Copyright: © Februar 2018 Karin Firlus

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Karin Firlus

ROMANZE IN SCHOTTLAND

Kapitel 1

Sarah bestieg in Frankfurt die Maschine nach Glasgow mit einem Lächeln auf dem Gesicht.

Sie hatte es geschafft: Das Studium lag hinter ihr, sie hatte sowohl die Übersetzerprüfung in Englisch als auch die in Französisch mit einer Zwei bestanden – angesichts der Tatsache, dass es bei diesen Prüfungen eine Durchfallquote von neunzig Prozent gab, war sie mit diesem Ergebnis sehr zufrieden.

Sie machte seit einigen Jahren Stadtführungen in diesen beiden Sprachen, auch auf Spanisch, was allerdings eher selten vorkam. Ihr Vater war Spanier gewesen, sie war zweisprachig aufgewachsen, und so schien ein Sprachenstudium von klein auf für sie optimal. Wenn sie Glück hatte, erwischte sie eine Gruppe von Touristen, die eine Flusskreuzfahrt auf dem Rhein gebucht hatten und von Mannheim aus einen Tagesausflug nach Heidelberg unternahmen.

Die wenigen Fragen der Menschen bei diesen Touren waren fast immer einfach, keiner versuchte, ihr Wissen zu testen, niemand wollte noch verweilen, wenn die Tour vorbei war. Sie drückten ihr einen Schein in die Hand, es gab von den meisten gutes Trinkgeld. Manche bedankten sich auch bei ihr.

Sarah war meist das ganze Jahr über mit ein bis zwei Führungen pro Woche ausgebucht. Nur im September, wenn sie ihren jährlichen Urlaub irgendwo in England, Frankreich oder Spanien verbracht hatte, war eine Kollegin für sie eingesprungen. Diese Führungen wollte sie jetzt, nach Beendigung ihres Studiums, weiterführen, denn sie brachten ein zwar kleines, aber stetes Einkommen. Sie wollte auf keinen Fall eine Festanstellung als Übersetzerin, aber Literatur zu übersetzen, wozu sie große Lust gehabt hätte, brachte nicht genug Geld ein.

Während sie mitten in den Vorbereitungen für die letzte Prüfung steckte, hatte ein Tourist, der mit seiner Frau eine Privattour gebucht hatte, ihr vorgeschlagen, als freie Übersetzerin für seine Immobilienfirma zu arbeiten. Er verkaufte vor allem Eigentumswohnungen und Häuser in Frankreich. Sarah hatte sofort eingewilligt. Sie würde etwa zwanzig Stunden pro Monat für ihn arbeiten. Zusammen mit den Stadtführungen und den fünfzehn Wochenstunden Unterricht, den sie ab diesem September an einer Sprachenschule hielt, würde sie fürs Erste einigermaßen zurechtkommen. Und wer weiß, wenn er mit ihrer Arbeit zufrieden wäre, würde er sie bestimmt weiterempfehlen.

Ihren Lebensunterhalt und ihr Studium hatte sie größtenteils von der Hinterbliebenenrente finanziert, die sie seit dem plötzlichen Tod ihrer Eltern sieben Jahre zuvor bekam. Diese achthundert Euro hatten ihre Miete und ihr Essen bezahlt. Alles andere bestritt sie durch die Nebenjobs, die sie hatte, und durch gelegentliche Entnahmen auf ihrem Sparbuch.

Sie hatte Glück und einen Sitzplatz in der dritten Reihe ergattert. Sie schnallte sich an und schloss die Augen.

Die Zeit nach dem Unfall ihrer Eltern war hart gewesen. Sarah hatte keine Geschwister, die Großeltern väterlicherseits  lebten in Barcelona, also nicht gerade um die Ecke. Sie hatte auch keine enge Verbindung zu ihnen. Die beiden Spanier hatten es ihrem Sohn übel genommen, dass er diese Deutsche geheiratet hatte und mit ihr in ihr Heimatland gegangen war. Hätte er nicht in Barcelona bleiben und mit seiner Frau in ihrer Nähe leben können?

Die Großeltern mütterlicherseits  lebten dort, wo ihre Mutter geboren worden war, bei Köln. Auf sie konnte Sarah auch nicht bauen. Sie waren beim Tod ihrer 49jährigen Tochter bereits Ende siebzig. Sie kamen zur Trauerfeier mit dem Zug nach Mannheim gefahren, zwei alte, von Kummer gebeugte Menschen, die gern ihr Leben für das ihrer Tochter und ihres Schwiegersohnes gegeben hätten. Den Verlust ihres einzigen Kindes hatten sie nicht lange überlebt. Innerhalb eines Jahres waren auch sie gestorben.

Sarah war in dem Sommer vor dem Unfall achtzehn geworden und das letzte Schuljahr vor dem Abitur hatte vier Wochen zuvor begonnen. Sie konnte einfach nicht begreifen, dass ihre Eltern vor der Steilküste der kleinen griechischen Insel Lefkada in einem Sturm gekentert und mitsamt Segelboot untergegangen waren. Irgendwo im östlichen Mittelmeer waren ihre Körper von aufgewühlten Wassermassen nach unten gezogen worden.

Gab es in dieser Gegend Haie? Von der Sorte, die Menschen fraßen? „Nein“, sagte ihr Vertrauenslehrer, „da gibt es nur kleine Haie, die Pflanzenfresser sind.“ Aber die Vorstellung, dass sie elend erstickt waren, machte die Sache auch nicht besser.

Sarah lag nachts im Bett und hielt die Luft an, bis sie den Druck nicht mehr aushalten konnte. Dann öffnete sie weit den Mund und atmete tief ein. Tränen liefen ihr über die Wangen bei der Vorstellung, dass sie anstatt Luft Wasser einatmen würde.

Eine Woche später wurden die Leichen bei Lefkada angespült. Ihre Großeltern aus Barcelona nahmen ihr die Identifizierung der Leichen ab; Sarah hätte das nicht gekonnt.

Sie brauchte drei Wochen, bis sie die Kraft hatte, in das Schlafzimmer ihrer Eltern zu gehen. Der ihnen eigene Geruch hing in den Vorhängen, in der Bettwäsche. Die Decken waren  hastig zurückgeschlagen, die Schlafanzüge unordentlich hingeworfen, weil sie nachts hatten aus den Federn kriechen und zum Flughafen fahren müssen. Ihr Flug war um sieben Uhr morgens gestartet. Sarah hatte sich abends zuvor, nicht ahnend, dass sie ihre Eltern nie wiedersehen würde, von ihnen verabschiedet.

Über dem Stuhl neben dem Bett ihrer Mutter hing noch das blaue Seidenkleid mit den hellblauen Streifen, das sie in letzter Minute wieder ausgepackt hatte.

„Wenn wir segeln, brauchst du nur Shorts und Shirts!“, hatte ihr Vater gesagt.

„Aber wenn wir abends irgendwo anlegen und schön essen gehen, will ich mich hübsch anziehen“, hatte ihre Mutter trotzig erwidert.

„Dann nimm einen Rock und zwei Tops mit, das reicht völlig. Wir haben auf dem Boot nicht viel Platz.“

Also war das feine Kleid praktischen Überlegungen zum Opfer gefallen.

In ihrem Bad lagen die benutzten Duschtücher über dem Rand der Wanne. Der Spiegelschrank über dem Waschbecken war offen, die kleine Schale, in der ihre Mutter ihre Schminksachen aufbewahrte, stand auf dem Beckenrand. Nur der rote Lippenstift fehlte.

Es wirkte alles so, als kämen sie gleich zurück, seien nur für kurze Zeit weggewesen, um danach ihr gewohntes Leben wieder aufzunehmen. Eine Flasche Olivenöl im Gepäck, braun gebrannt, entspannt und überquellend von schönen Erinnerungen an die herrliche Landschaft, die Küsten, die Strände; begierig, die Bilder zu bearbeiten und dann ein weiteres Fotobuch anzulegen.

Sarah stand so unter Schock, dass ihre Eltern von einem Tag auf den anderen nicht mehr da waren, sie sie nicht mehr sehen, nicht in den Arm nehmen, mit ihnen reden und streiten, sie nichts fragen konnte, dass sie psychologische Betreuung brauchte.

Sie war quasi allein auf der Welt. Sie war nicht mehr fähig, ihr ganz normales Leben zu führen, in den Unterricht zu gehen und sich auf das bevorstehende Abitur vorzubereiten, so, als sei nichts geschehen.

Der Hausarzt ihrer Mutter verordnete ihr eine Kur, die nicht viel half. Man konnte nicht innerhalb von drei Wochen solch einen plötzlichen Verlust verarbeiten und danach da weitermachen, wo man aufgehört hatte. Sie ging zwar wieder zur Schule, aber sie konnte sich nicht konzentrieren, ihre Gedanken schweiften ständig ab.

Ihre Eltern hatten Jahre zuvor schon eine Lebensversicherung abgeschlossen. Zum Glück für Sarah konnten Totenscheine ausgestellt werden, da die Leichen aufgetaucht waren. Und so zahlte die Versicherung, so dass Sarah überhaupt Geld zum Leben hatte.

Kurz vor Weihnachten erzählte ihr eine Mitschülerin, dass eine Studenten-WG ein freies Zimmer hatte. Die ältere Schwester ihrer Freundin wohnte auch dort. Da kam sie unter. Das Haus ihrer Eltern bot sie zum Verkauf an. Der Vater ihrer Freundin Tanja wollte sich darum kümmern. Er arbeitete in der Immobilienabteilung einer Bank und nahm sich dieser Sache an. Sarah war dankbar darum.

Das erste Weihnachtsfest ohne ihre Eltern verbrachte sie bei Tanja und deren Familie. Sie überstand diese Tage irgendwie, wenigstens war sie nicht allein.

Aber sobald im Februar die Vorbereitung für das schriftliche Abitur anstand, bekam Sarah Angstzustände und konnte nicht mehr aus dem Haus gehen. Ihr Arzt wies sie in die geschlossene Psychiatrie ein, wo sie einige  Monate bleiben musste.

Allerdings hatte sie Glück; sie hatte einen guten Mediziner erwischt, der sie nicht vollpumpte mit Psychopharmaka, sondern mittels Gesprächen, Workshops und täglichen Sportübungen ermöglichte, dass Sarah nach und nach endlich ihre Trauer verarbeiten konnte. Als sie entlassen wurde, war es Ende Mai und das Abitur ihres Jahrgangs fast vorbei. Sie würde die Dreizehnte wiederholen müssen.

In diesem Sommer machte sie ihre Ausbildung zur Stadtführerin und im Herbst, als die Schule wieder anfing, begleitete  sie am Wochenende Touristen auf ihren Gängen durch Heidelberg. Im Oktober hatte der Vater von Tanja endlich Käufer für das Haus gefunden.

Zu dieser Zeit herrschte ein sogenannter Käufermarkt. Die Menschen wollten ein Eigenheim besitzen, doch sie wollten möglichst wenig dafür bezahlen. Bis die Schulden beglichen waren, blieb Sarah nicht allzu viel übrig. Aber zusammen mit der Lebensversicherung konnte sie etwas mehr als einhundertfünfzigtausend Euro ihr Eigen nennen – eine solide Basis für ihr Studium und die ersten Berufsjahre.

Bevor die neuen Besitzer ihr Haus entgegenahmen, musste Sarah es räumen. Sie hatte die Möbel aus ihrem Zimmer ein knappes Jahr zuvor, als sie in die WG gezogen war, mitgenommen. Auch den Fernsehapparat und einige Gebrauchsgegenstände aus der Küche, Handtücher und Bettwäsche hatte sie gut gebrauchen können. Den Keller hatte sie, zusammen mit einigen Mitschülern, in den Sommerferien ausgeräumt, die Wohnzimmermöbel von einem Sozialkaufhaus abholen lassen.

Aber im Schlafzimmer ihrer Eltern sah es noch genauso aus wie ein Jahr zuvor, als sie in den Urlaub aufgebrochen waren, aus dem sie nie wieder zurückkehren sollten. Sarah hatte das Gefühl, wenn sie ihre Kleidung aussortierte und weggab, waren ihre Eltern endgültig tot.

Aber es half nichts, jetzt musste es sein. Sie hatte Hilfe von ihrer Freundin Tanja, die pragmatisch zuerst Unterwäsche und Schuhe in einem blauen Müllsack verschwinden ließ. Sarah machte sich an die Kleidung ihres Vaters. Seinen Lieblingspullover, dunkelbraun, mit Flusen vom häufigen Tragen, am Bund ausgeleiert, und die Hausschuhe von beiden packte sie in eine Einkaufstüte. Auch das blaue Seidenkleid ihrer Mutter legte sie dort hinein. In der WG stellte sie sie später in die Ecke neben ihrem Bett. Sie würde sie immer aufbewahren. Einen letzten Rest Lebendigsein ihrer Eltern musste sie haben.

Als zwei große Mülltüten randvoll waren, fuhr Tanja damit zum Container drei Straßen weiter. Sarah wandte sich dem Teil des Schrankes zu, in dem die Kleidung ihrer Mutter hing. Als eine beige Seidenbluse vom Bügel rutschte, bückte Sarah sich und hob sie auf. Unter der Bluse lag etwas Hartes. Sie zog es hervor und hielt das dunkelrote Schmuckkästchen ihrer Tante in der Hand. Nach deren Tod hatte sie Sarahs Mutter ihren Schmuck und einiges an Bargeld vererbt, da sie selbst keine Kinder gehabt hatte.

Sarah setzte sich aufs Bett und öffnete die rote Lederschatulle. Zuoberst war ein niedriges Fach, in dem eine Bernsteinkette lag. Daneben steckten zwei Ringe: einer mit  einem Amethysten und ein Perlenring, beide in Gold gefasst. Darunter in den beiden Fächern lagen diverse Armreifen, Ohrringe und weitere Ketten.

Es waren Schmuckstücke, die ihrer Tante wahrscheinlich wichtig gewesen waren. Aber ihre Mutter hatte keines davon getragen, sie hatte einen völlig anderen Geschmack gehabt. Sarah vermutete, dass sie die Schatulle bekommen und so, wie sie war, unten auf den Schrankboden gestellt hatte.

Sie zog eine Korallenkette aus dem unteren Fach heraus, die sie ganz hübsch fand. Dabei verhakte sich eines der unebenen Glieder und die Kette blieb stecken. Sarah fasste sie vorsichtig, damit sie nicht kaputtging, mit beiden Händen und ließ dabei den Schmuckkasten los. Ehe sie reagieren konnte, rutschte er über ihre Knie und fiel zu Boden, natürlich mit der Oberseite zuunterst.

Sarah bückte sich und hob sie  auf. Dabei fielen die Fächer heraus, Ketten verhakten sich in Ohrringen, Ringe purzelten über das Parkett im Schlafzimmer und unter dem letzten Fach fielen Geldscheine heraus.

Sarah starrte sie an, dann hob sie sie auf: Es waren zwanzig Scheine zu je hundert Pfund. Sie nahm sie und steckte sie spontan in die obere Schublade des Nachttisches, weil sie hörte, wie Tanja unten die Haustür aufschloss. Ohne weiter darüber nachzudenken, wollte sie nicht, dass ihre Freundin von dem Geld erfuhr.

Sie bat Tanja, die Schuhe ihrer Mutter auch zu entsorgen, während sie die Kleidung aussortierte. Leider hatte sie Schuhgröße 39 gehabt und Kleidergröße 42. Sarah hatte eine Schuhgröße weniger und trug Größe 38. Dennoch schlüpfte sie in die hellbraune Jacke aus weichem Nappaleder hinein, die ihre Mutter vier Jahre zuvor auf einem Trödelmarkt in Lloret de Mar für wenig Geld erstanden hatte. Die Jacke war relativ eng geschnitten und ihre Mutter hatte sie nicht schließen können.

Tanja zuckte die Schultern. „Wenn du eine Bluse und darüber noch einen warmen Pulli trägst, dann passt sie dir.“

Sarah war erleichtert. Sie hob den Kragen an ihre Nase und schnüffelte. Das Parfüm ihrer Mutter war immer noch leicht auszumachen. Sie legte die Jacke zu den wenigen Dingen, die sie behalten wollte. Dann wandte sie sich wieder dem Kleiderschrank zu.

Plötzlich stutzte sie. In der linken Ecke, hinter einem marineblauen Blazer versteckt, hing ein langes schwarzes Kleid. Sarah nahm es heraus und hörte hinter sich Tanjas „Woah!“

Es war ein schlichtes Abendkleid, eng geschnitten, die Spaghettiträger waren Strass-Steine. Und es war definitiv nicht Größe 42. Darüber hing ein schwarzes kurzes Jäckchen, dessen einer Knopf oben auch aus kleinen Strass-Steinen bestand.

„Das passt dir! Probier’s doch mal an.“ Tanja beäugte das Kleid neidisch. „Sowas Schönes hätte ich auch gerne mal. Und vor allem die Figur, es tragen zu können.“ Ihre Freundin war eher etwas füllig und kämpfte ständig mit irgendwelchen Diäten gegen ihr Übergewicht.

Sarah zog Shirt und Jeans aus und den weichen Stoff über den Kopf – das Kleid passte wie angegossen. „Das muss Mama bei ihrem Abschlussball vom Tanzkurs getragen haben. Ich meine, ich hätte mal ein Foto davon gesehen.“ Sie betrachtete sich im Spiegel des Kleiderschrankes.

„Toll siehst du aus!“ Tanja strahlte. „Und jetzt zieh noch das Bolero drüber.“ Sie reichte es Sarah. Auch das passte und der Strassknopf funkelte im Nachmittagslicht.

„Das sieht wirklich schön aus, aber zu welcher Gelegenheit soll ich so etwas Feines denn tragen?“ Sarah drehte sich vor dem Spiegel hin und her.

„Wart’s ab. Irgendwann wirst du vielleicht dankbar sein, dass du es hast.“

Nach dem Hausverkauf konzentrierte sie sich auf ihr Abitur, büffelte und schloss ihre Schulausbildung mit 1,3 ab. Ihre Eltern wären stolz auf sie gewesen.

Bei der offiziellen Abiturfeier kam dieser Augenblick, wo die Eltern der anderen Schüler stolz die Zeugnisse ihrer Sprösslinge begutachteten, während Sarah bei der Familie ihrer Freundin stand. Was hätte sie darum gegeben, das glückliche Strahlen ihrer Mutter und den Stolz im Gesicht ihres Vaters zu sehen! Sobald sie ihr Zeugnis entgegengenommen hatte, fuhr sie in die WG zurück, vergrub sich unter ihrer Bettdecke und gab sich einem ausgewachsenen Heulkrampf hin.

Am nächsten Morgen beschloss sie, dass es so nicht weitergehen konnte. Sie hatte keine Pläne wegzufahren, aber bis zum Studienanfang im Oktober musste sie irgendwie die drei vor ihr liegenden Monate überstehen. In dieser ganzen Zeit arbeiten wollte sie nicht, sie brauchte eine Pause von allem.

Ein längerer Auslandsaufenthalt steckte ihr in der Nase – nur wo? Alleine wegzufahren stellte sie sich nicht besonders amüsant vor. Und Tanja ging mit ihrem Freund auf Tour.

Sie fuhr in die Leihbücherei  und gab die drei Wälzer zurück, die ihr bei der Vorbereitung aufs mündliche Abitur geholfen hatten. Danach streifte sie durch die Gänge und besah sich hie und da Romane und Biografien, fand aber nichts, was sie gereizt hätte. Sie ging gerade am Empfang vorbei, als eine Frau ein Buch zurückgab: Ich bin dann mal weg.

Sarah hatte von dem Buch gehört, es aber bisher nicht gelesen. Jetzt zog sie etwas Magisches zu ihm hin. Sie nahm es in die Hand, las den Klappentext und sagte: „Ich möchte das Buch leihen.“

In der WG kochte sie sich eine Kanne Tee und schälte sich ein paar Karotten. Dann kuschelte sie sich in ihren Lesesessel und tauchte ab. Als sie wieder auftauchte, war es drei Uhr morgens. Sie hatte das gesamte Buch gelesen und beschlossen, dass auch sie diesen Pilgerweg nach Santiago de Compostela gehen wollte. Es musste etwas Außergewöhnliches her, etwas, das sie aus dem bisherigen Einerlei herausreißen würde.

Und wer weiß, dachte sie, vielleicht habe auch ich das Glück und erfahre irgendetwas Spirituelles auf dem Weg. Wenn nicht, habe ich meinem Körper etwas Gutes getan, mein Spanisch aufgefrischt  und bestimmt einige interessante Menschen kennengelernt.

Sarah öffnete die Augen, sah auf ihre Uhr und stellte fest, dass sie bereits eine Viertelstunde später in Glasgow landen würde. Sie war unterwegs zu einem dieser interessanten Menschen: Erin, die sie auf dem „Camino“ bei Inca getroffen hatte.

Die Schottin hatte sie drei Jahre zuvor in Heidelberg besucht und seither bekniete sie Sarah, doch zu ihr nach Schottland zu kommen. „Ich vermiete in Dingwall, wo ich lebe, einige Cottages. Ich mache dir als meine Jakobswegschwester einen guten Preis, und du kannst solange dort bleiben, wie du willst.“

Aber Sarah hatte bisher nicht die Ruhe gehabt, dieser Einladung zu folgen. Studieren und nebenher arbeiten war recht zeitintensiv gewesen. Doch jetzt, bevor sie ihr Berufsleben anging, wollte sie vier Wochen in diesem Schottland verbringen, von dem Bekannte ihr gesagt hatten, dass „wenn du einmal dort warst, dich die Sehnsucht packt und du immer wieder hin willst bzw. gar nicht mehr von dort weg“.

Von Glasgow aus würde sie den Zug in den Norden nehmen, bis Inverness, wo Erin sie abholen wollte. Sarah streckte sich. Sie war gespannt, was sie erwartete, und sie freute sich, endlich die Frau wieder zu sehen, mit der sie sich auf Anhieb so gut verstanden hatte.

Kapitel 2

Ella lehnte sich zurück, schloss die Augen und lockerte die verspannten Schultern, so gut es auf die Schnelle ging. Für heute hatte sie wahrlich genug geschrieben. Außerdem musste sie dringend eine Maschine Wäsche waschen, sie hatte kaum noch Shirts und Blusen zum Anziehen. Ihre Bügelwäsche wartete auch geduldig darauf, dass irgendjemand sich ihrer erbarmte, und die Unterlagen vom ganzen letzten Jahr musste sie auch dringend einsortieren.

Ella hasste diese Augenblicke, wenn sie wusste, dass sie sich von ihrem Schreiben lösen, von ihren erdachten Charakteren abwenden musste, um ihre Pflichten zu erledigen. Die Personen in ihren Romanen waren für sie so real wie für andere liebe Bekannte oder Freunde. Sie lebte mit ihnen und in ihren Gedanken. Sie waren ihr vertrauter als manch anderer, den sie schon ihr Leben lang kannte. Sie hätte gern gleich weitergeschrieben und erzählt, wie das erste Wiedersehen von Sarah und Erin verlaufen würde.

Und es floss gerade so gut. Nach dem Anruf vom heutigen Vormittag waren ihr Flügel gewachsen. Sie hatte schon länger wieder einen Schottlandroman schreiben wollen. Jetzt war es endlich soweit, und sie hätte sich am liebsten eingeigelt und sich nur noch ihrer Geschichte gewidmet.

Als sie zum Anfang des Kapitels zurückscrollte, um wenigstens ein erstes Mal das Geschriebene zu überarbeiten, hörte sie, wie die Wohnungstür geöffnet wurde. Ein überraschter Blick zur Uhr zeigte ihr, dass es fast sechs war. Wo war denn die Zeit hingekommen? Sie hatte doch vor kurzem, als sie sich einen Kaffee gemacht hatte, noch auf die Uhr gesehen. Da war es vier.

Rasch speicherte sie die Datei ab und klappte ihren Laptop zu, als auch schon ihr Mann ins Arbeitszimmer kam.

„Ach, DA bist du! Ich dachte, das Essen sei so gut wie fertig.“

Innerlich total genervt, weil sie weiterschreiben anstatt kochen wollte, sagte sie: „Ich lege gleich los, aber ich musste zuerst noch dieses Kapitel beenden.“

Während sie an ihm vorbei zur Tür ging, murmelte er: „Pseudoarbeit.“

Sie drehte sich um. „Wie bitte?“ Ihr Blick war streng.

„Naja, ich mein ja nur, du solltest besser etwas Sinnvolles mit deiner Zeit anfangen, als diesen Mist da zu schreiben, den eh keiner lesen will.“

Sie ging in die Küche, holte den Eisbergsalat aus dem Kühlschrank und attackierte die harten Blätter verbissen mit einem scharfen Messer. „Erstens schreibe ich keinen Mist, sondern romantische Geschichten, die vielen Leuten gefallen. Und zweitens hat mich heute Morgen meine Literaturagentin angerufen, um mir zu sagen, dass ein mittelgroßer Verlag meinen dritten Roman angenommen hat. Ich werde zwar einiges ändern müssen, aber das ist doch eine gute Nachricht, oder?“

Klaus hatte sich ein Bier aus dem Kühlschrank geholt, dann war er damit zum Sofa geschlurft, hatte es sich liegend bequem gemacht und den Fernsehapparat, der den ganzen Tag lang ohne ihn hatte auskommen müssen, zum Leben erweckt. Eine schlanke, junge Moderatorin mit dem ewig gleichen gekünstelten Lächeln kündigte den neuesten Klatsch von B- und C-Promis an, während Klaus den Videotext aktivierte. „Mm“ brummte er nur. Und Ella wusste, dass er ihr mal wieder nicht zugehört hatte. So wie fast immer.

Sie legte das Schneidemesser zur Seite, ging zur Couch und pflanzte sich neben ihm auf. „Und was soll ich stattdessen Sinnvolles tun? Mich durch den Videotext lesen, die Nachrichten und danach irgendeinen Krimi oder eine Sportsendung anschauen, bei der ich dann einpenne und laut schnarche?“

„Mein Gott, ist ja schon gut!“ ereiferte sich ihr Göttergatte. „Da kommt man müde gearbeitet nach Hause, hat Hunger und will etwas Leckeres essen, bevor man sich ein bisschen entspannt. Stattdessen wird man angepflaumt!“

„Damit hast ja wohl du angefangen!“ verteidigte sich Ella, während sie in die Küche zurückging, um den Salat zu waschen.

„Ach, lass mich doch in Ruhe! Du bist heute wohl mit dem falschen Fuß aufgestanden. Weiber!“

Ella stand vor dem Spülbecken und presste die Lippen zusammen. So lief es in letzter Zeit meist zwischen ihnen. Kaum war Klaus zuhause, gab es irgendeinen Grund zum Streiten. So war das früher nie gewesen. Sie hatten eine gute Ehe geführt, hatten Respekt voreinander gehabt und sich geliebt. Wann hatte sich das geändert?

Sie füllte den großen Topf mit Wasser, gab etwas Olivenöl und Salz hinein, dann stellte sie die Herdplatte auf Stufe 12. Im Vorratsschrank holte sie drei Dosen mit stückigen Tomaten, schnitt zwei große Zwiebeln in Würfel, hackte zwei Zehen Knoblauch, den rohen Schinken schnitt sie in dünne Streifen und die Oliven halbierte sie. Dann gab sie Olivenöl in die Pfanne, erhitzte sie, holte die Linguine aus dem Schrank und begann, den Parmesankäse oder das, was man als Parmesan hierzulande verkaufte, zu hobeln.

Sie hatten sich einmal geliebt, aber das war lange her. Seit über zwei Jahren hatte Klaus sie nicht mehr angerührt. Okay, sie hatte einiges an Gewicht zugelegt in den letzten Jahren. Dann kam noch diese OP am rechten Sprunggelenk. Nach der Physiotherapie hatte sie es versäumt, wieder ihre Joggingrunden zu drehen, die sie schon in den Jahren zuvor meist vernachlässigt hatte. Es hatte geschmerzt, sobald sie es versuchte. Und einfach so spazieren gehen brachte ihr keine Freude. Sie gehörte nicht zu den Frauen, die im Februar die ersten Schneeglöckchen am Wegesrand entdeckten und darüber in Freudentränen ausbrachen.

Also hatten sich über die Jahre einige unerwünschte Fettpolster an ihren Hüften breitgemacht. Und sie hatten sich dort offensichtlich so wohl gefühlt, dass sie ihre Kameraden riefen, die dann die Oberschenkel, den Bauch und den Hintern besetzten. Ihre Brüste hatten daraufhin den jahrelangen Kampf, mehr oder minder stehen zu sollen, endgültig aufgegeben und sich gesetzt. Oder eher gesenkt.

Sie holte die große Salatschüssel und bereitete eine Vinaigrette zu, in die sie Kräuter,  Käsewürfel und Mandarinenstücke gab.

Aber Klaus’ Bauch war auch nicht waschbrettmäßig. Im Gegenteil. Er hätte locker im neunten Monat sein können. Anstatt wie früher zweimal die Woche Tischtennisspielen zu gehen, hatte er es sich nach und nach auf der heimischen Couch bequem gemacht und Sport nur aus zweiter Hand, nämlich als Zuschauer, genossen.

Mit der Zeit war er immer träger und dicker geworden. Seine Freizeitgestaltung rotierte um das endlose Fernsehprogramm, und er hatte zu nichts anderem mehr Lust. Anfangs hatte sie gedacht, die Abstände, in denen wir Sex haben, werden eben größer. Das ist wohl so, wenn man älter wird. Aber nach ein paar Wochen, in denen Klaus immer öfter abends später ins Bett ging als sie und an den Wochenenden länger schlief, wurde sie ungeduldig.

Sie blieb an den Sonntagen nach dem Aufwachen extra im Bett, bis er allmählich wach wurde. Dann robbte sie zu ihm hinüber und kuschelte sich an ihn. Sie war mit den Händen seinen Oberkörper entlang gefahren, ein anderes Mal hatte sie ihn am Rücken gekrault. Das hatte ihn früher immer auf Touren gebracht. Und meist dauerte es nicht lange, bis er sich ihr zuwandte und sie Sex hatten.

Doch diese Zeiten waren jetzt wohl vorbei. Ein einziges Mal hatte er sich danach brummend zu ihr rüber gedreht, für ein paar Sekunden lustlos an einer Brustwarze herumgespielt und war dann über sie gestiegen und in sie eingedrungen. Nach kurzer Zeit, in der sie sich fragte, ob sie so tun solle, als gefiele ihr das Hin- und Hergeschiebe, obwohl sie nicht das leiseste Lustgefühl empfand, hatte er aufgekeucht, war von ihr heruntergerutscht, hatte auf seine Uhr auf dem Nachttisch gesehen und ausgerufen: „Oh Gott, jetzt hab ich den Anfang vom Autorennen verpasst!“ Danach war er sofort ins Bad geeilt, hatte sich notdürftig sein Teil gewaschen und war im Schlafanzug nach unten zu seinem geliebten Fernsehapparat gehastet.

Ella lag unbefriedigt im Bett und musste an die Bemerkung einer früheren Kollegin denken, die an ihrem Stammtisch letztens gesagt hatte: „Wenn du als Frau guten Sex haben willst, benutzt du am besten deine beiden gesunden Hände!“

Nein, sagte Ella sich, auf diese Art von Quickie konnte sie locker verzichten. Und das musste sie seitdem auch. Als sie Klaus in ihrem Italienurlaub in einer romantischen Vollmondnacht einmal darauf angesprochen hatte, wieso sie keinen Sex mehr hatten, hatte er gemeint, ihm sei nicht mehr danach. Jegliche weiterführende Diskussion hatte er abgeblockt, sie hätten ja früher oft genug miteinander geschlafen.

Früher, ja, da hatten sie guten Sex gehabt. Und wieso hatte er jetzt, mit gerade mal fünfundfünfzig Jahren, keine Lust mehr dazu? War das normal? Ella wusste es nicht. Aber sie vermisste es. Sie sehnte sich danach, wieder richtig erobert und begehrt zu werden.

Während das Nudelwasser überkochte, stellte sie sich vor, dass einer ihrer Romanhelden lebendig wäre und er sie mit diesem bestimmten Blick ansehen würde - diesem Blick aus „Ich-will-dich-und-zwar-hier-und-jetzt“, der ihr bei dem Gedanken allein weiche Knie bescherte. Sie wischte die kochende Brühe von der Herdplatte und gab die Linguine ins sprudelnde Wasser, während ihr heißer Lover aus ihrem Tagtraum sie stürmisch an sich zog und ihre Lippen küsste, bevor sein Mund ihren Hals hinunter wanderte.

Unwillkürlich stieß sie einen Seufzer aus. Vielleicht waren es ihre erotischen Träume, die nicht normal waren. Und sie konnte nun wirklich nicht erwarten, dass ihr seit über zwanzig Jahren angetrauter Ehemann sie noch begehrte. Er war schon immer sehr bodenständig gewesen und hatte jegliches romantische Gefühl, das er vielleicht irgendwann gehabt hatte, in dem Moment abgeschüttelt, in dem sie ihre gemeinsame Wohnung zum ersten Mal als Mann und Frau betreten hatten. Einer, der zu sehr ein Kerl war, um Blumen für sie zu kaufen, mit ihr tanzen zu gehen oder sie zu einem gemütlichen Abendessen bei Kerzenschein einzuladen. Geschweige denn, sie in den Arm zu nehmen und ihr zu sagen, dass er sie liebte. Lächerlicher Blödsinn!

Dennoch sehnte sie sich nach Zärtlichkeit und gelebtem Sex, das war nun einmal so. Und dass sie darauf für den Rest ihres Lebens verzichten sollte, tat einfach weh.

Darüber reden konnte sie mit niemandem. So etwas Intimes vertraute man nicht seiner über achtzigjährigen Mutter an. Und ihren Freundinnen auch nicht, das wäre ihr peinlich gewesen. Es half nichts, sie musste ihre romantischen Wunschträume den wehrlosen Seiten in ihren Romanen anvertrauen und sie quasi aus zweiter Hand leben.

Dass Klaus ihre Sehnsüchte je erfahren würde, war höchst unwahrscheinlich. Er hatte, sehr zum Verdruss ihrer besten Freundin, noch keine einzige Zeile von den drei Romanen, die sie bis jetzt geschrieben hatte, gelesen.

Während die Zwiebel-Schinken-Oliven-Tomatensauce vor sich hin blubberte und die Linguine dem Al-Dente-Zeitpunkt entgegensimmerten, nahm Ella sich das Fernsehprogramm vor.

Oh, dachte sie, die -zigste Wiederholung von Pretty Woman läuft um viertel nach acht. Die könnte ich mir mal wieder anschauen. Dabei kann man so schön träumen. Ich bin zwar kein Richard-Gere-Fan, aber he, von der Bettkante stoßen würde ich ihn nicht.

Kapitel 3

Erin stand auf dem Gleis, als Sarah aus dem Zug stieg, und kam ihr dann entgegen. Die beiden jungen Frauen umarmten sich stürmisch.

„Céad Mìle fàilte!“ sagte Erin auf Gälisch. Es klang wie ‚Kiad mili fahlhi‘. „Tausendmal herzlich willkommen!“ wiederholte sie dann auf Englisch.

„Danke! Ich habe mich so sehr darauf gefreut, dich endlich wiederzusehen.“

„Das hättest du schon früher haben können. Aber jetzt hast du wenigstens genug Zeit mitgebracht!“ Erin nahm Sarah ihre Reisetasche ab, dann schlenderten sie zum Ausgang. Die Schottin strebte auf einen Land Rover zu, der schon bessere Zeiten gesehen hatte.

Erin arbeitete zehn Stunden pro Woche in der örtlichen Tourist Info und halbtags für den National Trust, der Schlösser, Abteien und Herrenhäuser verwaltete. In den Frühjahrs- und Sommermonaten vermietete sie noch die sechs Cottages, die ihre Großeltern ihr vererbt hatten. Ihre Schwester hatte das kleine Pub bekommen.

Der Land Rover fuhr in nördlicher Richtung aus Inverness hinaus. Bald hatten sie eine Brücke erreicht, die den Beauly Firth überspannt. Dingwall, wo Erin wohnte, war nicht nur der nächste größere Ort, es war auch immer noch das Zentrum aller Aktivitäten in der Region.

Die Zuglinie, die bis in den Norden hinaufführt, verläuft teilweise parallel zur A 9. Sarah sah ebenes Land und weiter weg Hügel und, je näher sie Dingwall kamen, auch die ersten Hänge der Highlands, grün bewachsen mit hellbraunen und weiter oben lilafarbenen Flächen.

Erin erzählte von der Gegend, durch die sie fuhren, und davon, dass die Überflutungen, bedingt durch die Oktoberstürme ein paar Jahre zuvor, einen Großteil der Highlands und Städte nördlich von Inverness unter Wasser gesetzt hatten. Da auch die A9 und die ‚Far North Line‘ der Bahn betroffen waren, war das gesamte Gebiet nördlich von Inverness für einige Zeit von der Welt abgeschnitten gewesen.

Sie brauchten gute zwanzig Minuten, bis sie den Ortseingang der ehemaligen ‚freien Stadt mit besonderen Rechten‘ erreichten. Sarah war enttäuscht, dass die Fahrt schon zu Ende war. Sie hätte gerne noch mehr Interessantes über die Stadt und die Gegend erfahren.

„Keine Bange!“ Erin grinste zu ihr herüber. „In den nächsten Wochen werde ich dich überfluten mit Infos und Geschichten. Wir Schotten lieben nämlich Geschichten über alles. Dir wird der Kopf brummen, wenn du hier wegfährst.“

Sarah lächelte. „Das glaube ich eher nicht. Ich finde es interessant, viel über die Geschichte eines Ortes zu erfahren. Schließlich bin ich ja nicht umsonst Stadtführerin bei mir daheim geworden.“

Erin nickte heftig. „Dieses Heidelberg, wo du lebst, ist auch ein schöner alter Ort.“ Sie fuhr auf den Parkplatz eines Supermarktes am Ortsrand. „Ich dachte, wir erledigen den Großeinkauf jetzt gleich, dann können wir die nächsten Tage über Interessantes unternehmen.“

So deckten sie sich mit allem ein, was man so braucht, und fuhren danach mit etlichen voll bepackten Taschen in den Ort hinein.

Sarah sah alte Häuser, vorwiegend in Beige und Hellbraun. Viele wiesen spitze Giebel auf, die mit Zacken verziert waren. Erin hatte ihr einmal erzählt, dass Dingwall zu den ältesten Orten in Schottland gehörte.

„Da drüben“, Erin wies zur Rechten, „ist das frühere Townhouse, also ein Stadthaus, aus dem 18. Jahrhundert. Heute ist dort das Städtische Museum untergebracht.“

„Das werde ich mir auf jeden Fall ansehen. Und ich habe gelesen, dass ihr auch ein Schloss habt.“ Sarah sah ihre Freundin erwartungsvoll an.

Erin lachte. „Wenn du so eine große, alte Ruine meinst, wie bei euch in Heidelberg, die imposant auf einem Hügel steht, muss ich dich enttäuschen. Von Dingwall Castle steht nur noch ein Rundturm von etwa vier Metern Durchmesser. Wir sehen ihn uns die nächsten Tage mal an.“

Sie bog in eine ruhige Straße ein. Sarah sah auf der linken Seite schmale Häuser, die so eng nebeneinander standen, dass man auf den ersten Blick nicht sah, wo das eine aufhörte und das andere anfing.

„So, hier wären wir. Die sechs hier gehören mir.“

Sie parkte vor dem letzten der Häuser. „Ich habe im Moment vier davon vermietet. Ich habe dir das letzte gegeben, weil du von dort aus nur etwa 200 Meter weitergehen musst, um am Meer zu sein.“

„Das ist super. Ich danke dir!“

Sie holten die Einkaufstüten aus dem Kofferraum und danach Sarahs Gepäck. Erin schloss die Tür zu dem alten hellgrauen Steinhaus auf. Sarah folgte ihr in einen engen Gang.

Rechterhand lag eine gemütlich eingerichtete  Wohnküche, vor der eine kleine Terrasse auf ein Minirasenstück von etwa vier Metern Länge und drei Metern Breite führte. Eine Garage stand neben dem steinernen Weg, der nach hinten in Richtung Feld führte.

„Rein theoretisch kannst du von hier aus die Hügel da vorne hochgehen und bist irgendwann oben mitten in den Highlands. Aber alleine solltest du keine Wanderung unternehmen. Man kann sich, wenn man sich hier nicht auskennt, leicht verlaufen. Und das Wetter schlägt manchmal sehr schnell um.“

Gegenüber der Küche lag ein recht großzügiger Waschraum, komplett mit Maschine und Trockner. Merkwürdigerweise waren an einer Seite eine Toilette und ein kleines Becken in die Wand eingelassen.

„Das ist die frühere Sommerküche, die alten Häuser hier hatten alle eine. Meine Großeltern haben sie dann zu einer Waschküche umfunktioniert, ich habe später die Toilette neben dem Becken einbauen lassen, sonst müsste man immer in den ersten Stock raufgehen, wenn man mal muss.“

Hinter der Küche war ein gemütliches Wohnzimmer. Die Sitzmöbel waren mit altrosafarbenem Chintz überzogen. In dem Wohnzimmerschrank aus schwerer Eiche stand ein moderner Flachbildschirm, daneben ein DVD-Rekorder. „Du kannst nichts damit aufnehmen, aber Filme abspielen. Wenn du Interesse daran hast, kann ich dir etliche DVDs mit Dokus aus Schottland leihen.“

„Das wäre toll, das interessiert mich.“ Sarah sah sich in dem Zimmer um. Der Kamin an der einen Seite gab dem Zimmer einen behaglichen Touch und der große Ohrensessel würde ihr Lesesessel werden. Sie nickte anerkennend. „Hier werde ich mich wohlfühlen.“

Erin führte sie in den Gang zurück. „Und damit sind wir im Erdgeschoss schon durch.“ Hinter der Waschküche führte eine schmale Treppe nach oben. „Der erste Stock wurde erst im 20. Jahrhundert draufgesetzt. Deshalb ist er moderner gestaltet.“

Vom Gang oben gingen drei Türen ab: eine in ein Schlafzimmer mit Doppelbett, eine andere in das Bad daneben. Wie meist üblich in Großbritannien, hatte es keine Dusche, sondern eine Wanne mit Duschvorrichtung und Vorhang.

Erin wandte sich der dritten Tür zu. „Und hier ist in den anderen Häusern noch ein Einzelzimmer. Aber ich dachte mir, da du keine zwei Betten brauchst, habe ich es ein bisschen anders eingerichtet. Ich habe nämlich im Frühjahr die Wände neu streichen und gleich einige Zimmer anders gestalten lassen. Und wenn ich mich richtig erinnere, hast du dir ein bisschen Arbeit mitgebracht.“

„Ja, stell dir vor, der Mann von der Immobilienfirma, für den ich arbeite, hat letzte Woche angerufen und mich gefragt, ob ich für einen Kollegen von ihm einen Teil des neuen Katalogs übersetzen könne. Es sind 100 Hochglanzseiten mit tollen Fotos von teuren Villen. Dahinter kommt ein Teil von zwanzig Seiten, die er auf Französisch braucht. Da werden Details der Häuser angeführt. Und ich bekomme pro Seite fünfzig Euro. Das sind tausend Euro und  es ist gutes und leicht verdientes Geld. Allerdings muss ich das bis  Ende August fertig übersetzt haben, also habe ich es mitgebracht.“

„Dann stell deinen Laptop hierher und stürz dich drauf – aber erst am Montag, wenn ich wieder arbeiten gehe. Die nächsten vier Tage will ich dich uneingeschränkt für mich!“

Sarah ging hinter ihr in den kleinen Raum, der schätzungsweise zwölf Quadratmeter hatte. Am breiten Fenster stand ein alter dunkelbrauner Schreibtisch aus massivem Eichenholz. Davor ein bequem aussehender Stuhl und linkerhand ein schmaler Aktenschrank.

„Wow!“ Sarah ging zum Schreibtisch und fuhr mit einer Hand über die Platte. „Es ist absolut spitze, dass ich den habe. Und wunderschön ist der!“ Sie drehte sich zu Erin um und umarmte sie. „Ich danke dir sehr!“ Dann sah sie zum Fenster hinaus und stellte fest, dass sie hinter den Nachbarhäusern, die etwas tiefer lagen, einen schmalen Streifen Meer sehen konnte.

Erin wies nach links. „Siehst du den kleinen Fußweg dort? Wenn du den an dem letzten Haus entlanggehst, kommst du ans Meer. Leider haben wir hier keinen Strand. Da musst du mit dem Zug oder dem Bus nach Dornoch fahren oder weiter nördlich nach Brora.“ Erin wusste, dass Sarah weder einen Führerschein noch ein Auto hatte.

„An einem so warmen Tag wie heute kann ich mir gut vorstellen, genau das zu tun.“ Schließlich hatte Erin sich von ihrem Jahresurlaub, der nur zwei Wochen betrug, gerade mal vier Tage frei nehmen können für Sarahs Besuch. Im August, der Hauptreisezeit, konnte sie ihre Kollegin in der Tourist Info nicht länger alleine lassen. Sie hatte die vier Tage auf zweimal zwei aufgeteilt: je am Anfang und am Ende von Sarahs Aufenthalt. Somit wusste sie, dass sie sich die meiste Zeit über allein würde beschäftigen müssen. Aber das war sie ja gewohnt.

Erin wies nach rechts. „Wenn du die Straße entlanggehst, die wir hereingefahren sind, und dann scharf nach links abbiegst, kommst du nach etwa hundert Metern zum Rosslair. Unsere Gegend hier ist das Easter Ross, ein lair ist ein Versteck oder Schlupfwinkel. Meine Großeltern haben ihrem Pub diesen Namen gegeben, eingedenk der alten Zeiten, wo die Männer sich abends auf ein Bier oder auch mehr im Pub quasi vor ihren Frauen versteckten, um ihre Ruhe zu haben.“ Sie grinste. „Daran hat sich bis heute nicht viel geändert. Allerdings gibt es immer mehr Frauen, die ihre Männer heutzutage ins Pub begleiten.“

„In Deutschland ist die Kneipenkultur nicht ganz so stark ausgeprägt wie bei euch hier. Aber ihre Ruhe wollen die deutschen Männer auch meist, allerdings eher vor dem Fernseher.“

Erin lachte. „Der kommt dann nach dem Pubbesuch zum Einsatz.“ Sie ging auf den Gang hinaus und sah auf ihre Uhr. „Ich würde vorschlagen, du packst erst einmal aus und machst dich mit deinem neuen Zuhause vertraut. Ich müsste dringend einige E-Mails beantworten. Aber ich dachte, wir treffen uns später so um sechs im Pub. Meine Schwester ist ganz gespannt auf dich, ich habe ihr viel von dir erzählt.“

„Klingt gut. Dann bis später!“

Sarah ging mit Erin nach unten und begann, ihre Lebensmittel einzuräumen. Dann kochte sie sich einen Tee und setzte sich an den Küchentisch. Sie war zwar erst seit einer knappen Stunde hier, aber irgendwie fühlte sie sich schon wohl. Das Häuschen war genau richtig für sie. Und da sie in Deutschland nur ein Zimmer ihr eigen nennen konnte, weil sie Küche und Bad mit zwei weiteren Mitbewohnerinnen teilen musste, empfand sie dieses Cottage als puren Luxus. Drei Zimmer ganz für sich alleine, das würde sie auskosten. Und das alles für nur hundert Pfund pro Woche … normalerweise verlangte Erin 550 Pfund inklusive Endreinigung. Die würde Sarah selbst übernehmen.

Sie dachte darüber nach, dass sie sich über die Geschichte des Landes informieren, etliche Romane auf Englisch lesen und sich vieles anschauen wollte. Die zwanzig Seiten aus dem Immobilienkatalog musste sie auch übersetzen. Und plötzlich verschmolzen die langen vier Wochen, die vor ihr lagen, zu einem sehr kurzen Zeitraum.

Als sie ihren Tee ausgetrunken hatte, ging sie nach oben und packte Koffer und Reisetasche aus. Dann platzierte sie ihren Laptop auf dem Schreibtisch, legte den Immobilienkatalog daneben und freute sich bereits darauf, hier zu arbeiten und zwischendurch aufs Meer hinauszuschauen.

Nach dem Duschen zog sie ein Kurzarmshirt und eine dünne Jeans an, dann nahm sie ihre Sommerjacke und den Lederrucksack, den sie anstatt einer Handtasche mitgenommen hatte, steckte den Hausschlüssel ein und ging durch den Garten aus dem Haus. Es war erst zwanzig nach fünf und irgendwie reizte sie der Weg durch die Hügel, obwohl Erin sie gewarnt hatte, dass sie dort nicht allein herumlaufen sollte.

Sie ging den schmalen Pfad entlang, öffnete die Gartentür und stand auf einem Feldweg, der offensichtlich am Ort entlang führte. Sie überquerte ihn und stieg den grasbewachsenen Hügel hinauf. Es gab keinen Weg, sie ging einfach querfeldein. Zwischen ruppigem Gras wuchsen lilablaue Disteln und kleine Erikastauden.

Nach einigen Minuten hatte sie den ersten Hügel erklommen. Vor ihr lagen wellenförmig noch weitere Hügel. Auch hier war kein Weg auszumachen. Als sie sich umdrehte, sah sie die Häuser des Ortes vor sich liegen. Mitten aus dem Häusermeer ragte ein Kirchturm. Er gehörte wohl zu der sogenannten Free Church, von der sie gelesen hatte.

Sie überlegte, ob sie auch den nächsten Hügel hinaufgehen sollte, entschied sich dann aber dagegen. Erin hatte bestimmt ihre Gründe, wenn sie sie warnte. Und sie konnte sich gut vorstellen, dass sie weiter oben keine Häuser mehr sehen würde. Da es keinen erkennbaren Weg gab, konnte man sich wirklich verirren.

Also ging sie wieder nach unten und von ihrem Cottage aus die Straße zurück, die sie mit Erin zusammen hergekommen war. Dann bog sie an der Kreuzung nach links und sah schon weiter vorne das bunte Schild, auf dem Rosslair stand.

Vor einem gelben Hintergrund zeigte es ein typisches Pintglas mit einer dunkelbraunen Flüssigkeit. Sarah tippte darauf, dass es Guinness, das bekannte irische Bier, darstellen sollte. Auf ihr erstes Pint freute sie sich. Sie war zuletzt zwei Jahre zuvor in Großbritannien gewesen und hatte Appetit auf den würzig, leicht süßlich-herben Geschmack des dunklen Gebräus.

Kapitel 4

Ella hatte endlich die Kurve gekriegt und sich ihrer Bügelwäsche angenommen. Verbissen schob sie das Eisen über das schwarze Herrenhemd, das Klaus am nächsten Abend anziehen wollte.

Er arbeitete als Filialleiter eines großen Drogeriemarktes und am nächsten Abend würde ein neuer Markt in Seckenheim eröffnet werden. Man erwartete von ihm, dass er dort erschien.

Ella fragte sich, ob ihm sein dunkelgrauer Anzug nicht zu eng war. Er hatte ihn seit Jahren nicht mehr getragen und sie war sich ziemlich sicher, dass er den Blazer nicht würde schließen können, die Hose erst recht nicht. Als sie ihm zwei Wochen zuvor vorgeschlagen hatte, beides vorsichtshalber anzuprobieren, hatte er abgewunken. „Das passt schon.“

„Wenn nicht, hast du ein Problem. Jetzt hättest du noch Zeit, dir einen neuen Anzug zu kaufen und vor allem die Hosenbeine kürzen zu lassen.“

„Du immer mit deiner Besserwisserei!“

Ella hatte zunächst vernünftig mit ihm reden wollen, aber dann sagte sie sich: Bin ich seine Mutter? Nö. Alt genug ist er auch, soll er sehen, wie er mit der Situation zurechtkommt.

Sie bügelte vorsichtig den Kragen und überlegte sich, wie es nach der Szene im Pub weitergehen würde mit Sarah. Sie könnte sich zusammen mit Erin einige Sehenswürdigkeiten in Dingwall ansehen. Dazu muss ich einiges recherchieren, dachte sie. Aber zum Glück konnte man heutzutage relativ schnell und unproblematisch im Internet fast alles nachlesen. Wikipedia war immer eine gute Möglichkeit, sich zu informieren. Und bei Google Earth konnte sie sich alles genau ansehen.

Sobald sie das Nötigste gebügelt hatte, kochte sie sich einen Kaffee, nahm ihn mit in ihr Arbeitszimmer und informierte sich über den alten Ort im Norden Schottlands. In der folgenden Stunde scrollte sie durch die diversen Informationen, schrieb sich einiges heraus und wollte gerade an ihrem Roman, den sie Schottische Romanze genannt hatte, weiterschreiben, als das Telefon klingelte.

„Mist, verfluchter!“ Wer riss sie denn jetzt aus ihrer Konzentration?

Ihre Mutter. „Hallo, ich wollte nur mal fragen, wie’s dir geht.“

„Mir geht’s gut, Mama. Und dir?“

„Naja …“ Stille am anderen Ende. Und Ella wusste, was als nächstes käme. „Ich bin halt so allein. Immer sitze ich den ganzen Tag nur herum. Und mir ist langweilig.“

„Mama, ich kann heute nicht schon wieder kommen.“

„Du warst ja schon eeewig nicht mehr bei mir!“

Ella sah auf die Uhr. „Es ist etwas mehr als zwanzig Stunden her, seit ich bei dir war. Erinnerst du dich – gestern war ich für dich einkaufen, habe deinen Müll rausgebracht, dir die Tabletten für die kommende Woche gerichtet und die gewaschene Wäsche mitgebracht.“

„Ach so, ja, hab ich vergessen. Wann kommst du?“

„Mama, heute nicht, ich muss auch mal meine Arbeit erledigen.“

Ella brauchte nur zehn Minuten mit dem Auto bis zur Wohnung ihrer Mutter. Sie war 84 und baute in letzter Zeit geistig ab. Sie vergaß vieles, konnte nicht mehr so gut sehen wie früher, und wenn sie las, musste sie nach knapp einer Stunde aufhören, weil ihre Augen tränten oder juckten. Dann saß sie in ihrem Sessel und langweilte sich. Nachmittags schaute sie zwei Soaps nacheinander, dann löste sie Rätsel. Aber nach fünf Uhr kam noch nichts im Fernsehen, was sie interessierte, also rief sie dann meist bei Ella an, wenn die nicht gerade bei ihr war, was jeden zweiten Tag der Fall war.

Für die alte Frau waren die Besuche ihrer Tochter nicht lang und nicht häufig genug. Für Ella waren sie Stress pur. Ihre Mutter hatte zwar eine Putzfrau, die alle zwei Wochen saubermachte und jedes zweite Mal ihr Bett frisch bezog, aber den ganzen Rest, einschließlich Arzttermine und den gesamten anfallenden Schriftverkehr, erledigte Ella. Sie tat es vom Prinzip her gern, aber in letzter Zeit wurde ihr dieses ständige Zur-Verfügung-Stehen und Präsent-sein-müssen manchmal zu viel.

Außerdem fand sie es nicht in Ordnung, dass ihr Bruder sich aus der Betreuung ihrer Mutter komplett heraushielt. Er ging zwar arbeiten, und Ella hatte vollstes Verständnis dafür, dass er unter der Woche keine Zeit hatte. Aber am Wochenende hätte er durchaus an einem Tag seine Mutter besuchen können, und Ella hätte somit nicht die ganze Verantwortung für ihr Wohlergehen allein tragen müssen.

Hans besuchte seine Mutter, wenn überhaupt, höchstens einmal im Monat. Dann kam er sonntags  am Nachmittag für eine knappe Stunde vorbei, aß den Kuchen, den Ella gebacken oder gekauft, und trank den Kaffee, den seine Mutter gekocht hatte. Er erzählte von seinem Alltag, dann sah er gehetzt auf die Uhr, sagte, er müsse dringend noch einiges erledigen, und weg war er. Dennoch ließ die alte Dame nichts auf ihren Sohn kommen.

Es hätte vom Prinzip her eine Lösung für das Problem der Langeweile gegeben, aber ihre Mutter wollte davon nichts wissen. Ella beschloss spontan, sie zu überrumpeln.

„Weißt du was, Mama, morgen komme ich schon um neun zu dir und dann machen wir einen kleinen Ausflug.“

Ihre Mutter konnte zwar kaum noch gehen, und das auch nur langsam und mithilfe ihres  Rollators, weil sie seit Jahren von schwerer Arthritis geplagt wurde, aber etwas unternehmen wollte sie dennoch immer. Da war der Kopf mobiler als der Körper.

„Oh schön. Und wohin?“

„Das ist eine Überraschung. Wie gesagt, morgen früh um neun bin ich bei dir.“

Ella hatte vier Wochen zuvor den Prospekt einer Seniorentagesstätte im Briefkasten vorgefunden. Sie war im Januar eröffnet worden und was in dem Prospekt von Haus Sonnenschein stand, klang gut. Es handelte sich um eine Tagesbetreuung für ältere Menschen.

Sie bekamen Frühstück, Mittagessen und Nachmittagstee mit Kuchen. Für ihre Siesta waren sogar Liegen mit Decken vorhanden. Aber was das Wichtigste wäre: Ihre Mutter wäre endlich nicht mehr allein. Sie hätte Ansprache, würde beschäftigt werden. Von Zeitung vorlesen, Rätsel lösen und einfache Spiele machen bis zu gelegentlich basteln war die Rede. Und die so nötige Mobilität käme auch nicht zu kurz. ‚Wir gehen bei trockenem Wetter jeden Tag zu einem kleinen Spaziergang raus‘ stand da.

Ella fand, dass dies ideal wäre für ihre Mutter. Sie könnte ja zunächst an einem Tag pro Woche dort hingehen, und wenn es ihr gefiele, auch öfter. Finanziell wäre es kein Problem. Ihre Mutter hatte eine gute Rente von Ellas Vater.

Am nächsten Tag wollte sie endlich ausprobieren, wie es ihrer Mutter dort gefallen würde. Es wurde ein kostenloser Schnuppertag angeboten, und da ihre Mutter sich bisher kategorisch geweigert hatte, ihn wahrzunehmen, würde Ella sie jetzt eben quasi zu ihrem Glück zwingen.

~

Am nächsten Tag schien eine kräftige Märzsonne. Ella war pünktlich um neun bei ihrer Mutter, die sie verwundert ansah. „Was machst du denn um diese Zeit schon hier? Du kommst doch immer erst mittags.“

Ella erinnerte sie an ihren Plan. Es lag ihr auf der Zunge zu sagen: „Aber Mama, hast du denn seit gestern Nachmittag schon vergessen, dass wir heute einen Ausflug machen?“ Doch das hatte keinen Sinn, denn ihre Mutter konnte ja nichts dafür, dass sie zunehmend die einfachsten Dinge vergaß.

Nach einigem Hin-und-Her verfrachtete sie die alte Dame schließlich auf dem Vordersitz ihres Autos, den Rollator klappte sie zusammen und schob ihn in den Kofferraum. Sie hatte dafür den Rücksitz ihres Kleinwagens seit Monaten auf einer Seite nach vorne geklappt, denn für die regelmäßigen Fahrten zum Arzt oder zum Essen gehen brauchte Hannelore Schmitz ihre Gehhilfe immer.

Sie fuhren ein Viertelstündchen, dann hielt Ella vor einem weiß getünchten Haus mit roten Balkons an der Vorderseite. Sie schnallte ihre Mutter ab, sagte: „Komm!“ und stieg aus. Sie holte den Rollator aus dem Kofferraum und schob ihn ihrer Mutter vor die geöffnete Autotür.

Sie brauchte zwei Anläufe, bis sie mit Ellas Hilfe endlich stand. Verunsichert sah sie ihre Tochter an. „Was wollen wir denn hier? Ich dachte, wir machen einen Ausflug.“

„Genau. Und der fängt hier an!“

Sie gingen langsam nebeneinander her. Ella öffnete die breite Glastür und hielt sie ihrer Mutter auf. Sie hatte das Ehepaar, das die Tagesstätte betrieb, am Nachmittag zuvor darüber informiert, dass sie ihre Mutter bringen würde und die wahrscheinlich nicht nur überrascht, sondern auch abweisend wäre.

„Das kennen wir schon!“, hatte die freundliche Frau gesagt. „Die alten Leute wollen zunächst alle nicht zu uns kommen, weil sie denken, ihre Angehörigen wollen sie abschieben. Aber wenn sie bemerken, dass sie nicht mehr allein sind und beschäftigt werden, gefällt es ihnen bei uns.“

Ella hoffte, dass dies bei ihrer Mutter auch der Fall wäre.

Nun kam die Leiterin der Tagesstätte in den Vorraum hinaus. „Hab ich doch richtig gehört, wir bekommen Besuch!“ Sie lächelte der alten Dame freundlich entgegen. „Guten Tag, ich bin Brigitte Metzger. Kommen Sie herein!“

Hannelore Schmitz war so überrascht, dass sie der Aufforderung folgte. Als Ella hinter ihr den großen Raum betrat, sah sie weiter vorne vor dem breiten Fenster einen langen Tisch, an dem sieben alte Menschen saßen. Zur Linken stand ein breiter Schrank, der als Raumteiler diente und allerlei Utensilien enthielt, wie sie später erfuhr: Spiele, Scheren, Klebstoff und andere Dinge, die sich zum Basteln eigneten.

Die Leiterin bugsierte ihre Mutter samt Rollator zu dem Tisch, wo auch eine junge Frau mit einem Baby auf dem Arm saß. Sie lächelte Hannelore Schmitz freundlich entgegen, und die setzte sich auch prompt neben sie. Ella schien sie vergessen zu haben.

Die blieb unschlüssig nahe der Tür stehen. In dem Moment kam ein etwa fünfzigjähriger Mann aus der Küche neben dem Eingang. Er verbeugte sich lächelnd und reichte ihr die Hand. „Guten Morgen. Ich bin Herbert Metzger und leite hier zusammen mit meiner Frau die Tagesstätte.“

Ella schüttelte seine Hand und ließ sich von dem freundlichen Mann über einiges informieren. Zwischendurch warf sie immer wieder bange Blicke zu dem Tisch hinüber, wo Brigitte Metzger ihre Mutter gerade den anderen alten Leutchen vorstellte.

Hannelore Schmitz saß mit zusammengepressten Lippen auf einem Stuhl in der Mitte und sagte kein Wort.

Ella hatte ein schlechtes Gewissen, weil sie sie nicht vorgewarnt hatte. Sie kam sich wie eine Rabenmutter vor, die ihr Kind am ersten Tag im Kindergarten ablieferte, obwohl es eigentlich nicht hin wollte.

„Wann ist die Betreuung zu Ende?“, fragte sie den Mann.

„Um halb fünf werden die Leute wieder abgeholt oder wir bringen sie heim, je nachdem, ob ein Familienmitglied sie fahren kann oder nicht.“

Ella nickte zögernd. Ob ihre Mutter freiwillig so lange hier bleiben würde? Sie nahm einen Zettel aus ihrer Handtasche und kritzelte ihre Festnetz- sowie ihre Handynummer darauf. „Für den Fall, dass sie zuvor heim möchte“, sagte sie und gab dem Mann den Zettel.

Er nahm ihn, sagte aber: „Ich glaube nicht, dass dies nötig sein wird. Sehen Sie mal!“ Er wies zu dem Tisch. Ella sah, wie ihre Mutter dem Baby auf dem Arm der jungen Frau liebevoll über die Wange strich. Und sie strahlte dabei!

„Die Frau kommt ab und zu mit ihrem Kind hier vorbei. Eine andere hat einen kleinen Terrier, mit dem sie uns besucht. Den Leuten gefällt das.“

Das konnte Ella sehen. Die Alten sahen alle das Baby an, ein Lächeln auf ihren Gesichtern. Und ihre Mutter schien vergessen zu haben, dass sie da war. Sie grinste den Mann an. „Ich glaube, das ist der perfekte Moment für meinen Abgang! Um halb fünf bin ich wieder da.“ Sie winkte ihm kurz zu und ging.

Da sie schon einmal unterwegs war, besorgte sie in einer nahen Apotheke gleich Medikamente für ihre Mutter, kaufte sich ein Paar dringend benötigte Frühjahrsschuhe und ging ganz spontan in ein Café in der Altstadt, wo sie einen Kaffee trank und ein Croissant aß, während sie sich Notizen für das nächste Kapitel machte.

Gegen Mittag kam sie entspannt nach Hause, sah auf ihrem Anrufbeantworter nach, ob in ihrer Abwesenheit jemand angerufen hatte – nein. Dann startete sie die Waschmaschine, nahm sich eine Flasche Wasser und setzte sich vor ihren Laptop. Erleichtert stellte sie fest, dass sie noch einen halben Tag vor sich und fast alles erledigt hatte, was dringend gewesen war.

Während sie die Datei mit ihrem angefangenen Roman aufrief, dachte sie, wie hilfreich es wäre, wenn ihre Mutter für ein bis zwei Tage pro Woche in diese Tagesstätte ginge. Sie hätte jemanden zum Reden, wäre beschäftigt, und Ella müsste nicht jeden Tag für sie mitkochen.

Kapitel 5

Sarah war ein paar Meter von dem Pub entfernt, als neben ihr Erins Land Rover parkte. „Perfektes Timing!“ Sarah strahlte sie an.

Hinter der schweren Holztür hing ein dicker roter Samtvorhang, wahrscheinlich, um an regnerischen und windigen Tagen, von denen es hier im Norden bestimmt etliche gab, Feuchtigkeit und Kälte abzuhalten.

Sarah sah einen Raum, der etwa so groß wie ein geräumiges Wohnzimmer war. Rechts, zur Straße hin, waren zwei Butzenfenster in die Wand eingelassen, die nur wenig Licht hereinließen. Gegenüber vom Eingang war eine Theke aus dunklem Holz, daneben führte eine Tür zu den Toiletten. Im mittleren und linken Bereich standen fünf Tische, die jeweils sechs Personen Platz boten. Sie waren verwaist und von den fünf Barhockern war nur einer besetzt.

„Es ist noch ziemlich früh, aber innerhalb der nächsten halben Stunde kommen sie angekrochen“, sagte Erin.

Ein grauhaariger Alter drehte sich auf seinem Hocker herum, als die beiden jungen Frauen an die Theke traten.

„Angus, grüß dich! Was macht das Rheuma?“ Erin klopfte ihm auf die Schulter.

„Frag nich …“ Er trank einen großen Schluck Guinness, dann zeigte er auf Sarah. „Is das die Frau mit der Salbe?“

Erin lachte. „Genau. Das ist Sarah, meine Jakobswegschwester. Sarah, das ist Angus. Ich weiß nicht genau, wie alt er ist. Aber er kommt hierher, seit ich als kleines Kind zum ersten Mal da war. Er gehört also quasi zum Inventar.“

„Mach mich nich noch älter“, brummte der Grauhaarige in seinen Bart, aber er nickte Sarah freundlich zu.

Erin ging um die Theke herum und verschwand hinter einem braunen Vorhang. „Sinèad, wo steckst du?“ Sarah hörte „Schined“ und nahm sich vor, Erin nach der Aussprache etlicher Wörter zu fragen, die kompliziert geschrieben, aber oft recht einfach ausgesprochen wurden.

Erin kam zurück, im Schlepptau eine Frau, die etwa Ende dreißig sein mochte. Sie hatte, im Gegensatz zu Erin, noch rötlicheres Haar. Aber während Erin eine moderne Kurzhaarfrisur hatte, trug ihre Schwester ihres offen und schulterlang.

„Sinèad, das ist meine Sarah!“ Die sympathische Schottin streckte eine Hand aus und strahlte Sarah an. „Es ist mir eine Freude, dich endlich kennenzulernen. Fühl dich hier wie zuhause!“

Sarah bedankte sich für den freundlichen Empfang. Später erfuhr sie, dass Sinèad achtunddreißig und somit fünf Jahre älter als Erin war.

“Wie sieht’s aus? Habt ihr Lust auf frischen Lachs? Ich hab schöne Steaks da, die ich euch mit Kräuterbutter, Pommes und einem grünen Salat anbieten kann.“

„Das nehme ich, es klingt verlockend.“ Sarah strahlte.

Erin hatte ihnen inzwischen ein Pint eingegossen. Das nahmen sie mit an einen der Tische, als Sinèad in der Küche verschwunden war, um das Abendessen vorzubereiten.

Sie prosteten sich zu, dann beugte Sarah sich vor. „Was hat der Mann vorhin gemeint, als er sagte: ‚die Frau mit der Salbe‘?

Erin grinste. „Als ich vor sieben Jahren vom Jakobsweg heimkam, musste ich möglichst haarklein alles erzählen, was ich erlebt hatte. Für die Leute hier war es eine Sensation, dass jemand einen ganzen Pilgerweg von 800 Kilometern auf einmal und zu Fuß geht. Und das noch, ohne einen Grund zur Buße zu haben.“ Sie trank einen kräftigen Schluck.

„Ich habe also alles Mögliche erzählt, unter anderem auch, wie wir uns kennengelernt haben. Erinnerst du dich an unseren ersten Abend? Ich saß auf meinem Bett in diesem geräumigen Refugio bei Inca und rieb meine Arme, meine Beine und mein Dekolleté, die rot vor Sonnenbrand waren, notdürftig mit Olivenöl ein, weil ich nichts anderes zur Hand hatte. Es brannte wie Feuer. Da kamst du mit deinem Rucksack, warfst ihn auf das Bett neben meinem, hast mit einem Blick erkannt, dass ich Hilfe brauchte, und gabst mir spontan dieses kühlende Gel, das sofort geholfen hat. Ach, war das eine Wohltat!“

Sarah lachte. „Stimmt, das hatte ich ganz vergessen. Ich hatte noch nie zuvor jemanden gesehen, der von oben bis unten so krebsrot war.“

„Naja, es war ein Fehler, im Hochsommer durch Spanien zu laufen. Ich schwitzte so bei diesen hohen Temperaturen, dass ich, als ich endlich in Inca war und keine langen Hosen und geschlossenen Wanderschuhe tragen musste, für meinen Rundgang durch die Stadt nur meine Shorts, ein Top und meine Flipflops anhatte. Mir war nicht klar, dass die Sonne da unten so aggressiv ist.“ Sie lachte. „Und Angus wiederum, der sein ganzes Leben lang nicht aus der Gegend hier weggekommen ist, konnte sich ums Verrecken nicht vorstellen, dass es irgendwo so heiß sein kann, dass die Haut wie Feuer brennt. Deshalb hat er sich das wohl gemerkt.“

Sie tranken Guinness und tauschten Erinnerungen ihrer Pilgerreise aus. Bis ihr Essen fertig war, hatte sich das Pub gut zur Hälfte gefüllt. Jeder, der hereinkam, sah zu den beiden Frauen herüber, hob die Hand oder grüßte und betrachtete danach verstohlen diese Deutsche, die da bei Erin saß.

Sie hatten fast aufgegessen, als Erin sagte: „Kannst du dich noch an den Franzosen erinnern, der wirklich jede, aber auch jede Frau anbaggerte, egal wie alt oder jung, hübsch oder hässlich sie war?“

Sarah grinste. „Und er selbst war solch ein Hänfling. Schmaler Oberkörper, blass, unscheinbar. Kein Wunder, dass keine ihn ranließ.“

„Naja, so notgeil war wohl keine.“

Sie lachten amüsiert. „Ach, wo ist der Mann meiner Träume nur?“ sagte Erin daraufhin sehnsüchtig. „Irgendwo da draußen versteckt er sich, ich muss ihn nur finden.“

„Wieso draußen? Ich bin doch hier, mein Liebchen!“

Sarah sah von ihrem Teller auf. Neben Erin stand ein junger Mann, bückte sich zu ihr und drückte ihr einen ordentlichen Schmatzer auf eine Wange, der verdächtig nahe an Erins Mund landete.

Erin grinste. „Jamie, du Lausebengel, mach, dass du Land gewinnst. Du bist ja noch grün hinter den Ohren!“

Während sie ihn sanft wegdrückte, dabei aber lachte, entrüstete er sich. „Von wegen! Ich bin letzten Sonntag schon fünfundzwanzig geworden.“

„Aha. Das ist mir immer noch zu jung, Jamie Clair! Acht Jahre Altersunterschied sind mir zu viel.“ Dann sah sie zu ihrer Freundin. „Sarah, darf ich dir unseren notorischen Schwerenöter vorstellen? Jamie Clair aus Ardullie. Das liegt etwa acht Kilometer von hier im Norden. Und ich weiß nicht, warum Jamie immer wieder hierher kommt, um seinen Bierdurst zu stillen, anstatt bei sich um die Ecke ins Pub zu gehen.“

„Vielleicht, weil man hier die schönsten Frauen im ganzen County trifft.“ Jamie hatte sich leicht vor Sarah verbeugt und sie aus seinen hellblauen Augen eingehend gemustert. Jetzt streckte er seine Hand aus. „Ma’am, ich bin hoch erfreut, Ihre Bekanntschaft zu machen. Wenn ich gewusst hätte, dass Erins Freundin eine solch attraktive Frau ist, wäre ich schon früher gekommen.“

Sarah errötete leicht und lächelte.

„Jamie, versuch’s erst gar nicht. Sarah fällt nicht auf deine Annäherungsversuche herein. Such dir ein anderes Opfer.“

„Lass das mal deine Freundin entscheiden!“ Damit warf er Sarah noch einen Blick zu, der allen Frauen von zwanzig bis siebzig weiche Knie beschert hätte, dann ging er zu den Männern an der Theke.

Sarah sah ihm amüsiert nach und dachte: ‚Er ist nur ein Jahr jünger als ich und wenn er etwas reifer wäre, könnte er mir glatt gefallen‘.

Erin lachte. „Aha, ich sehe, der Clair‘sche Charme wirkt bereits. Jamie ist ja wirklich ein gutaussehendes Herzblatt. Aber ich kann dich nur vor ihm warnen: Er ist ein absoluter Herzensbrecher, und du wärst nicht die Erste, die er so lange umgarnt, bis er sie in seinem Bett hat und dann nach einigen Tagen oder Wochen die nächste Eroberung macht. Die abgelegten Mädels sind danach reihenweise reif für den Psychiater.“

„Aha …“ Sarah grinste ihre Freundin an. „Gehörst du auch zu ihnen, weil du so genau Bescheid weißt?“

„Nein, wo denkst du hin! Aber ich kenne Jamie schon seit Ewigkeiten. Ich bin mit seinem älteren Bruder Logan zur Schule gegangen. Er ist so alt wie ich. In Ardullie gibt es kein Gymnasium, deshalb kamen sowohl Logan als auch Jamie hierher zu uns.“

Sarah schaute hinüber zur Theke, wo Jamie sich an einem Bier festhielt. Er spürte wohl ihren Blick, denn er sah zu ihr, hob sein Glas und prostete ihr zu. Sie lächelte unverbindlich, dann sah sie zu Erin. „Und ist dieser Logan auch so charmant und frech wie sein jüngerer Bruder?“

„Naja, so charmant ist er, aber er ist ernster, nicht so locker drauf. Jamie hat ein sonniges Gemüt und geht auf jeden offen zu. Logan ist eher ein ruhiger Typ, der sich die Leute genau betrachtet, bevor er zu ihnen Kontakt aufnimmt. Aber er ist mindestens genauso attraktiv wie sein kleiner Bruder. Ich war in der Schule mächtig verknallt in ihn. Aber leider war ich wohl nicht sein Typ. Das hat mich damals in eine schwere Krise gestürzt.“

„Also ist er dein Traummann?“

„Nee, heutzutage nicht mehr. Mein Geschmack hat sich geändert. Heute stehe ich eher auf blonde Männer. Nur gibt es die so selten in unseren Breiten.“ Sie sah unter sich.

Sarah wartete, sagte aber nichts.

Erin schaute auf. „Vor zwei Jahren habe ich mich in einen Mann verliebt, der für ein paar Wochen bei uns in der Tourist Info arbeitete. Er stellte alles auf EDV um, nicht nur hier, sondern in der ganzen Gegend, von Inverness bis John o’Groats und von dort bis Ullapool an der Westküste. Wir kamen recht schnell zusammen und als er seine Arbeit in unserer Gegend beendet hatte, blieb er hier wohnen, weil er nicht so lang von mir getrennt sein wollte. Ich gab ihm eins meiner Cottages und er fuhr jeden Tag dahin, wo er gerade arbeitete.“

„Klingt gut. Aber was ist passiert?“

„Naja, …“ Erin grinste schief. „David war ja irgendwann einmal mit der Umstellung auf EDV fertig. Dann ist er wieder zurück in den Süden gegangen.“

„Ohne dich?“

Erin nickte. „Er war Engländer. Kam aus Nottingham. Und hatte dunkelblonde Haare. Und war für die Leute hier immer noch der Feind. Die Schotten und die Engländer bekämpfen sich zwar seit Mitte des achtzehnten Jahrhunderts nicht mehr. Aber die alten Geschichten und das Wissen um die jahrhundertealte Feindschaft zwischen den beiden Völkern sind hier oben noch sehr lebendig. David hätte wahrscheinlich keinen Fuß auf den Boden gekriegt.“

„Und du wolltest nicht mit ihm gehen?“

„Nein.“ Erin schüttelte den Kopf. „Ich konnte mir irgendwie nicht vorstellen, in England zu leben. Ich bin durch mein Geschichtsstudium und meine Arbeit beim Trust und in der Tourist Info so mit unserer heimischen Tradition verbunden, dass ich nicht weg wollte. Und David konnte sich nicht spontan entscheiden, auf Dauer hier zu leben.“ Sie sah zu dem kleinen Fenster mit den gelben Butzenscheiben hinaus; allmählich dunkelte es draußen. „Tja … und inzwischen hab ich mich gefragt, ob ich es nicht doch zuerst hätte ausprobieren sollen anstatt rundweg abzulehnen, mit ihm zu gehen.“

„Puh! Keine leichte Entscheidung!“ Sarah trank ihr Guinness in einem Zug aus. Erin holte für beide noch ein Pint, obwohl Sarah protestierte, das sei zu viel. Aber Erin ließ sich nicht umstimmen. Sie stellte zwei volle Gläser mit dem festen hellbraunen Schaum auf den Tisch.

„Das geht heute alles aufs Haus. Ist für meine Schwester Ehrensache. Und es ist dein erster Abend hier. Du wirst dich daran gewöhnen, dass wir gut schlucken können. Und du solltest dich nicht gleich zu Anfang unbeliebt machen, indem du nach einem einzigen Glas schon die Fahne streichst oder dir, was noch schlimmer wäre, ein Glas Wasser bestellst.“

„Oh, …“ Sarah hatte wirklich vorgehabt, ein stilles Wasser zu bestellen.

„Und wie lief es bei dir so in den letzten Jahren? Männermäßig, meine ich?“, fragte Erin sie.

Sarah erzählte von ihrem letzten Freund, mit dem sie ein knappes Jahr zusammen war. „Er war ein netter Kerl, aber irgendwie stur und engstirnig in seiner ganzen Art. Für mich war es das Schönste am ganzen Jahr, wenn ich im September, nach einem Jahr intensiv studieren und im August vierzig Stunden die Woche als Aushilfskraft bei der Post arbeiten, endlich meinen Rucksack packen und irgendwo ins Ausland reisen konnte. Aber Peter wollte nur zelten oder wandern gehen. Das war mir zu öde. Ich konnte mir weder vorstellen, einen hohen Berg nach dem andern hinaufzukraxeln noch unter Otto-Normalverbrauchern eng an eng vor einem Wohnwagen zu sitzen, blödes Zeug zu labern und abends als Highlight Bier zu saufen und Grillwürstchen zu essen. Nein, danke! Und als er sich dann noch wie ein beleidigter Ehemann aufführte, der meinte, mich gängeln zu können, hab ich ihn in die Wüste geschickt und bin allein nach Frankreich gefahren.“ Sie nahm einen großen Schluck. „Du siehst also, ich suche auch noch nach meinem Traummann.“

„Manchmal frage ich mich, ob es den überhaupt gibt. Was wir uns in unseren Wunschträumen so zusammenfantasieren, ist wahrscheinlich sehr unrealistisch. Männer wollen dich zuerst ins Bett kriegen und in dieser Phase bemühen sie sich um dich. Aber  nach einer Weile wollen sie ihre Ruhe, Fußball gucken und Bier trinken. Sowas brauche ich nicht in meinem Leben. Da bleib ich lieber allein.“

Sarah schüttelte den Kopf. „Sie sind bestimmt nicht alle so. Irgendwo da draußen läuft einer herum, der mir gefallen würde, und sucht nach einer Frau wie mir. Ich muss ihn nur noch finden.“ Vor ihrem inneren Auge stand ein groß gewachsener Mann mit dunklen Haaren, der sie mit Jamies charmantem Lächeln ansah. Aber Jamie war es nicht.

Kapitel 6

Als Klaus kurz nach fünf heimkam, früher als sonst, weil er abends zu der Eröffnung des Drogeriemarktes gehen musste, war Ella noch nicht zuhause. Sie hatte ihre Mutter kurz vor halb fünf abgeholt und sie wieder heimgebracht.

Im Auto fragte sie Hannelore Schmitz, wie es ihr gefallen hatte.

Zuerst antwortete sie nicht, dann meinte sie knapp: „Es ging so.“

„Was hast du denn zu essen bekommen?“

„Weiß ich doch jetzt nicht mehr.“ Nach einer Weile sagte sie: „Naja, es gab so eine Brühe und danach irgendein Gemüse mit Kartoffeln. Das Fleisch hab ich nicht gegessen.“ Sie zog ein trotziges Gesicht. „Aber den Schokopudding hinterher hab ich weggeputzt.“

„Ui, Vor- und Nachspeise hat es auch gegeben, das ist ja toll. Sowas kann ich nicht leisten.“

„Du kochst dennoch besser als die dort.“

Und damit war die Diskussion beendet. Als Ella sie fragte, ob sie sich vorstellen könne, wieder dorthin zu gehen, vielleicht sogar regelmäßig einmal die Woche, bekam sie keine Antwort.

Bei ihrer Mutter angekommen, richtete sie ihr Abendbrot, dann ließ sie den Rollladen im Schlafzimmer herunter und deckte das Bett auf.

Sie sah noch die Post durch und ließ das Kuvert mit einer ‚sicheren‘ Gewinnbenachrichtigung einer großen Fernsehlotterie unauffällig im Papiermüllsack verschwinden, dann fuhr sie heim. Enttäuscht dachte sie, dass es ihrer Mutter wohl nicht gut genug gefallen hatte, um wieder in die Tagestätte gehen zu wollen.

Sie hörte Klaus schon vor der Haustür fluchen. Als sie in den Gang trat, kam er ihr entgegen, das Gesicht vor Aufregung gerötet. „Dieses Scheißteil ist zu eng! Jetzt schau dir das an.“ Er schloss den einen Knopf des Blazers, wodurch tiefe Falten im Stoff entstanden, weil der Blazer oberhalb und unterhalb des Knopfes breit auseinanderstand. „So kann ich doch nicht gehen.“

Ella nickte. „Nein, so nicht. Zeig mal her.“ Sie öffnete den Knopf wieder und besah sich, wie weit er vom Rand entfernt angenäht war. „Ich kann ihn dir knapp einen Zentimeter nach außen versetzen. Das wird zwar nicht genug sein, aber es sieht nicht ganz so bescheuert aus wie jetzt.“

Er zog den Blazer aus. „Beeil dich. Ich dusche noch schnell, dann muss ich los.“

„Und wie passt die Hose?“

„Hab ich noch nicht anprobiert.“ Mit trotzigem Gesicht stapfte er ins Bad.

Ella folgte ihm, ging ins Schlafzimmer und besah sich die Anzugshose, die schief über dem Stuhl hing, auf den er abends seine Kleider warf, wenn er sich auszog. Früher hatte sie diesen Stuhl regelmäßig entrümpelt, die einen Dinge wieder aufgehängt, andere raus auf den Balkon zum Auslüften und den Rest in den Wäschekorb verfrachtet.

Aber seit einiger Zeit hatte sie es gelassen. Es war eine wahre Sisiphusarbeit, und Klaus kam nie auf die Idee, sich selbst um seine Kleidung zu kümmern. Sie hatte entschieden, dass das sein Problem war, nicht ihres. Sie hatte es satt, ständig hinter ihm herzulaufen.

Jetzt besah sie sich den Bund der Hose. Auch hier konnte sie den Knopf einen Zentimeter versetzen, in der Hoffnung, dass sie dann einigermaßen passen würde.

Sie holte ihr Nähkästchen aus der Kommode, setzte sich aufs Bett und ging ans Werk. Als sie fertig war, kam Klaus mit feuchten Haaren aus dem Bad. „Vielleicht guckst du dir die Hose doch mal an, die ist bestimmt auch zu eng.“

„Schon erledigt.“ Sie stand auf und ging in die Küche hinüber, wo sie sich einen Lavendeltee aufbrühte. Sie brauchte jetzt etwas zur Beruhigung. Als sie den Beutel aus dem Becher nahm, kam Klaus herein. Er sah an sich hinunter und brummte: „Jetzt geht’s einigermaßen, aber ich muss dringend abnehmen. Und du auch, wir sind beide zu fett! Ab morgen esse ich abends nichts mehr!“ Damit ging er in den Gang, zog seine schwarzen Schuhe an und sagte: „Ich weiß noch nicht, wann ich heimkomme. Kann spät werden.“

Und Ella wusste, dass er nach dem Empfang noch mit einigen Kumpels in der Kneipe landen würde, wo er mehr Bier trinken würde als ihm gut tat. Auch egal! Die Zeiten, in denen sie sich über sein Verhalten aufgeregt hatte, waren längst vorbei. Nur ein kleines ‚Danke‘ dafür, dass sie ihm die Knöpfe versetzt hatte, hätte sie doch schön gefunden. ‚Männer‘!, dachte sie, und ging in die Küche, um ihre Geschirrspülmaschine auszuräumen.

‚Wir sind beide zu fett‘, hatte Klaus gesagt. Das stimmte zwar, aber von dem Übergewicht wieder runterzukommen, war nicht so einfach. Sie hatten einige Diäten ausprobiert, aber nichts hatte dauerhaft geholfen. Und Klaus war zwar vorhin hoch motiviert gewesen, etwas zu ändern. Aber aus Erfahrung wusste Ella, dass er nach spätestens zwei, drei Abenden wieder wie gewohnt zwei volle Teller an Fleisch mit Beilagen in sich hineinschlingen würde.

Sie stellte die schmutzigen Teller, Tassen und Gläser in die Maschine. Aber sie hatte  es ja bisher auch nicht geschafft, ihr Gewicht zu reduzieren. Vielleicht sollte sie es einmal mit der schon seit langem bekannten Faustregel ‚FdH‘ ausprobieren. Es erschien ihr noch am sinnvollsten, einfach kleinere Portionen zu essen, und vielleicht stellte sich dann eine allmähliche  Gewichtsreduktion ein.

Schließlich ging sie in ihr Arbeitszimmer. Sarahs Geschichte wartete darauf, weitererzählt zu werden. Und sie hatte einen schönen langen Abend vor sich.

~

Am nächsten Tag klingelte um viertel nach neun das Telefon. Ella legte gerade Bettwäsche zusammen.

„Wo bleibst du denn?“, fragte ihre Mutter ungeduldig.

„Wieso? Ich komme wie immer heute Nachmittag.“

„Und ich warte seit einer Viertelstunde darauf, dass du mich endlich abholst!“ Sie klang trotzig und verärgert.

„Wohin willst du denn?“ Ella war ratlos. Hatte sie einen Termin vergessen?

„Na, in dieses Haus Sonnenschein da.“

„Hab noch eine Viertelstunde Geduld, ich bin gleich bei dir.“ Sie legte die Wäsche in den Schrank und fuhr zu ihrer Mutter. Dort stellte sich heraus, dass die alte Dame davon ausgegangen war, dass sie jetzt jeden Tag unter der Woche in die Seniorentagesstätte gehen sollte.

„Aber Mama, du sollst nicht dorthin gehen. Du kannst, wenn du möchtest. Aber du musst es nicht gleich übertreiben. Ich dachte an ein bis zwei Tage die Woche.“

Hannelore Schmitz schien zu überlegen, dann sagte sie: „Du hast ja eh nie Zeit für mich, da kann ich auch weggehen. Und außer dienstags, wenn meine Friseuse kommt und alle zwei Wochen Tanja zum Putzen, kann ich ja wohl dahin gehen.“

Ella glaubte ihren Ohren nicht zu trauen. „Das überrascht mich jetzt, Mama. Aber ich finde es toll, dass es dir dort gefällt.“

„Naja, ‚gefällt‘ ist übertrieben, aber es ist immer noch besser als jeden Tag allein daheim herumzusitzen.“

Allerdings musste Ella den Enthusiasmus ihrer Mutter etwas bremsen. „Du kannst nicht einfach von heute auf morgen dahin, so mitten im Monat. Aber am nächsten Mittwoch ist der erste April, ab da kannst du dann die Tagesstätte besuchen.“

Man sah ihrer Mutter die Enttäuschung deutlich an. Um sie ein wenig zu trösten, ging Ella mittags mit ihr essen. Als sie danach nach Hause fuhr, konnte sie es immer noch nicht fassen: Ihre Mutter würde tatsächlich an vier Tagen die Woche betreut werden. Wenn sie es jetzt noch schaffte, Klaus dazu zu überreden, mittags in der Kantine essen zu gehen, müsste sie nur noch an drei Tagen pro Woche kochen. Das wäre eine enorme Arbeitserleichterung, nicht zu reden von der Zeit, die sie dadurch gewinnen würde.

Abends beim Essen erzählte sie ihrem Mann von der wundersamen Verwandlung ihrer Mutter. Als sie ihm allerdings vorschlug, in die Kantine des benachbarten Kaufhauses essen zu gehen, brummte er missmutig: „Dort schmeckt das Essen beschissen, du kochst viel besser.“

„Nun, abgesehen davon, dass ich mich darüber freue, dass dir mein Essen schmeckt: Wie willst du deinen Plan, abends nichts mehr zu essen, umsetzen, wenn ich immer koche?“

Schließlich ließ er sich widerwillig auf einen Kompromiss ein: Montags und donnerstags würde sie nicht kochen, an den anderen Tagen würden sie abends nur Fleisch oder Fisch mit Salat essen, zumindest mittwochs und freitags, wenn sie nicht für ihre Mutter mitkochte. Die alte Dame mochte kein Fleisch, sie brauchte Kartoffeln oder Nudeln.

Als sie anschließend die Pfanne und den großen Topf ausspülte, kam Ella sich vor, als habe sie einen wichtigen Sieg errungen. An einem der beiden kochfreien Tage wollte sie das tun, was sie sich schon seit ewigen Zeiten vorgenommen und nie durchgeführt hatte: Sie würde, nachdem sie ihre Mutter abgeliefert hatte, schwimmen gehen und anschließend auf ein spätes Frühstück ins Café, wo sie gemütlich würde schreiben können.

Kapitel 7

Donnerstags, an Sarahs erstem Urlaubstag in Schottland, gingen die beiden Frauen auf Entdeckungstour. Erin zeigte Sarah den Ort an sich, sie fuhr sie auch zu dem Rundturm, der als einziges Überbleibsel des früheren Schlosses von Dingwall an einer Straßenecke stand.

„Man sagt, dass in diesem Schloss um 1005 herum der geschichtlich verbürgte MacBeth geboren wurde. Und es war jahrhundertelang das größte Schloss nördlich von Sterling. Aber dann fiel es 1476 an die englische Krone und verlor an Bedeutung. Es gab unzählige Besitzer über die Jahrhunderte. Im 19. Jahrhundert war es nur noch eine Ruine, weil etliche frühere Schlossherren es hatten verfallen lassen und dann Steine daraus entnahmen, um in Dingwall Häuser zu bauen. Seit 1476 gewann aber Tulloch Castle, das außerhalb von Dingwall steht, immer mehr an Bedeutung. Das zeige ich dir auch noch irgendwann.“

Sie fuhren weiter bis zum Parkplatz des sogenannten Cromartie Denkmals. „Hier irgendwo wird der frühere ‚Thing-Platz‘ von Dingwall vermutet. Unser Ortsname kommt aus dem skandinavischen Wortschatz. Ein ‚Thing‘ war früher ein Versammlungsplatz.“

Später bummelten sie durch die Straßen, vorbei an diversen Geschäften, darunter auch an einer Buchhandlung. Sarah blieb vor dem Schaufenster stehen.

Erin grinste. „Dacht ich mir doch, dass dich das interessiert. Komm, lass uns reingehen. Ich stelle dir die Chefin vor, sie ist Sinèads beste Freundin und wird sich freuen, dich kennenzulernen.“

Sie betraten die Buchhandlung und nachdem Erin ihre Freundin vorgestellt hatte, fing sie an, mit Ruth zu erzählen. Sarah nutzte die Gelegenheit, um sich bei den Bücherregalen umzusehen, in denen die Historischen Romane standen. Sie hatte bald so viele gefunden, die sie interessiert hätten, dass sie sich schon fragte, wie sie sie alle in ihrem Koffer unterbringen sollte, wenn sie heimflog.

Schließlich entschied sie sich für drei, die sie alle so reizten, dass sie am liebsten mit dem Lesen von allen zugleich angefangen hätte.

Als sie an der Kasse bezahlte, rundete Ruth den Preis etwas ab. „Ich freue mich immer, wenn jemand mit offensichtlicher Begeisterung meine Regale mustert.“

Sarah lächelte. „Ehrlich gesagt, wenn ich all das mitgenommen hätte, was mich hier interessiert, bräuchte ich einen extra Koffer für den Heimflug.“

Ruth lachte. „Das höre ich gern. Aber es gäbe da auch eine andere Möglichkeit. Du bist ja noch länger hier, soweit ich weiß. Und falls du dich für weitere Bücher entscheidest, kann ich sie dir an deine Adresse in Deutschland schicken. Das ist überhaupt kein Problem. Und weil du Erins Freundin bist, verlange ich dir kein Porto dafür.“

„Oh…“ Sarah strahlte. „Das ist ein super Angebot. Darauf komme ich auf jeden Fall zurück.“

Nach einem Fish’n-Chips-Lunch ging Erin mit ihr zur Tourist Info. „Wir halten uns nicht lange dort auf, sonst meinen die noch, ich sei zum Arbeiten da. Aber ich wollte dich vorstellen und dir zeigen, wo ich an zwei Tagen die Woche arbeite. Und vielleicht kannst du dir ja die eine oder andere Broschüre mitnehmen.“

Auch hier wurde Sarah freundlich begrüßt und Erin sofort mit Fragen überschüttet. „Hör mal, heute Morgen war ein Spanier hier, der wollte …“ Erin signalisierte Sarah fünf Minuten, indem sie fünf Finger hochhob.

Sarah besah sich die Auslagen. Es gab etliche Broschüren und Landkarten von Dingwall und der ganzen Black Isle, wie die Halbinsel nordwestlich von Inverness genannt wird. Sie nahm sich je eine mit, die konnte sie gut gebrauchen, wenn sie in den folgenden Wochen ohne Erin unterwegs war.

Sie blätterte durch die Broschüre von Dingwall und erfuhr, dass die Kleinstadt etwa 5400 Einwohner hat, am Cromarty Firth liegt und es dort, als Außenstelle der ‚University of the Islands and Highlands‘ in Inverness, eine Uni für Theologie gibt.

Bald kam Erin auf Sarah zu und sagte: „Lass uns hier verschwinden, sonst sind wir noch in einer Stunde da.“

Sie zeigte Sarah den schönen Bau der Free Church, den sie von dem Hügel oberhalb ihres Cottages aus gesehen hatte. Dann gingen sie in eine Bäckerei und kauften sich Muffins und frisches Weißbrot und nebenan in dem kleinen Supermarkt zwei Brotaufstriche. Das nahmen sie mit in Erins Wohnung, wo sie Tee tranken, die Leckereien vertilgten und sich den Film Braveheart mit Mel Gibson in der Rolle des William Wallace ansahen. Sarah liebte den Film und freute sich, ihn endlich einmal im englischen Original sehen zu können.

Erwartungsgemäß flossen bei den beiden Frauen am Ende die Tränen, woraufhin sie beschlossen, sich noch einen romantischen Film anzusehen, der ein Happyend hatte.

„Kennst du Sliding Doors mit Gwyneth Paltrow und John Hannah?“ fragte Erin. Als Sarah verneinte, sagte sie: „Die Grundidee des Films ist einfach toll. Eine Frau verliert ihren Job, geht zur U-Bahn, die sie knapp verpasst, so dass sie mit dem Taxi heimfahren muss.  Dann wird die letzte Szene zurückgedreht, die Frau steht wieder am Eingang der Station und in der folgenden Szene erwischt sie die Bahn gerade noch. Und ab da zeigt der Film quasi zwei verschiedene Szenarien: Was wirklich passiert ist und was passiert wäre, wenn sie die Bahn noch gekriegt hätte.“

Sarah lächelte. „Das klingt super! Diese Was-wäre-wenn-Idee: Je nachdem, was du tust oder nicht tust, es verändert dein künftiges Leben total. Reizvoller Gedanke!“

Erin tapste auf Strümpfen zu dem Wandregal, wo sie fein säuberlich nach Alphabet geordnet ihre DVDs stehen hatte. Sie holte die gewünschte heraus und gab sie Sarah.

Die sah sich das Cover an. „Gwyneth Paltrow kenne ich natürlich, und John Lynch kommt mir auch irgendwie bekannt vor. Aber John Hannah sagt mir nichts.“

„Echt? Du hast doch bestimmt Vier Hochzeiten und ein Todesfall mit Hugh Grant gesehen.“ Sarah nickte. „Darin hat er Matthew gespielt. Da war er noch ziemlich jung und durch diesen Film wurde er so richtig bekannt, also zumindest bei uns in Großbritannien. Er ist ja Schotte, und er spielt einfach klasse. Und ich finde, er hat auch was.“

„Obwohl er nicht blond ist?“, neckte Sarah. Zwei Stunden später musste sie zugeben, dass ihr der Film ausnehmend gut gefallen hatte. „Und dein Mister Hannah ist nicht übel.“

Erin schnitt eine Grimasse. „Er ist nicht ‚mein‘ Mister Hannah. Aber ja, ich finde ihn sehr charmant und sehe mir jeden Film mit ihm an.“

„Aha, also doch ein Fan!“, lachte Sarah.

~

Freitags fuhr Erin mit ihr in den Norden bis Dornoch. Sie besuchten zuerst Skibo Castle, das in der Nähe des Ortes liegt. Das romantische Schloss in hellbraunem Sandstein steht inmitten einer gepflegten Parklandschaft. Ein See wurde künstlich angelegt, es gibt einen Golfclub und ein luxuriöses Schwimmbad unter einer Glaskuppel. Das beeindruckte Sarah ebenso wie die elegante und pompöse Innenausstattung.

Danach fuhren sie nach Dornoch selbst, bummelten durch den Ort und nachmittags, als die Sonne herauskam, fuhren sie zum Strand. Sarah stand auf dem breiten Streifen Sand, sah nach rechts und nach links und fand keinen Anfang und kein Ende. „Das ist ja irre. Hier könnte man stundenlang laufen, oder?“ Sie beschirmte die Augen mit der Hand.

Erin nickte. „Doch, ja, rein theoretisch kannst du diesen Sandstrand entlang Richtung Norden bis nach Brora gehen. Das ist 25 Kilometer von hier entfernt.“

Auf dem Rückweg kamen sie wieder durch das Örtchen Ardullie. Erin zeigte am Ortseingang nach rechts. „Wenn du diese Seitenstraße hier hineinfährst, kommst du zur Glenorgie Distillery. Sie ist klein, aber fein, und stellt einen hervorragenden Single Malt her. Sollen wir mal hinfahren und nachfragen, ob wir eine Führung bekommen?“

Sarah war unsicher. „Interessieren würde mich das schon. Aber können wir da einfach so auflaufen, ohne uns zuvor anzumelden?“

Erin bog ab und parkte nach knapp hundert Metern vor einigen Backsteingebäuden, die aussahen wie eine alte Fabrik. „Ich denke schon. Jamie, den du vorgestern im Pub kennengelernt hast, ist der jüngere Sohn des Besitzers. Und sein Vater, Duncan Clair, ist mein Chef beim National Trust. Er ist seit zwei Jahren der Vorsitzende der Sektion Norden.“

„Aha.“ Sarah kletterte aus dem Rover und folgte Erin in eines der Gebäude. Sie stand in einem kleinen Verkaufsraum. Hinter dem Tresen waren an der Wand Regale angebracht, auf denen etliche Whiskyflaschen thronten.

„An den Tischen da drüben -“ Erin wies zur Linken, „- finden manchmal Whiskytastings statt. Die sind wichtig als Werbung für die Brennerei.“ Sie drückte auf eine Klingel am Tresen und bald darauf kam ein sympathischer älterer Mann mit ergrauten kurzen Haaren aus einer Tür daneben. Sarah fand, dass er eine gewisse Ähnlichkeit mit Jamie hatte: die gleichen Augen, der Mund, als er jetzt lächelte.

„Erin! Was für eine nette Überraschung!“ Er musterte Sarah unauffällig. Erin stellte die beiden einander vor.

Duncan Clair schüttelte ihr die Hand. „Erfreut, Sie kennenzulernen. Interessieren Sie sich für die Whiskyherstellung?“

Sarah lächelte. „Nun, ich habe bisher keine Ahnung davon. Aber ich wüsste schon gerne etwas darüber.“

Clair drehte sich um. „Dann kommen Sie mal mit. Sie haben gerade einen günstigen Zeitpunkt erwischt. Ich hätte eigentlich einen Termin gehabt, der ausgefallen ist.“

In der folgenden halben Stunde führte er die beiden Frauen durch mehrere Räume, in denen es stark nach Alkohol roch. Sarah dachte bei sich, wenn sie hier den ganzen Tag über arbeiten müsste, wäre sie am Feierabend sturzbetrunken.

Duncan Clair erzählte in seinem schottischen Englisch, das Sarah nur zum Teil verstand, von Gerste, Malz und Torf. Von reinem Quellwasser und Brennblasen, von Fässern und Abfüllungen. Und von Geduld und einer guten Nase. Er wandte sich an einen jungen Mann, der mit dem Rücken zu ihnen an einem der Fässer stand, und sagte: „Jamie, hier sind Erin und eine Dame aus Deutschland.“ Als der Genannte sich umdrehte, fügte er hinzu: „Mein Sohn hat hier einen der wichtigsten Jobs – er ist unser Masterblender, obwohl er noch so jung ist. Aber er scheint ein Naturtalent zu sein.“ Er lächelte stolz.

Sarah starrte den jungen Mann verwundert an. Er grinste, als er sah, wen sein Vater ihm da brachte. „Erin und Sarah! Welch unerwartetes Vergnügen – gleich zwei meiner Lieblingsladies!“ Er begrüßte beide charmant lächelnd mit je einem Handkuss.

Duncan Clair verdrehte die Augen. „Mach nicht solch ein Gesülze, du sollst den Damen hier nicht den Kopf verdrehen. Erzähl uns lieber etwas über den Whisky in dem Fass, wo du gerade stehst.“

Jamie wandte sich dem Holzbottich zu. „Nun, da drin lagert ein Single Malt, der zuvor zwölf Jahre lang in einem Eichenfass gereift ist. Dann hat mein Vorgänger ihn vor gut einem Jahr in dieses Sherryfass abfüllen lassen. Ich schätze, mindestens ein weiteres Jahr wird er noch da drin verbleiben. Und wenn es nach Logan geht, füllen wir ihn danach nochmal für weitere ein bis zwei Jahre in ein anderes Fass um.“

Sein Vater nickte Sarah zu. „Logan ist Jamies älterer Bruder. Mein Sohn hat BWL mit Schwerpunkt Marketing studiert und danach während der letzten drei Jahre in verschiedenen Brennereien gearbeitet, um praktische Erfahrung zu sammeln, bevor er im September bei uns anfängt.“

Erin sah ihn überrascht an. „Logan kommt nach Hause? Da wird sich Ihre Frau aber freuen.“

Er grinste übers ganze Gesicht. „Das kannst du laut sagen! Wir freuen uns alle. Der Lausebengel hier“ – er fuhr Jamie liebevoll durch die Haare – „braucht dringend mal wieder Zucht und Ordnung. Von mir nimmt er das nicht mehr an, aber sein älterer Bruder wird ihm schon ab und zu den Marsch blasen.“

Sie verabschiedeten sich von Jamie und gingen wieder zurück. „Und ich bin, ehrlich gesagt, auch froh, wenn Logan wieder daheim ist. Ich bin mit meinen 65 Jahren nicht mehr so leistungsstark wie früher und habe absolut nichts dagegen, wenn Logan mir den Großteil der Geschäftsleitung abnimmt. Er ist jung, begierig sich zu beweisen und hat neue Ideen, wie er unseren Betrieb erweitern und umgestalten will.“

Sie waren im Verkaufsraum angekommen und er wandte sich an Sarah. „So, junge Dame, und jetzt probieren Sie einen wee dram, wie wir Schotten sagen. Das ist ein kleiner Schluck unseres Whiskys, damit Sie wissen, was unsere Jungs hier den ganzen Tag so treiben.“

Erin grinste, während er drei sogenannte ‚nosing glasses‘ holte. Sie sahen fast aus wie Likörgläser, waren unten bauchig und nach oben wurden sie enger. Er schenkte ihnen allen ein gutes Maß ein, von dem Erin später sagte, dass dieser Schluck gar nicht so klein gewesen sei.

„Slaintè mhat!“ Es klang wie ‚Slänschi-ma‘.Sie hoben alle ihre Gläser und Sarah roch erst einmal an der dunkelbraunen Flüssigkeit. „Mm, das riecht lecker. Irgendwie nach Mandeln und Zimt.“ Sie sah verunsichert zu Erin und dann zu Duncan Clair, weil sie diese Geschmacksnoten in einem Whisky nicht erwartet hätte.

Er klatschte in die Hände. „Bravo! Das haben Sie sehr gut erkannt. Ich sehe schon, Sie haben ein Näschen für unseren Whisky!“ Er lächelte erfreut.

Sarah nahm einen kleinen Schluck und war überrascht, wie samtig der Single Malt ihre Kehle hinunterlief. Sie hatte gedacht, er würde brennen.

Als sie das sagte, lachte er. „Tja, das liegt daran, dass ich Ihnen ein gutes Tröpfchen eingeschenkt habe. Er durfte sich achtzehn Jahre  lang in unseren Fässern entwickeln, und jetzt ist er weich wie ein Kinderpopo!“

Er trank sein Glas aus und hielt den beiden Frauen die Flasche hin. Aber sie wehrten ab, Erin, weil sie noch Auto fahren musste; Sarah, weil die wenigen Schlucke sie schon ziemlich betütelt hatten. „Er ist sehr lecker, aber ich bin es nicht gewohnt, so viel Alkohol zu trinken.“

Als Duncan Clair hörte, dass Sarah Englischübersetzerin war, fing er an zu strahlen. „Wären Sie eventuell bereit, für unseren Trust einiges zu übersetzen?“ Sarah nickte zögerlich.   Da sagte er: „Wir haben bei unserer letzten Sitzung nämlich beschlossen, dass es sinnvoll wäre, wenigstens ein paar der wichtigsten Broschüren auf Deutsch und Spanisch übersetzen zu lassen. Viele Touristen aus diesen beiden Ländern besuchen unser schönes Land jeden Sommer, und die meisten von ihnen können nicht genug Englisch, um die Erklärungen unserer Stadt- und Schlossführer zu verstehen. Das ist schade, denn hätten sie die Möglichkeit, die wichtigsten Informationen in ihrer Sprache zu bekommen, würden sie die eine oder andere Tour doch buchen, die sie jetzt wegen der Verständigungsprobleme auslassen. Dadurch fehlt uns einiges an Eintrittsgeldern. Und mit Ihnen könnten wir zumindest Deutsch abdecken.“

Sarah räusperte sich. „Nun, ich bin zwar nur Übersetzerin für Englisch und Französisch, aber mein Vater war Spanier und ich bin zweisprachig aufgewachsen. Deshalb spreche und schreibe ich Spanisch fließend.“

Duncan Clair starrte sie zunächst an, dann klopfte er sich auf die Schenkel.  „Mädchen, Sie schickt ja der Himmel! Das ist großartig! Erin, das hast du gut gemacht, deine Freundin hierherzubringen.“ Er strahlte beide Frauen an.

„Um wie viele Seiten würde es sich dabei denn handeln?“ fragte Sarah vorsichtig nach.

„Nun, das kann ich so aus dem Stegreif nicht sagen, aber es wäre schon einiges. Es sind nur die Hauptbroschüren der wichtigsten Sehenswürdigkeiten, aber – naja, ich schätze, zwei- bis dreihundert Seiten sind das schon. Für Deutsch; für Spanisch etwa die Hälfte.“

Sarah fragte sich, ob der Trust überhaupt das nötige Kleingeld hatte, um sie bezahlen zu können, als er hinzufügte: „Wissen Sie was, begleiten Sie doch Erin am übernächsten Samstag zu unserem Sommerfest des National Trust. Ich lade Sie hiermit herzlich ein! Bis dahin habe ich mich auch erkundigt, welches Volumen dieser Auftrag umfassen würde und bis wann wir das gerne hätten. Und vor allem“ – und hier grinste er – „ob wir überhaupt das Geld haben, um Ihre Dienste bezahlen zu können.“

Kapitel 8

Ella bearbeitete ihre E-Mails. Sie kümmerte sich an drei Tagen die Woche darum. Ihr war bewusst, dass andere Autoren dies täglich machten. Viele waren auch in den sozialen Medien unterwegs, aber Ella hatte keine Lust, sich in diesen Portalen zu präsentieren. Manche Autoren schworen darauf, dass sie durch die Präsenz dort wesentlich mehr Chancen hatten, ihre Romane bekannt zu machen, als wenn sie nicht dort vertreten gewesen wären. Aber Ella gehörte einer Generation an, die weder den Willen hatte, ständig über sich zu plaudern noch das Bedürfnis verspürte, irgendwelche Dinge aus ihrem Leben völlig anonymen Menschen anzuvertrauen, die sie nicht einmal kannte und vor allem nicht einschätzen konnte.

Außerdem würde dies wertvolle Zeit kosten, denn würde sie sich bei einem dieser Portale anmelden, müsste sie mehrmals pro Woche nicht nur etwas Neues über ihre Romane ins Netz stellen, sondern auch noch die Tweets oder Blogs von anderen lesen und kommentieren. Das war ihr zu zeitaufwändig und es interessierte sie nicht im Mindesten.

Sie löschte ihre Spammails und sah in ihren Posteingangsordner. Eine Mail ihrer Literaturagentin war da; sie bat Ella um eine Inhaltsangabe ihres aktuellen Romans. Da ein mittelgroßer Verlag ihren dritten angenommen hatte, müsse man das Eisen  für den vierten Roman schmieden, solange es heiß sei, schrieb sie.

Ella war sich noch nicht sicher, wie die gesamte Geschichte aussehen würde, aber sie nahm sich vor, darüber nachzudenken und am nächsten Tag eine Inhaltsbeschreibung aufzusetzen.

Nach drei kurzen Mails von Bekannten öffnete sie die Nachfrage einer Autorenkollegin, ob sie kurz in ihr aktuelles Kapitel reinschauen könne, irgendwie habe sie das Gefühl, sie habe einen logischen Fehler darin, könne ihn aber nicht finden.

Ella kannte dieses Phänomen. Man wusste genau, dass irgendetwas an dem, was man geschrieben hatte, nicht richtig war, aber man konnte einfach nicht den Finger darauf legen. Sie las das relativ kurze und spannende Kapitel durch, fand die Unstimmigkeit und schrieb der Kollegin zurück.

Dann riss sie sich vom Computer los, ging einkaufen und zur Bank. Als sie sich einen zweiten Kaffee gemacht hatte, sah sie, dass inzwischen eine Mail von ihrer schottischen Freundin, Catriona, gekommen war. Die beiden schrieben sich in unregelmäßigen Abständen, seit sie sich vor Jahren in einem Urlaub auf Gran Canaria getroffen und sich auf Anhieb super verstanden hatten. Seitdem war Ella einmal in Edinburgh gewesen und hatte Catriona für drei Tage besucht. Den Gegenbesuch in Heidelberg hatte die Schottin im letzten Jahr angetreten.

Sie arbeitete als Näherin in einem Geschäft, das die diversen Tartanmuster zu Decken, Kilts und anderen Kleidungsstücken verarbeitete und sie dann verkaufte. Nebenher spielte sie am Wochenende in einer kleinen Band Gitarre und sang Lieder, zum Teil auf Englisch, aber auch auf Gälisch, das sie ein bisschen sprechen konnte.

Einen ständigen Partner hatte sie nicht; sie war seit fünf Jahren geschieden und suchte sich zwischendurch immer mal wieder „einen Kerl fürs leibliche Wohl“, wie sie sagte. „Aber heiraten werde ich nicht mehr. Ich brauche keinen schlecht gelaunten Typen, der seine Abende abwechselnd in der Kneipe und vor der Glotze verbringt und von mir lediglich erwartet, dass ich ihn  haushaltsmäßig versorge. Und auf das bisschen schalen Sex ab und zu kann ich auch verzichten. Da bleib ich lieber allein und suche mir ab und zu einen, mit dem ich Spaß haben kann.“

Ella beneidete Catriona zum Teil, weil sie unabhängig war und tun und lassen konnte, was sie wollte. Da sie in ihrer Ehe mit Klaus seit einiger Zeit alles andere als glücklich war, fand sie den Gedanken reizvoll, sich nur um sich selbst kümmern zu können.

Andererseits hätte sie nicht den Mut gehabt, sich mit einem Mann, den sie nicht kannte, im Urlaub, für ein Wochenende oder auch nur für eine Nacht auf Sex einzulassen. Sie brauchte Gefühle, das körperliche Verlangen allein reichte ihr nicht.

Wenn Catriona nicht nähte, sang oder in ihre Yogaklasse ging, lag sie auf ihrer bequemen Couch und las. Am liebsten Liebesgeschichten. „Es ist aber auch zu dumm“, hatte sie ihr im Jahr zuvor bei ihrem Besuch gesagt, „dass du auf Deutsch schreibst. Ich bin mir sicher, deine Romane würden mir gefallen, nach dem, was du mir so von ihnen erzählst.“

Jetzt fragte sie in ihrer Mail an, woran Ella denn gerade arbeite. Und sie schrieb zurück: von Sarah, Erin und Jamie.

Prompt kam Catrionas Antwort: „Sarah wird aber nicht auf diesen Jamie hereinfallen, oder?“

Ella musste lachen. Sie hatte bereits das nächste Kapitel geschrieben. „Nein, wird sie nicht.“

Nach ihrer Mittagspause, in der sie eine Idee gehabt hatte, wie sie weiterschreiben könnte, setzte sie sich an ihren Laptop und hieb fröhlich in die Tasten. Später machte sie sich einen Kaffee, setzte sich hin und ging zum Anfang des Kapitels zurück, um das zuletzt Geschriebene ein erstes Mal zu überarbeiten:

„Es bereitete ihr Vergnügen, sich zu Musik zu bewegen, nur hatte sie in den letzten Jahren kaum Gelegenheit zum Tanzen gehabt. Sie schien unter den Leuten ihres Alters eine Ausnahme zu sein. But when she was dancing she was able to …“

Ella starrte auf den Bildschirm. Was war das denn? Sie hatte das Kapitel ganz normal auf Deutsch angefangen, und plötzlich auf Englisch weitergeschrieben, und zwar den ganzen Rest bis zum Ende des Kapitels. Das war ihr nicht bewusst gewesen. Sie kannte zwar diese Phasen, in denen ihr ein Teil einer Geschichte nur auf Englisch, nicht auf Deutsch einfiel. Das schrieb sie dann handschriftlich auf und übersetzte es anschließend beim Tippen.

Aber dass sie, ohne es zu bemerken, ganze Passagen auf Englisch schrieb, war ihr bisher noch nicht passiert. Sie las den Text und stellte fest, dass er ihr gefiel. Irgendwie klang das Ganze besser als auf Deutsch, eleganter eben. Sie druckte den Teil aus und übersetzte ihn auf Deutsch. Dann speicherte sie, ohne darüber nachzudenken, den englischen Teil in einer Extradatei ab und nannte das Ganze ‚Scottish Romance‘.

Nachts, als Klaus neben ihr laut schnarchte und sie wieder einmal nicht einschlafen konnte, erwischte sie sich bei dem Gedanken, dass sie wahnsinnige Lust darauf hatte, mal wieder einen Text auf Englisch zu übersetzen. Sie hatte bis zwei Jahre zuvor, als sie wegen einer längeren Zahnbehandlung und kurz danach wegen ihrer OP am rechten Sprunggelenk monatelang krankheitsbedingt ausgefallen war, Texte für Firmen und für einen Professor an der Uni übersetzt.

Sie war immer nur als freie Übersetzerin tätig gewesen und musste sich somit nicht darum sorgen, dass sie nicht arbeiten gehen konnte. In dieser Zeit  der Bewegungseinschränkung hatte sie viel geschrieben und dabei festgestellt, dass es das war, was sie wirklich tun wollte. Wenn sie eine Idee hatte, setzte sie sich hin und schrieb einfach drauf los. Und es floss nur so aus ihr heraus, ohne dass sie sich groß anstrengen musste.

Klaus hatte sich nicht beschwert, dass sie nichts mehr verdiente. Sie hatte sowieso nicht ganztags gearbeitet und somit zumindest durch ihre Übersetzertätigkeit wenig zu ihrem Lebensunterhalt beigetragen. Diese Arbeit hatte ihre Urlaube und ihre Kleidung abgedeckt. Aber sie hatte von ihrem vor Jahren verstorbenen Onkel, der keine Kinder gehabt hatte, seine gesamten Ersparnisse geerbt, und so konnte sie jeden Monat Klaus‘ Gehalt aufstocken, so dass sie sich finanziell so gut wie alles leisten konnten, was sie wollten.

Allerdings fand ihr Mann es affig und völlig bescheuert, dass sie Romane schrieb, wo es doch tausende und abertausende davon gab. Und nicht etwa Krimis oder Science Fiction, das hätte er noch irgendwie verstanden. Nein, ausgerechnet Liebesromane schrieb sie, dieses kitschige Gesülze, das er sowieso nicht ausstehen konnte.

Er hatte in seinem Leben noch kein einziges Buch gelesen, außer einigen Comicheften in seiner Jugend, und er verstand überhaupt nicht, warum dieses vermaledeite Schreiben für Ella so wichtig war. Dass es für sie inzwischen wie ein innerer Zwang war, dem sie nicht widerstehen konnte und dies auch nicht wollte, konnte er absolut nicht nachvollziehen.

Für Ella war Schreiben noch besser als Übersetzen, das sie geliebt hatte. Jetzt stellte sie fest, dass sie es vermisste. Sie drehte sich von einer Seite auf die andere, und plötzlich wurde ihr bewusst, dass sie Sarahs Geschichte im Kopf weiterentwickelt hatte – und zwar wieder auf Englisch. Nach einer Stunde wach herumliegen gab sie es auf, zog ein Paar Socken und eine Jacke an und ging zu ihrem Schreibtisch. Dort holte sie Schmierblätter und schrieb auf, was ihr im Kopf herumspukte. Nach gut einer Stunde hatte sie fast das komplette nächste Kapitel geschrieben. Auf Englisch. Jetzt endlich müde, sank sie ins Bett und schlief sofort ein.

      ~

Am nächsten Tag fuhr sie ihre Mutter in die Seniorentagesstätte, wo der Leiter ihr einen Antrag auf Pflegestufe mitgab. „Versuchen Sie es einfach. Wahrscheinlich wird die Krankenkasse ihn zunächst ablehnen, aber beim zweiten Versuch könnte es klappen. Schließlich ist Ihre Mutter bewegungsmäßig stark eingeschränkt, sie kann ihre Angelegenheiten nicht mehr selbst erledigen und sie hat beginnende Demenz.“

Ella fuhr heim und füllte in einem äußerst seltenen Anfall von Pflichtbewusstsein den Antrag gleich aus. Dann brachte sie ihn zur Post. Sie ging den knappen Kilometer sogar zu Fuß, somit hatte sie wenigstens ein bisschen Bewegung. Und dabei entwickelte sie das nächste Romankapitel. Bevor sie es jedoch aufschrieb, zwang sie sich, eine Inhaltsangabe zu verfassen und sie nach mehreren Verbesserungen an ihre Literaturagentin zu mailen. Anstatt danach an ihrem Roman weiterzuarbeiten, übersetzte sie die Inhaltsangabe einfach so aus Lust an der Freud auf Englisch und schickte sie als Mailanhang zu Catriona.

Am übernächsten Morgen, als sie ihre Mails durchlas, sah sie Catrionas Antwort. Sie war total begeistert. „Das wird eine super schöne Story, und ich kann sie wieder mal nicht lesen. Was für ein Jammer!“

Beim Badputzen kam Ella der Gedanke, dass sie Catriona die Freude machen und das erste Kapitel übersetzen könnte. Schließlich hatte sie für den aktuellen Roman noch keinen Verlagsvertrag unterschrieben, sie stand also nicht unter Zeitzwang und würde es sich somit leisten können, das Schreiben für eine Weile zu unterbrechen, um zu übersetzen.

Zwei Tage später existierte das erste Kapitel auf Englisch. Sie überarbeitete es gründlich, fand zu ihrem Ärger etliche Grammatikfehler, die sie gleich ausbesserte, mochte aber ansonsten, was sie übersetzt hatte. Es klang einfach gut, zumindest für ihre Ohren. Dann schickte sie diesen Teil an Catriona. Sie war gespannt, was ihre Freundin dazu sagen würde.

Kapitel 9

Sarah saß am Schreibtisch. Sie war seit gut zwei Wochen in Dingwall. Mit Erin war sie am ersten Samstag in Inverness und am Loch Ness gewesen. Sonntags hatten sie einen Flohmarkt in Tain besucht. Dort hatte sie eine Tunika mit Folklorestickerei für wenig Geld erstanden, die sie zum Sommerfest des Trust zu ihrer guten schwarzen Hose anziehen wollte. Passende Ohrringe aus kleinen Bernsteinen hatte sie dabei; sie stammten aus der Schmuckschatulle ihrer Tante.

Am letzten Wochenende war Erin mit ihr an die Westküste nach Ullapool gefahren, wo sie an dem langen Strand entlangspazierten. Auf dem Rückweg fuhren sie an der Küste entlang über Durness und Brora. Sarah war begeistert von der herrlichen Landschaft.

Inzwischen war es Freitag. Als Erin ihr erzählt hatte, dass jede Frau zum Sommerfest des Trust etwas zum Essen mitbringen würde, fragte Sarah, ob sie einen deutschen Kartoffelsalat zubereiten solle. Der Vorschlag wurde freudig angenommen. Am nächsten Tag würde das Fest nachmittags um vier anfangen.

Sie hatte bereits die Kartoffeln abgekocht und sich jetzt wieder ihrer Übersetzung des Immobilienkatalogs zugewandt. Seit Montag saß sie daran. Die Übersetzung an sich war fertig, aber sie wollte sie noch einmal überarbeiten, weil sich oft Flüchtigkeitsfehler in einen Text einschlichen, die sie erst nach mehrmaligem Lesen entdeckte.

Von den drei Romanen, die sie sich gekauft hatte, hatte sie bisher nur einen gelesen. Sie hatte auch noch keinen Ausflug alleine unternommen, weil sie diesen Übersetzungsauftrag zuerst fertigstellen und an den Kunden schicken wollte.

Eine Arbeit, die anstand und zu einem bestimmten Termin beendet sein musste, machte sie immer nervös. Sie war noch nicht so versiert im Übersetzen, dass sie Routine darin hatte. Und sie musste sich in jeden Text zuerst einlesen. Der Stil, die Wortwahl, das Nichtgesagte, all dies musste bei der Übersetzung mitschwingen.

Als sie fertig war, beugte sie sich nach hinten und streckte die Arme hoch. Ihre Schultern waren verspannt. ‚Vielleicht sollte ich ein bisschen rausgehen‘, dachte sie. Es hatte seit Sonntagnachmittag ununterbrochen geregnet, ein leichter Landregen, der irgendwie alles durchdrang. Aber seit einer Stunde hatte es aufgehört.

Kurz entschlossen schickte sie die Mail mit der Übersetzung und die dazugehörige Rechnung an den Kunden, dann fuhr sie ihren Laptop herunter. Sie hatte es geschafft!

Es war früher Nachmittag und sie musste raus. Wer weiß, dachte sie, was da ab morgen auf mich zukommt, falls ich diesen Großauftrag vom Trust bekomme. Sie war sich sicher, dass sie keine Probleme haben würde, die Broschüren zu übersetzen. Und sie freute sich darauf, dadurch mehr über Schottlands Geschichte und Kultur zu erfahren.

Die Frage war nur: Bis wann sollte sie die Übersetzungen fertig haben? Bei fünfzehn Stunden Unterricht pro Woche, den sie ja vorbereiten musste, den Übersetzungen für den Immoblienkunden und acht Stadtführungen pro Monat blieb ihr nicht allzu viel Zeit, einen weiteren Übersetzungsauftrag anzunehmen, der mehr als einige Seiten umfasste.

Andererseits hätte sie so die Gelegenheit, im Englischen drinzubleiben. Die Stadtführungen fanden zwar meist auf Englisch statt. Aber dabei übte sie sich nur im Mündlichen. Die Übersetzungen für Frankreich und zehn der Unterrichtsstunden waren auf Französisch, die restlichen Stunden auf Spanisch. Und sie wusste, wie schnell man eine Sprache verlernte, wenn man sie nicht ständig praktizierte. Wenn sie für den Trust übersetzte, wäre auch Englisch repräsentiert.

Sie duschte und zog sich an, nahm ihre Sommerjacke mit und ging zur Bushaltestelle weiter vorne, wo sie den Bus ins Zentrum nehmen würde. Sie rannte die letzten paar Meter, weil er gerade ankam. Sie setzte sich auf einen Platz hinter dem Fahrer und dachte: Und wie reagiere ich, wenn die mir nicht genug zahlen? Wussten sie überhaupt, was Übersetzungen kosteten? Vielleicht konnte sie mit ihnen einen Pauschalpreis aushandeln.

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Sie bummelte ziellos durch die Straßen und landete schließlich bei der Buchhandlung. Sie drückte sich die Nase am Fenster platt, ging aber nicht hinein. Zum einen plauderte Ruth gerade mit einem Kunden und hatte keine Zeit für sie. Zum anderen hatte sie ja bisher nur einen der Romane gelesen, die sie zwei Wochen zuvor  hier gekauft hatte. Sie war abends meist mit Erin unterwegs gewesen, sobald sie Feierabend hatte. Im Kino, im Pub, einmal waren sie essen gegangen.

Sie ging weiter, hatte kein bestimmtes Ziel, stand aber mit einem Mal vor der Tourist Info und sah durchs Fenster, wie Erin mit einem Mann und einer Frau sprach. Spontan ging sie hinein.

Als Erin sie sah, rief sie erleichtert: „Du kommst wie gerufen! Die beiden scheinen kein Englisch zu verstehen. Kannst du mir mal helfen?“

Sarah nickte den beiden zu und fragte sie auf Englisch, woher sie denn kämen.

„From Dschörmenie“, sagte der Mann mit starkem deutschem Akzent.

Sarah lächelte. „Da komme ich auch her. Was wollen Sie denn wissen?“

In der folgenden Viertelstunde half sie den beiden, so gut es eben ging, mit Rückfragen an Erin. Immerhin gewann sie dadurch neue Gäste für das eine leerstehende Cottage, das die beiden dankbar für fünf Tage buchten. Als sie Sarah jedoch fragten, ob sie gegen Bezahlung für die kommenden Tage ihre Reiseführerin sein wolle, lehnte sie ab. Sie kannte sich selbst nicht aus in dieser Gegend, konnte nicht Auto fahren und hatte weder Zeit noch Lust, mit den beiden tagelang unterwegs zu sein. Mit Erins Hilfe machte sie ihnen einige Vorschläge, was sie sich auf jeden Fall ansehen sollten.

Als sie gegangen waren, sagte Erin: „Siehst du, für die beiden wäre es gut gewesen, wenn wir eine allgemeine Broschüre auf Deutsch hätten, wo die wichtigsten Sehenswürdigkeiten mit einer kurzen Erklärung dazu enthalten wären.“

Kurz darauf hatte sie Feierabend. Sie schloss die Tourist Info und die beiden gingen gemütlich zu Sinèad, um im Pub ein wohlverdientes Guinness zu trinken. Allerdings blieben sie nicht lang, denn Erin musste am nächsten Vormittag einiges an Essen für die Feier vorbereiten und Sarah den Salat rechtzeitig anmachen, damit er bis abends gut durchgezogen wäre.

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Samstags fuhren sie nach Tain, wo in diesem Jahr das Sommerfest stattfand. Als sie kurz nach vier dort ankamen, waren schon etliche Gäste auf dem Rasen vor dem Gemeindehaus versammelt.

Die beiden Frauen trugen ihre Schüsseln in die große Küche, wo die Lebensmittel für das spätere Abendessen aufbewahrt wurden. Dort hatten sich die meisten Frauen versammelt, weil sie die Essenslieferanten waren, sozusagen. Die Männer standen draußen zusammen und plauderten; sie hatten ihre Getränkekisten im Kühlhaus abgestellt und ihre Hauptaufgabe käme abends: Sie würden sich ums Grillen kümmern.

Erin hatte sich in diesem Jahr nicht in die Liste derer eingetragen, die die Tische und Bänke aufbauten. „Das sollen mal schön die jungen Männer machen, die haben mehr Kraft als ich“, hatte sie zu Sarah gesagt. „Ich habe im Vorfeld einiges organisiert, zwei Salate gemacht, und außer Kaffee ausschenken und Kuchen auf Teller legen arbeite ich heute nichts.“

So gingen sie nach draußen, schnitten zusammen Kuchen auf, kochten Kaffee und füllten ihn anschließend in Warmhaltekannen, um wieder frischen kochen zu können.

„Ah, da sind Sie ja!“ Sarah schaltete noch schnell die Kaffeemaschine ein, dann drehte sie sich um. Vor ihr stand Duncan Clair. Er musterte sie von oben bis unten. „Hübsch sehen Sie aus!“

Sie errötete und betrachtete ihn sich ihrerseits genauer. Er hatte sich herausgeputzt in einem Hemd mit Sakko und einem Kilt. Hellgrüne Karos wechselten sich mit hellblauen ab, dazwischen verliefen doppelreihige dünne Striche in Gelb.

Er sah ihren Blick und sagte: „Der Tartan von Clan Clair!“

Sarah schaute ihn verwundert an. „Jeder Clan hat seinen eigenen Tartan?“

„Aber sicher doch! Wir Clairs haben diverse Muster, aber sie sind sich alle ähnlich. Und je nachdem, aus welchem Teil des Clans wir kommen, ist das Muster leicht verschieden.“

„Das heißt also, Sie können sich nicht dafür entscheiden, irgendwann einmal einen Kilt mit einem anderen Muster zu tragen?“

Er lachte amüsiert. „Nein, das geht nicht. In den alten Tagen, als noch gekämpft wurde, waren die Muster lebensnotwendig, damit man im Kampf nicht versehentlich jemandem aus dem eigenen Clan den Kopf abschlug.“

Er grinste, als er ihren schockierten Blick sah, nahm sie leicht am Arm und sagte: „Lassen Sie mich Ihnen meine Frau vorstellen. Jamie kennen Sie ja schon; ob Logan es schafft, heute schon zu kommen, bezweifle ich. Er hat sich die letzten Wochen in den USA herumgetrieben, ein bisschen auf Urlaub machen, bevor er seine Arbeit bei uns aufnimmt.“ Er zwinkerte ihr vergnügt zu. „Wahrscheinlich muss er sich zuerst erholen, bevor er unter den gestrengen Augen seines alten Herrn arbeitet.“

Sarah lachte. Sie mochte diesen Duncan Clair, aber sie konnte ihn sich auch sehr gut als dickköpfigen, unnachgiebigen Mann vorstellen, bei dem es schwer wäre, sich gegen seinen Willen zu behaupten. Erin hatte ihr erzählt, dass man den Schotten nachsagte, sie seien stur. Sie selbst würden das zwar nie so sehen, aber ein Körnchen Wahrheit mochte darin stecken.

Duncan steuerte sie auf eine Gruppe von älteren Damen zu, die auf den Tischen bunte Blumen in Vasen verteilten. „Teresa, darf ich dir Erins Freundin Sarah aus Deutschland vorstellen?“

Eine Frau, die Sarah auf etwa Ende fünfzig schätzte, kam lächelnd auf sie zu. Sie war schlank und trug ein zweiteiliges Kleid mit ähnlichen Folkloremustern wie die auf Sarahs Bluse. Sie hatte rötliche Haare wie ihr Sohn Jamie und offensichtlich denselben Charme. Sie war eine hübsche Frau, und Sarah mochte sie auf Anhieb.

„Ich freue mich, Sie kennenzulernen! Darf ich Sarah sagen?“

Sie streckte Teresa ihre Hand hin und lachte sie an. „Aber gerne, Mrs. Clair!“

Sie nahm sie leicht am Arm und führte sie etwas von den anderen Frauen weg, während ihr Mann sagte: „Ich stelle Sie nachher einigen anderen vor“ und im Getümmel der Menschen, die inzwischen recht zahlreich den Rasen bevölkerten, verschwand.

„Wir haben doch noch Glück mit dem Wetter heute; vor einigen Tagen war ich dessen nicht so sicher.“

Sarah schaute in den Himmel hinauf, der bis auf wenige Lücken wolkenverhangen war.

Teresa Clair lächelte nachsichtig. „Wenn Sie länger hier sind, werden Sie es zu schätzen wissen, wenn es zumindest trocken ist. Sonnenschein ist bei uns eher selten.“

Sie setzten sich an einen leeren Tisch im vorderen Bereich. „Erzählen Sie mir doch ein wenig von sich. Mein Mann sagt, Sie seien Übersetzerin?“

Sarah begann, von ihrem Studium zu erzählen und von ihren diversen beruflichen Aktivitäten. Teresa hörte aufmerksam zu, ohne sie zu unterbrechen. Dann erkundigte sie sich nach ihrer Familie und war zutiefst betrübt, als sie erfuhr, dass Sarah keine hatte.

„Es tut mir sehr leid, wenn ich das gewusst hätte, hätte ich Sie nicht gefragt. Es muss schmerzhaft für Sie sein.“

Sarah nickte. „Es geht. Inzwischen habe ich mich daran gewöhnt. Aber an solchen Tagen wie Weihnachten oder wenn andere genervt erzählen, dass sie am Wochenende zum Geburtstag ihres Vaters oder ihrer Mutter gehen müssen, obwohl sie lieber woanders wären, denke ich, die wissen gar nicht, was für ein Glück sie haben.“

Teresa nickte. „Das ist wohl wahr.“ Sie sah Sarah ernst an. „Unter den Umständen finde ich es erstaunlich, dass Sie es dennoch geschafft haben, eine solide Berufsausbildung zu machen. Das kann nicht leicht gewesen sein, so auf sich allein gestellt ohne den gelegentlichen aufmunternden Zuspruch der Eltern.“

Da kam Erin zu ihnen und stellte Sarah eine Mitarbeiterin vor. Das Gespräch driftete zu allgemeinen Themen.

Kapitel 10

Es war Mai geworden. Aber anstatt des erhofften warmen Wetters regnete es seit fast einer Woche, und Ella war genervt von den kühlen Temperaturen. Der Antrag ihrer Mutter auf Pflegestufe war wie erwartet abgelehnt worden. Aber immerhin fühlte Hannelore Schmitz sich in ihrem Altenzentrum wohl; sie war aufgeblüht und besserer Laune als in den Jahren zuvor. Zwar konnten die Alten in letzter Zeit selten spazieren gehen, weil es einfach nicht machbar war, den Rollator zu schieben und gleichzeitig einen Regenschirm über den Kopf zu halten. Aber zweimal pro Woche kam eine Frau, die mit den Leuten, die alle mehr oder weniger an Arthrose litten, eine halbstündige Sitzgymnastik durchführte.

Das gefiel ihrer Mutter. Außerdem verstand sie sich gut mit den beiden Frauen, neben denen sie saß, und die drei führten ab und zu so etwas Ähnliches wie ein Gespräch. Die anderen fünf saßen meist stumm vor sich hin und harrten der Dinge, die da kommen würden.

Ella fuhr ihre Mutter inzwischen viermal die Woche schon um acht Uhr fünfzehn in die Tagesstätte, weil die alte Dame dort jetzt auch frühstücken wollte. Allerdings nahm Ella den Service in Anspruch, dass ihre Mutter nachmittags heimgefahren wurde. Sie war in der zweiten Woche, in der Hannelore Schmitz in Haus Sonnenschein gewesen war, an einem Nachmittag so auf ihren Roman konzentriert, dass sie vergessen hatte, ihre Mutter dort abzuholen. Die alte Dame war schrecklich beleidigt und sprach den Rest der Woche kein Wort mehr mit ihr.

Da es für Ella extrem ungünstig war, ihre Arbeit mitten am Nachmittag zu unterbrechen – meist hatte sie sich kurz davor in ihren Roman eingearbeitet – schlug der Heimleiter vor, dass sie ihre Mutter zwar bringen sollte, er sie aber nach Hause fahre. „Ich liefere sowieso den Herrn, der an Demenz leidet, in der Nähe ab. Da macht es keine Umstände, auch Ihre Mutter mitzunehmen.“ Ella hatte erleichtert eingewilligt.

Mit der Zeit hatte sie herausgefunden, dass ihre Mutter im Vergleich zu den anderen Männern und Frauen in dem Zentrum, die alle etwa im gleichen Alter waren, noch recht rüstig war. Sie wusste zum Beispiel meistens, welcher Wochentag war und kannte das Datum. Das Ehepaar Metzger achtete darauf, mit den Leutchen täglich ‚Gedankengymnastik‘ zu machen, wie sie das nannten.

Insgeheim dachte Ella, dass diese Sache ein Glücksfall war, sowohl für sie als auch für ihre Mutter. Sie hatte ein großes Stück Lebensqualität gewonnen, und Ella wusste sie in guten Händen. Außerdem war ihr klar, dass sie alleine nie all das hätte leisten können, was ihrer Mutter dort geboten wurde.

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Catriona hatte ihr bereits zwei Tage, nachdem sie das erste Kapitel auf Englisch erhalten hatte, zurückgemailt: total begeistert, sie liebe Ellas Stil, die liebenswerten Charaktere und die Geschichte. Unter P.S. hatte sie geschrieben: „Vielleicht hast du ja irgendwann einmal die Zeit, auch das nächste Kapitel zu übersetzen.“

Daraufhin hatte Ella sich gleich daran gemacht, genau dies zu tun. Daraus entwickelte sich die Gewohnheit, dass sie einmal pro Woche ein Kapitel auf Englisch übersetzte und zu Catriona mailte, die es verschlang und ihr ab und zu einige Ausdrücke verbesserte, die sie als englische Muttersprachlerin so nicht verwendet hätte. Ella war dankbar darum, und so profitierten sie beide von der Übersetzung.

Natürlich schrieb sie auch fleißig weiter. Etwa die Hälfte des Romans war fertig, in der Rohfassung. Ella wusste aus Erfahrung, dass sie das Geschriebene noch mehrmals würde überarbeiten müssen.

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Gegen Mitte Mai saß sie vor ihrem Laptop, las das letzte Kapitel durch und wollte von da an weiterschreiben, aber irgendwie hatte sie dafür keine konkrete Idee. Das passierte manchmal, aber sie wurde nicht mehr panisch, wie zu Anfang bei ihrem ersten Roman. Sie wusste inzwischen, dass sie früher oder später wieder eine Szene vor sich sehen würde oder ein, zwei Sätze im Kopf hätte, und dann würde es wieder fließen.

Dennoch hätte sie jetzt große Lust zum Schreiben gehabt. Unwirsch schloss sie ihren Laptop und saß vor sich hin. Sie hatte absolut keine Lust dazu, sich ihrer Hausarbeit zu widmen. Manchmal hatte sie Phasen, in denen sie zu überhaupt nichts Lust hatte. Diese Zeiten hasste sie. Sie schlenderte zu ihrem Bücherregal und überflog die Titel der Romane, die sie im Laufe der letzten Jahre gekauft hatte und die geduldig darauf warteten, gelesen zu werden. Aber keines der Bücher reizte sie so sehr, dass sie es jetzt lesen wollte.

Schließlich zog sie Schuhe und Jacke an und machte sich übelster Laune auf, einkaufen zu gehen. Ihre Mutter brauchte dringend einige Lebensmittel, sie auch, und ein Geschenk für den kommenden Muttertag musste sie auch besorgen.

Während sie unterwegs war, schossen ihr immer mal wieder einzelne Sätze durch den Kopf, die sie aber nicht weiterverfolgte, weil sie durch ihre Besorgungen abgelenkt war. Sie kaufte sich noch einen Döner, den sie daheim nur zur Hälfte aß – Klaus würde sich abends über die andere Hälfte hermachen – dann ging sie auf den Balkon hinaus, der zum Teil überdacht war, in Händen einen Becher Kaffee und ihre Zigaretten, im Kopf bei ihrem Roman.

Irgendwie wollte ihr nichts Gutes einfallen, wie die Geschichte weitergehen sollte. Sie saß da, nippte an ihrem Kaffee und rauchte, den Geruch von Lavendel aus dem großen Blumentopf in der Ecke in der Nase, den grauen Himmel mit Landregen vor sich, das Geräusch irgendeiner Maschine im Ohr. ‚Ich wäre jetzt gern irgendwo im Süden, am Meer oder irgendwo, wo die Sonne scheint‘.

Und plötzlich sah sie sich auf einem Liegestuhl liegen, der auf einer Steinterrasse stand, vor sich das glitzernd blaue Wasser eines Pools. ‚Und wenn ich jetzt Sarah wäre, was würde dann passieren‘? Sie sah, wie sich vor ihrem inneren Auge eine Szene entwickelte, spürte ihr nach und ging dann sofort an ihren Laptop, um das ‚Gesehene‘ aufzuschreiben.

Als sie am späten Nachmittag die Szene und einiges mehr getippt hatte, wusste sie, wie es konkret weitergehen würde. Und sie hatte die kompletten sechs Seiten mal wieder auf Englisch geschrieben. Spätestens da wurde ihr bewusst, dass sie ihren gesamten Roman übersetzen würde. Aus welchem Grund auch immer, wollte er wohl auf Deutsch und auf Englisch leben.

Kapitel 11

Später stand Sarah im Toilettenvorraum und wusch sich das Gesicht. Ihr schwirrte der Kopf vom vielen Erzählen und Zuhören. Die meisten sprachen ein ausgeprägtes Schottisch, was nicht immer leicht zu verstehen war.

Kurz vor dem Abendessen hatte Duncan Clair sie zur Seite genommen und ihr zwei Herren vorgestellt, auch sie im Kilt. Die beiden waren seine Stellvertreter, einer war der Vorsitzende des Finanzausschusses. Sie hatten sie auf die Übersetzungen angesprochen und ihr gesagt, dass sie hoch erfreut wären, wenn sie die wichtigsten Broschüren übersetzen würde.

„Wir stellen allmählich komplett auf EDV um, das heißt, Sie können uns die fertigen Texte dann per Mail zuschicken, das macht das Ganze einfacher. Und wir wiederum schicken Ihnen neues Material.“

Das klang schon mal gut, fand Sarah.

Duncan Clair mischte sich ein. „Ich schlage vor, da Erin und Sarah sich gut kennen, dass wir Erin damit beauftragen, die Sache zu organisieren und den Kontakt mit Sarah zu halten.“

Der Vorschlag wurde angenommen, dann meldete sich der dritte zu Wort: „Sie müssten etwa 250 bis 300 Seiten auf Deutsch übersetzen. Auf Spanisch sind es etwa hundertfünfzig Seiten. Und es wäre gut, wenn Sie das innerhalb von etwa zwei Jahren schaffen würden.“

Sarah überschlug diesen Vorschlag. Sie veranschlagte etwa 400 Stunden für alle Übersetzungen, mitsamt Überarbeiten und Vokabeln heraussuchen. Zumindest für die ersten Texte würde sie das recht häufig tun müssen, denn sie hatte ja bisher keine Praxis in dem Wortschatz, den sie für hauptsächlich geschichtliche Texte brauchen würde.

Das bedeutete, dass sie pro Jahr zweihundert Stunden würde übersetzen müssen. Das klang nicht viel, das wären nur circa sechzehn Stunden pro Monat, wenn sie vier Wochen Jahresurlaub einplante. Aber da sie bei maximaler Auslastung nur noch acht Stunden pro Woche an freier Kapazität hatte, war sie, wenn sie diesen Auftrag annahm, arbeitsmäßig fast am Limit. Kam die eine oder andere Erkältung oder sonst etwas Unvorhergesehenes dazwischen, würde die Zeit knapp werden.

Andererseits wäre dieser Auftrag zeitlich begrenzt und er reizte sie ungemein. So nickte sie zögerlich. „Das ist eine relativ kurze Zeitspanne. Ich bin allerdings durch andere Übersetzungen, Unterricht und die Stadtführungen zeitlich schon fast am Limit. Daher kann ich Ihnen nicht versprechen, ob ich all das innerhalb von zwei Jahren schaffe.“

„Nun ja, wenn Sie drei, vier Monate später fertig sind, ist das auch okay.“ Duncan sah in die Runde, wo er zustimmendes Nicken bekam.

„Wir sind ja froh, überhaupt jemanden gefunden zu haben, der bereit ist, diese Aufgabe zu übernehmen. Bei uns in Großbritannien ist es nicht gerade leicht, jemanden zu finden, der überhaupt gut genug irgendeine andere Sprache spricht als Englisch.“

„Und nun“, sagte derjenige, der für die Finanzen zuständig war, „sind wir unweigerlich beim Thema Honorar angekommen. Ich muss allerdings gestehen, dass wir alle keine Ahnung haben, was man Übersetzern zahlt. Deshalb habe ich mich bei unserer Uni in Inverness erkundigt. Und die sagten, ein Satz von einem Pfund pro Zeile sei üblich.“ Er sah Sarah fragend an.

Sie musste innerlich grinsen, denn auch Erin hatte sich erkundigt und man hatte ihr gesagt, der niedrigste Satz sei ein Pfund pro Zeile. Meist aber wurden ein Pfund zwanzig oder sogar ein Pfund vierzig gezahlt, je nach Schwierigkeitsgrad der Texte. Bei dem mittleren Wert von einem Pfund zwanzig wären das bei dreißig Zeilen pro Seite sechsunddreißig Pfund gewesen. Das entsprach in etwa fünfzig Euro, was allerdings für deutsche Verhältnisse schon ein recht hohes Honorar war. Für gewöhnlich lag es für eine Seite bei etwa dreiunddreißig Euro, also einem Euro zehn pro Zeile. Bekäme sie dreißig Pfund pro Seite, wären das immerhin knapp vierzig Euro, zumindest bei dem aktuellen Umrechnungskurs.

Sie hatte sich im Vorfeld schon überlegt, wo ihre Schmerzgrenze war, unter die sie auf keinen Fall gehen würde. Die lag bei fünfundzwanzig Pfund pro Seite.

Jetzt lächelte sie und sagte: „Nun, wenn Sie die untere Preisgrenze meinen, ja. Ich habe mich auch erkundigt, und die Sätze betragen zwischen einem Pfund und einem Pfund vierzig pro Zeile.“ Dass sie in Deutschland weniger bekäme, erwähnte sie nicht.

Sie beobachtete die Reaktionen der drei Männer und stellte fest, dass ihnen diese Tatsache wohl bewusst gewesen war. Aber sie waren eben Schotten und seit Jahrhunderten daran gewöhnt, mit einem engen Budget arbeiten zu müssen. Das hatte nichts mit Geiz zu tun, es war eine pure Notwendigkeit.

„Aber da es sich um eine recht große Menge an Material handelt, würde ich sagen, kann ich einen Pauschalpreis von dreißig Pfund pro Seite akzeptieren.“

Ein kollektives Ausatmen war die Folge dieser klaren Ansage. Sie schüttelte drei Hände, was in Schottland immer noch so bindend wie eine schriftliche Vereinbarung war.

„Wir lassen Ihnen den entsprechenden Vertrag zukommen. Wir bräuchten ihn nicht, aber unsere Buchhaltung will ihn haben. Erin wird sich darum kümmern. Dann kann Sie Ihnen gleich die ersten Seiten zum Übersetzen schicken.“

Duncan raunte ihr zu: „Sie könnten direkt auch Schottin sein, so knallhart wie Sie verhandeln.“

Sarah sah ihn an. In seinen Augen stand Bewunderung. Und sie hatte wieder etwas Wichtiges gelernt: seine eigene Arbeitsleistung nie unter Wert zu verkaufen.

Wie allgemein unter Schotten so üblich, wurde der Vertragsabschluss mit einem ordentlichen Schluck Whisky bekräftigt.

Jetzt schwirrte Sarah der Kopf. Sie war es schließlich nicht gewohnt, nachmittags schon so viel Alkohol zu sich zu nehmen, wie sie ansonsten höchstens auf eine ganze Woche verteilt trank.

Erin hatte sie beglückwünscht. „Du hast da einen lukrativen Vertrag an Land gezogen. Klar, du wirst viel arbeiten müssen. Aber warte mal ab, wenn die sehen, dass du gut bist und die Broschüren genutzt werden, lassen sie dich vielleicht noch mehr übersetzen. Und sie könnten die Tonbänder von dir auf Deutsch, Spanisch und Französisch  besprechen lassen, die sie bei etlichen Führungen in Herrenhäusern und Schlössern einsetzen. Die Leute nehmen sich einen Kopfhörer, der Mietgebühr kostet, aber längst nicht so teuer ist, wie wenn sie eine Führung mit einem Guide buchen würden. Und sie müssen nicht auf eine Führung warten, sondern können den Rundgang gleich antreten. Der Trust spart sich, weitere Mitarbeiter zu bezahlen, und die Leute gehen in ihrem eigenen Rhythmus durch. Das kommt gut an.“

Beim Abendessen saß Sarah mit Erin, Teresa Clair und etlichen anderen Frauen zusammen. Es wurde geklönt, gelacht. Man spürte, dass diese Menschen sich seit langem kannten. Aber sie ließen Sarah keine Minute spüren, dass sie fremd in diesem Kreis war. Sie fühlte sich in dieser Runde sehr wohl.

Kaum hatten die meisten aufgegessen, begann die Band, die zuvor vor allem schottische Volkslieder zum Besten gegeben hatte, Songs zu spielen, die von den Siebzigern bis in die jetzige Zeit reichten.

Der erste war nur einige Sekunden alt, da stand plötzlich Jamie neben Sarah, lächelte sie an und streckte seine Hand aus. „Darf ich bitten?“ Die Aufforderung wurde von einem unwiderstehlichen Lächeln begleitet.

Sarah nickte und stand auf. Er zog sie strahlend hinter sich her zur Mitte des Rasens, wo einige andere Paare bereits ihre Körper in diversen Rhythmen zur Musik bewegten.

Sarah