Heinz Plomperg

Sommergeister

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Sommergeister

Abenddämmerung

Abenddämmerung, Forts. 1

Abenddämmerung, Forts. 2

Nacht

Morgengrauen

Morgengrauen, Forts. 1

Morgengrauen, Forts. 2

Morgengrauen, Forts. 3

Dramatis personae

Impressum neobooks

Sommergeister

Ein starker Mann braucht die Macht nicht,

ein schwacher wird von ihr erdrückt.

Zar Nikolaus II.

Abenddämmerung

*

In Jekaterinburg war es in den bürgerlichen Gegenden im Juni 1918 schon am frühen Abend still, man hielt sich aus begreiflichen Gründen zurück, die Bewohner duckten sich in ihren Häusern, so diese nicht bereits von ihnen im Stich gelassen worden waren.

So nahm niemand Notiz davon, wollte gar niemand Notiz nehmen, wie an einem gewissen Abend in der späten Dämmerung zwei unauffällige Pferdewagen, eine offene Droschke und ein Leiterwagen, zum Haus der Witwe Martinowa vorfuhren, einem gutbürgerlichen, die letzten Jahre eher vernachlässigtem Anwesen, etwas abseits in einem ruhigeren Viertel der Stadt gelegen. Die Tatsache, dass jenes Anwesen mit seinem bröckelnden Putz und dem verwilderten Garten mehr von vergangenem Wohlstand als von gegenwärtigem zeugte, sowie der Umstand, dass es zuletzt und bis vor Kurzem überhaupt die meiste Zeit leer gestanden hatte, gepaart mit der Zurückhaltung und Vorsicht der neuen Bewohner, hatte dafür gesorgt, dass es noch zu keiner der gefürchteten Hausdurchsuchungen gekommen war.

Ein Mann, Ende Dreißig vielleicht, auf den ersten Blick unauffällig gekleidet, entstieg der Droschke und näherte sich dem Haus.

Auf sein Klopfen reagierte man nicht sofort und erst nach einer gewissen Diskussion durch das erstbeste Fenster neben der Tür, wurde geöffnet, von einem noch recht jungen Popen, der sich vorsichtig umsah, bevor er den Mann endlich herein bat.

Es vergingen etwa zehn Minuten, bis sich die Tür wieder öffnete und eine schlanke, mittelgroße Frau die Begleiter des Mannes herein winkte, zwei junge Männer Mitte oder Ende Zwanzig, die jetzt ebenfalls der Droschke entstiegen.

Nach weiteren etwa zehn Minuten kamen von hinten, vom Garten, ein großer stattlicher, aber bescheiden gekleideter Mann und eine kleine, zierliche Asiatin mit Schürze zum zweiten Gefährt, sprachen mit einem jungen Mann und einem halbwüchsigen Burschen, die vom Leiterwagen kletterten und begannen alle gemeinsam, eine Anzahl von Koffern, Kisten und Körben abzuladen und durch den Hintereingang im Haus zu verstauen. Die Kutscher, die dem emsigen Treiben gleichgültig und tatenlos zugesehen hatten, erhielten ein Trinkgeld, das großzügig genug war, Schweigsamkeit zu erkaufen, aber auch nicht zu großzügig, um unliebsames Aufsehen zu erregen, womit jene auch stadteinwärts umkehrten.

In den umliegenden Häusern schien sich nicht einmal eine Gardine zu regen, was einerseits darin begründet sein mochte, dass so manche von den Besitzern bereits verlassen worden waren, während die noch anwesenden Bewohner die selbe Vorsicht und Zurückhaltung walten ließen, wie die neuen Mieter im Hause der Witwe Martinowa. Nichts hören, nichts sehen und nichts sagen, war die Devise vieler „bürgerlicher“ Einwohner in jener Stadt in Sibirien, in jenen Tagen, in der Hoffnung, nicht gehört, nicht gesehen und nicht befragt zu werden.

Der größte Raum der Martinowa, etwas überfüllt mit Möbeln aus den 1870er Jahren, mit schweren Vorhängen, dunklen Tapeten, die Wände behängt mit Kopien von Kopien von Kopien alter Meister, belastetet von einer schweren Holzdecke mit völlig nachgedunkelten Intarsien, mochte wohl von der Vermieterin in besseren Tagen und etwas hochtrabend „Salon“ genannt worden sein, allein boten zwei Sofas, die einander gegenüber standen und diverse Fauteuils und Hocker gerade noch acht oder zehn Personen einen Sitzplatz. Das anschließende Speisezimmer, zu dem man jetzt die doppelte Flügeltüre geöffnet hatte, wies etwa die selbe Anzahl von Stühlen um den Esstisch auf, war von derselben provinziellen Elegance, von nur etwas geringerer Größe, beeinträchtigt von einem massiven Buffet, indem sich freilich weder repräsentatives Geschirr noch Silber befanden.

Die Martinowa war eine kinderlose Kaufmannstochter und Beamtenwitwe, deren Mann alles Geld im Spiel und bei unglücklichen Investitionen durchgebracht hatte, und deren Pension nicht mehr mit der gewohnten Regelmäßigkeit ausgezahlt wurde.

Sie wohnte zentraler in der Stadt, bei einer unverheiratet gebliebenen und immer noch etwas wohlhabenderen Cousine und jenes Haus stellte ihren gesamten Besitz dar und war zugleich ihre einzige Einnahmequelle.

Die letzten Mieter hatten dem jüngeren Zweig der Adelsfamilie Archangelskij entstammt, hatten jedoch das Haus für Familienmitglieder und Gäste allgemein nur als Nachtquartier benutzt, um sich zu erholen, bevor man nach der anstrengenden Bahnfahrt weiter zum Gut reiste. Daher war stets wenig Bedarf zur Repräsentation, gewesen, allerdings hatte sich eine beachtliche Anzahl von Betten ergeben, was sich jetzt als praktisch erwies. Ein ältliches und kinderloses Ehepaar hatte das ganze Jahr über das Haus zwar bewohnt und einigermaßen in Schuss gehalten, den Garten dabei aber mangels Auftrags und eigenen Interesses sträflich vernachlässigt.

Aufgrund der Vorkommnisse der letzten Zeit waren der Martinowa aber nicht nur die Mietzahlungen ausgeblieben, sondern auch jenes Ehepaar abhanden gekommen, das sich eines Tages (oder eher eines Nachts) grußlos abgesetzt hatte, vermutlich im Kielwasser ihrer adeligen Dienstgeber. Trotz des eigentlich immer noch bestehenden Mietvertrages hatte sich die Witwe Martinowa aufgrund ihrer permanenten pekuniären Verlegenheiten also zur Neuvermietung entschieden. Da sie wusste, dass die neuen Mieter im Ursprung Petrograder waren, hatte sie freilich den Preis kühn verdreifacht, um im Endeffekt, nach kurzen Verhandlungen, wenigstens das Doppelte der letzten Miete zu erzielen.

In ihrem Salon und Speisezimmer versammelte sich jetzt ein rundes Dutzend Personen, nachdem sich die erste Aufregung um die Neuankömmlinge und ihr umfangreiches Gepäck erst einmal gelegt hatte.

Die Kinder hatte man nach oben gebracht. Saskia, die Vierjährige, war ohne weitere Umstände zu Bett gegangen, sie hatte im letzten Jahr so viele Ortswechsel erlebt und so viele neue Menschen in ihrer Umgebung, dass sie nur mehr schwer zu beeindrucken war. Niki, der Neunjährige jedoch, war leise, still und heimlich wieder aufgestanden, nachdem er sich von Miss Clement, der Nurse, verabschiedet hatte.

Im Nachthemd und Schlafrock setzte er sich auf der Galerie auf einen Hocker, direkt oberhalb der Glastür zum Salon, von wo aus er bequem die Gespräche der Erwachsenen belauschen konnte. Schließlich war niemand geringerer als sein Patenonkel Rodja gekommen.

„Ich habe in Tobolsk die Kinder von Dr. Botkin gesprochen, Miss Mathar und Mme. Derewenko, die mit ihrem Sohn Kolja zurück geblieben ist, sowie die Charitonowa, die Frau des Kochs, die mit ihrer Tochter dort ist.“, begann Graf Rodion Sergejewitsch Arlington de Sadesky, gewesener Erster Jagdmeister des Zaren, jener Neuankömmling, ein jugendlich wirkender Anfangsvierziger, dessen Aussehen seine angelsächsischen Vorfahren durchaus nicht verheimlichte, „Außerdem konnte ich hier in Jekaterinburg am Bahnhof Baronesse Buxhöveden sprechen und bin Dr. Derewenko, Monsieur Gilliard und Mr. Gibbes in der Stadt begegnet. Gibbes und Gilliard dürfen sich nämlich in der Stadt bewegen, hausen jedoch im selben Zug, wo die Buxhöveden, Mlle. Teglewa, Mlle. Toutelberg, Erzberg, Zanotti und andere festgehalten werden, insgesamt offenbar achtzehn Menschen. Einzig und allein Dr. Derewenko hat ein Quartier in der Stadt und muss nicht am Bahnhof nächtigen.

En passant bemerkt, herrscht dort ein unbeschreibliches Chaos.

Anyway, jedenfalls befinden sich nach meinen Informationen im Hause Ipatiew also neben der hochverehrten kaiserlichen Familie, noch Dr. Botkin, die Diener Trupp und Tschemodurow, der Koch Charitonow, die Kammerfrau Demidowa, der Matrose Nagorny, sowie entweder ein Koch oder ein Küchenjunge Sednjew. Weiß letzteres übrigens, wer genau?“

„Sowohl ein Koch, als auch ein vierzehn- oder fünfzehnjähriger Küchenjunge, Onkel und Neffe, um genau zu sein.“ , antwortete Vater Ignat Borisowitsch Drutskoij, der Pope, gewesener Hofprediger der Zarin und neuer Mieter der Witwe Martinowa, ein noch junger Mann Anfang Dreißig, der sich jedoch darauf verstand, sehr würdevoll zu wirken.

„Danke, also vierzehn, nein, Pardon, fünfzehn Personen im Haus Ipatiew.“, setzte Rodion fort, „Dazu kommen nach meinen bisherigen Informationen mindestens die Gräfin Hendrikowa, Mlle. Schneider, General Tatischtschew, der Adjutant Prinz Dolgorukow, der Diener Wolkow, vielleicht noch andere Bedienstete, die jetzt alle im Gefängnis sind.“

„Im Gefängnis?“, stieß Sonia Alexandrowna Van Langendonck-Milowa entsetzt hervor, „Seit wann denn das?“ Sie war eine langjährige Freundin Rodions, eine Zeitlang hatten sie sogar für verlobt gegolten, eine zarte kleine Person mit markanten Gesichtszügen, welche die persische Abstammung ihrer Mutter nicht leugnen konnten und mittlerweile die Mutter seines Patensohnes Niki, eben jenes Neunjährigen, der schlaftrunken oben auf der Galerie noch versuchte, die Ohren nach den Gesprächen der Erwachsenen offen zu halten.

Rodion verneinte, dies zu wissen, vermutete jedoch, bereits unmittelbar nach deren Ankunft. „Ich füge bei der Gelegenheit hinzu, dass Isa Buxhöveden nichts davon weiß, dass Nastinka Hendrikowa im Gefängnis ist – und wir wollen das auch so beibehalten, sie sind einigermaßen befreundet. Ich weiß also nicht genau, wie viele Personen aus der Suite des Zaren momentan im hiesigen Gefängnis sind. Angesichts der Tatsache, dass etliche Leute in Tobolsk zurück geblieben sind, und etliche Leute zwar aus Tobolsk abgereist sind, aber nicht unbedingt hierher, konnte ich das nicht verifizieren.“

„Es ist einer der Diener vor kurzem direkt aus dem Haus Ipatiew ins Spital gekommen.“, fiel Leutnant Pawel Kyrillowitsch Milow ein, Sonias weitaus jüngerem Mann und gewesener Adjutant von Oberst Kobylinski, jenes Palastoffiziers, der die Zarenfamilie bis Tobolsk begleitet hatte, „Ich glaube, Tschemodurow. Der müsste ja wissen, wer aller dort ist, im Gefängnis, meine ich.“ Er war eine fast knabenhafte Erscheinung, zurückhaltend und irgendwie auch immer etwas abwesend wirkend.

„Ich wollte meinen Igor schon los schicken, aber der war krank.“, meinte Zoë Iwanowna von der Raab, gewesene Hofdame der Zarin und Ziel Rodions langjähriger Verehrung, eine fragile, stets etwas fahrig wirkende Person

„Gut, um die Leute in Tobolsk mache ich mir im Moment auch keine Sorgen, die meisten sind lediglich Familienangehörige von Bedienten, oder gehören nur mittelbar zur Suite.“, begann Rodion wieder, „Außerdem weiß ich aus sicherer Quelle, dass die Roten mittlerweile dort von der Stadtbevölkerung hinaus geworfen wurden. Und um die Ausländer hier, mach ich mir auch keine Sorgen. Und selbst, wenn die Roten den Zug mit der Buxhöveden und all den anderen wieder weg schicken sollten, dann sind sie eben in Tjumen oder in Perm, Tobolsk hat keine Bahn und bald verläuft die Front zwischen hier und Tobolsk. Wichtig ist, dass wir herausfinden, wer hier in der Stadt ist und wo. Daher meine hauptsächliche Frage: Wer von unseren Leuten ist noch in der Stadt und kann sich frei bewegen? Ich will jetzt nichts wissen, von halbverrückten ehemaligen Nonnen, exaltierten Baronessen, oder selbstlosen Kadetten, wie man sie schon in Tobolsk offenbar jeden Tag aufgegriffen hat. All diese Einzelinitiativen sind zwar moralisch lobenswert, machen mit ihrem Dilettantismus unsere Bestrebungen jedoch nur schwieriger.“

„Welche Bestrebungen, denn genau?“ wollte Vater Ignat wissen.

Rodion blickte einen seiner jungen Begleiter an, Fjodor Michailowitsch Gerakis, und auf ein Nicken Rodions sagte Fjodor mit fester Stimme: „Seine Kaiserliche Majestät, den Zaren zu befreien, und seine Familie, was denn sonst?“

Alle miteinander holten Luft, Vater Ignat bekreuzigte sich und einige folgten seinem Beispiel.

„Bevor ich mehr dazu sage,“ so Rodion, „also nochmals meine Frage: Wer ist noch hier, den wir kennen?“

Es entstand ein kurzes Schweigen, während alle einander anblickten.

Schließlich fasste Galia Pawlowna Drutskoija, Rodions Jugendfreundin und detto fast mit ihm verlobt gewesen, mittlerweile Gattin des Popen und gewesenen Hofpredigers, sich ein Herz, was ihr freilich nicht schwerfiel: „Gawril Rokowanskij, Glafira Sova-Belu und ihr Sohn Kuprian.“ Sie sagte dies etwas von oben herab, wie sie meist wirkte. Sie hatte ein altersloses Gesicht, das stets etwas indigniert und unzufrieden schien.

Rodions Gesicht verdüsterte sich schlagartig, Fjodor und Kyril, der zweite junge Begleiter Rodions, wechselten einen raschen Blick.

„Ich sagte doch, ich will nichts von exaltierten Baroninnen wissen! Ausgerechnet, die!“, seufzte Rodion, „Der Hofstaat umfasste 3.000 Personen, aber ich muss ausgerechnet denen wieder begegnen!“

„Rodja,“ sagte Galia etwas ungehalten, „Es sind jetzt andere Zeiten.“

„Ich weiß dass.“, antwortete Rodion, „Ich weiß das sehr wohl. Aber weiß die Zigeunerbaronin das auch? Warum sind die denn überhaupt hier?“

Zoë straffte sich: „Na, wohl meinetwegen, Rodion Sergejewitsch, mein Lieber. Gawril wollte mich nicht allein reisen lassen, wiewohl ich betonte, wie sicher ich mich in der Begleitung meines treuen Igor fühlte. Ich habe seine Begleitung dennoch abgelehnt. Um so überraschter war ich, ihn hier zu treffen. Allerdings war ich noch mehr davon überrascht, die Sova-Belu und ihren Sohn in seiner Begleitung vorzufinden. Ich meine, wenn er angeblich wegen mir hierher reist, warum nimmt er dann sie mit? Gütiger Gott, die Frau ist an die Sechzig!“ Sie klang etwas beleidigt und eine Spur zu sehr bemüht mondän.

„Erklärt uns jemand, worum es eigentlich geht?“ fragte Pawel, der mit Sonia die letzte Zeit nur ratlose Blicke ausgetauscht hatte.

„Später, Pawel Kyrillowitsch, später vielleicht, entre nous. Verzeih, Sonia, ihr wart damals so von eurer Übersiedlung in Anspruch genommen, dass ich euch diese leidige Sache nie wirklich erzählt habe, es war kurz vor Kriegsausbruch. In Kurzform: die Glafira, die Sova-Belu, die zuckersüße Glascha, hat mich bei Gawril verleumdet und er seinerseits hat mich verraten, indem er ihr alles ungeprüft geglaubt hat und mir nicht einmal die Chance zur Rechtfertigung gegeben hat. Die Atmosphäre zwischen Prinz Rokowanskij und dem Hause Arlington ist mehr als vergiftet worden, durch diese Zigeunerin, „Baronin“ Sova-Belu!“

„Noch einmal,“ meinte Galia, „Rodja, es sind andere Zeiten.“

„Ja, ja, schon gut.“

Rodion wandte sich ab, ging zum Fenster, wo er für einen Moment mit verschränkten Armen hinaus starrte, während man hinter ihm mit dem Teegeschirr klimperte, sich Zigaretten anzündete.

„Wieso Zigeunerbaronin?“ flüsterte Sonia zu Galia.

„Rodja behauptet, Sova-Belu sei ein Zigeunername und ihr Titel sei, so „So falsch, wie alles an ihr.“, so oder so ähnlich.,“ meinte Galia achselzuckend, „Persönlich kenne ich die Sova-Belu kaum. Ich weiß bloß von früher, dass sie eine gebürtige Jablonskaija ist und man nicht viel über den Vater ihres Sohnes weiß, außer dass er Rumäne sein soll, oder ein rumänischer Ungar, ich weiß es wirklich nicht. Ich glaube nicht, dass sie nicht verheiratet war, wie oft kolportiert wurde, sonst hätte unsere Zarinmutter, die in diesen Dingen ja sehr konservativ ist, sie nie bei Hof zugelassen. Möglich aber, dass der Titel wirklich falsch ist, was gilt schon ein rumänischer Titel, ich bitte Sie! Jedenfalls lebt ihr Mann angeblich in Paris, soll in der rumänischen Botschaft arbeiten, die Jablonskijs sind ja hauptsächlich Diplomaten. Dadurch haben sie sich kennen gelernt und von daher kennt sie auch Gawril, der ja auch für das Außenministerium gearbeitet hat. Worum es bei jenem Streit ging, weiß ich nicht genau, laut Rodja weiß er selbst bis heute nicht, womit er Gawril beleidigt haben soll. Nun ja, das kann man glauben, oder auch nicht. Aber das Verhältnis zwischen der Sova-Belu und Gawril Rokowanskij ist wahrhaftig odios, sie ist fast dreißig Jahre älter als er. Und das sage ich, wo ich fünf Jahre älter bin als mein Mann“

Sie betonte das „früher“, als wäre solcher Tratsch Generationen her, aber Sonia, – die selbst neun Jahre älter war als ihr Leutnant -, machte entzückt entsetzte Augen als säße man noch in einem eleganten Petrograder Salon.

„Themenwechsel,“ verkündete Rodion und wandte sich wieder den anderen zu.

„Bevor ich euch, Ihnen allen erkläre, warum ich mit Fjodor und Kyril überhaupt hierher gekommen bin, zunächst das Wichtigere: Wie geht es euren Familien? Sind sie einigermaßen in Sicherheit? Ich erzähle erst einmal von meiner. Ich habe meine Eltern bereits im Frühling per Schiff nach Schweden geschickt. Miserable Kabinen auf einem drittklassigen norwegischen Frachter. Mein Vater, angesichts seiner tatsächlichen und eingebildeten Leiden zeterte zwar, er würde die Überfahrt nicht überleben, aber meine Mutter brachte die Sache auf den Punkt, indem sie meinte, er könne sich aussuchen, ob er die Überfahrt, oder die „Ereignisse“ nicht überleben wolle. Meine Mutter nennt das, was hier vorgeht, stets „die Ereignisse“, müsst ihr wissen. Glücklicherweise hat sich mein Cousin Jurij nach Kriegsbeginn in Schweden niedergelassen. Natürlich hat mein Vater die Überfahrt sehr wohl überlebt, ich habe bei der Gelegenheit gleich seinen Hausarzt und dessen Familie in Sicherheit gebracht, er hat also seinen gewohnten Arzt, seine Pflegerin und seinen alten Diener und terrorisiert nach wie vor alle. Glücklicherweise konnte ich auch die Gesellschafterin meiner Mutter zur Abreise bewegen. Mein Onkel und seine Familie leben nach wie vor auf dem Lande und glauben sich dort für ewige Zeiten unbehelligt. Über meine sonstigen zahllosen Cousins und Cousinen mag ich nicht nachdenken, ich habe so viele, dass ich nicht einmal alle kenne. Mein Großvater mütterlicherseits hatte fünfzehn Geschwister! Mein Großvater väterlicherseits hatte fünf Schwestern, die eine Großmutter vier Brüder, ich überblicke das alles überhaupt nicht! Ich habe aber das Gefühl gewonnen, dass die meisten sich hinter ihrer gewohnten Ignoranz verschanzen. Nun, ich wünsche ihnen allen das Beste. Fjodor, willst du weiter erzählen?“

„Und dein Bruder?", fragte Galia jedoch, bevor Fjodor beginnen konnte.

„Ach ja, mein Bruder.,“ begann Rodion und lächelte hintergründig, „Nun ja, mein Herr Bruder dachte, weil er mit unserer Familie und seiner Herkunft gebrochen hatte und sich nur mehr seinen spirituellen Studien widmete, beträfe ihn die Revolution nicht. Er hat sich getäuscht. Man hat ihn erschossen, auf seinem Landgut, seine Frau vielleicht auch. Sie lebten zuletzt getrennt, aber von seiner neuen Freundin weiß ich schon gar nichts. Glücklicherweise hatte er keine Kinder … Wo war ich vorhin? Ach ja, Fjodor, bitte.“

Das war so seine Art, klipp und klar, selbst unter den ihm vertrautesten Menschen darzulegen, dass er nicht über seinen Bruder sprechen wollte. Kyril zum Beispiel, hatte bereits jahrelang für Rodion gearbeitet, bis er darauf gekommen war, dass es jenen älteren Bruder überhaupt gab!

Aber Galia war diejenige unter allen Anwesenden, die Rodion am längsten kannte und die einzige, die auch seinen Bruder tatsächlich gekannt hatte, deshalb hatte sie auch gefragt.

Jetzt aber begann Fjodor Gerakis: „Selbst auf die Gefahr, mich zu wiederholen, aber wir sind ja eigentlich Griechen.“

Allgemeines, die Wiederholung bestätigendes Gelächter, folgte dieser Einleitung. „Meine Mutter ist eine geborene Leondiadis, aus einer Familie, die in der ganzen Levante und rund um das Schwarze Meer beheimatet ist. Die Familie Gerakis hingegen lebt seit Generationen in Odessa. Erst mein Vater ging aus geschäftlichen Gründen nach St. Petersburg. Jedenfalls habe ich jetzt alle nach Odessa geschickt, ich habe sie sozusagen überall eingesammelt, denn in Odessa ist die größte griechische Gemeinde Russlands. Nun, in Odessa ist es noch ruhig, oder eigentlich wieder. Mittlerweile haben meine Eltern, auch für meine Großmutter, meinen Bruder und für mich, beim griechischen Konsul in Odessa die Staatsbürgerschaft des Königreichs Griechenland beantragt, in der Hoffnung, unseren Besitz zu sichern, oder vielleicht auch nur unser Leben zu retten. Auch meine zweiundachtzigjährige Großmutter trägt die Aufregungen mit Fassung. Ja, sie nennt es immer „Aufregungen“.

Noch aber seien sie alle Russen und dementsprechend gefährdet, wie alle anderen hier. Im schlimmsten Fall aber würden sie schon alle bei irgendwelchen anderen Leondiadis´ in Konstantinopel oder sonst wo unterkommen, schloss Fjodor seinen Bericht. Er sah bei näherer Betrachtung gar nicht so griechisch aus, wie er sich allgemein gebärdete, hatte ein eher unentschlossenes Gesicht, das nach einem Monokel verlangte, oder auf einen Schnurrbart wartete.

„Wir sind doch theoretisch immer noch im Krieg mit der Türkei, oder?“, fragte Galia.

„Nein, nein, in Brest-Litowsk war auch eine türkische Delegation.“ wandte Rodion ein, „Und soweit ich weiß, gibt es auch einen offiziellen Frieden seitens der Bolschewiki mit der Türkei.“

„Auf jeden Fall ist Konstantinopel mittlerweile voll von russischen Emigranten.“, ergänzte Sonia, „ Ich glaube, die meisten meiner Freunde sind jedenfalls dort untergekommen.“ Und mit einer leichten Verneigung zu Fjodor, setze sie hinzu: „Die griechische Gemeinschaft in Konstantinopel ist durchaus hilfreich für unsereins.“

„Und außerdem,“ so Pawel, „bricht die Türkei noch ganz ohne Revolution zusammen.“ Man rätselte kurz über die aktuelle politische Lage in der Türkei, gab es jedoch bald wieder auf.

Rodion bedankte sich jedenfalls bei Fjodor und bat jetzt Kyril, von seiner Familie zu erzählen. „Ihr kennt Kyril Martinowitsch Ruso de Lensky als meinen Sekretär.“ so begann Rodion, „Er ist mir im Laufe der Zeit jedoch so vertraut worden, dass ich euch bitte, ihn künftig als meinen Freund zu betrachten – und damit als den euren.“

Kyril, ein schlaksiger Gymnasiastentyp, - obwohl schon Ende Zwanzig -, wurde immer noch gerne rot bis in die Haarwurzeln, wenn man ihn direkt ansprach, verneigte sich artig und alle anderen Anwesenden nickten und lächelten ihm aufmunternd zu.

Also begann er: „Ich stamme aus einer ähnlichen Familie wie die Kornilows, in deren Haus in Tobolsk man die Suite des Zaren untergebracht hatte, oder die Ipatiews hier, in deren Haus der Zar jetzt lebt, aus einer Kaufmanns- und Ingenieursfamilie in Smolensk. Auch meine Eltern und meine beiden Schwestern fühlen sich, ähnlich wie der Onkel von Rodion Sergejewitsch noch sicher und nicht betroffen, es geht ihnen soweit auch noch gut. Wenn ich aber daran denke, dass man hier die Familie Ipatiew erst kürzlich vertrieben hat, habe ich für die Zukunft auch so meine Sorgen. Ich wollte, meine Leute hätten gehandelt wie die Kornilows in Tobolsk, die waren schon weg , das Haus stand schon leer und sicher konnten sie mehr ihrer Habe in Sicherheit bringen als hier die Ipatiews, die man erst vor wenigen Monaten aus dem Haus gejagt hat, soweit wir wissen. Aber auch ich hoffe das Beste und bete jeden Tag, dass dieser Spuk bald zu Ende sein mag.“

Vater Ignat bekreuzigte sich und die meisten anderen folgten seinem Beispiel. „Gelobt sei der Herr.“, begann er seinerseits, „Was die Familien von Galia und mir betrifft, so geht es Galias Großmutter bisher auch gut. Sie hat sich mit ihren vierundachtzig Jahren nicht zu mehr aufraffen können, als sich auf ihr Gut zurückzuziehen, um dort abzuwarten. Galia und ich sind ohne jede Bedienung hier, weil wir unser treues Ehepaar Okopenko lieber bei Galias Großmutter belassen haben. Sie sind alle in Bessarabien und dort sind jetzt die Österreicher, oder die Rumänen, wer weiß das schon. Meine Mutter ist bei meinem Bruder und meiner Schwägerin auf der Krim, meine beiden kleinen Neffen natürlich auch.“

„Die meisten meiner Freunde sind auch auf der Krim,“ begann jetzt Sonia, „aber mein Vater und meine Stiefmutter sind vorerst auch nur aufs Land gegangen. Mein Bruder und meine Schwägerin sind in Kiew, meine Schwägerin hatte in der Vergangenheit ja schon genug Probleme, sie ist gebürtige Ungarin, und momentan könnte sie gar nicht vereisen, weil sie guter Hoffnung ist und demnächst niederkommen wird. Meine Mutter und ihr zweiter Mann sind fürs Erste nach Finnland.“

„Und Viktor?“, fragte Rodion und setzte hinzu: „Für alle, die es nicht wissen, Viktor ist Nikis Vater.“

„Viktor?“, begann Sonia und holte tief Luft, „Viktor ist, glaube ich, deinem Bruder in seiner Reaktion ähnlich. Er denkt sich, weil er bankrott und verschuldet ist, gälte seine Herkunft nicht. Er findet alles faszinierend, ist beinahe amüsiert. Ich glaube, er wartet auf den Zusammenbruch des Systems, vor allem auf den Zusammenbruch der Banken, weil er dann keine Schulden mehr hätte. Die Van Langendoncks stammen im Ursprung aus Flandern, haben hier in Russland aber schon lange kein Geld mehr, erst recht nicht seit Viktor. Ihm ist es jedenfalls geradezu ein Bedürfnis, den Untergang all jener zu beobachten, die nicht in seiner fatalen pekuniären Situation sind. Und indem er sich uns nicht mehr zugehörig fühlt, glaubt er sich auch nicht in Gefahr. Darüber hinaus denkt er nicht weiter.“

„Wenn man bedenkt, dass neben der Post und teilweise der Eisenbahn in diesem Land ausgerechnet nur mehr das Bankwesen funktioniert,“ warf Rodion ein, „dann gewinne ich das deutliche Gefühl, dass sich Viktor irrt.“

„Wir haben ihn noch besucht und hitzige Diskussionen darüber geführt, ob er uns nicht begleiten will,“ ergänzte Pawel Milow, „seines Sohnes wegen mit uns zusammen bleiben. Er aber meinte, „Ihr geht zum Zaren? Was geht mich der Zar an?“, versicherte uns, er wisse Niki bei uns in guten Händen und ging seiner Wege, respektive, blieb, wo er momentan war. Wir haben seit Monaten nichts von ihm gehört.“

Rodion wollte wissen, wo denn dieses „momentan“ sei und wurde nach Zaryzin verwiesen, was Viktor dort täte und ob er dort noch wäre, wüsste niemand wirklich, an und für sich lebe er mit einer gewissen Mascha zusammen, einer wunderschönen Tscherkessin, allerdings Sängerin in einem Kabarett.

Alle ahnten, dass auch in Zaryzin mehrmals die Machthaber gewechselt hatten und wussten, dass monatelanges Stillschweigen kein gutes Zeichen war.

Glücklicherweise war Niki oben auf seinem Hocker auf der Galerie oberhalb der Glastüre mittlerweile schon längst eingeschlafen.

„So, wie ich Viktor einschätze,“, begann Galia, die auch ihn gekannt hatte, „wartet er auf den Zusammenbruch dieser Gesellschaft, um endlich eine Ausrede für seinen endgültigen Zusammenbruch zu finden. Aber, mein lieber Pawel Kyrillowitsch,“ fuhr Galia fort, „dafür ist Ihre kleine Tochter bei Ihnen? Ich kenne Ihre erste Frau nicht, aber ich wollte Sie schon lange fragen, wie kann man sich als Mutter von einer Vierjährigen trennen, noch dazu, wo sie doch mehr bei ihr gelebt hat?“

Ihre eigene Mutter war früh verstorben und ihr Vater hatte bald danach die Familie verlassen, hatte noch einmal geheiratet und auch mit einer Geliebten Kinder.

Galia hatte weder mit ihm, noch mit seinen neuen beiden Familien irgendeinen Kontakt. Vor Jahrzehnten schon hatte sie sich ihr Erbe auszahlen lassen. Jedenfalls dachte sie an ihn und seine sonstigen Nachfahren im Zuge all jener „Ereignisse“ oder „Aufregungen“ nie, war jedoch stets in Sorge um die Kinder von Freunden und Bekannten. Mochte sie auch früher manchmal bedauert haben, selbst keine Kinder zu haben, in letzter Zeit tat sie das nicht mehr.

„Meine liebe Ex-Frau ... ,“ jetzt lachte Leutnant Milow hintergründig und etwas bitter, „ ... meine liebe Ex-Frau hat sich nicht nur von unserer Tochter getrennt, sondern auch von ihren Eltern. Sie ist so verrückt nach ihrem zweiten Mann, dem Prinzen Bochtiso, dass sie sich mit ihm zu einer der Freiwilligenarmeen als Krankenschwester begeben hat, ich weiß nicht einmal, ob zu Wrangel, zu Denikin, oder zu wem auch immer. Übrigens rechne ich dieses Engagement sowohl ihr, wie auch ihrem neuen Mann durchaus an, es gehört Mut dazu. Ich weiß jedenfalls genug über Vera, dass ich weiß, dass sie nichts von Politik versteht und dieses Wagnis nur in Kauf nimmt, um bei ihrem Mann zu sein.“

Teils war anerkennendes Raunen, teils unverständiges Kopfschütteln die Folge dieser Ausführungen, dann ergänzte Pawel noch: „Jedenfalls konnte ich aufgrund dessen meine ehemaligen Schwiegereltern, mit denen ich immer in gutem Kontakt verblieben war, überreden, mit meinen Eltern nach Baku zu gehen. Meine Mutter stammt aus Aserbeidschan, müssen Sie wissen und bei ihrer Familie haben alle für den Moment Unterschlupf gefunden. Baku ist zwar auch ein Unruheherd, aber bis jetzt waren nur die Muslime und die Armenier damit beschäftigt, einander umzubringen. Der Pöbel hatte dort noch gar keine Zeit, sich gegen die früheren Eliten zu verbünden.“ Er zündete sich eine Zigarette an, aber er hatte die gesammelte Aufmerksamkeit aller, also fuhr er fort: „Meine Saskia wollte ich allerdings bei uns wissen. Unsere Nurse, Miss Clement, ist jedoch im Besitz eines Passes, eines englischen, meine ich, und zwar eines echten englischen, den wir noch rasch in der Botschaft besorgt haben, der sowohl Niki wie auch Saskia als ihre Enkel ausweist und zur Not gibt es auch ein kleines Konto im Ausland, auf das Miss Clement zugreifen könnte, wir vertrauen ihr blind!“

Miss Clement erhob sich, verneigte sich steif und entschuldigte sich bei dieser Gelegenheit gleich, um oben Nachschau zu halten. Sie wusste nämlich, wo sie Niki finden würde, auf jenem Hocker auf der Galerie oberhalb der Glastüre, von wo er fast jeden Abend versuchte, die Gespräche der Erwachsenen zu belauschen.

Es war nicht leicht für Miss Clement, einen großgewachsenen Neunjährigen in sein Bett zu tragen, aber Niki wachte nie dabei auf. Und er sprach nie darüber, was er vielleicht doch gehört haben mochte. Miss Clement und Niki hatten diesbezüglich ein unausgesprochenes Gentlemen´s Agreement, obwohl der eine zu jung für einen Gentleman und die andere dafür entschieden zu weiblich war.

Er sagte nichts und sie fragte nicht.

„Wenn ich mir das alles so anhöre, dann habe ich noch nie in meinem Leben so wenig bedauert, allein zu sein.“, seufzte Zoë im Salon währenddessen.

„Ich bin ein Waisenkind, sollte ich erwähnen, und von klein auf bei Hof, bei einer unverheirateten und mittlerweile verstorbenen Tante groß geworden. Ich bin zwar nicht unvermögend, vielleicht bin ich es auch nicht mehr, aber ich kenne nichts von der Welt. Ich hatte einen Bruder, Walentin, er war Offizier und ist in den ersten Kriegsmonaten gefallen. Ich habe sehr um ihn getrauert. Heute bin ich froh, dass er nicht vielleicht bestialisch von seinen eigenen Soldaten abgeschlachtet wurde. Natürlich hatte ich Freunde, Bekannte, Gesellschaft, aber mit einem Schlag waren alle so sehr mit sich und ihren Lieben beschäftigt und überhaupt sehr rasch in alle Winde verstreut. Mein einziger Cousin steht in Prag unter Hausarrest, wo er mit einer böhmischen Komtess liiert ist. Ich habe hier niemanden, außer der Zarenfamilie, deswegen habe ich das für meine Verhältnis unglaubliche Wagnis auf mich genommen, hierher zu reisen. Wenigstens muss ich mir aber um niemanden mehr Sorgen machen.“

„Aber, meine liebe Zoë Iwanowna,“ versuchte Galia, Zoës beginnende Melancholie aufzulockern, „immerhin haben Sie zwei Verehrer in der Stadt.“, und sie nahm Sonias Hand, „Und das haben wir zwei alten Ehefrauen nicht. Ich weiß, Rodja, für dich klingt das jetzt zynisch, aber noch einmal, es sind andere Zeiten.“

„Vor allem,“ setzte Sonia hinzu, „liegt es an Zoë Iwanowna, sich zu entscheiden. Verzeihen Sie, meine Liebe, ich will Sie keineswegs beeinflussen, aber was, Rodja, wenn sie keinen von euch beiden will?“

„Ja,“ sagte Galia, „versöhne dich mit Gawril, höre nicht auf das Geschwätz der Glafira. Was meinst du, Fjodor, du kennst diesen Streit doch am besten?“

„Ich hab weniger Sorge um unseren Rodja,“ erwiderte jener, „ich fürchte mehr den anhaltenden Einfluss der Glascha auf Gawril.“

„Das sagst du jetzt, liebster Fjodor,“ begann Rodion etwas spitz, „wo du dich anno dazumal so bewusst aus diesem Streit heraus halten wolltest? Ich frage mich wirklich, wie du entscheidest, welcher Teil meiner Befindlichkeiten dich interessiert und welcher Teil nicht, aber bitte.“

Fjodor machte ein indigniertes Gesicht, wie nur er es zusammenbrachte. In Anspielung auf Fjodors „byzantinische“ Herkunft, hatte Rodion diesen gewissen Gesichtsausdruck das „purpurgeborene“ Gesicht genannt, früher als man noch Zeit und Muße für geistreiche Wortspiele gefunden hatte.

„Wie auch immer, mes amis,“ setzte Rodion dann aber fort, „wir wollen unsere persönlichen Befindlichkeiten jetzt nicht weiter vertiefen. Fjodor, Kyril und ich sind letztendlich aus einem anderen Grund hier. Rokowanskij und die Sova-Belus werde ich die nächsten Tage schon noch aufspüren, außerdem sollten wir sehen, in welchem Spital dieser Tschemodurow ist. Ich stelle jedenfalls fest, dass unser aller Familien durch die „Ereignisse“, oder „Aufregungen“ wenigstens noch keinen nennenswerten persönlichen Schaden erlitten haben. Das ist erfreulich. Ich stelle aber auch fest, dass der „Spuk“ noch lange kein Ende zu nehmen scheint. Das ist nicht erfreulich.“

Rodion schlug vor, je nach Belieben, zu Wodka, Portwein, Sherry, Cognac oder Krimweinen zu wechseln, er habe „alles nur Erdenkliche“ mitgebracht.

Während Boris, sein Diener, und Sascha, sein dreizehnjähriger Hausbursche, die mit ihm gekommen waren, geschäftig mit den verschiedenen Flaschen und Karaffen hin und her gingen, kam Zoës Dienerehepaar, Igor und Marfja, der stattliche Mann und die kleine turkestanische Frau, die beim Ausladen des Gepäcks geholfen hatten, mit Tabletts mit kaltem Braten, gekochten Eiern, eingelegten Gurken und Brot aus der Küche. „Es tut mir leid,“ erläuterte Marfja indigniert, „aber wir haben nichts anderes.“

„Das macht nichts,“ entgegnete Rodion, während er sie scharf ins Auge fasste, „wir haben noch einiges anderes mitgebracht. Es wird schon gehen. Danke jedenfalls.“

Auch Miss Clement, die Nurse der Milows, half jetzt mit. An und für sich erwartete man nicht unbedingt von ihr, sich derlei niederen Tätigkeiten zu widmen, aber die letzte Zeit, wo sie alle hier festsaßen, hatte die bodenständige Engländerin mit dem schweigsamen Igor und seiner etwas nervösen Frau zusammen geschweißt.

Gemeinsam schafften sie es, dem Ehepaar Drutskoij, den Milows samt den Kindern und der filigranen Mlle. von der Raab die Illusion eines reibungslos funktionierenden Haushalts des Ancien Régime zu suggerieren. Angesichts des luxuriösen Gepäcks, das nun mit Arlington und seinem Gefolge eingetroffen war, fiel ihnen das heute das erste Mal leichter. Wie viel Geld musste er dabei haben! Auf wunderbare Weise tauchten dank Boris´ und Saschas Mithilfe noch die verschiedensten Zigaretten auf und diverse Süßspeisen. Wie mochte er nur durch all diese Kontrollen gekommen sein?

*

Graf Rodion Sergejewitsch Arlington erläuterte kurz, dass er von diversen russischen Adelsfamilien, - ohne Namen nennen zu wollen -, aber auch von Angehörigen der Herrscherfamilie der Romanows, sowie von bürgerlichen Familien, Bankiers und Industriellen, ja sogar von in Russland ansässigen Ausländern, mit gewissen Geldmitteln ausgestattet worden sei, um die Möglichkeiten zur Befreiung der Zarenfamilie zu sondieren, unabhängig aller militärischen Bewegungen durch Wrangel, Koltschak, oder sonst wen.

Interessanterweise, so Rodion, - um jetzt doch noch Namen zu nennen -, hätten sich ausgerechnet die umstrittenen und morganatischen Großfürstengattinnen, Fürstin Palej und Gräfin Brassowa als besonders großzügig und interessiert erwiesen.

Die erfolgte Abdankung des Zaren sei zwar durchaus rechtsgültig, die Abdankung im Namen seines Sohnes jedoch au fond nicht, so Rodion Arlington weiter, daher sei de jure die Abdankung des Großfürsten Michail überhaupt hinfällig.

Aber darum ginge es ihm und all den Unterstützern letztendlich nicht, jenseits jeglichem monarchistischen Umsturzgedanken, jenseits aller Bestrebungen nach einer eventuellen und legitimen Fortsetzung der Dynastie, ginge es seinen, Arlingtons Geldgebern, vor allem und zuerst darum, die blanken Leben des Zaren, der Zarin, der Großfürstinnen, des Zarewitsch zu sichern, sowie „ ... weitestgehend möglich, der Entourage der kaiserlichen Familie ... “, so die Worte des greisen Hofministers Graf Freedericks. Jener war der eigentliche Initiator dieser Geldsammlung gewesen.

„Wie allgemein bekannt sein sollte, war ich krank, als Kornilow den Hofstaat versammelte und die Abdankung des Zaren verkündete.“, so Rodion, „Ich konnte weder ihm ins Gesicht spucken, noch all jenen von den 3.000 Mitgliedern des Hofstaats, die sich innerhalb weniger Tage grußlos verflüchtigten. Außer Freedericks und der alten Naryschkina, oder den Benckendorffs, abgesehen von Lilly Dehn und der von mir nicht sonderlich geschätzten Mme. Wyrubowa, abgesehen von den Leuten, die jetzt in Tobolsk festsitzen, oder so wie wir, hier umher irren, haben bekanntlich die meisten Leute die kaiserliche Familie ja sofort verlassen, um ihre höchst überflüssigen Existenzen unter Mitnahme ihrer Pretiosen zu sichern.“

Rodion würgte sichtlich bei der Erinnerung daran ehrlichere Gefühle hinunter.

Stattdessen erhob er sein Glas: „Ich wünsche Graf Freedericks, der Fürstin Naryschkina und dem Ehepaar Benckendorff das Beste für die Zukunft, die alle nach Tobolsk mitgegangen wären, wären sie jünger. Die Naryschkina war ja sogar kurz hier. Der Rest der ehemaligen Sippschaft mag zu Recht zum Teufel gehen!“

Sie prosteten einander zu, wenn auch etwas vage.

„Übrigens, - um das in Erinnerung zu rufen -, ist die Gräfin Benckendorff aus ihrer ersten Ehe die Mutter unseres hiesigen Prinzen Dolgorukow und hat daher noch ein eigenes, persönliches Interesse.“, setzte Rodion fort, „Wie auch immer, ich war rückfällig geworden und wieder krank gewesen, als es darum ging, wer die kaiserliche Familie begleiten sollte. Darum aber bin ich jetzt erst hier – aber dafür unterstützt von den Geldern der ersten Familien Russlands - und es freut mich um so mehr, meine besten und liebsten Freunde hier zu finden, respektive in meiner Begleitung zu haben. Galia und Sonia, ihr kennt einander kaum und dennoch hat euch euer Weg hier mit mir wieder vereint, die eine mit einem der Hofprediger der Zarin vermählt, die andere mit einem seiner Palastoffiziere, während Fjodor und Kyril einfach bei mir geblieben und jetzt mit mir hierher gekommen sind. Abgesehen davon, wäre ich allein wegen Zoë Iwanowna hierher gereist. Es ist schön, zu wissen, dass unsere Familien allgemein noch unbetroffen und in relativer Sicherheit sind. Allein, wenn wir über unsere Freunde und Bekannten nachdenken, finden wir alle wahrscheinlich schon viele, die tot sind, ob Offiziere an der Front, oder Landadelige, denen man die Häuser über dem Kopf angezündet hat. Wir wissen alle daher auch genau, dass diese Revolution nicht vor Alten, nicht vor Frauen, nicht vor Kindern halt macht! Ich bitte daher zunächst um eine Gedenkminute für alle, die im Zuge der letzten „Ereignisse“ bereits von uns gegangen sind.“

Alle erhoben sich, Vater Ignat murmelte ein kurzes Gebet und schlug das Kreuz über die Versammlung. Man setzte sich wieder, oder auch nicht.

Eine gewisse Unruhe hatte alle erfasst.

Rodion ergriff wieder das Wort: „Erinnert euch bitte, damals 1905 waren wir alle fest davon überzeugt, dass diese von der ausländischen Presse herbeigeredete „Revolution“ nur ein vorübergehender Spuk sein würde und mehr war es im Endeffekt nicht. Dennoch hatten viele Leute geradezu ansteckende Angst. Ich kenne genug Leute, die sich damals Hals über Kopf aus der Stadt auf ihre Landgüter begeben hatten und ich kenne genug Landadelige, die sich damals verängstigt in den Hotels der nächsten Stadt verbarrikadiert hatten. Die einen fühlten sich an Leib und Leben bedroht und die anderen in keiner Weise. Und heute stehen wir wieder vor der Frage: Revolution oder Revolte? Regimewechsel, oder hin und her wogender Bürgerkrieg? Und wohin mit uns?“ Er hielt inne zündete sich die nächste Zigarette nach vielen an.

„Kennt ihr die Geschichte von Louis XVI und seine Reaktion auf die Erstürmung der Bastille?“, fragte Rodion dann.

Allgemeines Verneinen war die kollektive Antwort.

„Wie schön,“ begann Rodion, „dass ich nicht alle meine historischen Anekdoten schon doppelt und dreifach erzählt habe. Nun, der König, Louis XVI, meine ich, wurde vom Duc de Liancourt von der Erstürmung der Bastille benachrichtigt.

„Das ist ja eine Revolte.“, meinte der König.

„Nein, Sire, das ist die Revolution!“, antwortete Liancourt.“

„Es lebe der hellsichtige Duc de Liancourt,“ so Rodion weiter, „leider weiß ich nicht, was aus ihm geworden ist. Und wisst ihr, was der König an jenem Tag in sein Tagebuch eingetragen hat?“

Wieder allgemeines Verneinen und Kopfschütteln.

„Rien.“

„Wie, was, nichts?“, fragte jemand.

„Rien, das Wort „Nichts“.,“, so Rodion, jetzt schon leidlich echauffiert, „Rien. Denn, er hatte kein Jagdglück gehabt an jenem Morgen und das erschien ihm offensichtlich das einzig Erwähnenswerte! Louis XVI hat ein ziemlich einsilbiges Tagebuch geführt, dass sich hauptsächlich mit der Jagd beschäftigte.“

„Worauf ich hinaus will, meine Lieben, ist, dass die Franzosen damals, offenen aber nicht sehenden Auges direkt auf die Guillotine zugegangen sind. Abgesehen vom Duc de Liancourt, waren die wenigsten hellsichtig genug, die Lage klar zu erkennen. Mit ein Grund, warum ich, sozusagen in meiner Eigenschaft als Privathistoriker, meine Eltern bereits nach Schweden expediert habe.“

Eine gewisse Unruhe entstand unter seinen Zuhörern, aber Rodion setzte seinen Vortrag ungerührt fort.

„Fakt ist, dass man bereits beginnt, unsereins umzubringen, ungeordnet, unorganisiert, ohne höhere Befehlsgewalt, ohne jede Gerichtsbarkeit. Es gibt keinen Befehl, alle Offiziere, Geistlichen, Beamten, Grafen und Fürsten zu töten, noch gibt es den nicht, aber dennoch geschieht es bereits. Wie lange wird es noch dauern, bis die Roten sich des Zaren und seiner Familie erinnern? Wie lange wird es noch dauern, bis man sich ihrer und unser aller entledigen will – und wird!?“

Jetzt verstärkte sich die Unruhe unter den Anwesenden noch mehr, aber Rodion verschaffte sich mit beschwichtigenden Handbewegungen Gehör.

„Lasst mich ausreden, meine Lieben. Ich behaupte einfach, dass wir alle noch in zweifelhafter Sicherheit sind. Ich behaupte aber zugleich, dass diese Revolution wesentlich gewaltsamer weitergehen wird, als die französische oder irgendeine andere jemals zuvor es war.“

„Der Freiherr von der Trenck soll damals in Paris vor dem Revolutionstribunal von Fouquier-Tinville jede Aussage verweigert haben, mit der Bemerkung, er glaube nicht, dass es schon irgend jemandem etwas genützt habe, vor diesem Gericht etwas auszusagen. Ich aber glaube, dass man sich in dieser Revolution nicht einmal die Mühe machen wird, auch nur die Farce einer Gerichtsbarkeit aufrechtzuerhalten. Auch nicht gegenüber dem Zaren, ja erst recht nicht gegenüber dem Zaren! Wenn der Zar aber stirbt, dann sind wir alle Freiwild!“

Jeder, so Rodion weiter, wisse, dass er nicht unbedingt ein Freund Ihrer Majestät, der Zarin sei, wobei er eine um Verzeihung heischende Verbeugung vor Zoë Iwanowna machte. Jeder wisse, wie sehr er dagegen opponiert habe, dass die kaiserliche Familie sich immer mehr in Zarskoje Selo isoliert habe. Jeder wisse, wie sehr er gegen Rasputin gekämpft habe, Rodion erwiderte dankbar Vater Ignats bestätigendes Nicken. Jeder wisse vor allem, wie verzweifelt er auf den Zaren eingeredet hatte, nicht persönlich den Oberbefehl über die Truppen zu übernehmen.

Diesmal nickte vor allem Zoë Iwanowna, denn ihr war es ebenfalls nicht gelungen, der Zarin diese folgenschwere Entscheidung auszureden.

„Der Zar in Mogilew, im Hauptquartier,“ so Rodion weiter, „die Zarin und die Kinder allein in Zarskoje Selo. Die Kinder an Masern erkrankt, zumindest vier von fünf.

Man hält einfach seinen Zug an und schon hat man die Abdankung in der Tasche. Die Zarinmutter, Maria Fjodorowna, die den Zaren noch nach der Abdankung in Mogilew besucht hatte, reist nach Kiew ab. - Soviel ich gehört habe, leben sogar jetzt noch auf der Krim an die fünfzig Personen oder mehr in ihrem Haus. - Dem Bruder des Zaren, Großfürst Michail, ist seine morganatische Gattin, die Gräfin Brassowa, näher am Herzen als der Thron, der Cousin des Zaren, Großfürst Kyrill, zieht die Grande Equipage aus Zarskoje Selo ab, hisst auf seinem Palais die rote Fahne und entweicht im übrigen noch unter Kerenski schleunigst nach Finnland. Mögen wir berücksichtigen, dass seine Frau damals sehr in der Hoffnung war. So einfach war das! Rodsianko, der au fond ziemlich fragwürdig ist, hat der Zarin noch einen Zug für sie und die Kinder angeboten, der französische Botschafter Paléologue hat sie zur Abreise gedrängt, allein, sie wollte nicht zulassen, dass die Familie getrennt werde, wunderliche, aber liebenswürdige Frau, die sie nun einmal ist.“

Er wisse nicht, ob er für eine Wiedereinsetzung des Zaren Nikolaus II sei, wo doch der kränkelnde Zarewitsch Alexej ohnehin nie auf den Thron folgen könnte, er wisse nicht, ob der Thron dann tatsächlich Großfürst Michail zustünde, oder Großfürst Kyrill, oder wem auch immer. Er wisse nicht einmal sicher, ob die Wiedererrichtung der Monarchie überhaupt wünschenswert sei, er wisse nur, dass es wünschenswert sei, den Zaren und seine Familie in Sicherheit, ins Ausland zu bringen.

„Wenn der Zar im Ausland ist, oder auch nur auf der Krim, meinetwegen,“ fuhr Rodion fort, „dann kann er seine erzwungene Abdankung für Null und Nichtig erklären, er kann die Truppen von Wrangel, Ungern-Sternberg, die Donkosaken, die Krimkosaken alle unter seinem Namen vereinen oder auch unter dem Namen des Zarewitsch, oder auch des Zaren Alexej, während alle jetzt irgendwie nebeneinander kämpfen, aber jedenfalls nicht miteinander.“

Weiters könnte der Zar im Exil sehr wohl auch seine Abdankung bestätigen, allerdings zu Gunsten eines anderen Großfürsten modifizieren, zu Gunsten eines Erben, der sich würdiger und mutiger erweisen würden als die Großfürsten Michail und Kyrill es eben erwiesenermaßen getan hätten. Dies könnte auch im Namen des unmündigen Zaren Alexejs geschehen, der dann seinerseits wirklich formvollendet abdanken könnte.

„Der Möglichkeiten sind viele, aber Hauptsache, die Truppen der Weißen würden in einem Namen und für ein Ziel kämpfen.“

Vor allem aber, so schloss Rodion seinen Vortrag, müsse der Zar gerettet werden, weil sonst den Untaten der Roten Tür und Tor geöffnet sei.

„Mit dem Tod des Zaren – und damit müssen wir praktisch täglich rechnen – mit dem Tod des Zaren, fällt die letzte, wenn nicht überhaupt einzige Hemmschwelle, uns alle umzubringen!“

Erregt sprachen alle durcheinander. Nur Vater Ignat saß da, den Kopf gesenkt, als meditiere er.

Dann stand er auf, stellte sich neben Rodion und verschaffte sich Gehör:

„Ich fürchte, unser Rodion Sergejewitsch hat recht. Im Westen und Süden stehen die Deutschen und Österreicher, im Norden Briten und Amerikaner, in der Westukraine Alexejew und Denikin, im Osten die Tschechen unter Admiral Koltschak, im Fernen Osten Ungern-Sternberg, irgendwo sogar die Japaner. Im Moment ist eigentlich mehr von Russland in der Hand der Weißen oder des Auslands als in der Hand der Bolschewiki ... “

„Aber das ist doch gut so,“ unterbrach Galia, „die Weißen können jeden Tag hier eintreffen.“

„Aber genau das ist es, was mir am meisten Angst macht.“, antwortete Vater Ignat seiner Frau mit aller Güte, der er als Geistlicher fähig war.

Galia erbleichte: „Oh, du meinst ...? Oh mein Gott, nicht auszudenken!“

„Ja, meine Lieben,“ nahm Rodion wieder den Faden auf, „wenn der Zar tot wäre, bevor die ersten Weißen hier wären, würde das jeglichem „Weißen“ Widerstand den Wind aus den Segeln nehmen. Jede Truppe würde mehr oder weniger nur mehr für sich und die persönlichen Intentionen ihrer Kommandeure kämpfen. Daher gilt mein Bestreben, den Zaren und die Familie zu befreien und zu verstecken, eben bevor die ersten Weißen hier eintreffen. Denn eine zweite Gefahr besteht noch, nämlich dass man sie alle nach Moskau bringt, der neuen Hauptstadt, oder ... wenigstens so tut als ob.“, so Rodion erregt.

„Und auf unerklärliche Weise, kommen sie in Moskau nie an.“, führte Vater Ignat den Gedanken weiter.

„Genau, Russland ist groß und zehn, zwölf oder fünfzehn Personen können schon leicht auf Nimmerwiedersehen verschwinden.“, Rodion seufzte und machte ein bitteres Gesicht. „Ich fürchte, es hat schon seine Gründe, dass man die Umgebung der kaiserlichen Familie immer mehr reduziert. Die Franzosen sind damals mit der Familie Louis XVI nicht anders umgegangen. Je mehr Fäden zur Außenwelt man durchschneidet, je mehr man die Familie isoliert, desto eher kann man sich ihr entledigen.“

Er addierte die fünfzehn Personen im Haus Ipatiew – oder eben vierzehn, abzüglich Tschemodurow - mit achtzehn Leuten im Zug, hier am Bahnhof, vielleicht zehn Personen im Gefängnis, noch einmal vielleicht fünfzehn Menschen, in Tobolsk zurück geblieben und – inklusive aller Anwesenden ein rundes Dutzend oder mehr, die sich „irgendwie und irgendwo“ in Jekaterinburg aufhielten. Man habe also die ursprüngliche Suite des Zaren bereits jetzt drastisch reduziert.

Doch wie zum Trost, erwähnte er beiläufig, dass damals in Frankreich zum Beispiel die Erzieherin der königlichen Kinder, des unglückseligen Louis XVII und der so tragikumwitterten „Madame Royale“, eine Comtesse de Tourzel, die Revolutionsjahre samt ihrer Tochter, trotz all ihrer Nähe zur königlichen Familie, ja sogar trotz beider Anwesenheit bei der in Varennes fehlgeschlagenen Flucht, unbeschadet überlebt habe. Das traurige Schicksal der vertrauten Freundin Marie Antoinettes, der unglücklichen Princesse de Lamballe, sparte er bei der Gelegenheit freilich aus.

Erregt sprachen alle durcheinander, Boris und Sascha schenkten eifrig nach, Igor und Marfja hielten sich im Hintergrund, Miss Clement gönnte sich selbst verstohlen den einen oder anderen Cognac, den sie im Geiste „Brandy“ nannte. Man rauchte allenthalben mehr als gewöhnlich, einige erledigten gewisse Bedürfnisse, das Gespräch löste sich in einzelne, kleine Runden auf.

Einzig Rodion, Fjodor und Kyril schwiegen und warteten ab.

Dann bat Rodion wieder um die gesammelte Aufmerksamkeit. „Wie kommt es eigentlich,“ so fragte er, „dass ein Teil der Suite offenbar direttissima ins Gefängnis verfrachtet wurde, während andere unbehelligt geblieben sind? Wie war das hier, bei eurer Ankunft eigentlich?“

„Abgesehen von den wenigen Leuten, die heute im Haus Ipatiew sind, und denen, die man schon in Tobolsk von uns getrennt hat, die Sie ja alle getroffen haben,“ erzählte Leutnant Pawel Milow, „abgesehen davon, wurde die restliche Suite abgesondert vor unseren Augen fortgebracht, damit meine ich eben die Gräfin Hendrikowa, Mlle. Schneider, Tatischtschew, und all die anderen, von denen Sie, lieber Rodion Sergejewitsch, uns heute erzählt haben, dass sie alle im Gefängnis sind. Dolgorukow und Wolkow dürften zu dieser Zeit bereits dort gewesen sein, denn wir kamen alle irgendwie in Raten an. Warum man die Buxhöveden gar nicht aus dem Zug lässt, oder Gilliard und Gibbes nicht in der Stadt wohnen lassen will, weiß niemand. Uns jedenfalls hat man bedeutet, wir könnten uns in der Stadt frei bewegen, dürften sie aber nicht verlassen. Ich schätze, meine Frau und mich hat man au fond wegen der Kinder in Ruhe gelassen.“

„Und ich schätze, bei uns beiden hat man doch noch einen gewissen Respekt vor meinem geistlichen Stand gehabt.“, ergänzte Vater Ignat Drutskoij ohne Blick auf seine Frau, in deren allgemein so hochherrschaftlichem Gebaren die ungewohnte Rücksicht der Bolschewiki wohl nicht begründet sein mochte.

„Und mich haben sie einfach übersehen.“, bemerkte Zoë Iwanowna von der Raab. „Ich hatte gewisse monatliche Beschwerden und kam als allerletzte erst ein paar Tage später an. Ich habe mich zum Haus Ipatiew durchgefragt, wurde aber nicht eingelassen, aber wunderbarerweise auch nicht verhaftet. Ich logierte mit Marfja und Igor in einer miserablen Pension, bis Vater Ignat uns fand.“

„Ich bin zur erstbesten Kirche und zum erstbesten Popen gegangen,“ so Vater Ignat weiter, „und bereits der zweitbeste Pope berichtete uns von diesem Haus. Ich bin dann Tag für Tag zum Bahnhof und wieder zurück und habe dabei zunächst Leutnant Milow und dann Zoë Iwanowna aufgelesen, also konnten wir hier alle zusammen bleiben.“

Sonia äußerte die Hoffnung, dass sie alle möglicherweise mittlerweile vergessen worden waren, da nicht nur der Befehlshaber der Wachen, sondern auch diese selbst mittlerweile wiederholt ausgewechselt worden seien.

„Von den Leuten, die jetzt dort Dienst haben, kennt uns niemand mehr.“, meinte sie, andrerseits sei die Stadt aber wahrscheinlich voll roter Agenten, die jedes „bourgeoise Element“ notierten.

Gilliard, der Französischlehrer und Gibbes, der Englischlehrer, seien wohl als Ausländer unbehelligt geblieben, so die einhellige Meinung, Isa Buxhöveden habe man wohl aufgrund ihres Namens für eine Ausländerin gehalten, lediglich der gute Dr. Derewenko habe sich von vornherein frei bewegen können, einzig und allein er werde vorgelassen, ins Haus Ipatiew.

Allein von Nastinka Hendrikowa, der Schneider und all den anderen habe auch er nichts in Erfahrung bringen können. Er könne allerdings auch nie ungestört sprechen. Man dachte allgemein, sie würden alle in irgendeinem anderen Haus festgehalten werden, Hausarrest ja, aber gleich ins Gefängnis, auch die Damen?

„Unsere einzige Hoffnung war Tschemodurow, von dem wir beiläufig hörten, er sei im Spital,“ so Zoë weiter, „aber mein Igor war auch krank geworden, ist erst seit gestern wieder auf den Beinen, Marfja wollte ich nicht allein ins Spital schicken, Miss Clement konnten wir nicht schicken und sonst hatten wir bis dato niemanden, um auszukundschaften.“

„Gut, jetzt sind wir aber mehr,“ meinte Rodion, „gleich ab morgen werden mein Boris und mein Sascha ihren Igor unterstützen, liebste Zoë Iwanowna.“

„Wo logiert ihr eigentlich?“, fragte Galia. „Und wie seid ihr eigentlich hierher gekommen?“

„Jedenfalls nicht mit dem Zug.“, antwortete Rodion vage und meinte, die Geschichte ihrer Odyssee würde zu lange dauern. Fjodor, Kyril und er wechselten verschwörerische Blicke, lächelten dabei aber sogar in Erinnerung an offenbar absurde Momente und ungeahnte Situationen. Es war ganz offensichtlich, dass er über ganz offensichtlich geheimnisvolle Umwege nicht sprechen wollte.

Jedenfalls, wohne er hier mit Boris und Sascha bei einem pensionierten polnischen Oberst und dessen unverheirateter Schwester, früher Lehrerin in einem Institut für höhere Töchter, bettelarm, da von ihren Pensionen abgeschnitten, très bourgeois und entsprechend verschwiegen.

Fjodor und Kyril hingegen, so Rodion weiter, wohnten schräg vis-a-vis von ihm, bei einem Apotheker, in einer Wohnung oberhalb der Apotheke, deren Besitzer, - wie gewohnt und als habe sich nichts ereignet – den Sommer über samt Familie die meiste Zeit außerhalb der Stadt in seiner Datscha weile.

„Ich frage ungern, aber ich muss wohl.“, Rodion seufzte, „Wie war das mit Gawril Rokowanskij und den Sova-Belus?“

Jetzt riss Galia das Gespräch an sich, sie habe die Sova-Belu und ihren Sohn Kuprian eines Tages auf der Straße getroffen, beide auffallend elegant und in Begleitung ihres Majordomus, des Schweizers Louis Schmitz. Sie, Galia, sei ganz überrascht gewesen, gehörte doch die Sova-Belu nicht zur engeren Hofgesellschaft. Jene aber habe sie mit großem Enthusiasmus begrüßt, als stünde man in bester Freundschaft, um dann später verschwörerisch zu erwähnen, sie sei in „bestimmter“ Mission in der Stadt. Dann habe sie kokett hinzugefügt, sie reise mit dem Prinzen Rokowanskij.

„Wie grässlich versnobt von ihr, immer die Titel zu erwähnen, als ob man sie nicht wüsste!“, so Galia, „Daraufhin ich, vielleicht etwas süffisant und ein wenig von oben herab: „Grüßen Sie doch bitte Gawril Antonowitsch von mir und meinem Mann.“ Es war, als begegne man sich in Baden-Baden, am Semmering, an der Côte oder im Hotel Danieli.“

Galia schüttelte sich noch in der Erinnerung. „Mein lieber Rodja, ich weiß, dass du keine Streitkultur hast, weil du es einfach hasst, zu streiten. Was dich und Gawril, oder eben Glafira Sova-Belu betrifft, war ich nicht hundertprozentig auf deiner Seite, weil ich weiß – verzeih mir - wie arrogant und hochnäsig du sein kannst, wenn man dich verletzt. Du setzt dann dein schönstes „Großfürstengesicht“ auf, formulierst ein elegantes Malmot a´la „Zigeunerbaronin“ und schon macht sich die ganze Sache selbstständig und entwickelt ein Eigenleben, wo es kein Zurück mehr gibt. Aber das eine schwöre ich dir, so unsympathisch, wie hier, war mir die Sova-Belu noch nie. Ihr Sohn ist ein stilles Wasser, tut alles, was die Mami sagt und Gawril hängt anscheinend wirklich so an ihren Rockschößen, wie du es immer so gern behauptet hast.“ Sie hatte sich in Fahrt geredet und war ziemlich echauffiert. „Und ihr hochherrschaftliches Auftreten, wo wir uns alle hier bemühen, einigermaßen dezent zu sein! Nein, sie war wirklich unmöglich!“

Man sei, so Galia weiter, mit jener oberflächlichen Grußformel verblieben und habe keine Adressen ausgetauscht, was sie jetzt vielleicht bedaure.

„Schmitz ist also bei ihr?“, fragte Rodion, „Ihr „Majordomus“? Mon Dieu, in ganz Russland hat niemand außer der Sova-Belu einen „Majordomus“!“

„Schmitz, seine Frau Ludmilla und Gawrils junger Diener Marcel, soviel ich weiß.“, ergänzte Vater Ignat den Bericht seiner Frau.

„Wobei mich nicht wundern würde, hätten sie Glafiras Friseur und Kuprians persönlichen Konditor dabei!“, Galia Pawlowna hatte sich noch immer nicht beruhigt.

„Marcel, der Neger?“, fragte Rodion und verkniff sich eine Anekdote über Königin Marie Antoinettes Friseur, „Der schwarze Marcel?“

Denn jener Diener war der Sohn eines abessinischen Türstehers im Palast und einer französischen Gouvernante und eine der auffallendsten Erscheinungen in Zarskoje Selo gewesen.

„Oh ja,“ meinte Galia bitter, „Die Sova-Belus und Rokowanskij fallen hier wirklich auf, wie die bunten Hunde!“

„Divinely decadent, isn’t it?“, meinte Zoë. Sie vertrug eindeutig weniger als sie trank.

Etwas später, so Zoë, habe Gawril sie seinerseits aber ausfindig gemacht und besucht, aber auch sie wisse nicht, wo er wohne, so geheimnisvoll tat er. Die Sova-Belu oder ihren Sohn habe sie selbst nicht gesehen. Sie finde übrigens nicht, dass Gawril und Glafira so sehr auffielen, denn die Stadt wimmle schließlich nur so von seltsamen Existenzen, verschwörerischen Popen, ehemaligen Offiziere und so weiter, Petrogradern und Moskowitern, ganz einfach.

Noch In Tobolsk sei zum Beispiel eine Petrograder Bekannte von Tatiana Botkina, eine Rita Irgendwer, direkt bis zu Nastinka Hendrikova vorgedrungen, ein halbverrücktes junges Mädchen, aber in weiterer Folge natürlich verhaftet worden.

„So dumm ist die Sova-Belu nicht,“ fuhr Zoë fort, „Gawril hat mir erzählt, sie verzichte bewusst nicht auf ihre gewohnte Elegance und ihr herrschaftliches Auftreten, denn je länger sie als „bunte Kuh“, - so Gawril - , am Haus Ipatiew vorbei paradiere, desto eher würde sie erst recht übersehen werden.“

„Wenigstens in der Theorie.“, murmelte Rodion.

Tatiana Botkina habe auch erzählt, so Zoë weiter, der Sohn ihrer Hauswirtin oder so ähnlich, sei mit dem Sohn des letzten zaristischen Gouverneurs in Tobolsk befreundet und auch dieser habe von einer Verschwörung zu Gunsten des Zaren erzählt.

„Na, hoffentlich steigen wir uns dann nicht eines Tages noch auf die Zehen!“, war Rodions ganzer Kommentar.

Da meldete sich Kyril Martinowitsch zu Wort und weil der sonst so stille Sekretär dies im Unterschied zum so eloquenten Arlington selten tat, erhielt er wenigstens auch prompt die volle Aufmerksamkeit.

„Mich wundert dabei eines. Ich denke jetzt einfach laut nach. Alle, die jetzt hier noch frei sind, kamen aus Tobolsk, also zuletzt aus dem Osten hierher. Und wir alle ja auch. Die letzte uns allen bekannte Adresse der Zarenfamilie war Tobolsk und erst durch Tatiana und Gleb Botkin oder Mme. Derewenko erfuhren wir, ich meine Rodion, Fjodor und ich, von Jekaterinburg. Niemand in Tobolsk aber hat die Baronin Sova-Belu oder Prinz Rokowanskij auch nur annähernd erwähnt.“

Kyril verwendete auch die Titel mehr als unbedingt notwendig, aber nicht aus Snobismus, um vielleicht mit adeligen, oder sonst wie prominenten Bekannten zu prahlen, sondern im sicheren Bewusstsein, auch als Freund und Vertrauter Rodions, denn doch von ihm ein Gehalt zu beziehen. Er stellte sich nicht gern höher als er war.

„Woher wussten sie also von Jekaterinburg? Wieso sind sie ganz offenbar direkt aus dem Westen hierher gereist? Wieso mussten sie sich nicht, - wie wir –, erst in Tobolsk erkundigen?“

Zoë Iwanowna wandte ein, Gawril sei doch wegen ihr hier und sie würde jetzt beleidigt sein, wäre dem nicht so. Sie meinte das freilich selbst nicht ernst, war ein wenig exaltiert und hatte einen Portwein oder Sherry zuviel intus.

Allgemein wurde dieser Annahme keine Rechnung getragen, sondern man stellte die verschiedensten Mutmaßungen an.

Galia vermutete, die Sova-Belu sei doch eher eine Vertraute der Zarinmutter als der Zarin, vielleicht reise sie aufgrund deren Initiative und auch unterstützt von Mitteln der Zarinmutter, Maria Fjodorowna?

Erneut redeten alle erregt durcheinander. Rodion verschaffte sich nach einer Weile endlich wieder Gehör.

„Wie auch immer, wir gehen also folgendermaßen vor: Boris und Sascha unterstützen Igor bei der Suche nach Tschemodurow im Spital, in welchem auch immer. Ansonsten schwirren wir alle miteinander aus, um die Adressen der Glafira oder/und von Gawril ausfindig zu machen – und so Gott es will – werde ich eben nach Canossa gehen, sprich die Bagage mit meinem Besuch beehren. Zum Haus Ipatiew versuchen wir besser vorerst nicht direkt vorzudringen, aber es wäre zweckdienlich, mit unserem Dr. Derewenko in Kontakt zu bleiben. Fällt sonst wem noch was ein?“

„Ich bin mit einem Popen in Kontakt, der wieder den Popen kennt, der zum Gottesdienst zur kaiserlichen Familie vorgelassen wird.“, erwähnte Vater Ignat.

Rodion meinte, er solle versuchen, direkt mit jenem Popen in Kontakt zu kommen.

„Wenn ich morgen ganz unschuldig durch die Stadt flaniere,“ so Fjodor, „finde ich sicher irgendeinen griechischen Kaufmann.“

Daraufhin meinte Rodion, er habe ja nie an die drohende Weltherrschaft der Juden geglaubt, allmählich glaube er jedoch an eine heimliche Weltherrschaft der Griechen.

„Es gibt genug Ausländer hier.“ Sonia dachte laut nach, „Ich könnte mich doch einfach dumm und ausländisch stellen. Warum gehe ich nicht ab morgen mit Miss Clement in alle betretbaren Geschäfte? Ich spreche fließend englisch und gegenüber den Russen dann eben ein sehr, sehr, sehr gebrochenes Russisch. Ich könnte einfach die Ohren spitzen, oder?“

Fjodor fragte, was denn, à propos, eigentlich mit den hiesigen Konsulaten sei und erhielt zur Antwort, Gilliard habe sie bereits aufgesucht. „Dem Schweden fällt nichts ein, der Engländer will ohne höhere Order nichts tun und der Franzose ist auf Urlaub.“, so Gilliard.

„Auf Urlaub, wie nett.“ schloss Rodion, „Na schön, jeder von uns tut jedenfalls ab morgen, was ihm oder ihr nur irgendwie einfällt. Vergesst aber vor allem nicht, dass wir unsere Bedienten aussenden. Sie sprechen die Sprache der einfachen Leute, sie fallen weniger auf als wir. Selbst Galia, in ihrer ganzen Zurückhaltung als Frau eines Popen fällt noch zu sehr auf, wirkt zu großstädtisch, von uns anderen will ich gar nicht reden, wir sind es nicht gewöhnt uns zu verkleiden.

„Wie ist denn eigentlich au fond die Stimmung in der Stadt?“, fragte er noch.

Der wenige hier ansässige Adel, so bekundete man, sei weg, detto die Großindustriellen, die Stahl- und sonstigen Montanbarone, der Mittelstand eben teilweise, wie üblich. Einige Hotels seien von Bolschewiki beschlagnahmt, das „Amerika“ sei gar Quartier des lokalen Sowjets. Abgesehen von wenigen Restaurants und Cafés hätten die besseren Geschäfte allgemein geschlossen, wie auch die Oper und alle Theater, die Kinos böten bloß niedrigste bolschewistische Propaganda und seien so gut wie unbesucht, auch der Zirkus sei zu.

Andrerseits aber gäbe es natürlich jede Menge zwielichtige Kabaretts, Schieberlokale und ähnliche Kaschemmen, teilweise in hochelegantem Ambiente, da in ehemaligen Adelsclubs oder auch Etablissements zweifelhafter Provenienz beheimatet. Die Stadt wäre an und für sich durchaus bourgeois, da ja wohlhabend gewesen, aber andererseits drohe allenthalben auf der Straße Belästigung durch rote Milizen, denn es sei ja auch etliches echtes Proletariat in der Stadt vorhanden. Die Bauern jedenfalls seien ganz und gar auf der Seite des Ancien Régime, lediglich die Pächter der wenigen großen Adels- und Kirchengüter in der Umgebung fraternisierten vielleicht ein wenig mit den Roten.

„Eine Frage habe ich noch, gibt es hier so etwas wie eine Konditorei?“, so Rodion.

Sonia meinte, es gäbe wenigstens eine etwas bessere Bäckerei mit einer Art Café angeschlossen, sie und Miss Clement wären der Kinder wegen schon dort gewesen, Petrograder Vorstadtniveau etwa, warum er frage?

„Weil ich jetzt weiß, wo ich der Glafira begegne.“, meinte Rodion und gestaltete dann den Abend in eine Wiedersehensfeier um.

„Ihr habt doch nichts dagegen, dass wir Champagner mitgebracht haben, oder?“

Niemand hatte etwas dagegen. Der Abend würde noch lange dauern und einigermaßen fröhlich werden.

*

Sascha und Boris zogen die Vorhänge zu, beide waren – trotz Rodion Arlingtons sonstiger pragmatischer Hellsichtigkeit – die einzigen, die darauf achteten, dass jenes Haus der Witwe Martinowa nicht zu sehr ins Licht einer sicher ungewollten Aufmerksamkeit geriet.

Boris lächelte Sascha verschwörerisch zu, aber der verstand wieder nur die Hälfte.

„Was für ein Kind,“ dachte Boris, „aber wenigstens ein treues Kind!“

Sowohl Boris´ wie auch Saschas Familie standen beide seit Generationen im Dienste der Arlingtons. Boris´ Mutter war jene Gesellschafterin der alten Gräfin Arlington, die Rodion erwähnt hatte, also wusste er sie sicher in Schweden, sein Vater lebte nicht mehr. Während Rodion zum früh verwaisten Sascha fast väterliche Gefühle entwickelt hatte, bei aller von Gott gegebenen Distance, so hatte Boris den vierzehn Jahre jüngeren als einen Wahlbruder quasi „adoptiert“.

Beiden war es im übrigen selbstverständlich, ihren Herrn überall hin zu begleiten, sie kannten nichts anderes. Sascha war noch zu jung, um sich an all jene Vorkriegsreisen nach Wien und Paris erinnern zu können, aber Boris – seit Jahren Rodions Reisebegleiter – erschien eine Reise nach Sibirien genauso wenig absurd als irgendeine andere Route es jemals gewesen war.

Das allgemeine Gespräch hatte sich in kleine, formlose Runden und Einzelgespräche aufgelöst.

„Mein lieber Kyril Martinowitsch,“ begann Zoë Iwanowna, „ich bin einigermaßen überrascht, Sie als Sekretär von Rodion Sergejewitsch hier vorzufinden. Ich dachte, Sie wären sein Neffe?“

„Das glauben viele,“ entgegnete er, „weil ich ihn entre nous auch „Onkel“ nenne. Vielleicht ist mir das manchmal auch schon in einer größeren Runde heraus gerutscht.“

„Ich dachte,“ so Sonia Alexandrowna, „unser lieber Rodja hätte aber doch einen Neffen, einen leiblichen, meine ich?“

„Oh doch, hat er,“ ergänzte Galia Pawlowna, „von einer früheren Geliebten seines bereits erwähnten Bruders. Auch etwa im Alter von Kyril Martinowitsch, schätze ich. Aber jene Frau hat unmittelbar nach der Trennung von Dimitri Arlington jeglichen Kontakt mit der Familie abgebrochen. Ich glaube nicht, dass Rodja sehr am Schicksal von ihr oder ihrem Sohn interessiert ist.“

„Ist sie denn eine von uns?“, wollte Sonia wissen.

„Aber nein, au contraire, mein Liebe,“ antworte Galia, „soviel ich weiß, hat die gute Frau, die Mutter von Rodjas „echtem“ Neffen, meine ich, im Stadtbüro oder im Geschäft der Arlingtons gearbeitet, sie importieren doch Kristallglas von ihren böhmischen Verwandten. Sie wissen schon, „Arlington-Kristall“.

„Ich dachte immer, das sei irisches Kristall. Aus Böhmen also? Es gibt also böhmische Arlingtons?“, Zoë war gelinde erstaunt, obwohl ihre Familie im Ursprung aus Lübeck stammte und über Riga nach Petrograd gelangt war.

„Nun, soviel ich weiß,“ mischte sich Kyril wieder ein, „stammen die Arlingtons zwar im Ursprung aus England, wie der Name sagt, sind aber auch in Böhmen und in Wien zu Hause, waren es auch in Frankreich und sind teilweise auch nach Amerika. Der Name des amerikanischen Nationalfriedhofs, „Mount Arlington“, lässt sich angeblich auf Rodion Sergejewitsch´ Familie zurückführen. Und in der Gesellschaft des Abbé Edgeworth, des Beichtvaters Louis XVI, befand sich auch ein Abbé d´Arlington.“

„Hingerichtet? Damals, meine ich?“, fragte Sonia kühl, während sie am lang vermissten Champagner nippte, auch wenn dieser eigentlich etwas zu warm war und sehr durchgeschüttelt worden war.

„Nein, in der Emigration gestorben, in Cöln oder Coblenz, glaube ich.“, antwortete Kyril, „Aber daher rührt Rodjas Interesse an der Französischen Revolution.“

Galia erwähnte beiläufig, das Geschäft mit dem böhmischen Kristall sei während des ganzen Krieges weiter gelaufen, der Name sei ja unverfänglich und Rodion habe einfach den Import über Schweden umgeleitet und andere Verpackungen angeschafft. Deswegen säße sein Cousin nämlich in Wirklichkeit in Schweden und deshalb habe Rodion auch Geld in Schweden. Das Petrograder Geschäft freilich sei schon im Sommer des Vorjahres vom Mob zertrümmert worden.

„Womit handelt Ihre Familie eigentlich, Kyril Martinowitsch?“, wollte Zoë plötzlich wissen, der offenbar nach einem Themenwechsel war.

„Mit Tee.“, antworte jener, „Übrigens habe ich von Tatiana Botkina beiläufig erfahren, dass auch die Familie von Dr. Botkin ursprünglich aus dem Teehandel stammt, respektive deren Moskauer Verwandten es immer noch sind.“

Sonia meinte daraufhin, mit Teehandel könne man nur in Russland, England und Indien reich werden.

„Irgendwie leben wir schon alle in sehr komplizierten Familienverhältnissen.“ , meinte Vater Ignat zu Rodion, „wenn unsereins nicht geschieden und wiederverheiratet ist, dann sind es die Eltern.“

„Zeichen der Zeit, mein Lieber,“ antwortete jener, „Sagen Sie, muss ich Sie eigentlich immer noch„Vater Ignat“ nennen? Angesichts der Tatsache, wie lange Galia und ich bereits befreundet sind, und angesichts der Umstände, wie wir uns jetzt wieder begegnen, würde ich Sie gerne formloser „Ignat Borisowitsch nennen.“

„Wir können es gerne noch formloser halten und einander duzen.“

Sie stießen miteinander an und die Gläser klirrten.

„Arlington-Kristall, lieber Rodion?“, fragte Ignat.

„Aber, selbstverständlich, lieber Ignat. Ich bin dafür bekannt, mit großem Gepäck zu reisen.“

„Darf ich mich dieser Verbrüderungsorgie als der Mann Ihrer zweitältesten Freundin anschließen, lieber Rodion Sergejewitsch, Vater Ignat?“, stieß Leutnant Pawel zu ihnen. Das Angebot wurde dankend erwidert und wieder klirrten die Gläser aus der Fabrik der böhmischen Arlingtons, Gläser die im allgemeinen für irisch gehalten worden waren.

„Und im übrigen,“ so Pawel, „verbrüdern sich die Damen derzeit genauso.“

Und tatsächlich, da Kyril sich für den Moment entfernt hatte, klirrten die Gläser zwischen Zoë, Galia und Sonia tatsächlich m selben Sinne.

Rodion warf die Frage auf, ob sich Damen nicht eigentlich verschwisterten, aber diese Frage wurde nicht hinreichend gelöst.

„Mein lieber Kyril Martinowitsch,“ begann Fjodor, „da sich hier im Moment alle zu verbrüdern scheinen, sollten wir es den anderen gleichtun. Den Damen gegenüber wäre es vielleicht zu aufdringlich und gegenüber Vater Ignat oder Leutnant Milow wäre es vielleicht auch nicht angebracht, aber wir duzen Rodion Arlington beide und sind im selben Alter.“

Kyril erwiderte das Angebot dankbar und fragte dann: „Ich dachte aber, mit Galia Pawlowna wären Sie, Pardon, wärst du, aber doch ohnehin per Du?“

„Oh ja, mit ihr ja, sie hat es mir eines Tages angeboten, aber Sonia Alexandrowna kenne ich kaum und Zoë Iwanowna noch weniger.“

„Weißt du, ich leide manchmal unter meiner Stellung,“ begann Kyril, „einerseits bin ich Rodjas Sekretär, andrerseits hält mich die Hälfte der Leute für seinen Neffen.

Den Menschen ist im allgemeinen nicht klar, wie sie mir begegnen sollen und ich weiß es auch nicht immer. Deswegen halte ich auch meistens den Mund.“

„Ich war mit meinem Sekretär auch sehr per Sie,“ erzählte Fjodor, „nannte ihn nicht einmal beim Vornamen. Wir beide hatten nicht das selbe Vertrauensverhältnis wie du und unser aller lieber Rodja. Deswegen ist mein Sekretär jetzt aber auch irgendwo und nicht in Odessa, bei meiner Familie. Sei froh, dass sich zwischen euch so ein Vertrauen entwickelt hat, niemand außer uns beiden weiß besser, wie zurückhaltend Rodja au fond sein kann. Von seinen anderen Freunden unterscheidet uns beide vor allem das Alter. Einzig und allein Galia Pawlowna hat mir gegenüber diese Distance überwunden. Aber jetzt, wo wir hier alle mehr oder weniger im selben Boot sitzen, sollten wir auch enger zusammenrücken.“

Kyril verlor sich in Betrachtungen, dass in Kaufmannsfamilien vielleicht noch mehr Distance herrsche als in adeligen, denn seine Eltern seien mit den Großeltern per Sie, und er mit den Eltern genauso, andrerseits sei Rodion nur mehr mit seinem Vater per Sie, mit seiner Mutter aber nicht.

Boris registrierte die Veränderungen in der Runde bis ins letzte Detail, während er Aschenbecher leerte und nach schenkte. Früher hatte es oft Jahre gedauert, bis Regimentskameraden, Beamte im selben Ministerium oder einander verschwägerte Damen per Du wurden, es gab sogar genug Ehepaare, die per Sie blieben, wenn auch nicht so häufig, wie in Frankreich, wie er von diversen Reisen von französischen Bedienten wusste. Beiläufig hatte er so auch erfahren, dass beispielsweise in Österreich sogar Bauern ihre Eltern siezten.

Graf Rodions Freundeskreis hatte immer Menschen seines Alters, also mittlerweile Anfang Vierzig, bis hinunter zu Mittzwanzigern, wie Fjodor Gerakis oder Kyril Ruso de Lensky, umspannt.

Rodion Sergejewitsch war allgemein in jeder seiner kleineren Tischrunden der Älteste gewesen, einzig Sonia Alexandrowna war ein oder zwei Jahre älter als er. Jetzt aber hatte es sich ergeben, dass Barin Rodion mit den Ehemännern seiner beiden Jugendfreundinnen per Du geworden war und die Damen Galia, Sonia und Zoë, die einander kaum gekannt hatten, miteinander das Du-Wort ausgetauscht hatten, während die beiden jungen Vertrauten Rodions, nämlich Fjodor Michailowitsch und Kyril Martinowitsch dies ihrerseits getan hatten.

Boris spürte ein gewisses Kribbeln im Kopf, wie er es immer hatte, wenn sich während einer Abendgesellschaft irgendetwas maßgeblich veränderte.

Sascha spürte auch, dass sich etwas veränderte, verfügte aber bei weitem nicht über Boris´ so erprobtes Gespür, er merkte nur, dass er sich im Kreise seines Herrn immer wohler, immer sicherer und insgesamt geborgen und gut aufgehoben fühlte.

Er wusste sehr wohl, dass beim Sturm auf so manches Landgut oder städtisches Palais auch Diener wie er, und auch sehr wohl Diener seines Alters ums Leben gekommen waren, allein, er fühlte keine Angst. Er wusste sehr wohl, dass für die Bolschewiki Leute wie er nur als „parasitäre Mitläufer des Kapitals“ galten und „reaktionärer als die Herrschaften“ befunden wurden, er kannte die Diktion der einschlägigen Flugblätter und Plakate, weil er genug lesen konnte, allein, es focht ihn nicht an. Er vertraute seinem Grafen und er vertraute Boris und außerdem kannte er kein anderes Leben und wenn er vor irgendetwas wirklich Angst hatte, dann war es ein unbekanntes, neues Leben.

„Wie geht es eigentlich unserer „Roten Martina“?, fragte Rodion Galia.

„Oh ja, das ist ein besonderes Kapitel,“ begann Galia animiert, „innerhalb dieser „Ereignisse“ oder „Aufregungen“ und ebenso bezeichnend.“

Martina Michailowna, Fürstin Svetosavkaija-Svabenitzkaija, allgemein als „Die Rote Fürstin“ bekannt, war die Wahltante Galia Pawlownas und stets dafür bekannt gewesen, alle möglichen Umstürzlern in ihrem Palais oder auf einem ihrer zahlreichen Güter zu beheimaten und darüber hinaus gerne und auch ungefragt jedwedem Attentäter den Anwalt zu bezahlen.

„Ich fürchte,“ so begann Galia, „ meine liebe Martina Michailowna war baff erstaunt, dass man sie, - als Berufsrevolutionärin - , nicht entsprechend zu würdigen wusste. Ich schätze, nach dem Smolny-Institut und dem Haus der Kschessinskaja war ausgerechnet ihr Haus vermutlich das dritte oder vierte in ganz St. Petersburg, Pardon, Petrograd, das beschlagnahmt wurde. Offenbar rechneten ihr die Bolschewiki ihre hochnoble Herkunft eher an, als ihr sonstiges „Engagement“. Sie hat es erst begriffen, als man Artur Petrowitsch, ihren Sohn, erschossen hat. Bedauert ihn nicht, meine Lieben, es war die Erlösung für ihn, so abhängig und voll von Drogen und Alkohol er allgemein war.“

Danach erst habe die gute, liebe und so verblendete Martina ihre Schwiegertochter, Fiona, - née Bettray de Blueberry - , und ihre Enkelinnen, die Zwillinge, zusammen gepackt und sei, soviel sie, Galia, wisse, nach Bulgarien entwichen.

„Jedenfalls halte ich das für wahrscheinlich, da ihr Schwager, der bekannte Ölmagnat Timofei von Sneeuberg und ihre Schwester schon dort sind.“

„Die Arme,“ so Vater Ignat etwas zynisch, „die einen Großteil ihres Vermögens der „Revolution“ gewidmet hatte, dürfte jetzt ziemlich mittellos sein, denn sie gehört sicher zu denen, die in keiner Weise vorgesorgt haben, in völliger Unkenntnis der eigenen Situation.“

„Ignoranz der eigenen Situation,“ meinte Rodion, „wolltest du wohl sagen.“

„Wie auch immer, aber da fällt mir noch wer ein, den die meisten von uns kennen,“ begann Galia, „Was hat man zuletzt von Iskander gehört?“

„Iskander Ilarionowitsch Bek-Isadkow, “ antwortete Rodion düster „ist irgendwie neuerdings mir völlig abhanden gekommen. Seine Töchter leben vermutlich - oder hoffentlich - nach wie vor bei ihrer Mutter am Land. Von Iskanders Mutter, Stiefvater, Stiefschwester, Halbbruder und all deren Familien weiß ich naturgemäß noch weniger. Ich glaube, er hat sogar noch eine Großmutter. Um Iskanders Freundin Olga und den Sohn mache ich mir weniger Sorgen, die ist mit etlichen Bolschewiki per Du. Die Kanzlei von Iskander ist jedenfalls geschlossen, also sind offenbar auch seine beiden Compagnons untergetaucht oder auf und davon. Ihr erinnert euch vielleicht, der eine hat vier kleine Söhne, der andere drei kleine Töchter. Hoffen wir also für alle das Beste. Mehr kann ich dazu nicht sagen, es hat sich niemand mit mir in Verbindung gesetzt und ich habe niemanden erreicht.“

„Das macht mich übrigens am meisten wahnsinnig,“ meinte Galia, „dass man von so vielen Menschen einfach nicht weiß, wo sie sind, oder ob sie überhaupt noch am Leben sind!“ Und wieder dachte sie in erster Linie an die Kinder.

Zoë wirkte etwas ratlos, da flüsterte Fjodor ihr zu, Galia sei zunächst mit Rodion befreundet, dann mit jenem Iskander verlobt gewesen, bevor sie Vater Ignat geheiratet habe. Zoë verdrehte etwas die Augen, sie begann den Überblick zu verlieren vor lauter Ex-Verlobten und Ex-Eheleuten.

„Egal!“ Rodion riss wieder die gesammelte Aufmerksamkeit an sich, nachdem er sich kurzfristig in Gedanken verloren hatte, „Verlieren wir uns nicht in Mutmaßungen über Menschen, die wir einmal in besseren Zeiten kannten. Mes amis, auch eingedenk der Tatsache, dass wir vermutlich alle schon Tote zu beklagen haben, von denen wir bloß noch nichts wissen, ich habe mir jedenfalls etwas ausgerechnet.“

Russland, so begann er, habe eine Million Aristokraten, man möge sich doch jetzt, bitte sehr ausrechnen, wie viele Offiziere und Beamte dazu kämen, Geistliche, Popen, Mönche und Nonnen, erst recht wie viele Bourgeois, Industrielle, Bankiers, aber auch Mittelständler, wie Kaufleute, Anwälte, Ärzte, Ingenieure, oder dazu noch etablierte Künstler und Intellektuelle, wie Opernsänger, Ballerinen, Schauspieler, Maler, oder Autoren und Zeitungsherausgeber. Dazu kämen noch „von uns abhängige Gewerbetreibende“, wie Hoteliers, Konditoren, Juweliere und Uhrmacher, Putzmacherinnen, Schneider, Restaurantbesitzer, ganz zu schweigen von der enormen Masse an wohlhabenden Handwerkern und Großbauern, - die Bedienten nicht einmal annähernd eingerechnet.

„Millionen über Millionen Feinde der Bolschewiki,“ so Rodion, „Millionen über Millionen „Klassenfeinde“, die auf der Abschussliste der Bolschewiki stehen. Sie können uns nicht alle umbringen, wir sind zu viele. Sie können uns nicht einmal alle vertreiben, denn wir sind auch dazu zu viele!“

„Und damit komme ich wieder zum Zaren, zu unserer hochverehrten kaiserlichen Familie. Wenn diese – Gott möge es verhüten – umkommt, oder einfach irgendwie abhanden kommt, dann packt jeder Kaufmann, jeder Ingenieur, - wie schon ganz offensichtlich die Kornilows in Tobolsk und sehr wahrscheinlich auch die Ipatiews hier - , dann packt jede kleine Inhaberin einer Confiserie oder eines Hutgeschäfts die beste Habe zusammen, genauso wie jeder Anwalt und Universitätsprofessor und alle folgen sie dann den Fürsten und Grafen auf die Krim, nach Kiew oder sonst wohin. Dann aber brauchen die Bolschewiki gar nicht mehr so viele umzubringen, oder zu vertreiben, da die meisten von sich aus gehen würden. Versteht ihr, was ich meine? Niemand würde mehr Widerstand leisten, es würden alle einfach weg gehen, so rasch wie möglich und so weit wie möglich!“

Dies aber, so Rodion, wäre dann aber ein Aderlass, von dem sich Russland über Generationen nicht erholen werde können, dagegen sei ja das mongolische Joch noch ein Honiglecken gewesen. Gingen all diese Leute wirklich weg, oder würden sie tatsächlich umgebracht werden, würde dies Russland ohne Frage ins Mittelalter zurückwerfen!

„Daher,“ so schloss er, „betet für die Toten, aber kämpft wie besessen für die Lebenden!“

*

Irgendwann später, nach vielen lebhaften Gesprächen, brach Rodion mit seiner Entourage auf, man ging zu Fuß, woran man sich mittlerweile ja gewöhnt hatte.

Man war ja nicht mehr in der Situation, dass man von der erstbesten Ecke hätte eine Droschke zur Heimfahrt finden können.

Theoretisch bestand nach Mitternacht sogar ein Ausgangsverbot, worum sich faktisch jedoch niemand kümmerte, dennoch war Vorsicht geboten.

Deswegen waren Fjodor und Kyril auch bereits früher gegangen. Sie würden ein Licht im Fenster der Apothekerwohnung brennen lassen. Und Rodion würde desgleichen in der Obristenwohnung tun, eigentlich würde es wohl Sascha tun, während Boris seinen Herrn zu Bett bringen würde. Somit würde oder sollte jeder wissen, dass die andern wohlbehalten angekommen waren.

Auch im Hause Martinowa zog man sich allmählich zurück.

Pawel und Sonia rauchten noch ein Pfeifchen Opium, wohl wissend, dass sie kaum noch über entsprechende Vorräte verfügten, wohl wissend, dass selbst Rodion, - der sein umfangreiches Gepäck bei ihnen und ihren Mitbewohnern abgestellt hatte - , dass selbst er, dies nicht mit sich führen würde.

Die Pfeife hatte Pawel während einer Reise in Samarkand erstanden, sie war aus filigran gearbeitetem Silber und der Pfeifenkopf hatte die Form eines Elefantenkopfes, gerade groß genug, um ein Opiumkügelchen aufzunehmen.

„Eines beruhigt mich,“ begann Pawel, „der Duc de Liancourt muss Anno dazumal überlebt haben.“

„Wie kommst du darauf?“, fragte Sonia, schon halb im Einschlafen begriffen.

Pawel meinte daraufhin, wenn man jenen Dialog wohl kaum aus dem offensichtlich so nichtsnutzigem Tagebuch des Louis XVI wissen könne, müsse der ja wohl von jenem Herzog überliefert worden sein.

Diese Vermutung zog Sonia jedoch in Zweifel. Es habe schließlich auch diesen Kammerdiener gegeben, Cléry, Fleury, oder wie auch immer, irgendwen jedenfalls, der Jahre später in Wien, oder jedenfalls in Österreich gestorben sei und lebhafte Memoiren hinterlassen habe.

Der, so Sonia, könnte doch auch dabei gewesen sein, oder? Mit diesen Worten schlief sie einigermaßen gelangweilt ein.

Pawel war erstaunt, da dieses Wissen mehr nach Rodion, denn nach seiner Frau klang, aber er ließ sich dadurch freilich nicht irritieren, zeigte seiner schlafenden Frau die Zunge und freute sich, wenigstens ein halbes Opiumpfeifchen für sich allein zu haben.

Er hatte keine Angst. Er dachte an seinen Vorgesetzten, Oberst Kobylinski, der mit seiner Freundin, Mlle. Bitner, in Tobolsk zurück geblieben war und fragte sich, wie es ihnen wohl mittlerweile gehen würde.

Seit er hier in Jekaterinburg Unterschlupf gefunden hatte, war er in Gedanken untergetaucht. Er hatte aufgehört, Uniform zu tragen und sich seinen eleganten Schnurrbart zu einem unauffälligen Schnauzer gestutzt. Er dachte nicht daran, sich noch weiter um die Zarenfamilie zu kümmern.

Er hatte schon überlegt, sich von den Drutskoijs abzusetzen, die er ohnehin vorher kaum gekannt hatte. Er fand, der Prediger sollte sich die Haare schneiden und den Bart rasieren und sich zivile Kleidung zulegen. Mlle. von der Raab fiel weniger auf, sie war eine stille Schönheit, die sich unauffällig kleidete. Sie hatte ihm leid getan, so isoliert wie sie war. Aber jetzt hatte sie Rodion als ihren Beschützer und vielleicht auch diesen Gawril.

Pawel hatte weder an Rokowanskij noch an die Sova-Belus eine besondere Erinnerung, war ihnen auch hier noch nicht begegnet.

Auch egal, dachte er, wenn alle Stricke reißen, packe ich Sonia, Miss Clement und die Kinder zusammen und setzte mich ab. Er mochte Rodion, aber er wusste, seine Frau würde ihm trotz ihrer langjährigen Freundschaft mit Arlington folgen. Diese Gruppe wurde in seinen Augen immer größer und damit immer auffälliger.

Die Milows, wie auch Sonias Familie entsprachen dem Feinbild der Bolschewiki sehr, waren allgemein Offiziere oder Beamte und lebten von ihren Landgütern, die sie kaum jemals persönlich besuchten, höchstens im Sommer.

Pawel musste auf der Hut sein.

Aber er hatte ja auch ein kleines, aber entscheidendes Detail heute Abend nicht erwähnt, nämlich dass auch er und Sonia über englische Pässe verfügten, Pässe, die sie unter ihren echten Namen zwar als gebürtige Russen, aber britische Staatsbürger auswiesen. Darüber hinaus waren die Kinder als Enkel der verwitweten „Mrs.“ Clement ausgewiesen. Pawel verfügte durch eine Erbschaft über ein kleines aber im Notfall durchaus beruhigendes Konto in London und hatte eine Cousine, die dort verheiratet war.

Praktischerweise war die Schwester von Miss Clement in England die Gouvernante von Muriel Buchanan gewesen, der Tochter von Sir George, dem letzten englischen Botschafter am Zarenhof. Nancy Clement hatte diese alte Bekanntschaft „by the way“ – wie sie es formuliert hatte – aufgefrischt. Daher war man in der britischen Passabteilung durchaus entgegenkommend gewesen.

Ja, sie konnten gut schlafen.

Galia stand im Nachthemd und Schlafrock auf dem Balkon ihres und ihres Popen Zimmer, dem besten Schlafzimmer des Hauses. Ignat schlief bereits. Sie rauchte eine ihrer ganz seltenen Zigaretten, nicht einmal während all jener lebhaften Gespräche der letzten Stunden hatte sie sich dazu verführen lassen.

Sie rauchte fast nie in Gesellschaft, sondern meist, wenn sie allein war und in Gedanken. Ignat war tatsächlich nach seinem Nachtgebet sehr rasch in einen tiefen und traumlosen Schlaf versunken, wie meistens. Galia und er reflektierten nächtliche Gespräche allgemein nicht mehr weiter, ehe sie zu Bett gingen, beredeten eher die jeweils letzte Nacht beim nächsten Frühstück.

Galia fragte sich, wie sie hierher kam, was sie hier tat? Sie hatte ihr ganzes Leben noch niemals den Ural überschritten. Sie kannte von Russland nur Petrograd, Moskau, Kiew und die Krim, das Weingut ihrer Großmutter in Bessarabien und die Besitzungen ihres Vaters nahe Jaroslawl. Was machte eine Ter Broek, - aus einer der ältesten lutheranischen Familien Moskaus, - nachweisbar seit Peter dem Großen, ursprünglich aus Friesland - , hier in Sibirien?

Mein Vater ist Universitätsprofessor und Anwalt, meine Mutter entstammte einer bessarabischen Gutsbesitzerfamilie, bessere Bauern au fond, dazu hatte die Großmutter eine Handvoll Mietshäuser in Petrograd besessen.

Galia ertappte sich zur eigenen Überraschung dabei, wie sie in Gedanken bereits die Vergangenheit verwendete.

Ich bin ausgebildete Konzertpianistin, ich habe im Krieg als Krankenschwester im Lazarett der Fürstin Giedroy? gearbeitet, meine Freundschaft zur „Roten Martina“ ist allgemein bekannt, was davon schadet mir eigentlich, was könnte mir nützen?

Oder schadet mir alles das zusammen?

Bin ich in den Augen der Bolschewiki so nutzlos, entspreche ich ihrem Feindbild so sehr, dass sie mich umbringen würden wollen? Wir haben doch nie jemanden ausgenützt, unsere Bauern hatten es doch immer gut, und überdies – so viele Pächter hatten sie doch gar nicht. Das Gut in Bessarabien, wo ihre Großmutter – hoffentlich – sicher war, entsprach nicht mehr als einem „kleineren Jagdhaus“ eines Jussupow, oder einer Wassilitschko. Gut, sie war mit einem der Hofprediger aus Zarskoje Selo verheiratet, dieser aber war sehr wohl in Opposition zur Zarenfamilie gegangen, vor allem zur Zarin, vor allem wegen Rasputin.

Als Ignat sich nach dem Theologiestudium entschieden hatte, Priester zu werden, hatte es ein wenig Aufregung gegeben, da Galia trotz ihrer Heirat bis dahin lutheranisch geblieben war. Dieser Umstand hatte schon ein wenig Aufregung verursacht, aber erst das von Ignat angestrebte Hofamt, das in seiner Familie irgendwie erblich war, hatte Galia zur Konversion bewogen.

Galia, die dank Iskander – nicht dank Rodion – aber bereits einmal ins Gerede gekommen war, hatte einmal in ihrem Leben dem gesellschaftlichen Druck nachgegeben und war zum orthodoxen Glauben konvertiert, wenn auch, ohne mit dem Herzen dabei zu sein, was Ignat übrigens sehr wohl wusste.

Mit Iskander war sie viel gereist, hatte Wien, Paris, Berlin und London kennen gelernt, den Westen eben. Diese Reisen, zwar mit Personal, aber ohne Dueña - in Form einer ältlichen Tante oder unverheirateten Cousine etwa - , waren es gewesen, die ihren Ruf in Petrograd angekratzt hatten.

Sie hatten sich aus anderen Gründen getrennt, bevor sie noch Ignat, oder Iskander Tamara, seine spätere Frau oder gar Olga, seine jetzige Freundin, kennengelernt hatte, jene unmögliche, kleinbürgerliche Person, die so wenig gesellschaftsfähig war, mit ihrem unehelichen Sohn. Man wusste nicht einmal, wer der Vater war.

Eine Mesalliance, durch die er sich in den Augen der Gesellschaft selbst diskreditiert hatte. Anwälte von der Herkunft eines Iskander Ilarionowitsch Bek-Isadkow hielten sich eine Balletteuse oder eine Opernsängerin als Geliebte, oder wenn diese schon wenig mondäner Herkunft waren, dann richtete man ihnen einen Hutsalon oder einen Salon de Thé ein.

Jene Olga aber war von vornherein nichts weiter als eine kleine Schneiderin gewesen, deren Betrieb eher die Bezeichnung „Werkstatt“, denn „Salon“ verdiente. Außerdem war ihr „roter“ Umgang notorisch bekannt und reduzierte sich im übrigen auf die Niederungen der linken Gesellschaft, während Galias „Rote Martina“, immerhin ja auch eine Fürstin, last not least mit der roten Hautevolee per Du war.

Tamara Bek-Isadkowa hatte ihrerseits kundgetan, wegen „so einer“ niemals einer Scheidung zuzustimmen und sich beleidigt mit den beiden Söhnen aufs Land zurückgezogen.

Galia ertappte sich dabei, wie sehr sie abgeschweift war, mit ihren Gedanken und zündete sich eine zweite Zigarette an, was niemand mehr erstaunte als sie selbst.

Sie stellte sich einen Sessel auf den Balkon und rauchte diese zweite Zigarette im Sitzen. Sie ärgerte sich zunächst ein wenig über ihren Ignat, wie der denn so ruhig schlafen konnte und wünschte sich im nächsten Moment seine Sicherheit des Glaubens.

Sie würde ihn nicht dazu drängen, sich die Haare zu schneiden und den Bart zu stutzen, gar zu rasieren, um sich dann noch mittels unauffälliger „ziviler“ Anzüge zu tarnen, dies sollten andere tun. Ihretwegen sollte er sich nicht verstellen.

Ignat hatte im Endeffekt sein Hofamt wegen Rasputin zur Verfügung gestellt und für die Heilige Synode gearbeitet, für einen Bettel von Gehalt, en passant bemerkt.

Nach der Ermordung Rasputins hatte Ignat sich freilich wieder bei Hof eingefunden und war anstelle eines in Ungnade gefallenen Archimandriten wieder aufgenommen worden.

Galia dachte an ihre Schwiegermutter und ihren Schwager, an die lächerlichen Besitzungen der Drutskoijs, ältester, urältester Adel, schon unter den Rurikiden verarmt und unter den Romanows in dreihundert Jahren zu keinem Titel gekommen.

Und das sollte reichen, uns umzubringen?

Sie dachte an ihre Neffen, sie mussten in etwa Nikis Alter haben, neun oder zehn Jahre, aufgeweckte, über ihre Jahre entwickelte Kinder. Zu ihrer Schwägerin hatte sie keinen Zugang, obwohl sie als gebürtige Wolgadeutsche sogar Lutheranerin war.

Galia hatte das erste mal Angst.

Rodja, immer wieder mit seinen Anekdoten über die Französische Revolution!

Sie war verärgert über ihren alten Freund, obwohl andererseits hatte er nicht nur ausgesprochen, was niemand hören wollte?

Natürlich trank er zuviel und war in alten, in Petrograder Zeiten in all seiner Launenhaftigkeit nicht immer zu ertragen und vor allem nicht immer ernst zu nehmen gewesen.

Aber, waren sie, ihr Ignat, die Milows und auch Zoë Iwanowna nicht vielleicht auch ein wenig zu blauäugig gewesen?

Ja, Ignat vertraute seinem Schicksal und sie, Galia, gedachte ihres Eides. „Bis dass der Tod euch scheidet.“ Nun ja, vielleicht scheidet uns ja nicht der Tod, sondern verbindet uns endgültig.

Sie entnahm Ignats Nachttisch – und das nicht einmal besonders leise -, weil sie um seinen gesunden und gottvertrauendem Schlaf wusste - , einen silbernen Taschenflakon, fast voll mit irischem Whisky, dem einzigen und sparsam gebrauchten Laster ihres Mannes, mittlerweile eine Kostbarkeit nicht nur in Sibirien, sondern in ganz Russland. Sie schenkte sich eine ganze Verschlusskappe ein und wusste, sie würde heute noch eine dritte Zigarette vor dem endgültigen Schlafengehen rauchen. Sie war, gelinde gesagt, reichlich enerviert.

Zoë dachte an nichts und würde auch von nichts träumen.

Wenn sie zuviel getrunken hatte – und das war bei ihr ein sehr enger Bereich - , verfiel sie allgemein in einen komatösen Schlaf.

Diesmal tat ihr das besonders gut, denn sie war durch all jene Gespräche, vielleicht sogar allein durch Rodjas unvorhergesehene Ankunft so sehr in Aufregung versetzt worden, dass es der Wirkung etlicher Portweine, Sherrys, Champagners und Cognacs bedurft hatte, sie in den gewünschten Zustand zu versetzen.

Wenigstens aber hatte sie mit Hilfe Marfjas aus dem Kleid und ins Nachthemd gefunden. Die im Ursprung zahlreich gewesenen Von der Raabs waren Baltendeutsche, aber nie zu besonderem Reichtum gekommen, hatten schon lange nicht einmal ein einziges Landgut mehr und Fabrikarbeiter überhaupt nie „ausgebeutet“. Sie waren freilich als Kammerherren oder eben als Hofdamen stets in der Nähe der Zaren gewesen und hatten im allgemeinen immer gute Partien gefunden, so sie sich überhaupt zu vermählen gedachten. Trotz des deutschen Adels und der en famille immer noch gebrauchten deutschen Sprache, waren sie schon seit geraumer Zeit orthodox, aber trotz aller Ehen in russische Adelsfamilien, hatte Zoës Vermögen – so es noch greifbar gewesen war – letztendlich aus einem Bankkonto in Petrograd bestanden und aus einigem Schmuck in einem Tresor der selben Bank, den sie noch im letzten Moment an sich hatte nehmen können.

Hätte sie sich mit Rodion oder Gawril vermählt, hätte die Zarin ihr eine Aussteuer bezahlt und eine Mitgift auf den Weg gegeben, wie es allgemein üblich war.

Rodion war für einen Grafen durchschnittlich wohlhabend, Gawril für einen Prinzen aus noch relativ jung geadelter Familie ausgesprochen reich. Dementsprechend mehr oder weniger hoch hätte die Zarin – in früheren Zeiten – ihr Hochzeitsgeschenk bemessen. Zoë war nicht eine jener Hofdamen, die altjüngferlich endeten, war ja eben bei Hofe eher zufällig als Waisenkind und Großnichte einer – sehr wohl altjüngferlichen – Hofdame der Zarinmutter Maria Fjodorowna gelandet.

Sie war immer abhängig von anderen Menschen gewesen, hatte sich blindlings dem Schicksal der Zarenfamilie anvertraut, - obwohl sie wenigstens mit Gawril andere Möglichkeiten gehabt hätte -, war hier von Vater Ignat quasi aufgelesen worden, wäre ohne Igor und Marfja sowieso verloren gewesen und war jetzt, - ohne darüber nachdenken zu wollen -, glücklich über Rodions Auftauchen. Hätte sie jemand in der Sekunde vor dem Schlafengehen, respektive vor dem Ins-Bett-fallen, befragt, hätte sie Rodion den Vorzug vor Gawril gegeben, weil jener mehr Vertrauen vermittelte und weil ihr Gawrils neuerdings so ständige Begleitung, nämlich die Sova-Belus, suspekt war und irgendwie auf die Nerven ging.

Eine etwaige, eine relative Sicherheit war alles, wonach Zoë Iwanowna von der Raab momentan der Sinn stand.

Nancy Clement schlief den Schlaf aller puritanisch Gerechten. Sie hatte noch ein letztes Mal nach Saskia und Niki gesehen, um sich danach nicht eben heiter, dennoch aber durchaus sorglos, zur Ruhe zu begeben. Sie hatte vierzig ihrer über sechzig Lebensjahre in Russland verbracht, hatte Sonia und deren jüngeren Bruder, die Kinder eines Generals und einer Fabrikantentochter großgezogen, hatte mit Sonia deren Ehe mit Viktor Van Langendonck überstanden, die dazugehörige Scheidung begrüßt und die Neuvermählung mit Leutnant Milow von Anfang an mit einer gewissen Begeisterung aufgenommen.

In einem Land, wo die Scheidung nichts Anstößiges war und in den höheren Kreisen neuerdings grassierte, hatte sie, wohlgemerkt sie, - die englische Puritanerin -, ihrem Zögling Sonia erklärt, könne einer Frau doch gar nichts besseres passieren, als geschieden zu sein. Nur verwitwet wäre noch besser, hatte sie gemeint.

Kind, so hatte sie zu Sonia gesagt, leg dir einen Harem zu. Geh mit so vielen Männern aus, wie es dir nur möglich ist.

Du musst ja nicht mit jedem ... na-du-weißt-schon-was.

Geh mit dem einen in die Galerien und in die Oper, mit dem andern auf Reisen, mit dem dritten zum Pferderennen und ins Casino, such dir einen älteren Gönner und einen eigentlich zu jungen für ... na-du-weißt-schon-was.

Es wird sich im Lauf der Zeit schon finden, wer über bleibt.

Sie hatte dies alles und noch mehr von sich gegeben, als sie eines Nachts, während der die Aufregungen rund um die Scheidung eigentlich zu viele waren, gemeinsam mit Sonia entschieden zu viel Cognac oder Brandy getrunken hatte.

Sie hätte jedes Wort am nächsten Tag und nüchtern dementiert. Und obwohl sich beide, weder Sonia, noch Nancy Clement am nächsten Tag wirklich daran, wirklich an die einzelnen Worte erinnern hatten können, hatte sich doch alles Gesagte in beider Gehirne irgendwo ganz hinten eingeprägt.

Freilich hatte Sonia gut ein Jahr nach der Scheidung, - Niki war damals drei Jahre alt gewesen -, nichts getan, war kaum ausgegangen und hatte außer Rodion Arlington wenig Besuch empfangen. Jener hatte sie, Nancy, während dieser Zeit oft im Vorzimmer, beim Abschied kurz zur Seite genommen. „Sind Sie sicher, dass es ihr gut geht?“ „Ich weiß es beim besten Willen nicht, Sir.“ war in etwa ihre Antwort gewesen, „Aber ich weiß, dass sie alles tut, damit es Ihrem Patensohn gut geht.“

Rodion war nämlich von Sonia zum Patenonkel ihres Sohnes auserkoren worden, hatte Sonia dann aber sanft daran erinnert, dass er – wie alle Arlingtons – römisch-katholisch sei. So war Iskander Nikis erster – offizieller und orthodoxer – Pate geworden und Rodion – offiziell – der zweite. Alle Welt sah jedoch rasch darüber hinweg und Niki war immer stolz gewesen auf seinen eigentlichen Patenonkel.

Alle drei, Niki mit fünf, sechs, sieben Jahren, Nancy und Arlington hatten es sich in diesen Jahren zu eigen gemacht, in Sonias Salon all jene ältlichen Obristen und jugendlichen Leutnants, verkappte oder auch erfolgreiche Romanciers, ausländische Attachés und lebenserfahrene Weltreisende, reiche Fabrikanten und arme, aber belesene Fürsten, mit der selben Höflichkeit und Gleichgültigkeit zu begrüßen und im selben oder übernächsten Moment zu vergessen.

Irgendwann hatte Sonia sich dazu bemüßigt gesehen, sowohl gegenüber Nancy, wie auch Rodion etwas klarzustellen. In beider Fälle waren ihre Worte ähnlich.

„Du musst nicht glauben, dass ich mit jedem ... na-du-weißt-schon-was.“

Nancy hatte gemeint, das müsse ihr nicht erläutert werden und Rodion hatte gemeint, davon wolle er gar nicht mehr wissen.

Eine Weile lang hatte es dann einen sehr, sehr jungen österreichischen Marineoffizier gegeben, einen Linienschiffsleutnant namens Oistic von Castua, seines Zeichens k.u.k. Attaché in der österreichisch-ungarischen Botschaft, der alle drei Mitglieder jenes verschworenen Geheimbundes, Niki, Nancy Clement und Rodion Arlington, eine Weile ebenso wie Sonia interessiert hatte.

Dann aber hatte, der nicht ganz so junge, aber dennoch neun Jahre jüngere Leutnant Milow alle anderen Bewerber hinweggefegt und als Niki in der unverblümten Art eines damals Siebenjährigen gefragt hatte, warum denn die Mama nicht den Pawel heirate, hatte diese zunächst keine Antwort gefunden und zuletzt nach Rücksprache mit Nancy und Rodion denn doch.

Vater Ignat Drutskoij hatte auf Rodions ausdrücklichen Wunsch die Trauung vollzogen, dennoch war es nie zu einer engen Freundschaft zwischen den Drutskoijs, und den Milows gekommen, mon Dieu, damals hatte man noch mehr Gesellschaft ...

Dass Sonia mit Pawels Tochter aus erster Ehe, der mittlerweile vierjährigen Saskia, ein Stiefkind, quasi „erben“ würde, hatte damals jeder der Beteiligten konsequent übersehen.

Es war ja vorerst auch nur für das eine oder andere Wochenende gedacht gewesen. Allein, Saskia tat Sonia gut, Saskia tat Niki gut und nach einem oder zwei Jahren Ehe, war ohnehin abzusehen, dass Sonia und Pawel keine gemeinsamen Kinder haben würden, Sonia war schließlich bei der Geburt von Niki auch schon vierunddreißig gewesen. Und wieder beschlossen die drei im geheimen Verschworenen, - nämlich Niki, Nancy und Rodion - , Saskia ganz und gar in ihre Herzen aufzunehmen.

Nun, wie gesagt, Miss Nancy Clement schlief gut in jener Nacht. Und die Kinder taten desgleichen.

Marfja jedoch schlief nicht so rasch ein, fand nicht so ohne weiteres Ruhe. Igor, ihr großer, stattlicher Mann, schlief neben ihr, als gäbe es keinerlei Umwälzungen in diesem Land. Marfjas Mutter stammte aus Taschkent, ihr Vater war Russe, dennoch war sie völlig asiatisch, sah auch so aus, keineswegs eurasisch, eine kleine zierliche Porzellanpuppe.

Mit großen, hellwachen Augen starrte sie in das Dunkel der Nacht. Wir müssen hier weg, dachte sie, wir müssen uns trennen von all den anderen. Wir müssen gehen, egal wohin, diese Leute sind sonst unser Untergang!

Weit, weit weg müsse man, rennen, retten, flüchten!

Auch Igors Familie stand, - ähnlich wie jene von Boris bei den Arlingtons - , seit Generationen im Dienste der Familie Zoës, respektive der Familie Angelow, der Familie von Zoës verstorbener Tante, die ihren Ursprung gerne auf das byzantinische Herrschergeschlecht der Angeloi zurück führen wollte. Für ihn, Igor also, gab es keinen Grund, schlecht zu schlafen, denn seinerseits war immer das Dienen etwas selbstverständliches gewesen und wurde nicht groß hinterfragt. Igors Familie kannte nichts anderes, als im Schoß einer Adelsfamilie zu leben und sei sie noch so wenig bemittelt, wie die Von der Raabs oder Angelows nun einmal waren.

War es also für Vater Ignat Drutskoij sein Gottvertrauen, das ihn schlafen ließ, war es für seine Frau eine gewisse Dosis köstlich-kostbaren Whiskys, war es für Graf Rodion Arlington oder Mlle. von der Raab der Alkohol generell, war es für die Milows das eine oder andere Opiumpfeifchen, so schlief Igor im sicheren Bewusstsein dessen, dass es kein anderes Leben geben könne, als das ihm bekannte.

Marfja hingegen dachte anders, entstammte sie doch mütterlicherseits dem jüngeren Zweig einer Taschkenter Seidenhändlerfamilie, die es auf allerhand Umwegen nach Petrograd verschlagen hatte, wo sie es denn doch zu einem gewissen Klientel in Hofkreisen gebracht hatte.

Marfjas Vater war durch die Taschkenter Verbindungen der Lieferant vieler einflussreicher Familien in Petrograd und eben auch in Zarskoje Selo geworden und doch noch zu einem gewissen Wohlstand gelangt. Über Zoës Tante hatten sich Marfja und Igor kennen gelernt.

Vielleicht hatte ihr Vater sich für sein einziges Kind eine bessere Partie als den Diener einer wenig vermögenden Hofdame gewünscht, andererseits wusste er zu genau, dass Marfja mit ihrem so durch und durch asiatischen Aussehen einen adäquaten Ehemann aus Kaufmannskreisen so leicht nicht finden würde.

Marfjas Mutter war immerzu leidend, litt wohl an Petrograd und sehnte sich nach Taschkent. Als die Revolution ausbrach, drängte sie ihren Mann und ihre restlichen Verwandten, die Petrograder Geschäfte zu schließen, obwohl man nicht einmal Hoflieferanten geworden war, wollte nichts als zurück nach Taschkent.

Marfjas Vater hatte nachgegeben, hatte seine Tochter mit einer gewissen Geldsumme versorgt und Igor anvertraut.

„Was immer geschieht, bleibt bei Mlle. Zoë. “ hatte er zum Abschied gesagt, wohl wissend, dass Igor sie sowenig wie seine Frau verlassen wollte.

Wo mochten sie jetzt sein, überlegte Marfja? Soviel sie wusste, herrschten in Taschkent immer noch unangefochten die Roten, obwohl völlig isoliert.

Wie es dort Seidenhändlerhändlerfamilien erging? Egal, sie wollte nach Taschkent, zu ihren Eltern, Igor hatte keine Familie, hatte nie Geschwister gehabt und seine Eltern waren früh verstorben. Mlle. Zoë aber, - war es Mme. Drutskoija gewesen, oder Mme. Milowa, die es so schon ausgedrückt hatte? - , Mlle. Zoë jedenfalls hatte deren zwei Verehrer in der Stadt, einer von beiden würde sie ja wohl in Sicherheit bringen.

Im übrigen hatte sie es satt, andauern für die ganze Sippschaft zu kochen, bloß weil keine der Damen es jemals gelernt hatte. Ohne die Hilfe der Engländerin wäre sie schon längst in Igor gedrungen, auf und davon zu gehen. Kochen freilich konnte die Clement auch nicht, aber wenigstens einkaufen konnte man sie schicken.

Und erst recht die Wäsche für alle hier! Man verließ sich ganz selbstverständlich auf sie, dabei war sie das alles nicht gewöhnt, hatte es doch in Zarskoje Selo dafür ganz andere und zahlreiche niedere dienstbare Geister gegeben!

Außer der Engländerin saßen alle die meiste Zeit sinnlos im Haus herum und legten stundenlang Patiencen. Wenn der Pope sich wenigstens die Haare schneiden und den Bart rasieren würde, früher oder später würde auffallen, dass er hier so ganz ohne Pfarre lebte. Der Leutnant war wenigstens so schlau gewesen, hier von Anfang an auf seine Uniform zu verzichten.

Jetzt aber kam noch dieser Arlington de Sadesky daher, mit einer Wagenladung an Gepäck und umgeben von einer Entourage von Jünglingen!

Sekretär, Neffe, Marfja schnaufte verächtlich. Was sollte man schon von einem Mann erwarten, der gleich zwei ehemalige Fast-Verlobte hatte, im besten Einvernehmen mit deren Männern stand und dann mit einem ganzen Haushalt gutaussehender junger Männer auftauchte! Obwohl sie nicht über Leutnant Milows militärischen Instinkt verfügte, befand auch sie die Gruppe allmählich für zu groß und zu auffällig.

Nein, sie hatte nicht vor, mit all diesen Leuten unterzugehen! Gleich morgen würde sie mit Igor reden. Er war so schwerfällig und vor allem schwer von Entschluss, dass es ohnehin eine Weile dauern würde, bis sie ihn zu einer Entscheidung in ihrem Sinne bringen würde. Sicher, die Kinder taten ihr leid, aber es waren ja schließlich nicht ihre. Sie hatte nie bedauert, selbst keine Kinder zu haben und in Zeiten wie diesen schon gar nicht. Sich nach Taschkent durchzuschlagen galt es, die mütterliche Familie kannte dort jeden und alle, sicher auch die maßgeblichen Roten, Igor war stark und sie war geschickt.

Seidenhändlertochter hin, Hofbediensteter her, wenn man arbeitswillig war, würde man schon sein Auskommen finden, davon war Marfja immer mehr überzeugt.

*

Rodion erwachte schweißgebadet. Draußen war es noch dunkel, er konnte kaum mehr als zwei oder drei Stunden geschlafen haben. Es nützte nichts, dass Sascha oder Boris ihm die übliche Kerze als Nachtlicht brennen hatte lassen, er fand die Uhr ohnehin nicht. Da war er wieder gewesen, jener Traum, der ihn seit bald zwei Jahren verfolgte.

Entweder befand er sich auf einem Schiff, in einem Zug, in einem absurd großen, unübersichtlichen Haus, oder innerhalb mysteriöser unterirdischer Gänge und stets war er es, der dazu angehalten war, Gruppen verschiedener Menschen aus einer unerklärten Bedrohung in Sicherheit zu bringen. Es waren immer anonyme, gesichtslose Menschen, nicht seine Diener, die Damen seiner Gesellschaft, oder seine jungen Freunde, vor allem waren immer wieder Kinder dabei, mehr Kinder als er eigentlich im realen Leben kannte. Und alle warteten immer auf sein Zeichen, seine Entscheidung.

Er hatte schon von Menschen gehört, die immer wieder den selben Traum hatten, allein er wurde von Träumen des selben Sujets, ähnlichen Inhalts verfolgt, von Träumen, die immer farbiger, aufsehenerregender und beängstigender wurden.

Er träumte stets komplette Dreiakter mit einer Hundertschaft an handelnden Personen und konnte sich danach immer wieder nur an eine Handvoll Schlüsselszenen erinnern.

Diesmal war etwas Neues hinzugekommen. Das Ende jenes letzten Traumes war darauf hinaus gelaufen, dass er mit Niki (und anderen?) einen (den letzten?) Zug erreicht hatte, der von irgendwo in irgendeine Sicherheit zu führen schien. Aus dem Zug heraus hatte er Kyril seine (letzten?) Zigaretten zugeworfen und ihm Sonia anvertraut, die mit ihm am Bahnsteig zurück geblieben war.

Das Neue in dieser Nacht war, dass wenigstens drei der handelnden Personen plötzlich Gesichter und Namen erhalten hatten, konkrete Personen seines realen Lebens aus der amorphen Masse seiner sonstigen Traumstatisten heraus ragten.

Wenn mir das ein Zeichen sein soll, dass mich vor allem um die Kinder kümmern sollte – und hier sind ja nur zwei – nehme ich das zur Kenntnis, dachte er. Zugleich merkte er, dass der Gedanke, vielleicht Kyril zurücklassen zu müssen, ihn mehr erschreckte, als Sonia aus den Augen zu verlieren.

Ich trinke zuviel und ich kann dennoch nicht ruhig schlafen, stellte er fest.

Ich dachte immer, Alkohol betäubt?

Er lauschte in die nächtliche Stille der Wohnung des pensionierten Obersten Wirsbitzki und dessen Schwester, ehemals Lehrerin, und stellte sich mit einem Male die selbe Frage, die sich Galia in jener Nacht schon gestellt hatte. Wie komme ich hierher? Was mache ich hier, hinter dem Ural, eigentlich?

Graf Freedericks und seine Petrograder Geldsammlung in allen Ehren, aber sollte ich nicht meine Mittel dazu verwenden, die hier anwesenden Menschen retten, die alle eine Rolle in meinem konkreten Leben spielen und mir wesentlich näher stehen als der Zar, seine Familie und die restliche Suite?

Kann es denn ein Zufall sein, dass ich hier, ausgerechnet hier, sowohl Galia wie auch Sonia treffe und Zoë dazu? Ich habe bei Galia so lange, zu lange gewartet, bis sie Vater Ignat geheiratet hat. Nein, das hatte auch andere Gründe, dachte er noch.

Ich habe bei Sonia jedenfalls so lange, zu lange gewartet, bis sie zunächst Viktor und dann Leutnant Pawel geheiratet hat. In beiden Fällen habe ich alles das freilich auch mit einer gewissen Erleichterung zugelassen, musste er sich zugestehen.

Angesichts meines Faibles, mich mit jungen Männern zu umgeben und angesichts meines Talents, junge Männer auch für mich zu interessieren, stehe ich nicht im besten Ruf. Bei Zoë sollte ich im Ernst nicht so lange warten, zu lange möglicherweise, und zusehen, wie sie vielleicht Gawril heiratet.

Gawril, diese Mimose, Gawril, der wegen irgendeiner ihm von der Glafira kolportierten Indiskretion seitens Rodions, jeglichen Kontakt mit ihm abgebrochen hatte. Dabei ging es doch nur um Zoë, er schlägt bloß auf mich ein, weil er auf sie nicht einschlagen will, lächerlich, das alles!

Tatsache ist, so dachte er weiter, dass Gott mir einige Begleiter für diese nicht ungefährliche Reise mitgegeben hat und Tatsache ist, dass Gott mich hier mit Begleitern eines früheren Lebens wieder zusammen geführt hat. Mein Petrograder Ruf kann mir mittlerweile gleichgültig sein, aber angesichts der Verleumdungen der Sova-Belu und Gawrils so leichtfertigem Verrat, sollte ich Zoë allmählich wirklich von mir überzeugen und gewinnen können.

Niki ist wenigsten mein Patenkind und ich habe eine gewisse Verantwortung für ihn, Pawel Milow hin 0der her. Wie lange will ich denn noch warten, ehe ich Verantwortung für eine eigenes Kind übernehme? Ich werde nicht jünger und die Zeiten werden nicht besser.

Im Übrigen misstraue ich dieser Marfja, dachte er noch und entschied, über alles weitere auch morgen nachdenken zu können. Im graute bei dem Gedanken, die Sova-Belus ausfindig machen zu müssen, oder Gawril aufsuchen zu sollen, aber – wie Galia ausnahmsweise richtig bemerkt hatte – es waren andere Zeiten angebrochen.

Im übrigen war schließlich er der Beleidigte, der Verleumdete, der Verratene, also sollte es ihm leicht fallen, Gawril und Glascha gegenüberzutreten und in die Augen zu sehen. Mit einem Male amüsierte ihn der Gedanke, die Baronin und den Prinzen mit seiner Anwesenheit hier, in diesem schrecklichen Jekaterinburg zu konfrontieren.

Er dachte daran, wie Tatiana Botkina sich in Tobolsk bei ihm beklagt hatte.

Als ihr Vater, Dr. Botkin, bereits abgereist war, hatte sie das Haus der Botkins in Zarskoje Selo ausgeräumt, die Möbel inklusive Flügel und allem Drum und Dran in einem der Häuser des Grafen Gudowitsch untergebracht und eine Zeitlang noch mit Mlle. Bitner im Lazarett der Fürstin Giedroy? im Katharinenpalais gewohnt.

Als sie endlich ihrem Vater und der Zarenfamilie nach Sibirien gefolgt war, kam sie bei der Abreise an ihrem eigenen ehemaligen Haus vorbei. Sie stellte zum einen fest, dass es bewohnt war und zum anderen, dass die neuen Bewohner ihre zurückgelassenen Vorhänge abgenommen hatten. Seltsamerweise hatte nichts die Tochter des Leibarztes so sehr irritiert, wie die Tatsache, dass irgendwer einfach so die Vorhänge ihres früheren Heims entfernt hatte.

Rodion dachte an die Stadtwohnung seiner Eltern nahe des Taurischen Palais, die schon bei sehr frühen Unruhen relativ versehentlich in Flammen aufgegangen war. Er dachte an das Stadtgeschäft am Newskij Prospekt, das zertrümmert worden war. Die Sommerdependance nahe des Sommersitzes des Zaren auf der Krim sollte theoretisch noch existieren, musste mangels an Nachschubs aber wohl auch schon geschlossen sein. Wie es wohl der Rosenzucht seiner erst zu Kriegsbeginn steinalt verstorbenen Großmutter mittlerweile ergehen mochte?

Er dachte an sein eigenes Appartement am Englischen Kai, nahe der Amerikanischen Botschaft. Er fragte sich, was wohl aus seiner geliebten Bibliothek werden sollte und aus all den unzähligen ach so dekorativen Bilderrahmen, Tischuhren und sonstigen bei Fabergé erstandenen Dinge, die seine Mutter so sehr geliebt hatte und mit denen sie die Villa in Zarskoje Selo gefüllt hatte? Neben der Großfürstin Marie Wladimir Pawlowna musste seine Mutter die größte Kundin Fabergés gewesen sein, abgesehen vom Zaren selbst natürlich. Eine Uhr seines Vaters befand sich bis heute noch beim Hofuhrmacher Märki zur Reparatur, oder eben auch nicht mehr. Eine Perlenkette seiner Mutter war zum erneuten Knüpfen bei Fabergé abgegeben und nie mehr abgeholt worden.

Abreisen hatten zu dieser Zeit immer etwas Überstürztes, hatte seine Mutter, die Gräfin Polina, gemeint.

Rodion wusste, dass seine Abreise aus Petrograd und sein umfangreiches Gepäck nur aufgrund der Gelder Graf Freedericks zustande gekommen war, dass er komfortabler und unbehelligter gereist war als jeder andere, den er hier kannte. Er war von Verbindungsmann zu Verbindungsmann weiter gereicht worden. Die früheren Bankiers, oder auch nur ihre Direktoren oder Prokuristen waren weitgehend noch im Land und wirkten im Verborgenen, aber jeder zweite oder dritte hatte ihm im Verlauf der Reise entre nous davon berichtet, Frau, Mutter, Freundin, Schwester, Kinder bereits ins Ausland oder mindestens auf einem Landgut untergebracht zu haben, wenigstens „bis es besser wird.“

Draußen fuhr ein Automobil vorbei, ein Geräusch, das auffiel in der nächtlichen Stille Jekaterinburgs, es klang sogar nach einem Lastwagen.

Es konnten nur Bolschewiki sein, niemand sonst würde Nachts mit einem Auto fahren, oder überhaupt über eines verfügen.

Rodion maß dem keine Bedeutung bei, oder entschied wenigstens dahingehend. Morgen war auch noch ein Tag, schließlich war man eben erst angekommen. Morgen würde man nachdenken. Morgen würde er einen Plan ausarbeiten, alle aus dem Hause Martinowa in Sicherheit zu bringen.

Ich muss einfach entscheiden, wer mir mehr am Herzen liegt, die Bewohner des Hauses Ipatiew oder die Bewohner des Hauses Martinowa?

Mit Fjodor, Kyril, Boris und Sascha habe ich immer noch Unterstützung genug, um eventuell etwas für die Zarenfamilie zu unternehmen.

Langsam aber sicher schlief er wieder ein.

Fjodor und Kyril, in der Wohnung des Apothekers Milanowski, hatten noch ein kleinen Diskurs vor dem Schlafengehen. Sie rätselten über den Verbleib der Apothekerfamilie. Sie hatten, nachdem sie von Oberst Wirsbitzki von der Wohnung erfahren hatten, dort die Putzfrau der Milanowskis vorgefunden, eine gewisse Natascha, eine unerfreuliche Matrone, mehr betrunken als nüchtern und in Gesellschaft eines für sie viel zu jungen Mannes, der sich als Gregorij vorstellte, ohne sein Verhältnis zu jener Natascha ausreichend oder genau genommen auch nur irgendwie zu erklären.

Beide konnten immerhin eine Vollmacht des Apothekers vorweisen und einen formvollendeten Mietvertrag mit den beiden jungen Männern abschließen. Sie selbst bewohnten ein paar dunkle Zimmer im Hinterhof und ihren Worten nach waren die Milanowskis „vor Wochen schon“ und „wie gewöhnlich“ abgereist, um den Sommer auf ihrer Datscha außerhalb der Stadt zu verbringen.

„Ich kann mir nicht vorstellen, dass ein Apotheker im Jekaterinburg des Jahres 1918 einfach so seinen Sommer in seiner Datscha verbringt.“, hatte Fjodor begonnen, während er Familienphotos betrachtete, die eine Kommode im Salon schmückten, ein Ehepaar mittleren Alters, zwei Töchter und einen Sohn in verschiedenen Kindheitsstadien zeigten, sowie zwei ältere Damen und andere Herrschaften. Schlafzimmer, respektive Betten gab es für sechs Personen, aber das eine Zimmer wirkte auch eher wie ein selten genütztes Gästezimmer.

Ansonsten herrschte überall die übliche gediegene, falsche, provinzielle Elegance, ähnlich wie im Hause Martinowa.

„Wenn du mich fragst,“ so bemerkte Kyril, „sind die auch alle schon weg. Sie werden dieser grässlichen Natascha die Vollmacht hinterlassen haben, um noch einen gewissen Gewinn aus der Wohnung ziehen zu können. Sie rechnen sicher damit, wiederzukommen. Und, bedenke, die Russen sind gute Rechner.“

Fjodor seufzte und wollte nicht schon wieder bemerken, dass er eigentlich und vor allem Grieche sei. „Und was, wenn sie vielleicht schon alle verhaftet sind? Vielleicht noch dazu denunziert von dieser Natascha und diesem unmöglichen Gregorij?“

„Na, ich bitte,“ meinte Kyril sorglos, „man verhaftet doch noch keine Kinder, oder?“

„Noch nicht.“, meinte Fjodor schlicht.

Sie teilten sich ein Zimmer, das offenbar zuletzt das Zimmer der beiden Mädchen gewesen war. Sich ins Doppelbett des Ehepaars zu legen, war ihnen unpassend erschienen, sich auf das Zimmer des Sohnes und das vermutliche Gästezimmer zu verteilen, kam ihnen unpraktisch vor. Im übrigen wollte keiner der beiden mehr so für sich sein.

Sie hatten sich in Petrograd kaum gekannt. Fjodor war eben erst dabei gewesen, die Kontakte seiner Familie rund um das Schwarze Meer und innerhalb der Levante bezüglich der Möglichkeiten der böhmischen Arlington-Glaswaren auszuloten und Kyril hatte seit Jahren als Rodions Sekretär gearbeitet, als der Krieg ausgebrochen war. Sie waren sich bis Kriegsausbruch fast nur auf geschäftsmäßiger Ebene begegnet und hatten sich erst während jener Reise nach Sibirien angefreundet.

Als Angehörige der Bourgeoisie und jüngere Söhne waren sie weder, - wie ihre adeligen Freunde - , Reserveoffiziere gewesen, noch waren sie, - wie all die Bauernsöhne - , als Kanonenfutter eingezogen worden. Beide hatten es sich allerdings auch so einrichten können, die Front zu vermeiden.

Mlle. Antonina Romanowna Wirsbitzka, pensionierte Lehrerin und Schwester des detto pensionierten Obersten Wladimir, schlief auch nicht gut. Sie war aufgewacht, als ihr neuer Mieter Petrograder Provenienz mit seinen Dienern so spät Nachts zurück gekommen war und konnte nicht gleich wieder einschlafen. Es war offensichtlich, dass dieser Arlington Leute in der Stadt kannte, die er besucht hatte und sie ahnte vage, warum er überhaupt hier war. Er hatte seinen Titel nicht genannt, als er bei ihnen eingetroffen war und sich auf einen Verbindungsmann in Tobolsk bezogen, einen pensionierten Offizier, wie ihr Bruder. Ganz selbstverständlich hatten sie ihn als Mieter akzeptiert und ebenso selbstverständlich auf die Wohnung der Milanowskis schräg vis-a-vis, oberhalb der Apotheke hingewiesen, um dort seine restlichen Begleiter unterzubringen. Der Name Arlington war freilich ohne Titel aussagekräftig genug, derlei fremdländische Namen fand man nur in der gehobeneren Gesellschaft Petrograds oder Moskaus.

Ich muss ihm bald sagen, wer Natascha und Gregorij wirklich sind, entschied Antonina Wirsbitzka, oder sollte ich damit noch warten? Kann man den Leuten vertrauen, bloß weil sie aus Petrograd sind, oder sollte man ihnen genau deshalb misstrauen? Ich werde mich morgen mit Natascha beraten, unauffällig, wenn all diese Petrograder dort wie da außer Haus wären. Man musste vorsichtig sein, durfte seine Verbindungen und die eigenen Intentionen nicht vorschnell preisgeben.

Ich wollte, ich könnte mit dem Namen „Arlington“ mehr anfangen, dachte sie noch, erinnerte sich ihrer Petrograder Großnichte Nadeschda, von ihrer verstorbenen Schwester her, der dieser Name sicher eher ein Begriff gewesen wäre, von der sie aber seit Monaten nichts mehr gehört hatte.

Als Frau eines aktiven Offiziers und Mutter von sechs Kindern, würde Nadeschda wohl aber die Stadt auch schon verlassen haben. Ähnlich wie Galia Drutskoija bangte auch die ebenso kinderlose Mademoiselle Wirsbitzka immer mehr um die Kinder und Kindeskinder von Verwandten und Freunden, denn um ihr eigenes Leben.

Ihr Vater war 1848 nach Sibirien deportiert worden, nachdem in Russisch-Polen alle Ansätze zu einer Revolution wie in Bayern, Preußen, Wien oder Paris bereits im Ansatz erstickt worden waren, ihr Bruder, die Schwester und sie als Kinder mit ihm, die Mutter war bereits früh verstorben. In der Verbannung hatte man sich freilich mit dem zaristischen Regime arrangiert und war trotz der Amnestie Alexanders III. hinter dem Ural verblieben. Einzig die mittlerweile verstorbene Schwester Dorota war mittels eines hier stationiert gewesenen Offiziers in weiterer Folge als dessen Ehefrau nach Petrograd gelangt.

Ihr Bruder Wladimir hatte eine kleine, provinzielle Karriere gemacht und sie hatte in der besten Mädchenschule von Tjumen als Musiklehrerin gearbeitet, obwohl die ganze Familie stets katholisch geblieben war und niemals aufgehört hatte, sich als Polen zu empfinden.

Jetzt fühlte sie sich allein gelassen, andere Leute ihres Alters wurden von Kindern und Kindeskindern beschützt und in Sicherheit gebracht, allein hatten sie und Wladimir niemals geheiratet und waren den neuen Zeitläufen ungeschützt ausgesetzt. Man hatte in Tjumen und in Jekaterinburg zur „Gesellschaft“ gehört, man war wer gewesen. Jetzt jedoch, wo ihre Pensionen nur mehr verspätet, wenn überhaupt eintrafen, hatten sie ganz instinktiv und aus pekuniärer Notwendigkeit die Partei des Ancien Regime ergreifen müssen, auch wenn man so ganz allgemein kein Freund der Romanows war. Weder Wladimir noch sie hassten oder verachteten gar das Proletariat, sie hatten dessen bloße Existenz schlichtweg übersehen, hatten nie wahrgenommen, welcher Hass sich gegenüber ihresgleichen angesammelt hatte, hatten sich nie betroffen gefühlt von den ersten Umwälzungen, so polnisch und katholisch, wie sie nun einmal waren.

Sie hatten gleichgültig auf die Pogrome gegenüber den Juden unter Alexander III. reagiert und ebenso lässig die Pogrome gegenüber den Deutschen ignoriert, wie sie bei Kriegsausbruch in Mode gekommen waren, hatten diese doch neben Petrograder Bäckern doch in erster Linie die lutheranischen Gutsbesitzer betroffen.

Sie hatten sogar fast euphorisch die Februarrevolution zur Kenntnis genommen, hatte diese doch in erster Linie die verhassten Romanows hinweg gefegt. Mittlerweile jedoch, nach der bolschewistischen Machtergreifung, hatten sowohl der pensionierte Oberst Wladimir, wie auch die pensionierte Lehrerin Antonina das deutliche Gefühl gewonnen, zwischen allen Stühlen zu sitzen. Eben dadurch, dass man nirgends wirklich dazu gehörte, beäugte man jede Entwicklung jeglicher Parteien mit äußerstem Misstrauen.

Irgendwann schlief Antonina Wirsbitzka, zweiundsiebzigjährig, ehemalige Musiklehrerin, aus altem polnischem Landadel, denn doch wieder ein, nach wie vor abhängig von durch die jeweiligen Machthaber abgesegneter und ausbezahlter Pension und bewilligten Lebensmittelkarten.

Natascha Danielowna Dentschika, nach allgemein gültiger Diktion als Putzfrau der Familie Milanowski im Jekaterinburger Haushalt zurück gelassen, schlief auch nicht gut. Wieso, so fragte sie sich, war die Sova-Belu noch nicht zu ihr gekommen, wo sie doch schon über eine Woche in der Stadt war? Es musste irgendein Problem geben zwischen ihrem Bruder und den Petrograder Kontaktpersonen.

Offensichtlich hatte man Glafira Sova-Belu ihre Adresse nicht ausreichend exakt übermittelt, mutmaßte sie, denn sie hatte sie bereits vor zehn Tagen in der Stadt gesehen, begleitet von Kuprik, ihrem Sohn, einem Negerdiener und noch mehr Leuten, die sie, Natascha, nicht kannte. Leider waren all die Petrograder in einer Droschke unterwegs gewesen. Überhaupt hatte Natascha sich über das hochherrschaftlichen Auftreten der Sova-Belus gewundert, hinterfragte jedoch nichts, denn hinter der Baronin stand schließlich die Zarinmutter, Maria Fjodorowna, höchstpersönlich.

Vorerst freilich nährte Natascha die Legende, der Apotheker Milanowski wäre „vor Wochen schon“ und „wie üblich“ samt Familie für den Sommer auf die familieneigene Datscha gegangen.

Niemand, abgesehen von Oberst Wirsbitzki und dessen Schwester, wusste, dass sie in Wirklichkeit die Schwester des Apothekers war und Gregorij ihr Sohn, dass ihr Bruder German seine Familie in eine relative Sicherheit gebracht hatte und seine Datscha mit Hilfe seiner Diener längst zu einer äußerst informativen Außenstelle des Admirals Koltschak verwandelt hatte, dessen Truppen jeden Tag der Stadt näher rückten. Nur aus diesem Grund hatten Natascha und Gregorij sich in die dunklen Hinterhofräume der Milanowskis zurück gezogen und genau aus diesem Grund beobachteten sie jene Petrograder Neumieter mit einer Mischung aus Argwohn und Neugier.

Genauso wenig wie die Wirsbitzka, war Natascha mit dem Petrograder Gesellschaftsverzeichnis vertraut, obwohl sie eine Zeitlang dort gelebt hatte, und genauso wie Mlle. Antonina, misstraute sie den Neuankömmlingen einerseits zutiefst, hoffte andrerseits aber auf neue Bundesgenossen. Auch hing ihr die schäbige Kleidung, die mäßige Wohnung allmählich zum Hals heraus, ganz zu schweigen, ständig so zu tun, als sei man betrunken und wisse nicht so recht vom Verbleib der Milanowskis.

Schließlich war sie, Natalia Dentschika, die Witwe eines Ingenieurs, schließlich war Gregorij Kadett gewesen, schließlich war man vor all diesen „Ereignissen“ und „Aufregungen“ überhaupt wer gewesen. Allein, man musste vorsichtig sein.

*

Aus dem Tagebuch von Kyril Ruso de Lensky:

Jekaterinburg, 2 Juni (15. Juni) 1918

Ankunft in Jekaterinburg. Galia Pawlowna und Vater Ignat wiedergesehen, Leutnant Milow und Sonia Alexandrowna, Miss Clement und beide Kinder, sowie Zoë Iwanowna und ihr unmögliches Personal. Fjodor scheint mir nicht ganz bei der Sache zu sein. Onkel vermutet eigene Interessen. Wir rätseln allerdings nicht lange darüber. Quartiere sehr in Ordnung, Fjodor und ich hausen in einer Apothekerwohnung, Onkel samt Boris und Sascha bei einem pensioniertem polnischen Obristen namens Wirsbitzki und seiner Schwester, Mlle. Antonina, pensionierte Lehrerin, uralt, aber beide sehr nett.

Der Priester, der Leutnant im Haus einer Witwe Martinowa. Es ist sehr heiß.

Unsere Ankunft, selbst Onkels Name erregt keinerlei Aufsehen. Alles sehr still und zurückhaltend. Onkel voll von Plänen, Fjodor voll von eigenen Gedanken, Galia Pawlowna spitz und kühl wie immer, Vater Ignat gleichgültig, Pawel Milow mit sich selbst beschäftigt, aber Sonia Alexandrowna und Zoë Iwanowna sind sehr freundlich mit mir.

Wir haben massig Gepäck. Wir konnten alles sichern, inklusive meiner Photoausrüstung. Geld ist genug da, telegraphische Überweisungen haben bisher immer noch funktioniert. Es ist viel die Rede von den Sova-Belus und Gawril Rokowanskij, was mir nicht schmeckt, weil sie Onkel so betrogen haben, aber sie sind hier, also muss man sich mit ihnen auch beschäftigen.

Ist Fjodor wegen Gawril reserviert, oder was? Ich bin einigermaßen konfus, aber bisher ist hier alles sehr entspannt und gelassen. Es ist, als würde man sich zu einer Weekend-Party auf irgendeinem Landgut begegnen. „Wie geht es? Was macht Ihre Familie? Wo sind Ihre Eltern unter gekommen?“ Alle tun so, als ginge es nur darum, irgendwelche Sommergäste – wie gewohnt – auf irgendwelchen Landgütern unterzubringen. Alle tun so, als sei die einzig wichtige Entscheidung die Aufteilung der Zimmer und wessen Ex-Frau man – trotz allem – mit welchem Ex-Mann im gleichen Haus unterbringen könne – oder solle, oder müsse ...

Ich meinerseits warte ab, auch mit dem Photographieren, zum Haus Ipatiew dringt man ohnehin nicht vor.

Es sollen nur mehr zehn oder zwölf Leute dort sein, das heißt, abzüglich der kaiserlichen Familie, haben sie nur mehr vier oder fünf zur Bedienung. Hendrikowa, Schneider, Tatischtschew, Walja Dolgorukow perdu, so viele Fragezeichen, alles enervierend.

Isa Buxhöveden, die Herren Gilliard und Gibbes, die Damen Toutelberg, Zanotti und andere hier in der Stadt in einem Zug, Dr. Derewenko mit eigenem Quartier, abgeschnitten von Frau und Sohn Kolja, auch die Kinder von Dr. Botkin und die Charitonowa samt Tochter haben wir in Tobolsk zurück gelassen. Alles ist so traurig, vor allem, wenn ich an die Kinder denke, der kleine Sednjew, der Zarewitsch, meine Nichten und Neffen. Ich sollte Kitty und Lilly wirklich woanders hin schicken, bloß wohin? Es ist schwierig, Post zu erhalten, Nachrichten zu bekommen, denn alle schreiben „poste restante“ irgendwohin und in fünffacher Ausfertigung. Die Ungewissheit macht mich am meisten rasend.

Fjodor schläft schon, aber ich trinke noch vier Zentimeter Wodka und rauche noch zwei Zigaretten. Onkel hat sich das alles hier leichter oder einfacher vorgestellt.

Mit Fjodor gewettet, wann spätestens der erste Krach mit „Madame“ erfolgt, denn sie ist spitzer und kälter, denn je. Müde bin.

Zwei Uhr morgens, im Salon der Familie Milanowski, die auch „weg“ ist.

*

Abenddämmerung, Forts. 1

Am Morgen nach dem vielfachen – und vielfach unvermuteten - Wiedersehen im Hause Martinowa, saß Rodion Arlington beim Frühstück, etwas verspätet und immer noch verschlafen, behutsam bewirtet von Mlle. Wirsbitzka und Fanja, dem Hausmädchen - der Oberst war schon früh außer Haus gegangen - , als Kyril plötzlich die Treppen hoch polterte und ins Esszimmer platzte, barfuß, nur in Hemd und Hosen: „Schnell, die Glascha ist bei der Natascha!“

„Welche Glascha? Welche Natascha?“, Rodion war völlig konsterniert und fand die Frage per se schon absurd.

„Die Glafira, die Sova-Belu, ist bei der Natascha, bei der Putzfrau der Milanowskis!“, Kyril war ganz atemlos, „Fjodor hält Wache, damit sie uns nicht entwischt!“

Rodion war mit einem Male wenigsten halbwach, trat ans Fenster, blickte in Richtung schräg vis-a-vis zum Hause Milanowski, freilich, ohne Aufschlussreiches zu sehen, die Teetasse in der Hand, „Gut, sehr gut.“, meinte er, ohne zu wissen, was er gut fand. Dann aber wachte er einigermaßen auf, warf das Hausjackett von sich und verlangte nach dem Anzugsjackett, welches Sascha eilends brachte.

„Du bleibst hier, frühstücke mein Frühstück fertig, ist ja sicher besser, als das, was du da drüben kriegst. Ich wünsche hier kein Hin und Her mehr.“, befahl er Kyril ganz sachlich, griff nach Hut und Stock und begab sich nach unten.

Die Eingangstür der Wirsbitzkis war zwar zur Hälfte verglast, jedoch zum Großteil mit Milchglas. Rodion öffnete die Tür einen Spaltbreit und fixierte das Haus Milanowski. Dort gab es zwei Eingänge, einen eigentlichen rechts von der verschlossenen Apotheke und eine schmale Tür links davon, von der Rodion vermutete, sie führe zum Hinterhof, zur Wohnung jener Natascha und sei die im Grunde interessantere. In der Eile hatte er vergessen, Kyril danach zu fragen.

Zurück nach oben wollte er nicht gehen. Nach Kyril rufen wollte er auch nicht. Ihm war nämlich nicht entgangen, was für ein betroffenes und irritiertes Gesicht die Wirsbitzka gemacht hatte. Oberhalb der Apothekerwohnung sah er Fjodor im Fenster, im Schlafrock, der ihm zuwinkte, auf die schmale Tür deutete und wieder irgendwohin nach hinten verschwand. Rodion wartete, fünf, zehn, fünfzehn Minuten lang, ärgerte sich, die Zigaretten am Frühstückstisch liegen lassen zu haben.

Er sah logischerweise auch nicht, wie die Wirsbitzka hinter der Gardine im Salon neben dem Esszimmer, wo Kyril jetzt genüsslich frühstückte, das Haus Milanowski ebenfalls nicht aus den Augen ließ.

Endlich kam Baronin Glafira Sova-Belu durch die schmale Nebentür, nachdem sich jene Natascha vergewissert hatte, dass die Luft rein wäre und schritt lockeren Schrittes stadteinwärts. Die Natascha sah ihr hinterher und erst als sie in der Tür verschwand, sprintete Rodion los, wenn auch irgendwie auf Zehenspitzen und immer noch auf der anderen Straßenseite. Es war nicht viel los in der Straße, eine Magd fegte den Eingang eines Hauses, zwei halbwüchsige Jungen, der eine mit einem Hund an der Leine kamen ihm entgegen, ein einfacher Leiterwagen näherte sich von hinten, eine junge Frau, hoch zu Ross, im Herrensattel, in Reithosen und mit auffallend kurzen Haaren, ritt ihm entgegen.

Auf gleicher Höhe mit der Sova-Belu angelangt, rief er sie über die Straße an: „Glafira Fjodorowna, liebste Glascha, welche Überraschung! Sie, hier?“

Er hatte wenigstens die Genugtuung, dass die Glafira, gleich Lots Weib, für den Moment zur Salzsäule erstarrte. Übrigens war sie nicht gar so hochherrschaftlich gekleidet, wie sie von Galia beschrieben worden war, trug ein schlichtes helles Kostüm und einen kleinen Strohhut, lediglich der Sonnenschirm, den sie allerdings nur wie einen Spazierstock benutzte, wies sie noch als einigermaßen „burshui“ aus.

Sie fasste sich rasch, oder tat wenigstens so als ob: „Rodion Sergejewitsch, Rodion Sergejewitsch, Rodja, mon cher, nein so was aber auch! Quelle surprise! Wen man hier nicht aller trifft!“

Und dann kam sie auf ihn zu, sie überquerte die Straße zu ihm, freilich nicht, ohne einen raschen Blick besorgt nach hinten zu werfen.

Er begrüßte sie mit einem formvollendeten Handkuss, als begegne man sich im Foyer des Hotel Astoria, bei einem halboffiziellen Empfang, oder im Haus gemeinsamer Bekannter. Gemeinsam setzte man den Weg fort, der für Rodion ohnehin nur ein imaginärer war.

„Was tun Sie hier?“, fragte Glafira Sova-Belu, ohne zu präzisieren, ob sie die Stadt, die Straße, den Erdteil oder die Zeit und die Umstände ganz allgemein meinte, um gleich hinzu zu setzen, „Ach, wie dumm von mir. Naturellement, Zoë Iwanowna, oder irre ich mich?“

Rodion, der keine Lust hatte, sich auf irgendein Wortgeplänkel einzulassen, nickte nur freundlich und fragte: „Ich hörte, Sie reisen mit Gawril Antonowitsch?“

„Ja, sicher.“, antwortete die Glafira, obwohl sie mit einem Male verunsichert wirkte, „Haben wir den selben Weg?“

„Ja, sicher.“, entgegnete Rodion und für einen kurzen Moment gingen sie beide relativ ziellos weiter, die Sova-Belu, weil sie ihren Weg nicht preisgeben wollte und Arlington, weil er ihren nicht einmal ahnte. Man plauderte weiter blödsinnig.

Plötzlich blieb sie stehen, wie Rodion vermutete, an einer Kreuzung, wo sie wohl hätte abbiegen müssen.

„Warum sind Sie wirklich hier Ich meine, hier, in der Stadt?“, fragte sie.

„Sie sagten es bereits, wegen Zoë Iwanowna.“

„Lächerlich, Sie hätten sie längst in Petrograd für sich gewinnen können! Ja, Sie hätten sie sogar von dieser Reise hierher abhalten sollen!“

„Das sagen ausgerechnet Sie?“, Rodion war gelinde erstaunt.

„Wer sollte es Ihnen denn sonst sagen?“, sie ereiferte sich förmlich, „Glauben Sie denn im Ernst, Gawril Antonowitsch wäre jemals eine ernsthafte Konkurrenz für Sie gewesen? Warum reden Sie nicht mehr mit ihm? Er beklagt sich in einem fort!“

„Pardonnez-moi, ma chère, aber er redet nicht mehr mit mir.“

„Pourquoi pas?“

„Woher soll ich das denn wissen?“ Dann erzählte Rodion seine Version der Ereignisse, kurz vor Kriegsausbruch, oder in weiterer Folge auch kurz danach, wie Gawril jeglichen Kontakt abgebrochen habe, aufgrund einer Äußerung, die er, Rodion, angeblich ihr, Glafira, gegenüber getan haben sollte, einer Äußerung, die Gawril aber niemals, auch nicht Zoë Iwanowna oder Fjodor Michailowitsch gegenüber erläutern hatte wollen.

„Ma chére, ich muss bis heute davon ausgehen, dass Sie etwas missverstanden haben, oder mich verleumden wollten, damit Zoë Iwanowna sich für Gawril entscheidet!“, schloss Rodion.

Glafira Sova-Belu erinnerte sich mit einer gewissen Mühe an jenen schicksalhaften Abend im Mai 1914 bei der Soiree anlässlich der Verlobung des Leutnants von Thyri mit Mlle. Leonskaja de Leouw im Haus der Gräfin Abaffaja, Tante der Braut.

„Sinngemäß,“ so die Sova-Belu, „sinngemäß sagten Sie damals, Sie seien es leid, wie Gawril hinter Zoë Iwanowna her sei, wo sie sich so ganz offensichtlich nichts aus ihm mache und ihn so schlecht behandle. Und das, bei allem Respekt angesichts Ihrer eigenen Intentionen zu ihr. Andere Mütter hätten doch auch schöne Kinder, so was in etwa. Liege ich sehr falsch?“

„Au contraire, aber warum macht er mir das zum Vorwurf? Warum meinte er gegenüber Zoë Iwanowna, er könne ihr die „Wahrheit“, seine Wahrheit nämlich, nicht sagen, denn „er wolle ja keinen Keil zwischen uns treiben.“ Ich bin ratlos. Er hat mich zuletzt nicht einmal gegrüßt und es ließ sich ja nicht vermeiden, dass wir uns fallweise in den selben Häusern begegneten.“, Rodion wirkte zumindest wirklich ratlos.

„Aber das ist doch ganz einfach, mon cher.“, Glafira hatte plötzlich eine Idee, „Indem er mit ihr nicht mehr zufrieden ist, aber nicht auf sie einschlagen möchte, muss er doch ganz zwangsläufig auf Sie, mein lieber Rodion Sergejewitsch, einschlagen.

Er musste ein wenig Gift zwischen Sie und Zoë Iwanowna träufeln, weil er nicht die Kraft und den Mut hatte, oder auch nur das Selbstvertrauen, wirklich einen Keil zwischen Sie beide treiben zu wollen. Es ging nie um Sie und Gawril, nie um die Freundschaft zwischen Ihnen beiden, es ging immer nur um Zoë Iwanowna, Ziel Ihrer beider Aufmerksamkeit. Ich bedaure nur, dass ich dazu missbraucht wurde.“, Glafira seufzte, Rodion schwieg nachdenklich.

„Sie meinen, wir beide haben nur einen Stellvertreterkrieg geführt?“, fragte er.

„Absolut, mon cher. Und Gawril hat eine kleine Indiskretion meinerseits aufgebauscht. Das ist wirklich ärgerlich.“, sie seufzte erneut, „Zumal ich aus anderen Gründen hier bin, cher Comte.“

„Und aus welchen?“, wollte Rodion jetzt wissen.

„Mein lieber Rodion Sergejewitsch, ich kann darüber nicht sprechen. Treffen wir uns doch morgen, nein, übermorgen in der Bäckerei Komojarow, ich kaufe dort immer für Kuprik ein, kein Vergleich mit Petersburger Konditoreien, aber was soll man machen? Sagen wir, gegen vier?“

Die Baronin reichte ihm die Hand zum Kuss.

„Ihre Adresse, Glafira Fjodorowna?“, fragte Rodion, der nicht das geringste Interesse an einem konspirativen Treffen in einer Bäckerei hatte.

„Sie erreichen mich immer über die Natascha ...“, sie hielt inne, „Ah, jetzt weiß ich es, Sie sind der Petrograder schräg vis-a-vis bei den Wirsbitzkis! Sehr vertrauenswürdige Menschen, en passant. Sagen Sie es nicht weiter, aber die Natascha ist in reality die Schwester des Apothekers Milanowski, mehr darf ich nicht sagen. Das Losungswort heißt „Polarstern“. Antonina weiß auch, wo sie Komojarow finden, ich behalte nach wie vor keine Straßennamen, hier schon gar nicht.“, sie redete mit einem Male, ohne Luft zu holen.

„Au revoir, cher Comte.“, Glafira Sova-Belu verabschiedete sich definitiv, bog nach links ab, winkte ihm nach ein paar Dutzend Werst zu, als wolle sie sicher gehen, dass er ihr nicht folgte.

Wie jeder Mensch aus der alten Gesellschaft, wusste Rodion Arlington, dass „Polarstern“ der Name der Yacht der gewesenen Zarin Maria Fjodorowna, der Zarinmutter war. Er zog artig den Hut, denn ihm war jetzt einiges klar geworden.

*

Ehe es jedoch zu jenem für „übermorgen“ verabredeten erneuten Treffen mit Glafira Sova-Belu kommen konnte, sollte Rodion am selben Tag noch Gawril Rokowanskij begegnen.

Rodion war in der Stadt unterwegs gewesen, begleitet von Sascha, um den für den Moment irgendwie abhanden gekommenen Prokuristen einer französisch-russischen Bank ausfindig zu machen, einen Advokaten namens Gubernatow. Sie verließen eben ein eher bescheidenes Lokal, wo sie eher bescheiden zu Mittag gegessen hatten, als er mit einem Male Gawril sah, begleitet von Louis Schmitz und Marcel, dem Neger.

Gawril plauderte ganz zwanglos mit Schmitz, Marcel im Schlepptau, während Rodion mit Sascha auf der anderen Straßenseite und in die Gegenrichtung unterwegs war. Marcel winkte fröhlich und unbefangen über die Straße und Sascha war der erste, der seinen Blick auffing und ebenso fröhlich und unbefangen zurück winkte. Schließlich kannte man sich ja von früher. Rodion hielt inne. Marcel sagte offenbar etwas zu Gawril und Schmitz und beide sahen zu Rodion hinüber.

Dann aber kamen zwei Lastwagen mit Soldaten, Bolschewiki offenbar, daher gefahren, und alle Burshui, links und rechts von der Straße, peinlich berührt, blickten konzentriert geradeaus. Als die Lastwagen weg waren, wollte Rodion den Blickkontakt mit den anderen wieder aufnehmen, aber Gawril wandte den Kopf ab, legte Schmitz kurz die Hand auf die Schulter und setzte das Gespräch fort. Marcel folgte ihnen, drehte sich noch einmal zu Rodion und Sascha um, bedauernd und ratlos die Achseln zuckend.

Rodion blieb stehen, sah der Gruppe nach, wie sie sich langsam aber sicher auf der anderen Straßenseite entfernte. „C'est grotesque! Er grüßt mich nicht einmal! C'est vraiment grotesque!“ Kopfschüttelnd und einigermaßen enerviert, setzte Rodion mit Sascha seine Suche nach jenem Monsieur Gubernatow fort, fand jedoch die Bank ebenso verschlossen, wie jene Wohnadresse, die ihm übermittelt worden war.

Am Nachmittag kam jener freilich zu ihm, in die Wohnung der Wirsbitzkis, hatte auf Umwegen von Rodions Suche erfahren, ein noch junger, aber schon sehr kahler Mann, früh verbraucht, der sich ständig nervös die schneeweißen Hände rieb.

„Es wird alles hier immer schwieriger, cher Comte. Ich verliere praktisch täglich irgendwo eine Kontaktperson. Dass Koltschak und die Tschechische Legion immer näher rücken, macht die Sache auch nicht einfacher, eher schwieriger. Ich habe aus Tobolsk überhaupt keine Nachrichten mehr, wiewohl man dort die Roten hinausgeworfen hat. In Tjumen sind noch die Roten an der Macht. Das ist momentan der Status Quo.“

Rodion interessierte in erster Linie, wie er im Moment mit den Geldern agieren sollte, auf die er Zugriff hatte, die aber bei den verschiedensten Banken angelegt seien, abgesehen von dem, was er eben so in bar bei sich habe.

Gubernatow meinte, er würde allen seinen Klienten raten, alles nach Omsk oder noch besser nach Wladiwostok zu transferieren, soweit nach Osten, wie nur irgend möglich und am besten nur an Banken, die teilweise oder ganz in ausländischer Hand seien, wie eben Mercier, Prokop & Cie., das Haus, das er hier repräsentiere. Empfehlen könne er noch die amerikanische Bank Neulander & Dobrev Ltd., sowie die japanisch-rumänische Firma Umeda & B?lan, von einer chinesischen Bank rate er ab, wiewohl der jetzige Direktor der russisch-chinesischen Bank in Peking ausgerechnet ein Belgier sei.

„Wir haben hier wenigstens einen erklärten, einen definitiven Bürgerkrieg,“ so Gubernatow, „in China kann man im Moment überhaupt keine vertrauenswürdigen Geschäfte machen. Die chinesischen Warlords aber reisen mit Sonderzügen voll goldgefüllter Truhen.“

Rodion fragte Gubernatow, ob er wisse, was es mit dem Gerücht auf sich habe, Koltschak verfüge über den Staatsschatz des Zaren, der anderweitig deponiert gewesen sei.

„Ich weiß nicht, ob es sich um den gesamten Staatsschatz des Zaren handelt, oder auch nur, wie viel davon noch übrig ist,“ antwortete der Prokurist, „ich weiß nur, das der Admiral leichtsinnig genug ist, sein ganzes Geld in einem gepanzerten Wagen seines Zuges mitzuführen. Nicht auszudenken, wenn die Roten seinen Zug aufhalten, oder einfach in einer Stadt früher sind als er. Man könnte sie alle auf einem Bahnhof festnehmen. Ihn, diese nicht wirklich erklärte Regierung und seinen Schatz hätte man auch gleich bei der Hand. Irgendwie haben die Roten nur noch nicht den Nutzen der Eisenbahn begriffen, verlassen sich immer noch zu sehr auf ihre Lastwagenkolonnen. Weiß der Himmel, wo sie all diese Fahrzeuge her haben, oder das Benzin!“ Gubernatow setzte die Teetasse ab, stand auf und ging händereibend auf und ab.

„Und Sie raten mir allen Ernstes, alles Geld nach Osten zu transferieren, wo doch die Truppen immer mehr nach Westen kommen?“, fragte Rodion jetzt noch einmal.

„Gewiss, cher Comte,“ meinte Gubernatow, „lösen Sie alle Konten auf, soweit Sie bevollmächtigt sind. Ich transferiere Ihnen dann alles auf die vorher von mir erwähnten Banken in Omsk oder Wladiwostok, abzüglich einer kleinen Provision für mich. Wir können aber natürlich auch einiges nach Süden schicken, ich habe auch beste Verbindungen nach Tiflis, oder sonst wohin in den Kaukasus. Ich beobachte sehr aufmerksam die neuen Regierungen in Armenien und Georgien, abwarten, was daraus wird.“

Er lächelte eine ausgesprochen liebenswürdiges Lächeln, wie es nur Bankmenschen zusammen bringen, „Ich bin kein Altruist. Ich muss auch an mich denken. Ich habe meine Mutter, meine Schwester und ihre drei Kinder in Wladiwostok. Meinen Schwager haben sie schon umgebracht. Und meine Verlobte ist mit meinem besten Freund auf die Krim. Na, egal. Sie sehen, ich habe meine Gründe, noch hier zu sein, aber lange werde ich das nicht tun. Wenn die Weißen hier sind, gehe ich nach Osten, nicht nach Westen.“

Jedenfalls, so Gubernatow weiter, wobei er sich wieder setzte, rate er dazu, alle Gelder möglichst gleichmäßig auf jene drei Banken, oder eben andere zu verteilen, Schecks und Überweisungen würden von jeder anderen Bank akzeptiert werden. Das Bargeld solle Rodion behalten, man könne nie genug davon haben. Er selbst habe im Moment kein Bureau, er amtiere im Hinterzimmer eines Restaurants, wo er auch wohne, da sein eigentlicher Vermieter verhaftet und die Bank offiziell geschlossen sei. Er habe aber einen Vertrauensmann bei der Post und agiere mittels telegraphischer Überweisungen. Diesbezügliche Unkosten trüge er selbst.

„Sie können mir vertrauen.“, schloss der Advokat, „Die Merciers sitzen in Lyon und in Kopenhagen, sind aber nach wie vor sehr an den hiesigen Vorgängen interessiert, von den Prokops habe ich seit Monaten nichts mehr gehört, die werden wohl andere Sorgen haben. Aber solange ich mein Gehalt noch beziehe, - und das kommt noch -, bleibe ich hier auf meinem Posten.“

Ja,ja, dachte Rodion, und solange, wie du an Petrogradern und Moskowiter Flüchtlingen verdienst und auch an Einwohnern Jekaterinburgs, deren Gelder du weiter schickst. Er hatte Bankleute nie besonders gemocht, aber er wusste, er hatte keine andere Wahl, als Gubernatow zu vertrauen. Sein Tobolsker Kontaktmann war verschwunden gewesen und in Tjumen hatte er sich überhaupt nicht lange genug aufhalten können. Hier, in Jekaterinburg, war Monsieur Gubernatow seine einzige Möglichkeit, die Gelder neu zu ordnen.

Gubernatow fragte, ob er auch über Schmuck verfüge, reinen Goldschmuck vor allem, was Rodion verneinte. Er kenne zwar einige Damen hier, wisse aber nicht, ob diese schon verkaufen wollten. Jedenfalls nannte der Prokurist ihm noch Namen und Adresse eines vertrauenswürdigen Geldverleihers, wenn auch jüdisch, man solle sich auf seinen Namen beziehen, dann erhielte man auch einen anständigen Preis.

Und du kriegst wieder eine Provision, dachte Rodion, geschäftstüchtiger junger Mann, der du bist. Er würde diesbezüglich freilich noch die Wirsbitzka fragen.

Frauen ihres Standes und ihrer Situation kannten allgemein jeden Geldverleiher.

„Was raten Sie mir in puncto Aktien?“, wollte Rodion noch wissen.

Gubernatow meinte daraufhin, er solle an Ausländer verkaufen und sich in ausländischer Währung, egal welcher, bezahlen lassen. Russland wimmle nur so von Repräsentanten ausländischer Gesellschaften, die ganz verrückt danach seien, den russischen Burshui aus der Verlegenheit zu helfen. Rodion ahnte, weswegen, stellte sich jedoch ahnungslos.

„Ganz einfach, cher Comte,“ dozierte Gubernatow, „wenn die „Weißen“, nämlich egal welche, tatsächlich an die Macht kommen, haben all jene Amerikaner, Schweden und Japaner ganz legal ihre Anteile an russischen Gesellschaften erlangt. Kommen jedoch die Bolschewiki an die Macht, – sie können nicht auch noch die Ausländer enteignen, jedenfalls nicht gleich - , so hat man jedenfalls eine gesunde Verhandlungsbasis. Und im allerschlimmsten Fall, wenn der ausländische Besitz detto enteignet werden sollte, schreibt man das Geld einfach ab und schüttet einfach, leider, leider, in diesem oder nächstem Jahr weniger bis keine Dividende aus.“

Noch einmal erinnerte Gubernatow diesbezüglich an seine Verbindungen zu Mercier, Neulander und Umeda. Rodion hatte genug gehört. Höflich und dankend komplimentierte er den Advokaten und Bankprokuristen hinaus, freilich nicht ohne sich seiner Adresse zu versichern, im Hinterzimmer jenes Restaurants, das sich vermutlich als Wodkastube erweisen würde.

*

Kurz danach kam Vater Ignat bei Rodion vorbei, allein, während Rodion eben mit Kyril die meisten Bankpapiere geordnet hatte, für das nächste Treffen mit Monsieur Gubernatow. Man trank den in Russland unvermeidlichen Tee, was sofort die Konversation in eine bestimmte Richtung lenkte, denn Vater Ignat war einer einer der ganz seltenen russischen Kaffeetrinker und Rodion nahm an, er müsse doch unsagbar leiden, hier hinter dem Ural.

„Oh nein,“ meinte der Geistliche fröhlich, „ich habe selbst hier einen Kaffeehändler entdeckt. Ein winziges, unscheinbares Geschäft, kein Wunder, bei den wohl eher mäßigen Umsätzen. Ein Grieche, übrigens.“

„Ach ja, davon hat Fjodor noch gar nichts erwähnt.“, Kyril war einigermaßen erstaunt, aber Vater Ignat meinte, jener griechische Kaffeehändler könne ihnen sicher nicht weiter helfen, der habe garantiert keine so weltumspannenden Beziehungen, wie die Angehörigen Fjodors elterlicher Familien. Deswegen habe er wohl auch jenen Griechen auch nicht erwähnt, oder es wenigstens vergessen.

Dennoch überkam Rodion ein gewisses Unbehagen und die restliche Unterhaltung dümpelte irgendwie lustlos vor sich hin. Vater Ignat hatte auch nicht gar soviel zu erzählen.

„Ich habe Vater Litwinow aufgesucht, jenen Popen, von dem ich die Adresse der Martinowa erhielt und der auch den Popen kennt, der im Haus Ipatiew zum Gottesdienst zugelassen ist.“, erzählte er, „Ich habe den Wunsch geäußert, jenen Popen kennen zu lernen. Ich sagte, ich wolle der Zarin als ihr ehemaliger Hofprediger lediglich Nachricht über die Mitglieder ihrer Suite zukommen lassen, von denen sie abgeschnitten sei. Vater Litwinow lehnt jedoch jede Vermittlung entschieden ab. Er hat erfahren, dass man seine Exzellenz, den Bischof von Tobolsk auf bestialische Art und Weise umgebracht hat, sobald die Zarenfamilie die Stadt verlassen hatte.“

Mit ein Grund, so vermutete Vater Ignat, dass die Tobolsker Stadtbevölkerung mittlerweile die Roten ganz von sich aus davon gejagt hatten, jedenfalls habe Vater Litwinow nur mehr Angst. Die Frau des Popen, wiewohl Mutter von sieben Kindern, scheine aus anderem Holz geschnitzt. Beim Abschied habe sie ihm zugeflüstert, sie würde bald eines der Kinder zum Haus Martinowa mit der Adresse jenes Popen schicken. Mehr als darauf zu warten, könne er, Ignat, im Moment nicht tun.

Als der Geistliche sich schließlich verabschiedete, begleitet von den besten Grüßen an die Damen, die Kinder und Leutnant Pawel, vereinbarte man noch ein gemeinsames Mittagessen für den nächsten Tag im Hause Martinowa.

Ignat war auf dem Heimweg schwer in Gedanken. Er hatte nicht erwähnt, wie sehr er hoffte, dass ein Treffen mit jenem Popen bald zustande kam, denn er würde so bald wie möglich sein geistliches Gewand ablegen und sich seinen Priesterbart zu einem unauffälligen Vollbart stutzen.

Er war es Galia schuldig, nicht mehr als nötig hier aufzufallen. Auch er spürte deutlich, dass sich die Stimmung hier bei weitem von der unterschied, wie sie noch in Tobolsk geherrscht hatte. So, im Priestergewand, wagte er es nicht einmal mehr, noch einmal zum Bahnhof zu gehen, um nach Baronesse Buxhöveden oder den anderen zu sehen.

„Jetzt läuft Fjodor die ganze Zeit durch die Stadt, auf der Suche nach griechischen Kaufleuten, aber den Kaffeehändler will er nicht gefunden haben? Mir gehen hier zu viele Leute ihren eigenen Interessen nach.“, Rodion war enerviert.

Kyril nahm seinen Gedanken auf, meinte jedoch, er glaube nicht, dass Fjodor mehr im Interesse des Bankhauses Leondiadis, Gerakis, Lakis & Cie. reise.

„Das kann ich mir einfach nicht vorstellen. Bockelmann war doch der Bankier des Zaren und der ist doch schon zu Beginn des Krieges als Deutscher verhaftet oder deportiert worden.“

Sie rätselten beide, wo genau Koltschak der Schatz des Zaren in die Hände geraten war, wussten es aber beide für den Moment nicht mehr. Fjodor gehörte auch eher jenem Zweig der Gerakis´ an, der ein weitreichendes Handelshaus betrieb und nicht dem Bankzweig des Familienstammbaumes, jedenfalls würde Rodion ihn aber bald ins Gebet nehmen. Er musste definitiv wissen, warum eigentlich Fjodor mit ihm nach Sibirien mitgekommen war, so zarenfreundlich erschien ihm sein junger Freund mit einem Male nicht mehr. Und er musste heraus bekommen, wo die Glafira wohnte und was sie eigentlich in Jekaterinburg bezweckte.

Morgen Mittag würde man gemeinsam im Haus Martinowa essen und übermorgen dann würde er Leutnant Milow vielleicht doch in die Bäckerei Komojarow mitnehmen. Glafira hatte Pawel in Petrograd kaum gekannt und jener hatte sein Aussehen seitdem einigermaßen verändert. Und im übrigen werde ich Vater Ignat bald raten, das selbe zu tun, dachte Rodion weiter. Er ist etwas größer als ich, und etwas stärker gebaut, aber einen Schneider werden wir wohl noch finden, der einige meiner Anzüge umändert.

Wir müssen wirklich etwas vorsichtiger agieren, dachte er. Hier ist alles viel schwieriger, als es ihm in Tobolsk geschildert worden war, wo sich offenbar noch halb Petrograd völlig ungehindert in den Straßen bewegt hatte. Kerenski hatte noch Möbel und Wein aus Zarskoje Selo geschickt, die Zarenfamilie hatte in Tobolsk den Mitgliedern der Suite im Haus Kornilow noch Ostergeschenke übersandt und Geld war offenbar auch immer zur Verfügung gewesen. Er verlor sich in Gedanken.

„Kyril“, sagte er plötzlich, „hol mir Sascha. Bevor ich noch irgendetwas entscheide, gehen wir zum Haus Ipatiew. Oder jedenfalls, so nahe wir können.“

Kyril riss die Augen auf, aber Rodion insistierte: „Ich sage dir, wie es ist. Ich bin dabei, mich zu entscheiden, ob ich die Petrograder Gelder für die Zarenfamilie verwende, oder dafür, uns zu retten!“

*

Im Gegensatz zu Vater Ignat war Leutnant Pawel sehr wohl zum Bahnhof gegangen, wo er schon mehrere Tage nicht mehr gewesen war. Er hatte sich unauffällig bemerkbar gemacht und bald waren Monsieur Gilliard und Mr. Gibbes zu ihm gestoßen. Scheinbar gelassen war man durch die Straßen in der näheren Bahnhofsumgebung spaziert.

„Man hat Nagorny weggebracht.“, begann Gibbes, „Vor einigen Tagen schon, aber wir haben dem nicht gleich die nötige Bedeutung beigemessen.“

Er und Gilliard hätten Dr. Derewenko wieder einmal zum Haus Ipatiew begleitet, als ihnen Nagorny entgegen gekommen war, von Bolschewiki eskortiert.

Klimenti Nagorny habe sie offenbar nicht gefährden wollen, habe sie nicht angesprochen, oder auch nur gegrüßt, als man aneinander vorbei gegangen sei. Der Matrose Nagorny war es gewesen, der die letzten Jahre den Zarewitsch betreut, respektive getragen hatte und jetzt hatte man ihn entfernt.

„Aber diesen Blick, diesen Gesichtsausdruck, werde ich nie vergessen.“, setzte Gilliard fort, „Ich weiß jetzt, wie ein Mensch angesichts des nahenden Todes aussieht.“

„Aber warum?“, fragte Pawel, „Nagorny tut nichts weiter, als den Zarewitsch zu tragen, wenn er zu schwach ist, um selbst zu gehen.“

„Was zur Zeit auch wieder der Fall ist.“, meinte Gibbes und Gilliard erzählte weiter, sie beide hätten später noch Dr. Derewenko nach dessen Visite getroffen.

Offenbar hätten sich die Bolschewiki an einem Kruzifix oder einer Ikone gestoßen, was auch immer es war, was stets über dem Bett des Zarewitsch hing. Jedenfalls habe man dieses religiöse Symbol entschlossen entfernt, weswegen der Matrose Nagorny mit ihnen in Streit geraten sei. So hatte es Dr. Botkin seinem Amtskollegen hastig zugeflüstert.

Außerdem, so Derewenko, respektive Botkin, habe man wenig später – und diesmal ganz ohne äußeren Anlass – auch den älteren Sednjew entfernt, Iwan den Koch. Wo der sei, wisse erst recht niemand.

Da erst, so Gilliard, sei ihnen bewusst geworden, warum man sie alle seit Ende Mai nicht aus dem Zug lasse.

Jetzt sind es also nur mehr zwölf, dachte Pawel und erinnerte sich an Rodions Worte, wie sehr die Suite des Zaren immer mehr reduziert würde.

Sie besuchten alle drei Dr. Derewenko in dessen Quartier, das in etwa den Häusern Martinowa, Wirsbitzki oder Milanowski entsprach, einem gutbürgerlichen Anwesen, dessen Besitzer von ihren gewohnten Einkünften abgeschnitten waren. Außer dem Doktor bekamen sie nur ein zurückgeblieben wirkendes Hausmädchen und die ganz und gar verschreckte Dame des Hauses zu Gesicht. Andere Anwesende versuchten offenbar, sich unsichtbar zu machen, denn überall wurden angesichts ihres Eintreffens irgendwelche Türen von irgendwelchen Menschen geschlossen. Lediglich eine fette, rote Katze ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. Gelassen lag sie unter einem Käfig mit einem Kakadupärchen und öffnete gerade noch ein halbes Auge. Die beiden Vögel musterten die Ankömmlinge und gaben die üblichen, kleinen und nutzlosen Geräusche von sich, während sie mit ihren Federhauben eine Frisur nach der anderen präsentierten. Da dies von den Besuchern nicht entsprechend gewürdigt wurde, langweilten sie sich bald ebenso wie die Katze.

Man nahm jedenfalls einen gemeinsamen Tee, aber der Arzt wusste dem nichts mehr hinzuzufügen, was die beiden Lehrer Pawel nicht ohnehin schon erzählt hatten.

„Die Stimmung im Haus Ipatiew wird immer trübsinniger. Der Zarewitsch liegt nur mehr krank im Bett. Aber er ist immer noch so freundlich, sich nach Kolja, meinem Sohn, zu erkundigen. Man hat ihm sogar die letzten Briefe und Zeichnungen weg genommen, die Kolja ihm noch geschickt hat. Ihre Kaiserliche Majestät ist praktisch verstummt und Seine Kaiserliche Majestät scheint nicht mehr ganz von dieser Welt zu sein. Aber am schlimmsten ist es mit den Mädchen. Sie sind alle so müde, so abgeklärt, selbst Anastasia Nikolajewna hat ihr Lachen verloren. Und Maria Nikolajewna schreibt nur mehr schwermütige Gebete und Gedichte, die sie in den Gebetbüchern verbirgt.“, der Arzt seufzte schwer, „Ich mag gar nicht mehr zu ihnen gehen. Weil ich einfach nichts tun kann. Es geht mir nicht um mich. Wenn sie mich eines Tages nicht mehr hinaus lassen, na gut, dann teile ich eben das Schicksal von Dr. Botkin und bleibe bei ihnen. Ich bin vielmehr in Sorge, dass sie mich eines Tages nicht mehr hinein lassen. Und mein Schützling ist letztendlich der Zarewitsch.

Aber für ihn kann ich ja schon gar nichts mehr tun. Ich habe nie an diesen Rasputin geglaubt, aber der Glaube der kaiserlichen Familie an ihn, der hat Berge versetzt. Jetzt aber haben sie vielleicht noch ihren Glauben und ihre Liebe zueinander, aber sie haben keine Hoffnung mehr. „Und ich? Ich auch nicht. Ich hätte meine Frau und meinen Sohn niemals hierher bringen dürfen.“, schloss der Arzt müde und ohne jeden Zusammenhang.

Derewenko wusste zwar Gattin und Sohn Kolja relativ sicher in Tobolsk, wusste auch, dass dort die Roten nicht mehr regierten, war aber mittlerweile seit Wochen ohne jede persönliche Nachricht.

Gibbes und Gilliard drängten darauf, sich wieder in Bahnhofsnähe zu begeben. Tagtäglich rechneten sie damit, die Roten würden den Zug nach Tjumen schicken und ihre größte Angst war offenbar, diesen Zeitpunkt zu versäumen.

Pawel sah es ihnen nach. Auch wenn sie Ausländer und damit noch einigermaßen sicher waren, wollte er nicht in ihrer Haut stecken, sollten sie isoliert und ohne Geld hier hängen bleiben.

Auf dem Rückweg bestellte er also zunächst Isa Buxhöveden Grüße von Zoë Iwanowna, erkundigte sich beiläufig nach dem Befinden der Damen Teglewa, Toutelberg, Erzberg und Zanotti und überredete die beiden Lehrer schließlich doch noch zu einem kleinen mittäglichen Imbiss in einem Hotel in Bahnhofsnähe.

Das Bahnhofsrestaurant nämlich war allgemein voll von Bolschewiki und gestrandeten Reisenden und mehr oder weniger devastiert.

Die Roten ließen seit einiger Zeit überhaupt keine Züge mehr aus der Stadt, die sich dort mehrgleisig aneinander und hintereinander reihten und voll von verängstigten Burshui waren, die sich tagsüber irgendwie in der Umgebung verköstigten und des Nachts immer mehr in die Stadt stahlen, um dort unterzutauchen.

Es war der Hunger, der die Menschen aus den großen Städten des Westens nach Sibirien trieb und damit all jene ehemaligen Beamten, Kaufleute und Akademiker, samt Gattinnen, Kindern, Mätressen und Sekretären in die Arme der Roten.

Denn das Bemerkenswerte war, dass – wenigstens in jenem Sommer noch -, die Lebensmittelversorgung in den Städten hinter dem Ural reibungslos funktionierte.

Es gab keinen Luxus, es gab wenig Wein und wenn, dann sehr teuren, ausgefallene Dinge, wie Reis und Kakao waren jenseits des Schwarzmarktes unauffindbar, aber alle Hotels, Restaurants, Gaststätten und Bäckereien, die noch geöffnet hatten, waren frequentiert und bedienten ihr Publikum, wenn auch vielleicht mit einem bescheidenen Angebot, aber die Gastronomie jenseits des Urals war für die Bewohner von Petrograd oder Moskau sowieso stets bescheiden gewesen.

Bloß nach allem, was jene Flüchtlinge die letzten eineinhalb Jahre erlebt hatten, kam ihnen alles hier Angebotene geradezu verschwenderisch normal vor.

So stahlen sich also die Reisenden Nacht für Nacht aus den Zügen, denn wirklich bewacht war nur jener mit der Suite der Zarenfamilie, versilberten ihre Juwelen, ihre Ikonen, ihr Silber und ihre Pelze, bezogen eher mittelmäßige bis bescheidene Kammern, denn ganze Häuser, wie das Anwesen der Witwe Martinowa, oder anständige Wohnungen, wie bei den Wirsbitzkis, bekam man nur, wenn man jemanden in der Stadt kannte. So saßen sie in den Hotelfoyers und Restaurants sinnlos herum und warteten auf andere, bessere Zeiten, achtzigjährige Generalswitwen, genauso wie junge Mütter mit kleinen Kindern, untergetauchte Offiziere und aus ihren Klöstern vertriebene ehemalige Nonnen, persische Teppichhändler, armenische Kaufleute und jüdische Goldschmiede Seite an Seite.

Noch war man nicht soweit, selbst kupferne Bettpfannen oder Satinschlafröcke verkaufen zu müssen, aber ein schöner Kristallflakon voll bestem französischem Parfum konnte bei einem einheimischen Pelzhändler schon einen so guten Preis erzielen, dass die bisherige Besitzerin, sich und ihre Kinder, samt Kindermädchen für ein paar Wochen über Wasser halten konnte.

Speisesaal und Foyer jenes Hotels in Bahnhofsnähe der Sibirischen Linie, das den hochtrabenden Namen „Europe“ trug, wohin sich Leutnant Pawel mit Monsieur Gilliard und Mr. Gibbes zum Essen begeben hatte, wimmelte also nur so von den sonderbarsten Existenzen.

An den meisten Tischen wurden eher Geschäfte jeder Art abgehandelt, denn gegessen. Die anwesenden Bolschewiki schien das nicht weiter zu stören, denn die meisten von ihnen hatten ähnliche Nebenerwerbe.

Ein Goldarmband gegen einen Passierschein, silberne Löffel für die Adresse eines Quartiers, eine Flasche Krimwein ergab ein Telegramm an Verwandte im Osten.

Es war ein derartiges Getöse im Speisesaal, dass Pawel nach einem Extrazimmer fragte. Der Maitre d´Hotel, sofern man irgendjemand jenseits des Urals noch so bezeichnen konnte, ein untersetzter Glatzkopf mit aufsehenerregend kühn geschweiftem Schnurrbart, war zunächst unfreundlich, enerviert und abweisend, überschlug sich dann aber plötzlich vor Freundlichkeit, als er Gilliard französisch sprechen hörte, denn wie sich heraus stellte, war seine Mutter Franko-Schweizerin gewesen, also aus Gilliards Heimat, man möge ihn doch bitte Pierre nennen, er habe schließlich schon in Moskau, im „Metropol“ serviert.

Extrazimmer könne er dennoch keines anbieten, die seien voller bolschewistischer „Offiziere“, Monsieur Pierre sprach das Wort in diesem Zusammenhang aus, als handle es sich um eine ansteckende Krankheit, er könne aber gerne den privaten Salon des Hotelbesitzers in der Beletage zur Verfügung stellen.

Die Herren begaben sich also in die sogenannte Beletage des Hauses, die geprägt war von der selben provinziellen, etwas altmodischen Elegance, wie im Hause Martinowa und sonst überall hier. Zu ihrer Beruhigung hatten die Herren Gibbes und Gilliard von dort aus aber wenigstens freie Sicht auf den Bahnhof und ihren Zug.

Sie gaben vor, sich zu schämen, weil sie heute wohl besser speisen würden, als all ihre Leidensgenossen im Zug. Leutnant Pawel beschloss, die beiden einzuladen und nach einem kurzen Diskurs mit jenem Monsieur Pierre, wurden sechzehn einfache Menus zur Baronesse Buxhöveden und den anderen in den Waggon geschickt.

Monsieur Pierre entpuppte sich plötzlich als absolut monarchistisch und lud alle, die drei Herren und die sechzehn anderen auf Kosten des Hauses ein.

Pawel war die Situation sonnenklar. Die Hoteliersfamilie hatte sich ganz offenbar abgesetzt, vielleicht nur auf ein Landgut in der näheren Umgebung, eventuell auch endgültiger und weiter entfernt. Und jener Monsieur Pierre agierte jetzt als absoluter Herrscher in seinem kleinen Reich und schaffte sich mit allerhand schwunghaften Händeln in Foyer und Speisesaal vermutlich sein eigenes Scherflein ins Trockene.

Monsieur Pierre rechnete ganz offenbar bereits mit dem Einzug der Weißen und damit, die Offiziere um Admiral Koltschak und vielleicht den mittlerweile legendären Feldherrn selbst, bald bewirten zu dürfen.

Es konnte ihm also nichts schaden, Menus in den Waggon des Zaren zu schicken.

Sie wurden von einem für russische Verhältnisse überraschend rothaarigen und sommersprossigen, etwa fünfzehnjährigen Pagen bedient und einer verbitterten Matrone um die Fünfzig mit strengen Gesichtszügen, die man Mafronja rief.

Den Pagen, Watslaw mit Namen, bat Pawel bald um ein Schreibzeug, kritzelte eine kurze Nachricht für Rodion und schärfte dem Jungen ein, diese so bald wie möglich an die Adresse der Wirsbitzkis zu liefern.

Laut Dr. D. sind sowohl der Matrose N., wie auch der ältere S. aus dem bewussten Haus entfernt worden. Dies zu Deiner Information. Ich hoffe, wir sehen uns bald wieder. Falls notwendig, erreichst Du mich Nachmittags oder Abends wieder bei meiner Frau. Pawel M.

PS: Gib dem Jungen soviel Geld, wie Du Deinem S. in einer Woche zahlst.

Pawel verstärkte seinen Wunsch nachdrücklich mit einer Banknote, die wahrscheinlich den halben Monatslohn Watslaws ausmachte, so wie der Junge reagierte. Insbesondere aber, so betonte er, müsse Monsieur Pierre nichts davon wissen, oder? Watslaw grinste von einem Ohr bis zum anderen und versicherte, er habe bald dienstfrei. Pawel versicherte, auch der Empfänger würde sich erkenntlich zeigen.

Nach dem Essen begleitete Pawel die Herren Gilliard und Gibbes wieder zum Zug und begab sich in Richtung des Hauses Martinowa. Er hatte für den Moment nichts weiter vor und ihm wäre auch ad hoc nichts weiter eingefallen. Im übrigen hatten die von Monsieur Pierre hervor gezauberten Weine von der Krim und aus Bessarabien, sowie so mancher Wodka, ihn restlos entspannt. Er wanderte planlos und auf Umwegen zurück, sah gute Häuser, die Fenster mit Brettern vernagelt und Geschäfte mit Scherengittern versperrt, schon lange ungeleerte öffentliche Papierkörbe und seit 1917 nicht mehr gefegte Hauseingänge.

Im Hause Martinowa fand er nur Marfja, Igor und die Kinder vor, welche freilich ihr Nachmittagsschläfchen hielten. Madame und die Miss seien in der Stadt, so Marfja, Mme. Drutskoija und Mlle. von der Raab seien mit Vater Ignat einkaufen, Vater Ignat habe nämlich „alle“ für morgen zum Mittagessen eingeladen. Außerdem habe ein rothaariger Junge in Pagenuniform eine Nachricht hinterlassen. Pawel fand Marfjas Ton etwas spitz und deplaciert, dankte jedoch für die Nachrichten, sah kurz nach den Kindern und begab sich dann in sein und Sonias Schlafzimmer. Er las die Nachricht, die Watslaw überbracht hatte.

Wir sehen uns morgen im Hause M. zum Mittagessen. Danke für die Information. Bin eben auf dem Weg, um mir mit K. und S. einmal das bewusste Haus anzusehen. Mach Dir keine Sorgen. Rodion A.

PS: Aufgewecktes Bürschchen, das Du mir da schickst. Meinst Du, man kann ihn für weitere Botengänge brauchen? Könnte wichtig sein.

Pawel lächelte beim Lesen der Nachricht Rodions. Natürlich konnte man jenen Watslaw noch einsetzen. Und überhaupt schien jenes Hotel „Europe“ keine so schlechte Adresse zu sein, um sich und andere zu treffen. Er legte das Jackett ab und die Krawatte und schlüpfte aus den Schuhen. Er war mit einem Male sehr müde geworden.

*

Sonia war detto erschöpft. Den ganzen lieben Tag lang war sie mit Miss Clement durch alle möglichen Geschäfte gestreift, hatte sich währenddessen „dumm und ausländisch“ gestellt und nichts, aber auch gar nichts Nennenswertes erfahren, so sehr sie auch ihre Ohren gespitzt hatte.

Es schien ihr vielmehr, dass alle Jekaterinburger Gewerbetreibenden, so sie noch geöffnet hatten und nicht „weg“ waren, gelassen in den Tag hinein lebten und gewillt waren, sich täglich oder wenigstens wöchentlich an ein anderes Klientel zu gewöhnen, so dieses liquide war.

Als angebliche und scheinbare Britin wurde sie zwar zuvorkommend behandelt, erfuhr jedoch zugleich ein gewisses Desinteresse. Ihre Person wurde von den kleinen Burshui nicht als bedeutend, oder gar entscheidend aufgefasst.

Ohne von der Begegnung zwischen Glafira Sova-Belu und Rodion Arlington auch nur zu ahnen, landete Sonia irgendwann an jenem Tag in der Bäckerei Komojarow, einerseits um einen Tee zu nehmen, andrerseits, um etwas Süßes für die Kinder „nach Hause“ zu bringen, als sie vom Nebentisch her ein Gespräch zwischen zwei älteren, offenbar einheimischen Damen aufschnappte, während sie so tat, als würde sie mit Nancy Clement eine englischsprachige Konversation führen.

„Im Haus der Martinowa“, so begann die eine Dame, eine spindeldürre, verwitterte Erscheinung, „soll ein Menge an Gepäck von irgendwelchen Petrogradern abgegeben worden sein. Ich weiß es vom Schwager meiner Köchin.“

„Ich dachte, dort wohnt ein Pope mit seiner Frau?“, fragte die andere Dame, eine rundliche, saturierte Erscheinung, „Jedenfalls hat mir das mein Gärtner erzählt.“

Die Dürre meinte daraufhin, sie habe bis dato nicht gewusst, wie nötig die Martinowa Mieter hätte, sie selbst habe etliche Angebote von allen möglichen Reisenden gehabt, „Wie sie eben so alle am Bahnhof gestrandet sind.“ , aber ihr Advokat habe ihr davon abgeraten, irgendwen aufzunehmen, jedenfalls wohnten bei der Martinowa eine ganze Menge „kompromittierender Existenzen, sie ihrerseits hielte ihr Haus verschlossen.

„Wir nicht, ma chère“, so die dürre Dame, „aber das bleibt entre nous, mein Mann und ich gehen auch weg. Wenigstens, bis es besser wird. Die Kinder sind schon in Tomsk.“

„Wie regeln Sie das mit Ihrem Haus?“, wollte die rundliche Dame wissen.

„Wie alle hier.“, die dürre Dame lachte selbstgefällig, „Wir stellen unserem Jewgenij eine Vollmacht aus. Möge er Mieter aus all diesen Zügen finden, die momentan am Bahnhof festsitzen. Mein Mann und ich sind uns sicher, bald zurück kehren zu können. Aber bis dahin, kann man ja aus dem Haus noch einen gewissen Gewinn ziehen, oder?“

Jetzt lächelte die rundliche Dame: „Nun ja, liebste Radmila Alexandrowna, wo Sie mir gegenüber schon so offen sind, entre nous gesagt, mein Mann und ich überlegen auch schon sehr, hier wegzugehen. Wahrscheinlich haben Sie recht, was das Haus betrifft. Unsere Köchin vermietet es vermutlich auch ohne Vollmacht und auf eigene Rechnung. Aber schließlich haben auch wir vor, wiederzukommen.“

„Leere Häuser sind in Zeiten wie diesen, verlorene Häuser!“, meinte die Dürre.

Die beiden ältlichen Damen lächelten selbstgefällig und bestellten noch eine geeiste Schokolade, nachdem sie sich entrüstet hatten, wie teuer diese geworden war.

Am nächsten Tisch, zur linken Hand Sonias, hatten drei junge Leute Platz genommen, zwei Mädchen und ein junger Mann.

„Alexandra, Sina,“ insistierte eben der junge Mann, „vertraut mir, solange die Zarenfamilie hier in unserer Stadt ist, kann uns gar nichts geschehen. Die Roten mögen das Haus Ipatiew noch so sehr abriegeln wollen.“

„Und was genau, macht dich so sicher?“, wollte das eine junge Fräulein wissen, eine große und lebhafte Erscheinung von auffallendem Blond.

„Das ist doch ganz einfach.“, dozierte der Jüngling, ein langhaariger, intellektueller Typ, „wir sind hier im Zentrum des Orkans, aber bekanntlich ist es dort am ruhigsten.“

„Floris, mir wird übel, bei deinen Ausführungen.“, echauffierte sich das zweite junge Mädchen, eine dunkelhaarige, mysteriöse Erscheinung, mit olivfarbenem Teint, „Ich meinerseits sitze hier seit Wochen und Monaten fest, ohne Nachricht von meiner Familie. Gott weiß, dass wir keine Reaktionäre sind, aber manchmal fürchte ich, dass Gott auch der einzige ist, der davon weiß.“

„Gregorij sagt, es geht bald los,“ der junge Mann flüsterte reichlich laut, „er hat es von seiner Mutter.“

„Die verrückte Apothekerschwester? Die hat doch zuviel von den Medikamenten ihres Bruders ...“

Sonia hörte nicht mehr hin, denn ihre Aufmerksamkeit wurde von jemand anderem beansprucht.

Gawril Rokowanskij, Kuprian Sova-Belu und Marcel betraten die Bäckerei.

Offenbar boten sie hier einen durchaus geläufigen Anblick, denn selbst Marcel wurde nicht angestarrt, wegen seiner Hautfarbe. An allen Tischen wurden, - nach einem kurzen, kollektiven Blick zur Tür - , die Gespräche fortgesetzt.

Gawril und seine Begleitung hatten anscheinend nicht vor, Platz zu nehmen, blieben bei der Kuchenvitrine stehen und berieten sich angesichts der angebotenen Auswahl. Also erhob sich Sonia und steuerte auf die Herren zu. Sie wusste nicht, was sie sagen wollte, aber sie war sich dessen gewiss, etwas sagen zu müssen.

*

Man saß beim Mittagessen im Hause Martinowa, es gab einen Salat a´la Rostow, eine Ucha-Suppe und Huhn in Nussmarinade. Rodion betrachtete die Tischgesellschaft.

Wir sind alle hier, die sie nicht mehr wollen, dachte er, ein Graf, ein Offizier, ein Geistlicher, ... nun ja und die Damen, ... Zoë, trotz mangelndem Vermögens ganz und gar adelig, Sonia großväterlicherseits und noch dazu Tochter eines Generals, Galia wenigstens mütterlicherseits. Au fond sind ja sogar Pawel und Ignat Angehörige des Adels, wenn auch des niederen, unbetitelten.

Einzig und allein Fjodor und Kyril waren waschechte Burshuis, mit all ihren Verwandten aus Handelshäusern, Fabriken und Banken und entstammten damit den selben Kreisen wie Sonias Mutter oder Galias Vater.

Rodion überlegte, dass ausgerechnet die bürgerlichen Familien Gerakis und Ruso de Lensky möglicherweise die vermögendsten aller hier am Tisch Versammelten waren, bis ihm einfiel, dass er von den Vermögensverhältnissen Sonias und Pawels nicht die geringste Vorstellung hatte.

Pawel erzählte eben von seiner Begegnung mit Gilliard und Gibbes und deren Erlebnis mit dem Matrosen Nagorny. Weiters berichtete er vom Treffen mit dem Arzt des Zarewitsch, Dr. Derewenko. Als Pawel geendet hatte, ergriff Rodion das Wort: „Wie es scheint, ist der Küchenjunge Sednjew nur mehr tagsüber im Haus Ipatiew und nächtigt vis-a-vis, im Haus Popow.“

„Und woher willst du das wissen?“, fragte Galia, mäßig interessiert.

„Weil ich dort war.“

„Im Haus Popow?“, Galia verstand nicht.

„Nun, wohl eher in erster Linie beim Haus Ipatiew, oder?“, so Vater Ignat.

„Genau, ich hatte Sascha bei mir.“, antwortete Rodion, „Ich dachte, mit einem dreizehnjährigen Jungen an meiner Seite, würde ich am wenigstens auffallen und so war es auch. Jedenfalls haben wir im Haus Popow dann den jungen Sednjew, Leonka, entdeckt, respektive Sascha.“

Das Haus Ipatiew, so Rodion weiter, sei jedenfalls einem hohen und grob gezimmerten Lattenzaun umgeben, und man habe offenbar auch noch den unteren Teil der Fenster mit weißer Farbe übermalt, wohl um jegliche Einblicke – oder auch Ausblicke der Bewohner – zu verhindern. Er habe, trotz sorgfältiger Umrundung des Anwesens, jedenfalls von außen nicht mehr als vier oder fünf Wachen ausfindig machen können, wie viele mögen es wohl innen, oder insgesamt sein?

Diese letzte Frage galt Leutnant Pawel.

„Ein Dutzend, schätze ich.“

„Ein Dutzend, nicht mehr?“

„Sicher nicht mehr.“, präzisierte Pawel, „Und natürlich ein weiteres Dutzend im Hause Popow, die zweite Schicht eben. Plus der zuständige Kommissar, der ebenfalls dort sein Quartier hat, soviel ich weiß.“

„Was ist mit den beiden Maschinengewehren?“, wollte Rodion wissen, „Sie waren nicht besetzt. Eher Abschreckung als echter Nutzen?“

Pawel zuckte ratlos mit den Schulter.

„Und was macht jetzt der Küchenjunge Sednjew dort?“, wollte Sonia jetzt aber wissen.

„Wenn wir davon ausgehen wollen, dass sie seinen Onkel, den Koch Sednjew und den Matrosen Nagorny nicht – oder wenigstens noch nicht - erschossen haben, müssen wir jedenfalls davon ausgehen, dass man die beiden ins Gefängnis gesteckt hat.“, antwortete Rodion, „Vielleicht kann man davon ausgehen, dass die Roten noch keine Kinder erschießen wollen. Der kleine Sednjew soll vierzehn oder fünfzehn sein, soviel ich weiß, sieht aber aus wie zwölf. Man will ihn nicht mehr im Haus Ipatiew haben, zumindest nicht ständig, wusste aber nichts mit ihm anzufangen. Also hat man ihn in der Nähe untergebracht – und immerhin mitten unter den Wachen. Wohin sollte er auch, werden sie sich denken, so völlig isoliert? Sascha konnte mit ihm ins Gespräch kommen, aber ich hatte nichts zum Schreiben mit. Ich werde Sascha noch einmal allein und auch mit etwas Geld hinschicken. Haltet ihr es für gefährlich, wenn wir dem Küchenjungen diese Adresse mitteilen?“

„Ja, auf jeden Fall.“, entgegnete Pawel, „Wir schicken ihn im Zweifelsfalle besser ins Hotel zum Pagen Watslaw. Wenn der kleine Sednjew den Mut hat, aus dem Haus Popow wegzugehen, oder uns sonst etwas mitteilen will, dann soll er ins Hotel und Watslaw soll uns benachrichtigen, das ist vielleicht besser. Weder diese, noch die Adresse der Wirsbitzkis sollten im Umkreis des Hauses Ipatiew auch nur andeutungsweise erwähnt werden.“

„Für mich sieht das jedenfalls so aus, als würden sie alle anderen demnächst wegbringen wollen.“, meinte Fjodor, „Alle, außer dem Küchenjungen, meine ich.“

„Weiß man übrigens etwas von Tschemodurow?“, fragte Sonia.

„Ja, Boris hat heraus bekommen, dass der Diener nicht in irgendeinem Spital ist, sondern unter Aufsicht im Gefängnisspital steht.“, antwortete Rodion, „Allmählich muss ich mir wirklich eine Liste machen, wer wo ist, oder überhaupt noch lebt.“

„Wieso denkt ihr alle immer, dass man alle erschießt?“, fragte Galia irritiert.

„Weil man es tut?“, fragte Rodion zurück.

„Gilliard und Gibbes waren überzeugt davon, dass man Nagorny zur Erschießung fortgebracht hat.“, erklärte Pawel, „Und Dr. Derewenko wieder war überzeugt davon, dass man Sednjew, den Koch, bereits erschossen hätte. Es ist wohl schwer, solche Gefühle rational zu begründen. Offenbar rechnen alle, die noch im Haus Ipatiew sind, oder wenigstens dort noch zugelassen werden, mit dem baldigen Ende.“

„Nun, jedenfalls hat man die Suite des Zaren weiterhin reduziert.“, so Rodion, „Die Hälfte steckt man ins Gefängnis, die Hälfte lässt man einfach in Tobolsk zurück und die Hälfte hält man im Zug fest, den man tagtäglich weg schicken kann.“ Niemand achtete weiter darauf, dass deren drei Hälften au fond eine zuviel waren, weil Rodion auch schon weiter redete, „Wir müssen jetzt schneller agieren. Ist etwas mit den Popen weiter gegangen?“, fragte er jetzt Ignat.

„Maria, die Frau von Vater Litwinow, jenes Popen, von dem ich diese Adresse habe, hat mir einen ihrer Söhne geschickt mit der Adresse von Vater Storoschew, der schon ein oder zwei mal zum Gottesdienst im Haus Ipatiew zugelassen war, aber leider war niemand dort.“, erzählte Vater Ignat, „Ich wollte nicht unbedingt einen Zettel mit unserer Adresse hinterlassen. Ich habe mich bei den Nachbarn erkundigt, der Pope ist unverheiratet und lebt mit seiner Schwester, die ihm den Haushalt führt. Verhaftet sind sie offenbar nicht, das hätte man ja wohl in der Nachbarschaft bemerkt. Ich werde künftig gerne Tag für Tag hingehen, wenn es sein muss.“

„Ich schlage auch hier das Hotel als Treffpunkt und Watslaw als Kontaktperson vor.“, so Pawel.

„Was bewirkt dieses Vertrauen?“, wollte Fjodor wissen.

Watslaw, so Pawel, habe bekundet, er habe für seine Schwester zu sorgen, die auch im Hotel arbeite, wolle sie aber lieber in einem Privathaushalt unterbringen. „Wir sind keine Proleten, Barin, wir sind anständige Leute.“, zitierte Pawel den Pagen, aber so Pawel weiter, sei Watslaw natürlich auch an jedem Nebeneinkommen interessiert.

„Sei es Geld, sei es ehrliche Neigung,“ meinte Kyril, „ich denke auch, man sollte das Hotel als Kontaktadresse ausbauen.“

Pawel skizzierte noch kurz die interessante Erscheinung jenes Monsieur Pierre, des Maitre d´Hotel, und allgemein stimmte man seiner Theorie zu, jener würde sich in Absence der Hoteliersfamilie zum unumschränkten Herrscher des Hauses aufschwingen wollen und sei wohl eher nicht als zuverlässiger Mittelsmann aufzufassen.

„Sonstige Neuigkeiten?“, wollte Rodion wissen, während ein bescheidenes Dessert, nämlich ein Obstsalat, serviert wurde.

„Ich bin Gawril begegnet,“, antwortete Sonia nach einigem Zögern, „in der Bäckerei Komojarow.“, und berichtete weiter, jenes Treffen sei absolut unerfreulich gewesen, Gawril wolle mit ihnen in keiner Weise irgendetwas zu tun haben, bei allem Respekt und in aller Freundschaft, Handkuss und Abgang, so Sonia, „Marcel war völlig konsterniert, zweifelt offenbar am Verstand seines Barins, Kuprian, gleichgültig und desinteressiert wie immer. Niemals jedenfalls noch war irgendwer noch zu mir so kalt wie Gawril Rokowanskij!“

„Mich würde nicht wundern, würde Gawril künftig den Sova-Belus Einkäufe bei Komojarow verbieten.“, meinte Fjodor fast fröhlich, „Armer, dicker Kuprik, was soll er ohne seine Süßigkeiten?“

„Sie können ja immer noch Marcel allein schicken.“, sagte Kyril, „Und eine Begegnung mit uns damit weiterhin vermeiden.“

„Weiß mittlerweile wer, wo die alle ihr Quartier gefunden haben?“, fragte Sonia.

Da berichtete Rodion von seinen Begegnungen mit Glafira und Gawril und meinte abschließend, es reiche ihm jetzt, jetzt wo mit dem vereinbarten Treffen mit ihr wohl kaum noch zu rechnen sei, werde er zum einen die Wirsbitzkis auf jene Natascha ansprechen, oder gleich diese Natascha mit dem Losungswort „Polarstern“ konfrontieren, das immerhin direkt auf unsere hochverehrte Zarinmutter verweise.

„Mir reicht es jetzt! Zu viele Menschen gehen mir hier ihren eigenen Interessen nach. Es wird Zeit, die verfügbaren Kräfte zu sammeln.“, schloss Rodion.

Pawel wollte wissen, was er meine. Daraufhin führte Rodion aus, Wirsbitzki sei schließlich Oberst, wenn auch pensioniert, jene Natascha gehöre offenbar zu den Burshui, die Datscha der Milanowskis sei vielleicht eine Außenstelle Koltschaks, jenen Gregorij halte er vielleicht für einen versteckten ehemaligen Kadetten.

Er, Rodion, Fjodor und Kyril könnten jedenfalls mit Jagdgewehren umgehen, jedenfalls könne es kein so arg großes Problem sein, angesichts von lächerlichen zwei Dutzend Mann Bewachung beim Haus Ipatiew wenigstens fünfzig oder sechzig Militärs oder auch nur entschlossene Zivilisten in dieser Stadt zusammen zu trommeln, um loszuschlagen.

„Lächerlich.“, meinte Galia schlicht.

„Ma chére, ich weiß dass du selten etwas von meiner Meinung hältst.“, meinte Rodion betont sanft, fast säuselnd, „Aber in diesem Fall weiß ich wirklich nicht, was daran lächerlich sein soll, dass fünfzig Männer nicht vielleicht zwei Dutzend Wachen überwältigen sollten?“

„Aber wohin mit Ihnen?“, fragte Pawel, seinerseits durchaus interessiert. „Ich meine, Ihr wisst schon, nicht die Wachen ...?“

„Das ist natürlich die Hauptsache.“, begann Fjodor, „Wir brauchen einen Zug!“

„Oder wenigstens einen Lastwagen?“, fragte Kyril.

„Zuallernächst brauchen wir ein Ziel.“, meinte Rodion, „Zunächst eine Datscha, ein Kloster, am besten aber gleich etwas in einer anderen Stadt, das heißt ja, Zug oder Lastwagen, von hier müssen sie auf jeden Fall weg. Es steht ein Automobil immer vor der Tür des Hauses Ipatiew. Schlimmstenfalls bringen wir nur die kaiserliche Familie weg und verstecken den Rest der Suite in der Stadt.“

„Können wir zu den Wachen zurück kehren?“, so Fjodor wieder, „Oder sollten wir nicht sogar bei ihnen anfangen? Wir versuchen, Lärm zu vermeiden, schlagen wohl Nachts los, wenn die zweite Schicht im Haus Popow wahrscheinlich säuft. Wenn wir keinen Lärm machen wollen, können wir die Wachen wohl kaum erschießen, oder?“

„Korrekt,“ sagte Pawel, „Wir müssen zunächst die diensthabende Schicht ausschalten, vielleicht müssen wir uns um die Wachen im Haus Popow sogar gar nicht kümmern. Aber falls doch, halten wir alle im Haus Popow fest. Wer ist denn noch dort? Ich meine, außer dem kleinen Leonka Sednjew?“

„Ein Bauer namens Bonivid.“, so Rodion, „Scheint mir auf unsere Seite zu sein. Wohnt in einem Nebengebäude und ...“

„Das ist grotesk!“, schaltete sich Galia ein.

„Tatsächlich, du hast recht.“, Rodion, der sich eben noch in Fahrt geredet hatte, wurde plötzlich ganz kalt und klar. „Es ist tatsächlich grotesk, nicht wahr?

Es ist grotesk, dass ich hierher komme, im Auftrag des Hofministers, Graf Freedericks, mit reichlich Geldern der ersten Familien Russlands versehen, um die Möglichkeiten zu erkunden, die Befreiung der kaiserlichen Familie und – wohlgemerkt und – deren Entourage zu erkunden!“

Er bekam sehr dunkle, sehr große Augen, während er redete.

„Ja, es ist grotesk, dass diese Stadt voller versprengter Burshui steckt und die Roten nicht mehr als zwei Dutzend Wachen aufbringen und einem blöden Lattenzaun!

Es ist tatsächlich grotesk, dass Flüchtlinge aus dem Westen vor dem Hunger in eine Stadt flüchten, die von den Roten regiert wird! Es ist grotesk, insbesondere weil die hiesigen Burshui offenbar entweder weg sind, oder sich vor Angst zitternd verkriechen! Es ist grotesk, dass es dennoch mehr von uns in dieser Stadt gibt, als von denen! Vielleicht nicht in ganz Russland, so umgerechnet, hier aber ja!“

Jetzt hatte Rodion sich allerdings wirklich in Fahrt geredet und bekam rote Ohren, während sein blasses Gesicht nur mehr aus seinen Augen zu bestehen schien. „Liebste Galia, ich bin allgemein als umgänglicher Mensch bekannt und hatte erst deren vier Wutanfälle in meinem Leben. Willst du schuld sein am fünften? Willst du uns bitte freundlicherweise mitteilen, was genau du deinerseits grotesk findest?“

Galia wich aus, meinte nur, sie meine ja nur, man solle abwarten, sich nicht unnötigerweise exponieren.

„Ma chére, ich habe einen Auftrag.“, zischte Rodion, „Und ich werde mein Möglichstes tun, um ihn zu erfüllen ...“

„Und?“, entgegnete Galia, „Und? Sag doch, was dir auf der Seele liegt! Dass so kokette Menschen wie ich, die immer Verständnis mit den Armen und Entrechteten hatten, mit Schuld tragen an der Entwicklung! So etwas in der Art willst du mir doch schon lange sagen, oder?“

„Tatsächlich, meine Liebe, erinnern mich Menschen wie du tatsächlich sehr an die Sippschaft damals in Paris im Palais Royal ...“, Rodion wollte noch fortfahren, aber da unterbrach in Galia mit einer wegwerfenden Handbewegung und schrillem Kichern: „Oh, ich bitte dich, nicht schon wieder dieser alte Sermon von wegen des verkommenen, blasierten Adels, der Anno dazumal den eigenen Ast abgesägt hätte. Oh, bitte, das kennen wir doch alle sattsam genug.“

„Soo unrecht hat er damit aber nicht.“, mischte Sonia sich jetzt gelassen ein.

„Und alle kennen ebenso sattsam genug Ihre „rosaroten“ Intentionen, Galia Pawlowna, bei allem Respekt!“, Kyril wurde rot bis unter die Haarwurzeln, während er so sprach und Rodion, Fjodor und Zoë schenkten ihm ebenso anerkennende Blicke, wie Sonia und Pawel ihn verwundert ansahen. Vater Ignat tat das, was er am liebsten tat, als wäre er nicht da, während Galia so bleich vor Wut wurde, dass ihr sparsam verwendetes Rouge hektische Flecken auf ihre Wangen malte.

Sie estimierte es in keiner Weise, dass die Damen ihr nicht zustimmen wollten und erst recht behagte ihr Kyril nicht mehr, ...

„Allein, auf dieser Basis kommen wir nicht weiter.“, versuchte Pawel die Situation wieder zu bereinigen. „Egal, wie wir mit den Wachen umgehen ...“, er sah sich um, musterte die entlang den Wänden wie erstarrt aufgereihten Dienstboten, „Wäre es wohl möglich, jetzt noch einen Tee zu bekommen?“

Marfja, Igor, Boris und Sascha verschwanden kommentarlos und zugleich, Miss Clement tauchte in der Tür zwischen Salon und Esszimmer auf und meinte leichthin, das Wetter wäre so schön, sie ginge mit den Kindern vor dem Mittagsschlaf noch ein wenig in den Garten. Galia benützte den Moment der Unterbrechung, um geräuschvoll in den Salon zu wechseln, wo sie sich ebenso geräuschvoll nieder ließ. Zur allgemeinen Überraschung blieb Vater Ignat aber im Esszimmer, oder wenigstens halb, lehnte sich in den Türrahmen, versuchte solcherart, die beiden Räume zu verbinden und meinte betont tonlos: „Bitte, Pawel Kyrillowitsch, nur weiter.“

„Also schön“, fuhr Pawel fort, „schön und gut. Müßig, - vorerst wenigstens noch – müßig, über die Wachen nachzudenken, wenn wir nicht wissen, was wir mit der kaiserlichen Familie und der im Haus Ipatiew befindlichen engeren Suite anfangen. Das war au fond meine ursprüngliche Frage: Wohin mit ihnen?“

„Ein Kloster in der Stadt?“, Fjodor.

„Die Datscha der Milanowskis?“, Kyril.

„Wer sind noch einmal die Milanowskis?“, Leutnant Pawel.

„Die Vermieter vis-a-vis von meinen Wirsbitzkis.“, so Rodion, „Da fällt mir zweierlei ein, was ich übrigens vorher schon erwähnt hatte: Diese Natascha kennt offenbar die Glascha, so blöd das jetzt auch wieder klingt. Wenn ich ihr das Losungswort nenne, wird sie sicher auf unsere Seite wechseln. Weiß der Himmel, was es mit der Datscha ihres Bruders wirklich auf sich hat.“

Er fing sich langsam wieder und suchte nach seiner Sachlichkeit.

„Und im Übrigen haben wir noch Oberst a. D. Wirsbitzki, der ist alt, aber nicht blöd, der wird Militärs kennen, hier in der Stadt, oder auch untergetauchte ...“

„Sollten wir nicht an größere Entfernungen denken?“, Vater Ignat näherte sich wieder dem Esszimmer, nahm letztendlich tatsächlich wieder Platz.

„Womit wie wieder bei Fjodor Michailowitsch´ Lastwagen wären.“, so Zoë

„Oder bei Kyril Martinowitsch´ Zug.“, Sonia lächelte, „Oder war das umgekehrt?“

„Das weiß jetzt schon niemand mehr.“, Pawel wirkte, als wolle er seine Frau küssen, unterließ es aber denn doch.

„Die beiden Bahnhöfe ist eindeutig in roter Hand.“, erwähnte Rodion, „Und dieses Hotel nützt uns in dem Fall gar nichts. Ich bin also für einen Lastwagen.“

Er schenkte sich einen Sherry ein.

„Wie viele Leute sind jetzt noch einmal im Haus Ipatiew verblieben?“

Diverse, nicht eben dezente Geräusche von nebenan, ließen darauf schließen, dass Galia sich ins Obergeschoss zurück zog. Mit betont neutralem Gesicht folgte Ignat ihr nach.

„Also, ein Lastwagen.“, spann Zoë den Faden fort, „Und dann?“

„Ich stimme Kyril zu“, so Fjodor, „die Datscha der Milanowskis. Respektive müssen wir heraus bekommen, was es mit dieser Natascha oder aber eben dem Haus auf sich hat.“

„In weiterer Folge sollten wir aber denn doch über einen Bahnhof nachdenken.“, so Sonia weiter, „Ich meine, einen, der nicht in roter Hand ist.“

Wieder hatten alle den Eindruck, Leutnant Pawel wollte im ersten Impuls seine Frau küssen, doch wieder unterließ er es.

„Guter Ansatz,“ verfolgte Rodion den Gedanken, „Pawel, mein Lieber, als einziger Militär unter uns, könntest du vielleicht bei Gelegenheit heraus bekommen, wo die Roten in der näheren Umgebung noch zu Hause sind, und wo nicht?“

„Reden wir doch über Tobolsk!“, schlug Zoë vor.

„Tobolsk, naturellement !“, Rodion griff sich an die Stirn, „da haben sie ja die Roten schon rausgeworfen!“

„Jaja, aber Tobolsk hat keine Bahn.“, fügte Kyril hinzu.

„Mon Dieu!“, da alle schon Sherry oder Cognac tranken, entgleiste auch Fjodor, „Gott, es muss eine Möglichkeit geben!“

„Tobolsk per Lastwagen und dann per Schiff?“, schlug Zoë vor.

„Wie auch immer. Wir müssen zunächst das Ziel finden, dann den Weg dorthin und erst danach müssen wir entscheiden, wann und wie wir definitiv losschlagen.“, ergänzte Rodion und meinte, er sähe einer Begegnung mit jener Natascha, oder seinem vermietenden Oberst immer gelassener entgegen.

„Was genau ist mit ihr?“, wollte Zoë jetzt aber wissen und deute nach oben.

„Sie war kurz vor dem Krieg in Wien, bei einem Dr. Freud oder Freund, oder so, irgendeinem dämlichen Juden,“ begann Rodion, „nicht, dass ich etwas gegen Juden hätte, aber seitdem wird sie immer unerträglicher.“

„Und was besagen die Weisheiten jenes Dr. Freud oder Freund, oder wie auch immer?“, fragte Sonia.

Es nenne sich „Psychoanalyse“, oder so ähnlich, erklärte Rodion, er wisse es nicht so genau, jedenfalls sei Galia seit damals nur mehr damit beschäftigt, alles und jeden zu analysieren und aus diesem Grund auch permanent mit der Vergangenheit von allen und jedem beschäftigt, denn dort, so Rodion, läge nach jenem Doktor offenbar die Wurzel jeglichen Übels, abgesehen davon, dass alles – Pardon, meine Damen, - mit dem zu tun habe, nun ja, was eben so allgemein zwischen Mann und Frau vorginge.

„Oi,“ meinte Fjodor, „wie unwahrscheinlich.“

„Nun, jedenfalls,“ so Rodion weiter, „ist unser aller liebe Galia seitdem geradezu besessen damit beschäftigt, sich zu beschäftigen, mit allen Vorgängen, besucht Atemtherapien auf irgendwelchen Heuböden genauso begeistert, wie irgendwelche Geistheiler oder burjatische Schamanen, war bei Badmajew ebenso, wie sie bekanntlich als einzige von uns hier Kontakt zu Rasputin suchte. Sie spricht nur mehr von „Erfahrungen“ und davon, diese noch und mehr zu „erweitern“. Dann gräbt sie mir gegenüber immer irgendwelche uralten Entgleisungen oder Taktlosigkeiten hervor, die sie mir dann bei jeder sich bietenden Gelegenheit an den Kopf wirft. Es ist wirklich ermüdend. Ich bin ihr in Petrograd letztendlich immer mehr ausgewichen und ihrem Mann notabene wohl auch. Ich hätte mir allerdings nicht gedacht, dass sie mir hier schon am zweiten Tag auf die Nerven geht. Ihre ewige Streitlust ist wirklich erschöpfend. Ich habe nicht einmal, sondern mehrmals zu ihrem Mann gesagt, er möge sie daran hindern, Briefe zu schreiben, oder Telephonate zu führen, allein, es ließ sich wohl nicht vermeiden. Alles bei ihr kriegt immer so einen anklagenden, herablassenden Ton ...“

Es war nicht so, dass Rodion sich allgemeine Zustimmung erwartet hätte, aber das völlige Schweigen seiner Zuhörer irritierte. Abgesehen davon wechselten sowohl Sonia und Pawel, wie auch Fjodor und Kyril verschwörerische Blicke, während Zoë so teilnahmslos wie möglich tat und sich eine Zigarette mehr anzündete.

„... Aber in Wirklichkeit interessiert euch das gar nicht, oder?“, fragte Rodion.

Die einen begannen zu lächeln, die anderen schmunzelten, Zoë war die erste, die zu kichern begann, bis sie alle schließlich nur mehr lachten.

„Ihr seid so gemein.“, Rodion konnte sich das Lachen bald selbst nicht mehr verkneifen, „Wie konntet Ihr nur? Mich so hinters Licht zu führen, nein wirklich ...“

Boris und Sascha kamen mit dem Teegeschirr und angesichts der hier herrschenden Fröhlichkeit und des Fehlens von Vater Ignat nebst Gattin, grinsten sie beide bald von einem Ohr zum andern.

„Ihr habt uns die ganze Zeit beobachtet.“, Rodion schaffte es immer weniger, erbost zu wirken, „Wahrscheinlich habt Ihr Wetten abgeschlossen, wie lange es dauert, bis sie mich endgültig in Rage bringt, wie?“

Fjodor schien bereits vor Lachen zu explodieren und hielt sich verzweifelt die Hand vor den Mund, Kyril hatte einen hochroten Kopf, die Damen schüttelten sich förmlich vor Lachen, einzig Pawel bewahrte noch etwas die Contenance.

„Nein, wirklich, ich bin ernsthaft beleidigt, Zoë Iwanowna, auch Sie! Von den anderen konnte ich ja nichts Besseres erwarten.“

„Aber ich bitte Sie, mein Lieber.“; Zoë versuchte sich zu sammeln und die anderen beruhigten sich allmählich auch etwas, während Marfja und Igor mit Kuchen und Keksen kamen und alle etwas verwirrt musterten.

„Aber ich bitte Sie, Ihre ständigen Händel mit Galia Pawlowna waren doch gesuchter Höhepunkt jedes Dinners. Nie war sie Ihrer Meinung. War Ihnen der Himmel zu blau, befand sie ihn grau. War Ihnen das Gras zu grün, sah sie nur Laub. Jedes Mal, wenn Sie beide auf einer Gästeliste standen, warteten alle schon, wie lange es noch dauern würde, bis sie wieder von ihr gemaßregelt werden würden. Und Sie, Rodion Sergejewitsch immer geduldig, immer nachgebend, mehr aus Langeweile, wie ich vermute. Allein, auch ich war geneigt, nach einer alten Schuld zu suchen, nach irgend etwas, das zwischen Ihnen einmal vorgefallen war. Nun, wahrscheinlich wissen die anderen hier das besser, letztendlich geht es uns auch nichts an. Ich meinerseits muss es gar nicht erst wissen. … Was ist?“, sie unterbrach sich, weil sie merkte, dass alle sie anstarrten.

„Ich bin entsetzt.“, Rodion tat sehr danach.

„Pourquoi?“, fragte Zoë gelassen, „Weil ich laut ausspreche, was alle denken? Gewöhnen Sie sich daran, mein lieber Rodja, ich bin bekannt für meine Ehrlichkeit. Die meisten Leute denken, ich sei aus Zerstreutheit so nachlässig laut mit meinen Wahrheiten. Ich lasse sie auch meist in dem Glauben, denn auch ich streite nicht gerne und lasse den Streitlustigen aus Bequemlichkeit ihr vermeintliches Recht.

Ja, Rodion Sergejewitsch, Erster unter den Jagdmeistern seiner Majestät, wir haben stündlich darauf gewartet, dass Sie hier und heute, oder gestern oder morgen Madame endlich Paroli bieten würden. Ja, und ich habe mit Sonia gewettet. Übrigens habe ich gewonnen.“

„Ich gab euch beiden wenigsten deren vier Tage.“, so Sonia fröhlich.

„Ich wollte mit Kyril auch wetten,“ gab Fjodor zu.

„Ging aber nicht,“ so Kyril mit neuer Kühnheit, „wir waren uns einig mit diesem Essen. Spätestens zum Tee, so sagte ich.“

„Und ich hatte mit Niki gewettet.“, Pawel grinste.

„Mit Niki?“, jetzt war Rodion wirklich baff.

„Besser er mit mir. „Ich wette, schon morgen streitet Onkel Rodja wieder mit der Madame.“, er nennt sie so, weil wir sie entre nous immer „Madame“ nennen.“, Pawel bemühte sich um ein entschuldigendes Gesicht.

*

„Hörst du, sie lachen über mich?“, beschwerte Galia sich oben bei ihrem Mann, „Oh es ist immer das selbe mit Rodja. Immer manipuliert er alle zu seinen Gunsten, immer muss er alles kontrollieren, alle dominieren. Und jetzt hat er ja seinen Hofstaat vollständig versammelt. Oh, es wird mir unerträglich hier.“

Vater Ignat versuchte vergebens, seine Frau zu beruhigen. Zwar war seine Freundschaft mit Rodion und damals auch mit Iskander nur vorübergehend eine engere gewesen und hatte sich bald nach seiner Eheschließung auf gegenseitige Einladungen beschränkt, dennoch konnte auch er nicht jedes Benehmen Galias Rodion gegenüber billigen und versuchte auch immer, dessen Standpunkt zu verstehen und seiner Frau zu vermitteln.

Leider vergaß er gerne, Rodion auch Galias Standpunkt vermitteln zu wollen und ahnte nicht, wie sehr jener ihn schon einigermaßen abgeschrieben hatte und übersah noch dazu, wie sehr er ihnen beiden „früher“ schon ausgewichen war.

„Sie lachen über euch beide. Und ihr habt euch auch beide lächerlich genug gemacht.“, das war schon ziemlich das Äußerste, was er seiner Frau zumuten konnte und Rodion wollte.

„Mag sein, aber sie lachen mit ihm!“

„Es sind seine Freunde, nicht unsere.“, fiel Ignat auf.

„Wo sind unsere Freunde? Wo?“

„Wir haben keine ... Ich meine, hier.“, fiel Ignat gerade noch ein.

„Ich will hier weg.“

„Gerade dazu brauchen wir aber Rodion.“, Ignat fasste seine Frau an beiden Händen und sah ihr tief in die Augen, „Hör mir zu, ich habe Sonia Alexandrowna und ihre Familie aufgelesen und Zoë Iwanowna detto. Für die kaiserliche Familie können wir auch nach meiner Meinung nichts tun. Aber warum sich Rodja oder sonst wem in den Weg stellen? Ich kann ohnehin nicht mit einer Waffe umgehen, aber warum nicht einer Unternehmung den Segen geben, die zum Erfolg führen kann? Wir haben getan, was wir konnten. Möglich, dass wir Rodjas Geld brauchen, um hier weg zu kommen, aber vergiss nicht, ich bin ein Mann der Kirche. Ich werde noch andere Kontakte knüpfen können, um über die Popen oder die Äbte hier weg zu gehen. Bis dahin halte durch. Bald sind die Weißen da, geschähe auch mit der kaiserlichen Familie, was Gott unser Herr auch wolle!“

„Gut, aber ich will hier keine gemeinsamen Essen mehr.“, Galia straffte sich.

„Nein, mit Sicherheit nicht.“ ,stimmte ihr Mann zu. Sonst rennen uns diese Marfja und ihr Igor noch auf und davon, dachte er noch und hoffte, die anderen beiden Damen würden Galia in Rodions Absence wieder so gelassen begegnen können, wie vor dessen Ankunft.

*

Ich muss mit Zoë Iwanowna noch wegen dieser Marfja reden, dachte Rodion noch, während er mit Kyril und Sascha in Richtung der Wirsbitzki-Wohnung und der geschlossenen Apotheke schlenderte. Diesmal waren Fjodor und Boris voraus gegangen, immer noch vermied man es, als ganze Gruppe aufzutreten.

Er hatte über Pawel Grüße an Ignat bestellen lassen, sich noch ein wenig mit den Kindern im Garten beschäftigt und Fjodor gebeten, jener Natascha und/oder diesem Gregorij seinen Besuch anzukündigen. Boris hatte er aufgetragen, den Oberst zu bitten, nach seinem gewohnten Mittagsschlaf und darauf regelmäßig erfolgenden Spaziergang nichts weiter zu unternehmen und auf ihn zu warten.

Diese Marfja mustert mich mit der selben steten Missbilligung, die ich von Galia her kenne, überlegte er. Nun, mit Galias Capricen komme ich gerade noch zurecht, aber sich mit einer Marfja abzugeben, ging entschieden zu weit. Wenn man dem Personal jetzt auch schon Launen zubilligen wollte, dann aber bitte nicht jetzt und hier! Jedenfalls würde er Besuche im Hause Martinowa entschieden einschränken, Niki und Zoë eher auf einen Spaziergang abholen, als allzu lange dort zu verweilen.

Und für wirklich wichtige Gespräche musste man eben Pawel und vielleicht auch Ignat zu den Wirsbitzkis bitten, oder sich im Hotel begegnen. Die Damen wollte Rodion so gut es ging ohnehin heraus halten. Jedenfalls keine eventuell kompromittierenden Gespräche mehr in Hörweite von Marfja und Igor, entschied er im Geiste.

Wenn die beiden von sich aus weg gehen sollten, überlegte er noch, hoffe ich nur, dass sie Zoës Schmuck nicht mitgehen lassen, vielleicht konnte man die Juwelen aber auch woanders deponieren? Obwohl die entsprechenden Häuser nur etwa eine halbe Stunde zu Fuß voneinander entfernt lagen, war es doch ein etwas verschlungener Pfad der vom Anwesen der Martinowa bis zum Haus der Wirsbitzkis führte und Rodion war froh, dass Marfja letztere Adresse nicht kannte. Zoë würde Marfja sicher nicht denunzieren, das würde ja ihre und ihres Igors Adresse gefährden.

Der einzige Außenstehende, der beide Adressen kannte, war der Page Watslaw, und Rodion nahm Pawels Urteil über den Jungen als gegebene Tatsache an.

Jetzt stand er – nur mehr von Sascha begleitet, vor der Hinterhofwohnung im Hause Milanowski. Obwohl Natascha immer noch reichlich schäbig gewandet war, verriet ihre gesamte Körperhaltung diesmal eine ganz andere Person.

„Madame,“ grüßte Rodion und zog artig den Hut, „Wir beide kennen Baronin Glafira Sova-Belu und das Losungswort heißt „Polarstern“.“

„Natalia Danielowna Dentschika,“ erwiderte sie leichthin und reichte ihm die Hand zum Kuss. „Rodion Sergejewitsch Graf Arlington de Sadesky, Erster Jagdmeister Seiner Kaiserlichen Majestät.“, Rodion flocht den Titel bewusst ein, wenn auch ohne jede Betonung, ebenso bewusst, wie er neuerdings gelernt hatte, ihn allgemein zu vermeiden.

„Es ist mir ein Vergnügen, cher Comte. Was wissen Sie von mir?“

„Dass Sie die Schwester des Apothekers sind.“

Jetzt bedauerte sie, ihn hier nicht empfangen zu können, auch wolle sie sich gerne umziehen. Ihre Kleider seien jedoch oben in der Wohnung und Gregorij, ihr Sohn nämlich, sei im Moment noch in der Stadt.

„Nun Madame, soweit ich von meinen Leuten weiß, ist oben in der Wohnung ja noch Platz genug für Sie und Ihren Sohn. Die beiden jungen Herren haben lediglich das Mädchenzimmer bezogen. Gemeinsam sind wir stärker, Sie müssen sich nicht mehr hier verstecken.“

„Sie müssen wissen, ich bin Witwe eines Ingenieurs und mein Sohn war Kadett, früher, jedenfalls. Wir sind also genau das, was man jetzt allenthalben als Burshui drangsaliert. Unsere Wohnung ist für eine Hure der Bolschewiki beschlagnahmt worden.“ Sie sprach das Wort „Hure“ dabei ohne Groll und mit großer Sachlichkeit aus.„Da traf es sich gut, dass mein Bruder uns sein Haus anvertrauen wollte.“

„Und Ihr Herr Bruder ist ... ?“

„Tatsächlich in seiner Datscha. Sehr entlegen, wild romantisch, sehr verborgen, sehr praktisch, wie sich jetzt heraus stellt. Samt meiner Schwägerin, den Kindern, unserer Mutter und einer Tante. Aber das ist jetzt eine zu lange Geschichte.“

Madame Dentschika lächelte etwas überanstrengt, schien sich in Rodions Gegenwart immer unwohler zu fühlen in ihrer kunstvoll gewählten und schäbigen Verkleidung.

„Das verstehe ich, Madame.“, Rodion erklärte, au fond sei er auch mehr auf der Suche nach ihrem Sohn, habe so einen Verdacht gehabt, von wegen gewesenem Kadetten.

„Erkennt man unsereins immer noch?“, fragte Madame.

„Oh nein, nicht unbedingt, aber ich Madame, erkenne sie alle.“, Rodion begann, sich zu verabschieden, „Eine Frage hätte ich aber noch ...“

„Comte?“

„Glafira Sova-Belu. Woher kennen Sie sich?”

„Aus Petrograd, ganz einfach.“ ,antwortete Natalia Dentschika, „Mein Bruder war der persönliche Apotheker ihrer Majestät der Zarinmutter Maria Fjodorowna, bevor er diese Apotheke hier von seinem Onkel geerbt hat, wir sind alle im Ursprung von hier. Naja und mein Mann war maßgeblich an der Renovierung des Anitschkow-Palais beteiligt, neue Leitungen und so. Wir können mit Fug und Recht behaupten, dass Ihre Hoheit, Olga Alexandrowna ihren zweiten Mann, Oberst Kulikowski, durch uns kennen gelernt hat, einen Freund meines verstorbenen Mannes und mein Gregorij ist bis heute mit den Kindern ihrer Hoheit, Xenia Alexandrowna per Du.“, wieder blieb sie sehr sachlich, flocht ihre persönliche Bekanntschaft zur kaiserlichen Familie ganz ohne jede Angeberei ein, sagte zugleich schlicht „Ihre Hoheit“ und ließ den Titel „Großfürstin“ weg, wenn sie von den beiden Schwestern des Zaren sprach. Sie deutete eine gewisse Vertrautheit an, wahrte dabei die gebotene Distance, stellte sich sogar in den Hintergrund, obwohl sie vielleicht sogar so manchen Tee mit den kaiserlichen Damen eingenommen haben mochte.

Es würde bei ihr wohl immer heißen „mein Mann“, „mein Gregorij“, niemals vielleicht „ich und meine Freundinnen, die Großfürstinnen“, wie es Rodions Erfahrung nach die liebe Glafira an ihrer Stelle sehr wohl getan hätte.

Rodion, selbst Meister der Nuancen, schrieb die Glafira in der Sekunde ab.

Ihm war mit einem Male völlig klar, dass Kyrils aufgeregter morgendlicher Gruß, „Schnell, die Glascha ist bei der Natascha!“ , eine Vertrautheit voraus gesetzt hatte, die keine war. Es war wohl viel eher so, dass die Zarinmutter, Maria Fjodorowna, offenbar die ihr oberflächlich bekannte Glafira einfach nur mit Namen und Adressen einer Handvoll ihr vertraut gewesener Personen in Sibirien versehen hatte, ehe diese abgereist war.

Für Jekaterinburg war dies offenbar Mme. Dentschika gewesen, ohne dass eine persönliche Freundschaft zwischen Glafira und Natalia je bestanden hätte.

Rodion rätselte kurz noch, warum die Zarinmutter die Baronin Sova-Belu überhaupt so ins Vertrauen gezogen hatte, denn gewesene Hofdame hin oder her, Rodion kannte die Mutter des Zaren gut genug, um zu wissen, dass diese wohl kaum ohne äußere Verlegenheit eine so laute, aufdringliche und geschwätzige Person wie Glafira Sova-Belu überhaupt beauftragt hätte, als auch schon Natalia Dentschika dieses Rätsel löste.

„Wissen Sie, cher Comte, ich kannte die Sova-Belu kaum, ich meine von früher.“, fühlte sie sich eben zu einer Erklärung berufen, „Au contraire, war ich einigermaßen überrascht, sie, ich meine sie, hier zu treffen, respektive von ihr aufgesucht zu werden. Aber dann hat es mir die Sova-Belu erklärt.“

Rodion begann fast zu schmelzen vor Hochachtung vor der kürzlich noch gänzlich falsch eingeschätzten Madame Apothekerschwester – „die Sova-Belu“ – das war es nicht vielleicht „meine Glafira“ oder gar „die liebste Glascha“ – hehe, nein – bloß „die Sova-Belu“, - gelangweilt desinteressiert, jetzt nicht einmal besonders taktvoll, sondern auf Distance. Für einen Moment gab Rodion lustvoll dem Gefühl eines billigen Triumphes nach.

Es konnte ihm völlig gleich sein, ob Glascha morgen in der Bäckerei Komojarow erschiene, oder eben nicht – wie wohl – man wollte korrekt bleiben, er dort seinerseits dort sehr wohl erscheinen wollte, - mit Pawel im Hintergrund.

Kommt sie wirklich nicht, schreibe ich sie ab, kümmere mich absolut nicht weder um sie oder ihren fetten Kuprian und kann Gawril detto außer Acht lassen, formulierte Rodion im Geiste.

Rodion hatte für einen Moment aufgehört, der Dentschika zuzuhören und bekam nur mehr das essentielle Ende ihrer Geschichte mit.

„ ... aber jedenfalls hat Ihre Majestät Maria Fjodorowna mir im Endeffekt ihre Gelder anvertraut, weil ich die einzige war, - der einzige Mensch überhaupt, den Ihre Majestät kannte -, der bereit war, überhaupt zu reisen.“, zitierte die Dentschika eben die Sova-Belu und fügte hinzu, „Ich vermute, cher Comte, Sie kennen Ihre Gewohnheit, die Titel mehr als nötig zu verwenden. Deswegen erwähnte sie dann auch, sie reise mit dem Prinzen Rokowanskij. Warum, weiß ich freilich nicht, der Mann kann nicht viel älter als ihr Sohn, dieser Kuprik sein.“, schloss sie ihre Erzählung.

Rodion fiel dabei nicht unangenehm auf, dass Mme. Dentschika den Titel „Prinz“ im Zusammenhang mit Gawril und den Namen „Kuprik“ ebenso verächtlich ausgesprochen hatte, wie Monsieur Pierre im Hotel das Wort „Offiziere“, als er von bolschewistischen Offizieren gesprochen hatte.

Es war eindeutig, Madame wurde ihm sympathisch und im hintersten Winkel seines Hirns entschied er, immer mehr gegen die Sova-Belus. Vielleicht wäre es gar nicht so schlecht, würden diese Marfja und ihr Mann sich a´la anglaise verabschieden, dann würde ich Zoë Iwanowna im Hotel unterbringen und Gawril würde sie nicht mehr finden. Pawel, Sonia und die Clement würden lässig jedes Wissen über Zoës Verbleib leugnen, aber selbst wenn Galia bewusst, oder Ignat ohne böse Absicht über das Hotel reden sollte, könnte ich Zoë dort mittels Monsieur Pierres oder des Pagen Watslaw vor Gawrils etwaigen weiteren Bemühungen bewahren. So oder so ähnlich waren des Grafen Arlington Gedanken.

Er riss sich zusammen, um Mme. Dentschikas Ausführungen über die Glascha mehr Gehör zu schenken, denn bei einem gewissen Tonfall, den er von Glafira, von Galia gewohnt war – und eben auch letztens bei jener Marfja wahrgenommen hatte, bei einem gewissen Räsonieren, einer Art larmoyanter Anklage -, hörte Rodion, Graf Arlington de Sadesky, gewesener Erster Jagdmeister, Seiner Kaiserlichen Majestät, des Zaren, Nikolaus II, Alexandrowitsch -, einfach auf, zuzuhören.

Da selbst eine so gelassene, sachliche und taktvolle Person, als die sich die Apothekerschwester, Ingenieurswitwe und Kadettenmutter allmählich heraus gestellt hatte, - in Erinnerung an die Glafira -, zu einem ähnlichem, sattsam gewohnten und ungeliebten Tonfall neigte, musste Rodion sich anstrengen, ihr noch weiter Gehör zu schenken.

Und außerdem hatte ich zuviel Rum im Tee – und das schon zu Mittag, erfand er noch rasch eine Ausrede für sich, denn er war nicht nur Meister der Nuancen, sondern auch Meister der Ausreden.

„Ach übrigens, cher Comte“, die Dentschika reichte ihm die Hand erneut zum Kuss, „Sie haben mich hier als „Natascha“ kennen gelernt. Wir können es gerne dabei belassen. Alle meine Freunde hier nennen mich so.“

„Rodja, Madame.“, entgegnete Rodion per Handkuss, „Es würde mich übrigens freuen, Sie und Ihren Sohn, sagen wir gegen sieben, drüben bei den Wirsbitzkis zum Tee begrüßen zu dürfen.“

Natascha Danielowna stimmte ihm gerne zu, - so mit einer halben Stunde auf oder ab -, da sie nicht genau wisse, wann Gregorij genau zurück kehre und bat ihn noch, sie seinen „jungen Herren“ entsprechend vorzustellen.

In der Apothekerwohnung reagierten Fjodor und Kyril wunschgemäß und waren von Natascha Danielowna ebenso eingenommen, wie Rodion. Man einigte sich über die Raumaufteilung und während Natascha Danielowna sich zunächst ins Bad begab, legten die beiden jungen Herren sich zum Mittagsschlaf.

In der Wirsbitzki-Wohnung angelangt, erklärte Rodion kurz Mlle. Antonina und Oberst Wladimir den Sachverhalt, ehe er dort auch alle zur Mittagsruhe schickte.

Er würde für alles aufkommen und später am Nachmittag Boris und Sascha mit den entsprechenden Einkäufen beauftragen.

Mademoiselle freilich bekundete, mittags nie zu schlafen und dafür mit dem Mädchen einen Kuchen backen zu wollen. In Wirklichkeit würde sie bald danach über ihrer Handarbeit im Fauteuil einnicken, während Fanja, ihr Mädchen, den Kuchen wirklich backen würde, ein Zupfkuchen sollte es heute werden.

Fanja, eine robuste Endzwanzigerin, ein großes, starkes Mädchen, war fast Analphabetin gewesen, kämpfte jedoch wacker mittels Kreuzworträtseln und zu deren Lösung als notwendig empfundener Lexika dagegen an, während die Herrschaften schliefen, oder sie eben aus sonstigen Gründen für den Moment nicht beanspruchten. Vor allem in Kochbücher las sie sich immer mehr ein, denn Kochen war ihre eigentliche Leidenschaft.

*

„Ich glaube, sie liebt ihn.“, begann Zoë ohne jeden äußeren Anlass.

Sie und Sonia saßen im Garten der Martinowa, ziemlich weit weg vom Haus, denn die Bäume waren alt und boten viel Schatten, so dass sie die Korbmöbel ein Stück weiter hatten tragen lassen, um ein wenig die Sonne genießen zu können, während sie eine Partie Bézigue spielten.

„Galia? Rodja? Ich weiß nicht.“, entgegnete Sonia etwas zerstreut und warf einen kurzen Blick auf das Haus, wo die Clement mit den Kindern ruhte, während Galia und Ignat nach jenem mittäglichen Eklat sich nicht mehr unten sehen lassen hatten.

Pawel war spazieren gegangen. Gedämpft hörte man Marfjas Stimme, wie sie unentwegt auf ihren Mann einredete, während beide in der Küche hantierten. Wie üblich hörte man Igor nicht, er redete immer wesentlich leiser als seine Frau und nur aus ihren Pausen konnte man seine Antworten erahnen.

„Ich habe mich aber auch nie groß darum gekümmert, muss ich zugeben. Beklagt hat er sich in einem fort. Ich habe es schon lange nicht mehr verstanden, warum er sich noch mit ihr abgegeben hat.“

„Weißt du, was sie ihm vorzuwerfen hat?“

„Sie hat ihm gar nichts vorzuwerfen, sie tut es bloß.“

Zoë blickte Sonia ratlos an und diese meinte, sie habe wohl alle von Galias Vorwürfen schon einmal gehört, aber alle auch gleich wieder vergessen, „ ... abgesehen von der Sache mit Viktor natürlich.“

„Viktor?“

„Viktor Konstantinowitsch Van Langendonck, seines Zeichens mein Ex-Mann und Nikis Vater.“, erklärte Sonia grimmig, „Oh ja, sie war damals interessiert an ihm, die liebe, gute, ach so moralische Galia. Wir lebten damals bereits in Scheidung und Galia war noch nicht verheiratet, sollte ich hinzufügen. Nun, aus irgendwelchen Gründen bildete sie sich im Nachhinein ein, Rodja hätte diese angestrebte Verbindung verhindert. Hat er aber nicht, Gott sei mein Zeuge!“

„Hat er nicht?“

„Hat er nicht, Viktor wollte sie einfach nicht. Er hat sich damals sogar noch beklagt, wie sehr sie hinter ihm her war, erinnere ich mich.“, Sonia schüttelte den Kopf bei der Erinnerung, „Genaugenommen benützte er ein anderes Wort. Nun ja, er war ja nie der Feinste.“

„Hast du es ihr nie gesagt?“, fragte Zoë

„Warum sollte ich? Wir standen uns nie nahe und werden es nie tun. Ich bin ihrem Mann durchaus dankbar, dass er uns alle hier untergebracht hat, aber sie ....? Ich fühle mich in ihrer Gegenwart immer etwas unwohl.“

Im Übrigen, so Sonia, sei die ganze Angelegenheit über Jahre völlig der Vergessenheit anheim gefallen, bis Galia dies alles eines Tages Rodja aus heiterem Himmel an den Kopf geworfen habe. „Denk dir nur, ad hoc konnte er sich gar nicht mehr daran erinnern. Eines Tages fragte er mich, ob Galia tatsächlich einmal an Viktor interessiert gewesen sei. Nun ja, es war eine Zeit, in der wir alles etwas zu viel tranken, und zwar ständig. Aber ich konnte mich daran erinnern, oh ja, so ehrlich war Viktor selten gewesen. Und überhaupt hat Viktor selten die Avancen einer Frau zurück gewiesen. Eigenartig, er hat selten einer von sich aus Avancen gemacht, ich frage mich oft ...“, Sonia verlor sich für einen Moment in Gedanken.

„Und ihre Fast-Verlobung mit Rodja?“ Woran ist die denn gescheitert?“

„Die Familien wollten es, aber er wollte nicht.“

„Ach ja ..., mir wird jetzt einiges klar. Eines noch, liebe Sonia. Dieser Iskander?“

„Hat seine Verlobung mit Galia gelöst, weil sie ihn betrogen hat.“, Sonia zögerte einen Moment, „Daran trägt Rodja allerdings wirklich Schuld, aber das gibt er ja auch offen zu. Er hat es Iskander damals hinterbracht.“

„Jetzt wird es interessant.“, Zoë legte die Karten endgültig beiseite, zündete sich eine Zigarette an und stellte fest, dass die Limonade ausgegangen war. Warum Marfja aber auch nicht nachsehen kam? Im Haus war es still geworden, Marfja hatte ihre Debatte mit ihrem Mann in einen anderen Teil des Hauses getragen. Ich muss demnächst ein ernstes Wort mit ihr reden, Rodjas Diener würden in Sichtweite auf der Terrasse auf jeden Fingerzeig ihres Barin achten. Marfja lässt entschieden nach und zieht Igor mit hinunter.

Jetzt aber widmete sie sich wieder Sonia: „Warum hat er es Iskander hinterbracht. Ich meine, ich habe keine Illusionen über Rodja, er kann durchaus taktlos sein, aber immer geradeaus. So ein Tratsch, hinterrücks, das ist doch nicht seine Art? Oder siehst du ihn anders?“

„Oh nein, ich stimme dir zu. Und es war kein Tratsch, es war eine Tatsache, dass Galia auch mit jemand anderem ging. Wie weit sie ging, wage ich nicht beurteilen. Jedenfalls aber hatten Iskander und Rodja sich durch Galia damals kennen gelernt und wurden bald die besten Freunde. Heute ist das anders, nun ja, nach bald zwanzig Jahren ..., aber damals standen sie sich sehr nahe. Jener andere Kandidat Galias damals war in den Augen Rodjas eine geradezu widerliche Existenz, ein verkommener Mensch, der als Künstler auftrat, in Wirklichkeit aber seiner hochanständigen Familie auf der Tasche lag. So etwas in der Art jedenfalls. Ach, es ist alles schon so lange her und ich lebe nun einmal nicht in der Vergangenheit ...“
Zoë aber ließ nicht locker: „Rodja kannte also den anderen Mann? Und Galia hat ihn ins Vertrauen gezogen? Sie muss ihm ja sehr vertraut haben.“

„Auf einer oberflächlichen Basis ja. Sie ging von seiner unbedingten Loyalität aus. Und Rodja konnte weder ihr Vertrauen erwidern, noch ihren Loyalitätsanspruch erfüllen. Ich würde sagen, Iskander interessierte ihn damals einfach mehr als Galia und nachdem sie ihn ins Vertrauen gezogen hatte, musst er sich entscheiden, ob er sie verraten wollte, oder eben Iskander. Nun, er hat sich entschieden. Und es wurde der erste dramatische Streit zwischen den beiden, Galia und Rodja meine ich, der erste, dem zahllose folgen sollte. Nur die Anlässe dazu wurden immer banaler.“, Sonia dachte kurz nach, „In erster Linie muss Rodjas Entscheidung aber in der in seinen Augen absolut inakzeptablen Persönlichkeit des anderen begründet gewesen sein. Wenn ich nur wüsste, wer es war ...“, rätselte sie.

„Der Treppenwitz dabei,“ fiel Sonia jetzt aber ein, „Der Treppenwitz ist, das Iskander damals keineswegs Galia wegen jener „Intervention“ Rodjas aufgeben wollte, au contraire, hat Galia sich damals für jenen Gary Weißnichtwie und gegen Iskander Ilarionowitsch entschieden, auch das weiß ich genau!“

„Kein Zweifel, sie liebt ihn.“, schloss Zoë, „Und, - was das Wesentlichere ist -, sie verdankt ihm zwei tatsächliche Niederlagen und ist geneigt, eine dritte zu vermuten.“

„So gesehen, durchaus möglich.“, Sonia erbat sich von Zoë eine Zigarette, denn tagsüber rauchte sie eigentlich nicht und dachte nach. „Ja, eine Frau vergisst keine Niederlage. Zuerst weist er sie zurück. Dann verrät er ihre zweigeleisigen Interessen an Iskander und dann glaubt sie noch, er habe meinen Ex-Mann verhindert ... Interessant, ich habe das noch nie so aneinander gereiht. Aber so gesehen ergibt es einen ganz neuen Sinn. Deswegen ließ er sich wohl auch immer diverse Anwürfe gefallen. Zweimal war er ja tatsächlich schuld.“

„Nun ja, sie hätte Iskander ja nicht betrügen müssen!“, flocht Zoë jetzt aber ein.

„Wie gesagt, ich weiß nicht, wie weit sie damals mit jenem anderen ging. Aber egal, was zählt, sind die tatsächlichen Ereignisse. Dabei sieht sie sich immer als die Hohepriesterin der Freundschaft. Tatsächlich aber hat sie niemanden als ihren Mann!“

Eine Weile schwiegen die beiden Frauen, dann fragte Zoë maliziös: „Und du, liebe Sonia Alexandrowna? Du und Rodja?“ fragte Zoë.

„Ach, das hat auch nur die Gesellschaft erfunden. Meine Ehe mit Viktor war ein Skandal geworden, die Scheidung tat das ihrige dazu. Rodja aber hat sich überall mit mir gezeigt, mich überall hin begleitet und jeden Menschen gezwungen, mich zu grüßen. Natürlich haben sich alle eingeredet, wir beide würden notabene heiraten. Er wurde mir der beste Freund damals und ist es bis heute.“

„Freundin eines Mannes kann eine Frau nur werden, wenn sie zuerst seine Bekannte, dann seine Geliebte war.“, zitierte Zoë.

„Das klingt nach einem Zitat.“, mutmaßte Sonia auch sofort und lächelte still in sich hinein.

„Tschechow, irgendwo.“, gab Zoë zu, „Ich weiß einfach nicht, ob er wirklich an mir interessiert ist.“ Sie war enerviert und durstig. Muss ich mir eine Glocke in den Garten mitnehmen? Missmutig blickte sie zum Haus.

„Rodja ist gerne allein. Er versteht das alles nicht, was für ein Theater wir Frauen mit den Männern machen und was für ein Gewese die Männer wegen uns Frauen veranstalten. Er hat seine Bücher, seine Studien, seine diversen Freundeskreise, seine mannigfaltigen Beschäftigungen. Ich kenne keinen Menschen, der niemals gelangweilt ist, außer Rodja.“, Sonia hielt inne, „Jetzt hat er das meiste davon freilich nicht mehr. Und dann all dieses Geschwätz von jenem Gawril! Wiewohl, das hatte ja für dich sein Gutes. Ich glaube, erst durch Gawrils Intentionen ist im klar geworden, wie viel du ihm bedeutest.“

„Aber er äußert sich nicht. Er erklärt sich nicht. My goodness, ich bin neunundzwanzig, wie lange glaubt er, dass ich noch warten kann?!?“

„Ja, er erschließt sich einem nicht so von sich aus.“, stimmte Sonia zu, „Den Reaktionären ist er zu links, den Liberalen zu konservativ und den Linken zu liberal, den Frauen zu gleichgültig, den Männern zu warmherzig, dem Hof zu distanziert, verachtet die Advokaten in der Duma und fürchtet den Plebs. Er lebt ein wenig zu sehr in seiner eigenen Welt.“

„Nun ja, das taten wir aber alle. Jeder von uns, von der Zarin abwärts, baute sich seinen eigenen, hübschen Elfenbeinturm.“, Zoë überlegte und fragte Sonia: „Was war beispielsweise der kleinste Haushalt, den du jemals bewohnt hast?“

„Die letzte Wohnung mit Pawel und den Kindern. Vierzehn Zimmer oder so, wir brauchten ja nicht mehr, so in der Stadt, wir hatten das Haus in Oranienburg am Meer, das Jagdhaus, die Güter auf der Krim und bei Nowgorod, früher hatten wir weitaus größere Wohnungen, aber das haben wir aufgegeben ... warum?“

„Wie groß war das Haus deiner Kindheit?“ fragte Zoë jedoch weiter.

„Meine Mutter sprach immer von vierundzwanzig Zimmern, zwei für jeden Monat, denn sie meinte nur das repräsentative Parterre. In Wirklichkeit hatten wir noch acht oder zehn Schlafzimmer dazu. Und das Gästehaus. Und das Haus vis-à-vis natürlich.“

„In wie vielen Zimmern wohnte dein ach so bankrotter Viktor, als ihr zuletzt in Zaryzin bei ihm wart?“

„ Je ne sais pas, ... sechs vielleicht, oder sieben? Ich hatte damals die Idee, so einiges sei abgeschlossen gewesen ...“

„Mit jener Tänzerin - oder Sängerin -, oder allein?“

„Allein, jene Dame wohnte im selben Haus, eine Wohnung weiter, ich schätze die selbe Größe, denn es gab nur zwei Wohnungen in diesem Stock, jedenfalls zur Straße hin. Worauf willst du hinaus, liebe Zoë?“

„Ich bin diejenige von uns allen hier, die am wenigsten Geld hat und auch hatte. Aber ausgerechnet ich habe hier in Jekaterinburg das erste Mal eine Küche betreten!“

„Wie kommt denn das?“

„Ich bin bei Hof aufgewachsen. Ich habe mein ganzes Leben in den Palästen der kaiserlichen Familie verbracht. Ja, die Tante Angelow, mein Bruder Walentin und ich hatten immer nur ein kleines Appartement, zwei Salons, ein Esszimmer, vielleicht noch ein Empfangszimmer, drei oder vier Schlafzimmer und wenn wir in Spala oder Gatschina genächtigt haben, hatten wir oft nur einen Salon und oft genug kein richtiges Empfangszimmer. Jedenfalls brauchten wir eben nie eine Küche.

Die Wäsche wurde von irgendwem erledigt und nach Petrograd oder später eben nach Zarskoje Selo nachgeschickt. Ich habe mich tatsächlich nie in meinem Leben darum gekümmert, wo die Limonade her kam, die Schokolade, die Seife. Zerbrach ein Glas oder ging eine Palme ein, habe ich geklingelt. Musste ein Sessel repariert werden, oder Bettwäsche ersetzt werden, wandte man sich an Graf Freedericks, Graf Benckendorff, Baron Korff, oder die Fürstin Naryschkina, benötigte man einen Wagen, bestellte man ihn bei Oberst von Kotzebue. Es war alles so einfach.“

Zoë unterbrach sich, „Verstehst du, ich bin aufgewachsen wie eine von ihnen, wie eine Romanow. Ich hatte die selben Lehrer wie Dimitri Pawlowitsch oder die Kinder von Konstantin Konstantinowitsch. Ich bin mit allen Romanows meiner Generation per Du und nenne alle ihre Eltern beim Vornamen, abgesehen von den Majestäten natürlich. Graf Freedericks