Subjekt Noah

Orange

Eine neomoderne Dichtung

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Inhaltsverzeichnis

Titel

I. Rauschen

II. Melodie

III. Zwischenspiele

IV. Spiegel

V. Sinfonie

VI. Sprung

Impressum neobooks

I. Rauschen

Die Erde ist so blau wie eine Orange.

Paul Eluard

Die Tage schlafen mit dem Wein, im Flackern der Träume eines kürzlich vergangenen Sommers. Gerade mischt der Wind herbe Gerüche in die Luft. Sakrallohes Fallwerk, rostig Herbstwerden. Unscharfe Schatten zeichnen die Umrisslinien geheimer Eingänge in die Winkel, Orte des Rausches und der Verschwendung. Die Nächte beginnen in den Kneipen heimisch zu werden.

Der Rausch erhebt ihn, drückt ihn zugleich nieder. Nach einer Stunde grinsen die weinverätzten Zähne des Wolfs. Sein Gesicht entstellt, aufgebläht und dehydriert, fühlt er sich endlich wie ein Fabelwesen, das eine Mission zu erfüllen hat.

Langeweile entrollt den roten Teppich dieser Nacht, aber schon längst hat der Wahnsinn im Verborgenen den Thron bestiegen. Nur eine flüchtige Erlösung ist der Sonnensaft des Weines. Das wissen alle. Er destilliert die finsteren Triebe heraus und macht sie salonfähig.

Kahle, halbtransparente Wände, verspiegeltes Kerzenlicht, willkürlich kombinierte Epochen von Möbeln, rituelle, elektronische Rhythmen und magische Dekorationen strukturieren die Atmosphäre.

Es finden sich Menschen unterschiedlichster Veranlagung und Geschichte zusammen: wunderbar lässige Begegnungen, Sterne glänzen nur für sich. Es gibt viele Kobolde darunter, die verstecken sich hinter absurd verträumtem Geschwätz und gekünstelt zynischer Gleichgültigkeit. Manche Gesten nicht mehr als ein hysterisches Gekreische aufgeschreckter, unterirdischer Unterteufel. Sogar Hunde entwickeln hier Allüren.

Wer tiefer blicken kann, erkennt schnell die Trugbilder, die die Coolsten mit sich spazieren führen. Von Vorstellungen verformt, kranken alle an demselben: mehr sein zu wollen, als sie sind. Und alle beginnen sich zu gleichen.

Wieviele Fehlschläge werden die Schönheit zum Wahren noch verstärken?

Ein letztes Glas noch, ein Letztes noch konservierter unsterblicher Sonnen. Schluck um Schluck, so sterblich wie wir.

Wir brauchen jetzt einen Trinkspruch, den Originellsten bitte, aus nunmehr 3000 Jahren Schriftstellerei.

Wann wird sich die Generation erheben, die die alten, allzu menschlichen Geschichten nicht länger wiederholen muss?

Was ist der Preis dessen, unbedingt originell zu sein?

Öffnet sich sein Inneres, sieht er nun die ganze Szenerie in Zeitlupe. Gesichter ins Gelächter verschraubt, das Klirren der Gläser lässt die Luftschichten knacken…

Ich habe Angst. Perlen der Poesie. Nichts passiert ohne sie. Angst in ihrer Essenz ist pure Kraft. Wie der Perlentaucher die Luft muss der Poet die Angst in seiner Lunge sammeln, sie wachsen lassen, sie aushalten, um zu einer unentdeckten Schönheit zu gelangen. Genuss ihrer Energie, Strom in Nervenenden, der Körper durchlässig, Blitz, Donner.

Und weiter das Ganze in normalem Tempo. Sein Herz klopft, verdrängt alle Geräusche in den Hintergrund. Orange erhebt sich bevor ihn die Angst erschöpft, geht erst taumelnd dann im Taumel gefasster durch den Raum. Ein Tisch steht im Weg, den er ohne Zögern besteigt. Er schiebt vorsichtig die halbvollen Weingläser mit dem Fuß beiseite. Eins stößt er absichtlich um. Wein fließt wie Blut, mit unnachahmlicher Anmut.

Mit einem Aufstampfen schlägt er auf die Saiten und seine Stimme donnert durch den Raum.

ORANGE: Sehr verehrte Damen und Herren!

Die Arme leicht vom Körper, Hals und Kopf ins Unendliche gestreckt.

ORANGE: Darf ich um einen Moment Ruhe bitten. Bitte, nur einen Moment Ruhe!

Er malt das starre Lächeln des traurigen Clowns weiß in sein Gesicht. Die Leute werden auf ihn aufmerksam. Sein Anblick verspricht Wärme, verspielte Einsamkeit, Melancholie, Edelmut, Lächerlichkeit. Selbstverständlich erwartet man jetzt ein bisschen Unterhaltung. Man hört ein Kichern. Es soll ihn nur ein wonnevolles Wenig verwirren. Die Spannung steigt. Je länger er den Beginn seiner Darbietung hinauszögert, desto wacher sein Körper. Er betrachtet ruhig die Gesichter, es gelingt ihm, das ganze Publikum mit fernem Blick zu durchdringen. Wer ihn ansieht, kann eine telepathische Schwingung vernehmen.

Worte schälen sich aus der Dunkelheit. Sein Geist formt eine Rede, die jedoch nicht über seine Lippen geht:

Baut Türme

Setzt

die Menschen wieder in Kenntnisse des Feuers

selbst

die Meister verstummen

Es will gehen wie Gesang in dieser Stille

ein rasend roter Zorn

Der Raum ist still, die Atmosphäre angespannt, dem Platzen nah. Die Stille setzt sich aufs Publikum herab. Ein Lächeln erleuchtet sein Gesicht.

ORANGE: Danke.

Das Publikum, noch immer gebannt, spürt allmählich, dass seine Darbietung schon vorbei ist. Nichts ist passiert. Damit wäre alles gesagt.

Wieder das Kichern aus einer Ecke; Detonationswelle, die den Raum aufatmen lässt. Plötzlich wird wieder getrunken, gelacht, vergessen… Der Lärm zeichnet Karikaturen seiner selbst in die Gesichter. Keiner sieht ihn mehr. Orange springt vom Tisch, gleichmäßig setzt er einen Fuß vor den anderen und geht geradewegs zur Tür hinaus.

Bald darauf ist jede Spur dieses Ereignisses aus der Atmosphäre gelöscht.

Oranges Silhouette taucht ein ins Sepia der Straßenlaternen. Diese Stimmung ist dafür gemacht, Legenden zu bilden.

Plötzlich fängt sein Herz an, laut zu schlagen. Dann erkennt er die Gestalt, die ihm entgegen kommt. Oft sind sie aneinander vorbeigelaufen. Immer hatte Orange den Drang, sie auf der Stelle zu nehmen. Nie hat er eine Rührung gezeigt. Sie gleichgültig anblickend, hat er sie immer ziehen lassen, stolz sich verboten, ihr auch nur nachzuschauen.

Von dem Nichtereignis in der Kneipe gestärkt geht er jetzt gezielt auf sie zu. Auch sie erkennt ihn.

Ihre Herzen wie auf der Flucht vor der nun eintreffenden, langersehnten Begegnung. Ihr Gang verlangsamt sich, je näher sie sich kommen.

Diese unerträgliche Spannung auszuhalten, ist wohl das einzige Mittel, einer solchen Situation gerecht zu werden. Jetzt bloß keiner Albernheit verfallen. Jede eingeübte Geste ist eine Grimasse, die das Besondere des Augenblicks nur entstellen kann. Alle Maschen sind lächerlich. Man darf sich nicht vorbereiten.

Atemnot und Herzrasen helfen dabei, alles Überflüssige hinwegzufegen.

Sie stehen sich jetzt unmittelbar gegenüber. Ein kaum wahrnehmbares Lächeln huscht über ihre Gesichter. Ihre Augen leuchten. Beide warten darauf, dass der andere etwas macht. Aber nicht irgendwas. Es muss die befremdlich- ehrlichste Tat folgen.

Orange nimmt ihre Hände. Sie nimmt seine. Sie drücken sie sich einen Schritt näher kommend an die Brust. Nur ihre Hände trennen sie noch voneinander. Warmer Hauch von Atem.

Orange streichelt ihr Gesicht. Um nicht ihren Atem zu verlieren, ist er ganz zart. Ihr Atem zieht ihn zu sich. Ihre Wangen berühren sich so leicht, dass es kitzelt. Vertrauter Geruch der Haut. Ihre Lippen suchen und treffen sich. Der Kuss beginnt fast schon zu zart, zu vorsichtig. Ihre Lippen bewegt von leisen Beben der Leidenschaft. Mikrotropfen mischen sich. Die Intensität nimmt zu, zu schnell für Orange. Er bricht den Kuss ab.

ORANGE: Du bist es also.

SURELY: Ja ich bin es.

ORANGE: Wie ist Dein Name?

SURELY: Errate ihn!

ORANGE: Er muss so klingen wie: die, die durch Herbstblätter geht.

SURELY: Nicht schlecht. Ich brauche aber noch ne niedliche Abkürzung.

ORANGE: Mit S oder C?

SURELY: Sicherlich mit beidem.

ORANGE: Sch…Sch…Sch…

SURELY: Bist nah dran. Jetzt mach noch die Bewegung der Hände beim Wasserschöpfen und die Tropfen, die runterfallen, machen einen hohen, vertikalen Ton.

Orange ist verunsichert. Er hasst dieses Gefühl, wenn es ihn überrascht. Er verstummt plötzlich und schaut Surely mit blöden Augen an. Zuerst lächelt sie. Als Orange das Lächeln nicht erwidert, fragt sie sich, ob sie was Falsches gesagt hat. Sie geht voran, er folgt ihr.

Sie treten aus dem Sepia heraus und setzen sich, ohne ein Wort zu sagen auf eine Verkehrsinsel. Die Stadt schläft. Im flüssigen Licht der Ampel scheinen ihre Gesichter auf. Gelb, Grün, Rot. Orange beobachtet sie. Das Rot schminkt sie verführerisch. Trügerisches Rotlicht.

Orange schaut zum Himmel hinauf, tief in seine doppelte, schwindelerregende Drehbewegung. Um sich an etwas Bekanntes zu halten, zeigt er auf den roten Planeten.

Eine Sternschnuppe fällt genau auf die Stelle, wo er hindeutet.

Es gibt Momente, in denen mit luzider Klarsicht deutlich wird, dass alles miteinander verbunden ist. So erhält der nichtigste Zufall eine schicksalhafte Bedeutung. Nur ein solcher Moment reicht aus, das ganze Leben auszufüllen, und Wunsch und Willen zu nähren, ihn wieder und wieder zu erleben. Da vereinen sich Leben und Kunst.

ORANGE: Solche Momente sind zum Sterben gemacht.

SURELY: Oder zum Leben.

Orange schließt die Augen. Er ist verwirrt von dieser Selbstverständlichkeit, mit der ihn Surely versteht. Dass sie nicht im Geringsten von seinen Worten erstaunt oder verängstigt ist, ist ihm unheimlich. Plötzlich fühlt er sich nicht mehr allein, umso mehr jedoch in seiner Einsamkeit bedroht.

Er spricht:

„Der blaue Blutfleck in der Schwärze. Der Fremde anheimgefallen. Das Weinglas am Abgrund. Auf Steinen ein Schimmern. Alles so flüchtig, um nicht durch die unsterbliche Liebe selbst tödlich zu verwunden. – Im Luxus der Liebe verkümmert das Genie.“

Während er den letzten Satz ausspricht, erhebt er sich, um Surely allein zurück zu lassen. Er spürt ihren traurigen, aber fordernden Blick im Rücken. Er dreht sich um. In ihrem jetzt grünen Gesicht ist diese Frage deutlich lesbar: Willst Du mich nicht wiedersehen?

ORANGE: Es ist doch viel schöner, wenn das der Zufall bestimmt… Oder?!

Hochmütiges Lachen, Orange geht.

https://soundcloud.com/subjekt-noah/liebhaberdesfeuers

Herz auf der Flucht

huscht enttäuscht

von Zeit zu Zeit

Moment vergeht

den man verdrängt

Moment vergeht

ungesehen

ganz entblößt

sind wir so schön

so wunderschön

so wunder…

Liebhaber des Feuers

So flüchtig wir auch sind

Die doppelte Sonne

macht uns schneeblind

Moment vergeht

unbelebt

Moment vergeht

der niemals lügt

Moment vergeht

ich hab´s gesehen

ganz entblößt

sind wir so schön

so wunderschön

so wunder…

Liebhaber des Feuers

So flüchtig wir auch sind

die doppelte Sonne

macht uns schneeblind

schneeblind

schnee

sch

Schlafen, vergessen, ins dunkle Wasser sinken, wieder unschuldig werden.

Ein Bild braucht er noch, ein schönes Erlebnis, einen beiläufigen Moment, der ihn über die Schwelle begleiten soll.

Es fällt ihm zu wie eine unbedeutende Sache: Er sitzt auf einer Bank am Ufer. Sonniger Winternachmittag. Ein Schwanenpaar im Landeanflug auf den Kanal. Unzertrennliche, immer außerhalb der Zeit.

Irgendwas in ihm lacht über diesen idyllischen Kitsch, den sein Gedächtnis mit so herrischer Willkür in Szene setzt.

Das Lachen verzerrt sich wie heißes Plastik, das reißt. Die Hände verschwimmen im Licht eines Kellerfensters, ertasteter Widerschein eines unendlichen Saals, fern die reizvolle Strenge, Widerstand reicht nicht hinein, nur noch eine expandierende erhabene Gelassenheit…

Einige Gedichte nötigen noch dazu, gesagt zu sein. Er kann nicht mehr sprechen. Glieder und Stimme versinken in Fühllosigkeit. Signalsterne um eine schwarze Sonne sich drehen. Fremde Stimmen zupfen an den Linien des Notenschlüssels:

- Ungetrunkene Milch. Das befruchtete Ei gleicht einem fremden Universum.

- Dreh Dich nicht um, die Python hat Zähne und schnellt aus der Schwärze.

- Dreh Dich um, die Chimären sind zu verstohlen. Man muss ihnen trauen.

- Pik- und Herzdame sind dieselben. Sirenen singen, Glöckchen des Wahnsinns. Die Wildnis trommelt in der Brust.

Das Herz sehnt sich so zart nach der Sonne, nach der Blühenden, Verblutenden… - Königin.

Die Grenzen der Entrückung ausloten. Wie der Schatten sein, Antlitz mit den glühenden Augen, traumverziert. Ein ernst gemeintes Lächeln in den verspiegelten Räumen lässt die Spiegel leer. Leere Spiegel platzen vor Neid.

Der Wahnsinn darf nicht das System der Sprache verlieren, sonst fällt der Geist von der Welt.

Halt!

In Flammen schlägt diese Nacht aus: auf zur nächsten Nacht! Nein, schlafe nicht, solang das Herz noch schlägt. Hier muss leben zu finden sein.

II. Melodie

Berlin;

Offenbares Bild des Zeitgeistes.

Umschlagplatz von Drogen und Politik. Schauplatz der Doppelmoral und ihrer neusten Strategien. Architekturen der Macht, neomodernste Gesten einer vernünftigen Fühllosigkeit.

Brennpunkt avantgardistischer Strömungen, interdisziplinärer Vernetzungen, kreativer Sub-Vision-Virus-Kulturen.

Im Untergrund brodeln Invarianten der Zukunft; Endzeitszenarien in den luftleeren Schächten der U-Bahn. Für einen Euro ruft Dir der Modepunk einen apokalyptischen Spruch hinterher.

Die Moderne wiederholt sich und die Geschichte in schwindsüchtigen, medialen Wechseln. Gleichzeitig werden jeden Tag aufs Neue die Grenzen des Mentalen gesprengt.

Alles ist erlaubt.

Jetzt ist die Zeit aller Lügen Wahrheit, aller Träume Wirklichkeit zu werden.

Die Melodie, die nur Träumende hören… - Lärm. Orange erwacht. Die Augen öffnend sieht er in den Himmel, schmutziges Rosa über der Stadt. Er schließt die Augen, die Melodie zerschellt am Riff der Träume.

Orange steigt aus dem Vorgarten eines Hochhausblocks.

Er geht die Straße runter, schwer, jeder Schritt ein aufgefangener Fall. Das Gestern verstopft noch die feinen Äste seines Hirns. Orange wäscht sich mit blutarmen Händen übers Gesicht, die Kühle soll Klarheit bringen.

Einen Schritt nach dem anderen, alles andere wird folgen. Erinnere Dich an die Musik des ersten bewussten Moments:

- Hochsommer. Jeden Tag geraten die Kinder mit ihrer Umgebung, die leuchtet wie die Sonne, in ein traumschwimmendes Verhältnis, nackt im Sonnenrausch, wie im Paradies.

Eines Morgens liegt Orange im Bett seiner Eltern. Die Sonne brennt sich durch die geschlossenen Augenschlitze. Hitze auf dem Gesicht. Orange erwacht und erinnert sich, dass die letzten Tage genauso begonnen haben. Jetzt ist Sommer, spricht er leise mit fremder Stimme. Überwältigt von der Gewissheit, dass es wieder ein traumhafter Tag im Freien werden würde, steht er auf und rennt noch im Pyjama hinaus in den Garten. Die Welt schüttet ihre ganze Klangfülle über ihn aus. Jedes Geräusch eine Unmenge von Tönen. Die Dinge vibrieren im Licht, die Vögel, der Wind, die wehenden Schatten der Bäume auf der Fassade, die Blumen und ihre eingesperrten Bewegungen, der statische Phallus eines Industrieschornsteins, der weißen Rauch ins kühle Morgenblau ejakuliert.

Das Erwachen des Bewusstseins verdoppelt die Wahrnehmung, potenziert die Intensität der Erlebnisse. Lebensfreude, die Welt offenbart sich ihm. Lust zu leben durchdringt ihn und die Freiheit, überallhin zu gehen. -

Fast kann er die Melodie, die nur Träumende hören, in der Erinnerung wieder greifen.

Über den Kreuzen wirbeln die Himmel in doppelten Kreisbewegungen.

Aufmachungen der Dörfer zur Herbsternte:

Schmücket das Land in Farben der Sonne. Orange, Blau und Grün.

Mama Makedonia. - Ort systematisch erzwungener Anarchie. Brutale Sozialdramen, Familienbanden, abgedroschene Zaubersprüche. – Wer nicht klug genug ist, die richtigen Kontakte zu knüpfen, kommt hier nicht mehr raus.

Hier befindet sich das Grab meiner Seele, wo Leben und Tod dichter beisammen wohnen. Die Elemente feiern jeden Augenblick, kriegerisch vermischt, das Fest ihrer Hochzeit.

Meine geliebte Mutter, die Schatten meiner Väter und all die anderen… - Dazu schweige ich laut aus meiner Höhle und schlafe bei den Toten.

Aber die anderen! Hinter einem aufgeschminkten Lächeln verbergen sie ihre Tragik. Hornissen schwärmen aus sterbenden Bäumen, es zu bedrohen.

Und ich: Ich werde bald schon zum Eigentlichen gelangen, ich werde Traum und Wirklichkeit vermählen.

Von den Trümmern, wohin sich selten jemand wagt, haben die Schwalben den Totenvogel verjagt. Dennoch rollt aus unbestimmter Ferne die Dunkelheit herab. Der See haucht mit den Farben chaotischer Himmel der Rose aus täuschendem Plastik ihr Ende ein. Es ist aber schon zu spät.

Es war nur ein harmloses Lied, das ich erfand. Jetzt höre ich es im Wellenschlag des Meeres, das heißt des Sees, der sich aus unerklärlichen Gründen wie ein Meer verhält, als wolle sich ein Schicksal entladen, das größer ist als er.

Die Elemente sind sich eins: Ein Blitz fährt in mich.

Orange setzt sich unter den U-Bahnhof Görlitzer Park, trinkt Kaffee, raucht, blickt angeschlagen, müde, verträumt, hört endlich den Geräuschen zu.

Der Motor der Stadt ist auf Hochtouren. Es ist Mitte der Woche. Menschenströme stoßen in die Straßen.

Jeder trägt sein isoliertes Dasein in den Augen. Eine digitale Kälte durchdringt die Körper. Gefühle sind unmenschlich. Wie Schaltkreise halten sie das System am Laufen. Wissenschaftler, Manager, Handwerker, Beamte, Künstler usw. Alle brav in Kostümen ihrer gesellschaftlichen Funktion. Allesamt Soldaten des Kapitals. Die glauben tatsächlich, man müsse sich das Leben verdienen.

Es bedarf keiner speziellen Rebellen mehr, keiner Stadtguerilla. Die Menschen, die die Maschine tagtäglich reanimieren, mit Arbeit und schlechtem Gewissen, mit irrationalen Ängsten und Konsum, arbeiten gleichzeitig an ihrem Untergang. Depressionen, Neurosen sind Normalität.

Da sind aber auch die über Bord geworfenen, Menschen, die keiner braucht; Fahrkartenverkäufer, die mit ihrem monotonen Noch-Eine-Fahrkarte-Übrig die Stereotypie des ganzen Schauspiels illustrieren; da sind die Flaschensammler, eine neue Zunft aus der Not geboren; die Alkoholiker, direkt aus den Achtzigern ins neue Jahrtausend gespült.

Da sind die freiwilligen Renegaten und Stromer, einsam, verträumt und wütend, Niemandsländer auf der Suche nach neuen Lebensentwürfen. Die Geschwindigkeit mit der sie leben, trägt nach und nach Stücke von ihnen ab und streut sie in die Gosse.

Ein Sturm würde uns die Verkleidungen vom Leib reißen, die Götzen unserer Selbstbilder austreiben und uns in einen wilden Zustand versetzen…

X: Sag mal, kennen wir uns nicht irgendwoher?

ORANGE: Äh, nein.

Orange nickt vergebens gegen die unverschämte Zudringlichkeit eines Hipsters an.

ORANGE: Wir kennen uns nicht.

Der Hipster ist Mitte Zwanzig, mit Moustache, zu engen Hosen, spitzen Clownsschuhen, einem Jackett, das ihm viel zu klein ist, und trotteligen Wollmütze. Anscheinend auf dem Weg von einer Party zur andern, voll von Erwartungen, heiß auf ein Abenteuer, das niemals eintritt.

X: Doch! Ich überlege schon die ganze Zeit woher.

ORANGE: Ist doch egal. Nimm es nicht so wichtig, Mann.

X: Ja doch warte. Ich hab´s gleich.

ORANGE: Ja, letztlich kommt es auf Dich an. Kommt drauf an, was Du draus machst. Man kann sich jeden Moment schicksalhaft gestalten. Brauchst mich aber nicht damit belästigen.

Der Hipster schaut ihn entgeistert an, macht einen auf unschuldig. Kindchenschema hat immer noch Mitleidskonjunktur.

ORANGE: Ich jedenfalls bin gerade erst auf die Welt gekommen und kann mich an nichts erinnern.

Der Hipster wendet sich plötzlich etwas anderem zu und lässt Orange links liegen.

Wie schnell man doch als Projektionsfläche dient. Bilder, die einen festnageln und stigmatisieren. Umso ohnmächtiger steht man einem Menschen gegenüber, der das nicht einmal bemerkt.

Ein Selbstbild sich anschaffen ist Blasphemie. Stetig fremd sein ein hohes Ideal.

Es ist Tag-und-Nacht-Gleiche. Klammes, gelbendes Grün. Mit sanfter Kraft scheint die Sonne. Orange ist immer noch schwach. Trägheit macht müde.

Hinten am Ufer scheint die Sonne wärmer im Nass. Die doppelte Sonne… Die Spiegelungen im Wasser würden erstarrt Steinen gleichen. Die Leichtigkeit einer ungestümen Kinderzeichnung verspottet die Götter, trotzig gegen jeden metaphysischen Plunder. Hochmut, einzige und notwendige Sünde.

Seine Bewegungen werden schneller, sein Gang leichter. Die Wetter schreien ihm entgegen. Winde brechen sich an seiner Stirn, drücken auf die Brust. Orange öffnet die Arme, nimmt den Wind auf, umarmt ihn, atmet ihn ein. Mit riesigen Geisterfäusten stoßen ihn die Böen einen Schritt zurück. Sein Lachen gleicht dem eines Kindes auf einem Karussell. Dann legt sich der Wind. Wie ein besänftigtes Tier.

Seine Müdigkeit ist überwunden; Magnet, der sich mit Spannung lädt. Das Gestern vergessen, die Reue über die Verschwendung und den Verlust an Kraft nur eine Affektiertheit seines Egos. Seine Sinnlichkeit intensiviert sich. Der Körper ist weise und macht glücklich. Sein Inneres füllt sich mit herbstfauler Süße. Die Farben atmen ihm entgegen, wie flehende Geister, um jeden Preis von ihm entdeckt zu werden.

Gelb neben Schwarz erscheint am Himmel: Muster der Revolte und des Wahnsinns, des letzten grellen Aufschreis vor der Auflösung. Alles eignet sich als Ablenkung, alles kann zum Rausch verhelfen.

Orange setzt sich in die Sonne, lässt sich blenden und schließt die Augen. Sein Körper fällt ins schwitzende Gras. Er lauscht den Geräuschen der Welt, unterscheidet die Entfernungen der Töne, ordnet ihnen eine Herkunft zu; bis er nicht mehr sicher ist, ob die Autos auf den Straßen nicht doch das rhythmische Rauschen des Meeres sind und die Luft nicht doch ein wenig nach Salz schmeckt. Er phantasiert seinem Geist zuliebe die Bilder einer ersehnten Welt. Er spürt wie er in dieses Meer sinkt, wie sich die Gedanken, wie hinter der Oberfläche vorbeiziehende Wolken, und seine Sinne entfernen.

Beiläufig bilden sich die symbolträchtigsten Figuren beim Weiterschreiten der jüngsten Gedanken nach dem Sekundenschlaf:

die Schlangen der Erde

der Sänger im Turm

die Frau, die kein Gesicht besitzt oder deren Gesicht man nicht kennt und alle Masken von Empfindungen in Händen hält; jederzeit bereit und ausreichend wach die befremdlich passendste aufzusetzen

der Junge ganz weiß, der mein Sohn sein soll

der Schatten, der mich erhellt und mir diese Träume eingibt, fremd und ich selbst

der Vogel, der auf den Winden schläft und stirbt, sobald er die Erde berührt

der unzerbrechliche Spiegel, in den zu fallen ich immer bedroht bin

und das Feuer, das den Raum, den ich bewohne in Flammen setzt und die Schlangen tanzen und alles beginnt von Neuem, im Augenblick der Steine…

Am Ende vielleicht habe ich das Lächeln des gelangweilten Kindes, das den Schlüssel zur Architektur des Feuers gefunden hat.

Orange sitzt schweigend am Ufer, holt Väterchens Uhr hervor, eine Taschenuhr, mit abstrakten Linien wild verziertes Gehäuse. Auf einmal sieht er es wieder vor sich. Der Alte verkauft sie ihm in einem Moment wie diesen, spricht höflich, mit wohlgewählten Worten. Seine Augen verzaubern ihn. Die dichten schwarzen Brauen verstärken ihr graues Leuchten. Der Alte gibt ihm ein Rätsel auf:

„Verstehe die Mischung der Elemente und die Kraft des Feuers wirst nutzen.“

Er pflückt einen imaginären Gegenstand aus der Luft und streicht ihn über Oranges Brust. „Von Feuer zu Feuer.“, sagt er und geht.

Seither trägt Orange die Uhr mit sich herum wie ein gebieterisches Erbstück. Ihr Gewicht wird zunehmend spürbar.

Es ist an der Zeit, die Uhr im passenden Moment zu zerschmettern.

Angeglichene Spuren lassen mich ein Leben erahnen nicht tiefer als sein Material und gelassen wie sein Gift… Das sogenannte Leben wird in geistigen Fabriken produziert, subtil zugeführt und… - die Wirkungen werden überwacht, von niemandem, der mit Namen genannt werden will. – Es gibt eine geheime Solidarität unter den Menschen.

Graues Zimmer. Durch die Tapete schimmert der matte Glanz des zukünftigen Ausgangs. Vater lasse ich im Unverständnis. Ich existiere nicht in seiner Nähe.

Geradezu, uferlos, entscheide ich mich, mir eine Öffnung in den Kopf zu machen, durch die ich meinem Körper teilweise entfleuche. Ich halte gegen und den Übergang. Der Reiz der ganzen Sache besteht darin, in einem gewollten Rausch die Klarheit zu bewahren. Ich schaue in ein schwarzes Loch, es saugt an meinem Kopf und trägt ihn allmählich hinüber, den Rumpf zieht es schmerzvoll in die Länge. Dass bloß meine Beine fest in der Erde wurzeln wie ein alter Baum.

Gibt es was Besseres zu tun für einen, der nicht auf der Welt ist, als sich mit Hilfe einer nihilistischen Bewegung den toten Dingen zu nähern?

Dieses Haus hat am Anfang seiner ersten roten Steinsetzung den gesellschaftlichen Aufgaben den Rücken gekehrt, freilich nur aus Selbsterhaltung. Das Wesen des Hauses ist amorph, grau und zu allen Farben fähig. Manchmal streifen Insekten seine Oberfläche. Durch die Berührung mit der Abstraktion lösen sie sich in Rauch auf und gelangen zu anderen Formen. Man wird sie im Zwischenraum der verbotenen Zone wiederfinden, ausgebreitet auf einem orientalischen Teppich, getrocknet und geräuchert, nun in Gestalt von Möglichkeiten, die einem erlauben, körperlose Reisen zu unternehmen. Man zerreibe sie bis sie pulverisiert in einer Linie auf einem Spiegel liegen…

Aber ich werde mir Besseres geben.

Die Richtung ist schon lange bekannt. Immer reichere Signale aus Süd/Ost. Für einen wie mich gibt die Krim ausschließlich landschaftlich ein Idealbild des Verlorengegangenen ab, gefasst in ein Netz von Meridianen.

Die verwunschenen Orte, Klöster, märchenhafte Gärten. Glocken beim Aufflug der Tauben, sanftmütige Sirenen, ein Hafen aus Sand, goldene Sonnen in den Häusern, schlafende Schiffe und trunkene Gesänge sprühen farbig die Gassen.

Unter einem roten Mond weiter ostwärts in der Wüste: Steine, goldockern… - rotpigmentierte Felsen mit dem Horizont verwachsen schießen aus der Erde; Spalten in den Ebenen verbergen verschüttete Eingänge geheimer Tempel; schwarze Seen, tief, unterirdisch verbunden und mit einem unheimlichen Sog.

Das Drama ferner Sonnen erinnert mich an die Söhne der Wüste, wie aus syrischen Legenden: Reiterhorden, in herbstbunten seidenen Kleidern, mit haardünnen Krummsäbeln in unterirdischen Schmieden gefertigt, jagen sie, eine purpurne Sonne im Auge, über Staub und Steinbrocken hinweg, irgendwelchen hinterhältigen Gespenstern