Dennis Klofta

Das Lachen der Sonne

Cover Artwork: Evita Slivowitz

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Inhaltsverzeichnis

Titel

(Prolog – Alraune)

(Kapitel 1 – Meridian)

(Kapitel 2 – Bahiah)

(Kapitel 3 – Der graue Regenbogenfisch)

(Kapitel 4 – Undine)

(Kapitel 5 – Ozellan – Die Augen der Meere)

(Kapitel 6 – Herzhöhlen )

(Kapitel 7 – Enténébrée)

(Kapitel 8 – Mäandern)

(Kapitel 9 – Bullauge – Der Sturm im Auge)

(Kapitel 10 – Nachtasyl)

(Kapitel 11 – Solea)

(Kapitel 12 – Weiße Zypresse)

(Kapitel 13 – Gehenna)

(Kapitel 14 – Arcanum)

(Kapitel 15 – Von Tauben und Stummen)

(Kapitel 16 – Traumlider)

(Kapitel 17 – Parallaxe)

(Kapitel 18 – Tiefseetauchen in Zeithöhe)

(Epilog – Arché)

Impressum neobooks

(Prolog – Alraune)

Die Stimme der Einsamen singt in einer anderen Sprache, als die der Alleingelassenen – –

Er saß im warmen Sand und hörte dem fernen Rauschen der Wellen zu – wie sie brechen, fallen und wieder aufstehen, um zu ihren ewigen Tanz zurückzukehren. Es sind nur ein paar salzige Tropfen, die im Sand hängen bleiben und leise in der Sonne gären. Auf diesen Tropfen saß er nun und lauschte ihren wilden Ursprüngen.

»Hff« – müde atmete er aus und ließ sich nach hinten fallen. Sanft sanken seine Ellenbogen in den Sand ein, als er sich wieder aufsetzte und in die falsche Stille hinaussah, wo jede Bewegung ihren Platz hat, wo es keinen Zweck gibt, sondern alles in Seelenruhe wieder in sich selbst einkehrt, wo die Wellen nicht brechen, sondern nur zu brechen scheinen, wo jedes Niederfallen mit einem sofortigen wieder Aufstehen verbunden ist. Er lachte auf.

»Wie merkwürdig ähnlich sich beide sind. Manchmal scheint es fast, als würde das Meer bis zum Himmel reichen. Was, wenn der Himmel nichts anderes als dein Spiegel ist? Dein tiefes Blau seine große Unendlichkeit und dein grelles Weiß, das den Stillstand nie gelernt hat, wie die Wolken ist –«

Er ließ sich erneut zurückfallen und atmete tief aus. Er war erschöpft. Müde und erschöpft von all den Fragen, die in seinem Kopf herumirrten. All den Fragen, auf die er keine Antwort fand und wusste, dass er keine Antwort finden würde. Diese Fragen kannten keine Antworten. Ihm war egal, wie weit der Himmel von ihm entfernt lag, welche Farbe ein Apfel hat oder wo genau in diesem Moment Norden oder Süden lagen. Das interessierte ihn alles nicht. Er wollte wissen, wohin die Wolken gehen, wenn sie nicht am Himmel stehen, warum auch der Himmel weint und warum der Mond nie alleine schläft. Dabei wusste er, wie absurd diese Fragen waren, aber genau aus diesem Grund wollte er eine Antwort auf sie finden oder zumindest irgendeinen Ausdruck für sie. Wenn er noch nicht einmal das Absurde begreifen konnte, wie sollte er dann erst das Alltägliche zu fassen bekommen?

»Fliegende Wellen, schlafende Wolken«

Er lachte, richtete sich mit einem Schwung wieder auf und sah noch ein letztes Mal zum Meer hinaus. Langsam verschwand die Sonne bereits in der blauen Flut und zerlief tief rot im schwimmenden Horizont. Dann drückte er sich mit Hilfe seiner Arme vom Boden ab und kehrte dem Meer, den Sand von sich klopfend, seinen Rücken zu.

Als er endlich seine Wohnungstür öffnete, warfen die Sterne bereits kleine kalte Schatten in sein Zimmer. Ohne sich niederzuknien, schlüpfte er aus seinem Schuhen, bevor er laut gähnend ins Badezimmer ging. Mit beiden Händen aufs Waschbecken gestützt, starrte er in den Spiegel vor ihm. Über ihm summte das matte Licht, das einen dunklen Schatten in sein Gesicht warf. Kleine Wassertropfen liefen sein Kinn herunter. Er schwieg. Er hätte duschen gehen sollen oder sich zumindest vernünftig waschen, doch er war einfach zu erschöpft; er wollte nur noch ins Bett. Stöhnend ließ er das Becken los, griff nach dem Handtuch, das neben dem Becken hing, fuhr sich damit grob übers Gesicht, hing es zurück und losch das sanfte Rauschen. Endlich im Bett starrte er noch kurz zur Zimmerdecke, bevor auch er in den Tiefen der Meere versank.

Ein Phosphor-Himmel liegt über der Stadt. Die Welt weht, badend in Demut, durch die kalten Häuserreihen. Im purpurroten Sonnenrauschen liege ich mitten in ihrem pochend kalten Kern. Im nebel-schimmernden Horizont fliegen Vögel, in leise weinenden Mustern, während die Stadt die leeren Melodien einer glühenden Dämmerung spielt. In die Leere blickend, streifend durch das graue Gewand der leblosen Stadt, liege ich zwischen Brücken, die über Seen treiben und Häusern, die bis zum Himmel reichen, ihn aber doch nicht greifen können. Langsam stolpere ich vorwärts – wie ein Fisch in einem Vogelschwarm, hilflos flüchtend von einer Wolke zur nächsten, um dann vom nächsten Windstoß, doch nur wieder in die kreischende Richtung gestoßen zu werden. Der Lärm ist ohrenbetäubend, so dass ich die Kälte der dämmernd rauschenden Sonne nicht spüre. Blind stolpernd im Wolkenparadies, gejagt vom Gekreische der Vögel, die mir hungrig auflauern, stoße ich gegen die Wände der Welt. Wie Steine in einem Glashaus stoßen sie gegen mich, werfen mich durch die Stadt, in meinem taumelnden Tanz der Unachtsamkeit. Angeschlagen von den Steinen, treibt der Wind mich immer tiefer in den Nebelhorizont. Ein Stein streift mein Bein. Ich falle – – – auf eine Insel im sonnen-getränkten Meer der Stadt. Nichts ist auf ihr zu sehen, nur ein Baum, der das Zentrum meines Käfigs bildet. Einsam und verlassen steht er da, halb erfroren in der kalten Sommernacht. Seine Augen, denen jedes Grün längst entwichen ist, blicken leer auf das graue Meer, das tonlos, drohend die farblose Insel zu fressen, vor sich hertreibt. Während Haie, in Vogelgestalten, um meine Insel treiben, fällt die Sonne von ihrem Thron. Um mich verfällt die Stadt nun vollkommen dem Nebel des Phosphor-Himmels.

Langsam flieht das salzige Wasser von meiner Brandung. Das Meer verschwindet und hinterlässt ein düsteres schwarzes Loch. Meine Insel bleibt, so einsam wie ihr Baum, als gelb-schwimmender Fleck im schwarzen Nebelmeer zurück. Die anbrechende Dunkelheit enthüllt rot-brennende Sterne. Wie gefangene Fische zappeln sie im grauen Netz, glühend rote Auge, die mich in der tiefen Nacht beobachten, drohen mich zu fressen. Sie greifen nach mir, mit schäumenden Mündern, flüstern mit leise-kreischenden Stimmen in mein Ohr. Das Flüstern einer Schlange, der Schrei eines neugeborenen Kindes der tief in mein Ohr eindringt, beginnt meine Sinne zu benebeln. Singend und tanzend dringen sie, mit ihrer bitter-süß gespaltenen Zunge, in mich ein. Mein Herz brennt in den lüsternen Küssen ihrer kalten Lippen, glüht auf im kristallenen Grün ihrer feuerroten Augen, rast im brennenden Schmerz der Leidenschaft. Plötzlich kreischen sie tief in meinem Kopf: »Wir kriegen dich! Wir haben dich! Wir lieben dich!« Ich kreische auf, springe, voll Panik, in den Nebel hinein und renne in die feuchte Wüste der Ebbe. Tiefer, immer tiefer hinein in die erbarmungslose Dunkelheit. Ich kann nicht fliehen, kann nicht entkommen – –

Doch plötzlich verstummen die kreischenden Stimmen. Ein wildes Rauschen vertreibt sie aus meinen Ohren. Ein merkwürdig, grell-scheinendes Licht durchbricht die dunkle Wand des Nebelmeers, feuerrot, wie ein Phönix der Unsterblichkeit. Oh du süße Gestalt, du Engel, Tränen rennen über mein Gesicht. Völlig frei tanzt sie in ihrem blumen-weißen Kleid des Glücks, durch die kalte Ozeannacht. Mein Atem steht still, keine Luft dringt ein noch aus. Ich fliege – – ertrunken in ihren tiefsten Tiefen, badend in der strahlenden Sonne ihres Lächelns. Die fliegende Leichtigkeit umgibt mein Herz, rauscht in jeden Tropfen meines Bluts, enthebt mich der Schwere der brennenden Augen, die mich in die Tiefen der Meere zu ziehen drohten. Tanzend, immer weiter tanzend, den immer selben Tanz des Glückes, der in alle Tiefen reicht und alles in die höchsten Höhen treibt, schwebt sie vor mir, schaut mir lächelnd in meine Augen. Sanft hält sie meinen Kopf, damit ich nicht davon fliege, schließt ihre Augen und führt ihre ewig lächelnden Lippen küssend auf meine Stirn. Wie von Helium getragen, stoße ich zum Himmel auf

»Heech-äh« Panisch rang er nach Luft. Hektisch atmete er in seine Brust. Schweiß tropfte von seinem Kinn. Blind starrte er an die weiße Wand vor ihm. Langsam kamen seine Augen wieder zur Besinnung.

Wie jeden Morgen brauchte er ein wenig Zeit, um sich vom Traum zu lösen und sich seiner Umwelt wieder bewusst zu werden. Er kannte das Spiel: jeden Morgen saß er schweißgebadet senkrecht im Bett und suchte hilflos nach seinem Traum, der noch irgendwo im Raum herumschwebte – erfolglos. Verwirrt richtete er sich auf und ging, noch völlig in Gedanken versunken, zum offenen Fenster. Schweigend lächelte ihn die Sonne an.

›Ganz ruhig dreht sie immer die gleiche Runde, tanzt immer den selben Tanz. Unerreichbar, von allem fern, strahlt sie selbst über die schrecklichsten‹ – er war gerade erst aufgewacht und schon störten ihn seine Gedanken.

Ein leichter Windzug schlug ihm ins Gesicht, dass er seinen Kopf leicht zur Seite neigte und sein Blick auf einen weißen Umschlag fiel, der ungeöffnet, fast unberührt, auf seinem Schreibtisch lag. Warm schien die Sonne auf das bleiche Holzgestell, das direkt unter seinem Fenster stand. Seufzend, drehte er sich um und verließ sein Zimmer, die kleine knarrende Holztreppe hinuntersteigend. Er setzte Wasser auf, ließ sich erschöpft auf einen Stuhl fallen und starrte an die weiße Wand. Ungeduldig zappelte dort eine Spinne an ihrem eigenen Faden. Mit jedem weiteren Schritt verlor sie ihren Takt, so dass sie sich mehr stolpernd als tänzelnd fortbewegte, als würde sie sich in ihren eigenen Fäden verfangen. Er war unruhig, kippelte leicht mit dem Stuhl vor und zurück, wippte mit seinem Fuß auf und ab und atmete hastig ein und aus. Dann wurde die Stille von einem sanften Rauschen durchbrochen. Ganz leise kroch es aus seinem Versteck hervor. Er bewegte sich nicht, starrte einfach weiter, unruhig zitternd, an die Wand. Doch dann sprang er plötzlich auf, lief zum Tisch, griff nach dem dort liegenden Schlüssel und riss die Tür auf, die mit einem lauten Knall hinter ihm zufiel.

»Da laufen sie, alle im Gleichschritt voreinander her, hastig ihr Essen niederschlingend, während sie in Gedanken ihre Wohnungen gar nicht verlassen haben. Planlos, doch mit klarem Ziel hetzen sie durch die Stra-« – mit einem Husten lachte er kurz auf, »vor sich, nicht voreinander, unbewusst stolpern sie alle, gefangen in ihrer eigenen kleinen Welt, vor sich her. Überall kleine Welten, unglaublich, dass sie nicht ständig miteinander kollidieren« – ›aber Planeten kollidieren auch nicht miteinander, sondern sind alle ganz fest in ihrer Bewegung aufeinander abgestimmt. Jeder hat seinen Platz, wie in einem Fischschwarm, nur dass sie miteinander und nicht voreinander schwimmen, oder nicht?‹ Im Stillen hatten seine Gedanken, sein leises Gemurmel unterbrochen und weitergesponnen.

Die Stadt war voll, voll von Lärm und Leben. Kleine Kinder tobten unter sicherer Beobachtung ihrer Eltern an einem Brunnen, bespritzten sich mit Wasser, verliebte Paare, zogen sich gegenseitig, kämpfend um die Richtung ihrer Schritte, an den Händen hintereinander her, Geschäftsfrauen und -männer, trauten sich in ihrer Mittagspause aus den Büros, um ein wenig von der Sonne zu ergattern, begleitet vom lauten Gesang des Frühlings, den die Vögel aus breiter Kehle durch die Straßen schrien.

Er hatte sich auf eine kleine Bank direkt neben dem Brunnen niedergelassen und schaute die Stadt entlang. Er schwitzte. Heftig brannte ihm die Sonne direkt auf die Stirn, als hätte sie sich nur auf ihn fokussiert. Doch er war nicht der Einzige, der ihren brennenden Blick zu spüren bekam. Immer wieder ließen sich kleine Gruppen angestrengt von der Hitze auf die Bänke vor ihm fallen. Geduldig warteten sie dann, ohne eine Miene zu verziehen, darauf, sich wieder in den Schwarm einzuordnen, um erneut in der Masse zu verschwinden. Sein Blick war auf eine blonde Frau gefallen, die mit einem sturen Lächeln da-saß und sich nicht bewegte. Ihre Beine überschlagen, saß sie auf der Bank gegenüber von ihm. Auf der Bank neben ihr saß ein älteres Paar. Deutlich mitgenommen von der Hitze, ruhten sie sich dort aus. Leicht verwirrt schaute der alte Mann die Straße entlang, ohne dabei die Wasserflasche, die er in seiner Hand hielt, aus den Augen zu verlieren. Seine Frau hingegen, die ganz außen an der Bank saß und jeden Moment drohte von dieser zu fallen, beäugte misstrauisch all die Menschen, die aus den umliegenden Geschäften kamen. Als sein Blick dann wieder zurück zur anderen Bank fiel, war die blonde Frau verschwunden. Hastig schaute er hin und her –

›Sobald sie wieder im Schwarm verschwunden sind, haben sie ihre eigene Existenz wieder vergessen. Und wenn sie dann wieder ausbrechen sind sie überfordert – überfordert von der Wirklichkeit!‹

Überrascht von der plötzlichen Lücke auf der Bank war sein Blick kurz suchend auf den Boden gefallen, bevor er zur Bank zurückkehrte.

›Was ist es doch für eine unglaubliche Erleichterung, wenn das Warten ein Ende hat – – Wenn sie bloß wüssten, worauf sie warten.‹

Mit der Zeit wurde die Stadt leerer. Der Strom von Menschen löste sich langsam auf. Nur vereinzelte Paare, die sich im Netz der Sonne verfangen hatten, und ein paar einsame Wanderer waren noch unterwegs. Ein kleiner Spatz sprang vor seine Füße und schaute ihn mit seinen dunklen Augen an. Leicht neigte er seinen Kopf nach rechts und nach links, bevor er ihn aus seinem Blick ließ und auf den Boden nach Futterspuren suchte. Langsam hüpfte er von einer Stelle zur nächsten, ohne den Blick vom Boden zu heben. Suchend hüpfte er so einmal um den Brunnen herum, bis er wieder bei ihm angelangt war und ihn noch einmal schräg mit seinem dunklen Augen anschaute, bevor er wieder erfolglos davon flog.

›So viele Menschen sind an mir vorbei gelaufen und nur dieser kleine Vogel hat mich gesehen.‹

Ruhig beobachtete er den Vogel, wie er von einem Ort zum nächsten flog und überall nach etwas essbaren suchte, bis er hinter einem Dach verschwand.

»Ach du hast es leicht,«, murmelte er leise vor sich hin, »du musst nur deine Flügel ausbreiten und kannst davon fliegen, einfach flüchten vor diesem Chaos der Wiederholung, vor diesem Käfig, der sich langsam, aber sicher um einen schließt und dich, hat er dich einmal gefangen, nicht mehr los lässt. Ach du kleiner Spatz, für mich gibt es keinen Wind, der mich einfach so davon trägt. Meine Flügel sind so schwer, dass sie einen immer wieder auf den Boden drücken wollen und am Boden ist die Luft so unglaublich dünn, dass einem das Atmen schwer fällt – dabei habe ich solche Angst zu ersticken.«

Gedanken versunken sah er die Stadt entlang.

›Kein Wunder, dass sie mich nicht bemerken, wie sollten sie auch, wenn sie schon an sich selbst vorbeilaufen. Jeden Tag leben sie das immer gleiche Leben, sehen die immer gleichen Gesichter, machen die immer gleiche Arbeit und schlafen im immer gleichen Bett. Flüchten von einem Tag zum nächsten, in der Hoffnung, sich selbst nicht einzuholen. Deswegen ist ihnen der Boden auch so lieb, denn von dort fällt man nicht so hart.‹ »Lauft nur! Lauft! –Platz heißt Flucht! Die Zukunft wird doch immer vor euch liegen.« ›Egal wohin du läufst, sie wird immer vor dir liegen.‹

Er blickte auf – vor ihm flog ein kleines Stück Papier, das leicht vom Wind getragen, über die Straße tanzte – und seufzte.

»Hier bin ich nur ein salziger Tropfen in einem Becken voll Süßwasser, ein süßer Tropfen im salzigen Meer. Ich kann nicht das Leben eines anderen leben, nur weil ich Angst habe vor einer Entscheidung! – einer Entscheidung, die längst entschieden ist.«

–

Da stand er nun vor seiner Zukunft, diesem weißen Fleck auf seinem Schreibtisch.

Es war bereits einige Zeit vergangen, seitdem er versucht hatte auf einem Schiff anzuheuern. Er wollte ausbrechen, die Ewigkeit spüren, den süßen Atem des Salzes riechen und die goldene Zunge der Dämmerung küssen. Er wollte jeden Morgen aus seinem Bullauge sehen und das Gefühl haben, dass die ganze Welt vor und hinter ihm liege. Frei zu sein, sich für eine Richtung entscheiden zu können. Doch dieses Vorhaben war gar nicht so einfach, wie er es sich vorgestellt hatte. Von ihrer Schwierigkeit hatte er sich bereits vor Jahren überzeugen dürfen. Ganz naiv hatte er damals ohne jede Ausbildung versucht Heuer zu finden. Natürlich versank dieser Versuch unbemerkt im Meer. Niemand interessierte sich für einen unerfahrenen Matrosen. Die romantischen Zeiten, wo jeder, sofern er kräftig genug war, einfach irgendwo anheuern konnte, waren längst vorbei. Die Welt war gewachsen und die Ozeane geschrumpft. Es war ihm also gar keine andere Wahl geblieben: wollte er aufs Meer, musste er sich darauf vorbereiten. Er hatte fast alle Hoffnung aufgegeben, sich mit seinem Käfig abgefunden, als dann ein Brief für ihn kam. Ein kleiner weißer Umschlag, der schon vor ein paar Tagen bei ihm angekommen war und seitdem auf seinem Schreibtisch lag – ungeöffnet. Jetzt stand er vor diesem Umschlag, der zu einem Fleck verkommen war und sich perfekt in den Rest seiner Wohnung integriert hatte. Starr vor Angst glotze er ihn an. Dann atmete er plötzlich tief durch, löste sich aus seiner Spannung, setzte sich auf den Stuhl vor dem Tisch und nahm völlig entspannt den Brief in seine Hand.

Langsam fuhr er mit seinen Fingerspitzen an den äußeren Kanten des Umschlages entlang, bevor er ihn mit einem leichten Schwung umdrehte und auf die Versiegelung blickte. Ohne klaren Gesichtsausdruck hielt er sie mit seinem Blick fest – Dann ging alles ganz schnell: mit einem gewaltigen Ruck riss er den Brief auf, so dass eine kleine Ecke vom Briefpapier mit hinfort gerissen wurde, zog hektisch, aus Angst den Mut zu verlieren, das Papier aus dem Umschlag und entfaltete es. Seine Hände zitterten. Seine Augen strömten über das Papier, rasten orientierungslos hin und her, bis er sich plötzlich zurückfallen ließ, stöhnend aufatmete und der Brief am Ende seines nun kraftlosen am Stuhlrand herunterhängenden Armes, langsam zu Boden segelte.

Ausdruckslos saß er da. In diesem Moment ging es ihm gar nicht mehr um den Brief, er war einfach nur erleichtert von dieser ihm alle Nerven-raubenden Aufgabe befreit zu sein. Er hatte sich den Brief auch gar nicht durchgelesen, sondern nur wild nach einem Ja oder Nein gesucht. Er war angenommen.

–

Langsam versank die Stadt im dämmernden Tag. Die letzten Sonnenstrahlen färbten die Häuserkanten in ein dunkel-leuchtendes Violett und der sanfte Sprühregen ließ die Luft glühend rot leuchten. Einsam flog eine Krähe über die in der Dämmerung verschwindenden Dächer.

In dieser Atmosphäre stand er am Fenster und schaute der Stadt beim Einschlafen zu. Kleine Spatzen hatten inzwischen die Plätze der spielenden Kinder am Brunnen eingenommen, singend tanzten sie auf dem Wasser. Immer noch liefen vereinzelt Menschen durch die Straßen, verlorene Wanderer des sterbenden Tages. Still blickte er auf die Blüten der Baumäste, die herausragende Kirche, die Häuserreihen, die durch das Licht in den Zimmern Einblicke in die Leben Unbekannter gaben – er liebte es in diese Fenster zu schauen und sich die Geschichten zu ihren Leben zu erzählen. Die Menschen wirken so unbefangen und unbeschwert, wenn sie sich unbeobachtet fühlen, so selbstbewusst und frei. Ein gelber Kran ragte neben der Kirche hervor und kratze am goldenen Horizont in dem die Krähe schwamm. Leicht konnte er die Umrisse der umliegenden Landschaft erkennen und wenn alles einen, nur einen Moment lang schwieg, konnte er sogar das leise Rauschen des Meeres hören.

Reglos starrte er noch, als auch die letzten Strahlen der Sonne verschwunden waren und von den grellen Lichtern der Laternen ersetzt wurden, einige Zeit in die Finsternis hinein. Langsam legte sich ein breites und tiefes Lächeln auf sein Gesicht. Er war Glücklich – warum oder worüber war unwichtig.

(Kapitel 1 – Meridian)

Es gibt zu viele kleine Welten, die es einem unmöglich machen genau zwischen ihnen zu leben. Darin liegt die wahre Einsamkeit: Nicht seine eigene Welt zu sein.

Die Sonne stand direkt über dem Hafen und brannte heiß auf ihn nieder. In der Luft lag ein sanfter Sand- und Salzgeschmack. Verschwitzt und mit angestrengten Gesichtern quetschten sich die Menschen wild aneinander vorbei. Der Schweiß diente als wunderbares Schmiermittel, das die Reibungen verringerte und die Menschen wie nasse Fische in der Hand hindurchglitschen ließ. Es war Mittag, er hatte wenig geschlafen und keine Zeit mehr zum Essen gehabt. Verzweifelt stand er in der sich in alle Richtungen bewegenden Masse und suchte nach Orientierung. Er streckte sich, drückte sich mit seinen Zehen hoch, doch er bekam keinen Überblick. Er wusste nicht wie spät es war, er hatte keine Uhr dabei, er besaß nicht mal eine. Wie er rechtzeitig wach geworden war, wusste er selbst nicht. 13 Uhr stand im Brief – 13 Uhr was? Er überlegte, ob er jemanden fragen oder einfach in Richtung der drei großen Schiffe gehen sollte.

Unentschlossen schaute er in die Menge. In diesem Gewimmel war es eh vollkommen unmöglich jemanden zu fragen. Überall hingen Gesprächsfetzen in der Luft, flüchtige Blicke fielen von einem Ort zum nächsten und ständig stiegen sich die Menschen, auf der Suche nach etwas nicht Identifizierbaren, gegenseitig auf die Füße. Sie würde ihn einfach verschlucken und am anderen Ende wieder ausspucken. Er würde einfach zwischen den glitschigen, nassen Fischen hindurchtanzen, die ihm, am Boden zappelnd, Beifall klatschen würden. Zumindest dachte er das. Stattdessen prallte er einfach an der Masse ab, als wäre er gegen eine Wand gelaufen. Es gab keine Lücke, durch die er hätte hindurch tanzen können. Zurückgestoßen auf seinen alten Platz schaute er erneut, verzweifelt durch die Köpfe zu den Schiffen. Wenn er doch nur wüsste, wie spät es war – so stand er, gezwungen eine Lösung zu finden, vor der Menschenwand und suchte nach einem versteckten Weg. Sorgsam schaute er auf die Menschen, die an ihm vorbei strömten, konzentrierte sich auf jede einzelne Bewegung, jede einzelne Berührung. Langsam löste sich die wilde Masse auf, langsam nahm sie Struktur an, begann Sinn zu ergeben. Stück für Stück löste sie sich vor ihm auf und zergliederte sich in immer kleiner werdende Strömungen. Sie fing an sich vor ihm zu teilen, ihm ihre geheime Struktur preiszugeben. Es war keine sich auf wild durcheinander rennende Menschen beschränkende Masse mehr, keiner lief dort allein, wild oder willkürlich. Es waren kleine Gruppen, die alle zwar in eine eigene, aber bestimmte Richtung rannten. Während die Masse wild und gehetzt wirkte, wirkten die einzelnen Gruppen ruhig und entspannt. Es war eine gewaltige Struktur, die sich vor ihm öffnete, eine Struktur, die keine Regeln, kein Gesetz besaß. Ein natürliches Durcheinander, das nie ihre eigene Form verlor, getrieben von den verschiedenen Richtungen, den verschiedenen Zielen, die sich ständig schnitten, sich erstaunlicherweise aber nie tödlich verletzten. Immer wieder öffneten sich die ansonsten geschlossenen Ströme, um dem Gegenüber zu diesem wilden Tanz aufzufordern – kleine unscheinbare Gesten, ein Lächeln, ein freundlicher Blick, manchmal sogar eine konkrete Handbewegung, die jeden Einzelgänger mit in ihre eigenen Reigen einladen wollte, bevor sie sich wieder schlossen. Fast war es ein Kampf, um den neuen, den unbekannten Tänzer – ein Kampf, der von allen Seiten rief: Wer bist du? Lass mich dich kennenlernen! Diese Struktur eröffnete ihm einen unsichtbaren Weg durch die Masse, das Einzige, was er tun musste, war auf eine neue Lücke, eine neue Öffnung, eine Aufforderung zu warten.

Es dauerte nicht lange bis sich ihm die Chance zum Tanz bot. Eine hübsche junge Frau lächelte ihm freundlich zu, während sie hinter ihrem Freund, der die Richtung angab, hinterherlief. Schnell verstand er das geheime Zeichen und folgte den beiden. Jetzt war er selbst mitten in der Masse. Nacheinander folgte er Gruppe um Gruppe, wechselte bei jeder Gelegenheit seine Richtung, um immer der Gruppe zu folgen, die ihn näher an sein Ziel brachte. Mal war es eine Gruppe junger Frauen, mal eine Gruppe junger Männer, mal Familien, mal eingeschworene Paare. Er tanzte so viele Tänze, mit so vielen unterschiedlichen Paaren, dass er immer tiefer in Ekstase geriet und vor lauter Tanzen sein Ziel aus den Augen verlor, bis ihn die Masse am Ende doch, ganz unerwartet, wieder ausspuckte.

Kaum hatte ihn das Menschenmeer ausgespuckt, stand er verwirrt im Nichts. Plötzlich war es leer, er hatte Platz – –

Jetzt stand er direkt am Hafen, vor ihm, lagen die drei Schiffe. Wie kleine Wellen am Strand sich verlaufen und dann wieder zurück ins Meer flüchten, schwappte auch immer ein kleiner Teil aus der Masse heraus, schaute verwirrt um sich, bewunderte die großen Schiffe und stürmte wieder zurück in den Schutz der Masse, die ihn dankbar wieder verschluckte. Während er selbst noch von dieser Verwirrung eingenommen war, starrte er auf eine Gruppe, die im gebrochenen Chor nach einem Zurückgebliebenen rief, bis schließlich eine junge Frau den Verlorengegangenen an der Schulter packte und zurück zur Gruppe schleifte.

Er blickte, sich langsam um-sich-selbst-drehend, suchend umher und versuchte, sich nun wieder zu erinnern, was er eigentlich gehofft hatte hier zu finden. Hinter ihm lagen die großen Schiffe, heroisch, fast gewaltsam, ragten sie aus dem Wasser zum Hafen hinauf. Er drehte seinen Kopf und schaute sie über seine Schulter blickend an –

›Das soll meine Heimat werden – dieses Ungeheuer?‹

Von unten hinauf-schauend drückte sich ihre Gewalt noch stärker aus, als sie es sowieso schon tat. Jeden Augenblick drohten sie über ihn herzufallen, ihn zu verschlingen. Er wusste nicht, welches dieser Schiffe seine neue Heimat werden sollte, doch in diesem Moment waren es keine drei, sondern bloß ein einziges Schiff: sein neues Zuhause.

–

Es waren nur Sekunden gewesen, die er sie gesehen hatte, doch für ihn stand die Zeit immer noch still. Dabei hatte er sie gar nicht richtig gesehen. Eigentlich sah er nur einen Schatten in der schimmernden Sonne. Kein dunkler Schatten, wie er an der Wand hängt, sondern ein heller, ein brennender Schatten, der alles um sich herum in Dunkelheit hüllt.

Verschlossen lag seine Tasche in einer Ecke der kleinen Kajüte. Er lag auf dem kleinen Bett und streckte sich. Dabei machte er sich so lang, dass er sich mit seinen Armen an der Wand, die am Ende seines Bettes lag, abdrücken konnte. Dann ließ er die Wand los und verschränkte seine Arme über seiner Stirn. Sein Magen knurrte. Langsam machte sich der wenige Schlaf und das nicht stattgefundene Frühstück bemerkbar. Sein Atem dämmte sich. Er konnte spüren, wie seine Gedanken langsam von ihm wichen und in den Raum hinausflogen – er war kurz davor einzuschlafen. Dann richtete er sich wieder auf und setzte sich an den Rand des Bettes. Gekrümmt saß er da, seine Ellenbogen auf die Knie gestützt, so dass sich rote Flecken auf ihnen bildeten, und versteckte sein Gesicht hinter seinen Händen. Er hatte keine Zeit zu schlafen, er musste gleich auf dem Deck sein. Langsam richtete er sich auf und stolperte in den dunklen Flur. Wieder knurrte sein Magen.

›Seekrank am ersten Tag – und das obwohl wir noch nicht mal abgelegt haben.‹

Am Ende des Flures waren noch drei Stufen hinauf zum Deck zu bewältigen. Langsam drückte er sich die erste Stufe hoch, dann die zweite … dann grinste ihn die Sonne breit ins Gesicht. Reflexartig kniff er seine Augen zu und blieb stehen. Ungehindert brannte die Sonne auf das Deck und ließ es in der vor Hitze schwebenden Luft schwimmen.

»Willst du hier noch länger stehen bleiben oder gibt’s du noch den Weg frei?«

Ein breites Lächeln strahlte ihm entgegen.

»Danke.«, antworte das Lächeln und drückte sich an ihm vorbei. Leicht streiften sich ihre Körper, ein frischer Duft drang in seine Nase.

Er stand immer noch auf der letzten Stufe. Schweiß lief ihm über die Stirn, die Nase, das Gesicht. Er verlagerte sein Gewicht auf sein rechtes Knie und schaute ihr nach. Doch er sah sie nicht, zumindest nicht richtig. Alles was er sah, war ein verschwommener Umriss, ein verschwommener Schatten, der in der Sonne tanzte, anfing sich zu drehen und das ganze Deck dabei mit sich riss. Die ganze Welt drehte sich –

»Na kommst du auch endlich mal? Was war das denn da vorne?«

Er stand auf dem Deck, auf seinem Platz in der ordentlich aufgereihten Mannschaft. Verlegen nickte er nur mit dem Kopf. Im selben Moment begann der Kapitän mit der Begrüßung der Mannschaft. Erst jetzt bemerkte er, dass sie direkt vor ihm stand. Leicht links nur ein kleines Stück von ihm entfernt, direkt zwischen einem großen breiten Kerl und einer anderen Frau. Sie drehte leicht ihren Kopf in seine Richtung – – da war es wieder das Lächeln, dieses viel zu stille, vollkommen beruhigende Lächeln. Plötzlich fing er wieder an zu schwitzen. Sein Blick begann wieder zu schwanken. Langsam löste sich ihr Gesicht vor ihm auf, floss einfach in alle anderen Farben über. Nur die Sonne schien direkt auf ihn hinab. Ein kleiner greller Kreis. Ungebremst knallte sie auf ihn, schrie ihn an – oder lachte sie? Jetzt stieg auch der Schwindel wieder in ihm auf. Er konnte merken, wie er Sekunde um Sekunde die Kontrolle über sich verlor und immer wieder brüllte sein Magen dazwischen. Immer noch starrte er in ihre Richtung, obwohl er nicht mehr erkennen konnte, ob sie auch noch in seine starrte. Eigentlich wusste er gar nicht so genau in welche Richtung er überhaupt sah, waren seine Augen überhaupt noch geöffnet? Deutlich konnte er sie vor sich sehen. Sie lächelte ihn an: Hey alles in Ordnung bei dir?

»Hey,« leicht stupste jemand an seine rechte Schulter, »alles in Ordnung bei dir?«

Hektisch schüttelte er seinen Kopf und kam wieder zur Besinnung. »Ja, alles gut.«

»Bist du sicher, du siehst nämlich ganz schön fertig aus?«

Die Worte holten ihn wieder in die Gegenwart zurück. Er nickte kurz.

Er hoffte nur, dass er sich noch bis zum Ende zusammenreißen konnte und nicht schon vorher zusammenklappen würde. Doch dann war der Kapitän fertig und die Mannschaft löste sich wieder in Richtung der Kajüten auf.

»Hey, wo willst du denn so schnell hin?«, in seinem Rücken hörte er ihn noch lachen.

Wieder stolperte er, von einer Seite zur nächsten geworfen, den Flur entlang. Sein Atem keuchte vor ihm her, endlich die Tür – – –

Eine weiche Stimme schlägt gegen mein Ohr, rauscht in ihrer Muschel ewig fort. Sie blendet mich. Ich halte meine Hand schützend vors Gesicht. Langsam gewöhnen sich meine Augen an ihr grelles Licht. Ich sehe mich um – doch ich finde keinen Ton. Da ist kein Ton! Mein Blick fällt zu Boden, er strahlt, ganz weiß – Schnee? Nein, Sand, weißer Sand, von der Sonne reflektiert, erbleicht seine Farbe. Vor mir liegt eine kalte Wüste, ihr weißer Sand gärt wie Salz unter einem hell brennenden Himmel, einem sprechenden Himmel: »Na willst du hier ewig stehen?« Ein Lachen fliegt durch den Sand. Ich sehe dich nicht! Ich sehe mich um, aber ich sehe dich nicht!

Zwei kalte Hände stoßen in meinen Rücken, ich stolpere – Wo ist der Boden? – Mein Schritt rutscht, ich falle – Wo ist der Boden? Ein kalter Schlag trifft meinen Rücken, panisch reiße ich meinen Mund auf – Stille. Eine dicke Flüssigkeit füllt meine Lunge. Ein bitterer Geschmack von Chlor und Salz dringt in meine Nase ein, brennt in meinen Augen. Ein tiefes Blau umschlingt mich mit seinen gewaltigen Armen, zieht mich immer tiefer in seinen dunklen Schlund herunter. Ich falle, getragen von ihren warmen Armen, die mich nach unten ziehen. Seifenblasen fliegen an mir vorbei, zerbersten am kargen salzigen Himmel.

Dann stoße ich auf den Grund. Weiße, saubere Fließen bedecken ihn. Mit fest an meinen Bauch gezogenen Knien schaue ich zum Himmel. Ich sehe die Sonne; ihr verzerrtes Gesicht spiegelt sich auf der Oberfläche. Ein grelles Auge, das direkt hinter der Decke steht, mich beobachtet. Kleine Strahlen aus Licht schlagen auf den leicht schwankenden Himmel, tanzen in seinen Wellen. Ein kleiner, funkelnder Schatten liegt mir gegenüber, fliegt auf mich zu. Ein kleiner Fisch. Seine funkelnden Schuppen reflektieren die leuchtenden Arme der Sonne. Leicht schmatzend steigen kleine Bläschen aus seinem Mund, während er langsam und ruhig auf mich zu schwimmt. Dann, direkt vor meinen Nase, bleibt er stehen – – schielt mich stumm mit seinen runden weißen Augen an. Starr prallen unsere schwarzen Pupillen aufeinander. Eine Seifenblase kommt aus seinem Mund, schwebt langsam auf mich zu. Verzerrt und verschwommen sehe ich mein Gesicht in ihrem regenbogen-farbigen Spiegel. Sind das Buchstaben in ihr? Ich bewege mich nicht, traue mich nicht vor ihr zu fliehen. Sie kommt mir immer näher, fliegt ganz langsam auf mich zu, bis sie an meiner Nase zerplatzt. Eine weiche Stimme –

»Ach bist du auch wieder wach!«

Langsam drückte er sich mit tauben Armen vom Boden. Ein leises Stöhnen und ein dumpfer Schmerz durchfuhr sein Gesicht.

»Ich versteh gar nicht, warum du nicht auf deinem Bett liegen willst, das ist super bequem.«

Ein langer Faden Speichel lag auf dem Boden. Starr, abgestützt auf seinen beiden Armen, blickte er ihn an. Er überlegte – – was war passiert. War er wirklich schon wach oder träumte er noch? Er richtete sich auf und schaute sich, auf seinen Knien sitzend, im Raum um. Sein Kopf schmerzte. Mit geschlossenen Augen fasste er sich an die Stirn und atmete keuchend durch seinen geschlossen Mund aus. Dann sah er mit zugekniffenen Augen und schmerzverzerrtem Gesicht zu seinem Bett herüber, auf dem er, den Rücken an die Wand gelehnt, einen roten Apfel aß.

»Ach du hattest übrigens Besuch, während du geschlafen hast. Ja oder glaubst etwa der Korb wäre von mir?«

Sagte er auf dem Bett und biss genüsslich in den Apfel, der so saftig war, dass beim kauen kleine Tropfen auf seinen dunkelblauen Pullover fielen. »Der stand schon da,«, fuhr er mit vollen Mund und schmatzend fort, »als ich ins Zimmer gekommen bin.«

Er ließ seine Stirn los und legte beide Hände auf seine Beine. Erst wollte er etwas antworten, ließ es dann aber. Eigentlich verstand er auch immer noch nicht so genau, was hier eigentlich vor sich ging. Langsam drückte er sich hoch – – doch schon schoss wieder ein stechender Schmerz in seine Stirn. Schockartig stoppte er jede Bewegung, hielt sogar seinen Atem an und kniff seine Augen zu.

»Das Obst schmeckt übrigens klasse, super saftig.«

Langsam ließ das Hämmern in seinem Kopf wieder nach und er konnte sich endlich hinstellen. Ganz ruhig setzte er nun einen Fuß vor den Anderen und ging ganz vorsichtig zum Tisch. Kaum dort angekommen, sackte er auf den Stuhl davor zusammen. Nun baumelten seine Arme links und rechts an der Lehne herunter. Zum ersten Mal sah er jetzt auch die Schale, die auf seinem Tisch stand: zwei Äpfel, drei Bananen, Trauben und ein Pfirsich. Links klaffte eine Lücke zwischen den Äpfeln hervor. Er setzte sich wieder auf und griff nach einer Banane.

»Es ist schon etwas merkwürdig,«, sagte er weiter kauend auf dem Bett und schaute den Apfel an, »dass wir frisches Obst auf einem Schiff haben.« und biss in die letzte Ecke hinein, bevor er schmatzend fortfuhr: »Naja, wahrscheinlich nur für die ersten Tage. Wann kommen wir überhaupt am nächsten Hafen an?«

»… und du hast mich hier einfach auf dem Boden liegen lassen?«

»Du sahst so friedlich aus, da wollte ich dich nicht stören.«, er grinste.

»Ja eben, Idyllen sind für Träumer.«

Beide lachten.

(Kapitel 2 – Bahiah)

Wenn man weiß, dass man sein Zuhause verlassen muss, um man Selbst zu sein, weiß man auch, dass man nie wieder Zuhause sein wird, außer bei sich selbst. Aber was wenn man selbst ein Anderer ist? – und man ist immer ein Anderer.

Er saß auf dem Deck und schaute zum Meer hinaus. Ein roter Feuerball brannte über dem uferlosen, alles verschlingendem Blau. Das Meer war ruhig, kaum eine Welle traute sich es mit dem Schiff aufzunehmen. Still beobachtete er wie selbst die letzten Funken verschluckt wurden und eine lange Lichterkette ihren Platz einnahm.

› … Sterne … ‹

Noch nie hatte er einen so hell-leuchtenden Himmel gesehen. Er fühlte sich richtig, hier, in dieser Leere zwischen den Sternen, dem endlosem Himmel und ihrem tiefen Spiegel. Dachte er aber wieder an seine Kollegen und Kolleginnen, wie sie Karten spielten, sich unterhielten oder in ihren Zimmern vor ihren dunkel-leuchtenden Spiegeln saßen, dann fühlte er sich wieder fremd, einsam und verloren.

›In der Leere unter den Sternen gibt es keine Einsamkeit, es gibt nur das All – – – was das auch immer sein soll.‹

»Na willst du hier ewig Wurzeln schlagen.«

»Am liebsten ja, genau hier und nirgendwo anders .«, kam die Antwort ganz automatisch aus seinem Mund.

»Mit mir oder den Sternen?«, sie lachte leise.

»Was immer mir näher sein sollte.«, antwortete er in einem kaum hörbarem Seufzer und bereute es im gleichen Moment laut gedacht zu haben.

Mit verlorenen Augen schaute er aufs Meer hinaus, auf dem die kleinen funkelnden Sterne schwankten. Erst als sie schon längst, ihre Arme um ihre Knie geschlungen, neben ihm saß und er ihre warme Schulter an seiner spürte, schaute er zu ihr hinüber. Ruhig und mit entspanntem Blick schaute sie dort hin, wo er gerade noch hingestarrt hatte. Er lächelte, etwas unsicher. Ein kurzer stiller Moment entstand und er wandte sich wieder dem Meer zu, doch die Stille wurde nicht mehr leise. Jetzt, wo er sie einmal gefunden hatte, war sie da – er war nicht mehr allein.

Plötzlich spürte er ihren warmen Körper. Sie war näher an ihn herangerückt, schmiegte sich wärmend an ihn und holte ihn aus der Stille heraus, ohne dabei ihre Augen vom Meer abzuwenden: »Warum sitzt du hier ganz alleine?«

Er konnte nicht antworten, konnte ihr keine Wärme zurückgeben. Er fühlte sich allein, obwohl sie direkt neben ihm saß.

»Ich bin ja nicht allein.«

Von außen mussten sie aussehen wie ein Paar, das diesen ruhigen romantischen Abend genoss. Dabei wollte er – er wollte da sein, er wollte ihre Wärme erwidern, die nur ganz seicht zu ihm durchdrang. Doch er konnte sie einfach nicht spüren. Es lag zu viel Himmel und zu viel Meer zwischen ihnen.

»Nein, das mein ich nicht, ich meine jetzt, draußen in der Kälte. Alle anderen sind schon schlafen oder sitzen noch im Saal und unterhalten sich.«

Zwei Fremde, sie hatten sich vorher noch nie gesehen und nun saßen sie hier zusammen, eng aneinander geschmiegt.

»Ich weiß nicht – – es ist so … so ruhig und friedlich hier. Die Sterne klaren die Dunkelheit auf, alles ist klar und weit, frei, irgendwie –« und für einen kurzen Moment verschwand sein Blick erneut im Meer.

»Na ich geh dann mal lieber wieder rein. Ich hab morgen früh Schicht. Vielleicht sehen wir uns aber dann am Mittag, in der Kantine?«

»Ja, das wäre Klasse.«

»Super, ich freu mich. Bis morgen.« und zum letzten Mal für diesen Tag, für diese Nacht, lächelte sie ihn an und verschwand wieder im Schiffsrumpf.

Eine sanfte Wärme erfüllte ihn und er schaute ihr lange nach, starrte auf die bleiche Tür, die vom kleinen gelben Licht erhellt aus der Dunkelheit hervor trat, bis das Licht erloschen war und sie wieder in der Dunkelheit verschwand. Dann ließ er sich fallen und schaute in den klaren Sternenhimmel.

–

Über dem Meer lag ein blauer wolkenloser Himmel. Weiß schlugen die kleinen Wellen ans Schiffs. Bis auf eine leichte Strömung lag das Meer still und öffnete ihren endlosen Horizont. Sanft spiegelten sich die warmen Strahlen der Sonne im Wasser. Doch von all dem sah er nichts, er war unter Deck, im Maschinenraum. Leise sonorten die Maschinen vor sich hin und dank der Lüftung war die Luft hier unten wie an jedem anderen Ort. Nur das gelbe, leicht schweflige Licht konnte einem mit der Zeit Kopfschmerzen bereiten. Aber solange musste keiner hier unten bleiben. Trotzdem vermisste er ein Fenster – die Wolken, den Himmel, die Sonne – und wäre er alleine, wäre dieses leise Summen in der Stille zu einem Sturm geworden. Doch er war zum Glück nicht allein:

»Also, sie hat sich zu dir gesetzt und dann?«

»Ach, was weiß ich … nichts.« Er ging zwei Schritte vor ihm und bückte sich leicht zur Maschine herunter, während er hinter ihm lief und die Zahlen notierte.

»Wie? – Nichts?«

»Ja keine Ahnung … müssen wir wirklich jetzt darüber sprechen?«

»Was hast du überhaupt draußen gemacht, alleine?«

Die Chance, dass er verstehen würde, dass er sich nach ein wenig Einsamkeit, nach ein wenig Selbst sehnte, schien ihn doch zu gering, als dass er sich ihm anvertrauen wollte. Der Rückzug war Seins, niemand konnte, sollte oder durfte es verstehen – wie hätte es auch Seins sein können, wenn er es teilen oder bloß mitteilen könnte? Und selbst wenn, selbst wenn er es selber verstehen würde, wie hätte er es in Worte fassen können? Worte sind viel zu oberflächlich, sie können nur das Wiedergeben, was man fassen kann, das, was jeder kennt … aber das, das war selbst ihm unbekannt.

»Halloho, ich hab dich was gefragt? Na ist ja auch egal, lass was Essen gehen. Das war die letzte Maschine, den Wasserfilter können wir auch nacher sauber machen.«

» … auf jeden Fall meinte er, dass wir wahrscheinlich schon morgen Abend den nächsten Hafen erreichen werden.«

Mit nachdenklichen Augen starrte er auf die Teller, die sich hinter gelb-leuchteten Glaskästen versteckten und versuchte die konstante Stimme in seinem Rücken zu ignorieren.

»Mach's doch einfach so wie ich, immer das, was am besten aussieht.«, er warf sich eine Pommes in den Mund und griente ihn breit an.

Mit hochgezogener Augenbraue und leichtem Kopfschütteln griff er nach einem Teller.

»Hey,«, mit einem fröhlichen Lächeln und strahlenden Augen sprang sie neben die Beiden, »Ich würde das hier empfehlen« und griff nach dem Teller vor ihm.

»Nä, das hier sieht auch ganz lecker aus«, breit strahlte er zurück.

»Ich lass euch zwei dann mal alleine – – wir sehen uns später.«

»Und was durftest du heute machen?«, begann sie das Gespräch, als sie sich an einen freien Tisch gesetzt hatten.

»Zahlen lesen.«

»Klingt entspannend.«

»Ja eben, es gibt spannenderes.«

Langsam führte er, ohne seinem Essen auch nur einen Blick gewürdigt zu haben, leise lachend, die Gabel zu seinem Mund.

»Was hast du denn heute gemacht?«

»M« – sie schluckte – »ich war im Navigationsraum.«

»Nein?! – also gehörst du zu den wenigen, die immer wissen, wo sie sind und wo sie hin wollen?«

»Naja, ich lese auch nur Zahlen ab«, sie lachte, »aber im Prinzip,«, machte eine kurze Pause und setzte dann, ihn im ironischen Ton nachahmend, hinzu, »jap, ich weiß immer wo ich bin und wo ich hin will.«

»Und wo willst du hin?«

»Jetzt oder im Allgemeinen«, erwiderte sie immer noch lachend.

»Beides.« setzte er schnell hinzu.

»Jetzt – will ich nirgendwo hin.«, sagte sie, ihm verträumt in die Augen blickend.

»Aber wir sind doch ständig wo anders –«

»Ja, aber ich bin ja nicht alleine.«, antwortete sie, ihn immer noch mit ihren Augen festhaltend.

»Mh, also willst du immer da sein, wo du nicht alleine bist?«

»Ich will immer da sein, wo die Menschen sind, die mir etwas bedeuten, die mir das Gefühl geben, nicht alleine zu sein ... Zuhause zu sein.« Sie hatte ihren Ton geändert. Auch ihr Blick hatte sich jetzt verändert. Jetzt schaute sie ihn mit großen warmen Augen an. Das fröhliche Lächeln, das sich so fest in ihrem Gesicht eingenistet hatte, war verschwunden. Stattdessen schien sie ihn etwas traurig anzuschauen, als wenn sie Mitleid mit ihm hatte. Eine merkwürdige Stille setzte sich zwischen die Beiden. Fest schauten sie sich gegenseitig in die Augen. Dann brach sie die Stille: »Und du? – Wo willst du hin?«

›Weg‹ – – wäre die ehrlichste Antwort gewesen. »Nirgendwo – Ich will erst mal da sein, bevor ich woanders hin will.«

Sie lachte. Endlich hatte er sie verstanden. Hatte er? Schnell, nachdem er geantwortet hatte, nahm er eine große Gabel, um seinen Gesichtsausdruck zu verschlüsseln und lächelte dann mit fröhlichen und glasigen Augen zurück.

»Ich hab gehört, dass wir morgen schon den nächsten Hafen erreichen werden. Vielleicht hast du ja Lust … also nur irgendwohin gehen … uns verlaufen?«, frage er plötzlich, etwas aus dem Nichts.

»Ja, das wäre Super. Wir könnten ja in eine Bar oder so gehen.«

»Oder so,« antwortete er, einfach nur froh über ihre schnelle Antwort. Doch trotzdem schien er seine Enttäuschung nicht vollständig vor ihr verbergen zu können.

»Ich darf doch mal probieren oder?« Ohne auf eine Antwort zu warten, stand sie plötzlich auf und griff mit ihrer Gabel über den Tisch zu seinem Teller.

»Dann will ich aber auch bei dir.«

Da standen sie nun, beide über den Tisch gebeugt, Kopf an Kopf, mit ausgestreckten Armen im Essen des Anderen herumstochernd. Und kaum hatten sie die Gabeln in ihre Münder gesteckt, sahen sie sich in die Augen … und fingen an zu lachen.

(Kapitel 3 – Der graue Regenbogenfisch)

Gibt es ein Lachen, das ohne Angst auskommt? Un Soleil qui ne veut pas de rire c'est un soleil, qui ne rire jamais, mais un soleil qui rit toujours est un soleil qui comprise rien du rire. Warum sehen sich Lachen und Weinen bloß so ähnlich?

Eine graue Wolkendecke erdrückt die Stadt. Heftig schlägt der Regen auf die dunkle Straße. Wir laufen, unsere Hände schützend über unseren Köpfen, durch die nassen Straßen – unser verzweifelter Versuch dem kalten Regen zu entkommen. Laut platschen unsere Füße auf dem Asphalt, während der Wind uns immer wieder nass und kalt ins Gesicht schlägt. Kaum ein Licht schafft es, die Wolkendecke zu durchdringen, wie ein dunkler Schleier hat sie sich über die Stadt gelegt. Nur die kleinen Lichter der Laternen bewahren die Stadt vor der totalen Finsternis, doch selbst ihr Licht wird so stark vom strömenden Regen verzerrt, dass sie kaum gegen die Nacht anleuchten können.

Wir lachen, unbeeindruckt von der kalten Atmosphäre.

Dann sehen wir ein gelbes Licht, das aus einer Ecke aus dem Boden hervorragt. Wie ein kleiner gelber Funke dringt es an die Öffentlichkeit – ein kleiner Funke mit einem gewaltigen schwarzen Schatten. Laute Musik schallt aus dem Boden, tanzt in der kleinen Lichtkegel. Das Licht führt uns drei steinerne Stufen hinunter. Hinter der letzten liegt eine weit geöffnete Tür aus rotem Metall. Vor ihr steht ein großer, breiter Mann. Kaum treten wir auf die erste Stufe –

»Wir sind voll.«

hatte er einen Schritt auf uns zu gemacht und seine Hand uns entgegengestreckt, als wollte er uns davon abhalten näher zu kommen.

»Wie? Voll? – Es regnet in strömen!«

»Wir sind voll. Es tut mir Leid, aber im Moment darf ich niemanden hier reinlassen.«

Wir steigen die Stufe wieder hinauf, zurück in den kalten Regen. Dumpf und gedrückt dröhnt die Musik zu uns heraus. Du stehst mir gegenüber, deinen Kopf tief in deinen hochgezogenen Schultern versteckt, deine Hände in deinen Hosentaschen vergraben und schaust zu Boden.

Heftig prasselt der Regen jetzt mit seiner ganzen Kraft auf uns nieder, während das Licht des Kellers matt in unsere Gesichter scheint. Langsam durchweicht der Regen deine Haare. Kleine nasse Tröpfchen klettern deine Strähnen herab, bevor sie langsam zu Boden tropfen. Frierend und durchnässt stehen wir in der goldenen Kegel, die die Dunkelheit von uns fernhält – ein ironisches Bild. Starr und steif stehst du da, bewegst dich nicht, lässt den Regen einfach auf dich niederschlagen. Du könntest auch weinen, ich würde es nicht bemerken –

»Hey – «

Du siehst auf. Schief lächelnd halte ich dir meine Hand entgegen.

Wir tanzen im strömenden Regen, ohne unsere Verbindung auch nur einmal zerbrechen zu lassen. Wir haben keinen Takt, keine Form, kein Ziel. Wir haben nur uns, zwei durchnässte Körper, fest aneinander geschmiegt, einsam tanzend, zu einer aus der Tiefe dröhnenden, kaum erkennbaren Musik. Leicht schwebt unser Schatten verschwommen über den nassen Asphalt. Dieses vierbeinige Kind aus Licht, das immer wieder, an die Grenzen ihrer Existenz getrieben, in der Dunkelheit verschwindet.

Die Musik stoppt – wir fallen aus unserem taktlosen Tanz, stolpern kurz, bevor auch wir zum Stillstand kommen. Tief schauen wir uns an, aus Angst vor der Stille, aus Angst wieder in die einsamen Arme der Dunkelheit zurückgestoßen zu werden. Doch wir liegen sicher, halten uns gegenseitig fest.

Dann setzt wieder verschwommen die Musik ein. Leise, fast vor ihrer eigenen Stimme zitternd, flüstert sie uns zu. Noch fester schmiegen wir uns aneinander, greifen nach unseren Körpern. Kopf an Kopf, unsere Wangen aneinander geschmiegt, auf unseren Schultern ruhend, verlieren wir uns. Kalt läuft der Regen unsere Gesichter hinab, tropft von unseren Haaren in den Rücken des Anderen. Wir schauen uns an. Leicht zittern unsere Wimpern von den harten Schlägen des Regens. Doch wir lächeln, nein, wir lachen, sanft und ruhig. Warm spüre ich deinen Atem, der ganz seicht meine Wange streichelt. Sanft streichelt meine Nase ein letztes Mal, als würde sie sich verabschieden wollen, die Spitze deiner. Kalt rinnt der Regen an unseren heißen sich-suchenden Lippen hinab. Leicht schiebt sich deine Zunge hervor, streichelt die kleinen Regentropfen auf deinen sich langsam öffnenden Lippen. Ich spüre deinen warmen Atem

»Heach« – mit weit aufgerissenen Augen schreckte er, nach Luft suchend, auf. Kurz stand er vom Schreck gehalten in der Luft, bevor er, mit einem leichten Stöhnen, die gerade panisch eingesogene Luft wieder ausatmete und sich erschöpft zurück auf das Kissen fallen ließ.

»Ah«, seine Lippe brannte. Vorsichtig tastete er nach der brennenden Stelle. Blut – er hatte sich im Schlaf die Lippe aufgebissen. Er stöhnte und schloss, in der Hoffnung noch etwas Schlaf zu finden, sofern sich das überhaupt Schlaf nennen ließ, erneut seine Augen – – ohne Erfolg, der Schlaf war vorbei. Müde und schlapp richtete er sich auf, fuhr sich übers Gesicht und wischte sich den kalten Schweiß von der Stirn.

»He! Ah« – er hatte es schon wieder vergessen.

An der Bettkante sitzend, versuchte er sich zu erinnern – – aber es kam nichts, der Traum schien plötzlich ganz weit weg. Seine Ellenbogen auf seine Oberschenkel gestützt starrte er auf den glatten Boden. Er schielte zur Uhr, die auf der Kommode neben seinem Bett stand – zu früh, zwei Stunden, bevor er hätte aufstehen müssen. »Ouh« – er keuchte, drehte seinen Kopf wieder zurück und starrte, ruhig atmend, zur Decke, bevor er mit einem Satz aufstand und ins Badezimmer tappte.

–

Ein rauer Wind wehte vorne am Deck. Immer wieder schossen kleine salzige Spritzer zu ihm hinauf. Es war kalt. Nichts erinnerte an diesem Morgen noch an die Wärme der letzten Tage. Seine Kapuze über die Mütze auf seinem Kopf gezogen, die Arme tief in den Jackentaschen vergraben, die Schultern steif angezogen, starrte er regungslos aufs Wasser.

»Ich hab schon gehört, dass wir einen Romantiker an Bord haben sollen.«

Erschrocken von der plötzlichen Stimme in seinem Rücken, drehte er sich um.

»oder hab ich Sie in Ihrer Ruhe gestört.«

Er zögerte, immer noch leicht erschrocken – die Müdigkeit hielt ihn gefangen.

»Nein, mich hat mehr der Schlaf erschreckt, als die Sehnsucht nach der blauen Tiefe.«, gab er endlich zur Antwort. Die Müdigkeit hielt ihn auch noch vom Nachdenken ab, es war der Kapitän, mit dem er sprach. Er biss sich auf die Zunge.

»Oha, große Worte. Na ich seh schon, dat Meer spricht zu Ihnen. Aber seien sie vorsichtig, es ist viel kälter und tiefer als die Oberfläche preisgeben mag.«

»Vielleicht ist es gerade das, was mich so an ihr reizt.«

Darauf lachte der Kapitän, mit einem kontrollierten, sehr bewussten Lachen, klopfte ihm väterlich auf die Schulter und ging in Richtung der Tür. Doch kurz bevor er hinter dieser verschwand – die Türklinke schon fest in der Hand hielt – drehte er sich noch einmal um.

»So wie es aussieht, werden wir heute Abend den Hafen erreichen. Ich habe Sie für die Wache eingeteilt … aber, dass Sie dann auch aufpassen und nicht nur die Aussicht genießen.«

Dann verschwand er lächelnd.

Seine Augen hingen noch eine ganze Weile an der Tür, bevor er sich wieder zum Meer wandte.

–

Er lehnte sich an das weiße Geländer und schaute zum Hafen hinaus. Warum hatte er nichts gesagt? – Warum sich nicht gewehrt? – Warum nicht nach einer anderen Möglichkeit gefragt? Wenn er nicht so dreist und arrogant gewesen wäre, sich besser unter Kontrolle gehabt hätte, hätte ihn der Kapitän bestimmt nicht mit dieser Aufgabe gestraft. War es denn eine Strafe? Er fühlte sich gedemütigt, verletzt, wie ein kleines Kind – auch wenn er wusste, dass es albern war. Wahrscheinlich wollte der Kapitän ihm nur sein Vertrauen aussprechen oder ihn nicht vom Meer trennen und selbst wenn, hätte er nicht das Recht gehabt, ihn wie einen unerfahrenen Anfänger zu behandeln? War er denn keiner? Oder wollte er, dass es eine Strafe war? Immerhin würde es ihn irgendwie aus der Verantwortung nehmen oder etwa nicht? Aber welcher Verantwortung?

Langsam atmete er aus und schaute sich den Hafen an. Es war dunkel. Den ganzen Tag hatte es nicht wirklich aufgeklart. Auch wenn es noch früh am Abend war, brannten bereits die Lichter in den Fabriken und in den wenigen Geschäfte, die am Hafen lagen. Dazu nieselte es noch, so dass selbst der graue Asphalt eine dunklere Farbe als gewöhnlich annahm. Nur ein paar Arbeiter, die ihre Kapuzen über ihre Köpfe gezogen hatten, Anweisungen gaben und die wenigen Kisten, die aus welchen Gründen auch immer, nicht maschinell transportiert werden konnten, von einem Ort zum Anderen trugen, waren zu sehen. Im Ganzen kam ihm der Hafen mehr wie eine große Fabrikhalle vor und nicht wie das Tor ins Unbekannte.

Da stand er also nun, an der Brücke und passte auf, dass alles glatt verlief. Was das zu bedeuten hatte, hatte er erst am Nachmittag erfahren: größten Teils an, nicht vor der Brücke stehen und beobachten. Falls es Probleme geben würde, solle er den Zuständigen Bescheid geben, weil er selbst keine Autorität besitze – vielleicht war es ja gerade dieser Punkt, der ihn wie ein kleines Kind fühlen ließ, die Unfähigkeit zur eigenen Handlung. Er stieß sich von der Reling und ließ sich auf eine kleine Bank fallen, steckte seine Hände in die Jackentaschen und lehnte seinen Kopf, unaufmerksam zum Hafen hinaus starrend, an die Wand. Langsam verschwammen die lauten Geräusche des Hafens mit dem ruhigen Klängen des Wassers, das sanft gegen die Seiten des Schiffes schwappte. Er gähnte. Den ganzen Tag über war er nicht richtig wach geworden. Das zu frühe Aufstehen und die graue Wolkendecke, die sich fast bis zum Boden streckte und die ganze Welt in ein nass-graues Tuch hüllte, hatten sicher ihren Teil dazu beigetragen. Diese Wand drückte gegen seinen Kopf. Er konnte geradezu spüren, wie sie in ihn eindrang und langsam seine Sinne vernebelte. Plötzlich tauchte ein schwarzer Fleck vor seinen Augen auf. Eine große Krähe hatte sich am Geländer festgekrallt. Ihre Krallen klapperten am nassen Metall, während sie krächzend mit ihren Augen den Boden absuchte. Sie schaute auf und heftete ihre schwarzen Augen auf ihn. Er erwiderte ihren Blick, ohne sich dabei zu bewegen. Für einen kurzen Augenblick starrten sich beide stumm an –

»Genau euer Wetter, wa? – dieses ewige Grau.«

Mit einem Satz sprang die Krähe auf, so erschrocken von dem plötzlichen Lärm, dass sie direkt auf ihn zu fiel, doch gerade noch rechtzeitig den Bogen bekam und er den starken Schwung ihrer Flügel spürte. Doch nicht nur die Krähe hatte sich erschrocken, auch er war zusammengezuckt. Beide waren so tief auf einander konzentriert gewesen, dass sie nicht mitbekommen hatten, dass ihre Zweisamkeit gestört worden war.

»Was?! Hab ich etwa deinen Flirt mit der Krähe gestört?«

»Haha, was willst du hier? Hast du nichts besseres zu tun, zum Beispiel in die Stadt zu gehen?«

»Ja, mach ich auch gleich, ich wollte vorher aber noch freundlicher Weise fragen, ob ich dir irgendetwas mitbringen soll?«

»Nene, geh nur.«

»Jaja ist ja gut, dann schmoll mal in Ruhe weiter.«

Kaum war er wieder alleine, ließ er seinen Kopf wieder zurück fallen und schaute müde zum grauen Himmel. Er kniff seine Augen zu, verzog seinen Mund und zog sein gesamtes Gesicht zusammen. Er wollte schreien, weinen, irgendetwas, suchte nach irgendeinen Ausdruck, irgendetwas – doch da war nichts, bloß Müdigkeit. Eine Müdigkeit, die ihm gegen die Brust drückte, ihm das Atmen schwer machte. Mit aller Kraft spannte er seinen ganzen Körper an, er zitterte, bebte geradezu … dann ließ er wieder los. Nichts – nichts passierte. Er fühlte sich schlapp, müde, ausdruckslos. Was war das bloß für eine Müdigkeit, die ihn einfach nicht los ließ, Besitz von ihm ergriff und jeden seiner Gedanken einnahm. Sie hielt ihn gefangen. Immerhin war keine Sonne da, die ihn noch hätte höhnisch auslachen können.

Er verließ den Himmel und richtete seinen Augen wieder auf den Hafen – unspezifisch und leer, er rührte nicht einmal seinen Kopf, ließ ihn einfach nach oben gerichtet an der Wand liegen. Alles lief grau geordnet weiter, die gleichen Menschen, die gleichen Geräusche, die gleichen Farben. Er atmete flach aus. Vielleicht – – Er erinnerte sich, auch da war es grau – Der Traum selbst, nicht nur seine Decke, war grau – aber da war noch etwas neben dem Grau – Das Gefühl, das gegen seine Brust drückte, ihm das Atmen erschwerte, keine Leere, kein Nichts, es war mehr ein Brennen, als würde ihm die Brust brennen ›da war noch etwas anderes neben dem Grau‹ Dann ließ er den Gedanken plötzlich fallen, richtete sich auf und schaute, nur ganz kurz, aber ganz konzentriert, gerade aus. Er traute sich kaum zu atmen. Dann ließ er seinen Blick fallen und schaute zum nassen Boden, bevor er wieder in seine alte Position zurückkehrte. Für einen kurzen Moment hatte er gedacht in dieser grauen leeren Masse einen kleinen Jungen gesehen zu haben, der mit einem roten Luftballon über den Hafen lief, doch er hatte sich versehen, es war bloß eine weitere Kiste gewesen, an deren Seite ein rotes Plakat befestigt war.

›Dieser beschissene Traum.‹ Der ganze Tag war von ihm gezeichnet und dabei konnte er sich gar nicht mehr an seine Einzelheiten erinnern, nur die Wunde an seiner Lippe erinnerte ihn an seine groben Züge.

»Wir sind ja noch ein paar Tage hier zusammen eingesperrt. Da wird das bestimmt nochmal klappen.«, hatte sie nur lachend zu ihm gesagt. Es schien sie gar nicht zu stören.

Wieder spannte er seinen Körper an. Verkrampfte jeden Muskel. Er wollte aufstehen, schreien, gegen die Wände schlagen; er traute sich nicht. Er hatte zu viel Angst, dass ihn einer der Arbeiter im Hafen oder noch schlimmer, einer seiner Kollegen auf dem Deck sehen könnte. Denn nicht alle waren von Bord gegangen. Er saß ganz still auf der Bank, völlig verkrampfend vor Spannung –

»Hey«

Sofort ließ er die ganze Spannung fallen und schaute überrascht über seine Schulter. »Was machst du denn hier? Ich dachte du wärst schon längst in der Stadt?«

Leise, aber noch deutlich für ihn sichtbar, lachte sie in sich hinein. »Wollte ich eigentlich auch erst –« Sie wich ganz leicht einen kleinen Schritt zurück, »aber dann dachte ich mir, dass du ein bisschen Gesellschaft gebrauchen könntest.«

Er schwieg, schaute sie noch einen kleinen Augenblick an und wandte sich dann wieder zum Hafen.

»Oder möchtest du lieber allein gelassen werden?«

Er wusste nicht warum er sich schweigend, ohne jedes Zeichen der Freude umgedreht hatte. Natürlich wollte er, dass sie sich zu ihm setzte, aber – – – Die ehrliche Antwort war: er wusste es nicht. Er wusste nicht, was er jetzt in diesem Moment, in diesem Augenblick wollte. Es war nicht nur sein Traum, der ihm eine andere Vorstellung eingenistet hatte, ss war das Schiff.

»Kennst du dieses Gefühl, wenn du für einen kurzen Moment direkt in die Sonne blickst, dich aber sofort wieder abwenden musst, weil sie in deinen Augen brennt – und wenn du dann wieder normal aufschaust, siehst du nichts mehr. – – Nein, „Nichts“ ist nicht richtig, du siehst etwas, aber alles ist noch verschwommen und in einen unsichtbaren Nebel gehüllt?«

Er wollte nicht, dass das Schiff der Ort ihres Beisammenseins, – was für eine schreckliche Bezeichnung – ihrer Liebe sein würde. Sie sollte nicht von diesem Ort bestimmt werden, nicht von ihm festgehalten werden. Sie sollte auch an einem Ort existieren, an dem man einfach davon laufen konnte und nicht gezwungen war, Zeit miteinander zu verbringen, weil man vom Meer um einen herum eingeschlossen war.

Ohne zu lächeln hatte sie ihn angesehen und sich neben ihn gesetzt.

Er hatte, seinen Kopf immer noch an die Wand angelehnt, seine Hände in den Taschen, sich vom Meer abgewandt und zur grauen Wolkendecke hochgeschaut. Erst als er ihre warmen Beine an seinen spürte, wusste, dass sie sich zu ihm gesetzt hatte, dass sie ganz nah war, richtete er seinen Kopf auf und schaute sie an. Sein Blick war leer und gedankenversunken. Es lag weder Trauer noch Freude in seinen Augen. Sie erwiderte seinen Blick, hielt ihm stand, lächelte ihn dann ganz sanft an, umschlung mit ihren Armen seinen Arm und legte ihren Kopf auf seine Schulter.

»Wo bist du bloß grad? – Du wirkst immer so weit weg, so dass niemand wirklich zu dir durchdringen kann. Sei doch mal ganz hier.«

Sein Blick hing leer in der Luft.

›Hier?‹ – wo war dieses „Hier“ und war nur sie da oder auch noch andere? Was wusste sie schon von diesem „Hier“, sie war doch immer noch eine Fremde. Es ist einfach von einem Hier zu sprechen, wenn man nur einen Ort kennt, aber was

»und außerdem macht es eh keinen Spaß bei diesem Mistwetter in die Stadt zu gehen.«

Er lachte. »Du sollst ja auch nicht nur blind herumrennen«
wenn es mehr Orte gibt, wenn man nie nur an einem, sondern immer an zwei, drei oder wer weiß wie vielen Orten ist.

(Kapitel 4 – Undine)

Der Exzess in seiner höchsten Form, der Überfluss am Genuss führt unweigerlich zum Tod, zur Qual, zur Destruktion. Das Warten und das Verlangen sind viel schöner als der eigentliche Akt – das masochistische Warten, die Vorstellung der Möglichkeit, die Vorstellung der Tat.

Strömend prasselte das heiße Wasser auf ihn nieder, massierte seine Stirn, lief über seine Augen, an seiner Nase entlang, über seine Wangen und Lippen. Dann fuhr er sich mit seinen Händen übers Gesicht und wischte das Wasser herunter, bevor er seinen Kopf zu Boden fallen ließ. Massierend schlug es jetzt in seinen Nacken. Er stütze sich an der Wand vor ihm ab und schaute auf dem weißen marmornen Boden. Ganz still stand er so für einige Augenblicke, bevor er den Wasserhahn schloss und sich aufrichtete. Langsam tropften die letzten warmen Reste an ihm herunter, während er sie leicht von sich strich und erleichtert ausatmend aus der Dusche trat. Das Handtuch war rau und trocken, so dass er jede Faser an seinem Körper spürte. Den beschlagenen Spiegel bemerkte er erst, als er wieder trocken war. Mit dem Handtuch noch über seine zerzausten Haare fahrend, betrachtete er die verschwommene Gestalt im Spiegel. Während er die Gestalt beim Heraustreten aus dem Nebel beobachtete, rutschte das Handtuch von seinen Kopf und legte sich um seinen Hals. Langsam löste sich der Nebel auf. Ganz ruhig und entspannt fuhr er sich durch die Haare und legte sie sanft zurecht, ohne dabei die Gestalt aus den Augen zu verlieren. Sie folgte ihm. Gedankenleer starrte er in ihre nackten Augen.

›Wie merkwürdig, dass man sich selbst nie in die Augen sehen kann.‹ Wie die erste Schneeflocke im Winter, fiel der Gedanken auf ihn nieder und trat in die Leere, bevor sie unter den Anderen im wilden Schneegestöber verschwand. ›Wie kann es sein, dass man immer nur ein Auge zur selben Zeit sehen kann?‹ – stumm starrte er das rechte Auge an. ›Wirklich sehen, das andere verschwindet ja nicht, aber es hängt doch bloß leer im Hintergrund, obwohl ich doch gerade mit ihm zusammen das eine Auge betrachte. Merkwürdig, dass nicht nichts, nicht eine Sache, sondern immer fremde Eindrücke mit hineinfallen‹, ohne sich zu bewegen, wechselte er seinen Fokus auf das linke Auge, ›und kaum fällt der Blick auf das Fremde, scheint es doch bereits bekannt zu sein, während das zuvor bekannte plötzlich selbst fremd erscheint.‹

Langsam schwankte er nach vorne, lehnte sich mit der Hüfte ans Waschbecken und beugte sich ganz nah an den Spiegel heran, in der Hoffnung beide Augen gleichzeitig zu sehen.

»Wie unglaublich fremd doch alles wirkt. Von dem, der hier steht, sich fühlt und dieser Figur, die mir da Gegenüber steht. Naja, wer sieht denn schon immer das Gleiche. Wer ist sich selbst denn nie Fremd?«

Aber sich selbst nie fremd sein und sich immer fremd zu sein, sind zwei große Unterschiede.

–

Stumm starrte er in sein fast leeres Glas und betrachtete gedankenleer die goldene Flüssigkeit, die sich über den gläsernen Boden legte. Mit einem Arm umklammerte er das Glas, während der Andere entspannt auf dem Tisch lag. Die verqualmte Luft brannte in seinen Augen. Vom sich im Zimmer ausbreitenden Zigarettenrauch waren sie bereits leicht rot angelaufen. Nur kurz, wenn jemand hinein oder hinaus ging, konnte der Qualm durch die Tür fliehen, sonst schwebte er leblos im Zimmer herum. Neben dem ekelhaften Qualm, war die Luft zudem noch vom verschütteten Alkohol geradezu durchtränkt. Kein schöner, reiner Spiritusgeruch, sondern eine Mischung aus allen Möglichen Alkoholgerüchen, gepantscht mit viel zu viel Zucker, so dass alle Tische verklebt waren. Steif, ohne sich im Raum sichtbar zu machen, hob er sein Glas und nahm einen tiefen Schluck.

»Ah« – er verzog sein Gesicht, während die Flüssigkeit brennend seinen Hals hinunterlief.

Die gute Laune mit der er sein Zimmer verlassen hatte, war längst verflogen – eigentlich war sie in dem Moment verschwunden, in dem er den Raum betreten hatte und ihn der Zigarettenqualm ins Gesicht geschlagen war. Gegen den Alkohol hatte er nichts, ganz im Gegenteil, aber der Qualm … und dann gab es noch nicht einmal die Möglichkeit, ein Fenster zu öffnen, weil das Meer die ganze Zeit gegen die Bullaugen schlug und den Raum in kurzer Zeit unter Wasser gesetzt hätte. Schwefelgelbes Licht ersetzte die totale Dunkelheit – fast schreiend unterhielten sich die kleinen Gruppen an den Tischen. Sie störten sich gegenseitig und mussten sich von der Lautstärke immer wieder gegenseitig übertrumpfen, damit sie überhaupt noch etwas verstehen konnten. Er saß mitten drinnen in diesem Lärmkegel und starrte in sein Glas. Es war nicht das richtige Glas, aber naja, man kann ja nicht alles haben, besonders nicht mitten im blauen Nichts. Immerhin hielt der Lärm ihn von seinen eigenen Gedanken fern und half ihm sich zu fokussieren, sich zu isolieren.

»Hèn?«

»...ob du schon mal mit dem Kapitän gesprochen hast?«

Nochmal nahm er sein Glas und kippte den letzten Rest hinunter, atmete nach dem Schluck tief durch und grinste die Gruppe schief an.

»Ja hab ich.« Er griff nach der Flasche und schenkte sich neu ein. »Wann war das nochmal – gestern? oder heute morgen? – draußen am Deck.« Wieder nahm er einen Schluck aus dem neu gefüllten Glas.

»Kein Wunder, so oft wie du da draußen rumhängst. Der Einsame schützt den König vor dem Pöbel.«

»Ja oder der König den Einsamen vor dem Pöbel.«, schallte es lachend aus der Gruppe.

Verwirrt und unsicher, wie er das verstehen sollte, schaute er die Runde entlang.

»Ja und? Was war?«, kam ihm aus dieser nach kurzem Zögern entgegen.
»Wie was war?«

»Ouah Alder, lebst du hinterm Mond oder wat? Was hat er gesaacht?«
»Getan?«
»Was ist passiaat?«

»Ja nichts. Wir haben kurz gesprochen, dann ist er wieder gegangen.«, wehrte er sich gegen die Gruppe.

»Ouah ey, „Nichts“ scheint dein Lieblingswort zu sein, wa? Was habt ihr denn besprochen?«

»Ja nichts.« Er griente ironisch, obwohl er es unabsichtlich gesagt hatte. »Er wollte, wie alle hier, wissen, warum ich denn immer vorne am Deck stehe«, wieder nahm er einen Schluck und verzog sein Gesicht »und dann hat er mich noch für den Wachdienst eingeteilt.«

»Und – warum lungerst du immer vorne am Deck rum?«

»Keine Ahnung«, antwortete er nach kurzem Überlegen, »es ist ruhig und friedlich.«

»Ruhig und friedlich,« lachte ihn sein Gegenüber an, »hast du mal durchs Glas gesehn, da is Sturm draußen.«

»Mann kennt ihr das nicht? – Ihr steht vor etwas großem Unüberwindbaren und ihr kommt euch plötzlich ganz klein und unwichtig vor, ihr erkennt, dass ihr nur ein ganz kleiner Teil seid, machtlos gegenüber diesen Gewalten.«

Es war still geworden am Tisch und alle schauten ihn verwirrt an. Das Problem war nicht unbedingt, dass sie ihn nicht verstanden, das merkwürdige war nur, dass sie ja eben nicht machtlos waren. Sie waren auf einem riesigen Schiff mitten im Meer, mit dem völlig natürlichen und normalen Ziel es zu überqueren. Dazu kam noch, dass sie gerade einem Sturm trotzten und trotzdem keine Gefahr bestand. Das Schiff war dem Meer nicht schutzlos ausgeliefert, es brauchte keine Angst davor zu haben. Aber genau darum ging es ihm nicht –

Unverstanden nahm er einen großen Schluck, stellte das Glas mit einem Ruck auf den Tisch, dass es einen lauten Knall gab, verzerrte sein Gesicht stärker als nötig gewesen wäre und schob seinen Stuhl zurück.

»Will noch jemand was zu trinken? – Nein? Ok!«

Dann zog er sein Glas über den Tisch und ging zur Theke.

»Ich hätte in meinem Zimmer bleiben sollen.«, murmelte er, stellte sein Glas auf den Tresen und lehnte sich gegen ihn.

Im Grunde freute er sich sogar, dass seine Kollegen es nicht nachvollziehen konnten. Er fühlte sich bestätigt. Es war Seins und nur Seins. Plötzlich fing er laut an zu lachen – stoppte dann aber abrupt wieder und trank sein Glas in einem Zug leer. Er spürte den Alkohol in seinen Beinen und seinem Gesicht. Trotzdem fühlte er sich noch klar, wusste noch genau was er tat und wie er es tat, auch wenn die Umsetzung seiner Bewegungen unsicher und verzögert waren. Das, was der Alkohol wirklich tat, auch das konnte er genau spüren, war ihm seine Scham zu nehmen, die sich hinter seiner sonstigen Ruhe versteckte.

›Schade‹, dachte er, man müsste immer betrunken sein…‹ unkontrolliert begann er zu grinsen, bevor er lachend zum leerem Glas sagte: »oder betrunken nüchtern.« ›Frei von allen Zweifeln und Ängsten und trotzdem klar. Wild und ungezähmt und trotzdem ganz bewusst. Alles sehen und trotzdem blind.‹ Dann schenkte er sich erneut ein und nahm wieder einen tiefen Schluck.

Zuerst war er traurig gewesen, dass sie nicht zwischen den Anderen saß, doch jetzt freute er sich darüber. Es erleichterte ihn. Auch wenn er sich immer nach ihr sehnte, war sie doch ein Gewicht auf seiner Brust, ein Anker, der ihm das Atmen schwer machte oder ein Tuch, das sich auf seine Auge legte und ihn das sehen erschwerte. So konnte er sich in Ruhe betrinken. Erschöpft atmete er aus und starrte traurig in sein Glas. Er wusste wirklich nicht, was das zwischen ihnen war – Was wusste er denn schon von ihr? Nur weil sie sich ohne zögern auf ihn einließ? Was hatte das schon zu bedeuten? Ein paar freundliche Augen! Das schien alles viel zu nüchtern und dabei waren es schon die Gedanken eines Betrunkenen. War es denn wirklich so kompliziert?

›Der Betrunkene ist wie ein Kind‹, dachte er – was war er von beiden?

»Nicht so trübselich,«

Er war so in Gedanken, dass er die fremde Stimme gar nicht bemerkt hatte.

›Wie lässt sich etwas anfassen, was man fühlt?‹

»dat Meer is ock kin freedsamer Ort.«

›Es fehlt an Wahnsinn.‹

»Was?« verwirrt drehte er sich nach der Stimme um.

»Ick hab vorhin gehört, wat de über dat Meer gesacht has und gloub mir, ick bin schon sou lang ob ihr unterwechs, ick kenn sie besser als meene eegene Fruu.«

»Sie?« fragte er ironisch, während er sein Glas zum Trinken ansetzte.

»Jaja, für euch Jungspunde ist das alles Unsinn, schon klar, aber weißte, wenn man sou lange obm Meer herumschippert, sie einen bricht, hin und her wirft und einen dann wieder lieb in die Arme nimmt, dann entsteht eine seer enge Beziehung, die wie die Liebe zu meener leeben Frau ist.«

»Nur etwas tiefer und größer.«, erwiderte er leicht verächtlich und lachte hustend durch seine Nase. Er wollte sich gerade wegdrehen –

»Hast du denn vorhin etwas anderes gemeint?«

»Vielleicht etwas tieferes als das!«, antwortete er höhnisch.

»Und die Liebe zu einer Frau ist etwa nichts Tiefes?«

»Doch, aber...«

Daraufhin lachte der Alte. »Muss es denn immer gleich im Meer versinken, damit es wahr ist? Mag sin, dat ich keen Poet oder Philosoff bin und mich nicht so söhn ausdrücken kann wie du, sondern nur ein alter betrunkener Matrose bin, aber immerhin, wohnt dieser Matrose obm Meer und nicht nur in söunen Gedanken drüber. Und eens kann ick dir ock verspreken, im Gegensatz zu deenen tollen Gedanken, is dat nich so moi.« Er nahm einen Schluck aus seiner Flasche und griente ihn an, »wie die Liebe übrigens auch nicht.«

»Wen interessiert schon die Realität –« murmelte er in sein Glas.

»Den Träumer!«, antwortete der Alte sofort.

Verwirrt schaute er von seinem Glas auf und sah seinen Gesprächspartner zum ersten mal an.

»Ja – wo kickst du denn hin, wenn du am Deck stehst? Wovon solltest du denn sonst Träumen, wenn nicht von ihr?«

Der Alte hielt ihm seine Flasche zum Prost entgegen. Beide nahmen einen großen Schluck, dass der Alte ihm sein Glas wieder auffüllen musste und dabei fortfuhr:

»Und wer weiß, vielleicht ist die Realität manchmal mehr Traum als der Traum selbst.«

»Seemannsgarn?«, fragte er nüchtern sein Glas hebend.

»Seemannsgarn.«, antwortete der Alte und hob seine Flasche zum Prost.

»Riesenkraken und ein weißer Wal oder was?«

Wieder lachte der Alte nur. »Es gibt etwas viel Gefährlicheres als das, was sich in der Dunkelheit verbirgt.“

»Und dat wär?« Er ahmte ihn nach.

»Die Dunkelheit selbst.«

Er schaute ihn mit unglaubwürdigen Augen an. »Naja die Dunkelheit kann sich wohl schlecht in sich selbst verbergen?«

Der Alte hatte eine große rot-geschwollene Nase im Gesicht, die einige Pickel trug. Den Rest seines Gesichts versteckte er hinter einem rauen, grauen Bart aus dem ein schiefes gelbes Lächeln hervortrat. Seine groben aderreichen Hände zitterten und waren übersät mit braunen Flecken. Man sah ihm sein raues und arbeitsreiches Leben an. Doch trotz dieses groben Aussehens, lagen ihm zwei freundliche zufriedene Augen gegenüber, die seinem Misstrauen strahlend standhielten. Und es war dieses Lächeln, das ihm Angst machte. Er fühlte, dass der Alte recht hatte. Nein, er fühlte es nicht nur, er befürchtete es – ›womit denn?‹ Er war schon zu betrunken, er konnte nicht mehr klar denken.

Der Alte hatte seinen Einwand ignoriert und war einfach fortgefahren. »Oh gloub mir, dat Meer ist viel gefährlicher als du gloubst. Unberechenbar is se.«

»Ja, das hab ich schon oft in den letzten Tagen gehört.«
»Du gloubst, dat hier is'n Sturm? Dat is'n Witz, nix weeder als ne leichte Böe.«

Der Alte hörte jetzt gar nicht mehr auf zu reden, ging nicht weiter auf ihn ein. Er machte nur eine Pause, um einen weiteren Schluck aus seiner Flasche zu nehmen.

Und er machte es ihm nach, nahm bei jeder Pause einen tiefen Schluck aus seinem Glas und hörte schweigend zu.

»Swarz wird de Himmel, so dunkel, wie du ihn noch nie gesehn hast und die Wellen sind rasende Tiere mit wild, schäumenden Mündern, alles verslingenden Armen, die wie wilde Paukenschläge gegen unsere Wände slagen.«

Er steigerte sich so vom Alkohol angeregt hinein, dass seine Sätze immer sprunghafter und unverständlicher wurden.

»Fallen, fliegen, reiten obm Water, dass nur mit uns spielt … solange du noch am Treiben bist, weißt du dat allet good is … wir slagen oufs Wassa, wild slagen die Pauken … Angst kommt, wenn die Stille … wir fallen, zu lang, zu lang … wenn wir nicht mehr slagen, wer slegt dann … dann die swatte Wand, ein dunkler Schadden … Himmel oder See … Sekunden vergehn und keine Pauke schlegt … nicht unser Schiff, nicht das Meer, nicht unsere Herzen … und dann bricht sie – wie kann sie brechen, eine Welle kann verswinden, tanzen, aber brechen … mittn obm Meer … sie slägt zu mit aller Gewalt … bricht das Deck … bricht die Scheiben … alles Schwarz … überall Lärm … überall fliegen Container umher, zertrümmern unsere Köppe … 's gibt keen Deck, keen Meer, keen Boden … alles Schwarz… Lärm.«

»Ach so ein Quatsch.«

Eingenommen und eingeschläfert hatte er die dritte Stimme, die zu ihnen an den Tresen gekommen war, überhört. Alles hatte sich vor ihm aufgelöst, die Tische, die Theke, der Erzähler, alles war in einer betrunken Wolke verschwunden.

»Wenn es solch alles verschlingende in die Dunkelheit ziehende Wellen wirklich geben würde, hätten sie doch schon längst viel mehr Aufmerksamkeit auf sich gezogen. Schon alleine wegen der ganzen verlorenen Container.«

»Schräze icht unkelleit«

Er wusste, was er sagen wollte, aber sein Mund brachte nicht die richtigen Wörter hervor.

»Was sachst du?«

Er wurde ausgelacht.

»Ä at zweän hit unkllait tsa.«

»Und wo soll da bidde der Unterschied sein.«

»ner udershit st n' le.«

Der Himmel wurde Schwarz, ein seichtes Gold der untergehenden Sonne war noch zu sehen. Dann sind es nur noch schwarze Wolken, schwarze düstere Wolken, die den blauen Nachthimmel verschieben. Lärm.

(Kapitel 5 – Ozellan – Die Augen der Meere)

Das Individuum besitzt weder Gesicht noch Namen. Es besitzt nur zwei eindringlich blickende Augen.

Als er aufwachte war ihm übel. Sein Magen war ein wild pulsierender Vulkan. Er versuchte sich aufzurichten, doch kaum bewegte er sich, schoss ihm ein stechender Schmerz in den Kopf. Sofort ließ er sich wieder fallen und legte seine rechte Hand auf seine Stirn. Sie war zu warm. Alles um ihn herum drehte sich. Er schaute auf die Uhr – fünf Minuten zu spät. Das hieß er musste jetzt sofort hoch, um noch rechtzeitig an Deck zu sein. Essen hätte er eh nicht drin behalten können, so verrückt, wie sich sein Magen drehte.

Mit Mühe zwang er sich zum Aufstehen. Dann schoss es ihm den Hals herauf – »öup« nur Luft. Vorsichtig ging er ins Badezimmer. Kaum dort angekommen, klappte er über der Toilette zusammen. ›Spucken‹, dachte er, einfach nur Spucken, dann würde es ihm bestimmt besser gehen. Er konzentrierte sich fest auf seinen Magen und fing an zu würgen. Es ging nicht. Er stand wieder auf und ging zum Waschbecken. Kaum hatte er sich ein wenig Wasser ins Gesicht geworfen, als er erneut übers Klo fiel – – Seine Stirn pochte, er spürte jede Ader. Dann ließ der Schmerz wieder nach.

Am Deck wurde er bereits von einem breiten Grinsen erwartet: »Na, schon wieder durch?«

Er brauchte nicht zu antworteten, sein Blick und seine Körperhaltung sagten schon genug.

»Hier – nimm eine von denen, dann wird es dir viel besser gehen.«

Widerwillig nahm er die Pille in den Mund und drückte sie mit etwas gesammelten Spucke herunter.

»Wie lange haben wir gestern eigentlich noch gemacht?«, fragte er dann stöhnend.

»Keine Ahnung, du bist auf jeden Fall irgendwann ins Bett.«
»Willst du sagen, dass du durchgemacht hast, die Anderen waren doch schon längst nicht mehr da?«

»Na ich hatte doch noch deinen neuen Freund und das Meer.«, ironisch griente er ihn an, »Ich musste ja noch herausfinden, was du gemeint hast, dass das Meer«, er stoppte und führte den Gedanken nicht weiter aus, »Und ich dachte, betrunken geht das bestimmt besser als nüchtern. Können ja nicht alle so durch sein wie du.«

»Was bei dem Sturm etwa?«

»Na du warst doch so fasziniert vom wild tobenden Meer«, er lachte, »oder weißt du das etwa nicht mehr?«

Verwirrt schaute er ihn an. Er hatte recht, er hatte nur noch verschwommene Bilder in seinem Kopf.

»Naja, am Morgen hatte es aufgeklart.« Er grinste immer noch. Er wusste, dass er keine Erinnerung mehr hatte.

»Aha. Und? Hast du erlebt, was du erleben wolltest?« Müde und genervt schaute er über die Reling aufs Meer.

»Als ich an Deck stieg, sah ich ein in Gold getauchtes Meer, an dessen Ende ein roter Feuerball das Meer in Flammen setzte und als mich diese mystische Stimmung zutiefst berührt hatte,«, er setzte eine dramatische Pause an, »hat mir eine Scheiß Möwe auf den Kopf geschissen.« Jetzt konnte er sein Lachen nicht mehr unterdrücken, laut spuckend brach es aus ihm hervor. Zu schlecht war der Versuch gewesen seine Sprache zu imitieren und ihn damit aufzuziehen.

Zufrieden stieg er mit ins Lachen ein. »Na dann hast du's ja verstanden.«
»Ne, nicht wirklich.«

Erst jetzt merkte er, dass sein Kopf gar nicht mehr schmerzte. Was auch immer er ihm gegeben hatte, es wirkte und das schnell. Ganz ruhig atmete er jetzt ein und aus. Sein Brustkorb senkte sich sanft auf und ab. Die salzige Luft in seiner Lunge half seinen Magen zu beruhigen. Er lächelte, schloss seine Augen und schaute in die warme Sonne.

»Was machen wir eigentlich hier?«, platze es plötzlich aus ihm heraus.
»Wie? Also ich bin hier um zu arbeiten. Was du hier machst, keine Ahnung, aber an der Arbeit scheint es auf jeden Fall nicht zu liegen.«

»Haha, was machen wir jetzt hier auf dem Deck?«

»Pff – keine Ahnung – uns vor der Arbeit drücken.«

»Was?! Du willst mich verarschen oder?«

Er lachte. »Ne warum? – ich hab noch frei, was mit dir ist, weiß ich nicht.«

»Was? – und dann laberst du mich hier voll, du Arsch –«

Er schubste ihn zur Seite und rannte zur Tür … während diese hinter ihm zu fiel, hörte er noch ein lautes Lachen. Er stoppte. Wohin lief er eigentlich? – oder besser: Wohin musste er eigentlich laufen?

›Warte, was haben wir heute, Dienstag? Mittwoch? Oder doch erst Montag? Ach Scheiße!‹ Er hatte die Zeit verloren. ›Moment, gestern sind wir im Hafen eingelaufen,‹, war das wirklich erst gestern, es schien viel weiter weg zu liegen, ›das heißt heute müsste frei sein – oder zumindest – – – .‹

Langsam drehte er sich um und drückte die Tür wieder auf.

»Du Arsch!«

Beide lachten.

Dann trat eine ruhige und entspannte Stille ein. Beide schauten, nebeneinander stehend, die Arme übers Geländer gelehnt, aufs Meer hinaus.

Dann drehte er sich plötzlich wieder hektisch um und rannte erneut auf die Tür zu. Er wusste, was er tun musste. Sein Traum war nur eine Ahnung und nicht die Tat gewesen. Ohne zu zögern lief er den Flur entlang, stieg die Treppe hinauf und lief geradenwegs auf eine Tür zu. Verwirrt schaute er in den Raum hinein, drehte seinen Kopf hektisch suchend hin und her. Im Raum standen zwei Männer vor einem regelmäßig piependen Monitor. Beiden starrten ihn verwundert an. Doch sein Blick fuhr einfach an beiden vorbei und schenkte ihnen keine Aufmerksamkeit. Er überging sie einfach, als wären sie bloß ein weiterer Teil des Equipments. Dann hielt er kurz inne und schaute sie an.

»Haeh« Er holte zum Sprechen aus, stoppte aber sofort wieder, schüttelte seinen Kopf und schloss die Tür. Mit leerem Blick starrte er auf die weiße Fläche. Sie war nicht da. Dann drehte er sich um und ging – weiter in die Leere starrend. Er hatte ein klares Ziel vor seinen Augen, nur wusste er nicht, wo es lag. Ohne konkreten Plan ging er einfach weiter, stieg die Treppe wieder hinunter und folge ihr weiter nach unten. ›Am sinnvollsten‹, dachte er, ›wäre es die Treppe einfach als Ausgangspunkt zu nehmen und eine Etage nach der Anderen abzusuchen‹, dass diese Idee Stunden benötigen würde und auch einfach nur verrückt war, kam ihm dabei natürlich nicht in den Sinn.

Es war dunkel. Das einzige Licht, das den gesamten Flur beleuchtete, war ein viel zu dunkler Bewegungsmelder. »Ding!« Kaum hatte er die letzte Stufe betreten, sprang dieser an. Er stoppte. Das plötzliche Geräusch und das damit verbundene Aufleuchten des Lichts hatten ihn aus seinem Konzept gebracht. Unerwartet hob ihn das Licht aus der Dunkelheit empor, machte ihn durch seinen eigenen Schatten für ihn selbst sichtbar. Er stieg die letzte Stufe herunter und schaute den dunklen Flur entlang. Kein Licht, kein Ton, nur das leise Summen von arbeitenden Maschinen, die unsichtbar hinter verschlossenen Türen lagen. Unsicher setzte er seinen Weg fort. »Ding!« Das nächste Licht sprang an. Wieder stoppte er, dieses Mal erschrocken von dem ungewöhnlich lauten Geräusch – macht Licht überhaupt Geräusche? – Er ging weiter. »Ding!« Alle fünf Meter setzte ein neuer Bewegungsmelder ein und beleuchtete ein kleines Stück vom Flur, dessen Ende sich weiterhin in der Dunkelheit versteckte. »Ding!« Langsam wurde er schneller. »Ding!« Anstatt bei jedem neuem Licht stehen zu bleiben, begann er zu laufen. »Ding!« »Ding!« »Ding!« Seine Stimmung hatte sich rasend schnell verändert, sein verrückter Gedanke, sie zu finden, war von einem panischen Verfolgungswahn verdrängt worden. Rote Steine hingen an der Wand, bedeckten den Flur – oder wirkten sie nur im dunklem Licht wie rote Steine? »Ding!« Immer wieder durchbrach eine weiße Tür die roten Wände, auf die sofort sein Schatten geworfen wurde. »Ding!« Es schien egal zu sein, wo er gerade stand, ob in der Mitte des Flurs oder mit dem Rücken zur Wand, immer fiel sein Schatten genau auf die kleine weiße Fläche und starrte ihn an. »Ding!« Selbst das leise, kaum hörbare Summen der Maschinen wurde nun immer lauter. Warum waren hier eigentlich keine Menschen? »Ding!« Hektisch blickte er über seinen Rücken. »Ding!« »Ding!« Dann hielt ihn nichts mehr. Panisch rannte er los, überholte die Bewegungsmelder und stolperte blind in die Dunkelheit hinein. »Ding!« »Ding!« »Ding!« »Ding!« Als würde er versuchen vor dem Licht zu fliehen. »Ding!« »Ding!« Das Licht musste sich beeilen, um ihn zu folgen. »Ding!« Sein Atem wurde schwerer. Er hatte das Gefühl als wäre seine Lunge voller Wolle, als würde er ganz langsam ersticken. Schweiß lief ihn von der Stirn, am Auge vorbei, das Gesicht hinunter. Hatte der Flur denn gar kein Ende? »Ding!« »Ding!« Mit jeden Schritt fiel ihm das Atmen schwerer. »Ding!« »Ding!« »Ding!« Dann brach er völlig erschöpft zusammen. Heftig keuchend, kniete er auf allen Vieren. Schweiß tropfte von seinem Kinn auf den Boden. »Ding!« Es hatte ihn eingeholt. Stark hob sich seine Brust, im gleichen Takt senkte sich sein Rücken. Langsam hob er seinen Kopf, der steif in seinem Nacken stockte. Vor ihm lag eine Tür. Ohne Schatten. Matt dämmerte eine kleine Lampe über ihr, dort, wo eigentlich eine Notausgangsleuchte sein müsste – doch auf einem Schiff gibt es keinen Notausgang. Dumpf beleuchtete sie das lackfarbene Rot der Tür. Dicke längst erfrorene Fäden hingen an ihr herunter. Kein Ton schallte aus ihr heraus. Wie hypnotisiert von ihr, vergaß er den Lärm, der durch all die anderen Türen hindurch hämmerte. Ihre Stille verdrängte den Lärm aus seinen Ohren. Auf Knien starrte er sie mit großen Augen an. Ohne seinen Blick von ihr abzuwenden, – als wenn er Angst hatte, dass sie verschwinden könnte, wenn er einmal blinzeln würde – stand er ganz langsam auf. Steif wie eine Puppe, setzte er einen Fuß vor den Anderen, fiel dabei leicht zur Seite, dass sein Arm ganz automatisch zum Boden griff und ihn wie eine Krücke stütze, bis sein Bein gebeugt vor ihm stand und seinen gesamten Körper empor drückte. Leicht schräg kam er zum Stehen. Immer noch steif, streckte er langsam seinen Arm nach der Tür aus. Wie in Zeitlupe verschwand die Bewegung aus seinem Ellenbogen und als würde sie von der Tür gezogen, folgte seine Schulter dem Arm nach, bis seine Hand den schwarzen Griff berührte und seine Finger krampfhaft das harte schwarze Plastik umschlossen. Der nasse Schweiß seiner Finger ließ ihn noch fester zugreifen. Zitternd drückte er die Klinke herunter. Dann Riss er die Tür mit einem starken Schwung auf –

Vorsichtig, ohne dabei den Boden zu verlassen, setzte er eine Fuß vor den Anderen. Seinen Körper zum dunklen Raum gerichtet, hielten seine Fingerspitzen das Gewicht der Tür und gaben ihr ganz langsam nach. Trotzdem schlug das ganze Gewicht der Tür laut krachend ins Schloss. Es war dunkel, wirklich dunkel, stockfinster und es roch merkwürdig. Er konnte aber nicht erkennen wonach. Er war direkt vor der zugefallen Tür stehen geblieben. Vorsichtig schlurfte er mit seinem Fuß über den Boden, tastend folgte der Andere dem Ersten. Der Boden war feucht, doch er spürte noch etwas anderes, etwas weiches. Er stoppte, hielt seinen Atem an, horchte mit weit aufgerissen Augen – da war was – – »Heh … Hah.« »Heh … Hah.« Ein Atmen. Hektisch drehte er sich um, suchte nach dem Ursprung des Geräusches –

»Ah.« – und schlug dabei mit seinem Ellenbogen gegen ein Regal. Lautes Klirren. Irgendetwas schlug dumpf auf dem Boden und lief aus. »Hah« Dann stoppte er schlagartig jede Bewegung. Zwei große, weit aufgerissene Augen starrten ihn an. Sie waren fast genauso dunkel wie der Raum. Es gibt keine Farben ohne von Licht. Die Dunkelheit wirft keinen Schatten. Nur ihre weißen Ränder machten sie sichtbar. Sie glühten fast, so viel Kraft lag in ihnen. Steif vor Angst starrten sie ihn an. Die Pupillen begannen zu zittern. Das fremde Atmen wurde heftiger, während er immer noch seinen eigenen Atem anhielt. »Hech« »Hach« Plötzlich ergriff eine flehende Panik die beiden Augen – »Uff« – und er spürte einen Stoß gegen seine Brust.

Er hatte es noch gerade geschafft den Fall mit seinem Arm zu bremsen, trotzdem schlug er hart auf den kalten Boden auf. Dann hörte er hektische Schritte auf dem Flur und das laute Geräusch der Bewegungsmeldung. Das Einzige, was er noch sah, war ein dunkler Schatten, der aus der Dunkelheit in die anspringenden Lichter fiel und dunkelrote Fußabdrücke auf dem Boden hinterließ, bevor die Tür wieder mit einem lauten Knall zu fiel.

Ruhig stand er, leicht stöhnend, auf, klopfte sich den Staub von seinen Beinen und ging zur Tür. Kaum hatte er diese erreicht, bemerkte er beim Tasten nach der Türklinke, rechts neben ihr einen Lichtschalter. Leicht grinsend öffnete er die Tür und lief den Flur entlang. Wieder sprang ein Licht nach dem anderem an, wieder dröhnte das laute Surren der Maschinen durch die verschlossenen Türen, doch dieses Mal störte es ihn nicht. Mit einem Mal war er ganz ruhig, so als ob seine Panik – –

An der Treppe wunderte er sich über den kurzen Weg und drehte sich noch einmal nach der roten Tür um – doch die Tür war längst wieder in der Dunkelheit der erloschenen Lichter verschwunden. Nur das kleine schwefelige Licht über ihr dämmerte noch leicht zu ihm hindurch – wie hatte er es vorher nur übersehen können? Lächelnd schüttelte er den Köpf, drehte sich, das Geländer fassend, um und stieg, sich am Geländern hochziehend, auf die erste Stufe. Er schaute nach oben. Wieder wunderte er sich, er konnte bereits das Ende der Treppe sehen. Dann setzte er langsam einen Fuß nach dem anderen auf die nächste Stufe. Seine Hand folgte, das kalte, metallene Geländer streichelnd, den vorsichtigen Schritten seiner Füße. Sie hatte ihn doch nicht verlassen, die Panik, sie war nur langsam, ohne dass er es bemerkt hatte, von seinem Körper in seine Gedanken übergegangen. Wild tanzte sie jetzt dort, fasste seine Gedanken bei der Hand und wirbelte sie durch seinen Kopf. Sie tanzte, mit zu viele, zu dynamische Tänze, dass er keinen einzigen zu fassen bekam. Sie flogen einfach an ihm vorbei. Kaum hatte er einen Tänzer ins Auge gefasst, war er wieder verschwunden und eine neue, eine andere Tänzerin hatte sich an seine Stelle gesetzt. Es war absolutes Chaos. Verzweifelt versuchte er sich zu erinnern, warum er eigentlich nach unten gestiegen war – – doch es waren nur wilde Wortfetzen übrig: ›Wer?‹ ›Da.‹ ›Was ist?‹ ›Aber d?‹ ›Sie?‹ ›Weg?‹ ›Das L?‹ ›Wo?‹ ›Er?‹ ›Licht?‹ ›Ich?‹ ›Wer?‹

Dann blieb er plötzlich ganz steif stehen. Seine Füße hatten keine Stufe mehr vor sich, seine Hand nur noch das kleine Stück Geländer, an dem sie sich festhielt. Schützend musste er seine Augen vor der plötzlich auf ihn einfallenden Sonne zu kneifen. Sie waren noch an das schimmernden Licht der Kellers gewöhnt. Er verdeckte mit seinem freien Arm die Stirn und versuchte immer wieder durch seine Deckung hindurch zu blinzeln, wurde aber sofort eines besseren belehrt. Ganz langsam gewöhnten sich seine Augen wieder an den goldenen Schatten und eine verschwommene Gestalt trat aus ihm hervor.

Sie stand direkt vor ihm, nur ein paar Meter von ihm entfernt. Sanft schwebte sie über den Boden, streichelte ihn mit ihren Füßen. Papier in der einen, einen Stift in der anderen Hand. An ihrem Körper ragte ein kleiner dünner weißer Faden empor, legte sich wie eine Schlange, eng, aus ihrer Hüfte kommend, an ihrer Taille entlang, über den Bauch, an ihre Brust und verschwand in ihrem Ohr. Pfeifend stand sie vor der Navigation und kontrollierte die Zahlen, die Lichter ›… Sterne …‹ und tanzte dabei, von einem Platz zum Nächsten. Ihr ganzer Körper bebte im Rhythmus der unsichtbaren Musik, die von ihren Füßen zum ganzen Körper, bis in ihre kleinste Haarspitze stieg. Durch das große Fenster in ihrem Rücken schien die breit strahlende Mittagssonne in den Flur. Sie lachte, ab und zu hinter eine Wolke verschwindend. Und wie die Sonne kniff auch sie immer wieder ihre glänzenden Augen zu, verzog dabei ihren Mund, als würde sie eine unsichtbare Melodie singen – – Es waren die einzigen kurzen Momente, in denen ihr Lächeln aus ihrem Gesicht verschwand und eine andere Grimasse ihr Gesicht erfüllte.

Still, immer noch den Arm auf die Stirn gelegt, sich am Geländer festhaltend, stand er auf der letzten Stufe. Er hatte sich nicht bewegt. Es war das erste Mal, dass er sie mit offen Haaren sah. Wild flogen sie ihr, in kurzer Verzögerung ihren Bewegungen folgend, ins Gesicht, legten sich über ihre Schultern und hoben erneut ab. Vorsichtig machte er einen Schritt zurück und ließ sich in eine dunkle Kante der Treppen fallen. Hier schien ihm die Sonne nicht mehr so bedrohlich ins Gesicht. Jetzt hatten seine Gedanken sich auch wieder beruhigt und folgten wie seine Augen, ruhig, ihren Bewegungen. Sie war völlig im Moment aufgelöst, tänzelte, völlig befreit von der Arbeit, völlig aufgehend im Spiel ihrer Bewegungen, von einer Seite zur anderen. Entspannt, leicht auf dem Geländer sitzend und den Rücken an die Wand gelehnt, sah er ihr zu – ohne Interesse, nicht beobachtend, einfach nur zu sehend. Niemand kam vorbei, sie waren ganz allein, für sich. Dann drückte er sich mit seinen Schultern von der Wand, entstieg der Treppe und ging zurück zum Deck.

Ein kalter salziger Wind schlug ihm ins Gesicht, als er die Tür öffnete. Er stand immer noch da, die Arme übers Geländer gelehnt und schaute aufs offene Meer hinaus. Leicht atmete er lächelnd aus. Für einen kurzen Moment standen sie wieder schweigend, die Arme aufs Geländer gelehnt, nebeneinander und schauten zum Meer hinaus.

»Na musstest du letzte Nacht wieder loswerden?«, kam es dann plump von der Seite neben ihm, ohne dass er seinen Blick vom Meer wandte.

Er lachte sanft und antworte nach einer kurzen Pause, ebenfalls ohne seinem Blick vom Meer abzuwenden: »Ist es nicht erstaunlich, dass wir uns so schnell Vorwärts bewegen, ohne irgendetwas davon zu merken?«

»Na dir scheint es ja schon wieder besser zu gehen.«

Er lachte.

(Kapitel 6 – Herzhöhlen )

Es ist eine alte Weisheit, dass wir immer das, was wir am meisten fürchten, am meisten begehren – oder war es das, was wir am meisten begehren, am meisten fürchten?

»Na. Ich hab gehört, du hattest gestern besonders viel Spaß?« Leise hatte sie sich von hinten angeschlichen und fiel beiden lachend ins Gespräch.

»Was?! Das ist sogar schon bei dir angekommen?«

»'s ist ne kleine Welt, so'n Schiff.«

Ganz nah war sie an ihm vorbeigegangen, so nah, dass er ihren warmen Körper in seinem Nacken spüren konnte. Sie stellte ihr Tablett neben ihn auf den Tisch und küsste ihn sanft auf die Wange. Von der unerwarteten Nähe überrascht, wich er kurz zurück und hielt die Luft an. Sofort versuchte er seine Reaktion zu vertuschen – zu spät, von gegenüber sprang ihm bereits ein böses Lächeln entgegen.

Im Klaren darüber, dass die beiden erst einmal ihr stilles Gespräch zu enden führen mussten, schaute sie auf ihr Tablett und begann sorgfältig sich alles zurecht zu stellen.

Eigentlich hatte sie ihn mehr mit ihren Lippen gestreichelt, als ihn wirklich geküsst, so sanft und vorsichtig war sie vorgegangen. Gedanken versunken schaute er zu ihr herüber. Sie hatte geduscht und ihre Haare wieder zum Zopf gebunden. Wie vorhin schien sie völlig in ihrer Aufgabe, das Tablett zu ordnen, aufzugehen.

» … aber am besten war, als …«

»Und du hast jetzt auch Feierabend?« er fiel ihm einfach ins Wort. Immer noch verwirrt vom Kuss, der keiner war, versuchte er sich irgendwie zu artikulieren.

»Jap – das heißt, solange der Kapitän sich's nicht doch noch anders überlegt.« Sie lächelte. »Und ihr?«, fing sie, beide anschauend, mit vollen Mund an,

– Warum müssen Gefühle auch immer so Konfus und unkonkret sein? Nervös stocherte er in seinem Essen herum –

machte dann eine Pause, kaute, schluckte und vollendete ihren Satz: »Was steht bei euch beiden jetzt an?«

»Also ich geh jetzt erstmal penn'n«, kam es von der anderen Tischseite.

»Er hat letzte Nacht durchgemacht.«

»Naja durchgemacht ist gut,«, er lachte und stand dabei auf, »das waren auch nur ein paar Stunden mehr als du. Nachdem du ins Koma gefallen warst ...« und griente ihn auffordernd an.

›Es ist nur nicht so einfach. Die Welt ist halt nicht schwarz weiß, besonders nicht, wenn man dauerhaft zu viele Farben sieht‹, antwortete er schweigend auf die unausgesprochene Aufforderung.

»Na das klingt ja so, als hättet ihr gestern Nacht ne Menge Spaß gehabt.« Ihr ironischer Ton war unüberhörbar.

Unsicher schaute er sie an. Er hatte keine Ahnung, was er tun sollte. Plötzlich spürte er ihr Bein an seinem. Ganz sanft streichelte es sein Bein entlang, schlung sich wie eine Schlange um es herum. Sie lächelte ihn an. Aber dieses Mal war es ein anderes Lächeln. Es war nicht so weich, nicht so fröhlich und strahlend wie sonst, es lag etwas verspieltes, etwas verstecktes, nur für ihn bestimmtes darin – und dabei war es genau das gleiche Lächeln, das sich auch sonst über ihre Wange legte. Er erwiderte ihr Lächeln – immerhin war es ein Lächeln, das er kannte, das er verstand – und dann ließ er sich einfach fallen. All die Unsicherheit, all das Sollen oder Wollen, es war egal.

»So ihr beiden Turteltauben, ich hau mich nu ma hin. Viel Spaß euch beiden noch, was auch immer ihr macht.«

Sie hatten ihren Blick gelöst und sie hatte sein Bein wieder freigegeben.

»So und was machen wir jetzt?«

Sie war noch am Essen, während er schon fertig war und ihr beim Essen zu sah.

»Der Sonne beim Tanzen auf dem Meer zusehen?«

Sie lachten.

–
Sie war immer noch am Tanzen. Sanft fuhr sie mit ihren Fingern die Rillen der Container entlang und drehte sich, ab und zu lachend, zu ihm um. Er lief ein kleines Stück hinter ihr und hatte seine Hände tief in seinen Jackentaschen vergraben. Über ihren Köpfen hörten sie den kühlen Wind durch die Containerkanten pfeifen, doch unten bei ihnen spürten sie nichts mehr von seiner Kälte. Sie lief zu ihm zurück, schlung ihren Arm um seinen und lehnte ihren Kopf an seine Schulter. Beide hatten so gut wie nichts gesagt, seitdem sie vom Tisch aufgestanden waren.

»Ich liebe den leicht salzigen Geruch des Meers. Es ist als wenn man in einer anderen Welt ist.« Ausgerechnet er brach dieses mal die Stille.

Die dunklen Schatten der Containertürme überragten den kleinen Gang. Nur die hochstehende Sonne schaffte es gerade noch beiden genug Licht zu geben. In ein paar Stunden würde sie bereits zu tief stehen und den kleinen Gang vollkommen den Schatten der Türme überlassen.

Er war verwirrt – – warum war er so angespannt? – hatte er jetzt nicht genau das, was er wollte? Er wusste, dass jetzt alles möglich war, dass sie nur aus Rücksicht auf ihn so ruhig war. Woher kam diese Angst, sich einfach dem Moment auszuliefern, sich einfach seinem Verlangen hinzugeben? Er hörte sie ganz genau, die kleine Stimme, die ihm zu flüsterte: Los drück sie gegen den Container. Es war die gleiche, die ihn heute morgen noch überreden konnte loszulaufen – – doch jetzt tat er nichts. Nicht, weil er Angst hatte oder Scham, – wie schön wäre ein wenig Scham – sondern weil er es einfach nicht wollte. Er wollte nicht, was er wollte. Er wollte nicht einmal das Wollen wollen. Er sah sie an – er wollte einfach nur mit ihr zusammen zu sein – und schlung seinen Arm um ihre Hüfte. – und vor einer dunklen Wand stehen, die nie still steht, aber irgendwie doch unbewegt in der Sonne badet. Sie sah überrascht zu ihm auf und zögerte, fing dann aber an zu lächeln.

Sie liefen zum Rand des Decks, wo sie aus dem Schatten der Container in die helle Sonne traten. Die Sonne stand viel zu hoch, als dass sie auf dem Wasser hätte tanzen können. Alles was zu sehen war, war ein dunkelblauer Abgrund, der kein Ende nahm. Wild aufgepeitscht vom Wind schlugen die Wellen mit ihren schäumenden Mündern aneinander. Trotzdem kam ihm das Meer in seiner unglaublich Größe eher ruhig als stürmisch vor. Die Wellen verschlungen nicht den endlosen Horizont, wie sie es in der Nacht zuvor getan hatten, heute tanzten sie in ihm. Geblendet von der Sonne, die die aus dem Schatten kommenden überraschte, und erschlagen vom gewaltigen Bild des Meeres vor ihnen, hatten sich beide wieder losgelassen. Sie hatten eine neue Welt betreten, eine offene, sichtbare Welt, rau und kalt. Schweigend standen beide einfach nur Nebeneinander und starrten aufs Meer hinaus. Der Wind fegte ungebremst übers Deck. Er hatte seine Hände wieder in die Jackentaschen gesteckt und stand aufrecht, dem Wind trotzend, an der Reling. Fast hatte er vergessen, dass er gar nicht alleine war, dass sie neben ihm stand. Vorsichtig, in der Hoffnung unbemerkt zubleiben, sah er zu ihr herüber. Ihr Blick war ruhig und zufrieden. Nur der Wind hatte eine kleine Träne in ihr Auge gesetzt, von der sie sich aber nicht beirren ließ. Er war froh, dass sie da war, dass sie neben ihm stand – sein Blick fiel wieder aufs Meer – dass sie neben ihm und nicht bei ihm stand.

Breit hatte sich eine graue Wolkendecke übers Meer gelegt, trotzdem schien sie die Sonne nicht zu verdecken. ›Erstaunlich,‹, dachte er, ›wie stark doch die Farben des Himmels das Meer beeinflussen.‹ – Er sah zur Sonne hoch. – ›Ohne ihr süßes Lächeln verliert es an Wärme. Jetzt ist es nur ein dunkler Abgrund – – – aber schön, ein unglaublich schöner Abgrund.‹

»Was siehst du?« Ohne sich selbst vom Meer abzuwenden, brach sie das Schweigen. Er schaute sie an.

»Stillstand – in ständiger Bewegung.«, antwortete er und wartete auf eine Reaktion. Doch sie schaute weiter still aufs Meer. »Weißt du, du siehst das Meer und die Wolken nie stillstehen und trotzdem wirkt es so, als würde es sich nie verändern.« Er hatte seinen Blick nicht von ihr abgewandt, versuchte etwas in ihren Augen zu erkennen, aber er fand nichts. Also fuhr er fort: »Völlig egal, ob das Meer ganz ruhig oder stürmisch ist, irgendetwas daran scheint immer gleich zu bleiben – still zu sein, einfach und gleichgültig.«

Kurz bevor er seinen Satz beenden konnte, hatte sie sich zu ihm umgedreht und war ihm lachend ins Wort gefallen.

»Du bist wohl der merkwürdigste Matrose, den ich je kennengelernt habe.«

»Das könnte daran liegen, dass ich gar kein Matrose bin.« Er lachte.

Er wusste genau, dass sie versucht hatte ihn daran zu hindern die Gleichgültigkeit auszusprechen. Sie hatte es nicht geschafft. ›Unmöglich, dass sie nicht auch die Unruhe und Bedrohlichkeit spürt‹, flog es ihm durch den Kopf. Er drehte sich zu ihr, wandte sich völlig vom Meer ab.

»H-eä-« Er wollte etwas sagen, doch es kamen keine Worte. Er zögerte, blickte nervös zu Boden, versuchte dort die Worte zu finden. »H-e-« – doch er fand keine. Enttäuscht atmete er aus und schaute aufs Meer, ohne sie aus seinem Augenwinkel zu verlieren. Sie hatte ihn schweigend beobachtet und gewartet. Dann fing sie an breit und strahlend zu lächeln, schloss ihre Augen und ließ sich, im Wissen, dass er sie fangen würde, nach vorne fallen. Sanft legte sie ihre Stirn an seine. Sie sagte kein Wort. Leicht erschrocken hielt er ihre Hüfte, spürte ihren warmen Atem an seinem Mund. Dann öffnete sie wieder ihre Augen – –

Eine dunkle Sonne brennt am Himmel. Graue Türme ragen zu ihr empor, versperren mir die Sicht. Ein sanfter salziger Duft erfüllt die Luft, kriecht mir in die Nase. Kein Licht dringt durch die grauen Türme. Keine Fenster starren aus ihnen heraus. Nur die dunkle Sonne brennt über mir. Ich hebe meinen Kopf und schaue zur Sonne empor – sie blendet mich nicht. Der Himmel ist ein dunkles Tuch, das mich in Dunkelheit hüllt. Alles ist grau, doch nicht bedrohlich. Es wirkt mehr wie eine vergessene Erinnerung, die aus einem Nebel hervortritt. Doch es gibt keinen Nebel. Ich stehe auf einen blau-asphaltierten Boden. Er ist ganz weich, als würde ich auf Knete stehen. Wie kann er bloß dieses Gewicht tragen?

Um mich herum stehen nur die grauen Türme. Ich kann ihr Ende nicht sehen. Sie scheinen ins Endlose zu fallen, so hoch sind sie. Nur ihre Spitzen, die noch ihr Boden sein könnten, fallen, sich leicht krümmend, auf mich zu, als würden sie von einer unsichtbaren Kraft wieder zum Boden gezogen werden. Vorsichtig mache ich einen Schritt nach vorn. Bleibe wieder stehen. Ich suche meinen Fußabdruck – dort ist keiner, nur ein blau-glänzender Asphaltboden. Langsam gehe ich weiter. Den Blick nach vorn gerichtet. Es ist eine schmale Gasse, die ich entlanglaufe, neben mir nur graue Türme. Am Ende der Gasse steht ein Schatten. Er wartet auf mich. Ich gehe auf ihn zu, doch ich kann ihn nicht erreichen. Er verschwindet auch nicht, löst sich nicht auf, wie eine Phantasie aus Nebel. Er flieht vor mir – ganz ruhig, nicht panisch, als wenn er wüsste, egal wie schnell ich laufe, egal wie sehr ich versuche ihn einzuholen, er wird immer vor mir liegen.

Plötzlich fällt mir auf, wie still es ist. Kein Wind, keine Vögel, keine Menschen. Ohne stehen zu bleiben, schaue ich wieder zum Himmel. Doch dort liegt nur das Tuch mit der dunkel-rot brennenden Sonne. Keine Wolken, die vom Wind getragen werden könnten, keine Sterne, die eine unwirkliche Nacht beleuchten, nur dieses farblose Tuch mit ihrer rot pulsierenden Kugel. Mein Atem wird hektischer. Jetzt wirkt er bedrohlich, – wer? – nicht real, – wer? – wie eine Bühne. Trotzdem gehe ich, den Schatten folgend, weiter, zwischen unendlichen grauen Türmen, unter einer brennenden Sonne. Immer wieder fährt mein Blick die grauen Türme entlang, ohne dass meine Beine stehen bleiben. Wie können es so viele Türme sein, wenn es doch immer nur eine Gasse ist, wenn es keine Seitenwege, keine Brüche in den Gebäuden gibt? Als ich wieder zur Gasse schaue, verschwindet der Schatten, direkt vor meinen Augen. Langsam teilt er sich, spaltet sich in zwei Teile und läuft zu beiden Seiten davon. Zwischen ihm bildet sich eine kleine Öffnung. Eine weiße Tür.

Ich bleibe stehen, aus Vorsicht vor der plötzlichen Veränderung. Starr schaue ich nach vorne, beide Augen fest auf die Tür gerichtet, verschwunden sind die grauen Türme, die mich eingezäunt haben und mit einem Mal fällt mir die Dunkelheit der Gasse auf, in der ich stehe. Ruhig und stetig gehe ich weiter auf die Tür zu. Umso näher ich ihr komme, umso mehr verschwindet sie, einem großen weißen Licht weichend. Sie wächst, die grauen Wände verschlingend. Dann stehe ich

auf weichen sandigen Gestein. Ein weiter offener Felsgrund liegt vor meinen Füßen. Über mir scheint ein blauer Mond. Er wirkt dunkel, unglaublich nah und gewaltig. Ich drehe mich um. Hinter mir liegen die unendlichen Türme und die rot-brennende Sonne über ihnen. Ich drehe mich wieder zurück und gehe langsam auf den felsigen Abgrund zu. An seinem Boden liegt ein dunkel-leuchtendes Meer. Ohne jeden Ton prallt es heftig gegen die Felswand. Kein Rauschen. Plötzlich reiße ich meine Arme hoch und starre meine Hände an, mit panisch aufgerissen Augen – bin ich überhaupt da? Leicht leuchten sie im kalten Licht des blauen Monds mir entgegen, zwischen ihnen sehe ich meinen Schatten. Keine Sterne? Ich sehe ein leichtes Funkeln zwischen meinen Armen. Es kommt mir entgegen. Sanft tanzt es in der Luft, gleitet von einer Seite zur Nächsten, ganz langsam zu mir herunterfallend. Eine goldene Feder. Ich nehme meine Arme wieder herunter und forme mit meinen Händen eine kleine Schale. Sanft senkt sie sich, als wäre sie nur deswegen gefallen, glänzend in die Schale hinein. Ich senke meinen Kopf und starre sie von oben herab an. Doch dann, nachdem sie sich gerade gesetzt hat, verschwindet plötzlich ihre goldene Farbe. Wie eine Hülle wirft sie sie von sich, lässt nur eine matte Feder aus schwarzen Stahl zurück. Heftig hebt sich meine Brust. Panik ergreift mich. Ich sinke. Der sandige Fels ist verschwunden. Unter mir ist der blaue Knetboden der Türme. Er verschlingt mich. Er frisst mich. Ich schreie – aber es kommt kein Ton. Eine knetige Masse dringt in meinen Mund, füllt mir die Lungen, stopft meine Nase. Ich kann nicht atmen. Warte aufs Ersticken – –

aber es kommt nicht. Alles versinkt in Dunkelheit. Schwarz. Ich weiß nicht, ob ich noch weiter falle oder still stehe – ob es überhaupt noch ein Fallen gibt oder nur noch Leere. Dann plötzlich »ping« – ein Ton. Ein leises Tropfen. »ping« Da wieder. Ein helles vom warmen Hall erfülltes Tropfen. »ping« Ich schaue mich um: Nichts. Immer noch absolut nichts – ich kann nichts sehen. Absolute Finsternis. Ich versuche mich zu bewegen – »ping« – taste mich ganz langsam auf allen Vieren, immer eine Hand zum Schutz vorausgestreckt, vorwärts. »ping« Dann, endlich, ein ganz schwaches Licht, ich sehe etwas – eine nasse Höhle, kleine Wassertropfen fallen von ihrer Decke. »ping« Vorsichtig stehe ich leicht gekrümmt auf und gehe auf das kleine Licht zu. Umso näher ich dem Licht komme, umso heller wird die Höhle. Es frisst sie nicht, nährt sich nur von ihrer Dunkelheit. Das Tropfen wird leiser, weicht mit jeden Schritt, den ich auf das Licht zu gehe einem anderen, einem verwandten Geräusch. Dann

stehe ich am Ende der Höhle. Vor mir liegt das offene Meer, das sanft rauschend meine nackten Füße streichelt. Über mir steht wieder der dunkelblau leuchtende Mond, der auch das Meer in seine Farbe taucht. Ich schließe meine Augen und atme tief in meine sich hebende Brust. Meine Lungen füllen sich mit salziger Luft, mein Kopf fällt in den Nacken und für einen kurzen Moment genieße ich das stille Rauschen des vor mir liegenden blau-leuchtenden Meeres. Dann, während die Luft ganz langsam meine Kehle hinausströmt, lasse ich meinen Kopf wieder nach vorn fallen und öffne meine Augen. Das Meer zieht sich zurück. Ich sehe zum Mond – ist er gewachsen? Plötzlich ändert sich seine Farbe. Mit einen Mal strömt ein dunkles Rot über ihn, verdrängt das Blau, bedeckt ihn. Er wird zur brennenden Sonne, die sich wild schreiend auf mich stürzt. Sie fällt vom Himmel. Plötzlich kommt das Meer zurück, stürzt dunkel-rot brennend als eine gewaltige Welle vereint, auf mich ein. Das ganze Meer ist eine Welle. Die ganze Welt stürzt auf mich ein. Ich sch- –

»Heach« – heftig hob sich seine Brust auf und ab. Schweiß lief seine Wangen und seinen Rücken herab. Mit weit aufgerissenen Augen saß er, sich auf seine gestreckten Arme stützend, im Bett. Langsam beruhigte sich sein Atem wieder. Er schloss seine Augen und zog seine Augenbrauen nach unten, – wie es Menschen tun, die das Bedürfnis, aber nicht die Kraft haben, zu weinen – fuhr sich massierend mit beiden Händen übers Gesicht, atmete tief ein, wobei sich sein Gesicht zusammen zog, hielt die Luft ein, zwei Sekunden und ließ die ganze Spannung wieder fallen. Langsam kam er wieder zurück.

»Mh« – nach Orientierung suchend schaut er um sich. Das war nicht sein Zimmer. Verwirrt schaute er zur anderen Seite – – da lag sie, die Beine leicht angewinkelt, ihm den Rücken zugewandt auf der Seite. Beim Hochschrecken hatte er die Decke von ihr geworfen und ihren nackten Körper entblößt. Für einen kurzen Moment hing sein Blick an ihrem kleinen runden Hintern – ›weißer Mond.‹ Vorsichtig, ohne sie zu wecken, setzte er sich an die Bettkante. Seine Füßen tappten auf den kalten Holzboden. Müde sank sein Kopf hinab, sein Blick fiel zu Boden – – sich mit Zehnspitzen abdrückend stand er aus den Knien auf, stellte sich aufrecht hin, schloss seine Augen, warf seinen Kopf in den Nacken, ließ ihn wieder fallen und ging ins Badezimmer.

(Kapitel 7 – Enténébrée)

Das Schöne der Ellipse liegt in ihrer Vergesslichkeit, dem fehlendem Stück der Realität – und es fehlt immer ein kleines Stück.

Mit geschlossenen Augen stand er übers Waschbecken gebeugt und ließ das kalte Wasser über seine Hände laufen. Ruhig atmete er ein und aus. Endlich formten seine Hände eine Schale, das Wasser sammelte sich, lief über – –

Er öffnete seine Augen. Kleine Wassertröpfchen liefen sein Gesicht herunter, tropften auf seine Schultern und ins Waschbecken, wo sie vom ablaufenden Wasser aufgenommen wurden. Es war kalt. Es tat gut. Er schloss den Wasserhahn und griff mit der selben Hand nach einem Handtuch, das neben dem Becken, ordentlich zusammengefaltet, auf einer Kommode lag. Es war weich, doch die Fasern gleichzeitig rau. Es roch gut. Seine Hände lagen über seinen Augen, mit seinen Handballen massierte er seine Wangen, mit den Fingerspitzen seine Stirn. Sie verteilten die Kälte und Feuchtigkeit über das ganze Gesicht, bevor sie das Handtuch langsam und fest herunterzogen. Seine Fingerspritzen hielten, ihren Geruch tief einatmend, eine schmale Kante des Handtuchs an seinen Lippen. Er hielt seine Augen geschlossen, wollte sie nicht öffnen. Es war still. Er konnte sich selbst im dunklen Spiegel vor seinen geschlossenen Augen sehen. Sein Spiegelbild. Er öffnete seine Augen, ließ zeitgleich das Handtuch von seinen Lippen, strich sich die kleinen Tropfen von den Schultern und hing es, ohne einmal in den Spiegel geblickt zu haben, über den Rahmen der Dusche. Leise ging er zurück ins Schlafzimmer. Dort nahm er seine Klamotten, die unordentlich auf dem Boden lagen und begann sich anzuziehen. Er hatte gerade sein Shirt hochgehoben, als –

er stoppte. Sie lag immer noch genauso friedlich auf ihrem Bett wie zuvor: ihre Haare sanft auf den Schultern und Hals aufliegend, ihren Rücken leicht gekrümmt, dass ihre Wirbelsäule unter der dünne Haut zum Vorschein kam, ihre sich hinter ihrer Schulter versteckende Brust, die sich ruhig auf und ab senkte und ihr kleiner Hintern, der leicht gebogen ihre Schenkel verbarg und sich nur ganz sanft von ihrer Taille absetzte. Kurz überlegte er, ob er sie zudecken sollte, er machte sogar einen kleinen Schritt aufs Bett zu – bliebt dann aber in halber Bewegung stehen, zog sich sein Shirt über und öffnete die Tür. Noch einmal sah er über seine Schulter zu ihr zurück – Dann verschwand er, hinter der sich leise schließenden Tür im Flur.

»Hey!« Laut rufend kam ihm jemand entgegen. »Vorne am Deck hat sich, wohl wegen des Sturms gestern Nacht, ein Container verschoben.«

Er nickte.

»Jetzt müssen ein paar Anpacken, um ihn wieder zurecht zuschieben.«

Wieder nickte er.

»Super. Geh schon mal vor, einige sind schon an Deck. Ich versuch noch ein paar Andere zu finden.«

Dann lief er den Gang weiter.

Draußen war es leicht am Regnen. Schon von der Tür aus konnte er die kleine Gruppe sehen. Sie hatten sich im Kreis um einen Container gestellt und beäugten ihn. Die Arme vor der Brust verschränkt, wirkten sie nicht gerade so, als wollten sie wirklich etwas unternehmen. Stattdessen diskutierten sie über das weitere Vorgehen.

»Was 's passiert?«

»Der Container da ist zwischen die beiden anderen gerutscht.«

»...und das sollen wir nun wieder richten?«

»Jap und der Kapitän hat gesagt, dass der Kran nicht genutzt werden kann.«

»Ziemlich bescheuert.«

»Jap.«

»Wofür ist denn der Kran an Bord, wenn nicht genau dafür.«

Jemand nickte, die Schultern hochziehend und den Kopf mehr zur Seite als nach vorne beugend.

»Können wir ihn denn nicht mit irgendeinem Flaschenzug herausheben?«

»Was anderes wird uns gar nicht übrig bleiben oder willst du die paar Tonnen nur mit den Händen heben?«

Von hinten kamen die Anderen dazu, sie sahen Tatkräftiger aus. Doch kaum waren sie beim Kreis angekommen, stellten sie sich einfach nur, wie alle anderen, dazu.

»Ok, was ist der Plan?«

»Wir werden wohl irgendeinen Flaschenzug anwenden müssen.«

»Ja dann, worauf warten wir noch?«

Jemand hob die Arme, zog die Schulter hoch und verzog sein Gesicht –

»Keine Ahnung.«

Eine weitere kleinere Gruppe kam dazu. Sie schien das Gespräch bereits mitbekommen zu haben und stellte sich um die hintere Kante des Containers, die gefährlich zwischen die zwei anderen Container gerutscht war und jetzt direkt über die Köpfe der Gruppe fiel.

»Wie konnte das überhaupt passieren?«

Zwei Andere warfen zwei Bänder über die beiden Seiten des Containers, zogen sie unter ihm auf der anderen Seite wieder hervor und verschlossenen sie in einer goldenen Mechanik. Dann warfen sie drei kleine Bänder, aus einem merkwürdigen Material, über ihn, verschlossen auch sie in der Mechanik und zogen alle Bänder fest.

»Na hoffen wir mal, dass das gut geht.«

Fünf Leute stellten sich, bereit ihn hochzuziehen, an die beiden Seiten des Containers, während sich die anderen zur Absicherung an die anderen Seiten entlang stellten. Nicht dass sie ihn wirklich hätten halten können, wenn die Bänder einmal rissen, aber sie erleichterten das neue Einankern. Ein paar Übriggebliebene sahen, ohne sich wirklich bewegt zu haben, dahinter stehend, zu.

»Ok, alle bereit?«

Langsam hob sich der Container zwischen den anderen beiden empor.

»Noch ein Stück, er muss erst gerade sein, bevor wir ihn wieder einsetzen können.«

»Irgendetwas klemmt!«

»Warte.«

Jemand versuchte die kleine Kante, die zwischen den beiden anderen Containern klemmte herauszudrücken. Es knirschte und quietschte. Der Container fing an in seinen Seilen zu zittern.

»Oh Scheiße!«

»Beeil dich!«

»Vorsichtig!«

Dann, mit einen plötzlichen Ruck, schwebte der Container, nur von den drei Seilen gehalten über dem Boden. Jetzt kamen die anderen Gruppen zum Einsatz. Ganz langsam navigierten sie den Container wieder zurück auf seinen Platz. Dabei mussten sie stark aufpassen, dass er nicht anfing sich zu drehen.

»Hat eigentlich einer an den Wellengang gedacht?«

»Was?«

»Okay ganz vorsichtig, jetzt noch ein Stück anheben.«

»Noch ein Stück.«

»Ja so ist gut.«

»Ok, langsam ablassen. – Vorsicht!«

Bis er sich ganz langsam wieder in seine Verankerung legte.

Den beiden anderen Container, zwischen die er gerutscht war, konnte man die Strapazen deutlich ansehen. Sie hatten starke Dellen und der Lack war an einigen Seiten beschädigt, doch im Großen und Ganzen waren sie unbeschädigt geblieben.

»Puh! Schau dir das an.«

»Jap.«

»Das hätte auch gut schief gehen können.«

»Jap.«

Während der gesamten Rettungsaktion hatte er nicht ein einziges Wort gesagt.

Die Anderen gingen danach wieder in ihren Kajüten, er aber lief die Containerreihe entlang. Jetzt stand er wieder auf seinem alten Platz und schaute aufs Meer. Doch seine Augen sahen es nicht, blind starrten sie ins Leere. Er war ganz ruhig und entspannt, doch er wusste genau, dass dieses Gefühl nicht den ganzen Tag anhalten würde. Spätestens wenn er sie –

Er ließ sich über das Geländer fallen und starrte auf die Wasserfläche. Er versuchte eine Bewegung zu erkennen und drücke sich weiter übers Geländer, doch es war zu hoch, er konnte nichts erkennen, nur die seichten Regentropfen auf der Wasseroberfläche. Also musste er sich noch weiter übers Geländer drücken – endlich, halb übers Geländer gelehnt, als würde er springen wollen, aber noch den Mut dazu suchen, sah er das Schiff durchs Wasser fahren, eine eigene Strömung im Meer erschaffen. Erst jetzt gab es eine Bewegung. Hier gab es keinen Stillstand.

–

In der offenen Tür blieb er stehen. Sie saß auch in der Gruppe. Natürlich saß sie da, wo hätte sie auch sonst sein sollen. Langsam ging er zum Tisch.

»Na du hast dir ja Zeit gelassen. In einer halben Stunde beginnt unsere Schicht.«

Die Nachmittagsschicht – er hatte sie ganz vergessen.

»Reicht doch zum Essen.«, kam aus einem vollen Mund von der Seite.

»Na mir soll's egal sein, meine Schicht fängt erst an, wenn du fertig bist und was kann ich dafür, wenn du zu spät bist.« Er lachte und legte seine Hände hinter seinen Kopf.

»Du könntest doch auch schon ohne ihn anfangen.«

»Ach was …«

Ohne etwas zu erwidern, drehte er sich um. Unentschlossen stand er vor den Glaskästen und fuhr mit seinen Augen die Teller entlang – dann griff er einfach nach irgendeinem. In seinem Rücken konnte er das Summen ihrer Gespräche hören.

»Ach so'n Quatsch. Von wem hast du das denn gehört?«

»Der Alte meinte, dass der Kapitän so was gemeint hatte.«

»Ach der Alte. Der snackt viel wenn der tach lang is. Der ist nicht ganz dicht.«

»Und selbst wenn, wäre es wirklich so schlimm?«

»Wie? Stell dir mal vor, dass würden alle machen?«

»Was sollen alle machen? Was soll das überhaupt heißen?«

»Meiner Meinung nach, sollte man sie Alle ins Meer schm-«

»Sach ma spi …«

Verlegen schaute er in die Runde, als er sich dazu gesetzt hatte und stocherte in seinem Essen herum.

» … ich mein, wir reden hier immerhin über einen Menschen.«

Stille. Er sah sie wild gestikulieren, sah das halb zerkaute Essen in ihren weit aufgerissen Mündern, das laute Lachen, von denen, die sich über die Disputierenden amüsierten, doch vom Gespräch, hörte er nichts. Dann sah er zu ihr. Seit dem er den Raum betreten hatte, hatte sie ihn nicht aus ihrem Blick gelassen und auf eine Reaktion gewartet. Jetzt lächelte sie ihn mit ihren Augen an. Ausdruckslos starrte er zurück.

» … Alles andere wäre Schmuggeln.«

»Ernsthaft? Dir ist schon bewusst, dass wir schon wieder mitten im Meer sind und umdrehen werden wir bestimmt nicht!«

»Ich sag doch, alle ins Meer sc-«

Er spürte seinen Atem immer tiefer in den Magen rutschen.

»Gott halt einfach deine Fresse!«

Langsam breitete sich Unsicherheit in seinem Gesicht aus. Doch sie lächelte ihn mit ihren immer-fröhlichen Augen einfach weiter an.

»Am besten noch in 'n kleines Rettungsboot und hoffen, dass er irgendwo heil ankommt oder was!?«

Er spürte, wie sich ihre Augen über ihn lustig machten, wie ihr Lächeln Mitleid zeigte. Er spürte, wie sich langsam Tränen in seinen Augen sammelten. All das machte ihn wütend: die Unsicherheit, das Mitleid, die Tränen.

»Alles, was ich sagen wollte ist, dass wir Anweisung