Dantse Dantse

ROT - Blutige Therapie

Die mörderische Schlacht von Dämon und Engel um die Seele eines psychopathischen Serial-Sex-Killers

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Inhaltsverzeichnis

Titel

ROT

Über den Autor

ROT - Blutige Therapie

Deutschland, Darmstadt, Mittwoch, 06.01.2010

85 Meilen von Houston, Beaumont, Texas, USAUS Post Office5815 Walden Rd, Dienstag, 02.02.2010, 11 Uhr

85 Meilen von Houston, Beaumont, Texas, USA Walden Rd, Dienstag, 02.02.2010, 17 Uhr 20

Darmstadt Ost, Dachbergweg, bei Lina zu Hause, Mittwoch, 03.02.2010, 00 Uhr 20

So begann es

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Mittwoch, 06.01.2010, 7 Uhr 12

Darmstadt, Ecke Beckstraße – Roßdörfer Straße, Telefonzelle, Donnerstag, 07.01.10, 8 Uhr 27

Darmstadt, am Woog, Donnerstag, 07.01.2010, 10 Uhr 05

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Donnerstag, 07.01.2010, 20 Uhr

Frankfurt am Main, Sachsenhausen, Franz-Lenbach-Straße, bei Dr. Camara, Donnerstag, 07.01.10, 19 Uhr 59

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Freitag, 08.01.2010, 7 Uhr 12

Frankfurt am Main, Bockenheim, Arndtstraße, Praxisgemeinschaft Dr. Camara, Freitag, 08.01.2010, 8 Uhr 10

Darmstadt, Roßdörfer Straße, Freitag, 08.01.2010, 9 Uhr 16

Frankfurt am Main, Bockenheim, Arndtstraße, Praxisgemeinschaft Dr. Camara, Freitag, 08.01.10, 17 Uhr 01

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Freitag, 08.01.10, 19 Uhr 47

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Samstag, 09.01.2010, 9 Uhr 47

Frankfurt am Main, Bockenheim, Arndtstraße, Praxisgemeinschaft Dr. Camara, Samstag, 09.01.2010, 19 Uhr 43

Frankfurt am Main, Sachsenhausen, Franz-Lenbach-Straße, bei Dr. Camara Samstag, 09.01.2010, 11 Uhr 45

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Samstag, 09.01.2010, 22 Uhr 20

Darmstadt, am Woog, Sportplatz der TSG 46, Montag, 11.01.2010, 11 Uhr 02

Frankfurt am Main, Bockenheim, Arndtstraße, Praxisgemeinschaft Dr. Camara, Montag, 11.01.2010, 12 Uhr 45

Langen, Nähe Bahnhof, Restaurant „Zur Westendhalle“ Montag, 11.01.2010, 17 Uhr

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Dienstag, 12.01.2010, 23 Uhr 57

Heidelberg, Gutenbergstraße, bei Johnnys Mutter, Mittwoch, 13.01.2010, 14 Uhr 20

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Donnerstag, 14.01.2010, 6 Uhr

Frankfurt am Main, Sachsenhausen, Franz-Lenbach Straße, bei Dr. Camara, Donnerstag, 14.01.2010, 17 Uhr 30

Frankfurt am Main, Bockenheim, Arndtstraße, Praxisgemeinschaft Dr. Camara, Donnerstag, 14.01.2010, 18 Uhr 39

Frankfurt am Main, Sachsenhausen, Franz-Lenbach Straße, bei Dr. Camara, Donnerstag, 14.01.2010, 19 Uhr 10

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Donnerstag, 15.01.2010, 18 Uhr 37

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Freitag, 15.01.2010, 10 Uhr 55

Frankfurt am Main, Bockenheim, Arndtstraße, Praxisgemeinschaft Dr. Camara, Samstag, 16.01.2010, 10 Uhr 10

Frankfurt am Main, Sachsenhausen, Franz-Lenbach-Straße, bei Familie Camara, Samstag, 16.01.10, 20 Uhr 17

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Freitag, 22.01.10, 17 Uhr 55

Frankfurt am Main, Bockenheim, Arndtstraße, Praxisgemeinschaft Dr. Camara, Freitag, 22.01.10, 15 Uhr

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Samstag, 23.01.10, 12 Uhr 51

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Montag, 25.01.10, 11 Uhr 51

Frankfurt am Main, Flughafen-Terminal, Freitag, 29.01.10, 10 Uhr 47

Darmstadt Ost, Dachbergweg, bei Lina zu Hause, Mittwoch, 03.02. 2010, 00 Uhr 20

85 Meilen von Houston, Beaumont, Texas, USA Walden Rd, Dienstag, 02.02.2010, 17 Uhr 51

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Impressum neobooks

ROT

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2. Auflage Januar 2017

1. Auflage erschien unter dem Titel „Blutige Therapie“,

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

© indayi edition, Darmstadt

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Bildnachweise Umschlag: fotolia © lassedesignen

Umschlaggestaltung, Satz und Lektorat: Birgit Pretzsch

Blutige Therapie

Dantse Dantse

Die mörderische Schlacht von Dämon und Engel um die Seele eines psychopathischen Serial-Sex-Killers

basiert auf der wahren Fantasie eines kranken Ex-Soldaten

Über den Autor

Dantse Dantse ist gebürtiger Kameruner, hat in Deutschland studiert und lebt seit über 25 Jahren in Darmstadt. Er ist Vater von fünf Kindern, eine Art von Mensch, die man üblicherweise Lebenskünstler nennt. Unkonventionell, frei in seiner Person und in seiner Denkweise, unabhängig von Etabliertem, das er aber voll respektiert.

Als Kind lebte er mit insgesamt 25 Kindern zusammen. Sein Vater hatte drei amtlich verheiratete Frauen gleichzeitig, alle lebten in einer Anlage zusammen. Da bekommen Werte, wie Geben, Teilen, Gefühle, Liebe, Eifersucht, Geduld, Verständnis zeigen uvm. andere Akzente, als in einer sogenannten „normalen“ Familie. Diese Kindheitserlebnisse, seine afrikanischen Wurzeln, der europäische Kultureinfluss auf ihn und seine jahrelangen Coachingerfahrungen lassen ihn manches anders sehen, anders handeln und anders sein, das hat etwas Erfrischendes.

Als erster Afrikaner, der einen in Deutschland einen Buchverlag, indayi edition, gegründet hat und als unkonventioneller Autor schreibt und veröffentlicht er gerne Bücher die seine interkulturellen Erfahrungen widerspiegeln, Bücher über Werte und über Themen, die die Gesellschaft nicht gerne anspricht und am liebsten unter den Teppich kehrt, die aber Millionen von Menschen betreffen, wie zum Beispiel Homosexualität in Afrika, weibliche Beschneidung, Sexualität, Organhandel, Rassismus, psychische Störungen, sexueller Missbrauch usw. Er schreibt und publiziert Bücher, die das Ziel haben, etwas zu erklären, zu verändern und zu verbessern – seien es seine Ratgeber, Sachbücher, Romane, Kinderbücher oder politischen Blog-Kommentare.

Inspiriert von seinen Erkenntnissen und Kenntnissen aus Afrika, die er in vielen Lehren gelernt hat, von seinen eigenen extremen Erfahrungen und Experimenten – wie z.B. der übertriebene Aufnahme von Zucker, um die Wirkung auf die Psyche zu untersuchen – von wissenschaftlichen Studien und Forschungen und von Erfahrungen aus anderen Teilen der Welt hilft er durch sein Coaching sehr erfolgreich Frauen, Männern und Kindern in den Bereichen Ernährung, Gesundheit, Karriere, Stress, Burnout, Spiritualität, Körper, Familie und Liebe. Mit Dantse Dantse meistert man sein Leben!

Sein unverwechselbarer Schreibstil, geprägt von seiner afrikanischen und französischen Muttersprache, ist sein Erkennungsmerkmal und wurde im Text erhalten und nur behutsam lektoriert.

Diese Geschichte basiert auf der wahren Fantasie eines kranken Ex-Soldaten: Der deutsch-amerikanische Soldat hatte Krieg geführt, und die Folgen davon zerstörten sein Leben, er war deswegen beim Autor im Coaching. Er hasste sich und die Menschen, litt unter seiner zerstörten Sexualität und hatte komische, erschreckende Fantasien, die der Autor teilweise in diesem Buch verarbeitet. Der Soldat glaubte auch, als Kind von Mitgliedern seiner Familie missbraucht worden zu sein, konnte sich aber nicht richtig erinnern, weil er alle Erinnerungen an die Zeit zwischen seinem 13. und 18. Lebensjahr verloren hatte. Erst im Coaching kamen die Erinnerungen zurück, die ihn sehr wütend machten, ihm dann aber den Weg zur Erlösung wiesen.

Straftaten wurden nie begangen.

ROT - Blutige Therapie

Rot- Blutige Therapie

Deutschland, Darmstadt, Mittwoch, 06.01.2010

„Hallo, wenn Sie nicht sagen wollen, wer Sie sind und was Sie wollen, dann werde ich auflegen“, sagte Dr. Camara.

„Tun Sie das nicht. Wagen Sie nicht aufzulegen, ohne zu hören, was ich Ihnen jetzt sagen werde. Sie haben schon genug Unheil mitverantwortet. Sind Ihnen die zwei Toten von vorgestern nicht genug? Haben Sie nicht davon gehört? Wie viele Tote wollen Sie noch sehen, bevor Sie das tun, was ich von Ihnen möchte? Hätten Sie auf meine Mail geantwortet, würden die zwei Menschen vielleicht noch leben. Sie tragen die Verantwortung dafür. Eine schwarze Studentin oder ein schwarzer Student wird heute in Frankfurt am Main, wo Sie praktizieren und lehren, die Kehle durchgeschnitten bekommen, falls Sie jetzt auflegen und mit mir nicht reden“, drohte Johnny M. Walker.

85 Meilen von Houston, Beaumont, Texas, USAUS Post Office5815 Walden Rd, Dienstag, 02.02.2010, 11 Uhr

Johnny stand vor dem US Post Office 5815 Walden Rd, Beaumont, USA. Er klebte den Briefumschlag zu, der den Dankeschön-Brief und seine Beileidsbekundung enthielt und an Fr. Camara, Frau von Prof. Dr. Camara, Facharzt für Psychotherapie, Xxxx-Straße D-60599 Frankfurt, Germany, adressiert war. Es tat ihm sehr leid, was diese Familie ertragen musste, aber er sagte sich, jeder müsse für sich selbst kämpfen, so wie auch er in seinem Leben. Auch Parasiten wollten nur leben. Mitleid brachte nichts. Manche Unschuldige mussten leiden, damit manche Glückliche ihren Weg fanden. Warum hat Gott das so gemacht? fragte er sich.

Dann nahm er das andere Paket in die Hand, sah es an und lächelte. Er stellte sich vor, wie sie beim Aufmachen des Pakets reagieren würde. Jeder Mensch trägt sein Kreuz. Nun war sie an der Reihe.

Er erinnerte sich an das, was ihm ein anderer Soldat während des Kriegs im Irak bei einem gemeinsamen Essen darüber gesagt hatte:

„Hör zu, Johnny, jeder trägt sein Kreuz. Alles, was du tust, hat eine Rückwirkung auf dich und deine Mitmenschen. Alle Aktionen provozieren auch Reaktionen. Das ist das Gesetz. Das Schlimmste ist, dass die Reaktion oft nicht mehr von da kommt, wo die Aktion getätigt wurde. Deswegen macht es die Reaktion oft unkontrollierbar. Du kannst vielleicht noch Meister deiner Aktion sein aber selten Meister der Reaktion, die dann den natürlichen Gesetzen unterstellt ist. Du kannst bestimmen, was du den anderen tust, aber du wirst niemals, beziehungsweise niemals langfristig und ständig, die Kontrolle darüber haben, wie der andere reagieren wird. Gutes bringt einmal Gutes zurück; zu wenig würden wir sagen. Vielleicht der Grund, warum wir so wenig Gutes tun und uns nicht entschieden und kraftvoll gegen das Böse stellen, oder gar das Böse wählen? Aber Böses bringt 3 Mal böse Schläge zurück und das wissen wir leider erst nachdem wir diese dreifachen Schläge zurückbekommen haben. Wir meinen einfach, wir sind im Krieg und glauben, dass es moralisch ausreicht, um den Tod von Unschuldigen zu erklären und in Kauf zu nehmen. Nein, so geht es nicht. Unsere innere seelische Unruhe ist die Antwort der Natur. Pass auf mit allem, was du tust. Du bekommst alles zurück, deswegen sind das Leben und die Natur gerecht.“

Er dachte an diesen Soldaten, der kurz danach bei einem Anschlag, der verhindert hätte werden können, seine Beine und Hände verlor. Ein paar Tage vorher, vor diesem Essen, hatte er auf eine Menschenmenge geschossen, wissend, dass sie weder bewaffnet waren noch eine Gefahr für ihn und seine Kameraden darstellten. Er tat es aus purem Frust und Stress, aus Hass gegenüber dessen, was er im Irak tat, aus purer Wut gegen diesen Krieg ohne Überzeugung. Die Schreie dieser Menschen und der mangelnde qualifizierte, psychologische Beistand (nach so einem Vorfall wurde oft versucht die Schwere der Taten zu minimieren, und dem Soldaten, der auch ein Gewissen hat, der auch nur ein Mensch ist, zu überzeugen er hätte was Gutes getan und solle sich nichts vorwerfen. Aber seine innere Stimme und Überzeugung sagten ihm etwas anderes) ließen ihn nicht mehr ruhig schlafen. So fing das Böse an, zurückzuschlagen. Schlaftabletten halfen auch nicht mehr. Depressionen und Konzentrationsmangel setzten ein. Deswegen auch diese Unachtsamkeit, die ihm lieber das Leben hätte nehmen sollen, zu seinem Pech aber leider nur beide Beine, die Schenkel und seine beiden Ober- und Unterarme zerfetzt hatten. Diese Verstümmlung würde ihm für immer, für den Rest seines Lebens, in seinem Gewissen bleiben; nein, vielmehr war und würde sie immer sein unauslöschliches Gewissen für all das, was er getan hatte sein und bleiben, so war die Natur.

„Jo“, wie dieser Soldat ihn gern nannte, „Jo, ja, du kannst dein Bewusstsein verändern aber dein Gewissen wirst du niemals, ich sage dir nie, nie los.“

Und weiter:

„Du zahlst alles auf dieser Erde zurück. Hier auf dieser Erde und nicht nach dem Tod. Aber weißt du, Jo? Weißt du, was gut dabei ist? Du kannst selbst ungefähr entscheiden, nein, sagen wir, du kannst ein bisschen beeinflussen, wie hoch die Summe sein wird, die du zahlen wirst. Johnny, versuch, soweit du kannst, immer und immer diese Summe, die du zahlen wirst und musst, so niedrig wie möglich zu halten, indem du deine Taten kontrollierst und so viel gute Taten wie möglich und so wenig böse Sachen wie möglich tust. Es ist nur eine Frage der Zeit, bist du für sie zahlst. Meine Rückzahlung, wie du siehst, ist sehr hoch.“, hatte der Soldat zum Schluss melancholisch gesagt, als er ihn das letzte Mal im Militärkrankenhaus besucht hatte.

„Ja, wenn ich gewusst hätte, dass diese Lehre mich Jahre später stärken würde, hätte ich damals noch mehr Fragen gestellt. Danke, Richard Thompson, egal, wo du jetzt bist und was du machst, Gott segne dich“, sagte Johnny nun leise.

Er hatte selbst genug an seinem Kreuz tragen müssen, nun war sie dran. Sie kann nicht verschont davonkommen. Es war soweit, meinte er. Bevor er das Paket mit den in dickes Plastik mit Aluminiumschicht doppelt-eingeschweißten, noch gefrorenen Geschlechtsteilen seines Vaters und seines Halbbruders, die er aus Deutschland mitgebracht hatte, zuklebte, steckte er noch einen kurzen Text hinein. „Danke dafür, dass du immer für mich da warst und mich geschützt hast als sie, deine Lieblinge, wie du sie nanntest, mich jeden Tag fickten, missbrauchten und misshandelten. Danke, es geht mir jetzt gut.“ Er schrieb die Adresse auf das Paket: Margot Mackebrandt-Walker, XXXXstraße, 6xxxx Heidelberg, Germany.

Er erinnerte sich wieder an die Szene seines stummen Abschieds von seiner Mutter vor circa 3 Wochen am 13. Januar in der Gutenbergstraße in Heidelberg. Alles erschien vor seinem geistigen Auge wieder, als ob es gerade jetzt passieren würde.

Rückblick: Mittwoch 13.01.2010 gegen 15 Uhr

Nun stand er wieder vor dem Haus und schrie fast vor Wut. „Wieder er, wieder er, du verdammter Hund, verdammtes Schwein“.

Das Auto von Philip stand vor dem Haus. Das hieß, dass er da war. Er wollte ihn aber nicht sehen. Er wollte ihn nie mehr sehen. Nie mehr. Er hatte einen Druck in sich, eine Stimme die ihm sagte, töte diesen Menschen. Das ist das Schwein. Aber er wusste nicht, warum er ihn töten sollte. Er hatte doch nichts getan. „Doch, doch, der ist ein Schwein, das ist das Schwein, das du in deinem Traum gesehen hast“, hörte er diese neue Stimme sagen. Diese Stimme klang nicht wie der Rebell oder die Engel. Diese Stimme war ruhiger und selbstsicher und ließ keinen Zweifel daran, dass sie Recht hatte. Diese Stimme hörte er nur dieses Mal und nie mehr wieder. Aber das prägte sich ihm so ein, dass er wieder eine schmerzhafte und tief unangenehme Erektion bekam. Was hatte sein Halbbruder mit seiner Erektion zu tun? fragte er sich und als er dessen Auto berührte, spürte er so etwas wie Hass und wusste in diesem Moment, dass er doch noch mit diesem Mann zu tun haben würde. Er war noch nicht fertig mit ihm.

Er zog sein kleines Taschenmesser, das auf den ersten Blick wie ein Kugelschreiber aussah, aus seiner Tasche und machte alle Reifen des Autos platt. Er zerkratzte das ganze Auto und steckte das Messer wieder in seine Tasche. In diesem Moment spürten seine scharf entwickelten Instinkte, dass jemand ihn beobachtete. Er hob seinen Kopf und sah seine Mutter am Fenster des ersten Stockes, die ganz ruhig, mit einem neutralen Gesicht alles verfolgte, ohne eine Geste zu machen.

Sie schauten sich ein paar Sekunden an, dann verschwand sie wieder.

Johnny wusste sofort, dass sie seinem Bruder nichts von dem Vorfall erzählen würde. Er verstand es. Sie wollte ihm sagen, „Tu es. Mach das, wenn es dir hilft“, aber er selbst wusste nicht, ob es ihm half oder nicht. Es war ihm auch egal und er fragte sich gar nicht, was wäre wenn Philip jetzt hinauskäme. Alles war ihm egal. Der Hass und die Wut steuerten ihn.

Nachdem er dem Auto richtig großen Schaden zugefügt hatte, wandte er sich nun Richtung Hauseingang. Er stand vor der Tür und wusste nicht, was er tun sollte. Reingehen, weggehen, dastehen? Er setzte sich einfach vor der Tür in den Schnee und wartete fast 15 Minuten. Seine Mutter hatte sich nicht mehr gezeigt und war auch nicht zu ihm heruntergekommen.

Da er immer noch die Schlüssel des Hauses hatte, und hereinkommen durfte wann er mochte, stand er auf, schloss die Tür auf und ging aber in den Keller. Das war das erste Mal überhaupt, dass er im Keller dieses Hauses war. Komisch, sagte er sich, obwohl er schon mehrmals da gewesen war.

Er setzte sich in der Waschküche auf die Waschmaschine und überlegte. Warum bin ich eigentlich hierhergekommen? fragte er sich. In diesem Moment sah er Bilder vor seinen Augen. Er sah eine Tür, eine Kiste. Er stand auf und ging durch die Gänge des ganzen Kellers, und plötzlich stand er vor der Tür, die er gerade in seiner Vision gesehen hatte. Die Tür war mit einem speziellen Schloss gesichert. Johnny aber lächelte. Was war das denn schon gegenüber den gepanzerten und atomar-ausgestatteten Türen, die er damals im Einsatz hatte öffnen müssen?

Kurze Zeit später war er in einem großen Raum mit vielen Kisten. Alle waren mit einem Schloss verriegelt, bis auf eine Kiste, die offenstand. In seinen Einsätzen als Soldat hatte er mehrmals solche Situationen erlebt, in denen er schnell entscheiden musste. Er hatte nicht genug Zeit, alle Kisten zu öffnen, deswegen musste er überlegen, nach einem Ausschlussprinzip agieren und so schon einige Kisten aussortieren.

Warum sind alle Kisten zugeschlossen bis auf diese eine? überlegte er. Es könnte Absicht sein, damit man gerade die offene Kiste als belanglos ansah. Ja, gerade das, was auf den ersten Blick belanglos aussah, war oft der wichtigste Anhaltspunkt, hatte er gelernt. Von dort kam oft die tödliche Gefahr. Deswegen holte er die offene Kiste, stellte sie auf den einzigen Tisch, der im Raum war und suchte darin. Er hatte Recht. Das war die richtige Kiste.

Nach 20 Minuten verließ er das Haus. Er lief wieder an dem Auto vorbei und diesmal zerkratzte er die Frontscheibe. Und auch diesmal hatte er wieder das Gefühl, dass jemand ihn beobachtete. Er hob den Kopf und sah seine Mutter am Fenster. Sie schaute nicht auf das Auto sondern auf das, was Johnny in der Hand hielt. Johnny sah sie lange an, vielleicht 5, 10, 15 Minuten? Er wusste es gar nicht mehr. Aber es war sehr lang, so lang, dass seine Finger erfroren.

Seine Mama bewegte sich nicht. Sie sah aber diesmal nicht so traurig aus wie vorhin, wie vor 45 Minuten. Sie schien, obwohl sie ihre Miene nicht verzog und keine Gefühle zeigte, ja, sie schien, als ob sie ihn anlächeln würde, als ob sie zufrieden und erlöst wäre. Ihre Augen strahlten vor Glück.

Johnny steckte das kleine Buch in seine leichte Jacke und ging weg. Er drehte sich noch einmal zu seiner Mutter um, aber sie war nicht mehr da und der Vorhang war zugezogen. Er bekam ein komisches Gefühl, ein solches Gefühl, das man hat, wenn man sich auf Nimmerwiedersehen wünschte, und etwas sagte ihm, dass dies das letzte Mal war, dass er seine Mutter sah.

Wieder im Zug nach Darmstadt blätterte er im Tagebuch seiner Mutter:

Es war weniger ein Tagebuch als ein Erklärungsbuch. Es fing über Philip an. Er las einige Seiten und steckte das Buch zurück in seine Jacke, als er wieder an den Abschied von seiner Mutter dachte.

Was er da gelesen hatte klang nicht gut. Das war schlimm. Er hatte es nie geahnt. Das klang schrecklich. Er hatte sich immer wieder folgende Fragen gestellt: Was geht durch den Kopf dieser Frau? Was trägt sie so mit sich? Was belastet sie so? Warum lachte sie so wenig? Warum ist sie nie glücklich, auch wenn sie sich freut? War das, was er jetzt gelesen hatte, der Grund dafür? fragte er sich, oder nur einer von vielen Gründen?

Er wollte dieses Buch in Ruhe irgendwann weiter lesen, aber jetzt nicht mehr.

„Ich will jetzt nicht ihre Jammerei hören und ihre Entschuldigung auf diese Weise erfahren. Es ist feige, sie hätte direkt mit mir reden können“, sagte er sich, auch wenn es ihm ein bisschen leid tat, was sie erlitten hatte.

Ja, das war die Erinnerung an den Abschied von seiner Mutter. Die Sache hatte sich so schnell entwickelt, dass er das Buch total vergessen hatte und sich erst jetzt wieder daran erinnerte.

Wo ist es denn? fragte er sich. Und dann erinnerte er sich, dass es in seiner Aktentasche sein musste. Jetzt wollte er es bei der nächsten Gelegenheit bis zu Ende lesen.

Er atmete tief ein und aus und ging in das Gebäude des Postamts, mit dem Brief und dem Paket.

Er blieb nicht lange. Es ging relativ schnell. Nach einigen Minuten kam er wieder hinaus und lächelte. Er strahlte förmlich und sah noch schöner aus, als er sowieso schon war. Wer konnte ahnen, dass dieser Mensch, den man für einen Schauspielstar halten könnte, über 10 Personen auf dem Gewissen hatte? fragte er sich grinsend selbst.

Er stieg in das Auto seines Vaters und machte das Radio an. Es lief gerade: „Don't you forget about me” von den Simple Minds.

”Oh my God, oh my God”, schrie er laut und schlug auf das Lenkrad. „Das ist der Beweis. Das ist das Zeichen, ja, das Zeichen, dass auch die Götter mich für immer befreit haben. Das war das Zeichen. Ja, das ist wahrlich das Zeichen, dass mein Leben jetzt wieder neu anfängt“, schrie er weiter vor Freude. „Ja, mein Leben fängt wieder an, da, wo es aufgehört hatte, nämlich vor circa 25 Jahren.“

Er dachte an all diese Zeit, ohne traurig zu sein. Er war doch schon befreit. Dieses Lied, Don't you forget about me von den Simple Minds war damals sein Lieblingslied gewesen; das Lied, das seit diesem Abend in der Badewanne aus seinem Gedächtnis gelöscht gewesen war, und das ihn erst jetzt, nach mehr als 25 Jahren, wieder willkommen hieß und fröhlich in seinem neuen Leben empfing.

Er sang den Text mit und fuhr los wie im Drogenrausch.

Won't you come see about me I'll be alone, dancing, you know it, baby Tell me your troubles and doubts Giving me everything inside and out

Love's strange, surreal in the dark…

Er spürte mit diesem Lied einen Wind der Erlösung, einen Wind der Hoffnung, einen Wind von Veränderung. Er vermischte den Text mit eigenen Worten.

Yeah, yes nothing is permanent in this world, only God can decide about your destiny, nobody else.That it's never too late to dream your dream,I will not only survive , I will live, yes I can, yes I will live, yes you can be happy again,yes I can, yes ….

Nun war er sicher, er war überzeugt, dass er wieder normal war: „Wow, ich werde nie mehr, nie mehr morden. Ich kann nun wieder normalen Sex haben, ich bin frei“, sagte er laut und fuhr weiter zu einer Pension. Er wollte sich ausruhen und dann später essen gehen.

85 Meilen von Houston, Beaumont, Texas, USA Walden Rd, Dienstag, 02.02.2010, 17 Uhr 20

Abends gegen 17 Uhr 30 fuhr Johnny zu einem Fastfood-Restaurant gleich in der Nähe des Hotels. Er bestellte ein gegrilltes Alligatorensteak und setzte sich hinten in die Ecke, wo er den Haupteingang sehen konnte. Beim Essen dachte er an Melissa, seine erste große Liebe. Melissa war ein Transvestit gewesen, den er aus Eifersucht umgebracht hatte, und es war hier in Beaumont geschehen, nicht weit von diesem Restaurant. Er hatte sich so verletzt gefühlt und im völligen Blackout hatte er zugeschlagen.

Ein kurzer Moment des Gespräches im mit Prof. Dr. Camara, Arzt für Psychotherapie , in dessen Praxis in Frankfurt Januar 2010 erschien wieder in seinem Kopf. Er sah in seinem Kopf den Doktor ganz genau vor sich. Er saß auf seinem kleinen Stuhl, während Johnny auf einer eleganten, großen, luxuriösen Couch saß.

Johnny: Diese Schlampe. Sie hat mir die ganze Zeit etwas vorgemacht. Ich wollte nicht mit einem Mann schlafen, mit einem Mann zusammen sein, verstehen Sie, ich wollte es nicht.

Dr. Camara: Sie nennen sie Schlampe. Heißt das, Sie haben sie doch geliebt und waren nun verletzt und wütend, zornig und enttäuscht über das, was sie getan hat?

Johnny: Ja, verdammt noch mal, ja, ich habe sie geliebt. Und sie? Sie hat wieder nur das von mir genommen, was sie wollte. Sie hat mich verarscht, auch sie, auch sie und ich dachte…

Dr. Camara: Wollen Sie vielleicht erzählen, was da passiert ist? Was Sie da gesehen haben? Was ist an diesem Abend passiert? Was hat Sie so verletzt und so wütend gemacht, dass Sie Ihre Liebe umbringen mussten?

Er erinnerte sich, wie der sonst so kontrollierte und gefühlsneutrale Dr. Camara unbewusst sein Mitgefühl gezeigt hatte, als er ihm die Geschichte in der Therapiesitzung erzählte.

„Nein, was ich da gesehen habe damals in Beaumont, in diesem Haus am Wasser, war echt … Melissa? Wie…“, er beendete den Satz nicht.

Aber heute glaubte er trotzdem, dass sie unschuldig war. Alle diese Toten, bis auf seinen Vater, seinen Halbbruder und der Freundin seines Vaters, waren unschuldig, sagte er sich. Alles hatte mehr mit ihm selbst zu tun, aber mit dem damaligen „ihm“, nicht mit dem jetzigen Johnny.

Er lehnte es vehement ab, die Verantwortung für den damaligen, von Dritten zerstörten Johnny zu übernehmen. Die Verantwortlichen hatten nun ihre Strafe auf Erden bekommen, und was nun da oben vor Gott mit ihnen passieren würde, würde er erfahren, wenn er auch dort ankam, sagte er tief zufrieden und schaute auf das gegrillte Fleischstück auf seinem Teller.

Das Krokodilsteak schmeckte ihm echt lecker. Es war das erste Mal, dass er wildes Fleisch aß. Noch ein Zeichen, dass alles anders geworden war. Er dachte an Lina aus Deutschland, die sexuell frustrierte Ehefrau, die auf einmal ihre luderhafte und perverse Seite entdeckt hatte. Nach außen die perfekte Ehefrau, die, wie sie selbst sagte, jede Gelegenheit nutzte um das Fremdgehen zu verdammen.

Sie hatten noch vor vier Tagen in Darmstadt, in ihrem Ehehaus, abends als ihr Mann schlief, miteinander gebumst. Er nannte das nicht „miteinander schlafen“. Miteinander schlafen ging anders, meinte er. Es ging nur mit Liebe. Das war bumsen, vögeln. Sie vögelten beide, wie zwei Menschen, die sich selbst hassten und sich selbst und anderen wehtun wollten. Er erinnerte sich an den sadomasochistischen Sex mit ihr und schmunzelte. Sie hatten mehrmals Sex bei ihr zuhause gehabt, während ihr Mann bei der Arbeit war oder oben schlief. Das war der pure Wahnsinn. Wenn eine Frau es will? schmunzelte er. Und der arme Mann würde abends nach Hause kommen und schwören, wie treu seine Frau sei. Dann ruderte er zurück: Ha, wer weiß, was er selbst in seiner Mittagspause, oder bevor er nach Hause kam, unterwegs machte, oder wenn er angeblich beruflich verreisen oder länger arbeiten musste? Er wusste von diesen Mittagspausen-Sex-Treffen in und um Frankfurt in privaten Wohnungen, meistens mit Führungskräften. In der Zeit um die Mittagspause und um Feierabend ist die Kaiserstraße in Frankfurt am Main sehr belebt. Alle Menschen sind treu, obwohl den Umfragen zufolge mehr als jeder zweite Deutsche, Frauen wie Männer, fremdgeht. Eine Scheinwelt der Treuen, wo fast jeder fremdgeht, aber trotzdem die Treue verteidigt und Untreue verdammt. In Ländern wie Afrika ist es besser. Dort geht es zumindest offener zu, und die Menschen stehen dazu, lächelte er spöttisch und abwertend und dachte dabei auch an Bill Clinton und die Kennedys.

Ja, er dachte an Lina. Und er war sich sicher: Sie musste etwas geahnt haben von seinen Taten. Sie liebte die Gefahr. Sie tat immer so, als ob sie wollte, dass er sie beim Sex tötete. In dieser Zone zwischen Tod und Leben bekam sie ihre explosivsten Orgasmen. So eine schöne Frau, eine unschuldige Mutter, eine treue Seele und exemplarische, gute Gattin, würde man sagen. Man würde nie denken, dass sie so etwas tun würde, schüttelte er den Kopf höhnisch und murmelte „Stille Wasser sind tief und besonders Leute , die laut dies oder das fast fanatisch verdammen und verurteilen; ja, diese Menschen, die sofort bestimmte Handlungen der anderen vehement als etwas Böses verurteilen, diesen Menschen sollte man in ihr Inneres schauen. Siehst du eine Person, die kategorisch Untreue verabscheut, dann sei sicher, dass gerade Sex mit anderen Menschen die Fantasien dieser Person ständig beflügelt“, sagte er sich. So war es am Anfang auch mit Lina. Ha, der Mensch mit seinen perversen Seiten, lachte er.

Er dachte an diesen einflussreichen Mann. Ja, dieser angesehene Mann vom noblen Steinbergviertel, reich, gut verheiratet, gesellschaftlich respektiert, mit dem er auf einem Parkplatz bei Seeheim Homosex gehabt hatte. Seine Frau würde ganz sicher schwören, dass ihr Mann nicht schwul wäre und so etwas „Abscheuliches“ nicht mal im Traum tun würde. Er wäre sicher der Erste, der die Leute, die so etwas taten, als Abschaum der Gesellschaft verdammen und als schlechtes Beispiel für die Kinder und die Moral verurteilen würde. Oh, ja, die scheinheilige Welt, schmunzelte Johnny.

Wie viele Menschen haben die Chance und die Gelegenheit und den Mut diese perverse Seite, ihre Fantasien, zu erleben? fragte er sich.

Wo würde Lina wieder einen treffen wie ihn, der auch wegen seiner Vergangenheit nicht ganz normal war, und alles das mit ihr machte? Sie tat ihm auch leid. Lina war auf eine andere Art wie Melissa, dachte er. Wie würde sie in Zukunft ihre Fantasien ausleben? Mit wem denn?

Er erinnerte sich auch an Asifa. Ja, das war wieder so eine Geschichte, als ob sogenannte Perversität nur anderen gehörte. Er hätte das bei ihr wirklich nicht gedacht. Er hatte nicht gewusst, angesichts der propagierten strengen, moralischen Gesänge, die aus dieser Ecke kamen, dass so eine Frau so etwas auch nur fühlen konnte und durfte. Diese arabische Frau, mit Schwulensexfantasien, die er über eine Anzeige im Internet kennengelernt hatte, war eine der schlimmsten Sexgefährtinnen. Ihre Fantasien erstaunten ihn und mit ihr wurde er endgültig davon überzeugt, dass sexuelle Fantasien und auch die schlimmsten sogenannten Perversitäten zu allen Hautfarben, allen Religionen und allen Gesellschaftsteilen gehören. Die Gefahr war permanent da. Sie wusste als Moslem, dass, wenn ihr Mann das erfahren würde, die Konsequenzen immens wären. Sie sagte dazu nur: „Klar weiß ich das, aber glaubst du, die Religion tötet die Gefühle und die Fantasien?“

Ja, Fantasien haben alle, aber diese ausleben dürfen oder können nur wenige. Ja, alles das, was man erfuhr, wenn man, wie er, kaputt war, amüsierte ihn.

Er erinnerte sich an sein scheiß Leben in der Gundolfstraße in Darmstadt, an Joggen um den Woog, an ekelhafte Sextreffen auf Parkplätzen mit anderen Männern, damals die einzige Möglichkeit für ihn, einen Orgasmus zu haben ohne zu töten. Er erinnerte sich an den Badesee am Woog, den Sportplatz von der TSG 46, seine Einkäufe im Netto-Lebensmittelmarkt. Er erinnerte sich an seine Zweifel, seine Tränen und lachte nun stolz darüber.

Er erinnerte sich an alle diese Opfer, die alle sterben mussten, damit er, Johnny, sich wieder finden konnte. Er verstand selbst nicht so ganz, warum die deutsche Polizei nicht schon früher auf ihn aufmerksam geworden war. Bei dem letzten Mord hatte er einen gravierenden Fehler gemacht, der normalerweise daraufhin gedeutet hätte, dass er in Darmstadt und am Woog lebte oder zumindest, dass er einen Bezug zum Woog hatte. Auch wenn nicht alles immer schön war, auch wenn er in Darmstadt mehr traurig als glücklich gewesen war, wollte er nichts mehr ausblenden. Er wollte nie mehr seine Vergangenheit ignorieren. Er war nun stark genug, um nicht nur damit zu leben, sondern glücklich damit zu leben.

Letztendlich erinnerte er sich an diese verschiedenen Persönlichkeiten in ihm, die ihm das Leben schwer machten. Ein paar Auszüge von Selbstgesprächen mit seinen verschiedenen Persönlichkeiten kamen ihm in den Sinn:

„Ich muss mir helfen lassen. Ich muss etwas dagegen tun. Ich will nicht mehr morden. Ich werde nicht mehr morden“, schimpfte er.

„Ha ja, das sagst du jedes Mal“, antwortete eine Stimme in ihm.

„Ja, aber ich weiß nicht, was ich tun soll, siehst du nicht, dass es mir schlecht geht? Ich will es nicht mehr“, antwortete er.

„Doch, du wirst es immer tun, du bist ein böser Mensch, du wertloser Hund“, sagte eine zweite Stimme, die er den Rebell nannte.

„Warum tust du mir so was an? Ich bin derjenige, der später damit konfrontiert ist, ganz allein“, erwiderte er.

„Johnny, du bist nicht böse, du solltest ihn schnell anrufen, du musst Hilfe suchen“, sagte wieder die erste Stimme, die er Engel nannte.

„Aber das habe ich getan. Er ruft mich doch nicht einmal zurück“, sagte er weinerlich.

„Du musst ihn wieder anrufen, immer und immer wieder probieren“, sagte diese Engel-Stimme.

oder

„Du musst es tun, du wertloses Kind, du musst dich revanchieren. Niemand liebt dich, sogar dein Penis nicht. Geh und tu es noch brutaler. Du böser Junge!“

„Ja, ich werde es tun, ich werde es tun, noch brutaler, ich böser Junge werde das tun!“

oder

„Warum weinst du denn? Ha ha ha, schlechtes Gewissen? Was dachtest du denn? Dachtest du, dass es sich lohnt, böse zu sein? Jetzt merkst du, wie ekelhaft du bist. Siehst du, warum ich dich böses Kind nenne? Was hast du getan? Wehrlose Menschen umgebracht? Schäm dich. Ha ha ha willst du dich wirklich schämen? Du Aasfresser.“

Oder

„Du brauchst Blut, du Kirchenratte, du musst töten. Du warst gestern zu feige um es zu tun. Und jetzt brauchst du eine Leiche. Du brauchst Blut“, sagte der Rebell in ihm.

Er ging hin und her in der Wohnung, wie ein Irrer und redete mit sich selbst.

„Nein, ich will nicht töten, nein, ich will nicht töten.“

„Doch, doch, hättest du sie gestern umgebracht, würde es dir heute besser gehen und du hättest deinen Orgasmus oder willst du zu diesem Parkplatz gehen und dich ficken lassen? Geh doch, Schurke, und lasse dich gehen, wie du es gewohnt bist. Lass dich erniedrigen, wie du es immer gemacht hast. Das hat dir doch immer gefallen. Warum stehst du nicht dazu? Aber auch dort wird dir nichts helfen. Du bist geboren worden, um benutzt zu werden und das Töten ist dein Verhängnis, es ist das Urteil über einen Hund wie dich. Sogar wilde Hunde töten nur, um sich zu verteidigen oder wenn sie Hunger haben. Du, du tötest wegen deiner gestörten Libido, ist das nicht erbärmlich?“, fragte der Rebell.

„Nein, ich will nicht töten. Hilf mir doch. Sag doch was. Sag mir doch was. Warum bist du oft still, wenn ich dich brauche? Warum bleibst du ruhig, wenn er mich quält? Du weißt doch, dass ich kein böser Junge bin, oder? Ich bin doch gut. Ich bin doch gut. Ich bin ein guter Junge. Wiederholte ich das bitte? Wo bist du denn? Wo versteckst du dich denn? Warum lässt du mich allein mit ihm?“, redete er zu der Stimme in sich, die er Engel nannte.

Er sagte nun ganz glücklich zu sich: „Der Rebell wird nie mehr reden. Er ist weg, für immer weg und die Engel?“

Und um wirklich ganz mit der Vergangenheit abzuschließen, dachte er noch einmal an Catherine, die schwarze Afrikanerin. „Ich wollte sie nicht töten“, jammerte er ein bisschen, „ich habe sie wirklich geliebt und ich habe in ihren Augen gesehen, dass sie mich auch mochte. Ich wollte unbedingt bei ihr kommen. Es war so schön mit ihr. Ich spürte das erste Mal in meinem Leben eine Frau, einfach eine Frau. Der scheiß Orgasmus wollte aber nicht kommen. Ich wollte unbedingt, aber er kam nicht und ich drückte und drückte und auf einmal war sie tot. Gott, verzeihe mir für sie. Ihre Seele möge jetzt Ruhe bei dir finden“, trauerte er still und schüttelte den Kopf hin und her. Sie war die einzige Ermordete, bei der er Mitgefühl gezeigt hatte.

Nun nahm er das Buch seiner Mutter aus seiner Aktentasche und las es weiter. Aber auch diesmal las er es nicht bis zum Ende. Was er gelesen hatte reichte ihm erst einmal.

Warum hatte sie nie geredet? Warum die ganze Zeit so etwas mit sich getragen? dachte er erstaunt. Nun verstand er, warum sie nicht interveniert hatte, als er das Auto von Philip zerstörte, warum sie den Bruder nicht gerufen hatte und warum sie leise, ohne ihre Miene zu verziehen glücklich gewesen war, dass er das Buch gefunden hatte. So hatte sie sich selbst für ihr Benehmen mir gegenüber versöhnen wollen, dachte er. Sie wollte ihr Gewissen reinwaschen.

Seine Mama hatte sicher etwas geahnt und wollte unbewusst sein letztes Massaker verhindern, vermutete er. Vielleicht aus Liebe zu ihm? Oder wegen ihres schlechten Gewissens? Das hatte ihm leider nicht geholfen. Er hatte sich selbst geholfen.

Es kam zu spät, sagte er sich. Hätte sie ihm das früher gesagt, wären alle diese Menschen noch am Leben. Dr. Camara wäre noch am Leben. Er hätte ihn niemals kennengelernt. Sie hatte Zeit gehabt, und die richtige Zeit für die Sühne verpasst. Sie hatte es vorgezogen, ihr Leiden ihr ganzes Leben mit sich zu tragen, dann soll sie es weiter tun, sagte er.

Auch diesen Versuch, ihren Sohn Philip für seine schändlichen Taten zu entschuldigen, fand er inakzeptabel. Auch wenn er in verschiedenen Heimen mehrmals missbraucht worden war und sehr darunter gelitten hatte, konnte das die Sache nicht weniger schmerzhaft machen, und das war nicht sein Problem, meinte Johnny wütend. Es war alles zu spät. Die Zeit wartet nicht auf uns. Es war einfach zu spät. Es war vorbei.

Er hatte sein Leiden gestoppt und wollte nichts mehr mit dieser Familie, mit dieser Vergangenheit zu tun haben, entschied er sehr konsequent und sehr überzeugt. Er warf das Tagebuch in den Papierkorb neben dem Tisch. „Es ist vorbei, Margot, jetzt fängt mein neues Leben an“, sagte er laut und strahlend.

Er streckte seine Beine aus, dehnte sich, setzte sich noch bequemer hin und wollte nun seine frische, kühle Cola trinken, als er zwei große Männer sah, die ihn die ganze Zeit beobachtet hatten. Er kannte sich als ehemaliger Spezialsoldat, der viele Menschen entführt oder neutralisiert hatte, aus. Er wusste sofort, wer sie waren und lächelte sie an.

Die Herren im Anzug kamen direkt zu ihm und Johnny wusste schon was er tun würde.

Darmstadt Ost, Dachbergweg, bei Lina zu Hause, Mittwoch, 03.02.2010, 00 Uhr 20

Breaking News CNN +++ Johnny Mackebrandt Walker verhaftet. Der weltweit gesuchte Serienmordverdächtige von Darmstadt wurde bei Houston gefasst +++ Breaking News CNN +++ Johnny Mackebrandt Walker verhaftet. Der weltweit gesuchte Serienmordverdächtige von Darmstadt wurde bei Houston gefasst+++ Breaking News CNN +++

Lina war dabei, einen Fernsehfilm mit ihrem Mann auf RTL zu sehen, als diese Nachrichten unten auf dem Bildschirm vorbeizogen.

So begann es

Wie allen Begann.

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Mittwoch, 06.01.2010, 7 Uhr 12

DAKU, DARMSTADT KURIER Mittwoch, 06.01.2010

Darmstadt – Ein weiteres grausames Massaker an schwarzem Paar bringt die Polizei in Erklärungsnot

Gestern Abend wurden zwei Studenten, vermutlich wieder aus Afrika, in ihrem Zimmer tot aufgefunden. Der Mann und seine Freundin wurden so bestialisch zugerichtet, dass wir hier auf die Einzelheiten verzichten.

Das ist der sechste Mord an schwarzen Mitbürgern innerhalb von 6 Monaten. Bis jetzt fehlt wie bei den anderen Taten jede Spur des oder der Täter. Wie die Polizei mitteilte, sieht es nach einem Einzeltäter aus, einem Serienkiller, der es angeblich nur auf schwarze Menschen und Studenten abgesehen hat.

Nach ersten Ermittlungen gibt es überhaupt keine Hinweise darauf, dass diese Opfer und die vier anderen in irgendeiner Verbindung zueinander standen. Die Opfer wurden sehr wahrscheinlich wahllos ausgesucht.

Der Täter, falls es nur eine einzige Person sein sollte, ist vermutlich eine männliche Person, die Nahkampf-Erfahrungen besitzen muss, mindestens 185 cm groß ist und enorme Kraft hat, teilte die Polizei weiter mit.

Wie es aus Polizeikreisen verlautete, scheint das Verbrechen keinen rassistischen Hintergrund zu haben. Es fehlen aber immer noch das Motiv, ebenso die Tatwaffe.

Wer kann so etwas Abscheuliches tun?

Die Fragen, die wir uns alle stellen sind: Wann wird der Täter gefasst? Wann kommt der nächste Mord? Und für unsere schwarzen Mitbürger: Wer ist als nächstes dran? Was für eine hässliche Psychose.

Unsere Stadt lebt in Angst.

Für jede Information, die der Polizei helfen kann den Täter zu stellen, rufen Sie bitte die 06151.xxxxxx oder jede Polizeidienststelle an. Seien Sie bitte vorsichtig, der Täter ist sehr gefährlich und extrem brutal.

Johnny las ganz ruhig diesen Zeitungsausschnitt bis zu Ende und klebte ihn an die Küchenwand. Er las nach seinen Taten immer nur den DAKU, den Darmstadt Kurier, weil sie dort nicht so viele grausige Details angaben wie die anderen Zeitungen. Er nannte diese Zeitung eine professionelle und verantwortungsvolle Zeitung. „Was bringt es dem Leser denn, die Details zu wissen, wie ein Mensch zugerichtet wurde?“, fragte er sich. Er glaubte immer daran, dass nur die kriminelle und mörderische Seite in uns solche Informationen brauchte, um ihren nicht-ausgelebten Sadismus zu befriedigen.

Als er an der Front gewesen war, hatte er ein Buch gelesen, in dem der Psychiater schrieb, dass jeder Mensch auch ein Sadist ist. Man muss nur ihn wecken und man würde denjenigen nicht mehr erkennen. Das ist wahr, hatte er immer gesagt, sonst würde kein Soldat – jemand, der vorher niemals mit Tötung und Blut in Kontakt gekommen war – so hemmungslos so viele Menschen, die er nicht kannte, die ihm gar nichts getan hatten, töten und ein paar Stunden später essen und tanzen, als ob nichts gewesen wäre.

Jeder Mensch ist ein potentieller Verbrecher, war seine Devise, und das ist der Grund, warum uns alle alles, was mit Mord, Blut, Tötung, Krimi, Krieg, sei es in Büchern, Filmen, Reportagen oder Erzählungen so fasziniert, dachte er. Er aber wollte die Details seiner Taten nicht wissen. Zwar filmte er alles, aber er sah es sich nie an.

In vielen Sensationszeitungen waren genaue Details genannt worden, die frei erfunden waren und überhaupt nichts mit der Realität zu tun hatten. Alles das nur, um Leser zu ködern. Das hasste er.

„Das ist kein Journalismus, der Menschen informieren will. Das ist Scharlatanismus. Dagegen muss etwas getan werden. Nur ich allein kenne die Details meines Verbrechens“, sagte er richtig sauer, wenn er nach einer Tat manche Zeitungen las. Deswegen war der DAKU die beste Quelle, wenn er qualitätstreue Informationen erfahren wollte.

Es ekelte ihn an, was er da gerade gelesen hatte. Warum tat er so etwas? Warum nur tötete er ausgerechnet nur schwarze Menschen, was hatten sie ihm getan?

Nach seinen Taten war er immer leer und traurig und unglücklich. „Ich muss mir helfen lassen. Ich muss etwas dagegen tun. Ich will nicht mehr morden. Ich werde nicht mehr morden“, schimpfte er.

„Ha, ja, das sagst du jedes Mal“, antwortete eine Stimme in ihm.

„Ja, aber ich weiß nicht, was ich tun soll, siehst du nicht, dass es mir schlecht geht? Ich will es nicht mehr.“

„Doch, du wirst es immer tun, du bist ein böser Mensch, du wertloser Hund“, sagte eine zweite Stimme, die er den Rebell nannte.

„Warum tust du mir so etwas an? Ich bin derjenige, der später damit konfrontiert ist, ganz allein“, erwiderte er.

„Johnny, du bist nicht böse, du sollst ihn schnell anrufen, du musst Hilfe suchen“, sagte wieder die erste Stimme.

„Aber das habe ich getan. Der ruft mich doch nicht mal zurück“, sagte er weinerlich.

„Du musst ihn wieder anrufen, es immer und immer wieder probieren“, sagte diese Stimme, die er Engel nannte.

Darmstadt, Ecke Beckstraße – Roßdörfer Straße, Telefonzelle, Donnerstag, 07.01.10, 8 Uhr 27

„Endlich mal frei und es ist auch jemand dran. Hallo, sind Sie Herr Dr. Camara? Warum haben Sie nicht auf meine Mail geantwortet?“, fing Johnny angriffslustig an.

„Hallo, guten Tag, ja, ich bin Prof. Dr. Camara, mit wem habe ich die Ehre?“

Johnny ignorierte die Frage und die Begrüßung des Arztes und fuhr sofort fort.

„Herr Dr. Camara, ich brauche Ihre Hilfe. Sie müssen mich davon abbringen weiter zu morden. Wenn Sie mir die Hilfe verweigern, werden noch viel mehr Menschen, viele Unschuldige, sterben. Können Sie das mit ihrem Gewissen vereinbaren, jede Woche zu lesen, dass noch mehr schwarze Studenten ermordet wurden, obwohl sie hätten leben können, wenn Sie etwas getan hätten? Wollen Sie die Schuld für weitere Massaker tragen? Sie haben keine andere Wahl als mir zu helfen. Dies aber unter einer einzigen Bedingung, damit ich Ihre Hilfe annehmen kann. Sie dürfen der Polizei nichts verraten. Informieren Sie die Polizei, dass ich der gesuchte Schlächter von Darmstadt bin, werde ich nicht nur weitere Menschen umbringen, sondern aus Rache werde ich auch Ihre Frau und Ihre Kinder nicht einfach nur töten, sondern zerfetzen und Sie werden nichts dagegen tun können, denn die Polizei kann mich nicht fangen.“

Der Facharzt für Psychotherapie Dr. Camara war ein bisschen verdutzt, da er nicht wusste wer am Apparat war und worum es ging. Die Stimme war die einer weiblichen Person, die er nicht zuordnen konnte.

Normalerweise war er nicht so früh in der Praxis und ging auch nicht ans Telefon, wenn er nicht direkt angerufen wurde. Seine direkte Nummer hatten nur wenige Leute, sonst kamen alle Anrufe nur über das Sekretariat. Aber heute war er sehr früh in der Praxis, weil er an der Uni einen Kurs leiten musste. Er hatte gedacht, dass es etwas Ernstes sein musste, wenn jemand so früh anrief, deswegen war er ans Telefon gegangen. Er erkannte alle seine Patienten und Klienten an ihrer Stimme. Aber diese Stimme kannte er nicht. Sie kam ihm nicht bekannt vor.

„Guten Tag noch einmal, wer sind Sie bitte, darf ich wissen, mit wem ich rede?“, fragte er ruhig und höflich.

„Wer ich bin? Das spielt keine Rolle. Ich habe Ihnen vor einer Woche eine Mail geschickt und Sie gebeten mir so schnell wie möglich einen telefonischen Termin zu geben, bevor noch Schlimmeres passiert“, sagte Johnny.

„Ich verstehe Sie nicht. Wer sind Sie und was wollen Sie? Brauchen Sie Hilfe? Von welcher Mail sprechen Sie? Sagen Sie mir zumindest, wie Sie heißen, damit ich die Mail zuordnen kann. Ich bekomme sehr viele Mails und da ich mit Ihnen noch nie gesprochen habe, kann ich Ihre Stimme nicht zuordnen.“

Johnny blieb einige Sekunden stumm in der Leitung.

„Hallo, wenn Sie nicht sagen wollen, wer Sie sind und was Sie wollen, dann werde ich auflegen“, sagte Dr. Camara.

„Tun Sie das nicht. Wagen Sie nicht aufzulegen ohne zu hören, was ich Ihnen jetzt sagen werde. Sie haben schon genug Unheil mitverantwortet. Sind Ihnen die zwei Toten von vorgestern nicht genug? Haben Sie nicht davon gehört? Wie viele Tote wollen Sie noch sehen, bevor Sie das tun, was ich von Ihnen möchte? Hätten Sie auf meine Mail geantwortet, würden die zwei Menschen vielleicht noch leben. Sie tragen die Verantwortung dafür. Eine schwarze Studentin oder ein schwarzer Student wird heute in Frankfurt am Main, wo Sie praktizieren und lehren, die Kehle durchgeschnitten bekommen, falls Sie jetzt auflegen und nicht mit mir reden“, drohte Johnny M. Walker.

„Was wollen Sie eigentlich? Hören Sie, ich habe keine Zeit für Ihre Drohungen. Das ist verrückt“, erwiderte Dr. Camara genervt.

„Ich bin verrückt? Sie sagen es ja selbst. Sehen Sie, ich bin verrückt, deswegen sollten Sie, nein, müssen Sie mir helfen. Ich brauche Ihre Hilfe und es ist dringend“, flehte Johnny.

„Ich muss gar nichts. Lassen Sie mich in Ruhe und rufen Sie nie mehr hier an, sonst informiere ich die Polizei und Sie wird ermitteln, wer Sie sind und Sie stellen. Auch, wenn Sie jetzt anonym anrufen. Man kann trotzdem herausbekommen, von wo Sie angerufen haben. Deswegen machen wir einen netten Kompromiss. Sie legen auf, wir vergessen alles, ich informiere die Polizei nicht und Sie rufen nie wieder hier an. Ist das nicht eine gute Lösung?“, versuchte der Psychotherapeut sich aus der Affäre zu ziehen.

„Herr Camara, schauen Sie unbedingt heute um 20 Uhr die Nachrichten und dann rufe ich sie morgen um Punkt 8 Uhr an, verstanden? Wehe, wenn Sie nicht um 8 Uhr am Telefon sind und, sehr wichtig, informieren Sie nicht die Polizei. Sonst bringen Sie die Leben Ihrer Landsleute und Ihrer Familie noch mehr in Gefahr. Ich hoffe...“

Der Arzt legte prompt auf und murmelte zu sich. Was für eine verrückte Frau, sie ist krank, sie ist krank, sagte er und beeilte sich nach draußen zu kommen. In einer halben Stunde hatte er eine Vorlesung an der Goethe Universität Frankfurt.

Dr. Camara ahnte nicht, dass dieser Anruf sein ruhiges und erfolgreiches Leben für immer in eine Hölle verwandeln würde.

Darmstadt, am Woog, Donnerstag, 07.01.2010, 10 Uhr 05

Johnny M. Walker liebte Sport. Seit einer Stunde rannte er um den Woog-Badesee. Das war sein Lieblingsparcours; immer am Woog entlang, zwischen dem Spielplatz und dem Naturfreibad, um die Ecke lief er die Treppen hinunter in die Mülleranlage, ein Garten- und Spielplatz, den er umrundete, und kam auf die Landgraf-Georg-Straße, wo sich die Jugendherberge befindet, und lief weiter um den See bis zu den Sportplätzen der TSG 46. Am Sportplatz blieb er ein paar Minuten und machte Fitnessübungen. Danach joggte er weiter nach dem gleichem Schema. So war es fast jeden Tag.

Heute allerdings war es ein bisschen anders. Bei der nächsten Runde blieb er vor dem Kleinkinder-Spielplatz mit der Spielburg und der Spielhöhle stehen. Dort spielte nur ein kleines Kind mit seinen Eltern.

Johnny M. Walker setzte sich auf eine Bank, von dort aus hatte er eine hervorragende Aussicht auf den gefrorenen Woog. Alles sah so schön aus, es war sehr kalt, aber die Sonne schien und viele Menschen waren schon auf dem Woog und rutschten und Schlittschuhläufer drehten ihre Runden.

Der Tag war einfach schön, aber nicht für Johnny M. Walker. Er war immer noch stinksauer, dass der Psychotherapeut ihn nicht ernst genommen und einfach aufgelegt hatte. Er brauchte doch so dringend Hilfe. Er wollte nicht mehr töten. Damit er ernst genommen wurde, musste er wohl seine Drohung umsetzen.

Er machte seine Augen zu und überlegte, wie er diesmal vorgehen würde. Er fand keine richtige Idee. Als er seine Augen wieder öffnete, sah er eine schwarze Frau vorbei joggen. Man konnte eine sehr schöne Frau erkennen, obwohl sie, wahrscheinlich wegen der Kälte, fast total, bis auf das Gesicht, vermummt war. Ihr Hintern wackelte kaum, obwohl er nicht klein war, was auf einen knackigen Po hindeutete.

Er schaute ihr nach und wartete, dass sie wiederkam. Nach ca. 20 Minuten kam sie wieder vorbei, und sie sah ein bisschen angestrengt aus, es war auf ihrem Gesicht zu sehen, dass es nicht einfach war in dieser Kälte zu joggen. Dieses Gesicht erinnerte Johnny an die Lust, den Orgasmus und die Schmerzen, wenn er seine Opfer tötete. Er bekam ein komisches Gefühl, das eine plötzliche Erektion verursachte.

Plötzlich spürte er, wie sein Adrenalin nach oben schoss. Es wurde immer mehr und mehr, seine Anregung und Erregung führten zu noch mehr Mordgedanken, die wiederum die Adrenalinausschüttung noch mehr anregten. Er stand sofort auf, rannte wie verrückt über die Heinrich-Fuhr- Straße, bog in die Heidenreichstraße und rechts in die Gundolfstraße, wo er wohnte. Ohne die Leute zu grüßen, die sich im Flur unterhielten, bewältigte er die 10 Stufen der Treppe bis zur seiner schicken Wohnung wie ein Extremsportler.

Er ging sofort ins Bad, zog sich aus und zwischen seinen Beinen entfaltete sich ein riesiger steif erigierter Penis. Gott hatte ihn gut bestückt, lächelte er böse, als er ihn in seine rechte Hand nahm. Mit der linken Hand sprühte er Massageöl darauf und fing an, kräftig zu onanieren.

Langsam regte er sich auf, denn er hatte nach 15 Minuten immer noch keinen Orgasmus, obwohl er sich schon so konzentrierte, dass sein Kopf platzen könnte. Er versuchte es noch circa 2 Minuten, dann ließ er genervt davon ab, wusch seine Hände und ohne sich zu duschen, wie sonst immer nach dem Sport, zog er sich schnell an.

5 Minuten später war er wieder draußen und eilte zur Bushaltestelle in der Roßdörfer Straße. Eine Minute später saß er im K-Bus. Er wollte noch mit dem nächsten Regionalzug nach Frankfurt am Main fahren. Er saß im Bus und sein ganzer Körper juckte ihn. Er war so wütend. Zuerst wurde er von Dr. Camara abgewimmelt, und jetzt noch von seinem Penis. Warum konnte er nicht einfach so einen Orgasmus bekommen? Warum bekam er überhaupt nur Lust, wenn Schmerzen zu sehen waren? fragte er sich. Er war sichtlich sehr wütend, auch wenn er versuchte, das in der Öffentlichkeit mit einem kleinen Lächeln hier und da zu unterdrücken.

„Du musst es tun, du wertloses Kind, du musst dich revanchieren. Niemand liebt dich, nicht einmal dein Penis. Geh und tu es noch brutaler. Du böser Junge“, sagte wieder diese Stimme, die er der Rebell nannte. Die Stimme klang immer sehr männlich in seinem Ohr.

„Ja, ich werde es tun, ich werde es tun, noch brutaler, ich böser Junge werde das tun“, sprach er leise und bewegte dabei seine Lippen.

Es ärgerte ihn wieder sehr, als der Bus am Luisenplatz länger anhielt als normal. Er wollte nicht den Zug verpassen. Der K-Bus erreichte den Hauptbahnhof 5 Minuten später und es blieben ihm nur noch 75 Sekunden, um den Zug zu erreichen.

Er drängelte sich gewaltsam hinaus und sprintete, wie Usain Bolt, der 100 Meter-Weltrekordhalter, schaffte es in der letzten Sekunde die Tür des Waggons noch auf zu halten und sprang in den Zug. Er war ein bisschen stolz auf sich selbst und ließ sogar ein kleines Lächeln auf diesem sonst strengen Gesicht erkennen. Er kochte innerlich noch immer, wegen des gescheiterten Gesprächs mit dem Therapeuten.

„Was für ein Arschloch. Der wird nun sehen, was sein Verhalten gebracht hat. Er ist allein verantwortlich für das, was heute passieren wird“, sagte er sich und meinte, es gäbe nur eine Möglichkeit, damit er ihm glauben würde und ihn endlich erlöste.

Cirka 20 Minuten später hielt der Zug am Frankfurter Bahnhof. Johnny M. Walker stieg aus, ging zur Information und ließ sich erklären, wie er zur Goethe Universität kommen konnte. Mit der Straßenbahn S1 und weiter zu Fuß gelangte er in die Altenhöfer Allee 1, die Adresse der Goethe-Universität in Frankfurt. Er spazierte von Hörsaal zu Hörsaal, hin und her, bis er eine Gruppe von fünf schwarzen Leuten sah und stehenblieb. Er beobachtete sie von weitem, ohne sich bemerkbar zu machen.

Als die Gruppe nach draußen ging, verfolgte er sie. Sie stiegen alle in die S-Bahn Richtung Hauptbahnhof, auch er. Am Hauptbahnhof trennte sich die Gruppe. Ein junger Mann, Mitte 20, löste sich von der Gruppe und ging allein weiter aus dem Bahnhof.

Johnny lauerte ihm auf.

Der junge Mann ging zu Fuß, überquerte die Friedensbrücke und ging in ein Sushi-Restaurant. Johnny folgte ihm und nährte sich dem Restaurant an. Er spionierte durch das Fenster. Der Mann saß an einem Tisch um die Ecke und unterhielt sich mit einer Frau, weiße Haut, Anfang-Mitte 30, schätzte er. Johnny ging auch hinein und bestellte etwas zu essen, obwohl er Rohkost hasste, setzte sich in eine andere Ecke und beobachtete das Paar.

Nach fast einer Stunde standen der schwarze Mann und die weiße Frau auf und verließen das Restaurant. Sie schienen sehr vertraut zu sein, da sie sich an den Händen hielten. Das Paar ging weiter auf der Gartenstraße, und bald standen sie vor einem Wohngebäude. Die Frau suchte in ihrer Tasche und holte einen Schlüsselbund heraus, was darauf deutete, dass sie dort wohnte.

Johnny überlegte kurz, was er tun sollte, aber die Gedanken an den gescheiterten Orgasmus und das gescheiterte Gespräch mit Dr. Camara ließen ihn kochen. Er schaute nach dem Paar und sah vor sich nur Blut, durchgeschnittene Kehlen und halb von der Brust und dem Rest des Körpers abgetrennte Köpfe und selbstverständlich seine Lieblingstrophäe.

Damit Dr. Camara ihn endlich ernstnahm, würde er dieses Mal und zum ersten Mal das tun, was er nie hatte tun wollen, betonte er. Aus seinem Rucksack holte er einen Arbeitskittel und zog ihn an. Darauf stand: Gas-Heizung-Wasser, Tag und Nacht für Sie da.

Das Paar war schon im Haus und Johnny beeilte sich. Er konnte noch rechtzeitig mit seinem Fuß die Tür blockieren und so tun, als ob er ein Handwerker war, der gerade klingeln wollte und nur die Chance gehabt hat, dass jemand die Tür aufmachte. Die weiße Frau lachte ihn an und fragte, ob er hinein wolle.

Er fragte nur „Können Sie mir zeigen, wo der Keller ist? Wir haben einen Notruf bekommen, dass die Heizung ausgefallen wäre und ich muss auch in alle Wohnungen. Es ist gut, dass Sie da sind. Wenn Sie nichts dagegen haben, kann ich bei Ihnen anfangen und dann gehe ich später in den Gaskeller. Ha, hallo mein Name ist John Hansen, ich bin von der Firma Hermann Gas Heizung GmbH.“

Er zeigte einen Arbeitsausweis und die Frau war beruhigt und überzeugt und nahm ihn mit nach oben zu sich. Zu dritt stiegen sie in den Aufzug und die Frau drückte auf Nummer 5. Sein Herz schlug immer schneller, sein Mund wurde trocken. Jetzt wollte er zuschlagen. Er rechnete mit nicht einmal 15 Sekunden, um die beiden umzubringen. Es würde reichen bis sie den 5. Stock erreicht hätten.

Er tastete seine Jacke ab und spürte das kleine, extra scharfe Messer, das wie ein harmloser Kugelschreiber aussah, und das nur Elitesoldaten der US Army benutzen. Als er es herausnehmen wollte, sah er, wie sich der schwarze Mann und die weiße Frau umarmten und küssten.

„Warte, du dummes Kind. Ich habe eine bessere Idee für dich. Töte sie noch nicht hier. Du kannst es im Zimmer noch besser haben“, flüsterte ihm diese Stimme wieder zu.

Das erweckte in Johnny eine starke sadistische Erregung und er änderte seinen Plan. In der Wohnung der Frau würde es doch viel gemütlicher, lustvoller, aber auch satanischer gehen und die Bilder lösten eine starke Erektion aus, er zuckte mehrmals zusammen und er spürte eine warme Flüssigkeit, die seine Unterhose und seine Schenkel nass machte . Es gab keinen Weg mehr zurück.

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Donnerstag, 07.01.2010, 20 Uhr

Punkt 8, heute Donnerstag, 07.01.2010, die Tagesnachrichten im h-tv

Guten Abend, hier sind Ihre Tagesnachrichten um Punkt 8 im Hessen-tv.

Heute Abend wurde in Frankfurt-Sachsenhausen ein junges Paar nach einem Anruf einer Mitbewohnerin von der Polizei tot aufgefunden. Es handelt sich um eine weiße weibliche und eine schwarze männliche Person.

Die beiden wurden auf brutalste Art mit durchgeschnittenen Kehlen hingerichtet. Der Täter muss mit extremer Gewalt vorgegangen sein und hat seine Opfer bestialisch zugerichtet.

Ob es einen Zusammenhang zwischen dieser Tat und den anderen Verbrechen an schwarzen Studenten in Darmstadt gibt, konnte die Polizei noch nicht sagen.

Mehr Angaben über die Tat und die Identität der Personen wollte die Polizei zum jetzigen Zeitpunkt noch nicht geben.

Die Beamten sicherten am Abend noch die Spuren. Es werden Zeugen gesucht, die gegen Nachmittag oder am frühen Abend an dem Wohnblock in der Gartenstraße verdächtige Beobachtungen gemacht oder dort eingekauft haben. Es fehlt…

Johnny M. Walker zuckte mehrmals zusammen und machte das Fernsehen aus. Er schaute auf seine Hand, die voll war mit einer weißen, cremigen Flüssigkeit. Er ging ins Bad und schaute auf seinen noch erigierten Penis. So einen schnellen und intensiven Orgasmus hatte er noch nie bekommen. Das war auch seine brutalste Tat gewesen, seitdem er mit diesen Morden angefangen hatte.

„Siehst du? Habe ich es dir nicht gesagt, du hattest jetzt schon drei Mal einen Orgasmus an einem Tag. Ist es nicht wunderbar zu töten? Je brutaler, desto intensiver deine Lust, wertloses Kind. Nur mit Gewalt kannst du Gefühle spüren und es gefällt dir. Höre immer auf mich, wenn du etwas Freude haben willst. Hast du verstanden, herrenloser Hund? Als Bonus, versuche es noch einmal mit Masturbieren und genieße deinen feigen Sieg“, sagte der Rebell.

Er fühlte sich auch für diese kurze Zeit als Sieger, und der Film des Massakers kam wieder hoch in seinem Kopf. Er bekam wieder ein orgiastisches Glücksgefühl und eine noch heftigere Erektion. Er beugte sich stehend nach vorne, war nur noch auf seinen Fußspitzen, so, als ob er sein Glied in seinen Mund stecken wolle. Als er das nach mehrmaligen Versuchen nicht schaffte benutzte er seine beiden Hände, die er um seinen Penis wickelte, um mit heftigen Hin- und Herbewegungen zu masturbieren. Er wurde rot und seine Augen schienen aus ihren Höhlen zu springen. Bald verkrampfte er sich so stark, dass alle einzelnen Muskeln seines perfekten, sportlichen Körpers zum Vorschein kamen. Er hatte einen knackigen Körper, wie aus dem Lehrbuch. Er sah nun aus wie ein Gorilla der einen schweren Gegner vom Boden hochheben wollte. Es dauerte nicht mehr lange, bis ein stark unterdrückter, sehr leiser Schrei aus ihm drang und aus seinem Penis etwas herausschoss, wie ein richtiger Strahl, bis zu der fast 140 cm entfernten Wand. Er landete wie ein geschlagener Ringkämpfer, der nicht aufgeben wollte auf dem Boden und ließ sein Glied nicht los. Er schnaufte und rang nach Luft, als ob es im Badezimmer keinen Sauerstoff mehr gäbe. Das war das erste Mal seit 6 Monaten dass er durch Masturbieren einen so starken Orgasmus bekommen hatte.

Als ob er sich schämte über das, was er gerade getan hatte, stand er prompt wieder auf, ließ ganz heißes Wasser in die Badewanne fließen und holte seinen Laptop zu sich ins Bad. Er stieg ins Wasser, steckte die kleine Kamera in den Laptop ein und genoss das was er sah. Sehr schnell wurde ihm das aber alles widerlich, die Szene des Mordes, und er fing an zu weinen und um sich zu schlagen und wiederholte immer den gleichen Satz. „Ich will das nicht. Warum tue ich das nur? Warum morde ich? Was haben sie mir getan? Nein, nein, ich will nicht mehr morden.“

Er weinte richtig, wie ein kleines Kind, und nicht wie der 38 Jahre alte Koloss von einem Mann mit einem so großen Penis.

„Warum weinst du denn? Ha ha ha, schlechtes Gewissen? Was dachtest du denn? Dachtest du, dass es sich lohnt böse zu sein? Jetzt merkst du, wie ekelhaft du bist. Siehst du, warum ich dich böses Kind nenne? Was hast du getan? Wehrlose Menschen umgebracht? Schäm dich. Ha ha ha, willst du dich wirklich schämen? Du Aasfresser“, hämmerte die Stimme des Rebellen auf ihn ein.

Plötzlich schrie er laut: „Was hast du getan? Was hast du getan? Du Schwein, du Arschloch, du bist böse, du bist böse, du bist ein Nichts, nutzlos, ein Verlierer, ich hasse dich du widerlicher Kerl, hässlich, du bist wie der Teufel, ich hasse dich, ich hasse dich. Niemand wird dich lieben, niemand.“ Dann, wie ein müdes Kind, wurde er immer leiser. „Was hast du getan, was hast du getan? Warum hast du es getan?“, er heulte minutenlang und schlief im Wasser ein.

Frankfurt am Main, Sachsenhausen, Franz-Lenbach-Straße, bei Dr. Camara, Donnerstag, 07.01.10, 19 Uhr 59

Dr. Camara kam gerade zur Tür hinein, als die Nachrichten im Fernsehen anfingen. Er verpasste ungern die einzigen Nachrichten des Tages, die er sehen konnte. Den ganzen Tag war er unterwegs und arbeitete hart. Sogar dazu, nur im Internet Nachrichten zu lesen, kam er selten.

„Willkommen Schatz“, sagte Frau Camara, eine sehr schöne, elegante Frau aus Mali, Westafrika. Sie stand auf und gab ihm einen Kuss.

„Komm schnell, setz dich und hör mal, was heute passiert ist.“

Die beiden schauten ohne Kommentar die ganze Nachricht.

„Wer kann so etwas tun?“, fragte sie.

Dr. Camara sagte nichts dazu und ging direkt in sein Zimmer. Er kam 10 Minuten später in einem braunen Jogginganzug zurück, seiner Lieblingshauskleidung. Er schien bedrückt und nachdenklich zu sein.

„Ist alles okay mit dir?“, fragte Frau Camara.

„Ja, alles okay, habe heute einen seltsamen Anruf bekommen. Aber das war sicher so eine verrückte Frau, die sich wichtigmachen wollte. Nichts Wichtiges“, sagte er.

„Willst du nicht mit mir darüber reden?“, fragte ihn seine Frau.

„Ha Mali, lass es sein. Es ist nicht so wichtig. Es sieht so aus, als ob du schon gekocht hast. Schade, ich hatte dir gesagt, dass ich heute für dich kochen wollte; wie immer bist du schneller als ich“, beklagte sich Dr. Camara freundlich und fröhlich, um von dem Thema abzulenken.

„Adou, ich konnte früher nach Hause gehen. Ich wurde schneller mit der Programmierung fertig als gedacht. Der Auftraggeber war sehr zufrieden und um 16 Uhr war ich schon zu Hause und wollte meinen Schatz überraschen. Versprochen. Freitag bis Sonntag lasse ich mich von dir bekochen und verwöhnen“, erwiderte sie lächelnd.

„Okay, alles klar. Nun kann ich mit gutem Gewissen dein Essen genießen.“

„Guten Appetit, Adou.“

„Danke, Mali.“

Er nannte sie immer Mali, um sie an die Heimat zu erinnern, und sie nannte ihn Adou, wegen seines Vornamens Adamou. Adou klang nach Liebe und die beiden liebten sich auch nach 20 Ehejahren immer noch sehr. Sie hatten 3 Kinder im Alter von 17, 15 und 11. Die Siebzehnjährige heiß Aicha, die Fünfzehnjährige Kone, und der Elfjährige Amadou. Die Kinder waren wegen der Schulferien noch in Mali bei den Großeltern und würden gegen den 20.01. zurückkommen.

Mali war 41 Jahre alt und Dr. Camara 45. Sie hatten sich beide während des Studiums in Deutschland kennengelernt. Dr. Camara kam nach seinem Abitur direkt aus Afrika, genauer gesagt aus Guinea. Mali kam damals aus Frankreich, wo ihr Vater als UN-Diplomat tätig war. Sie hatte auch die französische Staatsbürgerschaft, die das Verbleiben des Paares nach dem Studium in Deutschland erleichterte.

Während des Essens blieb Dr. Camara ungewöhnlich wortkarg. Seine Frau, die ihn gut kannte, ließ ihn in Ruhe und passte sich seinem Verhalten an. Nach dem Essen zog er sich zurück und sagte seiner Frau, dass er müde wäre und lieber ins Bett gehen wolle. um da ein bisschen zu lesen.

Im Bett konnte er weder lesen, noch einschlafen. Er stellte sich viele Fragen und fühlte sich irgendwie schuldig, dass vielleicht zwei Menschen gestorben waren, nur weil er mit einem Verrückten nicht kommunizieren konnte.

Er hoffte so sehr, dass dieses Verbrechen nichts mit dem Anruf des Morgens zu tun hatte, aber seine ausgeprägte innere Stimme sagte ihm, dass diese Frau vielleicht verrückt sei, aber doch ihre Drohung wahr gemacht hatte. Er fragte sich immer wieder und immer wieder, ob eine Frau so etwas tun konnte. In allen anderen Berichten hatte man immer von einem großen Mann mit enormer Kraft geschrieben.

Klar hatte er wie die meisten Menschen von all diesen Morden an Afrikanern gehört und sich auch Gedanken gemacht. Aber bis jetzt hatten sie alle in Darmstadt stattgefunden und nicht in Frankfurt so nah bei ihm. War sie die gleiche Täterin oder handelte es sich hier um eine, die von der ganzen Sache profitieren, sich profilieren und ihre Fantasien ausleben wollte? Diesmal war alles anders: der Mord fand in Frankfurt statt und zum ersten Mal wurde auch eine weiße Person getötet. Das war neu. Bis jetzt hatte er oder sie nur Schwarze umgebracht.

Was sollte er nun tun? Seiner Frau davon erzählen? Die Polizei informieren? Aber die Frau hatte klar gemacht, dass sie noch mehr Menschen umbringen würde, sollte er sich an die Polizei wenden. Aber meldete er diese Sache nicht bei der Polizei macht er sich zum Komplizen einer Mörderin. Er war in einer Zwickmühle: erzählte er alles der Polizei und sie schnappten sie nicht, dann würden vielleicht noch mehr Menschen sterben. Meldete er es nicht, dann machte er sich strafbar und zum Gehilfen eines Mörders oder einer Mörderin. Die Medien würden die Sache ganz sicher nicht so erklären, wie sie wirklich war. Sie würden nur sagen, dass ein angesehener Arzt die Arbeit der Polizei behindert und den Mörder der Afrikaner geschützt hatte. Ironischerweise war er auch schwarz, wie die Ermordeten. Andere würden sogar seine Hände im Spiel sehen.

Als seine Frau ins Zimmer kam tat er so als ob er schlafen würde, aber seine Atmung verriet das Gegenteil. Trotzdem ließ sie ihn in Ruhe. Ohne eine Frage zu stellen legte sie sich neben ihn und schlief ein.

Um 4 Uhr früh stand Dr. Camara auf und ging ins Arbeitszimmer. Er machte den Computer an und ging ins Internet. Er sammelte alle Informationen über die Morde, die er finden konnte und speicherte sie in einem neuen Ordner im Lesezeichen. Er machte sich Notizen und versuchte die ganze Sache zu analysieren, um zu verstehen. Die Polizei hatte überhaupt keine heiße Spur. Man wusste auch nicht, ob es sich um mehrere Täter/innen handelte oder nicht. Er lächelte zynisch „Na ja, wie können sie eine Spur haben, wenn sie davon ausgehen, dass es sich um einen Mann handelt?“, fragte er sich. Morgen um 8 wollte die Frau sich wieder melden. Wenn er nicht ans Telefon ginge, würden vielleicht noch mehr Afrikaner sterben und das konnte er jetzt nicht verantworten.

Gegen halb sieben verließ er sein Arbeitszimmer, ging in die Küche und bereitete das Frühstück vor. Seine Frau ging normalerweise immer als erste aus dem Haus und es hatte sich so etabliert, dass er morgens das Frühstück machte, weil er ein Frühaufsteher war. Er machte die Essensreste von gestern warm. Es waren noch Reis und Erdnusssauce da und ein Stück Rindfleisch. Er war ein Warmesser morgens. Man sagt in Afrika, dass es gut und gesund für den Körper ist und für einen guten Stoffwechsel sorgt, wenn man morgens, mittags und abends warm isst. Kaltes Essen ist für den Körper anstrengend. Für seine Frau steckte er ein Brötchen in den Backofen, machte ein Eier-Omelette und stellte alles auf den runden Tisch in der Küche. Als das Wasser für den Tee kochte, ging er wieder nach oben ins Schlafzimmer, um sich fertig zu machen. Heute würde er auch früh das Haus verlassen. Er wollte schon vor 8 Uhr in seiner Praxis sein.

Als er wieder hinunter in die Küche kam, war Mali schon da und trank einen Tee.

„Guten Morgen Adou, du hast wirklich nicht so gut geschlafen. Du warst so unruhig“, grüßte sie ihn.

„Guten Morgen, meine schöne Frau. Wie hast du geschlafen? Oh je, hoffentlich habe ich dich nicht sehr gestört? Ich habe gar nichts gemerkt“, grüßte er zurück und setzte sich und fing an, seinen Reis zu essen.

„Du bist schon fertig angezogen?“, fragte sie.

„Ja, ich muss heute sehr früh in der Praxis sein. Mein erster Patient kommt heute schon um 8 Uhr.“

20 Minuten vor acht war er im Büro. An diesem Morgen war der Verkehr ganz gut gelaufen.

Er wohnte in Sachenhausen, in der Franz-Lerbach-Straße und arbeitete in Bockenheim. Die Strecke war nicht einmal 6 Kilometer, aber jeden Morgen brauchte er mindestens 30 Minuten bis er in der Bockenheimer Landstraße war. Er fuhr am liebsten über die Brückenstraße, die Mainzer Straße, bog irgendwann rechts auf die Taunusanlage, dann war er schon in Bockenheim und seine Praxis war in der Arndtstraße.

Seine Mitarbeiter und Kollegen würden erst ab 8 Uhr 30 da sein. Es war eine Gemeinschaftspraxis mit zwei anderen Ärzten und einem Psychologen.

Er holte sich ein Glas Wasser, nahm einen Notizblock aus seiner Aktentasche, wo er schon seit heute früh viele Details über die verschiedenen Morde, über die im Internet sehr viel berichtet worden war, notiert hatte und wartete ruhig auf dem Stuhl der Sekretärin auf den Anruf der angeblichen Täterin.

Darmstadt Ost, Gundolfstraße, bei Johnny zu Hause, Freitag, 08.01.2010, 7 Uhr 12

Ausschnitt aus der Zeitung DAKU, DARMSTADT KURIER Freitag, den 08.01.2010

Darmstadt, Angst und Schrecken in Sachsenhausen: Gruselmord an Paar in Frankfurt.

Noch immer keine heiße Spur, ein Zusammenhang mit dem Mord am schwarzen Paar von Darmstadt wird immer wahrscheinlicher

Die Polizei hat immer noch keine heiße Spur nach dem abscheulichen und bestialischen Mord an einem jungen Paar gestern in ihrer eigenen Wohnung in Frankfurt-Sachsenhausen.

Laut Medienberichten hatte eine Nachbarin des Paares die Polizei alarmiert. Sie habe einen ganz kurzen, aber tiefen Hilfeschrei aus der Wohnung ihrer Nachbarin gehört und kurz danach bemerkt, wie eine Person aus der Wohnung die Treppe hinunter rannte. Sie sei dann zu der Nachbarin gegangen und fand die Tür der Wohnung leicht geöffnet. Sie klingelte und klopfte mehrmals und fragte, ob alles okay wäre. Als niemand antwortete schob sie langsam die Tür vor sich nach innen und sah plötzlich Blutspuren auf dem Teppich. Aus Angst verließ sie das Zimmer wieder und rief unter Schock sofort die Polizei an, so die Berichte.

Die Polizei war sehr schnell vor Ort und was sie sah, war mehr als ein Blutbad. Dies war kein einfacher Mord, es war ein Massaker der schlimmsten Sorte, welches es so in der Kriminalgeschichte der Frankfurter Polizei noch nie gegeben hatte. Der Notarzt konnte nur noch den Tod der beiden Personen feststellen.

Sofort wurde das Gebäude umstellt. Niemand durfte hinein oder hinaus ohne eine Genehmigung der Polizei. Die Mitbewohner wurden bis tief in die Nacht befragt. Die Polizei sicherte bis zum frühen Morgen die Spuren am Tatort und diese wurden zum Landeskriminalamt nach Wiesbaden geschickt. Die Obduktion der Leichen wird noch lange dauern. Es gäbe aber schon Hinweise auf einen Zusammenhang mit dem Mord an einem afrikanischen Paar am Dienstag, den 05.01.2010 in Darmstadt.

Zur Aufklärung des Verbrechens hat die Polizei eine Sonderkommission mit 28 Beamten eingerichtet. Die Ermittler bitten um Hinweise von Zeugen, die zuletzt nicht nur im Umfeld des Gebäudes etwas Verdächtiges beobachtet haben. Zu einem möglichen Motiv konnten die Ermittler noch nichts sagen.

Bei den Toten handelte es sich um eine deutsche Frau und, wie in Darmstadt, um einen jungen afrikanischen Studenten. Weitere Details über die Tat und über die Opfer wollte die Polizei zunächst aus ermittlungstaktischen Gründen nicht preisgeben, um die Ermittlungen nicht zu behindern. Alles Weitere werde bei einer Pressekonferenz mitgeteilt, hieß es.

Die Familien der Opfer sind informiert und werden psychologisch betreut.

„Ich hatte es dir doch gesagt. Du bist ein wertloser Hund, ein böser Mensch. Ich hatte dir gesagt, dass du weiter töten wirst. Du kennst nichts anderes außer zu töten, ha ha ha“, sagte die böse Stimme.

Johnny stöpselte mit seinen beiden Zeigefingern seine Ohren zu und schüttelte den Kopf hin und her. „Nein, nein, ich will das nicht, ich will nicht mehr töten. Ich will nicht mehr. Lass mich los, geh weg. Du hast mich böse gemacht. Wenn du weg bist, werde ich nicht mehr töten. Ich führe nur deine Befehle aus. Du bist der Böse“, sagte er und zappelte hin und her.

„Höre nicht auf ihn“, sagte wieder die nette Stimme in ihm, die nette Stimme, die weiblich klang und die er in der weiblichen Form benannte: die Engel. „Du sollst nicht mehr auf sie hören und horchen. Du musst sie, diese Stimme, den Rebell, aus dir rauswerfen.“

„Aber wie denn? Warum ist sie da? Warum hasst sie mich so? Was habe ich ihr getan?“, lamentierte Johnny.

„Geh raus und ruf den Mann, den schwarzen Mann, den Therapeuten, wieder an. Ruf ihn an und sag ihm, dass du es ernst meinst und Hilfe brauchst. Er soll dir helfen diese böse Stimme in dir abzuschießen“, forderte die Engel.

„Kannst du mir nicht selbst helfen?“, fragte Johnny.

„Ich helfe dir doch schon sehr, ich stehe zu dir und ermutige dich, Hilfe von außen zu suchen, nur so kannst du dich heilen“, so die Engel.

Johnny bummelte schon seit fast 40 Minuten in den verschiedenen Straßen des Woogsviertels herum. Er lief die Gundolfstraße über die Hicklerstraße hoch zur Roßdörfer Straße und wieder runter zum Woog über die Heidenreichstraße und setzte sich auf die einzige Bank vor der Schwimmhalle an der Heinrich-Fuhr-Straße.

Er überlegte, wie es nun weitergehen würde und was er tun würde, falls Dr. Camara ihn wieder abservierte. Er musste mit ihm reden, und wenn er sich wieder stur stellte, würde er ihn heute noch in Frankfurt besuchen.

Kurz nach 8 machte er sich auf den Weg zu der einzigen Telefonzelle im ganzen Woogsviertel, an der Haltestelle Beckstraße in der Roßdörfer Straße. Er schaute auf seine Uhr und es war Punkt 8 Uhr 15.

Frankfurt am Main, Bockenheim, Arndtstraße, Praxisgemeinschaft Dr. Camara, Freitag, 08.01.2010, 8 Uhr 10

Dr. Camara wartete seit 10 Minuten, das Telefon klingelte aber immer noch nicht. Er fing an, sich Sorgen zu machen. Vielleicht war die Frau immer noch böse auf ihn und rief deswegen nicht an? Was würde es heißen, wenn sie nicht anrief? Eigentlich müsste er die Polizei informieren. Aber würde die ihm überhaupt glauben? Sie suchten nach einem männlichen Täter und würden ihn nicht ernstnehmen, wenn er ihnen sagte, dass der Täter doch eine Täterin wäre.

8 Uhr 13.

Er wurde immer unruhiger und stand nun auf, ging in sein Büro um an seinem Computer seine Mails zu checken. Vielleicht hatte sie ihm geschrieben?

Er hatte keine Post von ihr. Erst dann wurde ihm klar, dass sie ihm gar nicht direkt schreiben konnte. Seine direkte Mailadresse stand nicht auf der Homepage. Ah ja, dann musste sie die allgemein Info-Adresse benutzt haben und die Sekretärin hatte diese vielleicht als Spam betrachtet und sie verworfen?

Als er das allgemeine Postfach öffnen wollte, klingelte das Telefon. Es war genau 8 Uhr 15.

Er hörte sein Herz schneller schlagen und rannte fast zur Telefonzentrale.

„Hallo, hier Dr. Camara“, sagte er.

Er hörte jemanden am Telefon ein- und ausatmen, aber die Person redete nicht.

„Hallo, sind Sie es? Sagen Sie einfach ja, wenn Sie es sind. Sind Sie es, die Frau von gestern Morgen?“, fragte er ganz ruhig in einer vertrauenserweckenden Stimme.

„Sind Sie allein?“, fragte die Stimme.

„Ja, ich bin allein. Warten Sie mal, ich stelle den Anruf durch in mein Büro. Bald kommen die ersten Mitarbeiter. Bleiben Sie bitte dran. Legen Sie nicht auf, verstanden? Legen Sie nicht auf“, sagte Dr. Camara.

Eine große Freude hatte ihn überkommen, als er die Stimme der Frau erkannt hatte. Das löste wieder ein komisches Gefühl in ihm aus. Wie konnte er sich freuen, dass eine angebliche Verbrecherin ihn anrief?

Er rannte in sein Büro und setzte sich in seinen bequemen Beratungssessel.

„Ich bin wieder da, jetzt können wir in Ruhe telefonieren, ohne gestört zu werden. Ich habe auch meine Tür zugeschlossen. Sind Sie noch da?“

„Waren Sie so aufgeregt, Doktor? Freuen Sie sich, dass ich angerufen habe? Sagen Sie einfach ja. Sagen Sie es, sagen Sie ja, oder sind Sie zu feige, um das zu gestehen, Herr Doktor?“

Dr. Camara versuchte ganz ruhig und sicher und selbstbewusst rüberzukommen.

„Es ist gut, dass Sie angerufen haben. Wenn das die weitere Tötung unschuldiger Menschen verhindern kann, dann, ja, freue ich mich, dass Sie angerufen haben. Waren Sie es gestern, haben Sie den Mord in Sachsenhausen begangen?“, fragte er.

„Sie sind schuld, Doktor. Sie tragen allein die Verantwortung für das, was gestern passiert ist. Ich hatte Sie gewarnt. Hatte ich es getan oder nicht? Antworten Sie mit ja oder nein? Habe ich es getan oder nicht? Ja oder nein“, griff Johnny in einem autoritären weiblichen Ton an.

Dr. Camara ließ sich nicht beeindrucken und ging nicht auf diesen konfrontativen Kurs ein.

„Warum die beiden? Kannten Sie sie?“, fragte er.

„Wir hätten das alles vermeiden können, Doktor. Es wäre vielleicht nicht passiert, wenn Sie mir zugehört hätten. Ich wollte nur, dass Sie mir zuhören, nur zuhören. Das schafften Sie nicht und nun sind zwei unschuldige Menschen tot. Sie tragen allein die Schuld daran“, beklagte sich Johnny M. Walker.

„Okay, okay, ich habe schon verstanden. Ich trage die Schuld dafür, dass Sie, eine Frau, mit ihren eigenen Händen zwei Menschen umgebracht haben sollen und…“

Johnny unterbrach den Doktor abrupt.

„Wollen Sie mich verarschen, Doktor? Zwei Menschen umgebracht haben sollen? Sie zweifeln daran, dass ich es war? Dass ich es getan habe?“, ärgerte er sich.

Dr. Camara blieb ganz cool und gelassen.

„Na ja. Jeder kann aufstehen, jemanden anrufen und Quatsch erzählen. Sie sind eine Frau, aber die Polizei spricht, zumindest für die vergangenen Morde, von einer männlichen Person. Warum sollte ich glauben, dass Sie es waren oder sind?“, fragte er.

Johnny war richtig wütend und fragte sich, warum der Psychotherapeut ihm nicht glaubte. Er dachte nach.

„Was wollen Sie als Beweis haben, um mir zu glauben? Noch einen weiteren Mord?“, fragte er.

„Es ist mir egal. Das ist ihre Entscheidung. Sie wollen, dass ich Ihnen helfe. Sie behaupten, Sie sind eine Mörderin, Sie hätten dies und das getan, aber die Polizei geht von einem Mann aus. Sie sind eine Frau und wollen, dass ich Ihnen glaube?“, sagte Dr. Camara, um Johnny ein bisschen zu verunsichern.

„Die Polizei hat nicht unbedingt Unrecht, aber ich bin es“, entgegnete Johnny.

„Wenn Sie es waren, versuchen Sie mir einiges über das Geschehen gestern zu erzählen. Geben Sie mir einige Details zu dem Doppelmord, Details die nur der oder die Täter/in wissen kann“, schlug Dr. Camara vor. „Erzählen Sie nun, los. Fangen wir am Anfang an. Nach dem Telefonat mit mir gestern, wie ging es dann weiter? Los, sagen Sie, erzählen Sie, ich höre.“

Diese Art imponierte Johnny und ohne viel nachzudenken fing er an.

„Gestern nach dem Telefonat mit Ihnen habe ich mich auf den Weg nach Frankfurt gemacht. Ich war sehr sauer, dass Sie aufgelegt haben. Es war ein Angriff gegen mich. In Frankfurt bin ich zur Uni wo Sie unterrichten gegangen und habe zufällig eine Gruppe von schwarzen Studenten gesehen und diese verfolgt. Wir sind alle mit der S-Bahn zum Hauptbahnhof gefahren und dort hat sich einer von der Gruppe getrennt und ist zu Fuß nach Sachsenhausen gegangen. Das irritierte mich ein bisschen, weil es kalt war und er, anstatt die S-Bahn zu nehmen, lieber zu Fuß ging. Ich folgte ihm, um zu sehen, wo er hin will. Er betrat ein Sushi-Restaurant auf der anderen Seite der Brücke und anscheinend wartete eine Frau auf ihn. Ich bin auch reingegangen und habe beide ausspioniert, um zu wissen, was ich machen würde. Später gingen die beiden raus und ich war hinter ihnen. Es war kurz vor 16 Uhr. Sie erreichten schnell ein Wohngebäude. Ich holte sie ein, als die Frau die Tür aufschloss. Ich gab mich als Handwerker aus. Das Wohngebäude hätte ein Problem und wir wären angerufen worden. Ich müsse deswegen in alle Wohnungen, um die Heizung zu kontrollieren. Sie ließ mich rein, wir stiegen alle drei zusammen in den Aufzug und wollten mit ihrer Wohnung anfangen. Ja, so einfach ist es passiert“, berichtete Johnny M. Walker.

„Ja, aber als Frau! Ich meine, es war einen Mann dabei und Sie haben keine Schusswaffe benutzt, was die Tat noch schwerer gemacht hat. Wie haben Sie es dann geschafft den beiden die Kehle durchzuschneiden, ohne dass sie sich wehrten? Da ist schon für Profimänner nicht einfach“, staunte Dr. Camara.

„Es war einfach und die Tötung selbst hat nicht einmal 25 Sekunden gedauert. Die Frau war nicht sofort tot. Ich wollte, dass sie langsam stirbt und der Polizei davor etwas erzählt. Aber leider hat sie nicht lange genug überlebt“, fügte Johnny an.

„Wenn ich recht verstehe, haben Sie zufällig die Opfer ausgesucht und die Frau musste sterben, weil sie bei dem schwarzen Mann war. Sie wollten nur den Schwarzen umbringen, um mich zu erpressen? So ist es?“, fragte Dr. Camara.

„Ja, so ist es, aber ich bin kein Rassist. Ich töte nicht wegen Rassenhass oder so, aber es stimmt, ich töte immer nur schwarze Menschen und ich weiß selbst nicht warum“, sagte Johnny.

Dr. Camara notierte sich alles genau und versuchte dabei, diese Details mit dem was er in den Zeitungen und im Internet gelesen hatte zu vergleichen. Nichts von diesen Details war dort erwähnt worden. Entweder kaschierte die Polizei diese Details noch oder sie wusste davon nichts, vorausgesetzt, dass was sie hier sagte war richtig. Ein kleines Detail fiel ihm auf. Sie hatte gesagt „ich bin kein Rassist“ und nicht „ich bin keine Rassistin“, wie es eine normale Frau hätte sagen sollen. Das notierte er auch und unterstrich diese Bemerkung doppelt.

„Können Sie mir erzählen, was in der Wohnung wirklich passiert ist? Nur so kann ich Ihnen wirklich glauben. Wie sieht die Wohnung von innen aus, wie sahen die Opfer aus? Wie groß, wie alt ungefähr, usw. Ich muss etwas Greifbares hören, verstehen Sie, sonst fällt es mir schwer, Ihnen zu glauben“, versuchte Dr. Camara noch mehr aus ihm heraus zu holen.

Es gab eine lange Pause, eine bedrückende Stille in der Leitung. Dr. Camaras riskantes Spiel war gefährlich. Er wusste es auch. Er betete, dass die Frau in der Leitung nicht auflegte, um danach noch mehr Menschen zu töten, falls sie es wirklich gewesen war. Er war deswegen sehr erleichtert, als Johnny M. Walker wieder anfing zu reden.

„Wie lange arbeiten Sie normalerweise, Herr Dr. Camara?“, fragte er.

„Ich dachte, dass Sie über mich sehr gut informiert wären. Auf der Homepage stehen meine Arbeitszeiten, und solange ich wirklich nichts Greifbares habe, kann ich Sie nicht ernst nehmen. Ich werde nicht glauben, dass Sie die Mörderin sind“, antwortete der Arzt.

„Okay, wie Sie wollen. Verstehen Sie, Herr Doktor? Sie wollen mich provozieren, oder? Stimmen Sie zu. Sie wollen mich provozieren, aber ich werde Ihnen trotzdem drei Details geben, die Ihnen dabei helfen können mir zu glauben. Verifizieren Sie diese Details und ich werde Sie morgen Abend zwischen 20-21 Uhr anrufen, auch, wenn es Samstag ist. Sie müssen dann in Ihrer Praxis sein, oder wollen Sie mir Ihre private Nummer geben? Auf Handy rufe ich nicht an. Die Ermordete heißt Krause, Inge Krause, 28 Jahre alt, und ihr Ausweis ist verschwunden, weil ich ihn habe. Nicht vergessen, bis morgen Abend. Sie müssen erreichbar sein“, sagte Johnny und legte zufrieden auf. Er hatte in der Psychologie gelernt, dass es immer vorteilhaft war, als Letzter Vorgaben zu machen oder das letzte Wort zu haben und auch derjenige zu sein, der als Erster auflegte. Der andere war dann am Zug.

Nun wollte er am Woog joggen gehen. Sport gehörte einfach zu seinem Leben. Es war ihm sehr wichtig, gesund und sportlich auszusehen. Er brauchte die körperliche Kraft, um der schwachen Psyche entgegen zu kommen. Er hasste Menschen, die sich körperlich gehenließen. Er nannte es eine Sünde, fett und ungepflegt zu sein. Gott hätte den Mensch nicht so geschaffen, sagte er.

Darmstadt, Roßdörfer Straße, Freitag, 08.01.2010, 9 Uhr 16

Er ging zum Netto-Supermarkt, früher Plus, und kaufte sich Obst, Nudeln, Studentenfutter und Putenbrustfilet. Er frühstückte gern warm, immer so gegen 10 Uhr, wenn er wie jetzt Urlaub hatte, und aß erst abends wieder, auch dann warm. Das war für ihn sehr wichtig für einen guten Metabolismus, besonders in der kalten Zeit.

Er wollte nun die Inselstraße links hinunter zu seiner Wohnung laufen, als er an der Ampel Ecke Roßdörfer Straße /Inselstraße einen Kollege traf, der bestimmt schon Ende 50, Anfang 60 war. Er arbeitete im Büro und sie kannten sich eigentlich nicht persönlich, auch wenn er ihn schon einmal zu einem Sommergrillen eingeladen hatte. Johnny versuchte so zu tun, als ob er gerade angerufen würde. Er zog sein Handy aus der Jeanstasche und klebte es an seinen Mund und sagte laut Hallo. Der Kollege aber dachte, das Hallo wäre an ihn gerichtet wäre.

„Hallo Herr Walker, wie geht es Ihnen? Genießen Sie ihren Urlaub?“, fragte er.

Johnny war so irritiert, dass sein Handy auf den Boden fiel. Der Kollege hob es auf und gab es ihm wieder.

„Nervös, Kollege?“, fragte er.

„Ha, hallo Herr Maisdörfer, wie geht es Ihnen?“, versuchte Johnny mit einem nett grinsenden Gesicht zu antworten.

„Mir geht es gut, nur dieser Mord in Frankfurt, das finde ich gruselig. Sie haben sicher davon gehört. Welcher kranke Mensch kann so etwas tun? Ich bin mir sicher, dass es der gleiche ist, der in Darmstadt schon mehrere schwarze Studenten umgebracht hat. Ich hoffe nur, dass die Polizei ihn sehr bald stellt. Jetzt, wo er auch mit Weißen angefangen hat, ist damit nicht mehr zu spaßen, oder? Wie sehen Sie das?“, fragte er.

„Ha, he, Mord, Mord gestern? Habe noch nichts gehört. Im Urlaub möchte ich lieber entspannen und lese kaum Zeitung und sehe nicht fern“, sagte Johnny.

„Das müssen Sie unbedingt lesen“, Herr Maisdörfer streckte ihm eine Zeitung hin. „Sie können sie behalten. Solche Verbrecher verdienen es, erhängt zu werden. Für die Gesellschaft ist die Todesstrafe für solche Psychopathen und Kranken die beste Sache, und sich vorzustellen, dass er vielleicht ganz normal unter uns lebt... Wenn ich Sie nicht kennen würde, könnte ich sagen, Sie sind es. Wenn Sie mich nicht kennen würden,