Reinhold Zobel

Spätvorstellung

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 12a

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Impressum neobooks

Kapitel 1

Es gibt keine bessere Zeit als die Stunde nach Sonnenaufgang. Es gibt keinen besseren Ort als den eigenen Ereignishorizont, sofern man, was selten der Fall ist, Herr der Lage bleibt.

Der vorliegende Tag, ein Dienstag, endete, wie es gelegentlich geschieht, anders als erwartet. Und pfiff dazu ein junges altes Lied. Unterlegt mit einem sanften Knistern, wie man es von Grammophonscheiben kennt. Gut möglich, dass es sich dabei um etwas aus der Abteilung ‘Einbildung’ handelte. Eine eingebildete Show, gemalt mit Tönen, gesungen&gepfiffen, als Beilage und/oder im Schattenriss.

Bin ich Teil oder Schöpfer dieser…Beilage? Lux schiebt den Gedanken beiseite. Was faktisch misslingt. Es ist, all habe er ein paar Überlegungen daran gehindert, ihre Notdurft zu verrichten. Sie drücken ihn. Drücken auf die Blase, die sein Gehirn ist. Geist, denkt er, wäre hier vielleicht ein zu starkes Wort.

"Lux Hardi?!”

Der Angesprochene dreht sich um, wie man es für gewöhnlich tut, wenn hinter einem etwas ist, dass einen betrifft oder betreffen könnte. Lux sieht einen Mann. Der Mann ist geschmackvoll gekleidet und fortgeschrittenen Datums wie er selbst. Er rudert wild mit den Armen, während seine Gesichtsmuskeln ein mandarintiefes Lächeln auffächern. Seine Stimme rollt über den Platz. Ein starker angenehm temperierter halbdunkler leicht vibrierender Bass.

Lux kennt den Mann. Irgendwoher. Er bleibt stehen. Winkt zurück. Zögernd zunächst. Er macht einen Schritt zur Seite. Er stößt gegen etwas. Es ist nicht die Spanische Treppe, auch nicht der Taj Mahal. Es ist eine Parkuhr. Und ein, wie es ihm vorkommen will, wimmerndes metallisches Geräusch dringt an sein Ohr. Haben, denkt er, Maschinen womöglich eine Seele?

Kaum Unruhe, kaum Unrast oder Ungeduld ringsumher. Gedämpftes Puppenspiel. Das war gestern. Bis auf weiteres leuchtet, als späte Herbstatrappe, der November. Das ist das Heute. Und wer, denkt Lux, mit Schalkeinlage, unbotmäßig Einlass begehrt in Honolulu, Ho, im Himmel, Hades oder auch in Hilversum, der sollte wissen, worauf er sich einlässt…Was aber könnte das Morgen oder Überübermorgen bringen?

“Tony Thadeus?”

“Gütiger Himmel! Wielange mag es her sein, dass wir einander das letzte Mal…”

“…begegnet sind… fünfzig Jahre?”

“Zweiundachtzig?Hundertsechsundzwanzig?”

“Woher kommst du?”

“Aus dem Untergrund, genauer: aus der Metro. Und du?”

“Von einem Banktermin.”

“Also, mein Lieber, wohin lenken wir unsere Schritte?”

“Du meinst..?”

“Natürlich. Das verdient, denke ich, besondere Maßnahmen? Bist du bereit?”

“Für dich. Für uns… keine Frage.”

Pluto, ein klitzekeines klassisches Café am Rande der Milchstrasse. Pulsare. Kometen. Später Nachmittag. Cirruswolken.

“Verstehe.”

“Du verstehst was?”

“Fluch und Segen des Alters sind: Man wird nicht mehr, man ist.”

“Habe ich das gesagt?”

“Du sagtest, Tony, so ich mich recht erinnere - die Dinge müssen in Bewegung sein.”

“Dinge? Welche Dinge?”

“Dinge jeglicher Art.”

“Das habe ich gesagt?”

“Hast du - alles hat ja aber bekanntlich auch seine Zeit.”

“Gewiss. Flugsand beispielsweise, Lebertran, Kaiserreiche, Bügelfalten, Bürgschaften…”

“Und manchmal, nicht wahr, verhält es sich gar so: Man betrachtet seine Füße, Zehen, Finger, Hände, man betrachtet seine gesamte Physis, und fühlt sich, als sei man Fremder im eigenen Haus.”

“Jetzt spielst du wieder auf unser Alter an?”

“In Teilen…Willst du sehen, was ich heute bei mir im Briefkasten fand?”

“Du bekommst noch Post?”

“Gelegentlich. Es ist eine Ansichtskarte… Hier lies einmal.”

Tony setzt die Lesebrille auf und liest wunschgemäß. Und mit Stirnrunzeln:

“…Schon eine geringfügige Verschiebung der Kinnlade bewirkt einen komplett anderen Ausdruck.”

“Das wissen die wenigsten, nicht wahr?”

“Mag wohl sein. Aber die wenigsten wissen auch, dass - wie unser früherer Biologielehrer gern sagte - im 19. Jahrhundert ein reger Handel mit Blutegeln im Schwange war…Apropos Mimik: Im Anfang war - bitte, korrigiere mich - nicht das Wort, sondern die Mimik.”

“Zutreffend. Bei mir verhält es sich allerdings, wie ich glaube, eher umgekehrt.”

“Ah ja?”

“Rührt vermutlich daher, dass ich einer noch weitgehend unerforschten Spezies angehöre.”

“Der Kellner kommt… Was trinken wir, Lux?”

“Für mich Rum. Plus Mineralwasser.”

Lux rollt sich eine Zigarette. Rauchwerk ist hier zulässig. Ja, das gibt es noch - an raren Orten auf diesem Erdball. Und es erfolgt unstatthafterweise kein Eintrag ins Klassenbuch. Kennt die Schule des Lebens doch nicht allein Streber, Statthalter und Sitzenbleiber, sondern ebenso Koautoren, Hofnarren und Querverweiser.

“Und du hast, sagtest du, mehrfach den Beruf gewechselt?”

“Weniger den Beruf. Mehr den Wohnort. Das Kostüm. Das Dressing. Die Regeln.”

“Verstehe.”

“Im Grunde ist es so, Lux: Ich mag es, immer wieder einmal von vorne zu beginnen.”

“Im Leben? Im Spiel?”

“Im Leben wie im Spiel.”

“Hat untertage ein gewisses numinoses Aroma von Pathos.”

“Warum nicht.”

“Ja, warum eigentlich nicht.”

“Und was ist mit dir, mein Freund - lebenshistorisch betrachtet?”

“Nun ja, temporär wie phasenweise leide ich, und das meist ungepaart, unter Stimmungsschwankungen. Mir ist dann wie auf hoher See.”

“Du leidest?”

“Nun ja, deuten wir es volkstümlich: des einen Leid ist des anderen Freud.”

“Und wer ist der andere?”

“Nun ja, schätze, es ist mein zweites, tiefer gelegtes Ich.”

Die Getränke sind da. Die Freunde stoßen an. Denn es sind ja Freunde. Freunde aus frühen Tagen. Man nannte sie auch Plisch&Plum. Nur konnte man sich nie einig darin werden, wer denn nun Plisch war und wer Plum. Die Auffassungen hierüber changierten, vergleichbar etwa dem unter Einwirkung von Sonnenlicht reflektierenden Farbenspiel in einem Goldfischglas. Vereinfachend gesagt: sie klafften auseinander.

Lux war über Jahre ein dickes Kind. Tony ein dürres Gestell. Man nannte ihn auch: Skeletti. Heute ist es, den Leibesumfang betreffend, der Tendenz nach umgekehrt. Tony war blond, Lux hingegen dunkelhaarig. Heute sind sie beide grau, abendnebelgrau. Das verdankt sich keiner göttlichen Trinität. Denn sie bilden ja kein Dreigestirn.

Und doch. Es existierte einst eine weitere Person (ein dritter Knabe) namens Sönke. Sönke hatte eine Schwester, in die beide, Lux und Tony, verknallt waren. Eine Romanze, wie es ihrer viele und sie immer wieder gibt, und eine mit tödlichem Ausgang. Das Mädchen hieß Marie. Sie hatte ein sonnenhungriges Gemüt, knallblaue Augen sowie ein knallbuntes Nervenkostüm, das entfernt nach Karneval duftete. Sie schenkte beiden Jungs abwechselnd ihre Gunst, was naturgemäß zu Verwicklungen führen musste. Eines Tages geriet sie mit dem Fahrrad unter einen LKW, und aus war es. Mit ihr. Und mit allem, was dazugehörte.

Sönke, der Bruder, war bereits in sehr jungen Jahren eine Führerpersönlichkeit. Aber auch Führerpersönlichkeiten verlassen irgendwann die Weltbühne. Seine Spur verlor sich kurz nach der Geschlechtsreife im Halbdunkel der Menschheitsgeschichte. Auch Lux und Tony verloren sich eines Tages aus den Augen. So war das. Es hätte natürlich ebensogut anders sein können.

“Du warst so etwas wie Sönkes rechte Hand, seinerzeit, nicht wahr, Lux?”

“Und du sein Ausputzer.”

“Jedenfalls waren wir beide Subalterne.”

“Und wie hießen die Helden, die Idole unserer Adoleszenz?”

“Albert Schweitzer, Robert Koch?”

“Nein.”

“Audie Murphy, Trini Lopez…Julio Cesar Chavez?”

“Nein, nein, nein.”

“Also, wie dann?”

“Sebastian Konatz, Knut Weser.”

“Ach, richtig, die meinst du. Ja, jetzt fällt es mir wieder ein.”

“Nicht wahr. Jungs aus der Nachbarschaft. Große, starke, furchtlose Jungs.”

Die Tür des Cafés klappt auf. Neue Gäste platzen herein. Und von draußen hört man verhalten Vogelgezwitscher. Tri Tra Tralala. Piep.Piep.

“Kürzlich hörte ich auf einer Audioaufnahme meine eigene Stimme.”

“Und?”

“Es war das erste Mal, dass sie mir halbwegs gefiel.”

“Warst du nicht immer schon ein großer Zweifler… insonderheit an dir selbst?”

“Stimmt. Doch es ist besser geworden damit. Dich habe ich in frühen Tagen übrigens vor allem um eines beneidet, Tony: um dein Selbstbewusstsein…Soll ich uns eine Zigarette drehen?”

“Bittesehr. Ich erinnere mich an eine Art Leitmotiv von dir aus jenen frühen Tagen: Ich wollt, ich wär ein Huhn, da hätt ich was zu tun und so weiter.”

“Es gab dazu, eiertechnisch gesehen, einen Gegenentwurf: ein Hund lief in die Küche und stahl dem Koch ein Ei und so weiter. Das wiederum passte, denke ich, mehr auf dich.”

“Ob man Texte wie diese wohl ins Chinesische oder ins Hebräische übersetzen könnte, ohne dass sie ihre Aura einbüßen?”

“Nicht notwendigerweise ihre Aura, dann eher schon ihren Reim.”

“So ist das mit der Grammatik der Hochkulturen. Mal etwas anderes: Spielst du noch Schach?”

“Nein.”

“Schade. Ich finde, es erlaubt zuweilen erholsame Ausflüge ins geordnet Geistige.”

“Und du, bist du eigentlich nach wie vor viel auf Reisen?”

“Nein. Es strengt mich doch zunehmend an. Im Alter zieht man, denke ich, weniger gern in die Fremde, schon deshalb, weil einem selbst zuhause die vertraute Welt mehr und mehr abhanden kommen kann. Woher weißt du übrigens, dass ich viel gereist bin?”

“Vergessen. Irgendwer muss es mir gesteckt haben.”

“Ja, man wird vergeßlich im Alter.”

“Vergeßlicher.”

“Okay. (lächelt) Du hattest seit jeher einen gewissen Putzzwang, was Worte anbelangt, nicht wahr.”

“Bei wechselndem Erfolg, ja.”

“Und was sind heute deine intellektuellen Wegemarken, Lux?”

“Intellektuell? Wir wollen nicht zu hoch greifen. Ich arbeite, sagen wir es mal so, gern mit einer metageistigen Doppelspitze: 1.Meine Zeit ist bald abgelaufen. 2. Meine Zeit wird kommen.”

“Hübsch. Gefällt mir. Was meinst du, mein Freund, bestellen wir etwas zu essen?”

“Man kann hier essen?”

“Man kann. Wenn auch nur eingeschränkt; Omelett, Salate und Ähnliches.”

“Hunger hätte ich.”

“Das Leben im Konjunktiv… Ich rufe mal die Bedienung.”

Sie müssen nicht lange warten. Aufs Essen. Es dampft. Nur von Tonys Teller, Lux hat Salat mit Huhn bestellt. Tony Bratei mit Speck. Man schweigt, eine Weile; während der Mahlzeit.

“Und wie schaut es bei dir geschlechtsspezifisch so aus, mein Freund?”

“Du stellst Fragen… ich würde sagen, unter den Blinden ist der Einäugige König.”

“Das heißt?”

“Selbstversorger.”

“Masturbation?”

“Ja. Jeder Schuss ein Versprechen…Dabei fällt mir auf, uns fehlen noch Servietten.”

“Ich sage dem Kellner Bescheid.”

“Und wie lautet der persönliche Lagebericht von Tony Thadeus?”

“Ich habe ein blühendes Weib an meiner Seite, Eva heißt die Blume, und sie könnte, den Jahren nach, meine Tochter sein.”

“Hm. Hatte früher des öfteren den Wunsch nach einer Tochter.”

“Komm gern gelegentlich einmal vorbei. Vielleicht kannst du meine Eva ja adoptieren.”

“Sei nicht so gehässig, altes Haus.”

“Willst du hören, wie ich meiner Angebeteten bei unserer ersten Begegnung den Hof machte?”

“Nicht notwendigerweise.”

“Ich erzähle es dennoch: In einem kurzen unbewachten Augenblick flüsterte ich ihr ins Ohr: Ich wünschte, ich wäre ein Lockenwickler in Ihrem Haar.”

“Und sie hat das erheitert?”

“Sie lachte, ja. Zwei Stunden später bot sie mir das Du an, und wir tauschten den ersten Kuß.”

“Wie spätromantisch.”

“Und mit Spätfolgen. Für das kommende Spiel.”

“Welches Spiel?”

“Das Spiel der Spiele, alter Hausbockkäfer.”

“Auch, wenn du nicht Franz heißt - den Käfer nimmst du zurück.”

“Komm, mein Junge, lass uns anstoßen - auf die alten Zeiten.”

“Meinetwegen. Weißt du übrigens, worüber ich mich wundere?”

“Nun?”

“Darüber, dass deine Eva wusste, was Lockenwickler sind…”

Kapitel 2

“Lux, darf ich dir noch eine zweite, äußerst intime Frage stellen?”

“Schieß los.”

“Was hältst du vom Ende der Zeitumstellung?”

“Ähm…”

“Bleib ganz ruhig. Du musst nicht sofort antworten.”

“Ich kann mir also Zeit lassen mit einer Stellungnahme?”

“So ist es.”

“Es ist ja auch eine sensible, hochgradig nervöse Angelegenheit.”

“Die Zeit?”

“Eben die…vor allem in unserer Altersliga.”

“Ich denke, letztlich wohl für jedermann.”

“Ja, hm, also…”

“Ja, Lux?”

“Also, ich schlage vor…”

“Ja, mein Lieber?”

“Nun, ich schlage vor, dass wir dieses Thema vorerst vertagen.”

“Und was setzen wir an dessen Stelle?”

“Wir könnten gemeinsam ein Lied singen.”

“Tun wir das nicht bereits?”

“Man könnte es so auslegen, Tony.”

“Was schlägst du diesbezüglich vor, mein Freund?”

“Wenn ich mir was wünschen dürfte… Komponist Friedrich Holländer. Kennst du zufällig die wunderbare Aufnahme mit Greta Keller?”

“Keller? Ich kenne nur die wunderbare Greta Garbo.”

“Macht nichts. Im befreundeten Ausland kennt sie sicher auch kaum jemand.”

Lauter geworden ist es. Im Café. Die beiden Freunde wechseln daher den Tisch, was die junge weibliche Bedienung, die das Essen gebracht hat (nicht der junge Kellner, der die Getränke gebracht hat) möglich macht. Tony schaut noch lange&gern dem sich entfernenden Hüftschwung der jungen weiblichen Bedienung hinterdrein.

“Mit elfeinhalb, was soll ich dir sagen, hatte ich den ersten Sex…sie war vierzig und unsere Putzfrau… mit achtzehn bekam ich mein erstes Auto und mit vierundzwanzig meine erste Geschlechtskrankheit.”

“Du warst halt ein Frühentwickler, Tony. Im Gegensatz zu mir. Ich hatte mit vierundzwanzig noch Schlaf in den Augen.”

“Ich weiß da jemand, auf den das gleichermaßen zutrifft.”

“Ein Bekannter?”

“Eine Romanfigur.”

“Ja, man sollte mehr lesen.”

“Oder gelesen werden.”

“Du schreibst?”

“Phasenweise.”

“Und was, wenn man fragen darf? Tagebücher? Dramen? Mordgeschichten?”

“Kochbücher.”

“Das tun ja viele. Heutzutage.”

“Man ist ja auch nur einer unter vielen…. “

“Sonst noch was?”

“Ja…Reiseführer. Beispielsweise. Des weiteren Bedienungsanleitungen. Ich bestreite so meinen Lebensunterhalt.”

“Was war denn Gegenstand deines letzten Reiseführers? Beispielsweise?”

“Detroit.”

“Ah ja?…Ein Halbbruder von mir wollte immer gern dorthin.”

“Soll ich ihm ein Freiexemplar zukommen lassen?”

“Habe leider seine genaue Adresse nicht. Außerdem, er hat eine Lese-Rechtschreibschwäche.”

Lux setzt seine Brille auf, setzt sie wieder ab. Ihm ist entfallen, warum er sie aufgesetzt hat. Er schaut um sich. Er schaut sein Gegenüber an.

“Wie spät ist es,Tony?”

“Dreiviertelsieben… Ist deine Uhr stehen geblieben?”

“Das wäre nicht schlecht… nein, ich habe gar keine.”

“Auch kein Handy?”

“Doch. Aber nicht dabei.”

Im Café stapeln sich, in Bodennähe, vereinzelt Nebelbänke. Seit der Zweiten respektive Dritten Völkerwanderung, so könnte man mutmaßen, ist nicht mehr so massiv geraucht worden. Jedoch der Eigner der Einrichtung stellt baldige Besserung in Aussicht, obschon kein Gast sich bislang beschwert hat. Die hauseigene Klimaanlage, so erfährt man über Lautsprecher, stünde unmittelbar vor ihrer Inbetriebnahme.

“Weißt du, Lux, ich kann mich nicht dazu verstehen, Beilagen dieser Prägung wertzuschätzen. Das sind keine Durstlöscher für Geist und Seele, noch taugen sie als Mörtel für das Mauerwerk einer nichtkollektiven Gedächtnislade. ”

“Obwohl ich nur eine vage Ahnung habe, welche Botschaft sich hinter deinen Worten verbirgt, erscheint mir manches daran doch hypertroph. Ja, ich möchte fast soweit gehen zu sagen, dass du Ähnlichkeiten zu erkennen meinst, wo keine sind.”

“Wünschen die Herren noch etwas zu trinken?”

“Bringen Sie uns bitte noch eine Flasche von diesem fränkischen Rotwein, Sie wissen schon.”

“Kehren wir doch noch einmal zurück zu den späten 80ziger Jahren. Das war nun aber, wie ich finde, in jedem Fall ein in mehrfacher Hinsicht zur Übertreibung neigendes Jahrzehnt.”

“Das finde ich nicht, Tony. Außerdem, für mich war es das Dezennium, in dem mein heutiges Selbst geboren wurde. Vorher war ich nicht mehr als das Abziehbild eines Abziehbilds.”

“Nun bist du es aber, der übertreibt, mein Lieber.”

“Mag sein…mich deinem Verdikt aus, sagen wir, purer Höflichkeit vorübergehend beugend.”

“Was hat dich an diesem Jahrzehnt denn nur so gefesselt?”

“Es hat in vielen Bereichen Zeichen gesetzt, es war bunt, es war neugierig, es war schöpferisch. Und für mich galt, obwohl nicht selten einsam - ich war verliebt in die Gegenwart.”

“Liebe macht bekanntlich blind.”

“Blinde sehen bekanntlich anders.”

“Na schön, Lux. Belassen wir es dabei. Man muss dir ja nicht in allem und überallhin folgen…

Drehst du mir noch eine Zigarette?”

“Natürlich. Jetzt fällt mir gerade wieder ein, wozu ich vorhin meine Brille aufgesetzt hatte… ich wollte meine Augen gegen den Tabakrauch schützen. Sie sind in letzter Zeit so empfindlich.”

“Ich weiß etwas, was dagegen hilft.”

“Und das wäre?”

“Una siesta, amigo.”

Nicht lange, nachdem die klimaanlagenbezogene Ansage über die Lautsprecher erfolgt ist, ertönt aus denselben Musik; dem allgemeinen Verständnis nach - populäre Musik.

“Kennst du ja ohne Frage… das Stück, meine ich, das gerade gespielt wird.“

“The Thrill is Gone… aber gewiss doch. Wir haben früher schließlich untereinander so manches Vinyl vom King getauscht. Du erinnerst dich?”

“Ich erinnere mich.”

Im Café Pluto geht als nächstes der Song “9” von Drake auf Sendung. Und dessen Bässe bohren sich kraftvoll bis in die untere Lithosphäre - Neutrinos kennen keinen Schmerz. Tony Thadeus kratzt sich gedankensatt an seinem schlohweißen Backenbart. Lux schaut zu. Er ist bartlos, aber unrasiert. Und er muss - er weiß nicht weshalb - daran denken, irgendwo gelesen zu haben, dass man mit unbewaffnetem Auge etwa 6000 Sterne am Nachthimmel erkennen kann (oder waren es 5000?).

“Es existieren eben manchmal kaum Grenzen zwischen Traum und Wirklichkeit, oder?”

“Nicht für dich.”

“Und nicht für dich.”

“Nicht für uns alle.”

“Das meine ich.”

“Eine Frage, der man im Beichtstuhl der Zeit öfter begegnen wird.”

“Ja. Und man mag das, zu geeigneter Stunde, als imaginativen Malkasten betrachten, sowie - jetzt bitte nicht erschrecken - als zuweilen lockeres Stelldichein zeitweiliger Zeitlosigkeit.”

“Ein Stelldichein, liebe Mitreisende, im Grenzgebiet des Nirgendwo.”

“Das meine ich.”

“Die Droge Alkohol beginnt langsam zu wirken, nicht wahr, Lux?”

“Bei mir nicht.”

“Egal. Jetzt fehlt, um das Glücksmaß des Tages voll zu machen, im Grunde nur noch die - ich benenne es an dieser Stelle freimütig - beidseitige Befüllung einer knackfrischen Jungfrau.”

“Es müsste, denke ich, nicht zwingend eine Jungfrau sein.”

“Ich habe das lediglich gesagt, mein Alter, um dich ein bisschen aus der Reserve zu locken.”

“Was dir um ein Schamhaar geglückt wäre.”

Lux schickt ein Räuspern auf Wanderschaft. Auch sein Blick wandert, manövriert, bahnt sich so tapfer wie ungeschickt über alle echten und vermeintlichen Hindernisse hinweg einen Weg zu einem der anderen Tische. In Fensternähe sitzen drei Männer, drei Frauen, mutmaßlich einander in Ehe- oder eheähnlichen Verhältnissen verbunden.

“Lebt dein Vater eigentlich noch?”

“Er ist vor vier Jahren gestorben, kurz vor seinen sechsundneunzigsten Geburtstag.”

“Er war ein recht bedeutender Kapellmeister.”

“Fabelhaft, das du dieses Wort gebrauchst. Mein Vater gebrauchte es selber gern, wenn es um seine Berufsbezeichnung ging.”

“Woran denkst du, wenn du an ihn denkst.”

“Er war warmherzig. Er hatte Humor. Er nannte sich gelegentlich einen musikalischen Kobold und Narren, mit Betonung auf letzterem. Ein Satz von ihm ist mir besonders in Erinnerung geblieben: Humor sei Aspirin gegen den Kopfschmerz der Vergänglichkeit. “

“War er nicht auch ein Bruckner Spezialist?”

“Stimmt. Und er hatte, noch in seinen späten Jahren, eine glühende Verehrerschaft. Er sah das allerdings mit einer gewissen Wehmut. Ich erinnere mich, wie er eines Tages sagte, von sich in der dritten Person sprechend, in seinem Alter werde man nicht verehrt für das, was man ist, sondern für das, was man einmal war.”

“Ich habe gelesen, er habe sich lange geweigert, seine Aufführungen auf Tonträgern konservieren zu lassen. Warum eigentlich?”

“Ich weiß es nicht. Er hatte diese Verweigerung mit einem anderen sehr bedeutenden Vertreter seines Fachs gemeinsam. Mein Vater meinte übrigens einmal: so man das Leben als Raum sieht, gelte es, diesen mit der eigenen Musik aufzufüllen; er war ferner der Auffassung, Musik werde weniger erfunden, als vielmehr entdeckt.”

“Ein Hoffnungsschimmer für alle schöpferisch minderbegabten Geschöpfe.”

“Lux, wie bist du jetzt eigentlich darauf gekommen, mich nach meinem Vater zu fragen?”

“Weil dort hinten jemand sitzt, der ihm, wie ich finde, ein bisschen ähnlich sieht.”

“Hm, die Wahrnehmungen sind ja doch unterschiedlich.”

“Ich hätte an dieser Stelle darauf verwiesen, dass das Gleiche im Unterschiedlichen wohnt.”

“Okay, mein Lieber, das sei dir unbenommen. Und jetzt verlasse ich dich für eine kleine Weile. Ich muss nämlich mal aufs Klo.”

Lux nutzt die Unterbrechung, um sich eine weitere Zigarette anzuzünden. Er unternimmt einen kurzen Anlauf, seine Gedanken neu zu ordnen. Es bleibt bei dem Anlauf.

“Da bin ich wieder… Bestellen wir noch etwas?”

“Aber vorerst bitte keinen Alkohol. Jedenfalls nicht für mich.”

“Vollkommen deiner Meinung… Ich werde unsere reizende weibliche Bedienung rufen.”

“Das ist sie, postbiblisch betrachtet - aufreizend reizend.”

“Oder andersherum. Wir sollten es ihr bei nächster Gelegenheit zuraunen. Denn, wenn alte Männer jungen Frauen Komplimente machen…”

“Ältere Männer.”

“In Ordnung. Also, wenn ältere Männer jungen Frauen Komplimente machen, muss es ja nicht gleich etwas Anzügliches oder Forderndes haben. Und ich sage das als der triebhafte Pan, der ich nun einmal bin, pardon, ich meine natürlich, war.”

“Muss es nicht, nein. Aber ist es nicht punktuell ein Widerspruch?”

“Wie meinst du?”

“Man kommt einander doch nicht näher, um sich voneinander zu entfernen.”

“Du willst sagen, es bleibt in jedem Fall ein Annäherungsversuch?”

“Nennen wir es einen Versuch, Nähe herzustellen.”

“Hm, ja, man nähert sich als Fremdling, als Eindringling und möchte als Vertrauter, als Intimus verweilen.”

“Im günstigsten Fall.”

“Und im ungünstigsten Fall?”

“Findest du Trost im Gebet. Das Falten der Hände bietet, so hört man, mannigfache Möglichkeiten der Tiefen-Entspannung.”

“Das lässt mich spontan an unsere Schulhofpausen von früher denken, genauer gesagt, an so manche subtropische Ansage im Tertiärsektor.”

“Ich ahne nur ungefähr, wovon du sprichst.”

“Schau, da kommt sie!”

“Heißa, ja, da kommt sie!”

“Die Herren wünschen noch etwas?”

“Ganz recht. Und wir haben einen gemeinsamen Beschluss gefasst, mein Freund und ich.”

“Ja, bitte?”

“Wir möchten Ihnen in aller Zurückhaltung sagen, dass Sie eine Augenweide sind.”

“Danke schön. Und womit kann ich sonst noch dienen?”

“Dienen… dieses Wort aus Ihrem Munde - so schillernd. Nun, wir akzeptieren natürlich unsere Grenzen und die des guten Geschmacks, wenn das auch nicht immer ganz leicht fällt. Ich hoffe, Sie finden uns nicht allzu aufdringlich?”

“Ich finde Sie recht amüsant.”

“Was macht übrigens ihr junger sympathischer Kollege?”

“Nett, dass Sie nach ihm fragen. Er hat Feierabend.”

“Es soll ja niemand behaupten können, wir hätten etwas gegen eine Männerquote…Dürfen wir Ihnen einen Likör oder einen Brandy spendieren?”

“Ich trinke nur Tee… wenn ich im Dienst bin.”

Während Lux sich, lediglich seinen Vorrat an Lächeleinheiten ausschöpfend, bedeckt hält, gibt sein Sitznachbar alles, um die Situation schmeichelhaft zu gestalten. Die Bedienung bleibt so gelassen wie die Fransen ihres blonden Haarschopfes. Die kleine Charme-Affäre hat nur einen Akt. Wie so viele Affären. Kaffee kommt für die beiden Freunde; für Lux, mit Rücksicht auf die eigene Libido, zusätzlich das hauseigene Dessert, warmer Grießpudding mit Johannisbeersoße. Und dabei ist ihm, für den Bruchteil einer kurzen Zeiteinheit, als wenn von drei vernommenen erotischen Obertönen sich zwei, und zwar in der Dauer, nicht jedoch in der Höhe, voneinander unterscheiden.

Kapitel 3

“Ich habe mich noch gar nicht danach erkundigt, mein Freund, was du beruflich so machst oder gemacht hast.”

“Dies und das. Rien de spécial, würde mein zweiter Halbbruder sagen, der Halbfranzose ist.”

“Was genau muss man sich darunter vorstellen?”

“Die letzten Jahre habe ich als freier Journalist gearbeitet, sofern man da von frei reden kann.”

“Dann haben wir ja beinahe verwandte Tätigkeitsbereiche.”

“Beinahe, ja.”

“Und wie geht es dir heute, pekuniär gesehen, beispielsweise?”

“Ich würde sagen, verarmter Nichtadel.”

“Oh, das tut mir leid. Vielleicht könnte ich dir ja ab und an ein paar Aufträge zuschanzen, mein Lieber, sofern dir meine Arbeit liegt.”

“Das ist sehr nett, Tony. Ich werde bei Bedarf darauf zurückkommen.”

Das Gespräch wird unvermittelt durch ein sanft surrendes Geräusch eingefroren. Es ist Tonys Smartphone. Er zieht es aus dem Jackett, einen entschuldigenden Blick in Richtung seines Gegenübers werfend. Lux bekommt mit, dass es sich um Tonys Tochter handelt, die, wie man einstmals gesagt hätte, am anderen Ende der Leitung ist. Man kommuniziert über Facetime. Im vierten oder fünften Satz des Dialogs zwischen Vater und Tochter findet auch Lux Erwähnung.

“Ich sitze hier mit einem sehr guten alten Freund, mein Schatz. Soll ich euch kurz miteinander bekannt machen. Lux, bist du einverstanden, dass ich die Kamera auf dich halte?”

“Nichts dagegen.”

Lux winkt lächelnd in Richtung Smartphone, dass Tony jetzt am ausgestreckten Arm über dem Tisch platziert. Was ersterer auf dem Display erblickt, ist eine recht junge oder jedenfalls jung erscheinende Frau mit Pagenfrisur. Sie lächelt ebenfalls und Lux denkt: Solche Zähne hätte ich auch gerne. Man begrüßt einander, und wenn da ein Wind wäre, der unangemeldet durch den Raum wehte, so wäre es vermutlich ein Frühlingswind.

“Maria ist zur Zeit auf Tour, weißt du.”

“Auf Tour? Womit?”

“Sie hat vor zwei Jahren gemeinsam mit zwei anderen Mädels, oder sagen wir besser, Frauen ein Kabarett gegründet. Die Truppe ist inzwischen recht erfolgreich.”

“Ah ja. Wie nennen sie sich?”

“Das Fotzentrio.”

“Mutiger Name.”

“Das Gute ist, Lux, ich war nie in Verlegenheit, auf irgendwelche Mannsbilder eifersüchtig sein zu müssen, die Maria mit ins Haus hätte schleppen können.”

“Wieso nicht?”

“Meine Tochter liebt ihresgleichen.”

“Verstehe.”

“Gleichwohl vergöttere ich sie.”

“Verstehe.”

“Sie ist übrigens drei Jahre älter als meine aktuelle Gefährtin. Aber die beiden mögen sich.”

“Du bist in einem… wie sagt man… Frauenhaushalt groß geworden, nicht wahr?”

“Das stimmt nicht ganz. Ich hatte auch einen Bruder. Er ist mit neunzehn tödlich verunglückt.”

“Oh.”

“Er erscheint mir mitunter in meinen Träumen.”

“Sind es freundliche Träume?”

“Ja. Gil sah blendend aus, war von ansteckender Fröhlichkeit, war beliebt, alle mochten ihn, vor allem natürlich das weibliche Geschlecht. Und ich weiß nicht warum, aber mir ist, als wenn mein eigenes unstillbares nimmersattes Verlangen nach holder Weiblichkeit etwas mit seinem frühen Tod zu tun hat.”

“Du warst schon in der Schule, wie ich mich erinnern kann, ein Schürzenjäger.”

“George Simenon wird nachgesagt, er habe in seinem Leben mit tausend Frauen geschlafen - oder waren es hundert? Egal. Ganz so weit habe ich es nicht gebracht. Und jetzt bin ja ohnehin von einem weiblichen Limes umgeben. Und das aus freien Stücken. Was hältst du davon, mein Lieber, wenn wir zur Abwechslung mal eine Zigarre rauchen? Mir ist aufgefallen, als ich vorhin auf Toilette war, dass sie hier hinter dem Tresen einen kleinen Humidor stehen haben.”

“Nichts dagegen.”

“Und ein guter Anlass, unsere reizende Bedienung wieder in die Umlaufbahn zu holen.”

Gesagt. Getan. Augenblicke später steigt über dem Tisch der zwei Freunde säulenförmig ein anderer Rauch auf. Und beiden scheint das, was nun der Fall ist, zu gefallen. Lux glückt es gar, einige translunare Rauchringe zu produzieren.

“Gibt es etwas, was du in deinem Leben gern noch erreichen möchtest, Lux?”

“Genau genommen ist es mein Ziel, keines zu haben.”

“Eine Art inverses Leitmotiv.”

“Perverses…?”

“Inverses, Lux, inverses.”

“Ah ja…Betrachte ich es im Rückblick, verhielt es sich übrigens seit jeher so bei mir, nämlich dominant zielarm durch diese unsere Welt zu vagabundieren.”

“Du möchtest damit zum Ausdruck bringen, du seist so gestrickt?”

“Das wollte ich damit nicht zum Ausdruck bringen. Vielleicht trifft es aber den Kern der Sache.”

“Das würde mich mit Stolz erfüllen.”

“Ich will jedoch in diesem Zusammenhang nicht verhehlen, dass, dass…”

“Ja, Lux?”

“…die Sache auch eine Schattenseite hat.”

“Ich höre.”

“Nun, dazu muss man wissen, dass ich, mit geringen Abweichungen, Nacht für Nacht eigentlich immer denselben Traum träume. Er geht wie folgt: Ich habe eine Verabredung. Ich mache mich auf den Weg. Ich laufe durch die Straßen der Stadt, doch finde ich, obwohl ich mich eigentlich gut auskenne, mein Ziel nicht.. Und am Ende weiß ich nicht einmal mehr, wie ich wieder zurück nach Hause komme.”

“Hm… wie gut, dass wir heute nicht verabredet waren.”

“Sozusagen.”

“Apropos Welt…”

“…Jeder lebt in seiner eigenen.”

“Natürlich. Das ist ja eine Binse. Nein, ich wollte in eine andere Richtung gehen: Als ich ein Bub war, weißt du, kam mir die Welt so unendlich weit, so unendlich groß vor, und sie schien nur auf abenteuerliche Herzen wie mich gewartet zu haben. Ich verschlang vor allem Reisebücher. Das liebste war mir “Mit dem Fahrrad um die Welt”. In jenen Jahren ein absoluter Solitär. Ich bin davon überzeugt, dass seinerzeit der Grundstein für mein späteres Reisefieber gelegt wurde. Überhaupt scheint ja vieles von dem, was einen als Erwachsenen ausmacht, bereits in frühen Jahren angelegt. Stimmst du mir da zu, Lux?”

“Natürlich. Das ist ja eine Binse.”

“Revanchist! Also weiter im Text: Ich wollte… zu dumm, jetzt habe ich den Faden verloren.”

“Den Ariadne Faden?”

“Ja. Übrigens, wo du gerade Ariadne sagst, mein Lieber. So hieß die Göttin der größten wie auch unglücklichsten Liebesaffäre meines Lebens. Möchtest du Einzelheiten hören?”

“Wie könnte ich dir etwas abschlagen.”

“Ihr Name war also Ariadne. Ihren Nachnamen habe ich sonderbarerweise vergessen. Spielt ja auch keine Rolle. Ich begegnete ihr auf einem Maskenball… meine Güte, wie passend. All die Zeit über, die wir zusammen waren, schien mir dieser Maskenball nicht enden zu wollen. Ich wusste nie, woran ich mit ihr war. Sie war eine Sphinx, eine sehr verführerische Sphinx. In ihrer Gegenwart verlor ich oft meine Selbstkontrolle, und ich kann dir versichern, das widerfährt mir äußerst selten. Wenn ich morgens neben ihr aufwachte und sie noch schlief, hatte ihr Antlitz etwas Engelhaftes. Das änderte sich über den Tag, und in der Nacht wurde sie zur Schwarzen Witwe. Sie war die erste Frau, die mich betrog. Ich war es sonst gewohnt, derjenige zu sein, der in fremden Betten lag… Warte, die Zigarre ist mir ausgegangen.”

“Kommt mir bekannt vor, Tony, das mit dem Engelhaften etc. Entweder habe ich es gelesen oder jemand anderer hat mir Ähnliches erzählt.”

“Ah ja… Nun, ich erhebe kein Copyright auf Einzelheiten… So, die Cohiba brennt wieder, ich fahre fort: Ich war dieser Frau verfallen, oder um es mit den Worten Stefan Zweigs zu sagen, es war eine brennende Leidenschaft.”

“Der Roman, an den du offenbar denkst, heißt Brennendes Geheimnis.”

“Wie? Na egal… Ich bemerkte leider erst ziemlich spät, was los war. Da war ich bereits mitten drin im Schlamassel. Und ich muss dir sagen, ich litt wie ein Tier, wie eine Schildkröte, die man auf den Rücken gelegt hat. Ja, ich fühlte mich regelrech 10 t ausgeliefert, meinen Emotionen, den Umständen, den Naturgewalten, dem Schicksal, nenne es, wie du willst… Himmel, jetzt wo die Bilder wieder aufsteigen, fange ich regelrecht zu zittern an. Mir ist, als käme alles zurück, vor allem das Liebesleid.”

“Meine Lieblingstante sagte zum Thema Liebeskummer einmal: Man wäre ihn ums Verrecken gern los, im Unterschied zu seinem Erzeuger…mach erstmal Pause, Tony… sonst fällt dir noch die brennende Cohiba aus der Hand.”

“So schlimm ist es nun wieder nicht. Also, um es abzukürzen, das Drama endete, wie es enden musste: mit einem Urknall. Einer von Ariadnes Liebhabern besaß ein Privatflugzeug, eine Chesna. Mit ihm flog sie eines Tages in die Schweiz, genauer nach Genf. Sie kamen aber nie dort an. Und gefunden hat man sie auch nicht, nicht die Spur einer Spur.”

“Und die Moral von der Geschichte?”

“Keine. Andrerseits, moralfrei betrachtet, hatten für mich zum Beispiel Frauen&Lichtphotonen seit jeher eines gemeinsam: ihr Verhalten ist nicht vorhersagbar.”

“Bekannt geworden auch durch die Ode: frei und weiblich rollt die lichte Welle…”

“…Dagegen verhalten wir Männer uns in der Regel eher wie eine klassische Gewehrkugel.”

“Befragen Sie hierzu bei Bedarf Prof.. Dr. Dr. J. Wayne.”

“Oder Ihren Arzt oder Apotheker.”

Tony zündet, während er, tief durchatmend, in seinem Stuhl nach hinten sinkt, die Zigarre, nachdem diese ein weiteres Mal ausgegangen ist, ein weiteres Mal an.

“Du sagtest eben, Tony, das Ganze wäre in einem Urknall geendet. Der steht ja nun bekanntlich für einen Anfang, für den Anfang aller uns bekannten Dinge, nicht wahr?”

“So heißt es, ja. Denk es dir einfach umgekehrt.”

“Wie umgekehrt?”

“Nun, denk es dir als einen Film, der rückwärts läuft, alles zieht sich nach und nach auf einen Punkt zusammen, um letztlich darin zu verschwinden.”

“So sei es also.”

“Oder, stell dir vor, du sitzt in einem Flieger, der Flieger steigt und steigt, du schaust aus dem Fenster, siehst Menschen, Autos, Häuser, wie sie unter dir klein und kleiner werden, bis sie nur noch winzige Flecken sind, Flecken, die sich irgendwann auflösen, scheinbar spurlos.”

“Das erste Bild gefällt mir besser. Apropos Spuren: letztlich hinterlässt ja niemand dauerhafte Spuren. Selbst Personen nicht, die plakativ in der Öffentlichkeit stehen; es wird noch eine Weile über ihren Abgang geredet und geschrieben, dann erlischt jegliches Gedenken, der Mantel des Vergessens legt sich darüber…Zwar wird heute alles gespeichert, ist somit jederzeit verfügbar, doch das Bewusstsein schafft sich seine eigenen Löschfolien.”

“Bringen wir an dieser Stelle doch einmal die Dinosaurier ins Spiel: Sie haben unseren Planeten, wie man weiß, über einen unvorstellbar langen Zeitraum beherrscht - 100 Millionen Jahre, und dann waren sie plötzlich weg, einfach weg. Was ist dagegen schon unsere menschliche Spezies? Nicht mehr als eine Zeitblase, nein, ein Bläschen.”

“Wir reden jetzt schon wie die Unterprimaner.”

“Wie die Unterprimaner…warum denn auch nicht?”

“Ja, warum eigentlich nicht.”

“Außerdem betreiben wir ja keine Physik, die sich darauf beschränkt, nach dem Wie zu fragen.”

“Noch einmal zurück zum vorherigen Thema… Verhält es sich nicht oft so, dass diejenigen, die sich betroffen zeigen über das Verschwinden anderer, das Licht der Aufmerksamkeit mehr auf sich selbst zu lenken bemüht sind als auf den, über den sie sprechen?”

“Sie lenken es auf sich, da es ihnen in Wahrheit darum zu tun ist, die eigene Einschaltquote zu erhöhen, nicht, um sich zu äußern, sondern um ihr Selbst zu veräußern, ich meine, auszustellen.”

“Weißt du, was mir bei der Gelegenheit in den Sinn kommt. Der Spruch, nichts ist so alt wie die Zeitung von gestern. Passt das nicht ausgezeichnet auf unsere Jetztzeitkapsel?”

“Mir fallen zum Thema gerade Verse aus dem Mondgedicht von Matthias Claudius ein. Du weißt schon - wir stolze Menschenkinder/wir wissen gar nicht viel/wir spinnen Luftgespinste/und kommen weiter ab vom Ziel.”

“Wo immer das liegen mag.”

“Laß uns gemeinsam ein Loch graben…in guter Hoffnung.”

“In welcher guten Hoffnung?”

“Nicht unterwegs stecken zu bleiben.”

“Und mit welchem Ziel?”

“Auf der anderen Seite der Welt wieder heraus zu kommen. Als Antithema.”

“Ja, und was wollen wir da?”

“Kameradschaft finden, die uns überdauert.”

“Hier ist die Tomatensuppe, die Sie bestellt hatten.”

“Danke vielmals.”

“Sie haben Glück. Eigentlich fehlen Suppen ganz auf unserer Speisekarte.”

“Ich weiß, meine Schöne… Wie heißen Sie eigentlich?”

“Maria.”

“Oh, wie meine Tochter… ich heiße Tony, und mein Freund hier heißt Lux.”

“Angenehm.”

“Maria, was tun Sie nach Feierabend als erstes?”

“Ich gehe duschen.”

“Ach, wirklich…? Sollten Sie noch einen Abtrockner brauchen…”

Die sehenswerte junge weibliche Bedienung, die auf den hörenswerten Namen Maria hört, lächelt und entfernt sich lächelnd. Und es ist das Lächeln einer Sommernacht, obwohl gar kein Sommer ist, und auch wohl niemand gerade an den Bergmannschen Kinostreifen mit diesem Titel, noch an ein mögliches Remake denkt.

“Du bist nicht verheiratet?”

“Nein. War es auch nie.”

“Kinder?”

“Nicht, soweit mir bekannt ist.”

“Aber gebunden schon, oder?”

“Gelegentlich.”

“Oh… schau mal, Lux, vielmehr hör mal, was sie da gerade spielen!”

“Valentyne Suite.”

“Himmel, das erinnert mich an mein erstes Verliebtsein. Mir kommen fast die Tränen.”

“Ich habe John Hiseman einmal live erlebt, auf einer ziemlich kleinen Bühne im Norden dieser Republik. Die anderen Musiker kannte ich nicht. Und auch ihn schien kaum noch jemand zu kennen, in der breiten Öffentlichkeit, meine ich. Das änderte sich dann ja wieder. Aber es tat, wie mein Eindruck damals war, seiner Spielfreude keinen Abbruch.”

“Was hast du gerade erzählt, Lux? Entschuldige bitte, ich war vorübergehend ziemlich in meine Erinnerungen abgetaucht.”

“Ach, nicht so wichtig.”

“Wie es wohl wäre, gäbe es von dem Leben, das man hat, zwei oder mehrere Fassungen.”

“Jedenfalls komplizierter, als es ohnehin schon ist.”

“Vor allem, wenn man, ohne den Inhalt zu kennen, eine Wahl zwischen ihnen zu treffen hätte.”

“Möglich auch, dass wir wählen, ohne es zu wissen. Jedenfalls ist es von Fall zu Fall ja ganz angenehm, nicht selber entscheiden zu müssen. Oder wie denkst du darüber?”

“Wenn also das Schicksal entscheidet.”

“Oder der, der es träumt.”

“Exakt, und darauf wie auf manches mehr kommt es natürlich an bei unserem aparten kleinen Gedankenexperiment. Im Prinzip bin ich da durchaus auf deiner Seite.”

“Vergiß deine Suppe nicht, Tony, sie wird sonst kalt.”

“Du redest wie meine Großmutter. Aber keine Sorge. Ich mag auch kalte Tomatensuppe.”

Nach kurzem existentiellen Innehalten, in der am Tisch der zwei Freunde nur Schlürfgeräusche, die ab&an aus Tonys Richtung kommen, zu hören sind, meldet sich letzterer wieder zu Wort:

“Sag einmal, Lux, hättest du, würde man dich noch einmal in dieses schöne schreckliche Dasein werfen, den Wunsch, etwas grundlegend anders machen zu wollen?”

“Nun, ich wünschte, es wäre mir vergönnt, mein Leben, könnte ich es noch einmal leben, auf Seite Einhundert zu beginnen.”

“Meine Frage zielte zwar in eine andere Richtung, doch will ich dich nicht weiter in Verlegenheit bringen. Übrigens. Weißt du, was seltsam ist?”

“Was denn?”

“Es fällt mir leichter, den Kopf nach links, statt nach rechts zu drehen.”

“Interessant?”

“Ob das etwas zu bedeuten hat?”

“Alles hat etwas zu bedeuten.”

Tony verzieht unvermittelt schmerzhaft das Gesicht, zieht beide Schultern hoch, und dreht, als wollte er zu dem eben Gesagten eine Fortsetzung schreiben, den Kopf abwechselnd nach beiden Seiten.

“Was gibt es?”

“Nur… der Rücken. Habe es mit dem Rücken. Sehr lästig. Immer, wenn ich versuche, eine halbe Erdumdrehung hinzukriegen, oder beim Bücken und selbst nachts, es ist eine rechte Plage, eine Altersplage…”

“Materialermüdung, wie? Gehst du zum Arzt?”

“Zu einem? Herrje, habe mittlerweile eine ganze Armee dieser Gattung konsultiert. Es kommt mir vor, als sei mein leibliches Ich in einen von W.C. Röntgens Erben lizensierten Operationssaal versetzt worden. Man sieht sich dutzend-, ja, hundertfach entblößt, doch im Grunde sieht man nichts. Man wird mit Diagnosen, medizinischen Bulletins, Medikamenten und Krankengymnastik zugepflastert, und doch fühlt man sich wie ein kranker Hund, dem der Besitzer entlaufen ist. Ein Orthopäde sprach gar davon, ich hätte wohl das Kennedy-Leiden. Mir war nicht klar, ob das als Trostpflaster oder als Straftatbestand gemeint war. Egal. Was bleibt, sind Ohnmachtsgefühle der Dritten Art, die mich immer wieder heimsuchen, ein Wäschekorb an Beschwerden, die mich im Schwitzkasten halten. Und das Leiden gerinnt zur Leidenssaga mit ungewissem Ausgang… kurzum, nichts hat bisher geholfen.”

“Ich sehe an deinem epischen Vortrag, es ist ein ernstes Problem.”

“Es gibt Tage, an denen vergesse ich vorübergehend, was mich plagt, schmerzarme Tage, aber sie sind in der Minderzahl…Und? Wie schaut es bei dir so aus, mein Freund?”

“Du meinst…?”

“Kein Altersweh, keine Gebrechen?”

“Nicht in dieser Richtung.”

“Nun, du bist auch ein halbes Jahr jünger als ich, gewissermaßen also noch ein junger Spund.”

“Gleichwohl, was meine Person anbelangt, die Unpässlichkeiten sind - besser gesagt waren - mehrheitlich gemütsbezogen.”

“Ah ja. Dann überlasse ich jetzt dir die Bühne - und zwar besenrein - für eigene Wortbeiträge.”

“Tausend Dank. Wo hast du das nur gelernt, diese Etikette, meine ich.”

“Bei Hofe, mein Lieber, bei Hofe.”

“Also, zum Thema Unpässlichkeiten…vor etwa einem Jahr befiel mich eine, ich möchte einmal sagen, seelische Dysfunktion. Ich erwachte eines Morgens mit einem sonderbaren Gefühl… es war das Gefühl, oder besser, das Empfinden einer gewissen Beliebigkeit. Die Dinge um mich herum erschienen mir unangekündigt leer, ja, austauschbar. Ich selbst erschien mir leer und austauschbar. Ich fragte mich: was soll das alles? Wozu eine Fortsetzung? Eine schlecht rasierte Gedankenmüdigkeit ergriff von mir Besitz, gepaart mit bitterer Lustlosigkeit. Ja, hätte ich eine Pistole zur Hand gehabt, ich glaube, ich hätte ernsthaft erwogen, mein kleines Licht auf der Stelle auszublasen.”

“Klingt dramatisch.”

“Oh nein, es war nicht dramatisch. Das war ja Teil des Problems. Es war vielmehr alles von einer plötzlichen Belanglosigkeit durchdrungen, meine Person eingeschlossen. Ich erlebte die Realität als eine, in der alle Unterschiede erloschen zu sein schienen oder dabei waren zu erlöschen, eine Art Entropie des Daseins hüllte mich ein…ich weiß noch sehr genau, wie ich morgens das Bett verließ mit dem Gedanken: Gleichviel, ob du dir jetzt die Zähne putzt, danach einkaufen und später ins Kino oder im Park spazieren gehst, es ist - bedeutungslos…Du kennst vielleicht auch die Südsee-Erzählungen von Sommerset Maugham… Da beschreibt der Autor das seltsame Siechtum englischer Kolonialisten, der sogenannten ‘Englishman abroad’, deren gleichermaßen exklusiv herrschaftlicher wie ritualisiert britischer, clubhafter Lebensstil inmitten einer fremden, vordergründig betörenden Tropenkulisse mit der Zeit in einen Zustand aus Lethargie, Mattheit, Trunksucht, Schwermut und Selbstmordfantasien übergeht. Daran fühlte ich mich, hinsichtlich der Seelenlage, die mich erfasst hatte, erinnert.”

“Immerhin, du hast es überlebt.”

“Dennoch fürchte ich, es könnte, wie eine Virusinfektion, jeden Tag zurückkehren… du sprachst vorhin davon, du würdest mittlerweile nicht mehr gern reisen, aus Furcht, dich in der Fremde zu verlieren, so oder so ähnlich hast du dich ausgedrückt. Aber man muss offenkundig gar nicht groß verreisen, um sich oder den Zugang zur vertrauten Realität zu verlieren, um ein Gefühl des Ausgesetztseins zu erleben in einem Ozean entfesselter Leere… um ein bekanntes Dichterwort heranzuziehen: ich war der Welt abhanden gekommen.”

“Sprich weiter, mein Freund.”

“Mir ist das oft und gern bemühte Bild vom unterwegs-sein-zu-sich-selbst stets als Hirngespinst erschienen, als der eitle, aber zum Scheitern verurteilte Versuch, etwas zu fassen, das das eigene Ich in einen sinnstiftenden Zusammenhang von Selbstgewißheit und Welterfahrung stellt.”

“Was also könnte helfen gegen diese Art der, sagen wir, menschlichen Hybris?”

“Der Alltag…. eben den aber hatte ich seinerzeit buchstäblich aus dem laufenden Programm genommen. Er war im Hintergrund wohl noch da, jedoch zeigte er sich stumm, taub, öde, von einem dahinter oder darüber liegenden Sinn ganz zu schweigen.”

“Sprich weiter.”

“All das trug sich, um das Bild zu vervollständigen, in einem Abschnitt meines Lebens zu, wo so wenig passierte, dass ich schon vor Aufregung zu zittern anfing, wenn nur der Postbote an der Tür klingelte oder die Müllabfuhr mit den Mülleimern polterte.”

“Du hättest es vielleicht mal mit…Sackhüpfen probieren sollen.”

“Mit Sackhüpfen?”

“Entschuldige, das war jetzt ein Scherz an der falschen Stelle.”

“Entschuldigung angenommen.”

“Hast du aber denn je ernsthaft den Versuch gemacht, besagtem Problem zu Leibe zu rücken?”

“Ja…Mit vierfacher Varianzanalyse bei zweifacher Messwiederholung.”

“Wie bitte?”

“Kleiner Gegenscherz…So hätte der Rat des Statistik Professors, der mein Studium begleitete, lauten können. Egal. Man muss das, was man nicht kann, eben so gut wie möglich vermeiden.”

“Okay, mein Lieber.. Sprich weiter.”

“Ich weiß nicht, war es ein Film, war es ein Buch, in dem mir das Bild begegnete, wo ein Mann in einem Boot sitzt, das auf den Weiten des Ozeans treibt, in einem Boot, das von einem großen Dampfer gezogen wird, mit dem es durch langes, dickes Tau verbunden ist? Und plötzlich sieht der Mann, wie jemand auf dem Dampfer dieses Tau zerschneidet…”

“Sprich weiter.”

“Nein, Tony, laß uns das Thema wechseln.”

“Na, schön. Jedenfalls hast du mich unter anderem dazu motiviert, demnächst wieder mal den guten alten Maugham zu lesen.”

“Es existiert, wie mir gerade durch den Kopf geht, eine, so meine ich, denkwürdige Parallele zwischen den Schriftstellern Sommerset Maugham und Oscar Wilde, sowie dem Maler Francis Bacon. Diese drei Männer und Künstler, alle drei, nebenbei bemerkt, Engländer, was aber weiter nichts bedeuten muss, hatten junge Liebhaber, denen sie bis zur Hörigkeit erlegen waren, von denen sie sich schikanieren und quälen und demütigen ließen. Und ihre Günstlinge waren nicht allein jünger bis deutlich jünger als sie, sie waren auch hemmungslose Egomanen. Schlummert in diesen Konstellationen womöglich ein tieferes Gesetz? Ein Stoff, der, in abgewandelter Form, ja unter anderen auch einen Moses Pate oder einen Friedrich Koethle umgetrieben hat.”

“Hast du zu dieser These denn die entsprechenden Nutzungsrechte?”

“Sagen wir mal so: Ich könnte sie mir bei Bedarf verschaffen.”

“Nein, jetzt im Ernst. Das war als Spaß gemeint, als Gedankenspiel, oder?”

“Spaß und Ernst, Tony, ist das eine nicht oft das andere, nur im Kopfstand?”

“Ich fürchte, mein Lieber, ich kann dir da nicht so ganz folgen…Warte mal kurz!”

Tony hebt die Arme, in einer Geste, welche entfernt an einen Schutzmann erinnert, der, da eine Ampelanlage ausgefallen ist, ersatzweise an einer befahrenen Kreuzung steht, um den Verkehr zu regeln.

“Das Stück, das da über die Boxen kommt, sein Titel lautet, glaube ich, ‘Friedliche Armee’, und es wird gesungen von einer jungen Frau, deren Name mir jetzt nicht einfallen will, gehört wie die Interpretin selbst, zu den aktuellen Favoriten meiner Tochter. Sie spielt es ständig.”

“Ah ja?”

“Ja… Und Maria hat, wie mir schlagartig einfällt, in vier Tagen Geburtstag. Und ich weiß noch gar nicht, was ich ihr schenken soll.”

“Womit wir wieder beim Thema ‘Alltag’ wären.”

“Der Geburtstag meiner Tochter steht natürlich über jedem Alltag.”

“Meinetwegen. Dessen ungeachtet. Irgendwer hat schließlich immer Geburtstag…”

Kapitel 4

“Noch einmal zurück zu den Gaumenfreuden der Freiheit, Tony - Seit geraumer Zeit geht man ja davon aus, dass - anders als etwa im Lichtspieltheater oder vor der Glotze - der Betrachter eines realen Schauspiels nicht nur passiver Teil desselben, sondern ebenso dessen Spielmacher ist.”

“Was mittelbar zu der Frage führen könnte, ist das Freiheit oder Fügung?”

“Im Zweifel wohl beides.”

“Andrerseits sollte aber auch nicht unerwähnt bleiben, dass, seit es die visuellen Medien gibt, die Grenzen zwischen Leben&Tod verschwimmen.”

“Magst du das erklären.”

“Nun, man sieht Personen in Talkshows, Interviews, Dokumentationen, manche leben noch, manche sind bereits tot - es macht aber oft gar keinen Unterschied, vielmehr erscheint es einem so, als wären letztere nie gestorben.”

“Und dann ist da noch die Holografie.”

“Maskiert und unmaskiert.”

“Wo bleibt bei all dem das Leibhaftige? Im nichtöffentlichen Raum?”

“Fragen wir doch mal seinen Hauptvertreter.”

“Der bekanntermaßen sehr öffentlichkeitsscheu ist…übrigens, war das im Grunde nicht immer schon der Fall?”

“Was jetzt?”

“Das Binnenverhältnis zwischen dem Faktischen und dem Nichtfaktischen. Man könnte auch sagen: der Wettstreit.”

“Die Frage geht mir jetzt doch ein wenig zu weit, mein Lieber.”

“Na schön. Briefmarke drauf und ab ins anonyme Postfach…”

“Was meinst du, Lux, wollen wir nicht das Lokal wechseln? Ich habe mittlerweile wieder eine steil ansteigende Hungerkurve”

“Du denkst an ein richtiges Speiselokal?”

“Ja. Ich werde Maria, die Zweite, rufen. Übrigens, ich zahle, du bist eingeladen.”

Die Freunde brechen kurze Zeit später auf, nicht ohne sich, nach Übergabe eines stattlichen Trinkgeldes aus der Hand Tonys, sowie mit der nachdrücklich vorgetragenen Versicherung, bald schon wiederkommen zu wollen, von ihrer dienstbaren Fee Maria untertänigst verabschiedet zu haben. Das Restaurant, das sie in der Folge ansteuern, liegt auf der anderen Straßenseite - ein Italiener. Er kenne, sagt Tony, den Laden flüchtig.

“Du sprachst in einem Nebensatz davon, du hättest zwei geschiedene Ehen hinter dir, Tony. Was waren die Gründe?”

“Ehebruch… Sag jetzt nicht, das hättest du dir denken können.”

“Tu ich nicht, nein…Ehebruch, ein seltsames Wort, wie ich finde. Was soll das aussagen? Wer oder was wird da eigentlich gebrochen?”

“Gebrochen wird, schätze ich, anders als beispielsweise im Steinbruch, der Treueschwur.”

“Und jetzt lebst du…?”

“In wilder Ehe. Unverbrieft, wie es so schön heißt. Aber wir sind verlobt… Übrigens, denkst du auch, was ich gerade denke?”

“Wir sollten den Tisch wechseln.”

“Genau… das zweite Mal an diesem historischen Datum. Und dieses Mal ist es nicht allein die Lautstärke, die nervt, oder?”

“Nein.”

“Es sind die Artgenossen dort drüben. Ein Beispiel ungebremsten Redezwangs.”

“Und schau sie dir an, unsere Nachbarn. Sind allesamt deutlich jünger als wir.”

“Sie haben die, wie sagt man - Zukunft noch vor sich.”

“Sie hätten die Möglichkeit, das Ruder herum zur reißen.”

“Hätten sie, ja, und wo?”

“Da, wo es nötig ist.”

“Glaubst du, dass sie es tun werden?”

“Das mit dem Glauben ist so eine Sache.”

“Obwohl, das, was wir glauben, uns vermutlich mehr bestimmt als das, was wir wissen.”

“Das glaubten schon die alten Griechen.”

“Bist du sicher, dass es die alten Griechen waren?”

“Es könnten auch die alten Gutäer gewesen sein.”

“Man müsste die entsprechenden Quellen einsehen können.”

“Und das entsprechende Kartenmaterial.”

“Fragen wir doch mal, was letzteres angeht, die Nachlassverwalter von Piri Reis.”

Tony hebt in einer bekräftigenden Geste, von der nicht deutlich wird, worauf sie verweisen soll, die rechte Hand, die, dem Alter trotzend, über eine sehr straffe und sehnige und leicht behaarte Beschaffenheit verfügt; an zwei Fingern derselben versprüht, inmitten des Lichthofs oberhalb der blütenweißen Stoffdecke ihres Tisches, ein smartes Brillantenduo, in Nachbarschaft eines vergleichsweise unscheinbaren Verlobungsrings, sein alarmfrei funkelndes Blaulicht. Die Freunde verschaffen sich in der Folge bei dem für ihren Platz zuständigen Kellner Gehör und lassen sich umsetzen.

“Weißt du, wen ich gerade schmerzlich vermisse? Meinen Spazierstock. Hätte ich ihn jetzt bei der Hand, wäre ich geneigt, ihn als Waffe einzusetzen, als Waffe gegen ungebeten erodierendes Seifenblasen-Geplapper.”

“Sprichst du von uns?”

“Scherzbold. Ich meine natürlich unsere geschwätzigen lauten Nachbarn.”

“Wozu benötigst du einen Spazierstock? Du wirkst doch noch recht beweglich.”

“Ich habe ihn in der Hauptsache, aber nicht nur, wegen meiner Rückenschmerzen. Manchmal kann ich nicht ohne ihn sein. Und ich schätze seine Zuverlässigkeit, seine Loyalität. Außerdem machen wir beide zusammen eine ziemlich gute Figur. Ich habe ihn vor Jahren von einer Indien-Reise mitgebracht. Es ist ein Flanierstock aus Malaccarohr, sein Knauf eine Silberklaue, welche eine Weltkugel hält.”

“Du kannst ihn mir bei Gelegenheit gern einmal vorführen.”

“Werde daran denken…Ich geh mal kurz austreten.”

“Du musst oft zum Klo, nicht wahr?”

“Alte Blase. Schwache Blase…und dann auch noch keine Seife.”

“Wie? Keine Seife?”

“Man hat, wie ich feststellen musste, nicht für genügend Seife gesorgt, in diesem Laden.”

“Ah ja.”

“Es gab übrigens mal eine Zeit, da wusch ich mir 8x am Tag die Hände…Wie oft tust du es, Lux?”

“Seit ein Engel an meiner Tür klopfte, um zu betteln und ich ihm ein Almosen gab, woraufhin er die meinen heilig sprach, nie.”

“Glückwunsch, Herzbube… also dann, bis gleich.”

Als Tony von den Toiletten zurückkehrt, schaut Lux ihm blinzelnd entgegen. Und er glaubt zu bemerken, dass der Freund sich leicht gebeugt hält. Doch vielleicht, denkt er, täusche ich mich da. Tony war immer ein hervorragender Sportler, schon in der Schule gehörte er in der Leichtathletik wie auch im Fußball zu den Besten seiner Altersgruppe. Und er hat, wie er zwischendrin im Gespräch bemerkte, viel Tennis, viel Golf gespielt. Er besitzt sogar einen Segelschein. In den letzten Jahren habe er sich allerdings, sagt er, vom Sport mehr und mehr zurückgezogen. Grund sei die verdammte columna vertebralis.

Als Tony von den Toiletten zurückkehrt, summt er leise vor sich hin. Und im Näherkommen, erkennt Lux die Melodie. Ein Ulk-Song (performed by Eddi Arent). Sie haben ihn in der Jugend oft gemeinsam im Wechselgesang geträllert:

“Ich bin der Chef vom Detektivbüro 00,

Obwohl ich lieber bei der Post Beamter wär.

Ich löse jeden Fall, ganz ohne jeden Knall,

Denn ich bin Chef vom Detektivbüro 00…”

Als Tony von den Toiletten zurückkehrt, grinst er wie ein mittleres Azorenhoch. Es ist seltsam. Man ist zusammen. Man albert herum. Es ist wie früher. Es ist, als habe das Erwachsenwerden nur auf der Wetterkarte stattgefunden, Es ist, als sei die Zeit stehen geblieben. Jeder kennt das vermutlich.

”Weißt du,Tony, früher wollte ich Schauspieler werden. Soll ich dir verraten, warum?”

“Du musst nicht, wenn du nicht willst.”

“Ich wollte es, weil man sich selber dann aus der Distanz betrachten kann, und das auf eine Weise, als wäre man eine andere Person.”

“Das ist, seit es die Digitaltechnik gibt, ja nahezu ein Kinderspiel, mithin für jeden erreichbar.”

“Mag sein… aber doch nur bis zu einem gewissen Punkt.”

“Punkt, Punkt, Komma, Strich, fertig ist das Mondgesicht… Und ich hatte mir in früher Jugend gewünscht, Chef eines Marionettentheaters zu werden.”

“Der Mensch ist nur da ganz Mensch…”

“…wo er spielt. Jener Satz, den wir Älteren von der Schulbank kennen und neben promovierten Germanisten auch jedes Kleistothecium, das schon einmal an einer Schillerlocke gerochen hat.”

“Dabei gilt es in Rechnung zu stellen, dass Spiel nicht bedeutet, es herrsche Wahlfreiheit.”

“Keineswegs. Im übrigen…wir sind bekanntlich Geschöpfe mit eingebauter Fehlerquote.”

“Ja. Und man stelle sich nur einmal vor, man würde alles richtig machen. Wie monochrom und monoton die Reise des Lebens dann wohl verliefe. Und das nicht allein für einen selbst, sondern gleichermaßen für Mitreisende wie den Ehepartner, den Taufpaten oder den Hausmeister.”

Lux putzt an seinen Brillengläsern herum. Es ist nicht das erste Mal an diesem Abend. Und ihm geht durch den Kopf, er wollte dieser Tage eigentlich seinen Keller entrümpeln. Der Gedanke schwillt. Der Gedanke ebbt. Wie das so ist mit geistigen Flußläufen.

“Mein Freund, du hast vorhin eine Kostprobe deiner seelischen Untiefen gegeben. Nun will auch ich etwas erzählen, etwas, worüber ich noch zu niemanden gesprochen habe. Es weist gewisse Parallelen auf zu dem, was von dir zu hören war. Es liegt bereits eine Weile zurück, ungefähr sieben Jahre. Ich kannte meine Eva noch nicht, mit anderen Worten, ich war allein auf diesem Planeten unterwegs, ein seltener Begleitumstand in der bisherigen Verlaufskurve meiner Vita. Was damals geschah, geschah quasi über Nacht. Es begann damit, dass ich wie gewohnt morgens meine Mailbox öffnete und feststellte, sie war leer. Ich hatte sonst immer Post, täglich. Und bisweilen fanden sich Mitteilungen von Frauen darunter, Grußbotschaften etwa, amouröse Fotos, Liebesbezeigungen. Natürlich gab es auch Rechnungen, Berufliches, Werbung…Anfangs irritierte es mich nicht sonderlich, dass die Mailbox leer war. Es kamen jedoch im Verlauf der nächsten Zeit andere Dinge hinzu. Das Telefon klingelte nicht mehr. Niemand rief mich an. Und meine Versuche, Freunde, Bekannte zu erreichen, scheiterten. Ich sprach Nachrichten auf Band. Ich verschickte Anfragen. Kein Echo. Ich fühlte mich mehr und mehr wie ausgesperrt. Das Ganze war mir ein Rätsel. Ich hatte keine Erklärung. Ich sah mich jäh von einem pechschwarzen Nichts umfangen, wie ein Astronaut, der aus seinem Raumschiff geschleudert worden ist und in die Unendlichkeit des Raumes abtreibt. Es war ein schrecklicher Zustand. Ich fühlte mich einsam, verlassen. Ich bekam Panik. Hatte man mich vergessen? Hielt man mich für tot? Hatten dunkle kafkaeske Mächte eine Kontaktsperre über mich verhängt?”

“Klingt nach einer Verschwörung.”

“Es war keine Verschwörung. Es war, wie sich später herausstellte, eine Verkettung saudummer Zufälle. Aber der Schreck, den mir das Ganze einjagte, blieb, hielt sich über Monate lebendig. Ich sah mit einem Mal, wie hauchfaserdünn das ist, was wir als Normalität ansehen. Dazu bedarf es nicht eines Unfalls mit traumatischen Folgen, keiner existentiellen Krise. Es genügt schon, dass man über einen gewissen Zeitraum in eine Art stillgelegten Gulli fällt und darüberhinaus nicht mehr zu unterscheiden weiß, was Täuschung ist und was nicht.”

“Selbstzweifel plagten dich aber keine?”

“Selbstzweifel?”

“Mir wäre es so ergangen.”

“Es war eher ein Zustand dumpfer Verstörung, in dem ich mich befand, gepaart mit der Furcht, die Haltestelle, an der die Busse der Außenwelt hielten, könnte stillgelegt worden sein.”

“Vielleicht wäre zeitweilig ein kritischer Blick ins eigene Innere zweckdienlich gewesen.”

“Ins eigene Innere? Nun, das ist ein anderes Thema. Und für mich verhält es sich damit ähnlich wie mit dem, was man unter inneren Werten versteht; es ist etwas, für das ich mich, außer in medizinischer Hinsicht, nie wirklich interessiert habe. Innere Werte - Was heißt das? Blutwerte, Leberwerte? Meine Aufmerksamkeit war stets primär auf die äußere Erscheinung ausgerichtet, auf den Phänotypus, wenn du so willst. Das, was ich sah, hörte, schmeckte, roch, war das Futter für meine Sinne, für meine Einbildungskraft. Es war die Voraussetzung dafür, dass ich willens war zu erkunden, was sich hinter dem Vorhang befand. Ich gebe zu, das mag begrenzt klingen, aber so war es, und so ist es es noch.”

“Tony, der Sinnenmensch.”

“Sind wir das nicht letztlich alle, jeder auf seine Art.”

“Darüber ließe sich trefflich streiten.”

“Ich will gar nicht streiten. Mir genügt meine Wahrnehmung der Dinge.”

“Was, wie du selber ausgeführt hast, mitunter zu Täuschung und Selbsttäuschung führen kann.”

“Das, mein Lieber, scheint mir eine Mitgift der Schöpfung für unsere menschliche Spezies zu sein, eine Ingewahrsamnahme des Geistes, von der sich niemand freikaufen kann.”

Tony hält inne, indessen Lux sich fragt, den Blick intravenös ins Unberechenbare gerichtet, ob es wohl eine Kunstpause ist?

“Verstehst du, was ich mit letzterem habe ausdrücken wollen?”

“Denke, schon.”

“Aber du teilst es nicht?”

“Nicht so ganz.”

“Du hast Bedenken?”

“Ich bin kein Bedenkenträger.”

“Gut, mein Lieber. Weißt du was? Ich spendiere eine Runde. Sag mir, was du gern hättest?”

“Aber du hast schon die Rechnung im Café bezahlt, Tony.”

“Ja, und?”

“Okay. Ich nehme noch einen Rum und ein Dessert. In beidseitigem Einvernehmen.”

“Geschieht das aus Kalkül?”

“Es verdankt sich, glaube ich, eher der Schnabeltasse meiner Gewohnheiten.”

“Ja, wir sind - aus dem Dunkel der Zeit tretend - doch auf vielfache Weise Gewohnheitswesen.”

“Stammesgeschichtlich betrachtet.”

“Wusstest du übrigens, dass eine bestimmte noch lebende Fischart, nämlich die Quastenflosser, familientechnisch auf ein Gattungsalter von mehr als 400 Millionen Jahre zurückblicken kann?”

“Ich bin kein Amphibienexperte und im speziellen kein Freund von Schuppen oder Fischaugen.”

“Du sollst sie ja nicht essen.”

“Ich dachte das jetzt globaler, oder anders ausgedrückt…klassenübergreifend.”

“Aber du denkst es vielleicht nicht weit genug bzw. nicht zuende.”

“Muss ich das? Außerdem…wer könnte solches schon von sich behaupten, an dieser noch je an anderer Stelle?”

“Ich kann dir darin durchaus zustimmen…und zitathalber ergänzen: das Band zwischen dem Ich und den Dingen besteht nicht mehr…”

“Wer hat das gleich noch gesagt?”

“Dein Freund Samuel Beckett…Was können wir also tun?”

“Vielleicht den Versuch machen, symphonischer zu denken.”

“Auch nicht gerade ein Krippenspiel.”

“Sagtest du gerade Krippenspiel?”

“Ich meinte natürlich Kinderspiel.”

“Ich habe mich übrigens entschieden, statt Rum doch lieber Wein zu trinken. Die Bestellung ist ja noch nicht unterwegs.”

“Einverstanden.Rot oder Weiß? Flasche oder Glas?”

“Das überlasse ich dir. Du bist der Zahlmeister.”

“Fabelhaft. Schauen wir doch mal in die Karte… Wonach gehst du, mein Freund, wenn du einen Wein auswählst?”

“Hm, ich gehe meistens danach, ob mir das Etikett gefällt.”

“Das hätte ich jetzt von dir zwar nicht erwartet. Aber es bringt uns einander wieder näher.”

“Haben wir uns denn voneinander entfernt?”

“Zeitweise erschien es mir so. Aber vergessen wir es einfach… schau nur, unser erlauchter und erleuchteter Jungeleuteklub rüstet zum Aufbruch.”

“Damit werden uns ja auch die fernöstlichen Göttinnen der Morgenröte verloren gehen.”

“Du meinst, die beiden arabischen Schönheiten, die kürzlich zu der Männerrunde gestoßen sind? Sie haben sich gerade erhoben… aber sieh doch, eine von ihnen lächelt zu uns herüber.”

“Bist du sicher, dass sie uns meint?”

“Nun gut, es könnte eine Sinnestäuschung sein.”

“Ich hatte ja stets schon den Verdacht, dass das, was wir das Reale nennen, in Wahrheit zu nicht unerheblichen Teilen auf einer Luftspiegelung beruht.”

“Ganz soweit würde ich jetzt nicht gehen, mein Freund..”

“Nimm es als Scherz, halberwegs.”

“Okay. Was nun den hier vorliegenden Fall anbelangt… ich bilde mir wenigstens ein, das es so ist, wie es erscheint… Was wäre der Mensch schließlich ohne seine Einbildungskraft?”

“Das Wort hat es dir offensichtlich angetan.”

“Ich kann es gar nicht oft genug hören.. Eine ihrer Nichten, nicht wahr, ist die Illusion. Und keine ist, wie mir scheint, geistreicher&numinoser…meine Tochter Maria natürlich ausgenommen.”

“Die Truppe um unsere Fernost-Aurora herum, erinnert mich übrigens an eine Leibgarde, die im Eifer ihres Tuns vergessen hat, was ihre originäre Aufgabe ist, nämlich wachsam zu sein.”

“Und mich erinnern sie an Ortsverbände aus meiner westlichen Nachbarschaft, die ihre Termine mit aufs Klo und ihre Uhren mit in ihre Träume nehmen. Getriebene, möchte man sagen.”

“Und was treibt sie?”

“Vermutlich ein Treibgas, das sich nur in dünnen Luftschichten zuhause fühlt.”

“Ich meine, was treibt sie an?”

“Wenn man das wüsste. Nun, ich für meine Person will es im Grunde gar nicht wissen. Und sie selber, so vermute ich, wissen es auch nicht, sondern glauben lediglich, sie wüssten es.”

“Mit anderen Worten - wir haben es hier mit Scheinwissen zu tun.”

“Als Wissen getarntes Unwissen, ja; etwas, das sich wie Mehltau auf Denken&Handeln legt.”

“Wissen wir es denn besser?”

“Ich weiß nicht. Jedenfalls weiß ich aber, dass ich nicht mit denen dort tauschen möchte… nein, warte, ich möchte doch mit ihnen tauschen, vorübergehend, du weißt schon, wegen…”

“Jetzt sind sie weg.”

“Stell dir für eine ultrakurze Sekunde vor, Lux, wir beide wären zeitresistent und am Ende nur noch zu zweit… auf diesem Planeten. Ein tödlicher Gedanke, nicht wahr?”

“Es soll ja Menschen geben, die wollen ewig leben.”

“Bei Licht betrachtet mag das zunächst ja einmal jeder wollen. Und zwar insofern, als niemand die Vorstellung attraktiv findet, ganz und gar von der Bildfläche verschwinden zu müssen.”

“Außer er hat sich, aus Gründen gleich welcher Herkunft, freiwillig zum Abgang entschlossen.”

“Hattest du schon mal Selbsttötungsgedanken?”

“Bei Licht betrachtet, zwischen kurzen Schüben zirkulären Irreseins, immer mal wieder.”

“Jedenfalls drehen wir uns, sterblich gesehen, zum Ende hin alle deckellos im Kreise, oder?"

“Wobei der Kreis ja Einzelgänger ist und mit anderen Kreisen zwar Schnittmengen haben mag, mit ihnen jedoch, anders als etwa mit Vierecken oder Sechsecken, kein Haus, ja, nicht einmal einen Hühnerstall bauen könnte."

“Gleichwohl repräsentiert er das, was man eine vollkommene Form nennt.”

“Ist das ein Trost?”

“Fragen wir doch mal den Kellner. Der hält nämlich gerade auf uns zu.”

Der Genannte nimmt die nächste Bestellung und die Nacht weiter Fahrt auf.

Kapitel 5

“Weißt du, Lux, manchmal werde ich mitten am Tag müde, und mein Innenleben gleicht, und zwar ohne das ich wüsste, warum, einem aufgerollten Teppich. Kennst du das?”

“Ich habe kein Innenleben. Bei mir ist an der Stelle ein Schwarzes Loch, aus dem ab und an ein paar Geräuschblasen aufsteigen.”

“Irre ich mich da, oder meintest du nicht vorhin, es lohne sich, gelegentlich einen Ausflug in die Katakomben des eigenen Unterbewussten zu unternehmen?”

“Ich führe nicht Buch über das, was ich sage. Aber du hast vielleicht recht, so etwas Ähnliches, wenn auch nicht so bildhaft, mag ich geäußert haben. Ich meinte aber nicht mich, ich meinte die anderen.”

“Ah, ja.”

“Wenn ich jetzt allerdings darüber nachdenke, kommt es mir so vor, als fänden sich unter den besagten Geräuschen ab und an auch ein paar flüsterleise Stimmen.”

“Stimmen aus der Regie?”

“Wenn du so willst.”

“Soll ich dir nun sagen, um meinen Faden von vorhin wieder aufzunehmen, was ich tue, wenn ich mich in dem geschilderten Zustand vorfinde: Ich mache einen Spaziergang, unter anderem, um mein Telencephalon zu lüften. Das gelingt nicht immer, aber zuweilen. Und dabei hilft mir ein Baum, der in der Nähe meines Hauses steht.”

“Ein Baum? Was, bitteschön, wird das jetzt?”

“Keine Sorge, ich versuche nicht, mit ihm zu sprechen. Es geht auch weniger um diesen Baum, als vielmehr um die Vögel, die ihn sich zum Aufenthaltsort erkoren haben. Sie sitzen, vor allem in der Nacht, scharenweise in seinem Geäst, und rate mal, was sie tun? Sie singen. Aus voller Kehle. Und das nicht nur zur Sommerszeit, nein, auch im Winter, wenn es schneit. Es ist, als wohne man einem akkustischen Wetterleuchten bei.”

“Es sind Stadtvögel. Vielleicht stehen sie unter Drogen.”

“Die Droge würde ich gern kennen… Jedenfalls hatte es zur Folge, dass ich vor geraumer Zeit einer menschlichen Gesangsgruppe beigetreten bin, und das, obwohl ich gar nicht singen kann.”

“Und was steht da so auf dem Programm?”

“Kirchenlieder, Choräle und ähnliches.”

“Bist du in der Kirche?”

“Nein. Ich war es nie. Bin nicht einmal getauft. Ich brauche auch weder sie, die Kirche, noch den Heiligen Vater. Sie brauchen wohl mich und meinesgleichen - als gläubige Schafherde. Immerhin habe ich, seit ich im Chor bin, die Kirchentonarten schätzen gelernt.”

“Und was hältst du, ganz nebenbei, von göttlicher Eingebung?”

“Nichts. Du kennst sicher auch die Koberer des Jenseits und ihre Methoden, Jünger anzuwerben und zwar mit Sätzen wie: Ich war in meinem ganzen Leben nicht abergläubisch, hielt alles, was nach Esoterik oder Astrologie roch, für Unfug, aber eines Morgens wachte ich auf und hatte eine Erleuchtung, und ich wusste, Gott persönlich spricht zu mir.”

“Dabei könnte es doch gut sein, dass der liebe Gott gehör&geschlechtslos oder im besten Fall Transgender ist und eine Schwäche für Diskokugeln, Leuchtreklamen und Schwarze Löcher hat.”

“Weisst du übrigens, was geschieht, wenn zwei Schwarze Löcher aufeinander treffen?”

“Nun?”

“Sie spielen, hehe, Blinde Kuh…Und was glaubst du, was geschieht, sobald drei Schwarze Löcher aufeinander treffen?

“Äh…”

“Sie machen Gruppensex - Themensprung Was siehst du als deine größte Schwäche an, Lux?”

“Oh…nun, ich neige zum Jähzorn. Doch eigentlich sollten darüber andere befinden. Und du?”

“Ich kann mitunter in eine Art - wie Freunde es nennen - kindliche Trotzhaltung verfallen.”

“Und wie nennst du es?”

“Inverse Hypertrophie.”

“Klingt vielversprechend.”

“Außerdem leide ich seit längerem an Hypernervosität. Ähnliches Nomen. Anderes Thema.”

“Und wie äußert sich das?”

“Zucken der Augenlider, Unruhe in den Beinen, Herzrasen.”

“Mein Beileid.”

“Es tritt freundlicherweise nur zeitweilig auf. Mein Hausarzt sagt, ich äße wohl zu viel Fleisch. Nun, wir sind als Fleischfresser geboren, nicht wahr. Und ich liebe Fleischspeisen. Aber vielleicht gelingt es der medizinischen Forschung ja, in naher Zukunft das dafür zuständige Gen heraus zu operieren, dann müsste ich der Fraktion der Carniphoben ohnehin wohl oder übel beitreten.”

“Denkbar ist vieles.”

“Es gibt daneben Stimmen, die deuten dergleichen Symptome als Zeichen erhöhter Kreativität.”

“Stimmen aus dem Unterbewussten?”

“Stimmen aus der sozialen Nachbarschaft.”

“Du bist mithin auch künstlerisch unterwegs?”

“Ich male. In meiner Freizeit.”

“Ach.”

“Am liebsten Hinweisschilder. In leeren Landschaften.”

“Hinweisschilder?”

“Ich weiß nicht, sie üben auf mich seit jeher eine eigenartige Faszination aus.”

“Vielleicht, weil wir alle, uteral betrachtet, Suchende sind.”

“Ich schätze, es gründet in toto eher im Plakativen.”

Der Mond, heute mal als illuminiertes Glockenspiel, mal als Angler, mal als Eichenblatt getarnt, wirft keinen Schatten. Und ist, ja, ja, nur halb zu sehen. Dann jedoch bläht er sich - die beiden Freunde können das von ihrem Fensterplatz aus am Nachthimmel genau beobachten -