"There are more things

in Heaven and Earth,

than are dream't of

 in your Philosophy."

William shakespeare

Verlag: EPUBLI GmbH, Berlin

ISBN: 978-3-752990-28-7

Copyright by :  © 2020, Peter J. Gnad

Umschlaggestaltung, Illustrationen,

Fotos vom Autor selbst

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Der Regulator

und ich

Roman

von

Peter J. Gnad

Peter J. Gnad

Bücher:

"Echtes Gulasch"

"Querverkehrt"

"Bin in Afghanistan"

"Kreiss-Lauf"

"Der Regulator und ich"

I

"Was wäre, wenn ich dir sagte, dass ich ein Mörder bin, was würdest du von mir denken?  vielleicht dass ich gar nur ein gemeiner Verbrecher wär' ?"

Mein Gesichtsausdruck musste sowohl Neugierde, als auch Verwirrung widergespiegelt haben, mein Gesprächspartner trug nun ein leicht amüsiertes Lächeln um den Mund, sah mich hintergründig an, so als ob er sich einen Jux machen wollte. So sah er immer aus, wenn er jemand aufs Glatteis führen wollte, ich kannte diesen Gesichtsausdruck – meistens mündete das in eine humoristische Kapriole.

"Du kennst mich zwar besser, als alle Anderen – aber du hast dennoch keine blasse Ahnung und ich denke, das ist auch gut so."

Ich schüttelte den Kopf in schierem Unglauben, das konnte nur ein Scherz sein, ein Wortspiel wahrscheinlich, nicht umsonst war er ein Spezialist in Sachen Sprache. Ich grinste ihn an, meinen alten Freund, der mich in diesem Moment wohl gerade veräppeln wollte.

"Ich mache einen geradezu mörderischen Job…"

"Jajaaa... das weiß ich, gibt es sonst noch irgendetwas Neues ?" - ich blökte amüsiert, lachte ihn geradeheraus an. Der Mann, der diese dann doch so bedeutsamen Worte gesprochen hatte, sah ganz und gar nicht so aus, als ob er seiner Beschreibung gerecht werden könnte. Vielmehr wirkte es schon fast ein wenig lächerlich, ein wenig aufgeblasen, anders als er sich  sonst verhielt. Vielleicht war es doch einem Gläschen Rotwein zuviel geschuldet, dass die Zunge seines Freundes sich auf diese Art löste. 

Sein Äußeres ähnelte mehr einem unauffälligen Bankbeamten, körperlich von eher kurzem Wuchs, die randlose Brille auf einer Nase, die vollkommen unauffällig inmitten eines Aller-Welt-Gesichtes thronte. Sein Haar schon etwas schütter, die Augen des kleinen Mannes, blassblau und wässrig, traten gar nicht in Erscheinung, waren kaum wahrnehmbar.

Man nahm ihn insgesamt fast nicht wahr, er schien mit seiner Umgebung zu verschmelzen, trat in keinster Weise hervor. Erst die sonore Stimme, deren Volumen nicht aus des Besitzers Brust zu kommen schien, aber volltönend den Raum erfüllte, erweckte Aufmerksamkeit, dann erst sah man ihn und das nicht ohne Erstaunen, denn diese Stimme war wirklich außergewöhnlich. Der kleine Mann wusste um diesen Umstand, sprach gerade deshalb nur mit ganz leiser Stimme. Er wollte um keinen Preis der Welt auffallen oder irgendwie ins Rampenlicht gerückt werden.

"Das ist schlecht für mein 'Geschäft', die Leute sollen mich am Besten ignorieren, mich übersehen, aber dann... am Abend oder am nächsten Morgen gibt’s wieder eine kleine Überraschung. Ich bin dann schon wieder weg, war gar nie da gewesen, niemand hat mich gesehen, gehört oder gar beobachtet."

Ich betrachtete ihn etwas belustigt, nahm seine Aussagen nicht wirklich ernst, hielt alles noch für eine Art ganz persönliches "Jägerlatein". Er war ja nicht gerade ein Märchenerzähler, oder gar ein Aufschneider, aber immerhin doch im Bereich eines Geschichtenerzählers, schon seines Berufes wegen. 

Ich kannte ihn schon aus Kindertagen, wir waren zusammen in die gleiche Schule, wenn auch nicht immer in dieselbe Klasse gegangen. Erst später, im Gymnasium hatten wir dann ein Jahr lang die gleiche Bank gedrückt, in der letzten Reihe, lauschten gemeinsam den Ausführungen der Lehrerschaft. Oder besser, wir hatten den Ausführungen eben nicht gelauscht, weshalb ich auch, dementsprechend, nur mäßigen Schulerfolg hatte. Hans war ein Naturtalent, er lernte quasi nebenbei, hatte zwar keine guten Noten, aber das war ihm immer egal, er war nie ein Streber gewesen.

Die Schule war ganz einfach nur eine lästige Pflicht, so wie ein Gefängnis, in dem man immer vormittags einsitzen musste, zur Strafe, dass man geboren worden war. Das Leben bestand aus Sorgen und Ärger, Not und Nötigungen, Flucht und Schleichwegen, auf denen man sich gerade so durchwurstelte, ständig in Gefahr.

Wir hatten uns nie gänzlich aus den Augen verloren, auch nach der Schulzeit nicht. Eine gemeinsame, erste große unerfüllte Liebe, die nur Sehnsucht geblieben war, für uns beide, verband uns schon seit den Tagen, wo man sich vor Aufregung noch in die Hosen gemacht hatte.

Die Holde endete dann später mit einem völligen Versager, in einer Ehe, die nie eine wirkliche Ehe geworden war. Wir lachten herzlich, als wir in späteren Jahren einmal darüber sprachen. Wie überhaupt, wir konnten ganz hervorragend miteinander lachen, verfügten über einen geradezu nah verwandten, schwarzen Humor.

"Jetzt sag mal, mein Lieber, wen willst du denn ermordet haben, wann und wo ?"

Die anderen Gäste in der Kaschemme, in der wir gelandet waren, beäugten uns misstrauisch, wir passten nicht in ihr Bild, sie empfanden uns als Fremdkörper, was wir im prinzip ja auch waren.

Besondere Umstände hatten uns hierher geführt, in diese schmierige Säuferkneipe. "Ich weiß, dass sich das jetzt für deine naiven Hörgewohnheiten etwas absurd anhört… aber ebenso absurderweise ist es wahr – dieser Hans Maier, den du so lange schon kennst, ist ein ganz anderer, als du denkst, der ist nicht nur irgendein harmloser Kommentator der Realitäten, in der Zeitung oder im Fernsehen – der ist nicht nur das, als was ihn die heimische Welt kennt…"

"Aha, und was soll ich mir darunter vorstellen, raubst du vielleicht nächtens, spaßeshalber, Banken aus, oder pflanzt du Bomben in Blumenkästen?"

"Ja, sicher, lach du nur… später wirst du große Augen machen, wenn es soweit ist… Ich habe meine Geschichte aufgeschrieben, minutiös und akribisch. Wenn ich allein in meinem Hotelzimmer sitze, habe ich nichts anderes zu tun, nach getaner Arbeit, wo immer ich gerade bin. Also setze ich mich hin und schreibe alles auf, ich will ja, dass die Welt das vielleicht irgendwann erfährt."

Hans Maier, der kleine Mann, saß mit nun blitzenden Augen neben mir. Er fühlte sich ein bisschen in seiner Ehre gekränkt, missverstanden, so wie früher. Genau deshalb war er so geworden, wie er eben geworden war. Niemand hatte ihm jemals irgendetwas zugetraut, er war immer nur das personifizierte Mauerblümchen gewesen. Auch beim Tanzkurs, immer die gleiche Geschichte.

Die Anderen hatten ihre Arme bereits um die anmutigen Körper der jungen Partnerinnen gelegt, versuchten sich an sie heranzumachen. Er, Hans Maier, saß am Rand, wie auf dem Fußballplatz, oder beim Völkerballspiel - er durfte nie mitmachen. Nicht dass man ihn ablehnte oder nicht mochte, er war, ganz einfach, immer zu klein und zu schwächlich gewesen. Man hatte Angst, ihm wehzutun, er wirkte zerbrechlich, woran auch seine fast durchsichtig scheinende Haut beteiligt war, man scheute sich ihn anzufassen, oder einen Ball auf ihn zu abzuschießen.

Eigentlich mochten ihn die Mitschüler, er war immer hilfsbereit gewesen, wenn jemand im  Mathematikunterricht nicht aufgepasst hatte, er erklärte, rechnete, schrieb, kam auch zu Mitschülern nach Hause, wenn es nicht anders ging. Einige verdankten ihm, nur ihm, ihre spätere Abschlussprüfung. Ohne seine Unterstützung, auch unter der Oberfläche, mit Spickzettel oder abschreiben lassen, hätten sie es nicht geschafft. Hans war zwar niemals der Klassenbeste, dafür aber doch immer sehr effektiv gewesen, auch in der Wahl seiner Mittel, auch beim Schummeln, er war immer verlässlich in seinen Leistungen.

Wenn er etwas anpackte, dann klappte das auch. So wie im Chemie-Unterricht – der Lehrer lobte ihn außerordentlich. Einmal brachte er sogar seinen Chemiebaukasten mit in die Schule, zeigte unter großem Gejohle der Mitschüler einige Kunststücke. Es rauchte, stank und leuchtete in allen Farben, ein Spektakel, was die Klasse nur allzu gern als Ablenkung vom Unterricht annahm. Wenn einer der Klassenkameraden nicht weiter wusste, ging er nicht zum Klassenprimus, denn dieser war doch nur ein zu nichts zu gebrauchender trockener Auswendiglern-Streber gewesen, sie fragten Hans um Hilfe.

Ich selbst war in jenem Jahr so schlecht in der Schule gewesen, konnte, wollte mich einfach nicht konzentrieren, meine Eltern ließen sich gerade scheiden, wir hatten ein ständiges emotionales Chaos zu Hause gehabt, sodass ich schließlich die Klasse wiederholen musste. Hans stieg auf, ich wurde nicht versetzt, ich blieb "sitzen". Damit war der gemeinsame Weg in seiner täglichen Kontinuität unterbrochen, aber das hieß nur, dass ich in der Freizeit noch stärker seine Nähe suchte als zuvor. Hans konnte einfach alles, er war ein Multitalent, auf intellektuellem Sektor, er wusste auf alle Fragen vernünftige Antworten, auch wenn er in Wirklickeit von der spezifischen Materie keine Ahnung hatte. Eine zentrale Aussagen, aus diesen Jugendzeiten, machte seine Haltung vollkommen klar.

"Wenn man will, wenn man etwas wirklich-wirklich will, dann klappt das auch, du musst eben nur wirklich wollen, nicht nur so tun als ob, weil dann geht’s ganz sicher schief, was auch immer es ist." Eines der Dinge, die ich von ihm gelernt und im Leben mehrmals bestätigt gefunden hatte, war eben genau das – zu wollen, wenn man will. Hans hatte zweifellos recht behalten, wie so oft und in so vielen Details des Lebens.

Einige Jahre später waren wir durch berufliche Wege getrennt worden – Hans war mit seinen Eltern für ein Jahr in die USA gezogen, um dort zu studieren – ich nahm einen Job im benachbarten Ausland an, musste mich ja um mein eigenes berufliches und auch finanzielles Fortkommen kümmern. Ich beneidete ihn, auch wegen der blonden Mädels am Strand von Malibu, wo er nun seinen "Luxuskörper", wie er sich ausdrückte, in der Sonne rekelte. Meine Eltern, im Gegensatz zu seinen, gehörten eher nur zur unteren Einkommensklasse, Kalifornien war weit weg, musste bei mir ein nur ferner Traum bleiben.

Als wir einander wieder trafen, waren vier Jahre vergangen. Hans war inzwischen zurückgekehrt, lebte nunmehr in München, da, wo alle Wege so gut vertraut sind, wie die eigene Hosentasche.

Ich war zwar nur zu Besuch aus dem Ausland gekommen, streckte aber doch auch meine Fühler aus, hatte mir in der Zwischenzeit wohl ein wenig Heimweh eingefangen. Ich liebäugelte mit der Idee, mir vor Ort Arbeit zu suchen. Es dauerte nicht lange - Hans bot sich an mir zu helfen, einen Job zu finden und seine Verbindungen erwiesen sich als sehr hilfreich. Ohne diese, seine Zirkel, in denen er schon heimisch war, hätte ich diesen guten Job nie bekommen. Es war sein Schubs, der mich auch gleich anfangs schon die Karriereleiter hinaufbeförderte, ein ordentlicher Schubs, der auch finanziell durchaus seine Früchte trug. Schon bald hatte ich mich wieder völlig eingelebt. In der Heimat war es zwar nicht so exotisch, aber dafür eben heimelig und das war ja auch was wert.

Natürlich verbrachten wir in Folge ziemlich viel Zeit miteinander. Ich verweigerte nur den Golfplatz, weil mir das dann doch zu abgehoben erschien, für mich selbst. Ich fühlte mich da nicht wohl, gehörte da nicht hin, das war nicht die Art von Gesellschaft, die ich suchte. Die sprachen über alles, schaumgebremst - cool, calm and collected – nur nicht aufregen, da entgleisen doch nur alle Gesichtszüge und man fängt womöglich noch zu transpirieren an, das war nicht erwünscht. Gespräche hatten – dort – eine gewisse Form einzuhalten – alles andere war verpönt, keine Emotionen, alles gänzlich keimfrei, keine unerwarteten Abweichungen.

"Ja, da hast du schon recht, aber unter anderem, genau dort werden oft die Dinge in Bahnen gelenkt, die du dann erst viel später aus dem Parlament oder von einem Minister hörst, ganz offiziell, über die Medien… Ich muss dort mitspielen können, sonst tappe auch ich im Dunkel – dort spielt die Musik, in der Oper, auf Wohltätigkeitsveranstaltungen oder auch im Puff." "Jetzt sag bloß, du gehst in einen Puff ?"

"Ja, ich war schon mehrmals im Puff, es gibt Schlimmeres auf dieser Welt !"

Hans heiratete auch nie, nicht wirklich. Einmal, für ein paar Monate, hatte er sich breitschlagen lassen, die Tochter eines seiner wichtigen "Freunde" zu ehelichen. Er hatte hauptsächlich aus geschäftlichen Gründen eingewilligt. Die einzige Bedingung, er wollte unbedingt in Bali heiraten.

"Ganz weit weg, damit es keine Fotos und Zeugen gibt, kein Reporter, der vielleicht auch nur zufällig in der Presse darüber schreibt oder dass irgendwer einen Film, ein Video macht, das man dann im Internet findet."

Das Intermezzo hatte auch nicht lange angedauert, Hans blieb ein Fremder im eigenen Haus, das Bett hatte das Ehepaar ohnedies nie geteilt, die Ehe hätte gut und gern auch als "nicht-vollzogen" geschieden worden sein, aber das wäre schon wieder viel zu blamabel gewesen. Die Scheidung verging wie die Hochzeit, in aller Stille. Sie, seine Ehefrau hatte die Scheidung verlangt, weil sie einen neuen Liebhaber, einen der auch im Bett lag, gefunden hatte.

"Ein Kerl, der wenigstens auf ihr Portemonnaie so scharf war, dass er sich deshalb sogar tatsächlich mit ihr im Bett herumbalgte und das auch noch lautstark. Ich war gerade nach Hause gekommen, unerwartet, von einer Reise, da hörte ich ihn röhren, wie einen Hirsch. Das muss ihr mächtig imponiert haben, so sehr, dass sie ihn sogar heiratete, nur einen Monat nach unserer Scheidung. Ich war froh, sehr froh, diese Last wieder los zu sein, beglückwünschte meinen Nachfolger sogar !"

Er grinste übers ganze Gesicht, schelmisch, wie in der Schule, als wir dem Lehrer, gemeinsam, in seinen dicken Lehrer-Ranzen gepisst hatten. Leider war niemand dabei gewesen, der Lehrer musste das Ungemach erst zu Hause entdeckt haben. In der Schule war dieser Vorfall offiziell nie erwähnt worden, zu groß war die Angst des Lehrers, auch nachträglich noch, Grund für gesamt- schulisches, hämisches Gelächter zu werden. Der Lehrer war unbeliebt gewesen, in allen Klassen. Ein alter Nazi, einer jener Brut, die auch noch lange nach der Schulzeit in den Erinnerungen der Schüler präsent blieb.

Mit seiner Erzählung, als er sich, damals, 1944, blutjung, in diesem "mörderischen Vaterlandskrieg", den man auch in Stalingrad kämpfte, nach verlorener Schlacht, zu Fuß auf der Flucht, nach Hause durchschlug. Er war nicht nur ein "Schwein" gewesen, sondern auch noch ein schlechter Lehrer, wir lernten nur ihn zu vermeiden, das aber dafür gründlich.

Er starb, eines Tages auf dem Weg nach Hause, erlitt einen Schlaganfall, am Steuer seines Wagens, so lautete die offizielle Erklärung der Direktion. Ich war zu dem Zeitpunkt nicht mehr Schüler in Hans Klasse gewesen, aber er erzählte mir die Begebenheit, in allen Details. Die Todesursache war nie genau eruiert worden, man gab sich mit den Beobachtungen der Passanten zufrieden. Auch wollte man das Geschehen nicht noch weiter vertiefen, es lieber aus den Köpfen der Schüler wieder entfernen.

Hans hatte ein ganz bestimmtes Lächeln im Gesicht gehabt, als er mir davon erzählte. Nachträglich betrachtet, erschien mir der Tod des Lehrers dann doch etwas seltsam, aber damals, in der Schulzeit, gab es keinen Verdacht. Nach Lektüre seiner Aufzeichnungen und den zugehörigen Belegen, meist in Form eines Zeitungsartikels, oder sogar eines im Internet abrufbaren Videos, das die Vorkommnisse von offizieller Ebene schilderte, war ich mir nicht mehr so sicher, dass es eine "natürliche Todesursache" gewesen war. Aber selbst Hans schilderte den Tod des Lehrers als Unfall, bei dem er mehr oder weniger nur Zuseher gewesen war. An diesem Punkt war sein Weg auch noch nicht vorgezeichnet gewesen - seine Story, eigentlich eine Autobiografie, ließ daran keinen Zweifel. Andererseits, mein Kopf weigerte sich später des Öfteren, alles zu glauben, was ich da las.

War vielleicht alles doch nur ein Märchen, eine Wunschvorstellung, eine Erzählung, ein Roman, eben Jägerlatein gewesen ?

Hans war nicht der Typ, dem man zutraute, einen phantasievollen Krimi zu schreiben, er war eher Realist. Auch in beruflichen Dingen waren es Dokumentation, an denen er arbeitete, nicht Fiktion. Er wirkte immer sehr abgeklärt und unaufgeregt, sachlich und nüchtern und ohne jegliche Ambitionen, die Welt zu belehren, ihr persönliche Botschaften zukommen zu lassen oder sie gar läutern zu wollen.. Er wusste, dass dies sinnlos war. Dennoch gab es da diese ganz persönliche Geschichte, mit dieser bemerkenswerten Entwicklung, weg von kühlen Kommentator, hin zum kalten Täter –  seine "Kräfte", sein Lernen und sein Weg – alles ganz genau geschildert.

Seine Erzählung diente, wenn überhaupt, ja ohnedies nur noch als eine Art von Nachruf. Denn, Hans Maier war zu diesem Zeitpunkt bereits tot. Das stand fest, beglaubigt, von der Polizei in Griechenland, wo das traurige Ereignis stattgefunden hatte.

Ich hatte dann auch bald sein Manuskript in Händen und konnte alles nachlesen.

Sein Leichnam war noch vor Ort, in Kalamata, verbrannt worden. Wozu den Leichnam "nach Hause" transportieren, wenn der Körper auch hierzulande ohnedies nur eingeäschert werden sollte.

Hans Bruder hatte es so verfügt, als einzig verbliebener Verwandter, welcher ja logischerweise auch gleichzeitig Erbe aller Hinterlassenschaften war. Das war nicht unwichtig zu wissen, denn ich würde den Mann vielleicht noch besuchen müssen, um in Hans Unterlagen zu kramen, um weitere Details des Puzzles zusammentragen zu können. Dieses Rätsel musste gelöst werden.

Es gab eine offizielle Trauerfeier, mit einer Quasi-Bestattung, bei der die Urne in einem Bannwald, unter einer alten Eiche, vergraben wurde, ein Gitarrist spielte klassische Musik dazu.

Der Bruder hatte ausgerechnet mich gebeten, doch noch einige salbungsvolle Worte zu sprechen, den Verblichenen noch einmal zu ehren. Was mir nicht leicht fiel, denn ich hatte da ja bereits einen Teil seiner Aufzeichnungen gelesen, wusste genau, dass alles was man hier nun, an seinem Grab sagen konnte, weit von der Wahrheit entfernt bleiben musste. Aber schließlich willigte ich ein, sprach von den intellektuellen Fähigkeiten meines Freundes Hans Maier. Schon in der Schule, aber auch später, auf der Universität, hatte man seine Fähigkeiten bald erkannt. Er promovierte sogar "Sub-Auspiciis", selbst der Bundespräsident war gekommen, hatte Hans die Hand geschüttelt, wie es bei studentischen Sonderleistungen üblich war.

Die Luft in der Kaschemme in der wir saßen war zum Schneiden dick, es roch nach altem Bier und Rauch. Hans trug ein schiefes Grinsen im Gesicht, es wollte  nicht so recht Platz greifen, und eigentlich war da auch nichts zu lachen, die Situation durchaus traurig. Mit einem Mal stand mir vor Augen, dass dies ein Abschied war.

Aber Hans ließ keine Sentimentalität aufkommen, was auch zu verstehen war, denn er brauchte, gerade nun, alles andere, als eine Trauerweide neben sich, die alle ihre trauernden Zweige noch tiefer als sonst sinken ließ.

Noch immer lächelnd sagte er, dass sein Anwalt den Auftrag habe, mir seine Geschichte auszuhändigen, sollte etwas Dramatisches geschehen, er das Zeitliche gesegnet haben.

"Schau, ich bin nicht sonderlich stolz auf die ganze Geschichte… Ich habe meine eigenen Bedenken und Zweifel, aber… ich glaube, das die Geschichte so außergewöhnlich ist, dass man sie dir entweder aus der Hand reißen wird oder dich als Lügner diffamiert - sei vorsichtig damit, überlege gut, was du damit machst."

Ich hatte nur den Kopf geschüttelt, die Hände abwehrend ausgestreckt, war aber dann doch auch neugierig geworden. Wenn Hans sagte, dass die Geschichte eine Sensation sei, dann musste man sich gefasst machen, tatsächlich genau das zu finden. Er neigte nur selten zu Übertreibungen, viel eher schon zum Gegenteil. Er hatte es nicht nötig sich oder den Nachrichtenwert aufzublähen, Eitelkeit hatte noch nie zu seinen Eigenschaften gehört. Ich musste des Öfteren Nachfragen, Details aus ihm herausquetschen, damit ich ein vollständiges Bild einer aktuellen Erzählung erfassen konnte. Nein, Hans war kein aufgeblasener Schaumschläger, wie man sie sonst so oft in dieser Klientel der Journalisten fand. "Journalisten und sonstiges Gesindel."

Hans verzog sein Gesicht zu einer Grimasse, er liebte seine Kollegen nicht unbedingt und schon gar nicht alle. Er verachtete deren billige Oberflächlichkeit, bei der oft kaum tiefer, als gerade noch an der Oberfläche  einer Story gekratzt wurde, die sich aber gerierten, als hätten sie die unteilbare einzig-gültige Wahrheit erfunden.

"Da ist dieser bescheuerte Subkutan-Journalismus, der Leser versteht nie das gesamte Bild, oder schlimmer, die wirkliche Geschichte dahinter, oft ist alles ganz anders... es hängt ja auch vom Medium ab, wem gehört die Zeitung, der Sender - wer zahlt schafft an."

Hans Ansatz war da anders, er recherchierte genauestens, bevor er auch nur die Absicht fassen wollte, aus den ihm vorliegenden Fakten eine Geschichte für die Zeitung oder fürs Fernsehen zu machen. Man bewunderte ihn dafür, in der Redaktion, ganz besonders in den Redaktionskonferenzen, die sich mit Kritik an Artikeln des Vortages befassten. Seine scharfe Zunge war gefürchtet, weil jeder drankommen konnte, niemand war gefeit davor, seinen Spott zu hören zu bekommen. Er konnte einen Artikel Wort für Wort auseinandernehmen, zerlegen und aufzeigen, woran die Geschichte krankte, wo der Autor Fehler, Unterlassungen oder sogar Interpretationen vorgenommen hatte. Ein verbales Fallbeil, das aber Köpfe nicht abschlug, sondern ihnen zu neuem Leben verhalf. Man liebte ihn nicht, das war klar, aber man respektierte seine fundierte Meinung, es war erstaunlich, wie oft er recht behielt, gerade wenn sich Geschichten, über Tage oder Wochen hinweg, weiterentwickelten. Er hatte ein "Nase" dafür, das konnte man nicht lernen, entweder man hatte "es" oder eben nicht, er jedenfalls hatte "es", seine Analysen waren treffend, wie die berühmte Faust aufs Auge.

Es dauerte auch nicht allzu lange, dass Hans Maier des ganzen Kleinkrams einer lokalen Zeitung überdrüssig wurde. Als die ersten Wiederholungen anstanden, sich die Arbeit auch noch in den Details zu wiederholen begann, als es Routine wurde und die sich anfangs noch gegebene Erregung zunehmend in Gähnen verwandelte, begann er nach anderen Wegen zu suchen. Es machte keinen Sinn immer wieder die gleichen oder ähnliche Situation zu beschreiben. Das war vegetierende Langeweile, meist dann auch noch mit Desinteresse gepaart, ganz einfach, weil er ja wusste, was da des Weges kam und auch wusste, was man von ihm, dem "Redakteur" nun erwartete.

"Ich bin kein Diener der bestehenden Strukturen, will nicht teilhaben an der Misere, in die sich die Gesellschaft nun zunehmend hineinmanövrieren lässt, getrieben von den Märkten, vom Konsum und deren Proponenten, den Geldhaien, das sind nicht meine, unsere 'Freunde', das sind Blutsauger, man hat das nur noch nicht so ganz erkannt."

Und wie recht sollte er behalten, er hatte auch die große Krise vorhergesehen, kommentierte sehenden, klaren Auges, das jeweilige Stadium, in dem sich der Fortschritt in Richtung Rückschritt ausbreitete. Alles deutete darauf hin, dass die Gesellschaft wieder zurückgeführt werden solle, in die Abhängigkeit der frühen Jahre des Industriezeitalters – so lautete seine Einschätzung. Natürlich mit anderen Vorzeichen, denn nun ging es nicht mehr um Mangelerscheinungen, zumindest nicht die alten, man wollte neue Mangelerscheinungen erzeugen und es klappte auch.

Aber so weit wollte ich an dieser Stelle nicht vorausdenken, dem Verlauf der Geschichte nicht vorgreifen. Es galt den Weg des Hans Maier nachzuvollziehen, den Teil des Weges zu erklären, den wir gemeinsam, als Freunde gegangen waren und was er anschließend machte, warum er es machte, wie er es machte. Er lebte ein Doppelleben, in den Augen der Welt würde er als Verbrecher gesehen werden, darüber hegte ich schon nach anfänglicher Lektüre seines Manuskriptes keine Zweifel mehr. Seine direkte, gleichlautende Aussage, die er auch ein bisschen humoristisch verbrämte, begleitet von einer Grimasse, in komödiantischem Ton vorgebracht, in der Kaschemme in der wir damals saßen, war nicht geeignet gewesen mich zu überzeugen. Ich dachte, es sei einer seiner schwarzen Scherze, als er andeutete, dass er quasi  ein Triebtäter sei, aber wenigstens "edelmütig", weil er ja eben nicht aus niedrigen Motiven handelte.

Ich hatte dabei mehr an seine berufliche Tätigkeit gedacht, dass er Menschen medial "hinrichtete", aber nicht im wahrsten Sinne des Wortes, sondern nur mit seinen Kommentaren, Artikeln in der Zeitung, Berichten im Fernsehen.

Später wusste ich, dass Hans sich ganz korrekt ausgedrückt hatte. Es war nicht gelogen gewesen, die Andeutungen die er machte, bewahrheiteten sich gnadenlos. Aber schon allein das Wort "Mörder" konnte in diesem Fall nicht so ganz genau, im Sinne eines Straftäters angebracht werden. Ja, sicher, Hans hatte einige Menschen auf dem Gewissen, wenn er denn diesbezüglich ein Gewissen hatte. Mitleid kannte er jedenfalls nicht, wenn er sich einmal für eine Aktion entschieden hatte, ein Opfer ausgewählt war.

"Diese Leute haben ihr Recht auf Leben verwirkt, sie haben so viel Unglück über andere gebracht, dass ihre Beseitigung wie eine Operation anzusehen ist. Das ist eine sozio-sanitäre Angelegenheit, bei der der Volkskörper von dem ihn am Leben bedrohenden Subjekt befreit wird, wie ein Krebsgeschwür, extrahiert. Ich sehe mich mehr als Sanitäter, als einen Straftäter, man müsste mich geradezu belohnen, für diesen Dienst an der Allgemeinheit !" schrieb er, erklärend in seinem Text.

Einmal, aber nur einmal, in seinem Manuskript, verwendete er auch selbst die schwarzhumorige Formulierung, dass er wohl eher als "Rächer" angesehen werden wollte. Hans Maier zauderte oder verzagte nicht, er tat was er glaubte tun zu müssen, nämlich die Welt von so manchem gemeingefährlichen Zeitgenossen zu erlösen.

Nie, zu keinem Zeitpunkt, während seiner "aktiven Zeit", hatte ich gewusst, was Hans machte, dachte eher, dass er in der großen weiten Welt herumfuhr und da und dort mit der Untersuchung von Situationen, dem Beobachten, als Zaungast befasst war. Auf diesem Feld hatte er sich auch bereits einen Namen gemacht, man lud ihn immer wieder ein - auch durchaus zweifelhafte Charaktere, Despoten, wollten von ihm interviewt werden, genau von ihm und nur von ihm. Es schien etwas absurd.

Nach seiner Zeit bei der Zeitung wechselte er das Medium, hin zum bewegten Bild, der übliche Weg, von der Redaktion eines Printmediums, hin zum Fernsehen. Da war das Feld breiter, er war auch nicht mehr in der Lokalschiene gefangen, nun ging die Arbeit auch über die Landesgrenzen hinaus.

Ich hörte seine Begeisterung, als er sein "neues Medium" pries, er war euphorisiert, anfangs, wie bei jeder neuen Sache die er anpackte. Wir trafen einander nicht mehr so häufig, allein schon deshalb, weil Hans ein nunmehr unstetes Leben führen musste. Heute da, morgen dort und wenn man glaubte, er war da, war er bereits wieder fort.

"Das Beste an dieser Arbeit ist, dass ich dabei so viele Menschen kennenlernen kann und damit erweitern sich natürlich auch meine Möglichkeiten…"

Wieder trug er dieses etwas süffisante, spöttische Lächeln im Gesicht, ich konnte es damals noch nicht richtig deuten. Wahrscheinlich resümierte er in solchen Sekunden manche seiner Erlebnisse. Er sprach manchmal etwas nebulös von "Erlebnissen", die er nie genau definierte, ich dachte lange, dass er nur seine Begegnungen mit bekannten Persönlichkeiten oder seine Reisen und damit verbundene Begebenheiten meinte. Weit gefehlt, wie ich mir am Ende eingestehen musste.

Der Abend in der Kaschemme, als Hans das bedeutungsschwangere Geständnis ablieferte, war das letzte Mal, dass ich ihn lebend sah. Kurz darauf verschwand er aus meinem Blickfeld. Ich lachte über seine Worte, hielt damals ja alles nur für Gebrabbel, ein paar Drinks waren auch schon durch unsere Kehlen geflossen, nicht jedes Wort war auf die Waagschale zu legen gewesen. Ich hatte da ja auch die Unterlagen, sein Manuskript, seine Geschichte, noch nicht in der Hand gehabt, wusste noch nichts von den Taten, von dem höchst geheimen Doppelleben, der zweiten Persönlichkeit meines Freundes Hans Maier. Ich sollte noch in fassungslosem Erstaunen versinken.

An dieser Stelle musste nun ein erster Ausschnitt aus seinem Text folgen, sonst war es zu schwierig sich vorzustellen, wie die Dinge überhaupt in Gang kamen, wie sich das Tor, das sonst für alle Normalbürger, gesetzlich, wie auch ethisch-moralisch, vor allem aber physisch verschlossen blieb, für Hans öffnete und ihn einließ. Hans beschrieb im ersten Drittel seiner Geschichte, wie es kam, dass er diesen Weg ging, wie er lernte, was es zu lernen gab. Ich fand die Details unter einer gesonderten Überschrift, einer Einführung in die Vorgänge, zum Aufwärmen sozusagen, das Kapitel hieß "Grundlage".

II

Alles fing mehr oder weniger mit einem Zufall an. Es war kein erfreulicher Zufall, denn dabei starb ein Tier, ein schneeweißer Schwan, und obwohl ich "etwas Gutes" getan hatte, nämlich einem anderen bedrohten Tier zu helfen, empfand ich anschließend mehr Trauer als Genugtuung oder Freude. Das Tier tat mir mehr leid, als so manches der menschlichen Opfer, die ich da auf meinem Weg hinter mir ließ.

Der Schwan ging auf eine kleine Ente los, schnäbelte auf das kleine Wesen ein, verfolgte es regelrecht, auch ins Wasser, wohin sich das Entlein retten wollte. Da war schon wieder der  große Schwan hinter ihm, drückte es unter Wasser, hieb mit seinem Schnabel auf das Tierchen ein, als ob es der übelste Feind wäre, den sich das große Tier nur finden konnte. Man wusste  von Fällen, wo Schwäne andere Mitbewohner ihrer Sphäre einfach töteten, wenn ihnen danach war. Formale Gründe, zumindest wie wir sie verstehen, gab es nicht. Da war nur der große  weiße Vogel, der unerbittlich auf das kleine Entlein einhackte, es konnte nicht mehr lange dauern und das grausame Schauspiel käme zu Ende, genau so, wie dann eben die kleine Ente ihr Ende fände.

Ich musste ihr einfach helfen, warf zuerst nur ein paar Steine nach dem Schwan, was aber dessen Wut noch stärker anfachte. Ich warf einen kleinen Ast ins Wasser, aber außer einer kleinen Ablenkung war da nichts zu erreichen, der Schwan ließ von seinem Opfer nicht ab. Wäre es nicht Februar gewesen, das Wasser eiskalt, ich wäre hineingesprungen, ich hätte ihm den Hals umgedreht, diesem Ungeheuer. Ich lehnte am Zaun, sah verzweifelt hin zu dem ungleichen Kampf, denn das Entlein kämpfte um sein Leben, das war ganz offensichtlich. Ich sah mich um, ob ich irgendwo Hilfe holen konnte, irgendetwas, das den Schwan davon abbringen konnte, das kleine Entlein weiter zu bedrängen. Und dann passierte es einfach. Ich schloss die Augen, konzentrierte mich auf den Schwan und sagte ganz leise, eher nur zu mir selbst.

"Du bösartiges Vieh, wenn du derartig böse bist, dann solltest du einfach sterben… jetzt !"

Plötzlich gab es einen lauten, klagenden, krächzenden Ton, der da übers Wasser schallte und mich unwillkürlich wieder umdrehen ließ.

Der Schwan paddelte hin zum Ufer, seine Bewegungen waren fast schon als panisch zu bezeichnen, er sah zu, dass er an Land kam, schaffte es aber nicht. Mit einem weiteren  Klagelaut richtete er sich kerzengerade auf, um anschließend in sich zusammenzufallen, den Kopf seitlich unter Wasser. Der Schwan war tot, da gab es keinen Zweifel. Die kleine Ente kam an Land gewatschelt, lief sofort zu ihren Artgenossen hin, wo heftiges Geschnatter  einsetzte.  Der Schwan trieb als weißes Bündel im Wasser.

Langsam löste ich mich vom Zaun, völlig verwirrt und verstört, ich hatte das doch nicht gewollt. Man sprach doch oft mal irgend so einen Satz aus, irgendwelche Drohungen, verbale Entgleisungen, mit denen die Emotionen ausrauchen konnten, eine Art Dampfablassen, ohne das Gesagte wort-wörtlich zu meinen.

Das Entlein lief wieder herum, das Verbrechen verhindert, der potenzielle Täter beseitigt, das Problem war als gelöst zu betrachten. Ja, sicher, es war schon traurig, den  Schwan  dahintreiben zu sehen, aber andererseits, die körperliche Überlegenheit gegen das kleine Tierchen war erdrückend gewesen. Da musste man doch einschreiten, oder hätte ich einfach zusehen wollen, wie da gerade ein Mord stattfand, wo ein hoffnungslos unterlegenes Wesen einem überlegenem Monster zum Opfer fiel ?

Ich dachte noch lange nach, über das Geschehene, mir war mittlerweile auch klar, dass dies kein Zufall gewesen war, ich vielmehr wirklich die Verantwortung für des Schwanes Tod trug, ich war der "Täter" gewesen. Ich hatte keine Ahnung, wie ich das gemacht hatte, war mir keiner außerordentlichen eigenen Fähigkeit bewusst, um solcherlei Gewalt bewirken  zu  können, jemand, sei es auch nur ein Tier, vom Leben zum Tode zu befördern. Ich war verwirrt, mehr als nur verwirrt, ich war verstört, war mir selbst nicht geheuer. Was  war das, was da in mir wohnte ?

An jenem Abend zog ich mich noch mehr in mich zurück, wäre am liebsten aus mir selbst geflüchtet. Ich betrank mich ziemlich sinnlos, obwohl mir das sonst  fernlag, wollte das, was  ich gesehen und erkannt hatte, wegschieben, verdrängen, ins Reich der Fantasie verbannen. Aber das ging so einfach nicht !

Sicher, irgendwann schlief ich dann ein, mit schwerem Kopf und erwachte mit noch  schwererem Kopf, dumpfem Bewusstsein, aber immer noch präsenten Bildern vom Vortag, vom Schwan, als er langsam auf die Seite sank und starb.

In den Tagen darauf gelang es mir nur mühsam, mich wieder auf meinen Beruf zu konzentrieren. Journalismus verlangte unbedingte Aufmerksamkeit und  Genauigkeit,  wenn man den Beruf ernst nahm. Ich nahm meinen Beruf immer sehr ernst, da war ich noch bei dieser Zeitung gewesen, in meinem zweiten Jahr, war noch nicht abgefackt von den Spielen, die man da in dieser Stadt spielte, Hand in Hand, alles nur des schnöden eigenen Vorteils wegen. Die Korruption blühte in allen Farben, wenn man denn bereit war, die rosarote Brille abzunehmen und Klarsicht einzusetzen. Damals hatte ich noch an das Gute im Menschen geglaubt, an die "Gemeinschaft", dass man doch gemeinsam auf ein Ziel hinarbeitete, den Menschen das Leben zu erleichtern, die Umstände zu verbessern - wie naiv und kindlich ich doch gewesen war, damals.

Nicht dass es nicht auch solche Menschen gab, die da reinen Herzens zu helfen versuchten, wo sie konnten, aber das war wohl eher nur die Ausnahme. Die meisten der Mitmenschen waren ausschließlich aufs eigene Wohl bedacht - erst komm' ich, dann komm' ich, und  nach mir kommt dann wer kommen will. So sah es doch aus, in dieser Gesellschaft. Dass man dabei auch so manch anderen Mitmenschen übervorteilen musste, war die andere Seite der Medaille, das schien Teil der Realität, in der man sich bewegte. Das sollte nicht so sein, im idealen Zustand, nur gab es eben keinen Idealzustand, das war ein Wunschtraum nur, ein imaginärer Nebelstreif am fernen Horizont, nicht mehr.

Mit der Zeit verdrängte ich dann die Angelegenheit mit dem Schwan, wollte alles besser vergessen, wollte mich auch gar nicht mehr und tiefer mit dieser "Sache" befassen, es war mir vielleicht sogar selbst ein bisschen unheimlich. Die Frage war ja, welche Kräfte da in mir schlummerten. Aber eben genau das wollte ich nicht wahr haben, wollte doch lieber nur "normaler Mensch" sein, wie alle anderen, ein frommer Wunschtraum, wie sich später herausstellte. Der Verdrängungsmechanismus funktionierte, anfangs, zumindest einige Monate lang. Ich begann meinen eigenen Beteuerungen zu glauben, dass das alles doch sicher nur Zufall gewesen sei, wer konnte schon sagen, woran der Schwan tatsächlich gestorben war. Vielleicht ein Herzinfarkt, ein Gehirnschlag, ein Aneurysma, akutes Nierenversagen oder irgendeine sonstige Ungemach, Krebs, ein Tumor, Lungenembolie, an  einem  Frosch verschluckt oder einfach nur Altersschwäche.

Das alles waren nur Ausflüchte, ich spielte das Spiel vom Straußenvogel, dem man nachsagte, seinen Kopf in den Sand zu stecken, um herannahendes Unheil nicht zu sehen. Aber Straußenvögel waren nicht so blöd, die konnten sich auch ganz gut ihrer Haut wehren, wenn es sein musste. Nur ich war so blöd, zu versuchen, das, was da in mir brannte, zu ignorieren.

Ich arbeitete wie ein Besessener, oft an mehreren Reportagen zugleich, nur keine Müdigkeit,  nur keine Langeweile und nun auch noch: "nur keine Zeit zum Nachdenken". Ich war getrieben, von mir selbst, im Beruf voranzukommen, mir einen Namen zu machen, mich als  feste Größe in der lokalen Gesellschaft zu integrieren, meine in dieser Tageszeitung veröffentlichte Meinung zu einem Meilenstein zu machen, an dem die Entfernung zur öffentlichen Wahrheit gemessen werden konnte. Dies war an vielen Kleinigkeiten zu erkennen, wie man mir begegnete, nämlich mit großem Respekt, wobei Respekt vielleicht das falsche Wort an der richtigen Stelle war. Sie hatten vielmehr ein bisschen Angst, vor meinen zielsicheren Stichen. Ich entschied selbst, über meine Arbeit, ich hatte bald schon freie Hand. Da war niemand, außer vielleicht meinem Chefredakteur, der aber doch auch genau wusste, was er an mir hatte, jemand der journalistisch attraktiv war, jemand  den "der  Leser" lesen wollte, weil ich immer einen Brennpunkt fand, die Strukturen herausarbeitete und mit scharfem Schnitt auch die vordergründig noch verborgenen Krankheitsherde schonungslos offen legte.

Der Auflage schadeten diese Tiraden, die ich manchmal ritt, jedenfalls nicht. Manche sagten, dass sie immer, jeden Morgen erst nachsahen, was oder wen ich denn heute wieder in die Mangel nahm. Ich wurde immer frecher und gleichzeitig auch unbarmherziger in  meiner Kritik, sodass dann auch bald die ersten Drohungen auftauchten, man werde darauf hinwirken, dass ich meinen Job verlor – ich lachte ihnen ins Gesicht - man werde sich "meiner  annehmen", ich solle mich vorsehen.

Ein Politiker erdreistete sich sogar persönlich in der Redaktion zu erscheinen und mich, vor allen anderen anzubrüllen, mit wüsten Schimpfworten  zu belegen. Wären die anderen Kollegen nicht im Raum gewesen, der hätte sich glatt auf mich gestürzt. Nur weil ich beweisen konnte, dass er als "stiller Teilhaber" – allein schon diese Formulierung - in ein Puff involviert war, was ihn wohl auch berechtigte mit den "Damen vom Haus" gelegentlich Freiräume zu nutzen, ganz neben den Ausschüttungen, seiner Gewinnbeteiligung, es gab da auch Fotos, die "jemand" gemacht hatte.

Es war anlässlich dieses Ereignisses, dass ich –  mehr unwillkürlich, als absichtlich – wieder  eine Reaktion hervorrief, die vielleicht ebenfalls auf der Ebene des Schwanes einzuordnen war. Ich dachte mir: "Kotz dich nur aus, du Drecksack oder noch besser kotz dich selbst an !"

Eine Wandlung vollzog sich im Gesicht des wütend brüllenden Mannes – er wurde fast grün im Gesicht. Anschließend ging alles ganz schnell, er begann zu würgen, hielt sich die Hand vor den Mund, aber der Druck war wohl zu hoch gewesen. Eine braune Soße quoll aus seinen Mundwinkeln hervor, verband sich schnell zu einem unaufhaltsamen Schwall, der dem Mann nun von der eigenen Brust tropfte. Er stieß einen wütenden Laut aus, kotzte noch einmal, diesmal auf einen der vor ihm stehenden Schreibtische, von wo der Brei auf den Boden lief. Der Mann war sprachlos, starrte wütend in die Runde. Ich konnte nicht umhin, anzumerken, dass die Redaktion ihm die Reinigungskosten in Rechnung stellen würde, logischerweise direkt an sein Büro adressiert Fotos mit eingeschlossen. Der Mann stürmte zur Tür hinaus. Ich war mir in Klaren, dass ich mir soeben einen Todfeind eingehandelt hatte, aber das scherte mich einen Dreck, zumindest jetzt noch. Später würde ich mich seiner noch einmal annehmen müssen, aber das wusste ich zu diesem Zeitpunkt noch nicht.

Später dann, in der Nacht, dachte ich das erste Mal daran, mich mit diesen, meinen mysteriösen Fähigkeiten auseinandersetzen zu müssen. Aber der Entschluss brauchte noch viel Zeit um die nötige Tiefe und Umsetzung in die Tat zu erreichen.

Ich arbeitete weiter, als sei nichts geschehen, ging unverdrossen meiner Tätigkeit nach, vergaß meinen Vorsatz wieder, konzentrierte auf die Themen die mir meine Arbeit boten. Mein Engagement war aber auch zu dieser Zeit bereits zielgerichtet, ich hatte meine "Schiene" gefunden.

Es war in dieser Zeit, dass jemand zu mir sagte, irgendein Kollege, dass ich ja geradezu der "geborene Zorro" sei, der Rächer der Enterbten, Geschlagenen, Erniedrigten, Ausgebeuteten, Versklavten und überhaupt. Irgendwer hatte dann auch noch eine Fotomontage gemacht, meinen Kopf auf den Reiter montiert, mit der obligaten Augenmaske auf einem schwarzen Rappen, mit Degen, vor einem blutroten Sonnenuntergang. Ich lachte ein etwas  schiefes Lachen. Es kam mir fast schon ein wenig komisch vor, jetzt, einige Jahre nach diesen Anfangs-, Einstiegsschwierigkeiten. Heute saß ich in einer Bar, am Strand in Queensland, in Australien, beobachte die wie geölt durch die Brandung gleitenden Surfer, auf ihren Brettern. Hier war  alles voller Touristen, da fiel ich nicht auf, mit meiner kleinen Gestalt, die nahmen mich gar nicht wahr und das war gut so. Denn ich hatte gerade mal wieder einen "Auftrag" erledigt, ein Kerbe mehr, im Griff meines imaginären Colts. Nein, das war nur eine Metapher, ich  verwendete ja keine externen Waffen für meine Vorhaben, das hatte ich nicht nötig - die Waffe war ich selbst !

Ich begann mich ernsthaft mit meinen geheimnisvollen Kräften auseinanderzusetzen,  als  ich die Zeitung bereits hinter mir gelassen hatte und erst einmal – bevor ich dann Fernsehen  machte – einen längeren "Urlaub" antrat, wie ich meinen Freunden sagte, aber eigentlich war es alles andere, als ein Urlaub gewesen.

Ich hatte mich eingelesen in die Materie, obwohl es da, auf ernster Ebene, nicht so viel zu erfahren gab, wie ich es mir wünschte. Da gab es den bekannten VooDoo-Zauber, wo man Puppen mit Nadeln spickte und der Betreffende dann an genau diesen Stellen Schmerzen erlitt, erkrankte oder sogar daran verstarb. Auch dem Schamanismus sagte man nach, dass dessen "Priester" über geheime Kräfte verfügten und sie alles Mögliche an Unheil über Menschen hereinbrechen lassen konnten.

Vieles davon musste man einfach in den großen Bereich von Humbug einordnen, aber da gab es auch Berichte von gar eigenartigen, mysteriösen Geschehnissen. Vielleicht war ja doch etwas dahinter, ganz abwegig erschien es mir, gerade auch in meiner Situation, mit meinen eigenen seltsamen Erlebnissen, dann doch wieder nicht. Wahrscheinlich waren nur ganz wenige dieser Voodoo-Zauberer wirklich fähig Dinge zu bewegen, auf rein immaterieller, abgehobener, komplett vergeistigter Ebene, der Rest war Hörensagen und Märchen. Die Mythen waren aber dennoch so stark, die Menschen die dem jeweiligen Glauben angehörten, in Angst und Schrecken zu versetzen.

Außerdem gab es da noch Hypnose, aber die war nicht auf derselben Ebene, denn die hypnotisierten Menschen vollbrachten in ihrem Dämmerzustand keinerlei Taten, die sie bei klarem Bewusstsein nicht tun würden. Also stand auch, zum Beispiel, ein befohlener Selbstmord, wie auch ein Mordauftrag, völlig außer Frage, das wusste man.

Interessanter war es dann schon, anlässlich einer Reportage in der Schweiz, auf eine Gruppe tibetischer Mönche zu treffen, die man dort, in einem Tal angesiedelt hatte. Insgesamt lebten

2.500 von ihnen in diesem Tal, in dem sie Zuflucht gefunden hatten, als China sie ganz besonders gewalttätig verfolgte, in der Mitte der Siebziger-Jahre des vergangenen Jahrhunderts. Ich wurde Zeuge einer wunderlichen Begebenheit. Es war leider nicht erlaubt  Kameras dabei  zu haben, es gab deshalb keine Fotos oder Filmmaterial. Es war auch nur eine kleine, ausgewählte Schar von Journalisten zugelassen, ich fühlte mich geehrt, als man mich namentlich nannte und persönlich einlud.

Der Mönch trug das bei den Tibetern übliche Gewand, eine Art Toga, in tiefem Weinrot, kahl geschorenen Kopf mit breitem Lächeln und funkelnden Augen, die die Besucher anstrahlten, als seien sie die erwarteten Freunde.

Man hatte an einem lang gestreckten, eher niedrigen Tisch Platz genommen, der Mönch von  dem ich hier nun berichte, saß am Kopfende, hinter ihm ein atemberaubendes Bergpanorama, das durch das wandgroße Fenster ganz besonders nahe schien. Er selbst wirkte, wie von den hellen Strahlen durchdrungen, als ob er selbst Teil des Lichtes war. Sie murmelten gemeinsam, einige Verse eine Gebets, die Gebetsmühle wurde gedreht, man sang auch gemeinsam, eigenartige Laute, alles in dem ganz spezifisch tibetischen Sing-Sang. Sie verstummten wie auf ein geheimes Kommando, alle auf einmal, der Mönch an der Stirnseite sprach Deutsch, mit etwas kantigem Akzent, Schweizerdeutsch mit tibetischem Akzent – eine doch etwas eigenartige Sprachmischung  -  ich musste unwillkürlich lächeln.

Meine Verwunderung verwandelte sich in Erstaunen, als mich der Mönch ansprach und sagte, dass er es schön fand, wenn Menschen lachen, er müsse sich entschuldigen für seinen Akzent, das werde sicher, mit den Jahren noch viel besser. Er lachte auch, als er direkt zu mir sprach.

Woher hatte er gewusst, worüber ich lachen musste, niemand hatte darüber ein Wort verloren, nichts, alle waren ganz ernst geblieben.

Aber es war nicht Zeit, weiter über dieser Frage zu brüten, denn der Mönch schickte sich nun an, zu seiner Demonstration zu kommen. Zuerst sprach er auch noch über die tibetische  Medizin, die ja, ganz für sich, eigenständige und einzigartige Behandlungsmethoden anwandte. Viele Schulmediziner westlicher Natur reisten genau deshalb an, nach Dharmsala in Nord-Indien, wo die geflüchteten Tibeter eine neue Heimstatt gefunden hatten, einschließlich des Dalai Lama. Man konnte dort auch studieren, eine eigene Universität lehrte verschiedene tibetische Künste, Wissenschaften, Philosophie und eben auch Medizin.

Es war schon ein wenig eigenartig, da saß man in den Schweizer Bergen und lauschte einem Vortrag der lokalen tibetischen Mönche.

"Ich möchte sie nun höflichst und dringend ersuchen, höchste Aufmerksamkeit walten zu lassen, wie auch absolute Stille. Ich darf bei dem, was ich Ihnen nun zeige, auf gar keinen Fall, ich wiederhole, auf gar keinen Fall gestört werden… sonst könnte eventuell großer Schaden entstehen, an meiner Person. Ich kann dabei auch sterben, wenn die Sphären sich plötzlich begegnen, in mir, dann verbrenne ich oder ich ertrinke, vielleicht sogar beides !"

Seine Erklärung war auch vollkommen logisch und verständlich, auch in unserem westlichen Verständnis, zwingend und selbstverständlich, jeder kannte den Vergleich, den  er  gleich brachte.

"Sie müssen sich das so vorstellen, es ist als ob ich Feuer und Wasser, zu einer gezielten, komprimierten, aber immer noch kontrollierten Reaktion bringe… das ist wie eine kleine Explosion. Wenn etwas schief geht, ich gestört, unterbrochen werde, dann kann es  sein, dass  ich dabei auch explodiere und... dass da vielleicht auch noch jemand anders dabei verletzt werden könnte."

Die anderen anwesenden Mönche saßen mit konzentrierten Mienen, leicht vornübergebeugt, sie sahen zu Boden, ihre Hände auf den Knien, völlig entspannt, niemand gab einen Laut von sich. Rimpong, der Chef-Lama, so war sein Name, griff nun nach der Wasserkaraffe, die bis jetzt unbeachtet in der Tischmitte stand, goss ein Glas etwa halb voll, um es anschließend auf eine Papierserviette, direkt vor sich zu stellen.

Seine Augen fest geschlossen, führte er seine gespreizten Hände zusammen, sodass sich die Fingerspitzen leicht berührten, schloss dann die Finger, woraus sich eine fast schon westlich geformte Bet-Haltung ergab. Er blickte nach oben, nach nirgendwo, ich vermeinte sehen zu können, wie sich sein Geist erhob und von ihm löste, ein seltsames Zittern erfüllte den Raum. Aber was zitterte hier, war es der Fußboden oder war es die Luft, die Welt,  der Kosmos. So  etwas hatte ich bislang noch nie erlebt und war sogleich völlig fasziniert, wusste, dass ich nun auch den Anfang meines Weges sehen konnte, ich war am richtigen Ort, bei der  richtigen Person gelandet. Oder war ich hierher geschickt worden und wenn, wer schickte mich, was ging hier vor ? Es machte mich frösteln, und um ein Haar hätte ich nachgefragt, hätte genau jene Störung bewirkt, die dann eben Höchstgefahr bedeutete. Meine Neugier stieg  ins Unermessliche, die Spannung im Raum war fast mit Händen zu greifen, oder erging es nur mir so?

Die anderen Journalisten, Teilnehmer an der Demonstration, saßen ganz unbewegt, beobachteten nur genau, was sich hier, vor ihrer aller Augen abspielte, aber dieselbe Erregung wie ich hatten sie dabei offensichtlich nicht.

Es musste meine eigene Veranlagung sein, die hier, bei diesem Vorgang, in irgendeiner geheimnisvollen und auch tonlosen Sprache angesprochen wurde, ich reagierte heftig darauf, Schweißperlen standen auf meiner Stirn, ich konnte spüren, wie sie mir übers Gesicht, bis in  den Hemdkragen liefen.

Es dauerte nicht lange, nur etwa eine halbe Minute, aber mir schien es wie eine halbe Ewigkeit und als es dann geschah, kam es ganz unspektakulär. Es war keine Explosion, die da den Tisch zum Wanken brachte. Erst knackte es, nur ganz leise, dann erklang ein glockenheller Ton, das Glas fiel auseinander, in lauter kleine Teile, keine großen Scherben, es zerfiel mehr als es zerbrach. Das Wasser im Glas wurde zum größten Teil von der Serviette aufgefangen. Rimpong saß noch immer mit geschlossenen Augen, bewegte sich nicht und auch niemand anderer rührte auch nur einen Finger, man hätte die berühmte Stecknadel fallen hören können.

Rimpong öffnete die Augen, löste seine Hände, sah auf das kaputte Glas vor sich, wischte das restliche Wasser vom Tisch und lächelte sie breit an. Man war fast versucht zu klatschen, wie nach einer Zaubervorführung, im Zirkus oder im Varieté.

Ich griff nach den kleinen Glasteilen, fragte nach, ob ich dürfe, was der Lama lächelnd bejahte. Das Glas war heiß, als ob das Wasser darin gekocht hatte, was aber eindeutig nicht der Fall gewesen war, wir hatten ja alle ganz genau zugesehen, da war keine Hitze zu bemerken  gewesen, das Wasser hatte auch nicht gedampft oder Luftblasen gezeigt. Es war etwas anderes, eine uns gänzlich unbekannte Kraft, die hier eingewirkt haben musste, ich war völlig gefangen genommen, musste nun mehr erfahren und wenn es mein Untergang war.

Die Mönche versanken in einem gemeinsamen, nur ganz leise gemurmelten Gebet, die Räucherstäbchen verbreiteten den angenehmen Duft von Sandelholz im ganzen Raum. Dann wurde es nochmals ganz still, bis Rimpong, der Chef-Lama, seine Augen öffnete und in die Runde lächelte. Das Murmeln der anderen Mönche wurde nun wieder zunehmend lauter, erhob sich schließlich zur üblichen Lautstärke tibetischen Singsangs, Schellen wurden geschlagen, Gebetsmühlen heftig in Drehung versetzt.

Rimpong hob die Hände, das Gebet ebbte ab.

"Danke, für ihre… Aufm… Aufmerksamkeit… und verzeihen Sie meine noch bisschen, Träumen… es ist, wie… Sie können es so vergleichen, als wenn westliche Menschen Haschisch rauchen und der Kopf im Nebel ist und… es dauert noch eine kleine Weile bis wieder alles klar, in mein… Gehirn."

Ein junger Mönch kam, um frischen Tee zu bringen, ja, man hatte sogar – aus Höflichkeit den Gästen gegenüber, sogar Wein und Bier in den Raum gebracht.

Mein Mund war während der Demonstration extrem trocken geworden, ich musste unbedingt etwas trinken, ließ mir eine Flasche Bier geben, schenkte ein und trank ein Glas, nein, ich stürzte es hinunter. Rimpong, der dies beobachtet hatte, lächelte mich an.

"Ihr Mund ist trocken, so wie die Wüste Gobi… ich sehe, sie haben auch reagiert, auf meine… Vorführung. Das ist nicht sehr häufig."

"Ja, mir ist auch recht warm geworden, dabei, ich hätte mir gern das Sakko ausgezogen, wollte aber auf keinen Fall stören."

"Danke, dass Sie ruhig geblieben sind… Ich kenne das auch, so reagieren nur Menschen mit einem gewissen seltenen Talent."

Er lächelte geheimnisvoll, wandte sich dann aber wieder der allgemeinen Unterhaltung zu. Die anderen mitgereisten Journalisten wollten, verständlicherweise, jede Menge Fragen stellen. Ich hielt mich zurück, war noch immer innerlich aufgewühlt, als ob ich unter extremen  emotionalen Stress gestanden hätte, ich zitterte leise.

Die Fragen der Kollegen waren mannigfaltig, wie es sich für ihre Zunft gehörte, sie versuchten alle möglichen Punkte nachzufragen, zu ergründen, was da eben vor ihrer aller Augen stattgefunden hatte. Ein Journalist, der von der größten Tageszeitung - etwas arrogant und unwillig - meinte, dass man das so wohl nicht zweifelsfrei als "wundersam" bezeichnen konnte, es gäbe zu viel Möglichkeiten, dass hier irgendein Trick  angewandt  worden war. Man müsste das unter wissenschaftlichen Bedingungen, wenn überhaupt, noch einmal verifizieren.  Erst dann wäre er bereit zu "glauben", was er eben gesehen hatte.

"Ich war auch schon mal bei diesem amerikanischen Superstar, ein Zauberkünstler, der Menschen schweben lassen konnte oder verdampfen, um sie später an anderer Stelle, im Saal, wieder zu 'materialisieren' – das ist alles zwar sehr erstaunlich, aber…"

Rimpong lächelte ihm offen ins Gesicht.

"Ja, ich kenne diesen Zauberer auch, er ist faszinierend… Aber es hat nichts mit mir zu tun. Und ja, manchmal kann auch ich Dinge schweben lassen, manchmal, nicht immer, es kommt immer sehr darauf an, wie die Umstände sind, der Ort, vielleicht sogar das Wetter."

Wieder lachte Rimpong aus voller Kehle, er war völlig frei von Sarkasmus oder  Doppeldeutigkeit, er sprach und jedermann wusste, dieser Mann meinte genau das, was  er sagte, er war ohne jegliche Arg oder List, sein Herz war rein. Man konnte dies in seinen klaren grauen Augen sehen. Er hielt jedem Blick stand, lächelte dem Betreffenden offen ins Gesicht.

Nach dem gemeinsamen Mahl, es gab Hähnchen mit Reis, mit einer faszinierenden Gewürzmischung - so etwas hatte ich noch nie gegessen, es roch verführerisch gut - wollte ich mich einfach etwas näher an diesen Mönch heranmachen. Ich musste die Frage wohl  in meinem Gesicht geschrieben tragen, denn Rimpong antwortete schon wieder, ohne dass ich ein Wort gesagt hatte.

"Das ist Kardamom, schwarzer und weißer Kardamom, und Kreuzkümmel – aber nicht in der Pfanne braten, sonst wird es bitter und nicht gut für den Magen."

Diesmal wunderte ich mich nicht mehr, dass er meine unausgesprochene Frage beantwortete, bei diesem Mann durfte man sich über gar nichts wundern. Auch nicht, als er sich neuerlich an mich wandte, mich direkt und persönlich ansprach.

"Sie haben Fragen an mich, wollen Sie mit mir kurz nach draußen gehen, auf die Veranda, ich antworte gerne, kein Problem."

Wir gingen hinaus, die trockene kalte Luft fühlte sich gut an, auch in meiner Lunge. Wir lächelten einander an.

"Sie haben… Erfahrungen gemacht, mit ihrem Kopf, mit ihrem Geist, nehme ich an… etwas Geheimnisvolles, Unerklärliches ?"

Ich blickte an ihm vorbei, sah in das gleißende, makellose Weiss des Berges auf der anderen Seite des Tals. Was sollte ich ihm sagen, was konnte ich ihm sagen… was durfte ich ihm sagen, ohne gleich alles zu verraten.

"Ich, äh, ja… da waren schon ein paar eigenartige Ereignisse, in der Tat, wo ich völlig im Dunkeln tappe…"

"Bitte haben Sie keine Angst, stellen Sie sich vor, ich wäre Priester, die müssen auch… schweigen. Sind Sie religiös veranlagt oder sollte ich sagen, spirituell… Das Wort 'Gott' und ganz besonders der europäische Gott, ist ja etwas… bedrohlich. Mit all diesen Die haben da einen Fehler drin, Gott ist Liebe und Wärme, nicht Strafe !“

Er lächelte mich an, sodass mir neuerlich ganz warm wurde, ich zog mein Sakko aus. Er lachte noch mehr.

"Ihre Reaktion zeigt mir, dass ich da wohl nicht ganz falsch liege, Sie reagieren, wie ich es in meiner Jugend getan habe, als ich auch noch nichts wusste…"

Ich verharrte noch eine Weile, den Blick in die Ferne gerichtet, spürte meine Verunsicherung, erst der Anstoß durch die Vorführung, schließlich die klare Ansage des Mönches. Ich musste wissen, woran ich war, musste einfach nachfragen, worauf wollte ich denn warten. Dies hier war die Gelegenheit, die Wahrheit, oder zumindest Hinweise zu bekommen. Vielleicht war es ja doch nur alles Zufall.

"Erzählen Sie…"

Und ich erzählte. Aber nur die Geschichte mit dem Schwan und der Rettung des Entleins. Ich erzählte es in allen Einzelheiten, schilderte auch meine emotionale Verzweiflung, mein Suchen nach einem Weg, den Schwan irgendwie zu vertreiben, sodass er endlich von dem kleinen Tier abließ.

Rimpong legte mir seine Hand auf den Unterarm, sah mir direkt in die Augen, ich spürte seine Kraft, ohne dass er auch nur den geringsten Druck ausübte. Ich lächelte ihn an, verstand auf einmal, was er meinte. Es war, als ob eine Art elektrischer Strom auf meinen Körper übergriff, aber ohne jegliche Bedrohung, es war wie ein übereinstimmendes, in Takt fallendes, gemeinsames Vibrieren, als ob man den gleichen Rhythmus verspürte, man gewissermaßen deckungsgleich wurde - kongruent, war das schöne Wort aus dem Mathematikunterricht.

Womit ich gedanklich automatisch bei dem Lehrer landete, der uns so gepiesackt hatte, mit seiner Art, mit seiner widerlichen Art, uns alle mies zu machen, für Trottel zu erklären, für "Weicheier, die ohnedies nicht genügend Mumm in den faulen Knochen hätten, denen man am Besten erst einmal die Hammelbeine lang ziehen musste, auf dem  Exerzierplatz". Ja, da hätte  er uns gern "gehabt" und dann folgte die x-te Wiederholung der Geschichte seiner Flucht aus Stalingrad. Bis eben zu jenem Tag, als dieser Miesmensch, wie ich ihn bezeichnete, es eindeutig zu weit trieb. Er hatte mich im Visier und nicht nur das, er wurde auch noch handgreiflich, zog mich, wie einen Grundschüler, an den dünnen Haaren an meiner Schläfe zur Tafel nach vorn, um mich dort, vor versammelter Klasse, auf die Knie zu zwingen. Und das alles, weil ich gewagt hatte nachzufragen, ob denn "alle diese alten Nazis" so vernagelt waren und auch so blieben. Seine Hand hatte meine Schläfenhaare fest gepackt, es war sehr schmerzhaft. Ich riss mich los, stand ganz nah vor ihm, sah ihm direkt in die Augen, bis er sich abwandte. Ich wusste, das er meinem Blick nicht standhalten konnte, dieser hinterhältige Kleinkrämer, mit der Schlussrechnung im Kopf.

Es geschah nach dem Unterricht. Ich war an der Kreuzung gestanden, als er mit seinem Wagen, einem schwarzen Mercedes, wegen des Rotlichts anhalten musste. Ich sah ihn und ich kochte  vor Wut. Dann fuhr er los, ganz unvermittelt, direkt in den Gegenverkehr, Frontalzusammenstoß. Wobei es nachträglich hieß, dass er davor, noch an der Ampel stehend, bereits einen Herzinfarkt erlitten haben musste, es war seine Leiche gewesen, die dann das Gaspedal betätigte. Ich lief weg, als es krachte. Ich hörte das alles erst am nächsten Tag, als meine Klassenkameraden, wild durcheinanderschnatternd, in der Pause darüber sprachen. Niemand hatte mich an der Kreuzung gesehen, aber selbst wenn, ich hatte ja nichts gemacht, außer ihm vielleicht die Pest an den Hals zu wünschen. Das geschah doch täglich, zehntausendmal, in jeder Schule auf der Welt, dass Schüler auf irgendeinen Lehrer fluchten. Das war die normalste Sache der Welt, jeder kannte das, auch die Lehrer selbst, denn auch sie hatten ja, in ihren Schulzeiten, auf ihre Lehrer geflucht.

Ich meine, klar, mir war schon etwas eigenartig zumute, als der dann gleich starb, quasi direkt vor meinen Augen, wie auf meinen Befehl. Deshalb war ich auch instinktiv davongelaufen. Am Nachmittag ging ich dann hinüber, zu dem nahen Fußballplatz, kämpfte um jeden Ball, lief mich, spielte mich ausreichend müde, sodass die Bilder in meinem Kopf langsam verblassten.

Bis eben am nächsten Tag, als die ganze Schule darüber sprach.

Ein abschließendes Gruseln noch, wir mussten alle - die ganze Schule, also alle Klassen, die ihn als Lehrer gehabt hatten - zum Begräbnis gehen, verpflichtend. Und da lag er dann aufgebahrt, mit gelblich blassem Gesicht, spitzer Nase und einem nicht ganz geschlossenen linken Auge. Es blickte mich an, so dachte ich, als ich ihn sah. Ich verließ die Kirche eine Sekunde später und weigerte mich, auch nach Aufforderung des Direktors, dieselbige auch nur für eine Sekunde nochmals zu betreten. Was sollte das auch, eine ganze Schule zu einem Begräbnis zu  befehligen, so ein Schwachsinn. Aber es hatte etwas Lehrreiches gehabt, das war meine erste Leiche gewesen, die ich zu Gesicht bekommen hatte. Ich verabscheute es zutiefst und hatte seither immer vermieden, irgendwelchen Leichen ins Gesicht zu sehen. Immer hatte ich Angst, dass die eine oder andere mich mit einem halbgeschlossenen Auge ansah. Ich hatte mir ein kleines Trauma eingeheimst.

Rimpong beobachtete mich genau, schwieg aber, ließ mich kommen und die folgende Frage stellen, so wie es sich geziemte. Schließlich wollte ich etwas von ihm, nicht umgekehrt.

"Wo kann man denn mehr über diese geistige Kraft erfahren, ich würde gern mehr wissen, vielleicht ja sogar selbst erlernen, wie man…"

"Du weißt, dass man diese Kraft nicht gegensätzlich einsetzen kann, sonst richtet sie sich gegen den missbrauchenden Menschen selbst und das ist sehr gefährlich, es kann das Leben kosten." "Ich habe nicht die Absicht, Verbrechen gegen die Menschheit zu begehen, ganz im Gegenteil, ich will dieser Welt Gutes tun, wenn ich denn kann und mich nicht bereichern oder anderwertig mit niedrigem, egoistischen Gedankengut belasten."

Rimpong sah mir lange und mit sehr ernstem Blick in die Augen, bevor er weitersprach.

"Ich weiß nicht, was ich da sehe, bei dir, in deinen Augen, aber ich sehe, dass da kein übles Tier in dir haust, das dich beherrscht, da ist kein Drache, keine Schlange, aber da ist etwas, ich kann es nur nicht genau erkennen, es ist warm, in dir, manchmal vielleicht ein bisschen zu heiß – du musst kühlen lernen, um nicht von innen her zu verbrennen."

Wir standen eine Zeit lang völlig unbeweglich, sahen in das gleißende Weiss der schneebedeckten Berge, sprachen kein Wort, aber es herrschte ein seltsames Einverständnis zwischen mir und dem Mönch, man musste nicht alles aussprechen, um verstanden zu werden. "Ich weiß es gibt da dieses seltsame Phänomen, diese geheimnisvollen Selbst-Entzündungen,  bei der ein Mensch ganz einfach zu brennen beginnt. Das hat mich, seit ich davon erfahren  habe, nicht mehr los gelassen, aber darauf weiß niemand eine Antwort und schon gar nicht unsere Schulmediziner, die stehen da ja nur fassungslos davor und wissen gar nichts."  Rimpong lächelte ein schmerzhaftes Lächeln.

"Ja, ich weiß das… Es passiert wenn die Basis-Elemente im menschlichen Körper aus dem Gleichgewicht geraten, wie ich erklärt habe, wenn Feuer und Wasser aufeinanderprallen, dann wird der Mensch in sich selbst verbrennen und anschließend auch außen verbrennen, ohne dass man etwas dagegen tun kann."

Ich bekam es etwas mit der Angst zu tun, als neuerlich Schweigen einkehrte, wir unseren Gedanken nachhingen.

"Wollen Sie denn… was wollen Sie mit ihren Kräften anfangen, ich meine… was wollen Sie tun, wenn Sie lernen diese Kräfte zu gebrauchen, sie zu bündeln und auch in eine Ordnung bringen… es gibt wohl Mittel und Wege und vor allem auch einen Ort, wo sie lernen können… wenn Sie wirklich wollen. Aber es muss auch klar sein, dass dies kein Erholungsurlaub ist und kein Spaß."

"Ich will !"

Meine Antwort kam ganz ohne Zaudern oder Zögern, wie aus der Pistole geschossen, ich sah Rimpong direkt in seine grauen klaren Augen.

"Da ist ein ganz bestimmtes Kloster, in Tibet, natürlich, wo sonst… und es ist gar nicht so schwer erreichbar, man kann von Indien, über Kashmir und dann weiter nach  Nordosten reisen, nach Leh und Laddak, dann ist es nicht mehr weit."

"Aha, sehr interessant, wie heißt denn das Kloster und würden die mich denn aufnehmen… wie viel Zeit müsste ich da investieren… und, was kostet das ?"

"Sie fragen zu viel, alles das sind keine Fragen, die gestellt werden sollten – es wird kein Geld fließen, außer Sie entschließen sich, am Ende ihrer Lehrzeit, eine Spende dazulassen, da wird man sicher nicht Nein sagen – tibetische Klöster sind oft arm, an finanziellen Mitteln, dafür  aber haben sie sonst alles was man braucht."

"Was braucht man denn, um dort bleiben zu können ?" 

"Unser wertvollstes Gut, nämlich Zeit und den nötigen guten Willen !"

Ich sah ihn an, er lächelte mir offen ins Gesicht und lachte laut auf.

"Ich weiß, davon haben wir nie genug… Nun, aber ohne Scherz. Ich kann Ihnen eine Empfehlung schreiben, und, vorher auch  anrufen, denn  auch Mönche in Tibet haben mittlerweile Mobiltelefone, zumindest gibt es eines in jedem Kloster, schon auch um eventuell Hilfe herbeiholen zu können, auch Mönche werden zuweilen krank und brauchen einen Arzt." "Wie lange dauert es, bis ich nach Tibet einreisen kann, bis die im Kloster wissen, dass ich komme, angenommen ich entscheide mich dafür, und was werden die Chinesen sagen, die ja die Herrschaft über Tibet innehaben ?"

"Die Chinesen haben von vielen Sachen, die bei uns vor sich gehen, keine Ahnung und sie müssen auch nicht alles erfahren. Zum Kloster kommen Sie über Schleichwege, Freunde  werden Sie an der Grenze abholen und hinbringen, anders geht das ohnedies nicht, auch aus Sicherheitsgründen für die Mönche."

"Okay, aber wie wird das mit der Sprache, ich spreche zwar vier oder auch fünf Sprachen, darunter ist aber nicht die Landessprache von Tibet"

"Oooh, sie haben eine antiquierte Sicht der tibetischen Mönche, denn auch die reisen in der Welt herum, haben schon lange andere Sprachen gelernt, vor allem aber Englisch, schon allein durch die Nachbarschaft mit Indien und Pakistan – man wird Sie auf Englisch unterrichten, wenn Sie denn Englisch sprechen."

Ich lachte auf, ich war ja fast zweisprachig aufgewachsen, Englisch war, durch die Nachbarschaft mit einer amerikanischen Familie, geradezu zu meiner zweiten Muttersprache geworden. Die Kinder hatten fast kein Deutsch gesprochen und ich kein Englisch - wir  brachten einander die jeweiligen Sprachen gegenseitig bei.

Die anderen Journalisten kamen ebenfalls auf die Veranda, ein humoristisches, oberflächliches Geplänkel kam auf. Ich ging hinein und trank noch ein Glas von dem Buttertee, schon allein  um mich daran zu gewöhnen. Ich würde bald und sehr oft Butter-Tee trinken, denn mein Entschluss war gefasst, ich würde definitiv nach Tibet reisen um dieses Kloster zu besuchen, ich musste das tun, es gab keinen anderen Weg mehr.

Wieder zu Hause, suchte ich sofort das Kloster, vielleicht gab es ja auch Fotos im Internet. Aber da war nichts zu finden. Es hieß "Rimpung Che" und Rimpong hatte gelächelt, als er mir den Namen nannte.

"Ja, wie schon mein Name vermuten lässt, auch ich war Mönch in diesem Kloster gewesen, nahm auch von dort meinen Namen an - bevor ich, vor 15 Jahren, hierher kam, in die Schweizer Berge, um unsere Botschaft in die Welt zu tragen. Ich wurde auserwählt um diese ehrenvolle Tätigkeit ausüben zu dürfen – obwohl mir meine Heimat sehr fehlt. Ich werde Sie beneiden müssen, wenn sie wirklich hinfahren."

III

Drei Monate später beendigte ich meine Tätigkeit bei der Zeitung, heuerte beim Fernsehen an, ein Freund, ein Kollege, hatte mir diese Tür aufgestoßen, und es war leicht, ich hatte mir da ja auch schon einen gewissen Namen gemacht gehabt, man wusste, wen man da "bekam".

Ich verabredete, als Bedingung, eine kleine Auszeit, eben für die Reise nach Tibet, wo ich aber auch mit Material und einer Reportage zurückkehren wollte, als meinen Einstand in der neuen Redaktion der bewegten Bilder.

Ich hatte noch einige Male mit Rimpong, dem Chef-Lama in der Schweiz telefoniert, auch ein weiterer Besuch fand statt, ganz unkonventionell, gerade auch für einen tibetischen Mönch. Es war in einer Konditorei in Zürich. Da gab es in der Nähe, in Rikon eine große Tibeter-Gemeinde. Rimpong und ich waren mittlerweile regelrecht befreundet, wir lachten gemeinsam, auch über die gleichen Scherze, er verfügte ebenso wie ich, über einen sehr hintergründigen, eher schwarzen Humor.

Rimpong dachte an alles, er gab mir eine richtige Checkliste, mit Dingen die ich erledigen musste, vor der Reise, mit Details, was für Kleidung, bzw. auch Dinge die ich  mitnehmen musste, die mir noch sehr dienlich sein konnten, im Kloster, in Tibet. Wir hatten sogar einige Flaschen Bier zusammen geleert, Rimpong hatte leuchtende Augen bekommen und  ein  gerötetes Gesicht, er war sichtlich euphorisiert, wollte am liebsten mitkommen, aber das ging nicht. Er wurde hier, in der Schweiz dringender gebraucht, als Oberhaupt der  lokalen  Gemeinde der Tibeter. Ich versprach, dass wir einander wiedersähen, wenn ich wieder zurück war, ich wollte auch genügend Fotos und Filme mitbringen - Rimpong sagte, er könne es kaum erwarten, die alte Heimat wiederzusehen, selbst wenn es nur auf Bildern oder in einem Video war.

Eine Woche später saß ich im Flugzeug nach Neu-Delhi und ein paar Tage später – ich wollte mich langsam an die asiatische Welt gewöhnen – saß ich im Flugzeug nach Srinagar, der Hauptstadt von Kashmir, von wo der Weg über Land fortgesetzt werden sollte. Ich verbrachte eine Nacht in einem der berühmten, schwimmenden Hotels, auf dem nicht minder berühmten Dal-See, in einem Zimmer, in dem schon Mahatma Gandhi geschlafen haben soll, aber derlei Legenden sollte man hier nicht allzu viel Aufmerksamkeit schenken, das war unserem "Jägerlatein" sehr verwandt. Ich erwachte vom Plätschern des Wassers, es war alles sehr friedlich und die Sonne, die da über dem Himalaya aufging, war Belohnung genug für das äußerst frühzeitige Erwachen und Aufstehen. Es war die pure Erregung, die mich nicht länger schlafen ließ, am liebsten wäre ich sofort nach Norden aufgebrochen, aber ich musste mir erst ein Transportmittel, bzw. auch ein oder zwei Träger organisieren, denn dass ich dann in der bereits dünneren Luft, wenn der Weg zu Fuß fortgesetzt werden musste, keine physischen Hochleistungen vollbringen konnte, war klar, wie das Wasser im See.

Aber ein Tag reichte aus, um diese Vorbereitungen zu treffen, die Leute im Hotel waren mir behilflich, man war froh vermittelnd eingreifen zu können. Einer der Träger sah auch ganz so wie ein Sohn des Hotelbesitzers aus, die Zeiten waren schlecht, gerade wegen der politischen Wirren und der islamistischen Anschläge, denen hier in der Stadt, schon unzählige Menschen zum Opfer gefallen waren. Es kamen auch keine Touristen mehr, von nirgendwo,  auch die  Inder kamen nicht mehr, alles lag brach. Die schmucken Hotels zerfielen langsam, für notwendige Renovierungen war kein Geld mehr vorhanden.

Auch ich musste zusehen, hier wieder wegzukommen, wie man mich warnte, die Islamisten nahmen nur all zu gern Ausländer als Geiseln, um dann, wie billige Gangster, ein Lösegeld erpressen zu können und dies dann als "großen Sieg" zu feiern. In deren Hände zu fallen hatte ich überhaupt keine Lust. Ich verbrachte die folgende Nacht in einem anderen Hotel, betrieben von einem Bruder des Besitzers vom ersten Hotel. Noch vor Tagesanbruch startete man den  Jeep, wo auch zwei bewaffnete Uniformierte Platz nahmen, es war ein bisschen eng, aber besser so, als anders. Die Straße nach Norden war gut, der Motor schnurrte, ein russischer Jeep, der war an harte Bedingungen gewöhnt, wie man alsbald auch feststellen konnte, nämlich als man ein Flussbett, mit relativ schneller Strömung durchquerte, wozu man eine  Manschette  mit einem Schlauch an den Auspuff anbrachte, sodass seine Öffnung nicht unter Wasser geriet. Es schaukelte bedenklich, aber das Gefährt holperte ohne Zwischenfall durch die Furt. Auch über felsiges Gelände, die Straße war nach einem Attentat der Islamisten unbefahrbar, man musste einen Umweg über das rauhe Gelände nehmen, kein Problem, der Jeep hielt allem Stand.

Die Straße war so gut, dass wir zügig vorankamen, am zweiten Tag waren wir in Leh angekommen, wo bereits das erste große Kloster meine Aufmerksamkeit  erregte. Gewaltig saß  es auf der Spitze eines steinernen Hügels. Einige Kilometer südlich zweigte ein Feldweg nach links ab, nun ging's in die Berge, aber richtig. Auch wieder an Klöstern vorbei, Chemrey, dann hinauf nach Chang La, weiter nach Osten, am heiligen Berg Kailash vorbei, den die Gläubigen, wie schon immer, völlig ungenügend bekleidet und barfuß umrundeten. Aber so nahe an den Berg kamen wir nicht heran, unsere Route führte weiter in die Einöde. Ich will jetzt nicht  länger mit Wegbeschreibungen Langeweile erzeugen, die Landschaft war so gewaltig und urtümlich groß, dass man sich unwillkürlich klein und unbedeutend fühlte. Ich konnte verstehen, dass die Einheimischen, diese Berge als Sitz der Götter ansahen. Wenn die Götter zürnten, dann spürte man das hier unmittelbar und mit unbarmherziger Gewalt. Man konnte nicht anders als Ehrfurcht haben, vor der Majestät dieser Berge. Wir passierten den letzten Kontrollpunkt des Militärs, in Tangtse, fuhren weiter auf einer noch engeren Straße, Feldweg, Trampelpfad, wäre die korrektere Bezeichnung. Es wurde immer schwieriger, teilweise abschüssig, einmal stieg ich aus, traute dem Jeep nicht mehr, aber alles ging gut, ich stieg wieder zu.

Als mein Telefon läutete, war ich nicht verwundert, ich hatte unterwegs, schriftlich – per SMS – bereits mitgeteilt, dass wir auf dem Weg waren, dass wir Tangtse  bereits  passiert  hatten und nun weiterfuhren. Die Antwort aus der Schweiz kam umgehend - wir wurden erwartet, ein Komitee sei bereits an der Straße, um mich an einem bestimmten Punkt in Empfang zu nehmen. Alles lief wie geplant, keine Störung im Getriebe.

Gerade als wir den großen See von Ladakh erreichten, den Pangong Tso, ein Naturereignis für sich, sahen wir die kleine Gruppe von Mönchen, sie hatten Tragtiere dabei, eines davon wartete auf mich.

Die Mönche bedeuteten dem Fahrer, den Uniformierten und den Trägern, dass man sie ab hier nicht mehr benötigte, sie würden für das weitere Fortkommen sorgen, hatten deshalb ja auch ihre Tiere mit dabei, um die Lasten zu tragen. Wobei ich anmerken muss, ich war sparsam ausgerüstet, hatte nur zwei Gepäckstücke, meinen eigenen Rucksack und einen weiteren Rucksack mit Geschenken, teilweise von Rimpong aus der Schweiz, teilweise von mir gekauft,als Gastgeschenke. Ich wollte nicht mit leeren Händen kommen. Ihre Unterstützung würde ich von nun an wohl brauchen, ohne sie war ich hier verloren, in dieser von Eis und Schnee starrenden tibetischen Welt.

Ein Detail gab es noch, das mich doch verwunderte, aber andererseits, auch das war verständlich, sie wollten keine Störungen von der Außenwelt erfahren, Touristen brachten nur Verwirrung.

Man verband mir die Augen und die künstliche Finsternis dauerte lange an, da waren Aufstieg auf einen Berg und auch der Abstieg, dann eine lange Wanderung durch ein Tal. Erst nach  einer kleinen Ewigkeit, wie es mir schien, kam ein scharfes, kurzes Kommando, die Tragtiere hielten an. Die Augenbinde wurde entfernt, das Tageslicht schmerzte in meinen Augen, man machte eine kurze Rast an dem Fluss, der da gemütlich und unaufgeregt durch das Tal plätscherte. Zwei Mönche entfachten rasch ein kleines Feuer, zwischen zusammengeschobenen Steinen, eine Kanne mit Tee wurde aufgesetzt. Bald schon gab es einen heißen wohlduftenden Trunk, der meine Geister wieder belebte. Anschließend ging's weiter, über Stock und Stein, im wahrsten Sinne des Wortes, Berg und Tal, sogar unter einem Wasserfall vorbei, der Sprühregen war eisig kalt.

Es erinnerte mich unwillkürlich an ein Buch, das ich in meiner Jugend fasziniert gelesen hatte, die Geschichte von Shan-Gri-La, dem geheimnisvollen Ort, wo tibetische Mönche gar wunderliche Dinge vollbrachten, unter anderem sogar fliegen gelernt hatten.

Es gab aber auch andere Erzählungen, in denen von sogenannten "Elevationen" berichtet wurde. Mönche, die schwebten, über dem Erdboden, ohne jeglichen Bodenkontakt. Das war  zwar kein "Fliegen", aber dennoch ein Abheben von der Erde. Natürlich glaubte ich solche Geschichten nicht, weder damals noch heute, aber es war ein schönes Märchen gewesen, ein moderneres Märchen, ohne Hexen oder verwunschene Prinzessinnen.

Und doch, als wir dem Kloster nahekamen - die Tragtiere beschleunigten unwillkürlich ihr Tempo, sie rochen den heimischen Stall - war es, als ob man in eine  verzauberte  Welt eintauchte. Der Wind trieb die Wolken über den Himmel, aber hier im Tal war es vollkommen still, kein Hauch regte sich.

"Rimpung Che !" sagte der Führer der kleinen Karawane, deutet auf einen Hügel, der sich an den Berg schmiegte, von ihm gewissermaßen den Rücken frei gehalten bekam. Die linke Seite des Hügels war eine steile Felsklippe, mit einem Überhang, unüberwindlich, bis vielleicht auf westliche Freikletterer, die auf solche Aufgaben geradezu spezialisiert waren. Es gab nur einen Weg hinauf, der führte in Serpentinen, in endlosen Schleifen, hinauf zu dem einzigen Tor, das Einlass zu dem Anwesen bot.

Wir gingen den Weg hinauf zu Fuß, es wäre zu gefährlich gewesen, auf  den Tieren zu reiten,  ein Absturz wäre zweifellos tödlich verlaufen, für Tier und Mensch. Das Tor war schon geöffnet und ein quasi offizielles Komitee aus ehrbaren Mönchen erwartete uns. Sie schlugen Schellen, Glocken klangen aus den Räumen, die Mönche lachten übers ganze Gesicht. Es war eine Sensation in ihrem Gefüge, ein Besuch aus fremden Landen. Die meisten hatten noch nie einen Fremden gesehen, bestaunten mich mit unverhohlener Neugier, umrundeten mich sogar, um mich von allen Seiten betrachten zu können. Ich lachte sie ebenfalls an. Der Lama kam mit langsamen, bedächtigen Schritten die Treppe vom heiligen Haus heruntergeschritten, näherte sich in gemessenen, ruhigen Schritten, blieb kurz vor mir stehen.

Er murmelte ein schnelles Gebet, sah in den Himmel hinauf und verbeugte sich anschließend vor mir. Dann kam er ganz nah an mich heran, fasste mich bei den Schultern und sah mir schweigend, fragend, in die Augen. Ich wusste nicht, wie lange das dauerte, denn auch schon dabei wurde mir ein bisschen mulmig, als ob mein Magen revoltieren wollte. Aber der Mönch lachte mich an und sprach in nahezu akzentfreiem britischen Englisch, fragte ob ich müde sei oder Hunger habe, ein Raum sei bereit, um mir Erholung von der Reise gönnen zu dürfen.

"Ich heiße Champa und bin der Khenpo, der Abt des Kosters, und ich habe schon viel von Ihnen gehört, Rimpong, in der Schweiz, hat ja regelrecht geschwärmt von ihnen – ich freue mich sehr, dass Sie nun wirklich hier sind, in Rimpung Che… und Ich freue mich auch, dass wir Sie hier unterrichten dürfen !"

"Guten Tag, ja, ich freue mich auch, dass ich hier bin, endlich da, wo ich mehr erfahren werde. Ich bin hergekommen, um von Ihnen, von Euch allen zu lernen, das ist der Weg, den ich gehen muss."

Man geleitete mich in mein Zimmer, das man extra mit westlichen anmutenden Stoffen und Schmuck hergerichtet hatte, sogar ein kleines UKW-Radio stand da auf dem Fensterbrett. Das Bett war weich, es roch nach Räucherkerzen. Nach einem kleinen Mahl mit Brot und Buttertee, legte ich mich schlafen. Erst am Tag darauf fühlte ich mich wirklich ausgeschlafen, begann meine Umgebung zu erkunden.

Ein junger Mönch kam heran, bedeutete mir in den Raum zu folgen, wo der Khenpo, der Abt, seinen Arbeitsbereich hatte. Auch einen Schreibtisch gab es da, einen Computer sogar, aber dieser war nur in Betrieb, wenn der Stromgenerator in Gang gesetzte wurde, was nicht allzu häufig der Fall war. Eine Verbindung zur Außenwelt gab es auf diesem Wege jedoch nicht, hier gab es kein "Netz", in das man sich einloggen konnte. Aber, ganz zentral am Tisch,  das knallrote Mobiltelefon, man verfügte über einen Satellitenzugang, über ein indisches Netz. Telefonieren also konnte man, das war ja schon die halbe Miete. Ich lachte den Khenpo an, er wies mich an, mich zu ihm zu setzen, noch eine Tasse Tee mit ihm zu trinken. Er schlug mir jovial auf die Schulter, lachte aus vollem Herzen. Ich konnte nicht umhin, mit einzustimmen, obwohl ich keine Ahnung hatte, warum er lachte, lachte er vielleicht über mich. Nein, sein Lachen war frei von jeglichem negativen Unterton.

"Nein, ich freue mich sehr, dass Sie hier sind, denn nicht nur Sie werden hier etwas lernen, auch wir werden von Ihnen lernen, wir sind schon ganz, wie sagt man, neu-gierig…"

Champa stand auf, zog mich an der Schulter mit sich, wir traten auf die Plattform hinaus, das gesamte Bergpanorama vor uns, der Himalaya, rein und weiß, weiter rechts der gleißende See, die Sicht war atemberaubend. Der Mönch lächelte mich an.

"Verstehen Sie nun, warum das Kloster genau hier gebaut wurde, es hätte an keinem anderen Platz stehen können oder dürfen. Hier ist man ganz nah am Himmel dran, hier wohnt die Kraft, hier kann man sie manchmal wirklich mit den Händen greifen, dies ist der Ort dafür."

Ich stand wortlos, blickte in die gewaltige Arena, die sich da unter uns auftat, es war fürwahr, ein gewaltiger Anblick, man konnte sich der Kraft nicht entziehen. Ich fühlte ein seltsames Ziehen in meinen Muskeln, meine Nervenbahnen spielten verrückt, ich konnte nicht umhin, mich zu dehnen und zu strecken, es knackte in meinen Gelenken. Champa lächelte  mich wissend an.

"Mein Freund Rimpong hatte vollkommen recht, ich sehe seine Meinung bestätigt, Sie sind ein "fruchtbarer Acker", wie wir das hier nennen, Sie müssen nur noch lernen, mit dem Pflug umzugehen und die Saat aufgehen zu lassen."

"Was muss ich tun, wann können wir mit dem Unterricht beginnen, ich kann es kaum erwarten von euch zu lernen, wie man den Pflug einsetzt, um dann auch ernten zu können."

Champa lächelte geheimnisvoll und schwieg erst noch, aber dann sprach er die  bedeutungsvollen Worte, die ausgesprochen werden mussten, auf dass erst gar keine Missverständnisse aufkamen. Die Grenzen wurden genau bezeichnet und Räume abgesteckt, ein Bruch des Kodex bedeutete den absoluten Verrat am Karma, ein Betrug am Kosmos und damit den Verlust aller vorher erarbeiteten Bonitäten.

"Wir müssen und ich sage, wir müssen, können gar nicht anders, erst noch einige Prüfungen absolvieren, bevor jemand in das Innere des heiligen Wissens vorstoßen kann und darf. Man hat uns strenge Regeln auferlegt, die nun auch für Sie gelten, wenn Sie hier Klosterschüler sein wollen."

Champa lächelte nun kein bisschen mehr, seine Augen waren prüfend auf mich gerichtet, beobachteten mich ganz genau, schienen in mich hineinsehen zu können, es war mir so, als ob er eine Art Röntgen benutzte. Er lächelte wieder, schlug mir nochmals freundschaftlich auf die Schulter und grinste mich dann wieder an.

"Ich habe grenzenloses Vertrauen, in meinen Freund und Bruder Rimpong, er weiß genau was er tut, hat bislang sich noch nie geirrt – und, keine Angst, wir beißen nicht."

Wieder lachte er aus vollem Hals, schlug mir auf die Schulter, der Mann hatte Humor. "Wo haben sie Englisch gelernt, sie sprechen fehlerfrei."

"Ich habe in Dharmsala studiert, war eine Zeit lang auch Reisegefährte vom Dalai Lama, ich habe auch fast die ganze Welt gesehen, habe in teure Hotels gewohnt, mit Whirlpool oder Sauna, und ich weiß auch ganz gut, wie deutsches Bier schmeckt, nämlich sehr gut, manchmal bringt man mir ein paar importierte Flasche aus Indien mit."

Nun war es an mir, ein breites Grinsen im Gesicht zu tragen, ich seufzte, sehnsüchtig.

"Wissen Sie, dass wir hier, in Tibet, auch ein Bier haben, und man kann sich auch ganz schön betrinken, daran."

"Na, dann lassen sie doch ein Fass kommen, ich sage da nicht Nein… äh, aus was wird denn tibetisches Bier gemacht ?"

"Das ist pure Yak-Pisse, man lässt sie solange stehen, bis sie gärt, bis das Gebräu Blasen macht und blubbert, dann erst ist das Bier fertig, schmeckt sehr gehaltvoll und gut."

Ich muss ausgesehen haben wie ein schiefgesichtiger, schielender Hammel, denn nun bekam Champa einen ausgewachsenen Lachkrampf, sodass er sich schließlich sogar auf den gestampften Boden setzen musste, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren, das konnte in dieser Höhe doch recht gefährlich sein. Er lachte noch immer, als ich ihm die Hand reichte und ihn hochzog. Er hatte mich wohl an der Nase herumgeführt, dachte ich. Das bestätigte sich zwar,  das Bier bestand nicht aus Yak-Pisse, es wurde vielmehr aus Gerste hergestellt, ein bräunliches Gemisch, das man Chang nannte und sich großer Beliebtheit in der Bevölkerung erfreute, aber ganz traute ich dem Frieden doch noch nicht. Es verwunderte mich zu hören, dass auch die Mönche dem alkoholischen Getränk durchaus nicht abgeneigt waren, etwas, das ich mir gar nicht vorstellen konnte, betrunkene Mönche. Was taten die dann ? Singen und krakeelen, Aggressionen rauslassen oder gleich einschlafen, wie weit ging das, mussten sie sich anschließend vielleicht auch übergeben, kotzende Mönche, wunderbar. Ich kicherte, gab mich ganz meiner Fanstasie hin.

"Wir haben bald ein Fest, das Frühlingsfest zu feiern, Sie werden das Biertrinken hautnah erleben können und auch selbst davon kosten."

An diesem Abend aßen wir gemeinsam, auch gemeinsam mit den andern Mönchen, das übliche tibetische Essen, Tsampa und Reis. Ich fühlte mich müde, es musste wohl die dünne Luft sein, die hier herrschte, man war ja doch einige Tausend Meter hoch oben, aber genau Angaben gab es nicht. Ich spürte aber, dass jede physische Anstrengung hier noch einmal so anstrengend  war, wie im Flachland.

"Morgen stehen wir alle um fünf Uhr auf, man wird Sie wecken."

Der Unterricht begann mit den gemeinsamen Gebeten der Mönche, dann verschwanden alle wieder, man nahm das Frühstück ein, der übliche Butterte mit Fladenbrot. Etwa zwei Stunden später teilten sich die Mönche, eine Gruppe, die jüngeren, die noch nicht Zwanzigjährigen, gingen zum Gemeinschaftsunterricht. Die Älteren, um die Fünfundzwanzig, gingen zum Einzelunterricht, beziehungsweise auch schon in eine weitere Gruppe, in der man sich in der Redekunst, der Argumentation übte. Hier ging es mitunter auch ganz schön laut zu, weshalb dieses Haus auch am Rande des Klosters lag, um die anderen in ihren Andachten nicht zu stören. Es gab auch eine Fragestunde, eine Diskussionsstunde, dazwischen wieder  eine  Mahlzeit und schlussendlich noch ein Abendgebet.

Natürlich hätte es für mich keinen Sinn gehabt, an diesen Gebeten teilzunehmen, aber es war trotzdem sehr interessant, als Zuseher dabei zu sein. Eine Art Sing-Sang, mit Glöckchen und Schellen, manchmal sogar Trompeten, alles auch ziemlich laut. Champa beobachte mein aufkommendes Leiden, der Zeremonie beizuwohnen. Er trat zu mir, mit einem hölzernen Gefäß, das er mir lächelnd entgegenstreckte. Zwei kleine Kügelchen, aus Wachs, waren darin. Er deutete, dass ich mir sie in die Ohren stecken sollte, was ich umgehend tat. Dann lächelte ich  ihn breit an, schüttelte dankbar seine Hände. So war das Getöse  leicht  zu ertragen, so konnte ich das Spektakel sogar genießen.

Ich kürze nun etwas ab, um nicht jeden einzelnen Tag zu schildern, den ich im Kloster verbrachte. Nach einigen Tagen fiel alle Nervosität von  mir ab, ich ergab mich gewissermaßen in mein Schicksal, ließ mich treiben, alles andere hätte ohnedies keinen Sinn gehabt, ich war ja da, um zu lernen. Nur, bislang war von außergewöhnlichen Fähigkeiten, Kräften, noch keine Rede gewesen, geschweige denn, dass ich bei einem der Mönche derartige Anhaltspunkte fand, der Fluss der Zeit verlief gleichmäßig und ruhig, ohne große dramatische Ereignisse, ohne irgendwelche Besonderheiten. Bis ich eines Morgens hochschreckte, weil ich einen Schatten am Fenster gesehen hatte, einen menschlichen Schatten, der auch ein Gesicht hatte und so aussah, wie der Mönch, der mir immer den Tee ins Zimmer brachte. Nur, dass niemand von da draußen hereinsehen konnte, da war eine steile Felswand, wenn ich aus dem Fenster blickte und kein Weg, der am Fenster vorbeiführte. Wie konnte der Mönch durch das Fenster schauen ?

Als der junge Mönch dann kurze Zeit später zur Tür hereintrat  um  mir, wie gewohnt, den Tee  zu bringen, schalt ich mich. Sicher war es nur meine Fantasie gewesen, die mir einen Streich spielte, ein kleiner Halb-Wach-Traum, nicht mehr.

Eines Tages machte man einen Ausflug, ins Tal, um mit einem Schafhirten zu verhandeln,  einige Tiere zu kaufen, um bei dem Fest dann auch Gäste bewirten zu können. Sie hätten da so etwas, wie "Tag der offenen Tür", wo die Eltern der Jungmönche kommen durften, um ihre Sprösslinge zu besuchen. Die Leute waren stolz, wenigstens einen Sohn im Kloster  untergebracht zu haben, das war eine große Ehre, für die Familie.

Ein Adler stieß herab, gerade als sie mit dem Schäfer verhandelten, riss ein neugeborenes Lamm, wollte es schnell davontragen. Der Schäfer schrie und fluchte, warf einen Stein nach dem Adler, die Schafe blökten in höchster Erregung.

Einer der bereits älteren Mönche stieß ebenfalls einen Fluch aus, hielt seinen rechten Arm ausgestreckt in die Luft, den Zeigefinger ausgestreckt, visierte den Adler an, murmelte einige halblaute Worte, senkte dann langsam seinen Arm. Der Adler senkte sich ebenfalls, genau mit dem Grad des Armes, des auf ihn weisenden Zeigefingers. Es schien als ob er in Turbulenzen geriet, verlor dramatisch an Höhe, stürzte fast, drohte seine Beute fallen zu lassen zu müssen, um sich selbst retten zu können.

Es war genau da, als Champa eingriff, den Mönch mit einem scharfen Kommando zur Ordnung rief, ihm befahl seinen Arm wieder in die Höhe zu richten, seine Intervention abzubrechen. Ein kurzer Satz in der Landessprache beendete das kurze Intermezzo, der Adler konnte nun mit seiner Beute davonfliegen.

Champa lächelte geheimnisvoll, als er mir in die Augen sah.

"Auch Adler haben Junge, die Hunger haben. Es geht immer um das rechte Gleichgewicht, das muss unter allen Umständen erhalten bleiben, sonst gerät alles aus dem Lot und das Chaos  greift Raum."

Ich sah in seine Augen, wollte bestätigt haben, was ich eben miterleben durfte, nämlich den Einsatz von Kräften, die die westliche Welt als "übernatürlich" bezeichnete.

Champa lächelte mich an, nickte kaum merklich mit seinem Kopf, hielt meinem Blick stand, ohne mit einer Wimper zu zucken.

"Ja, das war es, worauf Sie gewartet haben, ein Zeichen, einen Hinweis und es ist ja auch  genau deshalb, weshalb Sie hier sind, um zu davon mehr zu erfahren, zu lernen, ich weiß."

An den folgenden Tagen begann mein wirklicher Unterricht. Was ich bisher gesehen hatte, war ganz außergewöhnlich, was die Sitten und Gebräuche der Mönche anlangte, aber es war nicht "sensationell". Es war gut für meine Reportage, ich war nicht nur ein aufmerksamer Beobachter, sondern ich hatte auch immer meine kleine Kamera mit dabei, und ich hatte bereits Material für drei Filme.  Aber ab nun war alles anders, denn nun kam man auf den Punkt !

Es war klar, dass ich lernen musste, mit dem was mir "gegeben" war, umzugehen, und es richtig einzusetzen, wann immer, wo immer ich wollte oder es vonnöten war.

Champa sprach dann auch gleich den Hauptpunkt an, aber nicht ohne die ethische Seite des Unternehmens nochmals klar und deutlich zu betonen. Nämlich, dass diese "Kräfte" einer geläuterten moralischen Haltung, nicht in "falsche Hände" geraten durften, denn man könne damit auch viel Schaden anrichten. Man durfte diese "Kräfte" nur dann einsetzen, wenn es zum Nutzen der Menschen diente.

Ich wusste nur zu gut, dass man mit diesen Kräften nicht spielen durfte, und natürlich hatte ich auch keinerlei Bedenken, den strengen ethisch-moralischen Gesetzen Rechnung zu tragen. Ich hatte ja tatsächlich vor, den Menschen zu helfen, ganz konkret und unbürokratisch, mit sofort eintretender Wirkung. Ich musste mich bemühen Champa nicht anzulachen, ob der leichten Variation seiner Regeln, zu meinen Gunsten. Ich befand mich noch immer im Fahrwasser derselben Regeln, wenngleich ich sie eben ein bisschen abwandelte oder erweiterte. Es war alles eine Frage der Position, die man einnahm. Ich hatte vor, tatkräftige Hilfe zu leisten, so viel war mir schon klar gewesen, als ich hierher aufbrach.

Der Schwan und vielleicht auch mein Lehrer… sie standen gewissermaßen als Taufpaten dabei, wenn ich meine Fähigkeiten hier im Kloster nun verfeinerte und handzuhaben lernte. Ich war noch immer im Rohzustand, ein unbehauener Stein, aber das änderte sich ab dem nächsten Morgen. Und es war Champa selbst, der den Unterricht vornahm, gelegentlich aber zog er  seinen talentier- testen Meister hinzu, um die graue Theorie auch mit praktischen Beispielen zu untermauern. Das sah beim ersten Mal so aus, dass Djetsun, der Meister, fast geräuschlos  eintrat. Ich hatte gar nichts gehört, aber auf einmal stand er hinter mir und lächelte mich an, als ich mich erschrocken umdrehte. Ich vermeinte seinen Atem in meinem Nacken zu verspüren, obwohl er doch mindestens 3 Meter von mir weg stand, seltsame Dinge gingen hier vor.

Er richtete seinen Arm nach hinten, die Tür schloss sich, wie von Geisterhand bewegt, fiel ins Schloss. Er grinste wie das berühmte und in solchen Fällen  oft  heranzitierte Honigkuchenpferd. Zumindest meine Vorstellung von einem, solchen wurde nun mit seinem  Bild in Deckung gebracht. Ich lächelte zurück, kannte ihn ja schon von verschiedenen Begegnungen, bei denen mir aber nie aufgefallen war, dass genau er, der Großmeister in der Disziplin dieser übernatürlichen Veranlagungen und Kräfte war.

Es kann nicht darum gehen, mich hier nun in alle Einzelheiten des Unterrichts vertiefen, denn es ist nicht meine Absicht die Geheimnisse der Materie preiszugeben. Wenn jemand über solche Fähigkeiten verfügte, fand sich immer ein Weg damit umgehen zu lernen. Ich denke nicht im Mindesten daran, die gerade modische Neugierde im mystischen Bereich hier befriedigen zu wollen. Die Traumtänzer der Esoterik sollen lieber an ihre Glaspyramiden und Horoskope in den Tageszeitungen glauben. Ich will diese Klientel nicht bedienen, ganz im Gegenteil, die  waren mir schon immer ein Gräuel gewesen.

Champa beschrieb mir die Vorgänge, die notwendig waren, um, wie Rimpong in der Schweiz es schon gesagt hatte, Feuer und Wasser ganz plötzlich zu vereinigen, eine "Explosion" herbeizuführen, aber dies eben nur… "virtuell", wie man so schön sagte, in unserer modernen Welt. Der Praktizierende machte sich davon lediglich ein gedankliches Bild und  richtete all seine Aufmerksamkeit auf das Objekt, fast, als ob man mit einem Gewehr zielte, alle Energie  auf einen ganz konkreten Punkt zu richten, um dann einen gezielten "Schuss" abzugeben. Die geballte Energie auf einmal und unmittelbar zu entladen, sie auf einen bestimmten Punkt zu konzentrieren, einem Brennglas ähnlich, zu fokussieren. Und die eingesetzte Kraft sollte auch nicht unkontrolliert eingesetzt werden, nur eine genau kalkulierte Menge an Energie verwandt werden, um nicht gleich alles zu "übersteuern", wie sich Champa ausdrückte. Haushalten, könnte man sagen - das musste ich lernen und die Energie zu bündeln. Genau dann, wenn es von Nöten, ob es spontan oder ein geplanter Einsatz war. Keine Zufälligkeiten, keine unabsichtlichen Entladungen, auch schon aus Selbstschutz, es konnte ja auch für mich gefährlich werden, wenn etwas "schief ging". Champa erwähnte, dass die Energie auch abprallen und auf mich reflektiert werden könne, was dann auch mein eigenes fatales Ende zeitigte. Ein Spiel mit dem Feuer und das ganz nah am Abgrund.

Mit einem Wort, ich musste lernen, wie beim Fußballspielen, den Ball zu führen,  genau dorthin, wohin er sollte, nämlich ins Tor – auch da muss man mit den Kräften haushalten und taktisch vorgehen, um dann gezielt den Ball im Tor zu versenken.

Es waren Konzentrationsübungen, aus denen mein Lehrgang bestand. Ich verstand auch ganz genau, was man mir mitteilte. Es war wie eine Tür zu öffnen und in einen durchaus vertrauten Raum einzutreten, den man eigentlich schon kannte, nun aber, bei Licht, genauer betrachten konnte, um all Kleinodien, die da in Nischen und Ecken wohnten, zu bewundern. Es war eine andere Welt, in die ich da eintauchte.

Nein, nein, falsch, das war kein Fantasy-Märchen, in dem wir auf einem andern Planeten oder mit Hexen, Teufeln, Fabelwesen zu tun hatten. Nein, das waren ganz real existierende Mönche, und ihre Fähigkeiten waren ebenfalls ganz real, die Auswirkungen  greifbar,  sichtbar, erfahrbar, zumindest für mich, als Schüler.

Ja, Djetsun, der Meister, ließ ebenfalls Gläser zerplatzen, eines nur, weil sie nicht  so viele  Gläser hatten, eines "mir zu Ehren", wie Champa sagte. Andere Gläser verschob der Meister  auf der glatten Tischoberfläche und holte sie auch wieder zurück. Er konnte Türen bewegen, Fenster schließen, aber er konnte auch und das war's was mich am meisten beeindruckte, ein Stück Holz, das man im Hof auf dem Boden platziert hatte, zum Brennen bringen. Um es nur Sekunden später, mit lautem Zischen zu löschen, obwohl da kein Wasser im Spiel war. Djetsun machte es größtes Vergnügen, mir zu zeigen, dass man auch Früchte oder andere Speisen damit zubereiten konnte, er brauchte kein Feuer um Tee zu kochen, das Wasser blubberte in Sekundenschnelle und war eiskalt, als ich den Tee kosten wollte. Djetsun und Champa lachten aus vollstem Halse, ich muss ausgesehen haben, dumm wie Bohnenstroh, völlig Perplex. Wenn man mir das in Europa, an der Theke einer Kneipe erzählt hätte, vor einigen Jahren noch, ich wäre gegangen, weil ich mir solch geballten Unsinn, einfach nicht angehört hätte, solches Zeug schon von Berufs wegen weit von mir wies. Obwohl ich da doch meine eigenen Erfahrungen bereits hatte, der Schwan, als auch mein Lehrer. Ich wollte "so Zeug" nicht  glauben, ich lebte in der wirklichen Welt. Wo Dinge vom Sturm bewegt wurden, wenn überhaupt, aber nicht von Konzentration und irgendwelchen fabelhaften Energie-Schüssen.

Nach einigen Wochen, ich habe nicht mitgezählt, war es an mir, die ersten, von den Mönchen kontrollierten "Gehversuche" zu starten. Wir gingen dazu hinunter ins Tal, um ein paar Felsen herum, in eine geschützte Ecke, quasi einen Hinterhof, wo man Freiübungen machen konnte. Schon aus Schutz für das Kloster, seine Bewohner und auch die Tiere. Man brachte Holz, ein paar trockene Büsche, eine Gebetsmühle, ein Stück Stoff und auch Papier mit. Es dauerte ein paar Tage, bis ich die Mechanismen in mir im Griff hatte, die Bilder von dem zu erzielenden Ergebnis manifest machen konnte, in meinem Geiste, virtuell um dann eben den Befehl zu geben, eine Entladung zu erzeugen.

Es klappte, als ich schon dachte, dass ich es doch nicht fertigbrachte, mich abwandte und den Befehl mit Ärger, mit eigenem Ärger unterfütterte. Der Stein zerplatzte, einfach so.  Er  zersprang in Tausende kleine Splitter, als ob eine gewaltige Explosion ihn zerrissen hätte, nein, es gab gar keine Splitter, es sah nur so aus, der Stein war vielmehr verdampft, zu Staub, in einem Augenblick.

Himmel, was hat denn der geraucht, würde man sagen, wenn ich mit solcherlei Geschichten an die Öffentlichkeit träte. Man würde mich auslachen, mein Ruf als Journalist wäre perdu, so schnell könnte ich gar nicht schauen, wäre ich die Lachnummer der Branche, müsste auswandern, dann wär's vorbei mit allem.

Nein, die Fassade musste aufrechterhalten bleiben, ich wollte auch gar nicht über diese Seite  des Klosters, der Ausbildung, berichten. Das Schweizer Fernsehen hatte auch schon Interesse angemeldet, als man von meiner neuen Redaktion dort anfragte, ob sie denn an einer Coproduktion interessiert seien. Gerade doch auch wegen Rimpong, der in der Schweiz bereits eine bekannte Persönlichkeit geworden war, als Chef-Lama der tibetischen Gemeinde. Die Schweizer mochten "ihre Tibeter", wie sie oft genug artikulierten. Ich fand sogar eine alte Fotografie von Rimpong, als er noch im Kloster gelebt hatte, hier auch selbst noch Student gewesen war. Das war außergewöhnlich genug, denn die Schweizer kannten ihn vornehmlich in einen modernen Anzug mit Krawatte gekleidet. Hier sah man ihn mit kahl geschorenem  Kopf, in weinroter Robe, inmitten anderer Studenten.

Meine Studienzeit neigte sich langsam dem Ende zu, ich hatte alles gelernt, was ich lernen musste, alles Weitere wären nur mehr Wiederholungen von Wiederholungen gewesen. Ich  wusste nun um die Geheimnisse, war mir auch der Verantwortung bewusst, ich würde nicht leichtfertig mit diesen Kräften spielen, dies auch nicht wollen, sie waren mir gewissermaßen selbst auch "heilig" geworden.

Der Abschied aus dem Kloster war schwer, ich konnte nicht umhin tatsächlich eine Träne im Knopfloch zu tragen. All die roten Männleins waren mir doch sehr ans Herz gewachsen, jeder Einzelne wollte gesondert umarmt werden, man beteuerte die ewig währende Freundschaft, die Gebetsmühlen drehten sich ohne Unterlass.

Es war am vorletzten Nachmittag, dass man Bier aus dem Keller holte, ein Abschiedsfest feierte, man aß und trank, vor allem trank man viel von dem Bier. Dann sah ich das erste Mal hautnah, wie betrunkene tibetische Mönche sich verhielten. Auch nicht viel anders als westliche Menschen, sie kicherten und machten Scherze und lachten noch lauter und noch mehr.

Diesmal verband man mir nicht mehr die Augen, als die Karawane von Tragtieren die "Straße" oder besser den Feldweg erreichte, wo man mich abgeholt hatte. Der Jeep wartete bereits auf mich, man hatte die Leute aus Srinagar mit dem Satellitentelefon angerufen und zum vereinbarten Treffpunkt beordert, und sie waren da, pünktlicher als die Eisenbahn oder westliche Transportunternehmen.

Ein paar Tage später war ich wieder in Neu-Delhi, auf dem Flughafen, wartete auf meinen Rückflug. Es war schon drückend heiß und feucht. Erst da wurde mir bewusst, dass ich fast vier Monate in dem Kloster verbracht hatte. Es war Mitte Juli und damit auch Monsun, das Wasser stand in dichten Nebeln in der Luft, Wolken zogen durch die Straßen und ballten sich über der Stadt wieder zusammen. Das Wasser kam kübelweise von oben, die Straßen waren überschwemmt, die Bettler saßen bis zur Brust in der Brühe.

Ich landete in Paris, es war der nächste Flug, den ich bekommen konnte, nur raus aus dieser Waschküche Neu-Delhi. Ich hatte das Gefühl, zerrinnen zu müssen, mein System vertrug die feuchte Hitze nur schlecht. Mein Kreislauf haderte damit, im Kreis laufen zu müssen, wollte Pausen einlegen, was ich natürlich tunlichst zu unterbinden versuchte.

Aber auch Paris war heiß und dampfte, es hatte gerade das erste Mal geregnet, nach einer längeren Trockenperiode, auch hier standen Schwaden in den Straßen. Das Hotel war gut und klimatisiert, ich schlief bald ein, war doch auch froh, wieder in der alten Heimat zu sein, wenngleich auch in Frankreich, aber egal, es war Europa, das zählte jetzt. Ich schlief  bis Mittag, ging dann gemütlich auf den Montmartre, spazierte mit den andern Spaziergängern, es war Sonntag. Ich setzte mich in ein Straßencafé und sah den jungen Mädchen zu, wie sie keck mit ihren Arschbacken wippten, ihre jungen Brüstchen an die frische Luft ausführten, wie man kleine Hundchen mitnahm, zum Müßiggang. Sie waren sich ihrer Wirkung sehr wohl bewusst, sie genossen die Blicke der Männer, alt oder jung, in Begleitung oder nicht. Sie hatten dieses gewisse Lächeln im Gesicht, das sie als Herrscherinnen über alle Männer auswies, sie quasi auch noch dazu berechtigte, legitimierte. Der Königinnen waren viele, die da die Promenade entlang schlenderten, sich lasziv gaben, es war das alte Spiel von "Hasch mich, ich bin der Frühling". Ich gebe zu, ihre Reize blieben auf mich nicht ohne Wirkung, zu lange hatte ich nun in völliger Entsagung, im wahrsten Sinne des Wortes, im Kloster verbracht. In meinen Lenden regte sich etwas. Ich wusste aber auch, dass ich in der Zwischenzeit nicht schöner oder attraktiver geworden war und das Spiel des Eroberns nicht gerade erfunden hatte. Eher das Gegenteil, ich war auch nicht bereit den "Big Spender" raushängen zu lassen, dann konnte ich ja gleich ins Puff gehen. Ja, gleich ins Puff gehen, warum eigentlich nicht, das ersparte die lästige Suche und das wahrscheinliche Frust-Erlebnis. Vielmehr sicherte es mir die Beute, lieferte das, was ich wollte, nämlich einfach meinen hormonalen Haushalt wieder auszugleichen, den Überdruck abzulassen. Ich suchte nicht nach der großen Liebe, jetzt, in dieser Phase meines Lebens. Nein, ich war ganz einfach nur scharf  wie eine Ratte geworden,  bei all den Schenkeln und ihren Verheißungen.

Es war im Hurenviertel, dass ich unmittelbar gefordert wurde, all mein neues  Können auch ganz unmittelbar einzusetzen. Ich hatte mich von einem Taxi absetzen lassen, spazierte die "Meile" hinauf, sah in jeden geparkten Wagen, scherzte mit den "Damen", die am Straßenrand standen und mich zu bezirzen versuchten, doch gerade mit speziell ihr mein "Glück" zu finden. Da waren ganz außergewöhnliche Exemplare dabei, so viel muss ich wohl hier zugeben. So manche Brustwarze zwinkerte mir zu, so mancher Hintern verhieß mir das verfügbare Paradies, so manche Lippen formten sich zu halb geöffneten, lockenden Schlitzen. Ich genoss es,  ich  hatte so lange keine schönen Frauen mehr gesehen, ich konnte mich gar nicht sattsehen. Am liebsten hätte ich mir wohl gleich eine ganze Truppe mitgenommen oder hätte mich auch mitnehmen lassen wollen, wohin auch immer, Hauptsache ins verheißene Paradies, samt allen Genüssen.

Dann einige Schritte weiter, um eine dunkle Ecke, ein Hinterhof, mit Abfalltonnen und jeder Menge Dreck auf dem Boden. Da waren Schreie und jemand - ein Mann - der laut fluchte, er schrie, ich konnte nicht verstehen was. Aber ich sah, dass er wütend auf eine Frau einprügelte, sie saß schon auf dem Boden, er trat nach ihr. Ihre Freundin, die hinter ihm stand und alles mit ansehen musste, versuchte ihn von ihr abzuhalten. Aber der Mann kannte keine Gnade, prügelte weiter auf die Frau ein, sie lag nun schon auf dem Boden. Er wollte gerade weiter auf sie eintreten, als ich es nicht länger ertrug, dem traurigen Schauspiel zuzusehen. Ich trat ins milchige Licht des Hinterhofes und räusperte mich. Der Mann nahm mich gar nicht zur Kenntnis. Ich rief ihn an, sagte. "Hey, du Schwein !"

Er drehte den Kopf zu mir, ließ von der Frau ab, kam auf mich zu. Ich musste ihn erst einmal stoppen, um die Frauen aus der Gefahrenzone entkommen zu lassen.

Ich befahl ihm innezuhalten, innerlich, konzentrierte mich ganz auf das quasi Erstarren seiner Glieder. Seine Schritte wurden langsamer, er hielt inne, kam mitten in einem Schritt breitbeinig zu stehen, starrte mich hasserfüllt an, konnte aber weder sprechen, noch sich bewegen. "Schnell, hauen Sie ab, dieser Mann wird Ihnen jetzt nichts tun. Verschwinden Sie, solange es geht."

Ich drehte mich ebenfalls um, der Mann stand noch immer wie angewurzelt, starrte den Frauen und mir wütend nach. Man konnte es sehen, sein Kopf war ganz dunkelrot vor Wut.

Eine der Frauen, die unverletzte, sie stützte die Andere, rief im Weggehen, dass sie wünschte, er wäre tot. Ich bog um die Ecke, zurück zu den Huren, sah aber noch im Weggehen, wie der  Mann langsam in die Knie ging und dann, wie in Zeitlupe, auf die Seite fiel und sich nicht mehr regte.

Dies war meine erste, gezielte Tötung gewesen, noch kein "Mord", denn es geschah ja ohne Planung, vielmehr geradezu aus Not der Situation geboren und gestorben.

Ein "Louis", ein Zuhälter, ein Blutsauger, ein mieses Schwein weniger. Wer würde nach ihm weinen ? Ja, ja, sicher, auch der hatte eine Mutter und so weiter, war mal geliebt worden, etc., aber vielleicht auch nicht. Es rannten ausreichend verbogene Krüppel, geistiger Natur herum, die zu allem fähig waren. Das lag schon so in der Natur des Menschen, der schlimmsten aller Bestien, wie man so nonchalant, allgemein sagte. Kein Tier war so bösartig, wie der Mensch schlechthin. Er hatte eigentlich auch sein Überleben auf diesem Planeten nicht verdient. Irgendwann würde er sich zweifellos selbst vernichten, und das war gut so. Dann konnten sich, irgendwann, im Laufe der Jahrtausende, wieder andere intelligente Lebewesen weiterentwickeln, ohne von uns Menschen in unserem maßlosen Egoismus, ausgerottet zu werden.

Ich hatte kein schlechtes Gewissen, als ich wieder im Hotel war, aber die Lust war mir vergangen. Ich genehmigte mir noch ein Sandwich und ein Bier an der Bar, bevor ich mich wieder schlafen legte.

IV

Hier musste ich die Lektüre von Hans Maiers Aufzeichnungen unterbrechen, mir schwirrte der Kopf. Es war eine Art Vermächtnis, was ich da in der Hand hielt. Mir war ganz und klar unklar, was ich mit dem Manuskript anfangen sollte. Hans hatte es mir ja nicht gegeben, um damit zur Polizei zu gehen. Abgesehen davon, würde man diese Geschichten überhaupt glauben, oder sie als bloße Hirngespinste eines Autors abtun, der seiner Fantasie freien Lauf gelassen hatte. Die Idee eines "Zorro'" war ja  nicht unbedingt neu, auch der originale Zorro war ja ein Rächer, der die Reichen beraubte oder "erledigte", gewissermaßen ein edler Ritter, der den Armen und Unterdrückten half, ein mexikanischer Robin Hood. Wahrscheinlich würde man ihm raten, einen Verlag zu suchen und die Mär zu veröffentlichen, vielleicht fand sich ja eine Leserschaft.

Man hatte mir mitgeteilt, seitens des Rechtsanwaltes, dass Hans  Maier in Kalamata,  Griechenland, am Peloponnes, vor einer Woche verstorben war, ganz plötzlich.

Man hatte ihn gefunden, im Badezimmer seines Hotelzimmers, er war wohl offensichtlich vom WC gefallen, lag mit heruntergezogener Hose daneben. Ein Gehirnschlag, ein Aneurysma, wie der medizinische Bericht des Arztes der den Totenschein ausgestellt hatte, besagte. Eine Ader im Gehirn, die durch den Überdruck geplatzt war. Ganz allgemein, statistisch gesehen, eine durchaus häufige Todesursache, ob nun im Bauch die Hauptschlagader oder im Kopf auch nur ein kleines Blutgefäß platzte, das Endergebnis war meist dasselbe.

Dass Hans ausgerechnet so gestorben war, erschien mir da nicht unbedingt zweifelhaft. Das gab es. Erst viel später fiel mir dann auf, dass Hans diesen ganz speziellen Tod, auf dem WC, vielleicht doch etwas zu oft im Mund gehabt hatte. Das Thema war, vor allem bei fortgeschrittener Stunde, schon des Öfteren in Erwähnung geraten, das sei "das Letzte". Hans hatte immer gelacht, dabei.

Und nun, genau dies als seine eigene Todesursache, es war fast schon aberwitzig. Hans hätte wahrscheinlich auch darüber noch gelacht, so wie ich ihn gekannt hatte.

Es war mir schwer ums Herz, als ich seine Urne in der Hand hielt, als wir ihn formal "beerdigten", oder besser, seine Asche in einer Trauerwand deponierten.

Ich würde nicht wollen, dass man meine Überreste in einer Wand abstellte. Sollte doch der Wind sie davontragen oder ein Fluss sie ins Meer bringen, aber nicht so banal, wie hier, in einer Wand zu enden, irgendwie geradezu schändlich oder mickrig.

Aber nun habe ich wohl schon etwas zu weit vorgegriffen. Denn als Hans aus Tibet zurückkam, fing  ja die ganze Geschichte erst zu laufen an. Was ich allerdings, zu diesem Zeitpunkt, nicht erahnen konnte, naiv, wie ich war, wie ein neugeborenes Lamm. Auf der anderen Seite, wer konnte schon so eine Geschichte erahnen, es war zu abgehoben, was ich später noch herausfand, und ich zweifelte, ob nicht doch alles nur Wunschdenken des Autors, eine Projektion war. Man stelle sich vor, in meiner Position zu sein, das Manuskript in Händen zu halten, samt aller Verantwortung, aber den posthumen Schutz des Freundes ebenfalls im Visier zu behalten. Ein "guter Mörder", gab es so etwas ? Gab es diese Position des Rächers, war sie legitim, und wer hatte den betreffenden auf diese Ebene gehoben, autorisiert anderen Menschen das Leben zu nehmen. Es fiel mir nicht leicht, meinen alten Freund in solch einem Licht sehen zu müssen. Der liebe, harmlose, kleine "Hansi", ein Mörder, ein kaltblütiger Killer, das konnte doch nicht sein !

Ich traf Hans Maier auf der Straße wieder. Mehr zufällig als geplant, obwohl ich automatisch alle unsere Treffpunkte aufsuchte. Ein irischer Pub, gleich in der Nähe oder wahlweise, wenn schönes Wetter war, ein italienisches Café auf der Promenademeile, wo man sich blicken ließ. Es war Sommer und ich wusste um Hans' optische Faszinationen, er beobachtete leidenschaftlich gern, was ihm generell, auch in seinem Beruf natürlich zugutekam. Er war ein guter Spürhund, wenn es sein musste.

Und da saß er dann auch, im "Cafè Gattopardo", unserer alten Mafiosokneipe, mitten auf der "Meile", hatte einen weißen, etwas breitkrempigen Hut auf dem Kopf, dunkle Sonnenbrillen und eine Zigarre in der Hand, sah selbst aus wie ein "Pate". Drei Zeitungen lagen auf dem Tisch, er blätterte gelangweilt in deren Seiten, ohne wirkliches Interesse, sah hoch, als ich näher kam.

"Ah, Herr Baron, setzen Sie sich doch, erweisen sie mir die Ehre, darf ich Sie auf ein Gläschen einladen ?"

Ich schlug ihm auf die Schulter, grinste ihn an, freute mich den alten Schulfreund wohlbehalten und quicklebendig wiederzusehen.

"Ich habe deine Reportage gesehen, über das tibetische Kloster, hat mir sehr, sehr gut gefallen. Du findest immer wieder einen besonderen Zugang zu den Geschichten, die du dann schreibst oder machst, wie jetzt, da beim Fernsehen."

Er grinste mich breit an, sog an seiner Zigarre, die eigentlich viel zu groß für den kleinen Mann aussah, ein bisschen überdimensioniert oder war er unterdimensioniert.

"Du das war ganz leicht, das ist so anders das Leben und die Philosophie, die Realitäten, alles sehr grundsätzlich und auch ungestört – ich habe sehr viel da gelernt."

"Das glaube ich, lieber Freund, ich beneide Dich noch immer, Tibet war schon immer eine meiner ungestillt gebliebenen Sehnsüchte ".

"Dabei könntest du da schon hinfahren, da kannst du eine richtige Tour buchen, im chinesischen Reisebüro."

"Ich will das aber doch lieber ohne chinesische Reiseführer machen !"

Er lachte aus vollem Hals, verschluckte sich fast an dem Zigarrenrauch, warf den dicken Glimmstängel zielsicher in einen Gulli am Straßenrand.

"Ich habe keinen einzigen Chinesen gesehn, dort wo ich war. Es ist aber auch ein gut versteckter Ort, ich weiß nicht, ob ich da allein noch mal hinfände – bei der Anreise hatte man mir sogar die Augen verbunden."

"Ja, gut, das war in den griechischen Klöstern auch so, die wollten auch ganz ungestört bleiben, bevor sie draufgekommen sind, dass man mit den Touristen verdammt viel Geld verdienen konnte. Seitdem sind die Mönche dicker geworden !"

"Das könnte diesen Mönchen in dem Kloster, wo ich war, nicht geschehen, sie sind moralisch gefestigt und nicht mit westlichem Tand zu verführen. Nie im Leben."

"Naja, weißt Du, ich bin da ein wenig vorsichtiger, der Mensch ist ganz schnell korrumpierbar, wenn es um seinen eigenen kleinen Vorteil geht, das war schon immer so und ich fürchte es wird auch so bleiben."

"Wenn Du diese Menschen kennengelernt hättest, wärest Du anderer Meinung, aber, ansonsten gebe ich Dir schon recht, es ist wohl wahr, wir werden von hinten bis vorn belogen, betrogen und ausgenommen wie Schneegänse. Wir müssen damit zurande kommen, das ist oft nicht so  einfach, wenn man direkt betroffen ist und sich dann auch ganz persönlich verarscht fühlt."

"Oder auch nicht zurandekommen… klar, niemand hat uns einen Rosengarten versprochen, aber das heißt doch nicht, dass wir alles fressen müssen, was uns dieses korrupte System auferlegt. Es braucht eine kleine Revolution oder so, diese Gauner sollte man an Fahnenmasten aufhängen, als abschreckendes Beispiel !"

"Ein frommer Wunsch, mein Lieber, aber halt leider nur ein Wunschtraum, Korruption hat es zu allen Zeiten gegeben. Söhne haben ihre Eltern verkauft, Wachen den König ermordet, den Bruder verraten, welcher die Schwester versklavte, die aber auch ihrerseits immer einen Dolch im Gewand trug - alles das gab und gibt es noch immer – für eine Hand voll Dollar oder so."

"Schade, dass es keine Instanz gibt, irgendwer die Initiative ergreift und auch Gegenmaßnahmen einleitet - ein Regulator !"

"Ah, ein Regulator, der die Dinge wieder ins Lot bringt, jemand der die Ungerechtigkeit und die Ausbeutung 'reguliert' – na Du hast ja fromme Wünsche. Du weißt, dass man das in unserer Gesellschaft als Selbstjustiz bezeichnet, ein Regulator würde automatisch als Mörder gebrandmarkt und alle wären hinter ihm her, ob Justiz oder Presse. Darauf warten die doch nur, dass man den dann öffentlich ausstellen könnte, wenn man ihn hätte.

"Ja, schon klar, ich würde auch nicht wollen, dass da ein selbst ernannter Rächer herumrennt und andere Menschen umbringt, nach dessen eigener, subjektiver Maßgabe - obwohl, bei manchen wär's ja ein Segen, wenn sie vom Erdboden verschwänden."

"Ah… und an wen denkst du im Speziellen ?"

Hans trug nun ein sarkastischess Lächeln im Gesicht, sah mich nun durchaus amüsiert an, legte seinen Kopf schief.

"Naja, jetzt musst Du aber schon ein paar Beispiele bringen, wer denn Deiner Meinung nach 'den  Tod' verdient hätte – wenn Du Richter und Henker wärest, wen würdest Du eliminieren wollen, natürlich nur zum Besten der Menschheit und in edelster Absicht."

Eine schwierige Frage, ich versuchte mich in einen übergeordneten Richter zu versetzen,  wie denn ein solcher möglicherweise dachte, welche Kriterien er anlegte, welche Grade von Erschwernis es gab, welchen Strafrahmen man anlegen musste und wann die Todesstrafe denn überhaupt anzuwenden sei. Es war still geworden an unserem Tisch, wir hingen unseren eigenen Gedanken nach, auch Hans blickte in die Ferne, auf irgendeinen imaginären Punkt.

"Ich weiß nicht, das ist sehr schwer. Man spielt da ja gewissermaßen 'Gott', also Herr über Leben und Tod – ich weiß nicht, ob ich diese Position innehaben möchte, das ist mir zu viel Verantwortung, wahrscheinlich sähe ich dann vorm Einschlafen immer die Gesichter der von mir Verurteilten – nein, das ist mir zu… abgehoben, das könnte ich wohl nicht ausüben, so ein Amt – ich möchte ein reines Gewissen haben."

Hans gab keine Antwort, lächelte ein fast schmerzliches Lächeln, drehte seinen Kopf weg, winkte nach der Kellnerin, bestellte noch ein Bier. Es war heiß, die Luft schien zu stehen, es waberte über dem dampfenden Asphalt, selbst die Zeit schien träge zu zerfließen, man wünschte sich jemand mit einem großen Fächer, der ein wenig Luft herumschaufelte, frische Luft war es, was man brauchte. "Ich mache nächste Woche eine Reportage über einen Kindsmörder und Vergewaltiger. Am Dienstag wird er entlassen, mit psychiatrischem Urteil, ein Freibrief, der ihm eine Wandlung seines Verhaltens attestiert, er ist dann wieder frei."

"Oh, Du meinst, ob ich so ein Schwein umbringen würde – das käme ganz auf die Umstände an – aber prinzipiell, ja, ich denke schon, dass ich da wenig Mitleid hätte, bräuchte nur an die toten und vergewaltigten kleinen Mädchen denken."

"Könntest Du ihn denn auch selbst exekutieren, umbringen… was weiß ich, erschießen, aufhängen, garottieren, guillotinieren, runter mit der Rübe, irgend so etwas ?"

Ich wehrte mich gegen die Vorstellung, jemand anderem das Leben zu nehmen, das  war  starker Tobak, so weit ging mein Gerechtigkeitsgefühl dann doch wieder nicht, dass ich selbst Hand anlegen wollte. Dafür gab es Henker. Ich wand mich sichtlich um eine Antwort, Hans lächelte mir breit ins Gesicht, genoss die Situation, mich mit der Frage aufs Glatteis zu führen.

"Du musst das sehen, als ob du der 'Erlöser' bist, derjenige, der die Welt vor einem Übel bewahrt,  die Welt vor diesem Bösewicht beschützt, ihn unschädlich macht – es sollen keine weiteren kleinen Mädchen mehr in Gefahr geraten oder gar durch seine Hand sterben – er hat sein Leben verwirkt." "Ich weiß nicht, ich könnte das nicht – ich könnte niemand das Leben nehmen, dieses Recht habe ich nicht, ich bin nicht Gott und…"

"Herrgott, jetzt hör' mal mit Deinem 'Gott' auf, wenn es den gibt, muss das ein ganz schön perverser Typ sein und ohne jegliches Gewissen."

Ich lachte laut auf, kannte den alten Ketzer ja, der hatte keinerlei Respekt vor spirituellen oder religiösen Ebenen. Für ihn waren das alles Märchen aus "Tausend und einer Nacht", die Bibel nur ein zusammengepanschtes Konglomerat, aus allen möglichen Weisheiten, aus anderen Religionen oder Philosophien. Man hatte aus allen Windrichtungen kopiert und eingefügt – copy and paste – wie es so schön in der Internetsprache hieß. An der Bibel war nicht viel Originäres zu finden, all die Geschichten waren bereits bekannt, aus anderen Erzählungen. Soviel war selbst mir klar. Hans Maier ging da immer noch einen Schritt weiter, "Jesus hat nie gelebt", sagte er provokant und laut, vornehmlich gern, wenn irgendwelche Pfaffen zuhörten.

"Du weißt aber schon, dass man auch diesem erfundenen Jesus Worte von Gewalt in den Mund gelegt hatte - das haben die in der Planung übersehen zu eliminieren. Kannst du gern im Internet nachsehen, verifizieren, er sagt: "Ich bin nicht gekommen um Frieden zu bringen, sondern das Schwert !" und dann weiter, wenn jemand keines hat, soll er seinen Mantel verkaufen und ein Schwert kaufen, und dass er Unfrieden bringen will, in den Familien… dass es normal sei, die Eltern zu hassen und so weiter, lauter geballten Unsinn – was man den Menschen nicht alles auftischen kann und die 'glauben' das auch noch, was man ihnen da vorbetet, Hauptsache scheinheilig!"

Hans Maier war nicht nur ungläubig, völlig ungläubig, wie er einmal sagte, sondern auch offener Ketzer, hatte auch schon mehrfach Zusammenstöße mit einigen Kirchengranden hinter sich, er wusste, dass man ihn am liebsten am Scheiterhaufen brennen sähe.

"Die Zeiten sind vorbei, Herr Bischof, dass Sie jemand 'exkommunizieren' lassen konnten und der  sich deshalb in seine Hosen machen musste."

Der Bischof saß mit hochrotem Kopf und halb geöffnetem Mund auf dem Sofa, wusste keine andere Antwort zu geben, als ein mattes, kläglich-verzweifeltes "Jesus vergibt Dir, mein Sohn, er liebt ja gerade die Zweifler !"

Ich hatte es selbst gesehen, im Fernsehen, anlässlich einer Diskussion um Kirchenprivilegien, auch um das längst als überfällig einzustufende "Konkordat" – eine Art Staatsvertrag mit dem Vatikan. "Also ein rechtmäßig gültiger Vertrag mit einem Märchenverein – und alle Staatsbürger, ob ihrem Glauben zugehörig oder nicht, müssen dafür bezahlen – das ist wahrlich frech !"

Diesmal antwortete der Bischof ziemlich unfreundlich und harsch.

"Das geht sie einen Dreck an, was die Kirche tut, welche Verträge sie schließt oder nicht und… warten sie nur ab, Gott wird schon seine gerechte Strafe für Sie finden, mein Sohn, da bin ich mir ganz sicher !"

"Ich bin nicht ihr 'Sohn', sie dürfen doch gar nicht zeugen, sie haben doch ihr Geschlechtsorgan, offiziell, nur zum Wasserlassen, was reden sie da von "Sohn' ?"

Der Bischof war schließlich wutentbrannt aufgestanden, hatte die Diskussion stampfenden Schrittes verlassen. Nur allzu schnell war man zu einem anderen Thema gesprungen, der Sender wollte weitere Provokationen vermeiden, ließ sogar einblenden, dass die im Beitrag geäußerte Meinung nicht die offizielle, tolerante Haltung des Senders reflektierte. Das musste so sein. Hans machte es nichts aus, er  lächelte. Immerhin meinte sogar der Moderator, wenn man in die Küche komme, dann müsse man auch mit Hitze rechnen.

"Das war eine lustige Diskussion damals, schade, dass das erst so spät in der Nacht gesendet wurde, das haben halt leider nur wenige Zuschauer gesehen."

"Ist ja immer so, oder… die interessanten Sachen werden versteckt, damit nicht so viele  kapieren, was abläuft, sonst könnte es ja zu sozialen 'Verwerfungen' kommen, Unruhe im Volk. Da ist es schon besser, wenn alle an den Märchenonkel mit dem weißen Bart, auf Wolke-Sieben glauben und zu ihm beten. Lieber Herrgott, mach mich fromm, auf dass ich in den Himmel komm' !"

Ich lachte aus vollem Hals. Hans war auch ein sehenswerter Darsteller, wenn er sich aufregte oder sich rhetorisch in einem Thema verhakte. Seine Augen blitzten, er gestikulierte, schnitt Grimassen, deklamierte seine Texte manchmal, sodass auch ja alle mitbekamen, was er sagen wollte. Auch jetzt blickte er zu den Nachbartischen, eine mittelalterliche Dame sah ihn befremdet an. Hans verbeugte sich, sagte "Weil's wahr ist !" und lächelt ihr freundlich zu.

Ich fühlte mich berufen einzugreifen, wandte mich nun auch an sie.

"Sie müssen schon entschuldigen, aber, mein Freund, der ist komisch, der meint das so…"

Wir lachten gemeinsam, als sie sich indigniert abwandte, wir lachten wie zwei Schuljungen, die einer alten Schachtel einen Streich gespielt hatten. Kindisch, wie eh und je, nichts hatte sich verändert, man verstand sich instinktiv, auch wenn die Kindheit nun schon drei Jahrzehnte hinter ihnen lag -  sie waren beide etwa gleich alt, um die fünfundvierzig Jahre, so viele waren es nun schon geworden, mittlerweile.

"Schau Dir diese Exemplare an, es ist zum… verrückt werden, Herden von wippenden Ärschen und durch den Stoff bohrenden Brustwarzen und diese Luft noch dazu, ich kann die förmlich riechen, so riecht die Verlockung… mmhhh, Wahnsinn!"

Ja, es war nicht unangenehm, hier im Schatten zu sitzen und der Fleischbeschau beizuwohnen. Nicht, dass ichgerade persönliches Interesse hatte, aber schon die Optik allein war eine einzige Herausforderung,es war eben  Sommer und man entkam dieser Optik nicht, egal ob man wollte oder nicht, Augen waren zum Schauen da !

Dann gingen wir dazu über Cocktails zu trinken, einige gewagte Kombinationen kamen auf den Tisch, auch immer sehr bunt, mit Schirmchen oder anderen Beigaben. Die Kellnerin hatte auch ihre Reize, klar, wenn man hier auf der Meile arbeitete. Ihr Röckchen war schwarz, kurz und ihr Höschen klein und weiß, blitzte keck hervor.

Als es dunkel wurde hatten wir beide bereits einen "Spitz", wie der Volksmund sagte, "einen in der Krone" könnte man auch sagen, aber es ging uns gut, wir lachten noch immer viel. Hans war ein sehr unterhaltender Mensch, wenn er gelöst und frei war, unbeschwert und etwas betrunken. Ich kannte das schon von ihm. Wenn er "drauf" war, dann konnte er schon auch mal eine ganze Gesellschaft unterhalten, den Clown machen, aber immer auf hohem Niveau. Die Leute bewunderten seinen Scharfsinn, seine spitze Zunge, seine Eloquenz und seine rasche Auffassungsgabe, gepaart mit schnellen intelligenten und auch oft witzigen Antworten. Hans war schnell in Kopf.

Wir trennten uns, als sich die Tische um uns leerten, Hans wollte noch weiter  "um die  Häuser ziehen", aber ich konnte nicht länger bleiben, ich musste ins Bett, musste ja am nächsten Tag aufstehen und zur Arbeit fahren. Hans musste das nicht, er hatte frei, die ganze Woche noch. Vielleicht hätte ich doch auch Journalist werden sollen, ohne Antrittszeiten, wie auf einem Kasernenhof, mit Morgenappell.

Ich sah nur noch, wie er sich zu einem Nebentisch begab, wo zwei hübsche Damen saßen, ganz allein, ohne männliche Begleitung. Zwei Lesben, die ihn auch gleich wieder vertrieben, wie er mir am nächsten Tag lachend, am Telefon, erzählte. Er sei dann auch nach Hause gegangen.

Es sollte einige Wochen dauern, bis man einander wieder über den Weg lief, an ganz anderer Stelle, unter gänzlich anderen Umständen.

V

Meine nächste Tat fand gezielt statt. Das war wieder eine Premiere, denn bisher war ja alles nur eher zufällig so gekommen. Der Schwan, mein Lehrer, der Zuhälter – das waren keine absichtlichen Opfer gewesen, es hatte sich ergeben, beim Schwan als auch beim Zuhälter war akute Abhilfe notwendig geworden. Dies war jedenfalls meine Sicht der Dinge, mochte die Welt darüber urteilen, wie sie wollte, hinter mir die Sintflut.

Diesmal aber sollte es anders sein, ich hatte mir ein Opfer ausgesucht, genau recherchiert, was ohnedies zu einem Grundsatz geworden war, ob es nun meine reguläre Arbeit betraf, oder auch mein, wie soll ich sagen, meinen "Auftrag". Denn, dass ich diese Fähigkeiten nicht bekommen hatte, um irgendwo Gläser zum Zerspringen zu bringen oder Türen zu schließen,  vielleicht  sogar irgendein Objekt zu "elevieren", schweben zu lassen, das konnte nicht sein. Nicht für solche banalen Zwecke, hatte ich diese Kräfte zur Verfügung gestellt bekommen. Nicht um sie zur Unterhaltung, zur Verblüffung der Zuseher einzusetzen. Es wäre mir auch ein Gräuel gewesen, diese meine Fähigkeiten irgendwo zur Schau zu stellen, schon allein aus Gründen meines persönlichen Schutzes. Man konnte nicht unter der Woche in einem Zirkus  auftreten und am Sonntag dann Leute ermorden, mit denselben, eben zur Schau gestellten Waffen, nämlich diesen ominösen, geistigen Kräften.

Ich fand Verschiedenes heraus, über mein Opfer, das war auch gar nicht schwer, ich hatte Einsicht in die Gerichtsakten, bekam auch das psychiatrische Gutachten des zuständigen Amtsarztes, ein zweites Gutachten von einem privaten Gutachter, dem aber mehr Gewicht beigemessen worden war, als dem Amtsarzt. Dieser hatte ganz klar vor einer frühzeitigen Entlassung gewarnt. Der "Delinquent" sei eben nicht von seinen  sexuellen Zwangsvorstellungen befreit, sondern sei nur sehr gut in der Lage - er hatte ja auch lange Zeit gehabt, um zu üben – 14 Jahre lang – sich zu verstellen, den begutachtenden Personen, dem Richter und allen anderen, ein Bild vorzugaukeln, das den gewünschten Vorstellungen der willigen Gutmenschen entsprach. Ein Trugbild nur.

Aber die Öffentlichkeit war schon aufmerksam geworden, von einer bestimmten, großen Tageszeitung, die da wieder einmal, ihre übliche Macht ausspielte. Die Titel sprachen für sich, einer lautete:

"Lebendig begraben – ehemaliger Triebtäter trotz entlastendem Gutachten weiterhin in Haft". Und im Text dann die etwas verdrehten Details - der Anstaltsarzt wurde geflissentlich ignoriert, der Anwalt, der sich gegen die "willkürliche Rechtlosigkeit" aussprach, wurde hochgejubelt. Auch dass die europäische Menschenrechtskommission, das "präventive Wegsperren" von Straftätern grundsätzlich ablehnte, das Gesetz werde mit Füßen getreten etc.

Ich war mit meiner Meinung eher beim Amtsarzt, der den Patienten über Jahre hinweg im Sichtbereich gehabt hatte. Das hieß wöchentliche Sitzungen, Therapien,  verschiedene Therapien, sogar Tiere waren eingesetzt worden, Konfrontationen, man hatte alles  versucht.  Der Amtsarzt war alles andere als ein verknöcherter, alter Vertreter von der Fraktion der frustrierten Postenbesetzer, die nur etwas ganz Bestimmtes gut konnten, nämlich Maulaffen feilhalten und sonst nicht viel mehr. Nein, dieser Amtsarzt war engagiert, mochte so Ende dreißig sein, hatte wache Augen und fällte ein messerscharfes Urteil.

Er würde den Patienten nicht für eine Minute mit irgendwelchen Kindern allein lassen. Man habe ihn auch getestet, mit Film-Vorführungen von Kindern in der Badewanne, am Strand, im Bett, im Sandkasten, alle Altersklassen, beide Geschlechter und zu guter Letzt habe er sogar gewagt, ein paar nackte Kinder, im Vorschulalter zu zeigen. Nur der Straftäter allein sah den Film, der Psychiater war, wie zufällig aus dem Raum gerufen worden. Man hatte den "Delinquenten" aber ganz genau beobachtet, durch den üblichen venezianischen Spiegel. Der Patient habe sich in den Schritt gegriffen und angefangen sein Glied zu massieren, in der Hosentasche. Er habe dies später zu leugnen versucht, gesagt, er habe sich nur gekratzt, er sei "clean". Aber dem Amtsarzt war kein "X" für ein "U" vorzumachen, er hatte gesehen, was er gesehen hatte, mit eigenen Augen. Er sprach das auch alles im Gutachten aus. Aber, es war nur leider unmöglich, dieses "Argument" öffentlich zu machen, man hätte ihn quasi "gekreuzigt", für diese unerlaubte "Beweisführung". Gerade diese große Tageszeitung hätte ihn öffentlich durch den Dreck gezogen, soviel war von vornherein klar. Die wollten eine "Befreiung" sehen, zusammen mit dem zu erwartenden Schauer, der über so manchen Rücken so manch einer Hausfrau zog, das brachte erhöhte Auflagen und mehr Geld durch Werbung im Blatt. Eine ganz einfache Milchmädchen-Rechnung.

Nun, wie auch immer, mich hatte er vollkommen überzeugt.

Ich bekam natürlich die gewünschte Drehgenehmigung von der Gefängnisverwaltung. Der zu entlassende Täter war ohnedies Feuer und Flamme, sich nun auch im Fernsehen erklären zu können. Er willigte sofort ein, als ich anfragte, ob er bereit sei, am letzten Tag im Knast, ein Interview mit mir zu machen. Er sagte sofort zu. Das  war zu erwarten gewesen, er  war nicht  nur krank, sondern auch noch eitel, dachte, er könne sich rehabilitieren, reinwaschen.

Ich sah das Glitzern in seinen Augen, als wir einander gegenübersaßen, von drei laufenden Kameras beobachtet, zwei davon waren für die Aufzeichnung des Interviews – Schuss/Gegenschuss – und eine Kamera von der Anstalt, die ein Gesamtbild aufzeichnete, alles wie immer, dokumentieren musste.

"Ich bin froh, dass es nun bald vorüber ist. Hier habe ich mich wie ein Zombie