Nick Stein

Atelier des Todes

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Die Mörderin

Die Polizei

Die Polizei

Die Mörderin

Die Polizei

Die Mörderin

Die Polizei

Die Mörderin

Die Polizei

Die Mörderin

Die Polizei

Die Mörderin

Die Polizei

Die Mörderin

Die Polizei

Die Mörderin

Die Polizei

Die Mörderin

Die Polizei

Die Mörderin

Die Polizei

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Die Mörderin

Die Polizei

Die Mörderin

Die Polizei

Die Mörderin

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Die Mörderin

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Die Polizei

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Die Mörderin

Die Polizei

Die Mörderin

Die Polizei

Die Polizei

Die Polizei

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Die Mörderin

Impressum neobooks

Die Mörderin

Atelier des Todes

Teil zwei der Serie

Blutbücher

Nick Stein

Wenn Frauen zu viel morden…

Die Wiege der Mörderin

Als die kleine Viola wohlriechend und hübsch in ihrer Wiege lag, sah ihr niemand an, dass eine Karriere als erfolgreiche Mörderin vor diesem niedlichen Kind lag. Eine böse Fee war nicht anwesend, als Violas Eltern in bester Gesellschaft die Geburt ihres Kindes feierten.

Kein Fluch lastete auf ihr.

Ihr Vater nannte sie zärtlich Vi, ihre Mutter liebevoll Ola. Unterschiedliche Namen: War dies der erste Riss in der Persönlichkeit dieser jungen und wohlbehüteten Dame?

Wie entwickelte sich die junge Viola?

Es muss Gründe geben, wenn ein behütetes und sorgenfreies Mädchen später reihenweise Menschen ums Leben bringt. Welcher Mensch möchte das schon, dass jemand aus den eigenen Kreisen reihenweise Mitmenschen ermordet. Wie leicht könnte man selbst zum Opfer werden!

Passen Sie auf, wenn Sie jemand schief ansieht oder sich in aller Freundlichkeit erbietet, Ihnen Zucker in den Tee zu geben. Es könnte Ihr letzter sein.

Die Rede ist von einer wohlerzogenen, gesitteten und angenehmen Gesprächspartnerin, die man sich gut als Schwiegertochter vorstellen könnte. Einer Frau, der man die Psychopathin nicht anmerkt; die Massenmörderin, die mit dem kalten Kalkül der Notwendigkeit und aus Bequemlichkeit tötet, nicht aus den niederen Instinkten Wut und Hass oder aus Hilflosigkeit. Auf jenen Typus von Mördern wird die Rede noch kommen.

Im Nachhinein weiß jedermann genau, warum es so und nicht anders ausgehen musste. Alle hatten schon immer so einen Verdacht und haben es lange vorher geahnt.

Die Gene sind schuld, werden einige sagen. Ein Fingerzeig, der heutzutage für das steht, was in früheren Zeiten Vorsehung und Schicksal hieß.

Viola hatte ausgezeichnete Gene mitbekommen.

Ach was, einzig und allein Erziehung und Umwelt haben sie geformt, wenden andere ein.

Viola hatte die bestmöglichste Erziehung genossen, die man in Berlin bekommen konnte. Das kann es nicht gewesen sein.

Die Vorsichtigen wiegen mahnend den grauen Schädel und weisen uns darauf hin, dass beides eine Rolle spiele.

Man könne das nicht einfach auf das eine oder andere reduzieren. Das wäre doch alles verwickelt und verzwickt. Kaum jemand wäre in der Lage, das in seiner ganzen Komplexität richtig zu verstehen.

Es hätte doch alles auch ganz anders kommen können, wenn da nicht zufällig dies und jenes passiert wäre. Man weiß es nicht, man weiß es nicht!

Die erwachsene Viola hätte aus ihrem Herzen keine Mördergrube gemacht und berichtet, dass es sich so ergeben hat. Dass es zielführend war. Dass es sogar Spaß gemacht hat. Lust. Die ihr immer noch Herz und Schoß wärmt.

Wenn Viola denn darüber ein Wort verloren hätte. Denn vom redseligen Typ war sie nicht. Sie hätte sich nie herabgelassen, ihre geistigen, künstlerischen und mörderischen Höhenflüge von Zuhörern verwässern und beschmutzen zu lassen.

Worüber man nicht reden kann, darüber kann man sich zumindest ordentlich freuen.

Ihre Mutter, Genoveva Kroll, geborene Heinemann, war mit den berühmten Wittgensteins verwandt, über drei Ecken, wie Genoveva gern ungefragt erzählte. Sie hatte deren aristokratisches Aussehen geerbt. Hochgewachsen, blond, strahlend helle blaue Augen, schlank.

Selbst die letzten Kriegsjahre, in denen sie aufgewachsen war, hatten es nicht vermocht, ihren aufrechten Gang und ihren Sinn für das Gute, Schöne und Bare zu brechen.

Natürlich trug die Mutter keine Mördergene in sich. Ihre Erziehung war makellos gewesen, und so wollte sie ihr Erbe weitergeben. Viola, spätgeborenes Einzelkind, sollte ihr spiegelblank geputztes tafelsilbernes Ebenbild werden, um eine Stufe erhöht.

Ola sollte gebildet sein, Tennis und Golf spielen, Dressur reiten, Musik und Literatur beherrschen. Und halte auf dich, Kind, sonst wird nichts aus dir!

Materiell reich beschenkt, sah die kleine Viola auch noch hervorragend aus. Was für ein edles Profil sie hat, meinte die arme Verwandtschaft, ohne schmeicheln zu wollen. Denn das brachte nichts ein; im Hause Kroll gab man nichts auf Schönrederei, weder gute Worte noch Brot und Schinken.

An ihrem Aussehen waren tatsächlich die Gene schuld. Das schafft die Umwelt nicht, aus einem hässlichen Entlein einen Schwan zu machen. Auch ihr Vater, Julius Kroll, geborener Kroll, sah erstklassig aus, weshalb sich Genoveva Heinemann schlussendlich für ihn entschieden hatte.

Der andere Grund für das verarmte Fräulein Heinemann hatte darin gelegen, dass Krolls Vater sich als Produzent strategisch wichtiger Waren gut über den Krieg gerettet hatte.

Gustav Kroll hatte keine Waffen hergestellt, was ihm die Alliierten schlecht angekreidet hätten, sondern die Werkzeugmaschinen dafür, mit denen bei Bedarf auch andere Güter hergestellt werden konnten. Kroll war nicht einmal Parteimitglied gewesen, nur Förderer der lokalen freiwilligen Feuerwehr.

Er hatte gelöscht, nicht gezündelt.

Auch dies war kein Wesenszug, der seinem Sohn und später seiner Enkelin eine Veranlagung zum Morden mitgegeben haben könnte. Zumal er mit seiner Firma im Wiederaufbau so viel Geld erwirtschaftet hatte, dass er nicht einmal die Steuer betrügen musste.

Kein Kristallisationskern von Kriminalität hatte sich so in Julius bilden können, der als einziger Sohn vom Krieg übrig geblieben war und alles geerbt hatte.

Und das hatte Genoveva noch mehr überzeugt als Julius’ gutes Aussehen. Denn die Kunst, den Krieg zu überleben und während aller Wirren seine Schäfchen im Trockenen zu halten, zeugte von Tatkraft und Intelligenz. Das Geld war lediglich die logische Dreingabe, wie Genoveva Heinemann sich selbst gegenüber überzeugend argumentierte.

Mitte der Sechziger heirateten Julius Kroll und Genoveva, und ihr Geschäft gedieh so gut wie ihr Einfluss in der Gesellschaft. Das Paar zog vom Osten nach West-Berlin, in die Enklave der Freiheit.

Dann muss es eben andere Einflüsse gegeben haben, die aus Viola das machten, was sie heute ist, hören wir. Ohne Grund wird so eine doch nicht zur Mörderin! Die hat es doch nicht nötig!

Mord aus Notwendigkeit?

Wir denken an die gequälte Ehefrau, die vor Gericht aussagt, es wäre nicht mehr anders gegangen, sie hätte sich nicht mehr zu helfen gewusst.

An einen gemobbten Lehrer, der zum Überleben keinen anderen Ausweg mehr sieht, als den Quälgeist von Schüler mit seinem Auto zu überfahren.

Das verstehen wir. Wir heißen es nicht gut, aber wir verstehen es. Nur wären diese Fälle kein Mord gewesen. Zwar war ein Vorsatz vorhanden, es fehlten aber die kaltblütige Planung und die niederen Motive, wie Habgier oder Sadismus. Der echte Mörder weiß und billigt, dass er eine rote Linie überschreitet.

Zurück zu unserer Viola.

Wenn sie in den frühen Achtzigerjahren geboren worden war, als einziges Kind eines reichen und angesehenen Paares, waren die Eltern schon jenseits der Vierzig. Klar, für den Mann vielleicht kein großes Problem, aber eine Mutter? Mit über Vierzig?

Da sind die Gene doch schon mutiert, hören wir. Rauchende Schornsteine und saurer Regen, Strahlung aus den neuen Kernkraftwerken, das macht doch die beste DNA kaputt.

Die Umwelt auch, gerade in Berlin, Mensch, das zerstört die wohlerzogenste Psyche, wenden andere ein. Die Insellage, diese Leute in Kreuzberg, ein korrupter Senat, die Mauer.

Und die Gewissheit, von außen versorgt zu werden, es soll dir nicht mangeln, da meint man schnell, man könne sich alles erlauben.

Sehen Sie sich doch nur die Kinder der Gutsituierten in den Siebzigern und Achtzigern an! Alle in der APO, in K-Gruppen und deren Nachfolgeorganisationen! Berlin ist doch voller Langhaariger und linker Spinner!

Ein behütetes Kind wie Viola, ein zartes, blondes Mädchen, das schon beinahe eine Etüde von Mozart auf dem Klavier konnte, soll plötzlich in eine Kita mit all den Kindern dieser linken Besserwisser? Womöglich den Nachmittag zusammen mit den anderen Kindern in irgendwelchen Wohngemeinschaften verbringen, wo die Leute Hasch rauchen und vor aller Augen rumvögeln? Vor den Kindern! Das soll sie nicht verdreht haben?

Lassen wir die Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche besser am Breitscheidplatz. So schlimm wird das nicht gewesen sein. Viola lebte in Dahlem, nicht in Kreuzberg. Violas Freundinnen im Kita-Alter waren alle wie sie, verrückt nach rosa Ponys für Barbie, die sie kämmen konnten, und nach schönen Sachen zum Anziehen.

Und selbst die Radikalinskis aus den Siebzigern waren zehn Jahre später von den Spießbürgern, die sie so vehement kritisiert hatten, kaum noch zu unterscheiden.

Das alles tropfte von Viola ab wie Morgentau von einer Rose.

Was bleibt an Zündschnüren übrig, die in Viola glommen?

Sehen wir uns die minderen Charakterzüge der Eltern an.

Die kleine Genoveva hatte schon früh gelernt, dass ihre Familie mütterlicherseits mit dem arischen Zweig der Familie Wittgenstein verwandt war, nicht etwa mit dem jüdischen. Das hatte sie schon mit vier vor jedem, der es nicht wissen wollte, herausgeplärrt.

Es war nicht einmal gelogen, aber doch kokett und sehr unkameradschaftlich dem Rest der Verwandtschaft gegenüber, Ludwig Wittgenstein eingeschlossen. Ein kleiner, schwarzer Fleck auf dem Tafelsilber ihres Charakters, der sich partout nicht wegputzen ließ.

Ein winziger Verrat. Ein Im-Stich-Lassen von anderen zum eigenen Nutzen. Ein Schuss Selbstgerechtigkeit. War es das, dieses Manko im Charakter? Aber tun wir das nicht alle, unseren Vorteil wahren und dafür kleine Unebenheiten in Kauf nehmen? Macht uns das zu potenziellen Mördern? Ich bitte Sie! Uns doch nicht! Mich nicht, und Sie, liebe Leser, schon gar nicht. Lesern reicht Gruseln und Entsetzen aus zweiter Hand, wirklich bei einem Mord dabei sein möchten niemand.

Die bange Frage an uns alle lautet nun:

Wenn eine so gestandene, integre und gut situierte Person zur mehrfachen Mörderin wird, steckt dieses Potenzial womöglich auch in jedem von uns? Wie dünn ist unsere Glasur über der Gewalt? Sehen Sie – ja, Sie da! Leser! Sehen Sie sich mal um, wen würden Sie am liebsten umbringen?

Haben schon mal daran gedacht? Na? Vielleicht nicht gerade jetzt, aber von der Person, an die Sie da gerade denken, hatten Sie schon mal so was von die Nase gestrichen voll, dass es Ihnen schon in den Fingern gejuckt hat, geben Sie’s zu. Damit gedroht haben Sie jedenfalls schon mal, im Zorn, wir haben’s alle gehört.

Wir lesen viel davon, dass es die Gequälten und Benachteiligten sind, die Opfer, die selbst zu Tätern werden. Die misshandelten und vergewaltigten Kinder, die grausam Rache üben, die verdrehten Psychopathen, die der Welt ihr ganzes Elend zurückgeben.

Die mag es geben, und viele gönnen sich diesen kleinen Grusel – davon zu lesen und dem doch entgangen zu sein.

Viola gehörte nicht zu den Unholden, den Triebgestörten und sozial verdrehten Monstern. Im Gegenteil. Sie gehörte zum Goldrand der Gesellschaft. Sie gehört sogar immer noch dazu. Aber wir wollen nicht vorgreifen.

Die meisten echten Morde funktionieren anders. Meist finden sie in Beziehungen statt oder aus Habgier. Aus lange unterdrücktem Missfallen wird Wut, aus Zorn erwächst die impulsive Tat. Oder sie sind situationsbedingt. Etwas kocht hoch, und Rumms!

Ein Einbrecher wird vom Hausherrn erwischt, der eine Schrotflinte in der Hand hält. Die ist nicht geladen, doch das weiß der Einbrecher nicht. Er schießt, der Hausherr ist tot. Bleich erscheint die Ehefrau im Türrahmen. Sie hat alles gesehen und gehört, die Hand vor dem Mund. Die erschießt er zur Sicherheit gleicht mit. Ein Totschlag, gefolgt von einem Mord. Passiert.

Ein bis zur Weißglut verärgerter und sich völlig zu unrecht bedrängt fühlender Ausländerfeind stößt einen indischen Mathe-Studenten, der im Begriff stand, die Fields-Medaille zu gewinnen und der Humboldt-Universität zu neuem Ruhm zu verhelfen, vor die U-Bahn. Auch schon passiert. Oder es wird noch passieren. Warten Sie’s ab.

Bei einer Kneipenschlägerei zieht einer ein Messer, der andere haut ihm eine Flasche auf den Schädel. Das gibt hässliche Schnittwunden, die genäht werden müssen, oder eine weitere Beerdigung.

Bitte ergänzen Sie selbst diese Liste um Ihnen bekannte Fälle. Oder schreiben Sie’s dem Autor, dann kommt das in einen der nächsten Krimis. Versprochen.

Die meisten Morde entstehen aus häuslicher Gewalt. Bei Viola Kroll, die nur einmal und mit einem unscheinbaren Männlein verheiratet war, fällt auch dieser Grund aus. Wir kommen darauf später noch zurück.

Alle bisher genannten Motive treffen also auf Viola Kroll nicht zu.

Leider können wir es uns nicht so einfach machen und sagen, na ja, das lag eben an ihrer Kindheit, oder an Onkel Gerd, der sie mal da unten angefasst hat, oder an der aufgeheizten Atmosphäre beim Mauerfall, wo ihr ein Vopo seine Maschinenpistole in die Hand gedrückt hat, bevor er jubelnd in den Westen entwichen ist.

Leider nicht.

Wir werden Viola also eine Weile begleiten müssen und sehen, wie sie geworden ist, was sie ist. Angesehen und berühmt und eine mindestens zehnfache Mörderin. Wird man ja nicht so ohne Weiteres. Wie viele Leute haben Sie auf dem Gewissen? Keinen? Das haben wir uns schon gedacht. Sonst würden Sie nicht nach solchen Titeln greifen, sondern selbst zur Tat schreiten. Oder lesen Sie dieses Buch etwa gerade in der Gefängnisbibliothek?

Gleichzeitig lassen wir auch die Polizei zu Wort kommen. Einer muss so einer Täterin schließlich das Handwerk legen. Eine mehrfache Mörderin, berühmt und reich? Bitte? Wo kommen wir denn da hin, wenn so was frei rumläuft?

Wobei die Geschichte mit der Polizei etwas handwerklicher daherkommt als die Geschichte des einfallsreichen Mordens. Das Böse zieht uns magisch an, das Gute ist langweilig.

Hand aufs Herz: Wie ist das bei Ihnen selbst? Sie wollen hier doch etwas über Blut und Tod und Gewalt und Grusel lesen, oder? Sonst hätten Sie ein Buch über Gandhi gekauft.

Trotzdem natürlich vielen Dank, dass Sie dieses Buch gekauft haben.

Ein Buch über Gandhi oder eines vom Dalai Lama erwerben Sie bitte auch noch. Seien Sie auch dafür bedankt.

Die Polizei

Glamour und Tristesse

Wir können bereits erahnen und werden noch davon lesen, was für eine Frau Viola Kroll war. Effizient, klug, schön, zielbewusst. Frei von Gefühlen und Reue. Eine Frau auf einer Mission zum Erfolg. Eine Frau mit einer guten Herkunft, ausgezeichneter Bildung, fantastischem Aussehen und großem Charisma.

Eine Traumfrau mit exzellenten Beziehungen. Eine Profi-Lektorin, die ihrem Verlag und sich selbst zu tollen Erfolgen verholfen hatte. Eine reiche junge Dame, die später die Wirtschaft am Lago Maggiore ankurbelte.

Eine Kulturschaffende, die Talenten zum Durchbruch verholfen hatte, den diese niemals von sich aus erreicht hätten. Eine Geburtshelferin guter Literatur. Eine Muse.

Was kann eine Frau mehr tun, als gute Bücher an die Öffentlichkeit zu bringen und damit die Welt ihrer Vollendung ein Stück näher zu bringen?

* * *

Wie trist ist dagegen die Arbeit der Polizei! Statt dem Guten, Schönen und Wahren (ersatzweise: Baren) hinterherzujagen, muss sie im Kot der Gesellschaft wühlen. Sie muss denen folgen, die gegen die Regeln verstoßen.

Sie kann die grauenhaften Dinge, die sich die Gesellschaft antut, nur selten verhindern; sie muss hinter der Gesellschaft aufräumen und die Missetäter aus dem Verkehr ziehen. Arme Kerle, diese Müllmänner des sozialen Drecks.

Hart arbeiten, schlecht bezahlt werden und das für den Preis kaputter Familien. Das ist das Los eines Polizisten.

Die Gesellschaft setzt sich Regeln, die Polizei muss sie durchsetzen. Sie muss den Verkehr regeln. Sie muss häusliche Gewalt mitansehen und die Folgen erklären. Sie muss nach all denen suchen, die den Regeln und Menschen Gewalt antun.

Sie muss Berichte schreiben. Sie muss in Sitzungen zuhören. Sie muss Diagramme an die Wand malen. Fotos und Spuren suchen. Sie muss schon wieder irgendwohin fahren, nachts, während der Ehepartner weiter schlummern darf, was früher oder später unweigerlich zu Krisen führte.

Sie muss sich anschießen lassen. Sich von Demonstranten in die Eier treten lassen. Mit Farbbeuteln bewerfen lassen.

Sie muss in jede stinkende Ecke des Landes schauen, die Toten begutachten, die Vergewaltigten in die Klinik bringen, den Betrügern das Handwerk legen. Sie alle auf frischer Tat ertappen, was niemals wirklich gelingt.

Die Polizei kann nur hinter dem Verbrechen hinterherräumen. Müllmänner.

Die Polizei, wir sagten es bereits, muss in der Scheiße der Gesellschaft wühlen und daraus die ganz schlechten Elemente aussortieren. Kein Job, den man sich freiwillig heraussuchen würde.

Wir alle sitzen lieber auf dem Sofa oder liegen im Bett und sind heilfroh, dass uns nichts zustößt, geben wir’s doch zu! Ein bisschen Gruseln als Beitrag zur sozialen Sicherheit. Reicht das? Geben Sie doch bitte mal etwas von all dem Guten weiter, das Ihnen widerfährt.

Trotzdem, bei all der Öde, all dem Grauen, all dem Unrat: Es gibt sie, die Polizisten, die hartnäckig dafür sorgen, dass alles seinen (in Violas Fall: ihren) Richter findet. Sie machen ihren Job.

Es gab einen, der tat das sogar gern. Auch wenn er den Fall, der ihn zum Schluss zu Viola Kroll führen sollte, liebend gern abgegeben hätte, weil er Wichtigeres und Besseres zu tun hatte.

So glorreich und strahlend Violas Karriere war, so schön ihr Leben verlief, beendet wurde beides durch die hart arbeitende, gestresste und todmüde Polizei, von der sie Welten trennte.

Ein alter, müder Mann und ein unerfahrener, naiver Jungspund weigerten sich, einfach so aufzugeben. Wie fade, wie schade, dass so ein wunderbarer Weg wie der von Viola Kroll, gesch. Wunderlich, durch solch triste Polizeiarbeit zu Ende kommen sollte!

Die Polizei brauchte eine Weile, bis sie dort war, wo sie hinwollte. Anfangs war sie Lichtjahre hinter Viola zurück.

Mit der Zeit und mit viel Geduld holte sie auf. Wir tauchen jetzt ein in den langweiligen und mühsamen Kosmos der Polizei und begeben uns auf die Spuren eines Killers, der die Polizei zu Viola Kroll führte: Gerd von Witzleben alias Gerd Winzmann (neben weiteren Pseudonymen, denen wir noch begegnen werden).

Der hatte einen Mann auf dem Gewissen, der eine Freundin bei der Polizei hatte. Diese Freundin hatte ein hohes Tier bei der Polizei zum Ehemann. Dieser Mann, Polizeioberrat Dr. Klose aus Hamburg, brauchte einen Dummen, der ihm die bohrenden Fragen seiner Gemahlin beantworten half.

Er fand einen Jungspund, der ganz andere Dinge im Sinn hatte. Er wollte bei seiner Freundin sein, die mit Zwillingen von ihm schwanger war und die einen eigenen Fall für ihn hatte, der ihn viel mehr interessierte.

Der junge Mann, Lukas Jansen, hatte kaum Erfahrung, und wollte Dr. Kloses Anliegen so schnell wie möglich wieder loswerden. Und ausgerechnet der sollte unserer Viola Kroll gefährlich werden?

Beginnen wir wie immer am Anfang.

Die Polizei

Der Auftrag

An einem Montag hatte die Einsatzleitung in Kiel etwas für den jungen Lukas Jansen. Er sollte sich doch bitte um eine Vermissten-Anzeige kümmern. Die Kieler Polizei hatte alle Hände voll zu tun, die erfahrenen Kollegen wurden anderswo gebraucht.

Zu allem Überfluss stammte der Vermisste aus Hamburg, nicht aus Schleswig-Holstein. Allerdings lag der Verlag, in dem er arbeitete, in Reinbek, also in Schleswig-Holstein, wenn auch gleich hinter der Grenze zu Hamburg.

Jansen wurde seitens der Landespolizei Hamburg kooptiert, hatte ihm der Einsatzleiter erklärt. Was hieß, dass die Hamburger keinen anderen Dummen für den Job gefunden hatten, wie ihm sein Kumpel Onno auseinandersetzte.

Jansen musste sofort los. Es gab einen Zeugen. Dieser Mann war der letzte, der den Vermissten gesehen hatte. Der eigentlich dafür zuständige Beamte war allerdings seit zwei Tagen in Urlaub. Zur Seite würde Jansen eine erfahrene Polizeimeisterin stehen, Frau Mertens, eine etwas korpulente und unattraktive Mittvierzigerin.

Der Hamburger Vermisste war ein bekannter Lektor von einem ebenso berühmten Verlag aus Reinbek. Nachdem er sich ein paar Tage im Dienst auffällig verhalten hatte, schroff, desinteressiert und lustlos, hatte ihm sein Chef ein paar Tage Urlaub verordnet. Den hatte er überzogen, was bis dahin nie vorgekommen war.

Wohin er gefahren war, wussten weder seine langjährige Freundin noch Kollegen oder Chef.

Zu guter Letzt war er in die Firma zurückgekehrt, mit einem schweren Kopfverband, und mit einer Anzeige gegen ihn wegen schwerer Körperverletzung, die er auf Sylt begangen haben sollte.

Dr. Golz, so der Name des Cheflektors, hatte sich noch unzugänglicher und schroffer als vorher gezeigt. Er war uneinsichtig, grob und gemein und hatte sofort gekündigt, als sein Chef ihn freundlich und nachsichtig an seine Arbeit erinnert hatte. Und an seine Freundin Renate, die Golz komplett links liegen gelassen hatte.

Dann verschwand der auch außerhalb des Verlagswesens sehr bekannte Lektor und tauchte nicht wieder auf.

Normalerweise hatte er täglich Kontakt zu wichtigen Persönlichkeiten gehabt. Er sprach mit anderen Verlagen, saß in Talkshows, trat bei gehobenen literarischen Zirkeln auf.

Dr. Golz fand man bei nahezu allen wichtigen Kulturveranstaltungen der Stadt Hamburg, zusammen mit vielen Freunden aus den besseren Kreisen der Stadt. So jemand wie er verschwand nicht einfach so.

Unter seinen Bekannten befand sich ein Kriminaloberrat der Stadt Hamburg, und den hatte nach einigen Tagen Golzens Freundin angesprochen, Renate Schiller, die Nachfahrin eines in der Stadt sehr beliebten Politikers, die den Oberrat und seine Frau sehr gut kannte.

Viel hatte der junge Polizist nicht. Er wusste, dass Golz sich auf Sylt in einem Szene-Lokal danebenbenommen hatte. Er hatte trotz Verbotes geraucht – als Nichtraucher, wie seine Freundin erstaunt kommentiert hatte – und einem Mann, der ihn auf die Verbotsregelung hingewiesen hatte, mit einem brutalen Faustschlag die Nase gebrochen.

Golz war kein Schwächling. Er hatte in seiner Jugend als Hobby-Sportler geboxt, in derselben Halle, wo Max Schmeling früher trainiert hatte. Der Freund des Opfers hatte ihm aus Notwehr von hinten eine teure Weinflasche übergezogen, Golz war schwer verletzt im Krankenhaus gelandet. Von wo er bald wieder abgehauen war.

Jansen erstaunte der Bericht des Arztes, der Dr. Golz untersucht hatte. Der Patient hatte Schwermetalle, Amphetamine und einen sehr hohen Nikotinspiegel im Blut gehabt, die der Arzt sich nicht erklären konnte. Dr. Golz hatte, kaum dass er halbwegs wiederhergestellt gewesen war, das Weite gesucht und stand für Rückfragen nicht mehr zur Verfügung.

Als Erstes nahm Jansen sich den Wohnort von Golz vor, in Barmbek-Süd, einem schönen Teil Hamburgs unweit der Alster.

Von dort war Dr. Golz an seinem letzten Arbeitstag wie jeden Tag zu seinem Verlag in Reinbek gefahren. Golz fuhr meistens mit der S-Bahn, der schnellsten Verbindung. Es war hoffnungslos, dort nach Spuren zu suchen. Nur fuhr diese S-Bahn nicht immer. Es gab eine andere passable Verbindung, bei der er einen Bus nehmen musste. Und die passte zeitlich gut zu seinen Arbeitszeiten.

War Golz mit diesem Bus nach Haus gefahren, nachdem er gekündigt hatte? Konnte man ihn darüber finden? Sein Verschwinden lag schon gut zehn Tage zurück. Jansen versuchte es trotzdem bei dem Busfahrer, der vormittags diese Strecke fuhr.

Er hatte das Glück des Tüchtigen.

Der Busfahrer kannte den Mann mit dem markanten Aussehen, er hatte ihn auch schon mal im Fernsehen gesehen. An den Tag, an dem Dr. Golz verschwunden war, konnte er sich zwar nicht mehr erinnern; er zeigte jedoch auf einen unscheinbaren kleinen Mann mit Hut, der gerade aussteigen wollte.

»Fragen Sie den mal. Der sieht und hört alles. Wenn der es nicht weiß, kann ich Ihnen auch nicht weiterhelfen.«

Der Mann wusste. Oh ja, die Person auf dem Foto würde er kennen, gewiss doch, der saß immer in der dritten Reihe rechts am Fenster, wenn er den Bus um 8.45 h Uhr nahm.

Und er wusste auch, wann dieser Herr das letzte Mal mit dem Bus gefahren war. Und wer neben ihm gesessen hatte. Ein Mann, der im gleichen Haus wie er selbst wohnte, sogar auf demselben Flur, in den Mundsburger Hochhäusern bei der Hamburger Meile.

Der hätte ihn zwar noch nie wahrgenommen, der Herr wohnte da auch noch nicht lange, aber er, der Herr Mahndorf, hätte ihn sehr wohl gesehen. Und höflich gegrüßt, doch der hätte ihn gar nicht wahrgenommen.

Den Namen des Mannes wusste er nicht, der Herr wäre sehr unzugänglich.

Der Unbekannte hätte dem Mann auf dem Foto etwas zugesteckt. Jansen ließ sich erklären, wo der Mann wohnte, der den Zeugen zum Nachbarn hatte. Nicht viel, aber immerhin eine Spur.

Was den Polizeischüler mehr irritierte, war der Umstand, dass Golz eine knappe Woche allein auf Sylt gewesen war. Er hatte sonst nie Urlaub genommen. Die Arbeit war sein Ein und Alles gewesen. Warum war er plötzlich allein nach Sylt gereist?

Wenn er nach diesem Urlaub kurzfristig und kurz angebunden gekündigt hatte und verschwunden war, hatte er seine Entscheidung zu diesem Schritt vermutlich schon während des Urlaubs getroffen. Dort hatte er Zeit zum Nachdenken gehabt. Er war allein gewesen; allein denkt man mehr über alles nach als auf einem gemeinsamen Trip.

Dr. Golz konnte dort jemanden kennengelernt haben, der ihn auf andere Gedanken gebracht hatte. Oder die.

Diese Hypothese erschien Jansen am wahrscheinlichsten. Und das Wahrscheinlichste war meist auch das Richtige.

Das hatte der junge Lukas in einem der Kurse gelernt; man nannte dieses Vorgehen Occams Rasiermesser. Und sein rasiermesserscharfer Schluss war, dass der Lektor eine Frau kennengelernt haben musste. Eine andere als seine alte Freundin Renate.

Dr. Golz sah gut aus und war im besten Alter. Er war hetero, wenn man seiner Freundin Glauben schenken wollte. Er war allein in den Urlaub an einen Ort gefahren, an dem man leicht und schnell Leute kennenlernen konnte. Das sah nach Absicht und einer sexuellen Notlage aus.

Jansen wurde immer klarer, dass Dr. Golz dort eine Frau kennengelernt haben musste. Mit der hatte er nach seiner Kündigung das Weite gesucht und gefunden. Vermutlich war er schlicht und einfach mit einer neuen Frau durchgebrannt.

Jansen hatte den Job zugewiesen bekommen, ihn zu finden, und wollte die Aufgabe auch ordentlich beenden. Vielleicht hatte er Glück und Dr. Golz tauchte von selbst wieder auf, sobald er von dem neuen Abenteuer genug hatte.

Oder er schrieb eine Karte von den Malediven, liebe Renate, es ist aus, ich bin jetzt mit Beate zusammen, mache eine Auszeit, habe ein neues Leben angefangen. Dann wäre Jansens Job erledigt gewesen.

Was zu diesen Lesarten nicht passte, war der Umstand, dass Dr. Golz so schroff und grantig in den Verlag gekommen war und auf die Kritik des Verlegers hin sofort den Job geschmissen hatte. Dass er angefangen hatte zu rauchen und eine Schlägerei vom Zaun gebrochen hatte. Das passte so gar nicht zu einer neuen Liebesgeschichte.

Oder lag es gerade an dieser neuen Liebesgeschichte?

Vielleicht hatte ihm jemand das Leben so radikal umgekrempelt, dass er den Halt verloren hatte. Ihn heißgemacht und wie eine heiße Kartoffel fallengelassen. Dann wäre Golz suizidgefährdet gewesen. Vielleicht hatte er sich tatsächlich umgebracht. Doch auch dann musste er irgendwo stecken.

So sehr Jansen diese Ablenkung von seiner eigentlichen Arbeit störte, so sehr reizte ihn der Gedanke, auf Sylt selbst Nachforschungen anzustellen. Dr. Golz musste dort irgendwo gewohnt und gegessen und sich aufgehalten haben. Er hatte sein Handy dabeigehabt, er hatte garantiert mit seiner Kreditkarte oder EC-Karte bezahlt.

Es war wichtig, dass Jansen die Frau fand, die Golz dort kennengelernt hatte. Das war sein bester Ansatz. Er musste nach Sylt. Am besten in dasselbe Hotel, in dem Golz gewohnt hatte.

Der junge Polizist war stolzer Besitzer eines Jack-Russell-Terriers. Und wie ein Terrier verbiss er sich in den Fall des verschwundenen Lektors.

Dieser Fall würde ihn bald zu Dr. Golz’ Nemesis führen, und von dort etwas später zu Viola Kroll. Doch wir wollen nicht vorgreifen.

Die Mörderin

Bücher

Wir sehen eine kleine Viola Kroll, die barfuß, goldgelockt und in einem kleinen Flatterhemdchen wie im Märchen vom Sterntaler glucksend durch den Garten hopst und versucht, Schmetterlinge zu haschen.

Wir sagen hier ausdrücklich nicht fangen, das täte ein Lepidopterologe. Der würde sie fangen, aufspießen und ihren Gattungsnamen auf ein Schildchen schreiben.

Nein, Viola machte das mit Freude und wie im Rausch, sie wollte die kleinen, flatternden Wunder auch nicht haben, sondern sich an ihnen erfreuen.

Viola hatte gerade Die kleine Raupe Nimmersatt gelesen, die sich durch ein Buch fraß und immer größere Löcher hinterließ und dadurch in ihrer Metamorphose fortschritt.

Der Genuss eines Buches macht aus einem erdgebundenen Wurm, sonst Speise von Vögeln und Maulwürfen, schimmernde, taumelnde Juwelen, die sich von Nektar nährten.

Welche Kraft musste ihnen das Buch gegeben haben! Welche Kraft, welche Magie musste den Büchern innewohnen, wenn so eine gewaltige Veränderung vom Wurm in ein Juwel möglich war!

Hier finden wir einen ersten kleinen Unterschied zu den anderen Kindern in ihrer Barbie-Pony-Gruppe. Violas Pony hieß übrigens Schimmer. Sie war also ganz normal, was das anging.

Die anderen Mädchen fanden die Raupe toll, die fraß und fraß und sich schließlich verwandelte, wie eine kleine GmbH & Co. KG, die später durch viele Firmenzusammenschlüsse schließlich zu einer Dax-notierten Aktiengesellschaft wird.

Tatsächlich wurden aus drei Mädchen aus Violas Krippe, als sie erwachsen waren, erfolgreiche Managerinnen.

Viola dagegen interessierte sich mehr für die Materie, welche die Metamorphose auslöste. Die Bücher. Ihr Wissen. Die Magie. Sie wollte selbst ein Schmetterling werden, eine Metamorphose erleben, aus sich, dem hübschen, blonden Kind, etwas Neues erschaffen. Oder dem zumindest sehr nahekommen.

Die anderen wollten Quantität. Sie wollte etwas Dialektisches, die Umwandlung. Eine neue Qualität. War das der Unterschied, der aus ihren Freundinnen wohlgeratene Bürgerinnen und aus ihr eine Mörderin machte? Hatte die kleine Raupe in ihr etwas Faustisches ausgelöst?

Wir sollten daraus nicht schließen, dass Viola flatterhaft und womöglich nicht tüchtig war. Im Gegenteil, sie würde auch in Sachen Quantität erfolgreich werden, eine gute Geschäftsfrau, eine geachtete Künstlerin, eine berühmte Lektorin. Und eine fleißige Mörderin.

Mengenmäßig stand sie den anderen nicht nach, sie war als Erwachsene reicher und bekannter. Die anderen waren gewöhnlich. Viola hatte etwas, das die anderen nicht hatten.

Bücher.

Die Polizei

Auf Sylt

Jansen hätte ein Kurzurlaub auf Sylt zusammen mit seiner Freundin Lisa gut gefallen. Nun reiste er allein dorthin, an einem schönen Novembertag, der für die Jahreszeit viel zu warm war. Er freute sich auf einen Spaziergang am Strand und anschließend einen schönen Grog in einer Bar am Strand.

Züge nach Westerland gingen von Hamburg aus ständig, und vier Stunden später war Jansen auf dem Feriendomizil des Mittelstandes. Im Zug ließ er sich die Kreditkartendaten von Dr. Golz übermitteln. Golz hatte auf Sylt nur einmal Bargeld abgehoben, ansonsten hatte er alles mit Karte bezahlt, das Zimmer in einer Pension, Essen in verschiedenen Restaurants, zwei Besuche in einem Golfklub und in Strandbars.

Mehr bezahlt hatte er für Besuche in einem Klub, der sich altmodisch Disco nannte, wie in den 70ern. Das Rote Kliff in Kampen.

In der Pension, in der Dr. Golz übernachtet hatte, war nichts Auffälliges vorgefallen. Er hatte nicht jede Nacht dort verbracht, wusste die Besitzerin zu berichten. Sein Bett war zweimal unberührt geblieben.

Also hatte er die Nacht zweimal woanders verbracht oder durchgemacht. Das passte zu Jansens Theorie. Der Vermisste musste einfach mit einer Frau durchgebrannt sein, anders war sein Verschwinden kaum zu erklären.

Der Barkeeper in der Strandbar, wo Golz sich geprügelt hatte, konnte sich noch gut an den Lektor erinnern. Er hätte depressiv gewirkt, er wäre richtig schlecht drauf gewesen, hätte viel getrunken und äußerst dünnhäutig auf alles und jedes reagiert. Und dann hätte er sofort zugeschlagen, als ihn ein anderer, freundlicher Gast wegen seines massiven Zigarettenkonsums angesprochen hatte.

Wobei Rauchen in der Bar ohnehin nicht erlaubt war. Komischer Typ, einer, dem man lieber nicht begegnen wollte, fand der Barkeeper.

Das passte gar nicht zu dem Dr. Golz, dessen Profil Jansen gelesen hatte. In der Redaktion und von seiner Freundin war er als charmanter Plauderer, netter, geselliger Mensch und hochintelligenter, eher introvertierter Mensch beschrieben worden. Was war ihm hier über die Leber gelaufen? Was hatte ihn schlagartig so stark verändert?

Jansens nächster Anlaufort war der Nachtklub.

Allerdings musste er in diesen Party-Hotspot erst mal reinkommen. Er musste seinen Polizei-Ausweis vorzeigen, um eingelassen zu werden. Peinlich, und wohl fühlte er sich unter den anwesenden Papageien auch nicht.

Der Laden war für ihn viel zu teuer. Eine Flasche von was auch immer kostete mindestens 160 Euro, nichts, was sich ein Polizeistudent eben mal so leisten konnte.

Ein kleines Bier kostete sieben Euro, und das war neben einem Glas Saft das Billigste, was die Typen sich im Roten Kliff genehmigten. Jansen entschied sich für einen billigen Whisky für zehn Euro. Das Eis war immerhin umsonst.

Es war laut in der Disco, auch wenn im Spätherbst nicht mehr so viel los war wie im Sommer. Die letzten Tage waren warm gewesen, und es waren viele Leute unterwegs.

Jansen ging ein wenig umher, nahm sein Foto von Dr. Golz aus der Tasche und fragte den einen oder anderen nach dem Lektor. Der Barmann konnte sich nicht erinnern, da wären doch täglich Hunderte von Promis, meinte er lakonisch. Andere Personen, die er ansprach, schüttelten nur abweisend den Kopf.

Wenn er schon da war, konnte er auch eine Weile bleiben, dachte Jansen. Ein wenig abzurocken hatte noch niemandem geschadet.

Zwei Stunden und siebzig Euro später hatte er immer noch keine Idee, wie er im Klub eine Spur und eine Bekanntschaft von Dr. Golz finden sollte. Vielleicht war es besser, den Rückzug anzutreten.

Doch auf dem Weg zur Garderobe hielt ihn eine kleine Rothaarige auf. »Du willst doch nicht schon gehen, Süßer, oder?«, brüllte sie ihm ins Ohr. »Komm doch mit zu uns an den Tisch!«

Was tut man nicht alles im Dienste der Ermittlungen, dachte der junge Polizist, mit der gleichzeitig aufkeimenden Hoffnung auf eine Einladung zu einem weiteren, hoffentlich besseren Drink.

Die Leute am Tisch der Rothaarigen, irgendwelche Filmfritzen aus Berlin, hatten gerade eine Riesenflasche Champagner bestellt, Jerry Beam oder so ähnlich, Jansen hatte den Namen nicht richtig verstanden. Jansen kannte nur Jim Beam, den hatte er gerade gehabt.

Er setzte sich dazu, die Rothaarige grinste ihn süß an, sonst nahm niemand Notiz von ihm. Jansen trank ein paar Gläser, aber auf Party hatte er eigentlich keine Lust. Mittlerweile war ihm das zu oberflächlich, er war wegen einer Aufgabe hier, und er wäre lieber wieder zu Haus bei seiner Lisa gewesen.

Da die Musik gut war, verging die Zeit schnell, und Jansen hatte bald mehr getrunken, als ihm lieb war; seine Blase war übervoll.

Vor dem Männerklo stritten sich gerade zwei Betrunkene und ließen niemanden vorbei. Heutzutage war ohnehin überall Unisex, Metrosex oder eins von den anderen Gendern angesagt, die man auf Facebook kannte, dachte sich Jansen, da kann ich doch genauso gut aufs Damenklo.

Als er dort wieder aus der Box trat, pfiff ihn eine sommersprossige Blonde an, die sich gerade schminkte. »Was machst du denn hier! Das ist das Damenklo, verdammt noch mal, Männer haben hier nichts zu suchen!«

Sie hatte sich gerade den Lippenstift quer durchs Gesicht gezogen. Jansen musste sie gehörig erschreckt haben.

»Tja, eigentlich suche ich jemanden, einen als vermisst gemeldeten Mann «, versuchte er sich rauszureden. Jansen zog sein Suchfoto aus seiner Jackentasche. Die Blonde sah gar nicht hin. »Und den suchst du hier auf der Frauentoilette? Spanner, was?«, fauchte sie, und die Luft um ihren zusammengekniffenen Augen knisterte.

»Den«, sagte Jansen matt, und hielt ihr das Foto vor die Augen. Ihm war durchaus klar, dass das nichts verbesserte. Einen Mann in einer Box auf einer Damentoilette zu suchen, brachte im Allgemeinen eher wenig.

»Einen Mann. Stark suizidgefährdet«, schickte er hinterher. Das erregte scheinbar ihr Mitleid. Sie sah sich das Foto an.

»Den kenne ich doch!«, rief sie. »Der hat hier vor kurzem Golf gespielt, und dann war er hier im Klub mit so einer Überfrau. Moment.«

Sie wischte sich das Gesicht mit einem Papierhandtuch ab und zog Jansen aus der Toilette. »Lass uns mal rausgehen. Hier ist es zu laut zum Reden.« Sie zog ihn am Ärmel aus dem Lokal.

»Hm. Suizid, hast du gesagt? Der? Der war doch gut drauf. Ich habe sogar ein Foto, glaube ich.«

Sie blätterte in ihrem Handy. »Hier. Ist er das? Was ist denn mit ihm?«

Jansen sah sich das Foto an. Tatsächlich. Das war Dr. Golz, und er schien in prächtiger Stimmung gewesen zu sein. Er stand dort mit einem anderen aristokratisch aussehenden Mann im besten Alter und einer tiefausgeschnittenen Frau, die aus ihrer herausragenden Figur kein Geheimnis machte. So eine, an deren Existenz man erst glaubt, wenn man sie sieht.

Jansen hatte bis dahin gar nicht gewusst, dass es Frauen gab, die so gut und so sexy aussehen konnten.

»Kann ich das haben?«, fragte er die Sommersprossige. »Und wieso hast du die fotografiert?«

»Klar«, sagte sie. »Mach mal dein Airdrop an, dann schick ich es dir. Warum, das ist doch wohl klar, ne? Ich wollte meiner Freundin das Kleid zeigen, das die anhat. Habe ich aus einem Video rauskopiert. Geil, oder?«

So etwas konnten nur Frauen, dachte Jansen. Das gute Aussehen auf das Kleid zu schieben. Denn an einer anderen Frau hätte das Kleid bestimmt niemals so gut ausgesehen. Kleider machen Leute, heißt es.

Nach Jansens Meinung machten Leute Kleider. Die Bekleidung verstärkte nur das, was sie verhüllte. Oder, in diesem Fall, enthüllte.

Immerhin hatte Jansen jetzt das Foto, das die Blonde von Dr. Golz und seiner Begleitung geschossen hatte, auf seinem Handy.

»Das Video könnte ich auch gut gebrauchen, schickst du mir das? Und kann ich dich zurückrufen, wenn ich noch mehr Infos brauche? Gibst du mir deine Nummer?«, fragte er die Blonde. Sie grinste. Alter Anmachtrick, sagte ihr Grinsen.

»Die Nummer hast du doch schon«, sagte sie. »Gerade über Airdrop. Aber klar. Warte, ich gebe dir gleich das Video. Ruf mich ruhig an, wenn noch was ist.« Sie grinste wieder. »Ich muss wieder rein, meine Freundin wird sonst noch eifersüchtig.«

Weg war sie. Jansen stand draußen in der kühlen Nachtluft, was ihm guttat. Frische Luft, die bis zu den Sternen reichte. Und Ruhe. Und das Video, das Dr. Golz im Gespräch mit einem imposanten Mann und einer noch beeindruckenderen Frau zeigt.

Leider konnte man kein Wort von dem verstehen, was sie zueinander sagten. Sie befanden sich jedenfalls im Gespräch miteinander und standen nicht einfach zufällig zusammen. Das war eine wichtige Erkenntnis.

Als Nächstes musste Jansen rausfinden, wer die beiden anderen Leute auf dem Foto waren. Es war spät, dafür war auch morgen noch Zeit. Jansen sah auf seine Uhr. Was er sich als morgigen Tag vorgestellt hatte, war bereits drei Stunden alt. Viel Schlaf würde er nun nicht mehr bekommen.

Der junge Polizist folgte der Stimme der Vernunft und nahm ein Taxi zurück nach Westerland, zu seiner Pension, und ging zu Bett. Immerhin hatte er nun eine gute Spur.

Die Mörderin

Viola liest und liest und liest

Viola Kroll hatte schon als Kind ein ausgefülltes Leben. Schule, Klavier- und Reitunterricht, Tennisstunden, Spaziergänge mit ihrer Mutter, eine tägliche halbstündige Pflicht, in der ihre Mutter sie zu erziehen glaubte.

Manchmal ein, zwei Stunden in der Fabrik ihres Vaters, wenn der sie später mit nach Haus bringen oder zu einem Geburtstag bringen sollte. Konfirmationsunterricht, auch wenn niemand in der Familie gläubig war, es gehörte sich einfach so.

Wir wissen bereits, dass Viola eine gute Schülerin war. Sie hatte es leicht, im Unterricht und im Sozialverband. Sie brauchte niemals Nachhilfe, sie übersprang sogar die sechste Klasse. Mit den anderen Schülern hatte sie wenig gemein und verbrachte nicht mehr Zeit mit ihnen als nötig.

Was Viola an verbliebener Zeit hatte, füllte sie mit Lesen. Sie las im Unterricht, schon in der siebten hatte sie alle Deutsch-Lehrbücher bis hin zur zehnten Klasse komplett durch.

Ihrer Mutter gab sie den Literaturkanon, den sie bis zum Abitur gelesen haben sollte. Ihre Mutter kaufte ihr die wichtigsten Bücher und besorgte den großen Rest aus der Stadtbibliothek; Viola sollte auch Sparsamkeit lernen.

Die gemeinsame Einnahme der Mahlzeiten gehörte bei den Krolls zu den wichtigen Ritualen. Man ließ sich Zeit, man redete miteinander, tauschte sich aus über den Tag und über aktuelle Ereignisse der Zeit. Als sie zehn war, begann Viola damit, ihre Bücher mit zu Tisch zu bringen und neben sich zu legen, um während des Gespräches Blicke hinein zu werfen.

Ihre Mutter goutierte das nicht, sie verbot Viola das Lesen bei Tisch. Ihr Vater nickte nur, er war an Ritualen weniger interessiert als seine Frau. Viola stand auf und nahm das Buch mit. »Ich war sowieso fertig mit Essen.«

Ein Eklat und ein einwöchiger Stubenarrest folgten.

Nachdem Viola vier Kilo abgenommen hatte und stets früh vom Tisch aufstand, weil ihr angeblich schlecht war, sahen ihre Eltern weg, als sie das Buch mit den griechischen Heldensagen neben sich auf einen Stuhl statt auf den Tisch legte und nur gelegentlich hinein lugte. Viola hatte sich durchgesetzt.

Sie hatte fortan immer ein Buch dabei, in dem sie in den Gesprächspausen las. Nichtsdestoweniger trug sie zum Tischgespräch bei, mit immer klügeren Einwänden und scharfen Beobachtungen, aber auch altklugen Dummheiten, sodass ihre Eltern auch etwas zu lachen und zu verbessern hatten.

Was Viola weiter anspornte, Lücken im Wissen zu schließen und in der Verknüpfung von Inhalten besser zu werden.

Sie las im Auto ihrer Mutter, wenn die sie zu ihren Reitstunden brachte. Fast hätte sie noch auf dem Dressurpferd gelesen, ein Buch über Dressur und Pferde.

Sie las im Bus, wenn sie zu ihrer Klavierlehrerin nach Charlottenburg fuhr. Sie las auf dem Weg zur Schule und sie las lange spät im Bett.

Sie las Märchen und griechische Tragöden, sie las Umberto Eco und das Decamerone, Voltaire und Meister Eckhardt, sie las sogar die Bibel, dreimal.

Sie las Gesangbücher und Börsenzeitungen, Heidegger und ihren fernen Großonkel Ludwig, den ihr die Mutter besonders ans Herz legte.

Sie las Lore-Romane und Kant, die Bravo und Alan Bullock. Auf dem Weg von der Schule nach Haus gab sie ihr Taschengeld in Antiquariaten aus und stöberte nach seltenen Kuriosa.

Sie las die Beststeller des Abonnements, das ihre Mutter bestellt hatte, das monatliche Lustige Taschenbuch und die Beilage der ZEIT, in der sie die schwierigen Rätsel faszinierten.

Sie las das Reparaturhandbuch für das Auto ihres Vaters und eine Bauanleitung für Freiluft-Backöfen. Sie las über Kunst, Kultur, Backen, Schreiben, Reisen, Häkeln und Sex, über Hunde (die sie nicht mochte, nachdem ihr ein Pudel namens Fluffi in den kleinen Finger gebissen hatte) und Katzen (die sie mochte, weil sie so anschmiegsam schnurrten, obwohl sie schon oft gekratzt worden war), Schildkröten, Orchideen und Pilze, über die Krankheiten von Bäumen und über romantische chinesische Gedichte aus der Song-Zeit.

Sie las. Übersetzungen aus Rumänien und Uganda, Japan und Brasilien.

Viola studierte Basic, lernte C und Java Script. Sie konnte einfache Programme schreiben.

Sie war nicht ansprechbar, wenn sie las. Sie entdeckte die Literaturanlagen am Ende der Bücher, die Querverweise, und folgte den vielversprechendsten. Die schiere Masse dessen, was sie las, in einem Tempo, in dem andere gerade mal umblättern konnten, hätte die imposante Privatbibliothek ihres Vaters viele hundert Mal füllen können.

Das Schnelllesen hatte sie sich selbst beigebracht. Sie übersprang ein paar Worte, irgendetwas in ihrem Gehirn sortierte das Wichtige aus, den Rest überflog sie und verstand den Text trotzdem. Sie las auch ein Buch über schnelles Lesen und musste lachen. Da hatte jemand sein halbes Leben in eine Technik investiert und verwendete den Rest seines Lebens darauf, diese Technik zu verbreiten, während sie ein besseres Verfahren intuitiv gefunden hatte.

Ihre Technik erlaubte ihr, so gut wie alles zu lesen. Das Goldene Blatt beim Zahnarzt und die Apotheken-Rundschau, dazwischen ein paar Seiten Homer in einem Reclam-Heft. Bis sie dran war. Der Nächste bitte!

Ihr Gehirn konnte Wichtiges von Unwichtigem unterscheiden. Sie hatte verschiedene Speicher dafür. Die Guten ins Töpfchen, der Rest in Wachspapier vergraben. Das Gute konnte sie sofort abrufen, das Eingemottete dauerte etwas länger. Man wusste ja nie, wozu man es noch brauchen konnte.

Als sie mit der Schule fertig war, mit knapp siebzehn, entschied sie sich für ein Studium der Literatur und Kunst. Neben einem Volontariat in einem Verlag, das bedeutsam für sie werden sollte.

Viola begann in Berlin und Heidelberg und setzt ihr Studium an der Sorbonne und am Kings College fort, wo sie es mit Auszeichnung in beiden Fächern abschloss.

Sie hatte einen guten Abschluss, und sie hatte bereits Geld, viel Geld für ein immer noch junges Mädchen, oder besser: für eine voll ausgereifte Frau, die noch sehr jung war.

Viola las weiter.

Die Polizei

Ermittlungen im Norden

Das Foto und das Video, das ihm die Sommersprossige übertragen hatte, konnte er auf Sylt nicht analysieren. Dazu brauchte Jansen Zugang zum Polizeiserver, der auf die Melderegister zugreifen konnte. Und auf andere Programme, die Gesichtserkennung ermöglichten.

Das war zwar noch im Versuchsstadium, aber es funktionierte, wenn auch nicht so gut wie in den Jason-Bourne-Filmen. Jansen ermittelte schließlich in Deutschland, dem Land von BER und Stuttgart 21, da ging das nicht so schnell.

Er musste mit dem nächsten Zug zurück nach Kiel. Etwas Schlaf konnte er auch im Zug noch nachholen. Einem jungen, kräftigen Mann wie ihm machten ein paar Stunden entgangenen Schlafs nicht viel aus; notfalls konnte er eine Nacht durchmachen, ohne am nächsten Tag auch nur ansatzweise zu schwächeln.

In der Blume, dem Sitz der Kieler Mordkommission in der Blumenstraße, war der Teufel los, und Jansen kam nicht rein. Borowski drehte einen Tatort, alle vorderen Zugänge waren abgesperrt. Er musste durch den Hintereingang.

Eine halbe Stunde später, es war inzwischen schon nach Mittag, saß er vor einem Rechner, auf dem ihm eine kompetente Dame das optische Suchprogramm installiert hatte.

Das Programm lief, auf dem Bildschirm drehte sich ein Symbol endlos im Kreise, und Jansen wollte gerade anfangen zu schimpfen, als das Gerät eine Erkennungsmeldung abgab. Und dann gleich noch eine zweite.

Das Programm warf kommentarlos drei Bilder aus dem Melderegister aus, zusammen mit Namen und Adressen. Dr. Golz und seine Adresse in Barmbek-Süd kannte Jansen schon. Der zweite Mann war ein gewisser Gero von Witzleben, der nahe der Hamburger Meile wohnte. An derselben Adresse, wo auch der Zeuge aus dem Bus herkam. Das war interessant; ein Zufall war das bestimmt nicht.

Von diesem Mann hatte der junge Polizist noch nicht gehört.

Jansen machte sich gleich Fotos mit dem Handy, für alle Fälle, und weitere Ausdrucke. Die scharfe Lady vom Foto hatte das Programm ebenfalls gefunden; aber in Zivilkleidung, nicht bis zum Nabel ausgeschnitten.

Anders geschminkt und angezogen sah die Dame ganz anders aus, Jansen erkannte sie kaum wieder. Sie hieß Marie Orlowski, hatte zwei Doktortitel, einen in Medizin und einen in Psychologie, dazu noch einen Magister in Philosophie, und war Psychologin an der Uni in Hamburg. Sie wohnte in der Nähe der Universität.

Auf dem Passfoto trug sie ein hochgeschlossenes graues Kostüm und eine dicke, schwarze Brille. Sie war auch nicht rothaarig, sondern hatte dunkles Haar mit angegrauten Schläfen.

Mit diesem Passfoto wäre niemand draufgekommen, wie sexy sie sich herrichten konnte. Auf dem Foto, das der Computer über Augenabstände und ähnliche Parameter gefunden hatte, sah sie aus wie eine gut aussehende, aber langweilige und strenge Professorin.

Jansen googelte, was er über sie finden konnte. Dr. Orlowski hatte eine lange Latte von Veröffentlichungen. Nahezu alle handelten ausschließlich davon, was Männer in ihrer Freizeit an grenzwertigen Situationen anstrebten und erlebten. Er lud sich eine der Veröffentlichungen herunter.

In den wissenschaftlichen Jargon musste er sich erst einlesen. Es ging darin um die Frage, wie sich ansonsten normale Männer einer Domina unterwarfen, und welche Wünsche ihrer Untersuchung zufolge und unter Berichtigung aller statistischen Signifikanzen damit verbunden waren.

Der Text las sich, wenn man den wissenschaftlichen Teil überlas, ganz so, als ob sie dabei gewesen wäre. Das passte gut zu ihrer strengen Erscheinung, fand Jansen. Eine herrische Frau, die Befehle zu erteilen gewohnt war und diese auch durchsetzte.

Was war da gewesen? Hatte Dr. Golz mit diesem von Witzleben gerade eine Session mit ihr erlebt? Hatten die beiden ihr als Versuchs- und Studienobjekte gedient und die Versuchsreihe gerade hinter sich? Entspannt genug sahen alle drei aus, mit einem Glas Champagner in der Hand, die Spielbeine vorgestreckt.

Hatte die Frau womöglich etwas aus der Golzschen Psyche ausgegraben, das ihn aus dem Gleichgewicht geworfen hatte? Als Psychologin, oder als Domina? Beides war gut möglich. Golz hatte sich bestimmt nicht ohne Grund so verändert.

Jansen lud sich die Kontaktdaten der beiden gefundenen Personen auf sein Handy. Er musste ohnehin zurück nach Hamburg, der Kriminaloberrat hatte die Suche nach dem Vermissten dringend gemacht. Seine sonstige Arbeit würde warten müssen.

Jansen ließ sich von der netten Kieler Kollegin zum Bahnhof bringen. Anderthalb Stunden später parkte er den Mietwagen, den ihm die Hamburger für Fahrten in der Hansestadt spendiert hatten, vor der Hamburger Meile.

Er wollte den Mann befragen, mit dem Golz unterwegs gewesen war. Was wusste dies Gero von Witzleben über Golzens Probleme, und wie waren die beiden miteinander verbunden? Außerdem hatte der Mann ihn wohl als einer der letzten gesehen.

Die Dame konnte er später befragen. Vielleicht konnte sie ihm von den Abgründen berichten, die sich für Dr. Golz geöffnet hatten. Die ihn vielleicht in den Suizid getrieben hatten. Vielleicht war sie sogar der Auslöser dazu gewesen.

Womöglich wusste sie auch, was seine bevorzugte Todesart war.

Jansen klingelte zuerst bei dem Nachbarn von Witzlebens, Herrn Mahndorf aus dem Bus. Der war nicht da. Also klingelte er beim Adel höchstpersönlich.

Von Witzleben war da, versperrte Jansen jedoch gleich mit seiner großen Statur den Blick in seine Wohnung, als er seine Uniform sah. Er fragte ihn noch auf dem Flur, was er denn bitteschön von ihm wolle.

»Kann ich reinkommen? Die Sache ist vielleicht etwas komplizierter, Herr von Witzleben, als wir zwischen Tür und Angel besprechen könnten«, sagte Jansen, der gleichzeitig krampfhaft versuchte, an ihm vorbei in die Wohnung zu spähen.

Jansen fragte sich, was oder wen der Mann wohl in der Wohnung versteckt hielt, wenn er so heimlichtat. War Dr. Golz vielleicht bei ihm untergetaucht? Versteckte er ihn bei sich? Oder lief da gerade ein flotter Dreier mit der Domina, den er unterbrochen hatte?

Witzleben ließ ihn nach kurzem Zögern rein, Jansen spürte seinen Unwillen deutlich. Die Wohnung war wider Erwarten sehr klein.

Steht es jetzt schon so schlimm um den deutschen Landadel, dachte sich der junge Polizist, der sich mit seinem bescheidenen Einkommen und dem seiner Freundin von der Spurensicherung eine weitaus bessere leisten konnte. In Kiel, Hamburg war viel teurer, was die winzige Wohnung dennoch nicht erklärte.

Dem Landadel schien es ziemlich mies zu gehen, wenn er sich nichts Besseres leisten konnte als zweieinhalb Zimmer mit fünfzig Quadratmetern. In eines davon, das wohl als kombiniertes Ess- und Wohnzimmer diente, bugsierte Witzleben den Jungermittler und bot ihm etwas zu trinken an.

Jansen hatte das Gefühl, dass von Witzleben etwas vor ihm verbergen wollte. Er ließ ihn nicht in die Wohnung sehen und schloss gleich alle Türen, als er in seine kleine Küche ging, um etwas zu trinken zu holen. Was war da drin? Jansen überlegte, ob er zur Toilette gehen sollte, dann würde er vielleicht mehr sehen.

Als Witzleben zurück war, setzte sich der Zeuge ihm gegenüber vor den Tisch, bereit zu einem Gespräch. Wenn der verarmte Adlige wusste, wo der vermisste Dr. Golz steckte, konnte Jansen den Fall an die Hamburger zurückgeben und alles war gut.

Er stand auf und fragte nach der Toilette, von Witzleben zeigte ihm den Weg.

Jansen war leicht enttäuscht. Es war niemand sonst in der kleinen Wohnung, wie er zweifelsfrei erkennen konnte. Die Wohnung wirkte insgesamt wie unbewohnt, es war so gut wie gar nichts drin. Ein kleiner Schreibtisch mit einem Laptop und ein paar Laufwerken, eine Tasse mit kaltem Kaffee. Ein ungemachtes Einzelbett im Zimmer daneben. Kahle Wände, kahle Tisch. Keine Schränke. Ein Koffer im Flur.

Die Wohnung war leerer und kälter als ein Hotelzimmer.

Wohnte der wirklich hier? Der unscheinbare Nachbar, Herr Mahndorf, hatte ihn hier schon öfter gesehen. Trotzdem, der Mann machte einen merkwürdigen Eindruck, allein in einer Wohnung wie in einem leeren Schneckenhaus. Ein Einsiedlerkrebs.

Da Jansen ohne Begleitung bei ihm aufgeschlagen war, hatte er einen Rekorder mitgenommen, auf dem er mit von Witzlebens Einverständnis das Gespräch aufzeichnen konnte. Dessen Einwilligung kam sehr zögerlich, fast unwillig.

Jansen nahm seine Personalien auf und fragte Witzleben nach der Busfahrt, auf der ihn sein Nachbar mit Dr. Golz gesehen hatte. Der Einsiedlerkrebs konnte sich trotz des Fotos von Dr. Golz an nichts erinnern. Das konnte ja heiter werden, dachte Jansen.

Er hatte gehofft, er würde ihm sagen können, ja, der Mann ist da und da ausgestiegen, da wartete eine Frau auf ihn, die sind dann mit dem Auto weg, und zufällig habe ich mir die Autonummer merken können. Aber nichts dergleichen. Jansen merkte, wie sein Ärger langsam zunahm.

»Sie haben ihm doch was gegeben, hat uns Ihr Nachbar berichtet. Das vergisst man doch nicht. Sie sind doch nicht senil.«

So etwas lässt niemand gern auf sich sitzen. Witzleben, der inzwischen auf das von in der Anrede verzichtet hatte, fiel tatsächlich etwas ein. Ja, richtig, er hatte ihm wahrscheinlich einen Pfefferminzdrops gegeben, die hatte er immer bei sich.

Er bot Jansen auch gleich einen an. Jansen nahm die Süßigkeit an; das förderte das Vertrauen, wie er in der Polizeischule gelernt hatte.

Ansonsten fiel Witzleben zu dieser Busfahrt nichts weiter ein. Frustrierend.

Jansen hatte noch eine letzte Karte im Ärmel. Er hielt Witzleben das Foto vor die Nase, das er von der Sommersprossigen erhalten hatte. Dann das Video.

»Da sind Sie doch mit Dr. Golz zu sehen«, sagte er zu ihm, und er bemerkte sofort, wie sich die Pupillen seines Gegenübers weiteten und er schneller zu atmen begann. Das schmeckte nach einer Spur. »Wir haben Sie darauf über eine Bilderkennung-Software finden können, Herr Witzleben. Das sind Sie doch, oder?«

Das war klar wie nur etwas, dass er das war. Falls er sich nun rauszureden versuchte, würde das weitere interessante Aufschlüsse ergeben. Jetzt wurde es spannend.

»Ja, das bin ich«, gab er zu. »Und das soll der Mann aus dem Bus sein? So was! Ist mir gar nicht aufgefallen. Falsche Umgebung, man erwartet so etwas ja nicht. Aber das ist durchaus möglich, dass wir da zusammenstanden. Schauen Sie sich doch nur die Frau da zwischen dem Herrn und mir an. Die zieht doch alle Männer wie die Fliegen an. Es wundert mich eher, dass da nicht noch mehr Männer wie wir herumscharwenzelten.«

Da konnte Jansen ihm nur beipflichten. »Kennen Sie diese Frau?«

Der Einsiedlerkrebs schüttelte den Kopf. »Leider nicht. Aber falls sie die Adresse von der rausfinden, die hätte ich wohl gern … Die ist dann später mit diesem Herrn da abgezogen. Der Glückliche. Tja. Was es für Zufälle gibt!«

Witzleben lehnte sich zurück, als ob das Gespräch damit beendet wäre.

Nach dem Foto der Sommersprossigen war es gegen Mitternacht gewesen, als die drei da so zusammengestanden und geplauscht hatten.

»Am nächsten Morgen bin ich dann wieder abgereist«, sagte Witzleben. »Moment, bitte, Herr Kommissar.«

Der Landadel verließ das Zimmer und kam mit seiner Fahrkarte zurück für die Fahrt nach Hamburg, die er Jansen vorlegte, und die tatsächlich auf den nächsten Tag lautete. Das verwunderte den jungen Mann.

Denn Dr. Golz war noch länger auf Sylt geblieben. Er hatte sich am nächsten Tag mit einem Fremden geprügelt und anschließend eine weitere Nacht im Krankenhaus verbracht. Das passte alles nicht.

Als Zeuge war der Mann unergiebig gewesen, was den Verbleib von Dr. Golz anging. Nicht jedoch, was die Risse in seiner Geschichte anging, die Jansen verdächtig fand.

Der junge Polizist hatte das Gefühl, dass er etwas auf der Spur war. Von Witzleben wohnte in einer leeren Wohnung, seit drei Monaten. Genug Zeit, sich etwas wohnlicher einzurichten. Er musste sich diesen Zeugen genauer ansehen.

Jansen glaubte nicht an Zufälle. Witzleben hatte neben Dr. Golz im Bus gesessen und zusammen mit dem Lektor und einer sehr schönen Frau in einem Klub herumgestanden. In einem entspannten Gespräch, so wie es aussah. Da musste einfach mehr dahinterstecken.

Jansen empfahl sich und ging mit sehr gemischten Gefühlen aus der Wohnung.

Von Witzleben hatte überzeugend gewirkt, wie der Kapitän des Traumschiffs, jovial, Vertrauen ausstrahlend, einnehmend. Seriös. Und doch schwang noch was anderes mit.

Seine Reaktion auf Foto und Video, das Abwimmeln der Sache im Bus, das schnelle Schließen der Türen in der Wohnung. Der hatte Dreck am Stecken. Und das hatte mit Dr. Golz zu tun. Das wurde Jansen immer klarer.

Die meisten von Jansens Kollegen hätten sich mit seinen Aussagen mehr als zufriedengegeben. Er nicht. Die Sache stank, und sie stank zum Himmel.

Als Nächstes fuhr Jansen zu der aufregenden Professorin mit dem tief ausgeschnittenen Kleid. Die Pulsuhr des jungen Polizisten zeigte auf fünfundneunzig.

Die Mörderin

Gutes Aussehen hilft

Viola sah schon im Kindergarten umwerfend aus. Die anderen Mädchen sahen gut aus, niedliche Kinder eben. Viola war elfengleich. Langes, weißblondes Gold umrahmte das Antlitz einer gerade einem Quellteich entstiegenen Nymphe. Sie brauchte keine Zahnspangen und keine Brille. Schon mit vier verstand sie es, den richtigen Schmuck anzulegen, billigen Tinnef, Kinderkram, aber schön.

Sie überredete ihre Mutter, ihr Sterntaler-Hemdchen statt langweiliger roter Anoraks und Gummistiefeln anzuziehen. Sie funkelte. Sie glänzte. Ihre hellblauen Augen überstrahlten ihre ganze Gruppe wie der Mond in einer kristallkalten Nacht die Sterne.

Wer schön sein will, muss leiden, besagt ein Sprichwort. Das gilt für Leute, die sich aufdonnern wollen, die es nötig haben, sich zurechtzumachen. Für Viola galt, wer schön ist, muss leiten.

Sie lernte schnell, dass andere Mädchen und Jungs genau das taten, was sie von ihnen verlangte. Die Jungs, weil sie gern mit ihr befreundet sein wollten. Die Mädchen, damit ihr Glanz auf sie abfärbte, damit sie auch wahrgenommen wurden. Damit die Jungs auch von ihnen etwas wollten.

Im Kindergarten war das noch einfach. Schieb mich mal an, wenn sie auf der Schaukel saß. Ein Jahr später hieß es schon, gib mir deine Buntstifte, ich habe meine nicht eingepackt. Der Junge hatte nichts Besseres zu tun, als ihr sofort seine Stifte zu schenken. Es war ihm eine Ehre, der Schimpfe zu Hause zum Trotz.

In der Schule gewann sie durch ihre Schönheit noch mehr an Macht. Ich kann die Luise nicht leiden, die ist doof, und schon verachtete die ganze fünfte Klasse Luise für den Rest ihrer Schulzeit.

Schreib mir mal die Lösungen auf, und schon hatte sie ihre Eins in Mathe, denn Maximilian hatte sie ja nicht zum Spaß den Platz neben sich gegönnt.

Wir sollten jetzt nicht denken, dass Viola es zu leicht hatte, dass sie selbst nicht lernte. Im Gegenteil. Die Gewissheit, dass andere für sie die Drecksarbeit machen würden, ihr die Botengänge und sozialen Aufgaben erledigten, wie Viola sie gerade brauchte, erlaubte es ihr, zuzuhören und zu verstehen, was es zu lernen gab.

Sie hätte die Eins in Mathe auch selbst bekommen, aber warum sollte sie sich die Arbeit machen, wenn jemand anders sie so gern für sie erledigte?

Selbst die Lehrer erkannten ihre Herrschaft über ihre jeweilige Klasse stillschweigend an. Sie war manipulativ, schon richtig, doch sie war auch intelligent, witzig und bezaubernd. Sie nahm alle Lehrer sofort für sich ein.

Eine Lehrerin, die es gewagt hatte, sich über sie und ihre Dominanz zu beschweren, geriet schnell bei den anderen Lehrern in die Kritik. Zwei Monate später unterrichtete sie eine andere Klasse.

Viola war nicht etwa intrigant. Das stand vielleicht einer entfernten Nummer Zwei in der Klasse zu, über Intrigen Einfluss gewinnen zu wollen.

In diesem Fall Pamela. Violas Hofstaat hatte Pamela schneller desavouiert, als sie sorry sagen konnte. Wer treue Gefährten hat, braucht keine Mätzchen.

Die Vorteile ihres hervorragenden Aussehens gingen Viola in Fleisch und Blut über. Sie brauchte sich kaum mehr ins Zeug zu legen, um etwas zu erreichen.

Sie hatte das Glück, dass ihr auch ein schöner, attraktiver Körper zuwuchs, ein geschmeidiger, sportlicher Leib, gesegnet mit Weiblichkeit, prall gefüllt mit Pheromonen, Hormonen und anderen griechischen Lockmitteln, die Männer und Frauen gleichermaßen verwirrten und anspornten, bei Viola aufzufallen und sich mit ihr gut zu stellen.

Wo andere schöne Menschen es zu leicht hatten und sich deshalb wenig Mühe gaben, auch andere Talente zu entwickeln, wo diese zur glitzernden Larve wurden, die innen hohl war und aus der sich später eine weniger schöne Puppe quälte, gab sich Viola mit der Leichtigkeit der Schönheit nicht zufrieden.

Sie hatte andere Qualitäten. Intelligenz und Wissensdrang waren zwei davon. Viola wusste, dass Schönheit vergänglich ist. Mit vierzig musste sie auf andere Qualitäten zählen können. Auch wenn sie dann für ihr Alter noch schön sein würde; trotzdem, eine Zwanzigjährige würde den Hengsten einfach anders in die Nase stechen.

Wer weniger schön ist, muss nehmen, was er bekommen kann, wenn es um Freundschaft, Liebe und Gruppenzugehörigkeit geht. Eine begehrte Frau kann sich alles aussuchen und es sich leisten, Bewerber um ihre Gunst am langen Arm verhungern zu lassen und sie doch alle ihre Wünsche erfüllen zu lassen.

Sehen wir uns um. Finden sich unter den Mördern und Totschläger schöne Frauen? Man erwartet doch eher tätowierte Männer, eiskalte Auftragskiller, brutale Schläger, Männer, die mit Faust, Schusswaffe und Messer umgehen können.

Männer töten vorwiegend Männer, sechzig Prozent, nur vier von zehn Opfern sind Frauen. Frauen, wer hätte das gedacht, töten ebenfalls vorwiegend Männer.

Natürlich haben Männer es leichter, eine Frau zu töten. Sie sind stärker, impulsiver und gemeiner. Frauen morden geschickter, mit Gift und durch Ersticken, weniger durch rohe Gewalt.

In Deutschland sind etwa ein Sechstel aller Mörder Frauen. Und diese Frauen sind geschickter und viel schwerer zu fassen als die impulsiveren Männer.

Sie planen. Sie durchdenken. Sie wägen ab. Sie sind auch fast nie vorbestraft.

Männer sind aufgeblasene Mandrills. Wir sehen ihnen die Gewalt schon am weithin leuchtenden blauen Hodensack an. Ersetzen Sie das bei Männern durch einen aufgemotzten Dreier BMW oder eine goldene Rolex.

Frauen handeln erst, wenn sie sich ihrer Sache sicher sein können. Jeder Fehler könnte zu ihrem eigenen Tod führen.

Der Prozentsatz von schönen Frauen unter den Mörderinnen ist erstaunlich hoch. Die hässlichen haben sich oft mit ihrem Schicksal abgefunden und brauchen keinen Befreiungsschlag. Nur die Schönen und Intelligenten meinen, dass sie ungerecht behandelt würden. Ein Ergebnis der Statistik, das man so nicht erwarten würde.

Viola Kroll passt trotzdem nicht in dieses Schema. Sie war keine unterdrückte Frau, sie brauchte keinen Befreiungsschlag. Ihr stand kein Mann im Wege. Sie wollte nur Erfolg. Warum konnte sie trotzdem zu einer vielfachen Mörderin werden?

Violas Schönheit hatte sie weniger emphatisch gemacht als andere Menschen. Sie konnte alles mit einem Fingerzeig bekommen; warum sollte sie sich auf andere Menschen einlassen, wenn die so leicht zu gewinnen waren? Sich einzulassen, Mitgefühl zu entwickeln oder zu zeigen hätte zu Bindungen geführt, zu dicken, klebrigen Stricken, die sie an andere gefesselt hätten.

Sie hätte sich gemeinmachen müssen. Sie hätte liefern müssen statt zu empfangen. Wir lernen, dass Schönheit nicht nur hohl machen kann. Sie kann auch gefühllos machen. Eine ideale Voraussetzung für eine zukünftige Mörderin.

An dieser Stelle fragen wir uns, ob die Männchen der Latrodectus tredecimguttatus ihre Weibchen eigentlich schön finden.

Haben Sie’s nachgesehen? Der Schwarzen Witwe. Diese dreizehn wunderschönen roten Flecken auf ihrem schwarzen Rücken! Geil, oder?

Die Polizei

Dr. Orlowski

Seine Hamburger Kollegen hatten Jansen freundlicherweise gleich einen Termin bei Frau Dr. Dr. Marie Henrike Orlowski besorgt, die jetzt schon seit fünf Minuten in ihrem Büro in der Uni auf ihn wartete. Sein Gespräch mit Witzleben hatte länger gedauert, als er gedacht hatte.

Die Professorin würde noch eine weitere Viertelstunde warten müssen, so lange brauchte er von Barmbek zum Von-Melle-Park, wo ihr Institut lag. Er rief sie an und sagte ihr das. Sie säße sowieso über ein paar Examensarbeiten, kein Problem, ließ sie ihn wissen.

Kühle, rauchige Stimme. Jansens Puls beschleunigte sich weiter.

Als er in ihr Büro trat, war er über die Wandlungsfähigkeit dieser Frau erstaunt. Sie hatte mit der sexy Frau vom Video so gut wie nichts mehr gemein. Sogar die Augenfarbe war anders; auf dem Foto hatte sie dunkle Augen gehabt, vermutlich braune Kontaktlinsen, jetzt hatte sie hellblaue.

Sehr kurze, schwarze Haare mit leichtem Grau-Ansatz, wie auf der Uni-Seite, nur noch wesentlich kürzer geschnitten. Man sah die Kopfhaut gräulich durchschimmern.

Eine hässliche, schwarze Brille verbarg einen großen Teil ihres Gesichtes. Die Frau war ungeschminkt. Sie steckte in einem hochgeschlossenen leichten Pullover unter einer weiten Jacke, die ihre auf dem Foto so prächtige Figur komplett verbarg. Als sie hinter ihrem Tisch aufstand, um Jansen zu begrüßen, sah er dann auch noch die letzten Abtörner; einen grauen Faltenrock, der bis auf die Mitte der Waden reichte, über grauen Strumpfhosen und flachen, ausgetretenen Mokassins. Eine ältere Uni-Angestellte, Professorin, vielleicht furchterregend für ihre studentischen Besucher, aber sexuell unattraktiv. Eher eine drakonische Hexe, nur die Warze auf der Nase fehlte.

»Sie sind der Herr von der Polizei.« Das klang mehr wie eine Feststellung. Jansen trug schließlich Uniform.

»Ja. Jansen, Lukas Jansen. Eigentlich von der Kripo in Kiel, aber ich helfe der Hamburger Polizei bei der Suche nach einem prominenten Vermissten.«

Frau Dr. Dr. Orlowski bot ihm einen Platz vor ihrem großen Schreibtisch an, der mit etlichen Mappen bedeckt war. Jansen kam sich vor wie ein Student.

»Ich arbeite immer noch gern mit Papier«, dozierte sie. »Da kann ich reinschreiben und malen und blättern und schön mit dem Kuli ganze Seiten durchstreichen, anstatt auf einem öden Bildschirm immer erst nach der Funktion suchen zu müssen, mit der man Wörter durchstreicht. Das macht mir einfach keinen Spaß.«

»Ist Spaß denn wichtig beim Korrigieren?«, fragte er. Ein wenig Konversation vor der Befragung entspannte die Atmosphäre, so viel Psychologie hatte er auch drauf.

»Spaß ist bei allem wichtig, was Menschen tun«, belehrte sie ihn mit hochgezogenen Augenbrauen. »Sie als junger Mensch müssen das doch wissen, Herr Jansen.«

»Das bringt mich zu einem vielleicht etwas heiklen Thema, Frau Doktor«, sagte er, dankbar für die Überleitung.

»Wir suchen nach einer Person, einem bekannten Chef-Lektor aus Reinbek, und wir haben ihn auf einem kürzlich gemachten Video gefunden, auf dem auch Sie zu sehen sind.«

Er zog sein Handy aus der Tasche, rief die App auf und hielt ihr das Video vors Gesicht.

»Zusammen mit einem Herrn von Witzleben. Und der behauptet, sie hätten diese Disco in Kampen, das Rote Kliff, gemeinsam mit dem Vermissten verlassen, gegen Mitternacht. Vielleicht hatten Sie ja auch Spaß mit ihm.«

Er nahm wahr, wie sie beim Ansehen des Fotos, auf dem sie ganz anders aussah, und seinen Worten leicht errötete.

Sie stand auf und sah aus dem Fenster, während sie antwortete.

»Sehen Sie, Herr Jansen, mein Beruf macht mir Spaß. Ich erforsche die Grenzwerte der menschlichen Psyche, vor allem der männlichen Psyche. Was darin vor sich geht, hat auch oft mit Gewalt zu tun. Gewalt, die man erleidet, Gewalt, die man im Gegenzug oder als Reflexion selbst ausübt.«

Jansen hatte eine geistige Notiz davon gemacht, dass sie in ihrem Satz den Beruf betont hatte, nicht den Spaß.

»Mit Gewalt wird man unterdrückt. Im Gegenzug möchte man sich mit Gewalt befreien, wenn es nicht mehr anders geht. Bei grenzwertigen Experimenten, wenn alle Regler ganz nach oben geschoben sind, lernt man deshalb am meisten. Sowohl sexuelle Begegnungen als auch Gewalt sind sehr urtümlich, sie sind mit dem Überlebenstrieb gekoppelt, und gehen häufig an die Grenzen. Und das insbesondere, wenn sie gemeinsam auftreten.«

Das Fenster hatte genug gehört, die Frau setzte sich wieder an ihren Platz und sah ihrem jungen Besucher direkt in die Augen.

»Was ich Ihnen jetzt erzählen werde, fällt jetzt unter die ärztliche Schweigepflicht. Aus dem, was ich Ihnen sagen werde, dürfen Sie zwar ihre Schlüsse ziehen, Herr Jansen, aber Sie dürfen nichts veröffentlichen oder weitergeben. Sie dürfen es auch nicht vor Gericht verwenden. Stimmen Sie dem zu?«

Er nickte. Gott, konnte diese Frau unnachgiebig und bestimmend auftreten! Er musste trocken schlucken. »Gewiss.« Er hatte keine Ahnung, woher dieses Wort in sein Vokabular gekommen war. Eine unterwürfige Bestätigung. Er schluckte erneut.

»Gut. Dann verstehen wir uns. Kaffee?«

Er musste ein drittes Mal schlucken und nickte wieder. »Gern.«

Frau Doktor ging zu einem anderen Tisch in der Ecke und drückte auf einen Knopf an der Kaffeemaschine, die dort stand. Unter dem Auslass standen schon zwei Tassen bereit. Sie stellte sich mit dem Rücken zum Fenster und sah Jansen direkt an.

»Als Psychologin muss ich experimentieren. In Realsituationen. Dafür gibt es keine Labors, und mit Videos und EEG und anderen indirekten Mitteln sind die Schlüsse zu ungenau oder fraglich. Und ich kann mich schlecht als Beobachterin zu anderen Leuten gesellen, die gerade gewaltsamen Sex haben. Das kennen Sie vielleicht aus der Physik, die Heisenbergsche Unschärferelation. Der Beobachter verändert das, was er beobachtet. Dasselbe gilt auch in der Psychologie.«

Sie ging zurück zur Kaffeemaschine, nahm die beiden Tassen, stellte eine vor ihm ab und behielt die andere in der Hand. »Milch und Zucker stehen vor Ihnen.« Sie ging zurück zu ihrem Fensterplatz, vor dem er ihr Gesicht im Gegenlicht nicht erkennen konnte. Schlaue Frau.

»Ich habe mich deshalb der Form halber bei einem Escort-Service als Domina angeboten. Ich biete meine Dienste meist ein paarmal im Monat an. Sie würden staunen, was ich da alles erfahre. Über was die Männer und auch einige Frauen reden wollen. Was sie tun oder erleiden wollen, was aus ihnen herauswill. Was ich dort dann tun soll.«

»Sie könnten doch mal zu uns zum Abwaschen kommen«, versuchte Jansen zu scherzen.

Sie ging darauf nicht ein.

»Die meisten Männer trauen sich nicht«, fuhr sie fort. »Viele fordern mich für Freunde an, die sich nicht selbst trauen. Sie fragen eher einen Vertrauten, der ihnen dann meine Adresse oder die einer Kollegin gibt. Nur die erfahrenen Personen melden sich selbst.«

Jansen sah den nur mit einer Küchenschürze bekleideten Dr. Golz vor seinem geistigen Auge, wie er dieser Frau die Küche wischte. Oder wie er von ihr getreten oder anderweitig herabgewürdigt wurde.

Diese Professorin hat den vermissten Dr. Golz in ihrer Mangel gehabt, dachte er. Am Tag darauf war er als anderer Mann aufgetreten, hatte sich geprügelt und war ruppig und gefühllos gewesen. War im Krankenhaus gelandet, nach Haus gefahren und hatte gekündigt. War verschwunden.

War diese Frau schuld an seinem Verschwinden? Hatte sie etwas in ihm ausgelöst? Hatte sie ihn vielleicht tödlich verwundet, psychisch? Hatte sie dafür gesorgt, dass alte Wunden wieder aufgebrochen waren?

»Erzählen Sie bitte weiter«, forderte Jansen sie auf.

»So auch in diesem Fall. Sein Bekannter hatte mich angefordert und mit mir im Roten Kliff auf Manfred gewartet. Und mit einer Legende. Viele wollen es vor sich selbst nicht zugeben, dass sie Frauen für sexuelle Dienstleistungen bezahlen. Lieber glauben sie an irgendeine unwahrscheinliche Geschichte. Ich war in diesem Spiel eine erfolgreiche Künstlerin, die gerade im Guggenheim in New York eine Ausstellung beendet hatte.«

Sie grinste, als sie sich das selbst vorstellte. »Und bezahlt hatte sein Freund vorher schon für ihn. Er durfte diese Legende damit glauben.«

Jansen fragte sich, ob sie diese Einkünfte auch versteuerte. »Wie viel, wenn ich fragen darf?«

»Viereinhalb. Mein Satz für eine Nacht.«

»Tausend?«, fragte Jansen ungläubig.

»Ja. Leider. Mehr gibt der Markt nicht mehr her«, klagte die Professorin.

»Das ist enorm viel Geld«, schluckte Jansen. »Da wird sich das Finanzamt freuen.«

»Deshalb sind Sie nicht hier.«

Fr. Dr. Dr. Orlowski ließ keinen Widerspruch zu. »Und wenn Sie sich jetzt fragen, was ich Ihren Blicken entnehmen kann, ob ich ihn so gequält oder ihm so zugesetzt habe, dass er sich umgebracht hat oder unter meinen kundigen Händen geistig verendet ist, muss ich Sie enttäuschen. Manfred hat sich für ein Softie-Programm entschieden, und nach zwei Stunden hat er geschlafen wie ein Baby. Komplett zufrieden und eins mit sich und der Welt. Ein Baby. Neugeboren.«

»Und was ist das für ein Programm?«, wollte er wissen.

»Sorry. Das geht Sie nichts an, außer Sie können sich das leisten, mein Herr. Für Ihren Fall ist das in keiner Weise relevant. Manfred hat mich glücklich und entspannt am Vormittag wieder verlassen. War es das jetzt?«

Eine Frage hatte Jansen noch. Denn die Aussagen von Witzlebens und der Professorin widersprachen sich.

»Wer war dieser Bekannte, der Ihnen das Geld gegeben hat? Das könnte wichtig sein. Er leugnet nämlich ab, dass er ihn kennt. Sie kennt er übrigens auch nicht, wenn ich seinen Worten Glauben schenken darf.«

Die Professorin sah auf ihre Uhr. »Das kann ich Ihnen nicht sagen, und zwar, weil ich es nicht weiß und auch nicht wissen will. Diskretion wird bei uns großgeschrieben, mein Herr.« Sie trommelte mit Zeige- und Mittelfinger auf dem Schreibtisch herum.

»Na gut.« Jansen trank seinen Kaffee aus und sah sie fragend an. Ihm fiel nichts mehr ein. Hatte die ihn irgendwie beeinflusst? Jedenfalls stand er wie ein Automat auf und salutierte fast.

»Ja. Ich respektiere das, natürlich. Vielen Dank, Frau Dr. Orlowski. Wenn noch etwas ist, werden wir Sie anrufen, wenn das recht ist.«

Sie hatte sich schon wieder ihren Arbeiten zugewandt und sah nicht mehr auf. »Gern. Auf Wiedersehen.«

Jansen schloss die Tür hinter sich. Es war später Nachmittag geworden. Er hatte hier vorerst nichts mehr zu tun, und er wollte raus aus Hamburg.

Eine Frage war bei ihm hängen geblieben. Warum hatte von Witzleben ihn belogen? Oder log die Professorin?

Die Mörderin

Schattenseiten?

Wenn wir hier den Anschein erweckt haben sollten, dass Viola ohne Makel war, müssen wir das schnellstens korrigieren. Natürlich hatte auch sie ihre Macken.

Ihre Schulklasse wartete immer darauf, sie lachen zu hören. Viola riss die Augen auf, wenn sie lachen musste, dann den makellosen Mund, atmete aus, und gab dann beim Einatmen ein langes, hohes und quiekendes Geräusch von sich, ein i oder eher ein iiiiiiiiiiiiii!, das sich wie das Quietschen einer alten Schwengelpumpe auf dem Friedhof anhörte.

Das Iiii! hielt meist einige Sekunden an, bevor es in ein hackendes, meckerndes, ersticktes äh, äh, äh überging, das klang wie eine Kombination aus Schluckauf und oralem Darmverschluss.

Ein Lachen, das ansteckend war, weil es so ungewöhnlich, so hilflos und so unkontrollierbar komisch war. Nur lachten die anderen jetzt über Viola, über ihr Ziegenquietschen und Meckern.

Viola war in allem stark, ihr Lachen aber war eine Schwäche, eine Wunde, in die die anderen genauso erbarmungslos ihr Salz streuten, wie Viola sonst ihnen mitspielte.

Hinter ihrem Rücken wurde diese Schwäche gnadenlos erhöht und verstärkt, ihr Lachen wurde imitiert, die Schüler lachten sich halb tot über sie und konnten gar nicht wieder aufhören. Es gab Zeiten, in denen sich Gruppen bildeten, deren einziges Ziel es war, Viola zum Lachen zu bringen, um sich dann gnadenlos über sie lustig zu machen.

Anfangs machte das unserer kleinen Viola nichts aus. Sie hatte ja Grund zum Lachen, sie fand die Witze lustig, sonst hätte sie ja nicht gelacht. Das anschließende Lachen der anderen nahm sie anfangs mit mildem Erstaunen und sogar einer gewissen Sympathie hin. Sie hatten ja gemeinsam gelacht.

Später empfand sie das Lachen der anderen als unpassend und lästig. Sie lachte nun mal, wie sie lachte, das konnte sie nicht ändern. Es entging ihr nicht, dass sie sich damit zum Gespött machte.

Zwar tat das ihrer Macht über die Klasse nur geringen Abbruch; trotzdem war es ein Makel. Also hörte Viola irgendwann auf zu lachen, wie es ihr angeboren war, sie schnaubte nur noch und hielt den Mund geschlossen.

Sie hörte auf zu lachen.

Die Komik der Witze lösten in ihr nur noch ein kühleres Gefühl der Heiterkeit aus, ein mildes Grinsen. Sie baute Distanz zu den Erzählern auf.

Ein wenig Lebensfreude war ihr so genommen worden. Sie war zurechtgeschnitten worden, gemaßregelt, hatte ein anderes Maß und andere Regeln angenommen. Ihr Feuer war gedämpft worden, das Wasser ihrer Freude war getrübt worden.

Es gab andere Bereiche, in denen sie nicht so gut war wie andere. Sie konnte nicht so schnell laufen wie andere; sie versagte am Stufenbarren komplett und fiel auf die Matten. Sie hörte im Unterricht, in Gedanken versunken, oft nicht zu und bekam einen Tadel.

Dafür konnte sie reiten und fechten, sie spielte Klavier, wenn die anderen sangen. Wenn sie geistig anwesend war, konnte ihr niemand in der Klasse das Wasser reichen. Statt in der Klasse sang sie in einem angesehenen Chor.

Körperliche Makel hatte sie kaum. Als Kind war sie sehr besorgt über ein Muttermal auf der Wange, das sie für entstellend hielt. Später sah sie Filme mit Julia Roberts und Eva Mendes und Bilder von Cindy Crawford, bei denen es als Schönheitsmerkmal galt. Sie hakte diesen Makel ab.

Violas rechtes Bein war etwas kürzer als das linke, wodurch ihr rechter Fuß immer etwas nach innen zeigte. Das lernte sie später durch einen eleganten Gang zu kompensieren; sie schwebte wie ein Model über den Catwalk.

Als sie ihre Pubertät hinter sich hatte, war sie mit ihrem Busen sehr unzufrieden; ihre rechte Brust war etwas kleiner, stand weiter nach außen ab und hing etwas mehr durch als die linke, der die Schwerkraft noch nichts ausmachte und die perfekt nach Nordnordwest ausgerichtet war, wenn sie die Mittagssonne im Rücken hatte. Warum war die rechte nicht auch so, ärgerte sie sich.

Auch gefiel ihr die dunkle Farbe ihrer Vorhöfe nicht und die daumengliedgroßen Warzen, die trotz BH ihre Blusen wölbten. Ein Makel, der keiner war, wie sie sehr schnell herausfand, denn andere Mädchen hatten weitaus mehr Grund, unzufrieden zu sein mit dem, was die Natur ihnen als Dauerwerbesendung mit auf den Weg gegeben hatte.

Viola hatte allen Grund, mit sich zufrieden zu sein.

Alles in allem konnte ihr keiner was. Ihre Schwächen waren zu klein dafür, und irgendwann verging den anderen das Lachen über sie. Kleine Versager wurden achselzuckend akzeptiert, man sah darüber hinweg. Viola hatte sich als Macht etabliert.

Die anderen Kinder erlitten ein Hundertfaches an Demütigungen. Dennoch – kann für eine, die sonst immer die Beste ist, eine einzige Demütigung, eine winzige Schande mehr bedeuten als für diejenigen, denen Versagen und zweite Plätze zur Gewohnheit geworden sind?

Die Polizei

Auf der Wache

Zwei Tage später, nach dem Wochenende, war Jansen zurück in Hamburg.

Er fuhr vom Bahnhof aus mit einem Taxi direkt in die Oberaltenallee, wo das zuständige Kommissariat 31 lag. Seine Ansprechpartnerin dort war Petra Mertens, die alle Hinweise zum Verschwinden von Dr. Golz gesammelt hatte.

Jansen fasste zusammen, was er auf Sylt und beim Gespräch mit von Witzleben und der Professorin gelernt hatte, auch wenn er den Bericht dazu schon geschrieben und vorausgeschickt hatte. Es gab immer noch Details, die man nicht aufschrieb. Berichte wurden auch nicht immer gelesen oder richtig verstanden.

Mertens empfand die gleichen Zweifel wie Jansen selbst. Die Puzzleteile passten nicht zusammen. Von Witzleben hatte laut der Domina die Nacht für Dr. Golz gebucht, leugnete aber nach wie vor, ihn zu kennen.

Die Professorin hatte ausgesagt, dass Dr. Golz sie froh und glücklich verlassen habe, nachdem sie ihm ein Softie-Programm angedeihen hatte lassen. Er habe geschlafen wie ein Baby.

Und doch war er am Tag drauf die Depression in Person gewesen, hatte sich geprügelt und war selbst im Krankenhaus gelandet.

Die beiden machten sich an die Arbeit. Jansen rief in der Klinik an, nachdem er sich von einem Hamburger Richter eine Entbindung von der ärztlichen Schweigepflicht für den behandelnden Arzt in der Asklepius-Klinik hatte ausstellen lassen.

Der Arzt hatte Interessantes zu berichten; Dr. Golz hatte viel mehr Nikotin in sich, als er durch ein paar Zigaretten zu sich nehmen konnte, er hatte eine akute Bleivergiftung und massive Spuren von Amphetaminen im Blut gehabt. Davon hatte Jansen schon gehört, aber nicht dermaßen detailliert.

Was in Gottes Namen hatte die Domina mit ihm gemacht? Bestand das Softie-Programm darin, dass Golz durch ein Bleirohr dicke Joints aus Tabak und Ecstasy rauchen musste? Oder wie war dieses Zeug in seinen Körper gekommen? Aber diese Mischung erklärte zumindest seine Depressionen, wie ihm der Arzt auseinandersetzte.

Frau Prof. Dr. Dr. Orlowski war damit in den Kreis der Verdächtigen aufgerückt. War Golz so depressiv geworden, dass er sich nach seiner Kündigung in Reinbek irgendwo vor einen Zug geschmissen hatte? War er in die Elbe gesprungen und trieb jetzt leblos in der Nordsee?

Von Witzleben war um keinen Deut besser. Das hatte Jansen schon die ganze Zeit gespürt. Der Einsiedlerkrebs alles geleugnet, was ihn mit Dr. Golz in Verbindung bringen konnte.

Jansen beschloss, sich den Kerl genauer anzusehen, nicht nur persönlich, sondern auch seine komplette Vergangenheit.

Witzleben war ein Nobody, der sein Leben in einer leeren Wohnung zubrachte, nur mit dem Allernotwendigsten plus Computer und einigen Laufwerken. Wozu brauchte der die? Was machte der mit seinem Computer? Was hatte er da drauf? Und was hatte er dem Dr. Golz im Bus gegeben? Wirklich nur ein Pfefferminz-Bonbon?

Aber für einen Durchsuchungsbeschluss hatte die Polizei zu wenig. Und Jansen fiel kein guter Grund ein, aus dem er sich Golz’ Computer unter den Nagel reißen konnte.

Das Umfeld von Dr. Golz hatten die Kollegen vorher schon abgeklopft. Der Lektor hatte eine massive Persönlichkeitsveränderung durchgemacht. Er war praktisch über Nacht vom Star der Intellektuellen-Szene in Hamburg zu einem faulen und ruppigen Ekelpaket verkommen, hatte seine Freundin vernachlässigt und Streit mit ihr gehabt, was vorher praktisch nie vorgekommen war.

Er hatte seine Arbeit anders als sonst gemacht und die Atmosphäre im Verlag vergiftet. Er hatte sich nicht mehr rasiert und war in angeschmutzten Sachen bei der Arbeit erschienen. Hatte sich gehen lassen und alle angeschnauzt, die ihm freundlich entgegentraten.

Eine Erklärung dafür kannte in seinem sozialen Umfeld niemand. Also musste der Grund dafür außerhalb von Beruf und Beziehung liegen. Auch für die Drogen in seinem Körper gab es keine gute Erklärung. Wo kamen die her?

Mertens und Jansen starteten einen Hintergrund-Check, um mehr über von Witzleben herauszufinden. Der Mann hatte Dreck am Stecken, so viel war klar.

»Ich denke, wir werden Folgendes machen«, schlug er Frau Mertens vor, die eher jemand war, die gern Fakten und Dokumente zusammentrug und die Dokumentation dann jemandem zur Analyse vorlegte. Das machte sie laut Auskunft aller Hamburger Kollegen fantastisch.

»Wir legen ein Suchprofil an, von allen dreien, Prof. Orlowski, Dr. Golz und von Witzleben. Wir checken alle uns zugänglichen Kameras, auf öffentlichen Plätzen und Bahnhöfen, Blitzern, Verkehrskameras. Kreditkarten, EC-Karten, Telefonate. Alles. Ab dem Tag, als Dr. Golz verschwunden ist, für, ich sag mal, drei, vier Tage.«

»Kriege ich nicht durch die Buchhaltung«, fand sie. »Zu aufwendig. Und ob ich das genehmigt kriege, weiß ich auch nicht. Wir bringen den ganzen Betrieb damit durcheinander.«

»Dann rufen Sie doch bitte bei diesem Kriminaloberrat an, Dr. Klose, und erklären Sie ihm die Sachlage. Dann kriegen wir das bestimmt durch. Anschließend sehen wir weiter.«

Eine Viertelstunde später war Petra Mertens zurück.

»Tja, Dr. Klose unterstützt das, aber nicht unbegrenzt. Wir dürfen uns nur den direkten Tag nach dem Verschwinden von Dr. Golz ansehen, die vierundzwanzig Stunden nach seiner Kündigung. Sonst legen wir den ganzen Apparat lahm. Und er will seine Kompetenzen auch nicht überschreiten und so weiter, bla, bla.«

Das war das erste Mal, dass Frau Mertens eine Spur von Humor gezeigt hatte.

»Super! Gut gemacht, Frau Mertens!«, lobte Jansen sie. »Ich habe mir noch etwas anderes überlegt. Die Aussagen von der Orlowski und diesem Witzleben widersprechen sich total. Ich würde am liebsten eine Gegenüberstellung machen. Also eine parallele, zeitgleiche Vernehmung in zwei getrennten Räumen. Wir halten dabei Kontakt und können uns absprechen, die beiden halten wir unwissend, was im anderen Raum passiert. Und anschließend konfrontieren wir sie gemeinsam und veranstalten ein schönes Schauspiel, wenn wir ihnen ihre gegenseitigen Falschaussagen vorhalten. Was meinen Sie?«

Frau Mertens nickte. »Klingt gut. Können wir machen, und wir sollten damit nicht warten. Ich schaue mal, wann wir die Vernehmungsräume frei haben, dann buche ich die gleich für Sie und einen Kollegen. Und dann bekommen die eine Vorladung, die sich gewaschen hat. Oder wir lassen sie sofort abholen. Überraschen Sie auf dem falschen Fuß.«

So viel Initiative hätte er der Frau gar nicht zugetraut. Aber die Arbeit schien ihr Spaß zu machen. »Tun Sie das. Super Idee.«

Mertens hängte sich wieder ans Telefon.

»Tja, das wird wohl nichts«, seufzte sie, als sie ihre Telefonate beendet hatte. »Vor nächstem Montag kriege ich keine zwei Räume zusammen. Beim besten Willen nicht.«

»Hm.« Jansen legte den Kopf schief und machte ein nachdenkliches Gesicht. »Blöd. Na ja, dann eben Montag. Dann laden wir die beiden mal vor. Für Montag. Mit der Überraschung wird das dann wohl nichts, aber irgendeiner patzt bei solchen Verhören immer. Wird schon schiefgehen.«

Der junge Polizist stand auf. »Können Sie das bitte organisieren, Frau Mertens? Ich bin dann Montagmorgen wieder hier. Ist für mich auch ganz gut so. Die Uni ruft, ich habe ein paar Klausuren vor mir, und nebenbei arbeiten wir auch noch an einem anderen Mordfall. Gar nicht weit von hier übrigens. Sollten Sie mal hinfahren, im Wald bei Trittau. Da steht der höchste Aussichtsturm Schleswig-Holsteins. Das Burj Khalifa des Nordens, sozusagen.«

Er griff zu seinem Mantel und ging zur Tür. Wir sehen uns dann, Frau Mertens. Schönes Wochenende schon mal.«

Und weg war er.

Die Mörderin

Die Sache mit der Sache

Sie da, der Leser auf Seite siebenunddreißig, der Freud-Fan – was war das gerade? Mit den Beziehungen zu den Eltern, mit ihrer frühen Sexualität, da sollten wir mal reinschauen?

Gut, weil Sie es sind. Vielleicht ist da was dran. Aus Leuten mit einer kaputten Sexualität kann alles Mögliche werden, auch eine Mörderin. Wenn etwas schiefläuft. Und es läuft doch immer etwas schief! Das dürfen wir doch unterstellen, oder?

In Violas Kindheit lief nichts schief. Ihre Mutter stillte sie für acht Monate, Viola war gesund, sie hatte einen normalen Stuhlgang, ein unauffälligeres Baby gab es kaum.

Sie lernte krabbeln und krähen, ihre Eltern freuten sich. Es gab weder zu große Belohnungen, weder zu viel Aufmerksamkeit noch zu wenig.

Als Strafe, wenn sie etwas kaputt gemacht hatte oder sich nicht an Regeln gehalten hatte, gab es bestenfalls einen Flunsch von ihrer Mutter oder ein Kopfschütteln.

Ihren Vater sah sie nur selten. Er spielte so mit ihr, wie Väter spielen. Als sie größer wurde, spielte er am Wochenende auch mal Hoppe, Hoppe Reiter mit ihr, und Viola quietschte vor Vergnügen. Interpretieren Sie da rein, was Sie wollen. Viola hat es nicht geschadet.

Wir wollen jetzt nicht vom Hölzchen zum Stöckchen oder noch kleineren Ästchen fortschreiten. Da war nichts in ihrer Kindheit, das auffällig gewesen wäre.

Sollten wir hier das Ritual erwähnen, das Violas Vater und sie hatten? Wenn er Zeit hatte, las er ihr abends vor. Aus Kinderbüchern, später aus leichter Lektüre, kurze, witzige oder erstaunliche Geschichten, alles im Rahmen von Reader’s Digest. Aber viel.

Viola eröffneten sich Horizonte. In Büchern steckten Welten, neue Welten, Alternativwelten, fremde Welten. Alles war möglich in diesen Büchern. Das arme Mädchen bekam seinen Prinzen, der Junge, der alles fortgab, wurde glücklich, Mittelerde wurde vor Mordor gerettet.

Wie ihre Mutter ihr beigebracht hatte, passte Viola gut auf sich auf. Gerade auch in sexueller Hinsicht.

Sie hatte in der Schule eine Position zu verlieren. Sie war die Pausenhof-Queen, auf die alle schielten, das Ideal der anderen Mädchen und zugleich ihre Nemesis, sie war die Vorlage für die frühreifen materialistischen Jungs und das angebetete Idol der idealistischeren unter ihnen.

Viola wusste das; ob instinktiv oder weil sie mit anderen Mädchen oder ihrer Mutter darüber gesprochen hatte, sei dahingestellt. Sie wusste, würde sie mit einem der Jungs (an Mädchen war sie nie interessiert) etwas anfangen, dann würde dessen laute Posaune triumphierend über den Hof schallen, ich habe die Queen flachgelegt, ich habe sie gehabt, ich bin der coolste Typ Berlins.

Das konnte sie sich nicht erlauben. Stattdessen lernte sie eifriger und las viel, während sie zur Schule ging, die Jungs von derselben Schule hatten nie eine Chance bei ihr. Sie hatte zu viel zu verlieren.

Was nicht heißt, dass Viola ihre Sexualität verdrängt oder unterdrückt hätte. Oh nein! Sie wollte die Sache nur selbst in die Hand nehmen.

Genau das tat sie, als sie sich einen Jungen aus dem Chor ausgesucht hatte, einem kirchlich orientierten Chor. Mit dem Jungen verband sie weiter nichts. Sie wusste nicht, wo er wohnte und wo er zur Schule ging, kannte gerade mal seinen Vornamen. Jan.

Mit ihm verabredete sie sich in der Kirche. Nicht in irgendeiner, sondern im Hohlen Zahn, der Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche. Zum Gottesdienst.

Sie und Jan saßen in einer der hinteren Reihen, vorn saßen nur noch ein paar alte Muttchen, am Rand des Ganges saßen zwei unschlüssige Touristen, die nicht wussten, ob sie bleiben oder gehen sollten. Vermutlich war es ihnen draußen nur zu kalt.

Während vorn der Pfarrer an seinem Altar stand, spielte die Orgel ein Kirchenlied. Viola sang mit, leise, aber sie kannte den Text nicht.

Stattdessen sang sie den Text von Wolf Biermanns Ermutigung, dem Lieblingslied ihres Vaters (sic).

Und wie oben schon gesagt, nahm sie die Sache selbst in die Hand. Der Junge neben ihr, Jan, erstarrte, als er ihre Hand spürte, und blickte starr geradeaus. Sünde, sagte sein Blick. Sein Puls beschleunigte sich trotzdem.

Jans Verhalten war nicht konform zum Liedertext. Komm, lass dich nicht verhärten, sang Viola leise, während ihre tastenden Finger das genaue Gegenteil feststellten. Wenige Worte später, sie sang gerade die allzu spitz sind, stechen und brechen ab sogleich, brach sie erschreckt ab. »Iih«, empörte sie sich leise, »was war das denn?«

Ihr ruheloser Geist, der im Hintergrund weiterarbeitete, stellte Assoziationen her. Erbrechen statt brechen.

Sie wusste natürlich, was das war. Sie hatte sich trotzdem erschreckt. Während sie da das Lieblingslied ihres Vaters geträllert hatte, krümmte sich Jan neben ihr schamhaft zusammen und gab einen merkwürdigen Laut von sich.

Der Pfarrer sah zu ihnen hinüber und runzelte die Stirn. Hatte er etwas bemerkt?

Viola wischte ihre Hand an Jans Hose ab. »Was bist du denn bloß für ein Schlaffi?«, murmelte sie ihm zu. »Wenn ich das den anderen erzähle!«

Während sich die beiden aus der Kirche stahlen, sie hochaufgerichtet und erfreut, er vornübergebeugt und schamrot, fühlte Viola eine große Genugtuung. Sie hatte den ersten Schritt hinter sich, mit vierzehn. Und irgendwie hatte sie gewonnen, der Junge würde mit niemandem darüber reden, das war sicher. Sie vielleicht. War sie das erste Mädchen in der Klasse mit Erfahrungen?

Für ein paar Wochen war ihr diese Erfahrung genug.

Kurz darauf wollte Viola mehr wissen. Und sie musste die Kontrolle behalten. Den Jungs nicht erlauben, das zu tun, was sie wollten. Sie, Viola, musste das Heft in der Hand halten, nicht die Jungs. Sagen, wo es langging. Sie nicht triumphieren lassen.

Sie wählte einen neuen Weg. An einem warmen Herbstabend, am Wochenende; sie hatte langen Ausgang.

Sie hatte sich am Schloss Bellevue mit einem Hervé verabredet, den sie am Tag zuvor in einem Café am Ku’damm kennengelernt hatte. Sie plauderte ein wenig, spazierte mit ihm den Spreeweg hinunter, bis sie am Großen Stern angelangt waren, von dessen Mitte die Goldelse leuchtete.

Es war bereits dunkel geworden.

Wie immer rollte der Verkehr um die Siegesgöttin herum, in vielen Spuren, fast wie am Champs Élysée, also fast wie in Paris, der Stadt der Liebe. Sie zog den jungen, unschlüssigen, aber gut gebauten und hübschen Mann durch den Verkehr auf die Insel hin, wo sie ihn umwarf, ihm die Hose öffnete und sich über ihn beugte.

»Nicht!«, flüsterte er voller Angst und Scham. »Die können uns doch alle sehen!«

Viola ließ sich Zeit. Sie fühlte sich wie im Buch Wie funktioniert das?, als sie Hervé trotz seiner großen Angst vor dem Entdecktwerden in Form brachte und untersuchte. Details wollen wir Ihnen hier gern ersparen, Sie wissen selbst, wie es geht.

Sie hatte ihn mit fast allen Sinnen gekostet, als sie im Licht der vorbei huschenden Autos die Verkehrsinsel, deren Namen jetzt nur bedingt passte, wieder verließen, die junge Siegesgöttin und der gebrauchte junge Mann.

Der Verkehr war weiter an ihnen vorbeigeflossen, niemand hatte sich an den beiden Gestalten gestört. Nicht einer hatte hingesehen. Genau wie Viola es geplant und vorhergesehen hatte. Im Licht der Öffentlichkeit, und doch ungesehen und unbehelligt.

Viola hatte herrschen gelernt. Die Wahl des Ortes und die Wahl der Waffen. Würde es auch so weitergehen? Eines nicht allzu fernen Tages würde sie einem anderen Jungen Zugang gewähren, und dann sah es vielleicht anders aus. Sie hörte es täglich auf dem Schulhof, was die Jungs daraus machten, wie verächtlich sie über ihre Eroberungen sprachen und diese beschrieben.

Auch Hervé schickte sie wieder in die Wüste. Er hatte nichts von ihr, keine Adresse und keine Telefonnummer, nicht mal ihren Namen. Er wankte unsicher davon. Aufgeregt und entladen, zu einem Ziel gekommen und doch höchst verunsichert. Was war das eben gewesen?

Erst später würde er damit vor seinen Freunden prahlen: Was er sich alles traute!

Violas weiterer Lernweg verlief ähnlich. Sie legte sich nicht hin, sie setzte sich drauf. Sie bestimmte, was ablief. Natürlich probierte sie alles, auch passive Veranstaltungen, aber nur, wenn sie bereits Herrin der Situation war.

Als sie meinte, sie kenne schon alles, mit ausgereiften vierundzwanzig Jahren, traf sie einen, der sie überraschte. Einen reiferen, erfahrenen Mann, der ihre Art und ihr Vorgehen mit einem milden Lächeln abstrafte.

Es war einer ihrer Kunden, den sie als Bonbon nach einem getätigten Abschluss über den Verkauf ihres ersten wichtigen Werkes nachts im Hotel besuchte, eine Eroberung im Sinn. Wir werden noch mehr von diesem Mann hören.

Er zeigte Viola Raffinesse. Er kannte Dinge, von denen sie nie oder nur am Rande gehört hatte, Dinge, deren Erlernen sie viele Nächte mit Giovanni kosten sollte. Er hatte als jüngerer Mann Mädchen zu Edelhuren ausgebildet.

Er war ein wichtiger Mann bei der Mafia, die Kontrolle der Prostitution hatte er dabei schon längst hinter sich gelassen. Viola machte das alles nichts aus, sie war pragmatisch.

Diese Fertigkeiten waren nützlich, das war es, was zählte. Sie gaben ihr noch mehr Macht über Männer, machten sie gefügig. Sie waren gute Werkzeuge, und Gio, wie sie ihn nannte, weil es wie Joe klang und ihn zu einem Cowboy machte, brauchte keinen Triumph über sie.

Sie lernte sogar, sich hinzugeben, auch eine neue Erfahrung, und eine andere Strategie als direkte Herrschaft. Gio war ein guter Lehrer, kein Gegner.

Sie war nun eine vollendete Frau, eine, die gut aussah, gebildet war und ihren Körper und seine Einsatzmöglichkeiten voll beherrschte. Eine elegante Dame, die sich zu kleiden und die zu parlieren wusste, die zu allem ein gutes Zitat zur Hand hatte. Ein Star ihrer Szene. Deren Schwächen niemand erkannte.

Die Polizei

Gruppenarbeit macht klug

Jansen beschloss, sein Studium für die Untersuchung seines Falles zu nutzen. Zwei Fliegen mit einer Klappe. Faulheit, Findigkeit und nicht zuletzt der Umstand, dass man andere für sich arbeiten lassen konnte, hatten schon vielen bei der Auflösung von Fällen geholfen.

Seine erste Arbeitsgruppe gehörte zum Praxistraining 3.3, Polizeiliche Informationssysteme. Seine Gruppe war zu fünft, außer ihm waren noch jeweils zwei junge Frauen und Männer dabei.

Keiner von den anderen hatte eine Idee, wie sie eine praktische Übung zu diesem Thema auf die Beine stellen sollten. Dabei hatten die Polizeischüler Zugang zu allen Systemen und saßen deswegen auch in einem Übungsraum, der mit Computern und Bildschirmen vollgestopft war.

»Leute, ich hätte da was«, gab Jansen bekannt.

»Ich betreue einen Fall aus Hamburg, da wird eine wichtige Persönlichkeit des öffentlichen Lebens vermisst. Ist doch eigentlich genau unser Ding, oder?«

Die anderen nickten vorsichtig. Irgendetwas mussten sie schließlich machen. Wenn einer Ideen zum Thema hatte und die Führung übernahm, war das für so eine Übungsgruppe auch okay. Die anderen sahen ihn gespannt an. Jansen fuhr fort.

»Der Typ ist Lektor, er ist ein bekannter Mann, Dr. Golz, und nach einer aufregenden Nacht mit einer Sexualkunde-Professorin ist er erst ausgerastet und dann auf Nimmerwiedersehen verschwunden.«

Bei der Erwähnung einer erlebnisreichen Nacht und einer Sexualkunde-Professorin wachten die anderen auf. Sex zog immer.

»Es gab noch einen anderen Typen, der mit den beiden zusammen gesehen worden ist und das jetzt ableugnet. Ich würde mir die drei gern genauer vorknöpfen. Am Montag kommt es in Hamburg zu einer Gegenüberstellung, aber vorher möchte ich genau wissen, mit wem wir es zu tun haben, was sie verbindet, welche Konflikte es zwischen ihnen gibt, welche Geschichte sie haben, und was aus diesem Geflecht zu dem Verschwinden von diesem Dr. Golz geführt haben könnte. Dazu könnten wir unsere Informationssysteme nutzen, für etwas Reales, nichts Ausgedachtes.«

»Ich könnte mir diese Professorin vornehmen, ich habe in Hamburg studiert«, schlug Ferdinand vor. Seinen Nachnamen kannte Jansen nicht.

»Und wie wollen wir das alles machen?«, fragt der andere Jungbulle, Leon Lange.

»Wir könnten doch alle Bilderkennung-Systeme einsetzen, die wir so haben«, schlug Cora Engels vor, eine kleine, bebrillte und lustige Frau, die Polizeipsychologin werden wollte.

»Ich würde mir gern diesen ominösen dritten Typen vornehmen, wenn ihr einverstanden seid.« Alle nickten Zustimmung.

»Und Handy-Überwachung, Bewegungsprofile, Meldedaten, Verkehrsüberwachung, das volle Programm«, schlug Lena Lange vor, die Schwester von Leon, eine sehr muskulöse Polizistin, die fast genauso groß war wie Jansen, volle einsneunzig und kaum leichter als er.

Sie sah gut aus, aber Jansen wusste, dass sie Schwierigkeiten hatte, einen Freund zu finden. Viele der Kommilitonen fanden, dass gerade das sie zu einer guten Kommissarin machen würde.

Ihr Vorschlag gefiel Jansen. Das deckte sich mit dem, was Petra Mertens vorgeschlagen hatte.

»Super«, sagte ihr Bruder, der einen halben Kopf kleiner und blond war, nicht brünett. »Da bin ich dabei.«

»Okay, so machen wir das«, stimmte Jansen den Vorschlägen zu. »Lena und Leon, ihr verfolgt die Handy-Überwachung und die Bewegungsprofile. Ferdinand und ich kümmern uns um die bildgebenden Systeme, die Verkehrsüberwachung und die Meldedaten. Und du, Cora, baust alles zusammen, ich denke, das liegt dir und das kannst du auch am besten. Wäre jedenfalls mein Vorschlag.«

Die anderen schienen seine Führung bei dieser Aktion zu akzeptieren. Sie sahen ihn gespannt an. Es war schließlich sein Fall.

»Gut, dann legen wir mal los«, sagte Jansen. »Ich gebe euch die Daten und Informationen, die wir haben. Wir haben noch etwa anderthalb Stunden. Ich würde sagen, wir steigen ein, überprüfen nach einer Stunde, was wir haben, fassen das dann zusammen, und dann schauen wir, was fehlt, was passt, was sich widerspricht, und wo wir vielleicht weitermachen können.«

Er sah in die Runde. »Und wenn wir den Fall aufklären können, gibt es natürlich eine lobende Erwähnung.«

»Lad uns lieber heute Abend auf ein Bier ein, wenn wir was rausfinden«, schlug Lena Lange vor. Vermutlich passte Lukas in ihr Beuteschema.

»Schauen wir mal.« Dass Lukas Jansen am Abend schnell nach Hause musste, wollte er der Gruppe nicht erzählen. »Erst mal sehen, was wir rausfinden können.«

Ferdinand, ein bulliger blonder Mann, der aus einer Familie von Polizisten kam, und er setzten sich vor eins der Geräte. Es dauerte eine halbe Stunde, bis sie ein Profil der drei Zielpersonen aufgebaut hatten, das die Systeme verarbeiten konnten. So einfach wie im Fernsehen war das nicht. Sie gaben ihre Daten ein und ließen die Programme durchlaufen.

Die beiden fanden zunächst nicht so viel, wie sie sich erhofft hatten.

Die Professorin war auf dem Weg zur Uni und in der Uni aufgenommen worden, beim Einkaufen und in einer Bank.

Dr. Golz fanden sie auf dem Bahnhof und vor einem Kiosk in der Nähe seiner Bushaltestelle.

Von Witzleben tauchte wider Erwarten überhaupt nicht auf. Hatte er seine Wohnung vier Tage lang nicht verlassen? Oder hatte er einfach nur Glück gehabt und war an keiner Kamera vorbeigekommen?

Ferdinand überspielte die Ergebnisse an Cora. Als Nächstes nahmen er und Lukas sich die Verkehrsüberwachung vor. Blitzer und Kameras an Autobahnen und Straßen, auch die, die nur den Verkehrsfluss steuern und koordinieren sollen.

Und dort wurden sie fündig; eine Kamera an einer Kreuzung in Bad Oldesloe hatte ein Auto erfasst, das gerade nach links abbog. Mit von Witzleben am Steuer und Dr. Golz neben ihm auf dem Beifahrersitz.

»Klasse System«, fand Ferdinand. »Dass es diese Typen sogar auf so schlechten Aufnahmen erkennen kann.«

Fahrer und Beifahrer sprachen offenbar miteinander. Dr. Golz hatte Witzleben das Gesicht zugewandt, und der hatte gerade den Mund offen und den Kopf seinem Beifahrer etwas zugeneigt.

Das Foto war am Tag des Verschwindens von Dr. Golz aufgenommen worden, am Nachmittag, ein paar Stunden nach seiner Kündigung. Lange nach dem Treffen auf Sylt. Somit auch lange nach der Abreise Witzlebens von der Insel, der Sylt ja schon vor Golz verlassen hatte.

War diese Aufnahme das letzte Lebenszeichen von Dr. Golz? Jansen klopfte das Herz bis zum Hals. Endlich eine gute Spur!

Sie hatten noch knapp zehn Minuten. Nachdem sie sich auf die Schultern geklopft hatten, gingen die beiden die Meldedaten durch. Dr. Golz war unauffällig, er lebte seit über zwanzig Jahren in Barmbek, alles war ordnungsgemäß.

Die Professorin mit dem interessanten Nebenjob hatte ein Haus in Harvestehude an der Alster, eine Luxuswohnung in Kampen und einen Anteil an einem Ferienhaus in der Toskana.

»Nehmt ihr euch auch die Steuerdaten vor?«, fragte Jansen die andere Gruppe. »Gute Idee«, bestätigte Cora. »Ich mach das. Vielleicht finden wir etwas, womit wir Druck auf die ausüben können.«

Von Witzleben war in der Hamburger Meile seit drei Monaten gemeldet. Davor fand sich kein Eintrag. In der gesamten Bundesrepublik nicht.

Den Mann gab es gar nicht.

Der einzelne Eintrag besagte, dass er aus dem Ausland zugezogen wäre. Abmeldebestätigungen gab es aber keine, auch nicht aus grauer Vorzeit. Es gab eine Geburtsurkunde. Demnach war er vor 45 Jahren in Berlin-Charlottenburg geboren worden. Vom Alter her passte das.

Beim Charlottenburger Standesamt war diese Geburtsurkunde allerdings nicht bekannt; es musste sich somit um eine Fälschung handeln.

So etwas kannte man eigentlich nur von Geheimagenten. Eine leere Wohnung, vermutlich nur zur Tarnung. Eine vorgetäuschte Existenz. Keine Daten. Eine Unperson. Der Mann war nicht sauber, so viel wurde der Gruppe um Lukas Jansen jetzt klar. Oder war Witzleben Geheimagent? Was hatte er dann von Dr. Golz gewollt? Die Sache wurde immer undurchsichtiger.

Die Stunde war um.

Cora Engels fasste zusammen. »Wir haben ein ziemlich klares Bild. Dr. Golz hat bis kurz vor seinem Tod ein sehr geordnetes Leben geführt, Karriere, öffentliche Auftritte, gute Publicity, langjährige Freundin, guter Job. Erst vor Kurzem, wir glauben, seit zwei, drei Wochen vor seinem Verschwinden, hat es Verhaltensauffälligkeiten gegeben. Irgendetwas, das nicht zu seinem regulären Umfeld gehört, hat ihn beeinflusst.«

Sie klickte sich durch eine weitere Seite, die sie gebaut hatte. Eine Dummy-Ermittlungsakte.

»Die Professorin ist relativ unauffällig. Nicht als Erscheinung, aber in ihrer sozialen Rolle. Sie ist anerkannt, veröffentlicht viel, hat viele Studenten, ist in etlichen akademischen Gremien vertreten, hat einen Ruf zu verlieren. Sie hat auch ihre Schattenseiten.«

Cora grinste in sich hinein.

»Sie macht diese nächtlichen Domina-Auftritte, von denen du uns schon erzählt hast, Lukas, und sie hat nichts davon versteuert. Wir könnten sie also wegen Steuerhinterziehung drankriegen, und wie ich schon sagte, sie hat einen Ruf zu verlieren. Damit könntest du sie kriegen, Lukas, wenn sie mit dem Verschwinden von diesem Dr. Golz zu tun hat.«

Sie wechselte zur nächsten Seite.

»Aber wenn ihr mich fragt, ist dieser Landadlige unser wichtigster Verdächtiger. Der ist als letzter mit Dr. Golz gesehen worden. Und er ist nirgends gemeldet, es gibt ihn eigentlich gar nicht. Seine Urkunden sind gefälscht. Vermutlich ist auch sein Name falsch. Das ist eine Tarnexistenz, wenn ihr mich fragt. Aber so falsch kann sie auch wieder nicht sein, er hat ja einen leichten Berliner Akzent, wie Lukas vorhin erwähnt hat, das Alter passt auch. Das könnte bei einer Rasterfahndung helfen.«

»Wir haben aber noch mehr«, warf Leon Lange etwas ungeduldig ein.

»Dazu wollte ich gerade kommen. Die Bewegungsprofile. Sowohl Dr. Golz als auch die Orlowski haben ein normales Bewegungsbild, das zu den sonstigen bekannten Daten passt, samt den Reisen nach Sylt und so. Die letzte Funkzelle, die Dr. Golz benutzt hat, war übrigens die von Bad Oldesloe, was zu dem Verkehrsfoto passt, das wir entdeckt haben.«

Sie lächelte zu Ferdinand und Jansen herüber.

»Aber dieser von Witzleben benutzt nur eine Prepaid-Karte. Und sein Handy war die ganze Zeit in seiner Wohnung in Hamburg, und jetzt wird es interessant.«

Sie sah in die Runde, als ob sie gleich ein Geheimnis offenbaren würde.

»Auch auf Sylt hat er damit telefoniert, und das, obwohl er sein Handy gar nicht dabeihatte.«

»Wie soll das denn gehen?«, fragte Ferdinand. »So ein Handy will ich auch!«

»Es gibt so etwas«, wusste Cora. »Wenn er technisch versiert ist, kann er eine Rufumleitung schalten, unter Umgehung seines Providers. Dann hat er ein zweites oder sogar noch ein drittes Handy, das unter einer anderen Nummer läuft, mit dem er aber die Anrufe abhören kann. Ein Klon. Das geht.«

»Wow«, sagten die Langes.

»Ich habe gleich mal nachgeschaut, welches Handy zu den exakt gleichen Zeiten aktiv war, und wo diese Handys waren. Ein Kinderspiel. Er hatte es mit auf Sylt und auch bei der Fahrt nach Bad Oldesloe. Allerdings können wir nur die Funkzellen sehen, nicht den exakten Aufenthaltsort. Sein GPS und andere Sendefunktionen waren ausgeschaltet, und er hat das Gerät nicht immer angehabt. Aber wir haben die Nummer. Wenn das jetzt ein realer Fall wäre, könnten wir uns eine richterliche Abhörerlaubnis dafür besorgen. Für beide.«

»Es ist ein realer Fall«, entgegnete Jansen. »Vielen Dank, Cora, das war klasse, von euch allen!« Er sah in die Runde.

»Ich werde das mit nach Hamburg nehmen. Und mit dieser Arbeit, Leute, das war so toll! Ich denke, dafür gibt’s 'ne Eins. Danke!«

Seine Mitstudenten freuten sich auch. Es war wirklich eine tolle Übung gewesen. Aber ganz zufrieden war Lukas Jansen noch nicht. »Okay, damit wissen wir jetzt eine ganze Menge. Aber noch nicht, wo der Typ wirklich geblieben ist, und wer dieser ominöse von Witzleben wirklich ist.«

»Versuch’s mal mit Interpol«, schlug Lena vor. »Sein Aussehen, seine ungefähre Herkunft, sein Alter, das hast du ja alles. Sein Bild auch. Vielleicht findest du ihn damit ja. Geh’ einfach mal bei INPOL rein.«

»Und wenn der Typ in Bad Oldesloe verschwunden ist, wird der andere was drüber wissen«, meinte Ferdinand. »Ich würde mal in der Gegend eine Suche starten. Wir können ja noch mal kurz auf die Karte kucken.«

»Brauche ich nicht«, antwortete Jansen. »Ich bin da schon oft gewesen. In der Richtung, wohin die abgebogen sind, fließt die Trave. Die ist breit und tief und einsam genug, um da einen verschwinden zu lassen.«

»Dann weißt du ja, wo du suchen kannst«, fand Cora. »Die Trave hat bestimmt Wehre. Wenn er da nicht angetrieben worden ist, liegt er vermutlich mit Betonfüßen oder einem Stein um den Hals am Grund des Flusses und füttert die Karpfen.«

Die Zeit war um. »Hey, das war super, Leute«, bedankte Jansen sich nochmals. »Wir sehen uns dann hoffentlich nächste Woche.«

»Du hast es gut«, sagten drei Leute gleichzeitig. »Du darfst schon mal ermitteln. Wir dürfen nur Eigensicherung und Verkehrssicherungsarbeit üben.«

»Und Textverarbeitung«, ergänzte Cora. Alle stöhnten, einschließlich Lukas, der ebenfalls noch Tippkurse vor sich hatte.

»Oder die Arbeit mit dem Schlagstock«, freute sich Lena Lange.

»Einsatzmehrzweckstock«, korrigierte sie ihr Bruder, was ihm einen bedauernden Blick einbrachte.

Lukas Jansen freute sich auf das Wochenende zu Hause mit seiner Freundin und seinem Hund. Und er freute sich bereits auf die Gegenüberstellung am Montag.

Die Mörderin

Das Gute und das Böse

Wir denken bei Psychopathen oft an gestörte Persönlichkeiten. Menschen, die an ihrer speziellen Vergangenheit leiden und das Leiden an andere weitergeben. Menschen, die wie ein kaputtes Boot aus dem Ruder gelaufen sind. An Sadisten, die schon in der Kindheit Tiere quälten. Denen es später Spaß machte, Menschen zu quälen und zu töten. Bei denen sich Lust mit Gewalt vermischt hat.

Solche Leute gibt es natürlich. Sind sie typische Soziopathen?

Die Wirklichkeit sieht anders aus. Die besten Manager und Politiker sind oft ausgeprägte Psychopathen. Sie können überzeugen, sie haben Charme, sie sind galant und gelehrt, ihre Intelligenz steht meistens über dem Durchschnitt. Sie liefern meist einen ausgezeichneten Job an.

Diese klugen Charmeure können aber auch anders. Wenn es nicht nach ihren Wünschen geht, sind sie in der Lage, ihre Gegner zu vernichten, physisch, sozial oder beides. Sie sind der Donnergott über den niedrigeren Angestellten, sie sind der mit den Augen funkelnde Intellektuelle, der kein gutes Haar an Ihnen lässt, der Ihr Ansehen und ihre Selbstachtung zerstört, wenn er sich entschließt, Sie runterzumachen.

Sie sind die, die sich jedem gegenüber genügend absichern und die anderen fertigmachen können, sollte sich die Notwendigkeit dazu ergeben.

Psychopathen sind sehr gut in dem, was sie tun. Sie können mehr als nur ein wenig. Sie beherrschen ihr Feld und herrschen über ihr Gefolge. Sie können Kriege anzetteln und gewinnen oder grandios verlieren, ein laues Lüftchen sind sie nie. Alles was sie tun ist großartig, ob gut oder böse, mag sogar nebensächlich sein. Das große Werk zählt.

Wir sollten dann nicht einfach nur auf das Böse starren und bei Viola Kroll danach suchen. Vielleicht war sie gar nicht böse?

Vielleicht entsteht das Böse ja aus dem Guten? Aus einem Zuviel davon, aus zu gut gemeintem Guten? Aus der schieren Größe des Gutseins? Plus mal Plus ergibt Minus?

Stellen wir uns jemanden vor, dem jedes Mittel recht ist, das Gute durchzusetzen. Oder jemanden, der im Kampf Gut gegen Böse alles tut, um das Böse zu besiegen: Im Krieg und der Liebe sind schließlich alle Mittel erlaubt.

Der Gute, der im Kampf zu dem wird, was er bekämpft, sodass am Ende niemand mehr weiß, wozu das alles gut war, und was denn nun gewonnen hat, das Gute oder das Böse, oder ob alles am Ende egal ist. Alles in Scherben, aber das Gute hat gewonnen? Geht das?

Natürlich geht das. Die Siegermächte haben sich böse ins Zeug gelegt und den Faschismus besiegt. Gut so. Was soll daran schlecht oder böse sein?

Sie haben bestimmt mal Star Wars gesehen. Luke Skywalker gewinnt dadurch, dass er eben nicht gegen Darth Vader kämpft, und bekehrt damit seinen Vater zum Guten (auch wenn der dadurch sterben muss).

Prima, schöne Geschichte, Gandhi lächelt uns in Form von Yoda zu. Das geht also. Das Gute kann gewinnen, sogar ohne selbst böse zu werden.

Wie wäre es mit einem anderen Fall? Wenn das Gute etabliert ist und herrscht; wenn es nur ab und zu gegen Widerstände angehen muss, die seinem Ziel im Wege stehen. Wenn es selbstgefällig geworden ist und sich etwas erlauben kann. Wenn es nötig ist, dies und das zu tun, um diese Herrschaft des Guten zu erhalten. Kann das umkippen? Kann das Gute, das das Gute erhalten will, böse sein?

Ich sehe schon, Sie werden auch langsam böse. Gut!

Die Polizei

Im Moor

Auch für den Sonntag war dem jungen Kommissaranwärter noch etwas eingefallen. Jansen und seine Freundin Lisa hatten sich eine fernsteuerbare Drohne mit Kamera ausgeliehen und waren an die Trave gefahren, um nach der Leiche von Dr. Golz zu suchen. So konnten sie einen schönen Ausflug mit einer spannenden Ermittlung verbinden.

Eine Viertelstunde später saßen sie auf dem Rad, mit der Drohne und einem Picknickkorb in den Fahrradkörben. Sie fuhren zur Donnerbrücke in Nütschau, die dort über die Trave führte.

Noch weiter entfernt konnten Dr. Golz und von Witzleben in der zur Verfügung stehenden Zeit kaum gekommen sein. Wenn Jansens Vermutung stimmte, dass von Witzleben den Lektor in der Trave versenkt hatte, dann musste er irgendwo in diesem Bereich sein.

Zur anderen Seite hin, zurück nach Bad Oldesloe, mussten sie nicht fahren. In der Stadt gab es zwei Staustufen, dort wäre ein Leichnam sofort hängen geblieben.

Es war Zeit, die Drohne zu starten.

Jansen legte das kleine Luftfahrzeug auf die Schlossstraße, die zur Brücke führte, und ließ es über die Fernsteuerung an. Sofort begannen sich die vier Propeller zu drehen, und der Mini-Schrauber erhob sich direkt nach oben. Auf dem Bildschirm zwischen den beiden Steuerkreuzen sah er sich selbst von oben, wie er auf den Bildschirm starrte, und Lisa, die dem Gerät nachsah. Prima. Das funktionierte besser als erwartet.

Die Drohne folgte der Trave stromaufwärts. Rechts lagen Felder, auf der rechten Seite ein Wald, den Jansen mit seinem Quadrocopter umrundete.

Dann ließ er die Drohne die Straße zum Kloster Nütschau und zurück fliegen, eher zur Übung, als um etwas zu finden. Stromabwärts zog sich der Wald auf der rechten Seite weiter, links lagen wieder Felder, die in einen Wald übergingen. Das war zu blöd.

Wie sollte er in einem Wald eine Leiche oder einen Vermissten finden? Die Bäume hatten zwar nur noch wenig Laub, richtig sehen konnte er den Waldboden trotzdem nicht. Er holte die Drohne zurück und packte sie wieder ein.

»Komm, da vorne geht ein Weg durch den Wald, lass uns ein wenig spazieren gehen«, schlug er seiner Freundin vor. Sie taten das, Hand in Hand. Zu sehen war so auch nichts. Wo in Gottes Namen sollte Dr. Golz stecken?

Nach einer Weile waren sie zurück auf der Straße und setzten ihre Wanderung in den südlichen Teil des Waldes fort, ebenfalls ergebnislos. Eine Leiche hätte Tiere angezogen, sie hätten Spuren und Fliegen gesehen und vermutlich den Geruch wahrgenommen.

»Schade, dass wir unseren Spürhund nicht dabeihaben«, fand Lisa. »Der hätte hier sofort etwas gefunden.«

»Wenn wir jetzt hier zurückgehen, kommen wir wieder zurück auf die Straße zu unseren Fahrrädern«, hatte Jansen beobachtet. »Lass uns lieber hier am Flussufer weitergehen, so matschig ist es heute nicht. Der Wald ist hier zu Ende, ich könnte die Drohne wieder loslassen.«

»Hm«, meinte Lisa. »Dann entfernen wir uns weiter von den Fahrrädern. Weißt du was, du gehst hier weiter, und ich hole die Fahrräder. Deins nehme ich dann am Lenker mit, ich kann das.«

»Gute Idee. Ich schaue mal auf die Karte, wo wir uns treffen können.«

Einen Moment später hatte Jansen einen Treffpunkt gefunden. »Fahr dann einfach da lang, wo wir eben gegangen sind, von da geht ein kleiner Fahrradweg weiter. Dann hältst du dich links, dann kommst du zu einer Straße, die Zur grünen Brücke heißt und über die Trave führt. Dort treffen wir uns.«

Jansen ging zu Fuß weiter und hielt seine Augen auf dem Bildschirm der Drohnensteuerung. Links von ihm floss die hier schon ziemlich breite Trave, auf der ein Schwanenpaar schwamm.

Ein paar hundert Meter weiter wäre er fast in einen Bach gefallen, der in die Trave mündete. Der war mindestens einen Meter fünfzig breit, und er musste anlaufen und einen weiten Satz machen, um rüberzukommen.

Trotzdem landete er mit einem Fuß im Wasser. Fast hätte er die Steuerung ins Wasser fallen lassen. Die Drohne war in der Zwischenzeit weitergerauscht und befand sich schon weit hinter der grünen Brücke. Und dann sah der junge Polizist, was dort lag, und was er komplett ausgeblendet hatte: das Brenner Moor, ein von der Eiszeit zurückgelassenes, weitgehend unberührtes Stück Moorgebiet, das von leicht salzigen Quellen gespeist wurde.

Als Kind, bei Besuchen bei seinem Großvater, der in Bad Oldesloe wohnte, hatte er dort immer spielen wollen, aber nie gedurft. Du kannst doch da versinken, und erst viele Jahre später würde man dich als Moorleiche wiederfinden und sich über den Urmenschen wundern, hatte seine Mutter ihn immer erschreckt und gewarnt. Das Brenner Moor!

Jansen ließ die Drohne stehen, wo sie war, in der Luft über dem Moorgebiet, und beeilte sich, zur grünen Brücke zu gelangen. Kurz vor dem Ziel verlief er sich zwischen einem Altarm der Trave und dem Fluss selbst und musste umständlich zurückgehen und den Altarm umrunden, bis er bei der Brücke war, wo Lisa sich auf eine Bank an einer alten Pumpstation gesetzt hatte und lächelnd auf ihn wartete.

»Du bist ja ganz nass«, lachte sie. »Bist du in den Fluss gefallen?«

»Fast. Aber ich weiß jetzt, wo wir suchen müssen. Hier geradeaus, im Brenner Moor. Passt perfekt.«

»Gib mir mal die Steuerung«, verlangte Lisa. »Das will ich mir ansehen. Schließlich bin ich ja hier die Spurensucherin, oder?«

Jansen gab sie ihr und zog seinen linken Schuh aus. Sein Strumpf war nass und sein Hosenbein bis zum Knie ebenfalls.

Lisa war in die Bildanalyse vertieft. Sie machte das ganz anders als er. Sie hatte das Gerät sehr weit nach oben steigen lassen und ließ es sich langsam drehen. Dann zoomte sie als Erstes die Kamera auf Vergrößerung und wieder zurück. Erst dann ließ sie die Drohne ein Stück weiterziehen, wie einen Turmfalken auf Beutefang.

»Da ist irgendwas«, murmelte sie, ganz in die Beobachtung vertieft. Jetzt ließ sie die Drohne nach unten sinken und passte die Bildschärfe an. »Nee, doch nicht. Nur eine Wildschweinsuhle.«

Sie ließ die Drohne weiterfliegen und steuerte sie an Orte, die ihr verdächtig vorkamen. »Weißt du, Wildschweine und Gänse und Schwäne machen andere Spuren als Menschen. Ich suche nach menschlichen Spuren.«

Das tat ein älterer Mann auch, der raschen Schrittes auf die beiden zugeeilt kam. Er trug eine grüne Windjacke und Jeans und hielt ihnen schon von Weitem ein Stück Papier entgegen. »Sie dürfen das hier nicht, holen Sie sofort das Gerät zurück!«, rief er.

Jansen holte seinen Ausweis aus seinem Portemonnaie, für alle Fälle. »Und wieso? Wer sind Sie denn?«, fragte er ihn mit all seiner Autorität.

»Das ist ein Naturschutzgebiet«, sagte der Mann atemlos, als er bei den beiden angekommen war, und hielt ihnen seinerseits einen Ausweis vor die Nase. »Ich bin der Beauftragte der Stadt, und Sie werden sofort Ihre Drohne zurückholen, sonst droht Ihnen eine schwere Strafe«, kündigte er an.

»Wir haben hier vor Kurzem Zitronenstelzen, Blaukehlchen und Seeadler gesichtet, das sind seltene, geschützte Arten, die selbst hier nicht oft zu sehen sind. Und Ruhestörer wie Sie machen uns das alles kaputt, Sie Idioten!«, schimpfte er.

Jansen sah sich den Ausweis an. Er war in Ordnung.

»Wir sind von der Polizei«, erklärte er ihm. »Wir suchen dringend nach einem Vermissten, der hier im Moor liegen muss.«

Der Mann runzelte die Stirn. »Soso. Aber auch dann brauchen Sie eine Sondererlaubnis. Auch die Polizei muss sich an die Vorschriften halten, mein Herr.«

Lisa hatte die Drohne inzwischen stillschweigend zurückgeholt. »Sie haben ja recht«, gab sie zu. »Wir werden uns eine solche Sondererlaubnis besorgen. Wo bekommen wir die?«

»Bei mir«, freute der Mann sich. »Zu den normalen Öffnungszeiten des Amtes. Aber freuen Sie sich nicht zu früh. Ich kann Ihnen eine Erlaubnis für eine Suche im Moor nur geben, wenn Sie mir triftige Gründe vorlegen. Und auch dann bekommen Sie nur eine Sondererlaubnis, wenn das zeitlich passt. Das kann noch