Mariella Heyd

Die Wahrheit über Edgar Allan Poes Tod

A Fairytale - Kurzgeschichte

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Baltimore, 10. Dezember 1849

Danksagung

Impressum neobooks

Baltimore, 10. Dezember 1849

Liebste Elmira,

Edgar ist schon seit zwei Monaten tot. Am 7. Oktober dieses tristen Jahres hat er sein Leben ausgehaucht – und am heutigen Tage habe ich beschlossen, dir die Wahrheit über sein Ableben zu erzählen. Meine Hände zittern vor Angst, weil ich weiß, was mich erwartet, sobald dich dieser Brief erreicht. Sie wird mich holen. Es gibt kein Entkommen.

Als Edgars Schützling habe ich viel von ihm gelernt, aber auch Dinge gesehen, die dem menschlichen Auge sonst verwehrt bleiben. Solche, die ihn das Leben kosteten, denn diese Wesen trachten den Menschen nach ihren Seelen. Du wirst mich für verrückt erklären. Wirst mich einen armseligen Irren schimpfen, aber ich versichere dir, es ist die reine Wahrheit. Alles hat sich genau so zugetragen.

An einem fröhlichen Abend im Jahr 1844 traf ich ihn zum ersten Mal. Er stand vor einem Pub, den halbleeren Bierkrug in der Hand. Angeregt unterhielt er sich mit zwei Männern. Stotternd mischte ich mich in die Runde ein und tatsächlich fand er schnell Gefallen an meinen Worten. Wir sprachen über sein Werk The Murders in the Rue Morgue und ich lauschte ihm gespannt bei seinen Erzählungen über die Bekanntschaft mit Charles Dickens. Es war ein geselliger Abend, der die Gedanken zerstreute, aber ich erinnere mich auch an die Worte: „Robert, das Schreiben ist Teufelszeug. Der Federkiel weckt erst die Neugier in dir und dann kostet sie dich Kopf und Kragen.“ Heute weiß ich, was er mir damit sagen wollte.

Ich konnte Edgar in der Nacht davon überzeugen, mich als Schützling mit sich zu nehmen. Ich war gerade siebzehn Jahre alt, kam aus schlechtem Hause und hatte nichts zu verlieren. Ich labte mich an Edgars Wissensdrang, gierte nach seiner Inspiration und ließ mich ohne Einwände in feinen Stoffen zu Empfängen der besseren Gesellschaft führen. Schon bald begann ich meinen ersten eigenen Kriminalroman zu schreiben und war stets auf der Suche nach Ideen.

So kam ich nicht umhin zu bemerken, dass er sich in manchen Nächten davonstahl. In den Tagen danach umgab ihn immer eine Unruhe, die ich nicht zu beschreiben vermag.

In einer frostigen Novembernacht folgte ich ihm heimlich. Es war stockdunkel, das Kopfsteinpflaster glänzte vom Regen und der Wind peitschte durch die Gassen Baltimores. Ich hätte ahnen müssen, dass es keine gute Idee war. Trotzdem setzte ich getrieben von Neugier einen Fuß vor den anderen und sah, wie er im Patterson Park verschwand. Zwischen zwei Kirschlorbeerbüschen stieg er eine gewundene Eisentreppe hinab und ich schwöre dir, ich habe diese Treppe während all meiner Spaziergänge noch nie zuvor gesehen. Jung und töricht folgte ich ihm. Noch heute sind die Erinnerungen an die folgenden Erlebnisse so lebendig, als wäre es gerade erst geschehen, aber lies selbst ...

***

„Passwort“, raunte eine dunkle Stimme.

Ich ging in die Hocke und spähte zwischen den Streben des Geländers hindurch. Edgar stand vor einem Eisentor. Hinter einem schmalen Schlitz blitzten rote Augen hervor.

„Höllenpforte“, antwortete er.

Nichts geschah.

„Was ist los? Wieso