F.G. WERTHEIMER

Hüter des Multiversums

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Hoffnung

Die Busfahrt

Willkommen an der Santa Cruz High

Das Ritual

Valerie

Das Interview

Das pulsierende Leben

Phils Welt

Das Erwachen

Eine besondere Nacht

Der Tag danach

Die Gefährtin

Erste Versuche

Wahre Freunde

Stille Zimmer, laute Gedanken

Ein Gespräch

Die Reise

Einblicke

Auf einem fremden Planeten

Die Überbringerin der Botschaft

Ayla

Wiedergeburt

Das Training

Die Rückkehr

Eine höllische Begegnung

Ein Plan fürs kurze Leben

Die Nachprüfung

Prom Night

Momente, bevor die Welt stillstand

Tag eins

Tag zwei

Tag drei

Monate später

Tracklist

Impressum neobooks

Hoffnung

Meri blickte durch ein ovales Fenster. Seit Stunden. Sie saß festgekettet in einem Transporter und sah, wie andere Transporter durch einen schweren Ionensturm flogen. Das fahle Irisieren jenes Sturms erhellte die Hüllen der Raumschiffe. Nach einer Reise weit hinter verlorenen Galaxien flogen sie einen Planeten an. Meris schwarze Augen blinzelten vertikal. Konzentriert musterte sie den Planeten. Die äußere Beschaffenheit ähnelte den gesammelten Daten über den Planeten Sora. Sie erinnerte sich, wie sie mit Generälen die Dokumente in der Zentrale des Widerstands eingesehen hatte. Dunkle Wolken verdeckten die Sicht und hüllten Meri für einen Moment in Dunkelheit ein. Eine Sichel aus grünem Licht reflektierte an den Gläsern. Sie spürte, wie das Raumschiff landete. Die Ladeluke schwang hinunter. Aggressive Laute, die sie nicht kannte, forderten die Wesen auf, über die Ladeluke hinabzugehen. Auch sie stand auf, reihte sich ein und machte sich bereit. Für die Angst, das Adrenalin, den Anfall wilder Panik. Sie wühlte in jedem Winkel ihrer Gefühlswelt. Ihr Herz fand nichts. Zu sehr war sie an dem Krieg gewohnt. An der Ungewissheit, ob der Morgen für sie, für Freunde, ihre Familie oder Vertraute existieren würde. Allein war sie seit jeher nie. Hörte Stimmen, überall. Füllten die Stille zwischen den Herzschlägen. Aus den tiefsten Winkeln ihres Bewusstseins riefen sie nach ihr. Die Verluste des Krieges.

Einige stiegen zaghaft die Ladeluke hinab. Meri war sich sicher, manche hatten seit Wochen keinen Himmel gesehen. Uniformierte Wesen mit überlangen Gestirnen und ebenso langen Armen trieben sie mit Elektroschocks aus Kampfstöcken zusammen. Meri kniff die Augen ein wenig zu und gewöhnte sich an das grelle Licht. Geduckt blickte sie auf die breite Plattform und beobachtete die Auseinandersetzung zwischen den Gefangenen und den uniformierten Wesen, die sich wie Gefängniswärter verhielten. Dann drehte sie ihren Kopf und sah in den Transporter hinein. Sie war die Letzte. Einen Schritt nach dem anderen setzte sie. Dabei surrten die schlanken Fühler an ihren Schläfen wie wild und deuteten in die andere Richtung. Ihre Spitzen boten ein Lichtspiel, das nur Meri verstand. In jenem Moment bedauerte sie ihre Eigenschaften als Ashvaari. Dass sie friedliebend und ausgesprochen gefühlsbetont war, gefiel ihr. So hatte sie nicht selten ihr Leben ekstatisch genießen können. Vielmehr bedauerte sie das unmissverständliche Erahnen zukünftiger Ereignisse. Und ihre Fühler, die ein Eigenleben führten und Meri über wahre Gefühle in der unmittelbaren Umgebung informierten. Diese Fähigkeiten bereiteten ihr auf der Plattform Kummer. Als ihre nackten Füße den rauen Boden berührten, zog sie ihre fleckige braune Decke weiter hoch. Kühle Winde erfassten ihren hungrigen Körper und peitschten an den Wangen vorbei. Meri fühlte den sicheren Tod. Dennoch wollte sie erfahren, wie der geheimnisvolle Planet aussah, auf dem sie sterben würde. Achtsam begab sie sich zum Rand der Plattform. Eine Ebene aus erkalteter Lava, gekräuselt von seichten Rinnen, die quer über die Fläche ins Nirgendwo führten. Hier und dort verwehte die Atmosphäre in kurzlebigen Böen den Sand und jagte zarte Wirbel von einer Düne zur anderen. Noch eine Weile sah sie diesem unschuldigen Naturspektakel zu und seufzte. Hinter ihr schrie ein Gefängniswärter auf und stampfte auf sie zu. Die Fühler surrten und sie wich seinem Hieb mit dem Elektroschocker aus und lief stolpernd zur Reihe. Noch einmal warnten ihre Fühler sie, doch es war zu spät. Sie stieß jemanden und blickte hastig auf. „Meri, hier bist du.“ Sie strich ihr schwarzes Haar aus dem Gesicht. „Hier endet unsere Reise, Lorkeheen“, sagte sie. Seine Kiemen schlackerten nun heftiger. „Das fühlst du? Bei den heiligen Göttern von Kalzoor!“ Die Gefängniswärter gaben der Reihe ein Zeichen und sie setzte sich in Bewegung. Sie gingen auf ein Tor zu, düster und kalt wie die Seelen von den uniformierten Wesen, die sie wie eine Herde zu diesem Tor trieben. Hinter ihnen starteten die Transporter und hoben ab. Der Gelehrte neben Meri presste die schmalen lila Lippen zusammen. „Ich wachte auf … und meine Heimat lag in Trümmern.“

„Der Widerstand ist stark, er ist stark. Der Friede wird kommen.“ Ihre Schultern zuckten, als ein Gefängniswärter neben ihr begann, bestialisch zu grölen. „Durch Informanten hörte ich, dass die achte Welt gefallen ist … mit ihm.“ Sie griff sich ins Gesicht. „Meri, ist dir die Bedeutung dieses Umstandes bewusst? Der Widerstand ist zerstört, unser aller Hoffnung tot.“ Meri blickte auf, sie hatte neuen Mut gefasst. „Nein, du irrst. Ich war … ich bin beim Widerstand und weiß, dass eine kleine Gruppe in die neunte Welt reiste, um den Stein zu finden. Er soll irgendwo dort begraben liegen.“ Lorkeheen hob die vier Brauen. „Und? Haben sie ihn?“

„Nein, die Höllenarmee fing sie ab. Funkstille seit jeher. Aber der Stein ist in der neunten Welt, ohne Zweifel. Und wenn Steve wirklich gestorben ist, hat seine Gefährtin überlebt und sucht dort nach einem Nachfolger.“ Weit vorne schrien Gefängniswärter auf und die Reihe machte Halt. „Hm, soviel ich in Erfahrung bringen konnte, hat der Weltraum in dieser Welt einen beträchtlichen Umfang, doch nur ein einziger Planet von dort ist bewohnt, Meri. Der Widerstand war eine Armee von tapferen Rebellen unterschiedlicher Spezies, die ihr Wissen teilten und ihre Technologien vereinten. Dennoch ist er nun zerschlagen. Wie soll diese eine unerfahrene Spezies es schaffen?“ Sie beide hörten einen weiteren Aufschrie. „Wir müssen daran glauben, mein Freund.“ Das Tor rüttelte und wurde langsam durch eine Kettenkonstruktion nach oben gezogen. Tiefrotes Licht hüllte die Überlebenden ein. Noch ein Aufschrie ganz vorn und die Reihe setzte sich in Bewegung. Hin und wieder übertönten qualvolle Schreie die dröhnenden Maschinen. Das Schlackern seiner Kiemen setzte wieder ein und Lorkeheen sah zu ihr hinunter. „Es wird nicht sehr wehtun, oder Meri?“ Ihre Augen wurden feucht. „Das kann ich dir nicht versprechen.“ Unter ihnen in der Reihe begann das Wimmern und Krächzen. Meri holte aus einem Ärmel eine Perlenkette, über die sie ihre zwei linken Daumen legte. Dann schloss sie die Augen und betete. Leise, für alle.

Die Busfahrt

Ein Schulbus fuhr die Windsor Street entlang und Andrew ärgerte sich nicht nur über jedes Schlagloch. In den vorderen Reihen scherzten einige Schüler miteinander, andere erschreckten weiter hinten Mädchen und Cheerleader diskutierten lautstark über die neuesten Trends. Im letzten Drittel saß er und blätterte im Comic die Seiten mit einer Fürsorge um, welche Krankenschwestern beim Einwickeln von Neugeborenen hatten. Beim Lesen schweiften die Gedanken immer wieder ab und er fragte sich, wie er die Comichülle auf sein Schreibtisch gelegt hatte. Andrew waren rechte Winkel wichtig. Dann kam ihm der Gedanke, ob das Fenster offen oder geschlossen war. Ein Fuß trat gegen seine Rückenlehne und er schnaubte. „Phil, ist dein Ritual auch am ersten Schultag im letzten Semester an der Santa Cruz Highschool notwendig? Action Comics Ausgabe eintausend kam gestern im druckfrischen fehlerfreien Zustand an. Jedweder Mangel mildert den Wert für die Zukunft drastisch“, sagte Andrew und starrte seinen besten Freund an. Phil hörte ihn nicht. Der Schulbus lenkte schwungvoll in die Frederick Street ein und Andrew sah ihm zu, wie er zu seinem Lieblingssong Sink The Pink in den Ohren rockte. Die Schulter pendelte taktfest zur Musik. Rhythmisch schlug er mit dem Bleistift gegen seine Ringmappe. Der Fuß klopfte heftiger gegen die Rückenlehne. Ein kurzer Blick reichte. „Der Comic ist hinüber“, stieß Andrew aus. Die letzten Seiten versuchte er zu lesen. Mit vorgebeugtem Haupt. Andrew fühlte sich wie bei einem anstrengenden Klobesuch. Diesmal schweiften seine Gedanken zu Phils Ritual ab, das er nur zu gut kannte und trotz der schulischen Leistungen alles andere als logisch fand. An jedem ersten Schultag derselbe Song. Andrew liebte Ordnung und hasste Veränderung. Bei Musik machte er eine Ausnahme. Nur gab es bei seinem besten Freund mit dem Faible für Rock keine. Phil hörte Rock. Alle Arten von Rock. Stand er vor einer kniffligen Prüfung, unterstützte ihn Long Long Way From Home von Foreigner, lief mal etwas nicht nach Plan, wurde Communication Breakdown von Led Zeppelin abgespielt. Sogar bei unruhigen Nächten – besonders bei Vollmond – half von derselben Band die Scheibe Stairway To Heaven. Phil hatte ihm in den ersten Monaten an der Highschool in der Mittagspause erzählt, dass die Musik das Einzige war, das ihn vor der Nervosität retten konnte. Die Gitarrenriffs, der satte Rhythmus des Schlagzeugs, die schrille Stimme des Sängers: All das schüttete in ihm jedes Mal ein bis heute nichtidentifizierbares Hormon aus, welches ihn klar denken ließ. Als Andrew sich all diese Erinnerungen ins Gedächtnis rief, schüttelte wie beim ersten Mal den Kopf.

Das Rumpeln beim Bremsen schüttelte die Highschool-Schüler durch. Die Tür öffnete sich und Schüler drangen nach draußen. Andrew wartete den richtigen Moment ab. Er brauchte genügend Abstand vor und hinter sich. Sein Kopf drehte sich nach Phil um. Phil rockte weiter und trommelte mit den Fingern an der Armlehne. Dort klebte ein riesiger Kaugummifleck mit mittlerweile exotischen Farbnuancen. Andrew ekelte sich davor. Phil mochte den Sitzplatz. Gegenstände mit außergewöhnlichem Aussehen war sein nächstes Faible. Auch das widersprach jeder Logik von Andrew und er schüttelte erneut den Kopf. Draußen im warmen kalifornischen Sonnenschein wich er Umarmungen und eigenwilligen Begrüßungen vor dem Treppenaufgang aus und betrat die Highschool.

Willkommen an der Santa Cruz High

Die Schule mit den sechs Säulen vor dem Haupteingang und der gleichen Anzahl an Laternen am Rand der breiten Treppen versprühte einen gewissen Charme wie die Sunnydale High aus Buffy, wie Andrew fand. Die Korridore hatten sich rasch mit Schülern gefüllt. Es wurde laut getratscht, gelacht und gescherzt. Spinde knallten, Bücher und Collegeblöcke wurden hineingepackt oder herausgeholt; Öffnungszeiten der Schulbibliothek oder Informationen zu Sprechstunden von den Pinnwänden abgeschrieben. Die Coolen mit stets lässigen Klamotten, lässigen Sprüchen und einer lässigen Einstellung zur Bildung ließen in diesem Chaos nichts anbrennen. Sie machten hauptsächlich den Cheerleaderinnen schöne Augen und führten sie nicht nur in die Räume, die für das Lernen vorgesehen waren. Unter all den anderen Gruppierungen wie den Skaterboys, den Gruftis oder den Sportlern gab es auch die verkannten Streber. Zu ihnen zählte Andrew, der über den gewachsten Flurboden schritt und all das ignorierte. Er suchte die Klasse für die erste Stunde auf. In der Hand hielt er den Comic, über dem ein längsgezogener Knick zierte. Er betrat sie, huschte an den leeren Bänken vorbei und setzte sich auf einen Fensterplatz in der dritten Reihe hin. Die Ausgabe von Action Comics vor sich liegend, verschränkte Andrew die Arme und starrte darauf. „Hey, Raymond. Seit wann nutzt du die Speed Force? Du wirst immer schneller im Zählen der Stiegen bis hierher. Oh …“ Andrew blickte auf. David beugte sich über seine Schulter. „War das Philly?“, fragte er und straffte die zerschlissene Lederjacke. „Er saß hinter mir.“

„Aber Raymond, du vergisst nie etwas. Heute beginnt die Schule und du weißt, was er tut.“

„Ich las die Geschichte und bemerkte nicht, dass ich vor dem Sitzplatz mit dem Kaugummifleck saß“, sagte Andrew und richtete seine Brille. David schüttelte das Haar aus dem Gesicht, nahm sich das Heft, das für Andrew keinen Wert mehr hatte, und lehnte sich an die Wand neben dem Fenster. Beim Blättern beobachtete er hin und wieder das Treiben auf den Treppen. „Das ist unser Philly. Du scheinst wütend über den Knick zu sein. Willst du nicht zur Beruhigung die Stufen im Schulgebäude zählen?“

„Nein, das ist unlogisch. Ich kenne die Anzahl. Gezählt habe ich sie vor eintausendeinhundertfünfundachtzig Tagen.“ David zuckte mit den Schultern und kratzte sich am T-Shirt mit dem Aufdruck der Band Van Halen. „War nur eine Idee. Kühl bleiben, Skynet.“ Als Andrew innerlich vom Exemplar Abschied genommen hatte, hob er die Umhängetasche auf die Schulbank und packte die Bücher für den Englischunterricht aus.

Aus dem Lärm im Flur kristallisierten sich kurze, schwere Schritte heraus, die zügig die Klasse anpeilten. Andrew blickte von den aufgeschlagenen Buchseiten auf und horchte. „Daniel kommt.“

„Was? Wer?“

„Daniel kommt.“ David linste zur Tür Mit einem breiten Grinsen und offenen Armen kam er den beiden entgegen. Ein aufgeknöpftes Hemd, darunter ein T-Shirt mit einem Aufdruck eines unvergesslichen Moments aus der Videospielgeschichte aus Zelda. „Hey, ihr ungezogenen Bengel! Was habt ihr in den Ferien so getrieben?“ Andrew blätterte im Buch um. „Du hast die meiste Zeit mit uns verbracht, folglich müsstest du dich an alles erinnern können. Das macht diese Frage somit völlig überflüssig.“ Daniel sah den Anhänger der Satansmusik fragend an. „Was hat Raymond denn?“ David drückte ihm den Grund wortlos in die Hand. Daniel rollte die Ausgabe auf und musterte das Cover wie ein Arzt das Röntgenbild. „Hm, das Ding ist hinüber. Philly’s Song?“ Andrew nickte. „Du solltest endlich auf digitale Comics umsteigen, Kalkleiste. Ein Tablet bringt’s.“ „Es ist nicht dasselbe, Speckwalze“, gab Andrew scharf zurück. Daniel hob die Brauen. „Seit wann kann Raymond kontern?“

„David riet mir, dir das beim nächsten Mal zu sagen. Wie es aussieht, hat die Aussage seinen Zweck erfüllt.“ Daniel boxte David spielerisch in den Bauch. „Wie konntest du nur?“

„Irgendwann muss sich Raymond zur Wehr setzen. Am besten eignen sich Speckwalzen zum Üben.“ Daniel boxte ihn nochmal. Dann betrachtete er sich selbst. „Aber ich habe in den Ferien abgenommen, ganze zwei Kilo.“ Andrew vergrub sich tiefer in das Buch. „Du meinst, du hast Kleidung getragen, die ganze zwei Kilo weniger wiegen.“ Daniels Blick wanderte hilfesuchend zu David. „Skynet lernt schnell, Danny Boy.“ David nahm Daniel in den Arm. „Hey, lass ihn einfach. Er wird schon wieder. Und du, nimm das nicht so persönlich. Klar?“ Daniel zuckte mit den Schultern. Auch er setzte sich und nahm Sachen für die erste Stunde heraus. David blieb am Fenster. Nach und nach füllte sich die Klasse mit schlaftrunkenen Mädchen und Jungen. Die meisten fielen gähnend auf die Sessel und benutzten den Rucksack als Ersatzkissen. Da noch etwas Zeit blieb, spielte Daniel auf seinem Smartphone ein paar Levels Mega Man X.

„Seht euch die an!“ Andrew und Daniel horchten auf. „Wo, wo?“, fragte Daniel. „Nicht so laut“, sagte eine Schülerin verschlafen. Als Andrew antworten wollte, war sie bereits in ihrem Rucksack versunken. David klopfte in die Richtung. Lockiges braunes Haar glänzte in der Morgensonne, grüne Augen blitzten mit jedem ihrer Schritte auf. So kam es Andrew vor. In der einen Hand hielt sie ein silbernes Notebook fest, in der anderen den Schulterriemen ihrer Reportertasche. „Mann, an ihr ist einfach alles al dente“, sabberte Daniel. Andrew blinzelte und nickte. „Sie ist hübsch, Freunde.“ Sie verrenkten ihre Köpfe, um zu sehen, wie das nach hinten gebundene Haar durch den Haupteingang hinein baumelte. David schüttelte den Kopf wie nach einem beeindruckenden Zaubertrick. „Die ist bestimmt nicht von hier. Die habe ich noch nie gesehen. Entweder eine Lehrerin oder eine Journalistin. Ich bin platt“, sagte David. „Yay, Lernen wird wieder Spaß machen!“, jubelte Daniel und rieb sich die Hände. Andrew steckte die Nase wieder in eine Lektion. „Das ist Spekulation. Du wirst höchstwahrscheinlich enttäuscht“, sagte Andrew. „Raymond, Das ist eine Gabe. Ist dir das bewusst? Ja?“

„Das ist keine Gabe. Das ist Logik“, gab Andrew zurück, ohne Daniel anzusehen.

Das Ritual

Phils Chucks quietschten über dem gewachsten Flur. Der Beat hatte sich im gesamten Körper ausgebreitet und er wurde eins mit den Riffs. Mal tänzelte er seitwärts, mal tänzelte er rückwärts. In der linken Hand hielt er seine Ringmappe, in der rechten einen Stift, mit dem er wie mit einem Drumstick gegen die Spinde trommelte. Für einen Moment blieb er stehen und sah nach, wo er die erste Stunde hatte. Englisch? Prof. Harsen? Echt jetzt? Das Solo setzte ein. Phil begann sich zu drehen. Einmal. Zweimal. Dreimal. Schüler, die ihm nahekamen, begrüßte er mit einzelnen Stücken aus dem Songtext. Einige lachten und feuerten ihn im Vorbeigehen an, andere waren überrascht und trotteten ratlos an ihm vorbei. Phil tänzelte weiter. Hinauf in den ersten Stock. Im gesamten Schulgebäude ertönte das Stundenläuten. Rasch suchte er die Tür, griff danach und sprang in die Klasse. „Cool, wir alle haben die erste Stunde gemeinsam“, sagte Phil und reichte David, Daniel und Andrew die Hand. „Bei Prinz Valium“, kommentierte Daniel. „Ich weiß, Englisch. Zäh“, sagte Phil und setzte sich. Er sah den Comic und wandte sich zu Andrew. „Hey, sorry wegen dem Comic. Das war keine Absicht. Ich komme für die Kosten auf, kein Ding.“ Andrew winkte ab. „Nein, schon in Ordnung. Ich kläre das mit meinen Eltern. Mehr Taschengeld ist ohnehin schon längst fällig. Mich stört die Summe. Durch eine Erhöhung von 16,73 % beläuft sich die Höhe auf 80 Dollar. Die Zahl beruhigt mich.“ Phil legte den Rucksack auf seinen Schoß. „Alles klar.“ Er öffnete ihn und grinste in die Runde. „Und, wie habt ihr den gestrigen Sturm überstanden?“ David schnippte mit dem Finger. „Gott, der Sturm! Der war echt? Ich dachte, ich hätte davon geträumt. Regen, Donner, kalter Wind - in Santa Cruz. Nicht zu fassen.“ Daniel und Andrew nickten. „Da bist du nicht allein, David“, sagte Phil. Als die notwendigen Dinge auf dem Tisch lagen, wollte Phil noch etwas sagen. Doch Prof. Harsen öffnete die Tür und die Klasse verstummte.

Valerie

Mit der prallen Aktentasche voran betrat der Professor die Klasse und zeichnete zur Begrüßung einen Halbmond mit der Hand. „Guten Morgen, Schüler.“ Am Lehrertisch schnappte er sich die Anwesenheitsliste und kratzte sich an der ergrauten Schläfe. „Hm, so. Ah, genau. Tja, aha.“ Phil beobachtete ihn und spielte mit den Buchseiten. Hinter der Klassentür polterte es und sie ging auf. Prof. Harsens müde Augen wanderten dorthin. „Miss Sartori, Sie können eintreten. Bei mir herrscht im Unterricht vollste Integrität, jedoch mache ich am ersten Schultag in der ersten Stunde eine Ausnahme. Also, kommen Sie und Ihre Rasselbande hinein.“

„Typisch, Prinz Valium“, flüsterte Daniel. Phil schmunzelte.

Unsicher betraten Alice und Michael die Klasse, dann folgte Valerie. Und in Phils Ohren lief die Jukebox heißt. Love Walks In von Van Halen unterstrich ihren Auftritt. Sie, die vor Jahren bei der Eröffnungsfeier an der Santa Cruz High Andrew eine Limo angeboten hatte und gebannt einem improvisierten Vortrag über die Anfänge von Superman lauschte, während Phil ihre feinen Gesichtszüge bestaunte. Sie, die mal einen ganzen Nachmittag mit David darüber diskutiert hatte, wer der beste Drummer sei - sie einigten sich, dass sie sich nicht einig waren, während Phil von ihrem Musikgeschmack mehr als beeindruckt war. Sie, die zur Begeisterung aller Daniel siebenmal in Folge in Street Fighter II geschlagen hatte, während Phil nicht aufhören konnte, ihr von der Seite in die Augen zu blicken. Und sie, die auf einer Gaming Convention die Eintrittskarte als Armband an Phils Arm angebracht hatte. Beide spürten in diesem Moment diesen außergewöhnlichen Strom. Den Strom der Verbundenheit und das Knistern. Sie fühlten es und sahen es in den Augen des jeweils anderen.

Valerie stolzierte durch die erste Reihe und blendete die vier komplett aus. Phil sah, wie die anderen enttäuschte Gesichter machten. Andrew hatte es am schlimmsten getroffen. Phil verstand sie und wünschte sich die Freundschaft genau wie seine Freunde zurück. Sie setzte sich. Prof. Harsen schloss die Tür und bat die Schüler aufzustehen. Sie alle wandten sich mit der Brust zur Flagge und leisteten den Schwur. Dann setzten sie sich. Valerie bekam einen Stapel Übungsblätter. Sie nahm eines und reichte den Stapel weiter. Ihr blondes Haar mit dunkelbraunen Strähnen warf sie zurück, drehte den Bleistift wie einen Drumstick und las konzentriert die Aufgabenstellung. Diese Drehung erinnerte ihn an den einen Abend bei Burger King, als sie alle über einen Namen für ihre Clique nachgegrübelt hatten. Ihr fiel etwas ein, schrieb es auf die Serviette und die vier stimmten ab. So wurden sie zu den nerdy five. Eine subtile Anspielung an einen Klassiker aus den 80ern, den sie sich zuvor an diesem öden Sonntag gemeinsam bei David in der Garage angesehen hatten: The Breakfast Club. So wurde Andrew der Schlaukopf, David der Muskelprotz, Daniel der Ausgeflippte, Phil der Freak und Valerie die Prinzessin.

Als der Professor ein Stück Kreide in die Hand nahm und Beispiele auf die altmodische grüne Tafel kritzelte, lehnte sich Michael zurück, legte den Arm über Valeries Schulter und blickte aus dem Fenster. Dieser Anblick entfachte in Phil Wut und Unverständnis für ihren plötzlichen Sinneswandel kurz nach dem Ende der Semesterferien. Seitdem waren Alice, Michael und weitere von ihrem Schlag ihre neuen Freunde. „Nun denn, fangen wir, hm. Ah, genau. Fangen wir mit Beispiel A an. Wer weiß es? Wer? Niemand? Doch jemand? Hm? Wer weiß es?“ Der Startschuss für das letzte Semester war gefallen. Und für Phil begann eine emotionaler Höllentrip.

Das Interview

In der Cafeteria lärmte es in allen Ecken. Andrew biss ein großes Stück von seinem Sandwich ab. „Juhu, das Wochenende steht bald an und Daniel macht noch heute eine an!“, David widmete ihm seine volle Aufmerksamkeit, „Und wenn sie ‚Ja' sagt, begeht sie heute Nacht eine unanständige Schandtat!“ Er verschluckte sich und ließ die anderen Schokokekse auf den Tisch rollen. Daniel klopfte seinen Rücken ab und genoss dabei einen Muffin. Andrew verfolgte den Hustenanfall emotionslos und biss nochmal ins Sandwich. „Dann wachst du auf und wäschst dir die Hände.“ Andrew kassierte von Daniel einen finsteren Blick. „Warte nur“, murmelte er herausfordernd, „bis ich Harley Quinns Holzhammer in die Finger bekomme, dann …“ David hob beschwichtigend die Hand. „Beruhigt euch, ihr Knalltüten. Alles cool, okay?“ Phil war mit seinem Obstsalat fertig und streifte mit den Fingern an den Seiten seines aufgeschlagenen Geschichtsbuches, während er verträumt auf die Eingangstür blickte. David, der sich von dem Hustenanfall erholt hatte, tippte auf Phils Finger. Er blickte auf. Davids Blick verharrte und er zog Daniel zu sich, der zuerst nicht Bescheid wusste, aber dessen Blick dann auch verharrte. „Was ist los?“, fragte Phil und fuhr herum. „Ist sie das? Ich meine, ist sie das da drüben wirklich?“, fragte Daniel erstaunt. Beide starrten zum Obstkorb hinüber. Andrew, der den beiden gegenüber saß, lehnte sich mit prüfendem Blick nach hinten. „Ja, das ist sie eindeutig. Diesmal ist weit und breit kein Pädagoge zu sehen. Das lässt darauf schließen, dass …“

„Alles verstanden, Kalkleiste, ruinier uns nicht den Moment“, unterbrach ihn Daniel. „Meine Haut ist fleischfarben. Wenn du anderer Meinung bist, solltest du zum Augenarzt“, sagte Andrew und spülte die Mahlzeit mit einer Pepsi herunter. „Was für ein heißes Eisen“, schwärmte Daniel. Phil räusperte sich und blickte ins Buch. „Wir schreiben das Jahr 2019, Danny Boy. Nicht 1985.“ Er reagierte nicht, genau wie die anderen beiden. Phil blickte auf und gab dem Gruppenzwang nach. Die Lehrerin beziehungsweise Reporterin entschied sich vor dem Obstkorb für eine Birne. Valerie erschien neben ihr und nahm sich einen Apfel. Beide plauderten ein wenig, bis Alice kam und sie abholte. Die Brünette biss hinein und sah sich um.

„Alter, wenn sie uns aussucht, ist das mein Glückstag. Mein Glückstag, versteht ihr?", gab David seinen Freunden aufgeregt zu verstehen. Sie begab sich in Bewegung. Ihre Gangart wurde geschäftiger, ihre Stiefel klackten auf dem Boden. Alles deutete darauf hin. Sie umklammerte das Notebook mit dem Arm, in dessen Hand sie die Birne hielt, und streckte ihnen fröhlich die Hand entgegen. „Einen schönen Tag wünsche ich euch. Ich heiße Thalatte und betreibe ein wenig Recherche. Wenn ihr Zeit habt, möchte ich euch gerne ein paar Fragen über eure Pläne nach dem Abschluss stellen“, sie setzte sich und klappte ihr Notebook auf, „Es dauert einen kleinen Moment.“ Sie zwinkerte und lächelte auf eine Weise, die alle bis auf Phil hypnotisieren ließ. „Gut, mal sehen.“ Auf Davids Lippen machte sich ein gewisses Schmunzeln bemerkbar. Bevor sie ihren Mund für die erste Frage spitzen konnte, war ihr Phil zuvorgekommen. „Entschuldigen Sie bitte, Miss.“ Sie hob einen Bleistift in seine Richtung. „Thalatte, bitte.“ Ihr herzerweichendes Lächeln veranlasste die drei, ihre Köpfe auf den Händen abzustützen. „Gern. Dürfte ich, darf ich fragen, um was es bei der Unterhaltung mit Valerie gegangen ...“ David ließ seine Hände auf den Tisch knallen. „Phil, du bist ein toller Freund, aber bitte nicht heute. Tu das nicht. Sie ist den ganzen Weg hierher gereist, um uns zu interviewen. Und nicht deine Schallplatte zu hören.“

„David!“, sagte Phil und umklammerte das Geschichtsbuch. „Also, so weit musste ich gar nicht reisen, ganz und gar nicht“, sagte Thalatte kleinlaut mit beschwichtigender Gestik. „Was denn, Phil?“ Sein fragender Blick schweifte zu ihr hinüber, die mittlerweile sein Bandshirt entdeckt hatte, „Okay, Thalatte. Was für Fragen hast du uns mitgebracht?“ Sie blickte ihn an. „Moment, bitte.“ Etwas irritiert blätterte sie in ihrem Notizbuch. Phil hätte ihn in diesem Moment erwürgen können. „Beginnen wir mit dir, Phil“, David zog die Arme zu sich und änderte seine Sitzposition, „Ich will …”, ein weißes Blatt wurde rasch aufgefaltet und aufs Notizbuch gelegt, „… wissen, was du nach dem Abschluss tun willst.“

„Ich will aufs College und einen guten Job danach finden. Ich will, dass meine Familie stolz auf mich ist.“

„Deine Familie, ist sie dir sehr wichtig?“

„Natürlich, nicht nur sie, sondern auch meine Freunde.“

Ihr Arm schwang in Davids Richtung. „Aber das hörte sich vorhin nicht ganz so an.“

„Das darfst du nicht negativ sehen. Er meinte es nicht so. David, Daniel, Andrew und ich sind seit dem Anfang des letzten Schuljahres etwas gereizt“, er strich sich über die Stirn, „Die Sache ist die: Wir waren ursprünglich eine Clique von fünf. Doch leider will sie mit uns seit dem Beginn der zwölften Klasse nichts mehr zu tun haben.“

„Meinst du etwa die nette Blonde von vorhin?“, dabei zeigte sie auf den Obstkorb. „Ja, genau. Da wir uns aber Sorgen um Valerie machen, erkundigen wir uns ab und zu über sie.“

„Eher Phil, und das bei jedem Furz, der nach ihr riechen könnte“, kommentierte David und wich seinen Augen aus. „Sie scheint wirklich nett zu sein. Wenn nicht eine der Nettesten an dieser High School“, sie machte sich eifrig Notizen, verweilte an einer Stelle und fuhr fort, „Das ist wirklich unschön und muss für euch eine große Belastung sein. Wart ihr, warst du vielleicht irgendwann unehrlich zu ihr?“ Phils Augenbrauen zogen sich zusammen. „Nein. Lügen ist nicht mein Ding, warum sollte ich?“ Eine korpulente Hand schlängelte sich zur Mitte des Tisches und schnappte sich den letzten Schokokeks. „Yep, der ist vollkommen ehrlich. Ehrlicher als jemand, der unter Wahrheitsdrogen gesetzt wird.“ In mampfenden Pausen kamen die Worte aus Daniel. Sichtlich von dem Anblick amüsiert, füllte Thalatte das Blatt mit weiteren Notizen. „Klingt vielversprechend. Jetzt die finale Frage: Wenn Dir eine Sache wichtig ist, Phil. Egal was. Was würdest du dafür opfern?“ Sie sah ihn eindringlich an. Phil verzog die Miene. Nur er schien diese Fragen merkwürdig zu finden. Die drei schmachteten sie weiter mit ihren Blicken an. Ungewöhnlich für Phil. Besonders Andrews Emotionen in den Gesichtszügen. Aber auch bei ihm war seit ihrer Erscheinung etwas anders. Er konnte die Situation rational einschätzen, aber irgendetwas in ihm brachte ihn dazu, jede Frage zu beantworten. Geleitet durch die innersten wahren Gefühle. Und es fühlte sich verrückter Weise vernünftig an. „Alles. Ich würde alles, was ich kann, dafür tun, um es zu erreichen.“ Thalatte dankte mit einem leisen Lächeln und verstaute das zusammen gefaltete Blatt in ihrer Jacke, klappte das Notebook zu und sagte ihm in einem sanften und verständnisvollen Ton: „Es tut mir sehr leid, wie sich die Freundschaft mit ihr entwickelt hat, Phil. Ich wünsche dir trotzdem alles Gute und viel Erfolg in deinem Leben. Wer weiß, vielleicht wird etwas passieren, was dir helfen wird, mit ihr zu sprechen.“ Sie drehte den Kopf zur großen Wanduhr, die über der Kantinentheke hing. „Ich muss los. Bye!“ Rasch wurden ihre Schritte mit denen im Flur eins.

Langsam verließ ihn dieses sonderbare Gefühl und seine Freunde wirkten wieder ansprechbar. „Jungs, was war das?“ David zuckte mit den Schultern. „Was meinst du? Thalatte war bei uns, verdrückte die Birne und ging dann wieder. Tolles Ding.“ Daniel und Andrew korrigierten ihn nicht. „Aber sie hat mir komische Fragen gestellt.“

„Ach ja? Welche?“ Phil schüttelte den Kopf. „Nicht so wichtig. Ich meine, sie waren einfach komisch. Ich muss noch lernen. Wir sehen uns dann.“

„Am ersten Tag?“, fragte David.

„Am ersten Tag.“

„Kein Scherz?“

„Kein Scherz.“

Das pulsierende Leben

Die erste Woche war rasch vergangen und Phil saß als Einziger in der Schulbibliothek. Er kratzte sich am Kopf und studierte ein Kapitel über Kreuzritter. Langsam, aber stetig nahm er hastige Schritte wahr. Phil kratzte sich nochmal, betrachtete aber diesmal den Eingang. Leichtes Kichern vermischte sich mit dem zügigen Gang. Dieses leichte Kichern kam Phil vertraut vor. Als sie am Eingang stehen blieben, begann er zu lächeln. Tiffany und Isabelle grinsten ihn an. Er hatte sie in Spanisch kennengelernt. Tiffany mit ihrem braunen und Isabelle mit ihrem platinblonden Haar hatten in jeglicher Hinsicht das Aussehen von Models. Sie bewegten sich auch wie welche. „Hi, Phil“, grüßte Tiffany. „Hi, Phil“, wiederholte Isabelle. Beide setzten sich auf eine grazile Weise, die Phil für einen kleinen Moment nicht an Valerie denken ließ. „Hi. Na, wie geht es meinem inoffiziellen Fanclub?“ Beide lachten auf und tätschelten ihre modischen Taschen. „Uns geht's prima. Wie geht’s dir?“ Isabelles Fröhlichkeit blendete fast so sehr, wie es die Sonne tat. „Ganz gut, ganz gut. Ich werde noch heute einiges für die nächste Woche tun.“

„Oh, er ist so schlau. Er beginnt schon in der ersten Woche mit dem Lernen“, sagte Tiffany und blickte Isabelle begeistert an, die den gleichen Gesichtsausdruck hatte, „Er lernt und lernt und lernt.“ Sie zupfte ihr rotes, schulterloses Top und las die Überschrift der aufgeschlagenen Seite. „Und was machst du am Wochenende? Du arbeitest doch nicht noch immer bei dieser Pizzeria, oder?“, fragte Isabelle, die dabei ihr dunkelblaues Top prüfend betrachtete. „Natürlich arbeite ich noch immer dort. Es macht mir Spaß und ich verdiene gutes Geld“, er hielt inne und fuhr fort, „Und was macht ihr dieses Wochenende? Lasst mich raten. Ihr werdet wieder auf einer tollen Party sein, stimmt’s?" Sie wirbelten die Hände hoch und strahlten vor lauter Aufregung. „Ja! Wir sind auf Michaels Party eingeladen. Sie findet bei ihm auf seinem Anwesen statt. Er ist so cool. Isabelle hat seinen Swimmingpool schon ausprobiert, den Tenniscourt, das Gästehaus mit den vielen Zimmern aber noch nicht. Was noch?” Phil interessierte nicht wirklich, was der Typ, der Valerie nicht verdiente, besaß. Er gab sich freundlich und hörte aufmerksam zu. „Vergiss nicht den weinroten Mustang. Gott, der sieht so sahnig aus!“, unterbrach sie Isabelle, „Valerie hat wirklich Schwein, in diesem Wagen mitfahren zu können.“ Beide seufzten. In Phils Geist klatschte das Adjektiv auf die Liste mit allen anderen, die in seiner Gegenwart mit dem Mustang von Michael erwähnt worden waren. „Und was ist mit Valerie? Wird sie auch dabei sein?“

„Na klar. Er ist ihr Freund. Was denkst du denn?“, antwortete Tiffany glucksend. Die Blondine ließ sich davon anstecken. „Genau, ihr Freund. Dumme Frage. Entschuldige.“

„Kein Problem, Phil. Wir sehen uns“, sagte die Redegewandtere, „Komm Isabelle, wir müssen uns beeilen. Sie warten schon draußen mit den Schlitten auf uns.“ Sie half ihr beim Aufstehen. Sie schoben die Stühle zurück und verabschiedeten sich. Phil ließ es sich nicht nehmen und sah ihrem Gang hinterher. Auch ihre Schritte verschmolzen mit den anderen.

Sein leerer Magen knurrte und verlangte nach einem Abendessen, nun brach auch er auf, packte seine Sachen und ging aus der Schulbibliothek. Aus den Klassenzimmern strömten die Teenager. Einige gingen zügig zum Ausgang, andere schlenderten dorthin und blieben hier und da kurz stehen, um mit anderen zu plaudern. Ein Paar schubste Phil, während der Typ seine Geliebte hochhielt und sie sich im Kreis drehten. Sie waren dermaßen ineinander verschossen, dass sie ihn gar nicht bemerkten. Jubelschreie, Albereien und Witze hallten durch die Räume. Phil wich vielen aus und erreichte durch ein zickzackartiges Manöver mit einzelnen Stopps den Ausgang. Dort angekommen, hielt er die Tür auf. Nur die wenigsten bedankten sich. Er ließ die Türklinge aus und ging die Stufen flink hinunter. Nun war er auf dem großen Schulgelände, auf dem er noch vor einigen Stunden wie ein Besessener getänzelt hatte. Warme Brisen wehten an seinem karierten blauweißen Hemd, als er auf den Schulbus zusteuerte, der sich am vorderen Ende befand und in dem schon einige saßen. Die Sonne durchflutete nach wie vor das Schulgelände in goldgelbem Licht.

Phil stand vor dem Schulbus und blickte zum Parkplatz hinüber, auf dem sich ein beträchtlicher Haufen versammelt hatte. Sie stiegen in die Autos. Darunter befanden sich Sportwägen, Pickups und Cabriolets. Die beiden Models waren zu sehen, die beeindruckt vor Michaels Mustang standen und mit ihm plauderten. Wie weggetreten saß Valerie auf dem Beifahrersitz. Nachdem alle eingestiegen waren, rollte einer nach dem anderen auf die Straße. Der Rest jubelte oder winkte ihnen nach. Tiffany und Isabelle, die in eines der Cabriolets eingestiegen waren, entdeckten Phil. Sie formten das weltbekannte Rockzeichen und riefen ihm etwas zu. Anfangs verstand er sie nicht, aber bei längerem Hinhören verstand er sie doch. „Lass es dieses Wochenende rocken, Phil! Lass es endlich rocken!“ Was sie damit meinten, war ihm unklar. Lange dauerte es nicht und Michael fuhr mit der Hand über Valeries Schulter an dem Schulbus vorbei. Dieser Anblick entfachte die Eifersucht in ihm erneut und bestimmte die Laune bis nach Hause.

Phils Welt

Der Himmel hatte sich dunkelrot gefärbt, als Phil ankam. Beim Eintreten nahm er noch die Tagespost aus dem Briefkasten. Zuerst betrat er die Küche. Hackbraten mit Bratkartoffeln und einer würzigen Sauce zum Dippen nach Familienrezept lag auf dem Küchentisch. Er tastete das Essen ab und prüfte die Wärme. Auf der Folie klebte eine Notiz: Lass es dir schmecken und lern brav. Alles Liebe, Mom. Diese Nachricht munterte ihn auf. Seine Mom, Marilyn, hatte montags die Abendschicht im örtlichen Krankenhaus. Schmunzelnd suchte er seinen Vater, der auf den Namen Jeff hörte. Er fand ihn im Lesezimmer, wo er wie jeden Abend seine Wochenzeitung ungestört zu lesen pflegte. Phil deutete ihm durch eine Handbewegung beim Vorbeigehen, dass er nach Hause gekommen war. Warum er besonders abends seine Ruhe genießen wollte, lag daran, dass er unter der Woche als Mechaniker außerhalb der Stadt arbeitete.

Phil ging nach oben in sein Zimmer. Dort legte er die Stärkung für später auf seinen Schreibtisch und packte den Rucksack aus. Sein Zimmer glich nicht wirklich einem herkömmlichen von Teenagern. In seinem Bücherregal waren Fachbücher über jegliche Themengebiete zu finden. Darunter befanden sich auch Bücher von berühmten Psychologen wie Sigmund Freud oder legendären Physikern wie Albert Einstein. In den unteren Fächern waren Lieblingscomics aneinandergereiht, die immer wieder gern gelesen wurden. Zu seinen innig geliebten Paperbacks zählten Doomsday und World without a Superman. Neben dem Bücherregal befand sich ein ordentlich gemachtes Bett, über dem ein Wandregal mit vielen Actionfiguren sowie Statuetten befestigt war. Brian Jonson stand als Bubblehead in seiner berühmten Pose mit dem Mikrophon in der Hand direkt in der Mitte. Er war ein Sammler, was Fanartikel dieser Art anging. Auf seinem Schreibtisch lagen viele lose Blätter mit Notizen zu den Fächern. Aufgeschlagene Lehrbücher umringten sein Notebook. Zwischen dem Schreibtisch, an dem er noch Notizen für die nächsten Wochen sortierte und stapelte, und dem aufgeräumten, schmalen Kleiderschrank befand sich sein weißes Fenster, wo er eine tolle Aussicht auf die Nachbarschaft und die Hauptstraße hatte. An den Wänden hingen Poster von seinen Lieblingsbands und -filmen, von Led Zeppelin bis hin zu Casablanca. Das Skurrilste war aber seine Soundanlage, die als Wecker diente. Sie stand gleich neben der Zimmertür gegenüber dem Bett. Die übergroßen, ausgedienten Boxen, die bei Betrieb ab und an aufblitzten, verwandelten für einige Minuten den Raum in ein kleines Rockkonzert. Sie spielte pünktlich morgens Bedlam in Belgium. Phils Eltern nahmen den morgendlichen Lärm hin, da er es tatsächlich schaffte, bis zum letzten Gitarrenriff von Angus Young gewaschen, angezogen und gehbereit zu sein.

Federleicht fiel der leere Rucksack auf das Bett, er setzte sich zum Notebook und begann mit dem Lernen, während der Hackbraten immer kleiner wurde. Die Stunden vergingen, als er für die kommende Schulwoche vorarbeitete. Während der Drucker vor sich hin brummte, lehnte sich Phil zurück und lockerte seine Schultern. Er drehte sich mit dem Bürosessel zum Fenster und blickte in den Himmel, der eine klare Nacht mit verspielt angeordneten Sternen bot. Ein Blatt nach dem anderen schoss aus dem Drucker, während Phil nach dem Gummiball mit einem Logo von Superman stöberte. Er fand ihn und warf ihn einige Male gegen die Wand. Das war's für heute. Das gleißende Licht des Mondes schien ins Zimmer. Er rieb seine Stirn und war mit den Gedanken wie in jener Nacht bei ein und demselben Mädchen.

Das Erwachen

Tief unterhalb der Seelenproduktionsstätte verliefen verschnörkelte Tunnel, durch die Doktor Voolk’ark schritt. Eine beklemmende Stille füllte die feuchtkalten Korridore. Durchbrochen wurde sie unregelmäßig von Todesschreien. Herausgebrüllt aus gefolterten Lungen. In diesen beängstigenden Schreien schwang diese Schwermut mit, diese Hoffnungslosigkeit, diese Verlorenheit. All das erheiterte den Arzt, als er den Operationssaal auffand. Er betrat ihn und schnaubte, während seine langen Finger wie Spinnenbeine über die chirurgischen Werkzeuge tänzelten. Auf dem OP-Tisch lag ein Wesen. Eine Lasermaschine über seine Beine schloss die letzte offene Wunde, als der Doktor bei der Suche nach einem Schneidegerät gestört wurde. „Vater, wir brauchen dich oben. Ein Golnor kämpft seit Stunden um seine Seele …“, der weitaus jüngere Valdorianer blickte über die gedrungene Schulter seines Vaters und sah, wie dieses Wesen narkotisiert dalag, „… ist das ein Mensch? Wie das? Woher hast du es gef…“ Doktor Voolk’ark schmiss das Schneidegerät in ein Becken mit desinfizierender Lösung. „Sultur, das hier ist ein seltenes Exemplar der ersten Welt. Begreifst du? Auf den Märkten von Skontor wird er mir viel einbringen. Diesen Moldorianer kann ich aus dem Reich der Stille zurückholen.“ Sultur trat näher an den OP-Tisch und musterte seine hilflose Gestalt. „Vater, bitte. Vielleicht ist es der Hüter. Er stellt eine Bedrohung für den Feuermann dar.“ Der Doktor lachte über die Warnung. „Eine Bedrohung? Der Siegeszug des Feuermanns hat bereits interdimensionale Formen angenommen. Ihm fehlt nur noch eine Welt. Ha, dieser Hüter ist ein Märchen von diesem Lichtwesen.“ Sultur sah ihm zu, wie er das Schneidegerät in die Hand nahm und mit der freien Hand Regler unter dem OP-Tisch einstellte. Flüssigkeiten rannen durch Schläuche in die Schultern des Moldorianers. Der Doktor setzte das Gerät an seiner Brust an. „Und jetzt geh. Fixiere den Golnor mit den Assistenten, bis ich da bin. In fünf Minuten. Geh, Sultur. Geh.“ Doktor Voolk’ark wandte sich vom schlafenden Überlebenden der ersten Welt ab und suchte Sutlurs Augen. Dieser stand gedankenverloren hinter ihm. Dann bemerkte er den zornigen Blick des Vaters und wich aus dem Operationssaal. „Gewiss, Vater. Natürlich, Vater.“

Langsam kam das Bewusstsein zurück und das Wesen verzog beim Aufwachen das Gesicht. Spindeldürre Finger umklammerten einen schwebenden Informationsterminal, auf dem Vitalwerte des Patienten flimmerten. Der Mediziner blickte zu ihm herunter und machte ein überraschtes Gesicht. Der Valdorianer sprach zu ihm, doch der erweckte Moldorianer schüttelte den Kopf. Dann drehte der Doktor an einer Konsole am Kragen und versuchte es erneut. „Wie fühlen Sie sich?“

„Den Umständen entsprechend?“ Der Doktor lachte und hob den Informationsterminal hoch, der durch einen Sog in der Dachverkleidung verschwand. „Die Kondition Ihres Körpers ist für Ihre Spezies mehr als optimal. Sie werden an einem bekannten Ort für Wettkämpfe überaus dienlich sein. Und wenn Sie sich beweisen, erhalten Sie die Freiheit. Mein Wort in Valdorias Namen“, sagte er und tat das Gleiche mit dem chirurgischen Set. „Nein, Ich kämpfe bereits, und zwar nur einen einzigen Kampf.“ Der Doktor wurde neugierig. „Ah, Sie sind im Widerstand? Zu Ihrem Bedauern, er wurde kürzlich zerschlagen, endgültig.“ Der erwachte Patient riss die Schläuche ab und setzte sich auf. „Ich bin … war nicht im Widerstand. Ich führte ihn an.“ Dickflüssig rann der Schweiß über das Gestirn des Doktors. „Was sagen sie da?“ Er lächelte und in seiner Stimme war unmissverständlich die Kampflust hörbar. „Steve Masters … der Hüter des Multiversums.“

Eine besondere Nacht

Die Erdnussbutter quoll aus dem Sandwich, als Phil die neue Ausgabe von The Terrifics auslas. Auf dem Backcover klebte ein Notizzettel: Bitte nicht knicken, danke. – Andrew P. Brewster. PS: Ich meine es ernst. Bitte nicht knicken, danke. Phil schmunzelte und biss ins Sandwich. Er verbrachte den ganzen Tag in seinem Zimmer. Ihm war einfach danach. Comics, Musik, ein paar Telefonate mit Daniel und David. Und Netflix.

Die Abendsonne verlor sich in den Tiefen dunkler Wolken. Schwache Sonnenstrahlen reflektierten an der Motorhaube seines Wagens, während das Garagentor hochfuhr. Auch nach so vielen Fahrten konnte er kaum zu glauben, dass dieser DeLorean vor über einem Jahr am Schrottplatz knapp Dreitausend Dollar gekostet hatte. Die verrosteten Steinschläge färbten sich im Lichtspiel giftgrün. Der Schatten seiner selbst bedeckte für kurze Zeit die zerkratzten Felgen, die allesamt nicht länger einem Felgensatz angehörten. Er ging um die Karosserie herum und fuhr mit der Hand über den glanzlosen Lack. Die beschädigten Stellen waren hier und da mit Spachtelmasse von seinem Vater zu Weihnachten geflickt worden. Im Inneren war der Anblick noch bemitleidenswerter. Zerfetzte Sitze, die mit Isolierband gerade noch ihre Form behielten. Der Innenraum wirkte, als ob ein Rudel Wölfe darin übernachtet hätte. Der Kühler überhitzte an heißen Tagen. Immer und immer wieder hatte Phil Kaugummi in die Löcher gestopft. Die Kupplung war eine schleifende. Die Verkleidung der Decke hing durch und war an den Ecken fest getuckert. Und auf dem Schaltknüppel steckte ein Baseball. Auf diesem hatte Andrew das Logo von The Flash mit einem Lackstift und größter Akribie gekritzelt.

Phil setzte sich in den Wagen und drehte den Schlüssel. Der Motor ging ohne Schwierigkeiten an und aus den Boxen ertönte Bed of Nails von Alice Cooper. Jener Track, der als einziger seit dem Einlegen der CD funktionierte. Ein CD-Wechsel war unmöglich, da jene CD seit dem Einlegen auch nicht mehr herauskam. Er schloss die Augen und erinnerte sich an Ereignisse am Freitag und vom heutigen Samstag. Dann öffnete er sie wieder. Da waren keine Ereignisse. Dieses Wochenende war bisher genauso langweilig und vorhersehbar wie alle anderen zuvor. Wo blieb der Rock? Wie meinten Tiffany und Isabelle das? Lass es rocken? Lass es endlich rocken? Er seufzte und schüttelte den Kopf. „Los geht’s.“

Auf dem Parkplatz von Flying ThunderPizza ließ er den Wagen stehen und ging in die Pizzeria. Die Türklingel spielte die italienische Hymne in verspielten Klängen. „Philly, auf die Sekunde genau. Komm, komm, Philly. Nimm Platz, Philly. Hier, nimm Platz.“ Mister Tommaso Messina legte die Tischdecke auf einen Stuhl und ging hinter die Theke. „Hier, hier. Eine Pepsi, für dich.“ Phil lächelte. „Danke, Ace.“ Mister Messina verzog das Gesicht wie jene Figur aus dem Film Casino und polierte ein paar Gläser. Phil nippte an der Dose und lächelte wieder. Er war dem Schauspieler Robert De Niro wie aus dem Gesicht geschnitten. Im antiquierten Röhrenfernseher, der über der Kassa hing, liefen Abendshows aus Aces Heimat. Phil tappte mit dem Finger auf den Untersetzer. „Wie läuft’s, Ace?“

„Ach, mir geht es gut. Dem Geschäft auch, aber es könnte besser laufen. Du verstehst?“ Phil nickte und stellte die Dose auf den Untersetzer. Einer der Bäcker kam aus der Küche und legte eine Wärmetasche auf die Theke. „Sieh dir meine vier Söhne an. Sieh sie dir an. Sie alle sind über 20 und backen Pizzas. Als ich nach Amerika kam, schickte ich sie in gute Schulen. Aber sie wurden faul und … und … wie heißt das Wort?“

„Rebellieren?“

„Ja, rebellieren! Sie wurden faul und rebellierten. Von Montag bis Sonntag sind sie hier bei mir und backen Pizzas. So traurig. Sie sehen jeden Tag Pizzas und backen Pizzas.“ Ace schüttelte den Kopf und putzte mit einem Lappen die Zapfhähne. Einer der Söhne lehnte sich durchs offene Fenster und äffte ihn nach. Phil gluckste. „Okay, ich muss dann los.“

„Pass auf dich auf, Philly.“

„Immer doch, Ace. Ich bin bald wieder hier und hole die nächste Lieferung.“

„Die nächste Lieferung? Du willst noch mehr?“

„Das ist der Deal, Ace. Der Deal.“

Wuchtig warf Phil die Wärmetasche in den Kofferraum. Gefühlt waren darin mehr als 15 Pizzas. Dann stieg er ein und drehte den Schlüssel. Bed of Nails spielte der CD-Player ein weiteres Mal und Phil gab Gas. Die lange Nacht der Pizzaauslieferungen begann.

Der Vollmond schien über den Cabrillo Highway, begleitet von klaren Sternansammlungen. Phil sang bei einzelnen Strophen mit, als er mit neunzig Meilen über den Asphalt bretterte, während das Tacho hundertsechzig anzeigte. Er nahm die nächste Abfahrt und parkte vor dem Haus von Mister Thompson. Die Türglocke klingelte. Keine Reaktion. Die Türglocke klingelte wieder. Rasche Schritte. Ein dumpfer Tritt gegen die Haustür und sie ging auf. „Was ist? Was willst du?“

„Äh, Mister Thompson. Sie haben eine Pizza bestellt.“ Übernächtigte Augen starrten den Teenager an.

„Vor einer halben Stunde.“

„Genau, jetzt bin ich hier. Wegen der Pizza. Sie haben sie bestellt.“

„Woher weißt du, wo ich wohne?!“ Der Hausbesitzer verlagerte das Gewicht aufs andere Bein und kratzte sich an den Shorts. Phil seufzte. „Mister Thompson. Sie haben nicht das erste Mal bei uns eine Pizza bestellt. Sie sind Stammkunde. Wir nutzen nur Ihre Adresse, um Ihnen die Pizza zu bringen, die Sie bestellt haben.“

„Sie kommt mir bekannt vor. Eine Margherita. Oh, dieser Käse. Hatte ich die schon mal?“

„Ja, Sir. Seit mehr als drei Jahren essen Sie jeden zweiten Samstag diese Pizza.“

„Wieso dieser Blick? Warst du etwa in meinem Zimmer?!“

„Nein … Mister Thompson. Ich war nicht in Ihrem Zimmer. Ich war noch nie in Ihrem Zimmer.“

„Puh, Gott. Dann ist alles … alles gut.“

„Okay, das macht dann …“

„Behalte den Rest und verschwinde!“

Immer wieder eine kurze Freakshow. Phil schüttelte den Kopf. Seine Hände glätteten den Schein. Hundert Dollar. Er schüttelte erneut den Kopf und lächelte leise.

Die ausgedienten Reifen des DeLorean rollten über die Auffahrt zum Anwesen von Mister Steven Skyver. Der Duft der Salamipizza stieg in Phils Nase, als er die Stiegen hinaufging und an der Tür klopfte. Sie ging auf und Mister Skyver stand vor ihm. Ein hochgewachsener Typ, dürr und nur mit einem dunklen Schlafmantel aus Satin gekleidet, den er offen trug. Wie erleichtert Phil doch war, dass der Winkel der Pizzaschachtel seinen Körper ab dem Bauch verdeckte. Phil liebte schräge Momente. Also trällerte er den Slogan der Pizzeria. „Hier ist die fliegende Pizza, die direkt in Ihrem Gaumen landet, und das mit einem Thunder!“ Ein leerer Blick. Nichts als ein leerer Blick. Sie schwiegen sich an. Für eine gefühlte Minute. Mister Skyver hatte eine verblüffende Ähnlichkeit mit Tom Keifer. „Mister Skyver? Ihre Salamipizza wartet auf Sie.“ Keine Reaktion. Nichts. Etwas funkelte hinter Skyvers Haar. Phil neigte den Kopf. „Oh, coole Instrumente. Spielen Sie in einer Glam Rockband? Wie Britny Fox?“

„Besser.“

„Wie Cinderella?“

„Besser.“ Phil lächelte.

„Okay. Besser als Kiss?“

„Viel besser.“ Er lachte.

„Wow, okay. Hat man Sie schon mal gehört?“

„Die Welt wird uns hören, wenn ich das will.“

„Starke Ansage. Cool. Aber die Salamipizza wartet noch immer auf Sie, Mister Skyver, Sir.“ Wieder dieser leere Blick. Und das Anschweigen setzte sich fort. Nach einer Weile vernahmen Phils Ohren das Klacken von Stilettos. Eine Frau, nur in Reizwäsche und ebenfalls von einem Abendmantel aus Satin umhüllt, ging auf Mister Skyver zu. Phil glaubte, die junge Angie Everhart zu sehen. Sie legte einen Arm um die Schulter des Glam Rockers und bohrte ihre Zunge in sein Ohr. „Spielen wir jetzt mit den Erdbeeren?“ Diese Frage holte ihn aus der Trance und er sah sie wie ein Irrer unter Drogen an. „Baby, zuerst die Pizza. Wir spielen zuerst mit der Pizza. Dieser heißen, knusprigen Pizza. Dann die Erdbeeren mit chocolat. Viel chocolat.“

„Das ist schön. So schön.“

„Oh, Baby. Willst du in der chocolat baden? So süß wie dein Atem, der mich so verdammt wild macht? Willst du das? Ja?“

„Ja, ich will. Wird die Salami auf der Pizza so schmecken wie …?“

„Finden wir’s heraus.“ Sie zog einen Schein aus dem Wonderbra, drückte ihn in Phils Hand und nahm die Pizza. Mister Skyver sah Phil wie eine plötzliche Erscheinung an. „Wir spielen jetzt.“

„Okay, nur zu. Alles klar. Ich gehe dann mal.“

„Und du. Tu etwas Besonders. Rette die Welt oder so etwas. Geh schon. Mach das. Geh.“

„Ich … gebe … mein Bestes, Sir.“

Im Rückspiegel verkleinerte sich Mister Skyvers Anwesen in eine Miniatur. Auf der Liste standen noch drei Adressen. Phil nickte zur Rhythmik und sah nach oben. Ein Nachthimmel voller Sterne. Motorgebrüll aus der Ferne unterbrach den Genuss dieser nächtlichen Malerei über Santa Cruz. Die Scheinwerfer blendeten seine Augen und der Sound brachte die zur Mitte heruntergekurbelten Fensterscheiben zum Zittern. Michaels Mustang glänzte in dieser aggressiven Farbe. Michael ging vom Gas und sie beide fuhren gleich auf. Phil konzentrierte sich auf die Straße. Nur auf die Straße. Nicht auf den Footballspieler und seine Finger, die Valeries Kopf streichelten. Feurige Wellen peitschten gegen Phils Brust. Michael ging einen Schritt weiter. Er zog Valerie zu sich und starrte Phil an. Er ließ sich darauf nicht ein. Der frisierte Sportwagen und das fahrbare Stück Elend näherten sich einer Abzweigung, die zur Coast Road führte. Eine abgelegene, bewaldete Landstraße, die Phil selten nahm. Valerie hob den Blick und musterte die Delle am Kotflügel. Leise