Wulf Köhn

Dorpamarsch

Das skurrile Leben der Emma Heldenreich

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

1900 - Es hat Zwölf geschlagen

1906 - Kaiserlicher Hof- und Marinelieferant

1906 - Ein Schuster auf der Durchreise

1912 - Flaschenpost

1914 - Die Helden von Dorpamarsch

1919 - Augustmark

1924 - Der Kopf des Hechtes

1926 - Hochzeit mit Rosenstrauch

1928 - Zubrowski

1929 - Das Ende Europas

1929 - Eine für alle – alle für Eine!

1933 - Nomen est omen

1936 - Helden der Lüfte

1937 - Hindenburg

1939 - Schon wieder Krieg!

1941 - Das Gewölbe

1942 - Flaggenparade

1943 - Schweinebacke und die Juden

1945 - Die Russen kommen

1946 - Sturmfest und erdverwachsen

1948 - Ein Euter in der Not

1958 - Janus, der Zweiseitige

1959 - Über die Alpen mit Äskulap

1959 - Diebe haben’s schwer

1960 - Begleitservice

1961 – Die Sicherung der Staatsgrenze

1965 - Stromklau

1971 - Kampf um den Laden

1985 - Moorwanderung

1986 - Der Nichtentrick

1988 - Ab in die Pilze!

1989 - Tante Emmas Heidetropfen

1989 - Seniorenresidenz Heidemoor

1989 - Menschenraub

1990 - Das Lotterielos

1990 - Tod im Schneckenhaus

1990 - Das Leben geht weiter – zu dritt!

1991 - Emmas Grab

1996 - Scharade

2000 - Emma wird 100

2000 – Doras seltsames Verschwinden

2002 - Die Schiffstaufe

2003 - Das Geburtstagsgeschenk

2004 - Sturmwarnung

2014 - Die älteste Frau Deutschlands

Epilog

Personen

Über den Autor

Impressum neobooks

Jeder von uns ist ein Teil der Weltgeschichte.

Doch meist erkennt man das nicht.

Wulf Köhn

Prolog

Es war ihr Wunsch gewesen, in ihrem Heimatdorf beerdigt zu werden, und so kehrte Emma Heldenreich im Jahre 2014 nach einem langen Leben wieder zurück.

Als sie nach Hause kam, folgte ihr der längste Trauerzug, den Dorpamarsch jemals gesehen hatte. Die halbe Schiffsbesatzung war von Bremerhaven aus angereist, um ihr die letzte Ehre zu erweisen. Die kleine Kapelle des Friedhofs reichte bei Weitem nicht aus, die vielen Trauergäste aufzunehmen, doch der Chief hatte die technischen Voraussetzungen geschaffen, die Feier per Lautsprecher nach außen zu übertragen.

Neben dem Pastor verabschiedete sich der Kapitän und bedankte sich im Namen der ganzen Mannschaft für die Wärme, die sie allen entgegengebracht hatte.

Die Matrosen bildeten ein Spalier von der Kapelle bis zur ausgehobenen Grube. Sechs Offiziere trugen den Sarg auf ihren Schultern, während ein Trompeter der Bordkapelle „Il Silenzio“ spielte. Der Arzt sprach leise den Abschiedstext:

Buona notte, amore

Ti vedrò nei miei sogni

Buona notte a te che sei lontana

Gute Nacht, Liebste,

Ich sehe dich in meinen Träumen,

Gute Nacht dir, die du so fern bist.

Als der Sarg in die Grube gesenkt wurde, pfiff der Maschinenwart Seite nach alter Marinetradition.

Es war ein würdiges Begräbnis für die älteste Frau Deutschlands, die ihre letzten zwölf Jahre auf dem Schiff gelebt hatte.

1900 - Es hat Zwölf geschlagen

Natürlich war Emma nicht von Anfang an die älteste Frau in Deutschland. Das ergab sich naturgemäß erst in späteren Jahren, nachdem alle vor ihr geborenen Frauen verstorben waren. Doch dazu kommen wir später.

Um aber etwas mehr über diese bemerkenswerte Frau zu erfahren, müssen wir bereits bei ihrer Geburt anfangen. Und das war auch schon aufregend genug.

Es begann am Silvesterabend 1899 in dem kleinen Dorpamarsch, einem unbedeutenden Dorf im Norden Deutschlands, irgendwo im Marschland an dem kleinen Flüsschen Dörpe. Es war so unbedeutend, dass die Einwohner es auch manchmal als Dorp am Arsch aussprachen. Vielleicht war das ja auch der Ursprung des Namens. Niemand hatte das bisher so richtig erkundet. Doch es besaß immerhin einen Kaufmannsladen und ein Dorfgasthaus, das interessanterweise den Namen „Zum Roten Hahn“ trug, wahrscheinlich, weil sich dort immer die Mitglieder der Freiwilligen Feuerwehr trafen – und das waren praktisch alle männlichen Einwohner Dorpamarschs, die bereits laufen konnten.

Natürlich gab es auch eine Kirche in der Mitte des Dorfes, gleich neben dem Roten Hahn, mit einem trutzigen viereckigen Turm, der weit über das flache Land hinwegschaute. Das Beste aber waren die vier großen Uhren an jeder Seite des Turmes. Eigentlich war es nur eine einzige Uhr im Innern des Turmgemäuers mit vier gewaltigen Zifferblättern nach allen Himmelsrichtungen. Das war für die meisten Bewohner die einzige Uhr, die ihnen zur Verfügung stand. Die Bauern auf dem Felde, die Schulkinder, der Briefträger, der Dorfgendarm – alle hatten die Uhr ständig im Blickfeld. Sie war sozusagen die Normzeit des Dorfes und die wenigen Standuhren oder seltenen Taschenuhren wurden nach ihr gestellt.

Dass die Turmuhr auch immer richtig ging, dafür sorgte Küster Schaapmann, der einmal wöchentlich in das Turmuhrenstübchen kletterte, um mit einer Handkurbel den schweren Stein nach oben zu ziehen, der das gewaltige Uhrwerk antrieb, und gleichzeitig nach seiner eigenen Taschenuhr zu stellen. War er dann wieder unten, verglich er seine eigene Uhr mit der Turmuhr. Wenn beide exakt die gleiche Zeit anzeigten, konnte er befriedigt feststellen, dass die Zeit wieder einmal stimmte.

Sie würde in dieser Silvesternacht noch eine bedeutende Rolle spielen, auch wenn die Zeiger in der Dunkelheit gar nicht zu erkennen waren. Dafür schlugen die Uhrglocken umso lauter. Zu jeder vollen Stunde war die Stundenzeit zu hören und zu jeder Viertelstunde ein einzelner Schlag. Da der Rote Hahn direkt daneben lag, lauschten alle Anwesenden jeden Abend auf die zwölf Schläge, denn um Mitternacht machte der Wirt dicht. „Feierabend!“, verkündete er dann formell und wartete, bis die Gäste in aller Ruhe noch ihr Glas ausgetrunken hatten. Das konnte noch mal ein Viertelstündchen dauern, doch Nachschub gab es nicht mehr. Meist tranken die Gäste aber ihr Glas zügig aus und machten sich auf den Heimweg, denn ihre Frauen hatten die mitternächtlichen Glockenschläge ebenfalls gehört und warteten. Wo sollten die Männer auch sonst hin um diese Stunde?

An diesem Silvesterabend war aber alles etwas anders. Heute gab es keine Sperrstunde! Man wollte ja in das neue Jahr hineinfeiern. Es stand sogar ein neues Jahrhundert bevor! Dachte man jedenfalls, denn genau genommen, begann das neue Jahrhundert ja nicht am 1. Januar 1900, sondern erst ein Jahr später. Das hatte der alte Dorfschullehrer Nils Hempelmann versucht, den Dörflern am Stammtisch einmal klarzumachen. Doch so richtig begriffen hatte das keiner, genauso wenig, warum 1901 das Zwanzigste Jahrhundert anfangen sollte, obwohl doch jeder sehen konnte, dass das Jahr mit einer „19“ begann. „Der Lehrer spinnt!“, dachten die Bauern, nur der Pastor Leverenz meinte, der Lehrer könnte wohl recht haben.

Der Kaufmann August Heldenreich gab ihm ebenfalls recht, denn der kannte sich schon von Berufs wegen mit der Rechnerei aus. Aber an diesem Silvesterabend 1899 spielte das alles keine Rolle. Man feierte in das neue Jahrhundert hinein, weil man das überall so machte.

Zu diesem Anlass waren ausnahmsweise auch die Damen des Ortes, die sonst zu Hause geduldig auf ihre Männer warteten, im Roten Hahn versammelt. Der Wirt hatte die Gaststube mit einigen Girlanden geschmückt, ein frisches Fass Bier angestochen und für die Damen einige Flaschen Aprikosenlikör bereitgestellt. Sicherheitshalber hielt er für Mitternacht auch noch einen Kasten Schaumwein, den er großzügig als „Schampus“ bezeichnete, bereit.

Bier und Schnaps flossen reichlicher als an gewöhnlichen Tagen durch die Kehlen, die Damen hielten sich etwas zurück, doch wurde die Stimmung immer fröhlicher und vor allem immer lauter.

Nur einer konnte sich nicht so richtig auf die Feier konzentrieren. Es war August Heldenreich, der ohne Frau gekommen war.

August Heldenreich hieß eigentlich Karl Heinrich Hermann, genannt August, Heldenreich. Ja, das „genannt August“ gehörte wirklich zu seinem behördlich eingetragenen Vornamen. Das hatte auch seinen Grund: Er war der Sohn des Landwirtes Hinz Heldenreich, der seinem Namen viel Ehre machte und innerhalb von sechs Jahren gleich vier Helden zeugte. Was tat man nicht alles für Kaiser und Vaterland! August war der jüngste Sohn, der wie seine Brüder die gleichen Taufpaten hatte. Das waren die drei Brüder seines Vaters Karl, Heinrich und Hermann Heldenreich. Alle drei gaben ihre Namen an die jungen Helden weiter. So kam es, dass alle vier Knaben die Vornamen Karl Heinrich Hermann bekamen. Das war bei den ersten drei kein Problem, denn sie wurden Karl Heldenreich, Heinrich Heldenreich und Hermann Heldenreich genannt. Nur bei dem Jüngsten wurde es problematischer. Es blieb kein Rufname für ihn übrig. So nannte man ihn einfach „August“, obwohl er Karl Heinrich Hermann hieß. Das ganze Dorf nannte ihn so, und er selbst hörte von Kindesbeinen an auch nur auf den Namen August, bis er seine Frau Wilhelmine ehelichen wollte und dem Bürgermeister Brödermann, der zugleich Standesbeamter war, seinen Taufschein vorlegte. Der fand sofort das Haar in der Suppe, aber nicht den Vornamen August. „So geht das aber nicht, August!“, entschied er. „Du kannst nicht unter dem Namen August heiraten, wenn du ganz anders heißt!“

Da war guter Rat teuer. Jeder der drei anderen Namen hätte in dem kleinen Dorf unweigerlich zu Verwechslungen und Missverständnissen mit seinen Brüdern geführt. Da entschied Brödermann, den Zusatz „genannt August“ offiziell in seine Papiere einzufügen. Damit konnten alle Beteiligten leben.

Das war vor gut einem Jahr gewesen, und heute war Wilhelmines und August Heldenreichs großer Tag. Ein neuer Held wollte das Licht des Tages erblicken, auch wenn das in diesem Fall das Licht einer Petroleumlampe war.

Um Mittag hatten die Wehen begonnen, und die Nachbarin Emma Hibbel hatte Lisbeth gerufen. Die alte Hebamme war herbeigeeilt und hatte zunächst einmal August hinausgeworfen. „Mannsleute haben hier nichts zu suchen! Ihr habt euer Vergnügen gehabt, nun sind die Weiber dran!“, verkündete sie resolut und forderte heißes Wasser, saubere Tücher und eine Kanne Kaffee. Das konnte beim ersten Kind lange dauern!

August überließ das Feld also den drei Frauen, verzog sich in den Roten Hahn und freute sich schon auf seinen Helden. Ein bisschen Sorge hatte er natürlich auch um Wilhelmine, denn eine Geburt war immer mit einer gewissen Gefahr verbunden.

„Eine Runde auf Wilhelmine und meinen Sohn!“, verkündete er lauthals am Stammtisch.

„Und wenn es doch eine Deern wird?“, wandte Pastor Leverenz ein.

„Das wird kein Mädchen! In meiner Familie sind bisher immer nur Helden gezeugt worden. Das hängt mit meinen Erbanlagen zusammen!“, erwiderte August. Davon war er überzeugt.

Inzwischen widmete sich Lisbeth zu Hause dem Kaffee, während Wilhelmine in immer kürzeren Abständen ihre Wehen spürte. Lisbeth kramte unter ihren vielen Unterröcken eine Taschenuhr hervor und legte sie demonstrativ auf den Nachtschrank. „Das wird heute noch!“, stellte sie fest. „Das letzte Baby in diesem Jahrhundert!“ Die Uhr zeigte kurz nach 11 Uhr. Noch fast eine Stunde bis zum Jahreswechsel. Der Lehrer Hempelmann hätte sicherlich wegen des neuen Jahrhunderts protestiert, wenn er denn da gewesen wäre, doch er befand sich gerade in einem Streitgespräch im Roten Hahn und bekam deshalb nichts von Lisbeths Bemerkung mit.

Diese hatte nicht ohne Grund ihre Uhr aus den Unterröcken hervorgekramt, denn bei der heutigen Geburt war die Uhrzeit besonders wichtig. Kaiser Wilhelm der Zweite hatte schon vor einem Monat im ganzen Reich verkünden lassen, dass er für das erste im neuen Jahrhundert geborene Kind persönlich die Patenschaft übernehmen wolle, sofern es ein Knabe wäre. Sollte es aber ein Mädchen werden, würde er ein Goldstück spendieren, immerhin im Werte von 20 Mark.

Nun hoffte August, dass sich sein kleiner Held noch bis ins neue Jahr Zeit lassen würde. Dann hätte er Chancen auf die kaiserliche Patenschaft. Das wäre ein guter Start ins Leben.

In diesem Moment ging es im Hause des Kaufmanns aber richtig los. Die Wehen folgten jetzt in immer kürzeren Abständen, und Lisbeth schaute erneut auf die Uhr. Bis Mitternacht war jetzt nicht mehr viel Zeit. Doch gerade als Emma Hibbel mit einem neuen Stapel Tücher herbeieilte, hörte sie die Turmglocke läuten. Erschrocken blieb sie stehen und zählte die Schläge mit. „Es ist Mitternacht!“, stellte sie fest.

„Unsinn!“, widersprach Lisbeth mit einem Blick auf ihre Taschenuhr. „Noch fünf Minuten! Nun komm schon! Das Kind will raus!“

Doch die Nachbarin blieb erstarrt stehen und zählte mit: „Zehn, elf, zwölf!“ – Wilhelmine stieß einen schrillen Schrei aus, der in einem langen Aufatmen endete. Mit beherztem Griff hatte Lisbeth zugepackt, und im nächsten Moment meldete der kleine Erdenbürger sein Dasein an. Es war geschafft!

Emma Hibbel hielt Lisbeth eines der Tücher hin, und diese schaute erst kritisch auf das Kind, dann auf die Uhr auf dem Nachtschrank. „Na also!“, stellte sie fest. „Kurz vor Mitternacht!“

„Es hat aber schon 12 geschlagen!“, wand Emma ein.

„Die Kirchturmuhr geht falsch!“, wehrte Lisbeth ungehalten ab. „Hier gilt nur meine Uhr, und die zeigt zwei Minuten vor zwölf. Geburtstag ist also der 31. Dezember 1899! Schluss damit!“

„Was ist es denn?“, wollte die Nachbarin wissen.

„Na, was soll es schon sein!“

Mit wehenden Röcken eilte die Hibbel zum Roten Hahn, um die gute Nachricht dort sofort zu überbringen.

„Dein Kind ist da, August!“, rief sie in die Gaststube hinein, wo gerade die erste Welle „Prost Neujahr!“ auf ihrem Höhepunkt war. Und jetzt diese Nachricht!

„Mein Sohn ist da!“, tönte August laut, und als der Wirt auffordernd die nächste Kiste Schampus auf den Tresen stellte, schob August hinterher: „Schampus für alle!“

Es wurde ein feucht-fröhlicher Willkommensgruß für den neuen Erdenbürger.

Unterdessen hatte Lisbeth das Kind gebadet, in ein trockenes Tuch gewickelt und Wilhelmine in den Arm gelegt. „Hier hast du deine Deern“, sagte sie bedauernd.

„Ein Mädchen?“, fragte Wilhelmine.

„Ja, es ist nun mal kein Held geworden.“

So kam August und Wilhelmine Heldenreichs Tochter auf die Welt.

Doch als August sie am nächsten Morgen – das war am 2. Januar – beim Bürgermeister offiziell anmelden wollte, gab es noch einen kleinen Streit zu klären. Lisbeth hatte als Geburtstermin den 31. Dezember 1899 angegeben, und jetzt gab August den 1. Januar 1900 an. Was war denn nun richtig? War der Nachwuchs jetzt das letzte Baby im 19. oder das erste im 20. Jahrhundert? Das war schon wichtig!

Der Bürgermeister ließ alle Beteiligten zu sich kommen, um die Angelegenheit zu klären. Emma Hibbel sagte, dass die Kirchturmuhr bereits Zwölf geschlagen hatte, als das Kind zur Welt kam. Brödermann überzeugte sich davon, dass die Uhr der Hebamme gegenüber der Kirchturmuhr nachging. Lisbeth schwor, dass ihre eigene Uhr die einzig ausschlaggebende war, denn sie hatte alle von ihr zur Welt gebrachten Kinder nur nach dieser Uhr registriert. Die Kirchturmuhr konnte also nur falsch gehen.

Das war eine verzwickte Angelegenheit, die der Bürgermeister da lösen musste. Er rief den Dorfgendarmen hinzu, der als Amtsperson ein gewichtiges Wort mitsprechen konnte. Doch es stellte sich heraus, dass auch dieser seine Uhr täglich mit der Kirchturmuhr verglich. Bei dem Briefträger war es genauso. So kam man also nicht weiter. Doch der Briefträger hatte eine ganz andere Idee.

„Die Eisenbahn!“, fiel ihm ein. „Auf allen Bahnhöfen im Land zeigen die Uhren die gleiche Zeit an, denn die Lokführer sind verpflichtet, ihre Amtsuhren nach der Uhr der Kreisstadt zu stellen und mit jeder Bahnhofsuhr auf ihrer Strecke zu vergleichen. Auf diese Weise gibt es auf der ganzen Strecke keine Zeitunterschiede.“

Genauer konnte die Zeit also gar nicht festgestellt werden. Der Gendarm bekam nun den standesamtlichen Auftrag, mit dem Fahrrad in die Kreisstadt Pamphusen zu fahren, um seine zur Amtsuhr aufgewerteten Taschenuhr mit der Eisenbahnzeit zu vergleichen. Der Küster war über diese Maßnahme etwas erbost, denn er hielt es für selbstverständlich, dass die Kirchturmuhr die richtige Zeit anzeigte. Und er bekam recht. Der Dorfpolizist konnte die Richtigkeit bestätigen. Er hatte in dieser Streitfrage die körperlich anstrengendste Arbeit geleistet, was der Bürgermeister mit einem gehörigen Schluck Bier honorierte. Jetzt konnten alle zufrieden sein, außer der Hebamme, die nun ihre Taschenuhr zum ersten Mal korrigieren musste. Das ging ihr gewaltig gegen den Strich.

So wurde das immer noch namenlose Mädchen der Heldenreichs das erste Kind des neuen Jahrhunderts im Dorf, und der Bürgermeister notierte nicht nur gewissenhaft Datum und Uhrzeit, sondern schrieb noch „mit dem Glockenschlag“ dahinter.

Als das Kind dann von Pastor Leverenz getauft werden sollte, stellte sich heraus, dass die Eltern zwar viele Jungennamen parat hatten, jedoch keinen für Mädchen. Doch sie waren der Nachbarin Emma Hibbel so dankbar für ihr gutes Gehör, dass sie ihr anboten, Namenspatin zu werden. Endlich hatte Emma Heldenreich, geboren am 1. Januar 1900, null Uhr, mit dem Glockenschlag, in Dorpamarsch, ihren Namen.

Es stellte sich heraus, dass es im ganzen Deutschen Reich keine frühere Geburt gegeben hatte, und der Kaiser ließ Emma ein echtes Goldstück schicken, das ihr zusammen mit einer gewaltigen Urkunde vom Bürgermeister ausgehändigt wurde.

Zunächst nahm August beides entgegen und gab beim Schreiner den Auftrag, einen schönen Rahmen zu bauen. So hing fortan die Urkunde an der Wand des Kaufmannsladens und die Münze verschwand in einer Schatulle.

Die kleine Emma wurde im Dorf aber nur noch „Kaiserdeern“ genannt. Schade: Aus der Patenschaft war ja nun nichts geworden, doch der „genannte“ August und Wilhelmine waren trotzdem recht stolz.

1906 - Kaiserlicher Hof- und Marinelieferant

Neben der Eingangstür von Augusts Kaufmannsladen prangte ein Schild mit der Aufschrift:

„August Heldenreich, Colonialwaren, Delikatessen, Tabak und Cigarren, Bisquits, Tee, Kaffeesurrogate, Fisch, Nährmittel und Waren des täglichen Gebrauchs, Eisenwaren, landwirtschaftliche Bedarfsartikel und Sämereien“.

Mit anderen Worten: August verkaufte alles, und was er gerade nicht vorrätig hatte, konnte er bestellen.

Wie es sich gehörte, hatte August sich bei Kaiser Wilhelm II mit einem artigen Brief im Namen seiner Tochter für das Goldstück bedankt und auch noch eine Packung Kautabak hinzugefügt – eine echte Norddeutsche Spezialität. Das würde Kaiser Wilhelm Zwo als Freund und Förderer der Marine sicherlich gefallen. Zu seiner Verblüffung erhielt er Antwort von der Kaiserlichen Marine in Wilhelmshaven mit einer Bestellung von zehn Päckchen Kautabak bester Qualität für Marineoffiziere und durfte sich fortan als „Kaiserlicher Hof- und Marinelieferant“ bezeichnen, was in einem Begleitschreiben ausdrücklich bestätigt wurde. Ein zweiter Bilderrahmen mit dem kaiserlichen Schreiben machte sich an der Wand seines Ladens recht gut und belebte das Geschäft.

Leider war sein Kundenkreis in Dorpamarsch sehr begrenzt. Die wenigen Einwohner bestanden zum größten Teil aus den Familien der Bauern und ihren Knechten und Mägden. Die waren überwiegend Selbstversorger. Sie lebten und ernährten sich im wahrsten Sinne des Wortes vom Land und seinen Früchten. Nur was sie nicht selbst anbauen konnten, mussten sie bei August kaufen. Seit Reichskanzler Otto von Bismarck seinen Widerstand gegen Deutsche Kolonien im Ausland aufgegeben hatte, nahmen die dort angebauten Früchte einen immer größeren Rahmen in deutschen Geschäften ein. Bald wurde der Begriff „Kolonialwaren“ für Lebensmittel aller Art benutzt.

Es zeigte sich auch bald, dass es für August gut war, einen Fuß bei der Marine in Wilhelmshaven in der Tür zu haben. Dort war Alfred Tirpitz wenige Tage vor Emmas Geburt gerade Vizeadmiral geworden. Das Empfehlungsschreiben des Kaisers hatte seine Aufmerksamkeit auf August Heldenreich gelenkt, und er ging davon aus, dass dieser ein erfahrener Lieferant und Schiffsausrüster sei. Wann immer man bei der Kaiserlichen Marine, und besonders auf der Kaiserlichen Werft, etwas benötigte, bestellte man es der Einfachheit halber bei ihm, was den Herren Ausrüstungsoffizieren eine Menge Zeit und Arbeit sparte. Teilweise waren es aber für die Schiffsausrüstung typische Waren, die er erst bei ortsansässigen Handlungshäusern in Wilhelmshaven bestellen musste. Das fiel denen natürlich negativ auf. Um aber die positiven Geschäftsentwicklungen nicht zu gefährden, ließ er die Wilhelmshavener Lieferungen direkt über die örtlichen Firmen ausliefern. In der Praxis leitete er alle Bestellungen an die Firmen weiter, welche schon vorher geliefert hatten, und strich lediglich eine erkleckliche Provision ein. So blieb alles beim Alten: Die Marine verlor nicht die Erfahrungen der alteingesessenen Firmen und diese behielten ihre Einkünfte. Die Handelsvertreter vertraten jetzt nicht nur ihre bisherigen Firmen, sondern auch das Handlungshaus „August Heldenreich“ und strichen auch von ihm Provisionen ein. So waren alle glücklich und zufrieden.

Vizeadmiral Tirpitz fühlte sich verpflichtet, dem Kaiser bei passender Gelegenheit von den Auswirkungen des Empfehlungsschreibens zu berichten. Wilhelm der Zweite konnte sich zwar nicht mehr daran erinnern – er hatte fürwahr ganz andere Dinge im Kopf – doch da Tirpitz seine eigenen Verdienste in dieser Angelegenheit in aller Bescheidenheit ausdrücklich darstellte, wurde er noch im gleichen Jahr in den Adelsstand erhoben und durfte sich jetzt „Alfred von Tirpitz“ nennen. Obwohl er 1903 zum Admiral und 1911 sogar zum Großadmiral der Kaiserlichen Marine ernannt wurde, was sicherlich eine indirekte Folge der Geschäftsbeziehungen mit August Heldenreich war, lernte er diesen und seine Tochter, die Kaiserdeern, niemals persönlich kennen. War vielleicht auch besser so!

In dieser gut situierten, jedoch dörflichen Umgebung von Dorpamarsch, wuchs Emma wohl behütet auf. Mit den Geschäften ihres Vaters hatte sie zum Glück wenig zu tun, ebenso wie auch ihre Mutter, doch die Familie gehörte zu den reichsten des Dorfes, was sie aber nicht erkennen ließ. Die Nachbarn bekamen von den lukrativen Geschäften Augusts nicht viel mit.

Als Emma begann, ihr Umfeld mit immer mehr Interesse wahrzunehmen, fragte sie eines Tages ihren Vater, warum sie im Dorf allgemein nur Kaiserdeern genannt wurde. Da holte August das Goldstück aus der Schatulle und erklärte: „Dieser Taler ist ein Geschenk des Kaisers zu deiner Geburt, weil du das erste Kind des neuen Jahrhunderts bist. Es soll dir immer Glück bringen und es hat uns schon jetzt viel Erfolg eingebracht. Und weil alle Dorfbewohner das damals mitbekommen haben, nennen sie dich seitdem Kaiserdeern, aber für uns wirst du immer unsere Emma sein!“

Emma nahm das Goldstück ehrfürchtig in die Hand und schaute es sich genau an. Auf einer Seite war der Kopf des Kaisers mit seinem hochgezwirbelten Schnurrbart zu sehen. Emma konnte noch nicht lesen, doch Ihr Vater erklärte, dass „WILHELM II. (Er sagte Wilhelm der Zweite) DEUTSCHER KAISER KÖNIG V. PREUSSEN um den Kopf herum geschrieben stand. Ganz unten stand noch ein einsames „A“, was August nicht erklären konnte. Er meinte, das könne eine persönliche Widmung für ihn sein, denn sein Vorname fing ja mit „A“ an.

Auf der anderen Münzseite konnte Emma einen gefährlich aussehenden Adler mit grimmig geöffnetem Schnabel und scharfen Krallen erkennen. Darüber schwebte eine Krone, und vor dem Bauch war noch ein Wappen. Am Rand standen die Wörter „DEUTSCHES REICH 1894“ und zwischen zwei Sternen „20 MARK“. Das war ihr Glückbringer und gleichzeitig ihr gesamtes eigenes Vermögen, und das war immerhin noch mehr als alle anderen Kinder des Dorfes zusammen besaßen. Taschengeld hatte ohnehin niemand von ihnen, doch Emma durfte ab und zu in eines der Bonbongläser im Laden greifen. Das machte sie bei allen Dorfkindern beliebt, denn sie teilte auch gerne.

Im Alter von sechs Jahren wurde sie eingeschult. Nun übernahm der Lehrer Nils Hempelmann zu einem großen Teil die Erziehung, wie es auch bei den anderen Kindern üblich war. Hempelmann unterrichtete alle 56 Kinder des Dorfes in einem einzigen Klassenraum. Er war ein gestrenger Lehrmeister, der ihnen mit Kreide und Rohrstock das Lesen, Schreiben und Rechnen beibrachte. Für die religiöse Erziehung zog er einmal wöchentlich den evangelischen Pastor Leverenz hinzu. Ob jemand im Dorf einer anderen Konfession angehörte, war ohne Belang. Es gab ja auch keine katholische Kirche. Hier im Norden spielte sie seit dem Dreißigjährigen Krieg ohnehin keine große Rolle mehr, besonders, weil ja der Alte Fritz gesagt hatte: „Jeder soll nach seiner Façon selig werden.“

Der Pastor nahm seinen Lehrauftrag ebenso ernst wie Hempelmann, und der Rohrstock stand immer in der Ecke bereit. Jede noch so kleinste Verfehlung wurde bestraft. Nur so konnten die Kinder zu einem wertvollen Mitglied der Dorfgemeinschaft erzogen werden. Besonders die Jungen bekamen den Stock oft auf dem Hosenboden zu spüren, und manch einer stopfte sich vorsorglich etwas Laub oder Gras in die Hose, um den Schmerz in Grenzen zu halten. Hauptsache, man schrie aus vollen Kräften. Das machte Eindruck bei den Mädchen, welche der Exekution atemlos zuschauten. Emma hielt für solche Fälle immer ein Bonbon in ihrem Taschentuch bereit – als Tröstung für den Delinquenten.

Sie selber blieb übrigens weitgehend verschont, denn der Lehrer wurde von der Dorfgemeinschaft hauptsächlich in Naturalien entlohnt. Da ihr Vater sich recht freigiebig zeigte, wollte Hempelmann die Quelle nicht versiegen lassen. Bei den anderen Kindern wurde jede Gabe sorgfältig geprüft, ob die Gans auch schön fett war oder die Kartoffeln nicht vom letzten Jahr. Ein mageres Schwein brachte dem Sohn des Spenders unweigerlich Verdruss. Man konnte den Lehrer irgendwie verstehen. Er musste ja auch leben.

August Heldenreich dehnte inzwischen seine Handelstätigkeit immer mehr aus. Das Militär war eine fast unerschöpfliche Einnahmequelle, die er als Hoflieferant beliebig melken durfte. Das Militär und die Marine waren das Wichtigste, was der Kaiser kannte. August war das ganz recht, denn er konnte vortrefflich davon leben. Die meisten Bürger des Deutschen Reiches wurden daran gemessen, ob und in welchem Regiment sie „gedient“ hatten. Die Entlassungsurkunden aus dem Militärdienst schmückten fast jedes Wohnzimmer. Bei den Heldenreichs fehlte sie aber, denn August hatte es geschafft, dem Wehrdienst zu entgehen, und später schienen dem Staat seine Handelsverdienste um das Vaterland wichtig genug.

Im Sommer des Jahres 1906 kündigte sich bei ihnen weiterer Nachwuchs an. Nach Emma sollte es nun ein richtiger Held werden. Emma selbst ahnte davon aber noch nichts, denn die Kinder waren damals nicht so aufgeklärt wie heute. Sie wunderte sich zwar, was ihre Mutter seit einiger Zeit unter ihrer Schürze versteckt trug, doch die tatsächlichen Zusammenhänge erriet sie nicht.

1906 - Ein Schuster auf der Durchreise

An einem warmen Spätsommertag hatte sie ihren Puppenwagen vor dem Laden in die Sonne gestellt und spielte mit den Puppen. Heute war Waschtag. Ihre Mutter war mit einer Haushaltshilfe bei der großen Wäsche. Das zog sich immer über zwei Tage hin. Am ersten Tag wurde die Wäsche eingeweicht und am nächsten Morgen gekocht, ausgewrungen, gespült … und das Ganze mehrmals. Das war eine wirkliche Knochenarbeit, aber einmal monatlich erforderlich.

Bei Emma war das einfacher. Sie begnügte sich damit, ihre drei Puppen komplett zu entkleiden, deren Wäsche symbolisch in einem leeren Eimer zu „waschen“ und die Puppen dann wieder anzukleiden. Als diese gerade nackt nebeneinander auf der Sitzbank saßen, fiel ein Schatten auf sie. Ein Mann stand vor ihr. „Darf ich mich zu dir setzen, kleines Frollein?“, fragte er höflich.

Emma schaute hoch und schob bereitwillig ihre Puppen zusammen, sodass noch genügend Platz für den Mann war. Schließlich war die Bank vor dem Laden für die Kunden aufgestellt, die vor oder nach dem Einkauf noch ein wenig rasten wollten.

Der Mann setzte sich schwerfällig hinzu und schaute Emma an. „Ich heiße Wilhelm“, stellte er sich vor, „und wie heißt du?“

„Ich bin die Kaiserdeern, heiße aber Emma“, erklärte sie zutraulich und stellte auch gleich noch ihre Puppen vor: „Das ist Augustine, das ist Wilhelmine und das ist Clara.“ Dann deckte sie schnell ein Tuch über sie, damit Wilhelm sie nicht länger nackt sehen sollte.

Wilhelm war schon älter, trug einen Schnauzbart und sah traurig aus. Seine schwarze Jacke war etwas abgestoßen, doch er strahlte eine gewisse Würde und Ruhe aus.

„Hast du auch eine Nummer?“, fragte Emma neugierig.

Wilhelm schien etwas erschrocken. Unwillkürlich musste er an die Nummer denken, die ihm im Gefängnis zugeteilt worden war. Sah man ihm das an? Das konnte er sich von Emma nicht denken.

„Was für eine Nummer?“, fragte er.

„Na, unser Kaiser, der mir die Goldmünze geschenkt hat, hat die Nummer Zwei. Du heißt doch auch Wilhelm, welche Nummer hast du denn?“

Wilhelm musste lachen. „Ach sooo“, sagte er, „nur Kaiser und Könige bekommen eine Nummer, damit man sie unterscheiden kann. Ich bin zu unbedeutend, um eine Nummer zu haben.“ Nach kurzem Nachdenken fragte er: „Der Kaiser hat dir eine Goldmünze geschenkt?“

Und Emma erzählte ihm die ganze Geschichte. Sie schloss mit den Worten: „Und deshalb bin ich die Kaiserdeern und ein Glückskind!“

Wilhelm schaute sie interessiert an und fragte: „Darf ich die Goldmünze einmal sehen?“ Er hatte nämlich noch nie in seinem Leben eine Zwanzigmarkgoldmünze gesehen.

Emma lief bereitwillig ins Haus, um die Münze aus der Schatulle zu holen. Wilhelm bewachte indessen die Puppen. Zögernd nahm er die Münze von Emma entgegen und betrachtete sie mit glänzenden Augen. Er konnte sich an nichts erinnern, das schöner gewesen wäre. „Du bist wirklich ein Glückskind!“, sagte er und gab Emma das Goldstück zurück. Diese verschwand wieder, um es in die Schatulle zurückzulegen.

In diesem Moment kam Emmas Mutter aus dem Haus, um nach ihrer Tochter zu sehen. Sie erblickte den alten Mann neben Emmas Puppen und kam näher. Wilhelm stand höflich auf und stellte sich vor „Ich heiße Wilhelm und passe auf die Puppen auf. Emma ist gerade ins Haus gegangen.“ Sein Blick wanderte über Wilhelmines gerundeten Bauch. Da kam Emma herausgehüpft und sagte fröhlich: „Ich habe Wilhelm meinen Glückstaler gezeigt.“

Die Mutter erschrak etwas, doch der Alte sah zwar abgeschabt, aber nicht wie ein Dieb aus. Sie wandte sich ab, um August zu holen. Das war eine Sache unter Männern.

„Du bekommst bald ein Brüderchen oder Schwesterchen!“, stellte Wilhelm fest.

Emma war erstaunt: „Woher weißt du das?“

Wilhelm hatte durchaus nicht vor, an dieser Stelle die Aufklärung Emmas in die Wege zu leiten. Er murmelte deshalb: „Wart’s nur ab!“, und beließ es dabei. Er wurde von August aus weiterer Erklärungsnot gerettet, als dieser forsch aus dem Haus eilte.

„Was kann ich für Sie tun?“, fragte der ganz geschäftsmäßig.

Wilhelm zeigte auf die Bank und meinte, er hätte sich nur etwas ausruhen wollen, da er auf der Durchreise von Wismar nach Berlin wäre, wo er eine wichtige Angelegenheit regeln wolle.

Da neben Emmas Puppen nicht genügend Platz für zwei Männer und die Puppenwäsche noch lange nicht beendet war, bat August den Alten in die Wohnstube, um sich bei einem Bier mit ihm zu unterhalten. Die „wichtige Angelegenheit“ interessierte ihn sehr. Nicht umsonst hatte er seine Geschäfte immer mehr erweitern können, da er stets die Ohren offen hielt. Und die Hauptstadt interessierte ihn ganz besonders. So erfuhr er die ganze bisherige Lebensgeschichte des Mannes.

Wilhelm war in Ostpreußen geboren worden und hatte das Schuhmacherhandwerk gelernt. Er gab bereitwillig zu, in den nachfolgenden Wanderjahren als Schuhmachergeselle mehrfach aus Not und wenn sich die Gelegenheit bot, kleinere Diebstähle begangen zu haben, wegen denen er auch ins Gefängnis gekommen war. „Meist habe ich nur etwas Essen auf dem Markt oder aus einigen Gärten gestohlen, wenn ich auf Wanderschaft war.“ Doch Diebstahl ist Diebstahl, und darauf stand Gefängnis. Das sah er ein. Doch seine handwerklichen Fertigkeiten waren überall anerkannt. Darauf legte er Wert.

August fragte, wo denn Wilhelm zuletzt gearbeitet hätte. Dieser kratzte sich verlegen am Kopf und erzählte, er hätte zuletzt eine Stelle bei Hofschuhmachermeister Hilbrecht in Wismar gehabt, hatte sich dort auch gut gemacht, bekam aber wegen der vorangegangenen Gefängnisstrafen Aufenthaltsverbot für die Stadt Wismar. Nun wolle er nach Rixdorf zu seiner Schwester, um dort Arbeit in Berlin zu finden.

Das war also die „wichtige Angelegenheit“.

August überlegte: Wenn Wilhelm tatsächlich bereits bei einem Hofschuhmachermeister gearbeitet hatte, ließ sich vielleicht etwas daraus machen. Jeder Soldat brauchte Stiefel, und Schuhe standen bisher noch nicht in seinem Hoflieferungsprogramm.

„Wie soll es jetzt weitergehen?“, fragte er Wilhelm.

„Für den Anfang reicht es mir schon, wenn ich ein paar Nächte hier übernachten kann!“

Platz im Lagerschuppen gab es genug, und schließlich machte sich Wilhelm in der Sattelkammer ein provisorisches Heulager. Gewohnheitsmäßig schaute er sich um, ob er etwas gebrauchen konnte, und wurde fündig.

Am nächsten Tag ließ er sich nur zu den Mahlzeiten sehen, zu denen er eingeladen war. Einen weiteren Morgen später erschien er nicht zum Frühstück. Stattdessen lag ein Paar winzig kleiner Babyschuhe auf den Treppenstufen zum Hauseingang. Das Material dazu hatte Wilhelm in der Sattelkammer gefunden.

Wilhelmine und August waren gerührt über dieses schöne Geschenk, und am 7. September 1906 bekam Emma tatsächlich ein kleines Schwesterchen. Es wurde auf den Namen „Berta“ getauft, und für Emma war es, als hätte sie eine lebendige Puppe. Sie liebte ihre Schwester von Anfang an über alles.

Von dem Schuster Wilhelm hörten sie nichts mehr.

Es stellte sich später aber heraus, dass er doch etwas aus dem Lagerhaus mitgehen ließ, was August aber verschmerzen konnte, da er ohnehin bisher keinen Abnehmer dafür gefunden hatte. Es war die alte Uniform eines Hauptmanns des preußischen 1. Garderegiments zu Fuß, die dieser bei einer Neuanfertigung zurückgelassen hatte. Nun hing sie seit einiger Zeit im Schuppen, und die Motten bekundeten schon heftiges Interesse. Vor diesem Schicksal hatte Wilhelm die Uniform sicherlich bewahren wollen, denn wozu könnte ein Schuster eine Hauptmannsuniform benötigen?

Am 18. Oktober 1906 traf ein mysteriöser Brief bei Heldenreichs ein. Der Brief war in Berlin aufgegeben und abgestempelt und beinhaltete einen unbeschrifteten Bogen mit dem Briefkopf der Stadtkasse Köpenick, in dem ein goldenes Zwanzigmarkstück eingeschlagen war. Das war sicherlich ein erneutes Geschenk des Kaisers Wilhelm des Zweiten zur Geburt des zweiten Kindes im Hause Heldenreich, vermuteten August und Wilhelmine und bedankten sich beim Kaiser artig auch für dieses Goldstück. Eine Antwort erhielten sie nicht, vielleicht weil man bei Hofe mit diesem Dank nicht viel anfangen konnte.

Mit dem Namen „Wilhelm“ hatten sich Heldenreichs nicht geirrt, doch sie ahnten nicht, dass statt des Zweiten Wilhelms der nummernlose Wilhelm dahintersteckte. Und das war so gekommen:

Der Schuster Wilhelm Voigt hatte sich nach der zweiten Übernachtung bei Heldenreichs frühzeitig auf den Weg gemacht, damit niemand das Fehlen der Uniform – eigentlich nur ein Uniformrock – bemerken konnte. Bezahlen würde er später. Das hatte er sich fest vorgenommen!

Zu Fuß und mit der Eisenbahn kam er bei seiner Schwester in Rixdorf bei Berlin an und sah sich nach Arbeit um. Damit geriet er in die Mühlen der kaiserlich-amtlichen Bürokratie. Er bekam keine Arbeit ohne offizielle Wohngenehmigung, keine Wohngenehmigung ohne Ausweis und keinen Ausweis ohne Arbeitsnachweis. So drehte sich das Bürokratenkarussell ohne Unterlass, und der Amtsschimmel wieherte dazu.

Das hatte der Schuster Wilhelm Voigt alles schon in Wismar erlebt. Nun erteilte ihm die Stadt ebenso ein Arbeits- und Aufenthaltsverbot für ganz Berlin.

Damit hatte er schon gerechnet und deshalb in Dorpamarsch einen Plan ausgeklügelt, den er jetzt in die Tat umsetzte.

Bei einem Trödler besorgte er sich mithilfe der Uniformjacke eine passende Mütze, zog sich auf der Bahnhofstoilette der Rixdorf-Mittenwalder Eisenbahn um und kam danach als Hauptmann wieder zum Vorschein. Wie erwartet, begegnete man ihm voller Hochachtung. Die Männer zogen ihre Mützen zum Gruß oder lüfteten die Zylinder, die Damen deuteten manchmal sogar einen leichten Knicks an. Mit jedem Schritt wurde Wilhelm sicherer und schlüpfte immer mehr in diese Rolle. Als ihm dann aber eine Gruppe Gardesoldaten begegnete und nur nachlässig grüßte, hielt er diese an, stauchte sie zusammen und stellte sie anschließend unter seinen persönlichen Befehl zu einem Sondereinsatz. Der Rest ist weitgehend in der Öffentlichkeit unter dem Namen „Hauptmann von Köpenick“ bekannt geworden, allerdings mit einer kleinen Abweichung, die nie aktenkundig geworden ist.

Wilhelm Voigt fuhr mit den Soldaten zum Rathaus Köpenick und überprüfte die Stadtkasse, die einen Fehlbetrag von 1,67 Mark aufwies. Im Schreibtisch des Bürgermeisters fand er ein Zwanzigmarkstück, dessen Herkunft der Bürgermeister nicht belegen konnte. Kurzerhand ließ er Bürgermeister und Stadtkämmerer verhaften und zur Aufklärung des Falls nach Berlin schicken, beschriftete einen Umschlag mit der Anschrift in Dorpamarsch, steckte den Goldtaler hinein und warf den Brief im Vorbeigehen in den Postkasten am Rathauseingang. Niemand bemerkte das, und kein Mensch fragte später nach dem Goldstück – auch nicht der Bürgermeister. Wer weiß, ob er nicht doch Dreck am Stecken hatte. Sein Ziel, einen Pass zu ergattern, hatte Vogt nicht erreicht, aber zumindest hatte er die Uniformjacke bezahlt.

1912 - Flaschenpost

Während Emma brav zur Schule ging, wuchs Berta wohlbehütet bei ihren Eltern in Dorpamarsch auf. Die nächsten Jahre vergingen ohne Höhepunkte, abgesehen davon, dass ihr Vater August Heldenreich noch immer gute Geschäfte mit der Marine machte. Er tat immer so, als würde er den Kaiser persönlich kennen, in Wirklichkeit bekamen sich die beiden jedoch nie zu sehen. Dafür war er bei Admiral von Tirpitz bestens bekannt, auch wenn die beiden sich ebenfalls nie persönlich kennen gelernt hatten. Das sollte sich aber am 28. Januar 1911 ändern. Einen Tag vorher war Alfred von Tirpitz von Kaiser Wilhelm dem Zweiten zum Großadmiral ernannt worden und am 28. Januar fand in Wilhelmshaven ein großer Empfang an Bord des Panzerkreuzers „SMS Blücher“ statt, zu dem alles eingeladen war, was in der Marine Rang und Namen hatte.

Auch an den Hof- und Marinelieferanten August Heldenreich hatte man gedacht, und Tirpitz erinnerte sich sogar an den Ehrentaler des Kaisers und fügte handschriftlich hinzu, dass auch Emma herzlich willkommen sei. Er wäre froh, seinen besten Lieferanten auf diese Weise einmal persönlich kennen zu lernen, und mit ein bisschen Glück könnten sie auch dem Kaiser vorgestellt werden.

August wunderte sich etwas, dass nur Emma eingeladen war, obwohl Berta je ebenfalls ein Goldstück bekommen hatte. Das konnte nur ein Versehen sein. Er beschloss deshalb, beide Mädchen mitzunehmen. Emma war gerade elf Jahre alt geworden und Berta viereinhalb.

Mit Postkutsche und Eisenbahn reisten die Drei nach Wilhelmshaven, staunten über die neue Kaiser-Wilhelm-Brücke, die vier Jahre zuvor fertiggestellte größte Drehbrücke Deutschlands, welche die Stadt mit dem Südhafen verband, und landeten schließlich am großen Portal zum Marinehafen. Dort kümmerte sich ein junger Leutnant zur See um sie und erklärte, dass er sie während des ganzen Empfangs begleiten werde. Er war extra für die Betreuung Emmas abgestellt worden. Dass jetzt zusätzlich auch noch Berta dabei war, schien ihn wenig zu erschüttern. Das war August durchaus recht, denn als Zivilist waren ihm die maritimen Gepflogenheiten nicht sehr geläufig.

Die erste Klippe mussten sie schon beim Betreten des Panzerkreuzers überwinden. Als sie in Begleitung des Leutnants die Gangway betraten, hörten sie vom Schiff her ein merkwürdiges Pfeifen. Dort stand ein Matrose und blies mit dicken Backen auf einer kleinen aber durchdringenden Pfeife.

Das war das in der Marine übliche „Seite pfeifen“, eine Ehrerweisung für Offiziere und hochrangige Gäste, die an Bord kamen oder das Schiff verließen. August nahm das nur so nebenbei wahr, ohne es als Ehre für sich selbst zu deuten. Die beiden Mädchen schauten interessiert nach unten ins Wasser. Plötzlich blieb Berta stehen, zeigte nach unten und rief: „Ein Fisch! Kuck mal, ein ganz großer Fisch!“

Auch August und Emma blieben stehen und beugten sich über die Reling nach unten. Tatsächlich: Dort schwamm ein recht großer Fisch im Wasser. Der Leutnant versuchte, die Mädchen zum Weitergehen zu veranlassen, doch diese waren vorrangig an dem Fisch interessiert. Sie bemerkten natürlich nicht, was sie damit an Bord auslösten, denn der Bootsmannsmaat, der die Pfeife blies, kam langsam in Bedrängnis. Das Protokoll verlangte, dass er während des ganzen Weges über die Gangway ununterbrochen zu pfeifen hatte. Doch niemand rechnete mit dem Interesse zweier kleiner Mädchen an einem großen Fisch. Nun ging dem Bootsmannsmaat langsam die Puste aus. Die Backen wurden immer dünner, sein Gesicht nahm eine blaurote Farbe an, doch tapfer presste der wackere Mann noch die allerletzte Luft aus seiner Lunge, bis der Ton schließlich mit einem erbärmlichen Piepser erstarb. Erst jetzt gelang es dem Leutnant, die Mädchen von der Reling loszulösen und mit ihrem Vater auf das Schiff zu führen. Der Bootsmannsmaat stand unbeweglich mit starrem Blick nach vorn auf dem Deck und würdigte die Gäste keines Blickes. Wahrscheinlich holte er schon wieder Luft für den nächsten Gast, der hoffentlich in normalem Tempo an Bord kam.

Diesen maritimen Lapsus nahm niemand den Mädchen übel, soweit man das überhaupt bemerkt hatte.

Der Leutnant kümmerte sich rührend um die Familie, und August wurde endlich dem Großadmiral von Tirpitz vorgestellt. Das heißt, eigentlich schloss er sich nur der Schlange von Gratulanten an. Als er endlich einem anderen Offizier seinen Namen nannte, der ihn dann dem Großadmiral vorstellte, sah Tirpitz nur kurz auf, um sich dann gleich dem nächsten Gratulanten zu widmen. Das war alles! Vom Kaiser sah er nur die Mütze aus der Ferne, denn dieser war umringt von einem noch größeren Kreis von Personen, die alle hofften, seine Aufmerksamkeit zu erringen. Darauf konnte August verzichten.

Die Mädchen genossen inzwischen einen Rundgang durch das Schiff. Das war mächtig aufregend, und der Leutnant bemühte sich, alle noch so kindlichen Fragen geduldig zu beantworten. Sogar auf die große Kanone wollten die Mädchen hinaufsteigen, und der Leutnant hob sie auf den Geschützstand, wo sie durch das lange Rohr schauen konnten. Er zeigte ihnen, mit welchem Hebel ein Schuss ausgelöst werden konnte. Die Mädchen versuchten es auch einmal. Es ging ganz leicht. „Nun habt ihr ein Schiff versenkt!“, meinte der Leutnant lachend.

Schließlich gelangten sie auch in die Offiziersmesse, in der eine gewaltige Batterie an Getränken aufgebaut war. Eine Sektflasche nach der anderen wurde von diensteifrigen Matrosen geöffnet, und die Mädchen zuckten jedes Mal zusammen, wenn die Korken mit lautem Knall herausflogen. Sie selber bekamen jede ein Glas Limonade, doch die Sektflaschen brachten Emma auf eine Idee: „Eine Flaschenpost!“, rief sie begeistert. „Wir schreiben eine Flaschenpost! Ist das möglich?“, fragte sie den Offizier.

„Alles, was ihr wollt!“, sagte dieser und griff zu einer leeren Sektflasche. „Jetzt braucht ihr nur noch Papier und Tinte. Ich besorge euch was. Bleibt so lange hier sitzen und rennt nicht weg!“

Damit verschwand er und kam nach einigen Minuten mit einem Bogen Papier, einem Tintenfass und einem Federhalter zurück. Die Mädchen zogen sich an einen Tisch in der Ecke der Messe zurück. „Was sollen wir schreiben?“, fragten sie den netten Leutnant.

„Was ihr wollt! Schreibt doch einfach, wo ihr gerade seid!“, machte er einen Vorschlag.

„Wie heißen Sie?“, fragte sie ihren Betreuer. Der antwortete überrascht: „Leutnant zur See Hellmuth von Ruckteschell.“

„Haben Sie auch Kinder?“, wollte Emma jetzt wissen.

„Das nicht, aber ich habe 13 Geschwister. Da kenn ich mich mit kleinen Mädchen aus. Mein Vater ist Pastor in Hamburg-Eilbeck.“

Emma nickte, tauchte die Feder ins Tintenfass und schrieb mit ihrer allerbesten Schrift:

Das ist eine wichtige Flaschenpost.

Wir sind hier auf dem Panzerkreuzer SMS Blücher zusammen mit Kaiser Wilhelm dem Zweiten und Leutnant zur See Hellmuth von Ruckteschell. Wir haben gerade ein Schiff versenkt. Das hat Spaß gemacht. Bitte schicken Sie diese Nachricht an Wilhelmine Heldenreich, Dorpamarsch im Deutschen Reich. Unser Vater ist gerade bei dem großen Admiral Tirpitz und lässt auch grüßen.

Viele Grüße von Emma und Berta.

Der Leutnant rollte das Blatt zusammen und steckte es in eine Sektflasche. Da es ihm nicht gelang, den dicken Korken wieder in die Öffnung zu quetschen, nahm er den Korken einer Weinflasche und verschloss die Flaschenpost.

„Nun werfen wir sie ins Wasser!“, forderte Emma, und die Drei gingen an Deck, wo sie Berta persönlich über die Reling warf.

Ebenfalls zu dem Empfang eingeladen war der Wissenschaftler Knud Rasmussen, der mit dem Bruder des Kaisers Prinz Heinrich von Preußen, nach dem später die bekannte Prinz-Heinrich-Mütze benannt wurde, befreundet war.

Rasmussen war der Sohn eines dänischen Missionars und einer Grönländerin. Er lebte in Grönland und war ein noch halbwegs unbekannter Polarforscher. Zurzeit befand er sich in Deutschland, um sich über die technischen Möglichkeiten von Fesselballons zu informieren, die er für seine Forschungen benutzen wollte.

Er stand zufällig in der Nähe, als Emma und Berta die Flaschenpost in das Hafenbecken warfen, und beschloss, ihr zu einer etwas weiteren Reise zu verhelfen. Als die Mädchen wieder unter Deck waren, ließ er die Flasche von einer Hafenbarkasse herausfischen und nahm sie an sich.

Ein Vierteljahr später kam er mit einem Fesselballon in sein Haus in der kleinen Missions- und Handelsstation Ilulissat in der Diskobucht an der Westküste Grönlands zurück. Die Flasche landete mit anderem Gepäck auf dem Dachboden und geriet vorerst in Vergessenheit.

Knud Rasmussen widmete sich seinen Forschungen, welche durch die Nähe des Jakobshavn-Gletschers ausgelöst worden waren. Dieser Gletscher galt als der produktivste der Welt, weil er sich täglich etwa 20 Meter ins Meer schob und dabei eine ungeheure Menge an Eisbergen abstieß.

Rasmussen wollte mithilfe des Ballons eine Gletscherzunge beim Kalben von Eisbergen beobachten.

Außerhalb der Siedlung ließ er den Ballon aufsteigen und stieg mit einem Gehilfen persönlich in den Korb, um sich bei günstigem Wind über die Gletscherzunge zu erheben. Dabei kam auch die Flaschenpost wieder zum Vorschein, und Rasmussen nahm sie schmunzelnd mit an Bord. Die Flaschenpost würde eine lange Reise vor sich haben.

Mit einigen Messgeräten stieg Rasmussen auf, und der Ballon näherte sich der Abbruchkante. Von hier aus war der Vorgang des „Kalbens“, wenn sich ein Eisberg von dem Gletscher löste, gut zu beobachten.

Als sich der Ballon gerade über der Eiskante befand, nahm Rasmussen die Flasche und ließ sie nach unten fallen. Gespannt beobachteten die beiden, ob sie zerschellte. Doch das Glas war so stark, dass es keinen Schaden nahm. Die Flasche landete genau in einem Riss, wo sie stecken blieb.

Dann begann etwas Erstaunliches, das die beiden Forscher fasziniert beobachteten. Durch die Wucht des Aufpralls weitete sich der Riss im Eis, verlängerte sich erst langsam, dann immer schneller nach beiden Seiten bis zum Eisrand. Dann wurde der Spalt breiter, bis sich ein riesiger Eisberg vom Gletscher löste und ins Wasser platschte. Der Begriff „Platschen“ kann nicht beschreiben, was tatsächlich geschah. Mit gewaltigem Getöse stürzte der Eisberg ins Wasser und erzeugte eine über hundert Meter hohe Welle. Die Forscher bekamen sogar Angst, von der Welle in ihrem Ballon erfasst zu werden. Doch das Wasser beruhigte sich bald wieder.

Die beiden Forscher fielen sich in die Arme. So gut hatte noch nie jemand das Kalben eines Gletschers und die Entstehung eines Eisberges beobachten können. Emmas und Bertas Flaschenpost hatte ihnen ungeahntes Glück gebracht.

Der Eisberg war auf diese Weise etwa einen Tag früher als normal auf seine lange Reise über den Atlantik gebracht worden. Es war der 2. August 1911.

Und die Flaschenpost? Die reiste mit. Sie blieb auf dem Berg liegen und fror nach kurzer Zeit fest.

Nach dem Besuch auf der SMS Blücher hatten die Mädchen in Dorpamarsch die Flaschenpost schon bald vergessen. Doch diese setzte ihren Weg fort. Der Eisberg hatte es nicht eilig. Er bewegte sich mit dem Westgrönlandstrom nach Norden in die Baffin Bay hinein. Doch das war eine Sackgasse. Nach Norden ging es nicht mehr weiter. Der Westgrönlandstrom machte deshalb kehrt, änderte seinen Kurs nach Süden und seinen Namen in „Baffinstrom“. Auf ihm segelten Eisberg samt Flasche an der Westküste Baffin Islands entlang in die Labradorsee.

Am 14. April 1912, um 23.40 Uhr Ortszeit befand sich der Eisberg nahe der Neufundlandbank. Dort traf er dummerweise auf das damals größte Passagierschiff der Welt, die „Titanic“, welche den Zusammenstoß nicht überlebte und am nächsten Tag gegen 02.20 Uhr sank. Ohne die verfrühte Absprengung des Eisberges hätte dieser erst einen Tag später die Stelle passiert und die Titanic höchstens aus der Ferne gesehen.

Durch die Wucht der Kollision brach die Flaschenpost aus dem Eisberg heraus und fiel auf das Deck der Titanic, wo sie zwischen anderen Eisbrocken liegen blieb. Dort bemerkte sie ein Matrose und wollte sie ins Wasser werfen. Dabei entdeckte er den eingeschlossenen Papierbogen und warf die Flasche in ein Rettungsboot, das er gerade ins Wasser lassen wollte.

Einige Stunden später wurde das Boot von den Matrosen der zu Hilfe geeilten „Carpathia“ aufgenommen. Mit Erstaunen sahen sie die Flaschenpost und brachten sie zu ihrem Kapitän, der sie öffnete und das zusammengerollte Blatt entnahm. Es war ein offizieller Briefbogen des deutschen Panzerkreuzers SMS Blücher, wie man dem Briefkopf entnehmen konnte. Wie kam dieser in die Flaschenpost?

Mit Verwunderung las Kapitän Arthur Henry Rostron die Nachricht:

Das ist eine wichtige Flaschenpost.

Wir sind hier auf dem Panzerkreuzer SMS Blücher zusammen mit Kaiser Wilhelm dem Zweiten und Leutnant zur See Hellmuth von Ruckteschell. Wir haben gerade ein Schiff versenkt. Das hat Spaß gemacht. Bitte schicken Sie diese Nachricht an Wilhelmine Heldenreich, Dorpamarsch im Deutschen Reich. Unser Vater ist gerade bei dem großen Admiral Tirpitz und lässt auch grüßen.

Viele Grüße von Emma und Berta.

Kapitän Rostron ließ das Blatt sinken und blickte hilflos herum. Der Brief war ihm ein einziges Rätsel.

War der Panzerkreuzer SMS Blücher mit Kaiser Wilhelm und Großadmiral von Tirpitz in der Nähe?

Wer waren Emma und Berta? Waren das Tarnnamen?

Hatten sie gerade die Titanic versenkt?

Das war unglaublich! Rostron entschloss sich, die Nachricht an die britische Admiralität weiterzuleiten, wo sie allerdings verloren ging. So erfuhren die beiden Mädchen nie, welche Abenteuer ihre Flaschenpost inzwischen erlebt hatte.

Kurz nach diesem Ereignis – nach den Sommerferien – musste Emma die Dorfschule verlassen und besuchte die Höhere Mädchenschule in Pamphusen. Sie bewohnte ein kleines Zimmer bei der ehrenvollen Witwe Zimper, die alles andere als zimperlich war. Mit aller Strenge achtete sie darauf, dass Emmas Lebenswandel den sittlichen Regeln einer jungen Dame entsprach. Die Witwe befand sich dabei durchaus in einem Interessenkonflikt, denn August Heldenreich bezahlte gut, und diese Einnahmequelle wollte sie nicht durch allzu kleinliche Regularien in Gefahr bringen, denn ihr war klar, dass Emma ein wichtiges Wort bei der Zimmerwahl mitsprechen konnte. Sie selbst hatte dabei eher den Status einer Dienstbotin, die von dem Logiergast bezahlt wurde. Also bediente sie Emma so gut es ging, weckte sie morgens rechtzeitig für den Schulbesuch, bereitete alle Mahlzeiten und servierte sie in Emmas Zimmer, während sie selbst in der Küche speiste. Die Kleidung wurde ebenfalls von ihr in Ordnung gehalten. So konnte Emma gut auskommen, doch in einem Punkt gab es wirklich keine Zugeständnisse: Niemals würde sie zulassen, dass gewisse Grenzen des sittlichen Anstandes überschritten wurden. Kurz gesagt: Kein männliches Wesen, egal welchen Alters, durfte sich dem Logiergast nähern.

So lebte Emma zwar in der Kreisstadt, hatte aber außer ihren Schulkameradinnen – und die waren ja ebenfalls weiblich – keine anderen Kontakte.

Jeden Sonnabend nach dem Unterricht holte August sie persönlich mit dem Zweispänner ab, damit sie das Wochenende zu Hause verbringen konnte. Auf der Fahrt gab es immer viel zu erzählen, und so ergab sich ein immer stärkeres Vertrauensverhältnis zu ihrem Vater. Auch auf Berta freute sie sich jedes Mal. Diese litt am meisten unter der zeitweisen Trennung, denn die Schwestern hingen sehr aneinander.

1914 - Die Helden von Dorpamarsch

Anfang des Jahres 1914 schien im Deutschen Reich noch alles in Ordnung zu sein, solange August seine Geschäfte mit dem Kaiser machte. Doch seit einiger Zeit brodelte es überall auf der Welt. Eigentlich brodelte es immer irgendwo, und die Gründe waren genauso vielseitig wie in einer Familie mit vielen Kindern. Die Herrscherhäuser waren ja fast alle miteinander verwandt. Niemand heiratete ein Mädchen aus dem Volk. Der von Gottes Gnaden eingesetzte Herrscher musste schon die Tochter eines ebenfalls von Gottes Gnaden geduldeten anderen Herrschers heiraten, damit der Abstand zum Volk stets gewahrt wurde.

Das hinderte die Verwandtschaft aber nicht, sich ständig um etwas zu streiten. Meistens war es Land, das man entweder haben oder verteidigen musste. Es wäre einfacher gewesen, wenn sich die von Gottes Gnaden Eingesetzten selbst die Schädel eingeschlagen hätten, doch das wäre nicht wirkungsvoll genug gewesen. Deshalb musste das Volk herhalten. Das schlug sich stellvertretend für die Herrscher. Man musste den Bürgern nur lange genug erzählen, sie täten es für Volk und Vaterland. Nach einer Weile glaubten sie es, und wenn nicht, konnte man sie auf andere Weise überzeugen, notfalls auch mit dem Vorwurf des Hochverrats oder der Feigheit vor dem Feind, was meist mit dem Tode bestraft wurde. Das überzeugte zwar nicht mehr den Hingerichteten, dafür aber umso wirkungsvoller alle anderen.

Das Prinzip hatte sich Kaiser Wilhelm der Zweite keineswegs selbst ausgedacht. Er hatte es schon so übernommen, und eigentlich hat sich bis heute nicht viel daran geändert.

In einem so kleinen Dorf wie Dorpamarsch, war davon nicht viel zu spüren. So wuchsen die beiden Mädchen auch ohne weitere Höhepunkte so auf, wie es sich für gesittete Mädchen Anfang des 20. Jahrhunderts gehörte. Inzwischen trug ihre Mutter wieder etwas Geheimnisvolles unter ihrer Schürze, und Emma machte sich ihre eigenen Gedanken. Sie war jetzt 14 Jahre alt, ein Alter, in dem noch niemand auf die Idee kam, sie über das Wunder einer Geburt, geschweige denn über das Entstehen einer Schwangerschaft, aufzuklären. Im Gegenteil: Das Wort „Schwangerschaft“ wurde nie in ihrer Gegenwart in den Mund genommen. Sogar die Erwachsenen untereinander benutzten höchstens die Umschreibung „in anderen Umständen“ – was immer das für Umstände waren. August kürzte selbst dieses ab. Gegenüber Geschäftsfreunden sagte er mitunter: „Meine Frau ist i. A. U.“ Das hörte sich immer wie Katzenmiauen an.

Emma glaubte schon seit einiger Zeit nicht mehr an die Existenz des „Klapperstorchs“. Das schien eine besondere Rasse zu sein. Den normalen Storch sah man oft durch die Wiesen stelzen. Den kannte jedes Kind. Doch der Klapperstorch brachte die Kinder – und nie hatte ihn jemand dabei gesehen.

Mit der unergründlichen Logik eines Kindes ahnte Emma, dass die geheimnisvolle Wölbung unter Mutters Schürze mit einem neuen Geschwisterchen zusammenhing. Doch auf welche Weise das alles vor sich ging, konnte sie sich beim besten Willen nicht zusammenreimen. Selbst die unterschiedliche Gestaltung von Jungen und Mädchen, die sie beim Baden im Dorfteich schon bemerkt hatte, gab ihr nicht zu denken.

An einem Sonntagmorgen besuchte sie den Hof des Bauern Westphal, dessen Kuh gerade gekalbt hatte. Als sie den Stall betrat, war er gerade mit seinem Sohn Mattis dabei, das kleine Kalb mit Stroh abzureiben. „Willst du mithelfen?“, fragte er Emma.

„Ja gerne!“

„Dann kann ich ja gehen!“, murmelte der Bauer und drückte Emma einen Strohwisch in die Hand.

Mattis war schon 17 Jahre alt, also drei Jahre älter als Emma. Zwei Jahre lang hatten sie gemeinsam die Schule besucht, sich aber nicht besonders beachtet.

„Hast du schon einmal die Geburt eines Kalbs gesehen!“, fragte er. Emma schüttelte den Kopf, und Mattis zeigte auf die Kuh, die sich gerade erhob und anfing, ihr Kalb abzulecken.

„Die kam da raus!“, erklärte er. „Vater musste mit einem Strick nachhelfen. Wir haben es beide herausgezogen!“

Emma war beeindruckt. „Und wie ist es in die Kuh reingekommen?“

Auch das konnte Mattis beantworten und erklärte bereitwillig, welche Rolle der Stier dabei übernommen hatte. Für ihn war das alles selbstverständlich, und Emma begriff schnell.

„Und beim Menschen? Geht das genauso?“

„Na klar!“, feixte Mattis. „Du bist genauso auf die Welt gekommen. Deine Mutter war die Kuh und dein Vater der Stier.“ Dann brach er ab, da ihm klar wurde, mit wem er sprach.

„Sag bloß keinem, dass ich dir das erzählt habe!“ Ihm war das plötzlich peinlich, und beide sahen schweigend der Kuh mit ihrem Kalb zu.

So bekam Emma eine etwas merkwürdige Vorstellung von ihrer Geburt. Besonders der Strick ging ihr nicht aus dem Sinn. Wer mag wohl alles daran gezogen haben?

Von diesem Tage an zog es Emma jedes Wochenende zu Mattis, und die beiden nutzten jede Gelegenheit, alleine miteinander zu sein. Und die geheimnisvolle Wölbung unter Mutters Schürze war auch kein Geheimnis mehr.

Ende Juni 1914 hörte man auch in Dorpamarsch von dem Attentat in Sarajewo. Am 28. Juni waren der österreichisch-ungarische Thronfolger Erzherzog Franz Ferdinand und seine Ehefrau Sophie von Hohenberg von einem bosnischen Nationalisten ermordet worden. „Das ist weit weg!“, sagten die Dorpamarscher. „Was geht es uns an?“

Doch sie irrten gewaltig. Keiner von ihnen begriff, warum das Attentat eine so gewaltige Wirkung hatte. Es schlug in die brodelnde Hexenküche Europas ein, wie eine Kanonenkugel in eine Gulaschkanone. Österreich-Ungarn war angegriffen worden. Das brachte viele Herrscher auf die Idee, in dem allgemeinen Durcheinander ihre eigenen Vorstellungen von Gebietsansprüchen durchzusetzen – natürlich mit Krieg. Überall wurde das Volk aufgerufen, das Vaterland zu verteidigen – oder zu vergrößern, zurückzuerobern – oder wie immer man das formulierte.

Der russische Zar Nikolaus der Zweite beschloss eine allgemeine Mobilmachung – man konnte ja nie wissen, wozu das gut war – Großbritannien lehnte eine Neutralitätsgarantie ab, da war Kaiser Wilhelm ja geradezu verpflichtet, einen Krieg in Erwägung zu ziehen.

Bald schlugen sich überall Menschen gegenseitig die Schädel ein, die eigentlich gar kein persönliches Interesse daran hatten. Da musste das deutsche Volk natürlich mithalten! Jedenfalls beschloss der Kaiser es so.

Der 1. August 1914 wurde für die Familie Heldenreich in zweierlei Hinsicht ein besonderer Tag. Gegen Mittag kam August aus dem Schlafzimmer in die Küche gerannt, wo Emma und Berta gerade beim Kartoffelschälen saßen, und forderte Berta auf, sofort die Hebamme Lisbeth zu rufen. Emma schickte er zur Nachbarin Emma Hibbel. Beide Frauen waren in kürzester Zeit zur Stelle, als hätten sie nur auf ein Startsignal gewartet, und stürmten ins Schlafzimmer zu Wilhelmine. Die beiden Mädchen wurden in die Küche verbannt und sollten einen großen Kessel Wasser heißmachen.

Emma ahnte, dass sich jetzt das Geheimnis der Wölbung unter Mutters Küchenschürze aufklären würde, während Berta mit offenem Mund auf die Schreie ihrer Mutter hinter der verschlossenen Tür lauschte.

Kurz nachdem die Kirchturmuhr wieder einmal zwölf Uhr geschlagen hatte (diesmal aber mittags), kam ein helleres Stimmchen dazu: ein Babyschrei!

Emma und Berta hatten ein neues Geschwisterchen, doch August wieder keinen Helden, obwohl der Kaiser gerade jetzt einen gebraucht hätte. Es war ein drittes Mädchen, das man einige Tage später auf den Namen Dora taufte.

Der 1. August 1914 wurde aber nicht nur ein stolzer Tag für die Familie Heldenreich, sondern auch für das Deutsche Reich.

Am Nachmittag läutete der alte Petermann, der manchmal im Auftrag des Bürgermeisters die Funktion eines Dorfboten wahrnahm, auf dem Platz vor dem Rathaus die Dorfglocke und verkündete die allgemeine Mobilmachung. Ansonsten verwies er auf einen Aushang neben der Rathaustür. Dann meldete er dem Bürgermeister Vollzug und holte sich den Schnaps ab, der ihm als Entlohnung zustand.

Der allgemeine Jubel war groß. Nun würde man dem Feind endlich eins auf die Mütze geben! Die jungen Männer des Dorfes wurden im Triumphzug zum Rathaus begleitet, um sich mustern zu lassen. Auch Mattis war dabei. Er war zwar noch keine 18 Jahre alt, doch sein Heldenmut und seine kräftige Statur glichen das vollständig aus. Solche Männer brauchte das Land – und vor allem der Kaiser!

Emma musste vorerst ohne die heimlichen Treffen auskommen, doch Mattis hatte versprochen, Weihnachten wieder zu Hause zu sein.

Nur wenige Menschen schwiegen betroffen, vor allem die Alten, die sich noch persönlich an den Deutsch-Französischen Krieg 1870/71 erinnern konnten. Die Heldengedenkstätten, die in jedem noch so kleinen Dorf an den siegreichen Krieg erinnerten, deuteten auch auf die Opfer hin, die für Volk und Vaterland gefallen waren.

August Heldenreich wurde zu seiner großen Verwunderung ebenfalls eingezogen, obwohl er versuchte, seine Verdienste als Kaiserlicher Hof- und Marinelieferant bei der Musterung geltend zu machen. Der Musterungsoffizier fragte ihn lediglich, ob er sich der Verteidigung von Volk und Vaterland durch Feigheit entziehen wolle. Das lag selbstverständlich nicht in Augusts Absicht, und so wurde er eingezogen und einer Infanterieeinheit an der Ostfront zugeteilt. Doch dort landete er aufgrund seiner Erfahrungen in der Beschaffung von Waren aller Art schnell in der Etappe und hielt sich überwiegend in einem Heeresnachschublager in Breslau auf.

Seine Familie musste indessen ohne ihn auskommen. Wilhelmine hatte in den Jahren nie richtiges Interesse an den komplizierten Geschäften ihres Mannes gezeigt. Jetzt musste sie alles selbst organisieren und war schlichtweg überfordert. Allerdings fand sie in Emma eine immer größere Stütze, denn diese begriff – obwohl sie noch die Schule besuchte – sehr schnell die Zusammenhänge des Handels. Die Heldenreichs konnten sich auch nicht mehr die Pension bei der Witwe Zimper leisten. Stattdessen fuhr Emma jetzt jeden Morgen mit dem neu eingerichteten Postbus in die Kreisstadt und zurück.

Der Krieg entwickelte sich inzwischen ganz anders als im ersten Jubel erwartet. Statt zu Weihnachten wieder siegreich zu Hause zu sein, zogen sich die Kampfhandlungen über Jahre hin. Besonders in Frankreich kam es zu endlosen Stellungskriegen, bei denen den Landsern auf beiden Seiten das Heldentum so richtig abhandenkam.

Da hatte es August in Breslau viel besser erwischt. Er konnte sogar seine Geschäftsbeziehungen noch weiter ausbauen und knüpfte neue Kontakte, die ihm später einmal sehr viel einbringen konnten. Seine Devise war: Wen ich einmal kennen gelernt habe, lasse ich nicht wieder los! Wer weiß, wozu man ihn noch brauchen kann.

Die Verpflegungsbeschaffung für die Truppe wurde immer schwieriger, das wirkte sich auch auf die Bevölkerung aus. Der Nachschub an Getreide aus der Ukraine blieb fast völlig aus, weil es von Österreich-Ungarn vereinnahmt wurde. Die Lebensmittel für die Zivilbevölkerung wurden rationiert. Das so genannte Kriegsbrot wurde mit Gerstenmehl, Hafermehl, Gerstenschrot und Kartoffeln gestreckt. Manch ein betrügerischer Bäcker mischte auch Häcksel aus Stroh oder Sägespäne hinunter. Das durfte aber nicht auffallen, denn hohe Strafen standen auf diese Art der Verfälschung, obwohl einige Universitäten im Auftrag des Staates die ersten Versuche zur Aufschließung des Strohs für die menschliche Ernährung unternahmen.

Emma versuchte jedoch, wie sie es von ihrem Vater gelernt hatte, ihre Geschäfte auf saubere Weise abzuwickeln und lief gut damit.

August und sie überlebten an verschiedenen Fronten, und sicherlich war das Leben an der Heimatfront schwerer als das ihres Vaters. Sie brachte die ganze Familie – ihre Mutter und ihre beiden Schwestern – einigermaßen unbehelligt durch den Krieg.

Ihr Freund Mattis hatte dieses Glück nicht. Er fiel bereits in den ersten Kriegswochen bei einem missglückten Gefecht an der Marne, das gleichzeitig die Hoffnungen Deutschlands auf einen Blitzkrieg zunichtemachte.

Mattis fiel für Volk und Vaterland. Das war eine große Ehre für Dorpamarsch, welches eine große Trauerfeier für seinen Helden zelebrierte – leider ohne Sarg, denn sein Leichnam lag irgendwo im Schlamm des Schlachtfeldes, wo er in einem Massengrab verscharrt worden war.

Emma konnte sich mit dem unverhofften Heldentum nicht so richtig abfinden. Lange trauerte sie um ihre erste Liebe, ohne dies zeigen zu dürfen.

1919 - Augustmark

Der Krieg, der später als „Erster Weltkrieg“ in die Geschichte einging, war nach fünf Jahren endlich mit dem Waffenstillstandsvertrag vom 11.11.1918 in dem Eisenbahnwaggon im Wald von Compiègne beendet. Kaiser Karl der Erste von Österreich verzichtete offiziell auf die Regierungsgewalt, Kaiser Wilhelm der Zweite ging am gleichen Tag ins Exil in die Niederlande und die Dortmunder Karnevalsgesellschaft von 1911 feierte ihr siebenjähriges Bestehen. Besser konnte man das Grauen der vergangenen Jahre eigentlich nicht beenden.

Der Kaiser dankte am 28.11.1918 endgültig ab. Damit hatte August seinen größten Förderer verloren, denn sein Titel als Kaiserlicher Hof- und Marinelieferant galt nicht mehr viel. Es blieben jedoch die beiden Goldstücke für Emma und Berta. Nur Dora war in den Wirren ihrer Geburt leer ausgegangen. Der Kaiser hatte andere Dinge im Kopf gehabt, als ihr ein Goldstück zu schicken.

Irgendwie hatten alle überlebt: August Heldenreich an der Verpflegungsfront und seine Familie an der Heimatfront.

Augusts Heimkehr nach Dorpamarsch war zwar nicht mehr die eines Helden – davon war man schon lange abgekommen – doch er kam nicht als Verlierer zurück. Er hatte seine Schäfchen in den Kriegsjahren erfolgreich ins Trockene gebracht und viele neue Geschäftsbeziehungen aufgebaut. „Was des einen Leid, ist des andern Freud“, sagte der Volksmund, und am Krieg konnte man gut verdienen – wenn man am Leben blieb.

Emma war jetzt 19, Berta 13 und Dora 5 Jahre alt. Als August seine Jüngste bei der Heimkehr erfreut aufhob, um sie an sich zu drücken, wehrte sie empört ab: „Lass mich los, sonst rufe ich meine Schwester!“ Sie kannte ja ihren Vater bisher noch nicht, und Emma war stets ihre wichtigste Bezugsperson gewesen.

Doch das änderte sich schnell. August krempelte die Ärmel hoch und übernahm wieder das Geschäft. Mit Erstaunen sah er, wie gut Emma es in seiner Abwesenheit geführt hatte. Die Lager waren gefüllt mit landwirtschaftlichen Produkten, denn Emma hatte in der Vergangenheit mangels Geld hauptsächlich Naturalien von den Bauern der Umgebung angenommen. Es war nicht immer einfach gewesen, im Gegenzug Waren zu bekommen, welche die Bauern brauchten, doch irgendwie klappte das immer. Das „Handelshaus Heldenreich en gros und en détail“, war überwiegend zum Tauschhandel übergegangen. Das stellte sich jetzt durchaus als Vorteil heraus. Nach dem Krieg brauchte man dringend Grundnahrungsmittel und die besaß August nun. Kartoffeln, Zuckerrüben, Getreide und nicht zu vergessen, Holz für den Wiederaufbau besaßen die Bauern der Umgebung reichlich.

Ein kleines Problem wurde jedoch die einsetzende Inflation. Krieg und nachfolgende Reparationen waren teuer, doch Papiergeld ließ sich schnell nachdrucken. Je schneller man druckte, desto mehr verlor das Papier an Wert im Vergleich zur Goldmark und natürlich erst recht im internationalen Vergleich zum Dollar.

Während man für eine Papiermark zum Beginn des Krieges noch eine Goldmark bekam, musste man Ende 1919 schon zehnmal so viel bezahlen.

Die Bauern waren zwar bereit, sich von ihren Kartoffeln zu trennen, doch musste auch für sie etwas herausspringen. Es war ihnen schlecht klarzumachen, dass die zwei Mark, die sie für den Zentner bekamen, nach einiger Zeit nur noch die Hälfte oder noch weniger Wert waren. Also blieb nur das Geschäft Zug um Zug: Jede Ware musste sofort mit einer anderen ausgeglichen werden.

„Ich benötige einen Waschzuber!“, sagte Bauer Westphal zum Beispiel. „Ich kann dir Kartoffeln dafür geben!“

„Den Waschzuber muss ich erst besorgen“, erwiderte August. „Das kostet drei Zentner!“

Das Geschäft wurde mit Handschlag besiegelt, doch der Böttcher benötigte keine Kartoffeln, dafür aber dringend Eichenholz. Das bekam August von dem Holzhändler, der sich schließlich mit fünf Zentnern Kartoffeln zufriedengab.

Als Westphal den Waschzuber abholte, wollte August sechs Zentner von ihm haben.

„Wir hatten drei vereinbart!“ protestierte Westphal.

„Ja, das war vor einer Woche!“

Auf diese Weise konnte man wirklich keine Geschäfte machen. Aber was sollte August tun? Zum Glück hatte er einen guten Namen bei den Dörflern.

Dora spielte im Laden mit ihrem Kaufmannsladen, den sie von ihrem Vater zum Geburtstag geschenkt bekommen hatte. Der Schreiner hatte für drei Sack Weizenschrot aus einigen Holzresten ein Regal, einen kleinen Tresen und viele kleine Holzkästen zusammengebastelt. Dieser „Kaufmannsladen“ stand nun in einer Ecke des großen Ladens und wurde gerne benutzt. Die vielen Behältnisse durfte sich Dora mit echten Waren füllen. Eine Handvoll Erbsen, drei kleine Kartoffeln, etwas Mehl, ab und zu ein altes Brötchen und ein Glas mit Bonbons waren immer mal übrig. Mit Eifer stand Dora oft hinter ihrem Ladentisch und verkaufte zur Freude der Dorffrauen ihre Waren. Da sprang auch manchmal ein Pfennig heraus, der am Ende des Tages in die Sparbüchse wanderte. Doch das war die Ausnahme. Meistens spielte sie „Tauschen“ mit anderen Kindern.

„Ich hätte gerne eine Mohrrübe!“

„Die kostet zwei Mark.“

„Ich habe aber nur zwei Knöpfe.“

„Na gut, dann eben zwei Knöpfe.“

Knöpfe und Möhre wechselten den Besitzer. Manchmal beteiligten sich auch die Erwachsenen an diesen Geschäften.

„Was kosten denn die Bonbons?“

„Die sind nur für Kinder!“

„Ich möchte aber einen für meine Großtochter haben!“

„Na gut, dann kostet er hundert Mark!“

„Ich habe aber nicht so viel dabei.“ Die Enkelin Neike stand schon mit großen Augen daneben. Die konnte doch nicht leer ausgehen. Aber Geschäft ist Geschäft. Dora hatte eine Idee.

„Dann tu einfach so, als würdest du bezahlen!“

Die alte Oma Holthusen fummelte auffällig in ihrem Portemonnaie herum, zog einen unsichtbaren Geldschein heraus und reichte ihn Dora.

„Bitte schön! Hundert Mark!“

„Danke schön!“ Neike durfte in das Bonbonglas greifen und sich einen echten Bonbon herausfischen.

Doch im echten Laden bezahlten die Leute auch mit echtem Geld.

Dora hatte schon wieder eine Idee. Sie nahm sich aus dem (richtigen) Laden einen Bogen Packpapier und zerschnitt ihn mit der Schere in etwa gleichgroße Stücke. Nun hatte sie Papiergeld.

Ihr Geschäft florierte. Die Kinder des Dorfes durften bei ihr alles verkaufen, was sie nicht mehr benötigten und bekamen dafür Scheine aus Packpapier, mit denen sie wiederum bei ihr einkaufen konnten, was immer sie gerade vorrätig hatte. Auf diese Weise kam so manches Spielzeug im ganzen Dorf herum und jeder war zufrieden. Besonders Dora, denn ein kleiner Gewinn blieb immer an ihr hängen. Wo sie das nur herhatte?

Fassungslos beobachtete August dieses pfiffige Geschäftsmodell seiner Jüngsten eine Zeit lang. Er selbst hatte sehr viel größere Probleme, die Tauschgeschäfte seines Handelshauses zu übersehen, die täglich unüberschaubarer wurden. Jede Verzögerung in einer Warenbeschaffung machte die vereinbarten Preise wieder zunichte. Wie einfach wäre es doch, nach dem Dora-Modell alles mit Packpapier zu bezahlen. Doch im realen Leben ging das natürlich nicht.

Oder doch?

Warum eigentlich nicht?

Diesmal hatte August eine Idee! Er ließ sich bei einem Buchdrucker in der Kleinstadt, der schon seit einiger Zeit ohne Aufträge war, mehrere Bogen von einfach gestalteten Wertscheinen drucken, auf denen das Handelshaus Heldenreich den Gegenwert an Waren garantierte. Er führte damit die Heldenreich-Währung ein, die nur in seinem eigenen Geschäft galt. Das Modell klappte ebenso wie bei Dora. Statt der Papiermark, die täglich an Wert verlor, bekam jeder Verkäufer von Naturalien einen vereinbarten Gegenwert an Heldenreich-Währung, die stets konstant blieb. Darauf konnten sich alle verlassen. Doch wo konnten die Bauern ihre Scheine wieder eintauschen? Natürlich auch wieder bei August im Laden. So hatte jeder etwas davon. Die Verkäufer konnten mit festen Gewinnen kalkulieren, die Käufer mit feststehenden Preisen, und August verdiente an allem immer etwas.

Die Wertscheine wurden schnell über die Grenzen des Dorfes hinaus bekannt, und da August jeden einzelnen Schein mit seiner Unterschrift persönlich „scharf machte“, nannte man sie bald nur noch „Augustmark“, was bei einigen Leuten außerhalb des Dorfes auch etwas Irritation hervorrief, denn was hatte der Monat August damit zu tun?

Mit jedem Monat, den die Inflation andauerte, gewann die Augustmark an Bedeutung, denn in Dorpamarsch gab es praktisch eine inflationsfreie Zone.

Ende Oktober 1922 machte August dann das Geschäft seines Leben, wie er es selbst bezeichnete.

Die Goldmark stand inzwischen auf 1.000 Papiermark, das heißt, jede der beiden Goldmünzen von Emma und Berta hatte jetzt einen Wert von 20.000 Mark. Allerdings war das Porto für einen Brief auch auf 6 Mark gestiegen, und für einen Dollar musste man 4.430 Mark hinblättern.

Da wurde August von einem Kaufmann Reichelt, den er in Breslau kennen gelernt hatte, angesprochen. Der hatte bereits während des Krieges einen sog. „Kriegsbrotaufstrich“ entwickelt. Überall im Lande gab es seine Werbeanzeigen, auf denen fröhlich um ein Honigfass herumfliegende Bienen zu sehen waren. In Wirklichkeit handelte es sich aber um Kunsthonigpulver, das mit Wasser zu einem süßen Aufstrich angerührt und als Ersatz für Butter und Fett benutzt werden konnte.

Grundlage der Herstellung war Rübenzucker, und gerade jetzt war bei den Zuckerrüben in der Umgebung von Breslau ein Engpass eingetreten. Wie es der Zufall wollte, hatte ein Bauer aus Dorpamarschs Umgebung in diesem Jahr mit dem Zuckerrübenanbau begonnen und sich noch auf keinen Abnehmer festgelegt.

Das Geschäft ließ sich August natürlich nicht entgehen. Er kaufte dem Bauern die ganze Ernte ab und verkaufte sie an Reichelt weiter. Die Bezahlung in Papier Mark lehnte August allerdings ab. Die brachte ihn nicht weiter. Da ging Reichelt an seine Dollarreserven und packte auch noch ein Goldstück dazu – sozusagen als Gratifikation für das gelungene Geschäft. Die Dollars bereicherten das Handelshaus Heldenreich enorm, und das Goldstück bekam Dora: auch als Gratifikation für die Packpapier-Geschäftsidee.

1924 - Der Kopf des Hechtes

Bald waren die Mädchen Millionäre, etwa später sogar Milliardäre, und als der Wert ihrer 20-Mark-Goldmünzen auf je 12 Billionen Papier Mark anwuchs, war der Höhepunkt der Inflation, die sich in den letzten beiden Jahren zu einer Hyperinflation entwickelt hatte, erreicht. Am 9. November 1923 kostete eine Briefmarke eine Milliarde Mark und der Dollar 628,5 Milliarden. Eine Woche später waren es schon sechsmal so viel. Der Staat kam mit dem Nachdrucken des Geldes gar nicht mehr nach. Die höheren Werte wurden einfach übergedruckt. Die Löhne und Gehälter mussten täglich ausgezahlt werden, die Frauen der arbeitenden Männer standen bei Arbeitsschluss mit Waschkörben vor den Fabriktoren, um das Geld sofort auszugeben, denn am nächsten Tag war es nichts mehr wert. Nur in Dorpamarsch merkte man nicht viel davon. Dort war kaum Geld im Umlauf, natürlich außer der Augustmark.

Am 15. November 1923 wurde die Hyperinflation durch Einführung der Rentenmark unterbrochen. Für 10 Milliarden Papiermark bekam man einen einzigen Reichspfennig, der Dollar kostete nun 4,20 Rentenmark (RM). Das waren Zahlen, mit denen man wieder vernünftig rechnen konnte. Die Papiermarkscheine blieben noch etwa ein Jahr lang als Notgeld mit diesem Umtauschkurs in Umlauf, bis sich das Wirtschafts- und Finanzsystem wieder eingependelt hatte.

Die Augustmark war damit praktisch überflüssig, aber durchaus nicht wertlos geworden. August hatte ja mit seiner eigenen Unterschrift den Gegenwert in Waren garantiert. Nun kamen die Bauern und Händler der Umgebung mit den Augustmarkscheinen und verlangten die Einlösung. Doch das war auch kein Problem, denn August hatte im Laufe der letzten Jahre durch Tauschgeschäfte so viel an Waren angesammelt, dass er alle Gläubiger befriedigen konnte. Im Gegenteil: Insgesamt hatte sich sein eigenes Währungssystem bewährt und ihm einen erklecklichen Gewinn eingebracht.

Ihm war klar, dass das nur mit dem Wohlwollen der Dorpamarscher möglich gewesen war. Deshalb lud er zum 30. August 1924 das ganze Dorf zu einem großen Fest auf der Festwiese ein. Er spendierte zwei Fässer Bier und einen Ochsen am Spieß, andere Dörfler brachten schwarz gebrannten Schnaps und der Bürgermeister einen großen Hecht mit, den er persönlich in der Dörpe gewildert hatte. Das war eine Ehrengabe für August Heldenreich, der nun doch noch zum Dorfhelden geworden war.

Das Datum der Feier war symbolhaft: Ende August war endgültig auch das Ende der Augustmark gekommen.

Die drei Mädchen amüsierten sich auf dieser Feier prächtig. Die 24-jährige Emma nutzte die Gelegenheit, mit den jungen Männern des Dorfes zu tanzen. Da sie als „gute Partie“ galt, gab es durchaus genügend Interessenten, aber ihr Herz hatte noch bei keinem mitgesprochen.

Berta wurde in wenigen Tagen 18 Jahre alt und war gleichermaßen umschwärmt. Doch bevor Emma unter der Haube war, dachte sie selbst an keine Bindung.

Die Jüngste, Dora, 10 Jahre alt, hüpfte fröhlich mit den anderen Dorfkindern herum. Sie fand zwar alle Jungen doof, aber der eine oder andere durfte doch mal mit ihr gemeinsam um die Linde springen.

Ein junger Mann erregte Emmas Aufmerksamkeit, kaum dass er auf dem Festplatz erschien. Er war erst vor Kurzem nach Dorpamarsch zugezogen und hatte eine Arztpraxis eröffnet. Einen Arzt in Dorpamarsch – das gab es bisher noch nicht. Er sah außerdem auch sehr gut aus, fand Emma.

„Dr. med. Phileas Rosenstrauch“, stand auf dem emaillierten Schild an seiner Praxis. Nur ihre Mutter hatte ihn schon einmal wegen ihres „nervösen Magens“ aufgesucht und fand ihn ganz passabel, was immer sie damit meinte.

Als Phileas jetzt den Festplatz betrat, bekam Emma sofort ein merkwürdiges Kribbeln im Bauch.

Es kam, wie es kommen musste. Die beiden tanzten miteinander so oft sie konnten, und Emma lehnte ab sofort die Aufforderungen der anderen Burschen entschieden ab, bis diese es schließlich aufgaben. Gegen einen „Studierten“ kamen sie nicht an.

Leider nahm der Abend einen ganz unerwünschten Verlauf.

Während Emma und Phileas gerade tanzten, hörten sie plötzlich am Tisch ihres Vaters eine hektische Aufregung. Emma konnte ihren Vater nicht sehen, denn viele Dörfler standen um ihn herum und schrien durcheinander. Was war geschehen?

Die Frau des Bürgermeisters hatte August kurz zuvor den persönlich zubereiteten Hecht serviert. Dabei erklärte sie feierlich, dass sich im Kopf des Hechtes die Insignien der Kreuzigung Christi befänden: das Kreuz, eine Lanze und ein Nagel.

Umständlich band sich August ein großes Leinentuch um den Hals und begann vor aller Augen, den Kopf des gekochten Hechtes zu zerlegen. Tatsächlich: Aus der Stirn des Hechtes löste er einen Knochen, der wie ein sakrales barockes Kreuz aussah. August suchte nach der Lanze. Da kamen mehrere Gräten infrage, ebenso noch kleinere als Nägel. Er reihte zwei Lanzen und ein halbes Dutzend Nägel auf dem Tellerrand auf und erntete dafür großen Applaus. Dann begann er, den Hecht genüsslich zu verspeisen.

Leider bekam er ihm nicht so gut. Eine große Gräte blieb ihm im Halse stecken und stellte sich quer. August hustete und japste nach Luft. Die Umstehenden lachten. Erst als sein Gesicht blau anlief, wurde ihnen der Ernst der Lage bewusst. Man schrie nach dem Arzt, und Dr. med. Phileas Rosenstrauch eilte sofort herbei. Doch er hatte seine Arzttasche nicht dabei, und einige Versuche, die Gräte mit spitzen Fingern zu entfernen, führten nicht zum Erfolg.

August starb am 30. August 1924, im Alter von 48 Jahren, gemeinsam mit seiner Augustmark. An diesem Tag wurde auch die vor einem Jahr eingeführte Rentenmark von der neuen Reichsmark abgelöst.

1926 - Hochzeit mit Rosenstrauch

Nach dem Tod ihres Mannes stand seine Witwe Wilhelmine Heldenreich ziemlich hilflos vor den Problemen eines gut gehenden Gemischtwarengeschäfts. Sie hatte sich in der Vergangenheit kaum um den Laden gekümmert. Außerdem fehlten ihr Geschick und Schlitzohrigkeit, mit denen August sich immer durch die Tücken der Wirtschaftskrisen hindurchlaviert hatte. Doch zum Glück gab es Emma im Haus. Diese hatte genug von den Geschäften ihres Vaters mitbekommen, um sie weiterführen zu können. Sie war jetzt 26 Jahre alt und kümmerte sich um den Fortbestand.

Ihre Mutter verkraftete den Tod ihres Mannes aber nur schwer und zog sich immer mehr zurück. Sie vernachlässigte nicht nur das Geschäft und die Familie, sondern auch sich selbst. Sie aß kaum noch etwas und verfiel auch zusehends gesundheitlich.

Emma kümmerte sich inzwischen aber rührend um ihre Schwestern. Sie schwankte zwischen familiärer Pflichterfüllung und ihrem eigenen Empfinden. Seit dem Tod ihres Vaters auf dem Dorffest ging ihr der junge Arzt Dr. Phileas Rosenstrauch nicht mehr aus dem Kopf. War er ihr ebenso zugeneigt, wie es beim Tanz den Anschein hatte?

Doch der Arzt behielt ihr gegenüber einen kühlen Kopf und verhielt sich freundlich aber unverbindlich. Er war noch dabei, seine Praxis aufzubauen und die Dörfler von den Fähigkeiten eines jungen Arztes zu überzeugen. Die misslungene Rettungsaktion hatte nicht gerade zu seinem Ansehen beigetragen. Ein Arzt muss unfehlbar sein, dachten die meisten Einheimischen, von denen viele noch nie einen Arzt besucht hatten, weil sie dazu erst in die Kreisstadt hätten fahren müssen. Nun gab es einen Arzt in Dorpamarsch, doch dieser musste sich die allgemeine Anerkennung erst verdienen.

Emma liebte Phileas aus der Ferne, denn es hätte sich nicht geschickt, sich öffentlich mit ihm zu zeigen. Außerdem wusste sie ja nicht, ob er ebenfalls etwas für sie empfand. Leider war sie auch von strotzender Gesundheit, sodass es keinen Grund gab, ihn in seiner Praxis aufzusuchen.

Doch dann fasste Emma einen Entschluss. Sie nahm all ihren Mut zusammen, zog ein schlichtes unauffälliges Kleid an, band ein Kopftuch um und ging die Hauptstraße entlang zur Arztpraxis, die Phileas im Wohnhaus der Witwe Eberbach gemietet hatte. In einer kleinen Mansardenkammer wohnte er selbst.

Unterwegs schaute sich Emma immer wieder unauffällig um, wer sie alles sah. Man konnte in Dorpamarsch keinen Fuß auf die Straße setzen, ohne dass es von irgendjemandem registriert wurde. Als sie gerade zum Haus des Arztes einbiegen wollte, traf sie auf Elfriede Brödermann, die Frau des Bürgermeisters.

„Oh“, fragte diese auch gleich teilnahmsvoll, „sind Sie krank, dass Sie den Doktor aufsuchen müssen?“

Darauf hatte Emma nur gewartet. „Nein, Frau Bürgermeister“, sagte sie gedämpft, „es ist wegen meiner Mutter. Es geht ihr gar nicht gut! Vielleicht kann der Doktor sie mal besuchen.“

Elfriede fühlte sich geehrt, weil Emma sie mit „Frau Bürgermeisterin“ angeredet hatte, doch es war damals durchaus üblich, die Frauen mit dem Titel ihres Mannes zu bezeichnen. Emma wiederum wusste ihre Geschichte nun in besten Händen, denn Elfriede würde garantiert dafür sorgen, dass der angegriffene Gesundheitszustand ihrer Mutter schnell im Dorf verbreitet wurde.

Sie betrat die Praxis des Arztes, wo Phileas gerade damit beschäftigt war, die lädierte Hand eines Bauernjungen zu versorgen. Es war zwar nur eine Schürfwunde, doch der Bengel schrie wie am Spieß, als der Doktor sie mit Jod bepinselte. Die anwesende Mutter schien nicht viel Mitleid zu haben. „Ich hab dir zigmal gesagt, du sollst nicht immer so rasen!“, zeterte sie, schaute aber bereits in Emmas Richtung, um abzuschätzen, weshalb diese den Arzt aufsuchte. Rein äußerlich war nichts zu erkennen, und auch der kurze Blick auf Emmas Bauch gab ihr keine Anhaltspunkte. Nach der Verarztung ihres Sohnes trödelte sie noch etwas in der Praxis herum, um zu hören, ob es etwas gab, das sie ihrer Nachbarin erzählen konnte.

Das war Emma gerade recht, und sie beeilte sich, noch in ihrer Gegenwart dem Arzt zu sagen, dass sie wegen ihrer Mutter gekommen war, und um einen Hausbesuch bat.

Jetzt gab es schon zwei Frauen, welche die Nachricht vom Zustand Wilhelmines weiterverbreiten konnten, doch der war ohnehin im Dorf allgemein bekannt, aber nun gab es einen passablen Grund für den Arzt, die Familie Heldenreich aufzusuchen.

Das tat Phileas dann auch. Er nahm von da an jede Gelegenheit wahr, sich im Hause Heldenreich sehen zu lassen, anfangs noch als Hausbesuch bei Wilhelmine getarnt, später auch ohne vorgeschobenen Anlass. So kamen sich Emma und Phileas Rosenstrauch näher.

Nach dem Ende des Trauerjahres heirateten die beiden in der Dorfkirche Dorpamarschs. Emma hieß nun Emma Rosenstrauch und wurde als „Frau Doktor“ bezeichnet, obwohl die meisten Dörfler sie weiterhin als Emma anredeten.

Dr. med. Phileas Rosenstrauch gab sein Mansardenzimmer bei der Witwe Eberbach auf und zog in das große Haus der Heldenreichs. Nur seine Praxis beließ er dort. Er wollte Arztpraxis und Gemischtwarenladen getrennt halten.

Emma pflegte ihre Mutter und betrieb weiterhin den Laden, wobei ihre Schwestern schon eine große Hilfe waren.

1928 - Zubrowski

Die Zeit heilt alle Wunden, sagt man. Das traf auch für Wilhelmine zu. Nachdem sie lange in relativer Abgeschiedenheit im eigenen Haus verbracht hatte, ließ sie sich endlich von ihrem Schwiegersohn dazu überreden, einen Kurort an der Ostsee aufzusuchen.

Emma suchte lange nach einem passenden Hotel und entschied sich schließlich für das „Haus Stolzenfels“ in Sellin auf Rügen. Das Ehepaar Rosenstrauch brachte sie persönlich mit der Eisenbahn bis nach Stralsund und von dort mit der Bäderbahn auf die Insel. Die letzte Strecke von Putbus bis Sellin fuhren sie mit dem modernsten und schnellsten Zug der Bäderbahnen, dem „Rasenden Roland“, von dem aus sie die eindrucksvolle hügelige Landschaft Rügens bewundern durften.

Der Zug bewältigte die etwa 24 Kilometer lange Strecke in fast zwei Stunden, was etwa doppelter Fußgängergeschwindigkeit entsprach. Das sprichwörtliche „Blumenpflücken während der Fahrt“ war zwar nicht ausdrücklich verboten, jedoch durchaus möglich, was der Schaffner eindrucksvoll bewies. Er stieg in den letzten Wagen ein und hangelte sich während der Fahrt von Waggon zu Waggon nach vorne, um die Fahrkarten zu kontrollieren. Vorne angekommen stieg er bei voller Fahrt aus, ließ den Zug an sich vorbeifahren und sprang hinten wieder auf. In der Zwischenzeit hätte er bequem noch ein kleines Sträußchen vom Bahndamm pflücken können.

Auf halber Strecke hielt der Zug mitten im Wald an. Alle Fahrgäste streckten neugierig die Köpfe aus den Fenstern. Doch nur der Lokomotivführer kletterte aus dem Führerstand und verschwand hinter einem dicken Baum, wo er kurze Zeit später wieder erleichtert auftauchte. Die Fahrt konnte weitergehen.

Auf den letzten Kilometern öffnete sich der Blick immer häufiger auf das Meer, was Wilhelmine ein erstauntes „Aah!“ entlockte. Sie, die ihr Leben lang immer nur die Marschen Norddeutschlands gesehen hatte, schaute jetzt weit über die Ostsee nach Osten. Jetzt am Nachmittag hatten sie die Sonne im Rücken, sodass sie ungeblendet bis an den Horizont blicken konnten.

In dem pompösen „Haus Stolzenfels“ war die Pracht der Vorkriegszeit noch erhalten geblieben. Irgendwie hatte das Hotel auch die wirtschaftlichen Schwierigkeiten während der Inflation überstanden.

Beim Abendessen saß Wilhelmine noch gemeinsam mit Emma und Phileas an einem Tisch. Die anderen Gäste entstammten der gehobenen Gesellschaft oder benahmen sich zumindest so. Hier blühte Wilhelmine sichtlich auf.

Emma und Phileas fuhren am nächsten Tag beruhigt nach Dorpamarsch zurück und wollten sie am Ende der Badesaison, sechs Wochen später, wieder abholen.

Als Wilhelmine nach dem Frühstück die Wilhelmstraße zur Seebrücke hinabschlenderte, gesellte sich ein vornehmer Herr mittleren Alters zu ihr und stellte sich als Fred Zubrowski vor. Er hätte beim Frühstück am Nebentisch gesessen und gehört, wie sie sich über den Rasenden Roland unterhalten haben.

„Wenn sie wollen, kann ich ihnen noch mehr über die Lokomotive erzählen“, meinte er. Er kenne zufällig den Ingenieur, der den Dampfkessel konstruiert hatte.

Wilhelmine war an diesem technischen Kram zwar nicht sonderlich interessiert, andererseits aber froh, so schnell Anschluss gefunden zu haben, und hörte aufmerksam zu.

Bei dem weiteren Gespräch stellte sich heraus, dass Fred Zubrowski zufällig ein Geschäftsfreund ihres Mannes gewesen war. Wilhelmine hatte von ihm noch nie etwas gehört, aber August hatte die meisten Geschäfte ja ohne sie abgewickelt. Da kam Zubrowski gerade recht, denn er bot sich an, sie bei ihren zukünftigen Geschäften zu beraten. Der Zeitpunkt war seiner Meinung nach gerade recht gut, denn der Norddeutsche Lloyd plante in Hamburg den Neubau eines großen Passagierdampfers. Dort könne sich Wilhelmine finanziell beteiligen, würde ohne Zweifel großen Gewinn machen und gleichzeitig wieder neuen Kontakt zu der am Boden liegenden Schifffahrt herstellen. Nach dem Krieg war von der ehemaligen Kaiserlichen Marine nicht mehr viel übrig geblieben.

Zum Beweis zeigte Zubrowski ihr einige Zeitungsausschnitte von der feierlichen Kiellegung bei Blohm & Voss, welche eine ähnliche Bedeutung wie die Grundsteinlegung bei einem Haus habe, erklärte er. Das Schiff sollte laut Zeitungsbericht 282 Meter lang und über 30 Meter breit werden, mit 50.000 Bruttoregistertonnen. Das klang gewaltig groß.

Wilhelmine war Feuer und Flamme und bereit, einen Teil ihres Geldes anzulegen. Auf diese Weise konnte sie ihren Töchtern auch beweisen, dass sie selbst noch voll „im Geschäft“ war.

Über einen Stralsunder Notar ließ sie anfragen, zu welchen Bedingungen sie sich einbringen könne. Leider war die Zeichnungsfrist für die Schiffsanleihen aber schon abgelaufen, erfuhr sie. Schade!

Doch zum Glück hatte Zubrowski persönliche Kontakte zu einem der Direktoren von Blohm & Voss, und das erwies sich als hilfreich. Man ließ zwar keine Kleinanleger mehr zu, doch das gesamte Vermögen Wilhelmines – ihr Anteil an dem Erbe ihres Mannes, also das halbe Geschäft – reichte aus, sie als Aktionärin aufzunehmen.

Die Einzelheiten übernahm Zubrowski. Sie erteilte ihm in Gegenwart des Notars Vollmacht über ihr Gesamtvermögen und erhielt einige Wochen später ein Aktienpaket des Norddeutschen Lloyds über den Neubau des Passagierdampfschiffes „Europa“.

Das Geschäft war perfekt!

Eine Woche vor dem geplanten Abholtermin brachte Phileas Wilhelmines Tochter Dora nach Sellin, damit diese noch einige Ferientage auf Rügen verbringen konnte. Am 1. August feierte sie dort auch ihren 14. Geburtstag. Erst jetzt erfuhr auch Phileas von dem Aktiengeschäft. Er war zunächst entsetzt, beruhigte sich aber, als er die Aktienformulare sah. Es schien alles zu stimmen.

Das blieb auch weiterhin so. Zubrowski blieb Wilhelmines Berater. Er war aber meistens unterwegs, um sich um weitere Geschäfte zu kümmern.

Da las Wilhelmine in der Zeitung, dass der Passagierdampfer am 15. August 1928 in Hamburg vom Stapel gelaufen war. Warum war sie als Aktionärin nicht eingeladen oder zumindest darüber informiert worden? Zubrowski war gerade auf Geschäftsreise und nicht erreichbar.

Etwas verärgert schickte sie einen Brief an Blohm & Voss, auf dessen Antwort sie lange warten musste. Sie erfuhr, dass die Einladungen zum Stapellauf durch die Reederei Norddeutscher Lloyd erfolgt seien, man habe ihren Brief deshalb dorthin weitergeleitet.

Ansonsten wäre aber die Indienststellung der „Europa“ für das Frühjahr 1929 geplant.

Als Zubrowski von seiner Geschäftsreise zurückkam, beruhigte er Wilhelmine: „Es ist alles in Ordnung, meine Liebe! Da du als Aktionärin sehr kurzfristig dazugekommen bist, hat man dich bei den Einladungen noch nicht berücksichtigen können!“

Inzwischen duzte man sich.

Ende des Jahres ging ein erster Betrag als Dividende auf ihrem Privatkonto ein, und die ganze Familie war beruhigt.

Das Weihnachtsfest, das man gemeinsam im Hause Heldenreich/Rosenstrauch feierte, verlief so fröhlich, wie schon lange nicht mehr. Wilhelmine war es möglich, ihren drei Töchtern dank der Dividende großzügige Geschenke zu machen, und alle waren glücklich, vor allem, weil ihre Mutter auch wieder lachen konnte.

1929 - Das Ende Europas

Noch am Silvesterabend hatte Zubrowski Wilhelmine einen Antrag gemacht, den sie mit freudiger Erregung auch wohlwollend annahm. Seitdem er in ihr Leben getreten war, hatte sie wieder angefangen, daran teilzuhaben. Nur die Töchter Emma, Berta und Dora sahen mit skeptischer Erwartung in die Zukunft. Sie konnten sich den aalglatten Geschäftsmann beim besten Willen nicht als Stiefvater vorstellen. Das galt besonders für die noch nicht volljährige vierzehnjährige Dora. Allerdings verzichtete Zubrowski darauf, sich „Vater“ nennen zu lassen. Er wurde allgemein als „Onkel Fredi“ bezeichnet.

Anfang des Jahres begab sich Zubrowski, wie er sagte, auf eine längere Geschäftsreise. Wilhelmines Frage nach dem Anlass ließ er unbeantwortet, doch er deutete an, dass sich ihr Vermögen, wenn alles gut ging, sehr bald erheblich vermehren würde. Sie ließ ihn voller banger Erwartung ziehen.

Allerdings ließ er den ganzen Januar über nichts von sich hören. Noch nicht mal eine kurze Postkarte kam von ihm an. Als er sich auch im Februar nicht meldete, machten sich alle einige Sorgen. Zubrowski blieb verschollen.

Ende Februar teilte der wichtigste Lieferant für Kolonialwaren mit, dass er ab sofort nur noch gegen sofortige Barzahlung liefern würde. Das hatte er noch nie gefordert, und es schien ihm auch außerordentlich peinlich zu sein, darauf hinzuweisen, dass der letzte Scheck von der Bank nicht eingelöst worden war.

Emma war empört. Das konnte nur ein Irrtum sein.

Am nächsten Tag fuhr sie persönlich zur Nordmarschbank Pamphusen, um das Missverständnis aufzuklären. Dort erfuhr sie, dass das Geschäftskonto praktisch leer war. Der Kassenleiter zeigte ihr die zahlreichen Barschecks, die in den letzten Wochen mit Zubrowskis Unterschrift eingereicht worden waren. Immerhin hatte er von Wilhelmine Heldenreich Bankvollmacht erhalten. Eine größere Überweisung war von dem Geschäftskonto auf Wilhelmines Privatkonto geflossen. Sie entsprach genau dem Betrag der angeblichen Dividende durch den Norddeutschen Lloyd. Ansonsten hatte Zubrowski das Geschäftskonto vollständig leer geräumt.

Emma war wie am Boden zerstört. Zubrowski würde nie wieder auftauchen. Das war schon mal klar! Es blieb ihr nichts weiter übrig, als ihre Mutter von diesem schweren Schlag in Kenntnis zu setzen.

Wilhelmine war nicht in der Lage, die Situation richtig einzuordnen. „Das kann nicht sein!“, widersprach sie. „Das wird sich alles noch aufklären! Wart‘ nur, bis Fredi wiederkommt!“

„Der kommt nicht mehr!“, behauptete Emma.

„Aber ich habe doch die Dividende bekommen!“

„Die war von unserem eigenen Geschäftskonto. Er hat dir unser eigenes Geld überwiesen.“

„Aber das Geld habe ich noch. Das kann ich ja zurückgeben!“, atmete Wilhelmine auf. Sie hoffte immer noch, dass Zubrowski bald auftauchen und alles klären würde.

Es wurde noch schlimmer: Als Wilhelmine die Rücküberweisung vornehmen wollte, stellte sich heraus, dass auch ihr Privatkonto restlos geplündert worden war. Zubrowski hatte ganze Arbeit geleistet. Somit war auch die letzte Hoffnung zerstört worden. Das gediegene und angesehene Handelshaus Heldenreich war bankrott und Wilhelmine persönlich pleite. Alles, was der Familie noch blieb, war das Einkommen Phileas‘ aus der Arztpraxis, und das war herzlich wenig.

Aber Wilhelmine hatte ja noch das dicke Aktienpaket der Lloyd-Reederei. Das konnte ja nicht völlig wertlos sein.

Am Montag, den 25. März 1929, ließ sie sich mit dem Postbus zum Bahnhof in die Kreisstadt fahren und setzte sich in den Zug nach Bremen. Dort fragte sie sich zu dem bekannten Verwaltungsgebäude des Norddeutschen Lloyd in der Papenstraße durch. Schon von Weitem war der markante Turm zu sehen.

Als der grimmige Pförtner am Haupteingang sie auf ihre Frage nach dem Generaldirektor zunächst abweisen wollte, öffnete sie ihre Reisetasche und holte das Aktienpaket heraus. Das war wie eine Eintrittskarte. Der Pförtner rief einen Botenjungen heran, der sie persönlich zum Sekretariat des Generaldirektors Carl Stimming führte.

Die ältliche Chefsekretärin Fräulein Hansen war es gewohnt, alle Belästigungen von ihrem Chef fernzuhalten, doch auch hier erwiesen sich die Aktien als hilfreich, wenn auch in einer anderen Richtung. Sie warf nur einen kurzen Blick auf die Aktiendrucke, bat Wilhelmine, einen Augenblick zu warten und klopfte an die Tür des Chefs.

„Herr Generaldirektor“, sagte sie mit gedämpfter Stimme, nachdem sie die Tür sorgfältig hinter sich geschlossen hatte, „draußen bittet eine Frau Wilhelmine Heldenreich vorgelassen zu werden.“

„Na und?“, fragte Stimming, ohne den Kopf von seinem Schreibtisch zu heben. „Leiten Sie sie weiter! Das Übliche!“

„Da ist noch etwas, Herr Generaldirektor!“, meinte die wackere Vorzimmerdame.

Stimming hob den Kopf und schaute fragend.

„Sie hat einige Papiere bei sich, die sie nur Ihnen zeigen will.“

Das erweckte allerdings Stimmings Interesse.

„Wie heißt die Frau? Heldenreich? Etwa Heldenreich aus Dorpamarsch?“

„Das ist wohl richtig“, bestätigte Fräulein Hansen.

„Lassen Sie sie bitte rein, Fräulein Hansen!“, sagte Stimming und erhob sich, um ihr entgegenzugehen.

„Ah, Frau Heldenreich aus Dorpamarsch!“, begrüßte er Wilhelmine, die etwas erstaunt über diesen Empfang war.

„Herr Generaldirektor …“, begann sie, doch Stimming unterbrach sie, bot ihr einen Platz in einer geräumigen Sitzgarnitur an und setzte sich ihr gegenüber.

„Es freut mich sehr, Sie persönlich kennen zu lernen! Sie sind doch die Gattin des Hoflieferanten August Heldenreich?“

Wilhelmine kam aus dem Staunen nicht heraus.

„Ich war es“, bestätigte sie zögernd.

„Was soll das heißen?“, fragte Stimming nach.

„Mein Mann ist vor fünf Jahre gestorben.“

„Oh, das tut mir leid! Mein herzliches Beileid!“

Fräulein Hansen brachte ein kleines Tablett mit Kaffee, Sahne und Zucker und goss zwei Tassen ein. Nachdem sie sich wieder zurückgezogen hatte, begann Stimming erneut: „Sie wissen vielleicht nicht, dass ich meine maritime Laufbahn bei der Kaiserlichen Marine begonnen habe.“ Nach seinem Studium der Rechtswissenschaften, erklärte er, habe er die Laufbahn in der Marineverwaltung eingeschlagen und war von 1903 bis 1910, zuletzt als Abteilungsvorstand, bei der Kaiserlichen Marineintendantur in Kiel. Später wurde er als Hilfsreferent ins Reichsmarineministerium berufen und avancierte zum Dezernenten für die Garnisonsverwaltung. Nach Ausbruch des Ersten Weltkrieges wurde er mit der Organisation der Proviantzentrale betraut. 1915 trat er als Referent der Reichsfinanzverwaltung zum Reichsschatzamt über. 1917 wurde er zum Geh. Oberregierungsrat ernannt, verließ aber im gleichen Jahr den Reichsdienst und trat als Mitglied in den Vorstand des Norddeutschen Lloyd ein. 1921 wurde er Generaldirektor.

„Und sehen Sie“, schloss er seinen kurzen Lebenslauf ab, „während meiner Zeit bei der Proviantzentrale habe ich Ihren Gatten als zuverlässigen Lieferanten kennen gelernt. Er war ja immerhin Kaiserlicher Hoflieferant, auch wenn das jetzt nichts mehr zu bedeuten hat.“

Wilhelmine kam aus dem Staunen nicht heraus. Jetzt würde wohl alles wieder gut werden.

„Fräulein Hansen sagte mir, dass Sie einige Papiere haben, die sie mir zeigen wollen“, fuhr Stimming fort.

Wilhelmine öffnete erneut ihre Reisetasche, holte das Aktienpaket heraus, und legte es auf den Teetisch. Es war ihr etwas peinlich, über Geld zu sprechen, doch sie fasste sich ein Herz.

„Ich habe diese Aktien erworben und möchte gerne wissen, was sie jetzt für einen Wert haben“, sagte sie leise.

Stimming warf nur einen kurzen Blick auf die bunt bedruckten Bogen mit dem Bild eines stolzen Passagierschiffes und den großen Buchstaben des Norddeutschen Lloyds und fragte dann: „Wo haben Sie denn diese Drucke her?“

Wilhelmine merkte sofort, dass er nicht von „Aktien“ sprach und erzählte freimütig, wie Zubrowski ihr die Anteilscheine beschafft hatte. Stimming hörte aufmerksam zu und unterbrach Wilhelmine nicht. Er schaute sie eine Weile bedauernd an und sagte dann: „Ich fürchte, gnädige Frau, Sie sind einem Betrüger aufgesessen. Diese angeblichen Anteilscheine oder Aktien haben nur den Wert des Papiers, auf dem sie gedruckt sind. Es sind ganz plumpe Fälschungen. Solche Scheine hat der Norddeutsche Lloyd niemals herausgegeben.“ Er drückte auf einen Klingelknopf, und Fräulein Hansen kam mit einem Notizblock herein: „Herr Generaldirektor?“, fragte sie, und Stimming ließ sich eine Liste aller Aktionäre bringen.

„Sehen Sie, Frau Heldenreich, Sie sind auch nicht unter unseren Aktionären eingetragen. Die meisten kenne ich ohnehin persönlich.“

Seine Sekretärin machte ihn auf ein Schreiben aufmerksam, das sie ebenfalls mitgebracht hatte. Stimming warf einen Blick darauf und sagte erkennend: „Ach, Sie haben ja bereits an die Werft geschrieben. Jetzt erinnere ich mich. Ich habe das Schreiben für einen Irrtum gehalten. Es läuft noch eine Anfrage bei unserer Hausbank betreffs des Aktienhandels. Das erübrigt sich ja jetzt!“ Er schaute Wilhelmine bedauernd an.

Diese begriff nur langsam, dass ihre einzige Hoffnung nun auch zerstört war. „Das Schiff, die Europa, gibt es nicht?“, fragte sie ungläubig.

„Doch, die Europa ist unser ganzer Stolz!“, erwiderte Stimming. „Sie ist im August vom Stapel gelaufen und liegt jetzt am Ausrüstungskai bei Blohm & Voss in Hamburg. Doch leider haben Sie keine Anteile daran.“

Irgendwie war Wilhelmine dankbar, dass wenigstens dieses Detail stimmte. Nur sehr langsam setzte sich in ihrem Kopf aber die Wahrheit durch. Zubrowski hatte alle Einzelheiten sehr genau geplant, um sie einzuwickeln, und sie war darauf reingefallen. Ihr gesamtes Privatvermögen, ihr ganzes Erbe und auch das Geschäftsvermögen waren futsch. Womöglich stimmte noch nicht einmal sein Name. Er hatte nie über seine Familie gesprochen.

Stimming schwieg eine ganze Weile, damit Wilhelmine ihren Schock verarbeiten konnte, doch dann fand er es für angebracht, ihr sein Bedauern auszusprechen.

„Liebe Frau Heldenreich“, meinte er, „ich bedauere sehr, dass ich keine bessere Nachricht für Sie habe, aber in Anbetracht der guten Geschäftsbeziehungen, die ich zu Ihrem Gatten gehabt habe, könnte ich überlegen, ob wir nicht einige Aufträge auch in Zukunft über ihr Handelshaus abwickeln könnten.“

„Handelshaus?“, zweifelte Wilhelmine, „Ich fürchte, wir besitzen kein Handelshaus mehr. Es ist alles weg!“

Sie stand auf, steckte die herumliegenden Papiere zurück in ihre Reisetasche und ging zur Tür. „Ich danke Ihnen, Herr Generaldirektor“, flüsterte sie im Hinausgehen, und Stimming hielt sie nicht auf. Er konnte ihr auch nicht mehr helfen.

Wie in Trance verließ Wilhelmine das Bürogebäude, ging zurück zum Bahnhof und setzte sich auf eine Bank. Sie brauchte frische Luft, um nicht zu ersticken. Was sollte sie jetzt tun? Wie sollte sie ihren Töchtern das alles erklären? Sie konnte ihnen doch nie wieder in die Augen sehen.

Dann fasste sie einen Entschluss: Sie ging zum Fahrkartenschalter und fragte nach dem nächsten Zug nach Hamburg. Schon eine Stunde später saß sie in dem D-Zug Richtung Hamburg. Die Landschaft ließ sie unbeteiligt an sich vorbeiziehen. Erst als die Waggons über die Elbbrücken ratterten, sah sie auf den Hamburger Hafen hinab. Hunderte von Segelschiffen lagen elbabwärts, es war ein geschäftiges Treiben von Hafenbarkassen und kleineren Frachtdampfern, ein großes Schiff war nicht zu erkennen.

Der Zug endete im Hamburger Hauptbahnhof mitten in der Stadt. Ein Bahnbeamter erklärte ihr den Weg zum Hafen mit der U-Bahn über Berliner Tor bis zum Baumwall. Dort fuhr diese aber nicht mehr unter der Erde, sondern als Hochbahn oberhalb der Landungsbrücken.

Wilhelmine stieg an den Landungsbrücken aus. Vor ihr befand sich das imposante Hafengebäude mit dem großen Pegelturm und den vielen Kupferdächern, die mit leuchtend grüner Patina überzogen waren. Als sie eins der Portale zu den Landungsbrücken durchschritt, lag vor ihr die Elbe mit regem Schiffsverkehr. Hier legten die größten Dampfschiffe und Überseedampfer an, hauptsächlich im Passagierverkehr. Wilhelmine kam aus dem Staunen nicht heraus. Viele der Schiffe waren größer als sie erwartet hatte. Dann öffnete sich ihr Blick zum anderen Elbufer hinüber. Dort lag das allergrößte Schiff von allen neben den großen Schildern mit dem Namen der Werft: BLOHM & VOSS. Das musste der Schnelldampfer „Europa“ sein. Ein gewaltiger Anblick! Er überstrahlte einen Moment alle dunklen Gedanken Wilhelmines, bis ihr wieder klar wurde, dass sie an allen jetzt keinen Anteil mehr haben würde. Zubrowski, was hast du nur aus mir gemacht?, dachte sie verzweifelt.

Zubrowski? Tatsächlich Zubrowski! Einen Augenblick glaubte Wilhelmine, sie hätte ihn in der Menschenmenge gesehen, doch im nächsten Moment war er auch schon wieder verschwunden. Es wäre auch ein merkwürdiger Zufall gewesen, wenn er gerade hier auftauchte.

Sie schlenderte ziellos die Landungsbrücken entlang, las die Namen der vielen Schiffe und deren Zielorte in aller Welt. Dann stand sie an einem kleineren Anleger mit einer Hafenbarkasse. „Zum Ausrüstungskai Blohm & Voss“ stand auf einem aufgestellten Schild. Einige Hafenarbeiter stiegen ein und setzten sich auf die seitlichen Sitzbänke. Einem plötzlichen Impuls folgend, stieg Wilhelmine ebenfalls hinüber, stolperte über ihren langen Rock und wäre fast gestürzt, wenn nicht ein kräftiger Mann sie schnell am Arm gehalten hätte. Mit der anderen Hand griff er nach ihrer Reisetasche. „Se man tau Deern, dat de blots nich mit de Kleed in Tüddel kümmst!“, lachte er sie an und half ihr übertrieben galant auf die Steuerbordbank. Wilhelmine dankte etwas irritiert und packte schnell wieder die Tasche, als wäre dort immer noch der größte Schatz verborgen. Doch es waren ja nur wertlose Papiere.

In diesem Moment sah sie ihn erneut: Zubrowski! Er war es tatsächlich und näherte sich zielstrebig der Barkasse. Offensichtlich hatte er Wilhelmine noch nicht entdeckt.

Sie duckte sich, sehr zum Erstaunen des netten Helfers, hinter ihrer Reisetasche, als suchte sie etwas darin. Nur aus den Augenwinkeln beobachtete sie Zubrowski weiter. Was sollte sie jetzt tun? Der Hafenarbeiter zwinkerte ihr zu, als hätte er verstanden, sah zu Zubrowski hinüber und dachte sich seinen Teil. Dieser stieg zur Barkasse herüber und wollte sich nach Achtern begeben, wo auch Wilhelmine saß. Noch hatte er sie nicht entdeckt. Der Hafenarbeiter ging breitbeinig auf ihn zu und verdeckte ihm die Sicht nach hinten. Geschickt stellte er sich in den Weg, sodass Zubrowski auf die Backbordseite ausweichen musste, um sich dort niederzulassen. Die Barkasse füllte sich jetzt zusehends, und die meisten Passagiere fanden nur noch Stehplätze. Der Hafenarbeiter hatte sich mit seinem massiven Körper vor Wilhelmine aufgebaut. „Ich heiße Fiete!“, stellte er sich jetzt vor.

„Angenehm, Wilhelmine!“ Sie wollte nicht gleich ihren ganzen Namen nennen, auch wenn sie damit schon auf sein „Du“ eingegangen war. „Es wäre schön, wenn mich dieser Mann nicht sieht!“

Fiete verstand. „Der Herr Ingschenjör?“

„Ingenieur?“, fragte Wilhelmine erstaunt. „Kennen Sie ihn?“

„Nicht direkt!“, meinte Fiete. „Nur vom Sehen. Er arbeitet bei Blohm & Voss. Is aber was Besseres!“

Die Barkasse hatte inzwischen die Elbe überquert und mit der Backbordseite am Anleger der Werft festgemacht. Zubrowski war einer der Ersten von Bord und ging zielstrebig mit den meisten anderen Arbeitern auf das Werfttor zu. Fiete sah Wilhelmine zögernd an. „Wie soll‘s denn weitergehen?“, fragte er Wilhelmine. Er schien entschlossen, seine Beschützerrolle weiterzuspielen.

„Wie komme ich in die Werft hinein?“, fragte Wilhelmine.

„Dat lass man meine Sorge sein“, erwiderte Fiete, „komm einfach mit!“

Er griff sich ihre Reisetasche und ging mit weiten Schritten los. Wilhelmine hatte Mühe, zu folgen. Am Tor angekommen, sagte Fiete zu dem dort stehenden Pförtner: „Die Dame muss in die Kanzlei!“, und schon waren sie hindurch. Der Pförtner beachtete sie nicht weiter und ließ die Scharen von Arbeitern an sich vorbeiziehen. Es war kurz vor sechs Uhr Nachmittag: Schichtwechsel.

Wilhelmine sah Zubrowski gerade noch in einem Gebäude verschwinden.

„Danke schön! Sie haben mir sehr geholfen!“, wandte sie sich an Fiete und griff sich ihre Reisetasche. Dann eilte sie hinter Zubrowski her. Fiete blieb schulterzuckend zurück und kratzte sich nachdenklich den Bart.

Wilhelmine erreichte die Eisentür, durch die Zubrowski verschwunden war, kurz nach ihm und gelangte in einen Gang, von dem verschiedene Werkstätten abgingen. Sie hörte ihn in einiger Entfernung gehen und folgte. Auf der anderen Seite des Gebäudes verließ er dieses wieder durch eine Tür. Wilhelmine folgte weiter und stand plötzlich direkt auf dem Ausrüstungskai, an dem die „Europa“ lag. Sie sah eigentlich schon fertig aus und ragte wie ein riesiges vielstöckiges Hochhaus vor ihr auf. Das war das Gewaltigste und Schönste, das sie jemals gesehen hatte.

Doch welche Rolle spielte Zubrowski hier? Das musste sie herausfinden!

Er stieg gerade eine fahrbare Treppe hinauf, die vom Kai zu einer offenen Luke an der Schiffswand führte. Noch ehe er dort verschwinden konnte, rief sie hinterher: „Fredi!“

Ihr Schrei hallte zwischen dem Werkstattgebäude und der Schiffswand überlaut, und Zubrowski blieb ruckartig stehen und schaute sich um. Erst jetzt entdeckte er Wilhelmine. Es befanden sich keine weiteren Personen auf dem Kai. Ganz allein standen sich Zubrowski und Wilhelmine Auge in Auge gegenüber, nur wenige Meter voneinander entfernt.

Aber nicht lange: Im nächsten Moment verschwand er durch die Tür und flüchtete in den gewaltigen Bauch des Schiffes hinein. Wilhelmine rannte mit wehendem Kleid hinterher, konnte ihm aber nicht so schnell folgen. Doch sie hörte ihn, und ab und zu sah sie ihn auch gerade noch um eine Ecke verschwinden. Die Tasche behinderte sie, und kurz entschlossen warf Wilhelmine sie in eine Ecke. Sie war ohnehin wertlos.

Die Verfolgung ging durch das ganze Schiff. Wilhelmine hatte schon längst die Orientierung verloren, doch der Flüchtende schien sich bestens auszukennen. Es ging immer höher. Überall arbeiteten Handwerker an der Inneneinrichtung und sahen den beiden erstaunt hinterher. Wilhelmine hatte keinen Blick für die Pracht der Speisesäle und Treppenhäuser durch die sie hasteten. Sie wollte nur den Anschluss halten. Wenn ihr hier Zubrowski durch die Lappen ging, sah sie ihn nie wieder.

Je weiter sie nach oben kamen, desto leerer wurde es, und bald waren sie wieder allein miteinander. Beide konnten kaum noch atmen, als sie schließlich auf der Brücke ankamen, das Heiligtum, das Passagiere meist nie zu sehen bekamen. Hier standen sie sich völlig außer Atem gegenüber.

„Fredi!“, stieß Wilhelmine hervor. „Bitte erklär mir alles! Wie konntest du uns das antun?“ Flehend sah sie ihn an und sank auf die Knie.

Er half ihr wieder auf und rang nach Worten: „Es wird alles wieder gut!“, keuchte er und griff sie am Arm. „Komm einmal mit! Ich will dir etwas zeigen.“

Wilhelmine ließ sich hoffnungsvoll zur Steuerbordnock führen, von der aus sie eine weite Sicht über den Hamburger Hafen hatte. Ein fantastischer Anblick! Die Nock ragte neben der Brücke hinaus. Wilhelmine ging an die Reling und schaute nach unten. Fast dreißig Meter tiefer lag der Ausrüstungskai. Als sie sich wieder zu Zubrowski umschaute, sah sie in seine Augen. Es war das Letzte, was sie in ihrem Leben sah.

Auf dem Kai liefen einige Leute zusammen und starrten erschrocken auf den zusammengekrümmten Leichnam der Frau, die gerade herabgefallen war. Oben war Zubrowski aber bereits wieder von der Nock geflüchtet und in dem unergründlichen Bauch des Schiffes verschwunden. Niemand konnte ihn mehr zur Verantwortung ziehen. Betont ruhig ging er durch die Gänge Richtung Ausgang, in diesem Fall die offene Hilfsluke die für die Arbeiter als Eingang diente. In einer Ecke sah er Wilhelmines Tasche liegen und schaute hinein. Sie war vollgestopft mit den verräterischen Papieren. Mit ihnen konnte man ihm möglicherweise noch auf die Schliche kommen. Früher oder später würde man sie finden. Er nahm die Tasche an sich und merkte gleich, dass er einen Fehler gemacht hatte. Mit dieser typischen Damenreisetasche fiel er als Handwerker auf dem Schiff ziemlich auf.

Über einige enge Niedergänge, die während der Fahrt nur für das Personal vorgesehen waren, schlich er weiter nach unten zu den unteren Laderäumen für die Proviantaufnahme und die Schiffsversorgung. Er befand sich jetzt weit unterhalb der Wasserlinie. Hier unten waren auch die Sammelkabinen für die Mannschaft, zurzeit natürlich vollkommen leer.

Er musste die Papiere so schnell wie möglich loswerden, und er hatte auch schon eine Idee. Ganz weit unten in der Nähe des Maschinenraums befand sich das Öllager des Schiffes. Noch fehlten die Tanks mit Schmierstoffen, nur einige Fässer mit Reinigungsölen, Farben, Terpentin und Lösungsmitteln standen herum.

Zubrowski suchte ein fast leeres Fass, in dem sich nur noch ein Rest Farbe befand. Hastig kippte er den Inhalt der Tasche mit allen gefälschten Papieren und Wilhelmines Kleidung hinein, warf die leere Tasche hinterher und übergoss alles mit Terpentin. Ein angezündetes Streichholz verlosch beim Kontakt mit der Flüssigkeit. Der Zündpunkt von Terpentin war zu hoch. Er musste eine andere Möglichkeit finden. Zubrowski fischte eine terpentingetränkte Baumwollbluse heraus und zündete diese mit einem weiteren Streichholz an. Schnell entwickelte sich eine große Flamme. Als er sie in die Tonne werfen wollte, gab es eine Stichflamme. Die Terpentindämpfe, die sich inzwischen in dem engen Hellegatt entwickelte hatten, entzündeten sich explosionsartig. Es gab eine gewaltige Verpuffung, von der Zubrowski an die Wand geschleudert wurde. Er war noch nicht sofort tot. Den Rest erledigten die Flammen.

Das Feuer blieb zunächst auf den abgeschlossenen Raum begrenzt. Von der Verpuffung war in dem übrigen Schiff nichts zu spüren. Aber im Laufe der Nacht breitete es sich immer mehr aus und erst in den Morgenstunden des 26. März 1929 wurde das Feuer entdeckt. Das stolzeste Schiff des Norddeutschen Lloyd, der Schnelldampfer „Europa“ fiel den Flammen kurz vor seiner Indienststellung fast vollständig zum Opfer.

Der Brand wütete den ganzen Tag und konnte erst am Abend unter Kontrolle gebracht werden. Es war aber so viel Löschwasser in das Schiff gelaufen, dass es auf Grund sank. Die Turbinenanlage wurde schwer beschädigt, und auch der Rest des Schiffes war stark in Mitleidenschaft gezogen worden. Trotzdem beschlossen Reederei und Werft, das Schiff wieder zu reparieren.

Niemand dachte an einen Zusammenhang mit der vermutlichen Selbstmörderin, die als Wilhelmine Heldenreich aus Dorpamarsch identifiziert werden konnte.

Generaldirektor Carl Stimming erfuhr den Namen der Frau, die von dem Schiff gestürzt war, nie.

1929 - Eine für alle – alle für Eine!

Emma hatte sich zunächst keine Gedanken über das Verschwinden ihrer Mutter gemacht. Erst als diese auch über Nacht nicht nach Hause kam, wurde sie unruhig. Am Vormittag des 26. März 1929 meldete sie sie bei der Dorfpolizeiwache als vermisst. Erst zwei Tage später wurde die Vermisstenanzeige an die Kripo in Pamphusen weitergemeldet. Der Kriminalassistent Hansemann konnte schnell den Weg der Vermissten mit dem Postbus und der Bahn bis nach Bremen verfolgen. Dort verlor er die Spur zunächst, aber die Bremer Polizei ermittelte den Fahrkartenverkäufer, der ihr die Fahrkarte nach Hamburg verkauft hatte. Es dauerte noch weitere Tage, bis man die Vermisstenanzeige mit der aufgefundenen Selbstmörderin in Verbindung brachte. Die Tote hatte keine Personalpapiere bei sich gehabt.

Als der Dorfpolizist in Emmas Laden erschien und wortlos die Dienstmütze abnahm, wusste Emma sofort, dass ihre Mutter nicht mehr lebte. Sie musste nach Hamburg fahren, um sie zu identifizieren.

Der alte Pastor Leverenz aus Dorpamarsch weigerte sich zunächst, die angebliche Selbstmörderin in geweihter Erde auf dem Friedhof Dorpamarsch beerdigen zu lassen und eine Trauerfeier abzuhalten. Erst die energische Intervention Emmas mit dem Hinweis, dass keinesfalls geklärt sei, ob sich ihre Mutter wirklich das Leben genommen habe, ließ ihn nachgeben. Es wurde ein langer Trauerzug. Fast das ganze Dorf und viele Geschäftsfreunde von August und Wilhelmine nahmen daran teil.

Die drei Mädchen standen nun vor dem Problem, ohne ihre Mutter auskommen zu müssen. Sie waren jetzt Vollwaisen. Das hatte bei der verheirateten Emma keine Bedeutung mehr, ebenso wenig bei ihrer 23-jährigen Schwester Berta. Aber die 15 Jahre alte Dora war noch minderjährig.

Ende April kam ein Wagen aus der Kreisstadt vorgefahren, um Dora abzuholen. Das Jugendamt hatte einen Amtsvormund bestellt und sie in ein Waisenhaus einweisen lassen. Die ältliche Dame, die mit der Überstellung beauftragt worden war, sollte sie sofort mitnehmen. Dora durfte nur einige wenige persönliche Sachen einpacken.

Doch so weit kam es nicht. Dora ging zum Packen in ihr Zimmer, flüchtete aber durch das Fenster und versteckte sich in einem Graben. Dort wartete sie klopfenden Herzens, bis die Amtsperson wieder abgefahren war. Diese drohte an, das nächste Mal mit polizeilicher Unterstützung wiederzukommen. Eine Minderjährige ohne Eltern durfte nicht alleine wohnen! Auch nicht im Hause ihrer Schwestern!

Emma und Berta waren sofort bereit, um ihre kleine Schwester zu kämpfen. Sie konnten und wollten nicht zulassen, sie in einem Heim verkümmern zu lassen. Doch was konnten sie tun?

Emma suchte den Familienrichter des Vormundschaftsgerichts auf, der die Einweisung verfügt hatte. Er sagte, dass es keine Alternative gäbe, solange Dora keinen anderen Vormund hatte.

Aber darin lag auch die Lösung: Phileas und Emma Rosenstrauch beantragten die Vormundschaft über Dora, die ihnen auch sofort zugesprochen wurde. Alle Voraussetzungen – ein Ehepaar mit angesehener Reputation und tadellosem Leumund – waren gegeben. So konnte Dora unter ihrer Vormundschaft weiterhin in ihrem Elternhaus wohnen bleiben.

Erleichtert setzten sich die drei Schwestern zusammen und beschlossen, in Zukunft immer zusammenzuhalten, komme, was da wolle!

„Eine für alle – alle für Eine!“, rief Dora hingerissen, die sich gerade für Alexandre Dumas und seinen Roman „Die drei Musketiere“ begeisterte.

„Eine für alle – alle für Eine!“, wiederholten Emma und Berta feierlich.

„So soll es sein!“, fügte Emma hinzu.

Zum Glück hatte der Richter nicht nach den Vermögensverhältnissen gefragt. Der Beruf Phileas‘ als Arzt reichte ihm völlig aus. Die Wirklichkeit sah aber viel schlimmer aus.

Die drei Schwestern standen vor dem Nichts. Das Handelshaus existierte nicht mehr, und ihr gesamtes Vermögen war verschwunden. Das Einzige, was die drei Mädchen besaßen, waren die drei Goldstücke, an die Zubrowski nicht herangekommen war, und einige Waren, die sich noch im Lager befanden. Das war nicht gerade viel, doch viele Dorfbewohner kamen in alter Gewohnheit in den Laden. Auch in der Vergangenheit war er ein Ort gewesen, an dem die Frauen sich zum Tratschen trafen, um die Dorfneuigkeiten zu erfahren. So manches Kind wurde losgeschickt, wenn die Familie ein Pfund Erbsen oder Bohnen oder eine Rolle Nähgarn oder sonst irgendetwas Alltägliches benötigte: „Geh doch mal zu Tante Emma!“, sagten die Eltern, denn damals war es den Kindern gegenüber durchaus üblich, alle bekannten Dorfbewohner mit „Tante“ oder „Onkel“ zu benennen, auch wenn sie nicht zur eigentlichen Familie gehörten. Das galt zum Beispiel auch für Phileas, der gegenüber den Kindern nur als „Onkel Doktor“ bezeichnet wurde. Nur besondere Respektpersonen bekamen ein „Herr“ vor den Namen, wie der Herr Lehrer, der Herr Pastor oder der Herr Bürgermeister.

Eines Tages nahmen die drei Schwestern gemeinsam das große Schild mit der Aufschrift von „August Heldenreich Colonialwaren“ von der Wand, strichen es mit sonnengelber Ölfarbe an und malten darüber die Worte „Tante-Emma-Laden“. Das war ab sofort ihre neue Geschäftsbezeichnung, und es lief alles etwas kleiner ab als bisher. Statt der „Waren aller Art en gros & en détail“, gab es nur noch Waren für den täglichen Bedarf. Die Erbsen und Bohnen wurden nicht mehr säckeweise, sondern pfundweise verkauft, doch es reichte aus, den drei Schwestern in Verbindung mit den Einkünften aus Phileas‘ Arztpraxis ein bescheidenes Leben zu ermöglichen.

1933 - Nomen est omen

Fast vier Jahre lang hielt sich der „Tante-Emma-Laden“ nun schon. Emma selbst war Anfang des Jahres 33 Jahre alt geworden, Berta im letzten Jahr 26 und Dora 18 Jahre. Noch drei Jahre fehlten bis zu ihrer Volljährigkeit.

Wie immer gingen die großen Ereignisse der Welt an dem kleinen Dörfchen Dorpamarsch vorüber. Dass Adolf Hitler am 30. Januar Reichskanzler geworden war, nahm man ebenso nebenbei zur Kenntnis, wie den Brand des Reichstages am 27. Februar 1933. Na und?

Was ging das die Dorpamarscher an?

Das war alles weit weg!

So dachten auch die drei Schwestern, oder besser gesagt, sie dachten gar nicht, dass auch ihr Dorf von den Geschehnissen überrollt werden könnte.

Emma und Berta standen am Sonnabend, den 1. April 1933 wie an jedem Vormittag hinter dem Ladentisch und reagierten heute geduldig auf die Aprilscherze der Dorfjugend.

„Meine Mutter schickt mich, sie braucht dringend einen Eimer karierte Farbe!“, sagte ein Erstklässler ernsthaft.

„Darf es auch mit roten Blümchen sein?“, fragte Emma zurück und machte den Knirps etwas sprachlos.

„April, April!“, rief er noch schnell und rannte aus dem Laden. So ähnlich ging es schon den ganzen Vormittag.

Dora saß im Wohnzimmer und machte Schularbeiten, als sie von der Straße her ein Getöse wie von splitterndem Glas hörten. Neugierig kam sie in den Laden gerannt, um den neuen Aprilscherz zu erleben. Das musste ja ein ganz dicker Knaller sein!

Zunächst dachte Emma, einer der Dorfbengel hätte einen Fußball in eine Scheibe geschossen, doch dann hörte sie noch eine und noch eine …

Es war, als gingen viele Scheiben zu Bruch.

Emma und Berta rannten vor den Laden, um zu sehen, was da passiert war, da kam auch schon Phileas angerannt – im weißen Arztkittel, mit dem er sonst nie auf die Straße ging. Er hielt sich ein Handtuch vor das Gesicht, unter dem viel Blut hervorfloss und auf den Kittel tropfte. Er sah fürchterlich aus – wie ein Metzger, der gerade ein Schwein geschlachtet hatte.

Voller Panik rannte Emma ihm entgegen, doch Phileas rief: „Ins Haus! Schnell ins Haus! Sie sind hinter mir her!“ Er schob Emma vor sich her in den Laden, schloss die Tür hinter sich und ließ so schnell es ging, die Rollläden hinunter. Dann setzte er sich erschöpft auf einen Kartoffelsack und drückte erneut das blutige Handtuch auf die Stirn.

„Sie haben Steine auf mich geworfen!“, sagte er fassungslos und schüttelte vorsichtig den Kopf. „Judenschwein, haben sie gerufen! Ich bin doch gar kein Jude!“

Das stimmte! Phileas war tatsächlich kein Jude, auch wenn der Name „Rosenstrauch“ dies vermuten ließ. Wie und wann seine Vorfahren einmal zu diesem typisch jüdisch klingenden Namen gekommen waren, ließ sich nicht ermitteln. Doch er galt bisher in Dorpamarsch als angesehener (und einziger) Arzt, den die Menschen aller Altersgruppen aufsuchten, wenn sie krank wurden oder einen Unfall hatten. Er war nicht nur der „Onkel Doktor“ bei den Kindern, sondern auch der „Herr Doktor“ bei den Erwachsenen.

Und plötzlich – von einem Tag auf den anderen – war er ein „Judenschwein“?

Dora war inzwischen durch das Haus und die Hintertür geschlüpft und hatte vorsichtig um die Ecke gelugt. „Keiner da!“, teilte sie den anderen mit. Der Spuk war offensichtlich vorbei.

Die Schwestern zogen die Jalousien wieder nach oben. Vor dem Laden war alles ruhig. Kein Mensch ließ sich blicken.

Emma holte Verbandszeug hervor und begann, die blutende Platzwunde an Phileas‘ Stirn zu verbinden, während Phileas erzählte, er sei gerade in seinem Arbeitszimmer mit Schreibarbeiten beschäftigt gewesen, als die Fensterscheibe splitterte und ein Stein ihn an der Stirn traf. Er dachte zunächst an einen Jungenstreich, griff sich ein Handtuch, drückte es auf die blutende Wunde und rannte vor das Haus. Dort wurde er bereits von einer Horde Menschen erwartet, die weitere Steine nach ihm warfen und ihn als „Judenschwein“ beschimpften. Da der Mob begann, sämtliche anderen Fenster des Hauses zu bombardieren, flüchtet er in Richtung Laden, wo er sich hinter den geschlossenen Jalousien in Sicherheit bringen konnte.

„Ich versteh das nicht!“, jammerte er immer wieder. „Warum haben die das gemacht? Ich bin doch gar kein Jude!“

„Hast du jemanden erkannt“, fragte Dora, die am praktischsten reagierte.

„Nein“, überlegte Phileas, „es war niemand aus dem Dorf. Das müssen Fremde gewesen sein!“

Mit verbundenem Kopf, begleitet von den drei Schwestern, wagte er sich schließlich aus dem Haus und ging zu seiner Praxis zurück. Auf der Straße war alles ruhig. Niemand ließ sich sehen, nur an einigen Fenstern wurden schnell die Gardinen vorgezogen, als die drei Frauen wie Racheengel vorneweg und Phileas hinterdrein, vorbeikamen. Mit seinem Kopfverband sah er aus wie ein orientalischer Turban tragender Pascha hinter seinem Harem. Doch sein Verhalten war eher von Angst geprägt.

Vor dem Haus hatten sich einige Dörfler eingefunden, die sich die vielen zerbrochenen Scheiben kopfschüttelnd ansahen. Niemand konnte sich den Anschlag auf ihren angesehenen Doktor erklären, doch alle waren bereit, ihm jetzt unter die Arme zu greifen.

Zunächst wurden erst einmal die Glasscherben beseitigt. Den finanziellen Schaden musste die Familie Rosenstrauch allerdings selbst tragen.

Am nächsten Tag konnte man im Pamphusener Tagblatt lesen, dass die Parteileitung der Nationalsozialistischen Deutschen Arbeiterpartei am 28. März 1933 Regeln zur Abwehr einer jüdischen Gräuel- und Boykotthetze erlassen hatte. Angeblich sollten jüdische Bürger und Ladenbesitzer vor Gewaltanwendung durch erboste Passanten geschützt werden.

In der Praxis begann damit ein allgemeiner Boykottaufruf gegen jüdische Geschäfte. Die vor den Läden aufgestellten SA- und SS-Wachen hatten lediglich die Aufgabe, die Bürger auf jüdische Geschäfte aufmerksam zu machen. Das galt selbstverständlich alles dem Schutz der Juden. Was konnte denn die NSDAP dafür, wenn der Hass der Deutschen auf die Juden so tief verwurzelt war, dass man sich nicht abhalten ließ, diesem auch Ausdruck zu verleihen?

Besonders in der Provinz kam es trotz des Verbotes zu Gewalttaten gegen jüdische Geschäfte, Ärzte und Rechtsanwälte. Der Anschlag auf die Praxis des Dr. Phileas Rosenstrauch war wohl ein Irrtum gewesen.

Phileas sprach mit dem Bürgermeister, der volles Verständnis für die fatale Situation des Arztes empfand, zumal weitere Anfeindungen jederzeit zu erwarten waren. Der anrüchige Name forderte ja geradezu dazu heraus.

Da blieb nur eine Lösung: Der Familienname musste geändert werden. Das Ehepaar beschloss, den Geburtsnamen Emmas anzunehmen.

Doch das war gar nicht so einfach, denn das Amtsgericht verlangte von Phileas einen Nachweis über seine arische Abstammung und bestimmte auch den Umfang: In der Namenslinie „Rosenstrauch“ musste in mindestens fünf Generationen der arische Nachweis erbracht werden, in den anderen Namenslinien reichten drei Generationen.

Der Reichsverband der Standesbeamten Deutschlands hatte bereits einen Ahnenpass vorbereitet, und Phileas war der Erste, der in der Gemeinde einen solchen Pass zur Ausfüllung bekam. Er wurde ihm deshalb auch während einer offiziellen Feierstunde vom Bürgermeister überreicht. So konnte jeder sehen und im Pamphusener Tagblatt nachlesen, dass er arischer Abstammung war. Dieser Nachweis war der einzige Sinn des Ahnenpasses.

Aber der leere Pass musste zunächst erst ausgefüllt werden. Dazu benötigte Phileas die Originalurkunden seiner Eltern, Großeltern und Urgroßeltern über deren Geburt, Hochzeit und Tod. Drei Generationen genügten normalerweise für den Nachweis der arischen Abstammung, in dem Pass waren jedoch Felder für fünf Generationen vorbereitet. Die mussten von Phileas auch noch auf der väterlichen Linie gefüllt werden: Ein einzeln aufragender Zweig aus der Krone seines Stammbaumes.

Phileas machte sich ans Werk.

Bei den Eltern gab es keine Schwierigkeiten. Sie lebten noch in einem kleinen Dorf im Alten Land an der Elbe. Phileas reiste persönlich dort hin, besuchte nicht nur nach langer Zeit wieder einmal seine Eltern, sondern setzte sich auch mit dem örtlichen Standesamt in Verbindung. Dort erhielt er die ersten Einträge mit behördlichem Stempel in seinen Ahnenpass.

Die Eltern und die Großeltern väterlicherseits waren alle arisch, trotz des seltsamen Namens. Es war auch nicht schwer, in dieser Richtung vier weitere Generationen aus den Kirchenbüchern herauszufinden. Da alle Vorfahren dieses Namens christlich getauft, getraut und begraben waren, gab es keine Zweifel an ihrer arischen Abstammung.

Bei den anderen Personen, den jeweils angeheirateten Ehepartnern mit deren Vorfahren wurde es schon schwieriger. Zum Glück hatten sie alle im Alten Land und Umgebung gelebt.

Phileas war mehrere Wochen unterwegs, klapperte viele Kirchen ab und las die Kirchenbucheintragungen durch, bis er alle Generationen bis zu den Urgroßeltern zusammenhatte. Alles arisch!

Nur in zwei Familien der fünften Generation fand sich ein Haar in der Suppe. Eine Familie trug den Namen „Simon“. Das klang doch arg jüdisch, aber beide Namensträger waren christlich getauft und auf einem christlichen Friedhof begraben. Die andere Familie hieß „Weber“. Das klang zumindest ziemlich deutsch.

Das wäre alles noch normal gewesen. Aber die weiteren Eintragungen machte das Ganze etwas problematischer.

Aus den beiden Ehen Simon und Weber waren jeweils Zwillinge hervorgegangen. Die Webers bekamen zwei Knaben und die Simons zwei Mädchen. Und wie der Zufall so spielt: Die vier Kinder waren alle etwa gleich alt, wohnten im selben Dorf, gingen zusammen zur Schule und trafen sich später auch mit der übrigen Dorfjugend regelmäßig an der Milchplattform.

So stellte sich Phileas das jedenfalls vor. Aus den offiziellen Eintragungen ging nur hervor, dass die beiden Weber-Zwillingsjungen die beiden Simon-Zwillingsmädchen heirateten. Beide Mädchen kamen so zu dem Namen Weber, und es gab jetzt zwei Weberfamilien im Dorf und in der vierten Generation von Phileas‘ Stammbaum.

Das war auch noch nichts Besonderes. Sie waren ja in keiner Form „blutsverwandt“, ein Begriff, der im Dritten Reich eine große Rolle spielte.

Doch in der nächsten Generation – das war Phileas‘ dritte – passierte etwas Ungewöhnliches. Aus beiden Ehen ging ein Kind hervor: Ein Junge und ein Mädchen, und diese beiden heirateten ebenfalls. Das war rechtlich als Cousin und Cousine durchaus nicht zu beanstanden, doch wegen der Zwillingseigenschaften ihrer Eltern etwas zweifelhaft.

Das meinte auch der Standesbeamte, der die Unterlagen durchsah. Das war doch arg am Rande einer Blutschande, wenn nicht sogar schon Inzest, aber die Urkundenlage gab das nicht anders her. Aber der Standesbeamte war einerseits ein gutmütiger Mensch, der es Phileas nicht unnötig schwer machen wollte, sich von dem jüdisch klingenden Namen zu befreien, andererseits aber auch die bedenklichen Eheschließungen in grauer Vorzeit nicht an die große Glocke hängen wollte.

„Herr Doktor Rosenstrauch“, führte er aus, „ich bin verpflichtet, alle Eintragungen genau nach der Urkundenlage vorzunehmen. Wenn ich diese Dokumente …“, er zeigte auf die Abschriften aus den Kirchenbüchern, „… aber gar nicht zu sehen bekomme, kann ich sie auch nicht eintragen. Sie brauchen ohnehin nur einen Nachweis bis zur dritten Generation.“ Damit reichte er Phileas die brisanten Blätter zurück und begann mit den Eintragungen bis zu Phileas‘ Urgroßeltern.

Der Ahnenpass war nun komplett und wurde als Ariernachweis vom Amtsgericht Pamphusen anerkannt. Phileas war somit einer der ersten Deutschen mit lupenreiner arischer Vergangenheit, ein echter Volksdeutscher also!

Das weitere Verfahren der Namensänderung war dann nur noch eine Formsache.

Dr. Phileas Heldenreich konnte unbehelligt seine Arztpraxis wieder eröffnen, und es gab keine weiteren gewalttätigen Anschläge auf ihn.

1936 - Helden der Lüfte

Emma und ihre Schwestern betrieben ihren Tante-Emma-Laden längst nicht in der Größenordnung, wie es August Heldenreich getan hatte. Mehrmals versuchte sie, an die alten Marine-Verbindungen anzuknüpfen, doch es war eben nicht die „Kaiserliche Marine“, sondern die neu aufstrebende Kriegsmarine der deutschen Wehrmacht. Da spielten die alten Beziehungen keine Rolle mehr. Vielleicht wären die drei Frauen auch mit einer solchen Aufgabe völlig überfordert gewesen.

Dora war faszinierter von den vielen kleinen und Flugzeugen, die man immer häufiger sah. Sooft eines am Himmel auftauchte, legte sie den Kopf in den Nacken und träumte davon, selbst hoch über den Wolken zu fliegen. Was für ein leichtes Gefühl musste es sein, durch die Luft zu schweben.

Emma und Berta waren dagegen etwas bodenständiger. Sie brauchten den Boden unter den Füßen, oder zumindest etwas Wasser. Laufen und schwimmen konnte der Mensch von Natur aus – aber fliegen …?

Als eines Tages in der Nähe Pamphusens eine kleine Luftfahrtschau angekündigt wurde, überredete Dora ihre Schwestern, gemeinsam mit ihr die Veranstaltung zu besuchen.

Nun, es waren nichts weiter als ein paar kleine Flugzeuge einer Fliegerschule, die von den Besuchern auf einer Wiese am Rande der Stadt besichtigt werden konnten. Stolz standen die jungen Männer neben ihren Doppeldeckern und beantworteten alle Fragen – und noch viel mehr als das: Die von ihnen geschilderten Abenteuer waren allzu fantastisch, um glaubwürdig zu sein. Die jungen Mädchen glaubten sie trotzdem. Endlich hatten sie mal einen richtigen Helden vor sich!

Ein junger blonder Mann hatte Dora sofort angezogen. Er war ein Bild von einem Mann: Etwas größer und kräftiger als alle anderen, trug er stolz seine einteilige Fliegermontur zur Schau, die gefütterte Lederkappe mitsamt der angeknüpften Schutzbrille lässig nach hinten geschoben, damit die dichten hellblonden Haare zur Geltung kamen. Er war sich seiner Wirkung bewusst … und Dora fiel sofort darauf herein. Oder war es genau anders herum?

Sie war gerade 22 Jahre alt geworden und eine durchaus sehenswerte Frau. Im Gespräch erfuhr Dora den Namen ihres Helden: Er hieß Georg von Rickwitz und war der Sohn eines Rittergutbesitzers aus Pommern. Die Fliegerei war für ihn nur eine notwendige Vorstufe für etwas viel Größeres. Er wollte Luftschifffahrer werden. Doch dazu brauchte er zunächst einen Pilotenschein.

Als die Flugschüler zum Abschluss ein paar Schaurunden flogen, durften sie jeweils einen Passagier mitnehmen. Georg lud Dora ein. Darauf hatte sie gehofft. Nun ging dieser Traum in Erfüllung. Galant half er ihr, auf den vorderen Sitz zu klettern und schlang ihr seinen langen Schal um den Hals. Er selbst setzte sich auf den Pilotensitz dahinter. Einige andere Flugschüler schoben den Doppeldecker an das Ende der Wiese. Ein anderer Helfer, vermutlich ein Mechaniker, drehte den Propeller. Nach einigen Versuchen sprang der Motor an und die Maschine setzte sich in Bewegung. Einige Meter schoben die Kameraden noch an den Tragflächen, dann kam das Flugzeug in Schwung und rumpelte aus eigener Kraft über die Wiese. Das war ganz anders, als Dora es sich vorgestellt hatte. Erst als sich die Räder in die Luft erhoben, hörte das Rumpeln auf.

Dora ließ sich den Fahrtwind ins Gesicht blasen. Zum Glück hatte ihr Georg eine Lederkappe umgeschnallt und eine dicke Schutzbrille aufgesetzt. Der Schal wehte im Wind nach hinten und flatterte Georg um die Ohren, als würde er die beiden vereinen wollen. Das konnte auf Dauer nicht gut gehen, deshalb zupfte er daran, um Dora darauf aufmerksam zu machen. Diese verstand das völlig falsch und wollte sich umdrehen. Dabei stieß sie mit dem Knie gegen den vorderen Steuerknüppel, der vor ihrem Sitz angebracht war. Das Flugzeug senkte seine Nase nach unten und flog immer schneller auf den Boden zu. Dora sah davon nichts, denn der Schal hatte sich um ihren Kopf gewickelt, das andere Ende wedelte vor dem Piloten umher.

Die Zuschauer am Boden hielten die Luft an, die meisten kreischten, als sich die Maschine der Wiese näherte. Doch Georg bekam sie wieder in Griff: Nur 10 Meter über dem Boden fing er sie ab und lenkte sie wieder nach oben. Die Zuschauer stießen ein befreites „Aahhh!“ aus.

Emma und Berta waren entsetzt über den Piloten, der ihre Schwester derartig in Gefahr brachte. Das war doch pure Angabe!

Das kleine Flugzeug flog jetzt steil nach oben, und Georg versuchte, es wieder in einen waagerechten Flug zu bekommen. Leider gelang das auch nicht, denn der Schal hatte sich inzwischen um den vorderen Steuerknüppel geschlungen und ihn blockiert. Dora starrte derweilen durch den drehenden Propeller hindurch steil in die Luft. Oben war nur der Himmel. Sie hatte keine Angst, denn sie vertraute ihrem Piloten. Sie ahnte gar nicht, dass dieser hinter ihr um ihr beider Leben kämpfte. Georg musste den Hebel wieder freibekommen. Der Schal verhinderte das! Dieser hing jetzt mit einem Ende an dem Lenkseil des Seitenruders fest, mit dem anderen am vorderen Steuerknüppel. Dazwischen war er noch um Doras Hals geschlungen. Jeder Versuch Georgs, am Schal zu ziehen, löste eine andere Reaktion aus. Mal kippte die Maschine nach rechts und mal noch weiter nach oben.

Das Flugzeug stieg in einer steilen Spirale. Die Zuschauer applaudierten, die Flugschüler am Boden waren erstaunt über die waghalsigen Manöver ihres Kameraden. Das war nicht abgesprochen. Der Fluglehrer knirschte mit den Zähnen: „Na warte! Komm du wieder runter!“, fluchte er.

Der Doppeldecker hatte inzwischen den höchsten Punkt seines Aufwärtsfluges erreicht und neigte sich nach hinten. Dann beschrieb er einen exakten Looping der ihn wieder bis kurz vor den Boden brachte. Doch Georg hatte das Schalproblem immer noch nicht gelöst. Mit den blockierten Steuereinrichtungen würde die Maschine wahrscheinlich einen Looping nach dem anderen drehen, bis der Kraftstoff alle war. Dann folgte unweigerlich der Absturz.

Die Zuschauer klatschten bei jedem Looping vor Begeisterung. Diese Flugschau ging weit über das hinaus, was sie erwartet hatten.

Georg von Rickwitz sah das ganz anders. Der Schal musste weg! Er schlug Dora vor sich auf die Lederkappe. Als sie sich umdrehen wollte, kippte die Maschine nach links und Dora wurde fast erdrosselt. Schnell nahm sie den Kopf wieder zurück und blieb starr vor Schreck sitzen. Erst jetzt begann sie, die Gefahr zu begreifen. Was wollte Georg von ihr? Wie sollte sie sich verhalten? Fragen konnte sie nicht. Der Fahrtwind rauschte zu stark an ihren Ohren vorbei.

Georg hinter ihr begann, in den Taschen seiner Fliegerkombi zu kramen, um sein Taschenmesser herauszubekommen. Dabei fiel auch sein Feuerzeug heraus und verschwand im Zwischenraum neben dem Sitz. Aber das Messer konnte er packen und aufklappen. Es war scharf, und mit Leichtigkeit durchtrennte er den Schal. Er war frei! Die Maschine ließ sich wieder steuern!

Nun war es kein Problem mehr für Georg, das Fluggerät in eine waagerechte Flugbahn zu bringen. Er flog noch einmal über die Zuschauer und die ganze Wiese hinweg und landete dann in entgegengesetzter Richtung. Lauter Jubel brach aus, als er kurz vor den Zuschauern ausrollte.

Der Einzige, der nicht mitjubelte, war der Fluglehrer und Veranstalter. Doch er war zufrieden. Die Veranstaltung war ein voller Erfolg. Allerdings verzichtete er darauf, auch die anderen Flugschüler noch mit Passagieren fliegen zu lassen, was zahlreiche Mädchen mit Bedauern zur Kenntnis nahmen. Sie begnügten sich damit, den Start aller Flugzeuge zum Abflug zu beobachten.

Dora war glücklich. Georg und sie hatten vor seinem Abschied noch ihre Adressen ausgetauscht und versprochen, sich zu schreiben. Sie bedauerte aber sehr, dass er durch ihr Missgeschick sein Feuerzeug verloren hatte. Er hatte es in der Maschine nicht mehr wiedergefunden.

1937 - Hindenburg

Ingenieur Ludwig Dürr war recht zufrieden mit Georg von Rickwitz, der erst seit wenigen Wochen in der Zeppelin-Werft in Friedrichshafen am Bodensee in seiner Abteilung beschäftigt war. Der junge Mann wollte unbedingt Luftschiffkapitän werden. Dürr musste bei dieser Vorstellung lächeln. Das war ungefähr so, als würde ein Schuljunge Kapitän eines Ozeandampfers werden wollen. Aber ein festes Ziel vor Augen war immer besser, als nur zu sehen, was das Leben so bietet. Das hatte er selbst aus eigener Erfahrung gelernt. Während seines Studiums in der höheren Maschinenbauschule in Esslingen hatte er Ferdinand Graf von Zeppelin kennen gelernt und die gesamte Entwicklung der Zeppelinluftfahrt Anfang des Jahrhunderts mitgestaltet. Heute war er Chefkonstrukteur der größten Luftschiffe, die jemals gebaut wurden. LZ 126 fuhr in Amerika unter dem Namen ZR-3 „USS Los Angeles“ und war seit 1924 das erfolgreichste amerikanische Luftschiff. Doch viel bekannter war das 1928 gebaute LZ 127 „Graf Zeppelin“. Wo immer es am Himmel erschien, blieben die Menschen stehen und bestaunten die ungeheure Größe. Noch gewaltiger war aber das 1936 in Dienst gestellte LZ 129 „Hindenburg“. Mit seiner Länge von 245 Metern und der Breite von 41 Metern entsprach es fast der Größe des Ozeanriesen „Titanic“ der ja leider ein unrühmliches Ende gefunden hatte.

Georg von Rickwitz hatte sich bisher in der Wartungsmannschaft des LZ Graf Zeppelin recht gut bewährt. Jeder musste einmal von unten anfangen. Ob es Rickwitz jemals bis zum Luftschiffkapitän schaffte, würde sich zeigen. Nun stand er erwartungsvoll vor ihm. Dürr bot ihm keinen Platz an, sondern kam gleich zur Sache: „Mein lieber Herr von Rickwitz“, hub er an, „wie ich bemerkt habe, sind Sie mit Leib und Seele bei der Sache und leisten brauchbare Arbeit …“ Bei diesem Satz zuckte Rickwitz etwas zusammen. Das Wort „brauchbar“ gefiel ihm nicht. Nach eigener Einschätzung leistete er „hervorragende“ Arbeit. Aber nur brauchbar?

Dürr redete weiter: „… deshalb werde ich Sie Ihren Fähigkeiten entsprechend einsetzen. Sie sind verantwortungsbewusst und zuverlässig. Sie werden ab sofort auf dem „Graf Zeppelin“ die Innenkontrollen vor jedem Start und während der Fahrt vornehmen!“

Rickwitz war fassungslos. Das bedeutete nicht nur, dass sein bisheriger Einsatz honoriert worden war, sondern dass er bei allen Fahrten des Zeppelins mitfahren würde. Sogar bis nach Amerika! Ein größeres Glück konnte er sich kaum vorstellen.

Das musste er sofort Dora mitteilen, die ihm zwar regelmäßig schrieb, aber selten Antwort bekam. Er begründete es immer mit seiner vielen Arbeit.

Dora war ebenso beglückt von diesem Brief, der bewies, dass ihr heimlich Geliebter noch an sie dachte. Sie musste sich irgendetwas ausdenken, mit dem sie ihm gratulieren konnte, obwohl er jetzt vermutlich noch seltener schreiben würde.

Da spielte das Schicksal wieder eine Rolle. Emma bekam von einem Handelsvertreter ein hochmodernes Glühwendel-Sturmfeuerzeug angeboten, das mittels einer Batterie eine Drahtspule zum Glühen brachte, an der sich eine Zigarette entzünden ließ. Das Feuerzeug hatte keine offene Flamme und war deshalb absolut sturmfest. Es konnte auch im offenen Flugzeug benutzt werden. Das war genau das Richtige für Georg als Ersatz für das verloren gegangene.

Georg von Rickwitz freute sich wirklich sehr. Auch wenn er keine Gelegenheit mehr hatte, kleine Flugzeuge zu fliegen, war das Feuerzeug doch sehr praktisch. Er musste kein Benzin nachfüllen, keinen Feuerstein ersetzen – nur ab und zu eine kleine Batterie. Von nun an trug er es ständig in der Hosentasche bei sich.

Leider ging sein Traum von den Überseereisen nicht mehr in Erfüllung. Das Luftschiff „Graf Zeppelin“ kam so langsam in die Jahre. Seine Glanzzeiten waren vorbei. Zuletzt wurde es nur noch für Propagandazwecke der Nazis eingesetzt, zum Beispiel während der Olympischen Sommerspiele 1936 in Berlin, gemeinsam mit dem größeren Luftschiff „Hindenburg“.

Georg von Rickwitz musste sich mit kleineren Fahrten (Luftschiffe und Ballons fliegen nicht, sondern „fahren“) zufriedengeben, doch seine Verantwortung war groß. Er kannte das Innere des Luftschiffes in- und auswendig, bewegte sich auf den Laufstegen im Innern des Aluminiumkorsetts sicher und spürte jede Unregelmäßigkeit intuitiv.

Seine große Stunde kam, als er an den Umbauarbeiten des LZ „Hindenburg“ beteiligt wurde. Anfang des Jahres wurden neun zusätzliche Kabinen auf dem D-Deck eingebaut, was durch den erhöhten Auftrieb des Wasserstoffgases gegenüber Helium möglich war. Helium war zwar sicherer, doch gab es nur in Amerika natürliche Vorkommen. Diese wurden dem Hitler-Deutschland aber verweigert. So musste man das billigere Wasserstoffgas als Auftrieb benutzen.

Am 2. Mai 1937 war er in Frankfurt zur Vorbereitung einer weiteren Reise des LZ Hindenburg in die USA eingeteilt. Sein Platz war an den langen Halteseilen. Als alles für den Start am nächsten Morgen vorbereitet war, gingen einige Kameraden gemeinsam nach Sachsenhausen, um noch einen Krug Apfelwein zu kosten, obwohl der Alkoholgenuss vor der Reise verboten war. Nun, der Bordingenieur Bertold Kiesewetter, dem die gleiche Aufgabe zukam wie Rickwitz bei Zeppelin, kannte die Wirkung des Äppelwois noch nicht. Das saure Getränk hatte zwei Eigenschaften. Es berauschte – und belebte den Darm. Beides zusammen machte sich nun bei Kiesewetter bemerkbar. Es gelang den Kameraden nur mühsam, ihn in die Mannschaftskabine zu verfrachten.

Am nächsten Morgen war er noch nicht ansprechbar. Der Alkohol war zwar weitgehend abgebaut, doch der Darm gab keine Ruhe. Kiesewetter füllte das Bordklo, dass es fast überlief. Das Ablassen war erst in großer Höhe möglich. Was aber am schlimmsten war: Kiesewetter war absolut nicht einsatzfähig. Das stellte auch Kapitän Ernst August Lehmann fest, der sich weigerte, den „Kranken“ mitzunehmen. Völlig überraschend erklärte er kurzerhand Rickwitz zum Mannschaftsmitglied und übertrug ihm die technische Kontrollaufsicht.

Darauf war dieser natürlich nicht vorbereitet. Er hatte keinerlei Reisegepäck bei sich für die Überseefahrt, doch das würde sich irgendwie an Bord klären lassen. Rickwitz war glücklich. Das würde seine erste Transatlantikreise werden.

Routiniert nahm er seinen Dienst auf. Während der ganzen Überfahrt kontrollierte er regelmäßig das Innere des Luftschiffes, lauschte auf jedes außergewöhnliche Geräusch, überprüfte die Dichtigkeit der Wasserstoffbehälter, doch es gab keinerlei Probleme.

Am 6. Mai 1936 erreichte LZ 129 die amerikanische Küste und überflog New York. Ein starkes Gewitter hatte begonnen und den Himmel verdunkelt. Kapitän Lehmann versuchte, die Gewitterfront zu umgehen, um zur Landestelle zu gelangen.

Doch davon bekam Rickwitz nicht viel mit, denn er befand sich