Kendran Brooks

Im Fegefeuer

10. Abenteuer der Familie Lederer

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorgeschichten

Einzug

Schuldbekenntnis

Gloria

Lesung

Evangelium

Predigt

Glaubensbekenntnis

Gabenbereitung

Wandlung

Kommunion

Stille

Segen

Impressum neobooks

Vorgeschichten

»Du hast was?«

Jules Lederer stand mit einem irritierten Gesicht unter der Tür zur Küche, hielt einen eingeschriebenen Brief des Tribunal d‘Arrondissement de Lausanne in seiner Hand und blickte auf Alabima, die am Tisch saß und Gemüse kleinschnitt.

»Ich habe ein rassistisches Arschloch K.O. geschlagen«, antwortete seine Gattin geduldig und gelassen, als spräche sie zu einem Kleinkind, sah nicht zu ihm auf.

»Und wann soll das gewesen sein?«

Der Schweizer schien ratlos, während seine äthiopische Ehefrau unbekümmert mit den Vorbereitungen fürs Mittagessen weiterfuhr und mit Messer, Schnittbrett und Gemüse hantierte.

»Das war bei der Einschulung von Alina. Sie hatte sich neben einen hübschen Blondschopf gesetzt. Als deren Vater das sah, verlangte er von seiner Tochter, sich woanders hinzusetzen.«

»Und deswegen hast du den Mann verprügelt? Womit denn?«

Jules Lederer, um die fünfzig Jahre alt, war ein Selfmade-Millionär. Sein Vermögen hatte er sich mit der Erledigung von delikaten, aber auch gefährlichen Aufträgen für eine wohlhabende Klientel verdient. Seine Ehefrau Alabima lernte er vor acht Jahren kennen, als er sich geschäftlich in Äthiopien aufhielt. Die beiden heirateten und adoptierten wenig später Chufu, einen damals 15-jährigen philippinischen Waisenjungen, der mittlerweile in Brasilien Psychologie studierte und kurz vor dem Abschluss stand. Zudem bekamen Jules und Alabima Lederer nach einem Jahr Ehe eine Tochter, die sie auf den Namen Alina taufen ließen.

Der Schweizer hatte schon als Jugendlicher asiatischen Kampfsport betrieben und war auch mit fünfzig noch recht fit. Dass allerdings auch seine Ehefrau kräftig zuschlagen konnte, davon hatte er bislang nichts gewusst.

»Ich hab ihm zuerst in seine Eier getreten und ihn anschließend mit einem Palkup Chigi mattgesetzt«, verkündete die aparte 40-jährige immer noch äußerlich gelassen, wenn auch diesmal mit leichtem Triumph in ihrer Stimme.

»Palkup Chigi? Mit dem Ellbogen?«, fragte Jules verdutzt nach. Er hatte seine Ehefrau noch nie über Taekwondo-Begriffe reden hören, geschweige denn sie anwenden sehen, »aber…?«

»Ich gehe seit fast einem Jahr regelmäßig ins Training«, gab sie endlich zu, ließ ihre Arbeit kurz ruhen und blickte ihren Ehemann schelmisch lächelnd an, »in ein Kampfsportzentrum in Lausanne.«

Jules Lederer schüttelte verblüfft seinen Kopf und schaute seine Lebenspartnerin immer noch irritiert an, verlangte ganz offensichtlich nach weiteren Erklärungen.

»Ich wollte dich irgendwann damit überraschen«, bot sie ihm einen Grund für ihre bisherige Geheimniskrämerei an, »leider hat mir nun die Anklage wegen Körperverletzung alles verdorben.«

»Und wer ist dein Trainer?«

»Mein Sahbum-Nim ist Song Dae-Sun. Er war Mitglied der Olympiamannschaft Südkoreas 1992 in Barcelona«, ihr Ehemann schien immer noch verwirrt, weshalb sie rasch anfügte, »weißt du, ich hatte einfach das Bedürfnis, mich sportlich etwas mehr zu fordern.«

»Und dann nimmst du Taekwondo-Unterricht? Statt Gymnastik oder Yoga?«

Sie nickte, diesmal ohne aufzublicken, und schnitt weiter das Gemüse klein.

»Und wie gut bist du?«

»Für den verdammten Rassisten hat’s auf jeden Fall locker gereicht.«

Jules las noch einmal das Schreiben des Gerichtshofs durch.

»Wirst du von Pierre verteidigt?«

»Oui, mais sûre mon chéri. Pierre und einer seiner Kollegen, der sich auf Körperverletzung spezialisiert hat.«

»Wie groß war denn der Kerl?«

»Eins-neunzig, schätze ich«, mutmaßte sie, »und bestimmt über hundert Kilogramm schwer.«

»Und du hast ihn tatsächlich K.O. geschlagen?«

Sie antwortete mit einem stummen Nicken.

»Wann wolltest du mir eigentlich davon erzählen?«

Die Stimme des Schweizers klang nicht länger verblüfft und schon gar nicht ärgerlich, sondern amüsiert und Alabima hob als Antwort nur kurz ihre Schultern, ließ sie wieder sinken.

»Ich dachte mir, der Kerl ziehe seine Anklage zurück, noch bevor es zum Prozess kommt. Ich hab ihm dafür zehntausend Franken angeboten. Leider lehnte er ab.«

»Und deine frühere Bewährungsstrafe?«

Die Äthiopierin hatte vor einigen Jahren versucht, ein experimentelles, nicht zugelassenes Medikament gegen Krebs in die Schweiz zu importieren, um den todkranken Jules damit behandeln zu lassen, war aber erwischt und zu einer bedingten Gefängnisstrafe verurteilt worden.

»Pierre meint, selbst bei einer Verurteilung wegen Körperverletzung wird der Richter sie kaum vollziehen lassen.«

»Kaum?«

»Kaum.«

»Wir könnten eigentlich mal gemeinsam trainieren?«, lockte Jules nun seine Ehefrau, war weiterhin gutgelaunt, wirkte richtiggehend aufgeräumt.

»Ohne mich«, quittierte Alabima jedoch umgehend seinen Wunsch, »mit dir lass ich mich vorerst noch nicht ein, mon petit chou.«

Die Lederers hatten viele gute, aber auch einige äußerst schlechte Tage in ihrer mittlerweile acht Jahre andauernden Beziehung erlebt. Denn die Aufträge von Jules hatten seine Familie einige Male in höchste Gefahr gebracht. Einmal sah sich Alabima sogar aus lauter Angst gezwungen, sich von Jules zu trennen. Sie reiste mit der noch nicht jährigen Alina zurück nach Äthiopien und lebte einige Wochen lang bei ihren Eltern in Addis Abeba. Doch die Eheleute fanden schließlich wieder zusammen, liebten einander immer noch, wussten und spürten ganz einfach, dass sie keinen besseren Lebenspartner für sich finden konnten, egal, wie oft ihre Beziehung durch Drohungen und Gewalttaten auch belastet wurde.

Alabima verzieh Jules sogar sein über einige Monate anhaltendes Fremdgehen in einem Sado-Maso-Club in Vevey, während er einsehen musste, dass auch die kurze Leidenschaft seiner Ehefrau zu einem Studenten in Lausanne unbedeutend für ihre Beziehung war. Zwar hatte sich der Schweizer beim Gedanken an die Untreue seiner Partnerin monatelang herumgequält, dachte selbstverständlich auch an Trennung oder gar Scheidung, auch an irgendeine Form von Revanche oder Rache. Doch dann war ihm endlich bewusst geworden, dass Alabimas Persönlichkeit perfekt mit seiner eigenen harmonierte und sie vervollständigte, was sie beide zu eigentlichen Seelenverwandten machte.

Jules war ganz Können und Wissen, maß weder dem Stolz noch der Ehre echte Bedeutung zu, besaß nach eigener Einschätzung auch nur wenig innere Würde, konnte durchaus fies oder gar niederträchtig handeln. Der Schweizer empfand sich selbst als eine Art von Nerd, allerdings als einen höchst gewaltbereiten. Seine Ehefrau hingegen besaß eine große, angeborene Würde und ihr Stolz war völlig natürlich, entsprach dem Wesen des äthiopischen Volkes der Oromo, das sich als einziges von ganz Afrika über all die Jahrhunderte hinweg nie einer fremden Macht beugen musste. Selbst der Versuch der Unterwerfung durch die europäischen Kolonialmächte England, Frankreich und Italien scheiterten am unbeugsamen Freiheitswillen der Oromo. Auch die Ehre der Familie ging Alabima über alles. Sie war unverzichtbarer Bestandteil eines erfüllten und glücklichen Lebens.

Die Stärke ihrer Partnerschaft beruhte auf der Verschiedenheit ihrer beiden Persönlichkeiten, deren Eigenschaften sich ideal ergänzten. Deshalb hatte ihre Lebensgemeinschaft bislang alle Tiefen, den Schmerz und das Leid überwinden können.

Jede gute Partnerschaft beruhte auf einer Gleichberechtigung. Diese erreichte man jedoch nur durch gegenseitige Wertschätzung. Waren sich die beiden Menschen in ihrem Wesen jedoch sehr ähnlich, standen sie in ständiger Konkurrenz zueinander. Aus einem Wettbewerb heraus ergab sich jedoch nie ein Gleichgewicht, kam es immer zu einem Sieger und einem Verlierer, was unweigerlich zu Spannungen in der Beziehung führte. So jedenfalls empfand Jules seit einiger Zeit, nachdem ihm diese Zusammenhänge richtig bewusstwurden. Computer-Dating-Plattformen mochten stets das Gleichartige und Verbindende zweier Menschen suchen. Doch der wahre Kitt in der Beziehung zweier Individuen bestand in den Unterschieden ihrer Persönlichkeit, handelte es sich um Liebe oder um Freundschaft. Gleichartige Vorlieben vermochten das Interesse am anderen zwar zu wecken und auch zwei Menschen kurzzeitig aneinanderbinden. Doch nur unterschiedliche, sich gleichzeitig ergänzende Wesenszüge führten zu langfristig stabilen und damit erfolgreichen Partnerschaften. Hatte man aber sein perfektes Gegenstück im Leben mit sehr viel Glück gefunden, so hielt man es selbst über turbulenteste Zeiten hinweg fest.

»Ich könnte bestimmt dafür sorgen, dass der Kerl seine Strafanzeige noch vor der Verhandlung zurückzieht«, bot der Schweizer seine Unterstützung an, ohne Näheres zu verraten. Aber Alabima wusste auch so, was Jules damit meinte.

»Lieber nicht. Denn ich habe in der Zwischenzeit erkennen müssen, dass uns die Staatsanwaltschaft überwachen lässt.«

»Immer noch?«

Der Schweizer schien weder überrascht, noch beunruhigt.

»Ja. Denn im Gegensatz zu dir wusste die Polizei von meinem Taekwondo-Training.«

Die Lederers waren den Behörden in der Vergangenheit schon mehr als einmal aufgefallen. Vor Jahresfrist sah sich Alabima sogar mit einer Anklage wegen Anstiftung zum Mord an ihrem früheren Liebhaber konfrontiert, saß mehrere Wochen in Untersuchungshaft, bis sich das Verfahren als Justizirrtum herausstellte. Deshalb wunderte sich Jules auch nicht über die weitergehende Beschattung durch den Staatsapparat, sondern nickte gleichgültig.

»Trotzdem könnte ein wenig Druck auf den Kerl nicht schaden?«

Alabima schüttelte nun jedoch sehr heftig und klar ablehnend den Kopf, blickte ihren Gatten zwingend an und sagte knapp, aber befehlend: »Nein, Jules!«

Er nickte zustimmend und gab nach. In einer knappen Viertelstunde musste er Alina von der Schule abholen, während Alabima das Mittagessen fertigkochen wollte. Es war ein fast normaler Dienstagvormittag bei den Lederers.

*

»Und wie wollt ihr mich bestrafen?«

Sheliza bin-Elik blickte ernst, aber auch auffordernd Henry Huxley und seine Lebenspartnerin Holly Peterson an. Die 15-jährige, syrische Alawitin hatte ihre Eltern verloren, floh vor dem Bürgerkrieg in ihrer Heimat in die Türkei. Im Flüchtlingslager lernte sie den zwei Jahre älteren Sherif Nimraui kennen. Die beiden verliebten sich ineinander und Sheliza erwartete wenig später ein Kind. Doch der junge Vater verstieß die angehende Mutter, wollte von ihr und ihrem gemeinsamen Kind nichts wissen. Henry Huxley nahm die verzweifelte 15-jährige Waise mit nach London, betreute die werdende Mutter seitdem zusammen mit seiner Lebenspartnerin Holly Peterson. Die beiden Briten dachten sogar schon an Adoption.

Doch die gläubige Muslimin hatte sich sehr schwer getan im freiheitlichen und freizügigen Westen mit seiner allgegenwärtigen Sittenlosigkeit. Mit dem Fortschreiten ihrer Schwangerschaft fühlte sie sich immer unwohler, dachte auch oft an ihre Familienangehörigen, die womöglich doch noch irgendwo und irgendwie in Syrien überlebt hatten. Noch vor der Geburt ihrer Fadoua verließ Sheliza heimlich London, reiste mit Unterstützung eines salafistischen Imams zurück in ihr Heimatland, gab sich dort als Sunnitin aus, die zu ihrem kämpfenden Ehemann unterwegs war. Doch die Suche nach Überlebenden ihrer Familie blieb erfolglos und als ihr Schwindel schließlich aufflog, geriet sie in die Fänge der ISIS-Terroristen. Henry Huxley musste zusammen mit seinem guten Freund Jules Lederer viele Hebel in Bewegung setzen, um die junge Mutter und ihr Neugeborenes in Syrien aufzuspüren und heraus zu holen. Bei der Rettung von Mutter und Tochter erhielt der Brite eine Schussverletzung am Unterschenkel, zwar nicht wirklich schlimm und doch äußerst schmerzhaft und hinderlich. Darum humpelte der Brite derzeit noch mit Krücken oder zumindest einem Stock herum.

Erst am Tag zuvor waren Henry Huxley mit Sheliza bin-Elik und ihrer wenige Wochen alten Tochter Fadoua von Bagdad aus nach London zurückgekehrt, waren von Holly Peterson in Heathrow abgeholt worden. Die drei hatten bislang noch nicht über die vergangenen Monate gesprochen, über das heimliche Verschwinden der werdenden Mutter aus London, über den Vertrauensbruch von Sheliza gegenüber ihren Pflegeeltern, auch nicht über die großen Gefahren, denen sich der Teenager mit seiner Tochter ausgesetzt hatte und in die sich Henry Huxley und Jules Lederer begeben mussten, um die beiden aus dem Bürgerkriegsland zu retten. Nein, diese Aussprache fand noch nicht statt, weil Holly und Henry am Vortag darauf bestanden hatten, als erstes bei Harrods die Ausstattung für das Kinderzimmer von Fadoua auszusuchen und gleich in ihr Appartement liefern zu lassen und anschließend bei Harvey Nichols alles Notwendige an Wäsche und Kleidung für die Kleine zu besorgen. Der gestrige Nachmittag und der Abend waren darum mit Besorgungen und dem Einrichten des Zimmers ausgefüllt gewesen und Mutter und Tochter gingen wenig später todmüde zu Bett.

Doch an diesem frühen, nächsten Morgen war Sheliza bin-Elik in die Wohnküche des großen Appartements getreten und verlangte von ihren Pflegeeltern ein Urteil.

»Wie kommst du darauf, dass wir dich bestrafen wollen?«

Henry Huxley und Holly Peterson schienen nicht wirklich überrascht oder irritiert, hatten etwas Ähnliches erwartet. Trotzdem fragte Holly nach.

»Na, ich war sehr undankbar euch gegenüber, habe euch angelogen und mich heimlich aus dem Staub gemacht. Trotzdem suchtet ihr wochenlang nach mir. Henry und Jules mussten mich und Fadoua aus höchster Gefahr retten und Henry wurde dabei sogar verletzt. Nicht auszudenken, wenn ihm…«, sie stockte und sprach erst nach einer Weile weiter, »… ich mache mir riesige Vorwürfe.«

Henry und auch Holly lächelten der jungen Mutter aufmunternd zu.

»Das brauchst du nicht, Sheliza«, stellte der Brite entschieden klar, »es irrt der Mensch, solang er strebt«, zitierte er einen von ihm hoch geschätzten Deutschen Dichter, den er auch der jungen Muslimin schon ans Herz gelegt hatte, »du bist noch so jung und darum für dein Ungestüm nicht vollends verantwortlich.«

»Ich fühle mich aber schuldig. Und ich erwarte eure Bestrafung.«

Die beiden Engländer konnten in das Herz der Syrierin blicken, erkannten die muslimische Erziehung, wonach Vater und Mutter unter allen Umständen geehrt werden mussten. Und Henry und Holly waren in den vergangenen Monaten irgendwie zu ihren Ersatzeltern geworden. Darum nickten die beiden Briten nun, was aber nicht nach Einverständnis aussah. »Wir sind wirklich der Auffassung«, begann Holly, »dass eine Bestrafung falsch wäre. Denn du, Sheliza, warst noch ein unbedarftes Mädchen, als du uns wegliefst. Zurückgekehrt bist du jedoch als Frau und Mutter, die in Zukunft Verantwortung tragen wird, für sich selbst, aber auch für ihr Kind. Die frühere Sheliza hätten wir bestrafen können und auch bestrafen müssen. Doch dich? Eine junge Erwachsene? Nein, dich zu bestrafen wäre falsch und unnütz.«

Sheliza blickte die immer noch so schöne, fünfundvierzig Jahre alte Britin offen, aber auch nachdenklich an, begann dann zu nicken.

»Ich verstehe euch zwar, denn auch ich fühle, wie sehr ich mich in den letzten drei Monaten verändert habe, wie ich heute ganz anders denke als noch vor einem halben Jahr. Doch ich schäme mich so sehr, euer Vertrauen missbraucht zu haben…?«

Ihre Stimme versagte ihr und sie senkte ihr Gesicht vor Scham, blickte hinunter auf ihre Tochter Fadoua, die sie sogleich anstrahlte und unvermittelt versuchte, mit der winzigen Hand die Nase ihrer Mutter zu erwischen. Doch die Kleine verschätzte sich gehörig in der Entfernung, wischte nur durch die Luft und schaute deshalb verwundert auf ihre immer noch leere Hand.

»Das ist ein Teil des Erwachsenwerdens«, begann Henry und als Sheliza aufblickte, fügte er sanft hinzu, »ich meine, Fehler zu begehen. Wir alle lernen aus ihnen und das sollte auch dir genügen.«

In der Wohnung stützte sich Henry nur auf einen Laufstock, wollte den durchschossenen Unterschenkel nicht länger mit Hilfe zweier Krücken schonen, glaubte mit Bewegung und Belastung eine raschere Heilung zu bewirken.

»Aber irgendeine Strafe müsst ihr mir auferlegen«, verlangte die junge Syrierin.

Wiederum sahen sich die beiden Briten einverständlich an, so als hätten sie die Forderung von Sheliza in dieser Art erwartet und alles Weitere längst miteinander besprochen und festgelegt.

»Na gut«, entschied Holly, »zur Strafe wirst du den Antrag fürs Gericht unterzeichnen, mit dem du deine Eltern und Geschwister für tot erklärst. Anschließend lässt du dich von uns beiden adoptieren.«

Sheliza bin-Elik war zwar noch sehr jung und wirkte öfters naiv wie ein Kind, schien diesmal jedoch hinter der Forderung der Britin sogleich auch die List zu erkennen.

»Ihr wollt doch bloß, dass Fadoua und ich finanziell abgesichert sind. Ist es nicht so?«

Sie sah Henry und Holly triumphierend an. Doch die beiden Briten zeigten nicht das von der Muslimin erwartete Lächeln, sondern blickten ihre Pflegetochter ernst und sogar voller Teilnahme an.

»Das ist auch gar keine Strafe«, meinte die 15-jährige entschieden und auch ein wenig bekümmert, »denn in Al-Sukhna haben mir unsere früheren Nachbarn glaubhaft versichert, dass alle meine Angehörigen durch die Dschihadisten umgebracht wurden.«

Henry schüttelte trotzdem langsam und verneinend den Kopf.

»Du irrst dich, Sheliza. Es ist ein sehr großes Opfer, das wir von dir erwarten. Wenn du beim Notar vor dem Schriftstück sitzt und es dir noch einmal in Ruhe durchliest, wird dir die Konsequenz deiner Unterschrift bewusstwerden, nämlich dass du mit deinem Namen den Tod deiner Eltern und deiner Geschwister bezeugst. Spätestens dort wirst du spüren, wie hoch die Strafe ist, die wir dir heute auferlegen.«

Die Syrierin blickte den Briten erst erstaunt und dann nachdenklich geworden an. Und sie forschte in sich nach der Antwort auf seine Behauptung. Plötzlich begann ihre Unterlippe zu zittern. Sie nahm sie zwischen ihre Schneidezähne, klemmte sie fest und schluckte dann trocken, nickte langsam und verstehend, während Holly und Henry mit ansehen mussten, wie die 15-jährige mit den Tränen kämpfte.

*

Die Strafanzeige gegen Alabima wurde bis zur Verhandlung nicht zurückgezogen. Auch auf den Vorschlag der Staatsanwaltschaft, ein abgekürztes Verfahren durchzuführen mit bedingter Busse und einer finanziellen Genugtuung für das Opfer, willigte der Kläger mit seinem Anwalt nicht ein. So fand sich Alabima Lederer als Angeklagte vor dem Einzelrichter wieder. Der nahm die Anträge der Staatsanwaltschaft, der Verteidigung und des Anwalts des Privatklägers entgegen und verurteilte die Äthiopierin nach kurzer Befragung zum Hergang und den exakten Verletzungen des Opfers zu einer Busse über fünfzigtausend Schweizer Franken auf zwei Jahre bedingt. Zudem verlangte er eine Therapie der Angeklagten zur Verminderung ihrer Gewaltbereitschaft durch einen vom Gericht anerkannten Psychologen. Und er sprach dem Opfer ein Schmerzensgeld über fünftausend Franken zu. Alabima sollte neben den Gerichtskosten von dreizehntausend Franken auch noch das Anwaltshonorar des Privatklägers über sechstausend übernehmen.

So geheuer schien dem Richter die Anklage gegen die Äthiopierin allerdings nicht zu sein. Denn wie sollte diese mittelgroße, schlanke, kaum sechzig Kilogramm leichte Frau einen Brocken von über hundert Kilogramm K.O. schlagen können? Aber die diversen schriftlich vorliegenden Aussagen von Augenzeugen ließen kaum Zweifel am Tathergang zu. Selbst die Verteidigung widersprach nicht und führte noch nicht einmal Gründe für eine Strafminderung an. Auch sprach die Angeklagte bloß von einer stark empfundenen Provokation durch den Mann, die bei ihr einen bedauernswerten Kurzschluss ausgelöst hatte, den sie heute sehr bedauerte.

Der rassistische Vater war mit der Höhe des Schmerzensgelds bestimmt nicht einverstanden, sah immer wieder begehrlich zur aparten, dunkelhäutigen Frau und ihrem wohlhabenden Ehemann hinüber, die ihn jedoch beide nicht beachteten. Er würde das Urteil mit seinem Anwalt besprechen müssen, ob vielleicht vor der nächsthöheren Gerichtsinstanz ein paar Scheine mehr als Schmerzensgeld für ihn drin lagen.

Auf dem kurzen Heimweg nach La Tour-de-Peilz sprachen die beiden Eheleute kein Wort miteinander. Doch als sie die Haustüre hinter sich geschlossen hatten, umarmten sie einander und küssten sich stürmisch. Jules nahm Alabima auf seine Arme und trug sie hinauf ins Obergeschoss und direkt in ihr Schlafzimmer, ließ sie fröhlich ausgelassen und mit viel Schwung aufs Bett plumpsen und legte sich neben sie. Sie küssten und streichelten einander, fühlten rasch die beginnende Erregung.

»Meine Schwerverbrecherin«, lockte der Schweizer und strahlte über sein ganzes Gesicht, »was stell ich bloß mit einem solch bösen Mädchen an?«

*

Shamee Ling war monatelang verschwunden. Zuerst vermuteten ihre Angehörigen eine Entführung der 17-jährigen, wie sie in Rio de Janeiro bei wohlhabenden Familien immer wieder vorkamen. Doch Lösegeldforderungen blieben aus und alle Suche nach dem Verbleib der jungen Frau verlief im Sand. Doch dann war sie von heute auf morgen erneut aufgetaucht und in die elterliche Villa zurückgekehrt, hatte keinerlei Erklärung über ihren Aufenthaltsort und den Grund ihrer Abwesenheit abgegeben, sich weder ihren Eltern noch ihren Geschwistern anvertraut. Wenige Tage später jedoch stritt sich Shamee heftig mit ihrer Mutter Sihena und verließ daraufhin erzürnt das Elternhaus, tauchte erneut ab. Wohin sie diesmal ging, auch das wusste niemand, auch nicht ihre ältere Schwester Mei Ling, deren Freund und Lebenspartner Chufu Lederer war, der philippinische Adoptivsohn von Jules und Alabima.

Die Aufregung in der Familie Ling hielt sich beim zweiten Verschwinden der jüngsten Tochter verständlicherweise in Grenzen. Shamee war schon immer ein eigenwilliges und schwieriges Kind gewesen. Als Teenager kam ein unheilvoller Stolz hinzu, der die junge Frau unnahbar und überheblich gegenüber fast allen Menschen machte. Schon mit vierzehn ließ sie sich von niemandem mehr etwas sagen und mit siebzehn bestimmte sie weitgehend selbst über ihr Leben, das aus etwas Schule und viel Müßiggang bestand. Ihre chinesisch-stämmigen Eltern hatten zwar versucht, alle ihre Kinder traditionell und innerhalb all der Zwänge und Regeln einer asiatischen Familie zu erziehen. Doch was bei den älteren Geschwistern von Shamee durchaus gefruchtet hatte, blieb bei der jüngsten ohne Erfolg. Das Nesthäkchen der Familie war wohl zu lange von allen vergöttert und verwöhnt worden.

Großvater Ling war vor einigen Jahrzehnten als junger Mann nach Brasilien ausgewandert, hatte nach harten Arbeitsjahren einen Imbiss eröffnet und ihn zu einem bescheidenen Speiselokal ausgebaut. Sein Sohn Zenweih, der Vater von Shamee und Mei, hatte aus diesen Anfängen gemeinsam mit seiner Ehefrau Sihena eine Kette mit über zwanzig gut gehenden China-Restaurants aufgebaut. Die Lings galten in Rio de Janeiro als reich und waren tatsächlich sehr wohlhabend geworden. Und selbst wenn sich Zenweih und Sihena über all die Jahre hinweg als Ehepaar auseinandergelebt hatten, so funktionierte ihr gemeinsam geführtes Unternehmen weiterhin ausgezeichnet.

Chufu Lederer studierte zusammen mit Mei Ling im dritten Jahr an der Universidade Federal do Rio de Janeiro Psychologie. Seit gut zwei Jahren lebten die beiden in einem gemeinsamen Apartment nahe der Universität und bereiteten sich derzeit auf den Abschluss ihres Studiums vor. Pläne für die Zeit danach hatten die zwei allerdings noch keine gefasst. Eine akademische Laufbahn an der Universität als Doktoranden erschien ihnen alles andere als prickelnd. Für eine eigene Praxis waren sie jedoch eindeutig zu jung und zu unerfahren. Und vor einem Leben als Angestellte einer größeren Nervenklinik grauste es beiden.

Nach dem ersten Verschwinden von Shamee vor gut einem halben Jahr hatten Chufu und Mei alles unternommen, um die jüngste Ling Tochter aufzuspüren, ließen sogar die anderen Familienmitglieder und deren Hausangestellten von Privatdetektiven über viele Wochen hinweg überwachen, um mögliche Verstrickungen zum organisierten Verbrechen in Brasilien aufzudecken. So fanden sie unter anderem eine Verbindung der Ling Eltern zu einem Menschenhändlerring heraus, aber auch, wie schlecht es mittlerweile um die Ehe von Zenweih und Sihena stand. Alle Nachforschungen bezüglich Shamee brachten jedoch nichts ein und sie rechneten bis zum überraschenden Auftauchen der jüngeren Schwester von Mei mit dem Schlimmsten. Als Shamee dann unversehrt zurückkehrte, keine Fragen beantwortete und Eltern wie Geschwister ohne jede Erklärung zu ihrem Verschwinden und dem Ort ihres Aufenthalts ließ, da spürte die ältere Mei trotzdem, dass der jüngeren Schwester etwas äußerst Bewegendes oder gar Schreckliches zugestoßen sein musste. Denn Shamee zog sich vor ihnen allen zurück, wirkte noch abweisender als früher, oft sogar geistig abwesend, auch sehr verunsichert und irgendwie seelisch verletzt. Zuerst vermuteten Chufu und Mei eine Drogensucht. Doch bevor sie weitere Nachforschungen in diese Richtung hatten anstellen können, war Shamee nach dem Streit mit ihrer Mutter erneut abgetaucht. Den Grund für die heftige Auseinandersetzung hatte ihnen Sihena allerdings nicht verraten, weigerte sich darüber zu sprechen. Und so lagen erneut bloß Vermutungen zu den Hintergründen vor, ließen eine höchst unruhige und schlechte Stimmung zwischen der Mutter auf der einen Seite und dem Vater mit den anderen Kindern auf der anderen zurück.

Einzug

Alabima und Alina waren an diesem Sonntagmorgen nach Lausanne gefahren, wollten der katholischen Messe in der L’église Notre-Dame du Valentin beiwohnen. Jules begleitete die beiden, wenn auch ohne jede Begeisterung und aus reinem Pflichtgefühl heraus. Alabima war zwar äthiopisch-orthodoxe Christin. Sie erzog Alina jedoch katholisch, obwohl die Afrikanerin die strickte Ausrichtung der Papsttreuen auf die Erbsünde ablehnte. Doch dafür mochte sie umso mehr deren starke Gewichtung der Bergpredigt von Jesus Christus als die grundsätzliche Auslegung der gesamten Bibel, also auch des Alten Testaments.

Die Kirche Notre-Dame du Valentin war erst 1832 erbaut worden und durfte viele Jahrzehnte lang keine Glocken in ihrem Turm läuten lassen. Denn nach der Eroberung der Waadt durch die reformierten Berner im Jahre 1536 wurde der katholische Glaube über Jahrhunderte hinweg zuerst verboten und später diskriminiert. So waren den Katholiken lange Zeit Gotteshäuser gänzlich verboten und die stolze Kathedrale, fertig gestellt und geweiht 1275 in Anwesenheit von Papst Gregor X. und König Rudolf von Habsburg, hatte man den Katholiken damals weggenommen und den Protestanten übergeben. Selbst heute noch sorgte der Staat für den teuren Unterhalt des konfiszierten Gotteshauses. In ihm fand auch weiterhin nur eine einzige katholische Messe im Jahr statt.

Im September 2013 machte die Kathedrale schweizweit Schlagzeilen, weil einer Gruppe ehemaliger Papstgardisten der Zugang zur Kirche verweigert wurde, obwohl doch in der Waadt mittlerweile wieder weit mehr Katholiken als Protestanten lebten. Der Glaube konnte Berge versetzen. So jedenfalls interpretierte man in der Bibel Hiob 9,5 und Matthäus 17,20. Doch bestimmt passierten derlei Dinge nicht in Lausanne, wo sich die 27% Protestanten in der Bevölkerung weiterhin nicht um die Befindlichkeiten der 38% Katholiken scherten.

Jules kannte alle diese Geschichten, mochte als nicht-gläubiger und nicht-praktizierender Protestant generell keine Gotteshäuser. Ganz besonders verabscheute er jedoch diese katholische Notre-Dame du Valentin, in der er an diesem Sonntagmorgen zusammen mit Alabima und Alina saß. Denn mit ihrer völlig überdimensionierten Zugangstreppe und dem übermächtigen Eingangsportal quetschte sie sich brutal zwischen die Häuser des Quartiers, ähnlich einem Walrossbullen, der sich rücksichtslos zwischen seine Weibchen drängte. Hinzu kam der achtunddreißig Meter hohe Glockenturm, der die gesamte Umgebung dominieren wollte. Papst Johannes Paul II. verlieh der Notre-Dame du Valentin 1992 gar den Rang einer Basilica minor. Der Ehrentitel drückte die starke Verbindung dieses Gotteshauses zum Vatikan aus und sollte gleichzeitig ihre alles überragende Stellung in der Romandie zementieren.

Und nun saß also Jules mit seinen Lieben und vielen Gläubigen an diesem Sonntagmorgen in dieser ungeliebten Kirche und harrte der kommenden, von ihm so verabscheuten Dinge.

Die Orgel setzte plötzlich ein, vehement, zwingend, den gesamten Raum dröhnend füllend und alle bislang noch vorhandenen guten Gefühle vertreibend. Ein Rudel Ministranten drängte sich aus einer Seitenpforte, wurde von drei Priestern verfolgt. Die blickten mit harten Augen auf ihre vorangehenden, jungen Helfer, zeigten offenen Missmut oder gar Anzeichen von Zorn. Hatte es kurz zuvor in der Sakristei etwa Zwist oder gar heftigen Streit gegeben? Waren die sechs jungen Burschen etwa beim verbotenen Naschen des köstlichen Messweins erwischt worden? Oder hatten sie schlimme Zoten gerissen, während sie sich in ihre gelb-stichigen Gewänder hüllten, um sich so in gläubige Lämmer Gottes zu verwandeln?

Alle Kirchenbesucher hatten sich von den Stühlen erhoben, selbst Jules mit seiner Skepsis, und schauten dem Einzug der heute stattfindenden Konzelebration zu, der Liturgie mit mehreren Priestern und mit dem entsprechenden Pomp. Die Geistlichen verzichteten allerdings auf den qualmenden Weihrauch, wie Jules erleichtert feststellte. Dieser alles verpestende Kübel hatte seit der Einführung von Deodorants den Nutzen zur Gänze verloren, zauberte heutzutage höchstens noch Ekel in die Gesichter der Kirchenbesucher. Wenigstens der Kelch ging an diesem Sonntagmorgen an ihm und allen anderen vorüber.

Jules blickte kurz zu Alina hinüber, die regungslos dastand und dem Einzug von Ministranten und Priestern mit großen Augen folgte, fasziniert vom Prunk der Gewänder, dem feierlichen Schreiten und der damit ausgestrahlten Würde, wohl ebenso gefangen vom Dröhnen der Orgel und den ernsten Gesichtern der meisten anderen Kirchenbesucher.

Wo war bloß Gott, wenn man ihn mal brauchte?, dachte sich Jules und sah das Bild eines zornigen Zeus vor sich, wie er seine Blitze zur Erde schleuderte, mitten hinein in diese verlogene Rotte, die sich Christen nannte und Demut heuchelte, gleichzeitig aber Flüchtlinge herzlos abwies. Er musste über seinen Gedanken einer Gottesstrafe unwillkürlich schmunzeln und erhielt prompt einen recht derben Ellbogenstoß von Alabima in die Seite. Hatte sie etwa auf seinem Gesicht mitgelesen?

Der Einzug umrundete vollständig das Geviert der Besucher und schritt danach vor den Altar, begrüßte auch diesen. Dem Kreuzzeichen des ersten Priesters folgten alle Anwesenden mit Ausnahme von Jules, der sich in diesem Moment an das Lied Habemus Papam von Konstantin Wecker erinnerte, in dem der bayrische Liedermacher den Prunk und die Verlogenheit des Vatikans anprangerte und gegen Ende sang: »... und strahlend betreten am nächsten Morgen die Ehrwürdens die Bühne, behängt und beringt und geschmückt wie die Christbäume, und sprechen das Agnus Dei. Und wenn sie ihre Hände zum Segen erheben, mach ich mich ganz klein, um auch ja nichts abzukriegen davon.«

Jules hatte seine Schultern hochgezogen, so als ginge er in Deckung.

*

Womit Henry Huxley früher sein Geld verdient hatte, war nur ihm bekannt. Denn nicht einmal sein langjähriger Freund Jules Lederer wusste viel über die Vergangenheit des Briten. Der 62-jährige wirkte auf einen Betrachter wie der kühne Major einer Spezialeinheit, der es gewohnt war, mit seinen Männern hinter feindlichen Linien gefahrvolle Aufträge zu erledigen. Hoch aufgeschossen, ausgesprochen schlank, beinahe hager, wirkte er trotz seines Alters immer noch drahtig und durchaus fit und leistungsfähig. Seine Lebenspartnerin Holly Peterson lernte er erst vor knapp zwei Jahren kennen. Die Mitte-Vierzigerin hatte bis dahin als selbstständiges Escort-Girl gearbeitet, sah immer noch blendend aus und wäre wohl von den meisten Männern auf höchstens fünfunddreißig geschätzt worden. Auch sie hatte in ihrem Beruf sehr erfolgreich agiert und war zudem umsichtig mit dem verdienten Geld umgegangen. So war sie heute finanziell ebenso unabhängig wie Henry Huxley. Die Engländerin und der Engländer lebten allerdings nicht in Saus und Braus, hätten ihr gemeinsames Leben eher als bescheidenen Wohlstand beschrieben. Denn Understatement war für die beiden Briten eine Selbstverständlichkeit.

Henry kannte das Vorleben von Holly, hatte sich keinen Moment daran gestört. Ihre frühere Tätigkeit als Tages-, Freizeit- und Ferienbegleitung, Sex inklusive, hatte sie für ihren Henry selbstverständlich aufgegeben. Im Gegenzug fühlte sie sich als Hausfrau jedoch zu wenig ausgelastet, auch wenn sie in den ersten Wochen und Monaten die Ruhe und Beständigkeit ihres neuen Zusammenlebens durchaus genossen hatte. Irgendwann jedoch kam der Punkt, an dem es sie wieder nach mehr Aufregung im Leben verlangte. Doch der Brite mochte seine neue Lebenspartnerin unter keinen Umständen in seine weiterhin laufenden Geschäfte einbeziehen, wollte sie aus jeder Gefahr heraushalten. Denn Henry Huxley liebte immer noch das Nachspüren und Auflösen von Geheimnissen, besaß in London und Umgebung ein riesiges Beziehungsnetz, kannte in der Hauptstadt Gott und die Welt und hielt ständige seine Fühler ausgestreckt, zur Unterwelt der acht Millionen Einwohner zählenden Stadt ebenso, wie zu deren Oberschicht.

»Viel zu gefährlich«, lautete sein wichtigstes Argument gegenüber den Forderungen von Holly nach mehr Einbezug in seine Tätigkeiten, »aber meistens auch sterbenslangweilig«, gestand er ihr oft, wenn er spät abends von seinen meist ergebnislosen Treffen zurückkehrte, mit denen er seine Kontakte aufrecht hielt.

Gemeinsam mit Jules Lederer erlebte Henry Huxley in den vergangenen Jahren einige aufregende, aber auch aufreibende Abenteuer. In seiner Stadt London allerdings und ganz allein auf sich gestellt, ging der Brite eher wenig Risiko ein, spürte lieber irgendwelchen Gerüchten nach, die sich manchmal dank seinem Netzwerk in Informationen und später in Beweise verwandelten, die er verkaufen konnte oder noch öfters verschenkte, um neue und in Zukunft nützliche Bekanntschaften zu knüpfen. Denn das war das Angenehme an seiner finanziellen Unabhängigkeit. Er konnte sich auch in dieser Hinsicht großzügig zeigen.

Für Holly Peterson war das syrische Flüchtlings-Mädchen Sheliza bin-Elik eine willkommene Ergänzung in ihrem Leben gewesen. Eigene Kinder besaß Holly genauso wenig wie Henry. Und so hatte die 45-jährige noch so gerne die Rolle einer älteren Freundin für die damals 14-jährige, angehende Mutter übernommen und nur sehr selten den strengen Pflegeelternteil heraushängen lassen. Mit der kleinen Fadoua aber schien sich für die Engländerin ein weiteres, aufregendes und hoffentlich auch glückliches Kapitel geöffnet zu haben.

Sheliza bin-Elik hatte erst nach der Geburt ihrer Tochter erkannte, wie sinnlos ein Leben in Syrien war. Der damals 14-jährigen wurde angesichts des Bürgerkriegs und all der Not der Menschen bewusst, dass sie ihre Fadoua unmöglich in einem Land großziehen durfte, indem andauernde Unterdrückung und hässlichste Brutalität herrschten. Als sie und ihre Tochter von Henry Huxley und Jules Lederer aus den Fängen der ISIS gerettet wurden, hatte die junge Frau innerlich bereits den Entschluss gefasst, ihre Tochter nicht nur in den Westen und damit in Sicherheit vor Willkür und Tod zu bringen, sondern auch den christlichen Glauben anzunehmen und Fadoua gewissenhaft darin zu erziehen. Denn ihre Tochter sollte aus all den Zwängen des Islams befreit aufwachsen dürfen und unter ihresgleichen in London unbeschwert und von allen Menschen akzeptiert leben können.

Die heute 15-jährige stürzte sich nach ihrer Rückkehr mit viel Elan in die selbst gestellte Aufgabe, durchforstete das Internet nach passenden Angeboten und entschloss sich nach reiflicher Überlegung für die römisch-katholische Kirche St Mary of the Angels in Bayswater als Ort ihrer Konvertierung zum Christentum. Holly und Henry waren mit ihrem Vorhaben zwar grundsätzlich einverstanden gewesen, hatten die junge Syrierin trotzdem gefragt, warum sie denn ausgerechnet zur römisch-katholischen Glaubensrichtung und nicht etwa zu ihrer eignen, der anglikanischen, konvertieren wollte.

»Ich weiß nicht«, begann die 15-jährige und schien einen Moment lang verunsichert, »ihr habt zwar den Erzbischof von Canterbury als höchste geistliche Instanz. Doch ich denke, der Papst in Rom hat weit mehr Gewicht in der Welt, ist er doch das Oberhaupt von mehr als einer Milliarde Gläubigen, während die Anglikaner bloß achtzig Millionen zählen.«

»Ich sehe, du denkst recht praktisch«, meinte Holly etwas anzüglich und neckend, » ob aber die schiere Menge in Glaubensfragen wirklich alles ist, was zählt?«

»Ich will ganz einfach sicher gehen, dass Fadoua nicht nur innerhalb einer möglichst großen Glaubensgemeinschaft aufwächst, sondern diese Kirche auch von einer obersten Instanz geleitet wird. Denn ich denke, das ist das wahre Problem des Islams. Bei ihm gibt es keine Instanz, die Terroristen und Dschihadisten aus der muslimischen Kirche werfen könnte, egal, welch schreckliche Verbrechen diese Ungeheuer auch begehen und wie viele Menschen sie umbringen oder versklaven. Dieser oberste, religiöse Führer fehlt uns ganz einfach. Alle Muslime dürfen sich gleichermaßen auf Allah und Mohammed berufen und niemand kann sie in ihrem Irrglauben stoppen, weil niemand das dafür notwendige, übergeordnete Recht besitzt. Doch bei den Katholiken ist das ganz anders. Hat der neue Papst nicht erst vor kurzer Zeit alle Mitglieder der italienischen Mafia ex-kommuniziert und seine Priester angewiesen, diese Leute in Zukunft nicht mehr als gläubige Christen zu betrachten? Ihnen die heiligen Sakramente vorzuenthalten? Das ist doch ein überaus starkes Signal gegen das Unrecht?«

Henry, Holly und Sheliza wandten sich also an die Kirche St Mary of the Angels und wurden an Monsignore Keith Barltrop verwiesen, einen Mann von wohl Mitte fünfzig, der sehr ruhig und abgeklärt auf sie wirkte und gleichzeitig einen gewissen Schalk in seinen Augen zeigte und diesen keineswegs vor ihnen zu verbergen suchte. Er versprach, die junge Muslimin in den nächsten Monaten persönlich in die römisch-katholische Lehre einzuführen und sie bis zu ihrer Taufe anzuleiten und zu begleiten. Irgendwie schien der Geistliche begeistert von der Vorstellung, eine syrische Muslimin mit ihrer Tochter zusammen in den Schoss seiner Kirche zu führen. Allerdings verschwieg die 15-jährige dem Monsignore gegenüber ihr Kalkül bezüglich der Größe der katholischen Kirche mit ihrem Papst an der Spitze, also die eigentlichen Gründe für ihren Religionswechsel. Sie gab sich ihm gegenüber als aufgeschlossen und äußerst wissbegierig aus, sparte auch nicht mit Komplimenten zu verschiedenen Aussagen in der Bibel, die sie sich im Vorfeld herausgesucht hatte. Allerdings empfand sie viele der Passagen der Heiligen Schrift als eher naiv oder zumindest weltfremd, andere als viel zu lasch. Ständig wurde an das Gute im Menschen appelliert, während im Islam doch weit klarere Forderungen und harte Bedingungen gestellt wurden, die ein schwacher Erdenbürger zu erfüllen hatte, um Ewiges Leben erlangen zu können.

Ihre Scheinheiligkeit gegenüber dem Monsignore erschien der jungen Alawitin als eine geringe Verfehlung, gemessen an all den Demütigungen, die sie immer noch täglich als Muslimin empfand, wenn sie mit Fadoua im Kinderwagen der nahen Oxford Street entlang spazierte oder durch Covent Garden schlenderte. Sex, Sex, Sex, schrie es von überall her auf sie ein, zeigte sich sogar in den Gesichtern der Passanten. Es schien nichts Wichtigeres im heutigen London zu geben, nichts Anderes zu gelten. Aus den Schaufenstern und von den Plakatwänden herunter lächelten leicht bekleidete Models, so als bestünde das Leben nur aus lauter Spaß und sexuellen Ausschweifungen. Junge Frauen zogen sich wie Huren an, boten sich den Blicken der Männer wie eine käufliche Ware an, staksten auf hochhackigen Schuhen, Miniröcken und knappen Blusen oder Shirts über die Gehsteige, freuten sich sogar über die lästerlichen Pfiffe oder zotigen Sprüche der männlichen Fleischbeschauer.

An einem Freitagabend ging Holly Peterson mit der jungen, muslimischen Mutter aus, wollte mit ihr eine der angesagten Diskotheken der Stadt besuchen. Zuvor hatte sich die Syrierin in einer Boutique mit dem entsprechenden Outfit ausstatten lassen müssen, mit engen, weißen Jeans und einer Bluse mit Ausschnitt, dazu passenden Sandalen, die ihren schlanken Fuß so wunderbar betonten, wie die Boutique-Betreiberin ihr weismachen wollte, während sich die junge Alawitin vor dem Spiegel stehend innerlich für ihr durchaus hübsches Aussehen vor Allah schämte.

Bevor die beiden jedoch am späteren Abend das Appartement verließen, musste sich Sheliza von Holly erst noch stark schminken lassen.

»Du musst wie achtzehn oder älter aussehen, sonst lassen sie uns gar nicht erst rein«, hatte die aparte Britin lächelnd gemeint und das Gesicht der jungen Muslimin anschließend um Jahre altern lassen. Als Henry Huxley die beiden wenig später verabschiedete, hatte der Engländer ein besonderes Funkeln in den Augen, aber nicht etwa ein amüsiertes, sondern eher ein angespanntes. Und er hatte Sheliza auffordernd und wohlwollend zugenickt. Denn der feinfühlige Brite wusste wohl nur zu gut, welch heftigen Kulturschock die 15-jährige Muslimin in dieser Nacht erleben würde.

Sie hatten sich noch gar nicht in die lange Schlange vor dem Tanzlokal eingereiht, als sie bereits die ersten Sprüche über sich ergehen lassen mussten, von wegen Dreier-mit-Mutter-und-Tochter und ähnlichen obszönen Einladungen, ausgesprochen von schmierigen, angetrunkenen Typen in knappen T-Shirts und hängenden Jeanshosen, oft Maurerdekolleté zeigend, wie Holly Peterson schmunzelnd Sheliza erklärte. Zum Glück wurden sie wenig später vom Türsteher entdeckt und zu sich nach vorne gewunken und auch gleich eingelassen. Holly sah aber auch entzückend aus, wie Sheliza selbst fand, trug eine enge, dunkelblaue Jeans, die ihre langen, schlanken Beine mit den schmalen Knöcheln hervorragend betonte, einen recht weiten, rosafarbenen Pullover, der mehr von ihren üppigen Brüsten erahnen als klar erkennen ließ. Die Engländerin trug nur mittelhohe Sandalen an ihren Füssen, weil sie nicht größer als die meisten der möglichen Tanzpartner sein wollte, wie sie der Muslimin erklärt hatte.

Als die Türe zum Kellerlokal aufschwang, wummerten Basstöne und schrillte Gitarrengeplärr wie ein Schwall hoch zu ihnen. Sheliza blieb unwillkürlich stehen, als wäre sie gegen eine Wand geprallt, musste von Holly mit sanftem Druck die schmutzige Betontreppe hinuntergeführt werden. Der Lärm schwoll weiter an, je tiefer sie gelangten, und Sheliza hielt sich längst ihre Ohren zu, worauf Holly in ihrer winzigen Umhängetasche kramte und zwei Pfropfen herauszog, ihrer Pflegetochter irgendetwas zuschrie und danach die gummiartigen Stöpsel in deren Gehörgänge stopfte. Dankbar nickte Sheliza der Britin zu, denn der Lärm in ihrem Kopf war endlich auf Zimmerlautstärke verringert.

Unten mussten sie an einem winzigen, aus ein paar Brettern gezimmerten Tickethäuschen zwei Eintritte lösen, bekamen einen Stempel auf ihren linken Handrücken gedrückt und einen Getränkegutschein ausgehändigt, stürzten sich daraufhin in das Getümmel des erstaunlich großen Kellergewölbes, das mit seinen Nebenräumen bestimmt mehreren hundert Besuchern Platz bot und auf dessen Bühne drei Musiker ihre Instrumente malträtierten und in Mikrophone kreischten. Holly schrie Sheliza irgendetwas zu und deutete mit dem Zeigefinger in Richtung der langen Bar. Gemeinsam kämpften sie sich durch die Masse an Menschen. Die allermeisten Besucher waren Männer, nur ein Viertel von ihnen Frauen. Dementsprechend oft wurde Sheliza von Händen und Armen und Beinen gestreift, meistens absichtlich, nur manchmal versehentlich. Strahlende Gesichter schwangen sich vor ihre Augen, grinsten und lachten, versprühten ihren Scharm und den Willen zum Sex. Abstoßend, widerlich, geradezu unmenschlich. Beinahe sehnte sich die 15-jährige in diesem Moment zurück in den Bürgerkrieg nach Syrien und in eines der Gefängnisse der ISIS, wo man sie zumindest in Ruhe gelassen hatte, sie nicht berührte, sich ihr nicht aufdrängte, sie keinen Moment lang als Sexobjekt entwürdigte, sie nur mit dem Tode bedroht hatte.

Die junge Mutter riss sich jedoch zusammen, lächelte zurück, stieß den einen oder anderen mit der flachen Hand sanft aus dem Weg, zwängte sich zwischen anderen hindurch, gelangte endlich zur Bar und stellte sich neben Holly an die Theke. Die Britin bestellte für sie beide und wenig später wurden zwei große Kelchgläser vor sie hingestellt, gefüllt mit irgendwelchen farbenfrohen Flüssigkeiten, garniert mit einem Spieß, an dem ein paar Fetzen Früchte recht dekorativ hingen.

»Alkoholfrei«, glaubte Sheliza durch die Ohrpfropfen zu vernehmen und nickte dankbar, hob ihr Glas und prostete Holly zu, die ihrerseits mit einem strahlenden Lächeln und ein paar freundlichen Handbewegungen etwas mehr Platz für sie beide an der Bar schaffte. Zwei junge Männer in schwarzen Lederjacken erhoben sich wenig später von ihren Hockern und boten sie ihnen mit den Händen fuchtelnd an. Holly nickte dankbar und führte Sheliza hinüber und sie setzten sich. Die beiden Kerle bauten sich sogleich links und rechts von ihnen auf, als wären sie nun ihre persönliche Beute, begannen schreiend mit ihnen zu quatschen. Sheliza verstand kaum ein Wort, spürte nur den Atem des einen unangenehm auf ihrem Hals und auf der Wange, roch die säuerliche Bierfahne, konnte kaum von den gelben Zähnen wegsehen, bog sich immer weiter vom ständig Nachdrängenden weg, stieß unsanft mit Holly zusammen, die sie aufmunternd und forschend ansah, ihren Oberarm mit der Hand sanft umfasste und ihr »Toilette« ins Ohr schrie. Sie nickte dankbar und wie erlöst. Holly sagte etwas zum Kerl neben ihr, bahnte anschließend für sie beiden den Weg hinüber zum mit Washroom bezeichneten Ausgang. Der Flur dahinter machte einen Knick und verzweigte danach in zwei Räume für Männer und Frauen, deren Türen mit automatischen Schließern für einigermaßen Ruhe dahinter sorgten. Zwei junge Frauen standen vor einem der vier Waschbecken, kontrollierten ihr Make-Up, trugen beide weiße, halb-durchsichtige Blusen und darunter rote BHs, hatten schwarz und dick umrandete Augen und knallgrüne Lippen, sahen verbraucht aus wie vierzig, waren wohl doch eher erst zwanzig, blickten Holly und Sheliza zuerst abschätzend und dann neidisch an, als sie den Waschraum verließen.

Eine der Kabinen war noch besetzt und das Mädchen oder die Frau hinter der Blechtür kotzte sich gerade die Seele aus dem Leib, fluchte zwischen dem heftigen Aufstoßen immer wieder laut vernehmlich. Sheliza zog endlich die Stöpsel aus ihren Gehörgängen und verstand nun, dass der Ärger der Frau in der Kabine weit weniger mit ihrem Unwohlsein zusammenhing als vielmehr mit dem vielen guten Geld, das diese bislang in ihren Freitagabend-Rausch investiert hatte und das unwiederbringlich verloren war.

»Mit Freiheiten muss man umzugehen lernen«, meinte Holly lächelnd und legte ihre rechte Hand auf Shelizas linke Schulter, »das Treiben hier muss dir wie die Hölle vorkommen, ich weiß. Doch das, was du hier siehst, hat nicht wirklich viel mit dem echten Leben zu tun. Denn spätestens am Montagmorgen sitzen alle diese jungen Leute wieder ordentlich hinter ihren Schreibtischen oder stehen an der Theke der Läden und Imbiss-Buden und gehen ihrer Arbeit nach. Das, was du hier siehst, ist nichts anderes als ein Ventil. Doch die meisten von diesen jungen Menschen arbeiten unter der Woche hart, strengen sich im Studium oder als Angestellte richtig an, verdienen sich ihren Lebensunterhalt und hoffen auf ein bisschen persönliches Glück. Bitte sei ihnen nicht böse, wenn sie den richtigen Weg für sich selbst noch nicht entdeckt haben. Denn jeder Mensch muss ihn eigenständig für sich aufspüren und kann ihm erst danach folgen. Viele dieser jungen Männer und Frauen werden in wenigen Jahren bereits Eltern sein, so wie du. Sie werden ihre Kinder großziehen, sich ein Häuschen in einem Vorort mieten und alle Wildheit von früher abgestreift und rasch vergessen haben. Denn sie sind allesamt bloß auf der Suche, genauso wie du, Sheliza.«

Die junge Syrierin nickte.

»Ich verstehe schon, was du mir mit dem Besuch hier klar zu machen versuchst. Doch ich kann es noch nicht wirklich begreifen und schon gar nicht akzeptieren oder in Ordnung finden.«

»Das kommt alles noch. Lass dir dafür Zeit. Du bist wie ein Tiger, der in einem ihm fremden Dschungel unterwegs ist. Er muss vorsichtig bleiben, spürt vielleicht sogar Angst, kennt nichts, sieht überall nur mögliche Gefahren und unbekanntes Gebiet, ist deshalb höchst misstrauisch gegen alles und erwartet jederzeit einen Überraschungsangriff. Doch so fühlen sich in einer Großstadt wie London sehr viele Menschen. Wie einsame Tiger in einem dichten Dschungel, den niemand durchschaut. Die Wildnis kommt auch ihnen jeden Tag von Neuem fremd und manchmal gefährlich vor, selbst wenn sie schon Jahre darin leben. Und trotz all der Probleme und möglichen Gefahren bleiben sie hier wohnen, stellen sich den wiederkehrenden Herausforderungen und wachsen an ihnen. So wird es auch dir ergehen. Hab nur ein wenig Geduld.«

Wiederum nickte die Syrierin tapfer.

Die Verriegelung der Kabine drehte sich und die Tür schwang auf. Eine junge Frau torkelte auf hohen Stilos heraus. Sie trug langes, gewelltes, dunkelbraunes Haar, das ihr bis zur Brust herunterhing. Sie war nur mäßig hübsch, hatte eine zu kleine Stupsnase und einen zu schmalen Mund, die ihrem Gesicht etwas Verschlagenes gaben. Leicht schwankend ging sie hinüber zu einem der Waschbecken, ohne Holly oder Sheliza auch nur anzusehen, blickte mit ihren entzündeten Augen in den Spiegel, entdeckte die hängengebliebene Kotze an einigen ihrer Haarsträhnen, fluchte erneut, aber leiser, und beugte sich tief hinunter, um sie unter dem Wasserstrahl recht unbeholfen auszuwaschen, schaute wieder hoch und betrachtete sich den verschmierten Mascara im Spiegelbild, kramte in ihrer winzigen Umhängetasche nach dem Stift, versuchte eine Korrektur, die jedoch gänzlich misslang, weil ihre fahrige Hand unkontrollierbar blieb. Sie fluchte erneut, diesmal wieder lauter, und stopfte die Mascara zurück in die Tasche, reckte sich noch einmal vor dem Spiegel zurecht und schwankte dann an Holly und Sheliza vorbei zur Türe.

»Guter Spruch«, meinte sie dann doch noch und drehte sich zu den beiden um, »ich mein, das mit dem Tiger.«

Die Tür schlug hinter ihr zu.

Holly und Sheliza blickten sich an und lächelten einander zu.

»Musst du auch?«, fragte die Britin die Syrierin und wie zwei gleichaltrige Kolleginnen setzten sie sich in zwei nebeneinanderliegende Kabinen, das heißt, sie hockten sich stehend über die schmutzigen Schüsseln ohne Deckel oder Toilettensitz. Wenig später und wieder vor den Waschbecken und den fleckigen Spiegeln, schauten sie einander stumm lächelnd an, während andere Frauen und Mädchen hereinkamen oder wieder gingen.

»Lektion gelernt«, meinte Sheliza nach einer Weile, »ich beiß mich schon durch, keine Sorge, Holly.«

»Du musst die Tigerin sein, vergiss das nie. Die Tigerin, nicht das Reh.«

*

Fu Lingpo kam an diesem Abend sehr spät von der Arbeit nach Hause, wurde von Sophie Shi ungeduldig erwartet. Sie hatten sich im Hidding einen Tisch reservieren lassen, zur Feier des Tages, nämlich dem Jahrestag ihrer Flucht aus Hongkong nach Kenia. Fu Lingpo war viele Jahre lang ein treues Mitglied der Tong Triade gewesen, hatte für das alt-eingesessene Verbrecher-Syndikat gestohlen, erpresst und auch gemordet. Doch als er ein einziges Mal Erbarmen einem Opfer gegenüber gezeigt hatte, fiel er in Ungnade und musste ausscheiden. Wenig später verliebte er sich in seine Wohnungsnachbarin Sophie Shi. Die arbeitete damals heimlich als Telefon- und Internet-Prostituierte, verkaufte ihre Zeit, ihre Stimme und den Anblick ihres Körpers an zahlungswillige Männer. Auch der Anführer der Tong Triade, Lao-tse, gehörte zu ihren treuen Kunden. Und als der von ihrer Beziehung zu Fu Lingpo erfuhr, wollte er zumindest seinen früheren Mitarbeiter töten lassen, womöglich aber auch Sophie Shi zum Schweigen bringen. Mit Hilfe von Jules Lederer konnten die beiden Chinesen allen Verfolgern entkommen, reisten auf abenteuerlichem Weg nach Afrika, gelangten unerkannt nach Nairobi, begannen sich in Kenia ein neues, gemeinsames Leben aufzubauen.

Fu Lingpo arbeitete seit einem halben Jahr als Gärtnergehilfe auf dem Campus des University College in Garissa, einer Kleinstadt nahe der Grenze nach Somalia. Die Arbeit war nicht anspruchsvoll, jedoch in der tropischen Dauerhitze des äquatornahen Landes anstrengend, wenn er beispielsweise in zwanzig Metern Höhe mittels einer Hebebühne und einer Machete abgestorbene Wedel sorgfältig von Palmen entfernen musste oder den Campus-Wegen entlang neue Hecken angelegt wurden, zu deren Bewässerung man Wasserschläuche über hunderte von Metern in den Boden vergrub. Doch dieses Mit-den-Armen-und-Händen-Arbeiten besaß auch eine ganz besondere Qualität, wie Fu von Anfang an fand. Denn man erkannte am Abend nicht nur sein Tagewerk, man konnte auch dessen Wertbeständigkeit über die Wochen und Monate hinweg weiter beobachten, wenn sich zum Beispiel der vorgängig geplante und entsprechend gesteuerte Pflanzenwuchs auch tatsächlich einstellte.

Ausgeglichenheit.

Das wäre wohl der Begriff gewesen, mit dem Fu Lingpo sein derzeitiges Wohlbefinden in einem einzigen Wort zusammengefasst hätte.

»Du kommst spät. War was?«, fragte die Chinesin etwas ungehalten, als er die Wohnungstüre aufgeschlossen hatte und in den kurzen Flur getreten war. Sophie Shi war um die fünfzig Jahre alt, schlank, aber nicht dürr, hübsch, jedoch nicht schön.

»Nein. Oder doch. Hughudu wollte mich nach der Arbeit noch sprechen, lud mich auf ein Bier ein.«

»Und?«

Die Frage klang eher abschätzig als neugierig, denn Sophie Shi hatte seit mehr als einer Stunde auf das Eintreffen von Fu gewartet. Immerhin musste er noch duschen und sich umziehen und ihr Tisch im Restaurant war schon auf halb acht reserviert und bis dahin waren es nur noch knapp vierzig Minuten.

»Er hat mir sein Herz ausgeschüttet. Hat Probleme mit seinem ältesten Sohn. Der scheint in schlechte Gesellschaft geraten zu sein, schwänzt oft die Schule, wurde vor Kurzem bei einem Ladendiebstahl erwischt. Der übliche Ärger mit Teenagern.«

»Aber warum fragt er ausgerechnet dich um Rat? Er weiß doch, dass wir keine Kinder haben?«

Fu Lingpo zuckte mit den Schultern: »Was weiß ich. Wir verstehen uns gut. Er hat Zutrauen zu mir gefasst. Vielleicht glaubt er, ich kenne den Konfuzius auswendig und wüsste ihm darum Rat.«

Er zog sein verschwitztes Hemd aus und ging hinüber ins Bad, stopfte es dort in den Kübel für die Schmutzwäsche, streifte die Hose zusammen mit dem Slip ab, ließ die Unterhose auf das Hemd fallen, legte die Hose ordentlich über einen an der Wand hängenden Kleiderbügel, wollte sie am nächsten Morgen wieder anziehen. Sophie war ihm ins Bad gefolgt, sah auf seinen breiten, muskulösen Rücken und die feste, gar nicht schlanke, aber vor Kraft strotzende Taille mit dem immer noch schmalen, festen Po darunter. Sie lächelte versonnen.

»Und was hast du ihm geraten?«

Er drehte sich zu ihr um und sie sah auf seine haarlos-glatte, mächtige Brust, darunter die straffe Bauchwölbung, die nichts mit einer Bauchkugel gemein hatte, sah auf seinen rasierten Penis mit Hodensack, die beide schlaff herunterhingen, doch auch in diesem Zustand mächtig groß wirkten, auch auf seine kräftigen Oberschenkel, die gut zu einem Gewichtheber oder einem Sumo-Ringer gepasst hätten. Sophie verspürte sogleich das ihr wohlbekannte Kribbeln in ihrem Unterleib und blickte deshalb wieder hoch und ihrem Lebenspartner ins Gesicht.

»Ich hab ihm gesagt, ich an seiner Stelle würde den Kleinen auseinandernehmen und ihn neu zusammensetzen, würde ihn jeden Tag verprügeln, bis er die heilige Mannesfurcht verspürte und alles täte, was ich von ihm verlangte, nur aus Angst vor noch mehr Schlägen.«

Sophie Shi schaute Fu Lingpo erschrocken und gleichzeitig erstaunt forschend an. Doch der grinste nun und meinte: »Nein, selbstverständlich nicht. Ich hab ihm geraten, für seinen Jungen ein paar Kerzen in der Kirche anzuzünden und für ihn zu beten.«

»Das tönt ebenso wenig nach dir«, bemängelte die Chinesin lächelnd.

Er war in die Dusche gestiegen und hatte den Kaltwasserhahn aufgedreht, genoss den eher lauen Strom aus dem Brausekopf. Richtig warmes oder gar heißes Wasser gab es in diesem Mietshaus eh nur am frühen Morgen, zumindest wenn man etwas Glück hatte. Doch diese Annehmlichkeit überließ Fu stets seiner Lebenspartnerin, hatte sich längst an das laue Kaltwasser gewöhnt, seifte sich gründlich ein, während sein Penis weiter zusammenschrumpfte, wie Sophie immer noch zuschauend feststellte.

»Ich hab ein Geschenk für dich«, rief er ihr irgendwann zu, während er sich die Haare einseifte, »zur Feier des Tages. Es steckt in meiner Hosentasche.«

Sophie Shi sah dies als Aufforderung an und nahm die Hose vom Bügel, fühlte etwas Hartes in einer der Taschen und zog es heraus. Das sechs mal sechs Zentimeter große und drei Zentimeter hohe Päckchen war in Geschenkpapier eingewickelt. Doch sein Inhalt konnte eigentlich nur in einem Schmuckstück bestehen. Vielleicht ein Ring?

»Bist du verrückt geworden?«, fragte Sophie ihren Fu mit einer Stimme, die ebenso Tadel wie auch große Freude und gespannte Erwartung enthielt.

»Warum denn?«

»Schmuck? Für mich?«

»Wie kommst du denn auf Schmuck? Ist doch bloß etwas Schokolade. Aus dem Tank Shop.«

Zum Glück konnte Fu unter der Dusche das enttäuschte Gesicht von Sophie nicht sehen, als sie nun die Verpackung abstreifte und tatsächlich eine braune Plastikbox in Händen hielt, die gemäß ihrem Etikette vier Luxus-Pralinen enthielt.

»Danke«, meinte sie laut und fest, konnte ihren leichten Ärger trotzdem nicht ganz verbergen.

»Und, wie schmecken sie dir?«, fragte er weiterhin gut gelaunt unter dem Wasserstrahl hervor.

»Soll ich sie etwa jetzt gleich probieren? Vor unserem Essen?«

»Ja, bitte.«

Sie musste zwei Klebestreifen entfernen, bevor sie den Deckel abheben konnte. Darunter kam ein Solitär-Ring mit lauter Diamanten hervor, der in einem blau-samtenen Kissen steckte.

»Du elender Lügner«, rief sie ihm lachend zu und steckte sich das Schmuckstück probeweise an die Hand, »woher kennst du denn die Größe meines Ringfingers?«

Er schob die Glastür zur Seite und stieg aus der Dusche, packte sich ein großes Badetuch vom Wandhaken und begann sich abzutrocknen.

»Herzlichen Glückwunsch zu unserem Jahrestag«, meinte er herzlich und mit einem strahlenden, breiten Grinsen. Sie kam in seine noch feuchten Arme und sie küssten sich lange. Wiederum meldete sich das Kribbeln in ihrem Unterleib und sie befreite sich darum rasch aus seinen Liebkosungen.

»Wir kommen zu spät, wenn wir erst noch…«

Sie ließ den Grund offen, lächelte spitzbübisch, blickte dann betont auf seinen Penis, der sich deutlich regte.

»Ist denn nicht noch genug Zeit?«, lockte Fu die Chinesin mit schmeichelnder Stimme.

»Nein«, entschied sie spielerisch abschließend, »denn etwas Strafe nach deiner Lügerei muss einfach sein, Mister Lingpo. Ziehen Sie sich endlich an und führen Sie mich aus.«

Auf dem Weg zum Restaurant kamen sie an der Kreuzung vorbei. Hier konnte Sophie Shi kürzlich ein Verkaufslokal anmieten, das derzeit von einem örtlichen Schreiner ausgebaut wurde. Die umtriebige Frau wollte hier in wenigen Tagen eine traditionelle, chinesische Apotheke eröffnen. Denn in Garissa lebten mehrere hundert ihrer Landsleute, die bislang auf die von Zuhause gewohnte Medizin hatten verzichten müssen. Und auch die Einheimischen würde man bestimmt für die zumeist sanften, fernöstlichen Heilpraktiken interessieren können.

Konkurrenzlos.

Das wäre wohl der Begriff gewesen, mit dem Sophie Shi ihre Geschäftsidee in einem Wort beschrieben hätte.

*

Es hatte sich über die letzten Jahre abgezeichnet und so kam der Entschluss von Zenweih Ling, aus der ehelichen Villa auszuziehen und ein luxuriöses Appartement in der Innenstadt zu mieten weder für Mei Ling noch für Chufu Lederer wirklich überraschend. Denn seine Gattin Sihena gab sich weiterhin unnahbar, war in letzter Zeit sogar noch abweisender und kälter gegenüber ihrem Ehemann und auch gegenüber ihren Kindern geworden. Seit dem zweiten Verschwinden ihrer jüngsten Tochter Shamee war die Frau oft unausstehlich, zu den Hausangestellten etwas weniger als zum eigenen Ehemann. Dass ihre ständige Verärgerung etwas mit den zahlreichen außerehelichen Affären von Zenweih Ling der letzten Jahre zu tun hatte, mochten die beiden Studenten der Psychologie allerdings nicht glauben. Seine Eskapaden waren Sihena schon viel zu lange bekannt gewesen und still geduldet worden, hätten viel früher zum Bruch führen müssen. Nein, die zunehmende Gefühlskälte der Mutter von Mei und ihr gleichzeitig gesteigerter Stolz hingen höchstwahrscheinlich doch mit Shamee und ihrem abermaligen Verschwinden zusammen. Dies jedenfalls vermutete zumindest Chufu, während Mei skeptisch blieb und die Gründe eher im zunehmenden Alter ihrer Mutter vermutete.

Doch wohin war die jüngste Tochter der Lings erneut derart fluchtartig verschwunden? Und aus welchem Anlass? An denselben Ort, wie vor einem halben Jahr? Und nur aus Ärger über den Streit mit ihrer Mutter?

Zumindest die zuerst von Mei und Chufu vermutete Drogensucht hatte sich als Fehlanzeige erwiesen. Denn niemand in der Szene wollte die 17-jährige kennen. Das hatten sie durch eine Handvoll Privatdetektive umfassend abklären lassen. Und der einzige Hinweis zu ihrem früheren Verbleib bestand weiterhin in einem Porno-Film von wenigen Minuten Länge, in der eine junge, chinesisch-stämmige Frau als Postbotin verkleidet sich von einem heißblütigen Südländer gründlich vernaschen ließ. Die Darstellerin glich Shamee eigentlich aufs Haar. Ob es sich beim Möchtegern-Pornosternchen tatsächlich um die 17-jährige Shamee Ling handelte und wo und vor allem von wem der Film gedreht worden war, das alles hatten Mei und Chufu immer noch nicht herausfinden können. Und die jüngere Schwester hatte nach ihrer Rückkehr alle diesbezüglichen Fragen offengelassen.

Das Psychologie-Studium war für Chufu und Mei abgeschlossen und die beiden hatten vor einigen Tagen ihre Abschlussarbeiten eingereicht, harrten nun deren Prüfung durch das Gremium und einer hoffentlich positiven Beurteilung. Darum hatten die beiden Noch-Studenten in diesen Tagen wenig zu tun, genossen die gemeinsame Muse, spazierten oft den Strand entlang, auch wenn die Witterung im winterlichen August der Südhalbkugel an manchen Tagen mit kaum 19° unangenehm kühl blieb. Immer wieder sprachen die beiden über das erneute Verschwinden der jüngeren Schwester von Mei, stellten Mutmaßungen über den Anlass des Streits mit Sihena an, spekulierten über die Gründe für ihre erste, wie für ihre zweite Flucht aus dem Elternhaus und über den derzeitigen Aufenthaltsort. Beide waren voller Sorgen und mehr als einmal schlug Chufu vor, doch seinen Adoptivvater Jules endlich einzuschalten, der mit all seiner Erfahrung und seinen Kontakten wohl am ehesten in der Lage sein müsste, die jüngste Tochter der Lings aufzuspüren. Doch Mei war strikte dagegen.

»Du weißt ganz genau, was damals in Kairo mit Malika geschah«, meinte die Chinesin kühl und Chufu musste trocken schlucken, erinnerte sich höchst ungern an das grausame Schicksal der jungen Gomaa, an die Bilder ihres so sinnlosen Todes, die sich für immer in seinem Gehirn und in seiner Seele eingebrannt hatten, die er verdrängen, aber nicht vergessen konnte.

»Doch bei Shamee liegt der Fall doch ganz anders. Sie ist Atheistin und glaubt an nichts und niemanden«, warf Chufu in ihre Diskussion ein, wurde von Mei jedoch ebenso energisch abgewiesen: »Du vergisst, auf welche Art und Weise dein Vater vorzugehen pflegt. Bitte versteh mich richtig. Ich mag Jules zwar als Mensch gut leiden, auch wenn er mir manchmal unheimlich ist. Auf jeden Fall geht er mir aber zu verbissen und vor allem zu rücksichtslos vor, gegen sich selbst, wie auch gegen andere. Ein paar Mal erschien er mir richtiggehend bösartig, beinahe tollwütig. Nein, Schatz, tut mir leid, aber das Leben meiner Schwester möchte ich niemals in den Händen deines Vaters sehen.«

Chufu gab selbstverständlich nach, hatte keine Argumente gegen die Anschuldigungen seiner Freundin, stellte sich jedoch genauso vehement der Idee von Mei entgegen, erneut Henry Huxley um Unterstützung zu bitten.

»Henry hat doch genug eigene Probleme, ich meine mit Sheliza. Wir dürfen ihn nicht auch noch mit unseren Sorgen belasten. Das wäre nicht in Ordnung, auch nicht gegenüber Holly. Und wenn du ehrlich bist, mit Henry zusammen hatten wir damals in Kairo wenig bis gar nichts erreicht, oder?«

Das stimmte zwar auch, klang jedoch aus dem Mund des jungen Philippinen ziemlich abfällig und Mei zog darum eine unwillige Schnute.

»Ja, ich weiß«, beteuerte er deshalb rasch, »du bist ein großer Fan von Henry«, und er umarmte seine Freundin und küsste sie zärtlich.

Sihena Ling empfing an diesem Morgen neue Bewerber für den Posten des Majordomus für ihren Haushalt. Ihr langjähriger Angestellter, Aílton Santoro, war vor einigen Monaten von Unbekannten in seinem Zuhause ermordet worden und den jungen Carlos Forano, der sich danach um die Organisation des Haushalts der Lings gekümmert hatte, war von Sihena gleich nach ihrem heftigen Streit mit Shamee fristlos entlassen worden, entweder aus guten Gründen oder aber aus einer ihrer Launen heraus. Doch auch darüber schwieg sich die Chinesin aus. So bildeten derzeit die langjährige Köchin Marta Gonzales-Vinerva und das Zimmermädchen Naara Huaterdo die stark geschrumpfte Dienerschaft des Hauses, neben den Torwächtern und den unvermeidlichen Bodyguards. Doch auch das hielt Sihena nicht davon ab, weiterhin als verbiesterte Tyrannin aufzutreten und Köchin wie Dienstmagd immer wieder zu schikanieren, sie geradezu zu quälen. Es schien, als müsste sich die Herrin des Hauses mit den beiden Hausangestellten fast täglich reiben, um den ständig steigenden Dampfdruck auf dem Feuer ihrer inneren Wut auf Tochter Shamee oder andere Menschen wenigstens über dieses Ventil immer wieder abzubauen.

»Die braucht endlich wieder mal einen guten Fick«, meinte Naara despektierlich. Sie saß unten in der Küche am Mitarbeitertisch und war einmal mehr den Tränen nahe, »sie wird mit jedem Tag unausstehlicher, gereizter und gemeiner. Wie ein eingesperrter Tiger, der sich jeden Moment aus lauter Wut und Hass selbst zerfleischen wird, zuvor jedoch noch alles in seinem Käfig zerschlagen und zerreißen muss.«

»Sei still, böses Kind«, wurde sie von Marta Gonzales-Vinerva zurechtgewiesen, »hier verdienst du doch gutes Geld? Dort draußen aber«, und sie meinte die Großstadt Rio de Janeiro, »gehst du rasch vor die Hunde. Vor allem mit deinem nichtsnutzigen Freund.«

Damit meinte sie Antonio Vivaldo, ein blendend aussehender junger Brasilianer, der leider in den meisten praktischen Dingen des Lebens ein kläglicher Versager war, ob es sich um eine feste Anstellung, ausreichendem Verdienst und auch nur um regelmäßig bezahlte Arbeit handelte. Dass Naara weiterhin zu ihm hielt und ihm oft genug mit ihrem knappen Einkommen aushalf, das konnte Köchin Marta allerdings gut und gleichzeitig schmerzlich verstehen, hatte sie sich bislang doch auch nicht von ihrem Ehemann Marinos getrennt, der in seinem Leben endgültig gescheitert war und sie stockbetrunken manchmal sogar schlug, wenn sie ihm kein Geld geben wollte oder konnte. Doch die Bürde, die einem der Liebe Gott im Leben auferlegte, die hatte man klaglos zu tragen. Amen.

Trotz ihres eigenen, demütigen Verhaltens gegenüber ihrem oft betrunkenen Marinos redete die Köchin immer wieder eindringlich auf die junge Naara ein, doch nicht denselben Fehler wie sie zu machen und sich und ihr Leben nicht noch länger für einen Nichtsnutz wegzuwerfen.

»Aber wenn mein Antonio auch nur ein einziges Mal mit einer seiner Ideen Erfolg hat?«, führte das Zimmermädchen einmal mehr dagegen an.

»Glaub mir, Naara, wenn mich das Leben eines gelernt hat, dann das: Nur Leute, die an einer Sache dranbleiben, die fest an diese eine Chance glauben und sich auch durch Rückschläge nicht beirren lassen, es immer wieder versuchen und bei jedem Scheitern dazulernen, es das nächste Mal besser machen, nur solche Leute haben irgendwann Erfolg. Wer jedoch wie dein Antonio oder auch mein Marinos stets von einer halb ausgegorenen Idee zur nächsten springt, sobald die ersten Schwierigkeiten auftauchen, der ist viel zu schwach, um jemals erfolgreich zu sein.«

Die Köchin stemmte die Fäuste in ihre Hüften, sah voller Bitterkeit auf die junge Frau am Küchentisch, erkannte in deren Gesicht dieselbe Demut vor dem Herrn, die sie selbst empfand, dieselbe Ergebenheit vor dem eigenen Schicksal. Unfähig und unwillig, das Leben in die eigenen Hände zu nehmen, stattdessen stets bereit, dem Fluss der Dinge einfach zu folgen oder sich von ihm treiben zu lassen, auch wenn der Wasserfall längst nicht mehr zu überhören und die Klippen bereits zu sehen waren.

Es klingelte an der Haustür oben und Naara zuckte zusammen.

»Der nächste eingebildete Idiot«, meinte sie und erhob sich seufzend vom Stuhl, wirkte müde und abgespannt.

»Vielleicht mal ein hübscher?«, mutmaßte die Köchin über den nächsten Kandidaten für den Posten des Major Domus, »einmal muss das Glück doch auch uns beide treffen?«

Zenweih Ling blickte in seiner Stadtwohnung erstaunt auf, als der mächtig dröhnende Gong der Haustüre anschlug. Entweder der Wohnungseigentümer oder der Vormieter hatte seiner Vorliebe für Dramatik nachgegeben und sich den Klang von Londons Big Ben installieren lassen. Melodisch zwar, aber viel zu wuchtig, raumfüllend und erschlagend.

Der Chinese erhob sich mit einem unbewussten, leisen Ächzen vom Sofa und schleppte sich mehr, als dass er ging, hinüber zur Sprechanlage.

»Ja?«, fragte er, den Knopf gedrückt haltend.

»Senhor Ling?«, tönte es elektronisch hässlich verzerrt und doch erkennbar männlich-jugendlich aus dem Lautsprecher. Die überaus schlechte Qualität der Sprechanlage entsprach der Bastelarbeit eines überforderten Hobby-Installateurs, dem wahrscheinlich auch noch die richtigen Bauteile gefehlt hatten.

»Ja.«

Die Stimme von Zenweih verriet einen grollenden Ärger, entweder ob der schlechten Sprechverbindung oder über die Störung seiner Mußestunde an diesem Abend.

»Ich bin es, Carlos Forano.«

Viel Hoffnung war aus der Stimme des jungen Brasilianers heraus zu hören, drang überaus deutlich an die Ohren des chinesischen Restaurantbesitzers, der das Bild seines früheren Hausdieners sogleich vor Augen hatte.

»Komm herauf«, antwortete Zenweih nach kurzem Zögern und drückte den Türöffner zum Haupteingang.

Sein Luxus-Appartement lag in der obersten Etage des zwölfstöckigen Gebäudes. Neben einer separaten, für Besucher unzugänglichen Feuertreppe, gab es nur den Privatlift, der mittels Schlüssel unten oder elektronisch vom Appartement aus geöffnet werden musste. Zenweih blickte auf seine Armbanduhr und begann, die Zeit zu messen. Dabei schürzten sich seine Lippen zu einem grimmigen Lächeln, während er den Sekunden zuschauten, wie sie zäh und doch stetig zerrannen, sanft und doch so unerbittlich. Wie lange würde der junge Brasilianer wohl benötigen, bis er herausgefunden hatte, dass er die neue Wohnung seines früheren Arbeitgebers weder über den öffentlichen Aufzug noch über das Treppenhaus erreichen konnte, sondern nur über den abgesonderten, privaten Aufzug, beim dem er sich über die Sprechtaste erneut anmelden musste? Eine Minute war bereits verstrichen und Zenweih vermutete, Carlos Forano würde noch mindestens drei weitere brauchen. Doch dann summte die Sprechanlage erneut und zeigte mit dem entsprechenden Blinklicht an, dass jemand vor dem Privatlift unten stand.

»Ja?«, meldete sich Zenweih so unverbindlich wie zuvor.

»Ich steh vor dem Aufzug zum Penthouse, Senhor Ling. Können Sie mir bitte öffnen?«

Der Chinese ärgerte sich, dass der stets vorwitzige Carlos so rasch die Lösung des Problems erkannt hatte. Deshalb drückte er nur widerwillig den Öffner zur Lifttür und wenig später den Knopf zum Heraufholen der Kabine.

Carlos trat freudestrahlend und blühend wie das junge Leben heraus, beugte artig den Kopf vor seinem früheren Arbeitgeber, schritt auf ihn zu, streckte seine Hand weit aus. Zenweih griff nach ihr, ohne Höflichkeit, sondern herablassend, denn der kaum zwanzig Jahre alte Kerl erinnerte ihn in diesem Moment zu sehr an sich selbst in seinen Jugendjahren, als er ebenso zuversichtlich und kraftstrotzend durchs Leben geschritten war, als er die ganze Welt hätte umarmen können, als es für ihn stets nur ein Vorwärts und niemals ein Stehenbleiben oder gar ein Zurückweichen gab. Wehmut überkam den Chinesen, während er immer noch in Gedanken versunken die Hand von Carlos in der seinen hielt.

»Weshalb kommst du zu mir?«

»Ich suche eine Anstellung«, gab der junge Brasilianer offenherzig zu.

»Bei mir?«

»Wo sonst, Senhor Ling«, bekannte Carlos ehrlich und ein wenig unterwürfig. Doch noch bevor sich Zenweih zu einer abschlägigen Antwort durchringen konnte, ergänzte Forano einnehmend lächelnd, »ein wichtiger Mann wie Sie, Senhor, kann doch nicht ohne Hausdiener leben? Wer kümmert sich denn um Ihre Wäsche, um den Haushalt, um Ihr Wohlbefinden?«

Das alles war selbstverständlich hinlänglich über den Vermieter geregelt, war in der recht hohen, monatlichen Pauschale bereits enthalten. Doch davon konnte ein dummer Bengel wie dieser Carlos selbstverständlich nichts wissen, hatte nie das Leben in den obersten Etagen der Gesellschaft kennengelernt, verstand den Spruch »Time is Money« noch nicht richtig, nämlich dass man sich als Wohlhabender mit seinem Geld problemlos Zeit erkaufen konnte. Und trotzdem. Die pure Lebenslust und die unerschütterliche Zuversicht im Gesicht von Carlos Forano, die der junge Brasilianer selbst im Moment seines demütigen Bittens ausstrahlte, auch das offene Lachen im Augenblick der persönlichen Erniedrigung, all das berührte Zenweih und machte ihn neugierig. Denn der Chinese fühlte sich durch die ganze Art des jungen Brasilianers wie verletzt oder verwundet. Hier der alternde Geschäftsmann, gut situiert, wenn nicht sattsam reich, dort der recht unverschämte und unbeschwert auftretende, stets positiv denkende kleine Angestellte, der das Leben annahm, wie es kam und daraus das Beste machte. Fast gegen seinen Willen und ganz bestimmt gegen seine Vernunft meinte Zenweih deshalb: »Ja, warum nicht? Dasselbe Gehalt wie früher?«

Carlos nickte glücklich lachend: »Gerne Senhor. Wann soll ich anfangen?«

»Komm morgen früh gegen sieben Uhr wieder her. Und besorge dir bis dahin angemessene Kleidung.«

Er holte seine Brieftasche heraus und entnahm ihr ein paar Hunderter, streckte sie Carlos vor, der sie freudestrahlend entgegennahm. Seine Zukunft schien dem jungen Brasilianer gesichert, zumindest für den Moment. Und wer dachte in seinem Alter schon über den Augenblick hinaus?

Schuldbekenntnis

»Ich bekenne Gott, dem Allmächtigen,
und allen Brüdern und Schwestern,
dass ich Gutes unterlassen und Böses getan habe.
Ich habe gesündigt in Gedanken, Worten und Werken,
durch meine Schuld, durch meine Schuld,
durch meine große Schuld.
Darum bitte ich die selige Jungfrau Maria,
alle Engel und Heiligen,
und Euch, Brüder und Schwestern,
für mich zu beten, bei Gott, unserem Herrn.«

Die Gläubigen antworteten mit: »Herr, erbarme dich unser! Christus erbarme dich unser! Herr, erbarme dich unser!«

Warum wohl nur der Herr und Jesus Christus von den Gläubigen angerufen wurde, nicht aber der Heilige Geist des Dreigestirns? Jules wusste es nicht, hatte sich bislang auch nie mit dieser Frage geplagt. Doch an diesem Sonntagmorgen in der katholischen Messe in Lausanne fiel ihm diese Lücke auf.

Der Herr und auch Jesus Christus sollten sich der Gläubigen erbarmen, doch das Wohlwollen und die Unterstützung des Heiligen Geistes benötigten sie nicht? Wofür stand so ein Heiliger Geist? Er war zwar Teil der Trinität und damit Gott selbst, besaß jedoch im Gegensatz zu den anderen beiden keinerlei Körperlichkeit. War das vielleicht der Grund für das fehlende Flehen zu ihm? Dass der Geist keine Substanz besaß? War das womöglich auch das Übel der Menschheit? Dass sie gefangen war in der Körperlichkeit und deshalb Geist und Logik keinen allzu hohen Stellenwert besitzen konnten, zumindest wenn es wirklich darauf ankam?

Jules war weder bibelfest, noch hatte er sich jemals besonders stark für Religionen ganz allgemein oder das Christentum im Besonderen interessiert. Er wusste nur, dass die Jungfrau Maria ihren Sohn Jesus durch den Heiligen Geist empfangen hatte. Und in die Köpfe der Apostel war er nach der Auferstehung Jesus gefahren, auf dass sie sich aufmachten, um die Menschen zu missionieren, was ihnen im Rückblick betrachtet mit weltweit fast zwei Milliarden Christen doch ganz gut gelang.

Völlig ohne Macht war dieser substanzlose Heilige Geist also doch nicht, konnte zumindest Frauen schwängern und Apostel überzeugen. Doch er kam nur dann über einen, wenn man fest an den gekreuzigten Jesus glaubte, niemals jedoch nur aufgrund von guten Taten. So hatte man es ihm zumindest damals als Knabe im Religionsunterricht eingetrichtert. Auch das war mehr als seltsam, dass der Heilige Geist dem reinen, naiven Glauben den Vorzug gab, während gottgefälliges Verhalten eher wenig zählten. Zumindest ließen sich aus diesem Umstand viele Fehlentwicklungen in der Menschheitsgeschichte erklären, wenn man sich ein wenig Mühe gab.

Alabima und Alina saßen ganz ruhig auf ihren Stühlen, blickten wachsam zum Priester am Rednerpult hinüber, der nun zum gemeinsamen Vaterunser aufrief.

»...und vergib uns unsere Schuld, wie auch wir vergeben unseren Schuldigern...«

Dieser Satz hatte Jules schon als kleiner Junge nie behagt, hatte ihn immer als falsch und heuchlerisch empfunden. Denn wenn man die Nachrichten im Fernsehen, Radio oder den Zeitungen verfolgte, so fand man haufenweise schlechte Menschen, die sich mit riesiger Schuld beladen hatten. Warum jedoch auch er, als meistens völlig unschuldiges Kind, stets um dieselbe Vergebung bitten musste, das hatte in ihm damals schon einen großen Widerwillen gegen diesen allmächtigen Gott erzeugt.

Als Erwachsener hatte er dann den Trick mit der Erbsünde selbstverständlich erkannt und billigte der römisch-katholischen und auch der protestantischen Kirche durchaus ein großes Geschick bei der Entfaltung weltlicher Macht über ihre Gläubigen zu. Doch viel mehr als den Machtanspruch der Priester hatte er nie hinter diesen Worten gesehen, hatte sich deshalb umso mehr gewundert, als ihm Alabima nach der Geburt von Alina eröffnete, ihre Tochter im römisch-katholischen Glauben erziehen zu wollen und nicht etwa in ihrem eigenen, äthiopisch-orthodoxen, der ohne jede Erbsünde auskam und darum den Menschen weit freier in seinen Entscheidungen beließ.

»Amen.«

*

Sheliza fuhr auch an diesem Nachmittag zur Kirche St Mary of the Angels in Bayswater, war auf fünfzehn Uhr mit Monsignore Barltrop verabredet. Sie war direkt vor ihrer Schule in den Bus gestiegen und hatte mit den Augen einen freien Sitzplatz gesucht, blieb dabei unvermittelt an der Niqab einer Frau hängen, die sie erst anstarrte und dann das Tuch kurz lüftete und ihr Gesicht für eine Sekunde zeigte. Es war Afifa Mosul und sie blickte Sheliza bin-Elik immer noch verblüfft und zunehmend konsterniert an.

»Was machst du denn in London?«, fragte die Sunnitin und schien hinter Sheliza nach weiteren Bekannten zu spähen. Afifa Mosul überredete vor etwas über einem halben Jahr die junge Syrierin, ebenso wie sie selbst die alawitische Kirche zu verlassen und sich der sunnitischen Glaubensrichtung des Islams anzuschließen. Sheliza hatte dem Drängen von Afifa nachgegeben, als sie die Chance erkannt hatte, mit Unterstützung des Imams in ihr Heimatland zurückkehren zu können, um dort nach ihren Eltern und Geschwistern zu suchen. Für Afifa hingegen war allein die überragende Persönlichkeit von Imam Chalid al-Muzaffar, einem Salafisten aus Ägypten, entscheidend für den Wunsch von Sheliza nach Konvertierung. Höchst zufrieden hatte die Muslimin wenig später von der Abreise Shelizas nach Syrien erfahren, glaubte an eine zusätzliche Mitstreiterin für die gerechte Sache der sunnitischen Dschihadisten in ihrem Heimatland, die wenige Wochen später ihr Kalifat ISIS ausriefen. Umso mehr wunderte sich Afifa Mosul nun, die junge Muslimin so unvermittelt wieder in London anzutreffen.

»Setz dich doch«, verlangte Afifa von Sheliza und deutete auf den freien Platz neben sich, »wann bist du denn zurückgekehrt? Warst du gar nicht in Syrien? Wie war es denn dort?«, und plötzlich misstrauisch geworden fügte sie hinzu, »warum trägst du keine Niqab? Nicht mal ein Kopftuch?«

Als sich Sheliza neben sie hingesetzt hatte, kamen weitere zu erwartende Fragen: »Ach, ich seh erst jetzt, du bist ja gar nicht mehr schwanger? Hast du dein Kind geboren? Ist es gesund? Was ist es denn? Knabe oder Mädchen? Wo lebst du? Wieder bei diesem Huxley und seiner Hure?«

Sheliza antwortete immer noch nicht, überlegte fieberhaft, wie sie aus dieser ihr so peinlichen Situation entkommen konnte. Da war die glühende Sunnitin, deren Denken verzerrt war und die es sich zur heiligen Aufgabe gemacht hatte, möglichst viele Alawitinnen zum sunnitischen Glauben zu führen, mit Hilfe dieses extremen Predigers aus Alexandria. Und da war sie selbst, eine aus eigennützigen Gründen nur scheinbar konvertierte Alawitin, die nun sogar das Christentum annehmen wollte. Das musste für Afifa wie eine schallende Ohrfeige sein. Gerne hätte Sheliza die Frau nie mehr in ihrem Leben getroffen, wollte nichts mehr mit ihr zu tun haben. Doch nun saß sie neben ihr im Bus und suchte nach Antworten und Auswegen.

»Ich war in Syrien«, begann die 15-jährige tapfer, »und es war schrecklich dort, ganz anders, als uns Imam al-Muzaffar erzählt hatte.«

Sie erntete von Afifa Mosul nur ein kurzes, ungläubiges Kopfschütteln.

»Die ISIS Kämpfer sind nichts anderes als gefühllose Mörder«, ergänzte die junge Mutter nun trotz des deutlich aufblitzenden Zorns in den Augen der Sunnitin, »und ihr Kalifat ist ein reines Terror-Regime, hat rein gar nichts mit dem Koran, Allah oder Mohammed zu tun. Ich konnte mit meiner Tochter dieser Hölle zum Glück entkommen. Und ja, ich wohne wieder bei Henry und Holly«, schloss sie ihre heftige Rede wie mit einer Entschuldigung ab, die sie dem zufälligen Zusammentreffen geschuldet glaubte.

»Aber…«, wollte Afifa irgendetwas der 15-jährigen entgegnen, doch die schnitt ihr das Worte sogleich ab: »Kein Aber, Afifa. Ich bin fertig mit dem Islam, restlos fertig. Das, was ich in Syrien erlebt und gesehen habe, hat mich für alle Zeiten kuriert. All dieses Geschwätz von Ehre und Kampf im Namen von Allah ist eine Lüge. Ich habe sie gesehen, die sogenannten Gotteskrieger. Fast alle sind jung, naiv und ungebildet. Sie rauben, plündern, morden und vergewaltigen. Weißt du, was mir passiert ist? Obwohl ich doch Sunnitin geworden bin, hat man mich verhaftet, ins Gefängnis geworfen und als Sklavin verkauft. Als Sklavin! Und später wollte man mich sogar töten oder gegen ein hohes Lösegeld verkaufen. Ist das etwa Allahs Wille? Hat Mohammed so etwas gewollt? Dass Sunniten andere Sunniten versklaven, umbringen oder mit ihnen Geld erpressen? Alles, was Chalid al-Muzaffar uns erzählt hat ist Lüge, Lüge, Lüge. Aber vielleicht weiß es der alte Mann es einfach nicht besser«, schloss sie erneut mit einer Beinahe-Entschuldigung.

Afifa Mosul blieb nun stumm, starrte die junge Mutter aus weit geöffneten Augen immer noch ungläubig und gleichzeitig zornig an, versuchte das Gehörte in ihr bisheriges Bild des Kalifats einzuordnen. Ihre erste Konsternation wurde alsbald von Misstrauen abgelöst, die sich rasch in Wut wandelte.

»Ich weiß nicht, wovon du sprichst, Sheliza. Doch Saif ad-Dín erzählt uns ganz bestimmt keine Lügen, denn er ist von Allah beseelt. Das hast du doch selbst einmal gesagt? Und Allah ist die einzige Hoffnung, Allah zeigt uns den Weg. Wahrscheinlich bist du gar nicht von den Kämpfern des großherzigen Kalifen gefangen genommen und verkauft worden, sondern von diesen kurdischen Hunden. Ja, so wird es gewesen sein«, redete sich die glühende Sunnitin aus dem zuvor Gehörten heraus. Sheliza schüttelte mitleidig ihren Kopf.

»Fahr selbst nach Syrien und sieh es dir an, wenn du mir nicht glaubst«, meinte sie verächtlich zur fast dreimal so alten Frau. Die schwieg einen Moment lang immer noch aufgewühlt und zornig. Doch dann fiel ihr etwas anderes aus der Rede der 15-jährigen wieder ein.

»Was hast du mit für alle Zeiten kuriert gemeint?«, fragte sie ahnungsvoll.

»Den Islam, selbstverständlich. Ich bin fertig mit ihm, endgültig. Er ist keine richtige Religion. Er ist bloß Unterdrückung und Terror. Und ich will nicht, dass meine Tochter unter der Fuchtel des Korans aufwachsen muss, der durch jeden verblendeten Idioten für seine Zwecke missbraucht werden kann«, und nur noch flüsternd fuhr die 15-jährige fort, »weißt du eigentlich, was ich in Deir ez-Zor alles erlebt habe? Um mit meiner Tochter diesem Terror zu entkommen, musste ich sogar eine Spionin der ISIS umbringen. Ich hab die Frau in höchster Not am Hals gepackt und habe sie erwürgt«, und Sheliza hob ihre Arme und zeigte der Muslimin ihre offenen Hände, deren Finger leicht zitterten.

Afifa Mosul schwieg betroffen. Doch in ihren Augen zeigte sich Unruhe und eine ansteigende Anspannung. Einen Moment lang wirkte die gläubige Muslimin wie ein Frettchen, das in der Falle saß und fieberhaft nach einem Loch suchte, durch das sie den Vorwürfen von Sheliza entschlüpfen konnte.

»Du willst deine Tochter ohne Allah aufziehen? Das geht doch gar nicht. Sie ist ihm doch bestimmt längst geweiht worden, gleich nach ihrer Geburt?«

Sheliza lächelte das erste Mal, zynisch und triumphierend.

»Nein. Niemand hat meiner Fadoua nach der Geburt den Gebetsruf in ihr Ohr geflüstert. Wenigstens das konnte ich verhindern. Fadoua ist immer noch rein und sie gehört weder Allah noch Mohammed und schon gar nicht dem Islam.«

Sie hatten Bayswater erreicht und Sheliza überlegte, an welcher Haltestelle sie aussteigen sollte. Die zur Kirche nächst gelegene kam für sie nicht in Frage. Denn sie wollte Afifa Mosul nichts von ihrer eigenen, in wenigen Wochen bevorstehenden Konvertierung zum Christentum erzählen. Deshalb entschied sich die 15-jährige, schon beim nächsten Halt auszusteigen und den Rest der Strecke zu Fuß zu gehen. Besser den Monsignore ein paar Minuten warten lassen und dafür Afifa Mosul abschütteln.

»Ich muss hier raus«, verkündete sie deshalb, als der Bus das nächste Mal stoppte. Rasch erhob sie sich und eilte zum Ausgang, stürzte sich förmlich auf den Gehsteig, drehte sich sogleich um und warf einen Blick zurück, registrierte befriedigt, dass die Sunnitin sitzengeblieben und ihr nicht gefolgt war. Zum Abschied hob Sheliza leicht ihre Hand, winkte jedoch nicht. Afifa saß nur da und starrte Sheliza zornig brütend an, während sich der Bus mit ihr entfernte.

Monsignore Barltrop erwähnte ihre um fünf Minuten verspätete Ankunft mit keinem Wort, vermutete vielleicht einen ausgefallenen Bus, fragte stattdessen sogleich nach den Hausaufgaben, die er ihr beim letzten Treffen vor drei Tagen aufgetragen hatte, nickte zufrieden, als er ihren kurzen Aufsatz über die Güte im Christentum überflog.

»Du hast auf jeden Fall verstanden, auf was es wirklich ankommt. Sehr gut, Sheliza, ich bin mit deiner Einstellung und deinem Eifer äußerst zufrieden. Wie läuft es in der Schule?«

Die Leistungen von Sheliza hatten nach ihrer heimlichen Konvertierung zu den Sunniten merklich nachgelassen. Holly Peterson musste sich als Erziehungsberechtigte sogar von der Schulpsychologin happige Vorwürfe anhören, die darin gipfelten, dass Sheliza bei anderen Pflegeeltern untergebracht werden sollte. Doch noch bevor es dazu kam, floh die damals 14-jährige aus London nach Syrien. Henry und Holly setzten unverzüglich einen Anwalt ein, der die Rechte der Muslimin während ihrer Abwesenheit vertrat und nach ihrer Rückkehr fand sich dank der Unterstützung von Monsignore Barltrop eine gütige Einigung mit der Schulleitung. Sheliza musste das letzte Schuljahr zwar wiederholen, durfte dafür aber bei Henry und Holly wohnen bleiben, zumindest, solange sie sich mit entsprechend guten Leistungen bewährte.

»Die Schule ist anstrengend. Doch vieles ist für mich eine Wiederholung und fällt mir entsprechend leicht«, bekannte die 15-jährige, während draußen und gegenüber dem Verwaltungsgebäude der Kirche St Mary of the Angels die glühende Sunnitin Afifa Mosul auf dem Gehsteig hin und her tigerte, immer wieder wütende Blicke zur anderen Straßenseite warf und leise murmelte: »Warte nur, du gottlose Verräterin, warte nur.«

*

Als Gärtnergehilfe war man Teil des Campus, gehörte zu ihm, wie die gepflasterten Plätze oder die Gebäude, war eher Gegenstand als Lebewesen, fand bei den Studierenden längst keine Beachtung mehr. Fu Lingpo fegte abgestorbene Blätter und Zweige auf einen der Gehwege zusammen, hielt den dicken Stiel des langen Reisigbesens fest in seinen Händen, hatte ein Ölfass auf Rädern neben sich stehen, in das er die zusammengefegten Laubhaufen immer wieder hinein schaufelte, bevor er mit seinem Karren ein Stück weiterging. Fu kam gut voran, spürte keine schleichende Müdigkeit, würde diese Arbeit trotz der herrschenden Hitze ohne Pause bestimmt bis zum Mittagessen durchhalten. Er liebte solche recht stupiden Tätigkeiten. Sie ging einem monoton und automatisch von der Hand, ließen Zeit zum Nachdenken und trotzdem sah man den Fortschritt der eigenen Bemühungen, musste sich dazu nur umdrehen.

Meter um Meter drang er vor, steuerte auf einen Platz mit steinernen Bänken zu, sah kaum einmal auf und die Studierenden an, wenn sie an ihm vorbeieilten, schaute selbst den meist hochaufgeschossenen, schlanken, jungen Dingern nicht nach, die auch auf einem Laufsteg gute Figur gemacht hätten. Grazil wie eine Antilope, selbstbewusst wie eine Löwin und stolz schreitend wie ein Strauß. Oder war es eher staksig wie eine Antilope, träge wie eine Löwin und doof in die Welt blickend wie ein Strauß?

Der Gehweg führte an der steinernen Sitzgruppe vorbei, auf der ein halbes Dutzend Studenten saßen und miteinander diskutierten. Fu Lingpo achtete nicht auf die jungen Männer und die sahen kaum zu ihm hinüber, sprachen lebhaft miteinander und gestikulierten gegeneinander in einer Sprache, die Fu Lingpo nicht kannte, die für ihn jedoch abgehackt und kehlig wie Arabisch klang. Nur wenige Brocken hörte er deutlich heraus, konnte sie klar vom Rest unterscheiden. Darunter tauchten die Namen »Mohamud Kuno« und wenig später auch noch »Dulyadin« auf.

Fu war bei der Nennung des zweiten Namens erschrocken zusammengezuckt und hätte beinahe mit dem Zusammenfegen des Laubs eingehalten, erkannte im selben Moment und aus den Augenwinkeln heraus jedoch die rasche Kopfbewegung zweier Studenten zu ihm hinüber, riss sich zusammen und fuhr mit seiner Arbeit fort, als hätte er nichts gehört oder verstanden. Die misstrauischen Augenpaare schwenkten bald einmal wieder von ihm weg und nahmen erneut an der Diskussion der andern jungen Männer teil, während Fu seine Ohren noch mehr spitzte und versuchte, weitere Worte oder Begriffe zu verstehen oder zu erraten oder sich wenigsten zu merken. Denn der Chinese war auf das Höchste alarmiert und innerlich aufgewühlt. Dulyadin war ein bekannter Anführer der verbrecherischen al-Shabaab Miliz in Somalia. Vor mehr als zehn Jahren jedoch war Mohamud Kuno noch Lehrer in Garissa gewesen und für kurze Zeit sogar Rektor an der Madrasa Schule für islamische Wissenschaften. Nun gehörte er zu den meistgesuchten Terroristen im Nachbarstaat.

Bevor Fu Lingpo die Stelle in Garissa angenommen hatte und mit Sophie Shi hierhergezogen war, erkundigten sie sich eingehend über die somalisch-islamische al-Shabaab-Miliz. Denn immerhin lag Garissa nur zweihundert Kilometer von der Grenze entfernt. Doch eine echte Gefahr schien von den islamistischen Mördern keine auszugehen. Zu unbedeutend war die Universitätsstadt. Doch die Nennung des Namens eines wichtigen Anführers der religiösen Fanatiker aus dem Mund von Studenten war für den Chinesen ein Schock und beängstigend.

Leider bekam Fu nichts mehr von der weiteren Unterhaltung mit, denn die sechs redeten nur noch leise miteinander. Als sie sich wenig später voneinander trennten, entschloss sich der Chinese, dem offensichtlichen Wortführer mit gehörigem Abstand zu folgen und ihn weiter zu beobachten, ohne dass der Kerl etwas davon bemerken sollte. Der Student war bestimmt schon gegen Ende zwanzig und eins neunzig groß, mit magerer Brust und hagerem Körper. Er strebte direkt dem Ausgangstor des Campus zu, blickte sich nicht ein einziges Mal um, überquerte draußen den Platz und stieg in den Fonds einer weißen Limousine, deren Motor lief, wahrscheinlich, um die Klimaanlage im Innern ausreichend mit Energie zu versorgen. Vorne saßen zwei Männer in sehr dunkeln, wahrscheinlich schwarzen Anzügen und mit Sonnenbrillen. Sie starrten beide hinüber zu Fu Lingpo, erkannten in ihm aufgrund seines grünen Anoraks einen der untergeordneten Angestellten der Universität, beachteten ihn nicht weiter, als Fu sich eine Zigarette aus der Brusttasche holte, sie ansteckte und genüsslich an ihr zog. Auf der Rückbank der Limousine war ein älterer Mann gesessen, in einem teuer wirkenden, dunklen Anzug, der so gar nicht zum einsteigenden Studenten in seinen schlabbrigen Jeans, dem aus der Hose hängenden, bunten Hemd und den Nikes an den Füssen passen wollte. Womöglich der reiche Vater, der seinen Zögling vom Campus abholte? Fu notierte sich in Gedanken das Nummernschild, als der Wagen anfuhr und sich in den Verkehr einfädelte.

Bereits auf dem Rückweg zu seiner Arbeit machte sich der Chinese die ersten Vorwürfe. Was sah er bloß für Gespenster? Beziehungsweise hörte von ihnen? Da saßen ein paar Studenten zusammen und redeten über Somalia und deshalb auch über die islamistische al-Shabaab Miliz. Vielleicht waren sie angehende Politwissenschaftler und diskutierten über den Vortrag eines ihrer Professoren? Und Arabisch oder etwas Ähnliches redeten sie womöglich nur, um diese Sprache untereinander zu üben und sich in ihr zu verbessern? Alles harmlos. Oder doch nicht?

Zumindest den Besitzer der weißen Limousine würde Fu herausfinden. Irgendein Vorwand ließ sich bestimmt finden, um sich bei der Polizei über den Namen des Halters zu erkundigen, ein unbedeutender Parkschaden vielleicht, den man am Fahrzeug angerichtet hatte und für den man aufkommen wollte. Und danach? Fu Lingpo dachte nicht weiter. Zumindest vorerst nicht.

*

Als Mei und Chufu das nächste Mal Zenweih in seinem Appartement besuchten, staunten sie nicht schlecht, als sie mit dem Aufzug im obersten Stockwerk angelangt waren, sich die Lifttür öffnete und ein eifriger Carlos möglichst smart lächelnd und doch innerlich strahlend vor ihnen stand.

»Guten Abend Senhora Ling. Guten Abend Senhor Lederer«, begrüßte er sie wie früher in der Villa der Lings und konnte nun ein freudiges Grinsen über die erstaunten Gesichter der beiden Ankömmlinge nicht länger unterdrücken.

»Du arbeitest für meinen Vater?«, fragte Mei neugierig und amüsiert zugleich und erhielt ein stummes, dankbares Nicken: »Ja, Senhor Ling war so freundlich, mich einzustellen.«

»Klasse«, meinte Chufu und klopfte dem jungen Brasilianer anerkennend auf die Schultern.

Zenweih saß auf dem Sofa und las in irgendwelchen Geschäftspapieren, hatte jedoch neugierig ihrer gegenseitigen Begrüßung zugeschaut.

»Hallo ihr beiden. Ihr kommt etwas früh. Das Abendessen wurde noch nicht geliefert.«

»Ja, Papai«, meinte Mei ganz und gar nicht schuldbewusst, »ich weiß, dass wir erst in einer halben Stunde verabredet waren. Doch wichtige Gründe ließen uns jeden Anstand vergessen und zu dir eilen. Schau…«, und damit streckte sie ihre rechte Hand vor, an dessen Ringfinger ein Brillant funkelte.

Zenweih lächelte nachsichtig, während Mei den plötzlich verunsichert blickenden Chufu in Richtung ihres Vaters drängte.

»Äh, Senhor Ling«, begann der Philippine viel zu förmlich, denn er war mit Zenweih schon seit langem per Du, erkannte das belustigte Lächeln des Chinesen und spürte, wie sein Gesicht rot anlief, was ihn ärgerte und ihn trotzig und damit selbstbewusster machte, »ich habe heute deine Tochter Mei gefragt, ob wir nicht heiraten sollten.«

»Und? Was hat sie dir zur Antwort gegeben?«, fragte der Vater spöttisch zurück.

»Äh, selbstverständlich Ja.«

»Dann soll das etwa ein Verlobungsring sein?«, fragte der Chinese nun mit strenger Stimme und mit gerunzelter Stirn, deutete mit dem Zeigefinger in Richtung Mei.

»Ja, ein Verlobungsring.«

»In chinesischen Familien ist es üblich, zuerst die Eltern um ihr Einverständnis zu bitten und erst danach die Tochter zu fragen«, verlangte der Restaurantbesitzer nach Einhaltung der Tradition und fügte tadelnd hinzu, »und ich nehme an, das ist in deiner Heimat, den Philippinen, nicht viel anders?«

»Durch Adoption bin ich Schweizer geworden«, warf Chufu gereizt ein, durch den verbalen und ziemlich herablassenden Tonfall des Chinesen tatsächlich mit einer innerlich weiter ansteigenden Wut kämpfend. Er spürte nun, wie Mei seinen rechten Oberarm umfasste und sich an seine Seite schmiegte, achtete jedoch nicht darauf, wollte sie im ersten Moment mit einer unwillkürlichen Bewegung wie ein lästiges Insekt abschütteln, sah dann aber doch das amüsierte Aufblitzen in den Augen von Zenweih und schalt sich einen Narren.

»Ihr Beiden erlaubt euch wohl einen Scherz auf meine Kosten?«, brauste er auf, doch nicht wirklich verärgert und darum auch nicht echt.

»SMS«, meinte Mei lakonisch neben ihm, »als du noch auf dem Klo saßt, kurz bevor wir von Zuhause wegfuhren.«

Der junge Philippine verdrehte seine Augen, warf auch einen raschen Blick über seine rechte Schulter zurück auf Carlos, der zwar unverschämt grinste, aber so unschuldig tat, als hätte er nichts gehört oder verstanden. Und auch Zenweih strahlte nun glücklich über sein flaches und rundes Pfannkuchengesicht.

»Herzlich willkommen in unserer Familie, lieber Chufu.«

Warmherzig schüttelten sich die beiden Männer die Hände, während Mei glücklich lächelnd danebenstand und Carlos aus der Küche den kalt gestellten Champagner mit vier Gläsern brachte. Geschickt öffnete der junge Brasilianer die Flasche mit einem leisen Plopp, schenkte ein und zu viert stießen sie auf das Wohl des Paares an. Dass Zenweih seinen Hausdiener in ihre private Feier einbezog, war für brasilianische, wie für chinesische Verhältnisse mehr als ungewöhnlich, ließ Mei und Chufu erahnen, wie einsam sich der vielfache Millionär in seinem neuen Appartement fühlte.

Big Ben erschallte und durchdrang dröhnend die weite Zimmerflucht der Penthouse-Wohnung. Carlos entschuldigte sich bei ihnen und ging strammen Schrittes hinüber zur Sprechanlage, fragte hinein, erhielt Antwort und drückte dann den Türöffner, wenig später die Knöpfe zum Aufzug. Zwei Köche aus einem der Chinarestaurants der Lings traten ein, trugen Warmhaltekisten mit sich, steuerten gewohnt und direkt den Esstisch mit den acht Stühlen an, begannen zügig auszupacken und aufzudecken, hatten die beiden Lings und Chufu weder begrüßt noch mit neugierigen Blicken bedacht, versuchten sich in der Kunst unsichtbarer Helfer. Doch als sie mit Aufdecken fertig waren und gehen wollten, rief Zenweih sie zu ihnen herüber und hieß Carlos, zwei zusätzliche Gläser aus der Küche zu holen, informierte seine beiden Köche über die Verlobung seiner Tochter mit dem Philippinen und gemeinsam stießen sie ein weiteres Mal auf das junge Glück an. Auch diese neue Leutseligkeit registrierten die beiden Studenten der Psychologie zwar ohne äußere Reaktion, jedoch mit vielen inneren Gedanken und ersten Mutmaßungen über den seelischen Zustand des chinesischen Millionärs.

Die beiden Köche wurden wenig später verabschiedet und die drei setzten sich an den Tisch, während Carlos die Gläser und den Eiskübel abräumte und sich diskret in die Küche zurückzog. Niemand hätte noch vor einem Jahr darauf gewettet, dass sich aus dem ungehobelten und oft genug recht unverfroren auftretenden Brasilianer ein echter Major Domus entwickeln würde, der feinfühlig spürte, wann seine Anwesenheit erwünscht war und wann er sich zurückzuziehen hatte.

Zenweih, Mei und Chufu plauderten miteinander, während sie sich aus den dampfenden Schüsseln bedienten und mit großem Appetit aßen. Zwischendurch kam Carlos aus der Küche und reichte Grüntee oder räumte leeres Geschirr ab, betreute die drei wie ein wachsamer, aber zurückhaltender guter Geist.

Währenddessen saß Sihena Ling allein an der langen Tafel in ihrer Villa, wurde von Naara recht ungeschickt bedient, zog ein griesgrämiges Gesicht, während sie von ihrem Teller eher naschte als aß. Das Essen allerdings schmeckte ausgezeichnet und Köchin Marta hatte sich mit der italienischen Pasta nero di seppia con frutti di mare diesmal selbst übertroffen. Doch der Appetit schien der Chinesin heute zu fehlen. Womöglich lag es an diesem Briefumschlag, der neben ihrer rechten Hand ungeöffneten lag. Ein eigentlicher Absender fehlte, wie Naara wusste, adressiert war er an Zenweih und Sihena Ling und auf seiner Rückseite standen die Worte Von Ihrer Tochter. Das wusste die Haushaltshilfe, weil sie ihn am frühen Morgen persönlich vom Postboten erhalten und der Hausherrin nach dem Frühstück übergeben hatte.

Naara beobachtete Sihena Ling unauffällig. Doch immerzu schweiften ihre Augen hinüber und auf den Umschlag, über den sie mit Marta nicht nur gesprochen, sondern auch in alle möglichen Richtungen spekuliert hatte. Dass er immer noch verschlossen da lag, war bestimmt Ausdruck des harten Bruches zwischen der Mutter und ihrer jüngsten Tochter. Denn dass dieser Brief nur von Shamee Ling stammen konnte, war für die Köchin wie für das Dienstmädchen von Anfang an klar gewesen.

Was aber mochte in Sihena Ling vorgehen? In dieser so stolzen Frau, die von ihrem Mann schmählich verlassen worden war und von ihren Söhnen und den beiden älteren Töchtern nur noch selten besucht wurde, sich mit der jüngsten verkracht hatte? In dieser alternden Chinesin, die angeblich zahlreiche brasilianische Freundinnen besaß, die sie jedoch nie in ihr Haus einlud und von denen sie auch nie spontan besucht wurde? Eine zunehmend einsame Frau, deren Lebensjahre vorüber strichen und sie verwelken ließen, während sich ein eigentlicher Lebenssinn, ob im Beruf oder in der Familie, immer mehr verflüchtigte.

Naara fühlte, wie sich die Härchen auf ihren Unterarmen aufrichteten, als sie erneut auf den unberührten Umschlag blickte. Was mochte im Brief stehen? Welche menschlichen Abgründe und Tragödien darin zu erfahren sein?

Keiner der Hausangestellten hatte Shamee gemocht, solange sie hier wohnte. Zu hochnäsig und unnahbar, zu unverfroren und gemein war die 17-jährige stets zu allen gewesen. Ihr erstes Verschwinden vor einigen Monaten hatte den Haushalt der Lings zudem gehörig durcheinandergeschüttelt, ebenso ihr plötzliches Auftauchen und ihre erneute Flucht nach dem heftigen Streit mit ihrer Mutter. Und dann war auch noch Senhor Ling ausgezogen, von einem Tag auf den anderen, ohne ein Warnsignal, zumindest ohne erkennbares für Köchin Marta und Dienstmädchen Naara.

Seither trat Sihena Ling noch ungerechter und herrischer auf, tadelte und nörgelte den halben Tag über, ließ kein gutes Haar an ihnen beiden. Das allerdings hätten die zwei Frauen noch problemlos aushalten können. Weit schlimmer war die große Stille, die sich seit dem Auszug des Hausherrn immer weiter in der Villa auszudehnen schien, von einem Raum zum nächsten, angefangen im Zimmer von Shamee im Obergeschoss, hinüber zum Schlafraum des oft schnarchenden Zenweih, hinunter in die Bibliothek und immer mehr auch ins Wohnzimmer hinein und nun sogar bereits hier spürbar, im großen und täglich benutzten Esszimmer.

Naara schauderte innerlich, vor der Kälte, die sie auf einmal körperlich zu spüren vermochte, diese Abwesenheit von guten Gefühlen in den meisten Räumen der Villa.

Sihena legte die Gabel auf dem noch zu Zweidritteln gefüllten Teller, nahm mit der Linken den Brief auf und steckte entschlossen die Spitze der mit etwas Soße und winzigen Stücken Nudeln verdreckten Klinge in die eine Ecke des Umschlags, zog sie ratschend durchs Papier, legte das Messer weg und entnahm dem Kuvert ein einzelnes weißes Blatt, faltete es auf und begann zu lesen.

Noch so gerne wäre Naara hinter ihre Dienstherrin getreten, um wenigstens einen raschen Blick auf die Worte von Shamee zu werfen. Standen happige Vorwürfe oder demütige Entschuldigungen darin? Bat sie womöglich um Geld? Oder um Rückkehr in die elterliche Villa? War sie in Schwierigkeiten oder gar in Gefahr? Doch die Hausangestellte wagte sich nicht zu rühren, beobachtet das zuckende Gesicht von Sihena, sah, wie sich ihre linke Faust um den leeren Briefumschlag krampfte und ihn zerknüllte, wie sich gleichzeitig ihre Kinnlade verhärtete, ihre Mundwinkel erstarrten und die Kiefermuskeln hervortraten, wie ihre schwarzen Augen stechend auf das Papier stierten, als wollten sie es mit ihrem Blick in Brand stecken, wie ihre Pupillen noch einmal ganz nach oben wanderten, den wohl eher kurzen Text erneut überflogen, wie sie endlich den Umschlag los ließ und dieser zerknittert neben dem Teller auf das Tischtuch fiel.

Sihena sagte kein Wort, faltete den Brief zusammen und steckte ihn in die Außentasche des niedlichen, eng geschnittenen Oberteils des Chanel-Kostüms, das sie an diesem Abend trug, stand vom Tisch auf und verließ das Esszimmer ohne Anweisung oder Gruß.

Naara begann das Geschirr und das immer noch unberührte Glas mit dem stillem Mineralwasser abzuräumen, stellte alles auf ein Tablett, ließ nur den zerknüllten Briefumschlag liegen, beachtete ihn nicht, wagte kaum, ihn mit einem Blick zu streifen, so als wäre er etwas Verbotenes oder gar Unheilbringendes.

Doch dann musste sie das weiße und immer noch unbefleckte Tischtuch aus Damast mit seinen fein-gewobenen Rosenblüten, die man nur bei schrägem Lichteinfall erkennen konnte, abziehen und durch ein gleichartiges ersetzen. Denn bei den Lings wurde an jedem Tag der Woche nach dem Abendessen frisch aufgedeckt.

Sollte sie den Umschlag einfach auf den Boden fallen lassen? Und danach? Ihn beim Kehren morgen früh aufnehmen und wie anderen Unrat entsorgen? Oder ihn stattdessen an sich nehmen und aufbewahren?

Immer noch stand das Zimmermädchen neben der langen Tafel und stierte auf das Briefkuvert. Sie hatte bereits bei seinem Eintreffen am Morgen ohne Erfolg versucht, den Posttempel zu entziffern, konnte jedoch die Briefmarke als eine aus den USA identifizieren. Lebte Shamee nun dort? In Florida mit seinem schicken Miami? Oder im aufregenden Los Angeles mit seinem Hollywood? Lag den ganzen Tag faul am Strand von Malibu und ließ sich von sonnengebräunten Schönlingen umgarnen? Baute sich ein neues Leben auf? Fernab von Brasilien und all seinen Zwängen? Im reichen Norden? Oder war sie nur auf der Durchreise gewesen, hatte für sich noch keinen neuen Platz zum Leben gefunden?

Naara nahm den Umschlag endlich zur Hand und glättete ihn auf dem Damast Tuch, strich immer und immer wieder mit der flachen Hand über die Runzeln, faltete ihn dann sorgfältig einmal in der Mitte und schob ihn in die Tasche ihrer Schürze.

Warm hatte er sich angefühlt, samtig und weich und irgendwie sonnig. Ja, Shamee war bestimmt in Malibu, dachte sich Naara und träumte von einem besseren Leben voller Aufregung und Vergnügungen.

Gloria

»Ehre sei Gott in der Höhe und Friede auf Erden den Menschen seiner Gnade. Wir loben Dich, wir preisen Dich, wir beten Dich an, wir rühmen Dich und danken Dir, denn groß ist Deine Herrlichkeit. Herr und Gott, König des Himmels und der Erde, Herrscher über das Weltall, eingeborener Sohn, Jesus Christus. Lamm Gottes, Sohn des Vaters, Du nimmst hinweg die Sünde der Welt: erbarme Dich unser. Du nimmst hinweg die Sünde der Welt: nimm an unser Gebet. Du sitzest zur Rechten des Vaters: erbarme Dich unser. Denn Du allein bist der Heilige, Du allein der Herr, Du allein der Höchste, Jesus Christus, mit dem Heiligen Geist, zur Ehre Gottes des Vaters. Amen.«

Ein unterwürfiges Gesülze, befand Jules, der die französischen Worte des Priesters Nummer Zwei für sich selbst ins Deutsche übersetzt hatte, um sie besser mit dem früher in protestantischen Messen gehörte Gebet vergleichen zu können. Doch seine Erinnerungsfetzen blieben zu undeutlich und sein Versuch scheiterte kläglich.

Priester Nummer Zwei breitete seine Arme weit aus und sprach das Tagesgebet.

»Allmächtiger Gott und Vater, wir danken für diesen Tag und sehen ihn als Zeichen Deiner Güte. Wir danken Dir für die Gemeinschaft der Gläubigen und bitten Dich: Bring unsere Gedanken zur Ruhe, damit wir vernehmen, was Du zu uns sprichst. Bring unser Herz zur Ruhe, damit nicht unsere Sorgen, unsere Wünsche und Ängsten den Raum füllen, in dem Du uns begegnen willst. Darum bitten wir durch Jesus Christus, Deinen Sohn, unseren Herrn und Gott, der in der Einheit des Heiligen Geistes mit Dir lebt und herrscht bis in alle Ewigkeit.«

»Amen.«

Auch Jules hatte das Schlusswort gemurmelt, dachte erst anschließend noch einmal über die vernommenen Worte von Priester Nummer Zwei nach. Was hatte der Kerl vom allmächtigen Gott und Vater verlangt? Dass er ihre Gedanken und Herzen zur Ruhe bringen sollte, damit sie ihm begegnen konnten? Das war doch der Aufruf, Hirn und Seele auszuschalten, um Gott zu spüren? Jules schüttelte unwillig und ablehnend seinen Kopf, wohl etwas zu heftig, so dass ihm Alabima das Gesicht zuwandte und ihn kurz, aber scharf musterte und dabei ihre Augenbrauen warnend zusammenzog.

»Gott straft sofort«, hatten sie sich im Knabeninternat oberhalb von Montreux jeweils zugerufen, wenn sie einem Widersacher eine geknallt hatten. Manche Dinge änderten sich eben doch nie.

Jules aber bedauerte nun, dass er das »Amen« mit allen anderen Tölpel so leichtfertig ausgesprochen und damit den Unsinn von Priester Nummer Zwei quasi abgesegnet hatte. Hirn und Seele ausschalten, um Gott zu spüren?

Bei Religionen musste man immer auf der Hut bleiben.

*

Nein, Afifa Mosul hatte Sheliza nach dem Ende des Unterrichts von Monsignore Barltrop nicht aufgelauert und zur Rede gestellt. Stattdessen rief sie wenig später unter falschem Namen im Sekretariat der Kirche an und erzählte der Frau am Telefon von Sheliza bin-Elik, behauptete, sie wäre eine gute Freundin und ob die junge Muslimin noch da wäre und man sie sprechen könnte.

»Nein, tut mir leid. Miss bin-Elik ist eben gegangen.«

»Das ist aber schade. Wissen sie, ich wollte mich mit Sheliza heute Nachmittag vor der Kirche treffen, kam jedoch zu spät hier an. Sie wollte mir alles zeigen und mich auch vorstellen…«

Die Sunnitin überließ alles Weitere der Fantasie der gutgläubigen Frau am Telefon, die prompt darauf hereinfiel.

»Dann denken Sie auch an ein Konvertieren zum Christentum?«, fragte die Stimme naiv zurück.

»Ja, sicher«, bekannte die Muslimin, wenn auch mit Widerwillen, denn für sie war diese Notlüge wie ein Verrat an Allah und seinem Propheten Mohammed und sie würde später für diese List reuig beten und um Verzeihung bitten müssen, »am besten komme ich beim nächsten Besuch von Sheliza gleich mit?«, beendete sie rasch das Gespräch mit der Sekretärin und hängte den Hörer zurück auf die Gabel, verließ die Telefonkabine. Zorn wütete in ihrem Kopf und vor Wut krampften sich ihre behandschuhten Finger zu Fäusten. Verrat, schrie es in ihr, diese kleine, dreckige Schlampe verrät den einzig wahren Gott, schmeichelt sich bei diesen christlichen Hunden ein, will selbst zu einer verdammten Hündin werden.

Doch was war zu tun? Der Nachmittag ging bereits in den Abend über. Afifa kramte in ihrer Tasche, kontrollierte den Stand ihrer Barmittel, winkte sich das nächste freie Taxi heran und stieg ein.

»Brick Lane, Ecke Princelet Street«, kommandierte sie den Fahrer, der stumm nickend sein Auto in Bewegung setzte.

In der kleinen, unbedeutenden Moschee im dritten Stock des Hauses an der Princelet Street hatten sich Imam Chalid al-Muzaffar mit seinem Sekretär und Vertrauten Halid Jarrah zusammengesetzt. Sie besprachen den Fortschritt ihrer Pläne und Projekte.

»Für die Unterbringung der sechs Brüder wurde gesorgt?«

»Ja, ehrenwerter Imam. Die Wohnung in der vierten Etage wurde von einer Vertrauensperson angemietet und steht uns zur Verfügung.«

»Wann werden sie in London eintreffen?«

»Wir erwarten sie bereits morgen Abend, werter Saif ad-Dín. Sie kommen wie besprochen über Paris und fahren mit der Eisenbahn durch den Tunnel. Sie reisen in drei Gruppen und als schiitische Geschäftsleute aus Beirut getarnt.«

Schon seit Monaten arbeitete der Imam mit seinem Sekretär am Aufbau einer eigenen Terrorzelle in Großbritannien. Bislang hatten sie nämlich nur Kämpfer für die gerechte Sache in Syrien rekrutiert und entsandt. Doch mit den andauernden Luftangriffen der arabischen Schiiten, die sich mit den Christen aus dem Westen verbündet und damit den wahren Glauben einmal mehr verraten hatten, reichte das Rinnsal an neuen Kämpfern nicht länger aus. Man musste eine weitere Front eröffnen und seine Feinde auf ihrem eigenen Territorium angreifen, von innen heraus schwächen und sie so dazu zwingen, den Kampf gegen das weit entfernte Kalifat ISIS aufzugeben.

Beim Aufbau ihrer Terrorzelle setzten al-Muzaffar und sein Sekretär Jarrah jedoch nicht auf hinlänglich bekannte Extremisten im Land. Das hätte nur die Behörden frühzeitig auf den Plan gerufen. Nein, der Imam überzeugte stattdessen neue, unbescholtene Männer und Jugendliche von der Notwendigkeit, auch hier in der Hauptstadt Großbritanniens für den islamischen Staat im Irak und in Syrien zu kämpfen. Rund ein Dutzend Willige hatte er bislang um sich scharen können. Doch ihnen allen fehlte jegliche Kampfausbildung und die Erfahrung eines Krieges, denn außer in Videospielen hatten diese Muslimen noch nie eine Waffe in ihren Händen gehalten oder gar mit Sprengstoff hantiert. Deshalb ließ sich al-Muzaffar nun sechs bewährte Kämpfer nach London entsenden. Sie würden zwar an der Front gegen den verhassten al-Assad und gegen die schiitischen und kurdischen Hunde fehlen. Doch hier in London konnten sie bestimmt weit mehr für das neue Kalifat in Gang setzen als vor Ort in Syrien und im Irak.

»Waffen?«, fragte der Imam und seine Frage klang eher wie ein Befehl.

»Bislang leider immer noch sehr unbefriedigend, werter Imam. Wir konnten erst zwei ältere Gewehre und vier Pistolen erwerben. Vor allem fehlt es uns aber an Munition. Bei der Beschaffung müssen wir äußerst vorsichtig vorgehen, denn selbst die Kriminellen dieser Stadt scheuen sich davor, an uns Muslime zu verkaufen. Doch wir konnten nun zwei Christen anwerben. Sie werden versuchen, schon in den nächsten Tagen weitere Schnellfeuergewehre und Munition für uns zu besorgen.«

»Und warum helfen uns diese Christen?«, fragte der Geistliche etwas besorgt zurück.

»Es sind zwei Drogensüchtige. Wir bezahlen sie mit Heroin.«

Chalid al-Muzaffar nickte begreifend und zustimmend, hatte trotzdem noch einen Einwand: »Und wenn die Polizei dahinterkommt?«

»Keine Sorge. Die Spur wird sich nicht bis zu uns zurückverfolgen lassen. Die Afghanen garantieren dafür.«

»Die Afghanen? Dieses Dreckspack von Heroinhändlern und Zuhältern?«

»Es sind Muslime«, verteidigte der Sekretär seine Kontakte zur Unterwelt, »und sie unterstützen uns auch finanziell.«

Der Imam schien immer noch besorgt, blickte forschend in das Gesicht seines Sekretärs, nickte dann aber bedächtig.

»Also gut. Man muss für den richtigen Weg auch bereit sein, Opfer zu erbringen. Insha’Allah werden unsere Pläne aufgehen und werden wir Erfolg haben.«

Damit war der Sekretär entlassen. Der erhob sich auch sogleich vom Teppichboden der Moschee, auf dem sie dicht beisammengesessen waren. Halid Jarrah verließ seinen Imam, setzte sich in sein Büro und führte ein paar Telefonate, las eingetroffene Emails durch. Leise klopfte es an die nur angelehnte Tür.

»Ja, bitte?«

Eine Frau unter einer braunen Burka zog sie einen Spalt weit auf und streckte ihren Kopf hinein: »Afifa Mosul ist hier. Sie möchte zu Ihnen, Halid Jarrah.«

»Das kommt jetzt ungelegen. Kann sie nicht morgen vorbeikommen?«

»Es scheint sehr dringend zu sein«, vermeldete die Frau ungerührt, doch es schien ihr grundsätzlich egal, wie der Sekretär entschied, sie würde umsetzen, was er anordnete.

»Dann lass sie kurz zu mir.«

Afifa Mosul trat ein und setzte sich ungefragt auf den Stuhl vor dem Pult, sah den Sekretär mit aufgeregt funkelnden Augen aus den Sehschlitzen ihrer Niqab an.

»Ich habe sie in der Stadt getroffen«, vermeldete die Frau aufgeregt.

»Wen?«

»Sheliza. Sheliza bin-Elik.«

Die Augen des Sekretärs blitzten kurz auf, als er sich an das junge, alawitische Mädchen erinnerte, das seinen Imam so unverfroren angelogen und seine Gutmütigkeit schamlos ausgenutzt hatte, um nach Syrien zu gelangen.

»Und?«

»Ich habe herausgefunden, dass sie zum Christentum konvertieren will.«

Der Unterkiefer von Jarrah klappte vor Erstaunen herunter und er sah die Muslimin zuerst entgeistert, gleich darauf aber erbost an, so als trüge die Frau mit Niqab irgendeine Schuld an der unerfreulichen Entwicklung. Und der Eindruck täuschte nicht, denn Jarrah meinte nun kalt: »DU hast diese Schlange bei uns eingeführt, Afifa Mosul. DU hast den Imam davon überzeugt, das Mädchen zu unterrichten und in die sunnitische Glaubensgemeinschaft aufzunehmen.«

Afifa beugte ihren Kopf demütig zu Boden, empfand ihre Schuld, spürte die Verachtung des Sekretärs.

»Es tut mir so leid. Wenn ich nur geahnt hätte…?«

»Und warum bist du zu mir gekommen und erzählst mir von dieser Unwürdigen?«

»Sheliza bin-Elik hat eine Tochter geboren.«

»Na und?«

»Das Kind soll als Christin aufwachsen«, wollte Afifa den Sekretär weiter ködern, »und Sheliza will ebenfalls konvertieren.«

»Zwei Hündinnen mehr auf der Welt. Was macht das schon für einen Unterschied?«

»Aber«, stammelte die Muslimin, »sie lebt auch wieder bei diesem schrecklichen Henry Huxley und dieser schamlosen Holly Peterson.«

Halid Jarrah erinnerte sich noch gut an die beiden Begegnungen mit der schönen Britin, die sich anmaßte, mit ihm auf Augenhöhe reden zu dürfen, die sich ihm als gleichwertig empfunden hatte. Damals hätte er ihr liebend gerne ins Gesicht geschlagen und sie zu Boden geworfen, um ihr den Platz zu zeigen, der einer Christenhündin zukam. Der Zorn wollte bei diesen Gedankenbildern erneut in ihm hochkochen. Doch er behielt diesmal zumindest äußerlich seine Ruhe.

»Warum sollte uns das alles interessieren? Diese Sheliza bin-Elik und ihr Kind sind für uns ohne Bedeutung.«

»Aber sie hat mir erzählt, dass sie in Syrien eine Frau ermordet hat, eine treue Helferin des Kalifats.«

Jarrah sah Afifa misstrauisch an, versuchte den Wahrheitsgehalt dieser Information zu ergründen.

»Bist du dir sicher?«€

»So hat sie es mir selbst erzählt. Und gleich danach ist sie zu diesen Christenhunden in der Kirche St Mary of the Angel gefahren.«

Halid Jarrah überlegte kurz.

»Womöglich hast du Recht, Afifa. Wir werden uns um diese Sheliza bin-Elik kümmern müssen. Denn während ihrer zahlreichen Aufenthalte hier in der Moschee hat sie womöglich weit mehr gesehen und gehört als uns lieb sein kann. Es ist gut, Afifa. Du kannst gehen.«

*

Die Eröffnung ihrer traditionellen chinesischen Apotheke war ein großer Erfolg. Vom ersten Tag an betraten neben chinesischen Arbeitern auch viele neugierige Einheimische den neuen Laden, wenn auch oft nur, um sich über mögliche Behandlungen und deren Kosten für irgendwelche Wehwehchen, manchmal aber auch ernsthafte Krankheiten auszutauschen. Sophie Shi hatte keine anerkannte medizinische Ausbildung genossen. Doch ihre Eltern führten über viele Jahrzehnte eine Apotheke in China und sie hatte sich bereits als kleines Mädchen dafür interessiert, las später alle erhältlichen Bücher zum Thema, hatte zudem ihr Leben lang Rezepte für Heilpräparate gesammelt. Die benötigten Grundsubstanzen erhielt sie aus Nairobi von einer großen chinesischen Apotheke, mit dessen Inhaber sich Sophie während den Wochen und Monaten ihres Aufenthalts in der Hauptstadt angefreundet hatte. Von ihm stammte auch der Vorschlag, die traditionelle Medizin in Kenia weiter zu verbreiten und in Garissa eine Filiale zu eröffnen. Entsprechend ausgebildete Ärzte fehlten zwar noch. Deshalb mussten alle Behandlungen eher auf Allerwelts-Krankheiten zielen, die bislang von den Einheimischen mit Hausmittelchen behandelt worden waren. Doch auch die Ärzte-Lücke würden neue chinesische Einwanderer irgendwann bestimmt schließen.

Fu Lingpo hatte längst herausgefunden, wem die weiße Limousine gehörte. Heri Njoroh war ein erfolgreicher Bauunternehmer im Osten von Kenia, der aus einfachsten Verhältnissen aufgestiegen und zum Multimillionär geworden war. Mehrere Firmen gehörten dem umtriebigen 60-jährigen. Mit seinen drei Frauen besaß er über ein Dutzend Kinder, die meisten noch nicht erwachsen. Auf das Gesicht des großgewachsenen Studenten passte der Vorname Chemal. Die