Jo Jansen

Nach(t)Klang

Neue Gute-Nacht-Geschichten für Erwachsene

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Ruhestand

Omis Kekse

Ausweglos

Schneewittchen 2020

Bis dich die schwarze Katze frisst

Die Weissagerin

Strickmuster

Das Gutshotel

Spurwechsel

Nikolaus' Tod

Nach(t)Wort

Danksagung

Über die Autorin

Impressum neobooks

Ruhestand

   Ich schüttete Schokopops in die blaue Müslischüssel. Das klang lustig. Einige dieser braunen Kugeln hopsten wieder heraus, hüpften und kullerten fröhlich über den hellen Holztisch. Zwei, drei besonders vorwitzige, süße Pops sprangen hinab auf den blau-weiß gemusterten Linoleumfußboden und verschwanden unter dem Küchenschrank. Auf Nimmerwiedersehen. Renates vorwurfsvolle Miene sagte mir, dass sie ganz gewiss nicht dort unten putzen würde.

Na und? Ich atmete den Duft des frisch gebrühten Kaffees ein. So liebte ich ihn – türkisch und stark. Jahrelang hatte Renate mir eingeredet, er könnte meinem Herzen schaden. Jetzt ruhte ihr Blick stumm auf mir. Das machte ihn zu einem besonderen Genuss.

„Weißt du, Renate, ich habe mir etwas überlegt“, begann ich kauend zu sprechen. Ich wusste, wie sehr sie meine Angewohnheit hasste, mit vollem Mund zu reden. Anders als sonst üblich, fiel sie mir aber nicht ins Wort.

„Ich werde den großen Flachbildfernseher kaufen. Siebzig Zoll ...“ Genießerisch ließ ich die letzten beiden Worte auf der Zunge zergehen und biss in eine Scheibe Weißbrot mit Orangenmarmelade. Gekaufte Orangenmarmelade! Das kam in Renates Augen einem Sakrileg gleich. „Wir haben den Keller voller selbst gemachter Erdbeer-, Kirsch- und Zwetschgenmarmelade“, hatte ich jedes Mal zu hören bekommen, wenn ich der herben Orangenmarmelade im Ladenregal auch nur einen sehnsüchtigen Blick geschenkt hatte.

„Siebzig Zoll“, wiederholte ich. „Das ist ganz großes Kino.“

Die jahrelange Gewohnheit veranlasste mich, erklärende Worte nachzuschieben. Zu rechtfertigen, zu beschwichtigen.

„Deine und meine Rente zusammen bringen jeden Monat mehr Geld aufs Konto, als wir zum Leben brauchen. Warum also nicht auf die alten Tage ein paar lang gehegte Wünsche erfüllen?“

Nun musste ich doch lachen. Es war ja nicht so, dass das Erfüllen der Wünsche heute erst begann. Nein, gerade gestern hatte ich mir den ferngesteuerten roten Ferrari gekauft. Ein Kinderspielzeug, von dem ich mein Leben lang geträumt hatte. Genau das war bisher Renates Meinung dazu gewesen – kindisch. Wie die Schokopops, die ich vorgestern statt Schwarzbrot zum Frühstück eingekauft hatte. Oder das Rolling Stones T-Shirt mit der Zunge von Mick Jagger. Ich hatte es am Montag im Schaufenster eines Ladens in der Altstadt entdeckt. Jetzt fiel ein Klacks Orangenmarmelade mitten auf Micks Zunge. Ich nahm den Löffel aus dem Glas, leckte ihn ab und stoppte damit den langsam tiefer rutschenden Marmeladenklecks. Den Kopf noch leicht gesenkt, ließ ich meinen Blick hinüber zu Renate wandern und konnte mir ein leises Lächeln nicht verkneifen.

Ihr tadelnder Blick traf den meinen, doch sie schwieg.

„Ach Renate“, sprach ich und spürte so etwas wie Rührung in meinem Herzen. „Du bist und bleibst die einzige Frau in meinem Leben.“ Ich sah ihr tief in die Augen. Ja, sie gefiel mir, meine Renate. Heute mehr denn je zuvor. So konnte ich mir einen leisen Vorwurf nicht verkneifen: „Warum konntest du nicht einfach schon früher mal den Mund halten?“

Das Frühstück mit Renate war in fast fünfzig Jahren Ehe zu einem Ritual geworden, das ich nicht mehr missen mochte. Gemeinsam in den Morgen starten, den Tag planen und besprechen, wie es sich für gute Eheleute ziemt. Wobei, wenn ich ehrlich war, hatte in der Vergangenheit meist Renate gesprochen und stets gehorsames Nicken von mir erwartet. Tu dies, vergiss jenes nicht usw. Ansonsten hatte sie mich nicht nur mit vorwurfsvollen Blicken, sondern auch endlosen, nur von Seufzern unterbrochenen, Belehrungen gestraft. Vor allem beim Frühstück. Und auch den Tag über, wann immer sie meine Ohren in Reichweite ihrer schrillen Stimme wähnte. Also immer. Denn in unserem kleinen, gemeinsam geführten Lebensmittelladen gab es für mich kein Entkommen. Vor drei Monaten hatten wir das Geschäft aufgegeben. Wir waren beide über siebzig. Zuletzt hatten sich kaum noch Kunden in unseren Laden verirrt. Zumindest keine, die jünger als wir waren und mehr als ein Stückchen Butter oder ein Päckchen Kaffee kaufen wollten. Und das auch nur, weil sie es im Supermarkt vergessen hatten. Ruhestand nannte man den Zustand, in dem wir uns danach befanden. Wenn Renate doch nur endlich Ruhe gegeben hätte. Stattdessen monierte sie, wie in den Jahrzehnten zuvor, dass mir mein Frühstücksei wohl nicht schmeckte, wenn ich es nicht als Erstes aß. „Erst Herzhaftes auf Vollkornbrot, dann Süßes auf Weißbrot, Bodo“, hatte sie mich immer wieder kopfschüttelnd getadelt, wenn ich mich über diese von ihr aufgestellte Regel hinwegsetzte.

Daher hatte ich vor einer Woche einen Entschluss gefasst und direkt in die Tat umgesetzt. Seitdem sprach Renate nicht mehr mit mir. Jetzt erst empfand ich mein Leben als wahren, glückselig machenden Ruhestand. Und nicht nur das.

Unser gemeinsames Frühstück war geblieben. Der Rest des Tages aber gehörte mir allein.

Mit dem Rücken der linken Hand wischte ich ein paar Weißbrotkrümel von meiner Hose und erhob mich. Mit der Rechten tätschelte ich Renate die blasse Wange.

„Nun komm schon, meine Liebe, sonst fängst du noch an zu tropfen“, redete ich ihr gut zu. Plopp-plopp, löste mein Fuß die Blockade der Räder. Langsam schob ich Renate in ihrem Rollstuhl aus der Küche und über den Flur. Weiter durch das ehemalige Ladengeschäft hindurch, vorbei an der leeren Kühltheke und den nackten Borden an der Wand. Ich öffnete die schwere Edelstahltür des Tiefkühlraumes. Eisige Kälte schlug mir ins Gesicht. Mit Schwung lenkte ich den Rollstuhl hinein, in die Mitte des ansonsten leeren Raumes.

„Tschüss Renate, bis morgen.“ Fröhlich winkend verabschiedete ich mich von meiner Frau. Morgen würden wir wieder gemeinsam frühstücken. Für heute traf mich zum letzten Mal der stumme Vorwurf, der unauslöschlich in ihrem Gesicht eingefroren war.

Omis Kekse

    „Oma ist tot.“

Die Stimme seiner Mutter am Handy war ganz leise, sodass Daniel einen Moment lang hoffte, sich verhört zu haben. Doch dann hämmerte sich das Echo der Worte immer lauter werdend in seinen Kopf. Oma ist tot. OMA IST TOT!

Seine Oma – Omi hatte er immer zu ihr gesagt, die gestern noch die kleinen weißen Kekse für ihn gebacken hatte. Er hatte sich, wie immer, seit er kein kleiner Junge mehr war, zum Abschied zu ihr hinabgebeugt und sie vorsichtig gedrückt. Sie war ja so klein, seine Omi, so zerbrechlich, und sie roch immer nach diesem Oma-Parfüm. Daniel spürte, wie ihm die Tränen in die Augen schossen. Hätte er gestern geahnt, dass dieser Abschied endgültig sein sollte, er hätte seine Omi gar nicht mehr losgelassen.

Die folgenden Tage fühlten sich für ihn an wie in Nebel gehüllt. Er fuhr jeden Tag mit dem Bus in die Firma, verrichtete seine Arbeit und fuhr am Abend wieder nach Hause. Doch er tat dies automatisch, wie ein gut programmierter Roboter, dem kein Fehler unterläuft. In seinem Kopf verwoben sich die Erinnerungen an seine Omi zu einem riesigen, bunten, lebendigen Bild, und er bemühte sich, jeden Zipfel davon festzuhalten.

Die Testamentseröffnung war keine Überraschung. Omi hatte immer gesagt: „Mein Häuschen mit allem, was darin ist, erbt einmal der Daniel. Das ist alles, was ich ihm hinterlassen kann.“ Wie die Omi war das Häuschen ebenfalls klein, alt und wirkte zerbrechlich. Doch dieses Erbe riss Daniel aus seiner Lethargie. Er sagte zu seinen Eltern: „Ich zieh' in Omis Häuschen. Mein Lehrlingsgeld geb' ich dann eben für Mörtel und Farbe aus, statt für die Disco. Nach Feierabend und an den Wochenenden kann ich am Häuschen reparieren und sanieren, dass es der Omi auf ihrer Wolke ein Lächeln ins Gesicht zaubern wird!“

So geschah es. Mit Musikanlage, ein paar Postern, seinen Karategürteln und einem Sack voll Klamotten zog Daniel um. Omis Häuschen lag in einer kleinen Gasse neben dem riesigen Einkaufszentrum, das vor fünf Jahren am Rande der Altstadt gebaut worden war. Für Daniel war das sehr praktisch. So hatte er Supermarkt, Dönerladen und alles, was er sonst noch benötigte, direkt vor der Haustür. Er begann voller Eifer, das Häuschen in Besitz zu nehmen. Die Zimmer waren klein, aber prall gefüllt mit den Erinnerungen, die er seit seiner Kindheit hier gesammelt hatte. Ein Hauch von Omis Parfüm Nonchalance hing noch in der Luft. Daniel fand, dass ihre selbst gehäkelten Deckchen sich durchaus mit seinen Heavy Metal Postern und Karategürteln vertrugen, die er an der Wand aufhängte. Die Dose mit den letzten Keksen, die seine Omi ihm gebacken hatte, bekam einen Ehrenplatz auf dem kleinen Tischchen neben dem Sofa. Jeden Abend öffnete Daniel den Deckel, schnupperte und gönnte sich genau einen seiner Lieblingskekse. Sie waren hell, knusprig und schmeckten ganz leicht nach Zitrone. Am Wochenende öffnete er alle Fenster, drehte seine Musikanlage voll auf und begann, auszusortieren was alt, kaputt und unbrauchbar war. Dabei lächelte er so manches Mal versonnen. Seine Omi! Wenn sie eine kaputte Glühbirne auswechseln musste, hatte sie diese hinterher in die Schachtel der neuen Lampe gesteckt und im Keller gelagert. Daniels Erbe enthielt siebzehn kaputte Glühbirnen. Außerdem gefühlt an die tausend Plastikblumentöpfe, geflochtene Bastkörbchen, wiederverwendbare Einkaufstüten und Keksdosen. Ja, die Omi war in einer Zeit groß geworden, als man alles noch irgendwie gebrauchen konnte. Daniel sah es ihr nach und entsorgte alles bis auf die Keksdosen. Darin fand er ab und zu noch ein Krümelchen seiner Lieblingskekse.

Der Brief von der Bank sah ganz harmlos aus. Daniel, als Erbe der verstorbenen Frau Elsa Dankert, wurde zu einem Gespräch gebeten. Dort eröffnete man dem ahnungslosen jungen Mann, dass er mit dem Haus auch die darauf lastende Hypothek von fünfundsiebzigtausend Euro geerbt hatte, und fragte ihn, wie er diese Schulden abzahlen wolle.

„Junger Mann, selbst wenn Sie im nächsten Jahr die Lehre beenden, sehe ich schwarz“, bedauerte der Bankberater. „Für die Kreditraten wird es nicht reichen und damit ist eine Zwangsversteigerung unvermeidlich.“

Traurig kehrte Daniel ins Häuschen zurück, das schon bald nicht mehr seins sein würde.

„Ach Omi, was hast Du nur mit dem Geld gemacht?“, fragte er, als er die Tür hinter sich geschlossen hatte und sein Blick auf den zerschlissenen Teppich im Flur fiel. Der Hauch von Nonchalance hing immer noch in der Luft und gab ihm das Gefühl, seine Omi wäre noch hier.

Am nächsten Morgen wurde Daniel unsanft aus dem Schlaf gerissen. Jemand klingelte Sturm an der Haustür, und während Daniel sich noch verwundert die Augen rieb ob dieser frühen Störung am Samstagmorgen, gesellte sich dem Klingeln ein Klopfen hinzu. Daniel schlurfte zur Tür, öffnete sie und sah hinab auf einen kleinen dicken, geschniegelten Mann mit Schlips und Anzug. Versicherungsvertreter war Daniels erster Gedanke. Vorsicht! Sein zweiter. Der kleine Mann grinste breit von einem Ohr zum anderen und ließ dabei einen Goldzahn aufblitzen.

„Gestatten? Jakob Grimm, Immobilienmakler.“ Dabei schnellte seine kleine dicke Hand nach vorn und blieb auffordernd vor Daniel in der Luft hängen, sodass dieser sich genötigt sah, die Hand zu ergreifen und zum Gruß zu schütteln. Die Hand fühlte sich an wie einer dieser Einweggummihandschuhe, die Daniel als Kind mit Wasser gefüllt und zugebunden vom Balkon auf die Straße geworfen hatte. Wie diese „Wasserbomben“ war die Hand dick und schwabbelig und Daniel beeilte sich, die Schüttelei zu beenden.

„Was möchten Sie?“, fragte er höflich.

„Das sollten wir lieber drinnen besprechen“, meinte Jakob Grimm und drängte sich mit einer Behändigkeit an Daniel vorbei, die dieser ihm gar nicht zugetraut hätte. Im nächsten Moment saß der ungebetene Gast bereits im Wohnzimmer auf Omis altem Plüschsofa und sah erwartungsvoll zu Daniel auf, der ihm schlurfend gefolgt war.

„Bei mir ist ihr Immobilienverkauf in besten Händen“, verkündete der kleine Mann fröhlich und ließ wieder seinen Goldzahn aufblitzen. Daniel grinste nun ebenfalls, weil er bei Erwähnung der Hände automatisch wieder an die Wasserbomben denken musste.

„Wie kommen Sie darauf, dass ich eine Immobilie verkaufen möchte?“

„Nun, ich habe so meine Quellen.“ Auch der Goldzahn grinste wieder. Im nächsten Moment zuckte er zusammen, verzog das Gesicht und rieb sich die Speckröllchen über der rechten Hüfte, als ob er dort Schmerzen hätte. Dann kehrte das Grinsen in sein Gesicht zurück.

„Mal ganz unter uns“, dabei senkte er die Stimme und machte eine weit ausholende Geste.

„Die Bruchbude hier kann nur jemand mit richtig viel Geld wieder flott machen. Aua!“ Wieder griff er sich in die Seite und knetete seinen eigenen Speck, das Gesicht schmerzverzerrt.

„Tut mir leid, das muss die Galle sein“, entschuldigte er sich und sah sich dabei suchend im Zimmer um.

„Ich mach schon mal ein paar Fotos fürs Exposé.“ Mit diesen Worten zog er eine kleine Digitalkamera aus der linken Jackettasche.

„Ah. Aua.“ Er ließ die Kamera aufs Sofa plumpsen, griff nun auch mit der linken Hand seine rechte Seite und massierte sich selbst dort beidhändig. Sein Blick flatterte zwischen Daniel und der Tür unruhig hin und her.

„Ich geh' wohl doch erst mal zum Arzt.“ Jakob Grimm sprang auf, schnappte sich seine Kamera und huschte genauso schnell zur Haustür, wie er hereingekommen war.

„Ich melde mich.“ Das klang gepresst und gar nicht mehr fröhlich. Rums! Die Haustür fiel ins Schloss und es war wieder still und friedlich im Haus.

Daniel schüttelte den Kopf. Was war das denn eben? Sein Blick fiel auf das Sofa und bleib dort hängen. Eine Kuhle zeigte an, wo eben noch der seltsame Makler gesessen hatte. Doch rechts daneben war eine zweite Kuhle und in der Mitte, zwischen den beiden Vertiefungen, lagen ein paar Krümel, die Daniel bekannt vorkamen. Er stand auf, nahm ein paar Krümel zwischen die Finger, zerrieb sie, roch daran und steckte sie am Ende in den Mund. Tatsächlich – Krümel von Omis Keksen! Dabei hatte er gestern erst das Sofa mit dem Staubsauger abgesaugt.

Am Nachmittag beriet Daniel sich mit seinen Eltern. Sie waren ebenfalls sehr erstaunt über die Schulden der Omi und hielten einen Verkauf des Hauses für die einzige Lösung.

„Du weißt, Papa und ich, wir haben auch nie viel verdient und kaum Ersparnisse. Wir können dir nicht helfen, den Kredit zu bezahlen“, bedauerte die Mutter.

„Ich weiß. Aber Omi wollte, dass ich das Haus bekomme. Darum werde ich alles tun, dass ich es auch behalten kann. Das bin ich ihr schuldig.“ Er schob trotzig das Kinn vor.

Ach Mama, was ich noch fragen wollte – Hast du das Rezept von Omis Keksen?“

„Nein. Ich hab die Kekse nie gemocht.“

„Und ich hab sie geliebt, aber nie danach gefragt“, Daniel schluckte. „Nun ist es zu spät.“

Wenn Daniel an den nächsten Tagen von der Arbeit kam, fand er immer wieder Krümel seiner Lieblingskekse im Haus. Er konnte sich das nicht erklären, vermutete zunächst, dass er Mäuse als Untermieter hätte. Das würde zumindest erklären, warum er sich manchmal einbildete, oben im Schlafzimmer leise Schritte zu hören. Aber würden Mäuse die Krümel nicht fressen, anstatt sie zu verstreuen? Außerdem war die einzige Dose, in der sich noch eine Handvoll Kekse befanden, fest verschlossen. Trotzdem lagen an einem Abend Kekskrümel auf dem Teppich. Am nächsten Abend im Flur. Am übernächsten Abend auf der Treppe zum Obergeschoss. Und der Duft von Nonchalance wollte einfach nicht verfliegen, er schien überall im Haus zu sein. Und nicht nur dort. Gestern hatte sein Lehrmeister Daniel gefragt, was er für ein seltsames Aftershave benutze.

Es kam der traurige Abend, an dem ein Brief der Bank im Postkasten lag. Daniel solle sich bis Ende des Monats entscheiden, ob er das Haus verkaufen wolle, da man keine Möglichkeit sähe, ihn in den Kreditvertrag eintreten zu lassen. Ansonsten drohe Zwangsversteigerung. Es schien eine seltsame Fügung des Schicksals zu sein, dass ausgerechnet an diesem Abend Daniel die Dose öffnete und feierlich den letzten Keks in die Hand nahm.

„Danke Omi“, sagte er und spürte, wie seine Augenwinkel feucht wurden. Er saß in dem alten Ohrensessel und sah hinüber zum Sofa. Warum war dort schon wieder eine Sitzkuhle auf der rechten Seite, so wie neulich, beim Besuch des Maklers – der sich übrigens nicht wieder gemeldet hatte. Und Kekskrümel! Diesmal waren es richtig viele Krümel. Nicht nur auf dem Sofa, sondern die Krümelei zog sich wie eine Spur über den Teppich, durch den Flur, die Treppe hinauf bis ins Schlafzimmer und dort zum alten Nähtischchen der Omi mit seinen großen und kleinen Schubladen. Das hatte Daniel bisher noch nicht angefasst, denn es war gefüllt mit Nähgarnrollen, Sternzwirn in allen Farben, Nadeln, Stopfgarn, Knöpfen … So manchem Mal hatte die Omi dort gesessen und flink einen Knopf angenäht oder ein Loch gestopft. Kann ich vielleicht noch mal gebrauchen, hatte Daniel gedacht und über sich selbst lachen müssen. Er konnte weder nähen noch stopfen, aber schien immerhin etwas von der Omi-Mentalität geerbt zu haben. Jetzt öffnete er vorsichtig eine Schublade nach der anderen. Zuerst die kleinen, die rechts und links angeordnet waren. Zuletzt die mittlere und größte von allen. Sie war voller Kekskrümel. Darunter lagen kleine Flicken und Stoffreste, fein säuberlich gefaltet und geschichtet. Daniel hob sie an und entdeckte am Boden der Schublade eine flaches Holzkästchen. Er zog es heraus und öffnete es. Zuoberst lag ein Zettel. Darauf enge Zeilen, geschrieben in einer altmodischen, verschnörkelten Handschrift, die ihm sehr vertraut war. Daniels Herz schlug heftig, als er zu lesen begann:

Daniel, mein Herzblatt,

wenn Du dies liest, werde ich nicht mehr am Leben sein. Bitte sei nicht traurig, denn ich hatte ein schönes Leben und viel Freude an Dir, meinem Enkel. Darum habe ich immer gesagt, Du sollst einmal mein Häuschen bekommen. Ich weiß, dass am Haus viel zu reparieren ist, bis Du hier einmal mit Frau und Kindern glücklich sein kannst. Das kostet Geld – das Du nicht hast und das ich nie hatte. Darum habe ich vor einigen Jahren eine Hypothek auf das Häuschen aufgenommen und das Geld hoffentlich gut investiert. Ich habe zu der Wiese vor der ehemaligen Stadtmauer, die bereits meinem Großvater gehörte, noch die Nachbarwiesen dazu gekauft, die brach lagen. Inzwischen steht dort das Einkaufszentrum, das Jahr für Jahr eine ordentliche Pacht für das Grundstück einbringt. Das Geld fließt auf das unten angegebene Bankkonto. Es sollte reichen, den Kredit bei der Bank zurückzuzahlen und das Haus nach Deinen Wünschen zu renovieren. Ich hab dich lieb und werde versuchen, auch vom Himmel aus immer ein Auge auf Dich zu haben. Das ist fast alles, was ich für Dich tun kann. Außer einem – Dir das Rezept für die von Dir so geliebten Kekse zu verraten:

3 Pfund Mehl, ½ Pfund Butter, 6 Eier, 1 Pfund Zucker, 2 Päckchen Backpulver, abgeriebene Schale und Saft einer Zitrone.

Die Zutaten gut verkneten und kleine Häufchen auf ein Backblech setzen. Bei nicht zu starker Hitze (ca. 150 Grad) backen, bis die Kekse golden sind.

In Liebe

Deine Omi

Ausweglos

1

Pia erwachte. Es war stockdunkel, ihre Zunge fühlte sich trocken und pelzig an. Sie musste unbedingt einen Schluck Wasser trinken. Pia drehte sich, um zum Nachtschrank hinüberzulangen. Genauer gesagt, versuchte sie es.

Rumms … stieß sie sich den Kopf. Sie stöhnte leise, hinter ihrer Stirn pochte es. Sie wollte mit der Hand nach der schmerzenden Stelle am Kopf tasten und stieß auch dabei auf ein Hindernis.

„Jakob?“

Der Ruf klang seltsam dumpf. Angst kam in ihr hoch. Nein, sie lag nicht in ihrem Bett, nicht neben ihrem Mann. Wo war sie? Vorsichtig streckte sie die Arme aus, nur, um kurz darauf an beiden Seiten an eine Barriere zu stoßen. Was war das? Links, rechts – wie eingemauert! Ihr Atem ging schneller, die Angst wurde zur Panik. Pias Hände tasteten weiter. Über ihr und neben ihr waren nur wenige Zentimeter Raum. Sie fühlte Holz. Bitte, bitte, ich will aufwachen!

Pia tastete ihren Körper ab. Sie trug ihre Unterwäsche, darüber die dreiviertellange Jeans und ein T-Shirt. Sie bewegte ihre Zehen. Ihre Füße waren nackt. Wo waren ihre Schuhe? Wo WAR SIE?

„Hallo?!“

Der dumpfe Klang ihrer eigenen Stimme verstärkte ihre Panik. Pia schlug mit der flachen Hand auf das Holz.

Nichts geschah. Sie schlug noch einmal. Es klang dumpf, wie Stein.

„Scheiße!“

Wut mischte sich mit ihrer Angst.

„Neiiiiin!“

Pia setzte auch ihre Beine ein. Trampelte wie wild und stieß doch nur mit Knien und Füßen gegen Holz. Das tat weh, und es brachte gar nichts, außer Schmerzen.

Tränen rannen ihr übers Gesicht. Was, wenn ich hier nie wieder herauskomme?

Heftige Schluchzer schüttelten sie.

Ein plötzlicher Gedanke ließ Pia jäh innehalten.

Was, wenn mir die Luft ausgeht? Muss ich dann jämmerlich ersticken?

Sie zwang ihren Atemzügen einen ruhigen gleichmäßigen Rhythmus auf. Ein … aus … ein … aus …

Ein letzter Schluchzer wirkte wie ein Schalter, den sie in ihrem Kopf umlegte.

Denk logisch!, befahl sie sich.

Die erste Frage lautete: Wo bin ich?

Auch wenn sie nichts sehen konnte, lag die Antwort klar auf der Hand. Über ihr, unter ihr und neben ihr war Holz. Sie befand sich in einem Sarg!

Bilder aus Gruselgeschichten und Horrorfilmen flammten in ihrem Kopf auf. Lebendig begraben! Nein, so etwas passiert nicht im wirklichen Leben. Nicht ihr, Pia Claas. Sie trommelte mit Händen und Füßen gegen die hölzernen Wände ihres Gefängnisses.

„Ich will hier raus!“

Nichts passierte.

Ruhig. Bleib ruhig, befahl sie sich selbst und schluckte schwer.

Pias Finger und Zehen wanderten, die Kiste genauer zu erkunden. Sie tastete das Holz zentimeterweise ab. Direkt neben ihrem Kopf gab es eine Vertiefung. Quadratisch, vielleicht zehn mal zehn Zentimeter. Hier klang es anders, irgendwie hohl. Gab es nicht sogar einen Millimeter nach, wenn sie dagegen drückte? Vielleicht war es eine Art Klappe, die sie öffnen konnte? Pia presste ihre Finger mit aller Kraft dagegen.

Nichts geschah.

Verdammt! Sie schlug mit aller Kraft gegen das Holz. Nun pulsierten ihre Handflächen vor Schmerz. Sie lauschte, hielt den Atem an. Nichts. Geräuschlose Schwärze umgab sie. Was, wenn sie sich metertief unter der Erde befand, wo niemand sie hören konnte? Pias Atem beschleunigte sich.

Sie hatte Durst. Und sie musste pinkeln.

Pia versuchte sich zu erinnern, was sie als Letztes getan hatte, bevor sie hier zu sich gekommen war.

Nach einem heftigen Streit mit ihrem Mann Jakob hatte sie fluchtartig das Haus verlassen. Sie war zu René, ihrem Geliebten gegangen. Seine starken Arme hatten ihr Trost und Halt gegeben. Und danach?

Tag oder Nacht? Pia wusste es nicht.

Pia zitterte am ganzen Körper. Das Atmen fiel ihr immer schwerer, die Luft, die in ihre Lungen strömte, fühlte sich heiß und verbraucht an. Der Druck in ihrem Bauch wurde unerträglich. Sie hielt es nicht länger aus, sie musste dem Drängen nachgeben.

Jetzt.

Ihre Jeans wurde nass. Die Feuchtigkeit zog die Beine hinab und den Rücken hinauf. Sie hörte ein Kichern und brauchte einen Moment, um zu kapieren, dass es aus ihrem Mund kam. Das Gekicher wuchs zu einem irren Lachen. Eingepisst und irre. Soweit ist es also mit mir.

Ein Geräusch neben ihrem Kopf ließ sie verstummen. Da war etwas. Oder jemand. Im nächsten Augenblick spürte sie einen Hauch, einen Luftzug. Frische, unverbrauchte Atemluft strömte herein. Jemand hatte die kleine Klappe neben ihrem Kopf geöffnet.

2

Verlegen blickte der Mann sich um, als Polizeiobermeister Krengel ihn bat, Platz zu nehmen.

„Was kann ich für Sie tun?“

„Ich heiße Claas. Jakob Claas. Ich möchte meine Frau Pia als vermisst melden.“

„Seit wann ist sie denn verschwunden?“

Claas wurde noch verlegener.

„Seit vorgestern Abend. Ungefähr.“

Krengel runzelte die Stirn.

„Ungefähr?“

„Na ja, sie geht mittwochs immer gegen sechzehn Uhr ins Fitnessstudio. Und kommt gegen zweiundzwanzig, manchmal auch dreiundzwanzig Uhr wieder nach Hause.“

„Ihre Frau ist sehr sportlich?“ Krengel notierte etwas auf einem kleinen, karierten Block.

„Ja, schon. Sie geht immer noch in die Sauna hinterher.“

Krengel nickte und sah Claas direkt ins Gesicht.

„Vorgestern kam Ihre Frau nicht nach Hause. Und nun wissen Sie nicht, ob sie vor oder nach dem Fitnessstudio verschwand, richtig?“

Claas schüttelte den Kopf.

„Ich kam Mittwoch erst gegen Mitternacht nach Hause. Pia war nicht da.“ Er stöhnte leise. „Ich hab seitdem nicht geschlafen. Versuchte vergebens, sie auf dem Handy zu erreichen.“

Krengel stellte noch weitere Fragen und ließ sich ein Foto von Pia Claas geben.

Zum Abschied schüttelte er seinem Besucher die Hand.

„Wir tun unser Möglichstes, um Ihre Frau zu finden, das verspreche ich Ihnen.“

„Ja, finden Sie sie!“ Claas sah Krengel beschwörend in die Augen. Dann verließ er den Raum.

3

Pia drehte den Kopf, brachte ihren Mund dichter an die offene Klappe und atmete gierig die Frischluft ein. Der schwache Lichtschein hinter der Öffnung ließ Hoffnung in ihr aufkeimen. Sie zwängte ihre Hand durch die Öffnung und fühlte kühlen, glatten Beton. Ein kleiner Schacht schien senkrecht nach oben zu führen.

„Hallo?!“ Ihre Stimme krächzte. Was gäbe sie jetzt für einen Schluck kühlen Wassers!

„Hallo?! Ist da jemand? Ich bin hier!“

Nichts.

„Hallo! Bitte helfen Sie mir!“

Pia hämmerte mit den Fäusten gegen das Holz über ihrem Kopf, trampelte mit den Füßen und schrie immer lauter:

„Hilfe! Hiiiilfeeee!“

Ihre Schreie gingen mehr und mehr in Weinen über. Warum hörte sie denn niemand.

Da spürte sie etwas. Eine fast zärtliche Berührung, ein Streicheln an ihrer Stirn, die der Öffnung im Holz zugewandt war. Für einen winzigen Augenblick wollte Pia sich der Berührung hingeben, in ihr Trost finden. Aber dann ... Sie schrie. Lauter und irrer als zuvor. Gleichzeitig wurde die Öffnung von außen wieder verschlossen. Es klang, als würde ein Riegel vorgeschoben. Erneut war Pia von absoluter Finsternis umgeben, die langsam auch ihren Verstand in Besitz nahm.

4

Krengel stapfte die Treppe des Mehrfamilienhauses empor. Kaum hatte er die Klingel im dritten Stock betätigt, wurde die Wohnungstür von innen aufgerissen.

„Haben Sie sie gefunden?“ Jakob war ganz außer Atem.

„Darf ich reinkommen?“, fragte Krengel.

„Aber sicher.“ Jakob bat den Polizisten mit zitternden Händen herein. Er war unrasiert. Sein Hemd hatte Schweißflecken unter den Achseln.

„Herr Claas“, begann Krengel. Misstrauen lag in seiner Stimme.

„Sie haben mir heute früh nicht die Wahrheit gesagt.“

Jakob räusperte sich.

„Wie meinen Sie das?“

„Ihre Nachbarin sah Sie am frühen Mittwochnachmittag nach Hause kommen.“

Jakob schluckte, sah zu Boden.

„Herr Claas, warum haben Sie mich angelogen? Weil es Streit gab, lautstark, wie Ihre Nachbarin behauptet?“

Jakob schüttelte den Kopf.

„Sie glauben doch nicht, ich hätte Pia etwas angetan?“

„Ich glaube erst einmal gar nichts. Vor allem nicht Ihre Lüge von heute Morgen.“ Krengel hatte Mühe, seinen Zorn zu unterdrücken.

„Was ist am Mittwoch passiert?“

Jakob blickte dem Polizisten nun direkt in die Augen.

„Pia hat einen anderen.“

Jetzt war es offiziell gesagt und damit wahr.

„Ich kam nach Hause, weil ich ein paar Unterlagen vergessen hatte. Pia hörte mich nicht kommen und so wurde ich unfreiwilliger Zeuge ihres Telefonats. Es war eindeutig, dass sie mit einem Mann sprach, mit dem sie ...“, Jakob sucht nach den passenden Worten, „... nun ja, intime Geheimnisse verbanden.“

Krengel nickte stumm und schrieb etwas auf seinen Block, den er aus der Tasche des Jacketts gezogen hatte.

„Wir sind seit zehn Jahren verheiratet, kinderlos. In der Bank bin ich letztes Jahr aufgestiegen, verdiene nun richtig gutes Geld. Pia und ich teilten von Anfang an den Traum vom eigenen Haus. Und ausgerechnet jetzt, wo wir dabei sind, ihn zu erfüllen, vögelt sie mit einem anderen?“

Jakob lief unruhig im Zimmer hin und her und fügte verbittert hinzu:

„Pia wollte mir nicht sagen, wer es ist. Ich stellte sie vor die Wahl, sich zu entscheiden. Er oder ich. Dann fuhr ich zurück ins Büro. Den Rest kennen Sie.“

„Sie haben Ihre Frau also seit Mittwochnachmittag wirklich nicht mehr gesehen?“

Jakob schüttelte den Kopf.

„Okay. Klingt ganz so, als habe Ihre Frau beschlossen, nicht mehr hier zu wohnen. Irgendwann wird sie sicher ihre Sachen holen.“

Krengel packte seinen Notizblock wieder ein. Er war sauer und zeigte dies auch offen.

„Wenn Sie in drei Tagen noch immer nichts von ihr gehört haben, rufen Sie mich an.“

Schnaufend begab er sich zur Tür.

5

Ihr eigenes Kreischen erfüllte Pias Kopf. Ein heftiger Schmerz. Aus dem Kreischen wurde ein Brüllen.

Etwas hat mich gebissen!, heulte sie. Ihre Wut wuchs. Sie trat und stampfte, schlug mit den Händen. Stieß dabei immer wieder ans Holz. Etwas kroch über ihren Bauch, sie packte mit beiden Händen zu. Spitze Zähne schlugen sich in ihren Daumen. Pia heulte erneut auf, noch wütender.

Ungeahnte Kräfte wurden in ihr freigesetzt. Pia drückte und drehte, was sie festhielt, ignorierte das Zappeln und auch den Schmerz, den die spitzen Zähne ihr wieder und wieder zufügten, während sie sich in ihrem Daumen verbissen. Endlich, nach mehreren knackenden Geräuschen, erstarb die Bewegung, das fellige Etwas in ihren Händen wurde schlaff. Es war vorbei. Die Ratte war tot.

In diesem Moment war Pia beinahe dankbar für die Dunkelheit, die sie umgab und ihr den Anblick auf das tote Tier ersparte, das jetzt neben ihrem rechten Knie lag. Pia schluchzte. Ihr Daumen tat höllisch weh, sie spürte das Blut heruntertropfen. .

Sie führte die wunde Hand zum Mund und saugte ihr eigenes Blut . Ihre ausgetrocknete Kehle schrie MEHR!, und so biss und kaute sie auf ihrem zerfetzten Daumen herum, genoss jeden einzelnen Tropfen ihres warmen Lebenssaftes wie einen Schluck köstlichen, kühlen Quellwassers.

Ein Glücksgefühl wie nach einem hart erkämpften Sieg durchströmte sie. In diesem Moment verspürte sie einen stechenden Schmerz in der linken Wade.

Es war noch nicht vorbei! Instinktiv schnellte Pias rechte Hand neben ihr Knie und zuckte angeekelt zurück. Der Kadaver der Ratte lag immer noch dort. Es musste eine zweite Ratte hier sein. Pia schrie, tobte, trampelte und schlug um sich. Sie kreischte, als kleine, krallenbesetzte Füße über ihre nackten Waden huschten. Spürte den langen, nackten Schwanz, der den Füßen folgte. Immer wilder strampelte sie, stieß dabei schmerzhaft mit dem Kopf gegen das Holz, konnte die Ratte aber nicht erwischen.

„Verdammt!“ Nein, sie wollte das nicht mehr. Nicht mehr schreien, nicht mehr kämpfen. Sie wollte raus aus dieser Dunkelheit, aus dem Geruch nach Pisse und Blut. Wollte nach Hause, zu ihrer weißen Couch, den Blumen auf dem Fensterbrett, die im Licht der Abendsonne leuchteten.

„Verdammt! Verdammt! Verdammt!“ Mit jedem heftig herausgepressten Fluch stampfte Pia, so kräftig sie nur konnte, gegen das Holz zu ihren Füßen. Es war ihr egal, dass sie sich dabei die Knie aufschlug, Blut nun auch ihre Jeans tränkte. Beim dritten Verdammt spürte sie etwas Weiches unter ihren Füßen. Hatte sie das Vieh tatsächlich erwischt? Wie irre trampelte Pia nun, immer und immer wieder auf das Fellbündel, das ihre nackten Füße spüren konnten. Es bewegte sich längst nicht mehr, doch sie trat weiter und weiter … bis sie das Gefühl hatte, kein Tier, sondern einen unförmigen Lappen zu treten. Jetzt hörte sie auf, schwer atmend und zitternd vor Wut und Erregung. Ruhig, ganz ruhig, redete sie sich selbst gut zu. Doch es gelang ihr nicht, ihre Atemfrequenz herunterzufahren. Pia brauchte eine Weile, bis ihr der Grund dafür einfiel – natürlich, die Atemluft hier drinnen war verbraucht.

Jemand hatte die Klappe geschlossen. Und die Ratten hier hereingesetzt.

Wer hasst mich so? Wer hat die Macht, mir das anzutun?

„Hilfe! Ich will hier raus!“

Salzige Tränen rannen über ihre Wangen, vermischten sich mit dem Blut auf den Händen, an denen sie zwischen ihren Schreien immer wieder kaute und sog. Der Schmerz hielt sie wach, denn sie spürte Schwindel in sich aufkommen, hatte Angst, das Bewusstsein zu verlieren und in ewiger Nacht zu versinken.

Pia schniefte.

Ihr Schluchzen ging in ein Wimmern über. Ihr Atmen war nur noch ein Keuchen. Pia spürte, wie sie kraftloser wurde, ihr Bewusstsein schwand und ihr Hirn stattdessen tröstende Bilder vorgaukelte.

Ein Wald, in dem die Vögel zwitscherten.

Das Rauschen des Meeres.

Vor allem aber Sonne. Licht.

Es sollte nicht für immer Nacht sein.

Pia erwachte aus einem traumlosen Schlaf. Unter größter Anstrengung gelang es ihr, die Augen einen Spaltbreit zu öffnen. Da war wieder dieser schwache Lichtschein. Jemand hatte die Klappe erneut geöffnet. Sie konnte frei atmen. Eine vertraute Stimme sprach zu ihr:

6

„Hallo Pia, wie fühlst du dich?

Lachen erklang.

„Du sagst ja gar nichts? Hatte dein k.o-Tropfen-Kater Spaß mit den beiden Ratten?“

Er kniete nieder, sodass sein Kopf dicht über dem kleinen Schacht im Boden war.

Die Bodenplatte war längst ausgehärtet. Nur noch über diesen Zugang ließ sich die Klappe an der Seite der Holzkiste erreichen.

„Weißt du Pia, alles wäre anders gekommen, wenn du bescheidener gewesen wärst. Aber du konntest ja nicht genug kriegen. Dein Ehemann sollte dir dein Traumhaus bezahlen. Ich sollte es nicht nur bauen, sondern dir auch noch jeden Mittwoch deine Langeweile wegficken.“

Seine Hand zog einen Mörteleimer heran.

„Pia, Pia. Du hast dich für ihn und gegen mich entschieden. Ich akzeptiere das. Da hast du dein Haus! Liege deinem Mann ewig zu Füßen!“

René beugte sich noch tiefer hinab. Zuerst schloss er sorgfältig die kleine Holzklappe. Dann füllte er das Loch in der Bodenplatte mit Beton.

„Gute Nacht, Pia.“

Ihre Schreie hörte er nicht mehr.

Schneewittchen 2020

1

Isabell strich mit der Bürste ein weiteres Mal über ihr langes schwarzes Haar und warf einen letzten kritischen Blick in den Spiegel, dessen linke obere Ecke das mattsilberne Symbol eines angebissenen Apfels zierte. Ein kurzes Zögern, während ihre Hand bereits über den einladend blinkenden Tasten am unteren Rand des Spiegels schwebte.

Sie straffte sich, lächelte ihrem Spiegelbild zu und drückte Enter.

Eine leise Melodie ertönte, während eine symbolische kleine Sanduhr davon kündete, dass im Hintergrund Daten ausgewertet und verglichen wurden. Isabell hielt vor Anspannung die Luft an, bis wenige Sekunden später die liebliche Stimme von Iris aus dem Lautsprecher schallte und Erlösung brachte:

„Herzlichen Glückwunsch Isabell! Im nationalen Beauty-Ranking liegst du auf Platz 1!“

Isabells Lächeln wurde breiter, sie atmete erleichtert auf. Es war ein erhebendes Gefühl, die Schönste zu sein.

„Flora!“ Isabells Stimme nahm einen schneidenden Ton an, wie immer, wenn sie nach ihrer Stieftochter rief. Das Mädchen eilte herbei, denn es wusste, Ungehorsam würde bestraft. Isabell war sehr erfinderisch, was Bestrafungen anging. Ohne Abendessen ins Bett war noch das Harmloseste. Einmal hatte sie ihrer Stieftochter vor einem Klassenausflug eine hohe Dosis Abführmittel in den Tee geschüttet. Flora war freiwillig zu Hause geblieben, da sie kaum in der Lage gewesen war, das Bad zu verlassen. Angedroht, doch bisher nicht wahr gemacht, schwebte eine besonders grausame Strafe wie ein Damoklesschwert über dem Kopf des Mädchens. Immer, wenn sie gerufen wurde, fürchtete Flora, einer weiteren Verfehlung wegen, diese nun erleiden zu müssen: ihre wunderschönen, langen, schwarzen Haare abschneiden zu lassen!

Doch heute war ein besonderer Tag, da würde ihre Stiefmutter sie doch nicht bestrafen, oder? Heute wurde Flora sechzehn Jahre alt. Die Mädchen aus ihrer Klasse bekamen am Geburtstag von ihren Eltern hübsch verpackte Geschenke, ihre Mütter buken Torten oder kauften diese beim Konditor an der Ecke. Immerhin hatte Floras Vater seiner Tochter eine Glückwunsch-E-Mail aus Ecuador gesendet, wo er schon seit Monaten arbeitete. Flora trug ihr schneeweißes Sommerkleid, das sie sich selbst genäht hatte. Es harmonierte perfekt mit ihrem schwarzen Haar und ihren roten Lippen. Mehr erwartete sie nicht von diesem Tag. Warum rief Isabell sie jetzt? Ob sie etwa doch ein Geschenk für ihre Stieftochter hatte?

Floras Herz pochte, als sie Isabells Ankleidezimmer betrat.

„Guten Morgen Isabell“, grüßte sie freundlich. Sie hatte noch nie Mutter oder Mama zu ihr gesagt, obwohl sie ihre richtige Mutter nie kennengelernt hatte, denn diese war kurz nach Floras Geburt gestorben. Isabell hätte es sich auch verbeten, so angeredet zu werden. Sie war keine Mutter und wollte nie eine sein. Leider hatte sie vor dreizehn Jahren, bei ihrer Hochzeit mit dem erfolgreichen Geschäftsmann, nur Richard gesehen und nicht bedacht, wie viele Nerven sie sein Gör kosten würde.

„Du bist ja nun sechzehn“, begann Isabell ihre kurze Ansprache. Kein Glückwunsch, keine Herzlichkeit oder gar eine Umarmung.

„Dein Vater will, dass du das heute bekommst.“ Mit diesen Worten reichte Isabell dem Mädchen ein kleines, flaches Päckchen. Im ersten Moment glaubt Flora, dass es ein Buch sei, eingewickelt in pinkfarbenes Papier. Doch dann entdeckte sie das Symbol des angebissenen Apfels in einer Ecke des Päckchens und ihr Herz machte vor Freude einen Sprung. Das war doch nicht etwa …?

„Danke“, flüsterte sie und ihre Augen leuchteten.

„Bedank dich nicht bei mir, sondern bei deinem Vater.“ Isabells Lippen waren schmal, ihr Mund wirkte wie ein mit dem Lineal gezogener Strich.

„Und jetzt geh.“

Nur fort, dachte Flora, bevor Isabell es sich anders überlegt und mich auch an meinem Geburtstag mit Hausarbeit überschüttet.

Sie lief die Treppe hinauf in ihr Zimmer, schloss die Tür hinter sich und ließ sich in den alten Ohrensessel fallen, der schon ihrer Großmutter gehört hatte. Dabei presste sie die ganze Zeit das Geschenk gegen ihre Brust wie einen Schatz. Flora genoss jeden einzelnen Augenblick der Vorfreude, wickelte das Geschenk bedächtig aus und gab einen kleinen Juchzer des Glücks von sich, als der Inhalt sich ihr offenbarte: Er trug ebenfalls das Symbol des angebissenen Apfels und war ein MM55 – ein Magic Mirror, das neueste Model! Flora hielt zwar überhaupt nichts von den nationalen Beauty-Rankings, die mit diesen Geräten veranstaltet wurden. Aber all die anderen Funktionen wie automatische Kleidergrößenerkennung, Farb- und Stil-Check, Flirt-Warner und selbstverständlich superschneller Internetzugang an fast jedem Ort der Welt, zauberten ein strahlendes Lächeln auf ihr Gesicht. Flora flüsterte selig „Danke Papa“ und dachte an ihren Vater im fernen Ecuador. Ihr war bewusst, dass das Gerät ein Vermögen kostete und nur die wenigsten Mitschülerinnen eines besaßen oder je bekommen würden. Trotzdem war der MM55 ein Herzenswunsch aller Mädchen, wenn sie sechzehn Jahre alt wurden. Denn sechzehn war die magische Altersgrenze. Per Daumenabdruck identifizierte Flora sich und bekam im nächsten Moment vor Staunen große Kulleraugen, als der Magic Mirror mit sanfter Stimme zu ihr sprach:

„Hallo Fleur Jasmin, ich grüße dich. Mein Name ist Iris. Herzlichen Glückwunsch zu deinem sechzehnten Geburtstag. Wie fühlst du dich?“

Nicht der Umstand, dass dieses Gerät sprach, erstaunte das Mädchen. Diese Funktion war aus diversen Werbespots bekannt.

Nein, die Anrede stimmte nicht. Sie hieß doch Flora und nicht Fleur Jasmin! Aber - hatte nicht der Fingerabdruck-Check sie genau identifiziert? Der MM55 war personalisiert und ließ sich nur per Daumenabdruck vom rechtmäßigen Besitzer einschalten.

„Hallo Iris“, antwortete das Mädchen zaghaft. „Aber ich bin doch Flora.“

„Liebe Fleur Jasmin“, antwortete Iris, und aus ihrer Stimme klangen Geduld und Verständnis. „Nur weil du dein Leben lang Flora gerufen wurdest, verlierst du nicht deinen wirklichen Namen, den deine Mutter dir gab. Trage ihn mit Würde.“

Das Mädchen schüttelte verwirrt den Kopf. Alle hatten sie immer nur kurz und bündig Flora genannt. Isabell, ihr Vater, die Lehrer und Mitschülerinnen ...

Fleur Jasmin dagegen … das klang wie die Verheißung eines Frühlingstages. Konnte eine Mutter ihrer Tochter ein schöneres Geschenk machen, als solch einen Namen?

„Danke Mama“, flüsterte das Mädchen und eine kleine Träne kullerte sanft aus seinem Augenwinkel. Nun hatte es ein Andenken an ihre Mutter, das ihm niemand mehr nehmen konnte.

„Möchtest du jetzt am nationalen Beauty-Ranking teilnehmen?“, riss Iris Fleur Jasmin aus ihren Gedanken.

„Ich? Ähm, nein.“ Um Himmelswillen, sie hasste diese Schönheitswettbewerbe, bei denen es nur um Äußerlichkeiten ging. Ihre Stiefmutter war der beste Beweis, dass in einem makellosen Körper ein böser Geist wohnen konnte. Nein, dieses Spiel wollte das Mädchen nicht mitspielen. Niemals. Oder? Vielleicht ein einziges Mal seinen Rang ermitteln lassen, einfach nur so zum Spaß?

Fleur Jasmin lächelte den Magic Mirror an und zwinkerte ihm zu wie einem guten Freund.

„Na gut, einmal. Weil du es bist, Iris.“

„Drücke Enter, wenn du bereit bist“, forderte Iris sie freundlich auf.

Das Mädchen überlegte nicht lange, lächelte seinem eigenen Spiegelbild im Display zu und drückte den gewünschten Knopf.

Eine kleine Weile passierte gar nichts. Dann ertönte eine Art Fanfare und Iris verkündete mit feierlicher Stimme:

„Herzlichen Glückwunsch Fleur Jasmin! Im nationalen Beauty-Ranking liegst du auf Platz 1!“

„Ach du Schei ...“, Fleur Jasmin wurde blass und ihr Lächeln verschwand. Was hatte sie nur angerichtet? Hätte sie Isabells kompletten Goldschmuck gestohlen und im Klo hinuntergespült, wäre es nicht so schlimm, wie das hier. Ihrer Stiefmutter den Rang als schönste Frau des Landes streitig zu machen war das Furchtbarste, was sie ihr antun konnte.

Voller Panik hieb sie auf den Powerknopf, schaltete das Gerät aus und wusste doch, dass es vergebens war. Die Rankingergebnisse waren längst in den Tiefen der Serverwolken gespeichert, unauslöschlich. Dafür würde Isabell ihre Drohung wahr machen und dem Mädchen die Haare kurz schneiden. Wenn ihr nicht sogar noch Schlimmeres einfiele. Plötzlich hatte Fleur Jasmin gar keine Freude mehr an dem Geschenk. Ärgerlich stopfte sie es in ihre Umhängetasche, die neben dem Sessel stand. Aus den Augen, aber nicht aus dem Sinn.

Wie ein gefangenes Tier lief sie in ihrem Zimmer auf und ab. Was sollte sie nur tun? Sie erwartet jeden Augenblick Isabells Schrei Flora!!!, als Signal dafür, dass diese den unverzeihlichen Frevel ihrer Stieftochter entdeckt hatte. Doch nichts geschah. Nach einer Stunde hielt sie es kaum noch in im Zimmer aus. Sie war kurz davor, zu Isabell zu gehen, als es leise an ihrer Zimmertür klopfte.

„Flora?“, lockte eine freundliche Stimme von draußen.

Sie bekam leuchtende Augen, denn die Stimme kannte sie. Es war Peter, Isabells Halbbruder und Jäger von Beruf. Er hatte nichts dagegen, mit Onkel angeredet zu werden und das Mädchen schon manches Mal mit in den Wald genommen.

„Onkel Peter!“ Fleur Jasmin riss die Tür auf und fiel ihm um den Hals.

„Alles Gute zum Geburtstag, meine Kleine.“ Peter lächelte. Vor lauter Freude über den Gast bemerkte das Mädchen nicht, dass Peters Augen nicht mitlächelten.

„Hast du Lust auf einen Waldspaziergang?“

„Oh ja!“ Natürlich ging sie gern mit dem Onkel in den Wald. Wenigstens für ein paar Stunden fort von Isabell und der drohenden Bestrafung. Der Onkel hatte ihr schon manchmal Tierspuren gezeigt und erklärt, wie man sich im Wald anhand von natürlichen Zeichen, wie Moos- oder Baumwuchs, orientieren konnte. Sie schnappte sich ihre Umhängetasche und folgte dem Onkel hinaus.

Es war wie eine Befreiung, dem Haus und der Stadt zu entkommen, einzutauchen in das kühle Dickicht des Waldes. Ähnelte das Gezwitscher der Vögel nicht ein bisschen der Melodie von Happy Birthday …? Fleur Jasmin lachte bei dem Gedanken. Sie pflückte Blumen am Wegesrand – Geburtstagsblumen – dachte sie. Bei aller Freude und Unbeschwertheit entging ihr nicht, dass der Onkel immer schweigsamer wurde, je tiefer sie in den Wald hineinkamen.

Als die Bäume höher wurden und das Farnkraut immer dichter wuchs, wurde dem Mädchen unheimlich. In diesem finsteren Teil des Waldes war es noch nie zuvor gewesen. Schließlich fasste Fleur Jasmin sich ein Herz und fragte:

„Onkel Peter, wo gehen wir hin? Es gefällt mir hier nicht.“

Der Onkel blieb abrupt stehen und sah sie so seltsam an, dass ihr Angst und Bange wurde. Dann setzte er seinen Rucksack ab und zog langsam sein großes Jagdmesser heraus.

„Komm her!“, befahl er ihr, zeigte mit der spitzen Klinge auf das Mädchen, und alle Freundlichkeit war aus seiner Stimme gewichen.

„Was hast du vor? Lieber Onkel Peter, du wirst mir doch nichts antun?“ Fleur Jasmin erbleichte, und wollte dennoch nicht glauben, was sie sah.

Der Onkel stöhnte auf.

„Mein Gott!“ Das klang verzweifelt. „Ich kann es nicht!“

Er ließ das Messer fallen, als wäre sein Griff plötzlich glühend heiß.

„Flora, lauf, und komm nie mehr zurück!“

„Aber Onkel Peter, ich verstehe nicht ...“

„Isabell verlangt, dass ich dich töte, aber ich bring' es nicht übers Herz.“

Er schluchzte auf und fuhr mit zitternder Stimme fort:

„So lauf! Bevor ich es mir anders überlege!“

Fleur Jasmin überlegte nicht lange, dazu wäre später immer noch Zeit. Sie lief einfach drauf los. Weg vom Onkel, weg von Isabell, weg von ihrem bisherigen Leben, das von Angst geprägt gewesen war.

2

Immer dichter standen die Bäume. Dazwischen wuchsen Sträucher, die ihre Dornenfinger verlangend nach dem Mädchen ausstreckten. Es wich ihnen aus, so gut es konnte, hielt dabei seine Umhängetasche fest an sich gepresst, wie einen schützenden Schild.

Trotzdem zerkratzten spitze Stacheln Fleur Jasmins Hände, verfingen kleine Zweiglein sich in ihrem langen, wehenden Haar. Sie ignorierte sie, ebenso den Schmerz. Sie rannte.

Irgendwann blieb sie stehen, um zu verschnaufen. Ihre Lungen brannten. Ihr Atem ging stoßweise. Der Wald lag in einem seltsamen Dämmerlicht. Die Bäume standen hier so dicht beieinander, dass ihre Kronen sich berührten und kaum ein Sonnenstrahl bis auf den Waldboden vordrang. Das Mädchen ließ sich auf einen bemoosten Baumstumpf sinken und lauschte. Ein paar Vögel sangen und der Wind spielte leise raschelnd mit den Blättern der Bäume. Alles wirkte so friedlich, aber auch fremd und einsam.

Fleur Jasmin spürte den Riemen ihrer