Nick Stein

Bei Ablehnung Mord

Lektorkiller

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

KAPITEL 14

KAPITEL 15

KAPITEL 16

KAPITEL 17

KAPITEL 18

KAPITEL 19

KAPITEL 20

KAPITEL 21

KAPITEL 22

KAPITEL 23

KAPITEL 24

KAPITEL 25

KAPITEL 26

KAPITEL 27

KAPITEL 28

KAPITEL 29

KAPITEL 30

KAPITEL 31

KAPITEL 32

KAPITEL 33

KAPITEL 34

KAPITEL 35

KAPITEL 36

KAPITEL 37

KAPITEL 38

KAPITEL 39

KAPITEL 40

Impressum neobooks

Kapitel 1

Bei Ablehnung Mord

Teil eins der Serie

Blutbücher

Nick Stein

Muss man Lektoren, die ein Werk grundlos ablehnen,

denn gleich umbringen?

Man muss nicht.

Aber man kann.

Im Café

Als die Frau am Nebentisch den Titel meines Buches aussprach, durchfuhr es mich wie ein Stromschlag. Mein Herzschlag beschleunigte sich, ich atmete tiefer. Vermutlich hatten sich auch meine Pupillen gerade aufs Doppelte ausgedehnt. War ich am Ziel meiner Wünsche?

Monatelang hatte ich nichts als Ablehnungen erhalten, wenn überhaupt eine Antwort gekommen war. Meist liefen die vom jeweiligen Verlag genannten Fristen einfach ab.

Ich saß in einem Straßencafé gegenüber vom Grauslinger Verlag in München, wie jeden Tag in den vergangenen zwei Wochen. Ich hatte mich schlau gemacht und wusste, dass die Lektorin für Krimis hier ab zwei Uhr mit ihrer Assistentin bei Kaffee und Kuchen die Einsendungen der letzten Zeit durchging. Die Fotos der beiden standen auf der Webseite von Grauslinger, und ich hatte alles über die beiden herausgefunden, was mir wichtig erschien.

Mona Meyer-Hinrichsen, eine sportliche Frau in den Dreißigern, und ihre Assistentin Lea Walter hatten bereits drei Ablehnungen hinter sich. Lea, frisch vom Studium, trug vor, was sie von den Leseproben hielt, und Mona schüttelte entweder gleich den Kopf oder ließ sich das Manuskript auf Wiedervorlage legen. Das hatte sie allerdings nur einmal in diesen zwei Wochen gemacht, bei der siebten Folge einer Krimiserie, deren ersten sechs Folgen ihr die Buchhändler aus den Händen gerissen hatten. Da war sie auf der sicheren Seite.

Würde mein »Lektorkiller«, den ich an Grauslinger geschickt hatte, das nächste Werk werden, das sie lesen wollte? Mein Herz pochte bis zum Hals, und ich versteckte mich tiefer hinter meiner Zeitung und lauschte dem Gespräch.

»Ich find’ den klasse«, sagte die Assistentin gerade. »Spannend. Da bringt so ein Autor die Lektoren, die ihn abgelehnt hatten, nicht nur einfach so um. Das ist erst der Einstieg. Er erniedrigt sie auch nach dem Tod noch weiter, und er macht das so geschickt, dass er mit seinen Morden davonkommt. Obwohl jeder weiß, dass er es war. Sowas wie ein perfektes Verbrechen. Ich konnte das gar nicht wieder aus der Hand legen.«

So etwas Positives hatte noch niemand über meinen Roman gesagt. Ich war so aufgeregt, dass sich meine Verdauung meldete, aber ich konnte hier jetzt unmöglich weg.

Die Lektorin saugte mit gespitzten Lippen den Schaum von ihrem Cappuccino und blieb stumm.

»Und? Möchtest du das lesen?«, strahlte Lea Walter ihre Chefin an.

Ja, ja, ja, sagte meine innere Stimme. Sag ja! Mach mir den Weg frei, Mona!

»Was hältst du davon?«, setzte Lea Walter nach.

Mona Meyer-Hinrichsen setzte ihre Tasse wieder ab. »Das ist doch a Schmarrn«, sagte sie. »Wieder so ein Arsch, das sich an einen Trend anhängen will. Diese Schwachköpfe gehen mir aufs Hirn, die depperten. Ich kann den Scheiß nicht mehr lesen. Schreib ihm, dass er sich zum Teufel scheren soll, und weiter in dem Stil. Aber nett wie immer, natürlich. Du weißt schon. Du formulierst das immer so schön. Oder antworte erst gar nicht, dann ersparst du dir die Rückfragen, Lea.«

Mir fiel die Kinnlade runter. Die Zeitung entglitt meinen Händen. Das durfte nicht wahr sein.

»Aber der ist wirklich gut«, verteidigte sich die Assistentin. »Ich würd’ ihn dir empfehlen.«

Ich nahm einen Schluck von meinem schon kalten Kaffee. Noch gab es Hoffnung. Aber eine böse Vorahnung schickte mir kalte Schauer über den Rücken.

»Das will doch keiner lesen«, entschied die Lektorin. »Das ist nicht im Trend. Bring mir einen Killer, der junge Mädchen im Keller foltert, das geht vielleicht noch. Mit einem knackigen Kommissar, der sie zum Schluss rettet. Die Jungfrau und ihr Held. Oder was von kaputten jungen Frauen, die es irgendwie trotzdem schaffen, ihr Ziel zu erreichen, in einer noch kaputteren Umwelt. Sowas läuft. Neben den Autoren, die sowieso laufen, die haben Vorrang. Aber lass mich mit diesem Dünnschiss in Ruhe. Solche Selbstbeweihräucherungen kannst du knicken, Lea. Total. Hast du sonst noch was?«

Ich stand auf. Ich musste dringend aufs Klo. Die letzten Worte dieser Frau hatten meinen Körper so erschüttert, dass ich nicht länger stillsitzen konnte. Das tat meiner Gesundheit nicht gut.

Und ich schwor mir, als ich bei den beiden vorbeiging, dass dieser Verriss der Gesundheit der Lektorin ebenso wenig guttun würde.

* * *

Als ich von der Toilette zurückkam, waren die beiden bereits wieder verschwunden. Ich setzte mich wieder an meinen Tisch.

Klar, ich war in den letzten Jahren aus der Übung gekommen. Mir fehlte die Praxis, und auch die Nonchalance, die mich früher so belebt und ausgezeichnet hatte. Vielleicht hatte ich einfach zu viel Zeit zum Nachdenken gehabt.

Aber das eben war zu viel gewesen. Das konnte ich mir nicht gefallen lassen. Nicht von so einer schnöseligen Lektorin, die den Job vermutlich auch nur durch Protektion erhalten hatte. Schade, dass die Assistentin nicht die Lektorin war, dachte ich.

Ich war einiges gewohnt. Aber was zu viel ist, ist zu viel. Frau Meyer-Hinrichsen hatte eine rote Linie überschritten.

Ich bezahlte meinen Kaffee am Tresen und trat aus dem Café, den Blick auf das Verlagsgebäude gerichtet. Das war meine Ablehnung Nummer einhundertsechsundvierzig gewesen, wenn ich richtig gezählt hatte. Die fieseste von allen.

Ich wanderte durch die Straßen Münchens, zu keinem klaren Gedanken fähig. Einerseits musste ich Mona bestrafen. Andererseits wollte ich endlich meine Romane veröffentlichen, bis ich endlich so bekannt war, dass ich auch meine eigene Geschichte erzählen konnte.

Ihre Bestrafung musste ich mir sorgsam überlegen. Sie musste fehlerfrei vor sich gehen.

In der Zwischenzeit konnte ich meinen Roman aber auch gleich an die nächste Lektorin senden, die ich mir als Ziel ausgespäht hatte. Frau Herzog. Wenn ich das hinter mir hatte, konnte ich mich wieder Frau Meyer-Hinrichsen zuwenden.

Ich lenkte meine Schritte zu meiner kleinen Münchner Mietwohnung. Eine Stunde später saß ich vor meinem Computer.

Kapitel 2

Schreiben an Frau Herzog

Ich sah mir die Textprobe vom »Lektorkiller« noch mal durch, die ich an Frau Herzog schicken wollte. Der Text war für meinen Geschmack soweit ganz in Ordnung, und vermutlich auch für Frau Herzog. Jetzt konnte ich ihn an die Lektorin meiner Wahl absenden.

Frau Corinna Herzog

Krimiredaktion

Verlag Buch und Leben

Frankfurt/Main

Per E-Mail

Betreff: Manuskript »Lektorkiller«

Sehr geehrte Frau Herzog,

was würden Sie sagen, wenn Sie das nächste Mordopfer werden sollen? Denn darum geht es: Ein brutaler Killer bringt Lektoren um, die seine Werke abgelehnt haben. Und er gibt sich nicht einmal Mühe, sich groß zu tarnen oder in Sicherheit zu bringen; er tarnt sich durch Öffentlichkeit. Alles spricht anfangs dagegen, dass ausgerechnet er, der Mittelpunkt der Gesellschaft, der kaltblütige Täter sein könnte.

Und doch fällt es Hauptkommissar Stefan Bein und der hübschen Oberkommissarin Elena Denizoglu aus Essen schwer, einen Killer zu überführen, als der in ihrer Stadt eine Literaturagentin entführt und ermordet und die Leiche öffentlich zur Schau stellt. Zu viele falsche Spuren, die er ausgelegt hat, führen in die Irre, aber immer glänzt er in einer Hauptrolle, während das Ermittlerteam von einem Fettnäpfchen ins nächste tappt und sich ins Abseits manövriert. Zum Ende hin werden die beiden durch ein anderes Team ersetzt und müssen hilflos zusehen, wie ihre neuen Kollegen daran scheitern, den mutmaßlichen Täter hinter Schloss und Riegel zu bringen.

Der Killer lässt es nicht mit einem Fall bewenden. Ein Literaturagent muss dran glauben. Er und das erste Opfer sind Personen, die ihren Verdächtigen als Autoren abgelehnt haben. Zufall?

Alle Opfer befanden sich in der gleichen Position wie Sie, Frau Herzog. Auch Ihnen könnte so etwas zustoßen, sollte es so einem Killer einfallen, sich an Ihren Verlag zu wenden. Natürlich geschieht dies alles im Reich der Fiktion, nichts davon ist real oder gar autobiografisch. Also keine Angst! Aber schon morgen könnte sich so etwas wirklich zutragen. Und Sie könnten das nächste Opfer sein! Guter Stoff für einen Roman?

Der Täter spielt mit seinen Opfern, aber auch mit seinen Verfolgern. Er weiß, dass sein Gegenspieler, Kriminalhauptkommissar Stefan Bein, Probleme mit seinem drogensüchtigen Sohn und mit seiner von der Ehe maßlos enttäuschten Frau Eva hat, und er nutzt das zu seinem Vorteil. Elena Denizoglu, die Partnerin von Bein, dagegen lässt sich auf seine charmanten Avancen ein, wo sie doch gut daran getan hätte, ihr verwirrtes Gefühlsleben zu verdrängen oder analysieren zu lassen. Sie ahnt, dass ihr Lover mit dem gesuchten Killer identisch sein könnte, verdrängt ihren Verdacht aber immer wieder. Sie hasst sich dafür. Denn selten hat ihr ein Mann so gut gefallen und ihr so gutgetan.

Aber sie ist nicht allein. Als sie herausfindet, dass ihr Lover noch andere Affären hat, will sie ihn umbringen, so eifersüchtig und wütend macht sie das. Jetzt kommen alle Verdachtsmomente wieder hoch, die sie mit sich herumgetragen und verdrängt hatte, sie ist sich nun sicher, ihr Lover war’s, niemand anderes, aber sie kann es nicht beweisen. Sie schießt ihn an, im letzten Moment kann Stefan Bein den Verletzten davor bewahren, von Denizoglu erschossen zu werden.

Hatte der Killer das alles so geplant?

Er ist nun vom Verdächtigen zum Opfer geworden. Die Affären fliegen auf, ein Verfahren gegen den mutmaßlichen Täter muss aus strafrechtlichen Verfahrensgründen niedergeschlagen werden. War es das? Nicht ganz. Elena Denizoglu jagt den ehemaligen Geliebten jetzt auf eigene Faust, aber er bleibt spurlos verschwunden. Er hat sich in Luft aufgelöst, nichts von dem, was sicher erschien, war real. Der Spuk verfliegt, das Ruhrgebiet wendet sich anderen Fällen zu.

Ein halbes Jahr später wird Elena Denizoglu tot aufgefunden, ähnlich zugerichtet wie die früheren Opfer. Nur Stefan Bein, inzwischen zu Interpol gewechselt, jagt allein auf weiter Flur nach ihrem Mörder.

So viel als kurze Inhaltsangabe. Mehr können Sie bitte den Anlagen entnehmen, darunter eine Kurzbeschreibung und die ersten 30 Seiten als Leseprobe.

Der Krimi hat 280 Normseiten, ein Titelbild ist in Arbeit. Er wendet sich an ein vor allem weibliches Publikum, das neben Morden auch ein wenig Romanze erwartet; in beiden Fällen ist prickelnde Erregung garantiert. Auch regionale Aspekte kommen nicht zu kurz.

Warum braucht die literarische Welt diesen Roman? Diese Morde könnten jeden treffen, Lektoren, Agenten, Autoren, Verleger. Alle dürfen sich hier betroffen fühlen. Die Autoren, die ihren Frust und ihre Rachegefühle nachlesen können; sie werden sich bestätigt fühlen. Die Buchindustrie, weil die Rache eines durchgeknallten Möchtegern-Autors auch sie treffen kann, jederzeit und überall. Es geht also um mindestens eine halbe Million potenzieller Leser. Schon bei zehn Prozent davon wäre dieses Buch der Bestseller des Jahres.

Liebe Frau Herzog, ich finde, Sie sollten sich diese gute Chance auf einen weiteren Erfolg nicht entgehen lassen. Ich freue mich auf Ihre baldige Rückantwort.

Mit freundlichen Grüßen

Ihr Herbert Hesse

Herbert.Hesse45@hotmail.com.

Kapitel 3

Leseprobe für Frau Herzog

Lektorkiller

Herbert Hesse

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»Der erste Fremde sticht«, sagte Stefan Bein zu seinen drei Mitspielern. »Ich habe Hochzeit!«

Bein freute sich, dass er mal wieder Zeit zum Doppelkopf gefunden hatte. Er wollte etwas tun für die Freundschaften, die er noch pflegte, und seine drei Mitspieler hatte er schon länger nicht mehr gesehen. Gelegenheit zum Kartenspielen und Biertrinken hatte der Kriminalhauptkommissar vielleicht zweimal im Jahr.

Hochzeit hatte er schon lange nicht mehr gefeiert. Er war verheiratet, ja, aber geschlafen hatte er mit seiner Frau Eva das letzte Mal vor drei oder vier Jahren, nach einer der wenigen Partys, auf die sie noch eingeladen wurden. Wenn sie sich sahen, hatten sie Streit. Darüber, dass er Tag und Nacht nur für die Kripo da war, nicht für sie. Dass er sie vernachlässigte. Dass er nicht genug verdiente mit seiner beschissenen Polizeiarbeit. Und dass er an allem schuld war, vor allem aber daran, dass ihr Sohn Jan an der Spritze hing und häufiger in U-Haft als in der Schule war.

In seiner Hose rappelte es. Bein hatte sein Handy auf lautlos gestellt, an einem dieser wenigen Abende, die er ausnahmsweise einmal genießen und an denen er einfach nur »der Stefan« sein wollte.

Dennoch zog er das Gerät aus der Tasche. Seine Freunde sahen sich entnervt an.

»Die Dienststelle«, sagte Bein, stand auf und ging in einen Nebenraum.

»Das wird wieder nix«, hörte er einen seiner Freunde sagen. »Komm, lasst uns Skat spielen. Da sind wir auf der sicheren Seite.«

»Wie, abgestochen und zersägt?«, sagte Bein und stöhnte. »Um Gottes willen! Ich komme sofort!« Er ging mit bleichem Gesicht zurück ins Zimmer.

»Hast du doch gerade gesagt«, scherzte einer seiner Freunde. »Der erste Fremde sticht! Dann bis nächstes Jahr, Stefan. Viel Erfolg. – Gerd, du gibst.«

* * *

Beins Navi lotste ihn zu einem Reihenmittelhaus in der Schmachtenbergstraße in Kettwig. Direkt am Wald. Parkplatz war nicht, die Straße war an beiden Seiten mit rotweißen Banderolen abgesperrt und ansonsten von Polizeifahrzeugen und einem Leichenwagen komplett zugeparkt. Stefan Bein fuhr eine Straße weiter und stellte sich an die nächste Ecke ins Parkverbot. Hier kam jetzt sowieso niemand mehr durch.

Vor dem Haus wartete bereits seine Kollegin auf ihn. »Menschenskind, Stefan! Wo bleibst du denn so lange!? Siehst du nicht, was hier los ist?«, fragte ihn die hübsche Kollegin.

Elena Denizoglu war die Tochter einer Deutschgriechin und eines Vaters, der eine blonde Norwegerin und einen Türken als Eltern hatte. Sie sah umwerfend aus, auch wenn sie die Dreißig gerade hinter sich gelassen hatte. Bein fragte sich, wie sie das machte, bei dem Dienst, den sie schoben.

Vielleicht lag es an ihrem griechischen Profil, ihrer vollen Figur und ihren dichtumflorten Augen. Vielleicht aber auch an dem vielen und wilden Sex, den ihr alle nachsagten.

Sie funkelte ihn aus ihren großen, dunkelbraunen Augen an. »Weißt du, was da drin los ist? Und irgendein Arsch hat das alles schon der Presse gesteckt!«

Bein sah sich um. Tatsächlich lungerten einige Typen mit Kameras hinter einer Absperrung auf der anderen Straßenseite und gestikulierten wild auf einen jungen Beamten ein.

»Wo warst du denn?«, fragte sie erneut, jetzt etwas milder.

»Mit Freunden Karten spielen«, entgegnete Bein matt. »Was ist hier denn nun genau passiert?«

»Komm mit rein. Ich zeig’ es dir.«

Gehorsam trottete Bein hinter der Oberkommissarin ins Haus. Ein schönes Haus, wie er fand. Eine Art Maisonette über drei Etagen, mit einem riesigen Fenster zum Wald hinaus. Aber jetzt stand die Wohnung voll mit weiß gekleideten Menschen. Jemand drückte ihnen Überschuhe in die Hand. »Nichts anfassen«, erklärte er überflüssigerweise.

Denizoglu zog Bein in einen fensterlosen Raum auf der nächsten Halbetage. »Keller nennen die das hier, dabei liegt es höher als das Wohnzimmer«, sagte sie. »Und hier steht die Kühltruhe.«

Die Truhe war ein massiver Kasten, in dem vermutlich Vorräte für mehrere Monate gelagert werden konnten.

»Komm.« Denizoglu drängte ihn weiter nach vorn. »Macht mal ein bisschen Platz«, bat sie zwei Kollegen von der Spurensicherung und lächelte dabei.

Ihn hätten sie nicht so bereitwillig durchgelassen, dachte Bein.

»Hier.«

Bein blickte auf weiße, mit Frost überzogene Päckchen. Aber dann sah ihn aus einem der Gebilde ein ebenfalls weiß überfrorenes Auge an. Ein Menschenauge, mit langen Wimpern darüber. Aus einem anderen Paket ragte ein rotlackierter Zeh heraus.

»Menschliche Körperteile?«, fragte er. »Von wem?«

»Das ist doch euer Job«, sagte der neben ihm stehende Kollege von der Kriminaltechnik, den Bein schon mal irgendwo gesehen hatte. »Eine Frau jedenfalls, oder besser, der Kopf, der linke Arm und zwei in der Mitte der Oberschenkel abgetrennte Beine. Möglicherweise von der gleichen Person.«

Bein schüttelte den Kopf. »Und wieso abgestochen?«, fragte er.

»Wie, abgestochen?«, fragte seine Kollegin zurück. »Ach so, ja, zeig ihm mal das Messer, Victor.«

Victor. Den kannte sie also auch näher, dachte Bein. Jetzt fiel ihm auch der Name wieder ein. Victor Oberstein, der stellvertretende Leiter der Kriminaltechnik Essen. Der immer als Erster am Tatort war, um Spuren zu sichern und nur ja nichts kontaminieren zu lassen.

Oberstein nahm einen Plastikbeutel von einem Plastikständer. Bein erkannte ein blutverschmiertes Steakmesser mit einer Klinge von mindestens 30 Zentimeter Länge. »Das steckte zwischen Truhe und Deckel«, erklärte Oberstein. »Und das hier steckte auf der anderen Seite.« Er nahm einen weiteren Beutel zur Hand und hielt ihn Bein unter die Nase. »Ein Tranchiermesser. Batteriegetrieben. Unübersehbar übrigens. Das sollte gefunden werden, wenn Sie mich fragen.«

»Verdacht auf Kannibalismus?«, fragte Bein seine Kollegin.

»Nur, weil wir in Essen sind?«, fragte die zurück. »Alles vernaschen die hier auch nicht.«

Bein verzog das Gesicht. »Wer hat das hier entdeckt, und wann war das? Und habt ihr eine Ahnung, wie lange der oder die Toten hier schon hinüber sind?«, fragte er in Richtung der Spurensicherung.

Der Kollege zuckte nur mit den Achseln. »Wir bringen das nachher in die Pathologie, der Richter wird’s dann schon richten.«

Georg Richter, dachte Bein. Ihr Gerichtsmediziner, und ein Arsch vor dem Herrn.

»Die Putzfrau«, beantwortete Denizoglu seine erste Frage. »Die kommt hier zweimal die Woche. Sie hat einen eigenen Schlüssel, aber sie hat die Wohnungseigentümerin schon seit Monaten nicht mehr angetroffen. Es war alles immer sauber und aufgeräumt, sagte sie. Die Eigentümerin ist übrigens Veganerin, was deine erste Frage beantwortet. Kein Fleisch. Nur Grünzeug und Körner in den Schränken.«

Bein sah sie fragend an.

»Eine Frau Segers, Monika Segers. Ihr gehört die Wohnung. Würde vom Alter her zu unserem Kopf passen, würde ich sagen.«

»Wissen wir noch mehr über sie? Und wo ist der restliche Körper – oder weitere Teile?«

»Anfrage läuft«, beschied ihm seine Kollegin achselzuckend. »Gesehen wurde hier auch keiner, ich habe die Nachbarn schon befragen lassen. Und es ist elf Uhr, ich habe noch was vor. Was dagegen, wenn wir die Kollegen alles einpacken lassen, und ich dampfe ab?«, fragte sie und legte ihr hübsches Köpfchen schief, sodass die verschiedenfarbigen Strähnchen ihr zu kleines Ohr freilegten. »Wie sehe ich aus?«, fragte sie ihn und baute sich vor ihm auf.

Bein musterte sie. Ihre eigentlich mediterran-gelbblonden Haare hatte sie schwarz gefärbt, und am unteren Rand und in Höhe der Ohren einige rote Strähnen eingefügt. Es sah aus, als ob sie in Flammen stünde. Der sehr kurze Rock zeigte ihre rundlichen Hüften und noch mehr von ihren langen, aber etwas zu kräftigen Beinen.

Ihre hohen Hacken ließen die Beine noch länger wirken – und das, obwohl Denizoglu viel kleiner war als er selbst. Auf ihr Oberteil zu schauen, oder eher zu starren, hatte Bein sich schon länger abgewöhnt. Das machte ihn nur unruhig. »Nuttig«, brummte er unwillig.

Sie grinste, wackelte mit den Hüften und klappte die eine Seite ihrer roten Lederjacke mehrmals auf und zu. Dem konnte auch Stefan Bein nicht widerstehen. »Zisch schon ab. Wir sehen uns morgen im Büro. Pünktlich.«

* * *

Am nächsten Morgen war es Bein selbst, der zu spät und unausgeschlafen mit grauem Gesicht ins Büro geschlurft kam. Nach einer guten Stunde Streit mit seiner Frau hatte er nur bis drei Uhr geschlafen und war dann von seinem Sohn geweckt worden, der laut und zugedröhnt nach Haus gekommen war. Nach einem sinnlosen Gesprächsversuch mit ihm hatte er dann bis zum Morgen schlaflos auf der Couch im Wohnzimmer gelegen und Gott und die Welt verflucht.

Denizoglu dagegen pfiff munter eine flotte Melodie und strahlte aus allen Poren Vergnügtheit aus. »Wenn du so weitermachst, Stefan, kannst du bald mit deinen Tränensäcken einkaufen gehen«, schlug sie vor. »Ärger?«

»Ich habe die ganze Nacht kein Auge zugekriegt«, klagte er.

»Ich auch nicht«, strahlte sie. »Das Leben ist schön!«

»Das Leben ist scheiße«, erwiderte Bein. »Und für unseren Tiefkühl-Kopf vorbei. Hat sich die Pathologie schon gemeldet? Oder hat die Spurensicherung was?«

»Wir sollen gleich rüberkommen«, klärte sie ihn auf. »Zu beiden. Oberstein hat was für uns. Georg Richter auch. Die scheinen auch die halbe Nacht wach gewesen zu sein.«

Sie gingen zum Parkplatz. Bein fuhr.

Unterwegs klingelte das Telefon seiner Kollegin. Warum riefen alle immer nur sie an und nicht ihn, dachte er. Na klar, weil sie besser aussah als er. Und weil sie immer freundlich war. Und weil sie so aussah, als ob sie leicht zu haben wäre. Von dir will doch keiner was, meldete sich hämisch und abschätzig seine innere Stimme.

»Wo?«, fragte sie. Sie waren nach der kurzen Fahrt bereits in der Nähe der Rechtsmedizin angekommen. »Okay, danke. Wir kommen etwas später. Seht zu, dass das alles abgesperrt wird. Wir brauchen keine Zuschauer.«

Jetzt entschied sie schon selbständig. »Darf ich vielleicht auch mal erfahren, was los ist?«, schäumte er. »Oder werde ich hier gar nicht mehr gefragt?«

»Du bist der Boss«, gab sie zu. »Kann ich doch nichts für, wenn die bei mir anrufen.«

»Und was ist jetzt?«, fragte Bein ungeduldig.

»Die haben einen Torso gefunden. Passend zu unserer Tiefkühlkost.«

Sie hatten den Eingang zur Rechtsmedizin in der Ruhrlandklinik erreicht.

»Gut. Erzähl mir das gleich. Jetzt hören wir uns erst mal an, was die hier haben.« Bein öffnete die Tür zu dem weißgefliesten Raum. Gott sei Dank roch es nach Meister Proper, nicht nach Leiche.

»Mehr weiß ich auch noch nicht«, sagte Denizoglu eine Spur leiser und leicht beleidigt.

Zum Glück war es nicht Georg Richter selbst, der Dienst hatte und ihnen die Leichenteile zeigte, sondern sein junger und hübscher Assistent Carlo di Angelo, der genau wie Denizoglu permanent gut drauf war. Seine Kollegin nahm ihn auch gleich in den Arm, Bussi links, Bussi rechts.

»Schön dich zu sehen, Engel.«

»Selber Engel!«

»Guten Morgen«, sagte Bein. »Wir haben nicht viel Zeit. Klären Sie uns bitte mal auf, di Angelo.«

Der grinste seine Kollegin an und zeigte mit seinem Kinn auf den Sektionsraum. »Da drin.«

Auf der ausziehbaren Bahre lag anders als sonst kaum etwas unter dem grünlichen Tuch. Di Angelo warf es mit einem weiten Schwung zurück. Bein sah, dass er den Kopf, den Arm und die beiden Beine so hingelegt hatte wie bei einem kompletten Körper. Alles war jetzt abgetaut und sah halbwegs normal aus.

Die Frau musste hübsch gewesen sein. Ebenmäßige Züge, gepflegtes Haar. Relativ lange Beine, wenn man nach den Unterschenkeln urteilen konnte, leichte Bräunung am Körper. Irgendwie wirkte ihr Kopf intellektuell, aristokratisch. Wie jemand aus einer guten Talkshow oder aus einem Uni-Vorstand. Jetzt sah ihr Gesicht aber stark eingefallen aus. Die Augenlider waren zugedrückt worden.

»Natürlich können wir über die Todesursache noch nicht so viel sagen,« begann der junge Arzt. »Ohne den kompletten Körper. Aber wir können einiges ausschließen. Kein Gift, keine Gewalteinwirkung auf die hier liegenden Körperteile. Die Frau war kerngesund. Aber wir haben doch was rausgefunden.« Er grinste Denizoglu an.

Bein nahm er kaum wahr. »Machen Sie schon!«

»Die Amputationen sind erst erfolgt, als kein Blut mehr im Körper war. Oder kaum noch welches. Das können wir feststellen. Was wir hier haben, ist viel zu leicht für eine normale Frau.«

»Sie ist also verblutet«, mutmaßte Bein.

»Sie ist geschächtet worden«, erklärte der Arzt. »Wie ein Hammel bei den Türken, Entschuldigung, Elena, oder von mir aus wie ein Kaninchen. Deshalb hat sie auch weniger Adrenalin und andere mit Schmerz und Angst verbundene Stoffe im Gewebe. Das tut nicht so weh. Sehen Sie, hier«, er deutete auf den Halsansatz.

»Hier ist ein Längseinschnitt in die Carotis zu sehen, der sich vermutlich noch weiter nach unten erstreckt. Hier unten am Kopf, auf der Trennfläche, war nur sehr wenig Blut. Der Kopf ist erst abgetrennt worden, als der Körper schon ausgeblutet war.« Wie um seine Worte zu beweisen, fuhr er mit einer Art Wattestäbchen über den Schnitt durch Muskeln, Knochen, Adern, Speise- und Luftröhre. »Fast nichts.«

Er zog eine andere Schublade auf. »Hier. Das ist eine Ziege, die war für ein Fest in der jüdischen Gemeinde vorgesehen. Ich bin denen gerade noch zuvorgekommen. Die kriegen die wieder, wenn das hier vorbei ist. Sehen Sie sich das bitte mal an.«

Er klappte ein Tuch zurück. Bein fragte sich, ob das aus Pietätsgründen oder der Hygiene dort lag. Der Ziegenkopf lag separat vom Körper, sodass man die Schnittstelle gut sehen konnte. »Hier. Exakt die gleichen Wunden, sehen Sie sich bitte die Gefäße an. Ich kann aber auch noch ein Schaf besorgen und das ohne Ausbluten köpfen, dann sehen Sie den Unterschied.«

»Nicht nötig«, beschied ihm Bein gallig. »Ich glaube Ihnen das gerne. Sonst noch was zu der Toten?«

Di Angelo blätterte in einer Akte, die er von einem Seitentisch genommen hatte. »Hm. Sie nimmt die Pille. Und Mittel gegen hohen Blutdruck. Viel mehr habe ich nicht. Dafür brauche ich den Rest des Körpers. Außerdem ist die offizielle Obduktion erst später. Wir haben den richterlichen Bescheid noch nicht. Wir rufen Sie an, Herr Bein.«

»Okay. Das reicht uns auch schon mal. Geschächtet!« Er schüttelte den Kopf. »Wer macht denn so was?« Er wandte sich zum Gehen. »Danke und auf Wiedersehen, Herr di Angelo.«

»Ciao, Engel«, rief seine Kollegin dem Pathologen zu.

»Hast du heute Abend schon was vor?«, fragte der zurück.

»Leider ja. Melde mich. Du weißt schon.« Denizoglu strahlte über das ganze Gesicht.

Der Pathologe grinste nur. Bein schloss rasch die Tür hinter sich. Er konnte diesen amourösen Frohsinn nicht ertragen. »Ich möchte noch zurück zur Zentralen Spurensicherung. Vielleicht haben die auch was für uns. Und dann sehen wir uns den zweiten Fundort an. Wo war das eigentlich?«

»Am Moltkeplatz.«

Bein fuhr mit seiner Kollegin zum Kriminalkommissariat 43, das wie ihr eigenes KK11 im Gebäude des Polizeipräsidiums untergebracht war.

Oberstein war ebenfalls zurück und führte sie in sein Labor. »Viel haben wir nicht«, leitete er seinen Bericht ein. »Der oder die Täter waren sehr ordentlich. Wir haben Fingerabdrücke von insgesamt sieben Personen, aber alle älter oder von der Frau selbst. Aber eins haben wir doch.« Er sah sie beide leicht von oben herab an.

»Und das wäre?«, fragte Bein genervt.

»Maden. Von Calliphora vomitoria, etwa einen Tag alt. Das ist eine Schmeißfliegenart, die vor allem im Freien und in Kuhställen und ähnlichen Umgebungen vorkommt, ein wenig größer als unsere Stubenfliege.« Oberstein nahm ein Glasröhrchen zur Hand, in dem einige lebende Exemplare herumflogen, und zeigte es ihnen. »Und hier ist die dazugehörige Made vom Bein der Leiche.« Er nahm ein anderes Glas, das ein kleines, verschrumpeltes Würmchen enthielt.

»Das beweist noch nichts, aber es lässt darauf schließen, dass die Leiche zumindest eine Zeit lang im Freien gelegen hat, oder in einem Raum mit offenen Fenstern, in einem ländlichen Gebiet. Eher nicht in der Luxuswohnung der Toten.«

Bein nickte.

Oberstein fuhr fort. »Die Made ist dann mit eingefroren worden und hat sich nicht mehr wesentlich entwickelt. Aber sie ist geschrumpft und hat Flüssigkeit verloren. Ich würde sagen, sie hat mindestens drei bis vier Wochen in der Kälte gelegen. Entsprechend lange muss das Opfer schon tot gewesen sein, plus minus drei, vier Tage. Calliphora ist ein Erstbesiedler, die Leiche muss vor dem Einfrieren noch frisch gewesen sein.«

»Die Tote ist dann vermutlich nicht in ihrer Wohnung ermordet worden, sondern ist dort nur hingebracht worden«, schloss Bein aus seinen Worten. »Der Mord liegt also schon einen Monat zurück.«

»Sie muss doch vermisst worden sein«, warf seine Kollegin ein. »Vier Wochen verschwindet doch niemand einfach so.«

»Kann ich Ihnen sonst noch irgendwie weiterhelfen?«, fragte Oberstein, der sie ansah wie lästige Besucher.

»Melden Sie sich einfach, wenn Sie neue Erkenntnisse haben«, nickte ihm Bein zu. »Vielen Dank fürs Erste.«

»Jetzt aber zum Moltkeplatz«, forderte Bein seine Kollegin auf. »Danach kümmern wir uns um die Vergangenheit der Toten.«

Als sie am Moltkeplatz eintrafen, war auf der Skulpturenwiese der Teufel los. Sonst war der Platz ein eher beschaulicher Ort zwischen Straße, Bahn und Baumbestand, heute war es der belebteste Ort Essens. Drei Kollegen von der Schutzpolizei versuchten vergeblich, den Ort einigermaßen abzuriegeln, ohne Aussicht auf Erfolg.

Von allen Seiten drängten Leute mit ihren Smartphones oder Kameras auf die Grünfläche, Spaziergänger mit Hunden, Jogger und sogar ein Rollstuhlfahrer. Neben einer Marmorstatue stand neben einem in Weiß gekleideten Spurensicherer eine Frau mittleren Alters, die ihrer kleinen Tochter mit beiden Händen die Augen zuhielt.

»Mama, was hat die Frau da?«, fragte das Kind und versuchte, die Hand seiner Mutter von den Augen fortzuzerren.

Die Frau sah sich um, als sie Bein und Denizoglu näherkommen hörte. »Jemand sollte sofort das Ordnungsamt holen!«, rief sie in ihre Richtung. »Schauen Sie sich das doch nur mal an! Das ist doch keine Kunst mehr! Das ist doch Pornographie!«

»Die Frau hat den Fund hier gemeldet«, erklärte der Mann von der Spurensicherung. Bein kannte ihn nur vom Sehen.

»Labia minora stark gespreizt, Vagina erweitert, beides vermutlich postkoital«, sagte der Mann in Weiß zu dem Handy in seiner Hand. Er nahm einen ersten Befund auf.

Bein sah sich die Statue an. Sie erinnerte ihn an die Körperhaltung der Venus von Milo. Allerdings fehlten der Kopf und der linke Arm, und in der Rechten hielt sie ein offenes Buch, dessen Seiten dem fehlenden Kopf zugewandt waren. Die Statue stand mit ihren halbierten Oberschenkeln auf einem Marmorsockel von der gleichen Farbe wie das Kunstwerk selbst.

Beins Blick wanderte von den eher kleinen, halbrunden Brüsten auf die Stelle, die der Spurensicherer gerade beschrieben hatte. In der Tat waren die Geschlechtsteile überdeutlich ausgeprägt und in allen Details dargestellt. Irgendwie sah die Statue tatsächlich benutzt aus. Als ob der Künstler sie sofort nach einem Geschlechtsverkehr dargestellt hätte. Mit geradezu erschreckender Präzision, was die Geschlechtsteile anging. Sogar die Stoppeln der rasierten Schamhaare waren exakt herausgearbeitet worden.

Dann fiel bei ihm der Groschen.

»Das ist gar keine Statue!« flüsterte er, zu Denizoglu gewandt.

Die kratzte sich gerade den hübschen Kopf und schien zu überlegen.

»Flüssigkeitsspuren am rechten Oberschenkel«, notierte der Spurensicherer.

»Das ist unser fehlender Körper,« erklärte die Oberkommissarin. »Aber irgendwie zu Stein erstarrt.«

Der Spurensicherer sah sie an. »Kripo Essen?«

Denizoglu nickte nur.

»Haben wir die Personalien von der Zeugin hier?«, fragte Bein.

»Die habe ich doch ihren Kollegen schon gegeben!«, beklagte sich die Frau. »Kann ich jetzt endlich gehen? Ich kann meiner Tochter doch nicht ewig die Augen zuhalten!«

»Gehen Sie, bitte«, bat Bein sie. »Wir kommen auf Sie zu. Und danke für die Meldung.«

»Und was ist mit dem Ordnungsamt?«, fragte sie. »Ich möchte mich beschweren! Das ist doch keine Kunst!«

»Das ist auch keine Kunst, das war Mord«, erklärte Bein so ruhig er konnte. »Sie haben eine Leiche gefunden, kein obszönes Kunstwerk.«

Die Frau schlug die Hände vor dem Mund zusammen. Sofort sah das Mädchen, das vielleicht vier Jahre alt war, zu der Frau auf dem Sockel hoch. »Was hat die Frau da, Mami? Hast du das auch?«

Die Frau zerrte das Kind weg und verschwand.

»Hier, klopfen sie ihr damit mal auf den Körper«, forderte der Spurensicherer Denizoglu auf. »Keine Bange, da passiert nichts. Nur bitte auf keinen Fall anfassen.« Er gab ihr eine Art Löffel, und die Oberkommissarin klopfte der Statue damit zaghaft auf den Po. Nichts passierte.

»Fester!«, sagte der Mann in Weiß. »Als ob sie ein Ei aufschlagen würden!«

Denizoglu klopfte fester. Jetzt war ein heller Klang zu hören.

»Das macht kein Körper«, erklärte der Mann. »Das ist oder war zwar eine Frau, das ist auch noch ihr Körper. Er ist aber behandelt worden, vermutlich mit einem Härter ausgespritzt und dann mit einem Steinspray angesprüht, deshalb ist sie so fest und sieht aus wie Marmor. Und ganz kurz vor dem Aushärten hat sie noch einer«, er sah zu der hübschen Oberkommissarin hinüber, »hatte sie noch Verkehr. Vielleicht hat sie sogar noch gelebt. Die Spuren hier« – er zeigte auf den Oberschenkel, an dem sich eine feuchte Schneckenspur herunterzog – »sehen mir aus wie eine Mischung aus Sekret und Sperma. Aber mehr kann ich Ihnen jetzt noch gar nicht sagen, ohne Untersuchung. Die mache aber leider nicht ich. Sie kann jetzt auch weg in die Rechtsmedizin. Da erfahren Sie dann mehr.«

Er winkte den Kollegen von der Schutzpolizei, die ihrerseits einen Leichenwagen heranwinkten, der unter den Straßenbäumen am Rande der Grünfläche gewartet hatte. Bein sah ihn erst jetzt.

Die Reporter und Wissensdurstigen nahmen das zum Anlass, hinter den Polizisten und dem Wagen den Rasen zu stürmen und mit allem, was sie hatten, Fotos zu machen.

Zwei Leute schossen auf Bein und Denizoglu zu. »Sind sie von der Kripo?”, fragte eine junge Frau, die sich ausnahmsweise mal an Bein wendete. »Wer ist das? Die Tote? Wir bringen Sie ganz groß raus, sagen Sie schon!«

Bein und Denizoglu ergriffen die Flucht.

Kapitel 4

Frau Meyer-Hinrichsen

Der Text an Frau Herzog war weg, ich hatte ihn eben zur Post gebracht. Das hatte ein paar Tage Zeit. Jetzt hatte ich noch eine andere Leiche im Keller, wenn ich hier dieser so oft bemühten Redewendung einmal folgen darf. Ich hoffe, Sie werden mir das nicht übelnehmen.

Es ging um die Lektorin, Frau Meyer-Hinrichsen, die alles andere als tot war. Und sie lag auch nicht in meinem Keller, sondern in dem eines verfallenden Schlachthofes nahe München, in dem früher die Überreste der Schlachtungen in den Kanal entsorgt worden waren.

Die Lektorin war nach längerer Zeit der Abstinenz und der Abwesenheit aus Deutschland mein erster frischer Fall. So geschockt wie ich im Café von ihrer Ablehnung im ersten Moment gewesen war, so sehr freute ich mich jetzt über diesen neuen Job. Ich hatte einige Jahre im Ausland zubringen müssen, nachdem ein allzu hartnäckiger Kommissar mir viel zu eng auf den Fersen gewesen war. Ich hatte den penetranten Polizisten schließlich nur mithilfe der argentinischen Justiz abschütteln können.

Aber jetzt war ich wieder hier und konnte mein Werk weiterführen. Ich war gespannt, wo das hinführen würde.

Es war Zeit, mich um die Lektorin zu kümmern. Und um das, was jetzt in ihrem Kopf vorgehen musste. Es war wichtig, dass ich alles, was sich in ihrem Kopf abspielen musste, zu Papier brachte. Denn das würde ich alles in meinen Krimi mit einbauen, hatte ich beschlossen. Jede neue fiese Ablehnung würde ein neues Kapitel ergeben. Was jetzt wohl in Mona vorging? Ich begann zu schreiben.

* * *

Mona war stinksauer. Dieser Typ hatte sie beim Joggen betäubt und hierher verschleppt, in irgendeinen dunklen, unbequemen Keller, in den sie ganz gewiss nicht gehörte. Sie sah sich um. Außerhalb des Lichtkegels, der von der Decke auf sie herabfiel, konnte sie kaum etwas erkennen. Sie lag auf einer grauen Yoga-Matte, die schon reichlich zerschlissen und abgewetzt war. Die Matte lag teils auf Fliesen, teils auf Gitterrosten, unter denen sich etwas Kaltes, Dunkles verbarg, ein zugiger Abgrund, von dem sie gar nicht wissen wollte, was es genau war. Es roch vage nach altem Blut und Exkrementen. Nach Verlies und Moder. Nach Pfuhl.

Die Handschellen waren ihre eigenen. Rosa gefüttert, für ganz bestimmte Stunden. Sie schnaubte vor Wut. Wo hatte der Typ die her? War der etwa in ihrer Wohnung gewesen und hatte sie durchwühlt? Na klar, dachte sie, nachdem er sie betäubt hatte, war er mühelos an ihre Schlüssel gekommen. Aber woher wusste er, wo sie wohnte? Der Personalausweis in ihrer Tasche. Klar. War das so einfach gewesen, oder hatte der das von langer Hand geplant? Wie naiv war sie eigentlich gewesen, dem den Zugang zu ihrem Privatleben so einfach zu machen?

Die Lektorin hob den Kopf, so gut es ging. Ganz aufrichten konnte sie sich nicht, das ließen ihre Fesseln nicht zu. Immerhin konnte sie ihre Füße sehen, die mit rosa Bändern an das Bodengitter gebunden waren. Zu allem Überfluss hatte ihr Entführer auch noch Schleifchen in die Bänder gemacht. Sie hatte versucht, die Schleifen und Knoten durch Zerren und Treten aufzubekommen, aber das hatte zu nichts geführt. Sie war jetzt nur müde und schrecklich enttäuscht.

Nachdem sie aufgewacht war, hatte sie um Hilfe geschrien, so laut sie konnte. Es musste sie doch jemand hören können! Bis sie merkte, dass da niemand war. Sie hatte keine Ahnung, wo sie sich befand. Wie lange sie bewusstlos gewesen war. Wie der Typ sie hierhergebracht und gefesselt hatte. Was er vielleicht noch mit ihr gemacht hatte. Was er mit ihr vorhatte.

Es war drückend schwül und warm in diesem Keller, der bis auf den Lichtkegel um sie herum im Halbdunkel lag, und Mona war durstig. »Hey! Ich habe Durst! Ich brauche was zu trinken! Hilfe!!«, schrie sie noch einmal.

Keine Reaktion.

Immerhin war sie noch mit ihrer Unterwäsche bekleidet. Hatte der sie da unten angefasst? Schwer zu sagen. Aber getan hatte er ihr wohl nichts. Noch nicht. Das hätte sie gemerkt, aber untenrum fühlte sich alles normal an. Dennoch, ihre Lage war alles andere als gut. Der konnte jeden Moment runterkommen und sie vergewaltigen oder umbringen.

Sie zermarterte sich ihren Kopf. Was sollte sie hier?

Beim Fesseln an diese Gitter hier hatte der Typ etwas davon gesagt, dass sie seinen Roman verrissen hätte. Wenn sie das genau verstanden hatte, sie war noch benommen gewesen. Und dass sie statt seines Romans einen vorgezogen hätte, in dem eine Frau im Keller gefoltert würde. Es gäbe da einen, den hätte er extra noch gelesen, da war so eine Frau im Keller. Und genau das würde er jetzt mit ihr nachspielen. Sie, die Frau im Keller. Das Folteropfer. Er, der kaltblütige Killer. Der Folterknecht.

Hatte sie das wirklich gehört, oder im Tran nur eingebildet? Fakt war, dass sie gefesselt hier unten lag.

Im Krimi, den sie lektoriert haben sollte und den er gelesen hatte, sollte sich seinen Worten zufolge eine Frau aus genau der gleichen Lage befreit haben. Nur wie? Verdammt! Wie sollte sie denn hier bloß rauskommen?! War das ein blöder Test, womöglich eine Art Dschungelcamp für Lektoren, und die halbe Republik sah ihr im Fernsehen zu und lachte sich kaputt, weil sie hier nicht rauskam?

Blöd, dass sie ihre Assistentinnen die ganze Arbeit machen ließ. Sie hatte keine Ahnung, was in dem Roman gestanden hatte.

Was wollte der eigentlich von ihr? Sich rächen, weil sie ihn beleidigt hatte, weil sie ihn verächtlich behandelt hatte, so was in der Art. So ein selbstherrlicher, beleidigter Typ, der Wunder was von seinem Geschreibsel hielt, wobei es unter Garantie wieder derselbe Mist war, den sie täglich hundertfach auf den Tisch bekam.

Ich will doch nur, dass mein Werk mit Respekt und Würde behandelt wird; diese Worte von ihm hallten immer noch in ihrem Kopf nach.

Aber das sagte doch jeder von ihnen, all die achthundert zukünftigen Literaturnobelpreisträger, die sich monatlich bei ihr meldeten und ihr Geschreibsel unbedingt gedruckt sehen wollten. Eine stinkende Flut, bei der es nur half, so rasch wie möglich die Spülung zu ziehen und den Mist loszuwerden.

Aber dieser Psycho hatte ihr das krummgenommen. Und jetzt lag sie hier unten und kam und kam nicht drauf, wie sie hier wieder rauskommen sollte. Es musste irgendwie gehen. Was, wenn das wirklich ein Test oder Teil einer Show war? Dann würde sie sich scheußlich blamieren. Wenn der jetzt was von ihr wollte, womöglich vor laufenden Kameras? In ihr sträubte sich alles bei dem Gedanken. Aber sie sah nichts von technischen Geräten in diesem stinkenden Verlies, so sehr sie den Kopf auch drehte.

Mona blähte ihre Nasenflügel und stieß hörbar ihren heißen Atem aus. Sie hatte keine Zeit für so einen Scheiß. Sie hatte zu tun, im Verlag und auch sonst, sie hatte gesellschaftliche Verpflichtungen, sie hatte diese Woche ein Date, und sie musste dringend aufs Klo.

»Hey! Ich brauche was zu trinken! Und ich muss zur Toilette!«, schrie sie ins Dunkle, in Richtung Treppe, über die der Typ verschwunden war.

* * *

So oder so ähnlich musste die Frau sich da unten jetzt wohl fühlen. Ich hatte zumindest schon mal einen Text. Aber jetzt musste ich sehen, wie es ihr wirklich ging. Und auch das musste ich dokumentieren. Denn Ihnen kann ich das beichten. Wenn Sie ein Leser und nicht auch ein Lektor oder eine Lektorin sind. Oder von der Polizei.

Ich hatte jetzt einen Plan. Den nächsten Lektor-Mord, ob fiktiv oder real, in meinen Krimi einbauen, den Roman an das nächste Lektorat senden, und vielleicht eine weitere Ablehnung erhalten; einen weiteren Lektor bestrafen und aus alldem eine Stafette aus Lektormorden aufbauen, solange bis das endlich jemand druckte, oder bis mich schließlich doch die Polizei erwischte? Oder bis der Republik die Lektoren ausgingen? War das ein guter Plan?

Ich war mir noch nicht sicher. Denn dann musste ich die Lektorin ja wirklich zum Verstummen bringen. Wollte ich das? Sicher, ich wollte sie bestrafen. Um viel mehr war es mir bis hierher nicht gegangen.

Musste ich jetzt weitermachen und sie töten, nachdem ich sie entführt hatte und hier gefangen hielt? Kaum vorstellbar, dass ich sie jetzt noch zu einer Zusammenarbeit überreden konnte. Aber vielleicht konnte ich sie zu mehr Einsicht bewegen; dann könnte ich ihr später, anonym natürlich, ein anderes Werk anbieten. Dann war sie womöglich einsichtiger geworden.

War es schon zu spät für eine Rehabilitation und eine Freilassung? Musste ich sie jetzt aus der Welt schaffen? Nicht, dass ich das nicht zu Ende bringen könnte, ganz im Gegenteil. Ich bin viele Jahre lang Soldat gewesen, und wer einmal Soldat war, bleibt es sein Leben lang. Töten ist leicht, und Skrupel habe ich noch nie gehabt.

Trotzdem. Ich habe ein gewisses Problem mit den Opfern. Sie hinterlassen Blut und Dreck, wenn sie sterben. Davon hatte ich in meinem Leben schon genug gesehen. Ich finde das widerlich. Das Blut spritzt und schmiert, es läuft überall hin, es klebt und riecht und hinterlässt Spuren. Darm und Blase entleeren sich unkontrolliert. Man muss das wegmachen, man kommt mit diesem Unrat in Kontakt. Macht sich schmutzig. Es stinkt zum Himmel. Und all die Drecksarbeit bleibt an einem selbst hängen. Keine afghanischen Helfer, die einem das klaglos wegräumen. Jemanden beseitigen, gut. Aber der ganze Dreck kann mir gestohlen bleiben.

Frau Meyer-Hinrichsen lebte ja noch.

Wie sollen Leser denn meine Werke in die Hände bekommen, wenn sich diese lustlosen und bequemen Lektorinnen nicht einmal bemühen, sie auch nur anzulesen?

Mona Meyer-Hinrichsen schrie unten im Keller herum. Jetzt brauchte sie mich. Dafür hatte ich schon mal gesorgt. Vorher hatte sie mich ja anscheinend überhaupt nicht gebraucht.

Es gab eine Zeit, da war es mir um spektakuläre und geniale Exzesse gegangen, um Bestrafungen, die ihresgleichen suchten, öffentliche Bloßstellungen, Hinrichtungen, ohne dafür belangt werden zu können. Perfekte, großartige Morde. Heute bin ich bescheidener geworden; das Spektakel brauche ich nicht mehr.

Mir geht es inzwischen mehr um chirurgische Präzision, wenn jemand verschwinden muss. Nicht, was Sie jetzt beim Wort chirurgisch denken; jemanden langsam und genüsslich mit dem Skalpell aufzuschlitzen. Sicher, manch einer mag das, und solche Leute habe ich in Afghanistan zur Genüge kennengelernt.

Wenn man den Opfern in die aufgerissenen Augen sieht, wie die armen Kerle versuchen zu begreifen und doch mitansehen müssen, wie das Leben aus ihnen herausspritzt. Die aufgerissenen Münder, die den Schmerz herausschreien, all das. Natürlich. Manch einer findet das sehr, sehr schön. Es hat auch was.

Mein Ideal ist das trotzdem nicht, im Gegenteil. Das geht auch eleganter, sauberer und klinischer. Und ohne Spuren zu hinterlassen. Leute ohne das ganze Geschmiere zu beseitigen, das ist eine reizvolle und lohnenswerte Aufgabe.

Mein Ideal ist die chirurgische, non-invasive Entfernung einer störenden Person aus dieser Welt. Sauber. Perfekt. Unauffällig. Elegant. Vielleicht verstehen Sie ja, was ich meine. Ein soziales Skalpell, mit dem man jemanden für immer verschwinden lassen kann. Ohne den ganzen Dreck. Ich bin kein Sadist. Ich bin nur entsetzlich enttäuscht. Und gewohnt, ordentlich zu arbeiten. Und ich wollte endlich ein Buch veröffentlichen. Mein Buch. Meine Geschichte.

Die Lektorin lag da wie das wunderschöne Opfer in dem Roman, der ihren Wünschen entsprach. Es war schön, wie sie ihr Wunschthema in die Realität übertrug, ohne es zu wissen. Wenn sie selbst auch längst nicht so schön war wie das literarische Opfer; sie war eher klein und mager, hatte aber ein ansprechendes Gesicht zwischen ihren kleinen Ohren und unter ihren kurzen, schwarzen Haaren.

»Ich habe Durst, und ich muss mal«, stöhnte sie leise. Immerhin nicht: Wo bin ich? Dann hätte ich sie womöglich gleich umgebracht. Ich hasse Klischees.

»Das ist bald vorbei«, sagte ich zu ihr.

Sie drehte langsam den Kopf. Sehen konnte sie mich nicht. Sie lag im Lichtkegel eines Deckenstrahlers, der Rest des Kellers lag im Dunkeln. Ich trug Schwarz, über dem Kopf eine leichte Skimaske, die mir hervorragend stand, dazu eine verspiegelte Brille. Das würde das Einzige sein, was sie je von mir zu sehen bekam. Ich sehe zu markant aus, als dass man mein Gesicht wieder vergessen könnte. Und solange sie mich nicht sehen konnte, hatte sie eine Chance, zu überleben.

»Wer sind Sie? Was mache ich hier?«, krächzte sie. Und dann leider doch: »Wo sind wir hier?« Sie versuchte sich aufzurichten, aber das scheiterte. Sie war mit Hand- und Fußschellen lose an das Gitterrost am Boden gekettet, die Ketten dazwischen ließen der am Boden gekreuzigten Lektorin ein wenig Spielraum. Aber nicht genug, um sich ganz aufzusetzen.

Okay, sie war durstig und musste auf die Toilette. Zumindest dafür hatte sie mein Mitgefühl. Ich ging rüber und lockerte mit dem Fuß vorsichtig eine der Bodenfliesen, auf denen sie lag. Darunter verborgen lag ein Schlüssel für ihre Handschellen. Hätte sie ihn entdeckt, hätte sie sich befreien können, so viel Spielraum ließ ihr die Fesselung. Aber nichts dergleichen hatte sie geschafft. Ein Zeichen mehr dafür, dass sie keine Ahnung und kein Gespür hatte. Ein guter Lektor hätte alles probiert und sich vielleicht befreien können.

Aber sie hatte keinen blassen Schimmer.

Ich trat einen Schritt näher an sie heran, so dass sie meine Umrisse sehen konnte. Sie ließ den Kopf auf den Boden sinken und schloss die Augen.

»Scheiße«, stöhnte sie halblaut. »Ein Irrer.« Sie zerrte wie zur Probe an den Armfesseln. Dann mit aller Kraft. »Mist.« Sie schnaubte ärgerlich. Noch hatte sie ihre Situation nicht vollkommen verstanden. Den Ernst der Lage. Sie hatte noch Hoffnung. Sie fand sich gerade erst zurecht.

»Da lag auch ein Mädchen im Keller«, sagte ich ihr. »In einem Krimi, den du selbst lektoriert hast. Der muss doch ganz nach deinem Geschmack sein. So, wie du es gern hast.«

Sie runzelte nur die Stirn. Schüttelte den Kopf.

Ich nannte ihr den Titel des Romans, den wir hier nachspielten. Mädchenbeute. Aber sie hatte ihn wohl nur lektoriert, aber nicht gelesen. Sonst hätte sie sich befreien können. Meine Achtung vor ihr sank weiter.

Ich ging langsam um sie herum. Ihre warmen Wintersachen hatte ich ihr ausgezogen, hier im Keller war es warm genug. Sie hatte nur noch ihre Unterwäsche an. Ich beendete meine Runde und stand wieder an meinem alten Platz.

Sie war mir mit den Augen gefolgt.

»Und?«, fragte ich.

Sie schloss die Augen wieder und schien nachzudenken. »Nein. Tut mir leid. Nie gehört.«

»Du hast im Café mit der Praktikantin über meinen Krimi gesprochen«, erklärte ich. »Lea Walter. Die hatte ihn durchgelesen und fand ihn eigentlich ziemlich gut. Sie hat dir eine Synopse davon gegeben, bei Kaffee und Kuchen.« Ich ging zu ihr hinüber und setzte mich vor ihre nackten Füße.

Frau Meyer-Hinrichsen saugte die Wange auf einer Seite in den Mund ein. Sie dachte nach. »Ja, und?«

»Du hast gesagt, das wäre ein Schmarrn von einem Arschloch. Der Autor wäre deppert. So in dem Stil. Ich möge mich doch bitte zum Teufel scheren. Und Lea Walter hast du gesagt, dass sie mir eine Ablehnung schicken soll.«

»Aber sie schreibt das doch wirklich immer so nett«, versuchte sie sich rauszureden.

»Schon. Wir bedauern, leider, gegenwärtig nicht möglich, schade, viel Glück weiterhin. So was in der Art. Aber ich hatte euch beiden ja zugehört. Ich habe dich bei diesem Betrug erwischt, Mona. Und das läuft mit mir nicht.«

Sie überlegte und zerrte dann wieder an ihren rasselnden Ketten. »Lassen Sie mich hier raus! Ich verspreche Ihnen, ich lese mir Ihr Werk sofort selbst und sehr aufmerksam durch.« Sie zog wie wild an der rechten Handfessel, ihre Haut rötete sich bereits stark. Tat ihr das nicht weh? »Na los! Ich hab’ zu tun, verdammt noch mal!!«

»Du bist keine gute Lektorin«, erklärte ich ihr sehr behutsam. »Du nimmst deinen Job nicht ernst genug. Du lässt deine Arbeit von anderen machen und hörst nicht zu. Du bist faul. Du lässt dich von Wunschdenken treiben. Und du hast mich schwer beleidigt.«

Frau Meyer-Hinrichsen versuchte es an den Fußfesseln und zog mit aller Kraft die Knie hoch. Ihr Fußknöchel knackte laut. »Au! Das tut weh, Mann! Machen Sie mich sofort los! Ich muss mal!«

Ich hörte darüber hinweg. »Wir beide werden jetzt überprüfen, wie gut dein Wunschkrimi ist. Du und ich. Wir spielen das jetzt bis zum Ende durch. Du bist das Mädchen, ich bin der Täter. Ganz so, wie du es magst.«

Sie sah indigniert in meine Richtung, wie zu einem räudigen Köter, der ihr gerade einen Haufen vors Auto gesetzt hatte. »Ach leck mich doch! Lassen Sie mich sofort hier raus!« Auf ihrer Stirn erschienen trotz ihrer Forschheit die ersten Perlen der Angst. Dann fiel ihr Blick auf die Fesseln. »Und das sind meine Handschellen! Die hat mir mein Freund geschenkt!« Sie sah in meine Richtung. »Sie waren in meiner Wohnung«, stellte sie angewidert fest.

Ich trat an ihre rechte Seite, kniete nieder, klappte die lose Fliese hoch, nahm den Schlüssel heraus und zeigt ihn ihr. »Der war für die Handschellen. Mit etwas Nachdenken hättest du ihn gefunden und hättest fliehen können. Stand so in dem Roman.«

Ich stand auf, trat einen Schritt zurück und warf den Schlüssel durch das Bodengitter in den darunterliegenden Kanal. Einen Moment später platschte es dumpf, als ob er in einen zähflüssigen Morast geplumpst wäre. Irgendetwas quiekte dort unten. Und hörte ich da ein Geräusch von kleinen, trappelnden Füßchen?

»Jetzt musst du hier durch. Tut mir leid.«

Das brauchte eine Weile, um einzusinken. Die junge Frau sackte auf ihre dünne Matratze zurück und seufzte. Sie atmete tief durch. Noch hatte sie Kraft und Mut. »Ich muss jetzt wirklich dringend aufs Klo«, verlangte sie.

Schön! Ich mochte das. Sie wehrte sich mit allen Mitteln. Aufs Klo gehen war ein Naturrecht. Ein Akt der Würde. Ein Menschenrecht. Wenn ich sie ließ, hatte sie einen Punkt gegen mich gemacht.

»Zieh einfach deine Matratze etwas zur Seite«, empfahl ich ihr. »Darunter ist ein grobes Gitter und unter dem ein tiefer Schacht. Anschließend ziehst du deine Matratze wieder unter dich.«

Dass das Gitter zu einem Fluchtweg führte, hatte auch in diesem Roman gestanden, der ihr gefallen hätte. Mit dem gefolterten Mädchen im Keller. Es war ein unangenehmer und stinkiger Fluchtweg, der von dem stillgelegten, alten Schlachthof in die städtische Kanalisation führte, aber ein gangbarer Weg. Wenn sie das Gitter aufbekam. Auch dazu musste sie etwas wissen, das im Krimi gestanden hatte.

Sie klang jetzt etwas kleinlauter. »Das geht nicht. Ich komme doch nicht an mein Höschen. Und ich muss mich auch saubermachen können.« Sie sah besorgt aus, als sie das Wort Höschen aussprach. Hoffentlich führt das nicht noch zu etwas Schlimmerem, sagte ihr Gesichtsausdruck.

»Das lass mal meine Sorge sein.« Ich stellte ihr ein Glas Wasser und eine geöffnete Packung Kekse in Reichweite, drehte die Heizung runter und machte die volle Beleuchtung im Keller an. Grelles Licht flutete den verdreckten Raum. Schlafentzug wirkt Wunder, das kannte ich nur zu gut. »Ich hole dir ein paar Rentnerwindeln von oben runter. In der Zwischenzeit darfst du über deine Situation nachdenken.«

»Moooment!« Das klang wie ein Befehl. Als ob sie es gewohnt wäre, ständig das Kommando zu führen.

»Okay, ich verstehe, ich soll hier das Opfer spielen. Und Sie den Täter. Aber Sie wissen doch, wie alle Krimis ausgehen. Der Bad Guy wird am Ende immer geschnappt. Sie haben keine Chance. Man wird mich vermissen. Die haben Mittel, rauszufinden, wo ich bin. Die Polizei ist mit Sicherheit schon auf dem Weg. Die kommen Sie holen! Machen Sie mich los. Jetzt! Dann haben Sie noch eine Chance!«, sagte sie triumphierend.

»Netter Versuch«, sagte ich ihr. Aber ich ärgerte mich doch. Klar wurde der Kerl in Mädchenbeute am Ende geschnappt. Aber bis in dieses Detail wollte ich den Krimi nicht nachspielen. Mich würde niemand erwischen. Mich nicht.

»Jetzt hältst du mal schön dein freches Mundwerk.« Ich klebte ihr ein Stück Isolierband über den Mund. Sie versuchte trotzdem zu schreien. »Hier findet dich garantiert niemand.«

Ich ging zurück nach oben in mein provisorisches Lager. Dort hatte ich alles, was ich brauchte, und ich schlief auch dort. Seit meiner Zeit in Afghanistan brauche ich keine weichen Betten mehr. Härte gegen meinen Körper und gegen andere kenne ich seit meiner Kindheit.

Wenn einer wie ich zu einer katholischen Grundschule und danach aufs Canisius-Kolleg in Berlin, nach Ettal und St. Blasius gegangen ist, ist er hart im Nehmen. Physisch und sozial.

Es gibt immer noch Dinge, über die ich noch heute nicht gern rede. Aber ich hatte an diesen Schulen auch meinen ersten großen Durchbruch. Wenn Sie von Skandalen mit abhängigen Schülern an einer dieser Institutionen gelesen haben, dann war ich immer mittendrin.

Und an einer dieser Schulen war es niemand anderes als meine Wenigkeit, die den Skandal aufgedeckt hatte. Ich. Mit Pauken und Trompeten. Seit diesen Tagen kenne ich das Gefühl von Macht. Und das der Rache. Ich spürte eine leichte, prickelnde Freude in mir aufsteigen. Das konnte hier noch schön werden.

Windeln für Inkontinente hatte ich schon vor langer Zeit besorgt, in einer Apotheke in Bamberg, weit genug weg. Planung ist mein dritter Vorname.

Ich ging wieder in den Keller und zog der Lektorin den Slip herunter, um ihr die Windel anzulegen. Sie versuchte sich zu wehren, aber mit Hand- und Fußschellen hatte das wenig Sinn. Außer Aufbäumen war da nicht viel drin. Sie grunzte gegen das Klebeband an wie ein Schwein beim Schlachter.

Ich musste über ihre warme und hässliche Unterwäsche schmunzeln. Dass die so was trug! Dann musste ich richtig lachen.

Sie hatte ihre Schamhaare so rasiert, dass zwei kleine Kreise und darunter ein Halbmond stehen geblieben waren. Ein Smiley. Darunter ein winziges Tattoo mit einer Zunge, eine Kopie der Grafik auf der Stones-LP Sticky Fingers. Und über dem Smiley saß eine hässliche, schwarze Warze mit drei abgeschnittenen Haaren darauf. Das war ihr peinlicher als ihre Nacktheit, ihrem Gesichtsausdruck nach zu schließen.

Ich legte ihr umständlich die Windel an. Sie wollte das nicht und drückte ihren Po gegen den Boden. Aber sie hatte gegen meine Kraft keine Chance. Dann stand ich auf und begutachtete mein Werk. »Fertig. Du kannst jetzt.«

Sie verzog nur angeekelt das Gesicht. Sie wirkte gedemütigt. Sie war nicht vergewaltigt worden, was sie vielleicht erwartet hatte, aber sie war wie ein unmündiger Mensch behandelt worden. Sie fing wieder an zu würgen, wie am Anfang, als ihr von der Betäubung noch schlecht gewesen war. Aber es kam nichts. Sie sah mich flehend an.

»Ich lasse dich jetzt allein. Gute Nacht.« Ich ließ den Deckenstrahler an und verschwand nach oben.

Kapitel 5

Frau Meyer-Hinrichsen

Viel Schlaf habe ich noch nie gebraucht.

Schon in den Jesuiten-Schulen, auf die mein strenger Vater mich als Kind verbannt hatte, hatte ich nachts immer wachsam sein müssen. Ich habe auch nach meinem Abi als Hacker und während des Studiums immer nachts gearbeitet, während die anderen feierten. Genau wie später in meiner Informatik-Firma, und dann beim Bund und im Sondereinsatz bei den amerikanischen Kollegen von der DIA. Die wichtigsten Dinge passieren immer nachts. Tagsüber bin ich ein braver Mann, der keiner Fliege etwas zuleide tut. Die Nacht macht einen anderen Menschen aus mir.

Jetzt saß ich im Schneidersitz in einem leeren Raum des maroden Schlachthofes und bearbeitete meinen Laptop. Sehen konnte mich hier niemand. Wenn jemand zufällig vorbeigekommen wäre, was in dieser Einöde praktisch nie der Fall war, hätte er nur eine dunkle Ruine gesehen. Das einzige Fenster ging zum Innenhof.

Wenn mich trotzdem einer gesehen hätte, hätte er wohl lachen müssen. Ein Bär, der sich über einen Spielzeugcomputer beugt und mit seinen Pranken versucht, die richtigen Tasten zu treffen. Dabei flogen meine zugegeben kräftigen Finger schneller über die Tastatur als bei fast hundert Prozent der Bevölkerung.

Ich formulierte gerade wieder ein Anschreiben an eine weitere Lektorin. Wie immer hatte ich vorher recherchiert, was die Empfängerin mochte. Sie war nach Mona Meyer-Hinrichsen eine weitere gute Chance, endlich etwas zu veröffentlichen. Vielleicht meine letzte Chance.

Alle anderen Versuche, nach dem Krieg wieder ins normale Leben zurückzufinden, hatten nicht so richtig funktioniert. Ich musste es einfach schaffen. Schriftsteller, und sei es für Krimis, war das Einzige, was ich vielleicht noch werden konnte. Ich musste das loswerden, was mir das Leben zur Hölle machte. Ich musste das aufschreiben. Krimis waren lediglich eine Übung dafür. Ich musste meine Geschichte aufschreiben – und alle, alle sollten das lesen.

Auch wenn ich dabei über Leichen gehen musste.

Der Grauslinger Verlag hätte ein schöner Meilenstein für meine Schreiber-Karriere werden können. Er brachte genau solche Krimis, wie ich sie inzwischen schrieb. Meine Erzählungen aus Afghanistan, mit denen ich zu schreiben angefangen hatte, vor vielen Jahren, voller Sprengstoff und Blut, Betrug und Tränen, hatte niemand drucken wollen.

Fangen Sie doch mit was Leichterem an, hatte mir ein Agent geraten, Krimis gehen immer, das kriegen Sie hin. Militärgeschichten will doch in Deutschland kein Schwein mehr lesen. Das Landser-Genre ist doch mega-out. Das hatte ich beherzigt.

Meine Recherchen hatten mich zu diesem Verlag geführt. Ich hatte meinen ursprünglichen Krimi so umgeschrieben, dass er denen ähnelte, die bei Grauslinger herausgekommen waren.

Die meisten Krimileser sind Frauen, und sehr viele Krimis handeln von Frauen, die in Kellern gefoltert, vergewaltigt und abgeschlachtet werden. Frauen, die im Dunkeln sitzen und Angst haben. Von denen ein paar als Platzhalter sterben, bevor die Protagonistin die gleichen Torturen erlebt, aber zum Schluss gerettet wird, womöglich von einem starken und schönen Mann, mit dem dann auch noch was läuft. Das Fräulein und der Ritter, auf moderne Zeiten übertragen.

Und wenn die Krimi-Verlage genau so etwas haben wollten: Auch das konnte ich liefern. Ich hatte meinen Roman extra dahingehend umgeschrieben. Das mache ich jedes Mal, wenn ich einen neuen Verlag anschreibe.

Ich ging wieder runter zu der Lektorin im Keller. Zeit für ihr karges Frühstück, einen Becher H-Milch und zwei Scheiben Schwarzbrot mit Käse. Und ein Blatt Salat unter dem Käse. Sie brauchte ja ihre Vitamine.

Sie war wach, sah aber nach einer schlaflosen Nacht aus. Kein Wunder, wenn man sich nicht drehen kann, sondern im Hellen mit ausgestreckten Armen und Beinen immer auf dem Rücken liegen muss, angestrahlt von hellen Lichtern. Sie funkelte mich wütend an. Prima. Sie hatte noch Kampfgeist. Es würde nicht langweilig werden.

Ich ging auf sie zu und sah sie prüfend an. Sie atmete tief durch, schluckte und sah aus, als ob sie etwas sagen wollte.

»Wir reden gleich«, sagte ich zu ihr. »Du hattest eine schlechte Nacht. Wir sorgen als Erstes für dein leibliches Wohl.« Während sie mich stirnrunzelnd ansah und sich ein Hoffnungsschimmer in ihre Miene stahl, riss ich ihr die Decke herunter. Die hatte sie tatsächlich in die Finger bekommen und sich damit zugedeckt. Mit der anderen Hand zog ich ihr mit einem Ruck die Windel herunter. »Au!«, schrie sie. Aber ich wurde enttäuscht. Die Windel war sauber und trocken. Sie hatte sich die ganze Nacht gegen den Drang zur Wehr gesetzt. Andererseits hatte sie auch nichts gegessen und nur wenig getrunken. Ich mag Selbstdisziplin. Sie hatte eine kleine Belohnung verdient.

»Hier ist dein Essen.« Ich stellte das Tablett neben ihr ab. Dann zog ich den Ersatzschlüssel aus der Tasche und öffnete ihr die Hand- und Fußfesseln. »Da hinten hinter der Trennwand steht ein Eimer«, erklärte ich ihr. »Daneben ist ein Waschbecken, Papier ist auch da. Mehr Komfort gibt es nicht.«

Aber sie war bewegungsunfähig und steif von der Nacht. Ich massierte ihr Arme und Beine. Obwohl sie meine Gefangene war, stöhnte sie wohlig auf. Das erregte mich. Aber das war jetzt nicht der richtige Moment, außerdem war ich an einer Vergewaltigung nicht wirklich interessiert.

»Anschließend geht es weiter mit unserer kleinen Aufführung, Mona.« Sie blieb liegen. Anscheinend war ihr etwas anderes wichtiger.

»Was ist?«

»Hören Sie zu«, sagte sie. »Ich habe Geld. Nicht viel, aber damit können Sie ein anderes Leben anfangen. Sie müssen nicht Schriftsteller werden. Die Chancen dafür stehen für niemanden gut, glauben Sie mir. Nehmen Sie mein Geld. Lassen Sie mich frei. Ich erzähle niemandem etwas. Großes Ehrenwort.« Sie hob die Hand so weit, wie ihre Lähmung es zuließ, und streckte die Finger wie zum Schwur aus. Sie hatte wohl die ganze Nacht über einen Ausweg nachgedacht.

»Dein Geld habe ich schon«, sagte ich ihr. »Dein Fingerabdruck auf dem Handy reichte dafür völlig aus, als du hier lagst. Alles. Die ganzen Zweihunderttausend. Die habe ich per Termin an die Hans-Werner-Richter-Stiftung überwiesen. Die werden sich freuen.«

Sie riss die Augen auf und fing wieder an zu würgen. Um nicht auf ihre Beine zu kotzen, richtete sie sich auf und schleppte sich um die Ecke zum Eimer.

»Deine Wohnung biete ich über Airbnb auch gerade zur Vermietung an«, fuhr ich fort, während sie in den Eimer spuckte. Es klang erbärmlich. Es kam wohl nichts, aber würgen musste sie trotzdem. »Und deinen Freunden habe ich Nachrichten geschickt, dass du einen tollen Typen kennengelernt und mit ihm auf und davon bist. Nach Thailand.«

Sie hatte aufgehört, ihren leeren Magen auszuquetschen. Stattdessen hörte ich es unter ihrem enttäuschten Stöhnen nun munter plätschern.

»Stimmt ja irgendwie auch. Du hast ja mich kennengelernt. Nur Thailand ist nicht ganz richtig.« Sie stöhnte weiter auf ihrem Eimer. »Ach ja, du hast drei Wochen Urlaub genommen. Ist sogar schon bewilligt.«

Ihr Handy war kaum gesichert gewesen. Nur durch den Fingerabdruck und ihr Geburtsdatum. Das hatte ich alles bereits geändert. Aus ihrer Wohnung hatte ich nur ihren Laptop und eine Reisetasche mit den üblichen Klamotten mitgenommen, nachts um drei. Und ihre Handschellen, mit denen ich sie gefesselt hatte.

Ich hatte mit ihrem Handy noch ein paar Fotos gemacht, die ich von ihrem Laptop aus auf Airbnb eingestellt hatte. Wegen Urlaub zu vermieten. Schlüsselübergabe nach Zahlungseingang über PayPal, hatte ich dazugeschrieben. Bei ihrem Laptop hatte ich mich auch nicht anstrengen müssen, ihre Passwörter zu knacken. Die hatte sie alle auf dem gleichen Handy gespeichert, in einer simpel verschlüsselten Word-Datei.

Von ihr kamen immer noch unschöne Verdauungsgeräusche rüber. Sie hatte lange ausgehalten, und das mit schlimmem Durchfall, so wie es klang. Aber irgendwann verlangt die Natur ihr Recht.

Sie abzufischen war ein Kinderspiel gewesen. Sie ging nach Feierabend immer durch den Englischen Garten und nahm danach ein Taxi, wenn eines da war. Sonst nahm sie den Bus. Ich hatte mir in der Nacht davor ein ausgemustertes Taxi vom Parkplatz eines Taxi-Unternehmers und falsche Nummernschilder besorgt, und ich war zur rechten Zeit am rechten Ort gewesen.

Mit der gleichen Hand, mit der ich ihre Tür im Taxi zugezogen hatte, hatte ich ihr den Wattebausch mit Chloroform auf Mund und Nase gedrückt. Dann hatte ich sie hierhergebracht und ihr etwas Stärkeres gespritzt. Angesehen hatte sie mich beim Einsteigen nicht. Taxifahrer sind für die meisten Nobodys, und für eitle Lektorinnen allemal.

Während sie bewusstlos im Keller lag, hatte ich das gestohlene Taxi zurückgebracht und alles so wiederhergestellt, wie es vorher gewesen war. Und ihre Wohnung betreten und das mitgenommen, was mir brauchbar erschienen war, nebst den Fotos für die Vermietung.

Die sonstigen Vorbereitungen für ihren Abgang hatte ich auch von dort aus erledigt.

Sie war fertig mit ihrem Geschäft und stand wieder vor mir, halbnackt und erbärmlich zusammengekrümmt, vor Scham und Erniedrigung, den Eimer noch in der Hand. Sie wirkte hilflos.

Aber dieser Eindruck täuschte, und genau das musste sie beabsichtigt haben.

Sie war alles andere als hilflos. Mit einem heiseren Schrei stürzte sie auf mich zu, riss den Eimer hoch und schüttete das Gemisch aus Erbrochenem, Durchfall und Urin in meine Richtung.

Es war zu spät, um ganz auszuweichen, und den Eimer, den sie hinterhergeworfen hatte, bekam ich auch noch an den Kopf. Jetzt war ich es, der würgen musste, während ich zur Seite stolperte. Sie hatte die Überraschung auf ihrer Seite, und sie nutzte den Schwung, um an meiner Skimütze zu zerren.

Sie riss sie mir vom Kopf, wobei ich halb froh war, weil sie stank, und zur anderen Hälfte aufgebracht, denn jetzt konnte sie mein Gesicht sehen. Aber bevor sie mich ansah, zog sie die rotlackierten Fingernägel ihrer anderen Hand durch mein Antlitz, wohl um mir die Augen zu beschädigen.

Das war gar nicht nach Plan gegangen. Das hatte ich von meiner Güte, dachte ich, während ich mich fing und sie gleich darauf im Nacken packte, umdrehte und wie eine zappelnde Katze von mir weg in die Luft hielt.

Überall klebten jetzt ihr widerlich süßes Mädchenpipi und ihr Dünnpfiff auf meiner Kleidung. Das hatte ich so nicht geplant, Sachen zum Wechseln hatte ich nicht mit. Ich musste das waschen, und die einzige noch funktionierende Wasserquelle war das Waschbecken hier unten.

Ich war mir nicht sicher, wieviel sie von meinem Gesicht gesehen hatte. Es war nur ein ganz kurzer Moment gewesen, bevor ich mir sie geschnappt hatte. Sie strampelte und keifte, aber ich musste überlegen, was ich jetzt weiter mit ihr machen sollte.

Als erstes nahm ich mit der anderen Hand meine besudelte Mütze wieder auf und zog sie mir übers Gesicht. Sie stank erbärmlich, aber mir war wichtiger, meine Identität zu schützen.

Ich drückte die Frau wieder auf ihr Lager und kniete mich auf ihren Rücken, so dass ich ihr die Hand- und Fußfesseln wieder anlegen konnte. Ich griff zur einer Rolle Isolierband, riss ihr den Kopf nach hinten und verschloss ihr den keifenden Mund und ihre Augen mit zwei dicken Streifen. Ich musste mich jetzt erst mal um mich selbst kümmern.

Ich zog mir am Waschbecken die stinkenden Sachen aus und wusch sie mit der Flüssigseife aus dem alten Industriespender an der Wand. Das musste reichen. Aber in meiner Unterwäsche wollte ich mich ihr nicht zeigen. Die war noch von der Bundeswehr, ein weiteres Erkennungsmerkmal. Ich würde oben den alten Holzofen anmachen und die Sachen darüber trocknen.

Bevor ich wieder nach oben ging, stülpte ich ihr den Eimer über ihren Kopf. »Damit du auch in den Genuss deiner süßen Säfte kommst, mein Honigbrötchen«, sagte ich ihr und ging.

Ich musste jetzt warten, bis meine Sachen wieder trocken waren. Ich wollte nicht, dass sie mehr von mir sah als den flüchtigen Anblick aus der Bewegung heraus. Ich brauchte meine Sachen dazu. Außerdem wollte ich diesen widerlich süßlichen Geruch loswerden.

Das gab mir ausreichend Zeit, mich um den nächsten Textteil zu kümmern, den ich als weitere Leseprobe an Frau Herzog senden wollte.

Kapitel 6

Leseprobe für Frau Herzog

Lektorkiller

In der Dienststelle hatten ihre beiden Assistenten, KK Florian Wedemeyer und Emma Epstein, alles zusammengetragen, was sie über die Tote herausbekommen hatten. Monika Segers war eine angesehene Lektorin in einem bekannten Essener Verlag. Unverheiratet, 33 Jahre alt, mit einem Lebenswandel zwischen Lesungen, Empfängen und Ausstellungen. Ohne bekannten Partner oder Partnerin; eine Beziehungstat schied wohl aus.

Bein blätterte durch ein paar Artikel, die sie in der Zeit, der Sonntagsausgabe der Frankfurter Allgemeinen und im Messeblatt der Leipziger Buchmesse veröffentlicht hatte. Sie wetterte darin gegen Literatur als Konsumartikel, als Mittel zur Unterhaltung.

Literatur sei eine Kunstform, schrieb sie wieder und wieder, nichts für den alltäglichen Gebrauch. Es gebe keine gehobene Literatur, denn das ließe den Schluss zu, es gebe auch niedere Literatur, aber das sei bestenfalls Unterhaltung, nicht Kunst. Ein Unterschied wie Schlagermusik und Beethoven.

Keine Literatur ohne Ästhetik, ohne Sinnhaftigkeit, ohne moralische Botschaft oder doch zumindest eine Lehre über Gesellschaft und Kultur. Bücher minderer Qualität zu drucken sei das gleiche wie der Druck von Werbezeitschriften: ein Frevel an der Natur, an wertvollen Bäumen, die für Schund ihr Leben lassen müssten. Wider die U-Literatur!

Bein stieß auf Beschreibungen wie Stilikone und Kulturbotschafterin, wenn von Segers die Rede war. Offenbar war sie eine wichtige Person in ihrem Beruf und Umfeld gewesen.

Nur gab ihm das nichts, um den Mord an ihr aufzuklären.

In der Redaktion hatte sie keine Feinde. Sie wurde entweder angebetet oder gefürchtet, aber von allen respektiert. Das und noch mehr hatte Emma Epstein am Telefon herausgefunden. Ihre Nachbarn kannten sie kaum; mehr als ein paar Worte hatte sie mit keinem gewechselt, aber alle beschrieben sie als freundlich und unauffällig. Wo ihr nicht gehuldigt wurde, war sie ein unbeschriebenes Blatt.

Sie hatte etwa fünf Wochen zuvor einen längeren Urlaub genommen. Sie wollte nach Rügen und an die Müritz. Angeblich hatte sie sich einmal vom Stress der Arbeit erholen wollen, zum anderen wollte sie dort jemanden treffen.

Ihre Kollegen hatten berichtet, dass sie dabei merkwürdig gegrinst hatte. Ein Mann, endlich mal, hatten die meisten kommentiert. Sie sei doch sonst immer allein, das werde ihr bestimmt guttun.

Sie gehe allen auf die Nerven mit ihrer hochtrabenden Art, hatten andere gesagt. Gut, dass sie mal ein paar Wochen weg war, und noch besser, wenn sie jemanden finden würde, der den kantigen Rohdiamanten zu einem runden Kiesel schleifen würde. Dass sie noch nicht zurückgekommen war, hatte in der Redaktion niemanden wirklich gestört. Nur die Verlagsleitung, weil sie eine sehr fleißige und produktive Lektorin war, die einige Spitzenautoren betreute.

»Ich brauche alles über sie, Kontoauszüge, Kreditkartenbelege, ihre Mails und Briefe, privat und von der Arbeit, Buchungen, Reisen, Telefonate, alles, einfach alles«, verlangte Bein von seinen Kollegen.

»Wo und wie hat sie ihre Freizeit verbracht? Mit wem hatte sie in der Vergangenheit Sex? Was ist mit ihrer Familie, mit Ex-Liebhabern? Was für Feinde hatte sie?« Er sah in die Runde. »Und vor allen Dingen, was hat ihren Mörder dazu gebracht, sie als Kunstwerk in den Park zu stellen? Warum macht einer so etwas? Gibt es ähnliche Fälle hier bei uns im Pott? Gibt es einen Namen für diese Art von Mörder?« Er rief sich die Bilder aus dem Park ins Gedächtnis.

»Keine bekannten Liebhaber«, sagte Denizoglu. »Arme Frau.«

»Die Frau sah benutzt aus«, fuhr Bein fort. »Ein geschändetes Kunstwerk. Eine Venus, von der jemand aller Welt zeigen will, dass er sie gerade benutzt hat, missbraucht hat. Da spielt für mich Verachtung mit. Bloßstellung. Eine totale, brutale Entblößung. Will da jemand etwas entlarven? Dass es sich eben nicht um Kunst handelt, dass auch Frau Segers nicht mehr war als ein Sexobjekt, eine kopflose Vulva? Zelebriert da jemand seinen Sieg über diese marmorne Buchleserin? Zerrt sie herab vom Sockel, vom Olymp ins Gewöhnliche? In den Schmutz des Gebrauchten? Oder soll das vielleicht doch Kunst sein? Perverse Künstler gibt es ja auch genug.«

Bein wischte sich den Schweiß von der Stirn. Er hatte sich in Rage geredet. »Ideen, Leute. Wer macht so was? Warum? Wen kennen wir, der so vorgeht? Los. Nicht nachdenken. Drauflosreden! Ich will Ideen hören!«

Florian Wedemeyer setzte zu einer Wortmeldung an. Aber Bein hörte nicht mehr zu. Durch die Fenster auf den Gang hatte er seinen Sohn gesehen, der mit gesenktem Kopf von zwei Beamten über den Korridor geführt wurde, wobei ihm seine langen, blauen Haare rechts über das Gesicht hingen. Die linke, abgewandte Seite war kahlrasiert.

Bein hatte ihn sofort erkannt. Er verspürte den Impuls, aufzuspringen und hinzulaufen. Seinem Sohn helfen. Seinen Sohn bestrafen. Vermutlich hatte er wieder auf der Straße gedealt. Wie sollte das bloß weitergehen mit ihm? Aber was konnte, was durfte er tun?

Wenn er aufstand und sich einmischte, würde das bei seinen Kollegen gar nicht gut ankommen. Behinderung der Justiz, würden seine Gegner sagen. Aber nichts tun ging auch nicht; er musste seinem Filius doch helfen, da wieder rauszukommen, und viele Kollegen würden ihm auch dabei helfen wollen.

»Herr Bein?« Wedemeyer zupfte ihn am Ärmel. »Sie hören ja gar nicht zu!«

»Was?« Bein sah ihn und Denizoglu, die ihn auch mit offenem Mund anstarrte, verwirrt und aufgeschreckt an.

»Ich hatte gesagt, dass da jemand Kunst in den Dreck zieht, weil seine eigene Kunst in den Dreck gezogen wird. Vielleicht ein Schriftsteller. Jemand aus der Buchbranche. Jemand, der in dem Buch erwähnt wird, das die Frau in der Hand hält. Oder ein Bildhauer, über den sie schlecht geredet hat. Es muss was mit ihrem Job zu tun haben, denke ich. Sie wollten doch Ideen hören.«

»Ich denke, da wollte einer Macht ausüben und dokumentieren«, sagte Elena Denizoglu. »Der, und ich denke bestimmt, dass es ein Er war, zeigt seinen Akt stolz aller Welt vor, in Stein gemeißelt. Ein ewiger Sieg über diese arme Frau. Ein Triumph.«

»Das ist eine Bloßstellung«, kommentierte Emma Epstein. »Die Frau ist nackt, sie war und ist ein Sexobjekt, sie kann sich nicht wehren. Und sie ist kopflos. Eine größere Demütigung kann man sich nicht vorstellen. Venus, ja, aber eine kopflose und gefickte Venus. Sorry. Eine entehrte Venus. Erniedrigt.«

»Sie sollten nach Hause gehen«, schlug Denizoglu Bein vor. »Sie sind doch völlig übermüdet, und wir brauchen sie munter und auf der Höhe Ihrer Sinne, Herr Bein. Schlafen Sie sich erst mal aus. Wir tragen weiter zusammen, was wir haben, und legen Profile an und vernetzen das alles. Außerdem suchen wir alle Datenbanken durch, vielleicht werden wir da ja fündig.«

Bein konnte nicht klar denken. Die Worte seiner Kollegen drangen nicht mehr zu ihm durch. Vielleicht sollte er sich wirklich mal für ein paar Stunden hinlegen. Im Büro hatte er eine Liege hinter seinem Schreibtisch stehen. Das musste dann fürs Erste reichen.

»Okay. Ich lege mich zwei, drei Stunden hin. Sie machen solange weiter wie vorgeschlagen. In drei Stunden möchte ich dann mehr wissen.« Er stand auf. Aber als Erstes würde er sehen, was mit Jan war. Ohne sich einzumischen. Aber einfach wegsehen konnte er auch nicht. »Bis nachher.«

Trotz seiner Müdigkeit trabte er sofort rüber zum Drogendezernat. Sein Sohn saß zwei Streifenpolizisten gegenüber. Auf dem Tisch lag sein Handy, sein abgegriffener Beutel, den er als Portemonnaie nutzte, und drei Pakete, ein großes mit grünlichem Inhalt und zwei kleinere mit weißem Pulver. Also doch.

»Kann ich ihn mal kurz allein sprechen? Ich bin sein Vater«, bat Bein die beiden Kollegen. Er konnte sehen, was die Beamten dachten. Nicht dein Dezernat. Wir machen das hier schon genau richtig. Bitte keine Einmischung. Bein kannte die beiden nur flüchtig und sah sie bittend an. »Nur eine Minute. Ich will nur reden. Als Vater, nicht als Polizist.«

Der ältere der beiden nickte unwillig. »Na schön. Aber nur ganz kurz. Und wir behalten euch beide im Auge.« Bein wartete, bis die beiden den Raum verlassen hatten und sich vor dem Fenster aufgebaut hatten, Arme untergeschlagen. Versuch mal was. Wir kriegen dich und deinen sauberen Sprössling.

»Du hast wieder gedealt.« Das war eine Feststellung, kein Vorwurf.

»Und, ey? Was soll’n der Scheiß? Ich brauch die Asche, Mann! Du drückst doch eh nix ab! Alles voll asi, echt! Lass mich bloß hier raus!« Sein Sohn schielte unter seiner unordentlichen Haarpracht zu ihm herüber.

»Das wird nicht gehen. Dealen mit Kokain ist eine Straftat. Das sind zwei fette Pakete, Jan. Das bisschen Hasch, okay, aber der andere Stoff, das geht nicht. Ich kann dir da nicht helfen.« Bein räusperte sich. »Wozu brauchst du denn das Geld?«

Sein Sohn sah kurz vom Tisch auf, als ob etwas Hoffnung auf Unterstützung in ihm aufkeimte. Sein Gesichtsausdruck erstarb aber sofort wieder, als er die Miene seines Vaters sah. »Ich muss nach Holland. Sarah ist schwanger. Ihr Baby ist positiv.«

Bein setzte sich. Er hatte nicht gewusst, dass Jan eine Freundin hatte, wenn es denn eine war. Und dass er sie gleich geschwängert hatte. Dann fuhr ihm der letzte Schock durch die Glieder. »Wie, positiv? Was soll das heißen?«

»Na ja, HIV eben, Mann! Und im vierten Monat. Läuft hier nicht mehr.«

»Und was hat das mit dir zu tun?«, fragte Bein überflüssigerweise. »Bist du etwa der Vater?«

»Opa wirst du trotzdem nicht«, sagte sein Sohn trotzig.

»Von wem hat das Baby das?«, fragte Bein weiter. »Und bist du sicher, dass du der Vater bist?«

Jan zuckte nur die Achseln. »Von uns beiden. Is’ heute kein Act, ey.«

Bein sackte weiter in sich zusammen. »Kann ich dir irgendwie helfen?«, fragte er noch, als die beiden Kollegen den Raum wieder betraten. Bein sah auf seine Uhr. Er hatte zwei Minuten gehabt. Er stand auf.

»Die Kollegen werden dich vermutlich hierbehalten. Ich schaue später noch mal vorbei. Kannst du mir die Nummer von dieser Sarah geben?«

Jan schüttelte den Kopf. »Hat kein Handy mehr.«

Bein trat hinaus auf den Flur. An Schlafen war jetzt auch nicht zu denken. Seine Gedanken rasten, konnten aber nicht auf ein Thema fokussieren. Er musste mit seiner Frau sprechen. Und kalt duschen. Sie musste ihm helfen, es war ja auch ihr Sohn. Er machte sich auf den Weg nach Haus.

Kapitel 7

Mona Meyer-Hinrichsen

Die beiden Kapitel mussten fürs Erste als Textprobe reichen. Eine weitere konnte ich für alle Fälle noch vorbereiten.

Aber ich war mit den Gedanken woanders, bei der Lektorin im Keller. Ich sah nach meinen Sachen, die jetzt trocken genug waren, um sie wieder anziehen zu können. Sie rochen auch nicht mehr so schlimm.

Ich ging wieder runter zu Mona Meyer-Hinrichsen.

Sie drehte den Kopf zu mir her, als ich kam, aber sie konnte wegen des stinkenden Eimers und des Klebestreifens über den Augen nichts sehen. Ich stieß den Eimer zur Seite, und sie sah und lauschte trotz ihrer merkbaren Erschöpfung und ihres Ekels wissbegierig in meine Richtung. Ich riss ihr auch die Klebestreifen wieder ab.

»Ich habe Ihr Gesicht gesehen!«, triumphierte sie sofort. »Und ich habe Sie gekratzt, das muss geblutet haben. Jetzt habe ich Ihre DNS unter meinen Fingernägeln! Die werden Sie fangen, Sie sind erledigt, mein Herr!«

Irgendwie gefiel mir ihr Kampfgeist. Den hatte ich nicht erwartet. Und sie hatte recht. Sie hatte mich gekratzt, ich hatte vier lange Striemen auf der Wange. Sie hatte meine DNS an sich.

»Und? Gefalle ich dir? Wie sehe ich denn aus?«, fragte ich herausfordernd.

Sie legte ihren Kopf auf das Kinn. Vermutlich hatte sie nicht mehr die Kraft, ihn zu mir gewendet zu halten. Außerdem hatte ich meine Verkleidung wieder an, hersehen brachte nichts.

»Blaue Augen«, sagte sie. Das war falsch. Ich habe ein grünes und ein braunes Auge. »Boxernase«, fuhr sie fort. »Groß und lang, aber mindestens einmal gebrochen, denke ich.«

Das hatte sie richtig beobachtet. Nach meiner Rückkehr aus dem Irak, wo ich nach Afghanistan stationiert gewesen war, hatte ich versucht, eine Karriere als Profiboxer anzufangen. Aber ich hatte zu viel Wut in mir gehabt, und zu wenig Disziplin.

Entweder hatte ich meine Gegenüber unfair zusammengeprügelt, oder sie hatten das mit mir gemacht, wenn ich die Regeln gebrochen hatte. Ich war bald wieder aus dem scheinbar so einfachen Sportbetrieb rausgeflogen. Aber meine Nase hatte ich mir dabei zweimal gebrochen.

»Und sonst?«

Sie zögerte. »Dichte Brauen. Eher schmales Gesicht. Narben, glaube ich. Und dunkelblond.«

Ich atmete innerlich auf. Das passte alles nicht. Ich habe schmale, längliche und leicht gebogene Brauen, ein kräftiges, markantes Gesicht und keine einzige Narbe. Dafür ein Tattoo an der Schläfe, das ich mir im Suff in Afghanistan hatte stechen lassen. Und ich habe pechschwarze, glatte Haare. Mit ihrer Beschreibung würde mich niemand erkennen können.

»Etwa einsfünfundsiebzig groß«, fuhr sie nachdenklich fort. »Schlank, aber kräftig. Ein Intellektueller, der zeitweise hart arbeiten musste. Im Knast, denke ich.«

»Soso«, sagte ich. Jetzt wusste ich, was sie vorhatte. Sie wollte mich in Sicherheit wiegen, mit einer unpassenden Beschreibung. Falls sie freikäme, hatte sie vermutlich eine bessere Beschreibung. Raffiniertes Biest. Ich durfte mich nicht ablenken lassen. Sie hatte Hautfetzen von mir unter den Nägeln. Eine Reinigung würde da nicht viel bringen.

Ich machte sie erst an den Füßen los, drehte ihren Unterkörper um und befestigte ihre Fußfesseln neu. Anschließend machte ich auch ihre Hände los und machte sich auf der jeweils anderen Seite fest, so dass sie jetzt wieder auf dem Rücken lag. Ihre Ketten hatte ich diesmal kürzer und fester angezogen. Ein Angriff von dieser Wildkatze reichte mir.

»Du hättest mich nicht angreifen sollen«, erklärte ich ihr. »Was jetzt kommt, hast du dir selbst zuzuschreiben. Ich muss dir wohl die Finger abtrennen.«

Ich holte meinen Werkzeugkoffer und ließ sie einen Blick hineinwerfen. Den Inhalt hatte ich aus mehreren Krankenhäusern entwendet. Erstklassige chirurgische Instrumente, Einwegspritzen, Medikamente und dazu normales Werkzeug. Einen Bohrer, Schraubenzieher, Zangen. Einen Hammer. Kabelbinder und Teppichmesser.

Sie erbleichte. Damit sie nicht schreien konnte, klebte ich ihr wieder Band über den Mund. Sie schnaubte ihren Protest heftig durch die Nase.

»Die Finger müssen dran glauben«, warnte ich sie. »Mit meiner DNS unter deinen Fingernägeln. Das war ein großer und sehr dummer Fehler, Mona.«

Ich nahm ein Skalpell zur Hand. Ich hatte im Krieg schon Notoperationen vorgenommen, und ich traute mir eine Amputation durchaus zu. Aber ich legte das Werkzeug wieder in den Koffer und seufzte.

Sie erbleichte. Mein Zögern konnte nur eines bedeuten. Sie würde den Aufenthalt hier vermutlich nicht überleben. Denn dann waren die Hautfetzen unter den Nägeln egal.

Aber so schnell musste sie die Hoffnung nicht aufgeben. Es ging vielleicht auch anders. Ich nahm eine kleine Schere aus dem Koffer, schnitt ihr die lackierten Nägel sehr kurz und reinigte alles darunter mit einem Hochdruck-Kältespray, das ebenfalls im Koffer gelegen hatte. Es war ziemlich sicher so, dass dadurch auch Hautzellen von ihr erfrieren und sich lösen würden. Das musste ich in Kauf nehmen. Aber meine Spuren würden jetzt nicht mehr zu finden sein.

Ich stellte mich hin, stemmte die Arme in die Hüften und besah mir mein Werk.

Eigentlich war nichts nach Plan verlaufen. In dem Krimi, den ich als Vorbild gewählt hatte, Mädchenbeute, hatte sich die Entführung ganz anders entwickelt. Frau Meyer-Hinrichsen hatte für eine eigene Dynamik gesorgt. Aber ihre Bestrafung musste weitergehen. Wie im Krimi.

Aber noch einmal würde ich so nicht mehr vorgehen. Das war zu viel an Interaktion, zu viel menschliche Berührung, zu viel Kontakt. Beim nächsten Mal würde ich für mehr Distanz sorgen. Das hier im Keller war bei weitem zu persönlich.

Trotzdem musste ich jetzt für Ordnung sorgen. Die Windel und die Essensreste mussten weg, die Fingernägel und alles, was sich darunter befunden hatte. Dazu ging ich wieder nach oben. Ich würde alles in meinem Holzofen verbrennen, aber erst, wenn es draußen dunkel war, damit niemand den Rauch sah. Ich würde bis dahin ein, zwei Stunden warten müssen. Solange konnte ich mich anderen Dingen zuwenden. Frau Meyer-Hinrichsen würde es derweil ohne Essen und Trinken aushalten müssen. Sie war selbst schuld.

Der Lektorkiller wartete.

Kapitel 8

Leseprobe für Frau Herzog

Lektorkiller

»Einer von euch beiden macht mal mit einer Rasterfahndung weiter«, erklärte die Oberkommissarin ihren beiden jüngeren Kollegen. »Unser Killer macht das nicht zum ersten Mal, das sah sehr professionell aus. - Du, Emma?« Die Angesprochene nickte. »Und du, Flori, trägst mal alles zusammen, was wir über die Frau Segers haben, Okay?« Wedemeyer nickte.

»Und ich meine alles, wirklich alles. Nicht nur über die Arbeit und Familie und Freunde. Wo sie einkauft, wen sie noch kennt, ob sie Sport treibt, wo und was, ob sie Briefmarken sammelt oder wen sie auf Lesungen trifft. Wir brauchen eine Datenbank, damit wir alle Querverweise einordnen können.« Sie stockte. Bein wäre sicher noch das eine oder andere mehr eingefallen.

»Ich fange aber trotzdem mit der normalen Arbeit an, denke ich, wenn es dir recht ist«, erwiderte der junge Kommissar. »Ich werde in den Verlag fahren und mir die Kollegen und die Chefs vornehmen. Und alle anderen, mit denen sie zu tun hatte.«

»Und sichere bitte alle Arbeiten von ihr, soviel das auch sein mag, Flori. Und ihren Computer, Laptop, Handys, Notepads, was immer sie da benutzt hat. Besorg dir notfalls einen Beschluss, Richter Leonhardt oder Richter Walterscheid wird dir einen geben, denke ich. Einer von den beiden sollte zuständig sein. Besprich das aber vorher auf jeden Fall mit der Staatsanwältin.«

Sie stand auf. »Ich selbst muss in die Rechtsmedizin, zur Besichtigung der Leiche von Frau Segers. Mal sehen, was das bringt. Und vermutlich muss ich dann auch noch ins LKA, falls die DNA-Spuren was ergeben. Also bis später. Wir treffen uns anschließend wieder hier. Gegen sieben. Okay?«

Dann konnte sie vermutlich gegen acht zu ihrem Date, dachte Elena Denizoglu. Alex war wirklich eine Entdeckung gewesen. Nicht, dass er mehr draufhatte als andere Männer oder so viel besser ausgestattet war; aber er war mutig und stieß mit ihr in Regionen vor, die sie bestenfalls literarisch erforscht hatte.

Und nach einer Weile endete das, was ganz normal angefangen hatte, in einem völligen Kontrollverlust und weckte eine Wildheit in ihr, die sie vorher noch nicht gekannt hatte. Es war, als ob sie von einem Zug überfahren würde, als ob sie plötzlich mitten im Akt von einer Klippe stürzte und nie unten ankäme.

Außerdem verstand Alex etwas von Wein und von guter Küche. Letztes Mal hatte er nachts um vier für sie gekocht, und sie hätte nie gedacht, dass sich aus den Resten in ihrem Kühlschrank so etwas Leckeres zaubern ließe. Am nächsten Wochenende wollte er sie zu seinem Stammsitz im Bergischen Land mitnehmen, hatte er angekündigt. Sie vermutete irgendeine alte Burg dahinter. Aber sie war gespannt wie ein Flitzebogen, was sie da wohl alles unternehmen würden. Und wie sie dort die Nächte verbringen würden.

»Sieben passt«, sagte Emma Epstein.

Die Rechtsmedizin an der Uniklinik war vorübergehend in der Ruhrlandklinik untergebracht, was Elena ganz recht war. Die Tüschener Straße lag im Grünen zwischen zwei Essener Golfplätzen, und sie wusste, dass Alex vermutlich gerade in Heidhausen eine Runde spielte. Sie war in seiner Nähe.

In der Rechtsmedizin führte sie der Präparator, ein älterer, verhärmter Herr Lange, in den Kühlraum. Er rollte einen Wagen an die Wand mit den Kühlfächern und zog eine Bahre heraus, die mit hörbarem Klick auf dem Wagen einrastete. »Ist sie das?«, frage er müde und schlug die grünen Tücher über der Leiche zurück.

Auf der Bahre lag der Torso aus dem Park, daneben, in der richtigen Position, der Kopf, der linke Arm und die beiden Beine. Elena nickte. Bisher war das nicht so schockierend, wie sie gedacht hatte; ihre erste Leichenöffnung.

Im Sezierraum wartete Georg Richter auf sie, der Chef persönlich. Er nickte, als er sie sah. »Schreiten wir gleich zur Tat«, schlug er vor. »Wir können von einem nicht-natürlichen Tod ausgehen. Wie Sie wissen, bin ich ausgebildeter Thanatologe und forensischer Molekularbiologe. Sie haben also einen ausgewiesenen Experten vor sich, Frau Denizoglu. Wo ist Ihr Kollege, Herr Bein? Sollte er nicht auch hier sein?«

»Herr Bein ist leider verhindert«, erklärte sie. »Ich werde ihn aber umfassend informieren. Außerdem bekommen wir ja sicher Ihren Bericht, Herr Doktor, nehme ich an.«

Der Angesprochene wandte sich leicht angewidert ab. An Berichte erinnert zu werden entsprach offenbar nicht gerade seinem Status. Er nahm sein Diktiergerät zur Hand und nickte Lange zu. »Wir beginnen, Herr Kollege.«

»Wir fangen mit der äußeren Besichtigung der Leiche an«, sagte Richter.

Elena hörte ihm zu, wie er von Teil zu Teil ging und die Leiche beschrieb. Bisher fand sie die Obduktion alles andere als schlimm, ganz anders, als es die Kollegen ihr immer beschrieben hatten.

»Das ist jetzt relevant für Sie«, erklärte Richter. »Hier, sehen Sie mal, diese Spuren an den Armen. Die Frau ist mit Gewalt gehalten worden.« Er zeigte auf Druckmale an den Oberarmen. »Hier sehen Sie Abdrücke, die vermutlich von Fingern stammen.« Sie sah nur bläuliche Druckstellen. »Und hier, sehen Sie sich das an. Auf beiden Oberarmen und an der Stirn. Hier sind Haare abgerissen worden, die feinen Härchen auf der Epidermis. So etwas kommt zustande, wenn Pflaster oder Klebebänder abgerissen werden. Genau werden wir das nach der mikrobiologischen Untersuchung wissen. Ich kann nicht ausschließen, dass die Frau mit Klebebändern fixiert worden ist.«

Er formulierte weiteres Medizinchinesisch in sein Diktaphon. Dann übersetzte er es für die Oberkommissarin, wobei er sein Gerät wieder ausschaltete.

»Sehen Sie den Einschnitt hier am Hals? Hier ist die Arteria carotis längs aufgetrennt worden, in einem sehr sauberen Schnitt. Aufgrund der Blutleere im Körper könnte dies darauf hindeuten, dass die Frau durch diesen Schnitt verblutet ist. Genau kann ich das erst nach der Organuntersuchung feststellen.«

Sie sah ihn fragend an.

»Der Schädel und die abgetrennten Extremitäten waren viel zu leicht, wie mein junger Kollege Di Angelo schon festgestellt hatte«, erläuterte Richter. »Das Mindergewicht entspricht ziemlich genau einem kompletten Blutverlust.«

Elena wurde langsam doch mulmig.

»Wir haben aber noch genug Blut für eine Untersuchung gefunden«, sagte Richter. »Dazu komme ich noch.« Er fuhr in der Betrachtung des Leichnams fort. »An den Beinen haben wir ähnliche Haut- und Haar-Abrissspuren wie am linken Oberarm«, erklärte er etwas später. »Auch hier könnte das auf eine Fixierung hindeuten. Nach der genauen Untersuchung kann ich Ihnen auch noch sagen, ob die Frau dabei gelegen oder gesessen hat. Aber jetzt beginnen wir mit der inneren Besichtigung. Beginnen Sie mit der Öffnung, Herr Kollege.«

Als der Präparator mit seiner elektrischen Knochensäge begann, den Schädel aufzutrennen, konnte er trotz großer Erfahrung und Sorgfalt nicht verhindern, dass Blut, Haare, Gewebe, Knochensplitter und Teile des Gehirns durch die Gegend spritzen und auch auf der Schutzbrille landeten, die Elena angelegt hatte. Ein anderer Spritzer traf sie auf den Mundschutz. Leichengewebe.

Als sie von der Toilette zurückkam, balancierte Richter das Gehirn auf seiner behandschuhten Rechten und sprach einen Kommentar in das Gerät in seiner Linken. Sie verstand kaum ein Wort von dem, was er sagte. Dann wandte er sich ihr zu.

»Normal bis gut entwickeltes Gehirn, keine Schädigungen durch Drogen oder Gewalteinwirkung, sehr schön ausgebildeter Frontallappen.« Er hielt ihr das Gehirn vor die Brille. »Nehmen Sie’s mal in die Hand, so was sieht man nicht alle Tage«, riet er ihr.

Elena musste sich schon wieder krümmen, konnte ihren Magen aber gerade noch beherrschen. Richter legte das rosa Gehirn mit einem Achselzucken in eine bereitliegende Schale und stellte es auf einem Beistelltisch ab.

Der Arzt trat einen Schritt vor und besah sich die leere Schädelhöhle. Seinen Befund diktierte er wieder in sein Gerät.

»Jetzt müsste ich eigentlich die Brust- und Bauchhöhlen öffnen«, erklärte er ihr. »Aber das wird nicht ganz so einfach werden. Mit unserem normalen Werkzeug kommen wir da nicht weiter.«

Er nahm einen Spatel in die Hand und versuchte, etwas von der marmorartigen Schicht auf dem Torso abzuheben. Das Resultat legte er auf einen Objektträger auf einem anderen Tisch. Dann wiederholte er diese Übung an zwei weiteren Stellen des Torsos. »So, Herr Lange! Ich denke, Sie können diese Schicht jetzt abtragen.«

Elena trat aus Vorsicht ein paar Schritte zurück. Der ältere Präparator hatte eine Art Trennschleifer in der Hand, auf den er eine Scheibe mit flexiblen Fasern am Rand aufgesetzt hatte. In der anderen Hand hatte er das Saugrohr eines normalen Haushalts-Staubsaugers, den er jetzt einschaltete. »Wir sind hier nicht so gut ausgerüstet«, entschuldigte er sich. »Wir sind hier ja nur provisorisch untergebracht.«

Es staubte dennoch durch den ganzen Raum, als er die Deck- oder Farbschicht über dem Torso abschliff. Das dauerte fast eine halbe Stunde, und die Kommissarin begann sich bereits um ihr Date zu sorgen. Nicht auszudenken, wenn sie das verpasste. Schließlich hatte der alte Mann den Körper einigermaßen freigelegt und den Staub aufgesaugt. Elena atmete trotzdem nur noch durch die Nase. Ihr Magen rumorte.

»So!« Dr. Richter nahm ein Skalpell zur Hand. »Jetzt wollen wir mal sehen, was die Dame so hartgemacht hat.« Er säbelte an der Trennkante des linken Oberschenkels herum, bis er zwei größere Stücke abgetrennt hatte. An dem einen schnüffelte er mit geschlossenen Augen und hielt es dann Denizoglu unter die Nase. »Was ist das, was meinen Sie?«

Sie schloss ebenfalls die Augen, um besser riechen zu können. »Eine Art Kunststoff, würde ich sagen? Irgendwas in meinem Auto riecht so.« Sie öffnete die Augen und sah sich das Stück an. Das waren mal Haut und Muskeln von einem Bein gewesen. Aber jetzt war es nur eine Probe. »Und etwas Stechendes, aber nur sehr undeutlich.«

»Gut gerochen, Frau Kommissarin«, lobte sie Richter. »Das ist vermutlich Azeton. Bei dem Kunststoff bin ich mir nicht sicher. Entweder ein Harz, oder eine Mischung mit einem Gießharz, vielleicht mit Silikon. Silikon ist geruchlos.« Er nahm das andere Stück und gab es Lange. »Legen Sie das mal in den Spektrographen.«

Lange marschierte mit dem Stück aus dem Raum. Richter ging mit seinem Stück zu einem Gerät, das auf einem Tisch an der Wand stand. »Ich werde mal die Härte messen, das hilft uns auch weiter.«

Elena nutzte die Zeit und sah sich den Torso an. Der sah zwar nach dem Schleifvorgang leicht gestreift aus, aber sonst wie ein gesunder weiblicher Körper, in der richtigen, rosig-hellen Farbe. Und er wirkte elastisch und sportlich. Schlank war die Frau gewesen, und gepflegt. Kein Pickel, keine Falten, keine Narben, nicht mal am Blinddarm. Fast wie ein Kunstwerk, fand sie. Wenn ihre klaffenden Geschlechtsteile nicht gewesen wären. Die hatten ihre Botschaft noch nicht preisgegeben.

»Einhundertzwanzig Megapascal«, rief Richter ihr zu. »Das spricht für eine Gießharzkomponente, zusammen mit weicheren Verbundstoffen. Vielleicht wirklich Silikon. Interessant.« Er trat von seiner Versuchsanordnung zurück und auf sie zu. »Kennen Sie den Plastinator? Gunter von Hagens? Der hat solche Sachen gemacht. Leichen gehärtet, aufgeschnitten und dann ausgestellt. Körperwelten, so hieß das damals. Das hier sieht mir fast nach seiner Schule aus.«

Elena kannte den Namen nicht. Sie schüttelte den Kopf. »Nein. Tut mir leid.«

»Sollten Sie aber. Seine Spezimina stehen heute in jeder anatomischen Lehranstalt. Sie können damit sogar non-invasiv operieren üben.« Sie schüttelte noch mal den Kopf. »Na ja, Sie sind ja auch nur Polizistin,« tröstete er sie. »Und vielleicht noch zu jung, den Trubel damals haben Sie noch nicht miterlebt.«

Die Kommissarin wusste nicht, wovon Richter sprach. Aber sie würde sich das ansehen, nahm sie sich vor.

Lange kam mit einem Ausdruck zurück. Darauf stand eine Liste von chemischen Bezeichnungen, die ihr nicht viel sagten. Aber Richter pfiff durch die Zähne. »Sieh mal einer an! Silikon S 10 und Epoxidharz! Hab’ ich’s nicht gesagt!«

»Das gibt uns etwas zum Todeszeitpunkt«, wandte er sich ihr zu. »Die Materialien passen. So ein Plastinierungsprozess dauert drei bis vier Wochen. So lange muss die Frau schon tot sein. Dazu passen auch die Kälteschrumpfungen an den eingefrorenen Teilen und an der Made. Passt, passt! Sie bekommen dazu natürlich einen ausführlichen Report.«

Er wandte sich dem Präparator zu. »Herr Lange. Auftrennen, bitte. Einmal längs, und je einmal in Höhe des Brustmuskelansatzes und des Zwerchfells quer, bitte”, forderte er den Präparator auf. »Unorthodox, aber was bleibt uns übrig.« Lange verließ den Raum und kam mit einer dünnen elektrischen Kettensäge zurück, die er einstöpselte und anwarf.

Elena wurde es unwohl in ihrer Haut. Sie wusste nicht, ob sie das noch sehen wollte, außerdem war es schon nach sechs Uhr. Sie musste los, wenn sie das Treffen mit den Kollegen und vor allem ihr Date nicht verpassen wollte. »Ich muss da ja nicht unbedingt mehr dabei sein, oder?«, fragte sie Richter.

»Wie? Natürlich müssen Sie! Wir müssen noch histologische und Blutuntersuchungen durchführen, ganz zu schweigen von der Besichtigung der Organe!«

»Lassen Sie mir einfach den Bericht zusenden«, sagte sie matt und zog sich in Richtung Tür zurück. »Sie sind die Koryphäe, ich kann dazu sowieso nicht viel beitragen, außer mir das Ganze anzusehen und schlecht zu werden.« Sie schloss die Tür hinter sich. Sie hatte etwas Besseres zu tun als sich fremde Frauen von innen anzusehen.

Kapitel 9

Frau Mona Meyer-Hinrichsen

Irgendetwas störte mich an diesem Text noch, auch wenn mir nicht klar war, was das war. Außerdem wusste ich längst nicht mehr, was genau vor ein paar Jahren Realität gewesen war und was ich mir später ausgedacht hatte. Der Text hatte eine Eigendynamik entwickelt, genau wie die Gefangenschaft unten im Keller.

Wie erwartet schlief die Lektorin. Aber sie musste etwas essen und trinken, noch war ihre Reise nicht zu Ende. Ich hatte ihr ein Fläschchen gemacht, da war alles drin, was sie brauchte. Losmachen wollte ich sie nach der letzten Erfahrung lieber nicht.

Als Erstes musste ich ihre neue Windel abmachen. Auch die war unbenutzt. Sie war wirklich sehr diszipliniert. Fast schade, dachte ich.

Als ich ihr den Klebestreifen vom Mund entfernt hatte und ihr das Fläschchen geben wollte, drehte sie den Kopf zur Seite. Sie wollte reden, nicht trinken.

»Sie können kein Blut sehen«, stellte sie fest. »Sie konnten mir die Finger nicht abschneiden, nicht wahr? Sie werden mich nicht umbringen. Was ist mit der Frau in diesem komischen Krimi passiert?«

»Sie konnte entkommen«, sagte ich. »Aber erst, nachdem vier andere Frauen grausam umgebracht worden waren. Und ich werde dir nicht sagen, ob du die Nummer eins oder die Nummer fünf bist.«

»Und wie sind die gestorben?«, wollte sie wissen.

Ich schob ihr die Nuckelflasche in den Mund und drückte ihr etwas vom Inhalt hinein. Nach anfänglicher Gegenwehr siegte der Hunger, und sie nuckelte gierig am Sauger. »Das ist alles von Feinkost Käfer«, informierte ich sie. »Alles püriert, natürlich. Wenn du brav bist, bekommst du sogar ein Gläschen Wein.«

Sie nuckelte weiter, gierig.

»Verschiedene Todesarten«, erzählte ich. »Eine wurde erwürgt, eine andere ist verhungert. Eine hat sich befreit und aus Ekel selbst aufgehängt. Die letzte ist im Unrat im Kanal ertrunken.«

»Alles ohne Blut«, befand sie zwischen zwei Schlucken aus der Flasche. »Schon mal schlecht. Frauen wollen Blut sehen. Blut ist wichtig. Blut ist Leben, aber auch Tod. Als Frau hat man ständig damit zu tun. Ohne Blut ist dein Krimi schon mal maximal nur die Hälfte wert.« Sie nuckelte weiter, zufrieden mit ihrer Analyse.

Da hatte sie mich vielleicht tatsächlich erwischt. Blut war in dem Text, den ich ihr geschickt hatte, tatsächlich nicht geflossen, erst zum Schluss. Das des Täters.

Ich staunte schon wieder über Frau Meyer-Hinrichsen. Sie war in keiner Position, irgendetwas entscheiden oder beeinflussen zu können. Und doch manipulierte sie mich nach Strich und Faden.

Sie werden mich nicht umbringen, hatte sie gesagt.

Mit einer ihrer Aussagen hatte sie erstaunlicherweise recht. Ich konnte tatsächlich kein Blut sehen, oder vermied es nach Kräften. Selbst als die Amis die gefangenen Taliban verhört und gefoltert hatten, hatte ich dafür gesorgt, dass das unblutig vor sich ging. Elektroschocks, Waterboarding, Prügel.

Aber es hatte auch andere Szenen gegeben, an die ich nicht gern dachte. Einem Stammesführer hatten sie eine Schweineniere transplantiert und ihm gesagt, dass sie sie nur wieder entfernen würden, wenn er redete. Einen anderen hatten sie mit Schweineblut übergossen. Das hatte mir zugesetzt.

Woher kam das, diese Abscheu vor Blut?

Ich wusste es, natürlich. Auch wenn ich es immer wieder verdrängte.

Dass mir die Priester in der Schule in die Hose gefasst hatten, beim Umkleiden vor dem Sport, beiläufig und scheinbar ohne Absicht, dass uns einer beim Nachhilfeunterricht gestreichelt hatte, das hatten wir alle noch hingenommen. Aber als ich meinem Lieblings-Priester, der uns unterrichtete, bei der Beichte erzählt hatte, wovon ich nachts träumte, von Mädchen nämlich, hatte er mir neben den üblichen Ave-Marias zeigen wollen, wohin das führte.

Ich hatte mich zur Strafe ausziehen müssen, er selbst hatte seine Hose runtergelassen, alles noch im Beichtstuhl, auf seiner Seite. Ich hatte ihn anfassen müssen, und dann hatte er mir sein dürres Glied in den Mund gesteckt und mir gesagt, was ich tun sollte.

Das war zu viel gewesen, selbst für einen hartgesottenen Schüler wie mich. Ich hatte ihm die kleine Eichel abgebissen und war damit rausgerannt, voll von dem Blut, das aus seinem Zötteli auf mich gespritzt war und mir unter der Kleidung auf der Haut herunterrann.

Zötteli. So nannte er das Werkzeug des Bösen, wenn er uns davon erzählt hatte. Ich war gleich aus der Klosterschule ins Dorf und zur Polizei gerannt und hatte ihnen das blutige, schrumpelige Teil auf den Tisch gespuckt, um anschließend in einem Weinkrampf zusammenzubrechen. Der Priester war mein Lieblingslehrer gewesen, ich hatte so viel von ihm gelernt, ich liebte ihn, und er wusste das.

Er war mir vorher noch nie körperlich nahegekommen, das waren immer die anderen gewesen. Und nun war er der Schlimmste von allen, das hatte mir am meisten zugesetzt. Und dann sein Blut, das an mir klebte wie eine Schuld, die ich auf mich geladen hatte, und die ich nie mehr abwaschen konnte. Klar, ich war im Recht, moralisch und juristisch, aber auf einer anderen Ebene hatte ich ihn verraten und war selbst schuldig.

Ich hatte jemanden verraten, der mir alles bedeutete. Andere, Schuldige umzubringen, per Drohne oder per Verrat, das bedeutete nichts. Das war das Handwerk des Krieges. Sicher, auch das waren Väter und Söhne, Lehrer und Schüler, aber ich kannte sie nicht, und sie alle waren schuldig.

Jeder war schuldig. Jeder hatte Dreck am Stecken. Keiner war ohne Sünde, ohne Schuld. Das war bedeutungslos. Sie gehörten alle bestraft.

Ich fragte mich, ob das der Grund sei, weshalb ich blutige Enden vermied. Und ob es auch der Grund sei, weshalb ich Schuldige bestrafen musste. Aber es war mir egal. Ich hatte ein Ziel. Vielleicht hing das alles mit diesen und anderen Erfahrungen zusammen. Es war egal. Nicht wichtig. Meine Mission war eine andere.

Frau Meyer-Hinrichsen hatte ausgenuckelt. Sie sah mich kritisch an. »Ich kann Ihnen immer noch helfen«, bot sie mir an. »Ich weiß, womit man Erfolg hat und womit nicht.«

»Du bist zur Bestrafung hier«, entgegnete ich. »Nicht zum Arbeiten. So einfach ist das nicht.«

Sie schloss die Augen und überlegte.

»Wie geht es denn mit der Frau in Mädchenbeute weiter?«, fragte sie. »Sie kann doch entkommen. Gut, ich habe das nicht gelesen, aber erstens kann ich nun wirklich nicht alles lesen, was irgendwo gedruckt wird, und zweitens ich muss doch meine Chance bekommen. Was muss ich tun?«

»Sie wird bestraft. Zuerst verliert sie alle Hoffnung. So wie du. Die Hoffnung, mich bestechen zu können. Die Hoffnung, befreit oder gefunden zu werden. Dass sich jemand findet, der sie sucht, der sie vielleicht von ihrem Peiniger erlöst. Die Hoffnung, unbeschadet und körperlich unversehrt davonzukommen.«

»Meine Hand tut weh«, jammerte sie. »Die Nagelbetten sind bestimmt entzündet! Wie soll ich denn jetzt arbeiten?«

»Selbst schuld. Du hättest mich nicht kratzen sollen. Aber tippen kannst du mit damit nach einer Weile wieder. Stell dich nicht so an.«

»Aber das sieht so scheiße aus!«, rief sie. »Wie soll ich denn mit so kurzen Nägeln irgendjemandem unter die Augen treten?«

Ich bemerkte die Tränen in ihren Wimpern. Dass kurze Nägel noch schlimmer waren als der bevorstehende Tod, hätte ich mir nicht träumen lassen.

Sie sah mir in meine verspiegelte Brille. »Warum verstecken Sie sich? Wenn ich Sie nicht sehen kann, weiß ich auch nicht, wie Sie aussehen. Dann können Sie mich doch auch laufen lassen. Kein Grund, mich umzubringen, nur weil Ihr Roman nicht ganz so toll ist, oder?«

»Soll ich meine Mütze lieber abnehmen?«, fragte ich vorsichtig.

»Nein«, antwortete sie und erblasste. »Dann müssten Sie mich töten. Ich will noch nicht sterben. Ich habe noch viel zu tun und viel zu erleben. Bitte.«

Aha, dachte ich. Sie verlegt sich langsam aufs Bitten.

Sie sah weiter zu mir. »Ich habe doch kaum was an. Ziehen Sie sich doch auch aus. Bis auf die Mütze, von mir aus. Wir könnten doch etwas Schönes miteinander machen. Ich werde mir Mühe geben. Und dann können Sie mich doch gehen lassen.«

»Sie versuchen das schon wieder«, grummelte ich. »Sie wollen die Initiative haben. Überlegen Sie doch mal. Nicht Sie bestimmen, wo es hier langgeht. Ich bin das. Und wenn sich hier was abspielt, dann wird das eine Vergewaltigung. Kein Liebesakt. Weiß Gott nicht.«

Frau Meyer-Hinrichsen schnaubte. »Soso! Aha! Also, worauf wartest du dann noch? Dann fick mich doch, du Arsch, oder kriegst du keinen mehr hoch? Na los, mach schon, ich kann’s kaum erwarten!« Sie versuchte, ihr Becken anzuheben und kreisen zu lassen, und mit den kleinen Brüsten zu wippen. Mit der dicken Windel, die sie anhatte, sah das alles andere als erotisch aus.

Und sie wollte mich schon wieder manipulieren. Das Tempo und die Agenda bestimmen.

»So läuft das nicht, Mona«, sagte ich. »Du glaubst immer noch, du könntest hier das Heft in die Hand nehmen. Lass lieber alle Hoffnung fahren. Vielleicht bekomme ich ja doch noch Mitleid. Aber deine Masche hier zieht nicht. Es ist spät. Du wirst jetzt schlafen.«

Ich legte mir ein paar Skalpelle und Werkzeug bereit, weit genug von ihr weg, aber so, dass sie sie sehen und darüber nachdenken konnte. Dann klebte ich ihr wieder den Mund zu und deckte sie zu. Als ich zur Treppe ging, hörte ich noch, wie sie durch die Nase schluchzte. Na also.

Morgen würde ein aufregender Tag werden.

Kapitel 10

Frau Mona Meyer-Hinrichsen

Die Lektorin sah am nächsten Morgen ziemlich elend aus. Vermutlich hatte sie nicht mehr schlafen können, als die Wirkung der Anästhesie nachgelassen hatte. Und es roch.

Tatsächlich. Diesmal hatte ihre Willenskraft nicht ausgereicht. Ihre Windel war voll, und sie schnaubte wütend, als ich sie ihr abmachte. Ich machte sie sauber, zog ihr ihren Liebestöter wieder an und brachte den Dreck nach oben und warf ihn in den Ofen, der noch von der Nacht her brannte. Jetzt im Winter war es noch dunkel, niemand würde den Rauch sehen. Aber es stank bestialisch.

Frau Meyer-Hinrichsen war jetzt reif für den nächsten Akt der Bestrafung. »Lasciate ogni speranza, voi ch’entrate«, trällerte ich vor mich hin.

Aber ich konnte nicht einfach so mit der Bestrafung weitermachen. Ich musste das auch dokumentieren, für spätere Werke, und entsprechend aufbereiten. Ich stellte mir vor, wie mein Auftritt aus ihrer Sicht aussehen würde. Und genau so schrieb ich das jetzt auf.

* * *

Der Maskierte kam die Treppe herunter, diesmal mit Kisten beladen. Er stellte sie rings um sie herum ab und sah zu ihr hinunter, bevor er sie auspackte.

Sie durfte die Initiative auf keinen Fall aus der Hand geben. Das war ihre einzige Chance zu überleben.

»Wie ist die Frau in Ihrem Krimi entkommen?«, fragte sie. »Die letzte, die es geschafft hat?«

Er neigte den Kopf, als ob er nachdächte. Merkte er, dass sie nach und nach Macht über ihn gewann? »Hm«, machte er, und gab ihr die Flasche, ohne zu fragen, ob sie überhaupt hungrig war. Dann ging er einen Schritt zur Seite und hob eines der Gitterroste aus seinem Rahmen.

»Hier«, sagte er. »An diesen Gittern war sie festgemacht, genau wie du. Sie hat herausgefunden, dass sie die aus dem Rahmen heben konnte, und hat dann erst die beiden Gitter an den Füßen und dann das rechte und das linke Gitter an ihren Händen diagonal durch eine der dadurch entstandenen Öffnungen im Boden gelassen. Schwere Platten. Sie hatte springen wollen; sie ist dann aber vom Gewicht nach unten gezogen worden, mit den Platten nach wie vor an den Hand- und Fußgelenken.«

Die Lektorin hob ihr rechtes Bein und versuchte, das daran festgemachte Gitter aus dem Rahmen zu heben. Die Kette spannte sich, und sie verzog schmerzhaft das Gesicht.

»Am ersten Tag und am zweiten, bevor du mich mit dem Eimer attackiert hast, wäre das noch gegangen. Jetzt gehen die Schellen sowohl durch das Gitter als auch durch den Rahmen. Keine Chance mehr zur Flucht«, erklärte ihr der Vermummte. Sie schnaubte enttäuscht.

»Kann ich noch etwas haben, bitte?«, fragte sie. Immer in der Vorhand bleiben, dachte sie. Nur so konnte sie das Spiel gewinnen. Und tatsächlich setzte der Vermummte die Fütterung fort. Sie nuckelte kurz, spie die Flasche dann gleich wieder aus.

»Und dann?«

»Sie hat sich den linken Fuß gebrochen, ist dann aber mit ihren vier Platten an den Fesseln durch die Kanalisation gekrochen, nachts, im Dunkeln.« Der Vermummte zögerte. Irgendetwas ging ihm durch den Kopf. »Und dann musste sie noch durch einen Graben, zwei Meter breit und einen Meter tief, durch den die ganze Jauche abfloss, um zu einem Ausgang zu kommen. Und sie musste die hungrigen Ratten abwehren, die sie neugierig beschnupperten.«

»Ekelhaft«, befand die Lektorin. »Ratten! Das würde ich vermutlich nicht bringen.«

»Wer weiß«, lachte er. »Da ist sie durchgekrochen, mit ihren vier Gitterplatten, und hat die ganze Zeit die Luft angehalten, über und über mit Kot und Unrat bedeckt. Und dann noch durch ein flaches Abklingbecken, in dem sie beinahe ertrunken wäre. Sie hat die Tür nach draußen mit dem Mund aufgemacht und sich dabei zwei Zähne abgebrochen. Aber sie ist rausgekommen, und sie wurde gefunden.«

»Ich weiß nicht, ob mir da ein rasches Ende nicht lieber gewesen wäre«, sagte die Lektorin. Sie fühlte sich frischer; das Essen hatte ihr gutgetan.

»Das hat sie auch die ganze Zeit gedacht«, bestätigte ihr der Mann. »Aber die Rache war ihr wichtiger. Und das hat sie geschafft. Aber ihr Leben hat das trotzdem für immer verändert.«

Sie machte ein fragendes Gesicht.

»Sie ist Polizeireporterin geworden und hat sich in Frauenhäusern engagiert. Der Krimi endet mit dem blutigen Ende ihres Peinigers und der Aufklärung der anderen Fälle, bei denen sie geholfen hat. Ganz nach dem Geschmack deiner Leserinnen«, warf er ihr hin.

»Vielleicht hätte ich ihn doch gern gelesen«, sagte sie, fröhlicher, und rülpste. »Hoppla! Sorry, das wollte ich nicht. War aber gut, das Frühstück.« Fast hätte sie sich bei ihrem Peiniger bedankt. War das jetzt dieses Stockholm-Syndrom?

Sie wunderte sich, dass sie so fröhlich war. Würde das alles hier bald vorbei sein?

Aber es sollte anders kommen. Ihr Peiniger kam wieder herunter und ging wortlos zu den Kartons, die er um sie herum aufgestellt hatte. »Ich habe monatelang warten müssen, bis ich eine Antwort auf meine Einsendung erhalten habe«, sagte er beiläufig durch seine Skimaske. »Und dann so eine böse Abfuhr erhalten.«

Er öffnete einen Karton und nahm vorsichtig etwas heraus. Sie konnte aber noch nicht sehen, was es war. »Und jetzt wirst du ebenfalls lernen, was warten heißt, in verkürzter Form, und welche Emotionen entstehen, wenn das Warten so grausam endet.« Er hatte zwei Fläschchen in der Hand.

Was hatte das mit Warten zu tun? Wollte er sie jetzt langsam vergiften, mit etwas Schmerzhaftem, sodass sie den Tod herbeisehnen würde? Aber er ließ sie nicht trinken. Stattdessen ölte er sie mit einem duftenden Öl ein, das sich gut auf ihrer Haut anfühlte. »Das macht sie ganz verrückt«, erklärte er. Der Vermummte nahm eine weitere Packung aus dem Karton. »Haushaltssalz. Ganz normales Salz. Fressen sie auch gern.« Er öffnete die Packung und streute das Salz über ihren Körper. Wurde sie hier gewürzt, fragte sie sich. Was sollte das? Hatte der kannibalistische Neigungen?

»Und jetzt zu unseren kleinen Lieblingen. Die mochtest du doch schon in deinem letzten Urlaub so gern.«

Die Lektorin fragte sich, was er meinte. Sie war in Namibia gewesen, um sich Löwen, Elefanten und Giraffen anzusehen. Aber das ergab keinen Sinn.

Der Vermummte ging zu den anderen Kisten und hob auch aus ihnen etwas heraus. Einen Käfig, dann noch einen. Und noch einen. Die Käfige waren mit Tüchern verhängt, und er stellte sie in einem weiten Bogen um sie herum auf, sodass sie alle im Blick behalten konnte.

»Was ist da drin?«, fragte sie bang. »Deine Freunde aus dem Hotel, und ihre Verwandten«, erklärte er. Dann zog er die Tücher vom ersten Käfig ab. »Rattus domesticus, eine besonders große und hungrige Sorte, die auf das Öl auf deinem Körper total abfährt«, sagte er. »Im zweiten Käfig auf der anderen Seite auch. Die Käfige sind zu, aber die Stäbe sind nur aus Holz. Das wird dauern, bis sie die durchgenagt haben, sehr lange. Du musst einfach nur warten. Nicht einmal blind warten, bis etwas passiert. Du kannst warten und dabei zusehen, wie sie sich langsam ins Freie nagen und zu dir kommen werden.«

Die Lektorin fing trotz der Wärme im Keller an zu zittern und zog sich instinktiv so klein zusammen, wie sie konnte. »Nein! Bitte nicht! Keine Ratten!«

Der Mann nickte. »Wegen denen hattest du ja deinen Urlaub in Namibia abgebrochen«, sagte er beiläufig.

Ganz kurz fragte sich Mona Meyer-Hinrichsen wieder, ob sie vielleicht nur in einer Episode des Dschungelcamps gelandet war. Sie hoffte es nun sogar. Dann würde ihr Leid beendet werden. Sie wollte nicht daran denken, was passieren würde, sobald sich die Tiere aus ihren Käfigen befreit hatten.

»Du wirst jetzt hier warten«, sagte er. »Ich muss mir das nicht mit ansehen, das wird kein schöner Anblick. Ich habe oben noch zu tun. Bis später, Mona. Lerne, was Warten bedeutet, auch wenn du bei Weitem nicht so lange warten musst wie ich.«

Der Vermummte tippte sich mit der Hand an den Schirm seiner Skimütze und verschwand nach oben.

* * *

Zwanzig ewig lange Minuten später war er wieder da. Die Lektorin atmete heftig, sie starrte immer noch gebannt auf die Käfige um sie herum, aus denen sich die ersten Tiere zu befreien drohten.

Der Mann ging an ihr vorbei, öffnete eines der Roste am Boden und warf einen Käfig nach dem anderen nach unten. »Vermutlich kommen sie bald von da unten wieder hier hoch«, sagte er lachend zu ihr. Aber der Lektorin war nicht zum Scherzen zumute. Sie heulte und bibberte immer noch und war am Ende ihrer Kräfte.

Der Vermummte ging zu einer Wand und öffnete einen Wasserhahn, aus dem ein kräftiger Strahl nach unten schoss. »Das wird sie für eine Weite weit genug wegspülen«, versicherte er ihr. »Solange können wir uns hier ruhig weiter unterhalten. Ich hoffe, das Warten hat ein wenig Spaß gemacht?«

»Das war so gemein!«, heulte sie. »Das war schlimmer als eine Vergewaltigung! Sie haben mich mit meiner eigenen Angst vergewaltigt, Sie Scheißkerl!«, schimpfte sie. »Und jetzt tut mir alles weh, ich habe mir alle Gelenke aufgescheuert, Sie, Sie – Sie ekliges Schwein!« Jetzt heulte sie gotterbärmlich.

Der Mann blieb ganz ruhig. »Für ein letztes Erlebnis war es hoffentlich ganz schön, möchte ich meinen«, sagte er ruhig. »Ich hoffe, es war ein wenig lehrreich.«

Sie glotzte seine verspiegelte Sonnenbrille an. »Wie – letztes Erlebnis? Bringen Sie mich jetzt um?«

»Muss ich nicht«, sagte er, während er in das dunkle Loch unter den Gittern starrte. »Das werden die kleinen Freunde da unten sicher gern für mich erledigen.«

Sie schrumpfte noch weiter in sich zusammen und schluchzte und sabberte dabei. »Mama«, rief sie leise. Der Rotz lief ihr aus der Nase. »Mama!«

Sie war gebrochen. Ihr Kampfgeist war erledigt, ihre Hoffnungen auf ein schönes Leben waren zerstoben. Sie lag halbnackt, kalt und zerbrochen vor ihrem Peiniger und heulte Rotz und Wasser.

Die Frau spürte, dass etwas zu Ende gegangen war. Ihr altes Leben? Oder sollte ihr Leben jetzt und hier enden? Eines war klar. Sie war bestraft worden und war jetzt fix und fertig. Aber etwas schien den Mann daran zu hindern, sie hier und jetzt umzubringen. Wollte er etwa noch etwas von ihr? Wieso brachte er sein Werk nicht zu Ende?

Der will noch was von mir, dachte die Lektorin. Der will noch wissen, warum ich seinen Scheiß-Krimi so runtergemacht habe. Warum ich andere Sachen bringe und seine nicht. Warum manche schlechte Werke gedruckt werden und einige Meisterwerke niemals das Licht der Welt erblicken. Warum er seine Chance nicht bekommen hatte. So was in der Art.

Sie war eine der erfahreneren Lektorinnen im Lande. Und er schien jemand zu sein, der den Terror in seinem Kopf loswerden musste. Schreiben Sie das auf, hatte sein Psychiater ihm vielleicht mal gesagt. So stellte sie sich das zumindest vor. Schreiben Sie einen Roman, werden Sie das los.

Wenn es auf dem Papier steht, ist es raus aus dem Kopf. Es wird Ihnen bessergehen. Und veröffentlichen Sie es. Geteiltes Leid ist halbes Leid. Lesen Sie es anderen Menschen vor. Nur so werden Sie die Dämonen in Ihrem Kopf wieder los. Unbedingt. Beschäftigen Sie sich. Schreiben Sie! So etwas musste dahinterstecken. Sie spürte das fast körperlich. Und noch ein weiterer Verdacht drängte sich ihr auf.

Sie nahm ihre letzte Kraft zusammen und sprach ihn an. »Hören Sie mir zu«, verlangte sie. »Sind Sie religiös?«

Ihr Peiniger zog ein fragendes Gesicht. Das konnte sie wegen seiner Skimaske aber nur erahnen. »Wie bitte?«, fragte er zurück.

»Sehen Sie mich an«, forderte sie ihn auf. »Wie ich hier liege. Sie haben mich gekreuzigt. Sie haben mir kleine Wunden zugefügt. Sie geben mir zu trinken, zwar nicht mit einem Schwamm, aber mit einer Flasche. Wie die Soldaten bei Jesus. Ich glaube, Sie haben ein religiöses Schuldsyndrom oder so was.«

»Hä?«, sagte er. Das hatte ihn wohl verblüfft.

»Sie spielen das nach. Die Kreuzigung.«

»Quatsch! Warum sollte ich das tun?«

»Tja«, dachte sie laut. »Warum? Sie töten Ihren Gott. Ihre moralische Autorität. Vielleicht ist ein Verlag oder sind die Lektoren die Instanz, die über Ihr Leben entscheiden, Ihr Wohl und Wehe. So was in der Art. Ich bin diejenige, die Sie stellvertretend für ihren Gott umbringen wollen.«

»Hm«, antwortete er gedehnt. »Und was, wenn Gott versagt? Wenn die Instanz nicht liefert? Hat Gott dann den Tod verdient? Drehen wir den Spieß doch um! Vielleicht möchtest du als Märtyrerin sterben. Nicht ich bin es, der jemanden kreuzigen will, du hast Angst vor dem Tod. Du projizierst das nur auf mich. Du willst dein Ende moralisch erhöhen. Glorifizieren.«

Sie schluchzte wieder und sank in sich zusammen. Sie dachte wohl über ihr Ende nach. Und sie suchte nach wie vor mit allen Mitteln nach einem Ausweg.

* * *

Ich schrieb das alles auf, so, wie es sich ereignet hatte, und den Rest so, wie ich es mir vorstellte. Wie es auf sie gewirkt haben musste.

Ich hatte mich in ihren Kopf versetzt, während sie weiter unten lag und nachdachte. Ich selbst musste auch nachdenken. Auf dem Weg fiel mir eine andere Episode aus Afghanistan ein. Meine Kollegen von der DIA hatten einen Taliban-Mullah in seiner Höhle gefangen genommen, mithilfe meiner Hacker-Techniken und meiner Strategien, wie man Gegner verwirren und in die Falle laufen lassen konnte.

Wasser gab es damals dort nicht, es war also nichts mit Waterboarding, um Informationen aus ihm herauszuholen. Die Amis hatten zwei Balken wie ein großes X zusammengebunden und ihn daran festgenagelt. Er hatte geschwiegen und nur mit geschlossenen Augen laut gebetet. Schließlich hatten sie ihm den Bauch aufgeschlitzt und ihn langsam verbluten lassen. Eine Kreuzigung, die mir auch nie aus dem Kopf gegangen war. Spielte ich das nach?

Nein. Das hatte damit nichts zu tun. Das war meine eigene Story. Ich spielte einen Mädchenkiller-Roman aus dem Grauslinger-Verlag nach, nichts anderes. Und um jemanden am Boden zu fixieren, mit Handschellen, war eine Spreizung der Glieder das Einzige, was ging. Dass das aussah wie eine Kreuzigung, war Zufall, beruhigte ich mich. Aber dennoch gingen mir die Worte meines Opfers nicht aus dem Kopf. Vielleicht war da ja was dran. Waren Lektoren eine höhere Instanz für mich?

Zumindest hatte die Frau Ideen. Ich wusste noch nicht, was ich mit ihr anfangen sollte. Meine Motive waren Rache, Bestrafung und Informationen. Das musste nicht notwendig zu ihrem Tod führen. Andererseits hatte sie mich kurz gesehen. Aber es war dunkel im Keller. Wir waren beide in Bewegung gewesen, und ich hatte mich sofort weggedreht, als sie ihren Fäkalien-Angriff gestartet hatte.

Meine Stimme wurde durch die Maske stark gedämpft. Andererseits sind Stimmen unverwechselbar, und man erkennt jemanden noch nach Jahrzehnten an seiner Stimme. Es stand fifty-fifty für die kleine Lektorin.

Bei Erkennen Tod.

Ich ging wieder runter.

»Vergiss das mit dem religiösen Motiv«, sagte ich zu ihr. »Das trifft es nicht. Es geht hier nur um dich und dein Versagen als Lektorin. Du hast deinen Beruf und mich nicht ernst genommen.« Ich räusperte mich. »Du hast keinerlei Hoffnung mehr. Und du hast gelernt, was Warten bedeutet. Welche Qualen damit verbunden sind. Das Ziel habe ich erreicht. Ich gebe dir deshalb noch eine Chance.«

Sie sah mich groß an.

»Du bist vielleicht körperlich etwas beschädigt. Das wird heilen. Alle lebenswichtigen Funktionen sind noch voll da. Du hast noch deinen Verstand. Gebrauche ihn. Lass mich sehen, was du kannst.«

Sie ließ ihren Kopf langsam zurück auf die Matratze sinken und sah meine Silhouette an. »Ich soll doch nicht etwa Ihren Roman lesen?«

»Nein«, antwortete ich. »Dazu ist es zu spät. Den würde ich nach diesen Erfahrungen jetzt auch anders schreiben. Nein. Und das hier ist auch nicht mein Stil und meine Art. Ich bereue das fast, dass es so weit kommen musste. Viel zu viel Kontakt, das bin ich nicht. Aber ein Zurück gibt es andererseits auch nicht. Ich bin eigentlich einer von den Guten.« Ich räusperte mich. Bekenntnisse waren noch nie mein Stil gewesen.

»Ich habe den Krimi inzwischen für einen anderen Verlag vorbereitet, das liest sich jetzt ganz anders als das, was ich Grauslinger geschickt hatte. Aber da sitze ich noch dran und feile an den Leseproben. Ich könnte dir das vorlesen, und sagst mir deine ehrliche Meinung.«

Sie sah mich lange an. »Das kostet dreißig Euro die Stunde.«

Na also. Sie hatte ihren Kampfgeist wieder.

»Kein Problem«, lenkte ich ein. »Geld spielt keine Rolle. Ich hätte meinen Roman sogar fast selbst veröffentlicht und gesponsert. Es war mir aber wichtig, dass er bei einem bekannten Verlag rauskommt. Abgemacht. Dreißig Euro.«

»Und Sie müssen mich losmachen. Ich verspreche Ihnen, dass ich Sie nicht wieder angreife.«

Ich sah zu den weiter entfernten Gitterrosten, die nach wie vor ungesichert waren. Sie folgte meinem Blick.

»Ich werde auch keinen Fluchtversuch unternehmen«, versprach sie. »Vor allem nicht runter in den Pfuhl dort unten.«

Sie wäre auch zu schwach dazu gewesen.

»Wenn ich dabei bin. Wenn ich weg bin, kommst du wieder an die Kette. Sonst noch was?«

»Ja«, sagte sie. »Als Ihre Lektorin muss ich sie kennen. Ihren Namen. Adresse. Die ganze Vita. Und nehmen Sie endlich Ihre Maske ab. Ich habe Sie doch sowieso schon gesehen.«

»Netter Versuch«, lachte ich.

Sie musste trocken husten. »Und als Erstes holen Sie mir einen oder besser zwei Cheeseburger, einen Grande Cappuccino und eine Flasche Cola light. Sonst geht hier gar nichts.«

Stellte Sie jetzt hier die Forderungen? Ich fand interessant, was daraus werden konnte. »Okay. Das lässt sich machen. Das kann aber eine Stunde dauern«, erklärte ich. Blöd, dachte ich. Damit wusste sie, wie weit wir von der Zivilisation entfernt waren. »Über den Rest reden wir später.«

Ich überprüfte ihre Fesseln. Dann ging ich nach oben, zog mich um, sicherte die Umgebung und fuhr los.

* * *

Ich hatte meine Skimaske durch eine Mütze und einen Mundschutz ersetzt, die verspiegelte Sonnenbrille behielt ich aber auf, als ich wieder in den Keller ging. Mehr an Kompromiss war nicht.

Ich machte Frau Meyer-Hinrichsen an den Händen los und stopfte ihr zwei Kissen, die ich mitgebracht hatte, in den Rücken. Sie streckte sich ausgiebig, dann sah sie sich ihre durch die Handschellen beschädigten Handgelenke und die Frostschäden an ihren Fingerspitzen an. »Damit werde nie wieder richtig schreiben können, Sie Schwein!«, schimpfte sie.

»Quatsch. Außerdem funktioniert Spracheingabe heutzutage tadellos«, murmelte ich.

Die nächsten Minuten sah ich ihr zu, wie sie sich mit der gesunden Hand beide Cheeseburger reinstopfte und die Lücken dazwischen mit Cola auffüllte. Zum Schluss schlürfte sie ihren Cappuccino und genoss ihn trotz des Pappbechers sichtlich. Sie rülpste laut und ohne jede Scham.

»So! Und jetzt bitte Ihre Vita und den Rest.«

»Bodo Strauss«, sagte ich.

Sie lachte meckernd. »Witzig. Nee. Den richtigen.«

»Sorry. Später vielleicht. Das sind Formalitäten und nicht wichtig für die Qualität eines Textes«, erklärte ich ihr. »Wir hatten dreißig Euro vereinbart. Ich möchte jetzt anfangen.«

Sie quengelte. Vermutlich wollte sie weiter in die Vorhand kommen und mir sagen, wo es langging. Dann hatte sie schon halb gewonnen. »Meine Hand tut weh«, klagte sie.

Ich gab ihr eine Spritze gegen die Schmerzen.

»Ich will noch einen Kaffee«, verlangte sie.

Das hatte ich kommen sehen. Ich hatte gleich eine ganze Thermoskanne mitgebracht und goss mir ebenfalls einen Pappbecher ein. »Hier. Und keine weiteren Ausreden mehr.«

Sie nickte. Dann streckte sie sich aus, bereit zum Zuhören.

Als Erstes las ich ihr die Kapitel aus dem Lektorkiller vor, die ich schon Frau Herzog geschickt hatte. Sie hörte zu und nickte nur. »Weiter. Mehr. Wir haben Zeit.«

Das bezweifelte ich. Trotzdem