Helmut H. Schulz

1932

Ein deutsches Lesestück

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorspiel

Von den Ursprüngen und den Übergängen

1. Kapitel

Berlin Juli 1932, im Salon der Baronin.

2. Kapitel

3. Kapitel

In der großen Veranda des Mietshauses in Zoppot, Ende August 1932

4. Kapitel

Im Salon des Hauses

5. Kapitel

Abendessen in Zoppot

Zwischenspiel.

6. Kapitel

Nach der Abreise des Anwaltes in Zoppot

Zwischenspiel

Präsidentenpalast Berlin

Zimmer des Reichspräsidenten

Reichskanzlei

Präsidentenpalast

Im alten deutschen Reichstag

Hotel Excelsior, 8. Dezember 1932

7. Kapitel

Nachspiel

Impressum neobooks

Vorspiel

Der Tod, »Maître des hautes œuvres«, das heißt: Meister der hohen Werke, und das akademisch gebildete Mädchen beginnen einen Disput über Krieg und Frieden in dieser Welt ernsten Strebens, es geht um die Bestimmung des Homo erectus in der Periode des Scheiterns aller Hoffnungen um eine sittliche Erneuerung, die Zeit der Weltreligion des siegreichen monetären Bürgerstaates, der Abschaffung des Nationalismus in Europa, und ganz am Ende der Einrichtung einer gewaltlosen Welt, es geht um Tod und um Liebe, den alten Gegenspielern. Sie sprechen über Geschichte im allgemeinen wie im besonderen Fall des untergegangenen Occident, und der Meister der hohen Werke schließt seine Einlassung mit der Mahnung: Discite, moniti! Ihr seid gewarnt.

Das Mädchen: Lernt! Ihr seid gewarnt! Ich bin ganz einig mit Ihnen, wenn Sie den Krieg als Instrument des Fortschrittes betrachten, mit dessen Hilfe wir vom Niederen zum Höheren gelangen; kann man das Prinzip nicht abschaffen oder umgehen? Erfahrung führt schließlich auch zur Verbesserung der Übelstände. So war es gemeint. Ohne Zweifel befinden wir uns nach dem Scheitern aller sozialen Träume von einer Verbesserung an einem Endpunkt ohne Wiederkehr, segeln im Fahrwasser einer Art historischer Technokratie. Alles Irrationale sozialpolitischer Hoffnungen ist durch den bloßen techno-sozialen Fortschritt erledigt. Es gibt wahrscheinlich kaum ein Zeitalter, wie das unsrige, das so gut über alles Bescheid weiß, und mit Kompetenz reagiert. Und mit Verantwortung.

Der Tod: Ohne die Verhältnisse zu ändern. Fortschritt, Kompetenz, Verantwortung? Ich habe zwar die weibliche Sophistik geliebt, vermochte ihr aber nie zu folgen; sie scheint mir anderer Natur zu sein, als die männliche. Erklären Sie, was Sie meinen, wenn Sie vermögen, Magister Logika!

Das Mädchen: Beobachten wir ihn denn nicht, den Fortschritt? Sind wir denn nicht kompetent in der Beurteilung unserer Lage? Und fühlen wir denn nicht in jeder Sekunde unseres Daseins Verantwortung für alles auf der Welt, was uns angeht und mehr noch für das, was uns nichts angeht, für den wertloseren Nebenmenschen, für rassische, ethnische oder soziale Minoritäten? Haben wir denn nicht begriffen, dass uns, und zwar allüberall Kompromisse ziemen, nach dem Weltbürgerkrieg, den alle verloren haben, ausgenommen die Institutionen? Alle sind nunmehr gleich, unwiderruflich und anmaßend nachhaltig! Dass sich unser Glück nur bürgerlich vollenden kann, in täglicher Erfüllung unserer Pflichten, ist das nicht die schwer errungene Weisheit unserer moralischen Geschichte?

Der Tod: Sie sind die Lethargie, die das magere Ergebnis misslungener sozialer Experimente etwas hilflos als vernünftig bezeichnet. Ihr Mitgefühl mit den Randgruppen, wie Sie in Ermangelung eines genaueren Begriffes den stinkenden faulen Bodensatz elender Minderheiten vor sich selbst nennen, ist bloße Sentimentalität, bestenfalls der Ausdruck Ihrer Ratlosigkeit. Kriege haben stets mit dem Überfluss unwerten Lebens aufgeräumt. Reden Sie mir nicht von Liebe. Sie und ich, die wir uns immer auf einer Schattenlinie treffen, einem hohen, dem höchsten mythischen Ort allen Daseins, müssen bekennen: Unsere Doppelgestalt ist ewig, und so Ihr Euch an uns haltet, werdet Ihr leben! Aber sie haben den Pakt mit mir aufgekündigt. Die kalten Schauer, die mein Erscheinen auslöst, unterscheiden sich in nichts von den Flammen der Liebe, die ich Euch einst geschenkt habe. Alles Dasein vollendet sich in mir. Ich bin die Liebe und das Leben könnte auch heißen: Ich bin die Liebe und der Tod.

Das Mädchen: Sie sind bloß Rhetor, Dialektiker, Demagoge. Ihre Anhänger haben im historischen Scheitelpunkt des Todesmythos allen Respekt vor ihrem Gott preisgegeben, der Leben wollte, nicht den Tod. Und Sie sind eitel, Sie lieben das Rollenspiel, geben bald die Knochengestalt oder den träumenden Knaben; Ihr Wesen ist im Grunde narzisstisch, am meisten liegt Ihnen die Rolle des Scharfrichters. Aber Sie sind ein Anachronismus, überlebt. Niemand glaubt Ihnen noch, keiner will Sie mehr.

Der Tod: Welch ein Irrtum, Magister Simpel! Verzeihlich zwar, weil Sie nur das Jetzt, nur das Reale zu akzeptieren gelernt haben, den ewigen Fötus im Bauch wie im Kopf, der nicht hinauskann und doch sterben darf, mich aber können Sie in vieler Gestalt treffen, ich bin auch der Lebendige, das Altertum wies mir ein eigenes Reich zu, und die Christen übernahmen darin die Statthalterschaft, nicht die Herrschaft, wie sie womöglich wähnten. Niemand entthront mich, ich bin noch immer allgegenwärtig, real und im Kultus.

Das Mädchen: Das neunzehnte Jahrhundert hatte uns diese Sehnsucht nach dem Liebestod beschert; die Erfahrungen des zweiten Jahrtausend haben uns davon wieder geheilt. Soll ich vielleicht Eurer Ehrbarkeit mit Tatsachen aufhelfen? Entbrennt irgendwo ein überflüssiger Krieg, so ist die ganze Welt dabei, mit Armeen einzuspringen, um Frieden zu stiften. Wann hat man das wohl gesehen, solange Sie herrschten?

Der Tod: In der Antike. Eine Erfindung der Römer. Der Trick ist uralt; die Großmacht im friedensstiftenden Gewand lässt zunächst einen kleinen Partner den Konflikt mit jenem Staat auslösen, der vernichtet werden soll. Dann kommt Rom, um Ordnung zu schaffen, Roma locuta und bleibt natürlich ein wenig. Man teilt die Beute zwar ein wenig ungleich, aber der Zweck wurde erreicht. Die Unterlegenen müssen wohl oder übel anerkennen, was Rom die Pax romana nannte. Überflüssige Kriege gibt es nicht; wo sie ausbrechen, gehen sie auf Ursachen zurück.

Das Mädchen: Kaum, uns hat die erste Hälfte dieses Jahrhunderts die Augen geöffnet. Nie wieder Krieg, nie mehr Nationalismus, nie mehr Euthanasie; wir wissen Bescheid.

Der Tod: Wie steht es denn? Der geschichtlich handelnde Mensch in der Periode vor dem Untergang dieses Europa schimmert angesichts der Papierberge aus Rechtfertigungen und Schuldbekenntnissen, aus Unsinn und Unterwerfung nur wie durch Milchglas. Die so Belehrten starren gebannt auf die tanzenden Schatten an der gegenüberliegenden Wand ihrer Angsthölle. Ich nehme an, dass Ihnen dieses alte Gleichnis nicht fremd ist, Magister. Einer meiner griechischen Schüler hat es gefunden. Ich fand es nicht schlecht. Und Sie? Wie finden Sie es?

Das Mädchen: Was haben Sie damit im Sinn? Woran denken Sie, Erbe und Enkel eines Reiches, das sich durch Negation und Nichtexistenz auszeichnet? Ihre Griechen haben Sie mehr gefürchtet, als ihren obersten Gott.

Der Tod: Wohl, aber Sie verwechseln da etwas, meine Dame. Plutos Reich war nie das meine. Ich bin Universalist. Nein, ich denke über euren Hochmut nach, daran, dass ihr im erdnahen Raum Blech montiert und in den Himmel schießt, und Eroberung des Weltraumes nennt. Kaum wäre die Ansiedlung von Menschen auf einem erkalteten Stern geschehen, würden die Kolonisatoren einander ausrotten; ihr hättet das Lebensgesetz in den Orbit mitgenommen; darum ist alles, was entsteht, auch wert, dass es zugrunde geht, und besser wär’s, dass nicht entstünde, und so weiter … Ich denke daran, dass eure Informationsgesellschaft aus Individuen besteht, die desorientierter sind, als selbst der Mensch nach dem Schöpfungsplan in der grauen Vorzeit. Was die historische Bearbeitung betrifft, so habt ihr euren Beobachtern die Fesseln des Vorurteils angelegt, lasst sie am langen Seil einer imaginären Schuld voran tasten, und wendet, um euch selbst zirkulierend, an den Landmarken des Dogmas wieder in den Kreis des Irrtums und der Verblendung zurück.

Das Mädchen: Eure Ehrbarkeit, fassen wir Ihre Empfehlungen näher ins Auge! Sie wollen den Krieg moralisch rechtfertigen! Es ist absurd, Sie haben keine Gefolgschaft mehr. Und die Moral? Woran messen Sie denn eigentlich menschliche Handlungen?

Der Tod: An den Folgen. Moralische Wahrheiten gibt es nicht. Wahrheiten, die irgendeiner Hilfskonstruktion bedürfen, um geglaubt zu werden, nennt man Demagogie, Magister. Was Ihnen fehlt, ist das klare, das nüchterne eiskalte Denken. Alles wiederholt sich. Nachdem sie den Untergang des Nationalgedankens aus der Geschichte verbannt und durch den Mischkessel der Rassen ersetzt haben, um so ultimativ wie kategorisch festzustellen, der Mensch ist gut, à la Rousseau. Sie müssen nur noch das ethnische Restbewusstsein denunzieren. Indessen feiert der Nationalismus seine Auferstehung, wie ich auf meiner Liste Ihrer Verluste ablesen kann. Und die gnadenlos ausgetragene Konkurrenz, um Dasein, um Lebensraum, aus der heraus einst alle in Vergessenheit geratenen Tugenden sprossen, richtet sich zuletzt gegen euch selbst. Ich will Ihnen mein tiefstes Geheimnis verraten, Magister, selbst mich, der jeden Zuwachs an Verfall begrüßen müsste, mich ekelt es vor dieser Welt.

Das Mädchen: Nun, zur Menschenliebe sind Sie nicht verpflichtet. Es gibt aber doch ein Gegengewicht zur Entwurzelung, für das Sie die Preisgabe nationaler Zentren verantwortlich machen; die Imaginair Community. Gibt es also im historischen Bezirk keinerlei Verantwortung? Und die persönliche Verfehlung, darf sie nur nüchtern abwägend beschrieben werden, und nicht ethisch qualifiziert?

Der Tod: Das weiß ich nicht. Imaginäre Community, das heißt so viel wie eingebildete Gemeinschaft? Da ich mit einer Intellektuellen rede, noch dazu mit einer Frau, die ihre Bestimmung verfehlt hat, was der Feigheit des intellektuellen Establishments die Krone aufsetzt, bestreite ich vorläufig nur den Nutzen einer Analyse, die alles vermengt, persönliches mit schicksalhaftem. Wohlan! Politik wurzelt in der allgemeinen Geschichte. Was Ihnen heute als Sündenfall erscheint, das empfanden die Zeitgenossen nur als eine Folge aus den Zeitumständen heraus. Alle realen Feststellungen wurden methodisch zu einem bittersüßen Brei verrührt, den Sie, meine Dame, nur schlecht vertragen, sich aber zu genießen nicht weigern dürfen, ohne mit dem Bannfluch des Zeitalters belegt zu werden, der historischen, kollektiven Schuld, die nicht vergeben wird.

Das Mädchen: Das alles klingt dunkel, und es ist überdies noch ungerecht.

Der Tod: Ungerecht? Kaum, und dunkel nur insofern, als Sie sich neu definieren müssen. Übrigens steht der Tod außerhalb der Kategorien von Schuld und von Gerechtigkeit. Ich bin immer gerecht, bin immer Rächer und Gleichmacher. Ich bringe euch den andauernden Frieden. Es ist mir lieb, Frauen und Männer zu bekommen, die sich ehrenhaft benehmen, da ihnen das Urteil der Nachwelt sicher ist.

Das Mädchen: Es kann Ihnen nichts ausmachen, sich zu erklären. Niemand wird Sie zur Rechenschaft ziehen.

Der Tod: Nein. Da Sie und ich Prinzipien sind, und nur im kurzen physischen Dasein des Einzelnen wahrgenommen werden.

Das Mädchen: Meister der hohen Werke. Fürchten Sie nicht, eines Betruges überführt zu werden, wenn Sie sich auf konkrete Geschichte einlassen, und nicht im Dunkel Ihres finsteren Mythos bleiben? Ihre heroischen Frauen und Männer empfanden den Schmerz womöglich nicht als Auszeichnung, sondern als das qualvolle und sinnlose Ende des Lebens. Und, ehe ich es vergesse; dieses Jahrhundert, das uns von der Geißel Nationalismus befreite, forderte den höchsten Zoll an Leben überhaupt.

Der Tod: Wenn Sie die durch Seuchen erledigten abrechnen, ja. Wie mache ich es Ihnen klar, dass Sie einer kollektiven Glaubensregelung aufsaßen, und sich heute nur selbst manipulieren. Wäre ich sterblich, würde ich sagen; wir leben unsere Zeit, Magister. Ich kenne in keiner Sprache einen ähnlichen Begriff für Wandel, für Besserung, als das Wort Wende der Deutschen. Was wirklich untergeht, sind immer die unterschiedlichen Hoffnungen, die in der Real- wie in der Sittengeschichte wurzeln. Den Zeitgenossen der Dreißigerjahre galt der Nationalsozialismus als eine der beiden großen Utopien. Der herrschende Kapitalismus, die schlimme Geldpest der Klassengesellschaft sollte abgelöst, und ein Traum befriedigt werden, wie ihn mein Schüler Plato geträumt hat. Die Zusammenführung aller Wünsche und Hoffnungen in den neuen, den rassisch begründeten Staat galt der großen Mehrheit der Deutschen als die Erfüllung aller Hoffnungen und Wünsche. Gerade diejenigen, die ihn am heftigsten geträumt haben, zweifeln heute auch am tiefsten. Verzeihen Sie, Magister, wenn ich mich ausnahmsweise auf die Erörterung vorübergehender Zustände einlasse; es geschieht, um Ihnen eine Ebene des Disputes zu bieten, da Sie meine Sphäre nicht erreichen werden. Das gilt auch für die angestrebte klassenlose Gesellschaft. Was geschieht und wie, ist immer zeitlich gebunden, was damit auch verfehlt oder gewonnen wird.

Das Mädchen: Wie nun? Sie, der eben noch das Evangelium des Faktischen predigte, negieren, dass der deutsche Großmachttraum durch die beiden verlorenen Kriege ad absurdem geführt wurde, leugnen es angesichts der geschichtlichen Unmöglichkeit, einen deutschen Großstaat zu bilden? Wir vermögen höchstens als eine ökonomische Mittelmacht zu bestehen, aber nicht als Nationalstaat großen Stils, was wir völlig zutreffend als wilhelminischen Größenwahn bezeichnen.

Der Tod: Oder Victorianischen, das geht vorüber. Sie können diese Zeit auch als das Victorianische Zeitalter bezeichnen; die Europäer waren allesamt nicht frei von Großmachtgelüsten. Stabile Großstaaten sind eine Voraussetzung für lange friedliche Zeiträume. Ihr Verfall zeigt jeweils an, wie sehr es der Menschheit erneut nach einer Periode des Kampfes, des Unterganges und des Todes dürstet. In meine Version des Lebens ist alles kurzfristig und auf Zeit angelegt.

Das Mädchen: Letzten Ende hat uns die Lösung, die mit der Überwindung des Deutschen Reiches eng einhergeht, in den Kreis der Völkergemeinde zurückgeführt, in einen Bundesstaat, welcher der Attribute deutsch und national gut entraten kann.

Der Tod: Ich bitte Sie, setzen Sie sich nicht selbst herab. Was hat Sie denn anders in diesen Völkerkreis zurückgeführt, als die Unterwerfungsgelüste der Erben des untergegangenen Staates? Ist dieser Bundesstaat wirklich so beschaffen, dass ihn alle lieben und nicht bloß melken wollen? Das Dritte Reich war die letzte große Herausforderung der Geschichte an euch, Nation zu werden, zugleich trug dieses Reich die Vision eines übergreifenden Gebildes in seinem Schoß.

Das Mädchen: Heureka! Mit fast den gleichen Worten steht es in Mein Kampf!

Der Tod: Woher wissen Sie das? Dieses Werk ist Ihnen verboten und entzogen worden, nicht mehr zugänglich. Immerhin klingt prophetisch, was Hitler kurz vor seinem Freitod schrieb, dass es mit der deutschen Niederlage und nach ihm kein Deutsches Reich mehr geben werde, weil es nicht mehr gelänge, die Deutschen zu großen Leistungen anzuregen, im Bewusstsein, ein edles und stolzes Volk zu sein, es zu einer gebündelten Kraft zu machen. Dass man ihn allerdings millionenfach verfluchen werde, sollte er scheitern, vermutete er in seinem Testament auch.

Das Mädchen: Das Letztere ist nur zu wahr. Es hat indessen aber nicht nur ein Überleben gegeben, sondern auch einen Neubeginn und Wiederaufstieg. Deutschland war keineswegs verloren, im Gegenteil.

Der Tod: Sie verwechseln die Existenz in einer überpfiffigen Krämergesellschaft, in der es als erfolgreich gilt, einander womöglich hineinzulegen, mit den Tugenden, die ein wirkliches Staatsvolk ausbildet, und zwar nur in einem Nationalstaat ausbildet. Den wirtschaftlichen Wiederaufstieg verbinden Sie unzulässigerweise mit diesen Schatten von Politikern, die auf dem Misthaufen des allgemeinen Wahlrechtes wuchern. Selbst mit der unerlässlichen Reproduktion geht es zu Ende; zu einem harmonischen Kreislauf gehört die Aufrichtung eines gesellschaftlichen Ideals, das Bewusstsein völkischer Zusammengehörigkeit, das Wissen um die unantastbare Besonderheit des Herkommens. Die Konkurrenz hat Ihnen eine soziale Harmonie vorgetäuscht; die Gemeinschaft eines Volksstaates ist ohne Diktatur nicht denkbar, ohne Druck auf den Einzelnen.

Das Mädchen: Bis zum Befehl, für das Ganze zu sterben.

Der Tod: Gewiss, der Logik dieses Konzeptes nach. Dulce et decorum est patria mori.

Das Mädchen: Besser: Est patria vita!

Der Tod: Schlechtes Latein, noch schlechtere Auslegung. Wenn ein Mann denken kann, dann denkt er an den Tod, das schrieb einer meiner Schüler aus dem neunzehnten Jahrhundert, Tolstoi.

Das Mädchen: ... Denkt an Sie?

Der Tod: Möglicherweise ist Ihnen diese Erfahrung fremd, sie ist uralt, mit einer eigenen Mystik. Kein Volk der Neuzeit ist mehr zur Mythenbildung fähig, sucht aber gleichwohl händeringend nach einer neuen dämonischen Religion. Der Nationalsozialismus fand seine mystische Wurzel im Neuheidentum, aber auch in der Beziehung zur modernen und realen technozistisch-faustischen Welt. Es war sein größter Erfolg, dem öden technisch-wissenschaftlichen Dasein Sinn zu geben.

Das Mädchen: Sie meinen, dass die derzeitige Renaissance der Neo-Nazis nicht das Werk einiger gestriger Intellektueller und ein paar dummer jugendlicher Verführter ist? Niemand hält es heute für ehrenhaft, sein Leben an eine so unsichere Sache hinzugeben, wie das Vaterland. Jedermann strebt logischerweise nach Erfüllung eines eigenen egoistischen Lebenszieles.

Der Tod: Da haben wir es. Vor allem logischerweise, und Lebensziel ist ein Euphemismus, gemessen an dem kalten Traum von der Macht des Geldes. Diese Hypostase blieb der Krämergesellschaft vorbehalten, die nach dem Weltbürgerkrieg die Herrschaft angetreten hat. Täuschen Sie sich nicht! Sie selber leben mit einer so heimlichen wie verdrängten Sehnsucht nach der großen Übergemeinschaft, vielleicht nach dem Rasseverbund.

Das Mädchen: Sie plädieren für einen immerwährenden Krieg, und Sie postulieren den unauslöschlichen Kampf der Rassen, der Religionen, wenn ich Sie richtig verstanden habe.

Der Tod: Ich brauche nicht zu plädieren. Weiße wie Farbige, haben nie aufgehört, Krieg gegeneinander zu führen, und den Krieg als Lebensgesetz de facto stets vorbehaltlos anerkannt und einfach weitergemacht im Töten. Die Dezimierung der Weltbevölkerung ist ohne Zweifel eine der großen Aufgaben, angesichts des rasanten Mengenwachstums, an dessen Ende ein aufgezehrter Planet liegen wird. Und damit sind wir an den Anfang zurückgekommen: Ich bin, ich existiere als das höchste Prinzip wie eh und jeh. Ich habe die große Konjunktur noch vor mir, wenn die unbemittelten Scharen aus Asien, die Horden aus Afrika aufbrechen, um Europa auszuplündern. Dann ist die fromme Heuchelei zu Ende.

Das Mädchen: Ich könnte Ihnen schwerlich antworten. Sie sollten immerhin anerkennen, dass wir alle leben können, wenn …

Der Tod: Ja, wenn. Und einige kaufen ja schon ein Stück Verlängerung des schändlichen Daseins auf Kosten anderer.

Das Mädchen: Was wollen Sie dem Menschen geben, wenn nicht die Hoffnung in den Fortschritt, in die Segnungen der Naturwissenschaft, in die Verlängerung des verächtlichen Daseins, wie Sie sagen, in die schaffende Vernunft? Wirklich nichts anderes, als den neuen Völker- und Weltkrieg mit allen seinen vorauszusehenden Leiden, wo wir über Vernichtungswaffen gebieten, die ein Überleben der Welt als Ganzes ausschließen? Sie haben mir mit einem Tolstoizitat zu helfen versucht, aber Tolstoi war Dichter, visionär, radikal und gefährlich, und so stelle ich den Schluss seines berühmtesten Werkes Krieg und Frieden gegen Ihren Todesgesang, die Bestimmung des Menschen ist das Glück.

Der Tod: Ungeheuer banal und grundfalsch.

Das Mädchen: Banal vielleicht, aber das Leben. Zum Glück suchen die Menschen heute eher die Verständigung, akzeptieren nicht Ihre Angebote.

Der Tod: Ewig hoffende Unschuld. Die automatisierte Steinzeit, in die ihr mehr gestolpert, als gefallen seid, kann schnell beendet sein, meine Hilfe bei der Bereinigung der irdischen Verhältnisse wird wieder gefragter werden, obschon ich mich nicht beklagen kann.

Das Mädchen: Die Geschichtskräfte …

Der Tod: Es gibt nur zwei, die Liebe und den Tod. Der Rest läuft nach der Gesetzlosigkeit des Chaos ab, unbeeinflussbar, immer überraschend, immer in Alternativen. Denken Sie an Alexander von Mazedonien, an Peter I., an die katholischen Majestäten von Spanien, an die Osmanenherrscher, denken Sie an die Bomben von Hiroshima, von Nagasaki, an die Roten Khmer, an die Ausrottungskriege afrikanischer Buschfürsten, denken Sie an den Krieg, der auf dem Balkan herrscht, zum Zeichen, dass sich neuerlich in meinem Sinn etwas bewegt, und dann haben Sie die Stirn, das Leben als dauernden Glückszustand zu beschreiben.

Das Mädchen: Es bleibt dabei. Es muss einen Plan der Geschichte geben, den wir vielleicht erst erkennen, wenn die Absicht des, ja, suchen wir nicht nach einem Begriff, enthüllt worden ist. Was wollen Sie? Das Ende allen Lebens herbeiführen? Das wäre auch ihr Ende.

Der Tod: Was könnte ich noch erreichen, wenn ich etwas erreichen wollte, da Ihnen der Ausdruck Demiurg entfallen oder suspekt ist?

Das Mädchen: Sie haben ein Gefühl für das, was wir heute Timing nennen, Meister Hans. Sie verstehen es, zur rechten Zeit zu kommen oder zu gehen. Ich kenne ein wenig von Ihrer Biografie, nicht genug, aber so viel, um zu ahnen. Sie sollten der Nachwelt etwas hinterlassen, eine Bestandsaufnahme, wenn Sie wollen.

Der Tod: Solange ein Schwachkopf fragt, ob es an der Zeit sei, euch aus der Geschichte zu entlassen, nicht bedenkend, dass die ewige Frage: Wie war das möglich?, mit einem Kniefall der Unterworfenen enden muss. Fragen wir nach! Führen wir die Fäden zusammen, die lose und unbeachtet liegen, von keinem wahrgenommen. Kennen Sie sich in der Edda aus? Dort ist ein Jarl Einar erwähnt, ein Krieger und Kaufmann der Wikingerzeit. Ich gedenke mit anhaltender Sympathie seiner Nachkommen, nicht allein des genetischen Aufwandes willen; dieses Beispiel könnte Sie darüber belehren, Magister, dass alle eure Lieder nach dem Zeitgeist gesungen werden.

Von den Ursprüngen und den Übergängen

MOOG. Riga, diese düstere Stadt, die Moog erst als Erwachsener mit eigenen Augen sah, war von den Einars mitgenommen worden in die Zuflucht Berlin. Also kannte Moog, letzter Spross der Familie, den Fluss Düna, den rigaischen Meerbusen, die endlos langen sandigen Strände aus den magischen Beschwörungen der Vatersschwester Helga Helgadottir Katharina Einar, nachmals Akulina Baronin Sustschina-Einar. In Erinnerung geblieben waren dieser Tochter der Sippe Einar die Bilder einer verlorenen Welt, der rötlichgelbe samländische Bernstein, der rauchbraune schwarze Diamant des Meeres, das milchige Weiß des nordischen Mittsommers, vielleicht die schwermütigen Töne einer Flöte in den weißen Nächten; es blieb allen Einars der Mythos ihres Ursprunges.

Sie erzählten ihn sich und Moog so ...

Vor undenklichen Zeiten, wie viele, wie alle Urkunden bewiesen, waren die Einars, Abkömmlinge deutsch-skandinavischer Kauffahrer, von dem Bischof Albert von Livland gerufen worden; von wem gerufen?, gleichviel, sie waren eben gekommen im Gefolge abenteuernder, kolonisierender Hanseaten, Seefahrer, Kaufleuten, eisengepanzerten Schwertbrüdern, hatten sich um die Bucht von Riga festgesetzt und ausgebreitet und unterworfen, das Herrenvolk gebildet. Ihnen ward das erbsessene Schultheißenamt verliehen; die Gerichtsbarkeit übten sie aus, hatten das Mühlen-, Bau-, Jagd- und Fischrecht inne. Sie nannten sich die Lokatoren und teilten die livländische Erde unter sich auf, und es kamen die Zeiten schweren Reichtums und eisenstarrender Macht. Wer noch im Heiligen Römischen Reich Deutscher Nation war so frei? Der alte Christengott hatte ihre Schwerter und ihre Buchführung wahrlich gesegnet; er hielt es von Generation zu Generation mit ihnen. Sie ließen ihre Söhne das römische Recht und das deutsche studieren, an den Universitäten und Schulen in Dorpat, in Riga und in den alten deutschen Reichsstädten; sie stellten Richter, Kämmerer, Schöffen, Magistrate und Senate. Und ihnen war die Kraft und die Macht und die Herrlichkeit Gottes. Das ging durch die Jahrhunderte; erst das zwanzigste beschloss die gehüteten, die heilig gehaltenen Rechte und Traditionen und schuf Wandel, unmerklich und friedlich zunächst.

Es heiratete Moogs Vatersschwester Helga Helgastochter, christlich getauft und streng protestantisch erzogen, aus diesem alten Geschlecht, den russischen Gardekapitän Nikolaj Wladimirowitsch Sustschin, einen baltisch-slawischen Grundbesitzer, der glühend tief eingewurzelt in der russischen Adelskultur, Panslawist, allrussisch und orthodox war. Zwar hatten sich die Deutschen an das russische Element im Baltikum gewöhnt; dennoch lebten die Volksgruppen abgeschlossen. So galt den Einars diese Ehe als eine Ausnahme, als ein Regelverstoß. Deutsche, Letten, Russen und in kleinerer Anzahl auch Juden und Polen lebten seit Jahrhunderten wohl eng zusammen, aber doch reinlich voneinander geschieden, wenn nicht in tödlichem Hass, so doch in gleichgültiger Duldung und Geringschätzung des lettisch-bäuerlichen Elementes. Mit der neuen Verwandtschaft nahm Helga Katharina Einar, gerade siebzehn Jahre alt, als sie den Gardekapitän kennenlernte und sich in ihn verliebte wie er sich in sie, den griechisch-orthodoxen Glauben an und zog von der deutschgeprägten Altstadt um in das alte lettgallische Quartier Rigas, südöstlich der Eisenbahnlinie, dem Sitz des ältesten livländischen Adels und eines Teiles der in Riga ansässigen russischen Oberschicht. Im Südwesten auf der linken Dünaseite trugen die Orte und Inseln noch die Namen aus der Schwedenzeit, dem langen Nordischen Krieg. Sie hießen Kiepenholm, Mückenholm, Klüversholm; aber 1710 wurde Riga russisch, und all die stolzen Nachkommen der ehrliebenden Hanseaten hatten sich unter das russische Joch beugen müssen. Mit ihrer höheren Kultur, dem Ritter- und Schwarzhäupterhaus als sichtbare Zeichen, wussten sich diese Geschlechter, die Nachfahren der hanseatischen Kolonisatoren, gleichwohl im Besitz erheblich älterer Rechte. Sie waren die bessere Rasse, die überlegene, zur Herrschaft berufene. Und in der Tat hatten sie diesem Teil der nordöstlichen Welt Europas ein unwandelbar deutsches Gepräge gegeben und der Stadtpersönlichkeit Rigas die Kulisse von Fleiß und Schönheit. Nur schwer verwanden es die deutschen Angehörigen, dass sich eine ihrer Töchter der Süße und Mystik der Orthodoxie nicht nur widerstandslos hingab, sondern diesen Glauben alsbald sogar fanatisch ausübte. Mit dem neuen Taufnamen Akulina Katharina russifizierte sich diese Tochter der Einars weiter; sie fand denn auch Gefallen am moskowitischen Schlendrian und an der ungewöhnlichen Verschwendungssucht ihrer reichen russischen Verwandten. Noch hielten die nüchtern wägenden, streng rechnenden protestantischen Einars an sich, wenn sie sahen, wie die jugendliche Gattin des Gardekapitäns im neuen Erlösungsglauben zu versinken schien, der Mystik, wie sie üblich geworden war am Zarenhof, mochte auch in Riga und im Baltikum daran vieles nur Nachahmung und gemildert sein.

In den Petersburger Salons pflegten die Wundertäter seit dem Einzug Alexandras, der Deutschen, ein- und auszugehen, und in der vom Zarenpaar geliebten Residenz Zarskoje Selo, bald der alleinige Aufenthalt Alexandras und Nikolajs, gaben sich alle Mystagogen und Scharlatane die Klinke in die Hand, ganz zuletzt, alle aus dem Feld schlagend, der Sektierer Grigori Jefimowitsch Rasputin, der heimliche Regent Rußlands, wie es übertreibend hieß. Die Zarin Alexandra Feodorowna, die in Rußland gehasste Deutsche, ebenfalls wie die Sustschina zum Byzantinertum konvertiert, vertraute ihren vielen Wahr- und Weissagern allzu oft schwärmerisch, vielleicht mit gelegentlichem Zweifel, aber doch wieder bedingungslos.

In jener Zeit begann sich die jugendliche Baronin Sustschina-Einar mit dieser Zarin, wie mit einer Schicksalsgenossin zu identifizieren. Der Starez Rasputin feierte unter dem einerseits allrussischen, andererseits skeptischen und westlich aufgeklärten balto moskowitischen Adel kaum Triumphe. Weiter als bis St. Petersburg kam der Wundertäter nicht, aber seine Existenz strahlte aus, wie es im Zarenreich nicht anders sein konnte. Hielten sich die Einars von diesem Spuk auch fern, so blieb die Baronin Sustschina doch ihre Tochter, Schwester, Enkelin und Nichte. Noch auf dem Sterbebett hatte Moogs Großvater, der älteste Chef der Anwaltskanzlei, kaiserlich-wilhelminischer Konsul und Hochmeister der Familie obendrein, weit voraussehend alle Einars zur strengen Loyalität gegenüber der verlorenen Tochter, die übrigens in ihrer Mädchenzeit eine der gefeierten nordischen Schönheiten war, verpflichtet. Ihr fiel ein bedeutendes Erbe zu, wie auch ihren Brüdern, Hermann Karl Einar und dem jüngeren Thorstein; ersterer übernahm die Praxis des Heimgegangenen und führte sie weiter, während sich der andere in London niederließ ...

Die Fenster des mächtigen alten Stadtpalais der Einars, einem ererbten Grundbesitz in der Bremer Straße, lagen in Richtung der Düna, am rückwärtigen Teil des Grundstückes erhob sich der Dom, und auf dem Herderplatz unweit des Gotteshauses stand das Denkmal des deutschen Klassikers, der einen Teil seines Lebens im Baltikum verbracht hatte. Indessen gab es vor Ausbruch des Ersten Weltkrieges keine größeren oder auch nur schwerer wiegenden Konflikte zwischen den Volksgruppen; suchte ein Klient den Anwalt Hermann Karl Einar auf, so wurde er vom Bürovorsteher zunächst nach seiner Herkunft peinlich befragt und dann folgendermaßen gemeldet: »Ein Lette möchte Sie sprechen, Herr Doktor. Er scheint mir nicht ganz verbauert; ich glaube, Sie können ihn empfangen, ohne dass wir danach lüften müssen!«

Trotz aller Unterschiede der Herkunft und der Lebensweise wurde es eine gute, eine glückliche, aber kinderlose Mischehe, der freilich nur wenige Jahre beschieden waren. Der Krieg, in seinem Ausmaß, in seiner Dauer und in seinen Nachwirkungen nicht vorhersehbar, zerstörte das Glück, und veränderte zuletzt das Leben aller; der Gardekapitän, nunmehr ein realer Feind des Deutschtums, stand tief in Ostpreußen. Einar, Hermann Karl, bald der Vater Moogs, eben verheiratet, saß still in Riga bei seiner jungen Frau; sein politischer und rechtlicher Status war offen. Schwerlich wäre der junge Anwalt auch aus Riga entkommen, selbst wenn er es gewollt hätte. Ihm hätte als Konsul des Kaiserreichs wohl die Ausweisung oder schlimmstenfalls Internierung in eine russische Festung gedroht.

Üblicherweise erhielten im diplomatischen Rang stehende Personen vom Gastland rechtzeitig vor Beginn des Krieges ihre Pässe zur Ausreise überreicht, also bevor die Kampfhandlungen begannen; so war es Brauch unter zivilisierten Staaten. Er hatte auch täglich seine Vertreibung erwartet. Nichts geschah. Schützte ihn die Verwandtschaft mit den Sustschins? Galt er als ein Niemand, nicht als Deutscher, nicht als Russe oder Lette? Man vergaß ihn, ignorierte einfach seine Anwesenheit, weshalb?, aus Klassensolidarität, oder aber weil es die russische Art war, mit diesem Problem umzugehen. Einar blieb vor allem aus Sorge und aus Raison; als Familienchef hielt er den Erbbesitz zusammen, und das ging so fort bis die russische Front zerfiel und die deutsche 8. Armee ins Baltikum einrückte. Der Einmarsch brachte jedoch weder die dauernde Befreiung, noch Ruhe; mit Ausbruch der Revolution im Reich wurden die deutschen Truppen denn auch eilends zurückgezogen, ein Vakuum hinterlassend. Jetzt hielten die Letten ihre Zeit für gekommen, sie riefen eine Republik aus, wollten das sieben lange Jahrhunderte dauernde deutsche und russische Joch abschütteln, für die Angehörigen der alten kulturellen und sozialen Oberschicht im deutschen wie im russischen Lager nichts anderes, als eine lächerliche Rhetorik, eine historische Farce angesichts des lettischen Unvermögens, über die Zeiten eine eigene Hochkultur herauszubilden.

Der nationale Enthusiasmus dieser Bauern und Tagelöhner, angeheizt von ein paar ehrgeizigen Pfaffen, von demagogischen und ultranational gestimmten Volksschullehrern genährt, werde alsbald in Dumpfheit verlöschen; so glaubte man. Es kam anders ....

Rote russische Verbände hatten leichtes Spiel mit dem vollständig offenen Gemeinwesen, einem von allen Verteidigern entblößtem Riga. Sie besetzten die Stadt, und sie errichteten ein Schreckensregiment. Unter ihren ersten Opfern war auch der Gardekapitän Sustschin, der, zusammen mit ungezählten anderen hingerichtet, von den Kugeln eines Exekutionskommandos durchsiebt, in eines der Massengräber geworfen wurde. Dem heiß aufschäumenden spontanen Rachegelüst roter Kommandeure und lettischer Schützen folgte der geordnetere Wahn ziviler Vollstrecker der sozialistischen Revolution. Es war ein kurzer und ein schrecklicher Traum. Das Freikorps, die Baltikumer unter einem General von der Goltz befreite die Stadt, ohne sie zu besetzen oder einzurücken. Aber der Weltkrieg hatte sein Gesicht entscheidend verändert, er war zu einem immerwährenden Bürgerkrieg geworden ....

Nach seinen Erlebnissen in der Periode roter Schreckensherrschaft, gemäß seinen Überzeugungen und familiären Verpflichtungen getreu all seinen Überlieferungen, nahm Hermann Einar die Waffe; er trat ins Freikorps, in die Eiserne Division ein, und er hatte bessere Gründe für diesen Schritt als manch ein anderer der Baltikumer, der hier das Abenteuer suchte. Seine Schwester lebte wieder unter seinem Dach, dem des mächtigen alten Hauses in der Bremer Straße; sie sollte seiner jungen unerfahrenen Frau eine Stütze sein, hoffte der Anwalt, ehe er in den Krieg zog, dessen Ende und Ausgang nicht absehbar war. Ihn selber überraschend, da ihm alle Fronterfahrung fehlte, und er sich für friedliebend gehalten hatte, wurde dem lang-aufgeschossenen Deutsch-Balten seine Zeit im Freikorps zu einem tiefen, ihn verändernden inneren Erlebnis und zur Selbsterziehung. Kein Jüngling mehr, war er in einen ungeheuren hundertjährigen Krieg hineingeworfen worden, einen großen kontinentalen Bürgerkrieg ohne Gnade und Erbarmen ...

Auf Drängen der Entente rief die Reichsregierung das Korps zurück, die Verbände sollten aufgelöst werden. Zwar versuchte es von der Goltz, die Armee als Ganzes zu erhalten, vergeblich. Die Eiserne Division ließ sich allerdings nicht entwaffnen. Einar, zum Oberleutnant aufgerückt, sah deutlich genug, wohin die Verhältnisse im nordöstlichen Europa politisch trieben. An einer Wiederherstellung der Vorkriegsverhältnisse im Baltikum war den Weltkriegssiegern nicht gelegen. Sie hatten die Macht; ihren Zielen dienten vielmehr weit eher die kleineren Kunststaaten, einer Zentralgewalt entgegengerichtet. Divide et impera; die lettische Unabhängigkeitsbewegung erhielt ihre Unterstützung, die deutsche Reichsregierung musste sich der Macht der Entente beugen. Zuerst trat ein Teil des Korps zur lettischen Landwehr über, ein anderer schloss sich dem Söldnerführer Awaloff-Bermondt an, um im tiefen Rußland einen Krieg zu führen, der sie nichts anging. Beides erwog Einar nicht einmal; es kam für ihn nicht in Betracht. Und er hatte richtig vorausgesehen, als er annahm, dass sich die Kontrahenten auf dem östlichen Kriegsschauplatz bald arrangieren würden ...

Im alten deutschen Schwarzhäupterhaus wurde der Friedensvertrag zwischen Letten und Russen allein deswegen unerwartet rasch geschlossen, weil beide Seiten bei diesem Frieden politisch gewannen. Er sicherte den Letten die staatliche Selbständigkeit zu, auf Kosten der Deutschen. Zu den ersten Erlassen der neuen Republik gehörte denn auch die entschädigungslose Enteignung alten deutschen Grundbesitzes, darunter fiel das Haus der Einars in der Bremer Straße. Da er mit Haftbefehl des neu geschaffenen Staates gesucht wurde, tauchte der Anwalt unter, er lebte in Kellern und zog von einem seiner deutschen Klienten auf dem Lande westlich der Düna zum anderen auf die lettgallische Seite. Eine Dauerlösung war dieses Hin und Her nicht. Einar musste ein Verfahren der Republik gegen ihn auch tatsächlich fürchten; er hatte sich allzu oft an der Exekutionen lettischer Schützen beteiligt, eine normale, von den kriegführenden Parteien geübte Praxis; niemand machte Gefangene. Sie wären eben nicht unterzubringen und zu versorgen gewesen. Freigelassen, hätten sie den Kampf fortgesetzt. Es war kein gewöhnlicher Krieg, den sie gegeneinander führten; dieser Krieg ging sie wirklich an. Er glich einem Glaubenskrieg, der den ins Recht setzt, der ihn gewinnt. Dem Anwalt und Freikorpsoffizier blieb nur die Flucht. Vielleicht hätte man ihm einen Scheinprozess gemacht, bevor er hingerichtet wurde. Allein am Ausgang des Verfahrens würde auch ein halbwegs rechtsstaatliches Prozedere wenig geändert haben. Einar handelte rasch und mit Umsicht, er vertraute seine hochschwangere Frau der Obhut seiner Schwester an, der verwitweten Baronin Sustschina-Einar, mit genauen Weisungen für die gefährliche Fluchtreise ins Reich. Für sich selbst erwarb er von einem seiner Klienten Pferde, kaufte dazu einen großen Reiseschlitten, den er mit Sachen vollstopfte, die er nicht entbehren wollte, und verließ bei Nacht und Nebel die geliebte Heimat, aber mit dem Schwur, dereinst zurückzukehren, das Seinige wieder an sich zu nehmen und seinerseits Rache zu üben. Ihm gelang das beinahe Unglaubliche. In einer langen abenteuerlichen Reise durchquerte er Rußland in Richtung Osten, überwinterte zweimal, das eine Jahr im sibirischen Prokowskoje, dem Geburtsort des Starez Rasputin, setzte die Flucht im Sattel und mit Packpferden oder zu Fuß in unwegsamer Tundra und dichten Urwäldern fort, erhielt sich durch die Jagd mit Büchse und Falle und Fischfang; er hauste wochenlang in Erd- und Schneehütten, schlief bei Tieffrösten am einsamen Lagerfeuer unter dem sternübersäten Himmel Sibiriens, durchzog im zweiten Winter mit nomadisierenden Rentierzüchtern die Taiga, immer weiter nach Osten und erreichte endlich nach einer mehr als zweijährigen Reise sein Ziel, den Pazifikhafen Wladiwostok. Diese beiden Jahre hatten ihn unwiderruflich verändert; er war zum Krieger und Jäger geworden, mit allen lebenserhaltenden Instinkten von Jägern und Kriegern. Eine Rückkehr in die Behaglichkeit und Ruhe der wilhelminischen Ära wäre ihm verwehrt gewesen, und er wünschte sie auch nicht mehr zurück. Er fühlte sich stark, auf der Höhe seiner physischen und geistigen Kraft. Was einen anderen umgebracht hätte, ließ ihn gesunden ...

Sein Sohn Moog kam noch in Riga zur Welt. Von der religiösen Schwärmerin, der liebenden, russifizierten Gattin des Gardekapitäns Sustschin, häutete sich die Baronin Sustschina-Einar zur tatkräftigen Hanseatin zurück. Ihr Leben war gefährdet, und wenn nicht ihr Leben, so rechnete sie als Sustschins Witwe doch mit Verfolgung, mit Haft und Drangsalierungen. Sie hatte alles verloren, was nicht beweglich. Um das Haus in der Bremer Straße zu räumen, ließen ihr die Behörden doch einige Wochen, in der Hoffnung, den gesuchten Mann Einar zu fangen. Die Baronin stand nach der Flucht ihres Bruders ganz auf sich. Alles vorausahnend war er mit ihr die Einzelheiten ihrer Flucht durchgegangen. Nun befolgte sie seinem Rat, sich ein Boot zu suchen, es zu kaufen oder zu mieten, da der Landweg zu schwierig und ohne Hilfe mit einem Säugling unmöglich zu bewältigen war. Er hatte ihr ausreichend Mittel verschafft, Geld in Dollar und englische Pfund, sichere Zahlungsmittel in jener Zeit und etliche leicht zu veräußernde Sachwerte, wertvollen Schmuck. Dieser Besitz war in einem kleinen Koffer verwahrt, den die Baronin nicht aus den Augen lassen durfte. Sie besaß eine Pistole und war entschlossen, sie zu gebrauchen, sollte es nötig werden ....

Sie musste nur irgendwie bis Stettin kommen, keine sehr große Entfernung unter normalen Umständen. Mitten im Winter, bei leichtem Frost und Eisgang segelte sie mit einem alten Fischkutter über die Bucht hinaus auf die Ostsee, einen Säugling und die fiebernde Schwägerin unter ihren Fittichen, und zwei Fischern Mut zusprechend, die sich zwar vor keinem Wetter fürchteten, wohl aber vor den lettischen Patrouillenbooten. Die Überfahrt bei Schneetreiben und Kälte, ohne ein anderes Fortbewegungsmittel als brettsteif gefrorene Segel, blieb ihr als ein großes Erlebnis in Erinnerung, galt ihr als die Bewährungsprobe ihres Lebens. Ihre Aufgabe in dieser Welt schien sich mit der Rettung des Neffen und der Schwägerin erfüllt zu haben. Schiffer und Bestmann waren ihr schließlich völlig ergeben; sie brachten den Kutter bis Swinemünde. Die Baronin zahlte großzügig, entließ Besatzung und Schiff, brachte Schwägerin und Neffen nach der Weisung ihres Bruders bei einer befreundeten Familie unter und reiste ohne längeren Aufenthalt weiter nach Berlin. Einar hatte ihr empfohlen oder vielmehr befohlen, sich in der alten Reichshauptstadt, dem alten und dem künftigem Zentrum des politischen und kulturellen Deutschland, nach einem Quartier für sie alle umzusehen, übergangsweise, bis zu ihrer Rückkehr ins Baltikum. Für ihn wie für sie bestand kein Zweifel, dass sie alsbald wieder zusammentreffen und heimkehren würden, wenn sie am Leben blieben. Ihr Vertrauen zu ihm war bedingungslos, sie selber auf Gedeih und Verderb zu seinem Geschöpf geworden. Die Baronin hatte Glück, in jenen Tagen der Umwertung, der Niederlagen und Kriegsgewinne, bekam sie doch durch ihren Makler ein großes solides Mietshaus im östlichen Berliner Stadtteil Treptow zum Kauf angeboten. Die Straße war nur einseitig bebaut, und das Haus stand gegenüber einem Park mit altem Baumbestand und Blick auf einem Teich. Dahinter, nur vom Dach des Hauses aus sichtbar, floß die Spree. Dass sie sich so schnell zum Kauf entschloss, hatte eine tiefere Ursache, als die günstige Anlage ihres Kapitals; die Stadtgegend erinnerte sie an das verlorene Palais in der Bremer Straße, wenngleich hier die Spree und nicht die Düna floß.

Berlin lag im Fieber; die Mark verfiel, war nichts wert, aber die Baronin war mit ihrem Vermögen an Valuta reich und unabhängig. Bei ihrer Bank legte sie mehrere Guthaben an, ihr Makler setzte sich mit ihrem in England lebenden Bruder Thorstein in Verbindung und veranlasste die Überweisung von Pfund Sterling, und veranlasste ihn ein größeres Depot für Notfälle in London anzulegen. Das Erbe der Hanseaten machte sich auch noch in anderer Weise geltend; trotz der Notzeiten gab sie leicht Geld aus, ihre Geschäfte mehrten ihr Vermögen, was in jenen Zeiten möglich war.

Als der Anwalt in Berlin erschien, konnte er ihr nur für alles danken, da sie ihm ihre Abrechnung präsentierte. Selbst wenn sie das Vermögen geteilt hätten, wäre er noch mehr als wohlhabend gewesen. Nicht nur, dass Einar alle ihre Maßnahmen billigte, er hätte es kaum besser machen können. Er räumte ihr weitgehende Vollmachten ein; das heißt, ihr oblag fortan die Sorge für sein, für ihr Leben. Die Baronin richtete ihm die Kanzlei in Treptow ein, sie versah ihn mit Barmitteln und Schecks und überschrieb ihm das zuerst gekaufte Haus, zu welchem die beiden Geschwister bald gemeinsam zukauften, was sich an Immobilien bot. Als sich die Geldverhältnisse stabilisiert hatten, erwarb die Baronin Aktien der sicheren Art; sie legte Geld an, aber sie verbot sich Spekulationen und Parketthandel, und sie überwachte ihre Order genau. Der Anwalt konnte sich, von keiner Sorge behindert, in die Arbeit und in die Politik stürzen. Einar war geprägt durch die Revolutionskämpfe, durch den Krieg und die Flucht mit allen Gefahren und Entbehrungen, war geformt durch den Zusammenbruch seiner Existenz wie den Verlust seines ererbten Besitzes. Die äußerlichen Verluste waren zum Teil wettgemacht, die Schmach der Niederlage, beraubt worden zu sein, war nicht getilgt. Aber er hatte auch den Bruch zwischen seiner traditionellen humanistischen Bildung, zwischen seiner Gymnasial- und Studienzeit, dem Studium der Rechtswissenschaft und einigen Pflichtsemestern Philosophie und dieser realen Welt unbarmherziger Tatsachen vollzogen, aus seiner Sicht, ein Gewinn gegenüber dem alten Leben vor Schreibtisch und Akten, einem Leben in der dünnen Luft ästhetischer Spekulationen, denen er tatsächlich nie verfallen gewesen war, obschon er sich einredete, er habe in seinem früheren Dasein zur Grübelei geneigt. Er suchte nach neuen Ideen und Lebensinhalten in dieser Welt bitterernsten Lebenskampfes; er war ein Mann klarer, sachlicher und harter Entscheidungen geworden. Dies bestimmte sein Handeln.

Die alten Parteien der Kaiserzeit, hätte es sie noch in alter Gestalt gegeben, würden ihn nicht angezogen haben. Als Konsul und freier Anwalt hatte er sich damals kaum um Parteien und um Politik überhaupt gekümmert. Um wie viel mehr mussten ihn die Parteien der demokratischen Ära in der Weimarer Republik abstoßen. Der neue Reichstag, die unnatürliche Koalition des Zentrums mit der Sozialdemokratie, kurz, alle diese Parteien erschienen ihm als korrupt, zänkisch, beschränkt, liebedienerisch gegenüber den Siegermächten und jedenfalls unfähig, Deutschland aus der Erniedrigung hinauszuführen. Und zwangsläufig musste er, weil es in der Zeit lag und weil er wie viele nach einer neuen sittlichen Grundlage suchte, eine neue Partei entdecken, die eines anderen Typus, als die bürgerlichen Redevereine. Den Kommunismus hatte er in Gestalt des Bolschewismus bekämpft; wohin also sich sonst orientieren?

Die Nationalsozialisten, denen er sich entschlossen zuwendete, wurstelten, als Einar in Berlin erschien, mit einigen Tausend Mitgliedern und einer verzweifelt kleinen Schar idealistischer SA herum. Der spontane Eintritt des Anwalts, eines Freiberuflers und Intellektuellen in die Partei des Staatsverbrechers Hitler und in die SA kam einer Sensation gleich, wiewohl die proletarischen Garden Abstand zu ihm hielten. Der erste Versuch der Partei, die Macht in Bayern zu erobern und auf Berlin zu marschieren, war zwar gescheitert, aber die Idee einer deutschen Auferstehung, seiner Wiedererweckung und Erneuerung, die Idee einer völkischen Neuordnung, das Unfertige dieses Entwurfes entsprach den Zukunftshoffnungen Einars. Aus dieser Überzeugung heraus, wurde er Mitglied der neuen Partei, damals des von Rosenberg gegründeten Ersatzvereins, weil die Partei Hitlers just verboten war, und sofort einer ihrer prominentesten Berliner Intellektuellen. Ein Parteiamt, eine Funktion übte er nicht aus, auch nicht als die Nazis wieder zugelassen wurden; seine Mitgliedschaft in der SA war tatsächlich eher nominell auf Frontkameradschaft gegründet.

Dem Sohn des kaiserlichen Konsuls, kurzzeitig selbst Träger dieses Titels, dem Anwalt und Freikorpsoffizier öffneten sich auch die Standesorganisationen. Er war an allen Gerichten zugelassen, durfte selbst vor dem Reichsgericht plädieren. Ständig ging sein Name in Verbindung mit irgendeinem der zahlreichen Prozesse, in denen er, geschliffene Plädoyers haltend, auftrat, durch die Presse. Die schlanke Gestalt, in brauner, bald in schwarzer Uniform, in der atlasglänzenden Amtsrobe des Strafverteidigers, bei Gesellschaften in Abendanzug oder im Frack, war er eine schillernde Figur im Berlin jener Tage. Blauäugig, beim Lächeln zwei weiße Zahnreihen weisend, ein gewandter Tänzer, Läufer, Schwimmer, Reiter, Schütze und Fechter, wurde er in den bestimmenden Kreisen der Hauptstadt freundlich bis enthusiastisch akzeptiert. Als Salonlöwe zeigte er sich meist in Begleitung seiner beiden Damen, die eine, baltische Baronin, ihm ähnlich und seine enge Vertraute, wie man wissen wollte, die andere, zierlicher, sonniger, seine junge Gattin Isolde. Als Gruppe erweckten sie Neugier, wohin sie kamen, in der Oper, auf Bällen, im gesellschaftlichen Zirkel. Und schließlich überredete ihn ein bekannter Berliner Verleger, seine Revolutionserlebnisse und die Flucht durch Sibirien, um den halben Erdball herum, aufzuschreiben. Zusammen mit seiner Schwester, da ihm die lange zeitraubende Arbeit nicht lag, schrieb der Anwalt einen Tatsachenroman. Er fand Gefallen, nicht am Schreiben, sondern an dem literarischen Tamtam. Sein Buch erschien unter dem Titel: Hinter den Linien in immer neuen Auflagen und mehrte den Reichtum der Geschwister und das Ansehen des Verlegers, der bald im Hause Einars freundschaftlich verkehrte, ohne indessen die politischen Vorstellungen des Anwalts ganz zu teilen ...

Instinktiv mied Hermann Karl Einar die Salons des neuen Westens; er fühlte sich dort nicht wohl, ihm lag auch nicht viel daran, an anderen Revolutionshelden gemessen zu werden, wie sie als Figuren der Zeit neben allen möglichen anderen Abenteurern aufzutreten begannen und ihre Geschichten verbreiten ließen. Einem Filmhelden Max Hoelz, wollte Einar nicht gerade im Salon der Mätresse eines bürgerlichen Politikers begegnen. Links und revolutionär zu sein, das war zwar immer noch Mode, ein schaler Nachklang der bewaffneten Kämpfe des November 1918 und des Januar 1919, von Seichtköpfen auf den Bühnen der Theater, in den literarischen Cafés und in den Salons des Kurfürstendamm inszeniert und produziert. Einar misstraute diesem Treiben, die Revolutionskultur war ihm politisch zu verwaschen, zu verlogen und zu sentimental, der herausgestellte Pazifismus gewisser Kreise erschien ihm weltfremd und lächerlich. Überdies wusste er zu genau, wie sich Intellektuelle in ihrer Mehrheit im wirklichen Kriege benehmen ....

Auch die Baronin Sustschina-Einar hatte sich gewandelt, falls ihre kurze und schwärmerische Zeit der Ehe und der neuen Religion nicht bloß Vorspiel für den Durchbruch ihrer wahren und kraftvolleren Persönlichkeit gewesen war. Aus der weichen Süße des Byzantinertums, der strahlenden Liturgie, der Anschauungsweise des orthodoxen Erlösungsglaubens wechselte sie zurück in den harten Lutherismus ihrer Ahnen, und ging bald in ein germanisches Neuheidentum auf. Sie zog auch die Schwägerin in den Bann des neuen Glaubens an den rettenden, welterlösenden arischen Messias, der den mosaischen Urfeind austreiben würde, und ihre Fürsorge für Schwägerin und Neffen gipfelte in der Vorstellung, sie sei die wahre Mutter des Knaben Moog, da sie ihn gleichsam auf ihren Händen aus dem Feuer getragen hatte. Isolde, Tochter eines Musikprofessors, Direktor eines Konservatoriums in Lübeck und Wagnerianer, stand dem Nibelungenkult nahe genug ...

Im Sommer des Jahres 1932 waren alle diese Entwicklungen und Verpuppungen bis zu einem gewissen Grade abgeschlossen; der Anwalt saß als Abgeordneter der Nationalsozialisten im Reichstag. Er befasste sich neben seinen Prozessen und dem Notariat viel mit Siedlungsfragen und Problemen der Raumordnung. Obschon er die Lebensmitte überschritten hatte, übte er sich im Laufen und Schwimmen und anderen Leibesübungen, vielleicht bloß aus seinem starken Lebensgefühl heraus. Aber die Zeit und die Arbeit gruben weiter ihre Spuren in sein Gemüt. Er ließ sich manchmal gehen, das heißt, er gab die Kontrolle über sich bewusst auf, wurde launisch und unberechenbar. Und analog veränderte sich die Baronin. Jünger als ihr Bruder schien sie auf ein eigenes Leben immer stärker Verzicht zu leisten, nicht nur weil sie ihm und seinem Sohn diente. Isolde, die Gattin des Anwalts blieb von diesen inneren Schwingungen des problematisch veranlagten Geschwisterpaars unberührt. Ein wenig schien sie neben diesen beiden herzuleben, sie war naiver, wurstiger, weniger von Leidenschaften bedroht. Man nahm sie, wie sie war, das heißt, bei aller Liebe, die der Anwalt für sie empfand, nicht für voll. Dazwischen hatte das Schicksal den jungen Sohn Einars gestellt. Für ihn sollte alles getan werden, um ihn glücklich zu machen ...

Moog also, ein nordischer Odysseus, wenn man die Fluchtreise als eine geplante Irrfahrt ansehen will, blieb der vorerst letzte Einar. Einst waren seine Ahnen über die Bucht nach Livland gekommen, um den Heiden die westliche Arithmetik des Schwertes und der Buchführung zu bringen. Sie hatten ihre Ordnung, ihre Kultur, ihre Sprache in das neue Land eingepflanzt, andere unterworfen, sie waren selbst unterdrückt worden, mussten mit der moskowitischen Lebensweise ins Reine kommen und hatten zuletzt alles verloren.

Hier würde die Geschichte Moogs enden, wären die Zeiten beschaulicher gewesen, aber Moog war nicht nur Einars Sohn, nicht nur der auserwählte Neffe der Baronin Sustschina-Einar, er war auch Zeitgenosse und Opfer einer revolutionären Ära. Alle Erzieher des Menschengeschlechtes trachten danach, einen neuen, einen von Grund auf verbesserten und tief geläuterten Menschen in die Natur- und Humangeschichte einzubringen. Auf Biegen und Brechen, also eher auf Brechen, waren all diese sozial-pädagogischen Programme gegen die menschliche Unvollkommenheit durchzusetzen, was Hermann Karl Einar, der Krieger, nach Anschauung und nach seiner Überzeugung als einen hundertjährigen, einen ewigen Krieg bezeichnete.

1. Kapitel

BERLIN. Einar, Moog Hermann Karl durchwandert das Labyrinth des Bahnhofes Friedrichstraße, eine imposante mehrgeschossige Konstruktion unter- und überirdischer Bahnsteige, Treppen, Schleusen, Türen, Schalter und Aufzüge. Er passiert die erste einer Reihe von Kontrollstationen, reicht seinen Reisepass hin, nimmt nach Aufforderung seinen Hut herunter, zeigt gleichmütig seine linke, dann die rechte Seite seines Profils und wartet das Ergebnis der Prüfung ab. Im Inneren des Schalters wird gegenwärtig sein Pass untersucht, werden seine Lebensdaten in den Rechner eingegeben. Die Erlaubnis zur Einreise in diese Stadt, Berlin Hauptstadt der DDR, hängt vom Ergebnis der Überprüfung seines Passes ab. Nicht dass er Grund zur Unruhe hätte, keinen aktuellen jedenfalls; zudem ist er solche Prozeduren auf Reisen gewöhnt. Hier jedoch wundert es ihn immer wieder erneut, dass er beim Übergang von der einen auf die andere Seite nicht nur den Staat, die Ordnung wechselt, sondern dass er seine innere Mitte verliert, ein anderes Ich, das Alter Ego eines Fremdlings verliehen bekommt.

Am nächsten Schalter erhält er seinen Pass zurück; es ist ihm erlaubt, sich vierundzwanzig Stunden lang in dieser Stadt aufzuhalten. An einer der nächste Kontrollstellen wird der Inhalt seiner Reisetasche durchgesehen. Sie enthält einige Gegenstände, die Moog Einar auf Reisen nicht entbehren mag, das Rasierbesteck etwa, kleinere Wäschestücke, manches andere noch. Merkwürdigerweise beanstandet der Zöllner das Fehlen von Büchern; ihm fällt auf, dass ein Reisender mit Kurzaufenthalt im Berliner Osten, ein Doktor phil. ja immerhin, nichts Entsprechendes mit sich führt, sei es, um einem Verwandten, oder einem seiner Fachkollegen zuzuschmuggeln, was dieser nicht besitzen darf, keine Literatur, kein Buch der anderen Seite, keine Zeitungen und Zeitschriften. Listig erklärt der im Wechseln seiner Identität erfahrene Einar dem Zöllner die reale Lage, dass seines Wissens Mitnahme wie Einfuhr jeglichen bedruckten Papiers als in hohem Grade staatsgefährdend den sofortigen und sogar dauernden Ausschluss von den Reiseerleichterungen im innerdeutschen Verkehr nach sich zöge, es ihm daher geraten erschien, ohne belastenden Lesestoff zu einem Besuch der Stadt Berlin, Hauptstadt der DDR, aufzubrechen, und somit allen Verwicklungen aus dem Wege zu gehen, er, ein Rentner überdies und völlig harmlos. Schweigend wird Einars Deutung der Verhältnisse im kleinen Grenzverkehr nicht akzeptiert, er wird berichtigt, es handele sich nicht um den innerdeutschen, sondern um den Verkehr zwischen zwei souveränen, Hoheitsrechte ausübenden wahren Staaten, allerdings zufällig auf deutschem Boden liegend. Er darf jedoch die überprüften Gegenstände eigenhändig einpacken, was er ohne zu murren tut, er wendet sich einem der Ausgänge zu, muss noch die Eintrittsgebühr in die Stadt entrichten und wird endlich nach einer letzten und schon recht oberflächlichen Kontrolle ans Tageslicht entlassen ...

Nun wundert es ihn aber doch, nicht darüber befragt worden zu sein, welchen Geschäften er denn an diesem vierten Novembertag des Jahres 1989 nachzugehen gedenke, eines besonderen, eines bedeutenden Tages, wie sich erweisen wird. Und er selber hätte kaum darauf eine genaue Antwort geben können. Es war eben ein Zufall, kein dringend notwendiger Besuch steht auf seinem Tagesprogramm, eine Visite, von der er nicht weiß, wie sie ausgehen wird, vor der er sich länger als ein Jahrzehnt gedrückt hat. Indessen ist Einar schon ein Stück in die ihm gut bekannte Friedrichstraße hineingekommen, kurz vor der Weidendammer Brücke hält er und blickt auf das trübgraue Wasser der Spree und vor ihm liegt ein gewaltiges Pensum Stadt und deutscher Geschichte, ein Lehrkapitel für Moog Einar, seiner Profession nach ein Historiker für neuere Geschichte. Viele Jahre ist er nicht hier gewesen, seit dem Tode Isolde Einars, seiner Mutter, nicht mehr. Es gab einfach keinen Grund, Berlin aufzusuchen. Er ließ sie im Norden der ausgedehnten Stadt zur letzten Ruhe betten, in der Familienruhestätte der Einars, obschon sie nie eine Einar gewesen ist und keine hätte werden können. Und obendrein die erste und einzige Tote des Familiengrabes, einer Ruhestätte seinerzeit für eine Ewigkeit angelegt. Totensonntag steht vor der Tür; und es gehört wohl zu den über die Tage hinausgehenden Sohnespflichten, ihr einen Kranz oder wenigstens einen Handstrauß aufs Grab zu legen, das übrigens von den Friedhofsgärtnern gepflegt wird.

Einar entscheidet keinen Besuch der Grabstätte, nicht heute, zu weit bis hinaus nach Weißensee, endlose Lauferei dazu. Nun, ihm, einem alternden Streithahn, Schwertbruder und abgedanktem Historiker wird sicherlich neben manch anderem liegengebliebenen auch diese Unterlassung nachgesehen werden. Einem Einfall folgend, vielleicht durch den Anblick eines der gerade frei vorbeibummelnden Taxis ermuntert oder angeregt, hält Einar das Auto an und nennt eine Straße in Treptow, die Straße, die heute vielleicht ganz anders heißt, als damals, um das Haus zu suchen, in welchem er einige Zeit gelebt hat, die Kinderjahre und etliche seiner Jugend. Der Fahrer, im Bilde über den Fahrgast, wie es scheint, beobachtet ihn verstohlen im Rückspiegel, vielmehr beobachten sich beide, der im Fond und der am Volant. Einar hat wenig Lust, sich in ein Gespräch einzulassen; er lebt gerade inkognito, er hat soeben die eine Persönlichkeit abgegeben und will es nicht riskieren, entweder als der erkannt zu werden, der es ist und einmal war oder aber in eine weitere Rolle hineinzukommen. Lange dauert die Fahrt bis Treptow ohnehin nicht. Würde er den Weg durch das Zentrum genommen haben, wäre er Zeuge einer Veranstaltung geworden, die Folgen zeitigte.

Er steht auf der Straße, er ist erstaunt, wie wenig sich hier verändert hat. Diese Allee war einst sehr ruhig, ihre Rückfront scheint auch heute noch zeitlos-still zu sein, bis auf die vorbeirasselnden Züge der S-Bahn, der Park gegenüber war wie eine Oase, zumindest in seiner Erinnerung. Das heruntergekommene Haus aber zeigt auch heute noch, was es einst gewesen, eine teure Residenz für Ärzte, Anwälte, Akademiker. Die Fassade mit Erkern und Balkons, mit hohen und breiten Fenstern, mit steinernen Figuren neben der Eingangstür erzählt von Wohlstand und von Verfall. Hier residierte einst Moogs Vater, der Anwalt und Strafverteidiger Doktor Einar sen., hier empfing er die Klienten, befehligte er seine Referendare und seinen Bürovorsteher und dieser die Kanzlisten; zuzeiten wimmelte es fast von angestellten und hospitierenden Jüngern der Jurisprudenz, Zivilisten und Uniformierten. Zuweilen überließ Einar auch die vielen Amtsgeschäfte seiner Schwester; der berühmte Strafverteidiger zog sich zum Aktenstudium zurück, erschien wieder auf der Bildfläche, voller Tatkraft, möbelte sein Büro auf, hetzte von Termin zu Termin, sich und seine Untergebenen nicht schonend. Die letzten Jahre von Weimar, dieses von politischen Leidenschaften überkochende Berlin ließen dem Anwalt kaum noch Zeit zu stiller wissenschaftlicher Tätigkeit; er hatte ein Reichstagsmandat der NSDAP inne, er zählte nicht zum engsten, wohl aber zum engeren Kreis der politischen Führung der SS; seine gesellschaftlichen Beziehungen waren weit verzweigt.

Das Notariat der Kanzlei war in einem hohen saalartigen Raum der Vorderhauswohnung im ersten Stock untergebracht gewesen. Man hatte die Wände durchbrechen lassen; auf den Aktentischen und Ablagegestellen türmten sich die Handordner, Zeitungen und Zeitschriften und lose Blattsammlungen neuer Erlasse und Gesetzesnovellen. Die eine Wandhälfte war überdies dem großen Areal von Gesetzesbüchern und Nachschlagewerken vorbehalten. Von diesem Raum aus gelangte der zugelassene Klient in den Arbeitsraum des Anwaltes, dem Allerheiligsten, dem inneren Bereich der ganzen Kanzlei. Der Anwalt beaufsichtigte und verwaltete die Vermögen zahlreicher Politiker und manche Nachlässe oder Vermächtnisse. Hinter dem Schreibtisch Einars war eine mächtige, übermannshohe Metallplatte in die Wand eingelassen, die im Halbrelief ausgeführte Figur eines mit weit gespreizten Beinen prunkenden Ordensritter, den weißen Mantel mit dem schwarzen Kreuz der Brüder vom Deutschen Orden über dem Brustharnisch, das blanke breite Schwert mit der Spitze vor sich in den Boden gepflanzt, die in Stahl steckenden Hände über dem Griff gekreuzt. Hinter dem halb geöffneten Helmvisier war kein Gesicht zu erkennen, ein Panzerreiter, eine trotzige Kampfmaschine ohne Antlitz. Vor diesem Bildwerk pflegte die Sustschina, die Tante, ihrem jungen Neffen die Glaubenslehre der Einars zu verkünden. Er kannte die Geschichte des Ordens, den Aufstieg und Fall in der Schlacht bei Tannenberg gegen das vereinigte polnisch-littauische Heer, kannte die tragische Gestalt des Hochmeisters Ulrich von Jungingen, wusste all die überlieferten Namen der Verteidiger der Marienburg auswendig, ehe er lesen gelernt hatte; die Tante sprach ihm von den leuchtenden Stränden der Bucht, erzählte von der düster-schönen Stadt Riga, ihren prächtigen Häusern, dem mächtigem Palais der Einars in der Bremer Straße, dem Fleiß und der Macht der Deutschen neben den Russen. Im Bücherschrank des Vaters waren die Fotos mit dem sagenhaften Fluchtschlitten Einars aufbewahrt, nein, eingeschreint, er selber in der Wolfsschur mit einem Gewehr in den Händen, ein hagerer, bärtiger Mann mit blitzenden Augen. Hier stand aber auch die Prachtausgabe der Werke Puschkins in Goldschnitt und geprägtem Leder, stand manch kyrillisches neben den deutschen Klassikern, Herder zumal, Goethe, Hölderlin, wurde die riesige alte Familienbibel gezeigt, kaum zu bewegen für einen Knaben und um die halbe Welt mitgeschleppt. Im Arbeitszimmer roch es nach Juchten und nach Tee, nach dem süßlich duftenden leichten Tabak orientalischer Zigaretten, nach Gewehröl aus dem offenen Waffenständer. Berlin besaß damals eine bemerkenswert große russische Kolonie. Die Mehrzahl der adligen Emigranten zog den Berliner Westen als Wohnsitz vor; sie mieteten sich in die stattlichen Häuser in Wilmersdorf ein. Sie wirtschafteten in teuren Pensionen, falls sie Geld genug hatten. Für einige war Berlin nur Durchgangsort, sie reisten weiter nach Paris, London, wanderten nach Amerika aus, durchzogen den Kontinent, aber sie kamen, solange sie auf Papiere und Geld warteten, häufig zum Anwalt; ehemalige Fürsten, hohe zaristische Beamte nahmen bei ihm und der Baronin Sustschina-Einar ihren gewohnten Tee, kamen, um russisch zu sprechen, sich wie in Rußland zu fühlen.

»Nun, German Karlowitsch, Sie haben es hier wie in St.-Petersburg, nicht wahr?«

»Gewiss, Exzellenz, übrigens ein Verdienst meiner Schwester, der Baronin.«

Die Geschäfte gingen gut, mit glücklicher Hand erwarben die Geschwister einige Häuserkomplexe hinzu; sie bebten vor Tatendrang, entschieden schnell und kühn. Seine Prozesse führend, vorsichtig abwägend, setzte sich der Anwalt bei den Gerichten durch. Tagelang überließ er seiner Schwester die Aufsicht über Praxis und Geschäfte, betraute sie mit heikler Korrespondenz. Selten musste er an ihren Maßnahmen etwas bessern; seit ihrer Flucht über die Ostsee hatte sich die Baronin endgültig gefunden; sie war ihrem Bruder vollständig ergeben, wie er es erlernt hatte, sich auf ihre Instinkte zu verlassen ...

Moog betrat das Haus und suchte sich zu erinnern. Von seinem Zimmer aus hatte er die Kuppel der Sternwarte sehen können. Wurde der große Refraktor ausgefahren, dann stand der Knabe Moog gewiss am Fenster, ohne ganz zu verstehen, welchen Sinn und Zweck das gewaltige Rohr wohl haben mochte. Über seinem Arbeitstisch hing er eine Karte des Sternhimmels. Dieses stille Zimmer, sein Refugium und sein eigentliches Reich in dieser Welt, hatte er nicht lange bewohnen sollen. Es war beschlossen, ihn in die Fremde zu schicken. Nun, alles kam dann anders, in Folge der nationalen Revolution, aber Moog hatte zum ersten Male empfindlich gespürt, wie sehr er Schachfigur in der Hand des Vaters war, gelenkt von seinem Willen.

An einem Ende der Wohnetage, der zweiten über der Kanzlei, hatte sich die Baronin einquartiert, mit der Verwaltung ihrer Häuser befasst, mit den juristischen Aufträgen des Bruders und der Politik beschäftigt. Auch im inneren häuslichen Bezirk war sie der Motor, sie trieb den Neffen zum Lernen, die Schwägerin zur Überwindung ihres Bedürfnisses nach Ruhe und ihrem Hang zum Luxus an. Isolde, Moogs Mutter, repräsentierte die Einars nur ungenügend, nach Meinung der Tante. Gelegentlich hielt die Baronin, wie sie allgemein genannt wurde, in ihrem kleinen Salon Zirkel, zu welchem man in zierlich gestochener Schrift auf kleinen Kärtchen geladen wurde; einen Empfangstag lehnte sie als bürgerlich ab. Der Lebensstil ihres Bruders hätte auch keinen festen Tag zugelassen. Sie hielt Verbindung zu einigen Künstlern und Literaten der Stadt, nicht den Erstklassigen der Cliquen aus dem Berliner Westen, aber die ihr genehmen. Einer dieser gediegen arbeitenden, jedem bloßen Experiment abgeneigten, hatte nach einem Foto das naturalistische Ganzbild des ermordeten Gardekapitäns vor einem düsteren Hintergrund gemalt. Es maß anderthalb mal zwei Meter, beherrschte fast eine ganze Wand des Salons und gab der Baronin Gelegenheit, auf die Frage eines mit der Familiengeschichte nicht vertrauten Gastes, wer denn der imposante Herr auf dem Bild sei, zurückhaltende Antworten zu geben, es anderen überlassend, dem Fremden die Sache zu erläutern. Der Mann war tot, sie seine Witwe ...

Moog entsann sich des Verlegers Rewald, der eigentlich hier nichts zu suchen gehabt hätte, würde er nicht durch die Förderung eines Favoriten der Baronin, einem schriftstellernden jungen Offizier, des Privilegs teilhaftig geworden sein, ihren Salon zu beleben. Zu Rewald standen die Geschwister überdies in geschäftlichen Beziehungen; er war der Verleger des berühmten Buches, Einars großen Erlebnisberichtes, »Hinter den Linien«. Die Erlöse daraus waren beträchtlich, die Verbindung für beide Seiten vorteilhaft. Rewald, ein Riese mit mächtigen weißen weichen Händen, fleischig wie die Tatzen eines Bären und genau so empfindsam, machte sich wenig aus dem russischen Tee, aber er hatte seine Gründe, die Einladungen der Deutsch-Baltin anzunehmen und das wässrige Zeug aus ihrem Samowar zu trinken. Weiter pflegte sich regelmäßig ein stiller Mann im blauen Marinetuch einzustellen, der allgemein mit Kapitän angesprochen wurde, aber niemals das Wort nahm, was selten war in dieser aufgeregt redseligen Zeit, und der doch als ein bekannter Frondeur des Zeitalters galt. Dieser Mann, den der Anwalt in einem Prozess verteidigt hatte, als jener unter Anklage stand, Schiffbrüchige ermordet zu haben, der verurteilt worden war und entflohen, der unerkannt lebte, stand nun unter dem Schutz der Geschwister. Unter die Gäste mischten sich junge Leutnants und Fähnrichs aus dem baltischen Freikorps, sämtlich ohne Einkommen und alle ohne Zukunft, in schäbige Windblusen gehüllt, halb verhungert, aber von der Baronin mit Aufmerksamkeit behandelt, die ehemaligen Kriegskameraden des Anwaltes aus der Bürgerkriegszeit und von diesem mit kleineren Geldsummen unauffällig und taktvoll unterstützt. Frauen fehlten im Salon der Tante, ausgenommen sie selbst und die Schwägerin Isolde natürlich, Moogs Mutter. Auch der Anwalt versäumte selten eine dieser Soireen. Lachend bezeichnete er den Salon der Schwester als einen Gefechtstand ...

Moog musste in die Volks- oder Gemeindeschule gehen. Er traf auf Kinder des unteren Mittelstandes zumeist; er verabscheute ihren Geruch und er hasste ihre Gewohnheiten, wollte auf Distanz bleiben, sah sich als Sohn seines Vaters von allen Mitschülern und Lehrern umworben. Vater und Tante hatten ihm bedeutet, es gezieme sich für ihn, dieses deutsche Volk wo nicht zu lieben, so doch zu behandeln wie ihnen gleichgestellt, mochte es sich auch anders verhalten. Durch Einladungen seiner Klassenkameraden war der junge Moog in andere Wohnungen gekommen, und er hatte gesehen, wie sich weniger Wohlhabende als die Einars einrichteten, nämlich behaglicher. Bei ihm Zuhause standen in den Dielen zwar mächtige dunkle Truhen und hohe alte flämische Schränke, aber selbst im Esszimmer waren die steiflehnigen Stühle mit ihren Sitz- und Rückenleder aufgeprägten Motiven nicht eben zum Sitzen gut. Nur die kleinen Zimmer der Mutter und der Salon der Sustschina waren freundlicher und ein wenig möbliert, der mit Sesseln und zerbrechlichen Tischen, die gläserne Vitrinen waren angefüllt mit dünnwandigem kostbarem Porzellan und den speziellen russischen Lackschachteln und ihren Märchenmotiven. Das Speisezimmer der Einars, ein dunkler langer Saal, wurde nur selten genutzt und nie geheizt. Dort befanden sich um einen langen Tisch vierundzwanzig Stühle mit den Wappen der alten Hansestädte im schwarzen Leder, und über einer Anrichte mit gewaltigen silbernen Schüsseln und Servierplatten hing ein Gemälde, auf dem leuchtend rote Früchte und allerlei erlegtes Wild, Rehe, Schnepfen und Enten, noch im Gefieder, auf schwerem grünen Samt lagen. Moog hatte, nicht ohne vermessenen Stolz auf diese Einrichtung, seine Kameraden durch die Wohnung führen dürfen und auf die erstaunte Frage, weshalb so viele Zimmer leer und ungenutzt blieben, keine andere Antwort als diese zu geben gewusst, so sei es immer gewesen in Riga, obschon er das Stadtpalais der Einars gar nicht kannte ...

Die Samoware aus Tula auf Tischen mit Intarsienarbeiten in den Zimmern, die Teegläser in metallenen Körbchen und die fingerhutgroßen Goldbecher aus den sibirischen Werkstätten, die lackierten Kästchen, leuchtende Blumen oder Troikas hatten Bewunderung und Staunen erregt, und Moog erkannte damals wie exotisch die Einars den Reichsdeutschen, diesen munter plappernden Berlinern zumal, erscheinen mussten. Das Russisch sprach er schon geläufig und fast so gut wie Deutsch, seine Muttersprache. Moogs Mitschüler in der örtlichen Gemeindeschule, in die er damals gehen musste, weil es dem Anwalt beliebte, ihn mit dem Volk leben und leiden zu lassen, behandelten ihn also achtungsvoll; selbst manch einer der Lehrer bemühte sich um die Gunst dieses jungen Schülers. Erst durch die Befragung, woher er komme und wer er sei, ging ihm denn auch auf, welche Entfernung der Vater bewältigt hatte, auf der Flucht vor den Feinden, Tausende Kilometer zwischen Riga und Wladiwostok, gewaltig und für einen Knaben ganz unvorstellbar, selbst mit der Transsibirischen Eisenbahn eine Reise von vierzehn Tagen. Das gab Moog einen Sonderstatus und in der Tat war er den eingeborenen Kindern in etwas schwer zu Benennendem überlegen. Eine frühe Reife vielleicht, aus der Lage dominierender Minderheiten begründete Ursache, Anlagen, die sich weiter vererbten. Jedermann war davon überzeugt, dass ihm eine große Zukunft gehöre. Ohne es zu wissen, war Moog auf seine künftige Rolle in der kommenden Gesellschaft vorbereitet worden; er wusste früh, früher als andere, dass diese Republik aus Weimar nur Übergang sein konnte und durfte. Im Grunde sah er in seinen Mitschülern ihm widerstrebende Obskuranten, bestenfalls Gefolgsleute, die er duldete, wie es zu seinen Pflichten gehörte, ihnen gegenüber unbedingt zuverlässig zu sein oder Loyalität ihnen gegenüber zumindest anzustreben. Alles lief bei ihm darauf hinaus, Ordnung zu halten, Ordnung letztlich in Natur und Gesellschaft als unverrückbar und ewig zu erkennen ...

In dem kleinen Salon der Tante gab es also bequeme Sessel und Sofas, Tische und Stühle mit zierlich geschweiften Beinen. Es saß sich ganz angenehm bei ihr. War Einar in der Kanzlei oder, zwangsläufig ein häufiger Fall, in seinem Arbeitszimmer, hielt sich die Sustschina bei ihm auf. Die Geschwister bemühten sich vergeblich, einen Prozess gegen die lettische Republik in Gang zu bringen. An sich waren ihre Ansprüche zwar völker- und staatsrechtlich fragwürdig, Lettland inzwischen völkerrechtlich anerkannt, aber: par in parem non habet iurisdiktionem. Lettland war ein Staat, die deutsche Republik auch. Durch ihre Heirat mit dem ermordeten Stabskapitän war die Baronin zur Erbin oder Miterbin seiner Hinterlassenschaft geworden, das sie nicht in Besitz nehmen konnte. Indessen lag der Fall komplizierter und etliches auf russischem Boden. Unzweifelhaft war Sustschin in seiner Todesstunde russischer Staatsbürger gewesen; so weit es seinen Grundbesitz betraf, lag dieser jedoch heute zum Teil auf sowjetrussischem Territorium. Das sozialistische Rußland hatte die sustschinschen Liegenschaften enteignet, Wälder und Ackerland, durch die normierenden Kräfte der Revolution. Der lettische Staat schließlich, ebenfalls Erbe oder Expropriateur, verwies auf zu schließende Staatsverträge, in denen solche persönlichen wie auch die staatlichen Ansprüche dauerhaft geregelt werden sollten, könnten. Allerdings entschädigte das Reich die aus den ehemaligen afrikanischen Kolonien vertriebenen Siedler aufgrund einer Vereinbarung zwischen der britischen Mandatsregierung und den Deutschen mehr oder minder gerecht und jedenfalls bewusst säumig und verschleppend, nicht aber die aus dem Osten vertriebenen. Angesichts dieser Lage riet der Anwalt seiner Schwester zu einem Vergleich, falls die Letten bereit wären, überhaupt einen zu schließen, aus welchen Gründen auch immer, was 1932 freilich wenig wahrscheinlich. Dieses schwache nachgiebige und tief gedemütigte Deutschland der Weimarer Republik war eben leider auch kein Verbündeter in diesem Streit. Das zuständige Reichsministerium des Äußeren vertröstete, obschon es wie gesagt die aus den Kolonien Süd- und Ostafrikas vertriebenen Farmer entschädigte. Einar vertrat einige von ihnen gegen das Reichsentschädigungsamt, zähen alten Siedlern, denen die Summen zu gering ausfielen, die der deutsche Staat ihnen anbot. Moog hörte die Verhandlungen zwischen seinem Vater und der Tante gelegentlich mit an, ohne dass ihm die Tragweite dieses Streites aufging. Aber er begriff, dass ihnen etwas weggenommen worden war, etwas, dass Gewalt und Unrecht bedeutete. Und er bewunderte beide, den energischen Vater und die leidenschaftlich kühle Tante ...

Neben Selbstdisziplin und Härte verband die Geschwister eine brennende Kampfes- und Arbeitslust. Moog fand weder seinen Vater noch die Sustschina jemals ohne Beschäftigung. Auch wenn sie nur grübelnd über Briefen und Prozessakten saßen und versuchten, diese störrischen Letten zur Herausgabe ihres Erbes oder belegbarer Legate zu bewegen, die der Stabskapitän zu Lebzeiten errichtet hatte. Hier ging es um alles, um Familienerbe, um Ehre und um Geschichte ...

Die Witwe Sustschins besaß die deutsche Staatsbürgerschaft, wie auch ihr Bruder. Sie ließ sich Visitenkarten drucken und hieß nun Helga Katharina Baronin Sustschina-Einar. Von ihr ging eine alte unerschütterliche Zuversicht aus. Hochgewachsen wie ihr Bruder, mit geraden Schultern, einem schlanken Hals und dichtem dunklen Haar, in das sich breite silberne Strähnen zu mischen begannen, hatte sie die gefährlich aufblitzenden Augen der leicht Erregbaren, die sich durch eine Kraftanstrengung zur Ruhe zwingen. Sie war von unberechenbarem, unnahbarem Stolz, von einem eisigen Hochmut und der Schrecken des Hauspersonals, wie der Kanzlei. Da sie immer bestimmt hatte, war ihr herrschen zur Natur geworden; einzig ihren Bruder ließ sie gelten. An seinen politischen Zielen nahm sie nicht nur Anteil, sie verfocht sie noch bedingungsloser als er selber. Seine verzweigten Geschäfte und politischen Verstrickungen zwangen ihn oft genug zu pragmatischen Entschlüssen, was er selber als ein mit der Politik verbundenes Übel betrachtete: Politik ist Schicksal, lautete sein Wahlspruch. Er hasste die parlamentarische Demokratie, die ihm als Mandatsträger Immunität sichert; er verabscheute den Parteienstaat. Seit er das Reichstagsmandat errungen hatte, musste er überdies auch noch gewisse Rücksichten auf die Empfindlichkeiten manch eines seiner Mitstreiter nehmen, zumal auf den einen, Strasser, den Vorsitzenden der Fraktion, einer Macht in der Partei und ein Intrigant ...

Als Anwalt neigte er eher zum außergerichtlichen Vergleich, wo er sich zivilrechtlich betätigte, was seltener geworden war, und wenn eine gerichtliche Entscheidung gegen seinen Antrag ausfallen konnte, ließ er sich mäßigend hören; in der Fraktion scheute er den langen Streit. Moog entsann sich eines Tages, als sie dem Führer vorgestellt worden waren, der sich aus Anlass einer Parteikontroverse kurzfristig in Berlin aufgehalten hatte. Sie trafen ihn in einer Stube des Hotel Kaiserhof, seinem Berliner Hauptquartier; der Führer saß an einem kleinen Tisch, umgeben von zahlreichen Leuten, Männern und Frauen, und der Anwalt reichte ihm verschiedene Papiere zu. Aber der Führer drehte die Akten unschlüssig, was er damit tun sollte, hin und her, und reichte sie dem Anwalt zurück. Frank solle es sich ansehen, entschied er. Dann hatte sich Einar vorgebeugt und dem Führer etwas zugeflüstert, worauf dieser den Kopf zu ihnen wendete; die Sustschina und er, Moog, traten heran. Laut hatte der Anwalt gefragt, ob er sich erlauben dürfe, dem Führer Schwester und Sohn vorzustellen? Der Führer erhob sich und machte eine Verbeugung, in vollendeter Höflichkeit, sagte der Baronin mit leiser Stimme ein freundliches Wort, strich ihm, Moog, mit der Hand über den Schopf, und lud sie mit einer Armbewegung zum Sitzen ein. Es war eine private Begegnung; in dem Gespräch, das der Führer mit der Sustschina führte, war von ganz normalen Dingen die Rede, vom Wetter, von Autos und von Pferden und der Führer bedauerte, wenig von diesen schönen edlen Rassetieren zu wissen. Dann trat ein Mann an den Tisch und beendete diese Begegnung. Der Führer erhob sich und sagte wie bedauernd: »Meine Parteigenossen ... «

In den Tagen nach diesem unerwarteten Höhepunkt hatte sich die Tante in sich zurückgezogen, um das Erlebnis dieser Begegnung zu verarbeiten. Sie sprach später selten über ihre Empfindungen; der Anwalt schwieg übrigens zu den gelegentlichen euphorischen Äußerungen seiner Schwester über den Eindruck, den der Führer auf sie gemacht hatte. Ihre Hingebung an den von ihr sehr verehrten Mann, einer Lichtgestalt, schien der Anwalt nicht ganz zu teilen. Frauen empfinden anders, ward ihm vom Vater auf seine Frage geantwortet worden. Moog hatte lediglich die Erinnerung an einen körperlich nicht sehr großen und ziemlich zerstreuten Mann bewahrt, der in Eile war ...

Während der Abwesenheit Einars hatte die Tante seine Erziehung geleitet und hartnäckig einen Mann und Krieger aus ihm zu formen versucht. Sie hielt Reitpferde, eine passionierte Dressurreiterin, und wenn der Knabe ins Frühstückszimmer kam, fand er sie im Reitkleid vor, vom Frühstall kommend oder dahin aufbrechend. Seit seinem fünften Lebensjahr nahm sie ihn mit nach Münchehofe, einem Nest an der großen östlichen Heerstraße nach Frankfurt, wo sich ihr Anwesen befand, ein kleines Gehöft aus Stallungen mit einigen Boxen zum Einstellen ihrer Pferde, einem Wohnhaus und dem Abreitplatz, alles betreut von einem ehemaligen, durch einen Reitunfall hinkenden Jockey und einem alten Mann als Stallgehilfen. Sie brachte auch hin und wieder ein Vollblut auf die nahe Hoppegartener Rennbahn, nahm aber den Rennsport nicht wichtig genug, um sich auf ihn einzulassen. Auch Moogs Vater war für das Turnier zu beschäftigt mit Beruf und Mandat, auch nicht mehr jung genug, zeigte sich bei Gelegenheit im Stall, oder er begleitete sie auf einem Warmblut, einem kraftstrotzenden Hannoveraner ins Gelände, der biss und schlug, einem wahren Kampfstier, den nur der Anwalt zu bändigen verstand. Erst nach der Morgenarbeit begann ihr Arbeitstag an der Seite des Bruders. Die beiden Erwachsenen tranken Tee, Moog Kakao, und erst gegen Ende des manchmal ausgedehnten Frühstücks etwa an Sonntagen erschien Isolde Einar, die Mutter, eine Langschläferin und nichts bezeugt ihre eigentümliche Stellung in der Familie mehr als die Nachsicht, mit der die dominierenden Geschwister diese kindische Undiszipliniertheit und Schlafsucht behandelten. Das Verdienst der Gattin des Anwaltes bestand darin, seine, Moogs Mutter zu sein, die Mutter eines Knaben, der zu vielen Hoffnungen berechtigte und auffallend schön zu sein ...

Vom mütterlichen Zweig der Familie wusste Moog wenig, aber doch so viel, dass es sich um keine vollwertigen Menschen handelte. Isolde war eine geborene Arzt. Ihre Eltern betrieben in Lübeck eine musikalische Lehranstalt, ein Konservatorium, wo junge Damen und Herren auf das Studium an einer staatlichen Musikhochschule vorbereitet wurden, und zwar in Gesang, Klavier, Violine und einigen weiteren Instrumenten. Moogs Großvater trug sogar einen Titel, Professor, er hatte ihn verliehen bekommen oder ihn sich einfach angemaßt, wie die Baronin vermutete. Aber der Professor Arzt konnte seine Kritiker auch auf gewisse Erfolge bei der Einstudierung und Aufführung der großen Bach-Werke im Lübecker Dom verweisen. Er hatte eine viel gelobte Biografie des großen Organisten Dietrich Buxtehude verfasst, und er mischte sich in alle Streitereien zeitgenössischer Kirchenmusiker ein und hielt Umschau nach neuen Kampffeldern. Seine Gattin, Isoldes Mutter, immerhin doch eine ehemalige Kammersängerin mit einem schrillen Organ, brachte eine Schar Eleven bei ihrer Heirat in das Etablissement. Unter väterlicher Anleitung hatte die kleine Isolde das Klavierspiel erlernen, dank mütterlicher Unterweisung ihre Altstimme ausbilden müssen, da es zum Sopran nicht gereicht hatte, mit nur mäßigem Erfolg. Ihr fehlte es an Ehrgeiz. Als Choristin war sie im Winter 1914 nach Riga gekommen und hatte die Aufmerksamkeit Einars anlässlich eines Konzertes geweckt. Der Anwalt liebte an der Musik vor allem die großen erhabenen Chorwerke der Orgelmusik. Andererseits besaß er jedoch genügend Verständnis für dramatische Opern und Symphonien, um mit Genuss immerhin zuzuhören. Die jugendliche Sängerin in der ersten Reihe des Chores war ihm wegen ihrer zierlichen Gestalt aufgefallen; es war bitterkalt, draußen wie drinnen im Dom, und Einar lud den Chor kurzerhand mitfühlend zur Bewirtung in sein Haus. Zwischen ihm und der jungen Sängerin standen Lebensjahre; die Baronin, selbst gerade verehelicht, mit ihrem Stabskapitän, blieb gegenüber der sich anbahnenden Liebe ihres Bruders zu dem jungen Ding zurückhaltend, vielleicht aus geschwisterlicher Eifersucht, vielleicht auch aus anderen Gründen; sie war gelegentlich auch Prophetin. Der Anwalt erfuhr schließlich, dass der kleinen Choristin, da sie in der Musik versagt hatte, bestimmt worden war, der Menschheit karitativ zu dienen, ihre Wunden zu verbinden und zu heilen und fremden Schmerz zu lindern. Allein ihm schien, dieses Mädchen sei wohl doch zu Besserem bestimmt, als zur Krankenschwester. Isolde war im dritten Kriegsjahr seine Frau geworden, er hatte sie entführt, als die Musikerfamilie der Heirat nicht dienlich schien. Isolde lebte also schon in seinem Hause, als die Heiratserlaubnis endlich vom Professor, ihrem Vater, nach haltlosen Duellforderungen, wie der unsinnigen Drohung mit gerichtlicher Verfolgung des Mädchenraubes und lautstarken Invektiven erteilt wurde. Wahrscheinlich aber waren die Arzts am Ende heilfroh gewesen, eine ihrer zahlreichen Töchter versorgt zu sehen. Kurzum, es handelte sich um eine Liebesheirat, um eine Leidenschaft, die sich der Anwalt mitten im Krieg geleistet hatte, zum Zeichen, dass er nicht beabsichtigte, ausschließlich dem Kriegsgott zu dienen ...

Der energische, gut aussehende Baltendeutsche von strahlender Männlichkeit, zudem noch wohlhabend ohne Spießer- und Muckertum, hatte das Herz Isoldes leicht gewinnen können, zumal sie sich in der Tat weder für die Heilkunst bestimmt, noch zur Sängerin berufen fühlte. War diese Ehe glücklich? Gewiss! Der Anwalt liebte seine Frau heftig und besitzesfroh wie in den Tagen der ersten Liebe, was ihn nicht daran hinderte, zu tun und zu lassen, was er für richtig hielt. Isolde Einar blieb von weiten Bereichen seines Lebens ausgeschlossen. Sie war es zufrieden. Mit den Jahren entwickelte sie eine gewisse freundlich-kritische Distanz zu ihrem erfolgreichen Mann, dessen Verehrung sie durchaus genoss. Das oder so ähnlich hatte es die Schwester Einars vorausgesehen. Die Frage, ob er mit einer tatkräftigeren Frau an seiner Seite glücklicher geworden wäre, stellte die Baronin klugerweise nicht, da sie ihren Platz an der Seite des geliebten und angebeteten Bruders gegen das schöne Spielzeug des Anwalts nicht verteidigen musste. Ihr würde er immer bleiben. So lebte er mit zwei Frauen; was ihm die eine nicht gab, das bekam er reichlich von der anderen ...

Das Geburtsjahr Moogs war ein schlimmes Jahr, nicht nur im Baltikum. Einar führte Krieg. Der Rechtsanwalt und Krieger fand seine Frau erst Jahre später wieder, den Sohn Moog im Kleinkindalter. Seine Gattin hatte sich der Sustschina als der Überlegenen und Älteren längst untergeordnet. Leicht hätte man die beiden Frauen für Geschwister halten können, obschon sie sich wenig ähnelten. Zu allen Jahreszeiten hatte Isolde eine goldbraune Haut in einem glatten Gesichtsoval zu einem wunderbaren natürlichem Blond, was ihr trefflich stand und warme kindlich strahlende braune Augen mit dem Ausdruck unberührter Reinheit. Im Haus in Treptow verfügte sie über ihr eigenes Reich, ein Schlaf- und Ankleidezimmer und einen kleinen Salon, in dem sie auch empfing, Zimmer, die selten aufgeräumt waren, auch wenn sich das Hausmädchen viel Mühe mit der jungen gnädigen Frau gab. Übrigens war sie trotz aller Schlamperei und gelegentlicher Launen und Ungerechtigkeiten von allen Hausgenossen wegen ihres heiteren Wesens geliebt. Man zählte sie nicht zur Herrschaft. Sie war nahbarer als die Baronin und weniger Respektsperson als der Anwalt; sie klatschte nach Herzenslust mit ihrem Mädchen und mit der Köchin, von gleich zu gleich, sie schien allen menschlicher, als die steifen kalten Geschwister und nachgiebiger war sie auch.

Einar hatte nach seiner Rückkehr einen Raum zum Spielzimmer bestimmt. In der Mitte stand ein Billard, an den Seiten Spieltische mit passenden Stühlen. In jener Zeit wurde in Berlin in beinahe allen Gesellschaftsschichten heftig gejeut. Selbst der Anwalt pflegte sich beim Spiel von den geistigen Anstrengungen seines beruflichen Daseins zu erholen. Isolde diente ihm als Partnerin beim Billard, die Baronin sah allenfalls zu. Sie machte sich nichts aus Spiel. Zwar handhabte der Anwalt das Queue recht gut, aber seine Frau übertraf ihn bei Weitem; sie verbrachte ganze Vormittage im Spielzimmer und übte schwierige Karambolagen. An manchen Abenden mit Gästen wurde Karten gespielt, aber man musste doch zum engeren Kreis des Hauses gehören, um zugelassen zu werden. Schließlich kam nach einem Kasinobesuch in Zoppot ein Roulette ins Haus und dieses Glücksspiel schlug zuletzt alle anderen, als zu umständlich und zu anstrengend aus dem Felde. Dabei hielten sich weder Einar noch Isolde für Spielernaturen. Sie konnten aufhören, mussten nicht spielen; tatsächlich blieb das Spielzimmer oft ungenutzt ...

Aber Isolde liebte ihren Sohn, für ihn war sie keine Dame der Gesellschaft, ein zu Streichen aufgelegter Mittäter und Kumpan. Hin und wieder unternahmen Mutter und Sohn auf eigene Faust Ausflüge, das Paar brannte durch, trieb sich in dem damals noch weitläufigen und einsamen Park herum, verschlang mächtige Kuchen- und Eisportionen im Eierhäuschen oder bei Zenner, den berühmten alten Lokalen längs der Spree. Sie fütterten die Rehe und Sauen in dem kleinen Wildgehege mit Kuchen und Eis, mieteten an der Liebesinsel ein Ruderboot oder fuhren mit dem Fahrrad herum. Häufig badeten sie an verbotenen Stellen in der Spree und ließen sich vom Parkwächter oder vom Schutzmann aufschreiben. Die Sustschina griff in diesen Unfug niemals ein, wohl wissend, was sie unter Umständen heraufbeschwor, wenn sie die Anstandsdame hervorkehrte, und der Anwalt schätze selber solche Eskapaden zu sehr, um sie zu unterbinden. Stillschweigend zahlte er die Ordnungsstrafen und verlor kein Wort darüber. Eines Morgens hörte Moog allerdings die Tante von seiner Mutter als von einem verzogenem Kinde sprechen, da der Anwalt aber hierzu schwieg, ließ sie das Thema fallen. Während der Knabe den Sommerferien des Jahres 1932 entgegenträumte, bereiteten sich gewaltige Veränderungen vor; er wusste, dass es seine vorläufig letzten Ferien in Zoppot sein würden. Deshalb war ihm der diesjährige Urlaub so wichtig. Seit mehreren Jahren, seit der Heimkehr des Anwalts, reisten sie nach Zoppot, unternahmen Ausflüge nach Lübeck und Travemünde, und nach Fehmarn, sie fuhren nach Danzig, Ventspils und mit der Fähre nach Kopenhagen. Häufig begleitete sie einer der Neffen Isoldes, Heiner Arzt, ein schlecht erzogener Knabe, etwas älter als Moog, auf dessen Begleitung Isolde aber großen Wert legte, den die Baronin niemals direkt ansprach, wenn sie es vermeiden konnte. Der Vetter kam aus Lübeck mit der Fähre von Travemünde leicht in das Seebad an der pommerschen Küste. Einar duldete auch diese Laune seiner Frau, obschon er wenig von dem jungen Mann hielt, aber für Moog war Heiner einfach ein erfreulicher älterer Spielkamerad ...

Es zog Moog mit Macht in dieses Haus seiner frühen Kindheit. Im Novembergrau erschienen die Fassaden der Häuser schäbig. Jedenfalls trug diese famose kommunale Wohnungsverwaltung, deren Bekanntmachungen er gerade im Durchgang zum Hinterhof einen flüchtigen Blick geschenkt hatte, das ihre zum Verfall der ehemaligen Häuser seiner Tante bei. In vergangenen Zeiten hatte ein vergitterter Aufzug, der vom Portier bedient wurde, die Hausbewohner, wie die Klienten des Anwaltes hinauf- und hinunter befördert. Es sprach für die Güte des Fahrstuhles, dass er offenbar noch immer seinen Dienst tat. Im Inneren des Fahrkorbes befand sich allerdings eine Schalttafel mit Knöpfen an Stelle des Reglers früherer Zeit, einer Kurbel, wenn sich Moog richtig erinnerte. Er verzichtete darauf, in den ersten Stock zu fahren und ging zu Fuß nach oben, hoffend von einem der Fenster aus die Kuppel oder gar den alten Refraktor der Sternwarte zu erspähen, falls dieser gerade ausgefahren war. Was er dann wirklich sah, als er außer Atem oben anlangte, stellte sich als ein neues Bauwerk heraus, ein sowjetisches Ehrenmal, ein heroischer Krieger stellte den einen Fuß vor und richtete den Blick in die Ferne. Weiter sah Moog, dass sich doch einiges verändert hatte. In Richtung Baumschulenweg standen neue Häuser, eine Siedlung auf Grünland erbaut. Überhaupt schien alles enger, näher aneinandergerückt. Er sah hinunter in den Hof, in den Remisen waren damals die beiden Wagen des Anwaltes untergebracht. Er ging wieder hinunter.

Im Hof stehend, sah er hinauf zu den beiden ersten Stockwerken. Ihm kam die Erinnerung an einen der Abende, kurz vor Aufbruch in die Ferien nach Zoppot. An diesem Abend, Moog war sich durchaus nicht sicher, wie die Erfahrungen seines ganzen Lebens mit diesen lange zurückliegenden Bildern seiner Kindheit im Einklang zu bringen seien, saß der Verleger Rewald im Salon der Baronin und spielte mit Isolde Einar Karten.

Berlin Juli 1932, im Salon der Baronin.

Die Sustschina, der Verleger Rewald, Isolde Einar, Moog und Vetter Heiner und später Einar, Gaugeschäftsführer Arthur Greiser. Es ist um die erste Abendstunde; der Verleger Rewald spielt mit Isolde Einar, der Gattin des Anwaltes, Karten, Siebzehn und Vier, ein wahrhaft langweiliges und albernes Sammeln von Punkten bis zur Zahl einundzwanzig. Wer sie erreicht hat, ist Sieger. Allein, es ist Spiel, und es vertreibt ihnen die Zeit. Sie warten auf Nachrichten von der Reichstagssitzung, auf der möglicherweise eine allfällige Entscheidung über die Zusammensetzung der neuen Regierung fällt. Einar, Mitglied des Reichstages und Abgeordneter der Nationalsozialistischen Fraktion, hat sagen lassen, es könne lange dauern, man solle nicht auf ihn warten. Sie warten natürlich doch. Der Diener bringt zwei Visitenkarten auf einem Tablett herein, die Sustschina, Schwester des Anwaltes und dessen enge Vertraute, wirft einen Blick darauf und nickt, die neuen Gäste einzulassen. Rewald, der aufmerksam geworden ist, wirft die Karten hin.

Rewald: Hören wir auf, gnädige Frau, es ist doch ein ausgemacht dämliches Spiel, und Sie haben wie immer ein unverschämtes Glück.

Die Sustschina mischt sich ein: Nehmen Sie einen Tee, Herr Rewald, er beruhigt, während Sie Ihren Schaden berechnen.

Isolde Einar: Wer kommt?

Sustschina: Jemand, den du nicht kennst. Herr Greiser; er wünscht deinen Gatten zu sprechen, mein Kind.

Isolde Einar: Ja, das dachte ich mir schon. Visitenkarten sind immerhin eine Neuerung bei diesen Herren. Also, Sie hören auf, ich gebe Ihnen gern Revanche, Herr Rewald.

Rewald: Danke, kein Bedarf. Was schulde ich Ihnen? Schreiben Sie es an. Wer ist übrigens dieser Herr, Baronin? Muss man ihn kennen? Oder genügt es, wenn der Anwalt weiß, wer er ist?

Sustschina: Ich glaube, das genügt in Ihrem Falle. Er ist unser Gaugeschäftsführer, das heißt, dort oben in einem Freistaat Danzig.

Rewald: Gaugeschäftsführer! Mit Visitentenkarte. Und in Danzig? Was wird dort gekocht?

Er wird durch den eintretenden Gast unterbrochen und steht auf, Rewald ist ein großer Mann mit schweren Gliedern. Greiser, in Zivil, verneigt sich vor den Damen, der Sustschina, die er kennt, und vor Isolde Einar.

Sustschina: Bitte, suchen Sie sich einen Platz; Sie müssen warten. Wir alle warten. Die Sitzung im Reichstag dauert noch an, hat mein Bruder sagen lassen. Vielleicht tritt auch noch die Fraktion zusammen. Das ist Herr Rewald, unser Verleger.

Rewald: Gehorchen Sie, Herr Gaugeschäftsführer aus Danzig! Nehmen Sie von diesem vortrefflichen russischen Tee, das reinste Heilmittel. Seit ich ihn kenne, begreife ich, weshalb Lenin diese verdammte Revolution gemacht hat. Dass der Anwalt bereits seit dem frühen Morgen im Reichstag anwesend sein muss, um die Regierungserklärung eines gewissen Papen anzuhören, ist gewiss eine härtere Prüfung. Dieser Papen will deutscher Reichskanzler werden, vielmehr ist er es schon geworden, wenn er als Regierungschef etwas erklären darf. So geschehen im Sündenjahr 1932. Papen, kein Kopf, wie man überall in der gehässigen liberalen Presse nachlesen kann, aber ein Hut. Nur ist die Frage, was unter diesen Hut steckt, nicht zu beantworten. Es wird gemauschelt, wie gewohnt, diesmal unter Mitwirkung Ihrer Partei, Baronin, eine ganz verfluchte Geschichte, dieses Kabinett der Barone, wie die Zeitungen ferner zutreffend schreiben. Hindenburg gefällt’s. Und was will man mehr? Geduldet von den Thronen und Herrschaften des nationalen Aufbruches werden Sie Papen wohl eine Zeit lang regieren lassen, wie?

Die Sustschina wendet sich an Greiser. Ich muss ihn nicht besonders vorstellen; Herr Rewald ist im ganzen Reich wohlbekannt. Wissen müssen Sie, dass er hier im Hause Immunität genießt, ein Narr mit allen Freiheiten von unterhaltsamen Narren. Manchmal nutzt er dieses Privileg allerdings zu sehr aus; wie, mein Freund? Wollen Sie dem neuen Reichskanzler vorschreiben wie kurz oder wie lang er seine Rede an das deutsche Volk zu halten hat?

Rewald: Na, hören Sie, diesen Sauhaufen, diesen mistigen Reichstag, nennen Sie das deutsche Volk? Das ist absurd, Baronin.

Friedvoll füllt die Sustschina den Teeabsud in Gläser mit Wasser aus dem Samowar auf und bietet sie an.

Sustschina: Was für eine Sprache für einen schöngeistigen Verleger! Reichstag ist das hohe Haus.

Rewald: Pardon, ich hatte in diesem Falle auf Ihren Beifall gehofft. Wissen Sie, Baronin, was mich aber doch daran interessiert, ist die Frage, wieso Sie eigentlich einem völlig unfähigen Mann die mächtige Stimme Ihrer Partei geben werden. Stimmt es denn, dass der Reichspräsident ihren Hitler unter vier Augen gefragt hat, ob er einem Kabinett Papen nicht ein wenig unter die Arme greifen könnte? Was hat sich denn da geändert? Sie wollen dem Papen das Deutsche Reich anvertrauen, einem Menschen, der unfähig sein dürfte, selbst in normalen Zeiten, die deutsche Politik auch nur einigermaßen glücklich zu leiten, geschweige denn vor einem Bürgerkrieg, der so sicher kommen wird, wie das Amen in der Kirche. Sie müssen es wissen, sind Sie doch dem Ohr Ihres Herrn Bruders sehr nahe.

Sustschina: Ich mache Sie darauf aufmerksam, dass Sie sich unter Umständen in einen seelischen Konflikt begeben, mein Freund. Einerseits ist Ihren liberalen Neigungen dieser mistige Reichstag ganz recht, andererseits wünschen Sie einen starken Mann im Reichskanzleramt, der Ihnen Ihre Ruhe sichert. Was wollen Sie nun? Kirche oder Kattun? Für einen Altliberalen mag die Entscheidung schwer sein, aber der Partei geht es schließlich nicht anders. Wir hätten ja die Vizekanzlerschaft haben können.

Rewald: Das können Sie immer noch. Es bedarf nur eines Winkes. Nein, da Sie mir geflissentlich ausweichen, will ich Ihnen sagen, was los ist. Die Spatzen, unsere kleinen grauen Lerchen, pfeifen es von den Dächern dieser verruchten Stadt. Ihnen geht es um die Aufhebung der Verbote Ihrer Wehrorganisation, der SA und SS, einer Armee von vier Millionen Mann, und Sie werden wahrscheinlich auch bekommen, was sie wollen! Aber das sind doch nur Zwischenspiele. Wohin treiben wir wirklich? Wie im alten Rom; nach dem Glanz des Augustus kamen die Tiberiusse und Neros, und ihnen folgten in bunter Reihe die Soldatenkaiser, einer immer schlimmer als der andere. Diese neuen Herrschaften haben mit Freibier und der Zirkuswirtschaft den faulen Bürger geschaffen. Der Brüning kam mit den Unterhaltzahlungen nicht nach und sagte Bankrott an, es ging ihm wie seinen römischen Vorgängern. Dann kamen die Germanen über die Alpenpässe und besorgten den Rest, dem inneren folgte der äußere Zusammenbruch.

Wenn Sie von Papen Neuwahlen kriegen, können Sie davon ausgehen, dass Ihnen die Hälfte der Reichstagssitze sicher sein werden. Fällt heute die Entscheidung oder morgen? Und noch etwas macht mich stutzig. Weshalb sind Sie eigentlich noch hier? Um diese Zeit pflegen Sie doch längst im Seebad zu sein? Worauf warten Sie?

Sustschina: Lassen Sie das meine Sorge sein, Herr Rewald.

Rewald: Nein, ich rede von Ihrer Sommerreise, Baronin. Wir stecken in einer gewaltigen Wirtschaftskrise mit zig Millionen Erwerbslosen, aber die hatten wir auch schon im