Ann Bexhill

Mord im Gewächshaus

Mord im Paradies

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Inhaltsverzeichnis

Titel

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Impressum neobooks

1

Mrs Bronkers schlief tief und mit sich im reinen. So zufrieden eine anständige Frau mittleren Alters nur schlafen konnte. Ihr Kopf ruhte auf dem zerdrückten Seidenkissen und aus ihrem geöffneten Mund mit der breiten Nase drang ein rhythmisches und eindringliches Schnarchen. Graues Haar umwallte ihr rundes Gesicht in einer Kaskade von Wellen. Ihre Unterlippe zitterte bei jedem Schnarcher, der ihrem Leib entwich. Mrs Bronkers träumte lebhaft. Ihre roten Radstoke Kürbisse hatten bei der diesjährigen Gartenpreisschau den ersten Preis gewonnen. Der anglikanische Pfarrer Mister Jasper Yates, in seinem schicken schwarzen und feminin wirkenden Umhang, der mehr als nur etwas weibisch an ihm wirkte, und der Bürgermeister in Frack und Zylinder verteilten den Preis. Sie war die diesjährige Siegerin für die Züchtung und Kultivierung des herausragendsten Zierkürbisses, der vom englischen Gemüse Gartenzucht Verband verliehen wurde. Aus irgendeinem unersichtlichen Grund schob sich plötzlich Mister Luther Blackwell der Gärtner und anerkannter Experte für Kürbisse des Ortes mit freiem Oberkörper dicht an ihr vorbei. Seine angeschwollenen Muskeln glänzten von Schweiß und sein markantes sonnenverbranntes männliches Gesicht drehte sich zu ihr. Prächtige Kürbisse Misses sie haben zwei wirklich prächtige Kürbisse, sagte er aus irgendeinem Grund zu ihr. Was ein Mann seiner niedrigen Klasse im wirklichen Leben natürlich und zweifellos nie getan hätte … Dazu mit diesem sardonischen Grinsen auf seinen Lippen. Misses Bronkers genoss den Traum, der etwas schwülstiger und erotischer wurde zu dieser frühen Stunde des Morgens und als dem Sujet dem edlen Zierkürbis angemessen gewesen wäre. Zum Glück verdrängte ihr schlafender Geist diese nicht wirklich unangenehme Episode beim Erwachen sofort. Sie hätte sich oder ihren Gatten oder den anständigen Leuten nie wieder aufrecht in die Augen sehen können. Ihre Augenlider flatterten heftig, entweder es war der Nachhall der lüsternen Worte des Gärtners, prächtige Kürbisse Misses Bronkers ha ha ha, oder es war das Anzeichen dafür, dass Misses Brokers erwachte. Ihre Lider flatterten heftig, wie bei jedem Menschen kurz bevor er erwacht. Die Geräusche des morgendlichen Hauses drangen noch verschwommen und leise in ihr Bewusstsein nahmen aber an Intensität zu. Es war für Misses Bronkers ziemlich schwierig von einem jungen athletisch gebauten und umwerfend gutaussehenden Gärtner zu träumen, wenn auf den Treppenstufen verstohlene Schritte knirschten. Wenn im Landhaus der Bronkers im beschaulichen St Marys East Sussex drei Dienstmädchen und die Köchin ein Butler sich verschworen zu haben schienen möglichst noch vor 6 Uhr viel Krach zu, erzeugen. Ein neuer Tag begann wieder einmal, wie seit Anfang aller Tage. Und dann wummerte es wuchtig an der Tür und dieses explodierende alarmierende Geräusch riss den letzten Nebelfetzen des Traums beiseite. Mit einem Ruck saßen Mister und Misses Bronkers aufrecht im Ehebett und blinzelten sich erstaunt an. Der Blick des Hausherrn glitt automatisch zum Kamin, wo eine kleine hässliche und verspielte französische Kaminuhr verloren auf dem Sims stand und tickte, als sei nicht das geringste vorgefallen. Eine Kaminuhr von der Misses Bronkers behauptete es sein französischer chic und von der Mister Bronkers steif und fest behauptete nur ein geistig zurückgebliebener und über alle Maßen verkitschter Geist würde so etwas schrecklich Geschmackloses erwerben. Es war ein Geschenk seiner Schwiegermutter.

»Herein!«

Die Tür ging auf. Aber anstatt das adrette fröhliche Mariechen das hübsche Dienstmädchen zu sehen. War nur das unangenehme Gesicht des Butlers zu sehen, der in seine behandschuhte Faust hüstelte und mit seinen Blicken das Ehepaar wegen ihrer Angewohnheit bis in die Puppen zu schlafen tadelte. Er sagte es nicht laut, aber sein Gesicht sprach Bände – immerhin war es nach fünf Uhr morgens.

»Sir ich muss ihnen Melden im Gewächshaus genauer im Gemüsebeet liegt eine Tote!«

»Etwa in meinen Kürbissen!«, kreischte Misses Bronkers.

»Etwa ein Mensch aber was sucht der denn dort?«

Mister Bronkers sah seine Gattin von der Seite an, war sie nicht gestern ziemlich lange im verdammten Gewächshaus geblieben? Der Butler war leider, zum Entsetzen des Ehepaares noch nicht fertig mit seinem Rapport.

»Meiner bescheidenen Meinung nach wurde das bedauerliche Wesen das Opfer eines Mörders!«

Das Ehepaar starrte mit aufgerissenen Augen und Mündern zur Tür.

»Aber wer tut so etwas zu dieser Zeit?«, rief Mister Bronkers.

»In meinen ... meinen Earl Radstock Kürbissen!«, vervollständigte Misses Bronkers den Satz.

Die Bedeutung der einfachen Worte Tote und Mord schien beiden noch nicht richtig aufgegangen zu sein. Entweder hatten alle beide Bronkers denselben Traum. Misses Bronkers Traum hatte gerade eben eine dramatische Wendung genommen oder aber – was wahrscheinlicher erschien sie hatte einen Traum in dem sowohl Butler Frederick sowie ihr Gatte eine Rolle spielten. Sie kniff sich in den Arm und sagte, autsch und kniff zur Strafe ihren Gatten in den Bauch.

»Ist dein Butler Fredericks gerade eben hier in unser Schlafzimmer herein geplatzt und hat gesagt ...«

Mister Bronkers schüttelte wie benebelt immerfort den Kopf und seine schwabbligen Wangen bebten. Unfassbar murmelte er. Misses Bronkers wiederholte.

»Ist dein Butler gerade hier ...«

Er ließ sie nicht ausreden und murmelte in einem fort, während er wie erschlagen an der Kopfstütze gelehnt saß, als hätte ihn ein Riese dorthin geklatscht.

»Grotesk eine Tote wie sonderbar.«

»Unmöglich«, befahl Misses Bronkers, »das müssen wir geträumt haben.«

Noch, während sie sprach, wurde ihr klar, dass es keineswegs geträumt sein konnte. Denn seit wann, hatten zwei Personen, seit 20 Jahren verheiratet oder nicht, den exakt selben Traum. Es war tatsächlich so, dass Frederick, der hochnäsige Butler der, weil er für den Erzbischof von Canterbury gearbeitet hatte, sie wie Dreck behandelte, diese absurden und wahnsinnigen Worte wirklich ausgesprochen hatte. Misses Bronkers überlegte eine Weile und versetzte dann ihrem Gatten einen weiteren Rippenstoß.

»Karl, Karl, tue endlich etwas du Schlafmütze!«

Mister Bronkers ächzte, murmelte etwas das nach einem Fluch klang und wuchtete seine Beine aus dem Bett.

»Steh endlich auf, Karl! Hast du gehört, was Frederick gesagt hat?«

»Das ist nicht möglich«, nuschelte Mister Bronkers.

»Wo ist mein verfluchter linker Hausschuh Polly?«

»Du musst doch wissen, wo du ihn gelassen hast und nun höre auf, mit offenen Augen zu träumen! In meinem Preis Gemüsebeet liegt eine Tote!«

Poliene sagte es so unterschwellig vorwurfsvoll als hätte ihr Gatte ein City Mann Blut an seinen Händen zu kleben.

»Und was soll ich da tun Schatz? Die Leiche zum Nachbarn schaffen?«

Das Geheimnis wer jedes Mal seine Hausschuhe vor ihm versteckte machte ihn noch wahnsinnig. Er hatte Frederick in Verdacht, traute sich aber nicht mit ihm darüber zu reden. Frederick machte ihn jedes Mal unsicher. In seiner Gegenwart fühlte Mister Bronkers sich wie kurz vor einer Ohrfeige seines Vaters. Frederick war ein ausgezeichneter Butler, um den man ihn im Klub beneidete.

»Eine Ermordete in meinen Kürbissen ich bin ruiniert!«, stöhnte Poliene.

Mister Bronkers raffte seine fünf Sinne zusammen und begann strategisch die Lage zu analysieren, während er auf allen Händen und Füssen den verflixten linken Pantoffel unter dem Bett suchte.

»Hier ist er auch nicht«, erklärte er.

»Stimmt, Frederick leidet unter Halluzinationen ich befürchte dein Butler trinkt. Wer weiß, was er gesehen hat.«

Sie straffte sich und fuhr ihren Mann an: »Lass, dass du wackelst mit deinem Hintern wie ein Hund, das ist unanständig.«

Sie stand nun auf und fand ihre Hausschuhe auf Anhieb da, wo sie immer waren. Sie schlüpfte mit ihren dicken Füßen in die Pantoffeln und dachte laut nach.

»Aber warum sieht er bloß so etwas? Er trinkt soviel steht fest!«

»Wie kommst du denn darauf? Er ist Mitglied im Abstinenzler Verein im Ort!«

»Er ist Schotte oder, Schlimmeres ein Ire. Iren und Schotten das weiß nun jedes Kind werden im Bierrausch gezeugt mit Bier gefüttert sie sind durchsetzt von geistigen Getränken.«

»Das bildest du dir ein«, sagte er.

»Nein ganz und gar nicht. Margarethe ist mit einem Iren verheiratet und er trinkt Whisky. Immer wenn er aus der Bank kommt, hockt er da und besäuft sich, weil er Ire ist. Dir muss man auch alles erklären Karl.«

Cousine Margaretes Gatte war ein Vizepräsident des Arthur & Schney Bankhauses und er besoff sich nicht wie ein Londoner Fuhrkutscher, sondern trank ein Glas ausgezeichneten 50 Jahre alten schottischen Whisky. Ein Glas nach harter Gedankenarbeit vor dem Kamin.

»Auf jeden Fall musst du jetzt nachsehen, Karl. Halluzinationen bei deinem Butler, was als Nächstes erschlägt er uns alle im Branntwein Rausch mit seiner Axt im Bett?«

Seit wann hatte Frederick eine eigene Axt, überlegte sich Karl. Poliene Bronkers stutzte und fühlte sich der Ohnmacht nahe, sie blinzelte in Richtung ihres immer noch unter dem Bett liegenden Gatten. Hoffnungslos er würde ihre Unpässlichkeit erst nach Minuten bemerken der Mann, mit dem sie so lange verheiratet war, besaß die Feinfühligkeit eines Affenmenschen.

»Mach hin und gehe hinunter und sieh nach, was mit meinen Kürbissen ist.«

»Ich habe meinen Schuh nicht gefunden? Soll ich barfuß hinuntergehen? Ich mach mich zum Gespött bei der Dienerschaft. Ich mach mich nicht lächerlich!«

Murrend hüllte sich Mister Bronkers in seinen chinesischen Morgenrock und verließ nur mit einem Pantoffel am Fuß das Zimmer. Er schritt den langen Flur entlang und die gewundene Haustreppe hinab. Unten standen die Dienstboten; und der Milchmann und ein Mann, den er nicht kannte, er trug Handwerkerkleidung und in seiner Hand hielt er eine Zange. Das Licht war defekt, fiel ihm wieder ein. Der Mann der Gaswerke sollte schon vor Tagen kommen. Wozu hatte er sich einen teuren Springbrunnen mit japanischen Zierkarpfen in den Garten bauen lassen, wenn die Gaslaternen nicht brannten und niemand ihn von der Straße aus sehen konnte. Frederick trat vor.

»Gut, dass Sie auch schon kommen, Sir«, Frederick klang vorwurfsvoll, »Wäre es Ihnen nun recht, wenn ich die Polizei rufe, Sir?«

»Die Po... Polizei? Aber ... aber dann ist tatsächlich?«

Der Butler warf seinen tadelnden Blick auf die Füße Karls und dann drehte er den Kopf nach hinten, und befahl der Köchin mit ihrem hemmungslosen Weinen aufzuhören. »Madame Mathilde ihre Darbietung von Trauer könnte uns zu dem Trugschluss gelangen lassen sie hätten etwas mit dem Mord zu tun.«

Schlagartig endete das Weinen. Frederick wandte sich mit seiner unergründlichen Miene an Mister Bronkers.

»Verzeihen sie ihr Sir. Mathilde ist durcheinander, Sir«, erklärte der Butler, »schließlich war sie es, die diese bedauerliche Affäre entdeckt hat. Sie ist wie immer in die Gemüsebeete gegangen, um Petersilie zu pflücken. Ein Spiegelei ohne Petersilie ist einfach nicht das richtige. Nur kulturlose Neureiche essen ihre Spiegeleier ohne Petersilie nicht wahr?«

»Wollen Sie etwa sagen«, fragte Mister Bronkers heftig schluckend, »dass eine richtige Leiche in den verdammten Kürbissen liegt?«

»Wenn Sie sich vielleicht selbst überzeugen, würden bevor die nötigen Schritte veranlasst werden müssen.«

»Oh Gott ogottogott das verzeiht sie mir nie!«, stöhnte Karl.

Seit dem Pollys beste Freundin Miss Eddowes jedes Mal den ersten Platz bei den Kürbissen bekam und sie nur zweite wurde, war es ihr Traum einmal zu triumphieren und diesmal hatte sie mit ihren Eccelstone Radstock Kürbissamen echte Chancen. Karl sah hemmungslose Menschen, schlimmer noch Polizisten, die mit schweren Stiefeln durch das Eccelstone Kürbisbeet stampften. Nein das würde seine bessere Hälfte ihm nie verzeihen können. Frederick trat zur Seite.

»Hier entlang Sir!«

Karl Bronkers, dem man nicht ohne jeden Grund Ähnlichkeit mit einem Walross nachsagte, folgte seinem Butler mit gesenktem Haupte. Warum hatte er sich überreden lassen London zu verlassen. Der Londoner Stadtteil Chelsea war doch gar nicht so übel. Polly war schuld Polly und ihre Vorliebe für das englische Country Haus, leben auf dem Land, gärtnern und er sollte sich gefälligst auch ein Hobby zulegen. Das hatte man nun davon. Leichen im Gewächshaus oder einen wahnsinnigen Butler mit einer eigenen Axt. Was davon war schlimmer? Diese Frage stellte sich ihm nicht mehr, nachdem ihm Frederick auf seinen Armen vom Gewächshaus in den Salon trug und das Dienstmädchen ihm Riechsalz unter die Nase hielt. Er schlug die Augenlider auf. Frederick stand mit dem Rücken zu ihm und erklärte sich gerade Mrs Bronkers.

»Zu zartbesaitet der Mann. Hat die Leiche gesehen und ist in Ohnmacht gegangen wie ein Schulmädchen beim Anblick eines Männerknies.«

2

Karl sah mit gerunzelten Augenbrauen immer noch im Morgenrock zu seinem Butler, der bestätigend nickte. Karl hielt die Sprechvorrichtung dieses verfluchten Telefons, das an der Wand, hing dichter an seinen Mund. Sein Ohr presste er fest gegen den Empfänger.

»Hallo hier Sir Bronkers 4555 Westgroove Park ... hallo ... hallo sind sie noch dran?«

»Polizeiwache Saint George. Ja, wer ist am Apparat?«

Einen Kilometer entfernt im schmucken winzigen Polizeicottage der Ortschaft St Marys hielt Constable Park den Telefonhörer, in der linken Hand und in der anderen eine Tasse mit dampfend heißem Tee, die ihm gerade die Hand verbrannte.

»Ja, ja, Sir Bronkers. Ja? Oh, guten Morgen, Chef was kann ich für sie tun? Brauchen sie jemanden der ihre Katze vom Baum, holt?«, fragte Constable Park.

Er fragte immer, denn sehr viel anderes gab es nie in St. George zu tun. Manchmal ein verirrtes Kind aber meistens waren es Katzen, die von irgendwo herunter geholt werden mussten.

In Bronkers Haus sah Karl fragend zu Frederick und flüsterte.

»Der Mann dieser Constable Park ist betrunken. Er faselt die ganze Zeit irgendetwas von Katzen und Bäumen!«

Frederick machte ein boshaftes und gleichzeitig erfreutes Gesicht, seine Handbewegung war eindeutig er führte ein unsichtbares Trinkgefäß an seinen Mund.

»Der Mann trinkt! Er hat ein Glas Bier lieber als eine Tasse Tee, sagen die Leute!«, meinte Frederick.

Der Constable am anderen Ende des Dorfes hatte ein starkes Rauschen und Knacken im Telefon. Es war als rede er mit jemand auf einem anderen Kontinent, nein noch bemitleidenswerter in von Revolution und Zarenmord geplagtem Russland. Park stellte sich ein verschneites russisches Dorf vor und eine lange sehr lange Schlange vor dem einzigen Telefonapparat der Post. Constable Park änderte seinen Ton zu einem dienstbeflissenen militärischen Sprechstil, den er sich von seinem Vorgesetzten abgeschaut hatte. Sir Bronkers war ein einflussreicher das heißt reicher Mann, der in den besten Klubs verkehrte, der mit dem Bürgermeister Karten spielte.

»Ja, Mister Bronkers also keine Katze, schade ich mag Katzen sehr gern. Ich rette Katzen sehr gerne aus einer Gefahr das können und werden die Leute ihnen bestätigen.«

Es war nie verkehrt seine Taten ins rechte Licht zu setzen, sagte seine Frau immer. Plötzlich wurde er misstrauisch, denn alle Menschen, die ihn anriefen, liebten schließlich Katzen und freuten sich, wenn er ihnen erzählte, dass er wieder eine von einem Baum gerettet hatte.

»Können sie, Katzen etwa nicht leiden?«

Der Anrufer, der sich als Mister Bronkers ausgab, versicherte er möge Katzen. Constable Park nickte zufrieden.

»Ah sehr gut man kann Menschen die Katzen nicht leiden können, einfach nicht über den Weg trauen, wissen Sie.«

Im Haus Bronkers redete nun zu, Fredericks tiefem Erstaunen der Hausherr über die ganz ungewöhnlich schöne Katze vom Vikar. Darüber das Whisky, so hieß die Katze des Vikars, die ungewöhnliche Eigenheit besaß von, allem möglichen schwer zu erkletternden Gegenständen gerettet werden zu wollen. Einen Baum, ein Dach, die Telegraphenmasten.

»Sehr löblich von ihnen, dass Sie Katzen mögen Mister Bronkers. Man kann Menschen, die Katzen nicht leiden können einfach nicht über den Weg trauen. Meine Rede Katzen und Hunde, wie es sich gehört auf dem Land, das werden die Leute Ihnen bestätigen.«

Der Constable grinste in den Telefonhörer, bis ihm einfiel, das ihn niemand sehen konnte.

»Was kann die Polizei für Sie tun, Sir?«

Park hielt den Hörer plötzlich von sich weg als hätte er sich verbrannt und hüpfte nach hinten. Er schluckte und sein rundes gutmütiges Gesicht war nun alles andere als freundlich. Abscheu vor dem Scherzbold lag in seinen braunen Rehaugen.

»Sie wissen, dass ein falsches Verbrechen zu Melden eine schwere Straftat ist? Ja Entschuldigen Sie, aber ich wollte dessen nur sicher sein, ich verstehe sie haben also eine Tote, mit was ... hallo ... hallo? Ja eine Leiche mit Kürbissen?«

Constable Park schüttelte den Kopf voller Abscheu, ein Sittenstrolch dieser Mann und da mochte er dreimal der Vetter des Bürgermeisters sein.

»Sie sagen mir also und somit der Polizei der Grafschaft East Sussex deren Wache Sie angerufen haben das die tote Person in ihrem Garten hat große Kürbisse? Wenn ich bitten darf, Sir das Telefonische ist keine komplizierte Mechanik sie müssen möglichst langsam und deutlich reden. Sie nuscheln!«

Constable Park hörte immer entsetzter zu, er verstand ganz deutlich die Worte, Tote, Mords Kürbisse Blondine das weitere ging im rauschen unter. Mit jedem weiteren Wort graute ihm mehr vor diesem Mann.

»In Ordnung, Sir.«

Ha von wegen Sir, dachte Parks, Bronkers war ein Sittenstrolch findet eine Tote und hat die morbide Angewohnheit auf ihre Brüste hinzuweisen, suspekte Person.

»Tote Frau sagen Sie? Ja, ich kümmere mich darum.«

Constable Park hängte nicht auf, sondern ließ sich vom Fräulein von der Bell Telefonvermittlung Brighton mit seinem Vorgesetzten verbinden. Er meldete den Leichenfund und erzählte dem Verantwortlichen vom verdächtigen Verhalten des Anrufers. Der sich als Sir Bronkers ausgab und das dieser sich die Brüste der Toten sehr genau angesehen zu haben schien und immer wieder, wie ein besessener von ihren Kürbissen erzählte. Mrs Park öffnete die Küchentür und streckte den Kopf in den Wachraum und ein verlockender Duft nach gebratenem Speck und brutzelnden Spiegeleiern zog in die Amtsstube.

»Wer war das?«, fragte sie misstrauisch. Misses Park und besaß die irrige Vorstellung ihr Gatte der Constable würde auch auf andere Lebewesen als Katzen sehr attraktiv wirken.

»Ein Spinner und ein Sittenstrolch. Ich will nicht, dass du an den Apparat gehst, bis man diesen Spinner festgenommen hat. Und meide mir Mister Bronkers.«

»Was wollte denn Mister Bronkers?«

Constable Park schnupperte, Speck.

»In Villa Bronkers hat man die Leiche einer Frau mit Kürbissen gefunden.«

»Ermordet?«

»Wie kommst du denn darauf?«

Er war schockiert es war ihm ein Geheimnis wie seine Frau eine solche grauenhafte Fantasie haben konnte. Er würde ihr verbieten weiter Kriminalromane von Miss Eddowes zu lesen.

»Der Sittenstrolch hat die Polizei angerufen und keinen Arzt! Und wer ist sie?«

»Ich habe sie nicht ermordet ich weiß es nicht.«

3

Miss Augusta Eddowes kleidete sich gerade passend für den Morgen an. Ein blaues herbstliches Kleid für den November genau das richtige. Unauffällig und doch ein Hauch von Eleganz. Keine Hauben mehr, seitdem ihr Dienstmädchen Beatrice meinte ihre Lieblingshaube sehe aus wie die Diensthaube der Mädchen in vornehmen Londoner Haushalten, als ein Kompliment gedacht, hatten Hauben stark an Anziehungskraft auf Miss Eddowes eingebüßt. Sie wählte gerade sorgsam einen ihrer drei Hüte aus, als das Telefon zu anstößiger Zeit klingelte. Sie war ein wenig irritiert und rechnete fest mit dem Schlimmsten. Telefongespräche wurden niemals vor halb zehn Uhr morgens geführt. Und Tee oder Essenseinladungen wurden selbstverständlich schriftlich ausgesprochen und der Dienstbote ausgeschickt, der die Antwort gleich entgegennahm. Nur Lieferanten riefen hin und wieder vor neun Uhr an, wenn eine wirkliche Ausnahmesituation eingetreten war. Man würde sich unter den anständigen Leuten in St Mary eher die Finger abschneiden, als gegen diese Regeln zu verstoßen. Das Klingeln des verflixten Kastens, den ihr Neffe ihr geschenkt hatte, vermutlich, weil er dachte, so um ein paar Besuche bei seiner Erbtante herumzukommen, konnte nur Vorbote von etwas ganz und gar Außergewöhnlichem sein.

»Wer kann das nur sein?«

Sie fragte niemand bestimmten und trat dicht vor den klingelnden Apparat. Da musste jemand Entsetzliches, ohne die geringsten Manieren falsch verbunden worden sein, entschied Miss Eddowes. Sie trat zu dem Apparat und bestaunte ihn und dann nahm sie den Hörer ab und richtete nach einigen Versuchen das richtige Ende gegen ihr Ohr. In dem vielseitigen Handbuch, das die Bell-Telefongesellschaft Brighton ihr mit der Post gesandt hatte, stand man musste sich unbedingt mit seiner Anschlussnummer Melden. Nur wie war die noch einmal? Und was passierte, wenn man das nicht tat? Schickte die Bell Company dann Männer vorbei die einem das Telefon wieder wegnahmen?

»Saint George Anschluss 34 hier«, sang sie erleichtert, dass ihr die Nummer eingefallen war in den Hörer.

»Bist du es, Augusta?«

Mrs Bronkers sprach nicht sondern keuchte in den Apparat das sich Augusta entsetzt dachte sie werde Ohrenzeugin eines Mordes, der gerade in der Halle von Bronkers Haus begangen wurde. Miss Eddowes war mehr als schockiert, dieses vertraute Stöhnen und Schluchzen zu hören.

»Du rufst ungewöhnlich früh an, Polly«, tadelte sie.

»Etwas Entsetzliches ist hier passiert!«

»Mein Herz, meine Liebe ... oder willst du mit deinem Auftritt erreichen, dass ich mit den Füßen voran aus meinem Haus getragen werde und du so in den Besitz meines Dünger Rezeptes kommst?«

»Bei uns liegt eine Tote in meinen Kürbissen!«

Einen Moment lang glaubte Augusta Eddowes, ihre beste Freundin habe schon wieder den Verstand verloren. So wie damals als sie einen Skandal produzierte und die vier Preisrichter des Kürbis Wettbewerbs bezichtigte die Waagen manipuliert zu haben. Ein Mann vom Eichamt musste herangeschafft werden der nachwies das Augustas roter Mohn Kürbis um ganze 150 Gramm schwerer war.

»Eine was? Bist du wieder betrunken meine Beste?«

»Ich war in meinem ganzen Leben noch nie betrunken Augusta«, protestierte Polly.

»Eine Tote bei uns. Ich dachte immer, so etwas passiert nur schlimmen Leuten, dass Sie Leichen in London finden und jetzt ist es bei uns passiert hier in meinem Gewächshaus.«

»Und wer ist sie kenne ich sie?«, fragte Augusta aufgeregt.

»Nein sicher nicht. Eine Blonde junge Dame in guter Kleidung, ich dachte zuerst eine Bettlerin aber nein ihre Kleidung sieht nach teurer französischer haute de Cotüre aus. Das Kleid hat sehr feine Nähte und sie hat keinen Hut oder Haube auf.«

»Eine Dame also?«, Augusta war schockiert.

»Eine blonde Dame ein halbes Kind noch. Keine von uns das steht fest, ich habe sie bei uns noch nie gesehen.«

Polly schluchzte in den Telefonapparat, vermutlich wegen der Kürbisse, die sie nun als polizeilich belastet unmöglich zum Wettbewerb am 10. Februar anmelden konnte.

»Sie liegt einfach so im Gemüsebeet, mausetot, mit aufgerissenen Augen. Du musst sofort kommen Patrick unser Chauffeur ist unterwegs. Ich weiß du kannst dir keinen eigenen Wagen leisten.«

»Ich? Warum ich?«

»Ja, du wer sonst, etwa die Polizei, die nicht mal ihre eigene Nase bei Dunkelheit finden würde?«

»Natürlich, Liebste«, sagte Miss Eddowes.

Der Mord kam ihr gar nicht ganz ungelegen so konnte sie schnell einen Blick auf das geheimnisumwitterte Eccelstone Kürbisbeet werfen, mit dem Poliene so angab. Eine neue Zucht von Lord Redstocke, der auch der Präsident vom Zierkürbiszüchter Verbandes war. In der Fachzeitschrift Cucurbita warb der Lord für seine neue Gattung mit Worten wie Riesenwuchs und außerordentlich. Eine Papiertüte Samen kostete 30 Guinees im Harrods Kaufhaus.

»Wenn du meinst, ich kann dir warmen Trost in diesen unangenehmen Stunden spenden, komme ich natürlich sofort meine Liebe.«

»Trost, warum Trost?«, fragte Polly verständnislos, »Karl, wurde, doch nicht erdrosselt, ich brauche dich, weil du dich mit dem Menschen der kriminellen Klasse so gut auskennst.«

»Aber ich woher denn«, protestierte Augusta, »meine bescheidenen Erfolge sind rein literarischer und der Erfolg von der Blausäuremörder und hier macht Scotland Yard einen Fehler sind reine Fiktion meine Beste.«

»Ha Fiktion«, sagte Polly höhnisch, »wo es um Mord und Totschlag geht, bist du die Richtige. Sie ist nämlich ermordet worden, das steht zweifelsfrei fest. Sie wurde erdrosselt das sah ich ihrem Hals an. Und ich finde, wenn Morde passieren, muss man seine Verantwortung als Besitzerin eines Gewächshauses wahrnehmen und den Täter zur Strecke bringen, der diesen heiligen Ort entweiht hat. Mord im Gewächshaus wie barbarisch, warum hat der Mörder sie nicht gleich im Beichtstuhl unserer Kirche erdrosselt?«

»Da hast du wohl recht. Wenn in meinen gelben Mormonentulpen einer ermordet werden würde, hätte ich keine Ruhe, bis ich den Täter dingfest hinter Gittern wüsste, es ist moralische Verantwortung meine Liebe.«

»Karl findet es auch es ein starkes Stück an Unverschämtheit, das man ausgerechnet bei uns die Leute ermordet. Er sagt er würde nie so herzlos sein und mit seinen Morden harmlose Leute belästigen. Sondern er würde um niemanden zur Last zu fallen die Leichen in Stücke hacken und zu feiner Asche brennen oder im Wald vergraben, aber auf keinen Fall in die Eccelstone Kürbisse einer ehrenwerten Dame werfen.«

»Das ist sehr rücksichtsvoll von Karl.«

»Ja und er meint das beweist, zu einhundert Prozent, dass, der Mörder einer dieser Sozialisten ist, von den so viel in seiner Times steht?«

»Vielleicht ein Sozialist, aber vielleicht ist es auch ein wahnsinniger Konservativer, der es sich zu Aufgabe gemacht hat, anständige Leute in Verruf zu bringen. Du weißt ja, bedauerlicherweise bleibt immer etwas am Ruf kleben. Zumal in einem Dorf wie unserem, wo sich Fuchs und Hase gute Nacht sagen. Bestimmt verbreiten die Leute schon Gerüchte dein Mann sei dir mit der hübschen Toten untreu gewesen und hätte sie erwürgt.«

»Aber das würden sie doch nie tun«, stotterte Polly unsicher.

Sie kannte natürlich die Antwort, natürlich würden sie. Poliene Bronkers musste nur an diese grauenhafte Mrs Browning denken. Eine Frau, die mit unverständlicher und hartnäckiger Boshaftigkeit versuchte, dem Vikar von St. George eine Reihe höchst kompromittierender Dinge anzudichten. Ihre Feindschaft hatte er sich zugezogen, weil er in einer Sonntagspredigt mehrmals erwähnte, Schweigen sei Gold und das üble Gerüchte verbreiten Gott verurteile. Miss Eddowes hängte etwas schadenfroh auf. Egal was Polly ihr erzählt hatte bestimmt war es längst nicht so dramatisch, wie sie es geschildert hatte. Ihre Freundin neigte dazu, die Dinge zu übertreiben. Augusta zog sich fertig an und setzte sich ans Fenster mit Blick auf die Dorfstraße und wartete auf den Morris, der nach einer halben Stunde kam.

4

Patrick klopfte und unterhielt sich etwas mit Augustas Mädchen am Türrahmen lehnend. Seine Mütze saß schräg auf seinem Kopf, und sein ganzes Gesicht war der Inbegriff der sommersprossigen Dummheit, was dem Dienstmädchen nichts auszumachen schien. Augusta ließ sich Zeit, man sollte das Personal ruhig hin und wieder warten lassen. Leicht amüsiert belauschte sie das Gespräch.

»Ja Miss Beatrice, wenn ich es doch sage, beim heiligen Saint Patrick maustot.«

»Mein Gott wie entsetzlich und die Herrschaften?«

Patrick stieß einen vielsagenden Pfiff aus.

»Ich will es nicht Beschreiben Miss Beatrice. Man soll ja den Teufel nicht an die Wand malen aber der alte Bronkers kann ganz schön jähzornig werden.«

Bevor noch mehr Blödsinn zusammenkam, erhob sich Augusta und rief gebieterisch: »Ist der Wagen bereit Patrick?«

»Jawohl Miss Eddowes!«

Augusta klammerte sich am Türgriff fest und trotzdem wurde sie hin und hergeschüttelt. Die fünf Minuten Fahrt führte durch jede Pfütze und durch jedes Schlagloch, das in das Blickfeld Patricks geriet. Ein wenig außer Atem von der rüttelnden Fahrt kletterte Miss Eddowes aus dem Automobil der Bronkers, dessen Tür ihr Patrick unverschämt grinsend aufhielt. Der Mann war offensichtlich betrunken, aber bei dem Schock verständlich das Er erst einmal im Queens Head Pub auf der Dorfhauptstraße angehalten hatte und sich ein paar Gläser Whisky gönnte. Schließlich färbte das Verhalten der Herrschaften auf die Dienerschaft ab. Leichen im Garten herum liegen zu haben war entschieden ein Zeichen, das es mit der guten Kinderstube auch nicht so weit her sein konnte. Direkt unanständig, wenn, es Augusta genau betrachtete musste, es ja wohl einen Grund dafür geben. Sie hoffte, dass Karl Charles Bronkers kein irrer Würger sei, das würde den netten Ort diskreditieren. Mister Bronkers trat sehr Leger gekleidet, nur in einem Dinneranzug aus grauem Tweed und seine Pfeife im Mund aus einer der Fenstertüren auf die Terrasse seines Hauses hinaus. Er schien ein wenig überrascht, Augusta hier zu sehen. Er hatte wohl, damit gerechnet, dass, die Kriminalisten aus Brighton alles Stehen und liegen, ließen, um ihm aus der Patsche zu helfen.

»Miss Eddowes? Äh ... nett ...«

Den Rest einer anständigen zivilisierten Begrüßung verschluckte er. Der Mann nuschelte erbärmlich. Erstaunlich das nicht er die Leiche im Gewächshaus war, seine Sprechweise dieses Nuscheln hätte Augusta in den Wahnsinn getrieben. Wenn er sprach, musste sie den Impuls beherrschen, ihm seine Pfeife tief in den Rachen zu stopfen.

»Ihre Gattin hat mich hergebeten wegen dieses schrecklichen Malheurs mit ihren Kürbissen.«

Miss Augusta Eddowes streifte sich ihre weißen Lederhandschuhe von den Fingern. Damen gingen nie ohne drei Sachen aus dem Haus, Handschuhe einen Hut passend zur Tageszeit und einen Regenschirm. Denn es konnte ja aus heiterem Himmel regnen und nichts war dem Ruf abträglicher als eine nachlässige Dame, die sich vom Regen überraschen ließ. Nur Schlampen gingen ohne Regenschirm aus dem Haus, ganz zu schweigen, welche Art Personen ohne Kopfbedeckung auf die Straße traten.

»Fabelhaft, ganz beachtlich fabelhaft. Polly braucht wohl jemanden, der sich um sie kümmert, ein weibliches Ohr, dem sie ihre Seelenqual ausschütten kann. Sie ist zu zartbesaitet die Arme. Frauen eben. Sie wissen ja, sind ja selber eine.«

In diesem Augenblick erschien Misses Bronkers, die alles andere als zartbesaitet war. Sie winkte Augusta zu und befahl ihrem Gatten.

»Bitte, geh wieder ins Esszimmer Karl dein Frühstück, wird kalt und du wirst dich erkälten. Das Frühstück ist die wichtigste der fünf Mahlzeiten am Tag. Das Fundament, vor allem für einen so stattlich gebauten Mann wie dich Karl.«

Karl grinste geschmeichelt. Wie man diesen Fettwanst, diese lebende Speckschwarte stattlich nennen konnte, entzog sich Augustas Kenntnis.

»Ich hörte ein Automobil auf dem Kiesweg vorfahren und ich dachte, mein alter Freund Chief Constable Hamerling kommt mit seinem besten Inspektor.«

Seine Erklärung klang sehr nach einer faulen Entschuldigung. Karl schnupperte die Luft ab, und erinnerte Augusta an ein Schwein, das im Wald auf der Suche nach Wurzeln und Knollen ist.

»Dein Freund kommt sicherlich jeden Moment hier an, wenn der Zug nicht zu spät ist, um dich zu verhören du solltest dich stärken. So ein verschärftes Verhör soll ungemein strapaziös und kräftezehrend sein.«

»Warum sollte er mich denn verhören sollen ich bin hier das Opfer. Hausfriedensbruch und abladen einer illegalen Leiche auf privat Besitz«, sagte er ernsthaft.

»Eine Frau wurde erdrosselt deshalb du Dummerchen, nun stell dich vor Augusta nicht an als wüsstest du das nicht. Natürlich wird dich die Polizei als Ersten verdächtigen und in deinem Umfeld diskret ermitteln«, erklärte Polly.

Sie las mit Begeisterung Kriminalromane und kannte das Vorgehen der Polizisten daraus.

»Ha diskret! Da träumst du aber Polly. Sie werden es jedem direkt auf die Nase binden, dass sie dein Alibi überprüfen, müssen Karl! Du hast doch hoffentlich eins? Polizisten sind schlimmer als Elefanten im Porzellanladen, weitaus Schlimmer.«

Karl betrachtete Miss Eddowes voller Abscheu und fuhr sich an die Stirn, er schluckte und schlich wie ein geprügelter Hund ins Haus. Er suchte Zuflucht und Trost beim Essen.

»So!«, sagte Misses Bronkers zu Augusta, »Komm mit.«

Polly führte Augusta um das Haus herum. Zu dem imposanten Gewächshaus aus Gusseisen, Glas und Backsteinen im hinteren Teil des weiten Gartens vor dem Constable Park den Schlagstock in der linken Hand auf einem Schemel, den er sich in der Küche ausgeborgt hatte, Wache saß. Gewichtig hob er die linke Hand und befahl den Damen zu anzuhalten.

»Stop hier darf niemand rein, Miss Eddowes Miss Bronkers. Befehl von Inspektor Donovan vom CID. Das Gewächshaus ist Schauplatz eines Verbrechens und sie, könnten absichtlich oder unabsichtlich Spuren zerstören. Ich habe davon im Namen und Auftrag der Polizeibehörde Besitz ergriffen.«

Er sah in das erzürnte Gesicht von Miss Bronkers und schluckte.

»Sie könnten Blut an ihre Kleidung bekommen und ruckzuck stehen sie vor Gericht wegen Mordes und was wird dann aus ihrem Mann?«, fragte Constable Park kleinlaut.

Wenn Mister Bronkers unbeaufsichtigt die Gegend unsicher machte, würde Park seiner Gattin verbieten nach Einbruch der Dunkelheit das Haus zu verlassen. Oder er würde ihr eine Pistole kaufen und ihr Raten sofort auf Mister Bronkers zu feuern, wenn er sich ihr näherte. Er dachte wieder an das Kürbis Gestammel des Mannes am Telefon und beschloss in Zukunft den Friedhof von Saint George bei Beerdigungen von weiblichen Leichen im Auge zu behalten.

»Papperlapapp hier nimmt niemand Besitz von meinem Gewächshaus! Außerdem wieso Blut? Sie wurde erdrosselt«, sagte Polly sie zu ihm und drehte sich zu ihrer Freundin.

»Augusta befehle es ihm«, sagte Mrs Bronkers und zu dem Polizisten gewandt: »Sie kennen doch wohl ihre Wohltäterin.«

Das musste der Constable zugeben. Er war Waise und nur die Unterstützung und Fürsprache von Miss Augusta hatte dafür gesorgt, dass er seinen Anstellung bei der Polizei bekommen hatte. Man stellte bei der Polizei Sussex keine Männer mit unbekannten Eltern in ohne Bürgen ein. Es konnte sich herausstellen, dass der Constable unter erblich erworbenen Irrsinn litt.

»Es ist sehr wichtig, mein lieber Junge, dass ich die Tote sehe. Wenn es ein Vergehen gegen die Anweisung des Inspektors ist, werde ich alleine gehen und du wirst Mrs Bronkers im Auge behalten. Na wie klingt das?«

»Ich komme selbstverständlich mit, es ist schließlich mein Gewächshaus, nicht wahr? Ich werde mir doch auf meinem Grund und Boden keine Vorschriften machen lassen.«

Sie meinte es Ernst und Constable Park gab nach. Der Inspektor brauchte ja nichts davon zu wissen. Der hatte ohnehin gut reden er wohnte ja nicht am Ort, sondern im schönen Brighton.

»Es darf aber nichts angefasst werden, und wenn sie in Blut treten muss, und werde ich sie wegen Tatverdachts verhaften«, warnte er die Damen eindringlich. Er hatte auf dem Weg zum Schauplatz der Bluttat noch einmal die Regeln im Handbuch bei Mordfällen durchgelesen. Mrs Bronkers stützte sich auf ihren Regenschirm und Constable Park schüttelte den Kopf.

»Damit auf gar keinen Fall!«, beschloss er und nahm den Schirm entgegen.

Das Gewächshaus aus Glas und Backstein war sehr groß und nicht nur der erholsamen Gartenarbeit vorbehalten. Am Eingang standen auf einem Podest mit den Ausmaßen eines Zimmers alte Möbel. Alte Sessel, ein Tisch und ein Bücherschrank. Auf dem großen Tisch lagen Stapel von Papieren, an den Wänden hingen einige Aquarelle und ein Schwert, das einem Vorfahren von Polly gehört haben soll, der angeblich in der Schlacht von Hastings gefallen war. Mit einem Blick sah Augusta, dass es sich um eine plumpe Fälschung handelte. Der ganze Raum war überhitzt und durch grünes Licht gedämpft. Man sah ihm an, dass er vom Gärtner weniger zur Pflege der kleinen 4 mal 6 Fuß großen Beete oder den unzähligen Blumen in den Töpfen benutzt wurde, sondern um hier zu trinken und zu lesen. In den Beeten steckten Schildchen, die drauf hinwiesen, dass erstens Betretten verboten sei und zweitens es sich um Eccelstone Redstocke Kürbisse handelte. Augusta musterte die Blüten und schloss aus der Farbe und den kräftigen Trieben, dass dieses Jahr Polly eine echte Herausforderung war. Ihre Kürbisse versprachen von geradezu unnatürlicher Größe zu werden sie musste sich etwas einfallen lassen. Natürlich konnte sie mit den immensen Summen die Polly in ihr Gewächshaus steckte nicht konkurrieren. Allein die Errichtung des Gewächshauses hatte 700 Pfund gekostet aber das war es auch wert. Neidisch bemerkte Augusta einen abgeteilten Raum auf dem Tropenhaus, an der Tür geschrieben stand. Erst ihr zweiter Blick galt dem störenden Element. Ihrem Empfinden nach eindeutig zu melodramatisch das Ganze. Allein mit der Positionierung der Leiche verriet der Mörder einen schlechten Geschmack. Jetzt verstand Miss Eddowes, warum ihre liebste Freundin gesagt hatte, die Tote sei ein halbes Kind. Es war ein junges Mädchen mit blondem, langen Haar mit ausgebreitetem Armen und zu Fäusten geballten Händen. Den schlanken Körper kleidete ein sehr teures Abendkleid aus weißem, Satin das am Halsausschnitt sehr freizügig geschnitten war. Das Gesicht der Toten war stark geschwollen. Grotesk wirkte die verlaufende Schminke gegen die aufgerissenen blauen Augen, die ins Nichts starrten. Die Wimperntusche war verlaufen und hatte eine Spur auf dem fahlen Gesicht hinterlassen. Der blutlose weiße Mund stand etwas offen und ihre Zungenspitze stand heraus. Ihre sehr kurzen Fingernägel waren grell farben lackiert. Rot kein Schlichtes und Dezentes rot, sondern eine Farbe, die geradezu obszön war. Die Tote war eine herausgeputzte Erscheinung, eine sehr teuer gekleidete Leiche ohne Hut oder Regenschirm oder Mantel. Augusta fand es höchst vulgär, sich die Fingernägel zu lackieren und bezweifelte das bei diesem kalten Wetter ein Mensch ohne Mantel das Haus verließ. Sie suchte nach den vermissten Kleidungsstücken. Doch nirgendwo lag ein Hut oder ein Regenschirm geschweige ein Mantel herum. Die Tote wirkte höchst sonderbar im von Backsteinen umrandeten Acker inmitten der etwa 40 Zentimeter hohen Kürbistriebe.

»Warum hat sie sich nur so herausgeputzt es gab doch gar kein Dinner gestern oder?«, Augusta fragte Constable Park, der nur mit seinen Schultern zuckte. Er wurde selten zu Dinners eingeladen.

»Verstehst du nun was ich gemeint habe? Es kann einfach nicht wahr sein!«

Misses Bronkers sprach leise und betrachtetet die Bescherung die meisten der jungen Pflanzen waren zerknickt und zerstört. Augusta suchte den Boden ab, fand aber keine Fußspuren im Beet.

»Ein junges Ding Anfang zwanzig«, sagte Augusta bedauernd.

»Ja, in der Tat«, pflichtete Misses Bronkers ihr bei. Wie lange war es her das sie so ein junges Ding war. Jetzt erschien es ihr eine Ewigkeit her zu sein.

Miss Eddowes ging vorsichtig auf dem Backsteinrand in die Nähe der Leiche und setzte sich in die Hocke. Sie betrachtete nachdenklich den Schwanenhals der Toten. Ein blaues Mal verlief einmal um ihren Hals. Augusta richtete ihren Blick in das Gewächshaus auf der Suche nach einem Strick oder dem Gürtel des Kleides oder einem ähnlichen Instrument, mit dem das arme Kind vor etwa zwanzig Stunden erdrosselt worden war. Draußen knirschten Autoräder über den Kiesweg.

»Das wird der Inspektor sein«, sagte Constable Park erschrocken.

5

Nachdem Mister Bronkers mit dem Gesichtsausdruck, eines zum Tode verurteilten der seine Henkersmahlzeit einnimmt, den letzten Bissen Toast mit Sonntagsbraten und H&P Soße gegessen hatte und seine zweite Tasse Tee in Angriff nahm, hörte er das Stottern eines lauten Motors am Vorplatz. Er seufzte auf und eilte vom Frühstückszimmer in die Halle und sah draußen zu seiner Erleichterung Chief Constable Hamerling, den Polizeichef der East Sussex Grafschaft, in Begleitung von Inspektor Donovan aus seinem Automobil klettern. Chief Constable Hamerling war ein guter Freund und Klient von Karl zudem ein Klub Kamerad aus dem Brighton Marine und Segel Klub. Mister Bronkers besaß am entzückenden See Bexhill ein kleines Segelboot deshalb redete man ihn auch manchmal mit Captain an. Inspektor Donovan von CID Brighton ein energisch wirkender Mann, der mit seinem Malakka Spazierstock auf den Boden klopfte, als dauere ihm alles zu lange kannte er nicht.

»Morgen, Captain Bronkers na mit der Crew in schwere See geraten«, grüßte der Chief Constable.

»Dachte, ich komme besser selbst. Scheint ein ganz und gar ungewöhnlicher Fall zu sein.«

»Es ist – es ist …«

Mister Bronkers fehlten die Worte dann straffte er sich und schimpfte.

»Es ist einfach lächerlich geradezu ... geradezu verbrecherisch!«

»Du hast keine Ahnung, wer die Frau ist?«

»Nicht die Geringste sie gehörte nicht zu meiner Besatzung auf der Fregatte Bronkers. Ich habe sie noch nie gesehen und sie scheint ihrer Aufmachung nach nicht von hier zu sein.«

»Aha verstehe Maat ihre Kürbisse was? Also wer hat sie gefunden?«, wollte Hamerling wissen während Inspektor Donovan sich das Zufahrtstor genau an sah. Es war solides Gusseisen und drei Meter hoch und am Schlüsselloch gab es keinerlei Spuren von einem Einbruch. Der Zaun war verdammt hoch, um mit einer Leiche auf dem Rücken darüber zu klettern. Vermutlich war sie also lebendig in die Todesfalle geraten, oder der Mörder besaß einen Schlüssel sowohl zum Zufahrtstor als auch dem Gewächshaus. Schränkte die Sache ein, wenn das Gewächshaus auch nicht aufgebrochen war. Donovan schrieb diese Gedanken in sein Notizbuch.

»Mathilde glaube ich aber fragen sie das am besten meinen Butler Frederick.«

»Hm Frederick und weiter? Hat der Mann keinen Nachnamen?«, fragte Inspektor Donovan.

»Machen sie sich nicht lächerlich Donovan woher soll man denn die Familiennamen seines Personals Wissen? Wechseln doch alle naselang. Kennen sie den Namen ihrer Köchin?«, zischte Hamerling.

»Das Gehalt eines Inspektors ist zu gering das ich mir eine Köchin leisten kann, wir haben nur ein Dienstmädchen, das Clara Simpson heißt, Sir.«

»Auf manche Fragen muss man nicht antworten Inspektor!«, sagte Hamerling.

Dann klatschte der gute Mann in seine behandschuhten Hände und rief: »An die Taue Soldaten machen wir uns an die Arbeit. Polizeichirurg Wessels muss auch jeden Moment hier sein.«

Kaum war der erstaunlich wirkende Satz verklungen fuhr ein zweites und Drittes Auto vor, das den kleinen, breitschultrigen Polizeichirurgen von East Sussex entlud, sein Assistent folgte ihm mit einem Stativ und der fotografischen Kamera auf seiner Schulter.

»Und wie geht es der kleinen Misses Bronkers hoffe die Kapitänin schlägt sich tapfer und hat keinen hysterischen Anfall oder dergleichen.«

»Nun ja Cecille sie ist ein schwaches Weib und dann der Anblick. Aber sie ist tapfer und kämpft gegen die Qual. Miss Eddowes aus dem Dorf, du kennst sie zum Glück nicht ist bei ihr.«

Im Diningroom nahmen Misses Bronkers und Miss Eddowes das Frühstück mit ungewöhnlich großem Heißhunger ein. Es schien geradezu so, dass der Anblick der Leiche förderlich für ihre Verdauung währe, der Eindruck der Leiche sie daran erinnerte, dass sie noch lebten und das Beste aus der verbleibenden Zeit machen sollten. Nachdem Marie die beiden Frauen versorgt wusste, verließ sie das kleine Speisezimmer und ließ sie allein, um in der Küche mit den anderen die Sache ausgiebig zu erörtern.

»Nun, Augusta was sagst du?«

Miss Eddowes blickte überrascht auf. Ihre Gedanken kreisten gerade um die wichtige Frage ob Stilton Käse vor elf Uhr nicht ein wenig extraordinär währe. Allerdings es war ein ganz außergewöhnlicher Tag. Nicht einmal Mrs Beeton würde wohl etwas dagegen einwenden können. Obwohl man als Dame den Verzehr von Käse einschränken sollte. Käse essende Damen wirkten ausgesprochen unweiblich, aber das waren wohl die gestorbenen Ideale der Victorianer.

»Man muss ja schließlich nicht päpstlicher als der Papst sein.«

Vertraute sie ihrer Freundin verschwörerisch an und schnitt ein weiteres Käsestück ab.

»Was hat den der Papst mit der Leiche zu tun?«, verlangte Polly zu wissen.

Ihrem Kenntnisstand zufolge war keine derartige hohe Persönlichkeit wie ein Papst der zu den Dienstboten predigte in St. George gewesen. Warum auch, nur ein paar Dienstboten waren katholisch.

»Nichts meine Beste. Pius der Zehnte hat natürlich nichts mit dem Mord zu tun. Ich glaube der Spruch ist nicht sehr alt, denn die Päpste zeichneten sich meines Wissens nicht nur durch ihre Blutgier aus, wie heidnische Götzen, sondern auch durch Gier nach jedem verbotenen Genuss. Du weißt die katholischen Würdenträger geben ihre Kinder als ihre Neffen aus. Ich denke der Spruch ist bestimmt keine 60 Jahre alt.«

Sie blickte auf: »Was fragtest du meine Liebe?«

»Erinnert dich das Ganze nicht an etwas?«

Misses Bronkers war voller Zuversicht. Obwohl sie nicht den Schimmer hatte, wie man so eine Untersuchung anging. Was Augusta zu einigem Ansehen verholfen hatte, was ihr einen prominenten Status in der kleinen Gemeinde eingebracht hatte, waren ihre vielgelesenen Kriminalromane, die in einem Ort ähnlich wie St. Georges spielten. Dorfkrimis für Frauen mit dem kaum zu ertragenen Hang zu niedriger Literatur nannten es die Kritiker. Kriminalromane aus dem wahren englischen Alltag nannten es ihr Verleger. Beides war unwahr und traf nicht den Kern der Sache sie schrieb Bücher, weil sich damit Geld verdienen ließ. Gäbe es einen Markt für Gedichte von sagen wir Schiffe, hätte sie sich darauf gestürzt, nach akribischer Vorarbeit natürlich. Augusta hätte Zeitungsausschnitte von Schiffen gehortet Briefwechsel, mit dem Marineministerium geführt anstatt mit Scotland Yard und sie hätte, mit pensionierten Seeleuten gesprochen anstatt in Dartmoor oder Broughtmoor mit den Kriminellen.

»Nein«, sagte Miss Eddowes nachdenklich, »nicht, dass ich wüsste – ich muss erst in meinem Archiv recherchieren. Kurz dachte ich daran, dass die Tote dieselbe Fingernagelfarbe verwendet wie die jüngste von Mrs Armbruster die, die mit dem irischen Butler nach Amerika durchgebrannt ist. Eine Schande! Es kommt von dieser aristokratischen Unsitte, nur von schönen Menschen bei Tisch bedient werden zu wollen. Eine Sitte, die noch viel Unheil über England bringen wird.«

Mrs Bronkers nickte zustimmend und säbelte sich sehr gekonnt ein Stück Rhabarberkuchen ab. Mrs Bronkers schätzte, das wenigstens die Hälfte der Aristokraten in England irgendwann mit Butlern und Dienern gekreuzt waren. Anderenfalls wegen der dramatischen Auswirkungen der Inzucht hätte man nur sabbernde Narren auf dem Thron. Mancher Nachkomme von Peers konnte kaum seinen eigenen Namen schreiben und schaffte es nur mit Mühe in das Oberhaus. Für einen geburtsrechtlichen Sitz im Oberhaus wurde keinerlei Talent gebraucht, sitzen und ab und zu hört ... Hört ... Hört zu rufen und mit den Füßen zu stampfen bekam jeder Narr hin. Mrs Bronkers hielt nicht sehr viel vom Oberhaus.

»Und sie hatte dieselbe Vorliebe für aufreizende Kleidung wie das Opfer«, spann Miss Eddowes ihr Netz weiter.»Putz des Effektes wegen! Es wundert mich das Sie nicht zu einem Theater durchgebrannt ist, um Schauspielerin zu werden.«

»Du meinst wegen des Kleiderausschnitts?«, fragte Polly.

»Ja, dieser Satin mit diesem Ausschnitt man muss sich wundern das die Polizei einer Dame erlaubt so herumzulaufen. Wenn ich Polizist währe, würde ich das nicht dulden. Wahrscheinlich kann man nichts unternehmen, bis ein Gesetz die Ausschnittgröße festlegt. Ich meine sie war gekleidet für einen geschlossenen Raum nur wie ist sie dann dahin gekommen so herausgeputzt und wo ist ihr Mantel der Hut?«

»Was ist eigentlich aus Mrs. Armbruster‘s Tochter geworden?«, fragte Mrs Bronkers.

»Sie hat die Unverfrorenheit glücklich zu werden. Dieser Ire scheint mit einer Erfindung zu viel Geld gekommen zu sein. Eine Maschine, die Bierkronkorken heißt. Ein amerikanischer Gentleman aus Boston hat 200.000 Dollar bezahlt. Sie leben mit ihren Kindern am Munster Square in Kensington London.«

»Ungeheuerlich!«, bestätigte Mrs Bronkers entsetzt.

Augusta nickte, es war kein gutes Beispiel für junge Mädchen von heute, es ermutigte die jungen Dinger von heute, geradezu mit gut gewachsenen Dienern durchzubrennen.

»Wenn ich nur wüsste«, sagte Mrs Bronkers, »was das Mädchen in meinen Kürbissen zu suchen hatte. Vielleicht ist sie zum Einbrechen hergekommen, sie hat sich mit einem Komplizen um die Beute gestritten und er hat sie ermordet?«

Mrs Bronkers sah erwartungsvoll zu Augusta die gekonnt Käse aß, ohne bäuerlich dabei zu wirken. Gute Erziehung, wie es nur ein gutes Dameninternat fertigbrachte.

»Für einen Einbruch in dein Gewächshaus? Nein sie war entschieden falsch gekleidet. Einbrecher ziehen keine leuchtend weiße Sachen bei der Arbeit an, sie mögen Mitternachtsblau und bevorzugen Gold und Bargeld und Schmuck anstatt Blumen und Kürbissen«, erklärte Miss Eddowes.

»Nein, sie sah aus als gehe sie auf einen Tanztee mit Alkohol ... du weißt schon Augusta. Eine sogenannte Party wie Abendgesellschaften bei den jungen Leuten genannt werden. Aber unmöglich hier, ich hätte davon erfahren.«

»Stimmt schon …« Miss Eddowes, zögerte etwas.

»Ja?«

Mrs Bronkers Stimme vibrierte vor Neugier. Sie vergaß sogar, den letzten Rest Rhabarberkuchen auf ihrem Teller anzurühren. Eines musste man der Köchin lassen sie war unhöflich und schlampig und gab pampige Antworten und verlangte einen unverschämt hohen Lohn aber ihr Rhabarberkuchen war göttlich. Karl Bronkers währe ohne die Köchin gestorben, zumindest viel schneller als jetzt, wo er sich zu Tode naschte.

»Luther Blackwell.«

»Nein!«, entfuhr es Mrs. Bronkers laut.

»Nein ich kenne ihn er ist mein Gärtner.«

»Ich verstehe, dass du das nicht gerne hörst, Polly. Aber es wurde nicht eingebrochen und du verschließt doch dein Gewächshaus des Abends?«

»Ja natürlich! Es ist immer alles verschlossen aber er ist Gärtner. Ein Gärtner bringt nie Menschen um. Ein Gärtner schafft doch Leben er ist die Hebamme der Gartennatur!«

Miss Eddowes stimmte völlig überein ein Gärtner konnte nur in extremer Wut einem kurzeitigen Anfall von Wahnsinn zum Mörder werden. Vielleicht war die Tote lustwandeln gegangen und auf seine Beete gelaufen, was eine so heftige Reaktion erklären konnte. Wie oft war Miss Eddowes kurz davor die kleinen Gören, die ihren Ball über den Zaun in ihre Rosen schossen zu verprügeln. Einmal hatte sie anstelle des Balls einen Stein geworfen. Der kleine Timothy Green machte zumindest seit dem einen großen Bogen um ihre Rosen. Und wie stolz er mit dem Verband um den Kopf auf der Straße spaziert war, wie ein kleiner Soldat nach der Schlacht.

»Oh, Augusta, du glaubst doch nicht mein Gärtner …«

»Aber nein, meine Liebe.«

Augusta tätschelte Pollys Hand und sagte: »Das hieße nur aus einem zu offensichtlich miserablen Charakter und sehr schlechten Ruf voreilige Schlüsse ziehen. Die junge Dame muss zu jemand hier hergekommen sein. Sie passt altersmäßig zu keinem Gentlemen aus St. George mit Ausnahme von Luther Blackwell. Aber sein schlechter Ruf und das er schon einmal verhaftet war, will nichts bedeuten. Kein Schluss, bevor nicht alle Tatsachen vorliegen. Ich kann nur um deine Eccelstones hoffen er hat ein Hieb und stichfestes Alibi.«

»Du meinst, er ein Mörder?«, rief Mrs. Bronkers entsetzt.

»Ich überlege laut das nennt sich detektivische Inspirationen. Ein Suchen nach dem Für und Wider so wie mein Detektiv Constable Parker in der Blaustrumpf Mörder, eines meiner erfolgreichsten Werke. In dem Buch treibt sich mein Mörder mit einer Kutsche in Whitechapel London herum und nimmt sich der Frauen niedriger Moral an.«

Miss Eddowes kicherte. Mrs Bronkers hatte dieses abscheuliche blutrünstige Buch gelesen, es gab keine einzige Stelle, wo man Anlass fand zu kichern. In dem Machwerk schlitzte ein Irrer sich durch das lasterhafte London.

»Eine Frau niedriger Moral? Mit dem Ausschnitt des Kleides und dem Nagellack stimmt! Sie könnte eine moralisch Verderbte gewesen sein.«

»Eine Möglichkeit Polly eine von vielen! Hast du eine Zigarre?«

»Was?«

»Ich kann mich besser in den Detektiv hinein versetzen, wenn ich seine schlechten Angewohnheiten übernehme. Parker raucht Astoria Zigarren und trinkt Whisky!«

 Polly klingelte mit einem kleinen Glöckchen und wies das Dienstmädchen an eine Schachtel Zigarren und zwei Gläser Whisky zu bringen.

»Alle verrückt geworden hier! Erst ein Mord und nun wollen die Damen auch noch Zigarren!«, murmelte das Dienstmädchen im Hinausgehen.

»Ich kann sie nicht hinauswerfen sie kennt das Geheimnis Wäsche leuchtend weiß zu bekommen«, erklärte Polly.

In der Villa Bronkers gab es keine simplen Dienstboten es waren hochspezialisierte Fachkräfte, die mit Respekt behandelt wurden. Allein Frederick bekam 30 Pfund Monatsgehalt das war das doppelte, was ein Inspektor verdiente.

6

Der Chief Constable hatte die Leiche kurz in Augenschein genommen, etwas von verfluchter Verschwendung gesagt und seine Leute mit den üblichen Untersuchungen beauftragt. Fingerabdrücke nehmen, Fotografien machen, die Beschreibung der Toten und der Gegenstände in ihrem Besitz zu notieren und eine Liste der Verdächtigen Individuen, die beim Herumlungern gesehen wurden zu erfassen. Er hatte dabei nicht recht professionell gewirkt er war ein Mann des Militärs genauer der Kriegsmarinen Verwaltung. Der Kleine sich äußerst wichtig nehmende Mann drehte sich im Kreis.

»Sie da Donovan suchen sie hier herum nach diesen ... Dingens ...«

»Spuren Sir?«, fragte der Inspektor.

Sein Groll gegen die höchste Persönlichkeit der East Sussex Polizei wuchs von Minute zu Minute, in der er den Chief am Tatort spazieren gehen sah. Dann scheuchte Hamerling auch noch den Assistenten des Polizeichirurgen herum und wanderte weiter zu einem Regal mit den Begonien. Die Ableger fesselten seine Neugier länger, als es die Leiche zu tun vermochte. Nachdem alles seinen geregelten Gang ging, das hieß Inspektor Donovan untersuchte die Tür und Constable Park die Umgebung nach Fußspuren und der Doktor die Tote gingen er und Bronkers in das Haus in den Herrensalon auf ein Glas. Einbruch war auch eine Möglichkeit, die Walter Cecille Hamerling und Sir, Karl Bronkers gerade erörterten. Hamerling war ein reizender Mann, mit der liebenswerten Marotte, an seiner Kleidung zu zupfen. Das tat er immer, wenn er nervös wurde, eine kleine Marotte seit den Tagen, als er zwei Tage unter Schutt begraben lag und erst nach 52 Stunden befreit wurde. Er zupfte auch jetzt. Er warf seinem Freund einen besorgten Seitenblick zu und platzte schließlich heraus.

»Hör mal, Bronkers, ich muss das einfach Fragen, wegen Amtspflicht und so. Du hast also wirklich keine Ahnung, wer das Mädchen ist?«

Mister Bronkers wollte antworten, doch Hamerling schnitt ihm das Wort ab.

»Schon gut, Kamerad. Aber es könnte verdammt unangenehm für dich werden. Verheirateter Mann mit einer schönen Toten im Gewächshaus also, wenn du deine Ehefrau hintergehst«, Hamerling dachte kurz an die Walküre Mrs Bronkers, »verstehe ich dich sehr gut. Aber Mord? Hast du wenigstens ein Alibi, Kläre das mit deiner besseren Hälfte. Ganz unter uns: die Kleine war verdammt süß aber wo sind denn nun die Kürbisse. Ihre Figur ... nun ja jedem sein Geschmack, sie war nicht mit einer sehr üppigen Oberweite versehen.«

»Aber da liegst sie doch im Kürbisbeet meiner Frau und was redest du von Oberweiten?«

Hamerling reimte sich eins und eins zusammen und strich die Befürchtung sein bester Kumpel habe eine perverse Ader. Das hatte jedenfalls während der Autofahrt Inspektor Donovan behauptet. Dass der sogenannte Finder der Leiche laut Constable Parks sehr verdächtige Anspielungen auf den figürlichen Bau der weiblichen Leiche gemacht hatte.

»Solltest du doch etwas mit dem Mord am Hut haben, sag’s lieber gleich. Ist nur natürlich, dass man mit so einer Geschichte nicht gern herausrückt – ginge mir ganz genauso, wenn ich ein mondsüchtiger Würger währe. Der Prozess wird sehr unangenehm werden. Kann man nichts machen aber mit etwas Fürsprache beim alten Richter Parkinson kommst du um die Todesstrafe herum. Wenn du Glück hast, gehst du nach Broadmoor. Ist nicht so schlimm da gibt es ganz anständige Verpflegung und ums Steineklopfen kriegen wir dich schon rum. Obwohl dir ehrlich gesagt etwas mehr Bewegung ganz gut tun würde.«

»Aber ich versichere dir ich kenne diese Frau nicht. Ich war im Bett. Nein wir waren im Salon haben gegessen und dann in der Bibliothek gesessen. Ich arbeitete bis zehn Uhr und dann gab es etwas Rumpsteak auf gesottenen Gurkenscheiben.«

»In Butter gebraten?«

Viele Köche machten den Fehler Öl anstatt Butter zu nehmen aber Bronkers Köchin war offensichtlich keine Idiotin und verstand was von ihrem Handwerk, oder der alte Bronkers aß alles, was ihm vor die Zähne kam.

»Natürlich, die Butter bringt der Milchmann frisch jeden Morgen. Wo war ich? Ach ja ... Rumpsteak und ein Glas Whisky dann sind wir ins Bett. Und heute um fünf Uhr weckt mich Frederick mit der Nachricht von dieser Sauerei!«

»Nun ist sie nun mal hier, in deinem Gewächshaus die Tür war verschlossen und wer hat alles einen Schlüssel du und der Gärtner. Angenommen, sie ist dort eingestiegen und hat dort auf ihn gewartet es kommt zum Streit. Er ist ein junger Bursche verstehst du, was ich meine?«

»Ein Alptraum ist das!«

Mister Bronkers schnaubte.

»Die Frage ist: Was hatte sie in deinem Gemüse zu suchen?«

»Es ist das Gemüse meiner Frau ich kümmere mich einen Fingernageldreck um verdammte Kürbisse!«, rief Mister Bronkers unbesonnen.

Er drehte sich blitzschnell zur Tür, nicht das seine Polly, das gehört hatte. Das Gesicht Hamerlings hellte sich auf, seine blauen Augen funkelten listig.

»Deine Frau hat also den Schlüssel? Nun Kamerad du planst doch nicht die kostengünstige Scheidung oder?«

»Aber warum denn, ich liebe sie!«

»Oh schade nun jedem seine Wonnen, es geht mich ja polizeilich gesehen nichts an, wer wen liebt, dachte nur du hast ein Stelldichein im Gewächshaus. Deine Frau bekommt Wind davon und erdrosselt die Kleine. Verstehe mich nicht falsch sie, hat die Statur dazu. Mord aus Eifersucht! Sie kommt mit zehn Jahren davon.«

»Aber ich kenne keine Damen, ich meine ich bin kein Hallodri ich kenne die Tote wirklich nicht.«

Hamerling nickte und trank den Whisky in einem Zug, sein Hirn ratterte, wie er seinem Kumpel aus der Patsche helfen konnte.

»Bleibt nur noch der Gärtner. Deinen Butler kenne ich aus dem Klub für den lege ich meine Hand ins Feuer. Er würde sich niemals so weit herablassen und mit einer Person unter seiner Würde derartig verkehren. Was hast du gestern Abend gemacht?«, forschte Hamerling behutsam weiter.

»Ich war hier. Nein am Vormittag war ich beim Treffen der St. Georges Konservativen irgend so ein Scherzbold will bei uns ein Armenhaus errichten. Ich habe einige deiner Gelder in Landbesitz hier investiert so ein Armenhaus ruiniert die Bodenpreise du solltest da mal was unternehmen.«

Der Polizeichef nickte, »es wird keines gebaut werden darauf kannst du Gift nehmen!«, versicherte er.

»Also weg von diesen liberalen Spinnereien und erzähle mir von deinem Tageablauf. Du warst bei den Konservativen und wann bist du zurückgekommen?«

»Ich bin zeitig dort los es gab keine großen Kontroversen um das Armenhaus. Ich meine wäre es ein Heim für gefallene Frauen in Ordnung. Als ich kam, machte ich mich an die Arbeit dann Mittagessen dann ein Nickerchen.«

»War der Gärtner im Gewächshaus?«

»Ja er brachte den Mulch. Und ich darf den Ort nicht betreten, seitdem ich aus Versehen eine ekelhafte stinkende Pflanze weggeworfen habe. War wohl eine exotische Jasmin Abart, die einmal im Jahr blüht und kurz vor dem Blühen einen penetranten Geruch ausströmt.«

»Schade war wohl Kreuzjasmin sehr selten. Und wer und wann schließt ab und das Gewächshaus wird auch verschlossen?«

»Frederick gegen halb neun Uhr abends. Er meint halb neun Uhr sei die angemessene Zeit alles danach sieht aus als gäbe es keine Arbeit zu tun alles davor als scheue man die Menschen.«

»Aha das habe ich nicht gewusst schlauer Bursche dein Frederick. Und deine Frau ging mit dir zur selben Zeit ins Bett, wer ist eher eingeschlafen?«

»Keine Ahnung Walter.«

»Vermutlich war es jemand vom Personal der mit der Affäre zu tun hat. Das Bronkers Mysterium wird schnell gelöst werden«, versicherte der Chief Constable seinem Freund. Mister Bronkers schüttelte den Kopf.

 »Das Bronkers Mysterium.« Karl riss vor Entsetzen seine Augen weit auf.

»Aber es darf um Gottes willen nicht publik werden!«

»Kaum außer in deinem Gemüse liegen noch mehr Leichen vergraben. Du glaubst nicht, wie oft das im polizeilichen Alltag vorkommt. Brighton ist nicht nur der nette Urlaubsort mit der Promenade es hat auch eine dunkle Seite.«

Erfahrene Polizisten redeten so, manchmal machte sich Hamerling Notizen, wenn er aus dem Fenster heraus altgediente Kriminalisten belauschte. Er hatte seine Untergebenen in Verdacht schlecht über ihn zu denken.

»Meine Dienerschaft hat unmöglich etwas damit zu tun. Naja dem Chauffeur traue ich nicht aber der wohnt außer Haus und kommt immer gegen Morgen zur Arbeit. Er wohnt in einem kleinen Cottage im Ort. Und meine Dienstmädchen und die Köchin sind nicht in der Lage solche Untaten zu begehen.«

»Ja sehr unwahrscheinlich, dass das zarte Geschlecht in die Sache verwickelt ist«, pflichtete ihm Hamerling bei.

»Ach da fällt mir ein, eine Miss Eddowes hat gesehen, das in Luther Blackwells Haus eine Frau war. Eine blonde Frau erst gestern Morgen.«

»Passt alles zusammen die Tote in deinem Gemüse, ist blond, nur ein Zufall ... wohl kaum.«

7

Luthers Haus in der Queens Lane in St. Georges war ein Kleines umgebautes Felsstein Cottage aus der Tudor Zeit genauer aus dem 16. Jahrhundert und war allen Bewohnern des Dorfes als Hexenhaus bekannt. Schon immer gab es Blackwells in St. Georges und schon immer waren sie Angehörige der unteren Klasse. Rattenfänger, klein Pächter oder Kloaken Entleerer sogenannte Nachtmänner oder wie Luther und vor ihm sein Vater Gärtner. Luther konnte aufgrund seines Geschickes kaum klagen. Er hatte reichlich Arbeit und verdiente nicht schlecht. Allein nur aufgrund seines Namens galt er im Allgemeinen als Rohling und schlechtes Beispiel. Wenn man in St. George jemanden etwas Böses zutraute, dann ihm und er hatte lange gegen dieses Vorurteil angekämpft, bis er es aufgab und den Nutzen eines schlechten Rufes für sein Handwerk entdeckte. Sein Haus lag etwas außerhalb des Ortes am ende eines Pfades und stand im wohl prächtigsten Garten in East Sussex. Er hatte ein Händchen für Pflanzen und für Töchter aus gutem Haus, so hieß es jedenfalls. Das Haus mit den kleinen viereckigen Fenstern auf dessen Fensterbänken Geranien wuchsen machte einen idyllischen friedlichen Eindruck. Auf dem mit Reed gedeckten tief herabfallenden Dach war ein Storchennest und einige große wilde Hunde bewachten den kleinen von einer Felsmauer umgebenden Garten. Nur ein törichter Mensch währe auf die Idee gekommen durch die Fenster zu sehen, ob an den Gerüchten von Orgien etwas dran sei. Luther wusste was von ihm als Blackwell erwartet wurde ab und zu einmal über die Strenge zu, schlagen und in der Ausnüchterungszelle des Wachhauses zu nächtigen. Sein Ruf als guter Gärtner hing an diesem Ruf des wilden. Luther hatte eine sehr brauchbare Antwort beim Lesen von Immanuel Kant und Friedrich Nietzsche gefunden, es hatte etwas mit dem idealisierten Stereotypen des Wilden zu tun. Ein ungezähmter Mensch war ein Naturmensch und de facto prädestiniert, ein besonders guter Gärtner zu sein. In Wahrheit war Luther eine zartfühlende Seele, der den Traum der jungen Männer seiner Generation hegte, ein eigenes erfolgreiches Geschäft. Er sah gut aus gab sich hin und wieder als Raubein und sorgte gelegentlich für einen Skandal das sorgte dafür, dass die Mädchen ihr Interesse an ihn nicht verloren und die alten Jungfern etwas zu erzählen hatten. Luther Blackwells vermuteter ketzerischer Lebenswandel sorgte dafür, dass die Kasse stimmte, denn dieser Nimbus des Wilden, der ihn umgab, sorgte auch dafür, dass er überall Arbeit hatte. Nur um bestaunt zu werden wie ein Gorilla im Zoo. Nur Mister Terrance Singer der Wirt des Schwanen Pubs wusste von Luthers tief empfindender Seele. Von seiner Vorliebe diese Gefühle in schwülstige Gedichte zu packen wie Bonbons in grelle Papiertüten. Die Polizei hielt vor dem hölzernen niedrigen Gartentor von Mr. Blackwells Haus. Hamerling schritt mit einem angeekelten Blick auf das bescheidene kleine Gebäude zur Haustür, und Constable Park folgte ihm. Hamerling suchte einen Klingelzug rümpfte die Nase und klopfte dienstlich das heißt energisch gegen die Holztür. Ein junger Mann mit langem schwarzem Haar, in einem offenen weißen Leinenhemd darunter die behaarte Brust deutlich sichtbar, was Hamerling noch widerlicher fand.

»Was wollen Sie ich bin beschäftigt.«

»Mister. Blackwell?«

»Höchstpersönlich was steht an Alter Mann?«

»Mister Luther Blackwell?«

»Wer denn sonst?«, antwortete Luther ungehalten. Er verschränkte die muskulösen Arme vor seiner Brust auf die Hamerling, ob er wollte oder nicht starrte. Er sah wieder hoch.

»Könnte ich kurz mit Ihnen reden, Mr. Blackwell?«

»Warum?«

»Ich bin der Polizeichef der Grafschaft.«

»Ach ja und ich bin dann wohl Prinz Albert.«

Constable Park räusperte sich und nickte.

»Was Sie nicht sagen, haben sie Probleme mit ihren Tulpen?«

Hamerling sah so aufdringlich in das Haus das Blackwell die Tür weit öffnete hineinging und sich an seinen Platz setzte. Hamerling sah sich um überall standen Pflanzen und Ableger. Zu dick aufgetragen! In einem Bücherschrank entdeckte Hamerling Biologie Bücher. Hamerling fand es sehr verdächtig. Er als Polizist ging nach Hause und wollte mit dem Zeugs in Ruhe gelassen werden. Kein Kaminkehrer hatte bei sich Bücher über den Kaminbau zu stehen. Kein Bäcker Bücher über Brot oder Kuchen. Es war zu dick aufgetragen, was verbarg der Mann vor ihm.

»Sie scheinen ein rechter Frühaufsteher zu sein, Mr. Blackwell.«

Automatisch nahm der Chief Constable an gewöhnliche Menschen der arbeitenden Klasse seinen faul und dem Trunk ergeben und stünden nicht vor dem Mittag auf. Wenn der Hunger sie nicht dazu zwang, zu arbeiten oder irgendein krummes Ding zu drehen. Der Chief war etwas konservativ in seinen Ansichten.

»Von wegen Aufstehen. Ich war noch gar nicht im Bett habe die Puppen Tanzen lassen komm eben zurück aus Brighton«, log Luther.

Constable Park war ein Schwätzer das heißt er erzählte es unter dem Siegel der Verschwiegenheit seiner Frau und die unter gar keinem Siegel ihren Freundinnen vom Kirchenchor. Wenn herauskam, dass er normalerweise früh zu Bett ging und mit den Vögeln aufstand, kratzte das an seinem schlechten Ruf. Ihm fehlten noch 200 Pfund, um sein Düngerversand eröffnen zu können. Das Harrod Kaufhaus in London war daran interessiert seinen, Blackwell Naturdünger in ihr Sortiment aufzunehmen.

»Ach, ja?«

Typisch dachte Hamerling. Wo trank der Mann das harte Zeug, in der kleinen Wohnung war alles sehr sauber. Luther musste wohl bei einem Glücksspiel Geld gewonnen haben und eine Frau aus dem Dorf bezahlt haben hier auszumisten. Wo standen nur die leeren Gin Flaschen? Leute wie er warfen doch nie etwas weg, außer es könnte sie belasten. Vermutlich der Lippenstift der Ermordeten auf den Flaschen.

»Worüber wollen Sie denn mit mir reden oder sind sie nur so vorbeigekommen, weil ihnen gerade danach war?«

Hamerling räusperte sich.

»Sie hatten einen Gast, wie ich höre, äh, eine blonde junge Dame.«

Luther Blackwell sah ihn an.

»Haben die alten Weiber ihnen die Hölle heißgemacht? Meine