Stephan Schipper

Glück, soviel man braucht

Roman

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Montag

Dienstag

Mittwoch

Donnerstag

Freitag

Samstag

Sonntag

Epilog

Impressum neobooks

Montag

- Der wilde Oskar -

Sein Vollbart schien unkontrolliert in alle Richtungen zu wachsen. Es gab Tage, an denen er sich morgens im Spiegel selbst nicht wiedererkannte. Manchmal aber kam ihm das haarige Gesicht schon vertraut vor, und er konnte sich beim besten Willen nicht mehr an sein früheres Aussehen erinnern. Er war jetzt, mit sechsunddreißig Jahren, das, was er nie sein wollte - ein Gefangener seines Schicksals und schlimmer noch, er hatte sich damit abgefunden. Denn das Schicksal war unbeugsam.

Oskar zog sich den Handschuh aus. Den Rechten, also nicht den Lederhandschuh - nein, den Flanellhandschuh mit den Löchern. Er steckte sich den kleinen Finger ins Ohr. Dies verursachte ein schmatzendes Geräusch, begleitet von stechendem Schmerz. Unter seinem Fingernagel klebte eine gelb-rote Flüssigkeit. Als er diese ableckte, schmeckte sie salzig. Salz, so nahm er an, senkt womöglich den Gefrierpunkt von Eiter. Und dieser Gedanke beruhigte ihn, denn das Thermometer, welches er mit Klebeband an seinem Spiegelschrank befestigt hatte, zeigte seit Wochen Temperaturen von unter null an. Die Welt - seine Welt - schien zu erfrieren. Dem Badezimmerschrank, den er vom Sperrmüll hatte, fehlte eine der Spiegeltüren, doch er machte sich gut an der Wand der Garage, in der Oskar seit zwei Jahren lebte. Hier hatte er alles für ihn Wichtige verstaut: Quittungen, alte Lottoscheine, sein Tagebuch sowie einige wenige Fotos. Vergilbte Erinnerungen an ein früheres Leben. Neben dem Schrank hing das Bild eines Mädchens, darunter ein verblasster Zettel. Einer von denen, die man aus den Kalendern in Krankenhauszimmern abreißt. Für jeden Tag ein christlicher Spruch oder ein netter, gut gemeinter Aphorismus. Lebensweisheiten, die man gebraucht hätte, bevor man sie dort liest. Auf diesem Blatt stand unter dem Datum folgendes Zitat:

Wer ist arm, wenn er geliebt wird? – Oscar Wilde

Oskar hatte seinerseits handschriftlich etwas dazu geschrieben:

Wer wird geliebt, wenn er arm ist? – der wilde Oskar

Zettel und Foto hatten schon den bekannten Sepia Effekt und Oskar war längst nicht mehr so verbittert wie an jenem Tag, an dem er den Kalenderspruch sarkastisch kommentiert hatte. Höchstens zweimal im Monat noch, spielte er mit dem Gedanken, seinem Leben ein Ende zu setzen. Das Fieber war von vierzig auf achtunddreißig Grad gesunken und gestern hatte er eine beinah frische Banane im Müll gefunden. Im Radio kündigte man Tauwetter an. Kein Zweifel. Es ging bergauf.

Einzig das vereiterte Ohr und die laufende Nase vermiesten ihm in dieser kalten Nacht im Februar etwas die Laune. Oskar nahm sich das Stofftaschentuch, welches er am Tag zuvor im Schnee gesäubert hatte. Es war noch feucht, aber Oskar hätte sich nie, so wie ein Fußballer, ein Nasenloch zugehalten, um mit dem Auswurf des anderen den Gehweg zu verunreinigen. Er hatte sich seine guten Manieren bewahrt. Auch war er nicht dem Alkohol verfallen wie die meisten Obdachlosen der Stadt. Oskar bezeichnete sich selbst nie als obdachlos. Nein, er besaß eine Garage. Sie gehörte zu einem der vielen leerstehenden Häuser der Vorstadt von Klein-Hufeisenach.

Er nahm also das Taschentuch, um sich die Nase zu schnäuzen. Was dann geschah, sollte sein Leben zum Positiven verändern. Jedoch nicht sofort, sondern erst im Verlaufe der folgenden Woche. Das Ziehen in seinem rechten Ohr, das seit Tagen lediglich ein leises Stechen gewesen war, so als ob jemand mit einer winzigen Nadel sein Trommelfell berührte - dieses Stechen also verstärkte sich nun derartig, dass Oskar das Gefühl hatte, man habe die kleine Nadel gegen eine heiße Stricknadel ausgetauscht. Oskar schrie und starrte in den halben Spiegel. Dabei sah er seinen weit aufgerissenen Mund, in dem ein Schneidezahn fehlte. Dieser war vor wenigen Wochen bei der Begegnung mit zwei alkoholisierten Glatzköpfen verloren gegangen. Die beiden arbeitslosen jungen Männer in Springerstiefeln hatten geglaubt, in Oskar einen Sozialschmarotzer erkannt zu haben. Der eine hatte ihn festgehalten, während sein Kumpel zuschlug. Es gab kein Entkommen. Der Ring mit dem Reichsadler traf Oskars Oberkiefer mit voller Wucht. Hätte Oskar an einer Parodontitis gelitten, wäre der Zahn im Ganzen abhanden gekommen. Dank guter Pflege saß er jedoch so fest, dass er in Wurzelhöhe abbrach. Der Zahnarzt, der die Wurzel entfernen musste, bescheinigte Oskar damals auch ein, so wörtlich, „tadelloses Restgebiss“. Doch für dieses Restgebiss hatte Oskar nun keinen Blick. Er war zu sehr damit beschäftigt, seine Ohrenschmerzen weg zu schreien.

Eigentlich hätte er sich hören müssen, doch die Schreie kamen nur gedämpft in seinem Großhirn an. Kein Zweifel. Er brauchte jetzt dringend einen Arzt.

- Klee-Allee -

Die Tachonadel bewegte sich beharrlich zwischen achtzig und neunzig km/h. Um vier Uhr morgens trifft man in der Innenstadt von Klein-Hufeisenach kaum einen Menschen an. Trudi Goldberg trat also aufs Gaspedal. Sie schaute kurz nach hinten über die Schulter, als der Zwei-Meter-Mann anfing zu stöhnen. Er lag festgeschnallt auf der Liege, seine Augen weit aufgerissenen. Die Finger krallten sich um das Handgelenk des Rettungsarztes. Sie waren tätowiert mit den Buchstaben H, A, S und S. Am Mittelfinger trug der Mann einen Ring mit Reichsadler. Trudi sah fünfzig Meter vor sich eine Ampel auf Gelb springen und beschleunigte. Plötzlich hörte sie hinter sich ihren Kollegen rufen:

„Atemstillstand – Trudi! Halt an!“

Trudi reagierte sofort und kam mitten auf der Kreuzung zum Stehen. Der Puls des Mannes war noch schwach vorhanden, also fing der Arzt an, zu intubieren. In der kurvenreichen Innenstadt wäre dies bei voller Fahrt schwierig gewesen. Außerdem konnte Trudi dem Arzt jetzt assistieren. Als Rettungssanitäterin hatte sie zwar nur eine kurze Ausbildung durchlaufen, aber sie kannte sich im Rettungswagen besser aus als ihr junger Kollege, der erst seit ein paar Tagen dabei war. Mit wenigen, zielsicheren Griffen legte sie alles bereit, was gebraucht wurde. Nach nicht einmal einer Minute zeigte das Beatmungsgerät seine Wirkung. Puls und Herzfrequenz stabilisierten sich. Ein weiteres Mal hatte die Routine über den Tod gesiegt.

Bald darauf startete Trudi den Hundertachtzig-PS-Motor und fuhr weiter in Richtung Krankenhaus. Auf der Klee-Allee, dort wo die Bäume sehr dicht am Straßenrand stehen, schaltete sie vorsichtshalber das Martinshorn ein. Höchstens zwei Minuten noch, dann wären sie da. Vorausgesetzt, es würde nichts dazwischen kommen.

Doch es kam etwas dazwischen. Trudis Handy, welches in der Mittelkonsole lag, klingelte. Trudi schaute aufs Display und las: „Mutti.“

Schon zum dritten Mal innerhalb einer Woche rief sie an und Trudi wusste, es ging wieder einmal um die potentiell nervtötende Familienfeier am kommenden Wochenende. Ihre Eltern hatten anlässlich ihres fünfunddreißigsten Hochzeitstages die lieben Kleinen samt Anhängsel zum Essen eingeladen. Bei Trudis jüngerer Schwester Evelyn war dieses Anhängsel eine Art gutartiges Geschwür, das auf den Namen Dirk hörte. Die Begleitung ihres Bruders Max war wesentlich sympathischer, aber im Kreise der Familie gänzlich unerwünscht, weil männlich. Vermutlich würde Max also ohne seinen Freund Mario kommen. Und Trudi? Sie wusste noch nicht, ob sie überhaupt hingehen sollte. Also beugte sie sich nach unten, um das Handy auszuschalten.

Zur gleichen Zeit war auch Oskar mit seinem Fahrrad auf dem Weg zur Paracelsusklinik. Er ahnte noch nicht, dass er dort viel früher ankommen würde, als er gedacht hatte. Das Martinshorn interpretierte er als Tinnitus. Wusste er doch um die Probleme, die er mit seinen Ohren hatte. Durch die Fummelei an ihrem Handy ließ sich Trudi für einen kurzen Moment ablenken und sah ihn viel zu spät. Dadurch sollte sich auch ihr Leben grundlegend zum Positiven ändern. Natürlich nicht sofort.

- A la Carte -

Mit gerunzelter Stirn betrachtete Dirk sein Rührei, gerade so, als sei es die Nachgeburt eines Außerirdischen. Würde es ihm heute wieder nicht schmecken? War zu viel Schnittlauch daran oder zu wenig, wie beim letzten Mal? Evelyn wusste es nicht. Dirk schaufelte sich einen ganzen Berg davon aufs Brot und würzte mit Salz nach, ohne vorher gekostet zu haben. Auf dem Weg zum Mund landete ein Stück des Rühreis in seiner Kaffeetasse, was er jedoch nicht gleich bemerkte. Er wischte sich mit dem kleinen Finger über die Lippen. Seine feingliedrigen Hände passten so gar nicht zu seiner Tollpatschigkeit und erst recht nicht zu seinem Körper, der hier und da einige Pölsterchen hatte. Früher liebte Evelyn alles an ihm. Seine weichen Gesichtszüge, die glatte Haut (er hatte nicht viel Bartwuchs und rasierte sich gründlich) aber sie mochte ebenso seine Unzulänglichkeiten wie den kleinen Ansatz einer Glatze oder die schon erwähnten Pölsterchen. Und heute...? Mit offenem Mund kauend begann er, zu reden:

„Du musst alleine, übrigens.“

Und er verrührte den Kaffee mit der Milch und dem Rührei zu einer unansehnlichen Brühe. Er hatte es immer noch nicht bemerkt.

„Alleine, was denn?“

„Am Wochenende zu deinen Eltern.“

Dirk schmatzte. Evelyn war fassungslos.

„Aber …“

„Hat sich ´ne Gesellschaft angesagt für Samstag. Dreißig Personen. Á la carte. Tut mir leid.“

„Tut dir leid? Seit Wochen freuen sich meine Eltern darauf, dass alle mal wieder bei ihnen sind.

„Hör zu, das Leben ist kein Wunschkonzert. In der Gastronomie kannst du dir nicht immer was aussuchen.“

Außer, man ist Gast und bestellt á la carte, dachte Evelyn.

 Auch Evelyn suchte seit Langem eine feste Arbeit, fand jedoch keine.

„Deine Schwester nimmt dich sicher mit“, sagte Dirk mit einem Achselzucken, während er einen Schluck Kaffe nahm. Er verzog er das Gesicht, als er Brocken von Rührei zwischen den Zähnen hin und her schob.

„Aber ich will, dass du mitkommst. Und außerdem … mit diesem Volker? In einem Auto? Kommt gar nicht in Frage.“

Allein der Gedanke an Trudis Verlobten löste bei ihr einen Brechreiz aus. Evelyn ließ resignierend die Schultern hängen. Sie musste ihren Mann am Wochenende dabeihaben, denn es gab etwas zu verkünden. Eine Neuigkeit, die die versammelte Familie in Verzückung versetzen würde. Sie hatte die Ergebnisse vom Arzt. Herztöne, Größe, Aktivität des Kindes. Alles sah gut aus, dieses Mal. Aus irgendeinem Grunde wollte sie es Dirk jetzt noch nicht sagen. Schon gar nicht in dieser Stimmung Evelyn rauschte hinaus aus der Küche, spielte kurz mit dem Gedanken, sich eine Zigarette anzustecken. Aber dann … nein, besser nicht. Bloß keine Glimmstängel, nun wo sie schwanger war. Obwohl … Dirk schien es nicht einmal aufgefallen zu sein, dass sie seit Wochen nicht mehr rauchte. Dabei hatte sie es von fast zwei Packungen täglich auf null gebracht. Doch jetzt überkam sie eine innere Unruhe. Oder war es nur die Wut über ihren ignoranten Mann? Am liebsten hätte sie einen tiefen Zug genommen, damit der blaue Qualm hinunter in ihre Lunge drang. Dort musste sich bei Rauchern die Seele befinden. Und Evelyns Seele wollte gestreichelt werden.

Komm, blauer Seelenstreichler, dachte sie. Komm und vermische dich mit meiner Wut, und ich entlasse alles mit einem Ausatmen zurück in diese schlechte Welt.

Zu der Wut über Dirk kam noch der Gedanke an ein Wiedersehen mit Trudis Freund Volker. Sie hatte es zwei Jahre lang erfolgreich geschafft, ihm aus dem Weg zu gehen. Damals hatte er versucht, sich an sie ranzumachen. An sie, Evelyn Goldberg, die graue Maus mit den viel zu kleinen Brüsten und der viel zu großen Brille. Sie würde sich niemals mit diesem einparfümierten Lackaffen in ein Auto setzen. So beschloss sie schon jetzt, ein Taxi zu ordern. Es war erst Montag, also noch eine knappe Woche bis zur Familienfeier, aber so wie ihre Schwester plante sie alles genauestens im Voraus. Sie griff zum Telefonhörer, um die Nummer von Taxi-Benedikt zu wählen, dem einzigen Taxiunternehmen der Stadt.

„Ich möchte einen Wagen bestellen. Ja in die Philisterstraße zwölf. Sagen wir gegen dreizehn Uhr. Nicht heute. Erst am Samstag. Schreiben Sie sich das bitte auf. Ich muss mich darauf verlassen können.“

Und worauf konnte man sich schon verlassen? Auf Dirk scheinbar nicht. Evelyn hatte sich alles so wunderbar zurechtgelegt. Die kleine Ansprache bei Tisch und die Verkündung, es habe endlich geklappt mit der Familienplanung. Ihre Mutter würde vor lauter Freude darüber augenblicklich stapelweise Kartons mit Kinderspielzeug und Büchern vom Dachboden holen. Da war sich Evelyn sicher. Sie würde die Staubschicht herunter pusten, um jede einzelne Kiste feierlich zu öffnen, als seien es Zauberkästen, mit denen man die Kindheit zurückholen könne. Evelyn musste Dirk wie auch immer überreden, wenigstens am Sonntag nachzureisen. Sie bekäme noch ihren großen Auftritt.

- Wenn Schicksal zum Kotzen ist -

Trudi glaubte nicht an Schicksal, sondern an Unglückvermeidungsstrategien sowie gute Planung. Als Folge dessen konnte sie jeden Erfolg, den sie im Leben hatte, als eine von ihr persönlich errungene Leistung verbuchen. Alles Negative wertete sie als selbst verschuldetes Ereignis. Zum Glück hatte sie jedoch bisher keine all zu schicksalhaften Erfahrungen machen müssen. In den nächsten Tagen sollte sie noch oft Gelegenheit bekommen, über die Begriffe Glück und Schicksal nachzudenken.

„Möchten Sie einen Kaffee, Frau Goldberg? Sie sehen blass aus.“

Trudi hörte die Frage des diensthabenden Unfallchirurgen, ohne zu reagieren. Sie spielte nervös mit dem Schlüssel des Rettungswagens, als sie durch das Fenster in der Tür hinüber zur Intensivstation blickte. Dort lag der Bärtige, den man vor wenigen Minuten aus dem CT-Raum geschoben hatte. Für einen Augenblick fiel ihr Blick auf das eigene Spiegelbild in der Scheibe. Es war dort nichts mehr zu sehen von der hübschen, energischen Rettungsassistentin, die jeder Situation gewachsen schien. Ihr Gesicht wirkte im fahlen Neonlicht statisch, zweidimensional, wie ein verblasstes Foto, das nur an das erinnerte, was sie wenige Stunden zuvor gewesen war.

„Wird er es schaffen?“

Sie zitterte die Frage heraus, ohne die Kraft und die Melodie, die ihre Stimme sonst auszeichnete.

„Man kann noch nichts Genaues sagen. Er hat jedenfalls keine schweren Verletzungen davongetragen, aber er ist bewusstlos.“

„Im Koma?“

„Wir müssen abwarten. Die Computertomographie zeigte weder Hirnblutungen noch Frakturen. Möglicherweise hat er also nur ein leichtes Hirntrauma durch die Erschütterung.“

„Aber warum ist er dann nicht bei Bewusstsein?“ Trudi wusste durchaus etwas über Komapatienten. Nicht aus ihrem Medizinstudium, welches sie vor fast sieben Jahren abgebrochen hatte. Nein. Sie hatte in ihrem jetzigen Beruf schon einige Motorradfahrer unter Leitplanken hervorgezogen und deren Krankengeschichten später verfolgt. Einer dieser jungen Burschen war nie wieder aufgewacht. Weder der Rückenprotektor noch sein Integralhelm hatten ihm das Leben retten können. Und der Mann, den Trudi angefahren hatte, war ohne Helm unterwegs gewesen. Nun sah sie durch die Scheibe und wünschte sich, er würde sich bewegen, oder wenigstens einen Laut von sich geben. Der Arzt hob die Augenbrauen.

„Seine Verletzungen sind wie gesagt nicht gravierend. Nur ein paar Kratzer. Abgesehen vom Unfall hat er aber noch einen grippalen Infekt inklusive einer starken Mittelohrentzündung.“

Trudi ließ die Schultern hängen. Konnte sie denn nichts tun? Sie war es gewohnt, die Dinge beeinflussen zu können.

„Rufen Sie mich bitte an, wenn Sie Genaueres wissen, ja?“

„Mach ich. Ach, übrigens – wir würden auch gerne seine Verwandten anrufen, aber wir haben nicht einmal seinen Namen.“

„Hatte er keine Papiere bei sich?“

Der Arzt lächelte abfällig.

„Was erwarten Sie? Vermutlich ist er einer der Obdachlosen, die immer am Bahnhof herumhängen. Ungewöhnlich ist nur, dass er dafür etwas zu viel Geld bei sich trug. Fünfundzwanzig Euro in kleinen Münzen.“

„Was ist mit besonderen Kennzeichen?“

„Na ja, er hat vor kurzem einen Schneidezahn verloren. Wie die Wunde aussieht, hat das ein Zahnarzt gemacht. Vielleicht lässt sich ja dadurch was herausbekommen.“

„Ich kann mich darum kümmern“, hörte sich Trudi murmeln, obwohl es letztlich Sache der Polizei war, die Identität des Mannes herauszufinden und sie selbst schon hundemüde war. Kurz darauf ging sie zu ihrer Wohnung, die nur einen Steinwurf von der Klinik entfernt lag. Es war ein steil bergab führender Weg, den die Klein-Hufeisenacher Bürger nur den ´Bazillenweg´ nannten, weil man ihn nach dem Krieg aus den Trümmern des alten Krankenhauses gebaut hatte. Auf halbem Weg kam ihr mit hoher Geschwindigkeit ein Wagen entgegen. Er pflügte sich durch den morgendlichen Nebel. Trudi erkannte ihn am blubbernden Geräusch des Turbomotors. Es war Volker, ihr Verlobter, mit seinem Porsche. Doch er war offenbar zu schnell und sah sie nicht, obwohl sie ihm zuwinkte. So blieb Trudi nur übrig, ihm enttäuscht hinterher zu sehen, bis er wieder in der Nebelwand verschwunden war.

Die Luft war frisch und lud ein zu tiefen Atemzügen. Ein Morgen, viel zu schade, um ins Bett zu gehen. An Schlaf war ohnehin nicht zu denken. Nicht, nachdem sie einen Fahrradfahrer mit der Motorhaube quer über eine Kreuzung geschubst hatte und dieser nun im Koma lag. Ganz zu schweigen von dem Patienten, den sie transportiert hatte. Auch ihm ging es schlecht.

In dem Haus, in dem Trudi wohnte, musste sie sich einmal mehr die Treppen hinauf quälen, denn der Aufzug war wie so oft in letzter Zeit defekt. In ihrer Wohnung erwartete sie bereits die blinkende Leuchtdiode ihres Anrufbeantworters. Sie drückte auf den Knopf.

„Piiiep. Hallo, hier ist deine Mutter. Es wäre schön, wenn du dich mal meldest, um uns mitzuteilen, ob du uns am Wochenende mit deiner Anwesenheit beglücken wirst.“

Der Sarkasmus war nicht zu überhören. Und weiter:

„Ach ja … und sag mir bitte noch rechtzeitig, ob du diesen … Volker auch mitbringst. Wegen der Tischordnung und so. Bis dann.“

Ihre Mutter mochte Volker nicht besonders, weswegen sie ihn auch immer noch als "diesen … Volker“ bezeichnete, obwohl er schon seit einer Ewigkeit mit Trudi zusammen war. Vor fast zehn Jahren hatte sie ihn in der Unkaputt-Bar kennen gelernt, eine Studentenkneipe, in der sie damals aushilfsweise bedient hatte. Zumindest war das die offizielle Version, so wie Trudi sie ihrer Mutter erzählt hatte. In Wirklichkeit war sie an diesem Abend selbst nur Gast in dieser Kneipe gewesen. Nach ihrem fünften oder sechsten Ramazotti musste sie in Volkers Wohnung gelandet sein. Wahrgenommen hatte sie ihn aber erst am Morgen danach, nachdem sie sich gefragt hatte, auf wessen Sofa sie sich in der Nacht übergeben hatte. Es stellte sich heraus, dass es das Sofa eines frischgebackenen Assistenzarztes war, der sie am Abend zuvor mit zu sich nach Hause genommen hatte. Mehr noch – er war der Tutor, der sie in den nächsten Wochen durch den Anatomiekurs begleiten sollte. Die Sache war ihr so unendlich peinlich, doch Volker verzieh ihr das Missgeschick. Mit seinem ersten Gehalt kaufte er sich ein neues, sündhaft teures Ledersofa und schenkte Trudi das alte mit den Flecken. Immerhin war es gut genug für Trudis Studentenbude und eine Wolldecke darüber versteckte die Folgen ihrer gemeinsamen Nacht. In den Augen ihrer Mutter war Volker von Anfang an nichts weiter, als ein karrieregeiler Schnösel. Nur wegen ihm habe Trudi zwei Jahre später ihr Studium abgebrochen, so glaubte sie. Außerdem beklagte sie sich ständig darüber, dass sie wohl nie Oma werden würde und er, Volker, sei schuld daran, weil er keine Kinder haben wolle. Noch nicht, wie er immer vorgab. So ganz Unrecht hatte ihre Mutter allerdings nicht. Trudi war schon zweiunddreißig. Höchste Zeit also für Familie, vor allem dann, wenn das erste Kind kein Einzelkind bleiben sollte. Die Tischordnung war für Trudis Mutter so wichtig, weil sie wusste, dass Volker und Trudis Schwester Evelyn sich - warum auch immer - nicht ausstehen konnten. Die beiden nebeneinander zu setzen, wäre, als würde man einen Feuerkünstler seine Show direkt neben der Zapfsäule einer Tankstelle abhalten lassen. Sicher. Volker liebte es, zu provozieren. Etwas, womit Evelyn nicht umgehen konnte. Sie hatte einmal zu Trudi gesagt, sie finde Volker einfach nur zum Kotzen. Trudi hatte daraufhin lächeln müssen, behielt aber die Geschichte mit dem Sofa für sich.

Trudi beschloss, ihre Mutter nicht vor Mittwoch zurückzurufen. Heute war Montag. Sie ging hinaus auf den Balkon, atmete tief die kalte Luft ein, während sie hinaussah über Klein-Hufeisenach. Seitdem man im letzten Herbst einige Pappeln gefällt hatte, die direkt vor ihrem Haus standen, hatte sie eine herrliche Sicht auf die im Grunde hässliche Stadt, die noch vom tief hängenden Nebel zugedeckt war. Unter dieser Nebeldecke hörte man erneut das Martinshorn eines Krankenwagens, der kurz darauf den Bazillenweg hinauffuhr. Dort draußen lachten, weinten, arbeiteten Menschen und jeder von ihnen hatte seine Geschichte - sein eigenes, selbst gestricktes Leben. Trudi wischte mit einem Lappen die angetaute, dünne Eisschicht von einem der Plastikstühle. Während die Sonne sich alle Mühe gab, den Stuhl zu trocknen, besorgte Trudi eine Decke, eine Sonnenbrille, ein Telefon samt Branchenbuch und einen starken Kaffee. Nachdem sie es sich bequem gemacht hatte, suchte sie sich die Telefonnummern aller Zahnärzte der Stadt heraus und fing an, zu telefonieren. Dreizehn Mal wiederholte sie die gleichen Worte:

„Guten morgen, mein Name ist Goldberg. Ich bin von der Paracelsusklinik. Wir versuchen, einen Mann zu identifizieren, dem vor kurzem ein Schneidezahn gezogen wurde. Das Gebiss war sonst vollkommen intakt. Da wollte ich mal nachfragen, ob Sie in letzter Zeit jemanden hatten, der einen Unfall …“

Dr. med. dent. Schwarz, war die Nummer dreizehn.

„Ja, da war so ´n Penner. Zwei Nazis hatten ihn verprügelt. Wird immer schlimmer mit denen.“

„Können Sie mir den Namen des Mannes sagen?“ Trudi war jetzt schon erleichtert, ihn gefunden zu haben. Sie hörte, wie am anderen Ende der Leitung ein Patient zum Ausspülen aufgefordert wurde. Dann ein „….Moment mal.“ gefolgt von einem Rascheln. Und schließlich:

„Oskar … soundso. Wir konnten seinen Namen auf dem Anamneseblatt nicht erkennen.“

„Aber er muss doch eine Krankenkassenkarte abgegeben haben.“

„Nein, er war scheinbar nicht versichert.“

„Und Ihr Honorar?“

„Fünfunddreißig Euro und achtzig Cent. Er hat gleich in bar bezahlt.“ Trudis Optimismus schwand dahin.

„Kann ich vorbeikommen und mir den Patientenaufnahmezettel kopieren?“

Auf der anderen Seite der Leitung gurgelte ein Patient:

„Kann ich noch etwas Wasser zum Ausspülen in meinen Becher haben?“, „Aber natürlich“, antworte Dr. Schwarz.

„Gut, ich komme vorbei“, klinkte sich Trudi ins Gespräch ein und drückte auf den roten Knopf des Telefons. Sie trank den Rest ihres Kaffees leer und hörte, wie ein weiterer Krankenwagen den Bazillenweg entlangfuhr. Sie musste dabei an Volker denken, und dass sie eine Zeit lang gemeinsam im Rettungswagen unterwegs gewesen waren. Wenn man mit einer offenen Fraktur und Kreislaufstillstand irgendwo am Straßenrand in Klein-Hufeisenach gelegen hatte, konnte einem damals nichts Besseres als Volker Baumann passieren. In seinen Händen starb man nicht einfach so. In der Uniklinik war er zu jener Zeit schon einer der beliebtesten Ärzte. Vielleicht auch, weil er einmal medienwirksam einem bekannten Lokalpolitiker das Leben retten konnte, nachdem dieser sein Auto vor einen Betonpfeiler gelenkt hatte. Dass dem Mann ein halbes Jahr später sein nächster Selbstmordversuch gelang, war dabei unerheblich. Volker übersprang nach dem Ereignis mehrere Sprossen der Karriereleiter. Mittlerweile saß er mit Anzug und Krawatte im Vorstand der Paracelsusklinik. Stethoskop und Skalpell hatte er eingetauscht gegen Aktenordner und Laptop. Dass er damit glücklich war, konnte Trudi weder verstehen, noch glauben. Aber in letzter Zeit verstand sie vieles an ihm nicht mehr. Nach zehn Jahren sollte man doch den Mut für einen Heiratsantrag aufbringen, oder wenigstens in eine gemeinsame Wohnung ziehen wollen. Volker jedoch hatte scheinbar andere Pläne. Aber welche? Dies zu ergründen, hatte Trudi mittlerweile aufgegeben. Und heute war dafür sowieso keine Zeit. Wichtiger war für sie, die Identität des Unfallpatienten Oskar herauszufinden. Und so machte sie sich auf den Weg zu Dr. Schwarz.

- Fortuna-Straße Nummer Sieben -

Als Trudi die Zahnarztpraxis verließ, hatte sie nicht nur die Kopie des Patientenaufnahmebogens in der Hand, sondern auch eine Hochglanzbroschüre, in der Dr. Schwarz sämtliche Vorzüge seiner Praxis anpries. Zum Schluss vergaß er nicht, drauf hinzuweisen, wie voll doch sein Terminbuch sei. Weil er einer der Besten seiner Zunft sei, so Dr. Schwarz, müsse er aber damit leben. Trudi versprach höflich, ihre Zähne fortan nur noch bei ihm machen zu lassen und verabschiedete sich. Als sie im Auto saß, warf sie die Dentisten-Broschüre in die Klappkiste mit Altpapier, welche sie seit Tagen auf dem Beifahrersitz spazieren fuhr.

Trudi fuhr einen grasgrünen NSU-Prinz, Baujahr ´71, den sie liebevoll ´Frosch´ nannte. Ihr Vater hatte ihr sein fahrbares Heiligtum überlassen, als sie für ihr Studium nach Klein-Hufeisenach gezogen war.

Ein echter Oldtimer also. Einer, wie ihn die meisten nur bei Trockenheit und im Sommer aus der Garage holen. Aber Frosch hatte Trudi bisher nie im Stich gelassen. Auch heute sprang der Motor an, und das bei Temperaturen unter null. Der kalte Wind hatte eine dünne Eisschicht auf den Scheiben hinterlassen, während Trudi in der Zahnarztpraxis gewesen war. Also ließ sie die Heizung laufen, weil sie keine Lust hatte zu kratzen. Die Zeit des Auftauens nutzte sie, um sich die Kopie des Aufnahmebogens anzusehen. Der Patient von Dr. Schwarz durfte sich, wie es schien, bis auf den fehlenden Zahn, allerbester Gesundheit erfreut haben. Von der Frage nach Allergien bis hin zu Zuckerkrankheit war jeder Punkt auf dem Blatt mit ´nein´ angekreuzt. Alles Wichtige über Oskar war vermerkt. Sogar, dass er Oskar hieß. Sein Nachname jedoch war verwischt und unleserlich. Während des Schreibens war vermutlich das Blut von seiner aufgeplatzten Lippe auf die Stelle getropft. Aber es gab immerhin eine Adresse: Fortuna-Straße Nummer sieben.

Trudi kannte durch ihren Beruf fast alle Gegenden von Klein-Hufeisenach, aber als sie einbog in den Weg mit den Schlaglöchern so tief wie Bombenkrater, hatte sie das eigenartige Gefühl, plötzlich in einer anderen Stadt zu sein. Obwohl die Sonne schien, spiegelte sich nichts in den Fenstern der Häuser, und als Trudi genauer hinsah, erkannte sie den Grund dafür. Sämtliche Glasscheiben waren zerschlagen. Es war ein verlassener Ort, mit dem man aber offensichtlich Großes vorhatte. Überall am Straßenrand standen Baumaschinen. Ein Plakat, über fünf Meter hoch, zeigte die Visionen der Stadtväter, nach denen hier schon bald moderne Wohnkomplexe, Büros und Einkaufstempel entstehen sollten. Schlafen, Arbeiten, Geldausgeben. Trudi hatte davon in der Zeitung gelesen. Eine Ewigkeit war vergangen, bis nach der Wiedervereinigung hier die Eigentumsverhältnisse geklärt waren. Dann kam die Zeit der Bauspekulanten, die sich die Grundstücke unter den Nagel rissen und reihenweise Privatanleger dazu brachten, hier ihr Geld zu verzocken. Diese wurde mit der Aussicht angelockt, man könne den Besitz sehr bald gewinnbringend an die Stadt zurückverkaufen. Doch Jahre lang war hier nichts geschehen und die Banken behielten den längeren Atem. Die meisten Gebäude standen mittlerweile leer. So auch die in der Fortunastraße. Vor dem einzigen Haus, das hier noch Fensterscheiben hatte, parkte ein Möbelwagen. Im Vorbeifahren sah Trudi, wie sich dort eine greise, grauhaarige Frau am Gartenzaun festhielt und weinte.

Dann, nach weiteren hundert Metern, die Hausnummer sieben. Trudi stellte den Wagen ab und zweifelte. Hier sollte Oskar wohnen? Das Haus war noch viel grauer als alle anderen. Auf dem Grundstück lagen auch jetzt im Januar noch die Herbstblätter, längst nicht mehr bunt leuchtend, sondern glitschig braun. Man musste aufpassen, nicht auf ihnen auszurutschen, wenn man zur Haustür ging. Und wo waren eigentlich die Bäume, zu denen die Blätter einmal gehörten? Trudi fiel auf, dass im Garten nur noch Stümpfe aus der Erde ragten. Die nassen Reste einer Zeitung klebten auf der Stufe vor dem Eingang des Hauses. Die Klingel hing schräg herab und funktionierte nicht.

„Hallo? Jemand zu Hause?“ ... Keine Antwort.

Trudi sah sich um und bemerkte die Garage, welche gepflegter und freundlicher aussah, als das Haus selbst. Es gab ein Fenster mit Scheibe, und das Tor war in einem kräftigen, grünen Farbton gestrichen, der irgendwie auch zu Frosch gepasst hätte. Trudi folgte dem Kiesweg, der zum Gagargentor führte. Sie öffnete es und stand vor Oskars gesamtem Hab und Gut. An der linken Wand erstreckte sich über die volle Länge ein Regal mit Büchern. Es waren hauptsächlich Romanklassiker und philosophische Literatur. Rechts befand sich ein schmales Bett sowie ein einfacher Holztisch mit nur einem Stuhl. Trudi betrat die Garage, schloss das Tor und ging zum Tisch, über dem das Bild eines Kindes hing. Das Foto war hinter Glas in einem kleinen goldenen Rahmen eingefasst. Es zeigte ein Mädchen, welches auf einem Bett saß und eine Querflöte in den Händen hielt. Das Kind lächelte, doch es war kein offenes, unbeschwertes Lächeln, sondern eher unsicher, beinahe traurig. Für einen Moment erschien der Blick des Kindes so wach und lebendig, dass Trudi erschrak und einen Schritt zurücktrat. Dann fiel ihre Aufmerksamkeit auf ein Waschbecken, wo auch das Zahnputzzeug stand und ein altmodischer Nassrasierer, unbenutzt seit langem, was man der verrosteten Klinge ansah. Über dem Becken hing ein Spiegelschrank. In der einen Hälfte ohne Spiegeltür hatte Oskar Quittungen gesammelt. Trudi nahm sich den Stapel Schnipsel und staunte, wie viel Geld er ausgegeben hatte und vor allem wofür. Unter anderem für eine Flasche Champagner, ein paar edle, italienische Halbschuhe und eine Querflöte. Vielleicht das Instrument, welches das Mädchen auf dem Foto in seinen Händen hielt, dachte Trudi. Dann lagen da noch zwei Eintrittskarten für eine Vorstellung der Semperoper in Dresden. Die Zauberflöte, aufgeführt am 14. Januar 2007. Trudi steckte alles in ihre Jackentasche, in der Hoffnung, es könne ihr bei der Suche nach Oskars Identität helfen.

Als sie die andere Hälfte des Spiegelschrankes öffnete, befand sich dort nur eine hölzerne Schachtel. Sie setzte sich aufs Bett und hob den Deckel. Zu oberst lag eine Ausgabe des Buches „Der kleine Prinz“, und darunter fand Trudi einige abgelaufene Lottoscheine. Oskar hatte am Rande jedes Scheines handschriftlich eine Summe notiert. Auf einem der Zettel stand: ´fünfunddreißig Euro und achtzig Cent´.

Irgendwo hatte Trudi diesen Betrag schon einmal genannt bekommen. Ihr fiel jedoch nicht gleich ein, wo und wann das war. Als sie neben dem Spiegel das Foto der Frau mit dem Oscar Wilde-Zitat erblickte, begann plötzlich der gesamte Garagenboden, leise zu vibrieren und mit ihm Trudis Spiegelbild im Badezimmerschrank. Ehe sie die Ursache kannte, hatte sich das Vibrieren Angst einflößend verstärkt. Die Glasscheibe im Garagenfenster zersprang mit einem lauten, grellen Knall, und das Bücherregal schwankte gefährlich. Trudi glaubte an ein Erdbeben und schrie instinktiv, so laut sie konnte. Sekunden später, so als habe sie mit ihrem Schreien einen bösen Zauber vertrieben, war es plötzlich still um sie herum.

Von draußen hörte Sie den Ruf einer Männerstimme:

„Hallo!? Ist da noch jemand drin?“

Trudi machte verängstigt das Garagentor auf, welches nun etwas klemmte. Sie stand direkt vor der Schaufel eines Baggers. Der Mann, der das Monstrum bediente, schaute von oben auf sie herab und hob entschuldigend die Arme, während er den Mund vorwurfsvoll verzog.

- Stolz wie Oskar -

Wenn sich im Schlaf Traum und Wirklichkeit vermischen, bleibt am Ende doch letztlich nur ein Traum. Genau so, wie plus mal minus in der Mathematik immer minus ergibt. Und Oskar hatte einen wirklich unwirklichen Traum:

Bekleidet nur mit italienischen Halbschuhen und einem Krankenhaus-O.P.-Hemd, das den Blick auf seinen nackten Hintern frei ließ, stand er als Dirigent auf einem Dirigentenpodest. Er verbeugte sich vor seinem Publikum, wobei die Musiker im Orchestergraben eben jenen Po zu sehen bekamen. Dann drehte er sich um, und alsdann ging auch für die Zuschauer der Mond auf. Ein Raunen, ein Kichern sowie einige verhaltene Pfiffe tönten durch den Raum, dessen Akustik erstklassig war. Eine junge Frau in der ersten Reihe stand empört auf, um den Konzertsaal zu verlassen. Oskar kannte die Frau. Er begriff nicht. Warum wollte sie gehen?

„Anna – was ist denn? Wo willst du denn hin?“

Doch Anna reagierte nicht, sondern eilte den Mittelgang hinauf, ohne sich noch einmal zu ihm umzudrehen. Er brauchte eine Weile, um sich zu sammeln, bevor er sich wieder dem Orchester zuwandte.

´Klack, klack, klack´, machte der Dirigentenstab, als Oskar ihn auf das Notenpult schlug, um die nötige Konzentration einzufordern. Und trotz seines entblößten Hinterteils wurde ihm entsprechende Aufmerksamkeit entgegengebracht, wenn auch zögerlich. Nur der Mann an der Pauke konnte sich kaum konzentrieren und ließ vor Schreck einen seiner Klöppel auf die Kessel fallen. Durch den kleinen Zwischenfall errötete die erste Violinistin und hielt sich verlegen die Hand vor den Mund. Als Oskar den Taktstock anhob, trugen sämtliche Musiker ein Lächeln auf den Lippen, welches eher ein peinlich berührtes Schmunzeln war. Um ihrem Dirigenten nicht auf den Po sehen zu müssen - denn dies hätte sie endgültig aus der Fassung gebracht - starrten alle grinsend auf seine feinen italienische Halbschuhe. Mit einer Ausnahme:

Eine Querflötistin, ein Mädchen, kaum 10 Jahre alt, sah direkt in Oskars Augen. Es lächelte so echt und so glücklich, wie nur eine Tochter ihren Vater anlächeln kann. Auch Oskar seinerseits lächelte zurück. Er war so stolz, wie man als Vater nur stolz sein kann. Beide sahen in diesem Moment nicht die italienischen Halbschuhe, nicht das kichernde Publikum und nicht das alberne Nachthemd. Sie sahen nur sich und spürten ihr Glück.

Dann erklangen die ersten Töne. Bald waren die Zuschauer von der Darbietung so bezaubert, dass sie sich nicht mehr an Oskars merkwürdigem Aufzug störten. Viele von ihnen schlossen sogar die Augen, damit sie sich voll und ganz auf die Schönheit der Musik konzentrieren konnten. Nach einiger Zeit stand das Mädchen mit der Querflöte auf, um seinen Soloteil zu spielen. Es blickte zuversichtlich, denn es beherrschte seinen Part perfekt. Außerdem besaß es ein besonders gut klingendes Instrument. Es war das Beste und Teuerste, das Oskar hatte auftreiben können.

Das Mädchen setzte die Flöte an seine Lippen, doch als es anfing zu spielen, geschah die Katastrophe. Der Ton klang unerwartet grell. So wie das verzerrte Pfeifen einer kaputten Heimorgel. So wie dieses Du-hast-das-Licht-angelassen-Signal eines Autos. So wie das Piepen eines medizinischen Gerätes auf einer Intensivstation.

Und genau das war es auch. Oskar war erwacht. Noch etwas benommen sah er sich um und erblickte neben sich das, was er vor Sekunden noch für eine Querflöte gehalten hatte. Der Kasten mit den vielen Knöpfen und dem kleinen Monitor verursachte dieses Piep, Piep, Piep, welches plötzlich in einen hässlichen Dauerton überging. Oskar erschrak, als gleichzeitig die gezackte Linie auf dem Monitor in sich zusammenfiel. Menschen mit weißen und grünen Kitteln kamen aufgeregt angelaufen und redeten wild durcheinander. Doch niemand kümmerte sich um Oskar. Stattdessen standen alle um die Person herum, die nur knapp zwei Meter von Oskar entfernt lag. Nun endlich verstand er. Sein Bettnachbar rang mit dem Tod, nicht er selbst. Und während die Ärzte um das Leben des Mannes mit der H.A.S.S.-Tätowierung kämpften, wurde es Oskar erneut schwarz vor Augen, und er verlor das Bewusstsein, ohne dass jemand seine kurzzeitige geistige Anwesenheit bemerkt hatte. Sein Bettnachbar überlebte nicht. Die Alkoholvergiftung war zu stark gewesen. Oskar dagegen war aus seiner Bewusstlosigkeit erwacht. Er hatte sich nur dazu entschlossen, noch einmal einzuschlafen. Er war einfach unzufrieden mit dem Ausgang seines Traumes und wollte wissen, ob das Konzert für das kleine Mädchen doch noch erfolgreich verlaufen würde.

- Verdacht -

Es war beißend kalt. Trudi hielt sich den Kragen mit einer Hand zusammen, während die andere das Handy umklammerte.

„Jetzt geh schon ran“, zischte sie ungeduldig ins Telefon und sah zum Baggerfahrer hinüber, der sie an Bob den Baumeister erinnerte.

Endlich meldete sich Volker mit einem knappen:

„Moment mal gerade“.

Trudi hörte ein Schmatzen und Rascheln in der Leitung. Sie versuchte, sich Volker vorzustellen, wie er sich die Nuss-Nugat-Creme von den Mundwinkeln abwischte. Er liebte Nuss-Nougat-Creme.

„Volker, ich brauche ein paar Umzugskartons und deine Hilfe.“

Nichts. Trudi dachte für einen kurzen Moment, das schmatzende Geräusch müsse nicht zwangläufig etwas mit dem Abwischen des Mundes zu tun gehabt haben, verdrängte jedoch den Verdacht an eine weitere womöglich weibliche Person in der Wohnung ihres Verlobten.

„Volker?“

Und dann begann er, sich zu entschuldigen.  Dafür, dass es so lange gedauert habe, bis er ans Telefon gegangen war. Dafür, dass er noch die Nuss-Nugat-Creme vom Mund abwischen musste. Dafür, dass es gestern Abend so spät geworden sei und er sich nach der Arbeit nicht mehr gemeldet hatte. Eben für tausend Sachen. Plötzlich glaubte Trudi, eine weitere Stimme gehört zu haben. Es war ein gepresstes Flüstern aus dem Hintergrund:

„Soll ich …?“

Doch danach war es für einen Augenblick still in der Leitung, so als ob jemand die Hand auf den Hörer hielt und gleich wieder wegnahm.

„Trudi ich … äh.“

„Volker ich brauche nur ein paar Umzugskisten, sonst nichts“, und aufgelegt.

Trudi überredete den Baggerfahrer, die Abrissaktion um eine halbe Stunde zu verschieben. Es schien ihm ganz recht zu sein. Er nutzte die Pause für sein Frühstück, während Trudi nervös die Einfahrt der Garage auf und ab lief. In ihrem Kopf flüsterte es immer noch:

„Soll ich …?“

Sie war sich einfach nicht sicher genug, ob es überhaupt eine Stimme gewesen war, oder nur das Zischen der Kaffeemaschine. Und wenn es eine Stimme war - was genau hatte sie gesagt? Soll ich Brötchen holen? Soll ich gehen? Soll ich dir den Nacken massieren?

Sie beschloss, ihrer Phantasie nicht all zu freien Lauf zu lassen. Eine Stunde später, der Baumeister hatte längst seine Brote aufgegessen, traf Volker mit schlechter Laune und den Kartons ein. Die Begrüßung fiel knapp und wenig liebevoll aus, wie so oft in letzter Zeit. Dann kümmerten sie sich gemeinsam um Oskars Sachen.

„Ich verstehe nicht, wieso du das nicht der Polizei überlässt“, schimpfte Volker, der dabei war, ein paar Bücher lieblos in einen der Kartons zu schmeißen. Trudi zuckte zusammen. Warum war er denn so ruppig? Er packte sich den Karton und ging hinüber zum Wagen.

„Wenn ich einen Mann anfahre, werde ich mich ja wohl um seine Sachen kümmern dürfen? Wo warst du überhaupt heute Morgen? Hätte mir vielleicht mal gut getan, wenn jemand für mich da gewesen wäre.“

Als Volker merkte, wie sehr sie der Unfall mitgenommen hatte, stellte er die Kiste ab. Er umarmte Trudi, die daraufhin ihre Tränen zuließ. Der Baggerfahrer, der das beobachtete, machte einen Gesichtsausdruck, wie ein Mann, dessen Frau ihn soeben zu einem „Dirty Dancing“-Videoabend eingeladen hatte.

„Tut mir leid. Du hast natürlich Recht. In letzter Zeit war ich oft nicht da, wenn es wichtig gewesen wäre.“

Trudi schniefte und wusste nicht, was sie sagen sollte, aber Volker war noch nicht fertig.

„Ist spät geworden gestern, und da hab´ ich heute Morgen eben länger geschlafen.“

Länger geschlafen? Trudi hatte plötzlich wieder das Bild des Porsches vor Augen, welcher am Morgen den Bazillenweg hinauf gerauscht war. Doch Volker redete weiter...

 „Ich konnte ja nicht ahnen, was los war. Aber irgendwie bin auch stolz auf dich.“

„Wieso denn stolz?“, fragte sie etwas irritiert und wischte sich die Tränen weg.

„Na ja, du hast seine Adresse herausbekommen. Dank dir kennen wir hoffentlich bald seine Identität und wissen wenigstens, wer die Krankenhausrechnung trägt, falls er nicht aus dem Koma erwacht.“

„Wie bitte? …. Das ist ja wohl …“. Trudi fehlten die Worte.

„Können wir jetzt anfangen?“, nervte lautstark der Baggerfahrer, aber Trudi mochte sich gar nicht mehr beruhigen.

„Ist das alles, was dich interessiert? Du willst wissen, wer seine Rechnung bezahlt?“

Sie riss sich von ihrem Freund los und ging wutentbrannt zur Garage, um die letzte Kiste zu holen. Es war die Fünfte, in der das Wichtigste verstaut war: die Fotos, das Waschzeug, die Quittungen und die Lottoscheine. Während sie zurück zu Frosch stapfte, versuchte Volker, sich noch einmal zu rechtfertigen.

„Jetzt sei doch nicht sauer deswegen. Aber du musst mich auch verstehen. Du weißt ja am besten, was ein Tag auf Intensiv kostet … Ich … hey warte doch mal.“

Aber Trudi hatte schon den Schlüssel umgedreht und der Motor heulte auf.

„Ich werde die Sachen durchsehen und dir mitteilen, wohin du die Rechnung schicken kannst“, zischte sie ihn an und fuhr davon.

Der Baggerfahrer startete ohne weitere Fragen sein Arbeitsgerät - Jo, wir schaffen das - und zwanzig Minuten später war dort, wo Oskar einmal gewohnt hatte, nur noch ein Schutthaufen.

- Glück, soviel man braucht -

Der Aufzug des Hauses war noch immer außer Betrieb. Das Gebäude war alt und die Elektrik spielte regelmäßig verrückt. Trotzdem mochte Trudi ihre Wohnung, weil sie so dicht bei der Klinik lag. Heute jedoch verfluchte sie jede verdammte Stufe, denn es blieb ihr nichts anderes übrig, als alle fünf Kisten einzeln die Treppe hinauf zu schleppen. Warum tat sie sich das eigentlich an? Waren es die Schuldgefühle, die sie immer noch plagten, oder wollte sie sich bloß ablenken? Natürlich hätte sie auch das Ordnungsamt informieren können oder gleich die Müllabfuhr, denn im Grunde schien in Oskars Kisten nichts weiter zu sein als Gerümpel. Sie stellte alles in das Zimmer, welches einmal als Kinderzimmer vorgesehen war. Als sie ein wenig zur Ruhe gekommen war, begab sie sich auf Spurensuche. Zuerst öffnete sie den Karton mit den Büchern. Die meisten waren mehrfach gelesen, was man an den abgegriffenen Seiten erkannte. Sogar eine Bibel offenbarte durch einige Eselsohren und Flecken, dass man darin häufig Rat und Trost gesucht hatte. Zwischen „Kritik der reinen Vernunft“ und „Winnetou“ steckte eine lederne Dokumentenmappe. Doch sie war mit einem kleinen Schloss verriegelt und Trudi konnte den Schlüssel nirgends finden. Deshalb legte sie die Mappe erst einmal beiseite. In den nächsten drei Kartons war nichts, was auf Oskars Identität hingedeutet hätte. In dem Letzten, den Trudi öffnete, befand sich Mädchenspielzeug, ein Notenheft ein Teddy und ein Fotoalbum, auf dessen Einband der Name ´Felicia´ stand. Trudi schlug das Buch auf und ahnte sofort, dass Felicia Oskars Tochter sein musste. Die Bilder vom Tag ihrer Geburt am ersten Dezember 2000 zeigten eine frischgebackene Familie im Zimmer einer Entbindungsstation. Oskar trug an jenem Tag ein Jackett zu einer modernen Jeans. Die Frau mit dem Baby im Arm sah erschöpft, aber glücklich aus. Trudi versuchte sich vorzustellen, wie überwältigend es gewesen sein musste, dieses kleine Bündel in den Händen zu halten. Als sie weiter blätterte, fand sie ein Bild, auf dem Felicia lachend und in Windeln über einen gepflegten Rasen lief. Ihre Ärmchen hatte sie ausgestreckt, als wolle sie sagen: ´Fang mich auf, sonst falle ich´. Auf den folgenden Seiten des Albums war Oskar immer häufiger unrasiert zu sehen. Aber die Fotos zeigten gleichwohl einen liebevollen Vater, der seine Tochter badete, ihr die Schwimmflügel anlegte und das Fahrrad festhielt, während sie lernte, ohne Stützräder zu fahren. Auf der letzten Seite klebte das gleiche Foto, wie das in dem goldenen Rahmen, welchen Trudi ebenfalls aus der Garage gerettet hatte. Es zeigte Felicia mit einer Querflöte, aufgenommen im Januar des Jahres 2007, was aus der Beschriftung des Fotos hervorging. Auf keinem der Bilder war jedoch ein Hinweis auf Oskars Identität zu finden. Trudi legte das Album beiseite, und schaute nach, was sie sonst in der Kiste entdecken konnte. Erneut fiel ihr die Schachtel mit dem „kleinen Prinzen“ und den Lottoscheinen in die Hände, und als sie diese genauer ansah, stellte sie fest, dass jeder Einzelne davon gewonnen hatte. Allesamt stammten sie aus den letzten beiden Jahren. Der höchste Gewinn lag bei sagenhaften viertausendundachthundert Euro. Der Niedrigste bei fünfunddreißig Euro achtzig.

´Fünfunddreißig achtzig?´ Trudi griff in ihre Jackenrasche, in der sich die Quittungen befanden, die sie in der Garage eingesteckt hatte. Als sie sich die Schnipsel genauer ansah, bemerkte sie das völlig Unerklärliche: Die Zahnarztrechnung für den gezogenen Zahn betrug exakt fünfunddreißig Euro und achtzig Cent. Daraufhin breitete sie alle Belege und Lottoscheine vor sich auf dem Boden aus und stellte fest, was im Grunde nicht sein konnte. Jedes Mal, wenn Oskar etwas gekauft hatte, musste er im Lotto gewonnen haben, und es war immer auf den Cent genau die Summe, die er gebraucht hatte, um die Rechnung zu begleichen. Nicht mehr und nicht weniger. Trudi fand Kassenzettel für ein Fahrrad, ein Schlafsack, eine Thermoskanne, die schon erwähnten italienischen Halbschuhe, einen Weihnachtsbaum und den dazu gehörenden Christbaumschmuck.

Die älteste Quittung stammte aus dem Jahr 2007. Sie zeigte den sagenhaften Betrag von viertausendundachthundert Euro für eine Querflöte, die Oskar in einem Frankfurter Musikgeschäft erworben hatte. Einen weiteren Beleg über immerhin hundertzwanzig Euro und fünfzig Cent und war ausgestellt von dem Blumengeschäft, welches sich damals seitlich des trostlosen Bahnhofs von Klein-Hufeisenach befunden hatte. Trudi erinnerte sich an das blumenbunte Schaufenster, das es mittlerweile längst nicht mehr gab, und das auf sie immer gewirkt hatte wie ein Klecks Farbe inmitten grauer Eisenbahn-Tristesse. An der Stelle des Blumenladens befand sich heute die Bahnhofsmission. Dort, wo einmal ein duftendes Allerlei von Blumen gewesen war, gab es jetzt nur noch eine schmucklose Tür mit einem Fisch als christliches Symbol. Rund um das Gebäude, in dem längst kein Bahnbeamter mehr arbeitete, stank es nach Urin. Aber die Obdachlosen von Klein-Hufeisenach, die es zur Zeit des Blumenladens noch gar nicht gegeben hatte, fanden in der Mission jetzt, wo es so kalt war, einen Platz für die Nacht.

Trudi fragte sich, ob Oskar auch einer von ihnen sein könnte. Was zum Teufel macht ein Mann auf einem Fahrrad so früh morgens in ... Ihre Gedanken wurden vom klingelnden Telefon unterbrochen. Es war der Unfallchirurg, der ihr mitteilte, Oskar sei soeben aus seiner Bewusstlosigkeit erwacht.
- Überredet -

Missmutig musterte Dirk die Blaubeer-Marinade. Gefiel ihm die Konsistenz nicht? Oder hatte das darin badende Huhn nicht die korrekte goldbraune Farbe? Vielleicht waren es auch die Servietten oder das Besteck, an dem es diesmal etwas zu mäkeln gab. Evelyn wusste es nicht. Sie bemerkte nur, wie Dirk mit seinen Blicken das Essen von sich weg schieben wollte. Seine Hände jedoch griffen nach dem Teller und er machte sich daran, den Gockel zu zerlegen. Gerade so wie ein Chirurg, der einen widerwärtig stinkenden Tumor zerlegt. Als er den ersten Happen im Mund hin und her schob, begann er zu sprechen.

„Ich brauch noch meine Sachen.“

Bei dem Satz flog eine Fleischfaser aus seinem Mund direkt an das vor ihm stehende Weinglas.

„Ist alles gewaschen. Deine Tasche ist auch schon gepackt.“

Evelyn kramte in einem Schrank, bei der Suche nach Kaugummis. Sie hatte keinen Appetit auf Huhn. „Willst du’s dir nicht noch mal überlegen?“

Sie meinte das Familientreffen am Wochenende.

„Da gibt’s nichts zu überlegen. Du weißt genau, dass die mit mir rechnen. Wenn ich mich weigere, brauche ich gar nicht nochmal vorzusprechen wegen der Festanstellung.“

„Ja, ja ...“ Sie fand die unbezahlten Rechnungen. Aber wo waren nur die...? Beim Wühlen in der nächsten Schublade fand sie den Stapel mit den Absagen auf ihre letzten Bewerbungen. Hotelkauffrau war sie - na ja, Zimmermädchen eben. Aber es gab keine Arbeit in Klein-Hufeisenach. Vielleicht wenn das neue Einkaufszentrum in der Fortunastraße gebaut würde. Da sollte angeblich auch ein Hotel entstehen. Mal sehen. Da! Endlich. Die Kaugummis. Nervös packte Evelyn eins aus, steckte es in den Mund und spielte mit der Verpackung.

„Rauchst du eigentlich nicht mehr?“ Dirk überraschte Evelyn mit dieser Frage. Er hatte es also doch gemerkt.

„Ich versuche, damit aufzuhören.“

„Gut.“

Und er sah sie staunend an, ohne irgendwelche Mutmaßungen anzustellen. Er hatte sogar mit dem Kauen aufgehört. Sollte sie ihn noch einmal Fragen, ob er mitkäme?

„Und wenn du nachkommst? Am Sonntag?“

„Mal sehen.“

„Mal sehen“, hieß bei Dirk für gewöhnlich „Nein“, aber diesmal war der Tonfall nicht wie sonst. Es klang weicher, nachgiebiger, so als wenn einem Wanderer die Tür zu einer gut geheizten Berghütte geöffnet wird.

„Das heißt also ja?“, fragte Evelyn. Doch Dirk begann mit einem anderen Thema.

„Ich hab‘ viel nachgedacht in letzter Zeit.“

„Aha?“

„Vielleicht sollten wir versuchen, ein Kind zu adoptieren.“

Evelyn konnte nicht glauben, was sie Dirk da sagen hörte. Nicht weil eine Adoption vollkommen abwegig gewesen wäre, sondern weil sie ihren Mann anders eingeschätzt hatte. Schon allein die Tatsache, dass er von sich aus ein Thema wählte, bei dem es um ihre Bedürfnisse ging, machte sie sprachlos. Dirk hatte seine eigenen Gefühle bisher stets mit einer Mauer umgeben. Er hatte welche. Natürlich. Sonst hätte sie ihn nicht geheiratet. Aber darüber reden … Über Kinder? Sie setzte sich auf seinen Schoß.

„Lass uns das nach der Familienfeier besprechen, ja?“

Dann küsste sie ihn und verließ mit einem hoffnungsvollen Gefühl das Zimmer.

Dirk nahm sich das Weinglas und bemerkte die Fleischfaser, die daran klebte. Für gewöhnlich hätte er jetzt das Gesicht verzogen, doch er versuchte die Annäherung an ein Lächeln. Evelyn hatte es beim Hinausgehen aus dem Augenwinkel gesehen.
- Erinnerungen -

Wozu sollte er die Augen öffnen? Vielleicht um zu ergründen, wieso das regelmäßige Piepen nicht mehr zu hören war? Oder um herauszufinden, warum sich sein Gesicht heute so anders anfühlte? Die Gründe dafür waren einfach. Er befand sich nicht mehr auf der Intensivstation, sondern im Bett eines Stationszimmers. Sein Puls wurde nicht mehr überwacht. Und man hatte ihm den Bart abgenommen, wegen der Hygiene. Aber das konnte er noch nicht wissen. Also öffnete er die Augen und das Erste, was er sah, war die Silhouette einer Frau. Das Bild war verschwommen wie hinter einer Nebelwand. Er musste durch mehrmaliges Schließen und Öffnen der Lider zuerst die schlafverklebten Augen frei zwinkern.

Dann sah er sie deutlicher. Sie mochte um die dreißig sein. Ein Gesicht, das viele Geschichten bereithielt. Eine kleine Narbe am Kinn, mit drei Stichen genäht, was man noch erkennen konnte. Oder war es beim Eislaufen passiert? Nein. Er stellte sich vor, wie sie mit ihren wehenden, langen Haaren (sie war strohblond) irgendeinen Abhang hinunter gefahren war und nicht mehr hatte bremsen können. Fang mich auf sonst falle ich. Er wusste nicht, warum er ausgerechnet an einen Fahrradunfall dachte. Die blonde Frau mit der Narbe saß nur da und lächelte ihr Mona-Lisa-Lächeln.

„Wer sind Sie?“ fragte er sie endlich.

„Mein Name ist Trudi Goldberg. Ich habe …“

„Wo bin ich hier?“, unterbrach Oskar, während er sich umsah.

„In der Paracelsusklinik. Hören Sie, ich habe … “

„Was ist passiert?“

„Ich habe Sie angefahren. Ich bin so froh, dass Sie wieder wach sind und sprechen können.“

Oskar betrachtete diese Trudi Goldberg und bemerkte ihre signalrote Weste mit dem Emblem des Rettungsdienstes.

„Haben Sie mich angefahren oder gerettet?“

„Beides. Erst angefahren und dann gerettet.“

„Da haben Sie ja ganze Arbeit geleistet.“

Ein Lächeln quälte sich durch Oskars trockene Lippen. Sein Kopf dröhnte aber er stellte fest, dass sein Gehör wieder funktionierte. Möglicherweise war ein Antibiotikum in der Flasche, welche neben ihm an einem Gestell hing. Sie war über einen klaren Plastikschlauch mit seinem linken Arm verbunden. Er bemerkte es, als Trudi den Glaskolben prüfend ansah und dann irgendetwas an der Tropfgeschwindigkeit änderte, indem sie an dem kleinen Plastikrädchen drehte. Bewundernswert, dass diese Leute (also Ärzte, Krankenschwestern und so) immer wussten, was zu tun ist und es einfach taten. Oskar schaute sich weiter um und entdeckte auf dem Beistelltisch ein in Gold gerahmtes Foto. Darauf zu sehen war ein Kind.  

„Wer ist das?“, wollte er wissen.

„Sie wissen nicht, wer das Mädchen auf dem Foto ist?“

Das Bild wühlte Sedimente seiner Vergangenheit auf. Für einen Augenblick glaubte er, die Orientierung im Hier und Jetzt verloren zu haben, so eingetrübt war der Blick in sein Inneres.

„Ich … Sie kommt mir bekannt vor.“

„Oskar - sie kommt Ihnen bekannt vor, weil es vermutlich Ihre Tochter ist. Erinnern Sie sich?“

Oskar? Tochter? Er konnte nichts sagen. Das Stechen in den Ohren kehrte schwallartig zurück und Oskar biss sich auf die Unterlippe, um den Schmerz zu unterdrücken.

„Sie heißen doch Oskar, nicht wahr?“

Sein Blick ging an ihr vorbei. Eine Träne sammelte sich am unteren Rand seiner Augenlider.

„Ich weiß es nicht.“

Er wusste es tatsächlich nicht. So sehr er sein Gedächtnis auch bemühte - sein Kopf war wie ein leeres, ausgeräumtes Zimmer, wo die hellen Flecken an den Tapeten, davon zeugten, dass hier früher einmal Bilder gehangen hatten. Er erinnerte sich nur an einen Streit mit einer schwarzlockigen Frau. Wer war diese Frau? Dann war da noch klassische Musik, ein Konzertsaal und er dieser Name. Er sprach ihn aus:

„Felicia.“

Und die Träne lief, mit dem Zwinkern seiner Augenlider die Wange hinunter, als wolle sie den Namen auffangen. Felicia.

„Ja, das ist es. So heißt das Mädchen auf dem Bild, “ strahlte ihn Trudi an. „Und Sie sind Oskar, richtig? Versuchen Sie sich zu erinnern. Wie heißen Sie weiter?“

Durch Oskars Kopf rauschten Namen und Bilder, wie Sand durch ein Sieb und nichts, wirklich nichts anderes schien darin hängen zu bleiben, als dieser eine Name. Felicia. Ein Name, wie der einer Heldin aus einem spannenden Buch, das er einmal gelesen hatte und dessen Ende ihm nun nicht mehr einfallen wollte.

„Ich kann mich nicht erinnern“, sagte er, während der Schmerz erneut ein Runzeln auf seine Stirn trieb.

Trudi legte ihm die Hand auf die Schulter, als wolle sie ihn aus seiner Gedankenwelt zurückholen. Sie stellte keine Fragen mehr.

„Ich muss gehen, Oskar. Ich verspreche, so bald ich kann wieder zu kommen.“

Trudi nahm das Foto und gab es Oskar in die Hand, bevor sie das Zimmer verließ.

Er sah zu dem Foto und wusste, es zeigte das Querflöten-Mädchen aus seinem Traum. Er konnte Bilder und Musik hören. Eine Textzeile, die er wohl aus einer Oper kannte, fiel ihm wieder ein:

Zum Leiden bin ich auserkoren,
Denn meine Tochter fehlet mir;
Durch sie ging all mein Glück verloren,
Ein Bösewicht entfloh mit ihr.

Der Gedanke, ein Opernliebhaber zu sein, kam ihm fremd vor, doch er wusste, es war eine Zeile aus Mozarts Zauberflöte. Er glaubte, sich an eine surreale Aufführung des Stückes zu erinnern. In dieser Version aber wurde die Flöte nicht von dem Helden Tamino, gespielt, sondern von einem Kind. Anstatt aus Holz bestand das Instrument aus Plexiglas und gab feuchte Zischlaute von sich. Oskar wusste jedoch nicht mehr, wie die Geschichte ausgegangen war. War er während der Vorstellung hinausgerannt? Wo hatte er diese seltsame Aufführung der Zauberflöte gesehen? Er konnte sich einfach nicht erinnern. Aber mochte sein Gedächtnis auch ein leeres Zimmer sein, so hingen immerhin wieder ein paar Bilder an den Wänden.

- Alleingang -

Sollte er klingeln? Na gut. Klingeln wäre der Situation sicher angemessen. Volker besaß zwar Trudis Wohnungsschlüssel, aber er selbst mochte es ja schließlich auch nicht, wenn Trudi unangemeldet bei ihm auftauchte, um dann ohne zu klingeln hereinzukommen. Immerhin wollte er die Beziehung offiziell beenden. Da war Fingerspitzengefühl oberstes Gebot. Er dachte zudem, er könne sich seine Sätze noch zurechtzulegen, solange Trudi die vier Stockwerke herunter lief. Aber Trudi erschien nicht einmal auf ihrem Balkon, um nachzusehen, wer da vor der Tür stand. Das tat sie sonst immer, auch wenn es regnete, so wie heute. Volker sah sich um. Er konnte auch Frosch nirgends entdecken. Was für ein blöder Name für ein Auto, dachte er noch. Was für ein blödes Auto überhaupt. Sie hätte jedes andere Auto haben können. Sie hätte alles haben können. Volker selbst fuhr den Wagen, den er Trudi einmal hatte schenken wollen. Ein schneeweißer Porsche. Es sollte ihr Geschenk zum dreißigsten Geburtstag sein. Zugegeben - es war nur ein von ihm finanzierter Leasingvertrag, aber er hatte das Fahrzeug auf sie zugelassen. Doch Trudi hatte sich nach nicht einmal hundert Kilometern gegen den Wagen ausgesprochen. Es war ihr erster echter Streit und je mehr sie stritten, umso zickiger wurde sie. So unerträglich zickig. In den Müll hatte sie ihn geschmissen, den Leasingvertrag - und war danach aus Trotz mit Frosch durch die Waschanlage gefahren. Und jetzt stand sie wahrscheinlich irgendwo mit einer Panne am Straßenrand, wo Frosch seinen letzten Hüpfer gemacht hatte. Volker dachte kurz darüber nach, ob er Trudi auf ihrem Handy anrufen sollte. Ihm waren aber immer noch nicht die passenden Worte eingefallen zum Frauenthema Trennung-kurz-vor-Ablauf-der-biologischen-Uhr. Denn diese Uhr tickte bei Trudi inzwischen lauter als jede Kuckucksuhr und Volker hatte einfach keine Lust auf eine erneute Kinderwunsch-Diskussion. Man kann eine Beziehung auch ohne viele Worte beenden, beschloss er, während er den Haustürschlüssel aus der Tasche zog. Eigentlich ging es auch nur darum, ein paar Dinge einzusammeln, die er noch in Trudis Wohnung hatte. Noch fluchend über den kaputten Aufzug nahm er im Treppenhaus immer zwei Stufen auf einmal. Er wollte die Sache schnell hinter sich bringen. An Trudis Wohnungstür angekommen war er völlig außer Atem. Seltsam eigentlich. Vor Jahren noch war er ohne Probleme zwanzig Kilometer am Stück gelaufen. Er öffnete die Tür zunächst nur einen Spalt weit.

„Trudi, bist du zu Hause?“

Zum Glück antwortete niemand. Er konnte also seine Klamotten in aller Ruhe zusammensuchen. Er begann im Schlafzimmer, wo seine Lieblingslederjacke im Schrank hing. Er zog sie gleich an, obwohl er noch schwitzte vom Treppen steigen. Als er sich seine CDs aus dem Wohnzimmer holen wollte, fand er den ganzen Teppich bedeckt mit Oskars Sachen. Trudi hatte, wie es schien, die Kisten ausgeräumt und alles auf dem Boden verteilt. Bücher, Bilder und zahllose Zettel lagen herum. Er schenkte ihnen zunächst kaum Beachtung, sondern ärgerte sich über den vollgestellten Fußboden. Volker musste aufpassen, um nicht über irgendeinen blöden Teddy oder ein verstaubtes Fotoalbum zu stolpern. Und überall flogen auch noch diese Quittungen und Lottoscheine herum. Er ging zielstrebig auf die CD-Sammlung zu und zog die Scheiben heraus, die ihm gehörten. Alle, bis auf ein Janis Joplin-Album. Da es Trudis Lieblings CD war, ließ er ´Me and Bobby McGee´ im Regal stehen. Dann fiel sein Blick noch einmal hinüber zu den am Boden verstreuten Zetteln. Ihm fiel auf, wie ordentlich die Quittungen angeordnet waren, und wurde aufmerksam. Schließlich bemerkte er die Zuordnung der Belege zu den Lottoscheinen …

Er kniete sich also davor und sah sich alles genau an. Es war ein Phänomen. Es war zweifellos ein unerklärliches Phänomen. Oskar war offenbar in der Lage, auf Kommando eine beliebige Summe im Lotto zu gewinnen. Aber warum lebte dieser Kerl dann auf der Straße? Volkers Gedanken drehten sich im Kreis. Unter der gefütterten Lederjacke sammelten sich inzwischen die Schweißtropfen in den Achselhöhlen. Als das Handy klingelte und der Name ´Trudi´ im Display erschien, spürte er schon leicht seinen Puls.

„Hallo Trudi. Hast du Feierabend?“ Er bemühte sich, seiner Stimme einen möglichst unverfänglichen Tonfall zu geben.

„Ja, ich bin gerade fertig und geh jetzt nach Hause. Ich wollte dich fragen, ob wir noch einmal reden können. Heute Abend oder so.“

„Und worüber?“

„Über unsere gemeinsame Zukunft.“ 

Für einen kurzen Augenblick empfand Volker etwas wie Genugtuung. Sie wollte sich also entschuldigen. Zu gerne hätte er jetzt die Situation ausgekostet, hätte ihr großzügig verziehen und ihr vielleicht am Ende sogar noch einmal den Porsche angeboten. Aber er wollte all das nicht mehr. Sein Entschluss stand fest. Kalt und emotionslos sagte er:

„Trudi, ich habe vor ein paar Minuten meine Sachen aus deiner Wohnung abgeholt“, und er log weiter: „Ich bin aber schon auf dem Weg nach Hause.“

Trudi antwortete nicht, sondern legte nach einer Pause auf, womit Volker nicht gerechnet hatte. Obwohl das Gespräch beendet war, glaubte er für einen Moment noch Trudis Weinen am Telefon gehört zu haben. Dann fragte er sich, ob sie jetzt nach Hause kommen würde, um ihre Stereoanlage aufzudrehen, oder ob sie den Kummer mit einem Bier herunterspülen würde. Es gab auf dem Weg hierher eine kleine Kneipe. Aber Volker tippte auf die Stereoanlage und Janis Joplin. Eine Viertelstunde Fußweg war es über den Bazillenweg von der Klinik bis zu ihrer Wohnung. Er beschloss, dass er bei Trudis Eintreffen nicht mehr anwesend sein würde. Eine der leeren Umzugskisten war gerade groß genug, um alle seine Sachen zu verstauen. Außer den CDs packte er noch sein Waschzeug, einige alte Mens Health Magazine sowie seine Lucky Luke Heftchen in den Karton. Obendrauf noch den Morgenmantel, der ein Geschenk von Trudi war. Dann suchte er nach seinem i-Pod. Zehn Minuten brauchte er, bis er das verdammte Teil schließlich neben dem Klo auf dem Stapel Brigitte Zeitschriften fand. Sein Puls raste jetzt. Die Jacke wurde zur Sauna. Nur schnell raus auf den Flur. Er schloss die Wohnung ab und steckte den Schlüssel in die Hosentasche, während er mit nur einer Hand den Karton festhielt. Dann wieder der Ärger über den bescheuerten Aufzug. Also nichts wie Beeilung, die Treppe hinunter.

Vierter Stock. Tropfen sammelten sich auf seiner Stirn und fielen auf den Karton. Dritter Stock. Die Kiste wurde ihm immer schwerer und die Finger begannen zu zittern. Zweiter Stock. Von unten hörte man ein Geräusch, als ob jemand die Haustür aufschloss. Erster Stock. Vor Volkers Augen wurde es dunkel. Er spürte, wie ihm die Kiste entglitt. Er stolperte und fiel, hörte ein hässliches Knacken oberhalb seines linken Handgelenkes, gefolgt von einem dumpfen Schlag. Dann nichts mehr.

- Über den Dingen -

„Noch ´n Ramazotti“, lallte sie den Barkeeper an. Es war ihr Siebter oder Achter. Seit Ewigkeiten war sie nicht mehr in der Unkaputt-Bar gewesen, in der sie selbst einmal gekellnert hatte. Es war nur ein Job, mit dem sie versucht hatte, ihr Medizinstudium zu finanzieren. Besonders gerne hatte sie hier nicht gearbeitet. Ein Ausbeuterladen. Ihr Chef, den damals alle nur Willi nannten, war ein schmerbäuchiger, ständig schwitzender Griesgram mit grauen Koteletten. Noch heute konnte sie sich an das Geräusch erinnern, welches die Absätze seiner lackglänzenden Westernstiefeln auf dem Holzfußboden verursachten. Inzwischen hatte der Inhaber gewechselt, aber die Einrichtung war noch dieselbe. Sogar die Tische, die vom Wurmstich zerfressen waren, gab es noch und sie rochen immer noch nach Zigarettenqualm, obwohl hier längst nicht mehr geraucht werden durfte. An genau solch einem Tisch hatte Volker mit einigen seiner Kumpels gesessen, als sie ihm damals die Frage stellte, die sie schon hundert Gästen vorher gestellt hatte:

„Was darf ich Ihnen bringen?“

„Ich möchte heute alle meine Freunde zu einem Bier einladen. Machen Sie mir fünf große Pils“, hatte Volker geantwortet und sie dabei länger angesehen, als man eine Kellnerin sonst ansieht. Aber das war alles, was er an diesem Tag zu ihr gesagt hatte. Doch da war dieses Ritterliche, dieses Ich-stehe-über-den-Dingen. Außerdem sah er blendend aus. Und jetzt? Hatte sie sich zu sehr blenden lassen? Um in seiner Nähe zu sein, hatte sie später ihr Medizinstudium abgebrochen und eine Ausbildung zur Rettungsassistentin begonnen. Vielleicht wäre sie heute sonst woanders, würde vielleicht als Ärztin arbeiten, vielleicht, vielleicht, vielleicht ... Für einen Moment versuchte Trudi sich vorzustellen, wie ihr Leben seit dem verlaufen wäre, wenn sie ihn damals nicht kennen gelernt hätte. Aber die Ramazottis machten das Denken schwer. Ihr fiel nur noch ein, dass sie an jenem Tag einen furchtbaren Streit mit Elvisverschnitt Willi Schmerbauch gehabt hatte, weil dieser, wie so oft, einen Teil ihres Trinkgeldes einbehalten wollte. Beinahe hätte sie ihm aus Wut darüber ein Tablett voller Gläser vor seine Westernstiefel geworfen. Doch sie behielt die Nerven. Am darauf folgenden Tag kam Volker zum zweiten Mal in die Unkaputt-Bar. Und diesmal verließ er sie gemeinsam mit Trudi.

„Ist aber dann das Letzte“, unterbrach der Barkeeper Trudis Erinnerungen und stellte ihr das Glas auf den Tresen. Es war spät, und sie war mittlerweile die Einzige in der Spelunke, welche längst nicht mehr zu den angesagten Läden der Stadt gehörte. Trotzdem öffnete sich um diese Uhrzeit noch einmal die Tür und herein kam Monika.

Monika war Krankenschwester in der Paracelsusklinik und ab und zu waren Trudi und sie gemeinsam im Kino gewesen. Monika hatte mal was mit dem Vorführer des Kinos, also dem Typen, der die Filmrollen einlegte, weshalb sie auch immer umsonst in die Vorstellungen kam. Irgendwann hatte sie ihn so weit, dass sie Trudi mitnehmen durfte. Natürlich auch umsonst. Ganz praktisch war das und sie nutzten es schamlos aus. Sie sahen sich alles Mögliche an. Liebesfilme, Actionsachen, Psychofilme - Monika mochte Psychofilme. Subtile Gemeinheiten lagen ihr. Dann aber hatte Monika mit dem Vorführer Schluss gemacht, wegen eines Torhüters, der mit einem Erstligaclub aussichtsreich in Verhandlungen stand. Seit dem unternahmen Trudi und Monika nicht mehr viel gemeinsam. Trudi interessierte sich nicht für Fußball.

„Mensch, hier bist du, ich hab dich schon überall gesucht. Herr Baumann hatte einen Unfall.“

Volker war wohl der Einzige, den sie noch nicht duzte.

„Was? Ich hab doch vorhin noch mit ihm telefoniert.“

„Kommst du? Er liegt in der Klinik.“

Eine halbe Stunde später stand Trudi dem Oberarzt der Chirurgie gegenüber.

„Was is´ … was is´ passiert?“, wollte Trudi wissen.

Der Unfallchirurg sah Trudi etwas misstrauisch an. Wusste er nicht, dass Volker ihr Verlobter war? Jeder in der Klinik wusste das. Dann ahnte sie, was los war. Vermutlich verbreitete ihr Atem einen ethylischen Geruch, der zu ihrem Lallen passte. Also noch einmal mit voller Konzentration: „Was ist passiert?“

Der Arzt betrachtete das Röntgenbild, auf dem Volkers Unfallfolgen sichtbar waren.

„Der Schornsteinfeger hat ihn auf der Treppe gefunden. Wie es aussieht, hat er sich ein - zwei Mal überschlagen. Vermutlich hat er versucht, sich dabei abzustützen. Die Folge war eine distale Radiusfraktur der linken Hand – also ein Speichenbruch drei Zentimeter oberhalb des Handgelenks. Außerdem ´ne dicke Beule und eine Gehirnerschütterung.“

„Du meine Güte. Wie geht es ihm?“

„Den Umständen entsprechend gut.“

Monika kaute derweil auf den Fingernägeln, während sie aus dem Fenster sah. Dann mischte sie sich in das Gespräch ein.

„Wann können wir … Ich meine – kann man ihn schon sprechen?“

„Nein. Wir haben operiert und den Bruch mit einer Titanplatte fixiert. Er ist noch im Aufwachraum. Sie sollten ihm noch etwas Ruhe gönnen.“

Dann ließ der Arzt die beiden Frauen allein.

„Ich habe Nachtschicht“, sagte Monika. „Ich bleibe noch hier. Soll ich dich anrufen, wenn er wach wird?“

„Nein, lass mal. Ich bin sowieso nicht gut auf ihn zu sprechen, heute.“

Monika setzte einen fragenden Blick auf und Trudi wusste nicht so recht, ob sie es sagen sollte. Schließlich war Monika nicht gerade ihre Busenfreundin. Doch der Alkohol machte sie geschwätzig.

„Na ja, er hat heute mit mir Schluss gemacht.“

Monika, die eigentlich