Kopf über Bord

Sabine Harmuth

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Sabine Harmuth

Schorfheide

sabine.harmuth@t-online.de

Mann, Jerry, geh ran,

drück auf diesen verdammten grünen Hörer,

du siehst doch, dass ich es bin!

Ich habe gerade deine lausige Karte gelesen.

„Venedig, eine zauberhafte Stadt im Wasser,

der man sich nicht entziehen kann“

Geschraubter Schwachsinn,

Jerry, geh ans Telefon!

„Hallo Leute, geht gerade nix.

Sprecht einfach nach dem Pfeifton.“

Gut Jerry, hör zu:

Es waren einmal zwei Freunde, die hießen Benni und Jerry und hatten zusammen eine große Tour geplant. Geht nun leider nicht mehr, aber wie soll ich das mit Venedig verstehen? Das liegt nicht gerade auf dem Weg nach Tahiti, oder? Du solltest mir eine Karte von den Pitcairn-Inseln schreiben, Mann.

Alter, dieses Bild habe ich immer vor Augen:

Unsere nackten Füße ankern im weichen Sand,

die Gedanken schaukeln auf den Wellen.

Benni

Capriccio italiano

Holzreuter, sagte er in Gedanken zu sich selbst, weißt du eigentlich was du willst? (Wenn er mit sich selbst sprach, dann redete er sich mit seinem Nachnamen an, denn seinen Vornamen, Jeremias, mochte er nicht.)

Wusste er, was er wollte? Eher nicht. Endlich irgendwo ankommen vielleicht. Und jetzt? Jetzt saß er hier fest und wollte sogar zurück auf dieses Schiff, zurück zu diesem Verrückten.

Nur um die Sache mit Quesada zu klären, begründete er still vor sich selbst. Doch sicher war er sich dessen auch nicht, denn er konnte sich nicht vorstellen, wie er mit Quesada umgehen, mit ihm reden, ihn gar zu einer Erklärung bewegen sollte, selbst wenn er ihm wieder begegnen würde. „Es ist gut, wenn du weißt, was du willst – wenn du nicht weißt, was du willst, ist das nicht so gut“, summte er eine Liedzeile vor sich hin. Die Sache mit Quesada klären. Quesada spielte eigentlich keine Rolle mehr, denn er, Holzreuter, wusste doch nicht mehr, was er wollte. Wie lächerlich, dem naiven Wunsch eines Dreizehnjährigen nachzujagen, wenn man inzwischen fast doppelt so alt war. …Von einem Schiff zu träumen und der verlogenen Unendlichkeit, die es versprach. Das hier war die Quittung. Er saß auf einer Insel fest, einem Inselchen, das höchstens 300 m² groß war und sich irgendwo im nördlichen Teil der Lagune von Venedig befand. Wasser und Land bildeten einen unregelmäßigen Fleckenteppich. Der feuchte Inselboden war von winzigen Kanälen durchzogen und schwankte leicht unter den Füßen, wenn man herumlief oder hüpfte. Jeremias (nur sein bester Freund Benni durfte ihn Jerry nennen) hatte schließlich eine annehmbar trockene Stelle gefunden. Um ihn herum sprießte Gras und blühte ein purpurfarbenes Kraut. Hin und wieder wehte über das flache Landstück eine kleine Brise, der er dankbar sein Gesicht entgegenreckte. Weiter nördlich stiegen in größeren Abständen Flugzeuge in den wolkenlosen Himmel auf, flogen im großen Bogen über die Lagune hinweg und verschwanden.

Die Sonne stand hoch am Himmel und Jeremias wartete darauf, dass seine Hose und seine Schuhe trockneten, die auf dem Rettungsring lagen. In der Mitte stand sein Rucksack auf einem grob zusammengefalteten blauen Müllsack. Das T-Shirt tunkte er in regelmäßigen Abständen ins Wasser, um es sich dann über Kopf und Schultern zu legen, denn leichtsinnigerweise hatte er Sören heute Morgen beim Abschied sein Baseballkap geschenkt. Hier gab es nichts, was Schatten spendete. Keinen Baum, keinen Busch. Nur einen einzigen dürren Strauch, an den er vorhin gepinkelt hatte.

Über dem schlammig-türkisfarbenen Wasser lag eine Dunstschicht, die die klaren Konturen verschwimmen ließ. Die Hitze füllte alle Zwischenräume, verklebte Himmel und Erde, lähmte die Gedanken. Direkt vor ihm, allerdings durch einen recht breiten Streifen Wassers von ihm getrennt, befand sich Torcello, die Insel, die Quesada am Ende erwähnt hatte, und aus deren Mitte ein Kirchturm herausragte, der in einem Baugerüst steckte. Menschen oder Boote waren nirgendwo zu sehen.

Jeremias war nicht besonders hungrig, nur der Durst machte ihm allmählich zu schaffen. Das Wasser hatte hier, tief im Innern der Lagune, immer noch einen leicht salzig-brackigen Nachgeschmack. Sobald das T-Shirt auf Kopf und Rücken seine erfrischende Kraft verlor, begann die Haut auf den Schultern zu jucken. Ab und zu sirrte eine Mücke an seinem Ohr vorbei.

Ein mageres Fazit, dachte er. Banaler Mist. Er lachte leise. Er war 25 und zu alt für das hier. Das einzige, was aus diesem Meer an Belanglosigkeiten ebenso flach wie dieses Inselchen aus der Lagune herausragte, war, dass er, zum soundsovielten Male, seiner eigenen Dämlichkeit zum Opfer gefallen war. Vielleicht war das ja seine Bestimmung: gutgläubiger Trottel.

Er hatte noch keine Vorstellung davon, wie es jetzt weitergehen sollte. Er war nicht sonderlich ängstlich, schließlich war er inmitten der Zivilisation gestrandet, eher verwundert und ja, beleidigt darüber, wie man ihn, wie Quesada ihn behandelt hatte. Jeremias stellte sich Bennis Gelächter vor. Benni war sein bester Freund. Bennis Lachen war meist nicht zu ertragen, weil es kein Ende nahm. Noch hatte er es deutlich im Kopf, dieses Gewieher. Es würde blasser werden, leiser. Er würde es immer aus dem Gedächtnis abrufen können, aber was nützte ihm ein Lachen ohne Benni? Eine Konserve, die immer älter wurde, weil Benni nicht mehr älter wurde. Jetzt nicht an Benni denken, am besten nichts denken, nur sein, aber wie, wenn einem der Schädel schwirrte.

Vielleicht sollte er die ganze Reise, alles bis hierher, in Gedanken durchgehen, in eine Ordnung bringen, aufschreiben oder aufnehmen. Solange die Erinnerung noch frisch war. So verfahren (im wörtlichen Sinn) sich auch die ganze Unternehmung bis hierher präsentierte, vielleicht gelang es ihm, eine annehmbare Geschichte darüber zu erzählen. Und wenn es für den großen literarischen Wurf nicht langte, dann vielleicht für den x-ten Reiseführer. Ein bisschen Geschwätz – durch ein wenig Europa – für Trottel. Er könnte einem Lokalblatt eine Kolumne für die Sonntagsausgabe anbieten, im Winter, wenn man sich nach der Wärme der Sonne sehnte. Er würde ein paar Kontakte aus seiner Volontariatszeit aufwärmen. Irgendetwas ergab sich immer, dachte er, während er das Smartphone aus der Seitentasche seines Rucksacks kramte, es anschaltete und sich räusperte.

„Folgendes: Ich, Jeremias Holzreuter, 25 Jahre alt, …“ Er stockte. Seit er in Berlin aufgebrochen war, hatte er sich allen als Tim vorgestellt. Warum jetzt auf einmal wieder Jeremias?

Je-re-mi-as. Eine Mischung aus Ach je und Miasmen. Das hatte er seinem Onkel Ferdi in der Werkstatt damals erklärt. Dass sein Vorname muffig klang. Wieso hatten sie ihn nicht Ben oder Tom genannt? Etwas Kurzes. Mit diesem sperrigen Nachnamen war es doch genug. Nur weil seine Mutter in einem Kirchenregister den ersten nachweisbaren Vorfahren der Holzreuters im 15. Jahrhundert entdeckt hatte, war er zu Jeremias verurteilt worden. Warum nicht Bert, Bob oder Jon? Was hatten sie sich nur dabei gedacht? Jetzt lebte er schon so lange mit diesem Namen und regte sich immer noch auf. Er hatte seinen Eltern kurz vor seinem vierzehnten Geburtstag eine alphabetisch geordnete Liste vorgelegt und verlangt, umbenannt zu werden. Nichts weiter. Ben, Bert, Bob, Jon, Mark, Mike, Nils, Piet, Raul, Ron, Tim oder Tom.

„Aber doch nicht Je-re-mi-as!“ rief er in die Mittagshitze hinaus. Er begann von Neuem.

„Ich, Tim Holzreuter, …“ wieder stoppte er.

„Ich, Holzreuter, 25 Jahre alt, ledig, arbeitslos, kinderlos, … sinnlos“. War doch alles Schwachsinn. Er schwitzte. Da gab es nichts zu sortieren. Was für ein anmaßender Versuch, dem Ganzen eine Ordnung geben zu wollen. Das Leben besaß keine Ordnung. Bestenfalls eine kuriose Reihenfolge. Einem kleinen Triumph folgte ein peinliches Versagen oder umgekehrt. Zufälle mischten sich in die Abläufe ein. Zweifel warfen Schatten. Jeremias schüttelte den Kopf.

Quesada, dieser irre Kapitän, der ihn im Hafen von Valencia so freundlich an Bord der Ana Odette aufgenommen hatte. Mistkerl. Oder Brian, Brian Costa Morales, der ihn in Lissabon überredet hatte, mit nach Valencia zu kommen. Ein neuer Freund? Ein Schlag ins Wasser! Dann nur noch Wasser, immer mehr Wasser. Spaziergänge vom Bug zum Heck und wieder zurück. Die Horizontlinie nach Land absuchen. Mit Sören spielen, ihm Geschichten erzählen und seine Fragen beantworten.

„Wo wohnst du, Tim? Was machst du? Hast du ein Kind? Guck mal Tim, die Wolke ist ein Hase!“ Sören plapperte drauflos. Es machte Spaß, ihm zuzuhören. Der Hals des Wolkenhasen wurde länger und dünner, bis der Kopf abriss. Sören seufzte enttäuscht und Jeremias machte sich mit ihm auf die Suche nach einem neuen Wolkenwesen.

Anders verhielt es sich mit Marie, einer Journalistin aus der Schweiz. Sie war ihm lästig. Sie und ihre Fragen, denen auszuweichen er sich bemühte.

„Bist du aus Berlin? Bist du Reisejournalist? Lebst du in einer festen Beziehung? Ach, diese Weite verführt mich zum Träumen. Wie ist das bei dir, Tim?“

Marie war wie Ellen, strukturiert und bewusst einfühlsam. Wenn sie auftauchte (und ihn schon zu suchen schien, aber vielleicht bildete er sich das nur ein), ging er unter Deck, um zu lesen, Musik zu hören und Moorhühner abzuschießen oder Schiffe zu versenken.

Die ihm immer länger werdenden Tage auf der Ana Odette, in Gesellschaft von Sören, seinem Onkel, Marie und den Seeleuten, ließen so viel Raum zum Nachdenken, das nicht vorwärtskam. Sie steuerten nur wenige Häfen an: Marseille, Genua, Bari. In Marseille hatten sie einen ganzen Tag für den Landgang, in Genua einen Nachmittag und in Bari blieb schließlich nur eine halbe Stunde, um sich im Hafen etwas die Beine zu vertreten und schnell ein Bier zu trinken. Quesada schien es immer eiliger haben. Doch wozu diese Hast? Es ärgerte Jeremias, dass er, bis zum Schluss, den Grund für die Fahrt nicht herausgefunden hatte. Denn die Ana Odette war kein Schiff für Kreuzfahrten. Die Kabinen boten nicht den geringsten Komfort, bis auf die des Kapitäns. Eine weitere Kabine, die aufgrund der prächtig verzierten Tür sogar auf einen gewissen Luxus schließen ließ, blieb immer verschlossen. Der Dreimastschoner war auch kein Handelsschiff. Der Frachtraum schien, soweit Jeremias das einschätzen konnte, nicht von nennenswerter Größe zu sein. Bei der Ana Odette handelte es sich um ein altes und vor allem schönes Schiff. Aber Quesada hinterließ keinesfalls den Eindruck eines Kapitäns, der einfach nur mit einem schönen Schiff über das Mittelmeer fuhr. Wenn jemand das Schiff gekauft hatte, und es nur überführt werden musste, dann hätte man nicht so viele Passagiere an Bord genommen. Oder doch, für einen kleinen Nebenverdienst? Nein, Quesada hatte ganz gewiss etwas anderes vor. Diese Energie, die er ausstrahlte. Gleichzeitig schien er auf etwas zu warten. Allem Anschein nach war er doch ein Schmuggler. Jeremias kehrte damit zu seiner ersten Überlegung zurück. Es gab wohl keine andere Erklärung für sein Verhalten. In Valencia hatte ihn diese Vermutung weder daran gehindert noch dazu beflügelt, an Bord zu gehen. Weil er im Innersten letztendlich davon überzeugt war, dass der spanische Kapitän kein Schmuggler war? Weil er nicht wie ein Schmuggler aussah? Aber wie sah ein Schmuggler aus? Und vielleicht war die auffällige Schönheit der Ana Odette ja die beste Tarnung? Aber wenn Quesada keine Drogen oder sonstige Waren beförderte und keinerlei touristischen Geschäftssinn besaß, wieso fuhr er mit Leuten, die er nicht kannte, über das Mittelmeer? Jeremias‘ Gedanken drehten sich im Kreis, wie das Boot eines ungeschickten Ruderers. Nein, Quesada sah wirklich nicht wie ein Schmuggler aus. Er sah wie ein Kapitän aus, dessen Bild man in einem Kinderbuch über die Seefahrt finden würde. Er war mittelgroß und kräftig, aber nicht dick, er trug einen gepflegten Bart und seine braunen Augen blickten gelassen in die Welt hinaus. Mit wohlbemessenen, kräftigen Schritten ging er über das Deck des Schiffes, das er liebte. Auch Tarnung? Einmal, in der Nähe von Genua, hatte Jeremias den Kapitän nach dem Grund der Reise gefragt. ¿Por qué? Warum? ¿Para qué? Wozu? Quesada hatte gelächelt und genickt. Hatte sich umgedreht und war gegangen. Hatte ihn an der Reling stehengelassen. War ihm das abendliche Wetterleuchten am Horizont nicht genug? Warum konnte er sich nicht mit dieser Tour einfach zufriedengeben? In Valencia war er doch ganz aus dem Häuschen vor Freude. Eine Fahrt übers Mittelmeer. Ersatzfahrt, um ehrlich zu sein. Denn es ging nicht in die Südsee, und es war nicht die Bounty. Das war sein Traum, der vor über zehn Jahren in der Werkstatt des Onkels in einem Schiffsmodell 1:60 allmählich Gestalt angenommen hatte. Vor wenigen Wochen war dieser Traum scheinbar in greifbare Nähe gerückt, nur um dann auf die schäbigste Weise zerstört zu werden. Die Ana Odette war ein Trost, aber kein Ersatz. Es gab keinen Ersatz. Brian hatte ihm zwar versichert, dass er auf einem mit Herzblut und einer Menge Geld umgebauten Dreimastschoner mitsegeln würde. Liebevoll für eine Reise wieder hergerichtet, deren Grund … nicht wieder von vorn, Holzreuter. Als sie Bari verließen mit Kurs auf Venedig, hatte Jeremias den Kapitän gefragt, welches, nach Venedig, das nächste Ziel der Ana Odette sei. Insgeheim trug er sich mit dem Gedanken, wenn möglich, weiter auf dem Schiff zu bleiben, und sich für beliebige Arbeiten anzubieten. Quesada hatte nur den Kopf geschüttelt und ihn nicht einmal angesehen. Was war los mit diesem Mann? Warum war er nicht willens, eine einfache Frage zu beantworten? Nicken und Kopfschütteln waren doch keine Antworten auf Warum und Wohin. Aber Quesada tat so, als gäbe es weiter nichts zu sagen. Also doch ein Schmuggler? Und es war seine, Jeremias‘ Schuld, dass er jetzt auf dieser Insel festsaß, weil er zu neugierig gewesen war und zu viele Fragen gestellt hatte? War dem Kapitän also keine andere Wahl geblieben, als ihn auf diese dreiste Weise loszuwerden? Sollte er nicht froh sein, weil es noch viel schlimmer hätte kommen können, wenn Quesada wirklich ein Schmuggler war?

Einige Meter von ihm entfernt landete eine Möwe.

„Was hast du hier zu suchen?“

(Möwen konnten nicht sprechen. Er antwortete trotzdem.)

„Gute Frage.“

„Hier kannst du nicht bleiben.“

Jeremias grinste.

„Sitzen, atmen, abwarten“, sagte er. „Nein, warte, einfach nur SEIN. So wie du.“

„So wie ich? Mach dich nicht lächerlich. Du gehörst nicht hierher.“

„Ich gehöre dahin, wo mein Arsch sitzt.“ (Bennis Spruch.)

Eine Möwe, dachte er. Machte ihm den Platz streitig. Er sah sich um. War doch genug Platz da. Es war wie immer. Ellen hatte ihn rausgeschmissen, Quesada hatte ihn ausgesetzt (wie einen Meuterer). Jetzt die Möwe.

„Dein Gejammer ist mir egal.“ (Er hatte nichts gesagt.) „Du hast hier nichts verloren.“

Jeremias drehte der Möwe den Rücken zu. Halluzinierte er? Dann drehte er sich plötzlich wieder um, griff in ein Grasbüschel, riss es aus und warf es nach dem Vogel.

„Du bist ein jämmerlicher Jäger.“

„Ich wollte nur sehen, ob du echt bist.“

„Du hast Durst. Futter findest du hier auch nicht.“

Sie hat Recht, dachte er. Und: vielleicht werde ich verrückt, verabschiede mich hier, im Juli 2012 (welcher Tag war eigentlich?) aus der Wirklichkeit. Er stand auf, streckte sich und ging ein paar Schritte. Die Möwe flog auf und ließ sich einige Meter weiter entfernt nieder. Jeremias setzte sich. Er schloss die Augen.

Aber sobald er dies tat, sah er die Bounty vor sich. Die, die sie Anfang der 60er Jahre für den Film gebaut hatten. Die jetzt eigentlich auf dem Weg nach Tahiti sein sollte. Mann, Holzreuter, dachte er, das Thema hatten wir doch abgehakt.

Mit der Bounty war er groß geworden. Zwei Bilder hatten immer in seinem Zimmer gehangen: Eine Zeichnung des Original-Schiffs von 1787 und ein Filmplakat von der Meuterei auf der Bounty. Die Zeichnung hatte ihm sein Vater aus einem Bibliotheksbuch kopiert und im Hobbykeller mit viel Mühe vergrößert. Das war Weihnachten zwei Jahre vor dem Mauerfall. „Zum 200. Geburtstag der Fahrt nach Tahiti“ hatte er drunter geschrieben. Zu Jeremias‘ Geburtstag, zwei Monate später, schickte ihm eine kinobesessene Westtante auf geheimnisvollen Wegen das Filmplakat. Marlon Brando und diese Tahiti-Schönheit im Vordergrund, dahinter das Schiff. Das Schiff im Vordergrund wäre besser gewesen. Beide Bilder waren an seiner Wand geblieben, bis er auszog. Die Film-Helden wechselten wie die Lieblingsbücher, später die Fußballstars oder Bands. Alle kamen und verschwanden wieder. Nur die Bilder von der Bounty blieben.

Mach die Augen auf, Holzreuter. die Lagunensonne besorgt dir noch den Rest. Es war zu heiß zum Schlafen. Er drehte sich auf die Seite, zur Möwe hin, die nähergekommen war und von einem Bein auf das andere trat. Ein ziemlich großer Vogel mit weißem Bauch, grauen Flügeln, schwarzen Schwanzfedern und einem orange-gelben, kräftigen, leicht nach unten gebogenem Schnabel. Der Blick war streng und verächtlich. Hitchcock, dachte er. Gleich würde ein Rauschen einsetzen und sich der Himmel verdunkeln.

„Hast du was zu fressen?“

„Kekse sind alle. Tut mir leid.“ (Es tat ihm nicht leid.)

Hatte er laut gesprochen?

„Schau nach.“

Er konzentrierte sich auf den Schnabel der Möwe. Aber jetzt schwieg sie. Keine schlechte Idee, den Rucksack aufzuräumen. Nicht, weil ihn die Möwe aufgefordert hatte, nach Essbarem zu suchen. Aber immer noch hörte er das Schau nach in seinem Kopf. Er begann auszupacken, ohne auf den Vogel zu achten, und zeigte dennoch jedes Stück in die Höhe, als handelte es sich um Beweismaterial: einen Reiseführer Südsee, eine abwaschbare Faltkarte Gesellschaftsinseln, das Faksimile einer historischen Karte mit Angaben zu Strömungen und Windverhältnissen in Mikronesien, Melanesien und Polynesien, Südseegeschichten von Jack London und ein altes Schiffsquartett, sein Talisman auf jeder Reise.

„Siehst du, da ist nichts zu fressen.“

„Wozu schleppst du es dann mit?“

Er nahm die abgegriffenen Quartettkarten aus der Hülle. Containerschiffe, Kreuzfahrtschiffe, Yachten, Segelschiffe, natürlich war die Bounty dabei. Kein besonderes Schiff, wenn man es genau betrachtete. Es gab unzählige Schiffe, die schneller oder größer oder viel besser bewaffnet waren. Trotzdem war die Bounty der absolute Trumpf, der alle anderen Schiffe stach. Wegen der Geschichte. Weil sein Onkel Ferdi, solange er denken konnte, an den Wochenenden immer in seiner Werkstatt an einem Schiffsmodell baute und ihm Geschichten erzählte. Die Geschichte von der Bounty war die beste von allen.

„Im Dezember sind wir in See gestochen, Junge. Die Bounty war früher als Kohlefrachter unter dem Namen Bethia unterwegs. Wurde umgebaut für die große Tour in den Pazifik. Der Frachtraum war recht groß, aber für die Besatzung wurde es ziemlich eng, soviel steht fest. Wir waren über 40 Mann an Bord! Der Schiffsrumpf keine dreißig Meter lang und gerade mal sieben Meter breit. Wir sollten nach Tahiti, dort Brotfrüchte, also die Schößlinge holen und damit rüber nach Jamaika. Lieutenant Bligh hat das Schiff befehligt, war ein ehrgeiziger Kerl, kann ich dir sagen. Wollte die Welt umrunden. Am Kap Hoorn vorbei nach Tahiti, dann weiter nach Jamaika. Einmal um die ganze Welt, verstehst du?“

„Wie lange war die Bounty unterwegs, Onkel Ferdi?“

„Wie lange? Du meine Güte. ‘Ne halbe Ewigkeit.“

„Sind die Steckbrote nicht schlecht geworden?“

„Das sind Pflanzen mein Junge, keine Brote. Heißen nur Brotfrüchte. Sehen aus wie große grüne Kugeln. Heißen Brote, weil sie so nahrhaft sind. Eben wie Brot oder Kartoffeln. Und billig. Für die Sklaven auf Jamaica. Typisch englische Idee. Aber die Sklaven wollten das Zeug nicht, hat man mir später erzählt.“

„Hast du das auch gegessen?

„Klar, Jeremias. Auf Tahiti haben sie meist Mus draus gekocht. Ein süßliches Gelumpe war das.

„Wie Grießbrei?“

„Nee, ‘n bisschen strenger, nicht mein Leibgericht, wenn du mich fragst. Das Zeug wurde auch geröstet, zu Mehl verarbeitet und dann tatsächlich so ‘ne Art Fladen draus gebacken. Aber mein bester Freund, der Segelmacher, hatte ‘ne wirklich gute Idee. Eigentlich war es eher Zufall. Also, da stand dieser Krug mit Palmöl über Mittag in der Sonne. Es war der heißeste Tag, den man sich denken kann. Die schöne Hinano kam mit einer Kiepe voller kleingeschnittener Brotfrüchte vorbei, vielleicht war es auch die bildhübsche Tamalinda, bin mir nicht mehr so sicher. Sie stolperte ein wenig, weil sie meinem Kumpel schöne Augen machte, und ein paar von den Brotfruchtstreifen fielen in das heiße Öl … fertig waren die Pommes frites. Wir mussten uns nur noch etwas Salz besorgen. Das hat die Frauen mächtig beeindruckt. Niemand wollte mehr Brotfruchtmus essen. Von da an kamen sie mit dem geschnittenen Gemüse immer zu uns.“

„Ihr habt die Pommes frites erfunden?“

„‘Ne Unterart davon, könnte man so sagen.“

Anfangs hatte Jeremias alles geglaubt. Später begann er Fragen zu stellen. Hatte Onkel Ferdi wirklich als Zimmermannsgehilfe auf der Bounty angeheuert? Er sollte schwören! Aber sein Onkel schwor nicht, schwieg einfach, drehte vorsichtig eine Planke aus dem Leistenbieger und hielt sie prüfend an die Spanten.

„Du müsstest ja 250 Jahre alt sein!“

Ein wenig ärgerte es ihn, dass sein Onkel die Geschichte so erzählte, als hätte er das alles erlebt. Aber sprach das gegen die Geschichte? Letztendlich war Jeremias stolz, weil sein Onkel die Pommes frites doch irgendwie erfunden hatte: Onkel Ferdis Original Tahitianische Brotfruchtpommes.

Währenddessen stand der Onkel an der Werkbank und sägte und schliff und setzte die Spanten, bog die nur wenige Millimeter dicken Planken, damit sie alle die gleiche Krümmung erhielten, und wie aus dem Nichts entstand der bauchige Schiffsrumpf. Dabei erzählte er, wie sie sich vor Kap Hoorn während des gewaltigsten Sturms aller Zeiten zusammen mit vier Matrosen und dem dicken Schiffsarzt (der zu nichts anderem taugte) an Deck gegen den Großmast lehnten, damit dieser im Unwetter nicht brach. So fuhren sie eine Meile vorwärts und zwei zurück, bis sie fast von selbst rückwärts nach Afrika kamen. Inzwischen hatte sein Onkel das winzige Steuerruder auf dem Deck angeklebt und war dabei, die kleinen Kanonen hinter die Luken zu setzen. Er war immer auf Seiten des Kapitäns und ließ sich nach der Meuterei auch mit ihm aussetzen. Bitterlich geweint hätte er, als er mit ansehen musste, wie die Meuterer die Töpfe mit den Brotfruchtpflanzen ins Meer warfen. Eine hätte er heimlich aus dem Wasser gefischt und über die weite Fahrt am Leben erhalten. Zu Hause angekommen, bemühte er sich sehr um die Pflanze, die nicht 26 m wie auf Tahiti, sondern leider nur 77cm groß wurde und zwei wachteleiergroße Früchte hervorgebrachte, die für genau fünf sehr kurze Pommes frites reichten, welche nach gar nichts geschmeckt hätten. Sein Onkel räusperte sich, trank einen Schluck kalten Schwarztee und fuhr mit dem Zeigefinger ebenso zärtlich wie prüfend über Schanzkleid und Reling. Die Dinge schmecken eben immer besser an den Orten, wo sie erfunden werden. Es dauerte mehrere Wochen bis so ein Schiff fertig war. Allein für das Knüpfen der Wanten und den Aufbau der Takelage eines Drei-oder Viermasters brauchte man eine Ewigkeit. Onkel Ferdi verlangte nie, dass Jeremias ihm half, er bat ihn nur hin und wieder, ihm das Schleifpapier oder den Klebstoff zu reichen. Manchmal lag das Schiff plötzlich fix und fertig aufgebockt da! Am Ende sollte er die kleine britische Flagge befestigen, aber er stellte sich nicht besonders geschickt an. Er liebte es zuzusehen. Er hörte genau zu und manchmal versuchte er – vergeblich – seinem Onkel mit triumphierender Stimme das Gelogene nachzuweisen. Aber selbst bauen konnte und mochte er nicht.

Die Möwe saß da und putzte sich das Gefieder.

Anfang der 60er Jahre wurde im amerikanischen Lunenburg die Bounty II gebaut. Bennis und sein Traum. Ein Schiff für den Film über die berühmteste Meuterei aller Zeiten. Sie war größer als das Originalschiff und mit Motoren ausgestattet. Natürlich war Onkel Ferdi auch dort von Anfang an dabei gewesen und hatte überall mitgearbeitet, vom Kiel bis zur Mastspitze und bis zum letzten Segeltuch Er hatte den beiden Jungs einen Floh ins Ohr gesetzt. Sie waren elf Jahre alt und mussten irgendwann auf dieses Schiff. Oder auf ein ähnliches. Sie könnten ja noch eins bauen. Sie versprachen, das Holz aus dem Wald zu holen, und, falls nötig, die Bäume selbst zu fällen. Benni verkündete, er würde eine Säge und eine Axt besorgen und er wüsste, wo man sich hinstellen müsste, damit der Baum, wenn er umkippt, nicht auf einen drauf fällt. Onkel Ferdi lächelte und nickte, während er einen Galionslöwen mit Goldfarbe anmalte.

Vorsichtig schob Jeremias die Karten in die alte, schon etwas eingerissene Papphülle zurück. Die Möwe schlug ungeduldig mit den Flügeln.

„Ich habe dir nichts versprochen.“ (Diesmal war er sich sicher, dass er laut gesprochen hatte. Er redete tatsächlich mit einer Möwe.)

„Such weiter.“

Er brauchte nicht zu suchen. Auf einmal hielt er ein Sandwich in der Hand, das in eine dünne weiße Papierserviette gewickelt war. Eine Bierdose kam noch zum Vorschein.

„Das glaube ich jetzt nicht.“ (Nur eine Redensart. Im Grunde traute er diesem Kapitän inzwischen alles zu).

„Quesada war an meinen Sachen.“

„Sieht gut aus. Ich hab’s gleich gewusst.“

„Er war an meinen Sachen!“

„Unwichtig. Das da ist Futter. Wirf etwas herüber.“

Jeremias wickelte das Brot aus. Kochschinken, Salat und Tomatenscheiben zwischen zwei Weißbrotdreiecken. Dennoch war er empört.

„Mach schon!“

Er warf der Möwe Brot hin und begann auch zu essen.

„Wirf noch mehr herüber. Da ist noch so viel.“

„Quesada ist ein netter Mistkerl“, brabbelte Jeremias mit vollem Mund. „Das Problem ist, war nur, dass man nie wusste, an welche Seite man gerade geraten war. Verstehst du? Seine nette und freundliche Seite sah genauso aus wie seine Mistkerl-Seite. Ich dachte noch, dem kannst du vertrauen. Nicht unbedingt ein dicker Freund, aber ein Kapitän. Ein Kapitän und sein Schiff. Klar, oder? Weißt du, was Benni immer gesagt hat? Trau nur dir selbst und höchstens noch deinem allerbesten Freund.“

Er schluckte den letzten Bissen hinunter; enttäuscht, dass, obwohl er noch Appetit hatte, die Mahlzeit bereits zu Ende war. Dann griff er nach der warmen Bierdose und trank sie in wenigen Zügen aus. Ein einziges Mal war er auch auf seinen besten Freund wütend gewesen.

„Die Story mit dem schrumpfenden Geschenk“, murmelte er halblaut vor sich hin. Er sah zur Möwe, die immer noch dort saß und schwieg. Gut so. Weihnachten 1999. Er konnte sich sogar noch an das Geschenkpapier erinnern. Hellblau mit unzähligen kleinen Booten. Roter Rumpf, weißes Segel. Hunderte kleine Schiffchen. Dazu extra aufgeklebte Silbersterne. Das größte Paket unter dem Weihnachtsbaum. Es war leichter als erwartet, aber die Größe stimmte jedenfalls. Er ließ sich Zeit mit dem Öffnen der Schleife und den Knoten des Bandes. Vorsichtig löste er die Klebestreifen, faltete das bunte Papier auseinander und legte es fast feierlich beiseite. Er würde nachher gleich Benni anrufen. Alter, nun sag schon ... Jeremias nahm den Deckel von der Schachtel ab und entdeckte ein weiteres Behältnis. Er öffnete es, nur um darin eine kleinere Verpackung zu finden. Es war also nicht das große englische Modell, so viel stand fest. Was soll’s. Das deutsche war sowieso besser. Kleiner und robuster. In den Wanten konnte man sogar die Plastik-Matrosen aufentern lassen. Und das französische, auch nicht so groß, besaß sogar noch mehr Details, die Fenster im Heck waren viel besser gearbeitet. Nicht das halboffene mit Einblick ins Unterdeck, hatte er auf seinen Wunschzettel geschrieben. Seine Hände entfernten immer schneller Papier und Deckel, Papier und Deckel, während sein Vater gemeinsam mit dem Dresdner Kreuzchor Oh, Tannenbaum, oh, Tannenbaum sang und einen herabgefallenen Papierengel wieder an einen der Zweige des Weihnachtsbaums hängte.

Eine ganz miese Nummer war das. In dieses kleine goldige Würfelchen passte ja nicht einmal eine Nussschale hinein! Jeremias konnte sich nicht entschließen, die letzte winzige Verpackung zu entfernen. Am liebsten hätte er es in die Ecke oder besser noch, gleich in den Kamin geschmissen. Der lauernde Blick seines Vaters. Nein, er tat ihm den Gefallen nicht und packte das Geschenk zu den anderen, so, als würde er es sich für zuletzt aufheben. Der vierte Platz beim Schwimmwettkampf hatte ihm natürlich nicht gereicht. Er hatte geschwiegen. Startfehler. Absprung schräg nach unten statt leichtschräg aufwärts. Verfrühtes Abtauchen vor der Rollwende. Brustkraulen war doch seine Disziplin! Freundliches Kopfschütteln und Schultertätscheln. Er hätte mindestens eine Medaille, besser noch, er hätte gewinnen müssen, dann wäre sicher auch sein größter Wunsch in Erfüllung gegangen.

Als Benni ihn anrief, schlurfte er lustlos zum Telefon.

„Alter…“, dem blieb vor Aufregung fast die Stimme weg, „… ich habe die Bounty bekommen, … verstehst du?“

Nein, er verstand überhaupt nichts mehr! Die Bounty stand auf seinem Wunschzettel! Als er zurück ins Wohnzimmer kam, fing sein Vater plötzlich an. Warum er nicht bei Onkel Ferdi in der Werkstatt selbst ein Schiff baute. So etwas lernte man am besten von Grund auf. Und Onkel Ferdi würde sich freuen. Man brauchte natürlich Geduld: für die Beplankung des Schiffsrumpfs, für den Deckaufbau, das laufende Gut, die Takelage. Wenn man so etwas selbst gebaut hätte, würde es jedenfalls nach zwei Wochen Spielen nicht achtlos in der Ecke liegen.

„Kostet es keine Mühe, dann ist es auch nichts wert.“

Er hätte eine Strichliste führen können mit diesen Vater-Sprüchen. Ob er denn alle Geschenke auch tatsächlich schon ausgepackt hätte. Er überhörte die Frage seines Vaters. Den Goldwürfel konnte er behalten.

Benni hatte die Bounty bekommen und er? Ein Buch über Segelknoten. Als seine Mutter ihn zum Essen rief, war er im Flur dabei, die Schnürsenkel aus den Schuhen zu ziehen. Plötzlich stand sie hinter ihm.

„Was machst du da?“

Er drehte sich nicht um, zuckte nur mit den Schultern. Benni belud längst den Dreimaster mit Proviant und er … er lernte eben Knoten. Ihre Hand auf seiner Schulter.

„Die Dinge sind nicht immer, was sie scheinen.“

Noch so ein großartiger Spruch! Natürlich war sie auf Vaters Seite. Alle waren in letzter Zeit gegen ihn. Früher wären sie nicht auf eine so bekloppte Idee gekommen. Ein leeres Geschenk zu schenken. Auswickeln und Vorfreude wären doch der größte Spaß. So schön, wie das heute alles aussah. Da konnte man sich reineweg schon zum Papier freuen, sagte die Oma jedes Jahr. Jeremias war fast dreizehn, da freute man sich nicht zum Papier!

Seine Mutter hatte sich neben ihn gehockt.

„Ich war stinkwütend!“ – rief er laut über sein kleines Inselreich. Die Möwe saß direkt am Wasser. Sie hielt die Augen geschlossen. Weit entfernt sah Jeremias ein Boot vorbeiziehen. Die Entfernung war zu groß. Sie würden ihn nicht sehen, wenn er versuchte, sich bemerkbar zu machen. Nein, so verzweifelt war er noch nicht.

„Ja, ich war wütend“, murmelte er vor sich hin.

Damals hatte er sich ins Buch verkrochen, als er die ersten Tränen über den Augenrand kippen spürte.

Während er seine Mutter in der Küche halblaut mit dem Vater diskutieren hörte, zog Jeremias, im Flur hockend nacheinander Schnürsenkel aus den Schuhen und übte Segelknoten. Halber Schlag, Achtknoten. Sein Platz am Tisch blieb leer. Palstek. Affenfaust. Als sich schließlich sein Vater näherte, sprang er auf, rannte ins Bad und schloss sich ein.

„Gut. Gut. Nur beim Kreuzknoten, nach dem halben Schlag zwei parallel legen, dann kann gar nichts schiefgehen.“

Von wegen. Alles, alles, alles war schiefgegangen. Er presste sich die Hände auf die Ohren, aber es half nichts. Er hörte es ständig: „Alter, ich hab‘ die Bounty bekommen.“

Mitten in der Nacht, als er sicher sein konnte, dass ihm niemand plötzlich über die Schulter schauen würde, hatte er den Würfel genommen und geöffnet: Eine Woche kleine Segelschule auf dem Wannsee. Anschließend ein Wochenend-Mitsegeltörn in der dänischen Südsee. Das war toll. Trotzdem konnte er sich in jenem Moment nicht darüber freuen. Vielleicht weil er Benni nachts nicht mehr anrufen konnte. Vielleicht war er zu müde. Und es war Winter. Sollte er bis zu den Sommerferien mit dem Gutschein spielen?

Mitten im Sommer, mitten in der Lagune, dachte er an Weihnachten. Die Hitze war unerträglich. Er stand wieder auf, nahm das T-Shirt vom Kopf und tauchte es noch einmal ins Wasser. Er hatte keine Ahnung, wie spät es war, sah zur Möwe hinüber, als fände er da eine Antwort.

„Hast du etwas dagegen, wenn ich dich Martha nenne? So hieß meine Erbtante.“

„Nenn mich, wie du willst. Ist da vielleicht noch ein Häppchen übrig?“

Die Krümel auf der Serviette ließen sich zusammenkneten. Jeremias beugte sich etwas nach vorn, streckte seinen Arm lang aus, und bot Martha das Brotkügelchen an.

„Mach dich nicht lächerlich. Ich fresse nicht aus der Hand.“

„Kleiner Vertrauenstest, Martha.“

„Euch kann man nicht trauen.“

„Wir mögen Tiere manchmal mehr als Menschen.“

„Ihr seid brutaler als jedes Tier.“

Er warf ihr die Kugel ins Gras. Martha kam vorsichtig heran, flog auf und dann zielsicher auf das Häppchen zu. Verschluckte es und wartete.

„Das war’s?“

Außer seinem Geschwätz hatte er weiter nichts mehr anzubieten und sie merkte es. Sie nahm Anlauf, schlug mit den Flügeln und erhob sich in die Lüfte. Flog davon. Am Himmel hatten sich ein paar Quellwolken zusammengeschoben. Die Luft hing schwer und feucht über der Lagune. Jeremias fühlte eine leichte Übelkeit. Wieso Bier, Quesada? Wieso hast du kein Wasser in meinen Rucksack gepackt, wenn du schon darin herumwühlst? Wieso hast du mich überhaupt von Bord geschmissen? Ist das irgendeine Lektion? Wofür? Ein heftiger Schmerz ließ ihn sich zusammenkrümmen. Warum fuhren hier keine Boote?

Die Sonne zog langsam Richtung Westen. Später Nachmittag, schätzte er. Seine Hose war inzwischen getrocknet. Er sortierte die Bücher und Karten wieder in den Rucksack, legte die Jeans obenauf, und zog alle Reisverschlüsse zu. Stopfte den Rucksack in den blauen Müllsack. Martha kam zurück, flog eine Kurve und landete elegant. Fliegen müsste man können. Jeremias hatte keine Lust, noch einmal ins Wasser zu steigen, aber er hatte keine Wahl. Nach wie vor ließ sich kein Boot oder Schiff blicken. Warum befand er sich nicht auf einer Insel mit Kokospalmen, Orchideen, Bergen und einem kleinen Wasserfall? Die Bezeichnung Insel hatte diese hier nicht verdient. Als hätte man die Entscheidung, ob hier Wasser oder Festland sein sollte, auf unbestimmte Zeit vertagt. In seinem Bauch rumorte es, die Haut unterhalb der Schultern brannte. Immerhin wäre es ein erfrischendes Bad, redete er sich ein. Teils watend, teils schwimmend bewegte er sich durch das flache Wasser und schob den Rettungsring mit dem wasserdicht verschnürten Rucksack vor sich her. Plötzlich wurde ihm schwindlig und übel zugleich, wieder fühlte er einen reißenden Schmerz im Bauch. Er krallte sich am Rettungsring fest und hätte beinahe den Rucksack ins Wasser gerissen. Dann erbrach er sich. Zitternd trat er den Rückzug an. Bevor er wieder zurück auf die Insel ging, spülte er seinen Mund mit Wasser aus, verzichtete aber trotz des Durstes darauf, einen Schluck zu nehmen. Erschöpft, als hätte er eine Tagestour hinter sich, ließ er sich auf den Boden fallen, nachdem er auch den Rettungsring mit dem Rucksack wieder an Land gehievt hatte. Von der Anstrengung spürte er sein Herz heftig gegen die Rippen schlagen. Vorsichtig trocknete er sich mit dem T-Shirt ab, breitete es auf dem Boden aus und legte sich hin.

Jeremias träumte, dass er vor sich ein Schild hatte, auf dem der Name der Insel stand, den er aber nicht entziffern konnte, so sehr er sich auch mühte. Trotzdem versuchte er, den unlesbaren Namen laut auszusprechen. Er musste unbedingt den Inselnamen laut rufen, denn in der Logik seines Traumes, war das die Rettung, aber es gelang ihm nicht. Mit dem Gefühl dieser sinnlosen Anstrengung erwachte er. Im selben Moment hörte er den näher kommenden Motor. Mühsam stand er auf und versuchte zu rufen.

„He! Hallo! Help!“, krächzte er dem Boot entgegen, das ebenso schnell, wie es sich genähert hatte, wieder verschwand. Er hatte das Gefühl, sich noch einmal übergeben zu müssen, aber sein Magen war leer.

„Das war erbärmlich.“

„Halt den Schnabel“, flüsterte er.

Die Möwe antwortete mit einem kreischenden Lachen.

Jeremias fror. Er zog sich das T-Shirt an. Der Vogel wuchs. Wurde immer dreister.

„Weichteile sind ein Leckerbissen. Innereien. Die Augen.“

„Ich drehe dir den Hals um“, drohte er matt.

„Du wirst schwächer.“

Die Möwe wurde immer noch größer, und er brauchte irgendetwas, um sich zu verteidigen. Sie hatte einen kräftigen Schnabel, teilte sich in zwei Möwen, die Augen funkelten wie Prismen. Holzreuter, nimm deinen Verstand zusammen, befahl er sich. Er versuchte, die Tiere im Blick zu behalten. Sie hatten riesige Schnäbel, mit scharfen Zähnen besetzt wie das Sägeblatt einer Säge. Hier gab es nicht einmal einen Stock. Jeremias setzte sich kerzengerade auf und stützte sich mit den Händen ab. Trotzdem zog ihn der Boden steil nach unten wie die Gondel einer Achterbahn. Und neben ihm, Alter, das gab‘s doch nicht. Benni? Sein Gesicht war verschwommen. Nein, es war nicht Benni. Es war Onkel Ferdi. Mit Flügeln. Mit Möwenmaske. Jeremias streckte die Hand aus, um ihm die Maske abzureißen. Dann wurde alles schwarz.

Als er wach wurde, lag er flach auf dem Boden und die Sonne stand tief am Horizont. Die verdammte Internetseite, dachte er plötzlich. Die Luft war klar, und jetzt konnte man sogar die Alpen sehen. Redende Möwen befanden sich nicht in der Nähe und alles blieb an seinem Ort. Er wollte schnellstens runter von dieser Insel, aber ohne noch einmal ins Wasser zu müssen. Fliegen. Über das Wasser laufen. Er kicherte. Das Wasser teilen und seelenruhig zwischen den Fluten hindurchmarschieren. Hat’s doch alles schon gegeben. Er würde sich von einem solchen Wunder durchaus bekehren lassen. Wenn jetzt ein Wunder geschähe, würde er – bedingungslos (behauptete er) – an das glauben, was dieses Wunder verursacht hätte.

Vielleicht hatte er aber auch alle seine Chancen, hier aufgesammelt zu werden, einfach nur verschlafen. Wieder musste er an Benni denken, der damals, vor sieben Jahren, auf der ersten Ostseetour bei schwerem Seegang vor Rügen die Halse fuhr. Zack und neuer Kurs. Was für ein verdammtes Anfängerglück. Letztes Jahr trank er aus Liebeskummer einen über den Durst und kippte bei leichter See über Bord. Tauchte einfach ab für immer.

Das dunstige Blassblau des Nachmittags war den kräftigen Blau- und Violett-Tönen des Abends gewichen. In der beginnenden Dämmerung sah Jeremias die Möwe anfliegen.

„Weißt du, warum ich hier gelandet bin, Martha? Es interessiert dich nicht, oder?“

Die Möwe schwieg. Im Frühjahr hatte Jeremias die meisten Schiffsmodelle verkauft, die ihm Onkel Ferdi noch vor seinem Tod überlassen hatte. Ellen hatte Recht, die Schiffe verstaubten oben auf dem Dachboden, die zwei, drei schönsten konnte man ja behalten, aber sie wollte die Wohnung nicht mit unzähligen Modellen dekoriert sehen, sie wohnten schließlich nicht im Museum. Dann war Jeremias zufällig auf jene Webseite gestoßen. Die Bounty kommt nach Europa. Die Bounty! Immer wieder rief er die Seite auf, die einlud zu einer historischen (!) Reise nach Tahiti und ihren Schönheiten, zu den Nachfahren der Meuterer auf Pitcairn ebenso wie zu den nackten Frauen von Pukapuka. Und nach Jebimann und Jimarese, fügte Jeremias in Gedanken hinzu. Es wurden noch einzelne Plätze verlost. Er füllte ein Anmeldeformular aus und schickte es ab. Am nächsten Tag kam die E-Mail mit der Aufforderung zur Vorauszahlung von 3000 Euro. Damit hätte sich die Sache erledigt. Aber eine Woche später, es war Ende April, starb Tante Martha und hinterließ Jeremias 10000 Euro. Es war die gleiche Woche, in der Ellen und er eine ermüdende Diskussion über den Sommerurlaub führten. (Keinesfalls-im-August-besser-Juli-und-dir-kann-es-doch-egal-sein-solange-du-keine-Arbeit-hast-usw.usf.-wieso-schon-wieder-Ostsee-warum-nicht-in-den-Süden-jetzt-wo-wir-das Geld …) Das Tauziehen gipfelte in einem handfesten Streit darüber, wie die Erbschaft anzulegen wäre. Sie hatte alles schon geplant, mit Festverzinsung, Laufzeit und Renditeberechnung. Verständlich, dass Ellen so dachte. Sie arbeitete bei der Bank, ebenso wie ihr Vater und zuvor der Großvater. Jeremias wurde schlagartig klar, wofür er das Geld verwenden würde …Ellen schmiss ihn raus, als sie von seiner geplanten Südseereise erfuhr. (Er hatte tatsächlich nicht einen Moment daran gedacht, sie mitzunehmen. Weil sie sich so gestritten hätten, versuchte er sich später herauszureden.) Warum er sich wie ein Zehnjähriger benähme, der das Geld für einen Einkauf durchbrachte. Nein, selbst ein Zehnjähriger hätte mehr Sinn und Verstand … Diese Webseite wäre sowieso nur ein Fake. Ob er auch nur ein einziges Mal darüber nachgedacht hätte, dass … Nicht eine Sekunde lang. Er würde nicht eine gemeinsame kleinbürgerliche Existenz zementieren helfen. (Kind, Ellen hat dir immer so gut getan. Nein, Mutter, hat sie nicht. Sie hat mich in ihren Setzkasten eingebaut und wollte alles schön haben …).

„Aber wozu brauchte ein Seefahrer eine Wohnung, Martha? Alles Kleinkram, wenn man die Welt als Ganzes betrachtet. Die Zeit mit den kleinen hübschen Modellen war vorbei. Ich setzte Segel, bestimmte den neuen Kurs. Ich kam in Fahrt und packte die Terminfreaks vom Jobcenter auf die Ruderbank einer Galeere, setzte Ellen auf die andere Seite, wo sie in aller Ruhe darüber nachdenken konnte, wie sie die Möbel umstellen würde. Mit jeder Mahnung, die ich in den Papierkorb warf, schickte ich neues Personal nach unten an die Ruder. Rudert! Zu-gleich! Fifteen men of the whole ship's list - Yo ho ho, holt euch das Geld anderswo! Nicht bei mir. Ich ließ sie alle auf Modellgröße schrumpfen und habe das Geld sofort abgehoben. Was das für große Pläne seien, wiederholte der Bankangestellte meine Bemerkung. Ein Mann in den Vierzigern, glattes Gesicht, randlose Brille, ein Lächeln, das Verständnis zu signalisieren schien, aber ebenso wenig Halt bot, wie die Brille und das Gesicht. Ich murmelte etwas von Investitionen, als ich den kleinen Fettfleck auf seiner Krawatte entdeckte. Während ich weiterredete und dem Financier einen unausgegorenen Brei aus wirren Halbsätzen auftischte, sah ich ihm immer nur auf die Krawatte. Konzentrierte mich auf den Fettfleck, zielsicher wie du, Martha, wenn du Futter entdeckt hast, und der Mann gab auf. Zu Hause legte ich das Geld unter die Matratze.“

Die Möwe hatte sich kaum bewegt.

„Frei wie ein Vogel … So ging mein erster Werbetext los, Martha. Für ein Mountainbike. So hatte ich mich gefühlt. Frei, befreit. Die Webseite, das Erbe, die Bounty. Es passte doch wunderbar, oder? Ich war sofort auf der Seite meiner Urgroßmutter: Nichts geschieht zufällig. Alles hängt miteinander zusammen. Diesmal hielt ich ein echtes Goldwürfelchen in meinen Händen. Ich hatte abgehoben und hab‘ von oben auf diese winzige, enge Welt runtergesehen. Verstehst du das, Martha?“

Von Lissabon nach Tahiti, eine solche Gelegenheit würde es nie wieder geben. Er hatte sich Bennis Reaktion vorgestellt: Wie der sich alles anhören und dabei das Kinn kratzen würde. Nach einer Weile würde er den Betrag wiederholen: „3000 Euro Anzahlung.“ Dann noch einmal: „Drei-tau-send.“ Er würde das Wort langziehen, so, dass es sich nach noch mehr anhörte. „Alles im Netz. Bist du irre?“ Vergnügt würde er sich die rauen kleinen Bartstoppeln kratzen und fragen, ob er nicht auch … Na klar, käme er mit. Jeremias hörte die Stimme seines Freundes im Kopf, er sah dessen alberne Macke, sich bedächtig am Kinn zu kratzen, als würde er über sonst was nachdenken.

Er hatte nur noch dieses Schiff im Kopf, malte sich die Reise über den Atlantik entlang der afrikanischen Küste aus. Weiter um das Kap der Guten Hoffnung, schließlich durch den Pazifik bis nach Tahiti. Er ging mit dieser Vorstellung abends schlafen und wachte morgens mit ihr auf.

„Im Grunde mache ich diese Tour für dich Benni, für uns beide“, sagt er laut.

Jeremias holte das Smartphone wieder aus der Tasche, ging auf Aufnahme und redete weiter.

„Zwei Monate später saß ich in Lissabon drei Stunden vor der ‚Abfahrt‘ auf einer heißen Steinmauer an der Doca do Bom Sucesso. Dock des guten Erfolgs.“

Er sah sich, wie er auf das zerknitterte Blatt starrte und wartete. Der Tag stimmte, der Treffpunkt ebenso. Alles andere war falsch. Er erinnerte sich, wie er den Gedanken an das Falsche, wie unliebsame Werbung auf einer Internetseite, immer wieder wegdrückte.

„Ich war vom Flughafen gleich zu dieser Doca gefahren. Hatte mir ein Taxi genommen, um keine Zeit zu verlieren.“

Zunächst schob er die Ahnung auf seine Marotte, dass er sich prinzipiell zunächst vorstellte, dass etwas schiefging. Die Idee, dass die Sache nicht funktionierte, als Grundlage dafür, vom Gegenteil überrascht zu werden. Als eine Art Negativ-Glücksbringer. „Das ist schon zwanghaft“, hatte ihm Benni erklärt. „Aber lass gut sein Alter, jeder ist wie er ist.“

„Für mich ist es eine Art Versicherung, dass das, was gerade läuft, auch klappen wird“, sagte Jeremias laut in die zunehmende Dunkelheit um sich herum. Er fuhr fort:

„Die Hafenanlage war viel zu klein für größere Segelschiffe. Da lagen nur ein paar Motorboote. Keine einzige Segelyacht. Ein Kreuzfahrtschiff fuhr vorbei, zwei Containerschiffe und unzählige Yachten. Die meisten verließen die Tejo-Mündung in Richtung Atlantik.“

Hinaus in die Welt, dachte er. Zwei Paraglider querten über ihm das Wasser in südlicher Richtung. An Land waberten die Touristenströme gleichmäßig zwischen der Torre de Belém und dem Denkmal für die Entdecker hin und her. Ein Ausflugsdampfer näherte sich, der wie ein Bus aussah. Umgebautes Amphibienfahrzeug, erklärte ihm Brian später. Der saß irgendwann auch an der Doca.

„Als ich Brian Costa Morales am anderen Ende des Platzes sitzen sah, erinnerte er mich an Benni, meinen besten Freund. Er rauchte und schien zu warten, so wie ich. Dann kam er zu mir herüber und fragte mich: ‚Waitin’ for the Bounty?‘“

Jeremias hatte erleichtert genickt und gedacht, dass er wenigstens nicht der einzige Idiot war, der an einer kleinen Bootsanlegestelle vergeblich auf die Seereise seines Lebens wartete.

Sie saßen eine Weile schweigend nebeneinander und sahen auf die breite Fluss-Mündung, wenn ein Schiff vorbeifuhr. Als Brian ihm eine Zigarette anbot, hatte er dieses breite, entspannte Benni-Grinsen im Gesicht. Das war die einzig richtige Einstellung. Alles nehmen, wie es kam. Brian sah Benni sogar ein wenig ähnlich. Die gleiche Unbekümmertheit unter blonden Stoppelhaaren, zwischen leicht abstehenden Ohren. Im rechten Ohr trug Brian einen silbernen Ring, am rechten Unterarm ein sorgfältig tätowiertes Segelschiff. Ein knittriges buntes Hawaii- Oberhemd, eine fast zerfaserte Jeans, Badelatschen und Sonnenbrille. Kein Holzbein, keine Augenklappe, und trotzdem hatte Brian etwas von einem Piraten. Jeremias fühlte sich neben ihm wie ein braver Pauschalreisen-Tourist. Seine dunkelbraunen Haare begannen sich bereits von der Stirn zurückzuziehen. Er trug ein schneeweißes T-Shirt, blaue Jeans und weiße Sneakers, in denen seine Füße zu schwitzen begannen. Sie saßen da wie Pinky & Brain! Die beiden Labormäuse, die ständig versuchten, die Welt zu erobern. Wer war der naiv glückliche Pinky? Und wer der smarte, aber erfolglose Brain?

„Geht dir dasselbe durch den Kopf wie mir, Pinky? - Ich glaub schon Brain …“

„Ich fragte ihn laut: ‚Pinky, are you pondering what I’m pondering?‘

Brian lachte laut auf, natürlich kannte er Pinky und Brain und antwortete:

‚I think so Brain ...‘“

Das Eis war gebrochen. Er hätte sich schon gedacht, dass da irgendetwas faul sein müsste. Es hätte ihn nur geärgert, nicht dabei gewesen zu sein, wenn es die Tour tatsächlich gegeben hätte. Im Unterschied zu Jeremias hatte er nicht dreitausend Euro angezahlt und trotzdem den Startpunkt herausgefunden, den man eigentlich nur nach Eingang der Zahlung zugeschickt bekam. Ein Typ wie Brian fiel auf solche Geschichten nicht herein. Er war wohl eher Brain. …

“Gee, Brain, what are we going to do tomorrow night?”

“The only thing I know to have any fun doing. Trying to take over the world!”

Jeremias nannte ihn Brian, the Brain. Das gefiel ihm. Aber Jeremias sah nicht wie Pinky aus. Ahnungslos ja, aber nicht glücklich. Brian zog an der Zigarette, ließ den Rauch zwischen seinen schmalen Lippen entweichen, kniff ein Auge zu und beobachtete Jeremias eine Weile. „Pinky Blue”, sagte er dann. “Pinky Blue and Brian, the Brain. Pinky has the blues.“ Er hörte nicht mehr auf, machte auf Spanisch weiter. „Pinky, el tristón. Pinky, el gruñón.“ Immer wieder lachte er los. Er hatte seinen Spaß. Brian Costa Morales, halb Ire, halb Spanier. Er ging Jeremias mit dem Gequatsche auf die Nerven, aber er hatte, wie Benni, dieses Grinsen im Gesicht, von dem man sofort gute Laune bekam. Mitten in der Pleite nicht allein zu sein, das war kein schlechtes Gefühl. Er klopfte Jeremias auf die Schulter. Nunca se está tan hundido como para tocar el fondo. Sie gingen in ein Internetcafé, aber die Webseite war nicht mehr abrufbar. Der Link, mit dem er gelinkt worden war. Der teuerste Aprilscherz aller Zeiten. Es spielte keine Rolle mehr. Das Geld war weg und die Film-Bounty gerade auf einem Trockendock zur Reparatur irgendwo in den Staaten. Was für eine verfahrene Kiste. Er hatte versucht, Brian zu erklären, was eine verfahrene Kiste wäre, aber er kam nur auf: No way. Brian summte There’s always a way, you gotta believe in yourself und begann von der Ana Odette zu erzählen.

„Der Dreimastschoner lag im Hafen von Valencia und würde noch in dieser Woche auf Fahrt gehen. Durchs Mittelmeer über Marseille, Genua, um den italienischen Stiefel herum, durch die Adria, über Bari bis nach Venedig.“

Brian war pleite und würde dafür sorgen, dass Jeremias einen Platz auf der Ana Odette bekäme. Er hatte dabei geholfen, das Schiff wieder flott zu machen und kannte daher den Kapitän ganz gut. Als Gegenleistung müsste Jeremias die Flüge nach Valencia bezahlen und natürlich die eigenen Unkosten auf dem Schiff. Deal. Jeremias fragte nicht weiter. Plötzlich gab es wieder einen kleinen goldenen Würfel.

„Ich glaubte ihm, weil ich ihm glauben wollte und verbrannte den nächsten Erbtausender für First Class-Flüge in der Hochsaison. Lissabon-Madrid. Madrid-Valencia. Am Abend des nächsten Tages waren wir da.“

Jeremias wäre am liebsten sofort losgesegelt, rauf aufs Schiff und los, nur damit sich dieser Traum nicht auch in Luft auflöste. Er sah den Schoner schon draußen auf dem Meer: Die gesetzten Segel schlugen knatternd im Wind. Der Rumpf ging mit den Wellen. Kurs Nordost, dann Süd, Südost, Ost …. Er zahlte noch einmal zwei Tausender für die Unkosten.

Die Ana Odette lag fest vertäut im Hafen. Touristen blieben stehen und fotografierten das Schiff. Vor dem Schriftzug war die Silhouette eines Schwans auf den weißen Rumpf gezeichnet. Unter dem Bugspriet war außerdem ein schwarzer Schwan als Galionsfigur angebracht. Die Figur war etwas zu klein für die Dimension des Schiffs, und von weitem sahen der gebogene Hals und Kopf des Tieres wie ein umgedrehter Angelhaken aus.

„Als wir an Bord gingen, hörten wir die Kommentare im Rücken. Ich verstand nicht viel, aber spürte die Bewunderung. An Deck wurden wir von Kapitän Roberto Quesada Muñoz, einem Spanier, begrüßt.“

Jeremias überlegte. Sollte er jetzt ein Bild von der Persönlichkeit Quesadas einfügen? Er beschloss, es nicht zu tun. Die Geschichte selbst würde dieses Bild liefern. Lieber suchte er wieder Zuflucht in der Erinnerung an die ersten Minuten an Bord, oben an der Reling. Er hätte vor Freude tanzen können, blieb aber breitbeinig stehen, während er Brian und den Kapitän beobachtete. Sie schienen sehr gute Freunde zu sein. Schulterklopfen und endloses Schwatzen. Jeremias stand ein wenig abseits, bei all der Wiedersehensfreude darum bemüht, weder zu stören noch vergessen zu werden.

„Brian stand neben mir an der Reling, als es am nächsten Morgen losging. Ich hatte einen neuen Freund gefunden, einen, dem man vertrauen konnte. Ich hatte die Bounty fast vergessen. Vor mir lagen die Unendlichkeit und eine Fahrt in den Sonnenaufgang. Hinter mir ein mieser Schwindel, der immer kleiner an Land zurückblieb, so wie der Hafen, den wir verließen.“

War das zu pathetisch? Es war ehrlich. Er konnte es später immer noch streichen. Die ersten Tage verbrachte Jeremias in einer begeisterungstrunkenen Rührseligkeit, von der er annahm, dass sie von allen an Bord geteilt wurde. Er half beim Segelsetzen, strich an Deck fasziniert mit den Händen über die Reling, hatte überhaupt den Drang, das Schiff ständig zu berühren und steigerte sich in ein Gefühl der Zugehörigkeit hinein, so, als hätte auch er geholfen, das Schiff zu überholen.

„Nur du hast noch gefehlt, Benni“, murmelte er. „Du, Brian und ich …“

Oft stand er an Deck, hielt das Gesicht in den Wind, rührte sich nicht und stellte sich vor, wie sie zu dritt, immer vertrauter mit dem Schiff und der Besatzung, schließlich ein Teil davon würden. Der Kapitän käme zu ihnen herüber … was sie in nächster Zeit vorhätten, und ob sie sich nicht vorstellen könnten, eine Weile, für immer, für die Ewigkeit auf diesem Schiff zu bleiben … Er war wieder dreizehn. Jeremias schaukelte in diesen Vorstellungen wie in einer Hängematte. Bald verschwand die Euphorie. Er war nicht Teil der Mannschaft, sondern Passagier, wie Sören, sein Onkel, Marie und die anderen. Seine Hilfe an Bord wurde freundlich akzeptiert, aus Höflichkeit, aber nicht, weil sie notwendig war. Mit seiner beinahe kindlichen Begeisterung erntete er bestenfalls ein mildes Lächeln oder Spott. Wenn schweres Wetter aufzog, wurde er zu den anderen Passagieren unter Deck geschickt. Brian hingegen blieb oben. Bald begann Jeremias die Horizontlinie nach Land abzusuchen. Inzwischen kannte er jeden, ihm zugänglichen Winkel des Schiffs und hatte mehrmals die Schritte vom Bug bis zum Heck und von backbord nach steuerbord gezählt.

„Mit Sergio von der Besatzung wechselte ich ab und zu ein paar Worte, ebenso mit Mikis, dem Koch. Wir waren 23 Leute an Bord, 22, nachdem Brian in Marseille von Bord gegangen war. 11 Passagiere und 12 Mann Besatzung. Beim Essen saßen Señora Pérez, eine fünfzigjährige Richterin aus Cádiz, Marie, und zwei galizische Nonnen, die bis Genua mitfuhren, an einem Tisch. Den zweiten Tisch teilten sich ein italienisches Pärchen und die schwedischen Hobby-Taucher, die in Marseille an Bord gekommen waren. Ich aß mit Sören, einem zwölfjährigen Jungen mit Down-Syndrom und seinem Onkel, die beide aus Bremen kamen, am dritten Tisch. Es gab keine extra Messe für die Mannschaft oder den Kapitän und seinen Bootsmann, die alle im hinteren Teil des Raums an zwei langen Tischen saßen und unter sich blieben. Der Kapitän hatte uns alle miteinander bekannt gemacht und grüßte auf dem Weg zu seinem Platz stets kurz in die Runde.“

Marie, die Journalistin hatte ihn am zweiten Tag gefragt, was er beruflich machte. Sie war kaum zehn Jahre älter und redete ihn mit junger Mann an. Jeremias erklärte ihr, dass er Dachbegrüner sei, und natürlich glaubte sie ihm nicht. Er hatte davon in der Zeitung gelesen. Ein Beruf, für den in der Sparte Neues in der Baubranche geworben wurde. Er erinnerte sich, damals eine Weile mit dem Gedanken gespielt zu haben: hoch oben auf den Dächern, himmelsnah, kleine Paradiese zu erschaffen, statt ewig vor dem 13-Zoll-Bildschirm seines Tablets Werbetexte zu ersinnen, auf die man ebenso gut verzichten konnte. Brian hatte ihn auf die Idee gebracht, Fragen nach Beruf, Familie und Finanzen flexibel zu beantworten. Was er so triebe, hatte er ihn noch in Lissabon gefragt und Brian behauptete, er sei representante del tiempo libre, free time representative, Freizeitvertreter.

„Wir hatten vor ungefähr zwei Stunden in Marseille abgelegt, als ich merkte, dass Brian nicht mehr an Bord war. Sergio behauptete, er würde etwas für den Kapitän erledigen. Aber ich glaubte ihm nicht.“

Er hatte nichts gesagt. Das war Verrat. Einfach hopp und weg. Nein, Brian war nicht wie Benni, und wahrscheinlich gab es nicht zwei beste Freunde in einem Leben. Es war, als hätte die Reise mit Brians Verschwinden ihren Wert verloren. Jeremias hätte zum Kapitän gehen können und ihn fragen, ob Brian tatsächlich in seinem Auftrag in Marseille die Ana Odette verlassen hatte. Was hätte er für eine Antwort bekommen? Bestenfalls ein Lächeln.

„Ich glaubte niemandem mehr. Warum auch? Und mir würde man auch nicht glauben. Es spielte keine Rolle. Als mich Mikis, der Koch nach meinem Beruf fragte, antwortete ich ihm, dass ich Mikrosystemtechniker sei. Microsystems technician. Er verstand es nicht. Einen Tag später begrüßte er mich mit ‚Tim! Microsoft! Eh?‘. Mein letzter Job bestand aus einer halben PR-Stelle in einem winzigen Verlag. Das ist die Wahrheit, aber kein Beruf. Sören sagte ich, ich sei Geschichtenerzähler, weil er genau das hören wollte. Eine Zeit lang besaß es einen gewissen Reiz, die Antwort auf die lästige Frage nach dem Broterwerb von dem, der fragte, abhängig zu machen.“

Man konnte schließlich nicht ständig über das Wetter reden, zumal dann nicht, wenn es sich kaum änderte Es reichte, wenn die beiden spanischen Nonnen sich jeden Abend beim Kapitän danach erkundigten. Wären sie auf die Idee gekommen, Jeremias nach seinem Beruf zu fragen … Er hätte geantwortet, dass er Astrophysiker sei, und möglicherweise hätten sie zusammen andächtig zu den Sternen geschaut. Der Himmel bot tagtäglich das gleiche Bild und Jeremias war das schöne Wetter über. Die Journalistin nervte ihn mit ihren Vertraulichkeiten. Wie aus dem nichts tauchte sie auf, seufzte, wie herrrrrlich doch diese Ruhe sei und machte sie so zunichte. Ab und zu schnorrte er etwas Shampoo oder Zahnpasta bei ihr. Nachdem er in den letzten Wochen das Geld praktisch aus dem Fenster geworfen hatte, sparte Jeremias jetzt bei den Landgängen an jeder Ausgabe. Von einem der schwedischen Taucher lieh er sich den Rasierapparat. Sein eigener war nach der zweiten Rasur kaputtgegangen.

Die Zeit auf See wurde zur Routine. Jeremias sehnte sich nach einem Gewittersturm, hart am Wind schlagenden Segeln, nach dem Schlingern und Krängen des Schiffsrumpfes, nach Wogen, die mittschiffs übers Deck gingen und die lästige Journalistin unter Deck treiben würden.

„Eines Abends erwischte es uns tatsächlich beim Essen. Wind und Wellen ließen das Schiff immer stärker von einer Seite auf die andere schaukeln. Teller und Gläser rutschten über die Tische, manches ging zu Boden, Sörens Onkel kippte der heiße Kräutertee auf die Hose. Alles in Bewegung, in ständig wechselnden Schräglagen. Die Suche nach einem Halt, nach dem Gleichgewicht. Irgendeinen Punkt fixieren. Gedanken? Keine. Das Wetter beruhigte sich irgendwann. Die Ordnung wurde wiederhergestellt. Der Kapitän legte Musik auf. ‚Chaikowski, Andantino semplice‘, rief er vergnügt.“

Er stand mit ausgebreiteten Armen da, so als hätte er selbst mit diesem Zauberspruch das Meer besänftigt. Flöten, Klarinetten, Oboen, Celli, ein tänzelndes Klavier. Prestissimo! befahl er. Folgsam drängte das Klavier in den Vordergrund, unterbrach die friedfertige Melodie, tobte ungestüm durch die Tonleiter, riss fröhlich alles um, mäßigte sich wieder. So wie das Meer. Sören hatte einen schönen Badesee gesehen. Und einen besiegten Drachen. Sörens Onkel verband mit dieser Musik eine Dankbarkeit, wie man sie beim plötzlichen Auftreten und wieder Abklingen eines äußerst heftigen Schmerzes empfinden würde. Alle waren ungewöhnlich redselig, erzählten, woran sie gedacht oder was sie gefühlt hatten. Auch künftig spielte der Kapitän immer dieses Stück, sobald sich die See nach einem kräftigen Wind wieder beruhigt hatte. Wenn Sergio von der Mannschaft in der Nähe war, imitierte er während der kurzen Prestissimo-Passage die komischen Bewegungen eines Seemanns bei Sturm. Sören hatte jegliche Angst vor den Wellen verloren, er schien sie beinahe herbeizusehnen, nur um Sergios pantomimische Verrenkungen wieder sehen zu können, wozu er jauchzend klatschte.

„Erst nach diesem stürmischen Abend fiel mir auf, dass wir täglich Musik hörten, kein seichtes Gedudel. Klassik. Alles Tschaikowski, bestätigte mir Sörens Onkel. Er schien sich auszukennen. Zum Frühstück, vor und während des Mittagessens und am Abend bis es dunkel wurde. Der Kapitän verehrte Tschaikowski. Andere Musik interessierte ihn offenbar nicht.“

Manchmal hatte er den Eindruck, als handelte es sich bei den Stücken um weitere Passagiere, die plötzlich in den Vordergrund drängten, wild und ungestüm über das Deck tobten und mit ihren leidenschaftlichen Tänzen die Gespräche zum Verstummen brachten. Trompeten und Posaunen. Hastige Violinen. Paukenschlag, das ganze Orchester. Dann zogen sie sich mit einem kleinen Liedchen aus Flöten und Violinen in eine Ecke zurück. Die Melodie ging einem bald nicht mehr aus dem Kopf. Niemand, der nicht irgendwann mitsummte. Hätte der Kapitän Jeremias nach seinem Beruf gefragt … er hätte nicht gewusst, was er hätte antworten sollen.

„Ich mochte ihn.“

Jeremias atmete tief ein. Das Display des Smartphones leuchtete schwach in der Dunkelheit. Der Akku würde nicht mehr lange halten. Quesada und er waren ungefähr gleich groß, der Kapitän etwas breiter und eine Generation älter, aber er war nicht herablassend väterlich. Wenn man ihm eine Frage stellte, legte er den Kopf leicht schief und lächelte. Wollte man eine klare Antwort, dann war es angebracht, ihn nach dem Wetter oder dem nächsten Hafen zu fragen. Er führte das Schiff, prüfte die Strömung, den Wind und ließ Segel setzen. Wählte Musik wie ein weiteres Segel. Alles unangestrengt. Fock. Großsegel. Besan. Allegro Vivacissimo. Tutti. Manchmal grüßte er beim Frühstück gutgelaunt mit einem ‚Prestissimo‘. Dann wurde geklatscht, als hätte er selbst komponiert. Er stand gewissermaßen am Mischpult für den Tag. Früh am Morgen ein Allegro mit Pauken und Trompeten, zu dem er bei Tisch oder an der schmalen Theke den Takt auf seinem kleinen imaginären Viertastenklavier mit der rechten Hand imitierte, bevor er über das Wetter und den Kurs informierte. Am Vormittag war er voller Energie, lief mit kleinen elastischen Schritten über das Deck, sprach sich mit seinen Leuten ab, wechselte ein paar höfliche Worte mit den Passagieren, die gerade an Deck waren und sah zuversichtlich in den Himmel. Nachmittags zog er sich zurück und erschien nur, um energisch und knapp Befehle für ein Segelmanöver zu geben. Die Stimme immer noch kraftvoll, aber die freudige Erwartung an den Tag schien verflogen.

„Ihm ging es genauso wie mir! Er hoffte auf etwas, das nicht geschah.“

Jeremias gefiel der Gedanke, dass sie beide, Quesada und er, am Abend misstrauisch gegenüber der Zeit wurden, die einen nicht ernst nahm, sondern an der Nase herumführte und auf den nächsten Tag vertröstete, um dann ihr Spielchen erneut zu beginnen. Kurz bevor es endgültig dunkel wurde, Schwanensee, Dornröschen oder der Nussknacker. Der Kapitän stand gedankenversunken an Deck und sah niemanden und nirgendwohin. Vielleicht war es nur Einbildung, aber Jeremias fühlte die Zeit auf ebenso verlogene Weise vorbeiziehen: Erst aufreizend und alles versprechend. Dann gleichgültig und gelangweilt. Ohne sich um einen zu scheren, verschwand sie abends. Ein höhnisches Gelächter in der Ferne, ehe sie sich in Nichts auflöste. Tag für Tag. Die Hoffnung kletterte am Morgen strahlend mit der Sonne über den Horizont schnell nach oben und rutschte, erst langsam und dann immer schneller nach unten, bis sie zusammen mit dem feuerroten Ball im Meer verlosch. Zisch und weg. Another beer, Tim? Nein, danke.

Der Kapitän stand an Deck und hielt Ausschau. Manchmal bewegte er die Lippen, als würde er mit sich selbst reden. Kam Señora Pérez vorbei und fragte nach dem nächsten Landgang, dann stellte er ein Bein nach vorn, legte, wie immer, den Kopf schief, lächelte und antwortete, als hätte er gerade auf diese Frage gewartet. Sobald er wieder allein war, fielen ihm die Schultern nach vorn. Er stützte die Unterarme auf die Reling und maß die Entfernung zum Horizont. Es konnte gut sein, dass ihm die altersschwachen Schiffsmotoren Sorge bereiteten. Oder etwas anderes. Ganz bestimmt etwas anderes.

„Der aufregendste Tag von allen, wenn man von den wenigen stürmischen Momenten absah, war jener, als nördlich von Brindisi während einer Flaute die Schiffsmotoren nicht ansprangen, und wir auf dem Meer lagen wie eine einsam zurückgebliebene gelbe Quietsch-Ente in der Mitte einer riesigen Badewanne. ‚Da swümmt ein Szuh‘ rief Sören plötzlich.“

Da schwamm tatsächlich ein Schuh. Ein einzelner, schwarzer Lederschuh mit Schnürsenkeln. Sie versuchten ihn aus dem Wasser zu fischen, fanden aber nichts, was lang genug war. Sie lehnten sich soweit über die Reling, dass Sörens Onkel Angst bekam, sie könnten das Gleichgewicht verlieren. Jeremias und Sören lachten über ihre Bewegungen, die sich im Wasser spiegelten. Sören wollte unbedingt diesen Schuh retten und rief den Kapitän um Hilfe. Doch dann läutete die Glocke: Zeit für das Mittagessen. Essen war wichtiger, entschied Sören. Als sie später wieder zurück an Deck kamen, war der Schuh verschwunden. Sören fragte alle an Bord, wem der Schuh gehört hatte. Beim Abendbrot besah er sich aufmerksam die Füße der Leute. Niemand vermisste einen Schuh.

Um ihn abzulenken, hatte Jeremias sein altes Schiffsquartett aus der Tasche geholt und es so gemischt, dass Sören gewann. Weiter passierte nichts. Jeremias wurde das Gefühl nicht los, an einem großen Abenteuer außen vorbeigefahren zu sein.

„Ich wurde das Gefühl nicht los, an einem großen Abenteuer außen vorbeizufahren.“

Das Akku-Warnsignal auf seinem Smartphone leuchtete rot. Dazu, noch weiter zurückliegend in seiner Erinnerung, hörte er die Stimme des Vaters wie aus einem entlegenen Zimmer: Wer nicht in der Lage ist, sein Leben in Ordnung zu bringen, der hat eine solche Belohnung nicht verdient. Er hatte sich die Reise nicht hart erarbeitet, sondern verdankte sie einer zufälligen Erbschaft. Keine feste Arbeit, eine kaputte Beziehung und ein paar unbezahlte Rechnungen. Dafür konnte man keine Belohnung erwarten. Und so hatte es sich schließlich angefühlt: Als hätte sein Vater wieder die Finger im Spiel gehabt. Jeremias war sozusagen bei den Schnürsenkeln im Flur angekommen und knotete an dieser eintönigen Reise herum. Er musste alles vermeiden, was der Situation den letzten Zauber nahm und hoffte auf eine kleine, in Goldpapier eingewickelte Überraschung am Ende. Auf ein winziges, unentdecktes Geheimnis, das den ewigen Tag auf See unterbrach und diese träge, sonnige Kreuzfahrtidylle zerriss. Die Sonne ging auf und wieder unter, Jeremias stand morgens auf und legte sich abends wieder schlafen. Jeder Tag wie eine Lage Geschenkpapier. Jeder Morgen wie der Deckel des nächsten kleineren Päckchens. Alles wiederholte sich. Jeremias nahm das Smartphone dicht vor das Gesicht und sprach hinein.

„Ich schaute aufs Meer, in den Himmel, beobachtete die Arbeiten an Deck, ging essen, wenn es an der Zeit war und führte belanglose Gespräche über das Wetter.“

Er dachte wieder an die Frage: Was machen Sie beruflich, junger Mann? Laut sagte er:

„Ich bin Event-Manager. Früher war ich Lebensmittelsortierer. Social Media Experte. Quereinsteiger. Freizeit-Technologe.“

Sören erzählte er von Robinson Crusoe, von Ahab und Long John Silver. Er erzählte ihm von der Meuterei auf der Bounty. Sie saßen beide hinten am Heck auf dem Boden und als Kapitän Bligh mit seinen Leuten ausgesetzt wurde, begann Sören, nervös an Jeremias‘ Beinhaaren zu zupfen. Das ständige Ziepen war unangenehm. Sörens Bedingung für eine gute Geschichte war, dass diese gut ausging. Am Ende sollten sich alle vertragen. Kapitän Bligh erreichte also mit seinen Getreuen in einer Barkasse nach tausenden von Meilen durch den Pazifik Timor, und der Hunger spielte keine Rolle mehr, weil … die Ausgesetzten sich von Geschichten ernährten, die sie sich gegenseitig erzählten. Aber das glaubte Sören ihm nicht. Jeremias glaubte es ja selbst nicht. Wenn so eine Geschichte gut ausgehen sollte, war es gelogen. Aber das konnte er Sören so nicht sagen. Die Geschichte endete gut und basta!

„Nein, nein, nein!“ rief Jeremias in die Nacht und versuchte Sörens Tonfall nachzuahmen. „Wenn man nichts zu essen hat, kriegt man Hunger!“

Jeremias musste nach einer guten Begründung für satt machende Geschichten suchen, denn Sören zog ihn immer weiter an den Haaren.

„Lass das, Sören“, sagte er laut. „Die müssen was zum Essen haben“, hörte Jeremias in seiner Erinnerung Sören sagen. Er lächelte. Ziep, ziep, ziep.

„Also erinnerte ich mich noch einmal genauer an die Geschichte, und ließ die Seeleute an Bord zu überaus geschickten Fischern werden, die mit Hilfe einer Lupe und dem Sonnenlicht sogar in der Lage waren, die gefangenen Fische zu braten. Das hätte dir auch gefallen, Onkel Ferdi.“

Sören nickte und ließ vorerst die Haare an seinem Schienbein in Ruhe. Es durfte auch keine furchteinflößenden Meeresungeheuer geben. Die Matrosen begegneten auf ihren Reisen immer liebenswerten Kreaturen. Sanften fröhlichen Wesen, die die Schiffe begleiteten und alle nur ein Ziel hatten: Sören zu unterhalten, ihn zum Lachen zu bringen. Es musste immer gut ausgehen. Die Piraten meuterten, stritten sich über gefundene Schätze, aber sie vertrugen sich wieder. Niemand starb, alle wurden uralt, und wenn jemand ins Wasser fiel, so wurde er Wochen später lebendig und vergnügt und höchstens mit etwas Tang oder Algen im Haar aus dem Meer gefischt, nachdem er auf Delphinen, Seelöwen oder Blauwalen herumgereist war. „So?“, hatte Sören ihn gefragt und war aufgesprungen. Während er die Arme ausbreitete, drehte er sich langsam einmal um sich selbst. Er begann andächtig und in kleinen tapsigen Schritten über das Deck zu tanzen. Genau so, bestätigte Jeremias.

„Genauso“, sagte er laut.

Das Smartphone hatte sich verabschiedet. Alles war friedlich und, wenn man von der Dunkelheit absah, überschaubar.

Holzreuter, hast du dir im Grunde nicht immer so eine Situation gewünscht? Absolute Vereinfachung und Übersichtlichkeit? Alles im Blick haben.

Als hätte er die Möglichkeit bekommen, in seinem Leben noch einmal den Reset-Knopf zu drücken. Zurück auf Start mit der geringstmöglichen Menge an Gepäck: mit nichts als seinem Namen, ein paar Erinnerungen, etwas Lebenserfahrung und der einen oder anderen Gewohnheit, die sich nicht so leicht ablegen ließ. Vielleicht würde er in vierzig Jahren seine Enkel auf den Knien schaukeln und ihnen von der radikalen Umkehr ihres Großvaters erzählen, als er tagelang auf den morastigen Salzmarschen in der Lagune ausharrte …

Der Kapitän hatte in der Adria von Dur auf Moll gewechselt. Nachdem man Bari verlassen hatte, machte er sich rar. Es gab täglich immer noch Tschaikowski, aber kommentarlos. Er trommelte nicht mehr den Takt, schien nichts mehr zu hören. Er ließ sich zu den Essenszeiten nur sehen, um einen voll beladenen Teller mit in seine Kajüte zu nehmen. Er legte Wert darauf das Essen selbst zu holen.

„Der Ka-pi-tän hat Hun-ger!“, rief Sören triumphierend und schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. Er hatte vollkommen Recht. Von Geschichten wurde man nicht satt. Die Tage und das Wetter blieben sich gleich. 24 Stunden. Sonnig, hin und wieder Wolken. Nachts die Sterne, und der Mond, im Unterschied zum Käpt’n, auf Hungerkurs. Mehr war nicht. Möglicherweise hing der Stimmungswechsel des Kapitäns mit der Flaute und dem Aussetzen des Motors zusammen. Nicht spannend genug, um irgendetwas zu vermuten. Nicht lustig genug, um Sören darüber eine Geschichte zu erzählen. Mit Benni hätte er alle Indizien zu einer mörderischen Geschichte verrührt, sie mit aberwitzigen Details ausgeschmückt und schließlich selbst geglaubt. Allein fiel Jeremias nichts ein. Allein hatte er keine Lust dazu. Die Welt schrumpfte abends wie damals sein Geschenk. Er saß vorn am Bug und der Himmel fiel ihm auf den Kopf. Aus dem Schiffsinnern klang gedämpft Musik. Er hatte den Kapitän nicht kommen hören. Plötzlich stand er vor Jeremias.

„Qué tal. En alemán.“

„Wie geht’s?“, antwortete Jeremias. Quesada gab sich einige Mühe, Wie geht’s? immer wieder nachzusprechen.

„Wie getts?“

War ihm langweilig, wollte er deshalb Deutsch lernen?

„Me llamo Roberto Quesada Muñoz. En alemán.“

„Ich heiße Roberto Quesada Muñoz.“

Er übte eine Weile das h.

„Wiegetts. Ichheiße …, Challo-wie-gets-ich-eiße Roberto.“

Jeremias nickte und lobte ihn. Quesada drehte sich abrupt um und war verschwunden. Eine Möwe landete auf dem Bugspriet und Jeremias ahmte den Kapitän nach:

“¿Qué tal? Wie getts?“. Sören kam an Deck, um Gute Nacht zu sagen. Zeit für die Kajüte. Da stand der Kapitän schon wieder vor ihm. Noch mehr Deutsch?

„Wie getts. Ven, ven, te lo voy a mostrar …”

Sie sahen sich auf seinem Laptop den Tanz der Schwäne an. Eine Aufzeichnung vom Bolschoi-Theater aus den achtziger Jahren. Er hielt die Sequenz an und zeigte wehmütig auf Ana, die zweite Tänzerin von rechts. Jeremias rechnete damit, dass er ihm jetzt seine Geschichte erzählen würde. Aber er schwieg. Plötzlich sagte er:

„La Bounty ¿eh? ¿A Tahiti?“

Jeremias war zu überrascht, um reagieren zu können. Woher wusste er das? Abgesehen von ein paar Floskeln und der kleinen Wiegetts-Übung hatten sie kaum miteinander geredet. Klar, Brian wird es erzählt haben. Quesada hielt die Augen leicht zusammengekniffen und sah ihn lauernd an. Was erwartete er?

„¿Por qué?“, fragte er.

Warum, warum.

„¿Por la aventura?“

„Sí, sí, por la aventura.“ Wegen des Abenteuers. Quesada starrte noch eine Weile auf den dunklen Bildschirm und schien Jeremias vollkommen vergessen zu haben. Der unterbrach die Stille und fragte nach der Kajüte mit der schönen Tür gleich gegenüber. Die Umrisse eines Schwans waren auf das edle Holz gezeichnet. Quesada schloss den Deckel des Laptops und sagte:

„Jeremias, mañana es viernes, ¿no?“

Ja, morgen war Freitag. Ihm war nicht aufgefallen, dass Quesada ihn nicht Tim, sondern bei seinem richtigen Namen genannt hatte. Sie wünschten sich eine Gute Nacht und Jeremias ging schlafen. Ein russisches Schwanenmädchen hatte Quesada den Verstand geraubt.

Je näher sie Venedig kamen, desto verzweifelter wartete Jeremias darauf, dass etwas Besonderes, Außergewöhnliches geschah. Aber was? Der große Paukenschlag blieb aus. Ein unglaublich langes, vielversprechendes Intro, und dann kam nichts. Nahezu alle Verpackungen waren entfernt, und diesmal sah es so aus, als wäre gar nichts im Inneren. Immerhin hatte er in den letzten Wochen sein Spanisch aufgefrischt, dem Kapitän ein paar Sätze auf Deutsch beigebracht, sich an ein paar Segelknoten erinnert, Karten gespielt und Sören Geschichten erzählt, die dem zum Schluss