            DAS HAUS AM MOOR

Kinderkrimi

von

       Michael Hatry

INHALT

1. Das Haus

2. Der Keller

3. Bei Tante Friederike

4. Der Fortsetzungsroman

5. E-Mail für mich

6. Ein Zwischenfall im Moor

7. Die Ausstellung

8. Das Medaillon

9. Im Nebel

10. Die Hütte

11. Der Rückweg

12. Die Tagebücher

13. Zoé

14. Stochern im Nebel

15. Noch mal Tante Friederike

16. Lukas 12,2

17. Schluss

1. Das Haus

Vier Tage sind eine kurze Zeit, aber in vier Tagen kann eine Menge passieren, so viel, dass man danach nicht mehr ganz derselbe ist und die kleine Welt, in der man lebt, auch nicht. Wenn mir das einer im letzten Herbst erzählt hätte, ich hätte ihn für verrückt erklärt. Aber so war es.

Ich hatte dieses Buch gelesen: Der Tote im Moor. Von Peer Anders. Den alle so cool fanden. Das Buch war schon zwei Jahre alt, aber was soll’s, und in der Stadtbücherei waren alle andern Bücher von ihm ausgeliehen.

Der Schinken handelte von einem dreizehnjährigen Mädchen namens Franziska, die vor Fernweh fast platzt. Ein pensionierter, geheimnisumwitterter Kapitän lädt diese Franziska in sein Haus ein. Er zeigt ihr seine Sammlung Buddelschiffe, eins heißt Bunte Kuh, sie träumt sich hinein in die Flasche, und das Moor, an dem das Haus steht, verwandelt sich ins Meer, was ja auch naheliegend ist, und ab geht die Post, per Zeitreise ins 18. Jahrhundert, in eine kleine französische Hafenstadt.

Ich hatte schon bessere Bücher gelesen. Das Interessanteste an dem ganzen Buch war eine Notiz, die jemand mit Bleistift an den Rand geschrieben hatte. Auf S. 17: Das Haus gibt es wirklich! Und Anders wohnt sogar drin! Zugspitzstraße 7. Eine Kinderschrift.

Mir war sofort klar, dass ich mir das Haus anschauen würde. Ich bin nämlich ziemlich neugierig. Ich meine, ich kriege gern Sachen raus.

Die Zugspitzstraße liegt ganz am Ende unserer kleinen Stadt, da, wo es zum Moor runtergeht. Ich kannte sie nur vom Anfang her, sie zweigt rechts von der Straße ab, die zum Moor hinunter führt, eine Sackgasse.

Also radelte ich dahin. Allein. Mario, mein bester Freund, seit ich vor etwas mehr als zwei Jahren ins Städtchen kam, fiel aus. Ich hatte ihm von der Randnotiz in dem Buch erzählt, aber er war am Montag am Blinddarm operiert worden. Vor allem für ihn schreibe ich diese Geschichte auf.

Es war der 5. November, ein Mittwoch, grau und windig, am Nachmittag, und ich hatte keine Ahnung, auf was ich mich einließ.

Kurz vor der Zugspitzstraße kam mir Felix Leitner entgegen. Ein ziemlicher Sprücheklopfer aus meiner Klasse, wenn’s nach mir geht. Sein Großvater ist Vorsitzender des Schützenvereins und sein Vater Stadtrat in unserem Städtchen. Als Leitner mich sah, klingelte er wie verrückt und rief mir zu: „Was machst du denn hier?“

Ich rief zurück: „Ich fahr ins Moor, du Depp!“

Und radelte an ihm vorbei, rechts in die Zugspitzstraße.

Wusste er auch von dem Haus?

Wohl kaum, dachte ich. Ich konnte ihn mir nicht mit einem Buch in der Hand vorstellen (Schulbücher ausgenommen), schon eher mit einer Knarre. Einmal hatte er eine Pistole mit in die Klasse gebracht. Aus der Sammlung seines Großvaters oder Vaters, ich weiß es nicht mehr. Er hatte richtig leuchtende Augen, als er das Teil vorführte. Es sah aber tatsächlich alt und echt aus und natürlich schaute auch ich ihm zu, als er uns zeigte, wie es funktionierte.

Sonst fiel mir zu Felix Leitner nur ein, dass wir entfernt miteinander verwandt waren. Er hatte sich vor mir aufgebaut, damals vor zwei Jahren, als wir in dieselbe Klasse kamen, die 5., und mir das gesagt. Sehr entfernt, hatte mein Großvater geknurrt. Sein Großvater war ein Neffe meiner Ururgroßmutter oder so.

Viel lieber wäre ich mit Mario verwandt gewesen, aber leider konnte ich, was meine so genannten Vorfahren verbockt hatten, nicht rückgängig machen.

Dann war ich da.

Die Nummer 7 war das dritte Haus auf der Hangseite.

Eins von diesen alten Häusern mit Erker. Es hatte zwei Stockwerke und eine Mansarde. Einen großen Vorgarten, nicht übertrieben gepflegt. Es sah aus, wie das Haus aus dem Buch. Jedenfalls von vorn.

Die gusseiserne Gartenpforte war geschlossen. Links und rechts Hecken. Es gab eine Klingel, aber kein Namensschild. Eine glatte Einladung, zur Haustür zu gehen. Sie hatte ein kleines Vordach, drei Stufen führten hinauf.

Ich drückte die Klinke. Aber die Pforte ging nicht auf. Sollte ich klingeln?

Der Wind pfiff ums Haus, die Vorgartentanne bog sich und schnappte zurück. Ein Fensterladen klapperte. Irgendwo schlug eine Tür. Ein paar Mal hintereinander. Sie musste auf der Rückseite des Hauses sein.

Das Haus war an den Hang gebaut, hatte Peer Anders geschrieben, so dass es auf der Rückseite wieder ebenerdig war und ein Stockwerk mehr hatte, wenn es auch ein Souterrain oder Kellergeschoss war. Das war von der Straße aus nicht zu erkennen, aber es sah ganz danach aus. Denn um das Haus herum führte ein Pfad zu beiden Seiten nach hinten, der sachte abfiel.

Ich hatte keinen Bock, zu klingeln. Peer Anders um ein Autogramm zu bitten, falls er tatsächlich hier wohnte und zu Hause sein sollte, kam mir albern vor.

Ich beschloss, mir das Haus von hinten anzuschauen. Der Pfad kam nicht in Frage, ich hätte über die Pforte klettern müssen. Also radelte ich zurück und dann die Straße rechts ins Moor hinunter. Unten bog ich ab, bis ich wieder auf der Höhe des Hauses war. Es war gut zu sehen. Entlang des ganzen ersten Stockes zog sich ein Balkon mit geschnitztem Holzgeländer. Wie im Buch. Darunter die klappernde Tür. Links ein Schuppen.

Unterhalb des Haus zog sich Rasen über den Hang hin, vom Moor durch eine ziemlich hohe Hecke getrennt. Rechterhand war etwas wie eine Garagenklappe, in den Hang eingelassen, ohne Zufahrt. Geschlossen. Das musste ich mir genauer ansehen.

Ich legte das Rad hin und sperrte es ab. Ging den Hang hinauf und kam zu einer kleinen mit Kies bedeckten Plattform. Ab hier gab es auf der rechten Seite einen Pfad zum Haus hinauf, wohl den, den ich oben schon gesehen hatte. Er bestand aus Holzbohlenstufen, die in die Erde verlegt waren. Büsche zu beiden Seiten. Links daneben, ungefähr zwei Meter über der Plattform diese Klappe. Eisen offenbar. Sehr seltsam. Autos, die da herausfuhren, würden ohne Weiteres ins Moor segeln.

Ich kümmerte mich nicht weiter darum. Ich hatte gesehen, was ich sehen wollte, und drehte mich um und schaute hinunter ins Moor mit seinen Feuchtwiesen und Bauminseln und auf die hohen Berge mit den Schneekuppen dahinter.

Nicht weit von einem mit Schilf umstandenen Tümpel waren Leute. Ein wahres Ameisengewusel. Und jede Menge Autos. Auch große Lastwagen mit Beschriftungen. Genaueres konnte ich nicht erkennen.

Aber das Moor schaute toll aus, gerade jetzt, wo ein paar Schatten drüber wegjagten, weil wild dahinjagende Wolken die tief stehende Sonne mal da mal dort verdeckten und die Sonne in den Wasserläufen und Tümpeln rotgolden aufblitzte.

Ich war natürlich schon ein paar Mal da unten gewesen. Unser Moor ist ein Naturschutzgebiet mit vielen seltenen Pflanzen und Blumen und allen möglichen seltenen Tieren, vor allem Vögeln, zum Beispiel Braunkehlchen, Klappergrasmücke, Feldschwirl, Neuntöter, Flussregenpfeifer und Schilfrohrsänger, die alle möglichen Vogelforscher und Vogelfreaks in Horden anziehen, weshalb sich die Vögel noch seltener machen.

„Hi, Lukas!“, sagte plötzlich jemand hinter mir. Eine Mädchenstimme.

Ich drehte mich um.

Und sah Zoé, seit September neu in meiner Klasse. Superklug und neunmalschlau. Bernsteinfarbene Knopfaugen und Borstenhaare. Zoé Hilfiger. Ihr Vater war Schweizer, das wusste ich.

Und außerdem wusste ich, dass sie mich nicht leiden konnte.

Sie trug Jeans und einen schwarzen, wattierten Mantel und war ziemlich außer Atem.

„So heiße ich“, sagte ich etwas widerwillig. „Lukas Lorenzen.“

War sie zufällig hier? Wie Felix Leitner? Vielleicht machten wir ja einen Klassenausflug und ich wusste nichts davon. Oder hatte sie die Notiz in dem Buch auch gelesen? Nur musste sie das Buch vor mir ausgeliehen haben, und wieso kam sie dann jetzt erst hierher? Und zufällig zur selben Zeit wie ich?

„Was machst du hier?“, erkundigte sie sich.

Mir ging im Bruchteil einer Sekunde alles Mögliche durch den Kopf. Von der reinen Wahrheit bis zu ungefähr einem Dutzend mehr oder weniger schmutziger Lügen. Sollte ich Zoé die Wahrheit sagen oder auch nur die halbe? Sie würde sich garantiert über mich lustig machen und es außerdem noch weiter erzählen. Lukas wollte sich ein Autogramm von Peer Anders holen! Von Peer Anders! Diesem ...

„Was machst du denn hier?“, fragte ich also schnell, um von mir abzulenken.

„Sie drehen einen Film da unten“, sagte sie unschuldig. „Der Tote im Moor. Ich hab bei den Dreharbeiten zugeschaut.“

„Ach so“, sagte ich. „Der Film.“

Ich hatte keine Ahnung, ich war sogar ziemlich überrascht, dass sie das Buch jetzt auch noch verfilmten, aber ich dachte nicht daran, mir eine Blöße zu geben.

„Ich hab das Buch gelesen“, sagte ich. „Es ist nicht besonders.“

Sie grinste unverschämt.

„Ach ja?“, fragte sie.

Und dann konnte ich doch nicht mehr an mich halten und lieferte mich Zoé aus.

„Hast du die Bemerkung in das Buch geschrieben, auf Seite 17?“, fragte ich. „Ich hab’s aus der Stadtbücherei.“

Sie grinste wieder unverschämt.

„Auf Seite 17“, sagte sie. „Wie interessant!“

Sie hatte ein ziemlich hübsches Gesicht, mit einer hübschen Nase mitten drin und dazu diese bernsteinfarbenen Knopfaugen, und wenn sie lächelte, war sie sogar noch hübscher, aber ich hatte nicht vor, auf sie reinzufallen.

„Dass das Haus im Buch das Haus da oben ist“, sagte sie. „Und dass Peer Anders drin wohnt.“

„Ich schreib keine Bemerkungen in Bücher“, sagte sie.

Ich schwieg. Manchmal muss man die Leute schmoren lassen.

Und ich sah, dass Zoé dieses Schweigen nicht mochte.

„Und deswegen bist du hier?“, fragte sie ungläubig. „Wegen dieser Bemerkung?“

„Das war Zufall“, log ich. „Ich wusste schon lange von dem Film. Meine Großmutter leitet unser Heimatmuseum und sie haben sich dort nach allem Möglichen erkundigt!“

Aus irgendeinem Grund sah Zoé plötzlich nachdenklich aus.

„Du hast nicht zufällig ...“, fragte sie zögernd.

„Was?“, fragte ich.

„Hast du vielleicht Lust, dir das Haus anzugucken?“

Ich schüttelte den Kopf.

„Von innen, mein ich? Die Hintertür ist offen.“

Ich sah sie an. Wohnt sie auch hier?, dachte ich. Falls Anders hier überhaupt wohnt. Aber wieso ist es dann wichtig, dass die Hintertür offen ist?

„Sie klappert im Wind“, sagte ich. „Das kann jeder sagen.“

„Mein Vater wohnt manchmal hier“, ergänzte sie. „Ich kenn mich hier aus.“

„Ist dein Vater ein Freund von Peer Anders?“

Sie sah mich an, als gehöre ich in eine andere Galaxie.

„Du wohnst bei deinen Großeltern?“, fragte sie zurück.

„Ja“, sagte ich automatisch. „Meine Eltern sind bei einem Flugzeugabsturz ums Leben gekommen, als ich drei war. Und meine richtige Großmutter auch.“

Ich habe manchmal diese unerklärlichen Anfälle von Ehrlichkeit.

„Oh“, sagte sie leise. „Entschuldige.“

Ich zuckte die Achseln und sah zu Boden und beobachtete meine Füße. Einer kickte grade ein paar kleine Kiesel weg. Fast hätte ich gefragt, wo ihre Mutter wohnte oder sie selber, manchmal oder überhaupt. Aber so viel Interesse wollte ich nicht heucheln. Oder: soviel Neugier nicht zeigen.

Der Wind pfiff und heulte und schob die Wolken zu einer Wand zusammen, die immer schwärzer wurde. Irgendwo schrie eine Möwe gegen das Getöse an. Die gibt es jetzt auch bei uns.

„Also?“, fragte Zoé.

„Was also?“

„Kommst du mit?“

„Vielen Dank“, sagte ich standhaft. „Ich gehe nicht in fremde Häuser.“

„Ich schon“, sagte sie und rannte die Stufen zum Haus hinauf.

„Schönen Abend noch!“, rief ich ihr hinterher.

Es war dunkler, als es hätte sein sollen, und es hatte zu regnen begonnen, einzelne schwere Tropfen, und ich zog mir die Kapuze meiner Jacke über den Kopf und schaute wieder hinunter ins Moor.

Dreharbeiten also.

Wahrscheinlich, dachte ich, hatte Peer Anders auch eines Tages ins Moor gestarrt und dabei die Idee zu seinem Buch gehabt. Er hatte die Augen geschlossen, der Wind hatte geheult wie heute, als käme er von See, und hatte ihm das Mädchen Franziska zugeweht und zwei Seeleute, einen Steuermann und einen Maat, die er Lumberjack und MacNugget genannt und auf Schatzsuche geschickt hatte.

Besonders geheimnisvoll ist unser Moor ja eigentlich nicht. Peer Anders hatte es umgedichtet, bei ihm war es ein echt schauriger Ort. Irrlichter lockten die Schatzsucher in Sümpfe, über denen Nebelschwaden dampften, die bestialisch rochen und auf nichts anderes warteten, als alles zu verschlingen, was sich zu ihnen verirrte.

Wenn Anders tatsächlich in dem Haus wohnte, war dies das Moor, in dem sich die Schatzsuche abspielte, und es hatte wahrscheinlich nahe gelegen, dass sie den Film gerade hier drehten. Das Ameisengewusel da unten war stärker geworden, alle schienen durcheinander zu laufen und ihre Geräte und sich vor dem Regen in Sicherheit zu bringen.

Wahrscheinlich war es inzwischen auch zu dunkel zum Drehen.

Das war’s dann, dachte ich.

Aber gerade, als ich gehen wollte, gab es über mir ein lautes, quietschendes Geräusch. Ich fuhr herum und sah, wie die Klappe hoch schwang. Eine Strickleiter fiel herunter und baumelte mir verlockend vor der Nase.

Eine Strickleiter! Das war das Letzte, was ich erwartet hatte.

Zu Strickleitern hatte ich ein ganz besonderes Verhältnis. Wie zu allem, das mit Seefahrt zu tun hatte. Mein Ururgroßvater war Kapitän gewesen, zwei Gemälde von ihm, ein größeres und ein kleineres, mit Segelschiffen darauf, einem Schoner mit dem Namen Alexander von Humboldt und einer Dreimastbark mit Namen Lucas Cranach, hingen bei mir im Zimmer. Mehrere Jahre schon war ich mit ihnen auf große Fahrt gegangen. Oder mit der stolzen Fregatte im Buddelschiff, der Hispaniola hieß, wie das Schiff in der Schatzinsel von Robert Louis Stevenson.

Es konnte also keiner von mir verlangen, dass ich jetzt einfach abhaute. Stattdessen kletterte ich die Strickleiter hoch und dachte an meinen Ururgroßvater, den Kapitän.

2. Der Keller

Die Strickleiter war über ein niedriges Mäuerchen geworfen und befestigt, auf dem die Klappe auflag, wenn sie zu war, und dahinter war so was wie ein Vorraum und hinter dem Vorraum ein kurzer Gang und dahinter eine Art Keller, in den Hang hinein gebaut wie eine Höhle. Eine Deckenleuchte gab ein etwas graues Licht. Gekalkte Wände. Moorleichenlicht.

Dieser Keller kam allerdings im Buch nicht vor.

Zoé saß an einem kleinen, runden Tisch und las in einem Buch. Sie rührte sich nicht und sah auch nicht auf, als ich kam. Fast wie eine Puppe in einem Bühnenbild.

Ihr Mantel hing an einem Haken, der an einem zweistöckigen, dunkelorange gebeizten Bett mit Leiter angebracht war. Die Betten waren gemacht wie zum sofortigen Gebrauch. Am Fußende ordentlich gefaltete schwere braune Wolldecken. Ein Schrank stand ganz hinten, der Tisch mit drei Stühlen ungefähr in der Mitte. Dann war da noch ein Spülbecken. Daneben ein Hängeregal mit Küchenzubehör und ein Schränkchen mit einem roten Kreuz drauf. Dann eine Kommode, auf dem irgendein Kasten und ein seltsam altmodisches Radio standen.  Auf dem Tisch ein altmodisches Telefon. Im Moorleichenlicht die reine Filmkulisse.

Ich hatte keine Idee, was das sein sollte. Vielleicht eine Jugendherberge. Vielleicht ein Gästezimmer. Vielleicht vermietete Peer Anders es teuer. Oder aber er schrieb hier. Vielleicht brauchte er diese besondere Atmosphäre – so wie Friedrich Schiller vor sich hin faulende Äpfel zum Schreiben gebraucht hatte.

Das Seltsamste war, dass eine Wand völlig verspiegelt war. Und dass eine Holzstange wie ein Geländer in etwa ein Meter Höhe am Spiegel entlang lief. Dazu fiel mir gar nichts ein. Außer, dass Peer Anders immer mal beim Schreiben hoch schaute, um im Spiegel seinen Charakterkopf mit der Denkerstirn zu bewundern.

Zoé klappte das Buch zu, legte es auf den Tisch, warf mir einen Blick zu, der mit einem Lächeln garniert war, und stand auf. Dann ging sie zum Küchenregal neben dem Spülbecken und beäugte die Küchensachen. Und ich ging zum Tisch und sah mir das Buch an. Es war ein dickes schwarzes kleinformatiges: Die Heilige Schrift stand in Goldbuchstaben auf dem Einband. Eine Bibel also. Mit Leseband.

„Krass“, sagte ich.

Es rutschte mir so raus. Und ich fragte mich, ob sie wirklich in der Bibel gelesen oder nur so getan hatte und wenn ja, warum.

Zoé schwieg.

Ich ging zum Tisch und hob den Hörer vom Telefon. Nichts. Dafür Knistern und Rauschen aus Zoés Richtung. Im Spiegel sah ich, dass Zoé sich am Radio versuchte.

„Krass!“, sagte sie.

Ich hatte plötzlich das Gefühl, dass sie eine Show abzog, und das ärgerte mich.

„Was ist das eigentlich hier?“, fragte ich.

„Was meinst du?“

„Das alles.“

„Ein Luftschutzkeller.“

„Ein was?“

Sie zog die Augenbrauen hoch und seufzte. Setzen, sechs!, sollte das bedeuten. Blöde Kuh. Luftschutzkeller! War man hier vor frischer Luft geschützt? Und wenn ja, warum? Und was war mit der Sauerstoffzufuhr? Oder sollte er einen bei einem Supergau schützen, einem Atomunfall? Aber warum war dann alles so altmodisch hier?

Ich verschluckte weitere Fragen nach dem Luftschutzkeller, obwohl oder weil Zoé mich erwartungsvoll ansah.

Stattdessen fragte ich: „Dein Vater wohnt manchmal hier?“

„Nicht im Luftschutzkeller! Oben! Er ist Professor in Basel.“

Ich ließ nicht locker: „Und mit Peer Anders befreundet?“

„So kann man das nicht sagen.“

„Wie denn?“

„Anders.“

Sie grinste. Bingo!

Sie nahm eine Schallplatte aus einer Stellage und studierte das Etikett. Sie schien schwerer und dicker als alle alten Schallplatten, die ich je gesehen hatte. Und sie hatte eine andere Größe. Es musste sich um einen vorsintflutlichen Plattenspieler handeln, mechanisch, nicht elektrisch, mit einem Tonarm mit einer weit herausragenden dicken Nadel.

Ich ging demonstrativ zurück zu der Klappe.

Jetzt goss es in Strömen. Und richtig dunkel war es inzwischen. Das Moor wie hinter einem Vorhang.

Was bildete sich Zoé eigentlich ein? Zog ihre Show ab, kein Mensch wusste warum, aber ich würde sie bestimmt nicht danach fragen!

Sie stand plötzlich dicht hinter mir und ich drehte mich um. Wir funkelten uns an. Irgendetwas war ganz verkehrt.

Zoé schniefte und sagte: „Es regnet rein.“

„Na und?“, schnappte ich. „Ich hab das Ding nicht aufgemacht.“

Ich ließ sie stehen, hörte, wie sie die Klappe schloss, ging zur Tür ganz hinten, links an der Seite und bewegte sie hin und her.

„Eisen“, sagte ich. „Interessant.“

„Was Männer so interessant finden.“

Ich warf ihr einen Blick zu, der sie in Asche verwandeln sollte. Aber sie war anscheinend immun.

Hinter der Eisentür ging eine Holztreppe bis zu einer Luke, die offen stand.

Ich hatte genug von Zoé und stieg die Treppe hinauf und durch die Luke in einen Raum, der Fenster zum Garten hin hatte. Die Klappertür war jetzt geschlossen.

Der Raum war voller Gartengeräte und –möbel. Ein Schrank, eine Truhe, Kisten. Die Tür zu einem Gang stand offen.

Zoé kam mir nach, ging an mir vorbei in den Gang und schaltete das Licht an.

„Kommst du?“, fragte sie. „Ich will dir was zeigen.“

Sie war wie eine Klette. Und ich wusste nicht, was sie von mir wollte. Außer, sie benutzte mich als Versuchskaninchen.

Aber ich kam. Weil es draußen regnete und ich nicht in den Regen wollte. Jedenfalls erzählte ich mir, dass es deswegen war.

Wir kamen an einer Waschküche vorbei. Auf Leinen hing bunt durcheinander die letzte Ladung der Waschmaschine. Ein dritter Raum war Wein- und Vorratskeller. Das war der endgültige Beweis: Das Haus, in dem ich war, war wirklich das Haus, das Peer Anders für seinen Roman benutzt hatte.

Im Weinkeller hatten sich die Schatzsucher, die über den Balkon in das Haus eingestiegen waren, erst mal ordentlich bedient und schließlich verbarrikadiert, ehe sie sich mit erhobenen Flaschen und abgebrochenen Flaschenhälsen gegen die andere Bande den Weg ins Freie erkämpft hatten. Es musste sehr eng zugegangen sein. Aber vielleicht hatte Anders auch ein bisschen geschummelt.

Ich stellte mir Anders plötzlich als alten Mann vor. Älter als mein Großvater, viel älter. Mein Großvater war 62, aber nicht wirklich alt. Peer Anders war wirklich alt. Er sabberte. Und hielt sich mit Krimis und Schauergeschichten mühsam über Wasser. Oder nein, er hatte ja dieses Haus, er hatte sich reich geschrieben. Zur Strafe sabberte er. Sogar, wenn er sich im Spiegel bewunderte, sabberte er.

Im Buch war kein Foto von ihm. Er wusste wahrscheinlich, warum. Und deshalb war sein Buch auch so altmodisch gewesen, spannend geschrieben, aber irgendwie altmodisch.

Das Haus ist zwar echt, dachte ich. Aber die Geschichte wird er ja wohl selbst erfunden haben.

War es das, was Zoé mir zeigen wollte? Nachdem ich ihr erzählt hatte, ich sei wegen des Hauses hier? Aber warum all dies Getue?

Sie war schon auf dem Weg nach oben.

Und auf einmal reichte es mir.

Die verarscht mich hier nach Strich und Faden!, dachte ich. Das war eine Falle! Die Strickleiter, der Keller!

Schnapp!, sagte die Katze und leckte sich die Schnurrbarthaare.

Alter Spruch von meinem Großvater.

Ich schrie: „Es reicht mir!“

Und kehrte um, durch den Gang und den ersten Raum und raus. Und die Tür schmiss ich ins Schloss.

Es schüttete immer noch. Ich zögerte, noch war ich vom Balkon über mir geschützt.

Ich hörte Zoé im Haus hinter mir. Dann riss sie die Tür auf und steckte den Kopf ins Freie.

„Scheiß drauf!“, schrie ich sie an.

Und zog mir die Kapuze übern Kopf und lief am Haus entlang und den Pfad runter zu meinem Fahrrad.

Unten sah ich auf meine Armbanduhr. Es war viertel nach fünf. Normalerweise wäre ich jetzt zu Mario gefahren oder hätte ihn angerufen, aber das ging nicht, er wollte keinen Besuch. Meine Großeltern waren nicht zu Hause, das wusste ich. Sie waren in München in einem Konzert und würden erst am späten Abend zurückkommen.

Also entschied ich mich, Tante Friederike zu besuchen.

Und strampelte los, Wut im Bauch.

Ich strampelte sie mir weg, den letzten Teil des Wegs, den Hang hinauf zu der Seniorenresidenz mit Blick auf die Berge, in den Pedalen stehend.

Atemlos und ziemlich durchnässt rannte ich durch die große Halle und die Treppe hinauf in den zweiten Stock.

Vor Tante Friederikes Tür blieb ich stehen, um mich etwas runterzuregeln.

Dann klingelte ich.

3. Bei Tante Friederike

Tante Friederike war Tänzerin gewesen und hatte eine Ballettschule betrieben. Außerdem hatte sie Geld. Niemand wusste, wieviel.

Sie war die Tante meines Großvaters. Obwohl sie also meine Urgroßtante war, nannte ich sie Tante, eine richtige Tante hatte ich nicht. Sie war über neunzig und ich besuchte sie ziemlich regelmäßig.

„Was für eine Überraschung!“, sagte sie, als sie mir die Tür geöffnet hatte.

„Hallo!“, sagte ich.

„Du bist ja pitschnass! Zieh deinen Anorak bitte draußen aus!“

Ich gehorchte und stand mit meiner Jacke, die Tante Friederike Anorak nannte, in der Hand auf der Fußmatte.

„Ausschütteln!“

Ich schüttelte.

„Na gut“, sagte Tante Friederike zweifelnd. „Häng ihn auf!“

Ich hängte ihn an die Garderobe in der kleinen Diele.

Sie ging mir voraus, ich machte die Tür zu und folgte ihr ins Zimmer.

Tante Friederike hatte Möbel und Lampen aus den 50er Jahren des vorigen Jahrhunderts. Überall standen Porzellanfiguren, vor allem Tänzerinnen.

Sie legte sich, schlank und in einem weiten Schlabbergewand, das weiße Haar violett getönt und kurz geschnitten, wieder auf ihren Diwan (wie sie ihr kleines Sofa nannte). Auf dem Tischchen, einem so genannten Nierentisch, vor ihr standen eine Teekanne und eine leere Tasse. Ihre buschige ägyptische Katze lag blasiert zu ihren Füßen. Sie hieß Nebukadnezar.

„Was führt dich zu mir?“, fragte sie. „Sehnsucht nach deiner alten Tante, hoffe ich.“

„Ich ...“, sagte ich.

„Steh nicht rum wie bestellt und nicht abgeholt. Setz dich, verschnauf und nimm dir von den Shortbreads.“

Ich setzte mich in einen von zwei Sesseln, kraulte den Kater und nahm eins von den Shortbread fingers, die sie sich aus Schottland kommen ließ, obwohl es sie auch im Kaufhaus gab. Sie pflegte sie in ihren Tee zu stippen, obwohl sie ziemlich weich waren. Aber der Tee war anscheinend alle und mit Stippen war es nichts.

„Also, mein Junge?!“, fragte sie. „Du bist zwar der einzige, der mich besuchen kommt, aber nie ohne vorher anzurufen. Es geht also vermutlich um Leben und Tod.“

„Nicht wirklich ...“, murmelte ich und verstummte. Nahm einen neuen Anlauf: „Weißt du, was ein Luftschutzkeller ist?“

Sie sah mich kopfschüttelnd an und gab ein kleines trockenes Lachen von sich.

„Natürlich!“, sagte sie dann. „Deine Ururgroßeltern sind in einem umgekommen.“

Das war das letzte, worauf ich gefasst war.

„In einem Luftschutzkeller??“

„Das Haus fiel über ihnen zusammen und die Decke brach ein. Mich haben sie in so was nie rein gekriegt, höchstens in den, den meine Mutter in diesem friedlichen Städtchen hat bauen lassen.“

„Und in dem sind meine ... meine Ur ... urgroßeltern umgekommen?“

„Gott bewahre! Sie waren in Hamburg zu einer Goldenen Hochzeit und sind in einen falschen Luftschutzkeller gegangen. Vor Stücker fünfundsechzig Jahren. Wieso interessiert dich das?“

„Ich war vorhin in einem Luftschutzkeller“, sagte ich. „In der Zugspitzstraße.“

„Ich werd verrückt!“, sagte Tante Friederike. „Was war das für ein Haus?“

„Naja“, sagte ich. „So ein zweistöckiges ... mit ... Erker ... Mansarde ... und einem Balkon ... direkt überm Moor.“

Tante Friederike nickte.

„Holst du mir mal ... ich weiß nicht, ab 1938 wahrscheinlich ...?“

Ich nickte und ging zum Regal, in dem die Fotoalben von Tante Friederike standen, genauer gesagt, die von ihrer Mutter, denn ihre eigenen Fotos bewahrte sie in mehreren Kartons auf, auch die aus ihrer Zeit als Tänzerin. Die Alben waren penibel beschriftet und Tante Friederike hatte einmal bemerkt, nichts hätte ihre Mutter lieber getan als zu beschriften, ob es nun Fotoalben, Tagebücher oder Marmeladegläser gewesen seien.

Ich hatte die Alben schon als kleines Kind immer wieder durchgeblättert und mir ein paar Kenntnisse über Mode und Frisuren seit den 20er Jahren des 20. Jahrhunderts erworben, auch über fremde Länder, denn die ersten beiden Alben enthielten Fotos von den Seereisen, die Tante Friederikes Mutter mit ihrem Mann, dem Kapitän, gemacht hatte.

Ich zog die zwei Alben von 1938 bis 1941 heraus, ging zurück und gab Tante Friederike, die sich inzwischen aufrecht hingesetzt hatte, das mit dem aufgeklebten Etikett „1938/39“.

Dann sah ich ihr zu, wie sie ihre Brille aufsetzte, mit ihren knochigen, altersfleckigen Händen das Album aufklappte, blätterte und dann auf eins der kleinen Schwarzweißbilder mit den gezackten weißen Rändern, die in aufgeklebten Ecken steckten, zeigte. Nebukadnezar spazierte auf dem Tisch herum und schnupperte an dem Foto, als könnte er mit der Nase sehen.

Es zeigte ein paar Menschen, die sich vor ein Haus gestellt hatten um sich fotografieren zu lassen. Daneben stand handschriftlich: Unser neues Haus.

Es war das Haus in der Zugspitzstraße, kein Zweifel. Warum war mir das nicht gleich aufgefallen, ich hatte das Foto schließlich nicht zum ersten Mal gesehen?

„Wahnsinn!“, sagte ich.

„Sag bitte nicht immer Wahnsinn, wenn es sich um keinen Wahnsinn handelt, nicht einmal annähernd!“, sagte Tante Friederike streng. „Das ist ein ganz normales Haus und ein ganz normales Foto.“

„Wer sind die Leute?“

„Meine Eltern. Und das Ehepaar Brenner, von denen sie das Haus gekauft haben. Juden übrigens. Sehr nette Leute, hat meine Mutter immer gesagt, ich hab sie leider nie kennengelernt.“

Ich blätterte weiter. Das Haus war von allen Seiten fotografiert worden. Und dann gab es noch ein Foto, das dieselben Leute in einem Zimmer mit alten Möbeln zeigte, auf Sofa und Sesseln. Die Beschriftung lautete: Nach der Vertragsunterzeichnung.

„Wer hat das Foto gemacht?“

„Der Leitner Erwin. Er wohnte in der Nachbarvilla.“

„Wer?

„Mein Cousin. Das weißt du doch!“

Ich nickte. Und dachte an Felix Leitner.

„Das ist er“, sagte Tante Friederike und deutete auf ein Bild, das sie im Alter von ungefähr zwanzig Jahren mit einem drahtigen jungen Mann zeigte, der einen Kopf kleiner war als sie.

Auf einem andern Bild waren die beiden auf und in einem Motorrad mit Beiwagen zu sehen. Tante Friederike trug einen Hut vom Durchmesser der Motorradräder und Leitner einen Helm aus Leder.

„Damit haben wir Ausflüge gemacht. Verrückt, wenn ich’s mir überlege.“

„Jetzt hast du auf deine Art Wahnsinn gesagt!“, sagte ich.

Sie lachte und fuhr mir mit der Hand durch die Haare.

Ich blätterte weiter und fand das Bild mit der Baustelle. Der Luftschutzkeller wird gebaut stand daneben. Das nächste Bild hieß: Unser neuer Luftschutzkeller.

Sie hatten ihn von der Außenklappe her fotografiert. Alles war so, wie ich es in Erinnerung hatte. Nur der Spiegel fehlte.

„Der Spiegel fehlt“, sagte ich. „Und die komische Stange.“

„Das ist eine Ballettstange!“, sagte Tante Friederike. „Ich hab mir den Raum nachträglich als Trainingsraum eingerichtet, nach dem Tod meiner Eltern, als die Theater dicht gemacht wurden, im Herbst 1944. Ich musste doch üben, üben, üben!“

Spiegel. Spiegelfabrik, dachte ich. In dem Heft, aus dem Zoé vorgelesen hatte, war eine Spiegelfabrik vorgekommen. Aber ich kam nicht dazu zu fragen.

„Und jetzt erzähl endlich!“, befahl Tante Friederike.

Und schaute mich durch ihre Brille an, als wollte sie mir bis in die innersten Tiefen schauen.

Ich erzählte, wie mich Zoé, meine superschlaue neue Klassenkameradin, in den Luftschutzkeller gelockt hatte.

Als ich fertig war, trank Tante Friederike mit gespitzten Lippen ein Schlückchen Tee und blickte hinaus auf den See.

Ich sah ihr dabei zu und wartete. Meine Urgroßtante durfte man nicht zum Reden drängen.

„Schon verrückt“, sagte sie schließlich. „Meine Eltern sind hierher gezogen, als sich mein Vater zur Ruhe setzte. Meine Mutter war von hier, sie sehnte sich nach ihren Bergen zurück. Das Haus hatten sie günstig bekommen. Und meine Mutter ließ dann diesen Luftschutzkeller bauen, als der Krieg ausgebrochen war.“

Ausgebrochen, das ist ein Wort, bei dem mein Großvater die Krise kriegt, dachte ich. Ein Krieg bricht nicht einfach aus!

„Warum heißt so was eigentlich Luftschutzkeller?“, fragte ich.

„Wegen der Bomber. Wegen der Bomben, die die Bomber im Krieg auf die Städte abluden. Hat aber alles nichts genützt.“ Sie seufzte. „Dieser schreckliche Krieg, den die Nazis über die Welt gebracht haben, dieses Elend, diese Verfolgung ... Vernichtung der Juden, bloß weil sie Juden waren ... ich hatte mit denen von Anfang an nichts am Hut, mit den Nazis, meine ich, aber man musste schon höllisch aufpassen, nicht mal was Falsches zu sagen ...“

Sie verstummte plötzlich und ich dachte, jetzt fängt sie wieder an und kommt vom Hundertsten ins Tausendste und am Ende landet sie beim Theater, wo alles irgendwie noch in Ordnung gewesen war in dieser schlimmen Zeit, so nannte sie die zwölf Jahre, in denen die Nazis an der Macht gewesen waren.

Ich erinnerte mich plötzlich an einen Geburtstag von Tante Friederike.

Sie hatte uns zum Tee eingeladen, mich und meine Großeltern, sie hatte uns früher immer zum Kaffee eingeladen – sonst gab es ja keine Verwandten. Und irgendwann war mein Großvater, ihr richtiger Neffe, ausgeflippt: Warum redest du nicht über die Nazizeit? Warum wollte mein Vater nicht darüber reden? Weil eure Eltern, meine Großeltern, Nazis waren, darum! Und du wahrscheinlich auch! Und mein Vater sowieso. Als mir das klar war, hab ich kein Wort mehr mit ihm gesprochen!

Schrei nicht so!, hatte Tante Friederike geantwortet. Keiner von uns war in der Partei.

Als ob das was zu bedeuten hätte!

Ich war kein Nazi, aber du nimmst mich in Sippenhaft!

Dann war mein Großvater gegangen und hatte meine Großmutter und mich allein mit Tante Friederike gelassen. Es war plötzlich ganz still gewesen und die Engel waren nur so durchs Zimmer gesaust und ich war todunglücklich gewesen, weil ich Tante Friederike doch mochte.

„Woran denkst du?“, fragte Tante Friederike.

„Du hast noch immer nicht richtig erklärt, was ein Luftschutzkeller ist.“

„Ein Keller, der einen im Krieg vor Bombenangriffen schützen soll“, sagte sie mit der Geduld, die sie nur mit mir hatte. „Allerdings frage ich mich, wieso hier bei uns jemand so was gebraucht hat, wo die Bomber meines Wissens nicht weiter als bis nach München geflogen sind. Oder Wien. Vielleicht sind sie mal hier vorbeigekommen, obwohl ich auch das bezweifle. Angeblich war er für die Enkelkinder. Die Kinder meines Bruders. Aber die gab’s noch gar nicht! Dein Großvater ist ja erst nach dem Krieg geboren. Und ich wollte sowieso keine.“

Sie verstummte und sah vor sich hin. Dann sagte sie: „Noch Fragen?“

„Die Strickleiter“, sagte ich prompt.

„Eine Marotte meines Vaters, eine Spielerei. Der Käptn fand das originell.“

Sie nannte ihn immer den Käptn. Ein Lächeln überzog ihr Gesicht, dann straffte sie sich.

„Das Haus haben mein Bruder und ich erst vor Stücker fünfzig Jahren verkauft, vorher war kein Geld damit zu machen. Bis dahin war es mehr oder weniger leer gestanden.“

Das schnurlose Telefon klingelte. Sie nahm es vom Tischchen, drückte einen Knopf und schnauzte: „Ja!?“

Dann hörte sie zu.

„Ich komme“, sagte sie seufzend und beendete das Gespräch.

Sie setzte sich auf und machte in ihren Haaren herum.

„Abendessen“, sagte sie zu mir.

„Jetzt schon?“, fragte ich.

„Ich bin schon eine halbe Stunde zu spät. Alte Menschen sollen früh ins Bett und früh aus dem Bett. Finden die. Das früh aus dem Bett habe ich gestrichen, aber dafür muss ich abends nach ihrer Pfeife tanzen.“

Sie sah mich an und zog die Augenbrauen hoch.

„Bringst du deine alte Tante runter?“, fragte sie.

„Kann ich ein paar von den Fotos mitnehmen?“, fragte ich zurück.

„Warum?“

„Ich will sie Klaas zeigen.“

Mein Großvater heißt Klaas und ich nenne ihn auch so.

„Der hat doch noch nie irgendein Interesse für so was gehabt!“, brummte Tante Friederike.

„Trotzdem.“

Wir gingen zusammen raus und ich brachte sie bis zum Speisesaal.

Als ich zum Ausgang ging, hörte ich sie rufen: „Du kommst doch morgen Abend?“

Oje, die Ausstellung mit den Bildern des Kapitäns, das hatte ich ganz vergessen.

4. Der Fortsetzungsroman

Zu Hause machte ich mir ein paar Brote und setzte mich vor den Fernseher und schaute mir den letzten Harry-Potter-Film an. Danach ging ich ins Bett. Ich wollte vor dem Einschlafen noch mal meine Fantasie anwerfen, aber stattdessen fiel Zoé über mich her. Oder vielmehr dieser Fortsetzungsroman, den ich ihr angeblich versaut hatte.

Unsere Deutschlehrerin hatte uns einen Text vorgegeben und einen Monat lang, gleich nach den großen Ferien, hatten wir daran gearbeitet. Jede(r) hatte einen Tag lang Zeit gehabt, eine Fortsetzung zu schreiben. Die Reihenfolge wurde täglich ausgelost. Unsere Beiträge hatten wir uns jeweils gemailt.

Die Vorgabe der Lehrerin hatte gelautet: Das Moor lag im Abendsonnenschein. Schlangenadler und Schwarzmilan zogen drüber hin. Ein paar Schmetterlinge gaukelten über den seltenen Blumen des Moores, sibirischer Iris und anderen. Libellen zischten über die Wasser, Wachtelkönig und Berglaubsänger gingen ihren Geschäften nach, Frösche und Gelbbauchunken rührten plötzlich das Wasser auf. Niemand störte den Abendfrieden, als plötzlich ...

Wahrscheinlich hatte sich die Lehrerin etwas Poetisches, Stimmungsvolles erhofft, aber es wurde ein schauriges Machwerk. Eine Schlacht zwischen Gut und Böse. Geheimnisvolle Geschöpfe tauchten auf und fingen an ihr Unwesen zu treiben, Elfen, Gespenster, dreiköpfige Hunde.

Irgendjemand ganz am Anfang hatte Max eingeführt, einen Jungen in unserem Alter. Und als Zoé an die Reihe kam, hatte sie ihn, der gerade erst diesen Kreaturen entkommen war, kaltblütig neuen Gefahren ausgesetzt: Max sah sich um. Von seinem Baum aus hatte er eine gute Sicht. Er überlegte, wer diese Kreaturen auf ihn gehetzt haben könnte. Wer wollte nicht, dass er die Kiste fände? Die Kiste mit den alten Büchern? Er zuckte zusammen. Von allen Seiten hörte er Geräusche. Schreie. Sprechchöre. Aber er sah nichts. Er war eingekreist von schattenhaften Geschöpfen, die unter ohrenbetäubendem Gekreisch von ihm verlangten, zum Leben erweckt zu werden: als Helden von Büchern.

Das war eine echte Herausforderung für die gewesen, die nach ihr mit Schreiben dran waren. Und die ersten beiden hatten auch brav ihre Idee ausgebaut. Aber dann kam ich! Ich hatte die Figuren mit einem vergifteten Füller zur Strecke gebracht! Ich oder der Knabe namens Max, dem die Figuren aus seinen Büchern entlaufen waren: Max hatte gedacht, er könnte sich vor den Schatten verstecken. Wenn sie ihn nicht mehr finden würden, würden sie die Lust verlieren. Aber er hatte sich getäuscht. Die Figuren brauchten ihn anscheinend gar nicht zu sehen. Sie fanden ihn überall, weil es seine Schatten waren. Aber los werden musste er sie. Er hatte nicht die geringste Lust, über diese Zombies zu schreiben und sie in einem Buch zum Leben zu erwecken. Er griff zu einem Trick. Sein Ururgroßvater hatte von einer seiner Reisen in die entlegensten Gebiete der Welt ein Fläschchen Pfeilgift mitgebracht. Max füllte seinen Füllfederhalter damit, dann lockte er die ganze Bande mit diesem Werkzeug eines Schriftstellers zu sich und erstach und vergiftete sie mit dem Füller. Ihr Todeskampf war sehenswert.

Ich hatte das als Spiel verstanden, in dem es wie in jedem Spiel darum ging zu gewinnen. Zoé schien das etwas anders aufgefasst zu haben, denn sie war sauer gewesen, stinksauer, und hatte behauptet, ich hätte die Geschichte versaut. Dabei hatte ich sie bloß verbessert. Das wollte sie nicht einsehen.

Mein Freund Mario mochte Zoé. Beim Thema Fortsetzungsroman hatte er anfangs ihre Partei ergriffen. Nicht, weil er sie mochte. Sondern, weil er mich unmöglich gefunden hatte. Weil es mir angeblich gar nicht um den Roman, sondern bloß um mich gegangen wäre. Und wie war das bei Zoé?, hatte ich ihn gefragt. Er hatte geblinzelt, wie immer, wenn er nachdachte. Er blinzelte oft. Er redete nicht viel. Gut, hatte er dann gesagt: Ihr seid quitt.

Aber jetzt die Sache mit dem Keller. Wusste Zoé, dass meine Ururgrossmutter ihn hatte bauen lassen? Und wenn ja, woher? Natürlich hatte sie da eine Show abgezogen. Aber warum?

Hatte sie damit gerechnet, dass ich da auftauchen würde? Und mir aufgelauert? Sehr unwahrscheinlich. Die Chance war letzten Endes nicht allzu groß gewesen. Außerdem hatte sie ja abgestritten, was ins Buch geschrieben zu haben. Dass sie plötzlich auftauchte, hatte sie mit dem Film erklärt. Das war auch durchaus möglich. Nur, dass sie nicht aus dem Moor, sondern eher schon aus dem Nichts gekommen war. Das Mädchen, das aus dem Nichts kam. Schöner Titel.

Auch, dass sie in dem Haus wohnte, hatte sie abgestritten. Ihr Vater würde manchmal dort wohnen. Naja, vielleicht war das Haus ja eine Pension, in dem Anders auch manchmal wohnte. Konnte mir eigentlich egal sein. Obwohl es schon seltsam war, dass meine Familie mit dem Haus zu tun gehabt hatte. Egal! Gute Nacht, Zoé! Ich rollte mich auf die Seite.

Schon komisch, wie die Gedanken manchmal kommen und gehen. Jedenfalls fiel mir in diesem Augenblick die Kiste ein. Keine Kiste mit Büchern wie die, die Zoé für den Fortsetzungsroman erfunden hatte. Die Seemannskiste des Kapitäns. Jedenfalls hatte mein Großvater die kleine Truhe mit den Eisenbeschlägen so genannt. Er hatte sie von seiner Mutter geerbt, vor vier Jahren, als ich die Bilder mit den Segelschiffen drauf gekriegt hatte und das Buddelschiff mit der Hispaniola drin.

Aber die Truhe hatte meinen Großvater nicht besonders interessiert. Er hatte sie kurz durchgewühlt und dann in den Keller gestellt. Soweit ich mich erinnerte. Aber wenn es wirklich die Seemannskiste des Kapitäns ... und wenn nun Sachen drin wären, die mich interessierten? Der Kompass, mit dem man nirgends auf der Welt verloren gehen konnte. Das Barometer, das immer nur gutes Wetter anzeigte und mit seinem Wetterzauber jeden Sturm verscheuchte oder jedenfalls auf eine steife Brise schrumpfen ließ. Die Strickleiter, die immer so lang war, wie man sie gerade braucht. 

Das Geheimnis des Kapitäns, dachte ich. Schöner Titel. Und in mir sang es: Fünfzehn Mann auf des toten Manns Kiste. Johoho, und 'ne Buddel voll Rum!

Das Lied aus der Schatzinsel.

5. E-Mail für mich

Als ich am nächsten Morgen zum Frühstück in die Küche kam, war bloß Connie da.

„Wo ist Klaas?“, fragte ich.

„In München geblieben. Hat heute einen ganz frühen Termin.“

„Schade“, sagte ich.

Klaas, mein Großvater, ist Chefredakteur einer archäologischen Fachzeitschrift und fährt an jedem Werktag nach München.

Er hat mich nach dem Tod meiner Eltern und meiner richtigen Großmutter alleine aufgezogen, bis er Connie kennen lernte. Glücklicherweise habe ich sie von Anfang an gemocht.

Seit zwei Jahren ist sie die Leiterin des Heimatmuseums in unserem Städtchen, deshalb wohnen wir jetzt hier. Sie ist Kunsthistorikerin.

Sie biss von ihrer Schinkensemmel ab.

„Wie war’s?“, fragte ich und setzte mich ihr gegenüber und nahm mir auch eine Semmel aus dem Brotkorb.

„Schön“, antwortete sie, als sie mit Kauen und Schlucken fertig war.

Dann trank sie einen Schluck Tee.

Sie hatte den Lokalteil unserer Heimatzeitung, die sie Käsblatt nennt, aufgeschlagen neben sich liegen und klopfte auf ein Foto in einem Artikel.

Ich biss in die Schinkelsemmel, die ich mir inzwischen gemacht hatte.

„Alois“, sagte sie. „Ein schottischer Hochlandbulle.“

Sie drehte die Zeitung und schob sie mir zu.

„Raffiniertes Viech“, fuhr sie fort. „Entlaufen. Und nun kriegen sie ihn nicht. Schlägt ihnen dauernd ein Schnippchen. Dabei können fiese schottischen Hochlandbullen ganz schön aggressiv werden. Ein Fernsehteam musste sich schon auf irgendwelche praktischerweise herumstehende Bäume flüchten.“

Sie tat sich geistesabwesend Honig auf ihre Schinkensemmel und biss ab. Ich kaute und sah ihr dabei zu.

„Sehr genügsame Tiere“, sagte sie. „Leicht zu halten und von schmackhaftem Fleisch!“

Wir kauten uns eine Weile was vor und ich überflog den Artikel.

Dann erzählte ich Connie, wie ich Zoé getroffen hatte, und vom Luftschutzkeller und vom Haus.

„Klingt gut“, sagte sie.

„Das reinste Museum!“

Sie lächelte.

„Ist sie nett?“, fragte sie.

„Wer?“

„Zoé natürlich.“

„Ja, schon“, sagte ich zögernd.

Ich hatte nicht wirklich Lust, mich mit Connie über Zoé zu unterhalten.

Dann waren wir fertig mit dem Frühstück.

Ich hatte noch etwas Zeit, also sah ich im Computer nach, ob es neue E-Mails gab. Ich kriege nicht sehr viele (und Mario war im Krankenhaus) und ich hatte schon ein paar Tage nicht nachgeschaut. Prompt purzelte mir eine entgegen. Sie war von Zoé und von gestern Abend und lautete:

In der Mannschaft gibt es einige wirklich skurrile Typen. Zum Beispiel ist da ein Heizer, den sie MacNugget nennen. Er ist schon etwas älter, und L. sagt, er sei in Südafrika Goldgräber gewesen. Dann aber hätte er das ganze Gold in einer einzigen Nacht beim Spiel verloren! Auf der Brust baumelt ihm an einer Silberkette ein Medaillon. Franz behauptet, es sei das Foto einer Frau darin, die er Sunrise nenne.

War Zoé jetzt ganz übergeschnappt? Fing sie einen neuen Fortsetzungsroman an? Dichtete sie Der Tote im Moor um? Benutzte sie bloß die Figuren?

Ich las weiter:

Am originellsten ist ein schmächtiger Maat, den alle Lumberjack nennen. Warum, habe ich noch nicht herausgebracht. Er wirkt keineswegs wie ein Holzfäller. Aber er hat eine so große Klappe, dass es einem schwindlig wird beim Zuhören. Er erzählt die haarsträubendsten Geschichten, z. B. von seinen offenbar zahlreichen Schiffbrüchen ...

Da war er wieder: Lumberjack aus Der Tote im Moor mitsamt seiner Angewohnheit, Seemannsgarn zu spinnen. Dazu sein Kumpel MacNugget mitsamt seiner Sunrise, die sich den beiden Schatzsuchern anschließt, auf Gedeih und Verderb, eher auf Verderb. Außerdem Franziska alias Franz, die sich Jungssachen beschafft hat und von den beiden Seemännern schanghait, das heißt verschleppt wird und zwar auf die Bunte Kuh, die Fregatte aus dem Buddelschiff, wo Franziska dann den Schiffsjungen gibt und ab sofort Franz heißt.

Und später mitkriegt, wie Lorenz, der älteste Matrose an Bord, bei einem gewaltigen Sturm vor Gibraltar tödlich verletzt, diesen beiden Schurken das Medaillon, das er an einer silbernen Kette um den Hals trägt, übergibt. Und ihnen das Geheimnis des jüdischen Kaufmanns verrät, der vor Jahrhunderten im Moor versunken sein soll, samt Pferden, Dienern und Goldschatz. Auf der Flucht vor Räubern und Mordbrennern. Nur das Medaillon, ein flaches rundes silbernes Döschen mit Schnappdeckel, innen drin sein Bildnis, ist auf die Nachwelt gekommen.

Und das Moor wird ihr Schicksal ... bloß Franziska überlebt, die den Schatzsuchern gefolgt ist, eine Klette, die sich nicht hat abschütteln lassen und schließlich als einzige überlebt, während Lumberjack, MacNugget, Sunrise und all die andern Banditen, die ihnen den Schatz abknöpfen wollten, den es gar nicht gibt, der Reihe nach den Löffel abgeben.

Ich las weiter: L. sagte in seinem trockenen Humor, wenn Franz eine Tuchfabrik erben würde, könnte er demnächst seine feinsten Tuche aus Seemannsgarn weben lassen. So aber wird er die Spiegelfabrik seines Vaters übernehmen, wenn wir wieder zurück sind.

Jetzt auch noch L.? Der alte Lorenz mit seinen zwölf Weltreisen? Der bei seiner dreizehnten stirbt? Bestimmt nicht.

Es stand noch ein Nachsatz darunter:

PS: Das da oben habe ich nicht erfunden. Es hat mit dir zu tun! Viel Spaß beim Raten!

Das könnte dir so passen, dachte ich. Darüber werde ich mir ganz sicher nicht den Kopf zerbrechen.

Und schaltete den Computer aus, als könne er was dafür.

Als ich wegging, hörte ich Connie rufen: „Die Vernissage ist um sechs, denk bitte dran!“

„Claro!“, rief ich.

Die Bilder meines Ururgroßvaters, wie könnte ich die vergessen!

6. Ein Zwischenfall im Moor

Schon vor der Schule lief ich Felix Leitner über den Weg.

„Wolltest du gestern zu den Dreharbeiten oder was?“, erkundigte er sich neugierig.

„Kann sein“, sagte ich. Ich redete ja sonst eigentlich kaum mir ihm.