Gunnar Kunz

Inflation!

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Inflation!

Prolog

1.

2.

3.

Nachwort

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Impressum neobooks

Inflation!

Kriminalroman aus der Weimarer Republik

von Gunnar Kunz

Impressum:

Copyright 2021 by Gunnar Kunz, Berlin

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Prolog

Wenn Evolution die Folge bestmöglicher Anpassung an bestehende Lebensbedingungen ist, dann mussten Nachkriegszeit, Revolution und Geldentwertung zwangsläufig jemanden wie Ulf Weber hervorbringen. Das Geld liegt auf der Straße, man braucht es nur aufzuheben, lautete sein Motto, und dabei fragte er nicht nach Moral. Er hatte Bücher gefälscht und Kunden betrogen, metallene Graburnen gestohlen und Lebensmittelkarten mitgehen lassen. Er nahm mit, was sich an Gelegenheiten bot, und wenn dabei noch etwas Spaß abfiel, umso besser. Freunden gegenüber bezeichnete er sich gern als »moralisch großzügig«, und was ihn sympathisch machte, war die Tatsache, dass er diese Großzügigkeit nicht nur für sich in Anspruch nahm, sondern bereit war, sie auch anderen zu gewähren. Er war nicht gerade ein Ausbund an Tugend, aber er hatte seine Qualitäten.

Grüblerisch konnte man ihn sicher nicht nennen. Eine anständige Mahlzeit interessierte ihn mehr als geistige Nahrung, und für einen guten Scherz hätte er alle tiefsinnigen Betrachtungen der Welt hingegeben. Wäre er dazu in der Lage gewesen, hätte er vermutlich einen Witz darüber gerissen, dass er sich in den letzten Augenblicken seines Lebens um die Unversehrtheit seines neuen weißen Sakkoanzuges sorgte. Aber er wusste nicht, dass er nur noch achtzehn Sekunden atmen würde, und so bemühte er sich, seine Hose nicht schmutzig zu machen, als er sich niederhockte, um anhand einiger Kieselsteine zu demonstrieren, wie er es geschafft hatte, unter den Augen des Nachtwächters ein Schuhlager auszuräumen.

Der mit Wucht geführte Hammer krachte in sein Schädeldach, zersprengte den Knochen und trieb Splitter in den Gehörgang. Der Hammerkopf bohrte sich durch Hinterhaupts- und Schläfenlappen der Großhirnrinde in die graue und weiße Substanz und zerstörte Zellen und Nerven. Hirnwasser spritzte auf das Oberteil seines Sakkoanzuges, wo es sich mit dem Blut gerissener Arterien vermischte.

Und mit dem ihm eigenen Sinn für Humor hätte Ulf Weber garantiert den motorischen Impuls zu schätzen gewusst, der dafür sorgte, dass er die letzten anderthalb Sekunden auf dieser Erde mit dem Versuch verbrachte, ein Stück Hirnmasse von seinem weißen Anzug zu schnippen.

1.

Samstag, 11. August bis Dienstag, 11. September 1923

Wer nie sein Brot mit Gipsmehl aß,

wer nie vor schwerspatvollen Klößen

und kreideschweren Nudeln saß,

vor dem will ich mein Haupt entblößen

und fragen, fröhlich im Gemüt,

woher sein Weib das Mehl bezieht.

Volkswitz

1

Was hätte wohl Platon dazu gesagt, dachte Hendrik, während er, nach allen Seiten sichernd, auf den Kartoffelacker zukroch. Oder Aristoteles?

Er schaltete die Taschenlampe aus und hob den Kopf. Niemand zu sehen. Manche Bauern beschäftigten ehemalige Freikorpssoldaten, um ihre Felder zu bewachen. Aber hier schien alles ruhig, wenn man von der Handvoll Menschen absah, die im schwachen Licht des zunehmenden Mondes links und rechts von ihnen durch die Wiesen rund um Großbeeren schlichen.

Diana konnte es mal wieder nicht abwarten. Sie erhob sich, suchte den Horizont ab und rannte auf den Acker zu. Hendrik gab seine Deckung auf und folgte ihr. In der erstbesten Furche fielen sie nebeneinander auf die Knie und fingen an, auf der Suche nach vergessenen Frühkartoffeln mit bloßen Händen den Boden zu durchwühlen. Epikur hätte es verstanden, dachte Hendrik. Christoph Martin Wieland auch: Bei leerem Magen sind alle Übel doppelt schwer.

Seit die Inflation das Geld schneller wertlos machte, als es verdient werden konnte, war Hunger ihr ständiger Begleiter. Ein Professorentitel schützte keineswegs vor Armut; Hendrik wusste ebenso wenig wie ein Arbeiter, wie er mit einem Gehalt über die Runden kommen sollte, für das man kaum noch etwas kaufen konnte, wenn es bei einem ankam. Geld ist eine Ware, die leicht schimmelt, behauptete der Volksmund.

Diana mit ihrer Assistentenstelle bei Professor Planck ging es ähnlich. Nicht einmal ihr Chef wurde verschont. Einmal hatte Planck die Nacht im Bahnhofswartesaal verbringen müssen, weil der Wert der Mark im Verlauf einer einzigen Bahnfahrt unter den vergüteten Betrag für sein Hotelzimmer gesunken war.

»Hab’ eine«, flüsterte Diana triumphierend und verstaute eine schrumpelige Kartoffel in ihrer Leinentasche.

Die Ernte verspäte sich dieses Jahr um einige Wochen, hieß es in den Zeitungen. Wenigstens hatte die Frühkartoffelernte schon begonnen. Hendrik wühlte sich durch die trockene Erde. Irgendwann musste er doch fündig werden, bei jeder Ernte blieb die eine oder andere Kartoffel unentdeckt. Ah, da war etwas! Nein, nur ein Stein. Frustriert grub er weiter, seinen knurrenden Magen ignorierend. Was waren das nur für Zeiten, in denen ein Philosophieprofessor Bauern bestahl! Sobald die elementarsten menschlichen Bedürfnisse unerfüllt blieben, zählte plötzlich keine Moral mehr. Wie tief konnte man noch sinken?

In der Ackerfurche links von ihnen hustete jemand. Ein spärlicher Haarkranz tauchte auf und wurde zu einem alten Mann, der sich nach Atem ringend hinsetzte. Noch jemand, der wie sie mit der Vorortbahn herausgekommen war in der Hoffnung auf ein paar übersehene Kartoffeln. Das war das Schlimmste an der Situation: Da warf man alle moralischen Grundsätze über Bord, und dann wurde man trotzdem nicht satt, weil sämtliche Felder entlang der Bahnstrecken bereits mehrfach durchwühlt worden waren.

Manche Bauern erlaubten das Stoppeln auch ohne Erlaubnisschein, vielleicht hätten sie einfach fragen sollen. Aber damit hätten sie den Besitzer des Feldes nur gewarnt oder riskiert, dass er die Hunde losließ. Nein, es war schon besser so. Sie hätten eben woanders hinfahren sollen. Zu den ertragreicheren Böden in der Uckermark oder im Oderbruch, wo es Weizen gab, nicht bloß Roggen. Oder in den Spreewald: Gurken, Zwiebeln, Möhren. Hendrik hielt sich den schmerzenden Bauch. Er musste endlich aufhören, ans Essen zu denken.

Die Hungersnot dauerte nun schon Jahre. Erst wegen des Großen Krieges, dann folgten die Revolutionskämpfe, Putschversuche, Gebietsabtretungen … Im vorletzten Jahr mussten die Auslandskredite zur Abdeckung der ersten Goldmilliarde Reparationszahlungen beglichen werden, daher hatte die Reichsbank ihre Devisenankäufe verstärkt. Das Resultat war ein katastrophaler Kurssturz der deutschen Mark gewesen. Dazu kamen die Besetzung des Ruhrgebiets durch französische Truppen im Januar, Misswirtschaft, Kriegsgewinnlertum … Die Liste der Ursachen war endlos. Manche Menschen hungerten seit zehn Jahren. Seit zehn Jahren! Es gab Kinder, die kannten nichts anderes.

Hendrik wandte sich wieder der Furche zu. Diana war ihm bereits fünf Schritte voraus; er beeilte sich, sie einzuholen. Ein Professor, der stiehlt … Nie wieder würde er guten Gewissens vor jungen Menschen stehen und über Moral und Anstand reden können. Aber er kam sich in letzter Zeit sowieso wie ein Heuchler vor. Von Jahr zu Jahr unterrichtete er lustloser. Seine Studenten zogen es vor zu randalieren und nationalistische Hohlheiten von sich zu geben, statt über den Sinn des Lebens nachzudenken. Was hatte es für einen Zweck, ihnen von der Toleranz in Lessings Ringparabel zu erzählen, wenn sie noch nicht einmal die Dolchstoßlegende hinterfragten?

Andererseits – wie konnte er den Stab über sie brechen, wenn er selbst moralisch versagte? Und nicht nur, was die Diebstähle anging, nicht wahr? Bei Ludwig Sebald hatte er auch versagt. Eine Seele, die ihm anvertraut worden war, und er hatte sich dieses Vertrauens als unwürdig erwiesen. Er hätte den Tod des Studenten verhindern können, und den Tod von Außenminister Rathenau obendrein. Stattdessen hatte er Polizeiarbeit für ein Spiel gehalten und sich im Gefühl der eigenen Wichtigkeit gesonnt. Hybris!

Am liebsten würde er sich einfach hier im Acker auf den Rücken legen und das Leben über sich hinwegziehen lassen. Nicht mehr kämpfen müssen. Nicht mehr von morgens bis abends über Essen nachdenken. Es war doch sowieso alles sinnlos. Hendrik hielt inne und betrachtete den Erdboden. Die Versuchung war groß. Das liegt am leeren Magen, behauptete Diana immer. Hunger macht depressiv.

Mit aller Energie, die er aufbringen konnte, zwang sich Hendrik weiterzukriechen, aber das Gefühl der Sinnlosigkeit wollte nicht weichen. Seit heute Mittag hatte er nichts mehr gegessen. Fast nichts. Auf dem Weg vom Bahnhof Großbeeren hierher hatten er und Diana drei Walderdbeeren gefunden und redlich miteinander geteilt. Doch es spielte keine Rolle, ob man etwas aß oder nicht: Die Magenschmerzen begleiteten einen von morgens bis abends.

Am Rande des Feldes tauchten weitere Gestalten auf, die geduckt auf die umgepflügten Furchen zuhuschten, ein Vater mit drei Kindern, einen leeren Koffer für die erhoffte Beute unter dem Arm. Hendrik meinte sich zu erinnern, sie im überfüllten Vorortzug gesehen zu haben, in der vierten Klasse, eingekeilt zwischen abgezehrten Hamsterfahrern und heimkehrenden Arbeitern, die in Berlin eine Anstellung besaßen und dennoch hungrig blieben, weil der Lohn nicht mal für eine anständige Suppe reichte. Ein markenfreies Brot kostete heutzutage 240.000 Mark, ein Pfund Butter 180.000. Der Dollar stand bei 3,9 Millionen. Vor dem Krieg hatte er bei 4 Mark 20 gestanden. Inzwischen überstieg der Altpapierwert häufig den aufgedruckten Wert der Geldscheine.

Hendriks Hand stieß auf etwas Festes. Diesmal war es wirklich eine Kartoffel, eine große noch dazu. Er befreite sie von Erdklumpen und ließ sie in seine Tasche fallen. Wenn sie es schafften, ein paar Pfund davon zusammenzuklauben, brauchten sie eine Weile nicht mehr herzukommen. Vielleicht fanden sie auch Zwiebeln und Beeren, dann konnten sie Reibekuchen machen. Allerdings brauchte man dazu Eier, und die kosteten ein Vermögen. Frustriert zerbröselte Hendrik eine zusammengebackene Erdscholle. Er hatte Hagebuttensuppe und Brennnesselauflauf bis oben hin satt, erst recht Kürbismus: Kürbismus auf Brot, damit es nicht so trocken war, oder als Hauptmahlzeit zu Kartoffeln. Kürbismus morgens, mittags, abends – er konnte es nicht mehr riechen. Eine deftige Kartoffelsuppe mit Porree, Sellerie und Möhren, das wär’s! Oder Selleriebratlinge. Oder wenigstens ein Steckrübeneintopf.

Das Ende des Feldes war erreicht. Hendrik tat der Rücken weh von der ungewohnten Bückerei. Auch Diana sah erschöpft aus. Wie auf Kommando ließen sie sich zu Boden fallen. Diana rieb sich die schmerzenden Beine. Hendrik lächelte beim Anblick ihrer vertrauten Silhouette. Sie sah aus, als würde der erste Windhauch sie umpusten, dabei war sie eine erstaunlich zähe Person. Sie hätte es sich leicht machen können. Ihr Onkel war einer der führenden Industriellen des Landes, sie hätte ihn nur um Unterstützung bitten müssen. Aber dazu war sie zu stolz. Sie mochte ihn nicht. Und das Verhältnis zu ihrer Tante, die sie hin und wieder – immer seltener – besuchte, war auch nicht unproblematisch. Käte Unger steckte ihrer Nichte zwar gelegentlich eine Speckseite oder ein Pfund Butter zu, doch Diana kam sich dann immer wie eine Almosenempfängerin vor. Sie fand es demütigend. Da stahl sie lieber.

Hendrik schätzte ihre Freundschaft mit jedem Tag mehr. Sie ergänzten sich wunderbar, sie mit ihrer nie enden wollenden Energie, er mit seiner methodischen Art. Darüber hinaus besaß sie einen Sinn fürs Praktische, der ihm manchmal abging. Sie war sich nicht zu fein, ihr Fahrrad selbst zu reparieren. Mit einem Wort: Man konnte mit ihr nicht nur Pferde stehlen, sondern auch Kartoffeln.

Ein Rascheln von links – alarmiert fuhren Hendrik und Diana in die Höhe. Zwei Gestalten tauchten auf, blieben stehen, ebenso erschrocken über die unerwartete Begegnung wie sie. Der Schein einer Taschenlampe leuchtete Hendrik ins Gesicht.

»Machen Sie das verdammte Ding aus!«, fluchte er.

Der Lichtschein wanderte über die Leinentaschen mit dem mageren Inhalt. Die Neuankömmlinge entspannten sich und schalteten die Lampen ab. »‘tschuldigung«, meinte einer von ihnen und schob mit dem Zeigefinger seine Brille höher. »Dürfen wir uns zu Ihnen setzen?«

»Natürlich.«

Es waren zwei junge Burschen, Studenten möglicherweise. Hendrik betete, dass er ihnen nicht an der Universität über den Weg lief. Wie peinlich, wenn sie im Philosophieprofessor den Kartoffeldieb wiedererkannten! Aber augenblicklich waren ja Semesterferien; wenigstens ein Lichtblick. Die Hamsterfahrt der beiden schien jedenfalls erfolgreicher gewesen zu sein, denn ihre Rucksäcke beulten sich sichtlich.

»Lohnt sich das Feld hier?«, wollte der zweite, ein Kurzgeschorener mit abstehenden Ohren, wissen.

Diana schüttelte den Kopf. »Sie haben eindeutig die bessere Gegend erwischt.«

»Schwein gehabt. Einer der Bauern hat Kartoffeln und Blumenkohl verteilt, als wir gerade ankamen.«

»Immer sind wir am falschen Ort«, rief Diana und fluchte wie ein Droschkenkutscher, was die jungen Männer mit Erheiterung aufnahmen.

»Kennen Sie sich in der Gegend aus?«, erkundigte sich Hendrik. »Wir wollen weiter zur Genshagener Heide. Ist da was zu holen?«

»Kartoffeln, Teltower Rübchen, vielleicht ein paar Lupinen. Einen Pflaumenbaum gibt’s auch. Aber ich würd‘ nicht da lang gehen, wenn ich Sie wäre.«

»Warum nicht?«

»Da haben sie gerade eine Leiche gefunden. Die Polizei ist sicher bald hier, und wenn die Ihre Taschen sieht …«

»Eine Leiche?«

»Ja. Lag mitten in der Landschaft, mit eingeschlagenem Schädel. Mehr wissen wir auch nicht. Wir haben uns lieber verdrückt.«

Hendrik und Diana sahen sich an.

Zwanzig Minuten später näherten sie sich der Genshagener Heide, Hendrik mit gemischten Gefühlen. Was ihn betraf, er hatte im Krieg genug Leichen gesehen, dass es für ein Leben reichte. Aber Diana war nicht zu bremsen. Sie drängten sich durch die Menge der Schaulustigen, die sich unweigerlich einfand, wenn irgendwo ein Unglück geschah. Ihre erbeuteten Kartoffeln hatten sie in einem Gebüsch zurückgelassen.

Zwischen den Bäumen am Waldesrand stand ein Auto, ein Gräf & Stift VK1 Sportphaeton. Ein paar Meter davor lag eine Gestalt, im Mondlicht nur undeutlich auszumachen. Zwei Dorfpolizisten hielten die Neugierigen fern, machten dabei jedoch einen hilflosen Eindruck. Vermutlich hatten sie noch nie etwas anderes als eine Wirtshausschlägerei bearbeitet. Einer der beiden beugte sich immer wieder über das leblose Häufchen Mensch und schüttelte den Kopf, als könne er es nicht fassen, dass sich jemand in seinem Bezirk ermorden ließ. Der andere blätterte, sicher zum tausendsten Mal, in Papieren, die er dem Toten abgenommen hatte. »Ein Berliner«, sagte er immer wieder, »da soll sich die Berliner Polizei drum kümmern.« Sein Kollege nickte zustimmend. Keiner traf Anstalten, etwas zu unternehmen.

Diana schritt auf die beiden zu, ehe Hendrik sie zurückhalten konnte. »Ist die Berliner Kriminalpolizei schon verständigt?«

Der Angesprochene streckte seinen Rücken. »Alles Notwendige wird veranlasst, gehen Sie bitte wieder zurück.«

»Wenn Sie dort anrufen, verlangen Sie nach Gregor Lilienthal. Er ist der fähigste Beamte, den sie haben.«

»Ja?«

»Ich kenne ihn. Vielleicht haben Sie sogar Glück; es würde mich nicht wundern, wenn er sich mal wieder in seinem Büro die Nacht um die Ohren schlägt. Wenn sie ihm sagen, Diana Escher hätte ihn empfohlen, wird er sicher kommen.«

Der Polizist wirkte erleichtert. »Gute Idee. Lilienthal, ja?« Er wechselte einen Blick mit seinem Kollegen und machte sich endlich daran, das nächste Telefon aufzusuchen.

Hendrik verdrehte die Augen. Ob sein Bruder wirklich dankbar für diese Wertschätzung sein würde, wagte er zu bezweifeln. Gregor hatte genug mit den Verbrechen in der Stadt zu tun, ohne sich auch noch um Morde auf dem Land zu kümmern. Und der Regierungspräsident von Potsdam würde die Einmischung der Berliner Polizei auch nicht gerade begrüßen. Aber nun war es zu spät, etwas dagegen zu unternehmen.

Diana sah ihn triumphierend an, als sie zu ihm zurückkehrte. Hendrik verkniff sich einen Kommentar. Gemeinsam warteten sie zwischen den Schaulustigen. Was würde Gregor sagen, wenn er sie hier antraf? Vor allem: Wie sollten sie ihm ihre Anwesenheit erklären? Er konnte sich denken, dass dies kein Wochenendausflug war, mitten in der Nacht. Er würde sofort wissen, dass sie gehamstert hatten. Hendrik wand sich schon jetzt vor Verlegenheit. Der Bruder eines Kriminalkommissars klaut nachts bei Bauern! Vielleicht sollten sie besser verschwinden? Aber Diana sah nicht so aus, als würde sie freiwillig gehen, und im Übrigen würde Gregor durch die Dorfpolizisten erfahren, wem er es zu verdanken hatte, mitten in der Nacht herumgejagt zu werden. Also warteten sie weiter.

Die Zeit wurde ihnen lang. Die Anstrengungen des nächtlichen Abenteuers machten sich bemerkbar und brachten sie mehr als einmal zum Gähnen. Diana blickte immer wieder ungeduldig den Feldweg hinunter. Hendrik lächelte in sich hinein. Die Beziehung zwischen ihr und seinem Bruder war unverändert schwierig. Gregor bestand weiterhin auf einer förmlichen Anrede und wahrte Distanz. Gleichzeitig kam er alle naselang auf einen Sprung vorbei, um mit Hendrik über den neuesten Fall zu reden. Welch ein Zufall, dass das immer zu Zeiten geschah, in denen Diana zu Hause war! Sie dagegen schien in seiner Gegenwart von einer für sie untypischen Einsilbigkeit befallen.

Einmal, als sie alle drei gemeinsam zu Abend aßen, hatte Hendrik eine unschuldige Bemerkung über unausgesprochene Gefühle gemacht – genauer gesagt hatte er Nietzsche zitiert: Mancher findet sein Herz nicht eher, als bis er seinen Kopf verliert – und dafür von beiden Seiten unterm Tisch einen Tritt erhalten. Das hatte ihn davon kuriert, den Kuppler spielen zu wollen. Wenigstens schien Gregor begriffen zu haben, dass Hendrik und Diana wirklich nur Freunde waren, auch wenn es seinen Horizont überstieg, wie ein Mann und eine Frau miteinander leben konnten, ohne dass eine erotische Komponente mitschwang.

Hinter einer Anhöhe ging die Sonne auf und legte einen goldenen Glanz auf Bäume und Felder. Es schien wie ein Sakrileg, dass etwas so Schönes etwas so Brutales wie einen Mord beleuchtete.

Kurze Zeit später näherte sich von Großbeeren her ein Polizeiwagen und rumpelte über die Feldwege auf sie zu. Wie befürchtet befand sich Gregor unter den Insassen, Hendrik erkannte die Silhouette seines Bruders sofort. Einer der Dorfpolizisten ging dem Wagen entgegen, salutierte zackig, als die Beamten ausstiegen, und erstattete Bericht. Edgar Ahrens, Gregors Gehilfe, war auch dabei. Er entdeckte Hendrik und Diana und winkte ihnen zu. Simon Weinstein, der nur einssechzig große Chemiker, der der Polizei als Fachmann für die Spurensicherung diente, war bereits zum Tatort geeilt und untersuchte die unmittelbare Umgebung der Leiche. Wenn er einmal eine Witterung aufnahm, war er nicht zu halten.

Wie sich herausstellte, hatten die Kriminalbeamten in Großbeeren einen Kunstfotografen aus dem Bett geklingelt, der die Tatortfotos machen sollte. Um diese Zeit war im Präsidium wohl niemand mehr zu bekommen gewesen. Nachdem der Mann seinen Ekel überwunden hatte, packte ihn anscheinend die Berufsehre, denn er schleppte sein schweres Dreibeinstativ von einer Seite zur anderen auf der Suche nach dem perfekten Aufnahmewinkel. »Vorsicht mit dem Objektiv!«, fauchte er einen Beamten an, der sich nicht einmal in der Nähe der Ledertasche mit der Kamera befand.

Jetzt hatte der Dorfpolizist seinen Bericht beendet. Gregor und sein Assistent setzten sich in Bewegung und übersahen geflissentlich die ausgebeulten Taschen einiger Neugieriger. Hendrik wünschte sich weit weg, aber da sein Wunsch nicht erfüllt wurde, machte er gute Miene und lächelte seinen Bruder mit dem harmlosesten Gesicht an, das ihm zur Verfügung stand. Gregor hob nur eine Augenbraue, sagte jedoch kein Wort. Wie befürchtet genügte Diana dieses winzige Zeichen des Erkennens, um ihm wie selbstverständlich zur Leiche zu folgen, und so schloss sich Hendrik ihnen an.

Die drei gaben schon ein kurioses Trio ab, als sie über den Feldweg schritten: Hendrik, der so schlampig aussah wie Reichskanzler Cuno die wirtschaftliche Krise handhabte. Sein Bruder Gregor, korrekt wie ein Steuerbescheid und genauso trocken. Und zwischen ihnen Diana, dissonant wie eine Trillerpfeife in einem Brahms-Requiem. Für ihre nächtliche Aktion hatte sie einen dunklen Regenmantel übergezogen, aber darunter lugten die kubistischen Dekors ihres Jackenkleides hervor, und aus unerfindlichen Gründen hatte sie darauf bestanden, während ihres Raubzuges einen Topfhut mit Quaste aufzusetzen.

Drei Schritte vom Toten entfernt blieb Gregor stehen, um die Arbeit des Chemikers nicht zu behindern und keine Spuren zu zerstören, obwohl es dafür vermutlich zu spät war. Sollten wirklich verwertbare Abdrücke vorhanden gewesen sein, hatten die Aktivitäten der Schaulustigen sie längst unkenntlich gemacht. Gregor registrierte die kreuz und quer verlaufenden Fußspuren, ohne seine Verärgerung zu zeigen, und ließ den Anblick der Leiche auf sich wirken. Sein Blick wanderte von den nackten Füßen des Toten zum eingeschlagenen Schädel und wieder zurück, verweilte auf der Blutlache um den Kopf, auf dem weißen Anzug, den Kohlespuren auf dem Kragen und dem Ringfinger der linken Hand, der eine weiße Stelle aufwies, an der sich vermutlich einmal ein Ring befunden hatte. Er sagte nichts, zog keine voreiligen Schlüsse, sondern beobachtete nur. Hendrik fand es immer wieder unheimlich, wie sein Bruder guckte, wenn er sich an einem Tatort befand. Als zwinge er das Mordopfer mit der schieren Kraft seiner Blicke, ihm Auskünfte zu erteilen.

Der Fotograf breitete derweil umständlich seinen Mantel über die Kamera, um jeden unerwünschten Lichteinfall auszuschließen, nahm eine Kassette mit Glasplatten-Negativ aus einem Behälter und schob sie unter dem Schutz des Mantels in den Schlitz vor der Rückwand. Dann entfernte er den Mantel, klappte den Drahtrahmen des Rahmensuchers auf und nahm verschiedene Einstellungen vor. Endlich spannte er den Verschluss, visierte über die hintere Visiermarke und den Drahtrahmen den Bildausschnitt an und betätigte den Auslöser.

»Hast du schon etwas gefunden?«, wollte Gregor von Simon Weinstein wissen, der damit beschäftigt war, Bodenproben für eine spätere Vergleichsuntersuchung einzusammeln.

»Ja, ein besonders schönes Exemplar von einem Distelfalter.« Mit einer Pinzette hielt der Chemiker den leblosen Schmetterling hoch und verstaute ihn in einem Papiertütchen.

»Ich weiß, du hast gerade erst angefangen. Trotzdem: Kannst du mir schon etwas über den Toten sagen? Was er gemacht hat, wo er gewesen ist?«

Simon ließ sich in seiner Arbeit nicht stören. »Gegen acht Uhr abends ging er über einen Acker mit Hirtentäschelkraut und Vogelmiere, dabei ist er in einen Hundehaufen getreten, das beweisen seine Schuhsohlen.«

Unwillkürlich blickte Hendrik zu den nackten Füßen des Toten. Dass Simon Weinstein einen schrägen Humor pflegte, war unter Kollegen allgemein bekannt.

»Schon gut, ich habe verstanden«, sagte Gregor. »Gib mir einfach Bescheid, wenn du auf etwas Interessantes stößt.«

»Es gibt da einen Knieabdruck.« Simon deutete auf den Boden nahe dem linken Schienbein des Toten. Hier hatte sich ein Stoffmuster in die Erde gedrückt, das bei genauem Hinsehen eine Unregelmäßigkeit an der Seite aufwies.

Gregor hockte sich neben den Abdruck, registrierte und schwieg.

»Ich brauche mehr Seitenlicht, um die Schlagschatten unter dem Kinn auszugleichen«, maulte der Fotograf. »Überhaupt: Der Kontrast ist viel zu stark. Ich muss doch die Halbtöne hervorheben.« Niemand schenkte ihm Beachtung.

Mit Lupe und Pinzette untersuchte Simon die Fingernägel des Toten. »Keine Abwehrspuren«, murmelte er.

Der Chemiker hatte abgenommen, registrierte Hendrik. Deutlich sogar. Offenbar ging die prekäre Ernährungslage auch an ihm nicht spurlos vorüber.

Der Fotograf beschwerte sich, dass ihm die Sicht versperrt werde, und überhaupt, unter solchen Bedingungen könne er nicht arbeiten. Simon packte sein Spezialwerkzeug aus, den umgebauten Haartrockner, der ihn in die Lage versetzte, kleinste Fasern von einer Leiche zu saugen, und konterte, bei dem Tempo seien ja die Maden schneller mit ihrer Arbeit fertig.

Er war eben im Begriff, das Gerät in Gang zu setzen, als sich sein Blick irgendwo festfing. Ohne die betreffende Stelle aus den Augen zu lassen, holte er sein Merkbuch hervor, um etwas zu notieren. Dann zückte er eine Lupe und studierte den oberen Teil des Anzugs. »Ich glaube, hier haben wir etwas Interessantes«, meinte er.

Gregor ging neben ihm in die Hocke. »Ein Haar? Von einem Menschen?«

»Es stammt jedenfalls nicht von einem Distelfalter.« Simon steckte die Lupe wieder ein, fasste das Beweisstück mit der Pinzette an einer blutfreien Stelle und ließ es in ein verschließbares Glas fallen. Ein weiteres Haar wanderte in ein zweites Glas. Dann schaltete er den Haartrockner ein, der fauchend Staub und andere Partikel in ein Baumwollsäckchen sog.

Gregor richtete sich auf und nahm die beiden Dorfpolizisten in Augenschein, die eingeschüchtert unter den Zuschauern standen. Besonderes Augenmerk richtete er auf die Knie der beiden. Das Ergebnis schien ihn zu befriedigen. »Also, was haben Sie angefasst?«, wollte er wissen.

»Nichts«, verteidigte sich der eine. »Bloß den Anzug. Ich hab’ nach Papieren gesucht, die uns was über ihn verraten können.«

»Und, äh, ich hab’ ihm den Puls gefühlt«, stammelte der andere.

Gregor beherrschte sich. »Was haben Sie gefunden?«

»Das hier.« Beflissen griff der erste Polizist in seine Uniformtasche, zog einen Führerschein heraus und reichte ihn Gregor.

Der begutachtete das Dokument. »Ulf Weber, geboren 12.7.1883, wohnhaft Berlin, Mühlenstraße.« Er öffnete den Führerschein, studierte die Informationen über die abgelegte Fahrprüfung und betrachtete das Foto. Dann klappte er das Papier wieder zu. »Haben Sie das Auto angerührt?«

Unisono schüttelten beide den Kopf.

»Bloß von außen einen Blick reingeworfen«, meinte der eine.

»Ein Gräf & Stift«, schwärmte der andere. »Der österreichische Kaiser Franz Joseph fuhr eine Gräf & Stift-Limousine.«

»Und der ermordete Erzherzog Franz Ferdinand«, fügte der Erste hinzu.

Gregor ging zum Auto, Hendrik, Diana und die Dorfpolizisten im Schlepptau, und inspizierte es von allen Seiten, ohne etwas anzufassen.

»Solide«, sagte der eine Polizist.

»Hervorragende Verarbeitung«, bestätigte der andere.

»Muss einen Haufen Geld gekostet haben.«

»Vierradbremse.«

Die beiden betrachteten abwechselnd den silbernen Löwen auf dem Kühler und das elegante Innere des Wagens.

»Da drin sitzt es sich bestimmt bequem.« Man sah dem Polizisten an, dass er gern die Probe aufs Exempel gemacht hätte. Vielleicht hatte er es sogar getan, ungeachtet seiner Beteuerungen, und damit wertvolle Spuren kontaminiert.

Gregor hatte die Nase voll von den beiden und schickte sie unter Edgars Führung los, die Bewohner der umliegenden Höfe zu befragen. Dann drehte er sich zu Simon um. »Der Sanitätswagen für den Leichentransport müsste jeden Augenblick hier sein«, meinte er. »Schaffst du das so lange allein?«

»Was soll das heißen, allein?«, regte sich der Fotograf auf.

Der Chemiker nickte nur abwesend, während er mit einem Messer Schmutz unter den Fingernägeln des Toten hervorholte und in ein Papiertütchen schabte.

Jetzt richtete Gregor zum ersten Mal das Wort an Hendrik und Diana. »Soll ich euch mitnehmen?«

»Das wäre schön.« Hendrik war klar, dass ihm sein Schuldbewusstsein ins Gesicht geschrieben stand, aber Gregor schien durch den Toten so abgelenkt, dass er es nicht bemerkte.

Zu dritt marschierten sie zum Polizeiwagen.

Dort drehte sich Gregor noch einmal um und musterte Hendrik. »Seht zu, dass ihr nicht auffallt, wenn ihr eure Beute holt«, sagte er.

2

Auf dem Weg in die Innenstadt kamen sie durch Marienfelde, und Gregor entschied sich für einen Abstecher nach Lankwitz, um einen Blick in Ulf Webers Wohnung zu werfen. Minuten später bog er in die Mühlenstraße ein und hielt neben einer dichtbelaubten Linde. »Es kann eine Weile dauern«, sagte er.

»Wir kommen mit«, erklärte Diana.

Gregor äußerte sich nicht dazu.

Dem Klingelschild nach lag Ulf Webers Wohnung unterm Dach. Von dort oben hatte man bestimmt einen malerischen Blick auf den Gemeindepark gegenüber. Im Hausflur sahen sich die drei als Erstes dem Hinweis Betteln und Hausieren verboten gegenüber. Auf der Treppe musste man achtgeben, nicht über die Wellen zu stolpern, die die Teppichläufer aufwarfen. Im ganzen Treppenhaus gab es nicht eine einzige Stange, um die Teppiche an ihrem Platz zu halten. »Geklaut«, vermutete Gregor. Der Gedanke lag nahe. Metall war wertvoll. Ab dem dritten Stock fehlten sogar die Läufer selbst.

Vor der wuchtigen Wohnungstür Ulf Webers blieb Gregor stehen, doch nicht, um zu klingeln. Hendrik konnte nicht sehen, was los war, aber an der Anspannung im Oberkörper seines Bruders erkannte er, dass etwas nicht stimmte. Gregor zog seine Dienstwaffe, winkte ihnen zurückzubleiben und legte sein Ohr ans Holz der Tür. Jetzt bemerkte Hendrik, dass die nur angelehnt war.

Gregor drückte die Tür auf. »Kriminalpolizei!«, rief er in den Raum. »Ist da jemand?«

Keine Antwort.

Vorsichtig betrat er die Wohnung, die entsicherte Waffe in der Hand. Eine Diele knarrte unter seinen Füßen.

Hendrik und Diana wagten es, ihm zu folgen.

Es war eingebrochen worden, ohne jeden Zweifel. Schubladen waren herausgezogen, Truhen und Kisten aufgestemmt, ihr Inhalt über den Boden verstreut. Zerbrochenes chinesisches Porzellan lag neben den Überresten eines aufgeschlitzten Kissens, auf dem Teppich türmten sich achtlos hingeworfene Hemden und Krawatten, eine karierte Tangohose, Strümpfe, zwei Westen, ein Smoking, ein Panamahut und Manschettenknöpfe, dazwischen gab es Hunderte von Lebensmittelkarten, die wohl aus einem versehentlich aufgerissenen Karton gefallen waren und sich über den Raum verteilten.

Mit schnellen Schritten durchquerte Gregor das Wohnzimmer, sah in der Küche nach, im Schlafzimmer, im Bad, öffnete Schränke und überzeugte sich davon, dass sich niemand hinter den Möbeln verbarg. Endlich steckte er die Waffe wieder ein. »Ausgeflogen.« Er drehte sich um. »Ihr solltet doch draußen warten. Bleibt da stehen, damit ihr keine Spuren zerstört, die Kollegen vom Einbruchsdezernat werden sonst fuchtig. Und vor allem: Fasst nichts an.«

Diana machte ein mürrisches Gesicht, hielt sich aber an die Anweisung, auch wenn stillhalten nicht gerade zu ihren hervorstechenden Charaktereigenschaften zählte.

Hendrik ließ seinen Blick schweifen. Da gab es handgefertigte Möbel – Barock, Rokoko, Biedermeier, alles bunt durchmischt und ohne eine Spur von Geschmack zusammengestellt –, ein Klavier, das dem Staub nach zu urteilen nie benutzt wurde, Bücher mit einheitlichem Rücken, vermutlich nach dem Meter gekauft, Vorhänge aus Seide und eine klobige Stehlampe, die den Raum dominierte und die filigranen Jugendstilfiguren auf dem Beistelltisch erschlug. Außerdem ein auf den ersten Blick als schlechte Kopie zu entlarvender Rubens neben zwei Fälschungen von Kandinsky, dazwischen ein Zille, der möglicherweise sogar echt war, und an der Wand gegenüber ein japanisches Samuraischwert neben einem Vorderlader und einem Hirschgeweih. Auf dem Wohnzimmertisch lagen etwa zwei Dutzend Damenschuhe aus Schlangenleder, übersät mit weiteren Lebensmittelkarten.

»Ein Schieber, wie es aussieht«, meinte Gregor.

»Das war sicher der Mörder«, überlegte Diana und umfasste mit einer Handbewegung das Chaos in der Wohnung.

»Vermutlich. Die Tür ist nicht gewaltsam aufgebrochen; wer immer das getan hat, besaß einen Schlüssel.«

»Also Raubmord.«

Dazu mochte sich Gregor nicht äußern.

Auf dem Esstisch lag eine umgestoßene Milchflasche. Die weiße Pfütze auf der Holzplatte war nicht eingetrocknet, der Einbruch konnte also noch nicht lange her sein. Jemand hatte die Nacht genutzt, um sich unerkannt Zutritt zu verschaffen.

»Hat er nach etwas Bestimmtem gesucht?«

»Schwer zu sagen. Der Täter hat es jedenfalls eilig gehabt. Befürchtete wohl, jemand könnte auf ihn aufmerksam werden. Wir müssen die Nachbarn befragen, ob sie etwas gehört haben, immerhin gab es Scherben.«

Gregor unterzog den Inhalt des Kleiderschranks einer kurzen Untersuchung. Stoffe und Schnitt der Kleidung entsprachen der neuesten Mode. Ulf Weber schien ein Faible für Schwarz gehabt zu haben, allerdings gab es auch einen weiteren weißen Anzug und sogar einen in weinrot.

Eine aufgebrochene Schatulle zog Gregors Aufmerksamkeit auf sich. Mit einem Bleistift, um keine etwaigen Fingerabdrücke zu zerstören, drehte er sie herum.

»Was war da drin? Geld? Schmuck?«

»Möglicherweise. Ich sehe hier jedenfalls weder das eine noch das andere. Geschirr und Kunstobjekte hat der Einbrecher liegen lassen, die waren ihm wohl zu schwer, aber Geld und Schmuck hat er mitgenommen. Was uns schon mal eine Menge verrät.«

»Ja?«, meinte Hendrik.

»Er war allein und ohne Auto unterwegs. Andernfalls hätte er wenigstens die vergoldeten Karaffen und das Schwert fortgeschleppt.«

Das leuchtete ein. Die Hast, mit der der Täter geflohen sein musste, zeigte sich schon darin, dass er die Lebensmittelkarten nicht wieder eingesammelt hatte. Vielleicht hatte ihn der Lärm des zerbrechenden Porzellans in die Flucht getrieben.

Diana konnte es nicht lassen und ging zum Schreibtisch, um die dort aufgestellten Fotos zu betrachten. »Ich würde sagen, das war der Ermordete.«

Hendrik folgte ihr. Er hatte es vorgezogen, sich den Toten nicht so genau anzusehen, aber auch er erkannte ihn wieder. Ulf Weber im Gespräch mit Oberbürgermeister Böß. Ulf Weber, händeschüttelnd mit Emil Jannings. Ulf Weber, Arm in Arm mit Pola Negri und Anita Berber. Ulf Weber zwischen den Tiller-Girls.

Gregor kniete unterdessen neben den achtlos auf den Boden geworfenen Schubladen nieder und fischte zwischen Stiften und Packpapier eine Kladde hervor. Er blätterte darin herum und machte ein zufriedenes Gesicht. »Sieht nach einem Geschäftsbuch aus. Terminkalender, Aktienkurse, Spekulationsgeschäfte, Eingang und Ausgang von Schieberware … Sehr ordentlich, der Mann.«

»Stehen da auch die Namen der Leute drin, mit denen er Geschäfte gemacht hat?«

»Leider nur in einer Art Geheimschrift. Ulf Weber war vorsichtig.«

»Nicht vorsichtig genug«, warf Diana ein.

»Ja, er hat wohl keine Gewalt erwartet.« Wieder blätterte Gregor in dem Buch. »Initialen und kryptische Abkürzungen. Hier und da ein Deckname. Anscheinend ohne System, eher spontan und zufällig, wie es ihm gerade in den Sinn kam. Na ja, er benötigte das Buch ja auch nicht fürs Finanzamt, es sollte ihm wohl nur als Gedächtnisstütze dienen. Dennoch aufschlussreich.«

»Wenn der Täter es liegen ließ, bedeutet das doch sicher, dass er nichts mit den Schiebereien zu tun hatte«, meinte Diana. »Oder?«

»Ich bin geneigt, Ihnen zuzustimmen. Aber für Schlussfolgerungen ist es noch zu früh.« Er klappte das Buch zu und steckte es ein.

Schwere Atemzüge ließen die drei herumwirbeln.

»Wat soll’n det wer’n, wenn’s fertig is‘?« In der Tür stand eine korpulente Frau und stemmte die Fäuste in die Hüften. Sie sah aus wie jemand, der sich mit einem Happs einverleibt, wozu andere zehn Bissen brauchen, und kämpfte einen heroischen, aber aussichtslosen Kampf gegen Zeit und Schwerkraft, woran auch die überreichliche Verwendung von Rouge und Fischbeinschienen nichts änderte.

Gregor hielt ihr seine Dienstmarke hin. »Kriminalpolizei. Und wer sind Sie, wenn ich fragen darf?«

»Gertrud Fraenkel. Wat will’n die Pollezei hier?«

»Sind Sie eine Nachbarin?«

»Mir jehört det Haus. Wo is‘n Herr Weber? Hat hier etwa eener wat jeklemmt?«

»Wohnen Sie im Haus?«

»Parterre.«

»Sie haben nichts gehört? Vergangene Nacht? Oder jemand Verdächtigen gesehen?«

»Inner Nacht war‘n die da? Wat sagt der Mensch dazu! Ham se wat mitjehen lassen?« Neugierig ließ Frau Fraenkel die Augen schweifen.

»Fehlt etwas?«

Sie zuckte die Achseln.

»Ich wüsste gern mehr über Herrn Weber. Was war er für ein Mensch?«

»War?« Die Augen der Zimmerwirtin wurden größer. »Woll’n Se damit sagen …«

»Es wäre einfacher, wenn Sie mich die Fragen stellen lassen und sich auf die Antworten beschränken würden.«

»Aba ick muss doch wissen, ob –«

»Wir haben Grund zur Vermutung, dass Herr Weber ermordet wurde.«

»Mein Jott!« Frau Fraenkel musste sich an einem Sessel festhalten. »Ermordet! Det is‘ bitter. Wer tut denn so wat?«

»Kannten Sie ihn gut?«

»Jut is‘ übertrieben. Aba natürlich kannt‘ ick ihn.«

»Ging er einem Beruf nach?«

Gertrud Fraenkels Augen wanderten über die Lebensmittelkarten, und man konnte ihr ansehen, dass sie dasselbe dachte wie Gregor zuvor. Aber sie antwortete: »Er macht in Bankjeschäfte, soviel ick weeß.«

»Erzählen Sie uns etwas über Herrn Weber.«

»Mein Jott, wat soll ick da sagen? Er is‘ dot, det is‘ doch eene Affenschande. Wat mach‘ ick denn nu‘ mit die Wohnung?«

Gregor sah sie auffordernd an, ohne seine Frage zu wiederholen, und endlich riss sie sich zusammen.

»Een ruhja Mieter. Hat nie Ärjer jemacht. Der konnte allet besorjen. Damit is‘ nu‘ wohl Essig.«

»Leben seine Eltern noch?«

»Nich‘, dass ick wüsste.«

»Geschwister? Sonstige Angehörige? Wen müssen wir benachrichtigen?«

»Ick gloobe, er hat ‘n Bruder. Aba der lebt nich‘ in Berlin.«

»Sondern?«

»Ick hab’ keen‘ blassen Dunst. Vielleicht in Bielefeld, da kommta her.«

»Was wissen Sie über seine Geschäftspartner?«

»Nischt.«

»Gab es Freunde?«

Frau Fraenkel schüttelte den Kopf.

»Feinde?«

Sie zuckte die Achseln.

Gregor war über die dünnen Auskünfte nicht gerade erbaut, das sah man ihm an. »Was ist mit Frauen?«

Die Wirtin zog die Nase kraus. »Na ja, wat soll ick sagen … Er war keen Kostverächter, wenn Se vastehen, wat ick meene. Hat jerne mal ‘rumpoussiert. Jibt ja jenug Valuta-Mädels, die der ihren abjebrannten Freunden ‘n Laufpass jeben und sich eem Finanzkräftijeren annen Hals werfen.«

»Jemand Bestimmtes?«

Wieder zuckte sie die Achseln. »Wat Festes hatta nich‘ jehabt.«

»Können Sie uns einen Namen sagen? Irgendetwas, das uns weiterhilft?«

»Nee. Von dem seine Weiber weiß ick janischt.«

Wieder sah Gregor sie schweigend an.

»Ick erinner‘ mich bloß noch an die eene, so’n dürret Jerippe. Na ja, wem’s jefällt … Wie hieß die gleich? Magda, gloob‘ ick. Jenau: Magda.«

»Einen Nachnamen oder eine Adresse haben Sie nicht, nehme ich an?«

»Nee. Aba ‘ne Zeitlang hat se uff’n Abend Blumen vakooft, am Küstriner und am Helsingforser Platz.«

Gregor machte sich Notizen. »Wann haben Sie Herrn Weber zuletzt gesehen?«

»Vor‘n paar Tagen. Uff‘n Freitag, gloob‘ ick. Aba man bloß flüchtig, im Treppenhaus.«

»Irgendeine Idee, was er in der Genshagener Heide wollte?«

»Genshagener Heide? Det is‘ det Erste, wat ick höre. Aba er war ville untawegs.«

Gregor legte seine Stirn in Falten. »Er trug einen auffälligen weißen Anzug. Haben Sie den schon mal gesehen?«

»Een- oder zweemal. Herr Weber hat sich immer mächtig in Schale jeworfen. Der hatte Jeschmack, nich‘ wie manch ander‘ hier im Haus.«

Es mochte Zufall sein, dass ihre Augen dabei über Hendriks zerknitterten Anzug glitten, aber Gregor blinzelte dennoch amüsiert. »Ich nehme an, über seine Schuhe können Sie uns nichts sagen.«

»Schuhe? Wieso –«

»War nur so ein Gedanke.« Gregor schlug die Kladde auf, die er vor dem Schreibtisch gefunden hatte. »Kennen Sie jemanden mit der Abkürzung K.?«

»K.? Wer soll’n det sein?«

»Das will ich von Ihnen wissen.«

»Kann allet Mögliche bedeuten. Nee.«

»Oder jemanden, der ›Piranha‹ genannt wird?«

»Soll det’n Spitzname sein?«

Gregor ließ sich von der Ergebnislosigkeit seiner Fragen nicht entmutigen und ging systematisch die Initialen und Decknamen in der Kladde durch, doch Frau Fraenkel konnte oder wollte ihm nicht weiterhelfen. Schließlich klappte er das Buch wieder zu. »Sie würden uns einen Gefallen tun, wenn Sie Herrn Weber für uns identifizieren würden«, sagte er. »Ich muss Sie allerdings warnen: Es ist kein schöner Anblick.«

»Na, ick hab’ schon einijet jesehen, det könn‘ Se man glooben. Ick jraul mir nich‘ vor ‘ner toten Leiche.«

»Gut. Dann lasse ich Sie heute Abend von einem Beamten abholen.« Er räusperte sich, weil sich die Wirtin über eine aufgebrochene Kassette auf der Kommode beugte. »Sie rühren besser nichts an. Sie wollen doch wegen Ihrer Fingerabdrücke nicht unter Mordverdacht geraten? Wir sehen uns dann auf dem Revier.«

Frau Fraenkel verstand, dass sie entlassen war. »Tja, denn mach‘ ick mir man wieder uff de Strümpfe«, meinte sie, drehte sich um und ließ dabei unauffällig ein halbes Dutzend Lebensmittelkarten von der Kommode mitgehen.

Hendrik sah ihr nach, wie sie im Treppenhaus verschwand. Sein Bruder hatte den Diebstahl auch bemerkt, aber seine Miene verriet wie immer nicht, was er dachte, und er traf keine Anstalten, die Wirtin zur Rede zu stellen.

3

Wahrscheinlich würde Gregor sie durchschauen, aber er würde nichts sagen, weil er dadurch einen Vorwand hatte, mit ihr zu reden. Oder? Machte sie sich etwas vor? Diana wusste es einfach nicht. Ach, warum musste immer alles so kompliziert sein, wenn es um Gregor ging!

»Das Neueste über die neue Regierung«, rief ein Zeitungsjunge. »Die Zusammensetzung des Kabinetts. Die vorläufige Ministerliste.«

Diana kaufte ihm eine Berliner Morgenpost ab und blätterte darin. Die Sozialdemokraten hatten sich endlich dazu bequemt, Reichskanzler Cuno das Vertrauen zu entziehen. Der Mann war der Krise einfach nicht gewachsen. Eine Marionette in den Händen derer, die sich seiner zu bedienen wussten. Cuno tanzt, wie Helfferich pfeift, hieß es, und zu Recht. Seit Sonntag wurde das Kabinett umgebildet, heute würde es im Reichstag vorgestellt werden. Ob Stresemann, der Neue, den passiven Widerstand gegen die Ruhrbesetzung beenden würde? Hoffentlich! Falls nicht, würde auch er scheitern und die Mark weiter ins Bodenlose stürzen.

Natürlich teilte Diana die allgemeine Empörung über das Vorgehen der Franzosen und Belgier. Das Ruhrgebiet zu besetzen, weil Deutschland seine Reparationsleistungen in Form von Holz und Kohle nicht erfüllt hatte, war eine unangemessene Reaktion. Und dass die Regierung in Berlin ihre Beamten angewiesen hatte, nicht mit den Besatzern zu kooperieren – wer wollte es ihr verdenken? Doch das Kräftemessen zog sich nun seit über einem halben Jahr hin, mit dramatischen Konsequenzen für beide Seiten. Immer wieder kam es zu blutigen Zusammenstößen. Sanktionen wurden verhängt, Dienstgebäude, Rohstoffe und Steuereinnahmen beschlagnahmt. Deutsche Regierungsmitglieder durften nicht ins besetzte Gebiet reisen. Die Franzosen errichteten eine durchgehende Grenze von Emmerich bis zur Schweiz und verhinderten auf diese Weise, dass deutsche Kohle aus dem Ruhrgebiet ins übrige Deutschland gelangte, sodass sich die Regierung gezwungen sah, für teures Geld, das sie nicht hatte, britische Kohle zu importieren. Was für ein Wahnsinn!

Diana seufzte, blätterte weiter. Auch in Berlin war der Teufel los. Seit drei Tagen gab es Lebensmitteltumulte in Schöneberg, manchmal konnte sie das Geschrei bis in die Wohnung hören. Gestern hatten die Kommunisten gegen den Willen eines großen Teils der Arbeiterschaft zum Generalstreik aufgerufen, seitdem war Berlin ohne Straßenbahn und Busverkehr. Einige Gas- und Elektrizitätswerke wurden ebenfalls bestreikt.

Diana faltete die Zeitung zusammen und warf sie in einen Abfalleimer. Zeitunglesen deprimierte sie. Und sie wollte doch einen guten Eindruck machen.

Vor dem Schaufenster einer Posamenterie blieb sie stehen, richtete ihre Frisur anhand des Spiegelbildes in der Scheibe und malte ihre Lippen mit dem letzten Rest Lippenstift, den sie noch besaß, herzförmig an. Mit einem Stück Kohle und Spucke zog sie ihre Brauen nach – Augenbrauenstifte konnte sie sich derzeit nicht leisten – und verlängerte den Lidstrich à la Nofretete. Dann unterzog sie ihre Erscheinung einer kritischen Überprüfung. Ob Gregor das Kleid mit den Ibis- und Palmwedelmotiven gefiel? Seit der Entdeckung des Grabes von Tut-ench-amun war der ägyptische Stil der letzte Schrei. Und bloß, weil das Geld knapp war, würde sie noch lange nicht ewiggestrig herumlaufen. Oder hätte sie doch besser das Schlupfkleid mit Perlstickerei und Seidenbandschärpe anziehen sollen?

Ein letztes Glattstreichen des Stoffes, dann betrat sie das Haus in der Oranienburger Straße, im dem sich Gregor, seinem Assistenten zufolge, aufhielt. Sie war noch nie im chemischen Laboratorium der Kriminalpolizei gewesen, aber gehört hatte sie schon davon. Genau genommen war es Simon Weinsteins privates Forschungsinstitut, von seinem Lehrer nach dessen Tod übernommen. Von Gregor wusste Diana, dass Robert Heindl, ehemaliger Leiter der Dresdener Kriminalpolizei und mittlerweile Legationsrat im Auswärtigen Amt, mit allen Mitteln versuchte, Naturwissenschaftler innerhalb der Polizei zu etablieren, Fachleute, die mit den Beamten an einen Tatort fuhren und die Substanzen sicherten, die sie für ihre Analysen benötigten. Bei Gregor fand er mit seinem Vorstoß offene Ohren. Er hatte Heindl dabei unterstützt, Simon Weinstein als Beamten der Spurensicherung einzustellen, gegen erhebliche Widerstände innerhalb der Polizei, immerhin war der Chemiker Jude.

Die Tür zum Labortrakt stand offen, doch nirgends war ein Mensch zu sehen, weder ein Assistent noch sonst jemand. Umso besser, das ersparte ihr lästige Erklärungen. Diana schlüpfte hinein und suchte die Korridortüren nach einer Aufschrift ab, die ihr verriet, wo sich das eigentliche Labor befand. Dabei entdeckte sie auf einem Tisch eine vertraute Aktenmappe. Gregor benutzte solche grauen Umschläge. Sie stellte sich neben den Tisch, sah nach rechts und links und schlug die Akte auf.

Etliche dicht beschriebene Bögen Papier befanden sich darin. Diana erkannte die Handschrift von Dr. Pauly, dem Gerichtsmediziner. Es handelte sich um den Obduktionsbericht von Ulf Webers Leiche. Ihre Augen flogen über die Zeilen. Wie immer las sich die sachliche Beschreibung eines Todes gruseliger als jeder Dr.-Mabuse-Roman. Selbst die simple Beschreibung einer Lazeration – das war, wie Diana wusste, der Fachausdruck für eine Platzwunde – roch nach Schmerz und Gewalt. Da war von aufgeschürften Geweberändern die Rede, von Schädelfraktur und Hirnblutung. Zwischen den Blättern lagen zehn oder zwölf Fotos. Zum ersten Mal sah sie nun Ulf Webers Gesicht in allen Einzelheiten. Dr. Pauly hatte den Schädel rasiert, um die Wunde besser untersuchen zu können. Der Schlag auf den Kopf hatte das Blut des Ermordeten dazu gebracht, in andere Körperregionen abzuwandern und Hämatome an unerwarteten Stellen zu bilden. Das linke Ohr war blutunterlaufen, unter den Augen hatten sich dunkle Ränder gebildet, als habe ihm jemand blaue Augen verpasst.

Eine Tür öffnete sich; hastig schlug Diana die Mappe zu.

»… habe sie bestimmt draußen liegenlassen«, sagte Gregor und runzelte die Stirn, als er Diana entdeckte.

Hendrik behauptete ja, das sei so eine Art Schutzmechanismus, um seine wahren Gefühle zu verbergen, aber sicher war sie da nicht. Gregor konnte ziemlich schroff sein. Und sie würde den Teufel tun und ihm Gelegenheit geben, sie bei einer Schwäche zu erwischen. Also reckte sie ihr Kinn und stapfte auf ihn zu.

»Was wollen Sie denn hier?«

»Ihnen Manieren beibringen«, schnappte Diana und hätte sich am liebsten geohrfeigt. Wie kam es nur, dass sie ihn immer gleich anfauchte? Gregor war aber auch ein ungehobelter Klotz! Konnte er nicht wenigstens einmal eine normale Begrüßung zustande bringen?

Simon Weinstein, der im Türrahmen stehen geblieben war, grinste. »Guten Tag, Fräulein Escher.«

»Ich hoffe, ich störe nicht«, sagte sie, aber sie richtete ihre Worte sicherheitshalber an ihn. Gregor hätte ihr womöglich wahrheitsgemäß geantwortet.

»Eine Assistentin von Professor Planck ist mir immer willkommen.«

Der Chemiker kam auf sie zu, und erst im letzten Moment erkannte Diana, dass die Hand, die er ausstreckte, gar nicht ihm gehörte, sondern höchstwahrscheinlich einer Leiche. Mit einem Schrei sprang sie zurück.

»Reaktionsschnell, die junge Dame«, meinte er anerkennend. »Auch einen Kaffee?«

Diana fing sich, nickte und sah ihm nach, während er einer Abstellkammer zustrebte, die als Küche diente. Trotz seiner absonderlichen Anwandlungen mochte sie den kleinen Mann. Sein Vater war Apotheker gewesen, soweit sie wusste, daher hatte er schon vor seinem Studium Kenntnisse in Botanik und ein Interesse an chemischen Vorgängen mitbekommen.

Gregor nahm die Mappe vom Tisch, überprüfte ihren Inhalt und sah misstrauisch zu Diana herüber.

Um jeden Verdacht von sich abzulenken, erkundigte sie sich: »Was hat die Leichenschau ergeben?«

Gregor blätterte im Obduktionsbericht, mit seinen Gedanken woanders. »Der Tote ist mit einem stumpfen Gegenstand, möglicherweise einem Hammer, von hinten erschlagen worden. Am 11. August zwischen neun und zehn Uhr abends. Die Wirtin hat die Leiche inzwischen identifiziert, aber wir hatten ja ohnehin keinen Zweifel, dass es sich um Ulf Weber handelt. Sie beschrieb uns übrigens einen auffälligen Ring, den er besaß.«

»Die weiße Stelle an seinem Finger.«

»Richtig. Es handelt sich um einen Silberring in Form zweier Schlangen, die sich umeinander winden. Die beiden Köpfe bilden die Fassung für einen blauen Stein, vermutlich einen Saphir oder einen Lapislazuli, Genaueres wusste Frau Fraenkel nicht. Wird schwer zu veräußern sein.« Gregor schien zu merken, dass er Diana gegenüber offener war, als einem Kriminalkommissar anstand, und schlug die Mappe zu. »Gibt es einen Grund für Ihren Besuch, abgesehen von unziemlicher Neugier?«

»Ich bin nur vorbeigekommen, um mit Ihnen über Ihren Bruder zu reden.«

Gregor hob die linke Augenbraue, eine Art von Kommentar, die sie nur zu gut kannte.

Diana wurde wütend. Wie konnte er an ihren Worten zweifeln? Sie wollte wirklich nur über Hendrik sprechen. Zumindest auch. Ein bisschen. Was konnte sie dafür, dass Gregor just in dem Moment, da sie ihn aufsuchte, einer spannenden Spurenuntersuchung beiwohnte? »Ich mache mir Sorgen um Hendrik.«

»Wegen Ludwig Sebald?«

»Er fühlt sich nach wie vor schuldig. Ich habe ihm tausend Mal gesagt, dass er den Tod seines Studenten nicht verhindern konnte, aber Sie kennen ihn ja. Außerdem macht ihn seine Arbeit kreuzunglücklich. Nehmen Sie dann noch den Hunger dazu und die ständigen Erkältungen … Manchmal, wenn ich nach Hause komme, erwische ich ihn, wie er im Dunkeln sitzt und aus dem Fenster starrt. Er zeigt nicht das geringste Interesse an Ihrem aktuellen Fall. Der müsste doch eigentlich seinen Scharfsinn herausfordern, nicht wahr? Und da dachte ich, äh …«

Gregor sah sie mit schief gelegtem Kopf an, was sie zum Stottern brachte.

»Na ja, äh, wenn Sie … Wenn Sie uns wie zufällig besuchen würden, und uns … Ich meine, Sie könnten uns ein bisschen darüber erzählen, wie Sie vorankommen.«

»Sie mit den Fakten versorgen? Vielleicht um Ihre Mitarbeit bitten? Natürlich nur, um Hendrik aus seinem Tief zu reißen?«

»Na ja, also … Ja.« Diana wurde zornig. Wie schaffte er es nur immer wieder, ihr das Gefühl zu vermitteln, sich wie ein dummes Schulmädchen aufzuführen? Zum Teufel noch mal! Wie konnte er es wagen, sie so anzusehen? Wie konnte er es wagen, spöttisch zu blinzeln?

Bevor es ihr gelang, etwas zu erwidern, was sie möglicherweise hinterher bereut hätte, kam Simon Weinstein zurück, drei Tassen Kaffee auf einem Tablett balancierend. »Es stört Sie doch nicht, dass ich mit dem Kaffeewasser formaldehydkonservierte Leichenteile abgewaschen habe?«, meinte er.

Diana platzte mit einem Lachen heraus. Der Mann war ein echtes Original.

»Formaldehyd dient zur Keimabtötung, ist also sehr gesund.«

Selbst Gregor musste blinzeln, das Höchstmaß an Heiterkeit, das er sich zugestand.

Sie betraten das Labor, in dem neben Mikroskopen, Bunsenbrennern, einer Waage für chemische Analysen und einem Destillationsapparat eine Reihe selbst gebauter Geräte herumstand. An der Wand hing eine Tafel mit Atomgewichten. Unter einem Abzug lagerten säuberlich beschriftete Asservate zur toxikologischen Untersuchung; eine Kühlanlage gab es nicht. Tische und Regale beherbergten zahllose Einmachgläser, in denen Finger, Ohren und andere Körperteile lagen oder schwammen. Es war ein behelfsmäßig eingerichteter Arbeitsplatz, doch das Improvisierte der Ausstattung konnte nicht darüber hinwegtäuschen, dass Simon Weinstein sich eines der modernsten Laboratorien des Reiches zusammengestellt hatte, ein Labor, in dem er Blutuntersuchungen ebenso vornehmen konnte wie die Spektralanalyse einer Erdprobe oder eines Gewebefadens.

In einer Schale mit Sodalösung lagen einige Haare des Toten, um von Schmutz und Blut gesäubert zu werden. Ein Assistent wusch jedes einzelne Haar in Alkohol, rollte es in Gelatinelösung und bettete es in Candabalsam. Das jedenfalls erklärte Simon, während er den makroskopischen Befund aufnahm und Farbe, Form und Länge notierte. »Ist die Rinde nicht genügend durchsichtig, wird sie mit Salpetersäure oder Wasserstoffperoxyd behandelt. Um das Oberhäutchen gut vortreten zu lassen, fügen wir manchmal einen Zusatz von verdünntem Ammoniak oder Salzsäurealkohol hinzu.« Er unterbrach sich. »Wissen Sie überhaupt etwas über den Aufbau von Haaren?«

Diana schüttelte den Kopf.

»Die Haare von Säugetieren bestehen aus umgewandelten Zellen. Es lassen sich an ihnen nach dem Grad der Verhornung drei Schichten unterscheiden: Oberhäutchen, Rinde und Mark. Schauen Sie mal durchs Mikroskop, das sind die Haare, die ich auf der Kleidung des Toten fand. Sehen Sie die Marksubstanz? Ein dünner Zellenstrang, der Unterbrechungen aufweist.«

Diana beugte sich über das Okular. Was sie sah, war Bambusstämmen nicht unähnlich. »Was sind das für rosenblätterartige Gebilde?«

»Epidermalschuppen. Liegen dachziegelartig übereinander, darunter befindet sich die Rinde. Erkennen Sie die unterschiedlichen Pigmente?«

Diana bemerkte Flecken in verschiedenen Braun- und Gelbtönen und nickte.

»Pigmente geben dem Haar seine Farbe. Die Pigmente und die unterschiedlichen luftgefüllten Räume.«

»Diese Spalten dazwischen?«

»Genau. Die hellere Farbe eines Haares beruht auf der schwächeren Färbung der Rinde. Graue Haare entstehen, weil kein neuer Farbstoff mehr gebildet wird. Es gibt eine Unzahl von Faktoren, die bei der Identifizierung von Haaren berücksichtigt werden müssen: Farbe, Verteilung und Menge des Pigments, der Luftgehalt von Mark und Rinde, das Verhältnis von Mark zur Rindensubstanz und so weiter.«

»Dann können Sie also jedes Haar jemand Bestimmtem zuordnen?«

»Schön wär’s. Leider unterliegt die Haarstruktur selbst bei ein und demselben Menschen erheblichen Schwankungen. Dicke, Wurzel- und Spitzenform, Färbung – alles kann variieren.«

»Sogar die Färbung?«

»Gewiss. Erst der Gesamteindruck verschieden pigmentierter Haare erzielt eine bestimmte Farbwirkung.«

Fasziniert sah Diana wieder durch das Okular. »Dann könnten das hier auch Tierhaare sein?«

»Nein. Menschliche und tierische Haare lassen sich leicht unterscheiden. Der Markstrang bei Tieren ist wesentlich kräftiger. Und die Zellstruktur des Marks ist regelmäßiger.«

»Na schön, Sie wissen also, dass es sich um Menschenhaare handelt – und das war’s? Was nützt Ihnen dann die Untersuchung?«

»Eine ungeduldige junge Dame, was?«, lachte Simon, und Gregor nickte dazu und seufzte wie ein schwer geplagter Mensch.

Diana verkniff sich eine Bemerkung.

Der Chemiker nahm einen Schluck Kaffee. »Wir haben eine Menge mehr herausgefunden. Vor allem, dass es sich bei den Haaren auf der Kleidung des Toten um die Barthaare zweier Männer handelt.«

»Woher wissen Sie das?«

»Barthaare sind starrer als Kopfhaare und stärker. Der Durchmesser des Haares, das Sie da sehen, beträgt knapp 0,15 Millimeter. Kopfhaare sind in der Regel nur 0,06 bis 0,08 Millimeter dick. Außerdem haben Barthaare einen eher dreieckigen Querschnitt.«

»Kannst du mir etwas über das Alter der Männer verraten, von denen die Haare stammen?«, mischte sich Gregor ein.

»Schwer zu bestimmen.«

»Gib mir wenigstens einen Anhaltspunkt.«

»Keine Jugendlichen und keine Greise, mehr kann ich beim besten Willen nicht sagen.« Simon Weinstein wandte sich wieder Diana zu. »Die Haare sind nicht ausgerissen, sondern von selbst ausgefallen. Am Interessantesten sind allerdings die Haarfärbemittel.«

»Sie haben sich den Bart färben lassen?«

»Beide. Und zwar auf unterschiedliche Weise, daher können wir sicher sein, dass es sich um die Haare von zwei verschiedenen Männern handelt. Da haben wir einmal Spuren von Bleiacetat. Ich tippe auf einen Restorer.«

»Was für ein Ding?«

»Restorer. Das bedeutet, dass die Haare nach und nach durch wiederholte Anwendung gefärbt werden, also mehrmals die Woche. Bleiverbindungen sind natürlich giftig, seit dem Farbengesetz von 1887 in kosmetischen Mitteln verboten. Werden aber immer noch benutzt, weil bleihaltige Färbemittel einfach anzuwenden sind und die Haare gleichmäßig nachdunkeln. Sehr beliebt bei Männern, weil die Färbung dadurch weniger offensichtlich ist.«

»Und die andere Färbung?«

»Wurde mit Para-Phenylendiamin erzeugt, kurz: Para. Färbungen mit Para wirken ebenfalls natürlich und halten sich zudem lange. Das liegt daran, dass Para ins Haar eindringt, während pflanzliche und metallhaltige Substanzen lediglich einen Film darauf hinterlassen.«

»Und dieses Para ist ungefährlich?«

»Mitnichten. Es kann zu Hautreizungen, Ekzemen, sogar zu Vergiftungserscheinungen führen. Wobei nicht eigentlich Para die Schuld daran trägt, sondern das Chinondiimin, das bei der Oxidation auftritt. Die Forschungsergebnisse sind umstritten, doch nach meinem Dafürhalten eindeutig. Seit einer Verordnung von 1906 dürfen parahaltige Haarfärbemittel nur noch mit der Bezeichnung ›Gift‹ in Umlauf gebracht werden. Aber die Färbeeigenschaften sind so hervorragend, dass es trotzdem weiter verwendet wird, zumal es billig in der Herstellung ist. Viele Hennapräparate beinhalten Para, was ich besonders bedenklich finde, weil Henna allgemein als ungefährlich gilt.«

Diana schwirrte der Kopf von den vielen Informationen. Was der Chemiker erzählte, war interessant, aber besaß es einen Nutzen für die Aufklärung des Mordes? Schließlich hatte Simon Weinstein zugegeben, dass sich einzelne Haare keinem bestimmten Menschen zuordnen ließen. Immerhin: Sie wussten nun, dass sie nach zwei Männern mit gefärbtem Bart fahndeten. Damit waren sie doch schon ein gutes Stück weiter.

4

Die Faustregel lautete: Es lohnt nicht, früh zum Einkaufen zu gehen, vor elf gibt’s sowieso nichts. Vor elf war auf ominöse Weise »alles am Vortag ausgegangen«. Aber sobald der Zeitungsjunge mit der ersten Ausgabe der Neuen Berliner 12 Uhr und den aktuellen Börsendaten erschien, war plötzlich alles wieder vorrätig, zum aktuellen Tageskurs, versteht sich.

Tatsächlich bewegte sich im Schaufenster des Gemischtwarenladens etwas: Eine Tafel mit Preisen wurde aufgestellt. Butter 1,3 Mill. Mark, stand da. Die Leute in der Warteschlange stöhnten, aber was wollte man machen? Butter wurde kaum noch gehandelt, man musste froh sein, überhaupt ein Stück zu ergattern. Nebenan, beim Fleischer, blieb es dunkel. Vorläufig geschlossen, hieß es auf einem Pappschild, Neubeschaffung der Ware einstweilen zu teuer.

Hendrik, der in der Schlange wartete, hatte sich angewöhnt, die verlorene Zeit zu nutzen, indem er Vorlesungen für das kommende Semester plante. Es half, von der aggressiven Stimmung und vom Knurren seines Magens abzulenken. Bald wurde es wieder Zeit für eine Hamsterfahrt aufs Land. Der Gedanke schockierte ihn nicht einmal mehr. Wie doch das sittliche Empfinden abstumpfte, sobald die Magensäfte Kurzarbeit leisteten!

Sein Blick wanderte die Reihe entlang. Da waren die Arbeiterfrauen, die den soeben ausgezahlten Lohn ihrer Männer in Brot und Käse umsetzten, ehe die druckfrischen Banknoten wertlos wurden. Da waren die Kinder, von ihren Müttern zum Gemischtwarenhändler geschickt, während sie selbst vor dem Bäckerladen anstanden. Da waren die Dienstmädchen, die Alten, die Gebrechlichen, eben all diejenigen, die es sich leisten konnten, leisten mussten, den halben Arbeitstag mit Warten zu verschwenden. Manche unterhielten sich, viele brannten vor unterdrücktem Zorn, einem Zorn, den sie nirgends loswurden, weil sie niemanden für die Misere verantwortlich machen konnten. Etliche blickten apathisch zu Boden. Im Gegensatz zu einer Wirtschaftskrise traf eine Inflation eben auch die Lohn- und Gehaltsempfänger: Man konnte nicht dagegen anarbeiten.

Endlich ging es voran, und in die Menschen kam Leben. Eine Gruppe Arbeitsloser unterhielt sich über den zusammengebrochenen Streik der Kommunisten. Frauen tauschten Ratschläge aus, was sich aus Ersatzstoffen herstellen ließ: Kaffee aus gebrannten Rübenschnitzeln, Seife aus Ton, Schlagsahne aus Kohlschaum. Am Ende der Schlange erzählte ein Rentner unter Tränen von einem Brief seiner Bank, er möge doch bitte sein wertlos gewordenes Erspartes abholen. Wie konnte das, wofür er seine Lebenszeit, seine Körperkraft, seine Gesundheit geopfert hatte, nichts mehr wert sein?

Aus dem Nachbarhaus kam ein Ehepaar. Der Mann umarmte seine Frau zum Abschied und sagte: »Zieh die Mädchen groß, nimm nur tüchtige Schwiegersöhne – ich geh‘ mich nach Stiefeln anstellen.«

Die Umstehenden lachten. Für einen Augenblick lösten sich die Frustration, der Hunger, das Demütigende der Lage in Heiterkeit auf. Bis die Auskunft weitergegeben wurde: »Butter ist alle.«

»Jeh ma‘ nach vorn«, sagte eine Mutter zu ihrer Tochter, »und kiek nach, ob et noch jenug Graupen jibt. Nich‘, det wa uns hier die Beene innen Bauch steh‘n for nischt.«

Schließlich konnte auch Hendrik den Laden betreten.

Vorn stand eine ältere Dame und verlangte ein Pfund Reis.

»Reis is‘ alle«, schnauzte die Verkäuferin.

»Alle? Ja, dann … Geben Sie mir Nudeln.«

»Nudeln sind ooch alle. Graupen könn‘ Se ham, oder Grieß.«

»Also …«

»Machen Se hin, wir ham nich ‘n janzen Tach Zeit!«

So ging das in einer Tour, unterbrochen vom zornigen Gemurmel der weiter hinten Stehenden, die sich darüber ärgerten, dass die Hälfte der Waren ausverkauft sein würde, bevor sie an die Reihe kamen, dass die Person am Beginn der Schlange endlos brauchte, um ihr mickriges Geld abzuzählen, dass drüben, auf der anderen Straßenseite, womöglich noch Reis zu bekommen war, während man hier seine Zeit vertrödelte.

Gedankenverloren starrte Hendrik auf den 1000-Mark-Schein in seiner Hand, den die Reichsbank mit einem Überdruck versehen hatte: 1 Million 1923. Das Papier reichte einfach nicht mehr für neue Banknoten. Täglich spielten sich die aberwitzigsten Szenen in der Reichsbank ab; Hunderte von Kassenboten und Privatleuten drängten sich vor den Schaltern, schleppten Säcke, Waschkörbe und Reisekoffer voller Banknoten nach draußen, wo schon Handkarren oder Pferdefuhrwerke zum Abtransport von Summen warteten, für die man kaum ein Brot bekam. Bei den Mengen an Scheinen, die benötigt wurden, gab es immer wieder Engpässe. Papier war knapp und die Herstellung regulärer Banknoten zeitraubend, daher war man auf den Gedanken verfallen, durch Überdruck primitive Noten herzustellen, die nur wenige Monate Gültigkeit besaßen. Wertlose 100-, 500- oder 1000-Mark-Scheine wurden zu Notgeldscheinen über 500.000, 1.00.000 und 3.000.000 Mark. Wechselstuben nahmen mittlerweile keine 10.000-Mark-Scheine mehr an: wertlos.

In landwirtschaftlich geprägten Gebieten wie Mecklenburg oder Oldenburg war man im letzten Jahr dazu übergegangen, Pachtverträge und Warenpreise auf Pfund Roggen zu basieren und sogar Anleihen und Rentenbriefe auf Roggenwert auszustellen. Die Roggenanweisungen der Oldenburgischen Staatlichen Kreditanstalt, beispielsweise, lauteten auf 250 Pfund Roggen pro Stück, unverzinslich, aber nach fünf Jahren mit 300 Pfund Roggen rückzahlbar. Anderswo wurden Kohle oder Kali als Basis genommen.

Hinzu kamen die vielen verwirrenden Parallelwährungen, die Städte, Firmen oder die Reichsbahn herausgaben, und dabei wurde keineswegs nur Papier verarbeitet. Die Meißner Porzellanmanufaktur zahlte mit Porzellangeld, Pössneck druckte Notgeld auf Leder, das zugleich als Stiefelsohlen genutzt werden konnte. Kein Material war zu absurd, um nicht Verwendung zu finden.

»Woll’n Se hier bloß Löcher inne Luft kieken oder ooch wat koofen?«

In Gedanken versunken hatte Hendrik gar nicht bemerkt, dass er an der Reihe war. Er orderte, was er benötigte, nahm, was er stattdessen bekam, und legte ein paar Banknoten auf den Ladentisch.

»Die nehm‘ wa nich‘«, sagte der Mann, der ihn bediente.

»Was soll das heißen? Das sind gesetzliche Zahlungsmittel.«

»Die könn‘ Se vajessen, die taugen nischt.«

»Die taugen sehr wohl etwas. Können Sie nicht lesen? Eine Million steht da drauf.«

»Die taugen nischt, die könn‘ Se sich an’n Hut stecken.«

»Hören Sie mal, eine Zurückweisung der Noten ist unzulässig. Das steht in allen Zeitungen.«

»Det is‘ mir Pomade, wir nehm‘ se trotzdem nich‘. Wenn Se nischt Bessret ham, jeh‘n Se mir von die Pelle.«

Hinter ihm begannen Leute unruhig zu werden. Seine Auseinandersetzung hielt den Betrieb auf. Andere murrten, weil sie ebenfalls vorgehabt hatten, mit Notgeld zu bezahlen.

»Sie dürfen die Annahme der Scheine nicht verweigern.«

»Det is‘ meen Laden, hier mach‘ ick, wat ick will.« Der Verkäufer nahm die Graupen wieder vom Tisch.

Hendrik wollte protestieren, aber von hinten wurde bereits gedrängelt. Er fühlte sich plötzlich kraftlos. Was hatte das alles für einen Sinn? Er besaß nicht die Energie, sich zur Wehr zu setzen, und verließ den Laden. Endloses Anstehen für nichts und wieder nichts! Er ärgerte sich über sich selbst, weil er klein beigegeben hatte. Aber was hätte er tun sollen? Energischer protestieren? Einen Schutzmann herbeirufen? Vielleicht. Doch Szenen wie diese waren alltäglich und zermürbten einen auf Dauer.

Erschöpfter als nach acht Stunden Vorlesung kehrte Hendrik schließlich nach Hause zurück. Mit bleiernen Gliedern stieg er die Treppenstufen empor.

Von oben waren Stimmen zu vernehmen, die sich ereiferten: »… Sodom und Gomorrha, das sage ich Ihnen. Und der Wüstling hat noch eine Zweite nebenher.«

Hendrik verzog das Gesicht. Frau Diepold fantasierte sich wieder Geschichten über ihn und Diana zusammen und empörte sich über den Verfall der Sitten. Ausgerechnet sie, die ihre Schwester seit deren Schlaganfall mied, als habe sie Aussatz.

»Diese Große, Schlanke, nicht wahr?«, antwortete eine andere Stimme. Zweifellos Frau Karasch.

»Eine Schauspielerin, wahrscheinlich. Nur Schauspielerinnen und Frauen aus der Halbwelt betonen ihre Augen.«

Jetzt konnte Hendrik ein Schmunzeln nicht unterdrücken. Sie meinten wohl Josephine und ihre falschen Wimpern. Woher nahmen die Leute bloß ihre schmutzigen Fantasien? Diana regte sich immer furchtbar über den Klatsch und Tratsch auf, aber ihn amüsierte es. Meistens.

Das Knarren der Stiegen unter seinen Schritten war wohl endlich auch nach oben durchgedrungen, jedenfalls wurde es verdächtig still. Im zweiten Stock standen die beiden Frauen vor Frau Diepolds Wohnung und sahen ihm schuldbewusst entgegen. Hendrik grüßte und ging an ihnen vorbei. Auf der Treppe drehte er sich noch einmal zu Frau Diepold um. »Wie geht’s eigentlich Ihrer Schwester?«, fragte er und stieg, ohne eine Antwort abzuwarten, zum dritten Stock hinauf. Grinsend schloss er die Haustür auf.

Diana war tatsächlich schon wach und sogar fertig angezogen, dabei war es doch erst Mittag. Sie saß in der Küche vor einer Tasse Kaffee – »hing« wäre vielleicht der treffendere Ausdruck –, und ihre Augen signalisierten immer noch Bettschwere. Vor ihr lag ein aufgeschlagenes Buch über Raum und Zeit in der gegenwärtigen Physik, aber er bezweifelte, dass sie auch nur die fett gedruckten Überschriften erkannte. »Mhm«, war alles, was sie als Antwort auf sein »Guten Morgen!« herausbrachte, bevor sie wieder in ihrer Tasse Kaffee versank. Das Gebräu konnte so stark sein, wie es wollte, sie brauchte dennoch mindestens eine Stunde, ehe sie richtig wach war.

Hendrik schielte zu ihr hinüber, während er Bohnen und Kunsthonig in der Speisekammer verstaute. Bei der Auswahl der heutigen Kleidung hatte sie wieder einmal ein sicheres Gespür für Entgleisung bewiesen und zum Angriff auf jedwedes gesunde Geschmacksempfinden geblasen: Die Farbkombination war braun-grün gemustert, und aus Quellen, die ihm auf ewig ein Mysterium bleiben würden, hatte sie eine orangerote Bluse erstanden.

Mit einem Kanten Brot begab sich Hendrik in sein Arbeitszimmer. Hinter dem Schreibtisch waren etliche Exemplare seines Buches aufgeschichtet, das wie Blei in den Buchhandlungen lag. Niemand interessierte sich in diesen Zeiten für Was will die Philosophie. Ganz zu schweigen davon, dass er gegen den Rat aller darauf bestanden hatte, ein Motto von Voltaire voranzustellen. Einem Franzosen. Während Frankreich das Ruhrgebiet besetzt hielt. Literarischer Selbstmord, hatte es sein Verleger genannt.

Hendrik kaute an dem trockenen Kanten und verzog das Gesicht. Das schlechte Brot aus Pommerschen und Mecklenburger Mahlungen! Dort oben, an der Küste, war im vergangenen Jahr die Ernte verregnet und das Getreide feucht zur Mühle gekommen, so erklärten es zumindest die Zeitungen. Das Ergebnis war feuchtes Mehl, das nach monatelangem Lagern einen dumpfen Geruch und Geschmack angenommen hatte. Na ja, der Hunger treibt’s rein.

Immer noch kauend setzte sich Hendrik an den Schreibtisch und schlug einige Philosophiebücher auf, um sich auf das neue Semester vorzubereiten, stattdessen dachte er an Josephine. Er sollte sie anrufen. Seit beinahe einer Woche hatte er sie nicht mehr gesehen, und er sehnte sich nach ihr. Gleichzeitig ärgerte es ihn, dass immer er derjenige war, der anrufen musste. Ansonsten hätte ja die Gefahr bestanden, dass Diana abnahm, und Josephine weigerte sich hartnäckig, mit »der da« zu reden. Warum konnte sie nicht begreifen, dass das, was er für Diana empfand, etwas vollkommen anderes war als das, was er für sie fühlte? Wenn sie doch bloß Schleiermacher gelesen hätte: Die Liebe geht darauf aus, aus zweien eins zu machen, die Freundschaft darauf, aus jedem zwei zu machen.

Hendrik konnte sich ein Leben mit Josephine durchaus vorstellen. Sie hingegen war nicht gewillt, ihre komfortable Situation aufzugeben, das hatte sie durchblicken lassen. Ihrer Familie – ihrem Vater, genauer gesagt, denn ihre Mutter lebte nicht mehr – gehörte eine Villa in Charlottenburg, in der zwei Dienstmädchen, ein Diener und ein Chauffeur dafür sorgten, dass es ihr an nichts fehlte.

Im Frühjahr hatten sie das erste Mal miteinander geschlafen. Ein Lächeln stahl sich auf Hendriks Gesicht. Nach einem anregenden Theaterabend – für die Karten musste er damals vier Eier und eine Wurst hinlegen – hatte er sie nach Hause begleitet, und dort war es dann geschehen. Ihr Vater war wie so oft verreist, alle Bediensteten unsichtbar – dass Josephine ihnen freigegeben und das Ganze von Anfang an geplant hatte, begriff er erst hinterher.

Die Erinnerung verursachte ein angenehmes Prickeln auf seiner Haut. Josephine war alles andere als unerfahren gewesen. Nun ja, sie war schließlich schon einmal verlobt, mit einem jungen Soldaten, einem bedauernswerten Opfer von Hindenburgs Versagen und einer französischen Granate.

Hendrik klopfte eine Melodie auf den Tisch und genoss die Erinnerung an Josephines nackte Haut, die atemlose, vor Erregung dunkle Stimme, den bezaubernden Mund. Ihren Kirschenlippen hatte er von Anfang an nicht widerstehen können. Ja, er sehnte sich danach, sie wiederzusehen.

Beim letzten Mal hatte sie ihm unverblümt ein Ultimatum gestellt: Diana oder sie. Einerseits verstand er ihre Gefühle; die Freundschaft, die ihn mit Diana verband, war für Außenstehende nicht leicht zu akzeptieren. Andererseits sollte Josephine ihn mittlerweile gut genug kennen, um ihm zu vertrauen. Und natürlich würde er Diana nicht mir nichts dir nichts auf die Straße setzen, das hatte er klar zum Ausdruck gebracht. Dazu war ihm ihre Freundschaft viel zu kostbar.

Ach, verdammt, ruf einfach an!

Bevor er es sich anders überlegen konnte, ging Hendrik in die Diele, wo auf einem Beistelltisch seit einigen Monaten ein nagelneues Telefon stand. Diana hatte einen Wandapparat mit zwei Fernhörern gewollt, aber er hatte auf einem modernen Tischfernsprecher mit Wählscheibe bestanden, schließlich würde sich langfristig der Fernsprech-Selbstanschluss durchsetzen, ohne Fräulein vom Amt. Nicht im ganzen Land natürlich, sonst müssten ja Unmengen von Drähten gespannt werden, aber doch zumindest in begrenzten Regionen. Kein Zeitverlust mehr, keine unerwünschten Mithörer. Die ersten Versuchsanlagen gab es schon, und in München hatte sich der automatisierte Ortsverkehr bereits bewährt. Man wollte doch nicht der Zeit hinterherhinken.

Er stand eben im Begriff, den Hörer abzunehmen, als es an der Tür klingelte. Hendrik öffnete.

Sein Bruder stand draußen. »Das dauert ja ewig, bis jemand reagiert.«

»Guten Tag, Gregor. Komm herein.«

Diana trat auf den Korridor, um nachzusehen, wer gekommen war.

»Sie sind ja schon wach«, sagte der Kommissar.

»Guten Morgen«, erwiderte Diana. »Gut sehen Sie heute aus … für einen Polizisten.« Sie klimperte mit den Wimpern.

Gregor räusperte sich unbehaglich. Offensichtlich wusste er nicht, ob sie es ernst meinte oder ihn auf den Arm nahm.

Hendrik amüsierte sich über die Verwirrung seines Bruders, hütete sich aber, das allzu deutlich zu zeigen. Gregor hätte es vermutlich übel aufgenommen. »Willst du einen Kaffee?«, fragte er.

Gregor warf einen Blick auf die Packung und erwiderte: »Nein, danke, lieber nicht.«

Diana gähnte. »Man gewöhnt sich an alles. Sogar an Zichorien.«

Die drei setzten sich an den Küchentisch.

»Gibt’s neue Erkenntnisse in Ihrem Fall?«, wollte Diana wissen.

»Sie kommen gleich zur Sache, wie immer.«

»Sagen Sie schon: Gibt es etwas Neues?«

»Allerdings. Simons Erdspurenuntersuchung hat Interessantes zutage gefördert.« Gregor blinzelte.

»Und zwar?«

»Der Bauer, dem der Acker gehört, hält heimlich Gänse. Die Erde zeichnet sich durch einen hohen Anteil an grünlichem Gänsekot aus.« Dianas Gesichtsausdruck war so komisch, dass Gregors Mundwinkel zuckten.

»Ich meinte, ob es etwas Neues über den Mord an Ulf Weber gibt, das wissen Sie genau.«

»Schon gut, werden Sie nicht gleich hitzig. Ja, es gibt etwas. Wir wissen inzwischen mehr über den Knieabdruck neben der Leiche. Direkt unterhalb des Knies hat der Stoff einen Gewebefehler, hervorgerufen durch eine Störung in der Kettenhebung. Anhand dieses Fehlers sollte die Hose, wenn wir sie je finden, einwandfrei zu identifizieren sein. Außerdem wurde sie anscheinend an der Außenseite gestopft.«

»Denken Sie, der Mörder hat da gekniet?«

»Nach Lage der Dinge muss ich von mehreren Mördern ausgehen, Sie wissen schon: die Barthaare. Außerdem steht zu vermuten, dass Täter und Opfer sich kannten; es gab keinerlei Anzeichen eines Kampfes. Der Anzug allerdings ist ein Detail, das ich nicht verstehe.« Nachdenklich blickte Gregor an die Decke, schwieg drei, vier Sekunden und schüttelte unzufrieden den Kopf.

»Was macht Ihnen Sorgen?«

»Die Farbe.«

»Verstehe ich nicht.«

»Warum weiß? Wenn der Mann wirklich, wie wir annehmen, für Schiebereien aufs Land gefahren ist, warum hat er sich dann nichts Schwarzes angezogen, um sich zu tarnen? Warum ein weißer Anzug, der wie ein Leuchtturm wirken musste? Helle Kleidung passt nicht zu dunklen Geschäften.«

»Ich hatte den Eindruck, dass er ein bisschen eitel war.«

»Eitel vielleicht, aber nicht leichtsinnig. Und in seinem Schrank hingen jede Menge schwarzer Anzüge, wenn Sie sich erinnern.«

»Stimmt. Was meinst du, Hendrik? Hast du eine Idee, was das zu bedeuten hat?«

Hendrik, der sich am Gespräch nicht beteiligte und stattdessen an einer neuen Einkaufsliste schrieb, zuckte bloß die Achseln.

Gregor kratzte sich am Kopf. »Unklar ist auch, wie die Täter zum Tatort kamen. Mit Ulf Weber, in dessen Wagen? Aber warum dann überhaupt eine Fahrt aufs Land? Hätten sie ihre Geschäfte nicht gleich in Berlin erledigen können? Also wohl eher getrennte Anreise. Wir haben die infrage kommenden Bahnhöfe in der Umgebung der Genshagener Heide abgeklappert, aber niemand kann sich an etwas erinnern, das uns weiterhilft.«

»Und jetzt?«

»Viel haben wir nicht. Einer der Anhaltspunkte, denen wir nachgehen, sind die Schuhe aus der Wohnung von Ulf Weber.«

»Die Schlangenlederschuhe für Damen?«

»Ja. Wie es der Zufall will, wurde am Tag seiner Ermordung in ein Warenlager eingebrochen. Die Diebe haben unter anderem genau solche Schuhe entwendet. Aber das hilft uns nicht wirklich weiter. Was uns helfen würde, wäre der Hehler, der das Diebesgut verkauft. Und da kommen wir zum interessanten Teil unserer Nachforschungen. Ich glaube, wir wissen, wer das ist.«

»Wirklich? Hör doch, Hendrik! Ist das nicht unglaublich?«

Hendrik runzelte die Stirn.

Sein Bruder nickte. »Das verdanken wir Edgar. Er hat sich in die Kladde, die wir in der Wohnung des Toten fanden, verbissen und die darin aufgeführten Termine miteinander verglichen. Aufgrund bestimmter Indizien glauben wir, dass das Kürzel K. für den Hehler steht. Gelegentlich wurden kurz vor oder nach Verabredungen mit K. andere Termine eingetragen, die es uns ermöglichten, den Radius einzugrenzen. Wenn beispielsweise eine halbe Stunde nach K. ein Treffen am Schlesischen Bahnhof ansteht, kann sich K. nicht in Spandau befinden.«

»Das leuchtet ein.«

»So hatten wir Grund zu der Annahme, dass K. im Scheunenviertel zu finden ist. Edgar hatte die Idee, bei den Kollegen nachzufragen, die sich mit Hehlerei befassen, und da stellte sich heraus, dass Ulf Weber durchaus kein Unbekannter ist. Sie hatten ihn bereits in Verdacht, illegale Ware zu beschaffen, weil er häufig in einem von ihnen beobachteten Trödelwarenladen verkehrt, der einem gewissen Klaas Gundlach gehört.«

»K.«

»Vermutlich.«

Diana warf Hendrik einen Blick zu. »Was werden Sie jetzt tun?«, fragte sie Gregor. »Fahren Sie dorthin?«

»Das habe ich vor. Dummerweise ist Edgar anderweitig beschäftigt und unser Schriftgelehrter wieder mal krank.«

»Schlimm«, erwiderte Diana. »Sie brauchen also Hilfe.«

Hendrik hatte den Eindruck, einem einstudierten Theaterstück beizuwohnen. »Ja, was machen wir denn da?«, sagte er mit ironischem Unterton. »Könnte da nicht einer von uns helfen? Oh, Hendrik, du hast doch schon so oft mitprotokolliert – wär‘ das nichts für dich?«

Gregor und Diana schwiegen betreten.

»Ihr habt euch verabredet, stimmt’s? Die Komödie hier war abgesprochen. Wie holen wir Hendrik aus seinem Tief?«

»Na gut, du Schlaumeier, es war vielleicht ein bisschen plump«, meinte Gregor.

»Plump? Ein Wink mit einem Sägewerk ist nichts dagegen.«

»Aber ich könnte deine Hilfe wirklich gebrauchen. Und dir würde es guttun, aus deiner selbst gewählten Büßerecke herauszukommen.« Gregor legte ihm die Hand auf den Arm, eine für ihn ungewöhnliche Geste. »Ich weiß genau wie du dich fühlst, Hendrik. Jedes Mal, wenn ich ein Verbrechen nicht verhindern kann, wenn ich zu spät komme, wenn ein Mord ungesühnt bleibt, fühle ich mich so gottverdammt hilflos. Dann möchte ich mich am liebsten irgendwo verkriechen und mir die Decke über den Kopf ziehen. Aber wir machen alle Fehler. Wir sind eben nur Menschen, sagst du das nicht dauernd? Es gibt keinen Grund, dir die Schuld an den Vorfällen im letzten Jahr zu geben. Du hast getan, was du konntest. Und ich schätze deine Kommentare wie eh und je.«

Hendrik glaubte seinem Bruder kein Wort, aber es rührte ihn, dass die beiden sich Sorgen um ihn machten. Um ihretwillen gab er nach. »Na schön, ich begleite dich und protokolliere. Aber mehr nicht, verstanden?«

Man musste schon ein Volltrottel sein, um das verschwörerische Zwinkern zu übersehen, das Gregor und Diana sich zuwarfen.

5

Das Scheunenviertel, die verrufenste Gegend Berlins, pulsierte vor Leben. Die Straßen waren so dicht mit Menschen gefüllt, dass die Straßenbahn nur schrittweise und unter ständigem Läuten vorankam. Koschere Läden, vor denen sich orthodoxe Juden drängten, lagen Tür an Tür mit Tuch- und Uhrmachergeschäften. Händler mit Bauchläden riefen ihre Ware aus: »Hosenträger!«, »Militärstiefel!«, »Seife!«, »Rostwürstchen!«. Wer sich seit Monaten von Ersatzprodukten und trocken Brot ernährte, brauchte einen starken Willen, um dem verführerischen Grillgeruch zu widerstehen.

Einige Händler hatten ihre Ware einfach auf einer Decke ausgebreitet: Gold- und Silbersachen, ausländische Währung, Werkzeuge, Zigaretten, die Hälfte davon vermutlich gestohlen. »Günstige Gelegenheit«, tönte es von allen Enden der Straße. Immer wieder gab es Razzien, um Glücksspieler und Händler ohne Genehmigung zu verhaften, doch sobald die Polizei verschwunden war, kehrten die lichtscheuen Elemente zurück.

Am Bülowplatz, zwischen den Bretterbuden der Geflügelhändler und den Grundstücken abgerissener Häuser, auf denen sich nun Alteisen und Schienen stapelten, wurde spiritistisches Tischrücken veranstaltet. Spielhöllen konnte man überall finden: auf Treppenabsätzen und in Hausfluren, in Kellern und auf Dachböden. Dicht umringt waren auch die fliegenden Spielkasinos mit einer primitiven Form von Roulette – ein Tischchen, Wachstuch, aufgemalte Quadrate mit Zahlen, Holzrad – oder mit Siebzehn und Vier, Poker und Würfelspielen. Und die Zuschauer kommentierten den Lauf des Glücksrades oder den Fall der Würfel ebenso aufgeregt wie die Lehrlinge und Hausdiener, die sich ein paar Millionen Gewinn für eine Packung Zigaretten erhofften.

Hendrik quetschte sich durch die Menschenmenge, die Hand vorsorglich auf die Tasche seines fadenscheinigen Jacketts gepresst, in der sich seine Geldbörse befand. Sein Bruder blieb an der Ecke der Grenadierstraße zurück; Hendrik sollte zunächst allein den Laden des mutmaßlichen Hehlers inspizieren: »Du hast so ein harmloses Gesicht.« Er wirkte also wie ein Trottel, aha!

Im Trödelwarenladen von Klaas Gundlach war es eng und schummrig. Kochtöpfe, Küchenmesser und Geschirr füllten zahllose Kisten, die überquellenden Regale an den Wänden reichten bis zur Decke, und wo selbst die nicht genügten, waren einzelne Artikel mit an Haken befestigten Stricken unter die Deckenbalken gehängt worden. In erster Linie gab es Haushaltswaren und Kleidung zu kaufen, aber auch Kleinmöbel, Bettwäsche, Tischdecken, Werkzeug, Wecker.

Ein Mann – vermutlich Klaas Gundlach selbst – saß hinter der Kasse auf einem Hocker und schnitt mit einem Messer dreieckige Spalten aus einem Apfel, die er sich beiläufig in den Mund schob, während er in der Tageszeitung blätterte. Hendrik, dem das Wasser im Mund zusammenlief, sah woanders hin.

Hinter einem Verkaufstisch zeichnete eine Frau in den Vierzigern Ware aus, sortierte ein und staubte Regale ab. Obwohl sie alles andere als zierlich war, erinnerte sie Hendrik an eine Puppe, was an ihren hübschen, aber wie gemeißelt wirkenden Gesichtszügen lag.

Der Mann hinter der Kasse taxierte Hendrik mit fachmännischem Blick, legte seinen Apfel beiseite und kam auf ihn zu. »Guten Tag, der Herr! Suchen Sie Stiefel? Eine Handtasche für die werte Gattin?«

Klaas Gundlach stellte so etwas wie die Zuhälterversion eines Grafen dar: manikürte Finger, ein schlecht sitzender Cutaway, silbergraue Seidenkrawatte, Lackstiefel, Monokel. Und für das fettige Grinsen hätte man beim Butterfräulein mindestens anderthalb Millionen auf den Tisch legen müssen.

»Äh«, erwiderte Hendrik.

»Ich wette, ein Mann wie Sie interessiert sich für Kunst. Bilder, Stiche, Statuen? Oder wie wär’s mit diesem Frack hier? Kaum getragen.«

»Nun, äh …«

Der Verkäufer blickte konspirativ nach allen Seiten, als wären sie nicht ohnehin allein im Laden, und sagte mit gedämpfter Stimme: »Ich kann Ihnen Lebensmittelkarten verkaufen. Oder wollen Sie lieber Dollars tauschen? Polnische Banknoten? Rumänische? Ich mache Ihnen ein günstiges Angebot, so günstig kriegen Sie es nirgends.«

»Nein, danke, ich möchte mich nur mal umsehen.«

»Tun Sie das, tun Sie das. Erstklassige Ware zu Sonderpreisen. Dora, erzählen Sie dem Herrn doch mal den Witz mit den Fröschen. Den müssen Sie gehört haben!«

Die Frau vor den Regalen drehte sich zu ihnen um. »Ein Mann sieht im Zirkus einen Zauberkünstler, der Frösche verschluckt und lebend wieder ausspuckt«, sagte sie. »Er beschließt, es ihm nachzumachen und auf diese Weise Geld zu verdienen. Also kauft er sich Frösche und fängt an zu experimentieren. Abends fragt ihn ein Freund: ›Und, hat’s geklappt?‹ – ›Ja.‹ – ›Hast du die Frösche wieder ausgespuckt?‹ – ›Nee. Ich war froh, dass ich was im Magen hatte.‹«

Klaas Gundlach brüllte vor Lachen. Auch Hendrik konnte ein Schmunzeln nicht unterdrücken, vor allem, weil die Frau beim Erzählen keine Miene verzog.

»… dass ich was im Magen hatte«, wiederholte der Ladenbesitzer und prustete von Neuem los.

Hendrik versuchte, den Raum in sich aufzusaugen und dabei nichts zu übersehen. Wenn er einen Blick ins Lager werfen könnte, das würde Gregor vermutlich helfen.

Doch Klaas Gundlach klebte schon wieder wie eine Klette an ihm. »Sollten Sie irgendetwas suchen und nicht auf Anhieb finden, fragen Sie nur«, meinte er. »Ich hab’ alles, und was ich nicht habe, kann ich besorgen. Kommoden, Seidenstoffe, Lachs …«

»Lachs? Wo bekommen Sie denn Lachs her?«

»Beziehungen sind alles. Ich kenne Leute mit guten Kontakten in die Schweiz. Und falls Sie einen Tipp zum Spekulieren brauchen: Ein Freund von mir arbeitet an der Börse, der hat die neuesten Informationen, brandheiß.«

»Ich spekuliere nicht.«

»Recht haben Sie, lieber in Sachwerte investieren, da sind Sie auf der sicheren Seite.« Er taxierte Hendrik erneut und kam wohl anhand des zerknitterten Äußeren zu dem Schluss, dass er seine Einschätzung der finanziellen Verhältnisse des Kunden noch einmal überdenken musste. »Ich sehe, Sie tragen da eine Soldatenuhr am Arm. Mit Leuchtziffern? Tatsächlich. Möchten Sie die vielleicht verkaufen? Ich hätte einen Abnehmer –«

Zum Glück wurden sie unterbrochen, weil jemand den Laden betrat, dem Aussehen nach ein Osteuropäer. Der Mann sah sich abschätzend um, nickte dann und trat auf Herrn Gundlach zu. »Sie sind Besitzer von Laden? Ich Ihnen mache Vorschlag: Sie mir vermieten Ecke von Laden, ja, und ich kaufe Gold und Schmuck von Leuten. Ich nicht brauche viel, nur Tisch und Stuhl und Waage. Und Ätzsäure, um zu prüfen Gold. Leute, sie kommen und verkaufen und dann bei Ihnen dafür kaufen Dinge, ja?«

Klaas Gundlach verzog das Gesicht. »Kein Interesse.«

»Ich gut zahle.«

»Kein Interesse, du hast doch gehört. Oder muss ich deutlicher werden? Ich arbeite auf eigene Rechnung.«

Der Mann maß den Hehler mit einem finsteren Blick und verließ den Laden ohne ein weiteres Wort, zweifellos, um es nebenan zu versuchen.

»Gesindel«, murmelte Klaas halblaut in sich hinein.

Hendrik hatte die Ablenkung genutzt, um sich an den Ausgang heranzuschieben, und verschwand nun mit einer gemurmelten Verabschiedung nach draußen.

Sein Bruder wartete bereits ungeduldig; man konnte es daran erkennen, dass er am Straßenrand stand und mit halb geschlossenen Augen die Gegenstände im Schaufenster hinter sich aufzählte, um seine Beobachtungsgabe zu trainieren. »Nun?«, wollte er wissen.

»Volle Regale. Mit rechten Dingen geht das nicht zu. Und der Besitzer hält kaum damit hinterm Berg, dass er gestohlene Ware verkauft. Er muss sich sehr sicher fühlen.«

Gregor nickte und steuerte nun seinerseits den Trödelladen an. Hendrik folgte ihm. Gemeinsam betraten sie das Geschäft. Klaas Gundlach stand neben der Kasse und schnitt sich wieder ein Dreieck aus seinem Apfel. Gregor sah sich kurz um, dabei streiften seine Augen die Hose des Hehlers. Hendrik folgte seinem Blick, aber die Beinkleider des Mannes wiesen keine Unregelmäßigkeit auf. Es wäre auch zu schön gewesen. Der Kommissar zeigte seine Marke vor, was allerdings überflüssig war; Klaas Gundlach hatte ihn schon beim Eintreten als Polizisten identifiziert und war nicht im Mindesten überrascht. Lediglich Hendrik maß er nun mit verächtlichem Blick. »Was kann ich für Sie tun?«, erkundigte er sich bei Gregor.

»Sind Sie der Besitzer des Ladens?«

Gundlach nickte.

Gregor drehte sich zu der Angestellten um, die weiterräumte, ohne die geringste Neugier zu zeigen. »Und Sie?«

»Das ist Dora, unsere gute Seele«, erwiderte der Hehler an Ihrer Stelle.

»Dora, und wie weiter?«

»Bülow«, gab die Frau zurück.

Gregor nickte und wandte sich wieder Klaas Gundlach zu. »Wir möchten Sie zu Ulf Weber befragen.«

»Zu wem?«

»Ulf Weber.«

»Wer soll das sein?«

»Einer Ihrer Geschäftspartner.«

»Da haben Sie sich von jemandem einen Bären aufbinden lassen. Ich kenne keinen Ulf Weber.«

»Ich habe anderes gehört. Vielleicht hilft Ihnen das hier weiter.« Gregor reichte ihm eines der Fotos, die auf dem Schreibtisch in der Wohnung des Toten gestanden hatten.

»Ach, der«, sagte der Ladenbesitzer gedehnt. »Der kommt ab und zu vorbei und kauft was.«

»Ich hätte eher gedacht, er verkauft Ihnen etwas. Zum Beispiel diese Damenschuhe aus Schlangenleder.«

Hoppla, die waren Hendrik entgangen! Dabei hatte er sich immer eingebildet, über eine gute Beobachtungsgabe zu verfügen. Aber seinem Bruder konnte er eben doch nicht das Wasser reichen.

»Die habe ich von einem Großhändler erstanden.«

»Ich würde gern mal einen Blick in Ihre Geschäftsbücher werfen.«

»Wenn es Ihnen Spaß macht.« Er deutete auf den Kassentisch, auf dem ein gebundenes Buch lag.

Gregor überprüfte die Bindung, die Stempel der Ortspolizeibehörde, die Einträge.

Klaas Gundlach amüsierte sich. »Was suchen Sie? Fehlende Seiten? Wegrasierte Einträge? Werden Sie nicht finden. Bei mir ist alles ordnungsgemäß verbucht.«

»Ich sehe hier nirgends Damenschuhe.«

»Sind wohl im vorigen Band aufgeführt.«

Gregor klappte das Buch wieder zu. »Meine Kollegen von der Inspektion C werden sich sicher dafür interessieren. Sollte ich unverrichteter Dinge fortgehen müssen, weil ich hier keine befriedigenden Auskünfte erhalte, komme ich gern mit ihnen zurück.« Gregor machte eine Pause, um die Worte sacken zu lassen. »Prinzipiell interessiert mich Hehlerei nicht. Mein Ressort ist Mord.«

Klaas Gundlach machte ein gelangweiltes Gesicht und schnitt um eine faule Stelle im Apfel herum. »Ich fürchte, ich kann Ihnen trotzdem nicht helfen. Diesen Herrn da«, er nickte Richtung Fotografie, »habe ich ein paarmal im Laden gesehen, mehr nicht. Ich glaube, er hat eine Uhr gekauft. Was ist mit ihm? Hat er etwas ausgefressen?«

Gregor überging die Frage. »Verkaufen Sie auch Schmuck?«

»Taschenuhren können Sie bei mir bekommen, Silberbesteck für die Aussteuer, ein Porzellanservice. Schmuck führe ich nicht.«

»Sollte Ihnen je ein Ring angeboten werden, Silber, geformt wie zwei Schlangen, blauer Edelstein«, sagte Gregor, als habe er die Antwort des Mannes nicht gehört, »würde ich Ihnen raten, dies schleunigst der Polizei zu melden.«

»Aber sicher«, meinte Klaas belustigt.

Hendrik bemerkte, dass sein Bruder anfing, die Geduld zu verlieren. Gregors Stimme wurde frostiger. »Reden wir nicht um den heißen Brei herum, Herr Gundlach. Ulf Weber wurde am 11. August ermordet.«

Der Ladenbesitzer schnitt ungerührt weiter seine Apfelspalten. »Aha«, war alles, was er erwiderte.

»Wo waren Sie an dem Tag zwischen neun und zehn Uhr abends?«

»Letzten Samstag, ja? Mal