Der Keim

MAX STASCHEIT

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Das Buch

In einer unheilvollen Nacht kreuzen sich die Wege vieler

Personen.

Ein Schwerverbrecher soll in das berüchtigte Statefield

Hochsicherheitsgefängnis für geisteskranke Kriminelle

überstellt werden.

Für Christian Blake, erfahrener Sicherheitsbeauftragter,

ein scheinbar leichter Job. Doch schon bei der Ankunft

überschlagen sich die Ereignisse.

Fjodor Petrov, ein wahnsinniger Mörder, hat alles

genauestens geplant. Für ihn soll der Aufenthalt im

Gefängnis nur der Auftakt für einen weitaus größeren Plan

sein:

Die Befreiung aller Insassen.

Die Nacht versinkt in einem Meer aus Blut und Wahnsinn.

Zum Autor

Max Stascheit wurde am 09.04.1991 in

Vechta geboren.

Schon in jungen Jahren faszinierte ihn das

Unheimliche und Makabre.

Comics, Kurzfilme und Hörspiele sind nur

einige Dinge die ihn begeistern und

immer wieder erneut antreiben.

Erste Erfahrungen mit Horrorliteratur machte er mit

Büchern von Stephen King. Sein großes schriftstellerisches

Vorbild ist nach eigenen Aussagen Robert Bloch.

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Titel der Originalausgabe

> Der Keim <

Copyright © 2015 -‐ Max Stascheit

Umschlagillustration -‐ Max Stascheit

ISBN 978-‐3-‐7375-‐8174-‐5

Deutsche Erstausgabe

1. Auflage Dezember 2015

Alle Rechte vorbehalten

Copyright 2014

Max Stascheit

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Inhaltsangabe

K A P I T E L I

11

K A P I T E L 2

27

K A P I T E L 3

40

K A P I T E L 4

52

1 0 J A H R E F R Ü H E R

54

K A P I T E L 5

71

K A P I T E L 6

100

K A P I T E L 7

122

K A P I T E L 8

149

Z W E I T A G E S P Ä T E R

170

D R E I M O N A T E S P Ä T E R

177

E P I L O G

190

N A C H W O R T D E S A U T O R S

193

E B E N F A L L S E R H Ä L T L I C H

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8

Der Keim allen Übels gedeiht in Dunkelheit.

Wenn er erblickt das Licht der Welt,

trägt er Früchte und verteilt sie weit.

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K a p it e l I

(I)

Schweiß.

Wie ein Schleier lag der säuerliche Geruch von bitterem

Schweiß in dem kleinen Raum.

Keaton Carlyle hatte das Gefühl den widerlichen Gestank

schon auf seiner Zunge schmecken zu können.

Mit der rechten Hand fächerte er sich die erhofft kalte

Nachtluft in das glänzende Gesicht. Doch vergeblich, der

animalisch anmutende Geruch hing weiter über ihm wie

eine Dunstglocke.

Der Mann schielte zu dem Fenster mit dem schweren

Eisengitter. Der Mond stand am höchsten Punkt und

tauchte den kleinen quadratischen Raum in kaltes Licht.

Keaton starrte wieder geradeaus.

Da er mit dem Rücken auf der kleinen Pritsche lag, konnte

er die untere Seite des Bettes seines Zellengenossen über

sich sehen. Die silbern schimmernde Oberfläche des

Doppelbettes schien das Mondlicht noch zu verstärken.

Carlyle wälzte sich zur Seite.

Nacht um Nacht hatte er diese Zelle mit seinem Mithäftling

Carter Preston geteilt, stets hatte er seine Fresse gehalten,

wollte keinen Ärger mit dem stämmigen Mann.

Er hatte schon zu Antritt der Haftzeit geschworen, sich hier

keine Feinde zu machen. Und dies tat er aus zweierlei

guten Gründen.

Zum einen war das Statefield Sicherheitsgefängnis für

kriminelle Geisteskranke hoffnungslos mit den irrsten und

verwerflichsten Wichsern dieses Landes vollgestopft, und

er wollte nun wirklich nicht überraschend erwürgt

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werden, zum anderen war er schwächlicher und kleiner als

manch anderer hinter den hohen Mauern.

Keaton streckte seine Arme aus und fühlte die wohlige

Kälte des Bettes über ihm. Seine Sehnen standen aus

seinen knochigen Armen und der Mond ließ kleine

Schatten über die Haut tanzen. Er vernahm ein Raunen,

sicher spürte sein Zellengenosse die Hitze ebenfalls.

Keaton dachte über den Tag seiner Ankunft in diese

Einrichtung nach.

Damals, vor über fünf Jahren, hatte ihn das mit

Stacheldraht eingefasste Maul des Eingangstores

regelrecht verschluckt.

Er war mit einem dieser klassischen Gefängnisbusse

hergekommen, zusammen mit zwanzig weiteren

Verbrechern. Ein fetter Bulle hatte ihnen die Türen

geöffnet und sie alle zusammengekettet auf den kleinen

Vorhof des Gefängnisses geführt.

Das Statefield Sicherheitsgefängnis trug seinen Namen zu

Recht. Keaton waren damals die strengen

Sicherheitsvorkehrungen aufgefallen.

Man hatte Kartenleser, anstatt altmodischer schwerer

Schlüssel. Kameras verfolgten einen auf Schritt und Tritt.

Und es gab eine verdammte Armee von Wachen. Eine

Flucht von diesem Ort war genauso undenkbar wie eine

Entlassung vor Carlyles Tod.

Die Prozedur war wie im Film abgelaufen.

Man wurde in einen weiteren, mit schweren Rolltoren

ausgestatteten Raum geführt, fotografiert und mit einer

Nummer versehen, dann ging es schon in die nächste

Abteilung.

Keaton Carlyle hieß ab sofort Nummer 1349.

Die Gänge mit den Zellen schienen endlos. Keaton hatte

nur flüchtige Blicke in beide Richtungen riskiert, wollte

nicht aus der Reihe fallen.

Die Zellenblocks waren schachtähnlich angerichtet.

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Je weiter man ging, desto schwerwiegender waren meist

die Verbrechen der Männer hinter den dicken Eisenstäben.

Der Bulle hatte nach und nach Verstärkung bekommen. Die

Hilfskräfte hatten Zellentüren geöffnet, dabei harte Befehle

ins Innere der quadratischen Quartiere gebrüllt.

Dann waren immer wieder Menschen vor Keaton in die

Zellen verschwunden.

Hasstiraden und obszöne Lieder wurden gerufen. Der Gang

mit den Verbrechern ertönte im Widerhall der Abscheu.

Das Gefängnis war schäbiger, als es von Außen den

Anschein gemacht hatte.

Überall roch es penetrant nach Pisse und Schweiß.

Verrücktes Lachen schallte durch die Gänge, verwirrtes

Gerede erfüllte die Luft.

Keaton hatte sich schon öfter gefragt, weshalb man ihn

hierher verfrachtet hatte, quasi in eine Anstalt für

Geisteskranke.

Wahrscheinlich weil sein Anwalt auf

Unzurechnungsfähigkeit plädiert hatte. Vielleicht hätte man

ihn sonst schon kross gebraten.

Wer wusste das schon?

Man hatte Carlyle in seine Zelle gebracht und ihn mit

einem süffisanten Grinsen zurückgelassen.

In Gedanken verloren, hatte Keaton damals nicht einmal

bemerkt, dass eine weitere Person in seiner Zelle war.

Erst als ein massiger Leib von der schweren Pritsche

sprang und er den süßlichen Geruch vernahm.

Keaton war nun neu hier.

Wilde Storys schossen ihm durch den Kopf. Bilder von

Vergewaltigungen brannten sich in seinen Verstand. Er

würde das Bückstück von diesem widerlichen Riesen sein.

Doch der Kerl hatte ihn nur angesehen, mit diesen

Tieraugen. Besser konnte man den verwilderten Blick nicht

beschreiben. In den Pupillen des Mannes lag so etwas wie

ein animalischer Raubtierinstinkt.

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Das Gesicht des Fremden war hart und voller Narben,

sicher ein Überbleibsel starker Pocken.

Der kurzgeschorene Schädel glänzte vor Schweiß.

Um stark zu wirken hatte Keaton Carlyle nicht reagiert,

ließ sich äußerlich nicht einschüchtern und hatte den Kerl

standhaft ernst angeschaut.

Dann war die Situation gekippt, der Riese hatte seinen

stinkenden Mund geöffnet und gesprochen.

Der hünenhafte Fremde hatte sich als Preston vorgestellt,

Carter Preston.

Dies war fünf Jahre her.

Keaton hatte sich mit dem Gefängnisalltag nie völlig

arrangiert, zu oft wütete der Sturm nach Freiheit in seinem

Inneren. Zu oft wünschte er sich frei zu sein und wieder

seinem Leben nachgehen zu können.

Preston hatte nie gefragt, weshalb Carlyle überhaupt hier

war, dazu hatte er auch keine Zeit. Meist starrte der Irre

gegen die Decke oder pumpte nachts eine Ladung Wichse

gen Zellendecke.

Carlyle war froh, dass es nie zu Streit kam, er ließ Preston

in Ruhe und er ihn.

Viel von der Außenwelt hatte er nie mitbekommen, dazu

waren sie in dieser Haftanstalt zu isoliert, es gab keinen

Fernseher oder geschweige denn eine aktuelle

Tageszeitung. Und das war auch rational zu erklären,

meinte Keaton. Welcher Geisteskranke war auch

interessiert, wie der Dow Jones stand, oder wie viele

Drogenabstürze Lindsey Lohan noch durchmachte, bevor

sie endgültig ins Gras biss?

Sie hatten ihren eigenen kleinen Mikrokosmos, bestehend

aus Schlafen, Scheißen, einer halben Stunde Freigang auf

einem viel zu kleinen Hof und die alltäglichen

Zellenkontrollen.

Die Monate waren zuerst quälend langsam

herumgegangen, niemand hatte angerufen und auch das

Besucherzimmer war nie von Keaton Carlyle aufgesucht

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worden, er hatte ja schließlich niemanden, der ihn hier

besuchen wollte.

Oder konnte.

Alles war so eintönig, dass die Lethargie Besitz von Keaton

ergriff.

Bis vor einigen Wochen.

Nur zufällig hatte er einen Wärter belauscht, Fred den

Schönling, so nannte ihn Keaton, aufgrund seiner langen

blonden Haare und seinen strahlend weißen Zähnen.

Dieser hatte sich mit einem anderen Gefängnismitarbeiter

unterhalten und dabei einige sehr pikante Details

herausgegeben.

In wenigen Wochen sollte eine VIP Gast einziehen, hatte er

spöttisch gesagt und angefangen zu lachen.

Keaton lauschte konzentrierter. Es schien sich um einen

Hochkaräter zu handeln, jemanden, der so wichtig war und

anscheinend so gefährlich, dass die Wichser hier drin

zitternde Knie bekamen.

Dies schloss Keaton aus der Reaktion des zweiten

Wachmannes. Er hatte die Augen aufgerissen und starrte

den schönen Fred an. Dann hatten sie Keatons Lauschen

bemerkt und ihn zum Teufel gejagt.

Und so wartete Keaton Carlyle jede Nacht, mit Blick auf das

Bett über ihm, auf Veränderungen im Gefängnis.

Er hatte es im Gefühl, etwas würde passieren, etwas

Großes.

Woher er diese Info nahm, wusste er selbst nicht.

Vielleicht war es ein natürlicher Selbsterhaltungstrieb in

seinem Innern, etwas, das ihn die Tage und Wochen hier

einfacher bewältigen ließ. Wenn man auf etwas wartet,

kann die Zeit auch schneller verstreichen, dachte er und

streckte die Füße aus dem Bett.

Preston raunzte noch immer leise, er schien allerdings

wieder eingeschlafen zu sein.

Keaton streckte seine Glieder, trat an das vergitterte

Fenster und starrte auf den Hof unter ihm.

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Alles war still, selbst das oft hörbare Schreien der Irren

war verstummt.

Etwas lag in der Luft, etwas nicht Greifbares. Wie das

Flimmer auf dem heißen Asphalt eines Highways.

Es war da, drückte und surrte, doch man konnte es nicht

berühren.

Dann hörte Keaton Carlyle das entsetzliche Schreien.

Wie Schweinelaute brüllte jemand so markerschütternd,

dass sich eine feine Gänsehaut auf Keatons Arme legte.

Woher kam der Schrei?

Keaton wirbelte herum. Hatte Preston das gerade auch

gehört? , fragte er sich.

Der Riese schien noch immer selig zu schlafen.

Carlyle presste sich an die Gitterstäbe, er stierte auf den, in

Dunkelheit liegenden Gang.

Dann vernahm er Stimmengewirr. Einige Häftlinge redeten

wildes, unverständliches Zeug. Vereinzelt vernahm Keaton

Wortfetzen und Bruchstücke wilder Gespräche wahr.

Eine Stimme sprach von der Ermordung eines Häftlings.

Keaton lauschte angestrengt, irgendetwas ging hier vor.

Er war so in das Lauschen vertieft, dass er nicht einmal

merkte, wie Carter Preston von der Pritsche glitt.

Der riesige Mann umschlang mit seinen haarigen Pranken

den Kopf Carlyles. Mit einem harten Ruck stieß er dessen

Schädel durch die Gitterstäbe. Ein entsetzter Schrei

entwich Keatons Kehle, der Schmerz raubte ihm alsbald

den Verstand. Mit eingedrücktem Schädel stierte Keaton

auf den, für ihn nun gut sichtbaren Gang. Was er sah,

brannte sich in sein Hirn.

Er nahm die Erkenntnis mit ins Grab.

Carter Preston stampfte mit seinem riesigen Fuß auf

Keatons Rücken und brach ihm die Wirbelsäule.

>>Es hat begonnen.<< murmelte er.

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(II)

Der gepanzerte Wagen schoss über die unebene Straße.

Die Insassen, vier in Schutzwesten gekleidete Marshalls,

ein grimmig dreinblickender Fahrer und ein starr

geradeaus blickender Mann, schwitzten und schwiegen.

Die Nacht war heiß. Selbst in dem klimatisierten Wagen

stieg die Temperatur mit jeder Meile.

Die Uniformierten tauschten Blicke aus, schielten immer

wieder auf die schweren Eisenketten an den Füßen und

Händen des Gefangenen.

Christian Blake, Beifahrer im Font des Wagens, zuckte

beim Ertönen des Walkie-‐Talkies zusammen. Der junge

Mann war müde und angespannt, die Meldung aus dem

kleinen Gerät riss ihn aus einem nahenden Schlaf.

>> Wagen 4, bitte kommen.<< erklang es aus dem Gerät.

>> Wagen 4, kommen.<<

Blake legte einen kleinen schwarzen Schalter um und

sprach in das Walkie-‐Talkie.

>>Wagen 4, hier Blake. Was ist los?<< gab er zurück,

wieder völlig Herr seiner Sinne. Da der Wagen mehrfach

gepanzert war, der Vorderbereich abgeschirmt vom

hinteren Teil mit dem Gefangenen, konnte er, ohne die

Lautstärke zu verringern, sprechen.

Das kleine Gerät rauschte leise.

>>Wir haben hier einen Zwischenfall. Es gab einen

Aufstand unter den Gefangenen. Fünf Tote. Ihr solltet mit

der Übergabe noch warten.<<

Mit Übergabe meinte die Gefängnisleitung die Überstellung

eines Gefangenen.

Und damit war Fjodor Petrov gemeint, der Mann im

hinteren Teil des Wagens.

Der Fahrer des Wagens starrte Christian Blake an.

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>>Fünf Tote?<< wiederholte er ungläubig und pfiff leise

aus. Blake presste den Sprachübermittler dich an seinen

Mund.

>>Verstanden. Wir werden an der Einschleusung warten.

Over and out.<<

Blake legte das kleine Gerät wieder in die Haltevorrichtung

und schaute seinen Fahrer an.

>>Man, was ist denn heute Nacht los?<< fragte er gestresst.

>>Erst will man den Gefangen nur nachts übergeben und

dann auch noch das.<<

Der Fahrer, ein Mittfünfziger mit buschigem

Oberlippenbart, seufzte hörbar genervt.

>>Ist wirklich seltsam. Und vor allem wird es wieder ewig

dauern, bis wir Feierabend machen können. Du kannst dir

sicher nicht vorstellen, was für ‘n Papierkram das für die

aus dem Statefield Gefängnis wird. Fünf Tote, puh.<<

Der Wagen rumpelte über ein Schlagloch.

Man hatte sie angewiesen eine andere Route zu nehmen,

aus Sicherheitsgründen. Man konnte ja nie wissen.

Blake dachte an ihre Fracht.

Dieser Petrov war erst vor wenigen Stunden verurteilt

worden.

Um kein Aufsehen bei der Presse zu machen, war die

Gerichtsverhandlung unter Ausschuss der Öffentlichkeit

vollzogen worden.

Alles was Blake wusste, war, dass Petrov ein übler

Psychopath war. Er wusste es nur von seinen Kollegen,

aber man munkelte, dass dies die wichtigste Verhaftung

seit Jahren war. Dieser Petrov schien ein wahres Monster

zu sein.

>>Sag mal Francis, was transportieren wir da eigentlich?<<

fragte Blake nach einer kurzen Pause und schaute zu dem

Fahrer.

Dieser schüttelte den Kopf.

>>Ganz ehrlich, keine Ahnung. Man hat uns allen nichts

Genaueres gesagt, ich vermute, aus Sicherheitsgründen.

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Aber wenn du dir mal die verstärkte Bewachung ansiehst,

die doppelten Schutzmaßnahmen, dann kannst du ja Eins

und Eins zusammenzählen.<<

Normalerweise wurden Gefangene in Bussen in das

Gefängnis gebracht. Bei speziellen Sonderfällen wurden

Blake und die anderen vom Team hinzugezogen.

Christian war seit drei Jahren bei der Clifford Security tätig.

Meist ging es um irgendwelche Begleittransporte, um

Lieferungen wichtiger und hochbrisanter Dokumente.

Doch in diesmal kam der Anruf vom Bezirksstaatsanwalt.

Man sollte sofort einen Gefangenen abholen und in die

Statefield Sicherungsanstalt für kriminelle Geisteskranke

bringen.

Und so waren Blake und seine Kollegen zu besagtem Ort

gefahren, hatten etliche Unterlagen unterzeichnen müssen

um schließlich ihre wertvolle Fracht zu erhalten.

Den Mann, den Blake erwartet hatte, gab es nicht.

Bei einem Auftrag wie diesem, dachte der junge Mann an

einen Schwerverbrecher der Markte Hannibal Lecter, mit

Mundschutz, umherschreiend wie ein Wahnsinniger und

einem angsteinjagendem Blick.

Doch der Mann, der nun in ihrem Gefangentransporter saß,

sah aus wie jeder x-‐beliebige Kerl von der Straße.

Fjodor Petrov hatte dunkles Haar, dessen Wurzeln schon

silbergrau schimmerten, trug einen Dreitagebart und hatte

ein, im Grunde sympathisches Gesicht.

Der Teufel hat viele Gesichter, dachte Blake und sinnierte

darüber, was Petrov wohl getan haben mochte.

Immerhin war er so wichtig, vielleicht auch gefährlich, dass

man ihn mit einem Spezialtransporter ins Gefängnis

bringen musste.

Das Walkie-‐Talkie rauschte.

Blake griff erneut danach und lauschte. Dann erklang eine

Stimme.

>>Chris? Jemand da?<< fragte die, Blake so vertraut

gewordene Stimme.

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>>Hey Riley.<< gab Blake von sich und schielte zu Francis,

seinem Fahrer. >>Was gibt’s?<<

Die junge Frau am anderen Ende des Gerätes begann

wieder zu sprechen.

>>Ihr habt es sicher schon gehört, es gab einen

Aufstand.<< sagte sie knapp.

Christian bestätigte ihre Vermutung und fragte die junge

Frau nach der Ursache.

>>Keine Ahnung, ist ja auch meine erste Nacht im

Statefield. Fängt auf jeden Fall schon mal toll an.<<

Sie lachte. Francis zwinkerte Blake zu und grinste ihn

schief an. Es war nicht zu übersehen, das Christian mehr,

als nur den Status des Kollegen mit Riley Hopkins teilen

wollte.

Blake schlug mit der linken Hand nach Francis Arm.

>>Konzentrier dich lieber auf die Straße, du

neugieriger. .<<

Da schaltete sich die junge Frau ein.

>>Hab gehört, es hat einen Pädophilen erwischt, sein

Zellengenosse hat ihm seinen Schädel durch die Stäbe

gedrückt. Herrgott, wir sind hier doch nicht beim

Terminator!<< sagte sie schockiert.

>>Soll insgesamt fünf Tote gegeben haben, alle von den

Zellengenossen ermordet. Wird in nächster Zeit ziemlich

knapp mit den Einzelzellen.<<

Christian Blake stellte sich vor, wie Riley mit ihren

haselnussbraunen Haaren in das Walkie-‐Talkie sprach,

ihre samtweichen Lippen bewegte und mit ihren blauen

Augen vielleicht eine Tasse Kaffee fixierte.

Sie war ein regelrechter Kaffee-‐Junkie, also erschien es ihm

sehr wahrscheinlich.

Blake hatte die junge Frau während einer Eskorte

kennengelernt. Sie waren ins Gespräch gekommen und

Blake hatte erfahren, dass die junge Frau gerade den

Polizeidienst absolviert hatte, sie wurde gerade in alles

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eingewiesen und ihr Vater hatte ihr die Empfehlung für das

Statefield Gefängnis gegeben.

Als ehemaliger Captain einer Spezialeinheit, hatte Reginald

Hopkins seiner Tochter den beruflichen Weg geebnet.

Und Riley war eine vorbildliche Polizistin geworden, hatte

das Examen als Jahrgangsbeste abgeschlossen und war

nach der Polizeischule oft Streife gefahren.

Während ihres damaligen, gemeinsamen Auftritts, hatten

sie und Blake Nummern ausgetauscht, sich zweimal auf

einen Kaffee getroffen, doch mehr war nie daraus

geworden.

Und so freute es Christian Blake umso mehr, als er

erfahren hatte, wer diese Nacht Dienst im Statefield hatte.

>>Denkst du, es wird lange dauern?<< fragte Christian

hoffnungsvoll. >>Ich meine, wir haben hier echt wichtige

Fracht an Bord.<<

>>Ich denke nicht, heute Nacht werden die Gefangenen, die

jemanden ermordet haben, in eine Einzelzelle im

Hochsicherheitstrakt untergebracht. Dann ist der

Neuankömmling, den ihr im Wagen habt, nicht so allein.<<

Also wusste Riley, wen sie herfuhren.

>>Weißt du etwas genaueres über unseren Gast?<< fragte

Blake Riley.

Eine kurze Pause entstand, dann meldete sich die junge

Frau wieder zu Wort.

>>Obwohl ich es nicht wissen darf, habe ich mitbekommen,

dass es sich um einen sehr gefährlichen Mann handeln soll.

Pektrov oder so. Das Gerücht geht aber schon länger um,

weiß der Geier, woher die Typen das wissen.<<

Blake sah abwechselnd auf die Straße und zu seiner Hand,

in der er das Walkie-‐Talkie hielt.

Im Augenwinkel bemerkte er das Schild am Straßenrand.

Von den Scheinwerfern reflektiert, tauchte ein Schriftzug

auf.

Statefield Gefängnis – 3 Meilen.

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>>Wir sind bald bei dir, Riley.<< sagte Blake freudig,

versuchte es aber zu verbergen.

Wenn er bei einer Wahnsinnsfrau wie Riley landen wollte,

dann musste er ihr sein Interesse ja nicht wie ein

Schuljunge kundtun.

>>Das freut mich, dann trinken wir einen Kaffee

zusammen, Chris.<< gab die junge Frau zurück.

>>Also dann. Bis gleich.<<

(III)

Riley Hopkins blickte auf den kleinen Schwarzweißmonitor

vor sich. Das Display zeigte einen schwarzen Transporter,

der sich durch das Haupttor des Gefängniskomplexes

bewegte.

Die junge Frau griff nach ihrer, mittlerweile erkalteten,

Tasse Kaffee und trank aus.

Frank Mahouny, welcher für die Sicherheitskameras

zuständig war, schaute zu ihr herüber und grinste.

>>Das wird ńe lange Nacht, Kleine.<< Dabei griff er nach

einer Schachtel Luckies in seiner Hemdtasche und fingerte

einen Glimmstängel hervor.

>>Leider ja. Und das in meiner ersten Schicht hier.<< sagte

Riley mit gespielt gequältem Gesicht.

Der Geruch von Tabak drang ihr in die Nase. Einen Geruch,

den sie von ihrem Vater gut kannte, obwohl er schon seit

Jahren aufgehört hatte.

Doch damals, vor über zehn Jahren, hatte sie den Geruch

ständig in der Nase. Er hatte sie einmal mit auf sein Revier

genommen, hatte ihr alles gezeigt und ihr erklärt, welch

wichtigen Job er zu erledigen hatte, dass sein Leben schon

des Öfteren in Gefahr gewesen war.

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Riley hatte alles fasziniert aufgenommen, hatte sich in

ihrer Vorstellung Szenen ausgedacht und in diesen war ihr

Vater immer der strahlende Held in silberner Rüstung

gewesen.

Mit den Jahren wurde aus ihrem einstigen Held ein Mentor,

der ihr den Weg zur Polizei ebenso geebnet, wie

vorangetrieben hatte.

>>Glaub mir, die Kollegen von der nahegelegenen Wache,

werden das schon schnell klären. Immerhin sitzen die

Mörder dieser Verrückten ja schon in einer Zelle, man

muss sie ja nicht erst noch aufspüren. Trotzdem, eine

Scheißsache.<<

Riley dachte an die entsetzten Gesichter ihrer Kollegen im

Trakt C, dort, wo der erste Mord entdeckt wurde.

Man sagte, es sei ein regelrechtes Blutbad gewesen. Zwar

nicht weiter wild um einen Pädophilen und drei

wahnsinnige Triebtäter, dennoch etwas, womit in dieser

Nacht keiner gerechnet hatte.

Die Tür zu der kleinen Zentrale ging auf. Riley hatte das

Summen der Laserkarte bereits zuvor wahrgenommen,

nun bestätigte sich ihre Vermutung.

Jemand war gekommen.

Sie schielte zu der, sich öffnenden Tür und registrierte

Fred Wilson, einen der Wärter. Sein langes und blondes

Haar umrahmte ein ebenso attraktives, wie falsches

Gesicht.

Sie hatte Fred bisher nur einmal kennengelernt, bei ihrer

Einweisung und dem dazugehörigen Vorstellen der

einzelnen Kollegen.

Es war klar erkennbar, dass er sich Chancen bei der jungen

Frau ausmalte.

>>Einen wunderschönen Abend wünsche ich euch!<<

verkündete er im Singsang. Er schaute zu dem kleinen

Monitor. >>Wie ich sehe, ist der Transporter auch schon

da. Dann kann der Tanz ja losgehen.<<

Riley schaute ihn fragend an.

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>>Ich entnehme deiner Bemerkung, dass die Kollegen vom

nächststehenden Revier bereits eingetroffen sind um die

bedauerliche Sache in Trakt C und F zu klären?<<

Fred Wilson schaute ratlos zu Boden.

>>Nun, äh.. Nicht, dass ich wüsste.<< murmelte er.

Riley grinste.

>>Dann wird es ja wohl noch etwas dauern, oder?<<

meinte sie und fühlte sich überlegen. Dieser schmierige

Fred mochte zwar bei vielen Frauen für feuchte Slips

sorgen, doch nicht bei ihr.

Ihr gefiel Christian Blake wesentlich besser.

Riley ertappte sich dabei, wie sie an Blake dachte, ein leises

Kribbeln breitete sich in ihrer Magengegend aus.

>>Wer kommt denn überhaupt her?<< schaltete sich Frank

neben ihr ein. Sie hatte den Mann völlig vergessen, sie

mochte den älteren Kollegen.

Fred erhob das Wort, sicher um auch endlich wieder im

Mittelpunkt stehen zu können.

>>Simms und sein Kollege. In der Nähe von Hodgetown ist

doch dieses Revier. Denke, die sind froh endlich mal was

zutun zu haben.<< grinste er und registrierte, dass sein

Witz keinen Anklang fand.

Frank Mahouny nickte und wandte sich wieder dem

Monitor zu.

>>Ich frag mich, was diese Irren dazu bringt noch mehr

durchzudrehen?<< vernahm Riley von Fred.

>>Ich meine, klar, die sind bekloppt, aber warum heute

Nacht und warum gleich fünf? Das versteh, wer will.<<

Riley hatte zum Zeitpunkt der Morde gerade mit ihrer

Schicht angefangen.

Sie wurde zum Gefängnisleiter Mr. Ashley gerufen und man

teilte ihr mit, dass sie dem diensthabenden Wachmann auf

Station F sagte sollte, dass man die Polizei verständigte.

So war Riley zu Station F gelaufen, passierte unzählige

Schleusen und Sicherheitschecks, bis sie endlich bei der

Wache war.

24

Der Mann war kreidebleich.

Sicher hatte er einen solchen Anblick noch nicht gesehen.

Riley kam nicht einmal in die Nähe der Zellen.

Eine Frau, noch dazu mit Rileys Aussehen, würde für einen

weiteren Aufstand sorgen.

In diesen Zellen saßen Verbrecher der übelsten Sorte,

völlig Gaga und zu allem bereit.

Sie wollte sich nicht einmal vorstellen, was sie mit ihr

anstellen würden.

Mr. Ashley schien bei der Wache angerufen zu haben, mehr

wusste sie auch nicht.

>>Vielleicht liegt es ja am Wetter.<< warf Frank Mahouny

ein. >>Immerhin denkbar. Bei der Hitze könnte selbst ich

durchdrehen, ihr wisst was ich meine.<<

Er lächelte gequält.

Fred Wilson schaute ihn an und lachte gekünstelt zurück.

>>Klar, das wird’s sein!<< lachte er und wandte sich zum

gehen. >>Vielleicht sind wir ja auch deshalb völlig

unterbesetzt?<<

Sein Lachen hing noch im Raum, als er ihn schon längst

verlassen hatte.

>>Arschloch.<< murmelte Frank und schaute weiter auf

die kleine Armada an Monitoren.

Riley lächelte. Sie dachte an Freds Worte.

Sie waren unterbesetzt, das hatte sie jedoch schon längst

erkannt.

Bis auf sie, Frank, Mr. Ashley, Fred, einer Handvoll

Angestellter des Gefängnisses, waren sie allein.

Im Grunde absolut inakzeptabel.

Wie konnte man so verantwortungslos sein? Ein Gefängnis,

mit etlichen wahnsinnigen Schwerverbrechern bestückt,

besetzt mit einer lachhaft kleinen Anzahl von Angestellten.

Doch Riley dachte daran, aus welchem Grund dies so war.

Viele der Angestellten waren in umliegende Gefängnisse

beordert worden.

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Das Statefield Gefängnis war nicht Amerikas Schmelztiegel

der Strafanstalten, im Grunde nur ein kleines Licht auf

einer Karte mit weitaus größeren und besseren

Institutionen, wie dieser hier.

Riley kannte die alten Geschichten über dieses Gefängnis.

Ihr Vater nannte es einmal scherzhaft Das Alcatraz für

Arme.

Doch diese Zeiten waren lange vorbei.

Ebenso wie die Subventionen für den Gefängniskomplex.

Man hatte zwar Laserschranken für Kartenkontrollen und

etliche Kameras, doch die Laserschranken waren öfter

defekt, als instand und die Kameras waren alt und

unscharf.

Im Grunde musste alles generalüberholt werden.

Die Prüfungskommission für den Bau war einmal im Jahr

für die Kontrollen zuständig, dennoch mangelte es noch zu

stark an Fortschritt.

Riley starrte auf den Monitor. Wie gern hätte sie jetzt

Christian an ihrer Seite.

Die junge Frau seufzte und goss sich eine neue Tasse

Kaffee nach.

Nun hieß es warten.

26

K a p it e l 2

(I)

Der Anruf war vor einer halben Stunde gekommen.

Mr. Ashley, der Gefängnisdirektor des Statefield

Sicherheitsgefängnisses, hatte angerufen.

Zu dieser Zeit hatte Bradley Stevens gerade begonnen, eine

Runde Skat gegen seinen Kollegen Dean Simms zu spielen.

Das Telefonat war so überraschend gekommen, dass

Stevens beim Lauschen der Worte aus dem altmodischen

Telefonapparat die Kinnlade buchstäblich herabfiel.

Fünf Tote in einer Nacht, noch dazu in einem Gefängnis.

Die beiden Männer hatten ihrem jungen Deputy

freigegeben, in den Nächten war es hier still und die

umliegenden Dörfer brauchten ihre Hilfe höchstens für

entlaufenes Vieh oder ähnliches.

Man versprach sofort zu kommen, ließ die Karten liegen

und ging in den Aufenthaltsraum, um seine Ausrüstung zu

holen.

Dort warteten sie. Drei Männer, groß wie Bäume und

ebenso massig gebaut. Ihre muskulösen Arme hielten

abgesägte Schrotflinten.

Instinktiv hatte Officer Bradley Stevens seine Dienstwaffe

aus dem Halfter gezogen und sie auf den Ersten der drei

Männer gerichtet.

Die Ladung Schrot zerriss seinen Oberkörper.

In einem Regen aus Blut, Gedärmen und Knochensplittern

flog Stevens gegen die Tür des Aufenthaltsraumes und

blieb reglos liegen.

Die drei Männer sprachen nicht, sie nickte Dean Simms zu

und bedeuteten ihm, seine Waffe herauszuholen.

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Wie geheißen, tat der zweite Polizist, was man ihm befahl.

Er zog seine Waffe und ließ sie neben sich auf den Boden

fallen.

Die nächste Schrotladung riss Simms das rechte Bein in

tausend Stücke.

Dean war umgefallen und mit dem Hinterkopf auf dem

zerschossenen Oberkörper seines toten Kollegen gelandet.

Die Waffe lag nun in greifbarer Nähe.

Sich seiner Pflicht als ehrbarer Polizist noch immer

bewusst, versuchte Simms, nach dem Dienstrevolver zu

greifen. Er war hinter den Schreibtisch gestürzt, geschützt

von dem schweren Möbel, das einen Blick auf ihn

unmöglich machte.

Mit einer raschen Bewegung hatte er die Waffe an sich

gebracht und richtete den Arm nach vorn.

Der erste Mann war auf den Schreibtisch gesprungen und

richtete seine Schrotflinte auf den wehrlosen Mann hinter

dem Möbel.

Den warmen Brei aus Fleisch und Blut am Hinterkopf nicht

registrierend, schoss Simms blind nach vorn.

Die Kugeln der Waffe schlugen in den Brustkorb und das

Gesicht des Angreifers ein, rissen tiefe Löcher in den

Körper und fegten den Hünen von dem zerschossenen

Schreibtisch.

Simms atmete flach, wusste nicht, ob die beiden anderen

geflohen waren. Er nahm die Waffe vor sein Gesicht und

schielte in die Trommel.

Noch drei Kugeln.

Er musste vorsichtig sein.

Dann hörte er das Geräusch. Im nächsten Moment

verschob sich der Schreibtisch, er raste regelrecht auf den,

darunter sichergeglaubten Officer zu und schob sich über

sein zerschossenes Bein. Der Schmerz ließ ihn schreien.

Die beiden Angreifer kamen von beiden Seiten.

Simms erkannte ein fieses Grinsen, gefolgt von einem

weiteren Schuss.

28

Als ob sein rechter Arm unter Feuer stünde, schoss der

Schmerz durch seinen Leib.

Einer der Männer hatte ihm mit einer Schrotflinte den Arm

weggeschossen.

Mit einem, an Ohnmacht grenzenden, schmerzverzerrtem

Ausdruck im Gesicht, starrte Officer Simms auf den, aus der

Wunde ragenden Oberarmknochen.

Dann spürte er die Hände an seinem Kopf.

Im nächsten Moment wirbelte er auf den Bauch.

Man hatte ihn umgedreht und drückte sein krampfhaft

nach Luft gierendes Gesicht immer tiefer in den

zerschossenen Oberkörper seines Kollegen.

Der Todeskampf dauerte nicht sehr lange.

Und so erstickte Officer Simms im offenen Oberkörper

seines alten Partners Bradley Stevens.

Die beiden Männer starrten zu Boden.

>>Schöne Scheiße, einer weniger.<< murmelte einer der

Riesen. >>Was machen wir denn jetzt?<<

Der riesige Mann zu seiner Linken betrachtete das Blutbad

unter ihren Füßen.

>>Wie geplant, weiter.<< sagte er kalt. Seine tiefe Stimme

verlieh ihm etwas Finsteres. >>Wir werden die Uniformen

aus dem Wagen holen und die Ausweise dieser Vollidioten

nehmen. Dann fahren wir los.<<

Der Andere nickte.

Dann griffen sie in die Taschen der Toten.

>>Bingo. Nummer eins und Nummer zwei. Wenn wir Glück

haben, bemerkt nicht einmal jemand, dass wir nicht die

echten Officers sind. Ab sofort heißt du Stevens und ich

heiße Simms.<<

Rasch verließen die beiden Männer die kleine

Polizeistation, gingen auf einen, im Schatten halb

verborgenen schwarzen Transporter zu und öffneten die

Schiebetür an der linken Seite.

29

Zwei Uniformen hingen an verbogenen Kleiderbügeln und

schaukelten sacht hin und her.

Die beiden Männer nahmen die gefälschten

Polizeiuniformen an sich und gingen zurück zu der

Polizeiwache.

Sie sahen den jungen Mann schon von weitem.

Er schien erstarrt zu sein. Mit seinen Füßen stand er

beinahe knöcheltief in Innereien und Blut.

Er hatte ein braunes Hemd an und an seinem Gürtel

prangte ein Holster ohne Waffe. Entweder hatte er diese in

der Hand, oder er besaß keine.

Die beiden Männer rannten so leise wie möglich auf die

Eingangstür zu und drückten diese mit einem raschen

Ruck auf.

>>Howdy, Kleiner.<<

(II)

Wo blieben die angekündigten Beamten?, fragte sich Blake

und schaute auf die Anzeige des Armaturenbrettes.

Auch Francis schien unruhig zu werden.

Sie waren auf den Vorhof des Gefängnisses gefahren und

standen beinahe eine geschlagene Stunde dort.

Bisher war niemand, außer einem Kontrolleur des

Gefängnispersonals, aufgetaucht. Dieser hatte den beiden

Männern versichert, dass bald jemand kommen würde um

den Gefangenen aus dem Transporter zu lassen.

Doch das war nicht passiert.

Und so warteten die beiden im Font des Wagens und

schwitzen. Da der Wagen abgestellt war, lief keine

erfrischende Klimaanlage mehr. Solch eine Hitze, mitten in

der Nacht, war einfach quälend.

30

>>Ich denke, ich seh mal nach unserem Frachtgut.<<

meinte Blake und griff nach dem Beifahrertürgriff.

>>Mach das und bring mir ein kaltes Bier mit!<< scherzte

Francis und wischte sich über den feuchte Stirn.

Christian lächelte ihn an und stieg aus.

Die Nacht war erfüllt von drückender Hitze.

Der Mond schien über die, mit Stacheldraht eingefassten

Mauern und ließ diese surreal glitzern. Beinahe war der

Anblick beruhigend, dennoch verspürte Blake eine innere

Unruhe.

Der Wärter, der ihnen vorhin das Tor geöffnet hatte, kam

auf ihn zu.

>>Sir, ich muss Sie bitte, im Wagen zu bleiben, sind die

Anordnungen.<< Er wirkte nervös und unsicher.

>>Keine Panik, ich will nur mal nach unserem Gast

schauen.<< Blake zeigte mit dem Daumen auf die

Hinterseite des Transporters.

Der Angestellte nickte knapp und zog sich einige Schritte

zurück.

Blake wusste, dass man nie vorsichtig genug sein konnte.

Dann umrundete er den Wagen zur Hälfte und klopfte

sieben Mal in Intervallen an.

Das Zeichen, welches sie ausgemacht hatten.

Die Tür öffnete sich einen Spalt. Ein stark gepanzerter

Mann schaute Blake an.

>>Du bist es, ich dachte schon wir kommen hier heute gar

nicht mehr raus!<< Er schien aufgelöst und übermüdet zu

sein, auf seiner Stirn glänzte Schweiß unter dem Helm.

>>Tut mir leid, aber wir müssen noch immer auf die

Polizisten aus der anderen Stadt warten. Die scheinen es ja

nicht besonders eilig zu haben.<<

Die Enttäuschung über diese Nachricht war deutlich

spürbar.

>>Wie geht es unserem Gast?<< fragte Blake und schielte

in den Wagen.

31

>>Der schweigt immer noch wièn Grab. Seltsamer Vogel.

Man hat uns vor dem gewarnt, aber manchmal denke ich,

der Kerl ist einfach nur komplett hohl in der Birne. Der

reagiert auf nichts. Vorhin hat er mal gehustet, das war

aber auch alles.<< Er grinste. >>Wird Zeit, dass sie ihn

wegsperren.<<

Blake schaute in den Wagen, Fjodor Petrov schien in einer

Art Starre zu sein, man sah nicht einmal einen Atemzug.

>>Weißt du, weshalb man ihn überhaupt verhaftet hat?

Hier ranken sich ja die wildesten Theorien.<<

Der Uniformierte nickte.

>>Der Staatsanwalt meinte, niemand soll wissen, dass er

hier ist. Dieser Kerl scheint eine Art Sekte gegründet zu

haben, sowas wie den Manson Klan, nur irgendwie

kranker. Dieser Petrov soll zahllose Frauen umgebracht

haben. Damit hat er sich einen Namen in irgendeinem

Internetforum gemacht. Der Kerl soll schon seit zehn

Jahren unterwegs sein, soweit das bekannt ist. Im Laufe

der Zeit hat er sich viele Freunde gemacht. Alles kranke

Freaks.<<

Blake nickte. Kein Wunder, dass man dies geheim hielt,

immerhin hatte dieser Petrov sicher etliche Anhänger, die

es gar nicht gern sahen wenn ihr Idol hinter Gittern saß.

>>Und wie hat man ihn gekriegt?<< fragte Blake neugierig.

Der Uniformierte verzog das Gesicht.

>>Das ist es ja. Er hat sich gestellt.<<

Blake hob die Augenbraue.

>>Gestellt? Du meinst, er ist einfach so zu irgendeiner

Wache gelaufen und hat sich dort gestellt? Warum?<<

Der Uniformierte erhob sich und sprang aus dem Wagen.

Dann gab er seinen Kollegen im Innern ein Zeichen und

schloss die Wagentür.

>>Ich denke, wir können das besser hier draußen

besprechen, oder? Und vor allem muss ich mir auch mal

die Beine vertreten.<< Er grinste.

32

>>Also um auf deine Frage zurück zu kommen: Ja, der Kerl

ist auf ein Revier gekommen und hat dort nach Lieutenant

Reginald Hopkins gefragt.<<

Blake dachte an Riley. Reginald war ihr Vater.

>>Hopkins? Den Special Forces Kerl?<< fragte er seinen

Kollegen, um sicher zu gehen.

Ein Nicken bestätigte Blakes Vermutung.

>>Jap, eben den! Doch der ist seit ein paar Jahren nicht

mehr aktiv im Polizeidienst. Und weißt du was man dann

herausgefunden hat?<<

Blake starrte ihn an.

>>Nun sag schon!<< forderte er halb lachend.

Der Uniformierte begann fortzufahren.

>>Dieser Petrov, ich sagte ja, er habe eine ganze Reihe

Frauen umgebracht. Und bisher hat er auch nie Namen

genannt. Doch als er auf der Wache war, sagte er auf die

Frage was er dort wolle, nur eins...<<

>>Oh warte.<< platzte es aus Blake heraus.

>>Ich denke, du weißt es. Dieser Petrov hat die Frau von

Hopkins umgebracht.<<

(III)

Deputy Richard Hamstead, genannt Richy, erschien das

Eingangstor des Gefängnisses wie der Schlund der Hölle.

Er brachte den Wagen zum Stillstand und hielt die Luft an.

Die beiden Männer, die mit ihm im Polizeiwagen saßen,

begannen eine starre Haltung einzunehmen.

Wie konnte dies alles passiert sein?

Er hatte seinen Wohnungsschlüssel auf der Wache liegen

lassen, mal wieder. Schon einmal hatte Officer Simms ihn

deshalb aufgezogen.

33

Junge, wenn du mit deiner Dienstwaffe so hantierst, dann

kostet dich das irgendwann mehr als eine Nacht vor deinem

Apartment, hallte es in seinem Ohr.

Und ebendies war passiert. Er hatte seine Dienstwaffe in

seinem Chevrolet gelassen. Nun war er ohne Waffe mit

zwei irren Typen auf dem Weg ins Gefängnis.

Und warum das alles? Warum wollten diese Kerl in den

Knast und nicht so weit es ging fort?

Die Schrotflinte zeigte auf seine Rippen, verborgen unter

einer schweren Dienstuniform. Von außen schien es den

Eindruck zu machen, Hamstead wäre mit zwei Kollegen

unterwegs.

Eine Stimme erklang zu seiner Linken, hinter der

Fensterscheibe, gedämpft und irgendwie fordernd.

>>Mach die Scheibe runter, Kleiner.<< befahl der

Beifahrer, ein brutal aussehender Riese. In seinem Gesicht

lag eine Anspannung, die Richy Angst machte.

Wie in Zeitlupe reagierte der junge Deputy, kurbelte die

Scheibe herunter und lauschte.

>>Hey, jemand Zuhause?<< vernahm er die Stimme aus

dem Monitor. Es war die Stimme eines

Gefängnismitarbeiters.

Was sollte er tun? Nach Hilfe rufen?

Dann wären seine Innereien auf dem Monitor verteilt und

niemand könnte ihm noch helfen.

Also tat er das einzig Richtige, er antwortete sachlich und

wartete auf weitere Anweisungen.

>>Ja, äh. . Guten Abend. Wir sind hier wegen eines

Zwischenfalls. Hat etwas länger gedauert.<<

Die Worte kamen über seine Lippen als würde er ein

Theaterstück vortragen. Immerhin musste er die gesamte

Strecke zum Gefängnis immer wieder die Sätze

wiederholen, sie auswendig lernen. Doch warum, das

wusste der Deputy nicht.

Ein Rauschen ertönte, dann folgte die Stimme.

34

>>Können Sie sich ausweisen?<< fragte die metallisch

klingende Stimme.

Richy griff neben sich und nahm die drei Ausweise

entgegen. Er betrachtete sie kurz.

Officer Simms, Officer Stevens und sein eigener.

Das war Irrsinn. Jeder, der die beiden Polizisten kannte,

würde sofort erkennen, dass die Männer im Wagen nicht

genannte waren. Doch er musste mitspielen, zeigte die

Ausweise in Richtung Kamera. Die kleine silberne Linse in

dem Freisprecher schien alles genauestens beobachten zu

können.

Eine kurze Pause entstand. Dann erklang die Stimme

erneut.

>>Alles klar, kommt rein Jungs, es ist spät und alle wollen

ins Bett.<<

Richys Herz schien einen Schlag zu überspringen, das Tor

öffnete sich tatsächlich. Die Männer im Wagen machten

sich locker.

>>Gut gemacht, Cowboy.<< vernahm er von der Rückbank.

Richard Hamstead lenkte den Wagen durch das riesig

wirkende Tor auf den Vorhof des Gefängnisses.

Stark blendende Halogenstrahler schmerzten in seinen

Augen.

Dann sah er den schwarzen Transporter vor sich. Zwei

Männer unterhielten sich gerade. Als Richy den

Polizeiwagen vorfuhr, beendeten sie das Gespräch.

Einer der Männer an dem Transporter hob die Hand und

lächelte.

Dann hielt der Deputy an. Sein Puls schien durch seinen

Körper hörbar zu sein.

>>Und nun?<< fragte er die Fremden im Wagen.

>>Was soll ich tun?<<

Der Beifahrer schien mit dieser Frage gerechnet zu haben.

>>Verhalt dich unauffällig. Wir müssen ins Innere der

Anlage.<<

>>Ins Innere? Aber warum?<< fragte Richy ungläubig.

35

Eine Antwort blieb ihm schuldig. Die beiden Männer

öffneten die Tür und stiegen aus.

Die schweren Polizeistiefel knirschten auf dem sandigen

Backsteinboden. Die Hitze der Nacht schlug ihnen ins

Gesicht.

Richard überlegte krampfhaft, ob er den Beamten ein

Zeichen geben sollte. Doch da bemerkte er, dass die

Schrotflinte neben ihm auf dem Sitz lag. Die Kerle hatten

also keine Waffe dabei.

Jetzt kam es auf jede Sekunde an.

Er griff nach der Flinte und langte dann nach dem Türgriff.

(IV)

Das Energiewerk war erfüllt von sirrender Hitze.

Ben Ammon war gerade dabei, eine neue Flasche

Budweiser zu öffnen, als sein Bruder die Schaltzentrale

betrat.

>>Herrgott, Ben! Doch nicht während der Schicht! Wenn

das die Stadtverwaltung erfährt.<<

Ben Ammon trank einen großen Schluck von dem

erfrischenden Getränk.

>>Und wenn schon? Denkst du, die kommen um diese

Uhrzeit hierher und kontrollieren meine Schicht? Hab hier

noch nie einen dieser Yuppies gesehen!<< Er lachte und

trank erneut.

Sebastian Ammon warf einen düsteren Blick auf seinen

Bruder und setzte sich neben ihn.

>>Irgendwelche Vorkommnisse heute Nacht?<< fragte er.

Ben schüttelte den Kopf.

>>Nope, wie immer nur dieselbe langweilige Scheiße.

Hatte mal kurzzeitig Energieschwankungen, draußen im

Statefield Gefängnis, haben aber nachgelassen.<<

36

Sebastian nickte, das kam vor.

Immerhin hatte der Knast eine Notstromversorgung, wie

die meisten öffentlichen Einrichtungen, wie

Krankenhäuser und dergleichen.

>>Alles klar, dann lass mal ein Bier rüberwachsen!<<

lachte er.

>>So gefällst du mir schon wesentlich besser.<< grinste

Ben und griff nach dem Sixpack unter dem Schaltpult. Die

unzähligen bunten Lichter auf der Tafel machten ihn

schläfrig. Vielleicht lag es aber auch an der Hitze und dem

Bier.

Sebastian drehte am Verschluss des Bieres. Zischend ließ

es sich öffnen. Dann setzte er es an die Lippen.

In diesem Moment ging die Tür auf.

Eine blondhaarige Frau stand vor ihnen.

Statt sich zu fragen, wie die attraktive Frau hier

hergekommen war, vorbei an allen Sicherheitskameras,

fragte Ben sie nach etwas anderem.

>>Hey, hallo! Was können wir für Sie tun, Lady?<<

Er grinste anzüglich.

Die schlanke Frau in ihrer schwarzen Weste würdigte ihn

nicht eines Blickes, fixierte Sebastian jedoch eindringlich.

>>Den Code.<< sagte sie knapp.

Eine Pause trat ein.

>>Welchen Code, Miss?<< fragte Sebastian die Frau

ungläubig.

Mit einem Ausdruck im Gesicht, als wolle die Frau ihn

anschreien, wiederholte sie ihren Satz.

>>Gib mir den verdammten Code für die

Energieversorgung des Gefängnisses!<<

Jetzt verstand auch Ben die Lage. Sie wurden darauf

geschult, irgendwann vor etlichen Jahren. Es gab ein

Notfallverfahren für Situationen wie diese.

Er griff unauffällig hinter sich und drückte den

Notfallknopf.

37

Nun erschien nicht nur am Eingang der Sicherheitsleute

ein Signal für einen Hilferuf, sondern auch bei der

umliegenden Polizeistation. Er kannte Officer Simms gut,

spielte mit ihm einmal im Monat Poker, er würde ihnen

helfen.

>>Dumme Idee, Kleiner.<< sagte die Frau. >>Eure

Wachmänner liegen bereits erschossen im

Sicherheitsraum dieser Anlage.<<

Die Worte hallten in Bens Ohren. Die Securityleute des

Energiewerkes waren tot?

Er drückte den Knopf erneut.

>>Und die Bullen von der Wache auch. Schöne

Sicherheitsanlagen habt ihr hier. Ist ja wie im

Mittelalter.<<

Sebastian erhob die Stimme.

>>Was wollen Sie mit dem Code? Sie können den Strom im

Gefängnis nicht lahm legen! Das ist unmöglich. Dort haben

sie einen Notfallgenerator, also keine Chance auf ńe

Befreiungsaktion.<<

Die Frau schüttelte den Kopf.

>>Wir wollen auch nicht raus, sondern rein.<<

Mit diesen Worten hatte sie ein langes Messer gezogen und

war bereits bei Sebastian.

Die Klinge drang in seinen Adamsapfel ein, schnitt durch

die Speise-‐ und Luftröhre und ließ seinen Hals wie ein

breites Grinsen aufreißen.

Der Kopf ruckte nach hinten, Blut sprühte umher, wie ein

Rasensprenger.

Ben rutschte vom Stuhl, als zwei weitere Personen den

Raum betraten. Ein kleiner untersetzter, über und über mit

Blut bespritzt und ein großer mit Glatze, der debil grinste.

>>Nun gib uns den Code und wir lassen dich leben.<< sagte

die Frau kalt. >>Oder willst du dem Kerl hier Gesellschaft

leisten?<<

Ben schüttelte den Kopf, drohte Bewusstlos zu werden.

Dann fasste er sich und wandte sich zu dem Schaltpult um.

38

Er drückte wie in Rage die richtigen Knöpfe.

Er musste ein Passwort eingeben, erinnerte sich, tippte es

ein.

Der Computer stellte eine letzte Frage.

System ausschalten?

Ben drückte auf Bestätigen und schloss die Augen.

Nun war in dem Gefängnis für wenige Sekunden alles

finster.

Er wusste, dass er einen schrecklichen Fehler gemacht

hatte.

Etwas explodierte vor seinem inneren Auge, ein heller

Blitz, gefolgt von einem schier unerträglichen Schmerz.

Dieser war allerdings nur kurz gewesen. Bens Welt drehte

sich und versank in endloser Schwärze.

Die blonde Frau zog das Messer aus seinem Genick und

wischte es beiläufig am Hemdkragen des Toten ab.

>>Showtime.<< sagte sie und verließ den Raum.

39

K a p it e l 3

(I)

Riley hatte den Wagen auf den Hof fahren sehen. Frank

hatte sie gerufen, während sie von der Toilette kam.

Der kleine Monitor zeigte einen Polizeiwagen, welcher zum

Stillstand kam.

Danach war alles sehr schnell gegangen.

Zwei Uniformierte waren ausgestiegen, einer war sehr

groß und hielt etwas in der Hand, der Andere überragte

seinen Kollegen im Bezug auf die Größe sogar.

Riley versuchte den Gegenstand in der Hand des Officers

zu erkennen.

Als dieser seine Hand zum Mund führte, vermutete sie ein

Walkie-‐Talkie.

Dann war ein junger Polizist ausgestiegen, mit einer Waffe.

Frank hatte es auch gesehen, geistesgegenwärtig drückte

er den Schalter zur Sprechanlage, wollte die anderen

warnen.

Dann erloschen sämtliche Lichter.

Völlig perplex vergaß Frank etwas zu sagen. Riley riss ihn

zur Seite und schrie in die Sprechanlage.

>>Christian! Er hat eine Waffe.<<

Doch nichts geschah, die Kamera mit dem

Nachtsichtmodus zeigte nur unscharfe und grobkörnige

Silhouetten.

>>Verdammte Scheiße! Frank, wie viele Wachposten sind

zur Zeit dort unten?<< fragte sie ihren Kollegen.

>>Ich schätze fünf. Die im Transporter nicht mit

eingerechnet. Wieso?<<

Riley dachte nach. Fünf Beamte, Blake, sein Fahrer und die

Männer der Sicherheitsfirma. Dazu kamen noch die

40

Officers. Wenn dieser Polizist mit der Flinte allein war,

hatte er keine Chance.

Doch die Dunkelheit. Lang würde sie nicht anhalten,

immerhin gab es noch die Notstromaggregate.

Normalerweise waren diese im Keller zu finden, soweit

Riley das wusste.

War dort jemand? Sie musste es wissen und griff nach

ihrer Dienstwaffe. Sie verließ eilig das Zimmer und ließ

Frank mit seinen Monitoren allein.

Dann fiel der erste Schuss.

(II)

Blake hatte die Situation völlig falsch eingeschätzt.

Zuerst hatte er die Beamten gegrüßt, hatte gesehen, wie

diese ausgestiegen waren.

Dann hatte er den jungen Polizisten gesehen, seine

Schrotflinte.

Während er nach der, an seinem Gürtel befestigten Waffe

griff, fiel der Strom aus.

Für einen Bruchteil einer Sekunde war er orientierungslos.

Und in diesem Moment sah er die beiden Männer hinter

sich in dem Transporter.

Sie sprangen auf den Vorplatz des Gefängnisses und hatten

ihre Sturmgewehre im Anschlag.

Zuerst dachte Blake an Petrov, er musste aus der

Gefahrenzone.

Der junge Polizist aus dem Polizeiwagen zielte mit der

Flinte auf die beiden neu eingetroffenen Cops.

>>Diese Männer haben meine Kollegen erschossen, es sind

keine Polizisten!<< schrie er völlig in Panik.

Blake zielte abwechselnd auf ihn und die beiden Officers.

41

Sein Kollege, mit dem er vor wenigen Sekunden noch

geplaudert hatte, war ein Stück hinter den Wagen

geflüchtet, hatte die Situation begriffen und suchte nach

Deckung.

Die Officers schienen unbewaffnet.

Dann löste sich der erste Schuss.

Allem Anschein nach hatte einer der Sicherheitsleute aus

dem Transporter geschossen.

Eine Feuersalve zerriss dem jungen Mann aus dem

Polizeifahrzeug den Oberkörper. Er fiel rücklings auf die

Backsteine des Vorplatzes.

Dann waren die Officers bei Blake.

Und dieser sah die beiden zum ersten Mal aus nächster

Nähe. Dann wusste er, dass der junge Mann nicht gelogen

hatte. Diese Männer waren keine Cops.

Mit einem Grinsen nickte der riesenhafte Hüne Blake zu.

Dann wandte er sich um.

Die Männer aus dem Transporter hatten Petrov befreit.

Der unscheinbar und still wirkende Mann, stand aufrecht

in dem schwer gepanzerten Transporter.

>>Erschießt ihn, Männer.<< sagte er ohne jegliche

Emotionen.

Blake verstand die Welt nicht mehr.

Gab Petrov seinen Kollegen Befehle? Die beiden falschen

Cops grinsten breiter, als sie Blakes Gesichtsausdruck

bemerkten.

Die mit schweren Panzerungen ausgestatteten

Sicherheitskräfte aus dem Wagen, richteten ihre Waffe auf

Blake.

Dann flog die Fahrertür des Transporters auf.

Francis stand in der geöffneten Tür und schoss.

Eine Salve riss dem Riesen neben ihm das halbe Gesicht

weg. Blake spürte die warme Mischung aus Fleisch und

Gehirn auf seiner Wange, duckte sich reflexartig und

rannte im Zickzack auf den Eingangsbereich in das

42

Gefängnisportal. Dort waren die Sicherheitsleute

stationiert, dort würde er Schutz finden.

Francis lud nach, dies jedoch zu spät.

Eine Garbe aus der Waffe zertrümmerte ihm die

Kniescheiben.

Bäuchlings stürzte der Fahrer des Transporters nach vorn.

Mit einem harten Knall prallte er auf den staubigen Grund.

Petrov sprang wie selbstverständlich auf den Vorplatz und

schaute sich um.

Dann ertönten Schreie. Wachen waren an den

Außenmauern in Stellung gegangen und legten auf die

Eindringlinge an.

Lautstark fielen die Schüsse.

Blake wandte sich ab, registrierte seinen Kollegen, er war

bereits hinter einer Schutzwand aus Beton und Panzerglas

im Inneren des Gebäudes.

Und er sah die junge Frau.

Riley.

(III)

>>Gut, dass ich euch gefunden habe.<< presste Riley

hervor.

>>Was zur Hölle ist dort draußen los?<< fragte sie hastig.

Blake schüttelte den Kopf, fassungslos und völlig außer

Atem.

>>Ich habe keine Ahnung. Zuerst dachte ich, der Jüngling

wollte auf die bestellten Cops schießen. Also hab ich auf

ihn angelegt. Doch der meinte, seine angeblichen Kollegen

wären überhaupt keine Polizisten. Dann gingen die

Schüsse los. Meine Kollegen aus dem Transporter müssen

für Petrov arbeiten, anders kann ich mir ihr Verhalten

nicht erklären. Was meinst du dazu, Mike?<< fragte Blake

43

seinen Kollegen, der in die Hocke gegangen war und tief

ein und aus atmete.

Er schaute Christian tief in die Augen, schüttelte den Kopf.

>>Ganz ehrlich, ich habe keine Ahnung. Ich weiß selbst

nicht was dort los ist. Aber Herrgott, Francis ist tot!<<

stammelte er.

>>Das wissen wir nicht.<< sagte Blake langsam, um ihm

nicht die Hoffnung zu nehmen.

>>Immerhin können diese Kerle hier nicht hinein. Und die

Wachen werden sich schon um sie kümmern. Wir sind hier

sicher.<< sagte Blake. >>Stimmt doch, oder Riley?<<

Die junge Frau nickte apathisch.

>>Ich denke schon. Es sei denn, sie bekommen Zutritt zu

dem Gebäude, dann sollten wir uns eine gute Strategie

überlegen.<<

Christian Blake schaute sie eindringlich an.

>>Wie sollten sie das schaffen?<< fragte er sie.

Riley Hopkins atmete flach und schaute aus dem Fenster.

Alles schien still zu sein. Blut war über den Vorplatz

gelaufen und bildete eine Lache, in der sich der Mond

spiegelte.

>>Der Notstrom sollte längst angegangen sein, doch das ist

er nicht. Die Laseranlagen laufen über die Notversorgung,

ich habe jedoch keine Ahnung wie es bei einem

Komplettausfall ist. Die Zellen bleiben dicht, egal was

ausfällt, doch die Türen zu dem Hauptgebäude, in dem wir

sind, kann mit entsprechendem Equipment geöffnet

werden. Deshalb wollte ich in den Keller. Dort sind die

Aggregate. Doch dann habe ich euch gesehen und

reingelassen.<<

Mike Jones, Blakes Kollege, blickte sie an.

>>Dann sollten wir keine Zeit verlieren.<< Er zögerte.

>>Hört ihr das? Stille. Das heißt, eine Partei scheint den

Kampf gewonnen zu haben.<<

Sie lauschten.

Es war tatsächlich totenstill.

44

Etwas rauschte laut und riss die drei aus ihrer Starre.

>>Riley? Bitte kommen, Riley!<< Es war Frank Mahouny.

Riley Hopkins griff nach ihrem Walkie-‐Talkie und drückte

auf Speak.

>>Ich bin ok, Frank. Wie sieht es auf dem Vorhof aus?<<

Eine Pause entstand, quälend langsam.

Dann meldete sich Rileys Kollege erneut.

>>Ich kann nicht viel erkennen, der Transporter steht zu

ungünstig, doch ich denke, die Kerle sind alle tot.<<

Ein erleichtertes Atmen ging durch die kleine Gruppe.

>>Halt. Warte, da ist etwas. Sieht aus wie ein Kerl im

Overall.<<

Riley blickte aus dem Fenster.

Dann sah sie, was Frank meinte. Dort kam jemand hinter

dem Transporter hervor, langsam und beinahe andächtig.

Dann erkannte sie die orangefarbene Kleidung.

>>Petrov.<< sagte Blake beinahe lautlos.

(IV)

Fjodor Petrov fixierte das Fenster eindringlich.

Er bohrte seinen Blick geradezu in das Gesicht der jungen

Frau dahinter.

Dann gab er seinen Männern den Befehl.

>>Schafft ihn her!<< rief er.

Durch die Rauchfahnen der verziehenden

Mündungsfeuerrauchschwaden hindurch schälten sich drei

Gestalten. Der Riese, in dessen Hand sich eine rauchende

Waffe befand, ein uniformierter Sicherheitsbeamter aus

dem Transporter und dessen Kollege.

Sie zogen einen stark verwundeten Mann hinter sich her.

>>Ich hoffe, Sie alle können mich verstehen?<< rief Petrov

zu dem Fenster. >>Wenn ja, nicken Sie.<<

45

Er wartete auf das Nicken und begann dann fortzufahren.

>>Ich möchte mich für mein wirsches Auftreten

entschuldigen. Mein Name ist Fjodor Alexej Petrov. Ich

freue mich, ihre Bekanntschaft zu machen.<<

Petrovs Englisch war fehlerfrei, seine Betonung

übertrieben vornehm. An sich strahlte der Verbrecher eine

Kultiviertheit aus, die man ihm nicht zugeschrieben hätte.

>>Dieser bedauernswerte Mann musste leider zwischen

die Fronten geraten. Ich nehme an, dies ist ihr Fahrer,

Mister Blake?<< fragte er der Scheibe entgegen.

Eine Faust flog an das Sicherheitsglas, der wütende

Gesichtsausdruck Christian Blakes folgte.

Er schien zu schreien. Kleine Speicheltropfen perlten vom

Glas ab.

>>Ich werte dies als Ja.<< lachte Petrov.

Der Verbrecher stellte seinen Fuß auf die zerschossenen

Beine des Transportfahrers. Ein harter und tierischer

Schrei entwich seiner Kehle.

>>Ich mache Ihnen ein Angebot: Sie lassen mich zu sich

hinein und dieser Mann stirbt nicht. Ich versichere Ihnen,

dass ich weder von Ihnen, noch von ihrem Kollegen etwas

will. Niemand muss heute Nacht noch sterben. Naja. . Fast

niemand.<< Er grinste.

>>Niemals! Lass das nicht zu, Junge! Lass mich hier

sterben, aber lass diesen Irren auf keinen Fall in das

Gefängnis. Ich weiß was er will und das ist. .<<

Ein harter Tritt gegen die Schläfe ließ Francis verstummen.

Blake hämmerte weiter gegen das Glas.

>>Aber, aber. Wir wollen doch nicht jetzt schon alles

verraten, oder?<< lachte Petrov. >>Nachdem in diesem

Gefängnis keine Wachen mehr für die äußere Sicherung

zur Verfügung stehen und ihre Notstromaggregate nicht

wieder Einsatzfähig sein werden, bin ich sicher, die beste

Alternative ist, mir zu geben was ich will. Vertrauen Sie mir

einfach, ich komme in das Gefängnis und das sogar ohne

Magnetkarte.<<

46

>>Er blufft. Niemand kommt hier herein. Petrov hat es

zwar mit seinen Leuten in den Vorhof geschafft, weiter

wird er jedoch nicht kommen. Ich denke, wir sollte einfach

alles aussitzen.<< schlug Mike Jones vor.

>>Und was ist mit Francis? Herrgott Mike, ich kenne ihn

schon eine gefühlte Ewigkeit, weit vor dem Job bei der

Sicherheitsfirma. Er hat eine Frau, Kinder und einen

dreijährigen Enkel. Willst du, dass man ihn erschießt?<<

Jones schüttelte den Kopf, jedoch halbherzig.

>>Was sollen wir deiner Meinung nach also tun?<< fragte

er Blake und wartete auf eine zufriedenstellende Antwort.

>>Ich weiß es ja auch nicht.<< gab Blake zu. >>Riley?<<

Die junge Frau schien mit den Gedanken abgedriftet zu

sein, sie hob den Kopf und schaute Blake verständnislos an.

>>Wie?<< fragte sie abwesend.

>>Ich frage dich ob du eine Idee hast, wie wir Francis

retten und diesen Petrov sicherstellen können?<<

Die junge Frau hatte ein Leuchten in den Augen.

>>Frank!<< sagte sie urplötzlich. >>Wenn Frank in den

Keller gehen und die Aggregate zum laufen bringen

könnte... Dann gehen auch die Tore nicht mehr so einfach

auf. Ohne die entsprechenden Laserkarten läuft dann für

Petrov nichts mehr.<<

Die beiden Männer nickten.

>>Funk ihn an!<<

47

(V)

Frank Mahouny starrte auf den kleinen Monitor.

Er funktionierte noch. Doch weshalb funktionierte ein

Notruf nicht? Bei Situationen wie dieser, hatten sie gelernt

sofort Verstärkung zu rufen.

Doch es funktionierte nicht.

Der Raum war in diffuses Licht getaucht, nur die kleinen

Apparaturen spendeten Licht.

Franks Walkie-‐Talkie meldete sich knisternd.

>>Frank, bitte kommen!<< vernahm er Rileys Stimme aus

dem kleinen Apparat.

Er drückte auf den Knopf des Gerätes und sprach.

>>Riley, was gibt es? Ich kann keine Verstärkung rufen, ich

versteh das alles nicht.<<

Die junge Frau erklärte ihm ihren Plan. Er sollte in den

Keller gehen und nach den Aggregaten suchen, dann sollte

er dafür sorgen, dass sie liefen und Verstärkung rufen.

Wahrscheinlich störte irgendein Signal die Kommunikation

mit der Außenwelt.

Frank Mahouny steckte das Sprechgerät zurück in die

Halterung an seinem Gürtel und erhob sich.

Er griff nach seiner Sicherheitskarte und entriegelte die

Tür zu der Schaltzentrale.

Die kleine Taschenlampe spendete kaum ausreichend

Licht.

Dann trat er auf den Gang und blickte sich um. Schweiß

stand auf seiner Stirn und seine Beine zitterten.

Es gab nicht mehr viel Personal. Das wenige, welches zur

Verfügung stand, befand sich im hinteren Teil des

Gefängnisses. In diesem waren die Zellen der Gefangenen

und die Beamten waren angewiesen, diese nie

unbeobachtet zu lassen.

Also war Frank auf sich allein gestellt.

48

Die Kellertreppe war nicht sehr weit von seinem

Arbeitsraum entfernt, es würde also keine weite Strecke

sein, die er zurücklegen musste.

Der Sicherheitsbeauftrage bog um die erste Ecke des

langen Ganges. Immer wieder blickte er sich um, spähte

verstohlen über die Schulter, in der festen Absicht keine

Panikattacke zu bekommen.

Dann hatte er die Kellertür erreicht.

Zitternd schob er die Karte in den dafür vorgesehenen

Schlitz des Lasergerätes. Es piepte und die Tür ging auf.

Eine unheimliche Stille lag in dem Gang, niemand schrie

oder lachte, oder sprach nur ein verdammtes Wort.

Frank hatte in seinem Leben viele falsche Entscheidungen

getroffen. Er hatte seine Frau wegen einer anderen

verlassen und war dann bitter enttäuscht worden.

Er hatte zu trinken angefangen, war allerdings seit acht

Jahren trocken.

Doch bei einer Sache war er sich stets sicher gewesen, bei

diesem Job.

Er machte ihn schon seit einer gefühlten Ewigkeit und er

wollte auch, dass dies so blieb.

Frank nahm die ersten Stufen der Betontreppe selbstsicher

und mit eingeredetem Mut.

Doch bei jeder Stufe, die tiefer in den Keller führte,

schwand in ihm die Zuversicht. Der Generator lief

selbstständig, er war Tage zuvor noch von Experten

geprüft worden.

Wieso gab er ausgerechnet in dieser Nacht den Geist auf?

Vielleicht war es ja Fremdverschulden. Daran hatte er

bislang nicht gedacht. Jemand könnte ihn manipuliert,

einen Störsender installiert und so für Chaos gesorgt

haben.

Frank Mahouny griff an seinen Gürtel, fand das Walkie-‐

Talkie und aktivierte es.

Nichts. Das Gerät schien tot.

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>>Scheiße.<< murmelte er und drückte an dem kleinen

Apparat herum. Noch immer nichts.

Lag es an einem Störsender, oder war hier unten der

Empfang aufgrund der dicken Betonwände unmöglich.

Er war am Fuße der Treppe angelangt und blickte in einen

finsteren Gang.

Die Taschenlampe vermochte es kaum den Gang

ausreichend zu erhellen. Zitternd wanderte der Strahl

umher, riss dicke Rohre aus der Schwärze.

Dann schritt er weiter in Richtung des Generatorraumes.

Die weißgestrichene Eisentür mit der Aufschrift Achtung

Starkstrom war nun in greifbarer Nähe.

Dampfend zischten Rohre über seinem Kopf, die Hitze hier

unten war fast unerträglich.

Frank griff nach der Tür und stieß sie auf.

Dann sah er den Grund für den Generatorschaden.

Die gesamten Apparaturen waren zerstört. Eine Axt schien

dafür verantwortlich zu sein.

>>Frank?<< vernahm er eine Stimme hinter sich.

Rasch drehte er sich um und leuchtete hinter sich.

Die blonden Haare schienen zu leuchten.

>>Fred? Was tust du hier unten?<< fragte er den Schönling

überrascht.

Der junge Mann furchte die Brauen.

>>Das Gleiche kann ich auch dich fragen, man.<< gab er

zurück. >>Ich wollte nachsehen, ob der Generator wieder

funktioniert. Hast du etwas damit zutun, Frank?<< fragte

er forsch.

Mahouny schwenkte den Strahl der Taschenlampe zu

Boden.

>>Sicher nicht. Ich bin selbst hier herunter geschickt

worden. Hast du mitbekommen, was draußen vor sich

geht?<< fragte er den jungen Mann.

Dieser nickte und weitete die Augen.

>>Krasse Scheiße. Ich hoffe, allen geht es gut. Wer ist noch

da oben?<<

50

Frank Mahouny dachte nach.

>>Riley und dieser Typ vom Sicherheitsunternehmen,

denk ich. Ich hatte Funkverbindung, jetzt ist aber alles

tot.<<

Der blonde Mann nickte.

>>Ok, dann wollen wir mal zusehen, dass wir zu ihnen

kommen. Ich hab keine Lust auch noch draufzugehen.<<

Frank nickte apathisch, er blickte auf den Strahl der

Taschenlampe, folgte ihm bis zu der Uniform des jungen

Mannes, sah die Brandspuren.

>>Fred? Seit wann bist du hier unten?<< fragte er den

blonden Mann.

Dieser schien nachzudenken und antwortete zögerlich.

>>Ich bin sicher kurz nach dir gekommen, hast du mich

nicht auf der Treppe hinter dir bemerkt?<< fragte er.

>>Nein. Und ich frage dich das nur einmal. Woher kommen

die Brandspuren an deiner Uniform. Es sieht aus, als ob du

in einen Funkenflug gekommen bist.<<

In diesem Moment sah Frank Mahouny das Aufblitzen

hinter dem jungen Mann. Doch zu spät.

Die Axt traf ihr Opfer mit tödlicher Präzision.

Die Schneide fuhr in das Brustbein Mahounys, grub sich

durch sein Fleisch und blieb stecken.

Ein erschrockener Schrei entwich der Kehle des Mannes, er

brach nach hinten weg und landete hart auf dem

Kellerboden.

>>Sorry Kumpel, aber du gefährdest nicht den Plan.<<

51

K a p it e l 4

(I)

Einer von Petrovs Männern trat an den Verbrecher heran

und flüsterte etwas in sein Ohr.

Dann begann der Wahnsinnige zu sprechen.

>>Wie es aussieht, ist euer Sicherheitsmann ebenfalls tot.

Das heißt, es gibt keine Möglichkeit Kontakt nach außen

aufzunehmen. Versuchen Sie es ruhig mit ihren

Mobiltelefonen, der Störsender im Innern des Gefängnisses

verhindert jegliche Kommunikation.<<

Petrov beobachtete mit Vergnügen die Gesichter der

Personen hinter der Scheibe.

>>Ich schlage nun vor, wir unterhalten uns drinnen weiter.

Falls Sie uns nicht augenblicklich öffnen, ist ihr Mann hier

verloren.<<

>>Gebt mir das Messer.<< befahl er und streckte den Arm

aus. Kurz darauf lag der kalte, hölzerne Griff eines

Jagdmessers in der Hand des Verbrechers.

>>Lassen Sie mich eine kleine Anekdote zu diesem Messer

erzählen: Vor vielen Jahren, um genau zu sein, vor zehn

Jahren, küsste dieses Messer den Körper einer zierlichen

Frau. Die Angst in ihren Augen spiegelte sich in der Klinge

dieses Messers wieder und da erkannte ich etwas. Ich

erkannte, dass dieses Messer der Spiegel zur Seele für

meine Opfer ist. Durch diese Schneide betrachtet, sehen

wir unser gesamtes Leben vorbeiziehen, wir reflektieren

noch einmal all das, weshalb wir lebten. Und in diesen

Spiegel wird gleich der Mann vor mir schauen. Was wird er

sehen? Seine Familie? Seine Freunde? Ich denke, er wird

erkennen, dass sich niemand um ihn schert, dass niemand

jemals einen Gedanken an ihn verschwendet hat, niemand

will ihn retten.<<

52

Mit einer gespielt theatralischen Geste, klatschte Petrov in

die Hände und beugte sich hinab. Die Männer mit den

Gewehren zielten weiterhin auf die Glasverdeckung hinter

der Riley, Blake und Mike Jones saßen.

Francis Lippen formten einen stummen Satz.

Es ist ok.

>>Öffnet die Türen!<< flehte Blake fordern.

Eine Träne rann seine rechte Wange hinab.

Er blickte in die Gesichter von Riley und Mike.

Sie beide sahen zu Boden.

>>Verdammt, öffnet die Türen!<< schrie er.

Riley besaß die Karte, Christian musste also sie

überzeugen.

>>Er wird uns alle umbringen.<< flüsterte Riley. >>Er kann

hier nicht hinein, niemand kann das. Und wir sollten jetzt

schleunigst zusehen, dass wir hier wegkommen. Der Kerl

hat einen Maulwurf in diesem Gefängnis. Er ist zu mächtig,

hat die Energie lahmgelegt. Sicher sind in der Stadt noch

mehr Helfer von ihm stationiert. Es ist hoffnungslos. Wir

müssen zusehen, dass wir rauskommen und die Kavallerie

verständigen. Oder das verdammte Marine Corp.<<

Blake blickte auf den Hof, zu Francis.

Dann sah er die Klinge in den Brustkorb des Fahrers

dringen.

Blake hämmerte gegen die Glasscheibe, er schrie aus

Leibeskräften.

Das Messer drang tiefer, Francis spuckte bereits schwarzes

Blut, sein Kopf zuckte unartikuliert zu allen Seiten.

Dabei ließ Petrov ihn nicht aus den Augen.

Der Kampf dauerte nicht sehr lang.

Francis starb.

>>Dieses elende Schwein. Ich werde ihn umbringen.<<

stammelte Blake.

>>Ja, das wirst du. Aber jetzt müssen wir