EPUBLI

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Diritti d’autore: Donato Scienza

Pubblicato da ProMosaik, 2020.

Prefazione di Pierpaolo Ascari

A volersi rifugiare nei classici, non risulterebbe del tutto forzato provare a comprendere le poesie di Donato Scienza nella prospettiva del sublime.

Così lo coglieremmo di spalle, mentre l’impermeabile rosso gli sventola intorno e lui passeggia sotto i lampioni ancora accesi di una città che si rianima alle prime luci dell’alba.

Il sublime è quella cosa per cui l’uomo dei filosofi sente che la propria destinazione è superiore rispetto alle forze che lo sovrastano. E di questa oppressione, Donato Scienza risulta una sorta di testimone che porta le cicatrici, anche se a volte le mostra danzando. Perché bisogna essere un po’ spostati per trovare qualche motivo di esultanza nel puntuale disaccordo tra il dispendio della propria grazia e la pidocchieria dei giorni.

Eppure, più la vita colpisce duro e più queste poesie la celebrano, senza mai trascurare di includervi un piccolo gesto, un’invettiva o l’erezione che riscattano qualunque cosa.

Sempre, anche quando si ha la sensazione che un minuto prima di mettersi a fischiettare lo swing, il ribelle in impermeabile rosso abbia effettivamente partecipato a un violentissimo riot metropolitano, spaccato vetrine, saccheggiato empori di superalcolici e abiti gessati, generi alimentari e mazzi di fiori, per poi precipitarsi con un’eleganza claudicante ma ostinata a casa di un’amica. E qua accade qualcosa di sorprendente, perché davanti ai loro corpi che nonostante tutto si tornano a incontrare, Scienza trova pace, profondamente grato per l’intelligenza e l’anarchia dei corpi, che pur non dimenticando mai nulla continuano a gioire.

Questo mi sembra il punto, allora: far gioire tutto il passato. Un punto difficile, che contrasta con il luogo comune per il quale la felicità non ha memoria oppure è malinconica, commozione per la felicità consumata.

Mentre in queste poesie il profumo di pasta e fagioli, l’odore di officina, la spuma, i ghiaccioli fatti in casa o le feste in cui la moglie del bidello giocava a fare la gran signora, sono tutte promesse di pienezza che il corpo custodisce e lascia fluire.

E dentro questo corpo sempre innamorato e intelligente, quella di Donato Scienza che raccoglie il piscio degli angeli e si raccomanda di sputare qualunque rimasuglio di dio, si direbbe quasi una mistica. Anche mondana, eventualmente, come quando compie il gesto di aprire la portiera di un’automobile immaginaria soltanto per testimoniare la propria devozione a una compagna.

L’importante, sembra dire, è impedire a qualunque divinità di usurpare il senso delle nostre azioni, della malattia, di una dedica fatta alla radio locale o dell’ultimo bacio che sarà, perché a redimere ogni vita sia sempre e soltanto la vita stessa.

Poesie

Ti ricordo.

Bevevi spuma in un bagno di Spotorno.

Ed io, carezzavo i tuoi capelli.

Lunghi, lisci neri, al profumo d’erba

appena tagliata.

Pensavamo ad un dio.

Ad un dio un po’ comunista.

Ad un dio da odiare ma, a modo suo, un dio giusto.

Tu, figlia della borghesia torinese.

Io, figlio e nipote di operai della provincia scordata.

I baci sapevano di sapone dolce

e di aranciata e plastica giovane.

Ora, sei avvocato ed io, un cazzo di pregiudicato.

T’ho rivista

e ci ha riuniti, la Miseria accademica di questi anni.

Tu, vecchia

ed io un poco meno.

Scegli me, a raccogliere il piscio degli angeli.

Chiamami, per un abbraccio feroce,

per un libro americano da raccontare.

Soffia, sul mio divorato petto,

il tuo alito di giovane capra

allevata a cedri e latte grasso.

Dammi le mani

ed ascolta le parole.

I tuoi occhi santi e conturbanti.

La tua lingua dolce sulle labbra.

Tra l’anziano orgasmo

e lì, dove finisce il dolore.

Come un Oceano Swing,

potente e chiaro,

non busso alla porta del tuo amore.

Le pelli

son confuse e sbucciate-

Il sangue, come acqua di montagna,

va goduto e rifiutato.

Ed una musica

sta penetrando i miei dolori.

È acqua pesante,

il fiato

che non arriva al pianto.

Silenzio

nella città deserta.

Solo, urla

il dolore della miseria,

solitudine

tra le nuvole basse

della decenza.

Ho amato i miei demoni,

tra un mare ubriaco di falsità

e laiche speranze.

Ora,

sorrido al trambusto dei tuoi amori compressi.

E vi giganteggiano i semi perduti!

Non era Luce,

non erano frenesie.

Era musica

fresca e lunga.

Non ricordo il motivo ma,

i colori

spenti,

li ho ancora qui.

Tra le pagine della ragione

e le Miserie della vita.

Dici?

No, non credo di aver la testa

per farlo.

E poi, ci sono delle colline strepitose

a pochi chilometri da qui.

Abbiamo due automobili ma,

ne basta una sola.

Ti piace il mio pullover a losanghe?

Me l’hai regalato tu. O forse tuo cugino.

Sei bella, sai?

Così.

Nuda.

Mi piacciono le tue gambe

tiepide come colline astigiane.

Brindiamo?

C’era la neve.

Nelle case, il profumo di pasta e fagioli.

Nei bar, vino e spuma.

Il jukebox, un lusso.

Gare di ciclismo amatoriale.

“Domani, suonerò il citofono

nella casa di fronte.”

Ci abitava la Elsa.

C’era la neve.

Ed ovunque, era Periferia.

Hai presente quei fiori?

Quelli belli, colorati e profumati?

Hai presente quei viaggi belli

ancor più delle vacanze?

Hai presente quei sogni

per i quali val la pena svegliarsi mai?

Quelli in cui, senti persino la musica

e nei quali

non esistono stagioni.

Hai presente quel vino

di quel giorno speciale?

Il sangue che scorre

nelle vene innamorate.

Lo sputo dolce.

I piedi puliti e stanchi.

Gli abbracci commossi

ed il calore delle nottate fredde.

Mi innamorerò

del vetro e delle fughe.

Mi innamorerò, prometto,

come felce tra le ortiche.

Mi innamorerò

delle gambe della gente in mezzo a noi.

Come Pietra in fondo al lago,

Come luce, tra le Luci.

Indossavo un soprabito rosso.

La terra tremava

sotto la mia emozione.

Poco dopo, iniziò un Amore.

C’erano le stelle.

Io sudavo.

Per l’eccitazione

e per il caldo novembrino.

Ho sempre caldo.

E poi bevo. Tanto.

E sudo.

La Terra, scivolava sotto le mie All Stars.

Rosse.

L’asfalto era il letto magro d’un fiume.

Il fiume ero io.      

Il fiume eri tu.

Si fottano i poeti.

La poesia.

La poesia, quando ti viene,

la poesia

scritta

letta,

ti indurisce il cazzo.

È una leccata alla figa madre

e giovane,

zucchero del sole morto.

È tomba della nausea.

È nausea stessa,

dolce

povera

e grigio che abbaglia.

Profumo di sesso e morte,

amore indeciso. Amore indiscusso.

La poesia, quando ti viene,

è pioggia e sputo

e sangue che abbraccia.

È il non colore,

acqua fresca mattutina

e dolore.

Dolore sorpreso

a discolpar la vita.

Ti donerò la mia pancia,

il mio fiato lungo e corto.

Saprò donarti i miei denti rotti,

le mie rughe,

la mia barba dura.

Ti farò dono dei miei malgestiti capelli,

dei miei pugni chiusi,

della mia Anarchia.

Ti donerò le mie ossa rotte,

i miei sbagli,

la mia andatura lenta,

la mia voce lesa e compromessa.

Ti donerò il mio cazzo innamorato,

gli sguardi stanchi e protettivi,

la bellezza di una ricca colazione.

Ti donerò i miei pantaloni lisi.

La mia forza tutta.

La mia eleganza.

Come un perfetto nodo di cravatta

abbraccerò teneramente i tuoi timori.

Senza ieri,

senza domani.

Come una bestia buona,

ora.

Non è fuoco,

l’odore del sesso

acceso.

È lacrima dolce.

Da bere.

Ed in un’altra scena

ci ameremo come forsennati.

Ci leveremo i vestiti

e ci nutriremo delle parti nude.

Due adolescenti anziani,

ci riempiremo di sguardi

e respiri.

In un’altra scena, però.

Che in questa

c’è tanto odio, tanto rancore

ed il pensiero, forse,

muore.

Una fiaba.

Una fiaba bella,

poco colorata.

dai tratti semplici.

Il bosco, lo stagno, i cigni,

le fate e le puttane tristi.

Fiume che scorre

in piena.

Fiume veloce

in piena scorre.

Acqua, fango, pietra, velocità,

violenza e tenerezze.

Detriti, colpe, insicurezze,

veleni e coiti confusi.

Fiume che scorre

in piena.

Dalla montagna alla pianura,

vive!

Nel mare, soffocato,

muore.

È l’odore di cantina,

mistura inebriante ed amica,

quello che mi sale in testa.

Pare un vecchio capodanno.

Quello con le parole buone.

Beviamo un bicerin?

Fa bene alle ossa ed al cuore.

In questo Piemonte

che Piemonte non è!

Sediamo un poco.

Vicini.

Tra i momenti belli che son qui.

Qui e domani.

(il Mostro 1)

Da bambino, cercavo il Mostro.

Credevo fosse un animale.

Un po’ ippopotamo e rinoceronte,

un po’ coccodrillo.

Da giovanissimo, cercavo il Mostro tra i brutti,

tra i deformi, i vecchi.

Ma, non si trovava.

Il Mostro.

Più tardi, l’ho cercato, non più tra le persone,

tra le Cose brutte.

La violenza, la disperazione, la droga,

la depressione, il dolore fisico,

il sesso malandato.

Niente.

Il Mostro, non mi appariva

e cosi

aumentavano le mie paure

ed i colori

e le luci inadeguate.

Ora, il Mostro, vive in me

ed ogni tanto se ne esce e va a pisciare.

(il Mostro 2)

Nel buio liquido delle mie ossa,

piccoli animali sbadati e senza futuro,

mi chiedono piaceri solenni.

Ed allora, ti penso.

O decido, di farti una dedica alla radio locale.

Senti anche tu il profumo dell’estate

e dei bagliori accecanti?

Son questi bagni, di queste spiagge liguri,

rimasti esteticamente fermi agli anni settanta.

Che hanno ancora i flipper belli.

Vedi? Mi sto già commuovendo

e vorrei che mi parlassi.

Come ad un amore morto.

Come ad un Mostro a cui si portan i fiori.

(il Mostro 3)

Fuggivo

dal Vero e comprensibile.

Ho evitato le strade e gli asfalti

inseguito dal mio Mostro

che non c’era. Non era visibile.

Ho preferito le nuvole

per fuggir le vertigini.

Son scappato dagli specchi,

utili solamente ai sani,

ho respinto le tentazioni di una bestia

oscena,

il sole.

Mi sono affacciato ad un balcone

ed ho sputato le mie verità.

Ho sputato

ed ho sognato l’eterno precipizio.

(il Mostro 4)

Un cavallo, bestia impazzita,

il Mostro dentro al petto.

E’ solo, nella mia carne paziente. Il Mostro.

E mi parla di morte e di non vita.

Esci mostro, esci!

E cammina per i viali illuminati

e piscia sulla pancia dell’Ovvio.

E nutriti del male dell’uomo infelice!

Esponi il tuo bellissimo viso

e prega, Mostro!

Fai sì che nessuno mai ti somigli. Mai!

Mostro,

mie ossa e mio sangue veloce

e mio ultimo Bacio che sarà.

(il Mostro 5)

Le periferie della poesia.

Sono due.

E le comprendo.

Come il tempo sperato.

Come un disadattato in equilibrio

in ospedale.

Sono due.

Io ed il Mostro.

Tra le pieghe verderame

della Miseria,

catturo i sospiri

e le urla,

colori plastici della mia vita.

Nevica.

Mangiamo la neve, con lo zucchero

ed il limone?

Oppure con il vino rosso?

La raccolgo dai tetti.

Non fa freddo, se nevica.

Il Cielo, ha indossato la maschera

e sputa

muto tra i muti.

Non andremo in bici

e

chissà se ci saranno i bus?

Anche neve, latte e zucchero,

dovresti provare.

Corri, corri! Sta passando “il lupo”!

Andiamo a vederlo

ed andiamo a sentire il rumore che fa

quando gratta l’asfalto bianco e giallo.

Nevica

e noi diversi e buoni

come con le piogge ed il sole.

Hai il tocco.

Nel pensiero e nello sguardo melanconico.

Hai il tocco.

Tra l’appartenenza

e l’abbraccio,

tra l’ideale

e lo sguardo di una mamma senza figli.

Hai il tocco.

L’ho visto, il tocco!

E vivrà accanto a me.

Senza presente,

vivrà,

nelle mie vene,

accanto alle ore morte.

Ho camminato. Ho camminato tanto.

Ricordo vie, piazze, strade.

Ricordo ponti in Africa e viali nel Nord Europa.

Ricordo le andature profumate

delle donne Arabe,

gli occhi neri e sfuggenti, le mani care e dolci.

Ho camminato tanto, nelle notti fredde e buie.

Il sonno, non è mai riuscito ad agguantarmi

e comunque, la notte, ho preferito camminare.

Ho cercato ristoro nella birreria di Amburgo

e nella fumeria di Smirne.

Ho amato.

Ho amato ed ho ripreso a camminare.

A camminare

un futuro sui marciapiedi irregolari

e sulla sabbia fradicia.