Werner Karl

Aevum

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Weitere Titel des Autors:

Klappentext

Vorwort

Januar 2317

Januar 2317

Januar 2317

Januar 2317

Januar 2317

Flashback Eins

Februar 2317

Februar 2317

Februar 2317

Februar 2317

Flashback Zwei

Februar 2317

Februar 2317

Februar 2317

Februar 2317

Flashback Drei

Februar 2317

Februar 2317

Februar 2317

Februar 2317

Februar 2317

Flashback Vier

Februar 2317

März 2317

März 2317

März 2317

Flashback Fünf

März 2317

März 2317

März 2317

März 2317

März 2317

März 2317

Flashback Sechs

März 2317

März 2317

Ende März 2317

April 2317

April 2317

April 2317

April 2317

Kapitel 36

Flashback Sieben

Mai 2317

Mai 2317

Juni 2317

Juli 2317

Kapitel 41

Flashback Acht

Juli 2317

Juli 2317

Juli 2317

Juli 2317

Personenregister

Glossar

Nachwort

Danksagung

Bibliographie

Kapitel 1

Unter Arrest

Kapitel 2

Die Verhandlung

Kapitel 3

Vertrauen

Kapitel 4

Freitag reloaded

Kapitel 5

Mit Argusaugen

Kapitel 6

Jeder gegen Jeden

Kapitel 7

Jäger der Nacht

Kapitel 8

Drei sind kein Paar

Kapitel 9

Hellebarden

Kapitel 10

Nachrichten von einem Toten

Kapitel 11

Baden verboten

Kapitel 12

Die Einsamen von Samboll

Kapitel 13

Mens sana in corpore sano

Kapitel 14

Eye in the sky, looking at you

Kapitel 15

Am Meeresgrund

Kapitel 16

Kampf in der Tiefe

Kapitel 17

Ebbe und Blut

Kapitel 18

Schockstarre

Kapitel 19

Pilot der MATA HARI

Kapitel 20

In der Stille des Alls

Kapitel 21

Blitze

Kapitel 22

Festung im Eis

Kapitel 23

Die Angst vor dem Schatz

Kapitel 24

Empathie

Kapitel 25

Agenten sterben einsam

Kapitel 26

Die Clique

Kapitel 27

Angriff der Gorillas

Kapitel 28

Der Spion, der aus der Kälte kam

Kapitel 29

Eine Galaxis voller Mörder

Kapitel 30

Blick in die Unendlichkeit

Kapitel 31

Trennungsschmerz

Kapitel 32

Feinde in den eigenen Reihen

Kapitel 33

Clan 49

Kapitel 34

Titanenkinder

Kapitel 35

Titanenfaust

Kapitel 37

Die eine Seite der Waage

Kapitel 38

Halb Mensch, halb Schiff

Kapitel 39

Presskommando

Kapitel 40

Ein zusammengewürfelter Haufen

Kapitel 42

Slide

Kapitel 43

Wer den Tod sucht

Kapitel 44

Meuterei

Kapitel 45

Tote streiten nicht

Impressum neobooks

Weitere Titel des Autors:

Science-Fiction

BLACK ICE (Quadrologie)

Band 1 Odyssee

Band 2 Aevum

Band 3 Hydra

Band 4 Nexus

The Fantastic Zone (Story-Band)

Fantasy

SPIEGELKRIEGER (Trilogie)

Band 1 Druide der Spiegelkrieger

Band 2 Königin der Spiegelkrieger

Band 3 Dämon der Spiegelkrieger

(Prequel-Trilogie in Vorbereitung)

Menosgada

Driftworld

Details zu den Titeln siehe Anhang

AEVUM

BLACK ICE II

Science-Fiction-Roman

von

Werner Karl

Klappentext

Aevum …

Eingang zur Unsterblichkeit.

Die Ewigkeit beginnt dort,

wo das Licht niemals erlischt,

der Himmel in goldenem Schein erstrahlt.

Aevum …

Die Zeit scheint stillzustehen,

zu warten auf ihr eigenes Ende.

Das Leben dort endet nie.

Findest du den Weg nach Aevum, sei gewarnt:

Gehst du durch die Pforte,

gibt es kein Zurück mehr,

deine Tage sind lang und ungezählt.

Und bevor du durch die Pforte gehst, frage dich:

Willst du so lange leben, wie kein anderer zuvor?

Bérénice Savoy, Ex-Spacetrooperin und Agentin des Terranischen Geheimdienstes, muss wieder zu Katana und Lasersichel greifen, um sich ihrer Feinde zu erwehren. Mit Hilfe ihres Kampfroboters Freitag und ihrer Geliebten Naya versucht sie, den Krieg zwischen den Mazzar und den Menschen endlich zu beenden. Denn es wird höchste Zeit, sich der Bedrohung aus der anderen Dimension zu stellen …

Vorwort

Als ich mit dem ersten Band zu Black Ice (Odyssee) fertig war, wollte ich eigentlich eine kleine Pause von der Trooperin machen und einen lange geplanten Fantasy-Roman – sozusagen als Erholung – einschieben. Aber dann ist mir etwas passiert, was mir noch nie passiert ist: Ich konnte mich von Bérénice Savoy, Naya und dem Roboter Freitag einfach nicht lösen. Trotzdem spukten neue Ideen zu dem Fantasy-Buch durch meinen Kopf … und hartnäckig weitere Einfälle zu dem Ihnen vorliegenden Band II (Aevum). Also schrieb ich eine Zeit lang abwechselnd an beiden Büchern. Es dauerte ein paar Monate, bis ich mich dem Drängen des Alls ergab und nur noch an Aevum arbeitete.

Und noch etwas muss ich zugeben: Ich habe versagt. Meine ursprüngliche Absicht, dass Sie, liebe Leser, jeden Band von Black Ice auch ohne Kenntnis der Vorgänger separat lesen können sollten, muss ich leider zurücknehmen. Zu sehr ist die Geschichte verwoben, zu sehr bauen die Nachfolger auf den Vorgängern auf. Ich bitte Sie also, die Reihe ab Band I zu lesen und nicht durcheinander.

Manchen Verlagen scheint mehr am Verkauf als an der Zufriedenheit der Leser zu liegen. Sie vermeiden oft den Hinweis auf dem Cover, dass es sich um Band soundso einer Reihe handelt. Sie tun dies in der Hoffnung, dass ein Leser einen Roman schon genießen werden wird und dann nach mehr – auch rückwärts lesend  giert. Mir scheint aber die Gefahr, dass ein Leser der Handlung nicht folgen kann, weil ihm eben Band I oder II unbekannt sind, und dass er dadurch Frust empfinden könnte, größer zu sein. Daher achte ich darauf, dass jeder meiner Romane klar und deutlich zeigt, welcher Teil er ist. Denn Ihr Lesevergnügen ist mir wichtiger, als ein paar Euro mehr oder weniger.

Ganz aufmerksamen Lesern von Band I (Odyssee) wird vielleicht aufgefallen sein, dass das erste Textstück die Überschrift Epilog trägt. Natürlich ist ein Epilog ein Nachwort. Also was – zum (Schreib-)Teufel  hat es am Anfang zu suchen? Ohne zu viel verraten zu wollen, sei Ihnen versichert, dass dies kein Fehler meinerseits, des Korrektorats oder Lektorats war, sondern pure Absicht. Ich sage nur so viel: »Alles hat ein Ende, nur die Wurst … äh … die Science-Fiction kann zwei haben.« Noch Fragen? Gemein, wie ich manchmal sein kann – zumindest schriftstellerisch, nicht menschlich –, werden Sie diese Frage erst am Ende von Band IV beantwortet bekommen. Und es bereitet mir eine diebische Freude, Sie so lange zappeln zu lassen.

Der Autor

Januar 2317

Die schwarzhäutige Frau war sofort hellwach, als sie einen Laut hörte, der so gar nicht in das allgemeine nächtliche Tonkonzert des Gefängnisses passte. Als Spacetrooperin war sie an die verschiedenen Geräuschkulissen von Kampfschiffen, Raumstationen und planetaren Garnisonen gewöhnt. Doch dieses Geräusch schien ihr deplatziert zu sein, obwohl sie erst seit acht Tagen Gast dieser Einrichtung war und eventuell noch nicht alle Lautquellen erfahren hatte. Es hatte wie das Schnaufen einer Kreatur geklungen. Sicher war sie sich dessen aber nicht. Die Wände, Gänge und Gitter dieser Haftanstalt verfälschten alle möglichen Töne.

Bérénice erhob sich lautlos von ihrem Lager, schlich wie auf Katzenpfoten an das solide Gitter ihrer Zelle und verharrte dort, die Finger leicht um die kalten Stäbe gelegt. Außer dem lächerlichen Schimmern der wenigen Nachtleuchten war der Block in rabenschwarze Dunkelheit gehüllt. Da sie  abgesehen von ihrer blauen Unterwäsche  nichts trug, wirkte Bérénice selbst wie ein Schatten. Nicht spontan, sondern kontrolliert schloss sie ihre Augen und konzentrierte sich ganz auf ihr Gehör. Doch selbst nach etwa einer Minute stillen Lauschens wiederholte sich das Geräusch nicht. Nur die leisen Atemzüge ihrer Zellnachbarinnen und ab und an ein verhaltenes textiles Rascheln waren zu hören. Alles schien zu schlafen, nur sie nicht. Sie öffnete ihre Augen und spähte in die Gänge hinaus. Nichts bewegte sich.

Mehr einem Instinkt als einem Gedanken folgend, machte die Trooperin ein paar Schritte zur Mitte des Gitters hin und berührte leicht die schwere Zellentür. Zu ihrer Überraschung ließ sie sich öffnen. Für eine Sekunde spielte Bérénice mit dem Gedanken, ob es ihre Freundin Amélie Colbert möglicherweise für sinnvoll erachtet hatte, sie aus dem Gefängnis zu holen und an einem anderen Ort die Zeit bis zur Verhandlung verbringen zu lassen. Doch dann schüttelte sie ihren Kopf und verwarf diese Idee.

Es würde wie ein Schuldeingeständnis wirken, dachte sie und schob die Tür vollständig auf. Das schwere Metall glitt zur Seite, ohne Lärm zu machen. Bérénice trat hinaus, blieb dann aber stehen. Sie warf einen Blick zurück in ihre Zelle und überlegte. Doch da war nichts, was sie als Waffe hätte benutzen können. Denn dass sie bald eine brauchen würde, war ihr klar.

Da hat jemand etwas mit mir vor … und ich habe keine Ahnung was. Soll ich auf der Flucht erschossen werden? Soll ich fliehen und damit selbst mein Urteil fällen? Noch einmal warf sie einen Blick in die Zelle. Und wenn ich einfach hierbleibe? Irgendein Gefühl sagte ihr, dass die Zelle zu einer tödlichen Falle werden könnte. Also lieber dem Feind entgegentreten, als sich ihm in der engen Zelle stellen zu müssen, entschied sie, fasste an eine Stange der offenen Tür und drückte sie wieder behutsam ins Schloss. Ein leises Schnappen erklang. Wer auch immer meine Zelle geöffnet hat, hat dafür gesorgt, dass sie sich nicht noch einmal öffnen lässt.

Bérénice kannte nicht alle Sicherungsmaßnahmen dieses Gebäudes und ließ ihre Blicke über das Fastschwarz der Decken und Wände schweifen. Natürlich musste es Kameras, Mikrofone, Bewegungsmelder, Bioscanner, Thermaldetektoren und ähnliche Sensoren an allen möglichen Stellen geben. Doch bis jetzt war nicht ein einziges Warnsignal ausgelöst worden. Sie dachte an stumme Alarme in fernen Wachstuben, aber selbst die hätten längst Wachpersonal heranführen müssen.

Da hat sich jemand wirklich Mühe gegeben, resümierte sie und blieb vor der Zelle ihrer linken Nachbarin stehen. Die Frau schlief ruhig. Bérénice schlich weiter. Auch in den nächsten Zellen regte sich niemand.

Die ehemalige Trooperin huschte auf nackten Sohlen durch den Flur und blieb an der nächsten Abzweigung stehen. Drei weitere Gänge führten in die anderen Flügel des Gebäudes, das wie ein Kreuz gebaut worden war. Einfache Treppen – keine Lifte – erlaubten den Zugang zu den Stockwerken unter und über der Etage, auf der sich Bérénice befand.

Ich bin im sechsten Stock, überlegte sie. Noch vierzehn über mir … eine Flucht über das Dach erscheint mir unwahrscheinlich. Der oder die Befreier müssten dann einen Gleiter oder ein anderes Fluggerät einsetzen. Das würde ganz sicher jemandem auffallen. Und auf dem Boden …?

Plötzlich hörte sie wieder den Laut. Dieses Mal deutlicher … und näher. Bérénice fällte eine Entscheidung. Nachdem ich selbst nicht fliegen kann und eine Flucht über das Dach meinen Gegnern eher die Chance bietet, mich abstürzen zu lassen, wähle ich den anderen Weg.

Dachte es und flog förmlich die einzelnen Stufen der Treppe hinab. Ein Mensch aus prä-stellarer Zeit hätte in der schwarzen Frau vielleicht die Schwester Nosferatus gesehen, die in raschem Tempo bereits vier Etagen geschafft hatte, als das Geräusch erneut aufklang … über ihr. Und wieder ein wenig näher.

Sie treiben mich vor sich her.

Sie nahm die letzten beiden Treppen mit hastigen, aber beherrschbaren Sprüngen in Angriff, erreichte die Gebäudebasis und ließ den unangenehmen Gedanken in sich nachhallen, dass sie mehrere Verfolger vermutete, obwohl der Laut eher von einem einzelnen Lebewesen stammen musste.

Ich laufe in eine Falle.

Bérénice spähte in das Schwarzgrau der Gänge.

Geradeaus geht es zum Ausgang in den Hof, erinnerte sie sich. Der Flur hinter mir führt zu den Duschen und Fitnessräumen. Links geht es in die Küche und die Speisehalle. Und rechts? Sie hatte diesen Gang noch nicht beschritten, eben weil sie dort nichts zu suchen hatte und die Wärter es gar nicht mochten, wenn eine Gefangene aus der Reihe tanzte. Der führt über einen weiteren Hof zum Trakt der Männer, fiel ihr der schematische Aufbau des Gefängnisses ein, den sie bei ihrer Ankunft auf einem Schild gesehen hatte.

Sie neigte dazu, den Weg zu den Fitnessräumen einzuschlagen, eben weil sie dort eine Chance sah, sich mit Hilfe der Sportgeräte besser wehren zu können. Die anderen Wege erschienen ihr als Sackgassen; überprüfen wollte sie sie trotzdem. Doch plötzlich erklang der Laut zum vierten Mal. Und wie sie jetzt deutlich vernehmen konnte, in beängstigend kurzer Distanz.

Ich habe keine Zeit nachzuprüfen, welche Tür sie offengelassen haben, schoss es ihr durch den Kopf. Außerdem wird gerade dort die Falle sein.

Mit einem Ruck riss sie sich herum und begann, in den dunklen Gang hinter ihr zu spurten. Sie verzichtete nun darauf, sich lautlos zu bewegen, sondern war bemüht, sich wieder einen kleinen Vorsprung zu verschaffen. Wenn sie nicht in die vorgesehene Falle tappte, würden ihre Verfolger sicher für einen Moment verwirrt sein. Die Tatsache, dass der Zugang zu den Duschen und benachbarten Räumen bisher nie verschlossen war, ließ sie hoffen, dass dies auch jetzt der Fall sein würde.

Augenblicklich erklang nun das rasche Tapsen von weichen Pfoten und das hechelnde Atmen eines Tieres. Eines großen Tieres. Und dahinter …

Die ein wenig entfernteren Stimmen von Männern.

Das ist kein Befreiungsversuch. Die wollen mich tatsächlich umbringen. Aber wieso?

Ihr blieb keine Zeit mehr, dieser Frage nachzugehen, denn sie hatte die Tür zum Sporttrakt erreicht und mit einem Stoß die beiden Flügel auseinanderschwingen lassen. Dahinter war es noch finsterer als im Flur davor, doch Bérénice wertete dies als kleinen Vorteil. Mit Bewegungen, die einem Hasen auf der Flucht glichen, huschte sie zwischen mehreren schweren Gerätschaften hindurch. Sie hatte gerade ein Regal mit Hanteln erreicht, als ihr tierischer Verfolger mit einem wütenden Knurren ebenfalls in die Halle eindrang.

Bérénice konnte das Tier nicht genau sehen, doch eine Ahnung, was es sein könnte, schob sich mit grausamer Wahrscheinlichkeit an die Oberfläche ihrer rasenden Gedanken. Die meinen es wirklich todernst, fuhr es ihr wie eisige Splitter durch das Hirn.

Als sich ihr animalischer Verfolger vorsichtig schnüffelnd ein paar Schritte in die Halle bewegte und der schwache Mondschein aus einem der Fenster seinen Kopf ein wenig beleuchtete, wurde ihre Ahnung zur Gewissheit.

Ein Werwolf!

Natürlich war dieses Tier kein Werwolf im literarischen Sinne. Aber die Aufzucht besonders großer und genmanipulierter Wölfe, in Kombination mit ins Gehirn implantierten, selbstredend verbotenen Steuergeräten, verwandelte diese eigentlich scheuen Jäger in blutrünstige Kreaturen. Die Befehle, die sie als pseudo-animalische Impulse erhielten, steigerten ihren natürlichen Jagdtrieb über jegliche Hemmschwelle hinaus. Das Ergebnis waren mordgierige Monster, deren eigener Überlebenswille ausgeschaltet worden war.

Bérénice war sofort klar, dass dieses Tier momentan ihren gefährlichsten Widersacher darstellte und nicht seine Peiniger, die sich noch im Hintergrund hielten.

Wenn ich euch in die Finger kriege, dachte sie zornig, lockerte ihre Muskeln und griff in das Regal. Bérénice biss die Zähne aufeinander und schleuderte dem Wolf eine Zwei-Kilo-Scheibe entgegen. Er hatte sie zwar gesehen, aber im Wirrwarr der Gerätschaften das Geschoss nicht wahrgenommen. Leider traf die Scheibe nicht den Schädel des Tieres, weil dieses ihn just in dem Moment witternd angehoben hatte. Aber das Metall schlug heftig an die Gurgel des Werwolfes und ließ ihn vorerst röchelnd zurückweichen. Bérénice konnte hören, wie die Kreatur mühsam schluckte und zu atmen versuchte, und nutzte die Zeit, um sich eine bessere Waffe zu schnappen. Sie hatte sich gerade für eine lange Hantelstange entschieden, die sie nun wie einen Kampfstab in ihren Händen ausbalancierte, als zwei Männer die Halle betraten. Auf den ersten Blick erkannte die Haitianerin, dass die beiden so gut wie unbewaffnet waren, sah man einmal von dem Steuergerät ab, das einer der beiden in den Händen hielt, und dem Messer in der Rechten seines Kumpels.

Auftragsmörder aus dem Männertrakt, zuckte die Erkenntnis durch Bérénice. Dann konzentrierte sie sich wieder auf den Werwolf. Der hatte offensichtlich seine Kehle wieder unter Kontrolle bekommen. Vielleicht waren es aber auch die Befehle, die er erhielt. Denn der erste Mann grinste nun hämisch und fingerte an dem Gerät herum.

Bérénice ging ein paar Schritte zur Seite und positionierte sich vor einem Ding, das entfernt an eine Eiserne Jungfrau erinnerte. Anstelle von tödlichen Dornen besaß es eine Vielzahl von fingerdicken Metallstäben mit abgerundeten und mäßig gepolsterten Enden, welche die Muskulatur eines Sportlers durch Knetbewegungen anregen sollten.

Der Werwolf jedoch hatte nur Augen für sein Opfer … das nun in erreichbarer Nähe war.

In Bérénice schien ein unsichtbarer Schalter umzuspringen. Alles um sie herum wirkte so, als wäre es plötzlich wie in Acryl gegossen und völlig bewegungslos. Von einem Augenblick zum anderen war sie die kalte Killerin. In ihrem Inneren jedoch sah es völlig anders aus. Sie nahm Bewegungen wahr und konnte jeder winzigsten problemlos folgen, als wäre die ganze Welt – und ganz besonders dieser Raum und ihre Gegner – zu Eis erstarrt, das sich nur langsam schmelzend fortbewegte. Die wallende Glut in ihr schien diese Starre zu bedrohen, erfüllte die schwarze Frau jedoch bis in die letzten Fasern ihres Körpers.

Dann …

… flog der Werwolf mit gewaltigen Sprüngen auf Bérénice zu, die mit ruhigem Blick den Tod auf sich zukommen sah. Das Tier riss seine Kiefer mit vermeintlichem Schneckentempo auseinander, bereit, sie in das Fleisch der wartenden Gefangenen zu schlagen. Bérénice ließ sich niederfallen, wirbelte herum und aktivierte den Verschlussmechanismus des Sportgerätes. Der Schwung des Werwolfes ließ ihn durch die offenen Türflügel der Maschine krachen und drinnen Bekanntschaft mit den sonst harmlosen Dornen machen. Er war nur schwach verletzt, eher überrascht und leidlich benommen. Hätte er seinen freien Willen gehabt, wäre er sicher misstrauischer gewesen und hätte seinen Angriff anders ausgeführt. Jetzt genügte Bérénice, beziehungsweise der Maschine, dieser Moment, um die Flügel zu schließen. Das allein wäre noch nicht tödlich gewesen, denn die Sicherheitsvorrichtung verhinderte bei Widerstand ein völliges Zuschnappen. Aber für die ehemalige Trooperin war es mehr als genug Zeit, dem Werwolf die eiserne Hantelstange mit aller Kraft ins Genick zu treiben. Wie in Zeitlupe sah sie das kühl im Mondlicht schimmernde Metall in seinen Schädel eindringen. Sie hörte seine Nackenwirbel mit einem grässlichen und lang gezogenen Knirschen bersten und sah dann, wie das arme Tier endlich zusammenbrach.

Als wäre der Tod des Werwolfes ein Signal an den imaginären Schalter in ihrem Kopf gewesen, fanden ihr Geist und ihr Körper wieder in den normalen Zeitablauf zurück. Die Agentin wartete das letzte Zucken ihres Gegners nicht ab, sondern zog ihre Waffe sofort wieder heraus. Dann ging sie mit schnellen Schritten zu einer Stelle, die ihr mehr Bewegungsfreiheit ließ.

Die beiden gedungenen Mörder hatten sich offenbar auf ihr animalisches Mordinstrument verlassen und bekamen nun die Rechnung für ihren Fehler präsentiert. Der Anblick der bluttriefenden Hantelstange in den Händen einer schwarzhäutigen Amazone, die gerade bewiesen hatte, wie man mit so einem Ding zweckentfremdet umgehen konnte, ließ sie für einen Moment regungslos auf die Frau starren. Ihr zweiter Fehler war, dass sie keine Anstalten machten, ihr Vorhaben in letzter Minute noch aufzugeben.

»So, Jungs …«, knirschte Bérénice eiskalt zwischen ihren Zähnen hervor, als sie sah, dass die Kerle ihren Schock überwunden hatten und langsam auf sie zuschritten, »… jetzt zu euch beiden.«

Januar 2317

»Miss Savoy, Sie geben also zu, Agent White kaltblütig erschossen zu haben.« Der Satz hing so klar im Raum, dass niemand auf die Idee kam, ihn tatsächlich als Frage zu betrachten. Dazu kam, dass der Vertreter der Staatsanwaltschaft einen so unangenehm ätzenden Tonfall an sich hatte, der nicht nur Bérénice und ihrer Verteidigerin in den Ohren schmerzte, sondern auch etlichen der zahlreichen Beobachter. Selbst der Richter verzog leicht seinen Mund, äußerte sich aber nicht.

»Einspruch, Euer Ehren«, rief Amélie Colbert. »Miss Savoy hat die Tat nie abgestritten. Im Gegenteil: Sie hat unmittelbar nach dem Schuss selbst den Notruf ausgelöst.«

»Im klaren Bewusstsein dessen, dass ein Plasmastrom aus einem Nadler – abgeschossen aus weniger als zwei Metern Entfernung – jedes Herz zerplatzen lässt wie eine Seifenblase! Das nenne ich kaltblütig, Frau Verteidigerin!«

Colbert schüttelte genervt den Kopf und ihre bis zu den Kieferknochen reichende Pagenfrisur verlor für einen Augenblick ihre akkurate Form. »Von kaltblütig kann keine Rede sein. Miss Savoy – übrigens Agentin Savoy, aber darauf komme ich später noch einmal zurück – hat ohne Zweifel in Notwehr gehandelt. Es ist nichts anderes als blanke Ignoranz, Herr Staatsanwalt, diese Tatsache immer und immer wieder auszuklammern.« Die bildhübsche Agentin – hier als Verteidigerin Savoys und Vertreterin des Terranischen Geheimdienstes in Personalunion – setzte ein stahlhartes Lächeln auf. »Und wenn Sie es noch tausendmal zu unterdrücken versuchen: Ich werde Sie, das hohe Gericht und alle anderen hier im Saal gerne daran erinnern.« Sie wandte sich halb von Staatsanwalt Ferguson ab und Richter Hassan Yildirim zu. »Möchten Sie die Aufnahme der Kabinen-Aufzeichnung noch einmal sehen, Euer Ehren?«

Yildirim hob seine linke Hand  eher die Pranke eines Schwerstarbeiters als die eines Richters  und wedelte mit dem mächtigen Zeigefinger. »Nein, das ist wirklich nicht nötig. Wir haben den Clip mindestens ein Dutzend Mal gesehen … und auch seine Echtheit und Unversehrtheit ausreichend belegt bekommen.« Dann wandte er sich an Ferguson. »Wenn Sie sich also an die Fakten halten würden, Herr Staatsanwalt. Konzentrieren Sie sich eher auf das Motiv …«

Ferguson sah wie ein Hai aus, dem man einen blutigen Brocken hingeworfen hatte. »Aber mit Vergnügen, Euer Ehren. Miss Savoy …«

»Ich meinte nicht Agentin Savoy«, unterbrach ihn Yildirim. »Mich – uns – interessiert alle das Motiv des Agenten White! Warum wollte er seine Kollegin – und wie wir nun auch alle wissen: seine ehemalige Kommilitonin und Geliebte – töten? Sie hat den Auftrag, der ihr erteilt wurde …«

»Unwissentlich!«, warf Colbert ein.

»… zunächst unwissentlich erteilt wurde«, fuhr Yildirim fort, »erfolgreich ausgeführt … mehr oder weniger.«

Ferguson warf einen übertrieben bedeutungsschweren Blick ins Publikum. Vielleicht eine Geste, die er sich für Verhandlungen vor Zivil- und Strafgerichten angewöhnt hatte, die hier aber fruchtlos blieb, da alle Anwesenden entweder dem Militär, dem Geheimdienst oder der Regierung der Terranischen Föderation angehörten. Die Öffentlichkeit war selbstverständlich ausgeschlossen worden. Richter Yildirim sah den Blick natürlich ebenfalls und machte sich eine Notiz. Amélie Colbert hatte den Eindruck, dass Fergusons Minuskonto gerade um einen Punkt gewachsen war. Auch er schien nun zu bemerken, dass er auf dünnem Eis ging.

»Na schön, dann eben ohne weitere Hintergrundermittlung«, murmelte er. Dann hob er seinen Kopf und versuchte es mit Zustimmung. »Ja, Agent White hatte eine Waffe bei sich, als er die Kabine der Angeklagten betrat. Und das völlig legitim, wie ich betonen darf. Agent White musste sich vergewissern, ob Miss Savoy noch vertrauenswürdig war oder nicht. Der Auftrag wurde ausgeführt …«

»Erfolgreich ausgeführt«, warf Amélie Colbert ein und erntete dafür einen strafenden Blick Yildirims. Mit einem charmanten Lächeln nickte sie ihm entschuldigend zu.

Ferguson fuhr ungerührt fort: »… doch eben nicht in der Weise, wie es ihre Anweisungen verlangten.«

»Einspruch, Euer Ehren. Agentin Savoy war vollgepumpt mit Stimulanzien, Codewörtern und Implantaten. Die Liste dieser Eingriffe haben wir schon gründlich durchdiskutiert. Sie ist übrigens auch jetzt noch nicht wieder alleinige Herrin über ihren Körper und Geist.«

»Einspruch gew…«, begann Richter Yildirim, wurde aber von Ferguson unterbrochen.

»Sie wollen uns doch wohl jetzt nicht mit eingeschränkter Zurechnungsfähigkeit kommen, Frau Verteidigerin?« Ferguson hatte eine lauernde Miene aufgesetzt.

»Nein, ganz sicher nicht. Im Moment des Schusses war meine Mandantin klar bei Sinnen und verfügte über die ihr in vielen Monaten von Militär und Geheimdienst antrainierten Reflexe. Allein diese retteten ihr das Leben. Agent White galt auch unter Kollegen als blitzschneller und treffsicherer Schütze.«

»Er hatte aber sein Urteil über Miss Savoy noch nicht gefällt, liebe Frau Verteidigerin«, sprudelte es aus Ferguson heraus. Im gleichen Moment, als er den Satz beendet hatte, erkannte er seinen Fehler und schob hastig nach: »Wir alle wissen, dass es manchen Mitgliedern des Terranischen Geheimdienstes gestattet ist, in außergewöhnlichen Fällen ein eigenes Urteil und die entsprechenden Maßnahmen …«

»Mord!«, donnerte Amélie Colbert dazwischen und hatte in dieser Sekunde nichts an sich, was sonst die Männer sich nach ihr umdrehen ließ.

Fergusons von einem Augenblick zum anderen erstarrtes Gesicht ließ es nicht zu, dass er seinen Satz beenden konnte. Dagegen kam Amélie Colbert jetzt erst richtig in Schwung.

»Und wieder ist Ihre Ignoranz nicht zu überbieten, Herr Staatsanwalt. Agent White hätte seine Bewertung Savoys – nicht sein Urteil  einem ordentlich bestellten Gremium vortragen können. Agent White hätte dazu alle Zeit der Welt gehabt.« Die hübsche Französin beugte sich ein wenig nach vorn und drosch ihre flache Hand auf den Tisch, dass es krachte. »Aber nein, er zog es vor, selbst Richter und Henker in Doppelfunktion zu spielen. Die Aufnahmen zeigen glasklar, dass er nach seiner Waffe griff. Agentin Savoy hatte weder eine Wahl noch eine einzige Sekunde Zeit. Sie handelte in Notwehr. Agent White hingegen handelte ohne Zwang oder Not!«

Ferguson schnappte für eine Entgegnung nach Luft, aber die Verhandlung war nun an dem Punkt angekommen, auf den Amélie Colbert die ganze Zeit gewartet hatte.

»Ich darf hier noch einmal auf die Nacht des 21. Januar 2317 zurückkommen: Zwei gedungene Mörder aus dem Männertrakt des New-Alcatraz-Gefängnisses auf Terra – samt einem Werwolf – hatten versucht, meine Mandantin zu ermorden. Beide Versuche sind für mich glasklarer Beweis dafür, dass jemand, wahrscheinlicher aber eine Gruppe, meine Mandantin tot sehen will. Selbst diese Verschwörer sind somit der Ansicht, dass Bérénice Savoy in Notwehr gehandelt hat, also unschuldig ist und somit als freie Bürgerin Terras aus der Haft entlassen werden muss. Wäre sie schuldig, könnten die Verschwörer sich bequem zurücklehnen und die Hinrichtung Savoys abwarten.« Colbert richtete sich auf und blickte jedes einzelne Mitglied der Geschworenengruppe so intensiv an, dass dieses das Gefühl bekommen musste, nur es sei angesprochen. »Die Frage ist nur: Welche brisanten Informationen sind in den Tiefen des Gehirns meiner Mandantin verschüttet, dass man immer wieder versucht, sie zu töten?«

Sie machte eine Pause, doch weder Ferguson, noch der Richter erwiderten etwas darauf. Amélie Colbert glaubte für einen Moment, Richter Hassan Yildirim zustimmend nicken zu sehen. Aber die Bewegung war so minimal, dass sie offensichtlich niemand anderer gesehen hatte.

»Ich darf ebenfalls in Erinnerung rufen, dass meine Abteilung und ich Agentin Savoy seit dieser Nacht bis zum heutigen Tag in einer Einrichtung des Geheimdienstes in Schutzhaft genommen haben, um weitere Mordversuche zu verhindern.« Sie straffte sich und blickte zunächst Yildirim und danach jeden seiner Beisitzer in die Augen. »Ich beantrage also hiermit die sofortige Rehabilitation und Freilassung meiner Mandantin.«

Der Rest der Verhandlung verlief ohne weitere Aufregung. Nur kurz versuchte Ferguson in seinem Plädoyer, White als Opfer darzustellen, schien aber selbst zu merken, dass es nur ein Rückzugsgefecht war. Nach einer Beratung, die keine halbe Stunde gedauert hatte, betrat Richter Hassan Yildirim mit seinen sechs Beisitzern, zwei vom Militär, zwei vom Geheimdienst und zwei nicht stimmberechtigten Vertretern der Regierung, wieder den Sitzungssaal. Automatisch erhoben sich alle Anwesenden. Nachdem Yildirim und seine Beisitzer Platz genommen hatten, setzten sich auch die Vertreter der Anklage und das zahlreiche Publikum. Nur Bérénice Savoy und Amélie Colbert blieben stehen. Als wenige Augenblicke später Ruhe herrschte, blickte Yildirim die Angeklagte direkt an, die ihm dunkel und gefasst entgegensah.

»Ich erspare uns die Auflistung aller Zeugen, Techniker, Ausbilder und Vorgesetzten der Angeklagten. Es gibt keinen einzigen darunter, der die technische oder telepathische Überprüfung nicht bestanden hätte. Ich darf diesem Personenkreis für die Aufklärung des Falles ausdrücklich Dank aussprechen.«

Er blickte auf seine Notizen und machte ein Gesicht, das auf Verteidigerin Amélie Colbert wie eine Mischung aus Respekt und Erleichterung wirkte. Erleichterung in dem Sinne, dass er nicht zu den Feinden der Angeklagten zählte.

»Der Vollständigkeit halber sei an dieser Stelle erwähnt, dass die beiden männlichen Gefangenen, welche Agentin Savoy angegriffen haben, überleben werden. Die Mediziner versichern, dass die Wunden, welche die Angeklagte ihren Gegnern zugefügt hat, einzig und allein darauf abzielten, diese kampfunfähig zu machen.« Wieder blickte er auf seine Aufzeichnungen. »Sie werden allerdings erst in einigen Monaten die Gefängnisklinik verlassen und den Rest ihrer Strafe nur mit Hilfe von … äh … mehreren Prothesen absitzen können.«

Er nahm einen Schluck Wasser, erhob sich und wandte sich dann wieder an die beiden immer noch stehenden Frauen.

»Nach Abwägung aller Fakten und … anderer Beweggründe, kommen wir ohne einzige Gegenstimme zu folgendem Urteil: Agentin Bérénice Savoy hat in Notwehr gehandelt. Der Vorwurf des Mordes wird daher abgewiesen. Wir können aber nicht völlig ausschließen, dass es ihr möglich gewesen wäre, Agent White nur kampfunfähig zu schießen. Auch Agentin Savoy ist eine hervorragende Schützin. Doch hier vor Gericht zählen nur Fakten und keine Möglichkeiten. Daher sprechen wir die Agentin Bérénice Savoy in allen Punkten der Anklage frei!«

Yildirim setzte sich wieder und nickte Savoy und Colbert zu, sich ebenfalls niederzulassen. Bérénice rührte sich zunächst nicht, doch Amélie Colbert fühlte mehr, als dass sie es sah, wie ihre Freundin sich entspannte. Schon wollte sie sich ihr zuwenden und sie in die Arme nehmen, als noch einmal die Stimme Yildirims erklang.

»Wir ordnen allerdings mit sofortiger Wirkung an, dass Agentin Savoy für unbestimmte Zeit – aber bei vollen Bezügen – vom aktiven Dienst suspendiert wird. Dies soll auch ihrem Schutz dienen. Erst nach einer gründlichen medizinischen Überprüfung kann ihr ein Ärzteteam die Wiederaufnahme ihres Dienstes gestatten. Sofern Agentin Savoy dies wünscht.« Er sah, dass beide Frauen immer noch standen, und lächelte leicht. »Bitte setzen Sie sich doch.«

Endlich folgten die Freigesprochene und ihre Anwältin der Aufforderung.

Richter Yildirim seufzte beinahe unmerklich und hatte dabei einen Gesichtsausdruck angenommen, der wie eine Liaison zwischen einer Zitrone und einer Orange wirkte. »Nachdem die Prägung des Kampfroboters, einem Modell der BEHEMOTH-Klasse III …«, er stoppte kurz und warf einen Blick auf seine Notizen, »… mit der Serien-Nummer 5776893B1122-Alpha, nicht rückgängig gemacht werden kann, steht es Agentin Savoy frei, den Roboter mit dem Individualnamen Freitag als ihr Eigentum anzunehmen … oder seiner sofortigen Verschrottung zuzustimmen.«

Bérénice sah überrascht zu Amélie hinüber, dann wieder zu Richter Yildirim. Der zeigte erneut den Hauch eines Lächelns und fast noch weniger wahrnehmbar die Andeutung eines Nickens. »Das letzte Wort hat die Beklagte … Entschuldigung: Agentin Savoy.«

»Ich nehme das Urteil … und die Suspendierung an. Sie sagten, Euer Ehren, ein Ärzteteam kann mich eventuell reaktivieren. Das hört sich so an, als könnte ich diese Untersuchung auch ablehnen.«

»Können Sie, Agentin Savoy. Wir sind keine Barbaren. Zwang gegenüber verdienten Agenten gehört nicht zu unserer Auffassung von Gerechtigkeit. Sie haben den Krieg mit den Mazzar beendet … zumindest in diesem Raumsektor.«

»Und Freitag gehört wirklich mir?«

»Wenn Sie ihn nicht nehmen, wird er eingeschmolzen. Die Prägung auf Sie ist irreparabel.«

Bérénice schüttelte mit dem Kopf, sodass ihre schwarzen Locken tanzten.

»Das hätte er nicht verdient. Ich nehme ihn!«

Januar 2317

Die 3. Heimatflotte unter dem Kommando von Admiralin Diana Carpenter war immer noch im Laurin-System stationiert. Bérénice und Naya befanden sich in der Kabine der schwarzhäutigen Trooperin an Bord des Flaggschiffes TSS LEONIDAS und hielten jeweils ein Glas rigelianischen Rotweins in der Hand. Beide hatten nur wenig davon getrunken und schienen auf unterschiedliche Weise davon abgehalten, ihn wirklich genießen zu können. Die Verhandlung und der Freispruch lagen erst wenige Tage zurück. Trotzdem herrschte eine undefinierte Spannung zwischen ihnen, die sie ihre alte Unbeschwertheit nicht wiederfinden und die neu gewonnene Freiheit vorerst ungenutzt bleiben ließ.

»Scanne mich!«, stieß Bérénice unvermittelt hervor und stellte abrupt ihr Glas ab. Der schwere Wein schwappte ein wenig über den Rand und rann in einer dunklen Spur auf den Tisch.

»Bist du sicher?«

»Ich vertraue dir mehr als mir selbst.«

Die Rigelianerin nickte unmerklich und dachte darüber nach, wem ihre finstere Freundin wohl überhaupt vertrauen konnte.

Kann ich ihr denn vertrauen? Sie trägt immer noch eine ganze Reihe terranischer und mazzarischer Implantate in sich. Dazu Depots geheimnisvoller Chemikalien, die sonst etwas in ihr auslösen können. Einzig den Sender hat sie sich entfernen lassen. Die Code- und Schlüsselwörter, versteckt in Myriaden von Synapsen und Gehirnwindungen, schlummern aber immer noch in ihr. Kann ich sie entdecken? Und wenn ja: Was soll ich dann tun? Ich bin weder Psychotherapeutin noch Neurologin … nur eine Empathin und Telepathin. Und wenn es kompetente Fachleute dafür gäbe … was würden sie mit ihr anstellen? Würde sie es überhaupt zulassen? Ich fürchte, sie hegt gegen die gesamte terranische Ärzteschaft eher Rache- und Todesgelüste. Rikard … Mister White war nur der Erste.

Naya strich eine widerspenstige rote Locke aus ihrem Gesicht und stellte ebenfalls ihr Glas ab. Ich muss wenigstens versuchen, ihr zu helfen. Dann senkte sie ihre Lider halb herab und sandte ihren Geist zu ihrem Gegenüber. Bérénice saß ruhig in ihrem Sessel und machte ein Gesicht, dem man ansehen konnte, wie gering sie die Chancen einstufte, von der Rigelianerin erhellende Erkenntnisse über ihren Geisteszustand zu erhalten. Und tatsächlich öffnete Naya nach nur einer Minute ihre Augen wieder vollständig und schüttelte bedauernd ihren Kopf.

»Es tut mir leid, Nice. Es geht nicht. Da ist eine Barriere, die ich nicht durchdringen kann. Aus Erfahrung weiß ich, dass solchermaßen konditionierte Gehirne nicht allein auf para-sensitive Weise durchleuchtet werden können.«

»Aber auf chemische Weise.«

Naya erschrak. »Das wirst du doch wohl nicht ernsthaft in Erwägung ziehen? Die Erfolgsaussichten sind mehr als fraglich. Die dabei entstehenden Schäden dagegen treten umso zuverlässiger ein. Ich habe Probanden erlebt, die nach einer solchen Prozedur nicht mehr waren, als stupide vor sich hin glotzende Pflanzen.« Sie schüttelte angewidert ihren Kopf. »Du wirst damit leben müssen.«

»Und mich immer wieder fragen, ob meine Handlungen aus mir selbst entstehen … oder das Reagieren auf irgendein Schlüsselwort sind?« Bérénices Wangenknochen mahlten und ein gehetztes Flackern durchzuckte ihre Augen.

»Ja, so wird dein Leben von jetzt an sein.« Naya beugte sich nach vorne und legte ihre Rechte auf eine Hand der ehemaligen Trooperin. »Auch wenn meine Fähigkeiten bei dir nutzlos sind: Ich werde auf dich aufpassen … wenn du das willst.«

»Was ist mit deiner Dienstverpflichtung?«, fragte Bérénice. »Ich bin ja vorerst davon entbunden.«

Naya lächelte schwach. »Sie haben mir freigestellt, ob ich zu meiner Einheit zurückgehe oder bei dir bleibe.«

»Und?«

»Ich lasse dich nicht allein.«

Das Gesicht ihrer Freundin entspannte sich. Nur um unmittelbar danach die Härte anzunehmen, die eine unausgesprochene Warnung an alle war, die in dieser Frau Black Ice sahen. »Das freut mich … mehr als du glauben dürftest.« Dann nahm Bérénice ihre zweite Hand und legte sie auf die Nayas und ihre eigene. »Ich werde nicht still auf dem Sofa sitzen, meine Liebe. Ich nehme dich und Freitag … und fliege zurück nach Samboll.«

Die Rigelianerin riss die Augen auf. »Was willst du dort? Die Gefangenen werden sicher durch ein Trooperkontingent befreit werden. Die Terranische Föderation wird wahrscheinlich den ganzen Planeten nach Lagern und Überlebenden absuchen. Und wenn die Mazzar Wort halten, werden sie auch ihre Verbündeten dazu bringen, Frieden zu schließen.«

»Ich glaube nicht, dass ich so lange warten kann, Liebes. Siyoss und Bozadd haben schon zugestimmt, als ich sie fragte.« Dann grinste sie und Naya sah förmlich all die kommenden Gefahren darin aufblitzen. »Selbst das Spionageschiff der Mazzar-Agenten darf ich behalten.«

»Is´ nicht dein Ernst!«

»Oh doch. Der Grund dafür ist einfach: Es gibt keinen Menschen außer mir, der es bedienen kann.«

Ihr säuerlicher Tonfall erinnerte Naya daran, dass ihre Freundin nur einen Teil der Mazzar-Einrichtungen bewusst bedienen konnte. Der andere, bislang unbewusste Teil, machte beiden Frauen immer noch Sorgen. Gelinde ausgedrückt.

Bérénice lächelte zaghaft. »Freitag wird aber sozusagen als kleine Nebenaufgabe all meine Schaltvorgänge und sämtliche Daten des Schiffes unter Einsatzbedingungen erfassen und bei jeder sich bietenden Möglichkeit unserem Geheimdienst und dem Militär gleichzeitig übermitteln.«

»An Amélie Colbert und Admiralin Carpenter, nehme ich an.«

»Richtig. AC/DC werden dafür sorgen, dass relevante Erkenntnisse sofort nutzbringend umgesetzt werden.«

»Den beiden scheinst du auch zu vertrauen. Bei der Admiralin stimme ich dir ja zu. Sie war in den Plan nicht eingeweiht gewesen. Colbert dagegen schon …«

»AC war es, die verhindert hat, dass Rikard und seine Kollegen mich fallen ließen wie eine heiße Kartoffel.«

»Nichtsdestotrotz hat sie dem Wahnsinn zugestimmt … den Implantaten … den Stimulanzien.«

Bérénice schüttelte den Kopf. »Ein Teil des Wirrwarrs in meinem Kopf dürfte auf Wechselwirkungen zwischen den terranischen mit den mazzarischen Substanzen zurückzuführen sein. Zumindest behaupten das die Ärzte. Das konnte niemand vorhersehen.«

»Und Freitag? Auch er hat dich hintergangen.« Naya war verblüfft, wie sorglos ihrer Meinung nach Bérénice mit der Angelegenheit umging.

»Ich sehe das nüchterner. Er ist eine Maschine. Er wurde so programmiert.« Dann wurde ihre Miene um eine Nuance finsterer. »Nach Rikards … Tod und der Verhandlung habe ich Freitags Speicher checken lassen. Außer dem Befehl, sich mir erst ab dem Eintritt ins Laurin-System zu offenbaren, hat er keinerlei ähnliche Befehle erhalten. Seine Prägung auf mich hätte auch nichts anderes zugelassen. Die Robo-Techniker haben eine fast schon sprichwörtliche Höllenangst vor Befehlskonflikten … und damit vor amoklaufenden Robotern. Erst recht, wenn es sich um ein Modell der Baureihe BEHEMOTH handelt. Nein, nein: Freitag ist kein Verräter.«

Naya nickte, nur zögerlich zustimmend, löste sich von Bérénice und ließ sich in ihren Sessel zurücksinken. »Also willst du nicht nur wegen deiner Trooperkollegen zurück nach Samboll.«

»Es gibt noch zwei weitere Gründe«, bestätigte Bérénice. »Besser: Lebewesen, die mich dorthin ziehen.«

Die Rigelianerin hob fragend die Augenbrauen. Auch ohne Telepathie wusste sie die Antworten beziehungsweise die Namen. »Doktor Muramasa … und diese Pazifistin. Wie hieß sie noch mal?«

»Kefann.«

»Richtig, Kefann. Siyoss und Bozadd erwähnten in einer ihrer Aussagen, dass sie auf Samboll die einzige Pazifistin sei. Sie waren ziemlich stolz darauf, sie in die geheime Station eingeschleust zu haben. Es war also mit fast an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit sie, die dir die Mazzar-Implantate verpasst hat.« Naya blickte Bérénice ruhig an. »Wirst du sie töten … so wie Rikard?«

»Nein. Denn ein Gefühl sagt mir, dass ich es vielleicht auch ihr zu verdanken habe, dass ich noch lebe. Laut Siyoss´ und Bozadds Beteuerungen würde eine Pazifistin niemals einem Befehl der Nestführung nachkommen, ohne sicherzustellen, dass sie damit nicht sich selbst und ihre eigenen Interessen verrät.«

»Selbst einem Feind, einem Menschen gegenüber?«

»Ja.« Bérénice lächelte zaghaft. »Wir verstehen noch längst nicht die Psychologie der Mazzar, geschweige denn die ihrer Pazifisten.«

»Deswegen nimmst du die beiden Pazifisten mit.«

»Nicht nur wegen Kefann. Ich will mit ihnen auch zurück nach Eternity.«

Naya wurde blass. »Das ist nicht dein Ernst, Nice!«

»Oh doch, ich meine das todernst.«

Januar 2317

Die männliche Wache vor dem breiten Schott reagierte nur mit einem Nicken, als die schlanke Frau an ihn herantrat und auf das Öffnen des Zuganges wartete. Der Mann schien sie allein am Gesicht identifiziert zu haben und überließ seinem Partner die Arbeit. Der zweite Wächter – ein BEHEMOTH der Klasse II – rührte sich zunächst gar nicht. Sein elektronisches Auge fiel auf die ID-Karte an der Brust der Agentin außer Dienst und nur eine Sekunde später öffnete sich das schwere Schott.

Bérénice betrat die Wartungshalle 4 auf Deck C an Bord der TSS LEONIDAS und musterte die lange Reihe Roboter verschiedenster Typen und Bauart. Die meisten Kampfroboter der BEHEMOTH-Klasse standen dort in Reih und Glied. Die Trooperin sah Modelle aller in Dienst gestellten Baureihen. Fast ein Dutzend von ihnen jedoch saß auf massiven Stühlen, lag auf Montagetischen oder stand in der Mitte des Saales und hatte Teile seines Chassis geöffnet. Techniker wuselten zwischen ihnen umher und arbeiteten an Aufgaben, die sich der Frau nicht sofort erschlossen. Sie nahm aber an, dass Verschleißteile ausgetauscht und Munitionsdepots aufgefüllt wurden. Business as usual. Dass dies nicht durch andere Roboter erledigt wurde, zeigte ihr wieder einmal, dass sensible Aufgaben immer noch von Menschen erledigt werden mussten.

Als sie näher an die Reihe der Alkoven herantrat, in denen die Roboter an allerlei Verbindungsleitungen angekoppelt waren, wurde ihr zum ersten Mal bewusst, dass Freitag kein individuelles äußeres Merkmal trug. Er hatte bei ihrem ersten Zusammentreffen zwar seine Seriennummer genannt, doch die war ihr längst entfallen. Also trat sie an einen der Techniker heran.

»Guten Morgen, Sir. Ich bin … Bérénice Savoy. Ich suche meinen Roboter. Leider kann ich Ihnen seine Bezeichnung nicht nennen, Sir.«

Der Mann und sicher auch seine Kolleginnen und Kollegen hatten sie schon bei ihrem Eintreten bemerkt, ihre Arbeit aber vorerst nicht unterbrochen. Jetzt richteten sich alle Augen auf die schwarzhäutige Frau.

»Ich – wir alle – wissen Bescheid, Miss Savoy. Admiralin Carpenter hat uns schon darauf hingewiesen, dass Sie irgendwann nach ihm sehen würden.« Er setzte dabei ein Gesicht auf, das der suspendierten Agentin verriet, dass er sie bewunderte. Offensichtlich war bislang noch keinem der Robo-Techniker des Flaggschiffes der 3. Heimatflotte ein Mensch begegnet, auf den ein BEHEMOTH uneingeschränkt geprägt worden war.

Bérénice nickte und blickte zu den Exemplaren, an denen die Technikergruppe gerade arbeitete. Freitag schien nicht darunter zu sein. Irgendein Gefühl sagte ihr, dass dem so war.

»Wo finde ich ihn?« Und noch bevor der Mann ihr eine Antwort geben konnte, fügte sie hinzu: »Wie könnte man ihn … äh, markieren? Er hat sich etwas mit seinem Chassis.«

Plötzlich grinste der Techniker. »Ja, das haben wir ziemlich gut hinbekommen, nicht wahr? Es ist sehr schwer, eigentlich fast unmöglich, dort einen Kratzer oder etwas Ähnliches anzubringen. Uns sind aber an ihrem Roboter tatsächlich einige schwache Schrammen aufgefallen. Sie würden uns wohl nicht verraten, wie oder durch was das möglich war?« Als sie nicht darauf reagierte, zuckte er mit den Schultern. »Schon gut, sicher Geheimsache, nicht wahr? Aber was halten Sie denn von einer farblichen Markierung? Wir haben da so ein Zeug aus der früheren deutschen Region der Erde, das dafür geeignet sein könnte. Probiert haben wir es aber noch nicht.«

»Nun, eigentlich wäre es auch nicht zwingend notwendig. Meine … anstehenden Pläne beschränken sich auf die Nutzung eines einzelnen Roboters, eben Freitag. Trotzdem wäre es schön, wenn ich an ihm etwas fände, das ihn einmalig macht.«

»Warten Sie bitte einen Moment, Madam. Ich werde die Farbe holen. Sie können sich einstweilen überlegen, wie die Markierung aussehen soll.« Er wollte sich schon abwenden, blieb dann aber kurz stehen. »Wünschen Sie einen bestimmten Farbton? Oder gar mehrere?«

Bérénice zögerte eine Sekunde, dann lächelte sie den Mann ehrlich und freundlich an. »Seine Grundfarbe ist ja Stahlblau, also ein dunkles, fast schwarzes Blau. Ich stelle mir etwas mit gutem Kontrast dazu vor. Haben Sie Goldfarbe? Und als Zeichen … sagen wir: einen Blitz?«

Der Mann betrachtete ihre ebenholzfarbene Haut und die goldfarbene Schminke ihrer Augen, Lippen und Fingernägel. Dann nickte er verstehend. »Natürlich haben wir auch Goldfarbe. Wir sind das Flaggschiff der 3. Heimatflotte. Wir haben alles!«

Etwa eine halbe Stunde später stand Bérénice vor Freitag, dessen Stirnpartie nun mit einem kleinen goldenen Blitz geschmückt war. Es war ein dezentes Zeichen, dem in seinem verhaltenen Seidenglanz eine Eleganz innewohnte, die im krassen Gegensatz zu den üblichen Fähigkeiten und Aufgaben eines Kampfroboters stand. Die Agentin musterte die 220 Zentimeter hohe Statur der Maschine und suchte nach den Spuren der zurückliegenden Erlebnisse.

Die seltsamen Felsen auf Violetta III konnten seiner Hülle einige leichte Kratzer versetzen, erinnerte sie sich. Die Explosion des Mazzar-Frachters erstaunlicherweise nicht. Zu weit entfernt, den Göttern des Alls sei Dank. Ein kleiner Teil ihres Verstandes machte sich eine Notiz, dass es wohl interessant und sicher auch lohnenswert wäre, eine Probe dieses Felsmaterials terranischen Forschern vorzulegen. Wenn schon das Erz auf dem Blitz-Planeten so fantastische Eigenschaften besitzt, dass die Mazzar so ein Geheimnis daraus machen, könnte der Ursprung in der generellen Geologie dieses Planeten begründet sein. Und damit das Erz, das sie dort abbauen …

Bérénice warf einen Blick auf ein halb zerlegtes HAWKING-Modell, das neben Freitags Alkoven auf einem Montagetisch mit geöffneten Brustplatten lag. Die Augen in dem etwas länglichen Metallschädel waren geschlossen. Mehrere Leitungen führten davon zu einer ganzen Batterie von Messgeräten und Monitoren, die Schaltpläne, Diagramme und andere Daten zeigten, die der Trooperin nichts sagten.

Vielleicht sollte ich einen dieser Eierköpfe mitnehmen. Ein Analyse-Roboter würde gut in die Mannschaft passen.

Sie verwarf den Gedanken gleich wieder, als sie an die beengten Verhältnisse an Bord ihres kleinen Schiffes dachte. Bérénice wandte sich wieder ihrem eigenen Roboter zu und betrachtete ihn mit gemischten Gefühlen.

Ich hoffe, ich kann mich auf deine Prägung verlassen, Blechschädel. Du bist schon in deiner Grundfunktion ein unschätzbarer Gefährte. Als auf mich fixierter Bodyguard kannst du auf mich aufpassen, wenn mich wieder mal ein Blackout niederstreckt …

Plötzlich bemerkte sie, dass Freitag an keine einzige Versorgungsleitung angeschlossen war.

»Freitag?«

Er öffnete sofort seine optischen Sensoren. Rotglühende Augen senkten sich auf die Frau vor ihm.

»Agentin Savoy. Sind Sie mit meiner Betrachtung und Markierung fertig? Darf ich fragen, was Sie auf meiner Stirn und meinem Rücken haben anbringen lassen?«

Die ehemalige Trooperin staunte ein wenig, dass er den Vorgang offensichtlich mitbekommen hatte. Dann fiel ihr ein, dass er lediglich auf Stand-by gestanden haben musste und nicht völlig deaktiviert gewesen war.

»Deine Seriennummer konnte und wollte ich mir nicht merken. Nur allein deswegen habe ich dich aber nicht Freitag getauft. Ich brauchte damals – und wie es aussieht auch in Zukunft – einen Partner, auf den ich mich verlassen kann. Und so jemand sollte einen Namen haben. Geraten wir aber jemals in Situationen, in denen mehrere BEHEMOTH agieren, würde ich gerne wissen, wer von ihnen mir gehört. Du trägst einen kleinen goldenen Blitz auf deiner Stirn und auf dem Rücken einen größeren.«

»Ich bin zwar nicht zu Gefühlen fähig, Agentin Savoy, aber ich berechne eine 96,7%ige Wahrscheinlichkeit, dass Ihnen meine Existenz nicht völlig egal ist.«

»Du gehörst mir, Freitag«, sagte Bérénice und hatte plötzlich feuchte Augen.

»Ich stelle einige Parallelen in Ihrem und meinem erweiterten Äußeren fest. Dieser Markierung hätte es nicht bedurft. Ich bin auf Sie geprägt.«

In Bérénices Ohren klang es so, als hätte er gesagt: »Ich bin Ihr Freund.« Sie lächelte verhalten und ließ ihre Blicke über sein Chassis schweifen. »Bist du voll einsatzfähig?«

»Selbstverständlich. Wir BEHEMOTH sind grundsätzlich so konstruiert, dass wir so gut wie keine Verschleißteile besitzen. Lediglich während massiver Kampfhandlungen erlittene Schäden müssen repariert und zerstörte Bestandteile ersetzt werden. Und ich war noch an keinem Kampf beteiligt, der in die Kategorie massiv einzuordnen gewesen wäre.«

Bérénice erinnerte sich an die brenzligen Situationen, die sie mit Freitag erlebt hatte, und erschauerte ein wenig, als sie sich vorstellte, was nach seiner Beschreibung denn eine massive Kampfhandlung sein mochte. Irgendein Gefühl sagte ihr, dass sie in der Zukunft solche erleben würden.

Und hoffentlich überleben!

»Wir, also du und ich, Naya und die beiden Pazifisten, gehen auf eine Reise, in der es vielleicht massiv werden könnte. Ich hoffe es allerdings nicht.«

»Ich wurde darüber informiert, dass der Krieg mit den Mazzar beendet werden konnte. Und dies aufgrund Ihrer Bemühungen, Agentin Savoy«, sagte er und Bérénice hatte den Eindruck, dass ein wenig Stolz in seinen Worten mitschwang.

Du fängst schon wieder an, dieser Maschine Gefühle zuzuschreiben, dumme Kuh!, schalt sie sich und konnte trotzdem ein leichtes Grinsen nicht unterdrücken.

»Nun, ja … stimmt schon. Der Krieg mag in diesem Sektor der Milchstraße beendet sein. Aber das All ist verdammt groß. Ich kann mir vorstellen, dass wir auf Mazzar stoßen könnten, die davon noch nichts mitbekommen haben.«

»Dann muss ich sie also immer noch als feindlich einstufen?«

»Ja … und nein.« Bérénice ahnte, dass es nicht nur für ihn schwierig sein würde, zwischen friedlichen und feindseligen Mazzar – und deren Verbündeten – unterscheiden zu können.

»Mit dieser Antwort kann ich nichts anfangen, Agentin Savoy. Spezifizieren Sie.«

»Das kann ich nicht … zumindest nicht generell. Du wirst mich in diesem Punkt beobachten oder auf mich hören müssen. Wenn ich schieße, schießt du auch, okay? Zumindest Siyoss und Bozadd sind keine Feinde, verstanden? Und ich hoffe, wir werden noch auf viele Pazifisten stoßen. Du erkennst sie an ihrem Zeichen.«

»Natürlich, Agentin Savoy. Wann werden wir starten?«

»Heute … du kannst mich gleich begleiten, Freitag.« Dann wandte sie sich um und sah den Techniker in einem Abstand zu ihnen stehen, der ausreichend respektvoll, aber in Hörweite war. »Ich hatte unlängst nach einem Vorrat an Munition für Freitag gefragt, Sir. Wurde der schon auf mein Schiff gebracht?«

Der Mann trat ein paar Schritte auf sie zu und wieder sah sie seine Bewunderung für sie in seinen Augen aufleuchten. »Selbstverständlich, Madam. Unsere Kollegen vom Depot haben schon vor einigen Stunden mitgeteilt, dass ein Ausrüstungspaket B-III-Alpha vor Ihr Schiff gebracht wurde. Ihre … Kollegin Naya nahm es in Empfang. Die Beladung wurde allerdings von Kerlen des Geheimdienstes durchgeführt. Niemand sonst darf das Schiff betreten.« Er kniff seinen Mund zusammen und machte ein Gesicht, das eine gehörige Portion Neugier zeigte, gemischt mit einem deutlich geringeren Anteil von Verständnis. »Was gäbe ich dafür, mit Ihnen durch das All fliegen zu dürfen, Agentin Savoy. Ihnen gehört sogar ein BEHEMOTH der Klasse III … und ein Mazzar-Spionageschiff! Was für ein aufregendes Leben Sie führen. Ich bin nur ein langweiliger Robo-Techniker; immer an Bord eines Raumschiffes.«

Sie bot ihm ihre Hand an und er ergriff sie überrascht. »Glauben Sie mir, Techniker …«, sie warf einen kurzen Blick auf sein Namensschild, »Quentin: Ich wünschte mir, es wäre deutlich weniger aufregend … und tödlich. Ich habe viele Freunde verloren.« Sie löste ihre Hand aus seiner und wandte sich ab.

Freitag folgte ihr und alle Techniker in der Halle sahen dem ungleichen Paar hinterher. Nur der Roboter hörte ihre leis gesprochenen Worte, erwiderte aber nichts darauf.

»Und jetzt fliege ich dorthin, wo noch welche sein müssen.«

Januar 2317

»Sie hat sich ihren Roboter geholt und trägt auch ihr Schwert wieder.« Der Stimme der Frau war anzuhören, dass sie nur ungern zugeben würde, dass auch im 24. Jahrhundert eine so antiquiert wirkende Waffe ihre Vorteile hatte. Nur mühsam konnte die Besitzerin der Stimme ihre Ungeduld unterdrücken. »Sie ist startbereit. Wir sollten uns ebenfalls an Bord unseres Schiffes begeben, Mister Green. Schließlich wollen wir sie nicht schon zu Beginn verlieren.«

»Das werden wir nicht, Miss Silver«, klang die dunkle Stimme des Mannes auf, an den ihre Worte gerichtet waren. Er trat näher an die Kanzelscheibe des Hangar-Meisters heran und blickte zusammen mit der Frau in die Tiefe der riesigen Halle. Mehr als dreißig kleinere Raumschiffe standen dort in Reih und Glied, umgeben vom Gewimmel aus Wartungstechnikern, Lastrobotern, Mannschaften und anderem Personal. Mittendrin der Hangar-Meister, der es sich offensichtlich leisten konnte, seinen Aussichtsposten immer wieder durch Präsenz am Ort des Geschehens tauschen zu können. Der Rest des Kanzelpersonals war zu beschäftigt und zu weit von dem Paar entfernt, um dessen Gespräch mithören zu können.

Nur ein Schiff passte nicht so recht in das Bild aus Ordnung und kontrolliertem Durcheinander. Es war das einzige Mazzar-Raumschiff im Hangar und vermutlich momentan auch das einzige im ganzen Laurin-System. Und genau das ärgerte den Mann, der wie seine Begleiterin in einfache Straßenkleidung gehüllt war. Nicht, dass er wünschte, es würden sich mehr Raumschiffe der Mazzar in der Kernregion der Terranischen Föderation aufhalten, nein. Aber er hätte es niemals dieser Frau überlassen, der er nicht völlig vertraute. Nicht mehr vertraute. Er hätte es lieber gesehen, wenn sich dem Schiff ganze Horden von Schiffsingenieuren und Technikern des Geheimdienstes gewidmet hätten. Es bis zur letzten Schraube – wenn es denn solche überhaupt besaß  zerlegt, analysiert und wieder zusammengebaut hätten. Aber nein, die Admiralität und das Oberste Gericht der Föderation hatten es Bérénice Savoy überlassen. Natürlich kannte er sie und bewunderte sie für das, was sie erlebt, überlebt und geleistet hatte. Aber er vertraute ihr eben nicht.

Es war für ihn ein Leichtes gewesen, die Genehmigung für eine Mission zu erhalten, die er selbst vorgeschlagen hatte. Auch einige seiner Vorgesetzten teilten seine Bedenken. Erst recht, weil eine ihrer Agentinnen – ehemaligen Agentinnen – einen Mann aus den eigenen Reihen umgebracht hatte. Ob nun in Notwehr oder nicht, interessierte offenbar die Hälfte der Geheimdienstführung nicht. Ihn dagegen umso mehr. Er hatte Hinweise entdeckt, die in ihm den Verdacht hatten aufkommen lassen, dass es eine Gruppierung innerhalb des Geheimdienstes gab, die eigene – nicht offizielle oder von der Terranischen Regierung genehmigte – Ziele verfolgte. Und nach seiner ureigenen Meinung spielte Bérénice Savoy darin eine Rolle. Ob nun bewusst oder unbewusst: Das war für Mister Green die spannende Frage. Er hatte zwar ein Gefühl, doch auf Gefühle allein wollte er sich nicht verlassen. Also hatte er seine persönlichen Beweggründe für diese Mission für sich behalten. Nicht eines der Besatzungsmitglieder dieses Geheimdienstschiffes wusste von seinen wahren Plänen. Auch nicht seine rechte Hand, Miss Silver.

Ich muss ganz von vorne beginnen, dachte er und beobachtete, wie ein BEHEMOTH in Begleitung zweier Frauen in Trooper-Uniformen den Hangar betrat und mit ihnen auf das Spionageschiff der Mazzar zuging. Selbst aus dieser Entfernung sah der Geheimdienstmann den goldenen Blitz auf dem Rücken des Kampfroboters. Der BEHEMOTH betrat das Schiff, die beiden Trooperinnen  unschwer an der schwarzen Haut als Bérénice Savoy und den roten Locken als deren rigelianische Freundin Naya erkennbar  blieben noch davor stehen und unterhielten sich mit zwei Männern der Hangar-Crew. Jeder könnte zu dieser Clique gehören. Wenigstens kann sich Savoy auf ihren Roboter und die Rigelianerin verlassen.

Mister Green war ein alter Hase des Terranischen Geheimdienstes und in wenigen Jahren würde er seinen mehr als wohlverdienten Ruhestand antreten.

Aber nicht bevor ich herausgefunden habe, wer Bérénice Savoy umbringen will. Und vor allem: warum?

Was ihn ebenfalls zwischen Hoffnung und Misstrauen schwanken ließ, war, dass Savoy zwei Mazzar bei sich hatte. Es fiel ihm immer noch schwer, die Feinde vieler Jahre jetzt als Verbündete, ja sogar als Freunde im Kampf gegen diese mysteriösen Hydren zu betrachten. Und noch etwas beschäftigte ihn: Die Psychologen des Geheimdienstes stritten  wie übrigens auch ihre zivilen Kollegen  über die Frage, ob diese neue, dritte Partei innerhalb der Mazzar-Gesellschaft, diese sogenannten Pazifisten, eine vernachlässigbare und kurzfristige Erscheinung darstellte oder zu nachhaltigen Veränderungen im Verhalten der Mazzar führen würde. Vom grundsätzlichen Verständnis der außerirdischen Psychologie einmal ganz abgesehen.

Ergo hatte Mister Green die Erlaubnis bekommen, mit dem neuesten Schiffsmodell der Menschheit – einem Chamäleon  samt einer kleinen Besatzung, der schwarzen Amazone auf den Fersen zu bleiben. Der Frau, die ihren Namen Black Ice auch durch ihn und seine damalige Bewertung erhalten hatte.

»Wie können Sie so sicher sein, dass wir sie nicht verlieren, Sir?«, brachte sich seine Kollegin wieder in Erinnerung. »Der Mazzarsender in dem Schwert wurde nachweislich und irreparabel zerstört. Unsere Techniker waren ziemlich stolz darauf, dies ohne Beschädigung – und Spuren – hinbekommen zu haben.«

Green nickte und wusste auch, dass Savoy den Ärzten nur erlaubt hatte, den terranischen Sender in ihrem Körper zu entfernen. An die anderen Implantate und Medikamenten-Depots ließ sie die Ärzte nicht heran, auch wenn diese beteuerten, ihr Bestes geben zu wollen. Agent Whites konkreter Aussage, besser: Warnung, diese seien nicht ohne Komplikationen zu entfernen, schien sie zu glauben.

Egal, wir können ihr auch so auf den Fersen bleiben, dachte Green und konnte dabei dem Gedanken, eine Mitschuld an Savoys Misstrauen zu haben, nicht widersprechen.

»Dieses Mazzarschiff ist ein Spionagemodell inklusive einer Tarnvorrichtung, die wir noch nicht erforschen konnten«, brachte ihn Miss Silver wieder in die Gegenwart zurück.

Ohne auf ihre Frage einzugehen, wandte er sich zu ihr um und lächelte geheimnisvoll. »Sie hat das Schiff MATA HARI getauft. Interessant, nicht wahr?«

Sie schien mit dem Namen nichts anfangen zu können, sondern nickte nur.

Greens Lächeln verschwand und machte einem zufriedenen Ausdruck Platz. »Wir schlafen nicht, Miss Silver. Unser hübsches neues Schiffchen hat auch einige Innovationen eingebaut. Eine davon hat von ihren Konstrukteuren einen so langen Namen erhalten, dass ich der Überzeugung bin, ihre Erfinder wollten schon allein damit ihre Funktion bis ins Detail beschreiben. Ich nenne sie einfach die Leine. Es ist ein Signalgerät, das es uns ermöglichen wird, dieses Mazzarschiff bis zu einer Distanz von 20 Lichtjahren anzupeilen, egal ob man es getarnt hat oder nicht. Dabei ist die Leine selbst – ohne entsprechenden Empfänger – so gut wie nicht zu orten. Sie sendet ihre Signale nämlich nicht durch den Normalraum, sondern durch den Ultraraum. Im Grunde ist sie eine Weiterentwicklung der Ortungstechnologie, welche in den Ultraraum ein- und austretende Raumschiffe erfasst.«

Miss Silver, eine attraktive, aber drahtige Frau, nickte wieder, dieses Mal verstehend. »Ich erinnere mich an das Briefing, Sir. Ich wusste nur nicht, dass unser Schiff schon damit ausgerüstet ist.« Sie schien für einen Moment verärgert zu sein, dass sie diese Information erst jetzt erhielt, deutete dann aber beruhigt in den Hangar hinab. »Wir können also abwarten, bis Agent Savoy die LEONIDAS verlässt.«

»Ja«, antwortete er. »Gehen wir also an Bord der GHOST, meine Liebe.«

Für den Bruchteil einer Sekunde hatte er den Eindruck, dass sie bei der ungewohnten Anrede gelächelt hatte, und setzte nun selbst das charmanteste Gesicht auf, zu dem er in der Lage war.

»Ich denke, wir werden während unserer Mission genügend Gelegenheit haben, um uns näher mit den Eigenschaften der GHOST vertraut zu machen. Und uns besser und intensiver untereinander … äh … auszutauschen.«

Auch sie war nicht erst seit gestern beim Geheimdienst und verstand sofort die Botschaft, die in seinen Worten steckte. Nachdem Mitglieder des Terranischen Geheimdienstes so gut wie nie Familie hatten, schien sie nicht abgeneigt zu sein.

Also fange ich mit ihr an, dachte Green. Mal sehen, ob ich ihr vertrauen kann.

Flashback Eins

Es war ruhig an Bord des Mazzarschiffes; fast alle schliefen. Bérénice lag zwar in ihrer Koje, doch ihr Geist fand keine Ruhe und trieb an der Grenze zwischen Wachsein und leichtem Schlaf. Immer wieder wälzte sie sich von einer Seite auf die andere. Sie murmelte unverständliche Worte, manchmal nur Silben und rang mit der sich ständig verheddernden Schlafdecke. Als sich ihr der kleine Nadler, der eigentlich unter ihrem Kopfkissen hätte liegen sollen, unangenehm in den Rücken drückte, gab sie es auf, ein paar Stunden Ruhe zu finden. Mit einem Ruck richtete sie sich auf und starrte mit weiten Augen in die Dunkelheit der Kabine. Und von einem Moment zum anderen wähnte sie sich an einem ganz anderen Ort …

Irgendetwas sticht mir in den Rücken. Sie stöhnte auf, als sie sich eine bequemere Lage verschaffen wollte und spürte, dass ihr gesamter Oberkörper völlig verspannt war. Na schön, dachte sie, dann eben Schluss mit Schlafen. Ich …

Sie brachte den Gedanken nicht mehr zu Ende, denn ihr Hirn glaubte nicht, was ihre nun offenen Augen ihm zutrugen. Sie lag  oder besser: kauerte  auf einem schmalen Felsvorsprung und kalter Wind fuhr ihr durch das Haar. Sie blickte an sich herab und registrierte mit dem nüchternen Teil ihres Verstandes die Thermo-Variante eines Trainingskampfanzuges. Der andere, heißblütigere Teil in ihr, spülte Wut aus ihrem Inneren herauf.

Was soll denn das für eine Übung werden?

Die Trooperin zog den Reißverschluss des Anzuges bis ganz nach oben und erhob sich. Mit einem einzigen Schritt nach hinten wich sie von der Kante des Simses ab, auf dem sie wohl geschlafen hatte. Sie hatte damit bereits die Wand erreicht, die hinter ihr fast senkrecht in die Höhe stieg. Und vor ihr in einen scheinbar unendlichen Abgrund führte.

Es ist nur eine Simulation, Mädchen. Die Kerle der Planungsgruppe sollen schon die skurrilsten Einfälle gehabt haben.

Sie sah förmlich Major Tyler Palmwood vor dem Auditorium der Rekruten stehen und glaubte, seine Worte in ihrem Kopf nachhallen zu hören: »Die Trainingssequenzen, die Sie erleben werden, werden Ihnen völlig authentisch vorkommen. Sie werden Hitze, Kälte, schneidenden Wind … und Schmerzen fühlen. Alles, was Sie in der Realität auch spüren würden.« Sein Blick hatte eine Härte angenommen, die sie alle als Warnung empfunden hatten und die von ihm auch garantiert so gedacht worden war. Er hatte begonnen, wie ein Tiger im Käfig vor ihnen auf und ab zu marschieren. Vielleicht hatte er es getan, um möglichst vielen von ihnen in die Augen schauen zu können. »All Ihre Sinne werden Ihrem Gehirn signalisieren: Das ist echt!« Er hatte eine winzige Pause gemacht, möglicherweise nur, um ein noch finstereres Gesicht aufsetzen zu können. »Die Wunden, die Sie sich möglicherweise einhandeln, sind natürlich nicht wirklich. Wir wollen schließlich keine Krüppel aus Ihnen machen. Aber die Schmerzen werden Sie sehr wohl als wahr empfinden. Es hat immer Kandidaten gegeben – und wird es wohl auch in Zukunft geben , die diese Qualen nicht ertragen können. Und solche, die den Korrekturbutton nie oder zu spät erreicht und gedrückt haben. Sie sind gestorben. Die meisten gottlob nur virtuell … manche aber absolut real.« Er hatte seine Wanderung am Rand der ersten Reihe des Auditoriums beendet und sich kerzengerade aufgerichtet, als gelte es, eine Medaille entgegenzunehmen.

»Das Terranische Spacetrooper-Korps ist stolz darauf, durch dieses Auswahlverfahren die Verlustquote im Einsatz deutlich niedriger halten zu können, als alle Armeen der Erde zu früheren Zeiten. Lieber verlieren wir pro Jahr eine Handvoll Rekruten durch Schock, als eine Vielzahl in einem echten Gefecht durch mangelnde Eignung. Aber vergessen Sie nicht: Das Ziel ist immer die Erfüllung der Mission! Im Idealfall auf eine Art und Weise, die Sie eine weitere Mission übernehmen lässt. Und noch eine … und noch eine.«

Bérénice hatte nach seinen Ausführungen beobachtet, wie einige der Kandidaten betroffene Gesichter gezeigt hatten. Ihr war noch am gleichen Tag in der Garnison zu Ohren gekommen, dass 18 % der Spacetrooper-Anwärter das Handtuch geschmissen und ihre Ausbildung beendet hatten.

Sie schüttelte die Erinnerung ab und betrachtete den Verlauf des Felssimses nach beiden Seiten. Er endete in jeder Richtung nach wenigen Metern. Na super, Jungs. Das bedeutet wohl ein Free Solo. Dann schwor sie sich: Du wirst diesen ersten Test … und alle weiteren überstehen, Mädchen!

Letzte Blicke nach unten und zu den Seiten der Felswand bestätigten ihr, dass es nur einen Weg gab: nach oben. Bérénice seufzte und tastete mit beiden Händen nach einem sicheren Halt … und stutzte.

Was ist das denn für ein komisches Zeug? Das ist doch kein normaler Fels.

Sie nahm ihre Hände wieder von der Wand zurück und drückte mit einem Finger auf das, was von der Farbe her wie ganz gewöhnlicher Granit aussah. Doch ihr Finger drang in das Material ein. Nicht viel, aber spür- und sichtbar. Bérénice drückte unterschiedlich stark und mal kürzer, mal länger. Sie schaffte nicht mehr als einige Millimeter. Und wenige Augenblicke nach ihren Vorstößen glätteten sich die Druckstellen wieder und zeigten die Oberfläche wie zuvor. Mehr oder weniger unbewusst zog sie das Messer aus dem Beinfutteral und wollte es schon an dem Zeug ausprobieren, als sie plötzlich innehielt. Die Klinge schwebte nur einen Fingerbreit über der gummiartigen Oberfläche. Aus einem inneren Impuls heraus verzichtete sie jedoch auf den Einsatz des Messers und tastete wieder nach brauchbaren Lücken in dem seltsamen Massiv.

Irgendwie putzig, bei dem Zeug an massiv zu denken, schmunzelte sie und fand endlich, wonach sie gesucht hatte. Mit beiden Händen zog sie abwechselnd an den Griffstellen und beurteilte sie als brauchbar. Dann steckte sie die Spitze ihres linken Fußes in einen Tritt auf Höhe ihrer Knie und zog sich nach oben.

Die Trooperin hatte sehr vorsichtig und kräfteschonend ein ansehnliches Stück der Kletterpartie hinter sich gebracht. Trotz des anhaltend frischen Windes traten ihr die ersten Schweißtropfen auf die Stirn.

Und ich dachte immer, eine Spacetrooperin zu sein, hätte etwas mit dem Weltraum zu tun. Stattdessen jagen die mich über die verrückteste Gebirgswand, die ich je gesehen habe. Bin nur gespannt, wo sie diesen Scheiß-Button versteckt haben. Dann stoppte sie ihre Kletterei, um zu verschnaufen und die Bereiche über und seitlich von sich nach irgendwelchen Hinweisen absuchen zu können. Dass sie jetzt schon den leuchtenden Button finden könnte, glaubte sie indes nicht wirklich. Das wäre euch sicher zu einfach, was Jungs? Mittlerweile hatte sie eine Stelle des Berges erreicht, wo er nicht mehr senkrecht nach oben ragte, sondern sich in einem Winkel von circa 70° neigte. Besser als anders herum … ich habe keine Lust auf Überhänge.

Bérénice wollte gerade ihren Aufstieg fortsetzen, als von ihrer Stirn ein Schweißtropfen auf den Fels unmittelbar vor ihr fiel. Sie hatte sich längst so auf das Bergsteigen konzentriert, dass die ungewöhnliche Beschaffenheit der Oberfläche ein wenig ihrer Aufmerksamkeit entglitten war. Jetzt drängte sie sich allerdings mit Macht zurück. Denn nur wenige Zentimeter neben der Stelle, wo ihr Schweißtropfen aufgeschlagen war, stülpte sich ein tentakelähnliches Ding aus der Wand und saugte den Tropfen – so schien es ihr zumindest – gierig ein.

Was zur Hölle?

Bevor sie es verhindern konnte, fielen zwei weitere Tropfen herab und sofort bildete sich der Rüssel erneut aus. Fasziniert beobachtete Bérénice, wie er zielsicher den Schweiß einsammelte und wieder verschwand. Die Trooperin war so verblüfft, dass sie vergaß, weiter zu klettern.

Dann geschahen zwei Dinge gleichzeitig.

Mitten im Fels erschien ein Auge und blinzelte sie an. Dazu knirschte es weit über ihr und eine Ahnung nahenden Unheils nistete sich in der Haitianerin ein. Ihr Kopf ruckte nach oben. Aber noch stürzten ihr weder Splitter noch Steinbrocken entgegen. Dann fiel ihr Blick erneut auf das suchende Auge. Es glich dem einer irdischen Flunder und rollte ein wenig hin und her, so als wolle es nach weiteren Tropfen der begehrten Flüssigkeit Ausschau halten. Bérénice mochte es gar nicht, wenn ihr ein unbekanntes Tier – denn nichts anderes konnte es sein – so nahe war und machte daher einige rasche, dennoch überlegte Klimmzüge nach oben. Die Anstrengung trieb neue Schweißtropfen aus ihren Poren und diese fielen prompt auf Stellen des Felsens, an denen weitere dieser hervorragend getarnten Tiere hafteten, denn neue Augen glotzen ihr nach.

Aus dem Knirschen über ihr wurde ein Grummeln, das sich auch in einem leichten Erbeben in der Wand vor ihr äußerte.

Scheiße, wenn jetzt eine Steinlawine abgeht, dann wars das.

Sie schüttelte stumm den Kopf und schleuderte damit mehrere salzige Tropfen von sich. Die Reaktion war, dass sich fünf oder sechs Pseudopodien ausbildeten, welche die offensichtlich hochwillkommene Spende aufsaugten. Fasziniert beobachtete die Trooperin die Haut der Auswölbungen. Sie glich, wie der Rest der immer noch fast unsichtbaren Tiere, dem Felsen, hatte jedoch Hunderte kleiner Spitzen, die wie Reibeisen oder sehr grobes Sandpapier aussahen.

Spontan griff Bérénice mit einer Hand nach einem der Saugrüssel, packte ihn fest und zog mit aller Kraft daran. Das dazugehörige Auge glotzte sie zwar vorwurfsvoll an, doch das Tier bewegte sich keinen Millimeter. Weder auf sie zu … noch löste es sich von der Wand. Im Gegenteil: Es schien die Berührung als Bedrohung aufzufassen und die Trooperin glaubte zu sehen, wie sich das Tier noch fester an den Felsen saugte.

Das wären bessere Klettergriffe als die Risse und Spalten im Fels, die ich erst suchen muss …

Wie eine Aufforderung krachte es über ihr, gefolgt von einem deutlichen Zittern der Felswand.

Na, gut. Dann schwitz mal schön, Mädchen!

Dachte es, pustete ein wenig Schweiß von ihrer Oberlippe und Nase und verfolgte das Spiel von auftauchenden Saugern und Augen knapp über und seitlich von ihr. Mit zunehmendem Unbehagen vernahm Bérénice weiteres Knirschen und Krachen von oben.

Soll das die Prüfung darstellen?, dachte sie und unterbrach kurz ihre Anstrengungen. Soll ich mich diesen Wesen anvertrauen?

Sie warf einen Blick über sich und sah erste Partikel herabstürzen. Gottlob gehörte zu ihrem Trainingskampfanzug ein Helm, der sie wenigstens vor kleineren Geschossen schützen würde.

Aber nicht vor Brocken über Faustgröße! Ergo macht der Weg nach oben keinen Sinn. Wieder schätzte sie ihre Chancen ab. Links oder rechts? Wie kann ich wissen, ob sich auf beiden Seiten … Steinsauger befinden?

Sie löste ihre Linke aus dem sicheren Griff, wischte sich damit ein wenig Schweiß von der Stirn und schnippte ihn auf die Felswand der gleichen Seite. Nur zwei Podien bildeten sich aus und verschwanden wieder, kaum dass sie die Spende aufgenommen hatten. Bérénice wiederholte den Test auf der rechten Seite und sah, wie sich über ein halbes Dutzend der Tiere enttarnten. Zwei wandten sich ihr sogar neugierig zu und glotzten sie scheinbar auffordernd an.

Na schön, dachte sie wieder und zog die Hand zurück, um neuen Schweiß aufnehmen zu können. Gerade rechtzeitig. Denn ein kopfgroßer Brocken stürzte lautlos so dicht an ihr vorbei, dass er ihr die Hand zerschlagen hätte, hätte sie diese nicht bewegt gehabt. Ein wahrer Regen kleinerer Steinchen folgte dem Brocken, genauso lautlos wie dieser. Plötzlich knackte es markerschütternd über ihr und Rauschen und Poltern kündigten ihren Tod in Form ungezählter steinerner Mörder an.

Bérénice zögerte nun nicht mehr, sondern packte einen der Auswüchse der neugierigen Lebewesen und rüttelte daran. Bombenfest. Mit geübten Bewegungen fanden ihre Füße Halt und ihre Hände einen Saugrüssel nach dem anderen. Mittlerweile prasselten ständig Sand und Steinchen auf sie nieder, immer wieder ergänzt durch größer werdende Geschosse. Mehrmals schlugen Bruchstücke auf ihren Helm und ihre leidlich geschützten Schultern. Jeder Schlag trieb ihr neuen Schweiß aus den Poren.

Nur zu, Berg. Wenn du mich töten willst, dann musst du dich wirklich anstrengen.

Bérénice war mehr zufällig dazu übergegangen, mit einem Finger nur wenige Schweißtropfen von ihrem Gesicht oder ihrer Stirn aufzunehmen, und sie leicht auf eine Stelle zu tippen, die in ihrer Greifweite lag. Jedes Mal stülpte sich ein Rüssel empor, dem sie nun keine Zeit mehr ließ, die Tropfen aufzunehmen, sondern packte, sobald er seine volle Länge erreicht hatte. Das Tempo, das sie dabei erzielte, ließ sie innerlich erschaudern und unterstützte ihre Schweißproduktion.

Ich bewege mich an der Wand entlang, wie ein Affe im Urwald mit Lianen. Eine uralte Legende über einen nur mit Lendenschurz bekleideten Waisen in einem Dschungel der Erde fiel ihr ein, der sich angeblich mit einem grellen Schrei und Schwüngen von Liane zu Liane fortbewegt haben soll. Und als wolle sie das Schicksal verspotten, schrie sie schmerzerfüllt auf, als ihr ein messerscharfer Splitter den rechten Unterarm zur Hälfte, aber nicht tief, aufschlitzte und ihr Blut auf den Felsen spritzte. Bérénice keuchte, besah sich die Wunde und registrierte nüchtern, dass diese zwar unangenehm war, sie aber erfreulicherweise nicht merklich behinderte oder gar gefährdete. Mit zusammengebissenen Zähnen setzte sie ihren Weg seitwärts fort und vermerkte mit stiller Genugtuung, dass sie sich vom Strom der herabstürzenden Steine entfernte. Sie vernahm immer noch Krachen und Rumpeln, das sogar noch zunahm. Doch alles geschah hinter ihr.

Sie gönnte sich ein paar Sekunden Pause, in denen sie Atem holte und sich die Wunde nah vor die Augen hielt. Der Schnitt entließ beständig Blut, und wieder war sie der Meinung, dass sie schon ganz andere Verletzungen erlitten und weggesteckt hatte. Sie wollte schon weiterklettern, als ihr Blick nach unten fiel. Doch das, was sie jetzt sah, hätte sie beinahe ihren Halt verlieren lassen.

Drei, nein, vier Steinsauger hatten ihre Pseudopodien ausgebildet und auf sie gerichtet. Dazu stierten sie deren Augen mit einem Ausdruck an, wie ein Gourmet ein köstliches Mittagsmahl. Als wäre das noch nicht genug, krochen die Viecher mit wellenartigen Bewegungen auf sie zu! Augenblicklich erkannte Bérénice, was dafür verantwortlich war.

Mein Blut! Und nur eine Sekunde danach: Blut enthält Salz. Ihre Gedanken überschlugen sich. Vielleicht ist ihnen das Blut sogar wichtiger. Denn allein das Salz meines Schweißes hat sie nicht dazu bewegt, sich vom Felsen zu lösen. Selbst der Steinschlag hindert sie jetzt nicht daran, sich mir zu nähern.

Sie hatte keine Lust, sich auszumalen, was die Steinsauger – sie war versucht, sie nun Blutsauger zu nennen – mit ihr anstellen würden, hätten diese sie erst einmal erreicht.

Den Gefallen tue ich euch nicht, beschloss sie lautlos, schnappte sich einen salzgierigen Rüssel und schwang sich ein Stück weiter. Erneut fand sie in ihren Rhythmus aus tippen, greifen und fortbewegen. Mit einem kurzen Blick registrierte sie, dass die Blutsauger unter ihr sie hartnäckig verfolgten, aber mit jedem ihrer Schwünge weiter zurückblieben.

Wäre ja noch schöner gewesen, wenn ihr mich hättet einholen können.

Doch dann fand ihr Optimismus ein rapides Ende. Ihr gerade abgegebener Fingertipp samt Schweißtropfen förderte keinen Saugrüssel zutage. Sie versuchte es an einer anderen Stelle … ohne Erfolg. Offensichtlich hatte sie einen Abschnitt des Berges erreicht, an dem es keine Steinsauger gab.

Scheiße!

Ein rascher Blick zeigte ihr, dass sich von unten mittlerweile nicht weniger als ein Dutzend Steinsauger näherten, sie jedoch erst in zehn Minuten erreichen würde, bliebe sie an dieser Stelle.

Aber das werde ich nicht tun, meine lieben Tierchen. Dann klettere ich halt auf die klassische Weise weiter …

Das beängstigend auf- und abschwellende Knirschen weit hinter ihr entlud sich plötzlich mit einem gewaltigen Schlag und der Fels vor ihr zersprang mit einem ohrenbetäubenden Bersten. Mehr im Reflex krallte sie sich mit aller Macht fest an die Wand. Gerade rechtzeitig. Ein meterdicker Spalt öffnete sich und Staubwolken wogten daraus hervor. Bérénice hustete und spuckte. Ihre Augen füllten sich mit Staub und brannten wie Feuer. Wenn sie ihre Hände von dem zitternden Felsen hätte lösen können, hätte sie sich die Augenhöhlen wund gerieben. So blieb ihr nur, die Augen zusammenzukneifen und ihnen mit den Gott sei Dank heftig austretenden Tränen leidlich Linderung zu verschaffen. Als sie erschreckend große Steine und Felsbrocken an sich vorbeizischen hörte, war sie gezwungen, die Lider wieder zu öffnen. Zwischen Schleiern aus Staub und Tränen glaubte sie, in dem Spalt vor ihr einen farbigen Fleck wahrzunehmen.

Das bilde ich mir nur ein. Die können doch nicht …

Und doch war es so. Der Kontrollbutton schälte sich orange und verheißend aus dem anhaltenden Schauer herabstürzender Steine und Staub hervor, als könne ihn nichts erschüttern.

Wie soll ich da hinüberkommen? Genau dort geht die Lawine nieder …

Und unter ihr rückten die Steinsauger immer näher. So flach, wie sie sich auf der Felswand bewegten, schienen sie vor den herabstürzenden Felsen keine Angst haben zu müssen.

Eineinhalb, vielleicht zwei Meter … ich habe keine Wahl. Ich muss einen Halt finden!

Ihr Gesicht war längst mit einer Schicht aus Schweiß und Staub verklebt. Sie bezweifelte, dass sie damit einen Steinsauger zu einem Rüssel würde verleiten können. Eine Suche im Trommelfeuer aus Gestein und Splittern erschien ihr ebenfalls ein zu gefährliches – weil zu langsames – Wagnis.

Also springen …

Bérénice schloss für einen Wimpernschlag erneut die Augen, bewegte anschließend die Lider und Wangenmuskeln, um die Tränen bestmöglich auszunutzen und klarere Sicht zu erlangen. Dann atmete sie tief ein, spannte kontrolliert ihre Muskeln, visierte ihr Ziel an …

… und sprang.

Ihre Finger krallten sich in erschreckend schmale Ritzen, rutschten ab, rissen sich die Kuppen blutig und fanden erneut unsicheren Halt. Mit ihren Beinen über dem Abgrund baumelnd, konzentrierte sich die Trooperin darauf, all ihre verbliebene Kraft in ihre Hände zu verlegen, während ihre Füße verzweifelt nach Nischen suchten, die dem Körper Stabilität bieten könnten. Als einer ihrer Füße endlich einen brauchbaren Tritt fand, stöhnte sie auf und lehnte sich eng an die kalte Felswand. Den Helm ebenfalls dicht an den Berg gepresst, ertrug sie die ständigen Schläge aufprallender Steine. Sicher würde ihr Körper dutzende Hämatome zeigen, würde sie jemals wieder die Chance haben, sich in einem Spiegel betrachten zu können.

Wenn ich überlebe …

Bérénice spuckte ein Gemisch aus Staub, Blut und Speichel aus. Sie hatte sich beim Aufprall die Lippen zerbissen, ohne es zu bemerken. Wieder holte sie tief Luft und öffnete die Augen. Der Button leuchtete einen halben Meter über ihr aus der Wand und wirkte dabei so fremd und fehl am Platz, wie man es sich nur vorstellen konnte. Bérénice zwang sich, ihren Kopf zu senken, und kletterte blind um sich tastend nach oben. Erst als ihr Helm an den Button stieß, hielt sie an und hob ihre Faust.

Wehe, Jungs, wenn ich mal einen von euch in die Finger bekomme …, dachte sie und drosch den Button so fest in die Fassung, dass es knirschte.

Februar 2317

Mitten im All öffnete sich ein Loch und spie kurz hintereinander zwei Objekte aus dem Ultraraum wieder in das Universum, das die Menschheit den Einsteinraum nennt. Die von beiden Raumschiffen verursachten Schockwellen flauten rasch ab, ihre Nachwirkungen ließen jedoch beide Crews vor Schmerzen aufstöhnen. Und noch etwas hatten sie gemeinsam: Es waren kleine Spionageschiffe mit nur je einer Handvoll Besatzungsmitgliedern. Damit endeten aber auch schon die Ähnlichkeiten.

Die Besatzung der MATA HARI ahnte nicht, dass sie verfolgt wurde. Schon gar nicht von einem Raumschiff, das völlig unsichtbar für ihre biologischen und elektronischen Augen war.

An Bord der GHOST, dem getarnten zweiten Schiff, kneteten Mister Green, Miss Silver und die drei anderen Menschen ihre Nacken und Glieder wie eine sich auf einen Auftritt vorbereitende Balletttruppe. Die vorgeschriebenen Atem- und Körperübungen waren ihnen  wie den meisten Raumfahrern der Menschheit  längst so in Fleisch und Blut übergegangen, dass sie in der Lage waren, dabei die wichtigsten Daten der vielfältigen Sensoren abzulesen.

»Das ist jetzt der siebte Sprung durch den Ultraraum«, begann Miss Silver und Green hörte in ihrer Stimme die mühsam unterdrückte Pein mitschwingen.

»Bis zum Planeten Samboll sind es mindestens noch mal so viele, wenn sie die Sprünge weiterhin so kurz hält«, antwortete Green leise und beendete seine Übungen als Erster. Es war klar, wen er mit sie meinte. Und als er den Namen des Planeten nannte, flammte auch seine – gelinde ausgedrückt – Verstimmung über den Umstand auf, dass seine Vorgesetzten nur die Positionen der Planeten Samboll und Carbon freigegeben hatten. Aber in Savoys Bericht mussten auch die Koordinaten der deutlich interessanteren Himmelskörper gewesen sein: die von Eternity und Violetta III. Gerade Letzterer war für den Terranischen Geheimdienst und die Regierung der Föderation eminent wichtig. Ein bislang unbekannter Werftplanet der Mazzar schrie förmlich danach, von den Menschen untersucht zu werden. Egal, ob nun zaghafter Friede zwischen der Menschheit und dem Reich Mazzar bestand oder nicht. Dass selbst ihm diese Daten verweigert wurden, schürte zu einem guten Teil seinen Verdacht, dass innerhalb des Geheimdienstes, vielleicht sogar mit Teilen der Regierung, eine unbekannte Gruppierung eigene Pläne hatte.

»Sir …« Die deutlich elend klingende Stimme eines kleinen Mannes an den Kontrollpulten vor Green brach ab. Ihr Besitzer nahm einen hastigen Schluck aus einer bereitstehenden Flasche, welche ein Vitamingetränk enthielt, das mit Aufputschmitteln versehen war. Green erkannte dies an der leicht bläulichen Färbung der Flüssigkeit. Der Mix wurde von vielen Raumfahrern verwendet, und die Ärzte hatten nichts gegen den Gebrauch einzuwenden. Green lehnte solche Dinge jedoch ab.

»Ja, Mister Brown?«

»Ich registriere mehrere hundert Raumschiffe in einem Sonnensystem ein halbes Lichtjahr über uns, Sir. Die Koordinaten …«

»Was für Raumschiffe?«, unterbrach ihn Green, erhob sich aus seinem Andrucksessel und ging die wenigen Schritte zum Posten Browns. Mit raschem Blick überflog der Kommandant die Datenströme. »Sehen aus wie Mazzarschiffe …«

Der kleine Mann brach seine Entspannungsübungen sofort ab, als er bemerkte, dass sein Vorgesetzter hinter ihn getreten war. »Sie scheinen in ein Gefecht verwickelt zu sein, Sir.« Dabei deutete er auf das Battle-Scene-Display. »Multiple Signale für Raumtorpedos … eindeutig mazzarisch.«

»Gegen wen kämpfen sie? Unsere Leute oder gegen diese geheimnisvollen Hydren? Wäre interessant, eine Schlacht zu verfolgen, die …«

Brown schüttelte den Kopf und wies auf detailliertere Daten, die nun über die Monitore scrollten. »Weder noch, Sir. Es sieht so aus, als kämpften dort ausschließlich Schiffe der Mazzar.«

Green wollte gerade die Worte des Mannes als Blödsinn zurückweisen, als er selbst die Messwerte ablas und die Rückschlüsse seines Ortungsspezialisten nur bestätigen konnte. »Mazzar gegen Mazzar …«, begann er und warf einen eiligen Blick auf das bevorzugte Objekt ihrer Mission. Die MATA HARI trieb wie sie mit der Geschwindigkeit durch das All, die sie seit dem Austritt aus dem Ultraraum beibehalten hatte. Ganz offensichtlich hatte man dort die Schlacht ebenfalls bemerkt und stellte sich wohl ähnliche Fragen wie die Menschen an Bord der GHOST.

»Was im Namen aller Götter des Alls soll das nun wieder bedeuten?«, sprudelte Miss Silver dazwischen. Sie atmete erleichtert aus, als ihre letzten Körperzuckungen verebbten und sie sich merklich entspannter in ihren Andrucksessel zurückfallen lassen konnte. »Wenn sich die Mazzar untereinander bekriegen – aus welchem Grund auch immer , wer sagt uns dann, dass sie den Frieden mit uns ernst meinen?« Die Frage war nur logisch.

Green trat zu seinem Sitz zurück und ließ sich darauf nieder. Er hob eine Hand an sein Kinn und begann es mit den Fingern zu kneten. »Haben Sie schon vergessen, Miss Silver, dass die Kolonialkriege der Menschheit noch gar nicht so lange zurückliegen? Mich interessiert eher, ob dies ein schon vorhandener Konflikt ist … oder ein neuer.«

Er starrte auf die Darstellung auf dem Frontbildschirm, auf den Mister Brown eine computeranimierte Szene projiziert hatte, welche die Daten in bewegte Objekte umgewandelt zeigte. Natürlich waren sie für eine direkte optische Erfassung der Schlacht noch zu weit entfernt. Doch auch dieses Bild genügte, um Green und die anderen Agenten an Bord Unbehagen empfinden zu lassen.

»Menschen gegen Mazzar … Sambolli gegen Menschen … Mazzar gegen Hydren … Mazzar gegen Mazzar«, murmelte Mister Green und dunkle Wolken schienen sich plötzlich auf sein Gesicht herabzusenken.

Jeder gegen jeden, dachte er finster und hoffte inbrünstig, dass es in Zukunft nicht wieder lauten könnte: Menschen gegen Menschen.

»Wir bleiben an Trooperin Savoy dran, Mister Magenta«, erteilte er seinem Piloten den Befehl. »Wir können uns jetzt nicht um interne Fragen des Mazzar-Reiches kümmern. So spannend es auch wäre, den Grund für diese Schlacht herauszufinden.«

»Aye, Sir«, bestätigte der etwas korpulente Mann im Sitz neben Brown. Green wusste, dass die beiden ein lang aufeinander eingespieltes Team bildeten. Genau deswegen hatte er sie seiner Mannschaft zugefügt. Ihre körperlichen Unterschiede hatten ihnen die Spitznamen Dick und Doof eingehandelt, was natürlich nicht der Realität entsprach. Beide waren durchaus intelligente und vor allem kompetente Agenten.

Und gefährlich, rief sich Green ins Gedächtnis. Ich habe schon oft mit beiden gearbeitet. Trotzdem muss ich auch sie neu bewerten.

»Die MATA HARI ändert ihren Kurs, Sir«, stieß Brown plötzlich hervor. »Sie steuert auf die Schlacht zu.«

»Was?« Green war versucht, sich wieder aus seinem Andrucksessel zu erheben, zwang sich aber, sitzen zu bleiben. »Was zur Hölle will sie dort?« Er erwartete von niemandem eine Antwort und ärgerte sich insgeheim, dass er seinen Gedanken akustisch freien Lauf gelassen hatte. Ich muss mich besser unter Kontrolle haben, ermahnte er sich stumm. Dann schob sich das Bild einer schwarzhäutigen Frau vor die Szene der fernen Raumschlacht. Und ich muss zugestehen, dass ich Black Ice nicht mehr kenne. Die Ereignisse der letzten beiden Jahre haben sie verändert. Sie ist unberechenbar geworden. Als er den Flug ihres – natürlich immer noch im Tarnmodus fliegenden  Schiffes verfolgte, drängte sich eine neue Frage nach vorn: Habe ich sie je wirklich gekannt?

Die Frau, an die Mister Green gerade dachte, schüttelte ihren Kopf und wandte sich an die beiden Pazifisten. »Können Sie das erklären, Siyoss? Oder Sie, Bozadd? Wer kämpft dort gegeneinander?«

Siyoss ließ ihre Zunge aus dem Mund schnellen und von links nach rechts gleiten, was so viel wie Ich-bin-mir-nicht-sicher bedeutete. Bérénice hatte die Geste schon öfter gesehen und mittlerweile lesen gelernt. »Sie haben keine Ahnung, nicht wahr?«

Die Mazzarfrau blinzelte einmal rasch mit ihren Nickhäuten, der allgemeinen Geste für Zustimmung. Bozadd hingegen starrte auf den Frontbildschirm und schien anderer Meinung zu sein. Als er sich Bérénice, Naya und Siyoss zuwandte, sahen selbst die Menschen in seinen Augen Verzweiflung aufschimmern. »Auf keinen Fall Pazifisten«, betonte er und warf einen raschen Blick auf seine Parteigefährtin. »Aber vielleicht haben sich … radikalere Flügel der Traditionalisten und der Modernisten entschlossen, die immer spürbarer werdende Stagnation unseres Volkes aufzubrechen. Leider mit dem dümmsten Mittel, das man dafür einsetzen kann.«

»Krieg«, warf Naya ein und sah, dass die Mazzar ihre Antwort mit ihren Zungenbewegungen bestätigten.

»Noch schlimmer: Bürgerkrieg«, sagte Bérénice und ließ sich in ihren Sessel fallen. »Die Hydren massakrieren die Mazzar. Die sehen sich in einen Angriff auf die Menschheit getrieben. Bis vor Kurzem: Menschen gegen die Mazzar … und wohl bald auch gegen die Hydren. Und jetzt noch Mazzar gegen Mazzar. Jeder gegen jeden«, fluchte sie und konnte nicht ahnen, dass nur wenige zehntausend Kilometer entfernt und ein paar Minuten zuvor, ein anderer Mensch ähnliche Worte benutzt hatte. »Wie weit können wir noch an die Schlacht herankommen, ohne in Schwierigkeiten zu geraten?« Aus Vorsicht hatte Bérénice nur langsame Fahrt befohlen. Ihre Frage war eigentlich an die beiden Mazzar gerichtet gewesen, doch Freitag war schneller.

»Die Schlacht findet in einer Distanz von 4,73 bis 5,01 Billionen Kilometern statt, also etwas mehr als einem halben Lichtjahr. Wenn Sie spezifizieren könnten, Agent Savoy, welche Informationen Sie genau erlangen möchten, könnte ich das mit den Reichweiten der einzelnen Sensorensysteme dieses Schiffes abgleichen und somit einen Sicherheitsabstand vorschlagen.«

»Na, ich will wissen, wer hier gegen wen kämpft.«

»Das wissen Sie bereits: Mazzar gegen Mazzar«, kam es lapidar von dem Roboter zurück. Dann wandte er sich für alle überraschend an die beiden Fremdwesen. »Besteht die Möglichkeit, dass die von Ihnen erwähnten Parteien äußere Kennzeichen auf den Kampfschiffen angebracht haben?«

Beide Mazzar strichen sich mit einer Klaue über die geschlossenen Augen.

»Also nein«, konstatierte der BEHEMOTH und bewies damit, dass er auch Aufzeichnungen über die Gestik der Mazzar anstellte und zu deuten wusste. Bérénice nahm diesen Umstand als kleine, aber interessante Information auf und nahm sich vor, dies im Allgemeinen Aufgabenkatalog des Kampfroboters nachzuschlagen. Neues Misstrauen blitzte in ihr auf. Dann hatte sie eine Idee.

»Terranische Schiffe senden ständig ein Transpondersignal aus«, erklärte sie den beiden Pazifisten. »Natürlich nicht, wenn sie unbemerkt bleiben wollen oder getarnt sind. Es dient dazu, Schiffe eindeutig identifizieren zu können, ganz besonders in Kampfsituationen. Es soll auch KI-gesteuerte Waffensysteme daran hindern, eigene Schiffe anzugreifen. Gibt es bei den Mazzar ähnliche Systeme?«

»Nein, wir haben keine individuellen Bezeichnungen für unsere Raumschiffe.« Siyoss blinzelte einmal sehr langsam mit ihren Nickhäuten und gab damit kund, dass es egal zu sein schien.

»Aber wie können die Mazzar dann koordinierte Manöver durchführen? Jedes Schiff muss doch angesprochen werden können.« Naya blickte verwirrt von einem Wesen im Raum zum nächsten und blieb an der Darstellung der immer noch tobenden Schlacht hängen, welche ihr trotz der Entfernung offensichtlich kalte Schauer bescherte.

»Jedes Flaggschiff einer Flotte oder eines Verbandes sendet automatisch bei Kontakt mit anderen Schiffen Wellen von Marker-Signalen aus«, antwortete Bozadd. »Diese gibt es innerhalb eines Zungenschnalzers an alle Schiffe seiner Gruppe weiter. Erst bei einem Funkkontakt … oder entsprechend eindeutigen Handlungen werden diese neutralen Marker-Kennungen in freundlich oder feindlich spezifiziert.«

»Also können wir weder optisch noch messtechnisch erfahren, wer dort draußen ist«, stellte Bérénice fest. Sie machte ein noch ratloseres Gesicht und murmelte – wohl mehr zu sich selbst – weitere Worte, denen niemand widersprach. »Selbst wenn wir uns über Funk als Mazzarschiff bemerkbar machen würden, könnten wir im besten Falle nur eine Partei davon abhalten uns anzugreifen. Die andere würde uns automatisch als Feind betrachten. Wir haben weder Arliss an Bord, noch sind wir diesen Mazzar dort draußen so prominent, dass sie auf uns hören würden.«

»Dann schlage ich vor, wir entfernen uns vom Kampfgeschehen und führen unsere Fahrt fort«, kam es von Freitag. »Ich stimme Ihren Ausführungen zu: Sie werden weder den Kampfausgang beeinflussen, noch die Schlacht beenden können, Agent Savoy. Ich berechne eine 91,7%ige Wahrscheinlichkeit, dass dies Ihre Absicht war. Aufgrund mangelnder Erfolgsaussichten ist diese nun obsolet geworden.«

»Aber wir können sie doch nicht einfach sterben lassen«, protestierte Naya und stellte sich in die Mitte zwischen den beiden Mazzar-Andrucksesseln.

Siyoss und Bozadd machten einen geknickten Eindruck auf die beiden Menschenfrauen. »Das werden wir wohl müssen«, schloss Bozadd und ließ sich auf seinen Posten nieder. »Selbst wenn wir uns enttarnen und beide Kontrahenten mit der Nachricht vom Kriegsende mit den Menschen überschütten würden, würde die Schlacht nicht beendet werden. Wir wissen nicht, warum Mazzar gegen Mazzar kämpfen. Da ist ein bald beendeter anderer Konflikt nicht relevant.«

»Viele – die meisten – unserer Führer denken noch in alten Schablonen, Trooperin Naya«, sagte Siyoss frustriert und sackte in ihren Co-Pilotensessel. »Genau aus diesem Grund haben sich die Pazifisten ja gebildet. Doch unsere Präsenz in der Mazzar-Gesellschaft ist noch zu schwach, um jetzt schon merkliche Veränderungen anstoßen zu können. Und hier sind wir nur zu zweit. Wenn wir Arliss an Bord hätten, wäre es einen Versuch wert gewesen. Doch sie ist nicht hier. Vielleicht hält sie sich auf dem Planeten … auf.«

Der Translator hatte wieder mal ein Wort nicht verarbeiten können. Doch jedem war klar, dass der Name des Mazzarplaneten jetzt nicht von Belang war. Also verzichteten Naya und Bérénice auf entsprechende Rückfragen.

»Ich hoffe, Arliss kann dort dafür sorgen, dass weder Mazzar noch Menschen sinnlos sterben müssen«, gab Bérénice ihrer aller Hoffnung Ausdruck. »Diese Mazzar dort draußen sind wohl verloren.« Mit dunkler Miene nickte sie Bozadd zu. »Nehmen Sie bitte wieder Kurs auf Samboll. Verdoppeln Sie aber die Länge unserer Sprünge … ich möchte schneller dort sein.«

Naya wusste natürlich wie jeder an Bord, dass längere Sprünge auch stärkere Transitionsschmerzen bedeuteten, und beugte sich zu Bérénice hinüber. »Ich verstehe dich, Nice. Soll ich eine Flasche Relax-Blue holen?«

»Für mich nicht, meine Liebe. Ich habe genug von Stimulanzien. Aber nimm du nur …«

»Nein, danke. Ich mag das Zeug ohnehin nicht. Es hat Einfluss auf meine Fähigkeiten.«

Bérénice wusste sofort, worauf sie anspielte. »Es sieht nicht danach aus, als dass du in nächster Zeit Telepathie wirst einsetzen müssen. Also erleichtere dir ruhig die Sprünge.«

»Ich bin kein Weichei, Nice«, antwortete Naya fast unwirsch. »Ich bin genauso eine Trooperin wie du. Ich dachte eher daran, dass dir das Zeug helfen soll. Du hast in den letzten Jahren schon genug gelitten.«

Bérénice lächelte dankbar, schüttelte aber erneut den Kopf. »Ich habe nicht vor, demnächst zu leiden.« Sie konnte nicht ahnen, dass sie weder beim Punkt Leid, noch beim Punkt Telepathie recht behalten würde. Sie tippte auf den Knopf Sprungbereit machen und der Countdown für den nächsten Eintritt in den Ultraraum startete. Automatisch schlossen sich alle Gurte der Andrucksessel, die Helme der leichten Bordanzüge und der Camouflage-Schirm erlosch. Kein einziges der Mazzarschiffe in einem halben Lichtjahr Entfernung reagierte darauf.

Die GHOST schon. Nur Bruchteile von Sekunden nach Eintritt der MATA HARI in den Ultraraum ließ auch sie ihren Tarnschirm fallen und verließ ebenfalls den Einsteinraum.

Februar 2317

Es war tiefste Nacht im Dschungel von Samboll und viele seiner Bewohner schliefen. Die Zahl der nächtlichen Jäger jedoch lag im Vergleich zu den wenigen irdischen Schutzhabitaten, die auf Terra noch existierten, um den Faktor drei höher. Es wunderte Bérénice daher nicht, dass eine entsprechende Kakophonie bekannter und weitaus mehr unbekannter Laute an ihr Ohr drang und sie rätseln ließ, von welchen Tieren die Geräusche stammen mochten. Sie saß in einer Astgabel im unteren Drittel eines Baumes, was etwa einer Höhe von zehn bis zwölf Metern entsprach.

Hoch genug für das Grobzeug am Boden, dachte sie, und niedrig genug für die Viecher in den Baumwipfeln. Danke, Doktor Muramasa … auch für diesen Tipp.

Sie richtete ihre Wärmebildkamera auf den Fleck, der ihr kurz nach Einbrechen der Nacht aufgefallen war, und wartete eine Sekunde, bis sich ihre eigenen Linsen der neuen Darstellung angepasst hatten.

»Ein Lagerfeuer«, hauchte sie sich selbst zu, da sie darauf bestanden hatte, allein in den Dschungel zu gehen. Naya, Freitag und die beiden Mazzar wären sofort mit ihr gegangen, hätte sie das zugelassen. Aber der Kampfroboter und die beiden Pazifisten hätten im Dickicht eher Planierwalzen geglichen, als einer schleichenden Truppe. Und Bérénice wollte Naya in der Sicherheit des kleinen Raumschiffes wissen. »Entweder ein Suchtrupp der Sambolli oder der Dummkopf, den sie jagen«, flüsterte sie weiter.

Der so Betitelte hatte zudem noch ein großes Feuer entfacht. Wahrscheinlich in der Hoffnung, damit die meisten Jäger der Nacht von sich fernhalten zu können.

Bérénice schwenkte das Gerät nach links und rechts und sah erschreckend viele Tiere um das Lager schleichen.

Okay, vielleicht doch kein völliger Dummkopf, überlegte sie und kam zu dem Schluss, dass ein Sambolli-Suchtrupp andere Sicherungsmaßnahmen ergriffen hätte. Als Ameisenabkömmlingen lag ihnen ohnehin nichts an gebratenem Fleisch.

Also ein Ausbrecher …

So leise sie konnte, kletterte sie den Baum hinab und arbeitete sich binnen einer Viertelstunde an das Lager heran. Als sie in etwa zwanzig Metern Abstand dazu verharrte, war das Feuer für die Kamera zu hell und überstrahlte die anderen Gegenstände zu sehr. Sie wechselte in den Nachtsichtmodus, der das Feuer automatisch ausfilterte und auch sonst die Konturen schärfer wiedergab, als es ein unbewaffnetes Auge vermocht hätte. Aus dem blassgrünen Sichtfeld schälten sich nicht weniger als sechs Körper, die sich kreisförmig um das Feuer gruppiert hatten.

Ein halbes Dutzend Dummköpfe.

Einer der Geflohenen hatte sich einen mächtigen Baumstamm als Rückenschutz auserkoren und zwischen sich und dem Feuer irgendeine dünne Platte platziert. Bérénice zoomte heran und fast wäre ihr vor Überraschung das Gerät aus den Händen gefallen.

Ein Sambolli-Schild!, durchzuckte es sie. Wo hat er denn den aufgetrieben? Eigene Erlebnisse mit den Lager-Wächtern blitzten in ihr auf und alle möglichen Erklärungen boten sich ihr an. Dann inspizierte sie die anderen Körper. Schon nach dem Zweiten stutzte sie.

Kein Heben und Senken des Brustkorbes … das sind keine Schläfer. Das sind Attrappen! Die Kleiderfetzen geben sicher den Duft von Menschen ab. Darunter Haufen aus Blattwerk und Ästen. Nicht schlecht. Damit reduziert er die Gefahr, angegriffen zu werden, auf ein Sechstel.

»Clever, aber nicht clever genug«, kam es fast unhörbar über ihre Lippen. Bérénice schüttelte ihren Kopf. Ich bin ungerecht. Wahrscheinlich hätte ich ähnlich gehandelt, hätte mich Doktor Muramasa nicht intensiv instruiert. Der Kerl dort draußen hatte diese Hilfe nicht.

Bérénice fasste einen Entschluss. »Hey, Trooper!«, rief sie und schob sich dabei halb hinter den Stamm, an dem sie stand. »So ganz allein im Dschungel?«

Damit machte sie ihm klar, dass sie seine Kameraden als leblose Nachbildungen erkannt hatte und sein Bluff durchschaut worden war. Und vor allem, dass sie ziemlich sicher den einzig echten Körper identifiziert hatte. Anstatt zu antworten, schnellte der Flüchtling erstaunlich rasch in die Höhe, riss den Schild in seine Linke und hatte plötzlich einen primitiven Speer in der anderen Faust.

»Hohoho, nicht so hastig, Trooper. Wir stehen auf der gleichen Seite«, rief Bérénice verhalten und wurde sich gleichzeitig bewusst, dass dies im Augenblick nur im übertragenen Sinne stimmte. Doch dann kam eine Antwort, mit der sie nicht gerechnet hatte.

»Madame Savoy? Sind Sie das?«

Es gab im ganzen Bataillon nur einen, der sie so genannt hatte.

»Girard? Laurent Girard?«

»Bonsoir, Madame.« Er senkte Schild und Waffe und stellte sich so, dass sie ihn im Schein des Feuers gut erkennen konnte. »Ich hatte schon befürchtet, Sie seien diesem mörderischen Dschungel zum Opfer gefallen.« Er machte eine elegante Verbeugung und lächelte auf die unnachahmliche Art und Weise, die ihm als Franco-Kanadier angeboren zu sein schien. Dabei blickte er in die Richtung, aus der ihre Stimme gekommen war. »Es ist mir eine außerordentliche Freude, Madame, Sie wohlbehalten wiederzutreffen.« Nach mehr als zwei Jahren seit ihrer Flucht war das die Untertreibung des Jahrzehnts.

Sie trat ebenfalls aus ihrer Deckung hervor, blieb aber noch auf ihrer Seite des Lagers.

Er strahlte sie förmlich an. »Sie sehen fantastisch aus, Madame.«

»Und Sie sehen schrecklich aus, Monsieur«, erwiderte sie und ging ein paar Schritte auf ihn zu.

»Nun, lieber ein wenig dünn, Madame, als tot.« Er ließ Schild und Speer zu Boden sinken und deutete auf die Attrappen. »Meine Kameraden hat dieser Dschungel erwischt …«

»… was auch uns immer noch passieren kann, Monsieur. Wir sollten sofort von hier verschwinden.«

Girard nickte und bückte sich wieder nach seiner Waffe. Die Bewegung rettete ihm das Leben. Denn nur zwei Finger breit über seinem Rücken zischte ein Sambolli-Speer aus dem Blattgewirr und blieb nur einen Schritt vor Bérénice im Boden stecken. Girard hatte es gar nicht mitbekommen und blickte daher umso erschrockener, als er sich aufrichtete und die Waffe sah.

»Aus der Schusslinie, Trooper!«, rief Bérénice scharf. Mehr seine Reflexe, als der Sinn ihrer Worte, brachten ihn dazu, sich augenblicklich niederzuwerfen. Kaum hatte sein ausgezehrter Körper den Boden berührt, als er sich seitwärts wegrollte, seinen Speer parallel zum Leib an sich gepresst. Girard stand schon wieder, als Bérénice sich für einen Kampf bereit machte.

Zäher Bursche … zwei Jahre länger als ich in Gefangenschaft und immer noch voller Kampfeswillen.

Längst hatte sie ihr Katana in der Rechten und die summende Lasersichel in der Linken, als nicht weniger als fünf Sambolli-Krieger aus dem Dschungel traten. Sie trugen die bei den Sambolli sehr beliebten Chitinpanzer irgendwelcher Tiere des Planeten. Doktor Muramasa hatte einmal gegenüber Bérénice seine Vermutung geäußert, dass auch die Sambolli sich aus einer insektoiden Rasse entwickelt haben könnten und die über zig Generationen verlorenen Exo-Skelette immer noch hoch schätzten. Nur einer von ihnen behielt den Ausbrecher im Visier. Die anderen fixierten Bérénice, um abzuschätzen, wie gefährlich sie sein könnte. Bérénice rechnete für eine Sekunde damit, dass einer der Jäger sie erkennen könnte, verwarf den Gedanken aber, als ihr bewusst wurde, dass sie in ihrer brandneuen Montur nicht der zerlumpten Gefangenen glich, welche die Sambolli vielleicht noch im Gedächtnis hatten. Jeder von ihnen trug eine der gefürchteten Klingen, die überlangen historischen Hellebarden nicht unähnlich waren. Dabei hatte die Haitianerin den Eindruck, dass die Sambolli von ihrem blitzenden Schwert mehr beeindruckt waren, als von der Energiewaffe.

Laurent Girard hatte sich mit vorsichtigen Schritten an eine Seite seiner Bataillonskollegin begeben. Sein Gesichtsausdruck zeigte nur zu deutlich, dass er ihnen gegen diese Übermacht nur geringe Erfolgs-aussichten zugestand. Allerdings blieb Bérénice diese pessimistische Einschätzung erspart, da sie sich völlig auf die Gegner konzentrierte. Trotzdem spürte sie seine Unsicherheit.

»Bleiben Sie locker, Monsieur. Es sind nur fünf.« Gleichzeitig hörte sie in einiger Entfernung im Dschungel Rauschen und Krachen aufklingen. Und es kam rasch näher.

Eines dieser plumpen Trampeltiere wäre jetzt eine schöne Ablenkung, dachte sie, rechnete aber nicht wirklich damit, dass ihr ein zweites Mal so ein Geschenk widerfahren würde. Auch die Sambolli hörten die Geräusche und tackerten sich aufgeregt unübersetzbare Worte zu.

Doch das, was dann aus dem Pflanzengewirr hervorbrach, stellte alles in den Schatten, was sich die beiden Trooper vorgestellt hatten: Ein Ungetüm – halb Wurm, halb Tausendfüßler – senkte seinen mächtigen Schädel mitten über das immer noch brennende Lagerfeuer und ließ einen Schwall schleimigen Speichels darauf fallen, sodass die Flammen sofort erloschen.

Bérénice deaktivierte die Sichel, da diese ihr im Augenblick sinnlos erschien; im Gegenteil: ihre Position in der plötzlichen Dunkelheit überdeutlich markierte. Sie packte Girard an einem Handgelenk.

»Weg hier!«, schrie sie in die Finsternis und beide wandten sich zur Flucht. Hinter ihnen erklang das entsetzte Kreischen eines Sambolli, das abrupt endete, als ihm die Kreatur den Kopf abriss und mit grässlichem Knirschen hinunterschlang. Die beiden Trooper nahmen nur das Geräusch wahr. Es genügte, um sie weiter anzutreiben. Die anderen vier Sambolli waren gezwungen, sich dem unmittelbaren Gegner stellen zu müssen, während ihre schon sicher geglaubte Beute das Weite suchte.

»Wir hätten die fünf vielleicht geschafft«, stieß Girard keuchend hervor. »Aber so ist es mir eindeutig lieber, Madame. Dieser Dschungel ist wirklich mörderisch. Es wäre in jedem Fall meine letzte Flucht gewesen.«

»Die wievielte war es denn?«, presste Bérénice hervor und schlug einen unerwarteten Haken, der ihn fast umriss. Aber ihr Griff um sein Handgelenk war eisenhart.

»Meine vierte.«

»Sie sind verrückt, Monsieur. Wissen Sie das?«

»Das denke ich jetzt auch«, gab er zu und Bérénice hatte trotz der Dunkelheit das Gefühl, dass er dabei lächelte. »Aber ich wäre lieber gestorben, als mich noch einmal fangen zu lassen.«

Das Getöse hinter ihnen war durchsetzt von schmerzerfüllten Schreien, Krachen von Chitinpanzern und Geräuschen, die man als nichts anderes als zerreißendes Fleisch interpretieren konnte. Und keiner der Trooper hätte in diesem Augenblick sagen können, wer ihnen als Sieger aus diesem Kampf lieber gewesen wäre. Urplötzlich trat Stille ein. Unwillkürlich blieben sie stehen und lauschten in die Nacht. Keiner der beiden konnte abschätzen, wie viel Distanz sie inzwischen zum Kampfplatz zurückgelegt hatten. In Bérénice keimte die Ahnung, dass sie vielleicht nicht groß genug war.

Wenn dieses Vieh der Sieger ist, hoffe ich, dass fünf Sambolli es satt gemacht haben.

Sie drehte sich um und wechselte ihr HUD auf Wärmebildmodus. In etwa 40 Metern Entfernung wand sich das Monster. Bérénice konnte nicht erkennen, ob es noch fraß oder sich aufgrund erlittener Wunden krümmte. Doch was sie nach wenigen Augenblicken erkennen konnte, war, dass sich das Vieh wieder in Bewegung setzte.

In ihre Richtung.

»Laufen Sie, Girard! Das Mistding scheint noch Appetit zu haben.«

Wieder packte sie ihn an einer Hand und zerrte ihn mit sich. So gut das HUD und die Sicht damit auch waren: Der Dschungel und dessen sprichwörtliche Undurchdringlichkeit – ausgerechnet in diesem Teil –, hielt sie auf. Das Untier nicht.

»Wäre es Tag, könnten wir uns teilen«, schlug Girard unerwartet vor und wollte sich aus ihrer Umklammerung lösen. Doch sie packte nur fester zu. »Und das Vieh damit vielleicht ein wenig verwirren. Aber jetzt ... hat es uns gleich. Lassen Sie mich los. Madame; ich stelle mich ihm.«

»Vergessen Sie es, Monsieur; das wäre Selbstmord«, schrie sie durch das Bersten von Stämmen und regenschauerartigem Rauschen zerfetzter Lianen, Blüten und Blattwerk. »Ich kämpfe gegen dieses Monster. Ich bin besser in Form als Sie und zudem ordentlich bewaffnet.«

Bevor er dagegen protestieren konnte, schubste sie ihn heftig zwischen zwei Baumriesen, versicherte sich, dass er dort einigermaßen geschützt war, und hatte blitzschnell wieder ihre beiden Waffen in den Händen. Als hätte das Vieh nur darauf gewartet, krachte sein Schädel über ihr durch die Baumkronen. Nur schwach sah sie eine Handvoll Sterne in der Lücke schimmern, den Rest nahm das Untier in Beschlag. Plötzlich stutzte Bérénice. Der riesige Kopf taumelte ein wenig hin- und her.

Ist es relevant verletzt? Doch dann drehte das Ungeheuer den Kopf und das Sternenlicht beleuchtete sein Gesicht. Es ist blind!, durchfuhr es Bérénice. Trotzdem wird es uns finden …

Und schon stieß der Kopf geradewegs auf sie zu.

TOTOTOTTOCKKK!

… erklangen einen Herzschlag später vier Detonationen, zerrissen den Vorderteil des Monsters in Dutzende mannsgroße Brocken. Ekelerregende Gewebeteile und Blut spritzten auf die Agentin herab. Das Tier fiel in sich zusammen, wie ein Fesselballon, dem man schlagartig das Gas entzogen hatte. Der Mund Bérénices stand offen und sie dankte den Helmkonstrukteuren, dass dessen Entwickler die Atemöffnungen so konstruiert hatten, dass sie nichts davon in den Rachen bekam. Allein der Geruch ließ sie würgen.

»Sind Sie wohlauf, Agentin Savoy?«, erklang Freitags feinmodulierte Stimme. »Müssen Sie sich übergeben?«

Wie immer hatte Bérénice den Eindruck, echte Besorgnis in der Stimme des Kampfroboters erkennen zu können.

»Hatte ich dir nicht befohlen, an Bord zu bleiben? Ein BEHEMOTH wirkt in diesem Dschungel wie eine Lärmkanone.«

»Nachdem die Beobachtungssonde den Sambolli-Jagdtrupp entdeckt hatte, war Ihr Befehl obsolet geworden. Trooperin Naya hatte mich ohnehin seit Ihrem Weggang bedrängt, Ihnen in einem gewissen Abstand zu folgen. Ich beschleunigte mein Vordringen allerdings erst, als ich dieses Lebewesen aus dem Boden brechen und die Sambolli verfolgen sah. Eine mittelbare Bedrohung Ihrer Person war in unzumutbare Höhe gestiegen. Ich kam also gerade noch rechtzeitig.«

Bérénice wischte sich die Reste der Bestie vom Körper und grinste. »Schon gut, Freitag. Ich danke dir  wieder einmal  für mein Leben.«

Dann trat Laurent Girard aus seiner Deckung. »Agentin?«

Bérénice winkte ab. »Später, Monsieur.«

Der wackelte in indisch anmutender Manier mit dem Kopf. Seine übliche Geste, wenn er einer Sache keinen Glauben schenken wollte. Die Bewegung hatte er sich von einem Kameraden indischer Abstammung abgeguckt, der längst gefallen war. Bérénice wusste, dass Girard sich damit die Erinnerung an den Freund erhalten wollte. »Ich glaube es nicht: ein Kampfroboter auf Samboll?«

»Der gehört mir.«

»Zu Ihrer Einheit, Madame?«

»Nein, ich meine es, wie ich es sagte: Er gehört mir ganz allein.«

Laurent Girard erwiderte nichts darauf, sondern starrte abwechselnd zwischen dem Kadaver des Monsters und dem BEHEMOTH hin und her.

»Jetzt sollten wir aber wirklich verschwinden, Monsieur«, wiederholte Bérénice ihre früheren Worte. »Wenn wir nicht Teil des Festmahles werden wollen, das hier in wenigen Augenblicken startet.«

Girard nickte nur, packte seinen einfachen Speer und bildete fast automatisch die Mitte der Gruppe, deren Spitze der Roboter einnahm. Bérénice sah Girard ein paar Minuten beim raschen Marschieren zu. Dann fiel ihr auf, dass er ab und an den Kopf schüttelte.

»Geht es Ihnen gut, Monsieur?«

»Besser als in den letzten beiden Jahren, Madame. Ich begreife erst jetzt, dass meine etwas romantische Vorstellung, Sie zu finden, völlig unrealistisch war.«

»Romantisch ist in diesem Zusammenhang ein … unerwartetes Wort. Aber machen Sie sich keine Sorgen mehr. Monsieur: Sie stehen jetzt unter meinem … unserem Schutz.«

»Unserem?«

»Ich bin nicht allein hier. Ich … wir haben Hilfe. Und damit meine ich nicht nur Freitag. Aber eine, mit der Sie wahrscheinlich nie rechnen würden.«

»Sie müssen mir unbedingt erzählen, wie Sie zu dem Kampfsuit und dem Roboter gekommen sind, Madame. Und was Sie die letzten beiden Jahre getan haben.«

Seine Äußerungen zeigten Bérénice, dass Girard nicht im Traum annahm, sie könnte den Planeten je verlassen haben. Sie grinste in die Dunkelheit hinein.

»Oh je, Monsieur, ich fürchte, soviel Zeit haben wir nicht. Irgendwann einmal …« Jetzt musste sie selbst ihren Kopf schütteln, als all das, was sie erlebt hatte, in ihr aufloderte und genauso schnell wieder verschwand. Um sich selbst abzulenken und ihn ein wenig darauf vorzubereiten, was er gleich sehen würde, schlug sie einen ruhigen Ton an. »Ich habe ein Raumschiff. Ein kleines … aber es gehört mir. Und eine Besatzung. Sie werden staunen, Monsieur, das garantiere ich Ihnen.«

Februar 2317

»Sie kommen zurück«, durchbrach Bozadds ruhige Stimme die Stille in der kleinen Zentrale des Mazzar-Raumschiffes. »Sie haben einen Menschen dabei … einen Mann.«

Naya fuhr wie von einer Tarantel gestochen aus ihrer nur mühsam aufrecht erhaltenen Ruhe und versuchte, auf dem Beobachtungsmonitor etwas zu erkennen. Aber offensichtlich waren die Augen eines Mazzars besser dafür geeignet, auch im Dunkeln gut sehen zu können. »Schalten Sie bitte für mich auf Nachtsicht, Bozadd?«

Der Pazifist nickte und wollte die Schaltung vornehmen, als ein anderes Signal erklang. »Die Außenschleuse …«, erklärte er. »Sie sind bereits vor dem Schiff.«

»Schon gut; lassen Sie es«, sagte die Rigelianerin und wandte sich dem Gang zu, der dorthin führte. Sie hatte die innere Schleuse gerade erreicht, als Bérénice als Erste eintrat. Naya fiel ein nicht zu kleiner Stein vom Herzen. »Den Göttern des Alls sei gedankt, Nice. Du bist wieder da.«

»Natürlich. Hast du etwas anderes geglaubt?«

»Freitag hatte die Sambolli geortet … und dann noch ein sehr großes Lebewesen.«

»Ich habe davon gehört«, schmunzelte Bérénice und drückte Naya an sich. »War halb so schlimm.«

Naya war sich sicher, dass ihre Freundin maßlos untertrieb, und fasste den festen Entschluss, sie beim nächsten Ausflug zu begleiten. Dann drehte Bérénice sich ein wenig zur Seite, um Naya den Blick auf ihren Begleiter zu ermöglichen. »Darf ich dir Monsieur Laurent Girard vorstellen, meine Liebe? Er gehörte wie ich zum 45. Spacetrooper-Bataillon.«

Naya hatte hinter Bérénices Körper und Kopf nur einen kurzen Blick auf ihn erhaschen können. Jetzt stand der Mann in voller Größe vor ihr und für mehr als ein paar Sekunden blieb ihr der Mund offen stehen.

Sein Name weckte in ihr Vorstellungen von Kultur und etwas anderem, das ihr Unterbewusstsein längst erkannt hatte, ihr Bewusstsein aber verweigerte, es an die Oberfläche gelangen zu lassen. Vom ersten Moment an spürte die Trooperin, dass er ihr Verhältnis zu Bérénice verändern würde. Fast automatisch sandte sie einen Tastimpuls an sein Gehirn, so zart, dass er es unmöglich bemerken würde.

Kein Hindernis, dachte sie sofort, als sie auf seinen offenen Verstand stieß. Keine Barriere, keine undurchdringliche Wand wie bei Nice. Ich könnte ihn augenblicklich scannen …

Doch sie tat es nicht. Stattdessen betrachtete sie ihn unverhohlen und konnte nicht anders, als dem, was sie zu sehen bekam, Respekt zu zollen.

Der Typ hat die zwei Jahre im Lager überstanden, die seit Nices Flucht vergangen sind. Ein zäher Bursche … Und dabei sah er noch verdammt gut aus. Okay, sein Körper zeigt vielfache Spuren von Folter, Mangelernährung und Auszehrung. Er strotzt vor Dreck und riecht auch entsprechend. Doch Knochenstruktur und der Rest an Muskeln, der ihm geblieben ist, zeugen davon, dass er in besseren Zeiten wohl einen überwältigenden Eindruck gemacht haben dürfte.

»Äh, willkommen, Trooper Girard«, brachte sie hervor und streckte ihm ein wenig linkisch ihre Rechte entgegen. Er grinste und erwiderte den Griff mit erstaunlicher Kraft.

»Was kann einem Mann Besseres geschehen, als von zwei wunderschönen Amazonen gerettet zu werden? Ihr Name, Madame?«

»Oh, entschuldigen Sie. Ich heiße Naya.«

»Naya, très jolie. Kein Nachname?«

»Einfach nur Naya. Ich bin Rigelianerin, da tragen alle nur einen Namen. Es soll unsere absolute Einzigartigkeit unterstreichen.« Naya nahm an, dass dieser Umstand innerhalb der Terranischen Föderation allgemein bekannt war. Deswegen wusste sie eigentlich nicht, warum sie es jetzt betont hatte.

»Oh, das kann ich bestätigen: Sie sind einzigartig.« Dabei beugte er sich nach vorn, drehte leicht ihre Hand und hauchte tatsächlich einen Handkuss darüber. Naya kannte die Geste nicht, war aber so von ihr fasziniert, dass ihr ein wenig Röte ins Gesicht stieg.

Girard richtete sich wieder auf und lächelte charmant. »Besteht die Möglichkeit, mich hier an Bord ein wenig frisch zu machen? Ich möchte Sie keine Sekunde länger mit meinem Odeur belästigen.« Er sah den Gang entlang und runzelte die Stirn. »Von außen sah es schon sehr exotisch aus. Ich glaube nicht, dass ich diesen Typ kenne. Was ist das für ein Raumschiff?«

Nun war es Bérénice, die lächelte, aber auf eine geheimnisvolle, ja fast schadenfrohe Art. »Es ist ein Mazzar-Raumschiff, Monsieur. Und wie ich bereits zuvor sagte: Es ist meins!«

»Sie verarschen mich, Madame. Pardon, so ein Ausdruck ist sonst nicht meine Art, mich auszudrücken …«

»Wir sind Spacetrooper, Girard …«, grinste sie.

»Bon, aber keine Barbaren.«

»Sie sehen im Moment aber genau wie einer aus, Monsieur. Möchten Sie sich erst waschen oder soll ich Ihnen den Rest der Besatzung vorstellen?« Naya konnte es klar erkennen: Die Vorfreude auf die Überraschung sprühte förmlich aus den Augen ihrer Freundin.

»Wenn Sie nichts dagegen haben, würde ich mich erst ein wenig vorzeigbar machen wollen. Wenn der Rest der Besatzung so bezaubernd ist wie Sie beide, würde ich mir einen etwas würdigeren Auftritt wünschen.«

»Wie Sie wollen, Monsieur.« Bérénice grinste und wandte sich dann an Naya. »Liebes, würdest du unserem Gast die Dusche zeigen? Ich möchte mich inzwischen mit den anderen zu unseren nächsten Schritten besprechen. Vielleicht kannst du Monsieur Girard auch etwas zu essen bereitstellen? Ich bin mir sicher, dass er einen Bärenhunger hat. Danach komm bitte in die Zentrale, ja?«

Naya nickte und deutete auf die Abzweigung, welche in die wenigen Quartiere führte. Bérénices Bezeichnung Gast für den Trooper hallte in ihr mit einer gewissen Befriedigung nach. Offenbar hatte ihre schwarzhäutige Freundin nicht vor, Girard als weiteres Besatzungsmitglied aufzunehmen.

Es war weniger als eine Stunde vergangen, als Laurent Girard aus der Mazzar-Unterkunft trat, gekleidet in eine sehr eng sitzende Freizeitmontur, welche die Ausrüster für Bérénice Savoy vor ihrem Abflug aus dem Laurin-System mit in das terranische Equipment gepackt hatten. Sie hatten wohl nicht mit der Möglichkeit gerechnet, dass sie einem Mann, dazu einem über 190 Zentimeter messenden, passen sollte. Dass das Material nicht einfach zerriss, war nur dem Umstand zu verdanken, dass es hoch elastisch gefertigt war. Rein optisch jedoch wirkte der hellblaue Stoff bei ihm wie eine zweite Haut. Lediglich im Schritt und um das ganze Becken herum etwas schlackernd, war es ein wenig dicker gearbeitet, sodass peinliche Abdrücke vermieden wurden. Der Trooper hatte noch einen Rest eines Riegels in der Hand, der zur Standard-Notverpflegung eines jeden terranischen Raumschiffes gehörte, und knabberte mit unverhohlenem Genuss daran. Girard blickte sich um, als er das letzte Stück zerkaut und hinuntergeschluckt hatte, und sah den BEHEMOTH regungslos in der einzigen Frachtschleuse stehen.

»Mein Freund, wohin geht es zur Zentrale des Schiffes?«

»Biegen Sie rechts ab und folgen Sie dem Hauptgang bis ans Ende, Sir. Dieses Schiff ist recht übersichtlich konstruiert. Sie können sich nicht verlaufen.«

»Schön … Freitag, nicht wahr? Ein seltsamer Name für einen Kampfroboter.«

»Trooperin Savoy fand es nützlich, mir eine kurze und individuelle Bezeichnung zuzuordnen. Ich führe allerdings immer noch meine eigentliche Serien-Nummer. Möchten Sie sie erfahren?«

»Nein, nicht nötig. Freitag genügt mir völlig.« Girard grinste belustigt, dann wandte er sich um.

Freitag sah ihm nach und ein Beobachter hätte eventuell den Eindruck bekommen können, dass der Roboter ein wenig enttäuscht wirkte. Aber es gab keinen Beobachter.

Girard wollte das Schott zur Zentrale öffnen, fand aber keinen Öffnungsmechanismus. Also klopfte er mehrmals an das massive Material und wartete. Als sich nichts tat, hob er erneut die Hand. Doch zu weiteren Klopfzeichen kam er nicht mehr. Das Schott zischte geschmeidig auseinander und Bérénice stand unmittelbar vor ihm. Sie verdeckte einen Teil der Sicht, aber nicht alles …

Girard nahm hinter ihr einige undeutliche Bewegungen wahr, vermutlich von sehr großen Lebewesen. Seine Augen erhaschten etwas, das aussah, wie eine warzige Haut, die in einer Hand, eher einer Klaue, endete … mit drei Fingern!

»Was zur Hölle ist hier los, Madame? Was sind das für Wesen?«

»Bleiben Sie locker, Monsieur. Ich versichere Ihnen: Es sind Freunde! Außerirdische, ja. Aber Freunde.« Sie wartete seine Reaktion ab und nickte, als er ruhig blieb. »Noch etwas, Kamerad: Wir haben es exakt diesen beiden Freunden zu verdanken, dass der Krieg zwischen den Mazzar und uns beendet ist. Haben Sie das verstanden, Soldat? Der Krieg ist aus!«

Girard blickte sie an, als hätte sie in einer anderen Sprache zu ihm gesprochen. »Aus? Und was ist mit meinen … unseren Kameraden im Camp? Die Sambolli foltern, quälen und töten fast jede Woche einen von uns. Wir müssen sie da rausholen, wenn es stimmt, was Sie da behaupten.«

»Eines nach dem anderen, Monsieur«, versuchte Bérénice ihn zu beruhigen. »Wir holen alle aus dem Lager. Noch heute, das verspreche ich Ihnen. Es wird ein wenig dauern, bis sich die Nachricht vom Ende des Krieges in beiden Einflussgebieten verbreiten wird. Das muss Ihnen klar sein, Monsieur! Aber es ist die Wahrheit.« Dann trat sie einen Schritt beiseite und gewährte ihm freien Blick auf die beiden Fremdwesen. »Dies sind Siyoss und Bozadd … zwei Mazzar.«

Girard starrte in den kleinen Raum hinein, als hätte er den Teufel persönlich erwartet. Beide Trooperinnen behielten ihn im Auge, bereit einzuschreiten, sollte er auf eine dumme Idee kommen. Doch er blieb einfach stehen und schien den Anblick der Krötenwesen aufzusaugen, wie trockener Wüstensand einen Tropfen Wasser.

»So sehen sie also aus, die Mazzar«, murmelte er und machte ein, zwei Schritte in den Raum hinein. Die beiden Pazifisten blickten ihm entgegen und gaben einige Klacklaute von sich. Der Translator, der zwischen ihnen auf einem kleinen Pult stand, übersetzte das Klacken sofort.

»Wir grüßen Sie, Trooper Girard. Es ist uns eine Freude, einem Menschen, erst recht einem Krieger, endlich als Freund und Verbündetem begegnen zu können.«

Sofort hakte Girard bei dem unerwarteten Wort nach.

»Verbündete? Was soll nun das wieder bedeuten? Nicht so schnell bitte. Ich muss erst mal verdauen, dass ich Sie nicht umbringen soll … und Sie mich.«

»Ich sagte doch schon, Monsieur: Eines nach dem anderen«, unterbrach Bérénice die kurze Unterhaltung. »Es gibt viel – sehr viel – zu besprechen. Ich schlage vor, dass wir uns zunächst um die naheliegendste und dringendste Aufgabe kümmern: die Gefangenen.«

In der anschließenden Stunde verfolgte Girard die Besprechung zwischen den beiden Mazzar und der dunkelhäutigen Trooperin nur mit einem Ohr. Es war für ihn einfach überwältigend zu beobachten, wie sachlich und konzentriert die so verschiedenartigen Wesen sich um eine gemeinsame Aufgabe bemühten: die Befreiung seiner Kameraden. Es wurde ihm von Minute zu Minute bewusster, dass es nicht einfach damit abgehen würde, sich vor den Lagerkommandanten zu stellen und ihm mitzuteilen, der Krieg sei vorbei. Dazu waren die Sambolli nicht zivilisiert genug. Okay, es war ihr Heimatplanet und nur wenige zehntausend lebten mittlerweile auf anderen Welten des Mazzar-Reiches. Im Grunde waren die Sambolli noch viel zu sehr in ihrem eigenen Stammesdünkel und ihren Fehden verhaftet, die sich seit ihrer Entstehung bis in die heutige Zeit mehr oder weniger erhalten hatten. Es gab fortschrittliche Stämme, die mit Vehemenz das portionsweise von den Mazzar an sie übergebene Wissen aufsaugten wie kostbaren Blütennektar. Andere Stämme führten immer noch Kriege gegen Sambolli-Gruppen, denen das Weltall, die Mazzar und erst recht der Krieg gegen die Menschheit offenbar scheißegal waren. Zu welcher Gruppe der Schlächter, also der Kommandant ihres Gefangenenlagers zählte, konnte niemand von ihnen sagen.

Ohne dass er es bemerkt hatte, hatte sich Naya ebenfalls aus der Diskussion gelöst und sich zu ihm gesetzt.

»Darf ich Sie etwas fragen, Trooper Girard?«

»Bitte nennen Sie mich Laurent, Madame Naya.«

»Nur wenn Sie das Madame weglassen. Ich bin keine Dame.«

»Ich sehe das anders. Aber wie Sie wollen … Naya. Was möchten Sie wissen?«

»Es war nicht Ihre erste Flucht, wie ich mitbekommen habe.«

»Meine vierte.«

Sie schien die Zahl erst mal verarbeiten zu müssen. Sicher hatte sie über Bérénice genug über deren Flucht erfahren, sodass sie abschätzen konnte, was seine Versuche wohl bedeuteten. »Sie müssen verrückt sein, Laurent.«

»Ja, bin ich. Nach …« Er unterbrach sich, konnte aber den Blick nicht von Bérénice wenden, die gerade über einer Karte brütete, die den halben Frontschirm einnahm und den Standort des Lagers mit einem einfachen Kreis markierte. Naya hatte seinen Blick aber bemerkt. Und den richtigen Schluss gezogen.

»Wann machten Sie Ihren ersten Fluchtversuch?«

Er deutete mit einem Nicken zu Bérénice. »Nur wenige Tage, nachdem sie verschwunden war. Und der Jagdtrupp ohne sie zurückkam. Aus dem Verhalten der Sambolli wurde sehr schnell klar, dass sie sie nicht gefunden hatten. Selbst ihre Leiche hätten sie geborgen, um sie neben die anderen Skelette an der Hauswand des Schlächters zu hängen. Ich floh damals allein, sozusagen spontan, ohne Plan.«

»Und?«

»Leider fassten mich die Jäger schon am nächsten Tag. Die Strafe des Kommandanten fiel daher entsprechend harmlos aus.« Er deutete auf seine Brust, welche von der hellblauen Montur bedeckt war. Naya hatte die Narben darauf bei seiner Ankunft gesehen und verstand. »Die Schnitte waren zwar lang, aber nicht besonders tief«, fuhr er fort. »Meine zweite Flucht – ein paar Wochen später – dauerte vier Tage. Als Konsequenz schälten sie mir mit ihren Peitschen ein wenig Fleisch vom Rücken.«

»Aber Sie haben überlebt. Hofften Sie tatsächlich, Nice im Dschungel finden zu können?«

»Ja, diese Vorstellung hatte ich. Ich konnte den Gedanken nicht ertragen, dass sie dort draußen lag … vielleicht verletzt, wahrscheinlich aber tot. Zuerst war ich stinksauer auf sie, dass sie mich nicht eingeweiht und mitgenommen hatte. Aber ein paar Tage später … ich wollte sie nicht den Tieren überlassen. Wenigstens ein anständiges Begräbnis wollte ich ihr gönnen.«

»Und mit ziemlicher Sicherheit selbst dabei draufgehen.«

»Das war mir egal, Naya.«

Für ein paar Minuten schwiegen sie. Dann setzte Girard ohne Aufforderung seine Schilderung fort.

»Danach dauerte es sehr lange, bis mich unser Doktor wieder zusammengeflickt hatte. Dabei war er selbst kaum mehr in der Lage, anderen zu helfen. Diese beschissene Krankheit hat ihn dahingerafft. Seltsamerweise reagierte der Lagerkommandant Saddis-til-saddis – wir nennen ihn nur Schlächter oder Schinder  anders, als wir es alle vermuteten. Er ließ Doktor Muramasa ständig mit einem Gleiter abholen und irgendwohin bringen. Wir dachten, dass sie ihn medizinisch behandeln würden. Aber wir haben uns getäuscht …« Wieder unterbrach er sich und zeigte Naya eine leicht abwesende Miene, die sie auch ohne Scan vermuten ließ, er sähe das Gesicht des Arztes vor sich. »Er starb an diesem scheiß-kyllranischen Narbenkrebs. Der hat ihn innerlich zerfressen.«

Plötzlich lächelte er und sah Naya mit einem Ausdruck an, der getränkt war von Mitleid und Dankbarkeit. »Ich war die ganze Zeit in der Baracke, die er seine Krankenstation nannte. Leider starb er vor meiner vollständigen Genesung und ich musste wieder in meine alte Unterkunft. Kurz vor seinem Tod brabbelte er ständig vor sich hin und gab völlig unzusammenhängendes Zeug von sich … Essigbusch und Faustfliegen kamen häufig darin vor und Katana. Wissen Sie, wer oder was Katana sein könnte?«

Naya war für einen Moment wie weggetreten, sagte aber zunächst nichts. Offensichtlich hatte Girard das Schwert ihrer Freundin nicht als ein japanisches Katana erkannt. Nach ein paar Sekunden knüpfte sie scheinbar ohne Aufregung an seine Frage an. »Fragen Sie Nice danach. Sie wird es Ihnen erklären. Und Ihre dritte Flucht?«

»War vor etwa einem halben Jahr. Wieder nur ein Tag, bis sie mich hatten. Ein paar Schnitte mehr auf meiner Brust.«

»Sie sind ein Dickkopf, Monsieur.«

»Ja, so sind wir Franco-Kanadier. Wenn wir uns etwas in den Kopf setzen, ziehen wir es durch.«

»Und jetzt schließlich Ihre letzte Flucht. Sie waren dieses Mal nicht allein. Immerhin …«

»Zu Beginn waren wir tatsächlich zu sechst. Aber wir hatten im Prinzip keine Ahnung, auf was wir uns einließen. Meine bescheidenen Erfahrungen waren nicht dergestalt, dass man daraus Vorteile hätte ziehen können.«

»Wie haben Sie Ihre Kameraden verloren?«

Ein Schatten huschte über das Gesicht Girards und es war offensichtlich, dass er wusste, dass er jetzt wie der Tod selbst aussah. »Peter wurde von einem dieser mistigen Flugaffen geholt. Zwei andere starben an Stichen irgendwelcher Insekten. Die Einstichstellen verfärbten sich binnen Minuten zu schmutzig braunen Eiterherden. Als sie aufbrachen, schrien sie vor Schmerzen und kratzten sich die Wundherde auf, dass ihr Blut nur so hervorschoss. Michaili packte in der gleichen Nacht der Wahnsinn. Er sprang plötzlich auf, brüllte herum und rannte so schnell in den Dschungel, dass wir ihn nicht mehr fanden. In der Nacht hörten wir ihn aus verschiedenen Richtungen schreien … bis ein Fauchen erklang und danach … nichts mehr.«

»Und Ihr letzter Gefährte?«

Girard zuckte mit den Schultern. »Vor drei Tagen verschwand er einfach. Ich kann nicht sagen, ob ihn etwas aus dem Dschungel geholt hat oder ob er einfach davonlief. Ich schlief, da er die Wache hatte. Als ich erwachte, war er weg. Einfach weg.«

Naya und Girard verfielen anschließend in nachdenkliches Schweigen. Beide waren in Erinnerungen versunken und hatten nur mit einem Ohr Bérénice und den Mazzar zugehört. Als jetzt auch die ihre Diskussion beendeten, herrschte Ruhe in der eng besetzten Zentrale.

Bérénice hatte zwar gesehen, dass sich Naya und Girard unterhalten hatten, aber nichts vom Inhalt mitbekommen. »Es steht außer Frage«, begann sie, »dass wir nicht einfach zum Lager gehen und Saddis-til-saddis erklären können, der Krieg sei vorbei. Das würde er uns nie glauben. Die Gefahr, dass alles in einem Gemetzel endet, kann ich förmlich riechen.« Sie zuckte enttäuscht mit den Schultern. »Selbst unsere beiden Pazifisten sehen ein, dass die Sambolli mitunter sehr stur sein können. Und gerade unser Lagerkommandant scheint hier ein Paradebeispiel abzugeben. Hat also einer von euch eine Idee, wie wir einen Kampf vermeiden könnten?«

Zu ihrer Überraschung antwortete Girard sofort. »Ja, habe ich, Madame.«

»Ich hoffe, eine, die wir nicht bereuen werden«, warf Bérénice ein.

Girard lächelte sie in einer Mischung aus Charme und unbarmherzigem Willen an. »Wir müssen zurück zu meinem letzten Lagerplatz. Und ich muss mich wieder in einen Barbaren verwandeln.«

Februar 2317

Knapp eine Stunde später – die Sonne hatte gerade die Hälfte ihres Weges zum Zenit zurückgelegt – ließ ein durchdringender Schrei die übliche Geräuschkulisse des Dschungels verstummen. Ein paar Sambolli-Wärter ruckten aus ihrem Dämmerzustand auf und blickten sich um. In nur dreißig Schritten Entfernung zum Lager, gerade noch am Rand der mühsam von den Gefangenen gerodeten Freifläche, stand der Mann, den seine Verfolger vor einigen Tagen angeblich nicht gefunden hatten. Seltsamerweise schien niemand bei den Sambolli darüber verwundert zu sein, dass auch der Suchtrupp bislang noch nicht wieder aufgetaucht war. Doch das halbe Dutzend Wärter und fast fünfzig der Gefangenen, die sich gerade außerhalb ihrer Hütten aufhielten, ahnten, was mit den Jägern geschehen sein könnte, als sie die Gestalt näher in Augenschein nahmen.

Spacetrooper Laurent Girard stand hoch aufgerichtet da, vier Sambolli-Hellebarden lässig auf der linken Schulter als Bündel balancierend und eine fünfte in der rechten Faust haltend. Er trug wieder seine Fetzen. Die einzigen, die von seiner Gefangenenkluft übriggeblieben waren. Sein Haar hing wirr um den Kopf und sein ganzer Körper war bedeckt von Schweiß, Pflanzenresten und Dreck. Selbst auf seine Kameraden, die sich binnen Augenblicken zu einer großen Menge zusammenfanden, wirkte er wie ein prähistorischer Krieger, der seine Gegner herausforderte. Keinem fiel auf, dass sein Bart seltsam gepflegt rasiert war. Der Rest seiner Erscheinung verwischte diese einzige Spur, die hätte verraten können, dass er nicht direkt aus der grünen Hölle hinter ihm kam.

Auch die Sambolli wurden zahlreicher, als das insektoide Getacker der ersten Wächter die übrigen erreichte. Binnen einer Minute versammelten sich alle Wärter des Lagers und starrten auf den einzelnen Mann. Allein die Waffen  besser das, was der Besitz in den Händen eines Menschen bedeutete  hielt sie vorläufig davon ab, den Mann einfach anzugreifen und niederzumetzeln.

Die Sambolli achteten alles hoch, was massiver als ein Chitinpanzer oder das härteste Edelholz ihres Planeten war. Erzabbau, dessen Verhüttung, geschweige denn Verarbeitung, war ihnen so fremd, wie es der fernste Stern am Himmel über Samboll nur sein konnte. Dieser Umstand hatte es den ersten Maz-zar-Kontaktern erleichtert, die Insektenabkömmlinge als Vasallenvolk anzuwerben und als willige Erfüllungsgehilfen für Arbeiten auszunutzen, die sie selbst nur ungern erledigt hätten. Geschmiedete Klingen standen daher bei allen Sambolli-Fürsten hoch im Kurs. Im Grunde Glasperlen gegen harte Arbeit. Nur verdiente Krieger erhielten von den Mazzar eine dieser hellebardenähnlichen Waffen. Und keiner, der so eine Klinge besaß, würde sie freiwillig aus seiner Hand geben. Ergo mussten die ehemaligen Besitzer der Hellebarden allesamt tot sein. Womöglich umgebracht von diesem einen Mann, der sich seiner Wirkung auf seine ehemaligen Wärter nur zu genau bewusst war.

Bevor sich die Sambolli eines Besseren besinnen konnten, stieß Girard einen neuen Ruf aus.

»Black Ice!«

Dann rammte er die Waffe in seiner Rechten in den Boden, packte eine der Klingen von seiner linken Schulter und warf sie vor sich auf die Erde. Die mittlerweile vollzählige Menge der Gefangenen riss ihre Augen auf und schien ihren Ohren nicht glauben zu wollen. Jeder von ihnen kannte den Kampfnamen ihrer Trooperkollegin, von der sie natürlich annahmen, sie sei längst dem Dschungel zum Opfer gefallen. Doch die Gestalt und sein Ruf verkündeten eine andere Botschaft. Die Sambolli kannten weder den Namen noch dessen Bedeutung. Aber als Herausforderung verstanden sie ihn sehr wohl.

»Black Ice!«, schrie Girard und donnerte die zweite Waffe den Sambolli vor die Füße.

Aus mehr als einhundert Kehlen brandete der Ruf wie ein Echo zurück und trieb die Sambolli-Wärter einen Schritt nach hinten. So etwas hatten sie noch nie erlebt.

Noch zwei Mal wiederholte sich der zum Schlachtruf mutierte Name der Trooperin. Bereits nach dem zweiten war auch Lagerkommandant Saddis-til-saddis aufgetaucht und hatte mit deutlichem Entsetzen die Waffen betrachtet. Er hatte sofort verstanden, dass seine fünf Jäger nie wiederkehren würden.

Die letzte Hellebarde nahm Laurent Girard wieder in seine rechte Faust. Und so, wie er sie hielt, konnte man ihm zutrauen, mit ihr auch umgehen zu können.

Eine zentnerschwere Stille senkte sich über das Lager, nur untermalt vom aufgeregten Atmen der Gefangenen. Als die Spannung kaum noch zu ertragen war, traten Bérénice und Naya leise aus ihrer Deckung im Rücken der Sambolli und Gefangenen hervor. Dann sprach Bérénice mit glasklarer Stimme in die Stille hinein: »Wer ruft mich hier?«

Alle wirbelten zu ihnen herum und glotzten sie wie eine Erscheinung an. Und genau das waren die beiden Frauen auch: eine Erscheinung in Form gesunder, durchtrainierter Trooperinnen, angetan in die üblichen nachtblauen leichten Kampfsuits des Terranischen Spacetrooper-Korps. Selbst Saddis-til-saddis blieb der Mund offen stehen. Die Gefangenen jedoch brachen in ein Jubelgeschrei aus, das Hunderte Vögel aus den Wipfeln der Umgebung vertrieb.

Bérénice öffnete das Visier ihres Helmes und winkte lässig nach hinten. Gleichzeitig traten die beiden Mazzar und Freitag hervor. Beiden Seiten, also den Wärtern und Gefangenen, fielen fast die Augen aus dem Kopf. Zwei der Herren der Sambolli, zwei Todfeinde der Menschheit, im Verbund mit einem BEHEMOTH, einem der modernsten Kampfrobotermodelle der Terraner. Das war zu viel für sie. Fast alle Sambolli ließen ihre Waffen fallen, nur sehr wenige zeigten sich störrisch.

Erneut machte Bérénice eine leichte Bewegung und Freitag aktivierte den Translator.

»Saddis-til-saddis«, erklang ihre Stimme gleichzeitig auf Terranisch und Samboll. »Der Krieg zwischen den Mazzar, Ihren Verbündeten, und der Menschheit ist beendet. Ich habe ihn beendet.« Bérénice hatte mit dieser Formulierung gerungen, schließlich war sie keine Angeberin. Doch alle waren sich einig gewesen, Saddis-til-saddis nur so beeindrucken zu können. »Wenn Sie auch nur eine Hand gegen uns erheben, werde ich Sie und alle anderen Sambolli hier ohne zu zögern töten.« Um ihre Worte zu unterstreichen, zog sie mit der Rechten langsam ihr Katana aus der Rückenscheide. In ihrer linken Hand hielt sie ihren Nadler, den Lauf lässig nach unten gerichtet. »Sie haben den Tod mehrfach verdient. Aber ich will von Ihnen noch einige Fragen beantwortet haben.«

Saddis-til-saddis antwortete nicht. Sein Blick war starr auf das japanische Schwert gerichtet. Bérénice sah seinen Blick, interpretierte ihn aber als allgemeine Faszination der Sambolli für jegliche Klingen.

»Haben Sie mich verstanden?«, fuhr sie fort. »Die beiden Mazzar hier sind meine Freunde.« Der letzte Satz war auch an die Gefangenen gerichtet. Doch niemand sagte etwas. Erst langsam kam Gemurmel auf.

»Wir kommen nach Hause.«

»Der Krieg ist vorbei.«

»Wer hat ihn gewonnen?«

Und dergleichen mehr.

Ganz allmählich wurde den über zweihundert Gefangenen bewusst, dass ihre Wächter die Waffen gestreckt hatten und sie eindeutig in der Überzahl waren. Dazu die beiden Trooperinnen, ihr Kamerad und nicht zuletzt ein offensichtlich voll funktionsfähiger Kampfroboter. Das freudige Gemurmel wandelte sich zu deutlichen Rufen, zwischen denen Worte und Sätze wie »Greifen wir sie an!«, »Rache für Jorge.« und »Tötet sie!« immer häufiger auftauchten. Auch die Sambolli vernahmen die rasch ansteigende Unruhe und sie wandten sich nervös zu ihrem Kommandanten um, der immer noch bewegungslos vor seiner Hütte stand und zu keiner Tat oder Worten in der Lage zu sein schien. Wie gebannt glotzte er auf das Schwert in der Hand der schwarzen Trooperin.

Schließlich fing die Menge an, sich zu bewegen, und Bérénice spürte, dass sich die Wut der Gefangenen jeden Augenblick entladen würde.

»Hört auf damit, Kameraden!«, rief sie und gleichzeitig übersetzte der Translator ihre Worte in das insektenhafte Tackern der Sambolli-Sprache. Aber das schien Saddis-til-saddis wenig zu beeindrucken. Allein sein kurzer Blick auf den BEHEMOTH verriet, dass er instinktiv erkannt hatte, von welchem Gegner die größte Gefahr drohte. Wahrscheinlich hatte er noch nie einen irdischen Kampfroboter der Klasse III in Aktion gesehen. Denn sein ohrenbetäubendes Tackern durchschnitt die Rufe der Menge mit Leichtigkeit.

»Krieger! Tötet die Menschen und die beiden Verräter!«

Entweder war es blinder Gehorsam, die schiere Angst oder einfach der sprichwörtliche Kampfeswille der Sambolli, vielleicht auch ein Mix aus all dem. Sie zögerten keine Sekunde, dem Befehl ihres Kommandanten Folge zu leisten. Sie packten die vor ihnen liegenden Hellebarden und wirbelten zu den immer näher drängenden Menschen herum. Die Sambolli zögerten keine Sekunde und gingen rücksichtslos zum Angriff über. Im Reflex erhobene Arme fielen den niedersausenden Klingen zum Opfer und fast ein halbes Dutzend Männer warf sich vor Schmerz brüllend zu Boden, stoßweise Blut aus den Stümpfen verlierend.

Bérénice, Naya und Girard überwanden ihr Entsetzen über den unvermittelten Gewaltausbruch und warfen sich in das Getümmel. Das Katana, eine Lasersichel und eine Hellebarde brachten innerhalb von Augenblicken mehr als acht Sambolli-Krieger zu Fall. Doch noch kämpften etwa dreißig von ihnen mit aller Macht gegen die Menschen.

Freitag hatte sich mit rasenden Schritten durch die Menge der Gefangenen geschoben, sorgsam darauf achtend, nicht einen der Männer und Frauen aus Versehen mit seinem Gewicht niederzutrampeln. Jetzt hatte er die Reihen durchschritten und freies Schussfeld. Ohne noch länger zu zögern, jagte er Schuss um Schuss aus seinen Unterarmläufen ab. Die Projektile fanden mit maschinenhafter Präzision ihre Ziele und mähten die Sambolli-Reihen regelrecht nieder. Ein Regen aus nougatbraunem Sambolli-Blut spritzte über den Kampfplatz, gefolgt von zerfetztem Gewebe und zu Hunderten Splittern zerborstenen Chitinpanzern. Es ging so schnell, dass von einem Augenblick zum nächsten der meiste Kampflärm erstarb und nur noch drei, vier Kontrahenten miteinander rangen; unter ihnen die rasenden Amazonen in ihren nachtblauen Kampfmonturen.

Als der letzte Sambolli-Wärter tot zu Füßen Girards lag, brüllten die Sieger auf und gaben ihrer Anspannung mit wilden, heiseren Schreien ein vielstimmiges Ventil. Bérénice beobachtete befremdet, dass der Franco-Kanadier einen fanatischen Ausdruck in den Augen trug, als er auf die entstellte Leiche eines Sambolli-Wärters vor sich starrte. Nur mit Mühe schien sich Girard wieder unter Kontrolle bringen zu können. Doch dann brachte das Stöhnen der Verletzten und Sterbenden ihn und die anderen Gefangenen wieder zur Besinnung und sie knieten nieder, um den Strömen roten Blutes Einhalt zu gebieten. Die Hellebarden hatten ganze Arbeit geleistet. Binnen weniger Minuten verbluteten alle, die von den Klingen malträtiert worden waren. Viele der Überlebenden sanken zu Boden, manche schluchzten oder weinten still mit bebenden Oberkörpern.

Und doch war es noch nicht vorbei.

Saddis-til-saddis hatte den Kampf mit eiskalten Blicken verfolgt und zückte nun eine Waffe, mit der nicht einmal Bérénice gerechnet hatte. Der Lagerkommandant richtete einen Mazzar-Blitzer auf sie, mühte sich aber einige Sekunden mit der Zielerfassung ab. Siyoss hatte mehr zufällig in seine Richtung gesehen und die Waffe sofort erkannt. Als sie sich duckte und zum Sprung in die Luft schleuderte, hatte Saddis-til-saddis den richtigen Schalter gefunden und erneut sein Ziel anvisiert. Dann drückte er ab …

Bérénice sah einen großen Schatten vor sich in der Luft und warf sich automatisch zu Boden. Sie hörte ein seltsam künstlich klingendes Fauchen. Noch während sie sich abrollte, erfasste sie aus den Augenwinkeln die Mazzarfrau, die gerade getroffen wurde. Mit einer Wucht, die einer gewaltigen Dampframme alle Ehre gemacht hätte, erfasste die Energie aus der Mazzar-Waffe die Pazifistin. Es zerriss ihr förmlich die Brust, ließ für einen Moment einen Blick in das Innere ihres massigen Körpers zu … dann verschlang ein rasender Brand den Rest der Außerirdischen und ließ nur feinste Aschepartikel übrig, die wie ein finsteres Totentuch auf die Trooperin herabfielen.

Naya, Girard und Bozadd hatten – wie die Masse der Gefangenen – von dem Schuss nur das bösartige Fauchen vernommen. Als jetzt der BEHEMOTH eine Minirakete abfeuerte, glaubten sie an neu aufgetauchte Gegner und warfen sich sämtlich zu Boden. Der unmittelbar auf den Abschuss erfolgte Einschlag und die Druckwelle drückten sie noch tiefer nieder. Saddis-til-saddis verging in einem Feuerball, der auch die Baracke dahinter in Zehntausende zerberstende Partikel aus Asche und kleinen Kohlestückchen verwandelte. Nur ein kümmerlicher Rest im hintersten Bereich der Kommandantenbaracke blieb stehen und schwelte langsam vor sich hin, als die Flammen sich verzehrt hatten.

Bozadd kam näher und blickte unverwandt auf den schwarzen Fleck, der Bérénice umgab und eine vage menschliche Kontur am hellen Boden freigab, als sich die Trooperin erhob.

»Ich hätte nicht gedacht, dass es etwas gibt, was Sie noch schwärzer erscheinen lassen könnte«, begann er leise. Bérénice war sich nicht sicher, ob er damit nur ihr optisches Bild meinte, und nickte tief betroffen.

»Ich dachte, ich bringe diesem Lager den Frieden. Für beide Seiten. Stattdessen habe ich nur Leid und Tod verbreitet.«

»Sie haben es versucht.«

»Und versagt! Vielleicht hätten wir doch einen anderen Weg gefunden, das Lager aufzulösen … Menschen und Sambolli vom Ende des Krieges überzeugen zu können. Die Zahl meiner Freunde nimmt in erschreckendem Tempo ab.«

Bozadd ließ seine Zunge mehrmals von links nach rechts über die wulstigen Lippen gleiten, der mazzarischen Gebärde für Unsicherheit. Bérénice kannte die Geste mittlerweile. Aber jetzt schien sie in einem anderen Kontext zu stehen. Sie interpretierte sie nun als einen Ausdruck von Trauer. Bevor sie etwas Entsprechendes äußern konnte, fuhr sich Bozadd mit einer Klaue über die geschlossenen Augen. Als er sie wieder offen hatte, sah er das Unverständnis in ihrem Gesicht.

»Es ist erstaunlich, wie schnell wir voneinander lernen, trotz solcher Vorkommnisse. Noch vor wenigen Ihrer Monate wäre mir der Verlust einer Gefährtin nicht so nahe gegangen. Siyoss war zwar nicht meine Nestpartnerin, sondern Gesinnungsgenossin, eben eine Pazifistin. Der Verlust eines oder mehrerer Mitglieder unserer Rasse hat uns über Jahrhunderte wenig gekümmert … wir waren und sind einfach immer noch zu zahlreich.« Er blinzelte sie seltsam an und bewegte sich so, als würde er sich von einer Last befreien. »Ihr Menschen seht ein Individuum viel wertvoller an als wir Mazzar. Und dass Sie so um Siyoss trauern, lässt in mir die Hoffnung keimen, dass Sie irgendwann wirklich den Frieden erringen werden, den wir alle ersehnen, Menschenfrau.« Dann wandte er sich ab und begann zur Sonne gerichtet den summenden Trauergesang, den Bérénice schon einmal auf L28 vernommen hatte.

Flashback Zwei

In Bérénice klang immer noch das Klagelied Bozadds nach, als sie inmitten des Gefangenenlagers stand und die Sonne Sambolls fast den Scheitelpunkt erreicht hatte. Die befreiten Trooper, Naya und sie waren in Reih und Glied angetreten und Girard hatte als Ranghöchster die Aufgabe übernommen, eine Rede für ihre Kameraden zu halten. Obwohl sie zerlumpt waren und die Umgebung nichts mit einer anderen Feier zu tun hatte, schob sich diese in Bérénices Vorstellung hartnäckig vor die Pflanzen des Dschungels und die Reste des 45. Spacetrooper-Bataillons …

Major Tyler Palmwood schritt die Reihe der Anwärter ab und blieb bei jedem Einzelnen einen Moment stehen. Sein prüfender Blick glitt wie ein Scanner über die weißen Uniformen der Männer und Frauen und fand jedes kleinste Stäubchen. Als er zu Bérénice Savoy gelangte, verharrte er ein paar Sekunden länger. Aber niemandem schien es aufzufallen. Nur das Blitzen in seinen Augen verriet, dass er auf diese Bewerberin besonders stolz war. Dann schritt er den Rest der Linie ab und beendete seine formelle Inspektion.

Mit militärischer Akkuratesse ging er auf ein Podest zu und verharrte für kurze Zeit, als er es erreicht hatte. Sol stand genau am Mittagspunkt und ließ die Uniformen strahlen, als wären sie selbst Leuchtkörper.

»Anwärter!«, rief er laut und 148 Schuhsohlen klackten perfekt zur Antwort. »Wir haben uns heute hier versammelt, um Ihren Übertritt in den Terranischen Geheimdienst zu vollziehen.«

Er warf einen Blick neben sich und nickte den Vertretern des Korps zu, welche die einzigen Gäste waren. Weder die bisherigen Vorgesetzten, noch Freunde oder Verwandte waren zu solchen Veranstaltungen zugelassen, geschweige denn, wussten vom Schicksal der Betroffenen. Für sie galt nur, dass ihr Sohn oder ihre Tochter in eine andere Einheit, die nicht näher beschrieben wurde, versetzt worden war. Auch der Ort dieser Zeremonie lag abgeschirmt von der Öffentlichkeit, sogar weitab der Kasernen und Militärakademien.

»Wie Sie unschwer erkennen können, ist dies eine Feier ohne großes Publikum. In Ihrer Ausbildung haben Sie als allererste Regel gelernt, was geheim bedeutet: Einsamkeit … Verzicht … harter Dienst … und unbedingter Wille, die Mission zu erfüllen!«

Palmwood atmete tief ein und zeigte mit einem Finger nach oben.

»So hell wie unsere Heimatsonne heute auf Sie scheint, so hell und strahlend werden Sie vermutlich nie wieder im Licht unserer Gesellschaft stehen. Mit großer Wahrscheinlichkeit liegen dunkle Jahre vor Ihnen. Jahre im All, Jahre auf finsteren Planeten und Monden, in Städten unserer Feinde oder im Dunkel des Untergrundes …«

Wieder fiel sein Blick wie zufällig auf Bérénice.

»Es mag Menschen geben, die unter solchen Bedingungen scheitern würden. Sie nicht! Wir haben jeden Einzelnen von Ihnen auch deswegen ausgewählt, weil Sie mental stabil sind und nicht der Gefahr unterliegen, depressiv werden zu können oder an der Finsternis Ihrer Aufgaben zu zerbrechen. Und doch kann auch ein Agent des Terranischen Geheimdienstes wanken. Sie sind gut, viele verdammt gut, wenige außergewöhnlich. Dennoch muss Ihnen klar sein, dass Sie nicht unsterblich sind. Vielleicht haben sich einige von Ihnen schon gefragt, warum Ihre Decknamen so einfach sind … und einmalig. Wieso ist es möglich, dass Orange, Grey, Pink und andere Farben verfügbar sind?« Er ließ die Frage ein paar Sekunden wie ein schwebendes Menetekel in der Luft hängen. Dann fuhr er fort. »Weil die vorherigen Träger gestorben sind oder ihren Dienst beendet haben.«

Er lächelte und hatte dabei einen diebischen Ausdruck im Gesicht.

»Jetzt werden Sie sicher darüber nachdenken, wie viele Codenamen durch Farben möglich sind? Wir pflegen auf Terra immer noch über 200 Sprachen und Dialekte. Also gibt es Rot, Red, Rouge und so weiter. Dabei rede ich hier nicht von Himbeerrot oder Veilchenblau. Solch blumige Namen sind nicht Sinn und Zweck knapper Codes.«

Ein paar der Anwärter lachten und Palmwood gestattete den Heiterkeitsausbruch, nur um sofort wieder ernst zu werden.

»Ich kenne Ihre neuen Namen noch nicht und Sie kennen mich nur als Major Tyler Palmwood. Viele von Ihnen haben meine Vorlesungen an der Militärakademie besucht. Mein Spezialgebiet sind Extraterrestrier … und die Suche nach Kandidaten für das Korps! Ich bin das Bindeglied zwischen Militär und Geheimdienst. Für einige von Ihnen habe ich Vorschläge zu Ihren Codenamen … und Ihrer ersten Verwendung eingereicht. Sie werden am Ende dieser Feier einen versiegelten Umschlag erhalten, in dem Sie Ihre Codebezeichnung finden. Es steht außer Frage, dass Sie in der Lage sind, sich diesen merken zu können …«

Wieder lachten einige der Anwärter.

»Nach ein paar Sekunden wird der Umschlag zu Staub zerfallen und verschwinden … wie Sie. Unmittelbar nach der Party, die Sie noch genießen dürfen, werden Sie Ihren Einsatzbefehl erhalten und unverzüglich antreten … Agents! Ich wünsche Ihnen eine fröhliche Feier, stets Erfolg … und ein langes Leben!«

»Ein langes Leben!«, hallte es von den 74 Männern und Frauen zurück.

Als dann die Musik einsetzte und Robot-Stewards die Hauben des Buffets hoben, war es Bérénice, die wie zufällig an Palmwood herantrat.

»Sir, welchen Namen haben Sie für mich vorgeschlagen? Und: Wurde er angenommen?«

»Würden Sie es lustig finden, Ihnen einen anderen als Black zu verleihen?«

»Nein, Sir. Ich habe vor, diesen Namen sehr lange zu tragen«, entgegnete sie sehr leise und lächelte. »Damit ich diese Farbe trotzdem nicht blockiere, schlage ich vor, Sie ergänzen ihn um ein paar Buchstaben.« Dabei nahm sie einen Löffel und schaufelte sich ein paar Kugeln Eis auf ihren Teller.

»Warum nicht, Savoy. Für mich waren Sie schon immer Black Ice.«

Dann gaben sie sich den vorzüglichen Speisen und Getränken und der Musik hin. Das letzte Lied der Feier hatte einen bewusst friedlichen Ausdruck. Bérénice und Palmwood tanzten sogar einmal miteinander, verloren sich dann aber aus den Augen.

Bérénice summte die Melodie und nahm nur unbewusst wahr, dass sich Girard zu ihr setzte. »Was ist das für ein Lied, Madame?«

»Ein altes Lied von der Erde, Monsieur … Ich habe es nur ein einziges Mal gehört. Aber es hat sich mir so eingeprägt, dass ich es wohl nie vergessen werde.«

»Und ausgerechnet der Totengesang dieses Mazzars hat Sie daran erinnert?«

»Ja, seltsam, nicht wahr? Offenbar hat das Universum doch mehr Überraschungen für uns parat, als wir je zu glauben bereit sind.«

Sie konnte nicht ahnen, wie recht sie damit hatte.

Februar 2317

Naya stand am Rande des Platzes, der von den Mitgliedern des 45. Spacetrooper-Bataillons – oder was von diesem übrig geblieben war – als Friedhof bezeichnet wurde. Sie blickte auf die Reihen der Erdhaufen, welche die spärlichen Überreste der Gefallenen bedeckten und musterte die neuen Namensschilder, die auf einfachen Holzpflöcken steckten. Sie zwang sich, die Gräber nicht zu zählen, aber ihr Verstand hatte längst eine Zahl parat.

»Als ich aus dem Lager floh, waren noch 311 Kameraden am Leben«, klang es leise hinter ihr auf. Naya erkannte natürlich die Stimme ihrer Freundin, doch der Ton, mit dem sie sprach, war ihr neu.

»Und jetzt?«

»234. Vor dem Kampf wären es 251 gewesen. Die 17 könnten noch leben, wenn ich …«

»Hör sofort auf damit!«, stieß Naya erregt hervor und wandte sich zu ihr um. »Wenn du … wir … nicht eingegriffen hätten, wären sie alle gestorben; früher oder später. Entweder an diesem Dschungel, an den Folterungen oder einfach vor Hunger. Und das weißt du ganz genau. Die Sambolli sind nicht unbedingt für ihre Fürsorge berühmt. Und die Mazzar beim Gefangenenlager auf Eternity ebenso wenig«, stieß sie bitter hervor.

Bérénice war nicht überrascht, dass Naya den Mazzar die fast vollständige Auslöschung ihrer eigenen Einheit immer noch übel nahm. »Nein, wirklich nicht«, stimmte sie zu und sah in einigem Abstand Laurent Girard mit anderen Befreiten sprechen. Er deutete dabei mehrmals zu den beiden Frauen und dem einsamen Bozadd, der immer noch an der Stelle stand, an der er schon vor über einer Stunde seinen Gesang beendet hatte.

»Was hast du nun vor, Nice? Unser Schiff ist zu klein, um die 234 aufzunehmen.«

»Ich habe Freitag schon befohlen, einen Notruf abzusetzen. Er benutzt dabei die Funkanlage des Schiffes als Verstärker.«

»Und?«

»Die Antwort kam vor etwa einer halben Stunde. Sie kommen …«

»Wann?«

»In etwa zwei Tagen.«

»Und was willst du in der Zwischenzeit unternehmen?«

»Wir können sie nicht einfach allein lassen, Naya.«

»Das meine ich nicht. Selbstverständlich warten wir, bis sie abgeholt werden. Aber dir sollte klar sein, dass sich auf diesem Planeten sicher noch andere Lager befinden dürften. Wir müssen sie suchen.«

»Und weitere Massaker provozieren? Nein, danke!« Die Erwiderung kam so heftig, dass Naya auf das Argument verzichtete, es könnten jeden Tag weitere Menschen ihren Wärtern zum Opfer fallen. Dabei war ihr klar, dass Bérénice auf sich selbst wütend war.

»Zwei Tage … beten wir zu den Göttern des Alls, dass es wirklich nur zwei sind.« Dann blickte sie ihre Freundin direkt an. »Das beantwortet immer noch nicht, was du in der Zwischenzeit tun willst.«

»Es den anderen so angenehm wie möglich machen. Sie mit Nahrung versorgen, mich mit ihnen unterhalten. Ihnen klar machen, dass der Krieg wirklich vorbei ist.«

»In diesem Teil des Universums sicher noch nicht.«

»Bozadd und … Siyoss hatten mir schon beim Herflug versichert, dass Beraterin Arliss alles in ihrer Macht Stehende unternehmen wird, das Kriegsende bis zum letzten Außenposten des Mazzar-Reiches zu tragen.«

»Genau in die Region, in der diese Hydren ganze Welten auslöschen …«

Bérénice wollte antworten, unterbrach sich aber, als Freitag zu ihnen trat und eine angesengte kleine Kiste in einer Hand trug.

»Was hast du da? Sieht wie eine antike Zigarrenkiste aus …«

»Das kann ich nicht beurteilen, Agentin Savoy. Archaische Behältnisse für Rauschmittel gehören nicht zu meinen primären Wissensgebieten. Aber der Inhalt dieses Holzbehälters dürfte Sie interessieren.«

»Mach´s nicht so spannend, Blechschädel. Was soll da schon groß drin sein?« Trotzdem griff sie nach dem Ding und war überrascht, wie schwer es sich anfühlte. »Was kann da …«

»Ich hatte es schon geöffnet und terranische Schriftzeichen in einer etwas urtümlichen Form gefunden. Als ich den Namen Doktor Muramasa las, dachte ich, es könnte für Sie von Interesse sein.«

Bérénice hatte gerade den Deckel angehoben und die Oberseite eines fast schon antik anmutenden Gegenstandes gesehen, als ihr bei den Worten des Roboters das Ganze beinahe aus den Händen gefallen wäre.

»Ein Buch, das Doktor Muramasa gehört hat? Natürlich ist das für mich von Interesse.«

»Nein, Trooperin Savoy, Sie haben mich nicht verstanden. So wie ich die Daten interpretiere, wurde es von einem Doktor Muramasa selbst geschrieben. Ob es sich allerdings dabei um den Mann gleichen Namens handelt, den Sie …«

»Ich glaube nicht, dass es auf Samboll einen zweiten Arzt mit dem gleichen Namen geben könnte«, unterbrach sie ihn.

»Das wollte ich gerade ausführen. Meine Wahrscheinlichkeitsberechnung …«

»Ist mir scheißegal, Blechschädel. Dieses Buch muss ihm gehört haben.« Ihr war der Deckel wieder zugefallen. Als sie ihn jetzt – fast andächtig  wieder anhob, begriff auch Naya, dass das Buch für Bérénice einen hohen Wert darstellte.

»Du scheinst zu wissen, was das sein soll«, sagte sie vorsichtig und beobachtete, wie ihre schwarze Freundin fast liebevoll mit den Fingern über den zerschlissenen Einband strich.

»Natürlich. Das muss sein Tagebuch sein. Ich wusste gar nicht, dass er eines geführt hatte. Zumindest nicht in der Zeit, als ich noch im Lager war.«

»Ein was?«, fragte Naya und blickte verständnislos zu Bérénice.

»Ein Tagebuch. Das ist eine völlig veraltete Form, um persönliche Daten, Texte oder irgendwelche Informationen tagtäglich festzuhalten«, sprudelte Bérénice aufgeregt hervor. »Normale Bücher wurden mittels verschiedener Druckverfahren hergestellt. Vor Erfindung des Buchdrucks – und noch Jahrhunderte danach  hat man bei Tagebüchern meistens direkt auf das Papier geschrieben. Doktor Muramasa muss es wohl ähnlich getan haben.«

»Du meinst: mit der Hand?«

Bérénice lächelte. »Ja, primitiv, nicht wahr?« Sie hielt das Objekt in einer Mischung aus Trauer und Respekt in ihren Händen. »Er war wohl ein ziemlicher Nostalgiker. Es gibt auf der Erde noch Millionen von Büchern. Sie zu erhalten, ist keine leichte Sache. Das Material – zumeist Zellstoff, Leder und ähnliches Zeug – ist nur begrenzt haltbar.«

Naya begriff, dass die Aufgabe, sich um die Befreiten zu kümmern, damit automatisch an sie gefallen war. »Na, dann: Ich hoffe, dass du darin das findest, was dich hierhergeführt hat.« Sie entfernte sich, als sie sah, dass Freitag nur wenige Meter von ihnen Position bezogen hatte.

Bérénice antwortete nicht, sondern ließ sich an der Stelle, an der sie stand, einfach auf den Boden in einen Schneidersitz sinken und begann zu lesen …

Mai 2315

Mein Name ist Doktor Yotaro Muramasa und ich befinde mich auf dem Planeten Samboll … in Gefangenschaft zusammen mit einigen hundert Mitgliedern des ehemaligen 45. Spacetrooper-Bataillons. Mit dem Datum bin ich mir nicht so sicher; ich meine, es müsste Mai sein.

Bérénice unterbrach ihre Lektüre für einen Moment und hob den Kopf zum Himmel. Das war acht Monate vor meiner Flucht. Selbst als ich in der Krankenstation lag, sah ich es niemals bei ihm. Er muss es versteckt haben. Als sie weiterlas, erkannte sie ihre Vermutung auf völlig unerwartete Weise als Irrtum.

Allein, dass ich diese Zeilen schreiben kann – ich hoffe, irgendwann einmal findet sie ein Mensch , liegt daran, dass ich endlich eine Schwäche unseres Lagerkommandanten Saddis-til-saddis entdeckt habe. Er ahnt gar nicht, wie sehr sein sambollischer Name seinem Charakter entspricht. Fortan werde ich ihn also als das bezeichnen und benennen, was er ist: einen Sadisten. Er glaubt, dass ich in diesem Buch das niederschreibe, was er sich erhofft; dazu aber später mehr. Wichtig ist nur, dass er in der Lage ist, etwas aus dem Zellstoff herstellen zu können, den seine primitiveren Artgenossen im Dschungel beim Nestbau erzeugen; etwas, das irdischem, sogar japanischem Papier ziemlich nahekommt. Zunächst dachte ich, es sei sicherer, die Eintragungen auf Japanisch niederzuschreiben. Aber ich bin zu der festen Überzeugung gelangt, dass ein Sambolli-Fürst selbst Standard-Terranisch als nicht entzifferbar erleben wird. Und die Möglichkeit, dass ein Terraner japanischer Abstammung dieses Buch findet, darf ich ebenso in den Bereich jenseits aller Wahrscheinlichkeit rücken.

Was also will er von mir? Besagte Schwäche, besser: Manie des Sadisten, besteht darin, dass er wie alle Sambolli ein Waffennarr ist. Diese mistigen Hellebarden, die sie von den Mazzar ab und an erhalten, erfüllen sie mit so einem Stolz, dass ich wahrscheinlich offene Türen eintrat, als ich ihm von einer Waffe aus meiner Heimat erzählte. Er nahm es als nostalgische Wehmut hin, von mir geschürt durch abfällige Bemerkungen über moderne Energiewaffen, von denen die Sambolli nicht die geringste Ahnung haben. Vielleicht ist hier ihre Entwicklung – trotz immer wieder stattfindender »Schulungen« durch ihre Mazzar-Herren – nur ein Tropfen auf dem berühmten heißen Stein. Also begann ich ihm von den Katanas unserer japanischen Frühzeit vorzuschwärmen …

Die Finger der Trooperin fingen augenblicklich zu zittern an und ihr Herz durchfuhr ein Stich, als hätte man ihr eine reale Klinge hineingestochen. Die Waffe auf ihrem Rücken schien plötzlich an Gewicht zu gewinnen und eine wohlige Wärme auszustrahlen. Bérénice blätterte vorsichtig auf die nächste Seite, voller Angst, das Dokument in ihren Händen könne zerfallen, bevor sie es zu Ende gelesen hätte.

Ende Mai 2315

Er hat angebissen! Nach knapp einer Woche war er so scharf auf das Ding, dass er mich zu fragen begann, ob ich in der Lage sei, ihm so eine Waffe zu erschaffen. Also schilderte ich ihm, was zur Herstellung eines Katanas vonnöten wäre. Bis ich ihm das Prinzip eines Schmelzofens und eines ausreichend großen Ambosses klarmachen konnte, vergingen weitere zwei Wochen …

Juni 2315

Ich hätte nie im Leben gedacht, dass es so einfach sein könnte. Der Sadist hat sich völlig gewandelt. Er scheucht seine Lakaien in den Dschungel und lässt mir bringen, was ich brauche: ganze Berge von Holz, für die er sogar ein Regendach errichten ließ, damit es so gut wie möglich trocknen kann. Meinen primitiven Kohlenmeiler verstand er überhaupt nicht, dachte, ich wollte schon darin das Erz schmelzen. Es war mühsam, ihm den Begriff Schmelztemperaturen zu erläutern. Etwas Heißeres als Feuer kennen die Sambolli einfach nicht. Dass es hier verschiedene Hitzegrade gibt, war ihm schwer begreiflich zu machen …

So ging es seitenweise weiter, und Bérénice las wie in einem Traum gefangen. Fast fühlte es sich für sie an, als stünde Doktor Muramasa neben ihr.

Mitte Juni 2315

… glaube ich zumindest. Meine Krankheit macht sich immer stärker bemerkbar … ich muss schneller vorankommen.

Jeder anständige Köhler würde mein Machwerk von Kohlemeiler mit schallendem Gelächter kommentieren. Aber offenbar genügt er; der Vorrat an leidlich brauchbarer Holzkohle wächst von Tag zu Tag. Parallel ist es nichts Geringeres als ein Wunder, was die Untergebenen des Sadisten an Erzbrocken heranschaffen. Mir ist völlig schleierhaft, woher sie das Zeug haben. Irgendwie erscheinen sie mir zu sauber zu sein, zu wenige Verunreinigungen zu haben. Aber ich beschwere mich nicht. Je besser das Material, desto besser die Waffen, die ich zu erschaffen beabsichtige. Ja, Waffen. Plural. Die Sambolli mögen Kontrollfreaks sein, wie sie wollen: Aber sie haben nicht einen blassen Schimmer von Erzverarbeitung. Ich habe ihnen weismachen können, dass der Kohlemeiler immer zur Verfügung stehen muss. Und unter dem endlich fertigen Amboss befindet sich ein Hohlraum, in dem ich das wirklich gute Material für MEIN Schwert aufbewahre.

Bérénice durchforstete in Gedanken ihre Compri-Schulungen zum Thema Erzverarbeitung und kam zu dem Schluss, dass sich Doktor Muramasa schon hier im Datum kräftig geirrt haben musste. Innerhalb von wenigen Wochen einen Kohlemeiler – auch wenn er vermutlich recht klein war – zu bauen, dazu einen massiven Amboss, der deutlich mehr an Metall verbraucht haben dürfte, als die beiden Schwerter zusammen, erschien ihr unrealistisch. Erst recht unter den gegebenen Umständen. Auch der Zeitraum für das Trocknen des vor Regen geschützten Holzes kam ihr viel zu kurz vor. Für den Bruchteil einer Sekunde zuckte ihr der Gedanke durch den Kopf, dass es so wie im Tagebuch beschrieben nicht passiert sein konnte. Und doch vertraute … hatte sie dem Doktor mehr vertraut, als vielen anderen Menschen, die sie länger und besser gekannt hatte. Sie nahm sich vor, mit deutlich mehr Aufmerksamkeit als Faszination weiterzulesen …

Anfang Juli 2315

Es geht mir von Tag zu Tag schlechter … und ich bin Arzt genug, um zu erkennen, dass ich die Flucht nicht selbst werde antreten können. Manchmal habe ich den Eindruck, dass ich für Minuten weggetreten bin. Ich bete zu den Göttern des Alls, dass es wirklich nur Minuten sind, meine Wächter mich nicht in so einem Moment entdecken und der Sadist das Ganze beendet.

Sie schaffen mich jetzt fast täglich zur Schmiede, wie ich das Fleckchen Erde nenne, das sie mich dafür nutzen lassen. Es muss recht weit von unserem Lager entfernt sein. Den Flug mit dem Magnetschweber erlebe ich meist wie in Trance. Dieser verdammte Narbenkrebs …

Juli 2315

Ich habe nun genug Erz beisammen, um die eigentliche Arbeit zu beginnen. Der Sadist wird langsam ungeduldig und will endlich Ergebnisse sehen. Gottlob ist mein Arbeitsplatz von meinen Wärtern aus nicht einsehbar. Der Sadist muss ihnen wohl befohlen haben, mein Leben vor den Tieren des Dschungels zu schützen. Also haben sie den eher zufälligen Ring aus Termitenbauten oberhalb der Gezeitenlinie mit Bruchstücken anderer Bauten und mit Holzstämmen geschlossen und patrouillieren wohl ständig drum herum. Mir soll es recht sein …

Ende August 2315

Ich bin stolz auf mich … wirklich. Beide Schwerter sind zwar sehr unterschiedlich geworden, aber das war meine Absicht. Ich überreiche irgendwann dem Sadisten das schlechteste Katana, das es wohl je gegeben haben dürfte. Das andere … erfüllt mich mit Stolz. Nach dem eigentlichen Schmieden lag ich eine Woche wie tot in meiner eigenen Krankenstation. Ich konnte einfach meine Arme nicht mehr heben. Hämmern, Wenden, Hämmern, Erhitzen, wieder Hämmern … es war eine Tortur. Aber ich will ihr eine echte Chance damit geben. Sie wird für mich die Flucht antreten.

September 2315

Sie haben mir tatsächlich ein prachtvolles Stück samboll´schen Edelholzes überreicht. Meine ständige Quengelei gegenüber Saddis-til-saddis hat endlich Früchte getragen. Mein Hinweis, dass eine edle Klinge nicht mit einem lumpigen Holz gefasst sein darf, hat gewirkt. Er dachte wohl, dass ich nach Wochen des Schleifens – unterbrochen von mehreren Schwächeanfällen – mit der Klinge allein fertig sei. Dass der Griff felsenfest sitzen muss, in der Hand des Kriegers geschmeidig gleiten sollte, verstand er allerdings sofort. Beinahe wäre mir das zum Verhängnis geworden. Also passte ich ihm das schlechte Teil an seine Pranke an, das andere für ihre Hände, die deutlich kraftvoller sind, als meine es je waren. Ich habe von ihren Händen Wachsabdrücke gemacht, während sie schlief, sie mit meinen verglichen und eine erfreuliche Übereinstimmung bezüglich Form und Größe festgestellt. Es wird ihr gut in den Händen liegen und hoffentlich …

Bérénice ließ das Tagebuch auf ihre gekreuzten Beine sinken und starrte in die Dämmerung. Sie hatte den ganzen Tag gelesen und nur automatisch das gegessen, was Naya ihr hingestellt hatte. Er hat es also nie heimlich hergestellt, sondern mit Wissen und Hilfe des Lagerkommandanten. Aber ein Punkt erschien ihr immer noch ein Rätsel zu sein. Woher hatten die Sambolli das Erz? Zudem offensichtlich ein recht hochwertiges. Und wo ist das zweite Schwert?

Sie erhob sich mühsam und stöhnte ein wenig wegen ihrer verspannten Muskulatur. Also legte sie das Tagebuch des Doktors behutsam auf den Boden und machte ein paar Lockerungsübungen. Ohne Worte schlossen sich ihr Naya und Laurent Girard an. Jeder Trooper kannte die Übungen, die aus einer Mischung aus Tai-Chi und Capoeira bestanden.

Als sie damit fertig waren, hatte Bérénice ein Funkeln in den Augen.

»Wurde deine Hoffnung erfüllt?«, fragte Naya und Girard blickte ein wenig verständnislos beide Frauen an.

»Ja, eine Menge Rätsel sind gelöst. Aber noch nicht alle …«

»Aber du scheinst zu hoffen, sie auch noch beantwortet zu bekommen. Dein Gesichtsausdruck lässt sich nicht anders deuten.«

»Du kennst mich mittlerweile recht gut, meine Liebe.« Dann lächelte Bérénice, doch es lag nicht nur Freude darin. »Warten wir es ab. Morgen früh gehen wir an den Strand …«

Februar 2317

Das kleine Mazzar-Raumschiff schwebte im Tarnmodus in einer Höhe von einigen Kilometern über einer der größten Küstenlinien des Planeten Samboll. Mit mäßigem Tempo folgte es seit einer halben Stunde deren Verlauf. Zwar besaß der Dschungelplanet eine nahezu unendliche Zahl an Seen unterschiedlichster Größe, aber nur eine einzige Wasserfläche, welche die Bezeichnung Meer rechtfertigte. Bérénice war sich ziemlich sicher, dass Doktor Muramasa von dem Schlächter nur an diese Küste gebracht worden sein konnte.

Naya indes teilte nicht unbedingt die Rückschlüsse, die ihre Freundin aus den wenigen Hinweisen im Tagebuch des Doktors gezogen hatte.

»Du sagst selbst, dass er kurz vor seinem Tod unter Aussetzern und Wahrnehmungsstörungen gelitten hat«, wiederholte sie gerade ihre Bedenken. »Selbst wenn er einen lichten Moment gehabt hätte, hätten die Sambolli ihm sicher nicht gezeigt, wohin sie ihn bringen. Und: Wie wir schon während des Eintauchens in die Atmosphäre festgestellt haben, gibt es etliche Stellen, die seiner Schilderung entsprechen. Was bringt dich also dazu, anzunehmen, genau hier sei seine primitive Schmiede zu finden?«

Bérénice zuckte mit den Schultern und deutete auf den Frontbildschirm. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass die Sambolli ihn zu einer weiter entfernten und ähnlich geeigneten Stelle geflogen hätten. Diese hier liegt dem Lager am nächsten. Allen kleineren und größeren Seen dazwischen fehlt die außergewöhnliche Zahl von Termitenbauten, die er erwähnt hat. Und nur bei einer ausreichenden Menge solcher Bauten, besteht die Wahrscheinlichkeit, dass sich einige davon – ich gebe zu: eher zufällig – zu einem Kreis angeordnet haben.«

»Den wir noch nicht …«, warf Naya ein und unterbrach sich, als auf dem Monitor genau so eine Anordnung auftauchte, nach der sie Ausschau hielten. »Dort«, stieß sie hervor und richtete ihren ausgestreckten Zeigefinger auf eine Kreisformation, die zu auffällig war, als dass sie ausschließlich natürlichen Ursprungs hätte sein können.

»Siehst du?«, antwortete Bérénice triumphierend und registrierte, wie Bozadd ihren Kurs ein wenig korrigierte.

»Soll ich landen?«, fragte er und gab damit wieder einmal zu verstehen, dass er die schwarzhäutige Agentin außer Dienst als Kommandantin des Mazzarschiffes anerkannte.

»Nein, noch nicht, Bozadd«, antwortete Bérénice. »Kreisen Sie um die Stelle und fliegen dann einmal direkt darüber hinweg. Ich möchte sehen, was dort ist, bevor wir landen.«

Er nickte stumm und nahm die entsprechenden Schaltungen vor.

Laurent Girard hatte Naya schon beim Start gefragt, warum nicht der mittlerweile einzige Mazzar unter ihnen der Besitzer des Schiffes sei, sondern Bérénice Savoy. Die Rigelianerin hatte nur den Kopf geschüttelt und gemurmelt, die Erklärung dafür würde zu lange dauern und ihn aufgefordert, bei Gelegenheit die jetzige Eigentümerin danach zu fragen. Sein erneut bewundernder Blick für die dunkle Amazone hatte sie für einen Moment in Versuchung gebracht, ihm doch einen Teil der Vorgeschichte zu erzählen. Mit dem Schwerpunkt, dass Nice ihre Geliebte sei. Aber dann hatte sie darauf verzichtet. Nicht zuletzt, weil sie sich dessen gar nicht mehr so sicher war. Sie konnte sich nicht erinnern, wann sie zuletzt miteinander geschlafen hatten. Zu viel war in der Zwischenzeit geschehen und aktuell deutete sich keine Ruhephase an, in der eine der beiden Frauen die Gesellschaft der anderen hätte suchen, geschweige denn genießen können.

Nun standen Naya und Girard zu beiden Seiten Savoys und verfolgten die Bilder, welche der Monitor lieferte.

»Was hoffst du eigentlich hier zu finden, Nice? Du hast sein Schwert und sein Tagebuch. Wir haben die Gefangenen befreit … was willst du noch hier?« Naya blickte auf den Kreis aus Termitenbauten und sah, dass die Lücken dazwischen mit großen Stämmen aufgefüllt worden waren. Jetzt allerdings war von diesen Palisaden nur noch ein kümmerlicher Rest übrig. Deutliche Spuren von Zerfall und sicher auch Tieren hatten aus dem Wall eine Sammlung vermodernden Holzes gemacht, das beim nächsten kräftigen Sturm auseinanderbrechen würde, wie ein loser Haufen Mikado-Stäbchen.

Bérénice drehte sich ihr zu und wirkte überrascht. »Ich weiß es nicht, meine Liebe«, erwiderte sie plötzlich ernüchtert. »Es ist eher ein Gefühl der Verbundenheit. Wenn wir den Planeten verlassen, dann lasse ich den Doktor endgültig zurück. Als würde er erst durch meinen Abflug wirklich sterben … verstehst du das?«

Zu ihrer aller Verblüffung antwortete Bozadd mit leiser, aber deutlicher Stimme. »Dieser Mann wird niemals wirklich sterben, Menschenfrau.« Der ständig aktivierte Translator passte sich automatisch seiner Lautstärke an und gab Worte von sich, die niemand der drei Menschen an Bord erwartet hätte. »Ihre Erinnerung an ihn erhält ihn am Leben. Genau so betrachten wir Mazzar unsere Verstorbenen. Wir errichten seit Jahrtausenden Nekropolen, in denen wir unsere Toten konservieren und regelmäßig besuchen.« Er wandte sich um und musterte Bérénice mit einem seltsamen Blick. »Ihre Gedanken an ihn und vielleicht auch andere Verstorbene aus Ihrem Nest, machen Sie uns ähnlicher als Sie eventuell noch vor einigen Monaten gedacht haben, Menschenfrau. Dies ist einer der Gründe, warum ich daran glauben kann, dass wir Pazifisten den einzig richtigen Weg gewählt haben. Der Krieg zwischen Menschen und Mazzar war und ist völlig sinnlos. Ich bin glücklich, dazu beitragen zu dürfen, ihn für immer zu beenden.«

Es war eine der längsten Äußerungen, die Bozadd seit dem Tod seiner Pazifistenkollegin von sich gegeben hatte.

»Und wir werden auch Siyoss im Gedächtnis behalten, mein Freund«, versicherte Bérénice und hatte Tränen in den Augen.

Die Rigelianerin dachte an die Ähnlichkeiten zwischen irdischen und mazzarischen Totenkulten. Auch wir haben mehrere Religionen, die so über unsere Toten denken. Vielleicht ein weiterer Punkt, den man bei den nächsten Begegnungen zur Sprache bringen kann.

Naya und Girard blieben dennoch stumm, jeder aus einem anderen Grund. Aber alle an Bord täuschten sich darin, einer Zeit des Friedens entgegenzugehen.

Bérénice hielt sich seit einer Stunde inmitten der Schmiede Doktor Muramasas auf und wirkte auf Naya ziemlich enttäuscht. Ratlos ging die Haitianerin zu dem Haufen, der einmal den Kohlemeiler dargestellt haben musste. Das verrottende Material strömte zwar immer noch schwach den Geruch von Holzkohle aus. Aber sein Zustand ließ für Naya erkennbar die alten Zweifel der schwarzen Trooperin neu auftauchen. Der einzige Gegenstand, der an die immensen Anstrengungen des Todgeweihten wirklich erinnerte, war der Amboss. Er war an diesem Strand so fehl am Platz, dass er auf Naya wie ein außerirdisches und nicht von Menschenhand gefertigtes Artefakt wirkte. Trotzdem war er es, der selbst in ihr das Gefühl weckte, als würde der Doktor gleich um die Ecke kommen und mit seiner Arbeit fortfahren.

Naya saß auf der Spitze eines leeren Insektenbaues und ließ ihren Blick abwechselnd zu Bérénice, Laurent Girard und Freitag schweifen. Das Scoutschiff der Mazzar stand nicht weit entfernt am Rand des Dschungels. Bozadd war an Bord geblieben und schien in seiner neuen Einsamkeit gefangen zu sein.

Die drei Menschen hatten gleich nach ihrer Landung festgestellt, dass alle Insektenbauten des Kreises von ihren ehemaligen Bewohnern verlassen worden waren. Wahrscheinlich waren der Lärm und Rauch während der Schmiedearbeiten die Gründe dafür gewesen. Naya war es recht. Nur unterschwellig geisterte der Gedanke durch ihren Kopf, dass die Insekten irgendwann zurückkommen könnten. Sie hoffte, nicht gerade dann, während sie hier waren.

Der Roboter hatte auf Anweisung seiner Schutzbefohlenen den Amboss an Bord gebracht und irgendwo verstaut. Nun patrouillierte er am Saum des Dschungels und hatte schon eine tiefe Spur in den Sand getreten. Käme die Flut bis hierhin, würde sie für kurze Zeit einen Wassergraben füllen, der einen halben Meter breit und zweihundert Meter lang war. Die Rigelianerin wollte ihm schon etwas zurufen, als er am Ende seines Wachgangs zwei Meter zurücktrat und am Rande seines von ihm geschaffenen Grabens eine neue Spur begann.

Laurent Girard hatte schon nach einer Viertelstunde seine Teilnahme an der Untersuchung der Schmiede beendet, sich – weit von ihnen entfernt – ausgezogen und in das sehr flache Wasser der Bucht gelegt. Nach einem kurzen bewundernden und auch ein wenig neidischen Blick Nayas, den er natürlich nicht mitbekommen hatte, war er aufgestanden und tiefer ins Wasser geschritten. Sein Kopf und ab und an seine Arme waren alles, was Naya von ihrer Position aus von ihm zu sehen bekam.

Na, wenigstens er macht etwas Vernünftiges, dachte sie gerade, als Bérénice sich bückte und einen kleinen Erzbrocken aufhob.

»Hast du etwas gefunden?«, fragte Naya eher aus Langeweile, denn aus echtem Interesse. Was sollte hier schon zu finden sein?

»Ein Stück Erz … recht schwer, wie ich finde.« Naya sah, wie Bérénice das Stück in den Händen hielt und nach allen Seiten drehte. »Hat ein wenig Ähnlichkeit mit dem Zeug von Violetta III. Ich sollte es mitneh…«

Sie wurde durch ein Rauschen unterbrochen, das wie eine Springflut klang und auch aus Richtung Meer zu ihnen brandete. Gleichzeitig zitterte der Strand unter mächtigen Sprüngen, die rasch näher kamen. Nayas Kopf ruckte herum und sie sah den BEHEMOTH mit immer schnelleren Sätzen auf sie zu rennen.

»Bitte begeben Sie sich sofort an Bord des Schiffes, Trooper!«, dröhnte seine Stimme über den Strand. So laut, dass sie auch bis zu dem Mann im Wasser reichen musste.

Die beiden Frauen reagierten sofort. Naya sprang in den weichen Sand, rollte sich ab und hatte ihren Pulser schon schussbereit, als Bérénice aus dem Kreis kam und an ihr vorbeihastete. »Komm schon, Süße! Die Flutwelle kommt von dort. Wenn du nicht nass werden willst, dann beeil …«

Wieder beendete sie ihren Satz nicht. Denn jetzt hatte sie gesehen, dass die von ihr vermutete Flutwelle kein einfaches Naturereignis war, sondern von etwas anderem ausgelöst wurde.

Von etwas weitaus Größerem.

Etwa fünfhundert Meter von der Stelle entfernt, an der Laurent Girard gerade begann, in rekordverdächtiger Eile zu kraulen, erhob sich ein Berg aus Wasser. Doch das Seltsame an der Erscheinung war, dass sie punktuell auftrat.

»Ein Untersee-Vulkan?«, schrie Naya, die hinter Bérénice über den Sand flog, als wäre der Teufel selbst hinter ihr her.

»Nein«, rief die zurück. »Sieht eher wie eine riesige Gasblase aus.«

Der Kampfroboter hatte sie längst überholt und sie sahen, wie er weiter Richtung Strand rannte. Offensichtlich wollte er Laurent Girard beistehen, der der unbekannten Gefahr am nächsten war. Bérénice und Naya wären beinahe übereinander gestolpert, als die Stimme des Roboters eine andere Ursache verkündete.

»Die Messwerte lassen nur eine Ursache der Erscheinung als akzeptabel zu: Es ist ein Raumschiff.«

Die Trooperinnen waren nur noch wenige Meter von der Eingangsschleuse ihres Schiffes entfernt, als die Wassermassen das Raumschiff freigaben und den Frauen hastige Blicke darauf gestatteten.

»Ein Mazzarschiff«, rief Bérénice und sprang die kleine Rampe der MATA HARI hinauf.

Naya folgte ihr dichtauf. »Wenn sie uns gesehen haben, werden sie das Feuer auf uns eröffnen. Wir haben ihr Schiff geklaut.«

»Bozadd«, drückte Bérénice ihre Hoffnung in einem Wort aus und öffnete die Innenschleuse. Binnen weniger Sekunden waren sie in der kleinen Zentrale und hörten die aufgeregte Stimme des Mazzars klacken. Der Translator übersetzte prompt:

»… an Nest-Schiff. Bozadd an Nest-Schiff. Bitte eröffnen Sie nicht das Feuer auf uns. Die Menschen, die Sie womöglich gesehen haben, sind Teil meiner Besatzung. Der Krieg mit der Menschheit ist beendet. Ich wiederhole: Der Krieg mit der Menschheit ist beendet!«

Die beiden Trooperinnen warfen sich in ihre Sitze, taten aber nichts, was von der Besatzung des anderen Schiffes als feindliche Aktion missverstanden werden könnte. Weder errichteten sie den Tarnschirm, noch machten sie ihre Waffen schussbereit. Auch ihr mazzarisches Besatzungsmitglied wagten sie nicht zu stören. Bozadd tat ohnehin schon das einzig Vernünftige. Sie lagen völlig wehrlos vor den Mündungen des deutlich größeren Raumschiffes.

Bérénice sah auf dem Frontschirm gerade Laurent Girard aus dem Wasser springen, den Roboter wie einen Schutzschild zwischen sich und dem ruhig in der Luft schwebenden Mazzar-Raumer. Auch die Nacktheit des Mannes und die erstaunliche Inaktivität des Kampfroboters schienen die Besatzung des anderen Schiffes davon abzuhalten, sie nicht sofort unter Beschuss zu nehmen. Trotzdem fuhr Bozadd in seinen Bemühungen fort.

»Bozadd an Nest-Schiff«, wiederholte ihr amphibischer Freund seine Durchsage. »Bitte eröffnen Sie nicht das …«

»Tocaff an Bozadd«, dröhnte eine überlaute Stimme aus dem Audiosystem des Scoutschiffes. Die Automatik regulierte ein wenig verzögert die Lautstärke auf ein erträgliches Maß herab. Die Stimme blieb trotz der Übersetzung immer noch eindrucksvoll. »Aktivieren Sie Ihre Vid-Übertragung … nein, warten Sie! Verlassen Sie das Schiff! Ich will sehen, ob Sie wirklich ein Mazzar sind.«

»Es könnte eine Falle sein«, gab Naya rasch ihrer Befürchtung Ausdruck. »Vielleicht wollen sie nur ihren Artgenossen in Sicherheit wissen und vernichten uns dann.«

»Nein«, widersprach Bozadd und wuchtete sich aus dem Pilotensitz. »So sind wir Mazzar nicht. Vergessen Sie bitte nicht, dass ein Individuum bei uns noch keinen großen Stellenwert besitzt. Dieser Tocaff will wirklich nur wissen, ob er angelogen wird. Ich gehe hinaus … und Sie lassen bitte die Finger von allen Schaltungen, die er als Aggression auffassen könnte.«

»Selbstverständlich, mein Freund«, antwortete Bérénice. »Aber ich muss mit hinaus. Allein schon wegen Freitag. Ich bin wirklich überrascht, dass er nicht einfach aus allen Rohren geschossen hat.«

Bozadd nickte nur und ging voraus.

Kurz darauf bot sich ein Anblick, der von einem kleinen und gut getarnten terranischen Schiff im stationären Orbit Sambolls mit höchstem Interesse verfolgt wurde.

»Der BEHEMOTH hat nicht das Feuer eröffnet.«

Mister Greens Verwunderung hing ein Ton nach, der seine Kollegin Miss Silver veranlasste, die eingehenden Daten noch einmal zu überfliegen.

»Wahrscheinlich hat er entsprechende Anweisungen von Savoy erhalten, Sir. So wie die Messwerte aussehen, hat dieses Schiff aus dem Meer keinen Schutzschild aktiviert. Der BEHEMOTH könnte also das Ding locker in seine Einzelbestandteile zerlegen.«

»Meinen Sie? Das Schiff ist etwa zehnmal so groß wie das Scoutschiff der Trooperin. Entsprechend stärker dürfte seine Panzerung sein. Ich schätze die Besatzung auf 50 bis 80 Mazzar.«

»Mit Verlaub, Sir: Das ist reine Spekulation. Wir wissen nichts vom Mannschaftsbedarf eines Mazzar-Raumschiffes, von diesem Scout-Modell einmal abgesehen. Außerdem kennen wir sicher längst nicht alle ihre Schiffstypen. Die, die wir in den vergangenen Jahrzehnten des Krieges gesehen haben, waren entweder intakt und ballerten auf uns, also für uns nicht zugänglich. Oder so zerstört, dass man nur vage Rückschlüsse aus den Trümmern ziehen konnte.«

Green wusste dies alles, zuckte aber mit den Schultern und wandte sich an den Analytiker seines Teams. »Mister Blue. Bitte schicken Sie ein paar Tratschweiber hinunter. Ich denke, drei sollten genügen.«

»Aye, Sir«, bestätigte Agent Blue den Befehl und nahm eine Handvoll rascher Schaltungen vor. Als Folge lösten sich drei faustgroße Kugeln aus einer Miniaturschleuse und stürzten sich dem Planeten entgegen. Deren Tarnvorrichtungen aktivierten sich automatisch und unmittelbar nach Verlassen der GHOST. Ihre Eintrittsgeschwindigkeit in die Atmosphäre war zu gering, als dass sich Reibungshitze und somit entsprechend verräterische Flammenlohen hätten bilden können. Als die Sonden allerdings die Wolkendecke durchbrochen hatten, schossen sie mit hoher Geschwindigkeit ihrem Ziel entgegen. Nach nur wenigen Minuten verharrten sie in einem weit gezogenen Dreieck einige Kilometer über dem Mazzar-Raumschiff und übertrugen ihre Beobachtungen ohne Zeitverlust an ihr Mutterschiff.

Green lehnte sich, scheinbar entspannt, in seinen Sitz zurück und verfolgte zum einen natürlich die Übertragungen der Tratschweiber, zum anderen versuchte er, verdächtige Reaktionen seiner Besatzungsmitglieder zu entdecken.

Wenn die Clique eigene Pläne mit Savoy hat, dann muss sie bei solchen Gelegenheiten wie dieser aktiv werden. Denn wann bekommen wir ohne Feuersturm einen so direkten Einblick in das Wesen der Mazzar? Für einen Moment war er versucht gewesen, die Krötenwesen immer noch Feinde zu nennen. Es ist schwer, alte Ansichten, die durch Millionen Tote untermauert wurden, über Bord zu werfen.

Februar 2317

Hätten die vier Gestalten am Strand gewusst, dass sie nicht nur von einer unbekannten Zahl Mazzar begutachtet wurden, sondern auch von einer Handvoll Menschen aus dem All, wäre ihnen die Szene sicherlich noch seltsamer vorgekommen.

Bozadd kauerte in Ruhestellung nahe am Spülsaum des Strandes, flankiert von einer schwarzen Amazone in einem leichten Kampfanzug zu seiner Linken und einem nackten Mann an seiner rechten Seite. Mehrere Meter vor ihnen stand ein BEHEMOTH der Klasse III in der schwachen Dünung. Dessen massive Füße waren im Sand versunken, trotzdem überragte er mit seinem Kopf die drei Lebewesen.

Freitag verhielt sich ruhig und seine Besitzerin fragte sich stumm, wie es möglich war, dass er sich so zurückhalten konnte. Ein Kampfroboter hatte zwar begrenzte kognitive Fähigkeiten, aber jetzt wirkte er auf Bérénice wie ein intelligent handelndes Wesen. Vor ihm befand sich nach bisheriger Betrachtungsweise ein als feindlich einzustufendes Raumschiff und all jene, die er als seine Partei betrachten konnte, waren schwach oder gar nicht bewaffnet. Zwar war das Mazzarschiff momentan nicht durch einen Schutzschirm vor Angriffen gefeit, trotzdem eindeutig im Vorteil.

Er berechnet die Chancen, die er haben könnte, das Schiff auszuschalten, ohne auch nur einen von uns in Gefahr zu bringen. Einfache Mathematik, Mädchen. Trotzdem ist er kein Mensch, ermahnte sie sich. Die Gelegenheit, auch aus diesen Mazzar Verbündete zu machen, dürfen wir uns nicht entgehen lassen. Immerhin haben sie nicht sofort geschossen, sondern abgewartet.

Bérénice wollte gerade etwas zum Schiff rufen, in der Hoffnung, dessen aktivierte Außenmikrofone würden ihre Worte in dessen Zentrale leiten, als endlich die Stimme Tocaffs über den Strand schallte.

»Ist es bei den Menschen üblich, dass sich Frauen in Kleidung hüllen und Männer nicht?«

Entweder verriet seine Frage, dass diese Mazzar-Einheit nicht mit der auf Samboll stationierten identisch war oder einfach, dass Tocaff, vermutlich Kommandant dieses Schiffes, sich bislang nicht für solche Nichtigkeiten interessiert hatte.

Moment, dachte Bérénice. Wieso kann ich Tocaff verstehen? Und kein Geklacker dazwischen hören? Unser Translator befindet sich an Bord der MATA HARI. Dann fiel ihr Naya ein. Cleveres Mädchen. Die Frage wurde über Funk in unser Schiff gesendet. Naya jagt sie durch den Translator und gibt die Übersetzung via Audiosystem an uns raus.

Aufgrund ihrer Überlegungen hatte Laurent Girard Zeit zu antworten, bevor Bérénice sich eine Erklärung einfallen lassen konnte. »Ich habe im Meer gebadet, Kommandant Tocaff. Nachdem die Mazzar Abkömmlinge von Amphibien sind, nehme ich an, dass Ihnen die Wohltaten eines Bades geläufig sind. Wir haben offenbar mehr gemeinsam, als wir bisher voneinander wussten.«

Super, Girard. Genau der richtige Ton, dachte die Agentin und nahm spontan die linke Klaue Bozadds in ihre Hand. Laurent sah es und machte es ihr auf seiner Seite nach.

»Kommandant Tocaff. Bozadd ist unser Freund«, begann sie. »Und wie er schon in seiner ersten Nachricht mitgeteilt hat, ist der Krieg zwischen der Terranischen Föderation und dem Reich Mazzar endlich zu Ende. Ich würde mich freuen, Sie und Ihre Besatzung über die neue Lage informieren zu dürfen.« Dann erinnerte sie sich an Freitag. »Mein Roboter wird an Bord … unseres Schiffes gehen. Er hat weder den Befehl noch einen Anlass Sie anzugreifen.«

Freitag benötigte keine weitere Aufforderung. Mit langsamen Bewegungen drehte er dem Schiff den Rücken zu und marschierte zur MATA HARI. Als er auf dem Weg dorthin seine Schutzbefohlene erreichte, blieb er stehen. »Sind Sie sicher, Agent Savoy, dass ich Sie alleinlassen soll? Zwar hätte ein Widerstand unsererseits nur eine Erfolgschance von 12,8 %, dennoch würde ich in Aktion treten, wenn Sie es befehlen.«

»Sicher bin ich mir nicht, Freitag. Aber Vertrauen kann man nur aufbauen, wenn man bereit ist, ein Risiko einzugehen.«

»Ich kann leider keine Wahrscheinlichkeiten berechnen, ob ein Betreten dieses Schiffes zu den Zielen führt, die Sie als möglich erachten. Dazu habe ich zu wenige Daten, dafür aber deutlich mehr Variablen. Haben Sie Anweisungen für mich?«

»Nein, mein Freund. Vorerst nicht. Geh an Bord und tue dein Bestes.«

»Selbstverständlich.« Dann wandte er sich ab. Erst als er die Schleuse betreten hatte, kam eine Antwort von Tocaff.

»Nun, Menschenfrau. Legen Sie die kleine Waffe ab, die meine Detektoren anzeigen. Bis auf den Roboter sollen alle weiteren Besatzungsmitglieder das Scoutschiff verlassen.«

»Es ist nur noch eines an Bord, Tocaff.«

»Mag sein, Menschenfrau.«

Es dauerte nicht lange, da erschien Naya in der Schleuse der MATA HARI. Mit wenigen Schritten war sie an der Seite ihrer Freundin. Mit ausdruckslosem Gesicht kommentierte sie das Adamskostüm Girards.

»Nun, Bozadd. Dann darf ich Sie mit Ihren Freunden auf mein Schiff einladen …«

»Aber nicht nackt, Madame«, rief Girard und löste sich von Bozadd. Mit schnellen Schritten lief er auf das Bündel Kleider zu, das er in einiger Entfernung im Sand hatte liegen lassen und schlüpfte rasch hinein.

Eigentlich schade, dachte Bérénice und schmunzelte schadenfroh. Nackt sieht er noch besser aus als bekleidet. Nur ganz tief in ihren Gedanken regte sich ein Gefühl, das sie schon lange nicht mehr gespürt hatte. Als es sich an der Oberfläche ihres Bewusstseins zart bemerkbar machte, schoss ihr die Röte ins Gesicht.

Aber weder Bozadd, Naya noch die Mazzar an Bord des Schiffes bemerkten dies. Nur Trooper Girard. Sein erfreutes Lächeln wiederum sah niemand.

Der Marsch durch den Mazzar-Raumer wirkte auf die drei Menschen wie der Besuch eines Labyrinths. Die Eingangsschleuse, die sich wie von Geisterhand öffnenden Schotts und die leeren Gänge machten einen kahlen, ja fast sterilen Eindruck. Das Fehlen von Soldaten unterstrich nur die Existenz automatischer Überwachungs- und Abwehranlagen. Eine entsprechende Frage Nayas an Bozadd förderte nur gedämpfte Klacklaute hervor und Bérénice wurde mit leichtem Schreck erneut bewusst, dass sich der Translator an Bord der MATA HARI befand. Doch sie hatte keine Gelegenheit, sich länger darüber Sorgen zu machen, denn unvermittelt öffnete sich eine massive Metalltür und nicht weniger als vier schwer bewaffnete Mazzar standen ihnen gegenüber.

Ein Schwall harter Klackwörter ergoss sich über sie und Bozadd antwortete mit nicht weniger selbstbewussten Tönen. Er trat einige Schritte nach vorn und wurde von zweien der Wachen gründlich abgetastet. Die Prozedur wiederholte sich bei den Menschen und sowohl Bérénice, als auch Naya riefen sich bei einigen peinlichen Berührungen in Erinnerung, dass sie von Außerirdischen untersucht wurden und nicht von Menschen. Falsche Scham war hier fehl am Platz. Laurent Girard nahm die Überprüfung völlig gelassen hin.

Bérénice musterte die Wände und Decken um sich herum. Ich bin mir sicher, dass wir mehrfach gescannt werden. Trotzdem verzichten sie nicht auf manuelle Kontrollen. Hände – oder Klauen – lassen sich nicht so leicht täuschen wie elektronische Systeme.

Nach der Untersuchung traten zwei der Mazzar in einen großen Raum, der kreisrund geformt war und an dessen Rand etwa vierzig schwere Sessel standen, die Bérénice an feuchte Mulden in Brackwasserzonen erinnerten. Sie glaube sogar, einen entsprechenden Geruch wahrzunehmen. Fast alle der Sessel waren mit Mazzar besetzt. Mit eindeutigen Gesten wurden sie aufgefordert, den Saal zu betreten. Die beiden anderen Wachen folgten ihnen, senkten zwar wie ihre Kollegen die Läufe ihrer Waffen, behielten sie aber schussbereit in ihren Klauen.

Bérénice tippte Bozadd auf eine Schulter und versuchte, mit Gesten auf ihren Mund und sein Maul deutlich zu machen, dass der Translator auf der MATA HARI war.

Bozadd verstand offensichtlich, richtete sich ein wenig auf und wandte sich dem Mazzar zu, der als Einziger auf einem der Sessel so dominant thronte, dass niemand auf die Idee kam, es könne jemand anderer als Tocaff sein. Ein paar klackende Sätze wurden ausgetauscht, dann erhellte sich eine nach innen gewölbte Wandfläche und das Gesicht Freitags erschien. Wieder sprach Bozadd ein paar Worte und nur Sekunden später nickte der Kampfroboter.

»Ich hatte bereits berechnet, dass Sie den Translator benötigen dürften, Miss Savoy. Ich habe ihn an die Datenleitung angeschlossen.« Er konnte natürlich mit seinem Gesicht keine Regungen vollführen, doch alle drei Menschen hatten den Eindruck, dass es ihm gar nicht passte, allein in einem Mazzar-Raumschiff zu sein ... und den Rest seiner Schutzbefohlenen an Bord eines überlegenen Schiffes zu wissen. Dass er Bérénice mit Miss ansprach und nicht mit Agentin, zeigte aber den Menschen, dass der Roboter vorsichtig blieb. »In wenigen Augenblicken dürfte das bisher erarbeitete Vokabular übermittelt sein.« Er machte eine Pause. »Soll ich die Leitung aufrechterhal…«

Ohne, dass Tocaff einen Befehl gegeben hätte, brach die Übertragung ab und die Bildfläche verschwand wieder. Für mehr als eine Minute herrschte Schweigen.

Bérénice hatte den Eindruck, als wäre die Stimmung aller anwesenden Mazzar weder feindselig noch betont misstrauisch, was für beide Emotionen aber nur zu verständlich gewesen wäre. Vielmehr schien eine bedrückende Wolke über den Amphibienwesen zu schweben, die auch an Bozadd nicht spurlos vorüberzugehen schien. Wahrscheinlich nahm er Signale seiner Rassegenossen wahr, die den Menschen entgingen.

»Nun, Bozadd«, durchbrach Tocaff im Doppelklang aus Klacken und Terranisch die seltsame Stille. »Erklären Sie mir, wie es kommt, dass sich an Bord Ihres Schiffes Menschen befinden? Dazu ein Kampfroboter der Klasse III?«

Upps, durchzuckte es die Trooperin und auch Girard machte eine leichte Bewegung, die ihr zeigte, dass ihm die Klassifizierung ebenfalls aufgefallen war. Woher kennt der Mazzar sogar die Baureihe unserer Kampfmaschinen?

Bozadd blinzelte einmal langsam mit seinen Nickhäuten. Bérénice wusste mittlerweile, dass dies eine Begrüßungsgeste war. Danach schloss er seine Augen und gab dabei mit seiner Schallblase ledrig-knarrende Geräusche von sich. Die Töne, die er aber damit erzeugte, hatten keinerlei Ähnlichkeit mit Balzrufen. Offenkundig hatten die Laute eine ganz andere Bedeutung, die sich den Menschen nicht von selbst erschloss.

»Lassen Sie mich damit beginnen, Kommandant Tocaff, dass es dieser Frau – ihr Name ist Bérénice Savoy  zu verdanken ist, dass an vielen Bereichen der Front der Krieg mit den Menschen beendet wurde. Wir hoffen, dass Beraterin Arliss diese Botschaft gerade während dieses Zungenschnalzers tiefer in das Reich Mazzar trägt.«

»Arliss!« Der Name beeindruckte ihn sichtlich. »Das Reich Mazzar«, entgegnete Tocaff und schien ein wenig in seinem Sitz einzusinken.

Irgendetwas ist da im Busch. Bérénice konnte es förmlich riechen, dass ihnen etwas Wesentliches noch nicht bekannt war.

»Weiter!«

Bozadd machte noch einmal die knarrenden Laute, dann fuhr er fort. »Ich … bin nicht Kommandant des kleinen Spionageschiffes am Strand. Ich bin auch kein Außerplanetarischer Manipulator. Ich bin … Pazifist.«

Er wartete ab, offensichtlich in der Befürchtung, Kommandant Tocaff würde seine Äußerung irgendwie kommentieren, doch dieser blieb stumm. Trotzdem hatte Bérénice das Gefühl, dass Tocaff bei dem Wort Pazifist für einen Moment seinen Gesichtsausdruck geändert hatte. Doch sie war sich nicht sicher.

So gut kennen wir uns noch nicht, als dass ich hier zuverlässig jede Miene beurteilen könnte. Gebannt musterte sie die anderen Mazzar. Je länger sie deren Gesichter beobachtete, desto stärker wurde ihr Eindruck, dass die Amphibien geknickt wirkten.

»Wo haben Sie das Schiff her, Bozadd?« Als der mit einer Antwort haderte, wandte sich Tocaff abrupt an die vermeintliche Trooperin und erstaunlicherweise nicht an den größeren Mann neben ihr. »Dann dürften Sie die Befehlshaberin sein?« Für einige Sekunden wartete er auf eine Entgegnung der schwarzhäutigen Frau. »Haben Sie die ursprüngliche Besatzung getötet?«

»Ja«, sagte Bérénice einfach und sah aus dem Augenwinkel, wie Naya erschrak, weil sie dies so einfach zugab. Offensichtlich fürchtete sie eine harsche Reaktion des Mazzar-Kommandanten. Aber Bérénice fuhr ungerührt fort. »Sie verfolgten weiterhin einen Plan, der Millionen Leben gekostet hätte … auf beiden Seiten.« Das war zwar nicht ganz korrekt, doch das konnte Bérénice natürlich nicht wissen. »Mein Freund Bozadd hat Ihnen die Wahrheit gesagt: Der Krieg zwischen den Menschen und den Mazzar ist zu Ende.«

»Dafür haben wir einen neuen Krieg«, erwiderte Tocaff zerknirscht.

»Sie meinen die Wesen aus der anderen