Mein Affe macht Theater

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Vorwort

Der Flirt #3

Das Wochende

Mein Affe macht Theater

2 Bühnenstücke

Wolfgang Haberl

Impressum:

Texte: © Copyright by Wolfgang Haberl

Umschlag::© Wikipedia-Eintrag „Orang-Utans“

                   Aus: Illustrierter Leitfaden der Naturgeschichte des Thierreiches, 1876

Verlag:Wolfgang Haberl

Via dei Dauni 24

00185 Rom

Italien

wolfgang.haberl@libero.it

ISBN: 978-3-7450-7027-9

Druck:epubli - ein Service der neopubli GmbH, Berlin

Vorwort

Es ist inzwischen mehr als 30 Jahre her, als ich Mitte der achtziger Jahre im damaligen West-Berlin den 2007 leider viel zu früh verstorbenen Tom Cuson kennen lernte. Ich studierte damals Nordamerikanistik, aber mein Englisch war nicht gut genug für das anspruchsvolle Advanced Writing des Hauptstudiums. Deswegen mussten Nachhilfestunden mit Tom her, der sich als freischaffender Künstler mit disparaten Jobs über Wasser hielt, vor allem mit seinen Capoeira-Kursen (ein brasilianischer Kampfsport) und Tipp-Arbeiten auf damals noch ziemlich unbekannten Wordprocessing-Programmen. Der Berliner „Tagesspiegel“ pappte ihm in einem Interview aus dem Jahre 2003 das Etikett eines Journalisten und Wissenschaftlers auf. Na ja. Zutreffender waren da wohl die Berufsbezeichnungen Lyriker, Musiker und Fotograf, die im Nachruf Jesse Hamlins vom 13. September 2007 zu lesen sind. Die biographischen Notizen dort sind spärlich. Geboren in Dayton in Florida, veröffentlichte Tom Cuson seit den Sechzigern seine Gedichte in heute legendären Zeitschriften und Anthologien („New York Quarterly“, „City Lights Anthology“). Eine 1974 veröffentlichter Lyriksammlung „The Vision oft he Burning Gate“ blieb wohl sein einziges eigenständiges Buch. In diesen Jahren veranstaltete er in San Fancisco auch Lyriklesungen in der „Coffee Gallery“, leitete das „Intersection for the Arts' literary program“ und war in Kontakt mit vielen wichtigen damaligen Schriftstellern Nordamerikas der Counter-Culture. Während meiner Englischstunden erzählte er mir auch von Sam Shepard, den er persönlich kennengelernt hatte. Ich begann etliche von Shepards Theaterstücken zu lesen, ließ mich von seinem Cowboy-Schreibstil beeindrucken und versuchte mich unverschämt dilettantisch an zwei eigenen Theaterstücken, die sowohl inhaltlich als auch stilistisch stark an Shepards Thematiken und Duktus erinnern. Im Jahre 2012 habe ich dann diese schreibmaschinengeschriebenen Manuskripte in Word-Dateien eingetippt, aber außer Rechtschreibfehlerkorrekturen nur behutsam Veränderungen und Aktualisierungen vorgenommen. Ganz klar: Die Texte hatten offensichtliche Schwächen, ihre kulturellen Bezüge waren inzwischen oft veraltet, aber allzu heftige Eingriffe hätten nur ihre Authentizität zerstört. Weitere fünf Jahre waren ins Land gegangen, als ich beschloss, diese zwei Stücke in einem kleinen Buch zu veröffentlichen. Aber hatte es überhaupt Sinn, zum Manuskriptgrabräuber zu werden und zu glauben, dass diese Texte für ein heutiges Publikum von Interesse sein könnten? Unabhängig von ihrem schwankenden Niveau war es doch reichlich surreal, pathetisch und wahrscheinlich auch hundsgemein, meine ödipalen Konflikte in eine wie auch immer große deutschsprachige Öffentlichkeit hinauszuplaudern. Im Vergleich zur Mitte der achtziger Jahre hatte sich in Deutschland und anderswo so ziemlich alles verändert. Auch meine ureigenen privaten und intimen Befindlichkeiten hatten sich radikal gewandelt. Meine Eltern waren beide inzwischen verstorben. De mortuis nil nisi bene. Das Verhältnis gerade zu meinem Vater hatte sich schon vor der Jahrtausendwende erheblich verbessert und besaß kaum mehr etwas von dem Generationenkrieg, den ich in den zwei Stücken anzettle. Doch alle diese durchaus berechtigten Einsprüche gegen eine Veröffentlichung änderten nichts daran, dass ich Betonkopf weiterhin davon überzeugt blieb, dass die von mir hier losgelassenen Todestriebe (um den Begriff Sigmund Freuds zu bemühen), die sich damals sowohl gegen mich selbst als auch gegen meine Eltern und die ganze Gesellschaft richteten, die Büchse der Pandora öffneten und den fauchenden Esso-Tiger in den Tank stopften, der mich aus meiner bayrischen Geburtsstadt wegscheuchte, zuerst nach oben zu den verachteten Preißn und später, nach einem U-Turn und weit nach unten, in ein unmögliches Südeuropa. Das war Rebellion pur gegen meine Herkunft. Eine solche Opposition, die sich aus den Quellen einer verschwindenden Späthippiekultur und einer damals in Westdeutschland noch recht umtriebigen Punkszene speiste, betraf aber nicht nur meine eigene kleine Person. Dann hätte ich auch den Deckel drauflassen können. Doch ein Großteil der damals von West-Deutschland nach West-Berlin verirrten, zwischen 1950 und 1965 geborenen Existenzen hatten, vermute ich, ähnliche Gefühlsgemengelagen und Weltansichten wie ich selbst. Das waren, so fand ich, wenn schon nicht gute, so zumindest hinreichende Gründe für den Schritt aus dem stillen Kämmerlein. Warum sollte ich mich über mein damaliges Seelenkorsett schämen (vor allem eine ziemlich lächerliche Macho- und Cowboy-Attitüde, die eigentlich nur meine Isolation und Traurigkeit verbarg), wie immer eng und abstrus es damals daherkam? Im günstigsten Fall waren meine zwei Stücke nicht nur private Fingerübungen, sondern auch authentische Zeitdokumente, in denen die Stimmungslage eines rebellischen West-Berlins in den Jahren kurz vor dem Mauerfall zur Sprache kam.

Der Flirt #3

Darsteller:

GALAXIANA – Mitte zwanzig; dunkler Typ; elegant

ALTE FRAU – siebzig; hässlich

MICK – Ende zwanzig; groß; hager; verlottert

DICK – um die zwanzig; dick

EDDY, FREDDY, TEDDY – Ende zwanzig; vulgär; streitlustig; angetrunken

Szene Eins

(Ein Schreibtisch, der von neben und übereinander gepackten Zigarettenpackungen, Papierseiten und jeder anderen Art von Krimskrams überquillt. Hinter dem Computer sitzt MICK, in einem billigen roten Bademantel, mit frisch gewaschenen ungekämmten, langen Haaren. Er sieht müde aus. Nach einiger Zeit betritt GALAXIANA die Bühne von der andren Seite. Sie trägt einen teuer aussehenden blauen Bademantel. In der einen Hand hält sie einen Kassettenrekorder, in der anderen eine große schwarze Schachtel aus Pappkarton. In ihr liegen verschiedene Tonkassetten, Magazine, Notizzettel, Taschenbücher, Postkarten, Briefe und anderes mehr. Als sie in der Mitte der Bühne ankommt, schüttet sie mit einem lauten Geräusch die Pappschachtel auf dem Bühnenboden aus. GALAXIANA kramt in den auf dem Boden herumliegenden Kassetten und spielt eine Reihe von Liedern für einige Sekunden auf dem Kassettenrekorder an. Schließlich findet sie das Stück „Stürzende Sterne“. Sie tanzt zu dem Lied)

Stürzende Sterne

Stürzende Sterne

In der nassen Nacht

Ein Tumor von Traum

Hält einsame Wacht

Morgensonne spielt in Wasserpfützen

Schau wie sie golden glänzen

Aber ich will keinen neuen Tag

Ich will mein Leben schwänzen

(Das Lied endet. GALAXIANA hört auf zu tanzen. Sie steht einige Sekunden unschlüssig auf der Bühne herum. Dann sucht sie unter den herumliegenden Kassetten eine neue. Sie legt sie in den Rekorder und spielt sie ab. Diesmal ist es ihre eigene Stimme, die zu hören ist. Während der aufgenommene Monolog läuft, sitzt GALAXIANA direkt vor dem Kassettenrekorder im Schneidersitz auf dem Bühnenboden und hört ihrer eigenen Stimme aufmerksam zu. Die Bühnenbeleuchtung geht aus. Die Bühne ist während des gesprochenen Monologs völlig dunkel. Nur GALAXIANAS Stimme aus dem Kassettenrekorder ist zu hören)

GALAXIANA (aufgenommene Stimme vom Kassettenrekorder): Es ist nicht so, dass ich mich beschissen fühle. Es ist nicht so, dass mir sein unausgeschlafenes Gesicht nicht gefällt, wenn er am Morgen neben mir aufwacht. Er taucht sogar in meinen Träumen auf. Es ist nicht so, dass ich seine Zunge nicht mag, wenn sie mein Rückgrat herunterstupst. Es ist nicht so, dass ich manchmal nicht weiß, wie ich es ihm sagen soll. Ich mag ihn. Eigentlich. Jeden dritten Tag will ich von ihm davonlaufen. Bei jedem siebten Satz verletzt er mich. Wir streiten mehr als wir reden. Ich erzähle ihm auch nicht alles, was ich tue. Manchmal lüge ich ihn auch an. Es ist nicht so, dass ich nicht launisch wäre. Es ist nicht so, dass ich nicht stolz wäre. Manchmal fürchte ich mich sogar vor ihm. Manchmal finde ich ihn zum Kotzen. Es ist nicht so, dass ich mich beschissen fühle. Es ist nicht so, dass mir sein unausgeschlafenes Gesicht nicht gefällt, wenn er am Morgen wortlos am Computer sitzt. Manchmal taucht er sogar in meinen Träumen auf. Nicht wirklich oft, zugegeben. An einmal kann ich mich jedenfalls noch ganz genau erinnern. Es ist nicht so, dass ich seine Zunge nicht mag, wenn sie mein Rückgrat heruntertastet. Die Delle im Rückgrat. Seine Hände sind manchmal heiß und schwitzen. Ich unterhalte mich oft mit ihm. Ich gebe ihm Ratschläge, welche Farben er für seine Socken und Unterhosen wählen soll. Ich ertrage sein Gesicht Tag für Tag und Nacht für Nacht. Manche Sachen von mir erzähle ich ihm einfach nicht. Manchmal lüge ich ihn auch an. Sein unausgeschlafenes Gesicht und seine wortlose Art am Morgen sind eigentlich unerträglich. Manchmal taucht er sogar in meinen Träumen auf. Nicht wirklich oft, zugegeben. An einen Traum kann ich mich jedenfalls noch ganz genau erinnern. Da ist kein Unterschied zum wirklichen Leben. Vieles von dem, was ich tue, verschweige ich ihm. Fast alles von dem, was ich denke, verheimliche ich vor ihm. Mit meinen wahren Gefühlen halte ich gern hinter dem Berg und Zaun. Vor ihm.

(MICK steht vom Schreibtisch auf und geht auf GALAXIANA zu. Er legt seine Arme von hinten um ihre Schultern, als er zum Publikum spricht)

MICK: Guck dir das Publikum an, Prinzessin. Warum gehen die Leute ins Theater? Warum sitzen sie nicht in einer Pizzeria? Was ist am Privatleben von anderen Menschen so interessant? Wie fühlt man sich dabei, sein Innenleben der Welt draußen zu zeigen? Was sind das nur für Scheiche, die nicht in einen modischen Harem gehen?

(beide ab)

Szene Zwei

(MICK kommt in großen, kräftigen Schritten auf die Bühne gestürmt. Er trägt eine Jeansjacke, Jeanshose und eine nach hinten gedrehte Schirmmütze. In einer Hand hat er eine Flasche Milch, aus der er ab und zu einen Schluck nimmt und dem Publikum zuprostet)

MICK: Du hast dich wie ein zweiundfünfzig Jahre alter Penner über die morsche und mürbe Hintertreppe in das verfallene Haus geschlichen. Du gehst gerade die Gänge in diesem Haus entlang, aufrecht und mit weit nach hinten gebeugtem Kopf. Du findest nicht die richtigen Worte für das, was du fühlst und denkst. Du hast dir noch nicht einmal die Mühe gemacht, darüber nachzudenken warum du sie nicht findest. Du hast ein schweres Eisenrohr in der linken Hand und einen Schlagring über den Knöcheln der rechten. Der Schlagring schmerzt und du suchst eine Möglichkeit, ihn loszuwerden. Du hörst Stimmen und Geräusche. Du bist dir über den Ursprung dieser Stimmen und Geräusche nicht im Klaren. Es sind undeutliche Stimmen und seltsame Geräusche. Du hörst Trommeln, die zur Schlacht trommeln. Du siehst Fahnen, die über dem Schlachtfeld flattern. Du trägst ein Hemd aus eisernen Ketten, das dir an den Schultern zu eng ist. Das Kettenhemd schmerzt und du suchst eine Möglichkeit, es loszuwerden. Du bist ein blinder Passagier ohne Rechte auf diesem Schiff. Jedes Mal, wenn du ins Freie trittst, guckst du nach links oder rechts. Du hast dich über die alte, knarrende Hintertreppe in dieses fremde, riesige Schiff geschlichen. Du gehst gerade die Gänge entlang. Deine Zunge liegt schwer und trocken im Gaumen. Die Gänge des Schiffes sind weit gebaut. Die Türen zu den meisten Zimmern sind geöffnet. In den großen Kristallspiegeln an den Wänden spiegeln sich die Zimmerfluchten. Du siehst Gesichter im blendend hellen Licht. Du hörst Echos von Stimmen, die von Wänden widerhallen, welche mit grünlicher, wasserfester Farbe gestrichen wurden. Du weißt jetzt, was du tust. Du musst dich nicht mehr dafür oder dagegen entscheiden. Alle Entscheidungen liegen lange zurück. Der Punkt in der Vergangenheit, als dir erlaubt war zu wählen, ist längst vorbei. Jetzt trommeln nur noch die Trommeln, trommeln die Trommeln zum Krieg. Die Heerführer rufen zum Tod auf dem Schlachtfeld. Du bist auf einmal sehr alt geworden. Du erkennst dich nicht wieder. Sieh die Furchen und Runzeln in deinem Gesicht, welche die großen Kristallspiegel zurückwerfen. Hör deinen lauten und schweren Atem. Du bist fremd hier. Du bist ein blinder Passagier auf diesem Schiff. Du bist ein ungeliebter Gast in diesem Haus. Dein Kettenhemd ist dir an den Schultern zu eng. Du hast dich über die glitschige, splitternde Hintertreppe in das Millionen Jahre alte Haus geschlichen. Du bist der Mann auf der Hintertreppe und heulst wie ein Wolf aus einem Roman von Jack London. Du wirst später wieder über dieselbe Treppe verschwinden (MICK nimmt einen tiefen Schluck aus der Milchflasche) Das ist Balsam für meine wunde Seele. Wo war ich noch gleich stecken geblieben? Verdammt noch mal, meine Erinnerung ist das löchrigste Sieb oberhalb des dreißigsten Breitengrades. Scheiße, dass mir jetzt auch noch dieser verfluchte Reifen platzen musste. Als ob die Reise hinunter in den Süden nicht schon genug Überraschungen geboten hätte. Und jetzt auch noch das noch. Vierzigtausend Klafter vor „Santa Barbara“. Ich hab’ noch nicht einmal einen funktionierenden Ersatzreifen im Kofferraum. Ich werde wohl hier übernachten und die Heimfahrt auf übermorgen verschieben. Der Wagen wird in die Werkstatt geschleppt, und ich kann mir ein Hotelzimmer suchen. War wirklich ein verdammt langer Weg von Eldorado bis hier rauf … ach ja, DICK muss ich anklingeln. Der brüllt wie am Spieß, wenn er hört, dass ich einen Tag später komme. Der ist wie auf Kohlen. Hoffentlich macht er mir keine Schwierigkeiten mit der Knete wie das letzte Mal. Komischer Bruder, unser DICK. Wirkt harmlos wie ein schwuler Priester, wenn man ihn das erste Mal sieht. Aber solange er schnell bezahlt, ist mir alles egal. Schließlich wartet er schon mehr als zwei Wochen auf den Stoff. „Da kommt es auf einen Tag hin oder her auch nicht mehr an“, sagte der feiste marokkanische Postbeamte zum Backpacker aus Deutschland, der seit Tagen auf die telegrafische Geldüberweisung von Papa und auf Goldnuggets zum Beißen zwischen den Zähnen wartet. Unglaublich, diese Visagen dort unten in Eldorado. Sonnenverbrannte harte Gesichtslinien. Wie mit einem Skalpell aus Marmor gemeißelt. Ölige, fiese Stimmen, wie durch einen Vocoder-Reißwolf gedreht. „Sind alles Zuhälter und Kriminelle hier“, sagte unser schwuler Priester und hüllte sich fortab in Schweigen. Bösewichter aus zerrissenen, schmuddeligen Comic-Heften. Die fidele Panzerknackerbande beim Kaffee und Kuchen. Rasiermesserscharfe Schnurrbartstriche. Willy DeVille am Morgen um halb fünf nach der letzten durchsoffenen Nacht mit einem Totenkopfring am kleinen Finger der linken Hand. Unbekannte, uneheliche Brüder von Keith Richards, die nie in seiner Autobiographie auftauchen werden. Klappmesser in den schweren Lederstiefeln. Längst ausgemusterte Dinossaurierstücke von Pistolen im patronengefüllten, um den Körper gewundenen Ledergürtel des Freischärlers aus dem schmuddeligen Poster an der Wand. Frisch aus dem Handbuch für die misslungene Revolution und Guerilla. Wer weiß, wie sie sich diese Dinger besorgen. Vierzig Jahre alte Brownings, die kein Mensch mehr heute benutzt. Magnums mit einem Revolverlauf, der aussieht wie der Turm in Pisa. Walters, die auseinanderfallen, wenn man sie anguckt. Derringers mit verkokelten Magazintrommeln. Parabellums für sieben laute Knaller. Zwielichtiges Hinterzimmer in diesem Hotel und Bordell. Geruch von kaltem Zigarettenrauch. Taubeneiergroße Wanzen, welche die Tapeten hinauf und hinunterlaufen. Alles verdreckt und in Fetzen. Siffbude. Putz, der von den Wänden blättert, pissefarbene Wasserflecken an der Decke. Zerfleddertes Jesusbild in der Ecke auf dem Kanonenofen, eingerahmt mit kleinen, bunten Glühbirnen, die automatisch an- und ausgehen. Ein Gefühl wie … Weihnachten. Stille Nacht. Wackliger Tisch mit giftgrüner Öltuchdecke. Überall Gläser, schmierige Gläser, halbvoll, viertelvoll, leer, Weinflaschen, Zigarettenasche, Kippen, eingebrannte schwarze Löcher in der Tischtuchdecke, unregelmäßiger, welliger Brandrand. Kleine Baststühle, hart und unbequem. Ausgebeulte alte Tasche aus beigefarbenem Plastik vollgestopft mit weißen, kleinen Beuteln. Alle grinsen mich an wie im neuen Western von Sergio Leone. Augen wie Schießscharten, als ich das Bündel mit dem Geld rausziehe. „Dolores, you like? “. Du bist mir ja eine schöne Schmerzensreiche. Besiegeln wir den Deal mit einem Glas Rotwein. Ihre Augen, dunkle Augen. Wieder Augen, glänzend schwarze Augen, lange Wimpern wie Raupenfüße. Ich falle in einen Brunnen ohne Grund. Ich renne in einem Tunnel bis zum Anbeginn der Zeiten. Die Treppe zur Magmahöhle des Vulkans ist pechschwarz gestrichen. Der Rhythmus des endlosen Südens, der ewig weiterspielt. Leise, zärtliche Mandolinenklänge. Maulesel, die den kleinen, gewundenen Bergpfad entlangtrotten. Und Gitarren, immer wieder Gitarren. Traurig und laut singende Zigeuner, im Sommerwind flatternde schwarze Schleier, während ein schräger Trompeter auf dem Dorfmarktplatz einen falsch intonierten Marsch bläst. Die Konkubine des ersten Königs in Rom hatte eine Haut wie weiße Zuckerwatte … hoffentlich habe ich dann an der Grenze morgen keine Probleme. Nur die üblichen Fragen, Klatsch, Stempel im Pass. Tief Luft holen, sie anhalten, durchhalten und schon bin ich über den Bergen. Dann wieder ruhig durchatmen. Sich als großer Held fühlen. DICK, das Schlitzohr, hat doch recht gehabt (er verstellt seine Stimme und spricht die folgenden Sätze sehr langsam und tief) „Hey, Kumpel, red’ kein Siff. Die Sechziger sind lange vorbei, als irgendwelche schmuddeligen Hippiebrüder mit Blumenschlafsack unterm Arm Stoff aus Marokko für die Kommune im Münsterland besorgt haben. Heute ist alles groß, viel größer als damals, international, Verbindungen von Bangkok über Bogotá nach Berlin. Viel und noch mehr Geld im goldenen Dreieck der Drogencamorra. Flugzeuge, die Fallschirme in der Wüste abwerfen. Boote unter panamaischer Flagge, die vor Rotterdam dümpeln. Hochgeschwindigkeitszüge, die von Granada nach Barcelona unterwegs sind. Bei Kilometer siebzehn Strich sieben wird ein harmloses Paket neben die Gleise geworfen, das ein genauso harmloser Mann in den Kofferraum seines schwarzen Audi 100 legt, bevor er weitere Anweisungen über Autotelefon erhält. Völlig ungefährlich, dein kleines Geschäft. Risiko Null (MICK spricht wieder in seiner normalen Stimme) Wie auch immer. Ich muss etwas zwischen die Beißer bekommen und mein Haupt weich betten. Morgen kümmere ich mich dann um den kaputten Reifen.

(Die ALTE FRAU betritt die Bühne. Sie ist stark geschminkt und sehr geschmacklos und unvorteilhaft gekleidet. Auf dem Kopf trägt sie eine rosafarbene Kunsthaarperücke. Sie sieht sich einige Zeit unsicher auf der Bühne um, bevor sie MICK anspricht)

ALTE FRAU: Junger Mann, wissen Sie vielleicht, ob die Fahrt vom „Zoo“ zum „Halleschen Tor“ Kurzstreckentarif ist?

MICK: Wie bitte?

ALTE FRAU: Na ja, die BVG hat doch Anfang des Jahres die Tarifordnung geändert. Früher war alles viel besser und einfacher. Da hat man seine Fahrkarte gekauft, ist eingestiegen und dorthin gefahren, wohin man wollte. Heute muss man zuerst Betriebswirtschaftslehre studieren und den Taxischein haben, um mit der U-Bahn zu fahren.

MICK (gelangweilt): Am besten, Sie fragen einen der Beamten hier. Die können Ihnen sicher weiterhelfen.

(Die Bühnenbeleuchtung geht aus. Beide ab)

Szene Drei

(MICK betritt die Bühne, gekleidet wie ein Automobilfahrer zu Beginn des 20.Jahrhunderts: Schwarze Lederjacke, schwere Fliegerkappe, Stiefel, Sonnenbrille, Lederhandschuhe und anderes. Zwischen den Händen hält er ein Lenkrad. Er legt sich auf den Bühnenboden und simuliert eine Autofahrt. Neben MICK steht der Kassettenrekorder aus Szene Eins. Bevor MICK zu sprechen anfängt, hört man aus dem Rekorder für zirka zwanzig Sekunden „Menschenfresser“ von Rio Reiser zu hören)

MICK: Wie ging dieser Witz noch einmal? Kommt ein erfolgreicher Manager Sonntagmorgen um halb drei ins „Cafè Keese“, hockt erst ganz ruhig und allein an einem der Tische und nippelt an seinem Gin Fizz, bis ihm aus irgendwelchen undurchschaubaren Gründen der Kragen platzt, er das „Keese“ mit dem Hyde-Park in London verwechselt, er von seinem Stuhl aufsteht und zum dort versammelten Volk spricht: „Entgeisterter, zur Zeit nur vom Weingeist gefüllter, trotzdem geistreicher Geistesarbeiter sucht grün gebliebene Witwe für Sport, Spiel und Entspannung.“ Erhebt sich doch tatsächlich vom Nachbartisch eine schwergewichtige, mittelalterliche Dame, bewegt sich auf ihn zu, sagt der entsetzte Manager … verdammt nochmal, ich hab vergessen, wie es weitergeht … sagt also der Manager … hm … aber ich kenn noch einen … ja genau … tja … also … kommt eine feurige und stolze Südspanierin mit dem Flugzeug auf dem weltbekannten Flughafen Münster-Osnabrück an und will den berühmten Maler Willy Witwer besuchen, über den Sie einen Artikel im Magazin „Subversive Malerei“ gelesen hat, klingelt die schöne Wilde an seiner Hauszimmertür, macht der keusche Künstler auf und kriegt fast einen Herzinfarkt, sagt sie (er imitiert Deutsch mit spanischem Akzent): „Sind Sie der berühmte Künstler Willy Witwer? “ Sagt er … äh … sagt er … er sagt, er sagt, Mist, was sagt er denn? Keine Ahnung, ich weiß nicht mehr, was er sagt. Ich war nie ein guter Witzeerzähler. Macht nichts, es sind andere Dinge, die zählen. Hauptsache, ich bleibe in Bewegung. Hauptsache, der V-Acht-Zylinder schnurrt wie ein Schmusekätzchen. Hauptsache der Auspuff knurrt und gurrt wie ein verliebtes Täubchen. Benzin tröpfelt wie Balsam auf die wundgescheuerten Straßen. Die Benzintropfen verdampfen, verdichten und explodieren, in den maßkruggroßen Brennräumen rattert und knattert es wie Blücher, die Kolben bewegen sich gleichmäßig im ewigen Rhythmus auf und ab. Hochoktaniges Superbenzin spritzt fingerdick in den Vergaser. Oh fleischiger, doppelkinniger, käsegesichtiger Gott der Bewegung, oh ihr fetzigen, zähnefletschenden Dämonen der Straße mit euren fetten, ekligen Lefzenekzemen, nur noch diese eine Gerade … Drehzahlmesser beobachten, nur den Motor jetzt in der Endphase nicht überlasten, komm Junge, schalt schon endlich rauf in den Vierten, kümmre dich nicht darum, was sie dir über Funk alles eintrichtern wollen, die haben leicht reden in den Boxen hinter der Bande mit einem Plastikbecher Kaffee in der Hand, verdammt, das Drehmoment wird zu klein, ganz ruhig, nur keine Panik, ja, jetzt die Linkskurve, sicher und flüssig, nimm die Kleine am äußersten rechten Rand, nur keine halben Sachen jetzt, Vorsicht, unterschätz die Steigung nicht, schalt zurück in den Zweiten, so stark ist der Motor nicht, wo ist eigentlich unser italienischer Schönling, der war doch die ganz Zeit im Rückspiegel zu sehen, ha, ha. Der abgebrannte Riese aus Hollywood hat die Linkskurve falsch berechnet, na ja, mindestens dreihundert treudeutsche Meter hat unser knackarschiger Rodolfo in seinem Ferrari in den Sand gesetzt, nun aber hurtig wieder rauf in den vierten, und dann in den fünften und sechsten, du kannst den ölverschmierten, siebenhundert Kilo schweren Badegast voll ausreizen bei dem Gefälle … (er summt)

Ganz schön geschlaucht

Spuck in den Napf

Kraul meinen Bauch

Pflücke mir tapfer

Sträuße aus Schnittlauch

(Die Bühnenbeleuchtung geht aus. MICK ab)

Szene Vier

(Als die Bühnenbeleuchtung wieder angeht, sitzt DICK schon in der Mitte der Bühne. Er ist gekleidet wie ein Boxer, Sparringhelm, Boxhandschuhe, Turnhose, Turnschuhe, Mundschutz und andere Utensilien. Seine Haut glänzt von Öl. MICK betritt ebenfalls als Boxer gekleidet die Bühne. Die beiden simulieren in der Folge einen Boxkampf, der aber durchaus humorvolle Einlagen haben kann, etwa, wenn einem von ihnen theatralisch der Schnürsenkel aufgeht oder die beiden zusammen Walzer tanzen und anderes mehr)

DICK: Hey, du netter Junge von nebenan. Schätze, das sind scharfe Treter, die er uns da vorführt.

MICK: Freispiel, Daumenlutscher, Extraball, wenn Licht … am allerschönerbesten drückt er die Zitzen seiner Tipse. Muttersau wird ihm pfeifen,