Herr Thönder

Was wird morgen sein?

Kurze Geschichten mitten aus dem Leben

Impressum

Texte:             © 2021 Copyright by Herr Thönder

Umschlag:      © 2021 Copyright by Herr Thönder

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für den Inhalt:      Herr Thönder

Druck:      epubli – ein Service der Neopubli GmbH, Berlin

Inhalt

Vorwort

Grrk

Ferienende

Keine Tränen

Martha und Else

Der Brief

Abschied

Die Chefin

Was wird morgen sein?

Wie sag‘ ich’s…?

Wie sag ich’s…? – 2

Wie sag ich’s…? – 3

Glaube

Geburtstag

Nachwort

Vorwort

In meinem Sessel habe ich einen super Ausblick. Ein bisschen See, einige Bäume und Rasen. Hier tollen Eichhörnchen und Vögel durch die Gegend. Das ist immer entspannend und lustig.

Doch auch Straße, Parkplätze, Garagenhöfe und ein Hochhaus gehören zu meinem Ausblick. Was daran super sein soll?

Die Menschen.

Da, zum Beispiel, kommt Johnny. Wahrscheinlich möchte er mit dem Auto wegfahren. Doch Moment… ja, er muss nochmal ins Haus zurück und dreht um… oder doch nicht? Nein, er dreht erneut um und geht weiter zum Auto… aber jetzt? Ja, jetzt rennt er ins Haus zurück. Kurz darauf kommt er eiliger als zuvor zurück und hetzt zum Auto… nicht, ohne seine Taschen abzuklopfen und sich mehrfach umzudrehen… er fährt los… und bleibt noch einmal stehen, um zu Haus zu blicken… er überlegt… und fährt los.

Ich kenne Johnnys richtigen Namen nicht. Ich habe ihn Johnny getauft, Johnny Kontrolletti. Ich finde es interessant, ihn und die anderen aus dem Hochhaus zu beobachten, mir Geschichten auszudenken, ohne die Menschen wirklich zu kennen. Ich gebe ihnen Namen, um die Geschichten für mich schön zu machen. Diese Namen sind nicht politische korrekt, erfüllen aber den Zweck der Wiedererkennung. So kann ich mir die Geschichten besser merken.

Wohin Ernie und Bert wohl immer mit ihren Camouflage-Anzügen gehen?

Haben Barbie und Ken wirklich geerbt und können sich deshalb die Penthouse-Wohnung und drei Autos leisten?

Was Bob der Baumeister wohl wirklich arbeitet?

Ob der Auto-Freak wohl geschieden oder verwitwet ist?

Welche Grunderkrankung hat unser Läufer?

Was studiert Bubba wohl?

Welche Angst treibt diese beiden dazu, ständig ihr Auto zu reinigen? Und warum fallen mir zu ihnen keine Namen ein?

Solche Fragen stelle ich mir sehr oft. Nicht nur über die Menschen im Hochhaus, sondern über fast alle Menschen, mit denen ich zu tun habe. Und über Tiere. Über nahezu alle Lebewesen.

Mein Kopf ist voll davon.

Ich will diese Gedanken festhalten und loswerden. Ich werde Geschichten schreiben. Ich werde Namen nehmen, ihnen eine Geschichte geben und diese aufschreiben. Die Geschichten werden an Menschen, Ereignisse oder einfach Gedanken angelehnt sein, die ich kenne. Viel wird dazu erfunden. Manche Menschen werden sich in diesen Geschichten wiedererkennen.

Ich hoffe, es sind nicht nur die, die in meinem Kopf sind, während ich schreibe…

Das ist der Plan. Und ich werde ihn durchziehen. Ich werde anfangen, zu schreiben.

Morgen…

Grrk

Warten. Das ist der schwerste Teil. Immer wieder warten.

Ich bin mir sicher, dass mein Opfer bald auftauchen wird. Dann heißt es, schnell und gnadenlos zuschlagen. Viele Gelegenheiten gibt es nicht mehr.

Das Kunststück ist, die Zeit zu überbrücken. Stillhalten und warten.

Ich halte gut still. Mittlerweile bin ich ein Meister darin. Ein Meister im Überleben. Ein Meister im Töten.

Um Stillzuhalten, habe ich mir angewöhnt, die Gedanken schweifen zu lassen. Ich erinnere mich an mein Leben. Ein besonderer Moment, ein Moment, an den ich mich oft zurückerinnere, ist, wie ich zum ersten Mal getötet habe. Ich erinnere mich, wie ich mein Opfer packte, es zu mir zog und zubiss, bis es tot vor mir lag.

Das habe ich von Mutter gelernt.

Die Gedanken an meine Mutter sind die schwersten. Sie, die ich so sehr geliebt habe. Sie hat mir alles beigebracht, mich ernährt und beschützt. Mich und meine Schwester.

Wir waren zwei Kinder, damals, als noch alles in Ordnung war.

Mutter ging voraus, als wir zum ersten Mal das Licht der Welt erblickten. Nach einer langen Zeit in der Dunkelheit einer kalten Höhle waren wir Kinder von der Helligkeit nahezu erschlagen. Ich konnte zunächst nichts tun als stehen und staunen. Dieser Moment war überwältigend, magisch, unbeschreiblich. Ich sog alles in mich auf. Die Helligkeit. Die Umgebung war strahlend schön. Die Ruhe war nicht mehr so dumpf wie zuvor. Alles war schöner als ich es mir nach den Erzählungen von Mutter vorgestellt hatte. Zum Erstarren schön. Deshalb erstarrte ich.

Bis meine Schwester mich umschubste und zum Spielen aufforderte: „Los, Grrk, wer stärker ist“. Schon bald tollten wir zwei immer mutiger umher. Alles, was wir sahen, gehörte jetzt uns. Wir blieben in Mutters Nähe, so wie sie es uns befahl. Wenn wir still sein sollten, blieben wir still. Der Respekt vor unserer Mutter war groß.

Sie war groß.

Manchmal entfernte sie sich ein wenig, erlaubte uns Kindern aber, ruhig weiterzuspielen. Nur nicht zu weit weggehen. Rufen, wenn jemand kam.

Jemand.

Was sollte das denn heißen? Ich verstand nicht, was sie damit meinte. Was sollte jemand sein? Es gab nichts außer uns dreien. Das Licht konnte Mutter nicht meinen, das war meistens da. Ich war total verwirrt, traute mich aber nicht, nachzufragen. So schwieg ich und wartete.

Auch damals konnte ich das schon. Ich bin der geborene Jäger.

Eines Tages rief meine Schwester ganz aufgeregt: „Ich glaube, das ist jemand!“

Sie blickte in eine Richtung. Ich tat es ihr nach und konnte in weiter Ferne jemand erkennen. Zwischen all dem Weiß bewegte sich etwas, oder besser jemand. Da war jemand. Jemand, der war wie wir. Jemand, der aussah, wie wir, und sich bewegte, wie wir. Jemand wurde immer größer. Ich wurde unruhig. Meine Schwester auch.

Deshalb riefen wir: „Mama, da ist jemand!“

Mutter war schnell da und befahl uns, still zu sein, uns möglichst nicht zu bewegen. Langsam ging sie ein paar Schritte auf jemand zu, machte sich groß und schnüffelte. Nach kurzer Zeit entspannte sie sich, drehte sich um und sagte: „Kommt, lasst uns Hörrr begrüßen.“

Wir waren verwirrt. Was sollten wir tun? Und was war Hörrr?

Also taten wir, was wir immer taten: Wir folgten unserer Mutter. Immer wieder lugten wir an ihr vorbei und erhaschten einen Blick auf jemand, oder besser: Hörrr. Hörrr sah aus wie Mutter. Hörrr bewegte sich wie Mutter. Wir entspannten uns, denn so jemand konnte nicht böse sein.

Und als wir ganz nah waren, sahen wir, dass auch Hörrr ein Kind dabeihatte. Während sich meine Schwester sofort ins Spiel mit dem Kind warf, hatte ich ein komisches Gefühl dabei. Ich mochte das Kind nicht.

Später erklärte mir Mutter, dass das ganz normal und völlig ok war. Ich beruhigte mich, denn ich hatte ein schlechtes Gewissen. Immerhin schienen Mutter und Schwester die beiden zu mögen.

„Das war ein Junge – kein Wunder, dass Du ihn nicht mochtest“, erklärte Mutter. „Es kann sein, dass ihr später so richtig Stress miteinander bekommt…“

Auch wenn ich nicht verstand, was sie mir erklärte, spürte ich doch instinktiv, dass sie recht hatte.

Als ich den Jungen eine Weile später wiedersah, endete es tatsächlich in einer wüsten Schlägerei. Durch die Spaßkämpfe mit meiner Schwester hatte ich damals noch Trainingsvorteile, sodass ich ihn besiegen und verjagen konnte.

Im Laufe meines Lebens kam es immer wieder zu Konfrontationen. Jede hatte einen anderen Ausgang, doch letztlich habe ich überlebt.

Mutter nicht.

Sie hatte uns das Töten beigebracht. Wir waren mittlerweile recht gut darin, uns selbst zu versorgen. Trotzdem suchten meine Schwester und ich weiterhin die mütterliche Nähe. Nur zum Spielen entfernten wir uns manchmal, weil Mutter auch zwischenzeitlich ihre Ruhe wollte. Unsere Spiele endeten immer häufiger tödlich. Nur nicht für uns.

Eines Tages waren wir zu zweit etwas entfernt ins Spiel vertieft, als wir viele komische Geräusche hörten. Alles zusammen klang wie eines der Gewitter, die wir schon kennengelernt hatten. Der Himmel war aber klar und wolkenlos, trotzdem hielt das Geräusch eine Weile an. Nach dem lauten und plötzlichen Beginn ebbte es dann immer mehr ab. Meine Schwester und ich beruhigten uns, waren jedoch neugierig geworden.

„Lass uns Mama fragen, was das war“, schlug ich vor und so rannten wir in die Richtung, wo wir unsere Mutter verlassen hatten.

Sie war nicht da.

Zumindest nicht ganz.

Alles, was wir sahen, als wir den letzten Hügel erklommen hatten, war ein Teil ihres Körpers. Sie hatte weder Hände noch Füße noch einen Kopf. Wir erkannten sie nur an einer Narbe am Rücken, die sie schon lange hatte.

Um sie herum war alles rot. Ihre Reste bewegten sich nicht mehr.

Meiner Schwester und mir war klar, dass wir nun auf uns allein gestellt waren.

Für eine Weile, denn irgendwann spürten wir es: Meine Schwester und ich mussten getrennte Wege gehen. Wir sprachen nie darüber. Wir stritten aber immer öfter. Und eines Tages ging sie nach links und ich nach rechts. Seitdem haben wir uns höchstens von weitem gesehen.

Selbst das war nicht sonderlich friedlich, aber wir ließen uns gegenseitig am Leben.

Getötet habe ich nur, um zu leben. Schnell, leise, effektiv, schmerzlos.

Nicht so, wie die komischen Figuren, die immer häufiger in unserer Gegend auftauchen. Komisches Fell, riesige Augen, langsam und unbeweglich. Mit seltsamen Hilfsmitteln, auf denen sie sich sitzend durch die Gegend bewegten. Dann waren sie schnell. Schnell und laut.

So beschrieb ich sie am Anfang.

In einer Phase des Friedens hörte ich die Geschichten anderer. Sie sagten, dass diese Wesen Menschen hießen. Dass sie nicht von hier waren. Dass sie hier nicht hingehörten.

Und dass sie gefährlich waren.

Aus allen Geschichten konnte ich heraushören: Es waren Menschen, die Mutter getötet hatten.

Menschen töten. Schnell. Laut. Brutal.

Sinnlos.

Ich hatte Angst vor ihnen. Ich wich ihnen aus, sobald ich sie roch oder hörte. Ich zog mich weiter in die ruhigen Gegenden zurück, wenn ich ahnte, dass sie kamen.

Eines Tages wurde ich überrascht. Ich war nach einer Mahlzeit müde und unaufmerksam geworden. Plötzlich spürte ich einen Stich im Nacken. Ich schrie auf, blickte mich rasend vor Schmerz um – und sah im letzten Moment Menschen. Schon wurde mir schwarz vor Augen.

Als ich erwachte und meine Sinne langsam wieder zu mir kamen, bekam ich wieder Panik. Menschen, ich muss schnell weg. Überall stank es nach ihnen, sie mussten noch ganz in der Nähe sein.

Und tatsächlich konnte ich sie noch sehen. Aber sie waren weiter weg, als ich dachte. Wo kam nur dieser Gestank her?

Egal, erstmal weg von ihnen. Auf ihren komischen Gefährten können sie nicht ins Wasser. Sie bewegten sich weg von mir, meine Panik wurde trotzdem nicht geringer. Es konnte eine Falle sein, sie konnten mir weiterhin auflauern. Ich war noch immer in Lebensgefahr. Ich wollte nur weg.

Ich rannte zum Wasser, um mich zu verstecken und zu reinigen. Auf dem Weg fiel mir dann aber auf, warum der Gestank einfach nicht weniger werden wollte: etwas hing um meinen Hals. Ich machte eine Vollbremsung und versuchte, es abzustreifen. Vergeblich.

Das Band um den Hals war stabil und fest. Nicht so, dass ich keine Luft mehr bekam, trotzdem engte es mich ein. Ich war Freiheit gewöhnt.

Die Freiheit war jetzt vorbei.

Die Menschen hatten sie mir genommen.

So sehr ich mich auch wusch, ich bekam den Gestank nicht aus der Nase. Ich würde diesen Gestank niemals vergessen.

Seit diesem Tag roch ich noch früher, wenn sie kamen.

Und sie kamen immer häufiger.

Sie kamen mir nie zu nah. Aber sie waren da.

Ich hasste sie. Ich wollte mich für den Tod meiner Mutter rächen. Sie leiden lassen. Ihnen Hände und Füße abtrennen, so wie sie es bei Mutter getan hatten. Ihre Köpfe als Spielzeug für die Kinder verwenden. Einfach auch sinnlos töten.

Leider hatte ich gleichzeitig Angst vor ihnen. Sie waren mächtiger als ich. Vor allem waren sie nie allein unterwegs. Sie waren immer im Rudel. Auch hatte ich gesehen, wie sie aus der Ferne töteten.

Also hielt ich mich fern. Zumindest tagsüber.

Nachts war ich im Vorteil. Ich hörte besser, ich roch besser. Nachts konnten sie mich nicht überraschen.

Aber ich konnte sie überraschen.

Ich schlich an ihren Sachen vorbei. Manchmal stieß ich etwas um und rannte schnell weg, damit sie mich nicht jagen konnten. Sie hätten mich erwischt. Erwischt und getötet. Deshalb durfte ich nur ihren Sachen, nicht aber ihnen zu nahekommen.

Aber stören konnte ich. Ich wollte sie verjagen, indem ich ihnen Angst machte.

Leider machte ich ihnen nicht so viel Angst, wie sie mir machten.

Die Zeit änderte sich. Die Menschen kamen häufiger. Dafür wurde es immer schwerer, mich zu versorgen. Meine Jagdgründe wurden kleiner. Ich musste improvisieren. Musste mehr schwimmen als früher.

Musste hungern.

Aber ich war schon immer ein Kämpfer.

Ich tötete weiter.

Ich überlebte weiter.

Der Kampf ums Überleben prägte zunehmend mein Leben. Vorbei die Zeiten, in denen ich mich treiben lassen konnte. Vorbei die Zeit, in der ich einmal Pause machen konnte. Vorbei die Zeit, in der ich friedlich mit anderen über längere Zeit zusammen war.

Ich muss überleben. Töten, um zu überleben. Warten, um zu töten.

Auch heute.

Ich sitze schon sehr lange und warte. Wann wird der Schwimmer auftauchen? Irgendwann tauchen sie immer auf. Dann muss ich bereit sein.

Sonst sterbe ich.

Vor Hunger oder Erschöpfung. Oder weil ich geschwächt vom Kämpfen bin. Schlägereien sind an der Tagesordnung. Wir sind alle gereizt. Geschwächt, ängstlich, gereizt. Die wenigen Kontakte, die ich habe, sind selten friedlich.

Wenn ich überhaupt mal jemanden treffe. Es scheint, als hätten die Menschen uns hier ersetzt. Je mehr von ihnen kommen, desto weniger sind wir. Nicht immer enden Begegnungen mit den Menschen tödlich. Immer mehr von uns tragen ähnliche Halsbänder wie ich.

Der Gestank ist langsam nicht mehr erträglich. Überall stinkt es nach Menschen.

Auch wenn sie uns nicht direkt töten: Sie machen den Boden kaputt, auf dem wir laufen. Mit immer größeren Geräten, auf denen sie kommen. Sie nutzen den Boden ab. Sie durchlöchern ihn, ohne dort zu jagen.

Schnell. Laut. Sinnlos.

Der Rest des Bodens geht einfach so weg. Ich muss schwimmen, wenn ich nicht springen kann. Beides ist unendlich anstrengend, wenn man nicht genug gegessen hat.

Ich bin schnell erschöpft, wenn ich lange unterwegs bin. Mir wird sehr warm, ich kriege oft kaum noch Luft.

Und dann brauche ich die Kraft, um zu jagen. Zu jagen und zu überleben.

Wie lange wird das noch möglich sein?

Wie lange habe ich noch meinen Raum?

Heute habe ich einen guten Platz gefunden. Ich bin sicher, dass ich heute überlebe.

Aber was ist morgen?

Ferienende

Jana warf sich noch etwas Wasser ins Gesicht und spülte sich erneut den Mund aus. Der Blick in den Spiegel verriet ihr: „Boh, siehst Du scheiße aus…“

Ein gequältes Lächeln erschien in dem Gesicht, das sie aus dem Spiegel anblickte. Sie sah wirklich schlimm aus: Ihre Haare standen in alle Himmelsrichtungen ab, ihre geröteten Augen waren von dunklen Ringen umgeben und der Bronzeton ihrer Haut war einem grünen Blass gewichen.

Dabei war sie so stolz gewesen, dass sie in diesem Sommer endlich einmal ein wenig Farbe bekommen hatte. In Lissabon war das auch kaum möglich gewesen, darum herum zu kommen.

Lissabon. Wie gerne erinnerte sich Jana im Nachhinein an diese Reise. Nun ja, nicht unbedingt an die Reise selbst. Immerhin war es eine Reise mit ihrer Familie gewesen. Das hieß Zeit mit Menschen zu verbringen, die uncool, nervig und in der Öffentlichkeit meistens peinlich waren. Nach ihren Recherchen war diese Meinung völlig normal für eine 16-jährige. Nicht normal war der Zwang, den ihre Eltern aufbauten, damit sie die Reise antrat.

Doch immerhin hatte die Reise alles verändert. Obwohl zunächst alles ganz anders aussah.

Sie hatte eine mittelschwere Krise bekommen, als sie von ihren Eltern zu diesem „Familienurlaub“ gezwungen wurde. Sie hatte alles versucht, nicht mitzumüssen – zwecklos. Selbst Kotzen am Abflugtag führte nicht zum gewünschten Erfolg.

Sie beschloss, ihr Ding zu machen, das Beste für sich herauszuholen und ihr Schicksal zu ertragen. Lesen, schreiben, am Strand liegen. Was hätte sie auch sonst tun sollen?

Das lief auch ganz gut, bis Jana die Nachricht von Maria auf ihrem Handy hatte: „Und tschüss…“

Jana geriet in Panik. Was war da los? Wollte sich Maria etwa umbringen? Als Maria weder auf Rückrufe noch auf Janas Textnachrichten reagierte, brach Jana zusammen.

Nicht Maria. Nicht nur, weil sie sich gestritten hatten. NICHT MARIA!!!

Maria war für Jana der wichtigste Mensch in ihrem Leben, das spürte sie in Lissabon endgültig. Maria war ihre Freundin, schon lange. Doch seit einer Weile war es eine sogenannte „Freundschaft +“. Händchenhalten und Küssen inklusive.

Jana fühlte mit Maria Dinge, die sie bei Jungs nicht fühlte. Was sollte man auch von Menschen erwarten, deren erste sexuelle Erfahrungen mit dem Wort „Fummeln“ umschrieben wurden? Nicht, dass Jana mit Maria schon „so weit“ gegangen wäre. Es war ein langsamer, zarter und gefühlvoller Beginn einer Beziehung.

Jana fühlte, dass Maria ihre erste echte Liebe war.

Doch vor den Sommerferien hatten Maria und Jana Probleme bekommen. Das hing vor allem damit zusammen, dass Jana unsicher wurde. Nicht, was ihre Gefühle für Maria anging. Sie war aber noch nicht bereit, sich zu outen. Das verletzte Maria. Sie stritten immer häufiger. Jana war so fertig mit sich und der Welt, dass sie sogar die Schulpsychologin in Anspruch nahm. Hier konnte sie auch die Probleme mit den Mitschülern ansprechen. Diese sahen sie schon immer als Sonderling, als komisch und als Freak. „Mit Mobbing ist nicht zu spaßen“, sagte die Psychologin immer.

Die Gespräche halfen Jana ein wenig, doch sie konnte den Gedanken, mit ihren Eltern wegzufahren, Maria im Unfrieden zurückzulassen, kaum ertragen.

Und dann die Nachricht.

Jana war so außer sich, dass sie zur Ponte 25 de Abril ging. Sie setzte sich auf die Brüstung und schaute sich den Sonnenuntergang an.

Ob sie springen wollte, wusste sie selbst nicht.

Jedenfalls kam plötzlich ein deutscher Junge. Einer, den sie zuvor schon am Strand kurz gesehen hatte. Er stellte sich als Lewis vor. Ihre Eltern hatten sich kennengelernt und als alle in Aufruhr waren hatte Lewis als einziger eine echte Idee, wo Jana sein könnte. Kurzerhand ging er auf eigene Faust los und traf Jana tatsächlich auf der Brücke an. Es war der einzige Ort, an dem er suchen wollte.

„Hier sieht man den Sonnenuntergang am besten“, sagte er lapidar.

Zu dem Zeitpunkt wusste Jana schon, dass Maria nur sagen wollte, dass sie jetzt auch im Urlaub sei. Sie wollte sich kurz bei Jana verabschieden – aber nur für die Zeit, in der sie mit ihren Eltern weg wäre. Jana war bereits erleichtert, als Lewis sie traf.

Er war auch ein Außenseiter in seiner Familie, sie verstanden sich schnell. Seitdem schrieben die beiden sich relativ regelmäßig. Einfach mal erzählen.

Lewis war der erste, dem Jana ihre Gefühle für Maria offenbarte. Die lockere Art, wie er damit umging, freute Jana.

Ob ihre Eltern auch so locker damit umgehen könnten?

Überraschenderweise konnten sie das. Zumindest nach einem ersten Zögern.

„Klar,“ dachte Jana wieder, „sie mussten ja erstmal ihre Vorstellung von Schwiegersohn und Enkeln begraben.“ Ein kurzer Trauerprozess.

Denn Jana und Maria hatten auch kurzen Prozess gemacht.

Nach ihren Urlaubsreisen hatten sich Jana und Maria sehr bald wiedergesehen. Maria hatte bei Jana vor der Tür gestanden und sie waren sich um den Hals gefallen. Kurzentschlossen hatte Jana Maria in die Augen geschaut, kurz: „Bereit?“ gefragt, den erfreut-verdatterten Blick von Maria als „ja“ gewertet, sie an der Hand genommen und war mit ihr ins Wohnzimmer zu ihren Eltern gegangen.

„Mama, Papa, Maria ist meine Freundin, wir lieben uns!“

Janas Eltern waren still, suchten nach der Ernsthaftigkeit in Janas Blick. Als Jana es schon fast nicht mehr aushielt, sagten ihre Eltern fast gleichzeitig: „Ok. Isst Du heute Abend mit uns, Maria?“

Die beiden Mädchen waren komplett überrumpelt. Maria stotterte nur: „J-ja, gerne“, und verschwanden in Janas Zimmer – wo sie erst einmal ein heftiger Lachkrampf schüttelte. Die Erleichterung war unermesslich, ihre jeweilige Angst war wie weggeblasen.

Immer, wenn Jana sich an diesen Moment erinnerte, musste sie unweigerlich lächeln. Kurz darauf wurde ihr immer heiß, denn sie musste auch daran denken, was dann geschah.

Als sie nicht mehr lachten, nahm Maria Janas Gesicht zärtlich zwischen ihre Hände, hauchte ein: „Danke!“ und küsste sie sanft. Ihre Küsse wurden immer leidenschaftlicher und sie begannen, sich gegenseitig zu erkunden.

Total natürlich fühlte es sich an, die Haut der jeweils anderen zu streicheln und zu küssen, noch natürlicher, die Nacktheit der anderen zu bewundern. Langsam, still und beinahe ohne Worte leiteten sie sich gegenseitig an. Sie lernten, was der anderen, aber auch was jeder selbst gefiel. Sie wuchsen gemeinsam und ihre Beziehung wurde stetig fester.

So sahen sie sich den Rest der Ferien so häufig wie möglich. Trotzdem ließen sie sich auch Zeit für ihre alten, zum Teil nicht geteilten Hobbys. Während Maria ein Pferd besaß und regelmäßig ritt, ging Jana zweimal in der Woche zum Hip-Hop-Tanzen. An diesen Tagen hatten sie manchmal nur kurz Zeit für ein Telefonat. Aber auch das fühlte sich gut an.

Janas Eltern verloren kaum ein Wort darüber, dass ihre Tochter ihnen aller Voraussicht nach niemals Enkelkinder schenken würde. Sie sagten aber auch nicht, dass sie das schrecklich finden und Jana enterben oder sie aus dem Haus jagen würden. Im Gegenteil war ihr Umgang beinahe locker. Sie wirkten erleichtert, endlich zu wissen, was an ihrer Tochter anders war.

Auch sie hatten die Entfremdung zwischen ihnen und Jana gespürt, wussten aber nicht, woran es lag. Dass es nur war, weil Jana sich zu Frauen hingezogen fühlte, machte es ihnen leichter.

So erzählte es Janas Vater ihr zumindest, als er sie am letzten Dienstag vom Tanzen abgeholt hatte. Die beiden hatten länger an einem defekten Bahnübergang im Auto gestanden und völlig unvermittelt hatte ein intensives Gespräch begonnen. Janas Vater hatte ihr seine Sicht vom Lissabon-Urlaub erzählt („Ich wäre fast ohnmächtig geworden vor Angst“) und dann hatten sie über Maria und Janas Beziehung zu ihr gesprochen.

Das Gespräch war so entspannt, dass Jana fast auch ihre Ängste erzählt hätte. Da kam aber die Öffnung des Bahnübergangs dazwischen und Jana verschluckte es.

Wie immer. Sie schluckte alle Demütigung, alles Mobbing, alle Ängste – bis sie kotzen musste.

So auch vorhin. Ihre Angst vor dem Schulbeginn war übermächtig.

Schon vor den Ferien war sie geärgert worden. Alles hatte mit ihren herausragenden Leistungen angefangen. Obwohl ihr diese mehr oder weniger zufielen, wurde sie als Streberin und Schleimerin beschimpft. Das ging jedem so, der in der Schule gut war.

Im Laufe der Zeit wurde es aber persönlicher. Ihr Eigentum verschwand oder wurde beschmutzt. Sie wurde angerempelt. Manchmal, wenn jemand ganz mutig war, bekam sie Briefchen mit Schimpfworten und Beleidigungen („Freak“, „Du bist häslich“, „Du stingst“) – Jana konnte nach einer Weile nicht einmal mehr über die Rechtschreibfehler lachen.

Am schlimmsten waren aber die Blicke. Ihre Mitschüler und Mitschülerinnen guckten sie entweder gar nicht an, oder es lag eine so tiefe Abscheu in ihrem Blick, dass Jana oft nur noch weggucken konnte. Die Blicke verfolgten sie bis in ihre Träume, aus denen sie oftmals hochgeschreckt war.

Durch den Schlafmangel wurde sie unkonzentriert, was ihr diverse Lacher eingebracht hat. Leider keine freundlichen.

Vor allem die Blicke waren es, vor denen sich Jana jetzt fürchtete.

Diesmal vor ihren eigenen Blicken.

Mit Maria hatte sie sich darauf geeinigt, dass sie in der Schule behutsam vorgingen, was ihre Beziehung anging. Sie wollten sich nicht sofort um den Hals fallen und küssen, sondern sich normal, wie normale Freundinnen begegnen.

Doch Jana wusste, dass sie ihre eigenen Blicke, mit denen sie Maria anschaute, nicht kontrollieren konnte. Sie würde sie verliebt anschauen. Sie würde mehr lächeln. Die würde rot werden.

Und das würden die anderen sehen. Und darüber reden.

Und den Druck erhöhen.

Jana hatte riesige Angst, dass sie wieder einknicken würde. Dass sie Maria wieder verleugnen würde. Dass sie nicht zu ihr stehen würde.

Dass sie den wichtigsten Menschen in ihrem Leben enttäuschen würde.

Vor allem, seit sie mit Maria darüber geredet hatte. Auch wenn Maria ihr versichert hatte, dass sie Jana verstehen könne. Auch wenn sie versichert hatte, dass sie wisse, wie sich das alles anfühlte. Auch wenn sie versichert hatte, dass ihre Liebe stärker war.

Trotzdem hatte Jana diesen kurzen Moment in Marias Blick gesehen. Diesen Moment des Zweifels.

Ein kurzer Schatten war da durch Marias Blick gehuscht. Ein Schatten, der Jana seitdem verfolgte und ihr die letzte Nacht zur Hölle gemacht hatte. Sie hatte geträumt, dass Maria mit zerschmettertem Gesicht am Fuß einer Brücke gelegen habe. Nur ihre Augen waren noch erkennbar und diese blickten Jana so vorwurfsvoll an, dass diese aus dem Schlaf geschreckt und nicht wieder eingeschlafen war.

Seitdem hatte Jana fast nur im Bett gelegen und geweint. Wenn sie nicht auf dem Klo gekotzt hatte.

Ihre Eltern waren weiterhin verständnisvoll und ließen sie in Ruhe. Wer weiß, was sie dachten, doch sie warteten, bis Jana ihnen freiwillig erzählen würde, was Sache war.

Normalerweise fand Jana das super. Heute hätte sie es anders gebraucht.

Und morgen? Tja, davor hatte Jana die meiste Angst. Morgen begann die Schule. Die Beobachtung, der Spießroutenlauf. Die Angst, etwas falsch zu machen.

Die Angst, Maria zu enttäuschen.

Morgen. Was würde morgen passieren?

Schnell beugte sich Jana wieder über die Kloschüssel…

Keine Tränen

Er betrachtete die Leiche. Das war sein Job. Als Bestatter war er einer der ersten, die zu einem toten Menschen gerufen wurden. In seinem Beruf wäre zu viel Sentimentalität nicht hilfreich gewesen.

Doch auch in seinem Privatleben gab es keine Tränen.

Vor vier Wochen war seine Großmutter gestorben. Er hatte nicht geweint. Es war alles merkwürdig und verwirrend gewesen. Aber es gab keine Tränen.

Er war wie immer zu seiner Großmutter gefahren. Regelmäßig besuchte er sie in ihrer Wohnung. Sie war eine sehr wichtige Bezugsperson für ihn. Deshalb besuchte er sie jeden Samstag. Sie redeten, spielten und schwiegen zusammen. Ihre Spaziergänge durch den nahen Wald waren ein absolutes Highlight der Woche. Er genoss die Stille, das Zusammensein und die Vertrautheit.

Während er im Beruf ständig gefordert wurde, forderte seine Großmutter nichts von ihm. Sie akzeptierte ihn, so wie er war. Sie stellte keine Fragen, sondern hörte ihm nur zu. Sie bewertete nicht, wenn er erschöpft war, sie freute sich mit ihm, wenn er euphorisch war.

Alle seine Beziehungsversuche mit diversen Frauen waren Thema. Auch sie wurden nicht bewertet. Weder waren die Frauen die Richtige, noch war er selbst schuld, wenn etwas zu Bruch ging, noch war die Frau nicht gut genug für ihn.

Auch, dass er niemals weinte, wenn eine Beziehung zu Ende ging, war ok. Zumindest für seine Großmutter.

Er selbst war immer wieder irritiert, aber er gewöhnte sich daran. Es wurde normal, dass keine Tränen flossen.

An jenem Samstag im Herbst wollte er seine Großmutter wieder besuchen. Er klingelte, aber sie öffnete nicht. Vielleicht ist sie noch kurz einkaufen, dachte er. Trotz ihres hohen Alters war sie noch fit und mobil. Also hatte er mit dem Schlüssel, den sie ihm aufgedrängt hatte (man weiß ja nie…) aufgeschlossen und war in die Wohnung gegangen.

Er wollte erstmal einen Tee kochen, damit sie sich in Ruhe hinsetzen konnten, wenn sie wiederkommen würde. Sie zelebrierten das gemeinsame Teetrinken als Ritual. Niemand sonst in seiner Familie mochte Tee. Das war etwas ganz Eigenes zwischen ihm und seiner Großmutter. Er genoss jedes Mal, dass die beiden den Tee in die schönen Tassen gossen, ein Sahnewölkchen erzeugten und daraus spaßeshalber ihre Zukunft lasen.

Als er in die Küche ging und das Portemonnaie seiner Großmutter entdeckte, war ihm klar: Da stimmt etwas nicht!

Er suchte in der ganzen Wohnung und fand seine Großmutter schließlich ganz ruhig in ihrem Bett liegen. Sie war komplett angezogen, sah nicht so aus, als wäre sie am Morgen nicht aufgestanden. Vielmehr schien sie sich noch einmal hingelegt zu haben. Offensichtlich war sie dann friedlich eingeschlafen, gestorben und nicht mehr aufgewacht.

Der Notarzt stellte einen natürlichen Tod fest (das war ihm schon vorher klar gewesen). Er hatte alles geregelt. Den Abtransport, die Einladungen, die Beerdigung.

Es war eine schöne Feier, soweit man das bei einem solchen Anlass sagen konnte. Er wusste, welche Blumen sie mochte, kannte ihre Lieblingsmusik. Er wusste, dass sie unter einem Baum begraben werden wollte, der möglichst sonnig stand.

Er ermöglichte ihr das alles.

Er hatte nicht geweint. Es hatte ihn zwar gewundert und er hatte sich immer gefragt, was er fühle, aber er schaffte es nicht. Es flossen keine Tränen.

Das war schon länger so.

Auch der Tod seiner Eltern hatte ihm keine Tränen entlockt.

Sie waren bei einem Flugzeugabsturz ums Leben gekommen. Auf dem Hinflug nach Thailand. Sie hatten sich diese Reise schon lange gewünscht, hatten lange geplant und viel vorbereitet.

Letztlich wurde doch nichts daraus. Der Flug endete im Meer. Die Leichen konnten nie komplett geborgen werden. Die Teile, die eindeutig seinen Eltern zugeordnet werden konnten, wurden überstellt und sofort verbrannt. Er erhielt nur eine Urne.

Das war schon 15 Jahre her, doch er erinnerte sich noch gut an die Zeit. Im späten Teenager-Alter war er sehr mit sich selbst beschäftigt. Er nahm Drogen, ging auf Partys und war nicht viel zu Hause.

Dieser Urlaub war der erste, den er ohne seine Eltern verbrachte. Verbringen wollte. Verbringen durfte.

Direkt am Anfang der Sommerferien war der Urlaub aber schon wieder vorbei. So vieles war zu regeln. So vieles zu organisieren.

So viele Menschen tauchten auf, die sagten, dass sie zur Familie gehörten. Die meisten kannte er nicht, aber es stimmte wohl. Er fühlte sich trotz der Menge an Menschen allein.

Er hatte seine Eltern geliebt. Er kannte die Lieblingsfarbe seiner Mutter (orange) und die Lieblingsmusik seines Vaters (Hip-Hop). Er kannte ihre Lieblings-Essen (chinesische Nudeln und Brathähnchen) und -Getränke (Rotwein und Bier). Alles sollte bei der Beerdigung der Urne zum Zuge kommen.

Der Rest der Familie überstimmte ihn. Er war nicht stark genug, um sich durchzusetzen. Letztlich nickte er alles ab, es wurde eine Standard-Beerdigung, mit Ave-Maria, Gebeten, Schnittchen und Kuchen. Und ganz in schwarz. Er fand es furchtbar. Er fühlte sich unwohl, durfte aber natürlich nicht wegrennen. Das macht man nicht.

Er beschloss, dass kein anderer Mensch es verdient hatte, dass er nicht die Beerdigung erhielt, die er sich wünschte. Egal, wie alt. Egal, wie reich oder arm. Kein Mensch sollte so etwas erleben, wie er es erlebt hatte.

Deshalb wurde er Bestatter. Weil er wusste, wie es sich anfühlt. Weil er wusste, wie allein man war. Weil er wusste, wie wenig man Beschied wusste.

Weil er wusste, wie wenig Lust jeder Mensch hatte, sich früh genug mit dem eigenen Tod auseinanderzusetzen. Kaum ein Mensch sorgte so vor, wie es seine Großmutter getan hatte. Die meisten verdrängten den Tod, bis er da war.

Er schwor sich, das Thema öffentlicher zu machen. Darum zu kämpfen, dass die Menschen sich mit ihrem eigenen Tod auseinandersetzten, damit sie am Ende die Beerdigung erhielten, die sie sich wirklich wünschten – und die zu ihnen passte. Deshalb wurde er Bestatter.

Und weil keine Tränen flossen.

Er fühlte, dass er seine Emotionen so gut unter Kontrolle hatte, dass er diesen Beruf würde ausüben können. Er würde für andere stark sein können. Er würde Halt geben, wo die Menschen ihn verloren. Er würde ihnen die Kraft geben, ihre Wünsche dursetzen zu können. Er würde der Fels in der Brandung sein.

Denn bei ihm flossen keine Tränen.

Schon lange nicht. Nicht mehr.

Heute wusste er: Er hatte geweint. Das war viel früher.

Wenn er heute aus dem Schlaf hochschreckte, wusste er, dass er als Kind geweint hatte. Nur wusste er nicht, wann genau es aufgehört hatte.

Er wusste nur noch, dass er in seiner späteren Kindheit und Jugend nicht geweint hat. Nicht, wenn er mit dem Fahrrad gestürzt war. Nicht, wenn er schlechte Noten nach Hause brachte. Nicht, wenn er sich beim Schnitzen geschnitten hat.

Es flossen keine Tränen.

Doch mit dem Tod seiner Großmutter hatten die Träume begonnen. Dort sah er seine Tränen. Sie kamen nachts. Es waren viele. Viele Tränen in einem Traum. In diesem Traum kamen die Tränen.

Sie kamen, wenn sich die Kinderzimmertür wieder schloss. Wenn sein Vater ins Elternschlafzimmer zurück ging.

Wenn die körperlichen Schmerzen anfingen. Wenn er Mühe hatte, sich einzureden, dass alles in Ordnung ist. Wenn er spürte, dass es real war.

Meistens hatte es nicht lange gedauert. Sein Vater kam zu ihm, wenn er schon fast eingeschlafen war. Er drängte sich in sein viel zu kleines Bett. Deshalb war er sehr nah. Er streichelte ihn, gleichzeitig beleidigte er ihn. Sein Vater tat ihm weh.

Es war verwirrend.

Aber es war sein Vater. Sein Vater, der ihn liebte.

Also war das Liebe.

Kein Grund zu zweifeln. Kein Grund für Tränen.

Wenn er weinte, blieb sein Vater länger. Tränen waren nichts Gutes. Deshalb schimpfte sein Vater. Er zischte ihm Flüche ins Ohr, bis die Tränen versiegten. Er drückte seinen Kopf ins Kissen, bis das Schluchzen aufhörte. Er ging erst, wenn er nicht mehr weinte. Geht doch. Dann weinte er nachher noch mehr. Allein. Leise. Verkrampft. Ängstlich.

Deshalb gewöhnte er sich das Weinen ab. Es wurde seine Strategie. Keine Tränen.

Sonst hätte er das nicht ausgehalten.

Das gleiche galt für die Todesfälle, den Tod seiner Eltern und den Tod seiner Großmutter. Hätte er geweint, hätte er die Gefühle zugelassen. Dann hätte er es nicht ausgehalten.

Trotzdem war er zusammengebrochen. Drei Wochen nach dem Tod seiner Großmutter, ein paar Tage nach der Beerdigung lag er plötzlich im Krankenhaus und er wusste nicht, warum.

Er erfuhr, dass ein Kollege den Rettungswagen gerufen hatte. Sie hatten eine Besprechung von Bestattern aus der Region gehabt, da war er zusammengebrochen.

Krampfanfall war die erste Diagnose.

Danach wurde er untersucht. Gestern war das letzte MRT.

Da ist etwas.

Es wurden weitere Untersuchungen gemacht. Biopsien, genauere MRTs.

Die Ergebnisse stehen noch aus. Er würde sie morgen erfahren.

Ob er morgen seine Tränen wiederfinden würde? Oder würden sie wieder nicht fließen?

Bisher hatte er noch nicht geweint.

Aber wer weiß schon, was morgen ist.

Martha und Else

„Was für ein Tag.“

Erschöpft setzt sich Martha mit ihrer Lieblingstasse aufs Sofa. Der Tee wärmt herrlich von innen, sie spürt, wie ihre angestrengten Muskeln langsam zur Ruhe kommen und sie entspannen kann. Sie hat sich bereits bequeme Sachen angezogen, bunte, weite Hose und Pullover. Als sie am Spiegel vorbeikam, dachte sie vorhin kurz: „Gar nicht so schlecht für Dein Alter!“

Erst kürzlich hat Martha ihren 60. Geburtstag gefeiert. Schon seit zwei Jahren ist sie in Rente, hat sich seitdem mit Spaziergängen und Gymnastik fitgehalten. Alles eine deutliche Entspannung im Vergleich zu ihrem früheren Job als Krankenpflegerin.

Das hatte ihren Körper nahezu ruiniert. Aber es war für sie mehr als ein Job. Sie fühlte sich dazu berufen, anderen Menschen zu helfen. So anstrengend es auch war. Auch nach dem Tod ihres Mannes Hubert vor 10 Jahren hat sie weitergearbeitet. Allein schon finanziell war das zunächst nötig, jetzt wurden aber Huberts Versicherungen nach und nach ausgezahlt, sodass sie sich den Luxus der Frührente leisten konnte. Zumindest, wenn sie nicht zu verschwenderisch lebte.

Für alles weitere nahm sie hier und da einen kleinen Job an: Putzen, Einkaufen für ältere Menschen, kleinere pflegerische Aufgaben. Nichts zu Schweres. Nur so, dass sie sich ein wenig Geld zurücklegen konnte und nicht immer rechnen musste. Sie genoss es, nicht mehr so angestrengt und erschöpft zu sein, wenn sie nach Hause kam.

Heute fühlt sie sich aber wie nach einem Marathonlauf. Nicht, dass sie das schon einmal gemacht hätte. Aber so sagt man doch: „Ich fühle mich, wie nach einem Marathon…“

Auch wenn es heute eher ein Sprint gewesen war.

Um kurz nach 10 Uhr hatte Johann angerufen.

Johann. Der Mann, den sie schon ewig kannte. Mit ihm war sie zur Schule gegangen, der Kontakt war nie ganz abgebrochen. Auch wenn Martha es sich oft genug gewünscht hatte, wurde nie mehr aus ihnen als eine gute Freundschaft.

Nach der Schulzeit haben sie unterschiedliche berufliche Wege eingeschlagen. Während Martha in die Pflege ging, begab sich Johann in den Finanzsektor. Unterschiedlicher hätten sich ihre Prioritäten und Weltanschauungen nicht entwickeln können.

Irgendwann hatte Johann Else kennengelernt. Die beiden verliebten sich und heirateten. Kurz danach heiratete Martha ihren Hubert.

Manchmal trafen sich die vier gemeinsam. Schnell wurde klar, dass sich alle blendend untereinander verstanden. Else, die sehr sportlich war, begeisterte alle anderen für ihre Leidenschaft für Handball, sodass sie gemeinsam zu Spielen des örtlichen Handballvereins gingen. Das wurde ein regelmäßiger Termin: Gemeinsam das Spiel im Stadion anschauen, danach gemeinsam essen, trinken und Spaß haben.

Handball war eine passive Leidenschaft von Else, aktiv hatte sie in jüngeren Jahren Wasserball gespielt. Um fit zu bleiben ging sie täglich schwimmen und machte viele Kurse im Wasser. Wenn es Marthas Dienstpläne zuließen, begleitete sie Else oft. In dieser Zeit lernten die beiden sich näher kennen. Und auch wenn Martha sich eine Weile innerlich wehrte: Sie mochte Else wirklich gerne. Beide hatten einen ähnlichen Humor und ähnliche Ansichten über das Leben.

Else war Marthas einzige Freundin außerhalb ihres Pflegeteams. Eine, mit der sie auch mal über anderes reden konnte, nachdem sie ihr Leid geklagt hatte. Eine, von der sie auch mal andere Klagen hörte als die ewige Problematik des Pflegenotstandes. Es war schön, mit Else allein zu sein.

Aber auch ihre Vierergruppe passte perfekt. Die Frauen und die Männer verstanden sich alle jeweils hervorragend. Spaß und ernste Themen wechselten sich ab. Es war nicht anders zu beschreiben: Sie waren eine gute Truppe.

Bis Hubert starb.

Es war nicht die Schuld von Johann und Else, dass danach einiges anders wurde. Martha wollte es so.

Sie hielt die Harmonie