Mirjam Papperitz

Das Spiel von Welt.

Poetische Prologe.

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Es war einmal...

Wortschatz

Genese des Zauberlehrlings

Zeugung einer Idee

Geburtstag

Traumbeschwörung

Wunschdenken

Konflikte einer Wohngemeinschaft

F(x): Zur Ableitung eines Universums

Mitternachtsformel

Im Zweifel für den Angeklagten

Rezept einer Lieblingsspeise

Kurzschlüsse, die

## Leben startet hier

Spielidee

Das Leben zum Gruße (An die Lesenden)

Impressum neobooks

Es war einmal...

Das Spiel von Welt. 

Poetische Prologe.

Entwickelt und getestet

durch M .L. Papperitz

Wortschatz

Wir meißeln Wörter aus dem Weiß,

hobeln Buchstaben in euren Verstand hinein,

ritzen das Papier an, bis es zu Blüten gerinnt.

Wenn der Werkstoff den Poren der Welt entdampft, beschlägt unser Sichtfeld. Das Eisen der Zange glüht auf wie Drachenfeuer, die Hülle des Erzes schmilzt, Gestein bröckelt und übrig bleibt:

Ein fluoreszierender Gedanke. Die Erkenntnis

leuchtet zwischen unseren Fingern, funkelt roh im Augenlicht, ist ungeschliffene Schönheit, geborgen aus unseren Fensterhöhlen, ausgetrieben dem Felsen unserer Synapsen,

Wort um Wort freigelegt im Schweiße unseres Angesichts.

Genese des Zauberlehrlings

Unsere Realität steht Kopf. Die Worte des Therapeuten rauschen in unseren Ohrmuscheln, das Mehr ruft nach uns. Das Gespräch ist bereits einige Tage her; nichtsdestotrotz glühen die Sätze nach wie vor in unserer Lagerstätte. Ihre Funken stieben auf, haben ein Feuer entzündet, das unsere Inspiration auflodern lässt, unseren Stift in Flammen setzt. Das Papier beginnt zu kokeln, Ruß schwärzt die Seiten. Aschfarbene Zeichen brennen sich in den Schnee. Wir mischen die Zutaten, rühren etwas Sauerstoff unter, tauchen unseren Zauberstab in den köchelnden Sud: Die Pinselspitze tropft wie Blut, in unserem Augenlicht glitzert das Leben. Wir wispern die Formel, Zauber liegt den Silben inne, die unsere Zunge zu Sprüchen formt.

Unsere Finger gleiten liebevoll über den Werkstoff. Das Papier flüstert schnurrend seine Geheimnisse in unser lauschendes Ohr. Während wir Welt beschreiben, entfremden wir uns, nichts wirkt real. Alles fällt um uns auseinander.

Wir lösen uns auf im Rausch der Fantasie.

Warum? Wieso? Wer sind wir? Wir, wir wollen uns erkennen, im Spiegel der Sprache wollen wir einen Blick auf uns erhaschen. Wir spielen Verstecken, doch finden uns nicht mehr, der Wald aus Worten ist zu hoch gewachsen. Ich halte inne, fokussiere.

Langsam wird meine Sicht wieder schärfer: Da draußen wächst ein Baum. Ich sitze an einem Tisch. Im Hintergrund unterhalten sich Menschen über das Verliebtsein. An den Ästen des Baumes hängen Schnüre herunter, mit bunten Splittern. Der Tisch ist noch ein bisschen verkrümelt vom Abendessen. Jemand beginnt Klavier zu spielen. Dieser Mensch zeichnet mit Sätzen seine Umgebung nach, nimmt Geräusche auf, registriert Stimmungsschwankungen. Dieser Mensch verzerrt die Welt um sich herum, entwirft sie neu, fügt ein paar Striche hinzu und schraffiert vielleicht die Schatten nach. Durch das Fenster fällt Licht auf unseren Skizzenblock. Ein Mädchen beobachtet den Musizierenden. Andere gesellen sich ihm hinzu.

„Singen, wir wollen singen!“

Ja, wo bin ich eigentlich? An was für einen Ort habe ich mich hier hineingeschrieben? Ja, Welt hat mich inspiriert und nun…nun werde ich mitgerissen, Assoziationen überspülen mich, sie rauschen zusammen zu meinem Selbst, setzen mich unter Strom, verpassen mir eine Gehirnwäsche, bis ich schließlich endgültig überschnappe und das Ventil öffne, vollständig öffne. Und die Schöpfung beginnt zu tanzen!

Elemente paaren sich und sprengen die Grenzen, werden überschwemmt von der Kraft des Lebens in mir. Sie versammeln sich zu einer Schneewüste und feuern mich an. Die Tänzer schmelzen mit jedem Schritt Löcher in das Eis, die Musik steigert sich in fiebrige Erregung, unser Körper regt sich auf. Gletscher von Eiswasser tropfen aus unseren Augen, und dann beginnen wir langsam, wach zu werden. Welt wird langsam sichtbar. Ich werde langsam sichtbar. Meine Augen tauen auf.

Zeugung einer Idee

Eröffnet ist der Paarungstanz

Du umschlingt Ich, wir wiegen uns einsam zum pochenden Beat 

Fanfaren flaggen unsere Sehnsucht nach Vereinigung, wir reichen

uns die Hand, die Münder verbunden 

tauschen wir Worte aus, noch liebesfeucht 

Gedankenmoleküle beschleunigen sich zur Kollision, keuchender 

Atem verkündigt das finale 

Feuerwerk unserer Lust auf Leben

Der Himmel weißt die Enden der Welt in gleißendes Stöhnen 

Unser Bund wird besamt und besiegelt 

im Schoß der Erde, wo 

das Saatgut verschmilzt, die Zelle tritt in Entwicklung 

Schreiend verpuppt sich der knisternde Funken

Geburtstag

Unsere Augen gewöhnen sich langsam an die Umgebung. Die Grenze ist offen.

„Schau nur“, flüstert Psycchi bewegt. „Die Draußenwelt! Sie überschneidet sich mit uns…“

Durch die transzendierende Aura aus schwingenden Atomen bricht sich ein Sonnenstrahl den Weg zu uns hinein. Das Licht reflektiert sich glitzernd in den schmelzenden Gletschern, die aus uns hervorstrudeln. Das Klima wandelt sich, Grad um Grad. 

Die Sonne stupst die Elemente an, kitzelt sie warm, bis unsere kühle Eremitage schließlich zusammenbricht. Wir halten diese Liebe einfach nicht aus. Sie durchschwingt alles, singt

schneller als das Licht empor. 

„Diese Welt ist im Untergang!“, wird uns klar. Wir werden sterben.

„Die Ewige Eiszeit ist vergangen! Die Ära des Frühlings knospet schon!“, proklamiert eine Stimme aus dem Innersten unseres Zellkerns.

Unsere Existenz scheint Geschichte zu sein, wir häuten uns. Unser Zellkern will sich ausstülpen, wir spalten uns wehklagend.

Etwas schreit.

Leben ist uns entkeimt: Unser Schoß hat eine neue Welt geboren.

Traumbeschwörung

Meine Gefühle schlagen Wellen

Schlagen gegen die Klippen, durchfluten die Gründe meines Geists

Die Ebbe hat uns aufgegeben

Ich nehme Kontakt auf zur Sonne, der Mond nimmt ab

Ich leite ihn an, dirigiere mein Denken in Melodien

Die Noten springen aus der Fassung der Erde, sie können sich nicht halten vor Sehnsucht

nach Regen, und Sonne, und Licht

Der Wind verpfeift uns, eine Brise streicht meine Kehle empor. Das Meer verbleibt aufgewühlt, die Gischt beschäumt uns