DIE ERSTE TOCHTER

Zukunftsepos von Katharina Maier

INHALT

Widmung

Prolog

Familie

Sturmzeit

Abweichler

Übertritt

Splitter

Kaffee

Verquickungen

Rauch

Vipern

Katastrophe

Wer ist wer

Was ist Was

DIE ERSTE TOCHTER

Impressum

WIDMUNG

Für Mama, mit den Sternen in ihrem Geist

Für Lisa, mit den Drachen in ihrem Herzen

Für Oma, die Myn ihre Stärke gab

Diese Welt wäre nicht, was sie ist, ohne euch

PROLOG

Es heißt, ich bin das unausweichliche Ende einer jeden Geschichte, doch diese eine begann mit mir. Sie hat mich hierhergeführt, in diese vielgestaltige Stadt, recht unerwartet, möchte man meinen. Natürlich bin ich immer hier, überall, auch jetzt. Ich streife durch die Stadt, und der whiskeyselige Mann unter der Turmbrücke geht wie zufällig mit mir. Im Operationssaal, wo die Ärzte mit mir ringen wie Jakob einst mit seinem Herrn, ein alter Kampf, den ich mit weit weniger Leidenschaft zu führen pflege als sie, hält mich der Patient unter ihren Messern für einen Tunnel aus Licht. Das tun sie oft. Das großäugige Kind auf dem Rücksitz der Flugmaschine winkt einem Gerippe im schwarzen Mantel zu, das ein wenig aussieht wie sein Großvater. Das Kind lacht mich an. Das tun sie selten.

Ich bin hier. Doch schon lange kam ich nicht mehr als die Alte, die Dunkle, die Mutter. Bis jetzt, da eine Frage gestellt wurde, die mich gerufen hat. Draußen vor den verspiegelten Fenstern zerteilt der Fluss gezeitenatmend die Stadt, und drinnen steht die Frage breit und schwer zwischen einem Mann und einer Frau und verlangt nach Antwort.

»Sie wollen es wirklich wissen?«, fragt die Frau nach. Schon jetzt sieht sie müde aus. Vielleicht weiß er sogar, was er da von ihr verlangt. Doch gegen die erste Sünde der Menschheit ist auch er nicht gefeit. Die Angst vor den Worten sitzt ihr im Nacken, aber sie kann sich dem Drängen in den fremdartigen Augen nicht verschließen. Draußen singt der große Glockenturm sein immer wiederkehrendes Loblied auf die Zeit. Die beiden hören es nicht.

»Bitte«, sagt er, als ihr Schweigen die Überhand zu gewinnen droht. »Erzählen Sie es mir.«

Aber wie kann sie das? Sie weiß nicht, wie es begann. Denn am Anfang war der Tod – der Tod und eine plötzliche Anwandlung von Selbstsucht, wie sie mir zugegebenermaßen nicht gebührt. Aber da stand ich, am Anfang, und hielt ein kleines Seelenlicht in meinen Händen. Es war ein junges, unbekümmertes Lichtchen, kaum dem Mutterschoß entsprungen. Manche gehen, bevor sie richtig angekommen sind. Es liegt nicht an mir, dies zu entscheiden, ich lasse es nur geschehen. Doch das Seelenlicht strahlte mich an, warm und silberhell, und ich formte fest und klar das Nein. Ich konnte es nicht gehen lassen. Ich wollte es nicht gehen lassen. Und so schloss ich die Hände um das silberhelle Seelenlicht und beanspruchte es für mich. Dieser hier war mein. Einen Lidschlag nur stockte die Zeit in ihrem Fluss, und das Gewebe dehnte sich, ohne zu reißen. Ohne Chaos keine Ordnung. Jede Regel hat ihre Ausnahme. Selbst diese. Und so hauchte ich mein Seelenlicht zurück, und ein helles graues Augenpaar ging auf und blickte verwundert in die Welt.

FAMILIE

An dem Abend, da die Alte in mein Leben trat, las ich ein Buch, obwohl ich eigentlich hätte sticken sollen. Wie so oft im Herbst auf Singis, in der Sturmzeit, wie wir sagen, heulte der Wind um das Haus und ließ die Fensterschilde knistern. Meine Mutter und ich saßen am prasselnden Kamin und gaben ein Tableau gut-singisischer Häuslichkeit, zumindest bis zu dem Moment, da ich kapitulierte und meinen Stickrahmen gegen ein zerlesenes Buch austauschte, voller Legenden über Götter und Geistwesen und solche, die beides waren.

Meine Mutter webte gerade an einem Teppich, auf dem in einem Tanz von Licht und Schatten der Triumph des allmächtigen Wy über den Göttlichen Gegner Form annahm, und tat so, als würde sie meinen kleinen Akt des Ungehorsams nicht bemerken. Auch von meinem Vater drohte mir im Moment keine Rüge. Er saß bei meinen beiden Brüdern an dem schweren, dunklen Holzsteintisch gegenüber dem Kamin und legte gerade letzte Hand an eine zierliche Figurine. Um ihn herum hätte also gerade das Singisische Reich untergehen können, ohne dass er mit der Wimper gezuckt hätte. Die Weigerung seiner Tochter, ihr Geschick in Handarbeiten zu vervollkommnen, wie es sich für ein Mädchen aus gutem Hause gehörte (ganz besonders, wenn es um dieses Geschick derart düster bestellt war wie um das meine), war sicher nicht dazu geeignet, die Aufmerksamkeit meines Vaters von seinem kleinen Kunstwerk abzulenken.

Mein Vater, Eftnek Neoly, war Holzsteinschnitzer, und er war einer der besten. Davon zeugten die kleinen Statuen in den Winkeln des Zimmers, in jeder der acht Ecken zwei, je eine aus hellem und eine aus dunklem Holzstein. Unschwer war zu erkennen, dass die Liebe zu Legenden und Märchen in der Familie lag. An unseren Wänden wachten nicht hochgereckte Statuen von Gründervätern, sondern die sagenumwobenen Chyndrai: Neckische Wassergeister und flackernde Feuerfrauen verschlangen sich ineinander, Himmelstöchter hoben ihre ätherischen Arme gegen die Decke, als wollten sie nach den Sternen greifen, und Erdgeister formten sich selbst aus den Gebeinen der Welt. Zusammen mit Mutters zartgewebten Seidenteppichen verliehen die Figuren unserem kleinen Familienzimmer einen Hauch von Anderweltlichkeit, ganz so, als hätten die Chyndrai selbst es berührt – so zumindest sagte ich, wenn meine Fantasie einmal wieder Kapriolen schlug. Mein kleiner Bruder Mudmal pflegte dann die Augen zu verdrehen wegen seiner albernen Schwester, was er sehr oft tat und sehr theatralisch, damit auch ja niemand auf die Idee kam, er könnte mit meiner Torheit irgendetwas gemein haben. Aber damit konnte ich umgehen. Das war normal. Nicht normal war, dass mein großer Bruder mich bei solchen Gelegenheiten mit glitzernden Augen ansah, mich eine kleine Poetin nannte und mir heimlich eine Memofeder und Speicherpapier in die Hand drückte, damit ich aufschreiben konnte, was mir durch den wirren Kopf ging. Natürlich überforderte er mich damit heillos, aber das schien er nicht einzusehen.

Vairrynn. Ich zählte damals neun Jahre, mehr als genug, um zu verstehen, dass mein großer Bruder … anders war. Da diese Andersartigkeit aber dazu führte, dass er mich behandelte, als wäre ich so viel wert wie er, akzeptierte ich sie dankbar, ohne mir allzu sehr den Kopf darüber zu zerbrechen. Immerhin waren wir eine Künstlerfamilie, und da war für jemanden wie Vairrynn allemal der richtige Platz. Das glaubte ich.

An jenem Sturmzeitabend las ich also von den Irrungen und der Glorie der Chyndrai, als die Türglocke durchdringend durch das Haus hallte. Wir alle zuckten zusammen wie ertappte Missetäter. Selten kam jemand unangemeldet zu dem Holzsteinschnitzer Neoly, und schon gar nicht zu so später Stunde, es sei denn, dieser Jemand war mein Großvater. Und die Besuche des alten Patriarchen bei seinem Erstgeborenen waren selten friedvoll.

»Würdest du wohl in nächster Zeit an die Tür gehen?«, fragte mein Vater nach einem Moment und beugte sich wieder über seine Figurine. Die Frage war an mich gerichtet; da Dlindgy, unser Mädchen für alles, heute ihren freien Abend hatte, war es meine Aufgabe, die Tür zu öffnen. Seufzend legte ich mein Buch aus der Hand und machte mich auf den Weg. Ich meine das, wie ich es sage, denn um vom Familienzimmer, das auf den Garten hinauszeigte, zur Vordertür zu gelangen, musste ich fast durch das ganze Haus, und es war ein großes Haus.

Als sein Ältester es sich in den Kopf gesetzt hatte, nach seiner Heirat nicht im Stammsitz der Familie wohnen zu bleiben, hatte der alte Neoly getobt, zumindest den stetig wiederholten Berichten meiner zahlreichen Großtanten zufolge; aber er hatte sich nicht lumpen lassen wollen und seinem Sprössling eines seiner spatiösen Küstenhäuser als Hochzeitsgeschenk verpasst. Schließlich sollte der Erste Sohn einer Großen Alten Familie wenigstens standesgerecht leben, wenn er es schon nicht unter dem Dach seiner Vorväter tat. Und so hallte die Glocke noch mehrmals durch die weiten Räume, ehe ich, leise vor mich hin schimpfend, die Tür erreicht hatte und endlich unserem späten Besuch öffnen konnte. Der Besuch war nicht mein Großvater.

Vor unserer Tür stand eine kleine, rundliche Frau in einem reichbestickten, dunkelblauen Kleid und einem grauen Kapuzenumhang. Mir, dem neunjährigen Kind, kam sie uralt vor. So viele Runzeln und Falten durchzogen das breite Gesicht, dass keine Charaktereigenschaft es besonders gezeichnet zu haben schien. Ihr Haar, zu einer komplizierten Hochfrisur aus unzähligen Zöpfen aufgesteckt, war schneeweiß. In ihrer knochigen Hand hielt die Alte einen knorrigen Stab. Er war aus Holz, noch dazu aus dunklem Lkholz. Nichts auf Singis ist heiliger. In dem breiten Knauf, auf den die Fremde fast liebevoll ihre Hand gelegt hatte, war das Antlitz einer Frau eingeschnitzt, die eine Ährenkrone im geflochtenen Haar trug.

Es hätte nicht viel gefehlt, und ich wäre vor der Alten auf die Knie gefallen. Ich wusste sehr wohl, wer und was sie war; zu oft hatte ich sie auf der Holographischen Wand gesehen und mir von meinem großen Bruder ihre Position erklären lassen müssen. Aber ich verstand beim besten Willen nicht, was sie hier vor unserer Haustür tat.

Ich wäre wohl bis ans Ende der Zeit dagestanden, hätte die Alte nicht ihre dunklen Augen zusammengekniffen und mit krächziger Stimme gefragt: »Hast du nun genug gesehen, Mynrichwy Neoly? Darf ich eintreten?«

Mein Name aus dem Mund der Alten holte mich aus meiner Erstarrung. Eilig murmelte ich eine Begrüßung, wobei mir siedendheiß einfiel, dass ich keine Ahnung hatte, wie ich sie anzureden hatte; wahrscheinlich blamierte ich meine Familie gerade bis auf die Knochen. Doch die Alte lachte nur gackernd und rauschte an mir vorbei. Restlos verwirrt eilte ich ihr hinterher, um wieder zu ihr aufzuschließen und sie in die Empfangshalle zu führen. Dann huschte ich, so schnell ich konnte, zurück ins Familienzimmer.

»Nun, wer ist es?«, fragte mein Vater, als ich den Kopf zur Tür hineinstreckte. Ich schluckte, weil ich plötzlich befürchtete, er würde mir nicht glauben.

»Die … die Erste Dienerin der Lchnadra, Vater.«

Meinem kleinen Bruder fiel die Kinnlade herunter, aber sonst wirkte niemand auch nur im Entferntesten befremdet, dass das Oberhaupt des Ordens der Großen Göttin unserer kleinen Familie einen abendlichen Besuch abstattete. Vater legte bedächtig sein Werkzeug aus der Hand und tauschte einen Blick mit Mutter, der Bände sprach, auch wenn die in einer Sprache geschrieben waren, die ich nicht verstand. Vairrynn lächelte, und ein seltsames Glänzen war in seinen hellen Augen. Raubtieraugen haben wir Singisen laut den Terranern, und wann immer sich dieser Ausdruck in das Gesicht meines Bruders stahl, verstand ich ein wenig, warum sie das behaupteten.

»Dann wollen wir die Ehrwürdige nicht warten lassen«, meinte mein Vater mit schwerer Ironie in der Stimme, die ich heraushörte, aber nicht deuten konnte. Ich sehnte mich danach, mit Vairrynn zu reden, damit er mir erklären konnte, was das alles sollte, aber er folgte Vater und Mutter wie ein Schatten, und Mudmal und ich zuckelten hinterher, in nagender Neugier vereint.

Es dauerte eine Weile, bis wir die Erste Dienerin in dem Wald von Statuen fanden, die unsere Empfangshalle bevölkerten. Der weite Saal mit der hohen Decke, den filigran gravierten Säulen und geschliffenen Fenstern war eines Patriarchensohns durchaus würdig, ließ aber gleichzeitig keinen Zweifel an Eftnek Neolys Künstlertum. Die Erste Dienerin der Lchnadra stand vor einer Statue, die die Frau eines von Vaters Freunden darstellte, die kurze Zeit zuvor an dem Biss einer Kachta gestorben war. Ich hielt sie für eine von Vaters wehmütigsten Schöpfungen, eine durchscheinend zierliche Frau, die zusammengekauert auf einem bizarr geformten Felsen saß, das lange, aufgelöste Haar wie ein Schleier über dem Gesicht, mit bloßen Füßen und gekrümmten Zehen. Die Erste Dienerin betrachtete die Statue mit wiegendem Kopf.

»Wirklich, Eftnek«, sagte sie und schnalzte mit der Zunge. »Du wirst immer besser.«

Mein Vater verschränkte die Arme vor der Brust. »Was willst du?«

Die Alte kniff ein Auge zusammen und schielte zu ihm hinauf. Dann hob sie blitzschnell den Stab mit dem eingravierten Göttinnengesicht und rammte ihn meinem Vater auf den Fuß.

»Eftnek Neoly!«, krächzte sie. »Freu’ dich gefälligst, dass ich da bin!«

Ich weiß nicht, was mich mehr schockierte: der Umgang der Alten mit einer der kostbarsten Reliquien des Reiches oder mit meinem Vater. Frauen, die so mit einem Mann umsprangen, existierten in meinem Weltbild nicht.

»Also, was ist jetzt?«, fragte die Alte. »Wollen wir hier weiter rumstehen oder bietet ihr mir endlich eure Gastfreundschaft an? Wenigstens von dir hätte ich bessere Manieren erwartet, Lys. Du könntest mir zumindest meinen Mantel abnehmen, während dein Gatte hier dabei ist, seinen Fuß zu bedauern. Der soll froh sein, dass er den Stab nicht ganz woanders hingekriegt hat. So was von einer Unhöflichkeit! Hast du vergessen, wer ich bin, Junge?«

Und so kam Jorngiss, die Erste Dienerin der Lchnadra, über uns wie eine Naturgewalt. Nachdem mein Vater sich zähneknirschend entschuldigt, Mutter die Alte in aller Form in unserem Haus willkommen geheißen und wir Kinder eine ausgiebige Inspektion aus den kleinen, dunklen Augen über uns hatten ergehen lassen, wurde das Ordensoberhaupt ins Familienzimmer geführt, und der Abend nahm seinen Verlauf, als wäre nur eine meiner Großtanten zu Besuch gekommen. Mutter zauberte aus dem Nirgendwo ein paar Delikatessen, und die Alte ließ sich abwechselnd darüber aus, wie wunderbar wir Kinder geraten seien und wie stolz sie auf Vater sei, der mit seiner Kunstfertigkeit, wie sie bestimmt behauptete, völlig aus der Neoly-Art geschlagen sei.

Irgendwann schaffte ich es schließlich, meinen großen Bruder an den Kamin zu zerren, und zischte flüsternd: »Also, Vai, raus mit der Sprache! Warum besucht uns bitte schön die Erste Dienerin der Lchnadra und benimmt sich wie eine alte Tante?«

Die grauen Augen sahen mich erstaunt an. »Na, weil sie genau das ist, Myn. Jorngiss ist Großvaters Schwester. Sag bloß, das wusstest du nicht!«

Nein, das hatte ich tatsächlich nicht gewusst. Mit offenem Mund starrte ich ihn an. Das Oberhaupt des Lchnadra-Ordens, die einzige Frau in der Runde der Berufenen, war eine Neoly?

»Warum habe ich sie dann nie zuvor in der Familie gesehen?«, fragte ich, als wollte ich ihn einer Lüge überführen. Es wäre nicht typisch für ihn, aber vielleicht machte er sich ja lustig über mich.

»Nun ja, weil die Dienerinnen der Lchnadra im Grunde, wenn sie in den Orden eintreten, sämtliche Familienbande lösen und von da an ganz der Göttin angehören. Aber anscheinend nimmt sich ihr Oberhaupt einige Freiheiten heraus.«

»Warum weißt du solche Sachen nur immer?«

»Ich frage. Und ich höre zu.«

Ich seufzte. Es stimmte; Vairrynn stellte viele Fragen und die richtigen. Fakt war aber auch, dass sie seine Fragen bereitwillig beantworteten, erfreut über seine unstillbare Wissbegierde, während sie mir die meinen als unziemliche Neugier untersagten. Nachdenklich beobachtete ich die Erwachsenen, die sich endgültig in einem Gespräch über die Feinheiten der Holzsteinkunst verloren hatten.

»Wenn die Lchnadra-Dienerinnen alle Familienbande lösen«, sagte ich langsam, »bricht die Erste Dienerin diese Regel doch bestimmt nicht nur für einen Höflichkeitsbesuch.«

»Ja«, meinte Vairrynn. »Das denke ich allerdings auch.«

Der nächste Tag fand uns in unserem weitläufigen Garten. Die Stürme der Nacht hatten sich gelegt; der Himmel war wie leergefegt und von einem so dunklen Blau, dass man darin hätte ertrinken können. Die zwei Bänder der Wylchnatta, des dünnen Rings, der sich um den Planeten Singis schlingt, glänzten matt darin wie geschmiedetes Eisen. Der Rhythmus der Wellen, die unterhalb unseres Anwesens an die Steilklippen brandeten, wiegte mich in eine tiefe Zufriedenheit, wie er das eben so zu tun pflegt. Wir, meine Mutter, die Erste Dienerin und ich, saßen auf der Holzbank an der südöstlichen Außenwand des Familienzimmers. Mutter und ich stickten; sie hatte mir recht unerbittlich das missratene Gebilde vom Vorabend in die Hand gedrückt, und so versuchte ich, zu retten, was noch zu retten war. Jorngiss hatte beim Anblick meines Machwerks gackernd gelacht und dann zu meiner Mutter gemeint, sie solle in Erwägung ziehen, doch lieber die anderen Talente ihrer Tochter zu fördern anstatt diese nutzlose Stickerei. Ich fand diese Bemerkung sehr nett von der Alten, auch wenn ich, so wie ich das sah, das Potenzial hatte, auf allen Gebieten, die Frauen offenstanden, gründlichst zu versagen. Meine Talente lagen anderswo, aber davon schwieg ich lieber; es war ja auch nicht Mutter, die beschlossen hatte, diese zu fördern. Sie reagierte auf Jorngiss’ Bemerkung lediglich mit einem Seitenblick, den ich lieber nicht versuchte zu deuten. Ich zog es vor, meine Brüder zu beobachten, die zwischen den niedrigen, verwachsenen Bäumen mit den Tygdulai spielten.

Die Tygdulai. Wie soll ich sie jemandem beschreiben, der sie noch nie gesehen hat, ihre wilde Grazie, ihre kraftstrotzende Eleganz? Die Tygdulai sind die traditionellen Reittiere der Singisen, aber damit ist nichts gesagt. Sie kamen aus dem Norden, ursprünglich, und das bedeutet: aus einer anderen Welt. Die Gründerväter hielten sie für übernatürliche Geschöpfe, ob Dämonen oder Gefährten der Chyndrai, wussten sie selbst nicht zu sagen. Es dauerte lange, bis sich die Tiere einen Platz in einer Gesellschaft erobert hatten, aus der sie heute nicht mehr wegzudenken sind, als Reittiere, als Statussymbole, als Gefährten; doch ihre Heimat ist der Norden geblieben. Mit stahlharten Hufen, zwei sichelförmigen Hörnern wie geschliffener Kristall und den scharfen Hauern eines Allesfressers sind sie alles andere als ungefährlich, aber ihre Tödlichkeit mehrt nur die Schönheit ihrer geschmeidigen Glieder, weiß und schwärzlich-grün gemustert … Hör sich das einer an! Ich hätte nie gedacht, dass ich das einmal sagen würde, aber ich habe wohl doch zu viel Zeit mit Vairrynn verbracht. Es war gar keine Frage, dass wir als Mitglieder einer Großen Alten Familie Tygdulai besaßen, und jeder von uns mochte die graziösen Tiere, doch mein großer Bruder vergötterte sie. Und die Tygdulai liebten ihn. »Sohn des Vair« bedeutet der Name meines großen Bruders, und Vair ist derjenige der Luftgeister, über den es die meisten Legenden gibt: Windzähmer, Schattenkämpfer, Himmelsreiter. Manchmal fragte ich mich, ob sein Name meinen Bruder geformt hatte.

Auch die alte Jorngiss beobachtete meine Brüder und die Tygdulai.

»Wie macht sich der Junge?«, fragte sie plötzlich. Mutter hob den Kopf. Das milde Sonnenlicht glänzte auf ihrem dunklen, rotbraunen Haar, das zum Zopf der Verheirateten Frau hochgebunden war, und umspielte die Konturen ihres Gesichts wie mit einem Weichzeichner. Ihre Hände stickten weiter, ohne dass der Blick der Nadel zu folgen brauchte.

»Welchen der beiden meinst du?«, fragte sie zurück.

»Was glaubst du wohl?«, entgegnete Jorngiss mit einer Stimme, die sagte »Weich mir nicht aus.« Mir gefiel das Ganze nicht.

»Vairrynn ist etwas Besonderes«, erklärte ich bestimmt, vielleicht auch trotzig. Die Alte warf mir einen blitzschnellen Blick zu.

»Mir scheint, das gilt auch für dich, mein Gottesgeschenk.«

Meine Ohren zuckten unbehaglich; Mynrichwy bedeutet zwar »die geschenkt wurde von Wy« in der Alten Sprache, doch bis zu diesem Zeitpunkt hatte ich mir das nie bewusst gemacht. Wy, der Ersterschaffer, war in meinem kindlichen Kopf immer viel zu groß gewesen. Lchnadra mochte unser aller Mutter sein und am Ende unseres Lebens auf uns warten, aber Wy war es, der vor Allem und Allem gewesen war. Unwillkürlich schlug ich das Zeichen der Göttlichen Einheit. Mir war, als wollte die Erste Dienerin etwas Bestimmtes damit sagen, dass sie mich so nannte, aber ich konnte mir nicht denken, was. Das ungute Gefühl, das die Alte durch ihr großtantiges Getue am Abend zuvor schon fast zerstreut hatte, war wieder da.

»Mynrichwy hat recht, weißt du«, meinte Mutter; ich konnte die Anspannung aus ihrer Stimme heraushören. »Und wenn du etwas über meine Kinder erfahren willst, solltest du vielleicht einfach ein wenig mit ihnen reden. Sie sind durchaus fähig, für sich selbst zu sprechen. Alle drei.«

Halb erwartete ich einen ähnlichen Ausbruch der Ersten Dienerin wie am Abend zuvor, doch die Alte seufzte nur und nickte vor sich hin.

»Was ist passiert?«, fragte meine Mutter vorsichtig. Jorngiss rieb sich mit ihren knorrigen Händen das Gesicht.

»Das größte aller möglichen Übel«, antwortete sie. »Ktorram Asnuor wurde zum Obersten Priester des Wy gewählt.«

Ungläubig sah und hörte ich, wie meine Mutter sich die Sticknadel in den Finger rammte und ein Wort ausstieß, das keine vornehme Dame im Mund führen sollte. Verwirrt blickte ich von einer Frau zur anderen. Mutter war leichenblass, und Jorngiss sah aus, als hätte sie gerade das Ende der Zeit verkündet.

»Allgütige Lchnadra, beschütze uns«, flüsterte meine Mutter. »Oh, Große Göttin! Das …« Sie schlug die Hände vors Gesicht, dann blickte sie hinüber zu meinen Brüdern. »Allmächtiger Wy!«

Ich hatte meine Mutter noch nie so aufgelöst erlebt, und es erschreckte mich. Ich verstand nicht, was los war, aber zum allerersten Mal in meinem Leben hatte ich wirkliche Angst.

»Ich wollte nicht, dass du es aus den Nachrichten erfährst, Lys«, sagte die Erste Dienerin. »Und ich wollte … ach, ich weiß es auch nicht. Hier nach dem Rechten sehen, denke ich.«

Mutter schüttelte nur stumm den Kopf.

»Lys?«

»Jorngiss, Ktorram Asnuor ist eine Ausgeburt des Nichtseins, nichts weniger! Vielleicht gibt es im Reich bald keinen Ort mehr, an dem es sich noch lohnt, nach dem Rechten zu sehen.«

Die Erste Dienerin wiegte den Kopf. »Asnuor mag jetzt an der Spitze der Priesterschaft stehen, meine Liebe, aber die alte Jorngiss spielt dieses Spiel schon eine geraume Weile länger als dieser Emporkömmling. Noch ist nichts zu spät.«

Meine Mutter allerdings sah nicht so aus, als hätte sie die Worte der Ersten Dienerin überhaupt gehört.

Mein Bruder wartete auf mich bei den Tygdulai. Mutter war so verstört von der Nachricht der Ersten Dienerin, dass es nicht weiter schwer für mich gewesen war, mich davonzustehlen, obwohl ich die verflixte Stickerei noch lange nicht beendet hatte. Schygag-Dah, meine alte, dunkeläugige Stute, begrüßte mich gurrend, während sich Vairrynn auf seinen feurigen Dreijährigen schwang.

»Kommst du?«, fragte er einfach. »Wir sollten die letzten sonnigen Tage wirklich nutzen.«

Plötzlich musste ich lachen, trotz des Schreckgespensts der Angst, das sich so unvermittelt in meinen Nacken gesetzt hatte. In Gegenwart meines großen Bruders konnte es nicht bestehen. Ich blickte zu ihm auf, wie er da auf dem Tygdul saß wie der Chyndr, nach dem er benannt worden war.

»Was ist?«, fragte er, ein wenig irritiert. Ich schüttelte nur den Kopf und kletterte auf meine Schygag-Dah. Ich hätte es ihm niemals erzählt, aber manchmal kam er mir so fremdartig vor, dass es wehtat. Für gewöhnlich redete ich mir dann ein, dieses Gefühl rühre daher, dass er so gar nichts von einem Neoly an sich hatte. Schon allein die hellen grauen Augen waren ganz anders als die dunklen Neoly-Augen. Bodenlose Augen. Vater hatte sie, Großvater, Mudmal und auch die alte Jorngiss. Ich wiederum hatte Mutters rotbraune Augen abbekommen, wie ich auch sonst so ziemlich alles von ihr geerbt hatte. Bis auf den bodenlosen Neoly-Blick galt für Mudmal das Gleiche; wir waren einander so aus dem Gesicht geschnitten, dass Fremde uns oft für Zwillinge hielten, was meinen kleinen Bruder immer maßlos ärgerte. Ich für meinen Teil hätte auch lieber Vairrynn ähnlich gesehen, so geheimnisvoll und exotisch, mit seiner blassen Haut und dem hellschwarzen Haar (vielleicht war es auch dunkelgrau, ich wusste das nie so genau zu sagen), großgewachsen und mit einer eigentümlichen Eleganz, die der eines Tygdul nicht unähnlich war. Ich dagegen war frustrierend klein und zierlich geraten; ohne Frage war ich die Tochter meiner Mutter, während Vairrynn wohl ganz einfach und unverwechselbar er selber war.

Unser Haus lag am nordöstlichen Stadtrand von Naharmbra, der alten Adelshochburg an den Ufern des Inneren Ozeans. Deswegen dauerte es nicht lange, bis wir das bebaute Gebiet hinter uns gelassen hatten und auf unseren Tygdulai über eine weite Ebene jagten, die nach einer ungewöhnlich langen Trockenzeit braun und rissig war. Stellenweise, wo die Trockenzeitfeuer gewütet hatten, war die Erde zu grau-schwarzer Asche verbrannt, die feiner als Staub in der Luft lag und in der Sonne flirrte. Sie kitzelte in Nase und Ohren, während wir so dahinbrausten. Ich liebte es und stellte mir vor, dass sich so ein Raumschiff fühlen musste, das durch einen Sternennebel flog.

Schließlich erhob sich das flache Land zu einer sanften Anhöhe, durch die sich eine tiefe Spalte zog, sodass das Plateau auseinanderklaffte, als hätte Wy während seines Kampfes mit dem Göttlichen Gegner sein doppelschneidiges Schwert in den Boden geschlagen. In diese Schlucht lenkten wir die Tiere und betraten damit unsere eigene Welt. Vairrynn, der oft ganze Tage auf seinem Tygdul unterwegs war und die Gegend um Naharmbra kannte wie seinen Handrücken, hatte diesen Ort gefunden und nur mir gezeigt. Der Eingang der Schlucht sah wenig vielversprechend aus; nur etwas Kness, ein zähes, unverwüstliches, wenn auch leicht brennbares Pilzgewächs, schlang sich in Ranken um die Klumpen von Sandstein, die den Boden bedeckten. Doch dort, wo die Schlucht in einem fast kreisrunden Kessel ihr Ende fand, lag ein Ort wie ein vergessener Winkel der Anderwelt: Sprudelnd ergoss sich eine Quelle in einen seichten Bach, der sich fast in der Mitte des Talkessels zu einem zeittiefen Teich erweiterte, um sich dann wieder zu verengen und allmählich in den rissigen Boden der Schlucht zu versickern. Dichtes Gras bedeckte den lehmigen Untergrund des Kessels, den Teich säumten schlanke Bäume, hochgewachsen für singisische Verhältnisse, zu deren Wurzeln Stauden später Kaymteh-Blumen wuchsen, unverschämt bunt für die Jahreszeit. Ich war fest davon überzeugt, dass in alter Zeit die Chyndrai hier verehrt worden waren, und tatsächlich hatten wir schon Bruchstücke blauen Marmors zwischen den Sandsteinen gefunden. Gonn-Memnáh hatte ich diesen Ort genannt, eben »Anderwelt«, denn genau das war er für mich; hier galten andere Regeln als in der Welt draußen, Regeln, die für mich einem Bruch der Naturgesetze gleichkamen.

Nahe bei der Quelle stand eine Gruppe von Sandsteinfelsen, fast wie absichtlich angeordnet und bequem genug, um eine Weile dort zu sitzen. Dort stieg Vairrynn von seinem Tygdul und begann, in den Satteltaschen zu kramen.

»Also, womit fangen wir heute an?«, fragte er dabei.

»Mathematik«, sagte ich, während ich von meiner Schygag-Dah sprang und sie laufen ließ. Mein Bruder verdrehte die Augen.

»Schon wieder? Nicht mehr lange, und du bist besser als ich. Dann gibt es nichts mehr, was ich dir beibringen könnte, und das wäre dann allein deine Schuld!«

Es war eine der typischen netten Bemerkungen, die er immer für mich übrig hatte, auch wenn ich genau wusste, dass nicht mehr dahintersteckte. Vairrynn war fast vier Jahre älter als ich und ging auf eine Schule, die diesen Namen auch verdiente. Allein deswegen war er mir schon um Längen voraus. Und außerdem war er ein Mann, oder würde zumindest bald einer sein; mein Sinn für Zahlen, den ich als eine abnorme Laune der Natur anzuerkennen bereit war, änderte nichts daran, dass meine geistigen Kapazitäten nie an seine heranreichen würden. Ich sagte ihm das nicht, weil er es lautstark bestritten hätte, aber selbst Vairrynn konnte nichts tun gegen den Lauf der Welt.

»Na gut, dann will ich dich für heute verschonen mit den ganzen Zahlen«, entgegnete ich auf seine gespielte Beschwerde. »Wie wär’s stattdessen mit ein wenig Religionsgeschichte?«

Vairrynn ließ von seiner Suche in den Satteltaschen ab und warf mir einen scharfen Blick zu. »Wieso das?«

Ich zuckte mit den Schultern und setzte mich auf einen der Sandsteinfelsen. »Jorngiss hat Mutter vorhin erzählt, dass jemand namens Ktorram Asnuor zum Obersten Priester des Wy gewählt wurde. Und Mutter war … sehr beunruhigt.«

Vairrynn starrte mich an, unbehaglich intensiv. Dann stieß er schaudernd den Atem aus und lehnte sich mit verschränkten Armen gegen sein Tygdul. Der Hengst wedelte nur kurz mit den Ohren, ansonsten rührte er sich nicht.

»Oh, das ist nicht gut. Das ist gar nicht gut.«

»Warum nicht? Wer ist dieser Kerl?«

»Hast du schon mal was von den Monowyisten gehört?«

»Diese Typen, die behaupten, Lchnadra hätte keinen Anteil an der Schöpfung gehabt?« Es war schwer, in jenen Tagen nichts von den Monowyisten zu hören; ihre Prediger standen an allen Ecken und beschrien die Verderbtheit unserer Zeit, selbst in Naharmbra, wo derartiges Gelichter normalerweise nicht geduldet wurde. Dennoch hatte ich diesen Eiferern wenig Beachtung geschenkt. Ihre Tiraden über die Dekadenz des Singisischen Reiches unterschieden sich höchstens in ihrer Intensität von den Beschwerden meines Großvaters und anderer alter Onkel. Auch ihr Dogma die Göttin betreffend erschien mir nach allem, was ich von theologischen Streitfragen wusste (und als guterzogene Singisin war das nicht wenig), höchstens etwas radikaler als andere. Welche Rolle Lchnadra bei der Erschaffung des Seins genau gespielt hatte, war ein Born steter Uneinigkeit unter der Priesterschaft. Ich hatte das nie ganz nachvollziehen können. Aber ich war ja auch erst neun.

Vairrynn wiegte den Kopf. »Ja, so was haben sie bisher immer behauptet. Sie nennen Wy den Einen Erschaffer statt den Ersten, als würde das keinen Unterschied machen. Dabei reduziert man Lchnadra zu einem bloßen Werkzeug im Schöpfungsprozess, wenn man das tut. ›Am Anfang war Wy und nichts als Wy, und ER war die Fülle und die Leere und das All und der Geist.‹ – Diese Monowyisten tun so, als bestünde die Schöpfungsgeschichte aus nur einem Satz!«

»›Und da wollte ER Leben schaffen, und da schuf ER Leben, doch es blieb sich immer gleich‹«, griff ich den Faden auf. »›Und dann war da Lchnaachdra, DIE das Naach trug in IHREM Schoß, und da kam das Leben in Fluss, und es blieb in Fluss, und es fand sein Ende und seinen Neubeginn. Und es war gut.‹ – Was ist denn daran so schwer zu verstehen?«

Vairrynn schmunzelte, als hätte ich etwas Lustiges gesagt, nur irgendwie auch nicht; es war vielleicht das erste Mal, dass ich ein Lächeln sah, das keines war. »Wenn das nur alles wäre«, meinte er. »In letzter Zeit habe ich diese Straßenprediger immer wieder sagen hören, Lchnadra sei zusammen mit Dechal gefallen und eine Kreatur des Nichtseins, ganz wie der Göttliche Gegner.«

Ich riss die Augen auf und schlug das Zeichen der Göttlichen Einheit, schon zum zweiten Mal an diesem Tag. »Aber das ist blanke Blasphemie!«

Vairrynn kaute auf seiner Unterlippe. »Das habe ich bisher auch gedacht. Ich verstehe nicht, wieso, aber die Wypriester sehen das offenbar anders, wenn sie diesen Asnuor zu ihrem Ordensoberhaupt ernennen. Er ist einer der führenden Köpfe der Monowyistenbewegung. Und mit ihm als Obersten Priester werden die Monowyisten bald mehr sein als geifernde Straßenprediger.«

Ich nickte langsam vor mich hin. Nur der Vorsteher des Reiches und das Parlament, die Runde der Berufenen, standen über dem Obersten Priester des Wy. Trotzdem …

»Ich verstehe aber immer noch nicht, warum dieser Asnuor Mutter solche Angst macht, selbst wenn er will, dass alle Lchnadra für eine Kreatur des Bösen halten.«

Mein Bruder schüttelte ernst den Kopf. »Nicht nur Lchnadra. Wenn sie das Böse in sich trägt, dann gilt das auch für alle ihre Töchter. Für alle Frauen, Myn.«

Wir kamen spät nach Hause an diesem Abend. Zu spät. Hauptsächlich war das meine Schuld; ich tat immer mein Möglichstes, die Zeit im Gonn-Memnáh hinauszuziehen, und Vairrynn ließ sich meist nur zu leicht überreden. Diesmal jedoch hatten wir es zu weit getrieben, und es gab Ärger – allerdings nicht für mich, die ich mich wieder vor dem Sticken gedrückt hatte, sondern für Vairrynn. Er war der große Bruder, er trug die Verantwortung für mich. Unruhig trat ich von einem Fuß auf den anderen, während Vater Vai vor versammelter Mannschaft einen Vortrag über Pflichtbewusstsein hielt und seine dunklen Augen ärgerlich funkelten. Ich hasste es, wenn mein großer Bruder wegen mir in Schwierigkeiten geriet, aber wenn ich vorgetreten wäre und die Schuld auf mich genommen hätte, hätte ich alles nur noch schlimmer gemacht. Singisen haben nicht auf ihre kleinen Schwestern zu hören. Und so ließ Vairrynn Vaters Vortrag mit ein paar in passenden Momenten eingebrachten Gesten der Zustimmung über sich ergehen. Dass Vai mich unterrichtete, war unser wohlgehütetes Geheimnis; wir wollten uns beide gar nicht ausmalen, was Vater tun würde, würde er je herausfinden, was vor sich ging, wenn sein Erstgeborener mit seiner Tochter verschwand. Es geziemte sich für eine singisische Frau nicht, zu viel zu wissen. Ich glaube, weder ich noch mein großer Bruder machten uns damals bewusst, wie gefährlich dieses zu große Wissen tatsächlich werden konnte.

Endlich wurde Vai mit der Versicherung, er würde sich bemühen, seiner Verantwortung in Zukunft gerecht zu werden, entlassen. Gleich darauf belegte ihn die Erste Dienerin mit Beschlag, und den Rest des Abends steckten die beiden die Köpfe zusammen; anscheinend hatte sich Jorngiss Mutters schnippischen Ratschlag zu Herzen genommen. Leider bekam ich keine Gelegenheit, herauszufinden, was es nun eigentlich war, das sie von Vairrynn wollte. Mutter schickte mich nämlich sofort in die Küche, um Dlindgy beim Kochen zu helfen. Da ich später auch zusammen mit unserem Mädchen für alles beim Abendessen auftragen musste, hatte ich den starken Verdacht, dass sich Mutters Ansicht darüber, wen die Schuld für unser Zuspätkommen traf, ein wenig von Vaters unterschied.

»Na, was hast du jetzt wieder angestellt?«, fragte mich mein kleiner Bruder leise und mehr als ein wenig schadenfroh, als ich den Tisch abräumte. Er kannte seine Geschwister gut genug, um sich denken zu können, dass ich meinen Anteil an unserer Verfehlung gehabt hatte. Als Antwort streckte ich ihm die Zunge raus; der kleine Störenfried brauchte sich nichts darauf einzubilden, dass es heute mal Vairrynn und mich erwischt hatte. Mudmal lachte und überließ mich mit einem durchaus boshaften Glitzern in den Augen meiner Arbeit. Ich spielte einen Moment mit dem Gedanken, ihm meinen feuchten Abwischlappen in den Nacken zu werfen, ließ es dann aber bleiben. Mutter hatte mir so oder so schon so viele Aufgaben aufgetragen, dass ich gerade noch rechtzeitig zur großen Abschiedsszene der Ersten Dienerin damit fertig wurde.

Jorngiss wirkte fast ein wenig sentimental, als sie uns Kinder segnete. Sie strich Mudmal mit ihrer knorrigen Hand über die Wange und nannte ihn einen echten Neoly, mir tätschelte sie den Kopf und meinte, ich solle nur so weitermachen wie bisher. Bei Vairrynn, der die Alte bereits um ein Weniges überragte, verzichtete sie auf ihre Großtantengesten, legte ihm stattdessen die Hand auf die Schulter und sagte ausgesprochen kryptisch: »Vergiss nie, dass du stärker bist als sie alle, ja? Aber sei vorsichtig. Und pass auf deine kleine Schwester auf, versprich mir das.«

Vairrynn nickte ernst, während mir ziemlich respektlos durch den Kopf fuhr, dass sich unsere alte Tante Jorngiss wahrscheinlich ganz einfach einen Spaß daraus machte, ihr Umfeld gründlichst zu verwirren. Für ihre Verhältnisse war das »Achte gut auf deine kleine Familie, mein Junge«, mit dem sie meinen Vater bedachte, mehr als harmlos. Von meiner Mutter verabschiedete sie sich mit einer festen Umarmung. Für einen Moment sah es so aus, als würden sich die beiden Frauen aneinander festhalten. Dann verschwand Jorngiss, Erste Dienerin der Lchnadra, wie sie gekommen war: des Nachts, bei Wind und Wetter und unter einem Mantel der Heimlichkeit. Ich war nicht die Einzige, der das merkwürdig vorkam.

Bald nach dem Aufbruch der Ersten Dienerin schickten die Eltern uns ins Bett. Verfressen wie ich bin, konnte ich es nicht lassen, mir einen kleinen Mitternachtsimbiss aus der Küche zu stibitzen, und ich schwöre, dass bei meiner Rückkehr die Tür zum Familienzimmer nur aus reinem Zufall einen Spalt offen stand. Ich hätte auch nicht gelauscht, hätte ich nicht Vater meinen Namen aussprechen hören, und da gewann meine ungeliebte Neugier die Überhand.

»Wieso hätte uns Jorngiss wegen Mynrichwy besuchen sollen?«, fragte Mutter gerade.

»Sag du es mir«, entgegnete Vater griesgrämig. Seine Begeisterung war beim Auftauchen der Ersten Dienerin schon alles andere als gewaltig gewesen und hatte sich im Laufe des Tages lediglich ins Negative gesteigert. Diese seine schlechte Laune war wohl auch der eigentliche Grund gewesen, warum er Vairrynn gar so zusammengestaucht hatte.

»Ich weiß nicht, worauf du hinaus willst, Eftnek.«

Ich konnte Vaters Stirnrunzeln geradezu hören. »Sie hat sich doch den ganzen Abend lang regelrecht überschlagen, was für ein besonderes Mädchen deine Tochter ist – zumindest, wenn sie nicht gerade dabei war, meinem Sohn Flausen in den Kopf zu setzen.«

»Und weiter? Freut es dich nicht, wenn jemand gut von deiner Tochter spricht?« Mutters Stimme klang eher müde als aufsässig, aber ich wusste, sie hätte solche Worte nicht gebraucht, wenn sie nicht ernstlich verärgert gewesen wäre. Einen Moment lang war es still im Familienzimmer.

»Denkst du, sie will Mynrichwy für den Orden?«, fragte mein Vater dann. Ich bekam vor Schreck einen Schluckauf und presste die Hände vor den Mund. Mein Leben wurde von einem Moment auf den anderen bitterernst.

»Ich weiß es nicht«, meinte Mutter, und ich hörte ihr das Erstaunen über diesen Gedanken an. »Das Kind ist erst neun. Aber selbst wenn – sollten wir uns nicht geehrt fühlen? Die Dienerinnen der Lchnadra sind hoch angesehen.«

Mein Vater brummelte etwas in seinen Bart.

»Was war das, Schatz?«

»Ich habe nichts gegen den Lchnadra-Orden, Lys. Aber Jorngiss denkt, sie kann von der Familie verlangen, was sie will. Und meistens verlangt sie zu viel. Dabei ist sie technisch gesehen gar keine Neoly mehr.«

»Der Fluss spricht immer von der Quelle«, entgegnete Mutter. »Und das bedeutet auch, dass Mynrichwy innerhalb des Lchnadra-Ordens so gut wie keine Grenzen gesetzt wären. Sie könnte alles erreichen, und Jorngiss hat recht, weißt du: Deine Tochter ist nicht gerade dumm.«

Vaters Gebrumm klang nur um Nuancen besänftigter. »Mir gefällt der Gedanke einfach nicht, meine Tochter dieser alten Unruhestifterin zu überlassen.«

»Es könnte die einzige Möglichkeit sein, sie vor der Heiratspolitik zu schützen, die dein Vater so leidenschaftlich betreibt«, entgegnete Mutter ernst. Langsam wurde mir aufrichtig schlecht.

»Die Entscheidung über das Leben meiner Tochter liegt bei mir«, knurrte Vater. »Der Alte wird sich nicht einmischen, ganz im Gegensatz zu Ihrer Hochwürden, der Ersten Dienerin.«

Mutter seufzte vernehmlich. »Natürlich ist es deine Entscheidung. Aber wir haben doch noch Zeit. Mynrichwy hat noch Zeit. Wir sollten ihr ihre Kindheit nicht nehmen, und ich glaube auch nicht, dass Jorngiss das vorhat.«

»Sie hat also nichts zu dir über Mynrichwys Zukunft gesagt?«, meinte Vater nach einem Moment. Er klang ehrlich erleichtert. »Was, bei Wy, wollte sie denn dann hier?«

»Ich weiß es nicht, mein Schatz«, sagte meine Mutter mit einer Fröhlichkeit, die unglaublich falsch klang in meinen Ohren, und das trieb mich endgültig weg von der Tür und in mein Zimmer, das mir schon oft wie eine kleine, sichere Höhle vorgekommen war. In dieser Nacht versagte es jedoch. Dass ich zum ersten Mal mit angehört hatte, wie meine Mutter ihren Mann belog, mit locker-leichter Stimme und ohne zu zögern, war nur der krönende Abschluss dieses Tages. Es war, als hätte sich meine Welt um eine Winzigkeit verschoben und dadurch Risse bekommen. Die Erste Dienerin, Ktorram Asnuor, die Monowyisten, eine lügende Mutter – nichts davon hatte noch am Tag zuvor einen Platz in meinem Leben gehabt. Und als sei das nicht genug, fingen meine Eltern an, sich Gedanken um meine Zukunft zu machen, als sei ich kein kleines Kind mehr, sondern …

Die Zukunftsbilder, die meine Eltern für mich gezeichnet hatten, verstörten mich. Mir war, als könnte ich plötzlich mein Leben wie eine Straße vor mir ausgebreitet sehen, eine Straße, die sich in nicht allzu großer Entfernung in zwei Richtungen zweigte. Entweder den einen oder den anderen Weg würde ich gehen müssen. Doch während ich weitäugig in meinem Bett lag und mich von einer Seite auf die andere warf, ging mir auf, dass ich gar nicht gehen wollte. Ich wollte fliegen.

STURMZEIT

Wenige Tage später war die Nachricht, die die Erste Dienerin meiner Mutter gebracht hatte, in aller Munde: Ktorram Asnuor war zum Obersten Priester gewählt. Das gesamte Reich summte vor Aufregung. Bis zu diesem Zeitpunkt hatte Asnuor außerhalb des Tempels kaum von sich reden gemacht. Dass er ein Monowyist war, löste milde Konsternierung aus, aber hauptsächlich waren die Leute einfach zum Platzen neugierig auf ihr neues geistliches Oberhaupt. Von keiner Seite, weder aus den Reihen meiner Familie noch aus den Medien, hörte ich ein Echo des Entsetzens, das der Name Asnuor bei Mutter ausgelöst hatte, oder wenigstes von Vairrynns stirnrunzelnder Besorgnis. Was man jedoch sehr bald hören konnte, war Unmut, ja, Ärger. Ktorram Asnuor ließ sich denkbar viel Zeit mit der Terminbekanntgabe für seine Einführungszeremonie, und wir Nchrynnai – wie wir Singisen uns selbst nennen – tun nichts ohne eine Zeremonie. Die Leute, vom Freudenmädchen bis zum Parlamentsmitglied, fühlten sich durch Asnuors Zögern mehr als vor den Kopf gestoßen.

»Worauf wartet dieser Asnuor eigentlich?«, empörte sich mein Onkel Zernteyb, der jüngste Sohn des alten Neoly, einmal meinem Vater gegenüber. »Was glaubt er denn, wer er ist? Die Manifestation Wys, die ungeweihte Augen nicht schauen dürfen? Der soll sich nicht so aufführen, dieser eingebildete Monowyist! Wie konnten sie nur auf die hirnverbrannte Idee kommen, diesen Kerl zum Obersten Priester zu wählen? Ich glaube, diesem selbstgerechten Überflieger gehören die Flügel gestutzt! Was meinst du, Eftnek, wie lange Vater sich das Ganze noch anschaut?«

»So lange, wie es dauert«, entgegnete mein Vater. »Die Großen Alten haben sich noch nie in die Angelegenheiten der Geistlichkeit eingemischt, und Vater hält nichts davon, fremde Schlachten zu schlagen, das weißt du doch ganz genau.«

»Du glaubst also tatsächlich, dass der alte Ränkeschmied diesem Möchtegern-Priester das Feld überlassen wird?«, fragte Zernteyb.

»Sein Feld, ja«, meinte Vater, und so verloren die beiden sich in einer Diskussion über den Jemand, der sich allemal noch besser für die Lästereien der Neoly-Brüder eignete als der leutscheue Oberste Priester.

»Was hältst du von der ganzen Sache?«, fragte Vairrynn wenige Tage später Mutter. »Was hat dieser Asnuor vor?« Vairrynn kam mit solchen Fragen immer zu Mutter.

»Er will, dass man über ihn redet«, antwortete sie.

»Aber es bringt ihm doch nichts, wenn die Leute schon wütend auf ihn sind, bevor er sein Amt überhaupt angetreten hat.«

»Oh, er wird sich schon etwas einfallen lassen, um sie zu versöhnen. Wichtig ist, dass sein Name jetzt in aller Munde ist. Er heizt die Stimmung immer mehr an, ohne einen Finger zu rühren, und bereitet so die Bühne für seinen großen Auftritt.« Sie sagte das mit einem zynischen, fast bitteren Unterton. Vairrynn musterte sie mit schiefgelegtem Kopf.

»Woher weißt du eigentlich so viel über Ktorram Asnuor?«

Mutter zuckte zusammen, sagte dann aber leichthin: »Um diesen Mann zu durchschauen, muss man nicht viel über ihn wissen; das kann man sich an vier Fingern ausrechnen.«

Sogar mir war klar, dass das keine Antwort auf Vairrynns Frage war. Mein Bruder starrte Mutter einen Moment lang an, durchdringend, intensiv. Ich kannte diesen Ausdruck; Vairrynn trug ihn immer, wenn er spürte, dass jemand etwas verheimlichte. Der graue Blick wurde dann scharf und irgendwie hart, heller vielleicht, tiefer. Nicht immer angenehm. Selten angenehm.

Mutter wich diesem Blick jetzt aus. Vairrynn sagte nichts. Ich vergrub die Nase in einem meiner Bücher. Schon jetzt begann ich, eine intensive Abneigung gegen den Obersten Priester des Wy zu entwickeln. Alles brachte er durcheinander!

Es dauerte insgesamt eine ganze Lchnatta – eine ganze viertel Jahreszeit also – ehe der Termin für Asnuors Einführungszeremonie feststand. Heiligtümer im ganzen Reich, so ließ der Sprecher des Wytempels dann schließlich verlauten, würden überbordende Feste für die Kinder des Ersterschaffers ausrichten, damit dieser besondere Tag dem Reich lange in Erinnerung blieb. Diese Aussicht allein versöhnte bereits viele, aber es gab immer noch genug, die dem ersten Auftritt Ktorram Asnuors ziemlich skeptisch entgegenblickten. Entgehen lassen wollten sich das Spektakel jedoch die wenigsten. Vater beschloss kurzerhand, der Aufforderung des alten Neoly zu folgen und an dem großen Tag mit seiner Familie nach Murraptaam zu kommen, der altehrwürdigen Hauptstadt des Reiches, wo die Einführungszeremonie stattfinden würde. Mutter weigerte sich rundheraus, ihren Mann zu begleiten. Vater ließ ihr schließlich ihren Willen, und Mutter und ich blieben an dem Tag, an dem die gesamte singisische Bevölkerung auf den Beinen schien, zu Hause. Ein kleines Mädchen wie ich gehöre ohnehin nicht in eine Stadt wie Murraptaam, hatte Vater als offizielle Begründung erklärt, und damit war ein weiteres Mal verhindert, dass ich einen Fuß aus dem geruhsamen Naharmbra setzte.

Ich war mehr als nur ein wenig neidisch auf meine Brüder, die Vater begleiten durften, während es mir beschieden war, das Geschehen auf der Holographischen Wand zu verfolgen. Dagegen wenigstens hatte Mutter nichts. Wir sahen uns die Übertragung der Zeremonie gemeinsam an, Mutter mit zusammengekniffenem Mund und ich genauso gespannt wie der Rest des Reiches auf Ktorram Asnuor, Oberster Priester des Wy und Erster Streiter der Nchrynnai.

Und gespannt waren sie alle. Die Kamera flog über die engen Straßen der Hauptstadt, in denen sich Singisen aus allen Landstrichen und von allen Planeten des Reiches drängten. Die Stadt, geprägt durch hellbraunen Farkenn-Stein, glimmende Glasbauten und himmelstrebende Architektur, ertrank in einem wahren Farbenmeer. Es schien gegen die hohen Häuser zu branden, von denen bunte Banner wallten. Wie von den Winden der Sturmzeit getragen, wirbelte die Kamera über die Türme der Innenstadt, bis sie schließlich auf den Großen Platz hinabtauchte, das Zentrum Murraptaams, das Zentrum von Singis, das Zentrum unseres Reiches, des glorreichen und immerwährenden Memnáh. Ich glaube, wir alle hielten diesen Ort damals für das Zentrum des Universums.

In der Form eines riesigen Oktogons wird der Große Platz eingerahmt von dem vieltürmigen Palast der Berufenen, in dem das Parlament tagt und der Vorsteher des Reiches residiert, von dem Tempel der Göttlichen Einheit mit seinen unzähligen Nischen und Innenhöfen, dem Museum Glorreicher Geschichte und der gewaltigen Bibliothek der Planeten, die, so sagte man, das gesamte Wissen des Memnáh in ihren Mauern barg (und in ihren Datenbanken, aber das klang so unromantisch). Die Kamera ließ sich viel Zeit, die prunkvollen Fassaden abzufahren; wir Nchrynnai kosten jeden Moment ruhmgedenkender Selbstbespiegelung voll aus. Schließlich schwenkte sie über die wartenden Massen hin zum Gründerväterdenkmal vor dem Palast der Berufenen, neben dem eine hohe Tribüne errichtet worden war. Fanfaren begleiteten den Kameraschwenk, »Perfekte Regie«, kommentierte meine Mutter, und die gigantischen Flügeltüren des Palastes öffneten sich.

Heraus trat eine Prozession von Priestern in hellgrünen, goldgesäumten Roben, in deren Mitte ein Mann schritt, der in unauffälliges Dunkelgrün gekleidet war. Ich weiß nicht, was ich erwartet hatte. Einen Patriarchen mit wallendem Silberbart und der Imposanz meines Großvaters. Einen hünenhaften Recken wie die Manifestation von Wy selbst. Oder eine unheimlich-düstere Erscheinung, die mir Mutters Entsetzen auf den ersten Blick erklären würde. Der Mann in Dunkelgrün aber war nichts dergleichen. Er war weder groß noch klein, weder kräftig noch schlank, weder alt noch jung. Er war der unbeachtlichste Mann, den ich je gesehen hatte, aschenfarbenes Haar, aschenfarbener Bart, farblose Augen, die ein wenig zu schräg waren, aber nicht genug, um ungewöhnlich zu wirken. In der Tat war sein Gesicht so bar jeglichen interessanten Zuges, dass es fast ausdruckslos wirkte. Er war so unauffällig, dass es schwer war, sich überhaupt auf ihn zu konzentrieren, obwohl die Kamera ihn in Großaufnahme zeigte. Ein Mann, den man einfach vergaß. Schon nach seinem kurzen Weg vom Eingang des Palastes zur Tribüne langweilte mich sein Anblick.

Auf der Tribüne selbst wartete eine kleine Frau in einem erlesenen dunkelblauen Kleid, in dem schwere Silberfäden funkelten.

»Schau, Mutter, da ist Jorngiss!«, rief ich, aber irgendwie war es nicht Jorngiss, unsere alte Tante, die da stand. Es war die Erste Dienerin der Lchnadra, Verkörperung von Ihr, die uns dem Leben übergab. Das schneeweiße Haar wie eine Krone aufgesteckt, sah sie so alt aus wie die Zeit und genauso unfassbar. Neben ihr wirkte Ktorram Asnuor geradezu fehl am Platz.

In den Händen der Alten ruhte ein samtenes Kissen und darauf ein Schwert mit doppelter Klinge, dessen Heft dicht an dicht mit Juwelen besetzt war: Wys Zorn, die mächtige Waffe, mit der der Allerhöchste den Göttlichen Gegner einst zurück in die Schatten getrieben hatte. Die Kamera umschmeichelte das heilige Schwert so lange, dass sie nicht mehr rechtzeitig auf Asnuor schwenken konnte, und so stieß eine schmale, langgliedrige Hand in das Bild und hinunter auf das Schwert. Blasse Finger schlossen sich einer nach dem anderen in einer seltsam eckig-fließenden Bewegung um das prunkstrotzende Heft. Die Kamera entschied sich schnell für die Totale, und so hob Asnuor auf unserer Holographischen Wand unter Fanfarenschall den Zorn Wys in den Himmel Murraptaams, während die Menge auf dem Großen Platz in den rituellen Kniefall sank. Ich fand das Ganze nicht sehr eindrucksvoll; vielleicht lag es an der fehlenden Unmittelbarkeit der Holographischen Wand, aber ich hatte schon weitaus imposantere Zeremonien miterlebt.

Schon wollte ich mich abwenden und eine Frage an meine Mutter richten, da zoomte die Kamera auf das Gesicht des Obersten Priesters. Das Wort erstarb mir im Hals, denn Asnuor lächelte. Es war ein kleines, sattes Lächeln, und es veränderte seine unauffälligen Züge für einen Moment völlig, als würde dahinter ein anderer Mann durch die schrägen Augen blicken. Und dann begann Ktorram Asnuor zu sprechen. »Kinder Wys«, setzte er an, aber was er weiter sagte, nahm ich nicht wahr, so gefangen war ich vom Klang dieser Stimme, eine Stimme, so samtig und weich, dass man darin versinken konnte. Sie rührte etwas an in mir, von dem ich nichts gewusst hatte, umgarnte es, lockend, verheißungsvoll. Mit halb geöffneten Lippen trank ich die Stimme wie Wein, und sie sickerte hinein in mich wie in ausgedörrten Boden, und ich kam wirklich nicht auf die Idee, mich dagegen zu wehren.

Wenn Myn ihre Brüder beneidete, weil es ihnen erlaubt wurde, Naharmbra zu verlassen, so wünschte Vairrynn bald, er hätte zusammen mit seiner kleinen Schwester zu Hause bleiben können. Anfangs war er kaum weniger aufgeregt als Mudmal. Die Hauptstadt hatte ihn schon immer fasziniert. Es war, als hätte sich die Metropole am Murrap mit der Aura der Zeitalter umgeben wie mit einem Kleid, und sie schien Geschichte und Geschichten zu atmen. Ein Teil seiner selbst jedoch war jedes Mal zum Zerreißen angespannt, wenn er durch die engen Straßen ging. Murraptaam erinnerte Vairrynn unbehaglich an einen gigantischen Insektenbau, mit den vielfenstrigen Häuserkonglomeraten und den unzähligen Türmen, dünn wie Schwertklingen oft, als wollten sie den Wind zerschneiden, und mit all den gewundenen Straßen, die manchmal ins Nirgendwo führten, meistens jedoch irgendwann auf den Großen Platz mündeten.

An jenem Tag nun war der Vergleich mit einer Insektenkolonie noch angebrachter als sonst. Aus allen Winkeln des Reiches waren sie gekommen, in Festtagskleidung und Feierlaune und irgendwie lauter als gewöhnlich. Sie summten und surrten, aufgeregt wie buntgeflügelte Kje-Fliegen auf der Suche nach ihrer Königin, und es waren so viele. Um ihn herum wogten mehr Leute als er in seinem ganzen Leben gesehen hatte, Pilger, Schaulustige, Straßenhändler und nicht wenige jener Frauen, deren Beruf zu ahnen er längst alt genug war. Es wurden immer mehr, je näher sie dem Großen Platz kamen, mehr und irgendwie … durchdringender. Ich selbst spürte ihre Aufregung bis in meine alten Gebeine. Etwas lag in der Luft wie Unausgegorenes, und ich ließ meine Knochenfinger klacken. Ich wusste nicht, was kommen würde, denn auch ich sehe nicht alles und nicht immer, aber ich wusste, auf wen sie warteten. Auf mich wiederum wartete viel Arbeit, wenn nicht heute, dann schon bald. Behutsam legte ich meinem Jungen die Hand auf die Schulter. Wie immer merkte er es nicht, nicht wirklich jedenfalls, doch er rückte näher an seinen Vater heran, sehr bedacht, ihn nicht zu verlieren. Er schämte sich deswegen ein wenig, aber das Gedröhn der Menge pochte einfach zu sehr in seinen Ohren. Schon in Naharmbra mit seinen weiten Straßen und hellen Hallen fühlte sich Vairrynn zuweilen und urplötzlich wie eingesperrt, und dann musste er raus auf die Steppe oder hinunter ans Meer, vorzugsweise auf dem Rücken eines Tygdul. Es gab einen Grund, warum ich ihn meinen Himmelsreiter nannte, aber natürlich wusste er nichts davon, weder von dem Namen noch von dem Grund.

Mudmal teilte das Unwohlsein seines großen Bruders nicht. Aufgekratzt wie ein kleiner Wchlach und genauso schwierig im Zaum zu halten, hüpfte er mal hierhin, mal dorthin, tauchte in der Menge unter, nur um ein paar Augenblicke später wieder mit glänzenden Augen zurückgespült zu werden. Er gab Eftnek Neoly genug zu tun, um den Holzsteinschnitzer die Beklemmung seines Ältesten übersehen zu lassen.

»Du musst mich daran erinnern, für Mud eine Leine zu besorgen«, sagte Eftnek schließlich entnervt zu Vairrynn, was diesem ein kleines Lächeln entlockte. Sein Vater benahm sich Mudmal gegenüber wie ein aufgeschrecktes Muttervieh. Dabei war der Kleine wie eines jener terranischen Katzentiere: Er landete immer auf den Füßen. Vairrynn wusste das seit einem Tag vor etwa zwei Jahren, an dem Mud in einem brüderlichen Streit, der sich in eine handfeste Prügelei entwickelt hatte, kopfüber die Treppe in der Eingangshalle hinuntergestürzt war. Einen furchtbaren Moment lang hatte Vairrynn damals geglaubt, sein kleiner Bruder wäre tot. Aber Mudmal war einfach wieder aufgesprungen, hatte sich ein paar Mal geschüttelt und keiner Sterbensseele von der ganzen Sache erzählt. Vairrynn jedoch hatte der Anblick von Muds regungslosem Körper am Fuße der Treppe bis ins Mark erschüttert, und er machte seitdem seinem Vater in puncto Übervorsichtigkeit mächtig Konkurrenz, wenn es um den Kleinen ging. An diesem Tag allerdings war er nicht in der Verfassung, seines Bruders Hüter zu spielen. Irgendwie wusste er, dass er das bunte Treiben genauso großäugig in sich hätte aufsaugen sollen wie Mud, aber das war gar nicht nötig; die brodelnde Menge lärmte ihren Weg von selbst in seinen Kopf und machte ihn schwindlig. Er war erleichtert, als sie endlich auf den Großen Platz geschoben wurden; wenigstens hatte er jetzt offenen Raum um sich herum, auch wenn der Platz vollgepackt war mit Nchrynnai, und er konnte den Himmel sehen, wo sich gigantische Wolkenberge türmten, die der Wind gen Westen jagte.

Für die Mitglieder der Großen Alten und der Runde der Berufenen waren Plätze direkt vor der Tribüne reserviert, auf der der Oberste Priester sich dem Volk zeigen würde, und für diesmal war Vairrynn froh, zu einer Elite zu gehören, deren Herrschaft zwar faktisch seit mehr als zwei Zeitaltern gebrochen war, der das singisische Traditionsbewusstsein jedoch einen hervorgehobenen Status sicherte, vermutlich bis ans Ende der Zeit. Selbst auf seinem Platz zwischen seinem Vater und dem alten Neoly glaubte er immer noch, die Masse in seinem Kopf zu spüren wie ein tiefes, rhythmisches Singen aus vielen Kehlen. Die Menge hatte ihren eigenen Geist, und der wartete, wartete auf den Fanfarenstoß und den Mann, der aus dem Palast der Berufenen trat, umgeben von grüngekleideten Wypriestern wie von Drohnen, der dann auf die Tribüne schritt und neben der Ersten Dienerin zum Stehen kam.

Vairrynn konnte die Enttäuschung der Menge körperlich spüren, als Asnuor das Schwert hob. Es gibt Männer, die wirken, als wären sie dazu geboren, ein Schwert zu halten; ich weiß es, ich habe derer zuhauf gesehen und zuhauf geholt. Ktorram Asnuor jedoch war keiner von ihnen.

Einen Moment lang war Vairrynn einfach erleichtert. Doch dann schaute er genauer hin, wie er es immer tat, und da war … nichts. Für gewöhnlich, wenn Vairrynn die Leute ansah, dann blickte er in sie hinein. Die Seelen breiteten sich vor ihm aus wie weite Landschaften, die er nach Belieben betreten konnte. Er tat das nicht absichtlich. Es passierte einfach. So manches innere Leben drängte sich ihm geradezu auf, und er konnte dann nicht anders, als bis auf den Grund zu gehen, ob er wollte oder nicht. Er kannte es gar nicht anders; noch nie hatte er jemanden angeblickt, ohne etwas von dem zu sehen, was darunter lag, Schicht um Schicht, Abgrund um Abgrund, Licht um Licht. Asnuor jedoch stand da vor ihm auf seiner Tribüne, und Vairrynn sah nichts. Gar nichts. Die Leere schlug ihn so in Bann, dass er den rituellen Kniefall völlig vergaß, was ihm einen finsteren Blick des alten Neoly eintrug. Vairrynn merkte es nicht, denn in diesem Moment begann der Oberste Priester zu sprechen, und aus dem Nichts, das Asnuor war, entquoll die Stimme, dunkel und sämig, und sie sagte: »Kinder Wys, seid willkommen in der altehrwürdigen Stadt, die unsere Vorväter geschaffen haben zum Ruhme des Allerhöchsten und ihrer Taten zum Gedenken. Seht euch um, ihr Nchrynnai! Ist sie nicht glorreich?« Und die Stimme sprach von Glanz und Herrlichkeit, von Ehre und Unsterblichkeit, und der Geist der Menge horchte auf. Sind wir groß?, fragte der Geist, und Ihr seid groß, beteuerte ihm die Stimme. Und dann sprach sie vom Grauen des Nichtseins und den Tücken des Göttlichen Gegners. Da klagte der Geist, Wir sind allein in der Dunkelheit, und die Stimme sagte: »Ich werde euch Feuer sein in der Finsternis und meine Flammen werden die Schatten des Widersachers ausbrennen.« Und die Stimme hatte sich über die Menge gelegt wie ein Zelt, und als das letzte Wort verklungen war, war die Kehle meines Himmelsreiters so eng, dass er meinte zu ersticken, aber die Menge sank in einen weiteren Kniefall, der nichts Zeremonielles mehr an sich hatte. Nur ein paar wenige blieben stehen, unter ihnen der alte Neoly, was seine drei Söhne zu spät bemerkten und so recht unbehaglich in einer halb vollendeten Verbeugung verharrten. Vairrynn aber stand da, den Blick unverwandt auf Ktorram Asnuor gerichtet. Ein verzehrendes Feuer loderte, wo das Nichts gewesen war, als der Oberste Priester das Schwert zum zweiten Mal vor einer knienden Menge in den wolkenbetürmten Himmel reckte. Vairrynn zitterte. Erkennen drängte sich an die Grenze der Bewusstheit, ein Schimmer nur, doch jede Faser seines Ichs sträubte sich dagegen. Sieh nicht hin, Kind, sagte ich, und endlich senkte Vairrynn seinen Blick.

Noch tagelang nach der Zeremonie befand sich so gut wie das ganze Reich in einem Taumel der Euphorie. Die Feiern zur Einsetzung des Obersten Priesters waren rauschend gewesen, und überall lobte man Asnuor in den höchsten Tönen, als hätte sich nicht noch kurz zuvor jeder über seinen Hochmut echauffiert. Viele führten das Schlagwort einer spirituellen Wende im Mund, die die Nchrynnai auf den Weg des Heils zurückführen würde, obwohl bis vor nicht allzu langer Zeit hauptsächlich von den Monowyisten zu hören gewesen war, dass wir diesen überhaupt verlassen hätten.

Meine kleine Familie hatte die fast allgegenwärtige Begeisterungswelle allerdings nicht ergriffen. Mutter wurde von Tag zu Tag blasser, ob vor Sorge oder Wut, wusste sie wohl selbst nicht genau. Vater kam von einer der berüchtigten Familienkonferenzen des alten Neoly in äußerst griesgrämiger Stimmung zurück, und die behielt er bei. Vai lief für ein paar Tage herum wie in Trance. Ich selbst wiederum wusste nicht, was ich denken sollte.

Ich konnte nichts wirklich Gefährliches finden an unserem neuen Obersten Priester. Andererseits wollte es mir nicht sonderlich gefallen, dass ich zwar den Klang seiner Stimme verflixt schwer wieder aus meinem Kopf bekam, mich aber an kein einziges seiner Worte erinnern konnte, wo doch so gut wie jeder die Weisheit seiner Rede rühmte. Ich saß oft und lange in unserem Garten in diesen Tagen und starrte hinunter in das aufgewühlte Meer, obwohl es allmählich empfindlich kalt wurde und der Sturmzeitwind mir das Haar ins Gesicht peitschte. Asnuors samtige Stimme hatte etwas aufgeweckt in mir, doch darüber redete ich noch nicht einmal mit Vairrynn.

Aber die Zeit schreitet fort, und während sich der Oberste Priester auf Initiationstour in den Kreisen der Reichen und Wichtigen begab, schickte sich der Alltag an, wieder Einzug zu halten – oder hätte es zumindest getan, hätte nicht meine Großmutter nach ihrer Schwiegertochter samt Kindern geschickt. Wie immer, wenn es darum ging, sich in die Höhle des Patriarchen zu wagen, wurden meine Brüder und ich fein herausgeputzt – was wir alle drei bis in die Zehenspitzen verabscheuten. Aber einem Ruf aus der Trutzburg – wie Vairrynn den Stammsitz der Neolys recht respektlos getauft hatte – widersetzte man sich nicht. Vater war schon vorausgeeilt, und wir stiefelten angemessen ausstaffiert hinterher.

Die Trutzburg war eines der ältesten und beeindruckendsten Gebäude in Naharmbra. Doch trotz aller Pracht sah sie ein wenig zusammengeflickt aus, ein Stück Archititekturgeschichte vom ersten Kapitel bis zum letzten, ein riesiger Gebäudekomplex, immer wieder erweitert und ausgebaut für Generationen über Generationen von Neolys. Die Treppen, die hinauf zum Eingang führten, waren gesäumt von den Statuen der Ruhmvollen aus der Familie: Tarmtabb der Hüne, Jayk und Humnem, beides Oberste Priester, daneben Gortonn der Gerechte, der einst Oligarch gewesen war, und all die anderen. So war der Besucher schon angemessen niedergedrückt vom Gewicht der Familiengeschichte, ehe er das Haus überhaupt betreten hatte. Manchmal fragte ich mich, ob sie wohl meinem Vater, dem im ganzen Reich bekannten Künstler, eines Tages auch so eine Statue aufstellen würden.

Die zukünftigen Neoly-Helden empfingen meine Mutter, meine Brüder und mich in Form einer Schar kreischender Kinder, die um meine genervte Tante Teggri herumsprangen und anscheinend eine Art Kriegstanz einstudierten. Ihr Geplärre hallte in der Empfangshalle der Trutzburg wieder, ein steinbewehrter Innengarten, über den sich eine Kuppel aus milchigem Glas spannte. Ein ganzer Schwung Neoly-Frauen hatte sich um den Brunnen im Zentrum des Hallengartens versammelt, der nur ganz leicht mit Grünspan überzogen war. Mittendrin thronte meine Großmutter, so breit wie hoch, mit backenkneifenden Fingern und Süßigkeiten in den Rocktaschen.

»Lys!«, rief sie aus, als sie unser gewahr wurde, und hüpfte uns entgegen (es gibt kein anderes Wort, um die Art zu beschreiben, wie meine Großmutter sich fortbewegte). »Der Einheit sei Dank, dass ihr es noch rechtzeitig geschafft habt!«

»Rechtzeitig wofür?«, fragte Mutter und wich geschickt einer von Großmutters berüchtigten Umarmungen aus, der stattdessen Mud und ich zum Opfer fielen.

»Na, für den Segen!«, rief Großmutter dabei. Ihre Stimme hüpfte auch. Das runde, rote Familiensiegel an ihrem Kropfband wackelte bei jedem Wort hin und her.

»Ein Geldsegen?«, fragte Mud hoffnungsvoll und erntete einen Klaps von Großmutters beringten Fingern.

»Sein Segen!«, rief sie aufgeregt. »Er ist gerade bei eurem Großvater, und er hat sich bereiterklärt, alle Kinder des Hauses zu segnen!«

Mutters Gesicht wurde hart wie Stein. »Er wer?«

»Der Oberste Priester natürlich! Ktorram Asnuor!«

»Nein!«, entfuhr es Mutter scharf. Schlagartig verstummten sämtliche Frauen um den Brunnen herum. Das Geschrei der Kinder versiegte etwas verzögert, von der sinkenden Stille verschluckt.

»Was meinst du mit ›nein‹?«, fragte Großmutter perplex.

»Mit ›nein‹ meine ich ›nein‹.«

Alle hörten den beiden jetzt zu. »Oh Mutter, bitte«, dachte ich flehentlich. Es ging nie gut aus, wenn sie eine Konfrontation mit den Bewohnern der Trutzburg suchte.

»Lys, was hast du …«

»Ich werde meine Kinder nicht von diesem Mann segnen lassen!«

»Bist du von allen guten Geistern verlassen? Er wird alle Kinder segnen, da können die des Erstgeborenen doch nicht außen vor stehen! Lys, ich warne dich! Solltest du schon wieder …«

»Eher setze ich nie wieder einen Fuß in dieses Haus, als dass ich Ktorram Asnuor auch nur einen Finger an eines meiner Kinder legen lasse!« Die Worte fielen in den Hallengarten wie Steine in stilles Wasser. Niemand sagte etwas. Es dauerte einen Moment, bevor mir aufging, dass keiner mehr meine Mutter anstarrte. Mir strich es eiskalt die Ohren entlang und nur ganz vorsichtig wagte ich es, über meine Schulter zu schauen. An der Tür zur Empfangshalle stand der Oberste Priester des Wy, hinter ihm mein Großvater mit hochrotem Kopf und seine drei Söhne. Mein Vater sah aus, als würde er jeden Moment in Ohnmacht fallen.

»Lys …«, begann Großvater mit seiner Donnerstimme, doch die Hand des Obersten Priesters bedeutete ihm Verstummen. Der alte Neoly gehorchte. Klack, klack, klack, klack, schritt der Oberste Priester die vier Stufen hinunter, die in den Innengarten führten, und kam auf meine Mutter zu. Meine Finger krallten sich in ihren Rock. Vage war ich mir bewusst, wie sie versuchte, mich hinter sich zu schieben, aber ich rührte mich nicht. Direkt vor uns blieb der Oberste Priester stehen. Er war realiter nicht eindrucksvoller als auf der Holographischen Wand. Aber da war ja noch der Andere, der hinter seinen Augen wohnte, und der musterte meine Mutter von Kopf bis Fuß, als wäre sie Ungeziefer. Sein Mund zuckte.

»Nun, Frau, willst du uns nicht sagen, warum der Oberste Priester des Wy nicht würdig ist, deine Kinder zu segnen?« Die Samtstimme klang durchaus einnehmend und versprach Nachsichtigkeit. Ich blickte hoffnungsvoll zu meiner Mutter auf. Um ihren Mund arbeitete es. Es war, als wollte sie etwas herausschreien, was nicht heraus durfte, doch dann brach es sich Bahn, ein Wort, ein Wort nur: »Nchorr.«

Da hing es und zerplatzte, ein Wort, wie man es einem singisischen Mann kaum schlimmer an den Kopf werfen kann. Die ganze Halle hielt den Atem an und erschauerte. Und in Asnuors farblosen Augen sprang etwas auf und verdunkelte sie, Hass wie Feuer und Dolch und Schwert, und auch in mir war es dunkel, es war die Angst, und dann war da mein Vater, der sich zwischen den Obersten Priester und seine Familie schob und der sagte: »Verzeihen Sie meiner törichten Frau, Hoher Herr. Doch ihre Mutter liegt schwerkrank, und das arme Ding ist deswegen völlig außer sich. Sie weiß gar nicht, was sie sagt.« Es war eine glatte Lüge, und vermutlich wusste Asnuor das. Aber wenn ein zukünftiger Patriarch um einen Gefallen bittet, wie auch immer verdeckt, ist selbst ein Oberster Priester gut beraten, dieser Bitte nachzukommen. So pflegte es zumindest zu sein.

Es dauerte noch einen Moment, ehe Asnuor nickte. Sein Blick zuckte erst zu mir, dann zu Mudmal und schließlich zu Vairynnn. Dann lächelte er.

»Passen Sie gut auf Ihre kleine Familie auf, Eftnek Neoly«, sagte die Samtstimme. Es klang nicht wie eine Drohung. Ich hielt es trotzdem für eine. Dann wandte sich der Oberste Priester des Wy ab und verließ den Stammsitz der Neolys, ohne ein einziges Kind gesegnet zu haben.

ABWEICHLER

»Verdammte Viecher!«, knurrte der vierschrötige Junge und trat nach den Katzen, die sich provozierend in der Sonne geräkelt hatten – das zumindest dachte sicher der Junge namens Gynl, der, wie Vairrynn wusste, alles und jeden provozierend fand. Natürlich traf Gynls Tritt die Katzen nicht, die flink davonsprangen und den Jungen abschätzig-interesselos sondierten, als wäre höchstens der Tritt und nicht Gynl selbst ihrer Aufmerksamkeit wert. Der Blick, den Vairrynn Gynl über den Rand seines Buches zuwarf, unterschied sich nicht wesentlich von dem der Katzen.

»Verdammte Viecher«, wiederholte Gynl. »Diese verkrätzten Menschenbiester vermehren sich ja wie die Pest!«

In gewisser Weise hatte Gynl recht. Vor einigen Jahren noch waren Katzen exotische Haustierchen für die besonders Schicken gewesen; aber die Felidae hatten etwas an sich, dem sich nur wenige Nchrynnai entziehen konnten, und so waren sie gerade äußerst erfolgreich dabei, das Singisische Reich zu erobern. Doch das war es gar nicht, was Gynl meinte. Was er eigentlich sagen wollte, war: Verdammt seien diese Terraner und die Nostoren gleich dazu, die mit ihrer Widernatürlichkeit und Wyfremdheit schleichend das singisische Wesen vergiften und die Nchrynnai auf den Weg zum Nichtsein führen! – Selbstverständlich hätte Gynl nie so komplizierte Worte benutzt, aber er meinte es trotzdem. Vairrynn wusste das, denn er musste sich solche Reden immer öfter anhören, und das nicht nur von Leuten wie Gynl. Das war das Schlimme. Leute wie Gynl, die unfähig waren, zu sagen, was sie meinten, waren für sich genommen nicht weiter gefährlich. Leute dagegen, die sagen konnten, was sie meinten, waren schon bedenklicher, ganz zu schweigen von denjenigen, die sagen konnten, was sie meinten, ohne es zu sagen. Da waren die monowyistischen Prediger, die mit Worten wie Widernatürlichkeit und Wyfremdheit um sich warfen, und diejenigen, die diese Worte bereitwillig aufnahmen und weiterverbreiteten, denn sie schienen willkommene Erklärungen zu liefern für die Risse, die das Gebäude des Singisischen Reiches bekommen hatte. Und dann war da Ktorram Asnuor. Er sprach nur selten von Widernatürlichkeit und Wyfremdheit. Aber seine Reden waren es, die genau diese Worte mit Bedeutung füllten und Geschichten aus ihnen formten, und sie erzählten von einer Welt, die als letzter Hort der Rechtschaffenheit in einer Wüstenei der Wirrnis aufragte. Wirrnis, die es zu bekämpfen galt. Und Gynl bekämpfte sie, indem er nach Katzen trat.

Einen Augenblick lang trafen sich die Blicke des grobschlächtigen Jungen und meines Himmelsreiters. Gynl machte eine ruckartige Bewegung, als hätte sein Körper sich entschlossen, das mit dem Treten jetzt bei Vairrynn auszuprobieren, aber den Bruchteil einer Sekunde später hatte dann doch der Verstand die Motorik eingeholt und gab Kommando zurück. Statt sich also mit Vairrynn anzulegen, wandte sich Gynl ab, um loszugehen und ein paar Außenseiter zu verdreschen. Außenseiter gaben hervorragende Prügelknaben ab.

Vairrynns Blick folgte Gynl über den spärlich bevölkerten Schulhof, während sich die Katzen zu seinen Füßen zusammenrollten. Er saß auf einer Bank unter dem einzigen Baum im Schulgarten und las ein Buch mit dem Titel ›Die Fremden an unseren Grenzen‹, was erklären mochte, warum Gynl fast seine schulweit bekannte Feigheit vergessen und sich mit Vairrynn angelegt hätte. Neben ihm tat sein Freund Ftonim gerade so, als würde er an einem Aufsatz über das Ende der Oligarchie arbeiten, den er nur zu bereitwillig beiseite legte, um sich von der kleineren der beiden Katzen in den Finger beißen zu lassen.

»Wenn Dummheit wehtun würde, würde Gynl sich schreiend auf dem Boden wälzen«, sagte Ftonim, während er der Katze den Bauch kraulte.

»Oh, das tut er auch«, antwortete Vairrynn gedankenverloren. Es war eine jener Bemerkungen, die Ftomin gelernt hatte, geflissentlich zu ignorieren. »Ich sag’ dir, wenn er sich wieder einen von den Kleinen vorknöpft, schau’ ich nicht mehr ruhig zu.«

Ftonims Nase kräuselte sich. Das ungeschriebene Schulgesetz besagte, dass auserkorene Prügelknaben eine bestimmte Altersgrenze nicht unterschreiten durften. Gynl hielt sich jedoch nicht daran, was ein Grund für seine unterdurchschnittliche Beliebtheit sein mochte. Allerdings wurde der Bruch der Altersgrenzenregelung normalerweise nur mit schweigender Missbilligung geahndet, und die Leidtragenden hatten sich wohl oder übel alleine durchzubeißen.

»Vielleicht solltest du das lieber mir überlassen«, meinte Ftonim nach einem Moment. Es brachte ihm einen halb fragenden, halb anerkennenden Blick ein.

»Warum das?«

Ftonim zog die Schultern hoch. »Gynl ist so ein Feigling, dass er garantiert klein beigibt, sobald ihn jemand mit kurzen Haaren auch nur schief ansieht.«

Ftonim, fast zwei Jahre älter als Vairrynn und Gynl, hatte seine Mannbarkeitszeremonie längst hinter sich und war dementsprechend erwachsen, respekteinflößend und kurzhaarig. Stoppelkurz, um genau zu sein, jedenfalls im Moment. Vor wenigen Tagen waren ihm die dunkelblonden Strähnen noch lässig in die Stirn gefallen, davor hatten sie ein Vogelnest imitiert und dabei immer gleich gut ausgesehen. Typisch, dachte Vairrynn und schmunzelte.

»Ach nein, lass das lieber«, sagte er laut.

»Wieso das jetzt?«

»Prinzipientreu, wie ich bin, müsste ich mich dann mit dir anlegen, weil du den armen, kleinen Gynl schikanierst.«

Ftonim lachte. »Mit dir würde ich’s grad noch aufnehmen, Kleiner.«

Sie hatten es nie ausgetestet. Die mehr oder weniger spielerischen Prügeleien, die zu einer Freundschaft zwischen jungen Singisen per definitionem dazugehörten, hatten in der Beziehung von Vairrynn und Ftomin von Anfang an gefehlt. Ftonim war sich deshalb nicht sicher, ob seine flapsige Bemerkung den Tatsachen entsprach; Vairrynn war großgewachsen für sein Alter und hatte die muskulöse Statur eines routinierten Reiters. Das mochte den Altersunterschied wettmachen oder auch nicht; es interessierte Ftonim nicht sonderlich. Ihm war klar, dass viele nicht verstanden, warum er sich ausgerechnet Vairrynn Neoly als besten Freund ausgesucht hatte. Nicht nur, dass der zwei Jahre jünger war und also immer noch ein Kind, nein, viel schlimmer, er war ganz einfach … eigenartig. Ftonim war das egal. Was seine Mitschüler – fast alle Sprösslinge Großer Alter Familien – für eigenartig hielten, ließ ihn noch nicht einmal mit der Wimper zucken. Sein ganz und gar unaristokratischer Vater war ein ausgesprochen erfolgreicher Seidenhändler, der nicht nur alle Ecken des Memnáh, sondern auch die Vereinten Planeten bereist und als einer der ersten Singisen einen Fuß auf die Erde gesetzt hatte. Ftonim hatte ›eigenartig‹ mit dem Babybrei serviert bekommen. Und Vairrynn Neoly? Vairrynn Neoly war wie Kaffee und Katzen und Rilke und nostorische Nin-Kalligrafie in einem. Also hatte sich Ftonim Sar nicht einen Moment lang von der Zurückhaltung abschrecken lassen, mit der Vairrynn zu Anfang auf seine Freundschaftsversuche reagiert hatte. Er wusste bis heute nicht, ob es adliger Dünkel gewesen war oder hart erlernte Skepsis, aber er wusste, dass Vairrynn damit gerechnet hatte, dass er ihn eher früher als später wieder sich selbst überlassen würde. Ftonim jedoch blieb.

Und doch waren da die Orte, an die Ftonim Vairrynn nicht folgen konnte – weil er unfähig war, sie zu erreichen, weil sein Freund ihm die Türen nicht aufmachte oder aus irgendeinem anderen Grund, er wusste es nicht, er wusste kaum, dass er es nicht wusste, aber er fühlte, dass es diese Orte gab. Manchmal legten sie sich zwischen die beiden wie ein Ozean, manchmal füllten sie nur die Ecken gerade außerhalb des Blickfelds aus. Stets jedoch weckten sie in Ftonim die untergründige Furcht, jeden Moment könnte etwas geschehen, das ihre Freundschaft unwiderruflich zerbrach. Dieses ominöse Ereignis trat nie ein, aber die Furcht davor ging nicht weg. Gerade wieder machte sie sein Herz rasen, ohne dass er so genau sagen konnte, warum. Um es auf eine einigermaßen normale Frequenz zu bringen, griff er nach seinem Aufsatz und fragte: »Was meinst du, kann ich nicht einfach schreiben, die Oligarchie wäre gescheitert, weil die Großen Alten nicht entschieden genug gegen die Nembdrai in ihren eigenen Reihen vorgegangen seien?«

Vairrynn zog die Augenbrauen hoch, ohne von seinem Buch aufzublicken. »Es würde dir wahrscheinlich eine volle Acht einbringen.«

Nembdr war ein Wort, das die Jungs, als sie alle noch kleine Kinder gewesen waren, voneinander übernommen hatten als ein sehr böses Wort für Frauen. Es war auch ein Begriff, den die Söhne Eftnek Neolys schnell gelernt hatten, nicht zu gebrauchen, weil er ihre Mutter rasend machte. Als sie älter wurden, erfuhren sie nach und nach, dass sich mehr dahinter verbarg. Nembdr, das Wortparadoxon, das mit einer männlichen Endung eine Frau bezeichnete, meinte genau das, was es selbst war: ein Paradoxon – eine Frau, die eine Nicht-Frau war, die nicht tat, was Frauen tun, und zwangsläufig tat, was Frauen nicht tun. Eine Nembdr eben, ein widernatürliches Geschöpf, eine Ausgeburt des Nichtseins, eine Dienerin des Göttlichen Gegners. Es hatte nicht nur eine Zeit in der Geschichte des Memnáh gegeben, in der das Wort Nembdr einer Frau das Genick brechen konnte und würde. Und manchmal, besonders wenn er auf dem Schulhof saß und seine Mitschüler große Reden schwingen hörte oder durch die Straßen Naharmbras und, recht häufig inzwischen, Murraptaams ging, wo die monowyistischen Prediger die Verderbtheit der Göttin und ihrer Töchter beschrien, dann befürchtete Vairrynn, dass das Singisische Reich wieder am Rande einer solchen Zeit stand, die nicht als eine gute zu bezeichnen war. Auch in mir wohnte eine solche Ahnung. Ich habe viele schlimme Zeiten mitangesehen, von ihrem Beginn bis zu ihrem Ende, und ich erkenne sie, wenn sie sich anbahnen.

»Das Traurige ist, dass du höchstwahrscheinlich sogar recht hast«, meinte Ftonim jetzt. »Die Fremden von draußen, die Nembdrai von innen – es ist ein Wunder, dass das Memnáh noch nicht endgültig untergegangen ist.«

»Wir haben doch unsere Streiter für die Gerechtigkeit und ihren strahlenden Heerführer, Ktorram Asnuor«, entgegnete Vairrynn.

»Wie konnte ich das vergessen! Sag’, hast du seine Rede vor der Runde der Berufenen gehört? Die, in der er für eine schärfere Kontrolle der Grenzen plädierte? Mein Vater hat getobt!«

Vairrynn wollte gerade auf Ftonims Frage antworten – ja, ich habe die Rede gehört, und ich glaube nicht, dass du dir eine Vorstellung davon machst, wie gefährlich sie tatsächlich ist –, wurde aber aufgeschreckt durch die beiden Katzen zu seinen Füßen, die aufsprangen und auf den Baum stoben.

»Was …?«, fragte er und wurde fast überrannt von einem kleinen Jungen, der ernsthafte Anstalten machte, es den Katzen gleichzutun.

»Sachte, Kleiner«, rief Ftonim. »Du siehst ja aus, als wären alle Dämonen des Nichtseins hinter dir her!«

»Keine Dämonen, nur Idioten«, kommentierte Vairrynn, als er Gynl mit zweien seiner üblichen Kumpane über den Schulhof heranmarschieren sah. Vairrynn fragte sich kurz, ob drei eine magische Zahl gegen Feigheit sein mochte, stellte die Überlegung dann jedoch als irrelevant zurück. Gynl taxierte die Gruppe unter dem Baum, schien dann zu entscheiden, dass drei gegen zweieinhalb ein ganz gutes Zahlenverhältnis war, und steuerte breitbeinigen Schrittes auf Vairrynn zu, der sich prophylaktisch vor dem kleinen Jungen aufgebaut hatte. Hälse begannen sich zu drehen und Ohren aufzustellen. Auf einem singisischen Schulhof entwickelte man beizeiten einen sechsten Sinn für eine sich anbahnende Schlägerei. Gynl aber schien weder zu bemerken, dass sich eine schnell anwachsende Truppe an Schaulustigen in seinem Kielwasser formte, noch dass seine Kumpane sich sehr dezent im Hintergrund hielten. Stattdessen warf er sich vor Vairrynn in die Brust.

»Geh aus dem Weg, Neoly!«

Ein Raunen pflanzte sich unter den Schaulustigen fort, wie ein kollektives Aufseufzen. Ftonim entdeckte Mudmal Neoly in der allerersten Reihe und versuchte, ihm mit den den Augen zu bedeuten, sich zu verziehen. Mudmal achtete nicht auf Ftonim, aber das tat er fast nie. Ftonim war versucht, leise zu knurren, ließ es aber bleiben, legte stattdessen dem Jungen, den sich Gynl als Prügelknaben ausgesucht hatte, eine Hand auf die Schulter. Er konnte keinen Siegelring an dem Finger des Winzlings entdecken und hätte am liebsten mit den Augen gerollt. Gynl und seine kleinadlige Posse waren so berechenbar, dass es zum Weinen gewesen wäre, wäre es nicht so lachhaft gewesen.

Vairrynn ließ sich Zeit mit seiner Antwort auf Gynls Herausforderung, gerade genug, um in dem anderen erstes Unbehagen aufsteigen zu lassen.

»Warum sollte ich?«, fragte er dann. Jemand lachte kurz auf, aber ansonsten war es still. Gynl hatte inzwischen zu seinem Entsetzen festgestellt, dass seine Freunde ihn aus irgendeinem Grund im Stich gelassen hatten. Sein linker Fuß zuckte, als wollte er selbständig den Rückzug antreten. Aber Gynl war klar, dass nichts wichtiger war, als das Gesicht zu wahren, selbst wenn selbiges zerschlagen war.

»Weil ich dem kleinen Nembdr-Sohn, der sich da hinter dir verkriecht, die Abreibung verpassen will, die er verdient!«, stieß er hervor, das Erstbeste, was ihm einfiel. Vairrynns Brauen wanderten nach oben, und der Blick der hellen Augen maß Gynl von oben bis unten. Nicht mehr, aber auch nicht weniger, und auf einmal wusste Gynl wieder, warum seine Freunde ihm gerade kurzerhand den Rückhalt versagten, warum es in der Schule hieß, man würde besser einen Bogen um Vairrynn Neoly machen, warum sich keiner mit ihm anlegte, obwohl er alle Eigenschaften eines Sonderlings besaß: Es war dieser Blick, dieser kühl-analytische graue Blick, der dich nackt und bloß zurückließ, ohne einen Winkel, in den du dich hättest verkriechen können, aber mit der Gewissheit, dass dir nicht gefiel, was er gesehen hatte, dass er nun Dinge über dich wusste, die du dir selbst nie eingestanden hättest, und dass du ihm schutzlos ausgeliefert warst, hier und jetzt, und dass du nun wartetest auf einen Urteilsspruch, den zu ertragen jenseits deiner Kräfte lag. Gynl wich einen Schritt zurück und dann noch einen, und dann hielt ihn nichts mehr, verlorenes Gesicht hin oder her. Unter dem Gejohle seiner Mitschüler suchte er das Weite, und die ganze Zeit spürte er, wie dieser helle graue Blick ihm folgte und selbst jetzt noch seiner Seele Geheimnisse entriss, die er tief und sicher verscharrt geglaubt hatte.

Vairrynn rührte sich nicht. Der kleine Junge kam aus seiner Deckung hervor und verschwand mit einem argwöhnischen Blick auf seine Beschützer. Die eine Hälfte der Zuschauer amüsierte sich köstlich über Gynls unrühmlichen Abgang, während die übrigen Vairrynn unbehaglich beäugten. Mudmal stürzte lachend und ein wenig atemlos auf seinen großen Bruder zu.

»Allmächtiger Wy, Vairrynn, ich glaub’s einfach nicht! Irgendwann musst du mir zeigen, wie du das machst, dass sie davonkriechen, wenn du auch nur mit der Wimper zuckst, ja?«

Ftonim legte seinem Freund die Hand auf die Schulter. Es war schon wieder passiert, und nie wusste er, wie er Vairrynn diesen seltsamen Kampf ersparen sollte.

»Vergiss es einfach«, war alles, was ihm einfiel. Vairrynn schüttelte nur den Kopf. Mudmal wiederum freute sich noch immer diebisch über das, was er als einen enormen sozialen Erfolg einstufte.

»Hey, großer Bruder, was glaubst du, wie viel Respekt sie morgen erst vor dir haben, wenn du deine Mannbarkeitszeremonie hinter dir hast!«

Vairrynn zuckte zusammen.

»Mud, sei einfach mal kurz still, in Ordnung?«, sagte Ftonim, nicht unfreundlich, aber bestimmt. Mudmal klappte verdutzt den Mund zu.

Vairrynn schüttelte wieder den Kopf. »Ich will das alles nicht, Ftom.«

Ftonim missverstand ihn bewusst. »Hey, so schlimm wird das schon nicht, glaub mir. Sie schneiden dir die Haare ab, singen ein paar düstere Lieder über Männlichkeit und hängen dir einen schicken Dolch an die Hüfte. Keine Angst, mein Kleiner; kurze Haare verwandeln dich nicht auf einmal in einen von denen.«

Ftonim merkte sofort, dass er etwas Falsches gesagt hatte, spürte, wie meinen Himmelsreiter ein Zittern überlief. Denn anders als seine Mitschüler selbst, wusste Vairrynn ganz gut, warum diese ihn mieden. Und unter der etwas snobistischen Blasiertheit des Überlegenen nagte der Zweifel, dass irgendetwas nicht stimmte. Mit ihm.

»Gottesgeschenk, hörst du mir eigentlich zu?«, fragte mich die Erste Dienerin der Lchnadra.

»Aber natürlich«, log ich. Seit sie so unvermittelt vor unserer Tür aufgetaucht war, hatte Jorngiss meiner Familie in unregelmäßigen Abständen Besuche abgestattet, die, wie es den Anschein hatte, keinem anderen Zweck dienten, als festzustellen, ob wir Kinder schon wieder gewachsen waren.

Eineinhalb singisische Jahre – oder zwei terranische, wenn man so will – war es her, dass meine Mutter dem Obersten Priester dieses unheilsschwangere »Nchorr« an den Kopf geworfen hatte. Bis jetzt hatte es keine offiziellen Konsequenzen nach sich gezogen. Aber Asnuors dunkler, hasserfüllter Blick hatte mich noch Tage über Tage verfolgt, und das Wort hallte wider in meinem Kopf, tausendfach gebrochen. Das Wort und das, was danach geschehen war, nachdem das Tor der Trutzburg hinter dem Obersten Priester ins Schloss gefallen war: Vaters bodenlose Augen, die randvoll waren von jenem berüchtigten Neoly-Jähzorn, den ich bis dahin nur von meinem Großvater gekannt hatte; wie er Mutter am Handgelenk packte und den ganzen Weg nach Hause hinter sich her zog, brodelnd schweigend; und das zornbebende »Hast du denn nur noch Sand im Kopf?!«, gefolgt von dem gleichermaßen welterschütternden »Wenigstens habe ich etwas, das dir völlig abgeht: Rückgrat nämlich!« Danach nur noch laute Stimmen aus den Zimmerfluchten meiner Eltern, Mudmals verstörtes Gesicht und tagelanges drückendes Schweigen, das sich nur langsam in etwas wie Normalität verwandelte. Und all das nur wegen dieses einen Wortes, das meine Mutter Ktorram Asnuor ins Gesicht geschlagen hatte.

»Bedeutet ›Nchorr‹ nicht ›Mörder‹?«

Myn blickt befremdet auf, als hätte sie vergessen, wo sie sich befindet und dass sie schon lange kein neunjähriges Mädchen mehr ist, das die Rebellion der Mutter und der Blick eines hasserfüllten Priesters in eine existenzielle Krise stürzen können. Sie sieht den Mann an, der ihr gegenübersitzt, den Menschen, und für einen Moment überfällt sie blanke Panik. Sie ist doch niemand, der sich schnell öffnet, einfach so. Wie also können diese fremdartigen blauen Augen ihr nur ihre Geschichte herausreißen?

Er wiederum sitzt gelassen da und wartet auf eine Antwort. Das kann er gut, warten. Er hat es gelernt. Meistens erreicht er sein Ziel, ohne dass er ihm entgegengeht.

»Eigentlich sind Nchorrai … kleine Würmer, die im Schlamm leben«, sagt sie schließlich. »Ziemlich eklig. Wenn man jemanden so nennt, stellt man ihn auf die niedrigste Stufe des Lebens – von gewissen obszönen Untertönen natürlich ganz zu schweigen.« Sie sieht ihn an, will wissen, ob er grinst oder wenigstens mit den Mundwinkeln zuckt. Er erwidert ihren Blick offen, und da ist nichts außer Wissensdrang. Sie ist sich nicht sicher, ob ihr das gefällt, weiß nicht, was sie mit dieser Offenheit anfangen soll, weiß noch nicht einmal, wie echt sie ist. Wie kann jemand so blank und bloß vor ihr sitzen und doch so wenig von sich preisgeben? Er ist wie ein Fels, denkt sie, und fragt sich, ob es Klüfte in ihm gibt.

»Es ist auch eine Bezeichnung für einen Mörder«, fährt sie schließlich fort, »aber im Grunde ist es schlicht und einfach das schlimmste Schimpfwort für einen Mann, das die singisische Sprache hergibt – das heißt, bis auf eines.«

»Und das wäre?«, fragt er nach mit der Neugier des Sprachenlernenden, ehe er den Gedanken zu Ende gedacht hat. Sie senkt den Blick, einen Kloß irgendwo tief im Hals, und murmelt: »Ich benutze dieses Wort nicht.«

Aber er versteht und verflucht sich mit den schlimmsten Wörtern, die ihm einfallen. Soll er ihr sagen, dass er es weiß? Es kommt ihm nicht richtig vor, ein wenig wie ein Verrat. Deshalb schweigt er. Das fühlt sich aber nur um ein Weniges besser an, und so fragt er: »Möchten Sie eigentlich etwas trinken?«

Ihre Augen bekommen einen merkwürdigen Glanz. »Wenn es vielleicht Kaffee gäbe …«

Er lacht auf. »Wir sind hier auf der Erde, Mynrichwy Neoly. Sie können so viel Kaffee bekommen, wie Sie nur wollen.«

Die untergehende Sonne zeichnet die Silhouetten des Großen Glockenturms und der Parlamentshäuser wie einen Scherenschnitt in den Himmel. Möwen ziehen tiefe Kreise über den Fluss, und Myn trinkt Kaffee, und sie erzählt.

Also, die Erste Dienerin saß an dem Tag vor Vairrynns fünfzehntem Geburtstag zusammen mit meiner Mutter und mir einmal wieder in unserem Garten und versuchte, mir den dogmatischen Unsinn auszutreiben, den man mir in der Mädchenschule eingebläut hatte, und mir stattdessen ihre häretischen Lehren einzutrichtern. – Ach nein, richtig, zu diesem Zeitpunkt waren sie ja noch keine Häresie, sondern lediglich etwas, das jeder irgendwie noch wusste und fast keiner mehr verstand.

»Na schön, Mynrichwy Neoly«, sagte Jorngiss jetzt. »Wenn du mir so gut zugehört hast, dann kannst du mir ja sicher erklären, was das Naach ist.«

»Das Naach?«, wiederholte ich langsam.

»Ja, das Naach, allerdings.«

»Das Naach trägt die Göttin in Ihrem Schoß, und durch Sie kam es in die Schöpfung.«

»Gut auswendig gelernt. Aber kannst du mir auch sagen, was das bedeutet?«

Allmählich fragte ich mich, ob die Alte mich für dumm verkaufen wollte. »Bevor Lchnadra kam, war alles im Stillstand. Alles blieb immer so, wie es war. Erst als die Göttin das Naach brachte, begann alles, sich zu verändern, zu entwickeln. Das Naach ist das, was die Dinge in Fluss bringt. Es gibt ihnen aber auch ihr Ende, denn ohne Ende gibt es keinen Anfang und keine Mitte. Und die Göttin bringt beides, die Bewegung und deren Ende.«

»Zeit und Tod«, sagt er und lächelt. »Ich finde es sehr feinsinnig, dass es im Singisischen nur ein Wort für beides gibt.«

»Zeit und Tod«, wiederholt sie. »Das Naach. Lchnadra trägt es in sich, und so wird Sie zu Lchnaachdra, die uns aus diesem Leben holt. Denn ohne Tod gibt es für uns keine Zeit und ohne Zeit kein Leben. Das ist es, was ich gelernt habe und was Jorngiss damals von mir hören wollte. Die Alten Lehren. Der Tod als das entscheidenste Element des Lebens.«

Ich kann nicht behaupten, dass ich mich nicht geschmeichelt fühle.

Die schnurgeraden Augenbrauen der Alten sprangen nach oben. »Du hast mir ja tatsächlich zugehört! Aber verstehst du es auch?«

»Ich denke schon«, sagte ich zögerlich. Jorngiss nickte vor sich hin.

»Dann bist du vielen weit voraus, mein Kind. Ktorram Asnuor, zum Beispiel, versteht es nicht. Er und seine Monowyisten, sie sagen, dass Lchnaachdra den Nchrynnai Böses wollte, als sie uns zur Sterblichkeit verdammte.«

Ich runzelte die Stirn. »Aber im Buch der Schöpfung steht es doch ganz anders. ›Es wurden Geschöpfe geboren aus Geist und Fleisch‹, heißt es da, ›und Wy sprach zu SEINER einzigen Gefährtin: ›Dies sind Geschöpfe UNSERES Willens. ICH nenne sie Nchrynnai, die späten Kinder, und ICH gebe die Welt in ihre Hände. Doch DIR sind sie anvertraut, MEINE Geliebte. DEINEN Gesetzen sind sie unterworfen, bis sie eintreten in eine Welt, wo DEINE Macht nicht hinreicht.‹ – So heißt es doch, nicht wahr?«

Ich verstand es einfach nicht. Mir war klar, dass weder Asnuor noch die Monowyisten an einer überlieferungsgetreuen Auslegung der Schöpfungsgeschichte interessiert waren. Aber etwas zu behaupten, das dort nachweislich nicht stand, erschien mir doch eine recht kurzsichtige Taktik für eine Bewegung, die sehr langfristige Ziele hatte. Immerhin ging es ihnen angeblich um die Errettung der diesseitigen Welt, und der jenseitigen möglicherweise gleich dazu.

»Ah, ah, ah«, machte Jorngiss und wackelte mit ihrem krummen Zeigefinger. »Hast du vielleicht vergessen, dass Lchnaachdra für die Chyndrai sprach, um sie vor dem Schicksal des Todes zu bewahren, nicht aber für uns Nchrynnai?«

Ich runzelte die Stirn. »Dies sind Kinder MEINES Blutes«, hatte Lchnaadchra über die Chyndrai, ihre Erstgeborenen, gesagt, »und sie haben MEINE Liebe. Nicht sollen sie schwinden, denn nie will ICH von ihnen lassen bis ans Ende der Zeit.« Vielleicht konnte jemand, der in Lchnaachdra unbedingt seine eigene Mutter sehen wollte, diese Worte als Ablehnung der spätgeborenen Sterblichen verstehen, aber darum ging es doch gar nicht. Die Chyndrai waren Erdwesen aus Feuer, Staub, Luft und Wasser, und ihre Unsterblichkeit führte uns unsere eigene Vergänglichkeit im Angesicht der Schöpfung vor Augen. So jedenfalls hatte ich es mir zusammengereimt, aus all den diversen theologischen Lehreinheiten, die mir mal in der Mädchenschule, mal von der Ersten Dienerin und mal von meinem großen Bruder serviert wurden. Aber all das sagte ich nicht, sondern schüttelte nur den Kopf.

Jorngiss seufzte. »Für dich und mich mögen diese Deutungen wenig Sinn ergeben, Gottesgeschenk, doch schon immer hatten die Nchrynnai Angst vor dem Tod, und zu Zeiten wie diesen haben sie das ganz besonders. Wir stehen am Rande großer Veränderungen, kleine Mynrichwy. Die Nchrynnai haben den Blick über den Horizont getan und gesehen, dass es andere Welten gibt, die nach anderen Gesetzen funktionieren als die unsere und trotzdem nicht dem Untergang anheimgefallen sind. Diese Tatsache zu akzeptieren, fällt ihnen ausgesprochen schwer.«

Wieder legte ich die Stirn in Falten, dachte an den Whiskey auf dem dunklen Kirschholzschreibtisch meines Großvaters, an den Kaffee, den wir jeden Morgen und Mittag und Nachmittag tranken, an die Katzen, die sich auf den Straßen Naharmbras räkelten, und an die nostorische Poesie, die sich im Reichsweiten Daten-Äther ausbreitete wie ein virtuelles Lauffeuer. Ehe ich jedoch etwas von diesen Gedanken in Worte fassen konnte, wurde die Tür, die vom Familienzimmer aus in den Garten führte, mit einer Wucht ins Schloss geworfen, die das Gebäude in seinen Grundfesten zu erschüttern schien. Es war Vairrynn, und er sah eindeutig missgelaunter aus, als es einem Gerade-noch-Jungen am Vorabend seines fünfzehnten Geburtstags anstand.

»Wo warst du?«, fragte Mutter, von ihrem unvermeidlichen Stickrahmen aufblickend. »Mudmal ist schon vor über einer Mnega nach Hause gekommen.«

»Reiten!« Es klang mehr nach einem Bellen als nach einer Antwort, und ich dachte bei mir: »Na großartig! Seine Mannbarkeitszeremonie ist erst heute Abend, und er benimmt sich schon jetzt wie ein richtiger Mann.«

»Was ist passiert?«, frage Mutter unbeeindruckt.

»Gar nichts«, kam es zurückgegiftet, mit einem Gesichtsausdruck, als hätte das ganze Universum sich verschworen, ihm auf die Nerven zu gehen.

»Dann ist ja gut. Dein Vater möchte nämlich mit dir reden.«

Das Gesicht wurde um noch ein paar Nuancen missvergnügter. »Wozu denn? Ist das so ein traditionelles Vater-Sohn-Gespräch, in dem er mir unbrauchbare Ratschläge betreffs meiner männlichen Pflichten erteilt?«

»Er möchte mit dir sprechen«, wiederholte Mutter etwas schärfer. »Und er hat dir etwas sehr Wichtiges zu sagen, also schlage ich vor, du regst dich erst einmal ein wenig ab, und dann sage ich ihm, dass du hier bist.«

Mutter erntete einen todfinsteren Blick aus den hellen grauen Augen und ein kurzes Mundwinkelzucken. Dann fuhr Vairrynn herum, riss die Tür wieder auf und schmetterte sie erneut hinter sich ins Schloss. Das weit geöffnete Fenster des Familienzimmers ließ uns jedoch freimütig teilhaben an dem herausgeschrienen »Vahesch!«, das durch den Raum hallte.

»Du weißt, ich verstehe dich auch, wenn du auf Nordisch fluchst!«, rief Mutter in das Zimmer. »Und ich will dieses Wort nie wieder aus deinem Mund hören!«

Die Antwort war ein gedämpftes »Kedd«.

»Das könnte ich zur Not akzeptieren«, gab Mutter zurück, woraufhin auch die Tür des Familienzimmers zukrachte. Kopfschüttelnd beugte sich Mutter wieder über ihre Stickerei.

Jorngiss ihrerseits hatte die Szene mit dem regen Interesse einer alten Tante beobachtet. »Wie kommt es, dass der Junge auf Nordisch flucht?«

Mutter hob die Schultern. »Er liest einfach zu viele nordische Geschichten. Sie faszinieren ihn, sagt er. Er hat sich die alte nordische Sprache selbst beigebracht. Weil die Geschichten nur halb so gut sind ohne den Klang, sagt er.«

»Sieh an, sieh an«, murmelte die Alte. »Wie das Sprichwort sagt: Ein Fluss fließt immer ins Meer.«

Darauf erwiderte Mutter nichts, und es blieb mir mal wieder nichts anderes übrig, als mich über das rätselhafte Benehmen der Erwachsenen zu wundern, zu denen allmählich auch mein großer Bruder gehörte. Schließlich würde er heute Nacht die Welt der Frauen und Kinder für immer verlassen. Plötzliche Angst drückte gegen meine Augen, Angst, ihn zu verlieren, zumindest irgendwie. Sie machte mir die Kehle eng, aber was konnte ich tun, ich nicht mehr ganz so kleines Mädchen, gegen den Lauf der Welt? Mein Bruder würde heute eine Grenze überschreiten, und danach konnte nichts mehr so sein wie bisher. Es war ein Schmerz in mir, der neu war, den ich nicht gekannt hatte bis dahin, Verlustschmerz, Verlassensangst, und es war mir gleichgültig, welche Lehren mir die Erste Dienerin beizubringen versuchte und ob Ktorram Asnuor Angst hatte vor dem Tod und das Volk vor Veränderungen – alles war mir egal.

Nach einer Weile wurde der Sermon der Ersten Dienerin erneut unterbrochen, diesmal durch meinen Vater, der seinen Kopf aus dem Fenster des Familienzimmers streckte. »Ist er endlich da?«

Mutter nickte. »Ich nehme an, er sitzt in der Götternische und sinniert über die Ungerechtigkeit der Welt nach.«

Vaters Stirn furchte sich. In letzter Zeit tat sie das öfter. Ich wusste nicht, warum.

»Was ist passiert?«

»Keine Ahnung. Vielleicht ist er ja bereit, mit dir darüber zu reden. Ich denke nicht, dass das Frauensache ist.«

Vater nickte unglücklich. Mutter schenkte ihm ein strahlendes Lächeln, eines von jenen, die einem jäh die Gewissheit vermittelten, man könnte einem Drachen nur mit einer Nähnadel bewaffnet gegenübertreten. Mit einem tiefen Seufzen zog sich der Kopf ins Familienzimmer zurück, und die Erste Dienerin nahm ihren Vortrag wieder auf.

Vairrynn saß auf der kleinen hölzernen Bank in der Götternische, diesem heiligsten und privatesten Ort eines singisischen Hauses, und betrachtete die beiden Figurinen, die von zwei vierarmigen Leuchtern in weiches Licht getaucht wurden. Eigentlich, so ging Vairrynn ausgerechnet heute auf, grenzte dieses Machwerk seines Vaters an Blasphemie. Die Statuen stellten Wy und Lchnadra dar, natürlich, Hand in Hand, die Göttliche Einheit am Morgen der Welt. Sie waren aber auch ein minutiöses Abbild von Eftnek und Lys Neoly. Blasphemie, wahrlich, warum war ihm das bloß früher nie aufgefallen? Kein Wunder, dass sein Vater niemanden, der nicht zum Haushalt gehörte, einen Fuß in die Götternische setzen ließ. Blasphemie, und dabei waren die beiden Statuen für Vairrynn doch immer ein steinernes Bild selbstgenügsamer Liebe gewesen. Aber, aber, aber …

Mein Himmelsreiter vergrub das Gesicht in den Händen. Er hatte das alles nicht gewollt. Er hatte nicht gewollt, dass es so weit kam, jemals, einmal. Früher, als er noch klein gewesen war, hatte er lange gar nicht verstanden, dass andere, wenn sie die Leute anblickten, keine Landschaften sahen, sondern etwas, das in seinen Augen wenig mehr war als bloße Schale. Er konnte sich noch erinnern, ja, tatsächlich, wie er mit den Worten gerungen hatte, als er versucht hatte, ein kleiner Junge noch, mit anderen über das zu reden, was sich ihm darbot. Er sagte dann Dinge wie »Großvater ist tief bewaldet«, nur um sich von seiner Mutter erklären lassen zu müssen, dass man das nicht so sagte, dass das nichts bedeutete, und er sah sie an mit großen Augen und verstand nicht, wie sie so etwas behaupten konnte. Irgendwann hatte er dann begriffen, dass sie den Wald in Großvaters Gesicht nicht sah, auch sonst niemand, und dass nur Myn ihm mit offenem Mund und Ohren zuhörte, wenn er, hin und wieder nur, irgendjemandem von den Welten erzählen musste, die sich ihm in anderen darboten.

Nicht, dass ihm seine Muttersprache auch nur annähernd die Mittel geliefert hätte, seine Erfahrungen in Worte zu fassen. Das war auch der eigentliche Grund, aus dem er sich die alte nordische Sprache angeeignet hatte, in der Hoffnung auf einen Ausweg aus der Unbenennbarkeit, und warum er jetzt dabei war, so viel Terranisch wie möglich in seinen Kopf zu stopfen. Vairrynn wusste solche Dinge über sich selbst, und zu Zeiten verfluchte er sich dafür, für diesen Blick in die eigene Seele, der kaum weniger scharf war als in die anderer, für diesen wyverdammten Hang zur Introspektion, diesen Weg hinab, der ihn regelmäßig an einen Abgrund führte, angesichts dessen ihm nichts anderes übrig blieb, als seine Augen zu verschließen. Oh ja, Vairrynn hatte gelernt wegzuschauen, die Leute anzublicken und nur Schalen zu sehen. Am Anfang hatte es wehgetan, als hätte er jedes Mal ein Stück aus sich herausgerissen. Allumfassende Einheit! Aber von dem Tag an, da er Ktorram Asnuor in der Trutzburg gegenüber gestanden war, und … nein, das wusste er nicht mehr, was da gewesen war, wirklich nicht, es war in den Abgrund gefallen, ziemlich tief, selbst ich konnte es kaum mehr erkennen – ja, seit diesem Tag fiel es ihm nicht mehr sonderlich schwer, die Welt mit verschlossenen Augen zu betrachten. Nur ab und zu brach es sich Bahn, so wie heute, halb gegen seinen Willen, halb aus Berechnung, und dann schlich sich zu leicht dieses Entsetzen in die bleichen Gesichter der anderen, und manchmal wurde ihm dann schlecht, und manchmal … Er hob den Blick und starrte auf die Statue der Lys-Lchnadra.

»Was hast du getan?«, fragte er tonlos, nur seine Lippen bewegten sich. Die ihren nicht. Das steinerne Lächeln schien ihn zu verspotten, wenn auch nur ein wenig. Hatte sie es getan? Je tiefer er Eftnek Neoly ansah, und in diesem Fall tat er es sehr bewusst und sein Blick ging wahrlich weit, desto weniger konnte er auch nur eine Spur von Verwandtschaft zu diesem Mann erkennen in sich selbst. Der Gedanke gefiel ihm genauso wenig wie jedem anderen jungen Singisen, aber er war auch ehrlich zu sich, meistens zumindest. Doch wenn es stimmte, wenn Lys Neoly tatsächlich ihren Mann betrogen und ihm ausgerechnet den Erstgeborenen untergeschoben hatte, was sagte das dann aus über ihn selbst?

Vielleicht gar nichts. Nichts, außer dass er keinen legitimen Anteil hatte an den Neolys, an dieser uralten Familie, an Eftneks genialischem Künstlertum und an der politischen Raffinesse des alten Patriarchen, und nicht das geringste Recht auf die Nachfolge als Familienoberhaupt. Vairrynn starrte auf den Ring an seiner linken Hand, an dem rot und rund das Familiensiegel der Neolys prangte. Vielleicht, vielleicht sagte es aber auch alles.

Ein vorsichtiges Klopfen holte Vairrynn aus seinen wenig erfreulichen Gedanken, und der Mann, den er fürchtete, nicht mehr guten Gewissens Vater nennen zu können, trat ein.

»Hat es Ärger gegeben?«, fragte Eftnek Neoly. »Mud hat etwas in der Richtung angedeutet.«

»Nicht wirklich«, meinte Vairrynn achselzuckend.

Da sein Sohn nicht mit zerschlagenem Gesicht nach Hause gekommen war, da dies, in der Tat, noch nie passiert war, beschloss Eftnek, die Sache auf sich beruhen zu lassen. Auch er war durch eine naharmbranische Jugend gegangen, und so teilte er mehr Erfahrungen mit Vairrynn, als mein Himmelsreiter dachte. Du musst deinen Mann stehen, hörte Eftnek jetzt noch seinen Vater sagen, und das würde er seinem Sohn sicher nicht vorbeten. Zumal der dies auch gar nicht nötig zu haben schien.

»Vairrynn …«, begann er, wusste aber nicht weiter und blickte hilfesuchend zu den Götterfiguren auf.

»Geht es um heute Abend?«, kam die etwas mürrische Frage.

»Nein, es … es geht eher um etwas, das vor fünfzehn Jahren passiert ist.«

Von einem Augenblick auf den anderen hatte Eftnek Neoly die volle Aufmerksamkeit des Gerade-noch-Jungen, und der helle graue Blick, scharf und durchdringend, weckte wie so oft alte Erinnerungen.

»Ich höre dir zu«, sagte Vairrynn mit unbewegter Miene. Einen verrückten Moment lang fragte sich Eftnek, ob der Junge vielleicht schon alles wusste. Er holte tief Luft wie vor einem Sprung in zu kaltes Wasser.

»Vairrynn, von morgen an bist du erwachsen, und du hast das Recht, zu erfahren, wer du bist.« Verdammt, nun mach schon, Neoly, verfluchte er sich selbst, das musst du doch besser können, du Trottel. »Vairrynn, deine Mutter … ich meine, Lys und ich, wir sind nicht deine Eltern.«

Es war heraus. Und Vairrynn starrte ihn nur an mit diesen Augen, die so sehr denen seiner Mutter glichen, dass sich Eftnek zu Zeiten die Nackenhaare aufstellten. Weiter, jetzt gab es kein Zurück mehr.

»Wir … wir haben dich adoptiert, als du etwa zwei Jahre alt warst, und, glaub’ mir, für uns warst du immer unser Sohn, unser erster Sohn. Aber deine leiblichen Eltern sind Nohaín und Sannáh Sxarram.«

Stille.

»Das sind nordische Namen«, war schließlich das Erste, was Vairrynn sagte, und als der Holzsteinschnitzer nickte, legte sich für einen Moment ein wildes Grinsen auf Gesicht meines Himmelsreiters. Dann war das Grinsen wieder verschwunden, wie weggewischt, und Vairrynn fragte sehr bedächtig: »Was ist mit ihnen passiert?«

Eftnek seufzte zitternd. Es tat immer noch weh. »Sie waren unterwegs nach Trvane, du weißt schon, der nordischen Kolonie an der Grenze zu den Vereinten Planeten. Was sage ich da, natürlich weißt du das, du kennst unsere Weltraumkolonien besser als … nun, jedenfalls, sie wollten dort die Eltern deines Vaters besuchen, um … ach, siehst du, ich weiß nicht einmal mehr, warum. Jedenfalls, das Raumschiff kam dort nie an. Es explodierte, kurz nachdem es Singis verlassen hatte; es hieß später, etwas sei am Antrieb schadhaft gewesen, ich kenne mich da ja nicht so aus.« Oh Göttliche Einheit, Nohaín, warum bist du nur in dieses wyverdammte Raumschiff gestiegen? »Vairrynn, glaub’ mir, deine Eltern waren großartige Leute und die besten Freunde, die Lys und ich jemals hatten. Es zerreißt mir das Herz, dass du nie die Gelegenheit haben wirst, sie kennenzulernen, dass du nie …« Die alte Trauer war so scharfkantig in seiner Kehle, dass sie ihm die Worte abschnitt, bevor er sie formen konnte.

»Es tut mir leid«, sagte Vairrynn sacht.

»Nein; nein, mir tut es leid, mein Junge.«

Eine Weile saßen sie schweigend beieinander. Eftnek hätte gern gewusst, was jetzt in Vairrynn vorging, aber der konnte bisweilen noch undurchdringlicher sein, als Sannáh es gewesen war.

»Alles in Ordnung?«, fragte Eftnek schließlich.

»Ich denke schon«, kam die zögerliche Antwort. »Es ist nur etwas … ich glaube, ich brauche einige Zeit, bevor ich überhaupt begriffen habe, was du mir gerade gesagt hast.«

Eftnek legte seinem Sohn, ja, seinem Sohn, und das würde er immer bleiben, er legte seinem Sohn die Hand auf die Schulter. »Du sollst nur wissen, dass ich dich stets als Teil meiner Familie betrachtet habe, mein Junge, wir alle. Großer Wy, Lys hat dich geliebt vom ersten Augenblick an, da sie dich gesehen hat, und ich glaube, sie beneidete deine Mutter um dich. Wir waren ja damals schon fünf Jahre verheiratet und hatten immer noch kein Kind, und Mynrichwy kam erst über drei Jahre später …« Ich plappere, ging Eftnek auf, und er räusperte sich unbehaglich. »Was ich sagen will: Es ist sehr wichtig, dass du erfährst, wo deine Wurzeln sind, und du kannst mit allen Fragen, die du über Nohaín und Sannáh hast, zu uns kommen. Sannáhs Eltern sind schon lange tot, und Nohaíns Mutter ist kurz nach dem Unfall ebenfalls gestorben, aber sein Vater lebt immer noch auf Trvane, und er wird sicher Kontakt zu dir aufnehmen wollen. Doch eines sollst du wissen: Du bist ein Neoly, mein Junge, mit Blut und Seele. Ich habe den Blutseid geschworen damals, als wir dich aufnahmen, und niemand wird je die Bande, die dich an die Neolys knüpfen, lösen können.«

Eftnek erntete einen schrägen Blick aus den grauen Augen. »Denkst du denn, das hat irgendjemand vor?«

Fünfzehn Jahre, und der Junge schaffte es jeden Tag wieder, ihn zu überraschen. Es war eine Bemerkung, die von Sannáh hätte kommen können, nur hätte sie es zynischer gesagt und mit einem unschuldigen Augenaufschlag.

»Nein, das denke ich nicht. Mein Vater war damals einverstanden mit der Adoption, und ich weiß zufällig, dass er große Stücke auf dich hält. Nur …«

»Nur wird er niemals jemand anderen als seinen leiblichen Enkel als potenziellen Patriarchen akzeptieren«, vollendete Vairrynn mit einem ganz leichten Kräuseln der Mundwinkel. Eftnek zögerte einen Moment, dann nickte er.

»Ist das ein Problem für dich?«

»Warum sollte es das sein? Ich wollte nur wissen, woran ich bin. Mudmal kann den Job von mir aus haben, wenn du ihn nicht willst.«

»Es ist auch nicht so, dass du …« Dass du niemand bist, hätte Eftnek fast gesagt, aber er verbiss es sich und versuchte, sich mit Flapsigkeit zu retten: »Dass du auf uns angewiesen wärst. Deine Eltern haben dir ein Gut hinterlassen, oben im Norden. Nohaín war Tygdul-Züchter, musst du wissen, und ein sehr renommierter noch dazu. Dein Großvater, also Nohaíns Vater, und ich, haben das Gut verpachtet, aber jetzt bist du erwachsen, und es gehört dir.«

Mit einem Mal war in Vairrynns Augen ein Glänzen, in dem sich eine ganze Welt zu spiegeln schien, eine Welt sanfter, langgrasiger Hügel und freiziehender Tygdulai, wo es nach Regen roch und der Wind vergessene Lieder mit sich trug. Es war wohl in diesem Augenblick, da meinem Himmelsreiter das ganze Ausmaß dessen aufging, was Eftnek Neoly ihm gerade offenbart hatte. Und am liebsten hätte er aufgelacht, da er, der er kurz zuvor noch in düsteren Gedanken gefangen gewesen war, die an seiner Identität rissen wie ausgehungerte Wchlachai, in einem strahlenden Moment erkannte, dass sein Leben in Wirklichkeit ganz einfach war.

Ich hatte mir mit einem geschickten Doppelmanöver Luft verschafft, indem ich die Erste Dienerin auf meine häuslichen Pflichten und Dlindgy, unser Mädchen für alles, auf die Erste Dienerin verwiesen hatte, und war jetzt auf der Suche nach meinem großen Bruder. Ich hatte zu guter Letzt beschlossen, dass es gegen die Angst in meiner Kehle nur ein Mittel gab, und zwar das, mit dem ich noch jede Art von Furcht bekämpft hatte, solange ich denken konnte: Vairrynn. Ich fand ihn schließlich im kleinen Stall unserer Tygdulai. Er war gerade dabei, meine alte Schygag-Dah mit Süßzeug vollzustopfen. Ich beobachtete ihn eine ganze Weile, bis er sagte »Hallo, Myn«, ohne sich umzudrehen.

»Du weißt am besten, dass du das nicht tun solltest«, meinte ich. »Sie ist eh schon viel zu dick.«

»Ich weiß«, entgegnete er schulterzuckend und gab meiner Stute ein weiteres Bnada-Toffee. Ich überschlug im Kopf, wie weit ich sie wohl morgen reiten würde müssen, um diese Kalorien wieder von ihren molligen Flanken zu bekommen, beschloss aber dann, dass er, da er sie mit dem ganzen Süßkram gemästet hatte, sie auch reiten durfte. Wahrscheinlich würde er ohnehin nichts lieber tun, als an seinem Geburtstag mit einer überfressenen Tygdul-Stute durch die Einöde zu traben.

»Du, Myn?«, sagte er plötzlich und drehte sich um.

»Ja, was ist denn?«

Er stand da und sah mich mit weiten grauen Augen an und fragte: »Zwischen uns wird sich doch nie etwas ändern, oder?«

Mir fiel der Unterkiefer herunter, und das aus mehreren Gründen. Nicht nur hatte mir Vairrynn gerade die Frage gestellt, die mir seit Tagen keine Ruhe mehr ließ, nein, er hatte es auch noch in einem Tonfall getan, als würde für ihn alles von meiner Antwort abhängen, als könnte ausgerechnet ich tatsächlich eine verlässliche Vorhersage machen, was in Zukunft passieren mochte. Und dann merkte ich noch etwas, und das war wohl das Erstaunlichste von allem: Ich begriff, dass aus irgendeinem unerfindlichen Grund Vairrynn mich brauchte. Also klappte ich meinen Mund zu, schluckte die Angst hinunter und lachte: »Also, Vai, was ist das überhaupt für eine Frage? Natürlich wird sich nie etwas ändern zwischen uns. Du bist doch mein Bruder!«

Da lächelte er ein eigenartiges, kleines Lächeln und umarmte mich so fest, dass mir fast die Luft wegblieb. »Ja, Myn, du hast recht, genau das bin ich.«

Während wir da so standen, kam mein anderer Bruder in den Stall gehüpft (es musste wohl Großmutters Erbe sein). »Hey, ihr beiden, was treibt ihr da?«

Vai ließ mich los und grinste Mudmal an. »Wir sagen uns gerade gegenseitig, wie lieb wir uns haben.«

»Iiiik«, machte Mud, aber dann gab er Vairrynn einen brüderlichen Knuff, zog mich an den Haaren und brummelte irgendetwas, das entfernt nach »Ich hab euch aber auch lieb« klang. Und so fanden Vater und Mutter etwa eine halbe Mnega später drei Geschwister vor, die traulich vereint die Tygdulai mit Bnada-Toffees fütterten.

Vairrynn begrüßte unsere Eltern mit sardonisch gehobenen Augenbrauen. »Habt ihr vielleicht das Familienzimmer in den Stall verlegt, ohne es mir zu sagen?«

»Das wäre vielleicht sogar angebracht, so oft wie du dich hier drin rumtreibst«, lachte Mutter.

»Der Fluss spricht immer von der Quelle«, sagte Vater darauf, und ich fragte mich, was heute nur alle mit ihren Fluss-Sprichwörtern hatten. Vai grinste allerdings nur ein wenig belämmert, die Eltern taten es ihm nach und Mud und ich sahen uns an, hoben die Schultern und grinsten einfach mit.

»Ach, übrigens, Vairrynn, Hegg hat dir etwas zu zeigen«, meinte Vater. Hegg war ein Mann von der anderen Seite der Stadt, der sich um unsere Tygdulai kümmerte (das heißt, um das Wenige, das Vairrynn ihm übrig ließ), um unseren Garten und was sonst noch an Arbeiten am und ums Haus anfielen. Anders als Dlindgy wohnte er nicht bei uns, was mich als kleines Kind allerdings nicht davon abgehalten hatte, ihn als netten Onkel zu betrachten, der viele lustige Spiele kannte und den man damit hervorragend von der Arbeit abhalten konnte.

Vairrynn folgte Vater etwas irritiert nach draußen, und Mud und ich hüpften hinterdrein. Vor dem Stall wartete Hegg, ein dünner, hochaufgeschossener Kerl mit abstehenden Ohren und momentan ebenfalls einem breiten Grinsen im Gesicht. Aber das war nicht der Grund, warum Vairrynn wie erstarrt stehenblieb. Selbst ich, die ich gewusst hatte, was uns erwartete, hielt überwältigt den Atem an. Hegg hielt einen jungen Tygdul-Hengst am Zügel, und ich konnte mit Fug und Recht behaupten, noch nie in meinem Leben ein schöneres Geschöpf gesehen zu haben. Hätte jemand meinen Vater beauftragt, die vollendete Harmonie von Eleganz und Kraft in Stein zu hauen, wäre das Ergebnis trotz der Meisterkunst Eftnek Neolys weit hinter diesem Hengst zurückgeblieben, der da vor uns stand, pechschwarz von der Hufspitze bis zu den Nüstern, grünäugig und sichelgehörnt, Fleisch gewordene Perfektion. Die Luft um ihn herum schien vor Energie zu knistern, und ein Mehr an Stolz ist mir bis zum heutigen

Impressum

Texte © Copyright by
Katharina Maier Pestalozzistraße 3 86154 Augsburg autorin@katharina-maier.de

Bildmaterialien © Copyright by
Katharina Maier, Lisa Schwenk

Alle Rechte vorbehalten.

http://www.neobooks.com/ebooks/katharina-maier-adelsspross-ebook-neobooks-AXcQ7dq2GuR_3mE6o60B