Marlon Thorjussen

Bis Utopia

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Inhaltsverzeichnis

Titel

In der Hauptrolle: Peer Flint

Von Aprilscherzen und geölten Türen – 1. April, ca. 17:00

Von Verträgen und Aufreißlaschen – 1. April, ca. 17:45

Von Zigarren und Brokat – 1. April, ca. 18:20

Von Briefzustellungswegen und toten Hunden – 2. April, ca. 08:00

Von Taxifahrern und Dates – 3. April, ca. 11:00

Vom Wintergarten und dem Ende der Welt – 4. April, ca. 11:00

Von noch mehr Klonen und von der Schönheit – 8. April, ca. 10:50

Von großer Ordnung und von Doktor Sunday Chart – 8. April, ca. 15:25

Von der Genetik und der Lobotomie – 8. April, ca. 20:00

Vom Essen aus Robotern und X – 8. April, ca. 20:40

Von den Geburten eines Wunders – 9. April, ca. 09:00

Mai

Juni

Juli

Von Hortensien und von Beethovens letzter vollendeter Symphonie – Ende Juli

Von der Taufe, von der Freude und von der Trauer – Ende Juli, zwei Tage später

Von Gewässern – Ende Juli, einen weiteren Tag später

Von Eigenverantwortung und von Fremdverantwortung – Ende Juli, ca. 11:40

Unterdessen bei Genetic Advancement Services

Von den Qualitäten eines Menschen und von der Liebe – Ende Juli, ca. 19:25

Von Trümpfen und von Geheimnissen – Ende Juli, ca. 17:20

Von den Begnadigten und den zu Tode Verurteilten – Anfang August

Von seinen Frauen und von Schmonzetten – Anfang August, ca. 11:40

Von den Vieren und dem Einen – Anfang August, Dienstag

Vom Pech und von den Sternen – 14. August, ca. 16:00

Von Peers Gewohnheiten – Im August

Von den Körpern und von den Sportlern – 24. August, ca. 10:05

Von Testamenten – 24. August, ca. 11:20

Vom verlorenen Sohn – 27. August

Von Bärten – 28. August, ca. 09:00

Von der Warnung – 28. August, ca. 12:20

Von Archibalds Abschied – 28. August, ca. 17:00

Von der Vetternwirtschaft – 30. August, ca. 12:10

Von der letzten Mahlzeit – 1. September, ca. 17:00

Vom letzten Freund – 9. September, ca. 19:00

Dosenbier und Gleichgültigkeit – 11. September, ca. 01:00

Impressum neobooks

In der Hauptrolle: Peer Flint

Eine seiner Exfreundinnen bescheinigte ihm einmal, wie ein ansehnliches Landschaftsaquarell zu sein, welches man aufgrund eines großen Missverständnisses von einem Bekannten zum Geburtstag geschenkt bekommt. Man hängt es dann aus reiner Höflichkeit an eine nicht allzu wichtige Wand, betrachtet es ein paar Sekunden und befindet es dann für in sich stimmig. Und wenn man dann die Wand neu zu streichen hat und das Bild im Zuge dessen wieder abhängt - und es beispielsweise auf dem Dachboden verstaut - vergisst man hinterher, es wieder aufzuhängen.

Und so verkommt dieses Gemälde natürlich einfach. Denn es ist plötzlich noch weniger präsent als vorher, und da Gemälde sich nicht selbst aktiv an Wände zu hängen pflegen, um auf sich aufmerksam zu machen, und auch, weil nie wieder jemand nach genau solchen Gemälden schaut - es sei denn, man wollte seinen Keller räumen und sich von dem üblichen Schund befreien - schwebt das Landschaftsaquarell zwischen dem Zustand der festgestellten Überflüssigkeit und dem Gedanken daran, dass man etwas vergessen haben könnte, was aber so wichtig schon nicht sein wird.

Irgendwo zwischen vergessenen Passwörtern, Geschichten aus der Schulzeit und der Lieblingsfarbe eines Expartners dümpelte also auch der Gedanke an diesen armen, langweiligen Mann dahin.

Peer konnte es gut nachvollziehen, als seine Freundin ihm die weniger charmante Variante, auch kürzer und weniger erklärend formuliert, lieferte; Er war nun wirklich kein besonders abstraktes Werk mit Wiedererkennungswert. Eher der Baum auf dem Hügel, im Hintergrund fänden Baumwipfel eines Waldes oder auch eine Windmühle Platz, ein paar gelbe Kleckse als Winterblumen lieblos dahin gesprenkelt, Wolken von schmieriger Konsistenz - wahrscheinlich war es ein Tag im Februar. Kein Schnee, kein Regen, aber ein wenig Wind und Restkälte dargestellt in grauen Schlieren. Keine Tiere, keine Menschen, keine Wege, die irgendwo hinführten, wo es etwas Besonderes gab. Einfach nur ein wenig Langeweile, abgelegen, ein Ort, den man wahrscheinlich nur aus Versehen erreichen würde, wenn man sich verfahren hatte.

Gerade deshalb war es verlockend – und einfache Menschen würden es so handhaben! - Peer Flints Erlebnisse als „Schicksal“ zu bezeichnen.

Denn wie zu erahnen, gab es an diesem Menschen eigentlich wenig, das zur Geschichtsschreibung taugen könnte. Zu anderen Zeiten hätte aus ihm eventuell ein glücklicher Leibeigener werden können, aber in unserer Zeit sollte seine ganze Person nur zum Statisten genügen. Da war es gewissermaßen ein großes Glück, dass Peer Flint da in etwas hineingezogen wurde, das er weder abwenden noch beeinflussen konnte.

Eventuell war es doch Schicksal.

Von Aprilscherzen und geölten Türen – 1. April, ca. 17:00

Es begann also damit, dass Peer Flint nach seinem üblichen Tagewerk in einem Großhandel für Büroartikel den Heimweg antrat. Keine zwei Kilometer lagen zwischen seinem Arbeitsplatz und seiner Wohnung. Und an diesem recht milden ersten April, den Peer in Form einer ihm an den Kopf geworfenen Plastikspinne zu spüren bekam, war es ihm ein Vergnügen, durch das Stadtzentrum zu schlendern. Schließlich lag diese immer gleiche Idylle auf seinem Arbeitsweg und bot den immer selben Anblick aus Geschäften, wie man sie überall findet. Mit Ausnahme örtlicher Besonderheiten, war auch Peers Heimatstadt nicht grundverschieden von anderen Kleinstädten. Es gab konkurrierende Burgerketten, Klamottengeschäfte in verschiedenen Preislagen und diverse andere Fachgeschäfte. Mangels reicher Touristen hielt sich das Angebot in Sachen Luxusgüter zwar durchaus in Grenzen – aber auch in dieser schön besonnten Einkaufsstraße konnte man kleine Kostbarkeiten erwerben.

Ein Mann lobpreiste Fußgänger und erhoffte sich dafür ein Almosen. Peer schritt an ihm vorbei, ignorierte ihn mangels religiöser Begeisterung, und bog auf halben Wege der Hauptstraße rechts ab. Er folgte dann wie immer der Planstraße, welche die große Flaniermeile kreuzte, Richtung Osten. Nach wenigen hundert Metern überquerte er eine wenig befahrene Kreuzung, die an allen Ecken von Kastanien verziert wurde und schritt in den Molkereipfad.

Der historische Ursprung des Straßennamens war ihm nie so recht bewusst gewesen, aber es schien ohnehin in dieser kleinen Stadt keine Rolle zu spielen. Zumindest hatte Peer noch nie jemanden über die Geschichte einer wichtigen Molkerei, deren Zufahrt er täglich durchquerte, reden hören.

Die Straße war zweispurig, das Kopfsteinpflaster ihrer Unebenheit durch Teer beraubt, alle fünfzig Meter forderten nackte Kastanien Raum ein. Und trotz dessen, dass zwischen den Fassaden der Gründerzeitbauten und dem Straßenrand mindestens drei Meter gemessen wurden, hatte es noch kein ansässiger Gastwirt gewagt, draußen Tische aufzustellen.

Im Souterrain des Hauses, in dem Peer wohnte, befand sich ein asiatisches Bistro, das Peer noch nie betreten hatte. Schließlich sah er nie Gäste darin, sondern nur die Leute, die er für die Familie des Inhabers hielt. Da aber sowohl der Mittagstischaushang als auch der Name des Bistros so allgemein gehalten waren, war es für Peer nicht ersichtlich, ob es sich denn nun um thailändische, chinesische, japanische, vietnamesische oder laotische Küche handeln musste - wobei es vieler Zufälle bedurft hätte, hier ausgerechnet laotische Landesküche anzutreffen.

Dass es sich bei dem Betreiber und seiner Familie um Mongolen handelte, kam Peer hingegen nicht in den Sinn. Kuhmilch wich hier der Stutenmilch und keinen interessierte es. Es war auch einfach nicht relevant, denn irgendwie hatten die Existenz des schmucklosen Bistros und die des Peer Flint nicht viel miteinander zu tun. Auch wohnte der Inhaber selbst nicht im Molkereipfad 64 und damit gewann das Beieinanderexistieren der beiden auch nicht an Wert. Man grüßte sich höchstens, wenn man sich vor dem Haus (der schwere, dunkelgrüne Hauseingang lag rechtsseits der wenigen Stufen, die in das Bistro führten) begegnete. Nie gab es Anmerkungen dazu, dass der Herr nach der Arbeit doch auch einmal hereinschauen könne und nie wurde der Inhaber des Bistros nach den Empfehlungen des Tages gefragt. Auf so engem Raum gab es doch so wenig Bindung. Dieser Umstand hatte Peer allerdings nie wirklich beschäftigt.

Als Peer am ersten Apriltag seine Wohnungstür im ersten Stock erreichte, staunte er nicht schlecht, als er feststellen musste, dass sie nicht mehr verschlossen war. Dies lag maßgeblich daran, dass jemand sehr sorgfältig sein Schloss abmontiert hatte.

Da es sich bei Peer um kein besonders beeindruckend muskulöses oder sehr hoch gewachsenes Menschenexemplar handelte und sein Wesen dem auch recht gut entsprach, lag es ihm fern, einfach so in seine Wohnung zu stürmen und die Einbrecher, die er darin vermutete, auf frischer Tat zu ertappen. Im Keller hingegen, das wusste er, befand sich eine Gardinenstange, die beim Umzug hierhin irgendwie übrig geblieben sein musste. Von den zugehörigen Gardinen fehlte zwar jede Spur, aber seine vorherige Wohnung hatte auch ein Fenster mehr gehabt. Insofern hatte alles seine Ordnung.

Rasenden Herzens stieg er die Treppen wieder hinab, schloss möglichst leise den Keller auf, war dabei der Küche des Bistros sehr nahe, holte die Gardinenstange zwischen dem Gerümpel hervor und schlich dann flach atmend wieder zu seiner Wohnung. Als er die Tür schon wenige Zentimeter geöffnet hatte, die Gardinenstange hinter dem Rücken in der nervös zusammengekrampften Faust haltend, erinnerte er sich an den Umstand, dass seine Tür ewig nicht geölt worden war und gern quietschte. Dies konnte seinen Plan, den Täter auf frischer Tat zu ertappen, gefährden.

Die Tür quietschte nämlich immer genau dann, wenn man beim Öffnen derselben einen gewissen kritischen Punkt überschritt, den Peer gerade erreichte. Beim Zuziehen hingegen quietschte sie immer, und auch ganz egal, wie schnell oder langsam man sich anstellte. Es gab akustisch gesehen also kein zurück mehr.

Nach vorne zu preschen und auf sich aufmerksam zu machen, war keine Option, die Peer besonders gefiel. Jedoch war für ihn der Gedanke daran, die Tür leicht geöffnet zurück zu lassen, noch unerträglicher.

Er atmete noch einmal tief ein, drückte die Tür in die Wohnung – sie quietschte zu seiner Überraschung überhaupt nicht - und sah sich erst einmal im Flur um. Die Gardinenstange hielt er noch immer in einer perfekten Vertikale hinter seinem Rücken. Auf den ersten Blick konnte er keine Veränderungen in seinem Flur feststellen. Nur das Schmieröl stand auf der kleinen Kommode und neben dem Öl lag ein Pinsel auf einem Stück Küchenpapier.

Für den Hausherrn war es schon an dieser Stelle schwierig zu begreifen, warum jemand erst sein Schloss abmontiert hatte, um dann die Aufhängung seiner Tür zu ölen, nur um dann, offensichtlich, alles fein säuberlich angeordnet zu hinterlassen.

Als noch überfordernder sollte sich dann das Folgende herausstellen: Nachdem er kaum zwei Schritte in seinen Flur getan hatte, kamen zwei junge Männer aus der Küche und stellten sich stumm in den Flur. Der rechte und linke glichen sich wie ein Ei dem anderen. Sie hatten beide kurzes, rotes Haar, waren um die einen Meter fünfundsiebzig groß und ihre Gesichter waren komplett haarlos. Beide waren von einer gesunden Figur; schlank und unglaublich proportional gewachsen. Alles an ihrer Statur schien stimmig. Nur die Augen waren für Peers Geschmack seltsam anmutend. Denn in der grünen Iris eines jeden Auges befand sich, säuberlich um die Pupillen herum, ein Muster aus stechend gelben Flecken.

Sie waren beide kaum älter als zwanzig und wirkten völlig entspannt. Mit der Miene freundlicher Verkäufer musterten sie Peer. Die beiden sprachen kein Wort, sondern lächelten nur breit. Die Zähne waren makellos und die Lippen von angenehmer Schmäle.

Peers Schockstarre ausnutzend, nahm der linke Eindringling ein Blasrohr zur Hand, zielte in aller Ruhe auf Peers rechte Schulter und legte sich das Rohr an den Mund.

„Entschuldige“, sagte der rechte, ohne seinen Gesichtsausdruck einzubüßen.

Der Mieter der aufgebrochenen Wohnung versuchte noch, sich zu ducken, aber da war es schon zu spät: Es pikste kurz unangenehm, dann fiel ihm die Gardinenstange aus der Hand, verursachte ein unangenehmes Geräusch, das aber dumpf in Peers wie leer gefegten Kopf verhallte und er sank mit schwindenden Sinnen vor den beiden Eindringlingen auf die Knie. Einer zog ihm mit geübtem Griff den Pfeil aus der Schulter. Dann sackte Peer zusammen, sah einen kleiner werdenden hellen Kreis und wurde von den beiden Eindringlingen sanft aufgefangen.

Von Verträgen und Aufreißlaschen – 1. April, ca. 17:45

Ungefähr zehn Minuten, nachdem Peer Flint zu Boden gesunken war, erwachte er gefesselt in seiner Küche. Seine Beine waren an die vorderen Stuhlbeine seines Morgenkaffeestuhls gefesselt und seine Arme hinter der Lehne zusammen gebunden. Doch weder schmerzte ihm etwas, noch fühlte er sich unangenehm verrenkt. Das Fixieren seines Körpers schien von derselben Präzision wie das Ölen seiner Tür vonstatten gegangen zu sein.

Jene Tür erinnerte Peer daran, dass etwas gewaltig schief gelaufen sein musste und als er dann schließlich die Augen aufschlug und die zwei Rotschöpfe wieder erblickte, dämmerte es ihm schlagartig: Da waren zwei Männer in seiner Wohnung, die seltsame Augen hatten und ihn offensichtlich an seinen eigenen Stuhl gefesselt hatten.

„Entschuldige“, sagte einer der beiden. Peer erinnerte sich dunkel daran, das heute schon gehört zu haben. Er schaute die beiden nur irritiert an.

„Wir müssen dich erst einmal so belassen. Weil wir dir das, was wir dir alles zu sagen haben, besser sagen, wenn du uns“, fing der eine Rotschopf an, „nicht schlagen kannst“, vollendete der andere.

Peer verstand die Situation nicht.

In seinem Leben war eigentlich kein Platz für Ereignisse außerhalb der Norm. Er war das gewohnt, was man ein ruhiges Leben nennt. Er hatte ein gutes Elternhaus in einem Dorf in der Nähe genossen, hatte nach der Schule seine kaufmännische Ausbildung absolviert und kümmerte sich nun um den Einkauf eines recht großen Fachgeschäftes für Büroartikel. Er hatte ein paar wenige Frauen gehabt, mit denen er auch ein paar wenige durchschnittlich gute Beziehungen hatte. Alle Frauen hatten ihn nach ein paar Monaten oder Jahren wieder verlassen - Dramen gab es aber nie. Jetzt war er 32 Jahre alt, kinderlos und zufrieden. Nach der Arbeit erledigte er für gewöhnlich Einkäufe, fuhr selten zu seinen Eltern oder schaute fern. Ein paar Abende die Woche traf er sich mit seinen Freunden in der nahen Kneipe und tauschte Belanglosigkeiten aus. Er studierte die Nachrichten durchschnittlich intensiv, hatte dann und wann mal Wünsche, die er sich selten erfüllte und fand hier und dort Interesse an etwas. Mal waren es Tierdokumentationen und mal waren es Basteleien – was war er doch stolz auf seine selbst zusammen gepfriemelten Notizheftchen, deren Materialkosten und der Arbeitsaufwand, diese zu fertigen, in keiner Relation zum Kauf perfekt standartisierter, funktionaler Notizbüchlein stand! - und doch gab es auch innerhalb seiner manchmal wechselnden Laienfachgebiete nichts, was ihn ausgewiesen hätte.

Es war, als wäre seine gesamte Existenz darauf ausgelegt, möglichst wenig Eindruck auf andere zu hinterlassen und auch, weil er die nicht vorhandene Tragweite seines Seins niemals eingeschätzt hatte, gefiel ihm sein Leben doch insgesamt recht gut. Zwischen den wichtigen Dingen, die eine Bedeutung hatten, war eben Peer Flint - Großhandelskaufmann für Büroartikel, Single, 32 Jahre alt, durchaus lebendig, zufrieden mit den Dingen, die ihn ausmachten und die er sein Eigen nennen konnte. Für ihn spielten die wirklich großen Dinge dieser Welt kaum eine Rolle.

Insofern beruhten das Verneinen des Universums, aus Peers Existenz irgendwelche Konsequenzen abzuleiten und Peers generelle Überforderung damit, anzunehmen, dass diese großen Kriege, Schicksale, Romanzen und Selbstverwirklichungen, mit denen sich die meisten Menschen nur allzu gern beschäftigten, irgendetwas mit ihm zu tun haben könnten, auf Gegenseitigkeit.

Zu Peers Überraschung sollte sich sein Standpunkt dabei als falsch erweisen, während das Universum nicht von seiner Idee abzurücken plante, möglichst wenig Bezug zu einem Peer Flint herzustellen, der sich aufgrund der Verkettung von Ereignissen gefesselt in seiner eigenen Wohnung befand und darauf wartete, dass man ihm erklärte, wie es so weit kommen konnte.

Natürlich wusste das große Ganze die Gründe dafür und hatte deshalb die beiden jungen Männer so angerichtet, dass sie es ihm erklären konnten. Möglicherweise war es dem Universum dennoch egal, denn schließlich hatte es ja das sogenannte Schicksal voran geschickt, um Peer Flint die frohe Botschaft zu überbringen.

„Ich bin Melv“, stellte sich darum der eine vor.

„Und ich bin Ruben“, sagte der andere.

“Und ich wohne hier“, sagte Peer. Ihm fiel einfach nichts Besseres ein, als das Offensichtliche zu betonen. „Und ihr habt mich gefesselt. In meiner eigenen Wohnung. Nehmt, was ihr wollt! Nur lasst mich danach wieder frei, bitte!“

Ein Moment der Stille war die Quittung für Peers eher dürftigen Versuch des Verhandelns. Die Mundwinkel der beiden Rotschöpfe zuckten für einen Augenblick, dann lachten sie beides ein nervtötend schallendes Lachen.

„Das wollten wir dir ja gerade erklären. Also, wo fangen wir an?“, fragte Ruben. Offensichtlich ging die Frage an Melv, der schließlich antwortete: „Also, wir sind Ruben und Melv.“

„Zwillinge?“, warf Peer ein und fühlte sich klug dabei.

„Nein, Klone natürlich“, antwortete Melv so natürlich, wie man so etwas sagen konnte, wenn man es nicht anders gewohnt war. In Peers Hirn hingegen schaltete sich spontan der Teil ab, der dafür zuständig war, Dinge zu hinterfragen. Ein wenig fühlte er sich wie früher in der Kirche.

„Das ist Ruben, ich bin Melv und wir sind hier, weil wir dich für ganz wichtig halten. Eigentlich nicht wir. Also eigentlich nur gewissermaßen auch wir.“

„Aber eigentlich hält dich Doktor Chart für wichtig“, ergänzte Ruben.

„Ist ja auch egal. Oder?“, ergänzte Melv die Ergänzung seines Klons und sortierte in seinem Inneren den Plan, den die beiden für heute hatten.

Der andere Klon nickte und alles nahm seinen Lauf.

„Genau. Wo war ich? - Ach ja: Förmlichkeiten. Du bist doch Peer Flint, oder? Ansonsten wäre das jetzt sehr peinlich“, vergewisserte Melv sich, wenngleich er Fehler ausschloss.

„Ja“, antwortete Peer mechanisch.

„Sehr gut! Dann haben wir ja alles richtig gemacht.“

Für Peer stand zwar fest, dass die beiden etwas gewaltig falsch gemacht hatten, aber das hielt Melv nicht davon ab, ihm zu erklären, warum man ihn gefesselt hatte und sich in der Küche unterhielt.

„Du kannst jetzt bitte zuhören, Peer. Und einfach fragen, wenn du etwas nicht verstehst. Aber bitte nicht zu viel. So ganz genau verstehen wir vieles, was wir dir sagen sollen, auch nicht. Die ganzen technischen Details hat man uns nicht eingetrichtert. Wir machen hier nur unseren Job, musst du wissen.“

Peer starte in Melvs Augen. Diese gelben Flecken um das Grüne herum wirkten auf ihn so unnatürlich, dass ihm ein wenig übel wurde.

„Einverstanden?“, fragte Melv mit diesem perfekten Lächeln im Gesicht.

Peer nickte und versuchte, seine Arme ein wenig zu bewegen.

„Schön. Also... Um es kurz zu machen: Wir sind von Genetic Advancement Services. Also von GAS. Das spricht man wie das das englische Wort für Benzin aus.“

„Aber nicht fuel“, gluckste Ruben.

„Nein, gas natürlich. Aber das sind ja Belanglosigkeiten. Du kennst uns nicht, wir kennen dich aber bis ins kleinste Detail. Und jetzt kommt der Teil, wo wir uns bei dir entschuldigen müssen.“

„Hä?“, entfuhr es dem Gefesselten. Es war offensichtlich, dass man sich bei ihm zu entschuldigen hatte!

„Ja, also wir – also: nicht Ruben und ich. Aber Sven...“

„Wer ist Sven?“, warf Peer ein.

„Der Mann, dessen Klone wir sind. Sven hat dich ausfindig gemacht. Vor Jahren schon. Erinnerst du dich daran, dass du vor circa acht Jahren mal Stammzellen gespendet hast?“

Peer kramte in seinen Erinnerungen: Vor ein paar Jahren hatte er tatsächlich mal Stammzellen gespendet. Er bekam irgendeinen Wirkstoff, von dem er Grippesymptome bekam und dann wurde er, nachdem man ihn ein paar mal mit Nadeln traktierte, in eine Kartei aufgenommen. Zwar wurden seine Stammzellen wohl nie benötigt, denn er erhielt ja nie einen entsprechenden Anruf oder Brief, aber für den Fall des Falles wollte er sich damals auf jeden Fall registrieren lassen. Vielleicht wäre er ja mal lebensrettend gewesen. Das wusste man ja nie, bis es so weit war. Peer hatte es sich damals so ausgerechnet, dass seine Verantwortung der Gesellschaft gegenüber damit getan war. Dennoch zahlte er weiter akkurat Steuern.

„Ja, stimmt. Da war so ein Flyer in meinem Briefkasten. Und dann habe ich das einfach mal gemacht, glaube ich“, antwortete Peer dann.

„Genau. Und die Probe hat Sven damals mitsamt ein paar anderen mitgenommen. Und Doktor Chart hat deinen genetischen Code komplett ausgelesen. Und jetzt kommt der Clou, mein lieber Peer Flint: Du bist perfekt!“

„Ich bin perfekt? Das wundert mich aber“, sagte Peer ungläubig und wartete auf die Pointe.

„Präziser: Du bist genetisch perfekt. Alle Gene, die bei dir für Gefäße, Herz, Stoffwechsel, und so weiter zuständig sind, sind nur darauf ausgelegt, alles zu erhalten. Du könntest theoretisch mindestens 110 Jahre alt werden. Bei bester Gesundheit! Und ohne größere Rückenbeschwerden!“

„Allerdings ruinierst du dir das mit deinem Lebensstil“, tadelte Ruben.

„Ich verstehe nicht“, sagte der Gefesselte.

„Also: Ich erkläre es dir gern. Dein genetischer Code scheint Prozesse zu begünstigen, die gerade deine Stoffwechselraten und deine Selbstheilungsprozesse positiv beeinflussen. Und natürlich sind all diese winzigen zugrunde liegenden Teilprozesse in deiner Genetik verankert. Und wie du weißt – und wenn nicht, dann lies mal ein gutes Buch darüber! - unterliegt natürlich auch dein Genom Kopierfehlern, die während der Zellteilung auftauchen können. Jedoch scheinst du, neben deinem ja ohnehin doppelten Chromosomensatz, auch noch eine Art genetisches Back-Up zu besitzen. Deine eigene DNS korrigiert Kopierfehler weit effizienter als bei den meisten anderen Menschen. Wir haben das ausgiebig untersucht die letzten Jahre! Bei mir und Ruben hier ist es genauso.“ Melv zeigte stolz auf sich. „Doktor Chart könnte dir stundenlang etwas darüber erzählen. Zumindest musst du dir weniger Sorgen um Krebs machen. Und irgendwelche Stoffwechselstörungen wirst du so schnell auch nicht entwickeln“, schloss Melv ab.

„Ich kapiere es trotzdem nicht“, gab Peer zu. Er hatte in Sachen Biologie nur eine sehr rudimentäre Bildung erhalten, die sich aber vor allem auf Beobachtung, Pflanzenkunde und allgemeines Wissen beschränkte. Das Nest des Eichhörnchens, so fiel es ihm spontan ein, nennt man Kobel.

„Stell dir einfach vor, dass deine Zellteilung mit weniger Fehlern behaftet ist als bei anderen. Und auch das Aufbauen deiner körperlichen Bausteine läuft effizienter und – ich will fast sagen: zielführender – als bei anderen. Dein Körper arbeitet einfach besser. Hast du das wenigstens kapiert?“

„Ich schätze schon?“, fragte Peer.

„Ja... Und deine DNS enthält unglaublich effiziente Reparaturmechanismen. Dein Körper leistet eine evolutionär bedeutende Arbeit! Hast du gar nicht gewusst, oder?“

„Nein“, antwortete Peer. Er hatte bis dato angenommen, dass die Evolution für ihn keine Rolle spielte, da er ja einfach da war und somit war seine Spezies erfolgreich - und das war dann auch schon alles, was Peer von Evolution verstand. „Was soll das genau heißen: evolutionär erfolgreich?“, fragte er deshalb. Beim Sprechen wurde er wenigstens nicht vor Angst ohnmächtig.

„Ach, den Begriff verwendet Doktor Chart einfach gern, aber eigentlich tut er nichts zur Sache. Du bist aber ihr letztes Puzzlestück für ein Projekt, wie wir wohl wissen. Und dann ist da noch ein Grund, uns bei dir zu entschuldigen.“

„Die Tür?“, fragte Peer vorsichtig. Er hoffte inständig, dass die beiden Klone nicht noch allzu viel von ihm wollten. Ihm brummte ja jetzt schon der Schädel. Überforderung machte sich breit.

„Ja, ist gut geworden, oder?“, fragte Ruben sichtlich gut gelaunt.

„Was?“, fragte Peer irritiert und aus seinen ängstlichen Überlegungen gerissen.

„Die Tür. Frisch geölt. Hast du das gemerkt?“

„Aber unbrauchbar ist sie. Ihr habt das Schloss rausgeschraubt. Wie soll ich die denn jetzt wieder schließen?“, kam es ein wenig gereizter von Peer zurück.

Ruben zog dich das Türschloss aus einer Gesäßtasche seiner dunklen Jeans. Aus der anderen kramte ein paar Schrauben. Das alles hielt er Peer vor die Nase und schaute wissend.

„Null Problemo!“, krächzte er.

Peer seufzte und nickte ergeben.

Die beiden waren seltsam, aber offensichtlich waren sie nicht durch und durch böse. Sie waren einfach nur ganz anders als alles, was Peer kannte. In ihren dunklen Jeans und makellos weißen Hemden wirkten die jungen Männer völlig deplatziert in Peers Küche. Er hatte die Zeugen Jehovas ja auch nie hereingebeten.

Melv hatte nicht weiter vor, sich um die belanglose Tür zu scheren und fuhr in seiner Erklärung fort: „Wir müssen uns ja entschuldigen. Auch für die Tür. Aber vor allem dafür, dass wir dich ein paar Jahre lang bespitzelt haben und deshalb - “

„Ihr habt was!?“, schrie der Hausherr und es war ein kläglicher Ton, der da angeschlagen wurde. Emotionale Ausbrüche waren schließlich auch nichts, was Peer besonders beherrschte. Er war sogar ausgesprochen schlecht darin. Ob das nun an einer gewissen Ausgeglichenheit seiner Person oder eben der Unkenntnis seiner extremen Gefühle lag, war schwierig zu beurteilen.

Tatsächlich war ihm auch für einen Bruchteil einer Sekunde sehr danach, den beiden Fremden ordentlich die Fresse zu polieren. Lediglich sein gefesselter Zustand hielt ihn davon ab.

Melv und Ruben hatten wohl seine Mimik gut gedeutet, denn ihre ohnehin sanften Gesichter wurden noch ein wenig sanfter. Nur ihre Augen verengten sich ein wenig. Peers einsetzende Schnappatmung, die allerdings auch nur ein Paar Sekunden lang anhielt, wartete Melv noch ab.

„Deswegen haben wir dich erst einmal so hergerichtet“, erklärte er betont gelassen, nachdem ihm Peer ausreichend ausbalanciert und besonnen vorkam. Dass sie Peer in seiner Wohnung festhielten und nicht etwa in einem schwarzen Kleintransporter, lag vor allem daran, dass sie keinen Parkplatz im Molkereipfad gefunden hatten, der nahe genug an Peers Wohnung lag. Aber das verschwiegen die beiden Klone aus taktischen Gründen.

„Also, mein lieber Peer Flint: Wir haben dich beobachtet. Mussten wir tun. War halt unsere Arbeit, nicht wahr? Dass du genetisch perfekt bist, wussten wir ja schon vor ein paar Jahren. Aber auch GAS kennt nicht alle Feinheiten des menschlichen Genoms. Also haben wir vor allem deine Gesundheit im Blick gehabt.“

Peer blickte nur fragend drein und Ruben befürchtete einen Ohnmachtsanfall bei ihm. Er blieb aber standhaft sitzen.

„Nein. Nur beobachtet. Also, du warst selten beim Arzt und in sechs Jahren nur viermal erkältet. Das ist schon ziemlich gut. Und du hattest Nierensteine. Aber die waren ja, wie dein Arzt dir gewiss gesagt hat, ernährungsbedingt.“

„Die waren vor allem unangenehm“, erinnerte sich Peer.

„Aber harmlos, nicht wahr? Also: Du kannst dich glücklich schätzen. Wir haben aber eben während unserer Beobachtung auch andere Dinge gesehen. Und das tut uns leid. Vor allem das mit dieser Frau letztes Jahr. Wie hieß sie gleich?“

Peer schwieg. Er nannte Fremden doch nicht die Namen seiner Sexualpartnerinnen! Es war ihm wirklich jenseits dessen, was er unter gesittetem Verhalten verstand. Die beiden Männer hatten ihn also beobachtet und wussten wohl sehr viel über ihn. Womöglich haben sie sogar noch masturbiert, während sie ihm beim Sex beobachteten. Peers Puls signalisierte wieder Wut. Und natürlich lief er rot an.

„Du könntest dich vielleicht wieder ein wenig abregen“, forderte ihn Ruben auf und zog sich sein Blasrohr aus seiner Hemdtasche. 

Peer gönnte dieser ungewöhnlichen Waffe ein paar Sekunden der Betrachtung und bemühte sich, ruhiger zu wirken. Wie es sich angefühlt hatte, davon getroffen zu werden, wusste er nicht mehr. Aber ihm war auch nicht danach, wieder ein paar Minuten zu verlieren, nach denen er vielleicht woanders aufwachte. Seinen Puls trieb dieser Gedanke leider noch weiter in die Höhe. „Na, das muss ja nicht sein, oder?“, fragte er dann vorsichtig.

„Kommt auf dich an“, antwortete Ruben bestimmt und fingerte an seinem Spielzeug herum. Es war zweifelsohne ein Unikat, das er da gefertigt hatte: Es entsprach die Mechanik des Betäubungspfeils durchaus der klassischen Variante der Veterinärmediziner. Jedoch hatte es Ruben in akribischer Kleinstarbeit vollbracht, den gesamten Mechanismus des Pfeils, also auch die Luftkammer zur Überdruckerzeugung sowie die Kammer mit dem Betäubungsmittelchen, auf eine schier winzige Größe zusammenzustauchen. Der gesamte Pfeil inklusive Stabilisationselemente maß hierdurch kaum mehr als vier Zentimeter Länge und weniger als fünf Millimeter Durchmesser. Das Blasrohr an sich maß auch kaum mehr als fünfzehn Zentimeter Länge. Dadurch war die Handlichkeit des praktischen Alltagsgerätes gewährleistet.

„Ich bin ja schon ruhig. Ruhig und ausgeglichen. Ich höre zu, ich frage nichts Dummes und was auch immer ihr mir sagt: Ich akzeptiere das erst einmal. Aber sagt mir nicht unbedingt, was ihr alles über mich wisst! Bitte!“, jammerte Peer.

„Gut. Nur das, was jetzt und heute wichtig ist“, bestätigte Melv. „Also, wir haben ja schon festgestellt, dass du quietschlebendig und gesund bist. Nur manchmal ziemlich betrunken.“

„Hey!“, protestierte Peer vergebens und auch nur aus Reflex.

„Ja, schon gut. Genau. Das tut uns leid, dass wir dir hinterher spionieren mussten. Leider lässt sich aus deinem Code ja auch nicht alles herauslesen. Und Doktor Chart wollte ja prüfen, ob da nicht noch was ist, was sie übersehen hat. Das ist ihr halt wichtig. Und streng genommen ist es das auch. Aber wir sind zu dem Ergebnis gekommen, dass du, ich sagte es ja schon, genetisch perfekt bist. Oder eben perfekt, wenn man Deine DNS mit der der meisten anderen vergleicht. Womöglich gibt es da noch bessere Exemplare als dich, aber wir haben da bis dato nichts und niemanden gefunden, der deine Nische besetzen könnte.“

„Kann ich mit diesem Doktor Chart sprechen?“, wollte Peer in einem Anflug aus Kann-ich-wohl-mal-Ihren-Vorgesetzten-sprechen? wissen.

„Mit einem Doktor Chart wohl nicht, nein. Aber mit Frau Doktor Chart schon, wenn du unser Angebot annimmst.“

Wieder nur ein fragender Blick. Melv wurde allmählich ungeduldig, denn sein Zeitplan sah vor, die Mission sehr bald endlich beendet zu haben.

„Ja. Wir sitzen zwar alle in deiner hübschen kleinen Küche. Aber die ist ja eben klein und doch recht langweilig. Stell dir einfach mal vor, wir wären jetzt in einer von diesen Villen am Kanal. Wäre das nicht angenehmer?“, fragte er deshalb süffisant und lächelte dabei sein Werbelächeln.

„Weiß ich nicht“, antwortete Peer. Er mochte seine Küche und seine Wohnung eigentlich so wie sie waren. Die Heizkosten waren halt hoch, weil er im Altbau wohnte. Aber ihm gefielen die hohen Decken ganz gut. Wobei Villen ja noch höhere Decken haben konnten. Und abgesehen davon kannte er nicht viele Häuser und Städte und so fehlte ihm der Vergleich. Seine jetzige Wohnung war besser als die zu große Wohnung im Nachbarort, in der er bis vor ein paar Jahren gewohnt hatte und diese war besser als das Zimmer, das er zu Zeiten seiner Ausbildung bewohnt hatte, gewesen. Und dieses wiederum war besser als sein Kinderzimmer im Elternhaus gewesen.

„Ja, wäre natürlich schön“, beschloss er dann nach einigem Nachdenken. Er war zu dem Schluss gekommen, dass es irgendwo eine nächsthöhere zu erreichende Stufe geben musste.

„Eben“, sagte Ruben und schob sich das Blasrohr nach erneuter Inspektion von Peers abgeklungener Röte zurück in die Hemdtasche. Liebevoll tätschelte er es dabei.

„Eben!“, pflichtete Melv zufrieden bei. „Und du könntest so eine große Küche haben. Und eine Villa und eine Yacht und du könntest deinen drögen Job aufgeben. Und ja: Der ist dröge. Du hast hast auf der Arbeit wirklich selten glücklich ausgesehen, mein Lieber. Und du könntest neu anfangen. Schreib was, oder mach Yoga, oder was auch immer dir Spaß macht. Das wissen wir ja auch nicht, was du willst. - Was willst du denn?“

Peer dachte darüber nach. Es war lange her, dass ihn jemand fragte, was er wollte, wenn es nicht nur um die Wahl zwischen zwei Sorten Eis ging. Ihm fiel aber einfach kaum etwas ein, was sich fassen ließ. Ruhe mochte er gern. Und ab und an frische Luft. Vielleicht ja auch mal einfach mit einem Boot vor der Küste zu liegen, ein paar Dosen Bier zu trinken, Radio zu hören und die Sterne mal richtig zu sehen. Das stellte er sich als sehr wollenswert vor.

„Ich hätte gern ein kleines, gemütliches Boot. Mit Bier und Radio! Und eventuell würde ich gern angeln“, fasste er zusammen. Einen großen Wunsch zu äußern fiel ihm ein wenig schwer, aber es gelang ihm doch ganz gut. Er spürte Erleichterung, denn er hatte erfolgreich formuliert, was er wollte und dadurch ein wenig Kontrolle zurückgewonnen. Natürlich schwang sein Gedanke nicht um den Komplex aus Kontrollverlust und Kontrollwiederbeschaffung – er spürte nur die Erleichterung – aber so war es.

„Was kostet so etwas denn?“, fragte Melv tatsächlich interessiert, denn er hatte, wie alle Klone von GAS, nur eine vage Vorstellung von Sachwerten. Geld war in der Organisation einfach zu Genüge vorhanden. Darum war ein Eis ein Eis und ein Eis war auch ein Helikopter und ein Helikopter war auch ein Maschinengewehr und ein Maschinengewehr konnte durchaus ein Passierschein für einen Hochsicherheitsbereich sein. Es dauerte nur mal mehr oder weniger lang, diese Dinge zu besorgen. Wer am Ende die Rechnungen zahlte, war ihm nicht bekannt. Er bezahlte zwar alle Spesen selbst, aber noch nie hatte sein Kontostand einen niedrigen Wert erreicht. Er wusste nicht einmal mehr, wie viel Geld er besaß, ging aber davon aus, dass es genug sein musste.

„Keine Ahnung. Viel, denke ich“, sagte Peer. Ihm gefiel der Gedanke an sein Traumschiff bei näherer Überlegung ausgesprochen gut. Unglücklicherweise war seine Traumvorstellung auf eine Nussschale beschränkt.

„Reichen zwölf Millionen Euro?“, fragte Melv und kritzelte mit einem von Peers Schreibern die Summe auf einen alten Kassenbon, der auf dem Tisch lag. Diesen hielt er Ruben hin. Der nickte. Manchmal vertat sich Melv nämlich mit den Nullen von großen Zahlen. Dann hielt er Peer die Summe vor.

„Ja?“, vermutete Peer vorsichtig.

„Gut, dann muss ich mal kurz telefonieren. Ruben passt auf dich auf. Keine Dummheiten, ja?“

Ruben setzte sich Peer gegenüber und grinste ihn an. „Frau Doktor Chart hat gesagt, wir sollen dir geben, was du möchtest. Wenn du ein paar Millionen Euro haben willst, sollen es halt ein paar Millionen Euro sein“, flüsterte er.

Mit großen Augen starrte Peer an Ruben vorbei auf Melv, der sich gerade in den Flur begab und sein Handy aus der Hosentasche zog. Er machte eine Handbewegung, dass er mal kurz verschwinden müsse. Dann hörte Peer die Klinke seiner Schlafzimmertür.

„Und ihr seid Klone?“, versuchte Peer nach einigen stillen Sekunden ein Gespräch zu beginnen.

„Ja“, kam es knapp zurück. Klone waren wohl charakterlich durchaus ein wenig verschieden. Ruben schien trotz guter Laune ein eher schweigsames Exemplar zu sein.

„Genetische Klone“, führte Ruben aus. „Wie eineiige Zwillinge, aber da haben noch Umweltfaktoren einen Einfluss ab der ersten Zelle an. Bei uns wurden die Mechanismen, die verschiedene Entwicklungen zulassen, gänzlich blockiert. Man hat uns identisch ernährt und aufgezogen. Wir sind also wirklich identisch. Cool, oder?“

„Cool“, bestätigte Peer beeindruckt. Da hatte es also jemand geschafft, mit dem menschlichen Genom herumzuspielen und etwas völlig Verwirrendes zu schaffen, das in fremde Wohnungen eindrang. Peer hatte zwar keine Vorstellung davon, wie das mit dem Klonen wohl funktionieren mochte, aber es hörte sich beeindruckend an.

„Ja, aber unpraktisch ist das, musst du wissen. Wir klingen gleich. Wir sehen gleich aus. Wir haben nur einen Millimeter Unterschied in der Größe – ich bin größer - und überhaupt: Alles gleich. Ätzend ist das manchmal. Ich habe schon überlegt, ob ich zunehmen sollte. So richtig fett werden. Aber da hat Doktor Chart mir von abgeraten. Sagte, dann müsste ich leider ohne Job auskommen.“

„Und die Augen?“, fragte Peer und merkte, dass er ruhiger wurde. Nur einen Klon im Raum zu haben, war besser für ihn.

„Spielerei! Alberne Spielerei. Doktor Chart hatte mal was gebastelt, was man halt in so Genom einbauen kann. Und da hat sie halt das als ihren Stempel hinzugesetzt. Seit einigen Jahren bekommt jede Klonreihe so einen Farbstempel.“

„Klonreihe? Reihe? Es gibt mehrere von euch?“

„Ja, wir sind die Reihe Sven. Weil wir ja aus Svens verjüngten Stammzellen geklont sind; Melv, Lars, Björn, Ives, Thor und ich. War ein ziemliches Gewese vor 22 Jahren. Da war Doktor Chart noch ein wenig jünger und hat noch mehr experimentiert. Alle mit diesen Augen und alle gleich! Und dann gibt es da noch ein paar andere. Weltweit gibt es so Klonreihen wie uns! Aber die meisten Klone arbeiten nicht bei GAS. Kannst du dir wahrscheinlich nicht so richtig vorstellen, denke ich mal. Aber so ist es. Das siehst du eh alles noch, wenn das Telefonat da hinten funktioniert. Wäre gut für dich. Wenn Doktor Chart jetzt doch nicht mehr will, dann muss ich dich leider liquidieren. - Vorschrift.“

Es folgte eine dramatische Pause, die nur deshalb dramatisch war, weil Peer sich bedroht fühlte und Ruben nachdachte.

„Und ich will ja meinen Job behalten. Ist ziemlich gut mit Melv im Team“, schloss er ab und Peer schluckte.

Für ihn waren das zu viele Informationen, die sich alle schwerlich einordnen ließen. Dass es wohl noch mehr junge Rotschöpfe gab, die in Wohnungen einbrachen und Leute überrumpelten, hatte er verstanden. Vielleicht hatten einige ja auch gewöhnlichere Tätigkeiten. Gene auszulesen vielleicht. Oder sie machten Kaffee für diese Doktor Chart. Aber aus irgendeinem Grund schien mindestens einer der Klone, der Leute liquidierte, sich unmittelbar in Peers Nähe zu befinden. Dies beunruhigte ihn zutiefst, so dass er auch vergaß, dass man ihm just zwölf Millionen Euro angeboten hatte. Er verlieh seiner Sorge deshalb mit einem schlichten Wunsch Ausdruck.

„Im Kühlschrank ist Dosenbier“, sagte er nämlich und deutete mit der Nasenspitze in Richtung Kühlschrank. „Hätte ich gerne, wenn es nichts ausmacht. Kannst auch eines haben, wenn du magst.“

Ruben verstand, dass Peer wohl nicht über eine mögliche Liquidierung seiner Person sprechen wollte und organisierte zwei Dosen Bier. Dann sprach er etwas sehr Naheliegendes an: „Du bist gefesselt.“

Peer sah keinen Grund zu widersprechen.

„Strohhalme?“, fragte Ruben, der tatsächlich kurz darüber nachdachte, den Gefesselten einfach loszumachen. Schließlich war dieser durchschnittlich große, recht schlanke und wenig muskulös aussehende Mann nun wirklich nicht sehr bedrohlich. Er tauschte den Gedanken aber zu Peers Bedauern schnell in Strohhalme um.

„Oben rechts über der Spüle. Hinter dem Tee.“

Ruben durchsuchte den Küchenschrank. Da er kleiner als der Hausherr war, kam er nur mit Mühe an die Strohhalme. Während er sich auf Zehenspitzen abmühte, versuchte der Gefesselte es noch einmal mit einem in seinen Augen sinnvolleren Vorschlag: „Du kannst mich doch losmachen, oder? Ich tue dir schon nichts. Und du hast ja dieses Betäubungsmittel.“

„Entschuldige nochmal dafür“, hallte es nichtssagend aus dem Küchenschrank.

Dann öffnete Ruben die zwei Dosen, steckte in beide Strohhalme und Peer Flint trank an diesem späten Nachmittag im April erstmals Bier durch einen Strohhalm. Keiner der beiden dachte daran, dass die Aufreißlasche um 180 Grad gedreht werden konnte und die Öse als Strohhalmhalter fungieren konnte – und so bewegten sich die Strohhalme munter hin und her, wann immer man den Mund von ihnen nahm.

Ein paar Minuten später kam Melv dann auch zurück in die Küche. Ungefragt löste er Peers Fesseln mit ein paar gekonnten Handbewegungen, schnitt das Klebeband auf, öffnete den Kühlschrank und nahm sich ebenfalls ein Bier. Dann setzte er sich neben Ruben und prostete den beiden zu.

„Du bekommst demnächst zwölf Millionen Euro von GAS, mein lieber Peer Flint“, sagte er nach dem ersten Schluck.

„Hä?“, entfuhr es dem bloß, den Strohhalm aus der Dose ziehend und die Öse der Aufreißlasche unpragmatisch missachtend.

„Doktor Chart hat gesagt, wir sollen das machen. Irrtum ausgeschlossen und so. Du bist ein richtiger Glückspilz, oder?“

Peer antwortete nicht. Er hatte nicht mehr erwartet, etwas zu hören, was irgendwie gut klang. Er schlürfte einfach sein Bier. Es schmeckte seltsam weit weg. Keine Aromen oder Substanzen wollten sich auf seiner Zunge breit machen. Es war komisch. Vielleicht träumte er ja.

„Du bist einfach du und wenn du 60 Jahre alt bist, frieren wir dich ein. Das ist das Geschäft, mein Lieber“, führte Melv dann weiter aus, ohne auf eine Reaktion Peers zu warten.

Peer schüttelte nur den Kopf. Sich einfrieren zu lassen, empfand er nicht als gute Idee. Schließlich sah er darin keinen Nutzen. Sicherlich: Er kannte durchaus völlig unrealistisch gehaltene Filme, in denen sich Leute einfrieren ließen, um die Reise ins Nirgendwo nicht in unendlicher Langeweile verbringen zu müssen. Jedoch wollte Peer nicht in fremde Sternensysteme reisen.

Eigentlich wollte er einfach nur, dass die beiden verschwanden. Peer würde, aufgetaut und im Vollbesitz seiner geistigen Kräfte, in seiner Küche verbleiben, in deren Kühlschrank er nicht passen konnte.

„Aus ein paar deiner Zellkulturen haben wir durch Verjüngung Stammzellen gewonnen. Vielleicht brauchen wir noch ein paar Proben von dir. Und deinen Körper würden wir dann in 28 Jahren einfrieren. Du wärst so eine Art Ausstellungsstück für zukünftige Generationen. Einer unserer Partner hat das zur Bedingung gemacht, um uns die Reihe Flint – das werden dann die Klone von dir - dann auch abzunehmen. Er will dann quasi im Anschluss noch das Original haben, wenn man so will“, führte der eine Quälgeist dann dennoch weiter aus und stieg dann zu Peers Enttäuschung nicht einfach in ein Raumschiff und verschwand.

„Aber ich will älter als 60 werden!“, schrie Peer aufgebracht und erst viele Sekunden später. Wenn er 84 Jahre alt werden würde, was statistisch gesehen durchaus möglich war, dann wäre das ja nur eine halbe Millionen Euro pro verpasstem Jahr, überschlug er das Angebot schnell. Das war ihm irgendwie zu wenig. Jetzt, wo er das erste mal über einen Geldwert seines Lebens nachdachte, wurde ihm auch so richtig bewusst, was er im Alter alles tun wollte – mit seiner Rente. Und dem Boot, das er sich ja auch vom Ersparten kaufen könnte. Da wären halt das kleinere Boot und das schlechtere Radio angesagt. Und das war es auch schon. Mehr fiel ihm beim besten Willen nicht ein, wenn er sich seine Rententage ausmalte. Er hatte tatsächlich nichts geplant, was ihm im Alter irgendwie erstrebenswert erschien. Haus. Frau. Kinder. Enkelkinder. Baum und Garten. All das hatte er nie als ein ihm zustehenden Recht begriffen. Er war einfach da uns bisher war alles glatt gelaufen. Die Notwendigkeit, große Träume zu haben, bestand einfach nie. Er hatte sich immer vorgenommen, später darüber nachzudenken.

Und überhaupt waren eine halbe Millionen pro Jahr doch, so schien es ihm Moment, viel zu wenig. Natürlich rollte er die Rechnung falsch herum auf, denn das Geld würde ihm ja für den Rest seines Lebens zustehen und nicht ab seinem Ableben – und dadurch wäre es sogar noch weniger als eben jene Summe pro Jahr – jedoch: steuerfrei und mit viel dadurch erzeugter Freizeit ließ es sich doch bestens leben. Viel mehr als alle Menschen, die Peer Flint kannte, hätte er dann gehabt. Aber auch sein Sinn für schwachsinnige Gier war wenig entwickelt; nette Menschen hätten ihm gar Bescheidenheit attestiert.

„Ich will nicht nur 60 Jahre alt werden!“, wiederholte er, wie um sich zu vergewissern. So richtig überzeugt war er davon zwar nicht, aber er war sich auch sicher, dass alle anderen Aussagen ein gigantischer Fehler gewesen wären.

„Hier bin ich“, dachte er sich. „Peer Flint: 32 Jahre alt und ich habe noch alles vor mir.“

„Du könntest, wie gesagt, 110 Jahre alt werden“, erklärte Melv ihm dann. „Allerdings hast du nicht so wirklich eine Wahl. Ruben hat dir schon gesagt, dass wir dich eventuell liquidieren müssten?“

„Ja“, antwortete Peer mechanisch.

„Eben. Und darum sagen wir dir ja, wie es ist. Du weißt, dass es eine Organisation gibt, die mit menschlichen Genen herumbastelt. Und dass wir Klone sind. Und dass du genetisch perfekt bist. Was wäre das wohl für eine Arbeit, das zu vertuschen, wenn das heraus käme?“, fragte Melv rhetorisch.

Sämtliche Freundlichkeit entwich aus den Gesichtern der Klone und Peer realisierte, dass die Situation bis jetzt nicht bedrohlich gewesen war. Die After waren beschnüffelt und die Reviere markiert. Die zwei Bulldoggen knurrten den kleinen Yorkshire-Mischling an und dieser wich zurück.

„Viel Aufwand“, jaulte der Mischling dann kleinlaut. Die Option auf Reichtum war ihm gerade kein Trost.

Peer hatte mal vier richtige Zahlen plus die Zusatzzahl im Lotto getippt. Das waren ein paar hundert Euro Gewinn gewesen. Darüber freute er sich noch Monate, denn er war ja, wie bereits erwähnt, durchaus als bescheiden zu bezeichnen. Aber das hier lag einfach so unwirklich vor ihm, dass er es nicht zu fassen bekam. Peer spürte, wie sich dichter Schweiß aus allen seinen Poren mühte.

„Aber ihr habt mir das alles doch einfach gesagt! Ich habe euch doch nicht nach Details gefragt. Das mit dem Liquidieren wäre doch gar nicht nötig, wenn ihr mich nicht ungefragt über alles informiert hättet!“, regte er sich dann auf und leerte sein restliches Bier in einem Zug.

„Eben“, bestätigte Melv auch dies. Dann kramte er ein Schriftstück hervor, kritzelte in eine leere Zeile die besprochene Summe und gab es Peer.

Das Dokument stellte sich Vertrag heraus. Er besagte, dass Peer Flint am ersten April zweitausend Euro in bar zu erhalten hatte. Nach einer Woche würde er von Melv und Ruben Svenson zu einem Quartier von Genetic Advancement Services gebracht werden. Wo das war, ging aus dem Dokument nicht hervor. Dort würde Peer mit Frau Doktor Sunday Chart sprechen, und er würde in alles Weitere, was er zu wissen nötig hatte, eingewiesen werden. Danach würde er zwölf Millionen Euro in Gold und Teppichen, auf einem zweiten Konto und Teile in bar erhalten. Über das Geld könne er frei verfügen.

Dafür sollte er nur einwilligen, dass man aus seinen Zellen durch Verjüngung weitere Stammzellen erzeugen durfte, von ihm Klone erschuf und er selbst, einen Tag nach seinem 60. Geburtstag, eingefroren würde.

Über alle Machenschaften von GAS hätte er Stillschweigen zu bewahren. Der einsetzende Reichtum würde als Erbschaft deklariert werden; für den Fall dessen, dass jemand misstrauisch wurde. Die Erbschaftssteuer sei abgeführt. Der Papierkram dazu sei erledigt. Sollte er sich weigern, die Bedingungen zu akzeptieren, sollte er von Außendienstmitarbeitern von GAS binnen einer Woche liquidiert werden. Es befand sich auch ein Hinweis im Kleingedruckten, dass eine Flucht unmöglich sei und man ihm sogar im Falle der nicht erfolgten Kooperation aus reiner Humanität heraus die zweitausend Euro in bar überlassen würde. Sollte etwas Außerplanmäßiges eintreten und Peers Liquidierung notwendig werden, würde man diese veranlassen und die noch vorhandenen Reichtümer wieder einziehen.

Das Kleingedruckte las Peer allerdings nicht. Er sagte nach kurzem Überfliegen zu, weil ihm sein Leben doch recht lieb war. Abgesehen davon hatte er ja noch ungefähr 27 Jahre und sieben Monate Zeit, diese absurden Summen, die man ihm versprach, auszugeben. 

„Wo muss ich unterschreiben?“, fragte er dann nach einem tiefen Seufzer.

Peer hatte verstanden, dass er wohl nur so einen ungestörten Abend verbringen konnte. Und mit ein wenig Kohle könnte es ja vielleicht sogar ein guter Abend werden. Seine Urteilsfähigkeit wich einer resignierten Leere und er fingerte an der Kante des Papiers herum – und schnitt sich doch nicht. Das taube Gefühl blieb.

Melv betrachtete den Kugelschreiber, den er vorhin schon genutzt hatte und befand ihn dann für untauglich.

„Zu blau“, sagte er und rollte ihn an die Tischkante. Dann kramte er aus seiner Hemdtasche einen Kugelschreiber mit SPD-Logo.

„Habt ihr keine eigenen?“, fragte Peer irritiert.

„Untergrundorganisation. Und wir arbeiten doch geheim. Sagte ich doch.“

Peer nickte. Aber warum diese beiden seltsamen Typen auf einer Veranstaltung der SPD gewesen waren, war ihm auch schleierhaft.

Peer setzte dann ohne weiteres Nachdenken seine geschwungene Unterschrift unter den Vertrag. Diese war überhaupt recht ansehnlich, wie auch Ruben mit einem Pfiff kommentierte. Ordentlich, voller interessanter Formen und absolut unmöglich nachzuzeichnen war sie. Das F von Flint erzeugte Peer mit einer Bewegung, die er nicht einmal beschreiben konnte. Sie kam einfach aus dem Tiefsten seiner Seele geflossen und bewies, dass es ihn, Peer Flint mit dem schönen F, gab. Aber auch das war ihm nie so wirklich bewusst gewesen.

„Fein gemacht, mein lieber Peer Flint. Wir sehen uns dann in einer Woche hier um elf Uhr vormittags. Bitte sei hier. Sonst müssen wir dich beseitigen“, verabschiedete sich Melv. Er legte Peer den Umschlag mit den zweitausend Euro auf den Tisch und ging zur Tür. Den Vertrag hielt er in der Hand und kratzte sich dann am Kinn, als müsse er sich an irgendetwas erinnern.

Dann rief er nach seinem Bruder. Der ging in den Flur, so dass der verdutzte Neureiche nun mit seiner Überforderung allein in der Küche war. Ruben schraubte mit wenig Aufwand das Schloss wieder an und ging mit Melv, als hätten die beiden gerade nur versucht, Kekse für einen guten Zweck zu verkaufen, zurück zum Auto. Sie hatten ihren Auftrag erfüllt. In einer Woche würden sie wieder kommen, aber bis dahin hatten sie freie Tage. Und das hieß für die beiden Klone vor allem, dass sie getrennt voneinander ihren Hobbys nachgehen würden. Schließlich hatten sie sehr viel Zeit miteinander verbringen müssen, um ihren Auftrag zu erfüllen.

Melv hatte sich schon einige Point-and-Click-Adventures zurück gelegt, auf die er sich sehr freute. Überhaupt liebte er intelligent gestaltete Computerspiele über alles. Er liebte sie sogar fast noch mehr als seine Klonbrüder, was laut Doktor Chart einen Fehler darstellte, allerdings hatte diese unschöne Kleinigkeit noch nie Einfluss auf seine Arbeit gehabt.

Ruben hingegen würde vor allem nichts tun. Einfach in seiner kleinen Wohnung, die er extra für diesen Auftrag gemietet hatte, ein wenig länger verweilen. Den Fernseher vielleicht eingeschaltet lassen und sich schlecht ernähren, das rote Haar mal ungepflegt lassen und die perfekten Zähne und die Zunge nicht mehr zum Formen der Laute nutzen, die ihm die Sprache abverlangte. Ein paar Bier und vielleicht auch mal ein gutes Buch würden seine Freunde werden. Bei Peer hatte es ihm gefallen; der hatte es in seinen Augen doch recht bequem in seinem konturenarmen Leben.

Manchmal dachte Ruben auch daran, eine Autobiographie zu schreiben. Aber das würde man im System ohnehin mitbekommen und dann würde er in irgendein Säurefass geworfen werden. So machte man das bei GAS eben: Schwätzer wurden aufgelöst und damit war das Problem dann schlichtweg verschwunden. So weit Ruben das beurteilen konnte, kam das aber auch nur sehr selten vor. Zumindest musste er selbst erst einmal jemanden in Säure auflösen.

Während der Fahrt machte Ruben deshalb auch ein nachdenkliches Gesicht, das Melv allerdings nicht weiter betrübte. Dieser war, ob seiner erledigten Arbeit und den Tagen am Computer, die folgen würden, einfach zu gut gelaunt und pfiff diverse Liedchen vor sich hin.

Auch Peer Flints Laune besserte einige Minuten, nachdem er wieder allein war. Er besann sich eines menschlicheren Verhaltens und betrachtete das Geld, das da vor ihm lag. Es sah echt aus und entsprach einer Summe, die Peer innerlich händeln konnte.

Zweitausend Euro waren: ein großer Fernseher; zwei überflüssig teure Kleiderschränke; eine halbe Einbauküche; circa fünfhundert Big Macs; zweihundert Friseurbesuche (wenn man keine Ansprüche an den Friseur stellte); acht Hotelübernachtungen in Paris zur Touristensaison in einem guten Hotel oder auch gut einhundertfünfzig bestellte Familienpizzen. Auf jeden Fall musste Peer, das erschien ihm spontan eine gute Idee zu sein, heute damit beginnen, das Geld auszugeben.

Leicht enttäuscht stellte er dann fest, dass der milchgesichtige Melv nur das halbe Bier getrunken hatte. Er goss den Rest in den Abfluss und setzte sich auf den Stuhl, auf dem er vorhin noch gefesselt hatte Platz nehmen müssen. Er schnippte an der Aufreißlasche seiner leeren Dose herum und versuchte, einen Entschluss zu fassen.

Da er nichts Besseres vorhatte, beschloss er aber zuerst, sich erst einmal richtig gut im Karpfenschlund zu betrinken.

Von Zigarren und Brokat – 1. April, ca. 18:20

Beim weiteren Fummeln an der Dose wurde Peer das Schwitzen zur Last und legte endlich die Jacke ab, in der er von den beiden Klonen gefesselt wurde. Dann überprüfte er mit ein paar heftigen Kniffen in seine Unterarme, ob er nicht vielleicht doch träumte. Der Umschlag lag aber auf dem Tisch und in ihm lagen noch immer die zweitausend Euro, die, Zählung für Zählung, nicht weniger wurden. Und in seiner Küche lagen auch noch die Seile, mit denen man ihm gefesselt hatte. Auch spürte er noch den Einstich in seiner Schulter und als er den Flur vorsichtig betrat, lag dort auch noch die Gardinenstange, die als armseliges Waffenderivat hergehalten hatte und nicht zum Einsatz kam.

Er entledigte sich seiner restlichen Kleidung im Flur, stopfte Socken, Unterhose und Unterhemd in den Wäschekorb im Schlafzimmer und stellte sich unter die Dusche.

Heißes Wasser wusch dem Mann seinen Schweiß von der Haut. Er schob den Duschvorgang zur Seite und betrachtete sich beim Duschen im Spiegel des Spiegelschrankes. Nicht groß war Peer und nicht fett war Peer. Ein paar Haare am Körper hatte Peer. Der Spiegel ließ sich schnell bedunsten und verschleierte so das mittelmäßige Antlitz des Peer Flint.

Peer begann damit, sich die Brust zu rasieren. Er kühlte eine Einwegrasierklinge mit kaltem Wasser und schmierte seinen Oberkörper mit Rasiergel ein. Dann entfernte er fein säuberlich jedes Haar, das er sehen konnte. Er machte mit seinem Schamhaar weiter, rasierte sich die Hoden und die Achselhöhlen. Die paar Haare um seinen After herum ließ er aus, denn darin hatte er einfach keine Übung. Und einen Schnitt dort stellte er sich unangenehm vor.

Bei ihm hatte eben alles für ihn Relevante immer irgendwie funktioniert, wenn auch nicht immer erfolgreich. Eine Afterrasur hatte bisher noch keiner für relevant erachtet, wenn es um Peer ging. Wahrscheinlich war Peers Arschloch einfach wenig interessant für die Damen gewesen, mit denen er sich im Laufe seine Lebens vergnügt und abgemüht hatte, und daher blieb dort ein Haarkranz stehen, der zarte Ausläufer an seinen Hinterbacken zu bilden wusste. In unregelmäßiger Form gingen die braunen Härchen, die seinen nie bestaunten Hintern bedeckten, in seine etwas dichtere Beinbehaarung über, diese aber - scheuernder Bewegungen im Alltag sei Dank – wies an einigen Stellen Lücken auf. Vor allem an den Innenseiten seiner Oberschenkel, knapp oberhalb der Kniekehlen, fehlten dem nackten Mann Haarpolster, was daran lag, dass er eben diese Körperstellen gerne über sein Bürostuhlpolster scheuerte. Dies geschah ganz automatisch während der Arbeit, stellte aber kein ästhetisches Problem dar; denn selbst, wenn Peer es je schaffen würde, eine Partnerin zu finden, die sich ernsthaft für jedes Detail seines Körpers interessierte, würde sie sich noch immer nicht genug für seine Merkmale interessieren, dass ihr nicht viel eher der überflüssige Haarkranz zwischen den oberen Enden seiner Oberschenkel auffallen würde als die nackten Flächen an den unteren Enden seiner Oberschenkel.

Peer wusch sich ohne Gedanken an seine eigenen körperlichen Unzulänglichkeiten den Schaum, die rasierten Haare und ein wenig Blut vom Leib und schloss den Duschvorhang wieder. Der Spiegel war kurz darauf völlig beschlagen und bestreikte prophylaktisch jeden aufkommenden Narzissmus.

Das Wasser floss durch die Leitung unter seinem Badezimmerboden entlang, traf dann in Lage der Badezimmerecke auf die Hauptabwasserleitung des Hauses und fiel dann einfach in die Tiefe. Zufälligerweise führte dieses Rohr auch durch die Küche des Mongolen, der gerade den Frust über seine Erfolglosigkeit an seiner Frau in der Form ausließ, als dass er versuchte, ihrem Gesicht mit bloßen Händen eine Tonleiter zu entlocken.

Er scheiterte kläglich, denn ihre stoische Art gönnte ihm nicht einmal ein paar variierte Ausdrücke des Schmerzes. Stattdessen rauschte es nur für ein paar Sekunden, wieder einmal, durch die Küche und der Geschäftsmann ließ von seiner Frau ab. Er stampfte wütend auf und verfiel dann in jämmerliches Gezetere und Geheule.

Peer, der ja irgendwo auch eine Mitschuld an den Dramen in dem Bistro trug, trocknete sich ab, rubbelte sich das Haupthaar anschließend halbtrocken und besah sich dann noch einmal im Spiegel, nachdem er mit dem Handrücken wieder klare Sicht geschaffen hatte.

Da stand er noch immer, völlig unverändert, und blickte aus wachen und doch verwirrten Augen in sein eigenes Gesicht. Krampfhaft suchte er Veränderungen, wurde aber nicht fündig.

Das Gesicht hatte er ja schon am Morgen rasiert, das Haar war nicht so kurz, dass es ihm unangenehm war, sondern so, dass man noch gerade hindurch wuscheln konnte. Leider ließen sich damit die Geheimratsecken, die sich langsam ausbildeten, nicht mehr kaschieren. Peer störte sich aber wenig daran.

Er dachte darüber nach, wie es möglich sein konnte, dass gerade er als genetisches Musterexemplar herhalten sollte. Und weil ihm nichts Besseres einfiel, fragte er Gott um Rat.

Doch der antwortete nicht. 

Deshalb kehrte Peer zu seinem ursprünglichen Plan zurück, nämlich, sich im Karpfenschlund ein paar Bier zu genehmigen. Er zog sich an, schlüpfte in seine Winterschuhe, weil diese gerade am nächsten standen und in seine unscheinbarste Jacke und ging. Beim Schließen der Tür kam er nicht umhin, Rubens Arbeit zu bewundern: Die Tür war wie neu. Sie quietschte nicht und das Schloss lief geschmeidiger als je zuvor.

Auf dem kurzen Weg zur Kneipe versuchte Peer, an nichts zu denken. Stattdessen sah er ständig auf sein Handy. Irgendwer würde vielleicht anrufen und ihm sagen, dass alles ein großes Missverständnis war. Schließlich war es ja auch der erste April und an genau diesem Tag konnte alles Mögliche passieren. Gummispinnen, gefälschte Todesanzeigen und Genexperimente waren, so versuchte er es sich einzureden, dem ersten April doch eindeutig immanent.

Doch niemand rief ihn an und er folgte seinem Weg zielstrebig. Die letzten Winterblumen waren verblüht und kümmerten bräunlich vor sich hin. Nackte Bäume flankierten Peers immer gleichen Pfad zur Kneipe, deren Namen man mit verbogenen Hufeisen an die Tür geschweißt hatte.

Wie zu erwarten, war Peer nicht der einzige Gast, aber keiner seiner Freunde war hier. Es roch nach Zitrone und dem Knoblauchatem einiger Gäste – ein vertrauter Duft. Das Rauchen war hier schon einige Zeit untersagt, aber insgesamt hätte es die Luft wohl nicht noch mehr verpestet. Peer kam auch nur hierher, weil er hier halt seine Freunde traf.

Vor ein paar Jahren hatten sie eine Karte der Stadt genommen und waren dann gemeinsam zur geographischen Mitte zwischen ihren Wohnungen gepilgert. Damals fanden sie sich dann an einer Tankstelle wieder, die ihnen als Sozialisationspunkt aber denkbar ungeeignet schien. Der nette Herr von der Nachtschicht hätte gewiss einen guten Wirt abgegeben – darin waren die drei sich einig – aber es fehlte an Gemütlichkeit. Darum fragten sie den Tankwart einfach, wo denn die nächste Kneipe sei und der verwies auf den Karpfenschlund. Und seitdem ging man hier eben hin. Man hinterfragte es nicht, denn es war die Kernqualifikation dieses Etablissements, einfach erreichbar zu sein.

Man störte sich auch nicht an Koi, dem Barkeeper, der zur Begrüßung meist einfach nur nickte. Er war ein bulliger Japaner, der irgendwann mal aus Düsseldorf kam, diesen Laden kaufte und nun betrieb er eben eine Bar. Niemand wusste, wie alt er war, was er mal gemacht hatte und wohin er wollte. Es war generell schwierig, sich mit ihm zu unterhalten. Nicht, weil seine Deutschkenntnisse nicht ausreichend gewesen wären (im Gegenteil: Koi sprach kein Wort Japanisch und beherrschte lediglich Deutsch und Englisch), sondern weil er einfach ein Mensch war, den man als Außenstehender auf seine Aufgabe reduzieren konnte. Und das verkörperte Koi auch einfach und widmete sich in der Regel nur den Aufgaben, denen man sich als Wirt zu widmen hatte.

Also brummte Koi, dessen Name eigentlich Yoshihiro Yamamoto war, seinen Stammgast nur zu, nickte und machte sich daran, ihm das Getränk seiner Wahl zu servieren: Fassbier, kurz gezapft, keine Schönheit in der Schaumkrone. Dieses Fassbier war auch das einzige Bier, das Koi anbot, denn es war dieses mit der besten Gewinnmarge. Ansonsten konnte man noch verschiedene Weine bei ihm ordern, für die er einen halbwegs erlesenen Geschmack hatte, was aber kaum ein Gast würdigen konnte, oder eben die klassischen Spirituosen. Aus sämtlichen Mixgetränken machte sich der Wirt nicht viel, weshalb er dem Ordern eines Gin Tonic, Bourbon Cola oder Wodka Lemon meist mit einem zusammengekrampften Mund, der Kois wahnsinnig spitze Eckzähne komplimentierte, begegnete. Freilich gab es im Karpfenschlund keinen Sake. Oft genau darauf angesprochen, kommentierte Koi diese dumme Frage mit immer neuen pampigen Antworten.

„Habe den Reis dafür gefressen!“ war eine davon. Andere Variationen waren: „Musste ich den Yakuza als Schutzgeld überlassen!“ oder „Zum Sushi?“.

„Früh dran“, kommentierte Koi Peers Erscheinen und machte sich daran, ein Bier zu zapfen.

Und wie gern hätte er sich währenddessen eine Zigarette angezündet, aber er war sich nicht einmal sicher, ob er als Wirt genug Hausrecht hatte, um dies zu tun. Nun hatte er eben eine Nichtraucherkneipe, weil er ja pünktlich mit Beginn der Nichtraucherschutzgesetze in einigen Teilen des Landes auch aufgehört hatte, zu rauchen. Also hatte er es per Notizzetteldekret erlassen und niemand störte sich daran. Eines Tages hing ein Zettel an der Außenseite der Tür, auf der in ungefähr anderthalb Sätzen dargelegt war, dass das Rauchen ab sofort untersagt sei. Seine Gäste kamen ja dennoch und rauchten sonst einfach vor der Tür oder auf der Toilette.

„Ja. War ein nur schwieriger Tag. Alles gut bei dir?“

„Geht dich einen feuchten Dreck an. Setz dich“, brummte Koi.

Die gewohnte Herzlichkeit beruhigte Peer. Hier war er erst einmal sicher. Keiner würde ihm Pfeile in die Schulter schießen, niemand würde ihm verrücktes Zeug über die perfekte Genetik erzählen und niemand würde ihn reich machen wollen.

„Habe einen Bonus bekommen“, log Peer und nahm sich einen der zwanzig Hunderter, die er vorhin erhalten hatte. Koi betrachtete kurz das Geld. Dann betrachtete er Peer.

„Hast du nicht“, flüsterte er dann. Man konnte Koi nicht belügen, aber er stellte auch keine Fragen. Da gab es kein Entrinnen. Und selbst wenn Peer dem mies gelaunten Typen auf der anderen Seite des Tresens alles erzählt hätte, hätte keiner etwas dabei gewonnen. Peer hätte man in Säure auflösen müssen und Koi würde ohnehin nur halbherzig zuhören. Sein Desinteresse an den Belangen der Gäste war bei selbigen legendär. Aber es führte auch dazu, dass sich allerlei im Karpfenschlund abspielte: In ruhigen Ecken wurde zum Teil völlig offen über dubiose Geschäfte diskutiert und Verheiratete und Verpartnerte brachten ihre Affären gerne mit. Zwar kannte Koi viele erzählenswerte Geschichten, aber er gab sie nie zum Besten.

Also beließen es der Wirt und sein Gast dabei, dass der Wirt den Gast als zahlungskräftig verstand. Peer setzte sich weit von allen weg und signalisierte so, dass er nicht ins Gespräch kommen wollte.

Zwanzig Euro inklusive Trinkgeld später, erschien es Peer sinnvoll, das erste Mal im Leben eine Prostituierte zu sich zu bestellen. Nicht, dass er nicht auch mal so Frauen kennengelernt hätte. Aber das waren halt Frauen in seiner Liga gewesen, wie er es selbst immer ohne Schmerz formulierte. Sie waren meist entweder süß, hübsch, intelligent, gut im Leben stehend oder emotional abgeklärt gewesen. Aber noch nie vereinigte eine seiner Frauen all diese Eigenschaften, was er beharrlich darauf schob, dass das eben die weniger perfekten Frauen waren, die er kennen lernte. 

Aber so eine Prostituierte: Ficken. Zahlen. Aus.

Oder gab es bei sexuellen Dienstleistungen Vorkasse? Das wusste er natürlich nicht, war aber entschlossen, es herauszufinden.

Er verabschiedete sich deshalb gegen halb neun von Koi und den beinahe unbekannten anderen Gästen und stapfte nach Hause. Seine Laune war besser als noch vor ein paar Stunden und er lächelte auf dem Rückweg dümmlich vor sich hin. Noch immer hatte sich niemand bei ihm gemeldet.

Beim Mongolen brannte noch Licht und es roch ein wenig nach vergorener Milch. Peer überlegte sogar kurz, vielleicht noch ein wenig zu essen und dem Bistro eine Chance zu geben. Aber da durchzuckte ihn der Gedanke, dass es sich wahrscheinlich nicht lohnen würden, denn immerhin sah er ja nie wirklich Gäste dort. Dazu kam, dass der Küchenchef und Inhaber gerade wieder damit beschäftigt war, seiner Frau zu erklären, warum sie an seiner Misere schuld sei. Fremde Worte drangen an Peers Ohr, aber das Geschrei wirkte nicht einladend. Also ging Peer in seine Wohnung, freute sich abermals über die nicht quietschende Tür und räumte die Küche auf.

Dann sorgte er für gedämpftes Licht und befand sich für völlig nüchtern, obwohl er inklusive des Dosenbieres knapp drei Liter Bier getrunken hatte. Dementsprechend musste er dringend pinkeln, was vor allem dazu führte, dass das Gezeter des Mongolen wenig später wieder vom Rauschen des Abwasserrohres begleitet wurde. Dann setzte sich Peer vor den Computer und suchte nach Agenturen, die Frauen für möglichst viel Geld vermittelten.

Claire, so hieß es da zum Beispiel, würde auch dem schüchternsten Mann einen unvergesslichen Abend bereiten. Sie erfüllte jede Fantasie, die nichts mit Fäkalien zu tun hatte. Sogar ein Catwoman-Kostüm nannte sie ihr Eigen. Blond, klein und kurvig war sie, mit einem gewinnenden Lächeln und beeindruckend schönen Augen.

Dann war da noch Leyla, eine schwarzhaarige, dickbusige Domina für besondere Stunden. Bei ihr gab es alles: Psychische und sexuelle Dominanz. Stiefellecken und Natursekt inklusive. Das irritierte Peer zutiefst, denn er fand es schon immer absonderlich, wenn Menschen solche Fetische hatten. Beim Gedanken daran, sich anpinkeln zu lassen, dachte er vor allem daran, dass man so etwas ja auch wieder reinigen musste. Und sein Badezimmer war für ihn einfach kein Ort für sexuelle Handlungen.

Ruby wurde damit beworben, besonders kultiviert zu sein. Sie sei ideal für Rollenspiele, die ein mächtiger Mann sich wünschen könnte, hieß es da. Peer gefiel diese Beschreibung, auch wenn er weit weg von diesem mächtigen Mann war, der man wohl sein musste. Diese Ruby war irgendwie süß und optisch keineswegs perfekt. Aber sie hatte bildhübsche Augen, war von angenehmer Statur; nicht zu groß, nicht zu klein und sie hatte keine Brüste, die Rückenbeschwerden verursachten. Einer ihrer Zähne wirkte auf dem Bild ein wenig schief und sie schien überhaupt kein Make-up zu tragen. Sie verfügte über eine Natürlichkeit, die Peer sehr anziehend fand.

Aber Peer wollte keine kultivierte Frau am diesem Abend, denn dafür – sein Sinn für Realismus meldete sich doch noch – war er zu betrunken. Er schwor sich allerdings, vielleicht zu einem besseren Zeitpunkt, wo es ihm nicht nur darum ging, das Ganze auszuprobieren, auf sie zurückzugreifen.

Etliche Profile später gab er es dann auf und rief einfach die Nummer der Agentur an.

„Guten Abend! Willkommen in unserem Hause!“, säuselte es wenig später rauchig aus der Leitung.

„Hallo“, sagte Peer und es versagte ihm die Sprache.

„Nicht so schüchtern“, ermutigte man ihn.

„Also, ich heiße Peer. Und ich wollte wissen, ob Sie vielleicht jemanden aus Ihrem Hause empfehlen können“, stammelte Peer. Sprach man so mit einer Puffmutter? Peers Gedanken kreisten um die Berufsbezeichnung seiner Gesprächspartnerin.

Diese sagte: „In unserem Hause gibt es für jeden Anlass die richtige Gespielen, junger Mann. Sind Sie gestresst?“

Und wie er das war!

„Hmmm“, machte es. „Müssen Sie etwas vergessen und wollen sich einfach gut ablenken? Aber ohne, dass es billig wirkt, ja?“

„Ja!“, antwortete der Peer unbeholfen und hoffte, dass man seinen Zustand nicht schon erahnen konnte. Diese Frau, mit der er sprach, war offensichtlich ein Profi. Natürlich machte sie nur ihren Job und ähnlich wie Seelenflüsterer, die einfach eine unendliche Menge an Allgemeinplätzen von sich geben, bis sie richtig liegen, funktionierte hier auch die persönlich zugeschnittene Vermittlung einer Frau für einen zahlenden Kunden.

„Wie schaut denn Ihr Budget aus? Ich hoffe doch, Sie wissen, dass es hier nur edle Wesen gibt“, erkundigte man sich.

„Fünfzehnhundert Euro?“

„Ah. Hmmm. Ja... Das bekommen wir hin. Eine schöne Frau für Sie. Leidenschaftlich, aber völlig professionell. Sie wird Sie ablenken und entführen. Sie wird Sie entspannen, ganz egal, wie es Ihnen gerade geht! Wie klingt das? Haben sie einen Typ, auf den Sie besonders stehen, Peer?“

Er verneinte und die Dame am Telefon versprach ihm ein Mittel zur Linderung seiner Bedürfnisse innerhalb von dreißig Minuten, nachdem er die Adresse nannte.

Peer seufzte. Dann besann er sich seiner Gastfreundschaft und holte einen roten Wein aus dem Keller. Auf dem weißen Etikett prangten schmucklos die Buchstaben T und C für Tempranillo Cabernet. Es war alles andere als ein edler Tropfen, aber der Wein schmeckte immerhin ein wenig nach Weihnachten – nur tot und bitter. Das wusste Peer allerdings nicht, denn er hatte ihn einfach irgendwann mitgenommen, weil ihm das sterile Etikett so gut gefiel. Der Wein hatte einige Zeit neben seinem Kühlschrank gestanden, weil es dort auch schattig und kühl war.

Er putzte sich fünf Minuten lang verkrampft die Zähne und bekam Zahnfleischbluten. Dann packte er das Schmieröl wieder an seinen Platz, entsorgte das fettige Küchenpapier und setzte sich in die Küche. Am Tisch sitzend kramte er 1500 Euro aus dem Umschlag und klemmte sie hinter den Wasserhahn der Spüle. Dann setzte er sich hin und war erwartungslos. Er versuchte noch, sich Gründe für seinen spontanen Einfall auszudenken, wurde aber nach einer Viertelstunde vom Klingeln der Tür unterbrochen.

Er öffnete die stumme Tür und vor ihm stand eine junge Frau mit leicht dunklem Teint. Sie hatte graue Augen, die sie wohl besonders ausgetüftelten Kontaktlinsen verdankte, wunderschön geschwungene Lippen und welliges dunkles Haar. Ihr roter Mantel gab ihr eine pharaonengleiche Würde und erhöhte ihre kleine Statur um einige Zentimeter. Peer sagte erst einmal nichts und betrachtete sie nervös. Er schwitzte ein wenig und versuchte, sie möglichst elegant mit einer Handbewegung hineinzubitten.

Sie deutete scherzhaft eine Verbeugung an und Peer konnte sehen, dass in ihrem Haar goldene Strähnen waren, die im seichten Flurlicht besonders zur Geltung kamen. Er nahm ihr den Mantel ab. Darunter trug sie ein lila Cocktailkleid, das ebenfalls mit goldenen Linien verziert war.

„Ich heiße Brokat“, stellte sie sich vor und gab sich wenig Mühe, besonders verführerisch zu sein. Sie hatte Peers Nervosität sofort erkannt und wollte ihn nicht überfordern. Schließlich war sie sich ihres Charmes und ihrer Schönheit vollkommen bewusst. Man konnte sogar sagen, dass sie ein wenig arrogant war – keineswegs unangenehm oder unangebracht arrogant, sondern einfach sehr selbstbewusst und sich ihrer Stärken bewusst.

Dass gerade sie zu Peer geschickt wurde, lag vor allem daran, dass Mandy, die normalerweise die schüchternen Luschen mit Geld abzuspeisen hatte, gerade erkrankt war. Und Brokat hatte für diesen ersten April einfach keinen Termin geplant, weil sie die letzten Tage in einem Rausch verbracht hatte, der auch den stärksten Seemann zum Staunen gebracht hätte. Sie hatte literweise getrunken, hatte sich diverse Mittelchen eingeworfen und die vielen Stunden der letzten Tage lachend und weinend auf dem Fußboden irgendeines Kellers verbracht. Einmal im Monat brauchte sie das einfach zum Ausgleich. Nicht, dass ihre Arbeit ihr nicht gefiel, aber neben all dem Handwerk brauchte es eben auch mal die freie Kunst. Und die gab es nur ohne Kontrolle. Glücklicherweise war sie schon vor einigen Stunden aus dem Delirium der letzten Tage erwacht und hatte sich recht erfolgreich herrichten können.

„Peer“, stellte sich ihr Klient vor und reichte der Schönheit die Hand. Die zog in zu sich und gab ihm drei Wangenküsschen. Sofort bekam der Gastgeber eine Erektion, die sie beim Ausziehen der Schuhe sehr sanft mit ihrem Haar durch die Kleidung berührte. Peer stand wie angewurzelt da und hoffte, dass irgendetwas passieren würde. Dann fiel ihm der Wein ein, der neben dem Kühlschrank wartete.

„Komm zu mir in die Küche, bitte“, bat er sie und ging voran.

Brokat beschloss kurzfristig, Peer das Tempo des Abends bestimmen zu lassen. Immerhin war es noch früh und für das Geld war nun wirklich keine Hektik mehr nötig. Dazu war sie zwar optisch hergerichtet, aber in ihr herrschte noch immer angenehme Restleere.

Peer bedeutete ihr, Platz zu nehmen und goss ihr ein Glas Rotwein ein. Er war fast schon schwarz und roch ein wenig nach Moder, aber Brokat beschwerte sich nicht. Alkoholische Getränke störten sie selten.

„Und Peer, was machst du so? Du siehst so erschöpft aus. So unentspannt. Und ein bisschen gierig“, besann sich Brokat ihrer Pflicht.

„Ich bin bin im Handel tätig. Und heute war ein Tag, der nicht normal war. Das ist wohl alles, was ich sagen kann.“

„Schwierige Geschäftspartner?“, heuchelte Brokat Interesse.

„Kann nicht darüber reden. Und was machst du so?“, fragte Peer dummerweise. 

Ein Schnalzen mit der Zunge war die Antwort. Dann zog sich Brokat den einen Träger ihres Kleides herunter, wodurch ihre Brüste ein wenig besser zur Geltung kamen. Sie waren völlig glatt, so weit Peer das erkennen konnte und von dem makellos schönen Hautton, den sie auch im Gesicht hatte.

„Was möchtest du, was ich mache?“, hauchte sie.

Ehe Peer sich seiner Erektion, die ihm viel zu schnell aufrecht zu stehen schien, hingeben wollte, hatte er aber noch etwas herauszufinden. „Zahlt man bei dir im Voraus?“, fragte er deshalb.

„Du bei mir nicht. Kommt immer auf den Typen an. Und auf die Frau. Das ist eine Sache der Menschenkenntnis. Und ich habe viel davon.“

Die Antwort war Peer nicht befriedigend genug. Er wollte einfach wissen, was in dieser Branche üblich war. Und er wollte sich unbedingt von seinem Penis lösen. Wohin das ganze Getue führen sollte, wusste er auch nicht, aber seine Fragen zur Zahlung strapazierten Brokats Nerven doch nach einigen Minuten. Sie führte geduldig aus, dass Vorkasse das gewöhnliche Mittel der Wahl war. Eine Frage des Stils wäre es wohl auch; so würden Escortdamen in ihrer Agentur zum Beispiel häufig direkt mit der Agentur abrechnen und die Klienten zahlten auch direkt an die Agentur. So wurden Geld gegen Sex durch Auftrag und Dienstleistung abgelöst. Das sei vielen Klienten lieber.

Und sie, Brokat, bevorzugte es, danach bezahlt zu werden. Der Aspekt der Bezahlung an sich störte sie nämlich zutiefst. Sie bot zwar sich an, wollte sich aber nicht fühlen wie eine Ware. Darum erfand sie immer neue Ausreden sich selbst gegenüber, wenn sie Geld erhielt. Mal war es dann für das Taxi, mal für die nächsten Drogen, mal für ein neues Cocktailkleid, häufig auch für die Erweiterung ihrer beträchtlichen Kunstsammlung. In ihrer Wahrnehmung übersprang das Geld sein Wesen als Zahlungsmittel, sondern war ausschließlich als Geschenk und zum Konsum gedacht. Sie liebte natürlich ihren Lebensstil, den sie dem Verkauf ihres Körpers verdankte. Und darauf zu verzichten, war ihr ein Graus und so arrangierte sie sich mit all den Pflichten, die er mit sich brachte.

Den Punkt mit dem Drogen und den gelegentlichen Zweifeln unterschlug sie in ihren Ausführungen zwar, aber an diesem Mann, der heute ihr Gastgeber war, fand sie einfach so gar nichts Hinterlistiges und so ließ sie ihre üblichen Mauern heute flach sein.

Für einen Moment, beim zweiten Glas Wein, spürte sie ein Blitzen in Peers Augen. Sein Blick streifte beiläufig ihre Schultern und ihren Ausschnitt, wanderte dann zurück zur Schulter und über ihren Arm zum Weinglas hin. Dort haftete sein Blick am Rand des Glases, der von Wein und Gesichtspflege benetzt war, wanderte einmal einen kaum sichtbaren Kreis und kam dann stirnrunzelnd auf dem Boden des Weinglases zum Erliegen.

Brokat errötete ein wenig und wunderte sich darüber, denn sie spürte, wie ihr die Wärme in die Wangen stieg. Und prompt fragte ihr Gastgeber sie, ob alles in Ordnung sei, sie sei plötzlich so gefärbt um die Nase herum. Ob es am Wein läge. Ob die Unterhaltung zu weit gegangen sei. Er wisse ja nicht, was der Standard bei einer Frau ihrer Klasse sei.

„Alles in Ordnung“, wiegelte sie schnell ab.

Peer leerte die Weinflasche bis zum letzten Tropfen in ihr Glas. Dabei legte er eine fachmännische Präzision an den Tag, die Brokat mittelmäßig beeindruckte.

„Wollen wir danach ins Schlafzimmer?“, fragte er währenddessen und hatte Selbstvertrauen gefasst.

„Wie du wünschst“, flüsterte Brokat. Sie hatte ihre Professionalität schnell wieder erlangt.

Sie wusste noch nicht genau, welche Hüllen an diesem Abend fallen würden. Und der grauenhafte Rotwein machte ihr auch zu schaffen, denn er reagierte mit den Resten irgendwelcher Substanzen, die sie sich am Vortag eingeworfen hatte.

Kurz darauf hatte der neureiche Mann eine sexuelle Begegnung mit einer Frau, die definitiv nicht zu denen passte, mit denen er sich sonst eingelassen hatte. Und trotz anfänglicher Schwierigkeiten genoss er, wie sich der edle Stoff um seinen Körper schloss.

Unterdessen spielte Melv Svenson ein Computerspiel, in dem es darum ging, einer Psychiatrie zu entfliehen. Es gefiel ihm sehr. Es kam ihm sogar der Gedanke, einen kleinen Dankesbrief nach Hamburg ins Entwicklerstudio zu schicken, doch er verwarf diesen Gedanken. Er war sich nicht einmal sicher, ob Briefe ohne Absender (und anders wäre es ihm kaum gestattet gewesen) überhaupt ankamen. Auch Peer Flints Adresse als Absender zu wählen, kam ihm irgendwie unpassend vor. Abgesehen davon wollte er nicht riskieren, dass Peer eine Antwort von seinen Helden erhielt. Diesbezüglich war Melv ein Egoist, denn es war ja schließlich seine Leidenschaft.

Gleich dann, wenn Melv wieder im Quartier von GAS sein würde, würde er den Bob, der ja für solche Fragen zuständig war, fragen, unter welchen Angaben es ihm denn gestattet sei, Briefe zu schreiben. Aber erst musste er dem Bob ja glaubhaft vermitteln, welcher der Klone er war.

„Kann ja jeder vertauschen“, würde der Bob dann nach einem Betrachten des Namensschildes sagen. Dann würde der hässliche Klotz wieder nach irgendeiner ellenlangen Nummer fragen und Melv damit enorm frustrieren. Melv verwarf also seinen Gedanken ans Briefeschreiben endgültig.

Ebenfalls am selbigen Abend hatte Ruben Svenson den schwarzen Van noch nicht wie versprochen zurück zur organisationseigenen Garage gebracht. Er fuhr stattdessen durch diese Stadt, in der die Lichter größtenteils erloschen waren. Es schienen nicht alle Menschen lebensbejahend und reich die Straßen zu bevölkern, wie Peer Flint es nun – Rubens Ansicht nach – tun sollte.

Der Gedanke betrübte Ruben ein wenig, denn sein Gefühl für Gerechtigkeit war aus irgendeinem Grund ausgeprägter als das seiner Brüder. Auch damals, als sie großgezogen worden waren, war er immer der, der einen Streit am ehesten zu schlichten vermochte. Heute ließ er sich vor allem herumkommandieren, weil ihm das das Denken abnahm. Und auch, wenn er seine Klonbrüder abgöttisch liebte und auch sein Leben für Sunday Chart opfern würde, war es ihm in letzter Zeit öfter so, als fehlte ihm etwas. Bedingt dadurch, dass man auch ihm aller Fähigkeit beraubt hatte, auf Süchte hereinzufallen, war er auch kaum dazu fähig, ein starkes Gefühl des Verliebtseins zu spüren. Man hatte ihm dies allerdings immer verschwiegen, weshalb es ihm nur diffus bewusst wurde. Aber wann immer er einen Menschen kennenlernte, der in ihm etwas auslöste, hielt dieser Dopaminrausch nur wenige Tage lang an und wurde dann eher zu einer minimalen Vernebelung. Gerade eben genug, um es zu spüren, aber kaum genug, um es zu missen – so war Rubens Liebe gelagert.

Irgendwann war es ihm aufgefallen, dass mit ihm etwas nicht stimmte. Nicht nur, dass er sogar ein wenig anders war als seine Brüder – und per Definition waren sie eins – er war auch anders als die Menschen außerhalb des Systems, mit denen er natürlich Kontakt haben musste. Er empfand diesen Umstand als Makel. Umso gewichtiger empfand er ihn, als er sich auch an diesem Abend vor Augen hielt, dass die Reihe Svenson als unglaublich erfolgreiche Reihe galt.

In der Regel lenkte er sich von seinen Sorgen damit ab, sich wichtig zu fühlen oder etwas herzustellen. Wenn er etwas wie das Blasrohr nach einiger Zeit in den Händen hielt und wusste, dass er etwas geschaffen hatte, fühlte er sich gut und vergaß, dass auch er nur ein Werkzeug war. Auch war er ein wandelndes Lexikon, wusste ständig Rat und hatte sachdienliche Ratschläge für Dinge parat, über die andere nicht einmal nachdachten.

Nach einigem ziellosen Gefahre mit dem dicken Wagen fand er sich an einer Tankstelle wieder. Er kaufte sich eine billige Zigarre für knapp über zwei Euro, fuhr bis zum Gewerbegebiet, riss die Zigarre mit den Zähnen auf und paffte sie dann in der Einfahrt des Recyclinghofes der Stadt.

Die nichtssagende Aprilluft umwehte sein sanftes Gesicht. Die Dunkelheit der Stadt kam aus den Straßen gekrochen und wollte nichts von ihm. Keine Ablenkung, keine Arbeit, keine Verpflichtung beutelten ihn noch. Nur ein halber Mensch mit einer ganzen billigen Zigarre stand dort und hielt andächtig seine Gedanken in den Abend. Passanten hätten dieses Bild wahrscheinlich für merkwürdig befunden, aber auch die Passanten fehlten. Es gab nur Ruben und sein Verlangen nach den Dingen, die er nicht einmal benennen konnte. Ein paar Sterne kümmerten sich nicht um ihn und strahlten vor sich hin. Die Wolken schoben sich vor den Mond. Irgendwo zischte es laut aus einem der umliegenden Gebäude. Ein paar Lichter wurden gelöscht.

„Genug!“, schrie Ruben dann in den stillen Tod des ersten Aprils. Seine sanfte Stimme hallte zwischen Mülltonnen wider.

Der Van setzte sich kurz darauf mit Ruben darin in Bewegung, durchbrach die Schranke des Recyclinghofes und donnerte auf die Rampe, von der aus der Müll in die Container glitt. Ruben suchte rein interessehalber nach einem Container für biologischen Abfall, wurde aber nicht fündig. Dann nahm er eine herumliegende Eisenstange und zerlegte damit den Tankdeckel seines Wagens. Es roch ein wenig nach Benzin und Müll. Im Mund hatte er immer noch die billige Zigarre, die kaum gegen den Gestank ankam. Eine Alarmsirene begleitete sein Treiben.

Ein paar Sekunden später lag das Auto seitlich im Holzcontainer. Kraftstoff sickerte auf die Reste und vermischte sich mit Splittern, Lack und den fälschlich weggeworfenen Plastikteilen. In dem zerbeulten Wagen hing, noch immer angeschnallt und ein wenig überrascht von sich selbst, der junge Rotschopf mit den besonderen Augen. Er kramte die Fahrzeugpapiere aus dem Handschuhfach und entzündete sie mit der billigen Zigarre. Den brennenden Klumpen ließ er durch das Fenster unter sich gleiten.

Wenig später erreichte ihn alles verzehrendes Feuer.

Im Molkereipfad 64 wussten die sexuell Vergnügten von all dem nichts. Der Klient war zu seiner Unzufriedenheit sehr schnell zum Höhepunkt gelangt, was Brokat auf dessen Müdigkeit schob. Leicht schwitzend saßen sie dann auf dem Bett und teilten sich ein Glas Wasser.

„Macht dir das Spaß?“, fragte Peer.

„Warum fragst du?“, wollte Brokat wissen.

Das wusste Peer natürlich selbst nicht recht. Er fand die Frage einfach naheliegend. Was er aber mit Gewissheit sagen konnte, war, dass er er sich wünschte, Brokat würde noch ein wenig bleiben. Er wollte den Abend nicht allein ausklingen lassen und ihm fiel auch sonst niemand ein, der noch spontan an einem Werktag seine Worte ertragen wollte.

„Ja, eigentlich habe ich wirklich Freude an meiner Arbeit“, sagte sie dann.

„Eigentlich?“, stocherte Peer nach.

„Kein aber. Ich mag es. Ich verdiene Geld, manchmal habe ich sogar Spaß dabei und nicht alle Typen sind schmierige Schweine, die sich einfach was Gutes leisten können. So ist das nicht. Die meisten wollen mit ihrem Geld ihre Macht zeigen und glauben, sie bekommen alles. Sogar, wenn sie sich eine Domina nehmen, beweisen sie ihre Macht dadurch, dass sie sie bezahlen. Aber viele sind auch einfach - .“ Hier unterbrach sie ihren Satz und schaute in das Wasserglas. Es war halb geleert.

„Viele sind wie – ?“, fragte Peer ahnend.

„Wie du“, gab Brokat dann zu und schämte sich ein wenig für die Aussage. „Haben Geld, aber sind unsicher und irgendwie schwierig zu fassen. Ich meine, wir hatten Sex. Ist ja einfach für einen Mann wie dich und eine Frau wie mich. Das volle Programm kann ich natürlich jemandem wie dir gern bieten. Ich habe da keine Probleme. Aber du warst nicht bei der Sache, Peer. Meistens ist das so, wenn der Klient verheiratet ist.“ Brokat machte eine bedeutungsschwere Pause und schaute noch immer ins Glas. Es war kein Alkohol darin. „Bist du verheiratet? Wäre mir egal, ich will es nur wissen.“

„Nein, bin ich nicht“, antwortete der ledige Archetyp eines Freiers.

„Schwul?“, sprach Brokat ihre nächste Überlegung an. Im Glas waren nur langweilige Wasserstoffbrückenbindungen und ein paar Spurenelemente.

„Nein!“, kam es schnell zurück.

„Was beschäftigt dich dann?“, wollte Brokat wissen. Sie ärgerte sich enorm ob ihrer Unprofessionalität. Eigentlich konnte sie diesen Mann nun einfach wieder in sein Leben entlassen.

„Geld“, sagte Peer dann nach einigem Überlegen. „Mich beschäftigt Geld. Ich werde wohl sehr viel Geld erhalten. Und ich weiß nicht, wie ich das ausgeben kann. Ich zerbreche mir den Kopf schon den ganzen Abend darüber. Aber ich komme zu keinem Schluss. Und eigentlich verdiene ich genug. Ich brauche dieses Geld nicht einmal. Aber ich muss es nehmen.“

„Dann gib es mir“, sagte Brokat. Wieder so ein Fehler im Ausdruck, der ihr an anderer Stelle nicht passiert wäre. Aber es war ja schließlich schon spät und das stille Wasser hatte ihr nicht gut getan.

„Ich kenne dich doch gar nicht“, gab Peer wenig abweisend zurück. Der Gedanke, einer Wildfremden sein Geld zu geben, erschien ihm immerhin logischer als alles andere, was bisher seinen Tag versaut hatte.

„Stimmt“, antwortete sie und schaute durch das mittlerweile geleerte Glas in Peers Gesicht. „Aber wir können uns kennenlernen. Und dafür müsstest du mich eh vorerst bezahlen. Schauen wir doch, wie es wird. Und ich will, dass du mich richtig kennenlernst. Und zwar jeden Aspekt meines Körpers zum Beispiel. Du hast etwas, was mir Spaß macht, Peer.“

„Danke. Was denn?“, fragte er. Er hatte angenommen, sich im Bett ziemlich blamiert zu haben, aber das kam häufiger vor, wenn es mit einer unbekannten Frau geschehen sollte. Daran gewöhnte man sich.

„Du bist ruhig, du bist harmlos, du magst Ordnung. Die Haustür unten quietscht, deine Wohnungstür ist aber geschmeidig. Du schenkst Wein sogar perfekt ein, wenn du getrunken hast und ich habe noch nie ein so sauber gemachtes Bett gesehen. Und du hältst beim Ficken einen perfekten Viervierteltakt.“

„Super“, kam es nur geschlagen zurück.

„Danke für den Wein. Das Geld nehme ich mir, ja? Habe es schon gesehen. Und ich sag der Agentur, sie sollen dir meine Karte schicken. Da steht alles drauf: Telefonnummer, Maßen, Bild von mir. Du bist dann ein V.I.P.“, verabschiedete sich Brokat und zog sich schnell wieder an. Keine Dusche, kein letzter Kuss, gar nichts. Nur das Davonfliegen einer neuen Erfahrung, die auch eine neue Erfahrung gemacht hatte.

Peer war am Abend des ersten Aprils immerhin schon 1220 Euro losgeworden (Brokat hatte ihm „nur“ 1200 Euro in Rechnung gestellt, was eigentlich noch immer zu viel dafür war, dass sie den Abend nicht mit ihm ausklingen ließ) und legte sich kurz nach Mitternacht ins Bett. Er versuchte zu beten, weil er sich davon etwas versprach, aber es mochte ihm nicht so recht gelingen. Dann versuchte er, zu verstehen, warum er sich nicht anders fühlte als sonst und schob es einfach darauf, dass er angetrunken war und deshalb nicht genug Feingespür für sich selbst haben konnte.

Immerhin hatte er gut getrunken und eine schöne Frau in seinem Bett gehabt. Als durchschnittlicher Mann war er damit zufrieden, als Mensch war er schlichtweg einsam. Aber auch die Einsamkeit ertrug er als fühlendes Wesen ganz gut. Er sagte sich, dass neue Tage neues Glück brächten – daran glaubte er tatsächlich.

Hätte das Gesamte der Existenz einen Plan für die Ereignisse gehabt, dann wäre die Pointe eventuell „April, April!“ gewesen. Die Existenz hätte Peer angerufen, oder ihm eine Gummischlange auf die Schulter geklatscht. Aber es handelte sich eben nicht um einen großen kosmischen Scherz.

Aber da es Peer wie allen Menschen ging, war da nichts, was ihn ausgeklügelterweise in diese Situation gebracht hatte. Niemand hatte die Welt so hergerichtet, dass genau er an genau diesem Tage diese Dinge erlebte. Sie waren einfach passiert und damit hatte sich die Sache für die Götter auch schon erledigt.

Das Einmischen durch irgendeine höhere Macht war zu diesem Zeitpunkt aber die leichter zu verstehende Erklärung für Peer Flint.

Von Briefzustellungswegen und toten Hunden – 2. April, ca. 08:00

Peer erwachte gegen acht Uhr. Verkatert war er nicht. Er stellte sofort fest, dass er es nicht mehr pünktlich zur Arbeit schaffen würde. Darum entschied er, es einfach ganz aufzugeben, sich in sein Büro zu setzen und die nächste Lieferung Kugelschreiberkappen aus China zu ordern. Das war ohnehin eine zutiefst langweilige Aufgabe, die man in ein ein paar Worten zusammen fassen konnte: Bestandsüberprüfung, Bedarfserfassung, Lieferantenauswahl, Stückzahlpreisdrückereiverhandlung, Email an den Logistikmenschen.

In diesen Dimensionen hatte sich seine berufliche Laufbahn bisher bewegt. Allerdings betrat er diese Dimensionen bisher immer pünktlich um halb neun, was ihn eben nun dazu veranlasste, einfach gar nicht zu erscheinen. Pünktlichkeit war ihm eine dieser Tugenden, die er einfach beherrschte. Nicht, dass er sie von anderen erwartet hätte – es war nur einfach so, dass dieser Langweiler im billigen Anzug stolz darauf war, pünktlich in seinem Büro über dem Verkaufsraum zu sitzen.

Das Zimmer mit der Nummer 16 war allein seines. Sein Name stand darauf, er bediente einen uralten Rechner und telefonierte. Und ab und an tauschte er sich mit den Verkäufern aus und unterhielt seinen Vorgesetzten über die aktuellen Entwicklungen des Markerabsatzes. Zu Beginn eines jeden neues Schuljahres waren natürlich immer alle ganz aus dem Häuschen, denn der Trend wechselte ständig. In einem Jahr wurden halt mal klassische Füllfederhalter (ohne Tinte, weil kindergerecht) und Linienblöcke genutzt und in einem anderen wurden dann schon einmal dünne Filzstifte als Schreibmittel der nächsten Generation angesehen. Der Trend ergab sich meist irgendwie. Jede Generation verwendete einfach unzählige verschiedene Schreibutensilien. Und das war Peer Flints Aufgabenfeld, das ihm in der Tat wenig Befriedigung verschaffte. Eher war es so, dass alle Aspekte seiner Pflichten ihn auslaugten, was sein Unterbewusstsein stets damit kompensierte, dass er niemals ernsthaft über seine Arbeit nachdachte. Und dennoch verpasste er seinen Leidensantritt nie um auch nur eine Minute. Nur heute, am zweiten April, änderte sich dies endlich.

„Heute mache ich nichts!“, entschied er nämlich. Natürlich spürte er kurz sein schlechtes Gewissen aufsteigen, beließ es aber dann damit, seinem Vorgesetzten auf den Anrufbeantworter zu sprechen und sich für sein Fehlen zu entschuldigen. Er würde spätestens nächste Woche wieder erscheinen und zur Not auch eine Krankschreibung besorgen. Peer wusste im Moment des Bescheidgebens, dass er wohl nie wieder diesen Markt betreten würde. Schließlich gab es die Artikel, wenn auch in begrenzter Auswahl, günstiger bei der Konkurrenz.

Peer hatte nun noch diesen und fünf weitere Tage Zeit, bis er zu dieser Gentechnikorganisation gebracht worden würde. Er suchte in der Küche eine Kopie des Vertrages des Vortages, wurde aber nicht fündig. Stattdessen las er dann das Schildchen an einem Teebeutel.

„Gutblatt Kräutertee erfrischt ihre Sinne am Morgen. Das sanfte Aroma ausgewählter Kräuter trifft auf den distinkten Hauch von Limette und Bergamotte“, las es sich dort.

„Hm“, machte Peer. Er nahm sich vor, in seiner neuen freien Zeit, die am zweiten April begann, mehr Schildchen zu lesen. Nicht, dass es ihm irgendetwas gesagt hätte, womit er etwas anzufangen gewusst hätte. Aber dieser Teebeutel war ihm dadurch einfach viel präsenter als all das Geld, das ihn noch erwartete. Dass Bergamotte sich eigentlich eher für Earl Grey gehörte, kam ihm dabei nicht in den Sinn.

Den Tee schlürfend, setzte er sich ins Wohnzimmer. Als er genug davon hatte, distinkte Ahnung von Limette zu erschmecken und die Suche nach der Bergamotte gedanklich mit dem Wörtchen „interessant“ abschloss, schaltete er den Fernseher ein.

„... bis zur Unkenntlichkeit verbrannt. Der Fahrer des schwarzen Minitransporters ist weiterhin nicht identifiziert. Die Kennzeichen stellten sich nach Prüfung als Fälschung heraus. Hinweise werden erbeten. Hierfür können Sie sich an die örtliche Polizei unter der Nummer ...“, kam es von der Sprecherin der lokalen Nachrichten. Sie ratterte den Text vom Teleprompter vollkommen unbewegt herunter. Ihre hölzerne Mimik vermengte sich mit dem perfekten Pferdeschwanz, den sie trug.

Insgesamt starben in dieser Nachrichtensendung achtzehn Menschen: Einer verbrannte, sechs starben bei einem rassistisch motivierten Angriff auf ein Familienrestaurant in den USA. Ein berühmter Politiker starb in hohem Alter. Ein Helikopter stürzte in Indien auf einen Marktplatz – acht Tote und mehr als zwanzig Verletzte waren die Folge. Das Bild zeigte aber nur einen ramponierten Helikopter und ein unidentifizierbares Durcheinander am Boden. Verschiedene Decken, Tische und Waren waren durcheinander gewirbelt worden. In Saudi-Arabien wurde eine Menschenrechtler zu Tode gepeitscht. In China wurde die ausgeweidete Leiche eines Obdachlosen gefunden; er war wohl Opfer des Organhandels geworden.

All das presste die Frau in jeweils dreißig bis vierzig Sekunden Bericht.

„Beim Absturz eines Helikopters in der Nähe der Stadt Jabalpur im Bundesstaat Madhya Pradesh kamen heute morgen acht Menschen uns Leben. Mehr als zwanzig wurden schwer verletzt. Die Ursache des Absturzes, bei dem der Pilot ebenfalls ums Leben kam, ist noch ungeklärt. Der Markt ist geräumt worden und aus der ganzen Region kommen Menschen, um ihr Mitgefühl zu zeigen“, sagte die Frau, als die Bilder Marktes gezeigt wurden. Um den Helikopter herum standen Schaulustige. Keiner räumte den Markt auf.

Bei dem chinesischen Obdachlosen hingegen dachte Peer an sein baldiges Schicksal als Eisblock. Aber der Gedanke war ihm jetzt zu unwirklich, um Angst davor zu haben. Er hatte eher Angst davor, dass Danach nicht mehr kontrollieren zu können.

Peer hoffte aber inständig, dass er nicht mit einem Helikopter reisen müsste, wenn die Klone wieder kämen.

Er setzte sich nach dem Wetterbericht (wechselhaft bei zwölf Grad) an den Küchentisch und schrieb seine Kündigung von Hand. Der Impuls war ihm schon beim Anruf in der Firma gekommen. Er hatte einfach keine Lust mehr auf seine Arbeit. Mit dem Geld wollte er einfach neu anfangen: Villa, Boot, Bier, Ruhe. Wie man es ihm vorgeschlagen hatte, oder so ähnlich, würde er es machen! Und er war noch niemals in Berlin. Da wollte er mal hin. Und er könnte seinen Eltern endlich den Wintergarten kaufen, von denen sie immer geträumt hatten.

Nach dem Vollenden seiner Kündigung, die er möglichst so formulierte, dass es nicht so klang, als sei er plötzlich reich, war es schon zehn Uhr. Er setzte seine kunstvolle Unterschrift darunter und überlegte, wie er den Tag verbringen sollte.

Er begann damit, sich zu duschen. Die Rasur ließ er dabei aber komplett aus. Die Bartstoppeln in seinem Gesicht waren ein ungewohnter Anblick. Dann besah er sich einige Zeit im Spiegel.

„Das“, fragte er sich selbst, „soll also perfekt sein?“

Er schüttelte ungläubig den Kopf. Nicht, dass er Wissenschaftlern nicht grundsätzlich vertraut hätte – zumindest eher als Geistlichen – aber er entwickelte noch kein Gefühl für seine Perfektion. Das sich in ihm abspielende Genetische verstand er ohnehin kaum.

Er ließ sich die Mitose bei Youtube von einer Studentin erklären und sah eine Dokumentation über Erbkrankheiten. Dann fand er einen Beitrag über Mutationen. 

„Aliens in Area 51“, wurde ihm als nächstes vorgeschlagen. Er klickte darauf. Irgendwer hatte einen alten Beitrag hochgeladen, ihn mit sechs Werbeanzeigen, die alle sieben Minuten auftraten, versehen und deklarierte das Video als aktuell in der Beschreibung. Peer suchte sich einen anderen Beitrag und fühlte sich wieder einmal darin bestätigt, dass das Internet so toll nicht sein konnte.

Sein Nutzerverhalten beschränkte sich im Wesentlichen auf Pornographie, Nachrichten und Facebook. Auf letzterem hatte er 154 Freunde. Von denen kannte er circa dreißig näher und einer davon war sein Vater. Der war allerdings schon seit einigen Monaten nicht mehr dort aktiv gewesen.

Koi zum Beispiel war von Peers Facebook-Freunden, denn Koi hatte hier kein Profil. Zum einen lag es daran, dass Koi ein Misanthrop erster Güte war und zum anderen daran, dass er es lästig fand, wenn seine Verwandten ihn mit Japanisch zukleisterten, obwohl er das nie zu verstehen gelernt hatte. Zudem war Kois Familie relativ bekannt in der Japanischen Gemeinschaft in Düsseldorf, was wohl an ihrem Erfolg und an ihrer Familiengeschichte lag. Der Erfolg hatte etwas mit Autohäusern zu tun und die Familiengeschichte mit Landesverrat im zweiten Weltkrieg durch Kois Großvater väterlicherseits. Und so zog sich die Familie Yamamoto mehr und mehr aus der Japanischen Gemeinde zurück. Koi und seine Geschwister ließen ihre Bindungen zu Japan reißen und mieden ab einem gewissen Alter die sozialen Verpflichtungen. Der älteste Bruder übernahm das Geschäft der Eltern, und Koi selbst trennte sich schließlich auch örtlich von der ihm zugedachten Umgebung.

Peer driftete in den nächsten Stunden, sich immer neuen Tee machend, in die weiten Welten des Internets ab. Sein Grundwissen in der Biologie war eher dürftig. Deshalb war ihm vieles neu. Crick und Watson, ihr Modell der DNS und die zentralen Mechanismen der Zellteilung und Verdopplung des Desoxyribonukleinsäurestranges an sich verstand er nach einiger Zeit ganz gut. Was ihm gänzlich fehlte, war aber die Erklärung dafür, wie genau ein Gen nun funktionierte. Er hatte verstanden, dass je drei Basen (aus den Vieren: Guanin, Cytosin, Adenin und Thymin) einen Code bildeten, der wiederum eine Aminosäure beschrieb. Und aus den Aminosäuren in bestimmten Kombinationen ergaben sich dann Proteine und aus diesen bestand ein Lebewesen größtenteils. Alles Weitere verstand er dann schon wieder nicht. In Sachen Evolution bildete er sich ein, wenigstens ein wenig Verständnis dafür zu haben, beließ es aber dabei und verzichtete auf eine Unterweisung in diesen Themen. Ihm qualmte ja schon der Schädel aufgrund des Überangebotes an Informationen.

Gegen Nachmittag stellte er dann fest, dass er seit seiner letzten Mittagspause nichts gegessen hatte. Er hatte nur getrunken, worauf ihn sein Magen und seine Blase aufmerksam machten. Ein paar Kekse erledigten daraufhin ihre Arbeit und gaben Peer ein wenig Fülle zurück. Tee und Kekse waren in Peers Haushalt der Fraß der Reichen. Kuchen hatte er gerade einfach nicht in greifbarer Nähe.

Gegen fünf rief er im Haus seiner Eltern an.

„Bursche! Musst du nicht arbeiten?“, begrüßte ihn sein Vater.

„Hallo Papa. Wie geht es dir?“, erwiderte Peer.

„Gut wie immer. Weißt ja, wie es hier ist. Aber den Kanteros ist letztens die Töle überfahren worden. Rums! Quietsch! Platt wie ein Omelette. Deine Mutter hat einen kleinen Sarg gebastelt. Für die Kinder. Die haben schon Bolzen in Kuhköpfe gejagt, aber so ein überfahrener Hund war dann zu viel. Haben geheult ohne Ende hier.“

Die Kanteros waren die Nachbarn seiner Eltern. Ihnen gehörten alle Anbauflächen um das Haus herum, so dass seinen Eltern selbst nur ein paar Obstbäume blieben. Allerdings arbeite seine Mutter ohnehin nicht mehr und hatte sich Holzarbeiten zugewandt und sein Vater schuf das Geld als Postbote heran. Vier Tage die Woche sammelte er alles ein, was in den umliegenden Dörfern so anfiel und fuhr es in die kleine Stadt. Von dort aus wurde es dann weiter ausgetragen. Es spielte, wie er Peer mal lang und breit erklärt hatte, auch überhaupt keine Rolle, ob ein Brief von Dorf A nur nach Dorf B musste. Er wurde immer erst zur Stadt gebracht. Von Dorf A nach Dorf B wären es fünf Kilometer gewesen und über die Stadt eben über fünfzig. Das ergab sowohl für ihn als auch für Peer keinen Sinn. Und trotz dessen, dass er darin mit seinem Vater übereinstimmte, hatten sie sich nie getroffen – obwohl Peers Büro kaum dreihundert Meter von der Poststelle, zu der sein Vater häufig reiste, entfernt lag. Wahrscheinlich betrachte Papa Flint seine Reise in die Stadt nur als Umweg von Dorf A nach Dorf B und auf Wegen verabredete man sich einfach nicht. Dafür waren Häuser da, wenn es nach Peers Vater ging und noch besser wäre natürlich ein Wintergarten gewesen.

„Was wünschen sich Mama und du?“, fragte Peer ihn. Zum einen, weil ihn die Kanteros nicht sonderlich interessierten und zum anderen, weil er ohne Umschweife Freude erzeugen wollte.

„Wir haben April. Weihnachten ist noch hin und Geburtstag hat hier auch keiner.“ Peers Vater war Realist.

„Ich meine etwas Materielles, was ihr euch bisher nicht leisten konntet. Irgendetwas Aufwendiges. Denk mal nach, Papa!“

Stumm atmete Papa Flint in den Hörer. Er dachte offensichtlich nach. Die Unfähigkeit, Wünsche akut in Worte zu fassen (oder in Gedanken) hatte Peer von ihm übernommen, oder aber sogar geerbt.

„Wintergarten!“, sagte er dann knapp.

„Dann sollt ihr einen haben. Einen, wie ihr ihn haben wollt. Ich komme morgen oder übermorgen vorbei. Dann schauen wir uns alles an, was man da machen kann.“

„Und deine Arbeit?“, wollte Papa Flint wissen.

„Gekündigt. Ich suche mir was Neues.“

„Ah“, machte Peers Vater. „Und woher hast du so viel Geld? Gespart, oder was?“

„Gespart. Und ein bisschen was gewonnen. Es reicht, bis ich was Neues habe und für einen Wintergarten“, log Peer. Immerhin. Er hatte gerade seinen Vater gut belogen und wurde nicht einmal rot. Wahrscheinlich hatte er noch Alkohol im Blut.

„Also bis dann“, sagte sein Vater. Weder Aufregung noch Skepsis lagen in dessen Stimme, denn er akzeptierte Gesagtes meist einfach als Tatsachen. „Willst noch mit Mama sprechen? Sie ist im Keller und bastelt schon wieder... Ich werde noch verrückt vom ganzen Klebergestank!“

Dann hörte Peer Schritte und wartete. Sein Vater hatte das Telefon einfach abgelegt. Ob er es nur vergessen hatte, oder ob er Peers Mutter ans Telefon holen wollte, blieb abzuwarten. Das waren die Konflikte in der Familie Flint.

Wenig später hörte Peer Mama Flints dünne Fistelstimme.

„Peer!“, schrie sie mit gut fünfundzwanzig Dezibel ins Telefon. „Wie geht es dir? Ich bastle gerade an einem Sarg für den – du hast es schon gehört, oder? Die armen Kinder... War doch nicht fertig. Da müssen kleine Scharniere ran, damit man den auch aufklappen kann. Nicht, dass man das sehen müsste. Aber einfach nur den Deckel auflegen und festnageln – Nein!“

„Schön“, sagte Peer. Ihn erschöpfte es immer, seine Mutter am Telefon zu sprechen. Neben ihrer schwachen Stimme lag das vor allem daran, dass sie diese trotzdem gerne strapazierte. So starb einiges zwischen Mama Flint und ihren Opfern: Stimmbänder, Geduld, Nerven. Nur die Trommelfälle waren nach drei Stunden mit ihr erholt.

Natürlich hatte man es sich in der Familie Flint angewöhnt, nicht ständig nachzufragen, wenn man etwas nicht verstanden hatte. Man riskierte damit ja, dass der gesamte Themenblock noch einmal auf einen einprasselte. Und die wichtigen Informationen waren zumindest Peers Vater zu Genüge bekannt – man hatte das verflixte siebte Jahr schließlich überstanden. Und dann kamen noch weitere dreißig Jahre dazu.

„Und dieser Fahrer, der den Hund, den armen, armen, armen Hund – ach Peer! Wir glauben ja, das war der Mitschelsky von gegenüber. Der hat das Tier doch immer gehasst. Und genau heute war sein Auto blitzblank! Frisch gewaschen, hat er vor ein paar Stunden noch – ich glaube, es war um neun oder zehn – gesagt. Blitzblank frisch gewaschen. Aber die Kinder sind jetzt wichtiger. Ich habe deinen Vater schon gefragt, ob wir mit den Kanteros für einen neuen Hund zusammenlegen sollten. Ich weiß ja nicht, was die verdienen. Dein Vater sagt, die haben selber genug. Aber das muss ja auch wieder so ein edler sein. Was war das gleich für einer?“

„Basenji, glaube ich. Konnte nicht einmal bellen“, übernahm Peer das Gespräch. „Vielleicht sollte man das erst einmal sacken lassen. Erst einmal das Tier unter die Erde bringen, Mama. Dann weiter schauen. Das sind ja noch Kinder. Die vergessen das vielleicht wieder.“

„Vielleicht. Aber vom jüngeren, vom Karl war das doch der beste Freund! Da kam er von der Schule und musste dann das arme Tier von der Straße kratzen. Also, nicht wirklich. Das hat seine Schwester gemacht. Und dein Vater. Die haben den aufgesammelt. Der war regelrecht ausgewalzt worden vom Mitschelsky!“

„Das arme Tier“, pflichtete Peer bei. Kurze Pause; kurzes Gedenken an den Rassehund. Peer hatte ihn nur ein paar mal in der Einfahrt bei Kanteros gesehen.

„Ich will aber etwas anderes von dir“, sagte er dann, als ihm die Pausenlänge dem Hundstod angemessen vorkam. „Ich habe mittlerweile ein wenig Geld. Papa erzählt dir das bestimmt später. Und ich wollte die Tage vorbei kommen. Weil ihr doch immer einen Wintergarten wolltet, gleich am Wohnzimmer.“

„Das wäre toll!“ Der Ausruf ließ sie ein wenig röcheln.

„Ich würde dann morgen oder übermorgen vorbei kommen. Da seid ihr doch beide zuhause, oder?“

„Ja, wo sollten wir denn sonst sein? Aber übermorgen ist besser. Ich muss ja dann was vorbereiten!“

„Also übermorgen. Vor dem Mittagessen. Soll ich etwas mitbringen?“

„Nur gute Laune, Peer. Nur gute Laune.“ Peers Mutter liebte diesen Spruch.

Und so war es dann abgemacht. Peer würde sich in zwei Tagen einen Mietwagen nehmen (zumindest erschien ihm das am Bequemsten) und seinen Eltern zu einem Wintergarten verhelfen. Wenn ihm durch eine dumme Begebenheit etwas zustoßen sollte, wollte er das wenigstens erledigt haben. Es war schließlich vieles passiert. Nachdem Peer mehrfach beteuerte, dass es ihm wirklich gut ging, konnte er sich endlich lösen.

Es war jetzt gerade einmal früher Abend und noch immer wusste er nichts mit sich anzufangen. Zudem hatten die Kekse damit abgeschlossen, ihn zu sättigen.

Peer zog sich an und trat vor die Haustür. Die Luft des zweiten Aprils war genauso ausdruckslos wie die des ersten Aprils. In seinem Viertel der Stadt war alles unverändert. Es war einfach nur so, dass ein Bewohner plötzlich reich war, während der Rest auf den Status Quo sitzen blieb. Wobei der Status Quo für die meisten Leute hier gar nicht so übel war. Schließlich litt die Stadt nicht unter Arbeitslosigkeit und hohen Mieten. Es gab einfach nur attraktivere Städte.

Nur Peer Flint, wohnhaft im Molkereipfad 64, war nun ein reicher Mann. Aber das sah man ihm beim besten Willen nicht an. Vielmehr wirkte er in seiner alten Jeans und mit seinem beigen Mantel wie jemand, der die Bushaltestelle nach einer durchzechten Nacht nicht fand. Seine Bartstoppeln verstärkten den Eindruck nur noch.

Für einen kurzen Moment überlegte er wieder einmal, dem Bistro im Haus einen Besuch abzustatten. Allerdings sah er aus dem Augenwinkel den mies gelaunten Küchenchef, der wie eh und je darüber nachdachte, mit welcher Ausrede er seine Frau dieses Mal zusammenstauchen würde. Der Mann war nicht besonders groß, aber kräftig gebaut. Mit dem richtigen Werkzeug ausgestattet hätte er durchaus zum Mörder getaugt.

Wenig später stillte Peer seinen Hunger schließlich an einem unscheinbaren Würstchenstand in der Innenstadt. Er aß hier recht häufig, wenn er seine Mittagspause hatte. Der Verkäufer sprach ihn darauf an. Schließlich hatte er nicht mehr mit Peer gerechnet, denn Peers übliche Mittagszeit war lange rum.

„Habe frei“, sagte Peer schmatzend. Ein Stück Wurstpelle hatte sich zwischen seinen Schneidezähnen an einer Position verfangen, an der man es unmöglich durch Zungenbewegungen herauspulen konnte und Peer dachte kurz über einen Zusammenhang zwischen dem Speiserest zwischen seinen Zähnen und seiner Unehrlichkeit diesem fremden, loyalen Wurstverkäufer gegenüber nach, kam aber zu keinem sinnvollen Schluss.

„Gut für Sie“, sagte der Mann gleichgültig und fertigte zwei Bockwürste mit Senf für ein paar Kinder ab. „Will auch gern frei haben. Habe immer gesagt: Irgendwann verdiene ich hiermit Kohle. Und dann verkauf ich den Stand. Und dann geht es nach Spanien. Da ist doch alles billiger!“

„Ist das so?“ Der Fleischfetzen rutschte ein wenig nach oben.

„Ja, ja. Wenn ich es doch sage. Nach der Finanzkrise vor allem. Häuser sind jetzt billig in Spanien. Aber was erzähle ich Ihnen das. Sie sind ja auch gefangen in Ihrem Büro! Wir arbeiten – und die da oben haben vom lieben Gott doch alles Geld in den Arsch geblasen bekommen!“

„Oder von ihrer Genetik“, nuschelte Peer beim Versuch, sich die Zähne mit seinem Daumennagel zu reinigen.

„Wie jetzt?“, kam es von dem Wurstverkäufer. In seinem fettigen Gesicht machte sich tiefes Unverständnis breit. Probehalber krempelte er sich die Ärmel über die fettigen Arme, aber das half seinem Verständnis auch nicht auf die Sprünge.

Peer guckte ihn einen Moment an. Dann entschied er, auch dem Inhaber seiner Würstchenbude nichts zu erzählen. Dafür liquidiert zu werden, diesem Statisten in seinem Leben etwas Wichtiges zu erzählen, war nun wirklich absurd! „War nur so ein Gedanke“, sagte Peer deshalb.

„Was?“

„Ach, nichts. Ist egal.“

„Genetik?“, wunderte sich der Wurstbudenmann und öffnete seine Augen so weit es ihm möglich war. Das rechte Auge wurde dabei weiter als das Linke. „Mit Kindern? Mit Kindern macht man Geld? Die kosten doch nur Geld!“ Er lachte laut und dreckig. „Sie sind ja einer: glauben Sie wirklich, dass Kinder unser Kapital wären? Die fressen doch Geld. Wollen dieses und jenes! Zum Glück habe ich keine!“

Das war auch Peers Gedanke und er verabschiedete sich. Bis dahin war ihm der Würstchenmann immer sympathisch gewesen. Aber wahrscheinlich lag das daran, dass es gerade eben die erste Unterhaltung der beiden gewesen war.

Im nächstbesten Laden kaufte sich Peer ein paar bessere Klamotten, unter anderem ein Sakko für seinen Aufenthalt bei GAS. Er hatte zwar keine Vorstellung von der Etikette dort, und Melv und Ruben waren schließlich nur ordentlich gekleidet gewesen, aber ein Unternehmen, das mal eben zwölf Millionen Euro für seinen Körper aufwenden wollte, konnte so schäbig nicht sein. Und die Verkäuferin war auch sehr freundlich zu ihm; sie reichte ihm einen Zahnstocher, den er dankend annahm. Er versah sie deshalb mit einem Fünfer an Trinkgeld. Erst war sie ein wenig brüskiert, aber als er dann nicht nach ihrer Nummer fragte, akzeptierte sie den kleinen Obolus.

Er kaufte in ein paar anderen Geschäften allerlei Kleinkram auf, den er sonst auch kaufte: Socken, Rasierklingen und Deodorant zum Beispiel. Nach einiger Suche trieb er zudem einen Katalog für Wintergärten und andere Glasbauten auf. Anschließend hob er zweitausend Euro von seinem Konto ab und überlegte, was er mit dem Geld anfangen wollte. Darum faltete er einen Flieger aus einem Zwanziger, wartete auf einen Windstoß und ließ das Ding fliegen, segeln, abstürzen und circa vier Meter weiter, mitten auf der Straße, landete der arme Geldschein auf dem Asphalt. Ein Auto näherte sich, überrollte den Flieger und ließ ihn, platter als vorher, wie ein Bonbonpapier noch einmal segeln. Dann landete das schmutzige Ding noch einmal auf der Straße. Peer betrachtete das Schauspiel und zuckte mit den Schultern.

Und so vertrödelte Peer dann Stunde um Stunde in der Innenstadt, war schlecht rasiert und hatte einiges an Bargeld in den Taschen. Er versuchte auch mehrmals vergeblich, sich eine teure – aber bloß nicht zu teure - Armbanduhr auszusuchen. Es scheiterte maßgeblich daran, dass er sich fragte, warum irgendwer (und irgendwer besaß in seiner Vorstellung immer ein Mobiltelefon) eine solche benötigte. Ein Blick auf eben jenes Telefon genügte schließlich. Leere Akkus überzeugten ihn gedanklich auch nicht so recht. Schließlich waren Uhren doch immer und überall vorhanden.

Dann fiel ihm eine Uhr ein, die am Bahnhofsvorplatz stand. Sie stand immer auf Punkt zwölf. Und das seit Jahren. Vielleicht gab es auch Orte, an denen alle Uhren still standen und auf diese Orte wollte er dann doch vorbereitet sein. 

Ein leerer Handyakku und ein paar tote Uhren in Gedanken zwangen ihn schließlich dazu, sich doch für eine Armbanduhr zu entscheiden. Es wurde dann ein schmuckes Modell: Oris Classic Date.

„Schweizer Produkt, ideal für den dezenten Herrn“, erklärte der junge Verkäufer. Sein Gesichtsausdruck machte offensichtlich, dass er sich eine Provision versprach. „Goldbeschichtung auf Edelstahl, mit Datumsanzeige. Schauen Sie mal!“

Peer wurde die Uhr in die Hand gedrückt. Er verstand davon nichts, aber nickte wissend. Er befand sie für funktional und wenig aufdringlich.

„Kalbslederband. Weich, gut für die Haut. Arbeiten Sie körperlich?“, wollte der Verkäufer wissen.

„Nein. Aber ich kann sie auch beim Sport tragen?“, fragte Peer. Nicht, dass er je wirklich Sport trieb, aber durch eine Gegenfrage wurde seine Antwort länger und damit war er nicht ganz so verloren im Gespräch.

„Natürlich! Diese Uhr ist ein sicherer Begleiter für alle Lebenslagen“, bejahte der Verkäufer und zwinkerte Peer zu. Wer diesem Kunden in seinem alten Mantel und mit ungepflegten Gesicht zuzwinkerte, verkaufte auch Seniorinnen Lebensversicherungen.

„Gibt es die auch mit schwarzem Ziffernblatt?“, wollte der Umgarnte noch wissen. Der junge Mann reichte ihm ein anderes Exemplar. Dieses gefiel Peer dann gut genug, um es mitzunehmen. Er zahlte bar und ließ sich die Uhr um sein Handgelenk legen. Peer fühlte sich gleich ein Stück wertvoller.

Mit der vom Ärmel verborgenen Uhr und seinen Einkäufen kam er dann zurück in seine Wohnung. In selbiger fand er eigentlich alles, was er wollte. Bad, Küche und Schlafzimmer waren vorhanden und waren genauso so selbstverständlich und gemütlich wie immer.

Nach kurzer Inspektion seiner Wohnung setzte er sich vor den Fernseher, öffnete sich ein Bier und verbrachte den Abend damit, sich berieseln zu lassen. Niemand rief an und fragte nach ihm. Er erhielt keine SMS, keine Post, keinen Besuch. Es war eben ein gewöhnlicher zweiter April für den Rest der Welt.

Von Taxifahrern und Dates – 3. April, ca. 11:00

Am nächsten Morgen warf ein Postbote Peer eine Setcard in den Briefkasten. Als Peer diese gegen elf nach oben holte, war er überrascht und freudig erregt zugleich. Denn darauf war ein Portrait von Brokat. Das Bild hatte eine sehr hohe Auflösung und man konnte die sanften Grübchen erahnen, die sie hatte. Ihre grauen Augen glänzten. Ihr Gesichtsausdruck wies sie allerdings nicht als Escortdame aus, sondern eher als Managerin oder vielleicht auch als Vorsitzende eines gemeinnützigen Vereins. Die Frau hatte einfach eine gewisse Klasse, an die Peer nun erinnert wurde. Auf der Karte standen in weißen Lettern ihre Emailadresse und sogar ihre Handynummer. Dazu die bekannten Daten der Agentur und ein Hinweis, man möge sich doch bitte nicht vor halb elf melden. Wahrscheinlich brauchte sie so lang für die Auswahl ihrer Garderobe und für das Herrichten ihres Körpers.

Peer ließ die Karte wieder in den Umschlag gleiten und verstaute das Ganze in der Kommode im Flur. Dort war es schließlich griffbereit. Er nahm sich fest vor, sie anzurufen.

Kekse und Kaffee bildeten heute sein Frühstück und er setzte sich wieder vor den Fernseher. Ab und an ging er zum Fenster und suchte auf der Straße nach den beiden Rotschöpfen.

Am frühen Nachmittag duschte er und rasierte sich. Dabei fiel ihm abermals auf, dass zwei Tage alte Bartstoppeln sich müheloser rasieren ließen als einen Tag alte Bartstoppeln.

Online überprüfte er dann sein Konto. Es war auch so schon ein kleines Sümmchen darauf, aber bald sollte es mehr sein. Dann griff er sich seine neue Uhr und legte sie sich an. Sie fühlte sich tatsächlich noch immer neu und geschmeidig an und zeigte die Uhrzeit völlig korrekt an.

„Hm“, machte Peer. Die Armbanduhr tickte nur stumm zur Antwort. Die Zeit lief so langsam oder schnell wie immer. Analoge Zeiger rutschten in festgelegten Takten von Strichlein zu Strichlein. Unterdessen blinkte der Doppelpunkt der Digitalanzeige von Peers Wecker im Sekundentakt und verrichtete die Arbeit mindestens genauso zuverlässig.

Peer wählte Brokats Nummer, aber laut Ansage war die Teilnehmerin nicht zu erreichen. Dann rief Peer noch einmal in der Agentur an und hoffte, dass man dort wusste, wo Brokat steckte.

„Hallo?“ Es war dieselbe Frau wie beim letzten Mal.

„Guten Tag, ist Brokat bei Ihnen im Hause?“, fragte Peer sofort.

„Wer will das wissen?“, erkundigte sich die Frau schroff. Offensichtlich hatte Peer sie auf dem falschen Fuß erwischt.

„Mein Name ist Peer. Peer Flint. Wir haben vor ein paar Tagen schon mal miteinander gesprochen. Vorgestern.“

„Hmmm...“ Die Frau überlegte langatmig. Gerade so, als müsste man für das Gespräch auch schon pro Minute bezahlen. „Ja, ich habe Ihnen Brokat kommen lassen. Nicht wahr? Reizendes Wesen. Ganz reizend. Rufen Sie an, um sich zu bedanken? Ich richte es aus.“

„Nein, ich würde sie gern sprechen, wenn es geht“, beharrte Peer.

„Ach, Brokat ist gerade sehr beschäftigt. Aber unter uns beiden: Für den Klienten, den sie besucht, muss sie nicht so viel Zeit einplanen. Sie wird sicherlich in maximal zwei Stunden wieder hier sein“, gurrte es rauchig.

„Ich rufe dann noch einmal an, ja?“

„Sicher, gern. Besser aber in drei Stunden. Brokat wird sicher noch einmal duschen, nachdem sie wieder da ist. Bis später!“, verabschiedete sich die Frau und legte auf.

Peer blieb noch eine Weile mit dem Telefon am Ohr sitzen. Sein Verlangen nach Brokat war nicht durch seinen Penis bestimmt. Es war einfach ein Ding, das zu tun er sich vorgenommen hatte.

Dann recherchierte Peer nach verkäuflichen Freizeitbooten im Internet. Boote hatten ihn schon immer interessiert, wenngleich er leider nur selten auf einem gewesen war. Nach ein paar missglückten Versuchen landete Peer einen Treffer und fand eine Anzeige. Das Boot wirkte funktional und zuverlässig auf den ersten Blick. Der Lack des Rumpfes löste sich schon, aber an Deck des sechzehn Meter langen Kahns war Platz für mindestens einen bequemen Liegestuhl und eine Kühlbox. Es war mit Funktechnik ausgestattet und hatte einen modernen Außenbordmotor. Einen Anker und eine Winde konnte das alte Ding auch vorweisen. Der Mast war allerdings abmontiert worden. Und immerhin war das Boot auch schon über siebzig Jahre alt! Man hatte es so umgebaut, dass man es auch zu zweit als Hausboot nutzen konnte. Spätestens jetzt war Peer tatsächlich verliebt.

„Ungetauft“, ließ sich Peer den Namen auf der Zunge zergehen. Es gehörte wohl irgendeinem Scherzbold. Laut Profil war es ein deutscher Auswanderer, der nun auf Mallorca lebte. Das Boot allerdings, so hieß es, läge aber in Vanuatu – der günstigeren Liegegebühren wegen und genutzt wurde es eh nicht – aber könne „jederzeit vor Ort“ besichtigt werden. Dafür war es so günstig, dass Peer das Stück Museum sogar mit seinem Ersparten hätte kaufen können.

„Toll“, kommentierte er die ungünstige Lage seines Traumschiffes und flugs löste sich seine anfängliche Euphorie in Ernüchterung auf. Er hätte genau diesen einen Kahn gern besessen. Andererseits: Wo wollte er ihn überhaupt liegen lassen? Das Meer war weit weg und der Kanal in der Stadt kaum fünf Meter breit.

Um fünf Uhr Nachmittags, Peers Magen knurrte bereits, rief er wieder bei der Agentur an. Flugs wurde ihm Brokat ans Telefon gerufen.

„Ach, du hast angerufen?“, fragte sie zur Begrüßung.

„Ja.“

„Ich rufe Leute, die mir keine Nachricht hinterlassen, nie zurück“, erklärte sie ihm.

„Aha. Kannst du vorbei kommen? Ich weiß, das ist spontan.“ Peer ging im Geiste durch, wie sie reagieren könnte.

„Wofür?“, fragte sie skeptisch. Peer hatte so etwas befürchtet.

„Ich will dich einfach sehen“, antwortete er, weil es stimmte. „Aber nicht als Klient.“

„Ein Date?“, fragte Brokat skeptischer. Dann schnalzte sie mit der Zunge. Es klang abwertend oder einladend. Peer vermochte es nicht zu deuten, denn das Schnalzen kam ja ohne Mimik daher.

„Ja“, sagte er bestimmt. Dabei befingerte er mit seiner linken Hand die Armbanduhr.

„Essen?“, fragte Brokat.

„Unbedingt. Du bist eingeladen.“

„Hast du das Geld, von dem du sprachst, etwa schon?“

„Sozusagen. Ist das wichtig?“

„Weiß ich nicht. Ich mag Geld. Ich gebe gern welches aus und du brauchst doch Ideen, wie du es ausgeben kannst. Fang doch mit dem Ausführen einer schönen Frau an.“

„Das ist eine Zusage, nehme ich an. Wann bist du bei mir?“, fragte Peer vorfreudig.

„Eine gute Stunde werde ich wohl brauchen, um mich in Schale zu werfen. Halb sieben spätestens. Gleiche Adresse?“

„Ja, wie vorgestern“, sagte Peer. „Bis gleich. Freue mich drauf.“

„Such ein gutes Restaurant aus!“ Und damit legte Brokat auf.

Peer legte zog sich ordentlich an und legte sein neuestes Sakko bereit. Die Uhr verschwand wieder unter einem Ärmel. Sie fühlte sich schon wie ein Teil seines Körpers an, weil sie so geschmeidig und öde war. Dann garnierte er sich mit dem erstbesten Parfum, für welches er leider ähnlich wenig Geschmack wie für Rotwein besaß.

Nach schier endloser Warterei war Brokat endlich bei ihm. Sie trug wieder ihren Mantel und ein Cocktailkleid.

„Bildschön“, nannte Peer sie zur Begrüßung und lotste sie in die Küche zu einem Abendkaffee, den beide schwarz tranken.

„Ich hoffe mal, dass der Abend sehr gut wird, wenn ich ihn schon nicht abrechne... Wohin geht es also?“, fragte Brokat, als sie dann wenig später vor dem Haus standen.

Peer hatte sich vor lauter Vorfreude nicht um die Reservierung eines Restaurants gekümmert, was ihn zum Improvisieren zwang. Also rief er einfach ein Taxi. Normalerweise vergaß er solche Planungsangelegenheiten nicht, aber der andauernde Zustand der Nervosität war ihm, gerade nüchtern, ein Hindernis.

„Lass dich überraschen“, kündigte er an und trippelte die Stufen vor dem Hauseingang auf und ab.

„Aha“, antwortete Brokat unbeeindruckt und durchschaute ihn schnell. Dennoch ließ sie ihn gewähren und beschloss, den Abend auf sich zukommen zu lassen. Irgendetwas würde sie schon mit dem Mann essen können.

„Schönes Fräulein“, mischte sich der Mongole ein, der vor dem Eingang seines leeren Bistros Wache schob.

„Guten Abend“, wünschte das ungleiche Paar gleichzeitig. Beide lächelten ein wenig und hatten ihre eigenen abwertenden Gedanken für den Wachhund übrig.

„Wohin?“, fragte dieser dann und bellte doch nicht. Er wollte sich mit der schönen Frau unterhalten. Den Herrn kannte er ja schon.

„Essen“, sagte Brokat. „Wir wollen essen gehen.“

Der Mongole machte ein beleidigtes Gesicht und fluchte irgendetwas Unverständliches. Brokat stupste Peer an die Schulter. „Unsympathischer Typ, oder?“, flüsterte sie. Peer nickte.

„Warst du da mal essen?“, fragte sie und zeigte auf das Bistro, das da schräg unter ihnen die Pforten geöffnet hatte. Ein wenig roch es nach kräftiger Sülze und Bratfett. Aus dem Lokal strömte unbelebte Kantinenatmosphäre.

„Ne“, sagte Peer leise und schaute auf die Straße. Er wollte unbedingt ins Taxi. Er war auch schon lange nicht mehr mit dem Taxi gefahren. Es war ihm immer überflüssig teuer vorgekommen und die Busanbindungen hier waren in Ordnung.

„Warum nicht?“, wollte Brokat wissen.

„Weiß ich nicht.“ Peer zuckte mit den Schultern und war in Gedanken bei dem vergessenen Restaurant.

Dann kam endlich das Taxi und der Mongole verschwand demonstrativ in seinem leeren Bistro.

Peer und Brokat nahmen Platz im Wagen. Dabei setzten sie sich beide nach hinten und hatten genügend Abstand voneinander um wie Geschäftspartner zu wirken.

„Zum besten Restaurant der Stadt!“, platzte es aus Peer heraus. Er hatte diesen Bluff gerade eben improvisiert und schickte Stoßgebete gen Himmel und Hölle.

„Jawohl, Sir!“, antwortete der Fahrer zur Überraschung seiner Fahrgäste. Schon seine Erscheinung war auffällig gewesen, denn er trug einen perfekt geschnittenen Vollbart und hatte eine erloschene Pfeife im Mund.

„War das geplant?“, fragte Brokat beeindruckt.

„Wer weiß?“, sagte Peer nur und war ganz überrascht von sich selbst.

Drei Kilometer später hielt der Wagen vor dem größten Hotel der Stadt, dem Welttor. Der Name war angesichts der Lage des Hotels natürlich ein wenig irreführend; es stand nun wirklich nicht in einer international frequentierten Stadt. Allerdings war es für die Bewohner des Städtchens ein besonderes Gebäude: Von den schmucklosen Bauten der Siebziger, die außerhalb der Wohngebiete verbreitet waren, hob es sich mit seiner weißen Fassade und dem mit Säulen gestützten Vordach ab. Es war ein ansehnliches Hotel, das offenbar auch ein Restaurant für alle anbot.

„Die Dame? Der Herr? Wir wären dann da. Soll ich auf Sie warten?“, fragte der Fahrer todernst und kaute dabei auf dem Mundstück seiner Pfeife herum. Trotz dessen er leicht nach Rauch roch und einen recht unzeitgemäßen Bart trug, wirkte er penibel und reinlich in seinen Bewegungen.

„Sie scherzen doch. Das ist hier ist ein Taxi“, antwortete Peer, der mindestens genauso irritiert war wie seine „reizende“ (der Fahrer nannte sie exakt ein einziges Mal während der Fahrt so) Begleitung.

„Wenn Sie mich später für die Zeit auszahlen, passt das schon. Genieße dann die Pfeife, wenn es nichts ausmacht“, antwortete der Fahrer einladend. Er schien sich auf genau diese Situation vorbereitet zu haben.

„Wie kommen Sie darauf, dass ich das tun würde?“, fragte Peer und verriet damit, dass es nicht Teil seines Plans war, diesen Fahrer für den Abend zu buchen.

„Sehen so aus, als ob Sie ihr was bieten wollen, Sir“, sagte der Fahrer und lächelte mit seinen Augen in den Rückspiegel.

„Da haben Sie recht.“ Peer war geschlagen.

Der Fahrer stieg aus und öffnete erst Brokat die Tür und dann Peer. Zum Abschied strich er sich über den Bart. Dann lehnte er sich an sein Taxi und sagte zu, so lange zu warten, wie es halt dauern würde.

Brokat und Peer betraten das Hotel durch den Haupteingang.

„Sie wünschen?“, fragte die energische Frau an der Rezeption und schaute kurz von ihrem Computer auf. Dabei lächelte sie gezwungen. Sie hatte keine Grübchen.

Die Rezeption trennte den Zimmertrakt des Hotels von den Angebotsstätten und da man das Restaurant wohl nur über diesen Weg erreichen konnte, fanden sich Brokat und Peer hier wieder.

„Ihr Restaurant. Das soll sehr gut sein“, erwiderte Brokat ohne gespielte Freundlichkeit.

„Rechts, Gang runter und dann eine Stufe. Einen angenehmen Aufenthalt wünsche ich Ihnen.“ Und damit widmete die Rezeptionistin sich wieder ihren Daten und hämmerte auf ihrer Tastatur herum.

Im Restaurant stellten die beiden fest, dass das Essen hier sowohl teuer als auch kalorienarm war. Dafür servierte man auf riesigen Tellern, was beiden missfiel. Doch immerhin bestand die Möglichkeit, mehrere Gänge zu ordern.

Peer gefiel das Brot mit Öl und Meersalz am besten, aber für das musste er nicht einmal bezahlen, denn es kam als kostenlose Beilage daher.

Ein paar Gänge sehr gutes Essen später – man hatte sich mittlerweile auch über die Gepflogenheiten an Arbeitsstellen ausgetauscht – schnitt Peer bei einem guten Wein das Thema an, deswegen er mit Brokat hier war.

„Brokat“, sagte er ernst und roch noch einmal an seinem Wein. Er war viel besser als der TC. „Ich möchte, dass du mir einen Gefallen tust.“

„Der da wäre?“, fragte sie, die Nase ebenfalls im Wein vertieft.

„Erstens muss ich fragen: Glaubst du, dass man einfach unverschämtes Glück haben kann? Finanziell, meine ich. Also konkret: ich. Was glaubst du?“

„Wenn nicht einige Menschen mehr Geld als andere hätten, wäre ich arbeitslos. Oder was meinst du?“

Peer sortierte kurz seine Gedanken und wurde sich dann einig, wie er vorgehen wollte. „Ich habe geerbt“, sagte er dann. „Ein paar Millionen sogar. Und das Problem ist dieses: Ich weiß nicht, was man damit macht. Ich habe eine Uhr, neue Kleidung und sitze in einem viel zu teuren Restaurant. Und jetzt habe ich keine Idee, wie es weitergeht. Du aber bestimmt. Du hast doch bestimmt auch steinreiche Klienten. Ich meine: du bist ja Extraklasse.“

„Wie viele Millionen denn?“, wollte Brokat nur wissen und ignorierte Peers Kompliment. Geld machte ihn aber irgendwie interessanter. Zumindest bliebt ihr nichts anderes übrig, als anzunehmen, dass es das Geld war. Schließlich war an dem Mann ja sonst nichts, was sie begehren wollte.

„Zwölf. So ungefähr.“ Peer schaute Brokat in die Augen. Über die unnatürliche Kombination dieser grauen Augen mit dem ansonsten eher wenig blassen Körper dachte er nicht nach. Ihm gefiel sie, wie sie da so mit all ihren kosmetischen Veränderungen vor ihm saß.

„Also“, setzte er dann wieder an, weil Brokat nichts sagte, „was macht man damit?“

Brokat schnalzte mit der Zunge und trank einen Schluck Wein. „Du hast doch noch mehr als dein halbes Leben lang Zeit, um das Geld auszugeben“, antwortete sie bestimmt.

„Hm“, machte Peer nur und orderte noch ein Glas Wein.

„Du könntest dir ein schönes Haus kaufen“, schlug Brokat vor.

„Darüber habe ich nachgedacht“, antwortete Peer. „Aber ich will nicht allein in einem großen Haus leben. Das wollte ich dich fragen... Würdest du mit mir in einer Villa leben wollen? Hier in der Stadt, im guten Viertel am Kanal. Ich habe überlegt, dorthin zu ziehen und es wurde mir auch schon von jemandem vorgeschlagen. Aber allein will ich das nicht und ich habe niemanden, mit dem ich das teilen könnte. Da dachte ich an dich.“

„Das ist sehr plötzlich! Wir kennen uns doch gar nicht.“ Brokat sah den Mann noch einmal genau an. Ihm schien es ernst.

„Wie wohnst du derzeit?“, wollte Peer wissen.

„Allein, schöne Wohnung. Ich habe sogar selbst sehr viel Geld verdient. Da bleibt mir auch ein schönes Leben von“, antwortete Brokat und fingerte am Rand des Weinglases herum. „Warum ich?“, fragte sie dann, denn es war eine naheliegende und ihrem analytischen Gehirn genügende Frage.

„Du bist schön, du bist nicht dumm – und ich glaube, ich kann dir vertrauen“, schoss es aus Peer heraus.

„Ich habe dir mehr als eintausend Euro für oberflächlichen, schlechten Sex abgenommen“, erwiderte Brokat und schaute Peer ungläubig an.

„Schon“, entgegnete Peer, „aber ich habe mich wohlgefühlt. Ich habe mich nicht leer gefühlt. Und es lag nicht daran, dass wir miteinander geschlafen haben. Dieses Zusammensitzen, das Reden. Dich anzusehen... Wenn auch das Ganze gekauft war, so war es doch irgendwie schön. Sogar jetzt, weit nüchterner, bin ich mir sehr sicher, dass ich lange kein so schönes Erlebnis hatte. Ich weiß, das klingt erbärmlich, aber ich danke dir dafür. Und ich würde dir gerne etwas geben. Mein Leben wurde ziemlich auf den Kopf gestellt durch diese Sache und ich habe niemanden, den ich da wirklich involvieren kann. Das ist ja auch alles sehr verwirrend für mich. Und ich bin froh, dass ich mich überhaupt für irgendetwas entscheiden kann.“ Peer unterbrach seinen Redefluss und schaute sich sein Glas an. „Ich habe ja ohnehin nichts zu verlieren“, dachte er sich dabei.

„Wir werden vermutlich niemals ein Paar sein“, fing Brokat nach einigen Sekunden an und beugte sich zu Peer hinüber. „Und wir werden vielleicht nicht viel Sex miteinander haben. Und nach grauenhaften Kunden werde ich schlecht gelaunt sein. Und immer am Monatsende versenke ich Dinge in mir, für deren Besitz ich im Gefängnis sitzen müsste. Das solltest du alles wissen.“ Sie wusste allerdings in diesem Moment auch nicht, warum sie ihm das alles anvertraute. Ihre Exzesse waren eigentlich ihr bestgehütetstes Geheimnis.

„Kein Problem. Ich will einfach nur in einem Haus mit dir leben. Eine Beziehung muss es ja nicht sein. Ich bin ja nicht ohne Grund Single. Ich will dich einfach um mich haben. Ich würde dich sogar dafür bezahlen.“

„Du musst mich doch nicht kaufen!“, entgegnete Brokat entrüstet.

„So war das nicht gemeint“, steuerte Peer am Konflikt vorbei. „Ich meinte, dass ich dir auch alles, was du brauchst, finanzieren würde.“

„Einfach so?“, fragte Brokat.

Peer nickte.

„Und was machst du? Du sagtest ja, du hättest gekündigt.“

„Weiß nicht“, sagte Peer nur und starrte ein Loch in die Luft.

„Wir sollten allmählich nachsehen, ob der Taxifahrer wirklich gewartet hat“, beschloss Brokat dann. Auch hoffte sie, mit diesem Einwand das weitere Gespräch zum Erliegen zu bringen.

„Wo willst du denn hin?“, fragte Peer und verlor den Blick für das imaginäre Loch über seinem Weinglas. Für einen kurzen Moment hörte ein Geräusch über dem Glas, gerade so, als ob die Fetzen einer geplatzten Seifenblase sich gerade wieder zusammensetzten – und wie auch immer es sich angehört haben wollte, war es doch nur seine Einbildung.

„Nach Hause. Nachdenken. Peer, glaubst du, dass ich das jetzt alles entscheiden kann?“, antwortete Brokat und suchte ebenfalls das Loch, dass Peer mit seinen Augen in den Raum gebrannt hatte.

„Weiß nicht“, sagte er wieder und hörte es ploppen. Die Seifenblase war weg und das Loch wieder da.

„Also“, sagte sie und stand auf. „Ich gehe schon vor die Tür. Bezahl doch einfach und triff mich draußen.“

Peer tat wie geheißen, gab zu viel Trinkgeld und fand auf der Straße das Taxi. Der bärtige Mann paffte genüsslich seine Pfeife und las dabei, angelehnt an den Wagen, ein Buch im Laternenlicht.

„Ihre Begleitung ist gerade an mir vorbei, Sir“, sagte er und blickte auf. „Soll mitteilen, dass es ein schöner Abend war. Sie würde sich melden. Wollen Sie wo hin?“

Peer schaute ihn nur ausdruckslos an. Er war nicht wenig überrascht davon, dass Brokat einfach gegangen war, hielt er doch den Abend für sehr gut verlaufen.

„Wie heißen Sie eigentlich?“, fragte er den Fahrer dann schließlich und betrachtete ihn genauer. Der Mann lächelte mit den Augen. Er war von ausgebeulter, aber durchaus sportlicher Statur.

„Glott. Archibald Glott“, stellte er sich vor. 

In der Dunkelheit sah er aus wie ein Kapitän, der schon viele Unwetter überstanden hatte. Sein Alter konnte Peer nicht schätzen, da der Bart zu viel versteckte. Aber unter seinen lachenden Augen befanden sich Fältchen, die in Fältchen übergingen, die wiederum in Barthaare übergingen. Auch seine Mütze musste schon einige Jahre hinter sich haben.

„Archibald, wollen Sie für mich arbeiten? Ich kann einen Fahrer gebrauchen“, bot Peer ihm dann an. Es war definitiv die Zeit für spontane Unsinnseinfälle und der Taxifahrer, so dachte Peer, würde schon nicht zusagen.

„Dreitausend brutto plus Spesen und Benzin. Und einen neuen Wagen brauche ich irgendwann auch“, schoss es aus Archibald heraus. Dann paffte er ein Wölkchen in die Luft und hielt Peer, der verdutzt dreinschaute, die Hand hin. Sie war schwielig und kräftig.

Peer nickte nach einigem Zögern und erwiderte den Handschlag. „Es macht ja doch keinen Unterschied“, sagte er sich und konnte sich nicht so recht überzeugen.

Zumindest aber machte es einen großen für Archibald Glott. Der bärtige Mann hatte sein Leben als Taxifahrer bestritten und dachte die letzten Jahre öfter über eine Änderung nach. Er mochte seine Tätigkeit, denn er war ein Mensch, der schnell vertraute und dem auch nie Schlimmes widerfuhr. Einer von jenem Typus, mit dem man schnell in eine Plauderei verfällt und von dessen Wissen und Weisheiten man zehren konnte. Und deshalb, denn Archibald wusste, was für ein Typ Mensch er selbst war, war er gut in dem, was er tat. Er dankte in Gedanken dem rothaarigen jungen Mann, der ihm sagte, er solle möglichst darauf achten, Aufträge vom Molkereipfad 64 anzunehmen. Das war zwar sonst nie sein Revier gewesen, aber er hatte es irgendwie hinbekommen.

„Archibald?“, fragte Peer dann probehalber.

„Ja, Sir?“

„Bringen Sie mich bitte nach Hause“, orderte Peer und stieg hinten ein. Archibald legte sein Exemplar von Harry Potter und die Kammer des Schreckens auf den Beifahrersitz und fuhr los. Warum dieser Mann ausgerechnet dieses Buch las, konnte sich Peer nicht erklären. Er fragte allerdings auch nicht nach.

Zuhause rief Peer nicht mehr bei Brokat oder der Agentur an. Stattdessen steckte er den Katalog für Wintergärten in eine Tasche und legte sich auf das Bett.

„Ich habe einen Chauffeur“, sagte er zu sich selbst. Es kam ihm seltsam vor. Aber ein kleiner Teil in ihm fand es sehr aufregend. Dann versank er einsam in seinem Bett. Ein kräftiger Rülpser roch nach gutem Wein und jungfräulichem Olivenöl. Das Glas, aus dem Brokat und Peer Wasser tranken, stand auf dem Nachttisch. Ein Hauch von Lippenstift, kaum zu erkennen, war daran. Peer hatte es noch nicht wegräumen wollen. Wenig erschöpft, aber geistig ausgelaugt, schlief er und ein träumte Dinge, die ihm beim Aufwachen wieder entfallen sollten.

Vom Wintergarten und dem Ende der Welt – 4. April, ca. 11:00

Peer wurde am nächsten Tag zu seinen Eltern gebracht. Archibald hatte, obwohl er noch seinen alten Wagen nehmen musste, keinerlei Einwände, sofort aufzutauchen und seinen neuen Arbeitgeber in das kleine Dorf zu fahren, als er angerufen wurde. Für Peer war es ein erneuter Test gewesen, ob er nicht doch träumte. Aber da Archibald tatsächlich existierte, ihm die richtige Telefonnummer gegeben hatte, und ihm zur Verfügung stand, beließ er es dabei, das Ganze erst einmal so zu akzeptieren und auf Weiteres zu warten.

Im Haus der Flints, das an einer der wenigen Straßen des Ortes gelegen und von großzügigen Grundstücken umgeben war, vermischten sich die Diskussionen über den passenden Wintergarten dann mit den Beschwerden des Vaters über die Bastelgewohnheiten der Mutter. Es war eine seltsame Stimmung zugegen.

Da waren auf der einen Seite Peers Eltern: Beide für sich Kleingeister der liebenswürdigen Art, und auf der anderen Seite Peer, der erst zu erklären hatte, warum er ein Taxi genommen hatte. So wurde Archibald als Freund deklariert, der ihm einen Gefallen schuldete, was die Flints dann mit wenig Argwohn akzeptierten.

Während die Entscheidung für einen Wintergarten fiel, las Archibald im Taxi sein Buch weiter und paffte Pfeife. Es war ein Bild, mit dem die Dörflinge ein wenig überfordert waren, denn sie hatten selten ein Taxi im Ort und noch seltener einen Taxifahrer, der ausgerechnet hier seine augenscheinliche Pause genoss. Auch fiel er mit seinem Wunsch nach möglichst kräftigem, schwarzen Kaffee in der Ortsbäckerei negativ auf. Schließlich hatte man nur eine Sorte Filterkaffee, die immer gleich schmeckte, völlig gleich, wer den Kaffee zubereitete und zu welcher Zeit man ihn orderte. Die einzige Varianz stellten ein Milchkännchen und eine Zuckerdose dar, die, ähnlich dem Kaffee an sich, immer gleich waren und auch gleich zu sein hatten. Alle Veränderungen hätte das empfindliche Gleichgewicht des Dahinvegetierens dieser eingespielten dörflichen Gemeinschaft nachhaltig gestört.

Im Hause Flint sagte Peer nach einiger Diskussion zu, ein besonders glasiges Exemplar von Wintergarten zu bezahlen und sich um das Prozedere mit der Bestellung und den Handwerkern zu kümmern. Binnen weniger Tage, so hieß es im Katalog, würde der Arbeitsplan erstellt sein und der Wintergarten der Wahl auf das Haus zugeschnitten werden. In diesem Fall würde es bedeuten, dass man einen Übergang zwischen dem Glasdach des Wintergartens und der Höhe der Wohnzimmerdecke zu planen hatte; denn diese hing, der luftigen Bauweise des ansonsten einfachen Häuschens geschuldet, sehr hoch im Raum. Aber sollten sich doch Architekten und Wintergartenfachmänner und Glaser darum kümmern! – Beifall der Eltern!

Wichtigste Informationen notierend und durch Kaffee, der nicht aus der Ortsbäckerei stammte, erfreut, wurde Peer anschließend noch mit der deftigen Küche seiner Mutter bedacht.

Nachdem also das gemeinsame Essen und die Tatsache, dass man sich insgesamt wenig zu sagen hatte, überstanden waren, und auch das übliche Fehlen von Peers Bruder nicht weiter diskutiert wurde, gelang es Peer endlich, zu gehen. Er verwies dabei auf die angebliche Jobsuche, in der er sich befände.

„Sie haben gutes Essen verpasst“, sagte Peer, als er sich erleichtert zurück zu Archibald ins Taxi begab. Dieser startete sofort den Motor.

„Wenn Sie es sagen“, brummte er und ließ keine Reue erkennen. Er wollte bei Gelegenheit lieber wieder daheim seinen Dosenfraß genießen. So war er es gewohnt: Ravioli aus der Dose aß er oft, danach häufiger ein paar Früchte. Und nach dem Essen würde er sich mit seiner Pfeife vor den Fernseher setzen.

Und Arbeit war für ihn immer Arbeit gewesen. Ob er nun diesen reichen Mann hin und her fuhr oder eben betrunkene Fahrgäste in seinem Taxi hatte, machte für Archibald keinerlei Unterschied, denn er war ja nicht nur vertrauensselig, sondern auch mit einer generellen Gleichgültigkeit ausgestattet, die der des Universums gleichkam – wenn man letzteres unbedingt personifizieren will. In dem Sinne war er nahe an einem Propheten. Und doch nannte er sich bei aller persönlichen Bescheidenheit lieber „Chauffeur“ denn „Taxifahrer“. Über die spontane Änderung in seinem Leben wollte er sich deshalb nicht beschweren, denn mit dem neuen Gehalt konnte er sich einiges ansparen.

„Aber“, setzte Peer an, „wie verfahren Sie und ich in Zukunft?“

„Was meinen Sie, Sir?“, entgegnete Archibald.

„Wenn Sie doch jetzt für mich arbeiten. Es ist etwas, worüber ich mich in Filmen und Serien immer gewundert habe. Haben Sie mal die Serie House of Cards gesehen? Die mit Kevin Spacey in der Hauptrolle.“

„Nicht, dass ich wüsste.“ Archibald schaute kurz in den Rückspiegel und traf Peers Blick. Er fand in dessen Gesicht aber keine entscheidende Fährte. „Ne“, sagte er dann bestimmt.

„Da gibt es diesen Personenschützer, der aber auch Fahrer ist. Und persönlicher Assistent. Und alles Mögliche. Und ich habe mich immer gefragt, wann er isst. Er muss ja immer verfügbar sein. Wenn die Leute gefahren werden wollen, oder irgendwelche Termine haben. Aber während sie Termine haben und Besprechungen, oder Sex haben, ist er einfach immer da und abrufbereit. Und ich frage mich, wie er die Zeit überbrückt und wann er isst“, sprudelte es aus Peer heraus.

„Das ist ja nur ein fiktiver Charakter, Sir“, antwortete Archibald. Für ihn war die Sache damit erledigt, denn es war ja wohl klar, dass er ab und an einfach essen würde und dann müsste Herr Flint eben zehn Minuten warten, bevor er abgeholt wurde.

„Stimmt“, sagte Peer. „Aber wie machen wir das? Ich kann Sie einfach anrufen und Sie kommen dann? Oder warten Sie vor dem Haus?“

„Wir machen Arbeitszeiten aus und ich bin während dieser nie weit weg, ne? So läuft das, Sir. Ich kann ja wohl kaum immer vor der Tür stehen. Das würde doch seltsam wirken, nicht? Oder Sie rufen einfach an. Wir werden uns einig. Ich bin flexibel. Wir machen da einen Vertrag, wie sich das gehört.“

„Sie haben wohl Recht“, seufzte Peer. Er hatte ja schon während der Hinfahrt darüber nachgedacht. Diesen Mann zum Teil seines zukünftigen Lebensstils erklärt zu haben, erschien ihm in diesem Moment nun doch ein wenig überstürzt.

„Machen Sie sich keinen Kopf, Sir. Wir bekommen das hin!“

Und so verbrachten die beiden die restliche kurze Fahrt in Gedanken.

Am Abend ließ sich Peer noch in den Karpfenschlund bringen. Schließlich wollte er seinen Reichtum auch mit seinen Freunden teilen, von denen er annahm, dass sie mittlerweile auch einfach mal dort sein müssten. Es war schließlich einer dieser Tage.

„Abend“, begrüße Koi Peer knapp. Am Tresen saß kein Mensch, nur an einem der düster beleuchteten Tische saßen drei Gestalten und atmeten durch elektronische Zigaretten. Die Luft roch ein wenig nach fruchtiger Chemie. Auch das war ein Trend, den Peer verpasst hatte und er fühlte sich nicht so, als ob ihm etwas fehlen würde.

„Guten Abend. Alles gut?“, fragte er den Wirt und setzte sich mangels Bekanntschaften im Raum an den Rand des Tresens.

Koi brachte ihm ein Fassbier, wie er es eben immer tat und widmete sich wieder seinen eigenen Gedanken.

„Waren Henry und Mella schon da?“, erkundigte sich Peer nach einem ersten Schluck nach seinen Freunden. Der Wirt schüttelte daraufhin nur kaum merklich den Kopf.

„Ah“, machte Peer.

„Hm“, gab Koi zurück.

Manchmal verbrachten sie Stunden mit so gehaltvollen Gesprächen. Manchmal störte es Peer und manchmal war er einfach betrunken. Dann passte es ihm schon. Aber heute war ihm wirklich nach seinen Freunden, oder zumindest den Menschen, die Freunden am nächsten kamen.

Mella war so etwas ähnliches wie eine Paartherapeutin. Ob sie je irgendeinen Abschluss in irgendeiner psychologischen Disziplin gemacht hatte, war fraglich, aber Menschen bezahlten sie dafür, dass sie zuhörte und Allerweltsweisheiten von sich gab. Peer hatte sogar schon miterlebt, wie ein älteres Ehepaar, das auch manchmal im Karpfenschlund einkehrte, sich überschwänglich bei ihr bedankte.

Sie war ohne Frage belesen und intelligent. Aber selbst schaffte sie es nie, eine Beziehung länger als drei Wochen zu führen. Sie führte dies auf die Ironie des Schicksals zurück. Ihr Umfeld führte es hingegen darauf zurück, dass sie bei aller Sympathie nichts an sich hatte, was liebenswert war. Sie war manchmal zu spitzfindig und entwaffnend. Sie war so etwas wie der nervtötende, aber durchaus verlässliche Kumpel, den man so hat. Sie war der ewige Single, den man anrief, wenn wieder etwas in Liebesdingen von der Realität zertrümmert worden war, der Kumpel, der zuhörte und einem bedingungslos recht gab, wenn man am Boden lag und der einen zusammenstauchte, wenn man wieder bei Kräften war. Es war alles angenehm ehrlich mit ihr und doch verliebte sich niemand in sie und so war sie auf ewig in die Freundeszone ihrer Umgebung verbannt.

Henry hingegen führte einen Versandhandel für Uhrenersatzteile – allerdings auch nur für Ersatzteile. Ganze Uhren gab es bei ihm nämlich nicht. Dafür gab es noch ein ganzes Sortiment an anderen Dingen: Taschenrechner, Modeschmuck, Monokel, Laserpointer und so weiter. Sein Internetshop war seltsam unstrukturiert und man stieß beim Suchen der oben genannten Produkte einfach auf völlig andere Dinge. Dennoch legte Henry selbst Wert darauf, ja eigentlich mit Uhrenersatzteilen zu handeln. Zudem war er der Traum einer jeden Bar: Er trank viel, er pöbelte nicht, aber er nervte manchmal. Und wenn er richtig nervig wurde, gab man ihm halt einen Kurzen auf Kosten des Hauses, was bei ihm dazu führte, sein üppiges Trinkgeld noch einmal zu erhöhen. Henry war also, wirtschaftlich gesehen, ein Gewinn für jede Gastronomie, in der Manieren unwichtig sind. Menschlich gesehen war er beinahe genauso anspruchsarm wie Peer.

Das hielt die beiden Männer in ihren frühen Dreißigern zusammen wie Pech und Schwefel, was Mella erst recht zum dritten Rad am Fahrrad machte. Und weil das Ganze einfach nur da war und niemanden so richtig voran brachte, würden sie in dreißig Jahren vielleicht sagen: „Da waren immer so zwei, mit denen habe ich mein Bier getrunken. Wie hießen sie doch gleich ...?“

Das einzige, was die drei Freunde oberflächlich verband,