Nick Stein

Tod eines Milliardärs

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

Impressum neobooks

1

Tod eines Milliardärs

Teil drei der Serie

Blutbücher

Nick Stein

Alle schlechten Eigenschaften entwickeln sich in der Familie. Das fängt mit Mord an und geht über Betrug und Trunksucht bis zum Rauchen.

(Alfred Hitchcock)

JOHANNA

Sie hatte fliehen müssen.

Viola hatte zwölf Menschen umgebracht. Vielleicht auch nur elf oder doch dreizehn, so genau ließ sich das nicht sagen.

Mord war nicht gleich Mord. Eines ihrer Opfer hatte sie unwissentlich und indirekt in den Tod getrieben. Galt das als Mord? Eine andere Frau, die sie getötet hatte, war ohnehin dem Tode geweiht gewesen. Viola hatte das Lebensende der Frau als Sterbehilfe verbucht.

Und allen Opfern hatte sie zu postmortalem Ruhm verholfen.

Im Flugzeug von London nach New York sann Johanna Svensson, die frühere Viola Kroll, über die Ironie dieser Reise nach.

Nicht die Polizei hatte sie in die Flucht geschlagen; die brauchte sie kaum zu fürchten, auch wenn ein Bullenpärchen ihr hartnäckig auf den Fersen gewesen war.

Es waren ihre Freunde und Verbündete gewesen, die ihren Tod verlangt hatten. Ihr Liebhaber von der ’Ndrangheta. Giovanni de Luca.

Viola hatte gehorcht. Sie war in ein schnelles Auto gestiegen und mit hoher Geschwindigkeit gegen einen Berg gerast. Der Wagen war in Flammen aufgegangen, von Viola hatte man nur ein wenig Blut und ein paar Haare finden können. Genug, um sie zu identifizieren, zu wenig für die große, raumfüllende Präsenz dieser schönen Frau.

Viola Kroll war tot.

Ins Flugzeug von Rom nach London war bereits Johanna Svensson gestiegen, mit einem Jobangebot von Penguin Random House in der Handtasche.

Ihre Freunde von La Familia waren zufrieden mit der Inszenierung ihres Todes gewesen. Sie hatten ihr drei Tage für den Suizid gegeben; Viola hatte diese Zeit gut genutzt.

Sie hatte sich Papiere und eine neue Identität besorgt; sie hatte eine suizidgefährdete Bekannte überredet, an ihrer Stelle ins Auto zu steigen und damit von Rom nach Norden zu rasen, mit einer Echthaarperücke aus Violas Haaren auf dem Kopf und etlichen gefüllten Benzinkanistern im Kofferraum.

Diese selbstmordsüchtige Frau hatte ihr geglaubt, dass sie ihre Todessehnsucht überwinden könne, wenn sie für zwei Stunden unter höchster Lebensgefahr über die Autostrada rasen würde.

Dass Viola das Auto vorher präpariert hatte, weil sie eine weibliche, ihr ähnliche Leiche, nach Möglichkeit bis zur Unkenntlichkeit verbrannt, in ihrem Mietwagen benötigte, hatte sie allerdings nicht gewusst. Vermutlich wäre es ihr sogar gleich gewesen.

Als diese Bekannte zwischen all den persönlichen Dingen Violas, ihren Fingerabdrücken, der Handtasche, etlichen Blutspuren und ihrem Handy, in einer Kurve schließlich die Kontrolle über den getunten Sportwagen verlor, hatte Johanna bereits eingecheckt.

Sie hatte nun kurze, schwarze Haare statt ihrer rotblonden Haarpracht, sie hatte kosmetische Veränderungen vorgenommen. Sie hatte sich einen anderen Gang angewöhnt und zog sich anders an.

Nicht genug, um Freunde und die Personen zu täuschen, die sie gut kannten. Für die Grenzkontrollen reichte es allemal.

Aus dem Fenster sah sie gerade eine der kleineren schottischen Inseln vorbeiziehen. Die ursprüngliche Johanna Svensson, eine Schwedin, die ihr ähnlichgesehen hatte, war auch von einer zu Schweden gehörigen Insel zu ihr nach Berlin gekommen. Dort hatte sie ihr Werk vollendet und es Viola hinterlassen; später war sie wortwörtlich in einem Kunstwerk von Viola aufgegangen.

Eines dieser Werke stand in New York, nein, mehrere, korrigierte sie sich. Die Skulpturengruppe, welche die originale Johanna enthielt, stand hinten im Abstellraum einer Galerie in Mailand; Violas etwas harmloseres Œuvre war in der Met ausgestellt. Dort würde sie eines Tages hingehen, wenn sie im Big Apple Fuß gefasst hatte.

Ihr graute vor der langweiligen Tätigkeit bei Penguin. Sie würde dort als Übersetzerin arbeiten, deutsche Krimis ins Amerikanische und amerikanische Werke ins Deutsche übertragen. Stupide Arbeit. Keine Kunst.

Nicht, dass Johanna die Morde fehlten, die Viola zu ihrer steilen Karriere und ihrem Reichtum verholfen hatten. Die hatten ihre Zeit gehabt und ihren Zweck erfüllt.

Viola hatte stets wenig dabei verspürt. Es war nie hoch hergegangen; sie hatte meist ein freundliches Ende herbeigeführt, Blut war selten geflossen. Gut, zwei Frauen hatte sie mit einem Auktionshammer aus Messing erschlagen und dabei leichten Ekel empfunden.

Ihr Mittel der Wahl war Gift gewesen, wie bei den meisten Mörderinnen. Einer Frau mit der Glasknochenkrankheit hatte sie kurzerhand den zerbrechlichen Hals umgedreht.

Ansonsten hatten die toten Schriftsteller, die ihr gutes literarisches Material geliefert hatten, Viola als letzte Morgengabe noch ihre Körper gegeben, die sie zu Asche verbrannt und in künstlerischer Keramik verbacken hatte, zu Gesamtkunstwerken.

Für Johanna war alles passé, was Viola früher unternommen hatte. Sie gedachte das nicht in den Staaten in ähnlicher Form fortzusetzen. Die Morde hatten ihre Zeit gehabt.

Geld hatte sie genug, auch wenn sie sich von ihrer wunderschönen Villa am Lago Maggiore und ihrem Haus mit Atelier am Berliner Schlachtensee hatte trennen müssen. Und auch von ihrem Mobiliar, ihrem sexuell begabten Gärtner und ihren beiden Pekinesen.

Ihre Vorgeschichte hatte ein bis zum Anschlag erfülltes Leben umfasst, trotz ihrer Jugendlichkeit. Standen ihr nun ruhigere Jahre bevor?

Johanna empfand Dankbarkeit, dass sie es geschafft hatte, sich in dieses andere Leben hinüberzuretten, selbst wenn es einen letzten Mord an einer Bekannten erfordert hatte. Eigentlich hatte sie dieser Frau nur einen Wunsch erfüllt. Sie war nicht nur suizidgefährdet gewesen, sie hatte sich nach dem Ende gesehnt.

Auf dem Bildschirm ihres Erste-Klasse-Sitzes liefen Nachrichten. Mehrfach war ein Mann mit rotem Gesicht und gelben Haaren zu sehen, den Johanna verabscheute.

Wenn sie noch einen Mord begehen würde, dann an dem, dachte sie bei sich, alles andere würde sich nicht lohnen und keine Steigerung ihrer Karriere mehr darstellen.

Aber dafür flog sie nicht nach New York.

Sie wusste noch nicht, was sie erwartete. Sie würde ein paar Tage Zeit haben, um sich eine Wohnung zu suchen und sich in der Stadt zurechtzufinden, bevor sie ihre triste Arbeit antreten sollte.

Um den Job auf die Schnelle zu bekommen, hatte sie dieses Mal keine fremde Hilfe in Anspruch nehmen können.

Die echte Johanna Svensson war eine einsame Frau auf einer menschenverlassenen Insel gewesen, niemand hatte sie bislang vermisst. Immerhin war sie mit einem deutschen Vater und einer schwedischen Mutter mit Englisch als Muttersprache aufgewachsen. Sie hatte Referenzen, die Random House gefallen hatten, den fehlenden Rest hatte Viola dazuerfunden, bevor sie zu Johanna wurde.

Die wirkliche Johanna hatte sie auch auf den Gedanken gebracht, sich in den USA zu bewerben. Johanna hatte schon damals in die Staaten gewollt, als Übersetzerin, und Viola hatte ihr sogar eine sehr nette Referenz geschrieben. Und nun, nach dem letzten Mord, noch eine zweite, dringliche, dass Johanna den Job jetzt bräuchte, um ihrer Einsamkeit zu entrinnen.

Somit war die neue Johanna noch ohne Fehl, und sie gedachte es so zu belassen.

Johanna musste schmunzeln. Sie waren beide tot, Johanna und Viola. Und beide lebten, in Violas Körper und mit Johannas Namen. Was würde ihr diese Fusion bescheren?

Was würde ihr Leben ausfüllen, ohne die frühere Aufregung, den Kitzel, aus fremden Werken und Personen etwas Höheres zu machen? Viola war Lektorin gewesen, die auch als Autorin reüssiert hatte, wenn auch mit fremden Federn und unter anderen Namen.

Ihre eigenen Schreibanstrengungen waren nur von mäßigem Erfolg gekrönt gewesen.

Natürlich würde sie soziale Kontakte aufbauen, Männer kennenlernen und um den Finger wickeln, Frauen manipulieren und für sich einspannen. Sie würde sich in der Kunstszene bewegen und sich dort einen Namen machen.

Dennoch grauste ihr schon jetzt vor der Langeweile, die sie erwartete.

Sie würde eine Chefin haben. Auch etwas, was sie in ihrem glanzvollen früheren Leben nie gehabt hatte, oder nur für kurze Zeit. Jemand würde ihr sagen, was sie zu tun hatte und erwarten, dass sie genau das tat.

Dabei hatte ihre künftige Vorgesetzte, Elizabeth Campbell, am Telefon nett und sympathisch gewirkt. Johanna hatte ihr ein paar Titel vorgeschlagen, die in Deutschland lange auf den Bestsellerlisten gestanden hatten und auch die amerikanische Leserschaft interessieren würden.

Dass dies alles Werke waren, die Viola Kroll ihren Mordopfern entrissen und verlegt hatte, ging Elizabeth nichts an. Johanna würde es den Einstieg in den Job erleichtern, sie kannte diese Werke in- und auswendig. Eines war sogar im Original auf Englisch gewesen, sie hatte aber vieles ändern müssen.

*

Elizabeth holte sie vom Flughafen ab.

»Das ist aber eine Überraschung«, freute Johanna sich. Elizabeth war ihr auf den ersten Blick sympathisch, vor allem ihrer warmen braunen Augen wegen, aus denen der Schalk blitzte.

Sie war kleiner als sie selbst, aber dennoch eine stattliche Erscheinung. Trotz der Wärme, die ihr vor dem Terminal entgegenschlug, trug ihre neue Chefin einen leichten Sommermantel über einem beigen Kostüm.

»Das Schöne an diesem Flug ist, dass man fast zur gleichen Zeit ankommt, zu der man abgeflogen ist.«

Johanna sah auf ihre Uhr. »Keine drei Stunden, und schon bin ich in einem neuen Leben angekommen.«

Elizabeth lächelte, mit regelmäßigen ultraweißen Zähnen wie aus einer Waschmittelwerbung.

»Ist mir eine Freude, dich kennenzulernen«, sagte sie mit einer kräftigen Stimme, der man anhörte, dass diese Frau es gewohnt war, Aufgaben zu verteilen, ohne Widerspruch zu erwarten. »Ich lerne meine neuen Mitarbeiter immer gern sofort kennen.«

Sie winkte dem Fahrer des gelben Taxis, Johannas Koffer einzuladen. »Wir fahren zuerst zu deinem Hotel. Ich habe dir ein Dossier vorbereitet, in dem du alles findest, was du in den nächsten Tagen brauchst.«

Sie stiegen ein, Elizabeth nannte dem turbanbewehrten Fahrer das Ziel, das da Vinci Hotel in der Nähe des Verlages.

Während ihr Elizabeth Wissenswertes über New York mitteilte, stiegen in Johanna Erinnerungen an Rom auf, den Da-Vinci-Airport, von dem sie nach London abgeflogen war. Wo ihr Freund Gio sie gedemütigt und ihr deutlich gemacht hatte, dass sie eine nicht mehr willkommene Last für la Familia geworden wäre.

Dass sie sich selbst aus dem Leben nehmen sollte, war noch ein Akt der Höflichkeit gewesen. Andere, die die Kreise der Mafia störten, verschwanden auf direktere Weise.

Sie war dankbar dafür, dass sie eine Chance gehabt hatte, dem zu entgehen. Ob ihr Freund Gio, kurz für Giovanni, ahnte, dass sie ihr Ende getürkt hatte? Würde er es gutheißen? Denn die Bedrohung für die Firma war damit aus dem Wege geräumt.

»Ich war schon ein paar Mal hier, aber das wusste ich nicht«, antwortete sie höflich, als ihre Begleiterin sie auf eine Stelle mit Geschichte hinwies.

Johanna hatte die Gabe, ihre eigenen Gedanken weiterzuverfolgen, während sie zuhörte. Konversation war eine zu langsame Beschäftigung für ihr trainiertes Gehirn, das immer im höchsten Leistungsbereich arbeitete.

Elizabeth, die ihr gleich den Gebrauch der Vornamen angeboten hatte, kurz Liz, hatte ihr die Stelle auf dem East River gezeigt, wo vor Jahren ein Pilot sein havariertes Flugzeug auf dem Wasser gelandet und alle Passagiere gerettet hatte.

War das ein Zeichen, dass sie selbst auch gerettet war?

Johanna glaubte nicht an Zeichen und Wunder oder andere magische Wirkungsweisen, fühlte aber trotzdem einen beruhigenden Effekt von diesem Gedanken ausgehen.

»Johanna, das klingt für mich wie Jo-Anne. Darf ich dich Ann nennen?«, fragte Liz.

»Eine Ann haben wir noch nicht, aber zwei Jo-Anns, merkwürdig, nicht wahr?«

Johanna begann sich zu langweilen. Sie war im Reich der Banalitäten angelangt. Sie gähnte.

»Ich hasse diese Jetlags nach kurzen Flügen«, bekannte sie.

»Absolut unnötig, trotzdem erwischt mich das immer wieder.«

Liz lachte. »Geht mir auf Flügen nach Deutschland auch immer so. Du weißt ja, dass wir zu einer großen deutschen Verlagsgruppe gehören, nicht wahr?«

Johanna nickte.

»Jemand aus Gütersloh hat mir einen Autor ans Herz gelegt, der in Deutschland gut läuft«, fuhr ihre Chefin fort.

»Martin Krantz. Der Säuremörder, so heißt sein Buch. Ich geb dir mal ein Exemplar mit, du kannst dich im Hotel schon mal ein wenig einlesen.«

»Du sprichst sehr gut Deutsch«, bemerkte Johanna, als Liz den Originaltitel erwähnte.

Sie spürte eine leichte Verunsicherung.

Sollte sie dieses Buch ins Amerikanische übersetzen? Sie hatte doch ihre eigenen Bestseller dabei, in elektronischer Form. Wurde jetzt von ihr erwartet, dass sie sich ein gedrucktes Buch vornahm und das Zeile für Zeile übertrug? Was für eine Zeitverschwendung, dachte sie. Sie hatte ein paar Werkzeuge, mit denen das besser funktionierte.

»Ich bekomme aber auch noch eine E-Version, oder?«, fragte sie etwas verunsichert nach.

Liz lachte. »Bereits in deiner Mailbox vom Verlag. Zugang findest du auch in der Mappe, nebst neuer E-Mail-Adresse und allem anderen.«

»Über die Arbeit reden wir am Dienstag oder Mittwoch«, fuhr sie fort.

»Jetzt richtest du dich ein und siehst dich um. Und in der ersten Zeit wirst du noch genug damit zu tun haben, eine Wohnung zu finden und einzurichten. Das wird immer unterschätzt, wie aufreibend das hier in New York ist.«

Sie warf ihr einen freundlichen Blick von der Seite zu. »Ich bin sicher, ein paar deiner neuen Kollegen werden sich darum reißen, dir dabei zu helfen. Du wirst sehen.«

Liz hatte ihre in der Mitte abgeknickte Adlernase angehoben, als ob sie ihr Parfüm prüfen wollte; gleichzeitig waren ihre braunen Augen über Johannas Figur gewandert, die ihre leichte Reisekleidung kaum verbarg.

Johanna hatte ein paar Gedanken gleichzeitig. Nahm Liz sie bereits als Konkurrentin um die Gunst der Männer in der Redaktion wahr? War einer der hilfsbereiten Kollegen einer ihrer eigenen Lieblinge? Wer würde da wohl wie an sie herantreten? Würde sie sich durch die Bars von Manhattan und im Village schleifen lassen müssen?

Sie waren angekommen. Ein Gepäckträger, den Liz als Bellhop bezeichnete, jemand, der beim Klang einer Glocke dienstbereit herbeisprang, half ihr mit dem Koffer. Liz passte auf, dass alles beim Einchecken in Ordnung war, und ging mit Johanna aufs Zimmer.

Das Zimmer war klein, mit einem winzigen Schreibtisch, der ihr zu Haus in Berlin bestenfalls als Abstellfläche für eine Blumenvase gedient hätte, aber ansonsten sauber, weiß und ordentlich. Sie sah auf dem Weg über den langen Gang durch das schmucklose, schlichte Gebäude in die anderen Zimmer. Es gab keine Unterschiede. Ein Hotel mit identischen Bienenwaben.

»Es ist spät, Ann. Wenn du möchtest, lasse ich dich jetzt allein. Sonst warte ich gern unten an der Bar auf dich, auf einen Absacker, als Willkommensgruß. Was meinst du?«

»Ich bin in einer Viertelstunde unten.«

Johanna packte ihren Koffer aufs Bett, suchte ihre Waschsachen heraus und duschte ausgiebig. Sie war nicht müde; während des achtstündigen Fluges hatte sie schlafen können.

Etwas anderes war von ihr abgefallen, ihre alte Existenz; die Bedrohung ihres Lebens. Aber auch alle alten Beziehungen und Freundschaften; niemand kannte sie mehr.

Es war eher ein Gefühl von Kälte und Erschöpfung als von Müdigkeit. Schlafen konnte sie noch nicht, sie war zu neugierig auf ihr neues Leben.

Die Mappe und das Buch, die Liz auf den winzigen Schreibtisch gelegt hatte, ließ sie unberührt. Das hatte Zeit. Sie wollte ein Gespür für das entwickeln, aus persönlichen Gesprächen, was da auf sie zukam.

Liz saß vor einem Glas Wasser an der Bar und las, als sie herunterkam. Sie stand von ihrem Hocker auf.

»Wir können uns auch an den Tisch setzen und etwas essen, es ist halb sechs«, schlug sie vor.

»Ich hatte im Flieger zwei gute Mahlzeiten, aber danke«, entgegnete Johanna. »An der Bar redet es sich besser. Ich denke, ich möchte einen Cosmopolitan.«

Liz entschied sich für einen Gin Tonic.

»Halte dich anfangs an Ryan Gardiner«, empfahl sie ihr. »In der Redaktion, meine ich. Er kann dir bei vielen Dingen helfen. Er ist äußerst hilfsbereit, und du musst außer Freundlichkeit keine Gegenleistungen erbringen. Sein Mann, Justin Garcia, ist Makler. Die beiden würden sich überbieten, dir etwas Passendes zu suchen, Ann.«

Johanna grinste. »Und vor wem muss ich mich in der Redaktion hüten, Liz?«

Der Kellner stellte die Getränke vor ihnen ab.

»Vor mir.«

Johanna griff zu ihrem Manhattan, trank und schluckte. Sie hatte nichts gegen Frauen, aber diese Avancen hatte sie nicht erwartet, sie passten ihr auch nicht.

Sie stellte ihr Glas ab und lachte. »Aha. Und sonst?«

Liz lachte ebenfalls. Dem Anschein nach wusste sie nicht, was sie von der Antwort halten sollte.

»Ich denke, du wirst sehr gefragt sein. Du wirst schon sehen. Jemand Neues sorgt immer für Aufregung bei den Kollegen, und um die Leckerbissen reißen sich regelmäßig alle. Langweilig wird dir nicht werden, Ann. Ich bin sicher, du kannst damit umgehen.«

Liz trank ihren Gin aus und gab dem Kellner ein Zeichen. »Du wirst müde sein, meine Liebe. Wenn du willst, kannst du dich zurückziehen. Oder sollen wir noch ein wenig um die Blocks ziehen?«

Johanna bemerkte ihre unruhigen Seitenblicke zur Tür. Liz hatte noch etwas vor, ihr Angebot war höflich gemeint gewesen. Sie gähnte.

»Danke, riesig nett«, entschuldigte sie sich. »Ich bin wirklich etwas geschafft. Ich denke, ich lese noch ein wenig und lege mich dann hin. Keep in touch«, sagte sie und legte Liz ihre Hand auf den Unterarm. »Wir sehen uns. Ich freue mich auf alles.«

Liz rutschte von ihrem Hocker herunter. »Dann lies doch gleich diesen Roman. Er soll gut sein, meinte Johannes von der deutschen Zentrale.«

Der Kellner hielt Liz ein Gerät hin, sie bezahlte durch Hinhalten ihres Handys.

»Ruh dich gut aus, meine Liebe«, hauchte sie ihr ins Ohr, während sie sie flüchtig umarmte. »Ich brauche dich ausgeruht.«

Johanna brachte sie zur Tür, dann ging sie zurück zu ihrem Cosmopolitan, trank ihn aus und bestellte sich einen neuen. Sie blieb gleich an der Bar sitzen.

Dass Liz sie anscheinend mochte, gefiel ihr nicht. Das konnte zu Komplikationen führen, wenn sie sich anderweitig engagierte. Und wenn sie das nicht tat, würde Liz das womöglich als Bereitschaft missinterpretieren.

Beides war nicht gut.

Sie würde Job und Privatleben gut voneinander trennen müssen.

Ein Mann setzte sich neben sie, ein Glatzkopf mit Muskeln wie ein Bauarbeiter.

»Can I buy you a drink?«, benutzte er die Standardformel von Männern, denen sonst nichts einfiel. »Kann ich dich zu einem Drink einladen?«

»Danke, als großes Mädchen kann ich das selbst, und reden will ich auch nicht«, wies sie ihn ab.

»Schwedin?«, fragte er ungerührt zurück. »Du siehst aus wie eine. Du hast dir die Haare gefärbt, sehe ich.«

Johanna ließ sich ihre Überraschung nicht anmerken. Was war das? Wusste der Typ etwas über sie? Über ihre richtige Haarfarbe? War doch noch jemand hinter ihr her?

»Friseur, oder was?«, fragte sie stattdessen zurück. »Tut mir leid. Lassen Sie mich bitte in Ruhe. Ich muss nachdenken.«

Lieber hätte sie ihm gesagt, just piss off, Noddy, verpiss dich, du Heini, aber an ihrem ersten Tag hier wollte sie höflich bleiben.

Sie setzte sich einen Hocker weiter weg von dem Typen, auch wenn er gar nicht mal schlecht aussah. Dafür hatte sie heute keine Zeit; außerdem war sie es gewohnt, dass sie es war, die über ihre Dates bestimmte.

Der Typ kam ihr nach.

»Wohnst du hier im Hotel?«, fragte er. »Ich will nicht aufdringlich sein, aber die meisten Gäste hier nutzen meinen Service. Ich habe ein paar Limos, ich kenne alle Schleichwege in Manhattan, wenn du mal rasch irgendwo hinwillst, dann ruf mich an. Brandon.«

Er streckte ihr die rechte Hand entgegen, und als Johanna keine Anstalten machte, sie zu ergreifen, zauberte er mit einer raschen Bewegung eine Karte hervor, die er vor sie hinlegte.

Brandon MacIntosh, las sie. Limo- und Taxidienste, Besorgungen aller Art.

Sie nahm sie an sich, trank ihren Drink aus und winkte dem Kellner. So schnell ließ sich der Typ wohl nicht abschütteln.

»Okay, Brandon. Vielleicht komme ich ja darauf zurück.«

Sie gab dem Kellner Bargeld. Lieber hätte sie den Cocktail auf ihr Zimmer buchen lassen, aber dann hätte der Glatzkopf ihre Zimmernummer gesehen.

»Und du bist?«, fragte der Muskelmann zurück.

»Ann. Ich heiße Ann.«

Im Lift fragte sie sich, wer sie denn nun in Wirklichkeit war.

*

Zurück im Zimmer stellte sie fest, dass sie nicht im Mindesten müde war. Sie hätte gern weiter an der Bar gesessen, in den Spiegel zwischen die Flaschen gesehen und in ihrem Spiegelbild gelesen, was ihr die Zukunft wohl brachte. Aber allein an einer Bar in New York, das ging scheinbar nicht.

Sie war zum ersten Mal allein in der Stadt. Bei früheren Besuchen war sie immer in männlicher Begleitung gewesen.

In Italien, wo sie vor gefühlten sechs Monaten ihren Flieger nach London bestiegen hatte, war es jetzt drei Uhr nachts. Müde war Johanna trotzdem nicht; sie war in einem neuen Leben angekommen, das sich anfühlte wie ein zu großer und zu schwerer kratziger Mantel.

Sie ging ins kleine Bad, putzte sich die Zähne, schminkte sich ab und nahm noch eine warme Dusche, um müde zu werden.

Es half nichts.

Was soll’s, dachte sie. Mache ich mich eben fertig für die Nacht und lese noch ein wenig. Dann habe ich bei Arbeitsbeginn weniger zu tun.

Sie begann zu lesen.

2

DER SÄUREMÖRDER

»Ilka?«, fragte der Telefonhörer. Als ob der Anrufer nicht glauben mochte, dass sie tatsächlich abgehoben hatte. Was die Kommissarin ernsthaft abgewogen hatte, als sie die Nummer des Anrufers erkannt hatte.

Ilka Eichner stieß genervt die Luft aus der Lunge.

»Ja-ha«, antwortete sie genervt. »Was ist denn, Jonas? Kannst du nicht gleich sagen, was du willst? Du weißt doch, dass das meine Nummer ist und da niemand sonst rangeht.«

Oberkommissar Jonas Altmann machte den Status als ihr Untergebener immer wieder durch Versuche wett, ihr als cooler, starker Typ gegenüberzutreten. Er benahm sich so, als ob sie Geheimnisse teilten.

Vielleicht brauchte sein Ego das, dachte sie. Ihr ging diese Methode, sich anzuschleimen, gewaltig auf den Keks.

»Ich dachte nur, wir könnten da zusammen hinfahren, Ilka. Liegt in der Nähe vom Treibhaus. Wir könnten dort anschließend was zusammen essen oder einen Drink zischen.«

»Wie bitte? Hast du getrunken, Jonas? Wohin? Und anschließend an was? Was willst du eigentlich? Ich dachte, du wärst im Dienst.«

Sie schnaufte. Ausgerechnet ins Treibhaus. Und vermutlich sollte sie dort mit ihm in seinem Triebwagen hinfahren, wie sie ihn kannte. Seinem fetten Siebener, bei dem sich der Beifahrersitz nicht mehr richtig nach vorn klappen ließ.

»Äh – wegen diesem Fall in der Baumbachstraße? Das ist da gleich um die Ecke, in List. Diese verschrumpelte Frau.«

»Welche verschmorte Frau? Wovon redest du?«

Altmann stutzte am Telefon. »Sag bloß, du hast davon noch nicht gehört? Sonst bist du doch immer die Erste, die alles weiß.«

»Kannst du mal zum Thema kommen, Jonas? Was ist da passiert? Um was handelt es sich? Wer hat das gemeldet? Wer ist da verschrumpelt? Fakten, bitte. Also?«

Sie hörte, wie ihr Gegenüber am Telefon schluckte.

»Warte, ich komme rüber und erstatte Bericht«, brummte er.

Die Kriminalhauptkommissarin legte auf.

»Na also. Warum nicht gleich so.«

Eine Minute später kam Altmann zur Tür herein, leicht gebückt, damit er mit seinem schwarzen Cowboyhut nicht gegen den Türrahmen stieß. Mit Hut war er locker zwei Meter und zehn hoch.

»Sorry, Ilka, ich dachte, du wärst informiert. Tut mir leid.«

Er setzte sich auf einen der beiden Stühle vor ihrem Schreibtisch und legte eine Mappe vor sich auf die Tischkante.

»Also. Eine Nachbarin hatte angerufen, weil es in einer Wohnung im dritten Stock in der Baumbachstraße so merkwürdig roch, und zwar seit Tagen. Als ob da permanent was am Gammeln wäre. Sie hatte geklingelt, es war niemand da. Sie kannte die Frau, die dort wohnte. Es handelt sich um eine Luisa Heinrich, neunundzwanzig, geschieden, allein lebend, keine Kinder. In der Wohnung brannte Licht.«

Altmann schluckte.

»Sie hat dann die Kollegen gerufen. Der Hausmeister hatte einen Generalschlüssel und hat sie reingelassen. Gefahr im Verzug, ohne Bescheid.«

»Und?« Ilka Eichner sah Altmann ins Gesicht und zwinkerte nicht. Er senkte den Blick auf die Tischplatte und fuhr fort.

»Da lag eine Frau im Wohnzimmer, beziehungsweise die Reste von ihr. Vor ihr standen zwei Kanister mit Chemikalien, ein kleinerer klemmte zwischen ihren Beinen. Ein Chemieunfall. «

Er zog ein Taschentuch aus der Hosentasche und schnäuzte sich.

»Die Frau war halb zersetzt, sie roch nach Müllhalde. Sie hatte da schon ein paar Tage gelegen und es sah entsprechend aus.«

Er sah auf und bemerkte ihren kritischen Blick.

»Sorry, aber war wohl so. Die Chemikalien stammen wohl aus dem Großhandel. Oder von jemand anderem, wir wissen nicht, ob dabei womöglich Fremdverschulden vorliegt.«

Er massierte sich mit dem langen Nagel des kleinen Fingers die tiefe Spalte in seinem Kinn, aus der er die Stoppeln nie richtig herausbekam.

»Sie hatte da verschiedene Mischbehälter, einen Trichter, Schläuche und ähnlichen Kram.«

Er sah wieder auf, konnte dem Blick aus ihren grauen Augen aber nicht lange standhalten.

»Ach ja, noch was. Die Frau hatte eine VR-Brille vor den Augen, die aber aus war. Vermutlich hat sie sich wegen Inaktivität abgeschaltet. Die Spurensicherung hat sie mitgenommen. Der Computer, der auf dem Schreibtisch stand, hatte sich ebenfalls abgeschaltet.«

Er schob ihr den Bericht rüber, stand auf und sah ihr in die Augen.

»Die Leiche ist jetzt freigegeben. Sollte unser Fall sein. Ich dachte, wir sollten uns das ansehen.«

Er stand auf, nahm den Cowboyhut, den er auf dem Rand des Schreibtisches abgelegt hatte, in seine Hände und hielt ihn vor seinen Schoß.

»Anschließend werden wir einen Drink gebrauchen können, dachte ich. Soll da nicht gut aussehen. Drinks gehen auf mich.«

Er sah sie wieder direkt an und hielt ihrem Blick diesmal stand.

»Also?«

Ilka Eichner stand auf und schnaubte durch die Nase. Es war Freitagnachmittag, sie hatte Dienst im Dezernat elf und war somit verantwortlich. Lust auf eine gammelige Tote hatte sie nicht. Sie seufzte.

»Na gut, Jonas. Wir sehen uns das mal an. Wir nehmen meinen Wagen, ich setze dich dann an deiner Kneipe ab. Ich treffe nachher noch jemanden.«

Dass sie ein Date mit ihrer Schwester hatte, musste sie ihm nicht auf die Nase binden.

Sie schnappte sich den Ordner und gab ihn zurück. »Du kannst mir das unterwegs im Auto vorlesen. Ist die Spusi noch vor Ort? Wer von denen war dort? Ich will das alles wissen, wenn wir da sind.«

Auf dem Weg zum Auto lag ihr etwas auf der Zunge. Da war etwas gewesen. Richtig, sie hatte es.

In Salzburg hatte vor Kurzem ein Mann vor Gericht gestanden. Er hatte ein Preisausschreiben gestartet. Eine der zu lösenden Aufgaben war es gewesen, herauszufinden, wenn man sich Säuren in verschiedenen Konzentrationen auf den Körper applizierte.

Die anderen Aufgaben waren harmlos gewesen. Für die Frauen hatte es so ausgesehen, als ob sie leicht an einen Gewinn kommen würden. Hauptpreis war ein Mercedes 500 gewesen. Angeblich.

Der Mann hatte auf Youtube überzeugend gewirkt; insgesamt war er in vier Fällen angeklagt und später verurteilt worden, sieben weitere Versuche waren bekannt geworden. Gestorben war zwar niemand, in einigen Fällen hatte jedoch nicht viel gefehlt.

Der Mann war aktenkundig, sein Pseudonym auch.

Sie wandte sich an ihren Kollegen.

»Hör zu, es gab einen anderen Fall vom letzten November. Ein Mann hat sich als Fernsehmann des österreichischen Fernsehens ausgegeben. Er hat über Youtube ein Preisausschreiben gestartet, bei dem man etwas gewinnen konnte, wenn man mehr über den eigenen Körper herausfand. Seine Opfer sind ihm blindlings gefolgt, der muss sehr überzeugend gewesen sein.«

Sie waren beim Auto angekommen. Ilka war froh, dass ihr das eingefallen war. Wissen und Intuition, damit hatte sie schon viele Fälle lösen können.

»Besorg dir mal die Infos aus Salzburg. Frag dich notfalls durch, noch vom Auto aus. Falls wir hier einen Trittbrettfahrer haben, müssen wir alles über den Fall wissen.«

Sie selbst hatte über den Fall aus der Presse und über Twitter und Facebook erfahren. Während ihr Kollege telefonierte, stellte sie sich vor, wie diese Berichte auf andere männliche Sadisten gewirkt haben mussten.

Aha, da gab es Frauen, die sich zu so etwas überreden ließen, zu Hunderten. Sie wunderte sich gleich, dass es nicht noch mehr Nachahmer gegeben hatte, so etwas zog diese Leute an wie Scheiße die Fliegen.

Halt, sagte sie sich. Du hast das bereits eingegrenzt, auf männliche Sadisten. Das machte zwar Sinn, die einzige Möglichkeit war es aber nicht. Was, wenn eine andere Frau dahintersteckte, die sich das Wissen um den angeblichen Quizmaster aus Salzburg zu Nutze machte und damit die Kripo ablenken wollte?

Sie sah hinüber zu Jonas Altmann. Gerade solche Macho-Typen hatten oft Minderwertigkeitskomplexe, die sie kompensieren wollten. Mit Cowboyhüten zum Beispiel. Mit einer Waffe, die sie legal tragen durften. Viele Polizisten waren nur zur Truppe gestoßen, weil sie endlich mal Macht haben wollten.

Sie selbst war schon mal von einem ehemaligen Klassenkameraden gestoppt worden, der nach der Realschule zur Polizei gegangen war, während sie noch studierte; der hatte sie bei einer Verkehrskontrolle gestoppt und ihr zehn Euro Strafe aufgebrummt, weil sie angeblich zu schnell gefahren war. Er hatte sie mit Frau Eichner angesprochen und auf ihr Kalle gar nicht reagiert.

Kalle war immer der schlechteste in der Klasse gewesen und hatte wegen seiner Pickel nie Chancen bei den Mädels gehabt.

Ihr Kollege mit dem Hut hatte studiert wie sie, in Hildesheim. War er auch so einer wie Kalle, im Herzen?

Altmann kompensierte das mit Frauengeschichten, wie sie gehört hatte. Wenn keine Frauen in der Nähe waren, prahlte er mit seinen Eroberungen. Er war auf seine Weise attraktiv, er war groß und sportlich und sah männlich aus, bestimmt kriegte er damit viele rum.

Aber warum blieb er dann nicht bei einer? Warum musste er sich immer wieder beweisen, mit immer neuen Frauen? War das seine Droge?

Altmann hatte gerade aufgelegt.

»Warum quälen Männer Frauen, Jonas? Kannst du mir das sagen?«, fragte sie ihn direkt.

»Ist das eine Art Rache?«

Er lachte. »Die quälen sich selbst, wenn sie einer nicht mehr erträgt und sie sitzen lässt«, grinste er. Dann wurde er wieder ernst und sah sie schräg von der Seite an.

»Du meinst diesen Fall und den Mann in Salzburg, nicht?«

Er legte den Kopf nach hinten an die Kopfstütze, wobei ihm sein Hut in den Schoß fiel. Er ließ ihn liegen.

»Tja. Macht über andere, das passt eher als Rache, finde ich. Nach den Akten hat der Typ es genossen, dass die Frauen ihm gefolgt sind und sich selbst weh getan haben, mit Säuren, wieder und wieder, auch wenn es sehr schmerzhaft war. Einige sind dabei bewusstlos geworden, für Stunden. Beim nächsten sogenannten Quiz über Youtube haben sie es dann trotzdem wieder gemacht.«

Er rutschte nach unten und setzte sich den Hut wieder auf. »Ich mache mir eher Gedanken über diese Frauen. Warum machen die das? Das weiß doch jeder, dass Säure gefährlich ist. Der hat die an ihrer Wertschätzung gepackt, denke ich. Die hätten etwas im Quiz gewinnen können, das hat sie heiß gemacht. Sie hatten eine tolle Chance, etwas zu gewinnen. Das und die Neugier, oder?«

Er sah sie wieder an, Ilka sah auf die Straße vor sich.

»Wir haben doch alle schon mal an uns rumprobiert, oder? Uns ausgetestet, wie weit man gehen kann, ob etwas weh tut, ob man das aushält. Wir machen Mutproben mit, als Kinder, auch dabei kann man sich verletzen oder sterben, hatten wir doch oft genug, oder Ilka?«

Sie sah ihn mit einem Seitenblick an. »Und?«

»Die Frauen hatten eine Chance, Geld zu gewinnen. Und ihre Grenzen auszutesten. Eine Mischung, die zusammen mit überzeugenden Worten wohl immer gezogen hat. Und nach Fifty Shades of Grey kommt Masochismus ja bei Frauen auch ganz gut an, soweit ich weiß.«

Er lehnte sich zufrieden zurück und nahm seinen Hut wieder ab.

»Okay, das erklärt vielleicht die Bereitschaft der Frauen, sich so etwas auszusetzen, obwohl ich das sehr beunruhigend finde«, gestand Ilka.

»Wir suchen aber keine Opfer, Jonas, wir suchen den Täter. Macht, sagst du, ein Trick, die Leichtgläubigkeit der Frauen auszunutzen, damit sie tun, was man ihnen sagt, und sich dabei verletzen. Das allein kann es nicht sein. Da gehört noch mehr dazu. Sadismus. Der Wunsch zu verletzen, zu quälen. Aber warum will jemand Frauen quälen? Was sagst du als erfahrener Mann dazu?«

Jonas sah sie gequält an, nahm den Cowboyhut wieder ab und biss fragend in die Krempe. Er dachte einen Moment nach.

»Du musst da vorne abbiegen«, empfahl er Ilka.

»Weiß ich. Lenk nicht ab.«

Jonas beugte sich vor und stülpte sich sein wichtiges Bekleidungsstück wieder auf.

»Du hast vorhin Rache erwähnt. Wegen Zurückweisungen, würde mir dazu einfallen. Enttäuschte Liebe. Wenn du den alten Freud bemühen willst, die Strafe dafür, dass die Mutter den Sohn verlassen hat. Ihn aus dem Haus gejagt hat. Dafür, dass die Frauen den Männern nicht geben können, was sie wollen. Dass sie selbst zu viel von den Männern wollen und nicht bereit sind, sich unterzuordnen. Dass sie einen eigenen Willen haben und ihre eigenen Interessen über die der Männer stellen, so was in der Art. Das würde dazu passen, dass der Täter seinen Opfern seinen Willen aufzwingen will. Dass er sie zu etwas bringt, was sie eigentlich nicht wollen können.«

Er lehnte sich wieder zurück.

»Ich weiß auch nicht. Ist doch alles Scheiße, was diese Perversen im Kopf haben.«

Ilka brachte den Passat zum Stehen und griente ihren Beifahrer spöttisch an. »Sehr aufschlussreich, Jonas. Schauen wir uns das Opfer mal an.«

Die Tote hatte im vierten Stock gewohnt. Unten am Hauseingang stand ein Kollege, der nur die Anwohner durchließ, vor ihm standen zwei Pressevertreter, die ins Haus wollten.

»Sorry, das sind laufende Ermittlungen. Da kommt die Hauptkommissarin, fragen Sie die doch.«

Ilka funkelte den Streifenpolizisten an und wandte sich an die Reporter.

»Sorry, ich bin hier gerade erst angekommen. Sobald ich wieder raus bin, kann ich Ihnen gern Auskunft erteilen. Setzen Sie sich am besten in Ihre Fahrzeuge, es ist kalt draußen, und Sie halten den Anwohnerverkehr auf. Danke.«

Schon im Treppenhaus konnten sie riechen, was die Beamten gemeint hatten. Es roch nach vergammeltem Braten, der ein paar Tage zu lange im eigenen Saft im Backofen gestanden und zu stinken angefangen hatte, mit einer Note von verwesendem Fleisch. Altmann hielt sich die Nase zu.

In der Wohnung, in der es bestialisch ätzend stank, saß eine Frau von der Spurensicherung, die Ilka kannte. Kirsten Warnecke, die aber nicht sie, sondern den Cowboy neben ihr ansah.

»Hi, Johnny«, begrüßte sie ihn, bevor sie Ilka wahrnahm. »Hallo, Ilka. Gut, dass ihr kommt.«

Ilka sah sich um. Bevor sie etwas fragen oder sagen würde, wollte sie sich selbst einen Eindruck verschaffen und im Geist durchspielen, was hier passiert war.

Die Spurensicherung war fertig, wie sie an den zahlreichen Markierungen feststellen konnte. Auf dem Küchentisch, hinter dem Kirsten Warnecke saß, lag ein Bericht des Amtsarztes, Warnecke selbst tippte ihren in einen Laptop, wobei sie ab und an ins Wohnzimmer spähte, wo die Tote in ihrem Kreideumriss lag.

»Die Leiche wird in einer halben Stunde abgeholt und zur Rechtsmedizin gebracht«, informierte sie die Kommissarin. »Die Wohnung haben wir für weitere vierundzwanzig Stunden gesperrt, bis der Tatortreiniger kommt.«

Ilka trat ins Wohnzimmer, Jonas Altmann im Schlepp. Der Geruch war gerade noch zu ertragen. Altmann empfand das wohl anders; er eilte ins Bad und schloss die Tür hinter sich, Ilka hörte ihn trotzdem stöhnen.

Gut so, dachte sie, die Mimose lenkt mich sowieso eher ab.

Sie sah sich die Tote an.

Die Frau war splitternackt, ihre Sachen hatte sie auf einem Stuhl abgelegt und über die Lehne gehängt.

Sie lag auf einer Art Zeltplane. Das sollte wohl die Flüssigkeiten daran hindern, in das darunterliegende Parkett einzusickern.

Die Leiche sah unförmig und fleckig aus. Dunkle Leichenflecken wechselten sich mit anderen Flecken ab, vor allem an Bauch und Brust und im Bereich des Unterkörpers. Die Haut dort war aufgeworfen, blasig und knallrot.

Die Frau musste hübsch gewesen sein, dachte Ilka. Sie hatte lange, blonde Haare, die jetzt auf dem Teppich ausgebreitet lagen. Ihr Gesicht sah ebenmäßig aus. Wo jetzt die Maden verschiedener Fliegenarten krabbelten, waren einmal rote Lippen und braune Augen gewesen.

Sie sah an die Wände und suchte dort und auf Tischen und Schränken nach Fotos der Toten. Sie fand zwei.

Die Frau war in der Tat attraktiv gewesen. Ein Foto zeigte sie im Urlaub, im Bikini.

Ilka fiel das Gesicht auf. Sie hatte große, braune Augen gehabt, eine leicht gebogene Nase und hübsche Ohren und Haare, über einer passablen Figur.

Nur der Mund passte nicht. Die Mundwinkel zeigten auf beiden Fotos nach unten, als ob die Frau permanent unzufrieden gewesen wäre, enttäuscht.

Sie wusste nichts über das Opfer, ihre Beziehungen, ihre Familie, ihr Leben. Das würde sie nach der Beschau nachholen.

Jonas kam aus dem Bad und sah sich die Tote an.

»So sehen wir auch mal aus«, neckte Ilka ihn. »Sieh schon mal genau hin, Johnny.«

»Bäh«, sagte er. »Ich nicht. Ich lasse mich sofort verbrennen. Das ist doch widerlich, oder?«

»Erkundige dich bitte nach ihrem Umfeld, Jonas. Kirsten wird dir sicher schon einiges sagen können. Namen, Alter, Familienstatus. Du weißt schon.«

Er ging aus dem Zimmer, froh, sich diese fortgeschrittene Verwesung nicht länger ansehen zu müssen.

Ilka betrachtete die Container und die anderen Dinge wie die Schläuche. Sie verbanden die Flüssigkeiten miteinander, es gab sogar einen Dreiwegehahn, mit dem die Frau wohl die Konzentration verändert hatte. Am Ende des Schlauches saß eine Art Spritze, mit einem Schild daneben und der Ziffer 14 darauf.

Neben der Spritze lag ein Handschuh. Damit hatte die Frau das alles gehandhabt. Damit sie sich die Hände nicht an der Säure verbrannte. Dass die Auswirkungen auf ihre anderen Körperteile noch viel schlimmer sein würden, hatte sie anscheinend in Kauf genommen.

Die Hand der Frau lag nach wie vor auf der Spritze.

Ilka ging zu der Spurensicherungsfrau hinüber. »Gab es da nicht noch andere Kanülen und eine Art Einlauf?«, fragte sie.

Die Frau in Weiß nickte. »Ja. Da waren Reste von Körpergewebe dran. Halb aufgelöst von der Säure. Kannst du dir in der Rechtsmedizin ansehen.«

Altmann hatte neben der Frau von der Spurensicherung Platz genommen, sehr eng an ihrer Seite. Den linken Arm hatte er auf ihrer Stuhllehne liegen. Er sah sie entschuldigend an.

»Die Frau heißt Marietta Wesemann«, berichtete er. »Sie ist siebenunddreißig, ledig, arbeitete als Bankangestellte hier in Hannover. Ihre Familie lebt in Memmingen, ist schon informiert worden. Von Freunden ist bisher nichts bekannt, das haben die Kollegen schon mit der Bank und den Kollegen abgeklärt.«

Er nickte bestätigend zu seinen eigenen Worten.

»Jonas?«

»Ja, Ilka?«

»Ich brauche alle ihre Kontakte. Soziale Netzwerke, Kollegen, Klubmitgliedschaften, Freundinnen, Nachbarn. Alles. Okay?«

Altmann nickte grimmig und nahm den Arm von der Lehne.

Ilka wandte sich an die Frau. »Was ist mit ihrem Handy? Frau Wesemann hatte doch bestimmt eines, oder?«

»Haben die Kollegen mit aufs Revier genommen.«

»Den Laptop wirst du dann mitnehmen, richtig?«, fragte sie weiter. Warnecke nickte. Ilka wandte sich an Altmann.

»Frag nach, ob das Handy geöffnet werden kann, wenn nicht, setzt jemanden darauf an, Jonas«, bat sie den großen Mann. »Jetzt gleich?«

Altmann hatte auf den Bildschirm vor Kirsten Warnecke gestarrt, als ob er die Informationen mit ihr teilen wollte. Er stand widerstrebend auf und nickte mürrisch.

Ilka hatte noch eine Frage an die Frau in Weiß. »Kann man ohnmächtig werden, für längere Zeit, wenn man sich Säure einführt?«

Die Frau nickte. »Der Schmerz schaltet alles ab. Der Schock kann durchaus zum Tode führen.«

Sie ging zurück ins Wohnzimmer, diesmal gefolgt von Altmann.

»Komm mal hier rüber«, bat sie ihn. »Zum Laptop.«

»Stell dir vor, du säßest am anderen Ende eines Chats oder Programmes, ein Spiel vielleicht, das die Frau über den Computer empfängt und über die VR-Brille sieht«, forderte sie den Cowboy auf. »Was siehst du?«

Er sah sie mit einem Ausdruck an, als ob sie ihn veräppeln wollte.

»Was ich sehe? Die Frau da? Das Mordopfer?«

»Während des Gespräches. Du bist online, die Brille ist an, ihr redet über VR. Was macht die Frau gerade?«

»Ach so. Du willst das nachstellen.«

Altmann trat hinter den Laptop und sah sich im Raum um.

»Also. Die Frau saß auf dem Sofa. Angezogen, trank einen Kaffee.«

Er zeigte auf eine leere Tasse auf dem Couchtisch.

»Sie quatschen. Der Täter erzählt ihr eins vom Pferd, kriegte sie dazu, sie auszuziehen und auf den Teppich neben das Sofa zu legen. Hat sie mit irgend etwas heißgemacht.«

Er kratzte sich seine Barthaare in der Kinnfurche. Ilka fragte sich, was passieren würde, wenn die Stoppeln dort auf der jeweils anderen Seite eindrangen. Würden sie dort Wurzeln schlagen, wenn er sie nicht alle paar Stunden abschabte?

Altmann ging in den Tätermodus über.

»Irgendwann habe ich sie so weit, dass sie bereit ist, mit Säure zu experimentieren. Ich habe ihr das Blaue vom Himmel versprochen, was passieren kann. Irgendwelche Geschichten, dass Leute durch den schockierenden PH-Wert hochintelligent geworden sind. Und dass das nur ganz schwache Säure ist. Den sie sogar noch dimmen kann, also alles auf der sicheren Seite. Und dass sie damit eine Frage lösen kann, deren Antwort sie dem Mercedes näherbringt.«

Er sah zu der Frau hinüber.

»Die Rechtsmediziner werden uns sagen, wo die Säure entlanggeflossen ist. Wenn ich mir das so ansehe, konzentrieren sich diese weißen Flecken rings um den Mund und um die Scham. Und auf den Weg dazwischen.«

Er schluckte und sah seine Vorgesetzte an. Muss ich jetzt weiterreden, entnahm sie seinem Blick.

»Und?«, fragte Ilka. »Wie weiter?«

Altmann zog die Nase hoch und schluckte erneut.

»Also, sie hat erst schwache Säuren auf sich geschüttet. Vielleicht anfangs getrunken, im Mund spürt man, ob der Körper das verträgt. Für alles andere, die Brustwarzen zum Beispiel, hat sie dann vielleicht schon höhere Dosen genommen. Weil die nicht so empfindlich sind wie die Zunge.«

Er sah sie erneut fragend an. Die Hauptkommissarin nickte ihm ermunternd zu.

»Ich nehme an, sie hat sich zum Schluss eine große Dosis eingeführt. Sich damit begossen.«

Er zog eine Grimasse.

»Ich denke mal, an die Klitoris.«

Ilka zog die Augenbrauen hoch und nickte mehrmals auffordernd.

»Ich erzähle der Frau was von einem besseren, ach was, einem phänomenalen Orgasmus, den sie dann kriegt, wenn sie sich an die Säure gewöhnt hat. Der ihr durch Mark und Bein geht. Dass sie kommt wie niemals zuvor. Dass sie das dann auch später verspürt, wenn sie mit einem Mann zusammen ist.«

»Wie kommst du darauf, Jonas?«, fragte Ilka nach.

Er sah weg von der Frau und Ilka Eichner an.

»Sie war schon etwas älter und unverheiratet. Von einem Freund ist nichts bekannt. Dabei sah sie vermutlich gar nicht mal so schlecht aus. Ich nehme an, sie hatte Probleme im Bett. Soll es ja geben.«

Ilka sah, dass er langsam errötete. Hatte er sie etwa auch im Verdacht, und es war ihm peinlich, dass es ihr peinlich sein könnte?

Sie wiegte den Kopf hin und her. »Na ja. Könnte passen. Was sagt uns das über den Mann? Du hast dich gerade in ihn hineinversetzt. Was ist er für einer? Was treibt ihn um? Was kann er, worin ist er gut, was ist sein Problem? Hat er das nötig, sich so zu befriedigen, sieht er vielleicht schlecht aus, oder hat direkt kein Glück bei Frauen? Nimm seine Rolle an und sag es mir.«

3

JOHANNA

Neues Hotel

Johanna legte das Buch wieder beiseite. Diese Männerphantasien sollte sie jetzt ins Amerikanische übersetzen? Einen Fall aus der drögen Provinz?

Schlafen konnte sie noch immer nicht. Anrufen konnte sie auch niemanden, sie kannte offiziell niemanden mehr. Sie war tot. Die echte Johanna war tot, und die ursprüngliche Viola war tot. Die neue Johanna kannte noch niemand.

Schließlich holte sie sich einen Whiskey aus der Minibar, mixte sich einen Drink und legte sich erneut hin.

Zehn Minuten später war sie eingeschlafen.

*

Wider Erwarten wachte sie erst spät auf, gegen halb elf. Draußen toste der Verkehr, lauter als in Berlin, ein Orkan gegen den Lago Maggiore, wo sie zuletzt gewohnt hatte.

Das Hotel war zu eng, zu klein. Johanna machte sich frisch, zog sich ihre Jogging-Sachen an und nahm im Stehen in der Lobby Kaffee und Muffins zu sich. Das Buch hatte sie zusammen mit einer Flasche Wasser mit der Aufschrift Complimentary in ihren Jogging-Rucksack gesteckt.

Sie traf ihre erste Entscheidung für ihr neues Leben. Hier in diesem Schuppen konnte sie nicht bleiben, sie brauchte eine ordentliche Suite mit gutem Frühstück.

Über die 8th Avenue waren es nur ein paar Minuten zum Central Park, den sie von früheren Besuchen her gut kannte. Vor dem Columbus Circle kam sie am Museum of Art and Design vorbei, was sie wehmütig stimmte. Hier hatte sie vor ein paar Jahren zwei ihrer Werke ausgestellt, als Viola Kroll.

Egal. Das was jetzt alles Geschichte. Johanna lief los, sie musste von ihrer alten Geschichte weg und in ein neues Leben hineinlaufen. Sie lief zweimal den Park rauf und runter, auf verschiedenen Wegen. Hier und dort machte sie an Seen und schönen Plätzen halt, sie aß ein Eis und einen Bagel, es war bereits Mittag geworden.

Am Met machte sie nicht halt. Das war jetzt vorbei und vergessen, was sie damals hierhergeführt hatte, auch wenn dort immer noch ein Werk Viola Krolls ausgestellt war.

Auf dem Weg zurück, auf der südöstlichen Seite des Parks, fiel ihr ein Hotel ins Auge, das sie normalerweise sofort genommen hätte; das Pierre, das sie von einem früheren Besuch kannte. Ein für die Stadt klassisches Gebäude, eine Wegmarke, die ins Auge fiel.

Für ihr neues Leben als Übersetzerin war das zu luxuriös, auch wenn es nur für ein paar Tage war. Das würde auffallen, sie würde auffallen.

Zwei Minuten weiter lag ein weitaus unauffälligeres Haus, das Park Lane Hotel.

Johanna trat ein, obwohl sie vom Laufen im immer noch warmen September verschwitzt war. Am Eingang reichte ihr ein aufmerksamer Bediensteter ein kaltes, zusammengefaltetes Tuch; war das ein Zeichen, dass sie hier willkommen sein würde?

Eine Junior Suite mit Blick auf den Central Park würde sie etwas über zweihundert Euro pro Tag kosten, wenn sie zwei Wochen blieb. So lange würde sie für die Wohnungssuche mit Sicherheit brauchen.

Zum Büro war es nicht weit, das konnte sie locker zu Fuß bewältigen. Sie nahm die Suite und ließ gleich ihre Sachen vom Concierge aus dem da Vinci abholen. Sie hatte ihm einen Fünfzigdollarschein in die Hand gedrückt, in Rechnung stellen würde ihr das Hotel den Service trotzdem. Egal. Sie musste frei atmen können.

Im Park Lane konnte sie sich für eine Weile zu Hause fühlen. Johanna duschte, pflegte sich mit den Sets, die im Bad standen, und wartete im Bademantel auf ihre Sachen.

Das dauerte. Da konnte sie in der Zwischenzeit auch ruhig ein wenig weiterlesen.

4

DER SÄUREMÖRDER

Der Profiler

Jonas Altmann stand linkisch hinter dem Laptop, als ob er sich in seiner Haut nicht mehr wohlfühlte.

»Er, also ich, ich bin einer, der dir die Haare vom Kopf quatschen kann. Ein Vollschnacker. Ich wirke dabei sehr glaubhaft, also sehe ich eher aus wie ein gebildeter Mensch. Aber trotzdem gut.«

Altmann strich sich mit der Rechten über seine kurzen blonden Haare, geschmeichelt von der eigenen Vorstellung.

»Wenn ich nicht attraktiv wirken würde, hätte ich kaum Chancen, dass die Frauen mir folgen. Ich sehe also gut, aber nicht zu gut aus. Wie ein gepflegter, gescheiter Psychologe, sage ich mal.«

Er sah sie unsicher an.

»Befriedigt mich das, was ich vor mir sehe? Dass die Frau sich auszieht, dass sie mir folgt, dass sie sich Säure über ihren Trigger gießt, in einer starken Konzentration, nachdem sie schwächere vorher am Mund und den Brustwarzen ausprobiert hat?«

Ilka sah, dass seine Rede bei ihm nicht ohne Folgen blieb. Sie sah ihm wieder ins Gesicht.

»Ich denke, ich finde das toll. Vermutlich gehen mir dabei reihenweise welche ab, ob ich Hand an mich lege oder nicht. Aber es geht ja noch weiter.«

Altmann zog sich einen Stuhl herüber und setzte sich. Die Show und seine eigene Reaktion waren ihm peinlich.

»Ich will mehr, viel mehr. Sie soll nicht nur einen leichten Kitzel empfinden, sie soll sich selbst verletzen. Sie soll hilflos werden, je stärker die Säure wird, sie soll in Schockstarre verfallen, damit sie den Säurefluss nicht wieder runterdrehen kann. Sie soll zucken und schreien, die Beine zusammenklemmen, damit der Schlauch und die Kanüle nicht aus der Vagina rutscht, sie soll total ausgeliefert und wehrlos sein, leiden und vielleicht sogar dabei sterben.«

Er wischte sich den Schweiß von der Stirn.

»Das macht mir keinen Spaß, Ilka. Das ist doch widerlich.«

»War das jetzt als Profiler oder als Mann? Mach bitte weiter, Jonas. Wer bist du?«

Altmann schnaubte.

»Jetzt atme ich heftig und treibe sie weiter, obwohl sie mich kaum noch hören kann. Ich gebe es ihr. Bis sie nicht mehr als Mensch reagiert, sondern nur noch als Stück Fleisch. Da ekelt es mich an. Ich selbst ekele mich an. Gut angefühlt hat es sich trotzdem, und mir ist mächtig einer abgegangen. Bildlich gesprochen, oder auch physisch. Vermutlich beides.«

Altmann stand auf, trat ans Fenster und sah hinaus.

»Der Typ hasst Frauen. Er will sich an ihnen rächen. Er ist in seinen Beziehungen immer wieder gescheitert, im Bett hat es nie richtig geklappt. Er ist sauer, ach was, verbittert, erbost, dass Frauen im Bett nicht so reagieren, wie er es gerne hätte. Wie er es im Film sieht.«

Er drehte sich um und lehnte sich mit dem Hintern an den Fenstersims.

»Ich vermute, einige Frauen haben ihm dann gesagt, dass das doch alles nicht so schlimm wäre. Schon in Ordnung und so. Und das hat er auch wieder missverstanden. Dass sie ihn beschwichtigen und damit belügen und betrügen wollten. Dass es mit anderen Männern vielleicht wie im Film ist, nur mit ihm nicht. Dass sie hinter seinem Rücken über ihn lachen. Dafür will er sie bestrafen. Er fühlt sich minderwertig.«

Er sah seine Chefin mit einem wilden Blick an.

»Erste Arbeitshypothese. Kann aber auch ganz anders gewesen sein. Vielleicht geht er auch in den Puff und hasst sich dafür. Vielleicht ist es einfach nur das Gefühl von Macht. Aber dagegen spricht die Ausführung hier. Es ging ihm eindeutig um sexuelle Bestrafung, denke ich.«

Ilka konnte es nicht lassen, ihn zu reizen. »Und? Ist das bei Männern immer so? Geht dir das auch oft so, Jonas?«

»Blöde Kuh«, sagte er. »Ich könnte dir Dankschreiben zeigen, da träumst du nur von.«

»Das hätte der Typ vielleicht auch so gesagt. Weiter, Jonas. Was ist er von Beruf? Wie alt ist er? Wo ist er unterwegs?«

Altmann setzte sich zurück auf den Stuhl und sah zu der Toten hinüber.

»Der ist um die dreißig. Irgendwas zwischen achtundzwanzig, jünger wäre unglaubwürdig als der Quizmaster, als der er sich ausgibt, und maximal vierzig, sonst wäre er als attraktiver Mann zu alt. Er kennt sich mit dem Internet aus, aber das gilt ja für fast jedermann. Er hat Ahnung von Chemie, ich denke, er ist vielleicht Apotheker oder Chemiker. Er kommt rum, lernt Leute kennen, kann reden. Er ist nicht verheiratet, hat keine feste Freundin. Er geht in Bars und lernt dort Frauen kennen. Er ist auf Dating-Portalen unterwegs. Er hat Profile, wo er als Wissenschaftler auftritt, als Psychologe, vielleicht auf Xing oder LinkedIn. Er hat Accounts auf den anderen sozialen Portalen. Er hat seine eigenen Youtube-Kanäle, mit Fangruppen. Wilde Vermutung: Er ist kommt aus der Quizbranche, mit ein, zwei Spezialgebieten, eines davon Chemie. Er hat zwei Leben. Vielleicht sucht er sich im Berufsleben seine Opfer aus und sucht dann im Internet nach ihnen und bequatscht sie.«

»Bisher haben wir erst ein Opfer, Jonas«, warf Ilka ein.

»Richtig. Da werden weitere folgen, denke ich. Der braucht ein paar Tage, denke ich, um von seiner Mischung aus Hochgefühl und Selbstekel runterzukommen, dann versucht er es wieder, wenn du mich fragst. Der braucht den Kick, das Hochgefühl, es einer gezeigt zu haben. Er ist dabei ja schließlich auch gekommen wie Sau.«

»Du machst das ganz gut«, lobte Ilka ihren Profiler. Sie hatte noch eine Frage an ihn.

»Eins gefällt mir aber noch nicht. Anfangs mag das ja ein bisschen prickeln, mit ganz schwacher Säure. Irgendwann wird das unangenehm, dann tut es richtig weh, und später ist es so stark, dass du nichts mehr dagegen tun kannst und ohnmächtig wirst. Wie bekommst du die Frauen über diese Schwelle? Das will doch keine.«

Altmann nahm seinen Kopf in seine gespreizte Hand und schloss die Augen. Dann sah er Ilka in die Augen.

»Hör mal, Ilka, wir sollten das nicht zu weit treiben«, fand er. »Wir entfernen uns immer weiter von den Fakten, wenn wir uns hier was ausdenken. Wir sollten abwarten, was die Rechtsmedizin sagt. Und was der Laptop und die Brille hergeben. Wenn wir das geknackt haben, sehen wir genau, was der Typ von der Frau wollte.«

Ilka hob das Kinn, während sie sprach.

»Wir haben den Rechner aber noch nicht geknackt, das kann dauern. Und VR-Gespräche werden nicht aufgezeichnet, das werden wir nicht sehen. Mir geht es um etwas anderes. Ich will verstehen, wie so jemand tickt. Ich will ihn eingrenzen und kennenlernen. Also nicht kennenlernen, das bestimmt nicht, sondern exakt wissen, was ihn antreibt. Ihn kennen und berechnen können.«

Sie stand auf und ging um die tote Frau herum ans Fenster und warf einen flüchtigen Blick nach draußen. Dort hatten sich einige Reporter versammelt, die zum Fenster hochsahen und etwas riefen. Sie zog die Gardine zu, ließ das Fenster aber wegen des Gestanks offen.

»Zeig mir das mal, Jonas. Wie kriegst du die Frau über die Schwelle des Schmerzes?«

Altmann sah unwillig zur Seite. Ihm gefiel das nicht mehr. Dann stand er doch auf und ging im Zimmer hin und her, während er sprach, mit einer höheren Stimme, wie eine Frau.

»Neugier«, sagte er. »Kann ich noch ein bisschen mehr aushalten, wie fühlt sich das an? Schaffe ich mehr als andere, kann ich stolz auf mich sein, weil ich taffer bin als andere? Kriege ich Geld für eine Stufe zwei? Was macht das mit mir, dieser zunehmende Schmerz?«

Er bleib stehen und sah zu der Frau, ohne sie wahrzunehmen.

»Frauen halten mehr Schmerz aus als Männer, schon wegen der Geburten, die auf sie zukommen könnten. Darauf war sie auch stolz, so viel aushalten zu können.«

Er sah zu Ilka.

»Da ist auch eine Spur Masochismus dabei. Eine Neigung dazu, vielleicht hat die jede in ihrem Keller versteckt. Wie in Shades of Grey.«

Altmann schnaubte verächtlich, sprach aber immer noch als Frau weiter.

»Der Mann da, der weiß Bescheid, er kennt deine Grenzen, er bringt dich hin, wo du noch niemals warst. Wer weiß, was dann kommt. Klar, es tut weh, aber es ist auch aufregend. Wie als Kind, wenn du dir einen losen Zahn selbst rauszieht. Es schmerzt, aber du kannst nicht aufhören, es blutet, der Zahn wackelt, es tut immer mehr weh, aber du ziehst weiter. Es ist geil, irgendwie, das zu schaffen, es hinter sich zu bringen. Und dann der Kick. Der Zahn ist raus, Stolz und Freude erfüllt dich. Du hast zwei Dinge geschafft. Den Zahn rausgezogen und deinen Schmerz überwunden. Klasse.«

Er wechselte zurück zum Fall.

»Was passiert dir jetzt als erwachsener Frau, wenn du dir plötzlich die volle Säuredröhnung gibst? Ist das so, als ob du den Zahn mit einem letzten Ruck rausreißt? Du kannst den Sperrhahn ja notfalls gleich wieder zudrehen, falls es zu sehr weh tut.«

Er schlüpfte wieder in die Rolle des Verführers.

»Du tust das für einen tollen Gewinn. Du bekommst für ein paar Minuten ein nagelneues Auto. Und du lernst, wie du deine Lust steigern kannst, wie du auf Befehl kommen kannst, wie du dich zur rechten Zeit aufbäumst und schreist wie keine andere. Wie du die Beste wirst, Ilka. Wie du durch große Gefahr, großen Schmerz geläutert und erhöhst wirst. Wie du zur Heldin wirst. Im Takt mit deinem Gebieter.«

Ilka musste laut auflachen.

»Ich glaube, du hast zu viel Fifty Shades of Grey gelesen«, lachte sie. »Und warum redest du in deiner Rolle plötzlich mich direkt an, nicht die Frau da? Komm da mal wieder runter von deinem Trip, Jonas. Wir haben einen Fall aufzuklären.«

»Du hast es so gewollt«, brummte er. »Wir beide können das ja mal exakt so nachstellen, dann wissen wir genau Bescheid. Mit den für dich nötigen Sicherheitsvorkehrungen, natürlich.«

Ilka musste schon wieder lachen, hörte aber gleich wieder auf. Der Typ meinte das scheinbar ernst.

Doch dann lachte er auch, und wischte sich ein Tränchen aus dem Auge. »War gut, oder?«

Ilka wurde wieder ernst.

»Na gut. Ich kann mir jetzt eine Vorstellung machen, wie der Typ tickt. Wir haben eine Art Profil, auf was für Leute wir achten müssen. Ist doch schon mal was. Ansonsten hast du recht. Wir müssen auf Ergebnisse warten. Wir fahren zurück und fangen mit der Liste von allen Bekannten von Marietta Wesemann an. Und dann sehen wir uns die Liste ihrer Kontakte und ihre Youtube-Kanäle an. Und welche davon VR-enabled waren.«

Ilka verließ den Raum und warf noch einen Blick durch die ganze Wohnung. Das Bett im Schlafzimmer war ordentlich gemacht, ein paar Wäschestücke lagen in einem geflochtenen Korb mit Deckel, im Schrank war alles säuberlich gestapelt oder aufgehängt.

In der Küche war es ebenfalls sauber und aufgeräumt.

Marietta Wesemann hatte noch ein kleines Arbeitszimmer, in dem der Laptop sonst gestanden hatte, die Tischplatte war an der Stelle ausgebleicht. Auch hier war alles ordentlich. In einem Regal standen unter zwei Reihen mit Büchern einige Ordner. Steuer, Rechnungen, Auto, Arbeit, Sonstiges, Privat.

Ilka nahm sich den letzten Ordner heraus.

Sie fand Fotos aus der Schulzeit, von Familienfeiern, eine Liste mit Geburtstagen und Buchungen für Reisen. Die Frau war bis auf eine Ausnahme allein verreist, Mallorca, Ibiza, Fuerteventura. Immer für zwei Wochen. Übernachtet hatte sie in preiswerten Hotels in Strandnähe.

Einmal war sie mit einer Freundin nach Griechenland geflogen, nach Korfu. Marietta hatte gebucht und alle Daten ihrer Freundin mit angegeben.

Die Freundin war vierzig Jahre alt und lebte ebenfalls in Hannover, in der Nähe des Reviers. Mimi Wolter. Ilka machte ein Foto von der Seite und rief gleich an.

»Wolter?«

»Ilka Eichner, Kriminalpolizei. Frau Wolter, entschuldigen Sie die Störung. Kann ich Sie kurz sprechen?«

»Ich bin gerade von der Arbeit zurück. Geht schon. Worum geht es denn?«, fragte die Frau zurück. Arglos, wie Ilka fand.

»Kennen Sie eine Marietta Wesemann, Frau Wolter?«

»Metta? Klar, wir sind befreundet. Ist was mit ihr?«

»Wann haben Sie denn das letzte Mal etwas von ihr gehört, Frau Wolter? Wissen Sie das noch?«

»Wieso? Ist sie verschwunden, oder hat sie was angestellt?« Sie dachte nach. »Hm. Das ist so knapp drei Wochen her, nee, genau drei Wochen, auch an einem Freitag. Wir waren im Kino, dann beim Italiener was essen und dann noch in einer Bar. So bis halb zwölf. Sie ist dann mit der Straßenbahn nach Haus.«

»Wir befürchten, dass Frau Wesemann Opfer einer Straftat geworden ist, Frau Wolter«, rückte die Hauptkommissarin mit der Sprache heraus.

»Ich bin gerade in ihrer Wohnung. Sie hat hier etwa drei Tage tot gelegen, bis die Nachbarn uns alarmiert haben. Mehr kann ich Ihnen dazu leider nicht sagen. Wir würden gern mehr über Marietta Wesemann wissen, Frau Wolter. Können wir bei Ihnen vorbeikommen?«

Die Frau am anderen Ende der Leitung machte einen Laut, als ob sie sich gerade erschreckt die Hand vor den Mund geschlagen hätte, ein kehliges Einsaugen der Luft.

»Nein! Das ist nicht wahr, oder? Marietta? Tot? Um Gottes willen! Wie ist das denn passiert?«

»Wir ermitteln dazu«, sagte Ilka matt. Sie kannte diese Reaktion gut.

»Wir können uns auch bei uns auf der Wache treffen, wenn Ihnen das lieber ist. Wir rufen Sie an, weil Sie eine der wenigen Bekannten von Frau Wesemann zu sein scheinen, Sie waren mit ihr im Urlaub. Wir müssen mehr über Frau Wesemann wissen, damit wir in dem Fall weiterkommen.«

»Wie ist sie denn gestorben?«, wollte die Freundin wissen.

»Auch das würden wir gern bei einem persönlichen Treffen mit Ihnen besprechen«, antwortete Ilka.

»Na gut. Kommen Sie bei mir vorbei, ich mache einen Kaffee und räume auf. Wenn Sie bei Marietta sind, könnten Sie in einer Viertelstunde hier sein. Haben Sie meine Adresse?«

Ilka bestätigte ihr das, bedankte sich und legte auf.

»Lass uns los, Jonas. Wir fahren zu ihrer Freundin. Vielleicht weiß die etwas über ihre Kontakte.«

Sie sah auf ihre Uhr. »Für heute ist es zu spät, um die Arbeitskollegen zu befragen. Das machen wir Montag früh. Nimm den Laptop mit, wir gehen anschließend damit sofort zur IT-Abteilung.«

Altmann verzog die Miene. Das klang nach Überstunden. Es war Freitagnachmittag, er hatte Pläne für den Abend.

»Na schön«, sagte er. »Aber sobald wir das Ding abgegeben haben, muss ich los. Ich werde auf der Szene Erkundigungen einziehen. Vielleicht stoße ich auf ein paar Spuren. Ich werde im Treibhaus anfangen; vielleicht kannst du ja später dazu stoßen.«

5

JOHANNA

Echt und wirklich

Es klingelte, ein Bellhop war an der Tür und brachte ihre Sachen. Was nicht im Koffer gelegen hatte, ihre Sachen auf dem Bett und aus dem Bad, lag nun in Seidenpapier verpackt auf einem Tablett, das der Junge auf einer Anrichte abstellte. Sie gab ihm einen Zehner und schickte ihn mit einem Klaps auf den unteren Rücken wieder auf den Gang.

Auspacken konnte sie auch später noch. Draußen hatte es angefangen zu regnen; sie machte sich einen Tee, stellte ihn auf den Nachttisch und legte sich wieder mit ihrem Buch aufs Bett.

Auf der Fahrt zu der Freundin der Getöteten machte sich die Kommissarin Gedanken, wie ihr das selbst gefallen hätte, sich Säure auf ihre empfindlichste Stelle zu kippen. Sie hatte sich bei dem Gedanken geschüttelt und Ekel empfunden, dabei aber dennoch einen merkwürdigen Sog verspürt, den Reiz des Verbotenen. Ein kleiner, ekliger Abgrund mit Tiefenwirkung.

Allein sich das vorzustellen hatte bei ihr eine neugierige Abscheu geweckt, bevor sie den Gedanken energisch beiseitegeschoben hatte.

Johanna selbst verspürte keinen Reiz bei dem Gedanken. Viola hatte so etwas weder gebraucht noch interessant gefunden. War ihr neues Ich anders? Nein.

Das hatte sie von Viola mitgenommen; sie war immer der aktive, gestalterische Teil, ob es um Kunst, Sex oder Gewalt ging. Und sie war niemals grausam gewesen, selbst bei den zehn oder zwölf Morden nicht. Sie hatte niemals jemanden gequält, sie hatte ihren Opfern nur mehr oder weniger sanft über die Schwelle geholfen.

Johanna konnte noch nicht einschätzen, ob sie sich in ihrer neuen Rolle nicht doch verändert hatte. Ob sich diese merkwürdige Übersetzer-Existenz nicht doch auf ihr Selbstbewusstsein auswirken würde.

Worum ging es den Leuten im Krimi? Sie las weiter.

Mimi Wolter, die Freundin, hatte nicht viel zur Aufklärung des Falles beitragen können. Sie war eine vollschlanke, sommersprossige Rothaarige von durchschnittlichem Aussehen, Bankangestellte wie die Tote selbst, aber bei einer anderen Sparkasse. Die beiden hatten während des gesamten Griechenland-Urlaubs versucht, interessante Männer kennenzulernen; am letzten Abend hatten sie es in ziemlich betrunkenen Zustand dann endlich geschafft, sich abschleppen zu lassen.

Die Freundin hatte während des Gespräches gekichert und Jonas Altmann die ganze Zeit schöne Augen gemacht. Er hatte sie gar nicht wahrgenommen und das Gespräch der Kommissarin überlassen.

Bei ihr wäre es ganz schön gewesen, sagte Mimi aus. Marietta wäre schon länger zurück im Hotel gewesen, als sie zurückkam, sie hätte geweint. Ihr wäre schlecht gewesen, ihr Abschlepper, ein Grieche, hätte sich genommen, was er wollte, und fertig. Marietta habe nichts Schönes empfunden, nur Druck und Schmerz, der Typ wäre sehr rücksichtslos gewesen und hätte ihr den Beckenknochen wundgestoßen.

»Der hat mich einfach nur gefickt und ist dann sofort sang- und klanglos abgehauen, das Arschloch«, hätte sie geweint.

Metta hätte da einen blauen Fleck gehabt, konnte sie sich noch erinnern.

Von anderen Freunden wusste sie nichts. Marietta wäre so gut wie nie mit Leuten mitgegangen. Sie wäre auf der Suche nach ihrem Märchenprinzen gewesen, einem, der sie verstand und sie verwöhnen wollte. Einem sanften Traummann mit weichem Bart.

Diese Gelegenheitsmänner, die sie bekam, wollten immer nur in ihr rummachen, hätte sie sich beklagt, ohne sie als die romantische Frau wahrzunehmen, die sie war.

An einer Stelle des Gespräches hatte die Kommissarin ihren Kollegen weggeschickt. Er sollte sich um den Laptop kümmern und schon mal vorfahren.

Dann hatten sie von Frau zu Frau über Intimes geredet.

Sex hatte Marietta nie Spaß gemacht, also vaginaler Sex, hatte die Freundin erzählt. Sie empfand dabei gar nichts. Oral wäre okay für sie gewesen; sie hatte alle Literatur dazu verschlungen und alle möglichen Webseiten durchforstet, wie sie auch das andere lernen konnte. Wie sie ihren G-Punkt finden sollte, wie sie normal mit Männern Spaß haben konnte, ohne sich zu ekeln.

Zärtlichkeit wäre ihr viel wichtiger gewesen, aber die gab es mit den meisten Männern nicht ohne Sex. Marietta hätte mal einen Softie gehabt, der war dann nach zwei Wochen mit ihren Ersparnissen abgehauen.

Auf der Suche nach Lösungen hatte Marietta nach Medikamenten gefahndet, die ihr vielleicht helfen konnten, Viagra für Frauen und Ähnliches. Sie war auch damit jedes Mal enttäuschter von einem Date zurückgekommen als vorher.

Trotzdem hätte sie immer weiter nach Freundschaft und Liebe gesucht, aber ewig nur das Gleiche wie vorher angetroffen.

Vor einem Jahr hatte sie angefangen zu trinken, es aber wieder aufgeben können.

Ihre Freundin konnte sich vorstellen, dass Marietta alles probieren würde, um es endlich zu schaffen, normalen Sex zu haben und einen Mann zu halten, ohne sich ekeln zu müssen.

Das alles hatte die Theorie der Kommissarin bestätigt. Nur war sie mit der Suche nach dem Täter dabei keinen Schritt weitergekommen.

Mimi Wolter kannte die Profile ihrer Freundin auf den einschlägigen Datingportalen und anderen Netzwerken und gab sie der Kommissarin. Über Namen hatten die beiden in der letzten Zeit kaum gesprochen; Marietta hatte einen Daniel erwähnt, vor drei Wochen, wo es vielleicht Hoffnung gäbe, mehr wusste die Freundin darüber nicht.

Daniel. Eine Zeile mehr im Suchraster.

Die Kommissarin hatte sich bedankt und war zurück aufs Revier gefahren, um sich inkognito bei Tinder & Co. anzumelden und dort nach Spuren von Marietta Wesemann zu fahnden.

Johanna überschlug ein paar Seiten. Das Wochenende war im Krimi vorbei, die IT-Abteilung hatte den Laptop inzwischen öffnen können.

Johanna legte das Buch beiseite und trank ihren Tee aus. Na ja. Sie konnte das natürlich ins Amerikanische übersetzen. In Deutschland wurde so etwas anscheinend gelesen, vielleicht lief das hier auch. Das war ihr einigermaßen egal. Lange wollte sie das hier nicht machen, es war langweilig. Leidende Frauen waren einfach nicht ihr Ding.

Sie beschloss, den späten Nachmittag im Met zu verbringen, dem Metropolitan Museum of Art, an dem sie morgens vorbeigejoggt war.

Abends konnte sie immer noch ein paar Seiten lesen. Die einzige Frage, die sie sich stellte, würde wohl erst später im Buch beantwortet werden. Würde die Kommissarin, wenn andere Wege nicht mehr weiterführten, sich hinreißen und selbst zum Opfer machen lassen? Und würde sie den Täter damit finden?

Der Regen hatte wieder aufgehört. Johanna zog sich ein graues Kostüm an, elegant und unscheinbar zugleich, schlüpfte in grau-rote Sneakers und machte sich auf den Weg zur Met.

Sie ging am Zoo vorbei durch den Park und stand in einer guten halben Stunde vor dem imposanten Museum. Dort alles zu sehen war unmöglich; Johanna war neugierig und ein wenig erregt.

Sie wollte sich eins der Werke von Viola Kroll ansehen, das Viola von zwei Jahren im Ausstellungsraum Nr. 908 präsentiert hatte.

Statt der selbstbewussten langhaarigen Rotblonden betrat nun eine zugeknöpfte große Frau mit kurzen, schwarzen Haaren das Museum. Vermutlich hätte auch niemand Viola wiedererkannt, so lange hielt der Ruhm hier nicht.

Aber sie hätte zumindest die Chance gehabt, angesprochen zu werden. »Aren’t you Viola Kroll, M’am? I admire your work.«

Nichts von alledem.

Johanna kaufte sich ein Ticket und betrat die Abteilung für Modern and Contemporary Art. Der Spannung wegen ging sie entgegen des Uhrzeigersinns durch die Räume; 908 würde der letzte Ausstellungsraum sein.

Sie hatte Violas Plastik, den Meister der Schrift, länger nicht mehr gesehen. Es war das Abbild eines Mannes, der sich über ein Buch beugte und las. Ging man näher heran, löste sich die Skulptur in feine Buchstabenketten auf, wie ein DNA-Strang.

Die Buchstaben ergaben sogar Sinn. Sie hatte den größten Teil des Textes des Buches, das der Mann las, Unter Unreifen, als Wörterkette zu dieser lebensgroßen Skulptur zusammengefügt und ein beinahe perfektes Abbild des Autors erzeugt.

Der Name des Autors auf dem Buch lautete Georgiu Ionescu. Den hatte Viola sich ausgedacht, den Mann gab es nicht. Der echte Autor, den sie mit seiner Einwilligung getötet hatte, war ein Henning Rosinski gewesen.

Rosinski hatte die Schnauze vom Leben voll gehabt. Nach der Einnahme von Sterbehilfe-Medikamenten war er sanft entschlafen. Viola hatte ihn eingeäschert und seine Asche dem Rohmaterial der Keramik beigefügt; er war nun Teil seines Werkes geworden, für immer als Autor präsent.

Nach der Herausgabe des Buches unter dem Namen Ionescu hatte er eine gewisse Berühmtheit erlangt. Viola hatte die Plastik, die ihn darstellte, für vierzehn Millionen Dollar an die Met verkaufen können. Dass der Künstler selbst darin steckte, wusste das Museum natürlich nicht.

Sie betrat den Raum und sah in die Ecke, wo der Meister der Schrift stand.

Gestanden hatte.

In der Ecke stand eine Video-Installation eines Italieners. Der Meister der Schrift war nicht mehr da, die Plakette mit dem Namen Viola Kroll darauf war mit ihm verschwunden.

Er stand jetzt irgendwo in den verstaubten Kellern des Museums oder in einer Lagerhalle in Brooklyn.

Violas Spuren waren nicht mehr vorhanden. Als ob es sie niemals gegeben hätte.

Johanna schwankte, als sie weiterging und dem Ausgang zustrebte. Klar, das war zu erwarten gewesen, dass andere Werke ausgestellt werden würden; aber so schnell? Das Museum musste wirklich viel Geld haben, wenn es sich das so leisten konnte, dachte Johanna.

Draußen war es inzwischen dunkel geworden. Ihr erster voller Tag in New York. Sie hatte hier noch keinen Nagel einschlagen können, noch nicht Fuß gefasst, sie trieb ankerlos durch die Stadt.

Sie ging an der 5th Avenue entlang zurück zum Hotel, an ein paar Bars und einem Nachtklub entlang. Darauf hatte sie gegenwärtig keine Lust.

Sie erspähte das Albertine, einen Buchladen, in dem sie Unter Unreifen vorgestellt hatte. Ein Schauspieler hatte das Werk anstelle des nicht existierenden Ionescu dort gelesen.

Es war ein fantastischer Abend gewesen. Der Buchladen war zwar auf französische Literatur spezialisiert und führte erlesene Werke, doch nach der gelungenen Ausstellung im Met war man nur zu bereit gewesen, eine Lesung zu veranstalten, auf Deutsch.

Johanna trat ein. Auch hier würde sie niemand erkennen.

Sie liebte dieses Geschäft. Die Decke war dem Sternenhimmel nachgebildet, es roch nach Büchern und Frische, der Ort hatte Charakter, Fengshui, Charme.

Ihre Werke würde sie hier nicht finden, wohl aber Ruhe und Besinnung. Sie schlenderte langsam an Tischen und Regalen entlang, sah ab und an zur besternten Decke und seufzte.

»Kann ich Ihnen helfen, Ma’m?«, sprach sie eine jüngere Verkäuferin an, eins von diesen Wesen, das dem Herrn der Ringe entsprungen sein mochte. Sie sah aus wie Rosie, die Frau von Sam dem Hobbit, rosig, sommersprossig, bezopft, von innen leuchtend, mit properen Gliedmaßen und einer Apfelfrische, die aus ihr herausströmte wie Dampf aus einem Teekessel.

Ihr Namensschild wies sie als Marie aus. Französin aus der Bretagne, dachte Johanna.

»Ich möchte mich nur ein wenig umsehen. Etwas zu lesen braucht man doch immer«, scherzte sie.

Marie legte den Kopf schief.

»Haben wir uns nicht schon einmal gesehen?«, fragte sie. »Ihre Stimme … Waren Sie schon mal bei uns?«

Johanna erinnerte sich. Marie hatte hinter dem Tisch gestanden, wo Unter Unreifen nach der Lesung zum Kauf angeboten wurde. Sie hatte sie trotz anderer Frisur, Kontaktlinsen in anderer Farbe und ihrer geänderten Körperhaltung erkannt.

Das gefiel ihr nicht. Sie wusste, dass man Stimmen kaum verstellen konnte, und dass das Stimmgedächtnis bei den meisten Menschen viel besser als das visuelle ausgebildet war.

An eine Stimme erinnerte man sich noch nach Dutzenden von Jahren, Aussehen vergaß man schneller, Fakten noch schneller.

Sie antwortete in einer etwas tieferen Tonlage.

»Nein, leider nicht. Mein erstes Mal. Schön haben Sie es hier, wirklich. Mein Kompliment. Ein wundervoller Buchladen. So etwas haben wir bei uns in Schweden nicht.«

Das Stichwort hatte Marie von ihrer Erinnerung abgelenkt. Sie hob erfreut den Kopf und strahlte Johanna an.

»Schweden. Da habe ich vielleicht etwas für Sie, falls Sie Schweden-Krimis lieben. Kommen Sie, bitte.«

Sie zupfte sie am Mantelärmel und zog sie in eine andere Ecke des Buchladens.

»Hier. Der neuste Band von Lennard Olsson. Wird zurzeit gern gekauft.«

Johanna erstarrte. Hirndieb hieß der Band. Er war der fünfte aus einer Reihe von acht Bänden von Lennard Olsson.

Lennard Olsson gab es nicht, genauso wenig wie Georgiu Ionescu. Die acht Bände hatte alle die echte Johanna Svensson geschrieben, die Viola als Caddie beim Golf spielen in Schweden kennengelernt hatte.

Johanna hatte Viola damals beiläufig von ihrem Hobby berichtet und ihr ein paar Seiten gezeigt. Viola wollte das Werk besitzen, es war gut. Acht Bände waren bereits fertig, ohne dass Johanna Anstalten gemacht hätte, etwas veröffentlichen zu wollen. Es war doch nur ihre Freizeitbeschäftigung.

Viola hatte Johanna zu sich nach Berlin eingeladen, wo sie die junge depressive Schwedin nach ein paar schönen Tagen mit einem Fingerhut-Tee umgebracht hatte. Sie hatte ihre Leiche in ihrem Keramik-Brennofen verbrannt und war auf die Idee gekommen, die Überreste zu Ehren der Autorin in eine Skulptur einzubringen, die ihr Ebenbild sein sollte.

Aus Mangel aus Erfahrung war das schiefgegangen. Ein Arm war abgebrochen, die Nase, und der Körper hatte überall Risse. Sie hatte alles zusammengeflickt und zu verkaufen versucht; die misslungene Plastik verstaubte jetzt irgendwo in den Hinterstübchen eines Mailänder Händlers. Mit der Asche von Johanna Svensson. Der echten Johanna.

Sie selbst, so wie sie hier stand, war nur das Abbild einer Toten und trug ihren Namen.

Sie war schon wieder mit ihrem eigenen Tod und ihrer Geschichte konfrontiert worden. Diesmal mit dem Tod der Schwedin, nicht dem von Viola.

Sie war schon zweimal gestorben und stand doch hier vor ihrem gemeinsamen Werk. Ein Zombie.

Vor ihr lag Johannas Werk, unter einem männlichen Pseudonym. Band fünf, drei weitere würde der Verlag nach und nach noch herausbringen, und der Ertrag würde zum Teil auf ihr Konto fließen.

Wie merkwürdig die Gerechtigkeit manchmal spielte, dachte sie. Johanna war tot, und doch bekam eine Johanna Svensson jetzt gemeinsam mit ihrer ebenfalls offiziell toten Mörderin Viola Kroll Gewinnanteile ausbezahlt.

Ihr wurde ganz schwummrig bei diesem Durcheinander.

»Ist Ihnen nicht gut?«, sorgte sich die apfelbäckige Hobbitfrau neben ihr. »Sie sind ganz blass geworden.«

Die Verkäuferin nahm das Buch in die Hand. »Band vier ging mir auch ziemlich an die Nieren.« Sie sah Johanna an.

»Soll ich Ihnen ein Glas Wasser bringen, Ma’m?«

»Danke, es geht schon wieder«, sagte Johanna. »Ich habe den Autor mal flüchtig kennengelernt. Ich hatte das nicht erwartet, hier plötzlich auf ihn zu stoßen. Er ist ein imposanter Mann, wissen Sie?«

Sie hatte sich wieder erholt.

Die Hobbitfrau strahlte sie an. »Da sind Sie eine der wenigen Glücklichen«, freute sie sich für Johanna. »Niemand kennt ihn so richtig, er lebt wohl sehr zurückgezogen.«

»Schweden ist groß, und wir sind nur sechs Millionen«, warf Johanna ihr als Entschuldigung hin. »Die langen Winter machen uns alle ein wenig depressiv und menschenscheu. Aber wenn wir mal auftauen …«

Johanna lächelte Marie an. »Ich hatte gerade so einen Flash. Wenn Sie die Bücher kennen, verstehen Sie das vielleicht.«

Sie sah auf ihre Uhr. Eigentlich hätte sie hier gern noch ein wenig rumgestöbert, aber ihre Begleitung war ihr zu wissbegierig.

»Ich muss leider weiter. Aber ich werde wiederkommen«, versprach sie.

Marie brachte sie zur Tür und wünschte ihr alles Gute.

Johanna war immer noch schockiert, als sie die 5th Avenue zum Park überquerte. Fast wäre sie angefahren worden. Überall, wo sie hinkam, war sie tot oder verschwunden. Weg. Beseitigt.

Ein Gefühl der Unwirklichkeit beschlich sie. Vielleicht war sie tatsächlich tot, beim Autounfall umgekommen, und ihr Geist träumte sich dies alles in den letzten Minuten, wo das Gehirn noch Sauerstoff hatte, nur zusammen, unter dem Einfluss der letzten Endorphine, die ihr Körper freisetzte. Vielleicht zog sich dieser Traum subjektiv endlos hin; wer wusste das schon.

Aber es war alles so real, die Autohupen, der Lärm, die spielenden Kinder im Park, die Jogger und die Hunde. Konnte sich das Gehirn das tatsächlich so realistisch zusammenbauen?

Im Traum war es ja auch so, bemerkte sie mit Erschrecken. Da fühlte sich auch alles absolut real an.

Gab es sie noch? Sie sah auf ihre Hand, ob sie vielleicht gerade durchsichtig wurde.

So kannte sie sich nicht. Klar, sie spürte ihren Körper, sie brauchte sich gar nicht zu zwicken oder in einen Spiegel zu schauen. Dennoch hatte sie das Gefühl, unwirklich zu sein.

Sie atmete tief ein und aus und ließ die Schultern sacken. Das war alles Unsinn, sie schüttelte das ab und machte sich auf den Weg durch den Park zurück zum Hotel.

Es waren die Auswirkungen ihres Jetlags, nichts anderes.

Ein anderes Zeichen dafür, dass sie real war und nicht nur die letzten Zuckungen ihres sterbenden Gehirns erlebte, war das plötzliche Hungergefühl, das sie überfiel wie ein Sommergewitter. Sie hatte seit dem guten Frühstück nichts mehr zu sich genommen, von zwei Kaffees und einem Bagel abgesehen.

Am Eingang des Parks stand ein Verkaufsstand für belgische Waffeln. Johanna kaufte sich gleich zwei, eine de turtle wafel und eine de bom. Beim Essen ließ sie sich Zeit. Nichts Gutes für ihre Figur.

Aber ein Beweis, dass sie lebte, dass ihre Sinne funktionierten, und dass sie tatsächlich in New York angekommen war. Der Wagen war eine Institution. So etwas Gutes konnte man sich nicht erträumen.

Nach dem Verzehr der Waffeln war sie wieder sie selbst. Johanna. Eine Übersetzerin, die sich wohlig mit der Rechten über den prallen runden Magen strich und die dringend aufs Klo musste. Sie ging zurück ins Hotel, wo der Portier sie bereits mit Namen begrüßte.

»Welcome, Mrs. Svensson«, sagte er.

Na also.

Johanna war warm geworden, durch die Septembersonne und die warmen Waffeln. Sie zog sich halb aus, sah fünf Minuten durch ihr Panoramafenster auf den Central Park und legte sich dann aufs Bett, mit einer Flasche Wasser neben sich.

Der Tag war anstrengend gewesen. Draußen hatte die Dämmerung übernommen, Johanna schlief ein.

Nachts um drei weckte sie der kühle LuftSäure der Klimaanlage. Draußen auf dem Gang stritt sich ein Paar, beides zusammen hatte sie geweckt.

Sie konnte jetzt aufstehen, sich für die Nacht fertigmachen und versuchen, wieder einzuschlafen.

Sie ahnte schon, dass es mit dem Schlaf vorerst vorbei war.

Sie griff zu ihrem Rucksack, der auf dem Nachttisch lag, und zog das Buch heraus.

6

DER SÄUREMÖRDER

Jessica Bahr

Ilka Eichner missfiel der mangelnde Einsatzeifer ihres Kollegen. Der große Kerl wollte am Freitagabend auf die Piste, nichts Anderes. Von wegen Ermittlungen im Treibhaus, dachte sie, der ist doch nur auf Eroberungen aus.

»Hör zu«, hatte er ihr gesagt, als sie die Wohnung von Mimi Wolter verlassen hatten. »Nimm du den Laptop mit. Ich möchte mich im Umfeld der Toten umsehen. Das kann ich besser als darauf zu warten, bis die IT das Passwort geknackt hat. Wir sehen uns spätestens Montagmorgen, Ilka.«

Mit den Worten war er davongeeilt. Die Frau ist doch nie allein ausgegangen, hatte sie ihm noch hinterherrufen wollen, aber er war schon um die nächste Ecke verschwunden. Ihm jetzt eine dienstliche Anweisung zu erteilen, war ihr zu blöd. Sie stieg ins Auto und fuhr zum Revier.

Nachdem sie den Laptop abgegeben hatte, setzte die Kommissarin sich in ihr Büro und legte die Füße auf den Schreibtisch. Sie musste nachdenken.

Wenn das so einfach war und der Täter ein Trittbrettfahrer war, würde er die Tat wiederholen. Oder wiederholt haben.

Ilka schaltete ihren Rechner an und loggte sich ins NIVADIS ein, das Informationssystem der niedersächsischen Polizei.

Sie gab Säureunfälle ein und wurde sofort fündig. Achtundzwanzig Fälle waren in den letzten sechs Monaten in Niedersachsen gemeldet worden.

Davon konnte sie zehn sofort ausschließen, es waren klare Haushaltsunfälle. Fünfzehn Fälle waren anderen Tätern zuzuordnen, meist war es darum gegangen, dass die Männer verlassen worden waren und wollten, dass die Frau nie wieder für jemanden anders schön sein sollte.

Von den drei übrig gebliebenen Fällen passte einer in ihr Suchschema. Eine Frau aus Sarstedt bei Hildesheim hatte sich mit Säure die Genitalien verstümmelt. Das war erst fünf Tage her; die Frau lag in der Medizinischen Hochschule Hannover und wartete auf die Restauration ihrer Verletzungen.

Die beiden anderen niedersächsischen Fälle hatten sich in Aurich und bei Cuxhaven ereignet. Zu weit. Zur MHH dagegen waren es nur ein paar Minuten.

Bevor sie in die Klinik fuhr, rief Ilka bei der IT-Abteilung an. Die hatte das Passwort bereits gefunden, es war das Geburtsdatum von Marietta Wesemann.

Der Mann am anderen Ende kam nicht richtig mit der Sprache heraus. Sie hatten wenig gefunden; der Laptop hatte seine Fernwartungsfunktion eingeschaltet gehabt, und jemand, vermutlich der Täter, hatte darüber die Festplatte neu formatiert und mehrfach mit Datenmüll überschrieben. Die VR-Brille hatte zwar eine Kamera, aber keinen eigenen Speicher.

Sie würden trotzdem versuchen, den Inhalt des Rechners wiederherzustellen, aber viel Hoffnung wollte der Mann Ilka nicht machen. Der Vorgang würde einige Tage in Anspruch nehmen, und ob noch etwas wiederherzustellen war, konnte er nicht garantieren.

Der Täter kannte sich also nicht nur mit Säure, sondern auch mit der Fernwartung von Rechnern aus. Ein Profilpunkt mehr.

Dennoch war das nur ein Trostpreis, der Hauptgewinn wäre der Name des Mörders und die Zusatzzahl die Aufzeichnung des Gespräches gewesen.

Man kann nicht alles haben, dachte sich Ilka, als sie sich auf den Weg zur Medizinischen Hochschule machte.

Die Patientin, Jessica Bahr, war wach und ansprechbar.

»Sie müssen aufpassen, sie steht nach wie vor unter starken Schmerzmitteln und könnte noch etwas verwirrt sein«, warnte die Ärztin sie.

»Falls sie sich aufregt oder irgendein Wert instabil wird, müssen Sie die Befragung sofort unterbrechen. Stimmen Sie dem zu?«

Ilka nickte und hatte selbst eine Frage.

»Was hat sie sich denn exakt angetan?«

Die Ärztin hob sorgenvoll die Augenbrauen. »Wir erleben hier ja einiges, der Spieltrieb einiger Menschen ist nicht zu bremsen.« Sie nickte einem vorübergehenden Pfleger zu und wartete, bis er vorbei war.

»Sie glauben ja nicht, was die Leute sich alles reinstecken. Gestern hatten wir einen Mann da, der sich sein Handy in den Anus geschoben hatte. Es klingelte sogar noch, und er flehte uns an, schnell zu machen, das Gespräch könnte ja wichtig sein.«

Sie schüttelte den Kopf. »Und vor einer Woche hatte sich eine Patientin ein größeres Ei aus Alabaster eingeführt und bekam es nicht wieder hinaus, weil es so glitschig war.«

»Und diese Patientin hier?« Ilka wurde ungeduldig.

»Ach ja, natürlich. Frau Bahr hat mit Flaschen etwas gemacht. Sie hat sie sich eingeführt. An sich noch nichts Ungewöhnliches. Nur waren in den Flaschen Flüssigkeiten, die allein auch noch nicht gefährlich waren. Aus jeder ist etwas ausgetreten; zusammen haben sie dann eine Reaktion ausgelöst. Es hat sich eine sehr aggressive Säure gebildet. Der Schmerz war in diesem Moment so stark, dass sie ohnmächtig geworden ist.«

Sie wischte sich eine Strähne aus dem Gesicht und seufzte.

»Der Säure hat dann das ganze Gewebe dort erst durchflossen, abgetötet und dann vollständig verätzt, da könnten Sie jetzt glatt einen Finger durchstecken. Die Nieren und die Blase sind ebenfalls schwer beschädigt worden. Die zervikalen Verbrennungen konnten wir reparieren, was sonst für Folgeschäden an den Organen bleiben werden, ist noch nicht klar.«

Die Kommissarin sah die Parallelen zu ihrem anderen Fall. »Wissen Sie, ob die Frau das schon öfter gemacht hat? Ob sie dazu verleitet worden ist?«, fragte sie die Ärztin.

»Davon weiß ich nichts, das müssen Sie sie schon selbst fragen. Ich denke, Sie können jetzt rein, Frau Eichner. Die Patientin ist allerdings stark sediert und vermutlich benommen.«

Die Frau lag waagerecht im Bett, als ob sie sterben wollte, die Arme an der Seite. Alle anderen Patienten hatten das Oberteil schräggestellt, hatte Ilka gesehen.

Jessica Bahr war eine hagere Brünette mit tief herabgezogenen Mundwinkeln wie bei einer Magenkranken. Sie hatte sehr große braune und hübsch geschnittene Augen, die attraktiv gewirkt hätten, wenn ihr Blick nicht so abgestumpft und leer gewesen wäre.

Die Haut war grau wie Packpapier, der zusammengekniffene Mund blutleer. Die Nase der Frau, die Ilka sonst als keck bezeichnet hätte, ragte kalt aus dem Gesicht auf wie ein dreieckiger Kalkstein aus einem verschneiten Acker.

Das einzige Zeichen, dass die Frau Ilka bemerkt hatte, war ein leichtes Flattern der unteren Augenlider.

Ilka stellte sich auf Bauchhöhe der Frau neben das Bett.

»Frau Bahr, wir wollen das Schwein fangen, das Ihnen das angetan hat«, sagte sie. »Der hat das auch noch mit anderen Frauen so gemacht. Wir müssen den aus dem Verkehr ziehen und für lange Zeit hinter Gitter bringen.«

Diese direkte Ansprache sollte der Frau die Möglichkeit nehmen, sich aus Scham zu verstellen und die Tat auf sich zu nehmen.

Jessica Bahr drehte unendlich langsam den Kopf zu ihr hin. Dann drehte sie ihn wieder in die Ausgangslage zurück.

»Gott sei Dank, eine Frau«, stöhnte sie nahezu unhörbar. »Wer sind Sie?«

»Kriminalhauptkommissarin Ilka Eichner.«

Die Patientin schloss die Augen und nickte.

»Darf ich mich an Ihr Bett setzen, Jessica?«

Sie hatte sich entschieden, den Vertrautheitsgrad, den ihr Frausein herbeigeführt hatte, durch den Gebrauch des Vornamens weiter auszubauen.

»Ja«, kam es ganz schwach zurück.

»Sie brauchen nicht viel zu sprechen, Jessica«, begann Ilka.

»Wir gehen davon aus, dass ein Mann Kontakt zu Ihnen aufgenommen hat, übers Internet, und Ihnen Ratschläge gegeben hat, wie Sie Ihr sexuelles Erleben steigern können, so etwas in der Art. Er war äußerst überzeugend und Sie haben getan, was er von Ihnen verlangte. Sie müssen nichts sagen, nicken Sie einfach nur, wenn das in etwa stimmt.«

Sie fuhr fort, als die Frau im Bett nur die Stirn runzelte.

»Er hat sich vielleicht als Quizmaster ausgegeben und Sie dann langsam dahingebracht, Säure über sich zu gießen, erst nur wenig, dann immer mehr. Und dann kam der letzte Rat, die letzte Aufforderung, die zu dieser schweren Körperverletzung geführt hat. Ein anderes Opfer ist übrigens bei einer solchen Aktion gestorben, Jessica.«

Der Brustkorb der Frau hob und senkte sich dreimal hintereinander stark, dann seufzte sie.

»Das mit dem Quiz und dem Ausprobieren, um zu sehen, was man aushält, das stimmt«, sagte sie leise. »Das war anfangs gar nicht so schlimm. Aber als sich das vermischt hat, war ich wie gelähmt. Und es hat so scheiße weh getan.«

Jessica Bahr verzog das Gesicht, Tränen strömten ihr seitlich am Gesicht herunter. »Erst als sich das einen Weg ins Frei geätzt hat, durch mein Gewebe hindurch, ließ das nach. Das habe ich dann schon nicht mehr mitbekommen.«

»Und hat er Ihnen vorher gesagt, wie Sie das mischen sollen, Jessica? Oder weitere Instruktionen?«

Die Frau machte ein Geräusch, das wie eine Mischung aus Stöhnen, Röhren und Schnauben klang.

»Wieso er? Das war doch eine Frau, eine sehr hübsche, lebenslustige Frau, Claudia Meyer. Sie hat mir alles erklärt, wie ich vorgehen soll. Plastikflaschen, dass ich die mit Creme einschmieren soll, welche Flasche zuerst, die ganze kranke Scheiße.«

Ilka lief es kalt den Rücken herunter. Das hatte sie jetzt nicht erwartet. Eine Frau? Dazu noch eine gut aussehende, fröhliche Frau, die anderen Frauen so etwas antat? Das passt so gar nicht zu der Analyse ihres Profilers Jonas.

Dann wurde ihr ganz warm. Sie hatten einen Namen und eine Personenbeschreibung.

»Haben Sie eine Ahnung, warum sie Ihnen das angetan hat? Wie haben Sie sie kennengelernt? Was hat sie Ihnen angeboten? Und haben Sie eine Telefonnummer, eine Mail-Adresse, einen WhatsApp-Account oder sonstige Infos über Claudia Meyer?«

Ihr fiel noch etwas ein.

»Ach ja. Lief das Gespräch über einen Computer, oder über eine VR-Brille, Jessica?«

Jessica Bahr sah an ihrem Arm entlang zu einem Transfusionsschlauch, durch das Spenderblut in ihren Kreislauf floss. Sie seufzte leise.

»Beides. Erst über den Laptop, die Vorgespräche wegen dem Quiz auf Youtube. Dann, beim Test, über die Brille. Die musste ich mir extra kaufen, eine mit Kamera, damit ich halbtransparent sehen kann, was ich mache. Und sie musste das ja auch sehen können, als Kontrollperson.«

Sie zog die Nase hoch.

»Ich habe bis zum letzten Moment an alles geglaubt, was sie mir gesagt hat. Als ich dann zu schreien anfing, hat sie gelacht und nach ein paar Sekunden aufgelegt. Dann bin ich wohl ohnmächtig geworden.«

Sie begann erbärmlich zu schluchzen. Die Ärztin, die durch ein Fenster zugesehen hatte, trat ein und legte Ilka eine Hand auf die Schulter. »Ich denke, das reicht, Frau Eichner. Die Patientin braucht dringend Ruhe und Erholung, das regt sie zu sehr auf.«

Jessica Bahr wischte sich die Tränen ab und machte eine abwehrende Handbewegung.

»Gleich. Sie müssen diese Sau kriegen. Sie hat einen Twitter-Account, da habe ich sie kennengelernt, und eine Telegram-Adresse. Ihr Name und dahinter eine Zahl. Moment.«

Sie legte den Kopf nach hinten ins Kissen und schloss die Augen. »13888.«

Sie öffnete die Augen wieder und sah Ilka an. »Kann ich die auf Schadenersatz verklagen?«

Ilka nickte. »Natürlich. Sie können eine Privatklage anstrengen. Danke für die Informationen. Damit müssten wir sie erwischen. Ich wünsche Ihnen gute Besserung, Jessica, alles Gute. Ich komme in den nächsten Tagen noch mal vorbei.«

Die Ärztin schob sie durch die Tür und schloss sie hinter sich.

»Wir werden die Patientin noch mindestens drei Wochen hierbehalten. Wir werden versuchen, das zerstörte Gewebe zu ersetzen, unser Neurochirurg hat eine Idee, wie er sie wiederherstellen kann. Da unten, Sie wissen schon. Mit einer Transplantation von einem Unfallopfer, einer neunzehnjährigen Frau, auch wenn Frau Bahr dann lebenslang Medikamente einnehmen muss.«

»Wegen der Abstoßung«, wusste Ilka. »Das wäre schön, und ein Triumph über diese Täterin. Vielen Dank.«

Ilka fuhr zurück aufs Revier. Zu Hause wartete niemand auf sie, da konnte sie genauso gut weiter ermitteln. Wenn sie diese Claudia Meyer fand, konnte sie gleich deren Festsetzung veranlassen, bevor sie noch mehr Unheil anrichten konnte.

Die Zahl war vermutlich ihr Geburtsdatum, der dreizehnte August 1988. Dann war die Frau etwas über dreißig.

Sie loggte sich in Twitter ein. Eine Claudiameyer13888 gab es nicht, auch keine Claudia_Meyer_13888 oder andere Varianten mit Punkt, @, # und anderen Trennern. Auf Skype das Gleiche. Claudia Meyers gab es viele.

Sie fragte sich, ob sie an gelöschte Accounts rankommen konnte. Es war spät und Freitagabend, bei der IT-Abteilung war niemand mehr da, nicht einmal beim LKA. Das musste bis Montag warten.

Mist. Sie hätte sich den Hausschlüssel von Jessica Bahr geben lassen sollen und sie um ihren Laptop oder den Zugang zu ihrem Computer bitten sollen. Vielleicht war noch ein Foto oder ein Claudia Meyer ähnlich sehender Avatar da, im Cache oder sogar auf der Oberfläche. Und im Log von Youtube würde sie die Mac-Adresse des Computers der Anruferin finden können und damit die Täterin oder zumindest ihren Standort.

Noch mal würde sie die Ärztin sie heute Abend nicht mehr reinlassen, und Jessica brauchte in der Tat ihre Ruhe.

Also was tun?

Ilka entschloss sich, selbst ein falsches Profil von sich ins Netz zu stellen und von diesem Profil aus nach jemandem zu suchen, der Frauen eine Erlebnissteigerung beim vaginalen Sex versprach. Denn das war am Rande des Quizprogramms auf Youtube versprochen worden, als Köder für einsame, kühle Damen.

Es würde ein langer Abend werden.

Vorher rief sie noch Jonas an.

»Du, ich habe hier noch nichts gefunden«, sagte er, bereits etwas alkoholisiert klingend. »Ich klappere weiter die Kneipen hier in der Umgebung ab und frage mich durch.«

Das hatte sie sich schon gedacht.

Eine Stunde später waren ihre Accounts fertig. Sie war nun eine 38-jährige, unscheinbare Frau namens Emma Heidenreich, mit einem passenden Foto, das sie sich von Pixabay runtergeladen hatte, und einer Legende mit vielen Enttäuschungen. Und dass sie öfter an Suizid denken würde. Außer es gäbe jemanden, der vielleicht doch noch gute Tipps für sie hatte.

7

JOHANNA

Schöne Frauen

Langsam gewann die Müdigkeit die Oberhand. Johanna trank einen Schluck Wasser. Zum Aufstehen war es noch zu früh. Sie konnte noch ein paar Seiten lesen.

Vorher zog sie alle Vorhänge zu und hängte das Schild Do not disturb an die Tür.

Sie schlüpfte unter die kuschelige Decke und löschte bis auf ein Leselicht alle Beleuchtung.

Ein Buch wie dieses traf ihren Geschmack nicht. Solche Krimis gab es viele, zu viele. Selbst wenn sich so etwas gut verkaufen mochte, Johanna war keine von diesen Krimileserinnen, die sich ein wenig gruseln und erschrecken wollten.

Sie gehörte nicht zu den Frauen, die die literarische Spannung dieser Bücher an sich legten wie die Opfer das chemische Gegenstück. Sie war keine, die sich von Grusel elektrisieren ließ.

Gequälte Frauen in Kellern oder anderen Gefängnissen gaben ihr nichts. Ihre Frauenfiguren waren Heldinnen, kluge und selbstsichere Gestalten, die Probleme beseitigten und nicht selbst zu Opfern wurden. Mörderinnen, ja, durchaus, und zwar sachliche, kühle und effiziente Killerinnen. Sogar freundlich und zuvorkommend, während sie ihre Opfer umbrachten.

So gesehen war die Beschäftigung mit der Kommissarin interessanter. Johanna fragte sich, ob Ilka Eichner die Täterin finden und zur Strecke bringen würde, und ob sie dafür selbst durch ein Martyrium gehen musste.

Sie las ein paar Kapitel quer.

Auch im Fall von Jessica Bahr kam die Polizei nicht weiter; Jessicas Rechner war ebenfalls überschrieben worden und damit wertlos.

Zu den VR-Brillen konnte sie sich keinen Reim machen. Wahrscheinlich war das vermeintliche Quiz damit intensiver und realistischer.

Ilka Eichner erweiterte ihren Suchradius über Niedersachsen hinaus und fand weitere Fälle, die ähnlich strukturiert waren. Frustrierte Frauen hatten sich überreden lassen, ihren Körper an seinen empfindlichsten Stellen mit Säure zu begießen.

Wieder diese Illusion, dachte Johanna. Die Täterin gaukelte ihren Opfern vor, dass sie lernen konnten, ihre Empfindlichkeit und Reizempfänglichkeit von der einen, leicht zu erregenden Stelle auf die andere zu übertragen, die weniger empfindliche.

Dass die vaginal eingeführte Säure an den Nervenenden den vermuteten G-Punkt auf diese Weise genauso aufnahmebereit für Reibungen und Kontakt machen würde wie das Knöpfchen an der Außenseite es war.

Johanna las weiter.

Wie schaffte die Täterin es nur, ihre Opfer dahin zu bringen, sich auf diese Weise zu verstümmeln, fragte sich die Kommissarin.

Johanna fragte sich das nicht. Sie wüsste schon, was sie den Opfern erzählen würde. Ihr Ding war das dennoch nicht.

Eine weitere Tote gab es im hessischen Bad Karlshafen. Die hessische Polizei hatte auf dem Rechner der Frau sogar Spuren von einer Claudia Meyer gefunden. Auch diese Frau hatte eine VR-Brille mit Kamera, sogar das gleiche Modell wie die anderen Opfer.

Ilka ging davon aus, dass der Name Claudia Meyer falsch war. Sie hatte von Jessica Bahr eine Personenbeschreibung erhalten und eine halbe Million Frauen gefunden, auf die diese Beschreibung zutraf.

Mit mittlerweile drei Toten und sieben schwer verletzten Frauen hatte die Täterin alle Vorbilder übertroffen.

Ilka Eichner schloss daraus, dass diese Taten nicht miteinander in Zusammenhang standen.

Als ein paar Kapitel später alle Spuren ins Leere führten und die Polizei unter Druck und mit leeren Händen dastand, entschloss sich Ilka Eichner, ihre zaghaft begonnene Opferrolle auszubauen.

Sie jammerte alle bekannten sozialen Medien voll und meldete sich in der Hoffnung, die Täterin zu finden, im Netz bei vierzehn verschiedenen Quacksalbern beiderlei Geschlechts, die ihr alles Mögliche empfahlen oder sie zu einer praktischen Therapie zu sich nach Haus einluden. Eine Claudia Meyer war nicht dabei.

Hatte sie ihre Rolle zu durchsichtig gespielt? Oder war sie nicht interessant genug? Claudia Meyer hatte sie nicht kontaktiert.

Die Kommissarin wechselte ihr Profil. Statt der verhärmten, unscheinbaren Hausfrau Emma Heidenreich verwandelte sie sich jetzt in eine siebenundzwanzigjährige attraktive Blondine, die viele soziale Kontakte und Affären hatte. Nicole Pfeiffer, die eine ganz andere Legende hatte.

Nicole gefiel es, dass sie erfolgreich war und viele Männer ins Bett bekam und damit angeben konnte; sie trat als die schöne und begehrte Frau auf, die alle anderen Frauen neidisch machte.

Dabei war sie selbst insgeheim von Neid erfüllt, wenn ihre Freundinnen vom Sex sprachen. Die hatten zwar weniger Freunde und längst nicht so coole Typen wie sie, aber sie hatten Spaß an dem, was sie mit ihnen trieben, und zerrissen sie die hässlichen Mäuler darüber.

Nicole Pfeiffer fakte ihre Orgasmen. Sie wusste, wie das ging, wie sie sich aufführen musste, was sie sagen oder stöhnen sollte, und welche Muskeln sie anspannen sollte. Alles täuschend echt, die Männer verfielen ihr, weil sie es exakt so aussehen ließ, als ob ihr Timing perfekt gewesen wäre.

Je mehr Männer sie damit glücklich und abhängig machte, desto verbitterter wurde sie selbst. Sie wurde mit ihrer Rolle nicht mehr fertig, sie wollte endlich auch mal so abgehen, wie ihre Freundinnen es immer schilderten. Und wie sie es selbst schilderte, ohne es auch nur einmal erlebt zu haben.

Sie spürte bei der Penetration so gut wie nichts. Sie wurde nur von schwitzenden, haarigen Typen durchs Bett geschubst und musste gute Miene zum bösen Spiel machen.

Sie war sich nicht sicher, ob ihre Freundinnen ihr nicht auch etwas vormachten. Aber es gab so etwas, das wusste sie.

Sie hatte eine Freundin beim Sex zu viert beim Höhepunkt beobachtet; die Signale, die Anspannung der Gliedmaßen, den schnelleren Atem, die sich in die Haut ihres Partners krampfenden Finger, das immer lauter werdende Stöhnen und dann diese alles loslassende Befreiung. Dieses hemmungslose Grunzen. Das wollte sie auch.

So stellte sie sich in ihren Blogs und Beiträgen dar. Natürlich postete sie ihre Einträge nicht unter ihrem »richtigen« Namen Nicole Pfeiffer, sondern unter einem Pseudonym, Latecomer.

Sie versprach jedem und jeder, ihre echten Kontaktadressen per PN zu senden, via privater Nachricht. Dass Nicole Pfeiffer genauso falsch und erfunden war wie ihr Avatar Latecomer, würde niemand bemerken.

Ilka Eichner hatte für dieses Profil viel gelesen und es mit den Posts der Opfer von Claudia Meyer abgeglichen. Sie musste einfach in das Beuteschema der Mörderin passen.

Und das hatte ihr ein weiteres Merkmal der Opfer gezeigt. Sie waren alle einigermaßen attraktiv, keine grauen Mäuse.

Wollte Claudia Meyer sich an erfolgreicheren Geschlechtsgenossinnen rächen? War sie selbst eine graue Maus, bei der es nicht klappte?

Dagegen sprach die Personenbeschreibung, die Ilka Eichner vorliegen hatte. Bei Claudia Meyer handelte es sich um eine hübsche Frau, bei der es nicht klappte.

Johanna fragte sich, was schlimmer war. Die graue Maus hatte vermutlich ohnehin längst kapituliert, die Schöne erwartete sich mehr vom Leben. Alles. Und dann fehlte ihr etwas Entscheidendes. Schon doof.

Sie legte das Buch beiseite und löschte das Licht.

Bevor sie einschlief, dachte sie daran, dass sie selbst auch schon länger keinen Spaß mehr gehabt hatte. Das würde sich ergeben. Sie drehte sich um und schlief ein.

*

Sie erwachte um Viertel nach elf.

Auf dem Flur hörte sie die Wagen des Servicepersonals vorbeirollen.

Johanna fühlte sich erfrischt. Es war Sonntag, niemand wollte etwas von ihr, das Hotel respektierte ihren Wunsch nach Ruhe.

Sie streckte sich wohlig aus und gähnte herzhaft.

Und wusste nicht, was sie als Nächstes tun sollte. Weiterlesen? Nein. Sie wollte raus aus dem Bett, draußen schien die Sonne.

Sie stand auf, zog die Vorhänge auf und ließ das Tageslicht auf ihren nackten Körper fallen. Der Central Park unter ihr war belebt. Davon hatte sie gestern genug gesehen.

Sie war erst zwei Nächte hier, zwei Nächte in zwei verschiedenen Hotels, und doch kam ihr das jetzt wie eine Woche vor.

Ihr Blick schweifte in die Ferne. Sie wusste jetzt, was sie tun würde. Sie würde durch New York fahren und die Gegend an sich vorübergleiten lassen und sich dann der Wucht und dem Getöse des Atlantiks aussetzen, um die Kraft und Gewalt der Natur zu spüren, der da draußen und ihrer eigenen wilden, inneren Natur.

Johanna musste zum Leben erwachen und handeln, wie Viola vor ihr. Sonst würde sie selbst zu einer grauen Maus werden.

Sie ging ins Bad und machte sich fertig. Nach einem guten Frühstück ließ sie sich einen Sportwagen von einer Mietwagenfirma bringen und fuhr aufs Geratewohl los nach Südosten, in etwa dorthin, wo die Sonne aufgegangen war.

Sie fuhr exakt die sechzig Meilen, die auf den Freeways zugelassen waren, mit offenem Verdeck und einigem Bedauern. Als Viola Kroll hätte sie jetzt ihre langen blonden Haare im Wind flattern lassen können, jetzt strich der warme Fahrtwind nur zwischen ihren schwarzen Stoppeln und ihrer Gucci-Sonnenbrille hindurch.

Sie passierte die Hamptons und ahnte schon, wo die Fahrt sie hinführte; zum Montauk Light House, der Nordspitze Long Islands. Dem Ort, wo Max Frisch sein persönlichstes Buch angesiedelt hatte, unterwegs mit einer zu jungen Frau.

Würde sie hier ihren Max Frisch treffen? Oder als Maxi Nicht-mehr-so-Frisch einen jungen, angenehmen Schönling?

Sie fuhr langsam weiter, bis sie in die Stadt kam. Kaum Verkehr an diesem Sonntagmittag, der Highway war leer. Nicht ihr erstes Mal hier, aber zum ersten Mal als Johanna.

Trotz des Frühstücks verspürte sie Hunger. Sie verließ den Highway und fand ein Restaurant, dessen Name ihr wie ein Omen vorkam; das Muse @ The End.

Sie wählte einen Tisch draußen vor dem Lokal. Es war mäßig besucht. Drei Paare saßen so weit auseinander, wie das Arrangement der Tische es zuließ, und redeten leise miteinander.

Drinnen an der Bar saß niemand.

Sie blieb draußen und setzte sich an den Tisch neben dem Paar, das rechts in der Sonne saß. Vielleicht hörte sie etwas Bemerkenswertes.

Ein junger und hübscher, italienisch aussehender Mann mit schmalem Oberlippenbärtchen stellte sich als Emilio vor und fragte nach ihren Wünschen.

Johanna sah ihn zögernd an. Sei mein Schönling für ein Wochenende? Nein. Sie bestellte ein Berry Trifle, warme Speisen gab es erst abends, und einen Cappuccino.

Das Paar neben ihr redete über einen Hauskauf.

Was bedeutete der Name des Lokals, fragte sie sich. War sie mit ihrer Muse am Ende, seit sie nicht mehr Viola, sondern Johanna war? Würde sie nichts mehr erschaffen?

Oder würde sie sich am Ende wundern oder sogar amüsiert sein? Muse @ The End?

Welches Ende damit wohl gemeint war? Das Ende des Abendessens, wenn man die Rechnung präsentiert bekam, oder das leckere Dessert? Ihr eigenes Ende? Das Ende des Romans, den sie las?

Sie hatte ihn dabei. Sie konnte ein wenig lesen, während sie auf ihr Dessert wartete.

Sie nahm das Buch heraus, legte es auf den Tisch und schlug es auf der Seite auf, wo ein Dollarschein herausragte.

Ilka Eichner ärgerte sich, las sie. Während sie und ihre Kollegen in Niedersachsen und inzwischen vier anderen Bundesländern, Nordrhein-Westfalen, Hessen, Bremen und Hamburg weiter nach Claudia Meyer suchten, kam ihr der eigene Ordnungssinn dazwischen.

Auf Anraten des Innenministers hatte die Polizei Warnungen auf allen sozialen Netzwerken gepostet, dass eine Mörderin unterwegs war, die andere Frauen dazu verleitete, sich Säure auf den eigenen Körper zu schütten. Betroffene sollten darauf auf keinen Fall eingehen, sondern sofort die Polizei benachrichtigen.

Das schmälerte