Jörg Röske

Das Buch

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Inhaltsverzeichnis

Titel

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11

Impressum neobooks

1

Es war so, dass alle hinter einem Buch her waren. Aber das Buch gab es nicht, trotzdem waren alle, oder sagen wir fast alle, hinter diesem Buch her.

Ich bin auch hinter diesem Buch her, deswegen schreibe ich es jetzt. Aber ich weiß niemals, ob es genau dieses Buch sein wird, wenn ich es fertig habe. Zumindest wird mein geschriebenes Buch, dessen erste Zeilen ich im Moment schreibe, ein Buch sein, und ich denke, es wird möglicherweise eines sein, dass dem Buch, hinter dem alle her sind, ein wenig ähnelt. Weil ich mich bemühe.

Aber nichtsdestotrotz ging ich in einen Buchladen, möglicherweise stand dort, das Buch, hinter dem alle her waren. Ich passierte die Eingangstür des großen Buchladens und blickt erst mal umher. Ich erblickte, das war typisch für einen Buchladen, ziemlich viele Bücher. Eine nette Stimme erreichte meinen Gehörgang bei meinem Rundblick.

„Kann ich Ihnen helfen?“, sagte die sehr hübsche und junge Verkäuferin. Ich musterte sie von Kopf bis Fuß. Diese Aktion nahm sie mit einem Lächeln dankbar auf. Frauen mögen es, wenn Männer sie attraktiv finden.

„Ich suche das Buch, hinter dem alle her sind.“

„Oh, da habe ich etwas für Sie!“

Sie führte mich zu dem Regal, das Bestseller anbot. Sie hatte mich nicht verstanden. Deswegen wollte ich mich an ihr rächen. Ich lud sie zum Essen in ein Steakhaus ein. Sie nahm an. Um sie nicht zu verwirren, kaufte ich einen der Bestseller. Als wir uns später in meinem Bett befanden und nach wohl geglücktem Sex Zigaretten rauchten, hakte sie nach.

„Was meinst du mit dem Buch, hinter dem alle her sind?“

„Damit meinte ich genau das Buch, das ich gekauft hatte!“

Dann rauchte sie ihre Zigarette fertig und ging. Ich wusste genau, dass diese Antwort ihr nicht genügte. Deswegen rächte sie sich und verließ mich. So waren wir quitt.

Ich benutzte immer Frauen, das war so bei mir. Ich war kein netter Mensch, das war mir klar. Ich schrieb, trank Bier und rauchte. Meine Bücher hatten stolze Umsätze, deswegen konnte ich mir ein Haus leisten, das ich alleine bewohnte. Einsam fühlte ich mich nicht, das war auch klar. Ich ging immer in teuren Restaurants essen, und ich trug immer teure Anzüge. Ich bildete mir etwas auf mich ein, und mein Erfolg gab mir recht.

Ich kannte sogar Leute aus der Politik. Da war einer, der hatte mit Soldaten zu tun. In der Öffentlichkeit galt er als starker Mann, aber um Rat fragte er immer mich. Wir trafen uns nachts. Dann tranken wir irischen Whiskey und redeten. Er handelte mit Waffen, wovon keiner wusste. Er fragte mich, an wen er welche verkaufen sollte. Da machte ich mir einen Spaß und empfahl ihm Kunden. Er hörte auf mich. So schob ich Schachfiguren auf dem Weltschachbrett hin und her und hatte meine Freude dran. In den Nachrichten verfolgte ich die Ergebnisse. Rebellen siegten mit den von mir verschobenen Waffen, das gefiel mir. Das war eben so, ich war kein netter Mensch. Aber ich suchte das Buch, hinter dem alle her waren. Und das es anscheinend nicht gab. Ich will nicht sagen, dass dieses Unterfangen, ein Buch zu suchen, das es nicht gab, eine heilige Suche war, die mich läutern könnte. Aber es war etwas, das meine Neugier wie ein Magnet anzog.

Da hatte ich eine Idee. Ich rief am Tag nach dem Sexabenteuer meinen Verleger an und schlug ihm vor, ein Buch von mir zu veröffentlichen, das nur leere Seiten hat. So wirklich begeistert war mein Verleger nicht, als Gag schien ihm diese Idee zu gefallen. Aber er bemerkte, dass es mir ernst mit dieser Idee war. Also tat er es. Drei Monate später hatte dieses Buch mit 298 leeren Seiten mein bisher erfolgreichstes Buch überrundet. Mein Verleger war zufrieden, ich war nun wirklich in aller Munde. Aber zufrieden war ich wirklich nicht.

Dann hatte ich die Idee, dass mein Verlag ein Buch drucken sollte, in dem immer nur ein und derselbe Buchstabe vorkam, alle Seiten voll nur mit diesem einen Buchstaben, jede Zeile, durchgängig. Aber dann ließ ich es, ich rief meinen Verleger nicht an. Möglicherweise wäre dieses Buch auch ein Erfolg gewesen, aber ich wollte die Welt und mich nicht noch weiter zum Narren halten. Da rief mich Robert an, das war der Politiker, der mit Soldaten zu tun hatte und heimlich Waffen verschob.

„Hallo Robert!“

„Hallo Hans!“

Ja, so hieß ich, Hans. Dafür könnte ich heute noch meine Eltern ermorden. Wie konnte man so einen Namen nur einem Kind antun? Aber meinen Eltern würde ich nie etwas antun, denn sie waren immer gut zu mir gewesen. Nur die Sache mit dem Namen, das war hinderlich für mich, wenn nicht sogar peinlich. Niemand hieß Hans in meiner Klasse in der Grundschule. Wirklich niemand. Alle hänselten mich. Aber ein Mädchen tat das nicht, sie hielt zu mir. Sie war die einzige, die zu mir hielt. Und ich dankte es ihr, indem ich ihr Bilder zeichnete. Später heirateten wir, und dann starb sie. Möglicherweise war ich deswegen so ein unnetter Mensch geworden. Ich schrieb nur noch, und meine Bücher wurden Bestseller. Und ich gebrauchte junge Frauen.

„Ich brauche deinen Rat, Hans!“

„Okay!“

Ich setzte mich in meinen Porsche und fuhr zu Robert.

„Ich brauche deinen Rat, Hans!“, begrüßte mich der Politiker an der Tür.

„Sagtest du schon am Telefon, Robert!“

„Ich habe 200 Leos!“

Leos waren Leoparden, das waren Panzer. Es gab den Leopard 1 und den Leopard 2.

„Schick' sie nach Afghanistan!“

„Was?“

„Dann schicke sie nach Libyen!“

„Du bist bescheuert, Hans!“

„Ich muss bescheuert sein, das erwartet man von einem Autor!“

„Aber es gibt doch auch ordentliche Autoren!“

„Ich bin nicht ordentlich, Robert, das weißt du!“

Robert goss sich einen Tullamore Due ein und trank ihn in einem Zug aus. Er bot mir auch einen an, und ich trank ihn in selbigem Duktus. Mit Alkohol konnte ich am besten nachdenken.

„Wieso trinkst du nicht Whiskey statt diesem Bier, Hans? Davon bekommst du nur einen Bauch, wie man unschwer erkennen kann!“

„Ne, lass mal, die harten Sachen hebe ich mir für unsere Treffen auf!“

Robert lachte. Wir waren gute Kumpels, daran gab es keinen Zweifel. Aber in der Öffentlichkeit ließen wir uns niemals zusammen sehen.

„Welche Leos hast du denn?“

„Natürlich den zweier!“

„Hm, keine Ahnung. Mir geht allmählich das Kriegsspielen auf den Wecker.“

„Du wirst doch nicht jetzt auf deine alten Tage Pazifist?“

„Hast du noch einen Schluck?“

„Klar!“

Robert goss mir nach. Er merkte, dass ich zögerte. Das war er nicht von mir gewohnt.

„Dein letztes Buch war ein Knüller! Hätte niemals gedacht, dass das so einen Erfolg werden würde. Nur leere Seiten! Einfach klasse!“

„Hast du es auch?“

„Klar, so was lass' ich mir doch nicht entgehen!“

Mir kam eine Idee.

„Was sagst du dazu, wenn du die leeren Seiten beschreibst?“

„Was?“

„Schreib' was rein!“

„Und was?“

„Keine Ahnung!“

„Heute Nacht hast du viel keine Ahnung, Hans!“

Ich saß da, hatte den Satz von Robert vernommen und rauchte nur.

„Ich habe die Vision von einem Buch, hinter dem alle her sind, das es aber nicht gibt!“

„Was soll das sein? Die Suche nach dem heiligen Gral?“

Ich merkte auf.

„Das hört sich gut an!“

„Du spinnst, Hans!“

Ich nahm einen neuerlichen Zug von meiner Zigarette.

„Sag' mir lieber, was ich mit den 200 Leos machen soll?“

„Schick' 100 nach Libyen und 100 nach Afghanistan.“

„Das wollte ich nur hören!“

Robert verstand mich nicht. Das war schade. Aber das war eben so. Das hatte ich nach dem Tod meiner geliebten Frau gelernt. Manche Dinge waren einfach so, wie sie waren.

Die Suche nach dem heiligen Gral, das war etwas. Das hatte Esprit. Ein Gefäß, mit dem Jesu Blut aufgefangen worden sein soll. Zumindest war der Gral ein Gefäß, das ewige Lebenskraft spendet. So die Legende. Ich erinnerte mich und überlegte, ob es das war, was ich wollte, was ich suchte. Ich kam zu dem Entschluss, dass es das nicht war. Es war etwas anderes. Das, was ich suchte, war weitaus geheimnisvoller. Ein Buch, das es nicht gab. Und damit meine ich nicht die Bibel, die, laut der Christen, Antwort auf alle Fragen habe. Ich suchte etwas, das über alles hinausging, und das war nicht respektlos oder blasphemisch gemeint. Deswegen schreibe ich dieses vorliegende Buch, dass Sie, werter Leser, gerade lesen. Möglicherweise haben Sie ebenso das Bedürfnis, so ein Buch zu schreiben. Und ich mag noch nicht einmal definieren, was dieses Buch Buch alles ausmachen soll. Weder spirituell möchte ich als Kategorie anführen, noch die des Thrillers, des Fantasyromans, des Liebesromans, noch des Science-Fiction-Werkes. Keine Kategorie, kein Genre. Lediglich: alle sind hinter diesem Buch her. Und: es gibt es nicht.

Angetrunken fuhr ich meinem Porsche 911 nach Hause. Da war unglücklicherweise eine Polizeikontrolle.

„Haben Sie etwas getrunken?“

„Ja, ich habe ...“

„Ach, Sie sind 's! Ihr letztes Buch war ja der Hammer, dass sich jemand traut, so was zu veröffentlichen! Respekt! Wissen Sie was? Meine Frau und ich haben angefangen, in Ihr Buch Dinge hinein zu schreiben! Das ist total klasse! Seitdem verstehen wir uns auch viel besser!“

„Ach!“

„Ja, und dafür möchten wir uns ganz herzlich bei Ihnen bedanken!“

„Gerne!“

„Dann bis zur nächsten Kontrolle!“

„Ja“, lächelte ich. Der Polizist lächelte und winkte mir zu. Ich winkte und fuhr weiter und musste nach einem Kilometer anhalten und erst mal lauthals lachen. Ich konnte mich kaum beruhigen. Das hatte ich noch nicht erlebt, dass mein Buch solch' eine Wirkung hatte. Und zwar, dass sich ein Ehepaar wegen eines dummen PR-Gags besser versteht. Ich beruhigte mich und fuhr dann mit einem Lächeln weiter. Mit einem Lächeln, das aus meinem Herzen kam, denn diese Geschichte gefiel mir wirklich. Und ich hatte das Gefühl, ich war meinem geheimnisvollen Buch ein Stück näher gekommen.

Am nächsten Morgen erwachte, aber es war nicht morgen, es war mittags. Das erste, was ich mir bescherte, was ich mir jeden Tag bescherte, waren eineinhalb Tassen Kaffee und ein paar Zigaretten. Und mein Tagebuch. Und da war jenes Glücksgefühl, das noch in mir war. In mein Tagebuch schrieb ich: 'Habe durch ein dummes Buch zwei Menschen wieder zueinander geführt.' Das war der erste Satz. Und ich lächelte, ich lächelte einfach nur.

Dann schrieb ich alles weitere, dass ich erlebt hatte. Die Unterredung mit Robert und die zwei Blondinen, die ich am Tag zuvor in der Stadt gesehen hatte. Und den anschließenden Motorradunfall. Da hatte doch tatsächlich ein Motorradfahrer noch den Hahn aufgedreht, um über die Ampel zu kommen, um dann in ein Taxi, das auf der Straße wendete, hineinzufahren. Der Motorradfahrer ging in die Eisen, aber das half nicht mehr. Er krachte in die Seite des Taxis und flog über das Auto hinweg und knallte auf der anderen Seite auf und blieb liegen. Ich rannte sofort zu ihm hin. Ich sprach ihn an, er rührte sich nicht. Ich fühlte seinen Puls. Da war keiner mehr, er war tot. Das schockte mich. Was mich wunderte, denn ich hatte früher als Rettungswagenfahrer gearbeitet. Da hatte ich viel gesehen und mitbekommen. Nichts hatte mich geschockt, ich war ganz cool. Aber dieser Motorradunfall hatte mir zugesetzt. Und der war zu jener Zeit, als ich durch mein Buch zwei Menschen wieder zueinander gebracht hatte. Das war merkwürdig, mich durchfuhr eine Art Schauer. Tod und Leben. Das waren wohl zwei Dinge, die eng beieinander lagen. Es verstummte in mir, alles in mir verstummte. Ich saß da vor meinem Tagebuch und befand mich in einem emotionalen Zustand, den ich nicht mit Worten zu beschreiben vermochte. Es war als rührte mich etwas an. Aber es war nicht benennbar.

Nach dem Tagebuch hatte ich Hunger. Ich machte mir einen strammen Max. Das war ein leckeres Gericht. Zuerst Brot, dann Salami, dann Käse und darauf zwei Spiegeleier. Während des phagozytotischen Genießens des leckeren Mahls klingelte mein Telefon.

„Hey, hier ist Esther!“

„Esther?“

„Was, du erinnerst dich nicht mehr an mich?“

„Gib mir 'nen Tipp!“

„Bestseller und so!“

Da machte es klick, das Sexabenteuer.

„Wieso hast du mir nicht gesagt, dass du einer dieser Bestsellerautoren bist?“

„Warum sollte ich das?“

„Damit wäre alles vergeben und vergessen! Ich möchte dich treffen!“

Das war eine klare Ansage, sie wollte mein Geld und sich in meinem Ruhm sonnen. Ich wusste nicht, warum junge Frauen so drauf waren. Ich log.

„Ich bin in einer Beziehung!“

„Das stört mich nicht!“

„Was willst du?“

„Geilen Sex!“

Das klang verlockend. Denn der Sex mit ihr war wirklich klasse gewesen.

„Okay!“

„Du kannst zu mir kommen. Wertherstraße 29. Sagen wir morgen um 19 Uhr?“

„Okay.“

„Bye, Süßer!“

„Bye, Esther!“

Also zog ich zu ihr hin, am nächsten Tag, denn ich war ein schlechter Mensch. Aber erst genoss ich noch den strammen Max. Und ich schrieb an dem Buch weiter, das dem Buch, hinter dem alle her waren, ähneln sollte. Nicht wegen des Geldes und des Ruhmes, sondern wegen der Wahrheit. Eine Art modifizierter Gral. Dabei hörte ich eine Sinfonie eines meiner Lieblingskomponisten. Der war Gustav Mahler und die Sinfonie war dessen zweite. Benannt: Auferstehung. Im vierten Satz dieser Auferstehungssinfonie singt eine Alt-Solistin. Sie singt ein Gedicht, das heißt: Urlicht. Dieses Gedicht ist Teil der Sammlung: Des Knaben Wunderhorn.

Bei den Sinfonien Gustav Mahlers hatte ich immer ein seltsames Gefühl, nicht im negativen Sinn – ich besitze alle seine Sinfonien. Und Das Lied von der Erde und die Kindertotenlieder und Lieder eines fahrenden Gesellen. Als würde sich ein anderer Raum eröffnen, ein prophetischer Raum. Mahlers Sinfonien jagten mir regelmäßig einen Schauer über den Rücken. Und ich musste immer beim auditiven Anblick Mahlers orchestraler Kompositionen an den Nobelpreisträger Hermann Hesse denken. Diese beiden künstlerischen Größen gehörten für mich emotional-energetisch zusammen.

O Röschen rot!

Der Mensch liegt in größter Not!

Der Mensch liegt in größter Pein!

Je lieber möcht' ich im Himmel sein!

Da kam ich auf einen breiten Weg;

Da kam ein Engelein und wollt' mich abweisen.

Ach nein! Ich ließ mich nicht abweisen!

Ich bin von Gott und will wieder zu Gott!

Der liebe Gott wird mir ein Lichtchen geben,

Wird leuchten mir bis in das ewig selig Leben!

Das ist der Text des Gedichtes Urlicht. Mir ging er durch und durch, als ich ihn neuerlich hörte. Esther vergaß ich völlig beim Hören der Musik und beim Schreiben meines Buches.

Aber am nächsten Tag war ich Punkt sieben bei ihr, denn ich war wieder durch die Straßen gezogen und hatte das Flair des Außen geschmeckt. Sie öffnete, ich trat ein und der Sex war besser als der zuvor. Dann zog sie bei mir ein und genoss mein Geld und meinen Ruhm. Das war eben so, und ich wusste eigentlich gar nicht, warum das so war. Ich hatte immer noch das Gefühl, ich sei ein schlechter Mensch, aber da hatte sich eine Pforte aufgetan.

2

„Wirklich?!“

„Ja, wirklich!“

„Finde ich total faszinierend, dass welche durch dein Buch und auch noch mit leeren Seiten wieder zueinander gefunden haben! Hat was!“

Wir rauchten wieder, denn wir hatten wieder Sex gehabt. Beim Rauchen hatte ich Esther davon erzählt. Sie schien davon sichtlich beeindruckt zu sein. Aber ich hatte dieses Polizeikontrollerlebnis wieder vergessen.

Esther war 20 Jahre jünger als ich, und sie hatte sehr schnell bemerkt, dass ich nicht in einer Beziehung war.

Sie mochte es, wie ich lebte. Ich besaß Freiheit, konnte meinen Tag nach meinem Ermessen strukturieren. Mein Bankkonto bot reichlich, ich ernährte mich, abgesehen vom Bier und den Zigaretten, angemessen und gab mein Geld nicht für unnötige Dinge aus. Außer in teuren Restaurants und bei teuren Herrenschneidern und für meinen Porsche. Das leistete ich mir.

In der Öffentlichkeit ließ ich mich mit Esther sehen, sie genoss es. Ich schenkte ihr teure Kleider, in denen sie mit ihrer wohlproportionierten Figur hinreißend aussah. Aber trotz ihrer ungemeinen Attraktivität blieb zu mit treu. Das wunderte mich, denn junge Frauen waren in der Regel nicht treu. So meine Erfahrung. Möglicherweise war es etwas Besonderes zwischen Esther und mir.

Ich genoss die Zeit mit ihr, und sie hielt komischerweise an.

„Bist du glücklich?“, fragte ich sie.

„Ja, total!“, lächelte sie mich an, und sie küsste mich. Das war der Auslöser für den zweiten Akt an diesem Abend, und anschließend schliefen wir erschöpft ein. Ich träumte von dem Gedicht Urlicht. Ich kam zur Pforte zum Himmel, überall waren Wolken. Da stand ein Engel mit dem Rücken zu mir.

Ich sagte: 'Ich bitte um Einlass!'

Der Engel reagierte nicht.

Dann sagte ich: 'Ich lass' mich nicht abweisen!'

Dann drehte sich der Engel zu mir. Der Engel war Esther. Sie lächelte mich an, und sie küsste mich. Dann wachte ich auf. Es war schon hell. Esther lag neben mir, friedlich schlafend. Sie sah wirklich wie ein Engel aus. Aber dann kam ein Telefonanruf, durch den mich meine Vergangenheit wieder einholte.

„Der Schläfer erwacht in bitterer Nacht.“

„Am Morgen kehrt er rein und vertreibt die Sorgen!“

Es war John.

„15 Uhr!“

Dann legte John wieder auf. Das passte mir nicht, das passte mir wirklich nicht. Außerdem waren das wirklich dämliche verbale Erkennungscodes. Aber es war nun mal so. Ich war ein Geheimagent und hatte lange Zeit für den CIA gearbeitet. Dann wurde ich in den Schläfer-Modus versetzt. Nun wurde ich durch einen wirklich dämlichen Code wieder aktiviert.

Um 14.30 Uhr verließ ich das Haus. Ich sagte Esther, dass ich einkaufen gehe. Ich ging oft einkaufen, insofern war das nichts besonderes. Esther und ich teilten uns alles, ich wusch die Wäsche, sie wusch die Wäsche. Ich putzte, sie putzte. Ich spülte, sie spülte. Esther fragte mich einmal, ob ich nicht Lust hätte, mal eine Geschirrspülmaschine zu kaufen. Ich meinte, dass mir das Spülen Spaß mache, dass ich dabei entspanne. Sie hatte bislang nur mit Geschirrspülmaschinen gearbeitet und ließ sich darauf ein. Mit dem Ergebnis, dass sie meine Entdeckung bestätigte.

„Bis später, Schatz!“

„Bis später, Hasi!“, sagte Esther und blickte mich bedeutend an. Ich traf mich mit John am schon lange vereinbarten Treffpunkt. Das war ein Friedhof und zwar der, auf dem mein Vater lag. Mein Vater war ein Bundeswehr-Oberst gewesen, er hatte im Militär ganz gut Karriere gemacht. Dann starb er zu früh an einem Herzinfarkt. Aber das war schon alles lange her. Jedenfalls war das der Treffpunkt mit Agent John Wagner.

„Hi John, lange nicht gesehen!“

„Hi Hans!“

„Was gibt ’s?“

„In Libyen sind sind 100 neue Leos aufgeschlagen. Du sollst das regeln!“

„Ach, 100 Leos? Wo kommen die bloß her?“

„Wissen wir nicht. Die Firma meint, du sollst das machen! Viel Spaß!“, grinste John Wagner und verschwand wieder. Das gefiel mir nicht, denn ich hatte die 100 Leos dahin geschickt. Aber das wusste Agent Wagner nicht, und ich hatte keine andere Wahl, als diesem Auftrag nachzugehen. Dann ging ich noch zum Lebensmittelladen und holte Gehacktes und Nudeln und Sahne, um Esther ihr Lieblingsmahl für den Abend zu bereiten. Ich wollte ihr meine Zeit in Libyen als Autorenlesereise in Ägypten verkaufen.

„Dann komme ich mit!“, sagte sie beim Abendessen, während sie das leckere Mahl, über das sich sehr freute, genoss. Innerlich knirschte ich mit den Zähnen, aber ich wusste, dass ich eine Lösung finden werde, deswegen war ich der Richtige für den Auftrag, denn ich hatte immer Lösungen gefunden. Auch eben solch' eine, die bewerkstelligte, dass ich als Autor und Agent viele Jahre leben konnte, ohne dass das irgendjemand bemerkt hatte. Also flogen wir nach Kairo. Wir buchten in einem noblen Hotel, dort traf ich auch meinen Kontaktmann, er gab mir Instruktionen für Tripolis. Irgendwie nervte es mich, dass ich meine selbst verschobenen Panzer wieder zurückrufen sollte. Der Mittelsmann war ein Serbe. Übung hatte er schon durch den Balkankrieg. Robert hatte ihm die Leos übergeben, und dann sollten sie per Frachter nach Tripolis. Mit Gaddafi war schon alles in trockenen Tüchern. Sobald die Frachter in Libyens Hauptstadt einliefen, wollte der libysche Staatschef das Geld überweisen. Getarnt waren die beiden Frachter als Nahrungsmitteltransporter unter deutscher Flagge. Das war der Deal.

„Ich muss nach Tripolis“, meinte ich am Frühstückstisch des noblen, ägyptischen Hotels zu Esther.

„Warum? Hast du dort deine erste Lesung?“

„Nein, ich stehe im Dienste des CIA und habe einen Auftrag!“

Esther fing an zu lachen.

„Ich liebe deine Phantasie, Hans!“

„Okay, ich stehe im Dienste des FBI und habe einen Auftrag!“

Esther lachte wieder.

„Okay, ich stehe im Dienste des BND und habe einen Auftrag!“

Esther lachte weiterhin.

„Okay, ich habe einen Auftrag, ich soll in Tripolis Mahlers 11. Sinfonie komponieren!“

Ich schloss diesen Verbalismen noch weitere dieser Art an, und das Ganze endete wieder im Bett. Das war immer so. Sobald ich Witze machte, gab es anschließend einen Nachtisch. Nach diesem meinte Esther: „Okay, du darfst nach Tripolis fliegen, aber sei artig und komm' nicht zu spät zum Abendessen!“

Ich gab ihr noch einen lieben und zarten Kuss. Sie lächelte, ich lächelte, und ich verschwand. Mein Flug war schon längst gebucht, und zwar von der Firma. Mit dem Taxi fuhr ich zum Flughafen von Kairo. Dort stand eine Privatmaschine für mich bereit mit netten Stewardessen. Sie brachten mir irischen Whiskey, ich dachte an Robert. Und an die 100 Panzer. Die Welt war durcheinander. Die Welt war durcheinander, weil wir Menschen durcheinander waren. Und möglicherweise auch ich. Wir lebten einfach nur so, suchten unseren Profit und unsere Befriedigung. Ich gebrauchte Frauen, und Esther vertraute mir. Ich dachte nach, der Whiskey tat mir gut, er half mir beim Nachdenken. Und ich ließ den Blick von den beiden hübschen Stewardessen. Ich schloss die Augen, dann war die Zeit um, und wir landeten in Tripolis. In der libyschen Hauptstadt war es heiß, in der ägyptischen war es ebenso heiß gewesen. Ich fühlte mich von allem enthoben, aber ich war nicht allem enthoben. Ich sollte das, was ich bewirkt hatte, rückgängig machen. Ein Helikopter brachte mich zu den Frachtern. Der war auch von der Firma organisiert. Wir landeten auf dem ersten, Platz war genug. Ein bewaffneter Agent begleitete mich. Wir eilten zur Brücke.

„Hallo Hans, was machst du denn hier?“, sagte Robert. Normalerweise begleitete er nie seine Waffentransporte.

„Das kann ich dich auch fragen, Robert!“

„Wer sind sie und um was geht es?“, fragte der Kapitän. Er war Deutscher.

„Ich arbeite für die US-Regierung!“

Robert schaute verblüfft.

„Was? Du bist ein US-Agent?“

„Da zeigen sich interessante Dinge auf, nicht wahr, Robert?“

„Du hattest mich ausgehorcht?“

Darauf antwortete ich nicht.

„Kapitän, wenn Sie nicht umkehren, haben zwei patroullierende US-Zerstörer den Befehl, diese beiden Frachter zu versenken!“

Das schien dem Kapitän nicht zu gefallen. Er gab sofort Anweisung, kehrt zu machen. Sowohl dem Rudergänger seines Schiffes als auch dem Kapitän des anderen über Funk. Die Frachter änderten den Kurs.

„Gehört das zu deiner wahnwitzigen Idee mit diesem Buch, Hans?“

„Vielleicht!“, entgegnete ich.

„Möglicherweise hat es mit einer Reise zu tun!“

„Und jetzt versaust du mein Geschäft!“

„Libyen war wohl doch keine so gute Idee, Robert!“

Da flogen zwei libysche Su-22M heran. Ich sah sie durch eines der Brückenfenster heran fliegen. Sie drehten über uns, dann flogen sie uns an. Gaddafi war anscheinend sauer. Der deutsche Kapitän schaute mich an.

„Haben die US-Zerstörer auch den Befehl, uns vor Gaddafi zu schützen?“

„Das weiß ich nicht!“, sagte ich. Wie es aussah nicht, denn es flogen Raketen heran, zwei vom ersten Jäger, zwei vom zweiten. Die Raketen trafen unseren Frachter mittschiffs in Höhe der Wasserlinie. Es gab ordentlich Radau, Explosionen und diese Dinge. Dann flogen die Su-22M den zweiten Frachter an, mit dem taten sie dasselbe. Ich bemerkte auch, dass eine der Explosionen unseren Helikopter in Stücke riss. Und ich spürte, dass ich meinem Buch näher als je zuvor war.

Die Schiffe waren nicht mehr zu halten, sie hatten große Lecks, in denen das Wasser eindrang. Die Rettungsboote wurden zu Wasser gelassen. Schließlich landeten der Kapitän, Robert, mein Agentenkollege, ein paar Matrosen und ich in einem der Boote. Aus sicherer Entfernung sahen wir, wie der Frachter unterging. Der andere hielt sich etwas länger, dann verschwand auch er im Mittelmeer. Das war wie Krieg, ich erinnerte mich an Fotos aus der Zeit des zweiten Weltkriegs. Aber es war wirklich Krieg. Krieg in Libyen. Die Kriege hörten auf, aber das Prinzip des Krieges ging weiter, manifestierte sich immer wieder.

Zum Abendessen mit Esther würde ich es, wie es aussah, nicht rechtzeitig schaffen. Dafür würde ich zu Abend mit Gaddafi speisen, aber nur, wenn er gut gelaunt war.

An der libyschen Küste wurden wir äußerst herzlich von einem bewaffneten Begrüßungskomitee empfangen. Wir wussten das sehr zu schätzen, besonders die ständig auf uns gerichteten Maschinengewehre, von denen niemand wusste, ob sie im nächsten Moment ihre tödlichen Projektile auf uns abfeuern werden.

Im empfand diese Szenerie nicht als Strafe Gottes, weil Robert und ich so einen Unfug gemacht hatten, sondern ich sollte etwas lernen. Nicht, so was nicht mehr zu machen, sondern das Abenteuer, ich sollte das Abenteuer lernen. So dachte ich es in mir.

Natürlich waren wir Gefangene Gaddafis, und wir speisten auch nicht mit ihm zu Abend, er war anscheinend schlecht gelaunt. Das akzeptierte ich, obwohl ich Gast in seinem Land war. Ich wusste auch nicht, ob es in Libyen die Todesstrafe gab, deswegen schmiedete ich mit Robert, der als bekannter deutscher Politiker nicht erkannt wurde, mit dem Kapitän und dem CIA-Freund einen Ausbruchsplan. Der glückte, leider mussten wir zwei tote libysche Bewacher zurücklassen. Mein Bierbauch hatte mich nicht davon abgehalten, ein wenig rasant vorzugehen. Denn als Agent war ich vor langer Zeit ausgebildet worden. Das alles hatte ich noch drauf.

Dann waren wir im sicheren Kairo und betrat mit meinen Gefährten das Hotel, in dem Esther und ich eingecheckt hatten.

„Du kommst spät!“, empfing sie mich.

„Und außerdem, wie siehst du nur aus? Und wer sind die anderen?“

„Das ist eine lange Geschichte, mein Schatz!“

„Ward ihr auf einer Sauftour?“

Da fing Robert an zu lachen und ließ verlauten: „Ja, Verehrteste, wir waren auf einer Sauftour, aber die war vom feinsten!“

Pikiert nahm Esther diese Aussage auf.

„Und? Gab es auch Frauen?“

„Ja, jede Menge!“, sagte der Kapitän. Er lachte.

„Was?!“, Esther war schockiert.

„Ungefähr 100!“, ergänzte der Kapitän.

„Was? 100?!“

„Und sie sind alle versenkt worden!“, sagte der deutsche Kapitän.

„Geh' weg, Hans!“

Esther wollte die Tür zumachen.

„Es ist nicht so, wie du denkst, Esther!“

„Und wie...“

Sie konnte ihren angefangenen Satz nicht zu Ende bringen, denn mein CIA-Kollege ergriff das Wort.

„Dürften wir bitte herein, wir haben eine Menge hinter uns, und das hat mit Sicherheit nichts mit Frauen zu tun!“

„Womit dann?“

„Ich bin vom CIA, Ma'me!“

„Oh, CIA!“

„Ihr Freund arbeitet auch für uns!“

„Was? Du arbeitest für den CIA?“

Ich guckte nur.

„Oh, dann herein mit euch!“

Im Wohnraum der Suite nahm mich Esther beiseite.

„Wieso hast du mir nie erzählt, dass du für den CIA arbeitest?“, flüsterte sie.

„Weil das geheim ist, und weil ich dachte, dass dir das nicht gefallen würde.“

„Spinnst du? Das ist so was von abgefahren!“

„Dir gefällt das?“

„Ja, total!“

„Wenn du wüsstest, was ich schon alles für Dinger gedreht habe!“

„Dann erzähle sie mir doch! Aber nur alleine!“

Den Wink hatte ich verstanden. Ich organisierte meinen Kumpels Zimmer, in denen sie sich erst mal erholen und frisch machen konnten. Dann wollten sich Esther und ich es uns gemütlich machen, da rief John Wagner an.

„Sehr gut gemacht, Hans! Die Firma ist zufrieden mit dir!“

„Danke! Habt ihr was neues?“

„Im Moment nicht, aber wir werden uns melden! Hast wieder rein gerochen?“

„Ja.“

„Mach' deinen Bierbauch weg, trainiere wieder, Hans!“

„Okay!“

Wir legten auf.

„Wer war das?“

„Mein Verbindungsmann.“

Esther lächelte mich an.

„Ich wusste von Anfang an, dass du es bist!“

„Dass ich was bin?“

„Der Mann meiner Träume!“

„Okay!“, sagte ich, dann verschwanden wir im Schlafzimmer.

In der Nacht wurde ich wach und dachte an das Buch, das es nicht gab, und hinter dem alle her sind. Ich stand auf und setzte mich an mein Laptop und schrieb weiter. Ich dachte an das Urlicht und an Gott. Die Christen predigten von Gott, aber ich hatte das Gefühl, dass sie keine Ahnung von Gott hatten. Vielleicht war ich dazu ausersehen, den Menschen zu zeigen, wer Gott ist. Gott ist ein rigoroses Abenteuer – das war meine These. Ich jagte nach dem Lichtdrachen, ich jagte nach dem Zipfel von Gottes Gewand und konnte es nicht erwischen. Denn er war schneller, er war mir eine Ewigkeit voraus. Wer hatte schon Ahnung von dieser übermächtigen Erhabenheit? - Zum ersten Mal stellte ich eine Frage in einem meiner Romane. In meiner ersten Kurzgeschichte hatte ich das mal gemacht, aber dann empfand ich das als unliterarisch und ließ es in den folgenden.

„Was machst du?“

Ich erschrak ein wenig. Esthers Arme umschlangen mich ganz sanft.

„Ich schreibe, mein Schatz.“

Esther sagte nichts, sie küsste nur unaufhörlich meinen Nacken. Das war Inspiration genug, und ich verschwand mit ihr wieder im Bett des Hotels der ägyptischen Hauptstadt.

Am nächsten Morgen wachte ich auf und tastete nach Esther. Ich fand sie nicht und vermutete, dass sie auf die Toilette gegangen war. Ich hing noch ein wenig meinen Morgengedanken nach, dachte an den Sex der vergangenen Nacht. Irgendwann richtete ich meine Aufmerksamkeit wieder nach außen. Aber nichts rührte sich. Ich stand auf, ging ins Bad, da war niemand. Dann suchte ich im Wohnraum, da war auch niemand. Ich stutzte. Wir frühstückten immer auf dem Zimmer, deswegen empfand ich die Abwesenheit meiner Freundin als ungewöhnlich. Ich zog mich an und erledigte meine Morgentoilette. Dann verließ ich die Suite und begab auf die Suche nach Esther. Mit dem Fahrstuhl fuhr ich zum Erdgeschoss. Das Eingangshalle des Hotels war menschenleer. Ich erblickte lediglich einen acht Meter großen Affen. Ich dachte sofort an den Film King Kong. Nun war mir klar, warum ich niemanden im Hotel antraf. Der ziemlich große Affe saß in der Eingangshalle, rührte sich nicht. Ich beobachtete ihn. Er machte einen traurigen Eindruck. Dann ging ich auf ihn zu.

„Hi!“, begrüßte ich ihn.

„Hi“, reagierte der Affe traurig.

Ich starrte ihn an.

„Was ist?“, fragte er.

„Du kannst sprechen?“

„Warum soll ich nicht sprechen können?“

„Aha, okay. Dann ist ja jede weitere Vorgehensweise erheblich vereinfacht!“, merkte ich an.

„Welche Vorgehensweise?“

„Zum Beispiel unsere Kommunikation!“

„Ich habe kein Problem zu kommunizieren!“

„Wer dann?“

„Siehst du hier irgendwelche Menschen?“

„Nein!“

„Siehst du?“

„Was sehe ich?“

Der acht Meter große Affe rollte mit den Augen.

„Na, was wohl?“

„Hm“, dann begriff ich, „ach so, die Menschen haben Angst vor dir!“

„Du bist kein Schnellmerker, was?“

„Aber jetzt habe ich es geschnallt“, ich räusperte mich.

„Wieso hast du keine Angst vor mir?“

„Ich bin Bestsellerautor und CIA-Agent, ich habe keine Angst.“

„Cool, endlich mal jemand, der keine Angst hat!“

King Kong freute sich.

„Ich heiße Hans“, stellte ich mich vor.

„Markus“, er reichte mir seine große Hand.

„Ich denke, du heißt King Kong?“

Er fing an zu lachen. Dann beruhigte er sich wieder.

„Das war nur eine Rolle! Seit dem Film damals identifizieren mich alle mit diesem Riesenaffen King Kong. Das ist echt ein Übel.“

„Oh, das tut mir leid!“

„Dabei bin ich einfach nur Schauspieler und heiße Markus!“

„Okay!“

„Seit diesem Film hatte ich keine weitere Rolle mehr angeboten bekommen!“

„Oh! Tut mir leid!“

„Was?“

„Ich sagte: tut mir leid!“

Der Riesenaffe Markus schaute mich an.

„Das ist nett von dir, dass du das sagst, Hans!“

„Was hast du dann gemacht?“

„Sogar für den Film Elefant Man hatte ich mich vorgestellt, aber der Caster sagte, ich sei für diesen Film im körperlichen Ausdruck zu enorm!“

„Ach!“

„Ja, das traf mich wirklich, ich wäre der perfekte Elefantenmensch gewesen!“

„Das glaube ich!“

Dann saß Markus eine Weile nur so da, das Sofa unter ihm war ziemlich platt.

„Körperlicher Ausdruck zu enorm, was das nun wieder heißen soll?!“, begann Markus wieder.

„Ist schlimm, wenn man abgelehnt wird!“

„Da sagst du was, Hans!“

Ich setzte mich vor dem Riesenaffen auf den Kachelfußboden.

„Ist dir das auch mal ergangen?“, fragte er.

„Ja, meine ersten drei Romane sind alle abgelehnt worden!“

„Oh, das war bestimmt schlimm für dich!“

„Ja, war es, aber mit dem vierten hatte ich es geschafft. Dann lief es!“

„Okay! Das heißt, du hast es geschafft?“

„Ja, habe ich!“

„Supi, Hans! Ach ja, hattest du ja am Anfang gesagt, dass du Bestsellerautor bist. Hach, ich bin so vergesslich!“, lächelte der Schauspieler Markus.

„Ich habe auch schon mal Sachen vergessen, Markus!“

„Du bist echt nett, Hans! Freut mich sehr, dass ich dich kennengelernt hab'!“

„Freut mich auch, Markus!“

Wir lachten. Wir lachten ziemlich laut, denn wir freuten uns, denn er hatte einen neuen Freund und ich auch. Dann meinte ich zum Scherz: „Jetzt fehlt nur noch einer?“

„Wer?“

„Superman!“

Im nächsten Moment bereute ich diese Antwort.

„Superman?“, schaute mich der Riesenaffe an.

Ich dachte, jetzt frisst mich Markus.

„Kein Problem, ich habe seine Telefonnummer!“

„Du hast seine Telefonnummer? Von Christopher Reeves?“

„Nein, der ist doch schon tot! Nein, ich habe die Telefonnummer von Superman!“

Ich musste ziemlich blöd aus der Wäsche geschaut haben. Markus holte von irgendwoher sein Handy und wählte.

„Ja, ich bin 's. Hast du kurz Zeit? Ich sitze hier mit einem Kumpel zusammen in Kairo. Würde mich freuen, wenn du dazu stoßen könntest!“

Ich schaute King Kong beim Handy-Telefonieren zu, und mir stand der Mund offen.

„In zwei Minuten ist er da“, meinte Markus.

„Fein!“, riss ich mich zusammen, „Um nicht zu sagen: super!“

„Ja, Superman ist ein feiner Kerl. Leider kriegt der im Filmgeschäft auch keinen Job mehr. Manchmal treffen wir uns und reden über alte Zeiten!“

„Er ist auch Schauspieler?“

„Wo kommst du denn her, Hans? Klar ist der Schauspieler! Haste die Superman-Filme nicht gesehen?“

Ich hatte alle Superman-Filme gesehen.

„Und wie heißt er in echt?“

„Was meinst du mit in echt?“

„Ich wollte nur seinen Namen wissen, du heißt doch auch...“

„Superman heißt Superman! Was denn sonst?“

„Aber!“

„Was aber?“

„Und Batman?“

„Der heißt Bruce Wayne!“

„Das verstehe ich nicht!“

„Du musst noch viel über 's Filmgeschäft lernen, Hans!“

Dann vernahm ich einen Wind, ein Rauschen und da flog etwas Rotblaues mit ungeheurer Geschwindigkeit in die Eingangshalle des Hotels und stoppte abrupt vor Markus.

„Hi Markus!“

„Hi Superman!“

„Wer ist er?“, fragte Superman mit einem Blick auf mich.

„Das ist Hans“, meinte Markus.

„Ist er einer von uns?“

„Weiß nicht. Zumindest ist er nett, Bestsellerautor und CIA-Agent.“

„Aha.“

„Und er hat angeblich keine Angst.“

Da fing Superman an zu lachen. Er schmiss sich auf den Boden und lachte unaufhörlich. Dann drehte er fliegend und rasant einige Runden in der Halle. Schließlich stand er wieder vor mir. Und schaute mir bedrohlich in die Augen. Ich wich zurück.

„Wieso hast du keine Angst, Hans?“

„Weiß nicht?“

Ich schaute zu Markus.

„Wieso schaust du mich an, du hast Superman eingeladen!“

Ich schaute wieder in die Augen von Superman.

„Weiß nicht?“

„Hast du einen Job?“, fragte der Superheld.

„Ja, habe ich!“

„Welchen?“

„Bei allem Respekt, Herr Superman, das hatte ihr Kollege gerade schon gesagt.“

„Hat er das?“

„Ja, hat er.“

Superman ging nervös hin und her. Ich war etwas erleichtert, der Blick des Superhelden hatte doch ein wenig einschüchternd auf mich gewirkt.

„Hast du Geld?“

Schon war er wieder vor meinem Gesicht.

„Ja, ich habe Geld!“

Allmählich wurde ich ärgerlich.

„Was soll der Unfug?“

„Hast du einen Job für mich?“

„Was?“

„Der Typ hat nicht nur Schiss, der ist auch noch dumm!“, meinte Superman zu Markus.

„Nein, der ist nicht dumm und der hat auch keine Angst! Du verhälst dich inadäquat!“, sagte Markus.

„Inadäquat? Inadäquat?“

„Was soll das heißen, inadäquat?!“

„Deswegen hast du auch lange keinen Job mehr bekommen, Superman! Du verhälst dich inadäquat!“

„Aber du, Markus!“

„Bei mir ist es lediglich die körperliche Fülle, die die Caster davon abhält, mich zu engagieren! Bei dir ist es dein Verhalten! Habe ich dir schon oft genug gesagt!“

„Mein Verhalten, mein Verhalten! Immer nur mein Verhalten! Immer hackst du auf mir 'rum, Markus!“

Superman war sauer und verzweifelt, fasste sich an den Kopf, schwenkte mit diesem hin und her.

„Siehst du, Hans? Das wird aus uns, wenn wir keinen Job mehr haben!“, sagte Markus mit einem Blick auf Superman zu mir.

Eigentlich suchte ich meine Freundin Esther. Stattdessen begegnete ich King Kong, der eigentlich Markus hieß und Schauspieler war, und Superman. Der war ebenso Schauspieler und hieß weder Clark Kent noch Christopher Reeves noch Kal-El, sondern einfach nur Superman. Mir taten die beiden leid, und in Anbetracht meiner Suche nach Esther schlug ich den beiden einen Job vor.

„Was haltet ihr davon, wenn ich euch als meine Leibwächter einstelle?“

Markus schaute mich an. Superman rang noch mit sich selbst.

„Ist das ein Job?“, fragte Markus.

„Das ist ein Job!“

„Und du kannst uns bezahlen?“

„Ich bin wie gesagt Bestsellerautor!“

Markus guckte nur.

„Und wie viel?“

„5000!“

„5000?!“

Ich dachte, der Affe frisst mich nun endgültig.

„So viel?!“

„Äh, ja!“

„Hey, Superman, wir kriegen 5000 im Monat!!“

Superman schien das trotz seiner ziemlich sehr guten Hörfähigkeit nicht mitzukriegen. Markus ließ ihn und wandte sich wieder zu mir.

„Und was muss ich da machen?“

„Du kennst doch den Leibwächter-Job?“

„Nö!“

Da erinnerte ich mich an den Satz von Markus, dass ich noch viel über das Filmgeschäft lernen muss.

„Bodyguard!“, sagte ich.

„Ach, ich bin dein Bodyguard?“

Das verstand er, und allmählich verstand ich. Superman machte immer noch Selbstmitleidsfaxen. Markus donnerte ihm eine mit der Faust. Superman flog in eine Ecke der Hotelhalle. Dann war er wieder da.

„Lass das, Markus!“, rief er aus der zertrümmerten Ecke.

„Du warst so abwesend, Kleiner!“

„5000, ich habe alles mitgekriegt. Das Selbstmitleid war nur so schön!“

Der Kleine flog nicht, sondern ging zu Markus und mir.

„Macht ihr das schon mal so?“, fragte ich.

„Was?“, fragte Markus.

„Euch gegenseitig verhauen!“

„Es gab eine Zeit, da hatten wir das andauernd gemacht, einfach so. Dann wollten wir wissen, wer der Stärkere ist.“

„Und wer ist der Stärkere?“

„Kommt drauf an!“

„Aha!“, kommentierte ich.

„Ich bin also jetzt dein Bodyguard?“, fragte der Kleine.

„So ist es, Superman!“

Ich wollte nicht den Begriff Kleiner verwenden, denn das würde nicht so ganz zutreffen, denn der Kleine war doch ein bisschen größer als ich.

„Und wie kriegen wir das Geld und wann?“

„Wie ihr wollt!“

„Am ersten und bitte auf mein Konto“, meinte Superman. Markus wollte das auch so. Ich war Schriftsteller, also hatte ich immer einen kleinen Schreibblock und einen Bleistift bei mir. Ich zog meine Schreibutensilien aus meinem Jackett, und Superman schrieb seine Bankverbindung auf. Dann gab er mir wieder den Block und den Stift zurück.

„Und wie ist deine Bankverbindung, Markus?“

„Schreib ich dir auf, Hans!“

Ich zögerte, denn ich konnte mir nicht vorstellen, dass der Riesenaffe, der Schauspieler war und Markus hieß, mit seiner riesigen Affenhand den Bleistift händeln konnte.

„Was ist?“, fragte Markus.

„Nichts!“

Ich gab ihm einfach den Block und den Stift. Und Markus schrieb fein säuberlich und leserlich und dazu noch in schönen Druckbuchstaben seine Bankverbindung auf den Block. Ich war wirklich erstaunt. Dann steckte ich meine Schreibutensilien wieder in mein Jackett und besah in meinem Inneren den Gedanken, dass ich nun zwei der stärksten Wesen auf der Erde als Bodyguards meiner selbst engagiert habe. Das war wirklich ein gutes Gefühl. Dann fiel mir ein anderes starkes Wesen ein.

„Kennt ihr eigentlich den Hulk?“

Da prusteten beide los, als hatte ich den besten Witz der Galaxie von mir gegeben. Sie lachten erbarmungslos, klopften sich auf die Schenkel – die ganze Hoteleingangshalle bebte. Welcherlei natürlich normal war, wenn zwei Giganten herzlich lachten. Aber das Lachen dauerte gut zehn Minuten, ich schaute dabei mal auf meine Armbanduhr. Nach den zehn Minuten meinte Markus: „Du bist echt ein Knüller, Hans!“

„Ja, das ist er! Wir sind die Bodyguards des lustigsten Mannes der Welt!“, ergänzte Superman. Ich wusste noch nicht so ganz, wie ich das Lachen verstehen sollte. Also hakte ich nach.

„Was ist? Kennt ihr ihn?“

Das folgende Lachen dauerte schlappe zwei Minuten. Die Halle wackelte auch nur ein bisschen.

„Na klar, kennen wir ihn!!“, sagte Markus.

„Aus dem Comic!!“, sagte Superman.

„Aus dem Comic“, betete ich nach.

„Ja, aus dem Comic, er ist 'ne Comicfigur!!“, sagte Superman. Dann lachten wieder beide. Dabei wurde mir erheblich klar, dass ich sehr viel über das Filmgeschäft lernen musste.

3

Ich wollte lernen, ich wollte noch mehr über das Filmgeschäft lernen, ich war geradezu versessen darauf.

„Was ist mit The Flash?“

„Comicfigur!“, sagte Superman.

„Dare Devil?“

„Comicfigur!“

„Was ist mit Spiderman?“

„Oh, da wird es schwierig!“

„Schwierig?“

„Ja, insofern..., ach, erklär' du es ihm, Markus!“

„Bei Spiderman ist es so, dass sie einen Schauspieler gefunden hatten, der tatsächlich diese Spiderman-Fähigkeiten hat.“

„Toby McGuire?“

„Genau!“

„Ach!“

Ich war echt platt, so platt wie das Sofa, auf dem Markus saß.

„Toby McGuire kann das wirklich?“

„Ja!“

„Hat der einen Job?“, erkundigte ich mich.

„Willst ihn auch engagieren, was?“

„Warum nicht?“

„Der hat aber Geld, Hans!“, meinte Markus.

„Hm.“

Im nächsten Moment kam jemand in die Eingangshalle des Kairoer Hotels. Es war ein Mann, normal gekleidet, normal aussehend. Aber ich wusste sofort, dass das ein Superheld war. Ich wusste nicht, warum ich dies wusste. Ich wusste es einfach.

„Guten Tag“, sagte der Neue.

„Guten Tag“, sagte ich.

Markus und Superman sagten nichts.

„Darf ich mich vorstellen, ich bin der Schraubendreher!“, sagte der hinzugekommene Mann.

„Ich will ja nicht meckern, aber heißt das nicht Schraubenzieher?“, fragte Markus.

„Oh, ein acht Meter großer Affe, der reden kann!“

„Ja, ich kann reden, stört dich das?“

„Nicht im geringsten, lieber großer Affe!“

„Ich heiße Markus!“

„Ich heiße Peter!“, sagte der Schraubendreher.

„Peter, der Schraubendreher?“, fragte der liebe Affe.

„Wahlweise!“

„Aha! Und wieso heißt du nicht Schraubenzieher?“

„Weil ich nicht Schrauben ziehe, sondern schieße. Aber eigentlich sind es Nägel!“

„Und wieso heißt du dann nicht Nägelschießer?“

„Das fand ich zu blöd. Ich wollte einen Namen, der was her macht. Bei...“

Superman fing an zu lachen, und ich konnte mir ein Lächeln nicht verkneifen.

„Was gibt es denn da zu lachen?“

Superman riss sich zusammen. Auch ich lächelte nicht mehr. Als das der Schraubendreher bemerkte, fuhr er fort.

„Wisst ihr, bei Schraubendreher kommt der Drall meiner Geschosse gut zum Ausdruck.“

„Aha!“, kommentierte Superman und fing fast wieder an zu lachen.

Aber es gelang ihm, sich zu beherrschen, denn er hatte bekannterweise stählerne Kräfte.

„Aber wieso dann Schrauben und nicht Nägel?“, hakte ich nach.

Der Schraubendreher überlegte.

„Hm, das weiß ich auch nicht so genau. Hm, vielleicht hat das was mit dem Drall zu tun, denn Geschosse drehen sich.“

Der Schraubendreher schien nachzudenken. Dann ergänzte er.

„Ich fand das irgendwie so klasse mit dem Drall!“

„Aha“, sagte Markus, „dann gib uns doch mal eine Kostprobe deines Könnens!“

Der Schraubendreher hob seine rechte Hand, zielte mit seinem Zeigefinger auf eine Wand, und dann war es