Die Jugendstil-Schaukel

neobooks, Februar 2021

Copyright Anita Lang, Wien

Covergestaltung Hermann Höger

1. Kapitel

„Ich habe unsere Cilli gefunden!“ Marie klatscht freudig in die Hände. „Sie arbeitet von früh bis spät als Dienstmädchen.“ Gespannt hält Agnes den Atem an. „Endlich, wie geht es ihr?“ „Du weißt, ich kann sie nur sehen, wenn sie an mich denkt.“

Cilli sieht blass aus. Mit zwölf Jahren kam sie hierher, nach Laa am Grenzfluss. Nun dürfte sie achtzehn sein. Eine fesche Dame ist aus ihr geworden, mit aufgestecktem, dichten Haar und feinem Gesicht. Die langen, nach Seife duftenden Kleider, die zart gemusterte Schürze, lassen sie gut situiert aussehen. Obwohl sie eigentlich nur eine Dienstmagd ist. Ihre Hände sind kräftig, von der vielen Plackerei. Kiloweise, emsiges Kartoffel schälen. Faltenfreies Bügeln sauber gewaschener Wäscheberge. Zum Leuchtglanz geputzte, hohe Glasfenster. Schmerzende Arme eines fleißigen Mädchens. Mariechen hat auch mitbekommen, dass sie unter der Treppe schlafen muss. Nicht einmal ein Bett haben ihr ihre Dienstherren zugeteilt. „Heute hat sie Grammelknödeln aus Erdäpfelteig gekocht, für die Familie. Mit Sauerkraut.“ Fabelhaft, wie es den Kriehubers schmeckte. Eine Blaskapelle marschierte an ihrem Haus vorbei. Der blecherne Klang treibt der kleinen Schwester wieder Tränen der Rührung in die Augen. Das, und die Erinnerung an die leckeren Speisen.

„Öha!“, Agnes wäre fast von der Schaukel gekippt.

„Vater hat das öfter gesagt“, erinnert sich Marie kichernd.

„Auch schon egal, hier kann dir nichts mehr passieren.“

Im Park der Dichter schwingen die Schwestern, Stunde um Stunde, unter der Baumkrone des steinalten Ahornbaums hin und her. Nebeneinander sitzend, auf ihrem Schaukelbrett, reden sie über vergilbte Zeiten. Als ihnen noch vergönnt war, munter auf Erden zu weilen. Die marmornen Statuen von Schiller und Goethe richten ihre adeligen Blicke auf die runden Zierformen und Schnörkel roter und gelber Begonien-Beete. Am murmelnden Mühlbach füllt eine Gärtnerin ihren Blechkübel mit frischem Wasser. Mariechen summt leise vor sich hin, im Rauschen eines vorbei kommenden Lüftchens.

„Sing mit mir, so wie früher“, bittet sie. Agnes denkt an die Schwalben. Wie fürsorglich sie doch ihre Jungen gefüttert haben, hoch oben im Kuhstall, in ihrem stillen Dorf. Dann gibt sie sich einen Ruck und trällert mit.

„Wo werden sie wohl geblieben sein - Agnes und Mariechen?“ fragt sich Cilli, bevor sie ihr Nachtgebet spricht. Im Gebet kann sie ihre Sorgen abladen. Sie haben ihr ein Nachtlager zugewiesen, unter der Treppe, die zum Dachboden führt. Zehn Kronen zahlen sie ihr hier, am Ende des Monats. Mutter und die Geschwister brauchen das Zubrot daheim, um den stattlichen Bauernhof an der Hauptstraße über Wasser zu halten. Das nötige Saatgut zu kaufen, damit Weizen und Kartoffeln gedeihen können. Die gescheckte Kuh soll genügend Heu haben, die im Hof scharrenden Hühner ihre Körner. Die Wände riechen nach frischer Kalkfarbe. Vor dem Eingangstor sind bunte Dahlien ausgesät, um im Frühling unter den Akazien aufzublühen.

Sie sieht den massiven, großen Holztisch in der Küche vor sich. Fünf Schwestern und drei kleine Buben sitzen verunsichert, dicht an dicht. Ihr letztes Beisammensein. Die Brüder können ihre Füße nicht still halten, schlagen ihre Fersen gegen die Bank. Mutter Katharina mit ihrer geflochtenen Frisur und dem bodenlangen, rauschenden Rock. Vater hat sich, von einer Erkältung geplagt, heim geschleppt vom Acker. Katharina macht ihm Lindenblütentee und Umschläge aus Apfelessig, um das Fieber zu senken. Jedoch in der darauf folgenden Nacht geht es zu Ende mit ihm.

„Ihr müsst jetzt tapfer sein! Mariechen und Agnes fahren zu Onkel und Tante in Berlin“, eröffnet Mutter ihren Plan, um der Geldnot zu entrinnen. Eine große Lücke, die durch den Tod des Vaters entsteht. „Cilli muss in den Dienst zum Kriehuber in die Stadt.“ Mit ernster Miene streckt ihre Mutter die Handflächen vor. „Es bleibt uns kein anderer Ausweg.“

Zu Fronleichnam, im Morgengrauen, machte sich Cilli auf den Weg zum Haus ihrer künftigen Brotgeber. Aus einer bäuerlichen Welt, in der das Notwendigste zum Überleben da war. Ihr blieb kaum Zeit, über Vaters Tod zu weinen. Das Klappern ihrer Holzschuhe auf dem Straßenpflaster. Die Hauptstraße entlang bis an die Grenze, gesäumt von Akazienbäumen, die gerade in der Blüte standen. Ihre Freuden im Alltag bestanden aus freundlichen Worten, einem friedlichen Zusammenleben. Dem Anblick der blauen Kornblumen und des roten Klatschmohns in den goldenen Weizenfeldern. Die köstlichen Gerichte, die Mutter kochte. Das langsame Auffalten der gelben Blüten der „Königin der Nacht“, wenn sie am Abend im Vorgarten beisammen standen. Zufriedenheit, wenn sie ihr Tagwerk bewältigen konnten, bevor die Nacht hereinbrach.

Den Rathausplatz hatte sie früher schon einmal gesehen, als sie Vater zum Markttag begleitet hatte. Schmuck sah sie aus, die mit Reliefs verzierte Fassade des Bürgerhauses, an der Ecke des Platzes. Das Erkerfenster und die obere Fensterreihe, wie mit weißem Biskuitporzellan belegt, auf Schönbrunner Gelb. Die teuren, bunten Glasfenster neben dem Eingang des zweistöckigen Hauses zeigten den heiligen Florian. Der Schutzheilige, der die Bewohner vor Feuer bewahren soll.

Familie Kriehuber hatte ihr Vermögen mit der Herstellung von Fässern gemacht. Tagsüber hatten sie mit ihren zahlreichen Geschäften zu tun. Erna, die resolute Hausdame, öffnete ihr die Tür.

„Grüß Gott, ich bin die Cäcilia Weihs.“ Cilli knickste und nannte ihren vollen Namen, wie in der Schule.

„Komm rein, wir haben dich erwartet.“ Erna atmete auf, endlich bekam sie Verstärkung. Sie war eine geduldige, fleißige Angestellte, gab sich erheblich Mühe, Cilli auszubilden. In allem, was in Haus und Küche gebraucht wurde. Der vornehme Haushalt verfügte über kupferne Töpfe und Pfannen. Feines Porzellan, geschmückt mit grünen Efeublättern. Silbernes Tafelgeschirr auf weißen Damast-Tischtüchern. Hauchdünne, gravierte Bleikristallgläser. Einen schwarz-goldenen Paravent vor der Chaiselongue. Die wohlhabenden Betten mit vielen Polstern, Überwurfdecken aus rot-schwarzem Brokat. Allerlei kunstfertiger Hausrat und glamouröse Ziergegenstände. Die passende Garderobe für diverse Anlässe. Für das Ehepaar, die Eltern der Hausherrin, zwei Kleinkinder und zwei Schulkinder. Cilli wunderte sich, dass sie so viel redeten. Schwulstige Redewendungen, die ihr noch nie zu Ohren gekommen waren.

„ Der ist hin in der Marille“, sagte Erna einmal. Ein Lieferant hatte zu wenig Mehl gebracht. Dabei war es doch einem Christenmenschen verboten, zu fluchen.

Karl, der Zwölfjährige, war hässlich in seiner Verwöhntheit und machte ihr zeitweise das Leben schwer. Absichtlich patzte er Sauce auf den Boden, schmierte Honig in die Vorhänge. Oder er dachte sich andere ärgerliche Streiche aus. Dann fing die Arbeit von vorn an. Boden sauber machen. Vorhänge abnehmen und Flecken heraus waschen. Er wusste, dass ihn niemand zurechtweisen würde. „Dazu sind Dienstboten da.“ Doris hingegen, die Fünfjährige, hatte ein sonniges Wesen. Sie stahl sich, oft heimlich, in die Küche, um Cilli während des Kochens singen zu hören. Zudem durfte sie die süßen Teigreste ausschlecken, wenn ein Kuchen gebacken wurde.

Zeitig war Cilli auf den Beinen, auf dem Weg zur Kirche. Vorbei am Rathaus mit seinen dunkelroten und gelben Dachgiebeln. Die Uhr, hoch auf dem Zwiebelturm, schlug dreiviertel sechs. Durch die alte, gepflasterte Gasse eilte sie, ihr Gebetbuch in der Hand, an den idyllischen, niedrigen Häusern vorbei. Zur Morgenmesse in die große Pfarrkirche mit dem gotischen Turm, der in den Himmel ragte.

Fast wäre Cilli im Sitzen eingeschlafen, nachdem sie die Küche geputzt hatte. Wären da nicht die Bilder von früher. Die lieben, kleinen Hände ihrer Schwestern, die unermüdlich aus dem Zugfenster winken. Im Mai vor sechs Jahren. Marie mit den blonden, kunstvollen Stoppellocken und dem elfjährigen Engelsgesicht. Agnes, die sich gerne die Ärmel aufkrempelt und mit einem Ruck ihr welliges Haar zurückwirft.

Am Vortag beteten sie in der Abendandacht. Die vom Weihrauch erfüllte Dorfkirche sollten sie zum letzten Mal gemeinsam besuchen. Vor dem Schlafengehen packt Mutter das Binkerl. In ein rot kariertes Tischtuch schlingt sie die Winterjacken mit den großen Knöpfen, feste Schuhe, ein paar Habseligkeiten und verknotet die Enden. Agnes ist schon vierzehn, sie schultert es, ohne ein Wort zu verlieren. Am Morgen nehmen sie ein stärkendes Frühstück zu sich, Butterbrote und Malzkaffee. Den staubigen Weg zur Bahnstation gehen sie schweigend, im Stillen hoffend auf ein baldiges Wiedersehen.

„Onkel Toni und Tante Bärbel holen euch morgen am Bahnhof ab, in Berlin!“

„Baba, wir schreiben euch ganz bestimmt!“ Sie werfen sich noch Kusshände zu, als die Eisenbahn schnaufend aus der Station Höflein in Südmähren abfährt, nach und nach in der Ferne verschwindet.

Zwei Tage danach klopft der Postbote energisch ans Tor, bringt unverhofft ein Telegramm in die nach Apfelkuchen duftende Bauernstube. Mutter Katharina muss sich hinsetzen. Gruselig und voll der Rätsel die paar Worte: „Wo sind Agnes und Marie? Haben vergeblich gewartet. Anton und Barbara“ Sie bedankt sich beim Postbeamten, schenkt ihm einen Birnenschnaps ein. Ob er wohl gleich ihren Brief mitnehmen könne? An die Verwandten in Berlin, eilig das Wichtigste. Die Kinder wären doch auf dem Weg gewesen. Am Gemeindeamt spricht sie kurz darauf vor, legt ihr schwer gewichtiges Anliegen dar. Man werde sich darum kümmern, die Kinder aufzuspüren. Danach verläuft sich die Spur der kleinen Schwestern im Sande.

2. Kapitel

„Hätte ich doch schon eine Nachricht von der Schulleitung“, sinniert Rudi und reibt die Zähne aufeinander. Vor zwei Monaten hat er sich beworben, um die Stelle als Schulwart in der romantisch angehauchten Stadt. Dann wäre er sein eigener Herr, sozusagen. Er schüttelt seinen gewellten Haarschopf nach hinten. Jetzt muss er sich auf seine Arbeit konzentrieren. Der Maurergeselle wurde dringend in das Haus der Kriehubers beordert. Neben dem Küchenherd war der Verputz herunter gebröckelt. Vermutlich durch die Hitze des nahen Kamins. Rudi Lindermeier rührt den Mörtel an. Dann pocht er an die bedürftige Wand. Ein paar locker gewordene Teile rasseln auf den Küchenboden.

„Tun sie uns hier nicht zu viel Mist machen.“ Erna, die Hausdame, ist so eine mit Haaren auf den Zähnen. Doch die Jüngere, die mir die Tür aufgemacht hat, ohlala. War die hübsch, das Mädel. Angezogen ist sie wie eine Dienstmagd. Aber sie hat etwas Zartes an sich. Sicherlich würde sie niemals fluchen. Eine Brave mit herzförmigem Gesicht. Man kann die Adern auf ihrem Handrücken sehen, dann ist sie tüchtig. Ihr leise schmunzelnder Mund, entschlossene Lippen, aber sinnlich. Sie isst gerne, das wird’s sein. Für Schabernack ist sie wahrscheinlich nicht aufgelegt. Zu ernst, ihr Blick. Und sie riecht gut, nach Lavendelblüten und knusprigen Keksen. Was für ein Vergnügen wäre es, sie in meinen Armen zu halten und mit ihr zu tanzen.

„Cilli schlag jetzt den Schnee, für den Marmorkuchen.“

Jetzt kennt er ihren Namen. Das ist die Abkürzung von Cäcilia.

„Öha!“ Fast wäre ihm der Kübel mit dem Mörtel umgekippt. Cilli schaut verwundert auf. Der Geselle mit den blauen Augen und dem schneidigen Schnurrbart hat eine gefühlvolle Stimme. Sie muss rasch weitermachen. Nur zu gerne würde sie in seiner Nähe bleiben. Der Schneebesen klickert im raschen Takt. Rudi pfeift eine Melodie vor sich hin. Fröhlich tönt es herüber und versüßt ihr den Tag. Die graue, verputzte Wand muss trocknen. Sorgfältig verstaut der Handwerker mit den muskulösen Armen sein Werkzeug. Er fischt seinen schwarzen Regenschirm vom Garderobehaken. Draußen hat inzwischen der Schnürlregen aufgehört.

„Fräulein Cilli“, sagt er freundlich und sieht ihr entschlossen in die Augen. „Wollen sie sich nach der Arbeit mit mir treffen, in der Konditorei?“

Cilli hebt die Augenbrauen und schürzt die Lippen.

„Ja“, sagt sie zögerlich. „Ich muss erst um Erlaubnis fragen.“ Ihr Herz galoppiert dahin und klopft wie wild. Verflixt, ihr fällt nichts mehr ein, was sie sagen könnte.

„Na, dann könnt ich sie abholen, am Samstag um vier. Ja?“

Eine Haarsträhne fällt ihr in die Stirn, als sie nickt. Leicht und ungläubig, dass sie eine Verabredung hat.

„Pfüat Gott, Rudi Lindermeier.“ Über ihr Gesicht huscht ein warmherziges Lächeln und umfängt ihn wie ein träumerisches Netz. Die Lindenbäume blühen und verströmen Duftwölkchen über den weitläufigen Platz, als sie ihn zur Haustür hinaus begleitet.

Bei Erdbeerkuchen und Kaffee erzählt er ihr von seinen hochfliegenden Plänen. Das Warten auf die Antwort von der Schulleitung fällt ihm am schwersten. Ansonsten redet er nicht viel, der junge Mann mit dem brünetten, lockigen Haar. Findet Cilli, die gerne redet wie ein Wasserfall und bereits herausgefunden hat, dass er zwanzig ist und das Kartenspielen liebt.

Noch stundenlang könnte sie in diese interessanten blauen Augen sehen und Pläne schmieden. Rudi scheint es nicht aufzufallen, dass sich die vorbei kommenden Damenköpfe nach ihm umsehen. Sie hat die Ruhe weg, denkt er. Voller brauchbarer Gedanken, die Frau. Kurzweilig neigt sich ihr Rendezvous dem Ende zu.

„Was für ein schönes Paar sie doch abgeben.“ Mariechen kann es kaum erwarten, Agnes davon zu berichten. Von seiner Geschicklichkeit erzählt sie und wie sich die beiden ergänzen könnten. Zur gewohnten Zeit treffen sie sich auf dem verwitterten Schaukelbrett, das an langen Seilen unter dem knorrigen, alten Baum pendelt. Die Sonne hat sich schon nahe an die Gartenhütten gesenkt.

„Er hat sie geküsst, zum Abschied.“ Schaukelnde, strahlende Gesichter sehen sich an, unter der luftigen Baumkrone im Park. Die schwingenden Bewegungen lassen ihre aufgewühlten Gemüter langsam zur Ruhe kommen. Jäh kommt die Erinnerung zurück, mit der Dämmerung der Sommernacht.

„Manchmal sind Küsse gar nichts Nettes.“ Sie sehen auf ihre gleichzeitig vorgestreckten Fußspitzen, die unter den rauschenden Röcken hervorgucken, die sie auch damals trugen.

„Es wäre anders gekommen, hätten wir uns von denen nicht bequatschen lassen.“ Agnes hadert noch immer mit ihrer Entscheidung, die sie an diesem schicksalhaften Tag aussteigen ließ, aus dem schützenden Zugabteil.

„In einen fremden Menschen kann man halt nicht hinein schauen.“ Mariechen ist in Gedanken dabei, wie ihr zweifelhaftes Abenteuer begann. Noch nie zuvor hatten sie eine Eisenbahn betreten. „Genoveva“ hat sie auf ihren Schoß gesetzt. Die gestrickte Puppe mit dem gestreiften Hut und dem kecken Schal hat Cilli für sie angefertigt, im letzten Winter. Das schnaufende Anfahren des Dampfrosses versetzte sie in freudige Erregung. Die vorbeiziehenden Felder vor dem Waggonfenster, die sprießenden Halme. Die laue Brise des Frühlings über den Äckern und Wäldern. Heitere Reihen der ziegelroten Dächer über niedrigen, behaglichen Häusern. Ihre ältere Schwester saß ihr gegenüber. Gespannt, wie ein Haftelmacher, was sie wohl erleben würden.

Fast könnte Cilli alles vergessen, über den arbeitsreichen Tagen. Das liebenswürdige sich Kennenlernen, die Hochzeit im unschuldigen, weißen Brokatkleid. Wie sie vor dem Pfarrer stehen und sich das treue Jawort versprechen. Der stolze Blicke hinter der Schleierspitze, auf ihren gut aussehenden Mann, stark und feierlich, im schwarzen Hochzeitsanzug an ihrer Seite. Es ist ihr, als ob es gestern gewesen wäre. Während ihre klammen Erinnerungen an die entrechtete Dienstmagd, die sie einmal war, verblassen.

Sie sind ein Paar geworden, das durch alle Wirrnisse des Alltags schifft. Noch nie hat sie eine Zusammenarbeit wie diese erfahren. Ein großer Gebäudekomplex hat sie und Rudolf in seine Obhut genommen. Vertrauenserweckende, hohe Räume hinter dicken Mauern und weitläufige Gänge. Am Morgen voll tönender, kindlicher und jugendlicher Stimmen, die dann für eine jeweils knappe Stunde verstummen, in ihren Schulbänken hinter Klassentüren hockend. Ein eigener Rhythmus, in dem sie in den Pausen herausspringen, kurz entlassen aus der Pflicht. Bis das Läuten sie wieder zurückholt und bändigt.

Die rechte Hälfte des Trakts, aus der Sicht eines Vogels gesehen, wenn er vom Kirchenturm losfliegt, beherbergt die Hauptschule. Ein großer Torbogen führt in den Innenhof, ihren Wirtschaftshof. Zwei wohl genährte Ziegen meckern in ihrem kleinen Stall. Sieben Hasen, zehn Hühner, drei Gänse gehören zu ihrem Haushalt. Im kleinen Gemüsegarten neben der Mauer geht die Saat auf, im Geruch von Dille, Knoblauch und Salatköpfen. Zwei riesige Apfelbäume, ein Kirschenbaum, ein Marillenbaum stehen ihnen mit all ihren Schatten spendenden und Frucht bringenden Vorzügen zur Verfügung. Bei der Ernte und Verarbeitung arbeiten sie einander zu. Wie die Rädchen eines gut ausgeklügelten Uhrwerks greifen ihre Taten in einander, bis alles erledigt ist. Auf der linken Seite, aus dem Blick einer Taube, sind unter dem ziegelroten Dach, ihre Dienstwohnung, dann die Unterrichtszimmer der Volksschule angelegt. Am Ende des Ganges, der große, nach Lederbezügen und angestrengtem Schweiß riechende Turnsaal.

Cillis erster eigener Herd, mit einer Wanne für Warmwasser und einem Backrohr. Sie kann ihr Glück kaum fassen. In ihrem Vorratsschrank sind Schmalztopf, Eier, Mehl und Zucker gestapelt. Apfelstrudel zubereiten will gelernt sein. Ganz dünn müssen die Teigblätter gezogen werden, über ein sauberes Leintuch. Trotzdem darf kein Riss entstehen. Dann kommt die Fülle mit fein geschnittenen Äpfeln, Bröseln und Zimt. Rudi sitzt am Tisch und entwirft einen neuen Plan zur Grundreinigung der Schule. Der würzige Strudel-Duft verheißt ein wohl schmeckendes Mittagessen.

„Was wären wir für lustige Tanten geworden, für Franzi.“ Mariechens Lachen hat etwas von einer leichten Melodie.

„Manchmal würde ich schon noch gerne mitmischen, unter den Lebenden“, maunzt Agnes.

„Eigentlich müssten wir froh sein, wenn sie überhaupt noch an uns denken.“

„Wieso nicht, wir denken ja auch an sie“, meint Agnes. „Ich freue mich so mit Cilli.“

Ihr kleiner Sohn hat in der Wohnung zum ersten Mal das Licht der Welt erblickt. Schon bald wird er die schulischen Gänge unsicher machen.

„In was für eine krumme Welt wir doch damals geraten sind“, seufzt Agnes.

Als sie das Ehepaar Lazne vom Zugfenster aus einsteigen sieht, verspürt sie plötzlich eine ungewohnte Scheu. Der große Mann mit der gelben Stoppelglatze nimmt die freien Plätze neben ihnen ins Visier und stellt sich als „Karol Lazne“ vor. Agnes fragt sich, warum sie mit ihm partout nicht reden will. Vielleicht sind es seine komischen, großen Ohren oder die unpassende Stupsnase in seinem derben Gesicht. Seine Frau ist jung und dicklich.

„Grüß Gott, ich bin Jana“, sagt sie einschmeichelnd zu Marie. Sie hat schwarzes, gelocktes Haar, das in einem frommen Knoten gebändigt ist.

„Ich heiße Marie und meine Schwester Agnes“, sagt Mariechen bereitwillig.

Das ist eine Herrschernatur, schießt es Agnes durch den Kopf. Ach was, wir sind hier in der Bahn und viele Menschen um uns herum. Ob sie ihren Karol unter der Knute hat, kann uns wurscht sein. Aber wieso reden die uns dauernd an? Es müssen biedere Leute sein, die uns über den Dorfpfarrer ausfragen. Auch waren sie schon einmal in unserer Gegend.

„Wir fahren zu unserer Verwandtschaft nach Berlin.“ Mariechen, in ihrer Gutherzigkeit, wittert nichts Arges darin, es zu erzählen.

„Da müsst ihr in Prag umsteigen“, erklärt Jana. „Der Fahrplan wurde geändert.“

„Aber uns wurde gesagt, wir dürfen nicht aussteigen.“ Agnes ist sich sicher, dass Mutter Katharina das Richtige gesagt hat. Sie hat ihnen eingeschärft, auf niemanden zu hören. Agnes redet den Schaffner an, ob es stimmen würde. Mit gestreckten Zeigefingern neben seinen Ohren deutet er, dass er kein Deutsch verstehe.

Der einfältig anmutende Karol wirft seiner Frau einen flüchtigen Blick zu. Das wäre egal, wenn sie glaubten, sie wüssten es besser.

„Sie werden schon sehen, die zwei. Aber dann ist es zu spät.“

Agnes und Mariechen sehen sich ratlos in die Gesichter. Mariechen sagt, sie meinten es gut, die Laznes. In den Stationen steigen fremde Leute mit ihrem Gepäck aus. Andere steigen zu, mit Koffern und Taschen. So viele sind unterwegs nach Norden, mit der Eisenbahn. Gut gelaunt plaudern sie untereinander. Manche schauen grimmig weg. Wenn sie nicht gestört werden wollen. Jana neben ihnen streckt Marie ein Keks entgegen.

„Kleine Marie, für Dich.“

„Danke sehr“, freut sie sich. Lautstark ruft der Eisenbahner „Praha, Prag“ durch die Gänge. Dann etwas auf Tschechisch.

„Was ist, wenn sie Recht haben? Sollen wir umsteigen?“ Agnes ist geneigt, den Laznes zu glauben.

„Sie sind nett“, sagt Marie und lächelt. Ad hoc entschließen sie sich, ihr Bündel zu nehmen. Sie trotten hinter Karol und Jana her, im fahrenden Zug zum Ausstieg.

„Cillis Mann trägt die Uniform des Kaisers.“ Mariechen hat ihn gesehen, bei der Musterung in der Warteschlange. Im August 1914 gäbe es Krieg in Europa. „Cilli sorgt sich, ob ihr Rudi wohlbehalten zurückkehren wird.“

„Die Ärmste, sie wird mit der ganzen Arbeit übrig bleiben.“ Die Schwerarbeit im Winter, Kohlen schleppen, treppauf und treppab, um die hohen Schulräume zu heizen. Das Putzen der Klassenräume, Gänge und Treppen. Die beiden Schwestern konnten Cillis Sohn sehen, als er seine ersten, wackeligen Schritte im Gang machte. Franzi ist ein Jahr alt geworden. Tapsig machte er sich auf den weiten Weg, vorbei an der Bassena, zum Turnsaal. Der Vierkanthof ist riesengroß, mit gelb gestrichener Fassade. Im Innenhof halten sie gackernde Hühner und flauschige Hasen in Ställen. Von den Ziegen bekommen sie täglich Milch. Schlicht ist ihre Dienstwohnung, aber gemütlich. Im Schlafzimmer geben zwei hohe Fenster den Blick in den Vorgarten frei. Der Flieder mit seinem üppigen Blattgrün ist für heuer verblüht. Rote, weiße und rosafarbene Rosenbüsche stehen am Zaun, in Reih und Glied. Das Ehebett mit seiner blitzblauen Überwurfdecke glänzt, umrandet von Messing. In drei zweitürigen, furnierten Kästen sind fein säuerlich Kleider und Wäsche verstaut, wie es sich für eine bürgerliche Familie gehört. Neben der Küchentür erfüllt ein weißer, eintüriger Spind seinen Zweck. Dann ist da noch ein Schubleerkasten, mit breiten, tiefen Laden und gedrechselten Knöpfen. Darüber ein größerer Spiegel. Weiter hinten gereiht, das Kabinett, brauchbar als Kinder- und Spielzimmer. Neben dem Küchenherd steht ein bequemer Lehnsessel aus altrosafarbenem Samt bereit, den zumeist der Hausherr benützt.

„Morgen versuchen wir, in ihrer Nähe ein Lied zu singen“, schlägt Mariechen vor. „Vielleicht können sie es fühlen.“

An diesem sonnigen Nachmittag geht Cilli in den Hof. Angenehm kühl ist der Schatten. Die Hühnerschar pickt Maiskörner auf. Flink packt sie die Henne mit dem braunen Gefieder von hinten und klemmt sie unter ihren rechten Arm. Da strampelt sie jetzt, erbarmungslos eingeklemmt. Ob sie wohl weiß, was ihr blüht, über ihrem hilflosen Gegacker? Cilli drückt sie gekonnt auf dem Hackstock nieder und hält ihre Flügel fest. Dann, mit einem Ruck, dreht sie ihr den Kragen um. Rasch soll es gehen, das Tier darf nicht leiden. Ihr Glaube lehrt, dass der Mensch mit seiner unsterblichen Seele über dem Tier stünde. Sie darf das Huhn schlachten, ohne sich deswegen schlecht zu fühlen. Im Hof setzt sie sich auf einen Schemel und rupft die Federn sorgfältig vom Fleisch. Vor ihr ein weiß emailliertes Lavoir, das sich mit weichen Daunen und Gefieder füllt. Das beste Material kann für Polster verwendet werden. Die gröberen Stifte müssen fein heraus gezupft werden. Dann, in der Küche, wird es aufgeschlitzt und vorsichtig von den Eingeweiden befreit. Die Galle darf auf keinen Fall platzen, sonst ist das Fleisch verdorben. Der Kopf und die Füße kommen in die Suppe. Der Hühnerbauch wird mit Semmelbrei, gehackter Petersilie, einem Ei und Muskatnuss gefüllt und zugenäht. Salz, auf jeden Fall, kommt auf den Braten, bevor er ins Backrohr geschoben wird. Mit Schmalz bestrichen und übergossen, eine sorgsam überwachte Prozedur. Der Duft zieht unwiderstehlich durch die Zimmer und Gänge. Morgen müssen sie sich trennen. Rudi muss einrücken, zum Regiment. Noch einmal soll er verwöhnt werden, mit einem köstlichen Brathuhn. Franzi quietscht vergnügt und belustigt, auf dem wippenden Knie seines Vaters.

Cilli hat ihre Arme um den Hals ihres Mannes geschlungen. Sie legt ihren Kopf an seine Brust, traurig und gefasst.

„Hoffen wir das Beste“, sagt sie. „Unser Herrgott möge dich schützen.“

„Wir werden uns gewiss wiedersehen“, sagt Rudi. „Am besten, wir machen es kurz, sonst fängt am Ende noch einer an, zu weinen.“

„Weißt du noch, das Volkslied über die weißen Dragoner?“ Cilli fällt unverhofft die Melodie dazu ein. Mit ihren Schwestern hat sie es oft gesungen.

„Es ist wie ein Ohrwurm.“ Sie weiß, er wird zurückkommen. „Bis bald, mein Lieber.“

„Warte“, ruft Cilli ihm nach, als er durch die wuchtige Schwingtür hinaus stapft. Sie nimmt die Photographie, die sie als stolzes Paar, mit Franzi im Vordergrund, zeigt aus dem Rahmen und drückt sie ihm in die Hand. „Dann hast Du uns immer bei dir.“

Ein Jahr später ist er noch immer fern der Heimat. Das Infanterieregiment hat ihn zum Truppenfahrer ausgebildet. Der schwarze Armeewagen mit dem stabilen Dach steht großteils seinem Hauptmann zur Verfügung. Wie zwei wache, runde Glupschaugen, die blank geputzten Scheinwerfer. In die österreichische Festung Przemysl an der Ostfront, in Polen, wurde er zuerst abkommandiert. Im März 1915 konnte ihre Truppe noch abrücken, bevor sie von den Russen erobert wurde. Die anderen Kameraden gerieten in Gefangenschaft, wie man hörte. Als Truppenfahrer bekommt man so einiges mit, an Nachrichten. Wenn sich die Obrigkeit unterhält und zeitnah ihre Neuigkeiten austauscht, um sich die Fahrzeit kurzweiliger zu gestalten. Manchmal lassen sie sogar eine Zeitung zurück im Wagen. Im Juni hat unsere Armee die Festung wieder zurück erobert, wie in der Wiener Allgemeinen zu lesen war. 60 Offiziere und über 12.000 Mann gefangen genommen, 14 Geschütze und 35 Maschinengewehre erbeutet. Wie lange es wohl dauert kann, so viele Gefangene abzuführen?

„Gefreiter Lindermeier meldet sich zum Dienst.“ Er salutiert vor Hauptmann Haller auf und steigt zackig auf der Fahrerseite ein. Die hechtgraue Bluse mit Umlegekragen und Kniehose sitzen tadellos. Schmucke, mattierte Knöpfe prangen, auch auf seiner Kappe. Ihr Einsatzbefehl führt sie südlich vor Krakau, an diesem frühen Vormittag im August. Der Zustand der Straßen schadet den Reifen und Achsen. Es gilt, den tiefen Schlaglöchern geschickt auszuweichen. Hauptmann Haller wird dringend zu einer Stabsbesprechung an der Front erwartet. Breitbeinig hat er auf dem Rücksitz Platz genommen. Er ist ein drahtiger Mann, findet Rudi. Einer, der sich ausschließlich für das Wesentliche interessiert. Manchmal fühlt er sich von ihm ausgefragt. Was er in seinem zivilen Leben mache, will er wissen.

„Meine Ehefrau und mein kleiner Bub sind in der Stadt Laa“, berichtet Rudi. „Ich bin Schulwart, für ein großes Schulgebäude zuständig.“

„Na, da müssen sie sich hier längst nicht so viel ärgern, wie mit den Fratzen daheim.“ Hallers joviale Anwandlung lässt einen hie und da staunend zurück.

Von weitem hören sie Granaten und die vernichtenden Geschosse von Haubitzen einschlagen. Sie sind näher an der Front, als vermutet. Auf einmal blitzt es auf, am Horizont. Ein Feuerball entlädt sich schwallartig in der Luft.

„Anhalten, Lindermeier“, schreit Haller und gibt Anweisungen, den Wagen sofort am Straßenrand abzustellen. „Das muss die Artillerie des Russen sein.“ Dann gehen sie eilig in Deckung, hinter der Böschung, bei einem Kilometerstein. Felltornister und Patronentaschen haben sie in der aufkommenden Hektik im Wagen zurück gelassen.

Ein ohrenbetäubendes Pfeifen kündigt den nahen Einschlag an. Zu rasch, als dass sie hätten wegrennen können. Die Wucht der Granate hebt die Soldaten vom Boden. In die Staubwolke, die hochwirbelt und sie zu ersticken droht. Rudi fühlt ein dumpfes Beben, als würden seine Innereien durcheinander gewürfelt. Der Schall der Detonation, mit seiner enormen Kraft, lässt ihn taub zurück. Neben dem aufgewühlten Krater im Ackerboden liegt sein Hauptmann, leblos. Es ist noch alles dran, Arme und Beine. Er robbt vorwärts und dreht ihn auf den Rücken. In seinem schmutzverschmierten Gesicht ist keine Regung zu erkennen. Mit Daumen und zwei Fingern fühlte er seinen Puls. Hurra, noch lebt er. Dann fasst er ihn unter den Schultern und zieht ihn aus dem Graben. Wie schwer doch so ein Mensch ist, wenn er nicht mithelfen kann. Am nahen Waldrand ziehen zwei braune Ackerpferde ein Geschütz durch das unwegige Gelände. Eine Handvoll österreichischer Infanteristen bringen es in Stellung. Von den feindlichen Angreifern ist nichts zu sehen. Vermutlich sind sie geschickt getarnt. Der Wagen von einer Staubschicht bedeckt, hat keine Dellen abbekommen. Entschlossen hievt er Haller auf den Rücksitz. Er nimmt sich vor, den Verletzten in Sicherheit zu bringen. Der Hauptmann hätte das sicher ebenso gewollt, wenn er sich noch rühren würde. Jetzt muss nur noch das Automobil anspringen.

„Mach schon“, sagt er, enttäuscht vom Gestotter der Karre. Dann kämpft sich der Motor frei und heult auf. Rudi wendet den Wagen, als ob der Teufel hinter ihm her wäre.

„Hauptmann, das packen wir schon“, redet er auf den Bewusstlosen ein. Langsam findet sich sein Hörvermögen wieder ein und lässt ihn aufatmen. „Das wäre doch gelacht, wenn wir da nimmer raus kämen.“ In der Früh hat er sich die Karte eingeprägt, sicherheitshalber. Vier Kilometer soll ein Feldlager stationiert sein, wenn es denn stimmt. Stündlich wird umdisponiert, im Kriegszustand. Da tauchen weiße Zeltplanen auf, am Horizont.

„Gerade rechtzeitig“, beruhigt ihn der Sanitäter und lacht übers ganze Gesicht. Haller schnappt nach Luft unter der Sauerstoffmaske. „Er wird es überstehen, glaub ich.“ Zu seinem Erstaunen, ist Rudi unverletzt. Rastlos klopft er sich den Staub aus den Kleidern. Die Augenlider werden ihm schwer, als er sich in seine Unterkunft schleppt. Am liebsten würde er seiner Cilli alles brühwarm erzählen. Morgen, gleich beim Frühstück, wird er ihr einen Brief schreiben.

„Was für ein Glück, er ist dem Einschlag entkommen“, meint Agnes erleichtert.

„Das Schicksal ist schon ein rätselhaftes Wesen“, sagt Mariechen. Unaufhörlich drängen sich die Erinnerungen an die Oberfläche, für die beiden kindlichen Schwestern im Park der Dichter. Neben dem Stationsschild „Praha“ steht Karol Lazne. Auf dem Schottersteig, im Stimmengewirr und Tumult der Reisenden. Starr, wie ein Möbelstück, unüberwindbar. Sie haben keine Koffer mit, keiner der Laznes, fällt Agnes plötzlich auf. Dann geht alles in Windeseile. Jana packt sie mit eisernem Griff an der Hand und zerrt sie weiter. Eine Geierhand, mit überlangen Fingernägeln. Ihre Gesichtszüge, in zornigen Falten entgleist, zeigen Entschlossenheit. Mit Mariechen haben sie leichtes Spiel, ihre Füße sind fast in der Luft, als Karol sie weiterzieht.

„Loslassen“, schreit Agnes. Sie sieht hilfesuchend in die Menschenmenge um sich, ruft ihnen zu: „Sie wollen uns mitnehmen!“ Mariechen kreischt auf und weint laut drauflos.

Das Ehepaar redet in beschwichtigendem Tonfall zu den Leuten. Dann lachen die Reisenden auf und gehen ihrer Wege.

„Die werden glauben, wir sind ihre Kinder.“ Agnes fühlt ein beklemmendes Drücken auf ihrer Brust. Als schnüre ihr jemand die Kehle zu.

„Keiner wird euch glauben“, sagt Karol streng. „Wir die einzigen, die deutsch kennen.“

Dann wird Mariechen in ein Pferdefuhrwerk gestoßen. Das ist ein abgekartetes Spiel, überlegt Agnes. Das einspännige Fuhrwerk, ein wartender Kutscher, vor dem grauen Bahnhofsgebäude. Wild schießen ihre Augen hin und her, als sie sie in den schmalen Eingang, in die dunkle Kabine des Wagens, ziehen. Die gespenstige, zornfaltige Hexe und ihr Gespons, mit spöttischer Wut im Gesicht. Ein Pferdefuhrwerk mit schwarzen Vorhängen. Mit einem Ruck werden sie zugezogen. Sie haben uns überrumpelt, uns stimmlose Kinder.

Eine grün-giftige Flüssigkeit soll sie trinken. Zwischen den fremdländischen Worten hört sie „Absinth“. Davon hat sie schon einmal gehört. Das ist so etwas wie ein Schnaps.

Mariechen hat sich gefügt. Totenblass sitzt sie auf der Bank, krallt sich an Genoveva fest. Als ob ihre niedliche Strickpuppe helfen könnte. Ihre Lage ist aussichtslos, ein müheloses, böses Spiel.

„Mariechen, die geben uns Alkohol.“ Was werden die mit uns vorhaben? Wozu das alles?

„Halts Maul“, schreit Karol und schlägt ihr ins Gesicht. Dann zeigt der benebelnde Flaschengeist seine stetige Wirkung.

Jana stützt Agnes schlaffen Körper ab und lehnt sie gegen das Verdeck. Als wäre sie eine Theaterpuppe. Über die holprigen Pflasterstraßen werden sie eine Weile zu fahren haben. Die Kleinere ist ausgeknockt, liegt mit dem strohblonden Haarbündel auf Karols Schoß. Wie eine alberne Perücke. Ebenso lächerlich, wie Karols Figur, die sie schon seit jeher widerlich findet. Diese weibische Rundlichkeit von Schultern eines Riesenkleinkinds. Das süchtig ist, nach Sahnetörtchen zu jeder Tageszeit. Aber er ist brauchbar, meistens, wenn man ihm gehörig in den Hintern tritt. Imponieren können ihr nur welche, die schlauer sind. Aber Karol? So ein Narr, bald hätte er es vermasselt. Er hätte hinter den Gören bleiben sollen, beim Aussteigen. Zur Absicherung, falls sie es sich noch anders überlegen sollten. Dabei sind sie wie Federvieh abgeführt worden, die zwei Gänse. Sie glauben, sie kommen in den Himmel, wenn sie Mutter und Vater gehorchen, ohne Widerrede. Nach der ersten Frechheit, die eine Ohrfeige nach sich zieht, wissen sie es. Kein Zurückreden bei Erwachsenen, den Mund halten und Sauberkeit. Gemäß dem heiligen Gebot, schulden sie den Älteren Gehorsam und Ehrerbietung. Und jetzt sind wir so etwas wie ihre Familie. Mir steht das genauso zu. Der Respekt, das Folgen aufs Wort.

„Karol, sind dir die Cremetörtchen ins Gehirn gestiegen“, fährt sie ihn an. „Schau, dass sie nicht aufwachen, bevor wir im ‚Sladky Andel‘ sind.“

3. Kapitel

Mit Daumen und Zeigefinger pflückt Franzi ein Gänseblümchen und läuft zum Hasenstall.

„Hier, Hase.“ Durch den Maschendraht schiebt er die Blüte hinein und sieht sie unter der schnuppernden Nase des braunen Kaninchens verschwinden. Freudestrahlend, als hätte er sie selbst gegessen, die appetitliche Blume. Der Fünfjährige ist hier zu Hause, in diesem Schulhof, den der Krieg verschont hat. Ein paar Schritte weiter holt sich Cilli, die Schere in der Hand, Schnittlauch für die Gemüsesuppe.

Durchs Tor schreitet ein Mann und geht geradewegs auf Franzi zu. Seine Marschstiefel knirschen auf dem sandigen Boden. Irgendwie kommt er ihm bekannt vor. Braun gebrannt ist er, mit einem Schnurrbart in seinem schönen Gesicht. Nach dem Gewand zu schließen, müsste er ein Kämpfer sein. Die Kappe gefällt ihm ausnehmend gut und das Lächeln des Mannes.

„Grüß Gott, wo ist denn deine Mama?“ Franzi zeigt mit der ausgestreckten Hand in Richtung des Gemüsegartens.

„Rudi, dass du wieder da bist…“ Cilli rennt, vom Augenblick beflügelt, auf ihn zu. Den Schnittlauch in den Fingern, umarmt sie ihn stürmisch. Freudentränen rinnen haltlos über ihre Wangen.

„Das Beste, was ich seit Wochen gerochen hab, dein Begrüßungsstrauß“, sagt Rudi heiter und gibt ihr einen schmatzenden Kuss. Dann geht er auf Franzi zu und hebt ihn hoch über seinen Kopf. „Sooo groß bist du geworden.“ Franzi, in seinem erhebenden Gefühl, hört seine Mutter erklären. Das ist also sein Vater, der aus dem Krieg heim gekommen ist. Seine glückliche Welt ist mit einem Mal in Ordnung gerückt. Ausgelassene Kinder stürmen aus den Gängen ins Freie. Im Innenhof stehen Franzi und seine Familie beisammen und halten sich freudestrahlend an den Händen.

„Unser Dorf gehört nun zu einem anderen Staat.“ Agnes erklärt Mariechen, dass zwischen Laa in Österreich und Höflein in der Tschechoslowakei die Grenze gezogen wurde. Für sie hat die Zeit, über die Jahre, ihren Stellenwert verloren. Abendlich finden sie sich ein, im Schatten des Schiller-Denkmals und schwingen unter den alten Bäumen hin und her. Wohlgelaunt, wenn sie ihre Familie wachsen sehen. Zehn Jahre gehen dahin. Als würde sich die Welt schneller drehen. Praktische Reihenhäuser werden gebaut. Im perfekten Gleichschritt stehen sie da, schlicht und uniform. Eine goldene Zeit, in der neue Dinge zahlreich erfunden werden. In ihrer Abenteuerlust hat Mariechen ein Kino entdeckt. Sie liebt es, gemeinsam mit dem Publikum in den Sitzreihen in die Hände zu klatschen, am Ende des Stummfilms. Die Schauspieler auf der Leinwand schaffen es immer wieder, ihr mit ausladenden Gesten zu imponieren. Agnes senkt den Kopf. Plötzlich verstummt ihr Lachen. Wie damals, als sie nach der Fahrt in der torkelnden Kutsche langsam zu sich kam.

„Dein Name Mercedes, ab heute“, sagt Karol. Seine Stimme klingt einschneidend und bar jeden Gefühls. Agnes dröhnt der Schädel. Mühsam schlägt sie die Augenlider auf. Ihre dichten Augenbrauen hängen schlaftrunken über graugrünen, ansonsten interessant geschnittenen, Augen.

„Du Zigeunermadel, Leute sicher glauben, weil dunkle Haare.“ Agnes sieht ihre kräftigen, muskulösen Schultern frei gelegt. Violett ist ihre Lieblingsfarbe. Aber was zum Henker ist das? Ihre Brüste liegen frei, wie auf einem Präsentierteller. Darunter bis zum Bauchnabel, ein eng anliegendes, steifes, lilafarbenes Korsett. In ihr Gesicht steigt eine schwitzende Röte. Eine durchscheinende, weiße Pluderhose mit Pailletten bestickt, bedeckt ihre Beine, schließt an ihren Knöcheln mit einem Bündchen ab. Eine brennende Sünde ist das, so angezogen zu sein. Gegenüber im Spiegel, glaubt sie, ihren Augen nicht zu trauen. Sie haben ihr goldene Ohrringe eingezogen. Ihre Locken, halb zerzaust, halb in Form gelegt. Ihre Ohrläppchen brennen, die müssen sie durchstochen haben, als sie schlief.

„Wie alt, du?“ Ihre Wange schmerzt noch von der Ohrfeige.

„Vierzehn.“

Karol redet nun unmissverständlich über das Unglaubliche. Sie soll sich mit fremden Männern treffen, für bares Geld. Hier, in diesem kleinen Zimmer im „Süßen Engel“. Roter Samt und seidene Vorhänge vor winzigen Fenstern. Fast alles voll mit Zierpolstern. Agnes wird leichenblass auf dem purpurroten Kissen. Wie gelähmt starrt sie Karol ins Gesicht und versucht tapfer, die Schande hinunter zu schlucken.

„Wo ist Marie? Was habt ihr mit ihr gemacht?“ Ihre Stimme ist schrill und kratzig geworden, über den maßlosen Dingen.

Karol dreht sich um und verschwindet hinter der mit Goldbrokat überzogenen Tapetentür. Im Türwinkel sieht sie einen Bewacher, baumlang, mit verschränkten Armen. Weiter unten, von ferne, singt weinend eine Geige vor sich hin.

Agnes denkt an ihre kleine, liebliche Schwester und betet zur Mutter Gottes. Niemals darf man die Hoffnung verlieren. „Ich muss mit ihnen reden. Vielleicht kann ich etwas ändern.“ Angestrengt macht sie sich Gedanken, eingesunken in gebauschte Stoffe.

Zwei Männer zwängen sich im Halbschatten herein. Einer hält eine Injektionsspritze in der Hand.

„Bitte, sagen sie mir“, beginnt Agnes. Einer hält sie wortlos fest, der andere injiziert etwas in ihre Armbeuge. Ein traumloser Schlaf kommt auf sie zu. Ein schwerer Körper drückt ihr die Luft ab und presst seine nassen Lippen auf ihren Kindermund. Stechende Schmerzen zwischen den Beinen. Mit kraftlosen Armen versucht sie, ihn von sich zu stoßen. Das Serum säuselt in ihren Kopf. Wie ein Bienenschwarm summt es. Wirre Träume von kalten Tagen, fröstelnde, kahle Landschaft. Als sie schließlich erwacht, ist sie wieder allein mit ihrer Ungewissheit. In einem toten Puppenhaus.

In der Bordüre der Tapete, die sich über die Monate gelöst hatte, war eine Tasche entstanden. Öfter legten Freier ein paar Münzen für sie auf den Schminktisch, bevor sie gingen. Diese steckte sie in die Tapetentasche, für den Fall, dass sich ein Ausweg finden sollte, aus diesem lumpigen Kerker. Vor ihren geheimen Notvorrat schob sie den Schemel, der ihr zugeteilt worden war. Das Los eines Freudenmädchens in diesem Etablissement war hart. Sie hatten keinen eigenen Besitz. Alles hatten sie pfleglich zu behandeln, ansonsten drohten ihnen Schläge. In der Hauptsache aber, mussten sie die Kunden befriedigen. Wenn sich einer beschwerte, zog das unabwendbar Strafen nach sich. Um sichtbare Verletzungen zu vermeiden, benützten die Wächter nasse Tücher. Die waren sehr schmerzhaft, jedoch wurde ihre Haut nicht nachhaltig beschädigt, da sie doch vermarktet werden sollte. Vergünstigungen gab es wenig. Manchmal, wenn sie ein Gast lobte, wurden Süßigkeiten serviert. Dann war es für sie wie ein Festtag. Hie und da durfte sie in die Kirche gehen, zur Messe, jedoch ließ sie der Wächter nicht aus den Augen.

Jana ist mit ihrem jüngsten Fang zufrieden. Mit gezücktem Bleistift berechnet sie, was die Dienste der Neuen hereinbringen sollen, hinter ihrem protzigen Schreibtisch. Ihre wallenden, dunklen Locken, die wie die Fänge eines Tintenfischs um sich greifen. Das „Sladky Andel“, zu Deutsch „Süßer Engel“, ist voll besetzt. Sie weiß über die neueste Mode Bescheid, was Appetit anregend und kleidsam ist. Da kann ihr keiner etwas vormachen. Auch, wie man sich gibt, um auf die anderen Eindruck zu machen. Diese frommen Bauernkinder. Eitelkeit ist eine Sünde, in ihren gläubigen Augen. So haben sie es gelernt. Umso schwächer sind sie, wenn sie sich genieren müssen. Janas prächtige Vögelchen, elf an der Zahl, rund um die Uhr bereit, für den zahlenden Gast jeden Alters. Sie genießt es, die prächtigen Marionetten tanzen zu lassen, über sie zu herrschen.

Überall macht sich der Geruch des Geldes breit. Massive Möbel aus teuren Hölzern, frische Stofftapeten auf den Wänden, elegante Türschnallen und kristallene Lüster schmücken den ersten Stock des geräumigen Hauses. Auf dem Balkon stehen eine Palme und zwei blühende Oleandersträucher. Kübelpflanzen sind der letzte Schrei. Weiter oben, über die mit rotem Teppich bespannte Treppe, sind die üppig ausgestatteten Zimmerchen der leichten Mädchen. Niemand kommt ungesehen an Madame Janas Etage vorbei. Dafür hat sie gesorgt. Zu ebener Erde wohnen zwei athletisch gebaute Diener in schwarzer Livree, die auch als Wachpersonal fungieren. Die Eingangshalle ständig im Auge behaltend. Dahinter befinden sich die Küche mit der reichlich befüllten Speisekammer, den Wirtschaftsräumen sowie die Unterkünfte der Köchin und der Magd. Als Köchin hat sie eine Cousine, in mittleren Jahren, eingestellt. Eine unscheinbare, fleißige Frau. Eher kann sie der Verwandtschaft über den Weg trauen. Schließlich müssen sie sicher gehen, dass die Speisen nicht vergiftet wurden oder verdorben sind.

„Die Jahre gingen dahin, ohne dass ich den Sternenhimmel sehen konnte.“ Agnes fragte die Freier aus, wenn sie geruhten, ein wenig mit ihr zu plauschen. Ein Gesprächiger redete von einem blonden Mädchen, auf das Mariechens Beschreibung passen könnte. Sie hätte ihm kleine Pfirsichküchlein aus der Küche serviert.

„Da wusste ich, du bist am Leben.“ Agnes schmunzelt und legt Marie die Hand auf den Oberschenkel. Wie um sich zu vergewissern, dass sie neben ihr sitzt und mit ihr im Gespräch bleibt.

„Erzähl doch, wie war es da unten?“

Karol ließ sich, so oft es ihm möglich war, einen Violinespieler aus der Vorstadt kommen. Operetten hörte er am liebsten. Beim Geigenspiel lag er, ausgestreckt auf dem mit dunkelgrünem Samt bezogenen Kanapee, vor dem Fenstersims im Eingangsbereich seines Bordells. Ein einziger, gelinder Trost, wenn Mariechen einschmeichelnde Geigenklänge zu hören bekam. Die Handlangerdienste in der Küche zehrten an ihren Kräften und ließen sie mager und blutleer zurück, über Bergen von Kartoffelschalen und geschnittenem Gemüse.

Agnes will stets wissen, wie es um den Wert des Menschen bestellt wäre. Ist eine Tätigkeit wirklich edler als die andere? Dann wäre also die Freudendame das Schmutzigste auf Gottes Erdboden. Was, wenn sie sich nicht freiwillig in dieses Los hinein gefunden hätte. Wenn sie gezwungen würde, so wie ich? Du kämpfst ums Überleben. Irgendwie willst Du mit Deiner Person in der Welt sein. Dich nicht spurlos auflösen, in den Wünschen der anderen. Von denen manche so maßlos sind. In ihren Reptilienaugen soll eine Dirne noch niedriger sein. Vollends gehorsam. Mit billigen Zigaretten gebrandmarkt, mit Messern geritzt. Manche ertragen es stumm oder sie werden geknebelt. Würfelzucker macht hässliche Narben, wissen boshafte Zuhälter. Eine schauderhafte Angst geht um, wo die Liebesdienste käuflich sind.

Wie ein Waran hat er sich bewegt, der klein gewachsene Freier. Der Schlimmste von allen. Er befahl seinen Opfern, eine Windelhose zu tragen. Es erregte ihn, wenn sie aussahen, wie ein zu groß geratenes Kinderl. Dann mussten sie Strafe schreiben. Und er, der verhinderte Schulmeister, schlug mit dem Rohrstock zu. Seine bittere Hinterlassenschaft ist das Verrücktmachen.

„War das der in Zylinder und Weste, Agnes?“ Mariechen hat ihn immer für vornehm gehalten. Mit seinen goldenen Manschettenknöpfen, in welchen ein blauer Madonnenkopf eingearbeitet war. Ebenso in seiner Taschenuhr, die er in einem Wallfahrtsort gekauft haben soll.

„Nein, der Bloom, der war harmlos. Der Waran sah irgendwie Karol ähnlich, nur kleiner halt.“ Agnes blieb er glücklicherweise erspart. Sie war nicht sein Typ.

Während er alles daran setzte, seiner bezahlten Dame jeden positiven Gedanken an ihn auszutreiben, musste sie ihm gleichzeitig sagen, wie sehr sie ihn liebte und verehrte.

„Ich habe noch immer das Wimmern der kleinen, sanften Doro im Ohr. An dem Tag, als sie überschnappte und verrückt wurde.“ Sie riss sich büschelweise Haare vom Kopf. Immerzu leierte sie vor sich hin: „Warum weinst Du?“ In den verschiedensten Tonlagen, mehr war mit ihr nicht mehr anzufangen. Der Doktor kam und gab ihre eine Spritze zur Beruhigung. Von da an war sie für das Sladky Andel unbrauchbar. Jana und Karol verlangten eine horrende Summe als Entschädigung für sie, von dem grausigen Gast ihres Etablissements. Marie hatte eine Unterredung der Laznes vor den offenen Fenstern mit angehört, als sie die Balkonpflanzen gegossen hat. Dann haben sie die durchgedrehte Doro weggebracht.

„Als Du noch am Leben warst, konntest Du nicht umhin, sofort einzuschreiten“, sagt Mariechen. „Tatkräftig, wie Du warst. Oder jetzt noch bist.“ Sie könne es nicht einmal jetzt lassen, helfend einzugreifen.

„Man kommt sich so untauglich vor, klar sehen und nicht handeln zu können“, erinnert sich Agnes. Schon in der Bibel stehe: „An ihren Früchten werdet ihr sie erkennen.“ An dem, was sie Gutes tun, oder am Gegenteil. „Manchmal, in einem verlorenen Dasein, bleibt nur der Glaube an das Gute.“ Die aufkeimende Hoffnung, dass man dem Leid entrinnen könne. Nachher braucht es auch eine Gelegenheit und es gilt, den richtigen Zeitpunkt zu erkennen. Inzwischen sieht sie sich im Spiegel, wie einen jämmerlichen Verräter an sich selbst. Lächelt ihren Peinigern zu. Nimmt alles hin, widerspruchslos. Es ist im Sinne des Überlebens, keinen Streit zu riskieren.

Rudi fühlt sich wie ein Motor, der schlecht anspringt. In der Früh ist er, wie gerädert, aufgestanden. Er geht mit dem Besen und der Blechschaufel nach oben. Systematisch beginnt er mit dem Kehren, von der Ecke des ersten Klassenraumes aus. An seine Albträume kann er sich nur schwach erinnern. Es war im Gefecht, in Polen. Sie waren verschanzt hinter den Linien. In dachlosen Häuserruinen, unter feindlicher Belagerung. Dann schlug ein Geschoß in ihren Panzer ein. Den sie für unverwüstlich gehalten hatten. Vier Mann waren drin gewesen. Nach dem Mittagessen, hat er sie quicklebendig einsteigen sehen, seine Kameraden. Aufkreischend bersten Metallteile in den Flammen und in dem horrenden Krach, der jeden menschlichen Schrei auslöscht. Als er seinen eigenen Aufschrei wahrnimmt, schrickt er hoch. Er hat sich aufgesetzt, in seinem Bett, hält die Hände vor sein dampfend heißes Gesicht.

„Rudi, alles ist gut. du bist zu Hause, da bei uns.“ Cillis sanfte Worte wiegen ihn in Sicherheit. In zwei Wochen soll ihr fünftes Kind zur Welt kommen.

„Schlaf ruhig weiter, meine Liebe.“ Rudi wollte sie nicht wecken. Sie muss jetzt auch in der Nacht, öfter aufstehen. Das Kind in ihrem Bauch drückt auf die Blase. Wenn es da ist, wird sie noch weniger Schlaf bekommen. Doch das werden sie schon hinkriegen. Er kennt das noch von ihren anderen Kinder, das Füttern, Wickeln. Das Herumtragen, auf dass sie aufhören mögen zu weinen. Er streift sich das Haar aus der Stirn.

„Der Krieg is nix Schönes.“ Dann schlüpft er in seine Filzpatschen und zieht seinen grau gemusterten Schlafrock über. Einen Glaskrug in der Hand, geht er auf den Schulgang. Angenehm still ist es hier. Das Plätschern des kalten Wassers in dem gusseisernen Waschbecken ist Balsam für seine angegriffenen Nerven.

Im Lehnsessel in der Küche überfällt ihn erneut die Erinnerung. Der Befehl, den aufgebrochenen Panzer zu räumen. Wie angewurzelt starr, seine Füße wollen nicht folgen. Er muss gehorchen, sonst wäre es Befehlsverweigerung. Jeder weiß, was darauf steht. Standrechtliches Erschießen. Zerrissene Körperteile in eisernem Schrott. In der Baumkrone darüber Blut und Fleisch. Du kannst nicht einmal sagen, ob das von einem Menschen stammt. Ebenso hätte es ein geschlachtetes Tier sein können. Nur, im desolaten Panzer, das Bild vom Soldatenstiefel, aus dem ein Knochen herausschaut, taucht wieder auf. Der Ekel ist blühendes Gift, eine sterbende Anmut. Ein schlucken Müssen lähmt die Brust und schleimt sich wie eine Nacktschnecke in die Oberarme. Unerträglich, der Gestank nach einer Schlacht. Eine frostige Welle kräuselt sich hinunter bis in die Knie. Versiegende Tränen aus starren Schultern, im Geist schon weit weg. Rudi schüttelt sich, als könne er das alles los werden. Es ist zehn Jahre her. Er ist im Frieden angekommen. Für den österreichisch-kaiserlichen Orden, in Form eines Tatzenkreuzes, kommen jeden Monat zweihundert Schilling mit der Post.

Soweit er zurückdenken kann, hat Franz ihn noch nie enttäuscht. Er stellt sich geschickt an. Im vergangenen Winter hat er, mit roten Wangen, Schnee geschaufelt, bis der Hof frei war. Kohlen herauf getragen, vom Vorratsberg im Keller. Beim Ausmalen der Zimmer für die dritte Klasse im Juli hat er erneut bemerkt, wie sein Sohn anpacken kann. Das Herz geht ihm auf bei dem Gedanken, was aus ihm geworden ist. Gewiss wird sein Meister ihn schätzen. Per September hat er eine Zusage für eine Tischlerlehre in ihrer Stadt, am Ende des Schubertparks. Eine mächtige Trauerweide steht an der kleinen Brücke, gegenüber der Steinstatue des heiligen Nepomuk, der vor dem Hochwasser schützen soll. Über dem Mühlbach, zur rechten Seite der Straße, bildet der Tischlermeister seine Gesellen und Lehrlinge aus. Seinem Betrieb schräg gegenüber, schmiegt sich das Bürgerspital hinter rot-weiße Begonienbeete und weiße Kieswege. Die Spitalskirche beendet den Bogen rechts.

Ihr spitz zulaufender, kleiner, gotischer Turm erzählt von gläubigen Zeiten. Dann, ein paar Schritte weiter, liegt die Bierbrauerei, mit ihrem klingenden Trubel um die Auslieferung der bauchigen Fässer und grünen Flaschen. Aus ihren Rauchfängen steigt emsig der Rauch in den Himmel.

Manchmal ist es gar nicht leicht mit den Lehrern. Eigentlich hätte er den Klassenraum erst nächstes Jahr ausmalen wollen. Das Kind könnte jederzeit kommen. Man weiß nie, die anderen waren früher oder zwei, drei Tage später dran. So ein Neugeborenes hält sich nicht an Termine. Die übermütigen Schülerbuben haben Fußspuren an der Wand hinterlassen. Die paar Flecken hatte er ausgebessert. Nur mit einer Lupe wären sie zu sehen gewesen. Mit dem Lateinlehrer war er von Anfang an übers Kreuz. Als er, das Monokel im zusammen gekniffenen Auge, das Gebäude betrat, und seinen Gruß nicht erwiderte.

„Grüß Gott, ich bin Rudolf Lindermeier, der Schulwart.“ Mit pflichtbewusster Haltung startete Rudi den zweiten Versuch.

„Guten Tag“, sagte der Neue, mit blecherner Stimme. „Wenn ich etwas benötige, werde ich ihnen Bescheid geben.“ Hölzern in seinen Bewegungen, stakste er auf das Büro des Direktors zu. Seine Anzugjacke flatterte um seine dürren Arme, wie eine verwaschene, kraftlose Fahne. Das waren für einige Zeit die einzigen Worte, die er mit ihm wechselte. Über den Direktor kam dann die eine oder andere Beanstandung. Es wäre zu wenig Kreide bereit gestellt gewesen in der Klasse, die Tintenfässer wären nicht gepflegt gewesen, etcetera.

„Herr Direktor, ich versichere ihnen, die Kreide war in einer Schachtel in seiner Klasse“, verteidigte sich Rudi. Er könne nachprüfen, dass auch die Gläsfässchen in den Bänken, jede Woche nachgefüllt und gereinigt wären.

„Gewiss, Lindermeier“, meinte Direktor Beran gelassen. „Er ist eben ein Querulant, der Servatius Scherer. Der Herrgott hat einen großen Tiergarten.“ Der Direktor machte die Sache erträglich, wenn er einen originellen Spruch auf Lager hatte. Er brauchte den Rückhalt seines Vorgesetzten, im Auftreten den Schülern gegenüber. Ihrem Entwicklungsstand entsprechend, entwickelten sie mehr oder weniger kühne Streiche. Die Kleinen blickten noch freundlich und folgsam zu ihm hoch. Bei den Halbwüchsigen musste er sich Respekt verschaffen. Die gut erzogenen Kinder brauchte man nur streng anzusehen, damit sie die Vorschriften befolgen. Bei den anderen, muss er sich etwas ausdenken. Er kann mit ihnen reden, ihre Freundschaft gewinnen. Wenn sie nachsitzen müssen, allein und gedemütigt, in ihrer Schulbank. Wie von selbst ergibt sich das Gespräch mit Rudi, der ruhig und konzentriert vorbeigeht und seine Arbeit erledigt. Dann gibt es noch die, bei denen Hopfen und Malz verloren ist. Die verbohrteren Kindsköpfe, die vielleicht noch den Direktor respektieren.

Hermine ist drei Jahre alt und ein „Pausenfüller“ geworden. Sie wächst mit dem Stundentakt der Schule auf. Die Schulkinder verhätscheln sie zu sehr, findet Rudi. In den Pausen kommen sie vorbei, tragen sie herum. Sie bespaßen sie mit ulkigen Grimassen. Weil sie ihr herzerfrischendes Lachen hören wollen.

„Sag Bassena, kleine Hermi.“ Das hat schon seine Ordnung, wenn sie ihr neue Worte beibringen. Cilli hat alle ihre Kinder in ihrer Wohnung zur Welt gebracht, mit Hilfe einer Hebamme.

Als das Zwillingspärchen dazumal ankam, war Feuer am Dach. Brigitte und Julian, wenn sie Hunger hatten und gleichzeitig losschrien. Eines der beiden wurde dann mit dem Fläschchen gefüttert. Kaum auf allen vieren, dachten sie sich allerlei Unfug aus. Mit sieben haben sie die erste Klasse spielend hinter sich gebracht. Kokett ist sie, die hübsche Brigitte, mit ihren blonden Locken. Nur das Bestimmende könnte sie sich abgewöhnen. Ist nicht leicht für Julian, sich bei ihrem Sturkopf durchzusetzen. Wie sie ihrer Umgebung einen Vorteil nach dem anderen abtrotzen kann. Aber sie ist lebenspraktisch. Das hat auch einiges an sich. Tüchtig helfen die zwei beim Füttern der Tiere, beim Ausmisten des Kaninchenstalls. Heuer saßen sie zwei Tage im Kirschenbaum und pflückten den Baum leer, für das Einkochen des Kirschenkompotts und der heiß begehrten Marmelade. In der Küche machen sie sich gern nützlich, schälen und schneiden Äpfel, entkernen Marillen oder Walnüsse. Sein Brustkorb weitet sich, voll vor Freude. Jetzt muss nur noch das nächste Kleine gesund ankommen.

Der Waschtag kostet Cilli nun einige Mühe. Das häufige Bücken, mit dem Kind in ihrem Bauch. Rudi trägt heißes Wasser aus der Küche hinunter und schüttet es in das Holzschaff im Hof. Er hat es auf zwei Hocker gestellt, damit Cilli weniger Mühe haben soll. Seifenduft durchdringt jedes Gewebe und zirkuliert über dem Innenhof. Das Waschbrett kann sie, wie gewohnt, bedienen. Die Flecken einzeln aus den Wäschestücken reiben, das Auswinden und Spülen gelingt ihr, den Umständen entsprechend. Wenn Franzi und Rudi das Wasser schleppen. Nach dem Auswinden hängen die Zwillinge sorgfältig die Wäsche auf und klammern sie fest.

Auf Zuruf kommen Rudi und sein Ältester, um das gebrauchte Wasser in den Kanal zu gießen. Im Hof weht ein laues Lüftchen, an diesem sonnigen Tag. Sobald die Wäschestücke trocken sind, tummeln sich Brigitte und Julian, um sie abzunehmen. Gemeinsam, links und rechts an einem Henkel, tragen sie den Wäschekorb ins Haus. Eine Partie nach der anderen.

Tatkräftig hat Cilli ihre alltäglichen Aufgaben geschultert. Als Frau des Schulwarts muss sie vieles organisieren. Am Morgen zieht sie sich als erste an und wäscht sich an der Waschschüssel. Während die Kinder schlafen, geht sie die Gasse links entlang, zügig zur Kirche. ‚Mein Glaube bringt mir Glück‘, denkt sie. Stärker fühlt sie sich, wenn sie in der Frühmesse gebetet hat und nach Hause eilt. Ihre Sorge gilt dem Wachsen und Gedeihen ihrer Kinder. Essen kochen, Tiere füttern, Ziegen melken. Der Wirtschaftshof ist ihnen zusätzliche Nahrungsquelle und erweitert ihre Wohnfläche. Die Körperpflege können die Größeren selbst besorgen. Hermine ist dabei, es zu lernen.

„Hermi, das ist einfach“, erklärt sie. „So, mit dem Waschlappen, etwas Seife darauf.“ Sie führt ihre Hand beim Einseifen. Hermi lächelt und macht mit.

Manche aus dem Lehrkörper muss man mit Glaceehandschuhen anfassen, damit keine Streiterei aufkommen kann. Sie achtet darauf, dass die Kinder grüßen. Kein freches Wort darf fallen, aus ihrem oder den Mündern ihrer Kinder. Schließlich wohnen sie hier und wollen ein schönes Familienleben, in dem Verständnis und ein gutes Miteinander herrschen. Mit Erna, die die Erstklässler unterrichtet, versteht sie sich prächtig. Die zweiundzwanzigjährige Lehrerin ist aus den Dörfern nach Laa gekommen. Ihre Verwandten sind Weinbauern, in Poysdorf daheim. Gleich nachdem sie weg war, haben sie ihr Zimmer vermietet. So blieb ihr nichts übrig, als in die Stadt zu ziehen. In der Nähe des Stadtplatzes hat eine Gärtnerfamilie ein komfortables Zimmer an sie vermietet. Erna kommt sonntags zur Kaffeejause und zum Canastern vorbei. Cilli liebt dieses Kartenspiel. Mit den Augen eines Habichts überwacht sie, dass die Regeln peinlichst genau eingehalten werden. Zu viert kann man am besten spielen.

„Rudi, wenn Du schwindelst, darfst nimmer mitspielen“, meint sie leicht verärgert.

„Ja, dann geh ich halt zum Wirten.“

„Es ist ein Bub.“ Mariechens Stimme klingt überschwänglich. Fast singend nimmt sie neben Agnes Platz und holt Schwung, indem sie sich weit vor und zurück beugt. Die fünffachen Tanten schwelgen in den Betrachtungen fröhlicher Tage. Als sie am Heranwachsen ihrer Nichten und Neffen teilhaben konnten. Heinz wird der kleine Nachzügler heißen.

„Ich wäre gerne Taufpatin gewesen“, sinniert Agnes. All die Kinderlieder hätte sie ihrem Patenkind lehren können und Märchen erzählen. Von widerlichen Hexen und wundersamen Zauberern, von mystischen Elfen und tolldreisten Gnomen.

„Von der Sehnsucht nach Freiheit hätte ich ihnen erzählt“, meint Mariechen. „Die dich begleitet, wenn du geknechtet bist.“ In den Zeiten, als sie in der Küche dienen musste, ohne je einen Heller dafür zu sehen. Tagaus, tagein, der gleiche Trott. Freier kamen und gingen in der Eingangshalle. Aber das Singen konnten sie mir nicht nehmen. Wie ein Kanarienvogel im Käfig, der sein Leid ob der Gefangenschaft klagt. Ob beim Schrubben der Tische, beim Putzen der Kupfertöpfe, sie sang, was das Zeug hielt.

Inständig hoffte sie, Agnes wäre da oben noch am Leben und könnte sie hören. Als sie eines Tages, unter ihrer Matratze, Genoveva fand. Das wäre ein vortreffliches Mittel, eine Botschaft zu verstecken. Es musste etwas Unmissverständliches und dennoch unverfänglich sein, überlegte sie. In Großbuchstaben schrieb sie „Wo man singt, da lass dich ruhig nieder“ auf den Zettel und stopfte ihn unter den grün-orange gestreiften Schal der Puppe. Vier Uhr schlug die Pendeluhr in der frühmorgendlichen Stille. Sie verbarg Genoveva unter frischer Bettwäsche und legte sie an der Tür ab, hinter der sie Agnes vermutete.

Entgegen ihrer Gewohnheit, wachte Agnes im Dunkeln auf. Schlaftrunken überlegte sie. Hatte sie ein Geräusch gehört, auf dem Teppich draußen? Sie werden die Wäsche abgelegt haben. Irgendwie schien ihr dieser Tagesanbruch anders zu sein. In ihrer rechten Hand, unter dem Stapel, fand sich etwas Weiches, Gestricktes. Tränen traten in ihre Augen, als sie die Strickpuppe ihrer Schwester erkannte. Sie zupfte den kleinen Schal zurecht und hielt gespannt den Atem an. Ein rot linierter, gefalteter Zettel mit einer Zeile. Am liebsten hätte sie laut aufgelacht. Gerade rechtzeitig presste sie die Lippen zusammen, prustend. Es war ein Kanon. „Wo man singt, da lass Dich ruhig nieder.“ Als sie den Vers ergänzte, hieß es: „Böse Menschen haben keine Lieder.“ Mariechen und ihre Einfälle, sie werden hier heraus kommen. Da war sie sich sicher.

Jana liegt ausgestreckt auf ihrer Chaiselongue und raucht genüsslich eine Zigarillo. Mit ihren Einnahmen aus dem Bordell könnten sie eigentlich zufrieden sein. Der Ausfall von Doro ist ihr jedoch ein Dorn im Auge. Obwohl sie sich eines besseren Amüsements nicht entsinnen kann. Dass so eine verrückt wird, vor ihrer Nase. Was für ein Lachschlager. Der Leerstand eines Zimmers kostet sie jedoch ein Vermögen.

„Die Kleine in der Küche wäre jetzt auch so weit“, sagt sie zu Karol. Mit gesetzten Schritten, kommt er aus dem Boudoir, im samtenen Bademantel und setzt sich zu ihr an die Sofakante.

„Soll ich sie hochbringen?“

„Warte noch zwei Wochen. Dann das Übliche.“ Jana müsse erst Äther besorgen und Betäubungsserum. Für die Freier würde das eine Sensation. „Mareike, die blonde Schülerin“, so könnten sie sie verkaufen. In Schultracht und Strapsen.

„Aber nicht wieder der Waran“, gibt Karol zu bedenken.

„Er ist ein zahlender Gast“, fährt Jana ihn an. „Außerdem müssen wir uns den warm halten.“ Es wäre ein offenes Geheimnis, dass er beste Beziehung zum hiesigen Stadtrat hätte.

Zudem haben sie einen zuverlässigen Tippgeber. Wenn sie von einer Hausdurchsuchung seitens der Sittenpolizei erfahren, ist der Teufel los im Slatky Andel. Die Liebesdienerinnen müssen sich stante pede umkleiden. Sie alle haben sich in die Halle zu setzen, in anständige Kleider gehüllt. Ihre Haarpracht ist dann, der knappen Zeit geschuldet, in Haarnetzen untergebracht oder zu Pferdeschwänzen gebunden. Derart umgemodelt, geben sie das Bild betuchter Pensionsgäste ab, die in der goldenen Stadt Prag zu Besuch weilen. Einmal wurde ein Gruppenbild gemacht und in der Halle, in einem Rahmen, zur Schau gestellt.

„Und übrigens“, fährt sie fort. „Du kannst dich hier nicht auf deiner faulen Haut ausrasten.

Impressum

Texte © Copyright by
Anita Lang Schödlbergergasse 10/22/4 1220 Wien annylang7@hotmail.com

Bildmaterialien © Copyright by
Anita Lang

Alle Rechte vorbehalten.

http://www.neobooks.com/ebooks/anita-lang-die-jugendstil-schaukel-ebook-neobooks-AXeF4hszGuR_3mE6pAEb

ISBN: 978-3-7529-3416-8