Dreierblues

Eine Roadnovel von Barbara Schwarzl

Überarbeitete 2. Auflage: September 2020

Inhalt

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII

XXIV

XXV

XXVI

XXVII

XXVIII

XXIX

Danksagung

Über die Autorin

Weitere Bücher von Barbara Schwarzl, der schreibenden Apothekerin:

Impressum

I

Richie beugt und streckt behutsam die schmerzenden Finger seiner rechten Hand, die sich bald in den verschiedensten Blau-Grün-Schattierungen zeigen werden. Nichtsdestotrotz schlägt er weitere Male kräftig auf den ihn hartnäckig ignorierenden Automaten ein. Er versucht, nicht gänzlich auszurasten, so wie sie es ihm in der Therapie beigebracht haben. Sein Brustkorb hebt sich beim Luftholen. Dann ruft er: „Los! Spuck aus! Spuck endlich aus!“

Zeitgleich holt ein älterer Herr im Trainingsanzug, der soeben den mit Neonröhren ausgeleuchteten Gang entlanggekommen ist, mit seiner Krücke schwungvoll aus und lässt sie zielsicher wie einen Golfschläger auf den kleinen, weißen Ball auf die linke Seitenwand der streikenden Maschine treffen. Bumm! Der dumpfe, metallische Klang pflanzt sich im Korridor fort.

Volltreffer!

Richie verzieht seinen Mund anerkennend. Er nickt dem Alten zu, nimmt die Bierdose aus dem Schlitz und sagt: „Respekt! Auch eine?“

Der Alte lehnt dankend ab. Als er an Richie vorbei zu einem der Tische in der zu einem Aufenthaltsraum umfunktionierten Nische schlurft, fällt ihm die auf dessen Hals tätowierte Schlange auf. Um 20 Uhr, eine für dieses Etablissement vorgerückte Uhrzeit, hält sich der Andrang in Grenzen. Nur eine Frau mit braunen, schulterlangen Haaren sitzt mit dem Rücken zu ihm direkt an der Fensterfront, gleich neben dem mächtigen Gummibaum. Als er beim Ziehen des Stuhls ein quietschendes Geräusch auf dem grauen Linoleumboden verursacht, dreht sie sich mit taxierendem Blick zu ihm um, so wie vorhin, als der junge Mann den Getränkeautomaten vergewaltigt hat. Jetzt kann er ihr blasses, ungeschminktes Gesicht erkennen. Er schätzt sie auf Ende dreißig, somit ein paar Jahre älter als den jungen Mann. Der Alte nickt ihr zu, während er sich setzt, und verzieht alsbald schmerzverzerrt sein Gesicht. Er lauscht den Stimmen, die vom Gang zu ihm vordringen. Türen werden geöffnet und geräuschvoll zugeworfen. Schwester Hildegards Kommandos prasseln wie Gewehrsalven auf ihn hernieder. Der ältere Herr zuckt zusammen.

Die Aluminiumdose meldet sich mit einem Zischen. Nach einem kräftigen Schluck tritt Richie, sich den Bierschaum mit dem Handrücken abwischend, mit der Bemerkung „Frei?“ an den Tisch des Alten.

Erheiternd um sich blickend bejaht der Alte mit einem Nicken.

Die Frau starrt weiterhin nach draußen in die Finsternis. Der Alte tut es ihr gleich, nur dass er dabei ihren Rücken vor sich hat und sich fragt, was sie dort zu sehen hofft.

Richie schaut abwechselnd zwischen den beiden hin und her und trinkt dabei genüsslich sein schmerzvoll erkämpftes Bier, in der Hoffnung, damit seine unaufhörlich juckende Haut zu besänftigen. Mit dem Wort „Richie“ durchbricht er die Stille und hält dem Alten seine Rechte hin.

„Hans“, antwortet dieser mit einem milden Lächeln, das im Handumdrehen erlischt.

„Schmerzen?“, mutmaßt Richie.

„Allem Gift zum Trotz.“

„Geduld“, versucht ihm der Jüngere Hoffnung zu machen.

Hans legt sein Gesicht in Falten und antwortet kaum hörbar: „Sie geben mir ein halbes Jahr.“

„Vielleicht irren sie sich. Mich hatten sie auch schon abgeschrieben.“

„Wirklich?“, zeigt Hans Interesse.

Den rechten Ärmel seines anthrazitfarbenen, langärmeligen Poloshirts nach oben schiebend entblößt Richie seinen bunt tätowierten Arm, an dessen Innenseite er mit seinem linken Daumen entlangfährt. Hans fragt sich, warum sich junge Menschen so verunstalten. Mit seinen braunen Augen, den sagenhaft langen Wimpern, dem makellosen Teint, dem akkurat geschnittenen, dunkelblonden Haar und seiner sportlichen Figur hätte Richie gewiss an jedem Finger eine attraktive Frau haben können. Außerdem müssen diese Kunstwerke, die Hans auf die Schnelle und noch dazu ohne Brille nicht richtig wahrnehmen kann, eine Unmenge gekostet haben. Was für schöne Reisen hätte er stattdessen unternehmen können!

„War alles entzündet und angeschwollen. Ein Wunder, dass ich nicht draufgegangen bin. Zweimal eine Sepsis wegen des Shit-Stoffs. Diesmal hätte mich ein allergischer Schock fast umgebracht. Aber sehen Sie mich an!“, erläutert Richie und holt Hans, der ihn mitleidsvoll mustert, damit aus seinen Gedanken.

Den Ärmel hinabziehend fängt er den prüfenden Blick der Frau am Fenster auf und spürt die sich in diesem kahlen Raum einnistenden Mutmaßungen, Anschuldigungen und Vorurteile. „Was gaffen sie?“

„Ist Umdrehen verboten?“, fragt sie zurück.

„Los! Sagen Sie schon, was Sie denken!“, fordert Richie sie auf. Er wendet sich an Hans: „Vorurteile gehen mir so was von am Arsch vorbei“, und dann wieder an sie: „Ich bin seit zwei Jahren clean! Geht Sie aber einen feuchten Dreck an!“

Die Unbekannte zieht den Kragen ihres ausgewaschenen Morgenrocks mit handflächengroßen, altrosafarbenen Rosen, die vermutlich einmal rot gewesen sind, hoch und sagt: „Sprechen Sie leiser. Durch meinen Kopf fegt ein Tornado.“

„Ziehen Sie Leine! Was treiben Sie überhaupt auf der Männerstation?“

„Meine Bettnachbarin redet wie aufgezogen, telefoniert oder schnarcht und in unserem Aufenthaltsraum ist es nicht besser.“

„Werfen Sie sich ein Schmerzmittel ein!“

„Stellen Sie sich vor, es hilft nichts“, erwidert die Frau und wendet sich kopfschüttelnd wieder der Finsternis zu.

„Zicke! Zu wenig Sex!“, diagnostiziert Richie.

Hans schmunzelt. Auf einmal erinnert er sich, wie ihn seine Poldi genervt hat, als ihre Hormone in den Wechseljahren verrückt spielten und er zeitgleich außerhalb der eigenen vier Wände seinen zweiten Frühling durchlebte. Aber das ist eine andere Geschichte, die nur er und seine damalige Spielgefährtin kennen. Um sich selbst von diesen schmerzlichen Gedankensplittern abzulenken, wendet er sich an die beiden: „Hört auf zu streiten! Das Leben ist ohnedies so kurz.“

„Wenn ich Mumm hätte, wäre es längst zu Ende“, antwortet die Frau.

„Sie haben noch Ihr ganzes Leben vor sich! Setzen Sie sich zu uns, damit Sie auf andere Gedanken kommen“, entgegnet Hans.

Die Frau lehnt ab, damit die beiden nicht ihre feuchten Augen sehen. Der ungehobelte junge Mann, der, abgesehen von den Tätowierungen, recht passabel aussieht, hat nicht Unrecht. Sex hat sie wirklich schon ewig keinen mehr gehabt. Allerdings war er mit Michael nie aufregend, ganz anders, als sie es von Filmen her kennt. Stürmische Leidenschaft ist Michael fremd. Siebzehn Jahr, braunes Haar, so stand sie vor ihm. Aber seit Monaten führt die Spirale stetig nach unten. Immer weiter nach unten. Wie weit noch? Wie lange noch? Werde ich irgendwann wieder alles auf die Reihe bekommen, fragt sie sich, die Augen mit einem Taschentuch abtupfend.

Hans sagt zu Richie: „Schön, dass Sie es geschafft haben.“

„War hammerhart. Diese Hölle wünschst du deinem schlimmsten Feind nicht.“

Richie leert die Dose laut schlürfend, zerkleinert sie mit kräftigen Tritten am Boden, wirft sie in den grauen Plastikeimer neben dem Automaten und wartet vergeblich darauf, sich von der Zicke im Blümchenschlafrock wieder einen bösen Blick einzufangen. Er findet sie abtörnend.

„Warum nur ein halbes Jahr?“, fragt er Hans, der ihn die ganze Zeit nicht aus den Augen gelassen hat.

„Prostatakrebs im Endstadium. Im Moment malträtieren sie mich mit einer neuen Chemo, die offiziell noch nicht zugelassen ist. Eigentlich wäre ich lieber bei meiner Poldi.“

Richie schaut ihn fragend an.

„Sie ist seit zwei Jahren tot.“

„Oh!“, antwortet Richie und schaut betreten drein.

Hans beobachtet, wie Richie in Windeseile auf seinem Smartphone herumtippt und dabei unruhig auf seinem Stuhl hin und her rutscht. Die Jungen können nicht mehr innehalten oder in der Ruhe Kraft schöpfen, findet er und fürchtet, dass das irgendwann zu einer Katastrophe führen wird.

Richie schiebt sein Mobiltelefon in die Gesäßtasche seiner Jeans und fährt sich mit beiden Händen impulsiv über den Rumpf. „Schnapsen wir eine Runde?“, schlägt er spontan vor.

Als Hans einwilligt, stürmt Richie mit den Worten „Nicht von der Stelle rühren!“ davon. Dann erhebt sich die Frau am Fenster und murmelt ihm im Vorbeigehen ein „Gute Nacht“ zu. Dabei fängt er ihren melancholischen Gesichtsausdruck auf.

Wenig später mischt Richie energisch die Karten, teilt sie aus, legt den Rest gestapelt auf den Tisch und klopft drauf. „Los geht`s!“, eröffnet er das Spiel, was Hans mit einem fröhlichen Nicken erwidert. Dieser junge Mann scheint ein Wespennest im Hintern zu haben.

II

Am nächsten Abend sind Hans und Richie gleich nach dem Abendessen verabredet. Richie hat gerade Münzen in den Automaten geworfen, als Hans kommt. Beim Lächeln entblößt er seine von den Drogen ruinierten, dunkelblau-grau verfärbten Zähne, bei deren Anblick Hans erschrickt. Wieder ist es notwendig, mit der Krücke nachzuhelfen. Morgen komme der Techniker, hat Schwester Elke gesagt.

„Junge Frau, geben Sie uns die Ehre und spielen eine Runde mit?“, spricht Hans die schweigsame Unbekannte an, die sich wie tags zuvor beim Fenster eingefunden hat und ihnen erneut den Rücken zudreht.

Sie lehnt ab.

„Ist der Tornado abgezogen?“, erkundigt sich Richie und entlockt ihr damit ein verkrampftes Lächeln.

„Nein.“

„Ein Dreierschnapser lenkt Sie sicher ab“, gibt Richie die Bierdose zum Mund führend zu Bedenken.

Sie ziert sich noch eine Weile, ehe sie sich geschlagen gibt, allerdings betonend, dass sie nur Gesellschaft leisten wolle und nicht spiele, denn sie könne außer Quartett, Schwarzer Peter und Uno keine Kartenspiele.

Wenn Sie ihnen aufmerksam zusehe, werde sie den Dreh bald raushaben, meint Richie und legt einen Herzbuben auf den Tisch und einen Stapel Karten halb darauf. Er begutachtet kritisch seine fünf Karten und darüber hinweg seinen Spielpartner. Mit äußerster Konzentration spielen sie ihre Karten unter Benennung der Farben aus, stechen und sperren und schreiben ihre Ergebnisse gewissenhaft mit. Dazwischen werfen sie der Fremden freundliche Blicke zu.

Sie hingegen ist in ihren Gedanken weit weg und wünscht, sie könnte das Rad der Zeit weit zurückdrehen. Hätten sie nicht bei den Schwiegereltern ausgebaut, hätte Michael nicht unter der Kuratel seiner Mutter gestanden, wäre alles anders gekommen, ist sie überzeugt. Leider hat sie nicht die Willensstärke und den Lebenswillen ihrer Mutter. Die wüsste genau, was zu tun wäre. Dorthin, wohin sie vor einem Jahr gegangen ist, gibt es keine Kontaktmöglichkeiten. Sie war erst Anfang siebzig, was heutzutage noch viel zu jung zum Sterben ist.

Dazwischen fängt sie Fragmente der Unterhaltung der beiden Herren auf, die ihr nichts sagen und nicht dazu beitragen, sie im Jetzt zu halten:

„Was liegt, das pickt!“

„Heben Sie ab!“

„Spielen Sie aus!“

„Da! Eine Dame!“

„Was soll ich mit einer Dame?“

„Schauen Sie, das Ass schenk ich Ihnen.“

„Und ich Ihnen den König. Packen Sie ein. Das Bummerl habe ich.“

Auf einmal verlangt Hans nach einer Pause und versucht, die ins Leere starrende Frau in ein Gespräch zu verwickeln. „Entschuldigen Sie vielmals, wir Flegel haben uns gar nicht vorgestellt. Ich bin Hans und das ist Richie, mein Unterhalter“, sagt er auf den Jüngeren weisend, dem gerade ungeniert ein Rülpser entkommt.

„Erfreut, Karin“, antwortet sie mit einem verkrampften Lächeln, das unschöne Falten in ihr blasses Gesicht zeichnet.

Das veranlasst wiederum Hans, sich zu fragen, was weißer ist. Ihre Haut oder sein Haar? „Liebe Karin, warum sind Sie so traurig?“, fällt er mit der Tür ins Haus. Schon gestern hat er sich Gedanken über diese alleine in die Novembernacht starrende Frau gemacht. Ihr Konversationsfluss gleicht einem stotternden Motor bei Eiseskälte.

Dann mischt sich Richie ein: „Dass ich ein Ex-Junkie bin und dass Hans Krebs hat, wissen Sie schon. Nur lauschen geht nicht. Warum sind Sie hier?“, bohrt er nach und teilt die Karten für die nächste Runde aus.

„Burn-out“, gesteht sie kaum hörbar mit gesenkten Augen.

„Echt? Cool!“, antwortet Richie.

„Angeblich gibt es viele, die das haben“, versucht Hans sie aufzumuntern.

„Nerven sind mein Spezialgebiet. Ein Wort genügt“, schlägt Richie spontan vor.

Das Kartenspiel ist den beiden Männern gar nicht mehr so wichtig. Sie fühlen sich für diese schüchterne, tief traurige und depressive Frau, die sie gemeinsam im Aufenthaltsraum des Klinikums ihrer Heimatstadt aufgegabelt haben, verantwortlich. Sie mustern sie eindringlich. Die altmodische Aufmachung, das strähnig herabhängende, schulterlange Haar, das am Ansatz ergraut ist, und die Falten um die Augen und an der Stirn lassen sie vermutlich älter erscheinen, als sie tatsächlich ist. Ihr volles Gesicht hat einen grässlich fahlen, grau-weißen Teint, wie man ihn von Schwerkranken kennt. Ihre grünen Augen sind ohne Leben. So wie die Frau selbst.

Hans und Richie scheinen den richtigen Schalter an ihr betätigt zu haben. Allmählich beginnt es aus ihr herauszusprudeln, als ob sie nur darauf gewartet hätte, sich jemandem anzuvertrauen. Es habe schleichend begonnen und sie sei immer rascher ermüdet. Nicht einmal die Ankündigung, dass ihr Lieblingsschauspieler Jürgen Dietz zum letzten Mal am hiesigen Theater zu sehen sei, weil er ans Wiener Burgtheater wechsle, habe sie gelockt. Irgendwann habe sie ihre Freundinnen Marlies, Inge und Judith, die sie seit ihrer Schulzeit kenne, nicht mehr treffen wollen. Nächtens zählte sie Schäfchen, bis ihr die Zahlen zu lang und unaussprechlich wurden. Die Probleme der schwer erziehbaren Kinder, die sie in einem Heim betreute, nahm sie permanent mit nach Hause. Ihre Gedanken standen unter Strom, unmöglich, den Stecker zu ziehen. Ihre Mutter erkrankte ernsthaft und starb schließlich vor einem Jahr. Im trauten Heim wich die Harmonie dem Streit, obwohl ihr Mann, mittlerweile Ex-, ihr immer ein guter Zuhörer und sachlicher Ratgeber gewesen war. Schuld hatte sowieso ihre Schwiegermutter. Hinterhältige Keime bombardierten ihr überlastetes Immunsystem, ihr Arbeitgeber terrorisierte sie mit der Frage, wann sie endlich wieder einsatzfähig sei. Irgendwann fehlte die Kraft zu allem. Zu diesem Zeitpunkt verließ sie Michael. Einfach so. Ohne Vorwarnung. Aus. Schluss. Ende. Sie habe es gar nicht glauben können. Und noch weniger wollen. Das einstige Gelöbnis von „in guten und in schlechten Zeiten“ habe er wohl vergessen, meint sie.

„Wird schon wieder. Jetzt hast du uns“, versucht Richie Karin aufzumuntern. In der nächsten Sekunde verzieht er erschrocken das Gesicht.

„Lass nur. Bleiben wir beim Du“, antwortet sie.

„Gut, dann schließe ich mich an“, sagt Hans.

„Echt Scheiße, dass dich dein Alter deswegen verlassen hat. Dass mich Marion vor die Tür gesetzt hat, verstehe ich.“ Als Richie die fragenden Blicke der beiden auffängt, erzählt er, wie sein Ältester, Kevin, im Alter von drei Jahren eine seiner gebrauchten Spritzen entdeckte. Voller Freude, etwas Neues zum Spielen gefunden zu haben, lief er damit zu seiner Mutter, die nicht begeistert davon war. Als Richie glaubte, den Jordan zu überschreiten, habe er seine Söhne Kevin und Justin ihm entgegenkommen und ihm die Hände entgegenstrecken sehen, fortwährend ihm zurufend: „Papi, lass uns nicht im Stich!“ Ihr intensives Flehen, ihre angsterfüllten Augen und ihre zarten Hände, mit denen sie nach ihm griffen, hätten ihn ins Diesseits zurückkatapultiert. Er bekomme noch immer eine Gänsehaut davon. Dieses einschneidende Erlebnis rufe er sich unaufhörlich ins Gedächtnis, wenn er drohe abzustürzen. Auf Karins naive Frage, ob das oft sei, lacht er schrill auf. Sicher. Er hätte besser in eine andere Stadt wechseln sollen, wollte es der Kinder wegen nicht. Seit Kurzem erlaubt Marion, dass er die Kinder wenigstens monatlich sehen darf. Dabei behält ihn ihre Mutter aus einem gewissen Respektabstand im Auge. Er findet das erniedrigend. Aber besser so als gar nicht. Irgendwann wird sich das ändern. Wie vieles andere auch.

„Und du bist wegen der Depression hier?“, fragt er Karin, bestrebt, das Interesse von sich zu lenken.

„Nein. Ich habe das Gefühl, dass in meinem Kopf Flugzeuge Amok fliegen oder ein Tornado hindurchstreift. Ich habe wahnsinnige Kopfschmerzen, oft begleitet von Schwindelattacken und Sehstörungen.“

„Eindeutig Hirntumor.“

„Hör auf, Richie! Mach der Kleinen nicht noch mehr Angst“, rügt ihn Hans.

„Auch recht, wenn es bald vorbei ist“, antwortet Karin.

„Spinnst du? Lady, du musst dir ein Ziel setzen! Depression hin oder her. Sonst kommst du aus der Scheiße nie wieder raus!“

„Richie, der Lebensberater“, entgegnet Karin mit einem süffisanten Unterton.

„Musst du wieder die Zicke raushängen lassen? Fick dich doch selbst!“ Richie fragt sich, welcher Bulldozer Karins Seele niedergemetzelt hat.

„Pscht! Beruhigt euch wieder“, sagt Hans in der Rolle des Schiedsrichters.

Ein älterer Herr schlurft mit Gehhilfe auf den Aufenthaltsraum zu und macht abrupt kehrt, als er die letzten Dialogfetzen auffängt.

Richie stimmt Hans zu, indem er seine ausgestreckten Handflächen, an denen sich seit gestern tatsächlich Hämatome gebildet haben, in der Luft nach unten führt. Dann lehnt er sich lässig zurück und fährt sich mit beiden Händen durch das Haar.

Karin räuspert sich verlegen, zieht sich den Mantel, den ihr Michael in ihren ersten Ehejahren zum Geburtstag geschenkt hat, enger und überlegt, ob sie ihn doch einmal gegen einen neuen austauschen sollte. Dann mustert sie den sanftmütigen Hans, während Richie sich panisch mit den Händen über seinen Körper streicht, an einzelnen Stellen heftiger reibt und sonderbare Laute ausstößt. Einerseits irritiert er sie mit seiner ungehobelten Art und andererseits fasziniert sie seine innere Stärke, von der sie sich etwas abzubekommen wünscht. Um weitere Konfrontationen zu vermeiden, sagt sie ihm nicht, dass er sie mit den Geräuschen, die er gerade von sich gibt, außerordentlich nervt, stattdessen beobachtet sie den in Gedanken versunkenen alten Mann. Gelegentlich nimmt sie ein unmerkliches Heben und Senken seines Bauchs wahr, obwohl er eigentlich schlank ist. Im Hintergrund hört sie das Zuschlagen einer Tür, die Stimme von Oberschwester Hildegard und das Geräusch, das einer der Aluminiumwagen, mit denen sie Geschirr, Wäsche, Verbandsmaterial oder anderes medizinisches Zubehör transportieren, verursacht. Auf einmal fragt sie sich, wie es ist, zu wissen, dass man bald sterben muss, und sagt zu Hans: „Ich dachte, Prostatakrebs wäre heutzutage heilbar.“

„Blöd gelaufen. Meiner ist nicht hormonabhängig und spricht nicht auf die herkömmliche Therapie an. Wenn ich Glück habe, hilft die Chemo. Was heißt Glück? Das hat mich mit meiner Poldi verlassen.“ Bei den letzten Worten schleicht sich unendliche Traurigkeit hinzu.

Karin und Richie sind bewegt von der über Jahrzehnte andauernden und über den Tod hinausgehenden, tiefen Liebe des Alten.

Als sich Richie wieder einmal heftig mit den Händen über seinen Körper fährt und sich danach schüttelt, fragt ihn Karin, was eigentlich mit ihm los sei.

„Fing an mit einer Lungenentzündung und einem Antibiotikum. Dann ein Wahnsinnsausschlag am ganzen Körper. Das Jucken wäre auszuhalten, nicht aber die Atemprobleme und die Panik“, klärt er sie auf.

Der in der Luft hängende typische Krankenhausmief und die dazu passende Geräuschkulisse veranlassen die Drei, in ihrer gesundheitlichen Bestandsaufnahme fortzufahren, wodurch sich die Stimmung dem Gefrierpunkt nähert. Die Kälte dieses Novemberabends kriecht unbarmherzig durch ihre Kleidung. Auch hier, im unpersönlichen, ungemütlichen, funktionell eingerichteten Aufenthaltsraum der Männerstation.

Drei ungleiche Gestalten, drei Charaktere, die nicht konträrer sein könnten. Drei Krankengeschichten vereinen sich zu einer gemeinsamen Komposition: dem Dreierblues.

Richie, der sich am schnellsten zu fangen scheint, beharrt darauf, zum Kartenspiel zurückzukehren, falls es keine brauchbaren Vorschläge zur Erheiterung gebe. Schließlich macht er sich daran, die Karten gründlich zu mischen, um ihnen ein gutes Blatt zu geben. Die Karten ziehen die beiden Männer in ihren Bann. Karin hängt ihren Gedanken nach und erhebt sich irgendwann, ein leises „Gute Nacht“ zwischen die einzelnen Bummerln hauchend.

III

Das ungleiche Trio kommt fortan auch tagsüber zusammen, froh darüber, gemeinsam dem Blues zu entkommen. Sobald Karin und Richie aufeinanderprallen, fegt ein heftiger Sturm durch den Krankenhaustrakt. Ihre Ansichten klaffen auseinander wie die Ränder einer frischen Platzwunde. Nach einer hitzigen Diskussion und dem vermittelnden Eingreifen von Hans zeigen sich alsbald zarte Sonnenstrahlen am Neonröhrenhimmel. Trotz oder vielleicht gerade wegen ihrer unterschiedlichen Charaktere und Schicksale scheinen die Drei einander anzuziehen wie die legendären Motten das Licht. Diese ganz besondere Freundschaft ist Gesprächsstoff Nummer eins auf der Station.

Dank Richies offenem und hartnäckigem Wesen öffnet sich sogar die reservierte Karin in kleinen Schritten. Ihr Wehklagen raubt Richie den letzten Nerv. Michael hin, Michael her. Er kann diesen Namen nicht mehr hören. Er kann diesen Typen sogar verstehen. Wie Karin die Leidende mimt, erträgt kein Mensch, egal wie dick sein Fell ist. Kein Wunder, dass sie sich so oft in die Haare kriegen.

Er hat mitleiderregendes Gejammere noch nie gemocht, weshalb er auch seinen damaligen Junkie-Kollegen immer den Kopf zurechtzusetzen versuchte, egal wie dreckig es ihm selbst ging. Niemand zwingt jemanden, mit dem Zeug anzufangen oder sich irgendwann die erste Spritze zu setzen. Jeder hat die Chance, Nein zu sagen oder gegen die Sucht anzukämpfen, auch wenn Letzteres zugegebenermaßen bedeutet, einen mit spitzen Nägeln übersäten und mit riesigen Dornen zugewachsenen Weg zu beschreiten.

Wie ihn Karin manchmal anhimmelt, ohne es zu merken. Sie ist so jämmerlich. Arm, schwach und unfähig. Die ideale Type, um mit Drogen zu beginnen. Jedes Mal, wenn er sie auffordert, sich zusammenzunehmen, all ihren Schmerz zu ignorieren und Mut für einen Neuanfang zu fassen, dann winselt sie: „Ich kann nicht.“ So eine belämmerte Antwort. Man kann immer, wenn man nur will, hat ihm sein Therapeut eingetrichtert. Wie recht er damit hatte!

Hans hätte in seinen Augen jeden Grund gehabt zu hadern. Zuerst stirbt seine Frau, die sein Ein und Alles war. Und jetzt? Bald auch er. Eine gewisse Melancholie legt sich über das nur wenig faltige Gesicht dieses alten Herrn, wenn er glaubt, unbeobachtet zu sein. Über Schmerzen oder unangenehme Begleiterscheinungen der Therapie spricht er nie. Er erträgt alles mit stiller Demut und scheint bereit zu sein für seinen letzten Weg. Diese Haltung und die angenehme Ruhe, die Hans ausstrahlt, bewundert Richie. Sie tut ihm selbst sehr gut. In Hans` Gegenwart mäßigt er manchmal sein zügelloses Mundwerk oder seine rüden Manieren. Hans ist der Großvater, den er nicht hatte.

Hans genießt die Gesellschaft des jungen Richie. Er bringt frischen Wind in den mit Reinigungs- und Desinfektionsmitteln getränkten Spitalstrakt. Seine gute Laune und sein unerschütterlicher Optimismus sind ansteckend. Sein herzhaftes Lachen ist erquickend und immer öfter stimmt Hans mit ein. Ein enorm nervenstarker, extrem lebensbejahender, gepflegter Mann mit Charisma, der es noch weit bringen kann, wenn er seinen Versuchungen widersteht. Als ihn Doktor Weinzettl heute auf sein blendendes Aussehen angesprochen hat, meinte Hans, dass er das sicher seinem neuen, jungen Freund zu verdanken habe. Kaum ausgesprochen, war ihm bewusst geworden, wie zweideutig die Worte klingen mochten. Der Arzt wirkte nicht irritiert und sagte, er habe schon einiges über diesen charismatischen Herrn Stark gehört.

Manchmal fragt sich Hans, ob seine Poldi ihm diesen Richie geschickt hat. Seit er ihn vor erst wenigen Tagen kennengelernt hat, beobachtet er sich dabei, wie er mehr Zeit vor dem Spiegel verbringt, sich gewissenhafter rasiert oder ein Duftwässerchen aufträgt. Zuletzt war ihm all das nicht mehr wichtig gewesen. Vielleicht hat Richie recht und die Ärzte irren sich oder vielleicht passiert irgendein Wunder. Vielleicht reicht es, nur daran zu glauben. Mit dieser positiven, nie enden wollenden Energie, seinem messerscharfen Verstand und dem unerschütterlichen Humor fragt sich Hans, wie es dazu kommen konnte, dass ausgerechnet jemand wie Richie derart abstürzen und als menschliches Wrack in der Gosse landen konnte.

Bei einem so schwachen, in Selbstmitleid und Aufopferung aufgehenden Wesen wie Karin würde es Hans weniger verwundern. Dieser Michael hat ihr gehörig zugesetzt. Zuerst in jungen Jahren vom Vater verlassen und dann vom Ehemann, der nach ihrer Mutter offenbar der Dreh- und Angelpunkt ihres Lebens war. Und nun auch die Mutter tot. Bedauernswert. Das behält er jedoch für sich, zerfließt sie doch ohnehin schon vor Selbstmitleid. Er ermuntert sie lieber. Wann kapiert sie endlich, dass ihr auch mit 39 Jahren die Welt zu Füßen liegen könnte, ihr noch viele Wege offen stünden, wenn sie nur endlich bereit dazu wäre, sich und ihr Leben umzukrempeln!

Karin und Richie unterscheiden sich wie Tag und Nacht, weshalb ihre Streitgespräche ihn nicht überraschen. Überraschen? Nein. Ärgern? Ja. Hans hasst Missstimmung. Hegte Poldi Argwohn gegen ihn, hatte er etwas Falsches gesagt, sie unabsichtlich verletzt, dann sorgte er aus einem tiefen Bedürfnis heraus für Aussprache und Versöhnung. Fragte er sie dann: „Sind wir wieder gut?“, provozierte er ein Lachen, auch wenn sie noch ein wenig schmollen wollte.

Wenn sich andere Kartenaffine zu den Kartendipplern, wie Hans und Richie mitunter genannt werden, gesellen, verwandelt sich der unpersönlich wirkende Aufenthaltsraum in eine aufregende Spielhöhle. Dann haben die beiden keine Augen und Ohren mehr für Karin. Manchmal scharen sich sogar Ärzte, Schwestern, Pfleger oder Leute vom Reinigungspersonal als Zaungäste um sie. Richie gefällt sich in der Rolle des Possenreißers. Er genießt es, im Rampenlicht zu stehen. Das ist ein Elixier für sein Ego. Auch wenn Karin ihn mit seiner heiteren Art und seinem Glauben, die Welt verändern zu können, bewundert, verabscheut sie es, wenn er sich in der Anerkennung suhlt, sobald der Spot auf ihn gerichtet ist. Ein Egozentriker reicht ihr. Auch wenn Michael sich in vielem von Richie unterscheidet, glaubt auch er, dass er der Mittelpunkt des Universums sei.

Für Hans freut sie sich, dass Richie ihn erfolgreich von seiner Krankheit ablenkt. Er ist wie verwandelt. Sogar seine eingefallenen Wangen nehmen langsam Farbe an. Sie liebt die Gespräche mit diesem verständnisvollen, ruhigen alten Herrn, bei dem sie ganz sie selbst sein kann. Kaum ist Richie mit von der Partie, befindet sie sich ständig auf der Hut vor giftigen Kommentaren. Mit seiner selbstherrlichen Art und den Reden, die er über innere Stärke, Kampf und Mut für den Neubeginn schwingt, erträgt sie ihn nicht. Warum ist Herr Unfehlbar drogensüchtig geworden, wenn er gar so stark ist? Auf seine eigenen Schwächen und Fehler angesprochen zu werden, verträgt er nicht.

Es stört sie nicht, dass Hans und Richie häufig Karten spielen. Dann kann sie ihr immenses Ruhebedürfnis stillen. Selten in ihrem Zimmer. Das vermiest ihr ihre geschwätzige Bettnachbarin, deren ohrenbetäubendes Schnarchen Karin ebenso wenig Entspannung gönnt.

Sie mag den Park, der im Novembernebel regelrecht zu ertrinken droht. Die feuchte Luft kriecht unaufhaltsam durch ihre Kleidung. Jeder einzelne Schritt kostet Überwindung. Am liebsten würde sie wie eine Greisin nach wenigen Metern auf einer Parkbank rasten. Nur die tiefen Temperaturen halten sie davon ab. Sie fürchtet, nicht mehr die Kraft aufzubringen, um in das Haus zurückzukehren. Die Vorstellung, jämmerlich zu erfrieren, spornt sie an, einen Fuß vor den anderen zu setzen.

Ihre Gedanken fahren Karussell. Nur die Ausgelassenheit des Rummelplatzes fehlt. Karin fürchtet sich vor der nahen Adventszeit und noch mehr vor Weihnachten. Niemals zuvor hat sie die stillste Zeit des Jahres alleine verbracht. Anfangs verlebte sie sie bei ihrer Mutter und später mit Michael in ihren eigenen vier Wänden. Und diesmal? Wird sie vermutlich alleine in ihrer winzigen Mietwohnung sitzen. Ihre Wohnfläche ist schlagartig von hundertfünfzig auf fünfzig Quadratmeter geschrumpft. Wie eine Zitrone, die man lange der Hitze und der trockenen Luft aussetzt. Seit ein paar Monaten lebt sie nun dort. Hausen würde es besser treffen. Ihr hat bisher die Motivation gefehlt, sich behaglich einzurichten. Karin will nach wie vor nicht akzeptieren, dass Michael über ihren Kopf hinweg entschieden hat.

Dabei hat sie alles für ihn getan und aufgegeben. Mit aller Energie hat sie den Hausausbau bei ihren Ex-Schwiegereltern betreut. Sie hatten ein wunderschönes, behagliches Reich, streng gestaltet nach Fengshui. Jeder, der bei ihnen zu Besuch war, brach in einen Begeisterungssturm aus. Diese Energie und Freude sind ihr schon lange fremd. Wie vieles andere auch. Sie fragt sich immerzu, wie sie in dieses tiefe, rabenschwarze Loch, aus dem es für sie keinen Ausweg zu geben scheint, stürzen konnte. Was ist falsch gelaufen? Zu viel gearbeitet? Zu viel, zu lange, mit zu vielen Überstunden und zu kurzen Erholungsphasen? Zu schwierige Kinder im Heim mit zu vielen Problemen? Zu viel Nörgelei von der Schwiegermutter? Ihretwegen zu viel Zoff mit Michael? Zu viel von alledem und zu wenig Zeit für sich, für ihre ureigenen Interessen oder Dinge, die ihr und nicht Michael Freude bereiteten? Und deswegen Burn-out? Klingt irgendwie lächerlich, würde ihre Schwiegermutter, pardon, Ex-Schwiegermutter sagen. Sie kann sich genau vorstellen, wie sich diese just in diesem Moment das Maul über sie zerreißt und ihrem herzallerliebsten, einzigen Sohn, dem Prachtbuben Michael, zum x-ten Mal eintrichtert, wie froh er sein könne, dass er sie endlich los geworden ist. Sie, die zu nichts tauge, die nicht fähig sei, den Haushalt zu führen, die sie nicht einmal zur Großmutter gemacht habe. Dabei war es nicht ihre Schuld, sondern Michaels. Er wollte immerzu warten. Zuerst sparen, dann Dachausbau, dann perfekt einrichten und Kinder erst irgendwann. Inzwischen war Karin der Appetit auf eine reiche Kinderschar vergangen. Hätte ein Kind ihre Situation verändert, fragt sie sich. Sie zermartert ihren permanent schmerzdurchfluteten Kopf, ohne auch nur eine einzige befriedigende Antwort auf die vielen Fragen zu finden. Vielleicht waren ihre Schmerzen und Schwindelattacken tatsächlich eine Folge des Burn-outs. Oder behaupten Ärzte nicht immer, dass die Ursache nervlich bedingt sei, wenn sie ratlos sind? Wie sollte sie in diesem Zustand ans Arbeiten denken, noch dazu mit schwer erziehbaren Kindern?

Abendessen um 17 Uhr. Und dann? Auch wenn Karin es vor Richie nie zugeben würde, freut sie sich auf die Abende, denn dann sind sie unter sich. Ganz ohne Zaungäste. Hans und Richie lenken sie wenigstens für kurze Zeit von ihrem verpfuschten Leben ab.

Eines Abends ist etwas anders als an den vorangegangenen. Hans und Karin warten einander anschweigend an ihrem Stammplatz auf Richie, der sich zuvor noch die obligate Bierdose aus dem mittlerweile reparierten Automaten holt.

Richies sensible Antennen wittern Unheil.

„Ist jemand gestorben?“, fragt er die beiden.

Karin schreckt zusammen und mit viel Fantasie glaubt Richie einen Hauch von aufflammendem Rosa auf ihren Wangen zu erkennen.

Hans hebt leicht seinen in die Hand gestützten Kopf, runzelt seine Stirn unmerklich und fragt zurück: „Wieso?“

„Schaut euch an! Die Stimmung auf einer Beerdigung ist nichts dagegen!“, entfährt es Richie. Er mustert den alten Herrn und fragt ihn: „Hans, bist du krank?“

Zwei irritierte Augenpaare starren ihn an.

„Ist etwas passiert? Wieso sitzt du heute im Pyjama hier?“, konkretisiert der Jüngere.

Hans sieht an seinem blau-violett gestreiften Morgenrock und den darunter hervorlugenden weiß-blau gestreiften Pyjama-Hosenbeinen hinab und antwortet: „Fertig fürs Bett. Wohl nicht ungewöhnlich im Krankenhaus, oder?“

Obwohl er seinem älteren Freund darin zustimmt, ist Richie überzeugt, dass der Wind aus einer anderen Richtung weht. Erbarmungslos hält er seinen Daumen in die Wunde und bohrt nach. Dazwischen genehmigt er sich den einen oder anderen Schluck Bier und wischt sich mit dem Handrücken den Schaum von den Lippen. Gelegentlich entfährt ihm ein Rülpser. Mit Genugtuung stellt er fest, dass ihn Karin deswegen nicht mehr jedes Mal ansieht, als ob sie ihm am liebsten gleich an die Gurgel ginge.

Karin hat es satt, wie sich Richie als Inquisitor aufspielt. „Heute wäre sein 60. Hochzeitstag“, wirft sie mit bemüht ruhiger Stimme ein.

„Super, endlich etwas zu feiern!“

„Hast du sie nicht alle! Einen Hochzeitstag feiert man zu zweit. Poldi ist seit zwei Jahren tot. Vergessen?“

„Aber Poldi hätte gewollt, dass Hans feiert.“

„Woher willst du das wissen?“

„Frau Oberschlau, das ist sonnenklar.“

„Lass ihn endlich in Ruhe! Siehst du nicht, wie niedergeschlagen er ist? Nicht immer tanzen alle nach deiner Pfeife.“

Auf einmal meldet sich Hans ungewöhnlich laut zu Wort: „Hört endlich auf! Ich feiere nicht. Aus, Schluss, Pause!“

Richie ist geknickt. Wie blöd, so tief ins Fettnäpfchen zu treten. Er entschuldigt sich mehrere Male. Ohne Resonanz. Hans ist sauer. Das muss er unbedingt zurechtbiegen. Er wollte den alten Herrn nicht verletzen. Richie zermartert sich den Kopf. Irgendwo muss eine zündende Idee lauern. Das wäre doch gelacht, wenn ihm nichts einfiele!

Schließlich fragt er den Jubilar, wie sie ihren Jahrestag immer verbracht hätten. Das war das richtige Stichwort. Beim Erzählen erhellt sich Hans` Gesicht schlagartig. Die Stimme wird ausdrucksstärker. Seine Augen funkeln. Er beginnt mit seiner Schilderung in den 1950ern, als sie sich lediglich einen Ausflug ins Grüne oder einen Restaurantbesuch leisten konnten. Trotz der notgedrungenen Sparsamkeit hätten sie sich an den kleinen Dingen des Lebens erfreut. Sie seien glücklich gewesen, gesund beieinander zu sein. Ihr erstes Auto, einen NSU, beschreibt Hans bis ins kleinste Detail. Damit seien sie für ein Wochenende an den Wörthersee, ins Salzkammergut, nach Wien oder in die Berge gefahren, wo sie sich in einem einfachen Gasthof eingemietet hätten.

Vor Hans` innerem Auge ziehen verschiedenste Länder vorbei. Er sieht Poldi in einem bunt gestreiften Bikini auf das Meer zugehen. Sie dreht sich um und winkt ihm zu, bevor sie ihre Zehen ins Wasser hält. Er will noch schnell die Wirtschaftsnachrichten lesen. Sonnenstrahlen tanzen auf der Wasseroberfläche. Ein Windhauch legt eine braune Haarsträhne über sein Gesicht. Er genießt den Duft der Pinien, der sich alsbald mit Essensdüften vermischt. Es ist ihm, als ob er Cevapcici mit Rasnici, Spaghetti, Pizza oder Gulasch schmecken würde. Hans berichtet von ihren Fahrten nach Italien oder nach Jugoslawien, wie es damals hieß, nach Ungarn oder in fernere Gefilde. Seine Eindrücke vermischen sich mit orientalischen, karibischen, afrikanischen und fernöstlichen Klängen. Langsam nähert sich Hans der Heimat, so wie sich mit ihrem zunehmenden Alter die Reisedistanzen wieder verkürzt haben. Gerade an einem Tag wie diesem ist Hans für diese unvergesslichen Eindrücke dankbar. Er braucht sich nur vorzustellen, er würde mit Poldi verreisen. Dann schließt er die Augen und es kann losgehen. Diesmal nach Italien, wo sie in den letzten Jahren hauptsächlich waren. Kein Wunder, so wie Poldi dieses Land geliebt, sogar seine Sprache gesprochen und sich dort heimisch gefühlt hat. Wollte er ihr eine Freude bereiten, hätte ein Abstecher nach Italien genügt, verrät Hans mit einem Augenzwinkern. Was sie auch immer an ihrem Hochzeitstag unternommen hätten, es hätte etwas Besonderes sein müssen. Als Pause vom Alltag. Und um sich zu beweisen, dass es sich lohnte, miteinander zu leben.

Karin und Richie sehen Hans bewegt an. So wie er über seine Ehe mit Poldi gesprochen hat, so wie seine Stimme dabei an Wärme und sein Gesicht an Farbe und Ausstrahlung gewonnen haben, können sie nun verstehen, wie sehr er sie vermisst. Gerade an einem Tag wie diesem.

Als Richie Karins Tränen bemerkt, fragt er sie ungeniert: „Warum flennst du?“

Sie tupft sich zuerst ihre Augen trocken, schnäuzt sich zweimal kräftig und wartet noch einen kurzen Moment, ehe sie antwortet: „Ich wollte immer eine schöne Reise machen und nicht ständig an diesen dämlichen Ort in Kroatien fahren. Bei dieser Aufzählung und so wie Hans von seiner Poldi spricht, werde ich neidisch.“ Dann verfällt sie in ein Lamento über ihren Ex-Mann, der immer nur vom Sparen geredet habe. Was er unter Reisen verstanden habe, sei alljährlich eine Fahrt zum selben Campingplatz im selben Kaff in Kroatien gewesen. Jahrein, jahraus. Mit einer Ausnahme. Einem Aufenthalt am Plattensee in Ungarn. Sonst keine Abwechslung in langen zwanzig Jahren. „Sparen, sparen“ seien die Lieblingsworte dieses biederen Bankers gewesen. Kaufte sie sich ausnahmsweise ein neues Kleid oder ging aus, habe er sie zurechtgewiesen, dass sie unnötig Geld zum Fenster hinausgeworfen hätte, das sie für den teuren Dachbodenausbau gebraucht hätten. Irgendwann sei sie es leid geworden, sich rechtfertigen zu müssen, und hätte sich angepasst.

Als ob Richie das bestätigen müsste, gafft er in diesem Moment ihren hässlichen, altmodischen Morgenmantel an und Karin erwidert: „Ich weiß.“

Karin sagt zu Hans: „Ich kann deine Frau verstehen. Italien ist etwas ganz Besonderes. Ich schwebte damals gerade auf meiner persönlichen Italowelle, als ich Michael kennenlernte. Mit seinem schwarzen Haar und dem dunklen Teint hatte er mich rasch um den Finger gewickelt. Mit seinen Yugo-Wurzeln täuschte er mich. Eine Mogelpackung!“ Die letzten beiden Sätze erklingen in hysterischer Tonlage, was Hans und Richie irritiert.

Sie solle froh sein, diesen Geizhals losgeworden zu sein, und könne noch bis ans Ende der Welt reisen, wenn sie nur wollte. Jetzt aber müsse sie gesund werden und einen Job finden, reden Hans und Richie auf sie ein.

Ohne Erfolg. Plötzlich weint sie bitterlich.

Die beiden Männer sehen sich hilflos an.

Dann vernehmen sie aus ihrem Schluchzen heraus: „Meinen 40er wollte ich immer in Westindien feiern.“

„Was willst du denn bitte in Indien?“, fragt Richie erstaunt und fügt hinzu: „Etwa Wasserpfeife rauchen?“

„Nicht Indien. Westindien!“, antwortet Karin sichtlich gefasster.

„Dann eben im Westen von Indien.“

„Nein, nicht dort! Wo ist Kolumbus gelandet?“

„In Amerika natürlich, Frau Oberlehrer. Geht`s dir besser?“

„Musst du immer sticheln?“, fragt Karin verärgert zurück.

„Wohin willst du zum 40er?“, zeigt sich Richie unbeeindruckt.

„Als Westindien bezeichnet man einen Teil der Karibik.“

„Dann drück dich so aus, dass dich jeder versteht!“

„Was kann ich dafür, dass du dir zu viele Gehirnzellen weggespritzt hast?“

„Autsch! Unterste Schublade. Darauf lasse ich mich nicht herab“, antwortet Richie. Er steht schwungvoll auf. Dann zertritt er geräuschvoll seine Bierdose, um sie in den Mülleimer zu werfen.

„Setz dich wieder! Ich habe die Schnauze voll von euren ständigen Reibereien!“, entfährt es Hans. Er schaut verärgert von einem zum anderen.

Dann sitzen sie eine Weile schweigend beieinander. Richie zieht sein Mobiltelefon aus der Hosentasche und tippt hastig darauf herum. Auf einmal lässt er einen Freudenschrei los.

Er macht ein paar Schritte den Flur entlang, sodass Karin und Hans lediglich das Ende seiner Unterhaltung vernehmen können: „Danke, Yilmaz. Kannst du mir Ümit schicken? Er soll in zirka fünfzehn Minuten am Ende der Einfahrt, in der Oberen Villengasse warten. Für alle Fälle gib ihm meine Nummer. Hast was gut! Ciao, amigo!“

Dann weiht er Hans in seinen genialen Plan ein. Richie ist stolz auf sich. Mann, das wird ein Spaß! Hans lässt sich nicht von Richies blendender Stimmung anstecken. Er wehrt ab. Wendet ein. Kneift. Was wäre, wenn jemand draufkäme, gibt Hans zu Bedenken. Richie ist wie immer mit überzeugenden Argumenten zur Stelle.

„Was hast du zu verlieren? Nur dein Leben. Und das könnte bald zu Ende sein“, sagt Richie. Mit diesen schonungslosen Worten hat er Hans endgültig umgestimmt.

Karin fehlt jede Risikobereitschaft. Außerdem hätte sie sicher Stunden benötigt, um ausgehfertig zu sein. Was will man auch von einer Depressiven erwarten? Die Spaßbremse, wie Richie sie in Gedanken nennt, scheint schlagartig von ihrem Tornado heimgesucht worden zu sein. Bei den Schnarchlauten ihrer Zimmergenossin werde sie sowieso nicht schlafen können, denkt er schadenfroh.

Zehn Minuten später tritt Hans an ihren Stammtisch im Aufenthaltsraum heran, der mittlerweile zum Wohnzimmer der Drei geworden ist. Richie blickt vom Bildschirm seines Mobiltelefons zu Hans. Dieser ist bereit für das Abenteuer.

„Fesch, Mann!“, sagt Richie, während sein Blick mit einem anerkennenden Nicken über den dunklen Anzug aus schwerem Wollstoff gleitet und er mit der Nase einen Halbkreis zieht, um das Eau de Toilette, das Hans verströmt, besser aufsaugen zu können. Fein, herb, unaufdringlich. Prima Duft.

„Du hattest recht, im Pyjama wäre ich auf der Straße aufgefallen. In angemessener Kleidung fühle ich mich gleich viel besser. Danke dir“, antwortet Hans deutlich besser gelaunt als vorhin.

Richie schaut kurz auf die Uhr und fordert zum raschen Gehen auf, damit Ümit nicht zu lange warten muss. Wie ein Verbrecher in einem Kriminalfilm schaut er in die Gänge hinein. Er lauscht. Fern von ihnen vernimmt er Stimmen der Abendschicht des Krankenhauspersonals. Ferner das Öffnen und Schließen von Türen. Dann schiebt er seinen alten Freund in den Lift.

„Wo hast du deine Krücken?“, fragt Richie.

„Die Ärzte finden, dass sie hilfreich sind, wenn mich die Therapie zu sehr schwächt. Jetzt scheinen sie mir hinderlich.“

„Wenn du dich nicht gut fühlst, sag es mir, mein Freund. Okay?“

Hans nickt. Die Lifttür öffnet sich im Erdgeschoss. Stille. Richie lugt nach draußen. Schräg vor ihnen ist die Portiersloge. Der Nachtportier wendet ihnen gerade den Rücken zu. Das ist ihre Chance. Richie schiebt Hans aus dem Lift und bedeutet ihm, schnell zu gehen. Die Schiebetür öffnet sich. Es strömt ihnen feuchtkühle Luft entgegen. Zum ersten Mal freut sich Richie über Nebel. Bald wird er sie verhüllen. Er hat die Überwachungskamera im Visier und gibt Hans ein Zeichen, dass sie sich im toten Winkel der Kamera, hinter dem vor der Tür parkenden Rettungswagen die Ausfahrt entlangschleichen.

Wenig später steigen sie in einen verbeulten, roten Fiat Panda älteren Datums, der in einer Seitengasse unweit der Krankenhauszufahrt parkt. Richie begrüßt den Fahrer mit einem lässigen Handschlag und setzt sich auf die Rückbank, während Hans auf dem Beifahrersitz Platz nimmt und dem jungen Mann neben ihm, den er auf Mitte zwanzig schätzt, freundlich zunickt. Aus den für dieses kleine Auto überdimensionierten Lautsprechern ertönt abendländische Musik, zu der der Fahrer, der sich Hans wohlerzogen mit „Ümit“ vorgestellt hat, dem Rhythmus entsprechend seinen Oberkörper bewegt. Mit einer Zigarette in der rechten Hand lenkt er das Fahrzeug durch das Villenviertel, das Glacis entlang ins ehemalige Scherbenviertel, das seit dem Kulturhauptstadtjahr vor mehr als zehn Jahren einen unglaublichen Boom erlebt, den hier seit Ewigkeiten vorherrschenden, verruchten Nachtlokalen zum Trotz. Alternative Künstler und Intellektuelle haben sich als Kontrapunkt zum Univiertel auf der gegenüberliegenden Flussseite angesiedelt. Interessante Geschäftsmodelle, kleine Läden, pfiffige Restaurants und Cafés schießen hier, wohin vor zwanzig Jahren niemand freiwillig seinen Fuß gesetzt hätte, wie Schwammerln aus dem Boden. Das erklärt den Parkplatzmangel in dieser Gegend. Egal zu welcher Tageszeit.

Ümit lässt Hans und Richie auf dem mit Kastanienbäumen bewachsenen Platz, wo vormittags Bauern Produkte aus der Region anpreisen, aussteigen. Sie schauen Ümits Panda nach und überqueren die Straße.

An Richies innerem Auge huschen hastig Bilder von Drogendealern, Prostituierten und heruntergekommenen Typen vorbei, von denen er selbst einer zu sein scheint. Er fühlt sich mit einem Schlag in die Vergangenheit zurückkatapultiert. Er glaubt die Stimmen alter Bekannter zu vernehmen, die nach ihm rufen, fragen, ob er Stoff habe oder welchen brauche. Seit zwei Jahren ist er aus Furcht vor der unvermeidlichen Erinnerung nicht in dieser Gegend gewesen, die jahrelang sein albtraumhaftes Zuhause war. Hastig fokussiert Richie seinen Blick auf das Jetzt. Hans hat sich bei ihm eingehängt und er spürt seine Körperwärme und seinen schweren Atem. Für seine Gegenwart ist er ihm in diesem Moment unbeschreiblich dankbar. Er lässt sich seine momentanen Qualen nicht anmerken, denn für Hans soll es ein unvergesslicher Abend werden. Nur das zählt. Irgendwann wird auch seine Erinnerung verblassen, hofft Richie.

Gemächlich gehen sie weiter die enge Gasse entlang. Hans kommt auf einmal eine feuchtfröhliche Weihnachtsfeier vor etwa vierzig Jahren in den Sinn. Sein Chef hatte damals mächtig einen sitzen und bestand darauf, dass sie sich in einem Etablissement vergnügten, ehe sie zu ihren braven Ehefrauen in die Betten schlüpften. Hans fand es unpassend, in der Gegenwart seines Chefs ein Bordell zu betreten. Vage kann er sich an die rothaarige Schönheit erinnern, die es ihm nur wenige Gassen von hier besorgt hat. Damals hat sein bestes Teil noch so funktioniert, wie er wollte. Dieser Fehltritt belastet ihn nicht so sehr wie die Geschichte mit Ingrid. Das eine war eine einmalige, käufliche Sache. Das mit Ingrid war unleugbar eine Affäre. Sonst ist er seiner Poldi aber immer treu gewesen und geliebt hat er sowieso nur sie. Das zählt, rechtfertigt sich Hans im Geiste.

Richie holt Hans mit einem Räuspern aus seinen Gedanken. „Nur damit keine Missverständnisse aufkommen. Das ist ein einfaches Lokal. Du bist sicher Besseres gewöhnt. Der Koch ist Türke, aber er kocht hervorragend italienisch“, sagt Richie und öffnet die Tür zu dem kleinen Gastraum, in dem sich rechts vom Tresen sechs Tische befinden, die bis auf einen, an dem ein junges Pärchen sitzt, frei sind. An der Theke steht ein dunkelhaariger, ausländisch wirkender Herr, der sich mit dem Chef, wie sich herausstellt, unterhält und ein Glas Rotwein trinkt.

„Ciao, Yilmaz“, grüßt Richie und geht auf den Herrn des Hauses zu, der in den Nebenraum, vermutlich die Küche, ruft, dass Richie und sein Freund gekommen sind. Dann stellen sich Elit, Yilmaz` Frau und Schwägerin von Ümit, und Mehmet, der Koch, vor. Händeschütteln, Umarmungen, warmherzige Gesten und eine überwältigende Wiedersehensfreude. Aus den an den türkis getünchten Wänden angebrachten Lautsprechern ertönt Musik, wie sie vorhin im Auto lief. Der aus der Küche strömende Essensgeruch lässt Hans das Wasser im Mund zusammenlaufen, wie er es schon ewig nicht mehr erlebt hat.

Als Yilmaz für Hans den Stuhl von einem Tisch mit dunkelbraunen Holzbeinen wegzieht, sagt er zu Richie: „Super schaust du aus.“

Richie quittiert das Kompliment mit einem zufriedenen Nicken. Seine Dämonen haben dank der Herzlichkeit und Gastfreundschaft seiner türkischen Freunde hier Sperrgebiet, obwohl sich die Gaststube im Epizentrum seiner persönlichen Zone des Grauens befindet.

„Wirklich nette Leute“, sagt Hans, streicht mit der Hand eine Falte des orangen Plastiktischtuches zurecht und stellt die kleine Vase mit der Plastikrose in der Mitte des Tisches weiter an den Rand.

„Ohne sie säße ich nicht hier“, antwortet Richie. Nach einer kurzen Pause fügt er hinzu: „Damals, als sie das Lokal übernommen haben, lebte ich auf der Straße. Im Sommer schlief ich auf einer Parkbank oder im Pavillon im Volksgarten und bei tieferen Temperaturen bei der Caritas am Gürtel. Ich half ihnen bei den Installationsarbeiten, jobbte als Tellerwäscher und gab ihnen Nachhilfe in Deutsch. Dafür gaben sie mir zu essen und ließen mich im Hinterzimmer zwischen den Vorratskisten am Boden schlafen.“

„Und so hat sich eine tiefe Freundschaft entwickelt, wie ich sehe.“

„Einmal ließen sie sogar die Kassenlade offen. Absichtlich oder als Versehen, was weiß ich. Obwohl ich dringend Geld für Stoff gebraucht hätte, nahm ich keinen einzigen Cent. Da habe ich lieber Fremde beklaut. Natürlich auch nicht gerne. Verdammt. Es war eine Notsituation.“

Hans lässt seinen Blick durch den einfach eingerichteten Raum streifen, als Richie mit seiner blau verfärbten Rechten über den Tisch zu ihm herübergreift und seine Hände tätschelt. „Lassen wir diese ausgelutschten Geschichten. Heute bist du der Star!“ Dann gibt er Yilmaz ein Zeichen und betätigt behände sein Mobiltelefon. Auf einmal erklingt daraus italienische Musik, die Hans mit seiner Poldi gerne gehört hat. Hans ist hin und her gerissen zwischen dem Erstaunen über die Wunder der modernen Technik und der Erinnerung an eine wundervolle Zeit dank der wohlvertrauten Klänge von Lucio Battisti, Rocco Granata, Mina, Albano und Zeitgenossen. Genussvoll schließt er seine Augen, lehnt sich zurück und beamt sich für eine Weile mit Poldi nach Italien. Schade, dass sie Richie, diesen Tausendsassa, nicht kennengelernt hat. Schaut sie gar von einer flauschigen Wolke zu ihnen herab und prostet ihnen mit einem Glas Prosecco zu?

Elit bringt für Richie ein Glas Bier und für Hans eine Karaffe Wasser. Sie stellt die Gläser auf abgenutzte Pappuntersetzer mit Werbeaufdrucken der hiesigen Brauerei. Dann streicht sie sich eine schwarze Strähne, die sich aus ihrem Zopf gelöst hat, aus dem Gesicht und entfernt sich mit einem schüchternen Lächeln. Trotz Richies hartnäckigem Insistieren, dass heute ein ganz besonderer Tag sei und ein Gläschen Wein nicht schaden könne, bleibt Hans standhaft. Er will keine Wechselwirkung mit den ihm in der Klinik täglich verabreichten, potenten Arzneien, wie seine Ärzte sie nennen, provozieren. Seiner Meinung nach ist er eine wandelnde Giftmülldeponie, die auf Alkohol gewiss fatal reagieren würde.

„Wie hast du eigentlich deine Poldi kennengelernt?“, fragt ihn Richie und nimmt einen kräftigen Schluck.

„Ich erinnere mich noch genau. Das war an einem wunderschönen Sonntag im Juni 1953, als wir alle glücklich waren, den schrecklichen großen Krieg überlebt, wieder etwas zu essen und ein Dach über dem Kopf zu haben. Nach der harten Arbeit unter der Woche zerstreuten wir uns am Wochenende und gingen im Sonntagsstaat unter die Leute“, skizziert Hans dem Jüngeren jene Zeit, fängt seinen interessierten Blick auf und fährt fort: „Die Sonne lachte vom Himmel und bereitete mir einen Vorgeschmack auf einen fantastischen Sommer. Enten und Ruderboote mit glücklichen, fesch zurechtgemachten Menschen tummelten sich am Hilmteich. Ich saß mit einem Freund auf der Terrasse des Teichcafés. Wie jeden ersten Sonntag im Monat veranstalteten sie einen Tanznachmittag mit Livemusik. Kurt und ich musterten die Damen in den aufregenden Petticoats und irgendwann nahmen wir unseren Mut zusammen und sprachen jeweils eine an, um sie zum Tanz aufzufordern.“

„Und das war Poldi?“

„Ja und der Rest ist Geschichte“, antwortet Hans kurz, denn Elit serviert ihnen gerade die reichlich mit eingelegtem Gemüse, Käse und Trockenwurst bestückten Antipastiteller.

„Irrsinnig romantisch“, antwortet Richie und nimmt sich eine Scheibe Weißbrot aus dem Brotkorb, beißt ab und spricht mit vollem Mund weiter. „Heute beginnt es auf einer lauten Party, einer Singleplattform im Internet oder irgendwelchen sozialen Medien. Bei Tag zum Tanz gehen, noch dazu im Grünen, finde ich voll abgefahren.“

Hans amüsiert die positive Reaktion seines jungen Freundes auf die spartanischen Unterhaltungsmöglichkeiten seiner Generation. In Gedanken hängt er der Zeit nach dem Kennenlernen nach. Er sieht Poldi vor sich. In einem perfekt passenden, zart geblümten Kleid, das ihre Wespentaille unterstrich, mit der frechen Kurzhaarfrisur und ihrem umwerfenden Lächeln.

Richie verschlingt hastig seine Vorspeise, als ob er seit Tagen nichts mehr zu essen bekommen hätte. Dazwischen genehmigt er sich schlürfend einen Schluck Bier. Mit innerer Zufriedenheit nimmt er das glückliche Lächeln, das die Mundwinkel seines alten Freundes umschmeichelt, wahr. Diesen kostbaren Moment will er nicht stören, denn letztlich sind schöne Erinnerungen das Einzige, das Hans geblieben ist.

Elit nimmt die Teller und kündigt an, dass der Hauptgang gleich komme. Richie fragt kurz nach ihren Kindern und erkundigt sich, wie es den Eltern gehe.

„Wie hat es mit dir und Marion angefangen?“, fragt Hans, als Elit in die Küche geht.

„Sicher nicht romantisch! Ich war total breit und auf der Suche nach einer schnellen, unverbindlichen Nummer. Dafür war Marion nicht zu haben. Diese biedere Einstellung reizte mich. Sie war eine heiße Braut. Tolle Figur, hübsch, langes, blondes Haar, anständig Holz vor der Hütte und Sinn für Humor.“

Hans lacht über Richies aussagekräftige Gestik.

„Es wurde schnell etwas Festes. Auf einmal war Marion meine große Liebe, obwohl ich mit 19 meinen … du weißt schon … in möglichst viele Muschis stecken wollte. Die Realität holte mich ein, als ich mit 21 Vater wurde. So geil, wie ich war, setzte ich voraus, dass sie die Pille nahm, und fragte nicht lange. Das war vielleicht ein Schock, Mann.“

„Kann ich mir vorstellen“, antwortet Hans und beneidet gleichzeitig Richies Generation um die Vielzahl an eigentlich funktionierenden Verhütungsmöglichkeiten. Den vom Teller aufsteigenden Duft der Lasagne genussvoll aufnehmend, wechselt Hans` Interesse von Sex und verpassten Möglichkeiten zum Essen.

„Mit einem Schlag darfst du Windeln wechseln, obwohl dir nach Party ist. Kevin weinte viel, Marion war genervt und überfordert, so wie ich. Stress bei der Arbeit, Stress zuhause“, spricht Richie weiter.

„Deshalb hast du mit harten Drogen begonnen?“

Ein kaum verständliches „Vermutlich“ erklingt vermischt mit einem kräftigen Mampfen. „Mehmet hat sich wieder selbst übertroffen!“, ruft Richie Yilmaz zu. „Vorher hatte ich diverse Pillen probiert, war aber nicht abhängig.“ Als er Hans` fragenden Blick auffängt, setzt er hinzu: „Ecstasy.“

Hans kann sich nicht daran erinnern, wann er sich zuletzt eines Essens so erfreut hat. Wahrscheinlich zusammen mit Poldi. Mehmet kocht wirklich gut, denkt Hans, auch wenn er an die Künste seiner Stammtratoria „Da Guido“ in Grado noch lange nicht heranreicht. Hans tupft sich den Mund mit der Serviette ab und streicht sich zufrieden über den Bauch.

„Spannt der Kessel?“, fragt ihn Richie fröhlich.

„Ich bin es nicht mehr gewöhnt zu essen. Und dann gleich so viel. Mit dem Krankenhausfraß und der Sondennahrung locken sie nicht einmal eine Katze hinter dem Ofen hervor.“

„Platz für ein Tiramisu muss noch sein!“

Hans äußert seine Bedenken, aber Richie überzeugt ihn rasch, dass ein gutes Dessert zu einem Festessen dazugehört.

Sie löffeln schweigsam und mit größtem Genuss das in aller Welt bekannte Dessert, das stets eine Sünde wert ist, wie sie zu Beginn einstimmig feststellen.

Auf einmal fragt Richie: „Hast du eigentlich Kinder?“

Die Frage erwischt Hans überraschend und auf dem falschen Fuß. Er verschluckt sich heftig und bekommt einen panischen Hustenanfall. Richie klopft ihm einige Male kräftig auf den Rücken und reicht ihm das Wasserglas.

Allmählich fängt sich Hans wieder und antwortet noch ein wenig heiser: „Sabine ist vor zirka fünfundzwanzig Jahren mit ihrem Mann nach Australien ausgewandert.“

„Wow!“

„Wir waren einmal dort.“

„Was, nur einmal? In fünfundzwanzig Jahren einmal?“

„Die Anreise ist beschwerlich. Der Arbeit wegen hatten sie auch nicht sonderlich viel Zeit.“

Richie sagt sich, dass die Sache stinkt. Auf seinen sechsten Sinn ist noch immer Verlass gewesen. Hans` Stimme klingt mit einem Mal kalt und verbittert. Ganz anders, als wenn er von seiner Poldi spricht.

Hans schiebt den leeren Teller von sich und sagt: „Als es mit Poldi zu Ende ging, kam sie nicht. Auch nicht zur Beerdigung. Seither habe ich keine Tochter mehr.“

Plötzlich erfüllt den Raum eine eisige Stille, die nicht einmal die südländischen Klänge zu durchbrechen vermögen. Hans nippt mehrmals an seinem Glas und scheint in Gedanken weit weg zu sein.

Für Richie ist das einer der seltenen Momente, in denen er nicht weiß, wie er die Situation retten soll. Plötzlich jucken ihn die Reste seines Arzneimittelexanthems derart, dass er sich am liebsten die Haut runterreißen würde. Entspann dich, Alter, sagt er sich und winkt hastig Elit, Yilmaz und Ümit herbei. „Setzt euch zu uns. Wir müssen bald los. Ümit, spielst du bitte wieder den Taxler?“

Hans lauscht interessiert dem Austausch der Neuigkeiten. Die Heiterkeit dieser Menschen lenkt ihn ab, bis sie ihn, als er die letzten dunklen Gedanken in die hinterste Nische seines Gehirns verbannt hat, selbst erfasst. Er summt die Melodie von Azzurro von Adriano Celentano und stimmt leise in den Refrain ein: „Azzurro, il pomeriggio è troppo azzurro e lungo per me.“

Kurz vor Mitternacht kommt Aufbruchsstimmung und gleichzeitig eine Diskussion über das Bezahlen auf. Hans will die Zeche aus Dankbarkeit für den wundervollen Abend begleichen. Richie wiederum sieht Hans als seinen Gast an und dann weigert sich Yilmaz, Geld von seinem Freund anzunehmen. Im Familienverband stünden kleinere Installationsarbeiten an und er wäre Richie dankbar, wenn er das gelegentlich begutachten könnte. Schließlich klopft Richie Yilmaz auf die Schulter und sagt: „Okay. Wir danken für Speis und Trank, Kumpel.“ Dann ruft er in Richtung Küche: „War supergut, Mehmet!“

Etwa zwanzig Minuten danach betreten die beiden Ausgebüchsten das Spitalsgebäude. Schwester Hildegard kommt ihnen aufgebracht entgegen und vergreift sich im Ton: „Wo kommen Sie denn her? Wir haben Sie schon überall gesucht!“ Ihre Wangen glühen vor Aufregung. Sogar ihre Ohrläppchen leuchten alarmierend. Richie starrt ihr fasziniert auf den Busen, der womöglich ihren Kittel sprengen wird, wenn sie sich weiter so aufplustert.

„Beruhigen Sie sich, sonst bekommen Sie einen Herzinfarkt – wie meine Frau“, sagt Hans vollkommen ruhig.

Richie kichert und provoziert die Oberschwester noch mehr.

„Was lachen Sie so blöd?“

„Wir waren nur kurz frische Luft schnappen“, antwortet Richie einem Lachkrampf nahe.

Schwester Hildegard rümpft ihre Nase und erwidert keifend: „Frische Luft? In einer Kneipe waren Sie! Schämen Sie sich!“

Richie hängt Hans` Arm in den seinen ein und flüstert ihm zu: „Zu wenig Sex, wie Karin.“

Hans lächelt ihm verschwörerisch zu. Hätte ihm sein malträtierter Körper nicht sein wahres Alter vor Augen geführt, hätte er sich wie ein junger Spund gefühlt.

IV

„Cool, Papa!“, japst Kevin, der oben auf dem Kletterturm thront.

Richie erlebt in diesem Moment Weihnachten, Ostern und Geburtstag zusammen, denn nach Wochen darf er seine Söhne wiedersehen. Und sogar alleine. Ohne Anstandswauwau. Christl, Marions Mutter, wartet im nahen Parkcafé auf ihre Enkel.

Plötzlich hört er etwas aus Justins Richtung. Richie erschrickt, aber der Junge ist wohlauf. „Justin, was habe ich gesagt? Ihr sollt euch festhalten!“

„Mach ich! War mein Matchbox-Auto“, gibt Justin Entwarnung.

Richie bückt sich und verstaut es in seiner Jackentasche. Er genießt den Ausflug mit seinen Buben. Auch wenn er spürt, wie ihn Christls forscher Blick vom anderen Ende des Parks her durchbohrt. Gewiss hat sie einen Fensterplatz im Café „Mittendrin“ ergattert. Womöglich stiert sie mit einem Fernglas zwischen den Ästen der entlaubten Kastanienbäume hindurch. Er traut ihr alles zu. Er hat es satt, wie sie sich aufspielt. Vor Jahren, als die Buben noch kleiner waren, hätten Marion und er sie dringend gebraucht. Aber sie hat sie einfach hängen lassen, genau wie seine Mutter. Und Jahre später lässt sie die liebevolle, umsorgende Großmutter raushängen. Richie findet ihr Getue zum Kotzen. Sie liebt es, ihn zu erniedrigen und als Versager, der seine Familie im Stich gelassen hat, hinzustellen. Mittlerweile sind Kevin und Justin vif genug, sich von ihr nicht jeden hirnverbrannten Quatsch einreden zu lassen. Richie hat sich noch nie mit dieser Beißzange verstanden. Leider ist er auf sie angewiesen, wenn er Kevin und Justin sehen will. Monatlich eine Stunde. Das ist sowieso ein Witz. Er wird Marion schon beweisen, dass er stabil und keine Gefahr mehr für die Kinder ist. Zum Henker, er ist ihr Vater!

Wenn er es nicht besser wüsste, würde er glauben, dass gerade der Frühling anbricht, so intensiv, wie an diesem späten Vormittag im Dezember die Sonne vom blitzblauen Himmel lacht. Kein Schnee weit und breit. Dabei hatte er gehofft, mit seinen Buben eine Schneeballschlacht machen zu können. Wie gerne hätte er sich mit ihnen im Schnee gewälzt, ihre Gesichter sanft damit eingerieben, ihnen einen Ball in die Kapuze geworfen und sie quer durch den Park laufen lassen, bis ihre Gesichter vor Freude und Anstrengung geglüht hätten. Wunschdenken. Stattdessen schwitzt er in seiner Winterjacke. Glücklicherweise fordern die anspruchsvollen Geräte seine Jungs. Ein top Spielplatz, auch ohne Schnee.

Justin düst auf einer Scheibe, die an einem Seil hängt, hin und her. Danach wechselt er zu einer Schaukel, vermutlich des langhaarigen, hübschen Mädchens wegen. Er tritt in meine Fußstapfen, sagt sich Richie stolz, als er beobachtet, wie Justin sie anspricht und ihr auf den zu einer Schaukel umfunktionierten alten Autoreifen hilft. Auch Kevin ist ganz der Papa, doch nimmt er es heute eher sportlich. Er klettert wie besessen die Gerüste rauf und runter. Ohne Pause. Und ohne jemals außer Atem zu sein.

Während Richie seine Kinder stolz und glücklich im Blick behält, gleiten seine Gedanken ab zu Karin und Hans. Wie versprochen halten sie auch außerhalb des Krankenhauses Kontakt. Heute Abend wollen sie sich in der Innenstadt treffen, um auf einem der Adventmärkte einen Punsch zu trinken und die Weihnachtsbeleuchtung zu bewundern, wie Hans vorgeschlagen hat. Richie ist schon gespannt, ob Karin kommen wird. Um sie aus ihrem Loch zu locken, müssen sie ihr gesamtes Repertoire an Überredungskünsten aufbringen. Immer irgendwelche Vorwände. Ihren Tornado, wie sie ihre höllischen Kopfschmerzen noch immer nennt, und die Schwindelattacken lassen sie gelten. Wenn auch nicht immer. Zeitmangel gilt nicht. Den kann sie genauso wenig wie Hans und er haben. Ein Pensionist und zwei Arbeitslose haben permanent Freizeit. So viel, dass es unerträglich ist. Manchmal fragt sich Richie, wie sie ihren Tag als Arbeitslose rumkriegt. Seit seine Firma vor drei Monaten Insolvenz angemeldet hat, ist auch er ohne Job. Er will unter allen Umständen arbeiten und nervt die Angestellten des Arbeitsmarktservices, die ihn laufend vertrösten. Ständig heißt es, die Wirtschaftslage sei schlecht und im Frühling werde es besser, wenn die Baubranche wieder durchstartet. Bei dieser Flut an Absagen kommt er sich wie ein Taugenichts vor. Er braucht die Arbeit so notwendig wie sein tägliches Brot, um Marion von seinen Fortschritten überzeugen zu können. Schlimmstenfalls wird er zur Überbrückung irgendeinen Hilfsarbeiterjob annehmen. Irgendetwas muss er tun. Sonst denkt er zu viel. Beschäftigung ist die beste Medizin, um gegen die Sucht anzukämpfen. Immer wenn er seine Prachtsöhne beobachtet, weiß er, dass er weiterkämpfen muss.

Und Karin? Dieses ständige Selbstmitleid und Gerede von ihrem Michael, obwohl sie schon seit Monaten geschieden sind. Diese Type pfeift auf sie und sie schnallt es nicht. Mit Fantasie sähe sie sogar proper aus. Egal, was er zu ihr sagt, sie keift immer zurück. Unweigerlich drängt sich die Frage auf, warum er sich mit dieser Zicke abgibt. Allen Widrigkeiten zum Trotz ist sie ihm sympathisch. Manchmal überlegt er tatsächlich, dass sie ihm womöglich geschickt wurde, um aus ihm einen besseren Menschen zu machen.

Wenigstens läuft es mit Hans passabel. In letzter Zeit klagt er seltener über Müdigkeit und Schmerzen. Richie würde es freuen, wenn er recht behielte und die Ärzte sich wirklich geirrt hätten. Manchmal fragt er sich, was er tun soll, wenn Hans stirbt. An so etwas Schreckliches will er gar nicht denken. So seltsam es klingt, Hans ist im Moment sein bester Freund. Er kann mit ihm über alles, aber wirklich alles reden. Sogar über Bräute und Sex! Richie ist überzeugt, dass der alte Schlawiner früher nichts hat anbrennen lassen. Irgendwann wird auch er singen.

Die Drogensucht hat sein Leben in vielerlei Hinsicht verändert. Seine einstigen Freunde hat er verloren, weil er ohne das Zeug nicht mehr leben konnte, permanent darauf fixiert war, Geld für Stoff und dann wieder Stoff zu besorgen, und deswegen auch kriminell wurde. Er war unberechenbar, vergaß Verabredungen, war oft geistig und körperlich nicht in der Lage, mit seinen Freunden Sport zu treiben, beklaute sie, benahm sich auf ihren Partys völlig daneben oder briet ihre Freundinnen an, weil er so high und geil war. Aus heutiger Sicht kann er verstehen, dass sich seine Jugendfreunde Oliver, Bernd und Xandi geschlichen haben. Nach dem Entzug war die Situation ähnlich. Was sollte er mit den süchtigen Kumpels, die ihn unweigerlich wieder nach unten in den tiefen Sumpf gezogen hätten, anfangen? Ein glatter Bruch war seine einzige Chance.

Die Einsamkeit der letzten zwei Jahre hatte plötzlich ein Ende, als er mit Hans, dem Altersunterschied zum Trotz, einen Seelenverwandten fand.

Kevin robbt über ein weitmaschiges Netz und holt ihn „Schau, Papa!“ rufend in die Gegenwart zurück.

„Pass auf, Kevin! Halt dich gut fest!“, schreit Richie zurück. Ein Blick auf seine Armbanduhr stimmt ihn traurig. Bald ist seine Besuchszeit zu Ende. Er trommelt seine Söhne unter großem Protest zusammen. Wenn es nach ihm ginge, könnten sie hier noch ewig herumtollen oder irgendetwas anderes unternehmen. Ja, irgendwann.

Als die beiden Knirpse in den lässigen H&M-Klamotten ihre dunkelblonden Schöpfe zu Boden hängen lassen, geht Richie vor ihnen in die Hocke. Er nimmt seine coole Sonnenbrille ab und schaut ihnen in die Augen, die den gleichen Braunton wie seine haben. Augen lügen nicht. Er hasst sich dafür, dass er ihnen Kummer bereitet. Zum wiederholten Male erklärt er ihnen die Bedingungen für ihre Treffen. Richie ist die Ruhe selbst. Ganz anders als sonst. Sie sind seine Heimat. „Habt Geduld, Jungs. Wenn Mami überzeugt ist, dass ich mich geändert habe, dürfen wir mehr Zeit miteinander verbringen. Versprochen“, versucht er sie aufzumuntern und besiegelt seine Worte mit „give me five“. In diesem Moment kündigt der Signalton seines Mobiltelefons das Eintreffen einer Nachricht an.

„Denke jeden Tag an dich! Bin in 6 Wochen draußen. Countdown läuft! X“, liest Richie. Er spürt sein Herz bis zum Hals klopfen und die Farbe aus seinem Gesicht weichen. Er weiß zu gut, dass Xavier zu allem fähig ist.

„Papa, was ist mit dir?“, fragt ihn Kevin besorgt und auch Justin mustert ihn.

V

Die Sonne lacht ungewöhnlich intensiv an diesem 25. Dezember vom Himmel, als Richie von der Straßenbahnstation an der Fachhochschule und den schmucklosen Industriebauten vorbei zum Schrebergarten geht. Angesichts des wundervollen und für diese Jahreszeit viel zu warmen Wetters hat Hans vorgeschlagen, dass sie sich dort und nicht wie ursprünglich vereinbart in seiner Wohnung treffen könnten. Die drei vom Rest der Welt verlassenen Freunde wollen den Feiertag gemeinsam verbringen. Kein großes Weihnachtsfest, sondern ungezwungenes Beisammensein, lautet das Motto.

Von Weitem kann Richie das reich bepflanzte Areal, das vielen Leuten eine idyllische Rückzugsmöglichkeit mitten in der Stadt bietet und deswegen in jüngerer Vergangenheit von einer kämpferischen Bürgerinitiative aufs Heftigste gegen eine Verbauung verteidigt wurde, mit seinen Holzhütten, Hecken und Bäumen ausmachen. Während er sich dieser lieblichen Gegend nähert, stellt sich Richie vor, wie Hans dort seine Tage verbringt. Wie er pflanzt, sät, erntet oder einfach die Natur genießt und ihr beim Wachsen zusieht. Wenn Hans von seinem Schrebergarten erzählt, glänzen seine Augen oft mit den Sonnenstrahlen um die Wette. Durch dieses Fleckchen Grün und die Erinnerungen an die gemeinsamen Reisen fühlt er sich mit seiner Poldi im Jenseits verbunden.

Auch wenn die Ereignisse des gestrigen Heiligen Abends lange zurückzuliegen scheinen, denkt Richie noch mit Schrecken daran zurück. Von wegen Heiliges Fest, Friede auf Erden oder Besinnlichkeit. Das entlockt ihm ein Lachen, das im Hals zu ersticken droht.

Dabei hatte der Tag vielversprechend begonnen. Als er die Treppe zu Marions Wohnung hinaufstieg, lehnte sie lässig am Türrahmen. So lässig wie bei ihrer ersten Begegnung inmitten der Rauchschwaden des „Q“, ins Rampenlicht gesetzt durch das rhythmische Aufflackern der Discoleuchten.

„Was ist mit deinen Haaren?“, hatte Richie im neonbeleuchteten Stiegenhaus gefragt und ihr einen Sack voll mit Geschenken gereicht. Aus ihrem wundervollen, dichten, bis zur Hüfte reichenden, goldblonden Haar, das ihm so gefallen, sie so weiblich gemacht hatte, war schwarzes, schulterlanges geworden. Richie war schockiert, sie sah wie eine Gruftibraut aus.

„Zeit für Veränderung.“

Vermutlich wegen ihres Neuen. Zu weiteren Gedanken kam er nicht, denn Kevin und Justin eilten durch den Flur auf ihn zu und hätten ihn mit ihrer ungestümen Art beinahe umgeworfen. Von dieser Wiedersehensfreude bewegt, schlug Marion ihm spontan vor, die Buben bis zum Mittagessen mitzunehmen. Ein außerplanmäßiger Besuch und dann auch noch ohne Christl! Für die drei war das eindeutig das schönste Weihnachtsgeschenk. Richie genoss das Herumtollen mit seinen Kindern im nahen Augarten. Schon lange hatte er sich nicht mehr so unbeschwert gefühlt.

Faustdick kam es für ihn Mitte des Nachmittags, als er seine Mutter in ihrer kleinen, stickigen Zweizimmerwohnung, die sich seit seiner Kindheit nur unwesentlich verändert hatte, besuchte. Seit zwei Jahren versuchten sie ihre lange auf Eis liegende Beziehung zu beleben. Als sie ihn nach der Therapie bei sich aufgenommen hatte, waren regelmäßig die Fetzen geflogen. Erst ein gesundes Maß an Distanz hatte ihnen gutgetan.

Ihre Weigerung, Marion und ihm mit den Kindern zur Hand zu gehen, hatte sie entzweit. Letztlich auch seine Drogensucht. Mit Christl war sie sich einig, dass Marion und er vorher über die Konsequenzen hätten nachdenken müssen. Sie seien selbst berufstätig und hätten genug um die Ohren, ihnen hätte auch niemand geholfen. Die Zeit für Discos und Partys sei eben vorbei, die jungen Eltern müssten selbst Verantwortung übernehmen. Dabei hatten Marion und er nichts Unmögliches verlangt. Sie hatten sie bloß gebeten, dann und wann auf die Enkel aufzupassen. Aber beide Mütter hatten sie hängen lassen. Brutal und eiskalt hatten sie sie mit ihren Problemen völlig im Stich gelassen. Den jugendlichen Vergnügungen entsagten sie dennoch nicht. Nur eben getrennt, weil sie sich keinen Babysitter leisten konnten. Unter anderen Umständen hätte sich wahrscheinlich vieles anders entwickelt, ist Richie überzeugt.

Diesmal gab sich seine Mutter so viel Mühe, dass er beinahe die Last der Vergangenheit vergessen hätte. Ihr Anblick stimmte ihn wehmütig. Sie kam ihm kleiner, rundlicher und irgendwie gealtert vor. Wie alt war sie? Wenn er nicht irrte, achtundfünfzig. Das schrill gemusterte Jerseykleid war ihr eine Nummer zu klein und spannte über dem Bauch. Die Augen waren dick mit Schwarz umrandet. Die Augenbrauen genauso stark betont. Ein verkappter Grufti, lachte Richie in sich hinein. Die rot-orange gefärbten Haare verliehen ihr einen Touch von Pumuckl, ließen sie billig und irgendwie nuttenhaft aussehen.

Dank der herzlichen Stimmung fühlte er sich geborgen im mütterlichen Nest. Zumindest anfänglich. Der Fisch und der hausgemachte Kartoffelsalat mundeten, ebenso der mit Alkohol aromatisierte Obstsalat. Für mehr reichte ihr bescheidener Lohn nicht. Aber Richie war dankbar und zufrieden.

Sogar der mit kitschigen, pastellfarbenen Kugeln und Lametta geschmückte Christbaum sah aus wie in seiner Kindheit. Aus der in die Jahre gekommenen Stereoanlage plärrten Weihnachtslieder. In der vertrauten Umgebung wurde die Vergangenheit lebendig. „Weißt du noch, damals, als …“, begannen sie in Erinnerung schwelgend, begleitet von herzlichem Lachen. Gerne hätte er die Uhr angehalten. Richie fühlte sich wie ihr kleiner Junge und hätte sich am liebsten an sie gekuschelt, wie damals mit sechs Jahren, als er die heiß ersehnte Eisenbahn bekommen hatte. Sein Vater hatte mit ihm bis in die Nacht hinein damit gespielt. Ein paar Monate später hatte er sie beide wegen einer anderen verlassen.

An diesem Abend wäre Richie gern mit seiner Mutter allein gewesen. Joschi, ihr Lebensgefährte, war bisher zu sehr mit dem Wein beschäftigt gewesen. Vom hohen Lehnstuhl aus, in dem früher die Großmutter so gerne gesessen hatte, hatte er über das Glas hinweg Richie und seine Mutter auf der Couch beobachtet, kräftige Schlucke genommen, dann und wann einen unpassenden Kommentar eingeworfen, den sie in ihrer Euphorie überhörten.

Plötzlich war es eskaliert.

Mit zunehmendem Alkoholspiegel grölte Joschi immer lauter, beschimpfte Richie lallend als Drogenjunkie, Nichtsnutz, Sozialschmarotzer und Bazille, die nicht einmal im Stande sei, sich um die eigenen Söhne zu kümmern. Eines ergab das andere. Richie konterte. Von wegen Sozialschmarotzer. Joschi solle als Langzeitarbeitsloser seine Klappe halten. Frau Stark versuchte ihre zwei Streithähne zu besänftigen, bäumte sich zwischen ihnen auf, räumte die Weinflasche zur Seite, winselte, jammerte, appellierte an den Weihnachtsfrieden, bat darum, in ihrer Wohnung nicht so zu schreien, und hatte bald von der ganzen Aufregung glühend rote Backen. Die Stimmung hätte nicht explosiver sein können. Am liebsten hätte Richie diesem versoffenen Joschi seine widerliche Fresse poliert. Nur seiner Mutter zuliebe hielt er sich zurück.

Auch wenn Joschi in manchem recht hatte, stand es ihm nicht zu, ihm Vorhaltungen zu machen. Immerhin entsagte er seit zwei Jahren Benzos, Hasch, Heroin, Koks und all den geilen, bunten Pillen, selbst Alkohol und Nikotin konsumierte er nur mehr mäßig. Außer sich schrie er Joschi an: „Deine ständige Sauferei disqualifiziert dich, mir Vorhaltungen über Sucht zu machen, du Suff!“

Später bei sich zuhause hatte Richie die angesichts der Feiertage im Fernsehen zelebrierte Familienidylle genervt. Diese heile Welt bringt mich zum Kotzen, dachte er sich und gleichzeitig kam ihm beim Anblick der wie von einem Innenausstatter dekorierten Eigenheime seine winzige und gerade mit dem Allernötigsten ausgestatte Wohnung wie eine Bruchbude vor. Obwohl er sie behaglich und nett eingerichtet hatte und sie sauber war. Er konnte sich noch gut daran erinnern, wie glücklich er gewesen war, als er vor circa einem Jahr eingezogen war. Fünfunddreißig Quadratmeter mit jungfräulichen, weißen Wänden. Beim Eingang ein Schuhkasten mit einem Spiegel darüber, einer Abtropftasse für die Schuhe und einem Kleiderständer. Dann Bad und WC, gefolgt von einer winzigen Küche mit einem kleinen Tisch, zwei Stühlen und einer Küchenzeile ohne Schnickschnack, in der großteils das von seiner Mutter ausrangierte Geschirr untergebracht war. Am Fenster ein Kaktus und ein Topf Basilikum, mit dem er sich die Fertigpizzen aufpeppte. Keine Vorhänge. Im einzigen Zimmer eine ausziehbare Schlafcouch mit einem Glastisch mit Fernbedienung, Fernsehprogramm, der Tageszeitung, Computerzeitschriften, seinem Smartphone und aktuell einem Glas Wasser und Bröseln darauf. Ein bis zur Decke reichender, weißer Kleiderschrank und eine Kommode voll mit Krimskrams und technischen Utensilien wie Handykabel, USB-Sticks, Laptop, CDs und DVDs. Das Herzstück seines Wohn- und Schlafzimmers war sein Samsung-42-Zoll-Flachbildfernseher mit allen Schikanen. Er hätte einen größeren bevorzugt, aber mit einer Gerätebreite von 94cm blieben nur mehr 5 cm der Wand frei. Am meisten schätzt er den USB-Support und dass er vom Laptop bis zum Fernseher durch das Internet fetzen kann. Viele beneideten ihn darum, dass er sich nun auf dem großen Bildschirm, noch dazu bei besserer Auflösung und grandiosem Klang, YouTube-Videos oder Musik reinziehen konnte. Leider ärgerte ihn dieses technische Wunderding regelmäßig, wenn es abstürzte oder die Verbindung verlor. Außerdem hatte er in den letzten Wochen zu viel Zeit davor verbracht. Er brauchte Bewegung und noch dringender eine Beschäftigung.

Richie zappte hektisch durch die Programme. Als ihm die zum x-ten Mal eingeblendete Telefonnummer der Krisenhotline ins Auge stach, schrie er das TV-Gerät an: „Ich warne Euch, ich rufe an, wenn ihr nicht rasch etwas Besseres sendet! Wetten, dass ihr euch das nicht wünscht?“

Er machte einen kurzen Spaziergang und rauchte eine Zigarette, um seine Nerven zu beruhigen. Er verabscheute Nikotingeruch in der Wohnung. Es geht nichts über gute Actionfilme, um seine Aggressionen abzubauen, sagte sich Richie kurz darauf, als er völlig entspannt mit den Beinen auf dem Couchtisch, einer Tüte Knabbergebäck neben sich und einem kühlen Bier den Kugelhagel, die fliegenden Fäuste und coolen Sprüche am Bildschirm verfolgte.

Als Hans lächelnd aus seiner Gartenhütte tritt, verflüchtigen sich Richies Gewitterwolken des vergangenen Tages. „Willkommen in meinem bescheidenen Reich. Frohe Weihnachten, mein Freund“, sagt Hans und umarmt Richie ungestüm.

„Dir auch frohe Weihnachten, Hans“, antwortet Richie, von der unerwarteten Welle der Zuneigung übermannt. Er lässt seinen Blick über Hans` mausgrauen Wollanzug gleiten.

„Karin, kommst du bitte?“, ruft Hans nach drinnen.

Hans führt seinen jungen Freund stolz durch seinen kleinen Garten und erklärt ihm, wo sich im Frühling überall Krokusse, Narzissen, Tulpen und Hyazinthen oder im Sommer Löwenmaul, Nelken, mediterrane Kräuter, Gladiolen und Dahlien als Blütenteppich über die Erde legen werden. „Wenn ich dort drüben bei der Hortensie in meinem Lehnstuhl sitze und meine Pflanzen im Visier habe, kann ich am besten entspannen“, sagt Hans. Dann eilt er zur Tür, um sie für Karin aufzuhalten, die ein voll beladenes Tablett nach draußen trägt.

Richie mustert Karin in ihrem dunkelgrauen, viel zu weiten Strickkostüm, das er, genau wie die plumpe Steinkette, ziemlich altmodisch findet. Wie aus einer anderen Epoche. Trotzdem gefällt ihm, dass sie sich hübsch gemacht hat. Für ihre Verhältnisse zumindest. Ihre ausgetretenen Lederstiefel würde er am liebsten auf der Stelle entsorgen. Das hochgesteckte Haar verleiht ihr einen konservativen Touch. Karin nimmt die Tassen vom Tablett, stellt sie auf den Holztisch direkt vor dem Gartenhaus und schenkt Kaffee aus der Thermoskanne ein. Dabei erschrickt Richie über ihren fahlen Teint. Wie schafft sie es bloß, bei diesem herrlichen Wetter so bleich zu sein, grübelt er. Vermutlich hat sie sich wieder in ihrer Höhle vergraben, womit sich für ihn die Frage nach ihrem Befinden erübrigt. Ist das möglich? Ein oder gar zwei neue Sorgenfältchen auf ihrer Stirn?

Eingehüllt in ihre warmen Jacken genießen sie die letzten Sonnenstrahlen des Tages bei Kaffee und Karins selbst gebackenen Vanillekipferln und Kokosbusserln. Zu mehr hätte sie sich nicht aufraffen können, gesteht sie. Schade, werfen die beiden Männer ein. Es folgt ein reger Austausch der letzten Begebenheiten. Als sie auf den vorangegangenen Tag zu sprechen kommen, gibt sich Richie bedeckt und erzählt nur kurz von seinen Söhnen. Karin sagt, sie habe sich nicht von der Couch bewegt, denn was solle man auch anderes tun, wenn man am Heiligen Abend allein sei.

Hans scheint von den Dreien, wenn ebenso alleine, den angenehmsten Tag verlebt zu haben. Er erzählt, er habe sich fesch gemacht, dann habe er im Wintergarten des renommierten Hotels „Erzherzog Johann“ stilvoll zu Mittag gegessen. Anschließend habe er eine Kerze am Grab seiner Poldi angezündet und den restlichen Tag entspannt bei einem guten Buch und klassischer Musik verbracht. Richie gefällt es, seinem alten Freund zuzuhören, und er wünscht sich, eines Tages auch so kultiviert leben zu können.

Die Sonne verzieht sich alsbald hinter dem nahen Hochhaus. Auf einmal ist es frisch. Zeit, den Tisch abzuräumen und nach drinnen zu gehen. Richie kündigt an, dass er etwas Wichtiges mit ihnen zu besprechen hätte.

Drinnen sorgt ein Heizstrahler für behagliche Wärme. Hans zündet eine Kerze an, die den Raum mit Vanilleduft erfüllt, stellt drei blaue, mit alkoholfreiem Orangenpunsch gefüllte Tongefäße auf dem kleinen Tisch ab, den eine schlichte Weihnachtsdecke ziert, legt Presse, Gewinn und Wirtschaftsblatt, Zeitungen gehobenen Standards, zur Seite, um Platz für Karins Keksteller zu machen. An der mit Holz vertäfelten Wand hängen gerahmte Fotografien, auf denen Hans in jüngeren Jahren – vermutlich mit Poldi und seiner Tochter – zu erkennen ist. Auf dem kleinen Bücherregal sieht Richie verschiedene Gartenratgeber, ein illustriertes Länderlexikon und ein paar Zeitschriften. Auf den wenigen Quadratmetern herrscht penibelste Ordnung.

„In drei, spätestens vier Wochen fahren wir auf Urlaub!“, lässt Richie die Bombe platzen und blickt in verdutzte Gesichter. „Mund zu!“, fügt er schallend lachend hinzu.

„Warum sollen wir mit DIR auf Urlaub fahren?“, findet Karin als Erste ihre Sprache wieder.

„Weil es gerade gut passt.“

„Aha, und wie sollen wir das bezahlen? Mit der lächerlichen Arbeitslosenunterstützung etwa?“, keift Karin.

„Beruhig dich, Aschenbrödel! Ich habe einen genialen Plan“, antwortet Richie euphorisch.

Hans merkt, dass Karin angesichts ihres neuen Kosenamens etwas entgegnen will, und gibt ihr mit einem Handzeichen zu verstehen, es bleiben zu lassen. Es kommt alles sehr plötzlich, aber Hans will Richie vertrauen, wie bei ihrem überstürzten Ausflug in das türkische Lokal. Bisher hat er immer hervorragende Einfälle gehabt.

„Karin, du wolltest deinen 40er in Westindien verbringen, nicht wahr?“

„Schon, aber ich habe erst in vier Monaten Geburtstag und nicht in vier Wochen“, gibt sie zu bedenken.

„Ich weiß. Aber jetzt passt es besser. Wir feiern eben vor. Ist doch besser, als gar nicht dort zu sein“, antwortet Richie, bemüht, einen ruhigen Ton anzuschlagen. Natürlich entgeht ihm nicht ihre finstere Miene.

Karin wiegt skeptisch ihren Kopf hin und her.

„Wenn wir in vier Monaten Arbeit haben, gibt es keinen Urlaub. Jetzt können wir den Winter verkürzen, denn irgendwann wird es auch hier saukalt und nass. Euch tut der Tapetenwechsel sicher gut“, leistet Richie Überzeugungsarbeit.

Karin will etwas antworten, aber Hans legt ihr beruhigend seine Hand auf den Oberschenkel und meldet sich erstmals zu Wort: „Lass Richie erzählen.“

Richie nickt dem Älteren dankbar zu, zieht drei Kataloge von namhaften Reiseveranstaltern, aus denen kleine, gelbe Zettel hervorlugen, aus einem Plastiksack und legt sie auf den Tisch. „Ich habe ein paar Hotels gehobenen Standards markiert. Für alle Fälle haben sie einen Arzt vor Ort und liegen nicht zu abgelegen.“

Auf einmal nimmt Hans` Gesicht einen nachdenklichen und traurigen Ausdruck an.

„Was das Finanzielle betrifft, keine Panik. Ich habe einen Plan.“

„Willst du dealen, du Schlaumeier, oder eine Bank überfallen?“, wirft Karin ein.

„Du weißt nicht, was Sache ist, und stempelst mich gleich als Verbrecher ab!“

„Richie, woran denkst du? Das ist eine berechtigte Frage“, meldet sich Hans zu Wort.

„Ich kann euch die Details nicht verraten. Vertraut mir! Sagen wir, es ist halb legal“, antwortet Richie.

„Halb legal?“, fragen Karin und Hans im Chor und versuchen dieser abstrusen Bezeichnung auf den Grund zu gehen.

„Beruhigt euch wieder!“, fleht Richie die beiden an und fügt hinzu: „Ich bin kein Depp!“

Die Diskussion wird zunehmend hitziger. Richie erkennt, dass er zumindest einen vagen Hinweis liefern muss, wenn er die beiden zu der gemeinsamen Reise überreden möchte. Alleine zu verreisen ist für ihn keine Option, denn er hat die Einsamkeit satt. Außerdem bestünde die Möglichkeit, dass Hans inzwischen stirbt, wenn er länger wegbliebe, weshalb sie dieses Unternehmen nach dem Leitspruch der drei Musketiere angehen müssen. „Lasst ihr mich weiterreden?“, setzt Richie an und fährt fort: „Es gibt eine offene Rechnung. Der dämliche Dealer, der mich mit seinem Shit-Stoff fast um die Ecke gebracht hätte, verdient es, dass ich ihm etwas heimzahle. Okay? Er ist absolut berechenbar.“

„Für so undurchsichtige Dinge bin ich nicht zu haben“, erklärt Karin.

„Natürlich ist es illegal, dem Typen die Kohle zu fladern. Auf Schmerzensgeld kann ich ihn wohl nicht verklagen.“

„Dann fahren wir eben nur ein paar Tage ans Meer. Das kostet nicht so viel und das können wir uns leisten.“

„Nach Kroatien etwa?“

„Sehr witzig“, sagt Karin.

„Wann begreifst du endlich? Es soll eine megageile, megacoole Reise für Hans werden!“ Dass er selbst ans andere Ende der Welt möchte, nein, vielmehr muss, behält Richie für sich. Auf Karins hartnäckiges Erfragen der Details reagiert er abwehrend: „Vertrau mir, Lady, oder du bleibst alleine zu Hause. Verdammt noch mal, ich sag nicht mehr, auch wenn ihr mich verprügelt. Wenn ihr nichts wisst, können sie euch nichts anhaben, falls es wider Erwarten schiefgehen sollte. Es wird gut gehen!“

Hans scheint sich inzwischen von den ansprechenden Aufnahmen von türkisblauem Meer, weißen Sandstränden und knapp bekleideten Bikinischönheiten auf den Titelseiten der Kataloge angesprochen zu fühlen, denn er blättert schon eine Weile darin. Auf einmal sagt er: „Ich komme mit. Mein Erspartes kann ich sowieso nicht mit ins Grab nehmen.“

„Super, Hans!“, ruft Richie fröhlich und wendet sich an Karin: „Was ist mit dir?“

„Fahrt nur. Für mich ist das nichts“, antwortet sie leise.

„Was? Willst du mich veräppeln? Du liegst uns ständig damit in den Ohren, dass du tolle Reisen machen willst, aber Michael nichts davon wissen wollte. Jetzt hast du die Gelegenheit und ergreifst sie nicht. Das ist Frauenlogik“, entfährt es Richie kopfschüttelnd.

„Ich versteh dich auch nicht, Karin. Warum willst du nicht?“, wendet sich nun auch Hans an sie.

„Ich kann nicht.“

„Was heißt, du kannst nicht? Ist dein Terminkalender mit Pennen und Alleine-zuhause-Herumhängen voll?“, fährt sie Richie an.

„Lach nur! Mir fehlt die Kraft für eine Reise“, antwortet Karin mit einer Miene, als sei gerade jemand verstorben.

Hans redet auf sie ein wie auf ein störrisches Kind, wobei er ihr gleich einem Märchenonkel ein atemberaubendes Bild von der Karibik zeichnet, mit all den möglichen Ausflügen in die grünen Lungen der Inseln. Er malt Karin aus, wie sie auf dem Rücken eines friedvollen Pferdes und in Begleitung eines charmanten Führers, der der Schwarm aller Frauen sei, die Landschaft erkunde, wie sie gemeinsam Ausfahrten mit Booten unternehmen und Wale beobachten würden. Hans spricht von Tischen mit allen nur erdenklichen Köstlichkeiten wie im Schlaraffenland, von denen sie ständig naschen dürfe, ohne dass ihr jemand auf die Finger klopfe. Das Meer sei kristallklar und von einem intensiven Türkisblau, wie sie es nirgendwo in Europa finden werde. Die Menschen seien bekannt für ihre Fröhlichkeit, Herzlichkeit und Gastfreundschaft. Wo könne sie sonst ihr seelisches Gleichgewicht wiederfinden, wenn nicht in Westindien, wovon sie schon seit Jahren mit schmerzlicher Intensität träume. Endlich könnten diese Träume wahr werden. Dieser Urlaub mit Freunden, die sie mit all ihren Vorzügen und Schwächen schätzten, sei gerade jetzt wichtig, um von diesem Michael, der sie ohnedies nur ausgenutzt habe, loszukommen. „Sag ja, Liebes!“, fordert Hans Karin auf.

Richie hat Hans` Monolog sprachlos am Punsch nippend verfolgt. Er applaudiert heftig. Hans preist Karin den Urlaub an wie ein Vertreter, jedoch ohne dass sie sich manipuliert fühlt. Bravo, Hans! Von ihm kann er noch viel lernen.

„Klingt alles zu gut, um wahr zu sein, Hans“, antwortet Karin.

„Aber es ist wahr!“, entfährt es Richie gereizt.

„Ihr könnt euch nicht vorstellen, wie mühsam es ist, den Alltag zu bestreiten. Und dann erst die Vorbereitungen für eine Reise!“

„Überlass mir das Denken. Wir helfen dir. Nach dem Urlaub fühlst du dich wie neugeboren. Du wirst uns lebenslang dankbar sein“, sagt Richie.

Karin knabbert verlegen an ihrer Lippe und scheint innere Qualen auszustehen. Hans tätschelt väterlich ihre Hand und spricht ihr gut zu, was Richie den letzten Nerv zieht. „Eigentlich habe ich die Karibik nur deinetwegen vorgeschlagen. Karin, du laberst uns die Ohren voll, dass du dorthin willst. Schau dich mal an, glaubst du wirklich, dass du deinen 40er dort feiern wirst? Wohl eher in der Psychiatrie.“ Dann wendet sich Richie an Hans und sagt: „Alter Freund, für uns beide ist Thailand sowieso besser. Erstens viel billiger. Zweitens gibt es dort willige, hübsche Mädchen, die spezialisiert sind auf Ganzkörpermassage. Sonne, Strand und Sex! Klingt doch super, oder?“

„Aber es funktioniert bei mir nicht mehr alles. Weißt schon, die Prostata“, antwortet Hans verlegen.

„Glaub mir, die Mädels kriegen das hin.“

Hans schaut nachdenklich drein.

„Michael hat dich sicher schon durch eine geile Blondine ersetzt. Glaubst du etwa, dass dein Traumprinz an die Wohnungstür klopft?“

„Hör endlich auf! Bei euch Mannsbildern dreht sich sowieso alles nur um Sex!“, gibt Karin in einer unangenehm schrillen Tonlage von sich.

„Hans, dann besorg ich uns Thailand-Kataloge und wir treffen uns morgen Abend bei Yilmaz“, spricht Richie Karin ignorierend weiter.

„Gerne“, erwidert Hans.

„Das könnte euch so passen! Den ganzen Tag vögeln. Nein, meine Lieben, ich mache euch einen Strich durch die Rechnung. Ihr werdet mich als Anstandswauwau am Hals haben“, meldet sich Karin mit rosa gefärbten Wangen erbost zu Wort.

„Wie du meinst. Dann doch Westindien“, entgegnet Richie und zwinkert Hans verschwörerisch zu.

Bald ist unübersehbar, dass Richie sich tatsächlich über jedes noch so winzige Detail den Kopf zerbrochen hat. Er rät Hans, seinen Arzt zu konsultieren, sich mit ausreichend Medikamenten einzudecken und ein von ihm bestätigtes Formular für den Zoll zu besorgen. Karin rät er, sich beim Arbeitsmarktservice für den Urlaub abzumelden, was mit einer entsprechenden Bestätigung durch ihren Arzt gewiss wohlwollender aufgenommen werden würde. Dann denken sie gemeinsam über mögliche Vertrauenspersonen für die Betreuung von Hans` Schrebergarten und ihrer Wohnungen nach. Zuletzt erstellen sie eine Checkliste mit allen Dingen, die zu erledigen sind, und überlegen, wann sie sich das nächste Mal zwecks Urlaubsbesprechung treffen können.

„Die Kataloge überlasse ich euch zum Einstimmen. Karin, vergiss nicht, nächsten Donnerstag, 19 Uhr. Du brezelst dich auf, wirfst dir mächtig Farbe ins Gesicht und machst dir eine geile Frisur. Verstanden?“, befiehlt Richie und schließt die Tür des Gartenhäuschens hinter sich.

VI

Richie läuft stürmisch die Treppe hoch. Außer Atem klingelt er an Karins Wohnungstür im dritten Stock. Sein Blick gleitet über den von der Mauer bröckelnden Verputz. Durch den Briefschlitz der Nachbarwohnung dringt ein süßlicher Geruch, der ihn an seine ersten Versuche mit Marihuana erinnert. Er wartet eine gefühlte Ewigkeit in dem heruntergekommenen und verrauchten Stiegenhaus und wundert sich, dass Karin ausgerechnet hier untergeschlüpft ist, nachdem sie mit Michael ganz im Sinne von Fengshui, was auch immer das sein mag, residiert hatte. Harmonie spürt er hier nirgendwo. Er pocht mit der Faust einige Male kräftig gegen die Tür, die dem Druck nachzugeben droht. Karin muss in der Wohnung sein. Wo sonst? Allmählich platzt ihm der Kragen. Sein Daumen verharrt am Klingelknopf.

Die Tür öffnet sich. Karin steht in ihrem grässlichen, geblümten Morgenrock mit grimmiger Miene vor ihm.

„Na, endlich!“, begrüßt er sie und geht hinter ihr, dem Lichtkegel durch den Flur folgend, ins Schlafzimmer. „Willst du heute auf eine Bademantelparty?“, fragt er sie mit süffisantem Unterton.

Karin ignoriert ihn, zieht sich den Mantel aus und schlüpft in einem gestreiften Flanellpyjama ins Bett.

„Halt! Wir sind verabredet!“, poltert Richie, tritt an das Bett heran und schlägt die Tuchent schwungvoll zurück.

„Spinnst du?“, antwortet Karin erbost und macht noch immer keine Anstalten, aufzustehen.

„Ab ins Bad!“, kommandiert Richie.

„Ich lasse mich von keinem Mann mehr zurechtweisen! Warum habe ich dich nur hereingelassen?“

„Weil wir eine Abmachung haben?“

„Was haben wir?“

„Vergessen, Aschenbrödel? Heute ist Donnerstag. Um 19 Uhr müssen wir los.“

Karin sieht irritiert auf ihren Wecker am Nachttisch, auf dem sich zwei Bücher, Taschentücher, eine Pillendose und ein leeres Glas drängen. „Und was machst du um 17.30 Uhr hier?“

„Reg dich ab, Aschenbrödel. Ich habe mit Widerstand gerechnet.“

Die Diskussion geht noch eine Weile weiter, bis Richie der Kragen platzt, er abermals die Decke zurückschlägt und in forschem Ton spricht: „Mittlerweile ist es mir egal, ob du mit uns auf Urlaub fährst, aber du hast versprochen, mir zu helfen. Versprechen sind zu halten! Kapiert? Wir müssen das Ding heute durchziehen. Also, ab ins Bad und unter die Dusche. Punkt 19 Uhr müssen wir los.“ Dann leert er den Inhalt der Plastiktragetasche, die er die ganze Zeit über in der Hand gehalten hat, auf ihr Bett.

Angewidert nimmt Karin die einzelnen Stoffteile zwischen die Finger, begutachtet sie abschätzig in der Luft und fragt: „Was soll ich damit?“

„Anziehen natürlich.“

„Niemals!“

„Oh, doch! Erinnere dich an unseren Deal!“

„Lass mich in Ruhe und verschwinde endlich!“, keift ihn Karin an und zieht sich die Decke über beide Ohren.

Es ist zum Heulen, denn er ist auf dieses menschliche Wrack angewiesen. Er braucht das Geld für den Urlaub – oder besser gesagt, um unterzutauchen. Verdammt, er kann ihr nicht die ganze Geschichte auftischen. Seine grauen Zellen arbeiten auf Hochtouren. Er geht unruhig im Zimmer auf und ab, tief ein- und ausatmend, um die Kontrolle nicht zu verlieren. Dann tritt er an das Bett heran und versucht ihr in Hansscher Manier in aller Ruhe die Umstände darzulegen. Er sei auf sie angewiesen, wenn sein Plan funktionieren solle. Er brauche sie HEUTE und SOFORT! Er könne niemand anderem vertrauen. Für seinen Plan brauche er eine Frau wie sie, die gute Umgangsformen und ein ebensolches Auftreten hat. Der widerliche Typ, dem er eines auswischen möchte, sei zwar sehr berechenbar, aber auch er hänge nicht ewig in seiner Stammbar herum. In diesem Moment hofft Richie inständig, dass sie mit dem „Buchhalter“ nicht wie mit ihm in die Haare gerät.

Üblicherweise komme er donnerstags um 19 Uhr. Je eher Karin dort sei, desto größer sei ihre Chance, dass sie und nicht eine andere seine Aufmerksamkeit erregt. Je später die Stunde, umso mehr Gäste und mit ihnen zu viele Unsicherheitsfaktoren. Außerdem liefere der „Buchhalter“ den Zaster um 23 Uhr in der Brückengasse ab und nicht mehr im Volksgarten, seitdem die Polizei Wind davon bekommen habe. Karin nickt verständnisvoll, ohne sich jedoch aus der Horizontalen zu bewegen.

Auf einmal geht Richie in die dem Schlafzimmer gegenüberliegende Küche. Von dort ruft er: „Wo sind die Gläser?“

„Rechts, oberhalb der Abwasch.“

Richie hält ein Glas unter den Wasserhahn. Dabei fällt sein Blick in die Spüle, in der sich Geschirr mit angetrockneten Essensrückständen stapelt. Am Herd stehen schmutzige Töpfe. Auf dem Weg nach draußen sticht ihm der überquellende Mülleimer ins Auge. Fengshui für Kakerlaken. Angewidert schüttelt er den Kopf. Seit seiner Zeit auf der Straße verabscheut er Unordnung, Dreck und üble Gerüche. Oft ertappt er sich dabei, dass er wie besessen seine winzige Wohnung reinigt, als ob er dadurch jeden noch so kleinen Fuzel Dreck aus seiner dunklen Vergangenheit schrubben könnte.

Im Schlafzimmer hält er Karin das Glas Wasser hin. Er halbiert eine rosa Tablette, steckt eine Hälfte in den Blister zurück und reicht ihr die andere. „Schluck das und dann ab ins Bad!“

„Was ist das?“

„Das nimmt Ängste, entspannt dich.“

„Woher hast du das?“

„Ich habe meine Beziehungen. Jetzt schluck endlich!“

„Was ist, wenn sich das nicht mit meinen Medikamenten verträgt?“, fragt Karin und betrachtet skeptisch das kleine, runde Ding in ihrer Hand.

„Willst du jetzt auch noch einen Apotheker fragen? Die Uhr tickt und wir sind spät dran. Wann kapierst du das endlich?“

„Schrei nicht so! Ich will doch nicht irgendetwas schlucken, das ich nicht kenne.“

„Jetzt hab dich nicht so und runter damit!“

„Ist es eine Droge? Werde ich süchtig davon?“

„Nein, es ist keine Droge, sondern ein Medikament. Ein Tranquilizer, falls du etwas damit anfangen kannst. Und nein, von einer halben Lexotanil wirst du nicht süchtig“, klärt Richie sie genervt auf und fährt fort: „Soll ich sie dir in den Mund stecken?“

Richie vernimmt wohlwollend das Rauschen von Wasser und geht vom Schlafzimmer ins Wohnzimmer nebenan. Ein brauner Stofflüster erzeugt ein Funzellicht, bei dem er nicht einmal die Zeitung oder das Fernsehprogramm lesen könnte. Eine wuchtige braun-graue Wohnlandschaft, ein höhenverstellbarer Tisch, Möbel aus dunklem Holz im Stil der 1980er mit einem winzigen Flachbildfernseher in einer Nische füllen den düsteren Raum. An den Wänden gelb-stichige Tapeten mit großen, in Brauntönen gehaltenen Mustern, mancherorts mit rechteckigen Schatten, wo vermutlich einmal Bilder gehangen haben. An der Wand neben der Balkontüre stapeln sich ordentlich beschriftete Umzugskartons: Schallplatten, Bücher, Vasen, Diverses, Weihnachts- und Osterschmuck. Er zieht den Vorhang, der neben dem Fernseher das einzige neue Stück in diesem Raum zu sein scheint, zur Seite und öffnet die Balkontüre, um zu lüften. Er ist lufthungrig und erträgt keine abgestandene Luft. Am liebsten hätte er schon vorhin im Schlafzimmer das Fenster aufgerissen. Richie blickt auf den Balkon, auf dem offenbar vor Wochen oder gar Monaten zuletzt gekehrt wurde. Eine dicke Schicht aus Staub und Sand, garniert mit trockenen Blättern bedeckt den Fliesenboden, dessen eigentliche Farbe nicht zu erkennen ist. Richie fühlt sich unbehaglich in dieser Wohnung. Jedes Leben scheint darin erstickt zu werden. Nirgendwo Pflanzen. Null Atmosphäre. Auf einmal denkt er an die Wohnung seiner Mutter, die mit ähnlichen Möbeln ausgestattet ist, wie man sie in den 1980ern eben hatte. Anders als hier ist bei seiner Mutter alles blitzsauber, urgemütlich und lichtdurchflutet. Hier dagegen würde selbst sein sonniges Gemüt depressiv. Im Vergleich zu diesem veralteten, dunklen Loch erscheint ihm seine spartanisch mit Ikea-Möbeln eingerichtete 35 m²-Garçonnière mit ihren hellen Wänden beinahe paradiesisch.

Vom Bad hört er den Haarfön, was er als Zeichen für seine baldige Erlösung deutet. Er setzt sich auf den Fauteuil, lehnt sich entspannt zurück und geht in Gedanken den weiteren Ablauf durch.

Karin holt ihn mit der Frage „Zufrieden?“ in die Gegenwart zurück. Ihr an sich hinabwandernder, taxierender Blick amüsiert ihn.

„Nicht schlecht. Noch mehr Farbe ins Gesicht. Etwas Rouge, einen grelleren Lippenstift und die Augen mehr betonen“, urteilt er.

Als sie wenige Minuten später die Wohnung verlassen, ist Richie von Karins Verwandlung begeistert. Dieses zugegebenermaßen nuttenhaft wirkende Outfit, das er in einem Billigladen erstanden hat, gefällt auch ihm nicht. Das muss es auch nicht. Es betont Karins schlanke Figur. Er würde sich wünschen, dass sie sich nicht ständig in ihren unansehnlichen, altmodischen Klamotten, die ihn oft an ausrangierte Kartoffelsäcke erinnern, verstecken würde. Auch er hätte ein dezenteres Make-up bevorzugt, aber sie soll sich nicht an ihn, sondern an den in Insiderkreisen „Buchhalter“ genannten Typen, den er von Grund auf verabscheut, ranmachen. Und der wird auf Karin abfahren wie eine Rakete, da ist sich Richie so sicher, wie er weiß, dass die Erde rund ist.

„Geh selbstbewusster und verführerischer!“, fordert er Karin auf der Straße auf.

Karin zeigt sich folgsam, sie will diese erniedrigende Sache schnell hinter sich bringen.

„Schlüssel!“, fährt Richie sie an, als sie bei ihrem roten Opel Corsa, Jahrgang 1999, zwei Häuserblocks von ihrer Wohnung entfernt, ankommen.

Während der Fahrt geht Richie mit Karin nochmals die Details durch. Es muss alles sitzen. Der „Buchhalter“ darf keinen Verdacht schöpfen. Und vor allem müssen sie ihr Ding rasch durchziehen. Richie parkt um 19.15 Uhr das Auto ein Stück von der Tanzbar „Rosi“ entfernt, damit das Kennzeichen nicht von der Überwachungskamera am Eingang aufgenommen werden kann. Um diese Zeit sind erwartungsgemäß wenige Leute im Lokal. Erst in zwei bis drei Stunden wird es voller und die Musik lauter sein. Ab Mitternacht trauen sich die ersten Gäste auf die Tanzfläche, weiß Richie von Leuten aus der Schickeria.

„Lass einfach deine weiblichen Reize wirken. Kreuz durchstrecken, Brust heraus! Wenn er das Strumpfband sieht, noch besser. Glaub mir, darauf fährt er voll ab. Keine Sorge, du musst nicht mit ihm in die Kiste! Ich warte hier auf dich. So wie wir es besprochen haben. Okay? Nun lächle und ab die Post!“, fordert Richie Karin auf. „Nicht vergessen, nur am Glas nippen! Der Alkohol verträgt sich mit deinen Tabletten nicht“, fügt er wohlmeinend hinzu. Dann nimmt er ihr die Winterjacke ab und gibt ihr einen schwungvollen Klaps auf den Po, der in dem schwarzen Stretchröckchen, das eher einem etwa dreißig Zentimeter breiten Stoffstreifen gleicht, richtig sexy wirkt.

Karin zieht unruhig an dem Stoff, in der Hoffnung, weniger nackt zu wirken. Auch am Oberteil, das fast zu platzen droht, fingert sie nervös herum und befürchtet, dass ihre Brüste daraus hervorspringen könnten. Was hat sich Richie nur dabei gedacht, als er diese schrecklichen Klamotten organisiert hat, fragt sie sich.

Mehr zum Denken kommt sie nicht mehr, denn dann befindet sie sich auch schon im schummrig beleuchteten Gastraum. Es trennen sie nur wenige Meter von der Bar. Richie hat recht gehabt, es sind gerade einmal eine Handvoll Gäste hier, zwei Pärchen und ein Mann, der der „Buchhalter“ sein muss. Er sieht genauso aus, wie ihn Richie beschrieben hat: Halbglatze, Schnurrbart, Nickelbrille, kariertes, schlecht sitzendes Sakko, ausgebeulte Hose.

Schräg gegenüber vom „Buchhalter“ nimmt sie auf einem der rot gepolsterten Barhocker Platz, der ihr viel zu hoch für ihr knappes Outfit erscheint. Ihre Blicke begegnen sich und mit einem Mal fühlt sie sich nackt. Sie bestellt einen Cocktail mit dem vielsagenden Namen „Sex on the beach“ und bildet sich ein, einem vor Lüsternheit sabbernden Mann gegenüberzusitzen. Gott sei Dank sind sie noch einige Meter voneinander entfernt. Wie sie das hier anwidert! Sie versucht ihre Aggressionen, die sich seit der Zeit mit Michael in ihr aufgestaut haben, auf diesen ihr noch unbekannten Mann zu übertragen. Vielleicht verleiht ihr das Kraft und den nötigen Durchsetzungswillen, um schneller an Richies Ziel zu gelangen.

Karin schaut schüchtern auf die Theke, mustert die unzähligen Flaschen, sieht dem Barkeeper gespannt beim Mischen ihres Getränks zu und betrachtet verlegen die beiden Pärchen, die angeregt Intimitäten austauschen. In was für eine Situation hat mich dieser Kerl gebracht, ärgert sich Karin und nimmt einen ersten Schluck „Sex on the beach“. Dann gleich noch ein paar, bis ihr Richies mahnende Worte in Erinnerung kommen. Der Cocktail zeigt Wirkung, zumal sie heute nur wenig im Magen hat. Sie fühlt sich beschwingt und die Angst vor dem Unbekannten ist wie weggeblasen.

Auf einmal hebt sie ihren Blick und erinnert sich an Richies Worte. Sie streckt sich kräftig durch und beginnt mit ihrem Kopf zu kreisen, als ob sie eine Verspannung in der Halsmuskulatur lösen müsste. Dann hilft sie mit ihrem rechten Arm ein wenig nach. Unweigerlich kommt ihr Busen dadurch besser zur Geltung. Ihr ist, als ob sie ein zufriedenes Gurren von gegenüber vernehmen würde. Der „Buchhalter“ prostet ihr zu und sie tut es ihm gleich. Wunderbar, klappt doch.

Karin betrachtet gerade die im Halbdunkel liegenden Nischen mit den rot gepolsterten Sitzecken und die Tanzfläche mit der Discokugel darüber, als sie mit den Worten „Darf ich?“ angesprochen wird. Sie erschrickt und der „Buchhalter“ tätschelt ihr beruhigend und gleichzeitig anzüglich die rechte Schulter. „Darf ich Sie auf einen Drink einladen?“, fragt er und Karin hat das Gefühl, dass er gänzlich in ihrem Ausschnitt versinkt. „Noch einmal Sex on the beach?“, fragt er mit einem lüsternen Unterton.

„Gerne, aber ich habe noch“, antwortet Karin und setzt ein gezwungenes Lächeln auf. Dieser Richie kann etwas erleben, denkt sie sich und ist bestrebt, sich eine grausame Bestrafung mit ihr in diesem Moment noch unbekannten Foltermethoden auszudenken. Sie schickt in Gedanken ein kurzes Stoßgebet zum Himmel oder sonst wohin, dass sie es schafft, ihre Mission zu beenden, bevor der Tranquilizer zusammen mit dem Alkohol Halluzinationen oder sonst etwas schrecklich Unpassendes auslösen kann.

Der „Buchhalter“ stellt sich als Fritz vor und redet auf sie ein, ohne dass Karin die Worte als solche wahrnimmt. Sie überlässt ihm das Sprechen und fühlt sich wie in Trance. Sie führt das Glas verlegen an den Mund und spielt mit dem Strohhalm, was Fritz auf einmal anzumachen scheint. Sie fühlt sich unwohl in ihrer Haut und beginnt unruhig am Stuhl herumzurutschen, was er falsch zu interpretieren scheint, vor allem als ihr sogenanntes Röckchen noch weiter nach oben rutscht, wodurch das Spitzenband ihres rechten Netzstrumpfes freigelegt wird. Der Duft des aufdringlichen Aftershaves steigt ihr stärker in die Nase, als Fritz näher an sie heranrückt. Sie fühlt regelrecht seinen Atem, als er ihr unartige Dinge ins Ohr haucht.

Alles läuft so, wie Richie es vorhergesagt hat. Welche Tasche war es doch gleich? Rechts oder links? Karin ist sich nicht mehr sicher. Sie schaut an Fritz hinab und macht eine leichte Ausbeulung auf der linken Seite aus.

Fritz drängt sie, ihr Glas zu leeren, und schlägt vor, endlich Bruderschaft zu trinken, was Karin zwar anwidert, ihr aber hoffentlich hilft, ihren Auftrag auszuführen. Fritz ist so mit Karins Ausschnitt, ihren weiteren Reizen und seiner Vorstellung vom weiteren Verlauf des Abends beschäftigt, dass er abgelenkt ist. Karins Hand gleitet vorsichtig in die linke Sakkotasche, als Fritz zum Bruderschaftskuss ansetzt.

Karin zieht mit einem unschuldigen Lächeln ihren Kopf zur Seite, haucht ihm einen Kuss auf die Wange und sagt mit möglichst verführerisch klingender Stimme: „Nicht so eilig. Die Nacht ist noch jung. Ich mach mich rasch frisch. Beweg dich nicht weg von hier. Nicht bewegen, hörst du!“ In der Tür dreht sie sich noch einmal um; ihr winziges Täschchen unter den linken Arm geklemmt und den gestohlenen Autoschlüssel verkrampft in der Hand, flötet sie: „Bin gleich wieder da!“ und schenkt Fritz ein umwerfendes Lächeln.

Glücklicherweise befinden sich die Toiletten beim Ausgang. Das opulente, schwülstige Design mit den goldumrandeten Spiegeln, den schwarzen Fliesen, die bis zur Decke reichen, die Rosen in der Vase, die Erotikmagazine neben dem schwarzen Lederstuhl und die Musik, von der sie nur die Stöhnlaute der Sängerin wahrnimmt, vermitteln ihr deutlich, dass sie sich beeilen muss. Beim ersten Klingeln hebt Richie ab.

Mit der dunklen Sonnenbrille und dem Kapuzenshirt hätte sie ihn fast nicht erkannt. Er nimmt ihr den Autoschlüssel ab und fordert sie auf, sich in ihr Auto, das nach wie vor in der Ägydigasse geparkt ist, zu setzen.

Mit der bis zu den Augen herabgezogenen Kapuze geht Richie zum Parkplatz auf der Rückseite des Lokals und öffnet aus der Ferne den schwarzen Audi A8 des „Buchhalters“. Als er den Stahlkoffer im Kofferraum sieht, murmelt er: „Du fieses, biederes Schwein bist leicht zu durchschauen.“

Richie verstellt mit behandschuhten Fingern zielstrebig die Zahlen auf „2801“. Das Schloss schnappt mit einem Klicken auf. Wie einfallslos, die Zahlenkombination eines örtlichen Taxianbieters zu wählen und sie nie zu wechseln, denkt Richie mit einem Hauch von Dankbarkeit. Instinktiv greift er in seine Jackentasche und zieht sein modernes Mobiltelefon hervor. Für alle Fälle schießt er ein Foto vom Kofferraum, darauf achtend, dass das Autokennzeichen gut zu erkennen ist.

Andächtig streicht er über die Fünfzig- und Hunderteuroscheine. In der nächsten Sekunde stopft er die Geldbündel hastig in seinen Rucksack, schließt den Koffer und verstellt die Zahlen. Das Säckchen mit den blauen Pillen, die zu unvergesslichen, liebestollen Stunden verhelfen sollen, und den Stapel zusammengefalteter Kartons mit täuschend echtem Aufdruck stopft er dazu. Ein Päckchen mit weißem Pulver verstaut er in der Innentasche seiner Jacke.

„Dein Boss wird stinksauer auf dich sein, Alter“, sagt Richie, rubbelt den Schlüssel an seiner Hose ab und legt ihn in den Kofferraum, schlägt diesen zu und läuft auf der dunkleren Seite des Parkplatzes entlang, einen kleinen Umweg zu Karins Auto in Kauf nehmend, um niemanden auf sie aufmerksam zu machen.

Zwei Häuserblocks weiter dreht er sich vorsichtig um. Er wartet in einem Hauseingang und lauscht. Nichts Auffälliges. Aus einem geöffneten Fenster vernimmt er Kinderstimmen. Entspannt nimmt er Brille und Kapuze ab und geht ruhigen Schrittes zur Ägydigasse.

„Endlich!“, begrüßt ihn Karin.

„Sorry. Bin sicherheitshalber einen Umweg gegangen“, antwortet Richie. Er streift sich die Einweghandschuhe ab und gibt sie Karin, mit der Aufforderung, sie fachgerecht zu entsorgen. Als er an einer viel befahrenen Kreuzung an der roten Ampel am Gürtel halten muss, dreht er sich zu Karin und sagt: „Danke.“

Karin nickt und entgegnet: „Eine saftige Strafe denke ich mir für dich aus. Ich dachte schon, dieses Ekel frisst mich mit Haut und Haaren.“

Als Antwort fordert Richie Karin auf, in den Rucksack zu sehen.

Beim Anblick der Geldbündel und des Säckchens mit Potenzpillen, die sie im Fernsehen schon einmal gesehen hat, erschrickt sie. „Habe ich Halluzinationen oder ist das alles echt?“

„Natürlich echt!“, erwidert er und dann brechen sie beide in schallendes Gelächter aus.

„Wieso nennt ihr ihn ‚Buchhalter’?“, fragt Karin später.

„Er ist ein kleines Würstchen beim Finanzamt. Tagsüber steigt er braven Bürgern auf die Zehen und nach Dienstschluss bessert er sich sein Gehalt auf.“

„Abstoßender Kerl“, antwortet Karin. Sie ist froh, ihm heil entkommen zu sein, und fügt hinzu: „Ich freue mich darauf, mir diese Fetzen vom Leib zu reißen und mir die Schmiere vom Gesicht zu wischen.“

„Darf ich zuschauen?“, fragt Richie übermütig, was Karin mit einem sanften Klaps auf seinen Kopf und einer abwehrenden Geste beantwortet.

VII

„Das Paradise Resort lässt keine Wünsche offen“, sagt Frau Huber vom Reisebüro „Sonnenreisen“. Dann verliert sie sich in den Details dieser riesigen Hotelanlage, immer darauf bedacht, mit ihrem Kugelschreiber des besseren Verständnisses wegen auf die dazugehörigen Hochglanzfotos im Katalog zu tippen.

Hans rechnet im Geiste mit, was sie dieser Urlaub kosten würde, und hofft, dass ihn ausnahmsweise sein mathematisches Verständnis im Stich lässt. Die Bilder versprechen einen Traumurlaub. Tun sie das nicht immer? Sollen sie wirklich so viel Geld ausgeben? Übertreibt Richie nicht in seinem jugendlichen Leichtsinn?

„Das Paradise Resort bietet einen ärztlichen 24-Stunden-Service“, fährt Frau Huber fort.

„Super. So stelle ich mir das vor“, wirft Richie ein und mustert ihre schmuddelige Erscheinung. Unter ihren dunklen, strähnigen, mit einem Gummi zusammengebundenen Haaren erkennt er erste graue. Er reißt seine Augen von ihrer fülligen Oberweite los, die sich unter dem ausgebleichten T-Shirt abzeichnet, und versucht, sich auf das Wesentliche zu konzentrieren.

„Das kostet unnötig. Außerdem sind Punta Cana und Santo Domingo nicht weit entfernt. Dort gibt es ein Krankenhaus und Ärzte“, gibt Hans zu bedenken.

„Genau deswegen will ich nicht in die Pampa. Aber ein Arzt im Hotel muss sein. Oft zählt jede Minute. Die paar Euro mehr machen das Kraut auch nicht fett“, kontert Richie.

„Ich weiß nicht“, gibt sich Hans unschlüssig.

„Womöglich ist das deine letzte Reise und die soll total abgefahren sein, Alter“, antwortet Richie und lenkt rasch ein, als er Hans` Miene sich verfinstern sieht: „Sorry, so war das nicht gemeint.“

Frau Huber fährt ungeachtet der Unstimmigkeiten mit weiteren Beschreibungen fort und zeigt auf ein Foto, das dem Magazin „Schöner Wohnen“ entnommen sein könnte: „Das ist eine von den Villen mit privatem Pool. Sie haben drei Schlafzimmer, einen Salon, drei Badezimmer und eine Terrasse, von der aus sie Zugang zu Ihrem eigenen Pool haben.“

„Megageil!“, wirft Richie begeistert ein.

„Klingt wie im Schlaraffenland, aber irgendwie zu kostspielig“, zeigt sich Hans noch immer nicht überzeugt.

„Jetzt reicht`s! Du bist heute wie Karin“, fährt ihn Richie an.

„Vielleicht sollten wir doch nach Thailand, dann wird es billiger“, schlägt Hans vor.

„Nein, können wir nicht. Wegen Karin müssen wir nach Westindien. Vergessen?“

Hans zieht seine Augenbrauen hoch, verkneift sich eine Antwort, während die Dame vom Reisebüro in etwas forscherem Ton mit ihren Ausführungen fortfährt.

Wenig später tippt Frau Huber die ihr genannten Daten in ihren Computer und wiederholt: „Reiseteilnehmer sind Richard Stark, Hans Kriechbaum und Karin Zuber, untergebracht in einer Villa mit drei Schlafzimmern und privatem Pool im Paradise Resort in Bayahibe für vier Wochen. Ab Wien am 24.Jänner.“

„Nein!“, fällt ihr Richie ins Wort.

„Wie bitte? Nein?“, fragt Frau Huber irritiert.

„Nicht ab Wien. Ist es nicht ab Frankfurt billiger?“

„Möglich. Dann muss ich die Flüge noch einmal checken“, antwortet sie mit ins Gesicht geschriebenen Fragezeichen.

„Frankfurt ist am 23. Jänner möglich. Wollen Sie nach Frankfurt fliegen?“

„Wir fahren mit dem Auto. Unterwegs habe ich noch etwas zu erledigen“, antwortet Richie. Hans` fragenden Blick erwidert er mit einem unbeholfenem Schulterzucken und wendet sich wieder an Frau Huber: „Der 23. ist Okay.“

Als Frau Huber ihnen den Ausdruck zum Unterschreiben reicht, fragt sie: „Wollen Sie die Anzahlung mittels Zahlschein überweisen?“

„Nein, nur Bares ist Wahres“, entgegnet Richie und kramt in seinem Rucksack nach Geldscheinen. „3500 Euro und bitte nachzählen!“, sagt er. Er reicht der verdatterten Frau Huber über den Schreibtisch hinweg einen Packen Hunderteuroscheine und fügt stolz hinzu: „Den Rest bekommen Sie auch in bar.“

Anschließend genehmigen sich Hans und Richie zur Feier des Tages eine gemütliche Kaffeejause im „Erzherzog Johann“.

„Hast recht, fesch ist es da“, sagt Richie begleitet von mampfenden Geräuschen. „Und backen können sie auch“, setzt er hinzu, als er ein weiteres Mal mit seiner Kuchengabel das Stück Nougattorte auf seinem Teller vergewaltigt.

Hans beobachtet ihn kritisch über den Tisch hinweg und überlegt, ob er seinem jungen Freund gelegentlich bessere Tischmanieren beibringen soll. Die blank polierten, schwarzen Lederschnürschuhe, die schwarze Hose und das Hemd im Vichy-Karo, das unter dem kanariengrünen Pullover hervorblitzt, stehen im Widerspruch zu den absonderlichen Lauten, die Richie beim Essen gerne von sich gibt. Trotzdem ist Hans stolz auf Richies Kleiderwahl. Bei ihrem nächsten Termin schindet er so sicher mehr Eindruck als mit seinen abgewetzten Jeans und den Kapuzenshirts. Verhandlungsgeschick hat der Junge, denn immerhin hat er Frau Huber ein Skonto von drei Prozent bei Barzahlung herausgelockt. Schönere Sprache, ein wenig Galanterie, bessere Umgangsformen und sanierte Zähne, dann kann er es noch weit bringen, sinniert Hans.

Dann beobachtet Richie Hans, schlürft zwischendurch den Kaffee und fragt sich, warum Hans seinen Topfenstrudel so mädchenhaft isst, vor allem in einem Tempo, dass er daneben Hunger bekommt. Alle flüstern hier wie in der Kirche. Egal, jetzt kann ihn nichts mehr aus der Ruhe bringen. Der Urlaub ist gebucht. In zwei Wochen geht es los. Ein Monat Luxusurlaub in der Karibik. Unter dem Tisch kneift er sich einmal fest in die Hand. Er träumt nicht. Es ist tatsächlich real. Richie Stark kann sich das leisten dank Fritz Distlberger, überlegt er und spinnt seine Gedanken weiter, stellt sich vor, dass er bald regelmäßig im Erzherzog Johann verkehren wird. Nach dem Urlaub bekommt er den Job, den er verdient. Alles wird gut, träumt er mit offenen Augen, die auf einmal das barocke Interieur wahrnehmen. So wie er hier sitzt auf dem grün gepolsterten, antik wirkenden Stuhl mit dem Teppich im selben Grünton, den Kristalllüstern im Raum, dem feinen Porzellan und dem Silberbesteck vor ihm auf dem Tisch mit dem strahlend weißen, gestärkten Tuch fühlt er sich wie ein Prinz.

Hans holt Richie aus seinen Tagträumen: „Wollen wir? Herrn Meyerhuber sollten wir nicht warten lassen.“

Das Gespräch in der Hypobank gestaltet sich unerwartet problematisch, sodass Hans mit einem Mal energisch wird. „Herr Meyerhuber, als Prokurist meiner ehemaligen Firma eilt mir in diesem Haus der Ruf eines ehrenhaften Mannes mit Handschlagqualität voraus. Was wollen Sie bitte prüfen?“

Richie hält sich, aus Sorge, den falschen Ton anzuschlagen, freiwillig zurück. Außerdem vermutet er in Hans einen vifen Strategen, der durchaus imstande ist, seinen Willen durchzusetzen.

„Beruhigen Sie sich bitte, Herr Kriechbaum. Natürlich unterstelle ich Ihnen nichts Unehrenhaftes. Sie müssen verstehen, die Zeiten sind schwieriger geworden und gleichzeitig haben die Vorschriften zugenommen“, rechtfertigt sich der Bankbeamte, Generation 50 plus, im für seine Zunft typischen Outfit, bemüht, seinen freundlichen, aber geschäftsmäßigen Ton beizubehalten.

„Ich weiß. Ich lese Zeitungen.“

Herr Meyerhuber fährt mit seinen Ausführungen fort, welchen Weg Hans bei einer Einlage eines größeren Barbetrags, in ihrem Fall Hundertzweiunddreißigtausendfünfhundert, zu beschreiten habe. In der Zwischenzeit glaubt Richie zu sehen, wozu das Geld der fleißigen Sparer verwendet wird. Er fühlt sich in dem Hightech-Glaspalast, mit dem sich die Bank ein opulentes und weithin sichtbares Denkmal inmitten der denkmalgeschützten Altstadt geschaffen hat, unwohl. Er hat Angst, Spuren am blank polierten Glastisch zu hinterlassen oder den Stuhl zu demolieren, wenn er stärker darauf herumwetzt. Am liebsten würde Richie dem arroganten Herrn Meyerhuber gehörig die Meinung sagen.

„Vergessen Sie`s! Ich hatte mein hart verdientes Geld bisher unter der Matratze, dann bleibt es auch in Zukunft dort. Man soll mit Gewohntem nicht brechen, schon gar nicht in meinem Alter. Für meinen Ziehenkel wäre es bei seinem Auslandssemester leichter gewesen. Aber das soll nicht mehr Ihre Sorge sein, Herr Meyerhofer. Grüßen Sie mir Ihren Chef, Herrn Doktor Schuster“, spricht Hans in einem forschen, geschäftsmäßigen Ton, wie Richie ihn nicht von seinem Freund gewöhnt ist. An Richie gewandt sagt Hans: „Richard, komm, wir gehen. Hier wollen sie uns nicht“ und unterstreicht seine Worte mit einer ausladenden Handbewegung.

Als Hans und Richie an der Glastür sind, vernehmen sie von hinten zögerlich: „Herr Kriechbaum, warten Sie bitte. Vielleicht finden wir einen Weg, der uns beide zufriedenstellt.“

Fremdländische Klänge ertönen etwa eine Stunde später aus den Lautsprechern. Hans und Richie haben denselben Tisch wie an Hans` Hochzeitstag. Heute feiern sie, dass sie eine Traumreise gebucht und einen Banker übers Ohr gehauen haben. Dank Hans` taktisch klugem Verhalten konnte Richie das vom „Buchhalter“ geraubte Geld auf ein auf seinen Namen lautendes Konto einzahlen. Karin, Hans und er sind ein tolles, wenn auch ungleiches Team, überlegt Richie. Hier fühlt er sich wohl. Das ist seine Welt, nicht das „Erzherzog Johann“.

Gleichzeitig wollen sie sich von ihren türkischen Freunden verabschieden, falls ihnen vor ihrer Reise keine Zeit mehr dazu bleibt. Seit Hans im November Yilmaz` Gaststube zum ersten Mal betreten hat, gehört er als großväterlicher Freund zur Familie. Als Elit einmal dringend im Lokal gebraucht wurde und keine ihrer Cousinen auf Sumaika und Erkan aufpassen konnte, ist Hans spontan als Babysitter eingesprungen. Hans kann sich ein Leben ohne seine neuen Freunde Karin und Richie gar nicht mehr vorstellen. Auch Yilmaz´ Familie ist ihm sehr ans Herz gewachsen. Er fragt sich oft, wie er die Tage nach dem Tod seiner Poldi mutterseelenallein überstanden hat.

Richie prostet Hans zu und verkündet überschwänglich: „Ich kann es noch immer nicht glauben, wie du, Schlawiner, geblufft und den Banker in die Pfanne gehauen hast.“

„Nennen wir es so, ich habe alles auf eine Karte gesetzt“, antwortet Hans.

„Kompliment! Dein staatsmännischer Ton hat mich richtig umgehauen“, fährt Richie anerkennend fort.

„Dir ist schon klar, dass Herr Meyerhuber recht hatte. Es hätte Schwarz- oder Bestechungsgeld oder sonst etwas sein können.“

„Oder Drogengeld?“, wirft Richie amüsiert ein.

„Du wusstest ganz genau, dass du nicht alleine mit einem Sack voll Geld aufkreuzen konntest. Und in die Karibik hättest du so viel Bares erst recht nicht mitnehmen können. Du warst dir sicher, dass sie auf einen alten Opa wie mich reinfallen würden, nicht wahr? Wer ist also der Schlawiner?“

„Durchschaut, Ziehopi! Muss ich jetzt Ziehopi sagen, nachdem ich jetzt dein Ziehenkel Richard bin?“

„Der Einfachheit halber Hans.“

„Ihr seid heute fröhlich“, stellt Yilmaz fest, als er Hans Lamm-Pilaw mit Spinat und Richie ein Spezial-Kebab serviert.

„Ja, denn mein Ziehopi, Karin und ich fahren für einen Monat in die Karibik!“, ruft Richie fröhlich und setzt mit ruhigerer Stimme fort: „Lieber Yilmaz, bringst du Hans bitte noch Mineralwasser und mir ein Bier?“

Dann widmen sie sich ihren dampfenden Tellern und hängen ihren eigenen Gedanken nach, bis ein Signalton sie stört.

Richie tippt auf seinem Mobiltelefon herum und liest: „Wiedersehen am 25.1., X.“

Hans entgeht nicht die Veränderung, die mit Richie vorgeht, und er fragt: „Unangenehme Nachrichten?“

VIII

Gü, wie ihn alle in der Szene nennen, schlitzt das durchsichtige Hartplastik mit einem scharfen Taschenmesser auf einer Länge von fünf Zentimetern auf, feuchtet seinen rechten Zeigefinger mit etwas Spucke an, führt ihn in die Öffnung, dann, überzogen mit feinem, weißem Pulver, an seine Nase und anschließend in den Mund. „Nicht schlecht, Mann. Prima Qualität. Willst auch?“, fragt er Richie.

Richie macht eine abwehrende Handbewegung und antwortet hastig: „Ich will mit dem Zeug nichts mehr zu tun haben.“ Nach so langer Zeit wieder eine Straße ziehen? Nur eine? Eine einzige? Es juckt ihn ungemein in den Fingern. Aber die Erfahrung hat ihn gelehrt, dass es leider nicht bei einer bleiben würde. Er ist froh, dass er das Zeug endlich los ist. Die letzten Tage hat er tausend innere Kämpfe ausgestanden. Mehrmals hat er Kevin und Justin angerufen, bloß um ihre Stimmen zu hören und sich selbst aufs Neue deutlich vor Augen zu führen, weshalb er stark bleiben muss. Marion wirkte beunruhigt und redete auf ihn ein, dass er bloß keine Dummheiten machen solle. Deswegen hat er sich sein Fahrrad geschnappt und sich auf einer täglichen Etappe von hundert Kilometern, so gut er konnte, ausgepowert, damit er zu Hause direkt nach der Dusche erschöpft ins Bett fiel und nicht mehr daran denken konnte, dass er 500 Gramm feinsten Stoff, der ihm locker einige Jahre Knast einbringen könnte, in seinem Küchenkasten gebunkert hat.

„Wo hast es her?“, erkundigt sich Gü und wischt sich die Hand an seinen ausgewaschenen und an drei Stellen eingerissenen Jeans ab.

„Betriebsgeheimnis.“

„Soll mir recht sein.“

Dann zieht Richie einen durchsichtigen Plastiksack aus seinem Rucksack mit schätzungsweise 250 blauen, in der Männerwelt äußerst begehrten, rautenförmigen Potenzpillen. Er fragt den überrascht dreinblickenden Gü: „Hast dafür auch Abnehmer?“ und legt ein Bündel gefalteter Kartons mit der Aufschrift „Viagra“ auf die Holzplatte, die in Güs kleinem und spartanisch eingerichteten Nebenraum seiner kleinen Autowerkstatt als Tisch fungiert. Ein schäbiger Schubkasten hinten an der Wand, zwei alte Gartenstühle, auf dem Boden ein paar Kisten und dieser falsche Tisch sind die einzige Einrichtung seines florierenden Nebengeschäfts. Die Autowerkstatt dient als Tarnung. Das große Geld verdient Gü mit Drogen und Fälschungen aller Art.

„Hey, geil, Alter! Her damit! Du kannst dir gar nicht vorstellen, wie schnell wir die verhökert haben!“, entgegnet Gü breit grinsend. Er ergreift die von der Decke baumelnde Glühbirne und leuchtet damit auf die Pillen, um sie besser inspizieren zu können, und fügt hinzu: „Klasse Ware.“

Richie fragt sich, wie Gü auf die Schnelle die Qualität feststellen kann. Dass die Prägung „Viagra“ auf den Tabletten einwandfrei zu erkennen ist, sie die handelsübliche Form und Farbe aufweisen, sind nur vage Indizien. In den Labors der Pharmafirmen läuft das anders ab, ist er überzeugt. Wie auch immer. Ihn interessiert nur das Geld. Für miese Ware mit irgendwelchen giftigen Substanzen oder in falschen Dosierungen will er nicht zur Rechenschaft gezogen werden. Die Pillen wären auch ohne sein Zutun auf den Markt gekommen, beruhigt er sein Gewissen.

Nach einer bedeutungsschwangeren Pause spricht Gü mit hoch gezogener Augenbraue weiter: „Übrigens, die Spatzen pfeifen von den Dächern, dass dem ‚Buchhalter’ beim ‚Rosi’ elegant das Auto ausgeräumt worden ist. Eine heiße Schönheit soll sich mit seinem Autoschlüssel davongemacht haben, bevor er es ihr besorgen konnte. Abgefahren, nicht wahr, Mann?“

Richie nickt unmerklich und verzieht ein wenig das Gesicht, um Mitleid zu mimen.

„Die ‚Kobra’ hat gewütet, als er ohne Kohle angetanzt ist. Der Schlägertrupp hat ihn anständig in die Mangel genommen. Beim nächsten Mal beißt wahrscheinlich die Kobra zu. Die ganze Szene ist jetzt nervös“, erzählt Gü weiter und macht sich daran, die frische Ware in einer Schachtel zu verstauen.

Richie ist in Gedanken beim „Buchhalter“, der seiner Meinung nach bekommen hat, was er verdient. Mit seinem Boss, genannt die „Kobra“, sollte man nicht Katz und Maus spielen, das weiß er. Es wird gemunkelt, dass einige Leute sein Büro, in dem sich ein Terrarium mit einer Königskobra befindet, nicht lebend verlassen hätten. Des Weiteren erzählt man sich, dass die „Kobra“ nach Streitgesprächen die Tür zugeschlossen habe und danach jämmerliche, durch Mark und Bein gehende Schreie zu vernehmen gewesen seien. Zeit, Land zu gewinnen. In wenigen Tagen ist es so weit. Womöglich haben Richie die Gerüchte über die „Kobra“ beeinflusst, als er sich das Tattoo einer Schlange setzen ließ. Oder war es die Folge einer Halluzination bei einem seiner unzähligen Drogenräusche? Das lässt sich nicht mehr eruieren.

Gü holt ihn unsanft in die Wirklichkeit zurück. „Nachdem er dich gleich zweimal fast auf dem Gewissen gehabt hätte, hast du meinen Segen.“

„Was?“, entfährt es Richie überrascht und entsetzt zugleich.

„Ist schon ein großer Zufall, dass du mir die Ware ausgerechnet jetzt anbietest. Du weißt, ich glaube nicht an Zufälle. Bruder, ich halte dicht, denn du hast etwas gut bei mir“, antwortet Gü ruhig.

„Wie geht es Petzi?“, fragt Richie und hat auf einmal die Ereignisse einer Nacht im Spätsommer vor drei oder vier Jahren im Volksgarten deutlich vor Augen. Er hatte sich gerade auf einer Parkbank einen Schuss gesetzt und wartete auf die Wirkung des Heroins, als er hinter einem Busch die Hilfeschreie einer Frau vernahm. Anfänglich ignorierte er sie, weil er nicht fähig war, etwas zu unternehmen. Plötzlich wurden die Schreie lauter und eindringlicher, was ihn schließlich antrieb. Im Laufen stopfte er sich hastig den Gummischlauch, den er zum Abbinden der Vene benutzt hatte, in eine Hosentasche. Dann sah er, wie sich ein Typ an einer auf dem Boden liegenden, schreienden und mit Armen und Beinen um sich schlagenden jungen Frau zu schaffen machte. Als der Fremde auf Richies Schreie nicht reagierte, packte er ihn von hinten und schlug auf ihn ein, sodass die junge Frau auf dem Gras von ihm wegkriechen konnte. Es war Güs kleine Schwester, Petzi.

„Nicht besonders. Trotz Therapie hat sie noch immer Panikattacken. Jetzt ist sie gerade in der Pampa, damit sie auf andere Gedanken kommt. Omi wird sie wieder aufpäppeln“, entgegnet Gü und zeichnet in der Luft einen schmalen Strich, der Petzis Figur bei einem Gewicht von 41 kg darstellen soll. Wehmut, Traurigkeit und Wut schleichen sich in Güs Worte bei dem Gedanken an die verhängnisvollen Geschehnisse, die Petzi gänzlich aus der Bahn geworfen haben.

Abrupt wechselt er das Thema: „Ich überweise dir die Knete auf die drei Konten. Also dreimal 8600. Ich lass mir etwas einfallen, um die Spuren zu verwischen. Beim nächsten Mal gibt`s nur Bares, damit wir uns verstehen.“

„Das vergess ich dir nie. Ein nächstes Mal gibt es nicht“, antwortet Richie und hält Gü einen Zettel hin, auf dem er die Kontodaten von Karin, Hans sowie seine eigenen notiert hat. Im Geiste überschlägt er, dass sein Coup bisher Hundertfünfundsiebzigtausendachthundert Euro eingebracht hat. Mehr als erwartet.

„Sag niemals nie“, erwidert Gü mit einem skeptischen Blick. Dann setzt er hinzu: „Xavier kommt übrigens aus dem Bau. Er will dich kalt machen, Alter.“

„Die Sache mit den Mädchen war mir zu heiß. Menschenhandel, nein danke. Ich wollte nur meine Haut retten. Die Zeit im Knast war schlimm genug“, rechtfertigt sich Richie.

„Klaro. Mit diesem Aas will auch ich nichts zu tun haben.“

Unfreiwillig fühlt sich Richie in Güs Gegenwart permanent in seine dunkle Vergangenheit zurückversetzt. Er schämt sich abgrundtief für seine Tätigkeit als kleiner Straßendealer und die gelegentlichen Beschaffungsdiebstähle. Am liebsten würde er diese Jahre von seiner mobilen Festplatte löschen. Einfach die Reset-Taste drücken. An nichts mehr erinnert werden, um neu durchzustarten.

Als Xavier als weitere lukrative Einnahmequelle ein Bordell eröffnete, dachte Richie nicht weiter nach, vielleicht, weil er seine Gehirnzellen permanent mit dem ganzen Gift benebelte. Eines Tages war er früher dran als üblich. Er kam just zu dem Zeitpunkt, als gerade eine neue Lieferung mit jungen Schönheiten, frischem, unverdorbenem Material, wie sie von Xavier bezeichnet wurden, eintraf. Den flehentlichen Blick dieses rothaarigen Mädchens, das sicher noch keine 18 Jahre alt war, wird er niemals vergessen können. So wie die anderen, die allesamt aus dem ehemaligen Ostblock kamen und denen das Glück auf Erden versprochen worden war.

Beim Abschied überreicht ihm Gü eine Papierrolle und ein Behältnis von der Größe einer Getränkedose und sagt in forschem Ton: „Pass gut darauf auf, Bruder. Das ist ein Vermögen wert“ und setzt freundlicher hinzu: „Danke, dass du es Dirk bringst. Er weiß Bescheid und erwartet dich am 23.1.“

„Danke“, antwortet Richie und fügt in Gedanken hinzu: „Du rettest mir das Leben.“ Er verabschiedet sich von Gü mit einem kräftigen Handschlag, in der Hoffnung, sich damit für immer aus der Szene zu katapultieren.

„Bleib in Deckung, bis die Luft rein ist. Ich melde mich“, ruft ihm Gü nach, als Richie die Metalltür, an der der graue Lack abblättert, hinter sich zuzieht.

IX

Im Morgengrauen des 23. Jänners holt Richie bestens gelaunt seine Reisebegleitung in Karins uraltem Opel Corsa ab, den er sich schon vor einigen Tagen für die letzten Besorgungen ausgeborgt hat. Er hofft inständig, dass diese Rostlaube nicht vor Frankfurt den Geist aufgibt, denn dann hätten sie ein Problem. Vor allem er hätte ein wirklich großes Problem! Daran will er gar nicht denken und versucht zu dieser Blechkiste nett zu sein, auch wenn ihm das irgendwie lächerlich vorkommt.

Wie erwartet, hat der Winter mit reger Verspätung Einzug gehalten. Es herrschen minus 5°C, wobei in den nächsten Tagen ein weiterer Temperatursturz zu erwarten ist. Somit ist jetzt der perfekte Zeitpunkt für eine Reise ans andere Ende der Welt. Aus anderen Gründen natürlich auch, aber davon brauchen Karin und Hans nichts zu wissen.

Es erfordert besonderes Geschick, ihr Gepäck in der kleinen Klapperkiste unterzubringen.

Karins labile und volatile Stimmungslage erträgt keinen weiteren Stress, stellt Richie fest, weshalb er unaufgefordert und all ihre Einwände in den Wind schlagend, auf dem Fahrersitz Platz nimmt. Zweifellos ist er mit seinen Nerven aus Stahl den Anforderungen einer Fahrt von neunhundert Kilometern gewachsen. Außerdem glaubt er als Einziger von ihnen den totalen Überblick zu haben. Deshalb geht er seine Checkliste noch einmal im Telegrammstil durch: „Die Reiseunterlagen habe ich. Habt ihr eure Reisepässe, alle Medikamente mit den Zollbestätigungen, Versicherungs-, Bankomat- und Kreditkarten?“ Als er ein leises, zweistimmiges, gedehntes „Ja“ vernimmt, erwidert er: „Leute, geht`s auch etwas lauter?“ Dann wendet er sich an Karin auf dem Beifahrersitz: „Hast du die Straßenkarte und das Navi auf deinem Smartphone parat?“

„Ja. Fahr endlich und lass diesen Kommandoton!“

Richie startet den Motor. Im Schein der Straßenlaterne mustert er ihre fransige Eisbärenjacke. Er fragt sich, woher sie dieses abscheuliche Ding hat,

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