Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort

So gut wie tot

Kaltstart

A walk in the park

Under pressure

St. Georg und der Drache

Disco

Jogging und Rollerskates

Din Daa Daa

Jeanny

Breakfast in America

Roomservice

Eye in the Sky

Zu Zu

Besucher

Gangster

Outside looking inside

Don't go

Osterholz

Number Nine

Kurt

Boulder

Amnesia

Hinweis des Autors

RETROGRAD

So gut wie tot

Paul Datura

Roman

Vorwort

Dem ersten weißen Rapper Falco wird das Zitat nachgesagt: »Wer sich an die 80er erinnern kann, hat sie nicht erlebt.«
P. geht es ganz ähnlich. Er meint, eine genaue Erinnerung an diese Zeit zu haben und ist mit dieser Erinnerung inzwischen über fünfzig Jahre alt geworden. Er hat sich mit der Gesellschaft arrangiert und lebt ein »normales« Leben. Ein gesundheitlicher Zusammenbruch spült aber ganz andere Erinnerungen über diese Zeit an die Oberfläche. Unfassbare Erlebnisse, die durch eine retrograde Amnesie, ein unfallbedingter Gedächnisverlust, verschwunden waren, werfen Fragen auf. Fragen, die sein Selbstverständnis komplett in einem neuen Licht erscheinen lassen. In seiner Jugend hat er schöne Frauen kennengelernt und hat sich von ihnen um den Finger wickeln lassen. Er hat sich mit gewissenlosen Verbrechern und Mördern eine gnadenlose Jagd ohne eine Atempause geliefert. Und er war die Beute dieser Jagd.
Das alles hatte er all die Jahre einfach vergessen...

So gut wie tot

»Der Mann ist tot«, sagte der Mann laut und deutlich aus der Menge heraus. Die Menge stand um eine am Boden liegende Person am Rand des Weges. Eine junge Frau versuchte mit rhythmischen Pumpbewegungen das Herz des Mannes wieder in Gang zu bekommen. Dabei zählte sie laut »Einundzwanzig, zweiundzwanzig...«. Dann pustete sie mit aller Kraft in den Mund des Mannes, um dann wieder zu pumpen.
»So tun sie doch was!«, brüllte sie außer Atem, »der Mann stirbt uns weg!«.
»Der ist doch schon tot«, sagte der Mann aus der Menge. Einige hatten ihr Smartphone am Ohr und sprachen hektisch. Andere filmten. In der Ferne waren die Signale des Notarztwagens zu hören.

P. war wie an jeden Morgen unter der Woche um halb Acht auf dem Weg zur S-Bahn. Sein Leben war nicht schlecht. Er hatte einen sicheren Job und die Arbeit machte ihm manchmal sogar Spaß. Auf dem Weg zur Bahn war er meistens in Gedanken. Überlegte sich, was er den Tag über zu tun hatte. Was seine Kunden oder Kollegen wohl von ihm wollten oder er von ihnen. Oder er wälzte Möglichkeiten hin und her. Einige Projekte hatte er immer. Irgendetwas am Auto reparieren oder am Haus. Irgendetwas war immer. Man konnte sich ja heutzutage sehr gut im Internet informieren. Und selber machen. Er machte sehr viel selber. Eigentlich hatte er immer mehrere Projekte am Laufen. Er nahm das als positiven Stress. Und er hatte immer etwas zu tun und kam nicht auf seltsame Ideen. Schließlich hatte er Familie, zwei tolle Kinder und eine Frau. Und ein Haus und ein Auto. Und einen Fernseher. Naja gut. Hatte er alles mal gehabt. Seine Frau hatte ihn eigentlich so gut wie verlassen. Sie regelten gerade die letzten Details ihrer Trennung. Die Kinder würden bei der Mutter bleiben. Was heißt bleiben. Beide hatten vor, im Ausland zu studieren und waren so gut wie weg. Und was hatte er eigentlich erreicht in seinem Leben? Egal.
Er war ganz in Gedanken den Weg zur S-Bahn hochgegangen. Dieser kurze Moment in seinem Alltag gehörte ganz ihm. Er nahm immer den längeren, aber grüneren Weg am Bahndamm entlang. Da konnte man sich an einem schönen Morgen vorstellen, man würde einen Spaziergang im Grünen machen. Das klappte selten und meistens nur kurz. Aber heute hatte es geklappt. Einen Spaziergang ins Grüne und dann eine einsame Bank mit Ausblick ins Tal. Das wäre doch ein gutes Projekt. Und sich die Sonne auf das Gesicht scheinen lassen. Vielleicht noch ein Bierchen dazu? Oder ein gutes philosophisches Gespräch mit einem guten Freund? Und ein Bierchen dazu? Eine schöne Vorstellung. ›Das wird ein guter Tag!‹, strengte er sich an optimistisch zu denken. Auch wenn es mit der Bank, dem Bierchen und dem ganzen Rest nicht klappte. ›Das klingt aber auch so ein wenig nach der Sehnsucht des Arbeitnehmers nach der wohlverdienten Rente‹, ermahnte er sich selbst. Oh Mann, wenn das deine Ziele sind, dann gute Nacht! Hast du keine Träume mehr!? Na ja. Immerhin war er ja schon Mitte Fünfzig. ›Oder erst Mitte Fünfzig!‹, ermahnte er sich erneut. Also war der schöne Moment schon wieder vorbei. Auf geht's! Wenn er jetzt um die Kurve ging, würde er die anderen Pendler zur S-Bahn hetzen sehen und in der Menge untertauchen. Und dabei auch schneller gehen. Sich einen Sitzplatz in der Bahn sichern und wie die anderen in sein Smartphone starren, um bei Spiegelonline die neuesten Nachrichten zu lesen. Aber diesen kleinen Moment der Ruhe würde er versuchen sich zumindest noch eine Weile zu bewahren. Leider wurde nichts aus seiner optimistischen Tageseinstellung.
Es fing langsam an und überfiel ihn dann schlagartig. Er wurde von einem weißen Blitz getroffen, der ihm den Atem nahm. Außer seinem eigenen Atem hörte er nichts mehr. Sein Herz schlug schmerzhaft in seiner Brust. Jeder Herzschlag nahm ihm mehr von seinem Atem. Ein grauenvoller Schmerz strahlte von seiner Schulter über seinen Hals bis zu seinem Ohr. Sein Brustkorb war in einem eiskalten Schraubstock. So ähnlich wie damals, als er im Fitnessstudio eine Stange mit viel zu vielen Gewichten hoch stemmen wollte. Und von dieser Stange den Brustkorb beinahe zerquetscht bekam. Und keine Luft mehr bekam. Er bekam auch jetzt keine Luft mehr.
›Jetzt ist Schluss!‹, dachte er panisch. ›War's das schon?‹
Ihm wurden schlagartig die Beine unter dem Körper weggezogen. Er wankte um die Kurve auf den Menschenstrom zu und fiel haltlos auf den Rasen. Er schlug hart mit dem Jochbein auf den trockenen Boden unter dem kurz geschnittenen Rasen auf. Und krampfte sich zu einer schmerzverzerrten Figur am Boden zusammen. Er spürte warme Flüssigkeit an seinen Oberschenkeln. Die Grashalme waren ganz groß, einer stach in sein Auge.
Und jetzt fiel es ihm alles wieder ein! Bea und das Buch! Tubes! Joe Jackson! Und King Crimson! Moonchild!
Mehrere Menschen kamen zu ihm gelaufen. Ihm schwanden die Sinne. Er fühlte sich wie ein alter Fernseher. Wenn die Bildröhre versagte. Und alles auf einen kleinen Punkt in der Mitte des Schirmes zusammenschrumpfte. Ihm wurde kalt. Sehr kalt. Und der kleine weiße Punkt auf dem Bildschirm verschwand ganz.

Schwarz.

Kaltstart

Er lehnte sich an die Theke der Bar »Bei Toni« und hatte gerade seinen zweiten Carajillo ziemlich schnell nach dem ersten getrunken. Mit seinen einmeterneunzig musste er sich ein wenig rund machen, um sich müde auf die Theke stützen zu können. Er sah mit den kräftigen breiten Schultern und seinen braunen Haaren ganz gut aus. Um die braunen Augen waren jedoch dunkle Ringe zu sehen. Offensichtlich total übernächtigt sah P. trotz seiner nur 25 Lenze eher zehn Jahre älter aus.
›Kaltstart‹, dachte er und hatte ein bisschen weiche Knie, als ihm das Koffein und der Alkohol so durch die Blutbahn flutete. Er hatte eine ziemlich harte Woche hinter sich. Jeden Tag unterwegs bis in die Puppen. Das Aufstehen, um zur Arbeit zu gehen war hart. Heimkommen und tot auf dem Sofa verenden wollte er auf keinen Fall. Deshalb war er heute hier und hatte diese kleinen Muntermacher bestellt. Espresso mit Cognac.
Er wollte auch seinen Urlaub feiern. Er hatte jetzt drei Wochen frei! Geplant hatte er noch nichts. Aber bisher hatte sich ihm anstatt einer Urlaubsplanung immer irgendetwas aufgedrängt. Spontan an das Mittelmeer fahren oder etwas in der Art. Zur Not konnte er auch hier in der Bar Urlaub machen. Insgesamt musste er vielleicht auch deshalb noch ziemlich an seiner Feierlaune arbeiten. Eigentlich war er schlecht gelaunt und müde.
Die Bar war mäßig besucht. Hinter der Theke war Christoph am Arbeiten. Christoph konnte wunderbare Drinks mischen. Mit der Mischerei und dem ganzen Drumherum machte er die Mädels ganz wuschig. Christoph könnte niemals einen Drink normal einschenken. Er musste die ganze Rezeptur aus zerstoßenen Eis mit verschiedenen Zitrusfrüchten und irgendwelchen aromatischen Blättern immer mit großem Hallo durch das Edelstahlsieb in die dekorierten Gläser gießen. Dabei hatte er ziemlich Spaß. Und die Mädels auch. Der Chef der Bar war Toni. In solchen Bars hießen die Chefs eigentlich immer Toni oder Luigi. Manchmal auch Hakan, aber diese Bars waren seltener. Dieser hier hieß Toni und überzeugte durch eine überhebliche Blasiertheit neue Gäste davon, dass sie echt bevorzugt behandelt wurden, wenn er sie überhaupt bemerkte. Naja egal. Auf jeden Fall war er hier und würde nicht nach Hause gehen.

Die nette Dunkelhaarige mit den braunen Augen war ihm schon beim Hereinkommen aufgefallen. Sie hatte sich sofort von Christoph vereinnahmen lassen und einen exotischen Drink mit Kokosrand und Hütchen vor sich stehen. Allerdings konnte der goldlockige Christoph ihre Aufmerksamkeit nicht lange auf sich ziehen. Sie hatte sich umgedreht und saß mit dem Rücken an die Theke gelehnt auf dem Barhocker. Christoph machte sich mit einer professionellen Fröhlichkeit an die üblichen Arbeiten hinter der Theke. Und drehte die Musik um einiges lauter. Guter Sound eigentlich. Schade nur, dass man sich so nicht ein kleines Bisschen unterhalten konnte. Bei seiner Laune wäre eine Unterhaltung aber sowieso zu viel verlangt. Oder für andere schwer zu ertragen. Als er sich wieder umdrehte und nach der netten Braunäugigen schauen wollte, war sie weg. Es stand nur noch ein halbvolles Glas auf der Theke. Hütchen und Röhrchen lagen daneben. ›Also hat sich dieses Thema ja wieder von alleine erledigt‹, dachte er bitter und wandte sich wieder seinem Getränk zu. Außerdem zündete er sich eine Zigarette an und blies den Rauch an die Decke. Und bestellte sich einen schönen Gingrapefruit, der sofort - und ohne besondere Show - von Christoph vor ihn hingestellt wurde.
Doch dann ging die Tür auf und die braunhaarige Frau kam wieder herein, ging zur Theke und fragte Christoph irgendwas. Er zuckte entschuldigend mit der Schulter und wies lächelnd zu P. hinüber. Sie sah ihn fragend an und kam dann zu ihm rüber. »Hallo Großer, ich möchte dich etwas fragen!« P. fragte sich, wie lange er seine müde und schlechtgelaunte Verfassung noch durchhalten konnte, als er in die schönen braunen Augen blickte. Er überlegte blitzartig, ob er seinen charmanten Modus einlegen sollte. Aber bevor er eine Strategie erarbeiten konnte, hörte er sich schon ruppig sagen: »Was gibt es denn?«
›Mist, so wird das nie was mit dem Casanova!‹ Allerdings konnte er sich anrechnen, dass er wenigstens immer ehrlich geblieben alleine nach Hause ging. Na egal.
»Geht's dir nicht so gut heute?« Sie schaute immer noch ziemlich interessiert. Er hasste so einen Blick. Wenn er nur mal den Zynismus für fünf Minuten ablegen könnte, würde er diesen Moment genießen können. Eine wunderschöne Frau, die alles was ihm wichtig war an den richtigen Stellen hatte, wollte sich freiwillig und ohne alkoholisiert zu sein mit ihm unterhalten. Nicht das er keine Frauen kennen lernen würde. Aber meistens kamen diese Kontakte im Rahmen einer mindestens ausgelassenen, wenn nicht ausschweifenden Feierlaune zustande. Meistens, wenn der Alkohol und anderes die bei ihm wohl fest verdrahteten misstrauischen Gedanken wegblies. Das Denken insgesamt war oft ziemlich lästig.
»Ich habe nur ein hartes Jahr hinter mir und bin ein bisschen ausgepowert.« Schon wieder so ein Spruch, den er sich hätte sparen können. Er fing an, sich über sich zu ärgern, was zu seiner miesen Laune passte. Seltsamerweise ließ sich die Frau nicht abschrecken.
»Mein Name ist Bea. Hi! Haben wir uns nicht neulich schon mal im Vogue gesehen. An der Tanzfläche?«
Oh, dieser Spruch hätte auch von ihm sein können. War das jetzt echt eine Anmache? Von einer Frau? Im Vogue war er regelmäßig bis 2 oder 3 Uhr nachts und stand vor den Basslautsprechern. Er mochte den Bass. Wenn er die Bassbeats im Magen und in der Lunge spüren konnte. So ließ er sich aufladen. Und manchmal tanzte er sogar. Er fand, seine Art zu tanzen war nicht schlecht. Allerdings tanzte er nur für sich. Frauen beobachteten ihn zwar. Das hatte er immer bemerkt. Es kümmerte ihn aber nicht sonderlich. Was er in diesen Momenten brauchte, war nur der Bass und der Rhythmus. Alles andere war ihm zu viel. So wie jetzt. Er wollt eigentlich nur seine Ruhe haben und ein paar Gläser trinken.
»Hi! Das kann gut sein. Das Vogue ist fast mein zweites Wohnzimmer.« Er brachte ein kleines Lächeln zustande, drehte sich jetzt doch zu Bea um und sah ihr in die Augen. ›Braun‹, dachte er. »P. Ist mein Name. Kann ich dir irgendwie helfen?«
›OK, jetzt wird das doch eine Unterhaltung, streng dich an, sie ist echt nett‹.
»Du warst doch schon weg, oder?« Sie hatte eine enge schwarze Lederjacke über ihrem Netzshirt an. Enge Hosen und schwarze Pumps. Sie sah gut aus. Eigentlich jedes mal, wenn er sie anschaute, gefiel sie ihm besser.
»Mein Wagen springt nicht an. Er macht keinen Mucks. Und jetzt suche ich jemanden, der ein Starthilfekabel hat. Kannst du mir Starthilfe geben?«
Oh Mann. Sein Wagen hatte auch oft Startprobleme. Deshalb hatte er im Kofferraum immer die Kabel liegen. Er hatte aber keine Lust jetzt an irgendeinem Dreckswagen herumzuschrauben. Allerdings blieb ihm nach einem Blick in ihre Augen, die sie perfekt komplett unschuldig nach oben zu ihm aufschlug, keine andere Möglichkeit.
»Klar kann ich das. Wo steht denn der Wagen?« Er nahm einen großen Schluck von seinem Gingrapefruit. Macht frisch im Mund das Getränk! Seine Laune besserte sich ein wenig. Würde er eben den Held geben. Da ergibt sich doch bestimmt was! Jeder hier, außer Toni, würde sich darum reißen, dieser netten Maus Starthilfe geben zu dürfen. Am Ende wird's doch ein schöner Abend. Zumindest würde er irgendwas tun und nicht nur die Theke anstarren.
»Gleich hier unten auf dem Parkplatz. Ein alter Peugeot. Der lässt mich dauernd im Stich. Eigentlich mein Lieblingswagen, aber wenn das so weitergeht...Ich lade dich auch gerne zu deinem Drink ein.«
Er leerte sein Glas in einem Zug. »Das brauchst du nicht. Das mach ich doch gerne. Sollen wir gleich?«
Seine Laune stieg weiter. Also doch der Held heute. Er winkte Christoph zu: »Bin gleich wieder da!« Christoph machte irgendeine bedeutungsvolle Grimasse und nickte. Gerade kamen einige neue Gäste rein. Der Laden füllte sich so langsam.

Bea und P. verließen die Bar und gingen die stille Straße in Richtung dem dunklen, mit hohen dichten Bäumen bestandenen Parkplatz. Der Parkplatz war durch zwei hohe und starke Straßenlaternen beleuchtet. Allerdings schafften die Laternen es nur zwei Bereiche im ansonsten recht düsteren Parkplatz richtig auszuleuchten.
»Hast du eine Taschenlampe?«, fragte er Bea. ›Wie romantisch!‹, dachte er bei sich.
»Weiß ich nicht«, sagte sie. »Wo steht denn dein Auto?«
Er lief auf seinen Wagen zu. Ein orangener VW 1600. Guter Wagen eigentlich. Allerdings fanden die meisten das Ding ziemlich hässlich.
»Oh«, sagte sie, »das ist dein Auto?«
»Sag jetzt nichts«, lachte er. Inzwischen war seine Laune bestens. »Das ist mein Lieblingswagen und die Farbe finde ich auch spitze.« Sie musste jetzt auch lachen und das Eis war gebrochen.
Ein Mann näherte sich ihnen aus dem Dunklen heraus. Er kam die Treppe von der höher liegenden Bundestrasse herunter gestolpert und rannte fast, während er sich dauernd umsah. Bei P. schaltete sich der Alarmmodus ein. Während Bea immer noch lachend zu ihm sah, lief der rothaarige Mann hektisch und leicht hinkend in den Rücken der Frau und warf sie um.
» Hey, du Arschloch!«, entfuhr es P. und er griff sich die Jacke des Mannes und zog ihn von Bea weg. »Ist dir was passiert?«, fragte er Bea und half ihr wieder auf zu stehen.
Atemlos schrie der Mann los. »Ich brauche Hilfe. Sie wollen mir wehtun. Bitte helfen sie mir! Schnell! Fahren wir weg. Bitte nehmen sie mich mit! Bea, du musst mir helfen!«
Zwei Typen kamen schnell die Treppe runter. Sie liefen zielsicher auf den Mann zu.
»Bitte helfen sie mir – oh, jetzt ist es zu spät!«
Einer der Männer sah P. direkt in die Augen. »Hey, das geht dich nichts an. Hau ab und alles ist ok. Du hast kein Problem, wenn du jetzt gehst!«
P. zog Bea zu sich. »Wir haben kein Problem mit euch. Was ist denn los?«
In dem Moment schlug einer der Männer auf den Rotschopf ein. Ein klatschenden Geräusch, als die Faust das Gesicht traf. Der Mann ließ sich sofort fallen und krümmte sich zusammen, die Hände vor dem Gesicht. Jetzt traten die zwei Männer auf den Kopf des Mannes ein. Es klang wie auf dem Fußballfeld. Bea und P. schauten entsetzt zu.
Der dritte Mann schrie noch mal in ihre Richtung: »Haut endlich ab, das ist nicht euer Ding!«
P. hatte Erfahrung mit Schlägereien, wobei er so etwas gerne aus dem Weg ging. Allerdings drei auf einen und am Boden Liegende treten war auch ihm zu brutal. Er schätzte seine Chancen auf ein bis zwei Sekunden ein. Diese Typen waren eiskalte Schläger. Sie traten und schlugen auf ihr Opfer ein, ohne ein Anzeichen von Wut oder Erregung. Das war offensichtlich ein Job. Und sie waren sehr professionell in ihrem Job.
Er nahm Bea an der Schulter und sie gingen in einem sehr schnellen, fast gelaufenen Tempo in Richtung Bundesstraße. Jetzt rollte ein dicker schwarzer Mercedes die Straße runter und fuhr schnell auf den Parkplatz. Mit aufgeblendetem Fernlicht raste der Wagen an P. und Bea vorbei. Ein Mann in Lederjacke saß am Steuer. Kurz vor den schlagenden und tretenden Männern hielt er an und ließ den Motor aufheulen. Die Männer hoben die Hände und traten zur Seite. Mit durchdrehenden Reifen beschleunigte der Mercedes und hielt auf den am Boden liegenden Mann zu. Dieser quälte sich hoch und versuchte wankend zu entkommen. Mit einem hässlichen Knacken verschwand das Opfer unter dem Wagen. Der Wagen zog eine blutige breite Spur hinter sich her und wendete am Ende des Parkplatzes. Das Licht des Wagens erlosch. Langsam rollte der Mercedes in Richtung der Beiden, die immer noch fassungslos auf das Geschehen starrten.
Jetzt erst bemerkte P., dass die drei anderen Männer in ihre Richtung schauten. Einer der drei griff in seine Jacke und holte ein beängstigend großes Messer hervor. Dann begann er schnell in ihre Richtung zu gehen. Das Messer blinkte im Licht der Straßenlampen hell auf.
›Da hat er bestimmt ein wunderbares und gepflegtes Messer. Aber wahrscheinlich will er es mir nicht nur zeigen, sondern es an mir ausprobieren. Uns!‹, verbesserte er sich und schaute auf die vor Entsetzen ganz starr neben ihm stehende junge Frau. Ihr liefen die Tränen an den Wangen herunter und er bemerkte anerkennend, dass kein einziger Schminkschleier zu sehen war. Diese Schönheit war ungeschminkt und echt. Aber er musste sich jetzt konzentrieren und das Richtige tun. Immerhin waren sie gerade Zeugen eines eiskalten und brutalen Mordes geworden. Er bezweifelte stark, dass das Opfer eine Überlebenschance gehabt hatte. Das tonnenschwere Fahrzeug hatte den Mann zerbrochen und zermalmt am Ende des Parkplatzes in einer Blutlache liegend zurückgelassen. Diese Typen ließen einen bestimmt laufen, wenn man nichts mit der Sache zu tun hatte. Jetzt allerdings hatten sie sehr wohl etwas mit dieser Sache zu tun. Und das wollten diese Profis auch sicher gleich klären.
Also, weg hier!
Er schnappte die immer noch heftig atmende und erstarrte Bea an ihrer Lederjacke und begann zu laufen. Die Killer waren zwischen ihnen und der Stadt, also liefen sie auf die Bundesstraße zu. Der Mann mit dem Messer verfiel in einen leichten Trab. Er hatte einen entspannten Gesichtsausdruck. So als wollte er sagen: »Ganz ruhig ihr beiden. Das bekommen wir doch zusammen hin«
Die anderen beiden Männer liefen auf den Wagen zu und stiegen ein. P. war kein Sportler, aber wenn es um sein Leben ging entwickelte er gute Leistungen. Auch Bea war jetzt wieder aus der Schockstarre erwacht und lief stumm mit einem entschlossenem Blick neben ihm her. Als sie an der stark befahrenen Straße ankamen, sank P. der Mut. Hier konnten sie nicht warten. Deshalb lief er geradewegs in den fließenden Verkehr hinein, mit der einen Hand wild winkend und mit der anderen Hand ließ er Bea nicht los. Bea verlor mitten auf der vierspurigen Straße einen der schönen Pumps. Hupend wichen die schnell fahrenden Autos den beiden Fliehenden aus.
Hinkend auf der anderen Seite angekommen, kickte sie den anderen Schuh ebenfalls weg. »So bin ich schneller«, keuchte sie.
Sie liefen schnell an der Bruchsteinmauer entlang, die den Wildpark von der Stadt abtrennte. In eine dunkle als Sackgasse gekennzeichnete schmale Straße. Auf ein gusseisernes und mannshohes Tor zu.
»Dahinter ist der Wildpark, da können wir entkommen!«, schrie er. »Ich kenne mich dort aus, da gibt es noch zwei Ausgänge. Los komm!«
Er gestikulierte wild und bot Bea eine Räuberleiter mit seinen gefalteten Händen an. Der Mann mit dem Messer stand inzwischen auf dem Mittelstreifen der Bundesstraße und schaute in Richtung des Verkehrs. Ihm bot sich keine Lücke zwischen den Fahrzeugen. Das war ihre Chance. Mit seiner Hilfe kletterte Bea über das Tor und er wuchtete sich ebenfalls darüber. Sie spurteten in die Dunkelheit des unbeleuchteten Parks.
Erst jetzt sah P., dass Bea etwas braunes und rundes in ihrer Hand hielt. Erst als er nochmal genau hinschaute erkannte er das Objekt. Es war ein Rollbuch aus Leder mit einer Lederschnur zusammengebunden. So etwas hatte er im Urlaub mal als Reisetagebuch dabei gehabt. Man konnte das mit Leder gebundene Buch zusammenrollen und eine Lederschnur darum binden. So war es leichter im Rucksack unterzubringen und auch einigermaßen wasserdicht. Wo hatte sie denn dieses Ding jetzt her?
Sie rannten, solange sie etwas sehen konnten, auf dem Weg in den Park hinein. An einer Kreuzung der gekiesten Wege hielt P. an und schaute sich zum Tor um. Der Messermann war am Tor angekommen.
»Er kann uns sehen«, flüsterte Bea außer Atem und verzweifelt.
Hinter dem Mann bog der Mercedes ein und flutete den Park mit seinem Fernlicht. Zwei Männer stiegen aus und liefen auf das Tor zu.
»Bleibt doch stehen, wir kriegen euch doch sowieso!«, rief der Mann mit dem Messer.
Er hatte offensichtlich noch genug Luft zum Rufen. Er war kein bisschen außer Atem. Dann begann er das Tor zu überklettern. Bea schaute P. panisch in die Augen.
»Wo geht's lang? Wir müssen abhauen!«, schrie sie mit einem hysterischen Unterton.
Links oder rechts? P. wusste, dass es rechts zur Hauptkasse des Parks ging. Eine weite unbeleuchtete Wiese mit Blumenrabatten. Die andere Richtung führte in einen Wald, in dem auch Hirsche und Rehe lebten. Dort würden sie verschwinden. Am anderen Ende des Waldes wäre ein Ausgang und vielleicht fänden sie auch eine Telefonzelle um die Polizei zu rufen. Oder irgend jemand, den sie um Hilfe bitten konnten. Sie wurden gerade von einer Mörderbande gejagt. Unglaublich, gerade war er noch müde und frustriert an der Theke gehangen. Jetzt fühlte er sich so lebendig wie schon lange nicht mehr. Er wollte leben. Diese Killer würden ihm und auch seiner schönen unbekannten Begleiterin hier im Park niemals ein professionell durchgezogenes Ende bereiten!
Schnell wandte er sich nach links und zog Bea mit in die Dunkelheit. Sie verließen den Kiesweg und liefen in den Wald. Zwischen den Bäumen war es erschreckend still. Sie hörten nur ihr eigenes Keuchen und die raschelnden Geräusche ihrer Schritte im Laub. Kurz blieben sie stehen und unterdrückten einen Moment ihren stoßweisen Atem, um zu lauschen. Da waren schnelle Schritte im Kies zu hören. Eine Person lief in ihre Richtung. Also hatten sich die Verfolger getrennt. Gut, nur noch einer. Aber der eine würde für sie beide reichen. Bea wollte schnell weiter rennen, aber P. hielt sie zurück. Mit dem Finger an den Lippen und hochgezogenen Augenbrauen hielt er sie fest. Dann wies er nach links und machte vorsichtige Schritte in diese Richtung. Leise und gierig die Luft einsaugend bewegten sich die beiden nach links, zurück Richtung Mauer und Stadt. Ab und zu hielten sie inne, um zu lauschen. Aber der Verfolger war nicht dumm. Vermutlich stand er am Waldrand und versuchte zu hören, wo sie sich befanden. Das Herz von P. pochte in seinem Hals. Bea sah im Dunkeln so aus, als würde sie am liebsten laut kreischend im Kreis herum rennen. Sie kamen auf eine kleine Lichtung und da war sie: die Mauer. Dort hinüber und zurück zur Stadt! Ein lautes Rascheln von schnellen Schritten im Wald ließ die Beiden zusammenzucken. Den ersten Fluchtimpuls unterdrückend, schlichen sie schnell über die Lichtung auf die Mauer zu. Rechts stand eine Scheune direkt an der Mauer. Plötzlich hörten sie zwei Männer durch den Wald hetzen. Einer von hinten und einen von rechts.
›Profis eben‹, dachte P. resigniert. Schnell liefen sie jetzt ohne Rücksicht auf Geräusche auf die mindestens zwei Meter hohe Mauer zu. Ein Holzstapel, der an die Wand gestapelt war, würde ihnen gute Dienste leisten. Die Geräusche im Wald kamen schnell näher. Der Holzstapel war unendlich weit entfernt. Das würden sie nicht rechtzeitig schaffen. Mit entsetztem Blick schaute sich Bea zu ihm um. Dann zeigte sie hektisch hinter ihn auf die Scheune.
›Schlechte Idee‹, überlegte P.nervös, ›da suchen sie doch gleich‹. Jetzt nahm Bea P. an seiner Jacke und zerrte ihn in Richtung Scheune. Zwischen der Scheune und der Umgrenzungsmauer war ein schmaler Spalt. Bea zwängte sich seitlich in diesen Spalt hinein und winkte ihm auffordern zu. Dann verschwand sie ganz im Dunklen. Er versuchte ebenfalls in den Spalt zu gelangen.
›Wahnsinn‹, dachte er, ›wenn sie uns hier finden sind wir erledigt‹. Sein Kopf streifte hinten an der Wand, während seine Nase die Spinnweben an der Scheunenwand abstreifte. Die beiden arbeiteten sich mit kleinen Seitwärtsbewegungen bis in die Mitte der Scheune durch. Der Spalt war schmal und P. hatte irgend etwas im Mund. Außerdem bewegtes sich ein kleines Tier an seinem Handrücken in seinen Ärmel hinein. Sie konnten kaum atmen.
›Jetzt bloß keine Klaustrophobie!‹, ermahnte er sich. ›Und ganz flach atmen‹.
Er schloss die Augen, da er sowieso nichts sehen konnte und lauschte. Er konnte die Männer über die Lichtung laufen hören.
Einer der beiden rief: »Die sind über die Mauer. Da am Holzstapel hoch.«
Der andere sprach ganz ruhig: »Lass uns doch erst mal die Scheune anschauen.« und dann lauter: »Wir kriegen euch schon noch, ihr zwei!«
›Scheiße sie haben uns‹, dachte er erst. Dann wurde ihm klar, dass der Mann nur aufs Geratewohl gerufen hatte.
›Auch noch psychologische Kriegsführung‹, dachte er.
Die Männer öffneten die Scheune. Er hörte ein Feuerzeug klicken.
»Hier ist nichts«, sagte der eine Mann.
Der zweite rief jetzt doch sehr wütend: »Schnell zurück zum Auto. Wir müssen die kriegen und kaltstellen. Die haben alles gesehen. Und wo ist verdammt nochmal das Buch und der Schlüssel!«

A walk in the park

Sie hatten noch eine gefühlte Ewigkeit regungslos in dem Spalt verharrt und nach Geräuschen gelauscht. Schließlich hatte sich P. leise nach vorne gearbeitet und dabei jede Menge Insekten aus ihrer Nachtruhe gescheucht. Er fühlte mehrere Krabbeltiere in seinem Hemd herumkrabbeln. Allerdings hatte er im Moment mehr Angst davor, in ein hämisch grinsendes Gesicht eines der Schläger schauen zu müssen, wenn er sich aus dem Spalt herauswagte. Doch nach mehrmaligem und vorsichtigen Nachschauen konnte er niemand sehen. Da es dunkel war, konnte er die Lichtung nicht überblicken. Zur Sicherheit warteten sie noch einmal ein paar Minuten. Doch Bea gab plötzlich verzweifelt schnaufende, leise und panische Töne von sich und drängte ihn aus dem Spalt hinaus. Ihr waren ebenfalls mehrere Insekten in die Kleidung gekrabbelt. Sie warf ihre Jacke hektisch weg und zog sich ihr Netzshirt über den Kopf. Dann rieb sie sich Nacken und Oberkörper ab, wobei sie immer noch unterdrückte Geräusche machte. P. gefiel, was er sah. Eigentlich war er für die gnädige Dunkelheit sehr dankbar. Im Moment konnte er Ablenkungen nicht gebrauchen.
Er hielt Bea am Oberarm fest und flüsterte: »Entschuldige« und rieb dann mit beiden Händen ihren Rücken ab, um vagabundierende Spinnen und Käfer abzustreifen. Dann zog er ebenfalls seine Jacke und sein Shirt aus und schüttelte sie aus. Falls irgendein Killer es auf sie abgesehen hatte, boten sie ihm einen idiotischen Anblick, schoss es ihm durch den Kopf. Deshalb ließ er sich schnell in die Hocke fallen. Bea kniete neben ihm und schaute ihn mit großen Augen an. Ihr war eben auch eingefallen, dass es größere Probleme gab als Krabbeltiere. Aber ihre Jäger waren verschwunden.
Dann schlichen sie sich langsam durch den Park. Bei jedem Knacksen oder Rascheln zuckten sie zusammen und verharrten gebannt. P. hatte sich fast schon körperlich schmerzhaft darauf konzentriert, jede Annäherung aus dem Wald rechtzeitig zu hören. Zu sehen war wegen der Dunkelheit wenig. Wolken hatten den Himmel bedeckt und zwischen den Bäumen ließen sich bis auf wenige Meter nur schemenhafte Umrisse der Umgebung erkennen. Es war fast völlig finster. Sie scheuchten mehrmals Wild auf, dass sich mit krachendem und raschelnden Geräuschen erschreckt ins Unterholz aufmachte. Der Schock ließ ihnen jedes Mal das Blut in den Adern gefrieren. Nach einer halben Stunde langsamen und möglichst geräuschlosen Vorantastens im Wald erreichten sie den Rand des Parks.
»Da vorne ist der Ausgang aus dem Park«, flüsterte P. und lehnte sich an die Parkmauer. Er wies in Richtung einer schummrig beleuchteten Ausgangsanlage mit Drehtor. Dort konnte man über einen wegen des Wildes speziell gesicherten Ausgang den Park verlassen und kam auf eine Zugangsstraße.
Bea sah ihm im Halbdunkel furchtsam ins Gesicht und kam ihm sehr nahe, um ihm leise ins Ohr zu flüstern: »Und wenn die Killer dort auf uns warten?«.
Am Liebsten hätte P. Bea jetzt in den Arm genommen. Er genoss die körperliche Nähe zu ihr und sog ihren Duft nach einem blumigen Parfüm, Angst und langem Laufen im Wald angenehm erregt ein.
›Leider haben wir jetzt andere Prioritäten‹, bedauerte er sich und verschob die aus seinem Unterbewusstsein aufdrängenden Gedanken auf später.
»Da vorne ist in Richtung Schulzentrum sicher irgendwo eine Telefonzelle. Von da können wir die Polizei anrufen.«
Bea sah ihn ernst und bittend an: »Bitte keine Polizei. Versprich mir nicht die Polizei zu holen! Sonst bekomme ich echt große Schwierigkeiten!« Sie schaute ihn im Halbdunkel mit großen Augen an. »Außerdem, fürchte ich, diese Typen sind keine Anfänger. Die dürften an den Ausgänge auf uns lauern, falls sie uns noch hier drin vermuten.«.
»Wieso keine Polizei? Immerhin haben wir gerade ein Verbrechen beobachtet. Diese Typen gehören in den Knast!«, sagte er.
Und dachte bei sich ›Da hilft auch ein schöner Augenaufschlag mit deinen großen braunen Augen nicht viel - oder doch?‹ Zu ihr gewandt sagte er: »Aber du hast recht! Wir werden irgendwo über die Mauer klettern müssen«.
Sie liefen entlang der Parkmauer zurück in die Dunkelheit. Nach einiger Zeit fanden sie einen an der Mauer angelehnten Holzstapel.
»Hier kommen wir über die Mauer«, flüsterte P, »ich werde dir hoch helfen« und schob Bea in Richtung des Stapels. Er verschränkte seine Hände zu einer Räuberleiter und half ihr auf den Stapel. Der wackelte und rutschte bedenklich. Aber mit einem beherzten Schwung stemmte sich Bea hoch auf die Mauer und saß auf ihr wie auf einem Pferd.
›Hut ab! Das war ja wie im Sportunterricht!‹, dachte sich P. als er Bea von unten ansah. Sie hockte rittlings auf der Mauerkrone und sagte nichts.
»Was ist los«, flüsterte er vorsichtig. Sie machte mit ihrer kleinen Hand abwehrende Bewegungen in seine Richtung. Und dann sah er, wie sie in einen Lichtkegel geriet. Da draußen musste jemand mit einer Taschenlampe nach ihnen suchen. Die spannende Frage war jetzt nur, ob die Gangster Bea auf der Mauer gesehen hatten oder ob sie nur zufällig in den Lichtstrahl gekommen war. Anstatt wieder in den Park zurückzuspringen, winkte Bea ihn zu sich her. Er ergriff ihre Hand und zog sich langsam und vorsichtig hoch. Dabei suchten seine Füße Halt auf dem aufgestapelten Holzstoß. Einige der Holzscheite gerieten ins Rutschen und polterten zu Boden. Doch nach einem weiteren zittrigen Griff um die Mauerkrone konnte er sich hoch stemmen und kniete jetzt ebenfalls auf der bemoosten Mauerkrone. Um sie herum war es stockfinster. Sie blickten in ein Wäldchen aus dünnen hohen Bäumen mit sehr viel Unterholz und Gestrüpp. Auf einem Weg, der sich wahrscheinlich von der Bundesstraße kommend durch das Wäldchen schlängelte, sahen sie den Lichtstrahl von zwei Taschenlampen. Mindestens zwei oder mehrere Männer entfernten sich von ihnen und suchten das umliegende Gestrüpp mit der Taschenlampe ab. Als sich seine Augen an die neue Lichtsituation gewöhnt hatten, erkannte er zwei Männer. Zufällig leuchtete einer der beiden den anderen ins Gesicht. An Oberkörper und Gesicht konnte er erkennen, dass es sich um den Verfolger mit dem Messer handeln musste. Genau sah man das nicht. Die Statur und Größe und auch die Lederjacke passten.
Die beiden Männer unterhielten sich plötzlich laut und schienen in Streit zu geraten. Ihr Verfolger schnappte sich plötzlich den anderen am Kragen und schrie ihn an.
»Georgy, du bist der größte Idiot, den es gibt. Kapierst du den gar nichts? Hier dreht es sich um mehr als nur mal einen Spaghetti kaltmachen, du kleiner Wichser. Womöglich hast du alles versaut!« Dabei schüttelte der eine den anderen brutal hin und her und drückte ihn schließlich leicht nach hinten. Eine der Taschenlampen fiel zu Boden und rollte auf dem Weg davon. Als sie zum Halten kam, beleuchtete sie die Szene von unten, so dass Bea und P. genau mitbekamen was da unten ablief. Sie wagten kaum zu atmen.
»Ich habe doch nichts gemacht! Ich wollte nur verhindern, dass der Mistkerl abhaut«. Man konnte richtig hören, wie dem anderen die Nerven durchgingen.
Jetzt tickte der richtig aus und schrie mit wilder Wut: »Du hast nichts gemacht! Du hast echt nichts gemacht, sagst du? Zweimal über einen Typ drüberfahren ist nichts gemacht?«
Dabei schüttelte er den Kopf des Gegenüber noch mehr von vorne und hinten. Dann sprach er auf einmal ganz ruhig: »Willst du mal sehen, wie ich nichts mache? Gar nichts mache?«
»Oh, nein!« Mehr brachte der eine der Beiden nicht heraus, als die Schläge schon sehr schnell und hart in sein Gesicht und auf seinen Körper prasselten. Man konnte die dumpfen und klatschenden Treffer sehr gut hören. Der Schläger arbeitete sich offensichtlich sehr routiniert an seinem Opfer ab. Der Geschlagene hielt sich jammernd den Mund.
»Du haft mir die Fähne ausgeschlagen, du Arfchloch«, jammerte er schrill. Daraufhin bekam er noch einen heftigen Tritt zwischen die Beine. Das Geräusch des Aufpralls konnte P. laut und deutlich hören. Der brutale Tritt ließ den Mörder sofort zusammensacken und am Boden krümmen. Man konnte hören, dass er versuchte einzuatmen. Aber sein Körper war durch den Schmerz zu sehr verkrampft. Auch P. krümmte sich solidarisch auf der Mauerkrone. Bis er sah, dass Bea ihn verblüfft ansah. Der eine der Verfolger griff sich sein Opfer und riss es brutal hoch.
»Steh auf! Wir müssen die beiden finden. Die haben alles gesehen. Und außerdem haben sie etwas, dass wir eigentlich von Sergio haben wollten. Wenn wir sie nicht finden, verspreche ich dir, dass dir da unten niemals mehr was weh tun kann. Jetzt komm!«
Er hob die Taschenlampe auf und drückte sie dem immer noch vor Schmerzen gekrümmtem Gegenüber in die Hand.
»Weiter geht's. Wir finden die schon noch«.
Langsam entfernten sich die beiden Verbrecher und bald hörten sie nur noch das jammernde Klagen des langsam hinkenden Opfers der brutalen Attacke.
»Wir müssen hier schnellstens abhauen«, presste P. durch die Zähne. Er nahm sich die Hände von Bea und ließ sie vorsichtig an der Mauer herab gleiten. Dann versuchte er sich ebenfalls herunter gleiten zu lassen. Er kam aber zu schnell und zu schräg auf dem Boden auf und kippte nach hinten ins Gebüsch. Mit einem lauten Knacken zerteilte er mit seinem Hinterteil einen größeren morschen Ast, als er auf dem Boden auftraf. »Oh, Scheiße!«, dachte er.
Bea schaute in Richtung der verschwundenen Verfolger. Von dort waren Rufe zu hören. Waren sie entdeckt? Sie bot ihm ihre Hand an und half ihm aufzustehen.
»Wir müssen sehr schnell und sehr leise Land gewinnen«, flüsterte P. und rieb sich den schmerzenden Hintern. Zum Glück hatte er sich nicht verletzt. Entlang der Mauer waren relativ wenige Pflanzen und so kamen sie schnell voran.
›Nur weg!‹, dachte er und drehte den Kopf, um Verfolger besser hören zu können. Sie sahen und hörten die Straße am Waldrand. Dort gegenüber war die Stadt. Relative Sicherheit. Sie schlichen sich auf den Waldrand zu. Dort stand ein abgestellter Wagen. Saß da jemand drin und entdeckte sie im falschen Moment? Sie mussten es riskieren. Die Straße beobachtend bereiteten sie sich vor, aus dem Wald hervor zu preschen, die Straße zu überqueren und dann in die nächst beste Seitenstraße der Stadt zu verschwinden. Sie rannten beide ohne Kommando los und überquerten den Grünstreifen zwischen Straße und Waldrand. P. warf noch einen Blick zum Auto. Die Tür des Wagens öffnete sich gerade und ein Mann stieg aus. Bisher hatte er sie noch nicht gesehen. Bea stolperte über den Entwässerungsgraben und stürzte. Er blieb stehen und griff ihr unter den Arm, um sie hochzuziehen. Sie fluchte und stöhnte. Als sie beide die Straße überquerten, hatten sie gerade noch Glück. Ein schnell herankommendes Auto bremste scharf ab, wechselte hupend den Fahrstreifen und fuhr beschleunigend weiter. Der Fahrer gestikulierte wild in dem Wagen. Der Mann neben dem parkenden Fahrzeug schaute jetzt zu ihnen. Schnell stieg er wieder in den Wagen. Sie kamen an der anderen Straßenseite der Bundesstraße an.
»Puh, das war knapp«, stöhnte Bea. Sie hinkte leicht. »Jetzt nichts wie weg!«.
Sie sprintete in eine Seitenstraße. Er versuchte ihr nach zu laufen und musste erstaunt feststellen, dass sie wesentlich schneller laufen konnte als er. Er versuchte alles und holte sie dann doch noch ein.
Schnell atmend rief sie ihm zu:»Wir werden uns trennen müssen. Dann haben wir bessere Chancen!«
»Woher weist du das?«, fragte er dämlich.
Sie schaute kurz zu ihm rüber, während beide schnell außer Atem kamen. So lange war er schon lange nicht mehr gesprintet.
»Aus Horrorfilmen, du Dummkopf!«
Hinter ihnen war ein Hupkonzert und Bremsgeräusche zu hören. Sie hatten die Verfolgung aufgenommen. Mit dem Auto würden sie schnell aufholen. Bea bog in einen kleinen Fußweg ein, der mit Treppen in Richtung eines Kinderspielplatzes führte.
»Wir trennen uns bei nächster Gelegenheit. Sie haben nur ein Auto. Dann wissen sie vielleicht nicht, was sie als Nächstes tun sollen.«
Auf dem Spielplatz angekommen hielten sie kurz an. In beide Richtungen führten Fußwege zu einer langen Reihe von Reihenhäusern.
»Rechts oder links«, schnappte P. nach Luft ringend.
»Falls du mich wiedersehen willst. Ich bin morgen im Vogue. Ab zehn. Ciao Süßer!«
Bea hauchte ihm einen Kuss auf die Wange. Dabei blies sie ihm ihren süßlichen Atem stoßweise ins Gesicht. Dann spurtete sie nach rechts, weg in Richtung der Reihenhäuser. Perplex starrte er ihr nach.
Sie blieb kurz stehen und rief: »Hau ab, du Idiot!«.
Dann sprang sie wie ein Profi seitwärts über einen Waschbetonkasten für die Mülleimer und war raschelnd in einer Vorgartenhecke verschwunden. P. spürte noch die Lippen auf seiner Wange und schnupperte noch nach ihrem Atem, als er die Bremsgeräusche weiter unten auf der Straße hörte. Jetzt wurde ihm wieder bewusst, dass das hier kein Spiel war. Sofort drehte er sich nach links und legte einen Start hin wie früher bei den Bundesjugendspielen. Er gab alles und suchte einen Ausweg. Er musste von diesem Weg abbiegen und irgendwo untertauchen. Sich verstecken? Oder lieber rennen? Er konnte die Kondition seiner Verfolger nicht einschätzen. Vorher hatte der Mann mit dem Messer allerdings keinen erschöpften Eindruck hinterlassen. Also verstecken? Bloß wo? Wo kann man sich in einer Wohnsiedlung vor Verfolgern, die einem vermutlich das Messer rein rammen wollten, am Besten verstecken? So langsam geriet er in Panik. Er wagte es, sich um zu drehen und sah drei Männer den schlecht beleuchteten Spielplatz überqueren. An der Wegkreuzung unterhalb der Reihenhäuser blieben sie stehen. P. versteckte sich schnell hinter einem Mülleimerschrank aus Waschbeton. Schwer atmend sah er, wie sich die Männer kurz berieten und sich dann aufteilten. Bea hatte Recht gehabt. Wenn sich die verfolgten zukünftigen Opfer aufteilten, erhöhten sich die individuellen Chancen des Einzelnen. Allerdings lief jetzt ein Mann schnell und suchend um sich blickend den Weg in seine Richtung. Er versuchte sich tiefer hinter den steinernen Schrank zurückzuziehen. Dabei stieß er mehrere Gegenstände um. Mit einem schnellen Griff fing er den größten Gegenstand gerade noch rechtzeitig auf, bevor er lärmend auf sein Versteck aufmerksam machen konnte.
Er blickte zur Seite und sah in ein grinsendes Gesicht. Ein Gesicht mit aufgemalten Bart und mit Zipfelmütze. Er hatte einen großen Gartenzwerg aus Ton in der Hand. Da er sich gerade in der Hocke kauernd hinter dem Schrank versteckte, war der Zwerg Auge in Auge mit ihm und grinste ihn an. Wenn er mehr Zeit gehabt hätte, wäre das ganz schön gruselig gewesen. Oder lustig. So etwas könnte man an einem dunklen Lagerfeuer den Kindern als Gruselgeschichte erzählen. Viel gruseliger fand er, dass der Verfolger inzwischen näher gekommen war. Er hinkte leicht und bewegte sich auch nicht besonders schnell. Entweder hatte dieser Mann Probleme beim Gehen oder er wusste das P. die Flucht aufgegeben hatte und sich versteckte. Ersteres könnte er ausnutzen. Ein langsamer Verfolger wäre seine Chance. Durch die lichte niedrige Hecke geschützt, konnte P. seinen Verfolger beobachten. Das war einer der Gangster, der vorher mehrmals in Gesicht geschlagen worden war. Und den Tritt in die Hoden hatte er noch nicht ganz verdaut. Man konnte ihm ansehen, dass er Schmerzen hatte. Jetzt griff sich der Mann in die Jacke und holte etwas Glänzendes aus der Innentasche. Eine Schusswaffe. Das warf die Fluchtplanung von P. über den Haufen. Gerade hatte er sich gut vorstellen können, dem Gangster einfach davon zu laufen. Jetzt waren die Vorteile wieder bei dem Verfolger. Er würde ihn mit einer Schusswaffe auf jeden Fall erledigen. P. hatte zu lange gewartet. Der Mann kam immer näher. Seine Chance der schnellen Flucht war vorbei.
Der Verfolger sprach leise fluchend mit sich selber: »Wenn ich diese Mistbande kriege, werde ich erst dem einen die Eier wegtreten und dann die Tussie schön langsam...«
Der Mann kam immer näher. P. war verzweifelt. Er würde ihn hier hinter diesem eher schlechten Versteck auf jeden Fall entdecken. Als hätte der Mann gerochen, daß P. in der Nähe sein musste, ging er ein wenig in die Knie und zielte mit seiner Waffe mit beiden Händen in alle Richtungen.
›Das ist ja wie in einem schlechten Film‹, stöhnte P. für sich. Als er dann in das grinsende Gesicht des schweren Gartenzwerges schaute, keimte in ihm ein verzweifelter Rettungsplan. ›Das könnte klappen‹, machte er sich selbst Mut.
Der Mann war auf der Höhe seines Verstecks. Er war inzwischen noch weiter in die Knie gegangen. Und ging sehr langsam vorwärts.
P. stand auf und sagte: »Hey!«.
Der Gangster sah ihn mit weit aufgerissenen Augen an. Er hatte blutige Lippen. Er war trotz seiner militärähnlichen Vorgehensweise überrascht worden. P. holte leicht seitwärts mit dem schweren Tongartenzwerg aus. Mit voller Geschwindigkeit traf er mit der ungefähr einen Meter großen Tonfigur die Seite des Kopfes seines Verfolgers. Ein lautes tönernes Geräusch klang auf.
›Wie eine buddhistische Glocke‹, schoss es P. durch den Kopf. Er mochte den Buddhismus. Doch was er gerade machte, würde sein Karma nicht verbessern.
Der überraschte Schrei des Mannes brach plötzlich ab. Wie von einem Blitz getroffen fiel der Mann rückwärts zu Boden und blieb still auf dem Rücken liegen. Er rührte sich nicht, streckte alle Gliedmaßen weit von sich und gab auch keinen Ton von sich. Die Waffe rutschte in die Garageneinfahrt des Reihenhauses.
›Hoffentlich ist der nicht tot‹, dachte sich P., bevor er sah, wie sich sein Opfer langsam und stöhnend bewegte.
›Der kommt ja schon wieder hoch! Wie war das immer in den Horrorfilmen? Auch wenn der Sieg sicher scheint. Lieber noch einmal draufhauen auf das Monster!‹
Er nahm Anlauf und trat dem am Boden liegenden Mann mit einem langen Schwung zwischen die beiden Bundfaltenoberschenkel. Der Mann ließ sofort seinen Kopf, den er gerade ein wenig gehoben hatte, fallen und blieb bewegungslos liegen. P. schnappte sich die Waffe, die in der Einfahrt lag und warf sie in einem hohen Bogen auf das Dach des Hauses. Sie rutschte auf den Dachziegeln herunter und blieb mit einem metallischen Klappern in der Dachrinne liegen. Er zuckte mit den Achseln, wandte sich um und rannte schnell den Weg entlang. Ohne zurückzuschauen, bog er nach rechts in einen zweiten Weg ein und verschwand zwischen den Häusern.

Under pressure

P. betrat das Café und blieb am Eingang stehen. Am Türrahmen waren einige Glöckchen befestigt, die melodisch klingelten und seinen Besuch wem auch immer ankündigten. Er war hier noch nicht so oft gewesen. Deshalb musste er sich erst mal orientieren. Außerdem konnte er seit kurzem sowieso nirgends mehr hineingehen, ohne sich mit einem Rundumblick zu überzeugen, dass keine Gefahren vorlagen. Irgendwelche Typen, die einem an den Kragen wollten oder ihre scharfen Dinge an ihm ausprobieren wollten. Das Café war ein ehemaliges Freak Café. Oder eher ein Frauen Café. Er war hier schon einmal einfach hineingegangen und hatte sich an einen Tisch gesetzt. Als er etwas bestellen wollte, sagte die Bedienung nur schnippisch: »Heute ist Frauentag. Männer werden heute nicht bedient« Das war jetzt zwar ewig her, aber seitdem war er nicht wieder hier reingegangen. Aber heute wollte er es wieder versuchen. In diesem Laden konnte er sich keinen Killer mit Lederjacke und Bundfaltenhose vorstellen. Hier würde er sich sicher fühlen können. Und vor allem würde hier jeder einigermaßen gewaltbereite Mann wie ein bunter Hund auffallen. Zufrieden fand er einen freien Tisch am Fenster. Dicke Vorhänge verhinderten den Blick nach draußen auf die Straße. Auf dem Tisch lag die Taz, eine Zeitung, die er gerne ab und zu las. Das war genau das, was er jetzt brauchte. Seine Ruhe hinter einer Zeitung. Die Bedienung war eine junge Frau mit Rastalocken und einem Sweatshirt mit abgerissenen Ärmeln und einem sehr großen Ausschnitt. Dadurch konnte er den Hals, die Schulter und den Oberarm mit der kleinen Tätowierung besser sehen. Er hatte aber kein Interesse. Er warf ihr nur einen kurzen Blick in die Augen und bestellte einen doppelten Espresso und ein großes Bier. Die Mischung würde ihn gleichzeitig aufmuntern und beruhigen. Er hatte in letzter Zeit zu wenig Schlaf. Eindeutig zu wenig. Er hatte sich gestern Abend, vermutlich im Schockzustand, mit mehreren Umwegen und Zwischenstopps nach Hause geschlichen. Einmal hatte er sich sogar in einer dunklen Tiefgarageneinfahrt versteckt und gewartet, ob ihm jemand folgte. Voll die Paranoia! Wenn er LSD oder so etwas genommen hätte, würde er vermuten er hätte einen Horrortrip. Bis auf den schönen Zwischenteil mit Bea war dieser Abend total beängstigend gewesen. Wobei er keine Angst empfand, sondern nichts. Einfach nichts. Er war nur vorsichtig. Deshalb würde trotzdem jeder Unbeteiligte, der ihn gestern Nacht heimgehen sah, ganz sicher behaupten, er habe einen total paranoiden Drogenheini mit Horrortrip gesehen. Er hatte sich immer wieder nach allen Richtungen umgesehen und war praktisch von Schatten zu Schatten gehuscht. Daheim angekommen hatte er erst einmal einen großen Cognac gekippt und danach noch einen großen Cognac. Und das ging dann so weiter bis seine Zigaretten aus waren und er versuchte zu schlafen. An Zigaretten holen war wegen der Paranoia nicht zu denken. Er zermarterte sich den Kopf, was die beste Strategie wäre, mit dieser Sache umzugehen. Kam aber auf keinen grünen Zweig. Und so fing er wieder von vorne an. Wer war Bea? Hatte der Typ, der umgebracht wurde, Bea gekannt? Und was wollten die Killer von ihm? Und was von Bea? Und was hatte es mit diesem Lederbuch auf sich und was mit dem Schlüssel? Er würde warten müssen. Und Bea treffen. Im Vogue. Und er hätte dann echt viel zu fragen. Und Bea hoffentlich viel zu erzählen. Um sechs Uhr morgens war er in seinem Sessel eingenickt. Da die Vögel schon entnervend laut zwitscherten, wachte er später wieder auf und schleppte sich ins Bett. Viel später hatte dann das Telefon geklingelt. Er war aber nicht dran gegangen, obwohl er sich ein Telefon in Form einer grüne Gurke auf seinen Nachtisch installiert hatte. Diese Gurke hatte er auf einem Flohmarkt erstanden. Und dieses Telefon leuchtete auch, wenn es klingelte. Da die Post so ein Telefon niemals installieren würde, hatte er selber die Kabel gelegt und die der Post total heilige Anschlussdose einfach überbrückt. Aber er nahm nicht ab. Er war zu kaputt. Und er wusste ja auch nicht wer da dran war. Und wollte es verdammt nochmal auch nicht wissen. Als er später ein wenig geschlafen hatte und wieder nüchterner war, spulte er seinen Anrufbeantworter zurück. Es war die Stimme von Toni zu hören.
»Hallo P.! Ich habe deine Nummer von Christoph bekommen. Komm in nächster Zeit nicht in unseren Laden! Erst waren so komische Typen in Lederjacken und Bundfaltenhosen da und haben nett nach ihrem besten Kumpel gefragt. Zu viert. Nach dir. Und einer sah aus, als ob er auch von einem Auto überfahren worden wäre. Da ist nämlich gestern einer vor unserer Haustür überfahren worden. Vorne auf dem einsamen Parkplatz an der Bundesstraße. Und das war echt kein Unfall! Das haben uns die Polizisten erzählt. Die haben uns nämlich auch besucht. Wer denn alles bei uns gewesen war gestern und ob es Auseinandersetzungen gegeben hätte usw... Wir haben weder dich noch die Kleine erwähnt – ich hoffe du hast keinen Scheiß gebaut?! Ne, du bist doch kein Killer? Egale - komm mal eine Weile nicht mehr zu mir. Und sieh dich vor! Sowohl die Bullen als auch die Lederjacken wollen sich mit dir unterhalten. Molto pericoloso! Aber irgendwann kommst du wieder und bezahlst deinen Deckel. Den bewahre ich für dich auf. Ciaoe Bello!«
Diese Vorwarnung war Gold wert und er verließ sofort seine Wohnung. Die Paranoia war also nicht übertrieben. Er wurde gesucht. Deshalb war er jetzt in diesem Lokal, in dem ihn niemand suchen und finden würde. Er nahm einen Schluck Bier und griff sich die Zeitung.

Die Glöckchen klingelten protestierend, als die Tür kraftvoll geöffnet wurde. Herein kam ein Mann mit schwarzen, glänzend gelockten Haaren. Er trug eine Lederjacke und eine Bundfaltenhose mit ausgebeulten Taschen. Er ging direkt auf P. zu, griff sich einen Stuhl und setzte sich an seinen Tisch. Er drückte seine Zigarette stürmisch in dem Aschenbecher aus, wobei er P.s Zigarette, die dort abgelegt war, gleich mit in dem Aschenbecher zerdrückte. Er hatte lange Fingernägel und trug einen schweren Silberring am Daumen.
Naja, seine Theorie von der Ruhe konnte er vergessen, dachte sich P. Jetzt hieß es Nerven bewahren. Solange er nicht gleich hier hingerichtet werden würde.
Der Mann sah ihn lange und nachdenklich an und lächelte schließlich. »Ich mag dich eigentlich. Du hast ja im Prinzip nichts mit der Sache zu tun, mein Freund.«
P. hasste es »mein Freund« genannt zu werden. Das sagten Psychiater, Sozialarbeiter oder Bettler, wenn sie etwas von einem wollten. Er sagte nichts.
»Ah, du hast auch noch die Nerven gemütlich Zeitung zu lesen?«
Das war der Typ von dem Abend auf dem Parkplatz. Er hatte da eine Stoffmütze getragen. Jetzt erkannte er ihn wieder. Dieser Typ konnte ohne nachzudenken brutal und effizient zuschlagen und vermutlich auch töten. Wo er sein Riesenmesser hatte, wollte P. gar nicht wissen. Auf jeden Fall hatte er es griffbereit dabei. Sein Magen verwandelte sich in einen verkrampften sauren Tennisball.
»Was wollen sie von mir, ich kenne sie nicht einmal«.
»Oh, du kennst mich. Ich habe deine Augen genau gesehen, wie sie aufgerissen zugeschaut haben. Du kannst dich sicher an den kleinen bedauerlichen Unfall neulich erinnern? Das hätte alles nicht passieren müssen. Und so etwas sollte dir doch nicht passieren, oder?«
Er schaute ihn wieder so freundlich und besorgt an.
»Weist du, ich habe gleich erkannt, dass du ein intelligenter Typ bist. Damals im Knast, da habe ich auch immer die guten von den schlechten unterscheiden müssen. Das ist wichtig im Leben – für das Überleben, weißt du«
›Oh Mann, wenn das so weitergeht, steht mein Bier ab‹, stellte P. fest und nahm deshalb einen großen Schluck.
Dann wischte er sich mit dem Handrücken über die Lippen und sagte nochmal: »Ich kenne sie nicht.«
»Ich sage ja, du bist intelligent«, lächelte der Mann. »Ich heiße Martin. Und jetzt kennst du mich ja. Also können wir ganz gemütlich was trinken und uns unterhalten, nicht wahr?«
Und er hob seine beringten Finger. Mit der anderen Hand zeigte er auf den Espresso, um der Bedienung zu signalisieren, er möchte das Gleiche.
»Weist du, eigentlich ist der Job doch nichts für mich. Ich bin für was ganz anderes gemacht. Mir gefällt die Kneipe hier. Alles gebildete Leute hier. Soll ich dir was sagen?«
Bedeutungsvoll nestelte er an der Innentasche seiner Jacke herum. P. wurde nervös. Aber Martin zog nur ein Bündel beschriebenes Papier aus der Tasche und hielt es ihm hin.
»Da schau dir das an. Hab ich geschrieben. Im Knast hat man ja Zeit. Ich kann Gedichte schreiben. Ist alles in meinem Kopf. Und da ich dich gut leiden kann, möchte ich, dass du die Gedichte schön aufmerksam liest und mir sagst, was du davon hältst«.
Die Bedienung brachte den Espresso. Er nahm einen winzigen Schluck, wobei er den kleinen Finger mit dem langen Fingernagel weit abspreizte. Einen Moment später nickte er P. auffordernd zu: »Das ist besser als deine Zeitung, glaub's mir«.
Also las P. die Gedichte. Oder er versuchte es zumindest. Irgendwas von grünem Gras mit Amseln darauf. Vielleicht ja sogar gut. Nur hatte er im Moment keinen Nerv, sich mit Gedichten zu befassen. Also tat er überrascht und sagte: »Das ist echt gut«.
»Ah, du sollst mich nicht anlügen. Da werde ich sonst richtig ärgerlich. Lese in Ruhe und sage mir dann, ob sie dir gefallen«
›Also, was solls.‹ P. bestellte sich noch ein Bier und las ernsthaft und langsam, wenn auch leicht oberflächlich mit gerunzelter Stirn ein schmutziges Blatt nach dem anderen durch. Als die Bedienung das Bier brachte, schaute sie sehr interessiert. Sowohl interessiert auf Martin als auch auf die speckigen Blätter, die P. in der Hand hielt. Martin schaute sehr gütig und auch sehr interessiert zurück.
»Mein Freund hier rezitiert gerade meine Gedichte«, sagte er huldvoll.
»Redigieren, meinst du wohl«, sagte die Bedienung wie aus der Pistole geschossen und schmolz trotzdem ein wenig.
»Oh, Mann! Dieser Typ ist nicht nur ein effizienter Schläger, sondern auch ein verdammt guter Charmeur«, musste P. anerkennend feststellen. Wenn dieser Typ nicht so gefährlich wäre, fände er Martin sogar ein wenig sympathisch und könnte sich vorstellen mit ihm ein paar Bierchen zu trinken. Nur leider lag die Sache anders. Dieser Typ war ein eiskalter Irrer.
»Also, ich finde die Gedichte gut – vor allem das mit der Amsel«, log er.
Martin schaute ihn verträumt an. »Fast schon ein großes Talent, mmh?«, sagte er leise, nahm sich die Blätter wieder und steckte sie gefaltet in seine Innentasche. Dabei ließ er P. den Griff des großen Messers sehen, das ebenfalls in der Jacke in einem Lederhalfter steckte.
»Eigentlich mag ich dich wirklich. Und deshalb will ich ehrlich zu dir sein. Mein Chef ist der Meinung, ich soll dich solange prügeln, bis du uns das Buch gibst. Und dann soll ich dich im Wald vergraben.«
»Welches Buch?«, stöhnte P., der von gar nichts eine Ahnung hatte.
»Oh, mach dich doch nicht dümmer, als du bist. Wenn du nichts von einem Buch weißt, muss ich dich doch gleich im Wald vergraben«, sagte Martin lächelnd. »Solange du das Buch noch hast, darf ich dich nur prügeln, was mir ehrlich keinen Spaß machen würde.«
›Wie komme ich nur aus dieser Scheiße raus!‹, dachte P. »Wie komme ich verdammt noch mal aus dieser Scheiße raus!«, brüllte er Martin an.
Der ganze Laden schaute pikiert in ihre Richtung. »Erst das Buch«, sagte Martin.
P. hatte zwei Bier und einen Espresso intus und seine Blase drückte. Wirklich jetzt.
»Ich muss jetzt erst mal aufs WC. Und dann sagst du mir, wie ich aus diesem Scheiß raus komme«, presste er zwischen den Zähnen hindurch.
»Enttäusche mich nicht und komm wieder«, sagte Martin mit einem drohenden Blick.
P. ging zu den im hinteren Bereich liegenden Toiletten durch eine Tür in einen Flur. Links war eine Tür mit der Aufschrift »Privat«, rechts waren Herren und Damen WC. Er öffnete die Tür zu der Treppe nach oben, ließ sie offen und rannte mit schnellen Schritten ins Damen WC. Er musste wirklich dringend und schloss sich in einer Kabine ein. Jetzt war aber keine Zeit zum Pinkeln. Er hörte, wie draußen die Tür zur Herrentoilette aufgerissen wurde. Dann hörte er Martin leise fluchen. Martin lief rumpelnd die Treppen zu dem privaten Bereich hoch. Dann ertönte ein wütender Schrei.
Was jetzt? Warten (und pinkeln) oder fliehen? Martin entschied die Sache für ihn. Fluchend kam er die Treppe wieder runter. P. hörte kurzes Stimmengewirr im Café und dann ein heftiges Geklingel der Tür.
›Pinkeln kann ich später‹, entschied er und ging vorsichtig in die Gaststätte zurück. Alle Gäste schauten schweigend in seine Richtung.
»Dein Freund hatte es aber ziemlich eilig. Er hat deine Rechnung übernommen. Er hat, bevor er hier raus gestürmt ist, einfach einen Zwanziger auf den Tresen geschmissen und gerufen die Rechnung gehe auf ihn. Du müsstest das später bei ihm begleichen«, sagte die Bedienung mit einem vorwurfsvollen Blick.
»Ist er weg?«
»Ja, er dachte – warum auch immer – du wärst oben zur Balkontür raus gegangen. Übrigens ist das für Gäste verboten nach oben zu gehen. Das ist Privat!«.
»Ich war ja gar nicht oben, also ciao«, sagte P. und verließ den Laden so schnell als möglich. Schon wieder »rechts oder links?« Er lief schnell geradeaus über die Straße und in eine kleine Gasse in Richtung Innenstadt davon. Nachdem er sieben Querstraßen weiter war und einige Haken geschlagen hatte, verdrückte er sich in seiner Not in die Büsche eines verwahrlosten Spielplatzes und ließ der Sache ihren Lauf. Zum Glück dämmerte es schon und niemand konnte ihn sehen
Welches Buch? Er zermarterte sich den Schädel. Was wollten die von ihm. Wäre er nur zur Polizei gegangen! Plötzlich fiel ihm ein, dass an dem Abend des Mordes Bea etwas Braunes in der Hand gehabt hatte. War das ein Buch gewesen? Ein Rollbuch? So etwas hatte er schon mal gesehen. Aus Leder. Ziemlich schickes Notizbuch für ein Reisetagebuch. Zum Rollen. Hatte damals eine Freundin von ihm im Urlaub dabei gehabt. Nach ein oder zwei beschrieben Seiten hatte sie das gute Stück leider am Strand liegen lassen und sie hatten es trotz langer Suche nicht mehr gefunden. Hatte Bea so ein Rollbuch aus Leder in der Hand gehabt? Und das suchten die Mörder jetzt? Er bemerkte, dass er schon lange fertig war und kein gutes Bild abgab, wie er so dastand hinter dem Busch mit der Hose offen. Er musste Bea finden und die Sache mit ihr besprechen. Was steckte hinter dem Mord? Und warum sollte man wegen eines Buches jemand brutal überfahren?
Und um Gottes willen! Was passierte, wenn der gütige Martin merkte, dass er nichts von dem Buch wusste? Martin durfte ihn nicht wieder so leicht in die Finger bekommen. Woher hatte Martin überhaupt wissen können, dass er in dem Café war? Nach Hause durfte er auf keinen Fall gehen. Da warteten im schlimmsten Fall diese Bundfaltenhosen tragenden Büchernarren auf ihn. Wohin dann? Als erstes ging er zu seiner Bank und holte sich mit seiner Servicekarte soviel Geld wie möglich aus dem Automat.

St. Georg und der Drache

Siggi hatte einen Wutanfall. Wutanfälle ihres Chefs waren alle Anwesenden gewöhnt. Dieser Wutanfall übertraf in Ausmaß, Lautstärke und Länge jeden bisherigen, fanden die vier betreten auf den Boden schauenden Männer. Die Vier waren es gewohnt, von ihrem Chef ruppig herumkommandiert zu werden. Und sie waren nicht aus Zucker. In diesem Fall fand sich Georgy mit der dicken, blutig verkrusteten Lippe allerdings ungerecht behandelt. Ab und zu schaute er unterwürfig und doch vorwurfsvoll in Richtung seines Chefs. Wie auf Knopfdruck steigerte sich Siggi in eine speichelsprühende Raserei. Die vor ihm auf dem Schreibtisch liegenden Schriftstücke wurden mit feuchten Flecken übersät.
»Welcher Idiot hat die Liquidierung von Sergio angeordnet! Was habe ich euch gesagt was ihr tun sollt UND WAS IHR NICHT TUN SOLLT!«
Erschöpft ließ sich Siggi in seinen Chefsessel zurückfallen. Er holte ein großes Taschentuch aus seiner Sakkotasche und wischte sich den Speichel vom Mund. Dann tupfte er sich vorsichtig den Schweiß von der Stirn. Dabei blieben bräunliche Flecken am Taschentuch zurück. Siggi war geschminkt. Siggi hieß eigentlich Sighurt von Ravenow, was außer seiner senilen Mutter und ihm kein Mensch wusste. Und auch niemand wissen sollte. Er war ein Kind verarmter Landadliger, die aus dem Osten vor den Russen fliehen mussten und alles verloren hatten. Sie hatten nur noch einen inzwischen von den Motten zerfressenen Wandteppich mit dem Familienwappen retten können. Irgendwas mit einem Drachen war darauf zu erkennen gewesen. Das war eine der wenigen Erinnerungen, die er aus seiner Kindheit noch hatte. Trotzdem oder genau deshalb bestand er auf einem gewissen Niveau. Er wollte, dass die Leute erkannten, dass er Klasse hatte. Und er hatte sich im Milieu jahrzehntelang hochgearbeitet. Von ganz unten. Und er kannte inzwischen das Geschäft in- und auswendig. Meistens ließ er alle Arbeiten, die anfielen, von seinen zahlreichen Mitarbeitern erledigen. Die Vier, die vor ihm fast schon stramm standen, wussten aber, dass er manchmal eine Ausnahme machte und Aufgaben selbst erledigte. Und das betraf insbesondere Strafmaßnahmen bei den Mitarbeitern. Siggi war bekannt für drakonische Strafen. Angefangen von der Wegnahme der heiß geliebten dicken Sportwagen bis zur Amputationen von Gliedmaßen war alles schon mal vorgekommen. Deshalb blieben die Männer schweigend mit gesenktem Kopf vor dem Schreibtisch stehen. Und das war auch gut so. Denn Siggi war noch lange nicht fertig.
»Wie erkläre ich den Italienern das mit Sergio? Und wo sind mein Buch und der Schlüssel?«, fragte er gefährlich leise und schaute Georgy dabei an.
»Der Fpaghetti verfuchte fu fliehen«, stammelte Georgy undeutlich.
Georgy hatte eine sehr dicke und blutige Unterlippe. Ein Auge war blutunterlaufen und es war von lila-bläulichen Flecken umgeben. Seine Nase war eindeutig gebrochen und gelb-blau geschwollen. Außerdem zierten mehrere frische Schnittwunden und eine schwarzblaue große Beule seine Stirn. Wenn er sprach, hörte sich ein S bei ihm eher nach einem F an. Aus seiner Sicht hatte Georgy alles richtig gemacht. An dem Verlust von Buch und Schlüssel war er komplett unschuldig. Niemand hatte ihm irgendwas gesagt. Nie wurde er vor Aktionen aufgeklärt, um was es ging. Und seinen Schritt fühlte er eigentlich nur noch als geschwollenen Ballon zwischen seinen Beinen.
»Du!«, sagte Siggi fast singend mit einem sehr langen u. Dabei zeigte er mit einem dürren und zitternden Zeigefinger auf Georgy. »Du bist verantwortlich für die ganze Sache. Du wirst mir meine Sachen bringen. Und du wirst mir Bea und diesen P. lebendig und unversehrt abliefern. Ich gebe dir ganze zwei Tage. Wenn die zwei Tage vorbei sind und ich habe nicht was ich will, dann wird sich der Philosoph um dich kümmern. Und ich werde dabei zusehen. Und ich werde mir Zeit nehmen...«
»Oh, bitte nein Chef! Martin hat mir doch fchon fämtliche Fchneidezähne rauf gefchlagen«, bettelte Georgy.
Siggi schaute ihn nur bedauernd und kopfschüttelnd an. Dann nickte er den anderen zu.
»Ihr vier werdet das schnell und diskret erledigen. Und ihr drei habt dabei auch ein Auge auf unseren Georgy Porgy hier. Nicht, dass der uns verloren geht.« Die anderen Drei reagierten erleichtert und wagten sogar ein hämisches Lächeln in Richtung Georgy.
»Jetzt meldet euch bei Martin, der sagt euch was zu tun ist. Und tut nur was euch gesagt wird!«
Die vier Männer verließen, so schnell es unter Wahrung der Schlägerwürde machbar war, den Raum und schlossen leise die Tür hinter sich. Siggi war enttäuscht. Sein Personal war zu primitiv. Sein Leben war zu kurz. Und sein Körper verfiel immer mehr. Er hatte sich eine üble Krankheit eingefangen. Er wusste inzwischen aus den Nachrichten, was er vermutlich hatte. Sein Arzt war ein Idiot, der nicht den blassesten Schimmer hatte. Sein gut trainierter Körper von 90 Kilo stahlharten Muskeln war immer magerer geworden. Er sah mit seinen fünfundvierzig Jahren inzwischen aus wie ein Siebzigjähriger. Er wog jetzt unter 60 Kilo. Seine Muskeln waren weg. Und er hatte laufend Infektionen, Geschwüre und Schmerzen. Eine Lungenentzündung folgte der nächsten. Inzwischen hatte seine üblicherweise braun gebrannte Haut einen gelblich fahlen Ton angenommen. Und er bekam immer mehr Leberflecken, die rasch größer wurden. Voll gepumpt mit Antibiotika und Schmerzmitteln konnte er bisher noch seinen Geschäften nachgehen. Damit nicht jeder seinen Gesundheitszustand sofort bemerkte, ließ er sich von seinem Mädel morgens die Haut mit Schminke abtönen. Mehr wollte er auch nicht mehr von ihr. Wenn das so weiter ging, würden die Hyänen bald merken, dass es mit ihm bergab ging. Und das bedeutete nichts Gutes in dem Geschäft, in dem er tätig war. Er hatte selbst auch schon den einen oder anderen schwächelnden Konkurrenten oder Vorgänger ausgebootet. Das ging schneller als man gucken konnte. Deshalb konnte er es überhaupt nicht gebrauchen, dass sein Buch verschwunden war. In diesem Buch waren alle größeren Transaktionen verzeichnet, die er mit den Italienern durchgezogen hatte. Von größeren Autolieferungen über Mädchen und Waffen bis hin zu Drogen waren mehr oder weniger verschlüsselt alle Finanzbewegungen mit den Italienern der letzten sechs Monate mit diesem Buch nachvollziehbar. Nicht nur die Polizei würde sich brennend für diese Aufzeichnungen interessieren. Falls die Bullen das Buch in die Hände bekämen wäre er geliefert. Aus dem Knast würde er niemals wieder herauskommen. Und das bei seinem Gesundheitszustand. Undenkbar! Aber auch Andere hatten den Wert des Buches erkannt. Sergio war der Mittelsmann der Italiener gewesen. Gemeinsam hatten sie einen richtig großen Deal vereinbart. Insgesamt fast 100 Kilo Stoff. Also fast sechs Millionen Deutsche Mark! Wenn dieser Deal funktionierte, dann könnte er sich Ärzte auf der ganzen Welt leisten. Und er brauchte diese Ärzte dringend. Mittlererweile hatte er eine regelrechte Todesangst. Er würde Stück für Stück und immer schneller verfaulen. Und die bisherigen Ärzte, die er konsultiert hatte, rieten ihm ins Krankenhaus zu gehen. Vermutlich auf die Isolierstation oder was! Er wollte nicht zum Abnibbeln in ein verdammtes Krankenhaus. Mit der richtigen Summe würde er mit den richtigen Ärzten eine Kur durchziehen. Und danach wie früher arbeiten können. Oder er würde sich zurückziehen und das Leben genießen. Von dieser Summe müsste eigentlich trotz teurer Kurmaßnahmen noch genug übrig bleiben. Vielleicht Karibik? Oder eine griechische Insel? Na egal. Auf jeden Fall gesund und braun gebrannt in einer Strandbar, umringt von jungen Mädels oder auch jungen Griechen. Das mit den Jungs hatte er immer genossen. Viel mehr als mit den Mädels. Also dann doch eher eine griechische Insel? Auf so einer Insel könnte er leben wie er wollte. Und eigentlich könnte er dann dort seine Vorliebe für Jungs ganz offen ausleben. Nicht so wie hier. Im Milieu durfte man in dieser Hinsicht keine Informationen preisgeben. Das war schlimmer als in mancher evangelischen Dorfgemeinde. Ruckzuck war der Ruf versaut. Und man wurde nicht mehr für voll genommen. Und man wurde auch erpressbar. Apropos Erpressung. Dieser Sergio hatte eigentlich den Tod verdient. Nur nicht bevor er erzählt hatte, was er wusste. Und Siggi hätte sich viel Zeit genommen herauszufinden, was Sergio wusste. Dieser Dummkopf Georgy hatte es echt versaut. Überfährt auf einem Parkplatz zweimal einen Italiener. Auch noch einen Italiener der Mafia. Gut, der Wagen war geklaut gewesen. Sie hatten den Wagen im Industriegebiet in der Nähe der Müllentsorgungsanlage mit Benzin übergossen und angezündet. Bisher war er noch nicht gefunden worden. Zumindest hatte er nichts gehört. Allerdings ermittelte die Polizei nach diesem grausamen Mord. Die waren jetzt überall unterwegs. Und schnüffelten herum. Das hätte man ganz anders anfassen müssen. Sergio war während den Verhandlungen zwischen ihm und den Italienern hier im Büro gewesen. Und womöglich war Siggi kurz raus gegangen, um Getränke zu ordern. Oder er hatte einen von diesen widerlichen Hustenanfällen bekommen, die ihm den Atem nahmen und musste kurz ins Bad um den Schleim heraus zu husten. Er wusste es nicht. Er hatte es gar nicht bemerkt, dass ihm etwas fehlte. Der nächste Eintrag wäre ja erst nach Abschluss des Deals fällig gewesen. Er wollte doch um Gottes willen so schnell als möglich diesen wichtigen Deal – den wichtigsten Deal seines Lebens! – über die Bühne bringen und mit dem Geld die Behandlungen beginnen. Scheißegal, zum Blutaustausch in die Schweiz wie Keith Richards oder irgendwas, was ihn wieder auf Vordermann brachte. Wahrscheinlich war dieser Diebstahl nur wegen seiner miserablen Verfassung möglich gewesen. Früher wäre ihm nie so etwas passiert. Niemals! Früher hätte er Verrat gerochen. Eine schwache Stelle in seiner Organisation erspürt. Aber der Philosoph hatte sich intensiv unter den Männern umgehört. Wie er das immer so machte. Sie mussten wahrscheinlich seine Gedichte lesen. Und er war sich deshalb ganz sicher, dass diese Männer lieber ihr rechtes Ei hergeben würden als ein Buch aus Siggis Schreibtisch zu klauen. Und dem Philosophen vertraute er als einzigem von dieser Horde von geldgeilen Idioten. Er war zwar ein irrer Killer. Und schrieb ganz üble und wahnwitzige Gedichte. Aber er war auch sehr professionell und vor allem völlig loyal. Der Philosoph arbeitete nicht wegen schnödem Geld, sondern aus Passion. Und ihm war noch nie ein Fehler passiert. Fälle, die er bearbeitete, erschienen entweder als tragischer Unfall oder als Überdosis in der Zeitung oder tauchten überhaupt niemals mehr auf. Deshalb hatte Siggi auch ihn mit diesem heiklen Fall beauftragt. Auch wenn er wusste, dass der Philosoph trotz seiner Loyalität bei großen Deals immer einen Obolus von den harten Drogen abzweigte. Das würde er bei keinem der anderen Junkies tolerieren. Aber zwischen ihnen gab es einen unausgesprochenen Deal, der von beiden schweigend eingehalten wurde. Der Philosoph nahm sich etwas, aber nie zu viel. Und er war es wert. Auch wenn er mit den Drogen dann für Tage verschwand und sich in seiner Wohnung voll ballerte. Wenn er gebraucht wurde, war er da und nie zugeknallt. Er hätte den Philosophen alleine die Aufgabe mit Sergio erledigen lassen sollen. Sergio hatte den Deal mit den 100 Kilo mit eingefädelt. Und Siggi wusste nicht, dass Sergio vor hatte ein doppeltes Spiel zu spielen. Mit dem Buch und den ganzen Transaktionen darin hatte er vermutlich nicht nur Siggi, sondern auch die Italiener erpresst. Und als zusätzliches Druckmittel hatte er den kleinen Lieferwagen - einen spanischen MB 100 - verschwinden lassen. Gegen eine Zahlung der Hälfte des Wertes des Dopes wollte er das Buch und einen Schlüssel für das Versteck des Fahrzeugs übergeben. Wahrscheinlich hatte er den selben Vorschlag auch den Italienern gemacht. Immerhin musste Siggi anerkennen, dass dieser Plan zumindest von der Summe her durchaus respektabel gewesen war. Vermutlich hatte Sergio ähnliche Vorhaben wie er. Nur ohne medizinische Behandlungen. Aber mindestens Karibik musste es dann schon sein. Denn im Grunde war der Plan reiner Selbstmord. Sowohl die Organisation von Siggi als auch die der Italiener hätte alles gegeben, um ihn zu erwischen. Und dann hätte es sehr lange gedauert, bis die gerechte Strafe an ihm vollzogen gewesen wäre. Vermutlich hätten sich Siggi und die Italiener gestritten, welches Körperteil vom wem abgetrennt werden darf. Naja, jetzt war der Sergio platt gefahren auf dem Parkplatz gefunden worden. Die Italiener hatten sich bisher noch nicht gemeldet. Was verdächtig war. Siggi hatte fünf zusätzliche Männer im Haus als Wache aufgestellt und ihnen eingeschärft aufmerksam zu sein. Falls die Italiener ihm die Sache anhängen wollten, waren sie spät dran. Vermutlich suchten sie ebenfalls nach dem fehlenden Lieferwagen. Aber es konnte auch durchaus sein, dass sie ihm einen Besuch abstatten wollten, um ihm Fragen zu stellen. Das war eine riesengroße Scheiße, das alles. Und er hatte eigentlich gar keine Zeit für so etwas. Verzweifelt ließ Siggi sein Gesicht in seine Hände fallen und rieb sich die Augen. Im nächsten Moment schaute er angeekelt auf die braunen Streifen in seinen Handflächen. Seine Schminke war total verschmiert. Das musste ein Ende haben oder er drehte noch total durch.

Disco

Nachdem P. sich mit Bargeld eingedeckt hatte, versuchte er möglichst unauffällig einen »Spaziergang« zum Parkplatz bei Toni zu machen. Er lief dreimal an diesem Parkplatz vorbei. Die Stelle der brutalen Tat im hinteren Teil des Parkplatzes war mit bunten Bändern abgesperrt worden. Es standen zwei Polizeiwagen dort und einige Personen mit und ohne Uniform standen in losen Gruppen herum.
›Das ist die Kripo mit den Tatortspezialisten.‹
Sein Wagen stand auf dem nicht abgesperrten Teil des Parkplatzes. Gleich neben der Einfahrt. Wenn er zu Toni ging, versuchte er immer möglichst direkt zu parken. Weiter hinten stand ein alter Peugeot 204. Vermutlich Beas Wagen. Er stellte sich vor, wie er einfach zu seinem orangenfarbenen VW ging, einstieg und wegfuhr. Er wusste aber, dass er dies auf keinen Fall ohne ein Interview durch die Polizei schaffen würde. Oder ein Verhör. Oder eine Festnahme.
»Der Täter kehrt immer zum Tatort zurück«, hieß es ja immer. Er hätte der Polizei ja auch einiges zu erzählen. Aber er traute sich nicht. Zuerst wollte er von Bea erfahren,

Impressum

Texte © Copyright by
Paul Datura c/o AutorenServices.de König-Konrad-Str.22 36039 Fulda pauldatura@freenet.de Texte: © Copyright by Hans-D. Heinz

Bildmaterialien © Copyright by
Umschlag: © Copyright by Hans-D. Heinz

Alle Rechte vorbehalten.

http://www.neobooks.com/ebooks/paul-datura-retrograd-ebook-neobooks-AWDRm09OhPfMLnAwp71m

ISBN: 978-3-7427-5487-5