SAVANT - Flucht aus Niger 2

TAG 2 [von 3]

von

Michael Nolden

Roman

Inhaltsverzeichnis

Titelbild

Titel

Danksagung

Kapitel 1: Dienstag, 9. Juni 2009, 0:00 Uhr

Kapitel 2: Sturz in die Finsternis

Kapitel 3: Im letzten Moment

Kapitel 4: Wieder auf dem Weg

Kapitel 5: Trügerische Sicherheit

Kapitel 6: Überhasteter Aufbruch

Kapitel 7: Libysche Soldaten

Kapitel 8: Eddie, der tragische Held

Kapitel 9: Samirs furchtloser Plan

Kapitel 10: Nathalies Scham

Kapitel 11: Bereit für den Gegenschlag

Rechtliche Hinweise

Impressum neobooks

Danksagung

Für meine Frau.

Kapitel 1: Dienstag, 9. Juni 2009 – 0:00 Uhr

[Eddie Trick]

Holy Shit! Der Schrei geht mir durch Mark und Bein, verdammt viel Bein, bis runter in den kleinsten Zeh. Ich bin sofort hellwach, von diesem Schrei – einer dieser Schreie, die man schon hört, bevor sie losgehen, weil das Atemholen davor das Inferno ankündigt. Ich greife nach vorne ins Nichts. Dass ich auf einem Kamel sitze, habe ich total ausgeblendet. Mit Schwung stoße ich gegen den Kamelhals, dann knallt mein Kopf karachomäßig gegen den Boden. Die Sterne, die ich sehe, funkeln mit denen am Nachthimmel um die Wette.

Die weiße Frau! – Whatever happened to Fay Wray? Jetzt weiß ich's. – Ihre Schreie gellen in kurzen, abgehackten Stößen aus ihrem weit geöffneten Mund. Vor ihr auf dem Kamelsitz windet sich der Junge voller Panik in ihrem Griff. Verschreckt krallt sich der Pavian in die Ohren des Wüstenschiffs. Das Reittier grunzt über die tierisch schlechte Behandlung in den nächsten Schrei hinein. Das ist nichts, das man hören möchte, wenn man heimlich in der Nacht unterwegs ist und unentdeckt bleiben will!

Gleich zwei Männer rennen zu ihr hin. Samir hat zu Beginn der Schreie die Zügel fahren lassen und zum Sprint angesetzt. Der Hausa, dieser Antoine, benachteiligt durch das sprunghafte Absitzen von seinem Kamel, setzt unserem persönlichen Aladin flink nach, überholt ihn noch. Er streckt die Hände nach der Frau aus. Sie gleitet sichtlich erschüttert in seine beschützende Umarmung. Kopf und Oberkörper zucken von einem Weinkrampf gepackt.

Samir, ein wenig von dem Hausa vorgeführt, will dem blinden Jungen helfen. Das Kind schreckt vor der Berührung des Targi zurück. Aufgeregtes Schnattern des Pavians hat ihn rechtzeitig gewarnt. Der Affe schnappt mit seinen stattlichen Reißzähnen nach Samir. Von hier aus sehe ich, wie der verschleierte Wüstenkrieger die Finger so eben noch zurückreißt. Klackend schlagen die Zahnreihen des Affen aufeinander. Geifer fliegt, ein feiner Sprühregen, von einem Affenmännchen, das sich gebieterisch und siegesgewiß auf dem Dromedar schüttelt. Samir droht ihm mit der Faust.

Die Frau drückt sich schluchzend an ihren Freund. Wie es scheint, sind die Kinder für den Moment vergessen.

Bertrand tritt fast lautlos neben mich. Er spricht meine Gedanken aus. »Das hätte ich nicht von der Frau gedacht. Sie war so – voller Selbstbeherrschung.«

Ich sehe ihn fragend an.

»Ganz gleich ob Mann oder Frau«, erklärt Bertrand, »hier draußen, in der Wüste, eine Weiße?« Das letzte Wort lässt ihn stocken, als habe er ursprünglich ein anderes verwenden wollen. Etwas wie Europäerin. Oder Idiotin. Weltverbesserin, denke ich.

Der Targi hat seine Hilfsversuche aufgegeben. An dem Pavian, der seinem Schützling auf den Schoß geklettert ist, ist kein Vorbeikommen. Samir geht an uns vorüber.

»Das Kind will deine Hilfe nicht«, stelle ich leise fest.

»Das Kind ist seltsam«, murmelt er. »Alle drei Kinder sind seltsam. Kinder bewacht von Affen? Auch seltsam.«

Ich nicke dazu. Mir ist bekannt, dass Tiere nicht selten helfen. In der Therapie. Blindenhunde. Mit Delfinen schwimmen, klar. Populäre Projekte mit Affen, davon habe ich ebenfalls gehört. Alles anerkannte Geschichten. Aber hier draußen? Da widerspreche ich nicht. Das ist in der Tat völlig seltsam. Weil so was nämlich teuer ist.

Die Frau trocknet ihre Wangen und stößt Antoine von sich. Die altbekannte Härte und diese Unnahbarkeit kämpft sich in ihre Miene zurück.

Der Hausa trollt sich. Keine Bemerkung zu ihrem Verhalten. Wow! Die kennen sich aber, so wie der das wegsteckt. Das Schauspiel wird allseits offensichtlich als beendet erachtet. Antoine, wieder bei seinem Kamel, tätschelt dem Tier beruhigend den langen Hals. Oben sitzt der ernste Junge, mit dem Affen, der mich an einen Schimpansen erinnert. Kleiner ist er. Und schlanker. Offenbar verstört, so hektisch, wie er auf dem Sattel um den Jungen turnt. Das Kind bleibt ruhig. Erst Antoine hält den zappeligen Primaten auf, streichelt ihm über die Unterarme, die Hände. Die sanften Gesten zeigen schnell Wirkung. Der Junge fängt den Affen ein, hält ihn fest.

Der vorn an der Spitze der kleinen Kolonne verbliebene Targi klatscht zweimal kurz in die Hände. Samir ist bei meinem Kamel stehengeblieben. »Aufsitzen, Mr. UNO!«

Ich beeile mich, sein Tonfall erzwingt es, doch dann verharre ich vor diesem taschenförmigen Fellknäuel mit dem – jawohl! – hässlichen Kopf und dem schief sitzenden Gebiss, so vorgewölbt, als sei es im Mittelalter mit der groben Kelle geschnitzt worden; es steht auf diesen merkwürdigen und dazu völlig unpassend dünnen Beinen, und ich weiß nicht, wie ich Samirs Aufforderung nachkommen soll, ohne mir das Genick zu brechen. Mein Nacken und mein Hinterkopf schmerzen immer noch.

Mittels leichter Klapse am Hals des Dromedars und tappender, ungeduldiger Tritte an den Vorderhuf des Tieres, bringt Samir es dazu, in den Knien einzuknicken, damit ich langes Elend mich hinauf in den Sattel quälen kann. Der Targi lächelt mitleidig über meine Ungelenkigkeit. »Mr. UNO, Mr. UNO«, flüstert er bedauernd. Keine Ahnung, was er mir sagen will. Hinter uns in der Reihe sitzt die weiße Frau längst auf ihrem Dromedar. Anscheinend ohne die Komödie mit dem knienden Kamel.

Unsere Gruppe wandert weiter durch die Dunkelheit. Der Schlaf holt mich, greift als beschissener, schauderhafter Nachtmahr nach mir. Soll es mich doch fressen ...

[Nathalie Pagnol]

Affengruppen sind häufig patriarchalisch organisiert. Ein großes und starkes Männchen steht der Horde vor. Mit seiner Erfahrung reagiert es umsichtig auf Gefahren und lenkt die Gruppe zu seinem und zum Wohle aller. So hat es die Natur vorgesehen. Der Anubispavian lebt in gemischten Gruppen. Das bedeutet, dass mehrere Männchen in einer Horde zusammenleben und nicht ein Männchen einem Harem aus Weibchen vorsteht. Aktive Kämpfe, von Zeit zu Zeit, oder auch bei Neuzugängen von außen, regeln die Rangfolge immer wieder neu. Allgemein gilt, dass das vorherrschende Männchen sich behauptet und die übrigen männlichen Tiere auf ihren Platz verwiesen hat. Ein solches Alphatier ist versiert im Kampf. Ist es älter, auf der Höhe seiner Kraft, genügt meist schon eine Drohgebärde, um potentielle und noch unsichere Herausforderer abzuhalten.

In jener Nacht, die mir deutlich vor Augen erscheint, besaß die Horde ein führendes Pavianmännchen, wie ich es noch nie zuvor und nie wieder danach gesehen habe. Sitzend mochte es einem normal gewachsenen Menschen zur Hüfte reichen. In den Schultern so muskulös wie ein menschlicher Athlet, verbreitete es durch seine imposante Erscheinung Angst unter den Männern, Frauen und Kindern des Dorfes, die ebenso wie wir aus ihren Hütten sahen und mit verzerrten Gesichtern ins Dunkel ihrer Behausungen zurückwichen, sobald sie Einzelheiten des Ereignisses erkannten.

Das Männchen starrte in unsere Richtung. Antoine reagierte, indem er das Messer höher hielt, ein sinnloser, ja, leerer Ausdruck von Hilflosigkeit. Der Pavian vergaß den für ihn harmlosen Mann in der Hütte und fixierte stattdessen ein anderes Ziel.

Die Geschwindigkeit, mit der die Affen den Gefangenen umschwirrten, auf ihm herumkletterten, ihn malträtierten, bissen und rissen, hatte etwas von einem Bienenschwarm.

Die schwarzen Knopfaugen des Anubispavians lagen unter einem schmalen Überaugenknochen. Sehr langsam bleckte der Affe die Zähne, gewaltige Hauer, natürliche Krummdolche, inmitten einem in einer theatralischen Pose geöffneten Maul. Speichelfäden zogen sich zwischen den Zahnreihen in die Länge, bis sie spritzend zerplatzten. Sein Blick war auf die Jungen hinter mir gerichtet. Ich drehte mich zu meinen Söhnen um. Seite an Seite standen sie nahe des Bettes und weitaus weniger ängstlich, als ich angenommen hätte. Unsere drei Affen, eng an sie gedrängt, zitterten unmerklich und mussten doch unter einer enormen Anspannung bei all den Ausdünstungen in der Luft stehen.

Es gab und gibt keinen fassbaren Beweis für meine Vermutung, wie ich sie jetzt nenne. In diesem Moment erkannte ich eine Verbindung meiner Jungen mit ihren ständigen Begleitern, dem von mir zusammengewürfelten Primatentrio. Und ich erkannte, dass sie ihm, dem Alphamännchen draußen, befahlen, dieses grausige Werk zu verrichten.

Einem Impuls folgend wedelte ich mit der flachen Hand vor ihren Augen herum. Die Kinder bemerkten mich nicht. Ich machte Antoine auf sie aufmerksam. Der schüttelte nur ratlos den Kopf, ehe ihn der nächste grauenhafte Laut zusammenzucken ließ. Ich stellte mich vor meine Söhne, kniete mich schließlich hin, umarmte sie alle drei auf einmal, verdeckte mit meinem Körper ihre Sicht auf das Massaker. Die Geräusche waren unbeschreiblich geworden. Ich kenne nichts Vergleichbares, noch will ich jemals wieder etwas wie in jener Nacht hören. In meiner Panik versuchte ich den Kindern die Ohren zuzuhalten. Jede neue Wunde am Körper des Mannes steigerte die Schreie in eine unerträgliche Sirene. Bald lag keine Pause mehr in seinem Schreien. Auf dem Gipfel der Marter, als ich wünschte, es würde endlich aufhören, vernahm ich eine Unterbrechung im Wüten der Paviane. Ich konnte nicht anders – meine Augen suchten die Szene auf dem Dorfplatz, wo das gewaltige Männchen einen Satz in den Pulk seiner Artgenossen tat. Bitte, dachte ich, rief nach diesem Gott, bitte, mach ein Ende. Aber nicht Gott ging dem Mann an die Kehle und zerfetzte sie. Es war ein rasch ausgeführter Biss, klammerartig, wie es Raubtiere machen, damit die Beute in jedem Fall stirbt, indem die Reißzähne die Luftzufuhr unterbrechen. Je mehr Ruhe in die Horde einkehrte, desto vernehmbarer war das Schnaufen des Alphatiers. Maul, Nase, Kinn und Mähne glänzten vom Blut des getöteten Menschen. Ich wollte die Jungen in einen Winkel der Hütte drängen. Von dort aus hätten sie das Gemetzel nicht sehen können. Doch es gelang mir nicht, sie auch nur einen Millimeter zu bewegen.

[Eddie Trick]

Wer soll bei dem schiffsähnlichen Geschaukel schlafen? Die Nacht lädt zum Schlaf geradezu ein. Es ist friedlich. Ein Hollywood-Regisseur könnte das Himmelszelt über mir inszeniert haben, prächtig strahlend, diamantenhaft funkelnd über einem Drittewelt-La-La-Land. Als kleiner Bub besaß ich ein Kaleidoskop, das diesen Ausblick vorweg nahm. Der hier ist zweifelsohne schöner. Genießen kann ich ihn nicht. Diesen Totentanz auf einem Kamelrücken!

»Psst!« Bertrand hebt die linke Hand.

Samir, nur wenige Schritte vor uns, dreht sich herum, sieht zuerst den Franzosen an, dann mich, der – wie er höchstwahrscheinlich denken wird – erneut verdammt quengelig aus der dreckigen Wäsche schaut.

Bertrand fuchtelt herum; das sehe ich aus dem Augenwinkel. »Psst!« Das Zischen klingt dringlicher. Nein, ich will mich nicht damit befassen.

»Verflucht!« Der Grandseigneur verliert die Beherrschung. »Bist du taub?! Willst du mich verärgern?!«, hallt der gepresste Ruf über die Karawane für Arme hinweg.

Ob ich ihn ver-ärgern will, fragt er mich. Frenchy, der Benimmspaßvogel!

Die Targi nehmen den Franzmann ernst und bremsen den bockigen Amerikadeutschen – mich – auf seinem Dromedar aus. Samir verhehlt seinen Unmut über Bertrands Ausbruch nicht. Sein Kamel muss es ausbaden und fängt sich einen ungeduldigen Hieb mit einer Reitgerte ein.

»Bin ich der einzige, der das hört?« Bertrand reißt die Arme hoch, in unbestimmte Richtungen, gen Himmel, hinaus aus unserem kleinen Tal, in dem wir seit einer Weile unterwegs sind.

Ich horche widerwillig. »Da ist nichts.«

»Habe ich als einziger hier Ohren?!«, zetert der Franzose nun ungehemmt los. Ein vielfaches Echo knallt auf uns runter. »Samir!« Die zweite Silbe schwillt hysterisch an. »Hörst du nichts?«

Mittlerweile reckt jeder unserer Reisegesellschaft das Kinn lauschend in die Höhe. Der blinde Junge hingegen nicht. Er schwenkt den gesenkten Kopf herum und erinnert mich an eine altmodische Radarschüssel auf der Suche nach Resonanz. Ich höre immer noch nichts, aber ich will mich versöhnlich geben. »Nein. Da ist nichts, Bertrand. Was soll denn zu hören sein?«

Wütend starrt mich mein französischer Freund an. »Ein Geräusch! Ein fremdes Geräusch. Wie von – Trommeln.«

»Trommeln?« Bei dem trommelt's woanders, schießt es mir durch den Kopf. Die Schlussfolgerung erspare ich ihm. Aus Respekt. Das Alter darf von Zeit zu Zeit ausrasten oder Mist plappern.

»Trommeln?« Samir ist frecher und grinst Bertrand dreist mitten ins Gesicht.

Ol' Blue Eyes setzt einige Schimpfwörter ab, ohne dass ich sie genauer verstehen kann. Alles hört sich besser auf Französisch an, es mag also angehen, dass er sich ein wenig abreagiert. Samir zieht Bertrands Kamel am Zügel weiter.

»Halt! Sofort anhalten!«, ruft die weiße Frau. »Wartet!« Der Blinde ergreift ihre Hand. »Mein Junge hört es – hat es – aber wusste nicht, was es ist –« Er flüstert ihr ein paar Worte zu. »Es ist – muss ein –«

Kein Trommeln! Im nächsten Augenblick wissen wir alle, um welches Geräusch es sich handelt: Das Rotorengeräusch eines Hubschraubers. Die drei Targi gehen mehrere Schritte und postieren sich außerhalb der Gruppe, so dass sie die Eckpunkte eines fast gleichseitigen Dreiecks bilden. Sie sehen in die Höhe. Kurz darauf zeigt einer in die Richtung, die ich für Westen halte.

[Nathalie Pagnol]

Wir haben uns, die Kinder, Antoine, sein Schwager Guillaume und ich, mehr schlecht als recht unter den Felsvorsprung gekauert. Er ist nicht sehr tief; ein notdürftiges Versteck. Wir hocken nebeneinander. Leider kann ich so nicht zu allen Jungen den gleichen Kontakt halten. Ich muss mich strecken, sonst erreiche ich Césars Haarschopf nicht. Mein Streicheln soll ihn beruhigen; es wird ein nervöses Zupfen daraus. Zwei der Targi sind mit reiterlosen Kameln weitergezogen, das Tal entlang im Bogen nach Osten, weg von dem konsequent nahenden Geräusch. Nur Samir ist bei uns geblieben. Ich mache mir keine Illusionen darüber, wer so spät in der Nacht die Mittel hat, einen Hubschrauber in die Wüste zu entsenden – auf der Suche nach – ich will mich – uns, die Kinder und mich, nicht in den Mittelpunkt der Welt stellen. Es kann durchaus eine Militärpatrouille sein.

»César?« Mein Sohn sieht mich an. Er ist viel nervöser als die anderen. Ix bemuttert ihn sehr, ein deutliches Merkmal dafür, dass mit dem Jungen etwas nicht in Ordnung ist. »Keine Angst«, flüstere ich. »Wir überstehen das. Unsere Freunde helfen uns. Sag es auch Claude.«

César nickt müde. Seine Gestik ist nicht mehr so geschwind wie noch am Tage. Claude verfolgt die Zeichen seines Bruders, in Ermangelung von ausreichender Beleuchtung nur über den Handrücken gestrichen. Seine versteinerten Züge versprechen mir eine stoische, hoffentlich ungespielte Tapferkeit. Claude drückt sich enger an die Felswand in seinem Rücken.

Das Rotorengeräusch erzeugt einen hohlen Widerhall im Tal. Nur Pascale scheint immer noch genau zu wissen, woher der Originalton uns erreicht. Er hat den Zeigefinger ausgestreckt und folgt mit ihm dem Knattern wie eine Kompassnadel einer magnetischen Feldstärke. Wenn das Geräusch für ihn hörbar näher ist, hebt er die andere Hand.

Samir rutscht an dem Franzosen und dem jugendlichen Kerl vorbei auf uns zu. Vor Antoine und mir richtet er sich in der Hocke auf. »Von oben nicht, fast nicht einsehbar. Das Tal. Wir müssen still sein.« Er blickt ins Leere, offensichtlich auf der Suche nach einem Wort. »Kann alles ein Zufall sein.«

Dieser hagere Gilbert-Becaud-Verschnitt legt den Kopf schräg. Er versucht, mit dem Amerikaner eine gedämpfte Unterhaltung zu führen.

»Lassen Sie uns teilhaben. Forbach, so war doch der Name?« Der Angesprochene kriecht näher. Sein Geruch weht ihm säuerlich voraus. Ich nehme an, ich rieche inzwischen kaum besser. César zieht die Nase kraus.

»Ich fürchte«, sagt Forbach, »dieser Hubschrauber hat ein Ziel.« Er lässt die Worte ausklingen und wartet.

»Was soll der Blödsinn?«, entfährt es diesem Trick, »schenk den Leuten reinen Wein ein! Wir haben keine Zeit für deinen Hinhaltequatsch!« Forbach klopft dem hinterdrein gerobbten Trick beschwichtigend auf die Schulter. »Ja, ja. Eine – befreundete Organisation, die in Tieren unterwegs ist, verwendet einen Hubschrauber. Um Großwild aufzuspüren.«

»Großwild?«, fragt Samir.

»Große Tiere«, führt der junge Mann aus. »Elefanten. So was.«

»Hier gibt es keine großen Tiere. Zu trocken.« Der Targi schaut nach oben. »Elefanten?!« Samir prustet leise.

Pascale winkt mit der linken Hand heftig vor meiner Nase herum. Ich greife nach seinen Fingern und halte sie fest. »Ja, Pascale, wir haben begriffen.«

Der Rotorenlärm hat an Stärke zugenommen. Wir pressen uns mit aller Kraft unter das natürlich Vordach des Felsens.

»Können uns nicht sehen.« Es liegt Zuversicht in der Stimme des Targi.

»Wenn es der Hubschrauber der Jagdgesellschaft ist, dann kann man uns von da oben entdecken«, meint der Franzose. »Nachtsichtgeräte. Wärmebildkameras. Gut zahlende Kunden, bestes Equipment. Glaubt mir, die können uns sehen!«

Samir zieht den Schleier vollends vom Gesicht. Hektisch schaut er sich um. Hier ist kein Ausweg. Steine zu allen Seiten, kein Schlupfwinkel, der uns allen Platz böte, nichts. Schließlich zeigt er auf einen kaum sichtbaren Spalt, dem ich keine Bedeutung beigemessen habe. Das Versteck liegt auf dem Weg, den wir eben heraufgeritten sind. »Ein Riss. Im Boden. Groß genug für die Frau und die Kinder.«

Pascale reißt sich von meiner Hand los. Sein Zeigefinger hat nun einen ganz bestimmten Punkt am nachtschwarzen Himmel anvisiert.

»Wieso die Kinder?«, höre ich den jungen Mann von der UNEP fragen.

Auf meinen fragenden Blick hin senkt Antoine das Kinn zur Bestätigung um Millimeter. Er packt sich Claude und César unter die Arme und rennt das Tal hinunter. Ix, der Schwarze Kapuzineraffe, und Vau, der Bonobo, laufen hinterher und haben die drei Menschen bald problemlos eingeholt. Ich nehme Pascale auf den Arm, meine Muskeln zittern unter seinem Gewicht. Zet hastet seitlich von mir auf den Unterschlupf zu. Atemlos passe ich mich seiner Geschwindigkeit an.

[Eddie Trick]

Lawrence von Arabien. Der Wind und der Löwe. Karthoum. Marschier oder stirb. Sahara. Zuletzt Hidalgo. Habe ich verschlungen und konnte nicht anders, als ich zum ersten Mal eine Sanddüne unter den Füßen hatte, einen Purzelbaum auf ihr zu schlagen, hangabwärts, während eines Urlaubs, überholt nur von einem übermütigen Sandboarder. Und hätte nie gedacht, selbst einmal im Zentrum eines Wüstenabenteuers zu stehen. Ansehen werde ich mir die Filme nie mehr. Nicht, weil ich glaube, hier zu – sterben. Sondern, weil – was soll das denn noch toppen?!

»Verteilen!« Unser Tuareg-Babysitter scheucht Bertrand und mich auf die gegenüberliegende Seite des Tales.

»Ja, ich laufe ja schon!« Jetzt bin ich die lahme Krücke. Bertrand hat einen meterweiten Vorsprung. Zu meinem Glück ist er nicht von der nachtragenden Sorte, packt mich am Arm und zieht, bis ich gleichauf mit ihm renne. Ich fühle mich wie Miss Prissy und er ist ein überforderter Foghorn Leghorn. Der andere Hausa – Guillaume? – schiebt mich an, drückt gegen meinen Rücken und macht echt Tempo. Halten mich alle für einen Tattergreis? Ich unterdrücke ein »Kacke«, hauche ein »Danke« an jedermann, der es haben will und hören kann. Ich hechte voraus über den Schotter in Deckung. Über uns wird der Rotorenlärm unerträglich, ein schwebendes, unabwendbares Unheil. Aus winzigen Verletzungen in meiner Haut quillt überall Blut. Es färbt die zerfetzte Kleidung in diesem Licht schwarz. Sand gerät in die Wunden und brennt wie Feuer.

»Komm«, zischt Bertrand gerade laut genug über die Lärmkulisse hinweg.

Ich krieche vorwärts. Die letzten zwei Meter zieht mich der Franzose in eine Höhlung, so niedrig, dass ich den Kopf im Sitzen einziehen muss.

Guillaume und Samir nehmen die restliche Fläche in diesem stickigen Hohlraum in Beschlag; ein Bild, als wollten zwei Schlangenmenschen in einer viel zu kleinen Zauberkiste ein gemeinsames Knäuel bilden. Wie mag es erst den anderen in dem Bodenriss ergehen? Und erst das Geräusch! Der Hubschrauber kreist da oben wie ein Geier aus Metall. »Wenn der Hubschrauber von der Armee ist? Bertrand? Kann doch sein? Wenn du dich täuschst?«

»Die Armee braucht jedes Teil. Die kann es sich nicht erlauben, einen Hubschrauber allein in eine entlegene Gegend zu entsenden! Ein paar tausend Mann sollen das Land beschützen. Die haben noch weniger Material zur Verfügung. Eddie, die trauen sich gar nicht hierher!«

»Und wenn du dich trotzdem täuschst? Wenn der Armeehubschrauber – gemietet worden ist? Samt Personal?«

Ol' Blue Eyes starrt geradeaus.

Ich kann es ihm ansehen, dass er daran gar nicht gedacht hat. Aber es liegt nahe. Jemand wie Maged Leroux, der so mit seiner Macht prahlt, würde ohne mit der Wimper zu zucken, nigrisches Militär bestechen. Er hätte die Mittel für ein fettes Bakschisch. Ich bin nicht wild darauf, Militärs in einem von Gott verlassenen Landstrich zu begegnen. Der Willkür irgendwelcher Soldaten ausgesetzt zu sein. Ausgeraubt. Gefoltert. Spaßeshalber. Zwerg Napoleon würde sie dafür bezahlen. Und dann? Verscharrt. Vergewaltigt – ich hätte Lawrence von Arabien nicht so oft anschauen dürfen. Der verstörte Blick von Peter O'Toole ist unvergesslich. Eingebrannt ins Gedächtnis.

Bertrand schüttelt schließlich den Kopf. »Nein, nein, wenn – wenn das Fluggerät zerstört wird, könnte es nicht ersetzt werden. Jemand käme in gewaltige Erklärungsnot. Nein, für kein Geld der Welt«, ruft er mir jetzt zu.

Staub wirbelt durch die schmale Öffnung in unseren Schlupfwinkel. Ich huste. Es fühlt sich an, als schnüre sich meine Luftröhre zu. »Dreck! Bertrand? Was soll denn das mit den Nachtsichtgeräten? Die sind doch dämlich da! Alles, was Ohren hat, ist doch längst untergetaucht.«

Bertrand beugt sich vor. Körnchen tanzen zwischen unseren Gesichtern. »Ja, und es läuft nicht weg«, sagt er laut, »es versteckt sich, das Wild. Aus Angst. Genau wie wir.«

Samir klopft auf meinen Unterarm, weist dann den ansteigenden Hang entlang in die Höhe. Der Rotor wird leiser. Dem abnehmenden Krach folgt das Gefühl der Enge. Die Teilchen in der Luft setzen sich, verdichten sich, sie legen sich auf die Zunge, die Schleimhaut der Nase, überall hin, ich schlucke sie, sauge sie ein, kann mich nicht dagegen wehren. Felskanten schneiden in meinen Rücken, ein Stein presst sich in meinen Nacken. »Ich muss hier raus!« Rasende Atemzüge befördern Schmutz in meine Nase, in die Lunge, alles, bloß keinen Sauerstoff. »Lasst mich raus!« Ich reagiere nur noch auf die Enge in der steinernen Kammer, die von den anderen abgestrahlte Hitze, den Schweiß, der alles miteinander verklebt. Ein Stoß befördert Bertrand halb von mir weg, ein Tritt kippt Guillaume zur Seite und verschafft mir einen Ausweg. Da hindurch wühle ich mich an dem Targi vorbei, keuchend, getrieben von einem Puls mit ungefähr einhundertachtzig Umdrehungen und dem Presslufthämmern in meinen Schläfen. Nach zehn Metern oder mehr wälze ich mich schwach über den Boden. Die Schmerzen werden nebensächlich. Luft. Atmen. Luft –

»Eddie? Alles in Ordnung, Eddie?« Bertrand sinkt neben mir auf die Knie.

Ich versuche mit trockenen Lippen gegen die Angst zu pfeifen. Das Ergebnis ist ein monotoner, arg dürftiger Laut. Der höchstens Angst macht. »Jetzt wieder.« Meine Stimme klingt nach Absteige, Vorhof zur Hölle, bedrohter, als wir es tatsächlich waren. »Tut mir leid. Ich bin da drin fast verrückt geworden.«

»Claude!« Und wieder ist es der Schrei der weißen Frau, der uns in eine Realität zurückholt, in der die eigenen Befindlichkeiten keinen Platz haben! – Und wie recht sie hat! Wenn es um Kinder geht –

Kapitel 2: Sturz in die Finsternis

[Nathalie Pagnol]

Claude entgleitet meiner Hand lautlos und wortlos und rutscht in die Dunkelheit hinab, von der ich nicht weiß, wie weit sie reicht. Vau gibt panische Schreckensrufe von sich und läuft auf allen Vieren auf einem Felsgrat hin und her. Mein Schrei war überflüssig, er hat Pascale und César in Panik versetzt; Claude ist taub, er konnte ihn nicht hören, noch animieren, erneut nach meiner Hand zu greifen. Vau schwingt die Arme über die Schwärze unter uns. Zu erkennen ist nichts. Gar nichts. Selbst nach längerem Hinsehen, einer Gewöhnung an die Lichtverhältnisse, kristallisieren sich keine Konturen heraus. Ein Kratzen? Nein, ein Klopfen! Claude macht sich bemerkbar! Er weiß, dass wir ihn hören können!

Antoine schlängelt sich bäuchlings auf den Abgrund zu, in dem mein Junge verschwunden ist. Sein Kopf taucht in die Finsternis. Ehe er das Gleichgewicht zu verlieren droht, lege ich mich mit meinem Oberkörper auf seine Unterschenkel. Antoine tastet mit lang ausgestreckten Händen in den Schacht, findet Wände. »Abgerundet. Wie ein Kamin. Könnte – gebaut sein. Oder auch nicht. Scharfe Kanten. Kleine Vorsprünge. Überall. Aber ich sehe nichts. Nicht das Geringste.« Jedes seiner Worte steigert meine Verzweiflung. Seine Handflächen patschen gegen den Stein. Wir hören das Klopfen, doch es kann keine Antwort auf Antoines primitive Kontaktversuche sein. Die Reaktionen erfolgen falsch, sogar mittendrin. Klopfen und Patschen überlappen einander. Antoine stoppt, lauscht, wartet ab. »Nein. Nicht ein Lufthauch trifft mich. Claude ist zu weit weg!«

»Komm rauf.« Ich zerre an seinem Hosenbund, als Vau über mich hinweg turnt, sich auf den Hintern von Antoine setzt, dann vornüber parallel zum Rücken meines Freundes nach unten beugt und die Bemühungen des Hausa nachahmt, die Felsen betatscht, von traurigen Grunzern begleitet. »Vau! Zurück. Weg da. Sonst fällt uns –«

Antoine schiebt sich das restliche Stück selbst aus der Gefahrenzone auf den Grat zurück, den Zwergschimpansen auf den Schultern, an ein Ohr gedrückt und jammernd. »Vau. Es ist gut, alles wird gut. Alles wird gut«, beruhigt er den Affen im Flüsterton.

César hält die Hand von Pascale. Die beiden sitzen unbeweglich. Eine Hand von César liegt auf Pascales Bauch und bedeutet diesem, sich nicht zu bewegen. Es klopft – wieder! Darüber erklingen Schritte. Sie nähern sich rasch. Ich spähe nach oben, wo die Sterne den Umriss eines Spalts im Boden, über uns, ausformen. Der Schatten von Samirs Kopf taucht darin auf.

»Eine Lampe! Wir brauchen eine Lampe!«

Der Franzose Forbach schiebt sich neben den Targi. »Was ist passiert?«

Ich beschreibe ihm in kurzen Worten, wie Claude vor Schreck ausgerutscht ist, als der Hubschrauber unerwartet abflog und eine Kehre über unser Versteck hinweg zog. Claudes Blick war in diesem Moment nach oben gerichtet. Der plötzlich vorbeirauschende längliche Schatten, der das Firmament verdunkelte, wie auch der heftige Staubwirbel und der auf uns einprasselnde Steinhagel, hatten meinen Sohn erschreckt. Nur eine Handbreit war er zur Seite gehüpft. Auf den Abgrund zu und in ihn hinein. Wir hatten zuvor den Boden an vielen Stellen mit den Füßen ertastet, sicherheitshalber aufgestampft und waren davon ausgegangen, der Untergrund wäre überall so beschaffen.

»Die Kinder«, ruft Forbach mit beschwörender Stimme. »Reichen Sie uns die Kinder nach oben! Der Hubschrauber ist weg. Aber wir müssen weiter, falls sie in der Nähe landen und einen Suchtrupp aussetzen.«

»Ich gehe nicht ohne Claude!«

»Das sollen Sie auch nicht!« Der Franzose antwortet ähnlich leidenschaftlich, leichte Verärgerung über meinen Widerspruch schwingt mit.

Antoine nimmt es praktischer hin. Er hat sich aufgerappelt und reicht César zu seinem Schwager Guillaume hoch. Dieser packt den Jungen vorsichtig unter die Achseln und hebt ihn neben sich auf den Boden. Dem eher grobschlächtig agierenden Mechaniker hätte ich derartiges Fingerspitzengefühl nicht zugetraut. Ix, der sich an Césars Schulter festgekrallt hat, wechselt nach dem Ortswechsel an den Hals meines Sohnes und umklammert ihn mit einer herzerwärmenden Theatralik, zu der Affen und verschiedene Haustiere imstande sind. Pascale folgt seinem kleinen Bruder nach. Guillaume hat es mit ihm merklich schwerer. Antoines Schwager ächzt leise unter dem Gewicht in der leidlich ausbalancierten Haltung und droht fast zu uns herunter zu fallen. Dieser Trick will helfen, aber Pascale wimmert kurz, als er die unbekannte Hand spürt. Zet, der Anubispavian, fletscht seine Reißzähne. Trick lässt den Jungen sofort los. Erst in der vertrauten Zweisamkeit mit César legt sich Pascales Unruhe wieder. An Guillaume gelehnt, halten sich wie zuvor an den Händen.

»Was jetzt?«, rufe ich nervös. »Die Lampe? Gibt es eine?«

»Keine Lampe«, grummelt Samir beschämt.

»Antoine? Eine Idee?« Ich versuche es friedlicher, ruhiger, obwohl ich innerlich vor Ungeduld vergehe.

»Ein Feuerzeug.« Der grauhaarige Gigolo zieht es verlegen aus der Tasche. »Ich habe nicht mehr daran gedacht. Einer der Arbeiter hat es mir zusammen mit Zigaretten gegeben.«

Trick schaut seinen Begleiter von der Seite an. »Du rauchst nicht –«

»Zigaretten machen in Afrika zuweilen Freunde. Bakschisch«, murmelt der ältere Mann.

»Holz? Antoine?«, unterbreche ich ihn. »Samir? Holz? Für eine Fackel. Einen Stock, irgendwas?«

Vau fiept plötzlich und springt.

»Vau?!« Antoine greift geistesgegenwärtig nach dem Affen, doch viel zu langsam und zu spät. Der Bonobo ist im Schacht ebenso verschwunden wie Claude.

»Wo bleibt die Fackel? Schnell! Beeilt euch! Sie, Franzose, das Feuerzeug! Her damit!«

[Eddie Trick]

Völlig unerwartet zerrt Samir seinen Turban samt Schleier vom Kopf. Das Tuch wird länger und länger. Am Ende landet es, von einer widerstrebend ausgeführten Wurfbewegung geschleudert, in den dankbar empor gehaltenen Händen der weißen Frau. Der Targi kommt mir verunsichert vor, barhäuptig, wie er mittig von Bertrand und mir steht und seine Hand vor seinem bloßen Mund und Kinn vorüberhuscht. Tatsächlich ist der Anblick ungewohnt. Ich ertappe mich dabei, dass ich Samir anstarre, bis er mir einen Blick sendet, der mir einen Stich mit einem Krummdolch verspricht, wenn ich nicht sofort damit aufhöre. Nichts anderes als Rührung schnürt mir die Kehle zu und mir bleiben die dummen Kommentare im Halse stecken.

Während Ol' Blue Eyes einen Rest seines Tarngewands um seinen Bauch herum abwickelt, eine provisorische Bandage über den Schrunden in seiner ausgetrockneten Haut, beugt sich die Frau über die undurchdringliche Finsternis des Schachts.

»Vau?« Laut gerufen, sehr neutral, ruhiger, als ich es in dieser Situation könnte, da bin ich sicher. Ihre Stimme klingt halb erstickt, wie von unterdrückter Wut oder Panik. Oder beidem gleichzeitig. »Vau?« Leiser diesmal. Mutlos. Antoine streicht ihr unbeholfen über den gewölbten Rücken.

Bertrand wirft das lose Tuch ihrem Helfer zu. »Für eine Fackel. Oder ein Seil. Mit Samirs Turbanstoff könnt ihr ein Seil daraus knoten.«

Guillaume zieht seinen geflochtenen Gürtel von der Hüfte. Er trennt ihn in seine Bestandteile auf. »Das kann helfen. Verlängert das Seil. Stark genug für das Gewicht eines Jungen.«

Ich schaue an mir herab, sehe die aufgesetzten Taschen auf Ober- und Unterschenkeln und reiße diese nacheinander ab. »Die sollten brennen. Haben wir einen Stock oder so?«

Der Hausa drückt mir den aufgeriffelten Gürtel in die Finger. »Nicht weit weg war ein vertrocknetes Gebüsch.« Daraufhin verschwindet er talabwärts in der Nacht.

Ein Schluchzen erreicht uns aus dem Bodenspalt.

»Nathalie«, sagt Antoine leise. »Claude schafft das.« Der ausgerollte Turban und der Stoffrest werden von ihm sorgsam miteinander verbunden. Probehalber zieht er an dem Ergebnis. Auf einen Wink von ihm reiche ich aus der Hocke Gürtelseil und die abgerissenen Taschen zu ihm hinab. Er und Nathalie verfallen in einen schnellen Dialog. Ein neuerliches Klopfen treibt die beiden an.

»Das ist zu schwach. Das reißt doch, wenn Claude daran hängt.«

»Nathalie. Zuerst Vau. Wenn wir mit dem Seilende auf uns aufmerksam machen? Wir ziehen Vau nach oben. Als Test?«

»Und wenn das Provisorium nur den Test übersteht?«

Meine Finger graben sich in die trockene Erde.

Samir will nicht länger zusehen. »Kann hier nichts helfen«, meint er. Die ungewohnte Unruhe in seiner Stimme jagt mir einen gehörigen Schrecken ein. Ich hielt ihn mit seinem Gegrinse für den Joker der Wüste. Nun steht er da wie ein verlorenes Wüstenkind. »Ich mag das nicht. Wir brauchen die Kamele. Die Ausrüstung.«

Steinchen lösen sich nicht weit hinter uns. Guillaume hastet wackelig auf dem lockeren Untergrund heran, einen Strauß krummer Hölzer auf den Armen. »Äste!«, jammert er enttäuscht, »bloß morsche Äste!« Samir macht ein ernstes Gesicht. »Dachte ich mir. Ich muss meine Brüder zurückholen. Bei den Kamelen finde ich besseres. Ich eile!« Spricht er und jagt in die Dunkelheit davon.

Bertrand bewegt sich auf Knien zu mir. Er faltet die Hände ordentlich auf den Oberschenkeln. »Wir müssen weiter«, betet er den befürchteten Satz herunter. Leise, bestimmt natürlich, nach Gutsherrenart.

»Wir haben keine Wahl. Bertrand, wir können hier nicht weg.« Ich imitiere seinen Tonfall, augenscheinlich besser, als ihm lieb ist. Der arrogante Zug um seinen Mund zerknittert ordentlich. »Ganz gleich, was oder wer das in dem Hubschrauber war, wir können diese Leute nicht im Stich lassen.« Beinahe höre ich mein eigenes heiseres Flüstern kaum.

Ausgesuchte Hölzer werden von Guillaume zu einem Strauß zusammengebunden. Antoine hat ihm ein paar Riemen des Gürtels gegeben. Ein Ärmel seines Hemdes bildet am langen Ende der knorrigen Stöcke das Nest für die spätere Fackelflamme.

»Es redet keiner von Im-Stich-Lassen. Die Leute benötigen nicht alle Kamele. Und nicht alle Targi als Führer.« Ol' Blue Eyes redet immer leiser. »Wir können uns aufteilen. Wenn wir jetzt noch Samir folgen –« Seine Überredungstirade wird im schönsten Konzernsingsang unterbrochen.

»Die Männer wollen gehen!«

Guillaume entzündet die Fackel mit dem Feuerzeug. Die Flamme ist mickrig, aber tröstlich.

Der blinde Junge beugt sich schaukelnd vor. Der Pavian raunzt in Richtung meines französischen Freundes, der sofort eine Handbreit zurückweicht. »Die Männer wollen gehen!«, wiederholt das Kind. Die Fackel leuchtet Bertrands Gesicht an. Er sieht überrascht aus. Ein Lächeln schafft es nicht, den Grimm in Guillaumes Miene zu entkräften. Ich halte mich raus.

»Das hast du falsch verstanden, Junge«, sagt Ol' Blue Eyes schauspielerisch durchaus ansprechend. »Wir wollen nicht gehen.«

Blinde Augen richten sich auf den Franzosen aus. »Lüge!«, höre ich die gezischte Anklage. Zugleich entblößt der Pavian langsam die Eckzähne, vor schummriger Lichtquelle in Alien-Manier, in Zeitlupe geifernd. Dracula würde vor Neid noch blasser. Oh, ja! Da soll sich Bertrand definitiv schön allein herausreden!

[Nathalie Pagnol]

Die Nacht rennt davon. Guillaume hat mir die Fackel angereicht. Im düsteren Schein der zappelnden Flamme zeigt mir meine Uhr, dass es auf 3:30 Uhr zurast. Oben streiten der Franzose und der Amerikaner kurz. Pascale hat sie zuvor belauscht. Sie wollten ohne uns weiter. Sollen sie! Ich brauche sie nicht. Wir brauchen sie nicht! Meine Freunde sind Antoine und Guillaume. Auf sie ist Verlass. Auf Samir noch dazu. Nach Antoines Worten zu urteilen. Die beiden Fremden da brauchen wir nicht! Vom eigenen Groll bestärkt krieche ich an den Rand des schmalen Schachts. Das Feuer beleuchtet eine Öffnung im Gestein, in die nur ein Kind hineinpasst. Und ein Affe. Kleine Fetzen des brennenden Stoffs lösen sich, fallen entflammt ein paar Zentimeter und verpuffen zu Asche und Rauch. Ich muss aufpassen, damit sich die Fackel nicht über dem Schacht vollends in ihre Bestandteile auflöst. Weiterhin ist nichts zu sehen, doch unten muss den beiden das Licht aufgefallen sein. Es klopft und Vau schickt ein leises – sehr leises – Kreischen in die Höhe.

»Vau?«

Wir haben diese Situation nicht mit ihm geübt. Wem von uns wäre etwas derartiges in den Sinn gekommen? Er ist dort unten an der Seite meines Sohnes, und ich – ich rufe: »Traumkind!« Ich schreie: »Traumkind!« Ich stoße dieses eine Wort aus und weiß doch nicht, was ich so erreichen will? Hier gibt es keine Tür zu öffnen! Über mir ersterben die Wortfetzen. »Traumkind!« Das Wort hallt in die Tiefe, halb Hilferuf, halb Wunschformel. »Traumkind! Hörst du nicht? Traumkind!« Ich warte. Kein Klopfen zur Antwort, aber auch sonst kein Geräusch schallt aus der Tiefe. An Aufgabe ist nicht zu denken, und ich rufe: »Traumkind!«

Vau antwortet. Es klingt merkwürdig dumpf. Als würde er seinen Standort verändern. Sie dürfen die Stelle, an der sie sich befinden, nicht verlassen! Habe ich Claude nicht beigebracht, wie er sich verhalten soll, wenn einmal der Kontakt verloren geht? Warten. Ausharren und warten. Ich komme ihn holen! Immer!

»Vau? Vau! Vau! Antworte!«

Der Platz neben mir ist dürftig, aber Antoine quetscht sich zwischen den Fels und mich, packt meine Schultern. »Vorsichtig, Nathalie.« In der Enge unseres miserablen Verstecks höre ich seine Stimme neben meinem Ohr. »Du würdest im Schacht stecken bleiben. Das wäre –«

»Du musst nicht weitersprechen«, erwidere ich nahezu tonlos. Nach einem Kopfschütteln drücke ich Antoines Hand. So will ich Zuversicht übermitteln.

Oben klatscht Haut gegen Haut. Eine Ohrfeige? Es hört sich danach an. Eine zweite folgt. Lauter. Diesmal begleitet von einem empörten Stöhnen des Franzosen.

»Was ist da oben los? Hallo? Sprecht mit uns!«

»Gar nichts«, antwortet der Amerikaner, »ein kleiner Disput. Hat sich erledigt. Bertrand bleibt!«

Der – nach eigener Aussage – UN-Kollege beugt sich kniend mir entgegen. Winzige Lichtflecke sausen an seinem Kopf vorbei. Keiner erhellt ihn richtig, und ich will nicht näher mit der Fackel an ihn heran, weil Antoine das Licht benötigt. Mein Freund rollt das Seil um seinen Unterarm auf und behält das Ende samt einer locker geknoteten Schlinge in der Hand. »Was?«, frage ich den Amerikaner, obwohl mich das Theater über uns nicht interessiert.

»Sie müssen es dem Jungen ausreden?«

»Was soll ich?« Perplex versuche ich hinter seinem Schweißgeruch ein Gesicht, eine Mimik oder wenigstens ein Paar Augen zu sehen.

»Mama?« Ein abgrundtief traurig gehauchtes Wort inmitten all der Geräusche, von denen jedes in meinen Ohren wie ein Überschallknall rauscht. »Mama?«

»Ja, César, Schatz, was ist?«, frage ich, und eine Ahnung beschleicht mich.

[Eddie Trick]

Der Junge tickt nicht richtig, mit dieser Idee jetzt um die Ecke zu kommen! Politisch nicht korrekt formuliert, aber das ist mir scheißegal. Das ist nicht das Schlimmste an der Sache! Es macht mich fassunglos, dass diese Frau, diese Nathalie, den wahnwitzigen Plan eines Kindes umsetzen will. Für jedes andere Kind wäre es eine halsbrecherische Angelegenheit, für das hier ist es einfach unverantwortlich. Ach, was rede ich mir ein?! Die Frau hat drei halbwüchsige Jungen in die Wüstenei geschleppt, tagsüber Glutofen, nachts Gefrierfach. Die Frau hat ein ganzen Satz Schraubenschlüssel locker!

Der Pavian beäugt mich misstrauisch. Ich bin ihm mit meinen Ohrfeigen vorausgeeilt. Bertrand dürfte mit den beiden Backenklatschern besser gefahren sein, als mit einem Biss von diesen Zähnen in die Beine oder andere intimere Stellen, die der Affe aus dem Stand erreichen kann. Die tiefe Verbundenheit von blindem Jungen und Primaten ist bewundernswert. Wie er den Jungen zu verteidigen bereit ist! Ich verspüre echten Neid. Weder als Kind noch als Erwachsener habe ich so eine Verbindung kennengelernt. Eine rein emotional gewachsene Freundschaft.

Guillaume reicht den Kleinsten zu seiner Mutter hinab, ähnlich vorsichtig, wie er ihn zuvor empor gehoben hat.

»Das wollen Sie dem Jungen doch nicht zumuten?«

»Halten Sie sich da raus!« Das war eine weitere Ohrfeige, wörtlich, an mich gerichtet. Wäre ich ein bloßer Zuschauer des Lebens, arbeitete ich nicht für die UN. Nein, ich wäre ein Eremit in einer Bar in Brooklyn, der seine Weisheit mit anderen Thekensäufern teilt. So was wie Bukowski wäre schön.

Bertrand hockt drei Schritte entfernt. Seine Miene ist unergründlich. Kann sein, dass ich es mir mit ihm versaut habe. Vielleicht überlegt er, wie er meinen langen Beinen entfliehen kann. Undenkbar eigentlich, dass er mich für seine Pläne braucht.

»Sie heißen Trick?« Der herrische Unterton in der Stimme des blinden Jungen ist verschwunden. Ihre Jugendlichkeit ist fort. Die eingetrübten Augen fangen das Glühwürmchenflackern der Fackel ein. Es sieht unheimlich aus.

»Ich heiße Trick«, antworte ich, fühle mich überrumpelt und ringe mir jedes Wort mühevoll ab.

»Mr. Trick? Sie müssen sich keine Sorgen machen, Mr. Trick.«

Ich stutze. Argwöhnisch verziehe ich die Stirn. Das Kind kann es nicht sehen. »Woher willst du von meinen Sorgen wissen?«

Der Junge lächelt überaus sanft und verständnisvoll. »Ich weiß es nicht«, sagt er. »Zet, er spürt Ihre Unruhe. Er spürt das bei anderen.«

»Pascale«, wird er von Guillaume angesprochen. »Nicht.« Ein Hinweis, der keinen Widerspruch duldet. »Nicht.«

Zet hat mich nicht aus den Augen gelassen. Er knurrt. Unwillkürlich lehne ich mich einen halben Meter zurück.

»Halten, halten«, höre ich Nathalie aus der Grube, in der sie und ihr Freund wie der sprichwörtliche Hase hocken. »Langsamer jetzt. Antoine, hast du ihn?«

Pascale räuspert sich. »Sie lassen meinen Bruder herab.« Seine Ohren bewegen sich – ich wusste nicht, dass es Muskeln gibt, um Ohren so bewegen zu können.

»Pascale«, ermahnt Guillaume den Jungen aufs Neue.

»Deinen Bruder?«, frage ich und will ihm weitere Informationen entlocken.

»César!« Ein Schreckensruf, ausgestoßen von der Mutter.

In drei Teufels Namen, ich denke das nur ungern, doch ihre Jump-Scare-Schreie fangen an, mir gehörig auf den Sack zu gehen!

[Nathalie Pagnol]

Antoine hält César an den Ärmeln fest. »Keine gute Idee, Nathalie.« Eine Feststellung des Hausa, kein Vorwurf. Wir sind im Stadium der Resignation angelangt, abseits von Kritik und Anschuldigungen.

Der neue Plan, mit zwei Seilen, zwei Kindern und zwei Affen im Schacht, gefällt ihm nicht. Ebenso wenig wie mir. »Ich weiß, ich weiß«, bestätige ich schnell. »Normalerweise wäre das hier keine Option, Antoine. César soll nur das zweite Seil befestigen. Mehr braucht er nicht zu tun. Hast du gehört, Schatz? Mehr nicht. Keine neuen Ideen da unten! Du bindest das Seil an deinen Bruder. Wir lassen es gleich neben dir hinunter. Damit ziehen wir ihn hoch. Seite an Seite mit dir. Oder fast. Je nachdem, wie viel Platz ihr in dem Schacht habt.«

»Und Vau«, meint César schulmeisterlich mit tadelnd gekrauster Stirn.

»Und Vau«, bestätige ich mit zum Schwur erhobener Hand. »Fest versprochen!«

»Fest versprochen!«, bekräftigt César kindlich ernst, und ich möchte heulen.

Unter einem pedantisch aufmerksamem Blick meines Sohnes begibt sich Antoine an die Vorbereitungen des Unterfangens, dem neuerlichen Prüfen der beiden Seile, danach dem Umschlingen unter Césars Achseln, so dass der Junge gut gesichert ist und nicht unbeabsichtigt herausrutschen kann. Das zweite Tuchgeflecht kann César Claude so in aller Ruhe überstreifen, ohne Angst vor einem Absturz haben zu müssen. Dadurch, dass wir das verfügbare Material aufgeteilt haben, sind die Stricke nicht stabiler geworden. – Sie werden reißen! – Ängstlich verdränge ich die düsteren Gedanken und fertige unterdessen eine kindgerechte Fackel an. Ob es mir gefällt oder nicht, César muss da unten etwas sehen können.

»Sei vorsichtig damit. Hörst du?«

»Fest versprochen!« Er nimmt die Fackel in Empfang. Ich achte darauf, dass seine Hand sie weit am unteren Ende hält. Das Feuer tanzt in die Höhe. In seinem Licht präge ich mir Césars Bild ein. Ein kleiner Held, wie ich es mir nie hätte träumen lassen. Rasch wische ich mir eine Träne weg. Zu langsam jedoch. Seine kleine freie Hand streicht über die feuchte Wange.

»Ich bin so weit.« Antoine hat sich das andere Ende des Seils um die Hüfte gebunden. »César«, sagt er aufmunternd zu meinem Sohn, »du hängst jetzt an mir. Und ich an dir.« Der Hausa grinst den Jungen an. »Ein echter Bandit!«

»Ein echter Bandit!«, erwidert César. Ix, der Schwarze Kapuzineraffe, hockt in seinem Nacken, die kleinen Händchen umklammern die Ohrläppchen Césars wie Zügel.

»Dann los!«

Die Füße gegen den Fels gestemmt – so hat es Antoine ihm gezeigt – schweben César und Ix in die Tiefe. Oft im Alltag der Erschöpfung nahe, im Rollstuhl gefahren, verlangen wir dem Körper Césars allzu große Anstrengung und Behändigkeit ab. Die kleine Fackel schwenkt ihr Licht über unregelmäßig und rau abstehende Gesteinsvorsprünge, jeder scharf genug, den Jungen zu verletzen oder, bei einer zu ungelenken Bewegung, ihm die Fackel aus der Hand zu schlagen. Wie eine Kerze, die langsam herunter brennt, lässt der Schein der Flammen immer mehr nach. Der Junge selbst ist nach einigen Metern kaum noch zu erkennen. In der spärlichen Helligkeit suche ich nach seinem Gesicht. Parallel dazu lasse ich das Rettungsseil für Claude ins Dunkel hinunter, darauf bedacht, dem Licht nicht zu nahe zu kommen.

»César? Geht es dir gut? César? Kannst du mich hören?«

Seine Antwort schallt zart herauf. »Banditen«, meint er, mein kindlicher Dozent aus der Unterwelt, »haben keine Angst!«

»Guter Junge«, lobt Antoine mehr zu sich selbst als zu mir.

»Bin da!«, vernehmen wir laut und klar im nächsten Moment Césars Stimme.

Mein Herzschlag setzt aus, überspringt den gewöhnlichen Takt einmal, zweimal, bevor ich meine Lungen neu fülle, den Staub schmecke, den Ruß der Fackel und ich die Hitze der Flamme unachtsam einatme. »César?«, sage ich hastig, zu ungeduldig. Das Seil gibt nach. Kurz darauf gibt mein Sohn das verabredete Zeichen. Dreimaliges Ziehen am Seil. Raum und Zeit entrückt warten Antoine und ich darauf, dass sich das Signal an der Leine, die für Claude bestimmt ist, wiederholt. – Nichts geschieht. »César? Was ist? Warum sagst du nichts?« – Dann – endlich! Bewegung am Seil. Im Gleichklang meines Herzens – eins, zwei, drei – schwach. Weiter passiert nichts. »Schnell, Antoine, rasch. Das sieht nicht gut aus! Zieh! César? Kannst du mich hören?« Ich gebe ihm das Zeichen nach unten durch. Es dauert, bis die Antwort erfolgt, nach langen Atemzügen, doppelt so vielen Herzschlägen, die dahin galoppieren wollen und nicht dürfen. Nicht jetzt! Ich bekämpfe meine Panik mit aller Macht. – Eine einmalige Vibration irgendwo in der Stoffbahn. Mehr nicht. Es war anders – vereinbart. »Zieh ihn rauf. Antoine, zieh ihn rauf!« Er kann sein Seil nicht loslassen. Natürlich wäre es für mich einfacher, vom Gewicht her leichter, César hinaufzuziehen. Aber ich habe Antoine einen Wechsel am Seil ausgeredet. Ich kann Claude tragen. Und Vau noch dazu. Ich habe mich dazu entschieden! Ich kann!

»Ich habe César«, sagt mein Freund. »Er hängt in der Schlaufe.« Stück für Stück, langsam und stetig, so dass sich kein Knoten löst, greift er ein ums andere Mal Hand über Hand und holt mein Kind aus dem Schattenreich empor. »Genug Höhe gewonnen«, murmelt er angestrengt. »Jetzt du. Zugleich.«

Ich passe mich seinem Rhythmus an. Zuerst habe ich Mühe. Ich merke, wie sich das Gewicht von Junge und Affe vom Boden – Untergrund löst, wie es anstößt, am Stein vorbeischleift, im Schacht sachte schwingt.

Ix hangelt sich am Seil seines Schützlings empor. Aufgerissene Augen und ein angstvoll verzerrtes Maul eilen ihm voraus. Sein hochtönendes Fiepen schrillt schmerzend in den Ohren.

Fast bin ich versucht die Arme hochzureißen und mir die Hände auf die Ohrmuscheln zu pressen. Ich ziehe schneller. »Ix!«, entfährt es mir, als ich das Gekreisch nicht mehr aushalte.

Seine Reaktion besteht in einer Flucht nach unten, weg von mir, am Seil entlang, nicht weit, allenfalls zwei oder drei Meter, die er geschwind und in traumtänzerischer Sicherheit überwindet. Sekundenlang bringt das nun leicht kreisende Seil Antoine aus dem Konzept. Unter seinem Ächzen gewinnt die kindliche Last an Höhe, die Rotation verringert sich zu einem kaum wahrnehmbaren Pendeln. Ix rast wieder hinauf. Ein ungenauer Sprung befördert das völlig aufgelöste Tier halb auf Antoines Kopf. Kurzzeitig hängt der Schwarze Kapuzineraffe vor einem Auge des Hausa, aberwitzig mit einem Fuß in dessen Ohr verkrallt, den Schwanz grotesk um Hals und Hinterkopf gewunden.

»Ix!« Konzentration will sich nicht einstellen. Ix' Verhalten lässt mich das Schlimmste befürchten. Automatisch habe ich weitergezogen. Der geheime innere Antrieb, die Mutter, zu der ich in all den Jahren geworden bin, gibt nicht mehr auf, hadert nicht, wenn auch die Maske in meinem Gesicht zerbricht, und kämpft immerfort. Das habe ich von Afrika gelernt.

Claude gerät unter César in Sicht! Vor seiner Brust, hinter die übereinander verschränkten Arme, hat mein kleinster Junge den Bonobo festgebunden. Weder Menschenkind noch Affe rühren sich.

»Schneller ziehen!«

Kapitel 3: Im letzten Moment

[Eddie Trick]

Eine aufgehende Sonne blinzelt entlang der Höhenzüge um uns herum. Es geht bestimmt gegen 5:00 Uhr morgens. Die Strahlen haben noch keine Wärme im Gepäck. Die Eiseskälte der Nacht ist vorerst in den Schatten konserviert. Bertrand fröstelt ungehemmt. Soll er sich den Arsch abfrieren, nach der erbärmlichen Vorstellung, die er abgeliefert hat!

Der neue Tag wirft sein Licht auf eine traurige Szene. Der taube Junge liegt auf dem nackten Fels, den Rücken zerschrammt, die Oberbekleidung zerschlissen wie ein maßgeschneidertes Punk-Outfit. Nathalie hat sich über ihn gebeugt und beatmet ihn. Die Blaufärbung auf seinen Wangen verblasst nur sehr langsam. Wäre ich ein Fotograf, ein Profi in dem Fach, so hätte ich hier ein Motiv vor mir, das es in die Hit-Liste eines renommierten Preises schaffen würde. Mutter, Kind – Kind halbtot, Mutter verzweifelt, charakterstark in ihrer Ruhe, um das Leben des Kindes kämpfend, irgendwo am Ende der Welt, an einem der vielen Enden, der vielen Abgründe, Titelbildniveau, Verkaufssteigerung der aktuellen Ausgabe um X-Prozent. Hinter meiner großen Klappe bewundere ich die Frau.

Nicht weniger beeindruckend für mich ist die Fürsorge, die Antoine dem kleinen Schimpansen angedeihen lässt. Das Tier erhält eine Wiederbelebung, gleich intensiv wie der Junge. Die Hilfe schlägt gleich an. Mensch und Tier haben Anzeichen einer Erstickung, von Sauerstoffmangel, wobei ich mir beim besten Willen nicht erklären kann, woher das rühren mag. Wir stehen und sitzen hier, und uns allen geht es gut. César, in der Obhut von Guillaume, erholt sich, offenbar von Übelkeit gequält. Sabber tropft auf Guillaumes Brust. Der Gute übersieht es einfach und wiegt den Jungen sanft. Über Kreuz liegen die Ärmchen und Beinchen, eng an sich gepresst, die Nase gegen Guillaumes Oberkörper gedrückt, halb weinend, halb vor sich hin nuschelnd, mit einem Kapuzineraffen auf dem Kopf, der ihm die Haare zaust, präsentiert sich mir hier das nächste Gewinnerbild.

Pascale hat eine Hand auf der Schulter des Bruders liegen, gesenkten Kopfes, und ein verdammt menschlich wirkender Pavian neben ihm macht dem Blinden jeden Handgriff nach. Ein behaarter Handrücken schiebt sich unter Césars Finger. Ich will mich nicht wiederholen, aber – das alles wirkt auf mich wie ein Gruselkabinett der Realität. Oder ein gelebter Vers des Tao-Tê-King. Auf den ich mir keinen Reim machen kann. – Wahrlich: Wer den Weg hat, weilt nicht dabei. – Jawoll, Herr Kaleu! Werden schon das Richtige meinen, was? – So viel Gefühl erzeugt bei mir immer eine Abwehrhaltung. Das ist gefährlich, lebensgefährlich, zu viel Gefühl. – Keinen Tropfen Alkohol im Blut, trotzdem fühle ich mich halb besoffen.

»Claude!«

Der gerettete Junge bewegt sich! Seine Ellenbogen suchen den Widerstand. Er will aufstehen. Noch mit halb geschlossenen Augen. Nathalie lässt ihn nicht. Sie packt das Kind, umschließt es, versteckt es vor unser aller Blicken. Der Junge hört sie nicht, wie sie seinen Namen wiederholt, laut, leise, Minimalrap, eine Beschwörung des Lebens, ungeachtet der Zuschauer. Claude ergibt sich der Wärme ihrer Umarmung. Der Affe taumelt in entgleisten Bewegungen, fort von Antoine, der ihn auf den Beinen halten will und vor dem Sträuben des Primaten kapituliert. Der kleine Schimpanse wirft sich gegen Mutter und Sohn, auf Schulterhöhe, die geschwächten Beine geben unter ihm nach, erschöpft bleibt er an den Menschen kleben. In einer schlechten Imitation, da ihm schlicht die vollen Lippen hierzu fehlen, ahmt er den Kuss Nathalies nach, eine äffische Krähe auf der Suche nach Zuneigung. Pick, pick, pick, poppen die Knutscher auf Nathalie und Claude nieder und endlich, unglaublich nach der Strapaze, lachen die beiden erleichtert.

Bertrand schnauft gereizt, ganz der Alte. Sack! »Sind wir jetzt hier fertig?«

Ich klopfe mir den Staub von der Hose, so nebenbei, wie ich es nach einem Aufenthalt im Sandkasten tun würde. Alles ist so voller Erleichterung. Wie nach einem tollen Abend. Oder angetrunken im Angesicht der Morgenröte, klar, nach einer durchwachten Nacht, wenn die letzten Kräfte mobilisiert werden und sie einen in die Sterne katapultieren. »Wir müssen auf Samir warten. Er sollte bald zurück –«

»Scht!« Pascale legt einen Zeigefinger gegen den Mund. »Jemand«, flüstert der blinde Junge noch, da peitscht ein Schuss durch das Tal und Sand, Steine und Dreck fliegen in Spuckweite in die Höhe. Die nächste Kugel streift einen Felsen und pfeift als Querschläger davon. Westernlike. Ein kurzer, klammheimlicher Griff ans Gemächt. Der Schritt ist trocken. Ein neuer Schuss. Näher diesmal. Die Schließmuskeln halten. Pipi in den Augen, aber keines in der Hose. Da verarscht uns einer! Keiner schießt so gut so schlecht! Der Scheißkerl will uns zusammentreiben. Was ihm auch gelingt! Wir rücken automatisch enger zueinander auf. Was ein Fehler ist. Pascale deutet hinter mir das Gelände hinauf. »Von da kommen sie!«

[Nathalie Pagnol]

Sie sind zu dritt und haben sich an strategischen Punkten aufgebaut. Ihre Schnellfeuergewehre sind auf die Erwachsenen gerichtet. Von den Kindern scheinen sie kaum Notiz zu nehmen. Sie haben uns gezwungen, aus dem Riss im Boden zu klettern. Zusammengepfercht befinden wir uns im Schnittpunkt zwischen den drei – Soldaten? – ohne Hoheitsabzeichen. Die Männer halten Abstand, ihre Anweisungen fallen militärisch knapp aus. Sie sondieren die Lage. Wir wurden gezwungen, unsere Fackeln auf den Boden fallen zu lassen. Dort brennen sie nun viel zu rasch herunter. Den Fremden ist es gleich; sie tragen Nachtsichtgeräte auf dem Kopf. Der Sonnenaufgang in dieser abgelegenen Ecke des abgeschiedenen Tales ist weitaus weniger grandios als jener, den ich aus Agadez her gewohnt bin. Obwohl dieser bloß über einer Stadt an Höhe gewann und nicht über den weit imposanteren schroff aufragenden Gipfeln. Vorläufig können die – Söldner? – ihre moderne Ausrüstung noch gebrauchen. Ihre gepflegten Wüstentarnanzüge, die nicht minder ordentlichen Stiefel, all die festgezurrten Riemen und Taschen an ihren Oberkörpern und den Hosenbeinen sind zweckmäßig. Wir sind keine x-beliebigen Spinner, wollen sie dem Beobachter zu verstehen geben. Alle sind von ähnlicher Statur, kantig, militärisch muskulös, breitbeinig aufgestellt. Bei zweien ist die Hautfarbe dunkel, einer davon den Zügen nach zu schließen ein Schwarzer, aber kein Hausa, also kein Einheimischer, dafür ist er wieder zu hell. Der andere kann aus Indien oder Pakistan stammen. In Afrika, sogar in Niger, finden sich eine Menge Inder; Gastarbeiter, Vertriebler, Ärzte. Der dritte Mann ist ein Weißer. Unmöglich zu sagen, in welchem Teil der Welt er seinen Ursprung hat.

Der Inder tritt einen Schritt vor. Die Mündung seines Gewehrs hebt sich, sucht ein Ziel gerade in unserer Mitte, mich. Männer beschämen andere Männer, indem sie ihre Frauen bedrohen und zur Hilflosigkeit verdammen. Im erträglichsten Fall mit vorgehaltener Waffe. Im schlimmsten Fall mit Vergewaltigung. Der Weiße behält einen erhöhten Posten bei, bereit, mit den Kugeln seiner Waffe die gesamte Gruppe zu bestreichen.

»Du! Welcher von den Jungen ist Ayman?«

Ich bin nicht zufällig ausgewählt worden, dämmert es mir. »Wer?«, frage ich und gebe ihnen die dumme Frau, die solche Typen bestimmt erwarten.

Abwechselnd schaut der Inder Claude und César an. An Pascale hat er nach einem prüfenden Blick das Interesse verloren. Sie suchen natürlich keinen blinden Jungen.

Ich hätte gedacht, dass ihnen eine Fotografie mitgegeben worden ist. Keine aktuelle, so doch wenigstens eine von damals. Wahrscheinlicher ist, dass, abgesehen von Babyfotos, keine existieren, die meinen Sohn entlarven können.

»Wer von den beiden ist es?« Er spricht ein rostig klirrendes, gebrochenes Französisch, als wende er seine sprachlichen Fähigkeiten auf dem Gebiet nicht oft an. »Deine Wahl«, meint er und weist mir eine bittere Pille zu. »Wenn du es uns nicht sagst, nehmen wir beide mit.«

Ich bin nicht bereit diese Medizin zu schlucken und schweige trotzig. Was kann ich tun? Wie kann ich die Jungen verteidigen? In Sicherheit bringen? Ich wage es, nach Antoine zu schauen.

Sofort schnauzt mich der Inder an: »Welcher Junge?« Und setzt lockend hinzu: »Wir brauchen nur Ayman.«

Deshalb sind sie vorsichtig. Ayman ist ihr Auftrag, das Zielobjekt, die Ware. Die Ware darf nicht beschädigt werden. Mein Grübeln wird radikal beendet. Die Mündung des Gewehrs schwenkt hinüber zu Pascale. Zet duckt sich sprungbereit.

»Sag es! Sofort! Zwei Jungen für dich! Oder gar keiner!«

Antoine ballt die Fäuste.

»Keiner der Jungen hier heißt Ayman.« Ausgerechnet

Impressum

Texte © Copyright by
Michael Nolden Am Hommelshof 39 41352 Korschenbroich E-Mail: kontakt@michaelnolden.de

Bildmaterialien © Copyright by
Michael Nolden Am Hommelshof 39 41352 Korschenbroich E-Mail: kontakt@michaelnolden.de

Alle Rechte vorbehalten.

http://www.neobooks.com/ebooks/michael-nolden-savant-flucht-aus-niger-2-ebook-neobooks-AXMKIPdTCrirnid1mbva

ISBN: 978-3-7529-0639-4