Max Stascheit

DIE MALL

Titel der Originalausgabe

>Die Mall<

Copyright © 2016 - Max Stascheit

Umschlagillustration - Max Stascheit

Korrektur – Luka Spahr

Deutsche Erstausgabe

1. Auflage April 2016

Alle Rechte vorbehalten

Copyright 2016

Max Stascheit

Die Grundreinigung

Mittwoch, 16. Juni – 9pm 

‚Demnächst entsteht hier die Fieldsville Mall. 

Seien Sie gespannt!’

„Was für ’ne Bruchbude“, murmelte Fred Jenkins, als er seine aufgerauchte Zigarettenkippe in eine Pfütze schnippte. 

Das große, aus groben Latten gezimmerte Schild, auf dem der Bauslogan stand, wurde von Halogenstrahlern beleuchtet. Man hatte das Schild für die Anwohner aufgestellt. Für diejenigen, die sich bei jeder Stadtversammlung erkundigten, was man mit dem leerstehenden Industriekomplex am Rande der Stadt vorhabe. Jetzt hatten sie Gewissheit.

Die Luft sirrte unter den Geräuschen abebbenden Autolärms und kreisender Mückenschwärme. 

Mit seiner Rechten schlug sich der Vorarbeiter ein Insekt aus dem Blickfeld. Das abschüssige Gelände, auf dem der Mittfünfziger stand, war im wahrsten Sinne eine Zumutung. Überall waren Pfützen so groß wie Gartenteiche, in denen tote Ratten schwammen oder weiß Gott sonst was. Jenkins drehte sich zu seinen Kollegen um und wischte sich Schweiß von der Oberlippe. Den Bauhelm, dessen enge Einfassung ihm die Adern abzudrücken schien, ruckartig absetzend, begann er, auf einen breitschultrigen Mann einzureden. 

„Pete, ich weiß, es ist spät, dennoch musst du heute Nacht noch mit den Aufräumarbeiten beginnen.“

Der Mann, den Jenkins angesprochen hatte, spuckte einen Speichelklumpen auf eine der wenigen trockenen Stellen auf dem durchweichten Boden.

„War mir klar, dass wir nicht umsonst hier sind. Aber meine Männer werden sicherlich ein bisschen mehr Geld wollen. Als Sonderzulage, versteht sich.“

Jenkins, dessen eigene Interessen eher bei einem kalten Bier und dem aktuellen Eishockeyspiel lagen, schaute auf die Uhr. 

„Sicher. Sie bekommen ihr Geld. Ist nämlich so: Morgen kommen die Investoren, wollen alles abchecken. Und unser Bürgermeister will sie gnädig stimmen. Ich meine, schau dir doch mal das Gelände an, hier muss einiges getan werden. Wenn unsere Politiker das Stadtbild aufpeppen wollen, dann muss Geld her, du verstehst das sicherlich.“

Pete Hendricks nickte, er verstand. Sie mussten sich den Arsch abarbeiten und der feine Herr aus dem Rathaus, schmierte am nächsten Tag Honig um die Mäuler der Investoren. War ja immer so.

„Frag mich, woher die Typen die Baurechte haben“, erklang es hinter den beiden Männern. Einer der Arbeiter, ein spindeldürrer Kerl, der allerdings ordentlich anpacken konnte, wenn es sein musste, schaute in die leerstehenden Gebäudeüberreste auf dem Baugrundstück.

Der Sommerwind pfiff durch die Säulen und Ecken des hässlichen Betonbaus, der vor Jahren mal eine Verpackungsfirma beheimatet hatte. 

„Soll nicht unser Problem sein“, gab Jenkins trocken zurück. „Ich werde bezahlt, wenn ihr euren Job gut macht, dann bekommt ihr das Geld von mir. Wie immer.“

Das alte Gebäude jaulte, beinahe so, als ob es zustimmen wollte. Der Bau war in die Jahre gekommen, rissig geworden und allerhand Ratten tummelten sich im Inneren. Würde keine leichte Arbeit werden, das wussten die Arbeiter und auch Fred Jenkins, der sich eine neue Zigarette anzündete. 

Die anderen Arbeiter entstiegen den schweren Transportern, schulterten ihre Schaufeln und zogen Schubkarren von Rampen. 

Die Sonne war bereits untergegangen, die Arbeiter angespannt durch die Wärme, die sich unter ihre Haut zu fressen schien. Selbst um diese Uhrzeit. 

Normalerweise hätten die Männer noch vor Sonnenaufgang angefangen zu arbeiten, doch dieser Sonderfall zwang sie, bereits am Abend zuvor zu beginnen. 

Fred Jenkins zog an seinem Glimmstängel und schaute in die sternenklare Nacht. Er dachte darüber nach, wie sich seine Stadt verändern würde. Bisher war Fieldsville für Anglerausflüge, einen Jahrmarkt oder höchstens ab und an für ein Rockkonzert in den Zeitungen gewesen. Die Stadt war nicht allzu groß, beinahe konnte man behaupten, der ideale Ort um seine Kinder großzuziehen. Die Menschen grüßten einander auf der Straße, die Kneipen waren gut besucht und man pflegte einen freundlichen Umgang miteinander. Allerdings fand Fred, dass dieser Umstand auch den wenigen Fremden zu verdanken war, die in die Stadt kamen. Nun aber sollte sich diese Tatsache ändern, die Stadt wollte Touristen anlocken, Geldgeber hofften auf lukrative Verträge, denn Fieldsville lag gut erreichbar an einem Ferienort, wenige Meilen entfernt. Und da man dort keine Mall hatte...

Jenkins spürte einen scharfen Schmerz am Finger, er war in Gedanken versunken gewesen und hatte sich mit der glühenden Zigarette, die bereits vollständig abgebrannt war, den Finger versengt. 

„Fuck“, murmelte der Vorarbeiter und sah im Augenwinkel, wie die Kippe mit Funken in eine Pfütze flog. Er saugte an der verbrannten Stelle und schaute den Arbeitern hinterher, die in das alte Gebäude gingen. 

Noch in dieser Nacht mussten Unrat und allerhand Bauschutt entsorgt werden. Auch wenn das Gebäude sowieso abgerissen werden musste, man hatte ihm den strikten Auftrag gegeben, alles im Innern von Grund auf zu säubern. Wusste der Geier warum.

Das Grundstück war riesig, man konnte also alles planieren, einen Gebäudekomplex in Form einer Zigarrenkiste hochziehen und mit einem ebenso großen Parkplatz umfrieden. Daher erschloss sich Jenkins auch nicht, weshalb die Baufirma alles entkernen sollte. Doch dies war nicht sein Bier, er wurde gut bezahlt und die Löhne der Männer, welche die eigentliche Arbeit leisteten, war ebenfalls nicht von schlechten Eltern. 

Er selbst hatte vor vielen Jahren die richtige Entscheidung hinsichtlich seines Berufes gewählt, dachte er, und bemerkte das Vibrieren in seiner rechten Hosentasche.

Rasch griff er in die Jeans und förderte das klingelnde Smartphone zutage.

„Jenkins?“, meldete sich Fred und vernahm die Stimme des Bürgermeisters am anderen Ende der Leitung. 

„Guten Abend Fred“, dröhnte es aus dem Gerät. „Hier ist Keith. Ich wollte nur hören, wie weit ihr bereits mit der Besprechung seid.“

Das wollte er sicher nicht hören, dachte Fred, und wusste, dass der Bürgermeister wissen wollte, ob die Männer bereits mit ihrer Arbeit begonnen hatten.

„Ich habe gute Neuigkeiten, Keith“, antwortete Fred, der den Bürgermeister nicht ohne Stolz beim Vornamen nannte. Dieses ‚Privileg’ hatte er sich vor Jahren bei einem Empfang verdient Damals hatte er dem, noch neu im Amt tätigen, Keith Curtis einen wichtigen Tipp gegeben. Welchen, das wusste Fred selbst nicht mehr, aber seit diesem Abend waren er und der Bürgermeister per Du. 

„Die Männer haben bereits mit den Aufräumarbeiten begonnen. Bis morgen Mittag wird die ‚Main Area’ bereits von Unrat befreit sein.“

Jenkins vernahm vom anderen Ende ein erleichtertes Ausatmen. Fred grinste. 

„Ausgezeichnet, Fred. Dann kann ich gleich Mister Tsukamoto informieren. Der Besichtigung am morgigen Tag steht also nichts mehr im Wege.“

Jenkins nickte und bemerkte dann, dass der Bürgermeister ihn ja nicht sehen konnte.

„Exakt. Morgen ist alles bereit. Es sei denn, die Investoren wollen jeden Quadratmeter inspizieren, doch ich denke, das wäre nicht sinnig.“

Ein Rauschen in der Leitung.

„Nein, nein. Ein grober Überblick wäre ganz nett. Man spekuliert auf eine Verwertung des Fundaments, Kostenreduzierung nennt man das wohl.“

Ein Lachen folgte und Jenkins bemerkte die Angespanntheit darin. 

„Keine Sorge, der Bau der Mall wird über die Bühne gehen“, bekräftigte Fred den Bürgermeister.

Eine kurze Pause entstand.

„Dieser Umstand macht mir keine Sorgen. Es ist...“

Jenkins wollte nachhaken, doch der Vorarbeiter Pete Hendricks kam von weitem auf ihn zu und machte eine Bewegung in Richtung des Gebäudes.

Fred musste wohl nicht schnell genug nachgefragt haben, denn Bürgermeister Curtis verabschiedete sich bereits von ihm.

„Wir reden ein anderes Mal darüber, Fred. Ich wünsche ihnen und den Männern noch eine produktive Nacht.“

Fred erwiderte die Abschiedsfloskel und wandte sich, das Mobiltelefon in die Hose steckend, zu dem Bauarbeiter.

„Was gibt’s, Pete?“, erkundigte er sich und musterte den Mann. Er schien verwirrt zu sein. „Probleme?“

Der Arbeiter schüttelte abwesend den Kopf.
„Das nicht gerade. Aber wir sind da auf eine Sache gestoßen. Ich finde, das sollten sie sich ansehen.“

Er ging voran und Jenkins schloss auf.

„Was haben Sie entdeckt?“, hakte er nach, doch der Arbeiter ging zielgerichtet voran.

Die beiden Männer wurden von dem großen Tor, welches ohne Türen wie das Maul eines riesigen Hundes wirkte, verschluckt. Nun war auch Jenkins das erste Mal selbst in dem Gebäude. Bisher hatte er es nur von außen gesehen, war jedoch selbst nicht hineingegangen. Dazu gab es bisher auch keinen Grund. Die Voruntersuchung bezüglich Stabilität und Grundstruktur hatten Experten vorgenommen. Und auch dies war eigentlich sinnlos, man wollte das Gebäude sowieso einreißen und neu bebauen. Doch diese Tatsache interessierte Jenkins in diesem Augenblick nicht, er folgte Hendricks und sah die weiteren Arbeiter, die mit Strahlern eine Tür anleuchteten, an der schwere Ketten angebracht waren.

„Das hier haben die Männer gerade hinter einem umgekippten Pappausteller entdeckt. Wir wollten nichts ohne sie machen“, wandte sich Hendricks zu Jenkins. „Aber ich denke, wir können sie jetzt öffnen. Wird ja eh bald alles plattgemacht hier.“

Fred Jenkins trat an die Tür heran und inspizierte eine der Ketten. Sie war mit rostigen Nägeln befestigt, anscheinend ziemlich in Eile und schief. Die Tür dahinter hatte keine Klinke, sie war entweder abgefallen, oder man hatte sie abgeschraubt. 

Jenkins ließ seinen Blick schweifen. Etwas an dieser Sache störte ihn. Und dann fiel ihm auf, was es war.

Die Kette war bereits mehrfach abgenommen worden, dies erkannte er an Schleifspuren, welche deutlich sichtbar neben den Fußabdrücken der Arbeiter zu sehen waren.

„Von euch hat niemand die Ketten abgehangen?“, erkundigte sich Jenkins und schaute in die Runde.

Die sechs Männer, die gespannt auf den Fortgang der Situation warteten, schüttelten beinahe simultan die Köpfe.

„Nee, haben nichts angefasst“, murmelte einer der Arbeiter. „Haben ja auf sie gewartet.“

Jenkins nickte.

„Also gut, wenn sich dahinter noch irgendwelche Maschinen, Lagergüter oder sonst was befindet, holen wir es jetzt raus.“

Er trat zur Seite und registrierte, wie Pete einen Kuhfuß hervorzog und sich neben die verhangene Tür stellte. 

Zuerst lockerte er die Ketten mit einer Zange, welche ihm einer der Arbeiter reichte. Diese Arbeit war schnell getan, die alten Ketten schienen beinahe zu zerspringen, als Pete ansetzte. Dann schwang er das Werkzeug hoch und drückte es in den winzigen Spalt, der zwischen der Mauer und der Tür entstanden war. Anscheinend war der Stein massiv, selbst bei Hendricks Anstrengungen, rieselte kaum Staub zu Boden.  

Nach schier endlos wirkenden Minuten, kippte die Tür ein Stückchen nach vorn, nun tanzte Staub in der Luft, welcher durch die Strahler wie kleine Glühwürmchen aussah. 

„Geschafft“, keuchte Pete und legte das Brecheisen nieder. Dann drehte er sich zu Fred Jenkins um.

„Wer soll zuerst dort rein?“, grinste er. „Wer weiß, was uns erwartet? Vielleicht ja die letzten Angestellten der ehemaligen Firma, die immer noch auf ihren Feierabend warten?“

Allgemeines Lachen erklang, auch Jenkins lächelte.

„Sicher. Dann haben die Leute Bärte bis zu den Fußspitzen.“ Er klopfte Hendricks auf die Schulter und bedeutete ihm, dass er zuerst eintreten wollte.

„Gebt mir einen Strahler“, sagte er in die Runde.

Die Männer nickten zu den auf dem Boden stehenden Lampen.

„Da reichen die Kabel nicht“, sagte einer der Arbeiter. „Sie können aber meine Stabtaschenlampe haben. Sollte noch Saft drauf sein.“

Prima, dachte Jenkins. Er wollte das Alphatier markieren, indem er zuerst in den verschlossenen Raum vordrang, und dann hatte er nicht einmal eine gute Lichtquelle. Aber ganz ehrlich, was sollte denn in diesem Raum sein? Monster? Er schüttelte den Kopf und griff nach der Taschenlampe.

In Gedanken verabschiedete sich Fred Jenkins von seinem Feierabend, dem Hockeyspiel und einem kalten Budweiser. 

Als er die Tür aufzog, schlug den Männern abgestandene Luft entgegen. Eine Mischung aus muffiger, feuchter Kleidung und tierischen Exkrementen. Die Anwesenden husteten, niemand konnte den Gestank so einfach wegstecken.

„Ratten“, resümierte Jenkins. „Müssen tote Ratten sein, wie in den Pfützen.“

Er leuchtete in das Innere des Raumes, der Strahl der Taschenlampe tanzte vor ihm und schälte Konturen aus der Dunkelheit. Maschinen waren es nicht, in dieser Sache hatte sich Jenkins getäuscht. 

Sie hatten keinen Lagerraum entdeckt, sondern eine Treppe in einen Keller.

„Ok, damit ist es geklärt. Entweder dort unten ist der Keller mit dem Lager, oder einfach nur ein Heizungsraum“, schlussfolgerte Jenkins. Er schaute auf die Stufen unter ihm. Massive Eichenbohlen, keine Anzeichen von Schimmel – zumindest vorerst. 

Er setzte einen Fuß auf die oberste Stufe, kein Geräusch erklang. Das Ende der Treppe war nicht erkennbar, die Dunkelheit verbarg weitere Details. 

„Gehen wir runter?“, erklang Hendricks Stimme hinter Jenkins Kopf. Er erschrak kurz und drehte die Taschenlampe in Petes Gesicht.

„Sicher“, gab er mit fester Entschlossenheit in der Stimme zurück. „Wer weiß, vielleicht liegen dort unten Gasflaschen und die gehen hoch, wenn alles einstürzt.“

Daran hatte er bis jetzt nicht gedacht, stellte Jenkins fest. Wer wusste schon, was die Arbeiter der alten Fabrik gelagert hatten. Laut den Bauplänen gab es nicht einmal einen Keller. Zumindest nicht auf denen, die Jenkins kannte.

„Gut, dann los“, bekräftigte ihn Hendricks, setzte sich selbst in Bewegung. „Gehen wir.“

Fred Jenkins setzte den nächsten Fuß auf die Stufe und ging langsam hinab. Beinahe fühlte er die Dunkelheit, den Gestank, wie er sich in seine Textilien fraß, sich festsetzte, wie Morgentau auf einem Grashalm. Je weiter er hinabstieg, desto mehr stank es. Hinzu kam die schwüle Sommerhitze, die hier unten mit einer Wand aus Kälte beinahe zu kollidieren schien. Die Temperaturunterschiede brachten Jenkins‘ Kreislauf durcheinander, ihm schwindelte und er griff nach einem Geländer, welches nicht zu existieren schien. Es waren nicht allzu viele Stufen gewesen, dachte Jenkins, doch als er am Ende der Treppe nach oben leuchtete, revidierte er seine Meinung. Sie waren ziemlich tief unter der Erde. 

Wer baute einen solchen Keller? Auf den letzten Stufen war ihm etwas merkwürdig vorgekommen. Die Stufen der Treppe selbst waren nicht mehr aus dem gleichen Holz gefertigt, auch knarrten sie hörbar, was in Kontrast zu den ersten Stufen stand. 

Jenkins leuchtete erneut zu den Männern, die beinahe alle am Fuße der Treppe angekommen waren.

Der Strahl schnitt durch die dunstige Luft, glitt an den hohen Steinwänden entlang, die an den Außenseiten der Treppe hochgezogen worden waren. 

Da sah er es: den Bogen, der mit einer Steinfassung um die Treppe herum gebaut war, eine Art Türbordüre, allerdings herausgebrochen und unsauber abgeschlagen. Fred wunderte sich, was diese Steinkonstellation zu bedeuten hatte. Es sah so aus, als ob man eine Tür aufgebrochen hatte, eine Tür oder eine Wand, welche die Treppe abgrenzen sollte. 

Hatte man die Treppe weitergebaut? War ursprünglich eine Wand auf der Hälfte der Treppe, die man eingerissen hatte und hatte man daraufhin den Abstieg verlängert?

Dann fühlte Jenkins eine nasse Kälte an seinem rechten Fuß. Er riss erschrocken die Taschenlampe herum und leuchtete zu Boden. Etwas saß auf seinem Fuß, etwas Gräuliches, Verfilztes und Nasses. 

Eine Ratte. 

„Scheiße!“, entfuhr es Jenkins, im Reflex trat er die Ratte in die Dunkelheit. Ein fiependes Geräusch hallte wieder und ein Platschen folgte.

Fred schaute an sich herab und stellte fest, dass er in Wasser stand, welches bis zu seinen Knöcheln hochschwappte. 

„Mist, hier steht alles unter Wasser“, rief er zu den Arbeitern. „Muss wohl irgendein Rohr geplatzt sein.“

Pete Hendricks stand neben ihm, er folgte dem Strahl von Jenkins Taschenlampe, welche den nun erkennbaren Gang vor ihnen ableuchtete. 

Der Gang selbst war vielleicht drei Meter breit und führte in die Dunkelheit, in der man die Länge des Ganges nicht abschätzen konnte. Von dem Hall der Ratte nach zu schließen, war er allerdings ziemlich lang.

„Hallo?“, rief Hendricks, wollte durch sein Echo die Länge ebenfalls schätzen. Die Stimme brach sich an den Wänden und irgendwo plätscherte etwas ins Wasser.

„Scheint unter dem Gebäude hindurch zu führen“, stellte Pete fest und schaute Jenkins an. 

„Das hier ist kein Lagerraum oder ein Vorratskeller. Das hier ist ein Abwassertunnel.“

Mit einem Mal verstand Fred Jenkins den Sinn der fortgeführten Treppe. Man hatte vorgehabt einen Keller zu bauen, die Treppe führte allerdings gegen eine Wand, man musste die Idee also verworfen haben. Doch irgendjemand hatte die Mauer eingerissen und einen Fortsatz der Treppe in den Abwasserschacht gebaut. Daher waren die Stufen anders, man hatte andere Materialien verwendet. Anscheinend waren es nicht dieselben Arbeiter der Firma gewesen. Aber die Stufen waren stabil und wiesen keinerlei Schimmel auf. Daher wunderte sich Jenkins, wann und vor allem, aus welchem Grund jemand hier runter wollte. Dies schien einer der Zugänge zum städtischen Abwassersystem zu sein, dieses war sicher nicht grundlos an die alte Fabrik angeschlossen. Allerdings gab es keinen Grund dafür, in die Stollen einzusteigen, es sei denn jemand wollte...

Etwas vor den Männern zog ihre Aufmerksamkeit auf sich, ein Rascheln, nein, eine Art Schleifen.

„Was war das?“, schaltete sich einer der Arbeiter ein, die Jenkins beinahe völlig vergessen hatte.

In seinem Kopf schwirrten allerhand Fragen umher. Wer wollte hier unten einen Zugang bauen und wozu? Warum gab es zu diesem Keller, oder eher Fortsatz eines Kellerplanes, keine Baupläne, von denen er wusste?

Das Schaben wurde lauter, es bewegte sich durch den Tunnel vor ihnen auf die Arbeiter und Fred Jenkins zu. War es eine Ratte, die etwas mit sich zog? Man konnte durch den kurzen Strahl der Taschenlampe kaum weiter als drei Meter in den Tunnel schauen. 

Dann flog etwas auf die Männer zu. Etwas zu kleines, als dass man es bei diesen Lichtverhältnissen klar einordnen konnte.

„Ah!“, schrie jemand am Fuße der Treppe auf. „Fuck, was soll das denn?“

Jenkins schwenkte seine Taschenlampe herum und leuchtete zu dem Arbeiter, der geschrien hatte. Es war der Dürre, der sich an die Stirn fasste. Ein dünnes Rinnsal Blut lief zwischen seinen schmutzigen Fingern hervor, die sich auf eine frisch entstandene Wunde pressten. 

„Irgendwas hat mich am Kopf getroffen“, murmelte er verwirrt. „Schaut euch das an.“ Er nahm die Hand von der Stirn und offenbarte eine kleine Platzwunde, aus der bereits weniger Blut floss. „Was zur Hölle hat mich da getroffen?“

Jenkins leuchtete den Boden ab, er fand allerdings nichts, was dem Wasser und dem schwachen Licht zu schulden war. 

„Ich kann nichts erkennen“, gab er zurück, allerdings sprach er eher mit sich selbst, als mit dem Verletzen. 

Dann flog wieder etwas durch die Luft, traf Jenkins an der Schulter. Reflexartig riss er die Arme nach oben, wollte sein Gesicht schützen und bekam etwas zu fangen. Es war klein, ziemlich kalt und vielleicht zwei Zentimeter dick. Eine Sechskantschraube.

Sie war verschmutzt mit Erde und einer undefinierbaren Substanz. 

„Es ist eine Schraube“, murmelte Jenkins vor sich hin, bemerkte, wie Hendricks sich neben ihn stellte und die Schraube seiner Hand entwand.

„Aber wie zum Teufel kommt eine Schraube...?“

Die Frage riss ab, denn weitere Schrauben flogen durch die Luft, trafen Pete und die anderen Männer ins Gesicht, an die Schultern und prallten klirrend von den Wänden ab. Es erklangen wiederhallende Geräusche, beinahe wie fremdartige Insekten.

„Wir gehen wieder hoch!“, brüllte Jenkins und wollte sich umdrehen, als etwas aus dem Gang auf die Gruppe zu rannte, etwas Schwarzes, was beinahe mit der Umgebung verschmolzen war. Ein Mann, ein völlig verwahrloster Mann, dessen Schritte im Wasser immer lauter wurden.

Jenkins drängte die Männer die Treppe hinauf, doch er selbst schaffte es nicht. Eine Hand riss an seiner Schulter, die schmerzhaft nach hinten gerissen wurde. „Scheiße, lassen Sie mich los!“, fauchte Jenkins und holte mit der Taschenlampe aus.

Doch der Kerl reagierte gar nicht, er riss ihn nach hinten und prallte mit ihm auf den nassen Untergrund. Etwas Hartes bohrte sich in seinen Rücken, er sah Sterne in der Dunkelheit tanzen.

Dann roch er das Kondensat aus fauligem Atem und verwesendem Obst. Es raubte ihm beinahe die Sinne. Etwas Schweres presste sich auf seinen Brustkorb, etwas griff nach seinem Hals, drückte zu und stieß sein Gesicht in die Wasserwogen, die durch den Kampf in seine Nase und seinen Mund schwappten.

Angst kroch in dem Vorarbeiter hinauf, drohte, ihn bewegungsunfähig zu machen. 

Die Taschenlampe war aus seiner Hand geglitten, rollte durch das Wasser und erhellte es kurzzeitig. Durch die angestrahlten kleinen Wellen flackerte die Decke des Ganges gespenstisch und förderte kleine Details aus dem Gesicht des Angreifers zutage.

Der Mann schien aus nichts außer Haaren zu bestehen. Die verfilzten Strähnen erinnerten Jenkins wahnhaft an die Ratte, welche er durch den Gang geschleudert hatte. Aus dem Mund des Bärtigen floss Sabber, welcher sich in einem dünnen Faden auf sein Gesicht ergoss. Jenkins überkam Ekel, doch die nahende Ohnmacht überlagerte das Gefühl.

Er fragte sich, wo die anderen waren. Waren sie bereits wieder oben und hatten das Weite gesucht?

Da hörte er ein Pochen, dann noch eins. Der Druck um seinen Hals war nun nicht mehr so stark. Es fühlte sich an, als entspannten sich die Hände des Mannes, der auf seiner Brust hockte, wie ein wildes Tier, das gerade fraß.

Das Schlagen wurde lauter, klang jedoch seltsam dumpf, beinahe als schlüge man auf ein Kissen.

Jenkins Blickfeld wurde wieder klarer. Er erkannte, dass der Angreifer nach hinten gezogen wurde, er ließ Jenkins‘ Hals los und dieser robbte sich mit aller Kraft nach hinten, weiter in den Gang, weiter fort von dem Unheimlichen. 

Durch die Schleier aus Wasser und dem Druck in seinem Kopf, erkannte er Pete Hendricks, der wie ein Berserker auf den Fremden einschlug. Daher kamen also die Schläge und das dumpfe Geräusch. Hendricks rammte dem Angreifer seine Taschenlampe in das Gesicht. Der Strahl flackerte durch den Stollen. 

Jenkins eigene Lampe, noch immer im Wasser liegend, ließ das Licht wellenartig durch die Szenerie tanzen, der Strahl aus Hendricks Lampe warf rote Schlieren an die Wände. Er hatte mit der Taschenlampe so stark ausgeholt und auf den Kopf des Fremden geschlagen, dass sein Kopf die Form eines Basketballes hatte, aus dem langsam die Luft entwichen war. Der Schädel des Angreifers bestand nun aus nicht mehr als Bart, verdrecktem Haar, Blut und Zähnen. Alles war zu einer unförmigen Masse verschmolzen, aus der gutturale Laute erklangen, die sich halb wie Klagelaute, halb wie fremdartige Sprache anhörten. 

Dann herrschte Stille, der Fremde kippte nach vorn und landete auf der Taschenlampe, die Jenkins fallengelassen hatte. Das Wasser, bestrahlt von unten, färbte sich blutrot. Aus dem Kopf des Toten quoll eine graue Masse, die nach oben schwamm. 

Jenkins starrte fassungslos auf den Leichnam. Etwas in ihm drohte zu explodieren. Dann ergoss sich ein Schwall Erbrochenes über den Kopf des toten Mannes vor seinen Füßen.

„Scheiße“, stammelte Pete und stützte sich an die Wand neben sich ab. „Scheiße, ich hab gerade jemanden umgebracht.“

Fred Jenkins hustete, seine Kehle brannte und er wischte sich die Reste des Erbrochenen aus dem Mundwinkel. 

„Danke“, keuchte er. „Der Kerl hatte mich beinahe erwürgt.“ Er zitterte und versuchte aufzustehen.

Das Wasser um Jenkins wogte und blubberte.

„Was zur Hölle war denn das gerade?“, fragte er eher sich selbst als Hendricks. „Ich meine, wer war der Kerl und warum hat er uns mit diesen Dingern beworfen?“

Die Männer polterten die Treppe hinab, sie trugen etwas in ihren Händen. Jenkins blinzelte, erkannte eine Kabeltrommel und einen Strahler.

Am Fuße der Treppe, auf die letzten Stufen, stellten die Arbeiter den Strahler und richteten ihn in Richtung des Stollens. Helles Licht flutete den Gang und blendete Jenkins, der sich schützend die Hände vor die Augen hielt. 

Dann drehte er sich um und schaute in den Gang. Das Licht förderte nun den gesamten Gang zu Tage. Wie sie vermutet hatten, war der Stollen sehr lang und hatte sogar Abzweigungen, die durch die geworfenen Schatten aussahen, wie große Löcher. 

„Mein Gott“, flüsterte Jenkins, als er erkannte, was sich am Ende befand. Er rappelte sich nun vollständig auf und griff in das Wasser zu seinen Füßen. Rasch hatte er die fallengelassene Lampe gegriffen und wischte sie mit seinem Shirt trocken, was angesichts seiner eigenen nassen Kleidung kaum einen Unterschied machte.

Am Ende des Gangs erkannten die Männer alte Sessel, einen Tisch und allerhand Konserven, sofern man dies aus der Entfernung sagen konnte.

„Hat der Kerl hier unten gelebt?“, schaltete sich einer der Arbeiter ein, der nun durch das Wasser watete, vorbei an dem toten Mann, der mit dem Gesicht nach unten lag. 

Jenkins fasste sich an seine schmerzende Kehle, er folgte dem Arbeiter weiter in den Gang, die Schatten ihrer Körper flogen wie Gespenster über die Steinwände.

„Sieht so aus“, hustete er. 

Hendricks schloss zu ihnen auf und richtete den Strahl seiner, trotz des Angriffs, immer noch funktionierenden Taschenlampe voran. Sie waren beinahe am Ende angelangt, erkannten nun überdeutlich einen Schlafsack, Fleischkonserven und eine mottenzerfressene Couch. Auf dem Boden lagen tote Ratten und ein Geruch von Moder hing in der Luft.

„Scheint tatsächlich seine Wohnung gewesen zu sein“, antwortete Jenkins. Den ironischen Unterton hatte er unbeabsichtigt angeschlagen. „Vielleicht konnte er uns deshalb so gut erkennen, ich meine, hier gibt es keine Elektrizität, alles ist dunkel. Der muss sich hier gut ausgekannt haben.“

Jenkins schauderte. Ihm fiel der Witz ein, der vor einer Stunde gefallen war.
„...Vielleicht ja die letzten Angestellten der ehemaligen Firma, die immer noch auf Feierabend warten...“

Angesichts dieser Situation wusste er nicht, ob er lachen oder sich erneut übergeben sollte.

Das Quartier, als dass er es jetzt identifizierte, war völlig zusammengeklaubt, kein Möbel passte zum anderen. Anscheinend hatte der Einsiedler, was auch immer er sonst war, die Möbel hier heruntergeschafft und die Tür verhangen, damit niemand ihn finden konnte.

Aber das konnte nicht sein, die Ketten waren von außen angebracht gewesen.

Er hatte schon oft von Obdachlosen gehört, die sich ihre Lebensräume an den unmöglichsten Orten gesucht hatten. In alten Abrissbauten, Kanalisationen, oder mitten im Wald. Aber dies hier, das war für ihn neu. Kaum auszudenken, was passiert wäre, wenn die Männer das Gebäude abgerissen hätten, ohne vorher zu schauen, ob noch jemand dort unten lebte.

Dann wurde ihm die Ironie dieses Gedankens bewusst. Der Obdachlose war sowieso tot, Hendricks hatte ihm den Schädel eingeschlagen.

Ein neuer Gedanke wallte in ihm hoch. Was würden die Geldgeber sagen, wenn sie erführen, dass die Männer einen Obdachlosen umgebracht hatten?

Aber hatten sie ihn kaltblütig umgebracht? Nein, der Fremde hatte sie attackiert, wollte ihn erwürgen. Aber vielleicht hatte der Obdachlose einfach nur Angst, seine Unterkunft zu verlieren, wollte sein Domizil verteidigen. Die Fragen kreisten durch Jenkins Kopf und ihm wurde wieder übel. 

„Wollen wir noch in die anderen Gänge?“, vernahm Jenkins die Stimmen der Männer. „Vielleicht gibt es ja noch mehr von denen?“

Daran hatte er auch schon gedacht, im Moment, als sie das Quartier entdeckt hatten. 

„Nein“, meinte Hendricks laut, „hier unten lebt keiner mehr.“ Es klang überzeugt und gefestigt. Wie mochte es wohl in seinem Innern aussehen, er hatte gerade jemandem den Schädel eingeschlagen, dachte Jenkins und schaute in den abgrenzenden Gang. 

„Was sagen wir Bürgermeister Curtis?“, fragte der dürre Arbeiter, der nun in der Mitte des Ganges stand und ein wenig des Lichtes nahm, das aus dem Strahler zu ihnen herüberschien. 

Fred Jenkins fasste einen raschen Entschluss, auch wenn es nicht ganz seiner eigenen Meinung entsprach. Doch er dachte weiter, wägte Konsequenzen ab und wusste, was passieren würde, wenn man die Wahrheit sagte.  

„Wir sagen nichts.“ 

Die anderen schauten ihn an, er konnte, sofern es das Licht zuließ, eine ähnliche Regung in ihren Gesichtern erkennen, wie sie in seinem eigenen zu finden war.

„Wir erzählen dem Bürgermeister nichts. Aus folgendem Grund: Wenn die Inverstoren von einem Unfall dieser Art hören“, – er betonte Unfall besonders selbstsicher –, „dann werden wir Ärger bekommen, vielleicht sogar ein Verfahren oder ähnliches.“

Hendricks stimmte ein.

„Richtig, man wird ermitteln, was genau passiert ist. Das kann sich hinziehen und der Bürgermeister hat ausdrücklich gesagt, dass morgen die Investoren das Gebäude besichtigen wollen. Pünktlich.“

Jenkins dachte an die Zeitverzögerung. Wenn sie alles schaffen wollten, dann mussten sie jetzt weiterarbeiten.

„Ich schlage vor, wir schaffen den armen Teufel in einen der Seitengänge und stellen den Aufsteller am Ende der Treppe vor die Tür. Niemand hat etwas gesehen und wir arbeiten die Nacht über durch. Morgen früh wird man nichts mehr von diesem Schrecken erahnen können, vorausgesetzt, ihr haltet alle den Mund. Ich weiß, das ist alles sehr kaltschnäuzig, bei diesem Gedanken fühle ich mich auch nicht wohl, aber denkt an die Stadt. Die Mall wird eine tolle Geldquelle für Fieldsville sein, wir werden alle davon profitieren, denkt allein einmal an die Bauarbeiten. Unsere Firma wird sich eine goldene Nase daran verdienen. Ist es nicht das, was wir alle wollen?“

Jenkins bewunderte die Entschlossenheit Hendricks, auch wenn sie ihm im Gegenzug ein wenig Angst machte. Er war zu kalt in dieser Sache, auch wenn er ihnen verkaufen wollte, er sei es nicht. Aber, so kannte er Hendricks, er war entschlossen, auch wenn er in diesem Fall über Leichen gehen musste.

Eine Leiche, dachte Jenkins und schüttelte sich.

„Wenn alle einverstanden sind, dann helft mir. Wir tragen den Mann in diesen Seitenarm des Stollens, hier wird ihn nie jemand finden. Bei den Abrissarbeiten wird der Stollen auch verschwinden, wir werden einen neuen Abwasserstollen bauen, einen, der nicht mit Ratten und giftigen Dämpfen verunreinigt ist. Dann kommt nie wieder jemand hier herunter.“

Der dürre Arbeiter nickte und stellte sich neben den toten Mann zu seinen Füßen. Er nahm die Beine und wartete, bis Hendricks die Arme des Leichnams griff, dann zerrten sie den Toten in den Seitengang und legten ihn vorsichtig ab, so, als habe der Mann noch Gefühle.

Jenkins schaute der Aktion sichtlich angespannt zu, er fragte sich, ob er diese Sache jemals mit seinem Gewissen vereinbaren konnte. Klar, der Kerl hatte ihn fast zu Tode gewürgt, aber waren die Taten der Männer nun gerechtfertigt oder gebot es ihrer Ehre, von der Geschichte zu berichten.

Er dachte an den Bürgermeister, an seine monatelange Planung, an die Veranstaltungen für die ausländischen Investoren, das Geld, welches den Besitzer wechselte und wechseln würde. An die Mall, die eine Attraktion im Bundestaat sein könnte.     

Er kam zu dem Ergebnis, es sei das Richtige, was sie hier taten.

Sie verließen den Gang und Jenkins schaute in die Finsternis, versuchte zu erkennen, was in den Nebengängen lag, doch er erkannte nichts.

Lediglich das Tapsen der Ratten war zu hören, welches bei jedem Schritt zur Treppe leiser wurde. Aber hörte er nur die kleinen Schritte der Nager, oder war da noch etwas Anderes, etwas Schweres, welches aus einem der Gänge kam. 

Jenkins schob es auf seinen Schock und das Rauschen in seinem Kopf.

So gingen die Männer die Treppe wieder hinauf, verschlossen den Eingang mit den Ketten und dem Pappaufsteller und ließen den Toten in der Dunkelheit zurück.

Den Toten und etwas Anderes.  

Die Besichtigung 

Donnerstag, 17. Juni – 11:59am 

Die Aufräumarbeiten zogen sich bis in die frühen Morgenstunden hin, die Männer saßen auf alten Betonrohren auf dem Vorplatz des Grundstücks und rauchten eine Zigarette, aßen ihre belegten Sandwiches, oder tranken eine Tasse Kaffee.

Fred Jenkins war nach Hause gefahren, hatte sich umgezogen und auf dem Rückweg an der alten Tankstelle von Hank Sedgewig angehalten, um sich eine Schachtel Winston zu kaufen. 

Jenkins setzte sich zu Pete Hendricks und hielt ihm die Zigarettenpackung hin. Dieser nahm sich eine aus der abgerissenen Kante der Packung und steckte sie in den Mund. 

Jenkins reichte Hendricks eine Packung Streichhölzer.

Nachdem die Kippe brannte, inhalierte der Arbeiter tief und wandte sich zu Jenkins. 

„Der Bürgermeister ist spät dran“, meinte er und schaute auf die schmale Zufahrt, die zur Straße führte. Einige Vögel kreisten über ihre Köpfe hinweg und eine lauwarme Brise brachte den Geruch von frischem Stroh mit sich.

„Werd’ die Idylle vermissen“, meinte Hendricks, zog noch einmal an der Zigarette und schnippte den aufgerauchten Stängel in Richtung Zufahrt.

In diesem Moment hörten sie die Fahrzeuge. Zuerst ein leises Dröhnen, dann bogen die Gefährte um die Ecke und kamen auf die Bauarbeiter zu.

An der Spitze der kleinen Kolonne, befand sich der silbergrauer Mercedes von Bürgermeister Curtis.

Je näher die Autos kamen, desto mehr konnte man von dessen Insassen erkennen. Curtis saß am Steuer, ließ sich also nicht von seinem hauseigenen Fahrer chauffieren, wahrscheinlich um seine Bodenständigkeit bei den Inverstoren zu bekräftigen.

Neben Curtis saß ein schlanker Japaner. Er musste um die Dreißig sein, trug eine schmale, fein geschnittene Brille und einen Zweireiher. Die Scheiben waren heruntergekurbelt, Jenkins schätzte, Curtis wollte die angenehme Luft der Stadt demonstrieren, wobei bei diesen Temperaturen eine Klimaanlage sicher erträglicher gewesen wäre.

Zwei weitere Wagen folgten. Schwarze, breite Monstren von Autos, die bei jedem Klimaschützer Kopfschütteln aufgelöst hätten. 

Jenkins zertrat seine Zigarette mit dem Fuß und zog sich das Hemd gerade, das er extra für diesen Anlass angezogen hatte. Er fühlte sich in dieser Montur nicht allzu wohl, er war eher der Typ, den man Tag und Nacht im Shirt antreffen würde, höchstwahrscheinlich in exakt demselben. 

Er räusperte sich und fuhr sich mit der Hand über das Gesicht, versuchte seine Müdigkeit zu verbergen. 

Die Wagentüren wurden aufgedrückt und Bürgermeister Curtis entstieg dem Gefährt.

Er umrundete den Wagen und wollte scheinbar die Tür seines Beifahrers öffnen, doch dieser hatte sich selbst aus dem Wagen bugsiert und präsentierte ein breites Lächeln.

„Nicht nötig, Herr Bürgermeister“, sprach der Japaner in lupenreinem Englisch. Seine Statur war elegant und seine Kultiviertheit beinahe körperlich spürbar. 

Keith Curtis räusperte sich und erwiderte das Lächeln. 

„Mister Tsukamoto, dies hier sind Mister Jenkins, seines Zeichens Vorarbeiter bei der Umsetzung des Baus, und dies ist Mister Hendricks, er weist die Leute an, die für die Aufräumarbeiten und die Gebäudeinspektion zuständig sind.“ 

Da hatte der Bürgermeister dick aufgetragen, dachte Jenkins und schaute dem Japaner in die wachen Augen, die ihn musterten. Dieser streckte ihm die Hand entgegen und erwiderte Jenkins Händedruck.

„Es ist mir eine Freude, sie kennenzulernen“, gab der Japaner höflich von sich und wandte sich an Hendricks.

Gleiches Spiel, gleiche Begrüßung.

„Meine Herren, wie ich sehe, haben sie die ganze Nacht gearbeitet. Haben sie alles soweit geschafft?“, erkundigte sich Curtis bei Jenkins und Hendricks.

„Alles ist soweit fertig. Sie können in aller Ruhe alles besichtigen“, meinte Hendricks.

Der Japaner nickte und drehte sich zu den beiden Begleitern, die mit jeweils einer jungen Frau aus den Wagen gestiegen waren, die dem Bürgermeister gefolgt waren.

„Dies hier sind Mister Takamisha und Mister Hezonomo, meine Anlageberater. Die schönen Damen zu ihrer Seite sind meine Buchhalterin Miss Yumi und meine Frau Miss Tsukamoto.“
Man tauschte die üblichen Floskeln aus und stellte sich vor, dann ergriff Curtis das Wort.

„Meine Damen und Herren, ich schlage vor, wir verlieren keine Zeit bei der Besichtigung. Wir wollen die kostbare Zeit von Mister Tsukamoto nicht allzu sehr beanspruchen.“

Der Japaner lächelte, Jenkins vermutete, dass ihn die Art von Curtis ein wenig nervte, doch die japanische Höflichkeit ließ keinen Ausfall zu.

„Sehr gern“, meinte Tsukamoto und reichte seiner Frau den Arm, um den sich ihre Hand legte. Gemeinsam schritten die sieben Personen in das Gebäude und ließen Pete Hendricks bei seinen Angestellten stehen.

Jenkins zeigte dem Investor die einzelnen Räume, an denen er nicht sichtlich interessiert war, es ging schließlich nur um das Grundstück und die Grundmauern des alten Fabrikgebäudes schienen keinerlei Einfluss auf den Bau zu haben. Doch was sein musste, musste sein. 

„In Anlage 3.2 können sie sehen, dass der Boden, auf dem dieses Gebäude einst errichtet wurde, noch immer eine hervorragende Dichte hat, keinerlei Senkbodengefahr besteht und es sogar einen Anschluss an ein Abwassersystem gibt“, zitierte Curtis aus einem Aktenordner, von dem er eine Kopie an Mister Tsukamoto verteilt hatte.

Jenkins schaute Curtis von der Seite an, er wusste also von dem Stollen.

„Bei einem solchen Bauvorhaben würde ich bei dem Abwassersystem auf neue Rohre bestehen“, mischte sich Jenkins ein. Er zog einen skeptischen Blick Tsukamotos auf sich und einen erbosten von Keith Curtis.

„Sicher. Daran soll es nicht mangeln“, pflichtete Tsukamoto zu und überraschte Jenkins. 

„Wir können das alte Gebäude dennoch verwenden, um die Parkgarage zu bauen, die Sie wollten, Mister Curtis“, schlug Tsukamoto vor und bekam ein erstauntes Lächeln vom Bürgermeister.

„Gern. Je mehr wir von diesem Gelände ausschöpfen können, desto gewinnbringender ist am Ende der Erlös.“

Die Männer nickten beinahe zeitgleich. Dann gingen sie an dem Raum vorbei, hinter dessen versteckter Tür sich die verlängerte Treppe befand.

Fred Jenkins war als Letzter in den Raum getreten, die anderen Personen hatten sich bereits die Bodenplatten angesehen und die Statik der Wände geprüft. Man kam zu dem Schluss, dass man diesen Teil der ehemaligen Fabrik noch verwenden konnte. Doch als Curtis und Tsukamoto den hinteren Teil des Raumes begutachteten, raunte ein Stöhnen durch die hohen Decken, es war ein weibliches Stöhnen.

Tsukamoto wandte sich zu seiner Frau. Die zierliche Asiatin schien eine Spur bleicher geworden zu sein, sie blickte in Richtung der versperrten Tür, welche zwar immer noch verdeckt von dem riesigen Aufsteller wurde, auf dessen Vorderseite sich allerdings eine riesige, mit Nägeln an die Wand geschlagene, Ratte befand.

Jenkins eilte auf die Geschäftsleute zu und griff sich eine Schaufel, dann bat er, die Damen aus dem Raum zu schaffen.

Er schlug mit der Schaufel nach der fetten Ratte, die dumpf aufschlagend zu Boden fiel. Stirnrunzelnd blickte Jenkins zu Boden, betrachtete die Ratte, aus deren aufgedunsenem Schädel ein rostiger Nagel hervorschaute. Jemand musste sie dort angebracht haben. Doch wer, und vor allem: Warum?

Jenkins nahm die Schaufel und glitt mit dieser unter den Rattenkadaver, schob das tote Tier vorsichtig in Richtung Fenster und förderte es mit einem schnellen Schwung auf den Vorplatz. Sollten sich die Katzen darum kümmern. 

In diesem Moment betrat Keith Curtis den Raum, er hatte keinen Aktenordner mehr unter dem Arm, sondern einen Bauplan.

„Was zum Teufel sollte dieser obszöne Scherz, Fred?“ fragte er den Vorarbeiter erbost, seine Oberlippe schürzte sich und er hatte die Arme in die Hüften gestemmt. Alles in allem machte er Jenkins keine Angst, seine eigene Statur überragte Curtis bei weitem. Doch angesichts des derzeitigen Geschäftsverhältnisses und der letzten Nacht, wurde ihm ein klein wenig unbehaglich in seiner Haut. 

„Das weiß ich nicht, es ist keiner von unseren Männern gewesen, das versichere ich ihnen“, gab er selbstsicher zurück, obwohl er sich der Wahrheit dieser Aussage nicht ganz sicher war.

„Doch ich habe eine Frage: Habe ich die korrekten Baupläne der Fabrik erhalten?“ Sein Übermut würde ihm noch einmal zum Verhängnis werden, dachte Jenkins und versuchte, so normal wie möglich bei dieser Frage zu klingen.

„Die korrekten Pläne? Was soll das denn bedeuten?“, wunderte sich Curtis und schaute Jenkins fragend an. „Ist noch etwas anderes vorgefallen als diese Ratte?“

Jenkins blickte in Richtung der Tür, die sie versteckt hatten.

„Wir haben einen Zugang zu einem alten Schacht gefunden. Dort unten ... Nun ja, dort hat ein Obdachloser gewohnt.“

Keith Curtis sog scharf die Luft ein und kratzte sich am Hinterkopf. Dann bemerkte er, dass er, anscheinend unbeabsichtigt, den Bauplan in seiner Hand zerknüllt hatte. 

„Was?“ hakte Jenkins nach.

Der Bürgermeister räusperte sich und begann mit seiner Erklärung.

„Ich habe da ein paar Geschichten gehört, nur Geschichten. Soll vor ein paar Jahren passiert sein. Da stand die Fabrik bereits leer und ein paar Kids haben drin Verstecken gespielt.“

Er machte eine sorgenvolle Pause.

„Sind nicht wiedergekommen, nicht alle zumindest. Die anderen Kids meinten, da war so ein Lachen gewesen, wie eine Hyäne. Typisch für solche Teenager, alle stoned. Man sagte, dort wohnten ab und an ein paar Obdachlose, oder Junkies, weiß der Geier wer sonst noch. Solche Schandflecke gibt es in jeder größeren Stadt. Man braucht nur ein leerstehendes Gebäude, da sind auch schon ein paar Mieter drin, die nichts bezahlen wollen, das kennt man ja zu genüge. Naja, diese Obdachlosen waren allerdings nie anzutreffen, auch wenn man sich von ihnen erzählte. Soll eine ganze Horde gewesen sein. Männer, Frauen, sogar ein paar kleine Kinder sollen dort gehaust haben. Das sagten zumindest diese Kids. Aber denen hat keiner geglaubt. Man war dort, hat aber nur Dosen und so ein Zeug gefunden. Es haben dort Menschen gehaust, aber in den Mauern selbst fand man keine Menschenseele.“

Jenkins dachte nach. Hatten die Leute damals auch unteririsch gesucht? Hatten wirklich diese Obdachlosen etwas mit dem Verschwinden zu tun? Er selbst kannte die Geschichte überhaupt nicht, er wohnte ja auch nicht sein ganzes Leben in Fieldsville. Dennoch hätte er eine solche Story mal im Pub oder beim Sportschauen mit den Kumpels hören müssen.

„Wir haben angenommen, die seien weitergezogen, weil sie Angst hatten, die Leute würden sie bezichtigen, ihre Kinder geraubt zu haben. Der böse Hobo wieder ... Man kennt das ja.“

Jenkins nickte. Alles, was in solch einer Stadt fremd war, war erst einmal böse oder seltsam. In dieser Beziehung lebten sie hier wie im Mittelalter. Ein Wunder also, dass die Stadtbevölkerung für den Bau der Mall ihr OK gegeben hatte. 

„Damit haben wir die Sache abgehakt, der Bau stand weiter leer und keiner hat mehr drin rumgehangen. Der Fall wurde zu den Akten gelegt, offizielle Begründung: Keine Entführung, von Zuhause abgehauen. Ende.“

Fred Jenkins griff in seine Hosentasche und zog die Schachtel mit den Zigaretten hervor, ließ eine aus der Packung gleiten und steckte sie sich an.

„Das Problem ist nur … Wir haben heute eine Tür in einem alten Abwassertrakt gefunden und dort unten schien doch noch einer zu wohnen.“ Er hielt inne. „Aber den haben wir vertrieben.“

Curtis Gesichtsmuskulatur entspannte sich sichtlich.

„Gut, dann haben wir ein Problem weniger. Davor hat mir nämlich die ganze Zeit gegraut. Eine Gruppe Obdachlose zu vertreiben ist gar nicht so einfach.“

Jenkins zuckte mit den Schultern, allerdings mehr um seine eigene Stimmung zu lockern, als dem Bürgermeister eine Regung zu präsentieren.

„Dann kann ich jetzt mit Mister Tsukamoto die weiteren Details besprechen. Wenn alles glattgeht, dann können die Bagger und Planierraupen bald hier auffahren und den hinteren Teil abreißen.“

Jenkins nickte zustimmend, in Gedanken war er allerdings bei der gestrigen Nacht.

„Schütten wir den Stollen dort unten zu, niemand braucht ein altes Abwassersystem, in dem Ratten und allerhand Ungeziefer gedeiht. Wir werden ein neues Rohr bauen und das Wasser der Stadt per Pumpe umleiten. Ich habe mit einem Experten darüber gesprochen. Und da mir Tsukamoto die Zustimmung gab, steht einem hochmodernen Bau nichts mehr im Wege. Ich bin jetzt schon gespannt wie ein kleines Kind.“

Jenkins lächelte, vergaß beinahe den Schrecken in dem Tunnel und dachte daran, dass bald alles begraben war und man in die Zukunft schauen konnte. Was sollte ein einzelner, noch dazu toter Obdachloser an den Plänen für das Wohl der Stadt ändern?

Curtis legte ihm den Arm um die Schulter.

„Auf geht es. Wir unterzeichnen jetzt den Vertrag.“

Ein Korken knallte und Champagnerspritzer benetzten den kalten Betonboden. 

Bürgermeister Keith Curtis reichte ein Glas an Mister Tsukamoto, seine Frau, den Berater und die Buchhalterin, welche aufgrund ihrer Schwangerschaft dankend ablehnte. Fred Jenkins nippte Gedankenverloren an seinem Glas und spürte das Prickeln auf der Zunge beinahe überhaupt nicht. 

Er schielte immer wieder zu der Tür, hinter der sich der Tunnel befand, an dessen Ende, in einem Seitenarm, ein toter Obdachloser schwamm, womöglich bereits von Ratten angenagt.

Er schauderte, kippte den Inhalt des Glases hinunter und verabschiedete sich dankend von dem japanischen Geschäftsmann und seiner Frau, dann verließ er den Bau und schritt über den langsam dunkler werdenden Vorplatz. Die Sonne versank bereits hinter den Bäumen und die warme und schwüle Decke des Tages legte sich über die Stadt. 

Er würde endlich schlafen können.

In Gedanken stieg Fred in seinen Wagen, der am Ende des Vorplatzes stand und schloss die Tür auf.

Nachdem er eingestiegen war, schaute er auf den Bau, der nun wieder von Halogenleuchten angestrahlt wurde. Er malte sich gedanklich aus, wie die Mall wohl aussehen würde. Er kannte die Pläne, ja, aber manchmal konnte er sich das Projekt nicht einmal entfernt vorstellen.

Es würde Veränderung bringen, Veränderung und eine strahlende Zukunft für Fieldsville, welches man auf der Karte meistens nicht als Reiseziel auswählte.

Das Radio einschaltend, griff Jenkins noch einmal nach seinen Zigaretten und fingerte eine hervor, die er sich rasch mit dem Zigarettenanzünder ansteckte. Er inhalierte, kurbelte die Scheibe herunter und bemerkte den Schatten nicht, der sich beinahe unmerklich an die Wagentür geschlichen hatte.

Billy Ray Cyrus ‚Achy Breaky Heart’ erklang aus dem Radio, als sich eine Hand auf Jenkins Schulter legte.

Der Vorarbeiter drehte erschrocken den Kopf um, blickte in die Dämmerung und erkannte das Gesicht.

„Lust auf ein Feierabendbier?“, fragte ihn Pete Hendricks und grinste.

Die Abschlussparty

Donnerstag, 12. Mai – 10:34am 

„Was für eine Bitch!“, fauchte Phoebe und zerriss ein Plakat, welches provisorisch mit Klebeband quer über einem anderen hing. „Das hatten wir geplant!“

Ein dicklicher junger Mann legte beschwichtigend seine Hand auf ihre freiliegende Schulter.

„Mach dir nichts draus, die anderen werden erkennen, welche Party die bessere ist“, besänftigte er das aufgebrachte Gemüt der jungen Frau.

„Klar, wir haben ja auch reiche Eltern und die Möglichkeit einen Top- DJ zu organisieren“, prustete Phoebe erbost, ihre Stimme war jedoch ein wenig leiser geworden.

Die beiden standen auf dem langen Flur des Fieldsville College und überblickten eine Reihe von Plakaten, die durch neu angebrachte, beinahe gänzlich verdeckt wurden. An jedem Spind hing zusätzlich ein kleiner Flyer. Es sah so aus, als habe man das College neu tapeziert. 

Eine Tür öffnete sich, jemand betrat den sonst leeren Flur und kam auf die beiden Personen zu.

„Ihr habt es also auch gesehen?“ Eine weitere kopfschüttelnde junge Frau riss beiläufig eines der Plakate herunter und zerknüllte es.

„Rosie, sag Phoebe, die Party wird dennoch ein Knaller“, rang der junge Mann nach einer Antwort. 

Die zierliche Latina, dessen Schultern ebenso von keinem Fetzen Stoff bedeckt waren, fuhr sich durch die schwarzen Haare und nickte.

„Sicher. Wir machen das schon, wofür haben wir sonst monatelang geplant, entworfen und per Facebook Einladungen verteilt. Wir sind die Nummer Eins.“

Phoebe Dawson, die Vorsitzende für Organisatorisches am College, hatte seit Monaten mit ihren Freunden die Abschlussparty geplant und durchstrukturiert, alles war mit der Leitung abgesprochen und man entschied sich, die Studenten hätten ein Anrecht auf eine eigene Planung der Party ohne Zutun der angestellten Dozenten.  

Doch dann hatten sie vor einigen Stunden einen Flyer entdeckt, ein Plakat folgte und dann noch eines und noch eines. 

Claire Curtis, eines der beliebtesten Girls am College, von Haus aus Tochter des Bürgermeisters in Fieldsville, hatte eine eigene Party organisiert. Und auf dieser trat sogar eine DJ- Größe auf. Sicher bezahlt von ihrem Herrn Vater. Die Studenten hassten Claire dafür, abgesehen davon, dass sie immer besser und schöner als alle anderen sein wollte. Eine richtige Bitch eben.

Aber sie würden nicht kampflos aufgeben, sie würden schauen, wie sich die Sache entwickelte. Bis jetzt waren es nur noch zwei Wochen, dann waren die Abschlüsse dran und sie verließen das College.

Aber nicht ohne großen Knall, dachte Phoebe und drückte ihre Freundin Rosie, die sich gerade auf den Weg zur Toilette machen wollte.

„Mach dir keinen Kopf, Süße“, meinte Rosie, deren perfekter Mund sich zu einem Grinsen verzog. „Wir werden unseren Spaß haben, vertrau mir.“

Sie zwinkerte Phoebe zu und ging weiter in Richtung der Bäder. 

„Was meinte sie denn damit?“, erkundigte sich der dickliche, dessen Name Leo Pakett war. Ein normaler Collegestudent mochte ihn als Nerd bezeichnen. Dick, mit Brille und Comic lesend. Abgesehen davon, dass diese Klischees tatsächlich zutrafen, war Lucas ein fester Bestandteil aus der Freundesgruppe rund um Phoebe, Rosie, einer schüchternen jungen Frau namens Emily und den beiden Sportskanonen Lucas Gibbs und Mason Clark. Eine recht unterschiedliche Truppe, die jedoch zueinander hielt –  und das schon vor dem College. Man war in Fieldsville aufgewachsen, auch wenn Rosie erst zu Beginn des ersten Semesters hergezogen war. Man hatte sich auf Anhieb gut mit ihr verstanden und auch wenn Leo augenscheinlich das schwarze Schaf war, so gehörte er zu der Gruppe und ein jeder passte auf den anderen auf. Sie hatten es bis zum Ende der Studienzeit geschafft und sie würden es auch schaffen diese eine letzte Party zu organisieren.

„Keine Ahnung, vielleicht will sie Claire ja entführen und ein Lösegeld erpressen während wir unsere Party feiern“, lachte Phoebe und warf den Kopf in den Nacken, was Leo an ihr liebte. Sie war einfach perfekt. Ihr schlanker Körper, ihr glattes Haar und ihr Parfum. Wobei er sich nicht sicher war, ob sie einfach immer gut roch, oder einen besonderen Duft verwendete.

„Wäre ’ne gute Idee“, pflichtete er ihr grinsend bei und riss ein weiteres Plakat von einem silbern glänzenden Spind. „Das würde dem Bürgermeister aber nicht gefallen. Der steckt ja im Moment in den Vorbereitungen zur Eröffnung der Mall.“ 

Phoebe nickte gedankenverloren. Sie dachte an den Bau der Mall, an die vorfreudigen Gespräche der Mädels. Sie war selbst ganz begeistert, dass Fieldsville, nicht gerade bekannt für tolle Sehenswürdigkeiten, eine Shoppingmall bekommen sollte. Endlich konnte man sich treffen und einfach mal durch die unzähligen Geschäfte schlendern, Klamotten anprobieren und ...

Ihr Gedankengang wurde jäh unterbrochen, als Leo sie darauf hinwies, dass eine weitere Person den Gang entlang stolzierte. 

Claire.

„Guten Morgen“, vernahmen sie die helle Stimme der jungen, perfekt gekleideten Claire Curtis, die unter ihrem Arm eine weitere Rolle mit Plakaten trug. „Wie ich sehe, fallen meine Plakate immer wieder ab. Ich sollte vielleicht anderes Klebeband besorgen.“ Sie zwinkerte Leo zu und grinste abfällig. 

„Tolle Nummer, Claire, wirklich“, stotterte Leo und versuchte so selbstsicher wie möglich zu wirken. „Wir haben echt einen Haufen Mühe da reingesteckt.“ Er merkte, wie er zu schwitzen begann.

„Klar doch, habt ihr. Aber ich habe nun mal die bessere Location, einen DJ und nicht nur einen Typen von hier, der ein paar Platten scratcht.“

Phoebe spürte wie die Wut in ihr aufkeimte, doch sie riss sich zusammen. In diesem Moment schellte eine Klingel und Türen wurden aufgestoßen.

„See you later“, lachte Claire und schlenderte vergnügt durch den, sich immer mehr füllenden, Gang.

„Ich sag es ja. Bitch“, murmelte Phoebe.  

Zischend öffnete sich die Coladose und ein Schwall des süßen Inhalts landete auf der Hose von Mason Clark, dem Footballspieler der Collagemannschaft. 

„Mist“, schimpfte er mit sich selbst. 

In einer freien Stunde hatten sich Phoebe, Leo, Rosie und Mason in der Mensa getroffen, um eine Krisensitzung abzuhalten. Jedoch waren Emily und Lucas noch nicht eingetroffen.

Leo griff nach seinem Sandwich und biss einen herzhaften Happen ab, wandte sich um und sah von weitem, wie Emily Harris die Mensa betrat. 

Sie hatte brünette Haare, welche sie zu einem Pferdeschwanz zusammengeknotet hatte, leichte Sommersprossen und ein ausgewaschenes Top an. Als sie die anderen sah, lächelte sie. 

Emily war ein hübsches Mädchen, welches allerdings mehr aus sich machen konnte, fand Mason, der wieder dabei war, seine Hose trocken zu reiben.

„Hey Leute“, grüßte Emily die anderen. „Wie sieht´s aus?“, erkundigte sie sich und sah das schmollende Gesicht von Rosie und Phoebe. 

Die anderen berichteten von Claires Party, ihrer Demütigung auf dem Gang und dem Plan, alles so beizubehalten, wie sie es geplant hatten.

Eine Hand wurde auf Masons rechte Schulter geklatscht und der erschrockene Student verschüttete erneut Cola auf sein Hosenbein.

„Fuck, Lucas!“, keifte er zu seinem Freund, der ebenfalls Footballspieler und Traum aller Frauen auf dem College war. Er hatte soeben die Mensa betreten und Mason erschrecken wollen.

„Tag, Alter“, lachte Lucas Gibbs und klatschte sich mit Mason ab.

„Wie ich sehe, ist die Krisensitzung eröffnet. Hab´s grad bei WhatsApp gelesen. Dämliche Kuh, diese Claire. Aber heiß“, grinste er und registrierte, dass niemand zurücklächelte. „Ach, kommt schon, die Party steigt doch trotzdem, oder?“

Die anderen nickten und aßen ihre Snacks.

„Es sei denn ...“, begann Lucas und schaute in die Runde. „Wir machen etwas anderes. Etwas, das bisher keiner gemacht hat und nur wir sechs werden es tun.“

Mason grinste ihn an.

„So was mache ich nicht“, lachte er laut auf.

„Scherzkeks. Nein, das meine ich nicht“, erwiderte Lucas und legte etwas auf die Mitte des Tisches. Es war ein Flyer.

„Was ist das?“, fragte Leo und beugte sich über den Tisch. „Noch ein Flyer von Claire?“

Lucas lachte auf.
„Nein, etwas viel besseres. Ein Flyer von der neuen Mall.“

Die anderen blickten ihn verständnislos an. Dann stellte Emily die Frage, die jeder im Kopf zu haben schien.

„Was sollen wir damit? Die Eröffnung ist in zwei Wochen, einen Tag nach unserer Feier.“

Lucas grinste. Dann faltete er die Broschüre auf, die er ebenfalls auf den Tisch legte und deutete mit dem Finger auf die einzelnen Segmente, in denen sich die Geschäfte befanden.

„Seht mal: Dort haben wir einen Elektronikmarkt mit allen neuen Geräten und Testartikeln. Dort haben wir einen riesigen Spielzeugladen randvoll mit Spielspaß für Jung und Alt. Und da ...“ Er wurde unterbrochen.

„Was willst du uns damit sagen?“, erkundigte sich Mason, der seine Cola mittlerweile geleert hatte.

Lucas grinste nun breiter. 

„Das wir die Ersten sein könnten, die dort sein werden.“

Ruhe entstand. Jetzt hatten die anderen gecheckt, was er meinte. Lucas wollte in die Mall einsteigen. Illegal.

„Vergiss es“, meinte Emily. „Wenn sie uns da erwischen. Die haben allerhand Sicherheitsanlagen und so was, ich habe keine Lust bei meinem Collegeabschluss im Knast zu sitzen.“

Die anderen murmelten, schauten Lucas fragend an.

„Wie kommst du auf diese Idee, Lucas?“, wandte sich Phoebe belustigt an ihren Kumpel. „Ich meine, du musst ja darüber nachgedacht haben, wie du da reinkommen willst.“

Der junge Mann dachte nach, dann schien er seine Worte abgewägt zu haben.  

„Die haben in der Nacht vor der Eröffnung noch keine Sicherheitsanlagen installiert.“

Mason lachte, dann schaute er Lucas ernst an.
„Und wieso nicht?“ Er schien über Lucas Vorschlag zwar amüsiert, allerdings schwang eine Spur ernsthafte Neugier in seiner Frage mit. 

„Ganz einfach: Ich weiß es halt.“

Die anderen lachten erneut. 

„Sicher, du bist ja auch in der Materie drin, kennst dich in dieser Hinsicht bestens aus.“

„Sagen wir es mal so: Ich kenne jemanden, der hat einen heißen Draht zum Sicherheitsdienst und zu den Stadtwerken. Das Gebäude ist zwar von außen geschützt, also elektronisch, allerdings wird für die Wartungsarbeit vor der großen Eröffnung nur eine Sicherheitskarte mit Code benötigt, um hineinzukommen. In der Nacht wird das Netz der Sicherheitskameras noch lahmgelegt“, gab Lucas zum Besten. „Die Überwachung beginnt erst am nächsten Morgen, dann ist die Mall an die Hauptleitung des Umspannwerks angeschlossen, vorher muss man das Innere noch nicht überwachen, da sind ja die Türen zu und noch einige Bauarbeiter unterwegs und vor allem ein Nachtwächter.“

Rosie schlug die flache Hand auf den Tisch.

„Aha, den kennst du also!“, schlussfolgerte sie lautstark.

„Nicht so laut, Rosie“, flüsterte Lucas. „Ja, ich kenne ihn, er ist ein Kollege vom Semesterferienjob. Der Kerl hat seine Ausbildung bei einer Sicherheitsfirma gemacht. Bei Blake Security oder so. Daher kenne ich den. Er meint, die Angaben stimmen lupenrein. Wir könnten also durch einen Seiteneingang