Patricia Grotz

Irland

Mein Tagebuch

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Inhaltsverzeichnis

Titel

00. Vorwort

01. Planung

02. Peters Art sich zu verfahren

03. Hostellerie Saint–Pierre ***

04. Von Paris nach Le Havre

05. Die Überfahrt

06. Nächste Station: Irland

07. Killarney

08. Ring of Kerry

09. Dingle

10. Muckross House

11. Von Killarney nach Carrick–on–Shannon

12. Mit dem Hausboot auf dem Shannon Richtung Süden

13. Mit dem Hausboot auf dem Shannon Richtung Norden

14. Von Carrick–on–Shannon nach Clifden

15. Connemara

16. Von Clifden nach Cork

17. Mont–Saint–Michel

18. Erstes Resümee über Irland in einer deutschen Würstchenbude

19. Irland – wir kommen wieder

20. Kilmore Quay

21. Nächstes Resümee

22. Sligo

23. Back in Galway

24. Dank

Impressum neobooks

00. Vorwort

Es hat nicht etwa einundzwanzig Jahre gedauert, meine handgeschriebenen Tagebuchaufzeichnungen aus dem Jahr 1993 in den Computer zu tippen; das Leben hielt mich davon ab. Aber auch nach dieser langen Zeit sind die Erinnerungen noch so lebendig, dass ich sie mit anderen teilen möchte.

Hier also nun meine Erlebnisse, beziehungsweise die meines Mannes Peter und mir.

01. Planung

Jenen Sommer wollten Peter und ich unseren Urlaub dazu nutzen, ein neues Land kennenzulernen.

Wir stellten uns einen Ort vor, an dem die durchschnittliche Temperatur zwanzig Grad Celsius nicht übersteigen würde. Mit diesem Anliegen waren wir natürlich ziemlich allein, die meisten anderen drängte es in den heißen Süden. In die engere Auswahl würden ebenfalls Länder mit möglichst wenigen Atomkraftwerken kommen und solche, die keine Kriege angezettelt hatten, auch in den letzten Jahrhunderten nicht.

An dieser Stelle drängte sich uns nun die Frage auf, ob man all solch ernste Angelegenheiten in den Ferien nicht einfach ruhen lassen sollte. Wir stellten aber mit Bedauern fest, dass uns diese Art von Gedankenlosigkeit fehlte.

Viel Hoffnung hatten wir nicht, einen Platz auf dieser Welt zu finden, der all diese Forderungen erfüllen würde. Und doch! Unsere Recherchen ergaben einen eindeutigen Sieger: IRLAND! Das Land, in dessen Nähe das europäische Wetter entsteht. Diese grüne Insel mit der schwachen Bevölkerungsdichte von 4,589 Millionen auf 84.421 Quadratkilometern.

Irland erfüllte all unsere Wünsche: Bis heute gibt es dort kein einziges Atomkraftwerk und die Iren haben keine Kriege angefangenen. (Abgesehen von diversen Befreiungskriegen gegen Besetzungsversuche.) Und zum Wetter: In Klimatabellen fanden wir eine sommerliche Durchschnittstemperatur von unter zwanzig Grad Celsius. Herrlich! Gut, zugegeben, das Schwimmen in der Irischen See würde sehr erfrischend werden bei einer Wassertemperatur zwischen acht und fünfzehn Grad Celsius.

Peter freute sich weniger auf das Schwimmen als auf die Erkundung der irischen Küche. Seine kulinarischen Ansprüche waren immer schon ziemlich stark ausgeprägt gewesen, sein Leben war quasi eine permanente Essensreise. Irland, nicht gerade bekannt für seine Sterneküche, würde also auch in dieser Hinsicht interessant werden.

Ich selbst bin ein eher abenteuerlustiger Typ. Ich freute mich auf eine neue Landschaft, neue Menschen und – das Wetter. Ich war gespannt auf Stürme, besonders auf die in Kombination mit Regen und stellte mir vor, wie mir die Gischt ins Gesicht peitschen würde, während ich mich über die Klippe einer Steilküste beugte. Ich konnte ja nicht ahnen, wie leicht es war, das zu erleben.

Foto 01: Mullaghmore Head, aufkommender Sturm an der Nordwestküste. Unbearbeitete Originalaufnahme aus dem Jahr 1996

Um einen ersten Eindruck von verschiedenen Orten der Insel zu gewinnen, planten wir eine Woche in dem bekannten Touristenort Killarney, zwei Wochen im Hausboot auf dem Fluss Shannon mit der Durchkreuzung der beiden großen Seen Lough Ree und Lough Derg und anschließend noch eine Woche in Clifden, der inoffiziellen Hauptstadt Connemaras, wohl eine der schönsten Regionen im Westen Irlands.

02. Peters Art sich zu verfahren

Am Donnerstag, den fünften August, weckte Peter mich um fünf Uhr morgens, fertig angezogen und bester Laune. Das Frühstück hatte er auch schon zubereitet. Im Gegensatz zu meinem lieben Peter war ich kein Frühaufsteher, sondern ein Morgenmuffel. Wortkarg packte ich das Frühstück ein, klemmte mein orthopädisches Kopfkissen unter den Arm, wankte zum Auto und suchte eine einigermaßen bequeme Stellung halb liegend auf dem Rücksitz. Acht Stunden Autofahrt lagen vor uns bis Paris, unserem heutigen Ziel.

Peter wies mich auf die mangelnde Sicherheit meiner Position hin, ließ sich aber dadurch den Spaß nicht verderben, zu gerne fuhr er lange Strecken mit dem Auto.

Den halben Tag bedienten wir Urlaubsklischees: Brütende Hitze, Staus auf den Autobahnen, Mittagspause an einem überfüllten Rastplatz (in diesem Fall bei Verdun, dem Schlachtfeld des ersten Weltkriegs) und am Wegesrand vorbeifliegende prächtige Schlösser, restaurierte Burgen, alte Landhäuser und architektonische Kunstwerke.

Am späten Nachmittag wurde es dann etwas individueller. Peter weckte mich kurz vor Paris. „Kannst Du mir helfen? Ich habe mich früher mal so schrecklich verfahren in Paris.“ Zu diesem Zeitpunkt hatte ich doch tatsächlich vergessen, dass sich Peter immer und überall schrecklich verfährt. Ich orientierte mich auf den diversen mitgeführten Straßenkarten. Das erste serienreife Navigationsgerät für Kraftfahrzeuge wurde ja erst 1994 in einen BMW eingebaut. Hätten wir also dieses eine Jahr noch abgewartet, wäre uns viel erspart geblieben, oder vielleicht auch nicht. Ein fest installiertes Mobiltelefon hatten wir allerdings bereits in unserem Auto, natürlich hatte der Hörer noch ein Kabel. Es war kiloschwer und hatte eine, für heutige Verhältnisse, aberwitzige Summe gekostet. Wir hatten sogar zwei Nummern eingespeichert: Die des Notrufs der Feuerwehr und die des ADAC Pannendienstes, den gab es ja damals schon. Nachdem die Gebühren eines Telefongesprächs aber noch unverhältnismäßig hoch waren, hatten wir von der Programmierung weiterer Nummern abgesehen.

Die Landkarten aus Papier sagten mir also, dass wir auf dem richtigen Weg waren. „Kein Problem. Immer geradeaus. Die Umgehung durch die Peripherie. Erst raus bei einem Wegweiser nach Rouen.“ Da war er gewesen, der Wegweiser nach Rouen. Vorbei. Das Schild war grün. Peter hatte ein blaues erwartet. Nach einer kleinen Diskussion drehten wir bei der übernächsten Gelegenheit um. Etwas verwirrend waren die vielen Schilder schon, einmal weiß, dann grün und da endlich für Peter ein blaues! Es war die gleiche Abfahrt, die wir vorher versäumt hatten. Vielleicht richteten sich in Frankreich die Farben der Schilder nach der Fahrtrichtung?

Wir passierten Versailles, jetzt waren wir immerhin auf der richtigen Straße. Nach weiteren hundert Kilometern nahmen wir die Abfahrt nach Louviers und landeten schon wieder bei einer péage (Maut). Es war bestimmt schon die fünfzehnte Zahlstelle und ich hatte längst den Überblick über die französischen Sous verloren. Zur Erinnerung für alle, die nach dem 31. Dezember 1998 geboren wurden: Damals gab es natürlich längst noch keinen Euro, sondern in Frankreich den Franc, den Sou und die Centimes.

Peter sprach ganz gut französisch und fragte den Kassier an der péage nach unserem Hotel. „Hostellerie Saint–Pierre, un Relais du silence in Saint–Pierre–Du–Vauvray?“ Peter fügte noch hinzu, dass es direkt an der Seine sein musste, drei Kilometer hinter Louviers. Der Kassier kannte das Hotel und erklärte uns den Weg dorthin. Wir fanden es sogar, ohne uns weiter zu verfahren, wir hatten uns deutlich verbessert. Und ich war stolz auf meinen Peter.

03. Hostellerie Saint–Pierre ***

Foto 02: Hostellerie Saint–Pierre *** (Die *** sind nicht etwa Fußnoten, wie ein junger Leser vermutete, sondern die trois étoiles des Hotels, also die drei Qualitätssterne)

Wir hatten ein gemütliches Zimmer im zweiten Stock mit Blick auf die Seine. Sogar vom Bett (das höchstens hundertzwanzig Zentimeter breit war!) konnte man die vorbeifahrenden Containerschiffe beobachten. Sie machten einen höllischen Lärm, noch viel lauter als D–Züge.

Foto 03: Seine mit Containerschiff, Ausblick aus unserem Zimmer

Die Hostellerie war ein traditionelles Haus mit hervorragender Küche. Peter war entzückt, studierte lange die Speisekarte und übersetzte mir die französischen Gerichte. Ich legte mich erschöpft in das kleine Bett und versuchte, nicht darüber nachzudenken, dass ich es mit Peter teilen musste. Wenigstens hatte ich mein orthopädisches Kopfkissen bei mir, nur die Ohropax waren noch im Auto. (Peter schnarchte meist ziemlich laut.) Die Sonne ging langsam über der Seine unter, auch das konnte ich vom Bett aus sehen. Ich schickte Peter allein zum Essen, ich fühlte mich gar nicht gut. Ich übergab mich und begann, abwechselnd zu frieren und zu schwitzen, fühlte mich schwach und nahm als Prophylaxe Perenterol (zur Beruhigung des Darms) und Elotrans (Mineralien bei starkem Flüssigkeitsverlust). Aber es blieb nichts davon in mir drin.

Als Peter zurückkam, er hatte phantastisch gegessen, entschieden wir uns, einen Arzt zu rufen. Kein Problem, sagte der freundliche Portier. Nach etwa fünfzehn Minuten kamen drei Feuerwehrleute in roten Overalls und der Oberkellner als Dolmetscher, der noch seine Arbeitskleidung trug, einen schwarzen Anzug, ein weißes Hemd und eine Fliege. Allerdings sprach er nur Französisch, obwohl er angeblich der einzige war, der etwas Englisch verstand. Einer der Feuerwehrleute hatte einen Pickel (im Gesicht) und eine monströse Sauerstoffflasche (auf dem Rücken). Ein anderer stand herum, sah sich um und diskutierte mit den anderen. Ein dritter zog Handschuhe an, fühlte meinen Puls und maß meinen Blutdruck. – Alles in Ordnung. Ich versuchte, dem Oberkellner meine Symptome zu erklären. Peter grinste, ich nahm an, er amüsierte sich über mein schlechtes Englisch, die Feuerwehrleute und die Situation insgesamt.

Ich brauchte also keinen Sauerstoff. Die Feuerwehr rückte ab und der Oberkellner versprach, einen Arzt zu rufen.

Peter marschierte in dem kleinen Zimmer auf und ab, in dem Hunderte kleiner Fliegen und Mücken an der Decke entlangschwirrten. Es war inzwischen dunkel. Der Vollmond schien ins Zimmer herein und die Seine reflektierte sein Licht.

Nach weiteren zwanzig Minuten, es war inzwischen zweiundzwanzig Uhr dreißig, kam ein junger schmaler Arzt mit Locken und Nickelbrille. Erneut wurden Blutdruck und Puls kontrolliert, anschließend eingehend meine Zunge untersucht, der Bauch abgetastet und die Lunge abgehört. Das alles ergab folgende Diagnose: Akute, krampfartige Magenschleimhautentzündung. Der Herr Doktor stellte ein Rezept aus, erklärte Peter, er könnte die Medikamente heute Nacht noch abholen und verabschiedete sich. Peter schloss die Tür, fing an zu lachen und fragte mich, wie ich auf das Wort spy für spucken käme. „Meintest du vielleicht speiben? Aber das ist eher bayerisch.“ Jetzt bog er sich vor Lachen, winkte mir, dem speibenden Spion, zu und machte sich auf den Weg. (Leider kein Foto vorhanden.)

Erst nach über einer Stunde kehrte Peter zurück und schilderte mir seine Erlebnisse. Der Oberkellner hatte inzwischen Dienstschluss gehabt und war schon nicht mehr ganz nüchtern gewesen. Er hatte erst mit der Polizei telefoniert, um in Erfahrung zu bringen, welche Apotheke Notdienst hatte und weckte anschließend den Apotheker zu Hause, um ihm mitzuteilen, dass er zu seiner Apotheke fahren solle. Danach bot er Peter an, ihn zu der fünfundzwanzig Kilometer entfernten Apotheke zu chauffieren. Das war wirklich nett, aber Peter war ein ängstlicher Beifahrer. Seiner Aussage zufolge war der angetrunkene Oberkellner mit über hundert Kilometer pro Stunde über eine enge löchrige Landstraße gebrettert, permanent quasselnd und ohne auf die Straße zu achten. Ich war froh, dass er unverletzt zurückgekehrt war.

Peter fiel erschöpft ins Bett und überreichte mir meine Medikamente, Antispucktabletten, Antidiarrhoika und "Gipspulver" (Beutel mit dem Inhalt eines weißen Pulvers zum Auflösen in Wasser) für den Magen.

Meine Ohropax waren immer noch im Auto. Aber Peter wollte nun nicht mehr. Er war zwölf Stunden Auto gefahren und mehrere Stunden um meine Gesundheit bemüht gewesen, der Arme. Jetzt fielen die Fliegen von der Decke. Peter sprang aus dem Bett und bekämpfte sie mit Spray. Es stank entsetzlich.

04. Von Paris nach Le Havre

Freitag, sechster August. Ich fühlte mich noch etwas schlapp, aber der Brechreiz war weg. Ich konnte frühstücken. Peter buchte für den fünften September dasselbe Zimmer. (Nochmal das kleine Bett. Aber vielleicht würde ich ja dann wenigstens in der Lage sein, mir selbst meine Ohropax aus dem Auto zu holen.)

Wir fuhren ab nach Le Havre, nein, in die andere Richtung, aber wir merkten es schon nach vier Kilometern.

Wir durchquerten die malerische Normandie bei prächtigem Wetter, sahen außergewöhnliche Architektur am Rande der Autobahn, oder auch geschmacksabhängige Gebilde. Schilder wiesen auf Schlachtfelder des ersten Weltkrieges hin, jetzt weideten Kühe darauf. Nachdenklich betrachtete ich die weiten Felder und versuchte mir vorzustellen, wie die Menschen damals darauf gegeneinander kämpften. Bedrückend. Viel Zeit blieb mir nicht, traurigen Gedanken nachzuhängen, die nächste Abwechslung folgte in Form der außerordentlich imposanten Brücke von Tancarville, einer Hängekonstruktion, ähnlich der Golden Gate Bridge. Ich bat Peter, so langsam wie möglich darüberzufahren, damit ich es genießen konnte. Die Seine war breiter geworden, verzweigte sich an dieser Stelle und würde nicht mehr weit von hier ins Meer münden.

05. Die Überfahrt

Schließlich erreichten wir Le Havre. Die Beschilderung "CAR FERRIES" beruhigte uns. Der Hafen erstreckte sich über ein weit ausgedehntes Areal. Über eine halbe Stunde erforderte es, allein das Gelände bis zum Stützpunkt von Irish Ferries zu durchqueren. Es war dreizehn Uhr. Wir waren zu früh, aber nicht die Ersten. Die Mittagshitze brachte uns zum Schwitzen. Die Fähre würde laut Plan um fünfzehn Uhr ankommen. Nach kurzer Überlegung entschlossen wir uns, for lunch ein Restaurant zu suchen. Normalerweise fanden wir weder Orte noch Restaurants, aber diesmal hatten wir Glück, nach fünfhundert Metern sah ich ein Schild. Peter fuhr natürlich vorbei. Machte nichts, wir drehten um und aßen gut. Kurz vor fünfzehn Uhr waren wir zurück. Die Warteschlange war größer geworden. Die Tore gingen auf und die Autoschlange schob sich langsam in die "WAITING AREA". Dort standen wir nun, Autos, Busse, Wohnwagen, in fünf Reihen, hinter uns kein Ende mehr zu sehen. Die Fähre traf pünktlich ein und wir beobachteten die herausfahrenden Autos auf der anderen Seite des Zaunes. Es war nun fast unerträglich heiß, trotzdem war unsere Stimmung gut, wir lachten und fotografierten uns gegenseitig. It was exciting.

(Bei der akribischen Planung im Vorfeld war uns bei uns selbst einmal mehr dieser deutsche Perfektionismus aufgefallen. Daher wollten wir in diesem Urlaub lernen, loszulassen, zu genießen, einfach nicht so deutsch zu sein. Niemand wird überrascht sein, wenn ich schon an dieser Stelle anmerke, dass wir kläglich scheiterten. Aber in diesem aufregenden Moment in der "WAITING AREA" dachten wir doch tatsächlich, wir hätten uns schon verbessert, würden genießen können, was geschah, die Dinge nehmen, wie sie kamen, uns über das Positive freuen und das Negative ignorieren. Der Zustand hielt nicht lange an.)

Es dauerte nochmals anderthalb Stunden, bis das letzte Fahrzeug jenseits des Zaunes die Fähre verlassen hatte, dann ging es auf unserer Seite los. Erst durften die Wohnwagen, mit und ohne Anhänger, einfahren, dann die großen und kleinen Busse und zum Schluss die PKWs im Wechsel der Spuren. In Schrittgeschwindigkeit holperte unser Auto unter donnernden Geräuschen über die Laderampe nach oben. Es war, als würde uns dieses gewaltige Ding verschlucken. Plötzlich war es dunkel und ein Mann in einem blaugrauen ölverschmierten Overall stand vor unserem Auto, ruderte hektisch mit den Armen und zeigte nach rechts an die Wand! Genau vor einer Tür sollten wir parken? Die Frage nach seinen Kompetenzen stellte sich mir schon, nur war es gerade nicht die Zeit, das zu diskutieren. Der Vordermann legte den Rückwärtsgang ein. Peter auch. Alle hupten. Wieder einen Zentimeter vorwärts, noch näher an die Wand! Puh. Aussteigen war kaum möglich. Gedränge. Mit Taschen beladen drängelten alle Menschen an Peters neuem Auto vorbei zur Tür! – Da war es schon wieder, dieses Gefühl in mir, dieser Zwang, sich über unwichtige Kleinigkeiten zu echauffieren. Wie kann man sich nur Sorgen um ein Auto machen! Nein, wir hatten noch gar nichts dazugelernt.

Das Auslaufen der Fähre war sehr beeindruckend, wenn auch nicht gerade hübsch anzusehen mit den qualmenden Schloten der Fabrikschornsteine des Industriehafens als Kulisse. Die beste Sicht hatte man vom oberen Deck. Dort war es zwar höllisch windig, aber total aufregend. Die Geräusche der Motoren schwollen an zu einem ohrenbetäubenden Lärm. Der Wind zerrte an meiner Kleidung und schien sich zu einem Sog zu entwickeln, der mich von Bord zu reißen drohte. Ich klammerte mich an der Reling fest und fing unvermittelt an zu lachen. In diesem Moment fühlte ich es das erste Mal: Die Bedrohung der Naturgewalten. Mein ganzer Körper bebte! Das Gefühl zu leben war nie stärker gewesen!

Kaum erreichte die Fähre die offene See, strömten alle Passagiere in den Speisesaal. Die berüchtigte Schlacht am Buffet begann – kalt oder heiß – für Peter ein Albtraum. Er brauchte nichts zu sagen, man sah es deutlich in seinem Gesicht: Leicht glasige Augen, kleine Pupillen, die schmalen Lippen pressten sich unter dem melierten Bart zusammen. Das Zweitschlimmste für Peter war übrigens hartes trockenes Fleisch, zu lange gegart oder schlechte Qualität. The roast beef on buffet was very very well done. Zu deutsch: Eine Schuhsohle wäre im Vergleich dazu eine Delikatesse gewesen. Er schüttelte den Kopf, sprach leise: „Es ist so unglaublich lieblos.“, und blieb nicht.

Wir trafen uns etwas später auf Deck, um den Sonnenuntergang zu erleben. Ich hatte schon drei Antispucktabletten und eine gegen Seekrankheit genommen, bewegte meine Muskulatur, indem ich alle vier Decks mehrmals hinauf und hinunter lief und suchte die beste Sicht auf den rot glühenden Abendhimmel. Das machte mir Spaß. Peter, immer noch schlecht gelaunt wegen des Essens, schimpfte träge, weil ich mich nicht für eine Stelle entscheiden konnte. Vermutlich hätte er etwas Aufmunterung gebrauchen können. Aber ich war zu sehr mit mir selbst beschäftigt und mit der Natur, dem vielen Wasser um uns herum, der Weite des Horizontes und der scheinbaren Nähe der untergehenden Sonne.

06. Nächste Station: Irland

Samstag, siebter August. Um acht Uhr gab es ein weiteres Desaster für Peter im Speisesaal mit dem Frühstücksbuffet. Wir trafen uns auf Deck wieder, wie schon am Vortag.

Feucht und salzverklebt von der Gischt, die uns mit jeder Welle erwischt hatte, ging ich hinein und machte mich auf die Suche nach einem Stück Papier. Ich hatte mich entschlossen, unsere Erlebnisse aufzuschreiben. In dem Shop auf der Fähre fand ich ein hübsches, gebundenes, goldfarbenes Notizbuch. Ich kaufte es und begann meine Tagebuchaufzeichnungen.

Um zwölf Uhr besuchten wir etwas widerwillig ein letztes Mal in den Speisesaal. Wir hatten eine lange Fahrt vor uns und wollten wenigstens irgendetwas im Magen haben.

Eine halbe Stunde später saßen wir auf dem Oberdeck, um die Einfahrt in den Hafen von Rosslare mitzuerleben. Die Durchsage, dass wir zu den Autos gehen sollten, kam für mich viel zu früh. Ich hätte gerne noch viel länger die irische Küste betrachtet, die sowohl durch das Fernglas als auch beim Näherkommen phantastisch aussah. Wir holten unsere Sachen aus der Kabine, Peter schimpfte, weil ich nochmal das Bad aufsuchte und stiegen fast als letzte in den Wagen, warteten dann aber doch noch fünfundzwanzig Minuten, bis es endlich losging. Die Menschen haben es immer zu eilig.

Ohne weitere Kontrolle fuhren wir in einer weit auseinandergezogenen Schlange durch den Hafen von Rosslare bis zur Hauptstraße, an der uns ein auffälliges Schild empfing: "DRIVE LEFT". Wir waren in Irland!

Von Beginn an bezauberten uns die sattgrünen Wiesen und die entzückenden kleinen gepflegten Häuschen. Und wo man auch hinsah, Schafe, überall Schafe. Sogar die Berge in einiger Entfernung waren gespickt mit kleinen weißen Punkten. Noch dazu empfing uns Irland mit seinem ungewöhnlichsten Wetter: Die Sonne schien von einem strahlend blauen Himmel. Peter lachte über den Linksverkehr und tauchte ein in das unbefestigte, löchrige Straßennetz von County Wexford. In Irland gibt es zweiunddreißig Counties, Grafschaften, sie sind vergleichbar mit unseren Landkreisen.

(Bemerkung: Die letzten Straßen solcher Qualität in Deutschland wurden bereits vor fünfzig Jahren ausgebessert.)

Auf unserem Weg nach Killarney ließen wir die Städte Wexford und Waterford hinter uns und verschoben deren Erkundung auf später. Die Geschwindigkeit war auf fünfzig Kilometer pro Stunde beschränkt, was zwar für die Straßen mehr als angebracht war, ein schnelles Vorankommen aber unmöglich machte. Für fünfundzwanzig Kilometer bedurfte es fast eine Stunde und nach drei Stunden hatten wir noch nicht einmal die Hälfte unserer Strecke bewältigt. Zu unserer eigenen Überraschung gefiel uns diese Langsamkeit, es war, als hätte uns das Betreten der Insel verwandelt.

Wenn ich nicht gerade mit den Landkarten beschäftigt war, sprachen wir über das Grün der Wiesen. Noch niemals zuvor hatten wir solch ein strahlendes Grün gesehen. Ich konnte mich nicht beruhigen und starrte auf die Felder, als sähe ich etwas Unglaubliches. Zudem sahen alle Wiesen so verblüffend exakt gemäht aus, als hätte hier ein Zentimetermaß Anwendung gefunden. Aber es waren keine Rasenmäher, es waren die Schafe, die so genau arbeiteten, wie toll!

Wir hielten in dem netten kleinen Städtchen Fermoy, kauften in einem Supermarkt etwas fürs Abendbrot und wollten in Killarney anrufen, um dort mitzuteilen, dass wir zwar in Irland waren, aber viel später als geplant, wahrscheinlich nicht vor acht p.m. eintreffen würden. (Wir waren nun im englischsprachigen Raum, da hieß es nicht mehr zwanzig Uhr, sondern acht p.m.) Wir sprachen eine irische Passantin an, um herauszufinden, welche Münzen wir zum Telefonieren brauchen würden. „Are two pounds enough?“ Sie lachte und wollte wissen, welchen Kontinent wir anrufen wollen. „Just to Killarney.“ Für zwei IP (ein irisches Pfund hatte damals den Wert von 2,48 Deutschen Mark) konnte man offensichtlich stundenlang mit Killarney telefonieren. Es reichten zwanzig Pence. Wir waren sehr angetan von der unkomplizierten, hilfsbereiten und freundlichen Art der Dame. Bevor wir jedoch zum Telefonieren kamen, sprachen wir mit ihr über das Wetter, Land, Leute, Politik und Kirche und sie war interessiert daran zu erfahren, wie dies alles in dem Land sei, aus dem wir kamen. Am liebsten hätten wir uns mit ihr in einen pub (Gaststätte, Wirtshaus, Lokal, Kneipe) gesetzt und weitergeredet. Aber an uns heftete ja noch der deutsche Druck des Vorankommens.

Das Telefonat war ebenso erfreulich. Zusammenfassung: Kein Problem, der Schlüssel steckt. Nun konnten wir beruhigt unsere Fahrt ohne Eile fortsetzen. Wir kamen an einem der vielen Schlösser vorbei. Ich verdrehte mir den Hals, aber leider wollte Peter es jetzt nicht besichtigen. Schade. Es sah von außen schon so romantisch und geheimnisvoll aus. Sofort kamen mir Gruselfilme in den Sinn. Schauder erfüllte mich und ich musste lachen – vor Glück. Die vielen Eindrücke durchströmten mich und es war, als könnte ich jeden Stein, jeden Grashalm fühlen.

07. Killarney

Nach sieben p.m. kamen wir endlich in Killarney an. An der ersten Tankstelle fragte Peter nach dem Weg zum Ross Castle Holiday Home. Jeder kannte hier alles, erklärte einem mehr als man eigentlich wissen wollte und das alles in einer ganz herzlichen und verbindlichen Art und Weise. Schnell verloren wir jegliche Hemmungen, fremde Menschen anzusprechen. Der Weg zum gesuchten Ferienhaus war einfach und kurz. In einer neu angelegten kleinen Siedlung mit zwölf Doppelhaushälften fanden wir ein rosafarbenes, putziges Ferienhaus vor. Der Schlüssel steckte außen an der Haustür. Die Wände waren mit verschiedenen rosafarbenen Blümchentapeten beklebt, die Fußböden mit unterschiedlich blauen Teppichböden ausgelegt. Die verschieden bunt geblümten Stoffe von Vorhängen, Tapeten und Bettwäsche harmonierten nicht besonders, aber ich gewöhnte mich daran.

Es gab drei Schlafzimmer, ein Fernsehzimmer und eine perfekt ausgestattete Küche. Hier konnte man sich richtig wohlfühlen. Voller Überschwang rannte ich etliche Male die Treppe rauf und runter, deren Stufen wiederum mit einem anders geblümten Teppich belegt waren. Im oberen Stockwerk befanden sich noch zwei bunte Schlafzimmer und ein Bad, überwiegend in hellblau gehalten.

Nach dem Abendbrot mit all den Köstlichkeiten, die wir am Nachmittag in Fermoy erstanden hatten, fielen wir erschöpft und glücklich ins Bett.

Sonntag, achter August. Draußen regnete es, Irish Mist (Nieselregen). Die Wolkendecke tauchte die Landschaft in ein bedrohliches, aber faszinierend dunkel violettes Licht. Als könnte sie nie mehr ein Sonnenstrahl durchdringen, verdichteten sich die Wolken zu einem plastisch wirkenden Riesenmonster, das der Erde immer näher kam und sie zu zerquetschen drohte. Zehn Minuten später lockte uns bestes Wetter hinaus, keine einzige Wolke war mehr am Himmel. Langsam verstand ich, dass das Wetter in Irland ein wichtiges Thema war. Ich schloss die Augen und streckte mein Gesicht in den scharfen Wind. Ich spürte eine Macht, die mir weit überlegen war, nichts konnte ich dem entgegensetzen. Das Wetter, eine Gewalt, die auf sich aufmerksam machte und das Leben der Menschen hier bestimmte.

Fünfhundert Meter die Straße hinunter, am Ross Castle, begann der National Park. Der Spaziergang durch den weitläufigen Park war ein Genuss. Am Ufer des Lough Leane rasteten wir und beobachteten die Ausflügler auf ihren kleinen Motorbooten. Lough ist gälisch und heißt lake, also See, nicht zu verwechseln mit sea, dem Meer.

Das in seiner Urform erhaltene Ross Castle war beachtenswert, man konnte genau nachvollziehen, wie die Steine aufeinandergelegt worden waren. Dieses Gebäude aus sorgfältig gepflegten grauen Natursteinen stand inmitten grüner Wiesen, deren nasse Grashalme die Sonnenstrahlen reflektierten. Für Minuten bildete sich ein goldener Teppich unter gleißendem Dunst und zauberte eine märchenhafte Stimmung herbei. Die Natur gestaltete ein Licht – extravaganter und ergreifender als in jedem amerikanischen Spielfilm.

Wir gingen immer weiter, von einem Aussichtspunkt zum nächsten und legten schnell zwei Kilometer zurück. Um acht p.m. erst kehrten wir in unser Haus zurück, wollten aber doch noch in die Stadt.

Das Auto ließen wir auf halber Strecke stehen, dort, wo der nie endende Killarney Stau begann und setzten unseren Weg zu Fuß fort. Peter hatte schon ein Restaurant ausgesucht, berühmt für sein seafood: FOLEY`S in der High Street. Wir fanden es sogar.

Das FOLEY`S war vollgestopft mit Menschen und für uns war klar, dass es jede Minute wegen Überfüllung geschlossen werden würde. Zu Essen würden wir sicher auch nichts bekommen, wir hatten nicht reserviert. Wir lagen völlig falsch. Obwohl wir wegen Platzmangels noch nicht einmal mehr die Tür hinter uns schließen konnten, wurden wir sofort wie Gäste bei einer Familienfeier herzlich begrüßt, an eine Bar mit einer dunklen langgezogenen Theke im Eingangsbereich geleitet und gebeten, es uns gemütlich zu machen, bis ein Tisch frei werden würde. Die Atmosphäre war mitreißend, als wären wir bei der tollsten Party des Jahres gelandet. An der Theke gab es jede Menge Zapfhähne, drei für Stout, drei für Helles, Guinness, Smithwick`s, Murphy`s, Harp, Heineken und noch viele mehr. Die Wände waren gespickt mit Bildern und Fotos. Die schummrige Beleuchtung, die vielen kleinen Tischchen mit Hockern und wunderschöne antiquarische Möbel gaben dem Restaurant die Gemütlichkeit eines Wohnzimmers.

Es war üblich, erst einmal einen Drink an der Bar zu nehmen und sich zu unterhalten, mit allen, auch mit Leuten, die man gar nicht kannte. Dann wurde bestellt und irgendwann später wurde man an seinen Tisch geführt. Diese Form der Lebensart gefiel uns sehr. Wir fanden noch Platz auf einer Couch neben dem Klavier, nachdem andere Gäste bereitwillig zusammengerückt waren. Ich trank erst einmal half a pint vom Guinness. Das pint ist ein Hohlmaß, in den USA umfasst es 0,473 Liter, in Irland und England 0,568 Liter, in Süddeutschland würde man "eine Halbe" bestellen. Ein pint bekommt man automatisch, wenn man nicht ausdrücklich etwas anderes bestellt. Wir sahen uns neugierig um, genossen die lockere Atmosphäre und studierten nebenbei die Speisekarte. Es drückten laufend noch mehr Menschen herein und es wurde immer heißer. Peter schwitzte, war aber trotzdem glücklich, so viele Menschen konnten nicht irren, das Essen musste hervorragend sein. Nachdem wir bestellt hatten, verging noch ungefähr eine halbe Stunde, bis der Chef uns in den hinteren Teil des Restaurants bat und uns einen Platz zuwies. Peter begann mit Austern, das war klar gewesen, ich wählte Hummersuppe. Als Hauptgericht bekam Peter Jakobsmuscheln (scallops). Genauer gesagt war es nur eine, die war aber so riesengroß, dass wir erst mal minutenlang völlig fasziniert den Teller anstarrten. Nicht nur wegen der Größe, sie sah auch prachtvoll aus, so wie sie da lag, in ihrem ehemaligen Haus. Dazu gab es mashed potatoes, nein piped potatoes, also durch die Tülle gedrückter Kartoffelbrei. Man könnte sagen, Kartoffelbrei ist doch nichts Besonderes – es war etwas ganz Besonderes, aber nicht etwa, weil der Brei durch die Spritztüte sehr ansehnlich auf dem Teller landete. Noch nie zuvor in meinem Leben hatte ich so eine geniale Komposition gekostet. Die Jakobsmuschel hatte einen fabelhaften Geschmack. Ich war derart überwältigt, dass ich doch wirklich überlegte, meinen Steinbutt zurückgehen zu lassen und ebenfalls – nein, Steinbutt war mein absoluter Lieblingsfisch. Aber ich schielte ständig rüber zu Peter und begutachtete jedes Stück Jakobsmuschel auf seiner Gabel.

Es waren gewaltige Portionen, vor allem nach dem extrem sättigenden Guinness als erste Vorspeise. Noch nicht einmal mehr die köstliche Crème Caramel konnte ich aufessen. Wir schleppten uns hinaus. Fünfzig Pfund – für ein außergewöhnliches kulinarisches Erlebnis. (Ein irisches Pfund wurde 2002 auf 1,269 Euro festgelegt.)

Es war inzwischen nach zehn p.m. Auf der Straße stauten sich immer noch die Autos, die Gehwege waren immer noch voller Menschen in Killarney, Irlands Touristenzentrum.

08. Ring of Kerry

Montag, neunter August. Regen, auch das ist Irland, besser gesagt, Irland ist hauptsächlich Regen. Hier gibt es zwei Arten von Wetter: Rainy sun und sunny rain. Rainy sun ist schlechtes Wetter, sunny rain ist gutes Wetter, beide Arten wechseln mehrmals täglich, besser wird es nicht.

Wir machten uns auf zum viel gepriesenen Ring of Kerry, der, laut Reiseführer, schönsten Panoramaküstenstraße der Welt, ganze 179 km lang.

Zwei Stunden fuhren wir durch Nebel und Regen und suchten nach der erwarteten Faszination der Landschaft. Obwohl wir sonst auch Nebel spannend fanden und besonders die waagerecht daher rasenden Regentropfen, die einem ins Gesicht schlugen und sich anfühlten wie Nadelstiche, hatten wir den Verdacht, dass ausgerechnet der berühmte Ring of Kerry gar nicht so umwerfend war.

Um eins p.m. war kurz mal sunny rain, also gutes Wetter. Wir hielten an, stiegen aus und ließen die Küste auf uns wirken. Der im Reiseführer angekündigte Enthusiasmus stellte sich nicht ein.

Mittags hatten wir schon wieder Glück und fanden den wahrscheinlich einzigen guten pub in Cahersiveen, gemütlich und familiär. Sonst mutete die Gegend eher sehr touristisch an, was uns eigentlich nicht verwundern sollte in einem berühmten Touristengebiet, aber man erschrickt ja doch immer wieder. Im guide (Reiseführer) war der Ort beschrieben als kitschig nachgebaute Westernstadt. Wir fanden weder Kitsch noch Western, nur eine weitere Bestätigung dessen, dass die bekanntesten Orte eines Landes nicht unbedingt die interessantesten waren. Aber das Essen war gut. Mein Irish Stew schmeckte wie früher bei Mami, Peter testete den Homemade Hamburger, der dafür sorgte, dass Peters seelischer Zustand für die nächsten Stunden stabil blieb. Zufrieden und gesättigt überquerten wir die Brücke zur Insel Valentia. Es gab nicht viel zu sehen, aber die Landschaft wurde jetzt ansprechender. Wir suchten die 1857 erbaute erste Telegraphenstation mit einer transatlantischen Verbindung, fanden aber weder die Station noch einen einzigen Menschen, den wir danach hätten fragen können. Für diesen Ausflug mit einer einfachen Wegstrecke von dreizehn Kilometern, benötigten wir zwei Stunden und waren anschließend immer noch in der Nähe von Cahersiveen. Denselben Weg zurück wollten wir nicht fahren, also entschieden wir uns, weiter den Ring of Kerry zu erkunden.

Um sechs p.m. kamen wir in Waterville an und brauchten nach diesen vielen Stunden im Auto etwas frischen Wind um die Nase. Wir marschierten geradewegs zum Strand, an dem es für unsere Verhältnisse sehr stürmisch zuging. Für die Iren war es nicht mehr als eine Brise, doch trotzdem mochte das offensichtlich außer mir keiner, denn der Strand war menschenleer. Die Gischt klatschte in mein Gesicht, der Sturm trieb die Tropfen unter die Kapuze bis in meine Ohren. In den Augen mischte sich die anschwellende Tränenflüssigkeit mit kleinen Sandkörnchen. Der Wind blähte die Kleidung auf und ich spürte Wind, Wasser und Sand bald am ganzen Körper. Auf meiner Zunge prickelte das Meerwasser, es schmeckte wunderbar salzig. Da war es wieder, dieses Gefühl, das mich ganz und gar durchflutete. Der Puls stieg, ich fühlte mein Herz schlagen – ich fühlte, dass ich lebte!