Der kleine Klang

101 Sonette

Bernhard W. Rahe

Bernhard W. Rahe

Bremen, im April 2021

Die Sonette

Im Dichterwald

An ein altes italienisches Gedicht

An den zweifelhaften Staat

Für Herrn Schröder

An Albert Einstein

Sonnenfinsternis

Das Jahr 3010

Jahrtausendwende

An den November zur Jahrtausendwende

Jahreswechsel 2005

An die anarchistischen Kinder

An das mutige Kind

Von den ungeborenen Kinderseelen

Totes Haus

An das Vorhandensein

Ami

An den Clown

An den glücklichen Narren wider Willen

Von den lecken Kondomen

Ersehnter Abgesang

Der Schmachtende

Vom Manne mit Liebeskummer

An den Schöpfer

An den Schnitter

Spieler

An den Tag

Von den tapferen Eisbären

Der unbequeme Unbekannte

Zweiter Frühling

Sommer

Herbst

Winter

Dem zielstrebigen Menschen

Ruhm und Anerkennung

Von der Fehlbarkeit des Geldes

Über die, auch unerwartete, Erektion

Die fremde Gattin

Vergessener frivoler Brief

Die reichen Irren

Die geschenkte Liebe

Reaktionäre

Scheinwelt

Sehnsucht

Von den verlorenen Soldaten

Vergangene Jugend

Wirrungen

Lavendel-Déjà-vu

Von einem tragischen Ende

Formine 2000

An Schiller und Goethe

An Marcel Reich-Ranicki

Zerstörter Garten

An die Verse, die überdauern

Das niedergerissene „Alte Haus“

Aufbruch

Fortschritt

Maschine

Boxsport

Rodins Denker

Ungeduld

Vom Land hinter dem Horizont

Das Meer bei Hannover

Schick uns die Sintflut

An die Wohlbeleibten

Niedergang eines besonderen Tieres

Die gefräßige Frau

Sattsein

Knechtschaft

Schrei der Schwalben

Das Schweigen in der Vernetzung

Sentimental stimmender Regen

Aussteigertraum

Treibholz

Urlaubsstress

Vom wortlosen Schriftsteller

Der Zecher

Homophile Begegnung

Von den Banknoten und den Toten

Geister, die wir riefen

Unsterblichkeit

Vergangene Leidenschaft

Die erstrebenswerte Krankheit

Von ihm an die Frau

Nietzsches Grabrede angesichts Gottes Tod

Großstadtnacht

Ein Sonett, das die Welt nicht braucht

Sonettenkranz-Zyklus

87.Geburt

88.Kindheit

89.Sturm und Drang

90.Verwirrung

91.Karriere

92.Erfahrung

93.Begegnung

94.Liebe

95.Heirat

96.Familie

97.Seitensprung

98.Erektion

99.Orgasmus

100.Schwangerschaft

101.Meistersonett

Im Dichterwald

Hast bitter und süß gerungen mit Worten,

Gedanken verwehten, tobten kalt und heiß

im Wind, nur der alte Wald ist still, er weiß,

kamst von weit her, suchtest an vielen Orten.

Sinn der Dinge aus Lettern zu gestalten,

es äußert sich im Kampfe in dir allein.

Fühlst dich oft so entsetzlich wortlos und klein,

kannst in den Wäldern grün, dich frei entfalten.

Lass dich bald fall'n, Stämme dich sicher tragen,

ahnst es nicht, du bist geküsst in tiefer Nacht.

Bald fällt weißer weißer Schnee, oh kühle Macht.

Stimmen um dich herum, hörst du mein Klagen?

Sei nicht traurig! Dichten tut zuweilen weh,

Ich steh' dir bei, als Muse Kalliope.

An ein altes italienisches Gedicht

Da feile ich und suche stets nach dem Wort,

verschiebe es, finde den richtigen Ort,

erspüre angestrengt, mit Freude den Reim,

empfinde Lust am Poem und keine Pein.

Es wachsen stetig die lyrischen Zeilen,

Ideen steigen auf, ohne zu weilen,

hier wächst in klassischer Weise ein Gedicht,

erhält Inhalt und Form, ein wenig Gewicht.

Silben, männlich oder weiblich, sind gezählt,

rücken an die rechte Stelle, gut gewählt.

Elf Silben nur zu einer Zeile sich reih'n.

Lange Sätze sich teilen, wieder entzwei'n.

Der Letzte Vers erklärt mit seinem Gehalt

die Kraft des Werkes, des Sonettes Gestalt.

An den zweifelhaften Staat

Ein stabiler Staat zerbricht und veraltet,

von unfähigen Ministern verwaltet.

In der Willkür verbrennen Wählerstimmen,

Parteien wollen Vertrauen gewinnen.

Blutsauger üben tagtäglich den Verrat,

Wähler sind verwirrt vom Reformensalat.

Ihr maßlosen Unternehmen und Banken,

wer weist euch endlich zurück in die Schranken.

Regierung, ein fettes, groteskes Geschwür.

Meineidschwörer, Heuchler und Beschwichtiger,

wo bleibt euer demokratisches Gespür?

Ihr schützt die Mächtigen, die sind wichtiger,

als kleine Leute, angepasste Bürger.

Welch ein Scheißstaat, du Steuerhai und Würger!

Offenes Sonett an Herrn Schröder

Sehr geehrter Herr Bundeskanzler Schröder,

glauben Sie, die Wähler werden noch blöder?

Sie sollten sich wirklich nicht mehr genieren,

Deutschlands Untergang zu ratifizieren.

Unserer Nation steht der Schaum vor dem Mund,

müde Minister verwalten sich gesund.

Politschergen greifen in Bürgertaschen,

um endlich Macht und Wohlstand zu erhaschen.

Steuersklaven sind die Dummen und Schwachen.

Und wenn ich wähle, vergeht mir das Lachen.

Diebstahl, ein neues Wort für Demokratie?

Ihr seid die Hirten, wir nur das Volk und Vieh.

Minister sind nicht stets loyal und klüger!

Manche Wähler rufen, ihr seid Betrüger!

Sonett an Albert Einstein

Du kamst mit wirren weißen Haaren daher,

auf deinen Schultern drückte die Frage schwer,

lenkt die Sonne das Licht ab, so massereich,

sind E und mc² stets wirklich gleich?

Das Labor, in dem die Welt sich definiert,

war dein Universum, völlig ungeniert

definiertest du einmal, „Gott würfelt nicht!“

Dieser Leitsatz erhielt ein großes Gewicht.

Den hohen Gefilden der Zahlenlehre

nähertest du dich nur mit zäher Ehre.

Du liebtest die Musik und spieltest Geige.

Die Kernwaffe trug dein geistiges Erbe.

Als sie fiel, zerstörte sie, jede Scherbe

deutet noch heute auf Erhalt und Neige.

Sonett von der Sonnenfinsternis

In den Himmel tausend Augäpfel spähen

und noch ist nichts, nur die Sonne zu sehen.

Doch bald, so bekunden die Astronomen,

erscheint am Himmel ein schauriges Omen.

Es soll der Mond im Kampf die Sonn' verschlingen,

zuvor zeugt die Sichel vom Kräfteringen

im Weltall der Mächte, von Schatten und Licht,

schaut die angstvollen Blicke: Gott hält Gericht.

Es nahet das Dunkel, kühler wird die Luft,

die Stadt schimmert bleiern, sie gleicht einer Gruft,

und tausend Gesichter, angstvolle Blicke.

Oh, Welt ohne Licht, mit düst’rem Geschicke,

schaut doch, der Mond hat das Ringen verloren,

Welt im Lichtstrahl, erneut bist du geboren.

Sonett an das Jahr 3010

In ungefähr eintausend und zehn Jahren

werden Wagen nicht fahren, auch kaum fliegen.

Forscher woll'n die Gravitation besiegen,

Gott wird uns die Erkenntnis nicht ersparen.

Am Himmel werden keine Vögel schweben,

Maschinen beben, in Raumschiffen dröhnen,

an Cybersex wird man sich bald gewöhnen,

Embryonen harren im Glas aufs Leben.

Über menschlichem Kopf strahlt keine Sonne,

Chemikalien sind's, die Licht dann spenden,

Träume von der alten Welt niemals enden.

Es gibt kaum Willen und freudige Wonne.

In ferner Zeit, im Jahre dreitausendzehn.

Menschen sich in leblosen Chips wiederseh'n.

Jahrtausendwende

Es pulst ein greiser Strom der Zeitenwende

in den Venen, strebt dem Jahrtausendende

stetig entgegen, Uhren niemals stehen,

Jahre verbrennen, Epochen verwehen.

Atome zu Kreaturen sich reihen,

wenn sie sterben, kommt erneut ein Befreien.

Ein Meer der Augenblicke und Äonen,

sind fließende Wasser der Zeitdämonen.

Lebewesen treiben, die Dämme brechen,

frohe Sekunden sich mit Jahren rächen

am Ende der verkrümmten Lebensleiter.

Das Herz der Weltuhr schlägt ungerührt weiter,

es gibt den Anfang nicht und auch kein Ende,

ein töricht Wort, was heißt Jahrtausendwende?

An den November zur Jahrtausendwende

November, du bist mein Monat, schön und grau,

deine Luft ist schon kühl, zuweilen noch lau.

Dein Gewölk ist lebhaft, vom Wind getrieben,

deine Tage kurz, vom Lichte geschieden.

November, die Straßen schimmern blau, sind nass,

die Gesichter vieler Menschen scheinen blass.

Novembergeister lieben Nebelschleier,

eine zarte Eisschicht glänzt auf dem Weiher.

Die meisten Tage des Jahres sind gezählt,

sprühend' Feuer im Morgentau längst verschwelt.

Tauben über rauchenden Schloten gurren.

Katzen leis' an warmen Kaminen schnurren.

November, du lässt das Jahr schon bald enden,

dabei ein Jahrtausend auf sich bewenden.

Jahreswechsel 2005

Raketen steigen auf, in die Nacht hinaus,

Menschen stehen stolz vor dem eigenen Haus.

Rauchschwaden harmlos durch die Straßen wallen,

man hört Gelächter und Sektkorken knallen.

Feiernde tanzen im erleuchteten Saal,

die Domglocken schlagen jetzt zum zwölften Mal.

Sektkelche - mit Sehnsucht gefüllt - erklingen,

der schwarze Vogel weitet seine Schwingen.

Unten am Meeresgrund toben die Schollen,

eine Warnung hat keiner hören wollen.

Papst Paul erteilt den Christen seinen Segen.

Seismographen sprechen von einem Beben.

In Fluten sterben nicht mehr und nicht minder

Einhundertfünfzigtausend Gotteskinder .

An die anarchistischen Kinder

So einfallsreich, mit blitzend forschen Augen

können Kinder den Eltern Nerven rauben.

Mit faustischem Lachen, völlig ungerührt

wird die Welt zu ihrem Spielzimmer gekürt.

Ihr küsst die Hand, die sich gegen euch erhebt,

seid so lebendig, schlau und unüberlegt.

In euren Herzen pocht Gesetzlosigkeit,

zum Aufgeben seid ihr keinesfalls bereit.

Die Zukunft ruht auf euren schmalen Rücken.

Idealismus und Mut machen euch reich,

ihr verzaubert die Welt und könnt entzücken.

Doch Erwachsene und Kinder sind nicht gleich.

Wenn die Kinderseelen zerbrochen werden,

erlischt die letzte Hoffnung hier auf Erden.

An das mutige Kind

Wenn Lehrer und Sophisten kaum noch fragen,

was Gedanken mit dir tun, wie es dir geht.

Nur versprechen, du wirst es besser haben,

man dein Universum aber nicht versteht.

Dann ahnst du wohl, es sind nicht die richtigen

Menschen an deiner Seite, die gestalten

die neue Seele zu einem wichtigen

Wesen in der Welt der gescheiten Alten.

Spielzeug und Rat werden sie dir auch geben,

aber keine Formel für wahres Leben.

Die zarte Ahnung, sie wächst in dir heran.

Eine Einsicht, die die Welt entfalten kann.

Wenn du nur Courage hast, nachzudenken,

werden Götter dir ein Bewusstsein schenken.

Von den ungeborenen Kinderseelen

Im Nirgendwo erstreckt sich ein leerer Raum,

in ihm ruht sanft und einsam ein hehrer Traum.

Kinderchöre, verlassen von Verrätern,

Stimmen, die rufen nach Müttern und Vätern.

Vom Nichtexistieren ganz matt und träge

sind hohle Atemzüge und Herzschläge.

Die Zeit dämmert, alles wartet auf Leben,

man behielt es und wollt’s nicht weitergeben.

Äonen, Lebensläufe, ganze Meere

von Menschenworten hocken in der Leere,

und allmählich wird es leiser und leiser.

Das Licht erlischt, die Rufe klingen heiser.

Eine Umarmung steht verwaist noch im Raum,

körperlos verwachsen mit dem Lebensbaum.

Totes Haus

Es war so still in der Nacht, alle schliefen,

als Schicksalsgötter Höllenboten riefen.

Ein dünnes Kabel in der Decke glühte,

bis es sich entflammte und Funken sprühte.

Gegen Morgen des grünen Donnerstags dann

im Dachstuhl ein Feuer zu wüten begann.

Den Geruch der brennenden, heißen Gase

spürte nicht ein Schlummernder in der Nase.

Die Flammen leckten gierig an den Betten,

Ein blinder Mann konnte sich nicht mehr retten.

Wer hat Mut, diesen Toten zu beklagen.

Hört ihr ein Seufzen, eine Glocke schlagen?

Haus, in der Nacht noch warst du erhellt und rot,

am Tag danach abgebrannt, ganz schwarz und tot.

An das Vorhandensein

Ist Zeit des Aufbruchs in eine neue Welt,

in der du verlässt den engen warmen Schlund,

wirst brutal in dein eig’nes Leben gestellt,

so klein, völlig ausgeliefert, schutzlos und

als Kreatur, die nicht weiß, was Leben ist.

Wächst auf in einer glanzvollen Gesellschaft.

Wirst schlauer und schlauer, weil du denkend bist,

trägst zum Weltwandel die geniale Kraft.

Der Wille, glaubst du, bestimmt den Weg, das Wort,

du bist eben gekommen und gehst schon fort,

stürzt aus deinem Lebenstraum wie buntes Laub.

Ist erreicht das End’ von diesem kurzen Sein,

da bist du nur ein elendes Häufchen Staub,

nicht viel mehr, als nur ein kleiner, runder Stein.

Ami

Zum Hals steht Uncle Sam das pochende Blut,

in den Slums verrecken Menschen, deren Wut

schmeichelnden Drogen anheim gefallen ist,

in den Bundesstaaten herrscht der Antichrist.

In New York schweben Geier in den Lüften,

Indianer heben sich aus den Grüften.

Die Herzen der Menschen verkohlen schon bald

in der Gier nach Macht, und es gibt keinen Halt.

Über ihren Köpfen schweben Axt und Beil.

Schauspieler verkünden den Fortschritt, ein Heil

dem Wahnsinnigen, der dies noch glauben kann.

Wenn alle Seelen aufgestiegen sind, dann

folgen auch die letzten bösen Gedanken,

und ein ganzes Weltbild gerät ins Schwanken.

An den Clown

Mit bunt lachender Maske kommst du daher,

besonders die Kinder verehren dich sehr.

Deine Torheiten bezwingen jeden Turm,

du eroberst betrübte Herzen im Sturm.

Du, mit deinem bunten, schelmischen Treiben

kannst immer Lachen in Gesichter schreiben.

Deinen verrückten, tölpelhaften Faxen

ist der Missmut keines Menschen gewachsen.

Die zum Humor gewordene Traurigkeit

in dir ist stark, immer zum Geben bereit.

Du handelst niemals mit gemeinen Zoten.

Unterstützt wirst du von den Götterboten.

Zu Füßen liegt dir eine mürrische Welt,

du bist ihr Clown, ihr Retter - einsamer Held.

An den glücklichen Narren wider Willen

Hungrig bist du vom Brot der Genügsamkeit,

heute, endlich zu der Untreue bereit.

Du schleichst dich umschauend ins nächste Bordell,

stürzt dich geil auf die erste Hure, kommst schnell.

Du Narr, mit welcher blöden, lüsternen Lust

wirfst du dich blind der Frau an die reife Brust.

Es leiten dich Hormone, deine Triebe,

du empfindest die Lust, doch keine Liebe.

Deine Frau sitzt bei euren Kindern daheim,

denkst du, zahlst die Nummer, fühlst dich wie ein Schwein,

kriechst in dein sauer verdientes Reihenhaus.

Nebenan ohne Kondom, entsetzlich fett,

vögelt die Frau deinen Freund im Ehebett.

Du schluckst, bist glücklich, denn morgen ziehst du aus.

Von den lecken Kondomen

In der Gattung der obskuren Gefäße

gibt es viel zu bestaunen und auch Späße.

Da sind doch solche mit Noppen und Narben,

nach denen manche Frauen richtig darben.

Über Fluoreszierende im Dunkeln

hört man manche Leute verächtlich munkeln.

In der Tat, es fehlen solchen Kondomen

die reizenden Farben und auch Aromen.

Dennoch, die ehrlosesten Gummitüten

sind jene, die beim Koitieren platzen

und die Geburtenregelung verpatzen.

Der Pontifex schimpft über das Verhüten:

Mit jenen Amphoren, die gar nicht dichten

sollten Christen stets den Beischlaf verrichten.

Ersehnter Abgesang

Ein Alptraum erfüllte sich soeben, nie

im Leben drang mir eine Kakophonie

solcher Güte in das aufgewühlte Hirn,

riss mir Sorgenfalten so tief in die Stirn.

Ein enormes Quietschen, Jaulen und Winseln

verletzte mein Organ, mit Blutgerinnseln

im Gehörgang verlasse ich ganz schnelle

den großen Prachtsaal und die Tanzkapelle.

Welcher verblödete, feiste Pianist

hat sich hier ungeniert restlos ausgepisst,

uns diese schrecklichen Klänge und Noten,

herben Gesänge und Zoten, geboten?

Welcher untalentierte Kompositör

extrahierte dieses deftige Malheur?

Der Schmachtende

Ein Typ schaut dem Weib in die großen Augen,

denkt an Brüste, träumt davon, dran zu saugen.

Oh Gott, ist er verliebt, läuft gegen die Wand,

freut sich aufs Rendezvous, ihm zittert die Hand.

Er spielt sich auf, die Hormone drehen durch,

er kriecht am Boden, verhält sich wie ein Lurch,

lässt Prinzipien fall'n, brennt nach ihrem Schoß,

kommt von dem Weib, ihrer weichen Haut nicht los.

Der Kerl schreibt ihr Verse, verfasst ein Gedicht,

schaut in den Spiegel, sieht nicht mehr sein Gesicht.

Dann schläft er mit dieser Superwunderfrau.

Der Himmel ist rosa und gar nicht mehr grau,

sein Leben ist plötzlich wieder lebenswert,

Verliebtheit fragt nicht, wie lange Liebe währt.

Vom Manne mit Liebeskummer

Du bist verliebt bis über beide Ohren,

dein zitterndes Herz hämmert wie ein Rammklotz.

Testosteron tropft aus all deinen Poren,

du jammerst wie ein Kind mit Wasser und Rotz.

Sahst die Beduinenaugen, warm und groß,

sie verkrusteten dein Hirn mit Wüstensand.

In deinem Halse würgt ein trockener Kloß,

du stehst vernagelt mit dem Rücken zur Wand.

Die Fee schnäbelt mit einem anderen Herrn,

das zerwütet dich, macht grässliche Schmerzen.

Sie ist dein heller Komet und Wüstenstern.

Die Tränen trocknen, du beginnst zu scherzen.

Die Frau aus dem Kopf geheult, mit einem Mal

ist dir das Weibsbild der Träume scheißegal.

An den Schöpfer

In Gebeten wirst du gerufen, Gott, still

und

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ISBN: 978-3-7531-8608-5