Thomas Barkhausen

Vampire Blues 2

Band 2 Blau

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Inhaltsverzeichnis

Titel

VAMPIRE BLUES

PERSONEN

SNYDER

DER VAMPIR-SERIENMÖRDER

KRYPTISCHE POST

DIE ERSTE BOTSCHAFT

DER LEIBWÄCHTER

FESTNAGELN!

FREAK

KOMA

CLUB RETRO

ARAMIS UND SEIN GENERAL

RACHEENGEL

ARAMIS

DYNIA

ZWISCHENFALL IN DER „ZONE“

LA MAMMA MORTA

EIN PLAN GEHT SCHIEF

HISTORISCHES III: DAS SODOM-SYNDROM

HISTORISCHES IV: PANDEMIE

DIE GEFANGENEN

DER THAN UND DIE DIVA

DER STACHEL

TOCKTOCK

SCHNEELEOPARDIN

KOMA 2

NACHT EINER ENTSCHEIDUNG

FIRESTARTER

SPEZIALBEHANDLUNG

DISSONANZEN

KLEEBLATT

ZWEI TRÄUMER

UNGEREIMTHEITEN

DER KODEX

DER SOHN DES KANDIDATEN

EIN GRAB

HISTORISCHES V: CONDICIO

HISTORISCHES VI: DAS GOMORRHA-MANÖVER

DAS PHOTO

DER MANN DER MITTE

DES MAGIERS KANINCHEN

DAS DRITTE ELEMENT

MARAI

ARRAS BRÖCKELT

FREAKY

DORIAN

NUMMER EINS

NUMMER ZWEI

SUSHI FÜR NOVALIS

BLAUE BLUME

EIN FALL WIRD GELÖST

EIN ALTMODISCHER SCHNAPPSCHUSS

DIE UNBEKANNTE

GERÜCHTE

GRANIT

DIE BOMBE PLATZT

ARAMIS ANTONIUS

HISTORISCHES VII: BASTARD

ALPHA

DER SIEGER

J’ACCUSE

CUI BONO

MENSTRUATIONSHÜTTE

LITHIUM

EINE BEGEGNUNG

ALANA

BITTERES FEUER

DER SCHLÜSSEL

ASPIRIN

I’M NOT GONNA CRACK

Impressum neobooks

VAMPIRE BLUES

Roman

in drei Bänden

Band 2

BLAU

„Es gibt nur zwei reine Farben, Blau und Gelb.

Eine Farbeigenschaft, die beiden zukommt, Rot…“

Johann Wolfgang von Goethe „Farbenlehre“

PERSONEN

RAHIL, das Mädchen in Gelb, ein Zodiak, Spezial-Agentin, die etwas findet, das sie nicht finden sollte.

ARCHILL, Sohn von Arras, der eine Liebe findet, die er nicht finden durfte.

ARANA, Tochter von Dymast, die nicht weiß, wer sie ist und noch nicht weiß, dass sie es nicht weiß.

ARAMIS, Sohn von Dymast, der nur einmal in seinem Leben geweint hat und es nur noch einmal tun wird.

DYMAST, Führer der Vampire.

ARRAS, schärfster Konkurrent von Dymast.

NESTOR, ein Zodiak, Rahils Vorgesetzter.

CASSIDY, politischer Führer der menschlichen Widerstandsbewegung.

QUENTIN, militärischer Führer der menschlichen Widerstandsbewegung.

QUANDT, ein Philosoph.

SNYDER, das Mädchen in Rot.

Ich bin

endlich,

andere sind es nicht.

SNYDER

„… ist nur nen Spitzname.“

Sie fuhr mit epileptisch anmutendem Fingerflattern durch die Luft. Die Fingernägel kreischrot wie aus längst vergangenen Pin-up-girl-Zeiten.

„Ne Mischung aus Spider, Spinne, weißt du, weil ich mich durch jedes Netz finde, weißt du, und so und jederzeit ein neues spinnen kann, und aus snide und aus snide und so und weißt du, weißt du?“

Rahil nickte.

Das rote Mädchen zappelte. Die Worte schossen über ihre kirschroten Lippen wie weiße Cops in L.A. auf unbewaffnete Neger, ein Wasserfall, der fünf Lines Koks zu viel geschnieft hatte, falls ein Wasserfall so etwas tun könnte.

„Snide, weißt du, das heißt so viel wie abfällig. So was wie höhnisch bedeutet es, weil ich meine Lehrer immer verarscht habe. Die waren so lahm, geisteslahm, weißt du. Sie wussten nichts oder so gut wie nichts. Ich war ihnen immer voraus, immer einen Schritt voraus, ach Quatsch, zehn Schritte. Minimum, weißt du? Mindestens. Ich bin ein Wunderkind gewesen, weißt du.“

Sie kicherte. „Jetzt bin ich Wunder-Lady, Wonder woman, weißt du? Sie waren schlecht, die Lehrer, meine ich, und langweilig und lahm. Aber nen Wonderbra brauche ich nicht.“

Snyder streckte die Brust vor, sah tatsächlich nicht so aus, als würde sie einen Push-up benötigen. Sie drehte die knallrote Brille mit dem zierlichen Gestell zwischen ihren Fingern, ihre Zunge schnellte vor und tänzelte hektisch über ihre Oberlippe. Sie sah aus wie ein ausgehungertes Chamäleon auf Speed.

Rahil sah Nestor verwundert an, fragte: „Kind?“

„Sie ist ein Mensch.“, sagte Nestor. „Und sie plappert viel, plappert und plappert wie ein Wasserfall.“

Snyders Zunge kam zur Ruhe, sie sah Nestor schmollend an und knuffte ihn in die Seite.

„Was? Sie ist keine von uns?“

„Nein, sie ist kein Zodiak.“, sagte Nestor.

„Nope, bin kein Zodiak. Ich bin hochbegabt, ich bin ein AlphaOmega. Sie geben uns Privilegien. Ich kann mich überallhin bewegen. Nur nicht in die Free Area - pardon, die ‚Zone‘.“

Nestor grinste: „Wenn ich vorstellen darf: Snyder, 21 Jahre, 1 Meter 73, 56 Kilo.“

Das rote Mädchen machte einen Knicks. 1 Meter 73, 56 Kilo, roter Jeansrock, rote Ballerinas, rotes Tanktop, rote Brille, rote Nägel, rote Lippen, roter Lidschatten. Nestor Augen begannen zu schmerzen, er sah zu Rahil herüber. 1 Meter 84, 64 kg - reine Muskeln -, gelbe Leder-Kombi, gelbe Lippen, gelbe Nägel, gelbe Springerstiefel - Wo zur Hölle bekam man so etwas her? - gelbes Bandana.

Nestor griff sich unwillkürlich an die Schläfe und massierte sie mit den Fingerspitzen in kreisenden Bewegungen. Es würde wohl nicht das letzte Mal sein, dass er Kopfschmerzen bekäme beim Anblick der beiden Mädchen.

Er fuhr fort: „Snyder ist nicht nur irgendein Wunderkind, sie ist das Wunderkind par excellence. Die Vampire haben das schon früh erkannt und sie nach Kräften gefördert. Die Vampire suchen immer nach besonders begabten Menschen, um sie für ihre Zwecke zu nutzen. Snyder ist privilegiert. Als Kleinkind war sie autistisch, mit vier Jahren spielte sie ganze Beethoven-Symphonien und nebenher noch ist sie ein Zahlengenie. Die Vampire heilten den Autismus, seitdem ist Snyder ins Gegenteil gerutscht, sie ist äußerst, nun sagen wir einmal vorsichtig, äußerst mitteilsam und überdreht und - spöttisch. Snider the Spider. Sie hat an der Vampir-Elite-Universität studiert, begann mit sechs Jahren das Studium der Mathematik, ein Jahr später nahm sie das Studium der Astrophysik und Atomphysik auf - Mikrokosmos und Makrokosmos, Dialog der physischen Existenz. Später und ganz en passant kamen noch hinzu: Linguistik, Geschichte der Computersprachen, Informatik, Kryptologie - nebenher ein bisschen Philosophie. Snyder trägt drei Doktortitel. - So weit korrekt?“

Snyder machte einen quietschenden Kussmund. „Qui, qui, qui, Nessie, mon cher!“

Nestor grinste die rote Gestalt an. „Und sie hat - wie offensichtlich ist - einen ebenso durchgeknallten Geschmack wie Sie, Rahil.“

„Und wer ist sie? Rahil?“ Snyder deutete mit quietsch-rot lackiertem Daumen auf Rahil.

„Meine neue Assistentin.“

„Aber du hattest noch nie eine Assistentin.“

„Ok.“ Nestor seufzte. „Meine erste neue Assistentin.“

„Deine erste Assistentin überhaupt.“

Nestor kapitulierte.

„Ist sie aus der Prototyp-Reihe?“

Nestor nickt unmerklich. „Sie ist der weitest entwickelte Zodiak, der zurzeit existiert.“

„Oh, dann sind Sie ja so etwas wie er, anscheinend. Synthetisch - biosynthetisch. Also unecht.“ Sie kicherte. „Ein genetischer Klops mit Gefühlen.“

„Yes, Miss Snyder. Ein Klops, genauso wie ich - nur vielleicht etwas ansehnlicher“, sagte Nestor.

„Erheblich ansehnlicher!“, konstatierte Snyder.

Nestor kapitulierte erneut. „Erheblich.“

Irgendwie schoss ihm der Ausdruck ‚adipös’ durch den Kopf, er schüttelte selbigen, den Kopf nicht den Ausdruck.

Die Mädchen sahen sich an, maßen sich mit Blicken.

„Sie könnte dir im Handumdrehen den Hals brechen und es würde ihre Pulsfrequenz nicht um eine Schlagzahl erhöhen. Also bleib friedlich, Snyder!“

Snyders Zunge schnellte vor, schnellte zurück, dann bearbeiteten ihre schmalen, weißen Mäusezähne ihre Unterlippe wie ein Karnickel eine Mohrrübe. Ihr Mund gefror zu einer skurrilen Grimasse, sie streckte ihre Hand aus und hielt sie Rahil hin: „Ok, sorry für den ‚genetischen Klops’. Manchmal ist meine Zunge schneller als mein Verstand. (Dem konnte Nestor nur zustimmen.) Neuanfang. Ich bin Snyder.“

Rahil nahm ihre Hand. „Rahil.“ Sie musterte das seltsame rote Mädchen. „Schrilles Tanktop.“

„Ist so was Ähnliches wie Seide, deshalb glänzt es so schön, nur synthetisch, also - äh - pardon! äh - äh - äh.“

„Macht nichts.“

„Ihre Kombi ist auch ziemlich schrill, passt gut zu den Haaren.“

„Danke.“

„Sagen wir du zueinander.“

Snyder reichte ihr erneut die Hand, weihevoll wie um einen Pakt zu besiegeln. Rahil nahm sie.

„Ok, also du.“

„Du.“

Nestor schüttelte ungläubig den Kopf.

„Den alten Nessie duze ich ja auch, der ist ganz nett soweit, obwohl er alt ist, nicht richtig alt, weißt du, sieht nur so aus, ist eigentlich ein Sechsjähriger.“

Snyder kicherte. Sie duzte Nestor, seit einem - für Nestor - desaströs endenden, nächtlichen Ausflug in einen der Clubs auf der Amüsiermeile, bei dem Snyder ihm bewies, dass Zodiaks der fortschrittlichsten Bauart eines nicht besser konnten als Menschen, nämlich Alkohol trinken.

„Du trägst nur rot?“

„Nur rot! Und du nur gelb?“

„Nur gelb.“ Rahil grinste Nestor an. „Krasser Lidschatten.“

‚Schrill’ und ‚krass’, fehlten nur noch ‚geil’ und ‚fett’. Mottenkiste der Teenager-Sprache längst vergangener Zeiten. Nestor hasste solche Ausdrücke, er schüttelte den Kopf. Sein Darm begann Geräusche zu machen.

„Du meinst in Gelb? Ich weiß nicht. Gelb steht dir übrigens sehr geil, weißt du.“

Nestor zuckte zusammen wie ein Ochse unter der Knute: Touché!

„Weiß ich.“

„Und der Nagellack, echt -“.

„Fett“, bellte Nestor. „Ende der Kosmetikstunde!“

Die Mädchen ruckten synchron mit ihren Köpfen in seine Richtung, er vermeinte die Spur eines Vorwurfs in ihren Blicken zu lesen.

„Schön, dass Sie sich so gut einleben, Rahil!“

Er stand abrupt auf. Griesgram um Mund und Augen.

„Gehen wir an die Arbeit!“

Snyder ignorierte ihren ‚Chef’, grinste, klimperte mit roten Fingernägeln durch die Luft. „Den Nagellack gibt es auf alle Fälle auch in Gelb.“

Rahil grinste. „Danke, gut zu wissen.“

Griesgram wurde ernst.

„Die Sonnenkrieger haben sich in die Ultramonitore der Zuchtfarm reingehackt. Sie haben die dort befindlichen Menschen zur Flucht und zur Sabotage aufgerufen. General Vlad verlangt Aufklärung. Snyder?“

Das rote Mädchen strich sich den Pony ihrer roten, schulterlangen Haare aus dem Gesicht, ihr Grinsen war verschwunden, sie referierte in kühl-sachlichem Tonfall: „Das Gesamtsystem verfügt über drei überlappende Firewalls. Die sind extrem schwer zu knacken, wenn überhaupt dann nur von mir und nicht von einer Horde Urwaldbewohner. Der Angriff auf den Monitor muss lokal erfolgt sein, das heißt das Signal kann nur direkt auf den Monitor - Solche Monitore verfügen lediglich über eine Standard-Firewall. - gespielt worden sein, das heißt die Sonnenkrieger waren vor Ort, um ihre Botschaft auf das Bild zu funken. Und: Diese Mini-Sender haben nur eine Reichweite von 800 bis 1000 Metern.“

„Also?“, fragte Nestor.

„Also“, Snyder lächelte nicht, „nichts weiter, als dass sie über mobile Sendestationen mit Crack-Software verfügen. Das ist alles. Das kannst du Fettmops Vlad rapportieren!“

„Was kannst du dagegen unternehmen, Snyder?“

„Ich schreibe ein kleines, kompaktes Abschirmprogramm. Das müssen sie dann den Receivern der einzelnen UMs vorschalten. Damit müsste das Problem für die Zukunft behoben sein.“

„Und wann machst du das?“

„Nachher. Die Jungs von der Systemkontrolle können es morgen aus ihrer Top-Secret-Mailbox abrufen. Ich wer-“.

Snyders Stimme brach abrupt ab, ihr Kopf klappte zur Seite, wie der einer Marionette, schlenkerte ein wenig nach, als wäre ihr Hals aus Gummi. Ihr Blick wurde glasig, sie sah irgendwohin, wo niemand sonst hinsehen konnte. Es dauerte nur einen Augenblick, abrupt klappte sie den Kopf wieder hoch, schüttelte ihn kurz, wandte sich an Rahil und fragte übergangslos: „Gehen wir mal zusammen tanzen? Oder nicht mal. Was du heute kannst besorgen, das verschiebe nicht auf morgen, weißt du? Gehen wir doch heute aus.“

Ihre Stimme kiekste.

„Jetzt. Heute. Jetzt.“ Jumping Jack Flash. Sie stand auf, ihr Oberkörper schwang nach. „Gehen wir? Gehen wir?“ Ihre Stimme klang eine Spur zu manisch. „Was meinst du? Gehen wir? Weißt du, wir…“ Ihre Stimme brach, war jetzt nur noch ein Hauch, sie sah zu Boden, sie bat sehr leise: „Gehen wir?“

Nestor sagte sehr leise: „Snyder.“

„Ja“, sagte Snyder, sie hob den Blick.

Rahil sah sie ruhig an, als wäre nichts Ungewöhnliches geschehen, als geschähe gerade nichts Erwähnenswertes.

„Geh ruhig“, sagte Nestor, seine Stimme war immer noch gedämpft. Er sah Rahil an, nickte ihr unmerklich zu, und sie verstand, dass sie etwas sagen sollte.

„Darfst du denn in die Clubs?“, fragte Rahil

Nestors Tonfall klang munter. „Unser rotes Inferno darf alles - fast alles.“

„Ja“, sagte Snyder. „Fast alles.“

Rahil blickte Nestor an, er sah plötzlich alt und traurig aus, dachte sie. Rahil versuchte ein Schmollen. „Und ich? Darf ich auch alles?“

Der Schmollmund gelang ihr nicht ganz, sie verzog zwar die Lippen, aber es sah sehr bizarr und sehr gelb aus, was sich in ihrem Gesicht abspielte.

„Sie dürfen in die Clubs, Rahil, falls Sie das meinen.“

Snyder ruckte mit dem Kopf. „Was hast du nur gegen mein Faible für rot, alter Nessie? Rot ist die Farbe der Liebe, weißt du?“

Sie grinste schief.

Nestor lächelte, dann grunzte er: „Du bist ein Farbschock für mich, für jeden, der Augen hat zu sehen. Ihr alle beide zusammen seid ein doppelter Farbschock.“

„Kaum zu ertragen, nicht wahr?“

„Genau“, sagte Nestor.

Rahil grinste ein Grinsen, was nicht recht gelingen wollte. „Also, ich finde es ausgesprochen ansprechend.“

„Ausgesprochen ansprechend.“ Snyder kicherte.

Nestor atmete auf. „Was für ein Wunder“, knurrte er, aber seine Augen lächelten, sie glitten von gelb zu rot, von rot zu gelb und wieder zurück. Er spürte ein leichtes Schwindelgefühl aufziehen.

„Wir können uns einfach nicht so langweilig anziehen wie du, nicht wahr, Rahil?“

‚Wir?’, dachte Nestor.

Rahil löste sich von der Wand, an der sie bisher gelehnt hatte, und stellte sich neben das rote Mädchen. Sie war elf Zentimeter größer und lehnte sich mit dem Ellenbogen auf Snyders Schulter, grinste auf sie herab und sagte: „Hi, Kleines!“

„Hi, Großes! Ich glaube, ich schleppe dich in den ‚Club Retro‘. Stylish und elitär.“

Und bestimmt auch schrill und krass und geil und fett, dachte Nestor.

„Hast du noch was für uns, Nessie?“

Nestor schüttelte den Kopf, sah auf das rot-gelbe Standbild, das hier vor seinen Augen flimmerte.

„Nein, von mir aus könnt ihr euch amüsieren gehen. Schreib nur das Programm.“, mahnte er.

„Kein Problem, das krieg ich selbst mit 2 Promille in einer halben Stunde hin.“

Snyder hakte sich bei Rahil unter.

„Gibt nen paar süße Jungs da.“

Beide sahen sich an, Snyder kicherte, Rahil tat es ihr nach. Das Kichern gelang ihr ganz passabel. Nestor sah seine Assistentin an. Kichern war so ziemlich das Letzte, was er ihr zugetraut hätte.

„Auch Zodiaks?“

„Keine Zodiaks, keine von deiner Sorte.“

„Keine genetischen Klopse mit Emotionen angereichert?“, fragte Rahil.

„Sorry, keine Klopse. Musst einen von ihnen nehmen. Oder einen von uns Menschen. Es gibt noch ein paar Wunderkinder hier außer mir, die dürfen auch in die Clubs rein.“

Na prima, dachte Nestor, wenn jetzt noch Sex dazu kommt, dann muss ich ja wohl wirklich bald das Kindermädchen spielen, und neben dem Mürrischen, das zu seiner natürlichen Haltung geworden war, verspürte er etwas anderes, das er nicht benennen konnte, als er die beiden Mädchen ansah. Snyder hauchte ihm einen Kuss herüber. Ein schmales, dürres Lächeln stahl sich auf seine Lippen.

Zwei von der Sorte, na wundervoll! Und obwohl die eine ein menschliches Wunderkind war und die andere ein vampirisch-menschlich-biosynthetisches Wunder-was-auch-immer-Dings, schienen sie sich doch gar nicht so unähnlich zu sein oder vielleicht auch gerade deshalb. Nun hatte er zwei Farbbomben, mit denen er zusammen arbeiten musste, und das stellte selbst für seine strapazierfähigen Netzhäute eine arge Belastung dar. Irgendetwas hallte in ihm nach, das von innen kam, als er sich umwandte.

Nestor, alter Zodiak!

„Haut schon ab!“

Murmelt.

„Viel Spaß!“

Schlurft in sein Büro.

DER VAMPIR-SERIENMÖRDER

Limonade. Aha. Snyder zog es alles zusammen, zumindest alles im Mund und drumherum. „Umpf.“

Sie spitzte die Lippen.

„Birklich blecker.“

Eine gustatorische Begegnung der dritten Art. Rahil reichte mit Grandezza gelb fluoreszierende Limonade. Die einem den Arsch wegätzt, dachte Snyder.

Es war noch nicht Zeit auszugehen, also hockten sie in Rahils Appartement auf dem Boden.

„Freut mich, dass es dir schmeckt“, sagte Rahil. „Ich könnte es hektoliterweise trinken. So lecker.“

„Birklich?“

Rahil schickte sich an nachzuschenken.

Snyder japste: „Banke. Banke. - Basser, bitte.“

Rahil stand auf und ging zum Food-Automaten, um Snyders Wasser zu holen.

„Kann ich dich etwas fragen?“

Sie reichte Snyder das Glas.

„Berne“.

Snyder stürzte das Wasser herunter.

„Bas…?“ Sie schüttelte sich. „Was - Was willst du mich fragen?“

„Es geht um …“

Rahil zögerte.

„Nessie?“

„Nessie?“

„Nestor.“

„Ja.“

„Also. Es gibt eine Sache, die du wissen musst, um zu verstehen, wer er ist und was für eine bedeutende Rolle er spielt. Also.“

Rahil faltete die Hände in ihrem Schoß und schenkte Snyder all ihre Aufmerksamkeit. „Also?“

Also begann Snyder Rahil die Geschichte von Nestors legendärem Fall zu erzählen.

Der Schock saß tief. Ein Schock, der lähmte, der sich tief eingrub, in die Gemüter der Wenigen, die die Leichen sahen aus beruflichen Gründen. So etwas hatte noch nie zuvor ein Vampir einem anderen angetan.

Sie fanden das dritte Opfer zwei Tage nach dem Juli-Halbmond. Dieselbe Handschrift wie zuvor, von unvorstellbarer Grausamkeit. Drei Tote. Serial Killer, Nestor war der erste, der es laut auszusprechen wagte. Gerüchte sickerten durch. Es wurde nun immer schwieriger die Morde vor der Öffentlichkeit geheim zu halten. Nestor sah auf den Schatten den der Pflock warf, ein Schatten wie von einer Sonnenuhr, die anzeigte, dass jemandes Zeit nun endgültig abgelaufen war.

Der Serienkiller tötete die Opfer wie früher die Menschen mit einem Holzpflock, den er Zentimeter um Zentimeter, langsam - unendlich langsam - in ihre Herzen trieb. Er musste ihnen dabei tief in die Augen gesehen haben und er musste dort irgendetwas gefunden haben, was ihn mit tiefer Befriedigung erfüllte, was ihm zu einer Art Lebenselixier geworden sein musste. Die vorangehenden Folterungen machten sich eher wie ein Präludium aus zu diesem letzten, großen Moment voll Schmerz und Endgültigkeit.

Doch die Morde hatten eine perfide Steigerung durchlaufen. Der Killer lernte dazu von Mord zu Mord, er begann mit leichteren Qualen, er setzte seine Opfer auf Blutentzug, er ließ sich Zeit, dann folterte er sie mit Dosen von Sonnenlicht, die er weiter und weiter steigerte, bis sie Verbrennungen dritten Grades hervorriefen. Er musste über ein abgeschottetes, einsam gelegenes Refugium verfügen. Als Vorspiel des terminalen Aktes, ätzte er seinen Opfern ein Kreuz in die Brust. Er zog sie hoch, schleppte sie durch den Raum herüber und platzierte sie vor einem mannshohen Spiegel, so dass sie das Kreuz sehen konnten, das auf ihrer Brust brannte, und Nestor wusste, er ließ sich viel, viel Zeit, weidete sich an ihrer Qual, bevor er den Holzpflock hervorholte und sie im Spiegel ihren eigenen, qualvollen Tod miterleben ließ in einer erbarmungslosen Zeitlupe.

Er würde nie aufhören zu morden, wenn sie ihn nicht schnappten. Es hielt ihn am Leben, es musste das Einzige sein, was ihn noch am Leben hielt. Nestor suchte einen, der im Tod lebte und in seinem Morden nur den eigenen Tod vorwegnahm - oder den eines geliebten Menschen nachvollzog.

Das Foltern entsprang, so sah es Nestor, weniger einer sadistischen Veranlagung, es musste eher so etwas wie eine Prüfung darstellen, etwas, das diesem Existieren noch einen Wert verlieh, das dem Leben einen Wert verlieh und dem Tod einen noch immenseren Schrecken abrang.

Der Fall des serienmordenden Vampirs war einzigartig, der erste seiner Sorte in der Geschichte. Kein Vampir konnte denken, was dieser Vampir dachte, keiner konnte empfinden, was dieser Vampir empfand. Die Störung, die Krankheit, die ihn befallen haben musste wie ein verzerrender Virus, war nicht fassbar für die Vampire, sie war unerklärlich, mit ihren Maßstäben nicht verrechenbar. Ein Vampir, der andere Vampire abmetzelte? Ein Vampir-Serienkiller. Unvorstellbar. Undenkbar. Der Fall verlangte nach einer besonderen Vorgehensweise.

Nach dem dritten Mord kamen General Vlad und die Wissenschaftler unabhängig voneinander zu einem ungewöhnlichen Gedanken, der dem „ungewöhnlichen“ Verhalten ein ebensolches nicht-menschliches, nicht-vampirisches, doch von beidem durchdrungenes Verhalten und Denken und Empfinden entgegen setzen sollte.

Sie waren sich vom ersten Moment des Experimentes Nestor darüber im Klaren, dass sie keine Maschine erschaffen hatten, dass sie mit ihm etwas in der Hand hielten, was zu Besonderem bestimmt war…

Er würde freie Hand bekommen. Er würde den Fall lösen.

Und er hatte freie Hand bekommen. Und er löste den Fall. Nicht nach dem dritten nicht nach dem sechsten Mord, drei weitere würden noch folgen müssen, bevor er den Täter zur Strecke brachte, aber er brachte ihn zur Strecke.

Wie?

Nun, indem er dachte und empfand und handelte wie ein Vampir und wie ein Mensch. Und wie eine bio-synthetische Maschine. Und Nestor, die menschlich-vampirisch-bio-synthetische Maschine, die keine Maschine war sondern ein Organismus, begann zu pulsen. Er musste Monate pulsen, um sich Stück für Stück in den Täter hineinzuversetzen, zu riechen, was er roch, zu schmecken, was er schmeckte, zu denken, was er dachte und zu jubilieren, wie er jubilierte. Er fühlte das Herz des Anderen schwer pochen, schlagen gegen die Hülle seiner Existenz, wenn er es tat, wenn er sie folterte, verätzte, den Pflock Stück für Stück in sie hineintrieb. Sein Herz pumpte und pumpte, die Ewigkeit pochte unerträglich qualvoll in seinem Innersten. Das Sein hämmerte gegen seine Schläfen, hämmerte dagegen, bis es zerbarst. Der Mörder starb als sei es seine Erlösung. Und das war es auch.

Nestor hatte den Fall gelöst. Man entschied, die Öffentlichkeit nicht durch einen Prozess zu verwirren.

Es war die Zeit vor der Entwicklung der Triple-Terminierungswaffen. General Vlad nickte militärisch abgehackt, wandte den Blick zur Seite. Mit einer Träne im linken Auge. Nestor, Vlad und der Zodiak hoben ihre Waffen, zielten. Vlad atmete schwer, er gab das Kommando, seine Stimme war nur mehr ein Flüstern. Sie drückten ab. Vlad sah nicht hin, als er den Abzug drückte.

KRYPTISCHE POST

Nestor hatte Post bekommen. Post vom Killer.

Er sah den erhobenen Zeigefinger plastisch vor sich. Der Guru des Profiling, des menschlichen Profilings, stach mit dem Zeigefinger auf seine Adepten ein wie Tschikatilo auf seine menschliche Beute. Nestor hatte alle digitalen Aufzeichnungen der Vorlesungen aus der Vorzeit studiert. Immer muss man unterscheiden zwischen dem Modus operandi und der individuellen Handschrift. Das hatte der Guru ihnen eingebläut. Der Modus operandi konnte sich ändern, der Mörder lernte dazu und optimierte seine Vorgehensweise. Unveränderbar aber blieb die Handschrift. Der eigentliche Kern, das Bedürfnis, das er befriedigte.

Keine vordeliktliche Täter-Opfer-Beziehung bei 80 % aller bis dahin statistisch erfassten Fälle von Serienmord. Untersuchungen aus der Vorzeit, aber die einzigen, die er hatte. Menschliche Täter, keine Vampire.

Organisierte versus desorganisierte Täter. Extrem hoch organisiert in diesem Fall. Nichts blieb dem Zufall überlassen. Alles detailliert geplant.

Symbolische Handlungen. Ungelöster innerer Konflikt. Mutterbeziehung. Vaterbeziehung. Traumata aus der Kindheit. Oder schlichte Soziopathie, wenn es denn so etwas geben sollte. Absenz von Empathie.

Modus operandi, ok, das war nicht der Schlüssel.

Nestor versuchte die Handschrift zu lesen. Den Text zu lesen, den der Killer schrieb mit Blut und Schmerz. Er las sich die Augen wund, die Handschrift war immer gleich, doch er konnte sie nicht entziffern. Kryptisch. Zeichen, die er nicht verstand.

Dann ab dem dritten Mord fanden sich minimale Veränderungen. Sie teilten Nestor nichts mit. Er trat auf der Stelle.

Irgendwann kommt die Botschaft, dachte Nestor, nagte auf der Unterlippe in Ermangelung eines Schokoriegels, irgendwann muss sie kommen. Lehrbuch für Serienkiller. Die Botschaft an die Verfolger, die Ermittler, die Polizei. Sie kam nicht.

Nestor wartete und sein Magen war nicht nett zu ihm, köchelte Säure, schickte ihm schmerzhafte Stiche und er quälte sich das eklige weiße Gel aus den flachen Beutelchen, dessen Konsistenz ihn an eine Mischung aus Hautpeeling und Schlamm erinnerte, den Hals herunter, um sich Linderung zu verschaffen.

Und dann kam sie doch. Nestor hatte Post, kryptische Post, sein Magen entspannte sich. Er riss die Verpackung auf. Synthetische Kokosnuss, aber immerhin echte Schokolade.

DIE ERSTE BOTSCHAFT

„Nein, danke.“, sagte Snyder. „Wirklich sehr zuvorkommend.“

Rahil sah sie betrübt an: „Keine Limonade?“

„Limonade?“ (Wer zur Hölle, kam darauf, das Gebräu Limonade zu nennen? - Rahil machte eine einladende Geste. -- Zodiak-Gastfreundschaft. -- Sie hätte auch gleich Säure trinken können. -- Und doppelte Gedankenstriche in ihren Gedanken. -- Was war hier los?) Snyder klang sehr entschlossen und sie war es auch: „Nein!“

„Also?“

„Keine Limonade“, bat Snyder.

„Gut“, sagte Rahil.

Snyder seufzte dankbar.

„Wie geht’s weiter?“

„Also“, fuhr Snyder fort.

Vor drei Jahren grübelte ein verwirrter und sehr, sehr mürrischer Ermittler über die Botschaft eines Serienmörders nach. Es war ein Text, der erste von zweien, der zweite folgte einen Monat später.

Sie fanden ihn neben der fünften Leiche:

Das war der erste meiner Träume; er kehrte wieder und wieder.

Sieben Tage bis zum neuen Ort.

All die Nächte durch das Dunkel gewankt, durch die Lachen des Lichts. Ich hatte nie geträumt, jedenfalls erinnere ich mich nicht daran.

Ich zog den Stahl bis an den Saum der Manteltasche. Mein Schritt war leicht. Ich lächelte ihm zu. Er sah mich an, zögerte, ohne im Schreiten einzuhalten und lächelte dann zurück. Als wir in Schulterhöhe waren, glitt ich hinter ihn, wie ich es immer tat. Ich berührte ihn kaum. Meine linke Hand berührte seine Stirn fast ohne Druck, hielt nur den Kopf gerade, mit der rechten zog ich ihm die Rasierklinge quer über den Hals von der linken Halshälfte zur rechten. Er stand verständnislos. Ich wandte mich ab, klappte das Messer zusammen und warf es in den Gully an der Ecke. Ich sah nicht zurück. Meine Routine, meine Intuition, sagte mir, dass das, was geschehen sollte, auch geschah.

Meine Mutter, die ich nicht kenne, sagte: Schau in den Spiegel, sieh, was für wundervolle Augen du hast! Seither sah ich in die Spiegel, die ich traf, sah in diese Augen, die meine Mutter so wundervoll fand, die später dann alle wundervoll fanden. Ich sah immer nur die Augen des Spiegels, nie meine darin. Ich sah wohl in jeden Spiegel, weil ich hoffte, insgeheim, sie doch einmal erblicken zu können. Doch ich sah immer nur in die Augen des Spiegels. Man erfand Beschreibungen für meine Augen, so wie es die erste der Frauen, meine Mutter, getan hatte, manche waren plump manche fast poetisch. Ich musste mich nie um Anerkennung bemühen, sie fiel mir zu wie mein Talent und so nahm ich sie. Ich habe keine Erinnerungen mehr an die vergangenen Orte. In sieben Tagen werde ich an einem neuen Ort sein und in einen neuen Spiegel sehen.

DER LEIBWÄCHTER

I still don't know what I was waiting for
And my time was running wild (David Bowie)
Der Wecker machte ring rring rrriing rrriiinnng. Ein altes Ding aus den Vorzeiten, das rrring klang erst wie wwwring dann wie wwwrong, dann so als würde einer eine Katze erwürgen.

Arana stand gewöhnlich um 12 Uhr mittags auf, schlecht gelaunt aber diszipliniert, trank eine Tasse Tee, schwarz und heiß, ohne Milch, ohne Zucker, zog ihren braunen Trainingsanzug über und begab sich in die Sporthalle, die Dymast hatte anbauen lassen an den hinteren Trakt, in dem die Dienstboten und Wachleute ihr Quartier hatten.

Unter dem dünnen Stoff hob und senkte sich die Brust jetzt wieder gleichmäßiger. Ihr Atem war ruhig, eine letzte Woge war durch ihren Körper geglitten, von einer raschen, heftigen Bö zerrissen, die den Meeresspiegel aufwühlte, um dann - ein kurzes Aufbäumen - sich wieder an die Glätte der See zu verlieren.

Es hatte mit einem leichten Schwindel eingesetzt, der sich immer weiter in den Himmel schraubte, bis er zerbarst und kopfüber herab zurück ins Meer stürzte.

Eine traurige Hand strich über ihr Gesicht, als schlössen feingliedrige Finger die Augen einer Toten. Denn dem Sterben war, was geschehen war und immer wieder geschah, so nah, dass es ihn, der es beobachtete, zerriss.

face the strain

Seine Hand liebkoste ihre Wange, ihr Atem ging nun merklich ruhiger. Er spürte ihre Schwäche unter seinen Fingern. Er konnte nichts dagegen tun, konnte ihr nur die Arznei zwischen die Lippen tröpfeln und warten, bis sie aus dem Wirbel, der sie zu verschlingen drohte, wieder hervortauchte. Es schnitt in ihn, als sei es sein eigener Leib.

(Turn and face the strain)

Arana hob mühsam die Lider, ihr Wille zerrte daran wie Jungen an einem Gullydeckel, sie bekam sie endlich auf und sah zu ihrem Leibwächter, der schützend über sie gebeugt stand, hoch.

Ein gehetztes Wild. Verschreckt und erschöpft, gerade einem Kampf entronnen, den zu gewinnen nie Chance bestand. Das Braun ihres einen Auges war wie durch Milch gezogen. Die Lider hatten aufgehört zu flattern wie Libellenflügel, voller Anstrengung hielt sie sie auf, als zögen bleischwere Gewichte daran wie Züge in einem Uhrwerk, zogen mit den Bildern, die die Augen sahen, die Welt von ihr fort, zogen sie in Schatten, aus deren Dunkel das Nichts wuchs.

Ihr Gesicht war gezeichnet vom Krampf, schärfer die Konturen ihrer Nase, der Nasenrücken wie mit einem dürren, harten Stift herabgezogen gegen die Rundung des Kinns, die blutleeren Lippen nun schmale Striche. Ihr Gesicht eine bleiche Maske, als skizzierte ein von übermächtigen Dämonen getriebener Zeichner schwarze Konturen einer Fratze, die ihn heimsucht des Nachts, ins weiße Papier.

Wie jeden Morgen hatten sie zusammen trainiert. Sie waren schnell schweißgebadet beim Sparring. Arthur hatte sie nicht geschont. Und auch Arana setzte ihm zu mit ansatzlosen Schlägen der Handkante, kurzen, trockenen Tritten mit Fußballen und Fußspitze, sauber gezirkelt gegen Schläfe oder Kehlkopf des Gegners.

Sechs Jahren war es jetzt her, dass sie schwer erkrankt war an etwas, das sie im Nachhinein als „nicht näher bestimmte Immunschwäche“ deklarierten, mehr eine Wortreihe denn eine exakte Diagnose oder Wiedergabe dessen, was sie fast in den Tod gerissen hätte. Seit jener Zeit benötigte sie ein spezielles Medikament, das in der abgeschotteten Sonderabteilung des Zentrallabors hinter blau schimmernden Türen gebraut wurde, unter Aufsicht einiger weniger überaus wortkarger Wissenschaftler.

Die eigentliche und offizielle Aufgabe dieser Wissenschaftler war die Optimierung von Zodiaks, der Entwurf neuer Reihen halbsynthetischer Krieger. Sie waren aber auch und nicht so offiziell die Schöpfer einer genetischen Matrix, die vampirisches mit menschlichem und biosynthetischem Material aus den Prototypen der autonomen Zodiaks kombinierten, wovon nur Auserwählte wussten. Und diese spezielle Abteilung war direkt dem Fünfersenat unterstellt, der einzig weisungsbefugten Instanz ihnen gegenüber. Ein Senat, der die regelmäßig dargelegten Ergebnisse der Experimente weder verstand noch ihre Auswirkung auf die Zukunft erahnen konnte - mit der Ausnahme zweier Mitglieder des Rates...

Arana begann ihr Training, wie sie es immer begann. Lockerung, Dehnung, Aufwärmphase. Gewichte folgten und eine Runde Sparring mit einem Bruder, der wie so oft in letzter Zeit, übernächtigt und ausgelaugt, schnell aufgab und neidlos der Schwester den Sieg zugestand, sich übertrieben verbeugte, sie zu ihrer Kondition, Beweglichkeit, Schnelligkeit sowie variationsreicher Technik beglückwünschte und sich dann eilig verabschiedete. Aramis war ein zu leichter Gegner geworden - irgendetwas nahm ihn sehr in Anspruch.

Arthur nahm nach und nach seinen Platz ein, die obligatorische Sparringsrunde mit dem Bruder war schon bald zu einem leidenschaftslosen Ritual verkommen. Der Leibwächter hatte Mühe die Kämpferin im Zaum halten. Er war ihr an Kraft und Schnelligkeit überlegen. Nicht aber an Verbissenheit. Sie fauchte. Leopard auf dem Sprung.

demasiado

Sie riss ihn fort, den Schleier der Trauer. Nächte, gesegelt auf Tränenschiffen in einem teerschwarzen Meer. Tränen, die trockneten, sich zu harten Perlen ballten. Der Blick ihres rechten Auges klar, iolithen. Geschmiedet zu einer eisig-grauen todbringenden Spitze.

corazón

Rache, Rache brannte sich ein, wie ein Mal, das Tröstung verhieß. Vergeltung. Präzise, kühl, kalkuliert. Der Wille zum Tod, den sie den Mördern ihres Vaters bringen würde.

demasiado corazón

Behutsam hatte Aramis ihre Aufmerksamkeit auf die Sonnenkrieger gelenkt, Bemerkungen gestreut, am Rande Hinweise erwähnt, Indizien angefügt, Argumente angerissen, ihr die Conclusio überlassen. Und was erst nur als Verdacht dämmerte, erwachte zur unabweisbaren Gewissheit, die nach der Tat schrie…

demasiado

Die letzte Kombination, die sie schlug, drang wie ein Tornado auf ihn ein, Wirbelwind im Wasserglas der Sporthalle. Klauenhände, die durch die Luft rauschten, Tritte, die wie Schemen durch den Raum preschten; ihr Sirren warf einen scharfen Ton gegen die Wände der Halle, die ihn zurückwarfen. Kehlige Kampfschreie, die im Raum explodierten wie Schrapnelle. Sie schloss die Kombination ab. Ihre Technik makellos, präzise ziseliert, eine Studie fürs Lehrbuch. Arthur wehrte den tödlichen Schläfentritt ab, keuchte. Nur mit Mühe hatte er die schnellen, ansatzlosen Schläge parieren können, die in unablässiger Folge auf ihn einprasselten.

Arana kam mit einem flachen Salto rückwärts auf dem Boden wieder zum Stehen, ein süffisantes Lächeln auf ihren Lippen. Arthur schickte sich gerade - immer noch keuchend - an, ihr ein Kompliment ob der Verbesserung ihrer Fußtechnik zu machen, das er mit einem knappen zynischen Seitenhieb umgehend wieder zu relativieren gedachte, als er sie straucheln sah, ihr Knöchel schien umgeknickt. Er fing ihren Blick, sie sah ihn an mit Augen voll Verwunderung, aus denen keine stählernen Spitzen mehr blitzten. Sie fiel…

Pale blue eye

Arthur liebte das aufbrausende Mädchen. Er liebte ihre stille Wut, die unter der Oberfläche simmerte, dann explodierte und sich in einem heißen, unkontrollierbaren, steil aufschießenden Geysirstrahl entlud, der die Partikel ihrer lang genährten Wut hinausschleuderte und jeden mit glühend heißem Erdschleim verbrühte, der in ihrer Nähe war. Arthur sah auf sie hinab…

Demasiado corazón

Es war ein Zufall gewesen, der Arthur in die Dienste von Dymast und in die Nähe Aranas brachte. Zwei kurze Jahre - die ihm viel länger erschienen -, war es erst her, dass er zum persönlichen Leibwächter der jähzornigen, extravaganten jungen Dame avancierte, deren so gut kaschierte Zerbrechlichkeit er sofort durchschaute und die ihn mit einem Gefühl der Traurigkeit anrührte, das ihn erinnerte an das, was er fühlte, als seine Mutter der Seuche zum Opfer fiel, als er selber noch sehr jung und sehr zerbrechlich war.

Lera. Seine Mutter war eine blasse, hagere Erscheinung gewesen, mit papieren dünner Haut. Sie las ihm die Gedichte vor von jenem Jungen, der mit siebzehn ein Genie war, der mit neunzehn Jahren das Schreiben aufgab und dessen Spuren sich quer durch Europa bis nach Afrika zogen, der mit Kaffee, Gewürzen, Häuten und Waffen handelte in Äthiopien und Abessinien, dem sie das Bein amputierten in Marseille, der ihm den Namen gab, den man französisch aussprach mit einem ü wie Arthür, und der starb irgendwo im Niemandsland zwischen Wüsten und Versen.

Und er liebte als Kind die Indianer, die Rothäute in dem langen Gedicht von jenem Schiff, das trunken war, und genau wie jenes Schiff hatte Arthur sich später dann treiben lassen, sich narkotisiert nach dem Verlust der Mutter und nur selten noch las er den einen oder anderen Vers des wilden Lockenjungen aus den Ardennen.

demasiado

Arthur hatte viele Affären. Er war hoch gewachsen. Ein hübscher Bursche mit gleichmäßigen Zügen, geheimnisvoll, melancholisch.

Keine schlug bei ihm eine Saite an, die nachklang, die ein dich und mich zusammennahm wie einen Bogenstrich, die aus zwei Saiten eine Stimme zog, keine bewog ihn zu einer Verlobung, einer Hochzeit gar.

Er war mit seinen 25 Jahren ein einsamer, zorniger junger Mann, als er Dymast traf und sich in dessen Tochter verliebte, in ihren Jähzorn, der seinem Zorn ähnelte, den er aber zu zügeln vermochte, sich verliebte in ihre durchschimmernde, gläserne Zerbrechlichkeit, sich verliebte, schmerzlich spürte, dass diese Liebe nicht erwidert wurde - und sie in sich einmauerte und aus ihr eine Schwesternliebe machte und ihr Leibwächter wurde, weil er sie sein Lebtag lang beschützen wollte und er nun mit der Liebe abgeschlossen hatte.

Er fand ein wenig Trost und Zerstreuung in Intermezzi mit wohlgestalten Vampirinnen aller Couleur, die ihm aber bald fad wurden. Er war nun ihr Leibwächter und er würde es bleiben, bis zu seinem Tod.

Gerade heute, noch bevor Arana wach war, hatte er, durch einen Seiteneingang eingelassen, die Kontrollen im Hochsicherheitstrakt der Sonderabteilung des Zentrallabors über sich ergehen lassen, stoisch wie immer - austariertes Gegengewicht zu den cholerischen Ausfällen seiner Schutzbefohlenen -, hatte von einem weiß bekittelten Laboranten das Fläschchen mit dem Mittel in Empfang genommen und war zurückgekehrt in die Sporthalle. Wo er sie fand, eine 300 Kilogramm schwere Langhantel stemmend. Ferne Gerüchte kursierten, raschelnd wie sachter Wind im herab gefallenen Laub, die sprachen von den Folgen einer verbotenen genetischen Manipulation an der Tochter des Dynasten, von einer mysteriösen Krankheit vor sechs Jahren. Doch niemand, so schien es, wusste genaueres.

Demasiado

Zu viel

Demasiado

Zu viel Herz

Demasiado corazón

Cora –

FESTNAGELN!

Seine Faust donnerte auf den Tisch.

cora

Kawumm, dachte Snyder.

zón

Seine Bartkoteletten bebten. Er grunzte. Sein Kinn stieß nach vorne wie eine Schweinsschnauze. Der General zog eine ziemliche Show ab, fand Snyder. Der autoritäre Vorgesetzte. Eine gelungene Vorstellung.

Nestor blickte neutral und grimmig.

Gleich bellt er, dachte Nestor.

„Festnageln!“, bellte Vlad. „Festnageln!“

Ein Riesenschnauzer, dachte Rahil unbeeindruckt.

She's a super freak, super freak.

Snyder ließ die Vorstellung kalt, sie summte.

She's super-freaky, yow

Super freak, super freak

She's a very special girl

Das rote Mädchen schnippte unwillkürlich mit den Fingern. Vlad riss den Kopf herum, sah sie böse an, ein Krächzen verreckte in seiner Gurgel. Rahrah, dachte Nestor, rahrahrah-Rabe, und blickte Rahil an.

Der General sah ein, dass sein Zorn hier vergeudet war. Er gab auf.

Damit war der Vortrag beendet.

Fast ein Seufzen. „Festnageln.“

Nestor nickte.

„Festnageln.“

Snyder nickte. „Jawohl, Sir!“

Rahil nickte nicht.

„Verdammte Bande!“, dachte Vlad. Er sagte: „Gut. Und wehe einer nickt!“

„Ich habe nicht genickt.“

Er sah auf den grellgelben Lidschatten. Er bekam Kopfschmerzen. Verdammte Zodiaks!

„Raus jetzt.“

Rahil sagte: „Yes, Sir!“

„I can boogie“, ergänzte Snyder.

„Raus!“

Nestor nickte nicht.

„Raus jetzt! Alle! Sofort!“

Der General keuchte, er war kurz vorm Kotzen.

„Raus!“

Das war mal sicher: General Vlad wollte die Täter so schnell wie möglich festgenagelt sehen, am besten am Kreuz.

Das hatte er Nestor, der ihn im Geiste schon einen Hammer schwingen sah, unmissverständlich zu verstehen gegeben. Im Visier waren die Sonnenkrieger oder besser der militärische Flügel, diejenigen, die sich ins E-Programm der Zuchtfarmen hineingehackt hatten.

„Raus jetzt!“

Der General vermutete einen Zusammenhang zwischen den Morden und dem Piratensender-Angriff.

Snyder, Rahil und Nestor waren sich dessen nicht so sicher. Zumindest hatten sie noch keine eindeutigen Beweise für einen Zusammenhang finden können. Sie waren sich noch nicht einmal sicher, ob Dymast und die beiden jungen Vampire, Sandor und William, vom selben Täterkreis umgebracht worden waren.

„Alle!“

Im Fall der jungen Vampire deutete es auf die Sonnenkrieger, sie verfügten über diese Art veralteter Terminierungs-Waffen. Aber die Waffen im Mordfall Dymast waren auf der Basis von Black-Laser-Technologie entwickelt worden. Im Prinzip den älteren Gewehren nachempfunden, die Silbermoleküle bündelten und diese nach Art einer mikroskopischen Lenkrakete durch die Venen feuerten, um sie sich über der linken Herzkammer vereinigen und dort explodieren zu lassen. Das war das Grundprinzip. Es entsprach dem Dreier-Schlag, drei parallel abgefeuerte Geschosse mussten sich über dem Herzen treffen.

„Raus jetzt! Alle! Sofort!“

FREAK

Die Fingernägel, viel zu lang, rubinrot, spitz zugefeilt.

Super Freak

Wie schaffte sie es nur, nicht an den Fingernägel zu kauen?

She's a very kinky girl

Snyder klackerte mit den Nägeln in nervtötendem Rhythmus auf die Tischplatte. (Nestor beutelte ein erneuter Anflug von Kopfschmerz.)

The kind you don't take home to mother (Rick James „Super Freak“)

Sie erklärte es Rahil.

„Also. Es basiert auf dem antiquierten Lenkraketen-Prinzip. Das Projektil, in diesem Fall die Bündelung der komprimierten Silbermoleküle über dem steuernden Kernimpuls, die wir uns als Geschoss vorstellen können, der Einfachheit halber, saust durch die Venen. So weit so gut. Jetzt stellen wir uns drei davon vor. Nummer eins nimmt den Weg über die Augennerven, Nummer zwei zackt sich wie ein Blitz durch das Hirn. Das Hirn verdampft, die Augen glühen aus. Nummer drei schlängelt sich zum Herzen, um dort die beiden anderen Kollegen Silberpfeile zu treffen. Perdu. Finis. Aus. Ende. Vorbei. Torro muerto. L’ultimo Tango. Shi, shibo… “

„Ist ja gut“, knurrte Nestor.

Snyder nahm ihre Brille ab. Heute trug sie ein besonders apartes Exemplar aus ihrer umfangreichen Sammlung. Die Gläser von roten Herzen umrahmt. Ziemlich ‚überkandidelt’, dachte Nestor, ein weiteres neues Wort, das er bei seinen Streifzügen durch die antiquarischen Umgangssprachen gefunden hatte. Aber eigentlich meinte er ‚affig’, das Wort kannte er schon länger. Er riss sich vom Anblick der Brille los.

Snyder fuhr fort: „Das sind drei Wege, die dazu noch unterschiedlich lang sind. Ein echtes Navigationsproblem, nicht war, Kapitän?“

Sie grinste.

Der Kapitän nickte mürrisch.

„Wie funktioniert das?“, fragte Rahil.

„Sie kommunizieren miteinander. Sie ändern ihre Geschwindigkeiten und passen sich an. Sie synchronisieren sich. Nummer drei dient als eine Art Kommunikationsbasis. Sie nimmt aller drei Daten auf, verarbeitet sie und gibt die Impulse an die anderen beiden weiter, so dass sie sich auf eine Nanosekunde genau über der linken Herzkammer treffen und aus dem Aufprall die Energie für die vollständige Vernichtung des Herzens produzieren.“

„Das ist nun also die neueste Technologie“, rekapitulierte Rahil. „Was ist der Unterschied zu den Waffen im Fall Dymast?“

„Die neuesten sind nicht nur schneller und präziser, sie funktionieren auch mit peripheren Treffern.“

„Das heißt?“

„Zwei Treffer und ein Streifschuss reichen aus. Und - perdu!“ Snyder atmete tief ein, um zu einer neuen Todes-Wort-Kanonade anzusetzen.

„Danke!“, bellte Nestor und wandte den Kopf Rahil zu. „Sie basieren aber beide auf der Black-Laser-Technologie.“

„Theoretisch“, Snyder schnippte mit dem Zeigefinger dreimal hintereinander in die offene Handfläche. „Theoretisch langen eine Waffe und ein Schütze, der drei Schüsse kurz nacheinander abfeuert. Sie synchronisieren sich von selbst und zwar innerhalb unserer guten, alten Nanosekunde. Einerseits sind sie erheblich schneller als die alte Technologie, andererseits verzögern sie effektiver und gelangen immer zur Synchronisierung.“

Rahil war verwirrt. „Also, ich verstehe nicht, waren das nun modernste Waffen bei Dymast?“

„Nein.“, sagte Nestor.

„Aber“, schnitt ihm das rote Mädchen das Wort ab, „sie basieren auf derselben Technologie und sie …“

„Und“, schnitt Nestor ihr das Wort ab, „das bedeutet, sie werden…“

„über kurz oder lang…“

„zu denselben…“

„Ergebnissen…“

„gelangen wie die…“

„vampirischen Forscher!“

Rahil war beeindruckt. „Damit könnt ihr im Zirkus auftreten. Wie lange seid ihr schon verheiratet, Snyder?“

Snyder, empört. „Ich treibe es doch nicht mit einem Sechsjährigen!“

Nestor ignorierte die Bemerkung. „Wenn sie über diese Technologie und diese Waffen verfügen, ist das hier mehr als nur ein bedauerlicher Einzelfall, dann könnten sie zu einer ernsthaften Bedrohung werden.“

Snyder dachte darüber nach, ob sie es mit Nestor treiben würde.

Rahil nickte aus anderem Grunde. „Dann sollten wir genauer wissen, wer sie sind.“

Snyder kam zu keinem Ergebnis.

Nestor machte eine Geste mit der Hand.

„Snyder, klär uns auf, bitte!“

Snyder nahm ihre Herzchenbrille ab, nestelte aus ihrer sackartigen Umhängetasche ein leeres Etui hervor, verstaute die Sehhilfe darin, dann wühlte sie umständlich wie ein Maulwurf in der Tasche bis sie fand, was sie suchte, ein zweites Etui. Sie klappte es auf, nahm eine schmale Brille mit einem kirschroten Gestell heraus und drapierte sie sich auf die Nase, was ihr das Aussehen einer ökologisch und politisch korrekt agierenden Kunstlehrerin im existenzialistischen Rollkragenpullover wie auf den antiquarischen Fotodokumenten verlieh.

Sie klickte sich mit fliegenden Fingern durch die Dateien und begann die bekannten Fakten über die Sonnenkrieger zu referieren - und einige darüber hinaus.

„Also in Kurzform das, was wir wissen. Das oder die Quartiere liegen außerhalb des 10-Meilen-Gürtels. Sie verfügen über eine Art Zentrale und es gibt ein Labor. Genaue Standorte sind unbekannt. Der Versuch sie dort draußen im Dickicht der ‚Zone‘ aufzuspüren, würde nicht nur alle Sicherheitskräfte binden, wenn die vorhandenen überhaupt ausreichten, es würde der berüchtigten Suche nach der Stecknadel im Heuhaufen gleichen.

Man hat sie bisher toleriert. Toleriert in Anführungszeichen, weil es bisher nicht möglich war, sie gänzlich zu domestizieren oder zu vernichten. Ihre Anschläge galten bis dato Sicherheitseinrichtungen ohne Verluste vampirischen Lebens. Gezielte Morde an Vampiren treten jetzt zum ersten Mal auf. Sie scheinen die Taktik der Nadelstiche verfolgen zu wollen. Hit-and-run. Guerillataktik.

Bisher machten die Sonnenkrieger keine Anstalten, die gesicherten Areale des inneren Kreises ernsthaft angreifen zu wollen. Sie wären dazu auch, glaube ich, nicht in der Lage. Die jetzige Situation ist, gelinde ausgedrückt, undurchsichtig. Wir wissen nicht, was sie vorhaben. Ihre Organisationsstruktur ist demokratisch angelegt. Ihre Führung zweigeteilt. Quentin.“

Snyder drehte den Laptop so, dass die beiden anderen auf den Monitor sehen konnten.

„Quentin. Geboren 2037, heute 29 Jahre alt. Militärischer Führer. Und Nummer 2: Cassidy.“

Ein anderes Bild erschien.

“Hübscher Bengel! Hat irgendetwas Trauriges im Blick. Fast so hübsch wie unser blauäugiger Vampir-Prinz. Irgendwie anziehend.“

„Snyder“, seufzte Nestor.

Sie rückte die Brille zurecht und fuhr fort: „Also. Cassidy. Geboren 2033, heute 33 Jahre alt. Ingenieur, Wissenschaftler und Mediziner. Er soll der Leiter des geheimen Labors sein. Das Labor hatte zuerst nur eine militärische Zielsetzung. Hier wurden die Terminierungswaffen weiterentwickelt. Aber jetzt wird dort auch geforscht. Vermutungen sprechen von Blutsubstrat.“

„Ist er gefährlicher als Quentin?“, fragte Rahil.

„Beide sind gefährlich. Er stellt genetische Forschungen an und er forscht wohl auch über Blut. Wir wissen nicht warum. Wie gesagt, vielleicht geht es um ein Blutsubstrat.“

„Wozu“, wollte Rahil wissen.

„Es gibt eine Theorie“, klinkte sich Nestor ein. „Eine Theorie ist vielleicht der falsche Ausdruck, eher eine Utopie über die friedliche Koexistenz. Ein verträgliches und ausgereiftes Blutsubstrat könnte dazu führen, dass Vampire keine Menschen mehr aussaugen müssten. Die Utopie wurde von Quandt formuliert.“

„Quandt?“, fragte Rahil.

„Später“, winkte Nestor ab. „Mach weiter, Snyder!“

„Wir haben keinen Einblick, was Cassidy genau erforscht oder wie weit er mit seinen Forschungen ist.“

Sie öffnete das Portrait eines aschblonden Mannes mit kantigem Kinn, schmalen Lippen und einem offenen rehbraunen Auge, über dem linken trug er eine Augenklappe.

„Eine skandinavische Physiognomie würde ich es nennen mit dazu passendem Namen: Erik Vidkun, 30 Jahre alt, Norweger, gebürtig aus Oslo, Quentins rechte Hand. Koordinator. Logistiker. Spitzname Pirat. Siehe Augenklappe. Gerüchte besagen, er habe Quentin das Leben gerettet, indem er sein eigenes aufs Spiel setzte und dabei das linke Auge verlor.“

Freaky, schoss es Snyder durch den Kopf, super-freaky.

„Wahrscheinlich verantwortlich für die Ausführung der Anschläge, wenn es die Sonnenkrieger waren. Elite-Soldat. Quentin gilt als Falke. Erik sagt man noch radikalere Positionen nach.“

„Das heißt?“, wollte Rahil wissen.

„Ausmerzung aller Vampire vom Erdball.“

Auf dem Monitor erschien ein Bild von Quandts aufgedunsenem Gesicht.

“Und hier nun der eben erwähnte Quandt. Der große alte Mann. Wer weiß, vielleicht auch der weise alte Mann. Philosoph. Undurchsichtige Herkunft. Vielleicht Deutscher. Zog Quentin und Cassidy wie seine eigenen Söhne auf. Alkoholiker. Keine hohe Lebenserwartung mehr.“

„Was für eine Rolle spielt er?“, fragte Rahil.

„Ausgleichende Kraft. Er hat, wie gesagt, die Thesen zur friedlichen Koexistenz von Menschen und Vampiren aufgestellt. Obwohl die meisten diese Position ablehnen und als naiv, wenn nicht sogar Schlimmeres bezeichnen, steht er in hoher Achtung. Er ist untouchable. Quandt vertritt eine Ethik, die Gerechtigkeit und Verantwortung mit Freiheit in Einklang zu bringen sucht.“

„Haben sie auf die beiden Anschläge reagiert?“

Nestor sah Snyder fragend an.

„Nein, nicht offiziell. Es gab keine Bekennerbotschaft. Aber auch kein Dementi. Es gibt Gerüchte innerhalb ihrer eigenen informellen Kommunikation.“

„Was sagen die Gerüchte?“, fragte Rahil.

Snyder ließ das Bild des aschblonden Mannes sich um die eigene Achse drehen.

„Erik. Man sagt, er handele manchmal auch ohne ausdrückliche Anweisung.“

„Es bleibt die Frage nach dem Motiv.“

„Hass. Er ist ein Radikaler. Man munkelt, seine Eltern seien von Vampiren entführt worden. Als Reproduktionspaar in den frühen Jahren.“

„Gibt es Unterlagen oder Daten darüber?“

„Nein, es waren die ersten Experimente, als die Vampire noch im Untergrund lebten. Diese Phase ist nur spärlich dokumentiert.“, klärte Snyder sie auf.

„Was den Mord an Dymast mit diesen für die Menschen neuartigen Waffen angeht, kann auch Kalkül eine Rolle gespielt haben. Wie weit kann man gehen? Es gab nicht wenig Zustimmung für die Anschläge unter den Jungen.“

„Würde Erik ohne Zustimmung von Quentin handeln?“

Snyder zuckte die Achseln. „Wer weiß?“

„Aber es gibt keine Nachweise oder Gerüchte über eine Anweisung von Quentin. Warum also sollte er inoffiziell handeln?“

„Es gibt Rücksichten von Quentin auf seinen Ziehvater Quandt, der ist ein Gegner von Anschlägen; er rechtfertigt Gewalt nur als Notwehr.“

„Wie naiv“, warf Rahil ein.

„Und es gibt“, fuhr Snyder fort, „Rücksichten gegenüber Cassidy.“

„Hm?“, machte Rahil.

„Sie sind wie Brüder“, sagte Snyder.

„Wozu dann die Anschläge?“

„Tests“, schlug Snyder vor. „Tests in dreierlei Hinsicht. Zum einen die neue Technologie testen, zum anderen die Reaktion innerhalb der Sonnenkrieger testen. Ein Probeschuss des radikalen Flügels. Gibt es Zustimmung bei den Sonnenkriegern für den Beginn eines Guerillakrieges? Und drittens: Wie reagieren die Angegriffenen? Also die Vampir-Macht.“

„Bisher reagiert die Vampir-Macht nicht.“

„Wir“, sagte Nestor, „sind ihre Reaktion. Wir sollen die Fälle einwandfrei aufklären.“

„Und dann?“

„Das wird sich zeigen.“

„Vielleicht ist Rahil aus diesem Grunde hier.“, warf Snyder ein. „Für das ‚und dann’…“

„Ich verstehe nicht“, sagte Rahil. Sie sah verwundert zu Nestor hinüber.

„Das spielt keine Rolle. Man wird es Ihnen schon früh genug mitteilen.“

Snyder schnalzte mit der Zunge. „Das scheint ja noch interessant zu werden.“

„Was ist mit dem Labor, Snyder?“

„Die Einbruchspuren deuten, das hast du ja bereits gesagt, auf ein kleines lernfähiges Crack-Werkzeug hin - ebenfalls auf der Basis von Black-Laser-Technologie.“

„Was ist denn nun dieser Black-Laser?“, fragte Rahil ungeduldig.

„Schwarzes Licht. Schwarzes Licht, das durch die Nacht schneidet.“

„Sie kennen die antiquierte Laser-Technologie?“, fragte Nestor.

Rahil nickte. „Ja.“

„Also. Der Black Laser ist ein Laser, der steuerbar ist, hochkomplex und arhythmisch steuerbar, und er ist krümmbar, er ist eine Art intelligenter Laser-Strahl.“

„Und?“

„Das muss für das erste genügen.“, beschied ihr Nestor. „Weiter, Snyder!“

„Die Eindringlinge haben“, fuhr Snyder fort, „den CO in der Sonderabteilung nach Black-Laser-Formeln durchsucht. Sie haben das Pass geknackt und sind reingekommen und haben einige Dateien geöffnet.“

„Wie konnten sie das Passwort knacken?“, wollte Nestor wissen.

Snyder zuckte die Schultern. „Irgendein MF mit nicht unerheblichem Talent hat ihnen ein ziemlich genial angehauchtes Programm geschrieben.“

„MF?“, fragte Rahil.

„Motherfu-“, antwortete Snyder.

„Ein Ausdruck, der Ihren Wortschatz nicht erweitern muss!“, unterbrach Nestor sie.

Das rote Mädchen grinste ihn herausfordernd an. „Ich habe gelegentlich einen Hang zur Obszönität.“ Sie deutete auf Nestor. „Er mag das gar nicht!“

Rahil sah sie fragend an.

„Er achtet auf seine Worte. Jeder sollte das tun, meint er.“

„Ok, weiter!“, sagte Nestor. „Denkt nach!“

Snyder lächelte still.

„Also?“, forderte Nestor.

Rahil überlegte. „Was wollten sie mit Informationen oder Formeln zum Black Laser, wenn sie ihn schon haben, wie der Einbruch zeigt und die Waffe, die im Fall Dymast benutzt worden ist?“

„Wenn sie es waren“, sagte Snyder.

Sie sahen Nestor an. Er nestelte in seiner Jackentasche nach einem der kleinen Schokoriegel, die er immer bei sich trug und die seinem Magen so wenig gut taten; es war keiner mehr da. Lindes Bedauern trat in seine Züge.

Snyder grinste plötzlich, sie hatte eine Eingebung. „Es gibt eine verbesserte Formel!“

Nestor räusperte sich, dann nickte er. „Also. Es gibt neuere Berechnungen, das ist richtig, so viel darf ich verraten.“

Snyder grinste Rahil an. „Und? Weiter!“

„Es gibt einen Prototyp auf dem neuesten Stand der Waffentechnologie.“ Er hätte jetzt gerne einen Schokoriegel. „Die verbesserten Terminierungswaffen benötigen nur noch einen einzigen Schuss - nicht mehr drei, wie vorhin erwähnt. Mit den neuesten Waffen könnte ein Kind umgehen, deshalb sind sie auch geheim.“, ergänzte Nestor. „Und deshalb ist der General so beunruhigt.“

Snyder pfiff durch rubinrote Lippen. „Fuck!“, sagte sie.

Nestor sah sie streng an, er hätte jetzt wirklich gerne einen von den süßen Schokoriegeln, leises Bedauern wischte die Strenge aus seinem Gesicht.

KOMA

„Erdbeergeschmack?“, feixte Rahil.

Kein guter Scherz, aber sie bemühte sich immerhin. Gelbes Monster!

I'm so happy because today

I've found my friends... (Kurt Cobain „Lithium”)

Snyder sah abwesend auf.

They're in my head

„Mir gehen ein paar Dinge nicht aus dem Kopf.“ Snyder setzte das Glas mit der blutroten Flüssigkeit ab. Sah es an.

„Ziemlich vampirisch“, sagte Rahil.

I'm so ugly

but that's okay, cause so are you...

Sie dachten über die Gerüchte nach. Man munkelte - was hieß einer von Nestors Informanten hatte es ihm gesteckt -, die Sonnenkrieger hätten auf dunklen Kanälen manipulierten Red Dust in die Club-Szene eingeschleust. Dass sie ein Labor hatten, wussten sie.

We've broken our mirrors

Snyder biss sich auf die Unterlippe. Halt sie zusammen, die Gedanken, Snyder! Halt sie zusammen!

War das die Aufgabe des Sonnenkrieger-Labors? Chemische Kampfmittel gegen die Vampire zu entwickeln und in Umlauf zu bringen, um ihre Jugend zu verseuchen.

Immer, wenn neues Zeug die Runde dreht, waren alle wie aufgekratzt. Jeder musste es haben, egal zu welchem Risiko, alle auf der Suche nach dem ultimativen Kick.

Sunday morning is

everyday for all I care...

Snyder nagte an dem Bügel ihrer roten Brille.

„Du kaust auf deiner Brille wie ein Eichhörnchen auf einem Tannenzapfen.“

„Schlechter Vergleich, Baby.“

I'm so ugly

Lithium

Lithium

„Baby?“, fragte Rahil.

Snyder sah auf. „Leider kein Erdbeergeschmack.“

Sie machte yamyamyam und schüttelte den Kopf, verzog enttäuscht die Mundwinkel.

„Baby?“, wiederholte Rahil ihre Frage.

„Schluss jetzt!“, grunzte Nestor.

Er hatte ihnen die Nachricht noch nicht mitgeteilt.

Snyder, erstaunt, nüchtern plötzlich. „Ist was passiert?“

Nestor grunzte erneut, dann nickte er, langsam und ernst. „Das kann man wohl sagen.“

„Diese Red-Dust-Geschichte?“, fragte Rahil.

„Spann uns nicht auf die Folter, Nessie!“ Snyder lächelte.

„Ich habe von Anfang an vermutet, dass uns das Zeug noch Ärger einbringen würde. Und hier ist er jetzt.“

„Wer ist hier?“, fragte Rahil, sie sah sehr unschuldig drein, zu unschuldig.

„Der Ärger“, antwortete Snyder. Dann kicherte sie.

Nestor brummte. „Ich bin nicht zu Scherzen aufgelegt. Also. Wir haben die erste Überdosis. Ein Mädchen aus hervorragendem Hause. Sie liegt im Koma. Der General schäumt. Man hat ihm zugetragen, dass der Stoff von den Sonnenkriegern produziert worden sein soll.“

„Gibt es Beweise?“

„Die sollen wir finden!“

„Aber es gibt auch Gerüchte über geheime Labors von jungen Vampiren, die Stoff produzieren sollen. Was ist mit dem Fund bei Marais Sohn?“

„Das waren 100 Gramm. Vielleicht war der ehrenwerte Sohnemann ein Dealer, vielleicht wollte er auch nur großzügig seine Freunde freihalten. Über die Herkunft des Zeugs sagt das nichts aus.“

„Stimmt!“, pflichtet Rahil ihm bei.

„Der General ist äußerst, und ich meine, wirklich äußerst besorgt. Wir müssen herausbekommen, woher der Stoff stammt. Das Labor arbeitet auf Hochtouren.“

Snyder nahm den Brillenbügel aus dem Mund. „Was ist mit den YBH, in ihrem Umfeld taucht garantiert auch immer Red Dust auf.“

Nestor schüttelte den Kopf: „Die YBH bewundern Aramis. Er ist ihr Idol. Er hat verlautbaren lassen, dass er in seinem Umfeld keine Leute duldet, die Red Dust nehmen. Es war eine klare und deutliche, wenn auch inoffizielle Anweisung an die YBH.“

„Was sollen wir tun?“

„Ich werde alle Informanten in der Szene abchecken. Und ihr werdet eine Tour durch die Clubs machen.“

Langsam gewöhnte er sich an den leichten Kopfschmerz, der nun sein ständiger Begleiter geworden war. Er träumte sogar schon in rot und gelb. Gott sei Dank waren noch keine Karos dabei. Ihm wurde schwindelig bei dem Gedanken. Nestor schüttelte sich, ein Pudel, nass, der nicht mehr hübsch aussah und seine Besitzerin beschämte.

CLUB RETRO

Das Leder der Boots war abgewetzt, die Haken krumm. Second Hand. Snyder schnalzte mit der Zunge ob der neuen Cowboystiefel. Rahil grinste unverhohlen. Stolz. Gelb. Sie hob den Fuß, damit Snyder besser sehen konnte.

What are you looking at?

Faul hing die verspiegelte Diskokugel unter der Decke wie eine Spinne in ihrem Netz, rotierte langsam und warf silberne Lichtsplitter wie Lametta hinab in die wogende Menge. Es war nach 3 Uhr morgens, die Stimmung auf dem Siedepunkt. Beinahe wäre es eine dieser Retro-Partys gewesen. Nur gab es keine Retro-Partys mehr. Das war out. Es war eine Retro-Retro-Party. Und nahe liegender Weise war der Name des Clubs „Club Retro“, für Insider lässig dahin genuschelt das „Reo“.

Auf der Tanzfläche drängten sich papageienbunte Party-Girls und -Boys. Strike a pose.

Ein hagerer Schwarzer mit weibischen Zügen und ungewöhnlicher Hakennase, die er einem levantinischen Ahnen verdankte, tanzte in abgehackten Bewegungen zur antiquarischen Musik von Madonnas „Vogue“. Zwei Koreanerinnen in Schuluniformen und Kniestrümpfen mit bleichen, auf kindlich geschminkten Gesichtern flankierten ihn und imitierten seine kantigen Bewegungen.

Hey, hey, hey
Come on, vogue

Neben ihnen schlängelten sich drei olivbraune Vampirinnen mit hennarotem Haar umeinander, sie waren wie nepalesische Tempeltänzerinnen gekleidet, an ihren Fußknöcheln klimperten zierliche, goldene Glöckchen.

Eine Zweimeterblondine mit Gewichtheberbizeps und Stiernacken schaffte rigoros Raum um sich und stemmte einen Albino, einen Jüngling mit Streichholzgliedmaßen über ihrem Kopf in die Luft, ohne ihn zu zerbrechen. Er hatte schmale, spitze, greisenhafte Züge, rote Augen und langes schlohweißes Haar wie ein Greis.

You're a superstar, yes, that's what you are, you know it

In den pink gefärbten Dreadlocks der stämmigen Blondine klingelten silberne Triangeln wie Weihnachtsschmuck im Luftzug an einer opulent geschmückten Tanne. Sie trug ein Minikleid aus Silberlamé dazu Springerstiefel mit silbernen Sternchen darauf, sie wirbelte den kleinen Junggreis hin und her, er ließ es mit stoischer Miene über sich ergehen. Das Lied verendete.

Das Stroboskoplicht erlosch, gelbe und orange Lichtkegel flammten auf. Rauch stob aus Schlitzen seitlich der Tanzfläche, ein dumpfer Rhythmus unterbrochen von tumben Anfeuerungsrufen preschte aus den Lautsprechern und erfasste die tanzende Menge. Der schmale Greis war noch nicht erlöst, die silberne Muskelblondine hob ihn von den Füßen, presste ihn an ihre flache Stahlbrust, küsste ihn auf die Stirn, wo von ihrem Lippenstift ein Silbermund zurückblieb und schlenkerte ihn dann herum wie ein exklusives Handtäschchen, das man jedem präsentieren wollte, der Junggreis verdrehte die Augen und lächelte müde.

Der Club war hip, hipper als hip, wie seine Gäste sagen würden: total re-retro. Retro hieß 20. Jahrhundert, retro-retro meinte nur das hippste Zeug aus diesen Jahrzehnten. Von den 20ern bis in die 90er war alles erlaubt, wenn es nur ausgeflippt genug war, selbst re-re-retro wie Rokoko oder Neros Rom waren angesagt, es kam nur auf die Qualität der Inszenierung an, auf die Kostüme, die Accessoires, die Darsteller, die Komparsen und den Auftritt und darauf, dass die Geige gestimmt war.

Snyder fläzte mit einem Erdbeercocktail in der Hand am Ende der Bar, wo sie einen guten Blick auf das Geschehen hatte. Rahil nippte an einem quietschgelben Was-auch-immer, das nach Banane, Ananas und Plastik schmeckte und viel hochprozentigem Alkohol enthielt. Die Mischung machte es hier in dem Club - nicht gerade was die Drinks anging, obwohl die Barkeeper nicht mit Hochprozentigem geizten, aber das Publikum war exklusiv. Latinos mit streichholzdünnen, pechschwarzen Moustaches umgarnten slawisch aussehende Vampirinnen in japanischen Schulmädchenuniformen mit rotweißen Ringelsöckchen und betonhartem Zug um die blassrosa geschminkten Lippen.

Drei schweißüberzogene Latinas in rot und grün gestreiften Bikinis mit klimpernden Hüftkettchen und hervorquellenden Brüsten gaben auf hochhakigen Sandaletten die powackelnden Bitches für den Gangsta-Macho, der Chateau Lafitte in seinem Weinkelch schwenkend Hof hielt und blass mit schwarzumränderten Augen und roten Lippen ein Zigarillo lässig im Mundwinkel balancierte. Aramis war der unumstößliche Fürst des Clubs, der Fädenzieher, der Regisseur aller Festivitäten. Die Latina-Gesäße kreiselten willfährig und Beifall heischend vor seinem privaten Séparée.

Snyder gähnte. „Also offiziell bin ich nicht bei allem mit dabei.“ Sie kaute auf einem Stück Erdbeere, das aus aromatisierter Alge bestand.

Sie hatten noch keine Konsumenten von Red Dust ausgemacht, auch auf den Toiletten nicht, die sie regelmäßig inspizierten. Vielleicht aus Respekt vor Aramis und seiner nur spärlich verbrämten Anweisung, die Finger von dem Zeug zu lassen.

„Soweit ich Nestor verstanden habe, bist du Daten-Support und Spezialaufgaben. Was immer das sein mag?“, fragte Rahil.

„Ich sorge dafür, dass ihr überall reinkommt, wo ihr hineinwollt. Ich knacke jeden Code und jede Datei. - Hoppla. Süßer Hintern!“

Snyder schnalzte mit der Zunge. Rahil folgte ihrem Blick. Aramis hatte sich auf die Tanzfläche begeben. Man spielte einen Salsa für ihn, und seine drei Gespielinnen schlängelten an ihm herab und herauf, während er geschickt seinen Hintern unter dem hauchdünnen Stoff der roten Garbardinehose rotieren ließ wie ein Stripper in der Schwulenbar. Ein Kolumbianer, jung scheinendes Gesicht und schmale Lippen, ganz in Weiß mit weißen Slippern an nackten, braungebrannten Füßen, den Hut keck in die Stirn gezogen, so dass er sein linkes Auge verbarg, durchbrach mit aufreizendem Hüftschwung den Belagerungsring der drei Latinas um den Fürsten des Clubs und aalte sich in gleitenden Bewegungen in der Sonne von Aramis Blick. Er kokettierte, wich zurück, drängte näher. Die Bikini-Mädchen zischten und züngelten wie Schlangen mit ihren schweißglänzenden Armen und Beinen an Aramis heran. Aber sie mussten zurückweichen, denn der dunkelhäutige Junge hielt Aramis in seinem Bann, lockte, bot sich an, wich zurück, bis Aramis schließlich seinen Arm um die weißbehosten Hüften des Kolumbianers legte, den Jungen an sich zog und ihn auf den Mund küsste. Die powackelnden Chicas fauchten. Aramis besänftigte sie mit einem Lächeln und Champagner, den er mit einer unmerklichen Geste seiner linken Hand orderte. Er ließ sich wieder auf seinem angestammten Platz nieder, in der Lounge auf dem Podest seitlich der Tanzfläche, zog den kolumbianischen Jüngling zu sich her und drapierte ihn auf seinen Schoß. Die drei kaffeebraunen Mädchen dekorierten Beine und Brüste ins Bild, anderes blieb ihnen nicht übrig, sie sahen so sauerlich drein wie Rahils Drink schmeckte.

Rahil deutete zu Aramis herüber: „Ist er …?“

„Schwul, meinst du?“ Snyder schüttelte den Rotschopf.

„Bi?“

„Nein, ich glaube nicht. Er liebt nur alles, was ihn noch glanzvoller und verruchter erscheinen lässt. Hinter vorgehaltener Hand munkelt man, er treibt es auch mit Menschen und Zodiaks. Äh - pardon! - nicht, dass ich das verurteilen würde.“

Snyder sah verlegen herab auf ihr Cocktailglas, es war leer, sie sah die roten Algenschlieren auf dem Boden des Glases interessiert an, so als würde sie bald eine Forschungsarbeit über sie verfassen.

„Es treiben? Du meinst - Sex?“

Snyder nickte und vertiefte sich weiter in den Boden ihres Cocktailglases.

Rahil blickte sie neugierig an. „Bist du verlegen?“

Snyder schnalzte mit der Zunge. „Ich habe auch schon mit einem von ihnen gepoppt.“

„ ‚Poppen’ heißt auch Sex? Und ‚mit ihnen’ meint Vampire?“

„Yuup. Reine Neugier. Und Langeweile.“

„Und wie war es?“

„Ganz gut eigentlich. Ziemlich wild sogar. Du musst nur aufpassen, dass sie dich nicht beißen, wenn sie kommen. Also am besten fesseln und knebeln.“

Snyder kicherte.

„Jetzt meinst du SM?“

„Nö“, beschied ihr Snyder in aller Unschuld. „Nur Sicherheitsmaßnahmen. Sie sind ziemlich ausdauernd und wenn du ihnen ein bisschen von deinem Blut, frisch geritzt, unter die Nase hältst, gehen sie ab wie eine Rakete. Ich habs auch schon mal mit einem Tampon probiert, steck dir einen gebrauchten in die Handtasche und sie laufen dir hinterher wie rollige Kater - die Jüngeren zumindest -, nur dass sie nicht so erbärmlich kreischen.“

„Ist das so was wie Sport?“

„Was? Sex?“

Rahil nickte.

„Ein bisschen schon. Sie haben dir doch Sex einprogrammiert, oder nicht?“

Snyder klang fast ein wenig besorgt.

„Ja schon. Auch Menstruation. Ich soll den Menschen und ihnen so ähnlich wie möglich sein, dadurch optimiert sich mein emotionaler Speicher, sagen sie.“

Eine große Brünette auf Schwindel erregend hohen, krokoledernen Plateauschuhen mit orientalisch geschminkten Augen und gegelter Bienenstockfrisur, die sich auf ihrem Kopf auftürmte wie ein Turban und in der eine Kleinfamilie von Spatzen bequem hätten nisten können, zelebrierte gerade ihren Auftritt mit zwei schneeweißen Königspudeln an ihrer Seite. Im Schlepptau einen mageren Japaner mit schlohweißem hüftlangem Haar, der wie die Hunde auch ein Nietenhalsband um den Nacken trug und sie anhimmelte. Die Musik verstummte. Madame ließ Hunde und Greis am Rand der Tanzfläche hechelnd zurück und schleuderte mit großer Geste ihr Cape aus Schlangenlederimitat von sich.

Ein Kellner rutschte auf glatten Sohlen mit einem Mikrophon heran, sie ergriff es, warf sich in Positur, schnipste mit den Fingern und der pflichtschuldige DJ ließ aus den Lautsprecherboxen die Karaoke-Version von „Stayin alive“ quietschen. Sie sang ihre Version mit leichten Textabweichungen, denn in ihrer Welt standen die Frauen im Mittelpunkt.

Well, you can tell by the way I use my walk,

Sie war die Schlange in krokoledernen Stiefeln.

a man’s woman: no time to talk.

Sie war die Henkerin mit der Hand an der Guillotine.

I’ve been kicked around, since I was born.
And now it’s all right. It’s ok.

Sie war die Göttin. Und sie hielt Hof. Die Gäste scharten sich um sie, klatschten in die Hände, wurden Zeugen einer präzise einstudierten Shownummer.

Snyder beugte sich zu Rahil herüber und brüllte ihr gegen das Wummern der Musik ins Ohr. „Aparter Sinn für Humor, nicht wahr?“

Rahil sah sie fragend an, Snyder deutete in Richtung der Boxen und sang laut mit: „Ah, ha, ha, ha, stayin' alive, stayin' alive. Ah, ha, ha, ha, stayin' alive…”
Das Lied endete. Madame nahm den Applaus als wohlverdiente Huldigung entgegen und steuerte eines der Séparées an.

„Wer ist das?“, wollte Rahil wissen.

„Keine aus dem Showbizz. Eine von den TV-Größen. Miranda di Cardinale. Kubanerin. Sie hat eine Schwäche fürs Dramatische - und große Auftritte.“

An Aramis Tisch tat sich etwas. Ein hünenhafter Schwarzer war wie aus dem Nichts neben Aramis aufgetaucht, er flüsterte ihm ins Ohr. Aramis nickte. Dann schien er dem Schwarzen irgendwelche Anweisungen zu geben. Der Hüne sah hoch und ließ den Blick dezent durch den Raum schweifen, er stoppte bei Rahil, für einen Moment nur, dann schwenkten seine Augen weiter durch den Raum, nahmen alles auf, speicherten es - Leibwächterblick. Er beugte sich wieder zu Aramis herab, flüsterte in sein Ohr, der legte ihm vertraulich die Hand auf den Arm und nickte.

Der Hüne durchquerte die Tanzfläche, als er in der Nähe ihres Tisches vorbeikam, warf er einen kurzen, fast unmerklichen Seitenblick auf Rahil, dann war er verschwunden. Er war eine auffällige Erscheinung. Snyder ließ einen anerkennenden Pfiff ertönen.

„Zur Hölle, wer ist das? Hast du diesen Hintern gesehen?“, fragte sie. „Wie aus Stahl.“

„Nie gesehen“, antwortete Rahil.

Snyder sinnierte, geräuschvoll den Rest aus ihrem Drink schlürfend.

„Ob er wohl ein Vampir ist? Oder ein Mensch? Aber ich habe ihn noch nie gesehen. Zumindest ist er ein zuckersüßes Ausnahme-Exemplar. Was auch immer er ist.“

Snyder hatte den Blick bemerkt, den Rahil und der schwarze Hüne getauscht hatten. Sie fragte sich insgeheim: Könnte er auch ein…? Ein Zodiak sein? Wohl kaum - aber wiederum: bei Aramis wusste man ja nie…

„Ausnehmend süßer Hintern!“

Snyder sah erst Rahil an, dann senkte sie den Blick, sah melancholisch auf den Boden ihres leeren Glases und orderte mit einer lässigen Handbewegung einen neuen Drink. Sie musste einfach nur auf ihr Glas deuten und der Kellner nickte und brachte, was sie wünschte. Man kannte sich.

„Also. Wir waren beim Thema Poppen.“

„Ich hab es bisher nur mit zweien aus vorhergehenden Reihen gemacht.“

„Und war es gut?“

„Ein bisschen wie Tanzen mit Kribbeln dabei.“

„Kribbeln? Das ist aber entschieden zu wenig.“

Linde Empörung schwang in Snyders Stimme mit.

„Vielleicht solltest du mal einen von ihnen oder einen Menschen ausprobieren.“

„Wie sind die Menschen so?“

„Langsamer und sanfter. Zumindest manche von ihnen.“

„Kannst du mir einen empfehlen?“

Snyder kippte ihr gerade erst gebrachtes Glas in einem Zug herunter, grinste und ließ den routinierten Kennerblick schweifen. „Erst einmal noch nen Drink.“

Diesmal winkte sie den Kellner heran und gab die Bestellung mündlich auf. Sie orderte Kirschcocktail für sich - für heute Abend hatten die Erdbeeralgen ausgedient - und Yellow Sparkle für Rahil, schließlich mussten sie sich und ihren Farben treu bleiben. Dann ließ sie ihren Blick wieder durch den Club streifen auf der Suche nach Beute. Weiter hinten in einer dunklen Ecke in einem der Séparées erblickte sie einige aus dem Trupp der Hochbegabten.

Leroy war bei ihnen, seinen Rollstuhl eng an den Tisch heran geschoben, sah er den Tanzenden zu. Neben ihm kauerte Eugene, neunzehn, formaler Logiker und Linguist. Er hatte ein hübsches Jungengesicht mit weichen Zügen und runden Wangen. Snyder zögerte, dann fiel ihre Wahl endgültig auf ihn. Sie stand auf und schlenderte zu ihnen herüber…

Eugene, glücklicher Eugene. Durch Snyders sorgsame Wahl wurde ihm die Ehre zuteil im späteren Verlauf der Nacht zu Rahils erster menschlich-sexueller Erfahrung zu werden und sie zu seiner ersten Synthetischen-Kriegerin-Erfahrung.

Rahil strich ihm unwillkürlich durch das strohige, aschblonde Haar, das dem ihren gar nicht so unähnlich war. Guter Sport war das gewesen, schweißtreibend, auspowernd, wie Tanzen zu drängenden wirbelnden Rhythmen, wie ein tiefes Gurgeln, das aus der Kehle drang, grollend und bebend, ein Taifun im Becken, gewalttätig und rau und mit diesem einen Moment des Einhaltens im Auge des Sturms, in dem sich nichts bewegte, alles nur schwebte. Ihre Finger waren nun sanft, ein Lufthauch, der herabglitt zu den Haarsträhnen des Jungen, lau verebbender Wind am Ende des Orkans. Rahil lächelte, sie wusste nicht warum.

ARAMIS UND SEIN GENERAL

Der Bär in seinem Bärenmantel. Ein loyaler Verbündeter. Vor seinem inneren Auge sah Aramis, wie der Bär die Schultern straffte, die Blicke bündelte. General Vlad hatte ihm die Pläne gesandt. Pläne, die keiner kannte.

Er hatte sie weitergegeben an seine Schwester - zumindest einen Teil davon, den Teil, den sie kennen musste, den sie kennen sollte. Die Lage des Labors, von der niemand wusste, außer General Vlad, der von diesen Kenntnissen keinen offiziellen Gebrauch machte und es auch nicht für nötig hielt, diese Informationen an den Fünfer-Senat weiterzuleiten. Es war noch nicht an der Zeit, der Zeit für den General und…

Aramis spürte einen leichten Schmerz, er betastete die Schwellung am Fußgelenk, dort wo sich bei dem Unfall in seiner Kindheit ein Holzpflock hineingebohrt hatte.

Ja, es war mehr als eine glückliche Fügung, dass er in General Vlad einen Gleichgesinnten gefunden hatte, in diesem alten Freund der Familie, der die wichtigste Schaltstelle außerhalb des Senates und des Konventes besetzt hielt.

Er hatte seine Leibwächter instruiert, sie würden den kleinen aber wichtigen Auftrag zur allseitigen - dies meinte zu Aramis - Befriedigung erfüllen und sie würden seine Schwester unbeschadet wieder zurückbringen. Alles war perfekt arrangiert. Er ordnete im Geist die Fäden, die er gesponnen hatte, die nur noch - Was aber hieß „nur noch“? Das war die Hauptschwierigkeit! - zusammengeführt werden mussten in einer Hand, seiner Hand…

Der Andere. Nun ja, er war nicht so wichtig wie der General, aber…

Der Junggreis. Er mochte ihn nicht. Schlohweißes Haar, dazu lang wie bei einem Mädchen. Streichholzärmchen, mit denen er herumfuchtelte wie mit einem Dirigentenstab, man vermeinte die Knochen klappern zu hören. Und die weißen Anzüge. Er mochte ihn wirklich nicht. Er ekelte ihn nicht direkt an, nur dieser leicht bittere Geschmack, der sich auf der Zunge einstellte, Mandeln der Verachtung. Diese roten Augen, das schläfrige Blinzeln, das affektierte Gehabe, aber er war klug und gerissen. Er war nützlich. Und er hielt ein Auge auf die Young Black Hawks.

Aramis zog das Knie an und stützte sich mit den Sohlen auf die Schreibtischkante, gedankenverloren rieb er sich das linke Fußgelenk.

Den Nacht gebar, der bange Nibelung,
Alberich, brach ihren Bund;
er fluchte der Lieb' … (Richard Wagner)
Pling. Die Nachricht, die er erwartete, kam. Er tippte Ort und Zeit ein und schickte die Informationen weiter. Die Zielperson war auf ihrem Weg.

RACHEENGEL

Ein Uhr nachts. Windstill. Halbmond. Der bleiche Engel der Rache gürtete die stupsnäsige Maschinenpistole um. Sie hatte ihr braunes Haar unter einem schwarz-grünen Bandana gebändigt, das im Nacken zu einem Knoten geschlungen war. Eine Zornesfalte hatte sich von Nord nach Süd in die Stirn gekerbt - gegen ihren Willen. Sie glättete die Stirn, leerte ihren Geist, so wie es sie ihr Karate-Meister gelehrt hatte. Wachsamkeit und Kalkül zogen ein in ihren Geist und ihren Körper.

Die Männer hantierten mit ihrer Ausrüstung. Sie hatte ein Dutzend höher entwickelte Standard-Zodiaks aus Aramis Leibgarde um sich geschart und drei weitere Spezial-Zodiaks, die Aramis ihr geradezu aufgedrängt hatte, mit dem Verweis auf ihre überdurchschnittlichen Fähigkeiten.

Der Schwarze sagte: „Fertig.“

Arana nickte.

Der Plan war schlicht. Der Schwarze kontrollierte das Magazin der Stupsnase, ließ es wieder einrasten. Sie setzten auf den Überraschungsmoment. Arthur und sie, flankiert von zweien der Standard-Zodiaks, sollten den Greiftrupp bilden, drei andere die Speerspitze, die die Stahltür zum Labor aufsprengen würden. Die Restlichen sollten den Gegner mit Speerfeuer eindecken und drei dienten zur Sicherung des Rückzuges. Für die Aktion waren nicht mehr als 90 Sekunden kalkuliert. Arana hatte keinen Plan B, sie setzte wirklich auf den Überraschungsmoment und die Kampfkraft der Zodiaks. Aber: Sie würden die Zielperson nicht töten, sie würden ihn gefangen nehmen und vor ein vampirisches Gericht stellen. Alles legal oder zumindest halb-legal. Das war nun der Plan. Hätte sie einen Lehrer wie Quandt gehabt, wären ihr vielleicht die Verse von Brecht in den Sinn gekommen:

Ja, mach nur einen Plan

Sei nur ein großes Licht
Und mach dann noch 'nen zweiten Plan
Gehn tun sie beide nicht.

Doch sie hatte keinen Quandt zum Lehrer gehabt so wie ihre Zielperson. Die Wut war jetzt kalt, drei Eiswürfel klickerten im Glas, sachte gerührt mit dem silbernen Rührstab.

Pläne müssen aus Eis gemacht sein. Sie dürfen tauen, natürlich. Sie dürfen knacken beim Tauen. Aber Hitze zerstört sie. Arana war wie ihr Plan: Eis.

Ihr Urteil war so eindeutig, wie die Schlussfolgerung daraus zwingend. Für den Mord an ihrem Vaters waren die Sonnenkrieger verantwortlich. Alles sprach dafür.

Wie sie an all ihre Information gekommen war? Nun, Aramis verfügte über gute Verbindungen, leise sirrende Drähte, stumm bleibende Kanäle, die zu wenigen sprachen, aber doch zu ihm und zu General Vlad. Aramis selber konnte an ihrem höchst persönlichen Rachefeldzug nicht teilnehmen. Seine Stellung war zu exponiert, jetzt wo Dymast tot war. Der Konvent beobachtete ihn und Aramis rechnete sich gute Chancen aus aufzusteigen, vielleicht in den Fünfer-Senat berufen zu werden, und später dann irgendwann einmal selbst den Konvent zu leiten. Er war nicht mit von der Partie, aber er wünschte seiner Schwester aus tiefstem Herzen Glück und Erfolg, das hatte er gesagt und dabei die Hand auf ihre Schulter gelegt.

Alles war höchst inoffiziell, wenn sie auch mit ihrer Aktion auf die heimliche Sympathie vieler Mitglieder der Vampir-Gemeinde rechnen konnte. Ihr konnte nichts geschehen, geschützt von Aramis Spezial-Zodiaks, deshalb waren sie mit von der Partie, um Arana zu schützen. Kein Haar würde ihr gekrümmt werden, das versicherte ihr Aramis, und wenn doch, dann nur einige wenige, das konnte man verschmerzen und hernach die Spitzen kürzen. Waschen und legen inklusive, ergänzte seine Schwester ungewöhnlich gut aufgelegt.

ARAMIS

Der Zertrümmerer. Recht amüsant. Ja, er hatte Recht, er war tot. Er hatte nie existiert, nur eine Illusion für Sterbliche und Opium für Knechte. Der Mann mit dem Hammer. Er schwang ihn gegen alles und jeden, unerbittlich. Pas mal pour un cretin, gar nicht mal schlecht für eine degenerierte Bartfratze, einen Schwächling wie all die anderen auch. (Manchmal goutierte er Nietzsche, wenn ihm langweilig war.)

Aramis saß in seinem Büro im siebten Stock. Er dachte nach. Er wusste um ein Geheimnis, um das wenige andere nur wussten. Aramis war von schlanker aber muskulöser Statur, die Arme und Beine schlaksig, seine Gestalt hager, was noch durch seine Größe von 1 Meter 94 unterstrichen wurde, die er jetzt auf Stuhl und Schreibtischkante gefläzt hatte. Den Kopf im Nacken, die Lider halb geschlossen, blickte er zur Decke, einem Tagtraum, der um diese Uhrzeit natürlich ein Nachttraum war, sich hingebend vom Aufstieg eines, der es verdient hatte, des Einzigen, der es verdient hatte.

Er strich sich mit dem Daumennagel über den bleistiftdünnen Moustache, den er sich unlängst hatte wachsen lassen und der im Dialog stand mit den beiden scharfen, geraden, lackschwarzen Strichen, zu denen er seine Augenbrauen ausrasiert hatte. Der Strich des Mundes in Kombination mit den Augen gab so seinem Gesicht eine hart konturierte, geometrische Form, ein Pokerface undurchschaubaren Kalküls, das er als Pubertierender schon vor dem Spiegel zu kultivieren begann. Sein Mund war schmal, die Unterlippe überraschend gewölbt, was seinem Aussehen einen Zug von Wollust verlieh, der, gepaart mit dem leuchtenden Grün um die tiefschwarze Pupille, ihn für beide Geschlechter gleichermaßen anziehend machte. Das Augenweiß war makellos strahlend wie das seiner Zähne, die er pedantisch pflegte, die Nase romanisch geschnitten, klassisch, was nichts anderes bedeutete, als dass ihr Rücken gerade und schmal herab glitt, um mit einem scharfen Schnitt zum Ansatz des Oberkiefers zurückzustoßen. Eine unmerkliche Wölbung auf dem Nasenrücken zeugte vom nicht ganz regelmäßigen Wiederzusammenwachsen des Knochens und gemahnte an einen Streit mit seiner Schwester und den Hackenstoß, mit dem sie diesen für sich entschied. Sein Haar trug er mittellang und schwarz mit einem Hauch vom Grün seiner Augen durchzogen. Den Zopf des Adoleszenten, der sein androgynes Erscheinungsbild noch unterstrichen hatte, war der Schere zum Opfer gefallen und dem Willen an die Spitze der Macht zu gelangen, was nach Seriosität verlangte - im Auftreten und im Aussehen.

Auf sein attraktives, mit einer Spur von Geheimnisvollem gewürztes Äußeres konnte er sich schon von früher Jugendzeit an verlassen, er zog mühelos Mädchen wie auch Jungen in seinen Bann. Aramis jedoch bevorzugte die Gesellschaft von Frauen.

Aramis, der, der den Aufstieg wagen wird. Mit den aufkeimenden Wahrheiten des Erwachsenwerdens hatten Züge von Wehmut und Überdruss sich in die Bögen seiner Lippen eingeprägt. Dort an den Enden, wo sie sich zum Kinn herabsenkten in feinen Schwüngen von Trauer. Die Trauer, wie ein Mantel um die Schultern, verlieh ihm eine Attitüde von Abgeklärtheit, die ihn für viele der jungen Vampire noch anziehender machte.

Den Namen Aramis verdankte er der Vorliebe seiner Mutter Dynia für romantische Aventüren, einem Alliterations-Faible des Vaters - Aramis und Arana - sowie einer damals gerade grassierenden A-Epidemie, betreffend des Anfangsbuchstabens für die Vornamen der neuen Nachkommen. Archill war ein weiteres Opfer der Epidemie, die, so schien es, auf den Namen seines Vaters Arras zurückging - und auf einen anderen Umstand…

DYNIA

Sie liebte es. All die Fahnen, die Stafetten. Der Aufmarsch. Dieses Gigantomanische. Und Berlin, Berlin liebte sie auch, Berlin bei Nacht. Für sie war die Jagd freigegeben. Alles konnte sie tun.

Über ihr die Musik und die stampfenden Paraden. Schade nur, dass sie es sich vom lichtundurchlässigen Bunker aus anschauen musste. Er hatte ihr eine Kameraübertragung hereinlegen lassen. Nur schwarz-weiß. Ihn selber mochte sie nicht, er war ihr zu hektisch, zu nervös, ein zappelndes Männchen. Aber Hermann, den alten Schlachterhund, den mochte sie, wenn er auch immer nach Bier stank. Über ihr toste der Applaus auf. Die Spiele waren eröffnet.

Es war die Ära des ersten Versuchs der Machtübernahme gewesen. Vor mehr als 130 Jahren war Dynia, Aramis Mutter, mit einem „Spezialauftrag“ versehen worden von der Gemeinde der Vampire. Er misslang, aber Dynia blieb als Heldin im Gedächtnis. Würde es immer bleiben.

Die Vampire infiltrierten die neuen, machtvollen Bewegungen in Deutschland, Italien, Spanien, in der Türkei sogar in Japan. Ihre Führer Arras und Dymast waren zu jener Zeit nicht nur der Meinung sondern der festen Überzeugung, es sei möglich mit diesen neuen Herrenmenschen zu paktieren, die alle anderen versklaven wollten. Ihre Gedanken waren so nah an der herrschenden Philosophie der Vampire, dass sie ihre Chance ergriffen - zumindest glaubten sie, dass sie ihre Chance ergriffen. Die Ähnlichkeit dieser Führer mit ihnen selbst sahen sie aufscheinen und waren bereit zu einer Kooperation.

Geheim allerdings blieben, die schlussendlich von Erfolg gekrönten Anstrengungen, der „neuen Menschen“, modernere Waffen zu entwickeln - gegen die Vampire.

In naiv anmutender Loyalität arbeiteten die Vampire mit diesen neuen Menschenführern zusammen, erhöhten die Effizienz ihrer Tötungsmaschinerien, halfen ihnen bei der Ausmerzung der „unteren Menschenkreaturen“.

Der Acker schien wohl bestellt, die Schornsteine rauchten unablässig, ließen die in Rauch aufsteigen, die unwert waren. Eine neue Welt war nahe, die Welt der Herrenmenschen und - der Vampire. Umso überraschender trafen sie, in der Sprache derer gesprochen, die sie ausführten, die Dolchstöße, die als Unfälle getarnten Terminierungen von Vampiren in hohen Koordinationsstellen, die sich rasant häuften.

Der Geist der neuen Bewegungen schien dem der Vampire so ähnlich zu sein, so unabweisbar die Verwandtschaft des Denkens und Fühlens - erst fünfzig Jahre später wieder entsponn sich ein ähnliches Denken, raffinierter nur und ganz den Gesetzen des Kapitalmarktes folgend.

Die loyalen Vampire liefen geradewegs in eine Falle. Die neuen Menschenführer dachten nicht im Traum daran die Macht zu teilen, sie betrachteten ihre geheimen Verbündeten lediglich als nützliche Idioten auf ihrem eigenen Weg zur Unsterblichkeit.

Dynia. Die Mutter einer Dynastie. Dymast, der Vater einer Dynastie. Das Erbe, das er antreten würde, ihnen zu Ehren. Die Mutter, auf den Fotos, die er kannte. Sie war wie Dymast ein reinrassiger Vampir.

Rundes, teigiges Gesicht wie von einer Steppenbraut, kleine Nase, herzförmiger Mund. Bernsteinaugen, scharfe Splitter von Messing darin wie Dolche, kohleschwarze Pupillen, die der Sohn erbte.

Fotos, zwei altmodische Alben. Einige Videoclips nur von ihr. Wenige, sehr wenige. Warum wohl?

Aramis erinnerte sich an sie aus den Erinnerungen seines Vaters, erschuf sich ihr Bild gefiltert durch die Sinne des Vaters. Ihr früher Tod. Der Schatten auf Aramis wohlbehüteter Kindheit. Post mortem hoch dekorierte Heldin. Dynia. Sie fiel als Kämpferin in einem Schlammloch im südlichen Zipfel der Mandschurei, einen Pflock im Herzen. So hatte man es ihm erzählt.

Der Vater trauerte. Drei Winter lang. Zu kurz für Aramis. Zu kurz für die Ewigkeit.

Alana. Sie war das genaue Gegenteil von Dynia, keine Kämpferin. Zerbrechlich, pechschwarzes Haar, braune Augen mit einem sanften Schimmer von Karamell darin, der Dymast an seine Kindheit erinnerte.

Die zweite große Liebe des Vaters. Sie fiel Dymast zu wie ein Geschenk, wie ein Leben spendender, nie mehr erwarteter Regen. Dymast konnte sich ihrer nicht erwehren - und seiner selbst nicht. Wollte es nicht. Geheimnisvolle Alana, von der keiner wusste, woher sie stammte. Sie gebar Dymast eine Tochter und Aramis eine Stiefschwester: Arana.

Doch die Mutter verschwand, nicht lange nach Aranas Geburt, auf ungeklärte Weise, spurlos…

Dymast trauerte erneut.

Er suchte ihre Spur nicht.

ZWISCHENFALL IN DER „ZONE“

Ein Vibrieren an ihrem Handgelenk. Zweimal kurz, zweimal lang. Arana sah draußen in der ‚Zone’ am vereinbarten Ort auf das Display ihres Multimeters. Rot unterlegt blinkten die Koordinaten und das Zeitfenster sprang auf. Sie gab ein Zeichen und die Männer erhoben sich lautlos und geschmeidig. Sie trugen schmutzig-grüne Kampfanzüge, durchwirkt mit braunen Flecken, die es ihnen gestatten würden, sich im Unterholz annähernd unsichtbar zu bewegen. Der nachlässig schweifende Blick des Feindes würde über sie hinweg gleiten. Sie bewegten sich lautlos, instinktiv. Die grobe Vorschätzung war nicht schlecht gewesen. Sie würden 12 Minuten benötigen um zum Zielort zu gelangen, zu dem jetzt auch die eine spezielle Zielperson sich hinbewegte, auf einem Zickzack-Kurs, um etwaige Verfolger abzuschütteln. Der Mann, der schuldig war am Tode ihres Vaters, strebte seiner Falle zu. Sie hatten es auf Quentin abgesehen und zwar nur auf ihn, den Führer des militärischen Arms der Sonnenkrieger. Er war verantwortlich für die Anschläge und er würde seiner gerechten Bestimmung zugeführt werden.

Aramis hatte überall seine Augen und Ohren, das begriff Arana nun und es verwunderte sie nicht. Es war gut Maulwürfe zu haben, Informanten im Untergrund, die einäugig genug waren für die Interessen ihrer Auftraggeber und blind genug für ihre eigenen, was sie nur jetzt noch nicht wussten. Aramis hatte seinen Lenin studiert, nie wieder würden Vampire zu „nützlichen Idioten“ werden, im Gegenteil: Sie zogen sich jetzt ihre „eigenen nützlichen Idioten“ heran. Zumindest tat Aramis dies.

Alte Männer, träge und fett. Sie waren schwach, elendig schwach! Der Plan war nicht schlichte, wohlfeile Rache. Ihm sollte der Prozess gemacht werden, dem unvermeidlich die öffentliche Hinrichtung folgen würde. Sein Gesicht hatte sich in ihr Gedächtnis gebrannt. Quentin.

Der Senat hatte Arana den Auftrag nicht erteilt. Die alten Herren waren zu sehr mit sich selbst beschäftigt, behäbig geworden und fett und selbstzufrieden. Zögerlich. Schwach, elendig schwach! Arana war es nicht.

Nur Aramis und sie hatten genügend Tatkraft und Willen, um mit diesem Akt, die endgültige Expansion einzuleiten, die Übernahme der Macht über alle Gebiete. Aramis hielt sich im Hintergrund. Arana war sich der politischen Tragweite nicht bewusst. Es war für sie nicht wichtig, wichtig war: Sie wollte Rache, schlichte, reinigende, gewalttätig schöne Rache.

Obwohl sie auch taktieren konnte, was ihr Vater ihr beibrachte und der Bruder verfeinern half, waren ihr die politischen Manöver der beiden großen Antipoden zuwider. Zuwider war ihr das Buhlen um die Gunst und die Stimmen der neutralen Mitte, deren Wertvorstellungen eine schwer durchschaubare Mixtur darstellten aus vampirischer Tradition, Bedachtsamkeit, Trägheit und dem Willen das Erreichte zu erhalten. Auch post-humanoide, neo-vampiristische und kultur-übergreifende Ansätze hatten bei den Neutralen ihren Platz, wurden aber nur von Wenigen vertreten und von dem, was diese Wenigen formulierten, fand nur das Geringste Einzug ins Bewusstsein, geschweige denn ins Handeln der großen Masse von Mittigen wie sich die Neutralen auch nannten. Sie verfuhren nach dem aristotelischen Prinzip des „rechten Maßes“. Nicht in den äußersten Polen der Empfindungen und Handlungen fand sich das Richtige, sondern im Abwägen, im Finden der rechten Mitte, des Ausgleichs der Affekte, des Auspendelns, des Gleichgewichts. So empfanden sich die Neutralen als Wahrer der richtigen Mitte und des rechten Maßes.

Mittelmaß, wie Arana spottete. Mittelmäßigkeit, die nie über sich selbst hinauswachsen würde, es nicht einmal versuchte, was umso schändlicher war. Schwäche, elendige Schwäche, als