Blinde Wut

Westernroman

von Logan Kenison

Das Buch

Der Tod ist ein grausamer Schnitter, und manchmal schlägt er schnell und unerbittlich zu. Ich hatte es nicht gewollt – ich schwöre: Ich hatte das nicht gewollt! Doch Mr. Novak wollte mir einfach nicht glauben. Getrieben von blinder Wut verfolgte er mich durch den Westen mit der Absicht, mich zu ermorden – für etwas, das ich nicht getan hatte. Und so trieb er mich auf den bitteren Trail.

Der Autor

Logan Kenison (vormals Joe Tyler) ist Autor von Western-, Abenteuer- und Spacegeschichten. Neben seinen Western, die er mit Leidenschaft verfasst, schreibt er seit 2018 die Reihe Spacewestern.

Lesermeinung

Mit »Blinde Wut« erscheint endlich ein neuer Western von Logan Kenison, der vom Stil her diesmal etwas anders ist als seine bisherigen Romane. Der Roman ist in Ich-Form geschrieben und wirkt dadurch sehr lebendig. Der Leser kann sich ausgezeichnet mit dem Protagonisten identifizieren. Die Handlung beginnt in fast »kindischer Idylle«, steigert sich aber sehr schnell zu einem echten action-geladenen Pageturner. Er zeigt auf teils drastische Weise, wie schnell und brutal die kindliche Unbeschwertheit im Wilden Westen vorbei sein kann, wenn die Gerechtigkeit auf der Strecke bleibt und man auf sich gestellt um sein Leben kämpfen muss.

Über die Motivation des Autors, diesen Roman trotz des ablehnenden Bescheids eines Verlages zu veröffentlichen, informiert auf sehr schöne Weise das Vorwort. Ich kann nach der Lektüre den Autor nur bestärken, mit der Veröffentlichung alles richtig gemacht zu haben!

»Blinde Wut« war für mich die unterhaltsamste und spannendste Neuveröffentlichung im Genre Western der letzten Monate!

(5 Sterne)

Inhalt

Impressum

Vorwort

Blinde Wut (Roman)

Weitere Titel von Logan Kenison

Erstausgabe 01/2013

Copyright dieser Ausgabe: 2020 by Logan Kenison

Lektorat: Carola Lee-Altrichter

Abdruck auch auszugsweise nur mit Genehmigung des Autors.

Das Cover wurde gestaltet nach Motiven der Episode »Hinrichtung im Morgengrauen« (Orig.: »Death at Dawn«, USA, 1960) der Bonanza-Komplettbox. Im Handel auf DVD erhältlich. Mit freundlicher Genehmigung von www.fernsehjuwelen.de

logan.kenison@gmx.de

Vorwort

Als ich einem Verleger die Idee zu »Blinde Wut« unterbreitete, riet er mir, keinen Western mit einem 15-jährigen Protagonisten zu schreiben. Man riet mir auch ab, Western in Ichform zu schreiben. Und schließlich meinte man, ich bräuchte das Genre Western nicht neu erfinden.

In anderen Worten: Ich solle mit meinen Geschichten kein Neuland betreten. Weder jetzt noch später – am besten nie.

Einem ersten Impuls folgend wollte ich die Geschichte verwerfen. Doch dann erinnerte ich mich daran, wie tief mich das Geschick des jungen Ben Quade in »Ben Quades Stolz« von G. F. Unger berührt hatte – und da wusste ich: Auch sehr junge Protagonisten haben ihre Daseinsberechtigung im Western. Vielleicht sind es ihre Unerfahrenheit, das Lernen der rauen Gesetze des Wilden Westens und die Dinge, denen sie gegenüberstehen, was ihnen die Sympathie der Leser zufliegen lässt. Vielleicht ist es das Gefühl, noch einmal in seine Jugend zurückversetzt zu werden und Dinge wie den ersten Kuss, die erste Liebe noch einmal mitzuerleben.

Dieser Roman jedenfalls vereint alles, wovon man mir abgeraten hat. Warum auch nicht? Als man Paul McCartney sagte, er solle in seinen klassischen Werken keine Terzdopplungen vornehmen, weil diese in der Klassik verboten seien, sagte er: »Get outa my way, I’m gonna double them all!« (»Geh’ mir aus dem Weg, ich verdopple sie alle!«)

Selbst dem Westerngenre, das heutzutage mit Klischees überfrachtet ist, kann Neues abgewonnen werden – ein neuer Blickwinkel, eine neue Idee, ein neues Lebensgefühl, neuen Wein in alte Schläuche.

In diesem Sinne also: Bahn frei, ich schreibe alles, was man mir ›verboten‹ hat!

Vielleicht wollen Sie, liebe Leser, auch einmal Neuland im Wilden Westen betreten? Gehen Sie doch mit Jeff Endicott auf die Reise. Dem armen Jungen steht die schlimmste Zeit seines Lebens bevor. In gewisser Weise hätte ich »Blinde Wut« vielleicht wirklich nicht schreiben sollen. Aber nicht aus den oben genannten Gründen und weil der Roman kein interessanter Western wäre, sondern um Jeff all das zu ersparen, was hier auf ihn – und auf Sie – wartet.

Happy Trails

Logan Kenison

Blinde Wut

Westernroman von Logan Kenison

In Bonner, im Weld County, lebte ein Mann namens Novak, Karel Novak. Doch niemand nannte ihn jemals Karel. Wenn man seinen Vornamen überhaupt erwähnte, dann nannte man ihn Chuck. Er war vor acht Jahren in die Gegend gekommen, hatte eine Parzelle abgesteckt und mit dem Anbau von Mais begonnen. Soviel wir wussten, kamen er, seine Frau und seine Tochter aus dem Alten Europa, von irgendwo östlich dort. Er sprach einen harten Dialekt, den man schlecht verstand.

Mr. Novak hatte eine Frau namens Alena. Sie war zweiunddreißig und damit vier Jahre jünger als er, jedoch doppelt so verbraucht. Sie war ein kleines Persönchen mit schmalen Schultern, schmalen Hüften und großen roten Händen, unterernährt und glanzlos. Das dünne Haar trug sie sehr dicht an den Kopf gebürstet und hinten zu einem kümmerlichen Zopf geflochten. Stets sah sie ganz abwesend aus, mit trüben grauen Augen, die ins Leere starrten. Sie hatte ein schmales Gesicht mit einer gelblichen Färbung und einem schmallippigen Mund, der immer leicht geöffnet war. Mrs. Augustus meinte, sie litte an Schwindsucht, doch wir hörten Mrs. Novak nie husten.

Die Novaks hatten eine vierzehnjährige Tochter namens Eva. Eva besuchte dieselbe Schulklasse in dem winzigen Holzgebäude in Bonner, in dem sich dreizehn Kinder aller Altersstufen trafen. Von der Lehrerin, Mrs. Windbigler, wurden wir im Lesen, Schreiben, Rechnen und in Geschichte unterrichtet. Die Älteren langweilte manchmal der Unterricht, und sie begannen Unsinn zu machen, während die Kleinsten nicht kapierten, worüber gesprochen wurde. Es waren schwierige Zeiten, aber Mrs. Windbigler gab ihr Bestes. Wenn jemand nach vier Jahren die Schule verließ, konnte er Schreiben und Rechnen, hatten etwas von Europa und der Geschichte Amerikas gehört und Gedichte von Ralph Waldo Emerson, die gruseligen Geschichten Edgar Allan Poes und die poetische Erzählung »Gertrude of Wyoming« von Thomas Campbell gelesen.

Damals war ich fünfzehn, und es war mein letztes Jahr in Bonner. Eva Novak saß eine Reihe vor mir, das schwarze Haar fiel ihr zwischen die Schulterblätter.

Im Jahr zuvor hatte ich mich in Polly Maher verliebt und Tage und Nächte mit glühenden Gedanken zugebracht, bis die Liebe plötzlich abgestorben war. Polly hatte mir einen giftigen Blick zugeworfen, als ich im Laden ihres Vaters einmal Blödsinn gemacht hatte und unangenehm auffiel. Das war ihr zu Ohren gekommen, und ihr stechender Blick hatte auf mich wie eine schallende Ohrfeige gewirkt. Sämtliche Gefühle, die ich bis dahin für sie gehegt hatte, waren mit einem Schlag vernichtet gewesen. Sie weiß bis heute nicht, dass ich einmal in sie verliebt gewesen war; ich hatte es ihr nie gesagt.

Als ich damals, fünfzehnjährig, die Schulbank in der letzten Reihe drückte, war ich bereit für Neues. Und dieses ›Neue‹ hieß Eva Novak. Mir fiel auf, wie wunderbar ihr Haar im Licht der Nachmittagssonne glänzte. Es war ganz anders als das Haar ihrer Mutter und viel voller. Sie kam gewiss nach ihrem Vater. Sein schwarzer Haarschopf war dicht und kräftig, auch wenn sich in den letzten Jahren ein paar silberne Fäden hineingezogen hatten.

Mr. Novak galt als brummiger, kontaktarmer Mensch, ein Einzelgänger, der nur selten ein Wort mit seinen Nachbarn wechselte. Wenn die Novaks das Kirchenfest besuchten, blieben sie unter sich. Sie aßen, tranken und unterhielten sich in ihrer Muttersprache, uns aber glotzten sie nur von fern an.

Eva war ein Mädel, das ich mir als Verlobte vorstellen konnte. Sie war im letzten Jahr gut gewachsen, und das nicht nur in die Höhe, sondern auch an all den Stellen, die einem jungen Burschen wie mir gefielen. Zwar hatte sie schon zwei Jungen geküsst – Jimmy Abbott und Pollys Bruder Clark –, doch niemand konnte ihr Schlimmeres nachsagen als dies. Ich beschloss, es zu ignorieren. Was blieb mir anderes übrig, wenn ich zum Zug kommen wollte? Und diesmal wollte ich es. Denn es kam mir inzwischen wie ein Fehler vor, Polly nichts von meinen Gefühlen gesagt zu haben. Vielleicht wäre zwischen uns etwas gelaufen, wenn ich nur den Mut gefunden hätte, ihr zu sagen, was ich für sie empfand.

Den ganzen Nachmittag über machten mich die Sommersonne, Evas glänzendes Haar und ihr prächtiger Rücken verrückt. Daraufhin kratze ich allen Mut zusammen, ging nach Schulschluss zu ihr hin und fragte sie, ob ich ihr die Bücher nach Hause tragen dürfe.

Aus den Augenwinkeln heraus sah ich, wie Polly unvermittelt die Schultreppe herunterkam. Sie blieb stehen und starrte mich entgeistert an. Sie war sozusagen in meine Frage hineingelaufen, doch ich beachtete sie nicht. Wie gebannt hing ich an Evas Lippen, und mein Herz setzte einen Moment aus. Ein Lächeln hellte ihr Gesicht auf und die rauchgrauen Augen begannen zu leuchten.

Ihr gehauchtes »Ja« überhörte ich fast, so laut rauschte das Blut in meinen Ohren.

Wir schlugen den Weg über den Barker’s Pond ein, einen Weiher, an dem die Frösche quakten, und Teichhühner, Regenpfeifer und Säbelschnabler kreischten. Die Sonne fiel durch die Blätter einiger Haselnusssträucher und färbte alle Oberflächen golden.

Ich traute mich, Eva etwas von mir zu erzählen, und war ganz erstaunt, als sie mir interessiert zuhörte. Dann erzählte sie mir von einer Patchworkdecke, die sie genäht hatte, und ich tat, als ob mich das interessierte.

Am Weiher blieben wir eine Weile stehen und sahen den Vögeln zu. Sie gingen laut gackernd und kreischend ihren Geschäften nach. Als wir zum Weg zurückkamen, rollte ein Fuhrwerk heran. Mr. Novak saß auf dem Kutschbock und maß mich und seine Tochter mit einem bitterbösen Blick.

Er herrschte sie in ihrer harten Muttersprache an, und Eva murmelte eine Entschuldigung. Sie riss mir die Bücher aus der Hand und kletterte neben ihrem Vater auf den Sitz. Wortlos wendete Mr. Novak den Wagen und fuhr davon, während Eva betreten zu Boden blickte.

Ich sah ihnen eine Weile nach, und mein Herz schlug bis zum Hals. Bisher hatte ich nicht viel mit Mr. Novak zu tun gehabt, aber mir schien, als gefiele ihm nicht, dass ich seine Tochter begleitet hatte.

Ich machte mich auf den Weg zurück in die Stadt. Als ich in die Straße zu unserem Haus einbog, entdeckte ich Polly. Sie kam direkt auf mich zu. Hatte sie etwa auf mich gewartet?

Doch sie blieb nicht stehen. Im Vorbeigehen raunte sie mir etwas zu, und ich verstand: »Sei bloß vorsichtig!«

Ich glaubte, mich verhört zu haben, und fuhr auf dem Absatz herum.

»Was sagtest du?«

Sie blieb nicht stehen, wandte sich nicht einmal um. Dann verschwand sie hinter einer Hausecke. Ich war allein mit ihrer Andeutung und der Verwirrung, die sie in mir auslöste.

Schweren Herzens marschierte ich nach Hause. Pa und mein Bruder Douglas warteten bereits bei Maisbrot und Chili mit Kidneybohnen. Ich schleuderte die Schulbücher in die Ecke und setzte mich. Sie sahen mir an, dass etwas nicht stimmte, aber ich sagte nichts.

»Du musst nicht darüber reden, wenn du nicht willst«, sagte Pa.

Er schenkte sich aus einem Steinkrug Wein ein und nippte an dem Glas.

Ich schlang das Chili und die Bohnen hinunter, ohne ein Wort zu sagen, und ignorierte die Sticheleien meines Bruders. Pa sagte:

»Lass ihn in Ruhe, Doug. Der Tag wird kommen, an dem du dich schlecht fühlst, dann wirst du es nicht mögen, wenn dir jemand auf den Gefühlen herumtrampelt.«

Douglas beendete seine Sticheleien und konzentrierte sich darauf, uns die Tiere aufzuzählen, die er heute gesehen hatte. Unbestrittener Höhepunkt war eine Wassermokassinschlange, die er in der Nähe des Creeks entdeckt hatte. Morgen wollte er wieder hingehen, diesmal mit Billy Wheeler, und einen leeren Mehlsack mitnehmen. Sie wollten versuchen, die Schlange zu fangen. »Ich lege sie dir ins Bett«, verkündete er hämisch in meine Richtung. »Pass nur gut auf, wenn du morgen ins Bett steigst, ob nicht schon jemand drin liegt.«

Pa befahl ihm streng, diesen Unsinn zu lassen. Doug gluckste ein paar Mal und gab schließlich klein bei. Er hatte seinen Spaß auf meine Kosten gehabt. Mein Bruder war zwei Jahre jünger als ich, hatte aber ungleich mehr Blödsinn im Kopf. Nach Ma’s Tod hatten wir eine Zeitlang pausenlos beisammengehangen. Nach der Schule halfen wir Pa bei der Arbeit in der Werkstatt und streunten abends in der Gegend herum. Samstags gingen wir Fischen, und es herrschte ein Wettstreit zwischen uns, wer den größten Schleimaal aus dem Fluss holte.

Vor einiger Zeit war mir Dougs kindisches Getue zu blöd geworden, und ich hatte begonnen, mich mit Tommy Naylor zusammenzutun. Doug hatte mir das übelgenommen, aber anstatt sich selbst einen Freund zu suchen, hatte er begonnen, sich über mich und Tommy lustig zu machen.

Als er einmal eine faustdicke Lügengeschichte über uns herumerzählte, passten wir ihn ab, da, wo der Weg zum Fluss einen Knick machte, und verprügelten ihn hinter dichtem Haselnussstrauchwerk, wo niemand hinsehen konnte. Seither beschränkte sich Doug darauf, nur mich zu triezen, denn Tommy Naylor hatte viel fester zugeschlagen als ich.

Vor dem Einschlafen brütete ich darüber nach, was Polly mir hatte sagen wollen. Sei bloß vorsichtig. Wollte sie mich etwa vor Eva warnen? Oder vor ihrem Dad? Ich wusste, dass Pollys Bruder Clark ein paarmal versucht hatte, Eva näherzukommen. Ein Blinder mit Krückstock hätte gesehen, dass er voll auf sie abgefahren war. Aber plötzlich war es aus gewesen. Clark drückte teilnahmslos die Schulbank und ignorierte Eva völlig. Tommy Naylor meinte sogar, dass Clark zitterte, wenn er Eva sah.

Gab es da etwas? Ein dunkles Geheimnis, das die Familie Novak umgab?

Sei bloß vorsichtig …

Warum hatte sie mir nicht offen gesagt, was sie meinte?

Vielleicht durfte sie nicht.

Sollte ich aufgrund ihrer kryptischen Warnung und meiner fantasievollen Ausmalungen derselben mit Eva Schluss machen, noch bevor etwas begonnen hatte?

Nein!

Sollten die Mahers sich um ihre Angelegenheiten kümmern, und ich scherte mich um meinen Kram.

Am nächsten Tag in der Schule musterte ich Eva zunächst nur, konnte aber nichts Außergewöhnliches feststellen. Sie wirkte wie immer.

In der Pause ging ich hin und fragte, ob sie zu Hause Ärger bekommen hatte.

»Nein!«, antwortete sie verwundert und blickte mich an, als verstünde sie meine Frage nicht.

Ich sagte, mir wäre es vorgekommen, als hätte ihr Pa etwas dagegen gehabt, dass wir Zeit am Weiher vertrödelt hätten.

Eva winkte ab. »Ach, das war nichts. Der regt sich immer gleich so auf. Vergiss es.«

Das beruhigte mich etwas. Wenn Eva keinen Anlass zur Sorge sah – und sie kannten ihren Pa besser als Polly –, dann brauchte ich auch keine Befürchtungen zu hegen.

Nach Schulschluss schien es, als steuerte Eva direkt auf mich zu. Ihr wiegender Gang, die Hüften und die schmalen Schultern, das wallende schwarze Haar und die rauchgrauen Augen, die meinen Blick suchten – all das ließ mein Herz höherschlagen. Die Frage kam ganz natürlich über meine Lippen.

»Gehen wir zum Pond hinüber?«

Sie nickte eifrig und reichte mir ihre Schulbücher. Es war, als wären wir bereits ein Paar. Innerlich jubelte ich.

Diesmal erzählte ich ihr von Doug und der Wassermokassinschlange, die er vorgeblich gesehen hatte. Den üblen Streich, den er mir spielen wollte, erwähnte ich nicht.

Am Weiher standen wir nebeneinander und ließen die Kühle des Wassers auf uns wirken. Es roch nach Thymian und getrockneten Weiden. Wasserläufer hasteten über die Wasseroberfläche, und ab und zu wurde einer von einem auftauchenden Fisch verschlungen.

Ich spürte eine Berührung an der Schulter. Es war Evas Schulter, und sie machte keine Anstalten, sie zurückzuziehen. Ein Kribbeln jagte mir durch den Körper.

Plötzlich fuhr sie herum und sah mich an.

»Sag mal, würdest du ein Herz mit unseren Namen in die Rinde der Birke schnitzen, Jeff?«

»Na klar!«

»Jeff und Eva!«, schwärmte sie.

»Morgen bringe ich mein Taschenmesser mit«, verkündete ich. Ich war ziemlich stolz darauf, dass ein Mädchen mich um so etwas gebeten hatte.

Eva lief los, um sich einen Baum auszusuchen. Ich trottete hinter ihr her. Für einen Moment fühlte ich mich wie ein Dämlack, der willenlos einem Mädchen und ihren Grillen ausgeliefert war. Ich verdrängte den Gedanken. Denn so war es wohl, wenn man eine Freundin hatte.

Eva war fündig geworden. Mit der Handfläche fuhr sie über die glatte weiße Haut des kräftigen Birkenstamms und sagte:

»Dieser ist schön. Hier möchte ich das Herz hinhaben.«

Ich nickte.

Sie drückte sich mit dem Rücken gegen den Stamm.

»Komm her, Jeff.«

Ich stand in einer normalen Entfernung vor ihr, nicht zu nahe und nicht zu weit. Was zum Teufel meinte sie mit ›Komm her, Jeff‹?

Als ich sie verwirrt anstarrte, nahm sie meine Hand und zog mich zu sich heran, bis unsere Gesichter sich beinahe berührten.

»Weißt du, dass du sehr schöne Augen hast, Jeff Endicott?«

»Was?« Mir verschlug es fast die Spucke. So etwas hatte noch nie ein Mädchen zu mir gesagt.

Sie nahm meinen Kopf in beide Hände und zog ihn zu sich heran.

Ich spürte etwas Nasses und Weiches auf meinen Lippen und roch einen wunderbaren, unbekannten Duft – den Duft von Haut und Mensch, den Duft eines Mädchens. Für einen Moment glaubte ich, Sterne zu sehen. Und dann spürte ich ihren Körper. Sie drückte ihn an mich. Ich fühlte ihre Wärme, die weiche Haut unter ihrer Bluse und ihre Lippen auf den meinen, die gar nicht mehr aufhören wollten, mich zu liebkosen. Ich wandelte wie durch einen Traum und wollte, dass dieser Traum nie endete.

Als wir das Rattern des Wagens hörten, war es zu spät.

»Was machst du mit meinerrr Tochterrr?«, brüllte er in seinem harten Englisch.

Ich stolperte zurück.

»N-nichts …«, war alles, was ich lahm hervorstieß.

In Mr. Novaks Augen blitzte Wut, als er vom Bock sprang und die Schrotflinte unter dem Sitz hervorzog.

Die Mündung schwang hoch, auf mich zu.

»Nein, Pa!«, schrie Eva. »Nein, Pa!«

Ich verspürte Todesangst, begann zu zittern und taumelte zurück, über Wurzeln stolpernd, während Mr. Novak mir mit raumgreifenden Schritten nachsetzte.

Da sah ich eine Bewegung hinter ihm. Eine schmale Person, beinahe vollständig verdeckt von seinen breiten Schultern, lief aus seinem Schatten heraus und fiel ihm in den Arm.

»Nein, Karel, das darfst du nicht! Lass den Jungen zufrieden!«

Mrs. Novak packte den Lauf der Schrotflinte und drückte ihn zur Seite, doch Novak schwang ihn so heftig wieder herum, dass sie stürzte und mit einem Aufschrei ins knöchelhohe Gras fiel.

Plötzlich war Eva vor ihm. Sie weinte und schrie und versuchte, ihren Vater zu stoppen.

»Nein, Pa! Nein!«

Novaks Hand klatschte ihr ins Gesicht und sie fiel zur Seite. Dann hatte er mich vor seinem Lauf – nahe genug, dass die Schrotflinte ihre tödliche Wirkung voll entfalten konnte.

War eine Parker Gun mit Buckshots geladen, verschoss sie neun Bleikugeln, die in einer Patrone zusammengefasst waren. Die Wucht der Explosion des Schießpulvers schleuderte die Kugeln aus dem Lauf. Doch den neun Kugeln konnte nicht die volle Energie mitgegeben werden. Sie flogen nicht sonderlich weit und streuten. Daher wirkten Schrotflinten nur auf eine relativ geringe Nähe tödlich – dann jedoch gab es kein Entkommen.

Ich befand mich innerhalb der tödlichen Reichweite der Parker Gun und hörte beide Hähne knacken. Zwei Läufe, zwei Patronen, achtzehn Bleikugeln. Das bedeutete meinen Tod.

Man sagt, dass das Leben vor einem abläuft, wenn man dem Tod ins Auge blickt, und es ist wahr. Ich nahm in einem Sekundenbruchteil Schlaglichter früherer Erlebnisse wahr, die mir durchs Hirn zuckten. Ma’s Beerdigung, das Fischen mit Doug am Fluss, ein umgekippter Schrank, als ich mich als Fünfjähriger an seine offenstehende Tür gehängt hatte, Mrs. Windbigler, die uns an einer Landkarte die Vereinigten Staaten erklärte …

Es waren nur wenige Stationen. Mein Leben war wohl noch nicht lang genug gewesen. Aber in so einem Moment empfindet man keine Trauer über Vergangenes, auch nicht über Zukünftiges, das man nicht mehr erleben würde. Man handelt einfach automatisch. Ich konnte nicht weiter zurückweichen, weil hinter mir der Weiher mit sumpfigem Grund begann, und der von aufbrechenden Wurzeln durchsetzte Boden eine schnelle Flucht unmöglich machte.

Also sprang ich nach vorn. Während Mr. Novak aus einem mir unbekannten Grund einen Augenblick gezögert hatte, packte ich den Lauf der Schrotflinte und drückte ihn zur Seite. Mr. Novaks heißer Atem schlug mir ins Gesicht, und ich sah seine Augen. Sie waren fast schwarz und hart und brennend. Ich riss an dem Lauf, während er versuchte, mich abzuschütteln.

Ich war viel leichter als er, denn er war ein schwerer, kräftiger Mann. Mit Schwung schleuderte er mich herum, doch ich ließ den Lauf nicht los. Ich wusste, dass es mein Ende bedeutete, wenn ich diesen Lauf losließ und dem Mann noch einmal Gelegenheit gab, ihn auf mich zu richten.

Und plötzlich war Mrs. Novak da und mischte im Gerangel um die Schrotflinte mit, und erneut ruckte Novak herum in dem Bemühen, mich abzuschütteln. Da löste sich ein Schuss und traf Mrs. Novak in die Brust.

Sie gab keinen Laut von sich, fiel einfach um und sank ins Gras. Und während der Donner in meinen Ohren nachklang, brüllte Mr. Novak auf und fiel vor seiner Frau auf die Knie. Er schleuderte die Flinte wutentbrannt von sich, warf sich auf ihren durchlöcherten Körper, nahm ihren Kopf in seine Hände und zog sie hoch, als müsse er sie nur wachrütteln, um sie ins Leben zurückrufen, doch ein einziger Blick auf die blutüberströmte Brust genügte, um festzustellen, dass dies eine Illusion war.

Ich hörte das Kreischen von Eva, die auf halber Strecke zum Wagen stand und die Hände voller Entsetzen an den Kopf presste. Sie schrie in ihrer Muttersprache, und Mr. Novak brüllte, und ich fuhr auf dem Absatz herum und lief zwischen den Birkenstämmen hindurch in den Wald. Ich lief und lief und hielt nicht an, bis meine Lungen schmerzten und ich keine Luft mehr bekam. Dann sank ich aufs Moos und starrte zum Himmel, und die Bäume und Äste und Blätter wirbelten wild durcheinander, während mein Herz pochte, meine Brust schmerzte und ich keuchend nach Atem rang.

Es war finsterste Nacht, als ich nach Hause schlich. Kraftlos trottete ich in den Hof, stieg die Stufe zur Veranda empor und öffnete die Tür. Licht brannte noch, und Pa und Doug, die am Tisch gesessen hatten, sprangen auf.

»Mein Gott, Junge! Gott sei Dank ist dir nichts geschehen!« Pa lief herzu und umarmte mich. Doug schien alle Feindschaft vergessen zu haben. Er drückte sich an mich, schlang seine Arme in Bauchhöhe um mich und weinte.

»Es wird alles gut werden«, murmelte Pa, »alles wird gut. Komm erst mal rein. Wir haben gehört, was geschehen ist.«

Ich seufzte tief. Dass Pa dies sagte, bedeutete mir sehr viel. Ich hatte all die Stunden in der schrecklichen Angst zugebracht, ein bösartiger Mörder zu sein. Es tat mir gut, bei Menschen zu sein, die einem nicht sofort Vorhaltungen machten.

»Setz dich. Hast du Hunger? Möchtest du etwas essen?«

Ich schüttelte den Kopf und krächzte nach Wasser.

Doug lief zur Kommode, schenkte aus dem Tonkrug ein Glas voll und brachte es mir. Ich trank mit hastigen Zügen.

»Wir haben dich gesucht, Jeff. Doug und ich liefen durch den Wald, riefen nach dir. Als es dunkel wurde, brachen wir ab, weil es sinnlos geworden war. Ich betete zu Gott, dass du zu uns zurückkommst. Verdammt, wie konnte es dazu kommen? Möchtest du es uns erzählen?«

Ich nickte. Doch nach einer geschlagenen Minute hatte ich immer noch kein Wort herausgebracht. Ich schluckte mehrmals trocken und schaffte es nicht anzufangen.

»Na gut. Wenn du es nicht kannst, erzähle ich, was der Sheriff uns berichtet hat. Du bist Eva Novak nach Schulschluss nachgeschlichen und hast sie am Barker’s Pond überfallen. Du wolltest sie vergewaltigen, und sie riss sich von dir los. An einer Birke hast du sie in die Enge getrieben und bist über sie hergefallen. Da kamen Novak und seine Frau dazu. Sie hatten in die Stadt fahren und nach ihrer Tochter sehen wollen, weil sie so lange ausblieb. Novak schnappte sich die Schrotflinte und wollte dich damit zum Sheriff treiben. Du weigertest dich. Ein Gerangel entstand, ein Schuss löste sich. Novak hat Sheriff Cragen erzählt, du hättest, nachdem du ihm die Parker entrissen hättest, den Schuss abgegeben, der seine Frau tötete. Daraufhin warfst du die Flinte fort und ranntest in den Wald. – Ist das richtig, Jeff? Ist es so gewesen?«

Ich hatte Pa’s Worten mit wachsendem Entsetzen gelauscht. Mit jeder Silbe wuchs die Panik. Ich wollte nur noch fort. Ich sprang auf und rannte zur Tür. Pa holte mich ein und drückte den Türflügel zu.

»Ist es so gewesen, Jeff?«

Ich schüttelte den Kopf. Ich wusste, fortzulaufen hatte keinen Sinn. Ich würde Pa die Geschichte erzählen müssen. Es war das einzig Richtige. Ich musste alle Hemmungen und die Angst überwinden.

Ich setzte mich an den Tisch und schluckte noch ein paar Mal schwer. Dann kam es alles heraus. Pa und Doug lauschten mit ernsten Gesichtern.

»Ihr müsst mir glauben«, endete ich, »genau so war es, nicht anders. Wer etwas anderes behauptet, lügt!«

Pa nickte und erhob sich schwer. Er schnaufte wie ein alter Mann. So alt hatte ich ihn noch nie erlebt.

»Wir gehen jetzt zum Sheriff und erzählen ihm die Sache aus deiner Sicht. Komm, Junge.«

»Er … er wird mich verhaften, Pa.«

»Nein. Er wird deine Aussage genauso ernst nehmen wie die von Mr. Novak. Komm, Jeff.«

Seine Forderung war ruhig, aber unerbittlich. Ich erhob mich und folgte Pa mit weichen Knien. Als ich einen Blick über die Schulter zurückwarf, sah ich Doug mit Tränen in den Augen die Tür schließen.

John Edward Cragen war fünfundvierzig und vor einem Jahr mit großer Mehrheit ins Sheriffsamt gewählt worden. Er war hauptberuflich Tischler und übte seinen Job als Sheriff nur im Nebenberuf aus. In Bonner war so wenig los, dass er zu normalen Zeiten kaum Arbeit hatte, so war diese Jobteilung möglich.

Der Todesfall von Mrs. Novak konnte allerdings kaum als »normale Zeit« betrachtet werden. Folglich saß Mr. Cragen im Sheriffsbüro und plagte sich mit Papierkram. Der noch tintenfeuchte Bericht des Doktors lag oben auf dem Schreibtisch, und er studierte die Aussage von Mr. Novak, die er ebenfalls schriftlich verfasst hatte, zum fünften Mal.

Es war kurz vor Mitternacht, als Pa und ich das Office betraten. Mr. Cragen saß im Halbdämmer. Die Petroleumlampe schaffte es nicht, das Office ausreichend zu beleuchten. Seine Augen waren blutunterlaufen vom angestrengten Lesen im diffusen Licht. An seinem Flanellhemd, das nach Fichtenholz roch und an dem ein Hobelspan und ein paar Flecken Holzleim klebten, blinkte der Sheriffstern.

Mr. Cragen sah auf, machte aber keine Anstalten, mich mit vorgehaltenem Colt zu verhaften und in eine Zelle zu stecken. Das ließ mich hoffen, jedoch keineswegs aufatmen.

Er deutete auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch.

»Setz’ dich, Jeff.«

Ich tat es. Pa trat neben den Schreibtisch und sagte:

»Der Junge hat eine ganz andere Geschichte auf Lager als Mr. Novak, John.«

Mr. Cragen kramte in einer Schublade und zog frisches Papier hervor. Ohne zu Pa aufzublicken sagte er:

»Ich werde sie mir anhören.«

»Kann ich hierbleiben?«, fragte Pa.

Mr. Cragen nickte und deutete auf einen Stuhl, der hinten an der Wand im Halbdunkel stand. Dann wandte er sich an mich. Lange sah er mich nur an, als wolle er mich studieren, in meinen Gedanken lesen. Ich war froh, als er endlich etwas sagte.

»Da ist heute Nachmittag etwas sehr Schlimmes passiert, Jeff. Mrs. Novak ist gestorben. Sie ist – so nennen wir das – einem gewaltsamen Tod zum Opfer gefallen. Ich möchte dir nichts vormachen. Gegen dich sind schwere Anschuldigungen erhoben worden. Andererseits sind da ein paar Ungereimtheiten, die mir sauer aufstoßen. Ich möchte, dass du mir genau erzählst, was sich am Barker’s Pond zugetragen hat. Von Anfang an, schon bevor du und Eva Novak das Schulgebäude verlassen habt. Erzähl mir alles, Jeff. Alles!«

Ich hatte einen verdammt trockenen Mund und suchte nach etwas zu Trinken. Einen Momentlang blickte ich auf die Whiskyflasche und die kleinen Gläser, die Mr. Cragen am Rand seiner Schreibtischplatte stehen hatte. Dann versuchte ich mich zu sammeln. Ich schloss die Augen, atmete tief durch und begann.

Ich erzählte ihm dasselbe, was ich zuvor Pa und Doug erzählt hatte. Alles genau so, wie ich es erlebt hatte. Ich sagte, dass es nicht wahr sei, was Mr. Novak über mich behauptet hatte.

Als ich nach fünfzehn bis zwanzig Minuten fertig war, stellte der Sheriff eine Reihe von Fragen, die sich um mögliche Zeugen drehten und verschiedene Blickwinkel betraf. Ich erwähnte, dass nur Eva Novak und ich am Pond gewesen waren und ihre Eltern später dazugekommen waren. Dann fragte ich, ob er Eva befragt hatte. Er sah mich mit zusammengekniffenem Mund an, sagte jedoch nichts.

Das ließ in mir – ich weiß nicht wie – die Ahnung hochsteigen, dass Eva noch gar nicht von ihm befragt worden war. Ich verlangte mehrmals, er solle Eva befragen. Sie würde doch nicht lügen und Dinge erzählen, die mich in Schwierigkeiten brachten? Der Sheriff ignorierte meine Forderung zunächst, doch als ich nicht lockerließ, wies er sie barsch ab. Ich fühlte mich plötzlich wie geohrfeigt und spürte, wie mir das Blut zu Kopf stieg.

»Verdammt, ich verlange, dass Sie Eva Novak befragen!«, fuhr ich den Mann an, der vom Alter her mein Vater hätte sein können.

Er brüllte zurück: »Evas Vater möchte aber nicht, dass ich mit ihr rede! So einfach ist das. Novak erlaubt es nicht, basta. Wir haben nur das, was er mir erzählt hat.«

»Aber das ist doch nicht möglich«, sagte ich. Schlagartig breitete sich eine seltsame Ruhe in mir aus. Mir war klargeworden, dass nicht Mr. Cragen seinen Job nachlässig ausübte, sondern dass er mit ganz anderen Problemen zu kämpfen hatte. »Sie hat alles gesehen. Sie muss doch gefragt werden können.«

Pa meldete sich von hinten zu Wort:

»John, vielleicht könntest du deine Frau oder Mrs. Windbigler mit Eva reden lassen. Vielleicht fällt es ihrem Vater gar nicht auf, wenn eine Frau mit ihr spricht.«

Mr. Cragen nickte.

»Werd’s mir überlegen.«

Danach versank er in dumpfes Brüten, das über zwei Minuten dauerte. Als er daraus erwachte, fragte ich:

»Sperren Sie mich nun ein, Sheriff?«

Ich spürte, wie meine Unterlippe zitterte.

Mr. Cragen sah mich traurig an, überlegte kurz. Dann sagte er:

»Im Moment steht Aussage gegen Aussage. Ich gebe zu, dass die Spuren am Pond in die Richtung weisen, die du mir erzählt hast, Jeff. Auch ist mir nicht klar, warum du Mrs. Novak hättest erschießen sollen, wenn du in den Besitz der Schrotflinte gekommen wärest. Sie stellte für dich keine Gefahr dar. Sie wäre die Letzte, die man hätte erschießen müssen. Jeder andere hätte Novak erschossen, aber nicht seine Frau. Nein, Jeff, ich werde dich nicht verhaften. Morgen werde ich zu Novak hinausreiten und ihn fragen, ob er seine Aussage korrigieren oder die Anzeige zurückziehen will. Aber ich mache mir nicht viele Hoffnungen, und das solltest du auch nicht tun. Chuck Novak ist ein engstirniger, verbissener Mann, der nicht gerne auf andere hört. Dass seine Frau tot und er jetzt allein ist, macht die Sache nicht besser. Er stand kurz vor einer Mischung von Tobsuchtsanfall und Nervenzusammenbruch, als er hier war. So etwas habe ich noch nie erlebt. Jeff, selbst wenn ich dich nicht einsperre, fürchte ich, ist die Sache für dich noch nicht ausgestanden.«

»Was meinst du damit?«, fragte Pa von hinten.

»Ich meine, dass Chuck Novak versuchen wird, Jeff umzubringen.«

Der Satz klang so trocken im Raum, dass mich fröstelte.

»Er … will mich … umbringen?«, japste ich.

Sheriff Cragen nickte schwer. »Das ist es, was ich vermute. Selbst wenn ich ihm eröffne, dass ich ihn für den eigentlich Schuldigen halte, wird er die Anzeige gegen Jeff niemals zurückziehen. So schätze ich ihn ein. Wenn das Gesetz nichts unternimmt – und das wird es nicht, denn es handelt sich dem Vernehmen nach um einen Unfall –, dann wird, so fürchte ich, Novak die Sache selbst in die Hand nehmen.«

Mr. Cragens Blick strich an mir vorbei zu meinem Pa hinter mir.

»Schick’ den Jungen fort, James«, sagte er rau. »Weit fort, irgendwohin, wo ihn niemand kennt. Schick’ ihn fort, solange er noch lebt. Du weißt, was ich meine.«

*

Eine Stunde nach Mitternacht kamen wir zu Hause an. Pa nahm die Laterne, winkte mir und ging voran in den Stall hinterm Haus.

»Sattle den Braunen«, brummte er.

Mir wurde schwindelig.

»Aber … warum?«

»Tu’s!«, fauchte er mich an. Er ließ die Lampe auf einem Holzbalken stehen und ging ins Haus. Nach kurzer Zeit kam er mit Proviant und zwei Baumwolldecken zurück. Er verstaute alles in den Satteltaschen. Aus den Decken bildete er eine Rolle, die er hinten am Sattel befestigte.

»Komm mit rein«, sagte er tonlos.

Ich gehorchte. Das, was sich hier abspielte, im Halbdunkel und in gedrückter Stimmung, machte mir Angst. Ich hatte das Gefühl, den Boden unter den Füßen weggezogen zu bekommen.

»Mach’ dir nicht zu viele Sorgen, Jeff«, sagte Pa. »Sorgen lähmen dich und beschäftigen deinen Geist. Sie lähmen dich nutzlos. Verscheuche die Sorgen, wenn sie über dir hängen, aber niemals mit Alkohol! Alkohol hilft dir nicht. Er ist nicht dein Freund. Er ist dein Feind. Meide ihn. Überlass’ es anderen, ihren Versand zu versaufen. Du selbst bleibe wachsam! Bleibe wach!«

Ich nickte. Mir wurde bewusst, dass er mir wichtige Dinge mitzuteilen versuchte und nicht wusste, wie lange wir noch Gelegenheit dazu haben würden.

»Hol deine Klamotten. Zieh zwei Hemden übereinander. Dann die Lederjacke darüber. Den Rest packst du in die Satteltaschen, auch die andere Jacke. Und deine ganze Unterwäsche. – Ich warte auf dich in der Stube. Komm rein, sobald du fertig bist.«

Mit zitternden Händen zog ich alles aus dem Schrank und wickelte es zu einem unförmigen Bündel zusammen. Ich war dabei so ungeschickt, dass ich Geräusche machte, die Doug aufweckten. Ich merkte es erst, als zwei Augen aus dem Dunkel mich anblickten.

»Was ist los?«, fragte er. Ich spürte die Angst in seiner Stimme.

»Ich glaube, Pa schickt mich fort«, sagte ich.

»Aber warum? Was ist denn nur los?«

»Der Sheriff meint, Mr. Novak wird mich abknallen. Er meint, ich solle von hier verschwinden, solange ich noch am Leben bin.«

»Abknallen? Verschwinden?« Doug weinte beinahe. Er war eben doch noch zwei Jahre jünger als ich. »Kann der Sheriff denn nichts tun?«

»Er meinte, er könne versuchen, Mr. Novak im Auge zu behalten, aber das sei keine Garantie dafür, dass mir in einem unbeobachteten Augenblick nichts zustieße. Wenn ich tot bin, würde er Mr. Novak natürlich verhaften, aber dann wäre es zu spät für mich. Er sieht keinen anderen Ausweg, als dass ich aus der Gegend verschwinde.«

»Aber du hast doch gar nichts getan. Er hat seine Frau doch selbst erschossen.«

»Mr. Novak sieht das anders. Er macht mich für das, was passiert ist, verantwortlich.«

Doug sprang aus dem Bett und klammerte sich an mich.

»Ich möchte nicht, dass du fortgehst.«

»Ich möchte es auch nicht, aber wenn Pa es sagt …«

Ich löste mich von Doug und trat mit dem Bündel in die Stube. Im Licht der Petroleumlampe war das erste, das ich sah, Pa’s Colt, der auf dem Tisch lag. Pa bewahrte ihn normalerweise in seiner Schublade auf, an die es uns verboten war zu gehen. Doch jetzt saß Pa da, seinen Colt vor sich und eine Whiskyflasche in der Hand. Er stellte zwei Gläser nebeneinander und schenkte beide voll.

»Setz dich, Jeff.«

Ich tat es.

»Du auch, Doug.«

Doug rückte den Stuhl zurecht. In seinem roten Wollunterzeug sah er irgendwie lustig aus. Er starrte über den Tisch und sagte kein Wort.

Pa stand auf, holte ein drittes Glas und schenkte auch dieses voll. Wir rochen den beißenden Duft des Whiskys.

»Ich wollte euch vor all diesem bewahren. Wollte nicht, dass ihr in einer Welt voller Gefahren und Tod aufwachst. Wollte euch vor dem bewahren, was mir selbst schwer zu schaffen macht.«

Pa schob jedem von uns ein Whiskyglas hin.

»Ich denke, ihr beide werdet jetzt schneller erwachsen werden müssen, als mir lieb ist. Ihr wisst, dass ich es nicht mag, wenn man Alkohol trinkt. Aber jetzt ist der richtige Augenblick. Der letzte Augenblick. – Nehmt!«

Pa hob sein Glas in Augenhöhe, und wir taten es ihm gleich.

»Und nun trinkt!«

Doug und ich tranken – und husteten. Das Zeug war schärfer als ein Topf Chili.

»So, jetzt seid ihr Männer«, sagte Pa. »Metaphorisch gesprochen. In Wirklichkeit seid ihr dieselben Jungs, die ihr vorher wart, nur, dass ihr jetzt wisst, wie Whisky schmeckt.«

»Scheußlich«, krächzte Doug. Er hustete und hatte mit einem Kratzen im Hals zu kämpfen.

»Für dich ist es jetzt genug, Doug. Ich habe noch etwas mit Jeff zu besprechen. Geh’ ins Bett und lausche nicht. Hörst du? Es ist wichtig, dass du nicht weißt, was wir jetzt besprechen. Dann kannst du es niemandem mitteilen – ob absichtlich oder versehentlich. Verstehst du?«

»Ich verstehe, Pa.«

»Also, dann geh’ jetzt. Ich werde dich nochmals rufen, bevor Jeff losreitet.«

Doug verschwand. Wir hörten ihn in seiner Kammer noch ein paar Mal räuspern.

Pa sprach leise weiter, sodass niemand außer mir ihn hören konnte.

»Ich sage dir, Jeff: Trink niemals über den Durst. Wenn du betrunken bist, bist du eine leichte Beute für zweibeinige Wölfe und Ratten – und von denen gibt’s da draußen mehr als die Menschheit braucht. Du kannst einen Whisky oder ein Glas Bier trinken, dagegen spricht nichts. Aber wenn du anfängst, es regelmäßig und in zu großen Mengen zu saufen, dann werden dich irgendwelche Lumpen übers Ohr hauen und über den Tisch ziehen. Versprich mir, dass du darauf achtest, Jeff.«

»Ich verspreche es, Pa.«

Er nahm den Revolver in die Hand, betrachtete die glänzenden Stellen und reiche ihn dann mir.

»Nimm ihn. Er gehört dir.«

»Aber Pa!«

Der Revolver erschien uns immer wie sein ›heiligster‹ Besitz. Niemals hatten Doug und ich ihn anfassen dürfen. Und weil Pa ihn jeden Sonntagnachmittag aus der Schublade holte und ölte, hatten wir es auch nie heimlich gemacht.

»Nimm ihn. Er ist noch so gut wie am ersten Tag. Verschießt Patronen des Kalibers 44, ein sogenannter Walker Colt. Wenn du Munition kaufen musst, merke dir das Kaliber und die Marke.«

Ich nahm die Waffe. Sie war verdammt schwer. 2,06 Kilogramm, wie ich später erfahren sollte. Der Griffrahmen bestand aus Messing, und mit drei Schrauben waren braune Walnussholzschalen daran befestigt.

Den Spitznamen »Walker« hatte dieser Revolver von dem Designer Captain Samuel Hamilton Walker, der die Mechanik zusammen mit dem Feuerwaffeningenieur Samuel Colt entwickelt hatte. Obwohl der Colt ein Modell mit Namen Navy 1861 war, war er 1870 gebaut worden. Eine Besonderheit, die diese späte Produktionsserie aufwies, waren die glatten Trommeln. Die Army hatte eine Zeitlang ihre Offiziere mit diesem Modell ausgerüstet.

»Du könntest etwas Mühe haben, sie zu bedienen«, sagte Pa. »Der Rückstoß könnte sie dir aus der Hand reißen, wenn du dich nicht rasch an sie gewöhnst. Ich rate dir, anfangs jeden Tag mit ihr zu üben. Schieß auf einen Kaktus. Aber verschwende deine Munition nicht sinnlos.«

Bei dem Gedanken, die Waffe gebrauchen zu müssen, wurde mir ganz mulmig.

»Für das Reiten gebe ich dir folgenden Rat: Ich habe dich den Braunen satteln lassen, weil er ein unauffälliges Pferd ist. Ein Pinto, Schimmel oder Rappe, auch ein Appaloosa fällt immer auf. Dieser braune Wallach ist vom Aussehen her ein absolutes Durchschnittstier. Dennoch ist er ausdauernd und zäh. Er wird dir viele gute Dienste erweisen, also behandle ihn stets gut und kümmere dich um ihn. Viele Reiter sind mit solchen Braunen unterwegs. Wenn dir jemand auf den Fersen ist, findet er einen Pinto oder Schimmel sehr viel leichter als einen Braunen. Deswegen nimmst du diesen.

Du reitest nach Norden aus der Stadt. Bei Pike’s Crossing machst du einen Schwenk nach Osten und reitest vier Meilen weit bis zum Coyote Point, dann drehst du ab nach Süden. Achte darauf, dass die Hufspuren nicht verfolgt werden können. Reite auf felsigem Grund oder verwische sie, wenn möglich und wenn nötig.

Du reitest dann nach Süden. Immer weiter nach Süden. Du durchquerst ganz Colorado. Sobald du New Mexico erreichst, schwenkst du nach Osten und reitest weiter, bis du den Texas Panhandle erreichst. Dort stößt du auf den Big Wichita River. Reite ihn entlang, bis er in den Red River mündet. Du folgst dem Red River nach Osten, bis du den Grayson County erreichst. Dort liegt der Ort namens Preston. Elf Meilen südlich von Preston stößt du auf eine Ranch, die ein Mann namens Truelock, Orrell Truelock, betreibt. Diesen suchst du auf und sagst ihm, dass du mein Sohn bist und ich dich schicke. Orrell Truelock – wiederhole den Namen.«

Ich tat es.

»Er ist ein alter Freund von mir. Erzähle ihm, was vorgefallen ist und frage ihn nach Arbeit. Er wird dir Arbeit auf seiner Ranch geben. Bei ihm wirst du in Sicherheit sein. – Es wird eine lange Reise bis nach Preston werden, und du wirst viele Wochen, gar Monate unterwegs sein. So viel Proviant kannst du nicht mitnehmen. Schieße dir ab und zu einen Gabelbock oder einen Hasen. Ich gebe dir Geld mit, damit du dich in Städten mit dem Wichtigsten eindecken kannst.«

Ich war Pa dankbar für seine Ratschläge und hatte gleichzeitig Angst vor dem, was auf mich zukam. Ich würde all die Monate allein sein. Allein in der Wildnis. Allein mit dem Braunen. Und stets im Ungewissen, ob mir ein Reiter folgt, und ob es Mr. Novak wäre.

»Wenn du mir schreiben willst, dann tu es unter falschem Namen. Nenne dich Pat McKinney oder John Boudine oder Steve Ralston – irgendeinen Namen, völlig egal, welchen. In die obere rechte Ecke des Briefes setzt du ein P. Das hat keine Bedeutung, außer dass es mir sagt, dass der Brief von dir ist. Und schicke den Brief nie aus Preston ab. Reite in eine andere Stadt, wenn möglich, oder gib ihn einem Kutscher mit, der ihn woanders für dich aufgibt. Ich werde meine Briefe postlagernd nach Shawnee Town schicken, dort kannst du sie beim Postamt abholen. Ich adressiere sie an den Namen McGill, Justin McGill. Merke dir auch diesen Namen. Das ist dein Deckname, was meine Briefe betrifft. Justin McGill.

Also, nochmals zusammengefasst: Ich schreibe dir über den Namen Justin McGill. Du schreibst mir unter verschiedenen Namen von möglichst verschiedenen Orten, mit einem P in der rechten oberen Ecke. Alles klar, Jeff?«

»Ja, Pa.«

»Gut. Und nun raus. Ich werde dir die Winch mitgeben. Damit kannst du dir Wild schießen. Mache nur dann Feuer, wenn du einigermaßen sicher sein kannst, dass dich niemand sieht. Nimm nur ganz trockenes Holz, das raucht nicht so heftig. Sobald es dunkel ist, machst du kein Feuer mehr, oder, wenn du schon eines gemacht hast, löschst du es. Lagere nicht bei einem Feuer, das du gemacht hast. Feuer, Rauch und Bratengeruch führen zweibeinige Ratten direkt zu dir. Ist dir das klar?«

»Ja, Pa.«

»Wenn du schläfst, wickle dich in die Decke ein, nimm aber den Revolver in die Hand, sodass du im Notfall sofort schießen kannst. Ich denke nicht nur an Banditen, sondern auch an Schlangen, Kojoten, Wölfe. Das ist die Wildnis da draußen. Du musst selbst für deine Sicherheit sorgen.«

»Ja, Pa.«

»Alles klar, mein Junge?«

»Ja, Pa.«

Ich konnte die Tränen kaum unterdrücken.

Pa stand auf, kam um den Tisch herum und ging vor mir auf die Knie. Er umarmte mich so heftig, dass ich kaum noch Luft bekam. Ich schlang meine Arme um ihn und drückte mein Gesicht in sein Hemd. Ich hörte seinen Herzschlag und wollte nicht mehr loslassen. Doch schließlich löste er sich von mir, und ich fühlte eine eisige Kälte in mir hochkriechen.

»Jetzt steigst du aufs Pferd und zeigst diesem Novak, dass du ein ganzer Kerl bist. Du lässt dir nicht von ihm den Lebensmut rauben. Du baust dir ein eigenes Leben auf. Du spielst Katz’ und Maus mit ihm. Du bist nicht das Wild, das gejagt wird. Und wenn es irgendwann dazu kommen mag, dass ihr euch gegenübersteht, dann bis du derjenige, der zuerst zieht und zuerst schießt. Verstanden? Du hältst drauf und wartest nicht auf irgendein verdammtes Wunder, das sowieso nie eintritt. Du gibst ihm keine Chance, sondern ergreifst selbst jede Chance, sobald du sie siehst. Hast du verstanden? Dieser Mann ist so blindwütig, dass er totgeschossen gehört wie ein tollwütiger Hund. Gnade und Nachsicht sind in seinem Fall fehl am Platz. Was immer geschehen wird, es wird immer Notwehr sein. Versprich mir, dass du ihm keine Chance lässt. Niemals.«

Ich schluckte hart, dann versprach ich es.

»Ich werde dir schreiben«, sagte er.

Er rief nach Doug und forderte ihn auf, sich von mir zu verabschieden.

Doug stand bleich in der Tür und starrte mich an. Dann lief er durch den Raum und umarmte mich. Er drückte richtig fest zu, als wolle er mich nicht gehen lassen.

»Ich hab dich lieb, Jeff«, schluchzte er. »Ich hab dich lieb. Ich besorge mir einen Colt, und wenn ich Novak sehe, knalle ich ihn ab. Dann kannst du zurückkommen. Dann kannst du zurückkommen!«

Sein Weinen trieb mir ebenfalls Tränen in die Augen.

»Du verdammter Schlangendieb«, versuchte ich zu scherzen.

»Ich werde dir nie eine ins Bett legen!«, schrie er.

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