Inhalt

Impressum

Großstadtballaden

Anna und die Eisenlok

Plattenbauten im Regen

Der erste Schultag

Ein Fluss und ein Spitzname

Das Fauchen einer besorgten Mutter

Kummer

Ein Freundschaftsband für Anna

Im Hof der Puschkin-Siedlung

Von verletzlichen Blumen

und boshaften Bienen

Ein schlechter Vater und viel Literatur

Antipatriotismus im Plattenbau

Bedrängt und erschrocken

Krankheit und Veränderung

Untergehende Hoffnung und

ein Prinz im Peugeot 205

Ein Paar und der P.U.

Polarlichter über St. Petersburg

Eine Gallionsfigur und Stadtspaziergänge

Alles ist gut

Über den Autor

Kennenlernen

Weitere Großstadtballaden

Impressum

Buchreihe: Großstadtballaden

Titel: Fontanka

Untertitel: Ein vergehendes Leben

© 2021 Markus Szaszka

Autor: Markus Szaszka

Herausgeber: Gefahrgut Edition

Lektorat: Selfpublishingo

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne Zustimmung des Autors unzulässig. Dies gilt insbesondere für die elektronische oder sonstige Vervielfältigung, Übersetzung, Verbreitung und öffentliche Zugänglichmachung.

Großstadtballaden

Seit ein paar Jahren schon reise ich von Stadt zu Stadt, wo ich jeweils ein paar Monate, manchmal auch ein Jahr bleibe.

In dieser Zeit schreibe ich einen Roman, eine Geschichte, die an dem Ort spielt, an dem ich gerade eben bin.

In meinen Büchern beschäftige ich mich am liebsten mit gesellschaftlich relevanten Themen, aber auch die Liebe und das Alltägliche kommen nicht zu kurz.

Und wenn ich mit einem Manuskript fertig bin, dann ziehe ich weiter und das Abenteuer beginnt von vorne, in einer neuen Großstadt.

Wenn du mehr über mich und mein Schreibkonzept erfahren möchtest, dann schau doch gerne auf grossstadtballaden.com vorbei.

Dort gibt es alle Informationen zu meinen bisherigen Bänden und du kannst dich für einen Newsletter anmelden, in dem ich exklusive Kurzgeschichten, Essays uvm. teile.

Folge mir gerne auch auf Instagram. Ich bemühe mich, regelmäßig Lebenszeichen von mir zu geben, und ich freue mich über deine Nachrichten, Feedback, Rezensionen.

Lieben Gruß, dein Markus „Nirgendsmann“ Szaszka

Anna und die Eisenlok

Auf einem kleinen Fähnchen aus Pappe, das mit Bindfaden und einem Zahnstocher bewundernswert filigran auf dem Rauchfang einer dunkelgrün lackierten, metallenen Spielzeuglok befestigt war, stand: Das Leben ist schön, weil es vergeht. Die elektrisch betriebene Zugmaschine zog drei baugleiche Güterwaggons im Kreis hinter sich her, gesäumt von einer Landschaft aus Stofftieren verschiedenster Gattungen, Farben und Größen, hübschen Geschenkpäckchen, die als Dekoration dienten, beräderten Holzenten, kunterbunten Spiraltreppenläufern, einer mechanischen Vorrichtung, die Seifenblasen durch das Schaufenster blies, und einer Menge weiterem Spielzeug.

Das Spielwarengeschäft myagkaya igrushka¹ konnte mit gutem Recht als der wahrgewordene Traum eines jeden Kindes bezeichnet werden, vielleicht sogar als das schönste Spielwarengeschäft der Welt, sicher aber als das älteste und bekannteste St. Petersburgs.

Kinder wurden von dem Schaufenster angezogen wie Motten vom Licht, was nicht selten zu innerfamiliären Disputen führte, wenn die Kleinen scheinbar paralysiert und mit offenen Mündern mitten auf dem schmalen Gehsteig der Gorokhovaya Straße stehen blieben, während die Großen ihren Terminen hinterherhetzten.

Den meisten Erwachsenen fiel es schwer, den Zauber, der dem Spielzeug innewohnte, zu bemerken.

Und so, wie es schon unzählig viele andere Kinder vor der fünfjährigen Anna Iljinitschna Smirnowa getan hatten, blieb auch sie regungslos auf den locker im Mineralbeton steckenden Pflastersteinen stehen, um sich von der monoton im Kreis fahrenden Lok hypnotisieren zu lassen.

Rund um das brünette Mädchen mit dem spitzen Näschen, das in ihrem gelben Regenmantel und ihren wasserdichten Galoschen mit ihren beiden schulterlangen Zöpfen spielte, war ganz schön was los. Immerhin war es der 28. Dezember, das neue Jahr stand vor der Tür und viele Stadtbewohner hatten ihre Geschenke noch nicht zusammen.

Die Schneeflocken waren dick, die Luft nicht zu eisig und der tiefblaue Stadthimmel mit weihnachtlichen Lichterketten behangen. Es war ein prachtvoller Nachmittag und der baldigen Ankunft von Väterchen Frost, seiner Enkelin Snegurotschka und dem Jungen mit dem bezeichnenden Namen Neujahr stand nichts mehr im Wege.

Auf Annas Schultern und ihrem Kopf hatten sich kleine Häufchen Schnee angesammelt, die jetzt, unter dem beleuchteten Vordach des Spielwarenladens, dahinschmolzen. Hiervon merkte das Kind aber nichts, denn es war in einen Tagtraum hineingetaucht. Es war zu einem Teil des Spielzeugparadieses geworden, zu einem Mädchen in Miniaturformat, in der Größe einer Murmel, die inmitten riesenhafter Stofftiere, bunter Bälle und einer Spielzeuglock herumtollte. Über der kraftvoll an ihr vorbeisausenden Lokomotive wehte ein bettlakengroßes Stoffbanner, auf dem stand: Das Leben ist schön. Vor lauter Aufregung hielt Anna ihre Mütze fest gegen ihre Brust gepresst, weshalb die Haut über ihren Knöchelchen weiße Flecken bekam.

Für ein Geschäft dieser Art war es die allerbeste Jahreszeit. Dank des liebevoll geschmückten Schaufensters bimmelte das Glöckchen an der Tür von früh bis spät.

Für die kleine Anuschka, wie ihre Mutter sie liebevoll nannte, war es ein wahrhaft bezaubernder Augenblick, denn sie hatte noch nie zuvor etwas derart Schönes gesehen.

Das Schaufenster vor ihr war der Höhepunkt eines aufregenden und mit lauter Neuheiten gespickten Tages. Erst an diesem Morgen hatten Mama Feodora und sie ihr Dorf verlassen, um in der nahegelegenen Stadt einen Neuanfang zu wagen. Sie hatten nicht nur das ärmliche, aber sichere Nest bei Oma und Opa hinter sich gelassen, sondern auch alles Bekannte, ihre Heimat.

Feodora hatte dank einer glücklichen Fügung eine Arbeitsstelle als Bürokraft ergattert. Ihre ehemalige beste Freundin, die ein knappes Jahr zuvor aus dem Dorf nach Petersburg in wohlhabendere Verhältnisse geheiratet hatte, hatte in der Anwaltskanzlei ihres Mannes ein gutes Wort für die alleinerziehende Mutter einer Tochter eingelegt. Es würde die erste regelmäßig bezahlte Arbeit ihres Lebens werden.

Für diese in ihren Augen gottgeschenkte Möglichkeit etwas dazuzuverdienen, ihren Eltern unter die Arme zu greifen und ihrem Mädchen eine gute Zukunft zu ermöglichen, war Dora zutiefst dankbar. Das äußerte sich nicht zuletzt durch ihr silbernes Kreuz, das sie an einer Kette um den Hals trug und dessen Vergoldung auf Oberkörper und Kopf des gemarterten Jesu vom vielen Küssen abgerieben worden war.

Für Mutter Feodora war es zum einen ein aufregender und zum anderen ein besorgniserregender, aber zuallererst ein glücklicher Tag. Anna hingegen wusste kaum, was vor sich ging. Die vielen neuen Eindrücke prasselten auf sie ein und sie ließ sich berieseln. Nie zuvor war das Mädchen mit dem engelsgleichen Gesicht und dem dezenten Muttermal über einem Mundwinkel in einer Stadt gewesen, nicht einmal in einer kleinen, weshalb ihr das heilige Petersburg wie ein Traum vorkommen musste.

Alles, was Anna bisher gekannt hatte, waren ihr Dorf Derevnya und das Land drumherum, sprich Felder und Wiesen, Trampelpfade und Dorfstraßen sowie lichte Wälder und ein See, in dem manche der Dorfbewohner an heißen Tagen plantschten. Anna hatte das nie gedurft, weil Gerüchte die Runde machten, dass auch Schweine ab und an im See badeten, dort ihre Notdurft verrichteten und das Baden deshalb krank machte.

Nun war Derevnya, ihre Heimat, eine zweistündige Zugfahrt entfernt, und doch veränderten diese 120 Minuten alles. Anstatt steriler, winterlicher Stille, gab es unentwirrbares Stadtgetose. Anstatt von Dorfstraßen und eigenhändig zusammengehämmerten Einfamilienhäusern, gab es Prunkbauten, Denkmäler, Kanäle, breite und vollgepackte Straßen, unzählbar viele Menschen und den kunterbunten Spielwarenladen myagkaya igrushka.

Anna stand wie angewurzelt da und träumte von Abenteuern, in denen sie die Hauptrolle spielte. Mama Dora, die in jeder Hand einen Rollkoffer hinter sich herzog, war weitergegangen. Als sie nach wenigen Metern bemerkte, dass ihr Kind nicht mehr bei ihr war, machte sie Kehrt, rüttelte ihr Mädchen an der Schulter und forderte es auf, nicht herumzutrödeln, woraufhin Anuschka stumme Tränen über die geröteten Wangen flossen. Es waren die Müdigkeit und die vielen neuen Eindrücke, die an ihr zehrten.

Feodora sah in die wässrigen Augen ihres Mädchens und ihr wurde warm ums Herz. Sie wollte keine schlechte Mutter sein. Sie liebte ihr Kind, aber manchmal vergaß sie, dass Anna erst fünf Jahre alt war und Kinder in diesem Alter intensiver Zuwendung bedurften, damit sie nicht eingingen. Und in diesem Moment, vor dem Spielzeugladen in der Gorokhovaya Straße, war Anna kurz davor einzugehen wie ein zu lange nicht mehr gegossenes Blümchen.

Weil Mama Dora eine strenge Erziehung erhalten hatte und mit sich selbst im Großen und Ganzen zufrieden war, befand sie es auch für ihre Anuschka als das Beste, die Härten des Lebens frühestmöglich kennenzulernen. Aber sobald sie ihre Tochter weinen sah, vergaß sie all solche erziehungstheoretischen Überlegungen, denn dann war auch sie den Tränen nahe und konnte nicht anders, als weich zu werden.

Sie kniete sich auf das frisch beschneite Kopfsteinpflaster, drückte ihre Kleine fest an sich und flüsterte ihr ins Ohr, dass alles gut sei und sie sich um nichts auf der Welt sorgen machen müsse. Vorbeigehenden Passanten, die das Versperren des Gehsteigs durch Mutter und Tochter unbedacht kommentierten, warf sie lediglich böse Blicke zu, ohne zurückzufauchen, um das Nervenkostüm ihrer Tochter nicht weiter zu strapazieren.

»Anna, mein Liebes, wein doch nicht. Mama kümmert sich um alles, damit es uns beiden gutgeht. Soll dir Mama ein Spielzeug kaufen? Ja? Das hast du dir auch verdient, so tapfer, wie du heute warst. Weißt du, heute ist ein aufregender Tag für uns beide, deshalb sollten wir uns etwas gönnen.«

Feodora wusste über ihre Finanzen genau Bescheid. Sie hatte jeden einzelnen ihrer über die Jahre mühsam ersparten Kopeken für die anstehende Miete und das Essen für die kommenden Wochen verplant. Und ihr erstes Gehalt würde noch einen Monat auf sich warten lassen. Aber in diesem Moment ließ sie jede Vernunft außen vor. Irgendwie würden sie schon über die Runden kommen, dachte Dora, und weiter, dass sie ihr Kind nicht ohne ein Geschenk ins neue Jahr entlassen konnte.

klingelingeling

Im Geschäft fragte Mama Dora ihre Tochter, die aufgrund der Spielwarenvielfalt erneut dem Staunen verfallen war, welches Spielzeug sie gerne hätte und hoffte insgeheim, dass es kein teures sein würde. Anna sah sich um, sah zunächst zu dem Regal mit dem Holzspielzeug, dann zu einem mit Bällen und Puppen drauf, aber nichts davon umgarnte ihr Seelchen in dem Maße, wie es das richtige Spielzeug mit einem Kindergemüt tun sollte. Dann fiel ihr Blick auf ein Eisbärenmädchen, ein Plüschtier, das nicht größer als die Handfläche eines erwachsenen Mannes war. Es hatte zwei schwarze Knopfaugen, eine weiche Schnauze, eine braun-beige gestreifte Latzhose mit zwei Holzknöpfen vornedran und es blickte gleichermaßen frech und süß drein.

»Die will ich haben, Mama!«

Ohne auf eine Antwort zu warten, lief Anna auf ihr erstes Stofftier zu und umarmte es, wie ihre Mutter es zuvor mit ihr getan hatte. Währenddessen fiel ihre Mütze zu Boden, aber das machte nichts, weil Feodora wachsam war, den Verlust der Kopfbedeckung bemerkte, sie aufhob und, wie versprochen, dafür sorgte, dass alles gut war.

»Das ist jetzt meine beste Freundin, Mama.«

»Sie ist sehr hübsch. Wie heißt sie denn?«

»Das ist Misha Masha.«

»Das ist ein schöner Name. Jetzt musst du mir Masha aber kurz geben, damit ich sie bezahlen kann.«

»Nein! Sie will nicht, sie will bei mir bleiben!«, protestierte Anna, ließ nicht los, sah ihrem Stofftier in die Augen und verlieh ihm eine eigene Stimme, indem sie ihre verstellte: »Ja, genau, ich bleibe hier.«

»Ach je«, seufzte Feodora auf und wandte sich zu dem älteren Herrn hinter der Bezahltheke, der einen weißen Schnauzer unter seiner Nase und eine Halbglatze in Form eines weißen Haarrings auf seinem Kopf trug. »Darf ich auch so zahlen, bitte?«

»Ist der heilig?«, fragte Anna und spielte auf den Haarring an, der einem Heiligenschein ähnlich sah.

»Pscht, Anuschka, so was sagt man nicht.«

Der Herr hinter der Theke, dem dieses Geschäft scheinbar gehörte, lachte herzhaft auf.

»Das ist schon in Ordnung, verehrte Frau. Das Kind hat Fantasie. Und das ist etwas Gutes, nicht?«

»Ja, ich schätze schon«, gab Feodora ihm recht. »Was kostet das Bärchen, gnädiger Herr?«

»Nun, eigentlich ist es nur als Dekoration gedacht, wissen Sie, meine Frau hat es selbst genäht. Es ist nicht zum Verkauf gedacht.« Er sah zu Anna, kratzte sich am Kopf und musste nicht lange überlegen. »Aber wenn ich mir ihr Mädchen so ansehe, denke ich, dass das Bärchen gut bei ihr aufgehoben sein wird. Na gut, geben Sie mir 500 Rubel und es gehört Ihnen!«

»Vielen Dank, verehrter Herr, das ist sehr christlich von Ihnen.«

Es war ein guter Preis, den der freundliche Verkäufer, der vermutlich schon zufrieden mit seinem Weihnachtsgeschäft sein konnte, Mama Dora gemacht hatte. Vielleicht hatte auch das verträumte Gesicht ihres Kindes, das unschuldig zu ihm hochsah, die Stimmung des Spielzeugbauers beeinflusst – ihn milde gestimmt.

Der ältere Herr kniff Anna zum Abschied ein bisschen zu doll in ihre Wange, was sie gar nicht mochte und das auch zum Ausdruck brachte, indem sie ihn ansah, als ob sie in eine frisch gepflückte Zitrone gebissen hätte.

»Auf Wiedersehen, der Herr.«

»Auf Wiedersehen, die Damen.«

Fast hätte die kleine Anuschka dem für sie nun blöden Herrn die Zunge ausgestreckt, aber dafür war sie schon wieder zu sehr damit beschäftigt, Misha Masha von allen Seiten zu begutachten.

Zu dritt verließen Mutter, Tochter und das Eisbärenmädchen das traditionsreiche Geschäft in der Innenstadt St. Petersburgs, gerade noch rechtzeitig, bevor eine wahre Flut an geschenklosen Bürgern ins Innere des Ladens drängte.

»Was für ein freundlicher Verkäufer«, bemerkte Feodora und zog ihrer Kleinen, die sich da nicht so sicher war, Mütze und Fäustlinge an. »Und was für ein süßes Bärchen du jetzt hast. Sie scheint auch recht zufrieden zu sein, dass sie mit uns nach Hause kommen kann, oder?«

»Ja«, meinte Anna kurz angebunden, mit Masha in ihren Händen, die sie an ihre Brust gedrückt hielt wie zuvor ihre Mütze. Nun ließ sie sich widerstandslos durch die Straßen der Stadt führen, ohne weiter zu hinterfragen, weshalb sich alles um sie herum verändert hatte. Sie glaubte ihrer Mutter. Alles würde gut werden.

Mama Dora hingegen konnte sich den Luxus Sorgenfreiheit nicht erlauben. Sie wusste nicht, ob alles gut werden würde. Sie konnte sich nicht einmal sicher sein, ob der wortkarge Vermieter, mit dem sie wenige Tage zuvor telefoniert hatte, tatsächlich zur vereinbarten Zeit und am vereinbarten Ort auf sie warten würde, um ihr die Schlüssel zur versprochenen Einzimmerwohnung zu übergeben. Eine weitere ihrer Sorgen galt dem Zustand der Wohnung und eine nächste, ob sie es an diesem Tag noch schaffen würde, einzukaufen, um sich und ihrer Tochter ein Abendessen kochen zu können, das beide schon jetzt nötig hatten.

Diese und andere Gedanken drehten sich wie rastlose Kreisel in Feodoras Kopf und es fiel ihr schwer, sie ruhen zu lassen. Aber jedes Mal, wenn sie ihre Anuschka ansah, wusste die fürsorgliche Mutter, weshalb sie diese Strapazen auf sich nahm und nicht in ihrem Dorf blieb, in dem sie ihr ganzes Leben verbracht hatte, und zwar, damit nicht auch Anna ihr ganzes Leben dort verbringen musste. Nicht, dass es dort derart schrecklich war, aber das Leben musste mehr zu bieten haben, als die immergleichen Strommaste, Kuhherden und Nachbarn.

Es ging nicht einmal um die Strommaste, Kuhherden und Nachbarn, vielmehr ging es ihr um die Entscheidungsfreiheit, diese sehen zu müssen oder auch nicht, eine Qualität des Lebens, die sie nie gehabt und die ihr, zumindest in jungen Jahren, gefehlt hatte.

Es war eine Qualität, von der Feodora wusste, dass sie einzig mit Geld zu erkaufen war. Und um Geld zu haben, war Bildung von Nöten, jedenfalls im Falle ihrer Tochter. In ihrem war es zu spät für Bildung, dessen war sie sich ebenfalls sicher. Aber es gab einen zweiten Weg, um an Geld zu kommen, nämlich die Schufterei, und die war sie schon von klein auf gewohnt, seit sie mit sechs Jahren gelernt hatte, auf dem Hauseigenen Acker in Derevnya das Obst und Gemüse selbständig zu säen, zu pflegen und zu ernten.

Das alles vergaß Dora für wenige Augenblicke, wenn sie zu ihrem schutzbedürftigen Kind und dessen Plüschtier sah. Denn dann war sie froh, dass es sie beide überhaupt gab.

»Mama, Misha Masha hat Hunger. Können wir etwas essen?«

»Ja, mein Mädchen. Wir sind gleich da und danach können wir nach Hause fahren und etwas essen.« Feodora wusste, dass es noch mindestens zwei Stunden dauern würde, bis sie in ihrem neuen Zuhause ankommen würden, und auch, dass sie es sich nicht leisten konnten, unterwegs zu essen, aber sie wusste nicht, was sie ihrem Mädchen anderes sagen sollte.

Feodora war gezwungen, erneut zu hoffen. Dieses Mal bat sie den kleinen Jesus, der auf ihrem Brustbein lag, dass Anna durchhalten würde. Sie konnten nach der Schlüsselübergabe irgendwo in der Nähe einkaufen gehen und das Kind konnte eine Banane oder ein Brötchen für Zwischendurch bekommen, überlegte Dora. Die mit Mohn bestreuten mochte es doch so gerne. Dann würden die beiden zwar mit ihren Rollkoffern und den Einkäufen durch die ganze Stadt fahren müssen, aber die Öffnungszeiten der Lebensmittelläden würden kein Problem mehr darstellen.

Vor der Nr. 32 in der Sadovaya Straße blieben sie stehen.

»Anuschka, ich muss für ein paar Minuten hier rein.« Während Feodora das sagte, klingelte sie bei der Nummer drei und ihr wurde aufgemacht. Sie zog erst die Koffer und dann ihr Mädchen mit hinein und stellte allesamt an der Wand entlang im Flur auf. »Du wartest auf mich. Ich komme gleich wieder und dann gehen wir etwas zu essen für Misha Masha kaufen.« Sie beugte sich zu Anna, zog ihr Fäustlinge und Mütze aus, steckte sie in ihre eigene Jackentasche und gab der Kleinen einen Kuss auf die Stirn. »Gleich bin ich da, gut? Pass auf Masha auf. Rühr dich nicht vom Fleck und mach keinen Mucks. Ich bin gleich wieder da«, wiederholte sich die besorgte Mama, die ihre Tochter nicht allein in einem kaum beleuchteten Gang in einem Stiegenhaus mitten in St. Petersburg zurücklassen wollte, aber keine andere Möglichkeit sah.

Sie hatte dem ungalanten Vermieter am Telefon versichert, dass sie allein lebte, damit die Miete günstiger ausfiel. Im Nachhinein war sie sich nicht mehr sicher, ob das eine gute Idee gewesen war. Wenn er ihre Anna jetzt sehen sollte, würde er ihr vielleicht doch noch absagen. Aber nun, da es nicht anders ging, hieß es Augen zu und durch.

Dora war der Überzeugung, dass Gott jedem Menschen mindestens eine Chance gab, sich ein besseres Leben zu ermöglichen, aber nicht jeder erkannte oder nutzte sie. Diesen Fehler, hatte sie sich geschworen, würde sie nicht begehen.

Sie wollte ihrem Kind ein besseres Leben ermöglichen, koste es, was es wolle, also nahm sie all ihren Mut zusammen, ging zur Tür Nummer drei, die sich nur ein paar Schritte weiter im Erdgeschoss befand, und klopfte.

Anna sah ihr zu und wusste nicht, was von ihr erwartet wurde. Sie wollte einen Schritt nach vorne tun, da deutete ihr Feodora energisch, haltzumachen. Sie gehorchte, blieb in ihrer dunklen Ecke am Ende des Ganges stehen und beobachtete, wie sich die Tür öffnete und eine Männerstimme ihre Mutter ins Innere der Wohnung dirigierte.

Die Türe wurde geschlossen. Anna blieb reglos stehen und lauschte. Die Stimme ihrer Mutter und die des unbekannten Mannes wurden leiser und verschwanden schließlich.

Nach wenigen Augenblicken ging die schwache Flurbeleuchtung aus, da sich im gesamten Treppenhaus niemand bewegte. Bis auf einen dünnen Streifen gelben Lichtes, das in der Ritze zwischen Boden und Tür der Wohnung Nummer drei eingeklemmt lag, war es stockdunkel. Annas Augen würden noch ein Weilchen benötigen, bis sie erste Umrisse wieder schemenhaft erkennen konnten. Für einen Moment konnte sie nur hören. Das Holz unter ihren Füßen knarrte und von draußen drangen Geräusche von Autos ins Wohnhaus, die über matschig verschneite Straßen rollten.

Anuschka spürte ihr kleines Herz zum ersten Mal in ihrem Leben bewusst in ihrer Brust schlagen und ihre Handflächen begannen zu kribbeln. Ohne zu wissen, was mit ihr los war, schnappte sie tief nach Luft. Und nochmal. Und nochmal. Obwohl sie nichts lieber getan hätte, als ihrer Mama nachzulaufen, tat sie es nicht. Sie durfte es nicht tun, also blieb sie weiterhin an Ort und Stelle stehen und bemerkte gar nicht, dass sie mit ihrem Mund lautlos die beiden Silben Ma-ma formte.

Am oberen Ende der Treppen zum ersten Stockwerk raschelte es, Anna sah hin und dachte, ein schwärzeres Schwarz im helleren Schwarz hin- und herpendeln zu sehen. Sie machte einen kleinen Schritt zurück, die Wand berührte ihren Rücken und sie presste ihre Augenlider so fest sie konnte zusammen.

Hey, sagte jemand.

Im ersten Moment erschrak das Kind, aber die junge, mädchenhafte Stimme, die das Hey geäußert hatte, hatte etwas Lebensfrohes und Beruhigendes an sich. Sie lenkte Anuschka ab und ließ sie die Schatten am Treppenende vergessen.

»Hallo? Wer ist da?«

Kannst du mich bitte nicht so fest drücken? Sonst tut mein Bauch weh!

»Misha?« Anna sah in ihre aufgefalteten Hände, wo tatsächlich das lächelnde Eisbärenmädchen saß, die weichen Stoffbeinchen übereinandergeschlagen und die Fäustchen in die Hüften gestemmt.

Du musst vorsichtig mit mir sein, ich bin doch eine Lady. Masha stand auf, machte einen Knicks und tat, obwohl sie kein Kleid anhatte, als ob sie eines hochheben würde. Siehst du?

Der kleinen Anna entwischte ein knappes Freudenquieken. Vor lauter Begeisterung über ihre neue Freundin fing sie an, kindlich auf dem Fleck zu Hüpfen, besann sich aber sofort wieder, als ihr einfiel, dass sie leise sein musste.

Vorsichtig zog sie ihr Plüschtier an sich und drückte es diesmal behutsam.

So ist es richtig, flüsterte das Eisbärenmädchen Anna ins Ohr, küsste sie auf die Nasenspitze, hüpfte ihr auf die Schulter, kletterte auf ihren Kopf und dann rüber auf ihre andere Schulter, wo es sich setzte und wieder die Beinchen übereinanderschlug. Mir ist es hier zu dunkel, Mama. Wollen wir durch das Schlüsselloch auf die Straße schauen? Vielleicht sehen wir ja etwas Spannendes?

»Au ja. Das ist eine tolle Idee!« Anna wollte sich vorsichtig an der Wand entlang zur Haustür tasten, als Schritte in der Wohnung Nummer drei lauter wurden, die Tür aufging und Licht das Vorzimmer durchflutete. Sie öffnete ihre Augen und sah ihre Mutter, wie sie die Tür schnell hinter sich zumachte und ihr zuzwinkerte. Kurz wunderte sich Anna, wann Misha Masha sich in ihre Hände gezwängt hatte, die sie jetzt wieder fest gegen ihre Brust gepresst hielt. Das fünfjährige Mädchen besann sich und lockerte ihren Griff, um Masha nicht wehzutun.

»Oh, meine arme Anuschka, wie erschrocken du bist. Nicht weinen, Mama ist wieder da.« Feodora küsste ihr Kind auf die Stirn und auf den Mund, machte die Haustür auf, stellte erst ihre beiden Koffer auf den Gehsteig, nahm dann Anna an die Hand und führte sie nach draußen. »Jetzt können wir einkaufen gehen. Was meinst du?«

»Mhm.«

»Jetzt schmoll doch nicht so.« Dora musste ihr Lächeln nicht mehr spielen. Sie hatte den Schlüssel zu ihrer neuen Wohnung in der Tasche und der Vermieter war nicht so unfreundlich gewesen, wie sie befürchtet hatte. Es würde zwar noch anstrengend werden, mit den Koffern und Anna einkaufen zu gehen und dann mit den Einkäufen nach Hause zu fahren, aber das Wichtigste hatte sie erledigt.

Bald würde alles ruhiger werden und ein neues Leben für sie beide beginnen. Feodora wischte Anna ein paar Tränen aus dem Gesicht und vermutete, dass es Tränen der Anspannung waren, da der Blick ihrer Tochter leer war und sie weder traurig noch wütend aussah.

»Wie müde du bist, Anuschka.«

Ich habe noch immer Hunger, quengelte Misha Masha, halb ernst, halb spielerisch.

»Hast du gehört, Mama?«, fragte Anna ruhig und sah ihrem Bärchen in die Augen. »Misha hat noch immer Hunger.«

»Was mag die Kleine denn?«

Bananen.

»Bananen, sagt sie.«

»Dann holen wir ihr gleich ein ganzes Kilo. Okay?«

Anna nickte.

»Lass uns die Kleine in deiner Jackentasche verstauen, so, damit ihr nicht kalt wird, und du ziehst wieder deine Mütze und deine Handschuhe an.«

Feodora steckte das Stofftier in Annas äußere Brusttasche, sodass es mit dem Köpfchen herausguckte.

»Also, folgt mir wie vorher, dicht neben mir, und nicht mehr trödeln!«

»Ja.«

Jaja, bemerkte Masha und rollte frech mit den Augen, weshalb Anna kicherte.

Feodora ging voraus und ihre Tochter folgte ihr. Die imperiale Architektur, die sie umgab und an glorreiche Zeiten erinnerte, wurde vom fallenden Schnee und der festlichen Straßenbeleuchtung malerisch in Szene gesetzt.

Mama Dora bemühte sich, ihre Tochter bei Laune zu halten. Sie wollte vermeiden, nebst den Koffern und Einkäufen noch ihr müdes Kind nach Hause tragen zu müssen.

Wäre jemand vor dem Haus Nr. 32 in der Sadovaya gestanden und hätte dieser jemand den beiden hinterhergeschaut, wie es der polnische Vermieter Kowalski problemlos hätte tun können, dann hätte er Frau und Kind bereits nach wenigen Metern in der Menschenmenge aus den Augen verloren. Derart kurz vor Neujahr waren die Straßen St. Petersburgs besonders voll. Und wäre dieser jemand ein aufmerksamer Beobachter gewesen, wäre ihm nicht entgangen, dass die Gesichter der Passanten in den vergangenen Jahren zunehmend grimmig geworden waren, vermutlich, weil die Feiertagsbesorgungen nicht weniger geworden waren, das Geld in den Taschen aber schon.

Plattenbauten im Regen

Anna und Misha Masha sahen beim Fenster hinaus. Es war ein verregneter Nachmittag im April, an dem keine Menschenseele nach draußen ging, wenn sie nicht musste. An solchen Tagen war Abenteuerlust rar gesät. Pyjama, Pantoffeln und Couch wiederum lockten verführerisch. Ein Tee oder ein heißer Kakao mit Marshmallows, ein halbwegs gutes Fernsehprogramm, zum Beispiel Mary Poppins, Annas Lieblingsfilm, und ein Kuschelpartner verliehen solchen Nachmittagen einen lebensbejahenden Zauber, aber hierzu sollte es an diesem Tag nicht kommen.

Aus der Küche schwappte ein Geruch von frischgekochtem Borschtsch zu Anna ins Wohnzimmer, das gleichzeitig Schlafzimmer war. Was dieser süßliche Geruch bedeutete, wusste sie. Ihre Mama würde bald nach ihr rufen, sie würden miteinander essen und gleich darauf würde Mama sie wieder allein lassen.

Feodora war zwar erst eine halbe Stunde zuvor von der Arbeit nach Hause gekommen, aber dort musste sie wieder hin, wie jeden späten Nachmittag. Es waren diese unbezahlten abendlichen Überstunden, dank derer sie ihre Arbeit behalten durfte, auf die genügend andere und auch qualifiziertere Anwärterinnen hofften. Feodora musste sich auf die Spielregeln ihres Arbeitgebers, des Advokaten Medwedew, einlassen. Was im Arbeitsvertrag stand, war irrelevant. Sie hatte zu tun, was er ihr sagte, ansonsten flog sie und mit ihr ihre Träume von einem besseren Leben für ihre Kleine.

Schlimm war das für die 43-jährige Dora aber nicht, die gerne arbeitete, weil ihre Arbeit sie erfüllte. Zum ersten Mal fühlte sie sich als Teil der Gesellschaft und das, obwohl sie ihrer Meinung nach nichts Großartiges leistete. Handschriftlich geschriebene Texte abzutippen, sie zu kopieren, einzuordnen oder zur Post zu bringen, Passagen aus Büchern zu kopieren und Ähnliches zu erledigen, was in einer Anwaltskanzlei an Hilfsarbeiten anfiel, konnte jeder, pflegte sie zu sagen.

Somit war es gar nicht Dora, die unter ihrer vielen Arbeit litt, sondern die kleine Anna, die nur bedingt verstehen konnte, weshalb ihre Mutter kaum bei ihr und sie Tag für Tag auf sich allein gestellt war. Sie ahnte, dass Mama tun musste, was sie tat, und dennoch konnte sie nicht anders, als während der einen Stunde, in der Feodora nachmittags zu Hause war und für sie kochte, zu schmollen und beleidigter zu tun, als sie es tatsächlich war.

Und deshalb blieb Anuschka, als ihre Mutter nach ihr rief, noch ein Weilchen sitzen und sah den Regentropfen zu, wie sie unberechenbare Wege über die Fensterscheibe nahmen.

Die drei Smirnowa-Damen hatten sich in der 14ten von 16 Etagen niedergelassen, in einer kleinen Wohnung, deren Inhalt und Bedeutung in Relation zur Größe des Plattenbaus verblassten. Der riesenhafte Bau verkümmerte wiederum im Großsiedlungsmeer, das sich wie ein Gürtel um die Stadt zog, zu einem vernachlässigbaren Pixel. So verhielt es sich auch mit den Straßen, Geschäften, Parks und Höfen dieser Gegenden, was noch zu ertragen gewesen wäre, aber genauso unsichtbar wie ihre Bezirke waren die Arbeiter selbst.

Diejenigen, die das größte Land der Erde in Gang hielten, waren Unsichtbare, und diejenigen, die das Land in den Ruin trieben, kannte die ganze Welt.

Während die einen immer reicher wurden, sich prachtvolle Paläste, Denkmäler und Feriendomizile errichten ließen, wurden die Unsichtbaren zunehmend ärmer. Und seit die unliebsamen Vorfälle auf der Krim ein Jahr zuvor begonnen hatten, war es besonders schlimm geworden. Der Rest der Welt konnte nicht mit ansehen, wie ein sowjetischer Prinz sein verlorenes Erbe zurückholen wollte, und ließ es Russland spüren. Doch dem Prinzen war es egal gewesen, denn er hatte, was er brauchte, und darüber hinaus noch viel mehr. Er musste die Rechnung nicht begleichen. Anders verhielt es sich mit den Unsichtbaren, deren Armut mit wachsender Unzufriedenheit Hand in Hand ging, Mundwinkel nach unten zog und Köpfe schwer von den Schultern hängen ließ.

Für die wenigen, die obenauf waren, war es gut, dass die Unsichtbaren keinen Ort hatten, um vor ihrem Schicksal zu flüchten. Sie mussten bleiben, wo sie waren, und mussten tun, was sie taten, sonst wären sie die ersten gewesen, die in den Abgrund geschlittert wären. Und sich selbst zu opfern, um die gesamte Föderation zu stürzen, dafür ging es den Unsichtbaren nicht schlecht genug. Noch wiederholte sich 1917 nicht.

Hätte es die Unsichtbaren aus einem wunderlichen Grund plötzlich nicht mehr gegeben, erst dann hätte die Obrigkeit bemerkt, dass es ohne sie nicht ging.

Und wäre es aus einem noch wunderlicheren Grund möglich gewesen, die Vielfalt des menschlichen Lebens sichtbar zu machen, wie Städte es bei Nacht aus der Vogelperspektive sind, dann wären es die Randbezirke gewesen, diese wunderbar chaotischen und leidenschaftlichen Ballungszentren, die von oben am besten zu sehen gewesen wären. Nirgendwo anders auf der Erde gab es derart viel Freude und Kummer, Lust und Schmerz, Verzweiflung und Hoffnung, wie in den Blocks an den Rändern der Städte. Dort lebten diejenigen, deren Stimmen nicht gehört wurden, was aber nicht hieß, dass die Unsichtbaren nichts zu sagen hatten.

Naturgemäß wusste die kleine Anna von solchen Dingen nichts. Sie konnte noch nicht einmal flüssig lesen und nur ein bisschen schreiben, denn ihr erstes Schuljahr würde erst im kommenden September beginnen. Was sie aber hervorragend konnte, war still dazusitzen und zu beobachten, was um sie herum geschah. Bisher war das nicht viel gewesen, denn sie kannte nur ihr Dorf Derevnya, das Innere ihrer Wohnung in St. Petersburg und den Hinterhof ihres Plattenbaus.

Manchmal ging sie mit ihrer Mutter Lebensmittel einkaufen, in einen nahegelegenen Park an der Newa spazieren oder für eine halbe Stunde in den Hof spielen, den vier massive Betonriesen umzingelten wie Aasgeier einen Kadaver. Aber meistens saß sie auf ihrem Lieblingshocker, unterhielt sich mit Misha Masha, die auf dem Fensterbrett vor ihr stand, und gemeinsam sahen sie hinunter in den Hof, der beinahe immer im Schatten lag. Nur in der Früh und am frühen Abend zwängte sich die Sonne zwischen den Gebäuden hindurch und erhellte diesen ansonsten düsteren Ort.

Zu diesen Zeiten sah Anna am liebsten hinunter, denn dann veränderte sich das graue Draußen und wurde für je eine halbe Stunde zu einer farbenfrohen Miniaturwelt. Die Bäume bekamen ein sattes Grün, der Sand im Sandkasten ein exotisches Beige, das metallene Gestell der Schaukel strahlte rot und die Rutsche trug ein wunderschönes Ostseeblau. Auch die vorbeigehenden Erwachsenen und Kinder, deren Häute und Gewänder, Hunde und Einkäufe, all das lebte und nahm das Sonnenlicht gierig in sich auf, bevor es wieder verschwinden würde und mit ihm alles Lebendige, Fröhliche, Positive.

Alles, was im Hof geschah, wirkte vom 14ten Stockwerk aus weit entfernt und ließ sich gut beobachten. Für Anna war es, als würde sie fernsehen, und je nach Tageszeit lief ein fröhliches oder ein trauriges Programm.

Feodora wusste, dass ihr Kind noch zu klein war, um häufig allein gelassen zu werden, aber es sollte nur für kurze Zeit so weitergehen. Früher oder später würde sie eine bessere Lösung finden, dessen war sie sich sicher. Abgesehen davon befand sie ihr Kind für schlau und vernünftig genug, dass es nichts Unüberlegtes tun würde, während sie weg war. Jeden Tag kochte Dora ihrer Anuschka genug Essen vor, sodass sie nicht hungern musste. Mittags kam sie für eine Stunde nach Hause und abends unterhielt sie Anna so lange, bis das Mädchen einschlief.

Und damit Anna es tagsüber möglichst guthatte, hatte Feodora während der ersten paar Tage, bevor sie im neuen Jahr zu arbeiten begann, alles in ihrer Macht stehende getan, um aus ihrer Einzimmerwohnung ein Wohlfühlparadies zu zaubern. Einfach war das nicht gewesen, weil die Wohnung kahle Wände und nur wenige Möbeln vorgewiesen hatte sowie kaum Geld für die Anschaffung neuer Einrichtungsgegenstände oder Dekorationsmaterialien vorgesehen gewesen war.

Aber Dora hatte sich zu helfen gewusst, hatte schon in Derevnya vorgeplant, bunte Papierbögen, Schere, Kleber und weitere Bastelartikel, die sie übergehabt hatte, mitgenommen, einen Bekannten aus früheren Tagen kontaktiert, der in Petersburg lebte, Malermeister war und ihr Farbreste überlassen konnte sowie eine Nachbarin besucht, deren Tochter Näherin in Petersburg war und ihr Stoffreste schenkte. In einem städtischen Anzeigeblatt, das wöchentlich herausgegeben wurde, hatte Dora alle Nummern durchgerufen, unter denen alte Decken, Tischlein, Hocker, Töpfe, Pfannen oder andere Gebrauchsgegenstände kostenlos abgegeben wurden – mit Erfolg.

Die ersten paar Tage in ihrer neuen Stadt waren eine Rennerei gewesen, von einem Gönner zum nächsten, von einem Bezirk zum anderen, aber am Abend des vierten Tages war es vollbracht gewesen; aus der farblosen Einzimmerwohnung war ein gemütliches Nest geworden. Die farbenfrohen und eigenhändig bemusterten Wände, die elegant eingesetzten Stoffe, die neu bestrichenen Holzmöbel und die vielen geschenkten Decken und Polster machten aus der Wohnung eine einzige Kuschelecke.

Fertig war das Projekt Kinderstube, wie Dora es Anna gegenüber scherzhaft nannte, noch lange nicht, aber das Gröbste war geschafft.

Eine einzige Sache hatte sie dazukaufen müssen, und zwar Kindersicherungen für die Fenster, den Ofen und den Herd sowie für den Schrank mit den Putzmitteln. So hatte Feodora ein Mindestmaß an Sicherheit für ihre Tochter geschaffen. Und um möglichst beruhigt zu sein, dass ihrem größten Schatz nichts passierte, sperrte sie ihr Kind während ihrer Abwesenheit ein, weniger, damit es nicht hinauskonnte, und mehr, damit keiner zu Anna und ihr etwas anhaben konnte.

Anuschka Tag für Tag wegzusperren wie ein Tier, das eine derartige Behandlung ebenfalls nicht verdient hätte, war das Traurigste, was Feodora in ihrem bisherigen Leben widerfahren war. Es brachte sie jeden Morgen dazu, auf ihrem Weg zur Arbeit ein paar Tränen zu vergieße. Damit war die Sorge um ihr einziges Kind natürlich nicht weggewaschen, denn die Angst, Anna könnte sich in ihrer Abwesenheit verletzen, begleitete die Mutter den ganzen Tag. Gleichzeitig wusste sie, dass es nur ein vorübergehender Zustand war, der nur bis zum Anfang des Schuljahres anhalten würde. Mit diesem Gedanken beruhigte sich Dora, wenn sie zu sehr in Sorge und manchmal in Panik um ihr Kind verfiel, doch eine tiefsitzende Gewissheit, dass sie eine Rabenmutter sei, würde ihr restliches Leben an ihr haften bleiben.

»Anna, komm jetzt! Essen ist fertig!«

»Komm Misha, gehen wir essen. Mama muss bald wieder los.« Anna schnappte sich ihr Stofftier, stieg vom Hocker und ging in die Küche, wo eine dampfendheiße Schüssel Suppe mit reichlich Gemüseeinlagen auf sie wartete.

Der erste Schultag

Es war der erste September, Tag des Wissens, und Feodora hatte sich den Vormittag freigenommen, um ihre Tochter an ihrem ersten Schultag begleiten zu können. Mittlerweile hatte sich Dora in der Kanzlei Medwedew & Partner eingelebt. Sie mochte ihre Arbeit genauso wie ihre Mitarbeiter und diese Zufriedenheit strahlte sie aus, was in ihrem Kombibüro nicht unbemerkt blieb.

Vom Botenjungen über die Putzfrau bis zur persönlichen Sekretärin, jeder mochte die Neue, die häufig auch als Sonnenkind bezeichnet wurde, weil sie sich nie beschwerte, den anderen stets half und immer lächelte.

Dass die alteingesessenen Sekretärinnen und Assistentinnen, die verschworener als manch ein Geheimbund sein konnten, eine neue Mitarbeiterin derart schnell in ihre Reihen aufnahmen, geschah beinahe nie. Den positiven Einfluss Feodoras auf den Büroalltag und ihre guten Leistungen bemerkten auch die Anwälte, die im Alleingang entschieden, wer bleiben durfte und wer wieder gehen musste. Ihnen war vor allem eins wichtig, nämlich dass Ruhe und Ordnung in ihrer Kanzlei herrschten. Und mochten die obersten Bürodamen eine neue Mitarbeiterin nicht, dann gab es viel Wirbel, Geschnatter und wenig erledigte Arbeit.

In ihrer Position gefestigt traute sich Dora selten, aber doch, gerechtere Arbeitsbedingungen einzufordern, wie beispielsweise einen halben Tag freizubekommen, um ihre Tochter einzuschulen. Der erste September war zwar ohnehin ein Feiertag, aber das hieß bei Medwedew & Partner nicht viel.

Um sechs Uhr fünfzig waren Mutter und Tochter vom Läuten ihres Weckers wach geworden. Wie jeden Tag diente dieses erste Läuten als Vorwarnung. Feodora drückte auf die Schlummertaste, die beiden kuschelten sich für weitere zehn Minuten aneinander und schliefen bis zum zweiten Läuten um sieben Uhr. Dann erst rappelte sich Dora auf und redete so lange auf ihr Kind ein, bis es ebenfalls wach wurde.

»Komm, Anuschka, Zeit aufzustehen. Heute ist ein wichtiger Tag für dich.«

»Mag nicht«, protestierte Anna und versteckte ihren Kopf unter ihrem Polster.

»Mag nicht, schmag nicht. Das hilft dir heute nicht. Du wirst sehen, du wirst Spaß haben. Heute wirst du viele neue Freunde kennenlernen.«

Anna murmelte Unverständliches in die Matratze.

Selbst noch im Halbschlaf, stand Feodora auf, zog erst sich und dann ihrem Mädchen Socken an. Nur Misha Masha blieb noch eine Weile im Bett liegen, so wie meistens, bis Anna mit dem Zähneputzen fertig war.

Nach der Morgenroutine im Bad putzten sich Dora und Anna heraus. Mutter trug ihr einziges gutes Kostüm, das rot war und eng anlag, und ihre Tochter eine traditionell dunkelblaue Schuluniform, bestehend aus einem Rock, einer Weste und einem weißen Hemd mit Spitzenkragen. Da es Doras alte Schuluniform war, waren vor allem Weste und Hemd schon ein wenig abgetragen, aber um ihrem Kind eine neue Uniform zu nähen, fehlte es ihr an Zeit.

Das machte nichts, da viele Kinder die Schuluniformen ihrer Eltern trugen, wenn die Bekleidungsvorschriften, die sich mit jedem politischen Wandel veränderten, es zuließen.

Während Feodora das Frühstück zubereitete, beobachtete Anna sie still. Misha Masha saß auf dem Tisch gegen ein Glas mit warmem Kakao gelehnt und trug wie immer ein verschmitztes Lächeln auf der Schnauze. Dann ließ Anna ihr Plüschtier zum Fensterbrett hüpfen, ein Marshmallow aus der Verpackung holen und in den Kakao legen.

»Anna! Es ist noch zu früh für Süßes. Gleich gibt es Rührei.«

»Aber das war ich nicht, das war Misha.«

»Na dann soll sie damit aufhören.«

»Blää!« Anna streckte ihrer Mutter die Zunge raus. »Das war auch Misha Masha.«

»Na! Was ist das denn für ein Verhalten? Sie wird immer frecher.«, scherzte Feodora. »Hör zu, Anuschka, ich werde nicht jeden Tag mit dir zur Schule kommen oder dich abholen können, deshalb musst du heute ganz genau aufpassen, was ich zu dir sage. Gut?«

Anna sah beim Fenster hinaus und antwortete nicht. Feodora wusste, dass ihr Mädchen zuhörte und nur abwesend wirkte, weil es schwermütig war, wie so häufig – viel zu häufig, für ein sechsjähriges Mädchen.

Und an diesem Tag gesellte sich vermutlich auch Aufregung in das junge Herz, dachte Dora, konnte es aber nicht mit Sicherheit sagen. Angst oder Aufregung hatte sie in ihrem Kind nie leicht lesen können. Meistens war es Kummer, den sie in Annas Augen sah, zumindest seitdem die Kleine immerzu allein war, eingesperrt, Insassin einer potenziell besseren Zukunft.

Dora zweifelte an diesem Morgen nicht zum ersten Mal, ob ihre Entscheidung, mit Anna nach St. Petersburg zu ziehen, richtig gewesen war. Sie wusste nicht einmal mehr, ob sie tatsächlich wegen Anna hergezogen war oder ob sie sich das nur eingeredet hatte und in Wahrheit sich selbst etwas Gutes tun wollte, arbeiten wollte, für ihre eigene, bessere Gegenwart.

Sie hoffte, dass sie es für Anna tat, denn wenn nicht, dann hätte sie sich nicht mehr in den Spiegel schauen können. Dann hatte sie das Glück ihres Kindes für ihr eigenes eingetauscht.

So oder so blieb Dora nur, zu beten, dass bald alles besser werden würde, ihre Anuschka Freunde in der Schule finden und merken würde, dass das Leben auch Schönes zu bieten hatte.

Auf dem Weg zum Blumengeschäft, das sich unweit ihres Blocks befand, erklärte Feodora ihrer Tochter, was sie zu tun und worauf sie zu achten haben würde, sollte sie allein zur Schule und zurück nach Hause gehen.

Sie bekam ein eigenes Paar Haus- und Wohnungsschlüssel an einer dicken Schnur um den Hals gebunden, auf das sie achtgeben musste.

Ferner durfte sie mit keinen fremden Männern sprechen und am besten mit niemandem, außer mit den Omas aus der Siedlung, das ginge in Ordnung.

Des Weiteren sollte sie keine Spaziergänge oder Umwege machen und das Essen würde, wie gewohnt, zu Hause auf sie warten.

In Zukunft würden die beiden gemeinsam aufstehen, sich anziehen, frühstücken und zur Tür hinausgehen. So würde Anna nur mehr ein paar Stunden täglich allein zu Hause sein. Endlich war der Zeitpunkt gekommen, hoffte Dora, da alles einfacher werden würde.

Die Sonne strahlte und es war dennoch kühl an diesem Dienstagmorgen, an dem Mutter und Tochter beinahe stritten, nämlich als Feodora von Anna wollte, dass sie ihr Misha Masha gab, da ein Foto mit allen Frischlingen gemacht werden sollte und sonst keines der Kinder ein Stofftier bei sich hatte. Dora befürchtete, dass Anna ein schlechtes Bild abgeben würde, aber um keine Szene zu provozieren, ließ sie die Kleine gewähren. Und siehe da; dank des Bärchens kamen sogar Gespräche mit ein paar anderen Mädchen und deren Müttern zustande.

Masha wurde zum Gesprächsmittelpunkt der Erstklässler. Manche fragten, wie sie hieß und wie alt sie sei, und andere erzählten, welche Stofftiere sie zu Hause hätten. Anna antwortete zögerlich und zeigte sich wenig begeistert, aber das würde schon werden, beschloss Dora zu glauben. Gott würde sich um ihren Nachwuchs kümmern, ganz bestimmt. Schließlich war es der erste Schultag. Da waren die meisten Kinder nervös und schüchtern.

Alles Weitere verlief nach Plan. Die Blumen, fünf Tulpen, die Glück und möglichst viele Fünfer im Zeugnis bringen sollten, wurden der Klassenlehrerin überreicht, die freundlich aussah. Nach knapp zwei Stunden waren die Feierlichkeiten der Einschulung beendet, die Eltern erleichtert und die Kinder vor lauter neuen Eindrücken energiegeladen und deshalb zappelig. Der erste richtige Schultag, an dem unterrichtet werden sollte, würde erst am kommenden Tag folgen.

Feodora brachte Anna, die am liebsten noch den ganzen Tag draußen verbracht hätte, nach Hause, sie kochten und aßen ausgiebig zusammen und das Kind machte einen entspannteren und fröhlicheren Eindruck als in der Früh. Es tollte mit Misha Masha durch die Wohnung und die beiden besprachen, was sie in der Schule erlebt hatten. Sie plauderten über die Jungs und Mädchen, die Lehrer, die enorme Größe der Schule und wie toll es werden würde, wenn sie morgen wieder hingehen würden.

»Anuschka, ganz ruhig! Du weißt doch: Über das Morgen soll nicht zu viel nachgegrübelt werden, das Heute muss gelebt werden! Und tue mir bitte einen Gefallen, ja? Bitte nimm Misha Masha nicht überallhin mit oder lass sie wenigstens in deinem Tornister, okay? Ich will nicht, dass die anderen Kinder sich deshalb über dich lustig machen. Andere Kinder können grausam sein, weißt du?«

Anna antwortete nicht, wurde aber ruhiger, ging zu ihrem Hocker beim Fenster und sah hinunter in den Hof, der trotz des sonnigen Wetters grau und blass war, als ob eine Krankheit ihn befallen hätte. Auf dem Spielplatz tollten ein paar Jungs in ihrem Alter.

»Mama, was tragen die da Komisches?«

Feodora kam ans Fenster und sah drei Erstklässler der Marineschule um den Sandkasten herumlaufen und Schießen spielen.

»Das sind Schüler aus der Marineschule. Sie hatten heute auch ihren ersten Schultag. Aber sie gehen auf eine besondere Schule, deshalb sehen sie so lustig aus. Ein bisschen, wie Donald Duck, nicht?«

»Ja!«, pflichtete das Kind seiner Mutter bei und zog das A in die Länge. »Sie sehen lustig aus.«

»Halt dich trotzdem lieber fern von ihnen, Schatz. Man weiß ja nie.«

Anna blieb sitzen und sah den drei Jungs weiter beim Spielen zu.

»Anuschka, ich muss jetzt wieder zur Arbeit«, sagte Dora, während sie sich ihren Mantel anzog. »Wir sehen uns heute Nachmittag. Ich liebe dich.« Sie küsste Anna auf den Mund. »Und nicht hinausgehen, gut? Jetzt hast du einen Schlüssel, aber du sollst ihn nur in Notfällen verwenden und wenn du zur Schule oder nach Hause gehst. Hast du verstanden?«

Eine Antwort blieb aus.

»Hast du verstanden, frage ich dich?«, wiederholte Dora in der geöffneten Wohnungstür stehend.

»Ja, Mama. Ich habe verstanden«, sagte Anna, ohne zu ihrer Mutter zu sehen.

Ein Fluss und ein Spitzname

Wie es Tradition an der Petersburger Schule Nr. 348 war, unternahm auch Annas Jahrgang zum Abschluss des ersten Schuljahres einen Ausflug zum Tschischik-Pyschik-Denkmal, das sich an der Kreuzung der Flüsse Moika und Fontanka befand.

Tschischik-Pyschik war der Name eines Vogels, den so gut wie jeder in Russland kannte. Einem alten, vierzeiligen Volksreim nach, trank der Erlenzeisig Wodka am Ufer der Fontanka, woraufhin ihm der Schädel brummte.

Und weil diesem jämmerlichen Zeisig die Sympathie des Volkes entgegenschlug, hatte ihm die Stadt 1994 ein Denkmal spendiert. Es war eine gerade mal elf Zentimeter kleine Bronzestatue, die auf halber Höhe der Kaimauer befestigt worden war, die von der Ingenieursbrücke hinab in die Fontanka führte. Wer den kultigen Vogel sehen wollte, musste sich über das Brückengeländer lehnen. Und wer nicht Ausschau nach dem unscheinbaren Figürchen hielt, dem fiel es auch nicht auf.

Tschischik-Pyschik war beliebt, weil sein Abenteuer erfrischenderweise nichts mit Politik, nationaler Identität oder historischen Begebenheiten zu tun hatte. Der ulkige Trunkenbold erlaubte der unsichtbaren Bevölkerung, wenigstens für Augenblicke den Ernst ihres entbehrungsreichen Alltages zu vergessen.

Über die Jahrzehnte avancierte die kleine Bronze zu einer der bestbesuchten Touristenattraktionen des ganzen Landes. Darüber hinaus hatte sich ein Brauch entwickelt. Jeder Besucher konnte sich etwas wünschen und wer geschickt genug war, eine Münze derart platziert zu werfen, dass sie auf Tschischiks Podest liegenblieb, dessen Wunsch ging in Erfüllung. Dieses Kunststück gelang aber kaum jemandem, da der Wurfwinkel steil und die Fläche, auf der die Münzen liegenbleiben konnten, klein war.

Von Klassenlehrerin Koslowa und Sportlehrer Komarow beaufsichtigt, pilgerte Annas Klasse geschlossen zur Fontanka. Es war Morgen, die Sonne schien und einige wenige Quellwolken säumten das helle Blau des Junihimmels. Die Sommersonnenwende stand kurz bevor, was in St. Petersburg bedeutete, dass es nachts nicht mehr dunkel wurde. So ging das schon den ganzen Monat und die weißen Nächte, wie sie genannt wurden, färbten auf die Menschen ab, veränderten sie, auf eine unbestimmte, aber gewiss wunderbare Art.

Wer sich zu dieser Zeit des Jahres in der ehemaligen Zarenstadt befand, ob Einwohner oder Besucher, hatte gute Chancen, gemütsmilder als sonst zu werden, neugieriger und offenherziger. Es war, als wäre Petersburg von einem Zauber erfasst worden, der alles und jeden glanzvoller erscheinen ließ – edler, interessanter. Die Morgen fühlten sich wie Vormittage an und die Nächte wie Abende. Das viele Tageslicht berauschte die Menschen und lud ein, zu musizieren, zu tanzen und zu lachen.

So oder zumindest so ähnlich fühlten sich auch die Kinder der 1-c, während sie um kurz nach neun, eines nach dem anderen, hochgehoben wurden und versuchten, je einen Rubel auf Tschischik-Pyschiks Podest zu platzieren.

Als Anna an der Reihe war, passierte das Malheur. Auch sie wurde vom Jungensportlehrer Komarow unter den Achseln gepackt, hochgehoben und auf das Geländer gesetzt, damit sie den glückbringenden Zeisig besser sehen konnte. Mit Misha Masha in der einen Hand und einem Rubel in der anderen begriff sie nicht sofort, was von ihr verlangt wurde. Wie so häufig war Anna auch dieses Mal verträumt gewesen und hatte nicht aufgepasst, als ihre Lehrer über das Denkmal referierten. Und während die anderen Kinder ihre Münzen geworfen hatten, hatte sie ihr Bärchen herumschauen und über die eindrucksvollen Bauten der Innenstadt staunen lassen, die sie fast nie zu Gesicht bekam.

»Nun wirf doch schon!«, forderte Komarow, dem seine Aufgabe beim vorletzten der 32 Kinder lästig geworden war.

Anna warf ihre Münze geradewegs in den Fluss, ohne auf das Podest zu zielen oder Tschischik-Pyschik überhaupt zu bemerken. Unter ihren Mitschülern brach schadenfrohes Gelächter aus, was das Mädchen verunsicherte und dessen Griff um Misha Masha lockerte. Das Kuscheltier rutschte Anuschka aus der Hand und sauste schnurstracks in die Fontanka, wo es nun auf der Wasseroberfläche trieb. Anna stieß einen entsetzten Schrei aus, haute dem Sportlehrer auf dessen Finger, der sie im Affekt losließ und verdutzt zusah, wie sich eines seiner Kinder in den Fluss fallen ließ – wie es aussah, um ein Stofftier zu retten.

Vergeblich versuchte Komarow Anna hinterherzugreifen, dem nur mehr überrumpeltes Fluchen überblieb, als sie neben ihrem Bärchen ins Wasser platschte und darunter verschwand. Den eben noch vergnügten Kindern blieb das Lachen in den Hälsen stecken, sie stürzten ungläubig zum Geländer und sahen ihrer Klassenkameradin nach. Klassenlehrerin Koslowa verfiel in Panik, stürzte ebenfalls zum Geländer, zerknautschte währenddessen zwei, drei Kindergesichter und schrie Komarow direkt ins Ohr: »Worauf warten Sie denn? Nun springen Sie doch! Springen Sie! Springen Sie!«

Verwirrt, geschockt und willenlos tat der Sportlehrer, was ihm gesagt wurde. Er sprang Anna, die um ihr Leben strampelte, hinterher. Sie konnte zwar nicht gut schwimmen, hatte es aber dennoch irgendwie geschafft, ihre Misha Masha zu schnappen und genauso festzuhalten wie sie jetzt von Komarow festgehalten wurde, der seinen Fehler ausgebügelt, das Kind und damit auch seinen eigenen Hintern gerettet hatte.

Das unglückliche Ereignis entwickelte sich zu einem Spektakel. Von den umliegenden Flussufern und den beiden Brücken gafften Petersburger und Touristen, manche machten Fotos, andere beteten und wieder andere schrien einem nahenden Ausflugsboot zu, es solle aufpassen und anhalten, um die Verunglückten zu bergen. So geschah es dann auch.

Die Gefahr war gebannt und die Verunglückten wurden ans Ufer gebracht, wo eine aufgebrachte Menschenmenge wartete und nach und nach Feuerwehrkräfte, eine Polizeistreife und Medienvertreter eintrudelten.

»Ruhe!«, forderte ein betagter, dickbauchiger Polizist und zwängte sich, gefolgt von einem jungen Kollegen, zwischen Gaffern hindurch zu Koslowa, Komarow und dem verunglückten Mädchen. »Was ist hier los?«, fragte er und wurde weiterhin überhört, weil die beiden Lehrer zu sehr damit beschäftigt waren, Anna zurechtzuweisen.

Obwohl alle Anwesenden Grund genug gehabt hätten, für den glimpflichen Ausgang des Unfalls dankbar zu sein, gingen sie lieber der Frage nach, wer für die Aufregung verantwortlich war. Währenddessen kam niemand auf die Idee, dem erschrockenen und bibbernden Kind beizustehen, es zu trösten oder zu wärmen.

Stattdessen wurden Anna Sätze wie »Was hast du dir nur dabei gedacht?«, »Wie dumm kann man eigentlich sein?« und »Du bist nicht normal!« an den Kopf geworfen. Verständlicherweise war ihr zum Heulen zumute, aber anscheinend war sie nicht fähig dazu, denn alles, was sie fertigbrachte, war ausdruckslos zu ihrem Bärchen zu sehen und ihm über das pitschnasse Köpfchen zu streicheln, während ihr stumme Tränen über die Wangen kullerten.

»Nun, was ist hier los? So eine Aufregung am helllichten Tag?«, wiederholte sich der gemächliche, beinahe gelangweilte Streifenpolizist und deutete seinem Partner mit einer lapidaren Handbewegung, mit dem Absperren des Unfallortes aufzuhören.

»Ach, Herr Polizeimeister«, rechtfertigte sich die Klassenlehrerin. »Es ist alles wieder in Ordnung. Eines unserer Kinder war uns entwischt. Nun ist es aber wieder hier, putzmunter und bei bester Gesundheit.« Sie zeigte auf Anna, die gar nicht gut aussah, blass war und deren Rock, Nase und Haare tropften.

»Ojoioi! Das ist aber gar nicht gut. Ich fürchte, das müssen wir notieren. Welche Schule?«

»Aber verehrter Herr Polizeimeister, das wird doch nicht notwendig sein.« Koslowas Beteuerungen hätten nichts genützt, aber zu ihrem Glück wurde die glotzende und über die Unmöglichkeit des Geschehenen debattierende Menschenmenge von zwei Feuerehrmännern und einem ersten Kamerateam zurückgedrängt. Die Aufmerksamkeit richtete sich auf eine junge brünette Reporterin mit einem roten Mikrofon, auf dem eine weiße 24 abgebildet war. Ohne abzuwarten, ergriff sie das Wort:

»Wir senden live vom Tschischik-Pyschik-Denkmal. Ein dramatisches Unglück konnte in letzter Sekunde abgewendet werden. Während eines Schulausfluges ist ein Kind in die Fontanka gesprungen und überlebte nur dank der beherzten Zusammenarbeit ihres Lehrers, der städtischen Polizei und unserer russischen Feuerwehr.« Während sie das sagte, schwenkte der Kameramann zu Anna und Komarow, die in Rettungsfolien eingewickelt wurden.

»Sollten wir nicht zuerst etwas Trockenes anziehen?«, fragte der Sportlehrer kleinlaut.

»Gleich«, winkte die Reporterin ab und richtete ihr Mikrofon auf den älteren Polizeibeamten. Ein weiteres Kamerateam und ein Fotograf trafen am Unfallort ein. »Gott schütze unsere Beamten. Was wären wir nur ohne sie? Erzählen Sie, wie konnte es zu diesem Unglück kommen?« Der überrumpelte Polizeimeister sah erst zu seinem Partner, dann zum Sportlehrer, der mit den Achseln zuckte, besann sich, stellte sich gerade hin, zog seinen Bauch ein und begann zu improvisieren, wie er es in seiner Laufbahn schon häufig getan hatte:

»Wissen Sie, wir tun nur unsere Pflicht. Das Mädchen ist in den Fluss gefallen und wir haben sie wieder herausgefischt. Das war eine Kleinigkeit. Für solche Fälle werden wir trainiert.«

»Hier Tatjana Schukowa vom fünften Kanal. Sie sind also einem Mädchen in die Fontanka hinterhergesprungen und haben Ihr Leben riskiert, um ein anderes zu retten? Stimmt das? Dann sind Sie ja ein Held!«, fragte eine zweite, blonde Reporterin, die sich mit ihrem Kameramann und aller Kraft ihrer Ellbogen an der ersten vorbeizwängte. Sämtliche Fotografen und Gaffer richteten ihre Linsen auf die Lehrer und die beiden Feuerwehrmänner versuchten sich unauffällig in den Bildhintergrund zu mogeln – mit Erfolg.

»Ach, das war keine große Sache, wissen Sie? Das Wasser ist ruhig und ich bin ein exzellenter Schwimmer. Es ist nur ziemlich kalt und es stinkt wie Scheiße«, sagte Komarow und merkte, dass er dieses letzte Wort nicht hätte sagen sollen. Das bemerkte auch die Klassenlehrerin, die sofort darum bemüht war, diesen unpassenden Kommentar zu kaschieren: »Wir Lehrer von der Schule Nr. 348 im Nevsky-Bezirk sind stets darum bemüht, alles in unserer Macht Stehende zu tun, damit es unseren Kleinen gutgeht.«

»Lassen sie uns doch ein Gruppenfoto machen!«, rief einer der Zeitungsfotografen und bekam ein synchrones »Pscht!« von den Reporterinnen zurück.

Hinter der Gruppe aus Polizisten, Lehrern und Feuerwehrmännern stand die kleine Anuschka allein beim Brückengeländer und sah, Misha Masha fest an sich gedrückt, auf die sanft wogenden Wellen des Kanals. Hätte sie nicht zufällig in genau diesem Moment, als sich der Tumult kurz beruhigte, leise geniest, wäre sie von den Medienvertretern womöglich vergessen worden. Tatjana Schukowa aber hatte das Geräusch vernommen und bat die unglückliche Protagonistin dieses frühen Vormittages, nach vorne zu kommen.

»Wie ist dein Name, kleines Mädchen?«

Eine Antwort blieb aus.

»Gut, ich nenne dich einfach Fontanka.« Die blonde, puppenähnliche Reporterin kniete sich neben Anna und sprach mehr in die Kamera als zu dem Kind. »Wieso bist du in den Fluss gesprungen? Weißt du nicht, dass das gefährlich ist?«

Anna sagte weiterhin nichts, hob aber zögerlich ihre Misha Masha hoch und zeigte sie der Reporterin, die amüsiert tat.

»Ein süßes Bärchen hast du, aber möchtest du nicht auf meine Frage antworten?«

Anna verstand nicht, weil sie dachte, das schon getan zu haben, und schüttelte ihren Kopf.

Noch kurz schnatterten die beiden Reporterinnen in ihre Kameras, räumten dann gemeinsam mit den meisten Schaulustigen das Feld und überließen die Reste den Printmedien. Es wurden Augenzeugeninterviews geführt und Gruppenfotos geschossen, mit den mutigen Lehrern in der Mitte, flankiert von den beiden Polizisten und Feuerwehrmännern. Vor ihnen wurde das in goldene Rettungsfolie eingewickelte Kind medienwirksam platziert.

Noch am gleichen Tag war Anuschka in allen TV- und Radionachrichten zu sehen und zu hören und am nächsten Tag auch in allen Zeitungen zu bestaunen. Es war von einem tollpatschigen Mädchen die Rede, das liebevoll Fontanka genannt wurde, die Glück im Unglück gehabt und deren Lehrer eine Heldentat vollbracht hatte.

Die Protagonistin dieses Abenteuers bekam nichts von all der Aufregung mit, weil sie mit einer leichten Verkühlung im Bett lag und damit beschäftigt war, Misha Masha zu pflegen. Ihr Schock würde bald vergehen, ihr neuer Spitzname aber bleiben.

Das Fauchen einer besorgten Mutter

Die 1-c war pünktlich zur Mittagspause wieder in der Schule angekommen. Klassenlehrerin Koslowa und Sportlehrer Komarow führten die nach wie vor bibbernde Anna ins Direktorat, während die restlichen Kinder sich selbst überlassen wurden. Laut Vorschriften musste aufgearbeitet werden, was an diesem Vormittag geschehen war, und Koslowa hielt sich immer an die Regeln.

Tatsächlich hatte es einen Vorfall dieser Art bislang noch an keiner Petersburger Schule gegeben, weshalb niemand so genau wusste, was zu tun war – nicht einmal Rektorin Baranowa. Sie aber befand, dass ein solches Verhalten nicht übersehen werden durfte und erst mal die Mutter des unartigen Kindes kontaktiert werden musste.

»Wo haben wir nur die Telefonnummern der 1-c? Verfluchte Ordner«, murmelte sie in ihren penibel steif gebügelten Hemdkragen und ging nahtlos ins Schreien über: »Olga, kommen Sie doch bitte!« Nach diesem Ausbruch sank Baranowa tief in ihren Holzstuhl und atmete schwer, als ob sie eine große Anstrengung hinter sich hätte.

Aus dem Nachbarzimmer kam eine der beiden hörigen, bebrillten Sekretärinnen des Rektorats angedackelt, die sich derart ähnlich sahen, dass sie problemlos als Zwillinge durchgingen. »Ja?«

»Olga, suchen Sie mir bitte die Nummer der Mutter von Anna Smirnowa heraus, 1-c. In diesem Chaos kann man doch wirklich nichts finden. Immerhin haben Sie sich dieses System ausgedacht, dann können Sie auch«, weiter kam das Oberhaupt der Lehranstalt nicht, denn schon hielt Olga den passenden Schnellhefter in ihrer Hand.

»Bitte schön.«

Ungläubig prüfte Baranowa den Inhalt. »Gut, fürs Erste wäre das alles.« Sie wählte Feodoras Nummer, richtete ihren Blazer, schnaubte, einem Stier ähnlich, der sich auf einen Angriff vorbereitete, und wartete.

»Feodora Smirnowa.«

»Guten Tag! Hier spricht Warwara Baranowa…« Von Anfang an nahm sie einen strengen Tonfall an, um zu signalisieren, dass Feodoras Kind unartig gewesen war. Sie wollte nichts Genaues sagen, nur so viel, dass es einen Unfall gegeben habe, alle gesund und unverletzt waren, aber die Mutter bitte sofort in die Schule kommen solle, um die Angelegenheit zu besprechen und ihr Kind abzuholen, da es aufgrund des Vorfalls verschreckt und vom Nachmittagsunterricht freigestellt sei.

Ebenfalls überlegte Frau Baranowa, ob sie erwähnen sollte, dass Annas Verhalten ein Nachspiel haben müsse, da sie der Stadt Kosten verursacht habe, aber sie ließ es bleiben. Dieses Argument wollte sie sich aufheben, falls Feodora aufmüpfig werden würde.

Bisher war die Rektorin meistens gut damit gefahren, die Schuld für innerschulische Unfälle oder mutmaßliches Fehlverhalten möglichst den Schülern unterzujubeln. Ihr war zwar vollkommen bewusst, dass die Lehrer und letztlich sie für die Kinder verantwortlich waren, aber die meisten Eltern ließen sich einreden, dass ihre Kinder etwas ausgefressen hatten, was dem Direktorat eine Menge Papierkram und Ärger ersparte. Und damit diese Taktik aufging, musste sie möglichst selbstbewusst und aggressiv auftreten.

An diesem Tag aber würde sich diese Regel nicht bestätigen. Rektorin Baranowa hatte ihre Rechnung ohne Dora gemacht, mit der sie deutlich zuvorkommender gesprochen hätte, wäre ihr bewusst gewesen, mit wem sie es zu tun hatte.

Vermutlich hätte sie sogar die süßesten und beschwichtigendsten Worte gefunden, hätte sie geahnt, wer sich aufgrund ihres Anrufes vielmals bei der Büroleitung der Kanzlei Medwedew & Partner entschuldigen musste, um mitten am Arbeitstag und außerplanmäßig zur Schule fahren zu dürfen. Es war ein unbarmherziger Tornado, der sich auf den Weg zu ihr machte und der weder Verständnis noch Geduld für die Ausreden einer Direktorin hatte.

Aber da Frau Baranowa nicht wissen konnte, welches Unheil auf sie zukam, genauso wenig wie Komarow und Koslowa es wissen konnten, befanden sie es für sinnvoll und schlüssig, erst mal mit Anna zum Schularzt zu gehen. Das taten sie aber nicht, um das Mädchen auf Verletzungen untersuchen zu lassen, sondern mit der Hoffnung, dass Dr. Schtscherbakow eine psychische Ungereimtheit beim Kind diagnostizieren konnte, zumindest aber eine abnormale Verträumtheit.

Das Sprechzimmer des Allgemeinmediziners, der nicht nur für die Schüler der Schule Nr. 348 zuständig war, sondern zu bestimmten Uhrzeiten auch für Privatpatienten, befand sich im Erdgeschoss. Meistens aber, so wie jetzt, als der straßenseitige Eingang zur Praxis verschlossen und nur der innerschulische geöffnet war, drehte Schtscherbakow gelangweilt Däumchen, blätterte in Klatschblättern, die für Patienten bestimmt waren, und wartete auf verunglückte Kinder. Ein Plausch mit der Rektorin, einer Klassenlehrerin und dem Sportlehrer Komarow, mit dem der Herr Doktor auch privat ab und zu ein, zwei Wodka trank, war ihm somit sehr willkommen.

Anna wurde auf einem Stuhl platziert und musste warten, bis die vier Erwachsenen genügend höfliche Floskeln ausgetauscht hatten. Danach widmeten sie sich dem unartigen Mädchen, dem in den Mund gesehen, in die Augen geleuchtet und Temperatur abgenommen wurde. Zu viert standen sie über das Kind gebeugt, schüttelten mit den Köpfen und fragten, einer nach dem anderen, wieso es in die Fontanka gesprungen war. Eine Antwort bekamen sie nicht. Stattdessen sah Anuschka teilnahmslos zu Misha Masha, die auf ihren ausgebreiteten Handflächen saß.

»Das ist alles nur wegen diesem dämlichen Stofftier passiert«, bemerkte Komarow.

»Dieses Ding hat Anna pausenlos bei sich«, fügte Koslowa hinzu.

»Das kann doch nicht normal sein, verehrter Herr Doktor. Oder? Doch nicht in diesem Alter!«, ergänzte Rektorin Baranowa.

Der Schularzt beobachtete Anna noch ein paar Augenblicke, um sich sicher zu sein, und pflichtete seiner verdienstvollen Vorgesetzten bei. »Jaja. In der Tat, in der Tat. Hier stimmt etwas nicht. Folge meinem Finger, Mädchen.«

Anuschka gehorchte.

»Beine übereinanderschlagen. Nicht erschrecken, ich teste deine Reflexe.« Der Doktor klopfte ihr mit einem kleinen Kunststoffhammer auf das oben liegende Knie, was ihr Bein in die Höhe wippen ließ. Das amüsierte Anna und sie lächelte.

»Das findest du lustig, was?«, fragte Schtscherbakow und sie nickte. »Und du möchtest nicht verraten, weshalb du in den Fluss gesprungen bist?«

Anna hob Misha Masha und streckte sie dem Arzt entgegen.

»Ich sehe, du hast ein Bärchen, aber ich habe dich etwas gefragt. Nun?«

Anna senkte ihren Kopf und sah wieder abwesend aus.

»Herr Komarow, erzählen Sie bitte noch einmal, was passiert ist«, bat die Klassenlehrerin ihren Kollegen.

»Na, was soll ich sagen? Sie ist einfach gesprungen und ich dann hinterher. Mehr war da nicht. Es ging sehr schnell.«

»Solche Lehrer brauchen die Schulen!«, lobte Baranowa.

»Vorbildlich, vorbildlich«, bestätigte Schtscherbakow. »Nun, es ist eindeutig. Was wir hier vor uns sehen, ist ein mental zurückgebliebenes Kind. Es ist nichts Schlimmes, aber sie ist ein bisschen langsam im Kopf. Ich würde schätzen, dass sie auf dem Stand einer Vierjährigen ist.«

»Wusst ich's doch!«, freute sich die Rektorin.

»Das erklärt, wieso Anna immer so abgelenkt ist. Es ist, als wäre sie meistens sehr weit weg«, meinte die Klassenlehrerin, die glaubte, jetzt zu verstehen.

»Genau! So ist es! Die hellste Leuchte ist sie nicht und wird es auch nie sein«, schloss Schtscherbakow absichtlich harsch, damit seine Arbeitskollegen etwas zu lachen hatten, und tätschelte Annas Kopf, die starr sitzenblieb. Sie spürte, wie ihre Hände zu schwitzen begannen, dass sie kribbelten und dass ihr Herz schneller schlug, gleichzeitig bemühte sie sich, ihre Hände nicht zu verkrampfen, um Misha Masha nicht wehzutun.

Danke, sagte das Bärchen und streichelte mit einer Pfote die Finger von Anna, was sie ein wenig beruhigte.

»Was sollen wir mit ihr tun, verehrter Herr Doktor«, fragte Baranowa.

»Als Erstes müssen wir ihr dieses dumme Spielzeug wegnehmen!«, beschloss Klassenlehrerin Koslowa plötzlich gereizt und riss Anna ihre Misha aus den Händen. »Wir betreiben hier doch kein Spielzeuggeschäft, sondern eine ehrbare Schule, richtig, Frau Baranowa?«

Ahh! Hilfe! Hilfe!

Von der Grobheit ihrer Lehrerin überrumpelt, begann Anuschka bitterlich zu weinen, aber nicht, wie sie es sonst tat, stumm und ausdruckslos, sondern laut und schrill, sodass den Anwesenden die kleinen Härchen auf Nacken und Armen zu Berge standen.

Frau Baranowa kam nicht mehr dazu, ihrer Kollegin zu antworten, denn in diesem Moment betrat Feodora das Sprechzimmer, deren Herz brach, als sie ihre leidende Tochter inmitten der vier Schulbediensteten sah.

»Was ist hier los?«, fragte sie entsetzt, stürzte zu ihrem Kind, nahm es in die Arme und fragte erneut, nun mit einer sanften und besorgten Stimme, was los sei.

»Sie haben Misha Masha gestohlen«, stammelte Anna und zeigte auf ihr Kuscheltier.

»Ihre Tochter, Frau Smirnowa, ist heute in die Fontanka gesprungen«, berichtete die Schulleiterin, darauf bedacht, möglichst energisch und einschüchternd zu sprechen. »So etwas hat es bei uns noch nicht gegeben!«

»Frau Smirnowa, ich muss Ihnen leider sagen, dass ihr Kind zurückgeblieben ist…«, ergänzte Komarow, der vom vielen Lob dieses Tages beflügelt war und mitreden wollte. Seiner Art entsprechend tat er es taktlos und ungeschickt. Selbst die Rektorin, die Klassenlehrerin und der Schularzt sahen ihn unverständig an, aber der einfach gestrickte Sportlehrer begriff nicht, weshalb. Und als er seinen Mund aufmachte, um nachzufragen, was los war, da durchschnitt ihm Feodora das Wort indem sie aufstand, sich vor ihn stellte, »Pscht!« zischte und ihre geballte Faust vor seiner Nase zittern ließ. Er hielt seinen Mund und tat gut daran, nicht so Koslowa, die Anstalten machte, etwas zu sagen.

Mehr als ein »Aber ich bitte Sie, Frau…« brachte sie nicht heraus, denn schon war Feodora bei ihr, packte sie fest am Handgelenk, nahm Misha Masha an sich und überreichte sie ihrer Anuschka.

Jetzt wird alles gut, jetzt ist Mama da, sagte das Bärchen und zeigte den Lehrern und dem Arzt die Zunge. Anna machte es ihrem Stofftier nach, bevor sie von ihrer Mutter nach draußen auf den Flur geführt und gebeten wurde, kurz zu warten.

Als Dora wieder im Ärztezimmer war, begann ein hysterisches Geschrei, wie Anna es von ihrer Mama noch nie gehört hatte. Dem Schulpersonal wurden die Leviten gelesen, auf äußerst laute und vernichtende Art. Keiner der vier noch wenige Minuten zuvor bestens gelaunten Arbeitskollegen traute sich, Paroli zu bieten. Das rückradlose Quartett ergab sich also den Beschützerinstinkten einer furchtlosen Mutter, gegen die es ohnehin nicht ankommen konnte.

Endlich begriffen Baranowa und Konsorten, dass sie sich dieses Mal vertan hatten, dass dieses Mal eines der wenigen Male war, da sich ein Elternteil nichts einreden ließ, sondern augenblicklich verstand, dass die Führungsriege dieser Schule unfähig und charakterlos war.

Dora hielt sich nicht zurück, erklärte, dass es unerhört sei, wie in dieser Institution mit den Kindern umgegangen wurde, dass sie allesamt gefeuert werden sollten, dass es die Verantwortung der Lehrer sei, auf die Kinder aufzupassen, und nicht, diese zu verängstigen und für dumm zu befinden. Weiter versprach sie, dass ihre Anwaltskanzlei über die Schule hereinbrechen werde wie Heuschrecken über ein biblisches Dorf, wenn einer von den Anwesenden ihre Tochter noch einmal unangemessen behandeln sollte.

Feodoras Drohungen zeigten Wirkung, vor allem, weil nur sie wusste, dass sie bluffte, dass kein Anwalt ihrer Kanzlei einen Finger rühren würde, ohne bezahlt zu werden, und dass sie keinen einzigen Rubel überhatte, der nicht für Miete oder Essen draufging.

Ohne auf eine Antwort zu warten, stürmte sie aus der Arztpraxis, hievte ihr Kind in ihre Arme und trug es erst nach draußen und dann den ganzen Weg nach Hause, um es zu umsorgen.

Anna war wieder ruhig geworden, weinte nicht mehr und besprach das Geschehene mit Misha Masha, und dennoch; Dora machte sich Sorgen. Sie fragte sich, wie viel eine Kinderseele ertragen konnte.

Kummer

Während des Sommers hatte sich Dora zunehmend viele Gedanken über die Zukunft ihres Kindes gemacht. Sie beschloss, dass es nicht weitergehen konnte wie bisher, womit sie in erster Linie Annas intensive Beziehung zum Eisbärenmädchen Masha meinte.

Feodora verstand sehr gut, dass ihre Tochter ein Stofftier brauchte, vor allem, weil sie häufig allein war. Sie verstand auch, dass Anuschka ihre Misha weniger als Spielzeug und mehr als beste Freundin betrachtete. Ihr entging aber auch nicht, dass ihre Kleine diese Beziehung zu ernst nahm.

Da diese spezielle Freundschaft bis zu dem unliebsamen Ereignis an der Fontanka keinen negativen Einfluss auf Anna gehabt hatte, hatte Feodora sie gewähren lassen, mehr noch als das, sie hatte es begrüßt, dass ihre Tochter stets mit jemandem sprechen konnte, selbst wenn dieser Jemand nicht aus Fleisch und Blut, sondern aus Watte, Kunststoffkügelchen, Plüsch, zwei schwarzen Plastikaugen und zwei Holzknöpfen bestand.

Aber jetzt kam Anna in ein Alter, dem nicht mehr jedes Verhalten verziehen oder als süß abgetan wurde, weder von Erwachsenen noch von den anderen Kindern. Es musste sich also etwas verändern, weil Dora befürchtete, dass Anuschka ein schweres nächstes Schuljahr haben würde, sollte sie Masha weiterhin überallhin mitnehmen.

Um diese Angelegenheit zu besprechen, unternahmen die drei Smirnowa-Damen ein Picknick. Einen Tag vor Schulbeginn mieteten sie ein Ruderboot und paddelten damit über einen nahegelegenen See im Bezirk Kolpinski Rajon.

Hierfür hatten sie zu Hause Erdnussbutter-Marmelade-Brote geschmiert, wie sie es aus amerikanischen Filmen kannten, Eistee aus abgekühltem Schwarztee und Zitronenscheiben vorbereitet sowie Äpfel und Bananen in handliche Stücke geschnitten und in Tupperware verpackt, um später gemütlich auf dem Wasser schlemmen zu können.

In diesem Sommer hatte Dora begonnen, sich wieder mehr um ihr Kind zu kümmern. Ihre Arbeitszeiten waren auf ein akzeptables Niveau gesunken. Sie musste nur mehr an drei Abenden pro Woche unbezahlte Abenddienste leisten. Der Grund dafür war die neunzehnjährige Jelisaweta, eine neue, seit August bei Medwedew & Partner beschäftigte Bürokraft, die eingestellt werden musste, weil eine der älteren Sekretärinnen in Rente gegangen war.

Jetzt war es Jelisaweta, die sich um die abendlichen, wenig fordernden, langwierigen und deshalb anstrengenden Routinetätigkeiten kümmern musste. Aber ihr machten sie nichts aus, genauso wenig wie die gehässigen Blicke der anderen weiblichen Angestellten, die ihrem guten Aussehen, ihren tiefen Ausschnitten und ihren kurzen Röcken galten.

Trotz ihrer schlechten Bildung und ihrer Herkunft aus ärmlichen Verhältnissen war Jelisaweta gewillt, Erfolg zu haben. Und sie wusste, wie sie Erfolg haben würde, nämlich durch harte Arbeit und das geschickte Einsetzen ihrer femininen Reize. Sie hoffte zumindest, dass ihre straffe Haut und ihr üppiger Busen mehr Einfluss auf die Kanzleiführung haben würden als das Keifen der alten Büroschachteln, mit denen sie nicht einmal versuchte, befreundet zu sein. Jelisaweta wusste genau, was für ein Hühnerstall das Sekretariat dieser Unternehmung war, und davon wollte sie kein Teil werden.

Feodora war die einzige der älteren Bürodamen, die nichts an der Neuen auszusetzen hatte, mit ihr manchmal sogar plauschte oder ihr zeigte, wie ihre Arbeit zu erledigen sei. Immerhin war es Jelisaweta, der sie ihre freien Abende zu verdanken hatte. Und um die Zuneigung des Hühnerstalls nicht zu verlieren, machte sie hinter Jelisawetas Rücken beim gehässigen Gackern der Bürodamen mit. Freundschaft schön und gut, aber genauso wie die Neue hatte Dora auch nicht um ihre Pläne vergessen, Erfolg zu haben – was sie mehr denn je wollte, jetzt, da sie sich nicht sicher sein konnte, was aus ihrer leidgeplagten Anuschka werden würde.

Von unstillbaren Schuldgefühlen und Liebe gescheucht, versuchte Mama Dora sooft es irgend möglich war Anna etwas Gutes zu tun, vor allem indem sie etwas mit ihr unternahm. Herrgott, betete sie manchmal in Richtung Himmel, es kann doch nicht normal sein, dass ein sieben Jahre altes Mädchen sein Stofftier überallhin mitnimmt, ihm eine Stimme verleiht und selbst kaum spricht. Ihrer Kleinen die Schuld dafür zuzuschieben, das ging schwer, denn Anna hatte doch niemanden außer ihrer Mama und Misha Masha, mit dem sie reden konnte.

Zwar nahm Feodora ihr Kind mittlerweile immer mit, wenn sie eine ihrer beiden alten Bekannten aus Derevnya besuchte, die auch in St. Petersburg wohnten – die junge Näherin Shveya oder die Anwaltsgattin Zhena –, oder wenn sie Besorgungen am Gemüsemarkt unternahm, in Pekars Bäckerei oder Rybaks Fischerei, aber auch da sprach Anna kaum ein Wort. Stattdessen wurde sie schüchtern, versteckte sich hinter Mamas Rock oder erkundete, von ihrem Bärchen an der Hand geführt, die Räumlichkeiten.

Dennoch hoffte Dora, dass sie Anna, die sie zweifelsfrei im Alleingang verkorkst hatte, durch ihre Aufmerksamkeit wieder ein wenig aufpäppeln konnte. Deshalb betete sie regelmäßig für sich und ihre Anuschka, denn nur Gott konnte ihr verzeihen und einen neuen Weg für ihr Kind ebnen.

Nur der liebe Herr wusste und bestimmte, was passieren würde. Er lenkte die alleinerziehende Mutter, gab ihr Kraft und somit musste auch alles einen Grund haben, was bisher passiert war, auch Annas abnormales Verhalten – Amen.

»Liebling, wir müssen über etwas reden. Du weißt, dass du dabei bist, ein großes Mädchen zu werden, richtig?«, fragte Dora, während die beiden mit ihrem Ruderboot über das Wasser des kleinen Stadtsees mit dem Spitznamen Pfütze trieben.

»Es ist an der Zeit, dass du dein Stofftier nicht mehr in die Schule mitnimmst, weißt du?«

Anna sah ihre Mutter nicht an, sondern zu Masha, die sie über den Bootsrand blicken und mit verstellter Stimme »Nein!« sagen ließ.

»Anna, das war keine Bitte. Du musst aufhören, sie mitzunehmen. Und du musst aufhören, dein Spielzeug wie einen Menschen zu behandeln, sonst werden dich die anderen Kinder auslachen und nicht mit dir spielen wollen.«

»Das ist mir doch egal«, schrie Anna jetzt mit ihrer eigenen Stimme und ungewohnt bestimmt. »Ich mag die anderen Kinder nicht und dich mag ich auch nicht! Misha Masha bleibt bei mir!« Sie drehte den Kopf ihres Plüschtieres zu sich, als ob Masha sie ansehen würde, und dann wieder zum Wasser hin.

Erst wusste Feodora nicht, was sie erwidern sollte. Ihre Anuschka hatte ihr noch nie zuvor gesagt, dass sie sie nicht mochte. Diese Worte schmerzten das mütterliche Herz, das schneller schlug und Doras Atmung aus dem Takt brachte. Sie versuchte sich zu beruhigen, indem sie tief ein- und ausatmete und ein Stück weiterpaddelte. Dann unternahm sie einen neuen Versuch.

»Anna, es ist nicht nett zu sagen, dass du deine Mama nicht liebhast. Ich liebe dich und ich will nur das Beste für dich.« Ohne eine Antwort zu erhalten, begann sie die Jause aus ihrem Rucksack zu packen. »Aber vielleicht hast du ja recht. Wieso eigentlich kann ein Kind sein Spielzeug nicht mit in die Schule nehmen?«, überlegte Feodora laut, mit dem Ziel, Anna zu beschwichtigen. »Hier, nimm und iss das Brot. Vielleicht fällt uns dann ein, wie wir Misha Masha bei dir behalten können. Du musst nämlich wissen, dass die Schule ein gefährlicher Ort für kleine Bärenmädchen ist.«

Anna bekam große Augen: »Ja, wieso?«

»Ach, das wusstest du nicht? Nun ja, Stoffbären können, wenn sie in einer Schule gesehen werden, hm, nun ja, sie können konfisziert und im Zimmer der Direktorin eingesperrt werden, wie jeder weiß. Dort gibt es so etwas wie ein Gefängnis, nur nicht für Menschen, sondern für Bärchen.«

»Wirklich? Aber wieso?«, fragte das Kind, vom Wahrheitsgehalt dieser Geschichte überzeugt.

»Ach, Anuschka, das ist doch ganz klar. Weil die Schule kein Ort für Bären oder andere Tiere ist. Oder hast du schon mal ein Tier in deiner Klasse gesehen?« Just fiel Dora ein, dass das sehr wohl möglich gewesen sein konnte, also fügte sie hinzu: »Außerdem haben viele Lehrer und Kinder Angst vor Bären. Immerhin sind das wilde Tiere und können Tollwut übertragen. Masha ist natürlich nicht so eine Art von Bär, aber das können die anderen doch nicht wissen!«

Mama Dora hoffte, dass sie mit dieser improvisierten Lüge davonkam und war erleichtert, als sie ein traurig verständiges »Oh« vernahm.

»Und was soll ich jetzt tun, Mama?«

»Na, wenn du sie schon mitnehmen musst, dann musst du mir versprechen, dass du sie unbedingt in deinem Tornister lassen wirst. Okay? Wir wollen doch nicht, dass deine Misha entführt und eingesperrt wird. Oder?«

»Nein! Nicht entführen!« Anna drückte ihr Bärchen fest an sich.

»Siehst du. Dann ist es ja gut, dass wir diese Angelegenheit besprochen haben.«

»Ja«, stimmte das Kind zu und war wieder fröhlich.

»Gut, jetzt iss dein Brot.«

*

Obwohl Anna vorsichtiger war, Masha fortan nicht mehr aus ihrem Tornister holte und nur noch flüsternd mit ihr kommunizierte, bewahrheitete sich Feodoras Befürchtung, dass ihr Kleines keine einfache Kindheit haben würde. Das Verstecken ihres Stofftieres vermochte nicht zu kaschieren, dass Anna anders als die restlichen Kinder war.

Sie war zwar nicht die einzige, die schüchtern war, aber sie hatte etwas unbestimmbar Besonderes an sich. Sie war verträumt und häufig geistesabwesend, ängstlich und naiv. Am liebsten sprach sie mit niemanden und wenn ihr jemand etwas erzählte, glaubte sie in der Regel alles.

Wie es unter Kindern üblich war, wurde jede Andersartigkeit erbarmungslos mit Hänseleien bestraft. Und hatte sich eine Klasse erst mal auf ein Kind eingeschossen, dann blieb dieses Kind meist für eine lange Zeit das Klassenopfer. In der 2-c war es Anna, die regelmäßig drangsaliert wurde, mal mehr, mal weniger und manchmal unaufhörlich, bis ihr stumme Tränen über ihre Wangen liefen oder schlimmer, sie aufgelöst nach Hause lief. In diesen Fällen hielt sie die Gemeinheiten, die ihr angetan wurden, nicht mehr aus und sie verstand nicht, weshalb die anderen Kinder ihr fiese Namen gaben, sie an den Zöpfen zogen, ihre Lernzettel zerknüllten und ähnlich kindlich Gemeines taten.

Von ihren Lehrern und Rektorin Baranowa, die Angst vor Feodoras Anwaltskanzlei Medwedew & Partner hatten, wurde Anna Iljinitschna Smirnowa in Ruhe gelassen. Aber sie sahen auch dann weg, wenn Anuschka misshandelt wurde, weil sie ihnen genauso suspekt war, wie sie es für die anderen Kinder war. Nur gingen die Erwachsenen anders mit ihrem Unbehagen um. Sie befanden das hässliche Entlein für zurückgeblieben und versuchten, es nach Möglichkeit nicht anzufassen. Ihrer Meinung nach brachte es Unglück.

Mama Dora hingegen sah ihr gemartertes Kind am Anfang eines Weges, von dem kein Mensch wissen konnte, wohin er führen würde - sie hoffte, ins gelobte Land. Immerhin prüfte Gott nur diejenigen, die stark genug waren, diese Prüfungen zu bestehen. Und er tat es niemals ohne Grund.

Ein Freundschaftsband für Anna

Seit dem Beginn des neuen Schuljahres waren zwei Wochen vergangen und der Alltag hatte die Randbezirke fest im Griff. Die Kälte, die sich nie weit von St. Petersburg entfernte und es das ganze Jahr über im Blick behielt, schlich sich auch 2016 schon früh im September an die Betten der Bürger. Manch einer sehnte sich morgens nach ein wenig Wärme, aber die Zentralheizungen würden voraussichtlich erst Anfang Oktober eingeschaltet werden. Das genaue Datum wusste keiner so genau, denn diese Bauchentscheidung blieb dem gesunden Menschenverstand der Obrigkeit überlassen.

Die Sensationen der wenigen sonnigen Wochen des Jahres waren beinahe vergessen. Trägheit und ein Hauch von Resignation schlichen sich in die Stuben. Hatte das Land im Sommer noch viel über die politischen Entwicklungen debattiert, dachte es jetzt wieder zuallererst an genügend Pelmeni und Kompott auf dem Abendtisch.

Den Menschen entging nicht, dass der Gürtel enger geschnallt werden musste, dass die guten Waren in den Geschäften teurer wurden und die Arbeit weniger. Aber noch ging es, noch hielten die Unsichtbaren an den Stadträndern durch, sie ackerten und existierten. Das war schon immer ihr Leben gewesen.

Der sowjetische Prinz versprach, dass alles gut werden würde, und die meisten glaubten ihm. Nur diejenigen nicht, die ganz unten angekommen waren. Männer im besten Alter etwa, die sich außer Wodka nichts mehr leisten konnten und das öffentlich zur Schau stellten. Oder Omas, die ihr letztes Hab und Gut an den unsanierten Straßenecken für wenige Rubel verkauften. Oder die jungen Mädchen daneben, die dasselbe mit ihren Körpern versuchten.

Es war nicht zu übersehen, was passierte, aber da jeder seine eigenen Sorgen hatte, sprach keiner darüber. Und wenn das Straßenbild jemandem doch einmal naheging, dann fragte er im Vorbeigehen leise vor sich hin: »Und das alles wegen der verdammten Krim?«

Lange grübelte aber keiner über diese Missstände nach, weil stets ein Abendessen gekocht, für ein bisschen Geld gearbeitet oder ein Fläschchen mit 100 Gramm Hochprozentigem besorgt werden musste. Außerdem; was half es schon, dachten sich die meisten. Es würde sich ja doch nichts ändern.

Auch in der Schule Nr. 348 hatte sich der Alltag eingependelt. Die Pädagogen brachten den Kindern bei, was das Curriculum von ihnen verlangte. Die Kinder lernten, weil sie lernen mussten. Und Anna wurde gehänselt, weil sie anders war. Wenn ihr das zu viel wurde, dann weinte sie und als Konsequenz wurde sie auf den Gang oder ins Rektorat geschickt, damit sie sich beruhigen konnte. Es sah nicht danach aus, als ob sich irgendetwas an diesem bedauernswerten Status quo hätte verändern können. Und dann kam Polina.

In der ersten Schulstunde, an einem verschlafenen Montag, wurde sie von Koslowa ins Klassenzimmer geführt und vorgestellt: »Setzen. Das ist Polina Gromowa aus Moskau. Sie ist neu in St. Petersburg und ab heute in unserer 2-c.«

»Polina Burattina«, sang einer der Streichholzkopf-Jungen kleinlaut und erntete kindliches Gekicher. Mit seiner Anspielung auf Pinocchio verglich er die Neue, die sehr dünn war und deren Arme und Beine wie Zahnstocher aus ihrer kurzärmeligen Bluse und ihrem kurzen Rock ragten, mit dem Jungen aus Holz.

»Ruhe!«, keifte Koslowa, was den Jungen nicht sonderlich beeindruckte, der weiterhin stumpf und gemein in Richtung der Neuen grinste. »Neben Anna ist noch ein Platz frei. Hier. Setzt dich. Wir können dich später noch genauer vorstellen. Jetzt gibt es erst mal Mathe. Schlagt euere Bücher auf Seite vierundzwanzig auf. Plusrechnen bis 100.« Geschlossen seufzten die Schüler, weil sie wussten, dass sie in spätestens einer halben Stunde vor Langeweile auf ihren Stühlen zerfließen würden.

Während Koslowa erste Rechenübungen mit Kreide auf die grüne Tafel schrieb, setzte sich Polina neben Anna und fing an, ihren Platz einzurichten.

»Hallo. Mein Name ist Polina Andrejewna Gromowa. Und du bist Anna, und wie noch?«, flüsterte sie, sah zu Annas Tischhälfte rüber, auf der ein Schreibblock, das Mathelehrbuch, ein Federpenal, eine Safttüte und eine Banane lagen, holte ihrerseits Block, Buch, Federpenal, Safttüte und eine Birne aus ihrem Rucksack und platzierte ihre Utensilien spiegelverkehrt, damit sich ihre beiden Tischhälften glichen. Anna sah zu, blieb aber still.

»Willst du nicht meine Freundin sein?«, fragte Polina uns sah ihrer Sitznachbarin direkt in die Augen. »Wir müssen keine Freundinnen sein, wenn du nicht willst.«

Anna wollte antworten, aber etwas in ihr hielt sie zurück. Stattdessen holte sie einen Bleistift, einen Marker und einen Radiergummi aus ihrem Federpenal, um mitschreiben zu können. Polina tat es ihr nach und lächelte sie an. Anna war schüchtern, aber als sie sich die wiederhergestellte Symmetrie ansah, musste auch sie lächeln. In diesem Moment erfuhr sie ein warmes Gefühl in ihrem Bauch, dass sie so noch nicht gekannt hatte. Es umspielte ihn und er kribbelte.

»Anna Iljinitschna Smirnowa«, sagte sie leise und hielt ihre Augen geschlossen, als ob sie sich verstecken wollte, riss sie aber quieksend wieder auf, weil Polina sie stürmisch umarmte.

»Also willst du doch meine Freundin sein? Danke! Wir werden eine Menge Spaß zusammen haben. Polina und Anna, beste Freundinnen. Magst du Birnen? Ich nicht. Magst du meine haben? Dafür mag ich Bananen. Wollen wir tauschen?« Polina sprach so schnell und so viel, dass Anna weiter gar nichts mehr sagen konnte und nur mehr nicken musste. Aber das machte ihr nichts aus. Sie mochte die Neue trotzdem, weil sie lustig war.

»Ruhe«, rief Koslowa, ohne nach hinten zu sehen.

An diesem Tag lernte Anuschka also ihre erste Freundin kennen und in den kommenden Tagen, Wochen und Monaten wuchsen die beiden zusammen. Da Polina mit ihren Eltern und ihrem fünf Jahre älteren Bruder Iwan in eine der drei benachbarten Blockbauten gezogen war, verbrachten die Mädchen nicht nur alle Pausen zusammen, sondern auch die Wege zur und von der Schule. Jeden Morgen, wenn Schule war, trafen sie sich vor dem Blumenladen der Babuschka Tsvetkova, dem kleinen Häuschen, das unmittelbar vor ihren Plattenbauten an der Pribrezhnaya Straße stand und wie ein übergebliebenes Legosteinchen aussah. Und nachmittags trennten sie sich dort wieder.

Während ihrer Unterhaltungen sprach vor allem Polina, die nur schwer zu bremsen war, wenn sie einmal losgelegt hatte. Sie war eine Quasselstrippe, wie sie im Buche stand, hielt nichts zurück, was ihr durch den Kopf ging, und das war nicht immer gesellschaftstauglich, höflich oder nett, wie es die meisten Erwachsenen von einem siebenjährigen Mädchen gerne gehabt hätten. Dieses Verhalten war anhand der abenteuerlichen Verhältnisse zu erklären, in denen Polina und Iwan aufgewachsen waren.

Als Tochter eines Generalmajors der russischen Streitkräfte hatte sie eine strenge und auf Disziplin ausgelegte Erziehung erfahren, der sie und ihr Bruder außerhalb der elterlichen Obhut nach Möglichkeit mit gegenteiligem Verhalten entgegensteuerten. Hinzukam, dass sie mit ihren sieben Jahren schon erstaunlich viel herumgekommen war.

In Moskau geboren, hatte sie mit zwei Jahren nach Nowosibirsk müssen, ein halbes Jahr später nach Tomsk, wo ihre Familie immerhin eineinhalb Jahre geblieben war, dann zurück nach Moskau, für drei Jahre, und jetzt hierher, an die Newa. Das viele Reisen hatte das dürre Kind redselig gemacht, denn einen anderen Weg gab es nicht, neue Freunde kennenzulernen. Gleichzeitig war Polina einigermaßen immun gegen die vielen Sticheleien der anderen Kinder geworden, die sie für blöd befanden, weil sie von woanders kam und frech war, mehr noch, sich manchmal robust und widerstandsfähig wie ein Junge gab, manchmal sogar Spuckte, Fluchte, ihren Stinkefinger zeigte oder ähnlich Unschickliches an den Tag legte.

Anna und Polina waren also beide anders. Jede auf ihre Art. Und das war auch der Grund, weshalb ihnen ihre Freundschaft guttat, weil sie sich beieinander sicher fühlten, normal, nicht wie Ausgestoßene, sondern wie ein Team, das zusammen stark gegen den Rest der Welt war.

Und so, wie sie ihr Glück teilten, teilten sie auch ihren Kummer, wenn eine von ihnen gehänselt wurde. Wenn Polina als Bohnenstange, Pinocchio oder Assi und Anna als Zurückgebliebene, Dumme oder Verrückte bezeichnet wurde, fühlten sich beide schlecht. Meistens hatte Polina einen kecken Spruch als Antwort parat und tröstete Anna, dass die anderen blöd seien und sie beide viel toller wären, eben weil sie anders als die anderen waren. Das hatte ihr Bruder Iwan früher zu ihr gesagt, wenn sie geärgert wurde, und jetzt sagte sie es ihrer Freundin, die schwächer als sie war und um die sie sich kümmern musste.

Bald fingen die Jungs der 2-c an, noch frecher zu werden. Sie zupften die beiden Mädchen an deren Schuluniformen, zogen leicht an ihren Zöpfen, nahmen ihnen Stifte und Blöcke weg und versteckten ihre Rucksäcke, wenn sie nicht hinsahen. Ähnliches trieben die Jungs auch untereinander, weshalb keiner großes Aufhebens um dieses typisch rowdyhafte Verhalten machte. Aber es fiel dennoch auf, dass Polina und Anna die bevorzugten Opfer solch kindlicher Streiche waren.

Je enger Polina und Anna aneinanderwuchsen, je glücklicher sie miteinander waren und das auch offen zur Schau stellten, indem sie kicherten, sich gegenseitig Zöpfe flochten und Klatschspiele spielten, desto gemeiner wurden die anderen Kinder zu ihnen. Die Jungs konnten jetzt nicht nur ihre Andersartigkeit nicht leiden, sondern auch ihr Glück. Und die anderen Mädchen waren neidisch auf ihre enge Freundschaft.

Also begann der härtere Tobak. Einmal stellte Artjom, der schamloseste Rüpel der Klasse, Anna ein Bein, als sie eine Treppe im Schulgebäude hinunterstieg. Ihr passierte nichts, aber vor lauter Schreck weinte sie. »Was wollt ihr tun?«, fragte der Junge provokant und stand breitbeinig da, wie er es sich von einem Erwachsenen abgeguckt haben musste. Aber mit Polinas Faust, die in seinem Gesicht landete und eine blutende Nase hinterließ, hatte er nicht gerechnet, weshalb auch er sich zu Boden warf und zu weinen begann.

»Hilfe, Hilfe, Frau Lehrerin, Hilfe«, schrie er und wand sich übertrieben auf dem Boden. Die anderen Jungs und Mädchen zeigten mit den Fingern auf ihn und er wurde rot im Gesicht. Polina half ihrer Freundin auf und war mächtig stolz auf sich. Als Koslowa kam, um zu sehen, was los war, petzte Artjom seine Version der Geschichte: »Sie hat mir ins Gesicht geschlagen!« Polina aber blieb still und wurde ins Rektorat geschickt, was ihr nicht viel ausmachte.

Dort musste sie zwar von ihrem Vater abgeholt werden, dem Generalmajor Gromow, aber er würde sie verstehen, daran hegte sie keinen Zweifel. Ihr Papa war ein Berg von einem Mann, mit dem man nicht gerne diskutierte, außer man hieß Polina und war Papas kleiner Schmetterling, denn dann konnte es sogar Spaß machen.

Da sich der Generalmajor nahezu immer im Dienst befand, traf man ihn zumeist in seiner autoritären moosgrünen Uniform an – so auch an diesem Tag, als er das Schulgebäude Nr. 348 betrat. Aus Gewohnheit übernahm er, ohne zu zögern, die Gesprächsführung, ließ erst Schulleiterin Baranowa reden und dann seine Tochter, deren Geschichten sich deutlich voneinander unterschieden. Auf die Frage hin, wieso Baranowa nicht beide Parteien zum Vorfall befragt hatte, wusste sie nicht recht zu antworten.

»Herr Gromow, das hätten wir natürlich tun sollen, da gebe ich Ihnen vollkommen recht, aber Gewalt darf in unserer Schule nicht vorkommen. Ich denke, das verstehen Sie.«

Der Generalmajor war streng und geradlinig, aber nicht ungerecht und er hütete sich davor, seine machtvolle Erscheinung auszunutzen.

»Ich verstehe vor allem, dass meine Tochter sich und ihre Freundin vor einem Aggressor verteidigt hat und darauf bin ich sehr stolz. Sollte sie noch einmal angegriffen werden, hoffe ich, dass sie couragiert genug sein wird, sich wieder zu verteidigen. Mit allen Mitteln.« Papa Gromow wendete sich liebevoll zu seiner Tochter: »Gut gemacht, Engelchen. Ich bin stolz auf dich.«

Von der Reaktion des Vaters überrascht und von seiner Uniform angetan, gab Baranowa ihm schließlich nicht nur Recht, weil sie sich rhetorisch nicht mehr zu helfen wusste, sondern sie überlegte, ob sie vielleicht wirklich falsch gehandelt hatte. »Natürlich, Sie haben wahrscheinlich Recht.«

Er sah sie zweifelnd an.

»Sie haben Recht, Sie haben sicher Recht.«

*

Da Artjom die Erniedrigung Polinas nicht auf sich sitzen lassen konnte, kam es schon bald zu einem weiteren Gefecht zwischen ihm und den beiden Klassenopfern. Es passierte nach einem Schultag. Die Kinder strömten aus dem Schulgebäude und machten sich auf ihre Wege in Richtung Zuhause. Da stellten sich der Chefrüpel und zwei seiner Komplizen vor Anna und Polina und bespritzten sie mit Mayonnaise, Ketchup und Remoulade. Als Artjom sah, dass die Mädchen zwar geschockt waren, aber nicht aufgelöst und schreiend davonliefen, ging er zu Polina und fing an, sie übel zu beschimpfen. Er sagte Dinge über ihre Mutter, ihren Vater und ihren Bruder. An anderen Tagen hätte sie diesen Attacken vielleicht standgehalten, aber nicht an diesem. Sie fing an zu weinen und lief weg – und Anna lief ihr hinterher.

Bis zum nächsten Morgen durfte sich Artjom in Sicherheit wiegen und mit seiner Tat vor seinen Mitschülern brüsten. Bis dahin wusste er noch nicht, dass sich seine Gegnerin bei Bruder Iwan ausgeheult und dieser auf ihren Kummer mit den Worten »Mach dir keine Sorgen. Ich kümmere mich darum, dass er dich nie wieder belästigen wird«, geantwortet hatte. Und wenn Iwan seiner jüngeren Schwester ein Versprechen gab, dann hielt er es auch.

Am nächsten Morgen, noch vor dem Läuten zur ersten Unterrichtsstunde, bekamen Artjom und seine Freunde wenig elegant, dafür äußerst diskret und effektiv, die Gesichter von Iwan und seinen beiden besten Freunden poliert. Hinterher gab es eine Drohung, die sicherstellte, dass keines der Kinder ihren Lehrern oder Eltern petzte, wer es gewesen war. Ab diesem Tag hatten Polina und Anna es deutlich einfacher. Artjom und seine Freunde suchten sich neue Opfer, aber sie schafften es nie wieder, mit der gleichen Energie und Leidenschaft wie zuvor zu ärgern und gemein zu sein.

Den Mädchen konnte es egal sein und sie hatten nie erfahren, was passiert war. Sie merkten nicht einmal richtig, dass sie keiner mehr ärgerte. So sehr waren sie damit beschäftigt, einander kennenzulernen, sich Märchengeschichten auszudenken und darin zu verlieren, wie Siebenjährige es nun mal gerne tun.

Und als die Mädchen der 2-c während eines Bastelunterrichts lernten, wie man Freundschaftsbänder knüpfte, bestand kein Zweifel daran, wer Annas und wer Polinas Bastelei bekommen würde.

Im Hof der Puschkin-Siedlung

Anna stand in der Wohnungstür und Feodora musterte sie. »Wann bist du nur so groß geworden?«

»Mama, ich muss los, Polina wartet schon.«

»Sie kann sicher ein paar Sekunden warten«, winkte Mama Dora ab. »Wenn ich daran denke, dass du bald Vierzehn wirst, Anuschka, verstehe ich nicht, wo die Zeit abgeblieben ist!« Sie zupfte ihrem Kind die Schuluniform zurecht und wischte ihm mit dem Daumen eine verlorengegangene Wimper von der Wange.

»Zu hübsch«, murmelte Feodora gedankenverloren und betrachtete die flachen Ballerinas, die dunklen Strümpfe, den kurzen dunkelblauen Faltenrock, die weiße Bluse mit dem Kragen aus Spitze, die beiden brünetten Zöpfe, die reine weiße Haut, rosa Wangen, das dezente Muttermal über Annas linkem Mundwinkel und deren haselnussbraune Augen. »Du bist zu hübsch geworden«, sagte sie. »Ohne jede Schminke, eine Augenweide.«

»Danke, Mama, aber darf ich jetzt gehen, bitte?«

Dora hatte nicht vorgehabt, ihrem Kind ein Kompliment zu machen. Sie sorgte sich, weil sie wusste, wie gefährlich Mädchen lebten, die so schön wie ihre Anuschka waren.

»Ja, lauf Mädchen, lauf und hab Spaß.«

»Danke.«

Dora konnte sich nicht entscheiden, ob es gut war, dass Anna aus ihrer Stummheit herausgewachsen war, auch wenn sie dafür gebetet und Gott ihre Gebete erhört hatte. Aber jetzt verstand sie die Bereitschaft ihres Kindes, mit anderen zu kommunizieren, als eine neue Gefahr. Dass sie nur an niemand Böses gerät, hoffte sie.

»Wenigstens ist sie noch zu keinem Plappermaul geworden«, sagte Feodora zu sich, während sie Anna nachsah, die im Flur davonstürmte. »Und gegen sechs Uhr gibt es Abendessen, hörst du?«, schrie sie hinterher und ging zurück ins Innere der Wohnung. Just, als sie die Türe schließen wollte, hielt Anna sie auf, die zurückgelaufen war. Erst küsste sie ihre Mutter auf die Wange und dann ließ sie Misha Masha es tun.

Manches änderte sich nie.

»Ich habe das Kuchenstück für Polina vergessen, gibst du es mir bitte.«

»Wenn dein Kopf nicht angewachsen wäre, würdest du auch ihn vergessen.«

Masha wanderte in die Rocktasche und das in Papier eingewickelte Stück von dem Himbeer-Joghurt-Kuchen, den die drei Smirnow-Damen am vorigen Abend gemeinsam gebacken hatten, wurde von Anna behutsam in Empfang genommen, als ob es fragil wie ein frischgeschlüpftes Küken wäre.

Das Kind war deshalb so fahrig, weil es sich beeilte. Es war erst zehn Minuten zuvor von der Schule nach Hause gekommen, um einen Apfel zu essen, ein Glas Milch zu trinken und den Schulranzen dazulassen, vor allem aber aus Gewohnheit, um Mutter Hallo zu sagen. Polina hatte in etwa das Gleiche getan und jetzt beeilten sich die beiden Mädchen wieder zueinander, weil sie einander noch viel zu erzählen hatten – wie immer.

An diesem Tag hatten sie in der großen Pause begonnen, sich eine Geschichte auszudenken. Es ging um zwei Mädchen in ihrem Alter, die in einem verwunschenen Wald lebten. Dort hatte jedes der Mädchen ein eigenes Haus, es gab geheime Gärten, Labyrinthe und traumhafte Lichtungen, die versteckt waren und von denen nur sie beide wussten. An dieser Geschichte wollten sie noch ein bisschen feilen und bald vielleicht sogar ein Buch zusammen schreiben.

Als Anna ihren Wohnblock, den westlichen der vier baugleichen Betonklötze, durch die hofseitige Tür verließ, sah sie Polina schon von weitem bei den Schaukeln auf sie warten. Sie lief ein Stück, stolperte über eine nach oben ragende, von Witterung und Zeit gelockerte Betonkachel, fing sich gerade noch rechtzeitig vor dem Fall und beschloss, lieber doch im Schritttempo weiterzugehen. Sie wollte Polinas Kuchenstück nicht vom Boden kratzen müssen.

»Na, Tollpatsch, noch mal gutgegangen«, rief Polina ihr zu.

»Ja, hier, habe ich gestern Abend mit meiner Mutter gebacken. Das Stück ist für dich.«

»Danke. Apropos deine Ma. Ich glaube, sie will, dass du ihr winkst.«

Anna drehte sich um, sah nach oben zum 14. Stockwerk und winkte Feodora, die beim Fenster stand und hinuntersah. Polina winkte auch.

»Gehen wir an die Newa spazieren?«

»Ich weiß nicht, lieber nicht. Bleiben wir hier. Ich muss in eineinhalb Stunden wieder da sein.«

»Na gut, aber dann werden wir die ganze Zeit von deiner Mutter beobachtet.«

»Stört dich das?«, fragte Anna verwundert.

»Nein, ist schon okay.« Polina sah zu den Fenstern ihrer Wohnung, wo niemand zu sehen war.

»Musst du dann nicht auch zu Abend essen?«

»Nein, bei uns ist grad keiner. Mutter und Vater sind verreist. Aber wir haben Geld bekommen. Iwan hat gesagt, dass er uns später Hot Dogs besorgt.« Polina versuchte fröhlich zu klingen, klang aber betrübt.

»Das tut mir leid.« Anna verstand, dass es ziemlich langweilig sein musste, den ganzen Tag allein zu Hause zu sein. Das kannte sie von früher. Und immer nur Hot Dogs zu essen, die Iwan brachte, weil weder er noch seine Schwester wussten, wie man kochte, war sicher auch nicht besonders lecker.

»Wieso? Ist doch alles gut.« Polina wollte weder Schwäche zeigen noch bemitleidet werden und schämte sich ein bisschen, weil ihr anscheinend beides nicht gelang. Um ihre Freundin zu überzeugen, versuchte sie es mit einem »Sturmfrei, juhu!«, das allerdings gekünstelt und wenig froh klang.

»Okay«, erwiderte Anna verunsichert.

»Gut.« Polina vermochte weder sich selbst noch ihre beste Freundin davon zu überzeugen, dass es ihr nicht an elterlicher Führsorge fehlte. Offen konnte sie darüber aber auch nicht sprechen.

Nun schmollten beide, aber da Anna sich noch sehr gut daran erinnern konnte, wie schlecht und einsam sie sich gefühlt hatte, als sie häufig alleingelassen wurde, wusste sie auch, was Polina in ihrer Situation am meisten brauchte, und zwar ein bisschen Aufmunterung. Also ging sie zu ihr, die sich auf eine der beiden Schaukeln gesetzt hatte, umarmte sie und setzte sich dann auf die Schaukel daneben.

»Na gut, dann lass uns weiter überlegen, was Chloe und Sarah noch alles in ihrem verwunschenen Wald anstellen können.«

»Gut«, Polinas Kinn zitterte ein wenig, weil sie von der körperlichen Nähe, die sie nicht gewohnt war, gerührt war. Um ihre Gefühlsregung zu kaschieren, packte sie ihr Kuchenstück aus, biss herzhaft hinein, sah nach oben zu Dora, die nach wie vor dastand, und streckte ihr einen Daumen entgegen. Erst jetzt, zufrieden mit dieser Reaktion, zog sich die wachsame Mama zurück. »Mhh, der ist wirklich gut!«, murmelte Polina mit vollem Mund und fühlte sich besser, was das ehrliche Lächeln in ihrem Gesicht bestätigte.

Auf diese Worte hatte Anna gewartet. »Das freut mich.« Sie holte ihr Stofftierbärchen aus ihrer Rocktasche, setzte es sich in den Schoß und begann zu schaukeln. »Auf jeden Fall brauchen wir noch ein drittes Haus, aber ein kleineres, damit Misha Masha drinnen wohnen kann. Dort kann sie den ganzen Tag machen, was sie am liebsten macht, nämlich naschen, richtig, Misha?«

Ja, genau richtig!

Die eineinhalb Stunden vergingen unbemerkt und viel zu schnell, wie meistens, wenn die beiden besten Freundinnen zusammen waren. In fünfzehn-Minuten-Abständen prüfte Feodora, ob es ihren Mädchen gutging, was Anuschka und Polina die ersten beiden Male noch bemerkten und mit Zurückwinken honorierten, später aber nicht mehr beachteten. Dafür waren die Tiere, Fabelwesen und vielleicht sogar Prinzen, die sich in ihrem verwunschenen Wald tummelten, zu spannend gewesen.

Erst als Iwan ihnen auf einem der vier Wege entgegenspazierte, die zwischen den vier Blockbauten der Puschkin-Siedlung ein Kreuz bildeten und in deren Mitte der Spielplatz lag, sah Anuschka wieder hoch zu ihrer Mama, die ihr mit heftig winkenden Handbewegungen deutete, nach oben zu kommen. Wieso diese Blocks von den Anwohnern als Puschkin-Blocks bezeichnet wurden, das wussten sie selbst nicht mehr so genau, aber es ging das Gerücht um, dass ein Nachkomme des berühmten Dichters Alexander Sergejewitsch Puschkin hier gewohnt haben soll.

»Essenszeit, Polina. Ich muss nach oben.«

»Hallo, Zwerge«, rief Iwan von weitem.

»Was zum…«, begann Polina zu fluchen. Iwan wankte, hielt eine in einer Papiertüte eingewickelte Flasche in der einen Hand und in der anderen nichts.

»Iwan! Du hast gesagt, dass du etwas zum Essen mitbringst! Und was ist das?« Sie ging zu ihrem Bruder, riss ihm die Flasche aus der Hand und roch daran. »Wodka? Spinnst du? Das darfst du nicht.«

Iwan grinste sie betäubt und gleichgültig an, ohne etwas zu sagen. Polina zögerte kurz, ihre Oberlippe zuckte einmal, dann schmierte sie ihm eine Ohrfeige – und was für eine.

»Aua!«, schrie er, mit einer Gesichtshälfte roter als der anderen.

»Du kleines Arschloch! Du wirst jetzt wieder zurückgehen und uns etwas zu essen kaufen, so wie du es versprochen hast. Hast du verstanden?«, schrie sie und ihr standen die Tränen in den Augen. Iwan versuchte nach dem Wodka zu schnappen, torkelte im Stand und verfehlte ihn.

»Oh! Das hast du nicht getan!?« Polina schleuderte die Flasche mit all ihrer Kraft gegen die Rutsche und das Glas zersprang in viele Scherben. Er sah sie verwundert an und wollte etwas sagen, da verpasste sie ihm noch eine Ohrfeige.

»Scheiße, okay, okay. Ich geh ja schon. D-du bist ja verrückt.«

Nachdem er gegangen war, zitterte Polina noch immer vor Wut und sah ihm nach, bis er außer Sichtweite war. Auch wenn Anna schon gehen musste und ihre Mutter nicht mehr nur hinter dem geschlossenen Fenster stand, sondern es aufgemacht hatte, auf dem Fensterbrett lehnte und die Szenerie genau beobachtete, blieb sie noch ein bisschen und umarmte ihre Freundin wie zuvor.

»Danke. Das tut gut.« Polinas Zittern legte sich und zum Dank gab sie Anna einen Kuss auf die Wange.

»Anuschka! Nun komm doch! Deine Wareniki werden kalt!«

»Ich komme!«, rief das Mädchen mit dem Stoffbärchen nach oben und wandte sich wieder zu Polina. »Möchtest du mitkommen? Es gibt sicher genug für uns alle.«

»Nein, danke. Lass mal. Ich gehe lieber nach Hause und warte auf diesen Idioten. Außerdem habe ich nach dem Kuchen eh keinen Hunger. Aber ich muss auf meinen Bruder aufpassen, weißt du?«

»Ja, ich weiß. Dann bis morgen in der Schule.«

»Ja, bis morgen.«

Anna lief zu ihrem Block und Polina ging zurück zu den Schaukeln, wo sie noch eine Weile saß, bevor sie nach Hause ging.

*

Es kam vor, dass Anna und Polina sich nach der Schule treffen und länger Zeit miteinander verbringen wollten, als bis um sechs Uhr, wenn das alltägliche Abendessen angesetzt war. Das Recht, länger draußen bleiben und sich auch außerhalb des Hofs befinden zu dürfen, mussten sie sich allerdings mühsam erkämpfen. Ohne Quengeln ging das nicht. Es war ein Gezerre zwischen jugendlicher Neugierde und übervorsichtigen Erfahrungswerten.

Erst wollten die beiden Mamas nicht zustimmen, also bedienten sich die Mädchen zweier höchst effektiver Werkzeuge ihres Alters; des unaufhörlichen Nörgelns und zaghaften, doch sukzessiven Überschreitens der aufgestellten Grenzen.

Manchmal gelang es Anna und Polina sehr gut, sich davonzustehlen, erst nur außer Sichtweite, also weg vom Hof und auf die andere Seite einer der vier Blockbauten, dann schon weiter weg, zum Beispiel zur nächstgelegenen Hauptstraße, der Pribrezhnaya Straße. Dort befanden sich zahlreiche Geschäfte, etwa ein Supermarkt, eine Bäckerei, ein Eisladen, ein Stoffladen und weitere Detailgeschäfte, und die Mädchen hatten es sich zum Ziel gesetzt, jedes einzelne dieser Geschäfte zumindest einmal zu besuchen.

Wenn solche Ausflüge problemlos verliefen und die Mädchen nicht allzu spät zu Hause waren, bekamen sie keinen Ärger. Dann mussten sie sich höchstens ein paar erzieherische Kommentare anhören. Wenn aber etwas Außerplanmäßiges geschah, zum Beispiel Anna ihre Schlüssel zu Hause vergaß, was ihr immer wieder passierte, und sie deshalb nach einer Regelbrechung von ihrer Mutter von unten raufgeholt werden musste, weil das elektrische Türschloss defekt war, dann drohten zeitlich begrenzte Ausgehverbote.

Oder einmal, als Anna aufgebracht und weinend heimgekommen war, weil ein Obdachloser die beiden Mädchen forsch angeschrien hatte, da hatte es auch Konsequenzen gegeben; eine Woche Spazierverbot. Dabei hatte Anna dem älteren, nach Schweiß und monatelang ungewaschenem Gewand stinkenden Herrn lediglich angeboten, dass sie ihm gerne ein Stück Kuchen von zu Hause holen könne, weil sie kein eigenes Geld besäße, aber das hatte ihn nur noch wütender gemacht.

Nach solchen Vorfällen wurden Anna und Polina ermahnt, dass sich von nun an einiges ändern würde und sie in Zukunft wirklich im Hof bleiben sollten, damit nichts Schlimmes passieren konnte. Das taten sie dann auch, zumindest für ein paar Tage oder höchstens eine Woche. Danach fingen die zaghaften Grenzüberschreitungen wieder von vorne an: Das Verschwinden hinter einem der Wohnhäuser, das Spazieren zu einem der Läden an der Hauptstraße oder, wenn sie sich besonders verwegen fühlten, ein Ausflug hinter den östlichen der vier Blocks, über die Rybatskiy Allee, wo sich ein kleiner Park direkt an der Newa befand.

Da Anna im westlichen Block wohnte und Polina im nördlichen, ihre Mütter theoretisch also eine gute Sicht auf die Ausreißerinnen hatten, wenn sie nach Osten hin ausbüxen wollten, mussten sie sich in diesen Fällen besonders geschickt anstellen. Sie konnten nicht auf direktem Wege, zwischen Block Nord und Block Ost beziehungsweise zwischen Block Ost und Block Süd davonspazieren. Das wäre zu frech gewesen, sollte eine der beiden Mütter gerade aus dem Fenster sehen. Stattdessen war es die bessere Taktik, erst ein bisschen auf dem Spielplatz rumzulungern, dann hinter einem der „Mütter-Blocks“ zu verschwinden und sich von dort aus an die Newa zu beeilen, um den Bogen nicht vollends zu überspannen.

Diese Vorsichtsmaßnahmen waren notwendig, da der Park an der Newa tabu war, noch mehr als die Pribrezhnaya Straße oder sonstige Gegenden rundherum. In letzter Zeit waren es nämlich zunehmend mehr Verarmte, Bettler oder Trinker, die sich laut Dora in ihrem Bezirk breitmachten, weshalb man nicht vorsichtig genug sein konnte. Und der Park an der Newa, der unter diesem Namen auf jeder Stadtkarte zu finden war, war Doras Meinung nach der gefährlichste Ort in ihrer Umgebung.

Tagsüber ging es noch, aber abends trafen sich dort die vielen Armen, die Verzweifelten, also die besonders bemitleidenswerten Exemplare der Unsichtbaren. Und dort tranken sie dann gemeinsam ihren Billigfusel, debattierten über die Missstände in ihrem Land und lachten hin und wieder unnatürlich hysterisch auf, wenn sie den heilsamen Moment des Alkohols erwischten.

»Die Menschen haben keine Arbeit mehr, keine Beschäftigung, und deshalb kommen sie auf komische Gedanken. Sie sind unzufrieden, das ist doch kein Wunder, denn sie haben doch nichts. Und dann werden sie neidisch… und gefährlich«, hatte Feodora einmal zu ihrer Tochter gesagt. Und weiter: »Was machen sie denn den lieben langen Tag? Sie trinken sich die Rüben weich. Und das ist sogar noch gefährlicher.«

Alles in allem waren diese Grüppchen harmlos, aber sie ließen die Stadt zerlumpter aussehen, als sie es ohnehin schon war. Ein Jammer, dachten die Bürger, die sich ein selbstloses Denken noch erlauben konnten. Würden sich die Politiker ein bisschen besser um unsere Stadt kümmern, würde es hier so schön wie in Wien aussehen. Oder schöner.

In den Nachrichten predigten sie immer wieder, dass es den Russen besser denn je gehe, dass es im Ausland viel schlimmer als zu Hause sei, beispielsweise in Deutschland, wo Ausländer die Städte überrannten und die Menschen nicht mehr sicher waren. Über so etwas sprach man natürlich, auf den Straßen, über Geschäftstheken hinweg und in der Arbeit, aber kaum einer glaubte den Sendern noch – zumindest wenn es um die Zustände im eigenen Land ging. Aber freilich, besser war es in Russland vielleicht schon als in manchen europäischen Ländern, denn arm zu sein, das war eine Sache, aber ständig in Furch vor den Arabern leben zu müssen, das war ein ganz anderes Paar Schuhe. Und wenigstens das würde Präsident Wladimir Wladimirowitsch Nikitin niemals zulassen, waren sich alle einig. Wenigstens etwas.

Obwohl Feodora ihre Anna und Polina explizit und mit Nachdruck vor dem Park an der Newa gewarnt hatte, wussten die Mädchen überhaupt nicht, was die Aufregung sollte. Sie nahmen den Park ganz anders wahr, nämlich als etwas Schönes, Abenteuerliches und Behagliches. Das eine Grüppchen mit den Trinkern und das andere mit den nüchternen Armen bemerkten sie kaum, denn in ihrer Welt spielten andere Dinge eine wichtigere Rolle.

Entweder flanierten sie über die Wege des Parks und am Ufer der Newa, dann fühlten sie sich wie in einem Film über das viktorianische England, oder sie verbuddelten eines ihrer alten Spielzeuge, damit sie irgendwann wieder nachsehen konnten, ob es noch immer da war, oder sie spielten Prinzessinnen, und dann stellten sie sich den Park als ihren Garten vor. Manchmal beobachteten sie Händchen haltende oder kuschelnde Pärchen und mussten schmachten. Das wollten sie auch einmal haben, ohne genau zu wissen, weshalb eigentlich.

Eines warmen, frühherbstlichen Septemberabends, während eines ihrer verbotenen Ausflüge auf die andere Seite der Rybatskiy Allee, spazierten sie am Fluss entlang und plauderten darüber, welche Namen ihre Pferde hätten, wenn sie Prinzessinnen wären. Da hörten sie Iwan gutgelaunt nach ihnen rufen: »Schwesterherz! Und Freundin von Schwesterherz! Kommt zu uns.« Er hockte vor einer Bank am Flussufer, nippte an einer in Papier eingewickelten Flasche und war in Gesellschaft von weiteren Jugendlichen.

»Was meinst du? Sollen wir hin?«, fragte Polina.

»Ja, wieso nicht. Ich finde deinen Bruder lustig.«

»Na ja, wenn er grad kein Idiot ist, dann ist er ganz okay, schätze ich.«

Die beiden kicherten und gingen zu Iwan. Abgesehen von ihm waren da noch zwei andere Jungs und ein Mädchen, das auf den ersten Blick auch wie ein Junge aussah – ein kleiner, dicker.

Sie hieß Molle und fiel auf. Abgesehen von ihrer untersetzten Statur, hatte sie einen kurzen grünen Irokesen, Piercings in Nase und Ohren, schwarze Klamotten mit Aufnähern von satanistischen Bands drauf und eine Attitüde, die klarmachte; komm her und versuch's doch, ich kämpfe bis zum Umfallen.

Jaroslaw saß neben Molle auf der Bank und wurde von den anderen „Stange“ genannt, weil er so groß und dünn war. Seine weiten Hip-Hop-Hosen und sein XXL-Shirt verstärkten diesen Eindruck. Wenn er sprach oder lächelte, stach eine Zahnlücke prominent aus seinem Mund – ihm fehlte ein Einser.

Der dritte im Bunde war Lew, der um die Bank herumstreunte, Steine vom Boden aufhob und schwungvoll in den Fluss warf. Er trug Converse, abgewetzte Jeans, ein My Chemical Romance-T-Shirt und ein schwarzes New York Knicks-Cap. Er war wortkarg und sah nur selten zu den anderen, selbst wenn er sich mit ihnen unterhielt. Es sah nachdenklich aus und war ständig beschäftigt. Wenn er nicht gerade Steine suchte und warf, dann betrachtete er zu Boden gefallene Blätter, balancierte eine Ameise auf einem Finger oder beobachtete angestrengt die gegenüberliegende Uferseite.

Jaroslaw war gleichalt wie Iwan, also neunzehn, Molle und Lew waren beide sechzehn und kannten sich aus der Schule. Anna und Polina waren mit ihren vierzehn Jahren die Jüngsten.

Molle, Jaroslaw und Iwan hatten sich bei den Rutschen im Hof der Puschkin-Blocks kennengelernt, so wie das gang und gäbe war. Erst hatten sie ihre sporadischen Begegnungen dem Zufall überlassen, aber da sie einander gut riechen konnten, verabredeten sie sich mittlerweile auch gezielt zum Herumlungern.

Iwan und Jaroslaw ähnelten sich. Beide waren lethargisch, kaum für irgendetwas außer Fußball und russischen Hip-Hop zu begeistern und sie beide tranken gerne gemeinsam Wodka, bevorzugt aus kleinen, handlichen 200-Milliliter-Fläschchen. Molle ähnelte Polina in vielerlei Hinsicht, vor allem in ihrer Direktheit, aber in Sachen Assigkeit konnte Molle keiner das Wasser reichen. Sie fluchte, spuckte, kaute Kaugummi, saß breitbeinig da und ließ auch sonst keinen Zweifel aufkommen, dass sie ein harter Brocken war.

Lew schien eine Art Anführer dieser kleinen Gruppe zu sein. Ihm haftete eine Ruhe an, die Aufmerksamkeit schuf. Er war schlau, das merkte man sofort, und er hatte einen trockenen Humor, an den man sich in der Regel aber erst gewöhnen musste, um ihn überhaupt als solchen verstehen zu können.

Anna und Polina gefiel es, Teil dieser Clique zu sein, auch wenn sie sich darin noch etwas schüchtern bewegten. Sie waren jünger und unerfahrener als die anderen und konnten kaum mitreden, wenn es um Alkohol, Musik, Partys oder brenzliche Schlägereien in der Nachbarschaft ging. Und Lew hatte mit seinen sechzehn Jahren sogar schon Tattoos, nämlich einen schmalen Ring um das rechte Handgelenk und eine erhabene, mit ihren Flügeln schwingende Schwalbe auf der rechten Leiste, die jedes Mal zum Vorschein kam, wenn er sich zum Werfen nach hinten beugte.

»Meine Schwester ist richtig klug, wisst ihr? Und ihre Freundin auch. Sie schreiben nur gute Noten in der Schule«, schwärmte Iwan, dem anzuhören war, dass er die ersten 100 Milliliter seines Wodkas intus hatte.

»Ich mag dein Kleid, Anna«, lobte Molle. »Ich kann keine Kleider tragen. Ich sehe wie ein verfickter Sack darin aus.«

Die Jungs lachten.

»Du bist die schönste Satanistin in ganz Petersburg, Molle«, meinte Lew. »Du brauchst keine hübschen Kleider.«

»Die würden auch gar nicht zu dir passen«, ergänzte Jaroslaw.

»Ja, ich will auch keine tragen. Aber es sieht sehr schön aus, wenn so ein hübsches Mädchen wie Anna welche trägt. Sieht sie nicht zauberhaft aus?«

»Ja, sie sieht aus wie ein Engel«, sagte Jaroslaw und kam aus dem Starren nicht heraus.

»Hör mal auf, so zu schauen, Mann! Sie steht unter meinem Schutz. Schlag dir das also aus dem Kopf«, warnte Iwan seinen angetrunkenen Saufkumpanen.

»Ist ja gut, Mann. Ich mach ja nichts.«

Anna verstand nicht, worum es ging, Polina schon und sie war froh, dass ihr Bruder etwas gesagt hatte.

»Vielleicht wollen die beiden ja ein Schlückchen Wässerchen haben«, fragte Jaroslaw, starrte Anna und Polina weiterhin bedenklich animalisch an und hielt ihnen seine Flasche hin. Molle und Lew sahen zu ihm und sie hätten ihn gerügt, wenn Iwan ihm nicht unmittelbar an die Gurgel gesprungen wäre, ihn kniend am Shirt gepackt und ihm bedrohlich zugeflüstert hätte, dass er aufpassen solle, sonst würde er diese Nacht nicht überleben. Diese spürbar ernst gemeinte Ansage zeigte Wirkung bei Jaroslaw, der eine Entschuldigung stammelte, zu Boden sah und für eine Weile die Schnauze hielt.

»Sorry, Mädels, Stange ist nicht immer so ein Idiot«, sagte Lew wieder auf die Newa blickend. »Wir halten ihn schon im Zaum, keine Sorge.«

»Danke«, sagte zuerst Polina.

Anna tat es ihr nach, sehr leise: »Danke.«

Es war ein aufregender Abend für die beiden jungen Mädchen. Normalerweise wollten ältere Schüler nichts mit ihnen zu tun haben, weil sie so brav und kindlich waren. In dieser Clique fühlten sie sich aber wohl, durchaus schüchtern, allerdings nicht unerwünscht.

Die untergehende Sonne färbte den Himmel über der Newa orange. Anna beobachtete Lew, wie er vor diesem Hintergrund unermüdlich Steinchen ins Wasser warf. Ihr entging nicht, dass auch er immer wieder zu ihr sah. Er versuchte es unauffällig zu tun, aber das gelang ihm genauso wenig wie ihr.

Lew verstand sofort, dass Anna ihm gefiel, aber das wollte er nicht offen zeigen, ihr nicht und den anderen schon gar nicht. Er fragte sich, was wäre, sollte sie ihn nicht mögen, und das herauszufinden traute er sich nicht.

Anna hingegen verstand ganz und gar nicht, was mit ihr los war, wieso sie so ein angenehmes Kribbeln im Bauch spürte, wieso sie so häufig zu Lew sehen wollte und wieso sie schwitzige Hände bekam, wie manch anderes Mal auch, nur viel schöner. So wie an diesem Abend, wenn sie Lew ansah, wie er sich bückte und auf dem Boden nach Steinchen suchte, hatte sie sich noch nie zuvor gefühlt.

Polina und die anderen, die mit dem Beginn ihrer vielversprechenden Hoffreundschaften beschäftigt waren, merkten nichts von der jugendlichen Verliebtheit, die an diesem Abend im Park an der Newa geboren wurde. Deren Anzeichen, der stockende Atem, die flüchtigen Blicke und nervösen Übersprungbewegungen, waren zu dezent gewesen, um sie als Außenstehender wahrnehmen zu können.

»Anna!«, rief jemand mehrere Male. »Anna, wo bist du?« Es war Feodora, die voller Sorge und hektisch umherschauend durch den Park lief.

»Oh nein, Polina, wir haben die Zeit vergessen. Mama ist schon wieder böse. Was soll ich nur machen?«

»Keine Bange, Kleines«, entgegnete Molle. »Ich kläre das. Jungs, weg mit den Flaschen, sofort!« Die Jungs gehorchten und versteckten den eingewickelten Wodka unter ihren Shirts.

Dora hatte die Clique schon von weitem gesehen, war schnurstracks auf sie zugegangen und fing aus einigen Metern Entfernung an, ihre Standpauke zu halten. »Anna, was erlaubst du dir eigentlich? Wir haben gesagt, dass du um sechs zu Hause bist und jetzt ist es kurz vor sieben! Was machst du hier und wer seid ihr überhaupt?«

»Guten Tag, Frau Smirnowa«, begann Polina, die Feodora schon ein bisschen kannte. »Ich und mein Bruder wollten gleich nach Hause gehen und Anna bei Ihnen absetzen. Tut uns leid.«

»Ja, tut uns leid«, sagte Molle, trat vor, sah auf ihre Uhr und streckte Dora ihr Handgelenk entgegen. »Sehen Sie, muss wieder kaputt sein. Bei mir ist es erst kurz vor sechs Uhr. Geben Sie nicht Anna die Schuld, es war meine. Ich habe ihr die falsche Uhrzeit gesagt.« Es war ein bewährter Trick, den Molle gerne anwendete, wenn jemand Ärger bekam, weil es wieder mal später wurde. Das unauffällige Zurückdrehen der Uhr beherrschte sie im Schlaf. »Wir wollten uns nur ein bisschen den Sonnenuntergang ansehen.«

Die Jungs beschlossen, lieber nichts zu sagen. Sie wussten aus Erfahrung, dass die Mädchen eine besänftigendere Wirkung auf eine Mutter haben konnten als sie. Hinzu kam, dass Jaroslaw und Iwan mit großer Sicherheit gelallt hätten und da Lew Tattoos auf seiner Haut trug, war er bei den meisten Eltern ohnehin von Anfang an unten durch. Und deshalb versuchten die Jungs möglichst unschuldig zu Lächeln und reglos sitzen zu bleiben, was allerdings weniger sympathisch aussah, als sie dachten, sondern eher verdächtig.

»Na gut«, sagte Dora zögerlich und sah sich das Grüppchen genauer an, vor allem Jaroslaw, der ihr aufgrund seiner verkrampften Bewegungslosigkeit besonders suspekt vorkam. »Jetzt komm, wir gehen. Es ist schon spät.«

»Auf Wiedersehen«, sagte Polina mit möglichst süßlicher Stimme.

»Ja, auf Wiedersehen«, wiederholten die anderen.

Und während Anna auf dem Weg nach Hause eine energisch geflüsterte Standpauke über sich ergehen ließ, sahen die anderen Hofkinder ihr nach.

Von verletzlichen Blumen

und boshaften Bienen

Anna und Polina waren in ein Alter eingetreten, das von Eltern gefürchtet wurde. Auch wenn die Pubertät der beiden wenig aggressiv anlief, so waren es die Jungs der Umgebung, die nicht übersehen hatten, dass die Mädchen sich veränderten. Weshalb sich die Jungs plötzlich nicht mehr vor dem anderen Geschlecht ekelten und es nicht foppen, sondern an verborgenen Stellen berühren wollten, wussten sie selbst nicht. Aber sie wollten es, mehr als alles andere und noch dazu auf eine gefährlich unbewusste und unkontrollierte Art und Weise.

Da Polinas Eltern zunehmend häufig abwesend waren, weil der Vater beruflich verreisen musste und die Mutter mitwollte, lungerten die Gromowy-Geschwister recht viel im Hof und rund um die Puschkin-Blockbauten herum.

Es kam immer wieder vor, dass Feodora sie zum Mittag- oder Abendessen einlud, weil sie nicht mitansehen konnte, dass sich die beiden nur von Hot Dogs ernährten, die Iwan von einer unweit gelegenen Tankstelle holte. Und obwohl die vier Blocks der Siedlung zusammengerechnet mehrere hundert Mietparteien beherbergten, wusste jeder genau, was in der Nachbarschaft vor sich ging. Die Petersburger Plattenbauten glichen kleinen Dörfern, deren Hausfrauen den regionalen Klatsch und Tratsch in Windeseile von einem Haushalt zum nächsten trugen.

»Na, schmecken euch meine Blini?«, fragte Dora die durchnässten Geschwister eines verregneten Nachmittags, nachdem sie sie vom Hof zu sich ins Trockene gewunken hatte.

»Ja, Frau Smirnowa«, antwortete Polina und »Es sind die besten, die ich je gegessen habe!«, schleimte Iwan dilettantisch und konnte damit keinem etwas vormachen.

»Jaja, Iwan, ganz Charmeur, was? Ich will dir einen Tipp geben«, konterte Feodora. »Wenn du bei den Damen punkten willst, dann übertreib nicht so. Sei einfach ehrlich, das zieht am besten.«

Iwan stimmte zu, wusste aber, dass seine Masche die bessere war. Das bestätigte ihm Doras zufriedenes Lächeln, das sie zu verbergen versuchte.

Anna stieß Polina mit ihrem Ellbogen in die Seite, um sie an ihre Abmachung zu erinnern. In der Schule hatten sie beschlossen, dass es besser sei, wenn Polina Feodora fragte, ob Anna an diesem Abend etwas länger ausbleiben durfte. Hätte Anna gefragt, hätte ihre Mama allein aus Gewohnheit abgewinkt.

»Frau Smirnowa, ich wollte Sie etwas fragen. Mein Bruder Iwan, ich und ein paar Freunde, die von neulich, die Sie kennengelernt haben, wollen heute zu einem Konzert gehen. Es findet im Kulturzentrum Rybatskiy statt, das von meiner Mutter mitgeleitet wird. Sie kennen es sicher, es befindet sich gleich hinter dem Park an der Newa. Es wird eine Gruppe aus unserer Schule Musik spielen und es werden sicher auch Lehrer dort sein.«

»Mhm«, grummelte Dora, vorahnend, was kommen würde.

»Und jetzt wollte ich Sie fragen, ob wir bitte Anna mitnehmen dürfen?« Hastig fügte Polina hinzu: »Wir werden alle auf sie aufpassen, das Konzert beginnt um neunzehn Uhr und endet um zwanzig Uhr. Wir würden Anna gleich danach wieder nach Hause bringen.« Sie sah Feodora mit treuen Augen an, artig bettelnd.

»Na, ich weiß nicht. Das wäre das erste Mal. Hm…«

»Aber Frau Feodora, ich verspreche Ihnen, dass ich den beiden Mädchen nicht von der Seite weichen werde. Und falls einer der Jungs Faxen machen wird, haue ich ihm die Nase platt. Was sagen Sie dazu?«

»Iwan!«, fauchte Polina ihrem Bruder zu. Sein Vorstoß entsprach nicht ihrer zuvor unter sechs Augen besprochenen Taktik. Aber Mama Dora fand Gefallen an Iwans direkter Art, sie lächelte erneut und bewilligte das Vorhaben: »Na gut, wenn ihr meiner Anuschka nicht von der Seite weicht, darf sie gehen. Aber um halb neun Uhr ist sie wieder hier. Auf die Minute genau!«

»Ja, Frau Feodora«, flirtete Iwan weiter und grinste lausbübisch von einem zum anderen Ohr. Unterdessen hielten die Mädchen Händchen unter dem Tisch und mussten sich Mühe geben, um nicht vor Freude loszukreischen. Ein aufgeregtes Hin- und Herrutschen mit ihren Hintern auf der hölzernen Eckbank konnten sie aber nicht unterdrücken.

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