Kendran Brooks

Menetekel

6. Abenteuer der Familie Lederer

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorgeschichte

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Impressum neobooks

Vorgeschichte

»Der nicht anwesende Angeklagte Adel Imam, vertreten durch seine Anwälte, wird wegen Beleidigung des Islam zu einer bedingten Gefängnisstrafe von drei Monaten und einer Buße von eintausend Pfund verurteilt.«

Der Hammerschlag des Richters nach seiner Urteilsverkündung hallte lauter durch den Saal als je zuvor. Jedenfalls kam dies Youssef Marwan so vor. Der junge Regisseur hatte den gesamten Prozess gegen den berühmten Filmstar verfolgt, war an jedem Tag der Verhandlung zusammen mit vielen anderen Kulturschaffenden Ägyptens ins Gerichtsgebäude geströmt, hatte sich die fantastisch klingende Anklage kopfschüttelnd angehört, die lächerlichen Fragen an die aufgerufenen Zeugen genauso, wie ihre befremdlichen Antworten. Die absurden Behauptungen und böswilligen Unterstellungen der Islamisten konnten doch von niemandem ernst genommen werden.

Aber der Irrsinn hatte sich nun tatsächlich manifestiert, war juristische Wirklichkeit geworden. Das Film Idol von Millionen Ägyptern, Adel Imam, war tatsächlich wegen Blasphemie verurteilt worden. Doch nicht etwa für eine aktuelle Kinoproduktion, sondern für seine Rolle in einem Film, der vor zwanzig Jahren gedreht wurde. Vor zwanzig Jahren! Das war nicht grotesk, sondern ganz und gar lächerlich.

Doch die Hetzkampagne der Salafisten hatte die Berühmtheit nun hier und heute, im modernden Kairo, in der Millionenmetropole am Nil, der größten Stadt Afrikas eingeholt.

Youssef Marwan war aufgewühlt und sein Gehirn raste, ließ keinen klaren Gedanken zu. Wie benommen verließ er mit den anderen, meist ebenso fassungslosen Zuschauern den Gerichtssaal, ging mit ihnen niedergeschlagen die Flure entlang in Richtung Ausgang. Er blieb nach den mächtigen, offenstehenden Türflügeln auf dem breiten Treppenabsatz stehen, geblendet von der gleißenden Februar-Sonne. Immer wieder rempelten ihn vorbei drängelnde Menschen an, wurde er mit einem »Entschuldigung« oder »Mach doch etwas Platz« bedacht, hörte die Worte zwar, verstand sie aber nicht. Denn in seinen Ohren rauschte immer noch sein aufwallendes Blut, immer wieder übertönt vom lauten Knall des Richterhammers.

*

Zwei Wochen zuvor hatten sich die PR-Berater der Agentur Falaq beim Pressechef des Militärrats für eine Besprechung zusammengesetzt. Khaled Salama blickte die vier Männer in ihren dunklen, italienischen Anzügen mit einem zunehmend mulmigen Gefühl an, hatten sie ihm doch bereits im Vorfeld dieser Sitzung den überaus wichtigen Anlass genannt. Entsprechend angespannt war Salama zur Besprechung erschienen. Er fühlte, das heute eine wichtige Entscheidung zu treffen war, eine Weichenstellung, die vielleicht sogar ägyptische Geschichte schreiben sollte.

»Verehrter Khaled Salama«, begann Naguib Abdala höflich das Treffen und lächelte den Pressechef dabei gewinnend, wenn auch etwas gequält, an.

Naguib Abdala hatte seine PR-Agentur Morgenröte erst vor zehn Jahren gegründet, hatte über seine guten Beziehungen zu den Mächtigen im Land rasch die Mandate von zwei der Söhne des ehemaligen Präsidenten Mubarak gefunden. Die Arbeit der Werbeagentur bestand darin, Gamal und Alaa wann immer möglich aus der Schusslinie von Presse und Rundfunk zu halten. Denn die beiden Söhne des Präsidenten schienen direkt an Fettnäpfchen zu suchen, um genüsslich in sie zu treten, scherten sich nicht um Staatsraison, dachten auch nicht im Traum daran, sich an die Ratschläge und Vorgaben der PR-Profis zu halten. So verspielten die Söhne Mubaraks mit ihrer öffentlich zur Schau gestellten Korruption immer mehr des früher so hohen Ansehens der Präsidentenfamilie. So tauchten in der Presse immer wieder kritische Kommentare über die beiden auf und das Brodeln in weiten Teilen der Bevölkerung verstärkte sich zusehends. Selbst die geschicktesten Reparaturbemühungen des gewieften Naguib Abdala und seiner PR-Crew kamen auf Dauer gegen die Dummheit und Arroganz der beiden Söhne des Präsidenten nicht an.

Doch dieses Kapital war abgeschlossen und neue Aufgaben warteten auf die PR-Profis von Falaq. Denn auch die neuen Machthaber im Land der Pharaonen mussten ihre Finger am Puls der Bevölkerung halten, musste die verschiedenen Strömungen erfühlen und für sich günstig beeinflussen, wollten vor allem erfahren, wie sie sich gegen die erstarkenden religiösen Gefühle im Land verhalten konnten, wie weit sie gegen die islamistische Strömung gehen durften, ohne neue Unruhen zu provozieren.

Der wichtigste Auftrag an die Agentur war allerdings sehr schlicht formuliert und man hatte ihn nur ein einziges Mal und erst noch nur mündlich mitgeteilt. Naguib Abdala und seine PR-Berater sollten nichts weniger als die dauerhafte Machtübernahme durch das Militär vorbereiten und begleiten. Sie sollten einen Weg finden, wie man diesen Schritt der Bevölkerung schmackhaft machen konnte, ohne eine neuerliche Revolution auszulösen. Die Strategie war bereits vor Wochen festgelegt worden, einzelne Schritte längst schon eingeleitet. Man glaubte sich bereits auf Zielkurs.

Die Parlamentswahlen hatten vor Kurzem allerdings zu einem Fiasko für die nationalistischen und militärischen Parteien geführt. Muslimbrüder und Salafisten eroberten auf Anhieb eine komfortable Mehrheit, drängten die freiheitlichen und Mubarak-freundlichen Kräfte im Land beinahe in die Bedeutungslosigkeit. Doch der Militärrat hatte mit seiner Übergangsverfassung vorgesorgt. Ein Drittel der Parlamentssessel sollten Unabhängigen vorbehalten bleiben, waren deshalb widerrechtlich von religiösen Vertretern über die Wahlen besetzt worden. Damit verstieß die Einsetzung des Parlaments gegen die aktuelle Verfassung der Übergangsregierung. Der Oberste Gerichtshof würde zu einem günstigen Zeitpunkt darum seine Auflösung beschließen und Neuwahlen anordnen. Dies war nur einer der Schritte auf dem Weg zu einer allgemein anerkannten und von der Bevölkerung begrüßten Militär-Diktatur. Bis dahin musste jedoch die wirtschaftliche Situation im Land noch verschärft werden. Nur so würden selbst die aufgeregtesten Gemüter in der Bevölkerung zur Einsicht gelangen, dass eine Militärdiktatur die einzig stabile Regierungsform für das Land darstellte.

Ein weiterer Teil des Plans betraf den Sinai. Hier sollten zu gegebener Zeit islamistische Überfälle provoziert werden. Falls nämlich auch noch der falsche Mann als neuer Präsident an die Spitze des Landes gewählt werden sollte, musste seine Unfähigkeit und Machtlosigkeit möglichst rasch aufgezeigt werden, damit ihn das Volk zu hassen begann.

Doch an diesem Februar-Morgen war ein ganz anderes Problem zu lösen, wobei die PR-Fachleute von Falaq wohl eher von einer neuen, unbedingt wahrzunehmenden Chance gesprochen hätten. Im Grunde schien der Anlass der Besprechung unerheblich. Doch wie so oft konnte man in der Politik aus einer Maus einen Tiger züchten, wenn man nur wollte.

»Wir haben leider erst gestern Abend erfahren, dass Adel Imam freigesprochen werden soll.«

Die Stimme von Abdala enthielt keinen Vorwurf an den Pressesprecher Khaled Salama, auch wenn der Chef der PR-Agentur noch vor gut zwölf Stunden wütend aufgebraust war und von lauter Dummköpfen im Militärrat gesprochen hatte, als er diese Information von einem befreundeten Staatsanwalt erhielt. Nein, die Stimme von Abdala blieb diesmal kühl, geschäftsmäßig und höflich.

Khaled Salama nickte eifrig: »Ja, wir denken, dass ein rascher Freispruch des Schauspielers die religiösen Extremisten klar in ihre Schranken weisen wird.«

Abdala schüttelte ablehnend den Kopf: »Das wäre bestimmt eine Möglichkeit, lieber Khaled Salama. Doch wir vergeben damit auch eine große Chance.«

Pressechef Salama sah sein Gegenüber erstaunt an, dachte über dessen Aussage erst gründlich nach.

»Bevorzugen Sie etwa eine Verurteilung?«, fragte er sicherheitshalber nach und als Abdala ihm sogleich zustimmte, fuhr er fort, »Sie wollen die Stimmung in der Bevölkerung gegen die Salafisten weiter schüren?«

Es war mehr Feststellung als Frage.

»Ja, Sie haben unsere Gedanken erraten. Der Schauspieler Adel Imam ist in weiten Teilen der Bevölkerung äußerst beliebt, ja, er wird gerade von den unteren Schichten als ihren Helden verklärt. Wie würde es Ihnen gefallen, lieber Khaled Salama, wenn eines ihrer Vorbilder vor Gericht gezerrt und aufgrund einer an sich lächerlichen Anklage verurteilt wird?«

Die Augen von Salama leuchteten kurz, aber freudig auf und seine Lippen zeigten ein schmales, smartes Lächeln.

»Ausgezeichnete Idee. Aber gegen das Urteil werden die Anwälte von Adel Imam bestimmt Rekurs einlegen?«

»Damit rechnen auch wir«, meinte Naguib Abdala und lächelte dazu süffisant, »so können wir gleich dreimal Punkten.«

»Dreimal?«

»Über alle drei Instanzen hinweg, meine ich«, fügte der PR-Profi erklärend hinzu, »Sie müssen nur dafür sorgen, dass die Berufungsgerichte das Urteil bestätigen.«

Salama nickte nachdenklich, legte sich wohl seine Vorgehensweise gegenüber dem Militärrat und den zuständigen Behörden in Gedanken zu Recht.

»Sollten wir Adel Imam nicht einweihen? Immerhin ist er Schauspieler?«

»Auf keinen Fall, lieber Khaled Salama. Auch der beste Darsteller kann einmal aus seiner Rolle fallen. Wir sollten kein Risiko eingehen.«

Salama stimmte ihm zu.

*

Als der junge Regisseur in sein Büro an der Talaad Harb zurückkehrte, begrüßte ihn seine Assistentin Samira mit mühsam unterdrückter Wut in ihrer Stimme.

»Sie verweigern uns den Dreh, diese Idioten.«

Marwan blickte die hübsche, junge Frau ruhig, aber ohne Verständnis an, denn in seinem Kopf schwirrten immer noch die Bilder zum skandalösen, kulturfeindlichen Gerichtsurteil.

»Welche Genehmigung meinst du?«, meinte er darum zerstreut.

»Na, in der Omar Makram Moschee. Der zuständige Imam lässt dir ausrichten, dass er keine Filmaufnahmen mehr wünsche oder dulde und weitere Anfragen darum zwecklos seien.«

Ohne Erwiderung und ohne sichtbare Reaktion ging Youssef müde an Samira vorbei und setzte sich hinter sein Pult, lehnte sich weit im alten Ledersessel zurück, legte seinen Kopf in den Nacken und verschränkte seine Arme vor der Brust, starrte stumm zur Decke hoch.

»Youssef, was ist?«, fragte Samira leise, Unheil ahnend.

Doch der junge Regisseur antwortete nicht.

Kapitel 1

Sein Anruf über Skype war überaus enttäuschend ausgefallen. Nicht nur ging es Jules, seinem Adoptivvater, immer noch schlecht. Alabima, seine Adoptivmutter, hatte ihn und seine Freundin für den Sommer unmissverständlich ausgeladen. Die Äthiopierin wollte Chufu und Mei nicht sehen, versprach sich von einem Besuch der beiden auch keine Besserung für Jules auf seinem langen Weg zur erhofften Genesung.

Vor drei Monaten war der Schweizer auf dem Flughafen in Genf bei seiner Ankunft zusammengebrochen. Im Universitätsspital Lausanne fand man den eher harmlosen Grund für den Kollaps rasch heraus. Ein Fettwulst hatte zunehmend auf die Aorta gedrückt und unterbrach je nach Körperbewegung die Blutzufuhr zum Gehirn, was zur sofortigen Bewusstlosigkeit führte. Mit einer kleinen Operation konnte das Problem behoben werden. Die Ärzte fanden bei ihrem Scan jedoch auch noch Tumorzellen im Gehirn des Schweizers. Der Krebs war noch nicht weit fortgeschritten und wurde operativ entfernt. Zudem bestrahlte man ihn sorgfältig und unterstützte die Therapie mit einer zusätzlichen Chemo. Doch wenige Wochen später hatte das MRT neue Ableger gefunden.

Womöglich war der Kampf des Schweizers gegen die Krankheit bereits verloren. Doch die Ärzte beruhigten weiterhin, wollten Chemo und Bestrahlung wiederholen, wussten sich wohl auch keinen besseren Ratschlag. Auch Jules Lederer schien sich mittlerweile aufgegeben zu haben. Doch Alabima wollte um ihren Ehemann kämpfen, wie sie ihrem Adoptivsohn am Bildschirm mehrmals versicherte.

Chufu schrak auf, als die Wohnungstüre ins Schloss gedrückt wurde.

»Hallo. Bin zurück«, meldete sich seine Freundin Mei aus dem Flur.

»Hi, Schatz«, antwortete er matt und lustlos aus dem Wohnzimmer.

Ihre Schritte entfernten sich in Richtung der kleinen Küche.

Chufu, ein philippinischer Waisenjunge, war von Jules und Alabima vor ein paar Jahren als bereits Fünfzehnjähriger adoptiert worden. Sie förderten den aufgeweckten Jungen so gut sie konnten und er holte verpasstes Schulwissen rasch nach, studierte mittlerweile das zweite Jahr an der Universidade Federal do Rio de Janeiro Psychologie. Hier hatte er sich in Mei Ling verliebt und die beiden wohnten seit ein paar Monaten in dieser Zwei-Zimmer-Wohnung. Familie Ling stammte aus China. Doch der Großvater wanderte vor fünfzig Jahren nach Südamerika aus, eröffnete in Rio ein Restaurant, das rasch erfolgreich wurde. Der Vater von Mei entwickelte daraus eine ganze Kette von Gaststätten und Familie Ling kam zu großem Wohlstand, galt auch für brasilianische Verhältnisse als sehr reich.

Auch die Lederers besaßen ein ansehnliches Vermögen. Jules hatte es sich als Problemlöser für wohlhabende und einflussreiche Klienten über die letzten zwanzig Jahre erarbeitet. Als studierter Ökonom arbeitete er ein paar Jahre lang für eine große Anwaltskanzlei in Zürich, machte sich dann selbständig, übernahm Aufträge in aller Welt, die stets verwickelt, manchmal auch gefährlich waren. Durch Umsicht, aber auch dank seines Durchsetzungsvermögens blieb Jules am Leben, bekam so die Chance, vor ein paar Jahren in einem kleinen Dorf im Osten von Äthiopien Alabima zu finden, eine stolze junge Frau aus dem Stamm der Oromo, die Kommunikationswissenschaften studiert hatte. Sie verliebten sich ineinander, heiratete, adoptierten Chufu und bekamen vor fünf Jahren ihre Tochter Alina.

Doch das Familienglück wurde schon ein paarmal von stürmischen Ereignissen überschattet. Die Lederers gerieten in bedrohliche Situationen, teilweise aufgrund der Vergangenheit von Jules, vor allem jedoch auch durch Selbstverschulden. Und so musste der Schweizer seiner Ehefrau bereits vor geraumer Zeit versprechen, mit dem Problemlösen endgültig aufzuhören. Er sollte sich nur noch seiner Familie widmen und das Abenteuerleben für immer ablegen, was er auch versprochen hatte und bislang einhielt.

Doch Jules hatte sich seitdem verändert, stand öfters neben sich selbst, reagierte manchmal auch gereizt, wollte sich jedoch von niemandem helfen lassen. Sein zu ruhiges Dasein als Frührentner mochte schuld an seiner Fahrigkeit sein. Doch auch in seiner allzu großen Furcht um das Leben und die Gesundheit seiner Familie konnte am Anfang seiner Persönlichkeitsstörung stehen. Sein Sohn Chufu jedenfalls diagnostizierte Angstzustände und eine begonnene Schizophrenie. Die Diagnose Hirntumor war für sie vor drei Monaten dann zwar erschreckend gewesen, barg jedoch gleichzeitig auch die leise Hoffnung, dass die Veränderungen von Jules direkt mit dieser Krankheit zu tun hatten.

Die Gehirnoperation mit anschließender Bestrahlung hatte das Sprachzentrum des Schweizers stark beeinträchtigt. Dank wochenlanger Therapie konnte er diese Fähigkeit jedoch genauso wiederfinden, wie seine früher stets aufgeräumte Laune. Aber nach der erneuten Krebsdiagnose schien er innerlich gebrochen zu sein, lag meist wie ein weidwundes Tier im Krankenbett, wollte weder seine Frau noch seine Tochter noch irgendjemand anderen sehen. Vielleicht schämte er sich seiner Hilflosigkeit angesichts der tückischen, tödlichen Krankheit, die nur mittels Computer-Tomographie zu entdecken war, ihn sonst jedoch bislang kaum beeinträchtigte. Gegen den Krebs konnte er selbst nicht direkt ankämpfen, musste sich auf die Ärzte verlassen, war ihrem Handwerk hilflos ausgeliefert.

Alabima konnte den Grund für Jules zurückgekehrte Niedergeschlagenheit zwar verstehen und es machte sie zusätzlich traurig. Denn keine Therapie konnte ihre Wirkung frei entfalten, solange der Patient nicht daran glaubte.

Direkt nach dem Gespräch mit Chufu telefonierte die Äthiopierin mit Professor Dr. Steven Monroe. Vielleicht war dies der wahre Grund für ihre recht forsche Absage an den Adoptivsohn. Denn es war alles andere als einfach gewesen, mit dem Tumor-Spezialisten einen Termin für ein Gespräch zu vereinbaren. Dr. Steven Monroe arbeitete für ein großes Pharmaunternehmen in Jersey, forschte nach neuen Therapien gegen verschiedenste Gehirnkrebsarten. Die Äthiopierin hatte vor einiger Zeit einen seiner Beträge in der Science gelesen. Darin beschrieb Monroe die Versuchsreihe mit einer neuen Substanz, welche fantastische Resultate bei der Zerstörung von Krebszellen in Mäusegehirnen geliefert hatte und mit der nun erste Studien mit Patienten durchgeführt werden sollten. Alabima hatte ihn angeschrieben und um eine Kontaktnahme gebeten. Monroe lehnte dies jedoch glattweg ab, verwies bloß auf seinen Arbeitgeber. Doch die Äthiopierin blieb am Ball und ihre wochenlange Hartnäckigkeit brach irgendwann den Widerstand des Professors und er ließ ihr seine Kontaktdaten zukommen.

»Good morning, Misses Lederer«, meldete sich Monroe, der ihren Anruf erwartet hatte.

»Good morning, Professor Monroe, nice to hear you.«

»Sie sind ein äußerst hartnäckiger Mensch, Misses Lederer.«

Die Stimme des Professors klang bei dieser Feststellung nicht ärgerlich, eher belustigt.

»Es geht um das Leben meines Mannes«, erwiderte die Äthiopierin mit fester Stimme.

»Und was versprechen Sie sich von diesem Gespräch? Certumpro ist erst im Versuchsstadium. Frühestens in fünf oder sechs Jahren kann es als Medikament auf den Markt gelangen.«

»Das haben Sie mir bereits in Ihrem Brief mitgeteilt, Herr Professor«, quittierte Alabima den Einwand, »doch ich möchte, dass Sie meinen Mann in die Studie übernehmen.«

Monroe hatte wohl mit dieser Forderung gerechnet, denn er ließ ein amüsiertes und gleichzeitig ablehnendes »Ha« hören.

»Tut mir leid, Misses Lederer, doch wir sind längst komplett, haben vierundzwanzig Patienten aus über vierhundert Kandidaten ausgewählt.«

»Dann nehmen Sie einen Fünfundzwanzigsten auf!«

»Ha«, vernahm Alabima wiederum den unangenehm klingenden Lacher von Monroe, »Sie verlangen Unmögliches.«

»Wir können dafür bezahlen, Herr Professor. Nennen Sie mir einfach den Betrag.«

Monroe schien ein neuerliches Ha mühsam unterdrücken zu können. Er meldete sich danach aber mit ruhiger Stimme: »Misses Lederer, ich kann aus vielerlei Gründen nicht auf Ihre Bitte eingehen. Wissen Sie, auch unter den anderen Patienten, die wir für die Studie ablehnen mussten, waren einige sehr wohlhabende. Ihre Familien machten mir und meinem Arbeitgeber ähnliche Angebote. Aber wenn wir irgendwann die Zulassung zu einem Medikament bekommen wollen, das Tausenden von Patienten hilft, müssen wir streng wissenschaftlich vorgehen, dürfen unsere Studie nicht durch Versuche mit ungeeigneten Patienten verwässern und so gefährden. Unsere vierundzwanzig Tumorpatienten sind alle um die dreißig Jahre alt und leiden am selben Typ Krebs. Anhand der Unterlagen, die Sie mir ungefragt zugeschickt haben, passt Ihr Ehemann gar nicht in diese Gruppe.«

»Machen Sie es trotzdem!«

Alabimas Stimme klang hart und bestimmt, wollte kein Nein akzeptieren.

Monroe schwieg auf der anderen Seite der Leitung, während die Äthiopierin immer angespannter auf seine Antwort wartete. Dann legte Monroe wortlos auf.

*

»Was ist?«

Mei war ins Wohnzimmer getreten und blickte fragend auf Chufu, der immer noch mit dem Laptop auf den Oberschenkeln auf dem Sofa saß und die Tastatur mit seinem Blick durchbohrte.

»Hallo, Mei«, begrüßte er sie noch einmal, blickte dann erst hoch und schaute sie mit traurigen Augen an, erkannte den Auffordernden Blick seiner Freundin um Aufklärung.

»Jules geht es weiterhin schlecht. Und Alabima will nicht, dass wir sie in den Semesterferien besuchen kommen. Sie hat uns glattweg ausgeladen.«

Mei Ling sah ihren Freund voller Mitleid an, wusste sie doch, wie stark die Banden zwischen dem ehemaligen Waisenjungen und seinen Adoptiveltern in den wenigen Jahren zusammengewachsen waren. Nun wurde er wieder verstoßen, aus seiner Familie gedrängt, so wie damals, als Neugeborener, als ihn seine Mutter im Waisenhaus in Manila abgab, ohne ihre Identität Preis zu geben. Er würde seine leibliche Mutter, seinen Vater, niemals in seinem Leben kennen lernen. Damit hatte er sich innerlich längst abgefunden, das wusste Mei. Doch umso härter musste ihn diese neuerliche Zurückweisung treffen.

»Vielleicht ist es besser so, Chufu«, sprach sie langsam und eindringlich auf ihren Freund ein, »sein Leben ist ja nicht unmittelbar bedroht, oder?«

Der Philippine schüttelte den Kopf.

»Nein, die Ärzte glauben immer noch, eine weitere Chemo mit Bestrahlung könnten ihn heilen«, meinte er nachdenklich und niedergeschlagen zugleich.

Mei wollte ihn aufheitern.

»Was glauben Sie, Student Chufu«, sprach sie ihn im Tonfall ihrer Professorin Ana Costa am Institudo de Psiquiatria an, »bedrückt Sie mehr der Zustand Ihres Vaters oder die Abweisung Ihrer Mutter?«

Chufu musste tatsächlich grinsen, wurde dann aber rasch wieder ernst, schien einen Moment lang in sich hinein zu horchen.

»Du hast vielleicht Recht, Mei. Womöglich hat mich die Ausladung von Alabima weit stärker getroffen als die schlechte Verfassung von Jules«, gab er zu.

Mei nickte aufmunternd.

»Vielleicht brauchen deine Eltern erst einmal etwas Zeit nur füreinander. Ich denke, sie haben einige Dinge zwischen sich zu klären und aufzuarbeiten.«

Die Chinesin spielte auf die letzten achtzehn Monate an, in denen sich Jules so sehr verändert hatte und in der die Beziehung der beiden auf eine harte Probe gestellt wurde.

»Ihr Frauen und eure Intuition«, witzelte Chufu zustimmend, wobei in seiner Stimme bereits ein neuer Entschluss anklang, »also, was machen wir stattdessen mit unseren Semesterferien?«

Mei lächelte ihn zufrieden an. Sie wusste zwar, dass Chufu innerlich noch nicht über die Ausladung von Alabima hinweg sein konnte. Doch er war Willens, vernünftig damit umzugehen.

»Geh mal auf die Uni-Plattform unter die Ferienjobs«, befahl sie ihm, setzte sich neben ihn aufs Sofa, schaute wie er auf den Bildschirm.

»Blättere weiter runter. Noch weiter.«

Sie ließ ihn zwei Seiten scrollen.

»Da«, deutete sie mit dem Zeigefinger auf einen der Einträge, »wäre das nicht was für uns?«

»Ouro Floresta sucht junge, engagierte Leute für eine Studie im Amazonas Becken«, las der Philippine laut vor, klickte dann den Link an, blickte kurz und zweifelnd Mei an, konzentrierte sich dann aber auf das geöffnete Fenster, las still weiter.

Die Chinesin blickte nicht mehr auf den Schirm, sondern betrachtete sich das Mienenspiel ihres Freundes. Seine Augen ruckten über den Text, Skepsis und Interesse wechselten sich anhand der Stellung seiner Mundwinkel ab, einmal weiteten sich auch seine Pupillen für einen kurzen Moment.

»Und du meinst wirklich, das könnte was für einen Großstadtmenschen wie dich sein?«, meinte er gespielt zweifelnd, »tropischer, undurchdringlicher Urwald, gefräßige Kaimane und blutgierige Piranhas, wilde Ureinwohner und Kopfjäger, dazwischen eine Chinesin und ein Philippine, ohne McDonalds und Warmwasserdusche.«

Statt einer Antwort boxte sie ihm nicht allzu hart auf die Schulterkugel.

»Quatschkopf«, tadelte sie ihn belustigt, »die Zivilisation ist doch längstens überallhin vorgedrungen. Die Indios leben doch nicht mehr auf Bäumen. Und? Was meinst du? Das könnt doch was für uns sein?«

Chufu stimmte ihr zu.

»Warum auch nicht? Tun wir etwas für das Überleben der Menschheit«, meinte er gönnerhaft, »irgendjemand muss es ja machen«, fügte er pathetisch hinzu.

Sie riefen die angegebene Nummer an, sprachen mit einer Sachbearbeiterin von Ouro Floresta. Sie erklärte ihnen die Ziele des Projekts mit den ähnlichen Worten, wie sie schon im Intranet der Uni zu lesen waren.

Die brasilianische Regierung plante eine Anzahl von neuen Wasserkraftwerken an den Zuflüssen zum Amazonas. Seit gut einem Jahr war die Energiebehörde des Landes dabei, mögliche Standorte abzuklären, untersuchte dazu vor allem die durchschnittlichen Wassermengen und errechnete daraus die möglichen Stromkapazitäten und Energiemengen. Dass die neuen Dämme riesige Gebiete überschwemmen würden und die dort lebende Flora und Fauna zerstören oder zumindest verdrängen konnte, schien die Regierung nicht weiter zu kümmern. Brasilien brauchte Energie und das Amazons-Becken konnte sie liefern.

Die Schutzorganisation Ouro Floresta plante als Gegenmaßnahme, überall im Lande die bereits bestehenden Listen über die Tier- und Pflanzenwelt des Regenwaldes zu ergänzen. Sie wollten dazu ein Dutzend kleiner Teams im Amazonas-Gebiet installieren. Ein Biologe sollte zusammen mit einigen Volontiere in eines der vom Bau der geplanten Staudämme betroffenen Gebiet reisen und dort nach bislang unbekannten Lebensformen forschen, sie finden und katalogisieren. Die Umweltschutz-Aktivisten wurden dabei von einer Vielzahl ausländischer Organisationen finanziell unterstützt. allein Greenpeace wollte acht Wissenschaftler für dieses Projekt zur Verfügung stellen. Mit den Forschungsergebnissen hofften sie nicht in erster Linie die brasilianische Regierung und das Parlament zu beeinflussen, sondern wollten über Medien vor allem Druck aus dem Ausland aufbauen.

Die Frau am Telefon sprach davon, dass die Mitglieder des Projekts die Reisekosten und sogar ihre Verpflegung und Unterbringung größtenteils selbst übernehmen mussten. Chufu und Mei konnten sie in dieser Hinsicht beruhigen, wurden die beiden doch finanziell überaus großzügig von ihren Familien unterstützt. Ein paar tausend Real konnten sie problemlos in das Abenteuer einer Amazons-Rettung einbringen. Sie vereinbarten für den Nachmittag einen Termin mit der Frau.

*

Die leitenden Ingenieure der Mumbai Construction Ltd. & Cie. hatten am ovalen Sitzungstisch Platz genommen, schauten den Vorsitzenden der Geschäftsleitung, Bharat Malik, gespannt an. Malik war ein Mann Mitte fünfzig, mit weißem, kurz geschorenen Haar und einem gemütlichen, runden, ins feiste tendierende Gesicht. Seine Augenbrauen war noch tiefschwarz, vielleicht gefärbt, ebenso die langen Wimpern. Die fast schwarzen Pupillen hielten fast jeden Gesprächspartner gefangen, besaßen ein faszinierendes Glitzern, zeigten Interesse und Intelligenz. Er führte das Unternehmen in der zweiten Generation, hatte es zu einem der führenden Ingenieurbüros in der größten Stadt Indiens gemacht.

»Um mich kurz zu fassen, meine Herren, wir haben den Auftrag zum Bau der Schnellstraße für unser Unternehmen gewinnen können.«

Bharat Malik pflegte einen Führungsstil, der sich an westlichen Werten und indischen Traditionen orientierte. Es war die Balance zwischen europäischer Klarheit und heimatlicher Höflichkeit, die den großen Erfolg seiner Unternehmung unterstützte. Und so nahm er den verhaltenen, höflichen Applaus seiner Mitarbeitenden ohne Regung entgegen.

»Noch in dieser Woche werden wir mit den Vermessungsarbeiten beginnen. Wir werden vier Teams in die Region entsenden, denn der exakte Trassenverlauf muss bis Ende Juni stehen, damit die Regierung die notwendigen Käufe und Enteignungen in die Wege leiten kann.«

Es war eine der Besonderheiten Indiens, bei öffentlichen Ausschreibungen von staatlichen Infrastrukturprojekten nur wenige technische Vorgaben und Zwänge zu erlassen. Man agierte eher mit Zielvorgaben, überließ dem anbietenden Unternehmer die Ausarbeitung detaillierter Konzepte für eine möglichst günstige Umsetzung. Der indische Staat verließ sich auf die Wirtschaft mit ihrem immensen Vorstellungsvermögen und ihrem schier grenzenlosen Eifer. Darum gewährte er möglichst viele Freiheiten zur Erreichung der verlangten Ziele, hatte stets auch offene Ohren für unorthodoxe Lösungen. So blieben die Kosten tief und die Lösungen optimierten sich von ganz allein.

Warum sollte auch der Staat auf eigene Kosten die Vorarbeiten leisten, wenn doch die Unternehmen viel flexibler und mit immer neuen Ideen umsonst für ihn arbeiteten?

Im Falle der Schnellstraße bestand die Aufgabenstellung im Bau einer vierspurigen Autobahn zwischen Silchar und Lanka. Sie musste die bisherige Fahrzeit für einen Lastwagen von durchschnittlich sechs Stunden auf unter vier Stunden senken. Und sie durfte höchstens eine Milliarde Rupien, also rund vierzehn Millionen Euro kosten.

Bharat Malik und seine Mumbai Construction hatten sich wochenlang die Gehirne zermartert, ohne wirklich innovative Lösungen zu finden. Die kürzeste Strecke führte durch wild zerklüftete Hügel und entlang von Monsunregen-gefährdeten Berghängen. Tunnel kamen aus Kostengründen jedoch kaum in Frage, Brücken schon eher, doch auch sie nur in minimaler Zahl, angesichts des engen Kostendaches. Auch sollte bei ihrem Konzept so wenig Urwald wie möglich der neuen Straße geopfert werden, denn dies schuf automatisch weitere Pluspunkte bei den verschiedenen Ministerien des Landes. Doch erst die Idee eines erst kürzlich von der Universität als Jahrgangsbester zu ihnen gelangte junge Ingenieurs namens Ramu Bhattacharya hatte sie auf die richtige Fährte gebracht. Er schlug vor, den Gatahawi, einen kleinen Fluss weit oben im Berggebiet, unweit der Ortschaft Mahur anzustauen. Mit einem Damm konnte man die sintflutartigen Regenmassen des Monsuns auffangen und geregelt über das ganze Jahr hinweg an das Tal abgeben. Die zu erwartenden Einnahmen aus der Stromproduktion würden das Zusatzbauwerk finanzieren. Zudem würde der Stausee ein ausgedehntes Sumpfgebiet im Tal unten trockenlegen, was eine kostengünstige Trassenführung erlaubte.

Die Ministerien waren von dieser Idee genauso begeistert, wie zuvor Bharat Malik als Chef der Mumbai Construction, schuf doch der Bau eines Staudamms in der sonst eher strukturarmen, mehrheitlich von Bauern bewohnten Region hunderte von gering qualifizierten Arbeitsstellen, die dem Ausbildungsstand der Landbevölkerung entsprachen. Der anschließende Betrieb der Anlage schuf zudem einige Dutzend gut bezahlter Arbeitsplätze und der Wasserzins aus der Stromproduktion musste zu einer erheblichen Entlastung des öffentlichen Haushalts in der Region führen. Gleichzeitig konnten die Dörfer rund um das Kraftwerk herum kostengünstig elektrifiziert werden, was ein erster Schritt zur Ansiedlung von größeren Gewerbebetrieben war. Denn die Landflucht der armen Bevölkerung konnte man nur durch Dezentralisierung von qualifizierten Arbeitsplätzen verringern, da war man sich in Regierung und Parlament seit langer Zeit einig. Zudem würde man durch das Trockenlegen des Sumpfgebiets viel Kulturland gewinnen, das man aber auch als Standorte für Industrie und Gewerbe verwenden konnte.

In den darauffolgenden Wochen bestimmten vier Vermessungsteams der Mumbai Construction den exakten Verlauf der neuen Schnellstraße. Der junge Ingenieur Ramu Bhattacharya legte währenddessen mit einer weiteren Gruppe die Details zum geplanten Wasserkraftwerk fest. Einige der hinzugezogenen Geologen vom IITM in Madras berieten und unterstützten sie bei der Suche nach dem geeignetsten Standort für die Staumauer, ebenso bei den Berechnungen der Statik und der Kosten.

Das Ministerium für Infrastruktur hatte bereits mit der Suche nach privaten Geldgebern für das Staudammprojekt begonnen. Rasch waren unter den vielen wohlhabenden Industriefamilien des Landes eine genügend große Zahl an Interessierten gefunden. An einer Veranstaltung wurden sie über das Projekt eingehend informiert. Und als wenig später die Kosten- und Ertragsrechnung bekannt wurden, kam das Geld innerhalb weniger Stunden zusammen. Man beschloss die Gründung einer privat-rechtlichen Aktiengesellschaft. Der indische Staat beteiligte sich daran mit dreißig Prozent, während siebzig Prozent bei einigen der reichsten Familien des Landes liegen sollten. Alles schien perfekt zu laufen. Bis zu diesem Mittwochnachmittag.

*

Jules schrak auf, als Alabima in sein Krankenzimmer trat. Ob er geschlafen hatte, konnte er hinterher nicht einmal sagen. Vielleicht war er nur in tiefen Gedanken gelegen. Doch über was er sinniert haben mochte, wusste er nicht.

»Hallo, Jules. Wie geht es dir heute?«, fragte sie ihn zur Begrüßung warm und mitfühlend.

»Es geht, hallo Labi.«

Sie setzte sich zu ihm auf die Bettkante, drückte ihm kurz einen Kuss auf die Lippen. Doch als sie ihren Oberkörper wiederaufrichten wollte, hielt Jules sie an den Schultern fest und so verschmolzen ihre Lippen und ihre Zungen noch einmal ineinander, beteuerten ihre gegenseitige Liebe.

Als sie sich voneinander lösten, atmeten beide etwas stärker und in Alabimas Gesicht zeigte sich große Freude, in Jules eher eine Bestätigung.

»Wann hast du die nächste Chemo?«, fragte sie ihn routinemäßig.

»Heute Nachmittag. Alina ist im Kindergarten?«

»Wie immer.«

Jules hätte nicht hier in der Uni-Klinik übernachten brauchen, hätte die Therapie problemlos auch ambulant machen können. Doch er entschied sich bewusst fürs richtig Krank sein. Und dazu gehörte ein Zimmer im Hospital. Alabima war sich nicht sicher, ob Jules dies aus Selbstmitleid tat oder aus Rücksicht ihr und Alina gegenüber. Sie sollten ihn nicht die ganze Zeit um sich haben, abgemagert und kahlköpfig, mit geröteten Augen und Mundgeruch, ständiger Übelkeit, alles die Folge der nur schlecht verdauten Chemo. Womöglich dachte der Schweizer aber auch bereits ans Sterben und dass der Trennungsschmerz für seine Tochter weniger groß sein musste, wenn sie ihren Vater einige Monate lang nur noch zwei oder dreimal pro Woche für kurze Stunden sah. Alabima hatte seine Beweggründe nie erfragt, hatte ihm jedoch tief in die Augen geblickt und dort die Antwort wohl gefunden.

»Gehen wir später zusammen essen?«

Jules nickte.

»Heute ist wieder einiges in der Post für dich gewesen. Lust es zu lesen?«

Damit kramte sie ein paar Briefumschläge aus ihrer Kelly-Bag.

Jules schüttelte den Kopf, nahm ihr die Briefumschläge aber aus der Hand und legte sie auf den Beistelltisch neben dem Bett ab, musste sich dazu weit hinüberstrecken. Der Saum seiner Pyjama-Jacke rutschte hoch und Alabima sah einmal mehr, wie dünn er doch geworden war. Von seinem einst muskulösen, vom Training gestählten Körper war nicht mehr viel vorhanden. Abgemagert sah er aus, nicht nur im Gesicht, sondern auch um die Taille. Leise seufzend legte er sich wieder zurück, hatte plötzlich Schweiß auf der Stirn.

»Fühlst du dich müde? Soll ich besser gehen und wir verschieben das Essen?«

Er schüttelte verneinend den Kopf, schämte sich einmal mehr seiner Hilfsbedürftigkeit.

»Nein, bitte bleib.«

Seine Stimme klang rau und war auf einmal belegt. Er räusperte sich und schluckte den Kloß des Versagens so hart hinunter, dass ihn sein Kehlkopf schmerzte. Doch zu seinem Erstaunen ging es ihm hinterher besser. Er fühlte sich wacher, leichter, auch stärker. Selbst Alabima erkannte die plötzliche Veränderung an ihm, wie er in ihrem Gesicht ablesen konnte. Diese Bestätigung freute ihn und er wischte sich mit dem Ärmel die feuchte Stirn und das Gesicht trocken.

Noch war er nicht am Ende, nein, noch nicht. Womöglich stand er sogar erst am Anfang?

Nach Wochen der Lethargie, der Selbstaufgabe, vielleicht auch des Selbstmitleids, spürte er, dass er sich nicht mehr länger den Ärzten und ihrer Kunst ausliefern sollte, dass er damit beginnen musste, wieder selbst für sich zu sorgen.

»Ich zieh mich an«, entschied er. Alabima stand sogleich vom Bett auf und ging zum Schrank, holte seine Straßenkleidung und frische Unterwäsche heraus, legte sie auf die Matratze. Jules streifte die Pyjama-Hose ab, köpfte die Jacke auf. Sein Körper glich den schrecklich ausgemergelten Gestalten auf den Fotos aus den Konzentrationslagern des Zweiten Weltkriegs. Doch seine Augen zeigten ein aufloderndes Feuer, einen neuen Kampfwillen.

»Wir gehen diesmal in der Stadt essen. Ich hab das klinisch-schmeckende Essen hier längst über. Und danach will ich mit den Ärzten reden.«

Alabima fühlte sich wie beschenkt, als sie wenig später mit Jules am Arm durch die Flure schritt. Von der einen oder anderen Krankenschwester wurde das Paar teils neugierig, teils überrascht betrachtet. Die meisten lächelten ihnen zu, waren wohl sehr froh darüber, dass ihr Patient aus Zimmer 308 endlich aus seinem Selbstmitleid erwacht war.

*

Mutobo Suheli kochte innerlich vor Wut.

»Was bildet sich der Kerl eigentlich ein?«, beschwerte er sich bei seiner Frau Erina Kassahun. Das Ehepaar hatte sich zum Mittagessen an den Küchentisch gesetzt und Erina schöpfte ihm geschmortes Gemüse auf den Teller, gab einen großen Löffel Kaninchen-Ragout dazu, stellte ihn vor ihm hin, begann dann den Teller ihrer Tochter Elvira zu füllen.

»Was ist denn jetzt schon wieder passiert?«, fragte sie Mutobo leicht tadelnd. Sie mochte beim Essen keine Sorgen oder Probleme wälzen, war überzeugt davon, dass sich schlechte Gedanken und Gefühle auf den Magen und die Verdauung schlugen.

»Na, dieser Asi bin-Elan. Der Kerl bringt mich jedes Mal in Rage, sobald ich ihn sehe oder auch nur von ihm höre.«

Der neue Imam war erst vor drei Wochen in Hara eingetroffen. Das kleine Dorf am Rande der Danakil-Senke war zwar mehrheitlich von Christen bewohnt. Doch der muslimische Anteil an der Bevölkerung war über die letzten Jahre stark gewachsen. Der Gebetsraum im Gemeindezentrum war zu klein geworden und eine Moschee war gebaut worden, finanziert mit Geldern aus Saudi-Arabien. Sie schickten auch gleich den neuen Imam zu ihnen, einen Salafisten aus Ägypten, wie man unter den Christen munkelte. Mutobo hatte Asi bin-Elan darauf angesprochen. Und auch darauf, ob er eigentlich ebenso wie das Gotteshaus von Saudis bezahlt wurde. Doch der Imam hatte bloß listig gelächelt und gemeint, einzig der Glaube hätte ihn hierher geleitet und selbstverständlich seine große Befürchtung, die Muslimen in Hara und Asgarbo könnten vom rechten Glauben abweichen.

Mutobo Suheli und Erina Kassahun waren bereits vor zehn Jahren hierher nach Hara gekommen, um ein Entwicklungsprojekt aufzubauen und zu betreuen. Sie waren ein Ehepaar und hatten eine Tochter mit Namen Elvira, ein quirliges achtjähriges Mädchen. Der Erfolg im Entwicklungsprojekt stellte sich rasch ein und verschiedene Unternehmen wurden gegründet, schufen immer mehr Arbeitsplätze in der gesamten Region. Ein Bewässerungssystem sorgte zusammen mit ausgesuchten Nutzpflanzen, die auch auf den stark salzhaltigen Böden des Beckens gediehen, für ausreichende Ernährung, lösten die frühere einseitige Agrarwirtschaft der Afar mit ihren Viehherden immer mehr ab. Auch zwei Schulen konnten gegründet werden, ein Krankenhaus und eine Radio-Station. Hara war schon immer ein mehrheitlich christliches Dorf gewesen und auch Mutobo gehörte dieser Religion an, während Erina als Afar wie die meisten anderen Bewohner der Danakil-Senke Muslimin war. Erina war zum Christentum konvertiert, was von vielen Einheimischen skeptisch oder ablehnend betrachtet worden war. Doch die Menschen hatten sich mittlerweile an ein Nebeneinander gewöhnt und andere Paare waren ihrem Beispiel gefolgt, hatten ihrem Herzen und nicht ihrem Glauben den Vorrang gegeben.

Überhaupt fanden die beiden Weltreligionen dank der überaus positiven wirtschaftlichen Entwicklung immer mehr zusammen, empfanden sich seit Jahren nicht mehr als Konkurrenten, sondern als freundschaftlich verbundene Nachbarn. Doch damit schien mit dem Einzug des neuen Imams in das kleine Haus neben der neu gebauten, prächtig anzuschauenden und viel zu großen, ja, protzigen Moschee endgültig Schluss zu sein.

»Er will eine eigene Schule gründen.«

Die Stimme von Mutobo knirschte bei diesem Satz, so sehr presste ihm der Zorn die Kiefer zusammen.

»Na und?«, gab Erina betont sanft zurück, »das ist doch sein gutes Recht. Oder hast du Angst vor der Konkurrenz?«

»Verstehst du nicht, Erina«, gab Mutobo unwirsch zurück, »das kann der Anfang vom Ende aller Zusammenarbeit sein. Wer weiß denn, mit was für kruden Ideen dieser Imam bin-Elan die Köpfe der Kinder füllen wird?«

Erina streckte ihren linken Arm über den Tisch aus, legte ihre Hand beruhigend auf seinen rechten Unterarm.

»Lass es doch erst einmal auf dich zukommen. Der neue Imam hat doch noch nicht einmal mit allen einflussreichen Stammesfürsten, geschweige den Ältesten in den umliegenden Dörfern gesprochen. Die werden ihm schon die notwendigen Leitplanken setzen. Die sind doch nicht dumm und setzen leichtfertig aufs Spiel, was sie sich mit Hilfe des Entwicklungsprojekts selbst erarbeitet haben? Es wird nichts so heiß gegessen, wie gekocht. Aber wenn du noch länger herum lamentierst, dann wird das Gemüse und das Fleisch bestimmt kalt sein.«

Mutobo sah sie erst zweifelnd an. Dann lächelte er etwas gequält, setzte sich noch einmal vor dem Teller zurecht. Sie beteten zu dritt still ein paar Worte, senkten dazu ihren Blick und falteten die Hände ineinander, begannen danach mit Appetit zu essen.

*

Alabima hatte sich mit dem Forschungsleiter des Pharmariesen in Verbindung gesetzt. Der Hauptsitz des Konzerns lag in der Schweiz und der Mann empfing sie bereits am nächsten Tag in seinem Büro in Basel, war höflich, hörte ihr geduldig zu, nickte zwischendurch zu ihren Bitten und sprach dann in der Art eines Priesters, leise, langsam und eindringlich.

»Es tut mir sehr, sehr leid für Sie und Ihren Mann, Frau Lederer«, begann er im Tonfall eines Beichtvaters. Alabima forschte in seinen Augen, erkannte darin jedoch keinen Spott. Der Mann schien an seine Mission zu glauben, »doch die Richtlinien in unserem Unternehmen bezüglich den Studien an Menschen sind sehr strikt. Und auch die rechtliche Seite verbietet uns jeden Spielraum. Wir können, nein, wir dürfen uns keine Unregelmäßigkeiten erlauben. Die Hände sind uns gebunden. Leider.«

»Sie meinen also, weil der Staat und ihr Leitbild es Ihnen verbietet, wollen Sie meinem Mann nicht helfen, sondern sterben lassen?«

Die Stimme der Äthiopierin klirrte vor Bitterkeit. Sie hatte sich ehrlicherweise wenig bis nichts von diesem Treffen versprochen. Doch ein Funken Hoffnung war immerhin geblieben, löste sich nun in den salbungsvollen Worten des Forschungsleiters auf. Als Antwort hob dieser zuerst seine Schultern, machte dazu ein bedauerndes Gesicht, das ihm den Ausdruck eines Esels verlieh.

»Wir würden die gesamte Certumpro-Studie gefährden.«

Alabima hatte die Stimmlage von Österreichern noch nie gemocht, ob in Deutsch oder im eigenartig gefärbten Englisch. Der nasale Singsang der Menschen aus der Alpenrepublik schmerzte in ihren Ohren. Eine türkische Bekannte hatte ihr einmal über das Italienisch sehr Ähnliches erklärt, was das doch für eine grässlich unmelodische und rohe Sprache wäre. Alabima lachte sie damals aus, denn für sie war Italienisch die Sprache der Sänger und Poeten und wunderschön anzuhören. Doch der Tonfall dieses Mannes aus Wien oder aus Salzburg oder woher auch immer brachte die dunkelhäutige Frau innerlich zum Kochen, wohl auch wegen seinen schlechten Nachrichten. Sie musste sich zusammenreißen, um nicht ausfallend zu werden.

»Dann ist wohl alles gesagt«, beendete sie das Gespräch recht ruppig, »Adieu.«

Sie stand auf und ging, reichte dem sichtlich irritierten Mann hinter dem massiven Schreibtisch aus dunklem Walnussholz nicht einmal die Hand. Denn hätte er sie ihr gegeben, sie hätte womöglich hineingebissen.

*

Eigentlich begannen ihre Probleme recht harmlos. Ramu Bhattacharya hatte mit drei Kollegen in einem Speiselokal im Dorf Wadrengdisa zu Mittag gegessen und waren satt und zufrieden aus dem schlichten Gebäude zu ihrem Jeep getreten. Sie stiegen ein, doch der Motor wollte trotz funktionierender Zündung nicht starten. Als sie ausgestiegen waren und einen Blick unter die Haube warfen, fehlte der Verteilerkopf.

Ungläubig und einen Moment lang immer noch belustigt blickten sie sich um, sahen da und dort Leute am Straßenrand sitzen oder in kleinen Gruppen stehen. Sie alle schauten hinüber zu ihnen, zu den Fremden aus der Großstadt, den Ingenieuren des Vermessungsteams, zeigten dabei starre Augen und unbewegliche Gesichter, hinter denen sich ihre Gefühle verbargen. Sie wirkten wie das Publikum im Theater während der Aufführung eines Dramas. Innerlich vielleicht bewegt oder gar aufgewühlt, schaute man dem Fortschreiten der Handlung äußerlich trotzdem gelassen zu, wusste, dass jede Beteiligung unerwünscht war.

Ramu Bhattacharya wandte sich trotzdem an zwei alte Männer, die in ihrer Nähe am Straßenrand saßen und mit ihren dünnen Hälsen wie Geier auf ihn wirkten, Geier, die darauf warteten, dass das Aas zu ihnen käme, weil es ihnen der Mühe nicht wert war, selbst zu ihm zu gehen. Sie hatten ein Brettspiel zwischen sich liegen, mussten also schon seit längerer Zeit hier verweilen.

»Guten Tag, haben Sie vielleicht gesehen, wer sich an unserem Fahrzeug zu schaffen gemacht hat?«

Der eine Alte senkte sofort seine Augen, wirkte schuldbeladen, schien sich nur noch für das Brettspiel zu interessieren. Der andere blickte den jungen Ingenieur jedoch unverwandt an, so als ob er kein Wort verstanden hätte. Ramu drehte sich ein Stück um die eigene Achse und blickte eine Gruppe von jüngeren Männern auffordernd an, die zehn Meter weiter weg standen und höhnisch grinsten.

»Und Sie? Haben Sie vielleicht etwas gesehen?«

Statt einer Antwort verkrampften sich die Gesichter der Angesprochenen zu hasserfüllten Fratzen und ihr anhaltendes Schweigen prallte wie ein drohendes Unheil auf die vier Männern der Mumbai Construction Ltd., die hilflos wirkten und neben dem unbrauchbar gewordenen Jeep verharrten.

*

Nur drei Wochen nach Alabimas Gespräch mit dem Forschungsleiter in Basel gab der multinationale Pharmakonzern bekannt, dass er sein Forschungsinstitut in den USA schließen werde. Dreitausend gut bezahlte Arbeitsplätze würden gestrichen. Schuld daran war der weltweit zunehmende Druck auf die Preise für Medikamente. Dies verlangte nach einer Konzentration in Forschung und Entwicklung neuer Wirkstoffe. In Zukunft wollte man sich auf die Standorte Europa und Asien konzentrieren.

Die Republikaner in den USA kreideten den Verlust des Forschungsstandortes einer verfehlten Politik von Präsident Obama an. Seine Gesundheitsreform verlangte nach günstigeren Pharmaprodukten, damit sie finanzierbar blieb. Als Folge davon musste die Industrie kurz- und mittelfristig wertvolle Arbeitsplätze abbauen. Langfristig gerieten die Vereinigten Staaten von Amerika bei dieser Politik vielleicht sogar ins wirtschaftliche, zumindest aber ins wissenschaftliche Hintertreffen.

Es war Wahlkampfzeit und so wurde jedes einigermaßen taugliche Thema aufgenommen und ausgeschlachtet. Inhaltlich war der Vorwurf an den demokratischen Präsidenten zwar unberechtigt. Denn weiterhin bezahlten die Patienten in den USA die weltweit höchsten Medikamentenpreise und die gesamte Menschheit profitierte davon. Die riesigen Margen der Pharmamultis in den Vereinigten Staaten finanzierten einen Großteil der weltweiten Forschungsausgaben. Die US-Bevölkerung subventionierte im Grunde genommen das gesamte Gesundheitswesen der Erde mit fünfzig bis siebzig Milliarden Dollar jährlich. Doch niemand dankte ihnen diese jahrzehntelange Unterstützung. Im Gegenteil. Vor allem das politische Europa trat arrogant auf und lästerte gerne über das angeblich marode und dekadente Gesundheitswesen der USA. Darum war die angestrebte Kürzung der Medikamentenpreise sinnvoll für das amerikanische Volk. Das wussten auch die Republikaner und die Tea Party Leute. Doch das bedeutete nicht, dass man dies auch öffentlich anerkannte. Besser war es, Teilaspekte anzuprangern und so dem Wähler eine wenig taugliche Regierung zu suggerieren. Politik war nun einmal Krieg mit fast allen Mitteln.

Als Alabima in der Zeitung von der Schließung des Forschungsstandortes erfuhr, rief sie sogleich Professor Monroe in Jersey an. Es meldete sich jedoch nur eine Telefonistin. Alabima verlangte nach Monroe, doch dieser war wohl in seinem Büro nicht zu erreichen oder er ließ sich verleugnen. Alabima hinterließ ihm eine Nachricht mit der Bitte um Rückruf.

Sie hatte Jules nichts von Monroe und seiner neuen Substanz Certumpro gegen Gehirnkrebszellen erzählt, hatte ihm für ihre Fahrt nach Basel auch einen Vorwand genannt, warum sie ihn an diesem Tag nicht besuchen kam. Sie wollte ihm keine unbegründete Hoffnung machen, solange sie ihren Gatten noch nicht in der Studie zum neuen Medikament untergebracht hatte. Zwei Tage saß die Äthiopierin wie auf glühenden Kohlen, dann endlich, eines Abends, kam der ersehnte Anruf aus Jersey.

»Sie sind äußerst hartnäckig, Misses Lederer«, war die einzige Begrüßung von Professor Monroe. Seine Stimme klang leicht amüsiert und auch ein wenig überheblich. Alabima registrierte ersteres mit Wohlgefallen, blendete das Zweite einfach aus.

»Hallo, Professor Monroe, schön, dass Sie mich zurückrufen.«

Einen Moment lang schwiegen beide, so als wenn sie sich über die Bedeutung ihrer Begrüßungsworte erst noch klar werden mussten. Monroe räusperte sich.

»Sie haben es selbstverständlich erfahren?«

Die Frage des Professors kam knapp und hart.

»Ja.«

»Und was versprechen Sie sich davon?«, fuhr er nun deutlich angriffslustiger fort.

Alabima ließ sich nicht beirren.

»Ich will Ihnen einen geschäftlichen Vorschlag unterbreiten.«

Der Äthiopierin war selbstverständlich eines bewusst. Nach dem Entscheid des Pharmakonzerns zur Aufgabe der Forschung in den USA hatte sie keinerlei Chancen mehr, Jules doch noch in der längst gestarteten Studie unterzubringen. Darum hegte sie einen anderen Plan.

»Ab wann sind Sie und Ihr Forschungsteam frei für eine neue Aufgabe?«

Die Antwort von Monroe glich dem Schnappen eines Hundes nach einem zugeworfenen Fleischbrocken: »Was haben Sie vor?«

»Nun, ich denke, Sie und Ihr Team sollten ihr eigenes Forschungsunternehmen gründen. Mein Mann und ich würden Sie dabei unterstützen.«

Der Professor schien wohl mit etwas Ähnlichem gerechnet zu haben, denn er fiel ihr mit seiner Entgegnung beinahe noch ins Wort.

»Und unsere erste Tätigkeit bestünde in der Versorgung Ihres Gatten mit Certumpro?«

»Ja, selbstverständlich.«

Alabima hatte zur Unterstreichung ihrer Worte heftig genickt, auch wenn der Professor dies nicht sehen konnte. Doch er schien es zu fühlen, denn er schwieg einen langen, bangen Moment lang. Zwar ein gutes Zeichen für die Äthiopierin, doch auch ein nervenaufreibendes.

»Und an welchen Betrag haben Sie dabei gedacht? Wie viel wollen Sie und Ihr Gatte denn anlegen?«

»Fünfzig Millionen Dollar«, kam die Antwort der Afrikanerin ohne Zögern.

»Fünfzig Millionen?«

Die Stimme von Monroe vibrierte nun doch ein wenig, deutliches Zeichen für seine Überraschung über die Höhe der in Aussicht gestellten Summe.

»Ja, wir beteiligen uns an Ihrem neuen Unternehmen mit diesem Betrag. Unsere einzige Bedingung ist die Versorgung meines Mannes mit Ihrem Medikament. Daneben bekämen Sie völlig frei Hand in allen Entscheidungen, auch woran Sie mit Ihrem Team in Zukunft forschen wollen.«

Professor Monroe sah seine Zukunft auf einmal sehr klar vor sich. Noch wenige Minuten zuvor hatte er mit leichtem Grauen daran gedacht. Sein Arbeitgeber hatte ihm zwar eine Stelle Nahe Peking angeboten. Doch das kam für seine Frau Helene niemals in Frage. Sie war mit Leib und Seele New Yorkerin, seit ihrer Geburt, wäre niemals aus dem Penthouse in Manhattan gezogen, dass sie mit viel Liebe und Kitsch über all die gemeinsamen Jahre hinweg ausgestattet hatte. Der Pharmakonzern hatte ihm allerdings auch angeboten, seine Forschung an Certumpro in einem eigenen Unternehmen weiterzuführen. Man würde ihm die bisherige Arbeit kostenlos überlassen, war zudem bereit, ihm und seinem Team mit einer Starthilfe von zehn Millionen Dollar unter die Arme zu greifen. Der Konzern versprach sich davon die Entwicklung eines marktfähigen Medikaments, das man anschließend gemeinsam vermarkten konnte, ohne dass der Pharmakonzern selbst noch weitere Dutzende, wenn nicht Hunderte von Millionen Dollar hineinstecken und riskieren musste. Gelang die Zulassung bei der FDA, dann war Certumpro bestimmt eine Milliarde Umsatz pro Jahr wert und warf vierhundert Millionen Gewinn ab, den man sich teilen konnte. Wurde die Marktreife dagegen verfehlt, dann hatte man bloß unnütze Patente verschenkt und zehn Millionen Dollar zusätzlich riskiert. Professor Monroe war ganz und gar nicht abgeneigt, die Unterstützung anzunehmen. Doch gleichzeitig war ihm bewusst, dass zehn Millionen Dollar nur für den Abschluss der Studie reichen würde und niemals für die hohen Kosten einer Zulassung. Er hatte sich darum bereits in seinem Bekanntenkreis nach möglichen Investoren umgeschaut, auch mit zwei Beratungsfirmen von Investmentgesellschaften unterhalten. Doch niemand schien vorerst interessiert an eine angemessen hohe Investition in ein mögliches Medikament zu sein, dessen Wirksamkeit noch nicht bewiesen war. Darum hatte Monroe die Option seines bisherigen Arbeitgebers zwar dankend entgegengenommen, jedoch keine Möglichkeit für eine Nutzung gesehen.

Doch fünfzig Millionen Dollar an zusätzlichem Startkapital würden automatisch weitere Geldmittel anlocken. Risikofreudige Investoren gab es in den USA in genügender Zahl. Zudem konnte er sich im Labor seines Noch-Arbeitgebers günstig für die ersten zwei oder drei Jahre einmieten. Weil der ihm die bisherigen Rechte an Certumpro kostenlos überließ und ihn gegen die entsprechende Bezahlung auch weiterhin mit allen notwendigen Grundsubstanzen beliefern wollte, passten mit dem Angebot von Alabima auf einmal alle Bausteine für seine Zukunft zusammen.

»Wir sollten uns unbedingt treffen«, beendete Monroe seinen gedanklichen Kurzausflug.

»Dann sehen wir uns doch morgen Nachmittag, sagen wir um fünf Uhr, auf JFK, Terminal 8, in Bobby Van’s Steakhouse? Ich reserviere uns einen Tisch auf meinen Namen.«

»Bobby Van’s, Terminal 8«, wiederholte der Professor und schrieb wohl mit, fügte dann respektvoll hinzu, »ich mag entschlossene Menschen.«

»Wir werden uns bestimmt glänzend verstehen.«

*

Das große Abenteuer sollte noch an diesem Abend für sie losgehen. Gestern erreichte sie der Einsatzbefehl aus der Zentrale der Ouro Floresta. Um 22:00 Uhr sollten sie von Rio de Janeiro aus starten und über Sao Paulo nach Porto Velho fliegen, der Hauptstadt der Provinz Rondônia. Hier würden sie den deutschen Biologen Kevin Borner und zwei einheimische Aktivisten treffen und mit ihnen zusammen in einer kleineren Maschine weiter nach Ariquemes fliegen. Von dort aus mussten sie die letzten dreihundert Kilometer bis zum Indianerreservat Igarapé de Lourdes in einem Jeep zurücklegen.

Das recht kleine Schutzgebiet lag am Madeirinha, einem sechshundert Kilometer langen Zufluss des Roosevelt River, der nach weiteren dreihundert Kilometern in den Madeira mündete, in einen der Hauptzuflüsse des Amazonas. Igarapé de Lourdes umfasste 1’855 Quadratkilometer und war Heimat von gut sechshundert Indios geworden. Ein Drittel von ihnen gehörten dem Stamm der Karo an, zwei Drittel zu den Ikolen.

Vier bis sechs Wochen würden sie im Reservat herumstreifen und mit Unterstützung der Indios Pflanzen und Tiere fotografieren und sammeln, ihre Art bestimmen und hoffentlich bislang unentdeckte Lebewesen ausfindig machen und auf diese Weise das bereits bestehende Register über die Flora und Fauna des Regenwaldes mit möglichst vielen seltenen oder gar einmaligen Arten ergänzen.

Denn die Regierung wollte unbestätigten Gerüchten zu Folge auch hier, am Oberlauf des Madeirinha und im Schutzgebiet der Indios, nach geeigneten Standorten für weitere Staudämme suchen.

Chufu und Mei durchforsteten den lieben langen Tag über im Internet nach Informationen über die Ureinwohner und das Reservat, hatten jedoch recht wenig darüber erfahren. 208 Karo sollten dort in zwei Dörfern leben, etwas über 400 Ikolen in einigen anderen, noch kleineren Gemeinden. Die Zentralregierung hatte zwei Schulen und eine Krankenstation einrichten lassen, kümmerte sich sonst wenig um das Schutzgebiet, überließ jede weitergehende Betreuung der Ureinwohner den örtlichen Behörden in Ariquemes und dem Gouverneur in Porto Velho.

Mei und Chufu fanden im Internet aber auch viele Berichte über Auseinandersetzungen zwischen den in den verschiedenen Amazonas-Reservaten lebenden Indio-Völkern und den widerrechtlich eindringenden Weißen. Denn trotz Schutzgebiet ließen sich immer wieder Farmer, Holzräuber oder Goldsucher in den unzugänglichen Wäldern nieder, setzten sich dort fest, versuchten den Reichtum des Landes zu rauben. Es gab darum auch immer wieder Tote und Verletzte. Die staatliche Fundação do Índio, die Behörde für Indianerangelegenheiten, schien wenig dagegen zu tun, wurde wohl auch stark beeinflusst durch die verschiedenen Interessenverbände, die in der Hauptstadt kräftig lobbyierten und so immer wieder Ausnahmegenehmigungen und straffreie Rechtsverletzungen durchsetzen konnten.

In Brasilien selbst konnten die Ureinwohner mit keiner großen Unterstützung rechnen. Die Großgrundbesitzer verdrängten aus vielen Gebieten die verarmten Kleinbauern. Diese wurden mit gefälschten Dokumenten in die Reservate gelockt, spielten ungewollt die Speerspitzen einer Invasion, welche auch die letzten Rückzuggebiete der Indianer beseitigen sollten. Zuerst wurden die wertvollsten Tropenbäume gefällt und abtransportiert, danach verwandelte Brandrodung den Wald in Grasland. Die verarmten Bauern begannen mit Ackerbau, legten Felder und auch Fruchthaine an, wurden jedoch wenige Jahre später mit Hilfe der lokalen Regierung und neu geschaffenen Gesetzen vertrieben, worauf Großgrundbesitzer das Land für ein Butterbrot aufkauften und mit der Viehzucht begannen. Die Maschinerie zur Vernichtung der Reservate und des Regenwaldes arbeiteten Hand in Hand, wobei es einem vorkam, als ob sich der Staat und die Wirtschaft an Gemeinheit gegenseitig zu überbieten versuchten.

Mei und Chufu fühlten sich nach ein paar Stunden Recherche ziemlich mies. Das Problem der Indios und des Dschungels war ihnen nie zuvor so stark bewusst gewesen, las man doch in den Zeitungen in Rio de Janeiro nur wenig darüber und wenn, dann stets aus der Sichtweise der weißen Eroberer, vom Standpunkt des genannten Fortschritts aus. Die Indios wurden darin als kulturarme, rückständige oder gar dumme Menschen dargestellt, die der Entwicklung des Landes überall im Weg standen. Brasilien war nun einmal eine stark vermischte Völkergemeinschaft. Die Einwanderer akzeptierten und respektierten einander zwar seit vielen Jahrzehnten, wohnten friedlich nebeneinander und ließen den Nachbarn leben. Doch das galt nicht für die Ureinwohner. Sie galten in der gesamten Bevölkerung als faul, als unbelehrbar, mehr als Tiere und weniger als Menschen. Und so war offener Rassismus gegenüber den Indios allgemein akzeptiert.

Ein unbestimmtes, aber flaues Bauchgefühl hatte die beiden Asiaten ergriffen. Die zuvor so große Euphorie für ein Abenteuer im Urwald des südamerikanischen Kontinents hatte einer gewissen Beklemmung und Ernüchterung Platz gemacht, vor dem, was da auf sie warten mochte. Sie sprachen miteinander darüber, tauschten ihre Ansichten aus.

»Wir sollten uns voll auf unsere Aufgabe konzentrieren und möglichst alles andere außenvorlassen«, war Mei überzeugt, »wir können uns als Puzzle-Teile sehen, die ihren Zweck an einer bestimmten Stelle erfüllen, ähnlich den Leuten im Fußballstadium, wenn sie die farbigen Sitzkissen über ihren Kopf halten und so ein Bild formen. Jeder für sich ist unbedeutend und nutzlos, hat auch keinen Überblick, alle zusammen jedoch erfüllen gemeinsam ihre Aufgabe. Wir können die Welt der Indios nicht zu zweit retten. Wir können mit unserer Arbeit für das Projekt nur für mehr Aufmerksamkeit und für eine Schonung der Urwälder sorgen.«

Chufu nickte zustimmend.

»Ja, du hast sicher Recht. Wenn man von all den Ungerechtigkeiten liest, dann macht einen das zwar zornig. Doch mit Wut kommt man nicht voran.«

»Am Ende sind sie doch alle Verlierer«, ergänzte Mei ihre Ausführung, »die Indios werden ihrer Heimat beraubt, die Holzwirtschaft vernichtet ihre Grundlage, die Goldsucher beuten den letzten Krümel aus, die Kleinbauern werden von ihren Geldgebern nach wenigen Jahren aufgrund der Schulden oder neuer Gesetze vertrieben.«

»Nur die Großgrundbesitzer, die Banken und die Politiker, die das alles zulassen und steuern, die verdienen sich goldene Nasen«, fügte Chufu grimmig hinzu.

»Vielleicht gehört das einfach zum Mensch-Sein, ist eine feste Regel der Natur? Der Stärkere setzt sich gegen den Schwächeren durch.«

»Und tut er es nicht, dann handelt er falsch?«

Chufu blickte Mei erstaunt und fragend an. Die zuckte mit den Schultern.

»Wir müssen uns wohl vom Gedanken verabschieden, der Mensch sei ein vernünftiges Wesen, kann auf Dauer duldsam und fürsorglich sein. Das mag in seinem persönlichen Umfeld, vielleicht sogar in seinem Volk der Fall sein. Doch gegenüber seinen Bekannten? Oder gar völlig Fremden? Hier scheint der Verstand durch die Gier ausgeschaltet zu werden.«

»Womöglich zeigt dies die Grenzen der möglichen Sozialisierung auf? Eine Familie, eine Sippe kann starke Bande zwischen sich knüpfen, ein Dorf eine Gemeinschaft bilden. Doch alles, war über ein paar hundert Menschen hinausgeht, muss sich auf andere Weise organisieren, kann nicht mehr über persönliche Kontakte, über den direkten Austausch funktionieren, braucht Hilfsmittel oder besser gesagt, Hilfskrücken, wie zum Beispiel einen Staat und seine Regierung, die über die Köpfe und Interessen der einzelnen Menschen entscheiden und handeln.«

»Und je größer das staatliche Gebilde ist, desto abstrakter wird sein Handeln für die darin lebenden Menschen.«

»Ja. Und gleichzeitig werden überall neue Zäune und Mauern aufgebaut, hinter denen man sich seine Vorurteile und Feindbilder schaffen kann. Auf diese Weise grenzt man ganze Menschengruppen aus der Zivilgesellschaft aus, macht sie für die Mehrheit entbehrlich.«

»Zusammengehörigkeit durch Ausgrenzung?«

»Was sich im Kleinen auf jedem Schulhof zwischen der Masse der Kinder und einigen Außenseitern herausbildet, funktioniert wohl auch im ganz großen Stil in der Politik und in der Wirtschaft.«

»Leider«, fügte Mei traurig hinzu und drückte Chufu einen Kuss auf die Lippen.

An diesem Abend bestiegen sie kurz nach zehn Uhr das Flugzeug. Es brachte sie in drei Stunden nach Sao Paulo, wo sie den Tag in den Wartehallen verbummelten, auf den unbequemen Sitzgruppen zu schlafen versuchten, sich in den Restaurants verpflegten und die Shops durchstöberten. Im Hostel konnten sie wenigstens ausgiebig duschen und sich umziehen. Ziemlich müde setzten sie sich kurz nach 21:00 Uhr ins Flugzeug nach Porto Velho, das sie nach vier Stunden gegen ein Uhr nachts erreichten.

Der Provinzflughafen war alles andere als groß und so erblickten sie an der Ausgangstüre sogleich den hoch aufgeschossenen, blonden, blassen Deutschen. Kevin Borner mochte um die dreißig sein, ein paar Jahre älter als Chufu und Mei. Er erwartete sie zusammen mit zwei dunkelhäutigen Männern, die sich als Pedro Goarxan und Vallé de Chardin vorstellten. Beide sprachen ein hartes Portugiesisch, blickten die beiden Asiaten nicht offen und direkt an. Ob aus Unsicherheit oder aus einem anderen Grund, würden Chufu und Mei vielleicht später erfahren.

Kevin erklärte ihnen, Pedro und Vallé gehörten zum Stamm der Kayapó. Diese waren vor allem in den Nachbarprovinzen Matto Grosso und Para beheimatet. Die beiden hätten jedoch ein paar Jahre lang für die Regierungsbehörde Funai gearbeitet, kannten darum die Sprachen der beiden Völker im Reservat Igarapé de Lourdes und würden ihnen als Dolmetscher und Helfer dienen.

Zu fünft gingen sie durch die Eingangshalle des Flughafens, steuerten den Schalter einer Chartergesellschaft an. Der Mann hinter dem Tresen grinste sie schon von weitem freundlich an. Er war kaum eins sechzig groß und schlank, ein richtiger Hänfling. Zum Ausgleich trug er einen buschigen Schnauzbart im Gesicht, der ihm wohl ein verwegenes Aussehen verleihen sollte, ihn jedoch eher an einen schmalbrüstigen Seehund erinnern ließ.

»Sind das die beiden, Señor Borner?«, fragte er überflüssigerweise.

Kevin nickte: »Ja, Señor Garzias, wir können sofort aufbrechen.«

Sie traten durch eine Pforte auf das Rollfeld hinaus, wo nicht weit entfernt ein wuchtiger Doppeldecker im Scheinwerferlicht stand, eine in die Jahre gekommene Antonow AN-2, wie Chufu erkannte. Mei blickte ihren Freund etwas skeptisch an. Der zuckte bloß mit den Schultern. Wenige Minuten später waren sie bereits in der Luft. Garzias steuerte die Maschine selbst. Der Flug nach Ariquemes sollte wenig mehr als eine Stunde dauern.

Das laute Gedröhne des Motors ließ keine vernünftige Unterhaltung zu und so schlossen Chufu und Mei bald einmal müde ihre Augen, ließen sich vom monotonen Lärm einlullen und dösten vor sich hin. Sie schreckten hoch, als Kevin Borner sie an den Schultern rüttelte.

»Wir landen jeden Augenblick in Ariquemes«, gab der Deutsche bekannt und lächelte sie verständnisvoll an. Er kannte wohl die strapaziöse Anreise von Rio über Sao Paulo schon, »ihr könnt dann im Wagen weiterschlafen.«

Es war kurz nach drei Uhr nachts als sie auf dem Rollfeld aus der Antonow kletterten. Ein Kleinbus brachte sie mit ihrem Gepäck direkt zur Mietwagenfirma, die wohl nur für sie immer noch oder schon wieder geöffnet hatte. Kevin Borner sprach kurz mit dem Besitzer und erhielt die Schlüssel zu einem weißen Ford Expedition mit drei Sitzreihen. Chufu und Mei setzten sich ganz nach hinten, Kevin Borner belegte einen der beiden mittleren Plätze, während Vallé am Steuer Platz nahm und Pedro sich neben ihn setzte. Als sie gegen vier Uhr morgens in Ariquemes losfuhren, fielen Mei und Chufu schon bald die Augen zu.

*

»Wie viel Geld besitzt du eigentlich?«

Ihre Frage klang recht nebensächlich, doch ihre Miene verriet eine Anspannung. Jules sah Alabima aus müden Augen und doch forschend an.

»Noch lebe ich«, antwortete er lächelnd und fügte scherzend hinzu, »du musst das Erbe also noch nicht verteilen. Außerdem solltest du wir sagen, nicht du.«

Die Äthiopierin schüttelte ihren Kopf, schien über seine flapsigen Worten sogar ein wenig verstimmt.

»Nein, ehrlich Jules. Ich muss wissen, wie viel Geld wir aufbringen können.«

»Was hast du denn vor?«

Noch immer blickte er sie amüsiert an.

»Es gibt da ein neues Medikament gegen Gehirnkrebs. Es ist noch nicht auf dem Markt erhältlich, doch sollen zurzeit klinische Studien stattfinden, die sehr vielversprechend sind.«

»Und das willst du für mich besorgen?«, sein Lächeln wurde nachsichtig, »ach, Labi, die Ärzte tun doch schon, was sie können.«

Wieder schüttelte sie unwillig ihren Kopf, so als müsste sie seinen Einwand verdrängen.

»Die erneute Chemo und die andauernden Bestrahlungen helfen doch nicht wirklich, wie das CT von letzter Woche wieder gezeigt hat. Und ich bin noch nicht bereit, dich zu verlieren, Jules.«

Ihre Augen füllten sich nun doch mit Tränen, auch wenn sie sich fest vorgenommen hatte, stark zu bleiben. Sie umschlang seine Schultern, zog ihn an sich, bebte für Sekunden an seiner mageren Brust.

»Wenn es mein Schicksal ist, mit Ende vierzig an Krebs zu sterben, dann bin ich bereit dazu. Ich werde mich bestimmt nicht zum Affen der Ärzte oder der Wissenschaftler machen, nur um vielleicht zwei oder drei Monate zusätzlich heraus zu schinden.«

Alabima spürte und wusste, wie ernst es Jules damit war. Sie hatten in den vergangenen Wochen immer wieder über den Tod und das Leben danach gesprochen. Zuerst mit Entsetzen, später mit Traurigkeit erfuhr die Äthiopierin von der Überzeugung ihres Gatten. Denn Jules war zwar als Protestant geboren, besuchte mit ihr und Alina auch ab und zu eine katholische Messe, glaubte jedoch weder an Gott noch an ein Leben nach dem Tod. Jules hatte die Kirche zwar stets als eine sehr sinnvolle Institution empfunden und die Religionen als wichtigste Hüter der Ethik anerkannt. Darum bezahlte er auch weiterhin Steuern, selbst wenn er nicht mit dem Herzen teilnahm. Doch der in ihren Gesprächen nun offen gezeigte Nihilismus von Jules hatte Alabima nachhaltig erschüttert. Denn wo blieb alle Hoffnung, wenn das menschliche Leben doch nur endlich war, beschränkt auf die wenigen Jahre auf Erden? Was nutzten all die schönen, gemeinsamen Stunden, wenn sie dereinst für immer voneinander getrennt waren? Der Trost der Religionen machte das Leben doch erst schön und reich? Doch die Äthiopierin konnte die tiefe Überzeugung ihres Gatten nicht umstoßen, betete darum für ihn und sein Seelenheil umso stärker und umso öfters.

Doch Jules sah ein, dass er seiner Frau eine Antwort schuldete.

»Wende dich wegen dem Geld am besten an Pierre. Unser Anwalt hat die beste Übersicht und kann dir dabei helfen, es zu verflüssigen. Du hast eh längst Verfügungsgewalt über alle Konten und Depots. Mach mit dem Geld, was du für richtig hältst.«

Alabima blickte Jules traurig an, denn aus seinen Worten erkannte sie, wie wenig Hoffnung er für sich selbst noch hatte. Schweigend saßen sie da, sahen einander in die Augen, tauschten jedoch keine Gedanken miteinander aus, sondern brüteten beide stumm vor sich hin.

»Und sonst ist nichts Neues passiert?«, lenkte Jules von dem ihm unangenehmen Thema Tod endgültig ab. Seine Frau zögerte kurz, bevor sie ihm antwortete.

»Gestern Abend hat Shridar Kumani für dich angerufen.«

Jules Augen leuchteten bei der Erwähnung des Namens seines Freundes einen Moment lang auf, so als spülte er gute Erinnerungen in ihm hoch. Doch das Feuer erlosch sogleich wieder, machte stumpfen Pupillen Platz. Alabima schluckte mühsam und atmete dann tief ein, so sehr bewegte sie der traurige Anblick ihres Ehemannes, der sich selbst aufgegeben hatte.

»Was wollte er denn?«

Er stellte seine Frage uninteressiert, was auch dem Ausdruck in seinem Gesicht entsprach. Denn gefesselt an sein Bett wurde dem Schweizer zunehmend alles egal, was sonst auf der Welt geschah.

»Er verlangte dich und als ich ihm von deiner Krankheit erzählte, wünschte er dir bloß gute Besserung und wollte gleich wieder auflegen.«

»Doch das hast du nicht zugelassen?«

Jules Stimme klang wieder etwas frischer, beinahe belustigt.

»Nein, selbstverständlich nicht«, gab sie schmunzelnd zurück, »wie es scheint, gibt es ernsthafte Probleme mit irgendeinem Wasserkraftwerk in Indien, an dem er beteiligt ist. Jemand scheint die Arbeiten dort zu sabotieren. Er hatte sich von dir wohl Rat und tatkräftige Unterstützung versprochen.«

Sie sah, wie sich der Mund ihres Ehemanns verhärtete und er die Lippen zusammenpresste. Der wiederholte Chemo-Cocktail hatte Jules frühere Robustheit stark geschwächt. Schon Treppensteigen war für ihn zur Qual geworden. Und nun bat ihn ein alter Freund um Hilfe, die er ihm nicht mehr geben konnte. Nie zuvor hatte sich der Schweizer so alt, so unfähig gefühlt, gefesselt an ein Hospital, womöglich bis zum Ende seines zu kurzen Lebens. Jules schluckte hart, drehte dann sein Gesicht weg, starrte zum Fenster hinaus und schwieg.

Auch Alabima sagte nichts, blickte nur mit Bedauern auf ihren Ehemann hinunter, erkannte, wie es in seinem Gesicht arbeitete, wie er seine Hilflosigkeit verdammte, wie er an ihr zu zerbrechen drohte. Erst nach einer ganzen Weile richtete er sich ein wenig auf, blickte ihr wieder in die Augen, wirkte auf sie so ähnlich wie ein Lamm auf dem Weg zur Schlachtbank, das irgendwie spürte oder gar wusste, dass sein Leben zu Ende ging, das gerne aufbegehrt und sich mit aller Kraft gegen sein Schicksal gewehrt hätte und doch keinen Ausweg vor dem Unvermeidlichen sah, darum auch unnatürlich ruhig und gefasst blieb.

»Du darfst dich nicht aufgeben, Liebling«, flüsterte sie, fühlte, wie sich ihre Augen mit Tränen füllten. Ihr trauriger Gesichtsausdruck ließ ihn verloren lächeln.

»Hat Shridar eine Nummer hinterlassen, wo man ihn erreichen kann?«

Alabima nickte.

»Dann ruf doch bitte Henry an und gib sie ihm. Vielleicht kann er Shridar helfen, falls er Zeit hat.«

Es trat eine Stille zwischen ihnen ein, nicht unangenehm, nicht peinlich, sondern bloß unendlich traurig.

»Ich weiß ja, Liebling, dass du nicht ans Ewige Leben glauben kannst. Doch gerade deswegen musst du doch umso härter mit dem Tod kämpfen, für jeden einzelnen Tag, jede Woche, jeden Monat.«

Alabima hatte den verlorenen Faden wieder aufgenommen. Doch Jules schüttelte matt seinen Kopf, wirkte dabei irgendwie entschlossen oder sogar ärgerlich, gleichzeitig aber auch auf eine traurige Weise verloren. Er schloss ermüdet die Augenlider, legte seinen Kopf zurück auf das Kissen, drehte das Gesicht wieder zum Fenster hin und begann dann leise und langsam zu singen, erst flüsternd und stockend, beinahe nur murmelnd, dann aber immer sicherer und lauter.

»Row, row, row your boat,«

»Gently down the stream.«

»Merrily, merrily, merrily, merrily,«

»Life is but a dream.«

»Rudere, rudere, rudere dein Boot,«

»Sanft mit der Strömung hinab.«

»Sei fröhlich, sei fröhlich, sei fröhlich, sei fröhlich,«

»Das Leben ist nur ein Traum.«

Er wiederholte den einfachen Reim dieses amerikanischen Volksliedes immer und immer wieder, steigerte sich immer tiefer in die Zeilen und Worte hinein, machte ihre Aussage geradezu zu einem Gebet. Alabima saß auf der Bettkante, blickte auf ihren Jules hinab, erkannte in seinem ruhigen Gesicht die unendliche Traurigkeit, die Verlorenheit. Tränen füllten erneut ihre Augen, kippten über die unteren Lider, flossen in zwei schmalen Rinnsalen über ihre Wangen, tropften vom Kinn auf die Bettdecke, während sie den wieder leiser werdenden Worten ihres Gatten lauschte und in seinem nun entspannt daliegenden Gesicht weiterhin nach einem Funken Hoffnung suchte. Irgendwann verstummte er ganz. Seine ruhigen Atemzüge zeigten, dass er eingeschlafen war.

Leise und behutsam stand sie vom Bett auf, deckte ihn sorgfältig zu und verließ das Zimmer. Auf dem Flur begegnete sie zwei Pflegerinnen, die beisammenstanden und einen Schwatz hielten. Beim Anblick der Afrikanerin mit dem verweinten Gesicht blickten sie erst erschrocken hoch, danach aber voller Mitleid hinter ihr her. Sie kannten den oft langwierigen Trennungsprozess zwischen einem Krebspatienten und seinen Angehörigen leider zu gut, nahmen trotzdem immer noch Anteil daran. Einer der Chirurgen des Hospitals kam hinzu, blickte die beiden Schwestern strafend an.

»Etwas mehr Professionalität, meine Damen«, schnarrte er sie an, während er an ihnen vorbeischritt und im Zimmer eines seiner Fälle für den nächsten Morgen verschwand. Die beiden Pflegerinnen blickten ihm nach, bis sich die Türe hinter ihm geschlossen hatte. Keine der beiden sagte etwas.

*

Henry Huxley rief Shridar Kumani noch am selben Abend an. Er stellte sich dem überraschten Inder als guter Freund von Jules Lederer vor, erwähnte seine enge Zusammenarbeit mit dem Schweizer und dass sie gemeinsam manch heikle Mission bewältigt hätten. Kumani reagierte zuerst verunsichert und durchaus ablehnend, wurde jedoch über die Dauer des Gesprächs interessierter. Der Brite schien zu wissen, wovon er sprach, wirkte seriös, abgeklärt. Jules Lederer musste wohl gute Gründe kennen, warum er ihm gerade diesen Mann empfahl.

Am Ende ihres Gesprächs vereinbarten sie, dass Huxley in wenigen Tagen nach Indien käme. Sie tauschten ihre Handynummern aus. Der Brite würde Kumani anrufen, sobald er den Reisetag und die voraussichtliche Ankunftszeit in Guwahati kannte.

Kapitel 2

Wie jede Woche besuchte Mutobo Suheli auch an diesem Dienstagnachmittag die kleine Textil-Druckerei am Rande des tausend Seelen Dorfes. Ihr Direktor, Mandala Itchi, war über die gemeinsamen Jahre ein echter Freund geworden. Die beiden Männer verstanden sich, verfolgten dieselben Ziele, freuten sich miteinander über jeden noch so kleinen Erfolg.

Man importierte weiße und natürlich gefärbte Baumwollstoffe aus dem Sudan und aus Ägypten, bedruckte sie hier in Hara mit gängigen Motiven und verkaufte sie über freie Händler im gesamten Land. Auch ein Schneider-Atelier war hinzugekommen und stellte modische Kleidung für ein paar Boutiquen in der Hauptstadt Addis Abeba her, aber auch große Mengen an T-Shirts für die Touristenmärkte in den Golfstaaten, keine billige Ware, wie man sie aus China und Indien bezog, sondern eine weit hochwertigere Qualität, die sich zudem durch häufige Wechsel der Motive und einer geringen Auflage hervorhoben.

Doch an diesem Nachmittag sah Mandala seinen Freund Mutobo mit einem verunsicherten, unsteten Blick an. Etwas musste den Fünfzigjährigen vor kurzer Zeit erschüttert haben.

»Was ist denn los, Mandala?«, fragte Suheli mit Sorge und Anteilnahme in der Stimme, während er Itchi die Hand schüttelte, »du siehst aus, als hätte dich der Teufel besucht?«

Der Direktor der Textil-Druckerei schüttelte leicht seinen Kopf, nicht verneinend oder gar ablehnend, sondern eher so, als müsste er einen bestimmten Gedanken aus seinem Hirn scheuchen.

»Heute Morgen ist die Sache eskaliert, einfach so, von einem Moment zum Nächsten.«

Die Stimme des Direktors drückte ungläubiges Staunen aus, als könnte er seiner eigenen Erinnerung nicht richtig trauen.

»Was ist eskaliert? Erzähl bitte von Anfang an.«

Mandala setzte sich hinter sein Pult, sammelte sich kurz.

»Es begann gestern. Da kamen vier der muslimischen Frauen auf einmal verschleiert zur Arbeit. Ich meine nicht bloß mit Kopftuch, sondern mit Gesichtsschleier, einem, wie heißt das noch, ach ja, Tschador, der nur noch schmale Augenschlitze offenlässt.«

Mutobo blieb ruhig sitzen, hörte seinem Freund weiterhin aufmerksam zu, auch wenn seine Gedanken bereits zu wirbeln begannen.

»Sie haben gesagt, Allah befehle ihnen die Verschleierung. Sie duldeten nicht länger die begehrlichen Blicke der Männer.«

Wieder machte Mandala eine kurze Pause, sammelte sich erneut.

»Ich hab die Schleier selbstverständlich toleriert, auch wenn durch das eingeschränkte Gesichtsfeld mehr Fehler passiert sind und wir gestern fast hundert Laufmeter Ausschuss produziert haben, nur weil die Frauen an der Maschine zu spät erkannt haben, dass das Grün längst ausgegangen war.«

Mutobo Suheli sagte weiterhin nichts, spürte, dass Itchi rasch und von allein zum Kern seines Problems gelangen würde.

»Heute Morgen kamen dann alle acht Musliminnen verschleiert hier an. Und sie beschimpften die beiden christlichen Frauen in ihrer Gruppe, ob sie eigentlich Huren wären, weil sie sich weiterhin den Blicken der Männer aussetzten. Du kannst dir bestimmt vorstellen, welch ein Tumult zwischen den Weibern ausbrach, bis ich die Streithühner endlich auseinanderjagen konnte. Bestimmt steckt dieser neue Imam hinter dem Schlamassel.«

Mutobo verzog nicht einmal die Mundwinkel, saß wie versteinert auf dem Stuhl vor dem Pult von Itchi. Nur sein Kiefer arbeitete, langsam, grollend, als müsste er Kieselsteine zwischen den Backenzähnen zermalmen. Und seine Augen hatten sich verdunkelt, waren erstarrt, hatten gar das Blinzeln vergessen, stierten gedankenverloren ins Nichts.

»Ich habe dann die beiden Christinnen ins Stofflager geschickt, um ein Zwischen-Inventar zu erstellen. Und die Musliminnen habe ich ins Gebet genommen, wie du dir vorstellen kannst. Ich hab mich dabei leider zu einem dummen Ultimatum hinreißen lassen. Ich hab ihnen gesagt, entweder sie beruhigten sich wieder und hörten mit den Angriffen auf ihre Kolleginnen auf oder ich müsste ihnen kündigen.«

Mandala hatte sich mittlerweile selbst in Rage geredet und fuhr vielleicht deshalb recht angriffslustig fort: »Weißt du, was sie daraufhin geantwortet haben? Sie sagten, ich wäre nichts weiter als ein Christenhund, unwert, hier in ihrem Land und unter lauter Muslimen zu leben. Sie hätten genug von meiner Bevormundung. Überhaupt dürften wir ab sofort keine gotteslästerlichen Motive mehr drucken, das verbiete ihnen der Koran. Gotteslästerlich, haben sie gesagt. Ha, weißt du, was die Idiotinnen damit gemeint haben?«

Er blickte Mutobo kurz und abwartend an, erwartete jedoch keine Antwort, sondern fuhr gleich fort.

»Sie meinten den Stoff für die T-Shirts mit dem Schweizer Kreuz darauf, die wir im Auftrag der Lederers herstellen.«

Die Gedanken von Mutobo rasten. Wut und Enttäuschung wechselten sich in rascher Folge ab, Wut auf den neuen Imam, der begonnen hatten, Knüppel zwischen ihre Beine zu werfen, Enttäuschung über die muslimischen Mitarbeiterinnen, die sich so leicht beeinflussen und instrumentalisieren ließen. Doch er spürte den fragenden Blick seines Freundes auf sich ruhen, hielt seine Augen aber noch gesenkt, wollte erst wieder innerlich zur Ruhe kommen und ihm möglichst sachlich antworten. Nach ein paar Sekunden räusperte er sich. Doch seine Stimme klang danach trotzdem noch belegt und heiser.

»Lass uns erst einmal in Ruhe überlegen, was wir unternehmen können, Mandala. Die Frauen sind nach Hause gegangen?«

Itchi nickte bekümmert.

»Ja, die gesamte Produktion steht seit einer Stunde still. Du weißt, dass wir die Maschine nur mit zwei der Frauen nicht bedienen können?«

Der Leiter des Entwicklungsprojekts nickte zustimmend und nachdenklich zugleich.

»Ich werde erst einmal mit den Dorfältesten reden. An erster Stelle sollten wir uns allesamt wieder etwas beruhigen und jede weitere Eskalation verhindern.«

Mandala Itchi stimmt ihm zu.

»Kann ich dich dabei unterstützen?«

»Nein, mein Freund«, wehrte Mutobo Suheli ab, »das hier ist Sache der Politik und der Religion. Gesunder Menschenverstand hilft da kaum weiter.«

*

Alabima traf sich am nächsten Nachmittag wie verabredet mit Professor Monroe im Bobby Van’s Steakhouse auf JFK. Der nur mittelgroße und etwas korpulente Wissenschaftler besaß die listigen Augen eines neugierigen Waschbären. Der tierische Eindruck verstärkte sich aufgrund seiner spitzen Nase und den beiden einzigen verbliebenen Haarbüscheln auf seinem Kopf, die sich wie pelzige Ohren von seinen Schläfen emporreckten.

Die Äthiopierin hatte bereits eine kleine Weile am reservierten Tisch in einer der Nischen gesessen, als Professor Monroe von einem der Kellner zu ihr geführt wurde. Nach einem kurzen, aber festen Händedruck setzte er sich zu ihr. Sie bestellten beide einen Martini zum Aperitif und blickten sich dann eine ganze Zeit lang stumm und abschätzend an, taxierten einander, machten sich ein Bild vom Gegenüber.

»Sie scheinen mir eine höchst außergewöhnliche Frau zu sein.«

Monroe begann mit einem Kompliment am Rande des Tadels. Alabima ging nicht darauf ein, schürzte nur ihre Lippen für einen kurzen Moment, was Zustimmung oder Ablehnung bedeuten mochte. Der Kellner brachte ihnen die Speisekarte, sie schlugen sie auf und schauten hinein.

»Wann können Sie mit der Produktion des Serums beginnen?«, fragte die Äthiopierin plötzlich, blickte jedoch nicht auf.

»Sollten wir nicht zuerst über Ihre Beteiligung an meinem Unternehmen und über die Bedingungen sprechen?«

Monroe schien ein wenig verwirrt.

»Das ist reines Juristenfutter, lieber Professor«, entgegnete Alabima, »geben Sie mir Name und Adresse Ihrer Anwaltskanzlei. Mein eigener Berater wird sich mit ihr in Verbindung setzen und einen Vertrag ausarbeiten, der uns beide zufriedenstellen wird. Wir beteiligen uns wie versprochen mit fünfzig Millionen Dollar an ihrem neuen Unternehmen, sofort zahlbar nach der gegenseitigen Unterschrift. Dafür erwarten wir einen Anteil von mindestens zwanzig Prozent am Kapital der neuen Gesellschaft. Falls nicht die volle Summe ins Aktienkapital einfließt, steht es Ihnen als unbefristetes Darlehen zinslos zur Verfügung. Denn für mich weit entscheidender als das Geld ist der Zeitpunkt, ab wann Sie uns das Medikament liefern können.«

Der Wissenschaftler leckte sich kurz über seine trocken gewordenen Lippen. Der bestellte Martini wurde serviert und er griff hastig nach dem Glas, hob es gierig an seine Lippen und trank einen kräftigen Schluck.

»Mein Team konnte ich bereits weitgehend zusammenstellen. Auch habe ich die Grundlagen für eine nahtlose Anmietung der Laborräume mit meinem Arbeitgeber besprochen. Er wird mich auch weiterhin mit der gewohnten Menge an Interferon beliefern. Wissen Sie, Interferon ist der wichtigste Ausgangsstoff für Certumpro. Schon in einer Woche sollte ich die nächsten fünfzehn Gramm erhalten. Daraus kann ich einen Monatsvorrat für Ihren Mann herstellen. Spätestens Mitte Juli sollten Sie darüber verfügen können.«

»Das ist eine sehr gute Nachricht, Herr Professor«, freute sich Alabima sichtlich und strahlte den Wissenschaftler an, »senden Sie es mir direkt an meine Adresse in der Schweiz. Über Fedex oder UPS?«

Monroe schüttelte den Kopf.

»So einfach ist das nicht. Ähnlich wie das Interferon muss auch das Certumpro bei einer Temperatur von höchstens zweiunddreißig Grad Fahrenheit aufbewahrt und transportiert werden. Das Medikament wird intravenös, in Kochsalz aufgelöst, dem Patienten verabreicht. Aus den fünfzehn Gramm Interferon werde ich Ihnen dreißig Halbliterbeutel mit Certumpro herstellen, für jeden Tag im Monat einen Beutel.«

»Aber der Juli und auch der August haben doch einunddreißig Tage?«

Monroe lächelte.

»Eventuell liefert mir mein ehemaliger Arbeitgeber sechzehn Gramm. Oder aber nur dreizehn, wenn wir Pech haben. Das kommt ganz auf seine monatliche Produktionsmenge an. Wissen Sie, wir verwenden keines der gängigen Interferone. Der Ausgangsstoff für Certumpro ist ein sogenanntes Gamma-Interferon, das nicht wie üblich aus 143 Aminosäuren besteht, sondern aus 156. Seine Produktion ist äußerst aufwändig und darum teuer. Für seine eigene Forschung benötigt der Konzern weiterhin jeden Monat einhundert dreißig Gramm von diesem Stoff. Ich bekomme von ihm nur das, was darüber hinaus produziert werden kann.«

»Einhundertdreißig Gramm Monatsproduktion?«, fragte Alabima ungläubig zurück, »wir sprechen doch von einem Pharmariesen mit Milliardenumsätzen oder nicht?«

Der Wissenschaftler nickte.

»Ja, doch dieses Gamma-Interferon kann bislang nicht billig in Hühnereiern produziert werden. Es tritt nur bei neugeborenen Kälbern auf und die Menge, die pro Tier gewonnen wird, ist winzig. Für ein Gramm des Gamma-Interferons benötigt man im Durchschnitt zwanzig Kälber. Und man muss ihr Blut in aufwändigen Verfahren raffinieren.«

Alabima schauderte innerlich, als sie an die tausenden von unschuldigen Tieren dachte, die jeden Monat in die Mühlen der Interferon-Produktion gerieten und dafür starben.

»Natürlich wird auch an günstigeren Produktionsverfahren gearbeitet. Doch Erfolge können sich noch lange hinziehen. Vorerst bleiben uns nur die Kälber. Darum ist das Gamma-Interferon auch so teuer. Ein Gramm kostet einhundertfünfzig Tausend Dollar. Ich rechne damit, dass wir Ihren Mann über vier bis sechs Wochen hinweg behandeln müssen. Wir werden also zwanzig bis dreißig Gramm Interferon allein für ihn benötigen.«

»Viereinhalb Millionen Dollar nur für das Interferon?«

Alabima schüttelte immer noch staunend ihren Kopf. Angesichts der enormen Summe schien die Investition von fünfzig Millionen Dollar ins Start-up-Unternehmen des Professors beinahe gering.

»Das ist auch der Grund, warum mein Arbeitgeber die begonnene Studie mit den ausgewählten achtzehn Patienten abgeblasen hat. Wir haben uns zwar einen gewissen Vorrat angelegt. Trotzdem hätte er dafür kurzzeitig den Großteil seiner aktuellen Produktion einsetzen müssen. Und dies für ein Medikament, das ohne Entwicklung eines bedeutend günstigeren Verfahrens gar nie zur Markteinführung gelangen kann, weil es von keiner Krankenversicherung der Welt bezahlt würde.«

Die Äthiopierin begann langsam zu begreifen, was Pharma-Forschung im Grunde genommen bedeutete. Nicht die bestmöglichen Medikamente wurden entwickelt, sondern nur diejenigen, die sich im Endeffekt für alle Beteiligten auch rechneten.

»Und dieses Gamma-Interferon ist unerlässlich für das Certumpro?«

Monroe nickte: »Ja, leider. Versuche mit anderen, günstigeren Interferon-Formen scheiterten bereits im Reagenzglas. Wissen Sie, das Interferon wirkt vor allem als Wachstumsbeschleuniger für den eigentlichen Wirkstoff, greift aber auch selbst die Tumorzellen an. Certumpro ist die bislang erfolgversprechendste Mischung der beiden Komponenten. Falls man dereinst Gamma-Interferon billiger herstellen kann, hätte dies gewaltige Auswirkungen auf eine ganze Anzahl von Präparaten, deren Wirkung sich stabilisieren und verstärken ließe. Certumpro wäre auch das erste Medikament, das Gehirntumore ohne Chemo, Bestrahlung oder Operationen wirksam bekämpft.«

Die Begeisterung von Professor Monroe sprang nicht auf Alabima über. Zu groß war ihre Sorge um Jules. Sie hatte noch am frühen Morgen, kurz vor ihrem Abflug, die neuesten, niederschmetternden Ergebnisse aus dem Universitätsspital telefonisch mitgeteilt bekommen. Der Gehirnkrebs hatte sich dank erneuter Chemo- und Strahlen-Therapie zwar nicht weiter ausgebreitet, er verminderte sich jedoch auch kaum noch. Auch weitere Operationen wurden bereits ausgeschlossen. Zudem machten Jules die Nebenwirkungen der Behandlungen immer mehr zu schaffen.

»Haben Sie mich verstanden, Frau Lederer?«, hörte sie den Wissenschaftler wie durch eine Nebelwand sprechen und aus den Gedanken reißen, »Ihr finanzielles Engagement in mein Unternehmen kann sich für Sie als die beste Investition aller Zeiten entpuppen.«

»Ja, Sie haben bestimmt Recht, Professor Monroe«, quittierte die Äthiopierin seine euphorischen Worte geistesabwesend, was ihm jedoch völlig entging.

Sie hatten zwischendurch beim Kellner bestellt und bekamen ihre Steaks serviert. Monroe begann mit großem Appetit am Fleischstück herum zu säbeln, während Alabima nur auf ihren Teller starrte. Doch der Professor riss sie nach zwei eigenen Bissen von seinem Porterhouse mit detaillierten Fragen zum Patienten aus ihrer Grübelei. Er wollte alles über den Krankheitsverlauf und die bisherige Behandlungsweise wissen. Sie antwortete ihm wahrheitsgetreu und so umfassend sie konnte. Er quittierte das Gesagte mit häufigem Nicken.

»So, wie Sie mir die Sachlage schildern, sehe ich zumindest eine gewisse Erfolgschance für Ihren Ehegatten«, fasste er seine gewonnene Meinung zusammen.

»Wie hoch, Professor Monroe?«, kam ihre knappe Frage zurück, »bisher haben Sie ihn als Teilnehmer an der Studie doch abgelehnt?«

»Bei den ausgesuchten Probanden gingen wir von einer Erfolgschance größer fünfzig Prozent aus. Bei ihrem Ehemann rechne ich mit immerhin noch fünfundzwanzig Prozent, vielleicht sogar dreißig«, meinte er in sehr zuversichtlichem Ton und blickte sie dabei wie mit dem Gesichtsausdruck eines Siegers an.

*

Drei Tage nach seinem Anruf traf Henry Huxley in Guwahati ein. Er flog mit Qatar Airways von London über Doha nach Kolkata, bestieg dort die Maschine der Air India, die ihn zum Lokpriya Gopinath Bordoloi International Airport in Guwahati brachte. Shridar Kumani hatte ihm geraten, mit der Bahn ins Stadtzentrum zu fahren, weil die Straßen der eine Million Einwohner zählenden Stadt fast rund um die Uhr verstopft wären. So ließ sich Henry von einem Taxi nur bis zur nächstgelegenen Station Azara bringen, bestieg wenig später einen völlig überfüllten Regionalzug. Der brachte ihn jedoch in zwanzig Minuten zum Hauptbahnhof, was ihm mindestens eine Stunde im Stau ersparte. Die Einheimischen betrachteten den Briten neugierig freundlich, lächelten ihn mehrheitlich an. Eine junge Frau bot ihm sogar ihren Sitzplatz an, was er jedoch wortreich und auf Englisch ablehnte, das ein anderer Passagier für sie übersetzte.

Der mittelgroße, sehr schlanke Brite hätte man auf Anfang bis Mitte fünfzig geschätzt. Denn seine Augen blickten immer noch neugierig und gewitzt in die Welt, verliehen seinem Gesicht die Dynamik eines Mannes im besten Alter. Er konnte aber auch gut zehn oder gar fünfzehn Jahre älter sein.

Shridar Kumani stand am Ende des Bahnsteigs, sah sich die Ankommenden mit den Augen absuchend durch. Unter den hunderten von Einheimischen fiel ihm der zwar braun gebrannte, doch als Europäer immer noch hellhäutige Mann sogleich auf. Und auch der aufmerksame Brite nahm bereits aus großer Entfernung Augenkontakt zu Kumani auf, so als würde er ihn längst kennen.

Henry Huxley hatte keinen Koffer dabei, trug nur eine schmale Reisetasche bei sich, kämpfte sich mit ruhigen, jedoch gemessenen Schritten durch das Getümmel der Einheimischen, kam rascher voran als die Masse an Menschen. Als er bei Shridar Kumani angekommen war, schüttelten sich die beiden Männer ihre Hände fest und lange.

»Schön, dass Sie so rasch kommen konnten, Mr. Huxley«, freute sich der Inder ehrlich und schien bereits eine gewisse Erleichterung zu verspüren.

»Wir sollten uns besser von Anfang an beim Vornamen nennen«, antwortete ihm Henry freundlich, »denn so, wie ich die Aufgabe hier verstanden habe, werden wir über einen längeren Zeitraum hinweg recht eng zusammenarbeiten.«

Noch einmal gaben sich die Beiden die Hand, diesmal herzlich. Noch während ihres Telefongesprächs hatte der Brite von Shridar Kumani erfahren, dass der Inder in London Wirtschaftswissenschaften studiert hatte und als Investment Banker tätig gewesen war, bevor er sich viele Jahre lang am Golf von Persien als Rohstoffhändler betätigt hatte. Huxley nahm darum zu Recht an, Kumani habe sich viele westliche Sitten und Gebräuche angeeignet, so das Händeschütteln und das beim Vornamen nennen, das in Indien sonst nur innerhalb der Familie praktiziert wurde. Huxley wusste allerdings noch nicht genau, worin die Probleme von Kumani tatsächlich bestanden und wie er ihn unterstützen konnte. Alabima und auch Kumani hatten zwar von Schwierigkeiten bei einem Staudammprojekt gesprochen, mit deren Untersuchung und Lösung der Inder gerne Jules Lederer beauftragt hätte. Die Einladung nach Indien kam Henry Huxley allerdings sehr gelegen, hatte er sich in den letzten Wochen in seinem London doch mehrheitlich gelangweilt. Von der neuen Aufgabe versprach er sich zumindest ein aufregendes und exotisches Abenteuer auf dem indischen Subkontinent.

Shridar nahm mit einem »Bitte« seinem Gast die Tasche ab, was dieser aus Höflichkeit zuließ. Nebeneinander traten sie aus dem kühlen Bahnhofgebäude hinaus in die schwüle Hitze der Provinzhauptstadt, tauchten direkt ein in kaum beschreibbares Gewimmel aus Menschen, Tieren und Fahrzeugen. Ohrenbetäubender Lärm und ein kaum definierbares Gemisch an Düften umgab sie wie Wolken, genervtes Gehupe von Autofahrern, Marktgeschrei aus allen Ecken, vermischt mit Gewürzen, Schweiß und Kot, dazwischen das durchdringende Iahen eines störrischen Esels. Der musste einen schwer beladenen Wagen ziehen, fand mit seinen Hufen jedoch zu wenig Halt auf dem Asphalt, glitt darum immer wieder aus und fiel in sein Geschirr, wurde von seinem Besitzer mit einem Stock unablässig auf die Hinterhand und die Kruppe geschlagen, bemühte sich darum redlich, schrie wohl eher vor Ärger, nicht vor Schmerzen, immer wieder laut und krächzend auf, bis endlich ein paar einsichtige Passanten Erbarmen zeigten, mit anfassten und den Wagen ins Rollen brachten. Einmal in Gang gekommen, schnaubte das Tier zufrieden und fast wie ein Pferdehengst auf, hielt den Wagen mit einem flotten Trab von da an in Bewegung. Bald waren er und sein Besitzer um eine Häuserecke verschwunden.

Shridar Kumani drängte sich resolut durch die Menschenmenge auf dem Gehsteig und zu einem recht neu aussehenden, dunkelgrauen Mercedes Geländewagen, der kaum fünfzig Meter vom Bahnhofsgebäude entfernt im Halteverbot stand. Henrys Tasche landete auf dem Rücksitz, die Männer stiegen ein. Sie zogen die Türen zu und der Straßenlärm und die Duftkulisse waren zu einem rechten Teil ausgeschlossen. Kumani startete den Motor, drückte einige Male kräftig und fordernd auf die Hupe, stellte den Blinker, fuhr langsam an und drängte den Wagen zwischen zwei Tuk-Tuks auf die Fahrbahn, nahm kaum Rücksicht auf Fußgänger und andere Verkehrsteilnehmer.

»Was können Sie mir über das Staudammprojekt und die damit verbundenen Schwierigkeiten erzählen?«, fragte der Brite den Inder mit seiner ruhigen, sachlich klingenden Stimme.

»Warten wir doch damit, bis wir in meinem Büro angekommen sind, Henry. Ramu Bhattacharya, der verantwortliche Ingenieur, erwartet uns dort. Ich hab ihn für heute hierher in die Stadt gebeten, damit Sie von ihm aus erster Hand die neueste Entwicklung in Maibong erfahren und wo wir mit dem Projekt insgesamt stehen. Im Moment erleiden wir vor allem Nadelstiche, lahm gelegte Baumaschinen oder gekappte Baustromleitungen. Wir vermuten dahinter religiöse Motive von Einwohnern, die sich durch das Projekt gestört fühlen.«

»Was bedeutet das wir, Shridar?«

»Nun, wir sind eine Gruppe von Investoren, die gemeinsam den Staudamm und das Elektrizitätswerk finanzieren.«

»Private Investoren?«

»Ja, die meisten von uns sind tatsächlich interessierte Privatleute. Eine Versicherungsgruppe besitzt auch noch einige Anteile.«

»Aber der größte Aktionär ist der indische Staat?«

»Ja. Er besitzt dreißig Prozent.«

»Und wer sind die Gläubiger des Projekts? Banken?«

»Die Weltbank finanziert umgerechnet zweihundert Millionen Dollar. Die laufen allerdings über den indischen Staat, werden von ihm zu den gleichen Konditionen an unser Projekt weitergereicht. Weitere dreihundert Millionen wollen wir in einigen Monaten über den Kapitalmarkt aufnehmen, sobald das Projekt so richtig in Schwung gekommen ist. Warum fragen Sie?«

Henry blickte hinüber zu Shridar und lächelte.

»Einfach so.«

»Vermuten sie hinter unseren Schwierigkeiten bereits eine bestimmte, treibende Kraft?«

Die Stimme von Kumani klang überrascht und auch etwas angespannt.

»Nein, dafür ist es noch zu früh. Doch die Ursache von Problemen sind oft sehr vielschichtig und verbergen sich meist hinter vorgeschobenen Ereignissen.«

Shridar Kumani musste seinen Wagen im bereits äußert zähen Verkehrsfluss vollends stoppen und beteiligte sich dann am allgemeinen Hupkonzert der anderen Fahrzeugführer vor, hinter und neben ihnen. Zudem lärmten Stimmen von Fußgängern ziemlich aufgebracht. Die Aufregung galt einem altertümlich aussehenden, wuchtigen Lastwagen, der mitten auf einer Kreuzung stehen geblieben war und dessen Fahrer hinter der dreckigen Windschutzscheibe heftig gestikulierte.

»Können Sie mir mehr über die privaten Anleger erzählen?«

»Was wollen Sie denn hören, Henry?«

»Kennen Sie alle anderen Parteien persönlich?«

»Die meisten seit Jahren. Andere habe ich an der Gründungsversammlung das erste Mal getroffen. Doch es sind ausnahmslos Mitglieder der ersten Familien des Landes, absolut seriös und äußerst vertrauenswürdig.«

Der Brite nickte stumm, als hätte ihm Kumani eine wichtige Bestätigung gegeben. Doch dann stellte er eine weitere Frage, die den Inder ratlos machte.

»Besitzt eine oder mehrere dieser Familien bereits Grund und Boden in der Region?«

*

Sie wurden durch ein starkes Schütteln des Jeeps aufgeweckt. Mei Ling und Chufu Lederer fuhren hoch, blickten sich fragend um, sahen in das Lächeln von Kevin Borner. Der Deutsche hatte sich zu ihnen umgewandt.

»Wir mussten einen Bach durchqueren. In zwanzig Minuten sollten wir das Camp erreicht haben.«

Die beiden Asiaten schauten sich an, erinnerten sich endlich daran, wo sie sich befanden. Chufu gähnte herzhaft und streckte seine Arme zum Dach des Wagens hoch.

»Ah, das hat richtig gut getan.«

Dann lehnte er sich zu Mei hinüber und drückte ihr einen Kuss auf die Lippen.

»Guten Morgen, Schatz, wie hast du geschlafen?«

»Besser als erwartet.«

Die beiden schauten neugierig aus den Seitenfenstern, sahen nur dichten, undurchdringlich wirkenden Busch. Vor ihnen schlängelte sich ein schmaler, unbefestigter Weg zwischen den Bäumen und Büschen hindurch. Ein kleiner Affe hatte sich weiter vorne an einen Ast gehängt, beäugte neugierig das metallene, dröhnende Ungetüm unter sich.

»Werden wir auch Eingeborene sehen?«, fragte Chufu den Deutschen.

»Ja, unser Camp liegt direkt neben einem ihrer Dörfer. Neuankömmlinge werden von ihnen gerne begrüßt. Gastfreundschaft ist hier im Dschungel erstes Gebot. Doch ihr solltet respektvoll von Indianern oder Ureinwohnern reden und nicht von Eingeborenen. Die meisten sprechen im Übrigen Portugiesisch wie wir, haben sich auch den Sitten und Gebräuchen des Westens zu einem guten Teil angepasst. Tiefer im Busch soll es zwar noch Sippen geben, die noch richtig urtümlich leben und kaum einmal Kontakt nach außen suchen. Doch diese Menschen sieht man darum auch nie, kann sie auch gar nicht finden, wenn sie es nicht selbst möchten.«

Für Chufu war dies immer noch ein großes Abenteuer. Trotz der erklärenden Worte des Deutschen fühlte er sich hunderte von Kilometern außerhalb jeder Zivilisation, mitten im Urwald, als ein Forscher und Entdecker. Umso ernüchternder wirkte darum ihre Ankunft im Basislager wenig später auf ihn.

Ein halbes Dutzend olivgrüne Armee-Zelte standen auf einer schmalen Lichtung. Durch Bäume und über Büsche hinweg konnte man etwas entfernt Holzhütten erkennen. Sie schienen aus gesägten Brettern gebaut, waren bunt bemalt, wiesen aber nur kleine Fenster auf. Sie ähnelten darum eher Mini-Scheunen als echten Wohnbauten. Zwei oder drei Dieselmotoren dröhnten irgendwo im Gebüsch, lieferten wohl Elektrizität oder pumpten Trinkwasser. Urwaldromantik fühlte sich ganz anders an, da war sich der Philippine sicher.

»Ihr wisst ja, warum wir hier sind, was unsere Aufgabe in den kommenden paar Wochen ist?«

Kevin Borners Frage riss die beiden Asiaten aus ihrer Skepsis.

»Selbstverständlich, Kevin. Wir sollen dir helfen, seltene Pflanzen und Kleintiere zu finden, die vom Aussterben bedroht sind. Auf diese Weise will die Organisation Druck auf die Regierung ausüben, so dass sie den Schutz der Reservate vor Holzfällern und Goldsuchern flächendeckend durchsetzt und auch ein mögliches Staudammprojekt fallenlässt.«

Der Deutsche Biologe musste grinsen, denn Chufu hatte die Antwort in der Art eines Musterschülers aus der vordersten Reihe des Klassenzimmers.

»Na, dann Frühstücken wir doch erst einmal. Danach weise ich euch ein.«

Sie verbrachten den Vormittag mit dem Studium von lokalen Pflanzen und Insekten. Kevin Borner hatte einen dicken Ordner über die von ihm vermuteten bedrohten Arten in dieser Region zusammengestellt. Auf jeweils mehreren A4-Seiten waren die Merkmale der Flora und Fauna detailliert beschrieben und vor allem auch das Aussehen von ähnlichen Pflanzen und Tiere zur exakten Bestimmung aufgeführt. Mei und Chufu schwirrten nach zwei Stunden der Kopf über all den Daten, die es zu einer korrekten Bestimmung einer seltenen Orchideenart oder eines Gliederfüßers brauchte. Bereits am Nachmittag sollten sie zu zweit, nur begleitet von Pedro oder Vallé, ihre erste kleine Expedition ins Gelände unternehmen und Proben sammeln. Kevin eröffnete ihnen, dass in den nächsten Tagen weitere junge Leute hier im Camp ankommen und mithelfen würden. Gemeinsam sollten sie dann den Dschungel in immer weiteren Kreisen durchkämmen. Kevin Borner dagegen würde vor allem nach vermuteten, noch unbekannten Arten von Kleinstsäugetieren forschen.

Natürlich fragten Chufu und Mei, warum die Organisation nicht vermehrt Einheimische für diese Tätigkeit einspannten. Immerhin ging es doch in erster Linie um die Erhaltung ihrer Reservate.

Der Deutsche blickte sie erst amüsiert an, so, wie man sich naive Kinder nach einer vermeintlich dummen Frage betrachtete, bevor man als Erwachsener antwortete.

»Zwei, nein, drei Gründe sprechen dagegen«, begann er seine Erklärung, »zuerst einmal haben die Ureinwohner ein anderes Verhältnis zur Natur. Sie benutzen alles, was sich ihnen bietet, kümmern sich nicht um Arterhaltung, sondern überlassen dies völlig dem Dschungel. Angesichts der durchschnittlich fünf bis sieben Quadratkilometer Urwald, die pro Indianer in den Reservaten im Amazonas-Becken zur Verfügung stehen, können sie die Flora und Fauna auch gar nicht zerstören.«

»Du meinst, sie besitzen gar kein Gespür für eure Ziele?«

»Ja, sie verstehen nicht, was wir hier tun, stehen unserer Arbeit eigentlich recht skeptisch gegenüber. Einzelne vermuten sogar, wir arbeiteten in Wirklichkeit für die Holzindustrie, wollten bloß die lukrativsten Plätze zum Abholzen herausfinden.«

»Ein gesundes Misstrauen gegenüber den weißen und asiatischen Eindringlingen scheint mir angesichts der Geschichte und der gemachten Erfahrungen auch dringend angebracht. Doch wenigstens Pedro und Vallé müssten doch voll und ganz auf deiner Seite stehen?«

Mei Ling versuchte sich in die Seele der Ureinwohner hinein zu fühlen, glaubte bereits, sie ein wenig zu verstehen.

»Damit kommen wir zum zweiten Punkt. Niemand auf der Welt, ich meine, der westlichen Welt, glaubt einem zivilisierten Indianer, wenn es um die Rechte der Ureinwohner geht. Darum ist es wichtig, möglichst viele Menschen aus dem Westen, aus den USA und Europa, aber auch aus den Städten Brasiliens und Argentiniens, für unsere Sache einzuspannen. Denn wenn sie zurückkehren in ihre Heimat, dann werden sie von unserem Anliegen geimpft sein und unsere Sache in die Welt hinaustragen. Davon verspricht sich die Organisation im Grunde genommen eine weit höhere Wirkung als von unseren Aufzeichnungen über seltene Pflanzen und bedrohte Tiere.«

Chufu und Mei nickten zustimmend, denn das leuchtete ihnen ein.

Und zu guter Letzt sprechen wir auch vom lieben Geld. Ihr bezahlt für eure Reise und den Aufenthalt hier selbst, belastet also die Foundation mit keinem Cent, liefert jedoch trotzdem wertvolle Arbeit. Nicht-Regierungs-Organisationen müssen auf Freiwillige setzen, können mit den Spenden nur wenige Mitarbeitende in den Zentralen bezahlen.«

»Oder Deutsche Biologen am Amazonas?«, warf Chufu anzüglich ein, worauf Kevin nachsichtig lächelte.

»Ja, und ein paar verarmte Deutsche Biologen.«

Um die Mittagszeit gingen sie hinüber ins Dorf der Ureinwohner. Etwas über hundert Menschen lebten hier auf einer recht weiten Fläche in den von der Regierung gebauten Holzhäusern. Mei und Chufu wurden vor allem von den Kindern erst argwöhnisch, kurze Zeit darauf aber neugierig beäugt. Sie schienen noch nie Asiaten gesehen zu haben, streichelten auch immer wieder über ihre Unterarme und die Hände, so als müssten sie sich überzeugen, dass die Haut der Beiden nicht bloß eingefärbt war.

Die Einheimischen kleideten sich hier mit T-Shirts und kurzen Baumwollhosen. Einige der Männer trugen allerdings nur ein Tuch um die Hüften. Doch man begrüßte sie alle äußerst freundlich als Gäste. Das Portugiesisch der Menschen war zwar stark gefärbt und darum etwas holpriger zu verstehen als die Aussprache von Pedro und Vallé. Doch nach kurzer Zeit gewöhnte sich das Gehör an die Aussprache der Indios mit den oft angefügten oder dazwischen geschobenen Knack- oder Zischlauten.

Die Begrüßung durch sämtliche Bewohner des Dorfes schien kein Ende zu nehmen. Alle wollten Chufu und Mei zumindest kurz die Hand schütteln und ihnen ins Gesicht sehen. Endlich wurden sie vor das Haus des Dorfältesten geführt. Zur Feier der Neuankömmlinge hatte man ein paar Hühner geschlachtet und einen schmackhaften Eintopf gekocht. Mei und Chufu versuchten herauszufinden, was für Gemüse und Gewürze wohl verwendet worden waren, gaben jedoch rasch auf, nachdem ihnen Kevin Borner bei jeder ihrer Vermutungen widersprach und sie korrigierte.

»Ihr Großstadtmenschen kennt halt nichts«, meinte der Berliner lachend zu den betretenen Gesichtern der beiden.

Der Dorfälteste und seine Familie sprachen kaum Portugiesisch. Eine Unterhaltung war darum nur über Pedro oder Vallé möglich, wobei auch Kevin in den letzten Wochen seit seiner Ankunft einige Brocken der Indio-Sprache aufgeschnappt hatte.

»Das hellere Fleisch ist Hühnchen, während das dunklere, das ein wenig nach Wild schmeckt, von einer hiesigen Wasserratte stammt.«

Mei blickte den Deutschen skeptisch an, dachte, er führe sie bloß vor. Doch der Biologe blieb ernst. Chufu suchte mit dem Löffel in seiner Holzschüssel herum und hob dann einen der klein geschnittenen, faserigen dunklen Brocken heraus, betrachtete ihn einen Moment lang unschlüssig, schob ihn dann in den Mund, begann auf ihm herumzukauen.

»Ein wenig zäh«, war sein Kommentar zu Mei gewandt, »muss wohl schon ein älteres Exemplar gewesen sein.«

Der Eintopf bestand vor allem aus Maniok, wie ihnen der Deutsche erklärte. Die Pflanze enthalte viel Blausäure und sei darum roh völlig ungenießbar, ja sogar giftig für den Menschen. Erst durch Mahlen, Auswaschen und Erhitzen würden die Giftstoffe neutralisiert. Die Knolle liefere jedoch recht wenig Proteine, warum man stets auch die Blätter der Pflanze mitesse. Das seien die dünn geschnitten, grünen Streifen im Eintopf.

Nach dem Essen verabschiedeten sie sich von der Gastfamilie, gingen ins Camp zurück, bereiteten sich für den Ausflug am Nachmittag vor. Vallé und Pedro fanden sich irgendwann bei ihnen ein. Kurz darauf machten sie sich mit Pedro und einem Stapel Papierseiten mit der Beschreibung eher seltener Orchideen-Arten auf den Weg.

Chufu schlug mit der Machete wild auf das Buschwerk ein, bahnte ihnen einen schmalen Weg, fühlte sich dabei wie Indiana Jones auf der Suche nach dem verlorenen Maya Tempel. Pedro ging hinter den beiden Asiaten, amüsierte sich über den Tatendrang des Philippinen. Doch bereits nach zehn Minuten war dieser in Schweiß gebadet und hielt keuchend inne.

»Ganz … schön … anstrengend«, gab er atemlos von sich, während er ärgerlich auf die dichte Pflanzenwand vor sich starrte.

»Dann lass mich eine Weile vorgehen«, bot sich Pedro grinsend an. Chufu machte ihm gerne Platz. Zu seinem großen Erstaunen hieb der Indio aber nicht auf die nächstgelegene Staude ein, sondern er bog sie bloß mit der Machete etwas zur Seite, schlüpfte an ihr vorbei und verschwand hinter ihr, als die Lücke wieder zufiel. Der Philippine ging auf dieselbe Weise hinter ihm her, Mei folgte den beiden.

Nur ab und zu kappte Pedro eine Pflanze, die er nicht umlaufen wollte. Sonst schlängelte er sich lieber durch den Dschungel, nutzte die natürlichen Lücken zwischen den Pflanzen, benutzte wohl auch kaum erkennbare Trampelpfade größerer Tiere. Das Gelände hob stärker an und alle drei schwitzten stark, wurden auch von Myriaden von Mücken umschwirrt. Noch hielten sich die Plagegeister zurück, wurden vom stark riechenden Insektenspray auf Distanz gehalten. Chufu und Mei hofften inständig, dass ihr Deodorant nicht versagte.

Sie hatten eine Kuppe erreicht, sahen zwischen Bäumen und Sträuchern unweit entfernt einen Bach fließen. Ein Tapir stand am Ufer und blickte zu ihnen hoch, grunzte und machte sich davon, war nach wenigen Schritten im Dickicht verschwunden.

»Ab hier können wir mit der Suche beginnen«, meinte nun Pedro, »dieser Teil wurde noch nicht erforscht.«

Noch einmal gingen die drei kurz die Seiten mit den Beschreibungen durch, versuchten sich die Orchideen und die anderen Pflanzen einzuprägen.

»Entfernt euch aber nicht zu weit von diesem Ort hier. Man verirrt sich allzu leicht im Dschungel.«

Chufu und Mei hatten sich GPS-Sender mitgenommen. Falls sie verloren gingen, würde Pedro sie mit seinem Empfangsgerät orten können. Doch eine solche Blöße wollten sich die beiden Asiaten selbstverständlich nicht geben, nahmen sich fest vor, stets die Orientierung zu behalten. Zu zweit schritten sie über den Bachlauf, waren wie der Tapir rasch aus dem Blick von Pedro verschwunden. Sie wollten sich nach einer Stunde wieder auf derselben Kuppe zusammenfinden und dann zum Lager zurück gehen. Das sollte für ihre erste Expedition genügen.

Chufu hatte sich bei Pedro abgeschaut, wie man sich möglichst effizient durch den Urwald bewegte. So schritt er zielstrebig vor, hielt mit seinem Kompass möglichst genau die Richtung nach Westen ein.

»Wohin willst du eigentlich?«, fragte Mei nach einer Weile.

»Bis zur Grenze des Reservates«, gab ihr Chufu zurück, »ich denke, wir sollten uns von dort wieder langsam zur Kuppe zurückbewegen. So können wir stetig nach Osten gehen und verirren uns nicht so leicht. Nach der Karte, die uns Kevin gezeigt hat, kann die Grenze nicht mehr allzu weit entfernt sein.«

Mei erwiderte nichts, war wohl zufrieden mit dem Plan ihres Freundes.

Sie waren gut zehn Minuten durch den Dschungel gewandert, als der Philippine plötzlich stehen blieb, so dass die dicht hinter ihm gehende Chinesin beinahe in ihn hineinlief. Da Chufu nichts sagte, sondern immer noch stumm verharrte, stellte sie sich auf die Zehenspitzen und versuchte, über seine Schulter zu blicken. Was sie sah, ließ sie ihren Mund vor Staunen öffnen, während ihre Augen entsetzt schauten.

Durch Buschwerk und Bäume hindurch sahen die beiden nicht nur das Blau des Himmels durchscheinen, ein Anblick, den sie zuletzt im Dorf erblickt hatten und der ihnen seitdem durch das Blätterdach über ihnen verwehrt war. Doch nun breitete sich eine Grasebene vor ihnen aus, die bis zum Horizont zu reichen schien. Verwirrt gingen sie weiter, traten nach kaum zwanzig Metern zwischen den letzten Stämmen aus dem Urwald heraus und auf eine enorme Fläche, die sich nach drei Seiten und meilenweit ausdehnte. Vereinzelt standen darauf noch die Leichen abgebrannter Bäume, die ihre schwarz verkohlten Aststummel wie als Anklage in den Himmel reckten.

Chufu bemerkte, wie sein Herz vor Aufregung und Abscheu raste und seine Atmung stockte.

»Was haben die hier gemacht?«, fragte Mei leise, spürte, wie sich ihr Magen verkrampfte. Die beiden Asiaten hatten auf der Fahrt von Ariquemes zum Basislager durch die Nacht das riesige Ausmaß der längst abgeholzten und danach abgebrannten Urwaldflächen verpasst, erlebten nun einen Schock angesichts der so umfassenden und vollständigen Zerstörung.

»Wir sind wahnsinnig«, stammelte Chufu leise, konnte den Blick nicht vom Grauen abwenden, drehte sich hin und her, ging dann weiter auf die Grasebene hinaus, hundert, zweihundert Meter, drehte sich um, erblickte nun vor sich die dichte Wand des Dschungels des verbliebenen Reservates, stellte sich vor, wie diese öde Leere noch vor wenigen Jahren ausgesehen haben mochte, dicht bewachsen mit Bäumen und Sträuchern, belebt von tausenden von Pflanzen und Tierarten.

Er vermochte den Frevel nicht zu fassen und einzuordnen, fühlte bloß, wie große Wut in ihm hochstieg und sich seines Körpers bemächtigte.

»Aaaahhhhhhhhaaaaahaaahhhh«, schrie er plötzlich hoch zum Himmel über ihm, drehte sich dabei um die eigene Achse, war unfähig, seinen Zorn in Worte zu fassen, war einfach entsetzt und zutiefst schockiert, fühlte sich angesichts des Ausmaßes dieser Zerstörung ohnmächtig, spürte gleichzeitig, wie sich seine Augen mit Tränen füllten, wie er würgend schlucken musste und wie er haltlos zu flennen begann.

Mei war ihm mit ihrem Blick gefolgt, weinte mit ihm, fühlte trotz der sengenden Sonne eine grässliche Kälte in ihre Brust kriechen. Sie trat zurück zu einem der Baumstämme, lehnte sich gegen ihn, sank an ihm in die Hocke. Tränen liefen über ihr Gesicht, fielen auf die dicke Baumwolljacke, die sie zum Schutz gegen die Dornenbüsche trotz der Hitze trug. Immer wieder schüttelte sie ihren Kopf, konnte und wollte die Zerstörung vor ihren Augen nicht akzeptieren. Nur langsam beruhigten sich ihre aufgewühlten Nerven und das eisige Gefühl in ihrem Herzen wandelte sich langsam in kalte Wut. Wer war für diese Sauerei verantwortlich? Wer ließ es zu, dass dieser wundervolle Wald, dieses über zehntausende von Jahren miteinander verwachsene Ökosystem vernichtet wurde? Vernichtet, damit Idioten in der Ersten Welt sich die Veranda mit exotischen Brettern auslegen konnten oder ihre Möbel aus irgendeinem exklusiven Tropenholz zimmern ließen?

Weit entfernt erkannte Mei nun auch Tiere auf der Ebene. Sie waren allerdings zu weit entfernt, um sie einzuordnen. Doch es mochten wohl Rinder sein, die sich vom braunen, verbrannten Gras ernährten. Jedem Stück Vieh standen bestimmt ein Dutzend Quadratkilometer oder mehr der weiten Ebene zur Verfügung, so wenige Tiere erkannte sie. Das Abholzen des Regenwaldes hatte zu wenig Essbares übriggelassen, um mehr Tiere zu ernähren.

Erst das Holz für die Reichen der ersten Welt und danach das Fleisch für dieselben egoistischen Empfänger, wurde Mei schmerzlich bewusst. Menschen waren doch das einzige wirkliche Vieh auf Erden, klagte sie sich selbst an. Sie scherten sich einen Dreck um die Umwelt, zerstörten für den Profit die eigenen Lebensgrundlagen, vernichteten bedenkenlos ganze Ökosysteme, verschwendeten sie ohne Gewissen.

Chufu kam langsam schlendernd zurück. Mei sah ihrem Freund seine tiefe Traurigkeit an.

»Unfassbar«, meinte der Philippine kopfschüttelnd und die Chinesin meinte, »ein Verbrechen.«

»Ob Pedro weiß, wer für diese Sauerei verantwortlich ist?«, fragte der Philippine mit belegter Stimme, der man die vergossenen Tränen noch anhörte.

»Gehen wir zurück«, antwortete Mei leise und traurig.

Gemeinsam traten sie zurück in den Dschungel, wurden von seinen Pflanzen sogleich umhüllt und aufgenommen. Das zarte Dämmerlicht des als grüne Hölle verschrienen Urwalds legte sich wohltuend auf ihre Seele. Und als sich eine Mücke voller Todesverachtung und trotz des Insektensprays auf dem Rücken der rechten Hand von Chufu niederließ, ihren Rüssel in seine Haut bohrte, zu saugen begann und er nach ein paar Sekunden auch einen Juckreiz zu spüren begann, da hielt der Philippine völlig still, betrachtete sich das Tier für einen Augenblick genauer, ließ die Machete in seine linke Hand überwechseln, schritt dann weiter, kümmerte sich nicht um den durstigen Blutsauger.

*

Mutobo Suheli hatte Glück, denn an diesem Abend tagte der Ältestenrat im Gemeindezentrum. Er ließ sich von der Vorzimmerdame melden, erhielt kurz darauf Einlass.

Die fünf erst kürzlich gewählten Gemeindevertreter waren allesamt Christen, wie Mutobo wusste. Das war nicht außergewöhnlich, da die beiden Dörfer Hara und Asgarbo immer noch mehrheitlich von orthodoxen äthiopischen Christen bewohnt waren. Der Einfluss des Ältestenrats war jedoch in der Danakil-Senke lebenden, mehrheitlich muslimischen Bevölkerung nicht besonders hoch, vor allem, sobald sich Fragen außerhalb des Entwicklungsprojekts stellten. Doch die fünf kannten alle wichtigen Stammesfürsten der näheren und weiteren Umgebung von Kindesbeinen an, waren mit ihnen zusammen aufgewachsen, genossen bei ihnen ein gewisses Ansehen.

Suheli brachten den Vorfall in der Druckerei vor, erzählte die Ereignisse so, wie sie Mandala Itchi geschildert hatte. Als er endete, blieb es eine Weile lang still am Tisch. Dann antwortete ihm Osaba Hanem, der Gemeinderats-Vorsitzende, und seine Erwiderung trafen Mutobo wie Faustschläge.

»Ja, lieber Mutobo, wir haben bereits davon gehört und wir sind sehr enttäuscht. Warum handelte Mandala Itchi bloß so ungeschickt? Was hätte es denn schon groß ausgemacht, auf die Forderungen der Frauen einzugehen? Wenn es ihnen doch ihr Glaube verbietet?«

Die Augäpfel von Mutobo drohten einen Moment lang aus seinem Gesicht zu springen.

»Überhaupt kann der Gemeinderat die Forderung nach mehr Züchtigkeit gut verstehen. Auch wir sind der Meinung, dass die Sitten in unseren Dörfern in den letzten Monaten und Jahren stark gelitten haben. Ein Umdenken tut der Bevölkerung gut.«

Der Leiter des Entwicklungsprojekts verstand die Welt nicht mehr. Er wusste selbstverständlich, dass der neu gewählte Rat konservativer geprägt war, als es die früheren Mitglieder beim Start des Entwicklungsprojekts und unter dem damaligen Vorsitzenden Ensewi gewesen waren. Doch wie Mutobo nun die vier anderen Gemeinderäte des Dorfes einmütig und zustimmend zu den Worten ihres Vorsitzenden nicken sah, so als wären sie allesamt bloß Wackel-Dackel auf der Rückbank eines 1970er Opel Commodore, und ihn dabei auch noch beinahe feindselig betrachteten, verspürte er einen heftigen Stich in der Brust, der ihm einen Moment lang die Luft raubte. Und während er noch den Schock überwinden musste, fügte die hagere, kinderlose und seit Jahren verwitwete Sophia hochnäsig und schnippisch hinzu: »Als Fremder aus der großen Hauptstadt können Sie, Herr Suheli, den herausragenden Anstand, der unsere Gemeinde seit vielen Jahrzehnten prägt, selbstverständlich weder kennen noch wirklich verstehen.«

Mutobo stand nach dieser Feststellung wortlos auf und verließ wie betäubt den Rat.

Sah der neue Gemeinderat die Gefahr nicht, die von einem radikaleren Islam auf ihre Gemeinschaft ausgehen konnte? Oder kochten die Neuen Fünf, wie man sie ihm Dorf gern hinter vorgehaltener Hand und kichernd benannte, etwa eine eigene Suppe?

*

Nicht nur Ramu Bhattacharya erwartete sie im Besprechungsraum. Shridar Kumani stellte Henry Huxley zuerst seine langjährige Assistentin Abhaya Dubashi vor. Die aparte Inderin mit den dunkelbraunen, tiefgründigen Augen mochte um die vierzig Jahre alt sein. Sie war auch für eine Inderin nur mittelgroß, reichte Henry Huxley darum kaum bis zur Brust. Doch sie blickte ihm fest und sogar forschend in die Augen, als sie sich die Hand gaben.

»Aha«, meinte der Brite charmant lächelnd und sah die Frau dabei mit einem funkelnden Blick an, »die Furchtlose.«

»Sie sprechen Hindi?«, fragten sie und Shridar Kumani zugleich und höchst erstaunt.

»Nein, nein, nur ein paar Brocken«, wiegelte Huxley bescheiden ab, »es reicht für eine Bestellung im Restaurant.«

Als nächstes wurde ihm der junge Ingenieur vorgestellt. Der hatte wohl auf glühenden Kohlen gesessen, denn bei ihrem Eintreten war er von seinem Stuhl aufgesprungen, hatte danach aufgeregt freudig dagestanden, kaum gewusst wohin mit seinen Händen, bis er mit der Begrüßung des Briten an die Reihe kam.

»Darf ich Ihnen auch Ramu Bhattacharya vorstellen? Er ist ein brillanter Kopf. Trotz seiner Jugend gehört er bereits zu den leitenden Ingenieuren des Staudammprojekts. Mr. Bhattacharya, dies ist Mr. Henry Huxley aus London.«

Ramu Bhattacharya war groß und schlank gewachsen, trug eine dicke Hornbrille, jedoch mit dünnen, kaum geschliffenen Gläsern, wie Henry feststellte. Sie sollte ihn wohl in erster Linie etwas älter aussehen lassen, dem jungen Ingenieur auf diese Weise eine zusätzliche Portion an Seriosität verleihen.

Sie setzten sich an den Besprechungstisch und während der nächsten halben Stunde stellte Ramu Bhattacharya anhand einer Video-Präsentation mit vielen Fotos und einigen Grafiken und Plänen das Bauvorhaben im Detail vor. Gegen Ende seines Vortrags zeigte er noch einmal einen Kartenausschnitt des gesamten Tales und der Ebene mit der geplanten Schnellstraße, kam dann auf das Pièce de Résistance zu sprechen.

»Hier, weit oben im Tal, liegt ein alter Hindu Schrein. Die Talbewohner verehren mit ihm Shiva. Zudem sollen ein paar Knochen von heiligen Männern dort eingemauert sein. So genau weiß das niemand. Der Schrein beherbergt jedoch einen der drei Schutzsteine des Tals.«

»Schutzsteine des Tals?«, warf Henry sogleich ein.

»Ja. Es gibt eine alte Sage, wonach die Berge ringsum einstürzen und das Tal mit allen Menschen und Tieren darin verschüttet werden, wenn einer der drei Schutzsteine verloren ginge oder auch nur von seinem Standort fortbewegt wird. Die Steine tragen auch Namen. Sie heißen Bhayrava, Rudra und Vishwanatha. Das sind drei der vielen Namen für die Gottheit Shiva und sie bedeuten der Schreckliche, der Wilde und der Herr des Universums.«

»Und bestimmt liegt in unserem Schrein der Herr des Universums?«, meinte Henry lächelnd.

Der Ingenieur nickte zustimmen.

»Das Ganze ist selbstverständlich ein dummer Aberglaube. Doch die Landbevölkerung ist fest von der Macht der Steine und von ihrer Schutzwirkung überzeugt.«

»Und deshalb wehrt sie sich gegen das Staudammprojekt?«

Bhattacharya nickte erneut über die Frage.

»Ja, die Dorfältesten sagen, dass großes Unglück über alle Menschen käme, wenn der Schrein mit dem Stein versetzt oder gar zerstört wird.«

»Und wie wehrt sie sich?«

Henrys Plauderton blieb kühl und sachlich, klang beinahe uninteressiert. Ramu Bhattacharya hingegen steigerte sich weiter in seine Ausführungen hinein.

»Bei unserem ersten Besuch im Tal hat jemand die Zündverteilung aus unserem Jeep gestohlen. Als wir ein paar Tage später mit einem Vermessungsteam anrückten, zerstachen sie noch in der ersten Nacht alle Reifen unserer Fahrzeuge. Am nächsten Tag versuchten einige Jugendliche, unsere Messgeräte zu stehlen. Wenige Tage später wurde das Haus, in dem wir übernachteten, angezündet.«

»Wurde jemand dabei verletzt?«

»Nein. Wir wurden durch lautes Rufen früh genug geweckt und gewarnt. Selbst unsere Ausrüstung konnten wir komplett retten. Nur die Unterkunft ist abgebrannt.«

»Und ihre Arbeiten konnten Sie beenden?«

»Ja, selbstverständlich«, der junge Mann nickte heftig, »denn wir haben unsere Zentrale in Mumbai sogleich über die Vorfälle unterrichtet und die informierte unverzüglich das Innenministerium. Zwei Tage später schickte man zu unserem Schutz eine Kompanie Soldaten ins Tal. Sie wachen seitdem rund um die Uhr über uns, halten die Einheimischen von uns fern.«

»Und wo liegen jetzt noch die Schwierigkeiten?«

Der Ingenieur seufzte.

»Wir haben vor zwei Wochen mit dem Roden des Waldes begonnen, bauen gleichzeitig eine Versorgungsstraße durch das Tal hoch und bis zum geplanten Damm des Wasserkraftwerks. Über die Straße wird später das Baumaterial transportieren. Wir haben gleichzeitig fünf Bautrupps im Einsatz, zu viele, als dass die Armee uns flächendeckend und rund um die Uhr schützen könnte.«

»Und die Bevölkerung für die Zeit des Bauens einfach umzusiedeln, das geht nicht?«

»Im Tal leben über achttausend Menschen«, mischte sich Shridar Kumani ein, »wo sollte man sie hinbringen? Mit welchem Recht könnte man sie von ihrem eigenen Grund und Boden wegweisen? Mit welcher Begründung auf Dauer vertreiben?«

Henry nickte zustimmend.

»Die Bevölkerung behindert das Projekt also weiterhin und trotz der Soldaten. Mit welchen Mitteln?«

Der junge Ingenieur sah hilfesuchend Shridar Kumani an, hatte nicht ganz verstanden, was der Brite mit Mitteln meinte.

»Oh, sie bleiben sehr einfallsreich«, gab Kumani für ihn Auskunft, »beispielsweise vergraben sie während der Nacht scharfe Stahlspitzen in unregelmäßigen Abständen auf der neu gebauten Zufahrtsstrecke. Am nächsten Morgen büßen dann die Lastwagen wieder einen Satz Reifen ein.«

»Oder wenn ein Fahrzeug mal für einen Augenblick unbeaufsichtigt herumsteht, fehlt anschließend ein wichtiges Teil des Motors oder der Auspuff ist mit Dreck und Steinen verstopft«, beteiligte sich Ramu Bhattacharya an den Erklärungen.

»Bei manchen Camps heulen die Dorfbewohner auch ganze Nächte lang wie Wölfe den Mond an, um die Arbeiterkolonnen um ihren Schlaf zu bringen«, ergänzte Kumani.

»Also ein Kleinkrieg«, fasste Huxley zusammen, »jedoch ein Kampf ohne direkte Gewalt gegen Menschen.«

»Bis jetzt«, gab Shridar Kumani zur Antwort, »wenn man von den zahlreichen Brandanschlägen einmal absieht.«

»Kamen dabei je Arbeiter zu Schaden?«

»Nein, bislang nicht, Shiva sei Dank.«

»Sie erwarten jedoch eine weitere Eskalation?«

Der indische Multimillionär nickte heftig.

»Trotz all der Schwierigkeiten schreiten die Vorbereitungsarbeiten für den Bau des Staudamms beinahe planmäßig voran. Was die Bevölkerung uns an Hindernissen in den Weg stellt, überwinden wir mit mehr Arbeitern, mehr Maschinen und Fahrzeugen. Selbstverständlich erhöhen sich dadurch die Gesamtkosten um ein paar Prozent. Doch sie liegen immer noch in der erwarteten Toleranz. Die Leute aus den Dörfern haben mittlerweile bestimmt erkannt, dass sie auf die bisherige Weise das Projekt nicht aufhalten, ja kaum nennenswert verzögern können. Irgendwann werden sie ihre Strategie ändern.«

Der Brite nickte geistesabwesend, schien über die Problemstellung nachzudenken. Shridar Kumani, Ramu Bhattacharya und auch Abhaya Dubashi blickten ihn erwartungsvoll an.

»Freut sich denn die Bevölkerung nicht über den zu erwartenden Aufschwung?«

Diesmal antwortet ihm Ramu Bhattacharya.

»Selbstverständlich begrüßen die meisten von ihnen die Arbeitsplätze und die Versorgung ihrer Dörfer mit Elektrizität. Aber rund ein Drittel sind äußerst konservative, streng gläubige Hindu oder Sikhs. Ihnen ist der Schrein wichtiger als alles andere. Und sie scheinen immer mehr Zulauf zu erhalten. Nicht so sehr von anderen Einheimischen, sondern von radikalen Elementen aus anderen Regionen Indiens. Dabei haben wir ihnen angeboten, den Schrein mit der gesamten näheren Umgebung auszugraben und an einem anderen, sicheren Ort wieder aufzubauen. Doch davon wollen sie nichts wissen.«

»Konnten Sie denn die Anführer oder Rädelsführer ausfindig machen?«

Bhattacharya und Kumani schüttelten den Kopf.

»Nein. Es waren stets die Dorfältesten, die mit ihrem Bedenken bezüglich der Flutung des obersten Drittels des Tals an uns herantraten. Doch sie gaben uns stets zu verstehen, sie wären bloß die Überbringer all der Befürchtungen aus der Bevölkerung. Wir haben diese Männer genauestens unter die Lupe genommen, sie teilweise sogar beobachten lassen. Sie scheinen tatsächlich keine Sonderstellung in den religiösen Gruppierungen einzunehmen, sind dort bloße Mitläufer. Unser Minister für Industrie und öffentliche Unternehmen hat mir im Vertrauen erzählt, die Regierung erwäge, Geheimagenten einzuschleusen und so die religiösen Gruppen zu unterwandern, ihre Absichten herauszufinden und die Pläne für Attentate zu vereiteln. Seit einiger Zeit sickern vermehrt religiöse Fanatiker aus anderen Teilen des Landes ins Tal. Ob die Regierung auf diese Weise auch bereits ihre Spione eingeschleust hat, entzieht sich unserem Wissen.«

Wieder schien der Brite über irgendwelche Ideen zu brüten und die drei sahen ihm dabei abwartend zu. Nach einer Weile hob Huxley seinen Kopf und blickte Shridar Kumani direkt an.

»Wann brechen wir nach Maibong auf?«

»Ich denke, gleich Morgen, nach dem Frühstück. Wir nehmen den Helikopter. Mit ihm werden wir gegen Mittag im Hauptcamp eintreffen.«

Man verabredete sich für den Abend zum Dinner im Hotel, in dem für Henry Huxley ein Zimmer reserviert worden war. Danach fuhr Abhaya Dubashi den Briten dorthin. Das Hotel lag nur wenige Straßen vom Bürogebäude entfernt und so stand Henry wenig später unter der Dusche, spülte den Schweiß des subtropisch schwülen Tages ab und dachte an die aparte Assistentin von Shridar Kumani. Auf dem kurzen Weg zum Hotel hatten sie angeregt geplaudert. Und so wusste Huxley nun, dass sie seit über zehn Jahren für den Multi-Millionär arbeitete und bereits am Persischen Golf seine engste Vertraute war. Eigentlich hatte sich ihr Chef längst aus dem Geschäftsleben zurückgezogen, verwaltete bloß noch sein Vermögen, widmete seine Zeit seiner Ehefrau, seinen vier Kindern und den sieben Enkelkindern. Er hatte sich am Staudammprojekt beteiligt, weil er darin den besten Weg erkannte, die zunehmende Landflucht ein kleines Stück weit zu bremsen und ein Beispiel für das Indien von Morgen zu geben. Die Frau in den Vierzigern wirkte auf Henry äußerst selbstbewusst und auch sehr selbstständig. Sie war den Umgang mit fremdländischen Männern gewohnt, behandelte den Briten freundlich und höflich, lachte auch bei einem kleinen Wortspiel von ihm hell und klar auf, gab sich natürlich und aufgeschlossen.

»Werden Sie uns denn nach Maibong begleiten?«, hatte Huxley die Frau noch gefragt, als er aus ihrem Wagen stieg.

»Ja, ich werde morgen früh wohl dabei sein.«

In zwei Stunden wollten sie sich zum Abendessen im Restaurant Tandoor des Hotels treffen. Unter der Dusche dachte Henry nicht in erster Linie an die Probleme des Projekts. Ihn beschäftigten vielmehr die ökonomischen und religiösen Befindlichkeiten in diesem Land mit einer Bevölkerung von über einer Milliarde Menschen.

Die Slumgebiete an der Peripherie der großen Städte wuchsen rasanter als die Wirtschaft die Erwachsenen mit bezahlten Jobs versorgen konnte. Dabei lag das größte Problem der armen Menschen nicht etwa im fehlenden Besitz, sondern in den zunehmenden Rechtsunsicherheiten, die immer weitere Teile der Bevölkerung betrafen. Denn wer in einer nicht bewilligten Wellblechhütte lebte, besaß keine offizielle Adresse. Wer keine Adresse kannte, hatte nur beschränkten Zugang zum ersten Arbeitsmarkt und zu staatlichen Leistungen. Wer über kein regelmäßiges Einkommen verfügte, lebte stets am Rande des Abgrunds und von einem Tag zum nächsten, schlug sich so gut es eben ging durch. Die meisten Familien träumten bestimmt vom Aufstieg ihrer Kinder, von einer guten Schulbildung, vielleicht sogar einem Studium. Irgendwann sollte dann eine Anstellung beim Staat erfolgen oder einem großen, internationalen Konzern. Dank dem beruflichen Aufstieg konnten sie später einmal die alt gewordenen Eltern unterstützen. Soweit die Theorie und der Plan vieler indischer Familien, die ja auch in westlichen Ländern oft nicht viel anders aussahen.

Man erwartete von der zukünftigen Elite des Landes hohe Vorleistungen in Form von Schulabschlüssen und Bildungszertifikaten. Nur diese versprachen einen geregelten Aufstieg in Wirtschaft oder Politik. Die Realität sah jedoch anders aus und viele Studenten fanden trotz ausgezeichneter Ausbildung keine entsprechende Anstellung, mussten nach dem Abschluss weitere oder ganz andere Bildungszertifikaten erwerben oder mussten ihre Träume begraben. Oder sie fanden Zugang zum Arbeitsmarkt, jedoch kaum Aufstiegsmöglichkeiten. Das war zwar mathematisch gesehen nicht weiter erstaunlich, konnten doch höchstens ein Viertel aller Erwerbstätigen eine Chefposition oder eine gut bezahlte Fachstelle erlangen, während das Gros der Menschen immer und überall auf der Erde auf unterer Stufe verharren musste, egal, wie umfassend ihre Ausbildung auch ausfiel oder wie hoch ihr Engagement auch sein mochte. Weder die Wirtschaft noch der Staat kann mit lauter Abteilungsleitern funktionieren. Irgendwer musste auch die ungeliebten und die schlecht bezahlten Jobs erledigen, unabhängig davon, wie gut der Wissens- und Leistungsstand des Einzelnen auch sein mochte. Und je mehr man die oberen Kader dazu ermunterte, sich mit Ellbogen ihren Platz an der Spitze zu erobern, desto mehr Geld musste von unten nach oben transferiert werden, um die wenigen Glücklichen auch adäquat für ihre Mühe zu entschädigen. Umso weniger vom Kuchen blieb so für die vielen Verlierer auf dieser Reise nach Jerusalem übrig.

Henry Huxley war weder Kommunist noch Sozialist, denn er hatte in Russland und Ost-Deutschland selbst erlebt, wie schlecht diese beiden Gesellschafts- und Wirtschaftssysteme gegenüber dem Kapitalismus und der Demokratie abschnitten, wenn es um die Frage des Lebensstandards für eine breite Bevölkerungsschicht ging. Fehlende Leistungsanreize führten unweigerlich zu Verschwendung und Phlegma. Im Kapitalismus fielen wenigstens Brosamen für alle ab, auch wenn Einzelne dabei unermesslich reich wurden.

Doch wie konnte man den Kapitalismus langfristig zum Wohle der Mehrheit kontrollieren und steuern? Die soziale Marktwirtschaft im Europäischen Modell führte vor allem zu einer Aufteilung der Gesellschaft in Menschen mit Besitz und ohne Besitz. Strenger Kündigungsschutz nutzte zwar den Arbeitnehmern in fester Anstellung, behinderte jedoch gleichzeitig alle übrigen bei der Verwirklichung ihrer eigenen Chancen. So gehörten die jungen Menschen in Europa automatisch zu den Verlierern einer als sozial bezeichneten Marktwirtschaft, während die älteren von ihr immer stärker zehrten. Die Jungen mussten befristete Arbeitsverträge eingehen, wurden so bei jedem Stellenwechsel von Lohndumping bedroht, konnten sich keine gesicherte Existenz aufbauen. Wer jedoch eine feste Anstellung fand und so zu den Besitzenden überwechselte, der kehrte nach einem Jahr Sabbatical oder einer weiteren Baby-Pause zufrieden und glücklich an den alten Arbeitsplatz zurück, verdrängte den befristet angestellten Lückenbüßer, stieß ihn zurück ins Heer der Besitzlosen. Soziale Marktwirtschaft gaukelte den Menschen zudem vor, dass sie ihr eigenes Schicksal in Händen hielten, dass eine gute Erstausbildung und lebenslange Fortbildung automatisch zu Arbeitsplätzen und Wohlstand führen würden. Dieser Trugschluss musste in Zukunft zu großen Spannungen zwischen den Generationen führen, da war sich Henry sicher.

In Europa war der allgemeine Druck auf die sogenannte Mittelklasse bereits weiter fortgeschritten als in den Entwicklungs- und Schwellenländern. Das lag bestimmt am Baby-Boom der 1950er und 1960er Jahre. Diese drängten in den Siebzigern und Achtzigern auf den Arbeitsmarkt, besetzten derzeit alle aussichtsreichen Positionen oder wurden bereits erfolgreich verrentet, profitierten von den umfassenden Umlagesystemen der sozialen Marktwirtschaft, die sie selbst in den 1980ern und 1990ern weiter ausgebaut hatten. Hier in Indien hielt der Baby-Boom jedoch noch unvermindert an. Dies führte automatisch zu Wachstum und zu mehr Beschäftigung. Doch in einem nicht mehr allzu fernen Tage würden die Ressourcen des Landes so stark beansprucht sein, dass ein weiterer Anstieg der Bevölkerung zu keiner Vermehrung des Wohlstands mehr führen konnte. Spätestens in diesem Moment stürzte jedes Pyramidenspiel in sich zusammen, egal, ob es von Betrügern oder von Staaten organisiert und betrieben wurde. Der Realität entging niemand auf Dauer, auch nicht die Politik.

Lösungen?

Henry kannte keine. Vielleicht mit Ausnahme der Zeit, die alle Wunden zu heilen vermochte.

Die Generation nach den Baby-Boomers hatte den wirtschaftlichen Aufstieg ihrer Eltern miterlebt und orientierten sich an ihm, mussten jedoch mehrheitlich in ihrem Streben scheitern. Ihre Enkelkinder jedoch würden bereits eine andere, weit schärfere Welt erfahren, in der man stärker um seinen Status kämpfen musste, in der sie auch rasch einmal einsehen mussten, dass der Status ihrer Großeltern für sie unerreichbar blieb, sei es wegen der Preisexplosion auf dem Grundstücks- und Häusermarkt in den letzten fünfzig Jahren, sei es wegen den ständig steigenden Umlagebeiträgen des Staates von den Erwerbstätigen zu den Rentnern, Alten und Erwerbslosen. Die Baby-Boomer und ihre direkten Nachkommen mochten vielleicht verbittert über diesen Umstand sein. Doch spätestens die übernächste Generation besaß keinen echten Bezug mehr zu den guten Zeiten der vergangenen fünfzig Jahre, konnten und würden nur noch nach vorne schauen und das Beste aus ihrer Situation machen, so wie es jedes Zeitalter getan hatte.

Henry dachte an den Vortrag eines Deutschen Wirtschaftsprofessors zurück, der seinen Zuhörern glaubhaft versicherte, wir lebten derzeit in der Besten aller möglichen Welten und ein totaler Absturz aller uns bekannter Systeme stünde uns in den nächsten vierzig Jahren bevor, wenn beispielsweise das derzeitig verfügbare Steueraufkommen Deutschlands nur noch ausreichte, um die Renten der pensionierten Beamtenheerscharen zu bezahlen und nichts mehr für Krankenhäuser, Schulen oder die Polizei übrig blieb.

Ja, die Zeit würde alle Wunden heilen, auch wenn sie dafür manchmal zwei oder drei Generationen benötigte und turbulente Phasen zu bewältigen hatte.

In seiner Sporttasche befand sich ein zweiter Anzug und drei Hemden, dazu Unterwäsche für eine Woche. Henry zog sich frisch an und bestellte dann den Zimmerservice, gab dem jungen Mann seine benutzte Kleidung zur Reinigung bis zum nächsten Morgen mit. Er bestellte sich gleichzeitig einen Tomatensaft, der ihm wenig später gebracht wurde.

Das indische Fernsehprogramm war uninteressant, eine Mischung aus Amerika und Europa, gewürzt mit einheimischer Kunst. Er ließ CNN leise laufen, stellte den Wecker seines Smartphones auf sechs Uhr dreißig und gönnte sich ein Nickerchen.

*

Zurück im Basislager stürzten sich Chufu und Mei förmlich auf Kevin Borner.

»Wer ist bloß für diese Sauerei verantwortlich?«, herrschte der Philippine den Deutschen Biologen an. Der trat ob dieser verbalen Attacke einen halben Schritt zurück, blickte die beiden Asiaten dabei verwirrt an, warf dann einen forschenden Blick zu Pedro hinüber, der stehen geblieben war und ihnen amüsiert zuschaute.

»Wovon sprecht ihr?«, fragte der Deutsche, »was seid ihr denn bloß so aufgeregt?«

»Sie sind bis zur Grenze des Reservates gegangen«, warf Pedro vermittelnd ein.

Borner stutzte einen Moment lang, dann meinte er erleichtert: »Ach so? Das meint ihr?«

»Ja, Kevin. Diese gewaltige Umweltzerstörung ist doch kriminell, oder? Wer steckt dahinter? Ist es die Regierung selbst oder skrupellose Verbrecher?«

Chufu konnte sich kaum beherrschen, nun, da er ein Ventil für seine Wut gefunden hatte. Als sie nach ihrer Rückkehr auf die kleine Kuppe im Wald den Indio Pedro auf das Abholzen des Urwalds ansprachen, hatte der bloß mit den Achseln gezuckt und sie an Kevin Borner verwiesen. Ihr rascher Fußmarsch in der schwülen Dschungelluft und die zunehmende Ermüdung im ungewohnten Klima hatten das Übrige zur miesen Laune der beiden Asiaten beigetragen.

»Das mit dem Abholzen ist rasch erklärt. Es betrifft die Gebiete außerhalb des Reservates, war also legal. Brasilien muss seine Ressourcen nutzen, wie jedes andere Land auch. Früher drängten meistens illegale Goldsucher in die Wälder vor und begannen die Erde umzuwühlen. Wo sie fündig wurden, entstanden kleine Siedlungen, Versorgungspunkte, die man meist neben einer der zahlreichen Wasserstraßen errichtete. Über die Versorgungsrouten der Camps fanden dann die Holzabbaufirmen ins Land, erwarben manchmal legal, oft auch durch Bestechung Lizenzen fürs Abholzen. Die Firmen schickten dann ihre Arbeitstrupps los. In manchen Fällen wehrten sich die Einheimischen zwar gegen sie, manchmal sogar mit Waffengewalt. In manchen Gebieten kam es zu heftigen Kämpfen und ganze Landstriche wurden in der Folge entvölkert. Wenn dann die Edelhölzer gefällt und abtransportiert waren, kamen die Zellulose-Fabriken und holten sich, was an Bäumen noch in der Nähe der Wasserläufe stand und leicht abtransportiert werden konnte. Wo der Boden nicht sogleich erodierte, hat man dann arme Familien aus dem Norden als Siedler angelockt. Man versprach ihnen freies Land, ließ sie auch ein paar Jahre lang den Boden urbar machen, zum Beispiel von all den Wurzeln der gefällten Bäume befreien. Später traten dann Agrarkonzerne und Großgrundbesitzer auf den Plan, vertrieben die Bauern mit Hilfe von Anwälten und gefälschten Dokumenten oder mit Gewalt oder sie kauften sie billig auf, nachdem die Banken ihre Kredite gekündigt hatten. Auf den fruchtbareren Teilen wurde dann Getreide angebaut, vor allem Soja und Mais. An manchen Stellen entstanden auch Zuckerrohr oder Fruchtplantagen. Auf dem riesigen Rest weidet Vieh.«

»Und warum ließ die Regierung in Brasilia diesen Irrsinn zu? Es ist doch völlig verrückt, all den Reichtum der Urwälder zu zerstören, nur um anschließend für die erste Welt möglichst billig Biodiesel oder Fleisch zu produzieren?«

Kevin Borner zuckte mit den Achseln.

»Worüber ihr beide euch heute so wütend zeigt, diese Zeit liegt doch bereits zwei oder drei Jahrzehnte zurück. Wer fragt da noch nach den Verantwortlichen? Sie sind längst nicht mehr in ihren Ämtern, die meisten wohl bereits gestorben. Es gibt niemanden mehr, auf den ihr losgehen könntet.«

Kevin lächelte nachsichtig.

»Tut mir leid, meine Freunde, aber für einen Rachefeldzug kommt ihr entschieden zu spät. Die größten Sünden fanden weit vor eurer Zeit statt.«

Und etwas versöhnlicher fügt er hinzu: »Darum kämpfen wir ja auch so verbissen um die wenigen Reste intakten Urwalds. Jeder noch vorhandene Quadratkilometer soll mit allen Mitteln verteidigt werden. Nur darum seid ihr schließlich hier.«

In dieser Nacht schliefen Chufu und Mei schlecht, träumten von Brandrodungen, von Waffengewalt und hart schuftenden Menschen, von Bodenspekulanten und Holzbaronen. In wenigen Tagen sollten weitere Sympathisanten im Basislager eintreffen, ihr Trüppchen verstärken. Und die beiden Asiaten nahmen sich vor, alles zu tun, um wenigstens dieses 1’800 Quadratkilometer große Naturreservat zu schützen.

*

Ramu Bhattacharya kam nicht zum gemeinsamen Abendessen. Der junge Ingenieur war noch am späteren Nachmittag aus dem Basislager in der Nähe von Maibong angerufen worden. Viele Arbeiter waren in Streik getreten, verlangten wegen der erhöhten Gefahr durch die Einheimischen eine Lohnerhöhung. Statt zwei Stunden Helikopterflug am nächsten Tag musste sich Ramu Bhattacharya nun mindestens sieben Stunden lang im Auto quälen, würde bestenfalls gegen Mitternacht im Lager eintreffen können. Doch jede Stunde konnte unnötiges Unheil verhindern.

Shridar Kumani war an diesem Abend ein hervorragender und aufmerksamer Gastgeber, plauderte mit Henry Huxley und Abhaya Dubashi über die