Die Autorin

Mara Dissen, 1950 in Braunschweig geboren, schreibt unter einem Pseudonym. Sie lebt mit ihrem Mann in ihrer Heimatstadt. Über zwei Jahrzehnte war sie als Schulleiterin tätig und befindet sich nun im Ruhestand. Als freie Schriftstellerin hat sie sich dem Krimigenre verschrieben.

Von Mara Dissen bereits erschienene Bücher:

Aus der Mitte der Dunkelheit

Im Schatten der Gitter

Mara Dissen

IM STROM

DES BÖSEN

Kriminalroman

Impressum

Texte: © Copyright by creatiCON – Inh. Valesca Dolle-Koch, Kreativagentur, www.creaticon.de

Umschlaggestaltung: © Copyright by creatiCON – Inh. Valesca Dolle-Koch, Kreativagentur, Berlin

Verlag: 
creatiCON – Inh. Valesca Dolle-Koch

Leunaer Str. 7
12681 Berlin
info@creaticon.de
Druck: epubli, ein Service der neopubli GmbH, Berlin

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne Zustimmung des Verlages und des Autors unzulässig. Dies gilt insbesondere für die elektronische oder sonstige Vervielfältigung, Übersetzung, Verbreitung und öffentliche Zugänglichmachung.

Inhalt

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Der Glaube an eine übernatürliche Quelle des

Bösen ist unnötig. Der Mensch allein ist zu jeder möglichen Art des Bösen fähig.

Joseph Conrad

Kapitel 1

Nebelschwaden hüllen die Stadt in eine groteske Wirklichkeit, haben sich in dem südlichen Stadtrand förmlich festgefressen, bekommen Nachschub von dem in unmittelbarer Nähe verlaufenden Fluss. Schwaden, die unsichtbar machen, scheinbar Erbarmen haben mit der Trostlosigkeit, der verlorenen Hoffnung der hier lebenden Menschen, die in Verwahrlosung übergleitet, Elend, das sich zuzudecken lohnt.

Viel zu langsam löst sich der dichte Nebel über dem Stadtteil auf. Viel zu schnell, würden wohl die meisten Menschen am anderen Ufer des Flusses sagen, die den verachteten, ihrer Meinung nach versifften südlichen Stadtteil, planiert sehen wollen, ihre Bewohner, die sie respektlos nur die SIFFS nennen, in andere, weit abgelegene Gebiete verbannen möchten.

Graue Betonklötze offenbaren schemenhaft ihre Schäbigkeit. An den Fassaden bröckelt der Putz. Blinde Scheiben befinden sich nicht mehr in allen Fensterrahmen, sondern haben Holzverschalungen scheinbar kampflos Platz gemacht. An den Eingangstüren hat man sich nicht dieser Mühe unterzogen. Die Türen fehlen oder lassen sich nicht mehr schließen. Wie durch einen gierigen Schlund zeigen sich Treppenaufgänge, die von Unrat übersät sind. Vor den Eingangstüren stapelt sich der Müll, Müll, deren Besitzer nicht mehr in der Lage oder nicht Willens waren, ihn in die Mülltonnen zu schmeißen, Müll, von der Müllabfuhr nicht beseitigt, weil nicht sachgerecht entsorgt. Schon lange haben Ratten, nicht nur nachts, die Wohnblocks zu ihrem Reich auserkoren.

Von den defekten Klingelanlagen an den Eingangstüren scheint niemand Notiz zu nehmen. Die Bewohner wissen, welche Wohnungstür ihnen zugewiesen wurde oder sie sich hart erkämpft haben. Auch den Freiern sind Etagen und Türen der Wohnungspuffs wohlbekannt. Eine Klingelanlage wäre für sie nur eine weitere Hürde zur Anonymität.

Nahtlos reiht sich ein Obdachlosenheim unter die Wohnblocks. Bänke am Eingang, die zum Verweilen auffordern sollten und nur Blick auf Elend zulassen, haben ihr Ziel verfehlt, wahrscheinlich auch Aggressionen ausgelöst. Sie bestehen nur noch als Gerippe. Einige wenige Menschen auf der anderen Seite des Flusses wissen um die Bewohner dieser Unterkunft, möchten verdrängen, dass sie einst Nachbarn waren, bevor diese die Katastrophe ereilte.

Ein langgezogener, zweistöckiger Bau fällt durch seine moderne Bauweise auf und macht deutlich, dass die Stadtplaner die Siedlung noch nicht endgültig ihrem Schicksal überlassen wollten. Die überdachte Ladenzeile entlang der Hauptstraße zeigt jedoch das städtebauliche Versagen und den verlorenen Kampf gegen die Hoffnungslosigkeit auf. Leerstehende Flächen, Graffitis an Wänden und Scheiben, erschweren den wenigen verbliebenen kleinen Geschäften den Existenzkampf. Einzig der Getränkemarkt hat guten Zulauf. Die Gerüchte um die Schließung des Kaufhauses , scheinen sich zu bewahrheiten.

Der Kiosk am Ende der Hauptstraße hat sich zur Trinkhalle entwickelt. Längst haben die Stadtplaner die Versuche aufgegeben, das Gelände, das sich im Besitz einer zerstrittenen Erbengemeinschaft befindet, dieser abzukaufen, um wenigstens hier einen Neuanfang zu wagen.

Mit viel Ausdauer hat das kleine Kino im Zentrum der Siedlung dem Überlebenskampf getrotzt. Allabendlich finden sich Besucher ein, um für eine Zeitlang ihr menschenunwürdiges Schicksal zu verdrängen.

Von vielen gemieden, ragt das Parkhaus wie ein mahnender Finger aus den übrigen Bauten der Siedlung hervor. Fixerutensilien, blutige Spritzen, Dönerreste liegen auf den Treppenstufen. Treppenaufgang, Fahrstuhl und Ausgänge stinken nach Exkrementen.

Einzig der Park, mit altem Baumbestand und üppig blühenden Ziersträuchern, lädt zu längerem Verweilen ein, wird jedoch, wie die gesamte Siedlung, nur von wenigen Menschen der anderen Seite des Flusses aufgesucht. Die meist nächtlichen Besucher würden ihren Aufenthalt im SIFF jedoch strikt leugnen und somit versuchen, sich den Nachforschungen über kriminelle Machenschaften zu entziehen.

Vereinzelte Sonnenstrahlen haben es nicht geschafft, die Nebelschwaden endgültig aufzulösen und überlassen den Friedhof am Rande der SIFFS seiner Trostlosigkeit. Schlichte Grabsteine und Plastikblumen beherrschen das Bild. An einigen Gräbern hat man sich selbst dazu nicht mehr die Mühe gemacht, vielleicht hat aber auch die Kraft einfach nicht mehr ausgereicht.

Die kleine Trauergemeinde in der letzten Reihe vor der Friedhofsmauer starrt schweigend auf das frisch ausgehobene Grab. Sie wird sich keine Gedanken machen, dass bald kein Platz mehr für weitere Beerdigungen in ihrer SIFF ist. Wohin dann mit all den Gescheiterten?

Jemand hat auf ein Brett mit Holzkohle einen Namen geschrieben und es neben dem Erdhügel abgelegt. Was für Außenstehende aussieht wie ein Akt geringfügiger Achtung, ist für die Anwesenden ein Ausdruck tiefsten Mitgefühls und Trauer. Mit der Trauer schwingt jedoch auch Angst. Zu grausam wurde der Mensch zugerichtet, geradezu abgeschlachtet, was selbst bei abgestumpften SIFF-Bewohnern Entsetzen und Unruhe auslöst. Dass der Mörder oder die Mörder noch nicht gefasst wurden, machen die zwei Polizisten, die ihre Beobachtungsposten am Rande der Beerdigungszeremonie bezogen haben, nur allzu deutlich. Hass, der schnell in Gewalt sein Ventil findet, hat sich unter den Jugendlichen breitgemacht. Dem Menschen, zu Lebzeiten fest im SIFF verankert, wurde nicht hier in seinem Stadtteil das Leben auf bestialische Weise genommen, sondern im verhassten Wohngebiet am anderen Ufer des Flusses.

Kapitel 2

Sonnenstrahlen haben sich ihren Weg durch den Nebel gebahnt, haben es geschafft, den Stadtteil am anderen Ufer des Flusses von seinem grauen Schleier zu befreien, während der SIFF nur von wenigen Strahlen erreicht wird, von den wabernden Schwaden nahezu noch eingehüllt. Selbst das Wetter scheint Kapriolen hervorzubringen, um die Privilegien der OBEREN, wie sich die Bewohner des Stadtteils nur allzu gerne bezeichnen lassen, aufzuzeigen. Hier, auf der anderen Seite des Ufers, ballt sich die reiche Neustadt zusammen, steht als Eingangstor für die sich gleitend anschließende Altstadt, von Touristen überschwemmt, von Edelboutiquen übersättigt.

Parkähnlich angelegte Grundstücke säumen den Fluss. Akribisch gepflegte Rasenflächen, umgeben von natursteingepflasterten Wegen, Pflanzen, die eindeutig in anderen Ländern beheimatet sind und den hiesigen Winter in Gewächshäusern verbringen, prägen die Landschaft. Nutzgärten stehen nicht hoch im Kurs, sind vergeblich zu suchen oder haben einem Pool Platz gemacht. Pavillons, ausgestattet mit schwerem Eichenmobiliar oder ausgewählten Designermöbeln, die an Originalität und Leichtigkeit nicht zu überbieten sind, finden sich in jeder Gartenlandschaft, sind Ausdruck des nachbarschaftlichen Wettstreits. Bootsanlegestege gelten als weiteres Statussymbol oder sollen die körperliche Fitness der Besitzer unterstreichen und fehlen an keinem Grundstück. So sehr die Gärten sich auch ähneln, gibt es große Unterschiede bei den Villen. Protzig und überladen, den Wohlstand seiner Bewohner herausschreiend, dominieren einige Bauten die Ansiedlung. Andere Villen fallen durch ihre schlichte, elegante Bauweise auf, die erahnen lässt, dass die Häuser mit erlesenen Einrichtungsgegenständen ausgestattet sind.

Eines haben alle Villen gemeinsam: Ihre Gärten, Terrassen und großen Fensterflächen sind nach Süden ausgerichtet, um sie möglichst der Sonnenseite auszusetzen. Die Bewohner kommen jedoch nicht umhin, beim Ausblick in ihre Gärten, die SIFF auf der anderen Seite des Flusses, mit einbeziehen zu müssen.

Schon zu lange warten sie auf die Umsetzung der Planung, die SIFF platt zu machen und das Gelände, ähnlich dem OBEREN, zu bebauen, wie es ihnen beim Kauf ihrer Häuser zugesagt wurde. Man hatte den ausschließlich mündlichen Versprechungen naiv vertraut. Dieses auch bedingt durch die Tatsache, dass dringend benötigtes Bauland innerhalb der Stadtgrenzen nicht mehr vorhanden ist, Bauland für Einfamilienhäuser, um solvente Bürger anzuziehen und somit das Ansehen und die wirtschaftliche Entwicklung der Stadt, immer weiter voranzubringen. Im Laufe der Jahre hat sich das Bild gewandelt. Es ist nicht zu übersehen, dass Wohnungen im niedrigen Mietpreissektor dringender benötigt werden als Eigenheime für betuchte Mitbürger. Wohnungsbaugesellschaften tun sich schwer, zu investieren. Zu risikobehaftet ist ein Abriss der SIFF und Neubau bezahlbarer Wohnungen. Wohin mit all den SIFFS, die auch die geringere Miete nicht aufbringen könnten. Die Verhandlungen um Fördergelder von Stadt und Land sind in einer Endlosschleife zum Stillstand verkommen.

Das Klima zwischen SIFFS und OBEREN ist verpestet. Ein tolerantes Miteinander, das stets auch nachbarschaftliche Hilfe mit einschließt, aber auch eigene Lebensfreiräume zulässt, ist nicht nur durch die Flussbegrenzung undenkbar, sondern auch durch die jeweiligen erfahrenen Biografien, den unterschiedlich gefärbten Machtansprüchen, die sich daraus entwickelt haben. Ein Funken reicht aus, um sich gegenseitig, auch mit körperlicher Gewalt, anzugehen. Der grausame Mord eines SIFFS in dem Gelände der OBEREN hat den Funken entfacht, lässt vergessen, wie viele ungeahnte zwischenmenschliche Beziehungen, kriminelle Verbindungen von einem Ufer zum anderen im Verborgenen schlummern.

Kapitel 3

Tiefschwarze Nacht, Dunkelheit, mit den Händen zu greifen, gelbgetöntes Licht der Straßenlaternen, nicht ausreichend, auch in die Gärten Sicherheit zu strahlen, Überwachungskameras, Scheinwerfer, hellerleuchtete Häuser, deren Besitzer sich der verschiedenen Techniken der „Anwesenheitsvortäuschung“ bedienten.

Die Bewohner der Villa am Ende der Sackgasse, hatten sich jedoch nicht dem Aufrüstungszwang ausgeliefert. Der gelbliche Lichtkegel der Straßenlaterne erhellte nur schemenhaft die Gargeneinfahrt, ohne das Haus zu erreichen. Zeichen der Anwesenheit konnte man seit Wochen nur sporadisch erahnen. Die Nachbarn hatten das Interesse an dem Anwesen und ihren Bewohnern verloren.

Das Geräusch war laut, brutal, verriet die gewaltsame Zerstörung von Eigentum. Das Zersplittern von Holz rief in der Nachbarschaft jedoch keinerlei Reaktionen hervor. Die Axt donnerte ein zweites Mal in die Tür, die den Abstellraum und die angrenzende Garage von der Villa trennte, blieb in der Holzverschalung stecken. Der Fluch, einem aggressiven Aufschrei gleich, hallte durch die nächtliche Stille, ohne Resonanz zu finden. Schnell, nahezu hektisch, löste sich schemenhaft eine weitere Gestalt aus der Tiefe der Nacht, stürzte sich auf die Axt, entriss sie brachial ihrer Umklammerung, um erneut auf die Tür einzuschlagen. Die Öffnung, einer klaffenden Wunde ähnlich, reichte nun aus, den Schuppen zu erobern. Es bedurfte keines weiteren Axthiebs. Bevor das Tatwerkzeug, seiner Holzverkleidung entzogen, donnernd zu Boden fallen konnte, umklammerten die zwei Männer blitzschnell den Griff, wobei sie sich gegenseitig behinderten und somit der scharfen Klinge nicht ausweichen konnten. Der erstickte Schmerzensschrei ließ kleinere Schnittverletzungen vermuten, jedoch auch erahnen, dass die Beteiligten über ausgesprochen beachtenswerte Selbstbeherrschung verfügten, gewohnt waren, Schmerzen zu ertragen.

Mit katzengleicher Eleganz löste sich die dritte Person aus dem schützenden Dunkel der Nacht, die Stablampe siegesbewusst auf die eingeschlagene Tür gerichtet. Es war sein Privileg, als erster den Raum zu betreten, den seine Vasallen für ihn gewaltsam geöffnet hatten. Die Rangordnung schien unausgesprochen festgelegt. Sich seiner Wichtigkeit bewusst, schob er seinen Arm lässig durch das gewaltsam herbeigeführte Loch, um die Innenverriegelung zu lösen. Die Tür ließ sich jedoch schwerer öffnen als von ihm erwartet. Holzspäne, die sich durch die Gewaltanwendung unter der Türfüllung angesammelt hatten, nötigten ihn, sich mit aller Kraft gegen die Tür zu werfen, was seinem Ego widersprach und doch gleichzeitig seine Machtansprüche unangefochten in den Mittelpunkt stellten. Krachend knallte die Tür aus ihrer Verankerung, landete in dem Abstellraum, riss den Mann mit sich. Es gelang ihm, sich mit den Händen auf dem Boden abzufangen. Er erstarrte. Waren sie am Ziel? Mühsam, langsamer als er es sich vor seinen Mittätern eingestehen wollte, kam er zum Stand. Siegesbewusst umklammerte er die Taschenlampe, ließ ihren Lichtkegel den Raum abtasten, über unzählige an den Wänden gestapelte Kartons gleiten, die Schriftzüge renommierter Elektronikfirmen freigebend. Der Erlös aus der Beute würde eindeutig höher ausfallen, als der Informant ihnen in Aussicht gestellt hatte. Anerkennend, dem richtigen Hinweis nachgegangen zu sein, schlugen sie sich auf die Schulter.

Der markerschütternde Schrei kam für die drei Eindringlinge unerwartet, hatte nichts Menschliches an sich, wiederholte sich, erfuhr eine Steigerung ins Unerträgliche. Reflexartig wurde die Taschenlampe ausgeschaltet. Erst danach zeichnete sich der Lichtstrahl unter der Tür zur angrenzenden Garage ab. Die bestialischen Schreie erstickten, wurden durch Stimmen ersetzt, die durch ihre Intensität blankes Entsetzen in die Nacht schleuderten. Einer der drei Einbrecher stürzte sich auf die am Boden liegende Axt, näherte sich der Verbindungstür, um sich gewaltsam Zugang zu dem Nebenraum zu verschaffen. Schwungvoll holte er aus, konnte den Schlag jedoch noch rechtzeitig abbremsen, als die Tür von der anderen Seite aufgerissen wurde. Der Anblick, der sich den drei Eindringlingen bot, überstieg ihre Vorstellungskraft und ließ sie augenblicklich erstarren. Vor ihnen befand sich eine ehemalige, als Stall umgebaute Garage. Schwach erleuchtet, aber doch gut erkennbar, lag ein Tier in einer großen Blutlache und schien bereits verendet. Ein hysterisch kreischender und wild mit einem Schlachtermesser herumtobender Mann schien nicht Herr seiner Sinne zu sein und ließ sich von einem weiteren anwesenden Mann nicht einfangen. Dessen Ruf nach Hilfe prallte an dem dritten Mann ab, der lauernd und angriffsbereit in der von ihm aufgerissenen Tür zum Lagerraum stand und sein Gegenüber fixierte. Nahezu gleichzeitig bückten sich beide Männer nach der auf den Boden geworfenen Axt. Der Irre stürzte herbei, mischte sich unter die Kämpfenden. Nur einer konnte sich durchsetzen, schlug erbarmungslos zu, ohne in dem diffusen Licht sein Ziel zu erkennen. Dem Fluch folgte ein Aufschrei, der verriet, dass das Werkzeug den Menschen nicht verfehlt hatte. Eine gespenstische Stille, die nur wenige Sekunden anhielt und doch wie Minuten erschien, legte sich über beide Räume.

In der Stimme, die den Rückzug befahl und der qualvollen Ruhe ein Ende setzte, lag nicht nur Kapitulation, sondern auch nackte Panik.

Im Stall war der tobende Irre am Ende seiner Kräfte, stand mit hängenden Schultern gelehnt an einer der Wände, starrte auf seine blutverschmierte Kleidung, schien die Ursache nicht reflektieren zu können. Seine beiden Freunde lösten sich nur langsam aus ihrer Schockstarre. Vorsichtig richteten sie ihre Taschenlampen in den Lagerraum, bereit, einen Angriff abzuwehren, aber auch angsterfüllt, einen schwerverletzten oder gar getöteten, verstümmelten Menschen vorzufinden. Der Raum war blutverschmiert, aber zu ihrer Erleichterung menschenleer. Die Eindringlinge waren somit in der Lage gewesen, gemeinsam das Weite zu suchen.

Mit ihren Stablampen leuchteten die Freunde die gestapelten Kartons ab, ihre Beute, die sie bis aufs Blut gegen die anderen verteidigt hatten. Es war eindeutig etwas schief gelaufen und dazu gehörte nicht nur die grausame Tierquälerei ihres Freundes.

Flexibilität war gefragt, was sich im Zuge der unvorhergesehenen Ereignisse als schwierig erwies. Die Kartons mussten schnellstens weg. Der Lieferwagen stand nicht, wie geplant, vor der Einfahrt zur Verfügung. Sein Fahrer hatte versagt, seine Aggressionen planlos an einem Tier ausgelassen, sich nicht an seine Anweisungen gehalten.

Kapitel 4

Edith Wange war eine energiegeladene Frau, die ihre uneheliche Tochter Jenny alleine großgezogen hatte. Über Jennys Vater bewahrte sie stets Verschwiegenheit, wurde aber auch nie ernsthaft gefordert, ihr Schweigen verteidigen zu müssen. Ihrer Tochter war es so recht. Sie kannte es von den meisten ihrer Freundinnen nicht anders. Edith bewegte sich jahrelang am finanziellen Existenzminimum, entwickelte sich jedoch zu einem Finanzjongleur der Armen. Es gab kaum einen Monat, an dem sie nicht irgendwoher ein paar Euro hervorzauberte und somit die größte Not von sich und ihrer Tochter abwenden konnte. Das Wohlergehen ihrer Tochter und eine Erziehung, die Jenny zu einem anständigen, liebenswerten aber auch durchsetzungsfähigen Menschen formen sollte, waren der Mittelpunkt ihres Lebens. Jahrelang war sie auf sich und Jenny, das Ergebnis ihrer Erziehung, stolz. Seit Jenny vor einigen Monaten eine eigene Wohnung in einem der Blocks bezogen hatte, wusste sie jedoch nicht mehr, worauf ihr Stolz beruhte. Zu sehr hatte sich Jenny verändert, entsprach nicht mehr Ediths Vorstellung einer mit Liebe aufgezogenen Tochter.

Die Spuren harter Arbeit, der sich Edith jeden Tag aussetzte, sah man ihr nicht auf den ersten Blick an. Klein, drahtig, jedoch mit fülliger werdender Taille, worin sie sich nicht von vielen gleichaltrigen Frauen Anfang fünfzig unterschied, konnte sie sich wieselflink von einer ihrer Arbeitsstellen zur nächsten bewegen. In ihrem Gesicht hatten sich nur wenige Falten eingenistet. Es war nur schwer zu beurteilen, ob es Sorgenfältchen, Zeichen des Alterns oder Ergebnisse häufigen Lachens waren. Wer jedoch wusste, dass Edith im SIFF beheimatet war, verwarf die Vorstellung von feinen Spuren der Lebensfreude. Die braunen, kleinen Augen waren ständig in Bewegung, um ihre Umgebung genauestens wahrzunehmen, eine jahrelang trainierte Überlebensstrategie, die sie vor unangenehmen Überraschungen oft bewahrt hatte. Sie gab sich Mühe, ihren ergrauten, kinnlangen, krausen Haaren das Braun hervorzuzaubern, das ihr in jungen Jahren so viel Bewunderung eingebracht hatte. Es ließ sich jedoch nicht verbergen, dass es sich um klägliche Eigenversuche handelte. Nicht an allen Stellen war das Grau abgedeckt, am Hinterkopf zeigten sich scheckige Flecken, aber die konnte Edith nicht sehen, folglich litt sie nicht darunter. Professionelle Arbeit konnte sie sich nicht leisten. Sie ließ es sich nicht nehmen, einmal im Monat im Kaufhaus BIKA Gesichtscreme und Lotion für wenig Geld einzukaufen. Sie befand es für gut und Warentester gaben ihr Recht. Edith Wange hatte sich nicht aufgegeben. Aufgegeben hatte sie ihre Hände. Rissig und aufgequollen widerstanden sie jeder Handcreme, warteten auf ihren nächsten Einsatz.

Edith Wange war Putzfrau. Bei den OBEREN wurde sie als Zugehfrau tituliert, eine Ausdrucksweise, die dem Vokabular ihrer Arbeitgeber entsprach und gleichzeitig Anerkennung bei deren Freunden und Bekannten einbrachte. Edith Wange sah sich jedoch ausnahmslos als Putzfrau. Mit dem Wort Zugehfrau konnte sie nichts anfangen. Sie verstand nicht, auf wen sie denn zugehen sollte, und dass sie eine Frau war, stand für sie unwiderruflich fest. So unerklärlich für sie das Wort auch war, ließ sie es stets unkommentiert im Raum stehen, nickte verschmitzt und ordnete sich den Gegebenheiten unter. Vehement hatte sie sich jedoch bei einer Neueinstellung gegen die Bezeichnung Haushälterin gewehrt. Wie sollte sie ein Haus halten? In ihrem kleinen Kino in der SIFF hatte sie Filme gesehen, in denen Haushälterinnen eine wichtige Rolle spielten und komplexe Aufgaben zu erfüllen hatten. Betrachtete sie die angebotene Entlohnung durch die potenziellen neuen Arbeitgeber, so war sie sich sicher, doch nur die Putzfrau zu sein. Auf keinen Fall wollte sie der Familie zu noch größerem Ansehen verhelfen, indem diese kundtun konnte, eine Haushälterin eingestellt zu haben. Da Edith bei den OBEREN einen hervorragenden Ruf besaß, es schon zum guten Ton gehörte, sie in ihren Diensten zu wissen, und man sich durch die Einstellung einer SIFF sozial verdient machte, erhielt Edith die neue Stelle und wurde fortan nur Putzfrau genannt

Kapitel 5

Ungewöhnlich langsam näherte sich Edith der Brücke über den alles trennenden Fluss. Immer wieder blieb sie stehen und schaute sich nach dem Wohnblock um, der zur Hälfte vom Obdachlosenheim verdeckt wurde, die Sicht in das Schlafzimmerfenster ihrer Tochter aber freigab. Ihre Tochter suchte sie jedoch vergeblich. Ekel, Abscheu und grenzenlose Wut erfasste sie.

Sie wusste, dass sie heute zu spät zur Arbeit kommen würde. Noch nie in all den Jahren ihrer Tätigkeiten für die OBEREN hatte sie die vereinbarten Zeiten verstreichen lassen. Ihre Zuverlässigkeit wurde von allen Arbeitgebern geschätzt und führte sogar dazu, dass ihr für eine der Villen die Hausschlüssel ausgehändigt worden waren, obwohl sie eine SIFF war. Nicht so für das Haus der Familie Kaune. An fünf Tagen der Woche begann sie ihre Arbeit in der Villa pünktlich um sieben Uhr. Täglich wurde Edith die Tür von der Hausherrin Ruth geöffnet, die ihr die anstehenden Aufgaben ausführlich, penibel und mit einer Spur von Arroganz, förmlich gebetsmühlenartig, diktierte. Sobald sie ihre Ausführungen beendet hatte, stürzte sie, Aktenordner unter den Arm geklemmt, zur bereits geöffneten Garage, um mit quietschenden Reifen in ihr Immobilienbüro in der Innenstadt zu rasen.

Edith wusste jedoch seit Jahren, was sie in diesem Haushalt zu tun hatte, benötigte keine Instruktionen, sah die zu beseitigenden Hinterlassenschaften der nicht enden wollenden häuslichen Kämpfe um Anerkennung und Geliebtwerden.

Sie hatte erst wenige Schritte auf die Brücke gesetzt, klammerte sich aber schon wie eine Hilfesuchende am Handlauf des Geländers fest, ohne ihren Beinen Halt geben zu können. Der Kopf, dem Körper scheinbar nicht zugehörig, baumelte willenlos in ihrem Nacken, der Mund, weit aufgerissen, schien einen Schrei ausstoßen zu wollen, schnappte jedoch nur, von Panik erfasst, nach Luft. Langsam rutschten ihre Hände an den senkrechten Holzstreben abwärts. Späne bohrten sich in die Handflächen, brachen ab, schienen für immer in ihrem Fleisch verharren zu wollen. Edith spürte die Schmerzen nicht, hatte ihre Ideale Pünktlichkeit, Zuverlässigkeit aufgegeben. Psychische Qualen raubten ihr die Kräfte, auf die sie sich zeitlebens verlassen hatte. Lautlos formten ihre Lippen .

„Was ist los mit dir, Alte? Komm pack dich. Wenn du nicht mehr kannst, dann auf unserer Seite oder willst du den OBEREN da drüben ein Schauspiel bieten?“

Die Hand, die sich Edith in den Nacken grub, war rau, grob, Liebhandlungen nicht gewohnt, einfach nur stark genug, sie vor dem absoluten Zusammenbruch zu bewahren. Mit aller Kraft zog er sie von den Streben des Geländers weg, umklammerte ihre Oberarme, riss sie herum, erkannte erst jetzt, wen er vor sich hatte, schleuderte sie voller Verachtung auf die Fahrbahn, die schon lange für den Autoverkehr gesperrt war. Edith versuchte Halt an den Schlaglöchern zu finden, krallte sich förmlich an den aufgeworfenen Rändern fest. Sekunden, die ihr wie Minuten erschienen, blieb sie reglos liegen, nahm den Gestank längst versiegter Autoabgase wahr. Nur mühsam gelang es ihr, sich aufzurichten. Kraftlos, die Beine weit ausgestreckt, die Hände, den Untergrund hilfesuchend nach Bekanntem abtastend, verharrte sie sitzend auf dem kalten Asphalt. Scheinbar anteilslos betrachtete sie ihren Körper. Der Rock, bis zum Gesäß hochgerutscht, offenbarte die Schürfwunden, die sie nicht als schmerzend wahrzunehmen schien. Ihr Augenmerk galt ausschließlich ihrer Kleidung, eine Kleidung, stets sauber, korrekt, die ihr neben ihrer Zuverlässigkeit bei den OBEREN Vertrauen eingebracht hatte. Die Strumpfhose, bei BIKA nicht einmal für einen Euro gekauft, klebte nun zerrissen an ihren Beinen. Im Zeitlupentempo zog sie ihren Rock auf seine vorgesehene Länge, warf angeekelt eine Zigarettenkippe, die sich in einer Falte eingenistet hatte, in hohem Bogen auf das Straßenpflaster. Nur mühsam kam sie zum Stand, klopfte den Schmutz von ihrem Rock, was ihr nicht gänzlich gelang und registrierte erst jetzt ihre zerschundenen Hände.

„Von dir brauche ich keine Hilfe“, brachte sie röchelnd hervor. „Hilf gefälligst meiner Tochter oder noch besser, lass sie in Ruhe. Wenn du nicht die Finger von ihr lässt, werde ich dich anzeigen, ob Jenny das passt oder nicht“, schrie sie den Mann an, den alle nur unter dem Namen Wolle kannten, drehte sich jedoch blitzschnell zu den Häusern der OBEREN um, kontrollierte mit ihren wieselflinken Augen, ob sie beobachtet wurde.

„Verpiss dich. Geh zu deinen Herrschaften da drüben. Du gehörst schon lange nicht mehr zu uns, du Verräterin. Hast dich an die ja förmlich verkauft. Wozu brauchst du eigentlich die vielen Putzstellen? Was machst du mit dem Geld? Jenny braucht es jedenfalls nicht. Die nimmt genug ein und, keine Angst, sie muss mir nicht alles abliefern. Komm mir nicht mehr in die Quere, schon gar nicht bei Jenny.“ Mit einem breiten, frivolen Grinsen wandte er sich ab und setzte seinen Weg über die Brücke, in die zu dieser Zeit noch nicht pulsierende Altstadt, aufreizend langsam fort. Kurz bevor er die Villen erreicht hatte, drehte er sich nochmals um.

„Du siehst verdreckt aus, wie eine echte Schlampe. So gehörst du ja doch noch zu uns. Mit diesem Outfit verlierst du bestimmt ein paar Putzstellen. Leg dich doch am besten erst einmal in eine der Luxuswannen“, brüllte er, von Raucherhusten unterbrochen, ohne Rücksicht auf die frühe Morgenstunde. Den Mittelfinger in die Höhe gereckt, verschwand er hinter der nächsten Straßenecke Richtung Stadtmitte.

Mit hängenden Schultern bog Edith in die von Platanen gesäumte Straße ein, ohne eine Spur von Selbstachtung, die es ihr ermöglicht hätte, das Rückgrat durchzudrücken und zielgerichtet die Kaunesche Villa anzusteuern. Sie schämte sich für ihr Aussehen, gestand sich aber auch ein, dass sie Angst vor Ruth Kaune hatte, einer Frau, der sie stets mit Zurückhaltung aber größter Wachsamkeit gegenübertrat. Frau Kaune zählte für sie zu den Frauen, denen sie aufgrund ihres äußeren Erscheinungsbildes mit Vorsicht begegnen sollte. Edith Wange konnte nicht einschätzen, wie Ruth Kaune auf ihr Äußeres und ihr Zuspätkommen reagieren würde. Edith wünschte sich in diesem Moment, ihre Arbeit bei den Sommers beginnen zu können. Eva Sommer hätte ihr geholfen, ihr Kleidung zurechtgelegt, das Bad angeboten, sich ihre Geschichte, eine Lügengeschichte angehört und ihr Mut zugesprochen. Ihr Arbeitsplatz befand sich um sieben Uhr jedoch unwiderruflich in der nun vor ihr liegenden Villa und nicht erst um zehn Uhr bei Sommer.

Das Haus war überdimensioniert und ließ dem Garten nicht mehr genügend Platz, sich den erforderlichen Proportionen angemessen ausbreiten zu können. Ein Sammelsurium von Statuen, seltsam anmutenden Steinsäulen und einer Vielzahl eigenwillig verzierter, gusseiserner Bänke, gruppiert um einen kleinen Teich, ließen den Verdacht zu, dass sich die Bewohner nicht sehr viele Gedanken über eine harmonische Gestaltung gemacht hatten oder es nicht besser wussten und davon ausgingen, wie in ihrem Geschäftsleben, Mehr ist Mehr.

Ruth Kaune stand in der geöffneten riesigen Eichentür, die mit Türklopfern aus Löwenköpfen versehen war. Hoch aufgeschossen schien sie förmlich den Sims der Tür erreichen zu wollen. Wären ihre langen Beine wohlgeformt, die Brüste ausladend hervorspringend, ihr Gesicht von einer wallenden Mähne umrahmt, hätte der Betrachter wahrscheinlich ein anderes Vorurteil als einschüchternd über sie gefällt. Ruth Kaune hatte keine wohlgeformten Beine. Wie Besenstiele schienen sie aus ihrem Körper heraus zu sprießen, was auch die weiten Hosen, die sie grundsätzlich trug, nicht verbergen konnten. Auf dem hageren, kantigen Brustkorb zeichneten sich unter der Bluse minimale leichte Wölbungen ab, die darauf schließen ließen, dass Frau Kaune tatsächlich weiblichen Geschlechts war. Die naturblonden Haare, zu einer kurzen Herrenfrisur geschnitten, verliehen ihrem viel zu langen Gesicht eine vielleicht beabsichtigte Härte und rückten die schmalen Lippen, die Labialfalten, die Zornesfalten gnadenlos in den Mittelpunkt.

Aufreizend langsam hob Ediths Arbeitgeberin den linken Arm, um demonstrativ auf ihre Armbanduhr zu schauen. Sichtlich bemüht, die Kontrolle über ihre Emotionen zu bewahren, rang sie sich ein Lächeln ab, das jedoch bereits an ihren leicht hochgezogenen Mundwinkeln endete und die Augen nicht erreichte. Sie schien sich ihres Versagens bewusst zu sein, als sie mit der rechten Hand ausholte, um unkontrolliert auf das Ziffernblatt zu schlagen, innehielt und es augenblicklich streichelnd mit der Innenfläche ihrer Hand zudeckte.

Allzu oft hatte man ihr menschliche Kälte, Überheblichkeit und überschwängliche Gefühlswallungen, die schnell in Aggressionen umschlagen konnten, nachgesagt. Sie hatte dieses Image gepflegt. Sie wusste, dass es ihr in der hartumkämpften Immobilienbranche das Überleben sichern und sogar die Spitzenposition erhalten konnte. Härte und vermeintliche Unnahbarkeit galten für sie jedoch auch als Schutzschild vor den täglichen Auseinandersetzungen, die sie sich mit ihrem Sohn Tom und ihrem Mann Karsten lieferte.

„Warum kommen Sie zu spät und überhaupt, wie sehen Sie denn aus?“, versuchte sie sich in Empathie, was jedoch vollständig misslang, da sie über diese Form des Einfühlungsvermögens nicht verfügte.

„Ich hatte einen Unfall“, nuschelte Edith, den Kopf tief gesenkt, nahezu unverständlich vor sich hin. „Ich würde mich gerne schnell etwas waschen, saubermachen. Alle Arbeiten werde ich heute bei Ihnen nicht schaffen. Ich hole das an einem anderen Tag selbstverständlich nach oder sie ziehen mir die fehlende Zeit von meiner Bezahlung ab.“

„Verdammt noch mal. Sprechen Sie laut und deutlich oder erwarten Sie von mir, dass ich vor Ihnen auf die Knie falle, an Ihren Lippen hänge, um Ihrem Geschwafel folgen zu können?“, gab sich Ruth Kaune, ihren von den Mitmenschen gefürchteten Aggressionen hin und spürte dabei das wohlige Gefühl der Überlegenheit, das sich wie Adrenalin langsam in ihrem Körper ausbreitete. „So verdreckt werden Sie mein Haus nicht betreten. Da hinten liegt der Gartenschlauch. Waschen Sie sich da Hände und Beine. Und trocknen Sie sich ja richtig ab. Im Gartenhaus muss noch ein alter Putzlappen liegen. Das Gesicht sollten Sie sich damit besser nicht abwischen. Man weiß ja nicht, was damit schon alles aufgewischt wurde. Aber verdreckte Lappen haben Sie in den SIFFS ja schon genug kennengelernt. Also, keine falsche Scheu.“

Frau Kaune war sich bewusst, dass ihr diese Demütigungen hervorragend gelungen waren. Sie befand sich in ihrem Element, spürte, dass sie diese unscheinbare Frau hier an Ort und Stelle verbal in den Boden stampfen wollte, sog Befriedigung aus ihrem aufwallenden Sadismus, hatte jedoch keine Erklärung dafür und sie auch in anderen vergleichbaren Situationen zeitlebens nicht gesucht. Nicht immer gelang es ihr, sich aus dem Rausch der Vernichtung rechtzeitig herauszukatapultieren. Eigenen Schaden nahm sie in Kauf, wusste sie doch, dass sie letztendlich immer als Siegerin hervorging.

Plötzlich neigte sich ihr Kopf leicht nach unten, vollzog eine Drehung über die rechte Schulter; und ihre Augen fixierten die Nachbarvilla der Familie Sommer. Schlagartig war ihr klar geworden, dass sie Probleme bekommen könnte, wenn ihre Putzfrau Edith sich über die Behandlung bei anderen Arbeitgebern beschweren würde. Kein Zweifel, alle Nachbarn würden sich gegen sie, Ruth Kaune, auflehnen. Es schien ihr entgangen zu sein, dass Edith Wange die Verschwiegenheit in Person war und auch persönliches Leid für sich behielt. Frau Kaune fühlte sich als Siegerin, Siegerin über ihre Emotionalität, hatte sie doch ihre Vernichtungstour gegen Edith Wange unter Kontrolle gebracht und sachlich die Folgen hinterfragt.

Ihr Wissen um Familie Sommer wurde nach ausführlicher Beobachtung der Villenfenster bestätigt. Stadtrat Sommer war, wie fast jeden Morgen, schon lange unterwegs oder befand sich wieder auf Dienstreise. Eva Sommer würde nicht vor neun Uhr aufstehen. Ihre Demütigungen für Edith Wange hatten somit keine Zuhörerschaft gefunden.

„Kommen Sie. Machen Sie sich im Gästebad frisch. Über alles andere reden wir später. Ich kann Ihnen heute leider nicht sagen, was Sie putzen müssen. Es ist schon sehr spät für mich. Seien Sie aber leise. Meinem Sohn geht es nicht gut. Muss sich wohl was eingefangen haben“, rang sie sich diese Heucheleien ab und hetzte davon.

Es war ihr entgangen, dass Edith schon seit Minuten den Kopf stolz in den Nacken gelegt hatte, die Augen nicht mehr angsterfüllt geweitet, sondern hasserfüllt und wissend, fest auf sie gerichtet. Sie konnte sich vorstellen, an welcher Krankheit, wie seine Mutter es nannte, Tom Kaune heute wieder einmal litt. Sie würde nicht leise machen, sondern ein wahres Feuerwerk der Akustik entfachen, das Tom schmerzhaft in seiner vermeintlichen Krankheit erreichen sollte. An ihm wollte sie auslassen, was sie durch seine Mutter erleiden musste. Sie war sich bewusst, dass es sich dabei um einen lächerlichen Racheakt handeln würde, ein Racheakt, durch den sie zumindest ein Minimum an Selbstachtung zurückgewinnen konnte. Mehr traute sie sich nicht zu. Sie würde weiterhin Stillschweigen über die Vorkommnisse in der Villa Kaune bewahren. Wieder einmal fasste sie den Entschluss, diese Putzstelle zu kündigen, um den Gedanken sofort wieder zu verwerfen. Sie brauchte das Geld, brauchte noch mehr Geld, glaubte so, ihrer Tochter helfen zu können.

Edith war noch weit davon entfernt, der Realität ins Auge zu schauen.

Kapitel 6

Edith betrat das Haus und zog die schwere Eingangstür geräuschvoll hinter sich ins Schloss. Vor ihr lag ein Flur, der trotz seiner Breite wie ein langer, enger, dunkler Schlauch wirkte. Überladen mit Truhen, vorspringenden Wandregalen, Garderoben, einem Mobiliar unterschiedlicher Stilrichtungen, jedoch durchgängig in dunklem Holz gehalten, setzte sich im Inneren des Hauses die Geschmacklosigkeit der Gartengestaltung fort. Niemand hatte sich die Mühe gemacht, dem Eingang zur Privatsphäre eine persönliche Note zu verleihen. Dunkel und kalt, schien er das Gefühlsleben seiner Bewohner widerzuspiegeln.

Wie jeden Morgen befiel Edith ein Unbehagen, das sie stets durch das Einschalten der Kronleuchter besiegte, eine Lichtquelle, die von ihren Bewohnern unbeachtet blieb, der scheinbar nur sie Bedeutung beimessen konnte. So nicht heute. Irritiert verharrte Edith neben der schweren Eichentruhe. Gebannt starrte sie auf die hohen, schmalen Fenster am Ende des Ganges, die den Blick auf das andere Ufer, ihre Heimat, den SIFF, freigaben. Wie in Trance bewegte sich ihre Hand zu dem vertrauten Lichtschalter, verharrte abrupt, konnte aber nicht verhindern, dass ihr Mittelfinger leicht die Schalterfläche berührte, wunderte sich, dass die Kronleuchter dem Flur nicht die Helligkeit gaben, um ihm ein kleines Stück der Einsamkeit zu nehmen.

Mit kleinen energischen Trippelschritten, wie es ihre kurzen Beine vorgaben, lief sie zu der hohen Fensterfront. Beide Handflächen knallten an die Scheiben, weil sie ihren Lauf nicht rechtzeitig abbremsen konnte. Sie presste Stirn und Nase an das bereits zu früher Stunde sonnenerwärmte Glas, in der Hoffnung, bessere Sicht auf den Wohnblock ihrer Tochter zu haben. Edith brauchte nicht lange, das Fenster ihrer Tochter auch aus diesem Blickwinkel heraus ausfindig zu machen. Sie fand ihre Befürchtung bestätigt. Das noch vor kurzer Zeit geöffnete Fenster war nun mit einer blickdichten Gardine verhängt, um das Geschehen im Innern des Raumes den voyeuristischen Blicken der Nachbarn und der entsetzten Mutter zu entziehen. Edith konnte sich nicht erklären, weshalb sie nicht schon früher aus diesen Fenstern den Verderb ihrer Tochter, der Prostituierten, beobachtet, erkannt hatte.

„Warum hast du dir das eben von dem Zuhälter deiner Tochter gefallen lassen, hast ihn nicht getreten, bespuckt, ihm gezeigt, was für eine miese Ratte er ist. Er hat kein Recht, mich in den Dreck zu schmeißen. Ich werde ihn anzeigen, wegen Zuhälterei. Jawohl! Nein, sprich erst mit Jenny. Das bringt so alles nichts“, führte sie, wie so oft in letzter Zeit, Selbstgespräche.

Wutentbrannt rannte sie zur Eingangstür zurück. Keuchend lehnte sie sich an die schwere Eichentruhe, bückte sich blitzschnell, riss von ihrem linken Fuß den verschmutzten Schuh, schleuderte ihn kraftvoll gegen die Wand. Das klatschende Geräusch schien ihr Befreiung zu bringen. Ihre Nackenmuskulatur entspannte sich, die kraftlos fallenden Schultern formten sie zu einer kleinen gebeugten Person, die sie nie gewesen war. Ihr Gesichtsausdruck nahm etwas Diabolisches an, was Verachtung aber auch Freude für die längst überfällige Entladung ausdrückte. Fast gleichzeitig überfiel sie Angst, als sie den Fleck betrachtete, den ihr unkontrollierter Ausbruch hinterlassen hatte. Sie beschloss, Tom Kaune in seiner Ruhe zu stören, ohne weiteren Schaden anzurichten. Zielstrebig steuerte sie die erste Tür an, öffnete und warf sie mit lautem Knall wieder ins Schloss zurück. Nachdem sie den Vorgang mehrfach wiederholt hatte, wunderte sie sich, von Tom keinerlei Reaktion erhalten zu haben. Edith beabsichtigte daher, im oberen Stock, unmittelbar vor Toms Zimmer, ausgiebig, länger als erforderlich, Staub zu saugen. Als sie sich der Treppe zuwandte, fuhr sie erschreckt zusammen. Wie von Geisterhand betrieben flammten die Kronleuchter auf. Nur wenige Sekunden später öffnete sich die Kellertür, und Tom stand vor ihr.

„Mensch Wange, was machen Sie denn hier für ein Spektakel. Wischen Sie Staub, schrubben Sie den Küchenboden oder machen Sie sonst was, aber hören Sie auf mit Ihrem Hintern alles umzuwerfen. Noch mehr Krach und ich schmeiße Sie raus.“

Leicht schwankend, mit stark erweiterten Pupillen, starrte Tom sie verächtlich an. Es gelang ihm nur mühsam, sich auf den Beinen zu halten. Es war ihm deutlich anzusehen, dass der Drogen- und Alkoholkonsum der letzten Nacht an ihm zehrten.

Mit seinen achtzehn Jahren verfügte er bereits über einen Altherrenbauch, den er ungeniert vor sich herschob. Er hatte jedoch die dünnen Arme und schlaksigen Beine seiner Mutter geerbt, was seinem Gesamterscheinungsbild eine leicht groteske Note verlieh. Die schwarze Haartolle, die er normalerweise gegelt auf dem Kopf drapierte, hing ihm strähnig im Gesicht. Sie offenbarte einen hellblonden Haaransatz, der darauf schließen ließ, dass das Schwarz der Haare gefärbt war. Auch das Blond seiner Mutter hatte er folglich geerbt. Immer wieder schaute er sich zur Kellertreppe um, was ihm sichtlich schwer fiel und ihn mehrfach aus dem Gleichgewicht brachte.

„Tom, darf ich Sie etwas fragen?“ Edith hatte ihren ganzen Mut zusammengenommen. Sie wusste um Toms Unberechenbarkeit, fürchtete ihn genauso wie seine Mutter, die ihm eine gute Lehrmeisterin war. Mit hängenden Schultern, die Hände mit den Handflächen nach oben vor dem Körper haltend, sodass auch die Wunden sichtbar wurden, stellte sie ein Abbild der Unterwerfung dar. Sie bereute bereits jetzt, dass sie sich dazu hinreißen ließ, einen Geräuschterror, wie sie es für sich benannte, veranstaltet zu haben.

„Eine Frage. Mehr ist für Sie nicht drin. Ob ich sie beantworte, bekommen Sie ja dann mit“, fuhr er sie schnoddrig und arrogant an. „Also los, was jetzt.“ Wieder sah er sich zur Kellertreppe um, musste sich dabei an der Wand festhalten, schien eindeutig auf etwas zu warten. Edith war Toms Unruhe nicht entgangen, schob es aber auf seinen körperlichen Zustand. Sie wollte gerade den Versuch unternehmen, ihre Frage zu formulieren, als sie feststellte, dass Tom nicht alleine war. Auf den obersten Stufen der Treppe tauchte ein ihr sehr gut bekanntes Gesicht auf. Raulf Sommer. Sie wusste, dass die beiden befreundet waren, was sie nie verstehen konnte, hatte sie doch Raulf stets als netten, zuvorkommenden jungen Mann erlebt, der auch ihr gegenüber Achtung zeigte. Heute erkannte sie ihn kaum wieder. In seinem feingeschnittenen Gesicht hatte die Nacht verräterische Spuren hinterlassen. Das strahlende Blau seiner Augen war verwässert, was die erweiterten Pupillen nicht ändern, und die langen, dichten Wimpern nicht verdecken konnten. Schlank, durchtrainiert, ohne zu viel Muskelmasse aufgebaut zu haben, entsprach er einem Idealbild, zu dem er in seinem jetzigen Zustand jedoch ungeeignet war. Fahrig fuhren seine sonnengebräunten, langen, schlanken Finger durch seine hellblonde, leicht gewellte Mähne, die ihm bis fast auf die Schultern reichte.

„Was wollten Sie wissen, Frau Wange?“, gab er sich alle Mühe, die von ihm erwartete Freundlichkeit aufzubringen.

„Ich habe vorhin kurz den Schalter für die Kronleuchter berührt, aber das Licht ging nicht an. Vor fünf Minuten ging es dann aber an. Einfach so. Das macht mir Angst. Ist hier irgendetwas kaputt? Bei Strom soll man ja nicht spaßen“, rang sie sich ihre Frage ab, die länger ausfiel, als sie beabsichtigt hatte.

Raulf und Tom tauschten Blicke aus, die Misstrauen und Wachsamkeit in sich vereinten, im Hinblick auf ihren Drogenkonsum erstaunlich klar erschienen. Sie waren sich unausgesprochen einig.

„Machen Sie sich darüber keine Gedanken. Raulf und ich haben im Keller etwas ausprobiert. Dabei ist ein Kurzschluss entstanden. Es ist alles wieder in Ordnung. Sagen Sie nichts meiner Mutter davon. Sie würde sich nur unnötig aufregen“, nuschelte Tom vor sich hin, nun sichtlich bemüht, Edith zu beruhigen und den Vorfall zu bagatellisieren. „Heute gehen Sie aber besser nicht in den Keller. Ich verbiete es Ihnen und schließe vorsichtshalber ab.“ Wieder tauschten die jungen Männer Blicke aus, die Unsicherheit ausdrückten aber auch ein großes Maß an Verbrüderung.

„Sie können jetzt gehen. Hat meine Mutter Ihnen nicht gesagt, dass Sie heute oben putzen sollen? Aus meinem Zimmer bleiben Sie aber wie immer raus. Es ist auch abgeschlossen.“

„Ich kann heute vielleicht gar nicht arbeiten.“ Hilfesuchend hielt sie ihre zerschundenen Handflächen in die Höhe.

„Na, ein bisschen was wird schon gehen. Ach und noch was. Wenn Sie nachher zu meiner Mutter gehen, wäre ich Ihnen sehr dankbar, nicht von unserer Begegnung hier zu erzählen. Ich werde mich dafür bei Ihnen in den nächsten Tagen auch erkenntlich zeigen. Danke“, versuchte sich Raulf mit einem Lächeln, das ihm auf ganzer Linie misslang. Nur ein Mundwinkel zog sich nach oben, was seiner unteren Gesichtspartie den Anflug von Arroganz verlieh, mit Augen, zu Sehschlitzen zusammengezogen, kam der Ausdruck von Gefährlichkeit hinzu.

Edith hatte gelernt, in der Mimik ihrer Mitmenschen zu lesen und die Ergebnisse in ihren Überlebenskampf mit einzubauen. Schlagartig sah sie Raulf in einem anderen Licht.

Nachdenklich keuchte sie Stufe für Stufe die Treppe zum oberen Stockwerk hinauf. Ihre Widerstandskräfte waren für heute aufgebraucht. Auf dem letzten Treppenabsatz blieb sie erschöpft stehen und schaute in den Flur zurück.

Schwer atmend schleppten Tom und Raulf einen Karton in Übergröße von der Kellertür in Richtung Haustür.

„Stell ab, los, schnell. Das Scheißding rutscht mir aus der Hand. Ich kann nicht mehr.“

„Man bist du zugedröhnt. Reiß dich verdammt noch mal zusammen“, flüsterte Raulf zurück und warf einen Blick auf die Treppe, ohne Edith auf dem Treppenabsatz erblicken zu können.

„Wir holen jetzt die leichteren Kartons und mach mich hier nicht an. Du bist genauso dicht und hängst voll mit drin“, schnauzte Tom zurück.

Raulf vollführte eine schnelle Drehung in Richtung Kellertreppe, in seinem Zustand zu schnell. Er verlor das Gleichgewicht, fiel seitlings auf den Boden, stemmte sich mit dem Arm in Hockstellung, vergrub sein Gesicht in den Händen. Kurzfristig sah es so aus, als würde er sich übergeben müssen, hatte aber durch die Auszeit nur versucht, neue Kraft zu sammeln.

„Also los“, lautete Raulfs Kommando, das Kommando eines Menschen, der gewohnt war, kompromisslos Befehle zu erteilen und es verstand, seine grenzenlose Gier nach Macht, hinter Liebenswürdigkeit und vermeintlicher, jeweils angesagter Empathie zu verschleiern.

Edith lag bäuchlings auf dem Treppenabsatz, hatte sich dort einfach hingeschmissen, wusste nicht weshalb.

. , hämmerte es in ihrem Kopf. Unfähig, ihrer inneren Stimme zu gehorchen, verharrte sie regungslos und starrte durch die Gitterstreben auf das zurückgelassene riesige Paket. Flachbilds…konnte sie gerade noch entziffern, bevor die jungen Männer mit weiteren kleineren Kartons, schwer atmend aus dem Keller kommend, erneut in ihr Blickfeld gerieten und die Pakete auf dem Flur stapelten. Edith war augenblicklich klar, dass sie hier Szenen beobachtete, denen sie besser nicht beiwohnen sollte. Entschlossen kroch sie auf allen Vieren in den hinteren Teil des Flurs, öffnete die Abstellkammer und schaltete den Staubsauger ein, ohne ihn herauszunehmen. Behutsam bewegte sie sich wieder zu ihrem Aussichtspunkt zurück. Irritiert stellte sie fest, dass sich auf dem Sammelplatz nun auch unverpackte Elektronikgeräte befanden.

„Man, pass auf. Du versaust hier noch den Fußboden“, lallte Raulf. Sein Alkohol- und Drogenkonsum zeigte seine Nachwirkungen, ließ seine Hände zittern, ermöglichte keine klare Artikulation mehr, verlieh dem Streben nach Macht nur wenig Kraft für den Körper.

Entsetzt starrte Edith auf die leeren, aufgerissenen Kartons, die, rotgetränkt, scheinbar keine weitere Flüssigkeit mehr aufnehmen konnten und von den jungen, vollkommen angeturnten Männern zur Haustür hinaus geschleppt wurden.

, schoss es ihr durch den Kopf.

Mit quietschenden Reifen hielt ein Kastenwagen in der Garageneinfahrt. Die Fahrertür wurde aufgerissen und mit einem lauten hysterischen Lachen stolperte der Fahrer auf die Steinplatten.

„Halt ja die Klappe“, rief Raulf wahrscheinlich lauter als beabsichtigt, denn seinem Ausruf folgte ein leiseres „Pssst“.

„Den kannst du doch gar nicht mehr ernst nehmen. Der gehört weggesperrt“, ließ sich die verächtliche Stimme von Tom vernehmen.

„Ich bin Marc Baumann, der Größte, der Schönste, ach was, einfach genial“, kicherte der Fahrer und schlug sich dabei auf die Oberschenkel, um sofort die Arme zur Siegerpose in die Höhe zu reißen. Den Kopf in den Nacken gelegt, umrundete er mit kleinen Trippelschritten das Fahrzeug, wobei er mit seinen Fäusten hart auf seine Brust trommelte. Als er wieder bei Raulf und Tom angekommen war, warf er sich rücklings auf den Rasen, blieb regungslos liegen, starrte in die Luft, stieß nach endlos lange verrinnenden Sekunden gurgelnde Urlaute aus, die an ein verletztes Tier erinnerten.

„Habe ich das gut gemacht? Natürlich war das Klasse. Bin mal gespannt, was meine Alten zu der ganzen Sauerei sagen. Eigentlich hatte ich was Anderes geplant. Na, was soll`s.“

„Du bist schon lange nicht mehr in der Lage, auch nur den kleinsten Pup zu planen. Das war grauenvoll, einfach nur hirnrissig, was du da letzte Nacht veranstaltet hast.

Eins bist du jedenfalls nicht mehr, du Zombie. Unser Freund. Laber hier nicht mit deinem drogendurchlöcherten Hirn rum. Pack gefälligst mit an. Verdammt noch mal, das Zeug muss schnellstens weg“, zerrte Raulf ihn ungehalten zum Stand, schubste ihn Richtung Haustür. „Und überhaupt, wie siehst du denn aus? Du solltest dich umziehen. Bist ja immer noch total blutversaut.“

„Hab doch den Wagen geholt, und? Wie seht ihr aus? Genauso Scheiße wie ich. Warum tragt ihr das Zeug eigentlich nicht durch die Kellertür hinten im Garten raus, so wie es heute Nacht reingekommen ist?“

„Man bist du krank. Dann versuch doch mal mit dem Lieferwagen in den Garten zu kommen, du Witzbold. Sollen wir den ganzen Kram aus der Kellertür einmal ums Haus schleppen, um ihn hier vorne im Wagen zu verladen? Der Weg heute Nacht durch den Garten war kürzer. Brauchst du eine Zeichnung?“ Entsetzt starrte Raulf in Marcs Gesicht. „Dir fehlt ein Zahn. Wo ist dein Schneidezahn geblieben? Sag mir jetzt nicht, dass du ihn letzte Nacht einfach so verloren hast. Wie das denn? Und hör auf, an deinen ekelhaften Geschwüren rum zu kratzen. Da krieg ich das Kotzen. Also los jetzt, rein mit dem Zeug. Die Hecke kann uns nicht vollkommen abschirmen“, übernahm Raulf erneut das Kommando.

Erst bei diesen Worten gestand sich Edith ein, die Blutspuren an Toms und Raulfs Kleidung bewusst übersehen zu haben und schätzte ihre Position, aus der sie Marcs scheinbar abstoßendes, ekelerregendes Gesicht nicht genau sehen konnte.

Edith wollte an diesem Tag nicht mehr arbeiten. Sie blieb einfach auf dem Treppenabsatz, ihrem Horch- und Ausguckposten liegen, bettete den Kopf auf ihre Unterarme, schien die Schmerzen in ihren Händen erneut nicht zu spüren. Zu viel hatte sie an diesem Tag gesehen, konnte nicht mehr. Mit Enttäuschung und Schmerz hatte sie in ihrem Leben gelernt umzugehen. Nun lähmte sie ein Gefühl, das ihr nicht unbekannt war, aber in der Intensität von ihr noch nie Besitz ergriffen hatte: ANGST.

Edith Wange beschloss, ihre Beobachtungen für sich zu behalten, so wie sie es immer tat. Sie zeigte keinerlei Interesse mehr für die Aktivitäten, die sich auf der unteren Etage abspielten. Die Stimmen und Geräusche aus dem Flur, schienen sie nicht mehr zu erreichen. Lethargie umschloss wie eine unsichtbare Haut ihren Körper, schottete sie vor weiteren Erkenntnissen und Enttäuschungen ab. Die Angst, die in ihrem Bauch wühlte, konnte sie jedoch nicht verdrängen.

, versetzte sie die hämmernde Stimme erneut in die Realität zurück. Der Flur war leer, der Lieferwagen, voll beladen, abgefahren.

Langsam richtete sie sich auf und schaltete den Staubsauger in der Abstellkammer aus. Die Stille dröhnte in ihren Ohren, vermochte jedoch nicht, ihre Angst zu besiegen.

„Ich gehe jetzt rüber zu Sommer, schließe auf, schreibe eine Nachricht und melde mich damit auch einfach mal krank oder wie macht man das? Ich weiß es doch nicht“, versuchte sie mit ihrer Stimme, die beängstigende Stille zu durchbrechen. Sie starrte auf ihre Handflächen. Der Entzündungsprozess war in der kurzen Zeit schon weit fortgeschritten. Die Holzsplitter mussten da raus und zwar schnellstens. Einen Arzt wollte sie nicht aufsuchen, hatte nie einen gebraucht und wollte für so eine Lappalie, wie sie es für sich nannte, erst gar nicht damit anfangen.

„Jenny..!“ Ihr als Befreiung gedachter Schrei verhallte in der schmerzenden Einsamkeit der Villa.

Kapitel 7

Das Polizeiauto stand für alle sichtbar vor dem Haus der Baumanns. Es wirkte deplatziert, wurde von den wenigen Anwohnern, die sich zu der frühen Morgenstunde auf der Straße befanden, augenscheinlich ignoriert und doch bewusst wahrgenommen. Ihr Interesse galt dem Mittelklassewagen: Schwarz, getönte Scheiben, Einblicke verboten, Stoßstangenkontakt zum Polizeifahrzeug, Wichtigkeit ausströmend. Die Einbruchserie im Viertel der OBEREN hatte Wachsamkeit hervorgerufen. Man vermied es jedoch, sich mit den Geschädigten zu solidarisieren. Zu leicht könnten eigene Schwachstellen und Verfehlungen aufgedeckt werden.

Edith starrte auf das schwarze, ihr unbekannte Auto. Die Beifahrertür öffnete sich. Langsam, viel zu langsam wurden Füße auf das Pflaster gesetzt. Es dauerte eine gefühlte Ewigkeit, bis der Körper folgte. Er war noch nicht alt, scheinbar auch nicht behindert oder schmerzgeplagt. Das Gesicht drückte ausschließlich Gleichgültigkeit, mit einer Spur von Gereiztheit aus. Edith empfand Mitleid mit dem ihr unbekannten Mann, fühlte sich sogar zu ihm hingezogen, hatte er doch scheinbar genauso viel Elend gesehen, wie sie durchgemacht hatte.

, vorverurteilte sie den Mann, den Kripobeamten Borchert, nachdem sie ihn ausgiebig taxiert und in ihr Lebensschema eingeordnet hatte.

Edith machte sich klein, ganz klein, wollte nicht gesehen werden, nicht auffallen, keine Auskunft geben. Der Weg zur Villa Sommer war nicht weit, zog sich für Edith heute jedoch endlos lange hin. Den Kopf gesenkt, die Schultern hochgezogen, die schmerzenden Hände in den Taschen ihres verdreckten Rockes vergraben, gab sie ihre Hoffnung auf, unbehelligt in die Villa zu gelangen, als sie den Ruf wahrnahm, der unmissverständlich ihr galt.

„Hallo, wo wollen sie hin. Bleiben sie doch mal stehen.“ Die Stimme klang nicht energiegeladen, eher gelangweilt, verriet einen Menschen, der sich an den Prozessen der alltäglichen grauenvollen Geschehnisse abgearbeitet hatte und nun abgestumpft seiner Verpflichtung nachkam, Verbrechen aufzuklären, um somit seinen Lebensunterhalt zu sichern.

Edith versuchte, in die Villa zu entkommen. Panisch durchsuchte sie ihre Rocktaschen. Blitzschnell zog sie den ihr anvertrauten Haustürschlüssel hervor und wunderte sich, dass er sich nach all den Angriffen noch an seinem angestammten Platz befand.

„Mein Gott, nun bleiben Sie doch mal stehen.“ Wieder diese gleichbleibend emotionslose Stimme, von Professionalität geprägt.

Edith reagierte einfach nicht. Entschlossen steckte sie den Schlüssel ins Schloss, ohne vorher ihr Kommen durch Klingeln angekündigt zu haben.

„Man, wie kann man nur so naiv sein. Du entkommst mir doch nicht. Hab jetzt keine Lust auf verhuschte Frauen. Bis später“, murmelte Borchert vor sich hin. Vor einigen Jahren wäre er der Frau sofort hinterher geeilt, hätte seine Macht demonstriert und seine Neugier gestillt. Neugierig war er nur noch selten. Auf künstlich produziertes Machtgehabe legte er keinen Wert mehr. Er war einfach nur der Dauerschlechtgelaunte, dem man am besten aus dem Weg ging, und wenn sich dieses nicht vermeiden ließ, gut daran tat, nicht zu widersprechen. Die Stellung, die man ihm damit zuschrieb, gefiel ihm, war an Macht nicht mehr zu überbieten.

Groß, schlank, eher schlaksig, die grauen Haare kurz geschnitten, faltenloses Gesicht, jedoch nur selten zu einem Lächeln verzogen, wirkte er jünger als Anfang fünfzig. Die Hände tief in den ausgebeulten Hosentaschen vergraben, näherte er sich gemächlich der Villa Baumann, ohne sichtbares Interesse für seine Umwelt aufzubringen. Ein Streifenpolizist trat aus der Haustür und begrüßte Borchert freundlich, aber auch lauernd dessen Reaktion abwartend.

„Was ist los? Wie viele Tote? Messer, Gift, Pistole oder endlich zur Abwechslung mal was ganz Originelles? Fassen Sie sich kurz“, herrschte Borchert den jungen Kollegen an. Der Polizist schluckte hart, die Mundwinkel zuckten nervös. Er wich zwei Schritte nach hinten aus, als hätte er Angst, bei seinen nun folgenden Ausführungen geschlagen zu werden.

„Es gibt keinen Toten. Oder warten sie. Es ist schon jemand tot. Nein, es ist etwas tot. Also, ein kleines Pony. Es liegt da hinten im Stall bei den Baumanns. Wir dachten…“

„Was dachten Sie? Können Sie überhaupt denken? Wie Ihnen vielleicht bekannt sein sollte, bin ich bei der Mordkommission und nicht beim Abdecker angestellt. Rufen Sie den Veterinär, wen auch immer Sie wollen, aber lassen Sie mich mit Tiergeschichten jeglicher Art in Ruhe“, herrschte Borchert ihn an und drehte sich demonstrativ zu seinem Auto um.

Der junge Polizist atmete tief ein, hielt die Luft an und stieß sie explosionsartig wieder aus. Die Sauerstoffzufuhr schien ihm Mut zu einem weiteren Vorstoß gegeben zu haben.

„Das Tier ist grausam abgeschlachtet worden. Es ist praktisch auch ein Mord, eben nur nicht an einem Menschen. In dem Stall waren auch wertvolle Elektronikgeräte gelagert, viele noch in ihrer Verpackung. Die Sachen sind alle weg. Geklaut.“ Gespannt starrte er hinter dem Kommissar her und konnte nicht abschätzen, welche Reaktion seine Worte bei ihm auslösen würde.

Borchert hatte fast seinen Wagen erreicht. Die rechte Hand fuhr aus der Hosentasche und strich über die kurzen Haare, als wollte er sich vergewissern, dass der nächste Friseurtermin noch nicht fällig war. Er setzte seinen Weg nicht fort, vermied es jedoch, sich umzudrehen. Der junge Polizist schöpfte aus diesem Verhalten neuen Mut. Er hatte noch etwas auf Lager, von dem er glaubte, auch einen Menschen wie Borchert erreichen zu können.

„Die Sachen sind zwar geklaut, dafür haben wir aber etwas Anderes gefunden.“ Erwartungsvoll starrte er auf den Rücken des Kommissars. Enttäuschung machte sich bei ihm breit. Zu gerne hätte er seinen Joker dem Kommissar frontal ins Gesicht geschleudert. Der drehte sich aber einfach nicht um. Würde er öfter mit Borchert zusammenarbeiten, hätte er dessen Gesten und das Verharren auf dem Bürgersteig, sehr wohl als höchstes Maß an Aufmerksamkeit erkannt.

„Verdammt noch mal. In dem Stall liegt ein Finger, ein Daumen konkret gesagt und der ist von einem Menschen und nicht von Tieren. Das interessiert den Tierarzt einen Dreck“, spie er seine Worte förmlich aus, um sich im gleichen Moment angstvoll auf die Unterlippe zu beißen.

Im Zeitlupentempo drehte sich Borchert um, taxierte den Polizisten von Kopf bis Fuß und ging wortlos in Richtung Stall an dem jungen Kollegen vorbei.

„Die Rechtsmedizinerin ist schon da. Sie hat sich durchaus für zuständig erklärt oder sagen wir mal, sie war, anders als Sie, interessiert. Die SPUSI habe ich angefordert. Die sind schon bei der Arbeit“, konnte es sich der junge Mann nicht nehmen lassen, hinterherzurufen und schien sichtbar stolz auf seine Sätze, die er für sich als gelungene Widerworte interpretierte. Dass Borchert dies unberührt ließ, ärgerte ihn nicht mehr. Er würde seinen Kollegen erzählen, sich mit Borchert angelegt zu haben und das eine oder andere, leicht subjektiv gefärbt, hinzufügen.

Das gedrungene Gebäude neben der Villa Baumann war nicht als Stall zu erkennen, sondern vermittelte eher den Eindruck einer überdimensionalen Garage. Hinter dem Stall befand sich eine kleine eingezäunte Rasenfläche, die schon eher an Tierhaltung erinnerte. Die an dem Gebäude weit geöffneten Flügeltüren gaben den Blick frei auf mehrere in weiß gehüllte Personen, die unmissverständlich ihrer Arbeit der Spurensicherung nachkamen. Borchert blieb minutenlang in der Türfüllung stehen, ohne eine Miene zu verziehen. Es war nicht auszumachen, ob er irgendetwas Interessantes entdeckt hatte, was seine Aufmerksamkeit fesselte oder nur Gleichgültigkeit von ihm Besitz ergriffen hatte. Erst als sich die Rechtsmedizinerin Greta aus der Hocke erhob, umspielte der Anflug eines Lächelns seine abweisenden Augen.

„Na komm schon her. Das musst du dir angucken. Verlangst doch immer wieder nach einem originellen Mord. Na ja, originell ist die Schweinerei hier auch nicht aber zumindest unterscheidet sich das Opfer gewaltig von den althergebrachten. War mal ein Pony, böse zugerichtet. Dieser Typ, was weiß ich, vielleicht Typen, sind krank, einfach schwer krank. Da können wir aber später noch drüber reden. Ich habe den Veterinär mit hinzugezogen. Er muss eigentlich jeden Moment hier sein. Nun steh da nicht so untätig rum. Tu was für dein Geld oder soll ich dich hierher ziehen.“ Greta lächelte Borchert herausfordernd an. Sie wusste, dass sie die richtigen Worte gefunden hatte, kannte und verstand den Mann ihrer besten Freundin besser als alle anderen Kollegen.

Wie auf Befehl, setzte sich Borchert in Bewegung, blieb stumm neben Greta stehen, berührte sie leicht an der Schulter, was für ihn das Höchste eines Begrüßungsrituals darstellte.

„Ach du Scheiße“, entfuhr es ihm, als er auf den aufgeschlitzten Tierkadaver herabsah. „Das stinkt ja hier erbärmlich.“

„Was glaubst du denn, wie du stinkst, wenn man dir die Därme rausreißt und ein bisschen außerhalb deines Körpers verteilt“, entgegnete Greta in ihrer nüchternen, oft missverstandenen Art.

„Wie viel Blut hat eigentlich ein Pony? Hier ist ja alles eingesaut. Man gut, dass das Heu so viel aufgesaugt hat, sonst würden wir hier ja glatt absaufen. Wahrscheinlich hat so ein Tier mehr Blut als ein Mensch. So einen Sauplatz habe ich jedenfalls bei menschlichen Opfern noch nicht gesehen. Wir sind jetzt fertig. Den Daumen nehmen wir mit. Greta, den kriegst du. Sieht aus, als wäre der abgehauen. Auf jeden Fall gehört er nicht dem Tierchen da. Also dann“, verabschiedete sich der Mitarbeiter der SPUSI mit einem Lächeln, dem jede Spur von Heiterkeit fehlte.

„Was ist das da hinten?“, rief Borchert dem Beamten hinterher.

„Kleiner, abgetrennter Raum. Da waren die gestohlenen Elektronikgeräte gelagert. Schauen Sie es sich selber an. Vielleicht wollte man dem Pony demnächst einen Fernseh- und Internetanschluss hier im Stall zur Verfügung stellen. Keine Ahnung, was man mit all dem Zeug hier in diesem Abstellraum anfangen wollte. Am anderen Ende des Verschlags führt eine Holztür in den Garten, na ja, auf die kleine Weide. Die Tür ist eingeschlagen worden. Könnte eine Axt gewesen sein. Vielleicht musste auch der Finger durch sie dran glauben. An der Verbindungstür zum Stall ist nichts Auffälliges festzustellen. Vielleicht war sie ja auch nicht verschlossen. Der Haupteingang, die beiden Flügeltüren da vorne, weist ebenfalls keine Einbruchspuren auf. Nicht verschlossen gewesen? Unwahrscheinlich, bei den Wertgegenständen da hinten im Kabuff. Bis später. “

„Wer wohnt hier eigentlich?“, wandte sich Borchert an Greta.

„Keine Ahnung. Das ist dein Aufgabengebiet. Aber der Hausherr heißt Baumann und ist gerade ins Haus gegangen, um seine Frau zu informieren. Sie ist irgendwo geschäftlich unterwegs. Ihr gehörte wohl das Pony. Um die entwendeten Geräte, scheint er sich keine Gedanken zu machen. Muss aber wohl ein ganz schönes Sümmchen sein, wahrscheinlich versichert. Du, ich kann jetzt nicht mehr. Da kommt der Veterinär. Ich gebe dir später meine Ergebnisse, wie gehabt. Schön, dass du dir vorhin ein kleines, klitzekleines Lächeln abgerungen hast, als du mich gesehen hast. Schaffst du das heute bei anderen Personen ansatzweise noch mal? Ach, vergiss es“, patzte sie ihn an, als sie seine weit runtergezogenen Mundwinkel sah und verließ nun ebenfalls schlechtgelaunt den Stall.

Borchert rührte sich nicht von der Stelle. Mit zusammengekniffenen Augen betrachtete er den Tierkadaver. Eine Mischung aus Ekel und seltsamerweise Mitleid machte sich bei ihm breit. Er wunderte sich, hatte er Mitleid bei menschlichen Opfern doch schon lange nicht mehr verspürt, und Ekel war ein Gefühl, dass er nur noch aus den Anfangsjahren seiner Laufbahn kannte, hatte gelernt, sich abzuschotten. Er umrundete die Blutlache, inspizierte den Abstellraum und die eingeschlagene Tür, verließ mit energischen Schritten den Stall.

Unschlüssig stand er vor der Haustür der Baumannschen Villa. Borchert wusste nicht so richtig, ob tote Ponys, abgehackte Finger und gestohlene Elektronikgeräte in sein Ressort fielen. Mit dem Anflug eines Lächelns gestand er sich ein, dass diese ganze Schweinerei ihn interessierte. Wie oft schon hatte er sich Originalität gewünscht, ohne zu wissen, was er sich darunter konkret vorstellte. Originell wagte er das soeben entdeckte Verbrechen selbst vor sich nicht zu bezeichnen, aber das Wort ließ er durchgehen.

, durchfuhr es ihn. Nur schade, dass Greta sein erneutes Lächeln nicht sehen konnte.

„Na, dann mal als erstes Vatter Baumann“, murmelte er vor sich hin und donnerte energiegeladen seinen Handballen auf den Klingelknopf. Die verhuschte Frau, die sich vor kurzem in das Haus vor der Baumannschen Villa förmlich vor seinen Rufen davongestohlen hatte, war für ihn zunächst in Vergessenheit geraten.

Kapitel 8

Edith war sich bewusst, dass sie um diese Zeit keine Menschenseele antreffen würde. Die Hausherrin Eva würde noch im Bett liegen, ihr Sohn Raulf war mit Dingen beschäftigt, über die sie lieber nicht informiert sein wollte, der Hausherr Peter Sommer befand sich allem Anschein nach wieder einmal auf Dienstreise.

Edith stürmte ins Wohnzimmer, um den stets am Telefon bereitliegenden Schreibblock für ihre Notiz zu nutzen. „Hallo Frau Sommer, leider kann ich heute nicht b…“ Mitten im Wort stockte sie, der Stift hinterließ einen Krakel auf dem Block. Sie hielt den Atem an und lauschte den Stimmen, die eindeutig aus der Küche kamen. Edith war wild entschlossen, heute nicht zu arbeiten, weder bei Kaune, noch bei Sommer oder Baumann. Für sie hatte ihre Entscheidung etwas Verwerfliches, hatte sie sich doch noch nie krankgemeldet. Krankgefühlt hatte sie sich schon immer mal wieder, der Arbeit fernzubleiben, war für sie jedoch noch nie in Frage gekommen. Heute stellte sie sich nicht den kritischen Gesundheitsfragen: Sie wollte einfach nicht arbeiten und gestand sich nicht ein, dass ihre zerschundenen Hände ihren Aufträgen auch nicht nachkommen konnten.

Langsam umklammerten ihre Finger wieder den Stift, um bei dem abgebrochenen Wort fortzufahren. Der unkontrollierte Krakel versperrte den Weg auf dem Papier. Ärgerlich strich Edith den begonnenen Buchstaben durch und setzte ihren Satz fort. …“bei Ihnen arbeiten. Ich bin verletzt“. Das musste reichen. Sie empfand es als Erleichterung, ihre gefasste Entscheidung nun auch schriftlich vor sich zu sehen. Dienstleistungen bei anderen Familien aus dem Villenviertel standen erst am Folgetag an und hatten sie heute nicht zu interessieren.

Aus der Küche war das helle Lachen der Hausherrin zu hören. Nachdenklich betrachtete Edith ihre Zeilen und zerriss den Zettel in kleine Fetzen. Frau Sommer hatte sie immer gut, fast schon wie eine Freundin behandelt. Es wäre schäbig, geradezu undankbar, sich mit so einer kleinen Notiz, aus dem Haus zu schleichen.

Langsam näherte sie sich der Küche. Frau Sommer unterhielt sich scheinbar angeregt mit einem Mann. Seine Stimme kam Edith bekannt vor, konnte ihr jedoch kein Gesicht und schon gar keinen Namen zuordnen. Zaghaft klopfte sie an die Tür. Die Stimmen verstummten augenblicklich. Edith wagte nicht einzutreten. Vergeblich wartete sie auf ein Herein oder Vergleichbares, stattdessen wurde die Tür schwungvoll aufgerissen. Vor ihr stand Thilo Meister, der Leiter des Obdachlosenheims der SIFF, allen SIFFS als „Institution“ bekannt.

„Ich wusste nicht, dass Sie schon wach sind, ich meine auf sind, ich meine Besuch haben“, stammelte sie und versuchte, an dem Heimleiter vorbei, in Blickkontakt zu Eva Sommer zu treten. Thilo Meister hatte sich in der Türfüllung breitgemacht, um so die Sicht in das Innere der Küche zu verhindern. Mit seinen dreiundvierzig Jahren gab er eine ausgesprochen ansehnliche Figur ab. Nicht allzu groß, schlank, aber muskulös, mit einem leichten, jedoch nicht zu übersehenden Bauchansatz, fiel es ihm nicht schwer, Frau Sommer vor Edith abzuschotten. Die großen braunen Augen einfühlsam und doch distanziert auf Edith geheftet, konnte man vage erahnen, welch schwierige Situationen er als Leiter eines Obdachlosenheimes zu bewältigen hatte.

Edith fühlte, wie sich Gänsehaut zunächst an ihren Armen und dann an ihren Beinen breitmachte, konnte sich die Ursache jedoch nicht erklären, spürte, wie ihr Unbehagen vor diesem Menschen wuchs. Meister hatte Edith genau beobachtet, schaute jedoch sofort zur Seite, als Edith ihn taxierte, um ihn besser einschätzen zu können. Er gehörte zu den Menschen, die keinen Blickkontakt halten konnten, sei es, weil sie zu schwach waren, ihnen einfach die Selbstsicherheit fehlte oder die Angst im Mittelpunkt stand, etwas über sich zu verraten.

„Frau Wange, Edith, kommen Sie rein.“ Frau Sommer hatte sich hinter Meister auf die Zehenspitzen gestellt und mit den Händen in seiner Hüfte abgedrückt, ließ die Hände sofort wieder fallen, als sie die hochgezogenen Augenbrauen ihrer Putzfrau registrierte.

„Thilo, das ist Edith, die gute Seele unseres Hauses. Du kannst sie ruhig durchlassen.“ Edith wollte aber nicht durch, sondern starrte Eva Sommer unverwandt an. Schön war sie. Irgendwie noch schöner als sonst. Frau Sommer, die stets viel Zeit für ihr Make-up aufbrachte, war ungeschminkt, aber ihre Augen strahlten. Die langen, gewellten blonden Haare fielen ihr unordentlich über die Schultern. Einige winzige Strähnen klebten feucht an Stirn und Hals. Das Aufregendste an ihrer Erscheinung war jedoch, dass sie nur einen leicht durchsichtigen Morgenmantel trug, den Edith noch nie zu Gesicht bekommen hatte. Edith hatte genug gesehen. Voller Abscheu dachte sie an die Begegnung mit Raulf Sommer. Nun also auch die Mutter. Die Verachtung war groß. Sie setzte das offensichtliche Liebesverhältnis, der vor ihr stehenden Menschen, mit der Prostitution ihrer Tochter gleich.

Ohne Worte reckte sie Frau Sommer die zerschundenen Hände hin.

„Um Gottes Willen“, entfuhr es Frau Sommer. „Sie müssen damit zum Arzt oder Thilo kannst du da helfen?“, fuhr sie fort, als sie Ediths abwehrende Haltung sah.

„Gehen Sie jetzt erst einmal nach Hause, machen Sie sich sauber, und kommen Sie dann zu mir ins Heim. Lange habe ich hier nicht mehr zu tun“, grinste er süffisant, Frau Sommer kicherte.

Edith wurde bereits zum zweiten Mal an diesem Tag von einer unbändigen Wut gepackt. , schoss es ihr durch den Kopf.

„Ich habe heute Ihren Sohn gesehen, bei den Kaunes. Tom Kaune und Marc Baumann waren auch dabei. Die sahen, ja wie soll ich sagen, komisch aus. Die waren, glaube ich, in der Nacht in rote Farbe gefallen oder so. Hat sie ganz schön mitgenommen. Kann man ja auch verstehen. Irgendetwas haben die da im Keller von Kaunes gemacht. Vielleicht wollten sie sich waschen und hatten kein Wasser“, sprudelte es aus Edith heraus. Mit Genugtuung ließ sie die Wirkung ihrer Worte auf Frau Sommer wirken, deren schöner brauner Teint die Farbe wechselte. Edith war seit langer, langer Zeit stolz auf sich. Endlich hatte sie nicht mehr geschwiegen, auch wenn nicht die ganze Wahrheit aus ihr herausgequollen war.

Eva Sommer wechselte einen schnellen Blick mit Thilo Meister, der, wie scheinbar unbeteiligt, leicht den Kopf schüttelte.

„Was war mit Raulf? War er, war er, na, ich will mal sagen, betrunken oder so was? Und dieser widerliche Marc Baumann, hatte er...“

„Lass gut sein“, unterbrach sie Meister derb mit wutverzerrtem Gesicht. „Kommen Sie nachher in das Heim. Da muss was gemacht werden mit Ihren Händen.“

„Danke, ich komme. Zu den Baumanns muss ich heute sowieso nicht. Da ist eingebrochen worden oder irgendein anderes Verbrechen müssen die vielen Polzisten da aufklären. Hoffentlich nichts Schlimmeres als Raub. Ist Raulf eigentlich schon zu Hause?“, drehte sich Edith zur Ausgangstür um, ihr befreiendes, diabolisches Lächeln den Beobachtern nicht mehr zugewandt. Allerdings entgingen auch Edith die vor Entsetzen aufgerissenen Augen ihrer Arbeitgeberin und die zu kleinen Sehschlitzen zusammengezogenen Augen des Liebhabers.

Kapitel 9

Borchert musste lange warten, bis ihm die Tür geöffnet wurde. Herr Baumann, unrasiert, das weite Shirt schlampig in die ausgebeulten Jeans gestopft, die nackten Füße in scheinbar viel zu großen Crocs versenkt, das Handy mit der Schulter ans rechte Ohr geklemmt, wobei die rechte Hand den Türgriff fest umklammert hielt, winkte er Borchert mit der linken Hand, was dieser als Einladung verstand und Baumann durch die nun weit geöffnete Eingangstür folgte.

„Ich habe gleich für Sie Zeit“, raunte er dem Polizisten zu, ohne sein Handygespräch zu beenden. „Ich weiß nicht wo Marc ist. Wahrscheinlich in der Schule. Wie? Um diese Zeit nicht? Keine Schule? Abiturvorbereitungen? Warum sagt mir das denn keiner? Gib mir nachher noch mal durch, wo ich die Unterlagen für die Versicherung finde. Ich muss eigentlich auch weg, nein, nicht eigentlich, definitiv. Also, bis später“, beendete er sein Gespräch.

„Schöne Bescherung“, wandte er sich kopfschüttelnd an den Kommissar. „Wer macht denn so was? Ein unschuldiges, süßes Pony abzuschlachten macht doch gar keinen Sinn. Es hat doch keinem etwas getan. Habe mal gelesen oder gehört? Solche Abschlachter wollen erst einmal an Tieren ihre Mordlust auslassen, und dann sind Menschen dran. Aber doch nicht an meinem Tier oder muss ich fürchten, dass er eigentlich meiner Familie etwas antun will, wir die nächsten, also die Menschen sind?“ Das Entsetzen hatte Baumanns Gesichtszüge zu einer wächsernen Maske erstarren lassen. Borchert ging das Gehabe auf die Nerven, hatte seine eigenen Gefühle beim Anblick des Kadavers scheinbar bereits vergessen.

„Kommen Sie runter“, raunzte er Baumann emotionslos an. „Das Tier ist tot und kommt nicht mehr zurück. Ihre Elektronikgeräte sind weg und tauchen vielleicht wieder auf. Sehen Sie den kleinen Unterschied?“, konnte er sich den bösen Sarkasmus nicht schenken. „Deshalb sprechen wir jetzt erst einmal über die Wertgegenstände, die Sie in dem Kabuff hinten im Stall gehortet hatten. Ist klar, ja?“.

Baumann starrte den Polizisten an, war nun hellwach, schien sich augenblicklich bewusst, mit welcher Spezi von Polizist er es hier zu tun hatte.

, konstatierte er für sich. Er konnte nicht ahnen, dass ihm mit Borchert eine zwanghaft agierende Person gegenüberstand, an der aufgesetztes Machthandeln abprallte.

„Meine Frau und ich führen ein Reiseunternehmen. Wir besitzen auch ein Hotel in Schweden. Die Zimmer dort müssen mit WLAN und dem zugehörigen Equipment ausgestattet werden. Es ist einiges schon ganz schön veraltet. Wir können das hier durch unsere Kontakte zu besseren Konditionen als in Schweden einkaufen. Die Ware wurde gestern früh geliefert. Sie sollte Morgen abgeholt und verschifft werden“, gab Baumann sich auskunftsfreudig und wollte so seine Kooperationsbereitschaft unterstreichen.

„Und dafür haben Sie im Stall extra dieses Kabuff gebaut.“ Borcherts Einwand, kalt und gelangweilt, war nicht als Frage, sondern als Feststellung deklariert, der jede Ehrlichkeit fehlte.

Baumann hielt den Atem an, schien kurz zu überlegen, wie er auf diese Unverschämtheit reagieren sollte, fing sich schnell.

„Als Reiseunternehmer müssen meine Frau und ich ständig unterwegs sein und kommen natürlich auch an Orte, na ja, in Hotels, die wir unseren Kunden nicht unbedingt empfehlen möchten. Wir bieten dann den Hotels an, sie kostengünstig mit dem neusten, äh, besseren medialen Basement auszustatten. Dafür brauchen wir dann natürlich hier auch Lagerraum, das Kabuff, wie Sie es nennen.“

„Habe verstanden.“

„Gar nichts haben Sie verstanden. Bin die Nacht nach längerem Auslandsaufenthalt nach Hause gekommen, bin hundemüde und müsste eigentlich schon im Büro sein. Schauen Sie sich mich doch mal an. In diesem Zustand verkaufe ich nicht einmal eine zweitägige Reise in den Harz. Die geklauten Geräte interessieren mich überhaupt nicht. Bin schließlich versichert. Da ist ein Tier, unser Tier grausam getötet worden. Darum sollten Sie sich kümmern, verdammt noch mal. An so einem Tier hängt man doch, ist ja faktisch ein Familienmitglied.“

„Hat ja nicht viel von Ihnen und Ihrer Frau gehabt, waren ja ständig unterwegs. Aber das scheint Ihr Familienleben auszumachen und so interessant zu gestalten. Gratuliere, dass Sie trotz allseitiger Abwesenheit so viel Gefühle und Zusammengehörigkeit aufbringen, auch wenn es nur für ein Pony ist“, reagierte Borchert und betrachtete dabei scheinbar interessiert die Zertifikate, die dem Reiseunternehmen Baumann ausgestellt worden waren und die gegenüberliegende Wand des Arbeitszimmers zierten.

„Auf so viel Frechheit muss ich jetzt nicht eingehen“, echauffierte sich Baumann.

„Wer versorgt denn das Pony, sorry, hat versorgt, wenn Sie und Ihre Frau auf Reisen sind?“, fuhr Borchert unbeirrt fort.

„Mein Sohn Marc. Er…“.

„Und wer versorgt oder besser gesagt kümmert sich um Marc?“, unterbrach ihn Borchert rüde.

„Ich kann selbst auf mich aufpassen.“

Baumann schoss herum, prallte zurück, als er seinen Sohn sah und stieß einen Schrei des Entsetzens aus. Borchert ließ sich mit dem Umdrehen wesentlich mehr Zeit. Entsetzen löste der Anblick des jungen Mannes bei ihm nicht aus. Er erkannte sofort das Problem, das Baumann Junior mit sich herumtrug.

Marc hatte sich gewaschen, vielleicht sogar geduscht, die blutgetränkte Kleidung klebte nicht mehr an seinem Körper, hatte sie gegen ein überweites Shirt, auf der Vorderseite verziert mit dem Aufdruck einer Borchert unbekannten Heavy Metall Band und einer Jogginghose, ausgetauscht. Marc war groß gewachsen und hätte bei seiner Körperlänge in die Fußstapfen seines Vaters, dem ehemals erfolgreichen Basketballspieler, treten können. Er hatte es sich anders überlegt, vielleicht nicht nachgedacht, vielleicht verführt, vielleicht vernachlässigt, weil nicht geliebt, befand er sich in dem Stadium der absoluten, total vernichtenden Abhängigkeit. Das linke Bein zitterte und bewegte sich, dem Rhythmus einer Nähmaschine gleich, unmerklich vom Boden, um sofort wieder ein Loch in dieselbe Stelle stampfen zu wollen. Das ausgemergelte Gesicht wurde verunziert durch aufgekratzte Geschwüre, die sich über den Hals fortsetzten. Der breit aufgerissene Mund offenbarte eine klaffende Zahnlücke, die der Mimik einen grotesken Ausdruck verlieh. Die Augen wanderten unstet zwischen seinem Vater und Borchert hin und her. Marc hatte seine Hände zu Fäusten geballt, was die Aggressivität, die aus jeder Faser seines Körpers sprieß, noch unterstützte.

„Mein Gott. Was ist mit dir? So kenne ich dich ja gar nicht“, stammelte Baumann.

„Halt bloß die Klappe, Alter. Du hast mich eine Ewigkeit nicht mehr gesehen, und gekannt hast du mich nie. Du hast keine Ahnung, wer ich bin, und was ich brauche“, schrie Marc unvermittelt seinen Vater an und machte einige Schritte auf ihn zu.

Borchert waren die weiß angelaufenen Knöchel an Marcs Fäusten nicht entgangen.

„Was Sie brauchen ist eine Entziehungskur oder eine neue Portion Crystal Meth, um Sie neu anzutörnen. Das dürfte aber in Ihrem Zustand schon zu spät sein“, wandte sich Borchert ungerührt an den jungen Mann.

Baumann starrte seinen Sohn an, ohne sich von der Stelle zu rühren. Er holte tief Luft, blickte zu Borchert, schien etwas sagen zu wollen, gab es aber auf.

„Ich brauche Geld und nichts Anderes“, rannte Marc schreiend auf seinen Vater zu, packte ihn an beiden Oberarmen, wollte ihn schütteln, fand keine Kraft mehr dazu. Baumann war unfähig, sich zu bewegen. Marc ließ von ihm ab, drehte sich um und rannte aus dem Zimmer. Dem folgenden lauten Knall der Haustür war zu entnehmen, dass er auch das Haus verlassen hatte.

„Machen Sie mir eine Aufstellung der gestohlenen Gegenstände. Den Stall und das Kabuff können Sie vorerst nicht betreten. Der Kadaver wird nachher abgeholt. Ihr Sohn ist hochgradig süchtig. Das Zeug, das er konsumiert, ist hoch gefährlich, zerfrisst Körper, Geist und Seele. Es enthemmt und euphorisiert. Es vermittelt ein Gefühl von Glückseligkeit, Wohlergehen, führt zu Hyperaktivität und Energie und macht schon nach kurzer Zeit süchtig. Bei langanhaltendem Konsum verursacht es schwere Psychosen, Zittern, Depressionen, Paranoia. Ausuferndes Aggressionspotenzial darf dann nicht unterschätzt werden. Bei manchen Konsumenten erfolgt der Verfall schon nach kurzfristiger Einnahme. Bei einem Absetzen erfolgt der extreme Einbruch. Treffen Sie selbst für sich die Entscheidung, in welchem Stadium sich Ihr Sohn befindet, und ob Sie eingreifen können und wollen. Das ist nicht meine Angelegenheit. Als Polizist habe ich Sie aufgeklärt, bin meiner Pflicht nachgekommen und das war`s dann auch. Falls Sie Ihren Sohn in der nächsten Zeit wieder zu Gesicht bekommen, fragen Sie ihn, was er letzte Nacht gemacht hat. Ich komme darauf zurück. Das dürfte Ihnen nach meinen Ausführungen ja wohl klar sein. Ach noch was. Sie sollten sich die Frage stellen, wofür Ihr Sohn Geld benötigt. Crystal Meth kommt ursprünglich aus Tschechien und ist billig. Oder halten Sie Ihren Sohn so knapp, dass er sich den so dringend benötigten Nachschub mit einigen Euros nicht mehr leisten kann?“ Ohne auf eine Antwort zu warten, drehte sich Borchert um. „Beeindruckende Zertifikate haben Sie da an der Wand hängen. Na, das ist doch was“, musste er seinen Abgang noch mit einem kleinen Seitenhieb versehen.

Unschlüssig blieb Borchert vor der Villa stehen und betrachtete die Häuserfronten. Als sein Blick auf das Nachbargebäude Sommer traf, fiel ihm die verhuschte Frau wieder ein, die sich eindeutig vor ihm verdrückt hatte. Er war sich erneut nicht sicher, ob er dieser Begebenheit Aufmerksamkeit schenken sollte, genauso wie er sich nicht mehr sicher war, dass dieser Fall ihn aus seiner Lethargie und Abneigung gegen Menschen ziehen würde. Seine noch vor kurzem verspürte Euphorie über einen endlich mal ungewöhnlichen Fall, war verflogen. Zugedröhnte Jugendliche, geklaute Wertgegenstände, waren nun wirklich nichts Besonderes und langweilten ihn zu Tode. Die Massakrierung des Ponys schob er beiseite, der abgehackte Finger würde ihm wohl noch weitere Verwicklungen aufzeigen, was ihn zu diesem Zeitpunkt nicht sonderlich interessierte. Er beschloss, in die Gerichtsmedizin zu fahren. Vielleicht konnte Greta ja schon Auskunft geben, ob der Finger an die Hand eines Mannes oder einer Frau passte. Wenn Greta überhaupt schon in ihrem Labor war. Es lag ihm aber fern, nochmals im Stall nach ihr zu suchen.

Langsam, denn Zeit nahm er sich in letzter Zeit viel, steuerte er sein Auto an. Als er an der Gartentür zu Sommers Grundstück angekommen war, stieß er fast mit Thilo Meister zusammen, der es scheinbar eilig hatte, das Grundstück zu verlassen. Borchert und Meister kannten sich. Nicht nur einmal war Borchert in das Obdachlosenheim gerufen worden, weil Streifenpolizisten Gewalttaten vermuteten, die das Ausmaß von Rangeleien überschritten hatten. Borchert und Meister wussten sich zu schätzen.

„Was machen Sie denn hier?“ Borchert war offensichtlich verwundert.

„Hallo Herr Borchert. Ich hatte mit Stadtrat Sommer eine Verabredung. Er musste aber kurzfristig auf Dienstreise und hat vergessen, mir abzusagen. Ich möchte endlich erreichen, dass in die SIFF investiert wird oder zumindest klare Entscheidungen getroffen werden, ob die Siedlung nun abgerissen wird oder nicht. Das ist alles kein Zustand mehr. Bis das entschieden ist, brauche ich mehr Geld für mein Heim und mehr Personal, geschultes Personal wie Sozialarbeiter, sonst kann ich für nichts mehr garantieren. Sie wissen doch, unter welcher Sparflamme wir da drüben arbeiten. Das ist hier alles nur Hinhaltetaktik. Die sollen sich endlich mal klar äußern und dementsprechend handeln. Sommer ist ein taffer Mann, der sich durchsetzen kann. Ich vertraue ihm“, beendete Meister seinen Monolog, den er ruhig, und ohne Borchert aus den Augen zu lassen, ausgeführt hatte. Als Borchert ihm in die Augen schaute, konnte er dem Blickkontakt jedoch nicht standhalten.

„Na, dann viel Erfolg“, antwortete Borchert dem Mann, der ihm imponierte und davon gab es nicht viele.

Meister blieb an der Gartentür stehen, bis Borchert in sein Auto gestiegen und mit einem kurzen Handgruß davongefahren war. Meister hob sodann seinerseits leicht die Hand, die Mundwinkel zu einem frivolen Lächeln verzogen, wusste er doch, dass ihn Eva Sommer hinter dem Fenster mit gleicher Gestik und Mimik verabschiedete.

Kapitel 10

Edith hatte die Brücke erreicht und blieb abrupt stehen. Vor ihr lag der SIFF mit all seinen heruntergekommenen Bauten und Anlagen, abstoßend und ihr doch so vertraut. Sie stellte sich erneut die Frage, weshalb sie es nicht geschafft hatte, für sich und ihre Tochter eine andere Bleibe, in einem anderen Viertel zu finden, dort aufgenommen zu werden. Es gingen ihr die Worte des Zuhälters ihrer Tochter wieder durch den Kopf. „Du siehst verdreckt aus. Wie eine Schlampe. Vielleicht gehörst du ja doch noch zu uns?“ Sie stellte sich bäuchlings an das marode Brückengeländer und stützte sich mit den Unterarmen ab, ihre Hände, vor jedem Kontakt schützend, in die Höhe gereckt. Nachdenklich betrachtete sie das seicht dahinfließende Wasser. Direkt unter sich entdeckte sie einen größeren Gegenstand, an dem Wassermassen scheinbar Halt finden wollten und doch nur weiterströmende Strudel hervorbrachten.

. Es gelang ihr nicht, die Tränen aufzuhalten, konnte aber der Versuchung widerstehen, sie mit ihren entzündeten Händen abzuwischen. Vergebens suchte sie nach dem Fenster ihrer Tochter Jenny, konnte es aus dieser Position nicht einsehen. Zu gerne würde sie jetzt zu ihrer Tochter gehen und sie aus diesem Sumpf herausziehen. Sie traute sich nicht, noch nicht.

„Das wird schon“, sprach sie laut vor sich hin und drückte sich mit den Ellenbogen vom Geländer ab. Erstaunt stellte sie fest, dass sie sich nicht alleine auf der Brücke befand. Um diese Zeit war sie stets mit Putzarbeiten beschäftigt. Es war ihr somit jahrelang entgangen, dass viele Bewohner des SIFFS einer Tätigkeit auf der anderen Seite des Flusses, wie sie selber, nachgingen. In Richtung SIFF war jedoch kein Fußgänger unterwegs.

Edith ließ sich in ihrer kleinen Wohnung kraftlos auf den Küchenstuhl fallen. Sie schwankte zwischen der Entscheidung, einen Arzt aufzusuchen oder das Angebot von Meister, ihr zu helfen, anzunehmen.

„Ich werde zu Meister gehen. Ist doch vollkommen egal, was er da mit der Sommer macht oder die miteinander. Spare schließlich Geld, und der Mann macht das bestimmt gut“, führte sie wieder einmal Selbstgespräche.

Entschlossen sprang sie auf, rannte zur Ausgangstür, ließ alle Zweifel hinter sich.

Die Tür des Obdachlosenheims