Inhalt

Dich vergessen

Energien

Und immer weiter

Selbstermutigung

Anblicke

Raum und Weite

Zufuhr an Gedanken

Einsichten

Insolenz

Dunkle Materie

Therapeutische Erkenntnisse

Der Poetin Trotz

Abspaltung

Hoher Ton

Reibung und Anpassung

So stürmisch

Erwartung und Ernüchterung

Ungewollte Bilanz

Syrien

Entstehung

Tagesanbruch

Liebesmüh

Vor sieben

Ingrimm

Mögliche Gesundung bei gleichbleibenden Verhältnissen

Nach vierzig

Gewissen

Körpereigen

Wahnsinn, Versuch einer kurzen Beschreibung

Die Verrückte

Berufswechsel unter Wahrung des Stolzes

Verweigerte Akzeptanz

Aufschrei

Verschmelzung

Sonnenfinsternis

Herzweh

Kurze Verständigung über Träume

Zeitweiliges Entrinnen

Spätere Tage

Körperunlust

Agonie

Reale Gestalt

Heimkehrender Soldat

Drohende Verkündigung

Unterboden

Annäherung ans Subjekt

Strafbar

Formulierung von Erinnerung

Fühlbar

Ausbleibende Abrechnung

Morgenröte

Aussicht

Angemessener Protest

Unterwegs

Assoziationen über Liebe, Erbitterung und Poesie

Tirade

Sinn

Ohnmächtig

Winterlichter

Die Gedanken sind frei

Martyrium

Anklage und Flucht

Hörsturz

Perspektiven

Verbleiben ein paar unbezwingbare Realitäten

Nachtrag

Katrin Sell

triste

Schmerz und Heilung

Texte

1.    Auflage

Copyright © 2020 Katrin Sell

www.literaturbraut.de

Alle Rechte vorbehalten

Gestaltung Peter Ahrens artwork Berlin

www.peterahrens.net

Dich vergessen

Während jeder schreitet, in ein Blütenfeld oder in Gruben und Aushöhlungen,

in seinen Tag hinein, wie ein Tag sein kann als Wiederholung oder Ereignis,

rinnt Wasser verstohlen im Hintergrund, als unterdrückter Schmerz,

in dessen Zwerchfell ein Atmen ist, auch ein Schrei, meinetwegen

von jener Art, die hervorbrechen will, doch nicht zu den einfachen

Dingen passt. Denn stell dir vor, plötzlich sprichst du von glühenden Namen

und der erwürgten Braut, sprichst von Erinnerungen und grausamen

Umständen, denen nichts entnommen werden konnte, außer einer fieberhaften

Krankheit und dem Verlust von tausend Küssen.

     Es bedeutet weiter und sprich nur von Dingen, von gekauften Kleidern

und Kaffeetassen, von Terminen und Autobahnen. So ist es. Sich die

Oberfläche zu eigen zu machen, und das Geschrillte selbst niederschreien

oder sich abwenden vom Gekrächze der eigenen inneren Stimme

und das ohne Mitleid, was heißt, den Schmerz bei sich selbst ausrotten,

ihn verschlingen und sich irgendwo hintreiben lassen.

Und Tau kommt dann vielleicht, auch ein frisches Gewächs,

das dem versehrten Morgen einen Anreiz gibt, die verdunkelten Straßen

zu vermeiden; und wie jemand zu sein, der nicht mehr fragt: Warum dies?

Das nennt sich Strategie und braucht den Kopf, ärztliche Verordnungen und Willen

zur Überwindung; die starke, rosige Hand, auch den Roboterarm, der öfter

empfindungslos über Rosen streift, damit nicht alles Eindruck und Sanftheit ist.

Ja, ein Lächeln, wenn nichts gelingt.

     Hier sind Wochen, in denen man an einem Dorn festhing und die niedergetrampelte

Angst von Neuem kam, es nicht zu schaffen, was so scheinbar existiert

zwischen Kaffeehausluft und Fußballplatz, eben dieses Leben, befreit und nicht

in Nächten verschüttet.

     Jeder Winkel der Seele, ihr weiches Mark, klammert sich

an mir fest, dich nicht auszusortieren wie zerstörten Hausrat, dabei bist du

das wasserlose Gras und stumm wie hundert Tote zu mir und sprichst von Terminen

wie andere von ihren Kindern. Eitle Füchsin, sagt etwas in mir, denn ich kenne

dich als Zwielicht und habe dir deine Bücher hinterhergetragen und dich verehrt

wie ein Knabe die schlaksige Abiturientin.

Das geht so durch die Tage, eine niedergerungene Leidenschaft, von der niemand

hören will, nicht einmal du selbst.

Energien

Blendender Tag, eigentlich. Irgendetwas müsste es zu heben oder

zu werfen geben; die bunten Kugeln eines Clowns oder die verwitterten

Kohlköpfe in den Auslagen der Gemüsehändler.

In dieser Sekunde jagt eine Flamme durch den Körper: Dich müsste es geben,

mit deinem rührseligen roten Lippenstift, damit ich in dein Haus gehen kann,

wie ein halber Mond, knapp an der Erfüllung vorbei. Es bliebe danach

eine erneute Freude und immer ein Davor.

Doch da liefen einem die Nerven davon. Ja, ich habe gespürt

und hatte gehabt. Hatte das romantische Palaver und die offene Frage,

die Schwerelosigkeit und den klaren Verstand, der sich im Nachdenken bildet.

Deshalb geht dieser Morgen so dahin, mit seiner waghalsigen Wucht.

     Nennt es Erfüllung, was es auch war. Trotzdem bleibt ein bettelndes Tier

in den Eingeweiden und ein bohrender Drang, der fordert und schraubt

und auf Einfälle pocht, etwa, den Kopf durch Wände zu schieben und

die Makler zu verdreschen. (Gleich einen ganzen Haufen, ihr versteht.)

     Jemand hatte die Vorstellung, und es gefiel mir sehr, eine Weile auf

Bäumen zu leben. Da wären dann andere Einsichten, die braucht man doch,

eine andere Art, ein anderes Sitzen, Fassen und Gehen,

andere Erkenntnisse wie verborgen gehaltene Flügel.

Jedoch: Oft bleiben ein Aufschrei, eine Pappel und ein Fänger im Tor,

mit seinen verschwitzten Schuhen.

     Irgendwann kommt der Zwang, sich zu verteidigen.

Was hast du gemacht?

Mitunter lässt sich sagen: Leuchter zerbrochen und Schatten gesehen.

Doch immer ist da eine aggressive Hektik und manchmal

das Irre hinter Vorhängen und eine Glocke ohne Seil.

Dich quält er auch, der manische Moment, stürzen zu wollen und

herauszubrechen. Wenn die Kraft aus den Poren fließt, kommen

die Möglichkeiten, kleine widerspenstige Reize sind es, mit viel Größe

und Geschrei. Ach, es bleiben Reste einer unvollendeten Idee,

wie silberne Zöpfe liegen sie auf Dachböden.

Und immer weiter

An diesem weißen Morgen – eine kleine Übertretung sei erlaubt,

es ist Abend, und der ist, von einem flüchtigen Stern abgesehen,

dunkel. Was geht einen die Wirklichkeit von mondsüchtigen Poeten an?

Inmitten der Poesie ist es fatal,

sich nach dem Befinden des Schreibenden zu erkundigen. Der schüttelt

oft Nester aus und spricht von Inspiration.

Heute wurde irgendwo das Leben von unerschrockenen Männern

auf Papier gedruckt. Die habe ich von ferne gesehen.

Ihr lebenslanger Mut blieb niemandem verborgen, denn ihre Flugzeuge

flogen höher als andere, und ihre Augen sahen mehr als üblich.

Bei so was möchte man sich die Fingernägel benagen

und an dunkle Kinosäle denken.

Dort läuft ein unerschütterlicher Held durch Wände, ist in Shanghai oder Bombay.

Und

lässt sich von Seilen herab auf den Planeten fallen.

Ein Beifall für ihn, denn er kann auch Rebhühner verschlingen.

     Ein weit glänzendes Abenteuer wird es heute geben,

denn der Morgen ist immer noch weiß, und die Fische beißen gut.

(Das will man so.)

Wenn man still sitzt, von mir aus auf Dünen oder in Couchgarnituren,

fallen einem manchmal die eigenen Beine auf,

die Muskelpartie, die weiche Haut an den Waden, und es denkt sich, wie es

sich so denkt, die Prinzessin zu befreien, ihre fabelhaften weißen Füße zu küssen.

Ach ja, seufzt es, immer wieder das: das passive Weib.

Ich gebe zu, und auch du, kleiner Bruder neben mir,

mit der geliebten Sonne überm Kopf, bist nicht frei

davon, etwas retten zu wollen, feministisch korrekt diesmal und

mit kleinen Hunden auf den Armen.

     Da stehe ich, nackt, manchmal, mit einer tödlichen Waffe in der Hand,

und halte Ausschau nach dem Gegner: Eine ordentliche Klopperei

könnte mir die Sinne wieder richten. Das bleibt so eine Hypothese.

Eine herabgesunkene Welt ist es jedes Mal, von Totenschädeln und Fledermäusen,

wenn man sich aufrichtet aus den vermummten Aggressionen,

um Gymnastik zu treiben und Zeitungen zu lesen.

     Gewiss, ich will meine Maschine putzen und das ölige Ding anschmeißen

wie ein freundlicher Auerhahn. Früh ist es noch und ganz weiß.

Und eine Hundeschnauze leckt an meinen Füßen.

Selbstermutigung

Nennt alles, wie ihr es wollt, und fügt den Dingen Namen hinzu. Eine Beschreibung

muss wenigstens sein für die Entdeckungen und die vielen Erfindungen

in den Laboren und Büros. Aber ich werde ab heute vergessen,

fürchte ich, durch Häuser gehen wie durch erstarrte Gebiete und

verunglückte Schiffe sehen. Denn das Eigentliche verweigerte sich,

das sich beschrieb, als ein tägliches Gehen und Lachen.

Es waren Tage, fast ein Leben, inmitten von Menschen,

vorbei an windigen Kaffeeautomaten und Radiostationen;

Geburtstagsfeiern auf hoher See gab es noch, eigentlich viel, was sich bewegte

und auf angenehmen Sohlen ging, gerade so:

ein unaufhörliches Bauen von Häusern.

Irgendwann, fragt mich nicht nach Zeiten, flossen Rufe und Namen durchs Hirn,

und das Vertrauen wurde ein Papier zum Schiffchenbauen.

Verklagt mich nicht, weil ich keine Versprechen mehr kenne

und an Orte gehe, die bleiern sind und zu vergrämt,

beständig fragend: Wie lange noch?

Die Ewigkeit kam. Als böser Stoß. Als ein: Nie mehr! Nie mehr!

Und ging in die Knochen und setzte sich dort nieder,

im Schlamm grabend, als anhaltendes Sterben ohne Wiedersehen.

Jetzt überschaust du die Häuser, plötzlich, hältst deine Asche in den Händen

und denkst an die Zärtlichkeit der toten Mädchen und führst dir vor Augen

die fürchterlichen, bissigen Wahrheiten, auch dass dein Kätzchen

nun schläft, in einem Pappkarton unter der Erde, seinen Schlaf, den man

den ewigen nennt; und erinnerst dich an die, die in den Meeren treiben,

von Schiffen gefallen.

     In diesem Gewimmel der Sehnsüchte und des Vermissens

gibt es keinen unwahrscheinlichen Moment mehr.

Wenn dem so ist – und ich befürchte, die Dinge liegen so –,

wäre dies: ein Zuruf im richtigen Moment

und

ein lyrisches Gefühl mal eben.

Anblicke

Jetzt kennt sie niemand mehr, die Witwe, die alles verloren hat und seitdem

durch einsame Häuser geht. Es umkreist sie ein feindliches Regiment,

wenn sie die Stadt verlässt zum Erkundungsgang der Dinge, die es nicht

mehr gibt. Ihr bloßes Haar ist offen, mit den Fingern immer suchend,

streift sie durch Moore, in unpassenden Schuhen und aufgeschreckt

von den Nesseln in der eigenen Brust. Hunde hat sie auch und ein

verteufeltes Wesen, weswegen sie auf harten Böden überleben konnte.

     Tagelang musste sie zwischen Trümmern und abgebrochenen Bäumen frühstücken,

denn Kriege kamen; und die Straßen voller Mörder und kranker Soldaten,

ja, und wie sie dalagen, erschöpfte Körper und Augen und manchmal

auch ein Verlöschen in einer Straßenecke und keine Verschwendung mehr

an Licht. In jenen Tagen hatte sie ein zweites Antlitz bekommen,

weil sie überlebte, und konnte Meteore sehen und schien in Ewigkeit erhalten

zu bleiben, mit überirdischen Pulsschlägen.

     In ihrer Zeit sprach man von gewissen Tugenden, die man sich

erhalten sollte, und jedes Leben war Mühsal, in Uniformen

und Schürzen gezwängt.

     Sie spielt auf ihrer schlecht gestimmten Geige, auch heute,

und versteckt sich wie eine bucklige Katze bei Gefahr.

Wenn man jetzt schriebe, sie kann auch verfluchen und segnen mit ihrem

struppigen Haar und den Klauenhänden, so wäre das nicht verwunderlich.

Sie ist ein Mensch, bekannt mit vielem. Denn man könnte auch schreiben,

dass sie als freundliche Tante einmal Kekse vorholte, Waffenröcke zerschnitt

und das nicht allzu ferne Frankreich sah.

     Doch auch sie ist nicht ewig: Die Moore sind vertrocknet und Drohnen

rasen durch Landschaften, nicht vom Tod beschämt.

Raum und Weite

Bisweilen kommt er unvermutet, ein massiver Drang nach Leben

und Gewichten, jenseits des Misstrauens und kalter Einsichten.

Kleine Detonationen in der Herzgegend sind zu spüren, die nicht

zerstören wollen, sondern Ereignisse bringen und Wellenschlag.

Zu lang wurde auf leere Tassen gestarrt und Papiere bewegt.

Nur Papier gesehen und Zeitungsablagen, was ausreichen sollte,

um ein Verweilen zu erreichen, in den überschaubaren Räumen

und Sälen mit ihren reservierten Plätzen.

Nicht mehr diese endlosen Kellergewölbe,

nicht dieses unaufhörliche Wasser, das nur Ängste bringt

über zu viel Masse und aufgeschwemmtes Material!

     Ein jeder Morgen, Morgen des Daseins in einer sicheren Höhle;

dieser Planet um mich herum, den ich mir baue zwischen

übrig gebliebenem Licht, zwischen Unwetter und Flut,

bleibt vage, doch willkommen. Wenn es sein könnte: ein aufgeräumter Tisch

und Schonung. Dazu ein Gärtchen und reine Fingerchen für mich.

Aber er bleibt abwegig, dieser Schlummer im Gehege.

Ich will es Dahindämmern nennen und Furcht.

Was geschieht noch in den Mitternächten?

Doch du meinst: Viele hätten die dürren Klauseln geschluckt,

fern das Überstürzende,

und wären doch mehr als ein unglücklicher Tag,

mehr als ein Rücken, der im Morgengrauen verschwindet.

     Ja, auf einmal kann die Kugel ausrollen und kein Wind kommt mehr auf;

und es verbleiben diese Körper in Ruhezonen, etwas Abgeschlossenes mit

einer leichten Öffnung, ein kurzer Traum oder

das überraschende Klingeln der Postboten an Wohnungstüren.

     Worüber kann man sprechen ohne Extreme und Illusionen,

zwischen Anschaffungen und Weihnachtsservietten verharrend?

Spürst du den Moment, in dem abendliche Versprechungen kommen?

Wohin mit dem Klang, dessen Zähigkeit nicht zerbricht?

Nur ein kurzer Sturm ist es, sagst du, weil ein bestimmter Geruchssinn

bleibt, nur ein Anfall von Sehnsucht, der streift.

Zufuhr an Gedanken

Zu ihnen gelangten die Schirme der Trauer, damit bedecken sie sich,

geradewegs von den Landstraßen und Kohlenhalden kommend,

gegen eine Welt, die ihr eigenes Gesicht gesehen hat, nun selbst sichtbar,

Leuchtkäfern ähnlich, wissen sie von einem geheimen Schmerz, in Körpern

eingeschlossen und nur als schweres Auge fühlbar. Schwer sind auch die

zermürbten Kleider der Frauen, ihre Jahrmarktshände und die gebrochenen

Lippen. Was habt ihr gesehen? – So sei es, flüstert der Prophet, von tausend

Wahrheiten umspannt, die unter seinen Röcken nagen,

denn niemand sagte ihm, dem heiseren Sänger, dass auch er ein Mensch ist,

der nicht alle Zutaten verträgt, nämlich die wilden Essenzen, den unbewegten

Novemberdunst und das Schlangengift.

Dabei hatte er allein die Botschaft, biblisch fast und von heiligen Säumen

umgeben, nicht nachzugeben der Verwahrlosung in den Hospitälern,

sondern aufzurichten, noch sterbend Schuhe zu ordnen und die

massiven Früchte zu sammeln, wie den Kürbis, als Zeichen der Gesundheit;

immer, weil der Tod das Vorübergehende ist, nur eine Ansammlung

von Knochen. Das will jeder gern glauben, in Sterbegewänder gehüllt den Tod

ausspucken, wieder gehend wie ein frisch rasierter Advokat.

     Jenseits, dieses Wort merke dir. Seine Verbreitung ist eine Linie voller Angst,

die nicht zu überschreiten ist. Auch Verlassenheit.

     Zu meinen gewöhnlichen Leidenschaften gehört es, mit dem Leben zu spielen,

es als leises Geräusch zu betrachten oder als Wärme weiblicher Brüste,

um es dann, in einem unwiderstehlichen Moment, im Fluss zu versenken

wie ein morbider Jüngling, sehnsüchtig Seidenstrümpfe streichelnd

und wissend, dass die Losung etwas anderes ist: Luftröhren zu öffnen in

Krankenhäusern, Geburten zu zählen und sich selbst ans eigene Sein zu hängen.

Ich täte es – und noch mehr: mit rücksichtslosen Armen Soldaten bekehren

als stille Kämpferin; und den grausamen Wilderer töten.

     Das ist nur der Anfang, der überwunden werden muss, die stählerne Hürde,

gerade dies zu wagen, ein freies Leben trotz Zurechtweisung und

deines derben Schlags in mein Augenlicht.

     Nimm das von mir: das unterdrückte Schluchzen, die Mandelfäule und

die Suche nach dir, mein entrücktes Gegenüber, so eingeschrieben in den Leib

wie die blutrauschenden Adern, doch auch hilflos, weil nichts zu finden war,

obwohl eine Frau mit ihren Röcken an Bahnhöfen entlangging, stets vor einer

großen Reise. Auch ihr kennt diese Reise. Woanders gibt es ebendies:

den Gitarrenspieler und Mondsüchtigen und beinahe das ewige Leben.

     Wünsch dir nichts, wurde oft gesagt, und der Rotz lief so unterirdisch, noch im

Alter, als der gebrochene Herzschlag längst dazugehörte; er war der Ritterschlag

der hässlichen Fragen und Trennungen. Glaubst du denn der göttlichen Stimme?

Einsichten

Jene Maschine der Vernunft spricht auch heute ihr Gebet und richtet das Versenkte

auf. Eine Zeit der einfachen Gesten ist es und eine Beruhigung der Nerven.

So sachlich der Tag heute, da ist es gut, Kraniche zu falten;

auf dass ich arbeiten kann,

und

immer sollen Stunden mit Aufwallungen und Kirschparfüm kommen,

das alles getragen von einem kräftigen Appetit

auf öliges, schweres Essen.

     Alle beständigen Werte habe ich mir einverleibt und bewahre sie hier bei mir,

in meinem Kopf, und hole sie an windigen, verzweifelten Tagen hervor,

wenn der Hass steigt und die empathische Phrase zur Lüge gerinnt.

Erinnere dich, nicht töten zu wollen! Iss nicht die Blüten der Tollkirsche!

     Da hängt jeder so in den Seilen der Moral und kann sein

bisschen Verstand bewahren. Ebendarum lebe ich noch und sitze

an Schreibtischen wie eine fleißige Gymnasiastin.

     Noch steht das Gebäude, in das ich täglich gehe, in dem das Dasein kreist,

und halte mich an Begründungen fest: weil du nicht den Tod aufhalten kannst,

weil du arbeiten musst, weil du älter wirst.

Insolenz

Das hat sich schon eingeflüstert bei der Geburt, ein genialer Bogen

spannt sich über der Brust und lässt die Hände spielerisch über

Tasten gleiten; und ein Ansturm der sonnigen Gewissheiten, immerzu,

ausgeschüttet über den wenigen, deren Talent das Vorausschreiten ist –

und selbst ihr Speichel ist gescheit.

     Ich lausche. Das sachte Zirpen überhöre ich,

hocke noch im Schoß als verwurzeltes Kind, mich vor Käfern fürchtend

und den Daumen im Mund.

Schön wie Joseph und meinetwegen so eitel,

und den Brüdern nur ein müdes Lächeln. Ist das gerecht?

Dieser unverschämte Weichling mit seinen hübschen Fingernägeln

und den schwarzen Locken verdirbt einem die Laune.

Sind das nur wütende, neidische Herzen?

     Die Zukunft wäre vollkommen, weil ich rasch ans Ziel käme,

mit meinen inspirierten Fingern, wie geschaffen, um voranzutreiben

und die Welt umzukrempeln, den Dealern die Geschäfte zu

versauen und mich selbst emporzuheben. Denn bedeutend ist der Gerechte.

     Bleibt die Vorstellung, dazuzugehören, am Tisch zu sitzen

wie ein ehrenwerter Ritter. Ja, so ein Träumchen hält sich unerbittlich,

an warmen Stränden oder auf Bettkanten hockend nach langer Krankheit:

Da gibt es eine Tafel mit Eisenbeschlägen, an der die besten Männer

sitzen, mit Bärten aus Wolle, und du selbst, wie ein Gimpel bist dabei,

mit goldener Krone auf dem Kopf.

Dergleichen ist vertraut, sich selbst zu küssen, während man sich

am Hinterteil kratzt und die Fliegen verscheucht.

     Sieh, wie alles hinweggetrieben wird und ich mich retten muss,

in mein eigenes Geschwätz, doch die beste Naht gestochen zu haben –

und die Kinder, meine vielen Kinder, die jetzt auf Leitern stehen

und mir keine Schande machen. Vererbt habe ich mich, mir meine Gene

aus dem Sack geschüttelt, damit etwas bleibt.

     Kommen die Jahre, ach, diese Jahre, mit stumpfen Küchenmessern und

vergessenen Toilettenpapieren. Wenigstens das noch, will man

heimlich glauben, eine Seele und kleine Mauerstücke. Das tröstet.

Seele. Ein Wort aus Kirchenbüchern und Anstalten, so ganz ohne

Alltag eigentlich. Ich will lachen. Hier das bisschen Seele für dich,

Mensch, damit du manchmal höher blicken kannst.

Dunkle Materie

Das Denken muss vor dem Denken beginnen,

das Fernste aufheben, nicht nur ergänzen, sondern Abgründe nach sich ziehen,

wie den, vom Verlöschen allen Denkens, was eine Gabe sein kann.

Wenn das unabsichtlich Tiefe so kreist und kreiselt und ohne Ziel bleibt,

wenn es wabert und sich schließlich dem Mond ergibt, bleibt am Ende nur,

das Wort Gedanke niederzuschreiben,

und

immer wieder Gedanke,

ein einziger Gedanke,

der die Vernunft auf unsichtbaren Papieren ergründet.

Therapeutische Erkenntnisse

Hat auch heute wieder von irgendwoher seinen Befehl erhalten,

der scheußliche Trieb, im Magen nistend, hinabzustürzen in den

Sommer, um die Luft zu verpesten.

Ist meistens im Dienst, mit seiner gewölbten Nase und der Nörgelei.

Würde er doch verrotten, sich niederlegen, von mir aus in Löchern

und auf Kohlenhaufen, und bliebe einem vom Hals!

Eine rührende Konstante könnte sich mal beweisen. Solch ein

Ding mit Lebenswitz, tapfer gegen Winde ankämpfend;

und

ein bisschen Halt für das verwehte Mädchen, das den netten Zahnarzt

heiratete und nun nicht mehr weiter weiß.

Mittendrin kommt etwas Sinkendes wie ein Gewitter,

das die Sommergäste überrascht. In den stickigen Vestibülen

und Vorhallen verstummen die Gespräche,

und

ein unsanfter Abbruch und Temperatursturz folgt.

Das alles in der vibrierenden Brust, herabgefallen auf öde Inseln,

aufgewühlt, bis in die Knochen hinein.

Doch wovon? Kein verbrecherischer Atem hockte über dir,

dein Fuß betrat nie eine Kaserne.

Die ewig gleiche Sache: ein versprengter, rumorender Kern, der sich

nicht zufrieden geben will, auf Friedhöfe und in Krankenhäuser drängt;

und

auf einmal ganz Empfindung wird,

mit fürchterlichen Schreien und einer Ahnung ohne Tageslicht.

Da werden die Augen bissig und klein. Man greift

nach den Trinkgläsern und legt sich Servietten auf die Knie.

Aber schon vergeblich. Hochzeitsmärsche – während man in eine

unauffindbare Stelle hinabfällt.

Irgendwann ruft ein beharrliches Mädchen nach dir. Die Mahnerin

rennt jedem einmal ins Gewissen hinein, stärkt deine Kräfte

und will dich wieder nach draußen werfen, unermüdlich ihr Geflüster,

es noch einmal zu versuchen, Mahlzeiten zu kauen

und Tastaturen zu bedienen.

Aber was weiß sie vom plötzlichen Versacken,

vom Fall der Bienen,

von Neigungen, aus dem Fruchtwasser kommend,

die sich nicht scheuen, einzureißen, abzubauen;

solch kleine, giftige Veranlagungen, die die Sonnen fressen?

     Wer kann etwas für die gleichgültigen Gene

und für jene Väter mit ihrer verhaltenen Zeugungskraft,

selbst unschlüssig und blass und die Zeitung verkehrt herum haltend?

Der Riss in den Eingeweiden und eine erloschene Energie –

darüber sollte jeder besser schweigen.

Es ist tunlichst zu vermeiden, auf seine Einsamkeit zu pochen

und allein zu essen.

Der Poetin Trotz

Jetzt, nach dem Lärm, den Stunden mit ihrer strengen Ordnung, entgleitet

ein schiefes Lächeln über die Worte, die gesprochen wurden, über die

Papiere und Aufzeichnungen. Für Sekunden, auf dem Treppenabsatz,

in der Kantine, überzog ein Verlangen wie Ameisen die Haut,

sich fallen zu lassen, in einen Moment hinein, der nicht verlischt.

Es ist die kleine Kapsel Ewigkeit, die man schlucken möchte in gewissen

Augenblicken, die nicht schön sein müssen – nur anwesend sein,

als starke Wahrnehmung, als ein Sein, tiefes Sein, so spricht es aus

dem Herzen, einem verwandelten Herzen, als reine Poesie.

Wem dies zu viel Gefühl ist, der mag unbeteiligt bleiben, für die anderen aber

schreibt die Poetin noch, ebenso aus der Zeit gefallen, wie der zerlegte Nussbaum

im Garten.

     Inmitten der Handgriffe – Töne, die wecken und Fragen stellen, auf die

keine Antworten folgen. Jemand sagt, und ich kenne ihn recht gut, dass es unsinnig sei,

zu fragen, wenn es keine Erklärungen gibt. Weise ist er, wie ein alter Schuster,

denn ich will keine Antworten. Solch ein Stück Gescheitheit, mit gelben Rändern

und einem faserigen Mund aus Exaktheit. Lasst die Fragen

sich lieber aus Holzkisten und Transistoren befreien – unsere verschmitzte Sturheit

und von mir aus das Geplapper. Seitdem ich keine Antworten mehr kenne,

denke ich mehr als je zuvor.

In einem Garten trug ich die Schleppen der Mädchen, das sind die Augenblicke,

die wiederkommen, immer bin ich in einem Garten, wie Eva, immer in Versuchung,

den Löwen zu befreien, hochmütig und mit einer Prise Arsen im Schoß.

     Doch manchmal ist mir einsam, und die Poetin schwitzt in ihren prächtigen

Zimmern, denn sie ist reich, ja was denkt ihr denn? Sie hat Kleider, das Gesicht eines

blauen Engels und thront auf ihren Versen und Gedanken. Sie ist die Königin

des ungeschriebenen Gedichts, die Päpstin aller verloren gegangenen Romane,

und sie rollt das r wie eine Spanierin. Und schön ist sie, wie ein eingefallenes Dach.

Aber genug von ihr und ihrem geflochtenen Haar. Wollt ihr sie kennenlernen, dann

müsst ihr eure Augen schließen.

Abspaltung

Die Irreführung des Gehirns geschah schon gegen Mittag.

Eine Realität wie eine Betäubung kannte die Enttäuschungen und Fehlgeburten,

kannte auch den Halbschlaf nach der Gewalt – kannte uns.

Am Nachmittag zeigten sich erstmals die fremden Zonen, eine Bewölkung

trat ein, darauf ein Dunst, und es verschwanden die fühlbaren Dinge,

deine Hand und selbst dein unverwüstlicher Verstand. War etwas

zum Vorschein gekommen, eine dritte Person, an Hälsen würgend?

     Als Verwundete blieb ich zurück, noch Körper, noch in einer Wahrnehmung,

unwirklich war das Ausmaß mit knapper Luft,

und

ein Wille war da, nicht ganz wegzutreiben von der Körperfülle

und den zähen Füßen. Aber was nützt es, zu halten, was nicht mehr zum

Menschen gehören will?

Nicht länger ein geräuschloses Ertragen und die schäbige Demut, irgendwie.

     Es kann eine Auslöschung sein, die erfolgt ist, ein ganzer Mensch leuchtete

kurz und verglühte, weil die Anstrengung nur noch ein Zerreißen mit sich

brachte und die Verschleuderung des eigenen Körpers. Ja, ein Augenblick

war es nur, als die Trennlinie durchbrochen wurde, an der man schon lange stand,

während die Bisse tiefer wurden.

     Wenn eine Beschreibung erfolgen könnte, wie es abseits

der Klarheit aussieht, von einer Verzerrung erschüttert, die nicht einmal

der Schmerz kennt – dann wären da Splitter und Gekritzel!

Splitter und Gekritzel wären da bald, und ein armer Junge mit

feuchten Tüchern um den Hals und empfindlichen Ohren.

     Ein tobsüchtiger Wahn ist es nur, wie man ihn kennt,

sobald es zu viele Tote gibt und nur Räderwerk bleibt, sagt ein Mensch,

der ungerührt schauen kann. Diese Furchtlosigkeit sollte erhalten bleiben,

voll an Welt, einem starken Schädel ähnlich – doch zu kalt.

Sich das Leben zu erhalten ist eine Weisheit, wenn nicht das Hirn sich

verschleißt, beharrlich vor den Menschen fliehend.

Hoher Ton

Eine altbekannte Stimmung lärmt hinterdrein. Man möchte sie einmal zurücklassen

und ihren üblen Geruch in den verwahrlosten Baracken ablegen. Doch sie

schwillt auf Rosenblättern an und ist treu, wie eine Hündin. Keine Verbitterung.

Nicht solche Wörter. Nicht weiter beschrieben die frevelhaften Taten und Träume

voller Unglück.

     Hier bittet ein Mensch, nicht Abschied nehmen zu müssen von den Stauden und Nelken,

vom Tag, an dem noch manches zu bewundern ist, seine Farben und sein Schimmer.

Wie er existiert, ungebrochen das Meer bescheinend, taugt er als Möglichkeit,

sich weiter zu erhalten, die Früchte zu kosten, das alles in naher Zukunft,

im Frühling, wo ein weiteres Jahr die Bäume belebt.

Ward geboren, neugeboren, weil noch immer etwas auf den Tischen liegt,

für die Kranken und Stummen. Ist auch das ein Klagelied? Ein Jammern

über das verwelkte Veilchen? Ist auch das ein Traum, sich zu erheben und

die Trauervögel zu verscheuchen? Ich lebe, anschwellend auf das eine Blatt hoffend,

schweigsam, wie eine heisere Sängerin, wie eine herabgefallene Kirsche,

und doch erfüllt von der Maßlosigkeit des frühen Morgens und zutiefst entschlossen,

an die verzweifelten Trennungen nicht mehr zu denken; ausgedehnt, glühend

höre ich einen bestimmten Wellenschlag, dann ein Rauschen: Es sind die Töne,

die mich binden, an eine grundlose Freude, an eine Zeit voll

stürmischer Zeichen, sich einzulassen auf die unvollkommenen Gedanken und

immerfort den Flüchen zu begegnen, verjüngt als Mitfühlende und beständig

vor den Trugbildern fliehend.

Anbrechende Zeit einer neuen Schönheit, ich habe geschafft, dass von mir

etwas übrig blieb, trotz der Bedrohungen überall, als wären immer Vulkane

an meinem Bett. Dreimal bin ich zurückgekehrt, in einem Leben mit traurigen Hinterlassenschaften, doch mit Entschlüssen, aufwärtszusteigen,

die Schlaflosigkeiten zu verlassen, um die Stimme wieder zu hören, ihre Melodien,

als gebe es kein Verblassen.

Auf der Suche nach deinem Mund bin ich allein geblieben, ohne Nahrung,

als fallende Asche irgendwann. Doch an einem unversehrten Morgen habe ich

voller Erstaunen dich vergessen, du Unwandelbare, dass ich dich nicht mehr verfolge,

lässt mich ein Leben begrabener Schmerzen denken. Grenzenlos werden

die Berührungen sein,

man wird ihnen begegnen, ungeachtet aller vergangenen Schatten.

Reibung und Anpassung

In diesen Stunden hilft es, aus Zimmern und Büros zu laufen,

einfach dem Impuls zu folgen, wegzurennen von den

pedantischen Einzelheiten und den strengen Geschäften,

um Passagen entlang zu latschen wie die Bewohner dieser seltsamen Stadt.

(Sagte ich: seltsame Stadt? Es türmen sich Einkaufscenter wie überall.)

Was macht man mittwochvormittags um elf auf verregneten Straßen?

Mein Freund Carlos hatte schon immer vor,

in einem Café zu sitzen, während man verzweifelt nach ihm suchte.

Es kann heiter machen, unter Tische zu kriechen und sich

in Kleiderschränken zu verstecken, wenn die Ökonomie nach

anderem verlangt. Man stelle sich einen riesigen Apparat vor, an

dessen entscheidender Stelle man ein Rädchen zu Brei schlägt.

Genau in diesem Moment, wenn zerrauftes Haar

sich scheiteln soll, bleibt etwas zurück, eine Gegenläufigkeit,

ein aufmüpfiges, verrutschtes Ding, das zwischen Kanonen passt

und sich wehrt gegen einen absoluten Klumpen. Ganz objektiv, will man

sagen, gibt es Gegenstände, Autobahnen und die eiserne Pflicht.

Es sei denn – wenn es jetzt eine Antwort darauf gäbe.

Immer wünscht man eine Begründung und erinnert

sich an eine verschwundene Welt, die irgendwo noch anwesend sein muss,

mit ihrer eindringenden Stofflichkeit und diesem Gestank nach Fäkalien.

     Meine Hände kennen den Akaziendorn, der sich ins Innere dreht,

und den roten Ball meiner Kindheit, den ich nicht mehr finde.

Das manchmal etwas ferne Bewusstsein will auch ohne Ermahnung

einmal Blumen pflücken und das Sperrholz aus seinen Blicken entfernen.

Darum das: ein pralles, schlüpfriges Dagegen zur Erweiterung

der Sinne nach irgendwohin. Mein Gemüt, das oft einem Kramladen

gleicht, unsortiert und altertümlich, pocht immer noch auf

die sture Subjektivität, auf das besondere Auge.

     Ich habe Seelenzustände, ach ja, monströses Getöse,

und auch Carlos, der nicht gefunden werden will,

gleicht manchmal einem Priester, derart keusch und sentimental

ist sein Gang, dass man lachen muss über diese weichen Knie.

     Meine Feigheit, meine lang gedehnte, manchmal

beschwipste Feigheit, sie ist es, die strammsteht, die die Gläser der

Chefs füllt und ein unterwürfiges Maunzen hören lässt.

So stürmisch

Bisweilen, doch immer im Verborgenen, entsteht ein Aufruhr

in den Adern und Zellen, die nicht länger schmerzen wollen.

Sie fordern das Verlöschen, ein gründliches Vergehen

der vibrierenden Einbildungen und Schauermärchen.

Ja, tagelang etwas Leichtes in den Beinen und Zucker für die Nerven;

ein Laufen durch botanische Gärten mit gelben Vögeln in der Hand.

     Wie Blumengestecke auf Gräbern fühlt sich an manchen Tagen

das Überleben an,

wie eine Überwindung und ein Zurücklassen,

wie ein Weiterlaufen und ein Vergessen,

wie eine Treulosigkeit und ein überstandener Winter.

     Schon oft wurde geweint, in den geschützten Ecken,

auf den Toiletten der Bahnhöfe und Kneipen, um den geschlossenen Hals

zu lösen, damit niemand die Wiederkehr des Verlassens sieht,

nicht das Auftauchen der Bilder eines verloschenen Mundes,

nicht den monströsen Schlag in die Eingeweide.

     Ihr verkalkten Automaten und lahmen Gebisse!, ruft es,

und man will sich an den Hals greifen und seine Hummeln

im Hinterteil zählen. Es wäre herrlich, seinen Kopf auszuschütteln wie Bettzeug,

auf dass alles herausfällt. Stets dieser Drang, immer zu rennen –

und selbst im Schlaf rennt etwas, ein kurzes, heißes Fädchen ist es,

eine Art nervöser Stachel.

     Wenn ein Absturz geschieht, selbst bei den Bewegungen eines Windspiels,

in die Verbissenheit der Verwundungen hinein, verzögert sich das Gehen,

Heben und Greifen. Langsam bewegt sich die Hand über Äpfel oder Moose,

die Form nachfühlend, noch das bisschen Gegenwart, bevor etwas

auf dich herabfällt: Erinnerungen aus einem bekannten Raum können es sein,

Teile des eigenen Kosmos', wahrgenommen aus der Entfernung

und verrutscht in der Perspektive, nun sich wieder ballend für die nächste Explosion.

     Dieses Wüten der Sinne, dieses verschossene Pulver und abgehalfterte Material!

Und wieder fallen Blüten, und wieder schwarze Erdflecke, gegen die nur

eine Vorstellung hilft, wie die von Engeln.

Es wäre nicht gut, zu sagen: beruhige dich, denn die Zündschnur bleibt.

Erwartung und Ernüchterung

Nahe deinen Gespenstern zerrst du dich selbst über Teppiche,

aus den Schlössern heraus, in denen sie wohnen, einem dämonischen Winter

nicht unähnlich. Du hoffst auf eine unbetretene Landschaft, in der dich kein Schlag

mehr trifft und du den Missgeschicken entronnen bist. Denn es war ein Versehen,

deine Gefangenschaft in einem Gewölbe. Hatte dich jemand hineingestoßen,

in einen Abgrund, erst unmerklich, ohne die Spur eines Fallens,

dann fühlbar in allen Fingerspitzen? Am Anfang hast du auf Flieder gelegen,

mit Blick auf zukünftige Eroberungen, die wie Gras wachsen würden,

von einer besonderen Atmosphäre umgeben,

weil du zwanzig Augen hattest.

Solch ein Gefühl lässt sich nur mit den Zugvögeln vergleichen,

den Wildgänsen am Himmel, die ihre Route kennen, oder den Adlern

mit ihren Hochzeiten in der Luft.

     Du hast Attribute gesammelt, nur für dich, um das zu erklären,

was geschah, als dich die Zeit überwand, sie auch deine Gegnerin wurde,

weil sie dich an deine abgetragenen Kleider erinnerte und an die Hotels

mit stickiger Luft auf Dienstreisen. Es braucht keine Wissenschaft,

um dies zu begreifen: die unschuldigen Reime am Morgen und die nächtlichen

Verpflichtungen darauf, sich den makabren Schatten zu stellen,

die durch den Körper wandern wie Kobolde.

     Nun

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