„Entscheide lieber ungefähr richtig, als genau falsch.“

Vorwort

Prolog

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6.Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

Epilog

Impressum neobooks

Mario Worm

Der Junge aus der Vorstadt II

-

Der skelettierte Mann

Copyright by Primär Verlag Berlin

Alle Rechte vorbehalten

Umschlagsgestaltung: Exakt Werbung, Simone Stolz

Coverfoto 1 © Mario Worm

Coverfoto 2 © insane Skeleton Drawing

Urheber: majestichobo

Endkorrektur: Solveig Elsholz / Ramona Joost

Lektorat: Stefan Ment

Ebook Version

ISBN 978-3-9819596-3-5

„Entscheide lieber ungefähr richtig, als genau falsch.“

Johann Wolfgang von Goethe

Vorwort

Werte(r) Leser(in)!

Natürlich ist es für jeden, der schreibt, eine Freude und eine Art Bestätigung, wenn das Geschriebene bei den Lesern Anklang findet. Das Gefühl, nicht umsonst Monate recherchiert zu haben, tut einfach gut. Schließlich habe ich auch für die Ausarbeitung der Story sehr viel Zeit aufgewendet. Auch das zunehmende öffentliche Interesse in der Region nimmt zu. Ein unerwartetes Schmunzeln hat mir der Besuch der Buchhandlung Micklich im Handelszentrum Strausberg hervorgerufen. Kurz vor der Veröffentlichung des ersten Teils vom "Jungen aus der Vorstadt" sagte mir die nette Verkäuferin, dass bereits einige Kunden nach diesem Buch gefragt hätten. „Und es soll ja wohl ein Zweiteiler werden“, fügte sie hinzu. Ach ja? Bis zu diesem Zeitpunkt wusste ich selber nichts davon! Beim Verlassen des Geschäfts allerdings kam mir in den Sinn, dass ich ja bereits an eine völlig andere Geschichte dachte. Warum also nicht beides miteinander verbinden, warum nicht meinen „Superanwalt“ auch mit diesem Fall betrauen? Das Ergebnis dieser Gedanken halten Sie nun in den Händen.

Das inhaltliche Rohgerüst stand bereits, nun ging es an die Einzelheiten. Bei den Recherchen war Feinarbeit gefragt, da viele Details nicht so einfach zu ermitteln waren. Zum Beispiel: wie lange „überlebt“ ein Skelett, bis es zu Staub zerfällt? Kann man von Knochen, die über lange Zeiträume in der Erde der Natur ausgesetzt waren, eine DNA-ANALYSE machen? Und überhaupt, wie und wer untersucht das? Sackgasse! Ich brauchte Hilfe, um nicht das ganze Projekt zu verwerfen.

Manchmal zahlt es sich aus, bei einer Buchmesse nicht nur die ganze Zeit am eigenen Stand zu verbringen, sondern auch durch die anderen Messehallen zu „schieben“. Bei einem solchen Rundgang traf ich auf Professor Doktor Michael Tsokos, den Direktor des Instituts für Rechtsmedizin der Berliner Charité. Ich kannte den anerkannten Rechtsmediziner nicht nur von einigen TV-Interviews. Meiner Frau, die ein großer Fan von ihm ist, signierte er bereits einige Bücher. Wie immer war er auch an diesem Tag von etlichen Besuchern umringt. Dennoch erzählte ich ihm von meinem neuen Projekt und bat in einigen Fragen um Hilfe. Lächelnd, mit einer ausschweifenden Geste, antwortete er: „Sie sehen selbst, momentan habe ich kaum Zeit und das wird sich auch nach der Messe nicht ändern. Aber wenn Sie möchten, stelle ich Ihnen meine Mitarbeiterin Frau Mona Laurent zur Verfügung.“ „Aber höchstens eine halbe Stunde!“, ergänzte er. Und ob ich wollte! Zwei Monate später folgte ich der Einladung ins Institut für Rechtsmedizin in der Berliner Birkenstraße. Natürlich war es hochinteressant, was ich dort erfuhr. Ich konnte schnell feststellen, dass die Gerichtsmedizin/Rechtsmedizin eben nicht nur mit Obduzieren beschäftigt ist, sondern das Tätigkeitsfeld wesentlich breiter gefächert ist. Für mein Projekt hatte Frau Laurent einige Schreibblätter vorbereitet, von denen ich Informationen hier im Buch verwendet habe. Vielen Dank also an Professor Doktor Michael Tsokos und Frau Mona Laurent, die dafür gesorgt haben, dass viele Details realitätsnah und stichhaltig sind.

Meine Zeit in der Gerichtsmedizin brachte eine kleine Anekdote, die ich nicht verschweigen will. Ich befand mich auf dem Weg nach Hause in der U-Bahn. Um die Fahrt zu „verkürzen“, blätterte ich in den erhaltenen Unterlagen. Kennen Sie das auch? Sie lesen in den „Öffentlichen“ eine Zeitung und Ihr Nachbar bzw. Ihr Gegenüber liest ganz ungeniert mit? Auch mein Sitznachbar warf fortwährend einen Blick auf das Geschriebene. Seine Neugier verschwand aber abrupt, als ich umblätterte und Fotos von eingeschlagenen Schädeln sichtbar wurden. Entsetzt wendete er sich ab. Ja mein Lieber, so ist das mit der Neugier, dachte ich und grinste.

Es ist nicht immer einfach über vergangene Zeiten zu schreiben und besonders nicht, wenn man zu selbigen noch nicht einmal auf der Welt war. Da stößt auch Freund Google an seine Grenzen. Um eine starke Geschichte erst richtig lebendig zu machen, benötigt man Zeitzeugen. Diese laufen aber nicht so einfach herum und bieten im Internet ihre Dienste an.

Also, was tun?

Ein Beispiel sei hier genannt. Kollege Zufall half mir in der „Sportwelt Strausberg“. Ich suchte Entspannung in der dortigen Sauna. Ungewollt wurde ich Zeuge einer Unterhaltung zwischen einer Frau und einem älteren Mann. Das Gespräch verlief in etwa so: „Ja und dann habe ich immer meinen Weihnachtsbaum dort geschlagen.“ „Und das links von der Landhausstraße?“ „Ja, da war doch Wald. Bis fast hin zum Bahnhof. Da, wo jetzt die Altneubauten stehen. So in den frühen Fünfzigern war das.“

Na prima! Da suchst du bereits tagelang im weltweiten Web Bilder von dieser Straße und nun sitzt die Lösung, schwitzend zwei Meter von dir entfernt! Diskret aber voller Ungeduld habe ich auf einen günstigen Moment gewartet. Endlich saßen wir mal alleine in diesem Schwitzkasten und da nahm ich dann meinen Mut zusammen und fragte. Sofort „sprudelte“ es aus ihm heraus, so schnell und so viel Informationen, dass ich arge Mühe hatte, mir wenigstens das Wichtigste zu merken. Das ist eben der Nachteil einer Sauna. Man kann kein Diktiergerät mit hinein nehmen. Viele seiner Hinweise werden Sie in diesem Roman wiederfinden.

Großes Dankeschön also an meinen "Informanten“ Wilhelm Piskol und an alle hier nicht genannten Zeitzeugen, ohne die dieses Buch nicht vorstellbar ist.

Bei meiner Familie bedanke ich mich für ihre erneute, nie enden wollende Geduld, die sie bei meinen „Schreibphasen“ mit mir hatte.

Für die allgemeinen Geschichtskenntnisse danke ich meinem Freund und ehemaligen Geschichtslehrer Peter Joswiak.

Das Wirrwarr um die zitierten Paragrafen hat erneut Michael Dobus von der gleichnamigen Rechtsanwaltskanzlei in Hoppegarten bei Berlin überprüft. Tausend Dank, Micha.

Danke auch an meinen Freund Dimitri Entsch, der die russischen Sätze aus meinem Schulrussisch in die Umgangssprache wandelte. (Keine Sorge, die deutsche Übersetzung steht immer dahinter) und an Helge Vorthaler, für die Ausarbeitung der Tanzszene.

Wenn wir gerade bei der deutschen Sprache sind, muss ich mich natürlich auch bei meinem Lektor Stefan Ment bedanken, der meine Ideen lesbar machte.

Sprache ist das eine, die Schrift das andere. Ich habe nie einen Hehl daraus gemacht, dass mir meine Rechtschreibung so manches Mal einen Streich spielt. Gott sei Dank gibt es ja Solveig Elsholz und Ramona Joost, die das wieder ausgebügelt haben. Vielen lieben Dank dafür.

Ganz besonders möchte ich mich bei Simone Stolz bedanken, die erneut das Cover nach meinen Wünschen gestaltete und sich auch für unsere komplette Außenwerbung bei Messen verantwortlich zeichnet.

Zum Schluss noch ein Dankeschön an meinen Freund Jörg Wiese, der unermüdlich mit dem Messemarketing beschäftigt ist.

Jörg, ich hab da schon wieder eine neue Idee …

Und zum Schluss:

Diesen Fall hat es so vielleicht nie gegeben. Er entsprang alleine meiner Fantasie. Jegliche Ähnlichkeiten mit lebenden oder bereits verstorbenen Personen und Orten wären rein zufällig. Ausgenommen davon sind geschichtlich fundierte Namen oder aber Personen, von denen ich die ausdrückliche Genehmigung habe, ihre Daten zu verwenden.

Mario Worm

23. März 2019

§ 69 Wer sich einer unerlaubten Entfernung in der Absicht, sich seiner gesetzlichen oder von ihm übernommenen Verpflichtung zum Dienste dauernd zu entziehen, schuldig macht, ist wegen Fahnenflucht (Desertion) zu bestrafen.

§ 73 [1] Die Fahnenflucht vom Posten vor dem Feind oder aus einer belagerten Festung wird mit dem Tode bestraft.
[2] Dieselbe Strafe trifft den Fahnenflüchtigen, welcher zum Feinde übergeht.

(Militär-Strafgesetzbuch für das Deutsche Reich vom 20. Juni 1872 / gültige Fassung 1945 in Verbindung mit dem „Führererlass“)

Prolog

18. April 1945 - 14.48 Uhr

Ein Waldstück in der Nähe von Müncheberg - 51,6 km von Berlin und 32,8 km von Eggersdorf entfernt.

Die Kraft, seine letzte Kraft verlässt ihn. Und mit ihr weicht auch die Angst. Was natürlich nicht bedeutet, dass die Angst nicht wiederkehren kann. Sie hat sich nur verborgen. Für einen undefinierbaren Moment hat sie Unterschlupf gesucht, hat die stereotypen Mechanismen samt Großhirn überlistet. Aber sie wird wiederkommen, schneller als seine Kräfte, dessen ist er sich bewusst. Noch trugen ihn seine Beine, aber wie lange noch? Wo befand er sich überhaupt? Es musste wohl kurz hinter Müncheberg sein …? Weg, nur weg. Auf gerader Linie nach Hause, dann verstecken und abwarten. Jetzt aber nur weg! Zweige schlagen ihm ins Gesicht, als er das Waldstück passiert. Wie Schläge, wie gezielte Prügel fühlen sie sich an. Das aufgeweichte Moos des Bodens macht jeden Schritt zur Qual. Es scheint ihm, als versinke er jede Sekunde erneut in die Tiefe der Erde, aus der er zu fliehen versuchte. Er musste pausieren. Nur wenige Minuten … er konnte nicht länger warten! Erschöpft lässt er sich auf den Waldboden fallen, legt das Maschinengewehr an die Seite, lehnt sich gegen einen Baum. Schlafen, jetzt einfach nur schlafen, was wäre das jetzt für ein Geschenk ... Er weiß, dass er weiter muss. Wenige Sekunden können über sein Leben entscheiden. Hastig schraubt er den Verschluss der Feldflasche ab, lässt den verbliebenen Rest des schalen Wassers in seine Kehle strömen, um die leere Flasche in den nahegelegenen Busch zu befördern. Instinktiv besinnt er sich eines Besseren. Nur wenige Augenblicke nach seinem Wurf erhebt er sich und nimmt das lebensspendende, aber verräterische Utensil wieder an sich. Jede kleine Unachtsamkeit könnte die Häscher auf seine Spur bringen. Angespannt richtet er seinen Blick auf die nahegelegene Lichtung, lässt sein Augenpaar das Terrain absuchen. Ruhe, nichts als das leise Rascheln der Tannenkronen, ab und zu ein Knacken von Baumstämmen, untermalt von diffusem Vogelgezwitscher. Eigentlich ist dies genau seine Vorstellung der Idylle des frühen Frühlings, wenn da nicht auch noch von weitem das Donnern der Geschütze hallte. Fritz greift in seine Hosentasche und fingert umständlich das goldene Etui mit den selbstgedrehten Zigaretten hervor. Er hatte es seinem Freund stibitzt. Nein, gestohlen hatte er sich sicher nicht. Dort, wo Heinrich sich jetzt befand, hatte er ohnehin keine Verwendung mehr dafür. Außerdem würde er das Erinnerungsstück sowieso dessen Mutter übergeben, wenn er ihr die traurige Nachricht überbringen musste. Aber der Inhalt gehörte jetzt ihm! Heinrich hätte geteilt … Eilig zündet er sich eine der weißen Glimmstängel an, inhaliert tief und muss husten. Ängstlich schaut er sich um. Nein, keiner da, der das Geräusch gehört haben könnte. Er ist allein. Und plötzlich kommt ihm alles wieder vor Augen. Übermorgen wäre der Freund, genauso wie er, neunzehn geworden! Heinrich hat es nicht geschafft. Und er? Hing sein Leben nicht auch an dem berühmt-berüchtigten Faden? Egal, wem er in die Hände fallen würde, es wäre sein sicherer Tod. Die eigenen Leute würden ihn, ohne jedes Mitleid und der Desertation überführt, am nächsten Ast aufknüpfen. Der Russe, das war im klar, würde ihn nach der Lage der Dinge binnen Minuten niederschießen. Er und Heinrich! Sie hatten doch noch so viel vor, hatten sich ewige Freundschaft geschworen, wollten gemeinsam durch dick und dünn. Ihre Pläne … alles aus! Beide am gleichen Tag, im gleichen Ort geboren. Und das auch noch am Geburtstag des Führers! Was waren sie darauf stolz! Und aus heutiger Sicht …? Lächerlich. Aber damals, mit zehn? Eine persönliche Glückwunschkarte zum Geburtstag - vom Führer! Man, was wurden sie beneidet. Lächerlich! Wer war eigentlich schuld an seiner jetzigen Situation? Das fanatische Volk? Der Führer, er selbst? Und was ist mit Heinrich? Heinrich hatte immerhin mit seinem Leben bezahlt! Oder war es doch der Russe? Den Deutschen wurde dieser verfluchte Krieg doch aufgezwungen. Das jedenfalls wurde ihnen von Jugend an immer wieder eingetrichtert. Mit elf erlebten sie dann auch, wie ab „…5.45 Uhr zurückgeschossen und Bombe mit Bombe vergolten wurde.“ „Wer mit Gift kämpft, wird mit Giftgas bekämpft!“, sagte der Führer und bekräftigte seine Zuversicht mit den Worten: „Ich habe nun über sechs Jahre am Aufbau der deutschen Wehrmacht gearbeitet. Es sind 90 Milliarden für den Aufbau dieser Wehrmacht angewendet worden. Sie ist heute die bestausgerüstete und steht weit über jedem Vergleich mit der des Jahres 1914. Mein Vertrauen auf sie ist unerschütterlich.“ Als wäre es erst gestern gewesen. Er sieht die entsetzten Gesichter seiner Eltern in der Küche sitzend. Sie lauschen andächtig der „Goebbels- schnauze“, ihrem „Volksempfänger“. Aufmerksam folgen sie dem immer gleichen Duktus des Führers. „Dann befinden wir uns also im Krieg! Hatten wir ja schon lange nicht mehr …“, hört er den Vater murmeln. Der Tonfall ist weniger von Ironie geprägt als von tiefer Besorgnis. Doch in den nächsten drei Wochen sollten sie schwinden, die Bedenken. Fast alle Zweifler im deutschen Volk schienen zu verstummen. Ja, dass „unerschütterliche Vertrauen“ des Führers sorgt sogar bei Linken und Kirchgängern für ungekannte Euphorie. Die deutsche Wehrmacht hat den Polen das vorlaute Mundwerk gestopft, im „Blitzkrieg-Tempo“. Wie trällerte doch die zarte Stimme der blonden Schönheit Lilian Harvey im Ufa Film „Der Kongress tanzt“: „Das gibt’s nur einmal, das gibt‘s nicht wieder. Das ist zu schön, um wahr zu sein.“ Der Streifen wurde bereits am 1. Oktober 1937 von der sog. „Filmprüfstelle“ wegen der stetigen Verletzung des nationalsozialistischen Empfindens und des Mitwirkens von Juden verboten. Die Harvey, der geheime Schwarm aller deutschen Männer, verzog sich in die USA. Das Lied blieb, wurde zu einem phänomenalen Erfolg von Zarah Leander, die dem Goebbelschen Vorstellungen des Deutschtums eher entsprach. „Das gibt’s nur einmal, das kommt nicht wieder…“

Heinrich und er waren dreizehn, als der Krieg ausbrach. Wie auch alle anderen in ihrem Alter schnitzten sie sich Holzgewehre. Manchmal reichte auch ein einfacher Stock, um Schlachten nachzuspielen und mit wildem Kriegsgeheul durchs Dorf zu rennen. Und natürlich waren sie immer die Sieger. Egal, ob sie gerade den Franzmann, die jüdisch versifften Russen oder die hilflosen Polen über den Eggersdorfer Mühlenfließ jagten, gewonnen hatten immer sie und der Feind bekam die gesamte Härte der Gewehrattrappe zu spüren. Erfolgreich eroberten sie das Waldgebiet bis hin zum Bötzsee. Genau wie ihre großen Vorbilder, allen voran, der Führer. Später, ja später, wenn sie endlich das notwendige Alter erreicht hätten, würden sie sich freiwillig melden, das Holz gegen ein echtes Maschinengewehr eintauschen! Die große Sorge, die sie hatten, war die Frage, ob der Krieg nicht schon ohne sie zu Ende gehen würde. Immerhin stand die deutsche Wehrmacht nun schon kurz vor Stalingrad, während sie im Reichsarbeitsdienst Sand schaufeln mussten. Das Gewehr des Reichsarbeitsdienstlers ist der Spaten. Welch schmerzliche Ironie. Doch dann bekommen sie doch noch ihre große Chance. Das Gespenst Stalingrad, gepaart mit Väterchen Winter. Das erste Mal geht die deutsche Armee rückwärts. Wieder geht ein Musikstück der Leander durch die Volkskehlen: „Davon geht die Welt nicht unter, sieht man sie manchmal auch grau ...“ Und als wenn man es ahnte, sollte die Welt zwar nicht untergehen, jedoch kurz vor dem Abgrund stehen. Und sie sollten ihre Chance bekommen - in Form des Einberufungsbefehls. Schweigend nahmen die beiden den Drill der Ausbildung hin. Auf, nieder, durch den Schlamm des Kasernenhofes robben, Schnauze halten! Egal. Was mich nicht umbringt, macht mich noch härter! Außerdem ist das hier ja nur ein theoretisches Schlachtfeld. Wer hat schon die Zeit, während eines Angriffs strammstehend zu grüßen oder auf eine korrekte Kleiderordnung zu achten? Nein, im Felde geht es um Mut, Kraft und Führerbefehl! Dann die Zugfahrt nach Sonnenburg. Jetzt geht es los, jetzt kommt das Abenteuer, jetzt können sie sich beweisen, jetzt wird der Frontverlauf wieder in die andere Richtung gehen.

Tränenreicher Abschied an der Sammelstelle. Alma steht da und weint hemmungslos, klammert sich an ihn. Es wirkt eher etwas peinlich, und er bemerkt den spöttelnden Gesichtsausdruck des Freundes. „Bitte passt auf euch auf! Kommt heil zurück!“, fleht sie. „Natürlich“ antwortet er lapidar.

Wie sich im Nachhinein zeigen sollte, war dies nicht eingetreten. Heinrich ist tot. Und er? Alles wirkt so unwirklich. Das alles war doch erst vor kurzer Zeit geschehen.

Mit vollem Sturmgepäck marschiert man zum Bahnhof, rein in den Zug, Richtung Polen, Ziel Sonnenburg. Allmählich schwindet die Euphorie, als sie Gespräche von „alten“ Soldaten hören, die vom Heimat- oder Genesungsurlaub wieder an die Front beordert wurden. Erlebnisse werden ausgetauscht und bewertet. Noch im Schützengraben spricht man sich gegenseitig Mut zu. Doch der Glanz des Abenteuers schwindet auf ein kärgliches Minimum. Die Berichte brechen jäh ab, als sie das Gedröhn der ersten Angriffswelle über sich ergehen lassen. Kameraden, die noch gestern im Zug saßen, brechen blutüberströmt zusammen. Das Stöhnen vieler Verwundeter und das Geschrei: „Saaanieetääter!“ geht im unbarmherzigen Gepolter der Flakgeschütze unter. Heinrichs Hose ist nass. Eingenässt! Mit schlackernden Knien stehen sie da, und der Freund starrt immerzu auf den Fleck in seinem Kleidungsstück, der seine Angst verrät. „Macht nichts, wäre mir auch beinahe so ergangen“, tröstet er ihn. Hilft nichts, Heinrich hat Tränen in den Augen. „Ich bin ein Feigling“, stottert er. „Bist du nicht.“ Mit einem Schlag verschwindet der Wunsch, ein Kriegsheld zu werden. Dann kommt der Befehl: „Die Stellung ist unbedingt zu halten. Keinesfalls darf der Russe die Oder überqueren!“ Doch die Übermacht ist zu gewaltig. Keine Chance eines geordneten Rückzuges. Nein, alles rennt jenem Punkt entgegen, an dem der westpolnische Fluss Warta in die Oder mündet. Ziel der Verzweifelten ist die Festungsstadt Küstrin. Noch achtzig Kilometer bis zur Hauptstadt! Der Russe darf die Oder nicht überqueren! Er tut es doch, jagt die 9. Deutsche Armee vor sich her. Der Kampf um Berlin hat begonnen. Entschieden wird er auf einer flachen, achtzehn Kilometer langen Ackerlandschaft, dem Oderbruch. Und dessen fünfzig Meter höheren Geländestufe, den Seelower Höhen. Führer befiel, wir folgen.

Der Reichsstraße Nummer 1 muss man nur folgen, um auf direktem Weg den Berliner Alexanderplatz zu erreichen. Von dort ist es nur ein Katzensprung zur Reichskanzlei und zum Führerbunker. Generaloberst Heinrici rückt seine Brille zurecht, studiert die ausgebreitete Landkarte. Vielleicht wittert er die letzte Möglichkeit, einen letzten genialen Schachzug. Hektisch lässt er die bekannte Verkehrsverbindung sperren, erklärt die Ortschaft Seelow kurzerhand zur letzten Bastion gegen den Bolschewismus.

Am 25. Februar erließ er den Räumungsbefehl, alle Zivilisten sind sofort zu evakuieren. Danach begann man die Gräben zu ziehen, Stellungen auszubauen. Das im Weg stehende Gotteshaus mit seiner imponierenden Kirchturmspitze ist sofort zu sprengen! Was tut man nicht alles fürs Vaterland. Oder ahnte der Generaloberst, dass es hier nur um das blanke Überleben geht? Welch sinnloses Unterfangen ... Welche Chance hatte Busses Infanterie und Weidlings Artillerie, was hatten sie der Übermacht der roten Soldaten entgegenzusetzen? Die unabdingliche Treue zum Führer bröckelte. Wer trug ihn wirklich noch im Herzen, den unbeirrten, unerschütterlich manifestierten Glauben an den Endsieg? Glaubte am Ende nur noch dieser Wahnsinnige daran …? Kapitulieren? Das hieße Festnahme, bestenfalls Kriegsgericht. Womöglich Erschießen - wegen Feigheit vor dem Feind. So verbarrikadierten sie sich also in ihren Gräben, warteten auf die Geschehnisse, die eigentlich keiner wollte. Diese tödliche Stille. Gegenüber steht der Russe! Warum schießt er nicht? Die Knie schlackern noch immer, der Schweiß rinnt. „Worauf warten die …?“, flüstert Heinrich in die Nacht. „Wäre dir das Kämpfen lieber?“, raunt er dem Freund entgegen. „Alles lieber als das hier. Diese Stille bringt mich um.“ Heinrich bugsiert sein Zigarettenetui aus den malträtierten Sachen, öffnet es und hält es ihm hin: „Hier. Nimm auch eine!“ „Bist du verrückt geworden? Steck das sofort weg! Man, du Blödmann, weißt du nicht, dass man in der Dunkelheit die Glut deiner Zigarette fast einen Kilometer sehen kann …? Die Russen sitzen sicher nicht viel weiter weg.“ Heinrichs Gesichtsausdruck ist versteinert. Mit sarkastischem Unterton kommentiert er den Ratschlag des Freundes: „Na und? Dann ist es immerhin vorbei.“ Der Warnung trotzend zündet er sich den weißen Stängel an, dann schaut er nach rechts und links, um sicher zu gehen, dass nur der Freund ihn hören kann: „Wenn deine Alma jetzt hier wäre, wüsste ich was wir tun könnten.“ Er blickt in ein leicht verdutztes Gesicht und erklärt: „Sie spricht doch fast perfekt Russisch.“ „Ja, ihre Oma war Weißrussin. Und was hat das mit hier und jetzt zu tun?“ Heinrich zögert, doch dann platzt es aus ihm heraus: „Wir könnten überlaufen und Alma könnte denen erklären, dass wir nicht kämpfen wollen.“ Fassungslos blickt er seinen Kameraden an, dann tippt er sich mit dem Zeigefinger an die Stirn: „Mensch Heini, jetzt biste völlig übergeschnappt. Bildest du dir wirklich ein, dass die da drüben nur auf uns warten? Noch bevor wir deren Stellungen erreichen, ballert der Russe uns nieder, egal ob mit oder ohne Dolmetscherin. Und wenn die zögern, dann kommen die Salven von hinten, von unseren Leuten, die das Desertieren auf ihre Weise beenden. Nein, mein Lieber. Dafür ist es zu spät, das hätten wir uns früher überlegen sollen, sehr viel früher!“ Wie zur Bekräftigung seiner Worte, wird die Nacht taghell. Ein ohrenbetäubender Lärm durchbricht die lähmende Stille.

Es ist der 16. April 1945. Drei Uhr morgens.

Der Kampf, der später in die Geschichtsbücher als „Die Schlacht um die Seelower Höhen“ eingeht, beginnt. 120.000 deutsche Soldaten stehen 1.000.000 der 1. Weißrussischen Front gegenüber, 300 deutsche Flakgeschütze gegen 40.000 der Russen, 512 Panzer gegen 3.155. Drei Tage später wird die Schlacht beendet sein. In einem sinnlosen Kampf verlieren am Ende über 45.000 Soldaten ihr Leben. Über 40.000 Verwundete werden gezählt.

Unaufhörlich prasseln die Granaten der Katjuschas über sie hinweg. Benannt wurden sie nach dem gleichnamigen russischen Volkslied. Jedoch ist kein melancholisches Liedgut aus der baltischen Folklore zu hören, vielmehr pfeifen die Salven der Stalinorgel unaufhörlich ihr unerbittliches Totenkonzert. Einschlag für Einschlag, in den deutschen Stellungen wächst das Grauen. Mit letztem Willen drücken die beiden Freunde ihre Köpfe auf den Boden des Grabens. Doch Marschall Georgi Schuckow kennt keine Gnade. Pausenlos erneuert er das Kommando: „Feuer!“ Der Sand des lehmigen Bodens spritzt hoch, scheint die 9. Deutsche Armee unter sich zu begraben. Endlich erwidern die Panzer und Geschütze. Jetzt wird der Lärm unerträglich. Und mittendrin, in vorderster Linie, die beiden Kameraden. „Ich will hier weg!“, schreit Heinrich unvermittelt los. Aus Angst getroffen zu werden, rührt er sich nicht von der Stelle. Dann ist Ruhe, die erste Angriffswelle ist vorüber. Vorsichtig richten sie sich auf, schütteln sich die Erde vom Leib. Lange Zeit zum Durchatmen bleibt nicht. Wieder und wieder spielen Stalins „Kircheninstrumente“ zum letalen Tanz, schlagen die Geschosse wie gusseiserne Gebetsbücher auf die Köpfe der in den Gräben Hockenden. Immer treffsicherer finden die Stalinorgeln ihre Ziele. Dann ist es soweit. Knapp fünfzig Meter vor ihnen zerberstet ein gewaltiges Geschoss. Die Druckwelle schleudert Fritz an die gegenüberliegende Stellungswand, das Explosionsgeräusch zerreißt ihm fast das Trommelfell. Instinktiv hält er sich die Ohren zu. Als ob das jetzt noch helfen würde. Schreiend vor Schmerz windet er sich hin und her, bis ihm weiß vor den Augen wird ...

Als er langsam sein Bewusstsein findet, vernimmt er leise die Stimme Zarah Leanders - Davon geht die Welt nicht unter… Die Schmerzen werden weniger, langsam kommt er zur Besinnung. Heinrich! Seine Augen suchen den Freund. Fritz erstarrt, als er ihn entdeckt. Heinis Körper ist mit einer dünnen, rot gefärbten Sandschicht bedeckt, der rechte Arm, dessen Hand krampfhaft das silberne Zigarettenetui fasst, ist abgetrennt. Sein starrer Blick haftet auf dem leblosen Freund. „Heini. Neeiinn!“, schreit er, robbt hinüber und schüttelt immer wieder dessen Oberkörper: „Heini, bitte! Heinrich! Verdammt, Heinrich ...“

Es ist zwecklos. Schließlich ergreift er das Etui, zieht es ihm aus der Hand und lässt es in seiner Innentasche verschwinden. Wie von Sinnen springt er aus dem Graben. Er rennt und rennt, ziellos, nur weg. Weg von der Ebene, fernab der Straßen. Ein Mann rennt ziellos in deutscher Uniform landeinwärts. Das war gleichbedeutend mit einem Todesurteil. Erneut flammt die Angst in ihm auf. Hinein in den Wald. Zweige schlagen ihm ins Gesicht, die Füße rutschen, er registriert es nicht, bis er schließlich zusammenbricht. Durst! Die Feldflasche ist leer. Jetzt erst bemerkt er, dass sein Gesicht blutverschmiert ist. Die Folgen der Schlacht? Oder waren es Mitbringsel seiner Flucht, die peitschenden Äste, die sich ihm in den Weg stellten …? Egal. Es muss weiter gehen. Durst! Das Moos ist feucht. Und wenn er es mit der Hand ausquetscht …? Er versucht es. Schließlich steckt er das Waldgrün in den Mund, kaut darauf herum. Angewidert vom leicht bitteren, aber sehr sandigen Geschmack spuckt er es wieder aus, muss sich fast übergeben. In zwei Tagen hat er Geburtstag. Nur ein kleiner Schluck Wasser, das wäre jetzt das schönste Geschenk. Aus der Ferne dringt noch immer der Geschützlärm an sein Ohr. Ist da etwa ein weiteres Geräusch oder bildete er sich das nur ein? Jetzt mischt sich auch noch ein weiteres Gedröhne ins Gehör, es wird lauter und lauter, nähert sich schnell. Instinktiv wirft er sich auf den Boden, sucht Schutz hinter einem Baumstapel. Keine Sekunde zu früh. Das Gedröhn wird klarer, erweist sich als Motorengeräusch. Schließlich sieht er sie, wie sie auf der kleinen Lichtung anfahren. Vorneweg ein Motorradgespann, gefolgt von einem VW Typ 87. Da war er also, Vaters Volkswagen. Kurz vor Ausbruch des Krieges hatte er begonnen, auf das Konto der Kraft durch Freude Organisation einzuzahlen. Wollte das Ansparen der Neunhundert Reichsmark erreichen, die für solch ein Auto aufgerufen wurden. Volkswagen hatte der Führer ihn benannt, erschwinglich für jedermann, schick und modern. Dann aber wurde die Herstellung auf Eis gelegt, nur noch für die Wehrmacht produziert. Das angesparte Geld wurde natürlich einbehalten, denn nach dem Endsieg soll die Produktion ja weitergehen. Nach dem Endsieg? Wer glaubte noch wirklich daran? Das Angesparte war weg! Vater dürfte es ohnehin egal sein, er war vor zwei Jahren bei Stalingrad gefallen.

Noch tiefer drückt er sein Gesicht ins Moos. Wenn man ihn jetzt erwischt, dann war es das. Dann müsste Mutter ganz ohne männliche Hilfe auskommen. Und Alma …? Wehmut und Sehnsucht krochen in ihm hoch. Für Gefühle war jetzt aber wenig Spielraum. Dem VW folgt ein Lastkraftwagen der Marke Opel Blitz. Den Abschluss dieser Kolonne bilden zwei Motor- radgespanne. Fritz drückt sich fester an den Holzhaufen. Sein Körper bebt, unaufhörlich wird Adrenalin durch diesen gepumpt. Da ist sie wieder, seine ständige Begleiterin, die Angst. Der Pulk hält, keine dreißig Meter trennen ihn von den Fahrzeugen. Flucht? Unmöglich! Die Fahrer der Motorradgespanne springen von ihren Krädern. Kettenhunde! Erkennbar an ihren großen Schildern, die mit einer Kette um ihren Hals geschlungen sind. Kettenhunde, die Militärpolizei der Wehrmacht, speziell ausgebildet für die Suche nach Deserteuren. Waren sie vielleicht sogar seinetwegen gekommen? Hatte man seine Flucht bemerkt? Suchten sie bereits nach ihm? Nun wurde die hintere Tür des VW aufgerissen und zum Vorschein kommt ein blonder Hüne, der sich nach allen Seiten umsieht. Nachdem er die Waldluft tief inhaliert hat, zupft er sich seine Uniform zurecht. Ein Hauptsturmführer der SS, wie Fritz an den Rangabzeichen erkennen kann. Kettenhunde und SS? Das passte nicht zusammen. Auf ein Handzeichen des Oberbefehlshabers dieses Haufens springen die hinteren Kradfahrer von ihren Fahrzeugen und reißen die Maschinengewehre in die Richtung des LKWs. Die Ladebordwand wird geöffnet. Vier Soldaten der Totenkopfverbände springen ins Freie. Bevor abermals vier Soldaten der Eliteeinheit den Lastkraftwagen verlassen, sieht Fritz, wie fünf Männer vom Inneren nach Draußen gedrängt werden. Drei Russen und zwei Männer in Zivilkleidung, allesamt an Händen und Füßen gefesselt. Sofort werden die Rotarmisten aufgerichtet und an den Schneisenrand der Lichtung gestellt. „Feuer!“, brüllt der Führer. Eine ohrenbetäubende Salve aus den Maschinengewehren lässt die Russen blutüberströmt auf den Waldboden sinken, während der Offizier aufreizend langsam auf die beiden Zivilisten zugeht und sich vor den traurigen Gestalten aufbaut. „So, nun zu euch Beiden. Für Feiglinge ist jede Kugel zu schade!“ Wieder gibt er ein Handzeichen, worauf zwei der Kettenhunde jeweils ein Seil mit Schlinge ergreifen und sicheren Schrittes direkt auf Fritz zugehen. Ihm stockt der Atem, kalter Angstschweiß rinnt aus allen Hautporen. Keine zehn Meter vor ihm bleiben die Militärpolizisten stehen, werfen die Seilenden über die untersten Äste zweier Kiefern, ziehen die Seile fest und verknoten sie. Dann stellen sie zwei Holzschemel darunter und signalisieren, dass alles vorbereitet sei. Sofort ergreifen jeweils zwei der SS-Schergen einen der Delinquenten und zerren sie über den Waldboden in Richtung Galgen. Während der anscheinend Ältere von beiden sich willenlos seinem Schicksal ergibt, versucht der Jüngere sich vehement zu wehren, um noch wenigstens einige Sekunden für sein schwindendes Leben heraus- zuschinden. Heftig zerrt er hin und her, setzt seine Füße als Gegengewichte ein. Sein Schreien und Flehen machen allerdings wenig Eindruck auf die Umstehenden. Die Angehörigen der Schutzstaffel haben viel gesehen und viel durchgesetzt. Ohne weitere Verzögerung werden beide auf die Hocker gestellt, die Schlinge um den Kopf gelegt, festgezurrt. Mit einem Fußtritt wird die Erhöhung beendet. Für eine gefühlte Ewigkeit zappeln die Gehenkten, bis schließlich ihre Körper erschlaffen. Unter dem Gelächter seiner Untergebenen deutet der Hauptsturmführer auf den jüngeren der Baumelnden, dessen Körper im Todeskampf Darm und Blase entleert hat: „Eingepisst! Sogar im Jenseits ist der noch ein Feigling.“ Unter dem Jubel des grölenden Mobs knöpft er seine Uniformhose auf und fängt an auf die Füße des Toten zu urinieren: „Pisse zu Pisse! Staub zu Staub. Amen.“ Fritz kann ihm nun genau in die Augen sehen. Tote Augen, furchtbar kalte Augen! Er wird sie nie vergessen.

Sein Körper gehorcht ihm nicht mehr. Angetrieben von der ungezügelten Produktion des Adrenalins schaltet sein Verstand mehr und mehr ab. Die für die Koordination zuständigen Hirnströme geraten aus den Fugen, sinnvolle wechseln mit sinnlosen Reizen an das zentrale Nervensystem ab. Die Botenstoffe entwickeln ein Eigenleben. Ruckartig reißt er sein Maschinengewehr hoch. Mit einem ultimativen Wutschrei richtet er das Mordwerkzeug blindlings in Richtung der Lachenden. Salve um Salve marodieren durch den Wald, bis schließlich das gesamte Magazin, jede einzelne Patrone, verbraucht ist. Nur ganz langsam kommt er zur Besinnung. Während die Wachmannschaft regungslos auf dem Waldboden liegt, sieht Fritz, wie der Hauptsturmführer in den VW springt und mit laut aufheulendem Motor davonrast. Hastig zielt er auf den Wagen, drückt den Abzug. Jetzt bemerkt er, dass die Waffe leergeschossen ist. Wütend schmeißt er das Gewehr zu Boden: „Scheiße! Verfluchte Scheiße!“ Vorsichtig nähert er sich dem Tatort, vergewissert sich, dass keiner der Soldaten noch am Leben ist. Ein flüchtiger Gedanke geht ihm durch den Kopf. Hätte er schon vorher geschossen, würden die Beiden noch leben. Nein, wahrscheinlich würden drei Bemitleidenswürdige an diesem Baum hängen!

Er ergreift sein Messer und schneidet die Gehängten ab. Das ist alles, was er im Moment, für die Beiden tun kann. Sein Verstand und seine Gedanken werden klarer. Der Scheißkerl wird Hilfe holen. Es wird nicht allzu lange dauern, bis hier alles nur so von SS wimmelt. Weg! Er muss weg! Sein Blick fällt auf eines der Motorräder. Nein, sämtliche Straßen sind gesperrt. Er muss verschwinden! Fritz rennt los. Getrieben von der Gier nach Leben stapfen seine Füße durch den Matsch des Waldbodens. Weg! So schnell es nur geht. Seinem Heimatort entgegen. Dort wäre er sicher …

Jahrzehnte später

§ 145 (1) Wer absichtlich oder wissentlich:1. Notrufe oder Notzeichen missbraucht oder 2. vortäuscht, dass wegen eines Unglücksfalles oder wegen gemeiner Gefahr oder Not die Hilfe anderer erforderlich sei, wird mit Freiheitsstrafe bis zu einem Jahr oder mit Geldstrafe bestraft.

(2) Wer absichtlich oder wissentlich: 1. die zur Verhütung von Unglücksfällen oder gemeiner Gefahr dienenden Warn- oder Verbotszeichen beseitigt, unkenntlich macht oder in ihrem Sinn entstellt oder 2. die zur Verhütung von Unglücksfällen oder gemeiner Gefahr dienenden Schutzvorrichtungen oder die zur Hilfeleistung bei Unglücksfällen oder gemeiner Gefahr bestimmten Rettungsgeräte oder anderen Sachen beseitigt, verändert oder unbrauchbar macht, wird mit Freiheitsstrafe bis zu zwei Jahren oder mit Geldstrafe bestraft, wenn die Tat nicht in § 303 oder § 304 mit Strafe bedroht ist.

(Strafgesetzbuch der Bundesrepublik Deutschland, Stand 08.05.2015)

1. Kapitel

Die kleine Gemeinde Petershagen-Eggersdorf liegt zirka vierzig Kilometer von der Hauptstadt Berlin entfernt. Wobei, das „Dörfli“, wie die „Ureinwohner“ ihren Ortsteil liebevoll mit einem Kosewort schmücken, als klein zu bezeichnen, wiederum schon gewolltes Understatement ist. Schließlich gibt es hier einen gut sortierten Nahkauf und eine Post! Wie man auch immer zum Leben auf dem Lande steht - ein Großstädter hat hier die Möglichkeit, Trubel, Hektik und pulsierendes Treiben hinter sich zu lassen. Nicht wenige haben beschlossen, hier zu leben. Sicher bedarf es einiger Zeit des Eingewöhnens, der Umstellung. Und dann diese nahezu unbeschreibliche Ruhe … Versuchen sie mal an einer Hauptverkehrsstraße, in Berlin-Kreuzberg, bei offenem Fenster zu schlafen! Natürlich gibt es auch in Eggersdorf eine Durchgangsstraße, bei der jedoch so gegen 23 Uhr die Bürgersteige hochgeklappt werden. Das einzige, was eventuell die Gartenzwergidylle aus ihrem Traumschlaf aufschrecken lässt, ist der langgezogene Schrei eines Käuzchens, das sich aus dem nahegelegenen Waldareal zu Gehör bringt. Dieses markerschütternde „Uhhh…Uhhh“ lässt einen kurzzeitig über den Kauf eines Maschinengewehrs nachdenken. Tierfreunde mögen mir das verzeihen, es ist natürlich nur ironisch gemeint. Meine Tierliebe ist groß. Sehr groß. Mein Bedürfnis nach einem geruhsamen Schlaf aber ungleich größer. Haben sie sich also endlich an die örtliche Ruhe gewöhnt, kommen die „Ureinwohner“ dieses ländlichen Fleckens, um sie von deren Haupteigenschaften zu überzeugen. Diese sind mit Höflichkeit und Hilfsbereitschaft am besten umschrieben. Nichtsahnend wird man bei seinem ersten Spaziergang von entgegenkommenden, einer völlig unbekannten Person fröhlich gegrüßt. Versuchen sie das mal selbst, am besten auf dem Berliner Alexanderplatz. Verständnislose bis mitleidige Blicke sind ihnen sicher. Aber noch etwas zeichnet den Eggersdorfer aus. Er ist zutiefst geprägt durch seine Willensstärke, die andernorts leicht als Sturheit aufgefasst werden könnte. Was der „Ureinwohner“ nicht will, kommt nicht in seine Tüte. Aus dem Stand wird lauthals protestiert, diskutiert und im schlimmsten Fall eine „Volksabstimmung“ gefordert. Und an diese, man kann es erahnen, halten sich Gemeinderat und Bürgermeister auch. Das Ergebnis ist, im Gegensatz zur nahegelegen Bundeshauptstadt, für alle bindend. Natürlich hat das „Dörfli“ auch Kultur und Infrastruktur zu bieten. Es gibt einen Jugendclub, einen Seniorentreff, diverse gastronomische Einrichtungen sowie die Ortsbibliothek. Legendär sind natürlich auch die berüchtigten Großveranstaltungen, von denen das historische Dorffest und die Halloweenparty herausstechen. Speziell die Letztgenannte soll der Zeitpunkt sein, an dem die Geschehnisse ihren Anfang nehmen.

Dumpf dröhnen die Bassschläge vom Fuchsbau herüber. Gemeint ist jener Dorfanger, der im Gegensatz zur germanischen Zeitrechnung nicht mehr als heiliger Kultplatz, als Richtstätte für das germanische Stammesrecht, sondern ausschließlich zur Belustigung des Dorfvölkchens dient. Auf der bunt umwehten Festwiese versucht Dorfdiscjockey Hagen, die tanzende Meute zur Ekstase zu bringen. Das Ergebnis ist weithin vernehmbar. Knapp drei Kilometer von den vergnügten Festbesuchern entfernt befindet sich der Friedhof der Gemeinde. Man kann getrost davon ausgehen, dass keinen der Bewohner dieses ständige Bum Bum stört. Dieser Ort des Friedens war dennoch längere Zeit der Stein des Anstoßes gewesen. Da die Population durch den kontinuierlichen Zuzug ständig stieg, gleichzeitig die Zahl derer, die das Zeitliche segneten, aber kaum zurückging, wurde es allmählich eng auf dem Areal. Nun wäre das ja von der Sache her weiter nicht dramatisch, befindet sich doch in knapp sechs Kilometer Entfernung, kurz hinter dem Ortsausgang, der große Waldfriedhof. Ein großzügig angelegter Flecken Erde, auf dem jeder Verstorbene noch zu Lebzeiten seine Ruhestätte unter einer der zahllosen schattenspendenden Tannen zufrieden planen würde. Jedoch gehört diese kleine Oase der Ruhe, zumindest auf dem Papier, zur amtsfreien Stadt Strausberg. Ja, nun wäre aber der Eggersdorfer nicht Eggersdorfer, wenn er letzteren Umstand als gottgegeben hinnehmen würde. Wer hier im „Dörfli“ gelebt hat, will nicht in Petershagen, oder noch schlimmer, in Strausberger Boden verbracht werden. Undenkbar! So hatte sich über den Umgang mit diesem Stück Heimat über einen längeren Zeitraum ein handfester Streit zwischen dem Gemeinderat, der evangelischen Kirchengemeinde Mühlenfließ und den Einwohnern entsponnen. Natürlich ging es letztlich auch um finanzielle Belange und wechselseitige Forderungen. Keine Frage, die „Eggersdorfer Sturheit“ trug nach zähem Kampf den Sieg davon. Nach unzähligen offiziellen Eingaben, persönlichen Beschimpfungen und Schuldzuweisungen kam endlich eine Einigung zwischen „Kirche und Staat“ zustande. Der Wille aller Streitparteien war nun da und auch eine Lösung in Aussicht gestellt. Links neben der Friedhofsmauer befindet sich großes Feld, welches im Besitz des Altbauern Benno Pluder ist. Benno, ein komischer, linkischer, bereits in die Jahre gekommener Kautz, der keinerlei Angehörige mehr besaß, hatte den einen Hektar umspannenden Grund schon mindestens fünf Jahre nicht mehr bestellt. Höchstens seine drei Schafe durften auf dem Grasgewucher umhertollen. Somit war zumindest ein Teil der Fläche frei von Wildwuchs. Pluder lebte von seinen Altersrückständen. Zunächst weigerte er sich beharrlich, sein Eigentum zu verhökern. Denn das war es für ihn. Ein Kuhhandel, bei dem er den Kürzeren zog. Doch, als man ihm versicherte, dass man ihn später auf seinem Feld bestatten würde - und das noch auf Gemeindekosten - willigte er schließlich ein. Ein Kaufpreis in unbekannter Höhe wurde vereinbart, mit dem beide Seiten leben konnten. Der Friedhofserweiterung stand fortan nichts mehr im Wege. Bagger rückten an und entfernten drei Meter des Bodens, die im Frühjahr durch Mutterboden ersetzt werden sollten. Bis dahin diente die Brache als Austobe-Platz für Haus- und Wildtiere. So auch an diesem Halloweenabend.

Peter Schmidt ist wahrlich kein Fan des alljährlichen Geisterspektakels. Wenn es nach ihm geht, ist dieser amerikanische Volksbrauch höchstens ein Spektakel für Kinder. Eine Gelegenheit, offiziell nach Süßigkeiten zu betteln, ohne ständig von den Erwachsenen auf die Risiken für Karies & Co. hingewiesen zu werden. Für Erwachsene ist diese alberne Zeremonie einfach nur lächerlich! Wen würde es folglich wundern, dass er nach getaner Tagesarbeit als Unfall-Sachverständiger lieber seinem Hobby nachging, als sich Schminke ins Gesicht zu schmieren oder einen Hexenhut aus billigem Filz aufzusetzen. Sein Hobby heißt Ballou und ist ein zweijähriger Labrador. Was gibt es Schöneres, als einen ausgediegenen Abendspaziergang, die große Runde …? Aufmerksam sitzt der Hund schwanzwedelnd vor ihm, fixiert das Gesicht seines Herrchens. Wenn Ballou reden könnte, dann wäre der Gesprächsstoff in etwa folgender: „Los, Alter! Nun sag es schon! Sag es! Man, nun sag schon ...“ Schmidt versteht seinen Freund auch ohne menschliche Laute und erteilt das ersehnte Kommando: „Na los, geh!“ Wie von einer Adrenalinspritze angestachelt, schwirrt der Hund ab, räubert auf das Feld und wird im Nu, dank seines dunkelbraunen Fells, von der Dunkelheit verschluckt. Soll er sich auspowern. Nur ein müder, redlich geschaffter Hund ist ein guter Hund. Dann stehen die Chancen nicht schlecht, morgen etwas länger zu schlafen, denkt sich der Hundebesitzer und zündet sich eine Zigarette an. Sorgen machen muss man sich nicht, denn Ballou ist ein sensibles Tier. In regelmäßigen Abständen kehrt er immer zum Ausgangspunkt zurück, um zu erkunden, ob sein menschlicher Gebieter immer noch da ist. Doch diesmal bleibt der Hund verschwunden. Als Schmidt aufgeraucht und die Kippe in den Sand gedrückt hat, ist sein vierbeiniger Freund noch immer nicht in Sichtweite. Das ist ungewöhnlich. „Ballou“, ruft er in die Nachtstille. Keine Reaktion. „Ballou, hier her!“, erneuert er den Befehl, im schärferen Tonfall. Doch auch nach der Wiederholung bleibt die eindringliche Aufforderung ohne Ergebnis. Allmählich beschleicht den Hundehalter ein mulmiges Gefühl. Immer wieder ruft er laut den Namen, geht den schmalen Sandweg entlang, der die bemooste Friedhofsmauer vom Feld trennt. „Wenn das Vieh nur nicht so ein dunkles Fell hätte ...“ Schmidt nimmt sein Handy zur Hand, schaltet die Taschenlampenfunktion ein und leuchtet abwechselnd nach rechts und links. Nichts zu sehen. Angestrengt lauscht er in die Nacht. Wenigstens ein kleines Geräusch will er von seinem Vierbeiner erhaschen. Doch einzig die fernen Bässe der Halloweenparty dringen an seine Ohren. Doch dann glaubt er, ein Rascheln zu vernehmen. Spontan leuchtet er nach rechts, erblickt aber nur die Mauersteine der Friedhofsmauer, die mit unregelmäßig aufgetragenem Mörtel wenig fachmännisch zusammengehalten werden. Kein Hund! Halt, da ist es wieder, ein kurzes Rascheln. Oder ist es ein Kratzen? Sofort wendet Schmidt seinen Blick nach links aufs Feld. Ein kleiner, von den Schafen verschmähter Busch, auf den schwach schimmernd das Mondlicht fällt, erringt seine Aufmerksamkeit. War es eine Windbö, die die Blätter des Strauchs zum Rascheln brachte? Da, jetzt wieder! Nun glaubt er, auch das Schwanzende seines Hundes zu erkennen. „Ballou“, schreit er verzweifelt, doch der hat anscheinend anderes im Sinn. Wütend stapft Peter Schmidt durch den feuchten Moder des Feldes, seinem Hund entgegen. Der wiederum knabbert genüsslich an einem Stock und sieht seinen Herren mit einem Blick an, der bedeuten könnte Hau ab, Mensch! Suche dir selber einen! Das hier ist meiner. Schon beim Näherkommen offenbart der Schein der Handy- taschenlampe, dass es sich nicht unbedingt um einen Ast handelt. Erst als Schmidt sich ungefähr einen Meter dem Hund genähert hat, erblickt er, was es wirklich ist. Starr vor Schreck bleibt er stehen. „Pfui, aus!“ Als das Tier erneut nicht reagiert, stürzt er auf ihn zu und versetzt ihm einen leichten Tritt. Nun doch erschrocken lässt Ballou von seinem Fund ab, springt auf, um sich in unmittelbarer Nähe zu setzen und seinen Herren aufmerksam zu fixieren. Gemeinheit! Meiner! Such dir selber was zum Spielen! Doch sein bemitleidens- würdiger Protest trägt keine Früchte. Sein Herrchen bearbeitet aufgeregt das kleine rechteckige Ding, was er in den zitternden Händen hält. „Notruf der Polizei.“ „Ja, äh, ja, Schmidt mein Name …“, stottert er in sein Handy: „Ja, also hier hinter der Friedhofsmauer liegt ein Toter.“ Die Antwort seines Gesprächspartners ist prompt und unmissverständlich: „Sie wissen schon, dass der Missbrauch dieser Nummer unter Strafe steht?“ „Nein. Das heißt ja. Natürlich. Nein, ich will hier keinen auf den Arm nehmen. Hier liegt wirklich jemand. Mein Hund hat daran geknabbert, es ist ein Skelett. Unmittelbar neben und nicht auf dem Friedhof, gegenüber dem Mercedes Autohaus, am Fuchsbau in Eggersdorf.“ „Haben Sie was getrunken …?“, fragt die noch immer pikierte Stimme am anderen Ende der Leitung barsch. „Nein. Hier liegt wirklich jemand. Mein Köter hat an seinem Bein genagt.“ Ein indigniertes Seufzen ist zu vernehmen, dann die lakonische Antwort: „Also gut. Ich schicke einen Funkwagen vorbei. Und Sie bleiben schön dort stehen, wo Sie sind! Und eines sage ich Ihnen - sollte das ein schlechter Scherz sein, bekommen Sie eine Anzeige, die sich gewaschen hat.“

Ohne Sondersignal und im eher gemächlichen Tempo nähert sich der Streifenwagen seinem Ziel. Hektik ist nicht angesagt. Schließlich feiert man nicht allzu weit entfernt das Halloween-Fest. Da hat bestimmt bei einem der Besucher der Flaschengeist zugeschlagen. Und wenn dieser Bürger nicht sturzbetrunken ist, handelt es sich vielleicht um einen Tierkadaver. Ist ja schon öfter vorgekommen. Ja, selbst wenn es sich so wie gemeldet, herausstellen sollte, dass es sich tatsächlich um menschliche Überreste handelt, dann gilt immer noch: Tote können nicht flüchten und ein „Knochenkarl“ erst recht nicht. Schon von der Petershagener Chaussee aus halten die Beamten Ausschau, können aber niemanden entdecken. Die Theorie vom Flaschengeist erhärtet sich. „Lass uns auf Nummer sicher gehen. Biege mal rechts in den Feldweg.“ Die Schlaglöcher schütteln die Beiden tüchtig durch. Dieser Auftrag hebt die Laune nicht gerade. Noch immer ist nichts zu sehen. Gerade haben sie beschlossen umzukehren, mit der Gewissheit, dass man ja die Telefonnummer des Scherzboldes habe und nun gerichtliche Konsequenzen folgen. Plötzlich taucht im weitschweifigen Lichtkegel der Scheinwerfer eine wild gestikulierende Gestalt auf. „Da vorn!“ Kurz darauf stapfen die Gesetzeshüter durch den aufgeweichten Feldboden. „Hier. Hier bin ich!“, ruft Schmidt ihnen aufgeregt entgegen. Der Polizist leuchtet mit seiner Taschenlampe in die Richtung des Rufers. „Ach du Scheiße!“, kommentiert er das Gesehene. „Das hier ist unverkennbar ein menschliches Skelett, fast vollständig, wenn man mal von einem Stück des Oberschenkels absieht.“ Dieser ist noch immer den neugierigen Hundeblicken ausgesetzt. Im selben Augenblick scheint Ballou zu begreifen, dass er seinen Fund nun vollends abschreiben kann. Diese Menschen! Einer dieser Zweibeiner wird jetzt aktiv. Ein Beamter greift zum Funkgerät und informiert die Zentrale, die wiederum die hierfür übliche Maschinerie in Gang setzt. Eine Routine setzt ein, die sich in Fällen wie diesem immer an bestimmte Handlungen hält. Zuerst wird der in Bereitschaft stehende Staatsanwalt informiert, der dann die Mitarbeiter der Kriminal- polizei, die Spurensicherung sowie einen Arzt der Rechtsmedizin beordert. Etwa eine Stunde später nach dem Eintreffen der Beamten ist es mit der Ruhe vorbei. Fahle Abstrahlung des Mondes vermischt sich mit dem grellen Lichtkegel der Scheinwerfer. Das rotweiße Plastikband mit der Aufschrift: „Polizeiabsperrung“ flattert im lauen Herbstwind hin und her. Kleine gelbe Schildchen, mit fortlaufenden schwarzen Ziffern versehen, sind in das Feld gesteckt, dienen dem Fotografen als Orientierung für seine Motive. Zwei Männer, die mit weißen Schutzanzügen und dazugehöriger Atemschutzmaske bekleidet sind, kauern um das Corpus Delicti. Die wie aus der Seuchen- abteilung einer Universitätsklinik Entsprungenen befreien mit weichen Pinseln die Knochen vom Sand. „Na, schon eine kleine Einschätzung?“, wendet sich der Staatsanwalt an den ebenfalls bei dem Leichnam hockenden, leicht untersetzten Mann. Mit seiner Nickelbrille, die von einem schmalen um seinen Hals gewundenen Textilband gehalten wird, wirkt er fast wie der Coroner aus einer amerikanischen Krimiserie. „Sehr vage …“, antwortet der Mediziner zögerlich. „Männlich, zirka eins achtzig groß. Mehr, wenn wir die Überreste im Institut hatten.“ Hauptkommissar Dirk Link wagt einen Vorstoß: „Könnte es sich um die Leiche eines Soldaten aus dem 2. Weltkrieg handeln?“ Diese Frage bringt ihm einen vorwurfsvollen Blick des Staatsanwalts ein: „Lieber Kollege, Spekulationen bringen uns nicht weiter.“ Süffisant grinsend hebt der Arzt erneut an: „Nun, ich denke eher nicht. Schauen Sie!“ Vorsichtig hebt er mit einer Pinzette einen kleinen vermoderten Stofffetzen hoch: „Meistens, wenn wir solche Opfer finden, und das ist ja hier in der Gegend geschichtlich gesehen nicht allzu unwahrscheinlich, fanden wir irgendwelche Indizien. Erkennungsmarken, Patronen oder andere entsprechende Gegenstände sind typische Beigaben bei solchen Funden. Hier aber Fehlanzeige. Und was diesen Fetzen hier betrifft, würde ich spontan sagen, das ist kein Uniformstoff. Weder von deutschen noch von russischen Soldaten. Aber wie schon gesagt, warten Sie die Untersuchung ab. Vermutlich werden Sie aber nicht darum herumkommen, eine Untersuchung des Falls zu starten. Schauen Sie bitte hier!“ Der Rechtsmediziner wendet sich wieder dem Staatsanwalt zu und deutet auf den Schädel des Toten: „Verletzungen. Sieht aus wie Wunden, die von Schlägen herrühren. Aber nochmals, zum jetzigen Zeitpunkt sind das alles Vermutungen.“ „Also gut. Wann, denken Sie, können wir mit Ergebnissen rechnen.“ „Wir bemühen uns. Aber mit zwei bis drei Tagen müssen Sie schon rechnen.“

Der angeforderte graue Transporter mit der Aufschrift: „Gerichtsmedizin“ schaukelt durch den unebenen Feldweg und hält in unmittelbarer Nähe des Fundortes. Das, was einmal ein Mensch war, wird vorsichtig in Tüchern fixiert, in einen mattgrauen Metallsarg verstaut und tritt seine Reise ins Gerichtsmedizinische Institut an. Zurück bleibt ein enttäuschtes, sehnsuchtsvolles Paar Hundeaugen.

„Der Führer wird seinen Weg bis zu Ende gehen, und dort wartet auf ihn nicht der Untergang seines Volkes, sondern ein neuer glücklicher Anfang zu einer Blütezeit des Deutschtums.“
"Wenn man eine große Lüge erzählt und sie oft genug wiederholt, dann werden die Leute sie am Ende glauben. 

Man kann dieLüge so lange behaupten, wie es dem Staat 

gelingt, die Menschen von den politischen, wirtschaftlichen und 

militärischen Konsequenzen der Lüge abzuschirmen. 

Deshalb ist es von lebenswichtiger Bedeutung für den Staat, 

seine gesamte Macht für die Unterdrückung abweichender
Meinungen einzusetzen. 

Die Wahrheit ist der Todfeind der Lüge,

 und daher ist die Wahrheit der größte Feind des Staates."

Joseph Goebbels

2. Kapitel

20. April 1945 17.00 Uhr

Sanft legt sie ihren Körper über den seinen und küsst ihn. Von ihm unbemerkt rupft sie einen Grashalm aus und streicht mit dem grünen Stängel zart über seine Wangen. „Höre auf, das kitzelt!“, fordert er lachend. Doch Alma denkt nicht daran aufzuhören. Sie klemmt sich den Halm fest zwischen die Lippen, greift seine beiden Arme, drückt sie fest zu Boden, senkt ihren Kopf nieder und kreist, jetzt mit Halm und ihren langen braunen Haaren weiter über seinem Gesicht. „Das kitzelt“, wiederholt er mit Nachdruck. Sie lacht nur: „Pech, mein Lieber. Da musst du durch.“ Er versucht, sich aus ihrer Umklammerung zu befreien, aber es gelingt ihm nicht. Verdammt, wo hat sie auf einmal so viel Kraft her? „Höre auf, dich zu wehren! Du hast keine Chance, du bist tot!“ Erschrocken reißt Fritz die Augen auf, erblickt über sich gebeugt einen Totenschädel, dessen leere Augenhöhlen ihn gebannt anstarren. Mit aller Gewalt gelingt es ihm, das „knöcherne Etwas“ abzuwehren und seinen Körper aufzurichten. Hastig blickt er sich nach allen Seiten um, doch die „skelettierte“ Alma bleibt verschwunden.

Es dauert einige Momente, bis er begreift, dass ihn sein Traum in die Wirklichkeit zurück katapultiert. Schweißperlen rinnen über sein Gesicht. Er blickt in den Himmel, sieht, wie der laue Wind der Abenddämmerung sacht durch die Tannenkronen schweift. Alles sieht so friedlich aus, selbst das Grollen der Geschütze scheint, verstummt. Wo stand der Deutsche, wo der Russe? Hinter ihm? Oder hatten sie ihn schon überholt? Die letzte Nacht war er durch die Wälder gestreift, immer Richtung Westen, hatte tunlichst sämtliche Straßen und öffentliche Wege gemieden. Gedanken jagen durch seinen Kopf. War es richtig zu desertieren? Was, wenn der Führer recht behielte, der Russe doch im letzten Moment gestoppt, die Wehrmacht doch noch den Endsieg davontragen würde? Das hieße dann ein Leben lang vor den eigenen Leuten fliehen! Umkehrschluss, der Russe gewinnt und er läuft denen in die Arme? Wie würde die Sache ausgehen? Müsste er sich vor der russischen Rache fürchten? Die Propaganda-Maschinerie hatte die Deutschen ja immer vor der Barbarei der Untermenschen gewarnt! Egal, wie rum man es auch betrachtete, Fritz stellte sich immer die Frage, ob es wirklich richtig war, davonzurennen. Hatte er nicht sogar seine Kameraden im Stich gelassen? Aber Heinrich war tot! Heute wäre er neunzehn geworden! Erst jetzt wird ihm die schmerzhafte Bedeutung dieses Tages bewusst. Ja, heute war ja auch sein Geburtstag. Er zumindest hatte die Neunzehn erreicht. „Na dann alles Gute …“, murmelt er vor sich hin. Bin ich mein einziger Gratulant! Was ist mit Geschenken? Ein Schluck Wasser wäre gut. Mein Gott, wie bescheiden man doch werden kann. Oder einfach nur Zivilklamotten? Die Uniform, die er jetzt trug, ist bei der Flucht wenig hilfreich! Wie würde eigentlich der Führer seinen heutigen Sechsundfünfzigsten begehen? Wahrscheinlich standen die Gratulanten Schlange, und es gab statt Wasser Sekt in Strömen. Quatsch! Der Führer trank keinen Alkohol, das ist doch allgemein bekannt! Vielleicht feierte er auch gar nicht, sondern war bei seinen Soldaten, verteidigte Berlin, tat alles dafür, um doch den Endsieg herbeizuführen. „Der Endsieg …“, brabbelt Fritz sarkastisch: „Ja, der Endsieg …“ Er blickt nach oben, schaut durch die mächtigen Baumkronen hindurch. Es scheint, als würde die untergehende Abendsonne jeden Moment die Baumwipfel berühren. Er konnte sie hindurch spüren, fühlte, wie sie sein Gesicht zu berühren begann. Doch noch ein später Gratulant, wenn auch ein imaginärer. Oder wollte Mutter Sonne es ihm gleichtun, sich vor der Dämmerung verstecken, verfolgt von den Mächten der Nacht und den Schergen des Mondes …? Es ist Zeit aufzubrechen. Halbwegs geschützt durch die Wälder und die Dunkelheit setzt er seinen Weg fort. Wo genau er sich eigentlich befand, war ihm unklar, aber zumindest musste die Richtung stimmen, weil er der untergehenden Sonne entgegenlief. Immer Richtung Westen!

Die Reichsstraße Eins musste parallel links von ihm verlaufen. Oder doch nicht? Schnell kann man im Unterholz die Orientierung verlieren. Doch er muss befestigte Straßen meiden, die Gefahr der Entdeckung wäre um ein Vielfaches größer. Mühsam kämpft er sich durch das Dickicht. Wieder und wieder verspürt er den Druckschmerz der zurückfedernden Äste und die Stiche der kleinen grünen Nadeln. Die Uniform ist mit Harz verklebt und dreckig. Sein Schweißgeruch ist kaum auszuhalten. Wie musste er bloß auf andere wirken? Doch Körperpflege hatte nun wirklich keinerlei Priorität. Einfach nur überleben.

Plötzlich passiert es. Mit einem Mal ist das Dickicht zu Ende. Wie der sprichwörtliche Phönix aus der Asche taucht vor seinen Augen ein Gehöft auf, nur von einer asphaltierten Straße vom Wald getrennt. Sofort duckt er sich und versucht, Schutz hinter einem Busch zu finden. Aufmerksam mustert er die Szenerie. Das Objekt, welches von einem Holzzaun umgeben ist, scheint ein kleines bäuerliches Gehöft zu sein. Aus rotem Backstein, wie man sie hier in der Gegend zuhauf findet. Schemenhaft zeichnet sich das Haupthaus ab, an dessen Eingangstür eine kleine hängende Laterne ein warmes, zaghaftes Licht spendet, dessen Schatten auf die angrenzende Scheune fällt. Mittig ist eine Viehtränke erkennbar. Drei, fast in einer Reihe stehende Bäume behindern die Sicht. Spielte ihm sein Gehirn das alles nur vor? Es herrscht absolute Ruhe, kein einziger Lichtschein in den Fenstern des Hauses. Anscheinend waren die Bewohner längst im Bett. Wie spät mochte es eigentlich sein? Sein Zeitgefühl hatte sich unter den Anstrengungen seines Weges verflüchtigt. Egal. Wenn er sich nun vorsichtig heranschliche und es sich wirklich um eine Tränke handelte, dann könnte er endlich etwas das gröbste Übel angehen, das seinen geschundenen Körper am meisten zusetzte - Durst! Vorsichtig rutscht er auf dem Erdboden entlang, dem Zaun entgegen. Mit letzter Entschlossenheit überwindet er diesen mit so etwas wie einem Hechtsprung und sucht hinter einem der Bäume Deckung. Angestrengt lauscht er in die Nacht. Stille. Niemand hat ihn bemerkt. Nur ein paar Schritte entfernt steht sie, majestätisch verschleiert durch das fahle Mondlicht, begehrenswert wie eine Oase inmitten einer Sandwüste, die Viehtränke. Wie verzweifelt muss man sein, um das rettende Nass dem gemeinen Vieh wegzusaufen? Egal, der Durst ist unerträglich! Er kniet sich auf den Boden, um mit beiden Händen zu schöpfen, als ihn plötzlich von hinten eine Hand packt, ihm den Mund zuhält und ihn mit aller Macht nach hinten auf den Boden schleudert. Panisch versucht er aufzuspringen, um sich zur Wehr zu setzen, wird aber durch eine Hand dran gehindert, während die andere einen Finger an den Mund des Angreifers hält, aus dessen Mund ein leises „Psst!“ schießt. Fritz blickt in ein durch das Zwielicht nur schemenhaft zu erkennendes Gesicht, das einem älteren Mann gehören könnte. Links von der Gestalt steht eine Frau, deren Gesichtszüge im Mondschein deutlicher ablesbar sind. Auch sie wirkt auf den Erschrockenen alt und grau. Irgendwie gespenstisch, diese gramgebeugten Figuren …

In den faltigen Winkeln rund um die Augen ist die blanke Angst eingemeißelt, so jedenfalls empfindet der Über- rumpelte das Gesehene. „Psst! Die Russen!“, raunt der Alte. Und deutet in Richtung der Straße. Dann löst er seinen Griff und weist durch ein stummes Kopfnicken Fritz die Richtung. Hinter der Scheune, im Schutz eines Vogelbeerstrauches, öffnet der vermeint- liche Angreifer eine Luke im Erdboden. Die nur schwach zu erkennende Leiter führt nach unten ins Erdreich. Als Erste macht sich die Alte daran hinab zu steigen, gefolgt von Fritz und schließlich dem Alten, der von innen die Luke wieder verschließt. Nun herrscht absolute Dunkelheit, bis eine Petroleumlaterne diesen Zustand aufhebt und die Umgebung im flackernden Feuerschein preisgibt. Sichtbar wird ein Raum von vielleicht zwanzig Quadratmetern, ein- gerichtet wie eine kleine Wohnstube. Zwei Metall- liegen, die sehr an die Pritschen eines Feldlazaretts erinnern, sind an der Wand befestigt. Hochklappbar, um bei Bedarf Platz zu sparen. Gegenüber steht ein schon in die Jahre gekommener Holzschrank, gleich neben einer Kommode, auf der ein kleiner Feldkocher steht. In der Mitte des Raumes steht ein Tisch, auf den der alte Herr jetzt die Laterne stellt. Fritz erhält ein Zeichen, sich auf einen der beiden Stühle zu setzen, während der Alte sich selbst auf einer der ausgeklappten Liegen niederlässt. Jetzt erst ist der Zeitpunkt gekommen, an dem der „Gast“ das erste Mal in die Augen seines „Gastgebers“ blickt. Es sind warme Augen, ihm undefinierbar wohlwollend, Vertrauen entgegenbringend. Das Augenpaar gehört einem Mann mit schütterem, weißen Haar und einigen tiefen Furchen im Gesicht. Wie alt mochte er sein? Sechzig? Siebzig? Älter? Sein Körperbau, der einem massiven Eichenschrank sehr nahe kommt, deutete auf etwas anderes. Dieser keilförmige Alte schien auf seine Art und Weise durchtrainiert. Wodurch sich dann auch erklären ließ, dass er ihn, den Jüngeren, auf den Erdboden drücken konnte. Dem Augenschein nach mochte die Frau neben ihm nicht wesentlich jünger sein, nur dass ihr Gesichtsausdruck eher Misstrauen und Unbehagen vor dem ungebetenen Gast ausstrahlte. „Bist getürmt …?“, begann der Alte, eher feststellend als fragend. Der Befragte nickt stumm. Lügen hätte eh keinen Zweck, die verdreckte Uniform sprach Bände. „Ja. Werden Sie mich jetzt ausliefern?“ Verächtlich spuckt der Alte auf den Boden: „Hätte ich dich dann hier runter geschleppt?“ „Ich dachte nur …, weil doch die Russen …“ „Papperlapapp, ob Russe oder Wehrmacht! Alles dieselbe Scheiße! Ich habe den letzten Krieg überlebt und gedenke es auch jetzt zu tun. Im Gegensatz zu unserem Sohn, der ist nämlich bei Stalingrad gefallen.“ Während das Gesicht der Frau eine tief sitzende Traurigkeit vernehmen lässt, spuckt der Alte erneut auf den Fußboden und fügt sarkastisch hinzu: „Gefallen für Führer, Volk und Vaterland! Das Theater kann nicht mehr lange dauern und dann werden wir sehen, was morgen kommt. Weiter sollten wir alle nicht mehr denken, lohnt nicht, kommt doch anders! So, du Spund, nun erzähl mal deine Geschichte!“ Zögerlich und etwas wirr, dann doch der Reihe nach gibt Fritz seinen Bericht ab, während das Ehepaar aufmerksam zuhört, einige Male verständnisvoll mit den Köpfen nickend. „So so, hast also heute Geburtstag! Hm, nun eine Kerze gibt es nicht. Musst dich mit der Laterne zufriedengeben. Aber mal was anderes. Unser Horst hatte in etwa dieselbe Statur. Schauen wir vorsichtig nach, ob oben die Luft rein ist.“ Vorsichtig hebt er die Luke einen Spalt an und lauscht in die Nacht. „Scheint alles in Ordnung.“ Dann kommandiert er: „Los rauf! Ab in die Scheune! Die Klamotten runter! In der Scheune steht eine Pumpe, daneben liegt ein Stück Kernseife. Wasche dich, stinkst wie ein Wiedehopf. Und du, Elsbet, such ihm ein paar von Horsts Klamotten zusammen! Ich passe unterdessen auf, falls wir wieder unangemeldeten Besuch bekommen.“ Die Frau steht unbeweglich da. Fritz sieht ihr an, dass sie die Sachen ihres Sohnes nur sehr ungern herausgeben möchte. Zu frisch war bis jetzt die Todesmeldung. Zu neu, der Gedanke loszulassen. Es sind seine Sachen. Damit verbunden schöne Erinnerungen. Das Letzte, was von ihm geblieben war. Und nun sollte sie es einfach diesem dahergelaufenen Fremden überlassen. Doch der Alte bleibt unnachgiebig. Und beendet den stummen Protest: „Los, Elsbet. Nun mach schon! Der Junge hat es nötig.“

Das Wasser der Pumpe ist kalt und spärlich, die Kernseife geruchslos. Und doch hat Fritz das Gefühl, als spüle er sich nicht nur Dreck vom Körper, sondern so etwas wie Leben in seinen Körper. Immer wieder reibt er sich mit dem Seifenschaum ein und drückt in kurzen Intervallen den Pumpenschwängel, bis der Alte stirnrunzelnd ruft: „Lass aber noch ein bisschen Haut dran!“ Mit einigen Kleidungsstücken unter dem Arm erscheint auch Elsbet wieder und tuschelt ihrem Mann etwas ins Ohr. Voller Scham dreht sich der nackte Deserteur zur Seite, was der Hausherr ironisch quittiert: „Hab dich nicht so! Es gibt nichts an einem Mann, was diese Frau nicht schon gesehen hat. Hier, ziehe die Klamotten über! Wir gehen dann wieder runter, ist sicherer. Außerdem hat sie was zum Essen geholt, damit du wieder was zwischen die Kiemen bekommst. Ist zwar nur Kohlsuppe von heute Nachmittag. Und fast durchsichtig, aber ich denke, besser als gar nichts.“

Hastig löffelt er, giert die Suppe in sich hinein. Mit jeder Armbewegung steigt eine wohlige Wärme im Körper auf. „Lege dich dort auf die Pritsche und schlafe dich erstmal aus. Versuche, den Kopf frei zu kriegen, wenigstens so gut es geht. Hier bist du sicher.“ Die weiteren Ratschläge hört Fritz schon nicht mehr. Er fällt in einen tiefen Schlaf, der Körper hat sich seiner Anstrengung entledigt.

„Du Deutscher. Du zugesehen, wie unsere Leute gehängt wurden. Du auch Mörder. Du jetzt sterben!“, schreit der Russe ihn an, reißt seine Kalaschnikow in die Höhe, richtet den Lauf auf ihn und drückt ab. Salve um Salve durchlöchert seine Brust. Er spürt die Schmerzen und kann doch nicht zusammenbrechen. „Du zu feige, um zu sterben. Dein Freund war mutiger. Du Feigling!“, begleitet der Rotarmist seine Kugelfolge. Dann ist das Magazin leer. Sein blutiger Körper ist Fritz nicht im Bewusstsein. Aber der Schweiß auf seiner Stirn! Jetzt kann er auch zusammensinken, sieht im Fallen noch das verächtlich grinsende Gesicht des Schützen. Und hinter ihm steht plötzlich Alma! Mein Gott, wie peinlich, sie sieht ihn schweißgebadet am Boden liegen. Er muss sich aufrichten. Sie kommt ihm zuvor, beugt sich über ihn und wischt ihm mit der bloßen Hand den Schweiß ab. Die Berührung macht ihn wach. Fritz erblickt das freundliche Gesicht Elsbets, die ihm mit einem Tuch über die Stirn tupft: „Ganz ruhig! Sie haben nur geträumt.“

Wie viel Zeit er nun schon in diesem Bodenloch verbrachte, kann er nicht mehr ergründen. Seine Gastgeber hielten es für sicherer, dass er sich vorerst nicht an der Oberfläche blicken ließ, kümmerten sich aber rührend. War er so eine Art „Sohn-Ersatz“? Morgens brachten sie einen Eimer mit Waschwasser, gaben ihm zu Essen und zu trinken und unterhielten sich mit ihm. Besonders der Alte gab sich sichtlich Mühe, ihm das Gefühl von Geborgenheit zu vermitteln. Nun wusste er auch, dass der Alte Arthur mit Vornamen hieß, kannte seine komplette Lebensgeschichte und registrierte, dass auch Elsbet ihre distanzierte Haltung ihm gegenüber allmählich abbaute.

Arthur kommt erregt die Stiege hinunter. Noch im Gehen ruft er quasi schon von oben hinunter: „Der Führer ist tot. Er ist, bis zum letzten Blutstropfen kämpfend, gefallen. Hat soeben die „Goebbels- schnauze“ verkündet.“ Fritz sieht die Beiden entgeistert an: „Und nun?“ „Nun, was …“, antwortet Arthur und fügt seiner Bemerkung seine Lieblingsbeschäftigung hinterher – verächtlich spuckt er auf den Boden: „Und nun? Nun kommen die Russen!“ Und so trotzig, wie es ihm nur möglich ist, fügt er hinzu: „Was für ein Segen!“ „Vielleicht wird es ja wirklich besser. Hauptsache, der Krieg geht zu Ende. Vielleicht sind die Russen ja gar nicht so schlimm, wie man so hört.“ Arthur feixt ihn provozierend an: „Glaubst du das wirklich? Ich werde dir mal was erzählen. Kurz bevor unser Sohn bei Stalingrad gefallen ist, hatte er noch zwei Tage Heimaturlaub. Er hat uns berichtet, was nicht erzählt werden durfte, was jeder Soldat verschwieg, was Wehrmacht und Waffen-SS an der Ostfront angerichtet haben. Häuser haben die abgefackelt, ganze Dörfer. Häuser mit Menschen drin! Und wer rausrannte, sich in Sicherheit bringen wollte, den erwartete eine Gewehrsalve. Männer mussten sich ihre eigenen Gräber schaufeln. Wenn sie dann erschossen wurden, ging es wenigstens noch schnell. Kinder und Säuglinge haben sie lebendig begraben! Die Frauen, die dabei zusehen mussten, haben sie vergewaltigt und anschließend an die Holztüren ihrer Häuser genagelt.“ Fritz merkt, wie es ihm die Kehle zuschnürt. Das konnte nicht wahr sein, das durfte nicht wahr sein. Doch der Alte fährt fort: „So, und nun sage mir, wenn du ein Russe wärst, es deine Angehörigen beträfe, sage mir, was würdest du jetzt tun? Würdest du Unterschiede machen? Guter Deutscher, schlechter Deutscher?“ Noch bevor Fritz antworten kann, beantwortet Arthur seine rhetorische Frage selbst: „Nein, das würdest du nicht! Du würdest alle Deutschen hassen! Und das ist letztendlich auch normal. Rache, Vergeltung, Sühne! Ja, genau das würdest du denken, Gleiches mit Gleichem vergelten! Ich denke, wir werden unser blaues Wunder erleben, alle, ausnahmslos!“ Der Alte hatte sich in Rage geredet, nun hielt er inne. Dieses Schweigen wirkte auf seltsame Weise noch bedrückender als sein Wortschwall von eben. Im selben Moment dachte Fritz an seine Mutter und an Alma. Was werden diese Bolschewiken ihnen antun? Er muss zu ihnen, sie beschützen, solange es geht. Als er seinen spontanen Plan in Worte fasst, blickt Arthur ihn kritisch an: „Du willst sie beschützen? Vor den Russen? Allein? Darf ich dich daran erinnern, dass du vor wenigen Tagen noch Deutschland beschützen wolltest und dir dann doch vor Angst in die Hose geschissen hast? Vergiss es! Bleib lieber hier unten!“ Er deutet mit dem Zeigefinger auf die Einstiegsluke: „Bleib hier! Wenigstens so lange, bis klar ist, wer da oben das Sagen hat.“

Ja, der Alte hatte Recht. Logik war gefragt, anstatt sich seinen Emotionen hinzugeben. Doch gerade diese Sehnsucht war es, die ihn quälte, die seinen Wunsch verstärkte, endlich seine Angehörigen wiederzusehen, Alma in die Arme zu schließen. Und dieses Verlangen wuchs mit jedem Tag, jeder Minute und Sekunde. Etwas über eine Woche sollte vergehen, bevor das deutsche Volk weiße Fahnen, als Zeichen der Aufgabe, aus den Fenstern ihrer Häuser hängten. Zehn lange Tage, bis Wilhelm Keitel, Generalfeldmarschall einer vernichtend geschlagenen, nur noch auf dem Papier existierenden deutschen Armee, in Berlin-Karlshorst, eine Urkunde unterschrieb. Diese kurz nach Mitternacht gegebene Signatur beendete offiziell die Kampfhandlungen rückwirkend zum 08. Mai 1945 - 23.01 Uhr. Dabei handelte es sich um eine formale Wiederholung des Prozederes, da die eigentliche bedingungslose Kapitulation bereits zwei Tage vorher im Obersten Hauptquartier der Alliierten Expeditions- streitkräfte in Reims besiegelt wurde. Dennoch bestanden die Befehlshaber der 5. Russischen Armee darauf, dieses Bekenntnis in ihrer Hauptkommandantur zu erneuern. Ausgerechnet in der ehemaligen Heeresspionierschule des Deutschen Reiches sollte alles stattfinden. Es ist Mittwoch, der 9. Mai 1945, exakt 0.16 Uhr, als Keitel als oberster Befehlshaber OKW und des Heeres mit Generaladmiral von Friedeburg für die Kriegsmarine und Generaloberst Stumpff für die Luftwaffe den Raum betritt. Mit seiner Unterschrift ratifiziert er das offizielle Kriegsende.

Nun gibt es für Fritz kein Halten mehr. Unendlich dankbar, mit dem felsenfesten Versprechen, sich wiederzusehen, umarmt er seine Beschützer. Plötzlich hält er an sich: „Wo ist eigentlich meine Uniform?“ Arthur grinst: „Verbrannt. Ist vielleicht besser, wenn du in diesen Klamotten rumspazierst.“ „Und Heinrichs Zigarettenetui?“ „Keine Sorge, hab alles von Wichtigkeit vorher rausgenommen. Hier, ein kleines Andenken an uns!“ Er überreicht ihm einen kleinen Rucksack, den Elsbet die ganze Zeit umklammert hielt: „Da ist alles drin. Und auch was zum Essen und Trinken. Und nun sieh zu, dass du Land gewinnst! Deine Alma wird bestimmt genauso vor Sehnsucht zerfließen wie du. Aber sei vorsichtig. Ich denke, so klar ist die Lage noch nicht.“ Eine letzte, innige Umarmung besiegelt den Abschied.

Obwohl seine Kräfte wieder am Ende sind, beschleunigt er seine Schritte. Jetzt rechts abbiegen, in die Landhausstraße. Fritz muss schmunzeln. Seine Erinnerung kreist um seine Kindheit. Wenn der Vater mit dem Pferdegespann zum Markt fuhr, quengelte Fritz so lange, bis er mit auf dem Kutschbock sitzen durfte. Da die Landhausstraße aus unregelmäßig großen Feldsteinen bestand, wackelten Vater und Sohn lustig hin und her. Das hatte Spaß gemacht. Und wenn der Vater mal ganz besonders gut gelaunt war, ließ er ihn sogar mal die Zügel halten. Mit der Zunge schnalzend animierte er die Pferde schneller zu laufen. Je größer die Erschütterung, desto größer der Spaß. Leider war an der Rennbahn Schluss. Der kleine, nach Eggersdorf führende Waldsandweg, verdrängte die groben Steine. Dann übernahm der Vater wieder die Zügel. Wenn ganz viel Zeit war, hielten sie noch an der Rennarena, die Pferde bestaunend. Heimlich setzte Papa auf einen der Gäule und Fritz bekam ein Eis, damit er ja der Mutter nichts erzählte. Sonst hätte es wegen dem Wetteinsatz unter Garantie Stress gegeben. Vielleicht noch zehn Meter, dann beginnt der Sandweg, umsäumt von Wald. Keine zwei Kilometer, dann ist er endlich am Ziel. Doch dann hört er einen Schrei - „Стоять!“ Es bedarf keiner Russischkenntnisse, um den Sinn dieses Wortes zu erfassen. Betont langsam dreht sich Fritz um und blickt in die auf ihn gerichteten Gewehrläufe. „Стоять!“, wiederholt der eine der beiden Soldaten.

Jahrzehnte später

§ 160 Pflicht zur Sachverhaltsaufklärung

(1) Sobald die Staatsanwaltschaft durch eine Anzeige oder auf anderem Wege von dem Verdacht einer Straftat Kenntnis erhält, hat sie zu ihrer Entschließung darüber, ob die öffentliche Klage zu erheben ist, den Sachverhalt zu erforschen.

(2) Die Staatsanwaltschaft hat nicht nur die zur Belastung, sondern auch die zur Entlastung dienenden Umstände zu ermitteln und für die Erhebung der Beweise Sorge zu tragen, deren Verlust zu besorgen ist.

(3) Die Ermittlungen der Staatsanwaltschaft sollen sich auch auf die Umstände erstrecken, die für die Bestimmung der Rechtsfolgen der Tat von Bedeutung sind. Dazu kann sie sich der Gerichtshilfe bedienen.

(Strafprozessordnung der Bundesrepublik Deutschland, Stand 08.05.2015)

3. Kapitel

Fährt man die Umgehungsstraße in Richtung Strausberg, biegt dann bei Eggersdorf in die Landhausstraße und lässt die Ruinen des ehemaligen „Tastomatgebäudes“ links liegen, erreicht man nach wenigen Metern den Sport- und Erholungspark Strausberg. Das Areal blickt auf eine abwechslungs- reiche Geschichte zurück. Im Jahr 1899 besucht ein Redakteur der „Sport-Welt“, Deutschlands ältester Sportzeitung, den Vereinssekretär für Hindernisrennen des Strausberger Sportvereins, Herrn Köhler. Eigentlich sollte es nur ein Interview über aktuelle sportliche Ereignisse sein. Um die Sache etwas aufzulockern, schlägt der Journalist Siebert vor, einen Spaziergang durch das waldreiche Gebiet zu unternehmen. Beide gelangten dabei an ein großes Wiesengelände, direkt neben dem großen Kartoffelfeld, welches von den Einheimischen nur kurz und aus nicht mehr ergründlichen Motiven „Quast“ genannt wurde. Wer von den beiden sportbegeisterten Herren zuerst die Idee zur Errichtung einer Pferderennbahn hatte, ist nicht überliefert. Aber in einem waren sie sich sofort einig - die Eröffnung sollte rasch in Angriff genommen werden. Die vor über dreißig Jahren eröffnete Galopprennbahn im benachbarten Hoppegarten florierte. Immer mehr Besucher strömten dorthin. Ob es mehr sportliche Aspekte oder wirtschaftliche Interessen waren, die die beiden Herren im Sinn hatten, ist nicht belegt. Sicherlich war es eine gemischte Gemengelage. Der Kartoffelacker wurde gerodet, die eigentliche Rennbahn mit einem Gemisch aus Sand und feinem Kiesel angelegt. Aus altem Holz wurde eine provisorische Tribüne mit Sitzplätzen errichtet. Dann war es endlich so weit. Mit einem Eintrittspreis von zwei Mark für einen Sitzplatz und einem Fünfziger für den Stehplatz war man dabei. Die ersten Renngäule galoppierten am 10. September 1899 über den Rundkurs. Schnell sprach sich die Existenz der Strausberger „Waldbahn“ herum. Mit den Zuschauerzahlen stieg die Anzahl der Rennen. Bereits im Jahr 1930 fanden an zwanzig Tagen pro Monat insgesamt 143 Rennen statt. Mit Beginn des 2. Weltkriegs wurde jedoch der Rennbetrieb eingestellt, und die Wehrmacht übernahm das Gelände, das in „Heimat Pferdepark“ umgetauft wurde. Letztendlich diente das Areal dann auch als Pferdelazarett, wovon die noch heute existierenden gelben Flachsteinbauten, die ehemaligen Pferdeställe, zeugen. Der Voll- ständigkeit halber sei noch erwähnt, dass bis Kriegsende die Firma Etarn hier ein Lager für Damenunterwäsche betrieb. Ob der Anblick dieser Unterteile den Heilungsprozess der Hengste beschleunigte, ist nicht überliefert. Jedenfalls schloss 1945 der Betrieb, und die Russen übernahmen das Gelände. Nachdem es kurze Zeit als Pferde- krankenstation genutzt wurde, dominierten in den 50ern einheitliche, braune baumwollene Trainingsanzüge mit gelb-roten Seitenstreifen, auf der Brust das ovale Emblem der Armeesportvereinigung, Szenerie und Gelände. Die noch junge DDR brauchte Erfolge. Auf sportlicher Ebene sollten diese rasch verwirklicht werden. Sieger waren gesucht. Und als Markenzeichen galt der erwähnte Trainingsanzug, der von den Angehörigen der Nationalen Volksarmee auch teilweise als Freizeitbekleidung getragen wurde. Hier, auf diesem Gelände, wurden Elitekader geschmiedet. Besonders die Riege der Boxer ist zu erwähnen, deren Trainingshallen aus Wellblech noch heute genutzt werden. Aus der eher lockeren Sportvereinigung wurde dann der Armeesportklub, reich an Erfolgen, finanziert durch das Ministerium des Inneren der Deutschen Demokratischen Republik. Als diese 1989 zusammen- brach, stellte das auch gleichzeitig das Ende des ASK dar. Von nun an beherbergte das Areal vereinzelte kleine Sportvereine, bis schließlich neue Investoren im Jahr 2000 den neuen Sport- und Erholungspark Strausberg für jedermann zugänglich machten. Ein paar Jahre später entstand das Racket Center, die Kombination aus Sportstätte, Sauna und Gastronomie sowie der Climb Up Kletterwald. Was noch von der eigentlichen Pferderennbahn zeugt, ist der jetzt asphaltierte Rundweg, auf dem statt Pferde jetzt die Jogger ihre Runden ziehen, die alten Pferdeställe und die etwas außerhalb liegenden Herrenhäuser.

Wenn er ehrlich zu sich selbst war, musste der junge Strausberger Anwalt zugeben, dass ihm im Grunde genommen jegliche körperliche Anstrengung zuwider war. Falk Koch liebte die Gemütlichkeit und dachte nicht im Geringsten an eine Betätigung, die ihm irgendwelche Kräfte abverlangte. Schon gar nicht zog bei ihm das Argument, dass es seiner Gesundheit diene oder für ein ominöses Karma gut sei. Seiner Gedankenwelt entsprach es, sich mit gestreckten Füßen den Alltagssorgen zu widmen. Sofa, Beine hoch, Glimmstängel in den Mund und dann Tschüss, du liebe Welt. Was ihn dennoch allwöchentlich ins Racket Center trieb, waren vornehmlich drei Dinge. Das erste und wahrscheinlich wichtigste Motiv war, dass sein bester Freund dort anzutreffen war. Kriminalist Dirk Link betrieb hier so eine Art Dienstsport. Und es ließ sich trefflich plaudern, ohne dass es jemals offiziell wurde. Gegenseitig berichtete man über seine Fälle, hörte sich auch mal die ganz persönliche Meinung des anderen an. Nun hätte man das auch in

Impressum

Texte © Copyright by
Primär Verlag Berlin Pettenkoferstraße 16-18 10247 Berlin

Bildmaterialien © Copyright by
Simone Stolz / Mario Worm

Alle Rechte vorbehalten.

http://www.neobooks.com/ebooks/mario-worm-der-junge-aus-der-vorstadt-ii-ebook-neobooks-AXLwa3KJCrirnid1ma1Q

ISBN: 978-3-7529-0541-0