Impressum

Texte:      Copyright by Cord Rehren

Umschlag:  Copyright by Cord Rehren

Druck: epubli - ein Service der neopubli GmbH, Berlin

Hauptpersonen:

Dirk Löffler - deutscher  ex-Polizist

Inspector of Police - Dilip Kumar

Anju - Putzfrau und Geliebte

Lalle Goltermann - Sternenmädchen

Claus Ulrich Törner - Journalist, Musikproduzent

Johannes Kreidler - Bassist und Ziegenhirte

Andy - Säufer

Dr. Simon Leachy - Drogenprophet

Raju - Schuhputzkönig

Alpe Ram – Schamane

Prolog

Ein fensterloser Raum, in Schulterhöhe schräg zulaufend. Darin Verstärker, Kabel, Effektgeräte und mehrere langhaarige Musiker, die hochkonzentriert über ihre Instrumente gebeugt einen mal mäandernden, wabernden, dann wieder apokalyptisch kreischenden Sound erzeugen, angetrieben vom gnadenlosen Maschinenbeat des Schlagzeugers.

Hinter einer fenstergroßen Glaswand drei Tontechniker, die konzentriert an Reglern drehen und schieben. Poster an den Wänden mit Autogrammen zeigen bekannte Künstler, die hier schon aufgenommen haben. Im Aufnahmeraum ganz links sitzt die einzige Frau unter all den Männern an einer Farfisa Fast 3 Combo, eine elektrische Orgel, die vor einigen Jahren auf den Markt gekommen ist. Neben jedem Musiker steht eine Flasche mit Mineralwasser. Die session läuft schon seit einer guten Stunde ohne Unterbrechung. Es läuft gut, im Jargon der Zeit grooven die Musiker. Der süßlich-herbe Geruch von Marihuana liegt in der Luft. Die Bitte-nicht-Rauchen-Schilder hatten sie gleich am ersten Aufnahmetag umgedreht.

Es ist warm im Aufnahmeraum und immer wieder nimmt einer der jungen Musiker einen hastigen Schluck aus einer Flasche, um danach gleich wieder einzusteigen. Die junge Frau spürt, dass etwas in ihrem Rücken hinabfließt. Keine Schweißtropfen außen auf der Haut, sondern etwas ihr Unbekanntes, elektrisierendes, in ihrem Inneren. Eine kribbelnde Spannung scheint mit einem Mal im Raum zu herrschen, sie kann es fast riechen. Auf ihren Armen bildet sich Gänsehaut.

Die Frau schaut sich verwundert um. Ihr Blick bleibt mal hier, mal da hängen, an den wallenden goldenen Haaren des Gitarristen, dem chromblitzenden Schlagzeug, den Paisley Mustern der Teppiche. Ihre Hände, die über die Tasten gleiten, das Glas Wasser, das auf der Orgel steht, die Tasten selbst, alles verdoppelt sich, pulsiert im Rhythmus der Musik, von einem gelblichen Licht umrandet.

Sind das ihre Hände, die sich dort unten bewegen?

Woher kommen die Töne?

Sie spielt nicht mehr, es spielt sie, es fließt durch sie hindurch, aus ihr heraus, mühelos, und, ja, richtig, wenn sie genau hinsieht, kann sie den dünnen, gleißenden Energiestrom sehen, der aus ihren Fingern in die Tasten fließt.

Oder, eher, wenn sie nicht genau hinschaut, so ein klein wenig daneben, eher so unaufmerksam beobachtend.

Es erstaunt sie nicht, dass jede Note, die sie spielt, vor ihr erscheint, ein zitterndes durchsichtiges Stück Plasma, wie eine wunderschöne Qualle, die aus ihrem Blickfeld davon schwebt und durch die nächste ersetzt wird. Ihr Kopf bewegt sich jetzt wie ein Metronom. Sie schwitzt. Ohne es zu merken, ihre Kiefer pressen sich aufeinander, die Zähne mahlen. Ihr Pullover berührt die feinen Härchen an ihrem Hals. Kleine unendlich zarte Explosionen rasen durch ihre Wirbelsäule. Sie bemerkt Farbunterschiede in den Quallen, spielt damit herum, erzeugt Töne von tiefem Rot und Blau. Das Wort Farbton steigt in ihr auf, sie muss leise darüber lachen. Farbton, natürlich: Beide: Farben und Töne, waren eine Einheit, gehörten zusammen. Statt A-Dur könnte es genauso Grün heißen, einen C-Dur Akkord könnte man dagegen Rot nennen.

Ihre Gedanken springen jetzt zu der Farbe "Drometenrot", das im "Meister des jüngsten Tages" eine gewichtige Rolle spielt. Leo Perutz’ Buch hatte sie vor einiger Zeit beeindruckt gelesen.

Eine Weile spielt sie mit dem Namen Perutz herum. Was konnte ein Perutz sein? Ein kleines behaartes Tier vielleicht? Konnte man es in die Hand nehmen und streicheln oder würde es einen beißen?

Immer schneller kommen die Gedankenketten. Schon lange war von ihrer Orgel kein Ton mehr gekommen. Fiebrig jagen Bilder durch ihren Kopf. Vertraute Dinge werden mit geheimnisvoller Bedeutung aufgeladen.

Der Teppich ist nicht mehr das bekannte Ding, auf dem man wohligweich stehen kann, sondern hat wahrhaftig Tiefe und betont dies auch noch, indem das Muster in einem sanften Rhythmus vor- und zurückschwingt. Fremdartige Gesichter werden darin sichtbar, die sie an Azteken- oder Hindugötter erinnern.

Sie winken ihr zu, fordern sie auf, sich zu ihnen zu gesellen und mitzumachen beim Großen Tanz.

Dann Verlangsamung, Mitschwingen, Verstehen, danach aber gleich weiter, die nächste Gedankenkette und jetzt sehen,

   genau sehen, 

   nach unten sehen.

Die Tastatur der Orgel gleicht einer galoppierenden Herde Zebras, auf die sie aus großer Höhe herabsieht. Ihre Hände fallen von der Klaviatur auf die Jeans, dann hebt sie sie langsam vor das Gesicht. Zum allerersten Mal betrachtet sie ihre Hände wahrhaftig, so scheint es ihr. Die Falten an den Gelenken, die winzigen goldenen Härchen, selbst kleinste Hautfetzen der Nagelhaut kann sie nur mit einer Art überwältigender, Ehrfurcht gebietender Klarheit und Schärfe betrachten. Ein plötzliches Gefühl tiefer Liebe für diese ihre Hände breitet sich in ihr aus. Sie möchte jauchzen vor Glück. 

Sind dies nicht wunderschöne, eigenständige Tiere, mit zwei winzigen Herzen, die deutlich dicht unter ihren Handflächen pochen? Einzigartig und voll tiefer Bedeutung.

Sie sind so…heilig.

Sie führt eine Hand an die rechte Wange und streichelt sich langsam, während Tränen ihre Wangen hinab laufen.

Was…? Ein Flüstern, Knacken und Sirren im Ohr, wie von fern hört sie Stimmen, ein unangenehmes Geräusch, das an der Schönheit und Reinheit des Augenblicks kratzt und Einlass begehrt. Zwei besorgt aussehende, aber grotesk verdrehte Gesichter kommen auf sie zu. Kommen zu nah, viel zu nah. Vergessen ist alles Heilige.

Gefahr!

Fort mit euch, denkt sie, und lenkt ihre ganze gedankliche Kraft auf die abscheuliche Gnome, mit ihren krummen Nasen, den hervorquellenden Augen und dem Gestrüpp am Kinn.

Und wirklich, wie auf ihren Befehl hin weichen die langhaarigen Störenfriede mit beruhigenden Gesten und aufgerissenen Augen zurück und lassen endlich von ihr ab. Stehen dann aber immer noch, die Köpfe zusammengesteckt, bedrohlich im verbogenen Raum.

Wenn sie doch nur einen Raum ganz für sich allein hätte. Etwas Ruhe, das musste jetzt einfach sein, das hatte jetzt oberste Priorität.

Die Tür, auf der die bedeutungsvollen Buchstaben WC schweben, verspricht Ruhe und Sicherheit, aber der Weg dahin scheint zuerst unüberwindbar weit und mühsam. Das, was zwischen den Dingen ist, die Luft, der Raum, fühlt sich an wie eine dicke Decke frischgefallenen Schnees. Sie muss die Beine hoch anheben, um vorwärts zu kommen.

Es vergehen Ewigkeiten, bis sie endlich die Tür erreicht. Und überall Ablenkung. Überall gibt es etwas Wunderbares zu sehen.

Eine Fliege, die sich hartnäckig ihren Hals als Landeplatz aussucht. Die überraschende Entdeckung, wie fantastisch und gleichzeitig komplex Gehen ist. Seltsame Lichtblitze bei geschlossenen Augen. Das Muster des Teppichs, das vom aztekischen Fries in einem Atemzug zur gefährlichen, wirbelnden Tiefe wird, die droht, sie zu verschlingen, mit sich zu reißen in das Dunkel. Das Muster, ein schwingendes Netz, das alles verbindet und Alles ist. Konzentration auf das Muster. Es betrachten, ohne es zu bewerten. Es betrachten, ohne sich von seiner unermesslichen Schönheit und unaussprechlichen Bedeutsamkeit überwältigen zu lassen...

Moleküle, Sonnenstrahlen, Schnörkel, Wellen, Knoten, Fasern, alles einzig und alles eins, das allumfassende AUM, Samen, Skelette, Muscheln, Kapillaren, Maschendraht….eine Bilderflut strömt in ihr Bewusstsein, ein Baum, Herbststurm, Berge in Flammen, Lagerfeuer, Funkenflug, das Karussell auf dem Jahrmarkt, die Schule, ihr Cousin Robert, ein Tag am Meer, der Vater, groß, immer in schwarz. Mond, Sterne, schwebend auf dem Netz, sie selbst darin, ein Stern, ein kleines Feuer im Unfassbaren, Unnennbaren.

Sie hat keine Fragen mehr, alles ist jetzt klar, ist so klar. Sie kann voll innerer Ruhe dies alles nur bewundern und dankbar weinend anbeten.

Jetzt. Nicht zu weit nach links gehen, von dort kommen böse Farben, schlechte Vibrationen.

Jetzt. Eine Klinke. Eine Erinnerung formt sich. Dieses Metall muss man niederdrücken.

Jetzt. Hier war Ruhe. Und Sicherheit.

Sicherheit?

Sie tritt ein, drückt auf den Lichtschalter und lehnt sich mit dem Rücken an die Tür. Sie hat sich geirrt. Die Angst kommt ohne Vorwarnung, wie ein großes, schweres Kissen, das jemand nach ihr wirft. Ein Kissen, dass sie erdrückt und klein und hilflos macht.

Sie sieht die Fugen zwischen den Kacheln: Gitterstäbe. Sieht die Rippen der Heizung: noch mehr Gitter. Der Raum ist zu klein, beengt sie. Sie will rufen, aber was?

Irgend etwas. Aber es kommen nur kleine traurige Laute. Es gibt keinen Weg nach draußen, wohin sie auch schaut, nach links, nach rechts, geradeaus, keine Tür.

Kein Entkommen.

Sie sieht vor sich im Spiegel ein Gesicht, es ist ihr Gesicht und doch auch ganz fremd. Während sie hinschaut, zerfließt es, als würde jemand eine Kerze darunter halten. Haut und Muskeln werden zu einer zähflüssigen Masse, die Augäpfel gleiten darin nach unten.

Darunter kommt ihr blanker Schädel hervor. Nun verschwinden Kleid, Haare, Haut und Uhr und jedes Ich und der Totenschädel öffnet seinen Mund zu einem nicht enden wollenden Schrei........

   1

Ein mächtiger Greifvogel, ein selten gewordener Indiengeier mit einer Flügelspannweite von über zwei Metern, verlässt die Felsen im breiten Tal, das zum Rohtang-Pass hochführt. Vergeblich hat er hier gehockt, in der Hoffnung, sich an einer verendeten Kuh, einem Schaf oder einem gestürzten Wasserbüffel den hungrigen Bauch voll schlagen zu können.

Es ist ein später Nachmittag im Himalaya und es ist an der Zeit, zu seinem Horst in einem Seitental weiter südlich zurückzukehren. Nach kurzem Suchen findet er einen der Luftströme, die ihn mühelos zu seinem Ziel bringen werden.

Kothi, das letzte Dorf vor dem viertausend Meter hohen Pass, gleitet unter ihm hinfort. Mit einer kleinen, kaum sichtbaren Veränderung der Flügelspitzen biegt er nach links ab, lässt schnell die Dörfer Palchan, Burua, Goshal und die weißen Sägezähne der Berge von Solang hinter sich.

Als nächstes steuert er den Grat an, der vom Berg Kunzum zum Dorf Old Manali hinabfällt. Hier führt ihn sein Kurs zum ersten Mal dicht an die Vegetation heran, und fast scheint er die Rhododendronbüsche zu berühren, die auf dem Grad wachsen. Etwas zu spät sieht er den Körper, der unter ihm im hohen Gras liegt. Vorsichtshalber dreht er seinen kahlen Hals nach unten und hinten, um abzuschätzen, ob dieses Wesen eine Bedrohung ist, doch längst schon haben sich Felsen und Bäume zwischen ihn und den Zweibeiner geschoben.

Das kräftige Rauschen der Flügel hat den Mann aus seinem Halbschlaf aufgeschreckt. Er schaut dem Geier hinterher, der erst fünfzig, gleich darauf schon hundert Meter entfernt ist. Der jetzt nur noch ein rasch dahineilender Fleck vor dem dunklen Grün der gegenüberliegenden Flanke des Kang Peri ist.

Der Mann trägt die Kleidung eines einheimischen Bauern, Hose und Jackett aus grobem dunklem Stoff. Eine Kulumütze sitzt auf den schulterlangen Haaren, in denen das Grau schon überwiegt. Das tiefgebräunte, unrasierte Gesicht mit Falten und Hakennase und auch die Silberringe in den Ohren können jedoch nicht darüber hinwegtäuschen, dass er ein gora, ein Weißer ist.

Langsam stützt er sich auf seine Arme, sodass er gerade eben über das Gras nach unten schauen kann. Er liegt am oberen Teil einer kreisförmig gerodeten Lichtung von gut zweihundert Metern Durchmesser. Im unteren Teil dieses Kreises steht ein zweistöckiges Haus mit der hier üblichen Veranda auf drei Seiten, gebaut in einer Mischung aus grob behauenen Steinen und Zedernholzverkleidung. Ein dünner Rauchfaden steigt aus dem schmalen Schornstein im grün gestrichenen Wellblechdach. Eine ungeschickte Konstruktion aus Brettern und schiefen Betonpfeilern trägt einen schwarzen Wassertank, aus dem mehrere Rohre nach unten und dann in das Haus hineinführen.

Die Sonne ist jetzt hinter den Bergen verschwunden, Schattenfelder kriechen wie riesige Schnecken die umliegenden Hänge hinauf. Während auf den Gipfeln noch eine Zeitlang rötliche Farben erglühen, werden unten im Tal aus diffusen Dörfern leuchtende Kugelhaufen. Einige wenige Lichter sind hier und da verstreut oberhalb der Dörfer in den Wäldern zu sehen, in der gleichen Höhe wie dies Haus. Schnell wird es jetzt kühler. Der Mann faltet seine Hände, senkt einmal den Kopf und greift entschlossen neben sich. Er öffnet den Rucksack, der im Gras liegt und zieht eine draat, die im Himalaya gebräuchliche Machete, hervor. Eine grob geschmiedete Klinge, für das Arbeiten mit Pflanzen und Holz. Etwa so lang wie zwei Hände übereinander, danach die kurze gebogene Spitze. Die sorgfältig geschärfte Klinge glänzt im letzten Licht. Von weit entfernt wird das Rauschen der Flüsse Beas und Manalsu heraufgetragen. Sonst Stille.

Der Mann schaut sich um, vergewissert sich noch einmal, dass er allein hier ist. Vorsichtig steigt er ab, auf das Haus zu. Der Hang ist so steil, dass er seine Beine parallel setzen muss. Nach hinten hat das Haus keine Fenster, nur an der linken Seite fällt ein Lichtstrahl auf Gemüsegarten und Blumenbeete. Das Fenster hier ist zu weit über ihm, als dass er ins Innere sehen kann. Grobgehauene Steinplatten führen zur Veranda und der Eingangstür.

Das Außenlicht brennt, je eine nackte Birne an den äußeren Pfeilern des Verandavorbaus. Das Licht trennt mit hartem Schnitt das Haus von der restlichen kalten Welt.

Sekundenlang kann der Mann genauso wenig erkennen, wie zuvor in der Dunkelheit. Er erstarrt in seiner Bewegung. Etwas Dunkles liegt quer vor ihm auf dem Plattenweg.

Eine Schlange etwa? Jetzt, um diese Uhrzeit, auf dieser Höhe? Sehr unwahrscheinlich. Vorsichtig geht er Schritt für Schritt auf den seltsamen Schatten zu. Langsam beugt er sich vor, die Hände auf die Knie gestützt. Er fühlt nicht, wie sich der Griff der Machete hart in seinen Oberschenkel drückt.

Im Licht der Sterne blitzen silberne Panzer und Augen auf. Eine dichte Straße aus Tausenden von Ameisen bewegt sich von irgendwo links aus den Schatten auf die Tür zu, unter ihr durch und verschwindet im Haus.

Der Mann zögert, dann drückt er die Klinke langsam herunter und reißt dann die Tür weit auf, bereit, hinein zu stürzen. In seiner rechten Hand hält er die draat, hoch über seinem Kopf. Er ist bereit, er möchte zuschlagen, SIE endlich vernichten und steht doch nur da und versucht zu verstehen, was er sieht.

Die Ameisenstraße endet an einem dunkelroten See, der den größten Teil des Fußbodens bedeckt. Vor ihm, in zwei Korbstühlen, sitzen zwei kopflose Körper, leicht verrutscht, etwa so, wie man sitzt, wenn man sich sehr wohl fühlt.

Oder sehr tot ist.

Der Mann schaut nach links. Vom Küchentisch tropft es rot auf den Fußboden. Das regelmäßige zähe Platschen ist das einzige Geräusch in der hämmernden Stille. Auf dem Tisch liegen zwei Köpfe in einer Blutlache, die Augen und die Münder halb geöffnet. Spöttisch, ja herausfordernd schauen sie ihn noch im Tod an. Zu spät gekommen, scheinen sie ihm zuzurufen und er kann ihre Stimmen zu hören.

So, genauso, wie damals.

Der Mann sieht nun mit Gewissheit, dass sie es sind, wegen denen er den langen Weg gekommen ist. Auf die er über zwanzig Jahre gewartet hat.

Er fühlt Erleichterung. Ein wenig Befriedigung. Aber vor allem fühlt er ein angstmachendes Gefühl der Leere. 

   2

Seine Augenlider fühlten sich klebrig an, er hatte stark pochende Kopfschmerzen und gern hätte er noch ein paar Stunden mehr geschlafen. Er hatte, wieder einmal, am Abend mindestens einen joint zu viel geraucht. Eher ein paar zu viel. Ohne seine Augen zu öffnen, wusste Dirk, dass es noch weit vor sieben Uhr war.

Die Sonne war noch immer hinter dem Vashishtberg auf der anderen Talseite verborgen. Es würde noch eine ganze Weile dauern, bis sie sich über Pandu Rupa, der Kuhweide auf fast viertausend Meter, erheben und ihre tägliche Rundreise über das Kulutal beginnen würde.

Am Abend hatte er die Gardine bis auf einen Spalt zugezogen. Ein Vogelschwarm durchquerte diesen Ausschnitt von links nach rechts. Dann hockten sich drei schwarze Gestalten auf das Geländer vor Dirks Schlafzimmer. Gedämpfte Geräusche und ein kühler Luftstrom kamen durch die halb geöffnete Tür, die zur Veranda führte, herein. Die Krähe links, deutlich jünger, in der Rangordnung ganz unten, war dafür aber der Gesprächigste der drei. Sie gurgelte, krächzte, jodelte und seufzte.

Die drei wohnten einen Steinwurf weiter rechts in einem Laubbaum auf Shantu Rams Gelände. Ein Haus stand dort, in dem wechselnde ältere Damen wohnten, alle nett, musste Dirk ja zugeben, aber mehr als small talk ließ er nie zu. Und alle diese Damen, ob sie aus Houston, Texas oder Tel Aviv, aus Montpellier, Sao Paulo oder Tokio kamen, alle fütterten sie die herumstreunenden Hundebanden. Zum Ärger sowohl der Bauern als auch von Dirk. Die sich dauernd streitenden Tiere zertrampelten das reifende Korn und ließen niemanden zu Schlaf kommen. Manche Nacht stand Dirk, nackt, wenn die Nachtluft es zuließ, mit der Zwille auf seiner Veranda. Meist genügte ein vager Schuss mit einem Stein in Richtung der Störenfriede.

Für eine halbe Stunde.

Da lobte Dirk sich die Krähen. Seine Krähen, wie er sie gern nannte, wohl wissend, dass ihr Arrangements klar formuliert war. Er gibt leckeres Essen, dafür darf er sich ihnen langsam nähern, sie fotografieren und mit ihnen sprechen. Nur keine hektischen Bewegungen, sonst wars das gewesen für diesen Tag. Seit Jahren legte Dirk ihnen Käserinden, Brot und Kekse auf das Geländer und sparte sich so nebenbei den Wecker.

Und die Alarmanlage. So wie jetzt.

Erst war ein lauter Warnruf zu hören, dann das heftige Schlagen von Flügeln, und schon waren die drei Gesellen verschwunden.

Die Eingangstür im Erdgeschoss knarrte. Jemand betrat unten die Küche, legte etwas Metallenes auf den Tisch, dann folgte das Geräusch nackter Füße auf der Holztreppe. Jeder Schritt wurde von einem leisen Klingeln begleitet, als würde von weit her ein von Pferden gezogener Schlitten durch eine Schneelandschaft auf ihn zukommen.

Glöckchen und Schritte näherten jetzt sich seinem Bett, Kleidungsstücke wurden ausgezogen und landeten auf dem Fußboden. Mit einem kräftigen Ruck wurde seine Bettdecke zur Seite gezogen, jemand setzte sich auf seinen nackten Bauch und zog spielerisch an seiner Nase.

„Namaste ji, darling, I missed you too much.”

Lächelnd öffnete Dirk die Augen und erblickte als erstes an diesem Morgen dicht vor ihm Anjus kurzrasierten Schamhaare. Darüber, etwas rechts die schlecht genähte und schlecht verheilte Narbe, die ein verpatzter Kaiserschnitt hinterlassen hatte. Weiter oben ihre  kleinen Brüste mit den drei Haaren auf der linken Brustwarze, und endlich ihr Gesicht mit den dunkelbraunen, leuchtenden Augen, dem silbernen Ring im rechten Nasenflügel, den zahlreichen Ringen, die ihre Ohrmuscheln schmückten und ihre streng zu einem langen Zopf geflochtenen blauschwarzen Haare.

„Hey, ist das nicht meine Lieblingsputzfrau? Ich habe dich auch vermisst.“

Anju griff hinter sich, öffnete ihre Haare und ließ sie leicht über Dirks Brust streichen. Sie griff mit einer Hand in sein dichtes braunes Haar, verwuschelte es mit einer schnellen Bewegung, lachte leise und fuhr dann mit dem Zeigefinger sanft die Falten unter seinen Augen nach.

„Wann bist du angekommen?“, fragte sie mit der rauen Kleinmädchenstimme, die Dirk in Erregung versetzte, seit er sie vor zwei Jahren über seine englische Nachbarin kennen und lieben gelernt hat.

 „Vor drei Tagen. Colombo, Delhi, Bhuntar. Du siehst ja, ich bin immer noch müde von der Reise. Wie spät haben wir’s denn?“

„Han ji, bald schon halb 8 Uhr……und? Bist du noch zu müde für mich?“, fragte sie schelmisch.

„Niemals“, sagte er, etwas übertrieben, und zog sie zu sich herunter.

In den nächsten dreißig Minuten war der Raum vom Klingeln ihrer Fußkettchen, leisen Seufzern und geflüsterten Koseworten erfüllt. Danach lagen sie eng beieinander.

Die kühle Morgenluft trocknete den Schweißfilm auf ihren Körpern. Anju zog das Federbett wieder über sich und ihren fünfzehn Jahre älteren, weißen Liebhaber. Seit zwei Jahren kam sie nun schon alle zwei Wochen in ihrer offiziellen Funktion als Putzfrau zu ihm. Aus dem anfänglichen Arbeitsverhältnis war sehr schnell eine heftige Affäre mit mittlerweile Vertrautheit und so etwas wie Verliebtheit geworden. Natürlich war am Anfang im Dorf getuschelt worden. Es gehörte sich einfach nicht. Eine verheiratete Frau, die bei einem weißen Junggesellen putzt! Auch wenn der Ehemann ein Trinker, Kiffer, Knastbruder und Spieler war. Kein schlechter Vater, wenn er mal nüchtern und zuhause war. Aber auch keiner, der Geld ins Haus bringt.

Trotzdem, es gehörte sich nicht, war gegen alle Regeln. Wenn die Dorfbewohner wüssten…

„Und, wie ist es dir ergangen in den letzten drei Monaten?“

Dirk legte seinen Kopf auf Anjus Schulter, mit der rechten Hand strich er sanft über die Narbe auf ihrem Bauch.

„Hey, was glaubst du? Ich war sehr allein. Eigentlich ist da niemand außer meinen Söhnen. Meine Nachbarn reden nicht mit mir, du warst fort und mein ach so schlauer Mann ist mal wieder im Gefängnis in Kulu. Er hat sich erwischen lassen, wollte Charas nach Jagatsukh bringen, in einem Koffer, so ein Idiot, welcher Bauer hier besitzt denn einen Koffer? Das fiel natürlich auf. Jiet Ram kam mit seiner Rikscha in eine Kontrolle. Weißt du, die Bullen haben jetzt lange dünne Nadeln, mit denen stechen sie in die Gepäckstücke. Wenn sie sie herausziehen, bleibt der charas daran kleben. Tja, Pech gehabt. Achtzehn Monate hat er bekommen. Er kommt also erst in zwei Jahren wieder raus. Meine Schwiegermutter spricht sowieso nicht mit mir, ich meine, jetzt spricht sie noch weniger mit mir als sonst, sie war ja immer gegen die Heirat. Und irgendwie hat sie ja Recht. Liebesheirat, Gott, was waren wir vernarrt in einander, damals, nach der Schule, und, naja, ein paar Jahre ging es ja auch ganz gut. Bevor ich merkte, was für ein Versager mein Mann ist.“

Anju machte einen Schmollmund. Sie sah aus wie ein kleines indisches Mädchen, das seinen Willen nicht bekommt.

„Besuchst du Jiet Ram im Gefängnis?“

„Ich bringe ihm einmal im Monat frische Wäsche und letztes Mal hat er nach seiner Flöte gefragt. Ich schätze, die fehlt ihm mehr als ich oder die Kinder. Außerdem ist er sauer, weil er jetzt das Dusserah Fest verpasst. Das letzte Fest vor der Jahrtausendwende. Nun ja, jedenfalls nach der modernen Zeitrechnung.“

"Tonight I'm gonna party like it’s 1999," Dirk summte den alten Titel von Prince.

"Sorry Anju. Und was war sonst los? Ist jemand gestorben, den ich kenne, während ich weg war?“

„Kanntest du Hira Lals Vater? Er stand eines Tages am Manalsu, bei der Brücke, da, wo es zum Club House runtergeht, und hat sich langsam ausgezogen, und bevor irgendjemand begriff, was er vorhat, war er schon mitten im Fluss. Du weißt ja, wie reißend der Manalsu in der Regenzeit ist. Es ist bestimmt sehr schnell gegangen. Wahrscheinlich ist er von der Strömung gleich darauf gegen einen der vielen Felsen geschleudert worden. Erst unten bei Kulu haben sie seinen Körper rausfischen können. Nach dem Tod seiner Frau war er ja nicht mehr er selbst. Stundenlang hat er tagsüber auf dem Dach gesessen, vor sich hingestarrt, hat kaum noch gegessen oder geredet.

Ansonsten …wie jedes Jahr, die üblichen Toten unter den Touristen, ich meine indische. Es ist immer dasselbe, sie stellen sich auf die Felsen am Beasufer, albern rum, machen Fotos mit ihren Handys und rutschen dann ab. Und anschließend kann man die Videos davon auf youtube sehen. Aber das Schlimmste passierte neulich da oben.“

Anju zeigte mit einer vagen Handbewegung hinter sich.

„In Jhindus Haus, da ganz oben. Er hatte es an ein sehr altes ausländisches Paar vermietet, für zwei Jahre. Geld im Voraus, da fragt man doch nicht nach C-Form oder Visa. Vor drei Tagen ging er hoch, um nach dem Rechten zu sehen und sah dann das ganze Schlamassel im Haus.“

„Und, was war da, was genau hat er gesehen?“

„Keine Ahnung, Jhindu hat nur wenig erzählt. Als er an die Stelle kam mit seiner Geschichte, wurde er plötzlich ganz still.

Er fuhr sich lediglich mit der Hand über seine Kehle, das war alles. Wir haben ihn gedrängt, aber von ihm kam nur „Die Polizei. Ich darf nichts sagen, sonst.…“

Jeder hat das verstanden, aber damit war auch allen klar, dass da etwas sehr Schlimmes passiert sein muss. Und jetzt kommt die Polizei jeden Tag zu Verhören ins Dorf. Sie waren bei allen möglichen Leuten. Bei Jhindus Ältestem, Kashua, bei allen, die irgendwo am Berg wohnen. Hey, sogar bei dem verrückten Japaner mit den zwanzig Hunden kurz vor Shanag waren sie. Bei uns und den Nachbarn auch. Kamen in die Häuser, steckten ihre gierigen, dreckigen Hände in jede Ritze, und hast du was gesagt, bekamst du von so einem Mandi walla oder Delhi walla etwas über Verpflichtung und Treue zum Vaterland zu hören, oder sogar etwas über eine sehr schnelle Mitnahme aufs Revier wegen „Verdachts auf Behinderung oder Mittäterschaft“. Das will ja wohl keiner, also schwiegen wir und ließen sie machen.“

„Waren sie halbwegs höflich? Es hat dich doch keiner angefasst?“

„Ha! Das sollen sie mal versuchen! Ich hätte das ganze Dorf zusammengeschrien. Nein, soweit gehen sie nicht. Außerdem war ja meine Schwiegermutter da, du weißt, wie sie sein kann. Die hätte ihnen eins mit dem Besen übergezogen.“

Dirk nickte. Anjus sas hatte wirklich Haare auf den Zähnen und war von Jung und Alt gleichermaßen geachtet und gefürchtet.

„Jedes Jahr verschwinden hier ein paar goras. Sollte ich mir Sorgen machen, Liebste?“

Anju lachte und schlug ihm spielerisch auf die Wange.

„Han ji, vor mir solltest du dich schon in Acht nehmen. Ich hab's auf dein Geld abgesehen! Wo wir gerade von Geld sprechen…wie wär's mit einem kleinen Vorschuss, Liebster?“

Dirk tat verwundert, setzte sich auf und sagte auf Deutsch,

„Erst die Arbeit, dann das Vergnügen.“

„Kya bhat hai?“

Dirk übersetzte und fügte grinsend hinzu,

„Lass uns doch später über Geld reden, wollen wir nicht lieber noch eine Runde...?“

   3

Dirk war in den Achtzigern das erste Mal nach Indien gekommen, mit einer organisierten, vierzehntägigen Rundreise durch Rajasthan während der Regenzeit. In Pushkar hatte er sich, während die anderen Teilnehmer wahlweise auf Pferden die Umgebung erkundeten oder eine geführte Tour zum Savitri Mata Tempel machten, allein durch die Gassen treiben lassen. Irgendwann war er auf einen Platz gekommen, wo ein großer Baum und ein Ziehbrunnen den Mittelpunkt bildeten. Seltsamerweise fand er ausgerechnet hier einen winzigen Laden, in dem es nur Postkarten gab, aber nicht, wie er gedacht hatte, mit Bildern von Pushkar. Erst viel später fiel es Dirk auf, dass er nicht ein einziges Bild von hier gesehen hatte. 

In grob angefertigten Drahtgestellen hingen hunderte dünner, leicht gewellter Karten, in teilweise grotesken Farben gedruckte Ansichten des riesigen Landes. Dirk erkannte Kanyakumari, den südlichsten Punkt Indiens, wo zwei Ozeane aufeinandertreffen und wo man mit etwas Glück Sonnenuntergang und Mondaufgang zugleich erleben kann. Er sah die Tempel von Orcha und Kajuraho, den Ganges bei Varanasi und Rishikesh, Bilder von Gandhi Statuen und Elefanten beim Baden. Eine Karte aber erregte Dirks Aufmerksamkeit besonders: am Ende eines grünen Tals sah man eine Kette gleichförmiger schneebedeckter Berge, nach rechts geneigt, wie die schiefen Zähne eines überdimensionierten Haifischs.

Dirk zog die Karte aus dem Gestell und drehte sie um, in der Hoffnung, den Namen dieser Gegend dort zu finden. Zu seiner großen Enttäuschung waren da nur wieder die unverständlichen Kringel, die ihn seit seiner Ankunft in Indien umgaben, aber ihm ebenso rätselhaft fremd waren, wie arabische oder japanische Schriftzeichen. Er wand sich an das kleine bebrillte Männlein, das hinter einem Schreibtisch saß und offensichtlich der Besitzer dieses Ladens war. Er zeigte ihm die Karte, deutete auf die Schrift und hob fragend die Hand. 

„Solang Valley, Manali“, kam prompt die Antwort. 

Das Männlein konnte zum Glück genug Englisch, und obwohl es nicht leicht war, ihn zu verstehen, erfuhr Dirk von ihm, dass dieser Ort, dieses Tal, im Himalaya lag, „sehr sehr hoch“ und „sehr sehr kalt“ sei, und dass, wer sich das leisten könne in Indien, die heißen Monate dort verbringe.

„Most beautiful place, it seems, Sir. “

„Yes, indeed, very beautiful place.”

Dirk versuchte das seitliche Kopfwackeln, das in Indien als zustimmendes Nicken gilt.

„Wollen Sie die Karte kaufen? Ich habe noch mehr Karten aus der Gegend. Ich mache Ihnen sehr guten Preis. Sehen Sie hier“,

Er begann in einer Blechkiste zu wühlen. Staub wirbelte auf, bis er schließlich mehrere Postkarten vor sich auf seinem Schreibtisch ausbreitete und sie zu Dirk hindrehte.

„Sehen Sie: Vashisht, sehr heiliger Ort. Und hier, Tempel von Hadimba, sehr sehr alt. Heiliger Platz. Dies ist der Rohtang Pass, ich glaube, dahinter ist Tibet. Und hier, das Schloss des Rajas von Naggar. Und dies ist heiliger See mit

Tempel, heißt Prashar Lake.“

Dirk konnte nicht ahnen, dass er wenige Jahre später dieses Tal sein Zuhause nennen würde.

Das Dorf Old Manali, wie es allgemein genannt wird, von den zahlreichen Touristen wie auch von den Einheimischen, schmiegt sich am Nordufer des Manalsu die Bergflanke hinauf. Eine gute halbe Stunde ist es von der modernen Model town Manali, vom Basar entfernt.

Hinter der Brücke über den Manalsu beginnt der fröhliche Spießrutenlauf durch das Touristenviertel. Techno trifft auf Hindi Pop, Bhangra vermählt sich mit Westcoast Hip-Hop. Enfield Motorräder, Motorrikshas, Kühe, Hunde, Einheimische und Jugendliche aus aller Welt quirlen durcheinander.

Die Schneider aus Goa sitzen tiefgebeugt und konzentriert über ihren Nähmaschinen, als hätten sie schon alles gesehen und nur noch für eine besonders attraktive Touristin oder eine lautstarke Auseinandersetzung unterbrechen sie mal ihre Arbeit. Weiter oben werden die Häuser älter, die kurzen Hosen und Miniröcke werden weniger; die Pattus, die Wickelröcke der einheimischen Frauen werden mehr.

Jetzt wird es steil, die tausendfach geflickte Straße windet sich um einen Felsen und teilt sich. Links führt der Weg, nun ohne Asphalt und immer schmaler werdend, ins Tal des Manalsu hinauf, rechts umarmt der Weg den neuen Tempel zu Ehren von Manu und verschwindet nach Norden das Kulutal hinauf.

Manu hatte, wie viele indische Götter, viele Namen und Gesichter. Manu konnte der erste Mensch sein und gleichzeitig auch der Erretter vor der gewaltigen Flut sein. Und ähnlich wie Noah strandete auch Manu auf einem Berg mit seiner Arche. Und nach dem Glauben der Talbewohner war dieser Berg hier, ragte hier steil hinter dem Dorf wie ein Schutzwall auf.

Hier oben hatte Dirk ein Haus für sich gefunden und mit dem Besitzer einen mehrjährigen Pachtvertrag abgeschlossen. In den darauffolgenden Jahren hatte er angefangen, Hindi und parallel dazu einige Brocken der hier oben gesprochenen Sprache Kulubi zu lernen.

   4

Am nächsten Morgen nach Anjus Besuch stand Dirk im Garten und begutachtete seine beachtliche und vielfältige Kakteensammlung, ein Hobby, das ihm seine Großmutter mütterlicherseits nahegebracht hatte. Im frühherbstlichen Sonnenschein spazierte er von Topf zu Topf und prüfte, welcher seiner kleinen grünen Freunde doch noch etwas Wasser oder Dünger benötigte.

Da gab es störrische Gesellen, wie Dirk fand. Solche, die nicht wachsen und nicht trinken wollten. Und es gab die Neugierigen, die mehr von der Welt sehen wollten und folglich jedes Jahr um ein Blatt aufstockten.

Es hatte ein paar Sommer gebraucht, um die richtige Mischung aus Torf, Sand und Erde zu finden, in denen sie am besten gediehen. Kurz vor Wintereinbruch und in der Regenzeit holte er sie dann immer zurück ins Haus, wo sie dann sämtliche Fensterbretter zierten, und nicht selten das Versteck für die fast handtellergroßen Spinnen wurden.

Dirk war gerade mit seiner Opuntia indica, dem Feigenkaktus, den er aus Rajasthan mitgebracht hatte, beschäftigt, als er das Gartentor quietschen hörte. Von dieser Ecke des Gartens aus konnte er den frühen Besucher nicht sehen.

Auf, zu. Eine ganze Weile geschah nichts. Unten im Tal bellte ein Hund.  

„Kaun hai?”, rief Dirk. 

„Oh, good Morning, Sir. Verzeihen Sie, ich bewundere Ihren, äh, ungewöhnlichen Garten. Und den Ausblick, natürlich. Mein Name ist Inspector of Police Dilip Kumar.“

Eine sanfte Stimme. Allerdings so, als habe der Sprecher einige kleine Steine im Mund. Wie immer musste Dirk über das putzige Englisch der Inder lächeln. Wahrscheinlich klang sein Hindi in den Ohren der Einheimischen ähnlich bizarr…

Der Sprecher trat um die Hausecke und Dirk bot sich der ungewohnte Anblick einer schneidigen Khaki-Uniform in seinem Garten. Dirk erkannte drei fünfeckige Sterne, darunter einen roten Streifen, gefolgt von einem blauen, auf den Achselklappen.

Inspector Kumar trat vor den Frühstückstisch und faltete die Hände vor seiner Brust.

„Namaste ji, Sie sind doch Herr Löffler? Hätten Sie Zeit für mich oder komme ich gerade ungelegen? Ich würde mich gern mit Ihnen unterhalten.“

Dirk erwiderte die Geste, nickte dann zögerlich und wies mit der rechten Hand auf die freien Stühle.

„Guten Morgen, Sir. Bitte, nehmen Sie Platz. kann ich Ihnen etwas anbieten? Möchten Sie auch einen Kaffee oder einen Tee?“

„Ich nehme an, Sie machen einen richtig guten Kaffee? Tee kann ich ja immer haben, aber hier einen echten Kaffee zu bekommen...“

„Sie sind wohl nicht von hier, Inspector Kumar?“, fragte Dirk, während er leise ächzend aufstand und sich auf den Weg in die Küche machte.

„Kennen Sie Ghaziabad, bei Delhi? Das ist mein Geburtsort.“

Dirk setzte den Espressokocher auf den Herd und ging wieder hinaus zu seinem ungebetenen Gast. Der Inspector hatte sich mittlerweile gesetzt und seine Dienstmütze auf den Stuhl neben sich gelegt. Dirk schätzte sein Alter auf Mitte Dreißig. Ziemlich heller Teint. Nicht so dunkel wie die Bevölkerung hier im Tal. Zwischen den kurz geschnittenen, blauschwarzen Haaren waren, wie bei vielen Indern, schon hier und da erste Sendboten des Alters zu sehen. Über einem dünnen Schnauzbart und einer leichten Hakennase saßen aufmerksame dunkle Augen mit dichten Wimpern. Ein gutaussehender Mann, allerdings schon mit einem deutlichen Hang zur Wampe. Zuviel Schreibtischarbeit, zu viel fettiges Essen, zu viel Bier, zu wenig Bewegung. Wie der Darsteller des Kronprinzen im Filmklassiker „Mughal-e-Azam“, wie hieß der noch, Raj Kapur?

„Ich weiß ungefähr, wo es liegt, aber ich war nie dort.“

„Da haben Sie auch nichts verpasst. Ich glaube, jeder aus meiner Schulklasse träumte von einem Leben in der Hauptstadt, und wollte nur schnell fort von Ghaziabad.“

„Das war bei mir auch nicht anders. So verschieden sind Indien und Deutschland anscheinend gar nicht. Ich komme aus einer Kleinstadt, sicher viel kleiner als Ghaziabad, und habe mich dann langsam „hochgearbeitet“. Aber selbst unsere großen Städte sind nicht vergleichbar mit Delhi. Von Bombay wollen wir gar nicht erst reden. Entschuldigen Sie mich kurz, ich muss mal eben nach der Kaffeemaschine schauen, sie macht schon Geräusche. Wie mögen Sie ihren Kaffee, möchten Sie Milch und Zucker dazu?“

„Han ji, gern, ja.“

Dirk ging zurück ins Haus, erwärmte Milch in einem Topf. Er nahm noch eine Packung Kekse und die Zuckerdose aus dem Regal, stellte alles auf ein Tablett und ging nach draußen.

Er goss erst dem Inspector ein, dann sich selbst. Er schob den Teller mit den Keksen demonstrativ zu Kumar hinüber und machte eine einladende Geste.

„Hobnobs. Sehr selten zu bekommen hier oben. Wenn ich in Delhi bin, hol ich sie mir immer bei Wengers.“

„Ahhh, ich nehme immer gern die Gelegenheit war, das Essen unserer ausländischen Besucher zu studieren. Kennen Sie italienische Gerichte? Kennen Sie Pizza? Pizza mag ich besonders gern.“

Sieht man dir an, erlaubte sich Dirk einen flüchtigen Gedanken. Laut sagte er: „Da haben wir ja etwas gemeinsam. Ich mache mir manchmal eine kleine Pizza in meinem elektrischen Ofen. Sind Sie eigentlich Vegetarier?“

Kumar sah mit einem Mal etwas schuldbewusst drein und beichtete dann, dass seine Lieblingspizza allerdings „die mit der scharfen Wurst drauf“ sei.

Schweigend saßen sie wieder da, tranken und schauten nach Süden ins Tal hinunter. Ein heftiger Knall durchbrach die Stille.

Am gegenüberliegenden Berghang waren zwischen den Apfelbäumen lange Ketten aus Silberfolie gespannt, die sich im Wind drehten und grelle Lichtreflexe aussandten. Wie in jedem Jahr saßen zusätzlich überall versteckt alte Männer und Kinder, die ab und zu Böller entzündeten, um die Vögel von den Apfelbäumen zu vertreiben. Vor allem die ewig kreischenden totas, die grünen Sittiche, wurden von den Bauern als Plage  betrachtet.

Um dem Schweigen ein Ende zu bereiten, beschloss Dirk, das Eis zwischen ihnen auf gute alte, brutale, westliche Art zu brechen. 

„Ich nehme mal an, sie sind nicht wegen der Sicht auf die Apfelplantagen hier heraufgekommen? Was führt Sie zu mir, Herr Inspektor?“

„Nein, sie haben Recht, in der Tat.“

Wieder eine lange Pause. Unter dem Tisch sah Dirk einen Fuß einen nervösen Takt schlagen. Ein Räuspern.

„Es geht um den Doppelmord, der dort oben vor einigen Tagen geschehen ist. Sie haben sicher schon davon gehört?“

„Nun, ich habe bisher nur Gerüchte gehört, außerdem bin ich ja erst seit ein paar Tagen wieder hier.“

„Dann wissen Sie aber bestimmt schon, dass ein ausländisches, älteres Ehepaar in ihrem Haus dort oben im Wald ermordet aufgefunden wurde? Der Fall ist ein wenig...undurchsichtig und verzwickt. Schlichtweg gesagt, ich würde mich freuen, wenn Sie mir dabei zu Hilfe gehen würden.“

„Ich frage mich, wie ausgerechnet ich Ihnen da helfen kann?“

Inspector Kumar blickte mit einem leisen Lächeln zu ihm hinüber.

„Nun“, sagte er gedehnt. „Als Kollege sozusagen können sie mir schon helfen, denke ich. Außerdem sind Sie Deutscher und es gibt Hinweise darauf, dass auch die Mordopfer Deutsche waren.“

Dirk beugte sich vor und nahm erst einmal einen Keks, um seine Irritation zu verbergen. Eigentlich wusste doch niemand hier von seinem früheren Beruf. Sollte etwa Anju geredet haben? Nein, das war eher unwahrscheinlich, wer redete schließlich schon mit ihr? Außerdem war sie keine Klatschtante und hatte ihre Abneigung gegenüber der Polizei schon öfter klar gemacht. Auch bei seinen regelmäßigen Flügen von und nach Indien hatte er immer „businessman“ auf den kleinen Zetteln der Einreisebehörde angekreuzt, die jeder Reisende ausfüllen musste.

„Jetzt bin ich aber schon etwas erstaunt. Wieso Kollege?“

Inspector Kumar lachte auf. Eine Reihe Goldzähne blitzte auf.

„Oho, Herr Löffler, wir sind zwar hier in einem Dritte-Welt-Land, aber so hinter dem Mond sind wir auch nicht. Sie sind uns schon bekannt und es hat mich nur einen Anruf nach Delhi gekostet, um von ihrer Zeit bei der deutschen Kriminalpolizei zu erfahren. Auch wenn man mich hierher versetzt hat, habe ich doch noch Freunde beim CBI und am Flughafen. Und unsere Aufklärungsrate ist auch nicht viel schlechter als die der deutschen Polizei“, fügte er mit nicht zu verkennendem Stolz hinzu.

Dirk verkniff sich eine Bemerkung, wackelte lieber auf indische Art mit dem Kopf, was so ziemlich alles zwischen Zustimmung und Skepsis bedeuten konnte und blickte tief in seine Kaffeetasse, als gäbe es dort plötzlich etwas Interessantes zu sehen.

„Lassen Sie mich überlegen, was ich noch behalten habe“, fuhr der Inspector fort.

„Dirk Löffler, geboren 1948, unverheiratet, keine Kinder, bei der Kriminalpolizei in Hamburg von 1967 bis 1993, danach schieden Sie unvermittelt aus dem Dienst aus. Zu ihrer Beruhigung: über die Gründe dafür konnte ich übrigens nichts herausfinden. 1993 dann erster Visaantrag beim Konsulat in Hamburg. Und seither sind Sie regelmäßig ein oder zweimal im Jahr hier in Manali.“

Dirk bekam ein ungutes Gefühl, als er sich derart durchleuchtet sah. Fünfundzwanzig Jahre war immer er es gewesen, der im Leben Anderer geforscht hatte, oft bis in sehr intime Bereiche. Jetzt fühlte er sich selbst einmal ausgeliefert, wie ein Insekt unter einer Lupe.

Der Inspector spürte den Stimmungswechsel und lenkte sogleich ein.

„Wie dem auch sei, ich möchte Sie bitten, mit mir den Tatort zu besichtigen. Die Leichname der Mordopfer sind schon nach Kulu überführt, aber sonst ist alles so geblieben, wie wir es vorfanden, nachdem man uns benachrichtigt hatte. Zwei einheimische Kollegen sind seither dort oben und sorgen dafür, dass nichts gestohlen oder verändert wird. Die Türen sind verschlossen, die Kollegen haben es sich draußen auf der Veranda eingerichtet. Ich würde mich freuen, wenn Sie mit mir den Tatort noch einmal besichtigen würden und mir Ihre Einschätzung geben.“

„Sie sagten vorhin, die Opfer könnten Deutsche sein?“

„Ja, sehen Sie, dass ist das Merkwürdige. Wir haben in einem Schreibtisch die Pässe der beiden gefunden, aber bei genauerer Prüfung in Mandi ergab sich, dass sie gefälscht sind. Gut gefälscht, aber eben doch falsch. Laut dieser Pässe ist das Paar aus den Vereinigten Staaten, aber fast alle Bücher und sonstigen Schriftstücke im Haus sind in einer anderen Sprache. Ich vermute nun, dass die beiden regulär eingereist sind, sich aber entweder vorher oder erst hier in Indien amerikanische Pässe besorgt haben.“

„Aber warum sollten sie das getan haben?“

„Nun, ich denke, es ging darum, ihre Spuren zu verwischen. Und bedenken Sie: Mit einem amerikanischen Pass hatten Sie gleichzeitig ein langes Visum, was Ihnen erlaubt hätte, sich erst einmal fünf Jahre im Land aufzuhalten, bevor Sie wieder einen neuen Visaantrag stellen müssen. Oder ein Visum fälschen lassen müssen.“

Kumar lachte.

„Nicht wie die armen Engländer, oder Israeli. Oder Deutschen, wie Sie, maximal drei oder sechs Monate!“

„Gut, aber Sie haben doch bestimmt Fotos der Opfer nach Delhi oder Bombay geschickt. Die Behörden brauchen doch nur die Fotos deutscher Visaanträge der letzten Zeit mit denen der Opfer zu vergleichen, und schon ergibt sich ihre wahre Identität.“

„Deutsche, Österreicher und zur Sicherheit auch Schweizer, da kommt einiges zusammen. Wir wissen auch nicht, wann und wo sie ins Land gekommen sind. Die Grenze zu Nepal zum Beispiel ist doch sehr durchlässig. Selbst die LOC, die line of control zu Pakistan käme in Betracht. Das kann alles noch eine Weile dauern, bis meine Kollegen im Flachland mehr herausfinden. Und bedenken Sie, geköpfte Menschen sehen ihren Passbildern nicht unbedingt sehr ähnlich. Immerhin können wir doch aufgrund des Alters der Toten die Zielgruppe einschränken. Allzu viele siebzigjährige Touristen haben wir ja nicht.“

„Alles schön und gut, ich verstehe aber immer noch nicht, wieso die indische Polizei ausgerechnet mich braucht, um diesen Fall zu lösen?“

Der Inspector schaute eine Weile in die Landschaft.  

„Herr Löffler“, sagte er dann sanft und machte dabei wieder eine Kunstpause. 

„Ihnen muss doch klar sein, dass ihr Name auf einer, sagen wir mal, speziellen Liste geführt wird. Sie sind Ausländer. Sie sind jedes Jahr in Indien, und nicht einfach irgendwo in Indien, sondern hier im Kulutal, dem Hauptanbaugebiet für illegale narkotische Drogen. Nur zu leicht kann da mal ein…äh…falsches Bild entstehen, wenn Sie verstehen, was ich meine?“

Behutsam ließ er den Satz ausklingen und wieder diese unangenehme Stille.

„Sie scheinen mir heute morgen auch nicht gerade frisch aus zu sehen…egal, vergessen Sie das…Ich will es mal so formulieren: es könnte sich nur als vorteilhaft für ihre Zukunft in Indien erweisen, wenn Sie den hiesigen Behörden einen kleinen Dienst erweisen würden.“

Dirk rutschte beklommen in seinem Stuhl hin und her, während er diesen Satz auf sich wirken ließ. Er bemerkte es, und riss sich zusammen. Nur jetzt nicht das Gesicht verlieren, sagte er sich.

„Ich weiß wirklich nicht, wie gerade ich Ihnen helfen könnte. Mit so etwas sollte die indische Polizei doch allein fertig werden? Und, sehen Sie, ich möchte in diesem Leben keine Mordopfer mehr sehen. Ich habe schon genug Eigene, die mich heimsuchen, danke schön.“

„Ah, wenn es das ist, keine Sorge. Die Leichname sind wahrscheinlich schon längst im Kühlraum in Mandi. Ich habe aber Fotos...“

Unwillkürlich entfuhr Dirk ein Stöhnen.

„Ah, okay, ich verstehe schon. Die brauchen Sie auch nicht anzusehen, das verlange ich ja gar nicht“, beeilte sich Kumar hinzuzufügen. „Ich will ehrlich zu Ihnen sein. Ich bin voriges Jahr nach Manali versetzt worden, weil ich jemandem ein Dorn im Auge war. Ich vermute jedenfalls stark, dass das der Grund war. Mein jetziger Chef hat mir diesen Fall anvertraut, um zu sehen...“

Er wand sich und suchte nach der richtigen Formulierung. Dirk kam ihm zu Hilfe.

„Sie wollen wohl sagen, er gab Ihnen diesen Fall, um genüsslich zusehen zu können, wie Sie versagen und straucheln, und hätte dann einen Grund für eine erneute Versetzung? Und wäre Sie los? Sie sind also auch ihrem neuen Chef schon ein Dorn im Auge?“

Kumar nickte beschämt und seufzte.

„Ich weiß, ich bin unbequem. Ich scheine ein Talent zu haben, meinen Vorgesetzten auf die Nerven zu gehen mit meinen, äh, Verbesserungsvorschlägen.

In Delhi hatte ich mich für mehr Effizienz in der Behörde und die Bekämpfung der Korruption stark gemacht. Offensichtlich für einige Leute zu sehr. Wer weiß, wohin die mich noch verfrachten? Ich möchte mir das gar nicht zu genau vorstellen, in irgendeinem öden Provinznest in UP oder womöglich Bihar Dienst zu machen. Da bleibe ich doch sogar lieber in diesem Bergkaff hier.“

Der Inspector schaute Dirk mit Dackelaugen an, seine Stimme wurde jetzt ganz leise.

„Bitte helfen Sie mir, bhaisahib.“

Die alte Höflichkeitsfloskel bhaisahib also, um anzudeuten, dass der andere der ältere Bruder sei, dessen Urteil man sich beugen werde.

Dirk musste an einen Trek durch Zanskar denken, den er vor vielen Jahren gemacht hatte. In einem Dorf dort war er einem Lehrer aus Srinagar begegnet. Das heißt, nein, jetzt erinnerte er sich wieder genau, der Lehrer war damals zu ihm gekommen. Aufgeregt war er in sein Zelt gestürzt und hatte sich nur kurz vorgestellt. Auch er hatte ihn damals bhaisahib genannt, und, fast den Tränen nahe, um Bücher angefleht.

Englische Bücher. Oder auch französische oder russische? Zeitschriften? Oder wenigstens etwas charas, zum Rauchen? Irgendetwas, was ihn zumindest zeitweilig aus dieser Einöde entführen könnte. Er hatte von seinem ersten Jahr in diesem abgeschiedenen Bergdorf erzählt.

Von einem Leben ohne Kino, Fernseher, Zeitung, Cafés. Ohne Gespräche über Literatur, Religion, Poesie und Politik. Dafür ein Leben mit staubigen Winden und zweistelligen Minusgraden im ewig langen Winter. Er hatte von den bösartigen Hunden und stoischen Yaks erzählt. Von den spärlichen Kontakten mit den Dorfbewohnern. Vom Schmied, mit dem er bisweilen heimlich Selbstgebrannten vernichtete. Und von einer Alten, die vor dem Dorf allein mit ihren Schafen und Ziegen lebte, und die ihm zuweilen zärtlich über den Kopf strich. Vielleicht hatte sie dann an ihren Mann und die Söhne gedacht, die alle längst vor ihr gestorben waren.

Und er erzählte von den noch verbleibenden vier Jahren, bis er, inshallah, hoffentlich eine Stelle in der Nähe von Srinagar erhalten würde. Hauptsache irgendwo, wo es grüner war, wärmer und etwas zivilisierter. Sein jetziges Leben war Strafe, war regelrecht Verbannung für ihn.

Dirk spürte, wie etwas weich in ihm wurde. Knurrend gestand er sich ein, dass er Kumar helfen würde. Immer besser, Freunde bei der Polizei zu haben, selbst als ex-Bulle.

Und außerdem: Man hat ja sonst nichts zu tun.

„Also gut“, sagte er, innerlich seufzend. „Wann hatten Sie vor, da hoch zu steigen? Ich muss mich ja sowieso wieder in Form bringen. Drei Monate an den Stränden von Sri Lanka haben einen Waschlappen aus mir gemacht.“

Kumars Gesicht zeigte deutlich seine Erleichterung über Dirks Zusage.

„Da geht es mir nicht anders, ich bin ja auch kein pahari, kein Berginder.“

Er legte seinen Kopf in den Nacken und blickte missmutig zum Berg empor.

„Kennen Sie den Weg, bhaisahib? Sehen Sie, selbst den hat mir mein Chef nicht erklärt. „Sie sind doch solch ein schlauer Kriminalbeamter, Sie werden das schon herausbekommen“, hat er zu mir gesagt.“

„Das ist kein Problem, die Wege hier kenne ich gut. Ich übertreibe wohl nicht, wenn ich sage, besser sogar als die meisten Einheimischen“, erwiderte Dirk.

„Wie wäre es dann mit morgen früh?“, fragte Kumar, während er sich erhob. „So um zehn Uhr? Passt Ihnen das?“

„Deal“, sagte Dirk.

   5

Es war ein viel zu schöner, sprich heißer Tag, als Kumar endlich um elf Uhr im Garten auftauchte, also eine glatte Stunde später als verabredet.

Dirk hatte, wie üblich, nicht besonders gut geschlafen und war schon früh auf gewesen, hatte gefrühstückt und seinen kleinen Rucksack mit Kamera, Tabak, Fernglas, zwei Äpfeln und der Wasserflasche gepackt.

„Ready?“

„Ready!“

Dirk führte Kumar über die verwirrenden schmalen Pfade durch die Apfelterrassen bergauf. Er wusste ziemlich genau, an welcher Stelle er nach links oder rechts abbiegen musste.

Hin und wieder lagen Felsen auf den Feldern, drei bis fünf Meter hohe graue Brocken, die in Vorzeiten von Mangal Kot heruntergekommen waren und hier einen Ruheplatz gefunden hatten.

Die Alten im Dorf hatten ihm erzählt, dass dieser Hang noch in den fünfziger Jahren voll mit ihnen gewesen war, doch über die Jahre waren die kleineren von ihnen zum Bau der Häuser und Wege verwendet worden.

Von Dirks Schritt aufgestört, schlängelten Eidechsen davon und einmal sah er sogar eine kleine Felsenpython, eine ajgar, im Gebüsch verschwinden. Unter einem tiefhängendem Ast hindurch ging es zu einer letzten Terrasse, an einem kleinen leerstehendem Haus vorbei und wenige Meter weiter hatten sie Laman Pot erreicht, den großen flachen Stein, auf dem sich die Bäuerinnen und Holzarbeiter ausruhten und den neuesten Dorfklatsch durchgingen.

Dirk bedeutete Kumar, es sich auf dem Stein gemütlich zu machen. Kumar zog seine Uniformjacke aus, holte dann ein Taschentuch hervor, legte es vor sich auf den blank geschliffenen Felsen und setzte sich endlich darauf.

„Nur eine kurze Pause“, sagte Dirk. „Wenn wir hier länger sitzenbleiben, kommen wir nicht wieder hoch. Eine gute Stunde oder mehr werden wir schon noch zu dem Haus brauchen. Bei unserem Tempo.“

Ich muss eindeutig weniger rauchen, sagte er sich und lauschte dem Keuchen seiner Lungen und der donnernden bass drum, die sein Herz war. Er spürte, wie ihm die Schweißperlen die Brust hinunter rannen. Früher hatte es eine Zeit gegeben, da war ihm das Schwitzen unangenehm gewesen. Er erinnerte sich, wie er, zum leichten Erstaunen der Einheimischen, auf Wanderungen sein Hemd ausgezogen hatte und mit nacktem Oberkörper weitergelaufen war. Auslöser dafür war sicherlich der verrückte Ami gewesen, den er vor Jahren in Ladakh getroffen hatte, der sogar ohne Hose und nur mit Stiefeln bekleidet durch das Markha-Tal gelaufen war.

Irgendwann aber hatte er das nicht mehr gebraucht und mittlerweile genoss er es sogar, wenn der Schweiß seinen Rücken hinunterfloss. Wenn dunkle Flecken auf seiner Kleidung erschienen, und er sich später, wenn es dann kühl wurde, flüchtige Gedanken um Erkältungsgefahr machte. Das Brennen in seiner Kehle aber, und das donnernde Herz, da war er sich sicher, würde er nie mögen.

Kumars weißes Hemd war im Rücken klitschnass und sein Träger schaute etwas angestrengt in die Ferne. Er fächelte sich mit seiner Uniformmütze Luft zu und schlug ab und zu halbherzig nach den Fliegen.

„Nur noch etwa fünfmal so weit. Die ersten zweitausend Höhenmeter sind immer die schwersten, danach setzt ja glücklicherweise das Gehirn aus.“

Wieder einer von Dirks Witzen, die beim Publikum durchfielen.

„Blöder Scherz, vergessen Sie’s. Ist aber schon ganz schön anstrengend, wenn man’s nicht gewohnt ist, nicht wahr? Aber andererseits wird man auch immer belohnt für seine Mühe, finde ich.“

Er deutete auf das unter ihnen liegende Tal. Von Vashisht ganz links ging der Blick über die Schieferdächer von Old Manali zur Stadt und weiter, im Dunst verborgen bis Naggar. Rechts von Ihnen ragte die grüne Pyramide des Kang Peri viertausend Meter in den fast wolkenfreien Himmel.

Nach einer Weile räusperte sich Kumar, spuckte aus und sagte mit heiserer Stimme: „ Es ist schon schön hier. Es ist eine große Landschaft. Und man ist den Göttern näher.“

Dirk, der wusste, dass Gespräche über das Kastenwesen,  weibliche Verwandte und Religion Sprengminen waren, hütete sich, einen flapsigen Spruch abzuliefern.

Er nickte zustimmend und sagte dann:

„Hanuman ji? Der Affengott ist ihr Lieblingsgott?“

„Woher wissen Sie…?“

„Die Tätowierung auf ihrem Unterarm. Ich konnte sie durch ihr, nebenbei bemerkt, wirklich tolles Hemd sehen.“

Lachend hob Kumar Dirk seine ausgestreckten Finger entgegen. Der blickte ihn erstaunt an.

„Give me five, Sherlock.“

Ebenfalls lachend schlug Dirk ein. Einen Moment blickten sie sich lächelnd an, genauso schnell blickte Kumar wieder schweigend und ernst ins Tal. Wie ein Leguan, dachte Dirk. Er sieht genau, was passiert, und macht sich einen Reim drauf. Und wenn es nötig ist, verschwindet er blitzschnell. Oder packt blitzschnell