Achim Kaul

Mord aus gutem Hause

Der neue Augsburgkrimi

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Inhaltsverzeichnis

Titel

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel

21. Kapitel

22. Kapitel

23. Kapitel

24. Kapitel

25. Kapitel

26. Kapitel

27. Kapitel

28. Kapitel

29. Kapitel

30. Kapitel

31. Kapitel

32. Kapitel

33. Kapitel

Epilog

Nachbemerkung und Danksagung

Impressum neobooks

1. Kapitel

Mord aus gutem Hause

Zweifel wurde am Samstagmorgen von einem ungeduldigen Klopfen geweckt. Es war eher ein Hämmern, unrhythmisch und unangenehm laut. Er wälzte sich aus dem Bett und versuchte, die Augen offen zu halten. Er stand auf und tappte verschlafen den Flur entlang. Er gähnte. Das heftige Hämmern setzte wieder ein.

»Ja doch«, brummte er genervt und blieb mit den Zehen des rechten Fußes an seinem Bücherregal hängen. Der plötzliche Schmerz machte ihn hellwach. Er riss die Eingangstür auf.

»Seit wann hast du denn eine Glatze?« Zweifel war wie vom Donner gerührt. Sein Vater stand vor ihm.

»Dad …«, brachte er mühsam hervor und presste stöhnend die Augen zusammen, als er seine Zehen bewegte.

»Sag nicht Dad. Kannst du kein anständiges Deutsch?« Zweifel schüttelte heftig seinen Kopf. Einerseits um die nach Aufmerksamkeit brüllenden Zehen aus seinem Bewusstsein zu verscheuchen, andererseits, um die Fragen zu sortieren, die ihm kreuz und quer durchs Hirn schossen und schließlich, um die Fata Morgana in Gestalt seines Erzeugers als solche zu entlarven. Was nicht gelang. Sein Vater, den er mehr als nur eine Ewigkeit nicht mehr gesehen hatte, stand leibhaftig vor ihm. Er starrte auf den blankpolierten, schwarzen Schuh am linken Fuß seines Vaters und auf die arg ramponierte Sandale an dessen rechtem Fuß. Die Frage, die sich daraus ergab, schob Zweifel auf seiner Prioritätenliste ganz nach hinten. Sein Vater hatte ihn etwas gefragt.

»Die hatte ich schon bei meiner Geburt«, antwortete er fast automatisch.

»Bist du sicher? Hat Ed wohl vergessen. Ich wollte, den Rest hätte Ed auch vergessen.« Zweifel hatte keine Ahnung, was genau sein Vater damit meinte. Sie standen einander in der offenen Tür gegenüber, wie ein Mann, der einen anderen Mann nach dem Weg fragt, den dieser nicht kennt.

»Kaffee wäre gut für Ed. Und eine Orange. Ja, ich denke, das wäre angemessen. Hast du so was im Haus?«, fragte Edwin Zweifel auf eine etwas irritierende Weise.

»Sicher«, sagte sein Sohn, »komm rein.« Kaum hatte er sie ausgesprochen, schwante ihm, dass er diese Worte noch bereuen würde.

Wenig später saß Ed unbequem auf einer Art Barhocker an der Küchentheke seines Sohnes. Zweifel war im Bad. Er hatte seinem Vater eine Tasse Kaffee durchlaufen lassen und ihm gezeigt, wie die Maschine zu bedienen war, falls er eine zweite wollte. Orangen hatte er zwar keine, schenkte ihm dafür aber ein Glas Saft ein. Ed hatte sich schweigend an die Theke gesetzt, ein Tütchen Zucker aus einer Keramikschale herausgefischt, sorgfältig an einer Ecke aufgerissen und langsam in das Glas Orangensaft rieseln lassen.

Zweifel stand unter der Dusche und versuchte, sich zu erinnern, wann er seinen Vater das letzte Mal gesehen hatte. Zwanzig Jahre war das her, länger noch, es musste Anfang 1994 gewesen sein, im nasskalten Berliner Winter. Zweifel stellte die Dusche ab und blieb eine Weile tropfnass stehen. Die Bilder aus der Vergangenheit stürzten auf ihn ein und blockierten vorübergehend das Bewusstsein dafür, was als Nächstes zu tun war, nämlich, sich abzutrocknen und anzuziehen. Als er damit fertig war, hörte er, wie die Kaffeemaschine ihre typischen Geräusche von sich gab. Sein Vater schien sich also schon wie zuhause zu fühlen. Ein Gedanke, der Zweifel zu beunruhigen begann. Er ging in die Küche.

»Der Saft ist Ed zu süß«, brummte sein Vater.

»Hast du immer noch diese Angewohnheit?«, erwiderte Zweifel, holte Brot aus dem Schrank und fütterte den Toaster mit zwei Scheiben. Sein Vater zog die frisch gefüllte Tasse unter der Auslaufdüse hervor und stellte sie vorsichtig auf die Theke, auf der er vorhin schon etwas Kaffee verschüttet hatte. Er nahm ein weiteres Zuckertütchen, riss eine Ecke ab und versenkte den Inhalt in das volle Glas Orangensaft.

»Was willst du damit sagen?«, fragte er im gleichen brummigen Ton. Zweifel stellte seine Tasse unter den Koffeinspender.

»Der Saft ist Ed zu süß«, ahmte er seinen Vater nach. »Du redest von dir in der dritten Person. Du tust so, als ob dieser Ed jemand anders wäre. Das meine ich damit.« Edwin Zweifel nippte an seinem Kaffee und schwieg. Dieses Schweigen kam Zweifel wie die Ankündigung großer Schwierigkeiten vor.

Er hatte seinen Vater nicht schweigend in Erinnerung. Im Gegenteil. Wenn er nicht gerade mit seinen Kunden telefonierte, selten kürzer als eine halbe Stunde, redete er mit Nachbarn, quatschte mit Bekannten, die zufällig am Haus vorbeiliefen, sprach Fremde an, die zufällig am Haus vorbeiliefen und anschließend zu den Bekannten zählten. Einmal hatte Zweifel von seinem Fenster aus beobachtet, wie sein Vater einen Müllmann in ein Gespräch verwickelt hatte. Der Fahrer des Müllwagens hatte ungeduldig gehupt, war schließlich mit einem Fluch auf den Lippen ausgestiegen und lauschte wenig später fasziniert den Worten seines Vaters. Zweifel hatte keine Ahnung, was Ed, so nannte ihn alle Welt, den Leuten erzählte. Aber es war seine Art und Weise, Geld zu verdienen. Zweifels Mutter war früh gestorben. Eines Tages kam er nach Hause und fand seinen Vater im Wohnzimmer vor, wo er aus dem Fenster starrte und ihn nicht beachtete. Seine Mutter war in der Küche. Zuerst sah er die Flecken am Kühlschrank. Ein Stuhl war umgefallen, die Tischdecke halb heruntergezogen. Es roch säuerlich nach Essig und Zwiebeln, der Salat war auf dem ganzen Küchenboden verteilt. Die Schüssel war verkehrt herum auf ihrer Hand gelandet, zwischen den verkrampften Fingern lugte ein Stück rote Paprika hervor. Sie lag auf der Seite, als hätte sie auf dem Boden ein Schläfchen machen wollen, die Knie angezogen. Ihre Augen waren weit aufgerissen. Zweifel kniete neben seiner Mutter, die Hand unter ihrem Nacken, in dem fassungslosen Bemühen, sie ins Leben zurückzuwünschen, als er die Stimme seines Vaters hörte.

»Hirnschlag«, verkündete er so sachlich, als wäre nur eine Sicherung herausgeflogen.

»Warum hast du keine Hilfe …«

»Da kam jede Hilfe zu spät, Junge. Da war nichts zu machen.« Es war merkwürdig, aber im Rückblick kam es Zweifel so vor, als hätte sein Vater damals begonnen, von sich in der dritten Person zu reden.

»Ich rede, wie es mir passt«, sagte Ed und stellte seine Tasse auf die Theke. Zweifel war nicht nach einem Streit mit seinem Vater zumute. Nicht eine halbe Stunde, nachdem er seit ewigen Zeiten plötzlich wiederaufgetaucht war. Ihm lagen viele Fragen auf der Zunge, die er mit einem großen Schluck Kaffee hinunterspülte. Es war Samstagmorgen und er hatte sich für das Wochenende vorgenommen, seine umfangreiche Sammlung an Kunst- und Fotobänden in aller Ruhe durchzusehen und vielleicht einen oder zwei ausgedehnte Waldspaziergänge zu machen. Außerdem musste er seinen Umzug nach Augsburg vorbereiten. Dieser Plan war nun in Gefahr. Er musterte seinen Vater über den Rand der Kaffeetasse hinweg. Wie alt war er jetzt eigentlich? Er stellte eine schnelle Berechnung an und kam auf 74 Jahre. Im Gegensatz zu seinem Sohn hatte Ed Zweifel einen dichten, weißen Haarschopf, den er noch nie zu bändigen vermocht hatte. Die Haare standen wild in alle Richtungen ab, als wäre er in einem Doppeldecker ohne Helm hergeflogen. Die grünen, hellwachen Augen hatte er halb geschlossen. Er tat, als bemerkte er den Blick seines Sohnes nicht. Zweifel gab sich einen Ruck.

»Wie hast du mich überhaupt gefunden?«

»War nicht schwer«, war die lapidare Antwort.

»Ach was! Das will ich jetzt aber genau wissen.« Ed warf seinem Sohn einen langen Blick zu und drehte das Glas mit dem Orangensaft hin und her.

»Du warst in der Zeitung. Dein letzter Fall hat Aufsehen erregt.« Zweifel ahnte, dass er die Antwort auf seine Frage nicht in einem einfachen Satz serviert bekäme. Er musste nachhaken wie bei einem widerspenstigen Zeugen.

»Wo hast du darüber gelesen?« Ed tat, als konzentrierte er sich auf den Orangensaft, doch sein Sohn brachte an diesem Morgen keine Geduld für eine subtile Gesprächsführung auf.

»Ist ja auch egal«, sagte er mehr zu sich. Der Toaster spuckte zwei Scheiben aus. Zweifel nahm eine und biss ab. Ed ließ das Glas los.

»Trockener Toast?«, fragte er und seine Stimme klang herausfordernd. Wortlos nahm Zweifel einen Teller vom Regal über der Spüle und legte die andere Scheibe darauf. Aus dem Kühlschrank holte er Margarine und ein Glas Erdbeermarmelade und stellte beides vor seinen Vater hin. Mit dem Finger deutete er auf einen steinernen Bierkrug, in dem er sein Besteck aufbewahrte.

»Mehr hab ich nicht zur Auswahl.« Er steckte zwei neue Scheiben in den Toaster und biss das zweite Drittel seiner Scheibe ab. »Auf Besuch bin ich nicht eingestellt«, fügte er mit vollem Mund hinzu. Ed nickte und griff nach seiner Tasse.

»Du lebst allein? Ich dachte du bist verheiratet. Mit dieser Journalistin. Wie heißt sie nochmal?« Zweifel schoss das Blut in den Kopf. Eine barsche Antwort lag ihm auf der Zunge. Er schluckte sie hinunter zusammen mit dem Rest seines trockenen Toasts. Die neue Situation bereitete ihm zunehmend Kopfzerbrechen. Er trank hastig seine Tasse leer.

»Sie hieß Ella.«

»Ihr habt euch getrennt?« Zweifel schüttelte den Kopf.

»Sie wurde umgebracht. Ist schon lange her. Stand auch in der Zeitung«, antwortete er. »Aber das hast du wohl nicht gelesen.« Den Satz konnte er sich nicht verkneifen. Sein Vater schaute ihn prüfend an. Dann griff er nach einem Messer und bestrich seinen Toast mit Margarine. Zweifel sah zu, wie Ed einen großen Klacks Erdbeermarmelade aus dem Glas pulte und auf der dicken Margarineschicht verteilte. Ihm entging das Zittern der Hand nicht.

»Kannst du mir sagen, wie es kommt, dass du nach mehr als zwanzig Jahren so mir nichts, dir nichts samstagmorgens bei mir hereinschneist?« Sein Versuch, ruhig und gelassen zu klingen, misslang. Die Frage hing genauso vorwurfsvoll in der Luft, wie sie im Grunde gemeint war. Ed blieb davon unbeeindruckt, warf einen langen Blick auf seinen Toast und biss herzhaft hinein. Zweifel schüttelte den Kopf und wartete ab. Eine Weile war nichts zu hören als das Kauen seines Vaters. Schließlich trafen ihn seine grünen Augen.

»Schlimm, was mit deiner Frau passiert ist.« Zweifel rührte sich nicht. Er wollte in Anwesenheit seines Vaters nicht an Ella denken.

»Kann Ed noch ein Brot haben?« Die Frage schien an seine Kaffeetasse gerichtet. Wie auf Kommando sprangen die zwei Scheiben aus dem Toaster. »Ed weiß, wie sich das anfühlt«, sagte er und zog die Margarine zu sich heran. Zweifel dachte an seine Mutter.

»Natürlich«, murmelte er und legte seinem Vater einen Toast auf den Teller und nach kurzem Überlegen auch den zweiten.

»Also — du bist mir noch eine Antwort schuldig.« Ed war mit der Margarine fertig und nahm das Marmeladenglas in die Hand. Er tat so, als kontrollierte er die Inhaltsstoffe.

»Ed ist pleite«, sagte er nach einer langen Pause. Das traf Zweifel wie ein trockener Kinnhaken. Er starrte seinen Vater an.

»Was soll das heißen? Was ist mit dem Haus?«

»Wurde versteigert.«

»Und?«

»Und was?«

»Na, da muss doch Geld geflossen sein.« Ed nickte und biss in das Marmeladen-Margarine-Gemisch, das er auf seinem Toast angerichtet hatte.

»Aber nicht in Eds Richtung«, antwortete er mit vollem Mund. Es schien ihn nicht weiter zu belasten. Zweifel vergaß vor Verblüffung, den Kopf zu schütteln.

»Und jetzt?«, fragte er. Ed schluckte hinunter und wischte ein paar Krümel aus seinem Mundwinkel.

»Jetzt bin ich hier.«

Melzick wälzte sich auf die andere Seite und landete mit ihrer Nase an der Wand, die nach frischer Farbe roch. Es war kurz nach sieben. Das wusste sie, ohne die Augen zu öffnen. Sie hatte den Schuss gehört. Natürlich war es kein Schuss. Wie jeden Morgen um dieselbe Zeit hatte Frau Stalinke aus dem Erdgeschoss das Haus verlassen, um mit ihrem selbst gestrickten Kampfdackel das zu machen, was normale Hundebesitzer als „Gassi gehen“ bezeichnen. Frau Stalinke fasste diese Tätigkeit eher militärisch auf: Sie ging auf Patrouille, nicht ohne zuvor die Tür zum Treppenhaus einer Belastungsprobe zu unterziehen. Melzick hatte sich schon oft gefragt, woher diese Frau mit ihren dünnen Ärmchen die Wucht nahm, das ganze Haus erzittern zu lassen. Sie vermutete eine bisher unbekannte asiatische Kampfkunst. Die frische Farbe roch angenehm. Melzick nahm einen tiefen Zug durch die Nase und wusste im selben Augenblick, dass an Schlaf nicht mehr zu denken war. Wie zur Bestätigung meldete sich ihr Handy. Auf ihr verschlafenes »Ja?« meldete sich Zacharias.

»Morgen Mel. Heute geht’s rund. Bist du dabei?«

»Wobei?«, antwortete sie umrahmt von einem herzhaften Gähnen.

»Ach Schwesterchen! Ich hab dir doch den Link geschickt. Die Demo in Augsburg.« Melzick kratzte sich an der Nase, während sie in ihrem Gedächtnis kramte.

»Was für’n Link? Welche Demo? Wer spricht da überhaupt?« Zacharias wollte schon empört loslegen. Im letzten Moment ging ihm ein Licht auf.

»Keine Chance, Mel. Wenn du mich reinlegen willst, musst du früher aufstehen.«

»Will niemand reinlegen, kleiner Bruder, will einfach nur liegenbleiben«, nuschelte Melzick und drehte sich auf den Rücken.

»Hätte ich mir denken können«, sagte Zacharias mit vollem Mund und legte noch eins drauf. »Kommst eben jetzt auch schon ins Ego-Alter.« Er schmatzte genüsslich. »Fängt bei den meisten ab dreißig an, bist wohl etwas früher dran.« Melzick setzte sich abrupt in ihrem Bett auf und blinzelte den letzten Rest Schlaf weg.

»Deine Provokationen waren auch schon mal cooler, Zack.«

»Da gehen die Expertenmeinungen auseinander.« Zacharias hatte den Mund schon wieder voll.

»Was kaust du mir da eigentlich andauernd vor?«

»Etwas, worüber die Experten sich einig sind.«

»Und das wäre?«

»Meine Mango-Maccadamia-Muffins.«

»Ok ok, Zack, heb mir welche auf.«

»Sind schon eingepackt. Wir treffen uns am Bahnhof. Vergiss dein Transparent nicht.«

»Was für’n Transparent denn?«

»„Freiheit für Gluten“«, »„Nieder mit den freien Radikalen“«, was man eben so fordern darf als Polizeibeamtin.«

»Ich denk das ist ’ne Klima-Demo.«

»Na dann eben: „Inlandsflüge nur für Bienen“.«

»Das ist mir zu lang.« Zacharias ließ einen Stoßseufzer hören.

»Forget it. Hauptsache du machst mit.«

»Was ist mit deiner Freundin Jocelyn?«

»Was soll mit ihr sein?«

»Könnte riskant sein, als Illegale bei einer Demonstration erwischt zu werden.«

»Mel, es gibt keine illegalen Menschen.«

»Du weißt, wie ichs meine.«

»Weiß ich und Jocelyn weiß, was sie tut.«

»Na dann — man sieht sich.« Zacharias wollte noch etwas sagen, überlegte es sich anders und legte auf. Melzick musste dran denken, wie Zacharias ihr die junge Frau aus Äthiopien vor ein paar Wochen vorgestellt hatte. Sie beschloss, sich bei Gelegenheit um eine Rechtsberatung zu kümmern. Zacharias war ein unverbesserlicher Optimist. Seine rosarote Brille war zu oft beschlagen. Er weigerte sich einfach, Schwierigkeiten wahrzunehmen, bevor sie ihm im Genick saßen.

»Dafür hat er ja mich«, dachte Melzick, seufzte und sprang aus dem Bett.

2. Kapitel

Zweifel wollte sich auf nichts einlassen. Sein Vater hatte das Marmeladenglas in beide Hände genommen und drehte es hin und her.

»Eine Vater-Sohn-WG wär doch mal was anderes«, brummte er. »Ed hat da überhaupt kein Problem damit. Wichtig ist ’ne klare Aufgabenverteilung. Du gehst zur Arbeit, um den Rest kümmert sich Ed. Das ist er gewohnt.« Zweifel nahm ihm die Erdbeermarmelade aus der Hand und stellte das Glas demonstrativ in den Kühlschrank.

»Du fällst nicht mit der Tür ins Haus, du bretterst mit ’nem LKW in meine Küche. So funktioniert das nicht.«

»Käme auf einen Versuch an. Und was den LKW angeht — das bisschen Zeug, was Ed hat, passt in einen VW Käfer.« Ed fischte ein Zuckertütchen aus der Schale, riss eine Ecke ab und beglückte den Orangensaft mit einer weiteren Überdosis. Zweifel beobachtete irritiert, wie sein Vater das Glas mit der linken Hand drehte und suchte nach Worten.

»Es geht nicht. Ich will es nicht. Such dir bitte ein anderes Nest.«

»Machst du dir Sorgen um deinen Zuckervorrat?«

»Ich mach mir keine Sorgen. Ich ziehe um.« Eds rechte Hand verharrte mit dem inzwischen leeren Zuckertütchen zwischen Daumen und Zeigefinger über dem Orangensaft.

»Wohin?«, fragte er, ohne seinen Sohn anzusehen.

»Nach Friedberg.«

»Welches Friedberg?«

»Bei Augsburg.«

»Wann?«

»Ich bin mittendrin.«

»Sieht gar nicht so aus.« Zweifel seufzte.

»Liegt vielleicht daran, dass mein Zeug auch in einen VW Käfer passt.«

»Hast du einen?«

»Was?«

»VW Käfer.«

»Nein.«

»Sondern?« Zweifel stieß noch einen tiefen Seufzer aus.

»Cadillac Eldorado 1959.« Sein Vater warf ihm einen kurzen Blick zu und knüllte das Papiertütchen zusammen.

»Viel zu schade für die Straße«, meinte er.

»Das sehe ich anders. Ich sehe überhaupt vieles anders, als du, Dad, und deswegen würde es nicht funktionieren.« Ed warf ihm einen langen Blick zu.

»Das sehe ich anders.« Unwillkürlich mussten beide lächeln.

»Hört sich besser an, wenn du nicht in der dritten Person von dir redest«, sagte Zweifel und stellte die Margarine in den Kühlschrank. Sein Vater ließ sich von dem Frühstücks-Barhocker rutschen und hob einen Zeigefinger.

»Ich hab keine Ahnung, wovon du sprichst.« Er machte ein paar Schritte zur Tür hin, dann drehte er sich um. Seine grünen Augen musterten Zweifel.

»Nach Eds Erfahrung gibt es drei triftige Gründe für einen Umzug: Du brauchst einen neuen Chef, du bist einer Frau auf der Spur oder du hast was ausgefressen.« Zweifel verschränkte die Arme.

»Du hast einen Grund vergessen.«

»Und der wäre?«

»Flucht.«

»Bist du auf der Flucht?«

»Ich nicht, aber ich bin jetzt mal von dir ausgegangen.« Edwin Zweifel kam wieder zurück und stellte sich direkt vor seinen Sohn hin.

»Wenn du glaubst, dass ich damals vor irgendwas geflohen bin, dann …« Er stockte, verlor die Konzentration. Er schloss die Augen und presste Daumen und Zeigefinger an seine Nasenwurzel. Als er den Satz beendete, war seine Stimme deutlich leiser geworden.

»… dann hast du vermutlich Recht. Aber«, und wieder der Zeigefinger, »nur aus deiner Sicht. Für Ed war das keine Flucht. Wovor hätte er auch fliehen sollen?«

»Vor mir.« Die Worte waren draußen, bevor Zweifel einen Gedanken fassen konnte.

»Du weißt, dass das Blödsinn ist.«

»Damals wusste ich es nicht. Mutter war tot und du bist drei Tage nach der Beerdigung verschwunden.«

»Du warst alt genug und Ed hat jeden Monat einen Scheck …« Zweifel winkte ab.

»Ich weiß, ich weiß.« Er seufzte zum dritten Mal an diesem Morgen. »Warum das alles wieder aufwärmen?«

»Ed hat nicht davon angefangen.«

»Wenn man davon absieht, dass du dein Comeback in meiner Küche probst.«

»Das hielt Ed für am effektivsten.« Zweifel ließ seine flache Hand auf die Küchentheke fallen. Das Problemlösungs-räderwerk in seinem Kopf hatte bereits zu rattern begonnen. Er hatte jedoch keine Lust, die Probleme seines Vaters zu lösen.

»Effektiv vielleicht, was den Zuckerverbrauch angeht, aber nicht erfolgreich, Dad. Ich kann dir nicht helfen. Meine neue Wohnung ist nicht groß genug.«

»Das hat Ed schon begriffen. Du willst nicht. Trotzdem wäre es interessant, zu erfahren, warum dieser Ortswechsel …« Zweifel unterbrach ihn.

»Das überlass ich deiner Fantasie. Ein paar Gründe sind ja schon gefallen. Such dir einen aus.« Edwin Zweifel fuhr mit beiden Händen durch seinen wirren weißen Haarschopf, dann schnalzte er mit der Zunge und wandte sich erneut zum Gehen.

»Falls du Hilfe brauchst«, sagte er, schon im Flur mit der Hand auf der Klinke und ohne seinen Sohn anzusehen, »wird Ed dich schon finden.« Er öffnete die Eingangstür, trat ins Treppenhaus und zog sie hinter sich zu. Zweifel starrte in den Flur, der so leer war wie immer und ertappte sich bei dem Gedanken, dass Ed das gelingen möge. Als er eine halbe Stunde später seine Wohnung verließ, entdeckte er die Visitenkarte auf der Matte vor der Eingangstür. „Ed Z.“ stand darauf, „Überlebenskünstler“. Handschriftlich war eine Mobilfunknummer ergänzt.

Jocelyn sah Melzick als erste und winkte ihr mit einem zusammengerollten Transparent durch die offene Tür zu. In den beiden Großraum-Waggons des 9 Uhr 30-Zuges der Bayerischen Regio-Bahn von Bad Wörishofen nach Augsburg herrschte ein Gedränge wie in einem Airbus, nachdem der Pilot die Turbinen abgeschaltet und die Passagiere gebeten hat, sitzenzubleiben. Etwa zehn bis fünfzehn Senioren, allesamt im neonfarbenen Radler-Dress bewachten mit grimmigen Blicken die E-Mountainbikes, mit denen sie eine Expedition ins Altmühltal wagen wollten. Der Anführer, der als einziger seinen Fahrradhelm aufbehalten hatte, erteilte seinem Trupp laustarke Instruktionen. Keiner hörte ihm zu, außer den Fahrgästen, die die Gefahr zu spät erkannt hatten und aus Platzmangel gezwungen waren, in seiner Hörweite für die nächste Stunde sitzenzubleiben. Zacharias hatte den Wichtigtuer rechtzeitig bemerkt und mit Jocelyn einen Platz im vorderen Waggon ergattert. Melzick schloss ihr klappriges Dreigangrad ab und hastete den Bahnsteig entlang. Ein nerviges unerbittliches Piepen zeigte an, dass es höchste Zeit war. Zacharias blockierte wie zufällig die Lichtschranke der automatischen Tür. Mit dem letzten Piepton sprang Melzick auf.

»Zurückbleiben! Zefix!«, fauchte die Stimme des Zugführers aus dem Lautsprecher über ihnen. Zacharias grinste seine Schwester an und hob die Hand. Melzick schlug klatschend ein und nickte Jocelyn zu, die sie auf ihre scheue Art anlächelte.

»Jetzt nehmen Sie doch mal das Gelump aus meinem Gesicht!«, keifte eine Frauenstimme hinter dem Rücken der jungen Afrikanerin. Jocelyn versuchte, das Transparent auf der Gepäckablage unterzubringen. Zacharias half ihr dabei und murmelte eine Entschuldigung in Richtung der etwa fünfzigjährigen, korpulenten Frau im hellblauen Kostüm, die den sorgfältig frisierten Kopf schüttelte.

»Dürfen die überhaupt mit dem Zug fahren?«, war dumpf eine zweite Stimme zu hören. Die Nägel der vorgehaltenen Hand waren korallenrot lackiert, passend zur lila überhauchten Kurzhaarfrisur der Fragestellerin.

»Ich dachte, die dürfen ihren festen Bereich, also ihr Reservat oder wie man das nennt, nicht so einfach verlassen«, schob sie hinterher.

»Die Frage ist doch, wer denen die Fahrkarte zahlt«, mischte sich ein blasser, hochgewachsener junger Mann im enggeschnittenen silbergrau glänzenden Anzug ein. Sein Adamsapfel kämpfte gegen den straffgezogenen Knoten seiner schmalen Krawatte. Melzick wechselte einen Blick mit Zacharias und berührte Jocelyn leicht am Unterarm. Am besten ignorieren, war die Devise.

»Ich geb euch bis Buchloe Zeit«, dachte Melzick jedoch für sich. »Bis dahin dürft ihr euch auskotzen, von mir aus. Wer uns danach noch mit einer derartigen Wortmeldung beglückt, wird eine Bewusstseinserweiterung erleben.« Zacharias lehnte wegen der Enge lässig mit einer Schulter an der automatischen Tür. Jocelyn neben ihm wirkte so, als wollte sie sich unsichtbar machen. Melzick fragte sich nicht zum ersten Mal, ob es eine gute Idee von Zacks Freundin war, an der Demo teilzunehmen. Sie musterte stirnrunzelnd ihren Bruder, der sich in seinen ausgebeulten Jogginghosen, dem Schlabbershirt und den viel zu großen Sneakers sichtlich wohl zu fühlen schien.

»Guck nicht so«, sagte er, »das sind meine besten Klamotten.«

»Schon klar. Wie viele Leutchen werden wir denn sein?«, fragte sie. Zacharias zog die Nase kraus.

»Also, angemeldet sind 2000, aber Phil rechnet mit fast 5000. Aus Berlin, Köln und Hamburg haben sich große Gruppen angesagt.«

»Phil ist wer nochmal?«

»Der hat die Demo initiiert und organisiert. Du hast ja keinen Schimmer, was für’n Aufwand das ist.«

»Doch, hab ich.« Zacharias verdrehte die Augen.

»Schwesterchen, du kennst doch nur die andere Seite.«

»Ich war mal in München dabei. 30000 Leute, Marienplatz, fünfunddreißig Grad in der Sonne. Ich weiß, wie so was abläuft.«

»Ach ja? Wie viele ›Begleiter‹ waren denn da?« Zacharias sprach die Anführungszeichen mit. Melzick zuckte mit den Schultern.

»Werden wohl so um die 800 Kollegen gewesen sein.«

»Und was, glaubst du, lässt sich leichter organisieren?« Bevor Melzick antworten konnte, meldete sich der blasse Anzugträger zu Wort, der direkt hinter ihr stand.

»Ich hab gelesen, dass diese Demonstrationen«, er sprach dieses Wort in Großbuchstaben, »den Steuerzahler jedes Jahr Millionen kosten. Millionen!« Die korpulente Dame in hellblau fühlte sich angesprochen.

»Es ist einfach unglaublich. Was gibt es denn überhaupt zu demonstrieren? Hier in Deutschland?«

»Nächster Halt Buchloe. Bitte in Fahrtrichtung rrrächts aussteigen«, mischte sich der Zugführer zackig ein.

»Und dann kommen welche von sonst woher und machen ihren grässlichen Zinnober hier bei uns. Zuhause, da wo sie hingehören, würden sie dafür ausgepeitscht«, meinte die Frau mit den grellroten Fingernägeln. Jocelyn wusste nicht, wo sie hinschauen sollte. Ihre Gesichtsfarbe war noch einen Hauch dunkler geworden. Zacharias holte tief Luft. Melzick stupste ihn an und schüttelte den Kopf. Der Zug hielt. Es stiegen nur wenige Fahrgäste aus. Aus dem hinteren Waggon waren empörte Stimmen zu hören. Die Mountainbike-Schwadron kam mit einer Gruppe rüstiger Wanderer, jeder mit einem Survival-Paket von der Größe eines Seesacks auf dem Rücken, ins Gehege. Die Woche über wurden die Egos gehätschelt und gepflegt, um an Samstagvormittagen in den Zügen der DB aufeinander zu prallen. Die Stimmung heizte sich auf. Melzick wartete auf die nächste Durchsage.

»Zurrrückbleiben«, blökte der Zugführer. Der Zug nahm Fahrt auf und verließ den Bahnhof Buchloe.

»Man kann überhaupt nicht mehr ungestört einkaufen«, beschwerte sich die Dame in hellblau. »Ständig diese plärrenden Jugendlichen mitten in der Innenstadt zur Hauptgeschäftszeit.« Längst nicht mehr hinter vorgehaltener Hand gab die andere Diskussionsteilnehmerin ihren scharfen Senf dazu.

»Kein Deutsch können, aber dämliche Parolen grölen.«

»Wissen Sie, was das die deutsche Wirtschaft kostet?«, maulte der Anzugträger und zerrte an seiner Krawatte. Der Zug machte einige ruckartige Seitwärtsbewegungen, bis er im richtigen Gleis nach Augsburg war. Die Frau in hellblau verlor den Halt und rempelte Jocelyn an. Zacharias runzelte die Stirn. Obwohl die Kostümträgerin sich nicht entschuldigt hatte, drehte sich Jocelyn zu ihr um und sagte in akzentfreiem Deutsch:

»Das macht doch nichts.« Es war einer der ersten Sätze, die sie gelernt hatte. Sie eignete sich die deutsche Sprache in ganzen Sätzen an. Zacharias brachte sie ihr bei. Sie hatte ein gutes Ohr und schaffte es spielend, jeglichen fremdartigen Tonfall zu vermeiden. Sie klang wie jemand, der nie etwas anderes als glasklares Hochdeutsch gesprochen hatte. Zacharias reagierte sofort.

»Hast du gewusst«, sagte er unüberhörbar für die Umstehenden, »dass fünfundachtig Prozent der Deutschen es nicht für nötig halten, sich zu entschuldigen, wenn sie jemanden anrempeln?« Melzick unterdrückte ein Grinsen und nickte.

»Hab ich auch gelesen. In Bayern sollen es sogar fünfundneunzig Prozent sein. Ist ’ne ganz neue Studie.« Aus den Augenwinkeln bemerkte sie, wie die Frau hinter Jocelyn rot anlief.

»Ja ja«, seufzte Melzick, »ist ’ne traurige Sache mit der Unhöflichkeit der Deutschen. So was ist in anderen Ländern einfach undenkbar.«

»Man sollte die Leute eigentlich davor warnen«, pflichtete Zacharias bei.

»Oh, das steht schon in vielen Reiseführern«, sagte Melzick. »Das wird die Touristen ganz schön abschrecken.« Zacharias schnalzte mit der Zunge.

»Gar nicht auszudenken, wie sich das auf die deutsche Wirtschaft auswirkt. Was meinen Sie?« Er hatte den blassen Anzugträger direkt angesprochen. Der rümpfte angewidert die Nase und blickte demonstrativ gelangweilt an Zacharias vorbei. Sein Adamsapfel machte dabei allerdings ein paar heftige Klimmzüge. Der Zug näherte sich seiner Höchstgeschwindigkeit. Die Klimaanlage war im Urlaub. Die Vormittagssonne brannte durch die großen Panoramascheiben.

»Hat jemand ’ne Ahnung, woher das Wort Arroganz kommt?«, fragte Zacharias in die Runde. Melzick hüstelte vornehm.

»Jo. Das wurde im 18. Jahrhundert aus dem Französischen entlehnt. Arrogant« (sie sprach es genüsslich gedehnt aus) »hat damals auch hochnäsig bedeutet, wird aber heutzutage mehr im Sinne von eingebildet verwendet«. Auf der Stirn des Schlipsträgers machte sich eine Zornesfalte bemerkbar, umrahmt von winzigen Schweißtröpfchen.

»Ursprünglich geht es auf das lateinische „arrogans“ gleich anmaßend zurück«, fügte Melzick strahlend hinzu.

»Anscheinend gab es schon damals Zeitgenossen, die dieses Attribut verdienten«, sinnierte Zacharias. Melzick bemerkte, wie ruhig es plötzlich um sie herum geworden war. Sie fing ein scheues Lächeln von Jocelyn auf und ein freches Grinsen von Zacharias, der noch nicht genug hatte.

»Wie ist es mit borniert? Hört sich auch irgendwie französisch an.«

»Jep«, sagte Melzick. »Kommt von borne, der Grenzstein. Bedeutet engstirnig.« Sie sprach das Wort laut und deutlich aus mit unmittelbarer Wirkung auf einige in der Nähe befindliche Stirnen.

»Ja, dann fehlt eigentlich nur noch ignorant«, verkündete Zack fröhlich. Melzick nickte und wirbelte ihre hennaroten Dreadlocks durcheinander.

»Das ist ein besonders schönes Wort. Diesmal wieder aus dem Lateinischen.«

»Und bedeutet?«, fragte Zacharias.

»Ja, das musst du dir auf der Zunge zergehen lassen: von tadelnswerter Unwissenheit zeugend.« Zacharias hob eine Hand und Melzick schlug ein.

»Hätte ich nicht besser formulieren können«, meinte Zacharias und blickte freundlich in die Runde. Hinter Jocelyns Rücken war ein undefinierbares Zischen zu hören. Die Dame in hellblau flüsterte ihrer Begleiterin mit den korallenroten Fingernägeln ein paar deutsche Worte ins von goldenen Klunkern bewachte Ohr. Der junge Mann im engen Designer-Anzug war zwischen ignorieren und reagieren hin- und hergerissen. Die schmale Krawatte bewahrte seinen Kragen nur mühsam vorm Platzen. Als die allerseits erleichtert aufgenommene Durchsage:

»Nächster Halt Augsburg Hauptbahnhof, Ausstieg in Fahrtrichtung lllinks«, ertönte, beugte er sich zu Zacharias herab.

»Für einen Hartz-IV-Schmarotzer reißt du dein Mäulchen ganz schön weit auf«, raunte er ihm zu. Zacharias schenkte ihm sein unverschämtestes Grinsen.

»Als selbständiger Unternehmer bin ich es gewohnt, Menschen sicher einzuschätzen, was ihre Fähigkeiten angeht. Ihre schmale Krawatte deutet da auf eine eher enge Bandbreite hin. Sie sollten außerdem an Ihren Vorurteilen arbeiten. Die sind irgendwie noch nicht ausgereift. Ich würde Ihnen ja gerne näher erläutern, wie das geht, aber ich fürchte, ich habe jetzt was Besseres vor. Es gibt da aber sicher einen auch für Sie erschwinglichen VHS-Kurs.« Melzick hatte ihrem Bruder staunend zugehört, während sie das Transparent aus der Gepäckablage fischte. Der Zug hielt mit einem kräftigen Ruck, so als ob der Zugführer seinen Fahrgästen einen Schlag ins Genick mit auf den Weg geben wollte. Jocelyn drückte auf den grün leuchtenden Taster und war als Erste auf dem Bahnsteig. Melzick und Zacharias folgten ihr. An der Treppe warteten sie, bis sämtliche Fahrgäste an ihnen vorbei waren. Einige nickten ihnen zu. Ein schmalbrüstiger Herr mit abgewetzter Aktentasche, Typ Oberstudienrat, zwinkerte sogar in ihre Richtung. Die beiden pastellfarbenen Damen hatten es auffallend eilig, an ihnen vorbeizukommen. Von dem jungen Anzugträger war nichts zu sehen.

»Wahrscheinlich hat er sich aufs Klo verzogen und googelt den Unterschied zwischen impertinent und inkontinent«, meinte Zacharias.

»Seit wann hast du denn diesen Geschäftsführerton drauf?«

Zacharias zwinkerte Jocelyn zu.

»Wir arbeiten viel daran«, meinte sie, ein weiterer Satz aus ihrem Repertoire. Melzick legte beiden eine Hand auf die Schulter, wobei ihr das Transparent herunterfiel.

»Ich bin schwer beeindruckt.« Zacharias bückte sich und hob es auf.

»Das lässt sich noch steigern, Mel, wait and see.« Sie gingen langsam die Treppe hinunter, um zum südöstlichen Ausgang zu gelangen.

»Sind wir nicht ein bisschen früh dran?«, fragte Melzick.

»Was hast du denn gefrühstückt?«

»’Ne halbe Grapefruit.«

»Dacht ich mir. Deswegen gehen wir jetzt zum Brunchen ins „Dreizehn“.

»Ins „Dreizehn“?«

»Genau. Bei der Kresslesmühle. Das beste vegane Restaurant Downtown. Wir sind bei der Demo locker drei Stunden auf den Beinen. Da brauchst du ordentlich Power. Da reicht dein Pampelmüschen nicht.«

»Schon gut, du hast mich überredet.« Sie drehte sich zu Jocelyn um, die versuchte, mit den beiden Schritt zu halten.

»Und du verrätst mir, wie du so schnell Deutsch gelernt hast.« Jocelyn warf Zack einen fragenden Blick zu. Der gab ihr ein Zeichen.

»Die deutsche Sprache ist ein wunderbarer Wald, aber ich kenne erst ein paar Bäume.« Melzick blieb vor Staunen der Mund offen stehen.

»Aha.« Zacharias schaute angestrengt zur Seite, aber er wusste in diesem Moment, dass seine Schwester ihn zu diesem Thema bei Gelegenheit nochmal interviewen würde.

3. Kapitel

In der Annastraße war um diese frühe Stunde noch nicht viel los. Die meisten Läden öffneten erst um zehn. Carlo war das egal. Er bezog seinen Stammplatz in der Fußgängerzone, schräg gegenüber vom „Weißen Hasen“. Sokrates begleitete ihn mit der ganzen Gelassenheit seiner elf Hundejahre. Seine Miene strahlte Zufriedenheit aus. Das machte die Routine. Sein Leben verlief in geregelten Bahnen, genauso wie das seines Herrchens. Carlo setze sich auf den Boden, lehnte den Rücken an die Fassade des Drogeriemarktes und streckte seine kurzen Beine auf einer Decke aus. Sie war grün und blau und gelb gemustert und glich mit ihren nach oben abgewinkelten Fransen einem fliegenden Teppich in Warteposition. Carlo legte das Etui mit seiner uralten Blockflöte sorgfältig rechts neben sich. Die schwarze, mit einem Schnappschloss versehene Holzschatulle stellte er offen ganz vorne auf den Teppich. Sokrates drehte sich, behutsam wie eine Katze mit den Pfoten tapsend, ein paar Mal um sich selbst, bevor er sich auf seinem angestammten Platz neben der Schatulle niederließ. Er legte seinen Kopf vorsichtig auf seine alten Pfoten. Jedes Mal, wenn eine Münze auf Holz klapperte oder gar ein Geldschein raschelte würde er einen prüfenden Blick in die Schatulle werfen, so als wollte er im Kopf überschlagen, wieviel sie denn schon verdient hatten. Seiner Hundeerfahrung nach kam das beim Publikum besonders gut an. Die Art und Weise, wie die beiden ihren Arbeitstag in aller Ruhe vorbereiteten, strahlte eine große Souveränität und Weisheit aus. Sie beherrschten ihr Metier und wussten, was zu tun war. Vor allem wussten sie, warum sie es taten.

»Guten Morgen, Carlo, du bist aber früh dran«, sagte die junge Frau, die in dem Esprit-Laden gleich gegenüber arbeitete. Carlo nickte ihr freundlich zu.

»Alte Gewohnheit. Ich war immer schon der Erste im Büro«, sagte er. Sie beugte sich zu dem schwarz-weißen Border-Collie herab und kraulte ihn sanft hinter den Ohren.

»Und was meint Sokrates dazu?« Sokrates blinzelte mit den Augen und gähnte ausführlich.

»Er nutzt die Zeit zum Nachdenken. Eine durchaus edle Art, den Tag zu beginnen«, antwortete Carlo. Die junge Frau, deren Namen er nicht kannte und die ihn seit einem halben Jahr jeden Samstagmorgen begrüßte, schenkte ihm ein strahlendes Lächeln, sagte »na dann«, und entfernte sich mit federnden Schritten in Richtung Personaleingang. Carlo kramte seine verbeulte Thermoskanne aus dem speckigen Rucksack, schraubte den Deckel ab und gönnte sich die erste Tasse des Tages. Sokrates schnüffelte flüchtig in seine Richtung, erkannte den vertrauten Kaffeeduft und nahm seine Denkerposition wieder ein. Carlo trank in kleinen Schlucken und hielt den Kopf dabei gesenkt. Aus den Augenwinkeln beobachtete er eine Person in einem blauen Handwerkeroverall, eine Baseballmütze tief ins Gesicht gezogen, die vor der Seitentür zum „Weißen Hasen“ stehengeblieben war. Ein Trio älterer Damen mit großen Einkaufstaschen trippelte auf dem Weg zum Stadtmarkt einträchtig schnatternd an ihm vorüber. Sie hatten keinen Blick für ihn, geschweige denn einen Euro. Carlo sah es ihnen nach. Er leerte seinen Kaffeebecher und wischte ihn mit einem Taschentuch sauber, bevor er ihn wieder aufschraubte. Dabei murmelte er wie stets dieselben Worte:

»Der Kaffee ist genau richtig. Wir haben unseren besten Platz bezogen. Heute wird ein guter Tag.« Sokrates nahm das vertraute Gemurmel als Beweis, dass alles wie immer war. Zufrieden blinzelnd schloss er die Augen. Doch etwas war anders. Carlo war ein geübter Beobachter. Er tat fast nichts anderes. Diese Person vor der Seitentür des „Weißen Hasen“ benahm sich absolut unauffällig. Der Handwerkeroverall, die Werkzeugtasche, die verdreckten Sicherheitsschuhe — nichts daran war ungewöhnlich. Carlo hatte den Typen aus der Richtung des Rathausplatzes kommen sehen.

»Freiwillige Überstunden am Wochenende«, dachte er, »wahrscheinlich inoffiziell, das bringt am meisten Kohle.« Allerdings konnte er sich nicht erinnern, samstags jemanden in dem maroden Gebäude arbeiten gesehen zu haben. Carlo nickte abwechselnd vor sich hin und schüttelte den Kopf, während er seine Visitenkarten sortierte. Der Typ im Overall mit der schwarzen Baseballmütze stellte seine Werkzeugtasche auf das Pflaster und machte sich am Vorhängeschloss des Bauzauns zu schaffen. Als Carlo wenig später hinübersah, waren die Tasche und der Typ verschwunden und das Schloss hing wie vorher am Bauzaun. Irgendetwas hatte Carlo trotzdem stutzig gemacht. Viel später an diesem Tag würde es ihm wieder einfallen.

Das Haus in der Annastraße, Ecke Welserplatz, mitten in der Fußgängerzone, war der ideale Ort für das Vorhaben. Seit dem Brand im Februar des vorigen Jahres stand der „Weiße Hase“ leer. Die Restaurierungsarbeiten an dem zweistöckigen, historischen Gebäude mit dem riesigen Satteldach würden noch Jahre in Anspruch nehmen. Von den Fenstern im ersten Stock konnte man die Annastraße in beide Richtungen überblicken. Die Stangen und Bretter des Baugerüstes schützten vor unliebsamer Entdeckung. Samstags hielt sich niemand in dem Gebäude auf. Wer es ohne aufzufallen außerhalb der üblichen Arbeitszeiten betreten wollte, musste authentisch wirken und für alle Fälle eine plausible Story auf Lager haben. Es war fast ein Kinderspiel, in das Haus reinzukommen und es war niemand dagewesen, der sich hätte wundern können. Die Leute, die um diese Uhrzeit in der Fußgängerzone unterwegs waren, wollten entweder zum Bäcker, zum Stadtmarkt oder zum Königsplatz, wo sich Busse und Straßenbahnen drängelten. Sie alle hatten ein Ziel und keine Augen für irgendetwas anderes. Selbst der Bettler mit seinem Köter hatte keinen Blick verschwendet. Er war viel zu sehr mit seiner Thermosflasche beschäftigt, die hundertprozentig mit Hochprozentigem gefüllt war. — Falscher Gedanke! Das war möglicherweise ein Irrtum. Vielleicht hatte er scharfe Augen, eine Kamera und war ein gut getarnter Polizist. — Auch falsch! Jetzt bloß keine Gespenster sehen am helllichten Tag. Es war düster genug in diesem alten Bau. Er war vollkommen leergeräumt. Absolut nichts erinnerte daran, dass hier einmal ein traditionell bayerisches Wirtshaus residiert hatte. Es roch nach Kalk und Staub und irgendeiner chemischen Substanz. Auf die Wände waren pinkfarbene Markierungen und Zahlen gesprüht. Architekten-Graffiti. Die Treppe machte einen stabilen Eindruck. Der erste Stock bestand aus einem einzigen riesigen Raum. Durch die verdreckten und teilweise beklebten Fenster drang spärliches Morgenlicht. Die ungewohnten Arbeitshandschuhe ließen die Finger feucht werden. Das war nicht gut. Das war gar nicht gut. Also weg damit. In der Tasche waren sie am besten aufgehoben und konnten nicht vergessen werden. Die Schritte der zwei Nummern zu großen Sicherheitsschuhe hallten unangenehm laut. Es war nicht einfach gewesen, geräuschlos bis zur Fensterfront zu kommen. Aber dann gewann folgende Überlegung die Oberhand: Entweder befand sich niemand sonst im Gebäude, was zu 99% wahrscheinlich war, dann war Leisetreterei überflüssig. Wenn aber jemand da war, dann würde das vorsichtige Herumschleichen nicht zu der Aufmachung als Handwerker passen. Und erst recht nicht zu der Story von der liegengelassenen, mit Bargeld, EC-Karte und Eintrittskarten gefüllten Brieftasche. Wer angeblich auf der Suche nach einem solchen verlorenen Schatz ist, der läuft ohne groß zu überlegen kreuz und quer durch alle Räume und poltert die Treppe hinauf und hinunter. Genau! Das war der richtige Weg. Also erstmal die Treppe hoch in den zweiten Stock. Hier war das Licht noch diffuser, da praktisch alle Fensterscheiben zugeklebt waren. Die Räume waren ebenfalls leer. Auf den mit Kalk bestäubten Bodenbrettern ein paar Spuren von Katzenpfoten, die mitten im Raum aufhörten, als hätte die Katze sich in Luft aufgelöst. Innehalten. Konzentrieren. Lauschen. Die Werkzeugtasche in die andere Hand nehmen. Weiter, die schmaler werdende Treppe hinauf zum Dachgeschoss. Die Sicherheitsschuhe polterten schwer auf den Holzstufen. Spätestens jetzt hätte sich ein zufälliger Besucher bemerkbar gemacht, sei es der Architekt oder jemand vom Bauamt oder ein Techniker oder ein Hausmeister, hätte „Hallo“ gerufen, wäre ebenfalls die Treppe hochgekommen, um zu sehen, wer an einem Samstagmorgen in diesem riesigen Gebäude herumgeisterte. Aber da war niemand, auch nicht in dem Dachgeschoss. So viel war sicher. Ein Blick auf die Uhr. Der Countdown konnte beginnen. In etwa vier Stunden würde es in der Annastraße in Höhe des Welserplatzes sehr laut werden. Tausende würden ihre Wut und ihre Empörung herausschreien. Würden den Leuten, die brav ihre Konsumaufgaben erledigen wollten, im Weg stehen, sie ärgern, aufrütteln, verstören. Sie fühlten sich alle im Recht. Und einer davon fühlte sich besonders im Recht. Er stand besonders im Weg. In der Werkzeugtasche lag die Lösung für dieses Problem bereit.

Der samstägliche Brunch im „Dreizehn“ war sehr beliebt. Das vegane Restaurant im Herzen der Altstadt boomte praktisch seit seiner Eröffnung. Die beiden jungen Betreiberinnen verwöhnten die Geschmacksnerven ihrer Gäste ebenso zuverlässig wie preiswert. Für 13 Euro konnte man sich am Buffet die Teller füllen, so oft man wollte.

»Habt ihr reserviert?«, fragte die eine der beiden Zacharias, nachdem der sich erfolgreich bis zur Kassentheke vorgedrängelt hatte. Rings um ihn standen Hungrige jeder Altersgruppe mit einem Teller in der Hand und einer Mischung aus Gier und Vorfreude in den Augen. Aus Platzmangel spielte sich der Kampf am kalten Buffet in der Nähe des Eingangs auf ein paar Quadratmetern ab. Zacharias setzte ein entwaffnendes Lächeln auf.

»Reservieren ist doch was für Spießer. Ist ja genauso, wie sein Handtuch an den Pool legen, bevor die Sonne aufgeht.« Sie schnalzte mit der Zunge und verdrehte kurz die Augen.

»Tja — dann seht mal zu, ob die Spießer für euch noch einen Platz freimachen.«

»Zack, trödele nicht rum und steh den Leuten nicht im Weg«, sagte eine tiefe Männerstimme direkt neben seinem Ohr. Zacharias fuhr herum.

»Phil! Was machst du denn hier? Ich dachte, du bist am Hauptbahnhof und flüsterst den Teilnehmern deine Regeln ins Ohr.« Phil war einen Kopf größer als Zacharias, bezeichnete das schüchterne blonde Kraut auf seinen Wangen als Backenbart und trug wie immer ein bunt gemustertes Stirnband.

»Hombre! Erstens sind das nicht meine Regeln, sondern die der Polizei. Zweitens muss ich ja nicht alles selbst machen. Delegieren ist eine Kunst und die musst du beherrschen, wenn du ein großes Ding durchziehen willst. Und drittens hab ich wie jeder vernünftige Spießer rechtzeitig einen Tisch reserviert.« Phil nickte mit dem Kopf in Richtung des Nebenraumes, links von der Küche. Zacharias wurde von einem breitschultrigen, braungebrannten Jüngling unsanft zur Seite geschoben. Bevor Zacharias mosern konnte, fragte Phil:

»Du bist doch sicher nicht allein hier?« Zacharias war kurz davor, dem Jüngling seinen Ellbogen in die Seite zu rammen, besann sich aber eines Besseren und hob stattdessen seine Hand mit drei Fingern.

»Dann geht doch einfach mal ganz unauffällig zu meinem Tisch«, sagte Phil und schaffte es gleichzeitig, seinen rechten Stiefel wie zufällig auf einem Flipflop-bewehrten Fuß zu platzieren, der wie zufällig dem Jüngling gehörte.

»Ich geb dir ein Zeichen, wenn die Luft hier rein ist«, fügte Phil hinzu. Zacharias lotste Mel und Jocelyn, die draußen gewartet hatten, herein. Er hörte Phils tiefe Stimme, die sich so überschwänglich bei dem Jüngling entschuldigte, dass aus den breiten, braungebrannten Schultern die Luft entwich wie aus einem kaputten Schwimmreifen. Nach ein paar Minuten kam Phil mit zwei Tellern in jeder Hand an seinen Tisch.

»Ich denke, gegen Obst als Auftakt ist nichts einzuwenden.« Er stellte Melzick, Jocelyn und Zacharias einen Teller hin und ließ sich auf seinen Stuhl fallen. Aus der Brusttasche seiner Latzhose zauberte er vier Gabeln hervor und hielt sie in seiner kräftigen Faust über den Tellern.

»Erst der Name dann die Gabel«, grinste er in die Runde.

»Mel«, grinste Melzick zurück.

»Ah ja, du bist seine Schwester«, erwiderte er und wandte sich nach rechts. »Dann bist du …?«

»Jocelyn.«

»Schön, Jocelyn, du bist seine …?«

»Wir arbeiten zusammen«, kam Zacharias ihr zuvor und schnappte sich seine Gabel aus Phils Hand. Phil schmunzelte, sagte aber nichts dazu. Jocelyn vermied es, ihn anzusehen und konzentrierte sich auf ihren Teller, der mit Grapefruit- und Orangenstücken, Kiwi-Scheiben und blauen Weintrauben beladen war. Die anderen taten es ihr gleich und für ein paar Minuten herrschte gefräßiges Schweigen. Phil hatte in den letzten Tagen so viel reden müssen, dass er froh über die Stille am Tisch war. Melzick wartete einfach nur ab und beobachtete ihn aus den Augenwinkeln. Zacharias hatte einen Bärenhunger und stibitzte eine Kiwi von Jocelyns Teller, die mit ihren Gedanken woanders war. Schließlich legte Melzick ihre Gabel hin.

»Glaubst du wirklich, dass da heute 5000 Leute kommen werden?«, fragte sie Phil. Der schob seinen leeren Teller zur Seite und beugte sich über den Tisch.

»Nach meinen letzten Informationen werden es noch mehr.« Er flüsterte fast. »Das wird die größte Demo in Augsburg seit dem Sommermärchen.« Jocelyn hob verwirrt den Kopf.

»Sommermärchen?«, fragte sie und Melzick registrierte, dass es sich überhaupt nicht akzentfrei anhörte.

»Die Fußball-WM«, erklärte Zacharias mit vollem Mund. Er aß wie immer sehr langsam. »Da war die halbe Stadt auf den Beinen und zwar jede halbe Stadt in Deutschland.«

»Fahnen und Transparente gab es da auch«, warf Melzick ein, »aber mir will einfach nicht einfallen, wofür die damals protestiert haben. Was war es denn bloß?« Jocelyn entging die Ironie. Sie wurde immer verwirrter.

»Lass gut sein, Mel«, sagte Zacharias. »Die Leute waren einfach nur begeistert, das ist alles.«

»Ich glaube, das verstehe ich nicht«, sagte Jocelyn, diesmal wieder in perfektem Deutsch.

»Da bist du nicht die Einzige«, brummte Melzick. »Und jetzt möchte ich wirklich wissen, woher du so gut …«, doch Zacharias kam ihr zuvor.

»Genau, ich möchte auch wissen, was es jetzt noch Leckeres gibt. Komm Jocelyn!« Er nahm ihre beiden Teller und stand auf. Jocelyn folgte ihm zum Buffet. Phil warf Melzick einen Blick zu.

»Du bist Polizistin? Zack hat mal so was erwähnt.«

»Du darfst ihn Zack nennen?«

»Wieso nicht?«

»Weil er es seiner großen Schwester verbietet.« Phil zuckte mit den Schultern und deutete kurz auf ihre hennaroten Dreadlocks. Bevor er etwas sagen konnte, hob Melzick abwehrend ihre Hand.

»Ich schlage vor, du machst keine Bemerkung über meine Haare, dann sag ich auch nichts über deinen Bart.« Phil grinste und hob ergeben beide Hände.

»Ok, ok, hast ja Recht. Deine erste Demo als Polizistin?«

»Meine erste Demo als Demonstrantin.« Phil nickte anerkennend.

»Ich geb dir einen guten Rat als alter Hase: Sei freundlich zu den Bullen.« Melzick warf ihm einen Blick zu und griff nach ihrem Teller.

»Ich kann nur freundlich sein, wenn ich satt bin.« Phil stand ebenfalls auf.

»Da haben wir ja was gemeinsam.«

Zweifel saß auf dem Boden und lehnte mit dem Rücken an seinem Bücherregal. Die Romane von Hemingway, Faulkner, Dostojewski und Tolstoi hatte er schon aussortiert. Auch die Gesamtausgabe von Georges Simenon, die ihm seine Frau vor vielen Jahren geschenkt hatte.

»Schließlich musst du wissen, wie Kommissare in anderen Ländern arbeiten. Und da du noch nie in Frankreich warst, dachte ich, du fängst am besten mit „Kommissar Maigret“ an.« Kurz danach war sie bei einem Banküberfall auf fürchterliche Art ums Leben gekommen. Er hatte keine einzige Seite von Simenon zu Ende gelesen. Ihre Stimme wisperte in seinen Ohren wie in einer Endlosschleife, sobald er nur ein paar Zeilen zu lesen versuchte. Schon lange spielte er mit dem Gedanken, die Bücher zu verkaufen und jetzt, während er die Umzugskartons zusammensteckte, war der Entschluss gefallen. In seiner neuen Wohnung war kein Platz dafür, redete er sich ein und wollte rasch sämtliche Bände in den Kartons verstauen, bevor ihm eine Ausrede einfallen würde. Nur seine Kunstbände würde er mitnehmen.

Durch so viele Entscheidungen erschöpft, blätterte er gedankenverloren in einem Buch über die russischen Realisten. Sein Blick fiel auf ein Gemälde Ilja Repins, das einen wüsten Haufen ausgelassener Kosaken darstellte, die dem türkischen Sultan einen Brief schrieben. Er starrte auf das trostlose Ambiente seines Wohnzimmers. Hatte er wirklich jahrelang hier gewohnt? Wie oft hatte er Gäste gehabt? Wie oft hatte ein Fest die Wände gewärmt? Wie oft hatte es gute Gespräche gegeben? Er konnte sich an kein einziges erinnern. Mit einem energischen Kopfschütteln verscheuchte er die trübseligen Gedanken. Er klappte die russischen Realisten zu. Dabei fiel ihm schlagartig sein Date ein. Er blickte auf die Uhr und sprang auf. Lucy durfte er nicht warten lassen.

4. Kapitel

»Das muss bestraft werden, Herr Kommissar.« Mit diesen Worten hatte sie Zweifel zu einem ausführlichen Mittagessen bei sich zu Hause eingeladen. Er ahnte, dass sie dabei erfahren wollte, welcher kühle Grund ihn dazu bewogen hatte, aus heiterem Himmel nach Friedberg umzuziehen. Die Entscheidung kam ganz plötzlich. Die Vorstellung, weitere fünfzehn Jahre in Bad Wörishofen zu verbringen, bis zu seiner Pensionierung, überfiel ihn am Schreibtisch. Er sprang auf, wischte den Ausgangskorb mit dem unvermeidlichen Papierkram impulsiv vom Tisch und riss die Tür seines Büros auf. Lucy fiel vor Schreck die Kaffeetasse aus der Hand, mit der Folge, dass das neueste Rundschreiben des Innenministeriums hellbraun überflutet wurde.

»Das ist vollkommen unmöglich«, rief Zweifel. Lucy starrte ihn verdattert an und schnappte nach Luft.

»Aber das war doch jetzt Ihre Schuld. Lieber Himmel, was für eine Schweinerei!« Sie rieb hektisch am Ärmel ihrer rosafarbenen Bluse, der mit dunklen Tropfen gesprenkelt war. Die Kaffeepfütze breitete sich rasch auf ihrem vollbeladenen Schreibtisch aus und saugte sich zwischen all den Blättern, die lose herumlagen, fest. Ein braunes Rinnsal lief an ihrer Schreibtischunterlage entlang, bis es die Kante erreichte und unerbittlich auf den hellen Teppichboden tropfte. Lucy brachte im letzten Moment Maus und Tastatur in Sicherheit. Sie blickte Zweifel mit großen Augen an und fand keine weiteren Worte. Der schüttelte den Kopf und zwinkerte mit den Augen, als sähe er nicht richtig.

»Lucy! Mir ist gerade etwas klar geworden!«, rief er.

»Mir auch«, erwiderte sie trocken, zauberte eine Rolle Küchentücher unter ihrem Schreibtisch hervor und tupfte energisch und empört den Sumpf auf ihrem Schreibtisch trocken. Ein unangenehm säuerlicher Geruch nach feuchtem Papier und kaltem Milchkaffee machte sich bemerkbar. Zweifel legte beschwörend beide Hände flach auf ihren Tresen.

»Ich muss weg.« Lucy war sehr beschäftigt und hörte nur mit halbem Ohr zu.

»Wer muss das nicht?«, brummte sie. Zweifel winkte ab.

»Das meine ich nicht.« Etwas in seiner Stimme ließ sie aufhorchen. Sie unterbrach ihre Trockenlegungsmaßnahmen und sah ihn stirnrunzelnd an. Er lächelte sie an und nickte.

»So ist es. Ich muss weg.« Eine halbe Stunde später präsentierte er das Versetzungsgesuch seinem Chef Alois Klopfer. Der wäre normalerweise aus allen Wolken gefallen, aber da er selbst kurz vor einem Karrieresprung ins Ministerium nach München stand, blieb er gelassen.

»In Augsburg dürfte mordtechnisch gesehen etwas mehr los sein als in Bad Wörishofen«, meinte er und unterschrieb das Gesuch.

»Ich bin nicht auf der Suche nach Morden, Chef. Ich brauche Veränderung.« Klopfer nickte.

»›Variatio delectat‹, wie der alte Lateiner Gerhard Polt in einem seiner Sketche im schönsten Premium-Bayerisch deklamiert. Aber warum gehen Sie dann nicht gleich nach München?« Zweifel schüttelte den Kopf.

»Ich will nach Augsburg zurück. Vor meiner Berliner Zeit hab ich dort ein paar Monate verbracht.« Er schloss kurz die Augen. »Und die habe ich in bester Erinnerung. Ich glaube einfach, dass das jetzt das Richtige für mich ist.«

»Sie werden dort nicht so leicht eine vernünftige Wohnung finden.« Zweifel winkte ab.

»Ach was, da mach ich mir keine Gedanken.« Er hatte aber sehr bald eingesehen, dass Klopfers Behauptung zutraf. Eher würden Störche auf dem Perlachturm nisten, als dass er ein passendes Nest in der Altstadt fände. Mit viel Glück bekam er den Zuschlag für eine winzige Zweizimmerwohnung unter dem Dach im alten Kern von Friedberg, direkt an der Stadtmauer. Das Wittelsbacher Schloss war nur einen kurzen Spaziergang entfernt. Von seinem Fenster aus hatte er freien Blick in Richtung Westen auf die Silhouette von Augsburg: den Hotelturm, im Volksmund Maiskolben genannt, die Ulrichs-Kirche, den Perlachturm samt Rathaus, den Gaskessel. Seine engste Mitarbeiterin, Melinda Zick, die er vom ersten Tag an Melzick genannt hatte, witterte die drohende Veränderung.

»Gibts irgendwelche Neuigkeiten, die ich wissen müsste?«, hatte sie zwei Wochen später Lucy gefragt.

»Was meinst du, Mel?«

»Na, was meinen Chef betrifft, Lucy. Du hörst doch sonst immer das Gras wachsen.« Lucy zuckte mit den Schultern.

»Was das angeht: Außer Rasenmähern und Laubbläsern hör ich nix mehr in letzter Zeit. Frag ihn doch einfach, deinen Chef.« Doch Zweifel kam ihr zuvor und sorgte für Klarheit, als er die beiden noch am gleichen Tag in sein Büro bat.

»Der Fall Kronberger«, begann er und räusperte sich. Unvermutet verlor er den Faden, als er Lucy und Melzick in die Augen blickte.

»Also — der Kronberger-Mord …« Melzick verschränkte die Arme und zog die Augenbrauen hoch. Lucy ahnte schon etwas und legte eine Hand auf den Mund. Zweifel ärgerte sich über seine plötzliche Unsicherheit und klatschte einmal in die Hände, was die beiden zusammenzucken ließ.

»Um es kurz zu machen: Das war mein letzter Fall hier.« Melzick schluckte.

»Was soll das heißen?«

»Ich habe meine Versetzung beantragt. Ich gehe nach Augsburg.« Lucy schlug nun auch die zweite Hand vor den Mund.

»Sie haben das wirklich ernst gemeint«, flüsterte sie.

»Also hast du doch was gewusst«, stieß Melzick hervor. Lucy schaute sie aus großen Augen an und schüttelte den Kopf.

»Er hat nur gesagt, er muss weg, mehr nicht, Mel. Und vorher hat er mir so ’nen Schreck eingejagt, dass die Flecken nie mehr rausgehen aus meinem Schreibtisch.«

»Ich versteh kein Wort, Lucy. Und ich versteh überhaupt nur Bahnhof!«, rief Melzick und funkelte ihren Chef an. Der hob beschwichtigend beide Hände.

»Da gibt es gar nicht viel zu verstehen. Lucy, erinnern Sie sich an meine Worte? Was hab ich gesagt, nachdem Sie Ihren Schreibtisch mit Kaffee überschwemmt hatten?« Lucy starrte ihn an und dachte nach.

»Das ist vollkommen unmöglich.« Zweifel nickte.

»Genau.«

»Was ist unmöglich?«, wollte Melzick wissen. »Chef! Jetzt reden Sie doch mal Klartext!« Zweifel deutete mit beiden Händen vielsagend auf seinen Schreibtisch und auf den Rest seines Büros.

»Sehen Sie sich das an. Können Sie sich vorstellen, dass ich noch fünfzehn Jahre an diesem Tisch in diesem Büro hocke?«

»Klar!«, rief Melzick spontan. Zweifel lachte kurz auf.

»Ganz ehrlich, Melzick«, er schüttelte den Kopf, »das glaub ich Ihnen nicht.« Lucy war schon ein Stückchen weiter.

»Er hat Recht, Mel.« Melzick kratzte wild auf ihrem Kopf herum.

»Aber, Herrgott nochmal, wer denkt denn so weit in die Zukunft? Ich denk höchstens bis zum nächsten Ersten.«

»Das tu ich auch«, sagte Zweifel. »Am nächsten Ersten bin ich woanders und viel mehr weiß ich auch nicht.« Melzick schüttelte den Kopf. Sie ahnte, dass da nichts zu machen war. Außerdem fehlten ihr die Worte. Sie nahm Zweifels Entscheidung persönlich. Es war ein harter Schlag und sie wollte plötzlich nur noch weg. Ohne Lucy oder Zweifel auch nur eines Blickes zu würdigen, stürmte sie aus dem Büro. Eine wilde Wut schlug in ihrer Brust. Eine schwere Enttäuschung hatte sie im Genick gepackt. Sie brauchte frische Luft. Sie riss ihr Fahrrad aus dem Ständer, sprang auf und trat mit voller Kraft in die Pedale. Zweifel beobachtete sie aus dem Fenster seines Büros. Lucy stand neben ihm. Sie seufzte. Er drehte sich zu ihr um.

»Sie wird schon drüber wegkommen«, brummte er und seine Stimme klang heiser. Lucy zuckte mit den Schultern.

»Da wäre ich nicht so sicher.« Zweifel war immer noch unwohl beim Gedanken an diese Szene. Aber nichts konnte ihn von seinem Entschluss abbringen. Er griff nach der Flasche Wein, die er Lucy mitbringen wollte. Dabei war er so in Gedanken, dass sie ihm aus der Hand rutschte, auf den Boden knallte und in tausend Scherben zersprang. Lucys Worte kamen ihm in den Sinn:

»Das muss bestraft werden.« Er fluchte laut, fischte die Scherben aus der Weinpfütze und warf sie in den Müll. Den Rest beseitigte er in aller Eile mit Papiertüchern. Er riss das Küchenfenster auf, schnappte seinen Schlüsselbund und ließ die Tür hinter sich ins Schloss fallen.

»Sie sind zu spät, Herr Kommissar«, begrüßte ihn Lucy, »das verschärft die Sache noch.«

»Vielen Dank für die Einladung und die freundliche Begrüßung, Lucy. Welche Sache meinen Sie?« Lucy deutete mit einem soßenverschmierten Kochlöffel hinter sich.

»Chili con Chili sin Carne.«

»Mir schwant nichts Gutes«, erwiderte Zweifel und hielt ihr die Flasche Wein vor die Nase, die er noch rasch im Feinkostladen besorgt hatte. »Ist Melzick schon da?« Lucy nahm die Flasche entgegen, studierte das Etikett und meinte:

»Sieht teuer aus. Zufall oder Absicht? Sie brauchen nicht zu antworten. Folgen Sie mir einfach, Herr Kommissar.« In der geräumigen Wohnküche war für zwei gedeckt. Zweifel schnupperte nach dem köstlichen Duft, der in der Luft lag.

»Hab sie nicht eingeladen«, sagte Lucy beiläufig und rührte in der gusseisernen Pfanne, in der etwas sehr Scharfes vor sich hin köchelte. Zweifel setzte sich zwanglos an den Tisch.

»Das glaube ich Ihnen nicht.«

»Ah ja? Und wie lautet Ihre Theorie?« Er stand auf und fragte nach einem Korkenzieher. Lucy deutete auf eine Schublade.

»Ich bin sicher, Sie haben sie eingeladen, aber sie wollte nicht«, sagte er und zog mit einem satten Plopp den Korken aus der Flasche. »Melzick ist sauer«, fügte er hinzu und roch an dem Korken. »Liege ich richtig?« Lucy seufzte. Sie schaltete den Herd aus, wischte mit dem Handrücken über ihre Stirn und drehte sich zu ihm um.

»Sauer ist gar kein Ausdruck. Sie ist so aus dem Häuschen, dass sie durch die Straßen marschiert, Parolen skandiert und den Leuten mit ihrem Transparent auf die Nerven geht.« Zweifel schaute sie fassungslos an.

»Transparent? Nur weil ich nach Augsburg gehe?«

»Nee, weil das Klima den Bach runtergeht. Mit Ihnen hat das nix zu tun. Glaub ich wenigstens.« Zweifel machte ganz hinten in seiner Kehle ein Geräusch. Lucy konnte nicht heraushören, ob es ein erleichtertes oder ein empörtes Grunzen war. Er schenkte einen kleinen Schluck in sein Glas und füllte Lucys zur Hälfte. Sie nahm Zweifels Teller und häufte mit einem großen Holzlöffel eine riesige Portion darauf.

»Jedenfalls hat Mel heute was Besseres vor, als in meiner Küche die Reste wegzufuttern.« Zweifel warf einen skeptischen Blick auf den dampfenden Vulkan, den sie ihm gerade vor die Nase stellte.

»Das sind Reste?«

»Bei diesem Gericht bleibt immer was übrig. Sie werden es schon merken.« Zweifel wartete, bis sie ihren eigenen Teller gefüllt hatte und sich zu ihm setzte.

»Ihnen ist sicher bewusst, dass vorsätzliche Körperverletzung strafbar ist«, sagte er. Lucy strahlte ihn an.

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden.« Zweifel hob sein Glas.

»Vielleicht trinken wir erstmal, solange meine Geschmacksnerven noch bei Bewusstsein sind.« Lucy stieß mit ihm an.

»Auf die Geschmacksnerven. Mögen sie nie verloren gehen.« Sie nahmen jeder einen tüchtigen Schluck.

»Es duftet wunderbar, Lucy.« Sie hatte bereits eine Gabel voll „Chili con Chili sin Carne“ zu sich genommen und antwortete mit vollem Mund.

»Wumbert miff niff.« Sie schluckte runter. »Aber riechen allein macht nicht satt, Herr Kommissar. Nur zu!«

»Lassen Sie doch bitte den Kommissar weg.« Lucy zog die Augenbrauen hoch. »Ja, und den Chef und den Zweifel am besten auch«, sagte er und wagte einen Bissen. Die Explosion auf seiner Zunge erfolgte zeitlich verzögert. Er fühlte, wie ihm das Blut ins Gesicht schoss. Lucy warf ihm einen prüfenden Blick zu.

»Was bleibt denn dann noch übrig?«

»Adam«, hauchte Zweifel ganz vorsichtig, um nicht Feuer zu spucken.

»Also gut, Adam. Sie brauchen aber deswegen nicht rot zu werden.« Zweifel antwortete mit einem langgezogenen Zischen. »Soll ich die Feuerwehr rufen?«, fragte Lucy ungerührt.

»Nicht nötig. Aber Melzick hat eine kluge Entscheidung getroffen«, sagte er und rieb sich mit dem Zeigefinger die Tränen aus den Augen. Lucy aß weiter, als hätte sie einen Eisbecher vor sich.

»So ’ne Demo wär nix für mich«, meinte sie.

»Weil man da zu Fuß geht?«

»Nee, wegen meiner latenten Aggressivität.« Zweifel verschluckte sich, obwohl er nur eine einzige Saubohne im Mund hatte.

»Sie und aggressiv?«, japste er und griff nach seinem Weinglas. Sie nickte.

»Tausend Leute oder mehr um einen rum, die eine Energie rauslassen, dass die Sonne schwarze Flecken bekommt, die wie mit einer Stimme brüllen und schreien, die ihre Wut hinaustrommeln, was das Zeug hält — haben Sie eine Ahnung, was das mit einem macht?« Zweifel hatte sich etwas erholt und fand zu seiner Überraschung allmählich Geschmack an Lucys Gaumenschmaus. Er nickte.

»Hab ich. Aber haben Sie eine Ahnung«, fragte er und nahm unerschrocken die nächste Gabel in Angriff, »was dieses Essen mit einem macht?« Lucy strahlte ihn wieder an.

»Freut mich, dass es Ihnen schmeckt. Wenn der Teller schön leer ist, gibts auch einen Nachtisch.«

Zacharias gab Jocelyn einen Stoß in die Seite, nahm seinen Teller und stand auf.

»Die haben superleckere Brownies hier.«

»Ziemlich rassistische Äußerung, Zack«, frotzelte Phil. Melzick sprang sofort auf den Zug auf.

»Hätte ich von dir nicht erwartet. Man sagt nicht „Brownie“, man sagt „schokoladenartig gefärbter Kleinkuchen“.«

»Von mir aus, große Schwester, soll ich dir ein politisch korrektes Schokoteilchen mitbringen?« Mel sah Phil an.

»Müssen wir nicht langsam los?« Sein Handy vibrierte im gleichen Moment.

»Lass dir die Dinger einpacken, Zack, wir sind spät dran. Ist ja schon zwölf vorbei«, rief er, während er die eingehende Nachricht stirnrunzelnd las. »Am Hauptbahnhof scheint es Ärger zu geben.« Er schob Melzick zwei Scheine hin. »Kannst du schon mal zahlen? Ich muss erst mal jemanden beruhigen«, sagte er und tippte gleichzeitig eine Nachricht. Wenig später eilten die vier quer über den Rathausplatz.

»Warum nehmen wir denn keine Straßenbahn?«, keuchte Zacharias und hielt Jocelyn die Tüte mit den Brownies hin. Sie schüttelte den Kopf.

»Erstens sind wir noch keine dreißig. Zweitens dauert es zu lang«, schnaufte Phil und verschärfte das Tempo. Melzick hielt locker mit. Immer öfter mussten sie größeren Gruppen ausweichen. Überall waren Papptafeln zu sehen, mehr oder weniger gekonnt beschriftet, an Holzstöcken befestigt, mit denen die Empörten mehr oder weniger herumwedelten. Jocelyn und Zacharias folgten in einigem Abstand. Phil wollte dem größten Gedränge ausweichen und nahm die kurze Querstraße, die „Unter dem Bogen“ hieß, und die vom Rathausplatz zur Annastraße führte. Von dort waren es nur wenige hundert Meter bis zum Königsplatz. Dann mussten sie nur noch die Bahnhofstraße entlang spurten. Zacharias sah die roten Dreadlocks seiner Schwester im Gewimmel auf dem Königsplatz verschwinden. Er packte Jocelyn am Arm.

»Lassen wir die zwei doch allein für die Olympiade trainieren. Wir warten hier.« Jocelyn war kaum außer Atem. Sie hatte die Blicke einiger Passanten aufgefangen und fühlte sich nicht wohl in ihrer Haut.

»Geht’s dir gut?«, fragte Zacharias und biss in einen Brownie. Sie nickte. Er wusste, dass das eine Lüge war.

»Wir können jederzeit abhauen«, raunte er ihr zu. Sie schüttelte energisch den Kopf.

»Ok, soviel ich weiß, treffen sich alle hier am Kö’. Phil wird eine Ansprache halten und dann geht’s los.« Er schaute sich um. In allen Hauptverkehrsstraßen, die zum Königsplatz führten, standen Mannschaftswagen der Bereitschaftspolizei.

»Unsere freundlichen Begleiter sind auch schon bereit. Hast du Angst?« Jocelyn schaute ihn aus großen dunklen Augen an. Sie sagte nichts. Er legte einen Arm um ihre Schulter. Trotz der hochsommerlichen Hitze kroch etwas Kühles in seinen Nacken.

5. Kapitel

In der Zwischenzeit war Phil zusammen mit Melzick auf dem Bahnhofsvorplatz angekommen. Dort beherrschte eine Großbaustelle das Bild. Der Umbau des Augsburger Hauptbahnhofs würde noch einige Jahre in Anspruch nehmen. Der Haupteingang war schon länger gesperrt. Die Reisenden mussten die südliche Unterführung nehmen, um zu den Bahnsteigen zu kommen. Der schmale Weg dorthin war auf der einen Seite von einem modernen Postgebäude begrenzt und auf der anderen Seite von mehreren behelfsmäßigen Containern. Dort waren unter anderem die Bahnhofsbuchhandlung und eine Bäckerei untergebracht. Über der Post befand sich im ersten Stock ein riesiges Fitnesscenter. Dessen Fenster gingen auf den Bahnhofsplatz und waren wegen der Hitze weit geöffnet. Die lautstarken Kommandos der Fitnessfeldwebelinnen gellten über den ganzen Platz bis hinüber zum Fuggerstadt-Center auf der anderen Seite des Bahnhofs und vermischten sich mit Trillerpfeifen und Trommelschlägen. Hunderte von Teilnehmern belagerten das Gelände und machten sich warm für die Demo. Es waren viele Ältere darunter, wie Melzick feststellte, als sie Phil außer Atem folgte. Der bahnte sich ebenso höflich wie energisch seinen Weg durch die dichtgedrängten Massen. Etwa ein Dutzend seiner engsten Helfer hatte jeweils eine große Gruppe um sich geschart und briefte die Leute. Keine Gewalt, keine Waffen, keine Glasflaschen, keine faschistischen Parolen. Sie wiederholten diese Selbstverständlichkeiten mit lauter Stimme und schier unerschöpflicher Geduld. Sie erklärten den Weg zum Königsplatz, auf dem sich alle bis um 13 Uhr einfinden sollten. Sie tranken Wasser. Sie lächelten. Sie verbreiteten gute Laune. Phil hatte sie bestens vorbereitet. Vor dem Buchhandlungs-Container stand eine kleinere Gruppe Männer um eine junge Frau herum. Sie entdeckte Phil und winkte ihm hektisch zu. Einer der Männer versuchte, sie am Arm zu packen. Phil war mit wenigen Schritten bei ihr und zwängte sich durch den dichten Ring, den die Männer um sie gebildet hatten.

»Hallo Chris«, rief er, »wo liegt das Problem?« Der Anführer der Männer drehte sich zu ihm um.

»Misch du dich nicht ein. Wir kommen ohne dich klar.« Der Mann war einen Kopf größer als Phil, Mitte fünfzig, trug eine grüne Anglerweste über schwarzem T-Shirt und olivgrüne Hosen, deren Taschen ebenso prall gefüllt waren, wie die seiner Weste. Seine Aggressivität waberte Phil entgegen wie eine üble Schweißwolke. Seine Begleiter ähnelten ihm in unangenehmer Weise. Phil fixierte sein Gegenüber unerschrocken.

»Ich bin sicher, Sie haben einen Grund für Ihre Verhaltensweise. Aber meine Kollegin hat den Eindruck gewonnen, dass sie nicht angemessen ist.« Phil sprach in freundlichem Ton. Der Mann verschränkte die Arme vor seiner mächtigen Brust.

»Da schau her! Meine Verhaltensweise ist nicht angemessen. Freundchen, ich sag dir jetzt mal was. Deine Kollegin hier hat uns saublöd angequatscht. Hat was gefaselt von: Kein Alkohol, keine Parolen und was weiß ich noch alles. Sind wir jetzt schon so weit, dass wir uns von kleinen Gretas rumkommandieren lassen müssen.« Phil blickte in die rotunterlaufenen Augen und ihm war klar, dass er es mit einem besonderen Exemplar zu tun hatte. Das war auch Melzick nicht entgangen, die sich unbemerkt herangepirscht hatte. Sie war gespannt, wie Phil reagieren würde. Der musterte der Reihe nach jeden einzelnen der Männer, die seinen Blicken höhnisch, hämisch oder dämlich grinsend begegneten.

»Sie sind zu siebt.« Es war mehr eine Feststellung als eine Frage. »Sie dürften bestimmt alle schon einiges im Leben durchgemacht haben.« Der Anführer glotzte ihn sprachlos an. Er hatte keine Ahnung, worauf dieses Jüngelchen hinauswollte. »Sie wissen, wie man mit Krisen umgeht, wie man seinen Mann steht, wie man sich durchsetzt, stimmt’s?«, fuhr Phil fort und knuffte ihn jovial in den Oberarm. Der ein oder andere seiner Zuhörer ließ sich zu einem Nicken hinreißen. Chris stellte erleichtert fest, dass sie nicht mehr im Mittelpunkt des Interesses stand und bewegte sich ein paar Schritte seitwärts. Gebannt hörte sie Phil zu. Der machte mit dem Zeigefinger eine verschwörerische Bewegung, so dass der Anführer sich unwillkürlich zu ihm runter beugte. Die Männer rückten noch enger um ihn zusammen, um kein Wort zu verpassen.

»Von mir aus«, raunte Phil, »können Sie weiterhin dem Alkohol frönen. Das ist ein freies Land.« Heftig zustimmendes Nicken ringsum. »Hier geht heute ’ne ziemlich große Party ab, das werden Sie ja schon mitgekriegt haben. Ist aber eine ganz besondere Party. Ich schätze mal, wir werden 6000 bis 7000 Gäste haben und ich bin der Gastgeber. Und außerdem bin ich Optimist. Ich vertraue auf die Vernunft der Leute. Die Polizei ist da anders. Die gehen vom Schlimmsten aus. Wenn es nach denen ginge, würden die uns am liebsten wieder nach Hause schicken. Aber das läuft bei mir nicht.« Wieder blickte er reihum jedem tief in die Augen. Er hatte den richtigen Ton getroffen. Nur der Anführer schien sich noch nicht beruhigt zu haben.

»Deine Party interessiert mich einen feuchten Dreck.« Er tippte Phil mit seinem dicken Zeigefinger mehrmals heftig auf die Brust. »Ich lass mir von niemandem sagen, was ich zu tun und zu lassen habe!« Phil blickte ihn unbeeindruckt an.

»Wenn das so ist …« Er kramte in seiner Hosentasche und hielt eine Münze mit Daumen und Zeigefinger in die Höhe. »Hier bitte. Ich geb Ihnen fünfzig Cent. Suchen Sie sich eine Parkuhr und unterhalten Sie sich mit der. Ich bin sicher, Sie werden sich gut verstehen.« Er warf die Münze in die Luft, drehte sich um und ließ das Rudel stehen.

»Komm Chris, wir müssen los.« Er schnappte die junge Frau an der Hand und blickte sich suchend nach Melzick um, doch die war ihm schon ein paar Schritte voraus. Er grinste.

»Ich hab’s nicht klimpern gehört. Hat er die Münze selbst gefangen?«

»Nee, einer seiner Kumpels.«, sagte Chris. »Du bist gerade rechtzeitig aufgetaucht. Die hatten sich schon richtig an mir festgebissen. Das wär irgendwann eskaliert.« Sie waren jetzt auf gleicher Höhe mit Melzick.

»Diese Art der Konfliktlösung hab ich so noch nicht erlebt«, meinte sie.

»Für ein therapeutisches Gespräch war keine Zeit«, gab er zurück.

»Ich kann sie nicht ausstehen, diese Profilneurotiker«, sagte Chris. Sie liefen zurück zum Königsplatz. Der Strom der Demonstranten überschwemmte die Bahnhofstraße in ihrer ganzen Breite. Ein beweglicher Wald aus Bannern und Transparenten wälzte sich an Kaufhäusern, Handyshops, Konditoreien, Schuhgeschäften und Imbissläden vorbei. Es knisterte in der Luft vor Erwartung.

»Wird ’ne geile Party, wie es aussieht«, sagte Melzick. Phil schüttelte den Kopf.

»Das wird viel mehr. Das kann ich dir versprechen.«

Sokrates war unruhig. Er spürte, dass etwas in der Luft lag. Carlo legte seine schwere Hand beruhigend auf den glatten schwarzweißen Fellrücken seines Kompagnons.

»Sind nur Leute, alter Junge. Jede Menge Leute«, brummte er und tätschelte Sokrates’ Hinterkopf. Der gab einen Hundeseufzer von sich und blieb flach liegen, weil er Carlo vertraute. Tausende Zweibeiner hatten sich inzwischen auf dem Königsplatz versammelt und verursachten Schwingungen, die die Annastraße entlang pulsierten und auf Sokrates’ empfindliche Sinne trafen. Aber er war ein kluger Hund. Er war ein zufriedener Hund. Er hatte noch weniger als eine Stunde zu leben, aber das wusste er nicht. Er blinzelte träge, während seine Ohren wachsam auf Empfang blieben. Carlo wagte ganz gegen seine Gewohnheit einen Blick in die Holzschatulle. Nach seiner Überzeugung brachte es Unglück, das vor der Mittagspause zu tun. Erfahrungsgemäß machten die Euros dann einen Bogen um ihn und die Geldbörsen blieben fest verschlossen, da konnte er noch so ergreifend „El Condor Pasa“ auf seiner Flöte spielen. Zuweilen weigerte er sich, darin einen Zusammenhang zu sehen und tat seiner Neugier keinen Zwang an, nur um dann wieder die gleiche Erfahrung zu machen. An guten Tagen lagen sechzig Euro und mehr in seiner Schatzkiste. Aber es gab auch Tage, an denen er über zehn Euro froh sein musste. An diesem Morgen lagen gerade mal ein paar 50-Cent-Stücke in der Schatulle. Carlo verzog seine Lippen, ließ sich aber sonst nichts anmerken. Nicht, dass es jemandem aufgefallen wäre, aber sein Stolz verbot es ihm, Enttäuschung zu empfinden. Er stellte sich stattdessen vor, am Abend genug verdient zu haben, um Sokrates und sich ein schönes Essen zu gönnen. Er griff nach seiner Flöte, ohne zu ahnen, dass Sokrates kein Abendessen mehr brauchen würde.

»Lucy, der Nachtisch war zu viel für mich«, stöhnte Kommissar Zweifel. »Mir war nicht bewusst, dass Ihre Bestrafung so hart ausfallen würde.« Lucy nahm die beiden Dessertteller vom Tisch und stellte sie in die Spülmaschine.

»Jetzt nehmen Sie mal das mit der Strafe nicht so wörtlich, Herr Komm …, ach so, das darf ich ja nicht mehr sagen, Adam. Ich wollte Sie nur in einen Zustand versetzen, in dem Sie meinen Fragen wehrlos ausgeliefert sind.« Zweifel rülpste dezent hinter vorgehaltener Hand.

»Das scheint mir eine etwas teure Verhörmethode zu sein. Aber immerhin — sie hat ihren Zweck erfüllt. Ich verspreche, die Aussage nicht zu verweigern. Aber nur, wenn ich eine Tasse von Ihrem speziellen Koffeingetränk bekomme.« Lucy schüttelte den Kopf.

»Wie wollen Sie in Zukunft ohne mich auskommen?« Zweifel lehnte sich in seinem Stuhl zurück.

»Die Frage habe ich mir noch gar nicht gestellt.« Lucy hantierte an ihrer Kaffeemaschine und seufzte zum wiederholten Mal.

»Das ist typisch für Jungs in Ihrem Alter. Einfach mal so eine Entscheidung treffen, ohne sich groß Gedanken zu machen.«

»Ah, ah, ah«, widersprach Zweifel, »Sie meinen die Jungs in meinem Alter, die sich ’nen Porsche kaufen, obwohl sie nur in einen Fiat passen, oder die sich ’ne zwanzigjährige Zweitfrau zulegen, obwohl sie mit ihrer Erstfrau schon nicht klarkommen. Bei mir ist das was anderes.«

»Natürlich, Sie haben ’nen Cadillac und der Rest ist Schweigen.« Die Kaffeemaschine unterstrich mit ihrem röchelnden Fauchen Lucys Worte. Zweifel nahm sie wörtlich und schwieg so lange, bis sie ihm einen dampfenden, verführerisch duftenden Becher vorsetzte. Beide bliesen sie sachte eine Gänsehaut auf die goldbraune Flüssigkeit und nahmen einen ersten Schluck.

»Alles, was mich interessiert, Adam, ist, warum Sie ausgerechnet jetzt die Flucht ergreifen«, sagte Lucy ungewohnt ernsthaft. Zweifel nahm noch einen zweiten und einen dritten Schluck, dann setzte er seinen Becher vorsichtig ab.

»Es hat nichts mit Ihnen zu tun, Lucy.«

»Jetzt sagen Sie bloß noch, ich soll’s nicht persönlich nehmen, dann nehm’ ich Ihnen persönlich sofort den Becher weg.« Zweifel strich mit der rechten Hand über seinen kahlen Kopf.

»Es ist ganz einfach, Lucy. Mir wurde schlagartig bewusst, dass ich dringend eine Veränderung brauche. Ich hasse Routine. Die macht mich depressiv. Ich will nicht am Sonntagabend schon wissen, wie die Woche ablaufen wird. Bad Wörishofen ist mir zu klein geworden. Ich brauche mehr Auslauf.« Lucy ließ sich das durch den Kopf gehen und pustete nachdenklich in ihren Kaffeebecher. Sie bedachte Zweifel mit einem langen Blick. Dann zog sie die Nase kraus und schnalzte mit der Zunge.

»Ich geb’s nicht gerne zu, aber ich glaube, ich kann Sie verstehen«, sagte sie und lächelte ihn resigniert an. Er nickte.

»Die Frage ist, ob Melzick es versteht. Aber da kann ich ihr nicht helfen.«

»Es kommen harte Zeiten auf uns zu. Ich sehe einen Tsunami von Problemen am Horizont meines Schreibtischs«, erwiderte sie und verdrehte die Augen. Er musste grinsen.

»Haben Sie schon mal überlegt, ein Buch darüber zu schreiben?«

»Worüber?«

»Über Ihren Schreibtisch.«

»Ha!«

»Lachen Sie nicht. Es gibt ein ganzes Buch über den Schreibtisch von Thomas Mann.«

»Wer liest denn so was?«

»Ich zum Beispiel.«

»Also gut, dann glaube ich das auch noch. Aber dann können Sie genauso gut ein Buch über Ihren Cadillac schreiben.«

»Wer würde denn so was lesen?«

»Ha! Ich bestimmt nicht.« Zweifel nahm noch einen Schluck. Lucy tat es ihm nach. »Machen Sie sich keine Gedanken um Melzick. Wenn es ihr zu blöd wird, schmeißt sie den Job hin, packt ihren Rucksack und geht nach Kanada.«

»Hat sie das gesagt?«

»Nicht wörtlich, aber ich kann zwischen den Zeilen hören. Immerhin müssen wir jetzt mit Ihrem Nachfolger klarkommen, der ja noch gar nicht feststeht und außerdem auch noch mit Frau Dr. Schimmelpfeng.«

»Wer ist das denn?«

»Klopfers Nachfolgerin.«

»Woher wissen Sie das?«

»Klopfers Post geht durch meine Hände, das wissen Sie doch. „Herrn Polizeirat Alois Klopfer persönlich-vertraulich“ stand auf dem Umschlag.«

»Und für das Vertrauliche sind Sie persönlich zuständig?«

»Wer sonst wohl würde dafür in Frage kommen? Die Frau Doktor Sch. hat unserem Noch-Chef eine Zehn-Punkte-Liste zukommen lassen. Oberste Priorität hat für sie demnach ein Namensschild an ihrem neuen Büro. Maße, Schriftart, Schreibweise — alles detailliert festgelegt. Sie hat sogar aus einem Katalog für Büroeinrichtungen ein Muster ausgeschnitten. Das Ding wird größer als mein Bildschirm.«

»Jetzt übertreiben Sie aber.« Lucy schüttelte den Kopf.

»Das wird die härteste Nuss, die ich je zu knacken hatte. Möchten Sie noch ein Tässchen?« Zweifel sah auf die Uhr und wiegte den Kopf hin und her. »Haben Sie etwa noch einen Termin?«, wollte Lucy wissen.

»Ich muss noch ein paar Umzugskisten packen.«

»In meinen Augen hat das Zeit. Wieviel Zeug haben Sie denn? Denken Sie minimalistisch. Alles, was Sie nicht innerhalb einer Stunde eingepackt haben, brauchen Sie nicht.«

»Interessanter Gedanke. Den muss ich erst verarbeiten. Vielleicht hilft mir dabei doch ein zweites Tässchen. Und dann erzählen Sie mir mal, wie Sie der Frau Doktor Sch. das Ordnungssystem Ihres Schreibtischs erklären wollen.«

Die Wasserflasche war leer. Die staubige Luft im „Weißen Hasen“, die Hitze, das Warten — eine Flasche war eindeutig zu wenig. Aber diese Einsicht kam zu spät. Nur noch etwa dreißig Minuten. Viel länger konnte es nicht mehr dauern. Der Lärm, den die Demonstranten auf dem Königsplatz machten, war selbst hier, ein paar hundert Meter entfernt, durch die geschlossenen Fenster zu hören. Der Zeitablauf war klar. Um 13 Uhr startete das Ganze mit einer kurzen Ansprache. Dann würde sich der Zug Richtung Annastraße in Bewegung setzen. Eventuelle Verzögerungen durch die Polizei waren nicht auszuschließen. Es würde genügend Zeit bleiben, geeignete Ziele auszusuchen, sich zu konzentrieren und die Sache zum Abschluss zu bringen. Danach würde es ein Leichtes sein, das Gebäude unbemerkt zu verlassen und in dem zu erwartenden Chaos zu verschwinden.

»Da kommen sie!«, rief Zacharias. Er hatte Melzicks Dreadlocks rot leuchten sehen. Jocelyn nickte stumm. Sie hatte das Transparent noch nicht entrollt und hielt es krampfhaft in ihrer linken Hand. Ihre Blicke gingen immer wieder hinüber zu einer etwa zwanzigköpfigen Gruppe von Männern unterschiedlichen Alters, die sich unter den großen Bäumen links von ihnen aufhielten. Sie hatten einen festen Ring gebildet, indem sie sich die Arme auf die Schultern legten. Auch Zacharias waren sie aufgefallen, weil sie alle die gleiche gelbe Baseballmütze trugen, auf deren Schirm drei fette Buchstaben prangten.

»Scheint ein komischer Verein zu sein«, sagte Zacharias. Jocelyn drückte seine Hand. »Immerhin tragen sie keine Waffen«, versuchte er, sie zu beruhigen. Was nicht gelang. Melzick hatte sich zu ihnen durchgeschlängelt und gab ihrem Bruder einen Klaps auf die Schulter.

»Wie ich dich kenne, hast du die Schokodinger schon vernichtet, kleiner Bruder.«

»Falls du die Brownies meinst, einen hab ich noch. Aber der hat Einzelhaft.«

»Was soll das heißen?« Zacharias zeigte ihr eine winzige Blechdose.

»Eiserne Reserve. Den teilen wir uns, wenn die ganze Sache gut über die Bühne gegangen ist.« Irgendetwas an seinem Tonfall machte sie stutzig. Der kurze Marsch vom Bahnhof bis zum Königsplatz inmitten tausender Leute, die alle dasselbe Ziel hatten, hatte Schritt für Schritt eine Euphorie in ihr geweckt, die ihre meerblauen Augen leuchten ließ.

»Hast du etwa Zweifel daran? Phil hat doch alles profimäßig organisiert.« Jocelyn warf ihr einen dunklen Blick zu.

»Wollen wir das Transparent gemeinsam tragen?«, fragte Melzick. Jocelyn lächelte scheu und reichte ihr einen der Holzstäbe. In diesem Moment ließ ein schriller Pfeifton die riesige Menschenmenge zusammenzucken. Gleich darauf ertönte Phils Stimme aus gewaltigen Lautsprechern. Er stand auf einem hölzernen Podest Marke Eigenbau, das wie ein oben abgesägter Hochsitz aussah.

»Sorry Leute. Leiht mir euer Ohr für ein paar Sätze, bevor wir mit der Demonstration unserer Wut, unserer Empörung und unserer Forderungen loslegen. Ich bin Phil und ich bin hier verantwortlich. Ihr seid schätzungsweise achttausend und jeder einzelne von euch ist auch verantwortlich. Das wird die größte legale Demo, die Augsburg je gesehen hat.« Ohrenbetäubender Jubel brach aus. Phils Ansprache wurde von einer Sambatrommelgruppe auf mindestens drei Dutzend Djemben in einem gleichmäßigen, langsamen Rhythmus begleitet. Wie von ihm beabsichtigt, verstärkte dieser Sound die Wirkung seiner Worte enorm.

»Lasst uns ein Experiment machen. Zeigt eure Wut, aber seid friedlich! Macht eurer Empörung lautstark Luft, aber bleibt sympathisch! Präsentiert eure Forderungen energisch, aber gewaltfrei! Seid kreativ, witzig, frech, aber ohne Alkohol! Seid unüberhörbar und unübersehbar, aber ohne falsche Parolen!« Phil wusste, wann er eine Pause zu machen hatte. Melzick bewunderte im Stillen seine Fähigkeit, eine solche Menschenmenge mit wenigen Worten einzustimmen.

»Habt ein Auge auf eure Nebenleute! Wenn ihr in Kontakt mit der Polizei kommt, seid wortlos freundlich! Euer Lächeln ist die einzige Waffe, die erlaubt ist. Ich bin Phil und ihr seid achttausend und jeder von uns ist verantwortlich. Haltet euch an meine Empfehlungen. Dann wird das Experiment gelingen und das wird die beste Demo, über die je in der Tagesschau berichtet wurde.« Phil legte das Mikro aus der Hand, reckte beide Daumen in die Höhe und kletterte vom Podest. Die Sambatrommeln verstummten abrupt und über dem menschenübersäten Königsplatz schwebten Jubelrufe, Beifallspfiffe, Trillerpfeifen und einige ohrenbetäubende Vuvuzelas. Weit über hundert Polizisten in voller Montur, an strategisch wichtigen Punkten postiert, reckten die Schultern, atmeten tief durch, rümpften die Nase, blickten stoisch geradeaus, schwitzten und einige von ihnen wünschten, der ganze Zinnober wäre schon vorbei. Zacharias schlug Phil auf die Schulter.

»Tolle Performance, Mann, echt fernsehreif!« Phil wirkte angespannt und warf ihm einen ernsten Blick zu.

»Es geht heute nicht um Unterhaltung.«

»Schon klar. Aber du weißt, wie man die Leute richtig packt«, sagte Melzick. Sie fragte sich jedoch, ob all die Teilnehmer wussten, wie man friedlich seine Wut zeigt. Sie wusste es jedenfalls nicht. Sie stand neben Jocelyn. Gemeinsam hielten sie ein weißes Transparent hoch, auf dem in grünen und blauen Buchstaben „VEGAN FOR THE PLANET“ stand, neben einer grün und blau gemalten Planetenkugel. Phil hustete kurz.

»Ich kann nur hoffen, dass mir alle zugehört haben und dass sich keine Faschos einschleichen. Ich hätte da noch ein deutlicheres Statement raushauen sollen.« Zacharias musste an die Gruppe mit den gelben Mützen denken.

»Was können so ein paar Knallköpfe schon groß anrichten?«, fragte er, doch Phil war schon dabei, sich an die Spitze der Demo durchzukämpfen, quer über den Königsplatz bis zum Anfang der Annastraße. Dort begann die zentrale Fußgängerzone Augsburgs. Zacharias tauschte einen Blick mit seiner Schwester. Melzick zuckte mit den Schultern.

»Ist wie im Flugzeug: die besten Plätze sind nicht vorn. Ich glaub, wir halten uns irgendwo in der Mitte auf.« Die Trommeln setzten mit Vehemenz wieder ein und legten einen scharfen Rhythmus vor. Die ersten Sprechchöre gellten über die Köpfe hinweg. Zacharias schaute sich suchend nach allen Seiten um. Die riesige Menschenmenge bewegte sich in kleinen Schritten auf die Annastraße zu, die wie ein Flaschenhals am nördlichen Ende des Königsplatzes wirkte. Viele traten unruhig auf der Stelle. Nach schier unendlichen Minuten erreichte die Vorwärtsbewegung auch Melzick, Jocelyn und Zacharias. Sie streckten ihr Transparent in die Höhe.

»Denkt dran, was Phil gesagt hat«, rief Melzick den anderen beiden zu.

»Ja, ja«, gab Zacharias zur Antwort, »lass dein Grinsen eine Waffe sein, oder so.« Jocelyn hielt sich zwischen den beiden und sah die meiste Zeit auf die Schuhe der vor ihnen Marschierenden. Ihr war alles andere als nach Lächeln zumute.

6. Kapitel

Carlo saß zur selben Zeit am anderen Ende der Annastraße auf seinem fliegenden Teppich und lehnte mit dem Rücken an der Mauer eines großen Geschäftshauses. Er hörte die Trommeln näherkommen. Sokrates lag vorne auf dem Teppich neben der Holzschatulle mit dem Kopf auf den Vorderpfoten und zuckte leicht mit den Ohren. Carlo hatte seine Flöte weggelegt und beobachtete die Passanten. Viele trugen eine Plastiktasche mit ihren neuesten Konsumschätzen in der einen und etwas Essbares in der anderen Hand. Manchmal stellte Carlo in Gedanken eine Statistik auf und zählte die Döner, Wraps, Pizzen, Pommes und Brezen, die an ihm vorbeigetragen wurden. Wenn er genug davon hatte, packte er sein Brot aus dem Rucksack und gab auch Sokrates seine Ration. An guten Tagen legte jemand einen Hundekuchen neben die Holzschatulle. Den durfte Sokrates dann immer sofort vernaschen. Heute allerdings schien es einer von den schlechteren Tagen zu werden. Carlo nahm es gleichmütig hin. Von links näherten sich drei auffallend gekleidete Damen mittleren Alters, die in ein reges Gespräch vertieft waren. Die Wortführerin hatte sich umgedreht und lief nun rückwärts auf Carlos Platz zu, während sie ihren beiden Begleiterinnen wild gestikulierend etwas Extraordinäres erzählte. Dieses Wort war das erste, das Carlo aufschnappte. Sie gebrauchte es mehrmals und achtete nicht auf etwaige Hindernisse, im unerschütterlichen Glauben, für sie gebe es keine Hindernisse. Carlo kannte die Sorte, aber er reagierte zu spät. Bevor er noch etwas rufen konnte, verfing sich ihr linker Stöckelschuh, von dessen Gegenwert Carlo einen Monat lang hätte leben können, in der etwas hochstehenden Ecke seines fliegenden Teppichs. Sie kam ins Stolpern, stieß einen Schrei aus und landete unsanft auf ihrem sündhaft teuren Hosenboden. Sokrates bellte genau zwei Mal. Sofort stürzten ihre beiden Begleiterinnen auf sie zu und halfen ihr mit vereinten Kräften hoch. Carlo war so schnell er konnte auf den Beinen. Er hob beide Hände zum Zeichen seiner Unschuld.

»Oh, oh, haben Sie sich wehgetan, sind Sie verletzt? Kann ich Ihnen helfen?«, stammelte er. Der bleistiftdünne Absatz lag leblos auf dem abgewetzten Teppich. Carlo griff danach und hielt ihn seiner Besitzerin vor die Nase.

»Mein Gott, Vera! Deine Hose!«, rief eine der Begleiterinnen. Vera hatte es für einige Momente die Sprache verschlagen. Sie starrte den Absatz in Carlos Fingern an. Sie starrte Carlo an. Sie starrte Sokrates an. Sie hatte sich nicht verletzt. Sie hatte keine Schmerzen. Aber sie hatte eine Mordswut. Ihr Zeigefinger, ein dunkelroter Fingernagel, wegen des Sturzes hässlich abgesplittert, schoss auf Carlos Brust zu. Sokrates knurrte leise ganz hinten in seiner Kehle. Er hatte sich auf die Hinterpfoten gesetzt und ließ die Frau, die sein Herrchen angriff, nicht aus den Augen.

»So was wie Sie«, fauchte sie, »hat hier in dieser Stadt nichts verloren! Das war heute Ihr letzter Tag! Dafür werde ich sorgen!« Ihre dunklen Augen blitzten. Aus ihrem Zeigefinger wurde eine Faust und sie riss Carlo den Absatz aus den Fingern. Er musterte sie wortlos. Solche Sätze waren nicht neu für ihn. Die Frau namens Vera humpelte, von ihren Freundinnen gestützt, ein paar Schritte, kam sich lächerlich vor, riss sich den defekten und den anderen Schuh von den Füßen und feuerte beide in Richtung Carlo. Den Absatz behielt sie aus nur ihr erfindlichen Gründen. Ein älterer Herr mit Stirnband und Pferdeschwanzfrisur beugte sich zu Carlo herab.

»Heute liegt irgendetwas Ungutes in der Luft.« Carlo nahm Sokrates den intakten Schuh ab, den dieser vorsichtig zwischen seinen Zähnen hielt. Fast wäre er von dem Wurf getroffen worden. Carlo wog das Teil prüfend in der Hand und zwinkerte dem älteren Herrn zu.

»Irrtum, heute fliegt was Teures durch die Luft.« Er wusste schon, wie er die Schuhe zu Geld machen konnte. Sein Blick ging hinüber zum „Weißen Hasen“. Ein Lichtreflex hatte ihn aufmerksam gemacht. Im ersten Stock stand ein Fenster leicht offen. Carlo sah genauer hin. Er würde sich später gut an das Gesicht erinnern. Überhaupt würde er diesen Tag sein Leben lang nicht vergessen.

Das Fenster hätte früher geöffnet werden müssen, als die Sonne noch nicht so hoch stand. Ein böser Fehler. Dieser verdammte Bettler auf der anderen Seite hatte sofort hergesehen. Das war sein böser Fehler. Die Sichtverhältnisse waren optimal und auf die kurze Entfernung von vielleicht zwanzig Metern würde kein Schuss fehlgehen. Die Waffen lagen gut und sicher in der Hand. Nur noch wenige Minuten.

Die Demo hatte begonnen. Wie ein unaufhaltsamer Lavafluss wälzte sie sich durch die Annastraße, vorbei an der Kreissparkasse, dem Martin-Luther-Platz, der Thalia-Buchhandlung. Ein paar Herrschaften, die sich an den Bistrotischen von Feinkost-Kahn einen kleinen edlen Imbiss gönnten, verschluckten sich an dem exquisiten Weißwein angesichts der empörten Menschenmasse, die sich auf breiter Front näherte. Ein rotgesichtiger Mittvierziger, die Sonnenbrille auf die Stirn hochgeschoben, schlug mit den Flügeln, plusterte sich auf und beschwerte sich lautstark über die Herde Asozialer, die eine Schande für Augsburg sei. Die Herde ignorierte ihn und seine tief ausgeschnittene Begleiterin tätschelte ihm beruhigend den Rücken. Links und rechts begleiteten Bereitschaftspolizisten mit Helm, Schlagstock und dem üblichen Werkzeuggürtel ausgerüstet den Marsch der Achttausend. (Der Polizeisprecher würde später von annähernd viertausend Personen reden). Melzick, Zacharias und Jocelyn liefen im vorderen Drittel mit. Direkt hinter ihnen peitschte eine von mehreren Trommlergruppen einen unwiderstehlichen Sambarhythmus in die Arme, Beine und Köpfe der Demonstrierenden. Zacharias ließ sich von der Stimmung anstecken, skandierte aus vollem Hals und achtete nicht weiter auf Jocelyn. Melzick trug mit ihr zusammen das blaugrüne Banner. Sie spürte, was mit Jocelyn los war. Der Lärm ließ keine Unterhaltung zu. Sie blickte sie aufmunternd an, doch Jocelyn reagierte nicht darauf. Ihr Blick war starr auf das Pflaster der Annastraße gerichtet. Ihre linke Hand umklammerte den Stecken, mit dem sie das Transparent hochhielt. Melzick hatte beschlossen, gruppendynamisch immun zu bleiben und so wachsam wie möglich diesen ungewöhnlichen Marsch hinter sich zu bringen. Jocelyns Angst hatte sie in erhöhte Alarmbereitschaft versetzt. Sie sah die Polizisten. Sie sah deren Nervosität. Sie hörte die Sprechchöre lauter werden. Sie spürte die rasenden Trommeln hinter sich und sie blickte in die Gesichter der Menschen ringsum. In diesem Moment wünschte sie, sie wäre zuhause geblieben und hätte Lucys Einladung angenommen.

Carlo räumte die Holzschatulle, in der nur wenige Münzen lagen, zur Seite und rollte seinen Teppich zur Hälfte zurück. Sokrates winselte unruhig. Die Trommeln und die Schreie der Menschen waren nichts für seine empfindlichen Ohren. Carlo hatte beschlossen, den Platz nicht zu räumen. Er wusste, worum es bei der Demo ging. Mehrere Passanten dicht neben ihm hatten sich darüber unterhalten. Die meisten zeigten Unverständnis, Ärger, waren entsetzt und besorgt über die Auswirkungen auf die Wirtschaft, auf Augsburgs Ruf und witterten bürgerkriegsähnliche Zustände. Carlo wäre nie auf die Idee gekommen, für oder gegen etwas zu demonstrieren. Das kam ihm so sinnvoll vor, wie den Lech um Augsburg herumzuleiten oder den Rathausplatz zu überdachen. Aber er respektierte jeden, der sich für etwas einsetzte, der seine Meinung sagte und sich dafür auch beschimpfen ließ. Im Beschimpfenlassen war er Experte. Die Leute, die für das Klima kämpften, waren ihm sympathisch, vor allem wegen ihrer Naivität. Die Vorstellung, die Wirtschaft würde auf die Vernunft hören, wenn sie nur laut genug hinausposaunt wurde, belustigte ihn.

»Es wird etwas eng werden, Sokrates«, brummte er. Sokrates knurrte zustimmend und rollte sich an der Mauer neben Carlo zusammen.

»Bleibt nur, wo ihr seid«, murmelte die Stimme. »Bewegt euch nicht.« Dieser Bettler schaute schon wieder herüber. Aber das war jetzt gleichgültig. Er würde ein leichtes Ziel sein, sofern die Demonstranten nicht zu dicht hintereinander herliefen. Würden sie das tun? Nein, das war nicht zu erwarten. Solche Umzüge zogen sich erfahrungsgemäß auseinander. Da kommen ja schon die ersten. Diese albernen Gutmenschen und Wichtigtuer mit ihrer Mission. Er würde leicht zu erkennen sein. Er war ja nicht zu übersehen. Und höchstwahrscheinlich war er auch nicht zu überhören.

Die Frau, die direkt vor Melzick auf der linken Seite des Demonstrationszuges lief und sich bisher ruhig verhalten hatte, fing plötzlich an zu schreien.

»Hey Falk! Falk! Hier bin ich! Huhu, Falk! Hey Mann!« Melzick schätzte sie auf etwa vierzig. Die leuchtend blonden Haare waren auf einer Seite kurzgeschoren, auf der anderen schulterlang. Sie trug ein kleines, braunes Pappschild, auf dem mit blauer Acrylfarbe in unbeholfenen Blockbuchstaben „ALLE MACHT DER FREIEN ENERGIE“ gepinselt war. Der Mann, den sie auf sich aufmerksam machen wollte, war fast zwei Meter groß. Er war Melzick schon vorhin auf dem Königsplatz aufgefallen, weil er auf die einsetzenden Trommelschläge mit wilden Zuckungen seiner Arme und Beine reagiert hatte. Aber dann hatte sie ihn aus den Augen verloren. Er musste sich von weiter hinten nach vorne durchgedrängelt haben. Mit seiner schwarzen Afrolook-Frisur und dem schwarzen Vollbart war er alles andere als unauffällig. Abgesehen davon gebärdete er sich, als wäre er mit hunderttausend Volt geladen. Seine Stimme war rau und kräftig. Er gab die Parolen vor und alle Teilnehmer in seiner Hörweite antworteten im Chor. „HOCH MIT DEM KLIMASCHUTZ — RUNTER MIT DER KOHLE“ oder „AUF DIE BARRIKADEN — AUF DIE BARRIKADEN“ oder „WHAT DO WE WANT? — CLIMATE JUSTICE! — WHEN DO WE WANT IT? — NOW!!“ Wie ein Irrwisch zappelte er dabei mit seinen Armen und verscheuchte damit jeden in seiner unmittelbaren Nähe. Die blonde Frau versuchte es noch einmal.

»Verdammt nochmal, Falk! Hörst du nicht? Falk! Falk!!« Ihre Stimme überschlug sich. Er reagierte nicht darauf. Er lief rechts außen und war nicht zu bremsen.

»Der hört Sie nicht«, rief Melzick der Blonden zu. Sie drehte sich zu Melzick um.

»Der will mich nicht hören, der will mich nicht sehen, der will überhaupt nichts mehr, dieser …« Ihr Schimpfwort ging im nächsten Sprechchor unter. Melzick zuckte mit den Schultern. Die Frau warf einen kurzen Blick auf Jocelyn und dann nach rechts.

»Wo ist er denn plötzlich hin?« Melzick deutete nach vorn.

»Scheint ein Drängler zu sein.« Sie waren jetzt auf der Höhe des Teeladens „Eilles“. Der schwarze, wilde Haarschopf war vier, fünf Reihen weiter vorn zu sehen. Er lief direkt auf den „Weißen Hasen“ zu. Die Trommelgruppe hinter Melzick schlug einen neuen Rhythmus an. Zacharias grinste zu seiner Schwester hinüber. Er legte den Arm auf Jocelyns Schulter, die zwischen ihnen ihre zaghaften Schritte machte.

»Läuft doch alles prima!«, rief er in ihr Ohr, um die Djemben zu übertönen. Melzick hörte weiter vorn die unverkennbare Stimme des Mannes, der Falk genannt wurde. Seine Energie war unerschöpflich, als hätte er eine doppelte Dosis Aufputschmittel genommen. Der Demonstrationszug kam ins Stocken. Carlo hatte seine schwere Hand beruhigend auf Sokrates’ Nacken gelegt. Inmitten der unzähligen Menschen fielen ihm zwei besonders auf: Dieser riesige verrückte Mann mit der gewaltigen Stimme und ein paar Reihen weiter hinten eine junge Frau mit einem Turm aus roten Dreadlocks auf dem Kopf. Nie im Leben wäre er auf die Idee gekommen, dass es sich dabei um eine Polizistin handeln könnte. Er sah, wie der Mann wild mit den Armen um sich schlug.

»WHAT DO WE WANT?«, schrie er

»CLIMATE JUSTICE!«, antwortete ihm die Menge.

»WHEN DO WE WANT IT?«

»NOW!«

Jetzt war die Sekunde gekommen. Den Mann ins Herz zu treffen, schien schwierig. Er zappelte herum wie ein Techno-Freak auf Ecstasy. Doch plötzlich hielt er inne, stand stocksteif im träge fließenden Strom der Demonstranten da, als hätte man dem unter Strom Stehenden den Stecker rausgezogen. Er stand da, das Gesicht dem „Weißen Hasen“ zugewandt, die Augen geschlossen. Seine breite Brust unter dem albernen T-Shirt eine Zielscheibe wie sie deutlicher nicht sein konnte. Es klackte zweimal kurz hintereinander. Der erste Schuss war bereits tödlich. Der Griff nach der zweiten Waffe. Es waren noch ein paar Treffer erforderlich. Opfer gab es reichlich zur Auswahl. Es klackte noch drei Mal. Ein Geräusch, wie es Kieselsteine machen, wenn man sie aneinanderschlägt.

Die blonde Frau, die versucht hatte, den Mann auf sich aufmerksam zu machen, hatte es kurz davor aufgegeben, sich umgedreht und lief nun die Annastraße gegen den Strom zurück Richtung Königsplatz. Melzick sah diesen Mann plötzlich stillstehen, als wäre er zu Eis erstarrt. Dann sah sie ihn fallen. Jocelyn neben ihr schrie auf. Zacharias war im wilden Rhythmus der Trommelgruppe gefangen und begriff nicht, was geschah. Jocelyn sank zu Boden. Melzick sah das Blut an ihrem Bein. Jocelyn stöhnte vor Schmerzen und Angst, Tränen schossen aus ihren Augen. Sie hielt das verletzte Bein umklammert. Melzick ließ das Transparent fallen. Die nachrückenden Demonstranten versuchten, der am Boden kauernden jungen Frau mit dem vor Schmerz verzerrten Gesicht auszuweichen und trampelten dabei über die blaugrüne Erdkugel hinweg. „VEGAN FOR THE PLANET“ wurde mit staubigen Turnschuhabdrücken gestempelt.

»Zack! Hilf mir!«, rief Melzick und war dabei, Jocelyn hoch zu helfen. Zacharias starrte entsetzt auf das Blut, das aus einer fünf Zentimeter langen Wunde heraussickerte.

»Was ist denn los?«, schrie er fassungslos, »Jocelyn, was ist passiert? Was hast du?«

»Quatsch nicht, hilf mir lieber! Heb sie unter den Achseln hoch. Wir müssen hier weg!« Melzicks Befehlston wirkte. Gemeinsam hievten sie Jocelyn hoch. Sie schrie auf, als sie das verletzte Bein belastete.

»Da rüber, in den Laden rein!«, rief Melzick. »Schaffst du es allein? Jocelyn, stütz dich auf seine Schultern. Zack hilft dir. Ruf einen Notarzt. Es ist wahrscheinlich nur ein Streifschuss.«

»Ein was?«, kreischte Zacharias, doch Melzick war schon in Richtung des nächsten Opfers unterwegs.

»Ruf mehr Notärzte!«, schrie sie Zacharias über die Schulter hinweg zu. Die Sambatrommler hämmerten unvermindert laut und rasend schnell ihren mitreißenden Rhythmus, begleitet von unzähligen Trillerpfeifen. Die aufgeheizte Stimmung trieb die Menge an, einfach weiter zu marschieren. Nur wenige hatten Jocelyns Sturz überhaupt mitbekommen. Melzick drängelte sich zu dem Mann durch, der ein paar Meter weiter vorn auf dem Pflaster lag. Sie hatte eine böse Ahnung und blickte sich suchend um. Von den Bereitschaftspolizisten war keiner zu sehen. Später würde sie erfahren, dass der Einsatzleiter die meisten rund um den Rathausplatz beordert hatte, da er dort am ehesten mit Ausschreitungen rechnete. Und weil dort die meisten Kameras und Reporterteams versammelt waren. Nur wenige seiner Männer patrouillierten an den Rändern des Demonstrationszuges durch die Annastraße. Als Melzick den Mann erreichte, kniete ein junger Polizeibeamter neben ihm. Er hatte den Helm abgesetzt und wendete sein schweißüberströmtes Gesicht ihr zu.

»Weitergehen! Nicht stehenbleiben!«, rief er ihr entgegen. Melzick zückte ihre Dienstmarke.

»Was ist mit ihm?« Wortlos deutete der Polizist auf zwei kleine, kreisrunde Löcher auf dem verschwitzten Superman-T-Shirt. Sie saßen genau da, wo die letzten zweiundvierzig Jahre bis vor wenigen Minuten ein Herz geschlagen hatte.

Der tote Riese blickte aus erloschenen dunklen Augen verwundert in den blauen Sommerhimmel über Augsburg. Auf seiner Stirn klebten schweißfeuchte Haare. Seine schwarze Afrolook-Mähne wirkte wie eine Perücke. Sein schwarzer, ungepflegter Vollbart verstärkte die wilde Erscheinung. Melzick spürte immer noch die unbändige Energie, die bis vor wenigen Minuten in diesem Körper gelodert hatte. Sie hatte einen Moment lang den verrückten Eindruck, der Mann könnte urplötzlich mit einem Wutschrei hochfahren, sie an den Schultern packen und durchschütteln, weil sie nicht besser aufgepasst hatte.

»Drei Schüsse«, dachte Melzick, »und ich habe keinen einzigen gehört.«

»Wir müssen ihn hier wegschaffen«, rief der junge Polizist. Melzick schüttelte den Kopf.

»Auf gar keinen Fall. Er darf nicht bewegt werden! Holen Sie Verstärkung! Wir müssen die Stelle absperren.« Er starrte sie an und rührte sich nicht.

»Der Mann ist erschossen worden. Das hier ist Mord. Er bleibt liegen! Ist das klar? Und jetzt ruf endlich die Verstärkung!« Er nickte etwas verwirrt und griff nach seinem Sprechfunkgerät. Melzick zögerte kurz, dann griff sie dem toten Falk in die Hosentasche, um zu sehen, ob er einen Ausweis bei sich hatte. Außer einem flachen Kieselstein mit einem perfekt ausgeschnittenen Loch fand sie nichts. Vermutlich ein Talisman, dachte sie und überlegte, ob sie den Körper umdrehen sollte, um seine Gesäßtaschen zu untersuchen. Sie entschied sich jedoch anders. Sie wollte seine Lage nicht verändern. Es war immerhin möglich, dass sich daraus ableiten ließ, von wo die Schüsse abgefeuert wurden. Melzicks Blick ging hinüber zur anderen Seite der Annastraße. Zwischen all den Vorbeimarschierenden, die unvermindert energisch ihre Sprechchöre schmetterten, sah sie einen alten Mann auf dem Boden sitzen, neben sich einen Hund.

»Hat es den etwa auch erwischt?«, dachte sie und fühlte ein Kribbeln im Nacken.

Der Lärm der Demonstranten drang hoch in den ersten Stock des „Weißen Hasen“. Der Blick ging durch den riesigen Raum, in dem diffuses Licht den Eindruck vermittelte, es sei alles in Ordnung. Die Werkzeugtasche wog merkwürdigerweise schwerer. Aber das war Einbildung. Das wichtigste Ziel, und darauf kam es an, war erreicht. Er war beseitigt und würde nun vielleicht die Engel nerven. Auf Erden würde ihm niemand nachweinen. Also war alles in Ordnung. Nur dieser unselige Bettler. Warum hatte der sich auch im letzten Moment bewegen müssen? Das Risiko für weitere Schüsse war zu groß gewesen. Bei dieser großen Menschenmasse konnte es immer einen geben, der seinen Blick nach oben gleiten ließ. Sicherheit hatte absolute Priorität. Das Problem mit diesem Bettler musste anders gelöst werden. Diese junge Frau aus dem Esprit-Laden hatte ihm eine Schale Wasser für seinen Hund gebracht. Und sie hatte ihn am Morgen begrüßt. Sicher hatte er seinen Stammplatz vor diesem Laden. Das haben diese Bettler doch meistens. Möglicherweise wusste sie, wo er wohnte. Es war sicher nicht schwer, sie zum Reden zu bringen. Ja — das war sicher nicht schwer. Der Blick ging noch einmal durch den Raum. Es gab unzählige Spuren. Und keine einzige würde die Polizei zum Ziel führen. Es war Zeit, zu gehen. Den „Weißen Hasen“ unbemerkt zu verlassen, war ein Kinderspiel bei dem Tumult, der auf der Annastraße herrschte. Nur noch kurz den Bauzaun wieder zurechtrücken und alles war gut.

7. Kapitel

Melzick sah, wie sich der Alte zu seinem Hund hinunterbeugte. Sie atmete erleichtert auf und hörte im gleichen Moment einen markerschütternden Schrei. Zwei Schülerinnen, vielleicht vierzehn Jahre alt, mit Greta-Zöpfen in Rot und Schwarz und mit weit aufgerissenen Augen rannten direkt auf sie zu. Melzick breitete die Arme aus und stoppte sie.

»Halt, halt, halt, Mädchen!« Die beiden sahen den jungen Bereitschaftspolizisten, der sein Sprechfunkgerät ans Ohr hielt. Melzick beachteten sie gar nicht.

»Er ist getroffen! Sein Bein! Sie müssen kommen! Das Bein ist kaputt! Schnell! Schnell!«, schrien sie wild durcheinander und zerrten an der Uniform des Polizisten. Er schüttelte sie ab und drehte sich weg.

»Ruhig, Mädels, ganz ruhig. Ich bin auch von der Polizei. Was ist passiert?« Endlich beachteten sie Melzick. Zum Glück hatten sie keinen Blick für die Leiche, vor der Melzick breitbeinig und mit verschränkten Armen stand. Melzicks Ton wirkte beruhigend auf die beiden. Die Rothaarige antwortete.

»Mein Papa! Er liegt da vorn. Etwas ist mit seinem Bein. Er blutet ganz stark, es hört nicht auf. Und ich glaube, er ist bewusstlos.« Das schwarzhaarige Mädchen nickte heftig.

»Den hat was getroffen. Ganz plötzlich. Ich war direkt daneben.«

»Wo ist er?« Beide deuteten mit ausgestreckten Armen auf eine Stelle etwa sieben oder acht Meter rechts von dem alten Mann mit dem Hund.

»Okay, mein Kollege hier geht mit euch rüber. Wir holen sofort einen Arzt. Wir helfen euch. Wir helfen deinem Vater, okay?« Beide nickten heftig. Melzick drehte sich zu dem jungen Bereitschaftspolizisten um, der sein Sprechfunkgerät einsteckte.

»In zwei Minuten ist Verstärkung da«, sagte er. Melzick schaffte es, ein Lächeln auf ihr Gesicht zu zaubern.

»Wie heißen Sie eigentlich?«

»Griebl, wie der OB, nur mit e.«

»Gut. Zu mir kann man Melzick sagen«, sagte Melzick, die keine Ahnung hatte, wie der Oberbürgermeister von Augsburg hieß. »Gehen Sie mit den zwei Mädchen mit. Irgendwo da drüben liegt der Vater von ihr hier. Höchstwahrscheinlich hat er einen Schuss abbekommen.« Griebl reagierte sofort, ohne unnötige Fragen zu stellen, wie Melzick erleichtert feststellte. »Guter Mann«, dachte sie. »Was geht heute bloß hier ab? Schießt da ein Irrer auf die Demonstranten? Zum Glück hat die Masse nichts davon mitbekommen. Aber wo hat er sich versteckt? Sicher irgendwo erhöht, um einen guten Überblick zu haben.« Melzick prüfte rasch die Möglichkeiten ringsum, entdeckte aber nichts Verdächtiges. Die Trommelgruppe war nun schon ein gutes Stück entfernt. Augenblicklich bewegte sich ein etwas ruhigerer Teil der Demonstration an ihr vorbei. Die Leute waren zwar gut mit Bannern und Plakaten bestückt, schienen aber den stillen Protest vorzuziehen. Sie waren aber auch aufmerksamer, was Melzick gar nicht recht war. Immer häufiger zog sie die Blicke auf sich. Irgendeine Decke oder ein Mantel, um den Körper des toten Mannes zu verbergen, wäre gut gewesen. Auch wenn ihn die meisten wohl für eine Schnapsleiche hielten. Sie sah den Klamottenladen, in dem Zacharias mit Jocelyn verschwunden war. Ihr Bruder kam heraus und entdeckte sie sofort. Eilig kam er heran. Er war kreidebleich im Gesicht.

»Ist er …«, fragte er mit Blick auf den Mann namens Falk. Melzick nickte.

»Wir müssen ihn irgendwie zudecken. Vielleicht …«

»Ich hol was.« Er war schon auf dem Weg zurück zu dem Laden.

»Und Jocelyn?«, rief Melzick ihm nach. Er antwortete nicht, sondern reckte nur den Daumen in die Höhe.

»Nur ein Streifschuss«, dachte Melzick, »nichts Ernstes. Oder doch?« Was hier passierte war vielleicht ernster, als sie sich vorstellen konnte. Wieso hatte sie die Schüsse nicht gehört? Und was, wenn es noch mehr Schüsse gab? Es war auf die Schnelle nicht möglich, festzustellen, von wo geschossen worden war. Wie sollte man die Leute schützen? Wird das ein Amoklauf werden? Sie musste an Phils Worte denken: »Das wird viel mehr, das kann ich dir versprechen.« Dieser Falk war erschossen worden, Jocelyn war getroffen und der Vater des rothaarigen Mädchens. Die Wahrscheinlichkeit, dass über diese Demo in der Tagesschau berichtet werden würde, wuchs mit jedem weiteren Opfer. Was für ein zynischer Gedanke. Melzick schüttelte ihre wilde Haarmähne und zum ersten Mal an diesem Tag dachte sie an Zweifel.

Lucy war gerade dabei, ihrem Gast eine dritte Tasse einzuschenken, als ihr Telefon läutete.

»Mel! Schön, dass du anrufst. Willst du etwa doch noch vorbeikommen? Es ist noch jede Menge übrig von meinem Resteessen. Wenn du …« Den Rest verschluckte sie. Melzick brauchte nur wenige Worte.

»Adam!«, rief Lucy und ihr Ton ließ ihn sofort aufspringen. Er nahm Lucy den Hörer aus der Hand.

»Melzick, was gibt es?« Er lauschte etwa dreißig Sekunden und sah dabei Lucy an, die eine Hand vor den Mund hielt.

»Wer hat die Einsatzleitung? Verstehe. Bin schon unterwegs.« Er legte auf.

»Was ist…?«, fragte Lucy. Zweifel war schon an der Tür.

»Melzick spricht von einem Amoklauf.«

»Bei der Demo?«, hauchte Lucy fassungslos.

»Tun Sie mir einen Gefallen, Lucy. Von den Augsburger Kollegen kenne ich noch niemanden. Könnte sein, dass ich Ihre spezielle Hilfe brauche.« Sie nickte, wenn sie auch keine Vorstellung davon hatte, was genau er damit meinte. Er suchte in der Jackentasche nach seinem Autoschlüssel.

»Ihr Menü war unvergesslich. Ich werde mich revanchieren.« Schon war er draußen.

»Oh Gott!«, rief sie ihm nach.

Der Strom der Demonstranten riss immer noch nicht ab. Die Spitze mit Phil am Megafon war schon längst durch die Steinstraße zum Rathausplatz marschiert. Sie konnte seine Stimme hören, die durch die kurze Querstraße „Unter dem Bogen“ verzerrt herüberschallte. Melzick sah den jungen Polizisten Griebl in einiger Entfernung auf der anderen Seite der Annastraße. Er kniete neben einem Mann, der dort an der Mauer auf dem Boden lag, und sprach in sein Funkgerät. Sie sah auch die beiden Mädchen. Eines hielt sich die Hände vor das Gesicht und weinte, das andere stand hilflos daneben und wusste nicht, wie es die Freundin trösten sollte.

»Nicht noch ein Todesopfer«, dachte Melzick. Zacharias kam mit zwei kleinen Decken an.

»Wir sollen keine Flecken reinbringen«, sagte er.

»Das glaub ich jetzt nicht«, stöhnte Melzick. »Wissen die überhaupt, was passiert ist?«

»Natürlich nicht, Mel. Ich geh doch da nicht rein und sag ›haben Sie mal was zum Zudecken, wir hätten da ’ne Leiche‹!«, zischte er. »Die denken, das ist ein bewusstloser Penner.«

»Ok, das hat du gut hingekriegt.« Er nickte und war immer noch so blass wie Milchschaum. Sie legten die beiden buntkarierten Decken auf den leblosen Körper.

»Die sind zu kurz«, sagte Zacharias, »die Schuhe schauen raus.«

»Ist unauffälliger, wenn wir den Kopf freilassen«, sagte Melzick. Zacharias starrte sie an.

»Was ist da los, Mel? Verdammt, was ist da passiert?«

»Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass jemand in die Menge geschossen hat. Wie geht es Jocelyn wirklich?« Zacharias schüttelte den Kopf.

»Wir haben ’nen Druckverband gemacht und ihr Aspirin gegeben. Die Wunde ist wahrscheinlich nicht so schlimm. Aber sie dreht fast durch vor Angst.«

»Dann geh zu ihr. Die Ärzte müssen gleich da sein. Bleib auf jeden Fall in ihrer Nähe.«

»Du meinst doch nicht etwa, dass sie absichtlich angeschossen wurde, weil sie eine Schwarze …«

»Ich sag doch, ich weiß es nicht. Behalt die Nerven. Bleib ruhig. Denk nicht zu viel nach.« Zacharias schnaufte verächtlich und ließ Melzick allein.

»Was ist hier los? Wer sind Sie und was tun Sie hier?«, schnarrte eine unangenehme Stimme hinter Melzick. Sie drehte sich um und stand einem Polizisten gegenüber, der sie in Haltung und Gesichtsausdruck irritierend deutlich an den Verkehrs-Cop aus Hitchcocks Psycho erinnerte. Sogar die verspiegelte Sonnenbrille schien er aus dem Filmfundus beschlagnahmt zu haben. Melzick war weit davon entfernt, sich einschüchtern zu lassen. Sie zückte ihren Dienstausweis.

»Kriminalobermeisterin Zick. Wird Zeit, dass Sie kommen. Ich sichere den Tatort. Wir brauchen dringend einen Sichtschutz. Dieser Mann wurde vor etwa einer Viertelstunde auf offener Straße erschossen, Herr …«, sie studierte sein Namensschild, »Herr Keitel.« Er nahm ihr den Ausweis aus der Hand und hielt ihn misstrauisch so dicht vor seine Sonnenbrille, dass Melzick ihr Foto darin sehen konnte. Nach schier endlosen Sekunden gab er ihr den Ausweis zurück.

»Die korrekte Anrede ist Kriminalhauptmeister Keitel. Wer hat Sie gerufen?«, schnarrte er.

»Niemand.« Melzick hatte keine Lust auf irgendwelche Kompetenzstreitigkeiten, aber sie hatte auch keine Lust, sich rechtfertigen zu müssen.

»Wie kommt es, dass Sie so schnell am Tatort waren?« Der vorwurfsvoll misstrauische Ton ließ ihren Geduldsfaden reißen.

»Da gibt es drei Möglichkeiten. Sie wissen sicher aus Ihrer Ausbildung an der Polizeihochschule, dass es immer drei Möglichkeiten gibt«, antwortete sie und schlug den Oberlehrerton an. »A: Ich habe den Mann selbst erschossen, B: Ich weiß im Voraus, wann und wo ein Mord geschieht, C: Ich habe an der Demonstration teilgenommen und lief nur ein paar Meter hinter dem Mann.« Melzick verschränkte die Arme. »Dies ist der richtige Zeitpunkt«, dachte sie, »an dem du dem Gespräch eine konstruktive Wendung geben kannst, zum Beispiel durch ein Lächeln oder auch nur, indem du diese verdammte Brille von deiner großen Nase nimmst.« Sie musterte unverhohlen den Rest seines Gesichts und wusste, dass Humor nie weiter von einem menschlichen Wesen entfernt war. Er schien alle drei Möglichkeiten für durchaus gleich wahrscheinlich zu halten. Melzick machte kurzen Prozess.

»Zu meiner Zeit war Vorsagen nicht erlaubt. Ich geb Ihnen trotzdem eine kleine Hilfestellung, damit wir nicht noch mehr Zeit verplempern. Wenn A zuträfe, würde ich wohl kaum an der Seite meines Mordopfers warten, bis die Polizei geruht, einzutreffen. Träfe B zu, hätte ich den Mord verhindert.« Sie konnte förmlich hören, wie es hinter dieser hohen Stirn ratterte und knirschte. Ohne ein weiteres Wort an Melzick zu verschwenden, gab er den Beamten, die ihn begleiteten die Anweisung, sich um die unter den karierten Decken verborgene Leiche herum zu postieren.

»Das reicht als Sichtschutz.«

»Ihr Kollege Griebl kümmert sich da drüben um ein weiteres Opfer«, sagte Melzick und ging voraus.

»Wer hat ihm den Befehl dazu gegeben?«, fragte Keitel.

»Niemand, er tut es aus reiner Nächstenliebe«, flötete Melzick. »Guter Mann übrigens«, fügte sie hinzu.

»Die Beurteilung meiner Mitarbeiter fällt nicht in Ihren Aufgabenbereich.«

»Mir egal«, erwiderte Melzick. Sie fand langsam Gefallen an diesem Gespräch. Keitel fühlte sich endlich veranlasst, seine Brille abzunehmen. Er warf Melzick einen stechenden Blick aus engstehenden Augen zu, der jeden seiner Untergebenen zu Eis hätte erstarren lassen. Melzick beachtete ihn nicht. Die Hierarchie hatte sie noch nie sonderlich beeindruckt und die Tatsache, dass Keitel einen höheren Rang als sie hatte, war für sie etwa so bedeutend, wie ihre unterschiedlichen Schuhgrößen. Griebl kam ihnen entgegen. Als er Keitel sah, nahm er unbewusst eine straffe Haltung ein.

»Der Mann ist nicht in Lebensgefahr, sagt der Notarzt. Er hat einen Schuss in den Oberschenkel bekommen, die Kugel ist noch drin. Er steht unter Schock.«

»Wo war er, als er getroffen wurde?«, fragte Melzick bevor Keitel reagieren konnte. Griebl deutete auf dieselbe Stelle wie die Mädchen vorhin.

»Ist er ansprechbar?«

»Ähm …«, Griebl blickte von Melzick zu Keitel, »ich glaube schon.« Keitel schob Melzick zur Seite und schritt energisch auf den etwa vierzigjährigen Mann zu, der bereits auf einer Sanitätsliege festgeschnallt war. Er hatte das Bewusstsein zurückerlangt. Seine Tochter stand verstört und tränenüberströmt daneben. Der Arzt klappte seine Notfalltasche zu. Das Mädchen hielt die Hand des Vaters umklammert. Keitel verlor keine Zeit.

»Sie heißen?«. Der Mann sah ihn aus glasigen Augen an, als wäre er bei etwas ertappt worden.

»Fabian«, sagte er und verzog den Mund vor Schmerzen, die ihn trotz der Spritze, die er bekommen hatte, peinigten.

»Vor- oder Nachname?«, fragte Keitel ungerührt.

»Lassen Sie den Mann in Ruhe!«, fuhr ihn der Arzt an. »Er steht unter Schock.«

»Wo bringen Sie ihn hin?«

»Ins Zentralklinikum. Da können Sie sich morgen nach ihm erkundigen, nicht eher.« Der Arzt gab den Sanitätern ein Zeichen, die sich sofort daran machten, den Mann in den Notfallwagen zu verfrachten.

»Ich will aber mit«, schluchzte das Mädchen. Der Arzt nickte kurz. Keitel beorderte Griebl zu den anderen Beamten, die die Leiche bewachten, holte einen Block hervor und notierte etwas. Dann warf er Melzick einen scharfen Blick zu.

»Gibt es weitere Opfer?« Melzick rang mit sich. Sie wusste, es würde Ärger geben, aber sie konnte Jocelyn die Begegnung mit der Polizei nicht ersparen.

»Eine junge Frau hat einen Streifschuss abbekommen. Sie ist dort in dem Klamottenladen.« Er setzte seine verspiegelte Sonnenbrille wieder auf.

»Wer hat das veranlasst?« Es schien eine Marotte von ihm zu sein, immer die Frage nach dem Verantwortlichen zu stellen, so als würde er ständig nach einem Schuldigen suchen. Wer angreift, ist im Vorteil und vermeidet damit, sich selbst rechtfertigen zu müssen. Diese Strategie schien Keitel verinnerlicht zu haben. Melzick hatte für derlei strategische Spitzfindigkeiten keinen Nerv.

»Der gesunde Menschenverstand. Wir mussten die junge Frau an einen ruhigen Ort bringen. Vermutlich steht sie auch unter Schock.«

»Wer ist wir?«

»Mein Bruder und ich.«

»Ihr Bruder hat also auch an der Demonstration teilgenommen?« Sie nickte.

»Fragen Sie mich nicht, wer das veranlasst hat. Womöglich die Regierung mit ihrer Klimapolitik.«

»Sie sind mit der Regierung nicht einverstanden?«

»Wird das jetzt eine politische Debatte oder haben Sie auch noch andere Fragen auf Lager? Zum Beispiel: Wie finden wir raus, von wo geschossen wurde? Woher wissen wir, dass nicht noch mehr Kugeln auf ihre Opfer warten? Wie schaffen wir es, eine Panik zu vermeiden?« Er richtete seine engstehenden, hinter der Sonnenbrille verschanzten Augen auf ihre hennaroten Dreadlocks.

»Panik? Unwahrscheinlich. Fünfundneunzig Prozent der Demonstranten sind auf dem Rathausplatz versammelt, außer Sicht- und Hörweite. Apropos — wie viele Schüsse haben Sie gehört?«

»Keinen einzigen. Zum Glück.« Er hob die Augenbrauen so hoch, dass sie über dem Rand der Sonnenbrille zum Vorschein kamen. »Ist doch logisch, Kollege. Wir würden kaum so gemütlich hier rumstehen, wenn es vorhin ordentlich geknallt hätte.« Keitel passte es nicht, von einer jungen Frau mit einer Frisur, die jeden Rauschgiftspürhund hätte aufjaulen lassen, als Kollege angeredet zu werden. Doch vorerst wusste er nicht, wie er das unterbinden sollte. Melzick war bereits vorausgegangen. Von der Demonstration waren nur noch ein paar Nachzügler unterwegs, die es eilig hatten, zum Rathausplatz zu kommen. Sie achteten nicht auf das halbe Dutzend Polizisten, die um irgendetwas herumstanden. Sie nahmen die Abkürzung durch die kurze Querstraße „Unter dem Bogen“. Keitel warf einen missmutigen Blick auf den Bettler mit seinem Hund, bevor er Melzick folgte.

Carlo wusste nicht, was er tun sollte. Mit der Polizei wollte er auf keinen Fall etwas zu tun haben. Aber er brauchte dringend Hilfe. Sokrates blutete und winselte leise vor sich hin, schon seit ein paar Minuten. Das Blut hatte Carlo gerade eben erst entdeckt. Er kam mühsam auf die Beine und folgte dem großen Polizisten mit der Sonnenbrille. Sokrates hing schwer in seinen Armen und wurde ruhiger. Beide ahnten sie, was los war. Carlo murmelte ein paar Worte.

»Bald ist alles gut, mein Alter.« Er fühlte, wie sich eine Klammer um seine Kehle legte und riss sich zusammen. Als er das Modegeschäft betrat, kam ihm die junge Frau entgegen. Sie machte ein ernstes Gesicht.

»Tut mir leid, Carlo, aber meine Chefin sieht es nicht gern, wenn …« Er schüttelte den Kopf und unterbrach sie.

»Vielleicht kann jemand etwas für meinen Hund tun.« Weiter hinten im Verkaufsraum hatte Carlo die grellorangene Kleidung eines Rettungssanitäters oder Arztes gesehen.

»Was ist mit ihm?«, wollte die junge Frau wissen. »Du hast ja Blut an den Händen!«, rief sie erschrocken.« Alarmiert drehten sich die Personen im Hintergrund nach ihr um. Melzick kam nach vorn, dicht gefolgt von Keitel und der Geschäftsinhaberin.

»Nina, ich habe Ihnen doch oft genug gesagt, dass ich keine Hunde …«

»Er ist verletzt! Wir müssen ihm helfen.«

»Wie — verletzt?«

»Er blutet.« Carlo unterbrach den Disput zwischen der jungen Frau und ihrer Chefin.

»Ich weiß nicht, was mit ihm passiert ist.«

»Vielleicht hat der Hund auch einen Schuss abbekommen«, sagte Melzick. Sokrates atmete ganz flach und fing plötzlich an, wie wild zu zappeln. Carlo konnte ihn kaum festhalten und legte ihn vorsichtig auf den Boden. Der Geschäftsinhaberin blieb der Protest im Halse stecken, als sie Carlos Blick auffing.

»Wer sind Sie?«, wollte Keitel wissen, der seinen Notizblock schon wieder in der Hand hatte. Carlo beachtete ihn nicht. Er saß in der Hocke neben seinem vierbeinigen Compagnon und streichelte mechanisch seinen Rücken. Sokrates hatte die Augen geschlossen.

»Darf ich mal?«, fragte der Mediziner, der Jocelyns Wunde versorgt und ihr ein Beruhigungsmittel gegeben hatte. Zacharias blieb bei ihr im Hintergrund. Im Augenblick hatte er nur eine Sorge. »Ich bin zwar kein Veterinär«, brummte der Arzt leise, nachdem er Sokrates untersucht und ein kleines Loch in der Vorderbrust ertastet hatte, »aber …«. Er legte Carlo eine Hand auf die Schulter und brauchte kein weiteres Wort zu sagen. Durch Sokrates’ Körper lief ein heftiges Zittern. Dann lag er still. Er war tot. Carlo stand auf. Er wusste nicht, wo er hinsehen sollte und begann, über seinen rechten Unterarm zu streichen, immer wieder, als wollte er sich trösten. Keitel räusperte sich und wollte seine Frage wiederholen. Carlo riss sich zusammen und schaute dem Polizisten gerade ins Gesicht. In der Spiegelung der riesigen Sonnenbrille bemerkte er, dass er ganz blass geworden war.

»Mein Name ist Karl, Eberhard Karl.« Leise fügte er hinzu: »Und das ist Sokrates«.

»Du heißt gar nicht Carlo?«, hauchte die junge Verkäuferin.

»Doch«, erwiderte Carlo, »für meine Freunde schon.« Melzick fühlte mit dem alten Mann, aber sie musste die Frage stellen.

»Sie saßen drüben auf der anderen Seite, gegenüber vom „Weißen Hasen“. Ich hab Sie gesehen. Ein paar Meter neben Ihnen wurde ein Mann angeschossen. Und Sokrates ist wohl auch von einer Kugel getroffen worden. Haben Sie keine Schüsse gehört?« Carlo schüttelte den Kopf.

»Die verdammten Trommeln waren doch so laut und zwar pausenlos. Von dem Mann neben mir hab ich nichts mitbekommen. Ich hab die ganze Zeit nur auf die Demonstration geachtet. Und Sokrates beruhigt.« Melzick nickte und sah Carlo lange in die Augen.

»Er war schon sehr alt, nicht wahr?«

»Ja.«

»Ist Ihnen denn an der Demonstration etwas aufgefallen? Hat sich jemand auffällig benommen? Ist vielleicht plötzlich weggerannt oder in eine andere Richtung gelaufen?« Carlo überlegte und während er die Augen schloss und nachdachte, spürte sie deutlich, wie Keitel neben ihr unruhig wurde. Das Verhalten dieser jungen Kollegin ging ihm entschieden gegen den Strich. Er schob sich an ihr vorbei und baute sich vor Carlo auf.

»Also, Mann, Sie haben die Frage doch verstanden, oder? Was ist nun?« Carlo öffnete die Augen und sah ihn ruhig an. Er hatte das Gefühl, nicht mehr vor der Polizei auf der Hut sein zu müssen. Jetzt, wo Sokrates tot war, konnte ihm nichts Schlimmeres mehr passieren.

»Ich rede nicht gern mit meinem Spiegelbild«, brummte er und deutete auf die Sonnenbrille. Keitel nahm sie mit einer raschen Bewegung ab.

»Ist es so besser?« Carlo strich mit seiner Hand über die Augen.

»Da war ein Mann«, sagte er, unbeeindruckt von Keitels Aggressivität. »Ziemlich groß. Ich konnte ihn sehen, obwohl er drüben auf der anderen Seite lief. Der benahm sich wie verrückt. Dann stand er plötzlich stocksteif vor dem „Weißen Hasen.“ Wegen der vielen Demonstranten verlor ich ihn aus den Augen. Später sah ich an derselben Stelle jemanden auf dem Boden liegen. Ein Polizist kniete daneben. Und sie hier.« Er deutete auf Melzick. Ihr fiel seine gepflegte Sprechweise auf. Sie passte so gar nicht zu seinem Aussehen.

»Wieder mal ein Vorurteil erledigt«, dachte Melzick.

8. Kapitel

»Mel, kommst du mal?«, ertönte Zacharias’ Stimme aus dem Hintergrund. Sie legte Carlo kurz die Hand auf die Schulter und überließ ihn dann wohl oder übel Keitel. Jocelyn lag auf einem kurzen, blauen Sofa, das üblicherweise für Kunden zur Verfügung stand. Ihre Jeans war kurz über dem rechten Knie abgeschnitten. Die Kugel hatte ihre Kniescheibe knapp verfehlt. Sie hatte Glück gehabt, es war nur eine Fleischwunde. Der Arzt hatte den provisorischen Druckverband, den Zacharias mit Hilfe der jungen Frau angelegt hatte, durch einen professionellen Verband ersetzt. Er bestand darauf, dass sie ins Zentralklinikum gebracht wurde. Doch das war nicht das Problem. Keitel hatte sie gerade erst nach ihren Personalien und ihrem Reisepass gefragt, als Carlo auftauchte und für Ablenkung sorgte.

»Geht’s einigermaßen?«, fragte Melzick. Jocelyn schaute sie aus müden Augen an. Die Beruhigungsspritze wirkte sehr stark auf sie. Zacharias saß vor dem Sofa auf dem Boden und hielt ihre Hand.

»Du musst uns hier rausholen, ohne dass dieser Superbulle was merkt. Wenn der erfährt, dass Jocelyn keine gültigen Papiere hat, dann …, dann …« Melzick versuchte, seine Rede zu dämpfen. Sie ging davon aus, dass Keitel Augen und Ohren überall hatte, was zutraf. »Mel, die werden sie abschieben, verstehst du das nicht?« Melzick ging in die Hocke und tat so, als würde sie sich den Verband genauer ansehen.

»Wie soll ich euch denn hier rausbringen? Vergiss es! Das funktioniert nicht«, flüsterte sie.

»Mel …!«, ihr Bruder sah sie flehend an.

»Beruhig dich. Ich überleg mir was.« Sie stand auf und gesellte sich zu Carlo, Keitel und den beiden Frauen. Der Arzt war bereits gegangen mit dem Hinweis, dass ein Sanitätswagen in Kürze Jocelyn abholen würde. Keitel hatte Carlos Personalausweis in der Hand und notierte sich die Daten peinlich genau.

»Warum machen Sie nicht einfach ein Foto von dem Ausweis?«, fragte Melzick. Er antwortete, ohne sich zu ihr umzudrehen.

»Ich mache das auf meine Weise. Auf die — «, er machte eine unnötige Pause, »korrekte Weise.«

»Aha«, antwortete Melzick.

»Der Hund muss hier raus«, sagte die Geschäftsführerin, die von den Ereignissen genug hatte. Carlo bückte sich, um ihn aufzuheben.

»Wo bringt man denn einen toten Hund hin?«, fragte Nina, die junge Verkäuferin. Carlo zuckte mit den Schultern. Er kannte jemanden mit einem Stück Wald. Den würde er fragen, ob er Platz für ein Hundegrab hätte. Er wandte sich an Melzick.

»Kann ich jetzt gehen?«

»Sie sind ein wichtiger Zeuge«, kam ihr Keitel zuvor. »Sie haben sich jederzeit für weitere Fragen zur Verfügung zu stellen«, blaffte er.

»Jedenfalls wäre das sehr hilfreich für uns«, ergänzte Melzick. Carlo ignorierte Keitel und nickte Melzick zu.

»Sie finden mich entweder hier in der Annastraße oder in Friedberg in der Ludwigstraße neben dem offenen Bücherschrank. Wir arbeiten auch an den Wochenenden. Das heißt …«, plötzlich wurde ihm bewusst, dass es kein „wir“ mehr gab. Er ließ den Satz unvollendet und verließ sie mit Sokrates auf den Armen ohne ein weiteres Wort.

Die Sirene eines Krankenwagens kam näher. Zacharias stand vom Boden auf. Keitel drehte sich zu ihm und Jocelyn um. Melzick fiel nichts Besseres ein, als zu sagen:

»Was machen wir jetzt?« Bevor Keitel antworten konnte, meldete sich sein Funkgerät. Während er konzentriert zuhörte, fixierte er Melzick mit seinen engstehenden Augen. Sie ballte die Fäuste und bestellte ein Wunder, das ihn von Jocelyn fernhalten würde. Es wurde sogleich geliefert.

»Ich muss sofort zum Rathausplatz. Wie erwartet, gibt es Krawall«, sagte er und es hörte sich an, als verkündete er einen Bürgerkrieg. »Sie bleiben hier und nehmen die Personalien der verletzten Zeugin auf. Fotografieren Sie meinetwegen den Reisepass. Die Spurensicherung und der Polizeiarzt müssen jeden Moment eintreffen. Die sollen fix machen, damit wir die Leiche so schnell wie möglich von hier wegkriegen.« Er setzte seine Brille auf und war weg, ehe Melzick tief durchatmen konnte. Zacharias kam nach vorn.

»Wie hast du das hingekriegt, Mel? Du bist ein Schatz.« Sie wischte den Schatz mit einer Handbewegung beiseite.

»Gar nichts hab ich hingekriegt. Ich soll Jocelyns Reisepass fotografieren.«

»Aber …«

»Genau! Ihr müsst euch endlich mal darum kümmern!«

»Was soll ich denn tun?«

»Du fährst jetzt erstmal mit ihr ins Krankenhaus. Da hat sie für die nächsten vierundzwanzig Stunden Ruhe. In der Zwischenzeit will ich versuchen, einen Rechtsanwalt aufzutreiben, der sich in der Materie auskennt.«

»Und dieser Superbulle?«

»Polizeihauptmeister Keitel hat gerade anderweitig zu tun. Mit dem werde ich schon fertig.« Der Krankenwagen kam mit Blaulicht und ausgeschaltetem Martinshorn vom nördlichen Ende der Annastraße her. Innerhalb weniger Minuten war Jocelyn zusammen mit Zacharias auf dem Weg ins Zentralklinikum.

»Und wer bezahlt mir bitteschön die beiden Decken und die Reinigung? Schauen Sie sich doch mal das Sofa und den Boden an«, maulte die Geschäftsinhaberin.

»Da wenden Sie sich bitte schriftlich an meinen Kollegen, Polizeihauptmeister Keitel. Der sorgt dafür, dass alles korrekt erledigt wird.«, gab Melzick zur Antwort und begab sich nach draußen. Die Bereitschaftspolizisten schützten immer noch die Leiche mit ihrer Anwesenheit vor Schaulustigen. Melzick blickte hinüber, wo Carlos Platz gewesen war. Der Teppich war verschwunden, die Holzschatulle, das Etui mit der Flöte, der alte Rucksack. Plötzlich fiel ihr etwas ein. Carlo konnte noch nicht weit sein. Sie rannte aufs Geratewohl in Richtung Königsplatz. Wahrscheinlich würde er dort die Straßenbahn nach Friedberg nehmen. Sie musste ihn unbedingt finden. Sie hatte die Kugel vergessen, die in Sokrates steckte.

Die Frau mit der asymmetrischen, blonden Frisur hatte ein Ziel. Sie stand allein an einem der Bistrotische vor „Feinkost-Kahn“ und konzentrierte sich auf ihr Rotweinglas, das sie soeben zum dritten Mal gefüllt hatte. Sie trank das Glas zur Hälfte aus und stellte es klirrend auf den Tisch. Mit glasigen Augen studierte sie das Etikett auf der edlen Flasche. Sie hatte keine Ahnung, wie man den ellenlangen französischen Namen des Weines aussprach. Es war ihr auch egal. Hauptsache er war teuer. Achtunddreißig Euro waren ausreichend, um sich auf hohem Niveau zu betrinken. Das Niveau musste unter allen Umständen gewahrt werden. Die ersten beiden Gläser waren bereits bis in ihre Kniekehlen gesunken. Sie fühlten sich an, als wären sie aus Watte. Die Frau holte tief Luft und stützte sich mit beiden Armen auf die winzige Tischplatte. Der Tisch kippte, das Glas rutschte und sie fing es mit einem unwahrscheinlichen Reflex im letzten Moment auf. Der im Glas befindliche Wein suchte, solcherart beschleunigt, das Weite und fand es auf der Schulter des Herrn am Nachbartisch.

Melzick, kaum zehn Meter vom Ort des Geschehens entfernt, spähte angestrengt in alle Richtungen, um Carlo zu finden. Kurz vor dem Martin-Luther-Platz stolperte sie über ein Plakat, das jemand mitten auf der Annastraße hatte liegen lassen. Sie las die blaue Schrift: „ALLE MACHT DER FREIEN ENERGIE“. In diesem Moment machte es klick. Sie blickte suchend in die Runde und was sie sah, ließ ihren Atem stocken. Ein blutüberströmtes weißes Hemd, das im grellen Kontrast zu dem dezenten Beige und Hellgrau der übrigen Gäste an den Bistrotischen stand. Sie hatte schon ihr Handy in der Hand, als sie den Mann, der das Hemd trug, schimpfen hörte. Und da sah sie auch die blonde Frau, die das Schild mit der blauen Schrift getragen hatte. Es war dieselbe, die nach Falk gerufen hatte, dem Demonstranten, der wenig später erschossen worden war. Die Blondine war sichtlich damit überfordert, sich gegen den fuchsteufelswilden Mann zu wehren. Melzick kam näher und begriff: Der Typ war nicht blutüberströmt, sondern mit Rotwein begossen.

»Verdammte Scheiße! Können Sie nicht aufpassen?! Wie kann man nur so dämlich sein! Das wird teuer, das sag ich Ihnen! Sie ersetzen mir das auf der Stelle.« Die Frau starrte ihn an. Sie hatte keine Worte und wischte mit einer Stoffserviette den Rest des Rotweins vom Tisch, wobei sie ihr Glas umwarf. Rotwein ist eine gefährliche Flüssigkeit. Diese Erfahrung machte nun auch die edle Leinenhose des Erbosten, der nun völlig die Fassung zu verlieren drohte. Der Chef des Feinkosttempels, Herr Kahn höchstpersönlich, kam in aller Gelassenheit hinzu und sah sich die Bescherung an.

»Reg dich ab, Elmo, wo bleibt deine Contenance? Die Dame hat doch nichts gegen dich. Oder? Haben Sie?«, fragte er in ihre Richtung. Sie schüttelte heftig den Kopf. »Na siehst du.« Er befühlte mit flinken Fingern und Kennermiene die besudelte Kleidung. »Ein van-Laack-Hemd, feinste ägyptische Baumwolle, eine Leinenhose von Cerrutti, zusammen 400 Euro. Kommt das hin?« Elmo starrte ihn verdutzt an und nickte. »Wären Sie damit einverstanden?«, fragte er die Blondine, worauf er ein weiteres Nicken erntete. Melzick bekam diese Verhandlung mit und sah sprachlos zu, wie die Blondine mit einem Achselzucken ihre Brieftasche hervorholte und mit einer gleichgültigen Geste vier grüne Scheine auf den Tisch knallte. »Steck das Geld ein, Elmo und komm mit. Auf den Schrecken trinken wir einen Chivas«, sagte Kahn. Er legte den Arm um die vom Rotwein verschonte Schulter und schob Elmo mit sanfter Gewalt ins Innere des Lokals. Melzick trat auf die Blondine zu.

»Ist wohl nicht Ihr bester Tag?« Die Frau warf ihr einen kurzen Blick zu, während sie ihre Brieftasche verstaute und kritisch den Rest in ihrer Flasche musterte. Dann schien sie sich zu erinnern und sah Melzick ausführlicher an. Ihr Zeigefinger stach in die Luft.

»Sie warn hinter mir inner Demo, stimmt’s?«

»Ja, Sie haben nach Falk gerufen.«

»Rischtisch — der Falk.« Ihre Aussprache litt unter einer etwas schwerfälligen Zunge, die immer noch mit dem Rotwein beschäftigt war. »Isch würd sagen s’is eher ’n überdurschnittlischer Tag.« Melzick überlegte kurz. Die Frau wusste nicht, was passiert war, aber sie kannte das Mordopfer. Sie musste unbedingt mit ihr reden. Gleichzeitig musste sie Carlo einholen, der wahrscheinlich irgendwo auf dem Königsplatz mit dem toten Sokrates auf seine Straßenbahn wartete.

»Es gibt immer drei Möglichkeiten«, dachte sie. »Blödsinn«, murmelte sie leise.

»Bidde? Sie nuscheln so. Auch egal, isch muss jetzt gehen. Meine Schrassenbahn«, sie verlor für einen Moment den Faden.

»Genau — die Sechser. Geht nach Friedberg. Mussisch hin.«

»Kann ich Sie begleiten? Ich meine bis zur Haltestelle. Ich würde mich gern mit Ihnen unterhalten.« Die Blondine zog die Augenbrauen hoch und musterte Melzicks Dreadlocks.

»Und worüber?«

»Äh ja, nun — über die freie Energie. Sie haben Ihr Schild verloren.« Die Blondine machte eine wegwerfende Handbewegung.

»Das kann liegnbleim. Brauchisch nisch mehr. War sowso nur’n Alibi.« Sie wog die Rotweinflasche prüfend in der Hand und hielt sie dicht vor die Augen. Ihre Lippen verzogen sich zu einem verächtlichen Grinsen. Sie setzte die Flasche an und nahm drei tiefe Züge, was mit einem kollektiven Kopfschütteln der übrigen Gäste quittiert wurde. »Man darf nix verkomm lassn. War teuer genuch.« Melzick nahm ihr kurzentschlossen die fast leere Flasche ab, stellte sie zurück und hakte sich bei der beschwipsten Dame unter. Allmählich bekam sie Zweifel, ob sie mit ihr in diesem Zustand überhaupt ein vernünftiges Gespräch führen konnte. Melzick drängte vorwärts, aber die Frau riss sich los.

»Halt, halt, schdopp, dopp, dopp, nich so schnell bidde.«

»Ich dachte, Sie müssen Ihre Straßenbahn erreichen.« Die Blonde winkte ab.

»Fährt ja alle Viertelschdunde. Alls halb so wild.« Sie bekam einen Schluckauf und schwankte leicht. Außerdem hatte sie Mühe, die Augen offen zu halten. Melzick zückte ihren Dienstausweis.

»Also gut, hören Sie bitte zu. Ich bin von der Kriminalpolizei. Aus Gründen, die Sie noch erfahren werden, muss ich dringend mit Ihnen reden.«

»Krimnalbolisei? Binnisch verdächtisch oder verhaffd?«

»Nein, nein, Sie sind eine Zeugin und ich brauche Informationen von Ihnen. Aber zuerst muss ich nach einem toten Hund suchen, bevor er … ach, das führt jetzt zu weit.«

»Totn Huund? Von dem Schdraßenmussiker?« Die Blonde riss die Augen auf und äußerte hinter vorgehaltener Hand ein dezentes Bäuerchen.

»Genau. Ich muss mich beeilen. Sie sagen mir jetzt Ihren Namen, Adresse, Telefonnummer.« Die Blonde hickste, hielt den Zeigefinger an die Nase und schien zu überlegen, wie sie hieß. Sie kramte in ihrer Handtasche, die sehr teuer aussah, förderte ihre Brieftasche zu Tage und streckte sie Melzick entgegen.

»Hier isses.«

»Ich will kein Geld.«

»Quatsch. Vissenkarte. Nehms eine. Geht schneller. Oh Mann, mirs schwindlisch.« Sie packte Melzick an der Schulter. Die zog eine der Visitenkarten heraus.

»Sina Rothko? Sie wohnen in Friedberg? In der Gutenbergstraße?« Die wichtige Zeugin schwankte einen Schritt rückwärts und zog Melzick mit sich.

»Soooo isses.« Melzick kam in den Genuss eines dicken Rotweinatems von höchstem Niveau, der ihr den Magen umdrehte.

»Gut — Sie kommen allein nach Hause — hoffe ich. Schlafen Sie ein paar Stunden. Essen Sie trockenes Brot. Ich rufe Sie an. Heute noch.« Sina Rothko nickte mit schwerem Kopf.

»Ssin Ordnung. Schwartauffssie.« Melzick löste die mit einigen teuren Ringen von ausgesuchter Qualität geschmückte Hand von ihrer Schulter und rannte los.

Bis zum Königsplatz waren es nur knapp zweihundert Meter. Dort wimmelte es von Menschen. Vereinzelt waren auch Demonstranten darunter, die die Kundgebung auf dem Rathausplatz schwänzten. Melzick versuchte, sich so schnell wie möglich zu orientieren. Die Straßenbahn Nr.6 nach Friedberg fuhr vom Bahnsteig C4. Sie hastete zwischen den Menschen durch und hatte in wenigen Minuten alle zehn Bahnsteige, die in einem großen, rechtwinkligen Dreieck angeordnet waren, abgesucht. Im Innern des Dreiecks befanden sich die üblichen Imbissbuden, Cafés, Geldautomaten, Ticketschalter und Kioske. Nirgends eine Spur von Carlo. Melzick drehte sich im Kreis und dachte nach. Vielleicht hatte Carlo es sich anders überlegt. Mit einem toten Hund auf dem Arm in eine Straßenbahn voller Menschen einzusteigen — vielleicht hatte ihn diese Vorstellung abgeschreckt. Melzicks Blick fiel auf die hohen Bäume, die in einer kleinen parkähnlichen Anlage westlich des Gleisdreiecks standen. Dort gab es jede Menge Bänke und einige kleine Brunnen. Instinktiv lenkte Melzick ihre Schritte in diese Richtung. Auf einer Bank am äußersten Ende des kleinen Parks saß Carlo mit Sokrates auf dem Schoß im Schatten und starrte auf den Asphalt. Er hatte seinen Rucksack nicht abgelegt. Melzick näherte sich behutsam. Wie sollte sie dem Mann klarmachen, was sie von ihm wollte? Am besten so kurz und knapp wie möglich.

»Darf ich mich dazusetzen?«, fragte sie ihn. Er hob müde den Kopf.

»Ich kann Sie nicht daran hindern. Aber Sie können sich denken, dass ich jetzt allein sein will.«

»Ich werde Sie nicht lange belästigen«, erwiderte Melzick. »Sie wissen, dass ich Polizistin bin?«

»Das war nicht zu übersehen.«

»Ich bin bei der Kriminalpolizei und ich will es kurz machen. Der Mann, den Sie vorhin beschrieben haben, der sich so auffällig benommen hat, wurde erschossen. Zwei weitere Menschen wurden ebenfalls getroffen. Und Sokrates.« Sie machte eine kurze Pause. »Wir brauchen die Kugel.« Carlo drehte sich langsam zu ihr um.

»Sie brauchen die Kugel?«

»Hören Sie, Herr Karl …« Er schüttelte den Kopf, als hätte sie ihn mit dem falschen Namen angeredet. »Darf ich Carlo sagen?« Er warf ihr einen Blick aus traurigen Augen zu. »Also, Carlo, bei der Kugel, die Sokrates getötet hat, handelt es sich um ein Beweismittel. Wir haben es mit Mord zu tun. Jemand hat wahllos auf Menschen geschossen. Und dabei auch Sokrates ermordet.« Melzick schloss nicht aus, dass die Kugel in Sokrates’ Körper für Carlo bestimmt gewesen war. Aber diesen Gedanken sprach sie nicht aus. Carlos Stimme klang gefasst, als er fragte:

»Und was soll jetzt geschehen?«

»Sie begleiten mich zurück zu meinen Kollegen, die im Augenblick das andere Mordopfer untersuchen. Es wird nicht lange dauern. Und Sokrates wird es nicht spüren«, fügte sie unnötigerweise hinzu. Carlos Hand lag auf dem noch warmen Fellrücken. Sein Blick ging ins Leere. Er strich mit den Fingerspitzen über den leblosen Hundekopf. Melzick gab ihm Zeit. Ohne ein weiteres Wort zu verlieren, stand er mühsam auf und ging los. Melzick atmete durch und folgte ihm.

Kommissar Adam Zweifel hatte ein ungutes Gefühl. Seit er auf der B17 war, formulierte er in Gedanken pausenlos Rechtfertigungen. Aber sie klangen allesamt albern. Schließlich gab er es auf. Die neuen Kollegen konnten seinetwegen denken, was sie wollten. Wahrscheinlich würden sie sich genüsslich das Maul zerreißen über diesen neuen Kommissar, der zu seinem ersten Augsburger Tatort in einem Cadillac Cabrio vorfuhr. Um das zu vermeiden, hatte er sein Alltagsauto, einen unscheinbaren Toyota, nehmen wollen. Doch der Gott des Zufalls hatte entschieden, dass dessen Batterie mit einem Ausdruck des