Erik Büchner

Heimat - Geschichten

. . . mit authentische Weihnachtserlebnisse

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Historische Geschichten

Geschehnisse aus vergangenen Zeiten, auch mit authentischen Weihnachtserlebnissen.

Frank Seer, Sachsen 2016

Geschichten erzählen, als wichtiges Erziehungsmittel.

Wem es ernst ist mit der Erziehung seiner Lieblinge, der fühlt mit Recht den lebhaften Wunsch, dass alle die vielen guten Lehren, die er ihnen zuteil-werden lässt, eine recht nachhaltige Wirkung haben möchte.

Ein Trost ist es ganz gewiss, dass von den tausenden von Samenkörnchen, die lieben Eltern in Gestalt von Ermahnungen, Verweisen und Belehrungen in das empfängliche Kindergemüt säen, ebenso wie auf einem Acker zwar nicht alle, aber doch bestimmt ein Teil Wurzeln schlägt. Etwas bleibt immer hängen, auch bei schwer zu erziehenden Kindern, wenn es auch manchmal den Anschein hat, als sei alle Mühe und Sorgfalt vergebens gewesen. Es ist kein Wunder, wenn Väter und Mütter sich öfters die Frage vorlegen, welche Erziehungsmittel stehen mir zu Gebote, um bei meinem Kinde einen so nachhaltigen Eindruck zu erzielen, dass es zum Nachdenken über seine Fehler angeregt wird.

Eines der besten Hilfsmittel für solche Fälle besitzen wir vor allem in der Erzählung von lehrreichen Geschichten. Das Lesen von guten Büchern dient demselben Zeck und ist wohl im Stande, an ein Kinderherz zu rühren. Unvergleichlich größer ist die Wirkung, wenn man dem Kinde selbst Geschichten e r z ä h l t. Das lebendige Wort wirkt Wunder. Die einfache Geschichte, lebhaft und unterhaltend erzählt, bändigt den ärgsten Zappelphilipp. Schon deshalb ist die Erzählung wirkungsvoller als das Bücherlesen, weil einem beim mündlichen Erzählen die Möglichkeit gegeben ist, das zu Erzählende genau daraufhin zuzuschneiden, das es den Unarten und Untugenden und tadelswerten Charaktereigenschaften der kleinen Zuhörer angepasst ist.

Es liegt bestimmt auf der Hand, dass es von dem Kinde nicht so leicht wieder vergessen wird, wenn ihm in der lebendig erzählten Geschichte vor Augen geführt wird, wie das Gute belohnt, das Böse bestraft wird, oder was der Übeltäter alles zu leiden hat infolge seiner strafwürdigen Eigenschaften.

Es kann beispielsweise vorkommen, dass wir ein Kind trotz aller Ermahnungen den Fehler, zu naschen oder Unwahrheiten zu sagen, nicht ablegen, während man mit einer geschickt angepassten Erzählung, in der die gleichen Untugenden ihre Strafe finden, den kleinen Sündern zur Umkehr bringt, weil ihm deutlich die Folgen solcher Fehler vor Augen geführt werden. Da fast alle Kinder eine Vorliebe, dafür haben, ein und dieselbe Erzählung wieder und immer wieder vorgetragen zu hören, verstärkt sich durch diese Wiederholung die dabei zu erzählende Wirkung.

Es ist wohl zu verstehen, dass dem Kinde in dem Moment, wo es im Begriff steht, eine Urate zu begehen, der ihm in Mütterchens anschaulicher Erzählung geschilderte ähnliche Fall ins Gedächtnis kommt und als eine Art Gewissensmahner wirkt, der das Kind abhält, in einen schon so oft gerügten Fehler zu verfallen. Vielleicht wird manche Mutter einwerfen, es gäbe ihr das Erfindungstalent ab, und es sei ihr nicht gegeben, einen dem kindlichen Verstand sowie dem Charakter angepassten Stoff auszudenken und fesselnd weiterzugeben. Diese Besorgnis ist zumeist unnötig, da bei Kindern gerade die einfachste und schmuckloseste Geschichte, wenn es nur drollig erzählt wird, begeisterte Aufnahme finden wird, zumal wenn man einige Kunstgriffe nicht verschmäht, nämlich die handelnden Personen, mit verstellter Stimme möglichst naturgegeben wiedergibt, einen männlichen Helden in tiefen Bass und die Tierstimme je nach Eigenart sprechen lässt, z. B. ein kleines Mädchen mit hoher Stimme. Zwar besteht bei Pädagogen eine geteilte Meinung über den erzählerischen Wert einer Erzählung, in der das Gute sehen Lohn und das Böse seine Strafe findet, und es wird von manchen vorgezogen, das Kind nur durch Vorführung von guten Beispielen zum Guten anzuregen.

Ein Mittelding lässt sich dadurch finden, dass man es streng vermeidet, denn einen guten Einfluss kann es niemals auf ein Kind haben, wenn ihm solche schlechten Beispiele vorgeführt werden, wodurch es in Folge des allen Kindern angeborenen Nachahmungstriebs höchstens üble Sachen hinzulernt, also gerade das Gegenteil von erreicht wird, was man zu erreichen trachtet. Jedenfalls wenn die kleinen oder auch größeren Kinder bitten, erzähl uns eine Geschichte, und es wird ihnen Wunsche willfahren, so ist dies kein müßiger Zeitvertreib, sondern bei richtiger Auswahl des Stoffes kann eine harmlose, kunstlose Geschichten die Erziehungsarbeit wesentlich unterstützen. Hier biete sich einmal eine Gelegenheit, wo sich auch die Väter in der Kinderstube so recht erfolgreich betätigen können, indem sie der vielbeschäftigten Mutter das Amt des Erzählens abnehmen und dieser gemütlichen und gemütvollen Art des Kindererziehens öfter ein Stündchen widmen.

Corna ……………………………………………………………………………………………………

Wahre Geschichte von 1830, auf Friesischen Inseln der „Heilig Bewohnern“!

Viele kleine Dinge …………………………………………………………………………………

Kindergeschichte, ein armenisches Märchen.

Die Donnerkuhle …………………………………………………………………………………..

Eine Grusel-Geschichte für „Junge Leser!“

Der schiefgehörnte Elenbulle ………………………………………………………………..

Ellenbullen, Wölfen und Bären in Deutschland.

Das Wunder im Korn …………………………………………………………………………….

Geschichte von Mägden und Knechten der reichen Bauern.

Die Blutige Hand …………………………………………………………………………………..

Eine wahre Geschichte aus München vor ca. 100 Jahren

Der komplizierte Old Shatterhand ……………………………………………………….

Eine Schulgeschichte für „Junge Leser!“

Kiyo – die Schimpansen Frau ……………………………………………………………….

Wahre Geschichte eines Zirkus-Wild- Fänger!

Eine Storchengeschichte ………………………………………………………………………

Wahre Familie Geschichte vor langer Zeit.

Die Zigeunergeige …………………………………………………………………………………

Authentische Erzählungen aus einer Dorfschule.

Der Sarg ………………………………………………………………………………………………..

Geschichte aus dem „Wilden Westen“, für „Junge Leser!“

Eine Weihnachts- und Maigeschichte …………………………………………………..

Romantikische Liebesgeschichte.

Larrys Belehrung …………………………………………………………………………………..

Westerngeschichte zu Weihnachten für „Junge Leser!“

Das Weihnachtsgeschenk ……………………………………………………………………..

Weihnachten in Kalifornien.

Der Christbaum im Walde …………………………………………………………………….

Eine Weihnachtsgeschichte für „Jung und Alt!

Von Brauttränen,

Brautzucker und Christtaggeläuten ………………………………………………………

Liebesgeschichte und Romanze.

Doktor und Pastor ………………………………………………………………………………..

Weihnachtserzählung für „Junge Leser!“

Nachgedacht ………………………………………………………………………………………..

Corna

Wahre Geschichte von 1830,

auf den Friesischen Inseln der „Heilig Bewohnern“!

In rasendem Wettlauf stürmten die Fluten den Deich hinan, doch halb oben, ging ihnen der Atem aus und sie fielen in sich zusammen und zurück an die drängenden Kameraden. Dann tänzelten und hüpften auf dem tosendem Wellenkamme, kleine Schaumhäufchen daher, und eine urmächtige Wage erfasste sie mit ihrer wuchtigen Hand, und die eitlen zerschellten in tausend Sprühtröpfchen und legten sich wie Wassenschleier über den Damm. Und der mächtig Nordwind zerrte an dem Schleier und riss ihn auf und nieder und schleuderte ihn in hundert Fetzen de starrenden Menschen ins Gesicht. Die ganze Insel bebte und der Deich wankte in seinen Fugen. Solch eine Macht! Das pfiff und heulte und knurrte von allen Seiten, und das Klatschen und das Zischen war ein unheimliches Konzert. Die Fackeln zuckten bald grell auf, bald trieb der Wind nur schwelenden Dampf von ihren bechernden Köpfen. Die Leuchtraketen fahren zischend wie feurige Fäden in die tobenden Lüfte und warfen dann fahlen Schein in den Strudel. „Sie kommen! Sie kommen!“ schrie einer draußen an der Mole, aber der Wind nahm das Wort mit fort mit schrillen Hohnlachen, und die Wasser verschlugen gurgelnd seinen Schall. Und das war gut! Was sollten die sich am Deiche Hoffnung machen?

Zwei Stunden später warteten sie, zwei Stunden war das große Boot hinaus an das Wrack, das am Riff klebte. Die Weiber mit stierenden Blick und krummen Rücken, die Burschen stampfend und knirschend und die Kinder leise weinend, so starrten alle nach der See. „Sie kommen nicht wieder!“ Die alte Bark sagte es müde, die anderen schwiegen. Was sollen sie sagen? Das wusste ein jeder selbst. Was sollten sie klagen? Es wurde dadurch nicht besser. Vierzehn Männer vom Orte in einer Nacht! Und sie kamen nicht wieder, Stunden verrannen. Aus dem schäumenden Gesicht rang sich mühsam der Tag, ein fahler, grauer Tag. Noch immer polterte das Meer an die Weichen des Dammes. Doch der stand fest, und auf ihm die Witwen und Waisen der Hallig. Da fuhr ein Sonnenstrahl durch die geballten Wolken und huschten blitzschnell über das Wasser, er kletterte am schwarzen Riff empor und setzte sich oben fest wie ein Leite. Hundert Augen am Deiche folgen seinen Springen dann wandten sie sie ab, vom Wachen müde, von Tränen nass. „Das Wrack ist gesunken!“, „sie kommen nicht wieder!“, die unseren? Die Weiber und Kinder und Burschen drängelten zusammen, auch der von der Mole kam herein, und keines spricht ein Wort. Ob sie still beteten?! Ob sie still fluchten?! Solch stille Trauerfeier sieht die Hallig nicht selten.

Die See gurgelte matter und schlaffer, sie war des Tobens satt. Nur hier und da paarten sich noch Ungetüme Wellen zu wuchtigen Wogen. Der Wind sprang um und trieb die Wasser keck und sprang mitten unter die Weiber und legte ein Bündel vor ihre Füße. Ihre feuchten zinkenden Arme fuhren noch kosend über die nassen Flecken, dann krochen sie zurück, und scheu und schnell stürzten sie den Dam hinunter, als fürchten sie den Dank. Den Dank? Oder den Fluch?? Hundert Augen blickten auf das Bündel, und drinnen regte sich etwas, ein Ärmchen wühlte sich durch die Decken und griff in die Luft, und ein Köpfchen schob sich hervor, ein Köpfchen, um wirrt von tiefenden, tiefschwarzen Haarsträhnen, und ein dunkles Augenpaar wandte fragend von einem Antlitz zum anderen. „Ein Kind!!“ „Gott weiß, wie das am Leben blieb!“

„Was soll uns der Balg?!“ sagte verzweifelt die alte Braken, und ihre Stimme brach von der Wucht des Schmerzes. Mann und Sohn hatte ihr diese Nacht geraubt. Sie wandte sich und ging den Damm hinunter in ihre einsame Hütte. Und andere folgen Lästerworte murmelnd. Solch eine Nacht kann starke, warme, treue Seelen verfinstern! „Na, für unsere Männer solch Wurm!“ rief eine junge Frau halb wahnsinnig, und fluchend schüttelt sie die Faust gegen die grausame See. Gestern ward ihr der Mann angetraut, heut fraß ihn das gierige Meer. Das an das Land geworfene Kind lag aber noch immer am Strande und rief fremde Namen mit fremder Stimme. „Ein welches Kind!“ „Dankt dafür!! Wer ernährt die unseren?“ Da blickte sich die alte Witten, hob das Bündel auf und schritt damit den Deich entlang, und die anderen sahen ihr kopfschüttelnd nach. Der Damm lag verlassen. Die Möwen schossen vorüber. Hier und da stieß eine den Sand und fasste eine Muschel oder eine Krabbe, die jetzt mit anderen Getier in Unzahl den Strandbedeckten. In der alten Witten Hütte lag bleierne Sille. Der Findling schlief und die Alte stand davor und staunte mitleidsvoll auf das Kind. Nun ging sie still an ihre Arbeit, und dabei ran ihr Tränen aus den Augen. Das ist Bojens Nest! Der brauchst nicht mehr! Und das ist Onties Nest! Den hat´s auch draußen behalten in der letzten Nacht! Gott, was bist du für ein Gott! Raubst mit einem Schlage das Mannesvolk, das uns ernährt und wirfst uns dafür ein fremdes Kind ans Land! Und ihre schweren Gedanken konnten sich nicht zurechtfinden mit diesem Gott. Sie flickte weiter und legte Netz um Netz beiseite, und nun war sie fertig mit dem Flicken und fertig mit Denken. „Ein wunderlicher Gott: seufzte sie und faltete die Hände im Schoß und betete doch zu diesem wunderlichen Gott: „dass mir nicht wieder solche Gedanken kommen und tröste mit mir die Armen und Verlassenen im Orte!“ Da legte sich eine Hand auf ihrem Arm, eine kleine braune Kinderhand. „Was bin ich erschrocken, Kind!“ Sie hob das Mädchenhoch und betrachtete es von allen Seiten. “Vielleicht drei Jahre!“ dachte sie und redete um Frage um Frage an das Kind, doch das schluckte vor Tränen und rief fremde Worte und weinte und zeigte dann sich und sagte dabei Corna!“ So nannte es die Witten „Corna“ an und behielt es in ihrer Hütte. Die anderen aber im Dorfe blickten es schief von der Seite an. Lief es durch die Gassen und traf unter andere Kinder, so wichen die aus und ließen es stehen und die Kleine weinte. „Das dieses Kind und seine Leute schuld sind, dass ihr Waisen seid!“ Das hatten die Hallig Kinder hundertmal gehört. So blieb Corna eine Einsame. Sie vergaß bald ihre welschen Worte und sprach mit schwerer Zunge mühsam die Sprache der Hallig Bewohner. Jahr um Jahr verging, und Corna Witten hatte noch keine Freunde. Sie ward ein stilles, träumerisches Kind. Stundenlang saß sie am Deich oder an der Mole und starrte in die spielende See. Dann trappte sie scheu durch den Ort, warf wohl hier und da einen sehnsüchtigen Blick nach den Kindern, die im Kreise ihre Friesenspiele trieben und eilte hinweg und weinte vor Sehnsucht nach Kameraden und Spielerinnen.

„Wie oft sah man sie weinen!“ Sie weinte für sich und weinte mit anderen. Jeden Freudenschmerz ging ihr nahe und wenn sie jemand leiden sah, vergaß sie ihre Scheu und ging hin und tröstete mit plumpen, schweren Worten und fand sie keine, so weinte sie. Corna wuchs schneller als ihre Altersgenossen im Stranddorfe und wurde ein sehr schönes Mädchen. Ihr langes Jahr schimmerte blauschwarz und die mandelförmigen Augen funkelten aus dem brauen Antlitz. Noch mancher Sturm hatte an der Insel gerüttelt, noch mancher der Braven war draußen war geblieben, aber auch manch Schiffbrüchiger war eingeholt worden, in sicheren Hut. Aber nach ihr hatte all die vielen Jahre niemand gefragt. Sie wohnte noch immer bei der alten Witten, die nun schon uralt und längst keine Netze flicken konnte. Und was der Alten damals eine Last war, den Findling zu nähren, das wurde ihr jetzt ein Segen, denn Corna hegte die Witten wie ihre leibhaftige Mutter. Und was damals für die kleine Insel wie ein Hohn des Meeres erschien: für 14 Männer ein welches Kind, das war jetzt für die Hallig ein Geschenk, denn Corna war überall zur Hand. Wo eine Wöchnerin war und wo eine sterben wollte, wo Hunger an der Schwelle hockte und das Fieber sich schleichend in die Kammer machte, da half sie mit ihren weichen Händen und tröstete mit ihrer lieben Stimme. Aber viele ließen es nur geschehen, weil sie es brauchten, und viele dankten ihr es nicht und sahen sie gehen als kommen, denn der Aberglaube hat noch Heimatrecht hintern Deiche, und Corna war und blieb doch immer eine Angeschwemmte! Und vier Stunden im Wasser und nicht ertrunken!! Wie konnte das mit rechten Dingen zugehen?

Und das viele Weinen von den fremden Mädchen! „Sie weint über ihre eigene Verdammnis!“ hatte einst eine Weise beim Netzwaschen am Abend ausgeklügelt. Da nickten die anderen mit dem Kopfe. Corna mochte 17 Jahre alt sein. Da brachten die Lotzen drei Fremde ans Land. Die hatten im unteren Schiffbau gesessen und waren von dem Mannen des Schoners verlassen worden, denn sie hatten den Tod im Leibe, die Pest. Weit hinter dem Dorfe standen drei Hütten. Dorthin brachten die Lotzen die Kranken und blieben gleich selbst draußen, um die Ihrigen zu schonen.

Der Deichbevollmächtigte ging zur Hütte und bot Summe um Summe, aber keiner fand sich, der hinauswollte, die Kranken pflegen. Da machte er sich selbst auf und hatte doch sieben Kinder und ein Weib zu Hause und wusste, dass er nicht wieder heimkehren würde. Vor der Witten Hütte saß Corna und besserte Netze. „Wohin Bevollmächtigter?“ fragte sie freundlich. Der zeigte nach den Pesthütten. „Was gibt´s da draußen zu suchen, Bevollmächtigter?“ „Den Tod, Corna!“ und er Schritt weiter, aber Corna war ihm zur Seite, und als sie hörte, dass die draußen die Pest im Leibe hätten, hielt sie mit beiden Armen den Mann zurück und schon rieselten große Tränen aus ihren schwarzen Augen, sie dachte an das schwere Unglück für die Insel und Familie, wenn der pflichtgetreue Deichbevollmächtigte sterben würde. „Bleibt, Bevollmächtigter! Denkt an Eurer Weib und Eure Kinder! Aber ich will gehen. Und wenn ich draußen bleiben sollte, versteht Ihr, für immer, so findet Ihr wohl den Weg zur Mutter Witten und bringt ihr Brot und eine Milch, dass sie nicht sterbe.“ Und sie schritt hinaus stark und aufrecht. Drei Tage hörte man nichts von Corna, man trug Speise und Trank auf den Deich und Corna holte sie. Am vierten Tag stand der Korb noch unberührt am fünften kreisen die Krähen in trägem Tag um die Pesthütten. Still und heimlich wie Corna gekommen war, hatte sie sich wieder davongemacht. Auf ihrem Grabe steht ein schwarzes Kreuz und darauf in unbeholfenen Lettern: „Corna, ein welsches Kind. An den Strand geworfen am 11. Mai 1813, gestorben um Jesu willen am 27. August 1830. Die Hallig vergisst ihrer nie.“ Jetzt sprechen die Halligleute von Corna wie von einer Heiligen.

Viele kleine Dinge

Kindergeschichte.

„Hilfe, Hilfe!“ hört die Taube Talitu eine Kinderstimme rufen. Sie zieht einen Kreis in der Luft und schaut auf die Erde herunter. Sehen kann sie nichts. Kein Kind. Niemanden, „ich muss etwas tiefer fliegen“, denkt sie.

„Wer weiß, was da passiert ist.“ Da – jetzt hört sie die verzweifelte Stimme ganz deutlich: “Hilfe! Wer hilft mir?“ Erschrocken fliegt Talitu noch tiefer und setzt sich auf einem Brunnenrand. „Hier irgendwo muss es herkommen.“ Dann hört Talitu aus der Tiefe des Brunnens laut und traurig die Stimme eines kleinen Jungen: „Ich habe Angst! Es ist so dunkel hier unten. Hört mich denn keiner?“ „Ich muss ihm helfen!“ denkt Talitu. „Aber allein schaffe ich es nicht. Was kann ich nur machen?“ Talitu denkt nach und hat eine gute Idee. Plötzlich kann am Himmel eine große Taubenschar sehen. Alle wollten Talitu helfen. Wie? Jede Taube bringt im Schnabel einen Strohhalm mit und wirft ihn in den Brunnen.

Viele Tauben und viele, viele Strohhalme sind es. Sie fallen in das Wasser des Brunnens, und der Junge kann sich auf dem Stroh stellen. Immer mehr Strohhalme fallen vom Himmel. Immer mehr höher kann der Junge darauf stehen. „Ich kann schon etwas sehen! Den Himmel kann ich sehen! Und gleich die Sonne!“ ruft er den Tauben zu.

Und schließlich ist der Brunnen voller Stroh, dass er glücklich über den Brunnenrand klettern kann. „Danke! Vielen Dank, liebe Taube!“ ruft er und schaut zum Himmel. Die Tauben fliegen im Kreis, und es sieht aus, als würden sie den Jungen mit ihren Flügeln winken. Dann fliegen sie weiter – es kann ja sein, dass an einem anderen Ort ein anderes Kind ihre Hilfe braucht.

Die Donnerkuhle

Eine unheimliche Geschichte.

Am Stammtisch im „Goldenen Stern“ saß man mit heißen Köpfen. Der Unterhaltung war auf Geister- und Gespenstergeschichten gekommen, und der dicke Bäckermeister Lamprecht wusste so grausige Sachen zu erzählen, dass den Zuhörern eine Gänsehaut nach der anderen über den Rücken kroch und jeder sein edles Bier rasch austrank, um dem inneren Menschen, der aus dem Gleichgewicht zu kommen drohte, durch ein frisches Glas einen stärkeren Rückhalt zu geben. Nur zwei Ungläubige saßen in dem Kreis, es war der Schreinermeister Birnbaum und der Schneidermeister Rotpelz. Sie lachten über die Angst der anderen und waren als aufgeklärte Männer bemüht, haarscharf zu beweisen, dass alles mit rechten Dingen zugegangen sei.

„Gebt ihr nur acht, „sagte wütend der Bäckermeister, der bemerkte, dass die beiden ihm bei seinen gläubigen Zuhörern das Wasser abgruben, dass euch in der Donnerkuhle der Teufel nicht eines schönen Abends den Hals umdreht“, trank sein Glas aus und ging, während das schallende Gelächter der beiden Aufgeklärten ihm nachriefen.

Die sogenannte Donnerkuhle heißt ein Wald, der von Giersdorf bis nahe an der Stadt heranzieht. Vor grauen Zeiten trieb einmal eine Räuberschar darin ihr Unwesen. Diese Erinnerungen an die schlimmen Taten lässt auch noch beiden Enkeln derer, die solches nun erlebt haben, den dichten Wald unheimlich erscheinen und jeder beschleunigt seine Schritte, wenn die Dunkelheit einfällt, bevor er den Wald hinter sich hat.

Eines Tages nach dieser Sitzung hatte der Schneidermeister Rotpelz dem Herrn Doktor in Mosbach einen neuen Anzug abgeliefert. Dieser Besuch hatte bei der dort wohnenden Schwiegermutter ihm zwei wunderbare Melonen eingetragen, die ihm seine Frau einmachen sollte. Es war spät geworden und schon dunkel als er in den Wald einbog und die Finsternis wurde mit jedem Schritt dichter, weil sich ein Nebel aufgemacht hatte, der unheimlich zwischen den dicken Stämmen stand. Und wie er so mitten im Wald war und sich dem Kreuzweg näherte, da fiel ihm auf einmal der Bäckermeister ein und das, was er beim letzten Stammtisch vom Teufel und Halsumdrehen ihm gewünscht hatte. Wenn er seine Hand frei gehabt hätte, dann würde er sich eine Pfeife angesteckt haben. Dann wäre er mit dem Bäckermeister und seinem dummen Geschwätz schon fertig geworden. So oder so trug er eine Melone unter jedem Arm. Und Donnerkuhle und Teufel und Halsumdrehen rumorten so in seinen Gedanken, dass ihm am ganzen Körper der kalte Schweiß stand.

Aber Angst war das nicht. Gott bewahre! Das war nur der schnelle Marsch, der ihm bei seiner sinkenden Lebensweise ungewohnt war. Und er ging auch nur so schnell, um eher zu Hause zu sein, damit auch nicht seine furchtsame Frau sich ängstigten würde.

Da schien ein Käuzchen durch die totenstille Finsternis. Und wie er aufblickte, da fühlte er, wie sich alle seine Haare sträubten. Auf dem Wege von Giersdorf her schwebte eine unheimliche Gestalt heran. Sie war doppelt so lang als ein gewöhnlicher Mensch. Auf einem ungeheuer langen Halse saß ein Totenkopf. Und vom Hute nickte eine Feder. Unter dem linken Arm hielt sie einen Kindersarg und darunter blinkte ein Schwert. Ja, und jetzt sah er deutlich, auf dem linken Fuße hinkte sie Allmächtiger! Das war ja der Leibhaftige! Er stand wie gebannt, murmelte ein Stoßgebet und streckte beschwörend beide Hände mit den Melonen zu Himmel empor.

Am gleichen Tage ging der Schreinermeister von Giersdorf her der Stadt zu. Er hatte dem Dorfbürgermeister einen neuen Hühnerstall gezimmert. Aber dennoch hatte er sich verspätet. Ein paar Latten, die beim Bau abgefallen waren, hielt er geschultert in der Rechten. Da ihm von dem schnellen Gang warm geworden war, so hatte er seinen Hut auf die Latten gesteckt. Unter dem linken Arm trug er den Werkzeugkasten und die Säge. Dass ihm auch gerade jetzt der niederträchtige Bäckermeister mit seinen verwünschten Geschichten von der Donnerkuhle einfallen musste!

Er versuchte ein Liedchen zu summen, um den dummen finsteren Gedanken loszuwerden. Aber die Kehle war ihm zu trocken, dass er keinen Ton über die Lippen brachte. Unheimlich still war es in dem dicken Nebel. Und als plötzlich zur Linken ein Käuzchen schrei aus den Bäumen aufsprang da bekam er ein sonderbares Gefühl im Nacken, dass er die schwer gewordenen Beine zu einen Trabe zwang. Als er an den Kreuzweg kam, der von Mosbach herauf durch den Wald führte, da prallte er zurück und die schlotternden Beine blieben stehen, als ob sie im Boden festgewaschen wären: am Kreuzweg stand stumm und starr ein unheimliches Etwas, das drei Köpfe hatte.

Starr standen sich die beiden Helden gegenüber. Das Herz klopfte ihnen bis zum Halse, und die Kehle war ihnen wie zugeschnürt. Da schrie das Käuzchen wieder. Der Schrei löste die Starre. Im jähen Schrecken rannten beide von der Stelle. Und so blind waren sie in ihrer Angst, dass sie mitten auf dem Weg aufeinander rannten. Von dem Anprall stürzen beide, Werkzeugkasten und Säge flogen klirrend zu Boden. Der Schneider fiel mit der linken Hand auf die Schneide. Mit dumpfen Gepolter trafen die Melonen dann den Kopf des Schreiners. Er stürzte vorüber und bekam etwas Weiches zupacken, das er in seiner Angst zusammenpresste: es war die Kehle des Schneiders. Der hatte noch die Kraft die Schneiderwaffe, die Schere, aus dem Rock zu ziehen und zuzuschlagen.

Dann trat tiefe Stille ein. Auf dem Waldweg rollte in scharfen Trabe ein Wagen heran. Bäckermeister Lamprecht, der beim Mehleinkauf in der Vogelmühle dem guten Wacholder des Müllers zu lange zugesprochen hatte, ließ auf die Heimfahrt die Pferde laufen. Plötzlich bäumten sie auf und hielten vor einem Hindernis. Lamprecht stieg ab und nahm die Laterne vom Wagen. Da fand er den Schneider und den Schreiner mit Wunden am Kopf und Händen ohnmächtig auf dem Wege liegen.

Als er durch Zuspruch und kräftigen rütteln wieder zum Bewusstsein gebracht hatte, richteten sie sich auf und starrten einander wieder an: „Der Teufel!“ schreien sie beide wie aus einem Munde und sanken bewusstlos wieder um. „Mir scheint, da hat einer vom anderen das Fürchten gelernt, und einer ist des anderen Teufel gewesen“ brummte der Bäckermeister, lud die beiden auf seine Mehlsäcke und brachte sie heim.

Acht Tage brauchte der Doktor, bis er sie wieder aus dem Bett hatte. Als sie sich auf der Straße wagten und einander trafen, da ging einer dem anderen aus dem Wege; spinnefeind sind sie sich nach jener Teufelsnacht geworden. Und am Stammtisch im „Goldenen Stern“, wo der Bäckermeister die Teufelsgeschichte aus der Donnerkuhle triumphierend erzählte, haben sie sich nicht mehr blicken lassen.

Der schiefgehörnte Elenbulle

Wahre Erzählung aus Braunschweig.

Rund und honigfarben hing der Herbstmond über dem glasigen See, und das Ufer mit den weit in den See hinausragenden Sandzungen lag wie eine Elfenbeinplatte zwischen dem spiegelnden Stahlblau des Waldes und dem brokatenen Dunkel des reichbelaubten Ufers. Joe Paddler war damit beschäftigt gewesen, in seinem Versteck durch Nachahmung der Brunstrufe einer Elchkuh Bullen herbeizulocken und er verstand die Kunst so ausgezeichnet, dass er sogar schon manchen scharfsinnigen, erfahrenen Jäger damit gewarnt hatte und jedenfalls nie lange auf Beantwortung seines Rufes zu warten brauchte. Paddler nach seiner Flinte und legte sie über seine Knie; damit hob er aufs Neue das Birkenrohr an die Lippen und stieß einen seltsamen heiseren Ruf aus. Es war ein rauer, misstöniger Klang, eine Art langgezogenes, blökendes Bellen, und doch lag eigentümliche Magie in diesem großen Naturlaut, der Stimme des Rauen, vom Nordlicht entzückten Waldes. Paddler blickte lauschend auf den mondbleichen Strand hinaus, als sein Augen-merk auf eine Waldmaus fiel, die mit winzigem Schrecken Pieps plötzlich durch die samtenen Schatten ihm zur Seite davoneilte. Als er wieder aufblickte, türmte sich direkt vor ihm, mitten in dem bleichen Nordlicht, schwarz und ungeheuerlich ein Elenbulle, den mächtigen Kopf stolz erhoben, während er suchend um sich blickte. Der große Bulle hatte ein prachtvolles Geweih, das manch ein Jäger gern zu einer Jagdtrophäe gezählt haben würde, doch Paddle ließ seine Flinte ruhen, und anstatt sich über die Antwort seines trügerischen Rufes zu freuen, runzelte er nur ungeduldig die Stirn. Er suche einen ganz besonderen Elenbullen, und hatte für das arrogante Tier vor ihm kein Interesse, denn das neue Braunschweiger Jagdgesetz spricht jedem Jäger nur die Erlegung eines Bullen zu. Der Bulle schien höchst verblüfft – weit und breit war keine Elenkuh zu erblicken, und eben hatte sie ihn lockend gerufen.

War ihm ein Rivale zuvorgekommen, Zornig begann sein Nackenhaar sich zu heben und lautem Kampfgeschnaub fing er an, den Boden mit seinen großen, klappernden Hufen zu stampfen, so dass die Herausforderung in meilen-weitem Umkreise dem eventuellen Rivalen hörbar gewesen wäre. Dann trat er an das Gebüsch heran und peitschte mit seinem Geweih aufgebracht das Gezweig. Dabei hatte er Paddler Versteck den Rücken zugedreht, so dass dieser sich der Laune nicht erwehren konnte, aufs Neue sein Birkenrohr an die Lippen zu führen, und mit listigem Lächeln entlockte er demselben einen kräftigen sehr verführerischen Rufe. Eine derartige Wirkung hatte er jedoch nicht erwartet. Wie ein Blitz fuhr der Bulle herum und rammte, ohne nur eine Sekunde zu zögern, gegen das Gebüsch, in dem Paddler saß, als plötzlich die Gestalt eines Menschen daraus in die Höhe schoss. „Raus mit dir! Geh, sag´ ich!“ schrie Paddler aus voller Lungen, indem er die Flinte schussbereit hielt, denn er wollte erst die Wirkung seiner Stimme versuchen, ehe er den Bullen mit der Kugel begrüßte, da er doch nicht der war, den er suchte. Und plötzlich; der Bulle hielt so plötzlich im Laufe inne, dass sich seine Hufen tief in den Sand hineingruben. Einige Augenblicke stand er wie festgenagelt und starrte auf das unerklärliche Laubwerk, das ihm nicht ganz geheuer schien, denn seine arroganten Lichter flackerten unsicher. Plötzlich riss er sich mit einem mächtigen Sprung zur Seite und jagte, furcht-artig, durch das Unterholz davon.

Paddler lachte laut auf, streckte sich und setzte sich wieder, um sein Heil aus Neue zu versuchen. Ein paar Stunden blieb er geduldig dabei und legte seine äußerste Kunst in alle möglichen Modulationen des rauen Rufes, doch er konnte keine einzige weitere Antwort der mondbeleuchteten Einsamkeit entlocken. Schließlich merkte er, dass er müde wurde; ärgerlich stand er auf, nahm seine Flinte unter den einen, das Birkenrohr unter den anderen Arm und schritt den glänzend weißen Sand des Ufers hinab, der Elenbucht zu, wo sein Boot verborgen lag. Während er schnell vom Mondlicht umflutet, nach dem unteren See ruderte, wo er auf einem trockenen Hügel sein Zelt aufgeschlagen hatte, beschäftigten sich seine Gedanken mit dem Gegenstand seines Suchens. Es war kein gewöhnlicher Elenbulle, der ihm in die einsame Gegend, dieser so abgelegenen Wildnis von See und Sümpfen gelockt hatte, die das nördliche Delta bildeten. Zwei Fallensteller hatten ihm zuerst von dem Bullen berichtet und seine nie dagewesenen Größe. Doch hatte Paddler erst den Erzählungen Glauben geschenkt, als er selbst im Schlamm am Auslauf des Sees die Abdrücke mächtiger Hufe gesehen hatte. Es waren direkt Spuren eines vorhistorischen Ungeheuers, das allein zu sehen schon der Mühe wert gewesen wäre. Nach den Erzählungen der Indianer sollte der Riese ein seltsam geformtes Geweih tragen, dessen rechter Flügel auf weit über normaler Größe entwickelt war, während der linke phantastisch deformiert und verkrüppelt nach unten gewachsen sein sollte. Und diesen Kopf hatte sich Paddler als Jagdtrophäe nun auserkoren und wollte sie besitzen, noch ehe ein ausländischer Jäger aus England oder den Saaten ihm zuvorkam. Soviel Paddler auch von den wilden Tieren zu wissen glaubte, so war er doch auf falscher Fährte, wenn er meinte, die Gepflogenheiten des schiefgehörten Bullen seien nicht apart wie seiner Statur und sein Geweih. Er hatte die Fährte des Elenbullen kurz nach Sonnenaufgang wieder aufgenommen und den Oberen See erreicht, wo der Bulle nun eine Elenkuh gefunden zu haben schien. Dann war Paddler beiden Spuren gefolgt, vom See ab durch die fließenden Hügel, die die Wasserscheide zwischen den nach Osten und nach Südwesten fließenden Strömen bildeten, bis er gegen Mittag an die Stelle kam, wo sich die Elenkuh, von dem riesigen Lauf ermüdet, in einem dichten Gebüsch zur Ruhe gelegt hatte, während der Bulle ratlos, von seinem hitzigen Temperament getrieben, ohne Aufenthalt weitergewandert war. Den ganzen Tag lang war Paddler hartnäckig der ununterbrochenen Fährte gefolgt, die die Hügelkette kreuzte und nach dem zerrissenen, öden, östlichen Hochland anstieg. Gegen Sonnenuntergang befand er sich plötzlich einem großen, weiten stillen See gegenüber, und sein Gefühl sagte ihm, dass in dieser angenehmen Nachbarschaft der Bulle sicher verweilen würde. Er fand ein mooriges Nest auf dem schalenförmigen Gipfel einer Geröllanhäufung, und legte sich unbefangen dort schlafen.

Erst nach vielen Stunden erwachte er wieder, als der Mond schon hoch und voll am Himmel stand über den dunklen Zacken der Tannenwipfel. Seine erquickten Augen hatten bald ein Versteck erspäht, dicht am Ufer, zu dem er durch die Büsche hinüberkroch. Es war ein von dichten jungen Pechtannen umwuchertes Felsengeröll, vor dem sich der Strand zu einer geräumigen Sandzunge breitete. Er hatte keine Ahnung davon, dass kaum fünfzig Schritt von ihm entfernt der schiefgehende Bulle stand und, ohne sich zu rühren, das menschliche Wesen neugierig beobachtet.

Als wenige Minuten später aus dem schattigen Versteck, wo der Bulle soeben noch die Umrisse der Gestalt des Mannes unterscheiden konnte, plötzlich der Ruf einer Elenkuh in die nächtliche Stille hinaus tönte, weiteten sich die Lichter des Bullen in verblüfftem Erstaunen.

Was fiel dieser Elenbulle ein, in so unmittelbarer Nähe des Menschen zu verweilen! Scharf forschte der Bulle zwischen das Dunkle der Zweige. Es war keine Elenkuh in dem Versteck des Mannes zu erblicken, wo mochte sie dann stecken? Ängstlich blickte er umher, nirgends war sie zu sehen. Er witterte in die Luft, nichts von ihrem Geruch zu vernehmen. Angestrengt lauschten seine steif nach vorn gespitzten, großen Gehöre. Und wieder kam der Ruf, unzweifelhaft der einer Elenkuh und direkt aus dem Versteck des Mannes. Wäre die leiseste Furcht in dem Ruf gewesen, so hätte sich der Bulle ohne Zögern vorgestürzt, in der Annahme, der Mann halte sie verborgen. Der Laut klang aber vollverständigt einwandfrei, so dass er im Augenblick nur Verwirrung fühlte. Aber langsam unmerklich von dem Schatten der Pechtanne verdeckt, bewegte er sich so sehr geräuschlos zu dem Versteck des Mannes hinüber.

Bald konnte er alle Einzelheiten unterscheiden, doch war nichts andere zu sehen, als bemoostes Felsstein und Buschwerk und die zusammengekauerte Gestalt des Mannes, der auf den monderleuchteten Strand hinausblickte und ein merkwürdig Etwas an den Mund hielt. Plötzlich ertönte aufs Neue der heisere Ruf, und nun bestand kein Zweifel mehr, er kam direkt aus der Form, die der Mann an den Mund hielt.

Seltsam – das starke, schwarze Nackenhaar des Bullen sträubte sich blitzschnell vor verhaltener Wut, und nur seine Verwunderung über das Unbegreifliche hielt sein Temperament im Zügel. Der nichts ahnende Paddler führte in zwischen aufs Neue das verräterische Birkenrohr an die Lippen, und der trügerische Ruf war noch nicht verhalt, als es plötzlich gewaltig in den Büschen hinter ihm krachte. Ehe er Zeit hatte, zu verstehen, was geschah, sagte ihm sein trainierter Instinkt, was zu tun war. Halb auf die Füße erhoben, riss er die Flinte hoch und feuerte aufs Geradewohl auf eine riesenhafte, sich plötzlich vor ihm türmende Gestalt. Der Schuss ging in die Luft, denn soeben, als sein Finger abdrückte schlug eine große Pranke auf seine Waffe nieder, dass diese weit in die Büsche hinausschnellte. Mit einer blitzschnellen Drehung, die ihm beinahe den Hals ausrenkte, warf sich Paddler heftig zurück und zur Seite und entging soeben noch dem unmittelbaren zweiten, heftigen Schlag, für den Augenblick, denn im Fallen war er zwischen zwei Felsblöcken in die Klemme geraten, so dass er sich nicht gleich freimachen konnte, und mit unwillkürlichem Schauder in Erwartung des letzten zerschmetternden Schlag die Beine hochzog. Doch nichts geschah. Im selben Augenblick erhob sich ein ohrenbetäubendes Getöse, ein wahrer Höllenlärm, ein Gebrüll und Krachen in dem Buschwerk. Seine Augen kaum trauend, zog sich Paddler aus dem Spalt heraus und blickte sich um, um sich sofort auf den Gipfel des Felsgerölls zu flüchten, von wo aus er in bester Sicherheit ein Duell sehen sollte, wie ihm noch keines vor Augen gekommen war. Es war ein Bär, der sich auf den Ruf der vermeintlichen Elenkuh herangepirscht hatte, und in seiner Überraschung, einen Menschen anstatt einer Elenkuh zu finden, hatte im Moment des Erkennens der Situation verblüfft im Schlage eingehalten, und Paddler war dadurch das Leben erhalten geblieben, denn ehe der Bär seine Gedanken soweit gesammelt hatte, diesen verräterischen Menschen den Garaus zu machen, war plötzlich ein Wirbelsturm von Hufen über ihn herangefahren, und eine tiefe Wunde Klafter in seiner Flanke, ehe er sich dessen versah. Im nächsten Moment kämpfte der Bär um sein Leben. Der Elenbulle, der im Begriff gewesen war, den unverständlichen, verräterischen Ruf niederzustampfen, hatte vorstürzend sich plötzlich dem Bären gegenüber gesehen, und seine Gereiztheit war zum Brennpunkt gebracht.

Zwischen seinem Staunen und des Bären lebte ein tiefer, durch Generationen vererbter Hass. Als junger Ellen war er mehr als einmal nur durch ein Wunder den fällenden Schlägen dieser mächtigen Bärenklauen entgangen, und oft genug hatte er eine Elenkuh von einem Bären niederschmettern und in Stücke reißen sehen. Und zu diesem tiefwurzelnden Hass kam nun mehr das andere Moment, die schnelle Forderung seines aufgebrachten Temperaments, dass er in dem Bären die Lösung der ihm noch vor wenigen Minuten quälenden Mystik gefunden hatte. Eine Kuh hatte ihn gerufen, sie war verschwunden, und der Bär stand an ihrer Stelle. An ihm musste sie gerächt werden, der Mensch dagegen war vollkommen vergessen.

Der Bär war einer der größten und kühnsten seiner Rasse, die in den nördlichen Ländern lebt, und hatte schon manchen Kampf mit Elenbullen oder Kühen bestanden, aber einem so großen Gegner wie diesem, hatte er noch nie gegenüber gestanden, auch hatte ihm der erste reißende Schlag der messerscharfen Hufe des Bullen beunruhigt. Er postierte sich fest auf die Hinterpranken, und wehrte mit den erhobenen Vorderklauen mit der Gewandtheit eines Boxers die blitzartig auf den erhobenen Vorderklauen mit der scharfen Hufe seines Gegners ab. Hätte der Stoß sein Ziel erreicht, wäre er unbedingt vernichtend gewesen, mit dem Gewicht und der Stärke, der in ihm hineingelegt wurde. Doch der Bär geschickt genug, im rechten Moment zur Seite zu springen. Dabei ergriff er das gesenkt Geweih in der Absicht, den Feind daran zu Boden zu reißen. Er hatte jedoch nicht mit der Stärke des Bullen gerechnet und seinem Ungetüm und wurde seinerseits mit einer Heftigkeit zu Boden geworfen, dass er sich gar nicht sofort ermannen konnte, und des Bullen beispiellose Waffe, der nach unten gewachsene verkrüppelte Geweihflügel, fuhr ihm wie ein Pflug in den Bauch, heftig nach oben reißend. Im Paroxysmus des Schmerzes krampfte der Bär sich zusammen, während der Bulle sich blitzschnell auf den Hinterbeinen herumschwang und, ohne seinen Vorderteil nur eine Minute außer Acht zu lassen, sich aufs Neue mit aller Kraft pflügend auf den ausgestreckten Körper stürzte, so dass das tödliche kleine Werkzeug bis ans Herz rammte. Paddler brüllte und applaudierte auf seine Felsspitze ganz außer sich vor Erregung, ohne jedoch von dem Bullen bemerkt zu werden, der, in seiner Raserei verloren, immer und immer wieder sein Opfer durchbohrte und niedertrampelte, bis es mehr einer blutigen Fußmatte als einem Bären ähnlich war.

Endlich hatte sein Temperament ausgerast, zufrieden hob er den mächtigen blutigen Kopf und gewahrte plötzlich die lärmende bewegliche Gestalt auf der Felsenspitze. Doch schien sie ihm harmlos zu sein, denn mit unkenntlichen Überreste seines Feindes einzustechen.

Dann, ohne Paddler weiter Beobachtung zu schenken, schritt er das Ufer hinab, um seine brennenden Wunden kühlen zu können und schwamm im Glitzer des Mondlichtes geradeaus der dunklen Line des gegenüberliegenden Ufer zu.

Das Wunder im Korn

Passau – Heidenhof.

Einige Knechte liegen steinmüde auf dem schattenkühlen Rasen unter der Dorflinde. Die baumelnden, sehnigen Arme wühlen sich wohlig ins Angergras, um das Haupt zur kurzen Feierruhe darauf zu betten. Töne von einer Mundharmonika orgeln melodisch durch den Ruheraum und grüßt die steigenden Sterne der kurzen Sommernacht.

„Für heuer war´s wieder geschafft, „ sagt der Bartl und streckt sich behaglich im Angergras. „Bis auf ein Feld … Wer wird dort ernten?“

Der Mundharmonikaspieler hat abgesetzt und wirft diese Frage in der Runde der ruhenden Knechte. „Das Feld der alten Wiboldin“ rannt es in der Runde. „Das ist immer das letzte.“ Und voriges Jahr ist ihr die Frucht auf dem Halm verdorben, weil niemand war, der den Roggen rechtzeitig schnitt. „Die Alte kann nicht mehr. Und einen Knecht kann sie sich wohl auch nicht mehr halten. Die Not schaut bei ihr zu allen Fenstern heraus. Und schließlich ist es gleich, ob ihr das Korn auf dem Feld verfault oder ob es ihr das Finanzamt pfändet.“ „Heuer soll die Wiboldin Ernteknechte haben, Knechte mehr als genug. Wieviel sind wir? Abzählen! ruft ein Befehl des Bartl Peter.

Die Lindenkrone erschauert unter einem heimlich wühlenden Nachtwind. Oder hat sie ein Wissen von den Großen, das sich hier Begeben will? Erntemüde, mühselige Waldbauernknechte schütteln ihrem Schlaf von den bleischweren Gliedern und zählen ab, befehlsmäßig wie bei einer Herr Schau im Felde: Eins, zwei, drei . . . Fünfzehn Ernteknechte hat die alte Wiboldin in dieser ruhigen Sommernacht, ohne dass sie es weiß. Auch das schlafende Dorf weiß es nicht. Denn die Knechte schultern heimlich die Sense. Heimlich geht es zu den Hoftoren hinaus, den Hohlweg und das Hochfeld hinan, wo das Roggenfeld der alten Wiboldin ungemäht zu den Sternen emporträumt.

„Die Nacht ist warm, “sagte der Bartl Peter oben am Hochfeld. „Wir mähen im Hemd, da geht es leichter. Es sieht uns niemand, und wenn uns jemand sieht, dann mag man uns für himmlische Geister halten, die der Wiboldin ernten helfen.“

Fünfzehn erntemüde, mühselige Waldbauerknechte stehen im langen Leinenhemd und wetzen die noch sommerwarmen Sensen. Der Bartl Peter sagt: “In Gottes Namen. Packen wir´s an. Bis Mitternacht haben wir´s und dann ist Feierabend.“ Singend fällt eine Sense den ersten Halmenschwaden. Singend fahren vierzehn Sensen hinterdrein. Fünfzehn Ernteknechte auf einmal im Felde, das gibt einem breiten Schwaden. Wortlos, unverdrossen, voll immer Freude schaffen die Knechte.

„Ich weiß nicht, „sagte der Bartl Peter, „dieses heimliche Wundermähen bei schlafende Nacht ist mir inwendig lieber wie ein hartverdienter Wochenlohn. Um Lohn tät ich’s überhaupt nicht, nicht einmal um ein Bergelsgott“. „Mir ist auch so“, „Mir auch und „Mir auch!“

In fünfzehn Knecht Herzen geht ein stilles Wunder auf: „Was ihr dem Geringsten meiner Brüder tut, das tut ihr mir.“ Die Knechte können die Worte zwar nicht so schön setzen wie die Schriftgelehrten, aber sie fühlen das Wunder selbst in ihren unverbrauchten Herzen umso tiefer. Und das Schönste ist, dass außer ihnen niemand von diesem Wunder weiß, nicht einmal die Wiboldin. Und Mitternacht ist das Werk getan. Das Korn der alten Wiboldin steht schon gereiht in Schobern das Hochfeld entlang. „Das hätten wir, “sagte Bartl Peter. Aber wir haben die Arbeit umsonst getan, wenn das Finanzamt die Ernte der Ärmsten pfänden wollte. Dann hat sie den Winter über wieder kein Brot und muss sich mit Erdäpfeln durchretten. Ich meine, es wird die Sünd´ nit so arg sein, wenn ich von unserem Feld zehn Schober auf der Wiboldin ihr Feld herüberstelle. Sind wir doch heute himmlische Geister, zur Nothilfe bestellt. Und mein Bruder spürt´s nicht. „Der meine auch nicht“! „und der meine erst recht nicht“! Fünfzehn erntefrohe, mühefreudige Waldbauerknechte fördern je zehn Roggen-schober von den Feldern ihrer Bauern auf das Feld der Wiboldin. Macht hundertfünfzig Schober mehr. Das langt über hin, für die Wiboldin und auch für das Finanzamt. Und die Bauern spüren das bisschen nicht, was sie weniger heimernten. Sie wissen ´s ja nicht einmal und haben drum auch keinen Verdrußt.

„Weib, mach auf!“ Der Roßhändler Ränkl rüttelt an die Haustüre. „Um Gottes Christi willen, Weib, mach auf! Ein Wunder ist geschehen!“

„Deine Wunder kenne ich schon. Wirst halt wieder einen Fetzen Rausch haben! Natürlich, es ist ja schon nach Mitternacht, aber wart nur, dir helfe ich heut´ einmal deine Wunder“! Die Ränklin sperrt die Haustüre auf, immer bereit, ihren Eheliebsten mit der gewohnten Ansprache und den handgreiflichen Beigaben zu empfangen. Da fällt der Ränkl vor ihr auf die Knie und faltet die Hände: „So wahr ein Gott lebt, Weib, so wahr ist heut´ ein Wunder geschehen! Höre mich an! Wie ich vor zwei, drei Stunden über das Hochfeld her von der Handels Schaft heimgehen will, sehe ich in der Wiboldin ihren Feld fünfzehn weiße Gestalten, es müssen rein Engel gewesen sein, und mähen den Roggen, stellen ihn auf und verschwinden, als hätte sie die Luft verschlugen. Es sind ganz bestimmt Engel gewesen, denn wie ich nachher das Feld der Wiboldin angeschaut habe, stehen dort dreihundert Schober schönsten Roggen, als noch einmal so viel, als das Feld rechtschaffen abwerfen kann. Es sind also zwei Wunder: dass die Engel den Roggen geschnitten und dass sie ihn aufs Doppelte vermehrt haben. Und ist heilig wahr, weil ich´s selbst gesehen hab ´hinter einer Haselstaude im Hochfeld, wo ich mich versteckt hatte aus Furcht vor dem Engel-Wunder.“

Die Ränklin schauert es eifrig über den Rücken. Ihr Mann säuft wohl, aber er lügt nicht. Das weiß sie. Sie geht zur Wiboldin und berichtet ihr von dem Wunder auf ihrem Feld. Die Wiboldin humpelt an einen Strecken durchs Dorf, dem Hochfeld zu. Die Wunderstunde raunt und rauscht durchs Dorf. Andächtig, schauernd, ehrfurchtsvoll wälzt sich wie ein Wallfahrzeug hinter der Wiboldin her. Zweifel verstummen. Das ganze Dorf weiß, dass gestern bei hereinbrechender Nacht noch das ganze Feld der Wiboldin ungemäht stand.

Und heute, vor Tag und Tau, ist der Roggen gemäht, in Schober geschichtet, schön und sauber, wie nur Himmlische können. Wahrhaftig: Ein Wunder ist