Till Angersbrecht

Allah und die Klavierspielerin

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Große und kleine Vögel

10 Uhr 55 vormittags

10 Uhr 56

11 Uhr

11 Uhr 9

11 Uhr 10, Startzeit

11 Uhr 15

11 Uhr 18

11 Uhr 19

11 Uhr 21

11 Uhr 23

11 Uhr 25

11 Uhr 28

11 Uhr 43

11 Uhr 49

11 Uhr 55

11 Uhr 58

12 Uhr

12 Uhr 1

Zwölf Uhr 3

12 Uhr 6

Zwölf Uhr 8

Zwölf Uhr 9

12 Uhr 16

Zwölf Uhr 18 und 10 Sekunden

Zwölf Uhr 18 und 30 Sekunden

Zwölf Uhr 18 und vierzig Sekunden

Zwölf Uhr 20

Zwölf Uhr 20 und 55 Sekunden

Zwölf Uhr 20 und 59 Sekunden

Zwölf Uhr 22 und 4 Sekunden

Zwölf Uhr 22 und 10 Sekunden

Zwölf Uhr 23 und 10 Sekunden

Zwölf Uhr 24

Zwölf Uhr 25 und 10 Sekunden

Ankunft

12 Uhr 25 und 11 Sekunden

Die ganz gewöhnlichen Tage danach

Impressum neobooks

Große und kleine Vögel

Dort, ein Silberreiher, der auf langen Stelzen am Ufer eines Sees promeniert! Nur für kurze Zeit scheint er Gast zu sein. Es genügt ein Rascheln im Schilf, die unvermutete Bewegung eines Vorbeikommenden, vielleicht auch nur der Stoß eines Windes, um ihn wie einen Federflaum vom Boden zu heben. Die natürliche Bestimmung eines Silberreihers ist das Fliegen.

Wer würde dasselbe beim Anblick eines Airbus behaupten, der mit schwerfällig-massigem Körper auf einer Rollbahn steht? Wer würde ahnen, dass Silberreiher und Airbus die gleiche Bestimmung haben? Der hell glänzende Leib des Flugzeugs drückt wie ein Bleigewicht auf den Boden. Er besitzt so gewaltige Proportionen, dass ein Steinzeitmensch, zum ersten Mal auf einen Flugplatz der neuen Zeit geführt, niemals vermuten würde, dass ein derart mächtiger Körper sich je vom Boden erheben, geschweige denn sich in die Lüfte aufschwingen könnte. Selbst wenn dieser Rumpf mit den zwei steifen Armen schon über die Bahn zu rollen begänne, würde der überraschte Gast bis zuletzt auf den Flügelschlag warten und dann, wenn das Unglaubliche trotzdem geschieht, verstört und erschüttert das Wunder bestaunen, dass ein so unförmiger Riesenvogel, wie von der Hand eines kundigen, aber unsichtbaren Geistes von oben am seinem Genick gepackt, mühelos, als hätte er alle Schwere plötzlich von sich gestreift, steil in die Höhe strebt.

Überwältigt von Ehrfurcht, würde der Steinzeitmensch den großen Unsichtbaren anbeten. Denn nur ein Gott bringt es fertig, einen Körper, groß wie ein Gebirge, das eben noch dreihundert Menschen in seinem Bauch verschlang, so leicht in die Luft zu entführen, so als hätte er bloß nach einem Kinderspielzeug gegriffen.

Voller Furcht und Zittern würde der Steinzeitmensch dann wohl auch eine Reihe seltsamer Gesten und Riten vollführen, damit das silberne Wesen, das sich seinen Blicken am Horizont allmählich entzieht, bis es schließlich ganz außer Sicht gerät, nicht plötzlich vom Himmel fällt.

Die Furcht und das Zittern sind durchaus verständlich. Ganz anders als wir Menschen der Technik, gewohnt die Natur nur noch in Zoos und Aquarien zu erleben, weiß ein Mensch, der vor zehntausend Jahren lebte, dass Vögel jeglicher Art immer in mindestens zwei Zuständen existieren. Er kennt den Reiher in seinem Silberkleid, bewundert ihn wie einen Tänzer, wenn er sich voller Lust und Leichtigkeit vom Boden zum Himmel schwingt. Aber ebenso kennt er den zerbissenen Vogel, dessen Flügel vom Schlamm verschmiert und dessen Federn über eine Wasserlache verstreut sind, in der sogar am folgenden Tag noch ein Schimmer von Blut zu entdecken ist. Der Hals ist gebrochen, die Beine wie in Stücke zerhackt. Der Mensch der Vorzeit hat aus Erfahrung gelernt, dass alle Vögel der Welt irgendwann auf diese Weise ihr Leben beenden. Und deswegen führt er seine Rituale und Gebete aus, um die Hilfe der Götter gegen den Tod zu suchen.

Wie steht es also mit diesem Vogel, der größer, massiger und mächtiger ist als alle anderen, die er jemals gesehen hat?

Natürlich ist dem Gast aus der Urzeit nichts davon bekannt, dass ein die Evolution den Reiher gefertigt hat, und zwar in einem mühevollen Prozess voller Umwege, Engpässe und plötzlichen Überraschungen, weil einmal das Auge erfunden wurde, ein anderes Mal die Atmung der Lungen und schließlich auch noch das warme pulsierende Blut. Und noch weniger kann er wissen, das dies alles wie in einem Puzzle exakt aufeinander abgestimmt werden musste - stimmte eines der Teile mit den übrigen nicht zusammen, dann war es nötig, den ganzen Prozess an einem früheren Punkt von vorn erneut zu beginnen. Wie soll unser Gast da ahnen, dass der unförmige Airbus, dessen Anblick ihn vor Schrecken und Ehrfurcht erstarren ließ, nicht von einer blind experimentierenden Evolution in Millionen von Jahren geschaffen, sondern von gewöhnlichen Menschen ersonnen wurde, Menschen wie seinesgleichen. Die haben den gewaltigen Vogel in der erstaunlichen Zeitspanne von nur dreißig Jahren geschaffen.

Wenn unser früher Verwandter sich verwundert die Frage stellt, warum seine späten Erben ihm mit einem so herrischen Stolz begegnen, dann mag er hier nach der Antwort suchen. Der heutige Mensch kann es kaum fassen, dass die Evolution an einen einfachen Silberreiher Millionen von Jahren verschwenden musste, während er selbst einen tausendfach größeren und schnelleren Vogel in drei Jahrzehnten erfand!

Aber man glaube nicht, dass der Mensch die Natur deswegen matt zu setzen vermochte. Reiher und Airbus sind sich auf unheimliche Weise ähnlich. Der neue Mensch möchte das gern vergessen, aber der Steinzeitmensch hat sich davon eine Ahnung bewahrt, weil er sich so genau an die Flecken von Blut in der Lache erinnert und an das Entsetzen, mit dem er das erste Mal daran vorüberging. Der heutige Mensch weiß wenig oder will auch nichts davon wissen, dass Airbus und Reiher trotz ihrer unterschiedlichen Abkunft und Entwicklungsgeschichte dennoch ein und dieselbe Zukunft teilen. Er will von dieser Zukunft nichts wissen, aber er täte gut daran, immer an die gesamte Geschichte seiner künstlichen Reiher zu denken.

Zunächst wird der große Vogel in einer Fabrikhalle ausgebrütet, aus der man seinen schimmernden Leib von Traktoren langsam ins Freie ziehen lässt. Dann kommt der Moment, da er sich zum ersten Mal in die Lüfte erhebt, und zwar nicht unsicher und zögernd wie sonst jeder Nestling, der sich erst noch auf seine Instinkte besinnt, sondern gleich mit der Majestät der Vollendung. Ein Airbus tritt sozusagen seit dem ersten Moment seines Daseins als Erwachsener in die Welt; er braucht nicht aus Erfahrung zu lernen und die neue und fremde Wirklichkeit vorsichtig zu ertasten. So wie er sich beim ersten Mal in die Höhe hebt, unbeirrbar in seiner Richtung, verlässlich und stolz in seinem Auf- und Höhenflug, wird er es danach unzählige Male tun, weder besser noch schlechter als am ersten Tag seines Jungfernflugs.

So tritt er als Vollendeter in das Dasein wie ein singender, tanzender, mit sicherem Flügelschlag federleicht in die Höhe geschwungener Silberreiher, wie ihn nach Meinung unseres Gastes ein poetischer, die Schönheit liebender Gott und nach Auskunft unserer Wissenschaften die prosaische Evolution an einem unsichtbaren Reißbrett geplant und geschaffen hat. Dies ist der makellose Zustand eines A340-300, aus dessen in der Länge sechzig Meter zählendem silbrig glänzenden Leib zwei Schwingen von etwa fünfundzwanzig Metern Länge zu beiden Seiten abstehen, um ein Gewicht zu tragen, das insgesamt etwa dem von hundertzwanzig Autos zu je einer Tonne entspricht, wobei man allerdings hinzusetzen muss, dass dies erst seine unbeladene und unbetankte Daseinsform ist, denn vor der Fahrt frisst die Maschine noch einmal hundertfünfzig Tonnen Kerosinfüllung in sich ein. Danach lässt sie bei vollständiger Buchung bis zu zweihundertfünfundneunzig Menschen in ihrem Leib verschwinden, Menschen, deren gesamtes Lebendgewicht sich im Schnitt auf 25 Tonnen beläuft, während das sie begleitende Gepäck mit etwa sechs Tonnen zu veranschlagen ist.

Man darf sich den Flug eines voll beladenen Airbus A340 deshalb ruhig mit dem etwas merkwürdigen Bild vorstellen, als würden auf einem Parkplatz etwa 300 Pkws gemeinsam Flügel bekommen, um sich in die Luft zu erheben.

Die Maschine D477 von Hamburg nach München, planmäßiger Abflug von Hamburg um 11 Uhr 10, planmäßige Ankunft in München um 12 Uhr 25, hat soeben eine volle Tankfüllung aufgenommen. Sie entspricht somit der eben beschriebenen kraftstoffgefüllten Daseinsform. Die Maschine ist bis auf den letzten Platz ausgebucht.

10 Uhr 55 vormittags

Einem Silberreiher zucken die Muskeln seiner Flügel, selbst wenn er langbeinig durch Wasser oder über Wiesen stolziert. Man sieht es ihm an, dass seine Bodenhaftung gering ist. Ein Airbus aber unterscheidet sich in wartendem Zustand in nichts von einem phantasievoll gestalteten Gebäude, wie es moderne Architekten entwerfen. Liegt das Ungetüm noch dazu im Flughafen vor der Abfertigungshalle, mit der es durch einen überdachten Laufsteg verbunden ist, dann ist es nichts als ein langgestreckter Magen oder Darm, der die Zusteigenden in seinen trägen Körper schluckt. Wie Briefe, die man durch den Kanal einer Rohrpost bläst, werden die Passagiere in den wartenden Hohlkörper geschleust, an dessen Funktionsfähigkeit sie einfach glauben müssen – was die meisten von ihnen ja auch bereitwillig tun.

In der Abfertigungshalle 13C herrschte noch die übliche Aufbruchsstimmung, nervös irrten die Augen der Wartenden zwischen der Uhr und der blinkenden Tafel mit den Angaben über Abflugs- und Ankunftsdaten. Da klickten die Ziffern, Frauenstimmen ertönten über die Lautsprecher in Englisch, Deutsch oder Französisch, je nach Destination. Der heutige Tag unterscheidet sich in keiner Hinsicht von dem üblichen Montagsbetrieb an einem kühlen Oktobermorgen. Maschinen steigen und landen in anhaltendem Gedröhn, das in das Innere der Ankunfts- und Abflugshallen freilich nur nachhallt wie fernes Rauschen und leichtes Donnern, während es draußen in der wirklichen Welt rings um das Flughafengelände den Hausfrauen in den einförmigen und blassen Einfamilienhäusern den Schweiß auf die Hände treibt oder ihre Babys zum Weinen bringt.

Ein leichter Nieselregen verhängt die Sicht mit einem trübgrauen Schleier, auch auf das Gemüt der eintreffenden Passagiere für den Inlandflug Hamburg-München scheint sich die Nässe gelegt zu habe. Einige von ihnen sind gerade eben in Bus oder Taxi eingetroffen, andere mit der Hamburger S-Bahn. Die letzteren zählen zu den wenig begüterten Gelegenheitsfliegern, denn in der Hamburger S-Bahn treiben sich seit einigen Jahren Diebe und aggressive Schüler herum, nicht zu reden von den zahlreichen Alkoholikern, die in lallendem Zustand nach Kontakt zu ihren nüchternen Mitbürgern suchen. Wären da nicht die in grauer Uniform gekleideten Ordnungskräfte mit ihren Hunden und bösen Blicken, womit sie unterschiedslos potentielle Störenfriede ebenso wie Reisende mustern, dann würde sich kein friedliebender Bürger diesem Verkehrsmittel anvertrauen, schon gar keiner von denen, die sich für eine Reise von Hamburg nach München ein Flugticket leisten.

Aber Frau und Herr Meierdom sind es gewohnt, jeden einzelnen Euro, bevor sie ihn opfern, zwei oder dreimal umzuwenden. Aufgrund eines kürzlich gewonnenen Quiz über das Seelenleben der Hunde haben sie den Flug von den Vier Pfoten geschenkt bekommen, andernfalls hätten sie die Bahn nicht bloß von Bahrenfeld bis zum Flughafen Fuhlsbüttel benutzt, sondern sich gleich noch in den Zug vom Hauptbahnhof bis nach München bringen lassen.

All diese Leute – die Bus- und die S-Bahnfahrer und jene, die im letzten Moment eintreffen, wie z.B. Prof. Stockfuß und Frau, die natürlich im eleganten BMW, oder Herr Alexander Draschke, der im schwarzen Mercedes gekommen ist - werden von Stewardessen mit geübtem Lächeln gleich hinter der Bordtür empfangen. Welch angenehmer Gegensatz zum nebligen, nieselnden Wetter da draußen! Man könnte meinen, die freundlichen Damen hätten auf nichts anderes gewartet als auf die Gelegenheit, Herrn Draschke oder Herrn und Frau Meierdom an diesem Morgen persönlich zu begrüßen.

Leider beruht dieser Eindruck auf Täuschung. In Wirklichkeit hält sich die gegenseitige Freude in recht engen Grenzen. Ein Inlandsflug verspricht weder den abwechslungsreichen Blick auf Meer oder Küsten noch die heimliche Spannung, die ein Sprung von einem Kontinent auf den anderen allen außer den Gewohnheitsfliegern immer noch verschafft. Nein, ein Inlandsflug bietet noch weniger Abwechslung als die Taxifahrt in einer Großstadt. Man kann darin eine ziemlich unverblümte Aufforderung zur Langeweile sehen, und das für eine Dauer von eineinhalb Stunden, denn etwa so lange braucht ein Airbus für die Strecke bis München.

Da können die Stewardessen noch so lächeln. Gegen die unvermeidliche Langeweile bietet das keine ausreichende Medizin, allenfalls eine schnell vergängliche Aufmunterung. Gegen das unvermeidliche Nagen der Zeit liegen daher gleich am Eingang eine Reihe von Zeitungen aus, bunte und weniger bunte. Die werden von beinahe allen Eintretenden denn auch hastig aufgegriffen, allenfalls nach einem kurzem Zögern, ob sie die bunte Variante der einfarbigen vorziehen sollen oder doch eher umgekehrt.

Merkwürdig, der Beobachter kann da noch vor dem Abflug der Maschine eine wichtige Entdeckung machen. Nach gängiger Meinung sind Zeitungen zum Lesen da. Vermutlich wird das auch stimmen, aber darüber hinaus erfüllen sie mehr als nur eine passive Rolle. Sie verhalten sich sogar äußerst aktiv, denn jeden, der an ihnen vorübergeht, zwingen sie, Farbe zu bekennen. Sie wirken sozusagen wie ein Sieb, das die Passagiere gleich in zwei verschiedene Kategorien unterteilt. Da sind einmal die sogenannten seriösen Blätter, die mit betont langweiligen Titeln ihre Anständigkeit proklamieren. Dem Eintretenden geben sie zu verstehen, dass sie die Anbiederung an den billigen Geschmack, an den Krimskrams der Fernsehbilder, an die Schliche der Werbung nun wirklich nicht nötig haben. Natürlich verzichten sie auf knalliges Rot oder überhaupt auf jegliche Farbe. Selbst wenn verschiedene erogene Zonen, vornehmlich die des weiblichen Geschlechts, an mehr oder weniger versteckter Stelle doch einmal vorkommen sollten – und das ist inzwischen fast bei allen unweigerlich der Fall – dann ist doch ein betont nüchterner Text so berechnet, dass er die aufgestörte Sensibilität empfindlicherer Naturen durch eine biedere, manchmal geradezu betont wissenschaftliche Verpackung beschwichtigt.

Aus diesem Grund bieten sie gegen die unvermeidliche Langeweile eines Inlandfluges nur unzureichenden Schutz. Die meisten Passagiere, selbst solche der höheren Bildungsschichten, greifen in dieser Situation, zumal sie ja überwiegend alleine reisen und sich daher von ihren Freunden und Kollegen unbeobachtet wissen, vorzugsweise nach den bunten Blättern mit den phantastischen Überschriften. Ein solches Verhalten lässt sich auch am heutigen Tag konstatieren. Es ist diesmal sogar besonders naheliegend, denn da sticht eines der Blätter mit auffallend grellen Farben und einem in die Augen springenden Titel hervor. Man sieht das Bild eines Mannes, dem das Blut von den Armen trieft. Darunter steht der viel versprechende Titel „Bossi frisst Herrn in Raten auf“. Das kleinere Foto der Bulldogge mit dem Namen Bossi, die dieses Verbrechen verübte, bietet sich dem wissbegierigen Betrachter ebenfalls an.

Natürlich wird das Blatt von der überwiegenden Zahl der Eintretenden ergriffen, auch solchen, die sich zusätzlich noch mit einem der seriösen Blätter versorgen.

Das bunte Blatt mit der Bulldogge Bossi ist auch die Zeitung, nach der die gerade eintretende Frau Meierdom mit schüchternem Lächeln greift. Sie ist sich nicht ganz sicher, ob sie dafür nicht zahlen muss, daher ihre Schüchternheit. Auch Herr Meierdom, ein über fünfzigjähriger Mann mit zwei wunderlich rechts und links der Glatze abstehenden Schläfenlocken, nimmt sich ein Exemplar von dem Stoß. Doch kaum ist sein Blick auf den Titel gefallen, wirft er den Kopf unwillig in die Höhe und schnaubt seiner Frau ein empörtes „So ein Unsinn“, hinüber, wobei er die lächelnde Stewardess mit seinem wütenden Blick erschreckt. Gewiss, Herr Meierdom versteht etwas von Hunden, deswegen hat er ja vor zwei Wochen seinen preisgekrönten Beitrag über ihr Seelenleben verfasst. Ein Mann wie er weiß natürlich, dass ein normales Tier zu einem solchen Verhalten gar nicht imstande ist. Der Titel empört ihn erst recht bei einer Zeitung, der er nun schon seit zwei Jahrzehnten die Treue hält. Warum steht denn da jetzt auf einmal ein so hanebüchener, schamloser Unsinn drin? Das kann man sich doch nicht bieten lassen!

Wie immer, wenn Herr Meierdom sich erregt, hat das Auswirkungen auf seinen Kreislauf. Ein gar nicht so leichtes Rot überströmt seine Wagen, die Adern treten an Nase und Wangen hervor. Sein Schritt stockt, obwohl die nachrückenden Passagiere in den offenen Leib des Airbus drängen. Am liebsten würde Herr Meierdom es gleich hier am Eingang den Leuten sagen, dass sie einen derartigen Unsinn auf keinen Fall glauben dürfen. Wie kann man den Hunden eine solche Verleumdung antun, die doch seit Jahrtausenden die treuesten Freunde des Menschen sind! Seine einzigen wahren Freunde sogar, denn auf Kameraden in Menschengestalt kann sich ja heute, wenn es wirklich auf Treue ankommt, keiner mehr wirklich verlassen. Dem Herbert Kungel hat er geglaubt. Sein bester Freund war das einmal gewesen, jedenfalls hatte er ihn dafür gehalten. Aber auch der hat ihn von einem Tag auf den anderen im Stich gelassen. Ein Hund würde das niemals tun. Ein Hund hat ihn noch nie verraten. Hunde sind einfach treu, von Natur aus.

Welch frecher Unsinn!, schnaubt er, den Druck der Nachkommenden in seinem Rücken spürend, noch einmal in Richtung zur Stewardess. Die aber lächelt, wie sie es immer tut - bei jedem der eintretenden Passagiere. Das ist die Vorschrift, und sie gilt jedenfalls solange, wie die Passagiere nicht aufsässig werden und die Ordnung im Flugzeug stören. Dann gibt es natürlich nichts mehr zu lächeln. Leider kommt dieser Fall in letzter Zeit gar nicht so selten vor ...

10 Uhr 56

Etwas vor elf tritt Kapitän Behrends, ein mächtiger blonder Mann um die fünfzig, mit seinem gebückten Kopiloten Kroschke als letzter durch die Eingangstür. Er hat noch Zeit, es wird noch eine Viertelstunde vergehen, bis die Maschine auf die Startbahn hinausgeschleppt wird. Die üblichen Verzögerungen, der Hamburger Nieselregen spielt wieder einmal eine leidige Rolle. Stellenweise liegt er als dichter Nebel über der Bahn. Behrends lässt sich einen heißen Kaffee in das Cockpit bringen. Dabei kann er es nicht lassen, der jungen Stewardess Ute Dalz sozusagen versehentlich über die Hand zu streichen.

Die Ute kennt er schon lange. Er freut sich immer wieder, wenn er sie sieht. Er mag ihr Lächeln und ihren kecken Witz, auch wenn sie jetzt auf seine Vorschläge zu einem Treffen im Café Stern längst nicht mehr eingeht. Seit sie verheiratet ist, wie sie sagt. Aber er glaubt, dass das eher etwas mit seinem Alter zu tun hat. Immerhin ist es ein Vergnügen, die Ute anzuschauen, und einen duftenden süßen Café, den wird sie ihm jedenfalls immer servieren. Dagegen wird der magere Kopilot, dieser bleiche, unscheinbare Kroschke, den Flug ganz bestimmt nicht versüßen. Außer einem hingelispelten Gutenmorgengruß und dem üblichen Dialog über die technischen Angaben der Instrumente, ist mit dem Mann ja l kein Wort zu wechseln.

Ja, Behrends sieht es deutlich voraus. Dieser Flug wird in beiderseitigem mürrischen Schweigen vergehen. Mit ernüchternder Klarheit stellt sich der Kapitän die kommenden eineinhalb Stunden vor. Schweigen, nichts weiter als tonloses Schweigen. Das ist nicht so leicht zu ertragen, zumal wenn man so ein Bedürfnis nach Worten hat wie gerade er. Wie gut es im Vergleich mit ihm die Reisenden haben! Die können doch wenigstens ein Buch oder eine Zeitung lesen, aber er muss schweigend in den Nebel, die Wolken oder auf die Instrumente starren, beinahe zwei Stunden lang. Für ihn gibt es keinen Pardon.

Ja, es wird wohl das unselige Wetter sein, dieser verdammte Nieselregen, der einem das Gemüt auf den Boden drückt. In Hamburg ist es eben die meiste Zeit nass. Das ist schon merkwürdig, wenn man bedenkt, dass auf die Stadt an der Elbe insgesamt nicht mehr Regen fällt als zum Beispiel auf Rom. Das hat Behrends vor kurzem in einer Zeitung gelesen. Nicht mehr Regen im ganzen Jahr als in Rom! Man stelle sich vor, wie schön es in Hamburg sein könnte! Doch leider hat ein launischer Wettergott Hamburg und seine Bewohner bestrafen wollen - für irgendein unbekanntes Vergehen vermutlich. Er hat es so eingerichtet, dass der Regen seine Fracht an wenigen Tagen auf die heilige Stadt entlädt, in Hamburg dagegen ist er zu einem Sprühnebel aufgefächert. Ohne eine bestimmte Vorliebe für besondere Tage verteilt der sich gleichmäßig über alle dreihundertfünfundsechzig von ihnen.

Es ist wohl der verdammte Regen, aber vielleicht bin ich auch einfach nur schlechter Laune, gesteht sich Kapitän Behrends. In letzter Zeit kommt das öfter vor, eigentlich bin ich ja schon permanent schlechter Laune. Als ob man nicht auch Grund genug dazu hätte! Es braucht ja auch gar kein schlechtes Wetter, keinen Nieselregen, damit einem die üble Laune auf das Gemüt drückt. Die feinen Herren der Direktion sind daran schuld. Die haben sich doch schon wieder etwas einfallen lassen, womit sie uns ärgern können. Soeben haben sie die Einstiegsgehälter für die Piloten um ganze zehn Prozent hinuntergeschraubt. So geht das nun schon seit Jahren, und auch die Festangestellten kriegen keine Zulagen mehr. Bei sich selbst sparen die da oben natürlich gar nicht. Es heißt, der Diefenstein habe sich schon wieder eine zehnprozentige Zulage gegönnt, während er uns die finanzielle Abmagerung verordnet, aus der am Ende noch eine Schwindsucht wird.

Wie soll denn das weitergehen? Ist das etwa kein Grund, um alle Freude an diesem Beruf zu verlieren? Seit zehn Jahren behandelt man unsere Gehälter wie eine Salamiwurst - scheibchenweise wird davon ein Stück nach dem anderen herunter geschnippelt. Nur weiter so, dann werde ich hier in zehn Jahren nur noch ehrenamtlich tätig sein dürfen – oder auch gar nicht. Es dauert nicht mehr lange, dann verdient der Pilot eines Airbus gerade mal so viel wie ein fleißiger Taxichauffeur. Bei den Billigfluglinien sind sie ja jetzt schon soweit.

Verflucht noch mal! Das war doch einmal ganz anders. Damals, wenn ich zurückdenke, wie es damals war, als ich mit dreiundzwanzig zum ersten Mal als Kopilot im Cockpit saß! Damals war man noch etwas, die Frauen liefen einem Piloten noch in jedes Hotelzimmer nach. Geld hatte man in Hülle und Fülle. Jedenfalls glaubte das jeder, wenn er einen Flugkapitän vor sich sah, und wir selbst waren damals wirklich zufrieden. Wir waren ja etwas. Als Kapitän eines Großflugzeuges stellte man etwas dar. Man wurde bewundert.

Ja, so habe ich mich gefühlt – wie ein Formel-1-Rennfahrer der Lüfte. Was waren das noch für Zeiten, als es genügte, einer schönen Stewardess – und es gab damals jede Menge davon – einen etwas längeren Blick zuzuwerfen. Jeden Abend wurde gefeiert, wir waren lustig, und die Umarmungen benannten wir nach dem Flughafen, in dem wir gerade Halt gemacht hatten. Die schöne Maria I. von Rom oder Antoinette, die Prächtige, von Paris; auf diese Weise prägten wir uns die Städte erst richtig ein. Selten musste eine Drohung nachhelfen, dass ich die Maschine aus Verzweiflung abstürzen ließe, wenn nicht ...

Die Masche hatte allerdings schon Saint-Exupery aus der Trickkiste geholt. Er drohte einfach: Madame, entweder Sie küssen mich oder ich schalte auf der Stelle den Motor ab. Natürlich küsste sie ihn. Es blieb ihr ja gar nichts anderes übrig. Saint Exupéry war freilich noch ein Kavalier der alten Schule. Nach dieser Drohung und ihrer Einwilligung hat er die Dame sogar noch geehelicht, so war das damals, die reine Romantik. Zu meiner Zeit genügte es, wenn man den jungen Frauen gefiel.

James Bond der Lüfte nannten sie mich, weil ich dem Mann irgendwie ähnlich sah. Hat meiner Eitelkeit doch geschmeichelt. Und dabei habe ich früher doch wesentlich kleinere Maschinen geflogen. Heute steuere ich im Vergleich dazu einen Riesen und bin dennoch der vorletzte Dreck. Der Diefenstein und die übrigen Herrn der Direktion, die sacken das Geld ein, das wir verdienen, obwohl sie nur an Bürotischen hocken und dabei nichts als Buchstaben malen. Wir hier oben, wir leisten doch die wirkliche Arbeit. Wir in der Luft sind für die Menschen tatsächlich verantwortlich. Wir sorgen für ihre Sicherheit, dafür bürgen wir mit unserem eigenen Leben.

Wofür bürgen denn die von der Direktion? Die bürgen nur für ihr eigenes Gehalt, ihre Pension und die vielen Extras, die sie sich außerdem noch verschaffen. Selbst wenn die uns alle nach Hause schicken und die ganze Linie zum Teufel geht, haben sie immer noch die Auszahlungen ihrer Versicherungen, die ihnen einen vergoldeten Lebensabend bescheren. Die können alles falsch machen und alles versauen, und es passiert ihnen trotzdem nichts. Die fallen in seidene Kissen. Wenn wir was Falsches machen, stürzt die Maschine ab.

Und diese Möglichkeit ist doch nie absolut auszuschalten. Natürlich ist so ein Flug längst schon Routine, aber ein einziger falscher Griff und der Kasten knallt mit dreihundert Menschen auf den Boden.

Wer macht eigentlich die geldgierigen Herren in der Direktion so sicher, dass ein frustrierter Flugkapitän nicht mal mit Absicht einen falschen Hebel betätigt? Selbstmord in dreihundertfacher Besetzung - ich kenne Leute, die sich gerade eine solche Himmelfahrt wünschen. Glaubt der Diefenstein etwa, dass dieser schmächtige Kopilot, dieser lispelnde Kroschke, mich im Ernst davon abhalten könnte? Die werden sich noch wundern, was in Zukunft alles passiert, wenn sie uns weiter wie die Rikschafahrer behandeln. Das ewige Gejammer von der Konkurrenzfähigkeit, das glaubt ihnen doch schon längst keiner mehr. Wenn sie es ernst damit meinten, müssten sie doch bei sich selbst anfangen! Warum schnallen denn die den eigenen Gürtel nicht enger? Fangt doch erst einmal bei den eigenen Gürteln an, dann sind wir vielleicht bereit, es euch nachzumachen!

Aber davon kann natürlich gar keine Rede sein. Die Leute von der Direktion leben in Saus und Braus und fangen sich auch noch unsere Stewardessen ein. Ja, auch die kleine Ute, ich weiß es, der Güssing hat es mir neulich beim Bier gesagt. Die hat etwas mit dem dritten Vorstand, dem Häusler. Dem sagt sie gewiss nicht, dass sie verheiratet sei.

Es ist immer dasselbe. Wenn Kapitän Behrends warten und warten muss, bis endlich das Signal aus dem Kontrollturm kommt, dass er zum Start klarmachen darf, und wenn er dann noch zusätzlich neben einem stummen und steifen Fisch von Kopilot sitzt, überfallen ihn Gedanken wie diese. Ungute, aufsässige oder quälende Gedanken, das weiß er ja selbst. Gedanken, die ihm seine Laune noch zusätzlich vermiesen. Sie gehen ihm wie ein Rad durch den Kopf, das sich dreht und dreht, und er merkt, wie er dabei Tag um Tag etwas müder wird.

11 Uhr

Im Grunde, sagt sich Kapitän Behrends, während er dem wartenden Schlepper endlich das Zeichen zum Fortziehen der Maschine erteilt, geht mich das alles doch längst nichts mehr an.

Die Maschine ist bis vor die Startbahn hinausgeschleppt worden. Mechanisch bedient Behrends die Hebel, lässt die vier Motoren der Maschine aufheulen, die den schweren Leib des Airbus sanft nach vorne in die Startposition drängen, so dass er mit dem Bug jetzt gerade auf die Lichter zuhält, die sich schon nach zwanzig Metern im Nebel verlieren. Dann schaltet er volle Kraft voraus. Einige Sekunden lang drücken die vier Turbinen mit ganzer Schubkraft nach vorn, aber ohne dass sie die Maschine vom Fleck bewegen. Noch ketten die Bremsen sie an den Boden. Dann gibt Behrends mit einer kleinen Handbewegung die Räder frei.

Dies ist der wunderbare, immer wieder einzigartige Moment, in dem er den Vogel sozusagen aus seinem Käfig entlässt, ihm die Freiheit gibt, ihn seiner eigenen Kraft überlässt. Die Motoren drücken den mächtigen Körper mit so gewaltigem Schub die Rollbahn entlang, dass der dabei entstehende Druck seinen und die Körper der Reisenden nach hinten an ihre Sitze presst. Früher hat ihn dabei jedes Mal dieses Gefühl überkommen, dem er bis heute keinen Namen zu geben vermag. Vielleicht ein Gefühl, das außer einem Flugkapitän nur die Zauberer kennen, wenn sie vor einem ungläubig staunenden Publikum ein Seil in die Höhe werfen, daran in die Höhe klettern, von oben winken und schließlich mit einem Zungenschnalzen den Blicken entschwinden. Es ist ein Gefühl des Schwindels, ein Schauer über den Rücken bis in den Kopf hinein, eine Art Trunkenheit; ja, damals war es für ihn ein Gefühl, das einen Menschen sehr wohl dazu zu bringen kann, einen Schrei auszustoßen, so wie es die Spanier tun, wenn ein Flamencosänger sie mit seinen kunstvollen Tongirlanden bewirft. Selbst für ihn, einen Techniker, der genau weiß, was jeder der einzelnen Knöpfe, Hebel und Schalter bewirkt, war dieser Moment immer von einer geheimen Magie umgeben.

Dachte er darüber nach, dann geriet er immer von neuem ins Staunen. Was geschah denn eigentlich in diesem Augenblick? Er hatte den kleinen Finger bewegt und unter ihm setzten sich dreihundert Tonnen Materie in Bewegung. Sie gehorchten dem kleinen Finger sozusagen aufs Wort. Der Vergleich mochte ja etwas weit hergeholt sein, aber manchmal fiel ihm dabei der dramatische Augenblick ein, als Gott das berühmte Wort aussprach, woraufhin überall im Universum die Lampen angingen - die Sonne, die Milchstraße und sämtliche wasserstoffbetriebenen Lichtwerke des Alls -, denn alle begannen nur wegen dieses einzigen Worts im gleichen Moment mit ihrem Feuerwerk. Natürlich war er selbst, Norbert Behrends, nur ein kleiner Flugkapitän. Was er tat, bezog sich nur auf dreihundert Tonnen. Aber dass ein kleiner Finger so eine Wirkung zustande brachte, erstaunte ihn stets von neuem.

Und kam nicht auch bei diesem Geschehen das Wort ganz zuerst – ein reiner, körperloser Gedanke? Erst geschah doch etwas in seinem Gehirn. „Es werde Bewegung“, so murmelte er manchmal absichtlich in sich hinein, um sich wie ein kleiner Gott vorzukommen. Dieser Befehl wurde dann über sein Rückenmark und den Arm bis in die Finger weitergeleitet. Und erst danach geschah alles Übrige. Der gewaltige Berg von circa dreihundert Tonnen Materie setzte sich mit sklavischer Leichtigkeit in Bewegung und schwang sich schließlich mühelos in die Höhe – alles aufgrund eines Gedanken in seinem Gehirn.

Ja, lange Zeit hatte er sich in diesem Moment immer in einem seltsamen Zustand befunden, einer Woge des Glücks. Und deswegen schossen ihm ja auch derartige Phantasien mit traumhafter Mühelosigkeit durch den Kopf und erzeugten Wirbel und seltsame Rauschzustände. Damals hatte er, Behrends, sozusagen eine ganz persönliche Ahnung davon gehabt, wie dem Weltenherrn zumute gewesen sein musste, als er am ersten Tag seiner Schöpfung mit einem einfachen Wort und Fingerdruck die Lampen im All anknipste. Ja, im ersten Jahr seines Dienstes als Flugkapitän war er sich bei jedem Start wie der verkörperte Gott der Maschine vorgekommen, wie ihre Seele oder ihr dirigierender Geist, denn nur seinem Willen und Befehl war es zu danken, dass alle Leute in ihrem Bauch zehntausend Meter aufwärts zum Himmel gelangten.

Bei solchen Gedanken hatte er zwischen Hirn und Bauch immer ein Gefühl des Triumphes verspürt, der seinen Höhepunkt in dem Augenblick erreichte, wenn die Maschine plötzlich ganz ruhig wurde, fast lautlos, weil sie den letzten Kontakt mit dem Boden verlor und sich dann, fast senkrecht wie eine Rakete, nach oben hinauf in den Himmel bohrte.

Das alles war damals. Heute sind diese Erinnerungen verblasst, Vergangenheit, kalter Kaffee. Damals ist er eben ein anderer gewesen. Natürlich auch jünger. Die ersten Jahre war das bei jedem Start so gewesen, aber er hatte nie mit einem anderen darüber gesprochen. Über solche Dinge redet man nicht, so wenig wie über die Liebe, die wirkliche Liebe, nicht die beiläufigen Abenteuer, die man vor den Kollegen ausbreitet. Vielleicht verbirgt man solche Gefühle deswegen in seinem Inneren, weil man nicht weiß, ob sie eher lächerlich oder erhaben sind. Vermutlich sind sie ja beides zugleich.

Ja, so war das früher einmal gewesen. Damals war er jung, heute spürt er nichts mehr in seinem Bauch, keinen Triumph, kein Gefühl von Überlegenheit über diesen Brocken Materie, obwohl er ihn nach wie vor mit leichter Hand dirigiert. Äußerlich ist alles so wie früher, ja, eigentlich sogar besser, die Maschinen sind technisch ja viel vollkommener geworden, da haben wir außerordentliche Fortschritte gemacht, aber das ist eine andere Geschichte, und sie geht ihn schon nichts mehr an, denn das Wichtigste ist doch nicht mehr so wie früher. Er, Norbert Behrends, spürt nichts mehr, wenn er abhebt - schon lange nicht. Als er diesen Umschwung, diesen Verlust zum ersten Mal bemerkte, war er entsetzt gewesen. Er kam sich wie ein Liebhaber vor, der aus bloßer Routine weiterhin mit der Frau schläft, die ihm einmal so viel bedeutet hatte, obwohl sie längst keine tieferen Gefühle mehr in ihm erregt. Oder er dachte an die Geschichte von dem Musikliebhaber, die er vor einigen Tagen im Radio hörte. Seltsame Geschichte. Der Mann hatte sich jahrelang an den Goldberg-Variationen berauscht, immer dann wenn er ihren Trost nötig hatte. Aber eines Tages legt er die Platte auf, hört die vertrauten Töne, nur empfindet er nichts mehr dabei. Absolut nichts. Es sind dieselben Melodien und Harmonien, da besteht gar kein Zweifel. Sie sind dem Musikliebhaber ja bis in die letzten Einzelheiten bekannt, er kann darüber noch genauso fachmännisch reden wie früher, nur bringen sie seine Seele nicht mehr zum Schwingen, lassen sie tot und gefühlslos – gerade so, als wenn die Töne an seinen Ohren vorüberwehten. Die Musik war ihm von einem Augenblick auf den anderen gleichgültig geworden. Seltsame Geschichte, normalerweise hatte Behrends für solche Gefühlsmalereien wenig übrig, aber in diesem Fall nahmen sie ihn gefangen. Es kam ihm vor, als wäre da von ihm selbst die Rede.

Eine Zeitlang hatte Behrends geglaubt, dieser Verlust habe etwas mit der verlorenen Jugend zu tun. Liegt es an mir?, fragte er sich. Bin ich in diesen Jahren ein anderer geworden? Nein, das ist nicht der wahre Grund. Ich selbst habe mich nicht verändert. Die Welt da draußen hat sich gewandelt. Das Fliegen ist nicht mehr dasselbe. Es ist einfach nicht mehr, was es in der Vergangenheit war: Abenteuer, Spannung, Erneuerung. Es ist Routine geworden, ein Job wie alle anderen.

Nach wie vor sitzt Behrends auf dem Pilotensessel, weil das nun einmal der Beruf ist, in dem er sein Geld verdient, das einzige Metier, das er beherrscht. Aber er verrichtet diesen Beruf ohne Spaß, die schönen Gefühle von früher wurden zerrieben. Fliegen ist für ihn nur noch Gewohnheit und tägliche Pflicht. Kein Schauer läuft ihm über den Rücken, wenn sich unter ihm der schwere Körper vom Boden hob, kein Gefühl des Triumphs. Nur die Erinnerung daran ist ihm als Souvenir an eine andere Zeit geblieben.

Nein, an seiner eigenen Person hat sich nichts geändert. Das wird ihm niemand vorwerfen können. Er, Norbert Behrends, ist gewissenhaft wie er es immer war. Nie haben sie an ihm auch nur das Geringste aussetzen können. Zwanzig Jahre Berufserfahrung, das merkt man einem Piloten natürlich an. Einen Fehler würde sich ein Mann wie er niemals leisten. Er ist verlässlich und absolut berechenbar, so wie diese Maschine, die für ihn zu den besten zählt, besser noch als die amerikanischen Fluggeräte.

Und dennoch weiß Behrends, dass er sich selbst betrügt. Auch mit ihm ist etwas passiert. Es stimmt nicht, dass er noch derselbe wie früher sei. Da ist doch nicht mehr als die äußere Hülle geblieben.

Auch solche Gedanken kommen ihm an diesem nebligen Tag. Vielleicht bin ich innen schon hohl. Ist es nicht so? Man ändert sich doch langsam von innen, so wie ein Haus, das die Termiten von innen zernagen. Von außen merken die Leute lange Zeit gar nichts. Ich handle wie eine mechanische Gliederpuppe, die im Cockpit ihre einstudierten Bewegungen absolviert: eine schön nach der anderen. Aber mein Kopf hat damit nichts mehr zu tun. Im Kopf herrscht gähnende Leere. Wie nennen sie das in Amerika? Living Zombies! Na, vielleicht ist es nicht ganz so schlimm. Kapitän Behrends ist doch hervorragend geschult, gut gedrillt, verlässlich abgerichtet. Aber ist es nicht ein bedrohliches Zeichen, dass mir solche Gedanken überhaupt kommen? So weit ist es mit mir, dass ich mich selbst schon für eine Gestalt aus dem Fernsehen halte.

Genauso kommt es mir manchmal vor, genauso als würde sich das Leben von Norbert Behrends nur im Fernsehen abspielen, wobei dem Herrn Kapitän der Sinn für die Wirklichkeit allmählich abhanden kommt. Die Leute, für die ich die Verantwortung trage, die dreihundert Gestalten, die da in meinem Rücken sitzen, sind für mich ja auch bloß Nummern, nicht besser als die Leute, die auf einem Schirm vorüberflimmern. Das sind Schemen, Geister, Gespenster. Ich kenne sie nicht, sie kennen mich nicht. Gemeinsam ziehen wir durch den Äther und bleiben doch Fremde vom Start bis zur Landung, auch wenn sie meine Stimme ein paar Sekunden lang hören.

„Hier spricht zu ihnen Kapitän Behrends, ich begrüße Sie herzlich zum Flug Nr. usw.“ Diese Worte könnte auch ein Roboter sprechen. Die Leute hören da sowieso nicht hin. Wer erinnert sich schon nach einem Flug an den Namen des Kapitäns?

Und zu allem Überfluss noch dieser Ausblick in die Hamburger Nebelsuppe. Was ist wirklich an dieser Welt? Ist das etwa realer als ein Fernsehbild? Alles huscht an dir vorüber, Erscheinung des Augenblicks, Gespenster und Nebel und aus dem Nebel düstere Massen von Stein und Beton.

Woher kommen diese Gedanken? Sie waren doch früher nie da? Du bist krank hätte ich mich damals gescholten und sie mit einer Bewegung der Hand von mir gescheucht. Aber jetzt nützt keine Bewegung, sie kommen wieder, irgendwo aus dem Nebel oder dem Dunkel und lauern mir auf. Vielleicht bin ich jetzt fortwährend krank, obwohl mir organisch nichts fehlt und mich meine Umgebung nach wie vor für ganz kerngesund und noch dazu für tüchtig hält. Irgendetwas ist mit mir geschehen. Das Fliegen und ich, alles zusammen hat sich geändert. Damals war ich ein Held, so wie Saint Exupéry. Jeder natürlich auf seine eigene Weise, ich will keine falschen Vergleiche ziehen. Aber ich fühlte mich als ein Held, und darauf kommt es ja schließlich an. Und jetzt, was ist von dem Helden übrig geblieben? Jetzt bin ich nur noch ein Arbeitssklave, der statt am Fließband zu sitzen an den Sessel im Cockpit gefesselt ist. Ein Arbeitssklave erlebt und entdeckt nichts mehr, für ihn ist jeder Tag wie der andere. Selbst den Sonnenschein erlebt er als Nebel und Nieselregen. Für mich stehen noch zehn weitere Jahre bevor - zehn lange, unendliche Jahre nichts als Nebel und Nieselregen.

Zehn Jahre lang werde ich auf diesem Sessel wie ein Roboter sitzen und meine Pflicht erfüllen. Die Leute, die mich hier sehen, werden mich als Kapitän Behrends begrüßen, ganz wie in der Vergangenheit. Sie werden nicht einmal merken, dass ich in Wirklichkeit längst ein Roboter bin.

Ob das jedem einmal passiert? Ob Saint Exupéry plötzlich auch genau diese schrecklich Ahnung hatte, und sich dann dazu entschloss, die Maschine mit dem Bug auf den Himmel zu richten, bis sie senkrecht nach oben zeigte, denn da wollte er ja hin? So könnte das schon gewesen sein. Jedenfalls ist ja bis heute nicht klar, warum sein Flieger über dem Mittelmeer abgestürzt ist.

Wenn Norbert Behrends in diesem Augenblick innerlich lacht, eine Regung, die er sich natürlich nach außen nicht anmerken lässt, dann deshalb weil er sich diese merkwürdige Frage stellt. Vielleicht werde ja auch ich, bevor die zehn Jahre um sind, das Ding einmal direkt in den Himmel fliegen.

Mit flüchtigem Blick streift Behrends den schweigend neben ihm sitzenden Kroschke, so als befiele ihn plötzlich die Befürchtung, dass die absurden Gedankenmäander in seinem Kopf auf den Kopiloten überspringen und ihn verraten könnten.

Ob der Mann auch bisweilen von so verrückten Gedanken geplagt wird? Behrends beruhigte sich augenblicklich. Er war sich sicher, dass Kroschke in aller Regel wohl überhaupt nichts denkt, schon gar nichts Gefährliches.

11 Uhr 9

Man muss es als eine Glück oder eine wohlerwogene Strategie der Vorsehung betrachten, dass die beunruhigenden Gedanken eines alternden Flugkapitäns nicht anders als die aller anderen Menschen von einer mehrere Millimeter starken Schädeldecke gegen die Außenwelt abgeschirmt sind. Diese Kopfwand scheint absichtlich so eingerichtet, dass normalerweise kein Gedanke nach außen dringt, ausgenommen natürlich so seltene und von vielen überhaupt bestrittene Ausreißer wie Gedankenübertragungen durch Telepathie, die aber bei einem Mann wie Kroschke gewiss nicht in Frage kommen.

Auch Ute Dalz, die dem Kapitän kurz zuvor den heißen und süßen Kaffee servierte, ahnt glücklicherweise nichts von dessen melancholischer Geistesverfassung. Niemand ahnt etwas von Behrends reichlich vernebelten und verdüsterten Gedanken, für die das Hamburger Wetter vermutlich einen wesentlichen Teil der Verantwortung trägt. Die Passagiere, die sich dem heutigen Flug wie einem beliebigen anderen bereitwillig überlassen, betrachten den Airbus als eine wohl geprüfte und tausendfach bewährte Maschine, nicht anders als eine beliebige Eisenbahn oder Fähre. Maschinen haben die Gesetze der Physik zu erfüllen, die bekanntlich im ganzen Universum die gleichen sind. Deshalb rechnet natürlich auch jeder vorbehaltlos damit, dass der Airbus mit absoluter Verlässlichkeit den Vorschriften des ihm von oben zugeteilten Fahrplans gehorcht. Dass diese Maschine sich den Fingern eines Menschen zu fügen hat und womöglich gar seinen Launen, derart verstörende Überlegungen bleiben den Passagieren erspart und den meisten von ihnen überhaupt ganz verborgen. Schon gar nicht denken sie darüber nach, dass der Mensch in der Pilotenkabine seinerseits ein höchst komplexes Gebilde ist, dessen geistige Befindlichkeit schwankenden hormonalen und neurologischen Vorgängen unterliegt, wie sie sich in seinem Nervensystem an Millionen höchst störanfälliger Synapsen ereignen. Nein, die Leute, die da ihre Sitze in dem silbernen Leib eines Airbus einnehmen, denken, wenn überhaupt, dann ausschließlich an die Naturgesetze. Der Mensch, der sich ihrer nicht bloß bedient, sondern sie wie Saint Exupéry sogar zu eigenen Zwecken zu manipulieren vermag – ein solcher Mensch spielt in ihren Überlegungen keine Rolle.

11 Uhr 10, Startzeit

Die Passagiere von Flug 3201 haben ihre Sitze inzwischen eingenommen. Herr Meierdom, der Senior mit Glatze und weißen Haarbüscheln um die Schläfen, ist mit seiner reichlich fülligen Frau zu einer Tagung der Vier Pfoten unterwegs in die Stadt an der Isar, noch im Sitzen kämpft er vergebens gegen die in ihm fortschwelende Empörung.

„So ein totaler Unsinn“ hören die Nächstsitzenden ihn schimpfen und schnauben. Der Titel vom ratenweisen Verzehr eines Herrn durch seinen eigenen Hund will ihm einfach nicht aus dem Kopf.

Und so etwas muss er in einer Zeitung entdecken, die er nun schon so viele Jahre liest! Wenn Schreiberlinge von so niedriger Denkungsart bei diesem Blatt tätig sind, dann wird er sich in Zukunft genau überlegen müssen, ob er sie weiterhin liest und bezieht. Bei Hunden kennt Herr Meierdom sich aus, sie sind seine wirklichen Freunde. Wenn man ihn auf diesem Gebiet hinters Licht führt, dann ist ja überhaupt nichts mehr auszuschließen. Dann muss er ja damit rechnen, dass man ihn auch vorher betrogen hat!

Mit dieser Meinung steht der leicht erregbare, zu Rötungen neigende Mann freilich allein da. Die meisten Passagiere finden den Titel und erst recht den dazugehörigen Artikel aufregend interessant. Ihre erste Reaktion besteht darin, Mitleid mit dem Tier zu empfinden. Natürlich wird es erschossen, das ist ja wohl unumgänglich. Aber wie sehr muss der Hund vorher gequält worden sein, um sich so bestialisch zur Wehr zu setzen! Schweigend hatten sie nach dem am Eingang ausliegenden Blatt gegriffen, manche warfen schon im Gehen einen Blick hinein, während sie sich über die beiden parallelen Gänge des weiträumigen Flugkörpers verteilten und – angelangt am Platz ihrer Bestimmung - Taschen und Mäntel hinter den Klappen der Abstellfächer verstauten. Ohne die entsprechende Aufforderung durch das blinkende Licht abzuwarten, fixierten sie den physischen Teil ihrer Persönlichkeit mit dem dazu vorgesehenen Gurt und stürzten sich in die Lektüre. Man wollte doch gar zu gerne wissen, was das wohl für ein Herr gewesen sein muss, an dem sich die Dogge Bossi auf derart grausame Weise verging.

Als eine der ersten war eine Stewardess, einen Jungen an ihrer Hand, zu Platz elf H an der rechten Seite des Fliegers geeilt. Von den insgesamt acht Sitzen, die durch zwei parallele Gänge zerschnitten jeweils eine Reihe ausmachen, ist dies der am weitesten rechts befindliche. Zwei Sitzreihen weiter vorn als die Meierdoms und durch den Gang von ihnen getrennt, hatte sie dem etwa Sechsjährigen einen Fensterplatz zugewiesen, gurtete ihn eigenhändig gleich an den Sitz, bevor sie sich mit einem aufmunternden Lächeln zurückließ.

Offenbar reist der Kleine allein. Zunächst bleibt der Sitz neben ihm leer. Dann setzt sich ein vielleicht zwanzigjähriges Mädchen neben ihn auf den freien Platz. Ein Herr mittleren Alters bezieht auf gleicher Höhe den Sitz auf der anderen Seite des Gangs. Wir werden sehen, dass es sich bei den beiden um Herrn Wondrich und seine Tochter, Inge Wondrich, handelt.

In der Reihe hinter den beiden waren eben noch zwei dunkelhaarige Gestalten damit beschäftigt, die Nummern der Sitze mit ihren Flugtickets zu vergleichen. Sie könnten aus Nordafrika stammen. Als Herr Meierdom einen flüchtigen Blick zu den Leuten hinüberwirft, begegnet er den Augen einer dieser beiden Gestalten. Sie reagiert mit der Andeutung eines Lächelns.

Herr Meierdom blickt schnell zu Boden. Auch ohne sein grundsätzliches Misstrauen Ausländern gegenüber würde er in diesem Augenblick keinem Menschen einen freundlichen Blick zuwerfen können, dazu sitzt ihm der Ärger über den unverschämten Zeitungsartikel noch zu tief in den Knochen. So aber entzündet sich sein schwelender Ärger gleich wieder an diesem Blick.

Bei uns, keine drei Häuser weiter, sind doch auch schon wieder Ausländer eingezogen! Weiß der Teufel, woher sie kommen. Ist mir auch völlig egal. Aber die laden gleich zwanzig Leute zu sich in den Garten und dann machen sie einen Krach, dass man bis spät in die Nacht nicht schlafen kann. Die fühlen sich hier wie zu Hause, das war es, was ihn am meisten erboste.

Auch er hat inzwischen den Gurt fest gezogen – die Aufforderung dazu leuchtet gerade über den Sitzen auf.

Jetzt, wo Herr Meierdom endlich ruhig an seinem Platz sitzt, ist endlich die Zeit gekommen, seinem Zorn wegen der Hundesache ein Ventil zu öffnen. Da der einzige Mensch, der dafür in Frage kommt, sich an seiner Seite befindet, wird seine Frau ihn erdulden müssen. Er wendet sich zu ihr und sucht nach Worten. Herr Meierdom ist wenig beredt, deshalb sucht er erst noch nach den richtigen Worten.

Doch eher er sie findet, beginnen die Motoren schon aufzuheulen und die Maschine am ganzen Leib zu erbeben. Wer eben noch etwas sagen wollte, dem bleibt vorerst einmal das Wort in der Kehle stecken. Je mehr der Lärm außen dröhnt, umso ruhiger wird es im Inneren der Maschine. Es ist ja auch keine Kleinigkeit, wenn alle vier Turbinen eines Airbus 340-300 zur gleichen Zeit zu voller Stärke aufdrehen. Selbst der routinierte Viel- und Dauerflieger spürt dann noch dieses erdbebenartige Zittern, dieses Brummen und Dröhnen, das ihm vom Bauch bis in jene archaischen Hirnteile dringt, wo die Nervenimpulse für die Ausschüttung von Hormonen abgeschickt werden - Hormone für Kampfbereitschaft und hellhörige Vorsicht.

Nichts von diesen inneren Vorgängen verraten allerdings die äußerlich völlig unbeteiligt blickenden Gesichter. Nur der Junge ist wirklich und sichtbar aufgeregt. Er presst sein Gesicht mit großen Augen ganz nah an das kleine Bullaugenfenster, so gern würde er alles sehen, aber tatsächlich blickt er, gleich ob er nach vorn oder zurück schaut, nur auf den unförmigen Schattenriss eines Flügels, den Rest der Wirklichkeit verwischt der Nebel. Aufgeregt hin und her blickend sucht der kleine Georg trotzdem nach Schatten und Lichtern und nach Bewegung. Die anderen Passagiere aber schulden es ihrem Alter und ihrer Würde, mit gleichgültig unbewegtem Gesicht dazusitzen. Man muss schon sorgfältig auf ihr Minenspiel und ihre unwillkürlichen Bewegungen achten, um bei ihnen Hinweise auf die Wirkung dieses Dröhnens und Bebens zu finden, das den ganzen gewaltigen Leib der Maschine erschüttert. Dem einen sinkt die eben noch aufmerksam gelesene Zeitung auf die Knie, der andere bricht einen Satz in der Mitte ab, während ein Dritter sich grundlos über den Kopf streicht.

Und dann beginnt auf einmal das sich verstärkende Rumpeln über die Bahn, bei dem der mächtige Rumpf erst recht zu stampfen und sogar etwas zu schlingern beginnt. Die gewaltige Masse, im Ruhezustand durch die Gravitation wie ein Betonklotz an den Boden gepresst, wird von den vier wahnsinnig röhrenden Motoren mit äußerster Kraftanstrengung über eine glatte, wenn auch keineswegs spiegelebene Fläche gejagt. Ein kleiner Stein, eine mit dem Augen kaum sichtbare Delle in der Betonhaut genügen, um den Rädern auf ihrer immer schnelleren Fahrt einen Hieb und dann wieder einen neuen Hieb zu versetzen. So vergeht fast ein Dutzend beängstigender Sekunden mit Schlägen und Stößen, bis die von vorn gegen die Flügel peitschende Luft einen so mächtigen Druck ausübt, dass auch die letzten dem Rumpf von unten her zugeteilten Püffe mit einem Mal leiser und leiser werden und plötzlich ganz verebben.

Welch ein erlösender Übergang - von einem Augenblick auf den anderen wird aus dem Tosen im Inneren des Rumpfes die lautere, köstliche, reine Stille. Die Muskeln entkrampfen sich, das unterbrochene Wort wird wieder aufgenommen. Man blickt zu Fenstern und Nachbarn hin. Die Hände langen neuerlich nach den Zeitungen aus, während die Maschine, erst jetzt von aller Bodenhaftung befreit, sich zielstrebig in den Himmel bohrt.

11 Uhr 15

Ein sechsjähriger Junge, in Flugzeug gesetzt, damit er eine Woche lang seinen Vater in Köln besucht, ein entfremdetes Ehepaar, das den Scheidungsanwalt aufsuchen will, eine junge Deutsche, die sich selbst als Jüdin bezeichnet, ein Vater mit seiner Tochter auf dem Weg zur Klavierspielerin, die beiden Meierdoms, die so gern in einer Welt leben würden, in der es nur Hunde und Katzen und möglichst wenige Ausländer, oder noch besser überhaupt nur ganz wenige Menschen gibt, ja, und dann noch mehrere dunkelhaarige Gestalten, von denen zwei, ein Marokkaner und ein junger Mann aus dem Jemen, durch den Gang getrennt links vor den Meierdoms sitzen, aber natürlich noch weitere nahezu 300 Passagiere, von denen jeder einzelne eine Geschichte besitzt, für welche die Kriminalisten der Vorsehung sich schon bald interessieren werden - sie alle zieht dieser jetzt nur noch unmerklich bebende, dieser mit wunderbarer Ruhe steil aufwärts strebende Aluminiumrohr zu den Wolken empor.

Georg, der Sechsjährige aus Rissen, blickt in den Nieselregen, deutlich sieht er nur den Flügel, wenn er den Kopf nach hinten wendet, aber in dem Augenblick, als die Turbinen das ganze Flugzeug zum Schwingen bringen, glaubt er in seinem Körper denselben Antrieb und eine wunderbare Wärme zu fühlen. Er spürt, wie eine Hand ihn von unten erfasst, wie sie ihn schüttelt und dann in die Höhe bläst, als wäre er nichts als ein Taubenflaum, mit vollen Backen vom Wind zu den Wolken getrieben.

Wie auf einem fliegenden Teppich, flüstert er. So machen es alle Zauberer. Und weil Georg durch den immer noch dichten Nebel sogar die glühenden Augen des Zauberers sieht, der den Teppich mit ihm in die Höhe schleudert, eben deshalb sieht er durch den grauen Vorhang hindurch auch alles andere, was die Erwachsenen nicht sehen - die Häuser und Straßen und Spielzeugmenschen, die alle zum Himmel blicken, um ihn auf seinem Teppich zuzuwinken. Und da unten schaut er auf die grünen Wiesen hinab mit all den lustigen Kühen und die Pferde sieht er, die bei seinem Anblick wiehernd über die Felder stieben. Und plötzlich wird er durch eine weiße Schaumwand getragen, die wie ein Schleier zerreißt. Sonne strahlt durch das runde Fenster.

Ja, es ist die wirkliche Sonne. Eben haben sie die Wolkenschicht bis nach oben durchstoßen und gleiten nun über eine Landschaft aus Wattehügeln. Ringsumher wogen Dünen aus Schnee und überall türmen sich weiße Kissen.

Herr und Frau Meierdom haben in ihrem Leben nicht viele Flüge gemacht, genauer gesagt, ist das exakt ihre dritte Reise in einer Höhe von zehn Kilometern über dem Boden. Zuvor waren sie nur auf einem Charterflug auf das heiße Mallorca geflogen und später zu einem Treffen von Dackelbesitzern in Frankfurt am Main. Als die Stöße vom Boden her immer sanfter werden und auf einmal völlig zur Ruhe kommen, die Spannung sich legt, weil die Maschine lautlos nach oben strebt, klopft auch bei Herrn Meierdom, von Bauch und Brust her kommend, vorsichtig ein Gefühl von Erleichterung, ja sogar von Euphorie an das Tor seines Bewusstseins. Er spürt, wie sein Blut in Wallung kommt. Doch diese aus den Tiefen stammende Regung, die den schwelenden Ärger dämpfen könnte, ist ihm irgendwie peinlich. Er fast sie als kindische Anwandlung auf und schämt sich für den merkwürdigen Vorgang. Schon bei seinem ersten Flug hatte er sich bemüht, ihn durch die strengste Sachlichkeit zu betäuben. Würde nicht jeder, der sie an ihm wahrnehmen könnte, sofort daraus schließen, dass Flugreisen für ihn etwas Ungewohntes und immer noch Aufregendes sind? Absichtlich gähnt er, und zwar durchaus hörbar für seine Nachbarn, um ein Signal zu setzen, dass das Fliegen ihm absolut nichts bedeutet.

Da fährt auf einmal von unten her ein hörbarer Schlag durch die Maschine. Georg blickt zu seinen Nachbarn, ob die das ebenso bemerken. Jeder, der zum ersten Mal in einem Flugzeug sitzt, fühlt sich durch derartige Geräusche beunruhigt. Ist vielleicht gerade ein äußerer Gegenstand auf die Maschine geprallt? Herr Meierdom hat den Schrecken im Gesicht des Kleinen bemerkt, er lächelt ihm beruhigend zu, denn er hat in dem Gepolter das ganz normale Geräusch erkannt, mit dem der Airbus die Räder in seinen Rumpf einzieht. Gleich danach wird aus den leisen Erschütterungen ein gleichmäßiges, fast einschläferndes Rauschen. Der Schlag hatte nichts zu bedeuten. Für manche ist jetzt der Moment gekommen, um versäumten Schlaf nachzuholen. Das Rauschen eines Flugzeugs in zehntausend Metern Höhe und bei ruhiger Atmosphäre ist so wohltuend wie das gleichmäßige Klappern der Geleise, wenn Reisende in einer Eisenbahn im wohl gepolsterten Schlafwagen die Augen schließen. Wenn da nur nicht die Gestalt auf dem nächstgelegenen Bildschirm wäre! Eine Comic-Figur, Donald Duck vermutlich.

Ehe man sich davon ablenken lässt, erscheint eine hell gekleidete Stewardess, die den Passagieren mit verführerischem Lächeln die Vorzüge des Schwimmens für den Notfall erklärt. Sie beginnt mit dem üblichen Ritual der eurythmischen Übungen. Mit der Schwimmweste in der Hand, die sie wie ein begehrtes Maskottchen schwenkt – vielleicht deutet sie damit auf die brüderliche Nähe der beiden Elemente von Luft und Wasser hin - unterweist sie ein gelangweilt dreinschauendes Publikum, wie man sich kunstgerecht damit verkleidet, falls der Kapitän die werten Fahrgäste auf halber Strecke zwischen Hamburg und München zum Aussteigen auffordern müsste.

11 Uhr 18

Erwachsene stellen nur selten Fragen. Wie jeder weiß, hängt das damit zusammen, dass sie aufgrund ihrer Lebensjahre durch und durch vernünftige Wesen sind. Selbst mit Verwunderung halten sie sich zurück, denn diese könnten andere ja als peinliches Eingeständnis von Unwissenheit oder gar Mangel an Erfahrung deuten. Nur ein sechsjähriger Junge darf sich noch wundern und ungeniert dem eigenen Verstand vertrauen.

Fliegen wir über das Meer? flüstert er so laut, dass seine Nachbarn es hören. Neben ihm sitzt ein etwa zwanzigjähriges Mädchen, Inge Wondrich, die den geflüsterten Satz sehr wohl hört. Zwar ist niemand verpflichtet, von dem allein reisenden Kleinen Notiz zu nehmen, aber das Mädchen beugt sich zu dem Jungen hinüber und flüstert zurück.

Manchmal fahren die Leute in diesen Maschinen auf Badeurlaub.

Sie sagt es mit einem Lächeln.

Georg nickt und blickt dann wieder hinaus auf die weiß leuchtende Decke aus wogenden Dünen. Dabei hat er das Gesicht der Mutter vor Augen, ganz deutlich sieht er, wie sie von einem der Wolkentäler zu ihm herüberblickt. Eben noch stand sie unten mit ihm in der Flughafenhalle mitten unter all den Menschen. Bevor sie sich umdrehte, um ihn zu verlassen, beugte sie sich zu ihm herunter und streichelte ihm über das Gesicht. Dann gab sie ihm einen Kuss, aber wie immer tat sie es hastig und schickte sich dabei schon zum Gehen an.

Die Dame, sagte seine Mutter und wies auf die neben ihr stehende Stewardess, bringt dich ins Flugzeug und setzt dich dann auf einen schönen Fensterplatz. Den habe ich extra für dich bestellt, damit du von oben auch alles sehen kannst. Und wenn du in München bist, bringt sie dich bis in die Wartehalle zu deinem Vater. Du wirst schon sehen, so ein Flug ist echt toll. Der bringt dir viel Spaß.

Während der letzten Worte drehte sie sich bereits eilig um, draußen vor der Halle wartete das Taxi.

Georg hatte zu Boden geblickt, ohne seiner Mutter ins Gesicht zu schauen. Er war ganz steif geworden.

Komm schon, sagte die Stewardess, die seine Hand ergriff und dann mit ihm durch die Sperre eilte.

Auf das Flugzeug hat er sich natürlich gefreut. Von seinen Schulkameraden sind erst zwei mit einem so großen Airbus geflogen, die meisten saßen noch nie in einem Flieger. Und vielleicht haben die zwei auch nur angegeben und sind in Wirklichkeit nie geflogen. Die wollen ja nur die ersten sein! Schon mehrere Tage hat er von diesem Augenblick geträumt. Seltsam, in seinen Träumen ist der Airbus fast jedes Mal abgestürzt. Aber das ist bei Flugzeugen ja völlig normal. Deswegen sollte man eigentlich von vornherein eine Schwimmweste tragen. Flugzeuge stürzen immer ab. Im Roaring Spider zum Beispiel, dem Spiel, wo die gelben gegen die roten Maschinen kämpfen. Da purzeln sie alle nacheinander hinunter. Aber dem Spiderman macht das nichts. Der kriecht jedes Mal lebend aus dem Wrack wieder heraus, obwohl er dann natürlich zusammengeflickt werden muss, weil ein Arm oder ein Bein noch in den Trümmern steckt. Wenn wir abstürzen, krieche ich auch unter der Maschine wieder hervor. Da kann mir überhaupt nichts passieren. Das hat mir auch Mama gesagt.

Roaring Spider ist aber nur ein Spiel; eine echte Maschine mit Tausend Menschen drin, vielleicht sogar mehr, die stürzt natürlich nicht so leicht ab, weil der Kapitän das nicht erlaubt. Der muss ja auf die Reisenden achten. Aber meinetwegen soll die Maschine ruhig irgendwo purzeln, wenn ich nur unten heil aus den Trümmern komme. Dann wird meine Mutter stundenlang nach mir rufen und mich nicht sehen, weil ich mich irgendwo im Rumpf oder unter einem Flügel verstecke. So hat sie schon einmal gerufen, als ich im Keller saß und mich hinter dem Öltank versteckte. Sie hat den ganzen Morgen gerufen und dann noch mit den Nachbarn nach mir gesucht. Aber wenn ich mich echt verstecke, dann findet mich niemand. Ich kann mich so gut verstecken wie eine Katze. Sie hat in der Nähe gerufen, sie war einmal nur wenige Meter entfernt, aber ich habe einfach still gehalten. Der Mittag kam und dann der Nachmittag, aber als es Abend wurde, na ja, es war im Keller schrecklich dunkel, außerdem wurde es kalt. Dann bin ich eben nach oben gegangen. Sie hat geschimpft, sie schimpft ja immer. Frauen können eben nicht anders, die müssen schimpfen. Aber schließlich war sie doch froh, dass ich zurückgekommen bin. Sie hat ja nur mich. Dann habe ich ihr auch versprochen, nie wieder wegzulaufen.

Was sie wohl sagen wird, wenn jetzt das Flugzeug einfach eine andere Route fliegt, um sich zu verstecken? Wir haben ja die Schwimmwesten an Bord, damit fliegen wir überall hin. So ein Flugzeug kann niemand in der Luft anhalten, da muss man schon eine Rakete hochschicken. Wenn wir einfach davonfliegen und überhaupt nicht mehr wiederkehren? Mein Vater könnte dann lange warten, aber das macht mir auch überhaupt nichts. Soll er warten, so lange er will. Er hat sowieso keine Zeit für mich. Keiner hat Zeit. Sie denken alle nur an sich selbst. Meine Mutter besonders, die denkt jetzt nur noch an ihren neuen Freund mit dem dicken Bauch und der goldenen Armbanduhr. Ich habe ihr gleich gesagt, der will nur angeben, mit seiner Armbanduhr markiert der den Millionär, aber das ist nicht wahr. Da ist überhaupt kein echtes Gold dran. Ich habe hineingebissen. Das muss man, wenn man die Echtheit feststellen will. Der Mann ist ein Angeber, der tut nur so. Aber sie glaubt mir ja nicht, weil ich noch klein bin.

Ich werde auf eine Insel fliegen, ganz weit irgendwo im Ozean, wo es nur ganz wenige Menschen gibt, keine Autos und einen langen weißen Strand und ganz einfache Hütten. Und jeden Tag soll es ganz warm sein. Und es gibt andere Kinder dort, mit denen ich ins Innere laufe, aber dort ist es ganz ungefährlich, weil man sich auf einer Insel niemals verlaufen kann. An allen Ecken ist ja das Meer. Vorher werde ich mir natürlich die gelbe Weste anziehen, die hier vor mir unter dem Sitz versteckt ist. Vielleicht wird auch mein Vater mich suchen. Weil er bei der Polizei ist, muss er mich suchen, weil bei uns in Deutschland niemand einfach verschwinden darf. Das ist sein Beruf. Aber der braucht sich nicht einzubilden, dass er mich auf meiner Insel findet. Auf dem Meer kann ein Schäferhund keine Spuren suchen. Eine Maschine, die einfach davon fliegt, die ist eben weg. Die findet kein Mensch, auch mein Vater nicht. Außerdem kann ich mich auch oben mit den anderen Jungen in den Bergen verstecken. Denn natürlich gibt es mindesten zwei Berge auf der Insel wie bei Robinson Crusoe. Wenn er wirklich mit seiner Polizei anrückt, dann sehe ich ihn vorher mit dem Boot unten landen und wir verstecken uns in den Höhlen.

Meine Mutter, die wird mich natürlich irgendwann finden. Die gibt nicht auf und macht sich richtige Mühe. Aber sie müsste schon Tage lang rufen, sonst gebe ich keinen Laut von mir. Sie müsste weinen und echt darum betteln, dass ich nach Hause komme. Und sie muss auch versprechen, nie wieder zu schimpfen, sonst bleibe ich immer versteckt. Vor allem muss sie schwören, dass sie diesen Mann mit dem falschen Gold wegschickt. Seit er da ist, hat sie überhaupt keine Zeit.

In den Augen des Jungen schwimmt eine Träne, ähnlich dem kleinen im Lichte funkelnden Tropfen an der runden Fensterscheibe. Aber von jenem ewigen Regen, der sich tief in das Gemüt eines Hamburgers frisst und seinen Ausblick auf das Leben mit einem grauen Vorhang verhängt, ist in dieser Höhe nichts zu bemerken. Die Sonne scheint strahlend auf das weiße Wolkenmeer in der Tiefe.

Nach ihrem Aufstieg befindet sich die Maschine im Zustand der Levitation, so als hätte sie jemand bewegungslos an den Himmel geheftet. Wer die Augen nicht auf die weiter unten liegende Daunendecke hinabsenkt, sondern den Blick einfach in die gläserne Ferne schickt, glaubt sich mitsamt dem Flugschiff in einen leuchtenden Kristall aus Licht und Stille gebannt. Scheinbar starr verharrt die Maschine am Firmament, ein in der Sonne gleißender Aluminiumstern, der aus einem nicht näher erfindlichen Grund dreihundert Menschen zehntausend Meter über dem Grund an die kristallene Kuppel der Stratosphäre heftet. Für Georg ist aus dem Stern allerdings ein fliegender Teppich geworden, der sich, gelenkt vom Willen des Zauberers, von dem sandigen Boden eines Oasenflecks mitten in der Wüste erhebt, um zu fernen Inseln oder verwunschenen Städten zu schweben.

11 Uhr 19

Wenn die Erwachsenen nicht so vernünftig wären, dann wüssten sie, dass die Wirklichkeit noch viel verblüffender ist als die wildesten Phantasien eines sechsjährigen Jungen. Denn ist es nicht etwa unglaublich, dass nahezu dreihundert Menschen ganz ohne, dass es dazu des Machtworts eines Zauberers bedarf, auf einem Tablett, das an seinen dünnsten Stellen eine geringere Materialstärke als einen Zentimeter Metall aufweist, wohlbehalten in zehntausend Metern Höhe von einem Ort auf der Landkarte zu einem anderen gelangen? Es ist immerhin zu bedenken, dass diese zweibeinigen Primaten aufgrund natürlichen Konsistenz zum Überleben im luftdünnen Raum ganz und gar nicht geschaffen sind. Zu etwa siebzig Prozent bestehen sie aus leicht verdampfendem Wasser und bilden insgesamt eine labile Masse aus gallertartigem Eiweiß, das seine natürliche Form nur in einem recht engen Druck- und Temperaturkorridor bewahrt. Trotzdem geschieht ihnen in dieser unwirtlichen Höhe – höher als der Gipfel des Nanga Parbat - keinerlei Ungemach. Und diese erstaunliche Translokation weit entfernt von den wohnlichen Niederungen des Planeten ereignet sich nicht nur regelmäßig zwischen Hamburg und München, sondern trägt sich im selben Moment einige Tausend Male an den verschiedensten Stellen des Globus zu. Ein kosmischer Reisender, der Gaia mit einem Fernrohr betrachten würde, z.B. von der Warte irgendeines Fixsterns aus oder vielleicht auch als Spion auf einem vorbeisummenden Kometen, könnte an den verschiedensten Stellen über dem blauen Meer des Planeten die metallenen, im Widerschein der Sonne aufblinkenden Fluginsekten ausmachen.

Bei dieser Gelegenheit lohnt sich die Frage, ob ein solcher Spion bei dem Anblick in Erstaunen geraten würde? Das können wir natürlich nicht wissen, aber ein solches Staunen dürfte nicht allzu wahrscheinlich sein, weil es ihm vermutlich längst zur Gewohnheit wurde. Was soll auch so außerordentlich an der Tatsache sein, dass ein Metallkäfig mit dreihundert darin gefangenen Menschen ruhig in der Luft zu stehen vermag, wenn doch der blaue Globus mit seinen sechs Milliarden Menschen an Bord seit Anfang der Welt auf gleiche Weise unbeweglich mitten im Nichts steht? Ja, wenn es im gesamten All, dem erforschten wie unerforschten, eine bisher nicht näher bekannte Menge ähnlicher Bälle gibt, auf denen lebende Wesen - zum Teil von der abenteuerlichsten Gestalt, denn die Launen der Evolution kennen ja keine vorgegebenen Grenzen - ruhig und unbeirrt durch die Räume des Kosmos streben!

Auch wenn der ferne Beobachter ohne viel Staunen den Vergleich anstellt zwischen einem ruhig am Himmel stehenden Airbus und den Millionen von Bällen, die unbeirrt durch die Leere ziehen, müsste er doch an einem Punkt stutzig werden. Hier auf Gaia haben die Menschen auf ihrem blauen Ball, der sie unaufhörlich durch das All katapultiert, nie jenes leichte Ziehen in Magen und Hirn gespürt, das bei einem Flug in der Aluminiumröhre nahezu jeden einmal befällt. Denn der Erdball bewegt sich ohne jenes Gerumpel und Rauschen, das selbst die hart Gesottenen aufhorchen lässt und Herrn Meierdom, wie wir gerade sahen, zu seinem auffälligen Gähnen animierte. Seit unserer Geburt leben wir auf diesem Planeten und legen darauf jeden Tag Hunderttausende von Kilometern zurück, aber wir spüren absolut nichts dabei, kein Rumpeln, kein Dröhnen und deswegen auch kein Ziehen im Magen oder andere wenig angenehme Gefühle. Das liegt wohl daran, dass sich die Erde schon seit dreizehn Milliarden Jahren hartnäckig an einen vorgegebenen Fahrplan hält und uns deswegen keinen Grund zur Beunruhigung bietet. Der Fahrt auf unserem fliegenden Ball geben wir uns daher mit größter Gelassenheit hin. Niemandem scheint bei uns der Gedanke zu kommen, Gaia könnte die Autorität der Sonne eines Tages ernsthaft in Frage stellen und dann aus irgendeiner kosmischen Laune heraus, mit uns, ihren Passagieren, in eine ferne Ecke des Alls zu entweichen.

Bei Flugzeugen verhält es sich damit aber doch grundsätzlich anders. Nicht die Sonne bestimmt da als unanfechtbare Autorität eine Bahn, die dann mit diktatorischer Vollmacht für die nächsten zwei, drei Milliarden Jahre festgelegt bleibt, sondern es sitzt ein einfacher Mensch wie Kapitän Behrends am Steuer, und der ist den Passagieren nicht einmal bekannt. Blindlings verlassen sie sich auf einen Unbekannten. Es ist also verständlich, wenn sie beim Abheben jedes Mal ein gewisses Nagen in ihrem Bauch zu verspüren. Ein einfacher Mensch, so viele Jahre Berufserfahrung er auch erworben hat, besitzt eben doch nicht die gleiche Autorität wie die Sonne.

Wie gesagt, auch die Erwachsenen spüren, wenn sie nicht hartgesottene, abgebrühte, ganz und gar dickhäutige Vielflieger sind, immer noch ein leichtes Ziehen im Unterleib – eine ferne Erinnerung daran, dass ein Flugzeug etwas anderes ist als ein Planet. Kinder aber brauchen noch nicht vernünftig zu sein, und deswegen begreifen sie intuitiv die ganze Wahrheit. Der kleine Georg weiß genau, dass ein Flugzeug sich gar nicht an den Fahrplan zu halten braucht. Ein Flugzeug ist so frei, wie es andere Vögel sind. Zum Beispiel kann es einer warmen Luftströmung folgen, um sich von ihr bis in ferne Länder treiben zu lassen. Mit einer einzigen Bewegung der Finger kann man seine Richtung bestimmen. Georg legt die Hände auf eine nur für ihn sichtbare Tastatur. So einen Vogel hat er schon oft richtig ins Ziel gelenkt, dazu bedurfte es nur eines kurzen Rucks am Joystick. Es ist überhaupt ganz einfach, wenn man es einmal kann. Ein Flugzeug ist mit dem kleinen Finger zu lenken.

Ich will nicht nach München, fast er plötzlich einen festen Entschluss. Ich will nicht zu meinem Vater, der sitzt tagsüber doch nur in seinem Büro und hat für mich höchstens mal eine Stunde Zeit, dann muss er wieder zurück, und ich bin allein in der Wohnung. Zur Polizei, wo ich alle die Verbrecher gern einmal sehen möchte, nimmt er mich doch nicht mit. Ich bin noch zu klein, sagt er. Die Verbrecher würden mich in die Tasche stecken. Diesen Blödsinn sagt er ja jedes Mal. Wenn er daneben steht, wie sollen mich die Verbrecher dann in die Tasche stecken?

Nein, ich will ganz woanders hin. Immer weiter und weiter fliegen. Ich will ganz in die Ferne, immer höher und irgendwann, wenn unten das Meer wie kochendes Wasser schäumt und meine Insel mit ihren Bergen kommt – selbst im Sommer liegt da aber auf dem höchsten Berg immer noch Schnee – dann werden wir zu kreisen beginnen, damit niemandem etwas passiert. Und wir werden ganz langsam und vorsichtig auf dem Meer aufsetzen und auf den Rutschen ins Wasser gleiten, aber vorher natürlich die gelben Schwimmwesten überziehen. Wer nicht will, der soll ruhig wieder nach Hause fliegen. So viele Menschen auf einer kleinen Insel ist sowieso nicht gut. Dann bleibe ich dort eben allein.

11 Uhr 21

Jenseits des Gangs, keine fünf Meter von Georg und den Wondrichs und den beiden in ihrem Rücken befindlichen Arabern entfernt, hat eine Person Platz genommen, die besondere Erwähnung verdient, weil sie zu den sogenannten VIPs gehört, also zu den Very Important Persons. Es ist schon bemerkenswert, dass ein VIP, auch wenn er einfach nur dasitzt und dabei kein Wort von sich gibt, doch besondere Merkmale aufweist. Bei Herrn Dr. Alex Draschke bestehen diese vor allem in seinen forschen, seinen siegesgewohnten Blicken.

Herr Draschke hat ungemein viel zu tun. Unbeschäftigt ist er grundsätzlich nie, selbst dann nicht, wenn er bewegungslos an den Sitz eines Airbus gegurtet ist. In solchen Momenten unterhält er sich mit sich selbst oder mit imaginären Gegnern, selten mit Freunden, denn von diesen hat er nur wenige.

Diesmal habe ich sie in der Tasche, redet er auf sich ein, während er die Titel der FAZ überfliegt, ohne ihren Text wirklich zu lesen.

Du musst – er spricht gern in direkter Rede mit seinem Selbst – den Siebert ins Abseits drängen, besser heute als morgen. Der Mann ist Idealist, so was können wir in der Partei einfach nicht brauchen. Der hat Visionen! Ha, was hat der Chef da noch vor kurzem gesagt? Solche Leute gehören ins Krankenhaus, hat er gesagt. So einer kann uns die ganze Parteilinie verpatzen. Recht hat er! Die sogenannten Unbestechlichen, Edlen, Besseren, die angeblich nie an die eigene Tasche, sondern immer nur an das Allgemeinwohl, die Armen etc. denken. So ein Unsinn, das Geplapper hängt doch allen längst schon zum Hals hinaus. Spätestens seit Robespierre wissen wir, wozu solcher Edelmut führt. Die blauäugigen Menschheitsverbesserer sind doch die schlimmste Spezies überhaupt. Die selbst deklarierten Ehrlichen und ewig Anständigen, was tun die denn, sobald sie es nach oben schaffen? Dann herrschen Blut und Terror!

Nein, solange es einen Draschke gibt, wird der Siebert es niemals nach oben schaffen. Wir, die Korrupten, auf die er mit Verachtung herabblickt, wir sind gelernte Heilige im Vergleich. Ein Draschke hält die Hand gerne weit auf, gewiss, ich halte sogar beide Hände auf, so funktioniert das politische Leben nun einmal. Und nicht nur bei uns in Deutschland, das ist doch überall ganz genau so. Und das ist auch richtig so, genauso soll es bleiben. Ich tue der Industrie einen Gefallen und die können sich dafür auf meine Stimme verlassen. Eine Hand wäscht die andere - machen wir uns doch nichts vor, so war es schon immer seit Adam und Eva. So spielt sich die Politik in Wirklichkeit ab, und nicht so, wie diese Leute von der Heilsarmee glauben. Der Siebert will doch auch nichts anderes: Macht will er und das Geld seiner Mitbürger. Er will es nur anders, auf vornehme Weise. Der Mann möchte sich obendrein noch mit einem blütenreinen Gewissen schmücken.

Pech gehabt, Siebert, diesen Gefallen wird dir ein Draschke nicht tun. Im Gegenteil, das Genick werde ich dir brechen, aber natürlich unter Wahrung der äußeren Form. Das wird sozusagen unter Anästhesie geschehen, du merkst es erst, wenn es vorbei ist. Ehe du ahnst, was mit dir geschieht, bist du schon abgesägt.

Die Sache ist von A bis Z hervorragend geplant. Diesmal kann und wird nichts daneben gehen. Den Siebert werden wir in München platt auf die Nase legen. Ich habe die Parteimänner zu Dreivierteln auf meiner Seite, selbst wenn ein paar abspringen sollten, der Mann ist jetzt schon erledigt. Und das wirklich Schöne an dieser Sache – selbst heute ahnt der Mann noch nichts von seinem Schicksal. Wie köstlich wird der Augenblick sein, das Gesicht des hereingelegten Gutmenschen nach der Abstimmung zu sehen! Das sind die triumphalen Momente, die einen alten Parteisoldaten für alle Mühen entschädigen. Der Siebert wird so dreinschauen wie ein Schaf und natürlich auch ebenso blöken. Empört, konsterniert und voller Unverständnis über die Schlechtigkeit dieser Welt.

Meine Leute sind gut instruiert. Sie wissen genau, was für jeden von ihnen auf dem Spiel steht. Die Delegierten haben ihr Bakschisch und die entsprechenden Hinweise schon bekommen. Wenn’s hart auf hart geht, weiß jeder, dass er so einen bequemen Job als Abgeordneter kein zweites Mal in seinem Leben bekommt. Sie werden brav abstimmen, wie von ihnen verlangt; und danach wird der Chef mich zu seinem Stellvertreter ernennen. Der Chef kennt die Regeln des Spiels, der weiß genau, dass Politik kein Geschäft für Schöngeister ist. Nur auf eines legt er natürlich besonderen Wert. Es muss hinter seinem Rücken geschehen. Offiziell hat er nichts davon zu wissen. Die Schmutzarbeit erledigt eben der Draschke, warum auch nicht? Der tut es gern. Der opfert sich für seine Partei.

Draschke, für dich kommt heute der entscheidende Tag, deine Sternstunde sozusagen. Es gibt schon jetzt einige Leute in der Partei, die deinen Namen mit besonderer Betonung aussprechen. Die kommen an dir einfach nicht mehr vorbei, vielleicht lieben sie dich nicht besonders. Was heißt das schon? Auf Liebe legst du gar keinen Wert, die Industrie liebt dich auch nicht, die brauchen dich einfach. Das ist viel wichtiger, dass man dich braucht. Auf Liebe kommt es im Leben nicht an. Die bezahlen dich, weil sie dich brauchen. Die wissen genau, dass sie einen besseren Lobbyisten als dich nirgendwo finden.

So ist es eben. Jeder muss irgendwann Farbe bekennen, ob er beißen will oder gebissen werden. Täter oder Opfer sein, denn dazwischen gibt es nichts. Außer den Leuten von der Heilsarmee natürlich oder Typen wie Siebert, aber die nimmt im Grunde ja niemand ernst. Die werden abgesägt. Solange du dich kräftig im Beißen übst, werden sie dich fürchten. Draschke, du musst noch aggressiver werden! Heute siegen nur Leute mit gutem Gebiss. Die Weicheier haben keine Chance, nur mit eiserner Faust steigt man die Leiter nach oben hoch. Nach außen hin der umgängliche Kumpan, der die Parteiparolen in und auswendig kennt, aber hinter den Kulissen der steinharte Macher. So kommt man nach vorn, nur so. Heute ist dein großer Tag, der Alte hat dich schon seit einiger Zeit im Auge. Noch eine weitere Sprosse hochgeklettert, und er zieht dich zu seinen engsten Beratern empor. Er weiß, du bist ein Mann fürs Grobe, der ihm jeden Amboss platt schlagen kann.

Und ich weiß, da gibt es noch einige andere Leute in seiner Umgebung, die er gern loswerden würde. Kenne ich alle, vor allem, was sie sich an Fehlern erlauben. Draschke sieht alle Fehler, niemand ist fehlerfrei. Wenn der Chef einen Wink gibt, dann ist Draschke zur Stelle. Nur der kann dem Chef wirklich helfen. Kein unnützes Gerede, kein Ausweichen, ich weiß, was der Chef will und wer ihm im Wege steht. Und wenn Draschke dann mit dem Job beginnt, dann ist der auch ebenso schnell zu Ende. Mit ein wenig Gehirnmassage vor Ort kriegt man jeden weich, dem einen wird ein bisschen Angst um den Job gemacht, dem anderen etwas zugeschoben. Wie sagte doch der Zureiter in Wien bei der spanischen Hofreitschule? Man bekommt alles von diesen Hengsten, wenn man die richtige Mischung von Zucker und Peitsche kennt. Genau darin liegt das Geheimnis. Das ist Draschkes Strategie, und sie hat noch immer gewirkt.

Die richtige Mischung aus Zucker und Peitsche! Was soll der Alte denn auch mit den ewig schwätzenden Idealisten anfangen, die ihm nur seine Zeit zerreden? Heute ist ein großer Tag, es ist eigentlich eine Freude zu leben. Man spürt die Energie, man greift und packt zu und so kämpft man sich durch das Spalier der Gegner, die einem einen Fuß stellen wollen und dann doch rechts und links zu Boden purzeln.

So spricht Draschke zu Draschke, zehntausend Meter über der Erde, wo ihn niemand belauscht. Er fühlt sich in Siegerlaune, innerlich erwärmt und erregt. Am liebsten würde er seine überschüssige Kraft an irgendeinem Gegenstand auslassen, zum Beispiel einem Ball einen Stoß mit dem Fuß versetzen oder seine Faust auf die vor ihm befindliche Sitzlehne schlagen. Weil dies aber nicht möglich ist und im Augenblick auch keiner seiner Gegner zur Stelle ist, schlägt seine gute Laune plötzlich in einen Zustand der Unruhe um.

Es gibt Menschen, die sich nur dann in einem psychischen Gleichgewicht befinden, wenn sie ihre ausströmende Energie an irgendetwas Äußerem auslassen können. Entweder stoßen sie einen Fußball ins Tor oder sie suchen sich lebende Wesen als Opfer. Irgendetwas jedenfalls müssen sie tun, denn nichts ist ihnen unerträglicher als die Windstille, das Schweigen, die Untätigkeit. Das empfinden sie als eine unerträgliche und qualvolle Leere. Das ist für sie das Nichts, vor dem ihnen schaudert. Wer eine Erklärung für diesen merkwürdigen Zustand sucht, der mag sich das etwa so vorstellen, dass es in diesen Menschen plötzlich zu einem Energiestau kommt. Die Aggression, die sich bei ihnen normalerweise gegen äußere Objekte richtet, zielt dann ins Leere und findet, da sie unbedingt irgendein Opfer braucht, plötzlich gegen das eigene Selbst.

Zu diesem merkwürdigen aber im Bereich menschlicher Fauna keineswegs seltenen Typ zählt Alexander Draschke. Gerade weil wieder einmal in Angriffslaune schwelgte, aber über seine verschiedenen Feinde doch nur mental herfallen kann, schlägt seine Stimmung plötzlich um. Seine Wut sucht sich einen Gegenstand, aber findet ihn nicht, denn da gibt es ja nur unantastbare und ganz unbeteiligte Nachbarn, rechts, links vor und hinter ihm. Er selbst, Draschke, ist hilflos in einen engen Sitz eingespannt. Daher die plötzliche Unruhe, das Gefühl der Leere, diese aufkommende Qual.

So ein Gefühl kennt und fürchtet der Mann. Es überkommt ihn regelmäßig, etwa ein oder zweimal im Monat. Und gerade jetzt ist das Gefühl wieder da, intensiv und unerträglich. Der Dämon hat zugeschnappt. Unhörbar stöhnt Draschke, schließt die Augen und stiehlt sich in aller Heimlichkeit aus zehntausend Metern Höhe aus dem Airbus hinweg. Physisch sitzt er weiter unbeweglich auf seinem Platz, gewiss, niemand merkt dem VIP etwas an, aber in Wirklichkeit geht er doch recht dunkle Wege.

Er macht sich davon, und zwar wie immer am späten Abend, nein eigentlich ist es schon Nacht, es soll ihn ja keiner sehen. Diesmal ist es elf Uhr geworden, vielleicht auch schon Mitternacht. Von seiner Wohnung oder dem Parteibüro aus ist er einige Straßen weiter gegangen, um ganz sicher zu sein, dass ihn keiner seiner vielen Bekannter im Auge hat, wenn er ein Taxi ruft. Außerdem benutzt er grundsätzlich ein Kartenhandy, um dieses herbeizurufen. Die Fahrt geht dann eine halbe Stunde in einen der Vororte von Berlin, wo sich die etwas herabgekommene Villa befindet. Aber er lässt sich natürlich nie unmittelbar davor, sondern stets etwas entfernt, ein oder zwei Straßen weiter absetzen. Die restliche Strecke legt Draschke immer zu Fuß zurück.

Er trägt eine dunkle Brille und den Mantelkragen hat er in die Höhe gezogen. Während der Fahrt hat er natürlich so gut wie kein Wort mit dem Chauffeur geredet, auch ist es jedenfalls besser, ganz auf Nummer sicher zu gehen und sich vor dem Betreten des Gartens noch einmal umzusehen.

Ganz sicher fühlt er sich erst, wenn sich nach kurzem Klopfen die elektronische Sperre löst und die schwere, dunkelbraune Tür dann hinter ihm schließt. Man öffnet ihm, er ist dort ein alter Bekannter. Die Frau grinst ihn an. Sie verhöhnt ihn. Sie spricht ihm gegenüber eine beleidigende Frechheit aus. Aber heute hält sie noch eine besondere Überraschung für ihn bereit, da sie die Hand vorschießen lässt und ihn mit einer klatschenden Ohrfeige empfängt. Eigenartig, jeder der Draschke, die bewährte Parteiwalze kennt, würde ihn hier nicht wieder erkennen. Sein Blick ist weder siegesgewiss noch forsch sondern von erstaunlicher Unterwürfigkeit. Er, der seine Gegner sonst mühelos zu Boden wirft und sich bei Schwächeren noch zusätzlich den prickelnden Genuss verschafft, auf ihnen mutwillig herumzutrampeln, schaut mit hündischem Blick zu der Frau und gerät dabei in einen unwirklichen Zustand. Die Unterwerfung erregt ihn. Eine Welle schlägt über ihm zusammen, er betritt eine andere Welt.

Auf den ersten Blick könnte man glauben, der schummrige Raum, in den die Frau ihn mit einem unsanften Stoß in den Rücken hineindrängt, wäre so etwas wie eine Raritätenkammer. Es könnte sich z.B. um einen Ort der Aufbewahrung für die verschiedenen Werkzeuge handeln, die ein Dompteur für den Umgang mit Zirkuspferden, Löwen oder anderen Bestien braucht. Für Elefanten verwendet der indische Mahut bekanntlich einen spitzen Ankus aus Eisen, für Pferde benötigt man Peitsche und Sporen, für Hunde je nach Größe und Gefährlichkeit mehr oder weniger lange und knorrige Stöcke, Tiger und Löwen werden mit Stangen traktiert, die in metallene Spitzen münden. Diese Instrumente und viele andere mehr hängen in dem durch einige rötliche Lampen nur schwach erhellten Raum an den Wänden oder liegen auf Konsolen und Sesseln zum schnellen Gebrauch bereit. Einen unvorbereiteten Ankömmling würden sie mit Schrecken erfüllen. Zumal es sich bei ihnen teilweise um Gerätschaften handelt, die an die Marterwerkzeuge in mittelalterlichen Folterkammern erinnern: Hand- und Beinfesseln in verschiedener Größe, Daumenschrauben und spanische Stiefel.

Ein nichts ahnender Ankömmling sieht sich vor Rätsel gestellt. Gibt es denn, wird er sich fragen, in der Villa selbst oder ihrem näheren Umkreis Elefanten, Löwen oder auch nur Pferde, die damit gequält werden sollen? Jeder Kenner Berlins wird die Frage umgehend verneinen. Außer Pferden hat niemand solche Bestien in der Stadt oder ihrer Umgebung jemals gesichtet. Sie sind auf den dortigen Zoo beschränkt und hinter Gittern so wohl verwahrt, dass ihr Einzug in die Villa gewiss nicht in Frage kommt.

Aber warum braucht man in diesem wohlhabenden Vorort Berlins dann eine Dompteuse? Denn dass diese Frau eine Bändigerin von Bestien ist, lässt sich auf Anhieb erkennen. Genau wie Zirkusdompteure, die mit bloßem Oberkörper und nackten Beinen, nur von einem Lendenschurz in der Mitte des Körpers bedeckt, vor Tigern und Löwen stehen, ist auch die Frau in der Villa gerade noch an Schoß und Brüsten bedeckt, und zwar mit einer Art glänzender, in weißem Silber erstrahlender Rüstung. Was macht diese mit Folterwerkzeugen und Waffen hoch gerüstete Frau in einer leicht herabgekommenen Villa mitten in einem vornehmen Wohngebiet am Rande Berlins? Und warum tritt sie ihrem Opfer halbnackt entgegen?

Auf die zweite dieser Fragen gibt es eine nahe liegende Antwort. Wenn die Bezwinger von Elefanten und Tigern den Tieren nackt gegenüber traten, erschauerte das Publikum schon in den Zeiten der römischen Gladiatoren. Der Triumph des Menschen über die Bestien erscheint nur umso staunenswerter, wenn Tier und Mensch einander von gleich zu gleich begegnen, gerade so wie Gott sie erschaffen hat. Aber das erklärt natürlich noch nicht, warum diese Frau in ihrer Folterkammer mit gespreizten Beinen und vorquellendem Busen auf ihre Opfer wartet, obwohl es ein nach Sensationen begieriges Publikum weder in noch außerhalb dieses Raumes gibt.

Und wer sind denn die Bestien, die von der Dompteuse gezähmt werden müssen?

Die Wahrheit kann nur erfahren, wer Herrn Dr. Alex Draschke heimlich auf seinem Weg begleitet. Sie ist einfach und unerwartet. Die Bestie, die hier gezähmt werden soll, dass ist Herr Draschke selbst, dieser erfolgreiche und gnadenlose Politiker, ein Mann, der seine Feinde das Fürchten lehrt. Die Frau weiß, was sie zu tun hat, wenn sie es klingeln hört. Sie hält sich bereit, wenn Draschke um Mitternacht, hinter Brille, Hut und Mantelkragen versteckt, lautlos in ihren Garten schleicht, nachdem er zuvor den Kopf noch einmal nach hinten gewendet hatte, ob sich auch niemand an seine Fersen geheftet hat.

Herr Draschke kommt, um sich zähmen zu lassen, wann immer ihn diese furchtbare Unruhe überfällt, diese nagende Leere. Dann fühlt er sich als eine Bestie, der die Opfer fehlen, er will beißen, aber er kann nicht, und in seiner Verzweiflung richtet er die Wut gegen sich selbst. Er braucht jemanden, der ihn schlägt und ihn peinigt.

Für die biologische Wissenschaft, die sich mit dem ganzen animalischen Reich einschließlich des Menschen befasst, stellt diese Neigung ein immer noch ungelöstes, man darf ruhig sagen unfassliches, Rätsel dar. Kein Elefant aus den Dschungeln von Mysore ist jemals freiwillig zum Dompteur geschlichen, voller Sehnsucht danach, sich von diesem durch die Manege hetzen, zum Kniefall zwingen zu lassen und zum Abschluss vor dem Publikum die Vorderbeine in die Höhe zu strecken, um unterwürfig mit dem Rüssel zu winken. Auch die römischen Annalen berichten von keinem einzigen Löwen, der freiwillig aus den Steppen Afrikas kam, um sich in Rom mit den Gladiatoren zu messen. Die Naturgeschichte, sonst reich an staunenswerten Begebenheiten, weiß von solchen Vorkommnissen keinen einzigen zu berichten. Tatsache ist vielmehr, dass all diese Tiere ihre Arbeit höchst widerwillig verrichten und nicht das geringste Vergnügen an der eigenen Zähmung verspüren. Kein Gefühl innerer Leere, kein Bedürfnis nach Selbstpeinigung bringt sie dazu, sich dem menschlichen Willen zu unterwerfen.

Aber Draschke und die anderen zweibeinigen Artgenossen, die sich abends schleichend der Villa nähern, kommen aus freien Stücken herbei und bezahlen erhebliche Summen für die eigene Zähmung. Nichts versetzt sie so sehr in Erregung, nichts löst lustvollere Sehnsucht in ihnen aus als der Peitschenhieb auf den Rücken, der Stich mit dem Ankus, der Fußtritt der Domina. Wie der Hase unter dem Blick der Schlange den eigenen Willen verliert und schließlich in ihren geöffneten Rachen steigt, stehen sie unter dem Bann der mit quellendem Busen mächtig über ihnen thronenden Frau, die in Wirklichkeit eine archaische Göttin ist, die babylonische Hure, berufen zu strafen und zu verdammen. Ja, so ist es. Diese Frau ist eine wiedererstandene Göttin des Matriarchats, die Herrin des Jüngsten Gerichts.

Es ist eine dunkle, drängende Woge, die Draschke jedes Mal beim Anblick der babylonischen Hure erfasst. Es ist eine Woge, die ihn willenlos wie ein Stück Treibholz in die Villa der Domina spült. Ohnmächtig, als stände er schon auf dem Hinweg unter dem Bann ihrer Macht, längst bevor er die unscheinbare Klingel der Tür betätigt, zieht es ihn an den Ort der unerbittlich zugemessenen Strafen. Erst, wenn er gehöhnt und getreten wird, weicht die Leere, und schlägt der Schmerz in Entzücken um. In der Geschichte evolutionärer Launen ist dieses Phänomen unerhört. Auch Blinddarm und Mandeln sind, wie man weiß, überflüssige Ausstattungen des Menschen. Aber sie stellen doch nur vergleichsweise harmlose Verirrungen dar, die bei weitem merkwürdigste und zugleich jene, welche die zweibeinigen ein für alle Mal von den vierbeinigen Opfern der Zähmung unterscheidet, ist die Verwandlung von Schmerz in Lust. Welch ein perverses Entzücken, wenn ein menschliches Wesen Lust an der eigenen Selbsterniedrigung schöpft! Noch dazu eine Lust, die nur in der äußersten Verborgenheit blüht.

Wenn einer aus der Partei Draschke vor der Astarte von Wilmersdorf wie einen Hund kriechen sähe, würde er nicht glauben, dass dieses winselnde Wesen identisch mit dem siegesgewissen Aggressor sei, der mit herausforderndem Blick in eine Parteiversammlung, einen internationalen Konferenzsaal oder auch einen Airbus tritt, oder gar identisch mit dem gewieften Taktiker, der mit gefährlichem Knurren jederzeit auf der Lauer liegt, seine Feinde von hinten anzufallen, um sie mit schnellem Nackenbiss zu erledigen. Aber vielleicht ist es in Wirklichkeit gar kein so großes Geheimnis. Vielleicht gehört gerade der tiefschwarze Schatten mit dem grellen, die Augen schmerzhaft blendenden Licht zusammen.

Nach der Begrüßung durch einen Schlag ins Gesicht, die sich nur eine Göttin erlauben darf, zieht die Domina Draschke an den Haaren in ihre Kammer, wo die Instrumente der Inquisition, die Instrumente der heiligen Folterung, auf ihn warten. Und Draschke läuft nicht etwa davon, er wehrt sich nicht. Wie ein Hund, der zitternd vor dem Zorn seines Herrn den Schwanz einkneift, erwartet er die gerechte Strafe für alle Taten, die er beging und gleich nach der Sitzung wieder begehen wird.

So spielt Astarte die eigene Macht und Herrlichkeit aus, damit Draschke vor ihr zu einem Stück Unrat wird, einem verächtlichen, der Vernichtung würdigen Nichts. Denn natürlich sind vor Gott alle Menschen erbärmlich und schlechthin verachtenswert. Deshalb höhnt und sticht die große babylonische Hure das winselnde Etwas zu ihren Füßen. Deshalb übt sie sich in allen Gesten und Manövern des Spotts, um ihn damit zu demütigen. Und man muss man nicht auch in aller Offenheit sagen, dass kein Löwenbändiger seit römischen Zeiten je vor so unglaublichen Bestien stand wie diese im zwanzigsten Jahrhundert nach Christus wieder neu erstandene Göttin? Denn sie richtet über Raubtiere ihrer eigenen Spezies, Menschen, die nach gerechter Bestrafung flehen, weil sie im täglichen Leben an der Erniedrigung anderer niemals genug haben können. Sie richtet über aggressive, schöne Tiere, die ihren Opfern ständig beweisen müssen, dass sie noch raffinierter, beißtüchtiger, hinterhältiger und raffgieriger sind.

Vielleicht haben wir es bei diesen VIPs überhaupt mit einer Gattung der animalischen Welt zu tun, die an einem inneren Widerspruch leider: einer unheilbaren Krankheit. Während sie aller Welt das maskenhaft lächelnde Gesicht des siegreichen, unüberwindbaren Machers zukehren, bedroht sie von innen ein hohler Raum, jene schon genannte Leere und Qual, die sich mit der Zeit zu einem bodenlosen Abgrund erweitert. Je erfolgreicher sie anderen erscheinen, desto mehr wächst in ihnen die Selbstverachtung, ein Hass, der schließlich gegen die eigene Person umschlägt. In dieser Not rufen sie nach Astarte, sie brauchen eine Macht, vor der sie erzittern können, eine Macht, größer und mächtiger als sie selbst. Keinem anderen würden sie erlauben, sie auch nur anzutasten, aber die babylonische Herrin, Göttin des Kriegs und des Verderbens, machen sie zum Werkzeug ihrer heimlichen Selbstverachtung und ihres unstillbaren Hasses. Ja, Astarte darf und soll sie peinigen, quälen, bestrafen. Astarte soll sie geißeln und ihren Hohn über sie gießen. Das bereitet ihnen zugleich Schmerz, Genugtuung und unsagbare Lust. Erst wenn sie gestraft und am ganzen Körper mit Striemen gezeichnet die Folterkammer der Göttin verlassen, ist ihr Gleichgewicht wieder hergestellt. Sie verlassen das Haus der Domina, als wären sie neu geboren. Aus den schmuddeligen Hinterhäusern, den leicht verkommenen Villen, aus den verschwiegenen Orten, wo die Göttinnen walten, treten sie ins Freie hinaus, unter ihrem gepflegten Anzug mit Striemen bedeckt und doch neuerlich angefüllt mit unbändiger Kraft. Denn das ist es ja, was sie wollten – Kraft und Absolution für die in ihnen lauernde Bestie. Die Göttin hat sie hart bestraft für ihr Tun, aber ihnen eben dadurch auch Ablass für jedwede Grausamkeit gegenüber anderen Menschen erteilt. Für die nächsten Tage sind sie gewappnet, ihre Klauen aufs Neue geschärft, ihr Gebiss unwiderstehlich. Mit reinem Gewissen werden sie wieder zubeißen können.

Meist verlässt Draschke die Villa des jüngsten Gerichts ein oder zwei Stunden nach Mitternacht, erschöpft und gezeichnet schleicht er durch den Garten hinaus. Aber er weiß sich aufs Neue allen Feinden gewachsen. Die dunkle Brille verhüllt sein Gesicht, den Hut hat er nach vorn geschoben, den Kragen hoch gestellt. Angenehmer ist es ihm, wenn es regnet und der Schirm ihn zusätzlich verbirgt. Auf jeden Fall lässt er ein oder zwei Straßen hinter sich, bevor er ein Taxi ruft.

Ganz zu Anfang hatten ihn noch quälende Skrupel befallen. Er hatte sich die Frage gestellt, ob dies nicht ein ausgefallenes Laster war und warum gerade er ihm verfallen musste? Da es ihm unmöglich war, darauf eine Antwort zu finden, war er schließlich mit sich selbst übereingekommen, dass ihm die Antwort