Christian Kremer

Lucus Molyos

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Inhaltsverzeichnis

Titel

1. Tempus fugit

2. Tremonia

3. Unus pro multis

4. Mors porta vitae

5. Variatio delectat

6. Deus ex machina

7. Volare

8. Homo novus

9. Lucus a non lucendo

10. Angelus deusque

11. Tumor

12. Homo homini lupus

13. Liberatio

14. Virus vivax

15. Sensus vitae

16. Pestilentia

17. Ad portas

Impressum neobooks

1. Tempus fugit

Barto wachte eines Morgens auf und bemerkte, dass die Zukunft begonnen hatte. Von der Morgensonne erleuchtet versank er in dösigen Halbschlaf und träumte ein Potpourri aus den Zukunftsvisionen der vergangenen Jahrtausende. Was war schon Realität geworden? Welche Prophezeiung werde sich erfüllen? Werden gar sieben pompöse Engelsposaunen das biblische Armageddon einleiten?

Etwas Gewaltiges stand bevor. Lange genug hatte er sich der herrschenden Umbruchstimmung schon entziehen können, doch er war zu aufrichtig, die Zeichen der Zeit zu ignorieren. Die Zukunft gehörte ihm. Er gehörte einer neuen Generation an, dem elitären Zirkel, der dem jungen Jahrtausend den frischen Atem der Jugend einhauchen durfte. Um den Planeten mitten ins neue Zeitalter zu stürzen, fehlte bloß noch, dass jemand die Lichtgeschwindigkeit überwinden und Krieg mit Außerirdischen anfangen würde.

Seit über hundert Jahren währte bereits die Blütezeit der menschlichen Experimentierfreudigkeit, die jugendliche Rebellion im Lebenslauf der Menschheit. Sie hatte die Pubertät unseres Planeten eingeläutet. Mit Hilfe der Menschen testete die Erde ihre Grenzen aus. Durch sie genoss die Welt ihre Narrenfreiheit und entdeckte neugierig ihren Körper.

Wo Menschen eifrig groben Unfug trieben, sprossen saftige, eitrige Pickel aus dem Gesicht des blauen Planeten. Die Menschheit drückte den aufkeimenden Zerstörungstrieb unserer verdorbenen Erde frei aus. Sie vollzog ihren Willen zur übelsten Selbstverstümmelung jenseits von peinlichen Tattoos und entzündeten Brustwarzenpiercings. Mutter Erde wütete erbarmungslos. Sie tobte sich mit Nuklearwaffen, Völkermorden, Pandemien und Umweltverschmutzung aus. Sie pubertierte und nahm sich die Zeit, mal richtig auf die Kacke zu hauen. Sie war heiß.

Bartos halb geöffnete Augen blinzelten schlaftrunken in der Sonne. Sonne. Der Wetterbericht hatte für jenen Sommermorgen ungetrübten Sonnenschein nach einer von heftigen Regenschauern durchzogenen Nacht vorausgesagt. Sonne. Die Quelle allen Lebens. Lange hatte sie nicht mehr geschienen. Er hatte vergessen, welche Kraft sie besaß.

Es wurde Zeit, sich den Problemen des jungen Jahrtausends zu stellen. Hungersnöte, Seuchen, Klimaerwärmung, Menschenrechtsverletzungen, Ausbeutung, Krieg, Terrorismus, Völkerwanderungen - alles nahm immer bedrohlichere Züge an. Wie sollte er zu einer lebenswerten Zukunft für die Menschheit beitragen? Stellte es sich nicht schon als schwierig genug dar, seine eigene Zukunft lebenswert zu gestalten?

Während der Schulzeit hatte Barto in seinem Elfenbeinturm gehaust, ohne die Bürde großer Verantwortung auf seinen Schultern zu spüren. Er hatte lediglich dafür Sorge tragen müssen, dass die Noten okay blieben, um sich in der Zwischenzeit mit Sex, Drugs and Rock'n'Roll das Leben zu versüßen. Er hatte für den Moment gelebt. Für die Gegenwart. Doch jetzt hatte er eine Vergangenheit. Die Vergangenheit eines Schülers. Was hatte er gelernt? Was wusste er? Der Weg ist das Ziel. Aber welcher? Etwa der steinige?

Gegenwart wurde zur Vergangenheit und Zukunft zur Gegenwart, während die gleißende Sonne eines mörderischen Sommers Barto endgültig aus seiner Schlaftrunkenheit riss und zu vollem Bewusstsein wachrüttelte. Mit betrunkenem Kopf hatte er in der vorigen Nacht versäumt den Rollladen herunterzulassen. Sein Fenster hatte er noch in weiser Voraussicht geschlossen. Zum einen wegen der für die Nacht prophezeiten sintflutartigen Regenfälle und zum anderen wegen des ganztäglichen Baulärms in der aufgerissenen Straße unter seinem einzigen Fenster. Eine leichte, frische Brise aus der mobilen Klimaanlage vor seinem Nachttisch hatte seinen nackten Körper schließlich sanft in den Schlaf gestreichelt.

Jetzt, gut sechs Stunden später folterten ihn die sengende Hitze der Morgensonne sowie ein bedrohlicher Mangel an Sauerstoff und Wasser. Er schmorte als eine arme Seele in der Hölle des heißesten Tages, den dieses Land jemals zu spüren bekam. Es schien ihm, als habe die Sonne eine Hälfte des Sauerstoffs seines Zimmers in Ozon verbrannt, während sein eigener Stoffwechsel den Rest in Kohlendioxid und Kohlenmonoxid verwandelt habe. Seine verquollenen Augen leuchteten groß auf. Das erste Zeichen erfolgreicher Gehirnaktivität.

Aus dem Schatten seines Nachttischs zog er eine versiegelte Flasche Mineralwasser, die ihm Linderung versprach. Er öffnete sie mit einem Zischen und stürzte, ohne abzusetzen, mehrere tiefe Schlücke in sich hinein. Das frische Wasser weckte wieder seine Lebensgeister, während die Kohlensäure unverzüglich seine Kehle verätzte. Doch es konnte ihm nicht stark genug sprudeln. Jedes noch so kurzlebige Gasbläschen, das in seinem Mund kribbelte, erschien ihm wie eine Perle puren, lebensspendenden Sauerstoffs.

Barto setzte die Flasche ab und legte laut rülpsend eine Verschnaufpause in der prallen Sonne ein. Schnell stellte er fest, dass die Sonnenbestrahlung weit jenseits des Erträglichen lag. Ohne Umschweife siedelte er seinen verschwitzten Leib in die Schattenzone seines Bettes um. Mit einem rettenden Griff aus seinem Bett heraus drehte er seine mobile Klimaanlage hoch und orkanartig wurde ihm die abgestandene Luft seiner kleinen Einzimmerwohnung tiefgekühlt und frisch recycelt ins Gesicht geblasen.

Jetzt konnte er sich wieder in die ersehnte Unbeweglichkeit zurückfallen lassen. Von Kopf bis Fuß überzog ihn ein schmieriger Schweißfilm, der sein ultramarinblaues Spannbettlaken klamm an seinem Körper kleben ließ, ihn aber nicht weiter daran hinderte, sich gemütlich in seine beiden riesigen, mokkafarbenen Schlafkissen zu lümmeln. Er genoss vielmehr die Verdunstungskälte, die ihm sein klebriger Schweiß im frostigen Blizzard der Klimaanlage bescherte. Halb sitzend, halb liegend beobachtete er den Staub, wie er im Sonnenschein durch seine neue, seine erste und, wer weiß, vielleicht auch einzige und letzte Studentenbude tanzte.

Nach ihrem schmutzigen Tanz setzten sich viele der Staubteilchen auf Bartos verschlissener Akustikgitarre sowie einer handvoll zusammengewürfelter Umzugskartons und deren chaotisch ausgespienem Inhalt zur wohlverdienten Ruhe. Die staubige Mehrheit blieb allerdings tragischerweise im Filter der Klimaanlage hängen. Die offene Mineralwasserflasche ruhte locker in Bartos Hand und Barto zufrieden in seinen überdimensional kuscheligen Kissen, als sei Schwerkraft nichts weiter als die Erfindung eines Haufens weltfremder Physiker.

Zum monotonen Surren der Klimaanlage gesellte sich die gedämpfte Sirene einer fernen Ambulanz, die irgendwo zwischen innerstädtischen Häuserschluchten zu einem tödlichen Verkehrsunfall junger Hobbyrennfahrer preschte. Die rivalisierenden Motorsport-Gangs ignorierten abfällig das allgemeine Fahrverbot. Seit dem Morgengrauen lieferten sie sich in protzigen, frisierten und klimatisierten Freizeitboliden spektakuläre Verfolgungsjagden durch die freien sonnigen und anfangs noch regennassen Straßen des Ruhrpotts. Nachdem die Polizei mit Geheul und Hubschrauberunterstützung schnell die Verfolgung aufgenommen hatte, klinkte sich nun als plärrendes Schlusslicht jener Krankenwagen ins Rennen ein.

In dem Moment, als die Sirene verstummte, dachte Barto an einen beliebigen altersschwachen Greis, der vermutlich wieder irgendwo umgekippt war. Er vergaß den Gedanken. Er bemerkte, dass die Straßen- und Tiefbauarbeiter unter seinem Fenster erstaunlicherweise überhaupt keinen Krach produzierten. Mittagspause? Hitzefrei? Auch diese Gedanken verließen ihn.

Die Wände seines Appartements lullten ihn ein in frisch getrocknetes, narkotisch leuchtendes Ligurisches Gelb und hielten ihm die Schicksale dieses brodelnden Hexenkessels noch sicher vom Leib. Einsam neben seinem Fenster hing ein großes gerahmtes Panorama-Poster, das seine kalifornische Lieblingsband bei einem Konzert unter der Sonne Rio de Janeiros zeigte. An der Wand gegenüber seinem Bett war in knapp zwei Meter Höhe ein zwei Meter langer, 15 cm schmaler, schwarzer Kasten angebracht. Auf Bartos Sprachbefehl oder per Knopfdruck wäre aus dem Kasten eine weiße Videoleinwand nach unten ausgefahren. Auf einem Meter Höhe wäre sie anschließend mit der Eisenleiste ihres unteren Endes an einer waagerechten, zwei Meter langen Elektromagnetleiste haften geblieben, um so stramm gespannt auf die Projektionen des 3-D-Beamers über Bartos Bett zu warten.

Seine gelben Wände hinterließen einen ästhetisch so sauberen Eindruck, dass sich der chaotische Rest seiner Wohnung davon besser eine gute Scheibe hätte abschneiden sollen. Um vernünftig Ordnung zu schaffen, fehlte Barto als Erstes ein Schrank, in den er seinen ganzen Kram hätte ordentlich verstauen können. Er wusste, dass er an diesem Tag auch ohne Schrank auf Anhieb genug produktive Aufräumarbeit hätte leisten können. Allein die Planen und Zeitungen voll angetrockneter, gelber Farbe wegzuschmeißen, die zusammengeknüllt in der Ecke neben dem gelb beschmierten, größtenteils noch orangefarbenen Plastikeimer lagen, wäre ein guter Anfang gewesen. Das Einzige jedoch, was jetzt seine Zustimmung gewann, war liegen zu bleiben. Liegen bleiben und entspannen. Vielleicht nochmal einschlummern. Am liebsten ins Zauberreich der Träume entschweben, um unter Umständen als edler Krieger gegen ekelerregende Trolle zu kämpfen.

Barto schob die Wasserflasche auf den Nachttisch und sein bescheidener Wunsch nach erholsamem Wohlbefinden schien sich für eine Weile problemlos zu erfüllen. So lange, bis er merkte, wie verdammt dringend er pissen musste. Es kam erschwerend hinzu, dass seine Morgenlatte ihn garantiert daran hindern werde, seinem Harndrang freien Lauf zu lassen. Ihm wurde bewusst, dass Aufstehen ein viel kleineres Übel bedeutete als an Urin-Nieren-Rückstau zu sterben. Mit aller Kraft stellte er sich hin und torkelte benommen an diversen Hindernissen vorbei ins Badezimmer. Ihm drohte schwarz vor Augen zu werden. Gerade rechtzeitig schaffte er noch sich am Waschbecken abzustützen.

Als sein Blut wieder in den Kopf gepumpt wurde und er durch den Spiegel in seine schmalen Augenschlitze schaute, erschütterten zwei tiefe ohrenbetäubende Glockenschläge sein Trommelfell und verstärkten seine just eingesetzten pulsierenden Kopfschmerzen. Es folgte das lang gezogene Zusammenspiel von Schlagzeug, E-Gitarren und Bass aus den Tagen Metallicas, als Cliff Burton noch die Saiten zupfte. Barto hatte seine Hi-Fi-Anlage darauf programmiert, aus zwei bombastischen Boxen For Whom The Bell Tolls zu spielen, sobald jemand zwischen sechs Uhr morgens und zwölf Uhr mittags den Bewegungssensor im Badezimmer auslösen sollte. Nachdem er die Musik mit einer raschen Handbewegung etwas leiser gestellt hatte, richtete er sich auf und versuchte freihändig auf zwei Beinen zu stehen. Schnell bekam er weiche Knie und musste neuen Halt suchen. Mit ausgestreckten Armen fing er sich an den Wandfliesen rechts und links seines Spiegels ab. Während sich sein Kreislauf stabilisierte, hob er sein Haupt und schaute zwischen seiner zerwuschelten, dunkelblonden Mähne heraus in den Spiegel.

„Die Zukunft hat begonnen“, schoss ihm wieder durch den Kopf. Der Blick in den Spiegel glich eher dem Blick in die Kristallkugel einer Wahrsagerin. Er sah sich als alten müden Mann, dem allein der Tod etwas Neues bringen konnte. Dabei durchlebte er gerade erst sein 20. Lebensjahr. Nein, so kannte er sich nicht. In ihm steckte Drive. Er versprühte Esprit. Sie nannten ihn El Barto. Ein Anarcho nach bestem Gewissen. Ein Kleinstadtrebell mit Cojones und Idealen. Und doch nur ein weiterer Fremder in der großen Stadt.

„Durchs Gesicht waschen, Duschen, 'ne gute Portion Cornflakes mit Milch, ein Energydrink und du bist der Prototyp des Teenstars“, versuchte er sich einzureden, während martialischer Gesang aus den Lautsprechern tönte. „So what?“, murmelte Barto und fragte sich, warum er das so lange nicht mehr gehört hatte. Er erinnerte sich, dass er selten vor zwölf Uhr seinen Arsch aus dem Bett bewegte.

Ihm wurde bewusst, dass zu langes Schlafen und launische Unentschlossenheit die beiden einzigen Gründe gegen eine frühzeitige Einschreibung blieben. Die Uhr zeigte 10:28 Uhr und er stand mehr oder weniger aufrecht und aufgeweckt auf seinen Füßen, was er als notwendige und hinreichende Bedingung ansah, sich genau an diesem Tag zu immatrikulieren. Für Geschichte. Oder Biologie. Oder beides auf Lehramt. Oder Musik kombiniert mit Sport - auf Lehramt?! Hatte er die Schule wirklich nur verlassen, um wieder zu ihr zurückzukehren? Er fühlte sich massiv unter Druck gesetzt, eine sehr wohl überlegte und endgültige Entscheidung zu treffen.

Vor zwei Wochen hatte sich die Welt noch in bester Ordnung befunden. Anfang August war er von Flensburg nach Dortmund gezogen und mit Schmetterlingen im Bauch hatte er sich auf Anjas Ankunft im September gefreut. Sein künftiger Studiengang hatte bei der Wahl seines Studienortes eine untergeordnete Rolle gespielt. In Anjas Nähe zu bleiben hatte er oberste Priorität eingeräumt. Sowohl die Technische Universität als auch die Dortmunder Fachhochschule sowie die Ruhr-Uni in Bochum unterbreiteten ihm ein stolzes, breit gefächertes Angebot, aus dem er frei wählen konnte, ohne sich vorher für irgendetwas bewerben zu müssen. Ein Leben in einer anderen Stadt als Dortmund hatte er gar nicht erst erwogen. Anja zog es nach Dortmund, also folgte er. Sie war seine große Liebe.

Doch seit Barto in Dortmund wohnte, flatterten die Schmetterlinge in seinem Bauch immer zaghafter. Die ersten zwei Wochen in der fremden Stadt hatte er viel mit Nachdenken verbracht. Es ging um seine Zukunft, um einen Beruf, den er tagein, tagaus fast 50 Jahre lang bereit sein sollte zu ertragen. Er liebte Anja. Er liebte sie in einer schnelllebigen Zeit, an einem Wendepunkt in ihrem und in seinem Leben. Alle Möglichkeiten standen offen. Anja könnte zu einer süßen Jugenderinnerung verblassen oder gar zu einer unausstehlichen Zicke mutieren. Sein Studium und sein Beruf würden auf alle Fälle bleiben. Hatte sie ihm letztlich nicht nur die rosarote Brille, sondern dazu noch ein rosarotes Paar Scheuklappen aufgesetzt? Die Zweifel regten sich nun zu spät, weil er sich bereits vor Monaten entschieden hatte, für Anja und für Dortmund.

Die nächste Entscheidung drängte ihn und er fällte sie. So entschloss er sich, aus dem Stegreif heraus der TU Dortmund eine Chance zu geben. Eine letzte weise Entscheidung über die endgültige Wahl seines Studiengangs stand noch aus. Vor allen Dingen wollte er zügig und ohne Umwege studieren, um seine Verschuldung möglichst gering zu halten. Barto verschob seine Überlegungen kurzerhand auf später, wandte sich mit seinem erschlafften Penis zwischen den Fingern dem Klo zu und begann erleichtert zu pinkeln, während gewaltige Glockenschläge ihre Akzente in der Metal-Hymne setzten.

2. Tremonia

Die kantigen schwarzen Buchstaben des Schriftzugs Dull In The Skull in dem blauen Oval auf der Brust seines karminroten T-Shirts gingen Barto stolz voran auf seinem Spaziergang durch die brütende Hitze der Dortmunder Innenstadt. Wie angekündigt hatten nächtliche Regenfälle die Stadt sauber gespült und die erdrückende Schwüle fortgetrieben. Der frische Atem der Pflanzen und die überquellende Emscher bezeugten als Einzige diesen Wolkenbruch, der in den letzten drei Stunden Dunkelheit, in denen Barto tief und fest geschlummert hatte, die sieben Weltmeere hatte niederprasseln lassen. Ausufernde Pfützen, spontane Seen und unbeirrbare Sturzbäche und Rinnsale hatte es dabei reichlich gegeben. Doch kaum hatte sich die Sonne aus dem roten Bereich gehievt, waren sie schon bald rückstandslos versickert und verdampft.

Barto trug das erwähnte karminrote T-Shirt, eine beigefarbige kurze Hose, lederne Sandalen und schwarze Kopfhörer, die ihn mit der Bob-Marley-Datei aus seiner Hosentasche berieselten und ihm halfen seine schulterlangen Haare aus dem Gesicht zu halten. Auf seinem Rücken beherbergte er in einem kleinen schwarzen Rucksack sein Abiturzeugnis und eine Flasche Sonnenspray. Beim triumphierenden Blick zum wolkenlosen Himmel schützte ihn vor der UV-Strahlung noch eine dezente Sonnenbrille, die fest auf seiner breiten, schmierig glänzenden Nase saß. Lediglich das lose, grobmaschige Geflecht weißer Kondensstreifen weit entfernter Flugzeuge legte sich an jenem Sommertag über den klaren, blauen Himmel. Mit Lichtschutzfaktor 50 auf seiner Seite hatte Barto im Kampf gegen den Hautkrebs erneut einen Tag für sich gewonnen. Sein eiserner Schwur, sich unter keinen Umständen jemals wieder einen Sonnenbrand einzuhandeln, hatte sich die Jahre über unauslöschlich in sein Bewusstsein gebrannt.

So erfreute ihn dieser Sommer mit einer Sonne, die ausschließlich Gutes vollbringen konnte. Dazu ein Soundtrack, der den akustischen Dreck dieser Welt einfach ausblendete und durch süßen, harmonischen Wohlklang ersetzte. So entging ihm aber auch das vergnügte Zwitschern der städtischen Singvögel, die zu neuem Leben erweckt von den Dächern und Baumwipfeln herab ihre Begeisterung über das ungetrübte Wetter in die Welt hinausträllerten. Barto freute sich auf diesen Tag. Er freute sich darauf, in die Emscher zu springen, um sich im Schatten des Westfalenstadions durch die Bolmke treiben zu lassen.

Abgesehen von der alarmierenden Luftverschmutzung durch Stickoxide ächzte das Revier seit Monaten unter extremer Hitze, dem beißenden Rauch regionaler und überregionaler Brände sowie den beiden Sommerklassikern UV-Strahlung und Ozon. Zuletzt hatten dichter Nebel, Smog und eine unerträgliche Schwüle unter einer geschlossenen Wolkenglocke die Großstadtbewohner bis aufs Blut geplagt. Derart ungemütliche Bedingungen für einen Aufenthalt im Freien hatten im gesamten Ruhrgebiet die Bürgersteige und Fußgängerzonen leer gefegt. Seit Wochen durften wegen des verhängten Fahrverbots höchstens Sondereinsatzwagen sowie Elektro- und Wasserstoffautos ihre einsamen Runden durch die lebensfeindlichen Straßen ziehen. Der kochende Pott hatte wie eine gespenstische Ansammlung im Dunst versinkender Geisterstädte gewirkt.

Heute dagegen wimmelte es auf allen freien Flächen. Ob in den Straßen, Parks, Wiesen, Freibädern, an den Flüssen und Seen oder in der aufblühenden Außengastronomie, überall tummelten sich Sonnenanbeter, um ihre Sucht nach natürlichem Licht zu stillen. Als er am hohen Metallgitterzaun eines Basketballplatzes vorbeitrottete, amüsierte ihn die Naivität einer Gruppe unerschütterlicher Teenager. Schwitzend und schnaufend pausierten sie im Schatten, um ihre Getränkereserven zu plündern und dem drohenden Kreislaufkollaps zu entgehen. Nach etwas Passspiel und zwei unspektakulären Rebounds am Anfang des Spiels war der überschwängliche Spieltrieb, der ihnen zu Hause noch in den Gliedern gesteckt hatte, in der Hitze restlos verpufft. Heute erlebte Barto nicht nur den heißesten, sondern auch einen der seltenen Tage dieses Spätsommers, an denen Wolken und Smog dem Sonnenschein ungehindert Durchlass gewährten.

Als er auf dem Ostenhellweg die belebte Dortmunder Konsummeile betrat, erblickte er, wohin er nur schaute, knackig zarte weibliche Körper, die mit sowohl kurzen engen als auch luftig weiten Textilien spärlich bedeckt in der Sonne glitzerten und vor seinen Augen verführerisch ihre Körper bewegten. Barto badete in einem Lavastrom sexueller Reize. Die makellos gebauten Ladies und Señoritas, die ihn wie heiße, feuchte Wellen umspülten, reduzierten ihn sofort auf den Urinstinkt der Fortpflanzung. Der Moment, in dem Bartos Durst seinen Sexualtrieb vom Thron schubste, ließ nicht lange auf sich warten. Als Barto seine Aufmerksamkeit auf das Getränkeangebot der Fußgängerzone lenken musste, wurde er sich der Uhrzeit, des S-Bahn-Fahrplans und der Tatsache bewusst, dass ihm die geringste Ahnung fehlte, wie viel Zeit er noch für den weiteren Fußweg einplanen musste. Eile packte ihn und er lief gehetzten Schrittes weiter, in der Hoffnung, spätestens am Bahnhof seinen Durst stillen zu können.

Am Ende der Katharinenstraße erreichte Barto mit einem bequemen Zeitpolster im Nacken, aber erschöpft und triefend vor Schweiß, die lange breite Treppe, die zum Hauptbahnhof hinunterführte. Er verlangsamte zum Stillstand, beendete den Redemption Song und verstaute seine Kopfhörer im Rucksack. Während sein Blick am Deutschen Fußballmuseum vorbei über den Vorplatz und den Haupteingang des Bahnhofs schweifte, hielt er geplagt Ausschau nach der erstbesten Möglichkeit, irgendetwas zu trinken. Die Fast-Food-Ketten konnte er allesamt nicht leiden und die Warteschlange beim Dönermann erschien ihm viel zu lang.

Seine Augen suchten weiter und fokussierten das „Hot Pot“, einen kleinen unscheinbaren Coffee-Shop, der direkt neben der Wache der Bundespolizei lag und als einziger Coffee-Shop in der Gegend seine Räumlichkeiten von der Deutschen Bahn mietete. So genoss der Laden seine profitable Monopolstellung im Hauptbahnhof und den seriösten Ruf nördlich der Innenstadt. Auf seinem Weg die Treppe hinab begann Barto zunehmend Gefallen an der Idee zu finden, sich von ein wenig gutem THC kurz vor der Einschreibung geistesblitzartig bei der Wahl seines Studiums inspirieren zu lassen. Der Ärger über seine Dummheit, nichts zu trinken eingepackt zu haben, versank gleichzeitig in den Schoß der Vergessenheit.

Mit seinem Handy bestätigte Barto die Rechnung von 29,96 € und wartete darauf, dass auf dem Display der Kasse „Zahlung erfolgt“ erscheine.

„Dein Konto ist nicht gedeckt“, teilte ihm der langhaarige, fettbäuchige Dealer mit, während er sich zu voller gebieterischer Größe aufrichtete.

Beim Versuch, 3 g Gras, eine vorgedrehte Tüte und zwei gierig ausgetrunkene Gläser Apfelschorle zu bezahlen, bereute Barto bitter, dass er seine Finanzplanung bisher so sträflich vernachlässigt hatte. Zwischen den beiden Männern herrschte einen Moment lang versteinertes Schweigen. Lediglich das Stimmengewirr der wenigen Gäste, das Surren der Deckenventilatoren und hypnotischer Trip-Hop drangen an ihr Ohr. Eine Rauchwolke zog hinter Bartos Rücken vorbei auf dem Weg zum Ladenschaufenster, um noch etwas vom Sonnenschein zu erhaschen. Das lichtdurchflutete Schaufenster bildete die einzige Lichtquelle, die den Verkaufsraum erhellte, so dass der hintere Bereich eher schummrig ausfiel. Als der Dealer mit einer flüchtigen Handbewegung die lästige Fliege von den Schweißperlen auf seiner hohen Stirn verscheuchte, hatte Barto sich wieder gesammelt. „Ich bitte meine Mutter um Geld. Die schickt mir auf jeden Fall was!“, schlug er vor und wählte mit seinem Handy die Nummer seiner Mutter.

Den dicken Hünen hinter der Kasse, der mit langem schwarzen Haar und vollem Rauschebart versuchte seine Geheimratsecken mehr als wett zu machen, schien das bisher nicht sonderlich zu beeindrucken. Er überwachte seinen Kunden nach außen hin geduldig, ohne sein Pokerface zu verziehen. Innerlich jedoch begann ihn dieser Motherfucker, diese Zecke, dieser Ostfriese, dem alles in den Arsch geschoben wurde, wahnsinnig zu nerven.

„Leider die Mailbox“, entschuldigte sich Barto, aber Plan B ließ nicht lange auf sich warten: „Ich ruf meinen Vater an.“

Der Dealer lehnte sich auf seine Stehhilfe zurück, um seine Haare erneut zum festen Zopf zu binden. Er hatte inzwischen eingesehen, dass die Arbeit für ihn heute Morgen wirklich keinen Stress bedeuten musste und er mit solchen Stonern schließlich seine Brötchen verdiente. Sein Tagesgeschäft lief ziemlich schleppend an. Bloß zwei Sitzgruppen waren besetzt. An einem Tisch lachten sich vier Oberstufenschüler zwischen ihren Fressattacken über irgendeinen Bullshit schlapp, während in der dunklen Sofaecke ein Punker-Pärchen reiferen Alters leidenschaftlich seine Zungenpiercings ineinander hakte. Davon abgesehen musste der dicke Chef mit seinem hageren, jungen türkischen Angestellten, der wenige Meter entfernt die neuste Ausgabe von Auto, Motor, Sport studierte, hin und wieder Laufkundschaft bedienen.

Barto hegte wenig Hoffnung, spontan Geld von seinem Vater zu erhalten. Er wusste, dass er montagvormittags unterrichten musste und nicht zu erreichen war. Zudem verhielt sich sein Vater in finanziellen Angelegenheiten lange nicht so großzügig wie seine Mutter. Als Freizeichen seines Handys erklangen in Bartos Ohr ruhige Keyboardklänge, die langsam Pink Floyd's 13-Minuten-Opus Shine On You Crazy Diamond part I einläuteten.

Der Verkäufer verfinsterte sein Gesicht und ähnelte trotz seines halb aufgeknöpften grasgrünen, kurzärmeligen Hemdes, aus dem sein Brusthaar wie struppiges Unkraut quoll, immer mehr einem überzeugten Mitglied der Satanistenszene als einem Anhänger der grün-pazifistischen Bewegung.

„Moin, Bart. Alles in Butter auf’m Kutter?“

„Moin, Moin. Alles Paletti in Cincinnati. Hab leider grad kein’ Zeit zum Schnacken. Ich steh im Laden und kann nicht zahlen, kannst du mir 30 € schicken? Bitte!“

„Was hast du gekauft?“

„Saft.“

„Sehr geehrter Herr Baumgart, Ihr Guthaben ist aufgebraucht. Ein weiterer Kredit kann Ihnen leider nicht gewährt werden. Laden Sie Ihr Konto bald wieder auf!“ Eine freundliche Frauenstimme bereitete dem Vater-Sohn-Gespräch ein jähes Ende.

„Jo! Danke, Papa! Tschüss!“, sprach Barto unbeirrt weiter und legte sein Handy auf die hölzerne Theke. „Es muss jeden Moment kommen“, erklärte er dem Ladenbesitzer mit einem versöhnlichen Lächeln und hoffte, dass das nicht gelogen war. Der Respekt einflößende Blick des Drogenhändlers ließ Barto auf die Theke schauen, wo er eine Stubenfliege entdeckte. Ohne Vorwarnung drosch der Fettsack mit der gerollten Westfälischen Rundschau auf das kleine, ahnungslose Insekt ein. Barto schreckte zusammen und nach dem zweiten und letzten Schlag endete der Spuk. Der Fliegenmatsch blieb an der Zeitung kleben und Bartos Handy-Bildschirm leuchtete auf. Eine 10-Euro-Spende seines Vaters war eingegangen. So konnte er sich zumindest die Apfelschorle und den Joint leisten. „Hauptsache, jetzt ein bisschen das Tempo anziehen, wenn das heute mit der Einschreibung noch was werden will“, dachte er und verließ hastig den Shop.

Als Barto rechtzeitig die Rolltreppe zu seiner S-Bahn bestieg, gönnte er sich wieder Ruhe. Er zog sein Handy aus der Tasche, um etwas Musik für die Fahrt spielen zu lassen. Als er sich seinen Kopfhörern widmen wollte, fehlte ihm dazu sein Rucksack. Am Ende der Rolltreppe fand er sich damit ab, dass das heute mit der Einschreibung definitiv nichts mehr werden wolle. Er kehrte vor den geöffneten Türen seiner wartenden S-Bahn um, um wenigstens noch seine Kopfhörer und sein Zeugnis zu retten.

Auf seinem Rückweg unter der gläsernen Kuppel des Hauptbahnhofs kam ihm im Menschenstrom ein solariumgebräunter, junger Mann mit Sonnenbrille und schwarzen, auffällig gegelten Haaren entgegen. Er trug ein bedrucktes, sandfarbiges T-Shirt, rote Shorts und blaue Sneakers. Während der Bursche einen rauchenden Joint in der Hand hielt, ließ er sich von Sennheiser-Kopfhörern beschallen, die Bartos just verklüngeltem Modell bis ins Detail glichen. Irritiert blieb Barto stehen. Der Typ surfte auf der Welle seiner Musikdatei vorbei, ohne Barto die geringste Beachtung zu schenken. Seltsam. Barto verharrte einen Moment, bevor er ihm zügig zu folgen begann.

Entschlossen ihn auf die Kopfhörer anzusprechen, hatte er ihn fast eingeholt, als der Verfolgte auf die Bahnhofsuhr schaute und zu der Rolltreppe rannte, auf der Barto zuvor seinen Verlust bemerkt hatte. Barto übernahm den Spurt. Der Typ ließ den Joint fallen und verschwand um die Ecke. Barto hastete ihm unterm rot blinkenden Gleis-Display vorbei über die Treppe bis zur Bahn hinterher. Vergebens. Die Türen hatten sich geschlossen. Während sich die Waggons in Bewegung setzten, grinste der bekiffte, schadenfrohe Sack mit den Kopfhörern heraus.

Wütend trat Barto laut scheppernd gegen die nächste Mülltonne und schreckte damit eine kleine Gruppe wartender Fahrgäste auf dem gegenüberliegenden Gleis auf. Sie drehten sich um und sahen Barto noch von dannen ziehen, bevor sie sich wieder gleichgültig ihrem leeren Gleis zuwandten. Es konnte noch kommen, was wollte. Barto verfluchte diesen Tag schon am Vormittag.

3. Unus pro multis

„Na, hast du dich eben auf'm Bahnhofsklo prostituiert?“, schmiss ihm der fette Dealer höhnisch an den Kopf, als er Barto auf sich zuschlurfen sah. Mit einem Metalleimer und einem großen buschigen Pinsel in der Hand stand er in anthrazitfarbener Jogginghose, schwarzen Sandalen und seinem verschwitzten kurzärmligen grünen Hemd vor der Theke auf dem Weg zum verlassenen, zugemüllten Tisch der Oberstufenschüler. „Was kannst du dir denn für einmal Schwanzlutschen leisten? Wieder 3 g White Widow und vielleicht noch ...?“

„Ich hab meinen Rucksack hier vergessen!“, redete Barto laut und deutlich dazwischen, während er versuchte sich nicht provozieren zu lassen. „Ein kleiner schwarzer. Da waren Sennheiser-Kopfhörer, mein Abiturzeugnis und eine Flasche Sonnenspray drin. Da hab ich ihn abgesetzt.“ Er zeigte zum Kassenbereich.

Der Händler stampfte zum verlassenen Tisch, ließ seelenruhig die ausgesaugten Trinkpäckchen, die leeren Keks-, Chips- und Schokoladenschachteln in den Eimer fallen und leerte mit Pinsel und stoischer Sorgfalt den Aschenbecher aus. Als Barto den Mund öffnete, um erneut auf sich aufmerksam zu machen, schaute ihn der Gigant mit seinen durchdringenden Augen an, ließ den Pinsel in seine Hosentasche gleiten und erwiderte lächelnd: „Ja, dann komm mal mit!“

Barto folgte ihm bereitwillig zu der Stahltür mit dem runden stählernen Knauf und der schwarzen Aufschrift „PRIVAT“.

„Hey Erdal! Räum weiter auf!“, befahl der Ladenbesitzer seinem verpickelten, türkischen Mitarbeiter, der ein kurzes Kopfnicken zurückwarf, um sich gleich wieder dem Herauslösen des Posters aus der Mitte seines Motorsportmagazins zu widmen. Der Cannabishändler zog sein Schlüsselbund aus der Tasche und öffnete die massive Stahltür, bevor beide ins fensterlose, aber hell erleuchtete, penibel aufgeräumte und klinisch saubere Büro eintraten. Als die Tür hinter Barto ins Schloss fiel, schüttete der Dealer den Inhalt seines Metalleimers in den Müllschacht, der in der vor ihm liegenden Ecke des geräumigen Büros die Reststoffe ihrer Trennung und Wiederverwertung bzw. Zerkleinerung und Vernichtung zuführte. Darüber, direkt unter der Decke, fand in der Wand hinter einer Blende aus Stahllamellen ein Lüftungsschacht sein Ende.

Von Barto aus gesehen rechts neben dem Dicken stand ein schwarzer Drehsessel vor einem Schreibtisch mit schwarzem Gestell, grauen Schubladen und gläserner Platte. Auf der Glasplatte leuchtete eine weiße Lampe und davor lagen ein grüner Schnellhefter, einzelne Zettel, diverse klassische Büroartikel und ein benutzter gläserner Aschenbecher. Unmittelbar an den Tisch reihten sich ein heller Deckenfluter, ein klobiger, zweiflügeliger Panzerschrank und eine riesige Tiefkühltruhe auf. In der Wand zu Bartos Linken versperrte eine weitere massive Stahltür den Durchgang. An der selben Wand, zwischen dieser Tür und dem Müllschacht, bot ein breites, tiefes, eckiges, weißes Waschbecken mit einem großen, an der Wand befestigten Seifenspender und einem blutroten Handtuch eine annehmbare Waschmöglichkeit.

Direkt zu Bartos Rechten unter einem ausgeschalteten Wandbildschirm stapelte sich auf einem dunklen, vermackten Holztisch ein gutes Dutzend Haschischplatten neben einem Hackebeil. In der schräg gegenüberliegenden rechten Ecke nahe der Tiefkühltruhe fiel Barto des Weiteren ein schlichtes Holzbett ins Auge, dessen Kopfkissen ebenso wie die beiden übereinander gelegten Matratzen mit weißer Wäsche bezogen waren. Zu dem ordentlich zurechtgelegten Kissen gesellte sich eine dunkelbraune, einmal sorgfältig gefaltete Wolldecke. Dem Fußende des Bettes gegenüber luden in einer weiteren Ecke ein Sofa mit verschlissenem dunkelblauem Cordbezug und davor ein heller, hölzerner Couchtisch mit olivgrüner Tischdecke zum gemütlichen Verweilen ein.

Nachdem der Dealer seinen Mülleimer abgesetzt hatte, wandte er sich Barto zu und fragte: „Warst du schon mal in Südamerika?“

„Was?“, entgegnete Barto.

„Ich kenne aber kein Land, das ‚Was’ heißt“, brüllte ihn der Dicke mit strenger Stimme an.

Kurz musste Barto über den Humor des Mannes schmunzeln, bevor er sich nochmals freundlich nach seinem Rucksack erkundigte. Daraufhin holte der Händler aus der Schreibtischschublade hinter sich ein kleines mit Ornamenten verziertes Holzröhrchen hervor, hielt sich ein Ende davon an den Mund und drehte sich zu Barto. Im nächsten Moment spürte Barto den Stich eines Pfeils in seiner Brust und sackte in sich zusammen. Sein Kopf schlug auf den Boden auf und Barto blieb ohnmächtig auf der Seite liegen.

Bald kehrte zusammen mit seinem Bewusstsein die schreckliche Realität mit unerträglichen Kopfschmerzen und einer klaffenden Platzwunde zurück. Er lag in regloser, annähernd stabiler Seitenlage auf dem Boden, während ihn grenzenlose Panik durchfuhr. Sein Herz fing an zu rasen. Er wollte aufstehen, aber er konnte nicht. Er wollte sich irgendwie bewegen, sich wegdrehen, sich verteidigen und ganz besonders den schmerzhaften Giftpfeil aus seiner wild krampfenden Brust ziehen. Er konnte nicht.

Ein höllisches Brennen entfachte sich in seiner Einstichwunde und breitete sich wie ein Lauffeuer in seinem gesamten Körper aus. Er war motorisch gelähmt, aber bei vollem Bewusstsein. Nur noch seine Augen gehorchten seinem Willen. Der Dealer stapfte auf ihn zu und Barto setzte alles daran, ihn anzuschreien. Doch es führte bloß zu einem von Wut und Schmerz verzehrten Blick aus den Augenwinkeln.

„Als ich in deinem Alter war“, erzählte er und zog Barto den Pfeil aus der Brust, „nutzte ich die Chance, die letzten verbliebenen Indiostämme zu besuchen. Das war eine unglaublich lehrreiche Erfahrung.“

Das orangefarbige Lichtsignal des Wandbildschirms und die Star-Wars-Titelmelodie unterbrachen seinen Monolog. Er schaute auf und befahl: „Erwidern!“

Der Bildschirm blendete Erdal ein, wie er wenige Meter entfernt hinter der hölzernen Theke an der Kasse stand und einen kleinen geöffneten schwarzen Rucksack hochhielt. „Ey, Schaffner! Ich hab was in'er Ecke gefunden. Da is'n Zeugnis und Sonnenspray drin.“

„Ich komme!“, entgegnete sein Vorgesetzter, stampfte zum Monitor, beendete das Gespräch, legte den Pfeil neben den Haschischplatten ab und kehrte zu Barto zurück. Schnaufend nahm er Bartos Beine in die Hand und zog ihn wie ein Stück sperriges Frachtgut in die Ecke hinter der Tür, wobei Bartos schleifende Kopfwunde sporadisch, aber sehr kontrastreich, eine rote Blutspur auf den weißen Bodenfliesen hinterließ. Barto blieb schließlich mit dem Kopf zu den Türangeln und dem Gesicht zum Boden liegen. „Nicht weglaufen!“, befahl der Witzbold und trat hinaus.

Barto verzichtete darauf, sich die Horrorszenarien, die ihm schwanten, auszumalen. Stattdessen begann er stumm und verzweifelt zu beten: „Lieber Gott, bitte hilf mir! Rette mich! Linder meine Schmerzen! Vergib mir, dass ich an dir gezweifelt habe! Ich bin ein Sünder. Vergib mir meine Sünden! Rette meine Seele und rette mein Leben! Ich bin zu wichtig für diese Welt. Ich darf noch nicht sterben. Steh mir bei! Lass diesen Wichser einen Herzinfarkt erleiden, vom Blitz treffen oder einfach vom Erdboden verschlucken! Mach was! Vater unser, im Himmel, geheiligt werde dein Name, dein Reich komme, dein Wille geschehe, wie im Himmel so auf Erden! Unser tägliches Brot gib uns heute und vergib uns unsere Schuld wie auch wir vergeben unseren Schuldigern und Gläubigern! Amen.“

Barto konzentrierte sich noch einmal mit aller Macht darauf, sich wenigstens ansatzweise zu bewegen. Vergebens. Zu seinem schwachen Trost ließen langsam die Krämpfe und Schmerzen nach. „Ruhig bleiben, Bartholomäus“, redete er sich ein, „dir wird nichts passieren. Wahrscheinlich ist das nur der derb beschissene Scherz eines harmlosen Psychopathen. Er kommt gleich wieder, spritzt mir das Gegengift, ich kann wieder aufstehen, er lacht sich fett und ich breche ihm die Nase!“

Sein Handy vibrierte. Vielleicht Papa oder Mama? Vielleicht Anja! Oh, süße Anja! Sie war doch dazu bestimmt, die Frau seines Lebens, die Mutter seiner Kinder zu werden! Konnte er dann so jung überhaupt sterben? Das wäre definitiv gegen das Schicksal. Aber nichts konnte stärker als das Schicksal sein. Er spürte ganz deutlich, dass sein Leben so einfach nicht enden durfte.

Nach dem zweiten Vibrieren seines Handys begann der Feel Good Hit Of The Summer von den Queens Of The Stone Age aus seiner Hosentasche zu schallen. Es war auch möglich, dass ihm sein von Metastasen zerfressener Opa alles Gute zum Studienbeginn wünschen wollte. Die Gnadenlosigkeit des Todes ließ ihn in tiefe Traurigkeit versinken. Auch das Verstummen seines Handys, das Ausbleiben der Krämpfe und der Rückzug seiner brennenden Schmerzen in die Einstichwunde des giftgetränkten Pfeils konnten daran nicht das Geringste ändern.

Als der Dealer mit Bartos Rucksack zurückkehrte, floss über Bartos Gesicht ein Strom aus Tränen, der sich mit dem Blut seiner frischen Kopfwunde seinen Weg nach unten bahnte, um auf den weißen Fliesen in einer kleinen, hellroten Lache zu münden. Der Ladenbesitzer schleuderte den Rucksack in seinen Drehsessel, kniete sich schwerfällig neben Barto und durchsuchte Bartos Hosentaschen. Dass Barto weinte, bemerkte er nicht. Schnell wurde er fündig und zog Bartos Joint, sein Handy und sein Portemonnaie heraus. Nachdem er sich aufgerichtet hatte, ging er zum Schreibtisch, legte das Handy und die Geldbörse auf den Tisch und fläzte sich mit Bartos Rucksack auf dem Schoß in den Sessel.

Der Hanfhändler zündete den Spliff an und paffte gemütlich ein paar tiefe Züge, bevor er ihn in dem gläsernen Aschenbecher zur sicheren Aufbewahrung ablegte. Mit seinen mächtigen, fleischigen Wurstfingern, die aus seiner dichten Armbehaarung herauswuchsen, trennte er den Akku und die SIM-Karte von Bartos Handy, legte die drei Teile auf den Tisch und breitete daneben den Inhalt des Bartholomäus’schen Portemonnaies aus. Nachdem er eilig Bartos Kärtchen- und Zettelwirtschaft durchforstet hatte, warf er einen interessierteren Blick auf Bartos Personalausweis sowie seinen Unfallhilfe- und Blutspenderpass. Alsdann holte er den grünen Schnellhefter und einen Bleistift vom Schreibtisch, um einige Notizen aufzuzeichnen.

„Du fragst dich sicherlich, was das hier soll.“ Der Dealer klemmte sich erneut den Joint zwischen die Finger, nahm einen weiteren tiefen Zug und schien kurz nachzudenken. „Kennst du die oberste Kifferregel?“, fragte er ihn schließlich. Barto verstand beim besten Willen nicht, was der Dicke von ihm wollte, und starrte durch seine verheulten Augen hilflos auf den Boden. Der Fettwanst ließ seinen massigen Oberkörper nach vorne schnellen und riss sein Maul auf. „Wer baut, der haut! Egal wessen Weed, Blättchen oder Tabak es ist!“, brüllte er mit rot anlaufendem Kopf und in lautem Kasernenton, bevor er sich wieder langsam und tief durchatmend zurücklehnte. Von einem neuen Geist beseelt betrachtete er lächelnd und voller Stolz sein gedrehtes, qualmendes Werk, bevor er es im Aschenbecher ausdrückte.

„So. Was haben wir denn hier?“, fragte er gespannt, als er Bartos Zeugnis aus dem Rucksack und anschließend in Augenschein nahm. „Ahhh, soziales Engagement!“, lobte der Fette ironisch. „Ja, aber jetzt mal ehrlich“, sagte er nach eingehender Lektüre ernster, „jedes Jahr 13 bis 15 Punkte in Sport sind durchaus respektabel - und selten.“

Aus dem zerzausten Barthaar des Kaufmannes erhob sich ein breites, freches Grinsen. Er steckte das Zeugnis in den Rucksack und stellte den Rucksack neben den Stuhl. „Das zeugt von Kondition und gesunden Organen. Du bist ein Prachtexemplar!“, befand der Dicke und klatschte zufrieden in die Hände.

Er holte sein Handy aus der Tasche, wählte eine Nummer und hielt es sich ans Ohr. Nach einer stillen Minute, in der er sich Weiteres notiert hatte, fing er an zu reden: „Guten Morgen, Frank. Ich hab was für dich. Sportler, männlich, 19 Jahre, 0 positiv, 1,83 m.“ Der Dealer schwieg und lauschte. „Keine Stunde. Der Körper ist noch warm. Du kriegst beide Nieren mit der Bauchspeicheldrüse zum vereinbarten Preis. Bist du auch an Lunge, Penis oder Hoden interessiert? - Okay. - Ich hab schon einen Direktabnehmer für das Herz. Da ist nichts mehr zu machen. - Du kannst dir ja auf dem Hinweg mal überlegen, was du bereit bist für ein anderes Herz gleicher Qualität hinzublättern. Vielleicht kann ich dir in den nächsten Tagen ja noch eins besorgen. - Kannst du in einer halben Stunde hier sein? - Halb eins ist auch gut. - Ruf bitte kurz durch, bevor du reinkommst! - Bis nachher!“

Der Händler beendete das Gespräch und wählte erneut. „Guten Morgen! Ich habe ein frisches, gesundes Herz für Sie. - Diese Leitung ist garantiert abhörsicher. - Ein gesunder durchtrainierter 19-jähriger Maurer, Blutgruppe 0 positiv, 1,83 m. Vom Gerüst gefallen. Sofort tot. Ein Illegaler ohne Arbeitserlaubnis, weder Freunde noch Familie hier in Deutschland. Niemand wird ihn so schnell vermissen. - 90 000. Aufgeteilt in neun Bündel mit jeweils hundert 100-Euro-Scheinen.“ Der Dealer schwieg und runzelte die Stirn. „An dem Preis ist nicht mehr zu rütteln. Ich möchte Sie höflich daran erinnern, dass man das Organ morgen wegschmeißen kann und wir beide uns hier nicht leisten können Zeit zu vertrödeln. - Sie können mir vertrauen, dass alle Spuren verwischt werden. - Sie schicken einen Kurier mit dem Geld und der Kühlbox zum Dortmunder Hauptbahnhof. Er soll pünktlich um 13 Uhr einen kleinen Coffee-Shop namens Hot Pot am Südeingang des Hauptbahnhofs betreten. - 13 Uhr. Hot Pot. Es ist unbedingt erforderlich, dass der Kurier zur Bestätigung kurz bei mir durchruft, bevor er den Laden betritt. Er kommt alleine oder der Deal platzt. - Ja. Jeder Anruf an diese Nummer liegt unter dem Radar der Behörden. Ich habe viel Geld und Mühe in die Verschlüsselungstechnik gesteckt und ich würde niemals so frei von der Leber weg quatschen, wenn ich mir nicht absolut sicher wäre. - Er soll Erdal, meinen Assistenten, nach ,Boca Loca' fragen. Erdal wird ihn dann in die Küche führen, wo die Übergabe erfolgt. - Richtig. - Es hat mich gefreut mit Ihnen Geschäfte zu machen. Gute Genesung.“

Der Händler legte auf und seufzte leise, bevor er weitere Notizen niederschrieb und seinen nächsten Kunden anrief. „Guten Morgen! Ich habe eine Leber für Sie besorgt. - Ich hab sie noch nicht gesehen, aber ich gehe davon aus, dass sie das ist. - Ein 19-Jähriger Teenager mit gesundem, athletischem Körper. - Mehr darf ich zum Spender nicht sagen. - Der Kurier soll auf die Minute pünktlich um halb zwei, also 14:30 Uhr, äh, ich meine um 13:30 Uhr, mit den 80 000 € und einer Kühlbox am Südausgang des Dortmunder Hauptbahnhofs den Coffee-Shop Hot Pot betreten. Die Übergabe erfolgt in der Küche. Das Kennwort gegenüber meinem türkischen Angestellten heißt ‚Burn Down Babylon’. Haben Sie noch Fragen? - Wenn McDonald’s und Subway rechts von Ihnen liegen, gehen Sie weiter nach links und nach wenigen Metern sehen Sie auf der linken Seite das Hot Pot. Veranlassen Sie bitte, dass der Kurier zehn Minuten vorher, also pünktlich um 13:20 Uhr, zur Bestätigung kurz bei mir durchruft! - Es hat mich gefreut mit Ihnen Geschäfte zu machen. Ich wünsche Ihrem Auftraggeber gute Besserung.“

Der Dealer beendete das Gespräch und kritzelte eine letzte Notiz. Danach erhob er sich aus seinem Stuhl, bewegte sich zwei Schritte zu seinem gepanzerten, zweiflügeligen Büroschrank und entriegelte das zugehörige Schloss mit einem speziellen Sicherheitsschlüssel aus seinem Schlüsselbund. Aus der linken Schrankhälfte holte er die folgenden, steril verpackten Gegenstände hervor: Den größten weißen Kittel, den die Konfektion zu bieten hatte, einen dicken Plastikbeutel prall gefüllt mit Tupfern, ein Paar weiße Latexhandschuhe und weiterhin eine OP-Haube, eine OP-Hose, einen medizinischen Atemschutz, ein Paar Schuhüberzieher – alles in Hellgrün – sowie Skalpelle, Haken, Klemmen und weitere chirurgische Instrumente auf einem Metalltablett. Nachdem er dies alles auf dem Tisch abgelegt hatte, griff er sich eine elektrische Knochensäge mit einem steril verpackten Sägeblatt, eine ebenfalls steril verpackte weiße Plastikplane und legte beides in den Drehsessel. Als letztes entnahm er der linken Schrankhälfte ein gelbes, zylinderförmiges, aber nach oben schmal zulaufendes Behältnis, das mit fast einem Liter Jodtinktur gefüllt war. Die gelbe Flasche Desinfektionsmittel wurde von einem schwarzen Schraubverschluss verschlossen, an dessen Innenseite, versteckt in dem Gefäß, ein Pinsel zum Auftragen befestigt war.

Der Organhändler stellte die Tinktur auf den Tisch und öffnete die rechte Schranktür, hinter der sich ein Kühlschrank verbarg. Aus diesem holte er zwei verschlossene Plexiglasbehälter mit knapp einem Liter transparenter Nährstofflösung darin und stellte sie auf die Tiefkühltruhe. Er schaltete noch eine gleißend helle Deckenleuchte ein, bevor er sich minutenlang, gründlich und fröhlich pfeifend die Hände mit Wasser und Seife wusch. Danach zog er sich, seinen Rücken Barto zugewandt, die Atemmaske, die OP-Haube und -Hose, den Kittel und die Schuhüberzieher an, während er sich mit gedämpfter, undeutlicher Stimme wieder seinem Opfer mitteilte: „Seit der Legalisierung kann ich vom Dopehandel allein schlecht leben. Hohe Steuern, Miete, Auflagen und so'n Stuff. Da hab ich Organhandel für mich entdeckt. Was für Summen da über den Tisch gehen, hast du ja gehört. Und der Shop ist für mich die beste Tarnung! Wer von den Perzern da draußen ist mir schon ein gefährlicher Zeuge?“

Der Fettwanst drehte sich um, breitete die Operationsplane zu einer ungefähr 6 m² großen Fläche aus und legte das Päckchen Latexhandschuhe, die Jodtinktur, das Metalltablett mit den Instrumenten, die Tupfer und die Plexiglasbehälter dazu. Nun trat er an Barto heran und zog ihn schwitzend und schnaufend an den Armen zum Rand der Plastikplane, wobei Bartos Kopf schlaff in der Luft hing und keine weitere Blutspur mehr hinterließ. Nachdem er Barto abgesetzt hatte, kniete sich der Dealer schwerfällig neben ihn und rollte ihn weiter auf die Plane, wo Barto wieder mit dem Gesicht nach unten liegen blieb. Der Dicke ließ sich behäbig auf Bartos Beine nieder und Barto schrie innerlich auf, als der gewichtige Breitarsch gemütlich Bartos Schenkel und Knie auf den Fliesen zerdrückte.

„Menschen auszuschlachten macht einfach Bock“, schwärmte er, als ginge ihm gleich einer ab. „Inzwischen schlachte ich auch just for fun. Daheim im Hobbykeller. Die sind dann aber nicht gelähmt wie du.“ Er beugte sich, soweit es seine Wampe zuließ, zu Barto hinunter und flüsterte ihm lüstern ins Ohr: „Ich muss sie schreien hören.“ Der Freizeitchirurg verharrte einen Moment lang geistesabwesend in seinen perversen Tagträumen, bevor er sich aufrichtete und fortfuhr: „Ich meine, deine Schreie würden mir sicherlich auch gefallen - aber Diskretion und Ruhe sind mir jetzt wichtiger. Mir bleibt ja noch die Qual in deinen Augen. Also, halt schön Blickkontakt! Sonst werde ich dir wohl oder übel die Lider entfernen müssen!“

Der Dicke musterte Bartos Rücken und seinen langhaarigen Hinterkopf, starrte eine Weile gedankenverloren in den Raum, bevor er sich wieder seiner Arbeit zuwandte und Bartos verschwitztes T-Shirt hochschob. Dann drehte er behutsam den Kopf des Jungen und strich ihm die Haare aus dem Gesicht, bis ihm die weit aufgerissenen Augen seiner Beute wild entgegenflackerten. Als er die Tränen auf Bartos Wangen entdeckte, spottete er: „Memme! Du willst ein echter Sportler sein und fängst jetzt schon an zu flennen?!“ Nach einem verständnislosen Kopfschütteln pinselte er Bartos Nierengegend großzügig mit der bräunlich roten Jodlösung ein. Anschließend öffnete er die Plexiglasbehälter, zog sich die Handschuhe an und zückte ein Skalpell. „Heute fang ich mit einem Klassiker an“, verkündete er, bevor er das Skalpell ansetzte, um die erste Niere herauszuschneiden.

4. Mors porta vitae

Während sich Bartos Organe auf einen Chill-Out im Kühlschrank und einen wohlhabenden neuen Besitzer freuen konnten, stillte der neue Besitzer seiner Kopfhörer, ein BWL-Student im vierten Semester, in der klimatisierten Mensa seinen Hunger an kross gegrillten Chicken Wings mit BBQ-Sauce und Pommes. Gleichzeitig fuhren in einem Fahrstuhl zwei Wissenschaftler in den Untergrund des nahe gelegenen Technologieparks. Dr. El-Hamdi von der Fakultät für Informatik begann das Gespräch: „Sie sehen entspannt und erholt aus, Professor Lohmeyer.“

Lohmeyers brauner Teint kontrastierte krass mit seinem kurzen weißen Vollbart und seinem vollen weißen Bürstenschnitt. Zu seinem hellgrauen Anzug trug er ein hellblaues Hemd, eine hellbraune Krawatte und schwarze Lederschuhe. Er machte einen befreiten und zufriedenen Eindruck, als habe er gerade die Weltmeisterschaft im Wellenreiten für sich entschieden. „Ich habe meinen langen, außerordentlich gut bezahlten Urlaub genossen. Auch wenn er kurzfristig erteilt wurde und mir anfangs so gar nicht in den Kram passte. Glauben Sie mir, es hat wirklich nicht lange gedauert, bis ich das alles hier vergessen hatte!“ Der Professor atmete tief durch und fuhr fort: „Wie auch immer, Ihre Geheimnistuerei beginnt an mir zu nagen. Dürfen Sie jetzt offen reden?“

„Ich darf, also, kurz und knapp ...“ El-Hamdi legte eine dramatische Pause ein und fixierte den Blick des Professors. Langsam und betont deutlich begann er zu erzählen: „Sie haben den Life-Simulator 3.0 hier hingebracht. Dazu ein Riesenteam an Informatikern, Genetikern, Physikern und andere Experten. Und einen Haufen bewaffneter Sicherheitskräfte. Alles ist Topsecret. Sie sind auf eine Goldgrube gestoßen, Herr Professor. Die Generalprobe war sehr viel versprechend. Und heute ist Premiere. Wir gehen ans Netz.“

„Welches Netz?“

„Ans europäische Stromnetz. Der Life-Simulator 3.0 ist das Neueste und Beste und Ihr Projekt ist wie für ihn geschaffen. Ich durfte die Spezialisten, die mitgeliefert wurden, mit meiner Arbeit vertraut machen und ihnen über die Schulter schauen, während sie dieses - Heiligtum beschworen. Es ist unglaublich. Er kann einfach alles! Und das in einer Nanosekunde.“ Die Augen des Marokkaners leuchteten vor Begeisterung.

Dr. El-Hamdi bewegte sich auf die 30 zu und war kleiner und gedrungener als der Professor. Seine gelockten mittellangen schwarzen Haare hatte er ordentlich zum Mittelscheitel gekämmt und durch Haargel fixiert, so dass sie ihm nicht die Sicht verschleiern konnten. Er trug dunkelblaue Jeans und ein olivgrünes Polohemd mit Schweißflecken unter den Achseln. El-Hamdi brannte darauf, dem Professor die sagenhaften Rekordleistungen und jedes noch so raffinierte Detail dieses mächtigsten Computers aller Zeiten nahe zu bringen.

Zu El-Hamdis stillem Bedauern stellte Lohmeyer Fragen allgemeinerer Art: „Wie viel Watt erwarten Sie heute?“

„Gigawatt, Herr Professor! Gigawatt!“, betonte El-Hamdi mit einem schelmischen Grinsen.

„Wie bitte!?“

„Kein Scherz!“, bestätigte ihm der Nordafrikaner.

„Ja, aber über welchen Zeitraum denn? Eine Nanosekunde?“

„Mindestens eine halbe Stunde gilt als sicher. Wenn nach spätestens einer Stunde die Zellen komplett ausgesaugt sind, wird er mit einem frischen Paar weiter machen. Beim Austausch gab es bisher Leistungseinbrüche, die wir inzwischen unter Kontrolle haben. Ich sag's Ihnen, wir können bald alle Atomreaktoren und Brennstoffzellen abschalten und auf reine Lebensenergie umsteigen!“

Ungläubig öffnete der Professor seinen Mund und starrte El-Hamdi für einen Moment sprachlos an, bevor er versuchte kritisch nachzuhaken: „Eine konstante Gigawattquelle, aus zwei menschlichen Zellen? Ich meine, dass Projekt ist auf meinem Mist gewachsen, aber, ehrlich, wie soll das gehen?“

„Einfach durch den Life-Simulator“, antwortete der Informatiker möglichst sachlich, während seine Augen noch vor Leidenschaft glühten.

Lohmeyer erinnerte sich, dass El-Hamdi zur Sorte Fachidiot zählte, und zog es vor, seine Gedanken stumm zu ordnen, statt Klarheit in der weiteren Konversation zu suchen. Es entstand eine Pause des Schweigens, in der sie das Display des Aufzugs betrachteten, wie es auf „-4“ schaltete. Der Fahrstuhl blieb stehen. „Warum halten wir an?“, erkundigte sich der Professor.

„Die zweite Sicherheitskontrolle“, antwortete der Doktor. Die Tür öffnete sich. Sie standen ungefähr anderthalb Meter vor einer Wand, die in militärisch anmutendem Beige ein breites rechteckiges Spiegelfenster einfasste. Im hellen Licht des über dem Spiegel angebrachten Leuchtbalkens beäugten die beiden Wissenschaftler für einen Moment ihre Abbilder. Während El-Hamdi versuchte seinen Bauchansatz zu ignorieren, blickte Lohmeyer voller Verblüffung in den Spiegel, an dessen Stelle er nichts anderes als den langen, schmalen Hauptkorridor der Forschungsabteilung für Halb- und Supraleiter erwartet hatte.

Wo rechts und links einst weiße Flurwände ihren Anfang gefunden hatten, floss der militärische Beigeton in einer geschwungenen Rundung in die Wand mit dem Spiegel über. Die frühere weiße Decke und der Boden, auf dem sich bisher blaues Linoleum breit gemacht hatte, waren in tiefstes Schwarz getaucht. Der Spiegel verwandelte sich in eine durchsichtige Panzerglasscheibe und enthüllte zwei Sicherheitsbeamte mit kurz geschorenen Haaren und steinerner Mimik. Ihre schwarzen schusssicheren Westen zierte auf Brusthöhe eine goldene Marke, auf der in schwarzen Lettern „SECURITY“ und darunter ein QR-Code prangte. Auf den kurzen Ärmeln ihrer navyblauen Uniformen waren kreisförmig die zwölf goldenen Sterne der EU-Flagge gestickt.

„Wo ist denn jetzt die Abteilung für Halb- und Supraleiter?“, warf der Professor in den Raum.

„Wurde verlegt“, antwortete einer der Wachleute und fuhr fort: „Prof. Lohmeyer, treten Sie bitte vor, leeren Sie Ihre Taschen und legen Sie den Inhalt in die Schublade!“

Eine große, massive, schwarze Schublade mit beigefarbener Tarnkappe fuhr unter der Scheibe aus der Schalterwand heraus. Die Entfremdung von diesem ganzen genialen Projekt, das auf seiner Idee und seiner Forschung beruhte, gefiel dem Professor überhaupt nicht. Doch zugleich ergriff ihn eine Art väterlicher Stolz auf sein Pflänzchen, das so schön gedieh und behütet wurde. Als er schließlich über die Höhe seiner Abfindung nachdachte, zog er den simplen Schluss, dass er einfach verdammt gut für verdammt gute Arbeit bezahlt worden sei.

Ohne zu murren, legte er sein ausgeschaltetes Handy zusammen mit ein paar zerknüllten Taschentüchern und einer Packung Kaugummis in die Schublade. Nachdem die Schublade wieder in ihrer Versenkung verschwunden war, wurde Lohmeyer gebeten, sich neben die Scheibe zu stellen und seine Hand auf den Scanner zu legen, der aus der Wand hervorkam. Bereitwillig folgte er der Aufforderung, während ein kleiner Sensor seine Regenbogenhaut überprüfte. Zur abschließenden Stimmenanalyse nannte der Professor noch seinen vollständigen Namen.

Aufmerksam überwachte der schweigsame zweite Beamte den gesamten Verlauf der Sicherheitskontrolle auf seinem Computerbildschirm. Nachdem auch Dr. El-Hamdi die gesamte Prozedur über sich hatte ergehen lassen, erhielten sie statt ihrer persönlichen Sachen zwei ID-Pässe geziert mit ihrem Foto, Namen und einem QR-Code zurück. Auf Lohmeyers Pass leuchtete noch ein dickes, rotes „V“ für „Visitor“ und auf El-Hamdis Pass ein dickes, rotes „A“ für „Adviser“. Diese Klassifizierung glich einem Stich in Lohmeyers Herz. Am liebsten wäre ihm das Kürzel „MIP“ für „Most Important Person“ oder einfach „C“ für „Creator“ gewesen. Er beruhigte sich mit der Gewissheit, dass ihm kein Bürokrat, kein Computer, kein Bestechungsgeld der Welt und erst recht kein stupides „V“ jemals seine Urheberschaft am Projekt Evadam streitig machen werde.

Bevor sich die Fahrstuhltür vor den beiden Wissenschaftlern wieder schloss, verabschiedete sich der Rede führende Wachmann mit „Viel Erfolg!“. Ihm war nicht entgangen, dass heute etwas ganz Besonderes auf dem Programm stand. Alle Testreihen waren ausgewertet, die Soft- und Hardwaremängel behoben, die Versuchsbedingungen optimiert und es standen ausreichend manipulierte Spermien und Eizellen bereit. Der Prototyp war ausgereift und bereit seine Arbeit aufzunehmen. Heute brach die Ära einer neuartigen Generation von Kraftwerken an, die das Wunder des menschlichen Lebens als unerschöpfliche Energiequelle anzapfen sollten.

Prof. Lohmeyer hatte als Grundlagenforscher in der Gentechnik das entsprechende Prinzip entdeckt, nach dem bei der Verschmelzung von Ei- und Samenzelle die Zellteilung verhindert wurde und sich das Ei stattdessen immer weiter befruchtete, wobei es seltsamerweise elektrische Energie abgab. Schon am Anfang unter den bescheidenen Versuchsbedingungen der Universität war das Projekt mit einem enormen Erfolg gesegnet worden. Zuerst hatten die genetisch veränderten Keimzellen von Laborratten die Forscher auf die richtige Fährte gelenkt. Schon bald darauf hatte sich gezeigt, dass die präparierten Zellen zweier Menschen wunderlicherweise die mit Abstand höchste Leistungsfähigkeit boten.

Das Team um Lohmeyer hatte überlegt, dieses Prinzip für die Konstruktion einer neuartigen Batterie zu nutzen, um sie bei einem zahlungswilligen Technikunternehmen in Serie gehen zu lassen. El-Hamdi hatte jedoch schnell erahnt, was allein nach Verbesserung der Rechnertechnik auszuschöpfen gewesen wäre. Mit Erfolg hatte er Lohmeyer überzeugt sich für ein höheres Budget einzusetzen. Rasch waren die Zuschüsse geflossen und hochrangige EU-Inspektoren hatten dem Projekt einen Besuch abgestattet, um rasch ihre eigenen Pläne zu entwickeln und in der ganzen Sache das letzte Wort zu behalten, was soviel wie „Her damit und kein Wort zu niemandem!“ bedeutete.

Auf dem weiteren Weg in den Untergrund hefteten sich die beiden Wissenschaftler ihre Pässe an die Brust. El-Hamdi freute sich darauf, an diesem besonderen Tag an vorderster Front zu stehen. Lohmeyer betrachtete die Angelegenheit mit sehr gemischten Gefühlen. Allerdings trübten jetzt eher Sicherheitsbedenken seine Freude. Wo über einen so langen Zeitraum solche riesigen Mengen Energie freigesetzt werden sollten, müsse einfach eine entsprechend große Gefahr lauern.

„Warum findet das Ganze hier statt? Warum hat man den Life-Simulator nicht dort gelassen, wo er war? Bestimmt nicht, damit Sie jeden Morgen mit dem Fahrrad zur Arbeit fahren können.“

„Ich dachte, Sie würden sich freuen, dass das Projekt hier geblieben ist.“

„Ich versuche mir nur einen Reim auf die Gesamtsituation zu machen.“ Plötzlich bemerkte der Professor, dass der Monitor des Aufzugs schon seit geraumer Zeit „-5“ anzeigte, obwohl sie weiterhin unvermindert nach unten gefahren waren. Der Lift stoppte. „Wie tief geht es hier überhaupt?“, fragte der Professor leicht verwirrt, als er El-Hamdi aus dem Fahrstuhl folgte.

„Keine Ahnung!“ kam mit einem Schulterzucken des marokkanischen Doktors zurück. In dem hell erleuchteten Korridor, der sich vor ihnen erstreckte, standen säulenartig in 15-Meter-Abständen drei Paar uniformierte Sicherheitsbeamte. Sie glichen ihren Kollegen zuvor, nur diesmal sah man ihre dunkelgraue Hose und schwarzen Kampfstiefel, während sie ihren Kopf unter einem tiefblauen Helm mit verdunkeltem Visier verbargen. Sie hielten ihre Maschinenpistole bedrohlich fest im Griff und an ihrem Gürtel hing neben den Handschellen noch eine Schlagstock-Elekroschocker-Kombination. Die beiden Wissenschaftler gingen nebeneinander auf eine knallrot lackierte Sicherheitsschleuse zu, die hinter dem letzten Paar Wachleute den Gang hermetisch abriegelte.

„Wie gründlich hat man sich um die Sicherheit des Projekts gekümmert?“, fragte der Professor mit besorgter Stimme.

„Also, ich denke, dass Projekt ist hier verdammt gut gesichert“, antwortete El-Hamdi mit einem ehrfürchtigen Blick auf die Sicherheitskraft, die er gerade passierte.

„Nein, Sie verstehen mich nicht. Ich rede davon, ob bei der Optimierung der Energieausschöpfung irgendwelche potentiellen Gefahren für unser Leben sichtbar wurden und inwiefern sie unter Kontrolle sind.“

„Keine Sorge, Herr Professor! Das läuft alles beherrschbar und ungefährlich ab“, vertröstete ihn El-Hamdi.

Lohmeyer überprüfte mit skeptischen Blicken die unscheinbaren Türen, die neben den Wachmännern zum Vorschein kamen. Außer ihrer fortlaufenden Nummerierung, die in großen schwarzen Ziffern auf ihrer Metalloberfläche glänzte, konnte er ihnen keine Erkenntnis abgewinnen. Nachdem sie die Sicherheitsschleuse ohne Zwischenfälle hinter sich gelassen hatten, setzte sich der Gang nach wenigen Metern in einer Rechtskurve fort.

„Sie sind mir noch eine Antwort schuldig geblieben. Warum wird der Life-Simulator - ein unbezahlbares Stück High-Tech, wenn ich richtig verstehe - warum wird er hier hintransportiert? Ich geh mal davon aus, dass er nicht besonders handlich sein wird, oder? Die erste Version hatte die Größe eines Bungalows, wenn ich mich recht erinnere. Aber was viel wichtiger ist: Warum wird hier, unter dem größten europäischen Ballungsgebiet, ein ungetestetes Megakraftwerk in Gang gesetzt? Nicht weit über unseren Köpfen studiert die wissenschaftliche Elite von Morgen. Warum haben die sich mit der ganzen Geschichte nicht ins Sauerland oder auf eine einsame Insel verzogen? Finden Sie das nicht ein bisschen arglos?“

„Sie sprachen von der optimalen Geheimhaltung, sowohl für das Projekt als auch für den Life-Simulator. Der Technologiepark gibt halt ein sicheres Versteck für das Riesending ab. Über drei Stockwerke erstreckt er sich. Meine neuen Kollegen sind unter dem Deckmantel einer ebenso geheimen wie fiktiven Tagung hier in Dortmund. Offiziell wurden sie unabhängig voneinander für wissenschaftliche Vorträge, Gastvorlesungen oder andere, unauffällige Studien eingeladen. Viele Ausländer, besonders Japaner oder Koreaner sind darunter. Ich weiß es nicht so genau, vielleicht sogar Chinesen. Ich weiß nur, dass es umfangreiche Schutzvorkehrungen gibt, aber Details weiß ich wirklich nicht. Da fragen Sie gleich am besten den Chef.“

Der Professor ließ sich von El-Hamdi durch eine der Seitentüren führen. Sie standen in einem Präsentationsraum der größeren und edleren Art und wurden Zeugen einer kleinen Party. „Oh! Das ist schön!“, freute sich El-Hamdi über das warme Buffet, das zu seiner Überraschung beinahe die gesamte gegenüberliegende Wand einnahm. Schnurstracks marschierte er durch den Gang zwischen den Sesselreihen, die schon teilweise von Wissenschaftlern und Funktionären gefüllt waren, welche sich angeregt unterhielten, aßen oder tranken.

Im Hintergrund, in einer gemütlichen Sitzgarnitur, die mit weißem Leder bespannt war, hatte es sich eine Handvoll Ehrengäste in feiner Garderobe bequem gemacht. Die, die sich noch nicht gesetzt hatten, standen in kleinen Grüppchen im Raum verteilt oder bedienten sich am Buffet. Dezente klassische Musik leistete ihren wertvollen Beitrag zum gemütlichen Ambiente, ebenso wie die Kunstdrucke von Kandinsky, Dalí, Picasso und weiteren großen Meistern an den Wänden und der 08/15-Teppichboden unter ihren Füßen. Die Sicherheitsbeamten neben der Tür durften natürlich nicht fehlen und hinterließen, ohne Helm und mit ihrer MP entspannt am Schulterriemen, wieder einen weniger bedrohlichen Eindruck.

„Prof. Lohmeyer. Schön, dass Sie kommen konnten!“ begrüßte ihn ein dynamischer Managertyp, der mindestens zwanzig Jahre jünger schien als Lohmeyer und einen eleganten, dunklen Anzug trug, der Lohmeyers Garderobe wie Lumpen aussehen ließ. Er kam von der Bühne her stolziert, über der auf einer Leinwand der Querschnitt eines Apfels als Emblem mit dem Untertitel „EVADAM“ in dreidimensionaler Farbenpracht leuchtete. Der junge Herr schüttelte dem Professor die Hand und stellte sich vor: „Torben Wagner. Ich bin der stellvertretende Projektleiter.“

„Guten Tag, Herr Wagner! Sind Sie so freundlich und führen Sie mich bitte zum Projektleiter?“

„Die Projektleiterin überwacht das Experiment von Bochum aus“, teilte ihm Wagner mit, ohne an unübertroffener Freundlichkeit nachzulassen.

Lohmeyer erwiderte bitter: „Das ist natürlich sicherer, wenn hier alles in die Luft fliegt.“

Diese Worte alarmierten die Sicherheitskräfte hinter Lohmeyer, die sich darauf einstellten, den Professor im nächsten Moment als vermeintlichen Terroristen zu überwältigen. Wagner verging das Lächeln. „Wie meinen Sie das?“

„Ich hörte von der Überschreitung der Gigawattgrenze. Ich sorge mich schlicht um unsere Sicherheit.“

„Da brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen! Wir haben alles mehrfach abgesichert. Jedes Detail und jedes noch so unwahrscheinliche Szenario haben wir zuvor im vollen Umfang simuliert, so dass wir alle erforderlichen Sicherheitsmaßnahmen treffen konnten. Der Zellreaktor ist in einem akkurat temperierten, bombensicheren Bunker untergebracht. Nebenan sitzen die leitenden Experten, die bei der geringsten Störung die Energieausbeute sofort abbrechen werden. Und in letzter Instanz kann die Projektleiterin in sicherer Entfernung den Stecker vom Life-Simulator ziehen, ohne den hier gar nichts läuft.“ Entspannt und sparsam gestikulierend leistete Wagner ernste Überzeugungsarbeit. „Also, ich schlage Ihnen vor, Sie holen sich erst einmal etwas zu essen. Die gegrillte Putenbrust ist ein Traum und die erlesenen Weine werden Ihren Gaumen Freudensprünge machen lassen“, schwärmte Wagner über jeden Zweifel erhaben.

„Haben sich denn potentielle Gefahrenquellen angedeutet?“

„Rein gar nichts! Das ist die sauberste und sicherste Energiegewinnung, die Sie sich vorstellen können, Herr Professor. Keine Radioaktivität, Keine Schadstoffemissionen. Weder explosive Stoffe noch giftige Chemikalien! Oder haben Sie etwa einen konkreten Verdacht, wo eine Schwachstelle stecken könnte?“

„Einen konkreten Verdacht habe ich nicht. Ich weiß nur zu gut, dass physikalische Leistung sehr destruktiv sein kann und wir kaum Erfahrung mit dieser Energiequelle haben, die vielleicht schnell zur Büchse der Pandora werden kann.“

„Malen Sie mal nicht den Teufel an die Wand! Ich denke, das Beste ist, Sie machen sich einfach selber ein Bild vom Stand der Dinge. Das wird Ihre Zweifel am ehesten vom Tisch räumen. Ich kann Ihnen jetzt leider aus Zeitgründen keine Fragen beantworten, aber wenn Sie möchten, stelle ich Sie gerne einem Experten vor.“

„Bringen Sie mich bitte zum leitenden Genetiker!“

„Selbstverständlich, kommen Sie!“

Lohmeyer folgte Wagner in den Computerraum, um herauszufinden, was ihn an diesem Tag wohl noch erwarten werde.

Um halb eins mittags, als der BWL-Student in Fressnarkose verfallen durch die große Fensterfront die vereinzelt vorbeischlendernden Studenten auf der Mensabrücke beobachtete und dabei den Klang seiner neuen Kopfhörer genoss, hielt Wagner seine obligatorische Rede zur feierlichen und streng geheimen Einweihung einer neuen Kraftwerkgeneration. Die geladenen Gäste spendeten angemessenen Applaus und das Programm startete. Ohne jegliche Zwischenfälle saugte der Life-Simulator emsig Energie aus den Zellen und speiste sie gewinnbringend ins europäische Stromnetz ein, was alles zwar ohne Rückhalt einer vernünftig ausgearbeiteten wissenschaftlichen Theorie geschah, aber immerhin tadellos funktionierte.

Unter tosenden stehenden Ovationen des Publikums, das sich vor der imposanten Leinwand versammelt hatte, wurden um 12:53 Uhr alle Energierekorde aus den vorhergegangenen Simulationen und der Generalprobe mit spielerischer Leichtigkeit gebrochen. Prof. Lohmeyer blieb noch mit Restzweifeln behaftet sitzen und vermied zu enthusiastischen Beifall. Er konnte noch nicht fassen, was die bunte Leinwand ihn glauben machen wollte. An den Computerterminals im benachbarten Arbeitsraum herrschte Hochbetrieb, um den Life-Simulator zu immer energieträchtigeren Leistungen zu peitschen, die wiederum den Präsentationsraum zu immer ekstatischeren Freudenausbrüchen anstachelten, denen sich schließlich auch der Professor nicht mehr entziehen konnte.

Der angehende Betriebswirt hatte sich unterdessen auf dem Campus zu einer sexy Studentin aus dem ersten Semester Sozialpädagogik gesetzt. Sie trug ein knappes, weißes Sommerkleid und hatte ihr langes, goldblondes Haar zum Pferdeschwanz gebunden. Im Schatten einer nahen Birke auf dem Grashügel vor der sommerlichen Kulisse des Martin-Schmeißer-Platzes mit seinem großen, schlichten Springbrunnen in der Mitte trank sie auf ihrer Picknickdecke ein kühles Glas Eistee und lächelte. Sie flirteten eine fröhliche Weile miteinander. Die blonde Schönheit überreichte ihm schließlich ihre Kontaktdaten, verabschiedete sich charmant und zog mit ihrer Decke von dannen.

Ohne lange zu fackeln, dampfte der junge Mann sein frisch erstandenes Lemon Haze durch seinen kompakten Vaporisierer für unterwegs. Nach einer kurzen, unbeschwerten Rast setzte sich der Student seine neuen Second-Hand-Kopfhörer über seine Gel verklebten, schwarzen Haare auf seine verschwitzten Ohren. Bekifft und beschallt schlenderte er zur Mensa zurück, um sich für den zweiten Hunger die vegetarische Lasagne zu holen.

Als um 13:46 Uhr die Energiekurve auf der großen Leinwand im geheimen Präsentationsraum acht Stockwerke unter dem Technologiepark abrupt sank, floss der Champagner schon in Strömen und niemand bedauerte mehr den Abriss der Erfolgssträhne. Schließlich wussten sie, dass man die beiden Zellen nicht ewig strapazieren konnte. Auch wenn der Leistungseinbruch rasanter als erwartet ausfiel, sollte ihm die zweite Phase, der Austausch gegen frische Zellen, problemlos entgegenwirken. Der kleine Teil des Teams, der noch arbeiten musste, freute sich darauf, die Weltpremiere nach dem Erfolg des zweiten Zellenpaares auslaufen zu lassen und sich endlich von der ausgelassenen Feierlaune anstecken zu lassen. Bald würde das Team an die Öffentlichkeit gehen, um Ruhm, Ehre und fette Jobs zu ernten.

Doch unglücklicherweise funkte ihnen eine Energiewelle dazwischen, die unvermittelt und in aller Stille durch die Reaktorwand in den Computerraum schwappte. Perplex sahen die Wissenschaftler, Ingenieure und Sicherheitsbeamten eine kontinuierlich wachsende Kugeloberfläche auf sich zu fliegen. Auf der Kugelfront bildete eine sich ständig ändernde psychedelische Mischung aller möglichen Farben und dreidimensionalen Formen die perfekte Symbiose konkreter und abstrakter Kunst und zog sofort jeden Betrachter hypnotisch in ihren Bann. Die versammelte Belegschaft bestaunte, wie jegliche Materie, die der Welle in den Weg kam, absorbiert, umgeordnet und einer neuen Struktur angepasst wurde.

Als zwei Energietechniker kurz quiekend verschluckt und verdaut wurden, erwachten die paralysierten Betrachter aus ihrer Lethargie und ließen eine rasante Panik ausbrechen, in der zwei, drei Sicherheitskräfte aus vollem Rohr in die Killerblase feuerten. Jedes ihrer Geschosse wurde aufgesogen, analysiert und gespeichert. Ein halbes Dutzend Kugeln durchschlugen auf ihrem Weg ins Ziel Dr. El-Hamdis Arme, Bauch und Schädel, als er auf seiner panischen Flucht die Schusslinie kreuzte. Innerhalb von Sekunden war die Party verschluckt. Niemand konnte sich vor der Wellenfront retten. Spätestens auf ihrem Fluchtweg über den Flur wurden die letzten Überlebenden dieser exklusiven Gesellschaft mit Haut und Haaren gefressen.

Nachdem die Kuppe der Energiekugel den Boden durchbrochen und das Licht der Welt erblickt hatte, dauerte es nicht lange bis auch die Mensagäste das alles verschlingende, unaufhörlich wachsende Monstrum auf sich zu eilen sahen und von unfassbarem Schrecken ergriffen über die Treppenausgänge nach unten stürzten. Die spärlich besetzten Speisesäle leerten sich zwar in einem Klima aus Verwirrung und verzweifelter Panik, aber dafür sehr schnell und ohne jeden Stau. Im Mensafoyer betrat währenddessen der BWLer mit lautem Gangster-Rap im Ohr das erstbeste Treppenhaus, das nach oben zu den Speisesälen führte. Es verfügte nur über wenige Fenster und lag den Ausgängen, die durch separate Treppenhäuser verliefen, gegenüber. Ohne sich des Tumultes hinter seinem Rücken und über seinem Kopf gewahr zu werden, bestieg er die menschenleere Treppe.

Auf den letzten Stufen ertönte Roter Alarm. Rot leuchtende Lichter blinkten an allen Ecken auf und jagten ihm einen gehörigen Schrecken ein. Zum ersten Mal erlebte er hier Roten Alarm. Noch nicht einmal Gelber Alarm war ihm bisher untergekommen. Er wusste nicht, dass an der TU so etwas überhaupt existierte. Mit dem Gedanken, unverzüglich das Treppenhaus verlassen zu müssen, rannte er die letzten Stufen zum Eingang hoch und streifte sich die Kopfhörer vom Kopf auf den Hals, um seine Ohren frei zu haben. Der visuelle Alarm wurde von einem Warnton begleitet, der so gut gewählt war, dass er hervorragend alarmierte, aber gleichzeitig unaufdringlich und dezent keinen Funken zur ausgebrochenen Panik beisteuerte.

Der BWL-Student hechtete durch die Eingangstür in die Mensa und sah, wie ihm Kegelkopf und sein intergalaktischer Freund entgegensprangen. Der schlaksige Kegelkopf mit seiner extrem hohen Denkerstirn und seinem massiv ausgeprägten Hinterkopf trug volle strohblonde Haare von seidigem Glanz, die zum linealgeraden Seitenscheitel gekämmt zu perfekt wirkten, um echt zu sein. Die Haut seines angsterfüllten Gesichtes glänzte babyrosa und unnatürlich zart, als ob sich unter der Oberfläche eine stark wuchernde Schicht Akne verkröche. Sein Zwergenfreund erschien in der Gestalt von Dr. Evil's Mini-Me mit der Frisur von Mister Spock und den Segelohren von Alfred E. Neumann. Schnaufend, von Furcht und Abscheu ergriffen stolperten sie an dem BWL-Studenten vorbei die Treppe hinab.

Kurz überlegte er, ob der Alarm wohl etwas mit diesen beiden Freaks zu tun haben könnte, bevor etwas seine Aufmerksamkeit auf sich zog, das hinter umgestoßenen Stühlen aus der Fensterecke am fernen Ende des Speisesaales zu ihm strömte. Er blieb mit heruntergeklappter Kinnlade stehen. Das Dope war mit Halluzinogenen versetzt. Das stand in diesem Moment unumstößlich für ihn fest. Halluzinogene, die schon beim Roten Alarm und den zwei maskierten Mutanten angefangen hatten zu wirken und sich jetzt voll entfalteten.

Wo normalerweise die hinteren Fensterscheiben die Sicht über den Campus freigaben, funkelte jetzt ein Quellbrunnen kristallklaren, hellblauen Lichtes, das sich über den Saal ergoss. Alles, was ihm in die Quere kam, wurde auf fließende Weise minimal verformt und verfärbt, so dass das Panorama des stoneden Studenten langsam in eine abstrakte Verfremdung der Wirklichkeit wechselte. Die roten unruhig blinkenden Lichter verwandelten sich sanft in ein stilles, leuchtendes Abendrot.

Vor seinen Augen entstand im Eiltempo ein helles, farbenfrohes Gemälde, das ihn unglaublich faszinierte, ihn aber auch zutiefst erschütterte, als eine schrill kreischende fünfköpfige Schar Chinesen vor ihm auftauchte, die sehr bald das Wettrennen gegen den durchgeknallten Künstler verlieren werde. Drogen hin - Drogen her, er wandte sich entsetzt ab und rannte wie von der Tarantel gestochen an den Espresso- und Saftbars vorbei in die Gänge zwischen den Tischreihen, wo hier und da auf den Tabletts noch duftende Mahlzeiten dampften. Ein kreischender Asiat nach dem anderen verstummte, so dass der BWL-Student nur noch den monotonen Klang des Roten Alarms und von draußen vereinzeltes gedämpftes Schreien und wildes Hupen vernahm.

Als die Energieblase ihn in die Ecke von Wand und finaler Fensterfront drängte, veranlasste ihn sein Verstand seinen Spurt für eine kleine, aber notwendige Denkpause zu verlangsamen. Der Glaube an eine Sinnestäuschung kehrte zurück und vereitelte in letzter Sekunde seinen spontan geplanten Sprung durch das Fensterglas in den sicheren Tod. Er stoppte, drehte sich um und schrie mit aufgerissenen Augen, ausgestreckten Armen und voller leidenschaftlicher Entschlossenheit: „Nimm mich!“

Er sah eine glatte Spiegelwand auf sich zu fliegen, die viel sauberer und perfekter als jeder Wandspiegel das eintreffende Licht reflektierte. Einzig und allein die Lichtstrahlen, die der Student auf den Spiegel warf, wurden geschluckt, so dass er, statt seinem Abbild in die angsterfüllten Augen zu blicken, seine pechschwarze Silhouette auf sich zurasen sah. Kurz bevor er die Lücke wie ein fehlendes Puzzleteil schließen sollte, zog ihm die Erde den Boden unter den Füßen weg.

5. Variatio delectat

Er war im Nichts. Er konnte nichts sehen, nichts hören, nichts riechen und nichts ertasten. Er war allein mit seinen Gedanken und einem schockierenden Gefühlswirrwarr aus schrecklicher Einsamkeit, Schwäche, Angst, Orientierungs- und Ziellosigkeit. Sein Leben ging in einer vollkommen verwirrten Gedanken- und Gefühlswelt auf. Er spürte instinktiv, dass es noch mehr gibt als das. Er versuchte sich zu erinnern. Er war doch gerade noch woanders gewesen. Er fühlte sich wie jäh aus einem Traum erwacht, ohne zu wissen, wovon der Traum gehandelt hatte. Bloß in diesem Fall konfrontierte ihn nicht die Realität seiner Schlafzimmerdecke, sondern nichts. Er musste sich erinnern. Er vermisste seinen Herzschlag, seine Atmung, seinen Körper und die gesamte stoffliche Welt, ohne sich all dessen konkret bewusst zu sein. Ihn schmerzte das unangenehme Gefühl, dass irgendetwas von Grund auf nicht stimme. Er musste gegen diese Leere ankämpfen. Er musste Ordnung in seine Welt bringen.

„Wo bin ich? Wo ist mein Körper? Bin ich tot? Und wer bin ich? Damian? Damian?! Nein. Adrian! Adrian. Adrian? Nein, auch nicht. S... S... Sebastian? Sebastian. Zu viel ... Stefian! Stefian? Stefan. Stefan? Gleich ... Ich denke! Also, denk nach! Steffen! Natürlich! Steffen! Ich heiße Steffen! Ich bin Steffen! Steffen. Ganz Genau! In welche Klasse geh ich? Nein, ich hab Abitur! Ich studiere! Ja, sicher. BWL. In welchem Semester?“

Langsam kehrte die Erinnerung an den Traum zurück, der sein Leben gewesen war. Die Einsicht, dass seine Existenz gesichert blieb, solange er bloß weiterdachte, verlieh ihm eine gehörige Portion neues Selbstbewusstsein und ließ ihn mit gefestigtem Überlebenswillen konzentriert nachdenken. Die letzten zwei Monate waren schon komplett bis zur hintersten Ecke seines Unterbewusstseins aus seinem Geist gefegt worden und der Gedächtnisschwund schwang seinen Besen ungebremst weiter. Lediglich die Sachen, an die er sich jetzt wieder erinnerte, konnte er erneut speichern und vor dem ewigen Schlund der alles vertilgenden Amnesie retten.

„Bald sind Semesterferien. Wir fliegen nach Frankreich! Eh Oui! Toutes les filles chaudes à la plage et sur les boulevards. Da wird es hart nur für Julia Augen zu haben. Und ihr entgeht nichts. Sie ist total paranoid - aber geil dabei. Eine echte Blondine. Ein ganz seltener Juwel.“ Detailliert erinnerte er sich, wie sie eines Samstagmorgens in der Badezimmertür vor ihm gestanden hatte.

Julia hat sich mit ihrem linken Unterarm anmutig an den Türrahmen gelehnt und lässt in ihrer rechten Hand eine bedruckte, braune Papiertüte voller frisch duftender Brötchen nach unten baumeln. Sie trägt knappe, schokoladenbraune Hot Pants und ein weißes, bauchfreies Top, das sich von zwei Spaghettiträgern gehalten tief ausgeschnitten und hauteng über ihre von Gott persönlich geformten Brüste legt. Ihre aufgerichteten Nippel bohren sich in den dünnen Stoff, als seien sie begierig, ihr rosiges Fleisch dem Licht der Welt zu offenbaren. Zwei einzelne Prachtexemplare ihrer locker zusammengesteckten, goldenen Locken haben sich beiläufig gelöst und schmiegen sich sanft an ihre warmen Wangen, um knapp über ihrem prallen Busen frei in der Luft zu schweben. Würdevoll umrahmen sie Julias engelhaftes graziles Gesicht, ihre stahlblauen Augen, ihre zierliche Nase, ihren traumhaft süßen, lächelnden Mund.

Er ist vor zwei Minuten erst aufgestanden. In roten Boxershorts und gelbem T-Shirt steht er einen Moment vor ihr. Er hat sie gar nicht zurückkommen hören. Ohne den Anflug eines Grußes sagt er trocken: „Ich kann nicht pissen!“ und zeigt auf den Ständer, der sich unter seinen Shorts abzeichnet. Julia blickt an ihm herab, bevor sie mit einer verspielten und noch verführerischeren Mimik wieder zu ihm aufschaut. Mit einem Strahlen im Antlitz, das jedem verzweifelten und fest entschlossenen Selbstmörder neue Lebensfreude schenken und ihn vom Brückengeländer holen würde, kniet sie sich geschmeidig hin, legt die Brötchentüte ab und zieht ihm die Shorts herunter. Ihre rechte Hand umschließt im zärtlichen Griff seine Erektion und gleitet gefühlvoll auf und ab. Rasant beschleunigt sich Steffens Herzschlag. Er ist sofort scharf und hellwach.

„Okay. Danach frühstücken wir!“, erklärt sie souverän, schließt ihre Augen und beginnt seinen Schwanz zu lutschen. Jedes noch so kleine Detail der darauf folgenden Fellatio taucht wieder in vollem Umfang vor ihm auf. Der Duft ihres Parfums, seine Erregung, ihre fähige Zunge, ihre zarten Lippen, ihr warmer, feuchter Mund, sein Genuss. Er beginnt schwerer zu atmen und spürt, wie sich seine Finger fest in ihre Haarpracht krallen, als sie sanft seinen Sack in die Hand nimmt und anfängt beim Blow-Job Akkordarbeit zu leisten.

Sein stechender Blasendruck hindert ihn unglücklicherweise daran, einen schnellen Abschluss zu finden. In einem Wechselbad der Gefühle zwischen leidenschaftlicher Lust in seinem Penis und stechendem Schmerz in seiner Blase verstreichen die Minuten, bis sein Drang zum Wasserlassen schließlich so unerträglich wird, dass er ernsthaft in Erwägung zieht, die ganze Sache abzublasen und unter die kalte Dusche zu springen. Da nimmt Julia, ohne den Oralsex auch nur im Geringsten zu vernachlässigen, ihre Finger von seinen Eiern und löst die Schleife, die auf ihrem Rücken ihr zugeschnürtes Oberteil zusammenhält. Im nahtlosen Übergang lässt sie die dünnen Träger von ihren schmalen Schultern gleiten und ihre üppigen Titten aus dem Dekolleté schlüpfen. Ihr weißes Top bleibt auf halb acht unter ihren steifen Brustwarzen hängen, während bei Steffen der Saft in die Höhe steigt.

Mit ihren gepflegten, unlackierten, kurz geschnittenen und rund gefeilten Fingernägeln voran gleitet Julias Hand weiter über ihren glatten Bauch nach unten, öffnet langsam einen nach dem anderen die Knöpfe ihrer Hot Pants und streift diese so weit von ihren wohl geformten Hüften, dass ihr blonder Busch zum Vorschein kommt. In ihrer halb herunter gezogenen Hose spreizt sie ihre Schenkel und schickt ihre Hand auf feuchte Tauchfahrt in ihr Allerheiligstes. Genüsslich sackt sie ins Hohlkreuz und Steffen fällt wieder ein, dass sie nie Unterwäsche trägt, wenn sie rollig ist.

Nach dem anfänglichen, zärtlichen Streicheln ihrer Klitoris, beginnt Julia es sich immer heftiger zu besorgen und stöhnt dabei so leidenschaftlich, wie’s mit seinem Ding im Hals möglich ist. Für ihn gibt es kein Halten mehr und mit einem erleichterten Stöhnen spritzt er ihr in den Schlund. Sie zieht ihren Kopf zurück, öffnet ihre Augen und Steffen erlebt, wie er weiter in ihr prachtvolles Antlitz sowie in ihre blonden Locken ejakuliert. Sie schluckt und strahlt ihn mit einem Ausdruck an, der Eisberge zum Schmelzen bringen kann, während seine Samenflüssigkeit langsam ihre Wange hinunterläuft.

Überglücklich und zufrieden krault er den unbefleckten Teil ihres goldenen Schopfes und denkt an Pissen, Duschen und Fressen, als sein Lächeln erfriert. Die Situation erscheint ihm plötzlich wie ein sehr extremes Dejà-Vu-Erlebnis. Das Bild seiner halbnackten Freundin, wie sie lasziv vor ihm kniet und sich sein Sperma von den Lippen leckt, gerät ins Stocken. Es verblasst, verschwimmt, wird transparent, während die gesamte Szene zu einer unbegrenzten, satt grünen Grasebene unter tiefblauem, sonnigem Himmel überblendet.

Steffen guckt direkt auf einen majestätischen Baum, der einige hundert Meter entfernt voller reifer, goldgelber Früchte hängt. Davon abgesehen erstreckt sich bis hin zum fernen Horizont, der den wolkenlosen Himmel von der unendlichen Rasenfläche trennt, gespenstische Leere. Die Sonne steht im Zenit. Bloß die Baumkrone lässt sie ihren Schatten werfen. Er schaut an sich hinab und muss zu seinem Entsetzen feststellen, dass ihm sein Körper fehlt. Ruckartig reißt er seinen Blick wieder nach oben, um ihn sofort um 180° nach hinten zu schwenken. In die andere Richtung spähend erkennt er einige hundert Meter entfernt einen dunklen, etwa hüft- bis mannshohen, senkrecht stehenden Stab, der aus einer ebenso dunklen Plattform in den Himmel ragt.

Die neue Szenerie überwältigt ihn. Doch die Erinnerungen an die kurzzeitige absolute Leere, die Amnesie und den Blow-Job sind noch sehr lebendig, so dass er weiß, dass irgendetwas gewaltig aus den Fugen geraten ist. Er horcht. Totale, beängstigend unnatürliche Totenstille umschließt ihn. Steffen zieht in Erwägung, dass er zum ersten Mal halluzinogene Drogen konsumiert habe, aber sich auf Grund der akuten Rauschwirkung nicht mehr daran erinnern könne. Er befindet es für das Beste, mit Geduld an die Sache heranzugehen. Der Drogeneinfluss würde schon irgendwann verfliegen.

Von einer Sekunde auf die andere hat er wieder einen Körper, der in einer dunkelblauen Arbeitslatzhose und einem weißen T-Shirt steckt. Einsam, verloren und sehr verwirrt steht er auf weiter Flur. Er sieht zwar, wie er barfuß im knöchelhohen Gras steht, spürt aber weder seinen Körper, das Gras noch die Wärme der Sonne. Weiterhin fehlen ihm sein Gehör und sein Geruchsempfinden. Zumindest kann er sehen und sich bewegen. Prüfend beäugt er aus der Ferne den senkrechten Stab. Der Strich in der Landschaft verliert schnell sein Interesse, so dass Steffen neugierig zum Baum aufbricht.

Die Grasebene, die er durchschreitet, brilliert als Musterbeispiel eines penibel gepflegten, knöchelhohen Rasens. Keine Löcher, keine Maulwurfshügel, kein Dreck, kein Moos, kein Klee, keine Blumen. Nicht der Hauch einer Steigung oder Senke. So weit das Auge reicht, steht nur saftiges grünes Gras - exakt und uniform auf dieselbe Höhe getrimmt. Der Baum, ein Birnbaum, wie Steffen jetzt erkennt, fügt sich in die surreale Szene nahtlos ein. Seine Blattkrone leuchtet prächtig grün und die goldgelben Birnen sind allesamt dem Idealbild einer reifen, paradiesischen Frucht nachempfunden. Wurmstichige Birnen und verwachsene Formen existieren in dieser Bilderbuchidylle ebenso wenig wie faules, matschiges Fallobst. Steffen betritt schließlich den Baumschatten und schaut empor ins Geäst. Ohne lange zu zögern springt er hoch, um sich eine Birne zu schnappen, aber leider hängen die Früchte außerhalb seiner Reichweite. Nach wenigen erfolglosen Sprüngen sieht er sich zu dem Versuch genötigt, den Stamm hinaufzuklettern, was zu seinem Ärger schon im Ansatz kläglich scheitert.

Frustriert späht er in die unendlichen Weiten der Ebene. Da immer noch nichts weiter geschieht, läuft er erwartungsvoll zu dem Stab, ohne sich auch nur den geringsten Reim auf das alles dichten zu können. Er legt von nervöser Unruhe erfasst zwei, drei Schritte zu und wird schneller und schneller. Problemlos beschleunigt er weiter zu einem weltrekordverdächtigen Endspurt und kommt wieder genauso problemlos vor der einen Meter im Quadrat großen anthrazitfarbenen Metallplattform zum Stehen. Die senkrechte Stange entpuppt sich als ein einfacher Metallhebel in einem schlichten dunklen Schlitz in der Mitte der Plattform. Wie der Held in einem Jump'n'Run-Videospiel spürt Steffen nach dem Spurt zum Hebel keinerlei Erschöpfung. Er spürt überhaupt nichts Körperliches - keine Atmung, keinen Herzschlag, nichts dergleichen.

Neugierig stellt er sich auf die Plattform und nach genauer Inspektion des brusthohen Hebels legt er ihn schließlich um. Im nächsten Moment weicht die Plattform einem schwarzen Loch, das ihn und seine Latzhose unterhalb der Gürtellinie in die Unendlichkeit des Erdbodens zieht, während er sich gleichzeitig oberhalb der Gürtellinie mitsamt seinem T-Shirt und dem oberen Teil seiner Latzhose in die Endlosigkeit des Weltraums streckt. Ohne zu zerreißen, wird er zu einer mathematischen Gerade minimiert, spannt sich weiter zu einer Ebene auf, um letztlich als Raum zu enden. Dieser Raum beginnt sich mit unzähligen Bruchstücken seiner Vergangenheit zu füllen, mit all den Erinnerungen, die er vor der unaufhaltsam fortschreitenden Amnesie zu retten vermag, indem er sie so intensiv wie Julias Liebesspiel in jeder Einzelheit noch einmal von neuem erlebt.

Es war bloß eine Frage der Zeit, bis der unbewusste Kampf gegen den im Verborgenen wirkenden und immer weiter in die Vergangenheit fortschreitenden Gedächtnisschwund an den Punkt seiner embryonalen Phase gelangte und jäh endete. Der Gedächtnisvorrat war aufgebraucht, ein Großteil gefressen und der Rest von Steffen erneut erlebt und gespeichert. Jetzt war die Verbindung unterbrochen.

Steffens Geist schwebt körperlos über die gleiche sommerliche Grasebene, auf der seine Erinnerungsreise ihren Anfang genommen hatte. Der einzige Unterschied in der endlosen Landschaft, nämlich das Fehlen der Metallplattform und ihres Hebels, lässt den Schauplatz auf diese Weise noch ein weiteres Stückchen leerer werden. Während sich Steffens Geist auf die Krone des Birnbaums hinablässt, materialisiert sich sein Körper im weißen T-Shirt und in seiner blauen Arbeitslatzhose drumherum. In kontemplativer Schneidersitzpose ruht er geräuschlos auf der Spitze des Baumes und schaut eine Weile in die Ferne, bevor er sich zwischen raschelnden Blättern eine Birne aus dem Geäst fischt und sie sich schmatzend schmecken lässt. So bekommt die spärlich bestückte Szenerie schließlich doch noch ihre Kulisse aus Klang, Geschmack und Duft. Nachdem er die süße, kernlose Frucht verschlungen hat, schließt er die Augen und beginnt sein Gedächtnis zu durchstöbern.

Jede Erinnerung, die er im Kampf gegen die Amnesie wiedergewonnen hatte, kannte er schnell in- und auswendig. Auf diesem geistigen Nährboden gedieh seine Kreativität und warf als Ertrag eine mentale Benutzersoftware ab, mit der er seine Gedächtnisdaten verwaltete. Schon bald lag die Hauptaufgabe dieser Software darin, seine Erlebnisse zur Perfektion zu bringen. Den Bezug zur Realität entsorgte er dabei immer häufiger zerknüllt im Papierkorb. Er stellte sich völlig neue Wunschszenarien zusammen, in denen er den Gangsterboss, den König, den Casanova oder den Superhelden mimte. Selbstverständlich lag seine Potenz samt traumhafter Sexpartnerinnen - von der Action ganz zu schweigen - immer weit über dem Niveau jedes James-Bond-Abenteuers.

Nachdem er bei jedem denkbar spannenden Film die Hauptrolle gespielt, Regie geführt und das Skript geschrieben hatte, trat Langeweile ein. Als Gegenmaßnahme begann er Virtual-Reality-Spiele zu entwickeln, in denen er seinen Geschöpfen ein umfangreiches Eigenleben verlieh und das umfassende Wissen über sie während des Spiels geschickt verdrängte. Sie konnten ihn überraschen, ohne dass er die endgültige Kontrolle über sie verlor. Ununterbrochen schuf und spielte er neue Spiele. Seine Fantasien wurden im Laufe der Zeit immer surrealer.

Rasch hatten Egozentrik sowie leibliche und materielle Freuden in seinem Leben an Bedeutung verloren. Er betrachtete sich selbst als ein Geistwesen, das an den Punkt angelangt war, an dem es primitive Gelüste nur noch als nichts sagende Relikte einer früheren, niederen und völlig unbedeutenden Existenz kannte. In dem Universum, das er autokratisch regierte und als Einziger bewohnte, konnte die Stellung seiner Person nicht mehr in Frage gestellt werden. Für ihn als Gott galten die Kategorien und Gesetze eines Individuums nicht mehr. Mit seiner geballten geistigen Energie erfand er neue Welten, imaginäre Wesen, komplexe Systeme und stille Sinfonien.

Allerdings suchten ihn auch unangenehme Phasen heim, in denen sich dieser übermenschliche Diogenes in seiner Tonne verloren und einsam fühlte. Ihm fehlten fremde inspirative Einflüsse, Kommunikation, Herausforderungen, Bestätigung für das, was er tat. Die Erfüllung dieser unbestimmten Bedürfnisse lag zwar so weit außerhalb seines Universums, dass er sie kaum zu fassen vermochte, aber seine tief verwurzelte Ahnung von einer anderen Welt bereitete ihm durch ihre Uneindeutigkeit unheimliches Unbehagen. Eine sehr lange Ewigkeit in seiner totalen Isolation überzeugte ihn endlich davon, dass alles, was existierte, nur durch ihn existierte und dass die Antwort auf jede beliebige Frage allein in ihm selbst zu finden sei. So blieb schließlich kein Platz mehr für Gefühle von Einsamkeit und Orientierungslosigkeit in seinem Leben. Er begriff sich als Ursprung, Hüter und Zerstörer allen Seins. Seine alte Existenz als ein einfacher sterblicher Mensch hatte er inzwischen vollständig vergessen. Alles in allem führte er ein zufriedenes Leben als allmächtiger Schöpfergott. Bis zu dem Moment, als er abrupt erwachte.

6. Deus ex machina

Steffen riss die Augen auf. Durch seine geweiteten Pupillen brannten alle Farben, die sich im weißen, ungefilterten Licht versteckt hatten, einen sehr kurzen qualvollen Moment lang feine Perforationen in seine Netzhaut. Mit schmerzverzerrtem Gesicht kniff er die Augen zu. Jetzt konfrontierte ihn die gnadenlose Realität seines kahlen weißen Krankenzimmers. Sein Zimmer war zwar schwach beleuchtet, aber hell genug, um ihn, der Ewigkeiten in seiner eigenen tiefen Finsternis gelebt hatte, auf verstörende Weise zu blenden. Vorsichtig blinzelnd öffnete er seine Augen. Gespenstische, schwarz-rote Schatten umzingelten ihn mit ihrem nichts sagenden, chaotischen Tanz. Während sich seine Netzhaut grob zusammenflickte, lichteten sich die Schatten allmählich und hinterließen Steffen eine unspektakuläre weiße Fläche.

Aus der Schwärze seiner Pupillen, die wie tiefe Löcher in seiner pigmentlosen, kristallklaren Iris klafften, begaffte er die Decke. Sein bleicher splitternackter Leib lag auf einem dunkelblauen Polster mit eingenähtem Kopfkissen. Sein Liegepolster wurde von einem massiven schwarzen Bettkasten eingefasst, aus dem sich zwei Lederriemen stramm über seinen Oberkörper und seine angelegten Arme spannten. Dazu stachen starre Hand- und Fußschellen aus seiner Liegefläche heraus und hielten ihn in ihrem stählernen Griff. Lüftungsschlitze in dem Bettkasten sorgten für die nötige Frischluftzufuhr.

Steffen spürte wieder seinen Körper aus Fleisch und Blut. Er spürte, wie er im Sog der Erdgravitation hilflos nach unten gepresst wurde. Seine wiedererlangten Sinne breiteten schlagartig ihren Bombenteppich auf jedem einzelnen seiner sensorischen Nerven aus. Sein zentrales Nervensystem beschleunigte seinen Puls und er begann unter seiner bläulich transparenten Maske, die sich fest über Mund und Nase legte, zu hyperventilieren.

Ein bewegliches, weiß lackiertes Metallrohr, das seine Flexibilität einer Vielzahl ringförmiger, ineinander verketteter Segmente verdankte, verband seine Maske mit der Wand am Kopfende seines Bettes. Zusammen mit Steffens Kopf begann das Metallrohr immer heftiger zu wackeln. In dem Rohr verliefen sein Beatmungs- und Nahrungsschlauch auf ihrem Weg tief in seine Luft- und Speiseröhre. Sofort wurde ihm ein Gasgemisch in die Lunge gepumpt, das seine Atmung regulierte und seine Pulsfrequenz senkte – er hörte auf zu zittern.

Zwei Katheter, die jeweils in seinem Harnleiter und seinem Anus steckten, dienten der sauberen Ausscheidung. Steffens After beherbergte einen weiteren dünnen Schlauch, der Steffen rektal mit Medikamenten versorgen konnte. Verdeckt von Steffens Hintern verschwanden die beiden Schläuche aus selbigem durch die Mitte seiner Liege in den darunter liegenden Bettkasten. Der dünne Pipischlauch führte vor seinem unbehaarten Hodensack ebenfalls durch das Polster nach unten.

Steffen fand sich in einem leichenblassen, aber makellos athletischen und perfekt proportionierten Körper wieder. Von der Wimper, über den Skalp, bis zum Schamhaar mangelte es ihm an jeglicher Körperbehaarung auf seiner spiegelglatten, weißen Haut. Auch Fuß- und Fingernägel fehlten ihm. An den beiden Seiten seines kahlen Schädels klebten jeweils drei weiße kabellose Elektroden.

Vor wenigen Sekunden hatte Steffen noch daran gearbeitet, seinem Universum eine neue Dimension zu verleihen, bis er von einem Moment auf den anderen von der himmlischen Wolke seiner vertrauten grenzenlosen geistigen Freiheit zurück in den kleinen Kerker seiner sterblichen Hülle gefallen war. Die Sinneseindrücke, die ihm dieser Körper hinterlistig und ohne Vorwarnung aufzwang, verhinderten jeden klaren Gedanken, den er zu fassen versuchte. Panisch begann er an seinen Fesseln zu zerren und warf ächzend seinen Kopf von rechts nach links, während das Halterungsrohr an seiner Atemmaske seinen ruckartigen Bewegungen mit eleganter Geschmeidigkeit folgte. Eine weitere Dosis Beruhigungsmittel schoss in seinen Blutkreislauf und beendete sofort und ohne weitere Komplikationen diesen instinktiven Versuch, die Grenzen seines Körpers kennen zu lernen.

Mit einem überwältigenden Gefühl positiver Gelassenheit entspannte er sich. Ruhig daliegend versuchte er den gewaltigen Eindrücken, die auf ihn einstürzten, auf souveräne Weise Herr zu werden. Doch diese Reize erschienen ihm gar nicht so fremd. Irgendwoher kannte er das Gefühl, einen Körper zu haben, dessen Schicksal er in den Schranken von Raum und Zeit begrenzt bestimmen konnte.

Steffen öffnete erleuchtet die Augen. Natürlich! Alles, was existierte, existierte durch ihn. Das war das Wesensmerkmal, das seine Identität als Schöpfer definierte. Die gesamte Situation konnte bloß der Anfang einer neuen virtuellen Realität sein, die er geschaffen hatte, um sich neuen Herausforderungen zu stellen. Ohne Frage nahm er diese Herausforderung an. Nur wie?

Steffen hob seinen Kopf und schaute sich um. Sein großes steriles, würfelförmiges Zimmer war abgesehen von seiner Ruhestätte leer. Durchgängige Lichtleisten zwischen den kahlen Wänden und der hohen Decke warfen ihr gedimmtes Licht in den fensterlosen Raum. Rechts vor ihm in der Wand bemerkte er ein großes graues Portal, das offensichtlich den einzigen Ein- und Ausgang darstellte. Für ihn bedeutete es zuallererst die größte Unregelmäßigkeit in seinem neuen Weltbild. Eine dünne senkrechte Mittellinie teilte die breite und massive Tür des Portals in zwei Flügel, die synchron und lautlos in den Wänden verschwunden wären, wenn sie den Befehl zum Öffnen erhalten hätten. Im diffusen Schein der Lichtleisten bewunderte Steffen den Raum. Er konnte sich beim besten Willen nicht daran erinnern, ihn jemals erschaffen zu haben, obwohl ihm dieser Anblick, das optische Prinzip eines simplen kubischen Raumes, sehr vertraut erschien.

Steffen konnte sich diese ungewisse Nähe zu dem Inhalt seiner sinnlichen Wahrnehmung lediglich als eine von ihm raffiniert ausgeklügelte Hilfestellung erklären, sich in seinem neuen Spiel zurechtzufinden. Schon in dieser überwältigenden Anfangssequenz ahnte er, dass sein neues Spiel das Zeug habe, alle vorhergegangenen simulierten Realitäten in den Schatten zu stellen. Je mehr er sich jedoch auf diese neue Welt einließ, desto mehr verschwamm seine Erinnerung an die Welt, die er noch vor wenigen Momenten unumschränkt regiert hatte. Die beiden Welten unterschieden sich zu stark, um ihm gleichzeitig bewusst zu sein. Hin und her gerissen redete er sich ohne Unterlass ein, dass er und nur er alleine all das kontrolliere. Nach dieser Autosuggestion lag er furchtlos in seinen Ketten und träumte von Erfolg.

Begleitet von krampfhaftem Husten und Würgen wurden ihm wenige Minuten später der Tubus aus der Luftröhre und der Nahrungsschlauch aus der Speiseröhre gezogen. Dicke Tränen standen in seinen Augen, als sich seine Maske löste und als Anhängsel ihres Halterungsrohres zu der Wand am Kopfende seines Bettes gezogen wurde. Nachdem das Rohr in der Wand verschwunden war, faltete sich die angehängte Maske wie gummiartige Modelliermasse auf und legte sich flach und kreisrund an die Wand. Steffen schloss seinen Mund, um ihn fasziniert wieder zu öffnen. Dreimal wiederholte er die Prozedur und biss als Sondereinlage die Zähne zusammen. Demaskiert feierte er den ersten Sieg im Kampf gegen seine Fesseln.

Nachdem Steffen eine Weile im Halbdunkeln das Standbild seiner dämmrig weißen Würfelzelle bestaunt hatte, erhellte sich plötzlich der Raum. Die Tür glitt auf und ein junger Arzt im weißen Kittel begann mit elektronischem Klemmblock in der Hand seine Visite. „Guten Morgen, Herr Hellmann“, grüßte er beim Hereinschreiten mit einem routinierten und vertrauenerweckenden Lächeln auf den Lippen, als wünsche er Steffen jeden Morgen von Herzen einen gelungenen Start in den Tag. Die Tür glitt leise zu.

Der Mann maß gut zwei Meter, was Steffen nicht beeindruckte, da ihm jegliches Verständnis von Größenverhältnissen fehlte. An der Brust seines Kittels heftete ein elektronischer Lichtbildausweis, der ein großes blaues „A“ zeigte. Der schwedische Akzent des Arztes störte Steffen nur insofern, als er zu den erschütternden Schallwellen gehörte, die ihn aus der Stille heraus unvermittelt trafen. Der blonde, blauäugige Schwede blieb am Fußende des Bettes stehen, hob seinen Block und zückte seinen Stift. „Wie fühlen Sie sich heute Morgen?“

Mit krampfhaft hoch gestrecktem Kopf, offenem Mund und weit aufgesperrten, strahlend weißen Augen glotzte Steffen ihn entgeistert an. Er verstand ihn nicht. Er verstand sehr wenig an der ganzen Situation. Was war passiert? Was war das vor ihm für ein Ding? Was wollte es?

„Herr Hellmann! Geht's Ihnen nicht gut? Haben Sie schlecht geträumt?“ Nach einer kurzen Pause, in der der Arzt auf eine Reaktion gehofft hatte, senkte er Block und Stift und fuhr in deutlich ernsterem Tonfall fort: „Ich will nicht um den heißen Brei reden. Erstmal können wir alle froh sein, dass Sie überhaupt auf mich reagieren. Ihre Werte sind in den letzten Tagen massiv schlechter geworden.“ Der schwedische Doktor warf einen kontrollierenden Blick auf seinen Block, hob seinen Kopf wieder und fügte mit einem wohlwollenden Lächeln hinzu: „Natürlich kann kein Sensor jemals das persönliche Gespräch zwischen einem Patienten und seinem Arzt ersetzen. Sie müssen mir helfen, damit ich Ihnen helfen kann. Also, erzählen Sie mir bitte ausführlich, wie Sie sich fühlen! Haben Sie Schmerzen?“

Unter dem Druck, irgendetwas zu erwidern, öffnete Steffen zaghaft und unbeholfen mehrere Male den Mund, ohne dabei den geringsten Ton herauszubringen. Resigniert ließ er seinen Kopf aufs Polster sinken und schloss die Augen.

„Es würde fürs Erste auch vollkommen reichen, wenn Sie ein paar simple Fragen einfach durch Nicken für ‚Ja’ und Kopfschütteln für ‚Nein’ beantworten könnten! Meinen Sie, das kriegen wir hin? Okay, erste Frage!“ Er beendete seinen Monolog, heftete den Stift an den Block und dann den Block an die Wand wie einen Magneten an die Kühlschranktür. Seine beiden Hände ließ er bequem in die Kitteltaschen schlüpfen, um betont und deutlich seine erste Frage zu stellen: „Haben Sie verstanden, was ich gesagt habe?“

Verstanden hatte Steffen noch gar nichts, aber er versuchte es mit großem Fleiß. Sprache, diese ausgeklügelte Form akustischer Informationsübermittlung, kam ihm sehr bekannt vor und er hatte schon anhand der Betonung und der Pausen begriffen, wann dieses Objekt vor ihm etwas aussagte und wann es Fragen stellte. Mehr funktionierte auf die Schnelle nicht. Steffen brauchte Zeit zum Nachdenken, aber der Mediziner ließ nicht von ihm ab.

„Verstehen Sie irgendetwas? Wenn ja, nicken Sie bitte! So wie ich! Schauen Sie!“ Da sein Patient die Augen weiterhin geschlossen hielt, verzichtete der Arzt darauf, ihm zu zeigen, wie er nicken sollte. „Geben Sie mir irgendein Zeichen! Ich bitte Sie! Ich werde Sie jetzt bestimmt nicht aufgeben.“

Doch eine Reaktion blieb aus.

„Ich kann mir gut vorstellen, dass es nervt in Ketten zu liegen mit Schläuchen im Popo und Penis. Aber sobald Sie wieder auf Toilette gehen können, werden die Katheter überflüssig und sofort entfernt. Die Fixierung tut mir leid. Ich sehe meine Patienten ungern gefesselt. Aber ich bin hier nicht der Big Boss. Seien Sie einfach friedlich und kooperativ und Sie können sich bald wieder frei bewegen.“

Steffen reagierte nicht. Wie in der REM-Phase jagten seine geschlossenen Augen hin und her.

„Ihre Krankheit ist gefährlich, aber heilbar. Sie sind ein Kämpfer und Sie sind in einem Krankenhaus mit Spezialisten um Sie herum, die Ihnen helfen werden. Sie müssen sich von dieser Krankheit nicht in die Knie zwingen lassen! Wenn Sie an Ihrem Leben hängen, brauchen Sie uns nur zu vertrauen.“

Steffen zeigte noch immer keine Reaktion.

Der Arzt schaute ihn mitleidig an, bevor er fortfuhr: „Ich lass Sie jetzt besser alleine. Wenn Sie Beschwerden haben, rufen Sie nach der Schwester!“ Der Mediziner nahm seinen Klemmblock von der Wand und verließ den Raum. Als die Tür hinter ihm zuglitt, dimmte sich das Licht auf das vorherige Halbdunkel.

Mit Hilfe seines in der Verbannung trainierten Gedächtnisses hatte Steffen das Kauderwelsch des Arztes bis ins kleinste Detail gespeichert und ging sofort in Klausur, um es akribisch zu analysieren. Als er den Text immer wieder in seinem geistigen Ohr abspulte, tauchten aus seinem Unterbewusstsein sporadisch die Schriftbilder einiger Wörter des Arztes synchron zum Originalton vor Steffens geistigem Auge auf und mit ihnen eine wage Vermutung über ihre Bedeutung. Bald begriff er den Zusammenhang zwischen der Phonetik des Textes und seinen Schriftzeichen. Er begann von neuem in Gedanken stilles Lesen, Schreiben und schließlich auch lautes Sprechen zu lernen.

„Uh...d... oam, ä... äeh...ann“, quälte er nach fast einer Stunde mentaler Vorbereitung mit geschlossenen Augen und angestrengter Miene aus sich heraus, was so viel wie „Guten Morgen, Herr Hellmann“ bedeuten sollte. Er ließ sich die gerade gesprochenen Worte einen Moment lang durch den Kopf gehen, bevor er anfing ohne Punkt und Komma unverständlich weiter zu brabbeln. Nach einer Viertelstunde undefinierbaren Sprachmülls wurde seine Warmsprechphase schließlich doch noch von einem deutlich artikulierten, aber verzweifelt klingenden „Waaas is loos?“ gekrönt. Er öffnete die Augen und schwieg.

Wenig später erhellte sich der Raum, die Tür glitt auf, er schaute auf und sah eine dicke indische Krankenpflegerin im schneeweißen Dienstgewand einen sperrigen Servierwagen hereinschieben. Der Wagen beförderte auf seiner obersten Ablage zwei Käseglocken aus Metall, einen kleinen, geflochtenen Korb mit drei ofenfrischen Vollkornbrötchen darin, eine gemischt gefüllte Obstschale und Orangensaft im Plastikkrug. Die Schale enthielt reife Bananen, Äpfel und Birnen. Neben dem Saftkrug stand umgedreht auf einer blauen Serviette ein Plastikbecher aus dem gleichen milchig transparenten Hartplastik, aus dem sowohl die Schale als auch der Krug gegossen waren. Eingewickelt in einer weiteren blauen Serviette lagen am Rand zwei dunkelbraune Plastiklöffel. Bevor sich die Tür hinter dem dicken Hintern der Krankenschwester wieder schloss, konnte Steffen einen Blick auf das erhaschen, was jenseits seiner weißen Zelle lag: Die gepflegte Langeweile einer weiteren weißen Wand.

„Guten Morgen, Herr Hellmann!“, grüßte die Inderin freundlich, bevor sie den Servierwagen neben Steffens Kopf parkte. Ruhig und standfest wie ein Niembaum blieb sie hinter dem Wagen stehen. Sie trug einen Ausweis an der Brust, der mit ihrem Foto und einem großen blauen „P“ geziert wurde. Sie runzelte ihre von einem roten Punkt geschmückte Stirn und setzte zwischen Augenringen und Lidfalten ihre haselnussbraunen, vom Leben geschulten Augen sachte auf Steffen zur Ruhe. Steffen musterte den Servierwagen und dessen Ladung, dann den gut gefüllten Kittel der Pflegerin, ihren Ausweis und wanderte schließlich mit seinem Blick hoch zu ihrem Kopf. Ihr Alter lag jenseits der 50 und ihr schwarzes Haar hatte sie zum festen Dutt geknotet, was ihr knuffiges, braunes Mondgesicht zu seiner vollen Geltung verhalf.

„Ich muss mir doch keine Sorgen um Sie machen. Dr. Holm meinte, Ihnen gehe es bescheiden. Die hypophysäre Anomalie würde Sie zugrunde