Töte diesen Mann, Jay!

Westernroman

von Logan Kenison

Das Buch

Die Farm der Rannaghans steht vor dem Aus. Jay und sein Vater blicken dem völligen Ruin entgegen. Vielleicht noch schlimmer ist, dass sie das Land, in dem sie ihre Mutter und Ehefrau begraben haben, verlassen müssen und nie wieder zurückkehren dürfen. Als sich die Chance auf einen großen Geldbetrag bietet, greift Bill Rannaghan zu. Er drückt seinem Sohn die Spencer-Rifle in die Hand und sagt: »Reite zu unserem Nachbarn hinüber und töte diesen Mann, Jay!«

Der Autor

Logan Kenison (vormals Joe Tyler) ist Autor von Western-, Abenteuer- und Spacegeschichten. Neben seinen Western, die er mit Leidenschaft verfasst, schreibt er seit 2018 die Reihe Spacewestern.

Inhalt

Impressum

Töte diesen Mann, Jay! (Roman)

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09/2018

Copyright dieser Ausgabe: 2020 by Logan Kenison

Lektorat: Carola Lee-Altrichter

Abdruck auch auszugsweise nur mit Genehmigung des Autors.

Das Cover wurde gestaltet nach Motiven der Episode "Der Zaun des Hasses" (Orig.: "The Fence", USA, 1969) der Bonanza-Komplettbox. Im Handel auf DVD erhältlich. Mit freundlicher Genehmigung von www.fernsehjuwelen.de

logan.kenison@gmx.de

Töte diesen Mann, Jay!

Westernroman

von Logan Kenison

JAY RANNAGHAN liegt nach einem harten Arbeitstag in seiner kleinen Kammer im Stroh, und obwohl er völlig erschöpft ist, kann er nicht einschlafen. Seine Gedanken kreisen unaufhörlich und lassen ihn einfach nicht zur Ruhe kommen.

Sein Vater sitzt noch drüben in der Stube, wo sie gemeinsam vor einer Stunde ein kärgliches Abendmahl eingenommen haben. Der alte Herr raucht an seiner stinkenden Maiskolbenpfeife, und bestimmt grübelt er – wie Jay – darüber nach, wie es weitergehen soll. Die Schuldenlast, die sich über der kleinen Farm angehäuft hat, ist in schwindelnde Höhen gestiegen; in Höhen, die Jay und sein Vater niemals werden erwirtschaften, niemals werden abbezahlen können. Dies raubt nicht nur dem Vater, sondern auch dem Sohn den Schlaf.

Dabei waren sie vor etwas mehr als vier Jahren so zuversichtlich gewesen, als sie ins Land gekommen sind und die Parzelle abgesteckt haben. Sie haben gejubelt, als sie die Eintragung beim Katasteramt im weit entfernten Rochester haben vornehmen lassen, und anschließend sind sie einen trinken gegangen. Damals hat der alte Bill Rannaghan Jay das erste Mal in einen Saloon mitgenommen; und damals hat seine Mutter noch gelebt.

Wenn Jay an seine Mutter denkt – und er muss häufig an sie denken, denn er hat sie sehr geliebt –, muss er unwillkürlich seufzen. Sie war eine wundervolle Frau gewesen, und die beste Mutter, die er sich vorstellen kann. Sie hat immer ein offenes Ohr für seine Belange gehabt, hat sich stets um alles gekümmert, was zu erledigen war, sodass »ihre beiden Männer« sich voll um die Arbeit und die Farm haben kümmern können.

Dann jener unsägliche Abend, als Jays Mutter sich zum Abendessen hinsetzte und sich nicht mehr erheben konnte. Der Vater hat sie später zum Bett hinübergetragen. Sie war so schwach gewesen, dass sie nicht einmal die Arme mehr heben konnte.

In jener Nacht war sie gestorben. Hatte einfach die Augen zugemacht, ausgeatmet – und war gegangen.

Jay weiß bis heute nicht, woran seine Mutter gestorben ist. Er möchte es sehr gern wissen, aber er traut sich nicht, seinen Vater danach zu fragen.

Als sein Pa ihn in den Red Horn Saloon mitgenommen hatte, da war seine Ma noch am Leben gewesen. Als die beiden ihr später davon erzählt haben, und davon, dass Bill dem Jungen das erste Bier bezahlt hat, hat sie geschimpft. Jay war doch erst 11 gewesen! Bill Rannaghan hat nur gelacht und abgewunken. Irgendwann muss ein Kerl die »wahren Dinge des Lebens« kennenlernen, »die einen Mann ausmachen«, hat er gesagt, und Jay hat sich schon groß und stark gefühlt, eben wie ein richtiger Mann, weil sein Vater ihm dieses Bier bezahlt hat.

Er hat seither kein zweites getrunken, ist nicht zum Säufer geworden, wie seine Ma ihm prophezeit hat. Nein, in Wahrheit hat er die Farm seither kaum mehr verlassen, denn von nun an haben er und sein Vater auf den Feldern geackert wie Gäule. Sie haben die Flächen eingeebnet, sie von Steinen (großen und kleinen), von Gestrüpp und Bäumen und Wurzeln befreit, haben kleine Steinmauern an den Grenzen errichtet, haben Furchen gezogen und Samen gestreut.

In den vier Jahren haben sie vier Ernten eingefahren – aber, ach, was für Ernten das waren! Sie hatten mit allerlei Problemen zu kämpfen gehabt; Mit Problemen, die auf Anhieb nicht absehbar gewesen waren.

Im ersten Jahr war der Sommer lang und heiß und das Wasser knapp gewesen. Sie hatten quasi hilflos zusehen müssen, wie die Hälfte des Korns verdorrt war. Sie hatten alles Mögliche (und sogar Unmögliche) versucht, das kostbare Nass herbeizuschaffen, um die Pflanzungen zu wässern. Wenigstens einen Teil hatten sie retten können. Doch der Ertrag war natürlich nur die Hälfte dessen, was sie gebraucht hätten, um im nächsten Jahr gesund zu starten.

Über den Winter hatten sie Wasserreservoire angelegt und Leitungen gezimmert, die über gewisse Strecken hinweg Wasser herantransportierten, falls es nochmals nötig werden sollte. Doch in diesem Jahr bestand das Problem darin, dass ein Schimmelpilz die Pflanzungen befiel. Sie bemühten sich täglich, alle erkrankten Stellen zu säubern, doch das Ende vom Lied war, dass sie wieder nur eine Teilernte einbringen und verkaufen konnten.

Im darauffolgenden Winter sprach sein Vater zum ersten Mal von Aufgeben und Fortziehen. Jay war entsetzt. Er war inzwischen dreizehn und hatte keine Ahnung gehabt, dass es so schlimm um sie stand. Doch dann war seine Mutter gestorben, und sie hatten sie in dieser Erde begraben müssen. Da versprach sein Vater ihm, es noch einmal zu versuchen, weil sie Jays Mutter nicht allein hier zurücklassen wollten.

Im nächsten Frühjahr zeichnete sich eine gute Ernte ab. Die Felder standen voll im Wuchs, das Getreide glänzte im Sonnenlicht. Nichts schien jetzt mehr die so dringend benötigte gute Ernte verhindern zu können. Jay stand vor dem Farmhaus im Hof und pumpte gerade Wasser in den Tränktrog, als sich der Himmel verdunkelte.

Er stand mit geöffnetem Mund da, war nicht fähig, sich zu regen. Er sah zu, wie der riesige Heuschreckenschwarm über das Land herfiel, und ihre dritte Ernte zerstörte. Es war schlichtweg unmöglich gewesen, irgendetwas zu unternehmen. Die winzigen Tiere mit ihren unermüdlichen Fressmäulern waren einfach überall. Er konnte Eintausend totschlagen, denen rückte eine Million nach.

Erneut standen Jay und sein Vater vor den Scherben, Trümmern, Ruinen … wie immer man es nennen wollte … ihrer Zukunft.

»Dieser Boden ist verflucht!«, schrie Jay in seinem Zorn.

Doch sein Vater redete ihm gut zu, mit einer Überzeugungskraft, von der Jay nicht wusste, woher sein Vater sie nahm. »Nein, Junge. Dass hier ein guter Ertrag erwirtschaftet werden kann, hast du schon daran gesehen, dass zwei Jahre lang alles gut gewachsen und gediehen ist. Nur haben wir eben zwei Mal verdammtes Pech gehabt. Junge, wir haben ein gutes Stück Land, und wir haben es hinbekommen, dass wir keinen Wassermangel mehr haben werden. Wir werden dieses Stück Land nicht aufgeben. Nicht dieses Jahr!«

»Pa, ich kann nicht verstehen …«

»Warum sich alles gegen uns verschworen hat? Ich auch nicht. Manchmal hat man eben einfach Pech. Aber ich habe noch eine Idee.«

»Und die wäre?«

»Wir bauen Roggen an, Roggen!«

»Roggen, Pa? Was soll das bringen?«

»Wir haben genug Wasser. Wir haben einen Ofen und einen Boiler. Wir brennen aus dem Roggen Whisky! Den können wir mit sehr viel mehr Gewinn verkaufen als das Korn. Junge, damit kommen wir aus den Schulden heraus. Glaub mir, noch hat der alte Bill Rannaghan nicht sein ganzes Pulver verschossen.«

»Ja, Pa.«

Jay hörte seinem Vater zu, der ihm seinen Plan erklärte, und seine Begeisterung wuchs.

Doch der Rückschlag in diesem Jahr kam aus der Stadt. Diese Stadt hieß Custer und lag 15 Meilen nordöstlich ihrer kleinen Heimstätte. Dort residierte und amtierte der Bankier David Hughes. Hughes ließ Bill Rannaghan Anfang Juni, nach der Aussaat, als der Roggen also längst im Boden steckte, mitteilen, dass eine Rückzahlung der Kredite nötig wäre, wenn das ganze Schuldengebilde nicht über ihm einstürzen und die Bank die Farm übernehmen solle.

Bill Rannaghan zog seinen besten Anzug an und fuhr mit dem Pritschenwagen in die Stadt. Er sprach eine Stunde lang mit Mr. Hughes – und kam grübelnd und brütend auf die Farm zurück. Er lenkte den Wagen in den Hof und ließ ihn dort stehen, wo Jay ihn fand, zum Schuppen rüber lenkte und das Pferd ausspannte. Als er ins Haus trat, merkte er sofort, dass sein Vater getrunken hatte. Er roch das Bier und den Whisky.

»So schlimm, Pa?«, fragte er.

»Yeah, Sohn, so schlimm.« In den Augen von Bill Rannaghan standen Tränen. »Wir werden die Farm verlieren. Hughes will eine sofortige Tilgung zumindest eines Teils unserer Schulden, oder er lässt uns enteignen.«

»Enteignen? Was bedeutet das?«

»Dass er den Sheriff und seine Deputys auf uns hetzt, und sie uns von hier fortjagen.«

»Aber das Haus …? Die Felder …? Und Mutters Grabstätte! Und der Roggen ist im Boden. Er wächst. Wir werden es dieses Jahr schaffen, Pa. Ich habe den ganzen Tag Unkraut herausgerissen. Der Roggen wächst! Dieses Jahr werden wir die volle Ernte einfahren, und wenn wir daraus Whisky brennen, wie du gesagt hast …«

»Hughes will uns nicht so lange Zeit geben, Junge. In der Stadt ticken die Uhren anders. Dort sitzen die Leute in feinen Anzügen in ihren Büros und denken an Zinsen und Gewinne. Wir … wir denken ans Überleben. Diese Menschen aber denken daran, wie sie aus etwas Geld viel Geld machen können. Und wie sie aus viel Geld noch mehr Geld machen können. Und dafür sind ihnen kleine Farmer, Handwerker und Arbeiter wie wir gerade recht. Und wenn wir einmal ein paar Jahre lang Pech haben, dann jagen sie uns davon und nehmen unser Land und unsere Häuser und verkaufen sie. Und das bringt ihnen dann den Gewinn, den sie so dringend brauchen. Ach, was sag’ ich – ›brauchen‹? Nein, sie brauchen den Gewinn nicht. Aber sie wollen ihn trotzdem machen. Diese Welt, Junge, besteht nicht aus Nächstenliebe. Jeder muss sehen, wo er bleibt und wie er zu etwas kommt. Und uns erwischt es eben jetzt.«

»Gibt es denn keine andere Möglichkeit, Pa? Wir …«

»Nein, Junge. Wir sind fertig.«

»Wenn wir die Zahlungen noch ein paar Monate hinausschieben könnten … ein oder zwei Monate … bis der Roggen reif ist und wir den Whisky …«

Sein Pa schüttelte den Kopf.

»David Hughes will das Geld bis Ende des Monats, Junge. Das sind noch zweieinhalb Wochen. Wenn wir nicht bezahlen können, kommt der Sheriff. Sie werden uns, wenn nötig, mit Waffengewalt von hier verjagen. Wir haben keine Chance, Jay, denn mit dem Gesetz können wir uns nicht anlegen. Besser, du gehst in deine Kammer und packst schon mal deine Sachen. Viele Dinge sind es ja nicht, die du mitnehmen kannst.«

»Nein, Pa! Ich werde kämpfen! Ich möchte Ma nicht so allein hier zurücklassen.«

»Das schmerzt mich auch, das darfst du mir glauben. Aber wir haben einfach keine Möglichkeit, an so viel Geld zu kommen. Nicht in so kurzer Zeit. Geh jetzt in dein Zimmer, Jay. Ruh dich aus. Morgen werden wir uns überlegen, was wir tun können. Vielleicht packen wir alles zusammen und laden es auf den Wagen. Und dann zünden wir das Haus an und fackeln das Feld ab. Yeah, wenn wir schon gehen müssen, dann lassen wir nichts zurück, woran ein anderer sich eine goldene Nase verdienen kann.«

So war das gewesen, am Abend. Nun ist es Nacht, und Jay liegt seit einer Stunde auf seinem Stroh und findet keinen Schlaf. Er grübelt ebenso über die Zukunft nach, wie sein alter Herr wenige Schritte weiter in der Stube drüben. Draußen hat sich die Nacht auf das kleine Holzhaus gesenkt. Hin und wieder ertönt ein Blöken von den Ziegen oder der kreischende Schrei eines Nachtvogels.

Zu all der Sorge spürt Jay einen tiefsitzenden Schmerz in seiner Brust. Ein Schmerz, all dies, was ihm lieb und auch irgendwie zu einer Heimat geworden ist, verlassen zu müssen. Am liebsten möchte er hinauslaufen und kämpfen, die Fäuste schwingen, mit dem Gewehr schießen – aber gegen wen? Gegen was?

Der wahre Kampf findet auf einer ganz anderen Ebene statt; auf einer Ebene, die man nicht greifen kann, die man nicht attackieren und auch nicht besiegen kann.

Die Versäumnisse der vergangenen Jahre, das heißt die entgangenen Gewinne, können sie heute nicht mehr wettmachen. Sie stehen vor den Scherben ihrer Existenz und können nichts dagegen unternehmen.

Nichts.

Zum wiederholten Mal flucht Jay in das Stroh, das ihm als Kopfkissen dient. Wenn es doch nur einen Ausweg gäbe. Irgendeinen verfluchten Ausweg. Er ist bereit, alles dafür zu tun. Wenn sie doch nur noch eine Chance bekämen. Eine einzige Chance noch. Sie würden es schaffen, das weiß er. Wenn man ihnen nur jetzt den Hahn nicht zudreht.

Doch dieser David Hughes scheint ein ganz harter Mister zu sein. Einer, der über Leichen geht. Einer, den Wohl und Wehe seiner Mitmenschen nicht interessieren.

Irgendwann im Dämmer, während sein Unterbewusstsein schon halb in einen Traum abgedriftet ist, hört Jay das Rattern einer kleinen Kutsche. Es muss ein Einspänner sein, denn der Hufschlag hört sich an wie von einem einzigen Pferd. Die Räder knirschen über Sand und Steinchen und kommen vor dem Farmhaus zum Stehen. Ein Quietschen und Knarren zeigt an, dass jemand vom Bock steigt.

Jay hört, wie sein Vater sich ächzend erhebt und zur Tür geht. Und er hört, wie jemand auf die Planken tritt, die vor dem Eingang liegen, weil Ma nicht gewollt hat, dass »die Männer den ganzen Dreck ins Haus tragen«.

Jemand unterhält sich mit seinem Vater, es ist die Stimme eines Mannes. Grüße werden gewechselt, dann beginnt eine gedämpfte Unterhaltung, deren Inhalt Jay nicht verstehen kann.

Jay weiß nun, dass er nicht mehr schlafen kann. Wer ist da in der Dunkelheit der Nacht gekommen? Was will der Mann zu einer solchen späten Stunde von seinem Vater?

Ist es etwa David Hughes, der sie jetzt schon von ihrer Farm fortjagen will?

Oder ist es der Sheriff, der … nein, der Sheriff wäre auf seinem Pferd gekommen, nicht mit einem Einspänner.

Jay überlegt, wer in der Stadt einen Einspänner fährt.

Den Saloonbesitzer, den Richter, den Doc und noch ein paar andere hat er schon mit einem Einspänner herumfahren sehen. Und auch David Hughes, den Bankchef selbst. Warum ist eine dieser Personen zu ihnen herausgefahren? Dazu noch in der Dunkelheit?

Jay erhebt sich, geht zur Tür und legt die Hand auf den hölzernen Riegel, der sie verschlossen hält. Wenn er die Bewegung ganz langsam durchführt, kann niemand hören, dass er die Tür einen Spalt öffnet.

Er möchte unbedingt erfahren, was da gesprochen wird.

Hat es mit ihrer Situation zu tun?

Noch nie, seit er sich erinnern kann, ist jemand zu dieser nachtschlafenden Zeit zu ihnen herausgefahren gekommen.

Ist etwa in der Stadt etwas passiert?

Jay ist bis in die Haarspitzen gespannt. Er lauscht. Doch die Unterhaltung wird nun so leise geführt, dass er nichts verstehen kann.

Er überlegt, ob er hinausschleichen und dort draußen lauschen soll. Doch gerade, als er das Gewicht auf ein Bein verlagert, um einen vorsichtigen Schritt hinaus zu machen, knarrt eine Bodendiele, und die Unterhaltung bricht völlig ab.

Jay ist bestürzt. Damit hat er nicht gerechnet. Er hat sich anschleichen wollen, stattdessen ist ihm solch ein dummer Fehler unterlaufen. Sein Vater und der nächtliche Besucher sind nun zweifellos auf ihn aufmerksam geworden.

Er starrt zu Boden, sieht im hereinfallenden Mondlicht seine löchrigen Socken und die vor Dreck starrenden Füße, die schmutzumrandeten Zehennägel. Zum Teufel, das hätte nicht passieren dürfen! Jetzt ist es zu spät. Jetzt werden sie nicht mehr weiterreden, oder wenn, dann noch leiser, sodass er gar keine Chance mehr hat etwas aufzuschnappen.

Ihm bleibt nichts anderes übrig, als zu warten.

Und er wartet mit pochendem Herzen.

Er weiß nicht, was er seinem Vater sagen, und wie er ihm gegenübertreten soll. Wird er Vorhaltungen bekommen, weil er gelauscht hat?

Jay flucht in sich hinein. Er hält sich für ein Greenhorn, das in die offensichtlichste aller Fallen getappt ist.

Also wirft er sich wieder aufs Stroh und starrt zur dunklen Decke hinauf.

Draußen ist die Unterhaltung wiederaufgenommen worden, erwartungsgemäß leiser als zuvor, und Jay hört durch die Wände nur ein dumpfes Raunen und Brummen.

Nach einiger Zeit bricht es ab. Es erklingen Schritte, dann wieder das Quietschen und Knarren, als der Besucher in den Sitz seines Buggys steigt. Und zuletzt hört Jay das Knallen einer Pferdepeitsche, und wie das Tier sich in Bewegung setzt. Räder knirschen über Sand und Kies, der Einspänner fährt davon.

Jay hält es auf seinem Lager nicht länger aus. Er springt auf und läuft in die Stube.

Sein Vater steht im Türrahmen und hält sich mit beiden Händen links und rechts fest, blickt dem davonfahrenden Wagen nach. Jay hört, wie er schwer atmet.

»Wer war das, Pa?«, fragt er. »Was wollte der Mann?«

Sein Vater dreht sich zu ihm um, und Jay erschrickt.

Obwohl Bill Rannaghan erst Mitte 40 ist, sieht er ausgezehrt und zehn bis fünfzehn Jahre älter aus. Sein Gesicht ist faltig, die Haut schlaff. Auf der Stirn und am Hals haben sich tiefe Falten gebildet. Jetzt sind all diese Altersanzeichen noch stärker ausgeprägt, und es scheint, als wäre er um noch ein paar Jahre gealtert. Und sein Blick ist so ernst, dass Jay glaubt, ihr beider Tod stehe unmittelbar bevor.

»Was ist los, Pa?«, drängt Jay atemlos.

Er ist fünfzehn und weiß, dass er noch nicht erwachsen ist, kein gleichwertiger Gesprächspartner für seinen Vater. Dennoch möchte er wissen, was sich hier gerade abgespielt hat, denn er hat das Gefühl, dass auch sein Leben davon betroffen ist.

Sein Vater starrt ihn viele Sekunden lang an und schnauft schwer durch die Nasenlöcher. Jay möchte platzen vor Neugier. Dann, ganz langsam, steigt ein Grinsen in die Züge des Mannes.

»Junge, wir schaffen es!«, verkündet Bill Rannaghan froh. Und er atmet befreit auf, als er dies sagt. »Wir werden es schaffen. Du wirst niemals erraten, wer das war – außer du hast dich an uns herangeschlichen und gelauscht!«

»Das hab ich nicht, Pa. Ich schwör’s!«, sagt Jay schnell und heftig, um alle möglichen Verdächtigungen von vorneherein von sich zu weisen. Sein Vater geht nicht näher darauf ein, sondern sagt:

»Rate! Wer war der Mann?«

»Ich … ich hab keine Ahnung.«

»Rate!«, donnerte Bill Rannaghans Stimme.

»Pa … ich hab keine …«

»Es war Emmett Gross«, fällt sein Vater ihm ins Wort.

Emmett Gross? Emmett Gross? Jay stutzt. Er kennt keinen Emmett Gross.

Gerade will er dies seinem Vater mitteilen, als dieser auch schon zu einer Erklärung ansetzt:

»Emmett Gross ist einer der Clerks, die in David Hughes’ Bank arbeiten. Junge, uns ist soeben eine Riesenchance zuteil geworden. Wie einem, der unterm Apfelbaum sitzt, und dem ein prächtiger, reifer, süßer Apfel genau in den Schoß fällt.«

»Was, Pa? Was ist es?«

»Wir werden es schaffen, bis zum Ende des Monats einen Teil der Schulden zurückzubezahlen. Wir werden tausend Dollar verdienen, Junge. Tausend Dollar! Damit schaffen wir’s leicht bis in den Winter hinein, bis wir den Roggen geerntet und den Whisky gebrannt haben.«

»Aber wie, Pa? Wie?«

»Ganz einfach. Emmett Gross hat uns einen Auftrag erteilt. Du wirst die langläufige Flinte schnappen und dann zu David Hughes’ Anwesen hinüberreiten. Zu seinem Anwesen, dort wo die Pfirsichbäume stehen und die Tabakpflanzen. Die Wochenenden verbringt Hughes nämlich dort auf dem Land. Du wirst dich in dem Gestrüpp und im Hain verstecken, und wenn Hughes seine Nase hinausstreckt, das heißt, wenn er sich draußen blicken lässt, dann knallst du ihn ab. Yeah, Sohn, du legst ihn um. Und dafür bekommen wir von Emmett Gross eintausend Dollar. Sattle dein Pferd, Jay, denn ich habe dem Clerk den Job zugesagt. Du wirst David Hughes töten!«

*

NOCH VOR wenigen Minuten war Jay bereit gewesen, alles zu tun, um das Überleben der Farm zu sichern. Zu kämpfen, zu schlagen, zu schießen, oder bis zum Umfallen zu rackern. Nun prallt er zurück, als wäre er gegen eine Wand gelaufen.

»Pa! Das ist … ist nicht dein … Ernst?«

»O doch, Junge. Doch! Du wirst Hughes über den Jordan schicken, klar? Na los, zieh dich an. Du reitest sofort los.«

»Aber Pa!«, keucht Jay auf. »Das würde … Ma doch niemals gutheißen. Niemals!«

Nun verstummt sein Vater für einen Augenblick. Seine Augen werden leer, sein Blick richtet sich irgendwie nach innen. Er denkt nach. Wahrscheinlich hat er noch keinen Gedanken daran verschwendet, wie Kathleen sich zu der Sache gestellt hätte, würde sie noch leben. Jays Worte haben ihn zurückgebracht ins Hier und Jetzt. Denn in seiner Vorstellung war Bill Rannaghan bereits in der Zukunft gewesen, in einem Land, das ihm gehört, bei der Ernte, beim Whiskybrennen, beim … ja, beim Geldzählen.

»Gewiss«, murmelt er, »Kathleen hätte dem niemals zugestimmt.« Er klingt jetzt sehr traurig. »Aber sie liegt dort drüben, Jay. Dort drüben bei den Schwarztannen. Und dort kann sie nichts mehr für uns tun. Und wir können nichts mehr für sie tun. Sie ist Vergangenheit. Deine Ma hätte etwas dagegen gehabt, gewiss, aber sie braucht jetzt nichts mehr. Sie liegt ganz einfach dort und hat keinen Hunger, keinen Durst, keine Sorgen mehr. Wir aber … wir müssen zusehen, wo wir bleiben. Wir brauchen nach wie vor jeden Tag etwas zu beißen, brauchen warme Klamotten, ein Dach über dem Kopf … – Wenn wir diesen Job nicht erledigen, müssen wir hier raus, müssen das Land verlassen. Jenes Land, in das wir so viel Arbeit gesteckt haben, und in dem deine Ma begraben liegt.«

Er schnauft schwer, und an seinem in die Ferne gerichteten Blick wird deutlich, dass viele Stunden der Gemeinsamkeit mit seiner Frau an seinem geistigen Auge vorüberziehen. Schöne Stunden, an die er sich gern erinnert, die er aber auch schmerzlich vermisst.

»Jay, du wirst David Hughes töten. Denn sonst werden wir nicht nur das Land verlieren, sondern auch das Grab deiner Mutter. Wir werden es nie wieder besuchen dürfen, wenn wir hier erst mal weg sind. Willst du das?«

»Nein, Pa. – Aber sag, was hat dieser Emmett Gross davon, wenn wir Mr. Hughes erschießen?«

»Ach, das kann uns doch egal sein.«

»Weißt du es denn nicht?«

»Doch. Er ließ ein paar Andeutungen fallen.«

»Dann sag es mir, Pa. Bitte.«

»Nein, Jay. Das musst du nicht wissen. Alles, was du tun musst, ist, diese Flinte zu schnappen, hinüberzureiten und den Mann abzuknallen. Kapiert? Also los jetzt! In die Schuhe und in den Sattel mit dir!«

Bill Rannaghan greift nach dem alten Spencer-Gewehr, nimmt es von den hölzernen Halterungen an der Wand und sieht nach, ob es geladen ist. Er tritt an das Board und zieht eine Schachtel mit Patronen hervor. Sieben davon führt er in das Magazin ein, dann reicht er seinem Jungen die Waffe.

Nun erst merkt er, dass Jay sich nicht von der Stelle gerührt hat. Noch nicht einmal die Stiefel hat er angezogen.

»Na los! Los!«, treibt er ihn an. »Oder willst du, dass der Sheriff am Monatsende hier auftaucht und uns davonjagt?!«

»N-n-nein«, stammelt Jay.

»Ich würde es ja selbst tun, aber ich habe solche Rückenschmerzen. Und meine Knie … – Ich kann nicht im Gestrüpp herumrobben, Junge, sie würden mich erwischen. Es gibt nur einen, der die Tat ausführen kann: Du!«

»Ich werde es tun, Pa – für dich.«

»Tu es für uns. Uns beide. Das Land soll später dir gehören. Du wirst heiraten und Kinder bekommen, und sie sollen auf diesem Land aufwachsen und spielen. Und ich werde neben deiner Mutter begraben werden, wenn die Zeit gekommen ist.«

»Ja, Pa.«

Jay nimmt nun das Spencer-Gewehr und geht gehorsam in die Ecke, wo er seine Schuhe abgestellt hat. Er schlüpft in das Paar ausgelatschter Reitstiefel, die er immer dann anzieht, wenn er in den Sattel muss. Es ist das einzige Paar Schuhe, das noch keine Löcher hat, obwohl das Leder an einigen Stellen bedenklich dünn geworden und abgeschabt ist.

Mit dem Spencer-Gewehr hat er schon einige Male geschossen. Er war auf der Truthahnjagd, und sein Vater hat ihm erklärt, wie die Waffe funktioniert. Er wird keine Probleme damit haben.

Er schlüpft noch in eine Jacke, denn draußen weht nachts oft ein kühler Wind, und setzt den zerknautschten Hut auf, der zahllose Schweißränder aufweist und seine Form schon fast verloren hat.

Sein Vater hat inzwischen die Petroleumlampe angezündet, die Handlampe mit dem Metallbügel, mit der sie nun in den Stall hinübergehen. Bill Rannaghan hält die Lampe und auch die Spencer, bis Jay das Pferd gesattelt hat und aufgestiegen ist, dann reicht er die Waffe seinem Sohn.

»Erledige es!«, sagt er knapp. »Mach ihn kalt!«

Jay erwidert nun nichts mehr. Doch er nickt.

Dann macht Bill Rannaghan den Weg frei, und Jay reitet aus dem Stall – in die Dunkelheit der Nacht hinein.

Als Jay kurz darauf noch einmal über die Schulter zurückblickt, sieht er seinen Vater noch im Stalltor stehen, die Lampe in der Hand. Sie wirft einen gespenstischen gelben Schein auf Bill Rannaghan, und er sieht aus wie der Leibhaftige.

Bestimmt sind das nur die Schatten, die Bill Rannaghans Augenhöhlen und Brauen werfen, doch Jay kann nicht anders, als darin eine teuflische Fratze zu sehen.

Rasch wendet er sich ab, nur um festzustellen, dass er allein und in völliger Finsternis ist.

*

AUF DEM Weg zum Anwesen von David Hughes bestürmen Jay eine Menge Gedanken und Fragen, über die er kaum Herr wird. Er weiß nicht, was er von der ganzen Sache halten soll. Ihm ist klar, dass dies eine einmalige Chance ist, die Sorgen, die ihn und seinen Vater so sehr bedrücken, los zu werden. Aber gleichzeitig ist er auch davon überzeugt, dass es grundfalsch ist, so etwas zu tun.

Man darf doch nicht einfach irgendwo hin reiten und einen Menschen umbringen!

Das widerspricht allem, was er von klein auf gelernt hat. Seine Mutter hat immer großen Wert darauf gelegt, ihm Anstand und Benehmen beizubringen, Fairness und Integrität. Sich auf die Lauer zu legen und einen Mann aus dem Hinterhalt abzuknallen ist das genaue Gegenteil dessen, worauf es ihr ankam.

Und nur, weil sie nicht mehr da ist, soll all das, was sie gesagt hat, nicht mehr gelten?

Jay schnauft schwer, als er sich dies bewusst macht, und es droht ihn innerlich zu zerreißen.

Diese Tat ist so unfair. So heimtückisch. So … ihm fällt gar kein Wort mehr ein, das ausdrückt, wie niederträchtig ihm diese Tat erscheint.

Dennoch muss er sie nun vollziehen. Sein Vater hat ihm den Auftrag dazu gegeben. Und Jay hat noch nie Zweifel daran gehabt, dass etwas, das sein Vater von ihm verlangt hat, falsch gewesen wäre.

Liegt sein Vater also auch hier richtig?

Und liegt er, Jay, falsch mit seiner Ansicht? Seinem Zögern? Seinen … nun ja, seinen Gewissensbissen?

Sein Vater sieht bestimmt weiter in die Zukunft wie er. Dann wird es schon seine Richtigkeit damit haben, redet Jay sich zu. Er wird doch wissen, was er dir aufträgt. Worum er dich bittet. Wohin er dich schickt. Er wird wissen, welche Folgen diese Tat haben wird … in einem Jahr … in zwei, fünf, zehn Jahren. Und wenn es schlimme und schreckliche Folgen wären, würde er Jay doch nicht damit beauftragt haben. Oder?

Ich kann nicht im Gestrüpp herumrobben, Junge, sie würden mich erwischen.

Yeah, sie würden Bill Rannaghan bald erwischt haben, denn sein Vater kann zwar noch viele Stunden lang auf dem Feld arbeiten, aber herumrobben, sich durch Gebüsch schlagen und schleichen, ohne bemerkt zu werden, kann er nicht mehr. Er ist nicht mehr so gelenkig. Er hat Jahre harter Arbeit und schlechter Ernährung hinter sich und ist nicht so geschmeidig wie Jay. Ja, er sieht nicht nur aus wie ein alter Mann. Aus Jays Sicht ist er uralt.

Es gibt nur einen, der die Tat ausführen kann: Du.

Jay versteht, dass sein Vater diesen Job seinem Sohn anvertraut. Er hat schon viele Male Arbeiten erledigt, die seinem Vater schwergefallen sind. Arbeiten am Boden, Unkraut herausreißen, Schädlinge bekämpfen, das Pferd satteln, Steine wegwälzen … viele Dinge, die sein Vater wegen seiner Schmerzen nicht mehr oder nur unter großen Anstrengungen tun kann.

Und nun auch dies.

Zu David Hughes’ Anwesen hinüberreiten und ihn erschießen.

… sie würden mich bald erwischt haben.

Heavens! Wenn es darum geht, erwischt zu werden, oder anders gesagt: »Sich nicht erwischen zu lassen« … dann ist das doch ein deutliches Indiz dafür, dass eine Tat falsch ist. Jay erstarrt im Sattel, als er darüber nachdenkt. Und wieder wird ihm bewusst: Diese Tat ist falsch!

Falsch! Falsch! Falsch!

Und doch befindet er sich in genau diesem Moment auf dem Weg zu David Hughes’ Anwesen. Er kennt den Weg, wie er den Weg zu vielen anderen nachbarlichen Gehöften kennt. Und er weiß, dass David Hughes immer die Wochenenden auf seinem ländlichen Anwesen verbringt. Dort beschäftigt er sich mit Insekten- und Vogelkunde, mit dem Anbau von Pfirsichen und Tabak und mit anderen Dingen. Hobbymäßig, nicht gewerblich. Dieser Mann hat die Zeit und die Mittel, sich ausgiebig mit seinen Hobbys zu beschäftigen. Und frisch und ausgeruht kommt er dann jeden Montagmorgen in die Stadt zurück und widmet sich seinen Bankgeschäften.

Jay hingegen muss selbst an Samstagen und Sonntagen arbeiten. Sein Vater hält ihn dazu an, und auch ihm selbst ist bewusst, wie wichtig es ist, diesem Land nun endlich einen guten und reichen Ertrag abzuringen, einen dringend benötigten Ertrag, sodass sie endlich auf einen grünen Zweig kommen.

Die einzige Unterhaltung und Entspannung, die Jay in seinem Leben hat, sind die billig zu erwerbenden Romane des Schriftstellers Roy Frederick Garner, von denen er einige besitzt, und die er im Lampenschein vor dem Einschlafen liest. Garner erzählt vom Leben im Westen; einem Leben, das auch Jay führt, nur sind Garners Geschichten viele Male interessanter und spannender als sein Leben. Da reiten Männer mit Colts an der Hüfte herum und schießen auf Bösewichte. Da werden Banken und Postkutschen überfallen, und Aufgebote jagen Banditen über Stock und Stein. Da gibt es Kopfgelder, die ausgesetzt werden, und Kopfgeldjäger, die sie sich verdienen möchten, indem sie die Lumpen umbringen.

All dies kennt Jay, und versteht es auch.

Aber dass er nun den Auftrag bekommen hat, einen Mann, der sein Vater sein könnte, aus dem Nichts heraus zu erschießen, das versteht er nicht.

Dennoch ist er bereit, sich dem Wunsch seines Vaters zu fügen. Sein Vater würde doch nicht etwas Unsägliches von ihm verlangen? Jay hat sein ganzes Leben lang seinem Vater vertraut. Er hat nie Grund gehabt, an ihm zu zweifeln, aus welchen Gründen auch immer.

Nun aber …

Nun aber fragt Jay sich, ob er die Dinge falsch sieht – oder ob sein Vater ihm etwas aufgetragen hat, das er besser nicht tun sollte.

Diese Zweifel lassen ihn nicht los, den ganzen Ritt über nicht.

Als er die viereinhalb Meilen geritten ist, kommt er an eine große Korkeiche mit mächtigen Ästen und gewaltigem Laubwerk. Auch in der Nacht bildet das dichte Blätterdach der Eiche einen so tiefen Schatten, den das spärliche Mondlicht nicht erhellen kann, dass dies der ideale Ort ist, um sein Pferd zurückzulassen. Jay steigt aus dem Sattel und bringt Jushua innerhalb dieses Schattens nahe an einen Strauch, in dessen Zweigen er die Zügelleinen verwickelt.

»Warte hier, alter Junge«, sagt er. »Ich komme bald zurück.«

Er nimmt die Spencer an sich und legt den restlichen Weg zu Fuß zurück.

Bodenbewuchs und Gestrüpp sorgen dafür, dass er keine Spuren zurücklässt, außer ein paar niedergedrückten Pflanzen, die sich bald wieder erheben werden. Er sucht nach einem guten Punkt, an dem er sich verstecken und das Haus gut im Auge behalten kann, in dem David Hughes schläft. Bald findet er eine Stelle, etwa 400 Yards von der Eingangstür entfernt. Auf diese Distanz kann er bei gutem Licht, wenig Wind und einer ruhigen Hand einen Treffer erzielen.

Doch er muss noch bis zum Morgen warten. Er zieht den Kragen hoch, denn es fröstelt ihn. Der Wind bläst nur gering, und wenn es so bleibt, kann er David Hughes aufs Korn nehmen, sobald er dort drüben auftaucht.

Jay entspannt sich etwas, wie er so auf dem Gestrüpp hinter einem umgefallenen Baumstamm liegt. Es ist angenehm und weich, nicht so hart wie der Prärieboden oder wie das durchgelegene Stroh seiner Schlafkoje. Fast ist es so weich, dass er einschlafen könnte.

Wenn da nur nicht diese Gedanken wären, die pausenlos durch seinen Kopf rasen.

Wenn da nur nicht dieser unselige Auftrag wäre, den er auszuführen hat.

Er kann sich nicht entspannen, findet keine Ruhe, keinen Schlaf.

Er spürt, wie ihm der Schweiß ausgebrochen ist, und der Wind fährt nun kalt über seinen Körper. Es fröstelt ihn noch mehr, aber er kann wohl schlecht zum Pferd zurückgehen und sich eine Pferdedecke holen. Wieso sollte er sich hier bequem einrichten? Er ist hier, um jemanden zu töten, nicht um zu picknicken. Es ist nur recht und billig, dass er auch etwas Unbill erleidet. Was auf David Hughes zukommt, ist ungleich schlimmer als das, was Jay derzeit durchmacht.

Er beißt die Zähne zusammen und wartet.

Die Zeit will nicht vergehen. Es dauert lange, bis im Osten der erste Streifen Helligkeit die Umrisse der Hügelkette sichtbar macht.

Dann geht es plötzlich ganz schnell. Vögel beginnen zu schlagen und zu zwitschern. Jay befindet sich auf einmal inmitten eines gigantischen Konzerts. Er lauscht den Vogelstimmen und erkennt nicht weniger als zehn verschiedene Gesänge, und bald darauf erscheinen die ersten Farben am Himmel: Pastellgelb, Pastellrot und Hellblau.

Es ist wunderschön, den beginnenden Tag zu erleben … wäre da nicht dieser Auftrag, der seine Gedanken gewaltsam in eine andere Richtung dirigiert. Er weiß nicht, wann David Hughes aufsteht, wenn er vors Haus tritt. Also macht er sich bereit, den tödlichen Schuss abzugeben.

Er nimmt die Spencer auf, die bislang neben ihm gelegen hat, und bringt sie in Position. Er visiert probehalber über Kimme und Korn und nimmt die Eingangstür spielerisch unter Beschuss. Er kann sie problemlos treffen, wenn er jetzt abdrückt. Doch dort steht niemand, also lässt er es.

Er hat den Finger noch nicht am Abzug. Damit möchte er so lange warten, bis er David Hughes sieht.

Und noch eine weitere Stunde muss er warten.

Er hat mit Erschöpfung zu kämpfen. Er hat gestern den ganzen Tag gearbeitet, und in der Nacht nicht geschlafen. Jetzt liegt er da und wartet darauf, dass ein Mann aus seinem Haus tritt, um erschossen zu werden. Einige Male hat Jay einen ganz trüben Blick, und er blinzelt schnell, um die Sicht zu klären. Dann wieder droht er doch in einen Halbdämmer wegzusacken, denn sein junger Körper ist auf diese Art Strapaze nicht eingestellt.

Schließlich hört er ein Geräusch, das aus dem Haus gekommen sein muss, und das elektrisiert ihn. Er fährt hoch, und sofort ist er hellwach.

Doch es dauert noch eine weitere halbe Stunde, bis die Tür aufgeht und eine Gestalt auf dem Vorbau des Hauses erscheint.

Es ist die Gestalt eines Mannes. Er ist mittelgroß, hat zerzaustes Haar und einen schwarzen Schnurrbart, der zu beiden Seiten herabhängt und einen Bartschatten, weil er unrasiert ist. Er trägt ein Nachthemd, einen Longjohn (lange Unterhosen) und Bettsocken.

Jay muss zweimal hinsehen, bis er in dem Mann, der schlaftrunken den Hof überquert und auf das Aborthäuschen zugeht, David Hughes erkennt. So hat er den Mann noch nie gesehen. Hughes wirkt wie ein abgerissener Penner, nicht wie der beeindruckende, stets in teuren Anzügen steckende, gekämmte und geschniegelte Geschäftsmann. Sein schwarzes Haupthaar steht in viele Richtungen ab und ist nicht, wie sonst, mit Zuckerwasser an den Kopf gekämmt.

Jay hört ihn im Häuschen rumoren. Hughes brummt, und es klingt, als folge er mit diesem Brummen einer Melodie. Dann tritt er vor das Häuschen, und nun scheint er etwas wacher zu sein als zuvor.

Er wippt auf den Fußballen, streckt sich, räkelt sich und dehnt die Ellbogen zu beiden Seiten in Kopfhöhe. Den Kopf wirft er in den Nacken und zieht gähnend die kühle Morgenluft tief ein.

Es ist der ideale Moment für einen Schuss.

Doch der Moment geht vorüber, Hughes macht sich auf den Weg zurück zum Haus, und Jay hat nicht geschossen.

Jay senkt den Lauf der Spencer, noch bevor Hughes das Haus erreicht. Hughes geht durch den Eingang, die Tür schließt sich hinter ihm.

Jay hat nicht geschossen, und er weiß, er kann es niemals tun; er weiß, dass er es niemals tun wird.

Er erhebt sich und geht zu seinem Pferd zurück.

*

ALS ER die Farm erreicht, steht die Sonne bereits eine Handbreit über dem Horizont. Jay ist todmüde. Er weiß nicht, was ihn erwarten wird, wenn er seinem Vater eröffnet, dass er David Hughes nicht getötet hat. Vielleicht gibt es ein Donnerwetter. Vielleicht gibt es Lob. Vielleicht gibt es gar nichts. Nun, Jay weiß es nicht und kann es sich nicht ausmalen. Doch er weiß eines: Er kann diesen Mann einfach nicht über den Haufen schießen.

Es geht nicht.

Punkt und Schluss.

Er wird es nicht tun.

Niemals!

Er ist bereit, seinem Vater gegenüberzutreten und ihm dies schonungslos mitzuteilen. Egal, welche Konsequenzen ihm das einbringt.

Doch zunächst bringt er Jushua in den Stall, sattelt ihn ab und striegelt ihn. Als er mit der Versorgung des Tiers fertig ist, schlurft er ins Haus hinüber. Dort stellt er fest, dass sein Vater am Küchentisch sitzt, den Kopf auf die Tischplatte gelegt hat und tief und fest schläft.

Bill Rannaghan ist in der späten Nacht von der Müdigkeit übermannt worden. Schließlich hat sie die Sorgen um ihre gemeinsame Zukunft verdrängt und … – Da entdeckt Jay die Whiskyflasche. Sie ist leer und unter den Tisch gerollt. Von wegen Müdigkeit! Sein Vater hat … nun ja, gefeiert.

Wohl schon den Tod von David Hughes und die tausend Dollar gefeiert, die bald in ihren Taschen landen würden.

Jay kickt die Flasche mit dem Fuß wütend zur Seite. Dann zieht er sich aus und geht in seine Kammer. Er möchte gerade ins Stroh sinken, als er ein Geräusch hört. Sein Vater stapft durch die Wohnung. Das klirrende Geräusch der Whiskyflasche, die vom Fuß des Küchenboards abgeprallt ist, hat ihn wohl geweckt.

Die Tür geht auf und Bill Rannaghan erscheint. In seinem Gesicht jagen sich Erwartung und Freude.

»Und? Wie war’s? Hört Hughes jetzt die Englein singen?«

Jay stöhnt auf. Ja, er ist bereit, seinem Vater gegenüberzutreten. Aber er wäre lieber etwas ausgeruhter dabei. Die erwartungsvolle Freude, die sein Vater verströmt, geht ihm gehörig gegen den Strich. Sie nervt ihn.

»Nein!«, schnauzt er ihn an, und Bill Rannaghan prallt erschrocken zurück.

»Nein, ich hab ihn nicht umgelegt! Ich konnt’s nicht. Wenn du’s genau wissen willst: Ich hatte ihn vor dem Lauf, aber ich hab nicht abgedrückt. Pa, ich werde diesen Mann nicht töten. Ich werde keinen Mord begehen. Auch nicht für diese tausend Dollar. Und jetzt lass mich in Ruhe, ich möchte schlafen. Ich bin hundemüde.«

Bill Rannaghan ist zu verdutzt, um etwas zu sagen. Er zieht sich murmelnd zurück und schließt die Tür von außen. Jay ist auf einmal ganz allein mit sich und seinen aufgewühlten Gefühlen und Gedanken. Doch gleichzeitig ist er erschöpft und ausgelaugt. Er sinkt auf sein Lager und denkt, dass er nur noch Sekunden brauchen wird, um wegzudämmern.

Aus Sekunden werden Minuten.

Als er eine Viertelstunde später noch immer nicht schläft, fährt er wütend hoch. Er springt auf und läuft zur Tür. Wütend ist er auf sich selbst, auf seinen Körper, der ihm den so dringend benötigten Schlaf verwehrt.

Verdammt, muss er jetzt auch eine Flasche Whisky leersaufen, damit er sich hinhauen kann?

Er läuft in die Stube hinaus – sie ist leer.

Er läuft zum Eingang, reißt die Tür auf und sucht den Hof ab. Seinen Vater entdeckt er drüben beim Hühnerstall. Er hat ein paar Eier in einen Korb gesammelt und kommt nun damit zum Haus.

»Was ist?«, fragt Bill Rannaghan. Er wirkt besorgt. Nicht wie ein Mann, der böse auf seinen Jungen ist, sondern vielmehr wie einer, der nicht versteht, was vorgefallen ist, und der sich Sorgen macht.

»Ich kann nicht schlafen«, mault Jay.

»Ich mach uns ein Omelett mit Speck. Du kannst Maisbrot dazu essen. Nach dem Frühstück kannst du schlafen.«

Jay brummt etwas, das sich nach Zustimmung anhört, und Bill Rannaghan geht an ihm vorbei ins Haus.

Während sein Vater beginnt, mit Küchengeschirr zu hantieren, setzt sich Jay an den Tisch.

»Willst du mir erzählen, was los war?«

»Nichts«, brummt Jay. »Nicht viel. Bin rübergeritten und hab mich ins Gebüsch gelegt. Hat ein paar Stunden gedauert, bis der Morgen graute. Dann ist Mr. Hughes erschienen. Er sah ganz anders aus als sonst. Und sehr verschlafen.«

»Prächtig. Da hättest du ihn problemlos …«

»Yeah, ich hätte. Aber ich konnt’s nicht, Pa. Ich konnte es einfach nicht. Es ist Mord, wenn ich ihn erschieße. Glaub bloß nicht, dass ich nicht weiß, was Mord ist. Ich hab in Büchern darüber gelesen. Es ist etwas völlig anderes, als wenn ich auf Truthühner schieße oder auf einen Gabelbock. Nein, auf einen Menschen zu schießen, das ist etwas völlig anderes.«

»Ich weiß, Jay. Aber wir müssen’s trotzdem tun. Du denkst vielleicht immer an den Mann. Aber denk doch mal an uns. Denk an unsere Farm. Wir fliegen raus. Sie schmeißen uns in hohem Bogen von unserem Grund und Boden, wenn wir’s nicht tun, Jay. Für uns gibt es nur eins: Entweder Hughes oder wir. So einfach ist das. Es herrscht Krieg zwischen ihm und uns. Entweder wir erledigen ihn, oder er erledigt uns.«

»So siehst du das? Wie einen Krieg?«

»Im Krieg kämpft man auf Leben und Tod. Uns geht’s genauso, Junge. Genauso. Wir verlieren alles – wenn sie uns enteignen, was sollen wir dann tun? Irgendwo hin zum Arbeiten gehen? Willst du in den Mienen der Bulanger-Brüder Kupfer abbauen gehen? Willst du das? Das Tageslicht nicht mehr sehen? Schau sie dir doch an, die Gestalten, die dort arbeiten: Bis in sämtliche Poren verschwitzt und verdreckt, und alle mit ungesunden weißen Gesichtern.«

»Aber sie verdienen ganz gut in den Mienen, Pa.«

»Ach was! Drauf geschissen! Die arbeiten ihr Leben lang unter Tage, dann gehen sie nach Hause und haben – nichts. Nichts gehört denen. Ihr ganzes Leben lang gearbeitet für nichts. Wir haben Land, Junge. Und wir müssen alles tun, um es uns zu erhalten. Es soll in unserer Familie bleiben. Ich will es dir vererben, du sollst es deinen Kindern vererben. Das ist etwas, wofür es sich zu leben lohnt! Kennst du den alten Burkett? Layton Burkett? Nicht den Vater, den Großvater.«

»Yeah, den kenne ich. Der ist bestimmt schon hundert Jahre alt.«

»Haha, fast. Als der in diese Gegend kam, gab es hier noch Indianer. Der hat mit ihnen um sein Land kämpfen müssen. Hat vierzehn oder fünfzehn von ihnen abgemurkst, bevor sie ihn in Ruhe ließen. Glaubst du, der hat auch nur eine einzige Nacht schlecht geschlafen wegen dieser roten Bastarde?«

»Das weiß ich nicht. Hab nie mit ihm drüber geredet.«

»Hör zu, Jay. Du musst es sehen wie Layton Burkett. Hughes will uns das Land wegnehmen, und wir kämpfen darum, wie Burkett gegen die Indianer. Die einzige Sprache, die Hughes versteht, ist nun mal eine Kugel zwischen die Augen. Kapiert? Hast du das jetzt endlich kapiert?«

»Aber er ist kein Indianer, Pa. Wenn man einen Indianer umlegt, kommt man nicht an den Galgen.«

»Deswegen achten wir darauf, dass man uns nicht erwischt. Das ist alles. Aber vom Prinzip ist es sonst dasselbe. Würdest du auch nur eine Sekunde zögern, einen Schuss auf einen Indianer abzugeben, der mit einem Tomahawk in der Hand und Kriegsbemalung im Gesicht auf dich zu gerannt kommt?«

»Ich … ich glaube nicht.«

»Hier ist es genau dasselbe. Wir kämpfen um unser Land – gegen Hughes.«

»Hm … ich weiß nicht, Pa. Sag mir doch mal, warum Emmett Gross möchte, dass wir Mr. Hughes erschießen.«

»Nenne ihn nicht immer Mister Hughes! Du darfst in ihm nicht die Respektsperson sehen, sondern nur ein Objekt. Oder ein Tier. Ein Tier, das gejagt werden muss. Ab sofort nennen wir ihn nicht mehr bei seinem Namen. Wir nennen ihn … äh … Wie heißt dieser Bandit, auf den ein Kopfgeld ausgesetzt ist?«

»Withers.«

»Nein, nicht den. Der ist nur ein kleines Licht. Den andern. Den, dessen Steckbrief in Custer am Sheriff’s Office hängt.«

»Colby? Bart Colby.«

»Yeah. Genau den. Ab sofort nennen wir Hughes Colby. Wenn wir von Colby sprechen, dann weißt du und weiß ich, dass wir David Hughes meinen. Alles klar?«

»N-na gut, Pa.«

»Okay.«

»Aber ich möchte trotzdem wissen, warum wir ihn umlegen sollen. Weißt du es? Was hat Mr. Gross gegen Mr. Hughes?«

»Colby!«, herrscht Bill Rannaghan seinen Jungen an. »Was hat Mr. Gross gegen Colby! – Wozu musst du das wissen? Das ist doch völlig unerheblich. Für einen Kopfgeldjäger ist es doch auch egal, was der echte Bart Colby angestellt hat. Er bekommt bei Ablieferung zweitausend Dollar, alles andere ist ihm egal.

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Das Cover wurde gestaltet nach Motiven der Episode "Der Zaun des Hasses" (Orig.: "The Fence", USA, 1969) der Bonanza-Komplettbox. Im Handel auf DVD erhältlich. Mit freundlicher Genehmigung von www.fernsehjuwelen.de

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ISBN: 978-3-7529-0314-0